Oliver Henkel

Im Jahre Ragnarök

Eine Veröffentlichung
des Atlantis-Verlages,
Stolberg Juni 2009

Alle Rechte vorbehalten.

Titelbild & Umschlaggestaltung: Timo Kümmel
Lektorat und Satz: André Piotrowski

eBook-Erstellung: die-ebook-manufaktur.de

ISBN 978-3-941258-51-8

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25. Februar 1962, Britisch-Indien

Die Sonne brannte erbarmungslos. Zwischen den trockenen Feldern, die sich bis zu den fernen Hügelketten hinzogen, marschierte auf der zerfurchten Straße schweigend eine Kompanie Gurkhas. Schon vor einigen Meilen hatten die Elitesoldaten aus dem Himalaya ihre Lastwagen zurückgelassen, um sich nicht durch den Motorenlärm und die aufgewirbelten Staubwolken vorzeitig zu verraten. Sie trugen die Lee-Enfield-Karabiner schussbereit und mit aufgepflanzten Bajonetten. Aus dem Schatten der breitkrempigen Buschhüte spähten die mandelförmigen Augen der Männer unentwegt nach allen Seiten aus.
An der Spitze der Kolonne ging neben dem Captain der Gurkhas ein Zivilist von vielleicht vierzig Jahren. Sein Anzug war längst durchgeschwitzt; im feuchten Baumwollgewebe, das am Morgen noch weiß gewesen war, hatte sich feiner rötlicher Sand in hässlichen Flecken festgesetzt. Vergeblich versuchte der Mann, sich mit seinem Hut Kühlung zuzufächeln oder wenigstens die aufdringlichen Fliegen zu verscheuchen. Der Schweiß lief ihm in Strömen über das Gesicht, verband sich mit dem allgegenwärtigen Staub zu einer schmierigen Flüssigkeit, die dann zu allem Überfluss auch noch den Hals hinab in den Hemdkragen rann. Und trotzdem lächelte er zufrieden. Dieser Tag, dessen war John Tubber sich gewiss, würde ihm nach Wochen und Monaten harter Arbeit endlich den verdienten Triumph bringen.
Rajiv konnte nicht mehr entkommen. Der Mann, der seit Jahren die Inder gegen die britische Kolonialherrschaft aufwiegelte, würde in weniger als einer halben Stunde unschädlich gemacht sein. Er mochte mit seinen bewaffneten Banden vielleicht das unzugängliche Aravalli-Gebirge beherrschen, aber nun hatte er sich wieder einmal aus dem Schutz seines Machtbereichs begeben, um die Menschen in den Dörfern südlich von Neu-Delhi mit seinen Reden aufzuhetzen. Tubber hatte das von Anfang an vorauskalkuliert. Und dank seiner Nachforschungen und Schlussfolgerungen wusste er schon seit Langem, dass Rajiv an diesem Tag in Chowdhury sein würde. Die Falle konnte zuschnappen.
»Ist es auch tatsächlich sicher, dass Rajiv sich heute in Chowdhury aufhält, Sir?«, fragte der Gurkha-Offizier den Engländer.
»Aber natürlich, Captain Singh«, versicherte Tubber selbstsicher. »Daran kann nicht der geringste Zweifel bestehen.«
Der Gurkha nickte wortlos. Sein Gesicht zeigte keinen besonderen Ausdruck, aber Tubber hatte genügend Zeit seines Lebens im Orient verbracht, um die Gedanken des Mannes erahnen zu können: Der ganze Einsatz schmeckte dem Captain nicht. Er zweifelte nicht nur am Erfolg der Operation, ihm missfiel auch, dass er von einem Geheimdienstoffizier des britischen Joint Intelligence Service herumkommandiert wurde, von einem Mann, über den ihm nahezu nichts bekannt war, nicht einmal der Name.
Wenn er wüsste, dass ich bloß Second Lieutenant bin ..., dachte Tubber. Aber er behielt es selbstverständlich für sich. Nicht aus Rücksicht auf den Stolz des Gurkhas, sondern weil es die Vorschriften so verlangten. Man hatte den eigentlich ranghöheren Offizier für diesen Einsatz seinem Befehl unterstellt, und das genügte.
Mehr brauchte niemand zu wissen.
»Wir sind da«, sagte der Captain. »Das dort am Ende der Straße ist Chowdhury.« Er zeigte auf eine Handvoll verfallener Hütten, die in der hitzeflimmernden Luft kaum zu erkennen waren. John Tubber kniff die Augen zusammen, um die zerfließenden Konturen der gelblich braunen Gebäude auszumachen. Es fiel ihm nicht leicht, seine Aufregung zu verbergen. Das Ziel, sein Ziel, lag nun zum Greifen nah.
In diesem verlassenen Dorf inmitten einer staubigen Einöde hatte Rajiv sein Lager aufgeschlagen und ahnte nicht, dass sein Schicksal bereits besiegelt war. Der Aufrührer konnte nicht mehr entkommen. Das Dorf lag in einer engen Flussschleife, kein Weg führte über das schlammige Flussbett. Alles das hatte Tubber in seinen Plan einbezogen.
»Jetzt haben wir ihn in die Ecke gedrängt«, meinte der Engländer und ballte triumphierend die Fäuste. »Was nun kommt, fällt in Ihr Ressort, Captain. Übernehmen Sie den Rest.«
»Zu Befehl, Sir«, bestätigte der Gurkha-Offizier. Er hob den Arm, woraufhin die Kompanie zu beiden Seiten der Straße ausschwärmte. Sie bildeten eine breite, lockere Linie und rückten langsam in Richtung des Dorfes vor. Tubber blieb zurück und verfolgte alles durch sein Fernglas.
Auf diesen Tag habe ich viel zu lange warten müssen, dachte er. Endlich ist es soweit! Das wird eine dicke Beförderung geben. Ich kann es kaum erwarten, dem alten Holborne meinen Bericht zu präsentieren!
Die Schützenlinie hatte inzwischen das Dorf erreicht. Nur noch Augenblicke, dann würden Rajiv und seine Leute aus den Hütten gerannt kommen und vergeblich versuchen, sich einen Fluchtweg freizuschießen. Tubber erwartete, dass jeden Moment die ersten Schüsse fielen.
Doch es geschah nichts. Unruhig beobachtete der Engländer, wie die Soldaten in die Häuser eindrangen, nur um gleich darauf ohne einen einzigen Gefangenen wieder herauszukommen.
»Verflucht, was soll das?«, murmelte Tubber. Nervös biss er sich auf die Unterlippe.
Scheiße, wo haben die sich denn verkrochen? In dem winzigen Kaff kann es doch gar nicht so viele Verstecke geben. Es sei denn, sie sind gar nicht ...
»Unsinn«, wies er sich selbst streng zurecht und schüttelte den beunruhigenden Gedanken schnell ab. Dass er sich vielleicht geirrt haben könnte, mochte John Tubber sich nicht einmal vorstellen. Es durfte einfach nicht sein.
Er versuchte den schalen Geschmack herunterzuschlucken, der sich in seiner Mundhöhle ausbreitete, und starrte angestrengt durch das Fernglas, in der Hoffnung, doch endlich Rajiv und seine Banditen auftauchen zu sehen. Aber er konnte nur verfolgen, wie Captain Singh einen der Soldaten als Melder losschickte. Im Laufschritt verließ dieser das Dorf und erreichte rasch Tubber, der jetzt ein beklemmendes Gefühl in der Brust verspürte.
Knapp meldete der Gurkha: »Nichts, Sir.«
»Nichts?«, wiederholte Tubber entsetzt. Er spürte, dass seine Knie weich wurden und unter ihm einzuknicken drohten. »Nichts ...«, sagte er noch einmal heiser.
Er hatte versagt. Wieder einmal. Wie sollte er das nur Sir Hugh Holborne erklären?
Und wie seiner Frau Ingrid?

3. März, London

Sir Hugh Holborne residierte in einem Büro, in dem nur wenige Details verrieten, dass man sich nicht mitten in der Regierungszeit Königin Viktorias befand. Dazu zählten das elfenbeinfarbene Telefon auf dem mächtigen Schreibtisch im Tudor-Stil, ein in Öl gemaltes Porträt Elizabeths II. und, durch einen Glassturz vor Staub geschützt, ein japanisches Offiziersschwert. Darüber hinaus deutete kaum etwas auf die zweite Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts hin. Das scheinbar so traditionsschwere Ambiente stand jedoch in keinerlei Verbindung zum Joint Intelligence Service, der erst 1948 durch Zusammenlegung sämtlicher britischen Geheimdienste entstanden war. Der JIS hatte damals das Gebäude an der Themse mitsamt Einrichtung von einer anderen, aus Kostengründen ersatzlos aufgelösten Regierungsbehörde übernommen. Seither musste man sich mit dem begnügen, was die Vorgänger hinterlassen hatten.
Neuanschaffungen oder Umbauten befanden sich angesichts eines Budgets, das nur mit viel gutem Willen das Allernotwendigste abdeckte, weit außerhalb des Denkbaren.
Doch das war ein Schicksal, das der JIS mit allen staatlichen Einrichtungen und sogar mit dem gesamten Land teilte.
Hinter dem großen Schreibtisch saß Brigadier General Sir Hugh Holborne, der Direktor des Joint Intelligence Service. Mit seinem gewaltigen rötlichen Schnurrbart und dem dünnen grauen Haarkranz hätte er als Urbild des britischen Offiziers einer Karikatur im Punch entsprungen sein können. Dennoch war es nicht ratsam, über sein klischeehaftes Erscheinungsbild auch nur andeutungsweise zu lächeln.
Das wusste selbstverständlich auch John Tubber, der stumm vor dem Tisch stand, Haltung zu wahren versuchte und voller Unbehagen verfolgte, wie Sir Hugh mit ungnädiger Miene nochmals den Bericht über den erfolglosen Einsatz in Indien überflog.
Jetzt bloß nichts falsch machen, ermahnte Tubber sich wieder und wieder. Er gab sich keinen Illusionen darüber hin, wie schlecht seine Position nach den Fehlschlägen der vergangenen fünf Jahre war. Das Schicksal hasste ihn und hatte ihm jedes Mal ein Bein gestellt, sei es nun bei der Sache in Syrien oder bei der unangenehmen Angelegenheit in China. Pech war jedoch kein Argument, das man bei Sir Hugh zwecks Entlastung vorbringen durfte. Nur was sollte er stattdessen zu seiner Verteidigung anführen?
Der Brigadier klappte den Aktendeckel zu und sah Tubber strafend an.
»Was haben Sie dazu zu sagen, Lieutenant?«
Tubber schluckte einen bitteren Kloß im Hals herunter und suchte hektisch nach Worten. »Sir, die Bedingungen ... die Umstände ... will sagen, es ist mir äußerst unangenehm ...«
»So, es ist Ihnen also unangenehm«, schnitt Sir Hugh ihm das Wort ab. »Sie machen uns zum Gespött ganz Indiens, und es ist Ihnen unangenehm!«
»Sir, was ich eigentlich sagen wollte, ist ...«
Mit einem einzigen eisigen Blick brachte Sir Hugh den Lieutenant zum Schweigen und sagte dann: »Ich will gar nicht wissen, welcher Teufel Colonel O'Hara geritten hat, als er ausgerechnet Ihnen diesen Auftrag anvertraute. Ihnen, einem Second Lieutenant, dessen Dienstakte eine einzige beschämende Chronik des Scheiterns ist! Sie haben ein paar verfallene Hütten besetzen lassen, während Rajiv zur gleichen Zeit nur zehn Meilen entfernt ungestört vor fünftausend Menschen sprechen konnte. Ihnen ist doch hoffentlich klar, was das bedeutet?«
»Ich kann mir absolut nicht erklären, wie das möglich war, Sir. Ich hatte doch in monatelangen Nachforschungen Rajivs Pläne genauestens ausgekundschaftet.«
Wütend warf Sir Hugh den Aktendeckel vor sich auf den Tisch. »Sie haben ein großes Problem, Tubber. Sie verrennen sich gerne frühzeitig in eine fixe Idee und halten dann starrköpfig daran fest. Colonel O'Haras Bericht spricht da Bände.
Nachdem Sie sich einmal darauf eingeschossen hatten, dass Rajiv in Chowdhury lagern würde, haben Sie sich durch nichts mehr davon abbringen lassen. Und das, obwohl von verlässlichen Informanten Hinweise kamen, die in eine andere Richtung deuteten. Ganz ähnlich wie letztes Jahr in Syrien. Ihr ständiges stures Festklammern an einmal gefassten vorschnellen Schlüssen macht Sie zu einer der armseligsten, nutzlosesten Gestalten, die ich je unter meinem Kommando hatte.«
»Jawohl, Sir«, bestätigte Tubber kleinlaut. Jeder Versuch einer Verteidigung hätte seine Lage jetzt nur noch verschlimmern können.
Wortlos stand der Brigadier auf, ging hinüber zum Fenster und blickte mit auf dem Rücken verschränkten Händen hinaus. Erst nach einer Minute, die Tubber wie eine zäh verrinnende Ewigkeit vorkam, sagte Sir Hugh dann düster: »In anderen Zeiten als diesen würde ich Sie für Ihre Unfähigkeit degradieren und unehrenhaft aus dem Dienst entlassen. Nicht Gnade, sondern ausschließlich Personalmangel rettet Sie davor.«
Kein Muskel regte sich in John Tubbers Gesicht, aber in seinem Inneren war ihm, als würde eine erdrückende Last von seiner Seele genommen. Es blieb ihm also erspart, ins Millionenheer der britischen Arbeitslosen gestoßen zu werden. Doch in die Erleichterung mischte sich sofort neue Besorgnis, denn Sir Hugh würde ihn gewiss nicht ungestraft davonkommen lassen.
Wieder vergingen quälend lange Sekunden, ehe der Brigadier unvermittelt fragte:
»Wie ist Ihr Deutsch?«
Beinahe hätte Tubber wahrheitsgemäß geantwortet, dass seine Deutschkenntnisse sehr eingerostet waren. Mit seiner Frau Ingrid sprach er schon seit Jahren nur noch Englisch, wenn sie denn überhaupt einmal miteinander sprachen. Doch im letzten Augenblick entschied er sich anders und sagte: »Recht gut, Sir.«
»Wenigstens etwas«, meinte Sir Hugh, während er sich umwandte und zum Schreibtisch zurückkehrte. »Sie werden die Sprache brauchen, denn ich schicke Sie nach Deutschland.«
Scheiße, er will mich jetzt richtig fertigmachen, zuckte es durch Tubbers Hirn.
Alles, nur nicht Deutschland! Vorsichtig wandte er ein: »Sir, dürfte ich zu bedenken geben, dass mein letzter Aufenthalt in Deutschland dreizehn Jahre zurückliegt, und dass ich seitdem fast ausschließlich im Orient eingesetzt war?«
»Das spielt überhaupt keine Rolle«, wies der Brigadier Tubbers Bedenken brüsk ab. »Sie gehen nach Deutschland, damit ich keinen von meinen guten Leuten für diesen nebensächlichen Auftrag abstellen muss.« Er nahm das oberste Blatt von dem Stapel mit kürzlich eingegangenen Meldungen und ging noch einmal rasch die eng beieinanderliegenden maschinengeschriebenen Zeilen durch, bevor er weitersprach:
»Gestern Morgen hat man in einem abgelegenen Waldstück nahe Kassel die Leiche eines Mannes entdeckt, der offenbar bei einem Kälteeinbruch in der vorangegangenen Nacht erfroren war. Er trug unter anderem einige Notizen bei sich, zum Teil codiert, außerdem ein noch nicht identifiziertes kleinformatiges Gemälde, möglicherweise eine Antiquität. Sie begeben sich nach Kassel, untersuchen, was es mit der Leiche und dem Bild auf sich hat, und lassen gefälligst erst wieder von sich hören, wenn Sie brauchbare Ergebnisse vorzuweisen haben. Ist das klar?«
»Vollkommen klar, Sir.« Tubber zögerte eine Sekunde, dann fügte er hinzu:
»Bitte um die Erlaubnis, eine Frage stellen zu dürfen, Sir.«
Sir Hugh nickte sehr knapp, und Tubber fuhr fort: »Ich verstehe nicht, weshalb ein kleiner Dieb, der vielleicht einfach nur irgendwo ein Bild gestohlen hat, um es auf dem Schwarzmarkt gegen eine Schachtel Zigaretten einzutauschen, bedeutend genug ist für eine Untersuchung durch den Geheimdienst, Sir.«
»Der Dieb selber ist absolut unwichtig. Damit Sie es wissen, unsere verehrten amerikanischen Freunde« – der Brigadier legte einen Abgrund von unterschwelliger Verachtung in das Wort – »behelligen uns seit Monaten mit immer neuen Forderungen, ihnen alles mitzuteilen, was wir über Kunstschieberbanden wissen, die allem Anschein nach besonders in Deutschland aktiv sind. Was dahintersteckt, vertrauen uns unsere Verbündeten wie üblich natürlich nicht an. Aber dieser Tote in Kassel hatte nun einmal ein altes Gemälde bei sich, und das wird sicher bald auch das Interesse der Amerikaner erregen. Der Fall an sich hat zweifellos nicht die geringste Bedeutung für Großbritannien, aber ich will verhindern, dass die Amerikaner die Sache an sich reißen, wie sie es ja gerne tun. Wir dürfen ihnen auf gar keinen Fall durch Untätigkeit einen Vorwand liefern, noch dreister in unserem Territorium zu wildern, als sie es ohnehin schon tun. Ob Ihre Ermittlungen Resultate hervorbringen, ist dabei zweitrangig, und ich erwarte es angesichts Ihrer Unfähigkeit auch gar nicht. Sie reisen morgen ab, verstanden?«
Auch ohne in einen Spiegel zu sehen, wusste Tubber, dass er leichenblass war.

Eingekeilt in einen Pulk von mindestens dreißig Menschen, die alle auf den gleichen Bus warteten wie er selbst, stand John Tubber an der Haltestelle Northumberland Avenue. Es wurde bereits dunkel, und da in London aus Kostengründen nur noch jede dritte Straßenlaterne in Betrieb war, tauchte der hereinbrechende Abend die Umgebung in einförmiges, stumpfes Dämmerlicht. Im spärlichen Schein der wenigen funktionierenden Lampen wirkten die heruntergekommenen grauen Fassaden der hoch aufregenden Gebäude noch düsterer und trostloser als bei Tage.
Ein kalter Windstoß trieb Tubber einen Schwall Schneeregen ins Gesicht. Mit zusammengebissenen Zähnen murmelte er ein Schimpfwort und wischte sich mit dem Ärmel seines durchweichten, bräunlich grünen Militärmantels die Nässe von der Stirn. Er hasste diesen Mantel. Jedes Mal, wenn er ihn trug, kam er sich wie ein Almosenempfänger vor. Die amerikanische Regierung hatte in einem Anfall von Großzügigkeit zwanzigtausend dieser überzähligen Mäntel aus Militärbeständen dem britischen Verteidigungsministerium überlassen, und einer davon war, vermutlich durch einen Irrtum, ihm zugeteilt worden. Die Kleiderspende vom reichen Onkel jenseits des Atlantischen Ozeans war eine einzige Demütigung. Trotzdem trug Tubber den Mantel; es gab halt Situationen, in denen man sich Stolz nicht leisten konnte.
Endlich kam der Bus und hielt mit grell ächzenden Bremsen. Zwar war der rote Doppeldecker nahezu voll besetzt, doch davon ließ John Tubber sich nicht beeindrucken. Er hatte nicht die Absicht, über eine Stunde auf den nächsten Bus zu warten. und bahnte sich daher seinen Weg mithilfe verschiedener rüder Griffe, die er bei der Kampfausbildung erlernt hatte; sie erwiesen sich jedoch, wie er schon öfters feststellen konnte, auch im rauen Alltag als äußerst nützlich. So gelang es ihm, sich noch einen Stehplatz zu sichern, während die übrigen Wartenden das Nachsehen hatten und an der Haltestelle zurückbleiben mussten.
Unter lautem Motorendröhnen setzte sich der Bus schwerfällig in Bewegung.
Tubber schätzte sich glücklich, an der offenen Einstiegsplattform am Heck zu stehen.
Es war dort vielleicht kalt und zugig, aber er konnte wenigstens einatmen, ohne dass ihm übel wurde. Den dumpfen Gestank von feuchter Kleidung, Körperausdünstungen und verbrauchter Luft, der im Inneren des Busses über den dicht zusammengedrängten Leuten hing, konnte er nicht ertragen. Und das wollte nach Monaten in Indien, wo man in den engen Nebenstraßen der Städte ständig von ekelerregenden Gerüchen eingehüllt wurde, schon etwas heißen. Bus fahren war im London dieser Tage nichts für Ästheten.
Als Tubber auf die Straße hinausblickte, sah er einen chrombeladenen schwarzen Cadillac der amerikanischen Botschaft, eskortiert von zwei Jeeps der Militärpolizei, an dem träge dahinrumpelnden Bus vorbeiziehen. Er fand es bezeichnend, dass die diplomatischen Vertreter der Vereinigten Staaten sich in der Hauptstadt eines verbündeten Landes nur noch mit militärischem Schutz aus der Sicherheit ihrer mit Stacheldraht und Elektrozaun abgeschotteten Botschaft wagten. Und das sogar mit gutem Grund; es kam nicht selten vor, dass etwa eine aufgebrachte Menschenmenge beim Anstehen nach Lebensmitteln ihre aufgestaute Wut an zufällig vorbeikommenden Amerikanern ausließ. Eine unüberlegte Geste, ein als überheblich empfundenes Wort genügte dann schon, um Verbitterung in Gewalt zu verwandeln.
Natürlich berichtete die britische Presse nicht über derartige Vorfälle. Die Regierung Ihrer Majestät mochte offiziell keine Zensur ausüben, aber einer unbotmäßigen Zeitung konnte ohne Angabe von Gründen die Papierzuteilung gekürzt werden, was einem Todesurteil gleichkam. Auf diese Weise gab Whitehall den Druck weiter, der von Washington ausgeübt wurde. Und dort wünschte man nicht, dass antiamerikanische Ausschreitungen publik wurden. Trotzdem war John Tubber als Angehöriger des Joint Intelligence Service, dem ja auch die innere Sicherheit oblag, bestens im Bilde über diese Vorkommnisse. Sie sprachen sich im JIS schnell herum, und in den Mienen seiner Kollegen zeichnete sich jedes Mal, wenn wieder ein Amerikaner zusammengeschlagen worden war, ein grimmiges, hässliches Grinsen ab. Sogar bei ihm selbst, wie Tubber bei einem zufälligen Blick in einen Spiegel erschrocken festgestellt hatte.
So weit ist es mit uns gekommen, dachte er mit Unbehagen. Zum Teufel, was wird bloß aus uns? Er fühlte sich miserabel, und die grässlichen Kopfschmerzen, die vor einigen Tagen aus dem Nichts gekommen waren und die ihn seitdem unablässig heimsuchten, trugen das Ihrige noch dazu bei.
Urplötzlich und brutal wurde er aus seinen Gedanken gerissen. Die Bremsen kreischten durchdringend, der Bus kam abrupt zum Stillstand. Tubber konnte sich im letzten Moment an einer Griffstange festklammern, sonst hätte ihn der heftige Ruck von der offenen Plattform hinuntergeschleudert.

Regungslos lag der Mann auf dem nassen Straßenpflaster, die zerschmetterten Gliedmaßen in bizarren Winkeln von sich gestreckt. Die eingefrorenen, schreckensverzerrten Gesichtszüge spiegelten den Horror wider, den er in der letzten Sekunde seines Lebens empfunden haben musste. Seine weit aufgerissenen Augen starrten in den dunstigen Nachthimmel. Aus dem halb offenen Mund floss ein dunkles Rinnsal von Blut, das sich mit dem dreckigen Wasser einer Pfütze vermischte.
Die Fahrgäste standen um die Leiche und wussten nicht so recht, ob sie entsetzt sein sollten oder doch eher verärgert, da sie wegen dieses Unfalls noch später nach Hause kamen, als sie es ohnehin erwartet hatten. Kreidebleich lehnte der Busfahrer am Kühlergrill und musste sich zusätzlich auch noch auf den Kotflügel stützen.
»Er war plötzlich da«, stotterte er und nahm einen Schluck aus dem Flachmann, den ihm der Schaffner in die Hand gedrückt hatte. »Einfach so, aus dem Nichts. Er stand mitten auf der Straße, schaute ins Scheinwerferlicht und bewegte sich nicht, wie angewurzelt!«
»Verdammtes Pech«, murmelte Tubber, doch besonders nah ging ihm der Tod dieses Mannes nicht. In siebzehn Jahren Dienst beim JIS hatte er wohl schon weit über hundert Leichen gesehen, von denen die meisten weitaus schlimmer zugerichtet gewesen waren als diese. Allerdings war ihm noch keine in einer so merkwürdigen Aufmachung untergekommen. Das Haar des toten Unbekannten war weiß gepudert, über den Ohren in längliche Locken gelegt und im Nacken zu einem fast unterarmlangen Zopf zusammengefasst, straff umwickelt von einem schwarzen Seidenband. Er trug einen frackartig geschnittenen Rock, wie er vielleicht um das Jahr 1780 herum Mode gewesen war, Kniebundhosen mit Seidenstrümpfen, Schnallenschuhe, eine bestickte Weste und ein aufgebauschtes Halstuch aus weißer Spitze. Sein Hut, ein dunkler Dreispitz, lag neben ihm auf der Straße.
Komischer Bursche ... herausgeputzt wie zu einer Gartenparty bei Pitt dem Jüngeren, dachte Tubber und kratzte sich irritiert am Kinn. Er wandte sich an den Schaffner: »Haben Sie eine Ahnung, woher der kommen könnte? Vielleicht ein Schauspieler, der gerade Pause hat. Gibt es hier in der Nähe ein Theater?«
»Nee, Guv'nor«, entgegnete der Schaffner kopfschüttelnd mit näselndem Cockney-Akzent, »solche Typen gibt's jetzt öfter. Haben einen Knacks weg, versteh'n Sie? Mein Schwager hat mir neulich von 'nem echten Professor erzählt, den ham'se im Britischen Museum entlassen, weil halt kein Geld mehr da war. Na ja, dann hat der sich 'n Tischtuch umgewickelt, is' durch'n Hyde Park gelaufen und hat so komisches Zeug auf Latein oder Griechisch oder so geredet. Bis sie ihn dann eingefangen und in die Klapsmühle gesteckt haben. Wenn's erst so richtig bergab geht mit ihnen, dann drehen heutzutage sogar richtig kluge Leute durch. Mit dem da« – er deutete auf den Toten – »war's wohl auch so, Guv'nor.«
Tubber nickte wortlos. Die Erklärung machte Sinn. Er konnte irgendwie verstehen, dass Menschen sich in die Vergangenheit flüchteten, wenn ihnen die Gegenwart zwischen den Fingern zerbröckelte. Erstaunlich fand er nur, mit welchem Aufwand dieser tote Fremde vor dem Kühler des Busses seine ganz persönliche Flucht ins achtzehnte Jahrhundert inszeniert hatte. Ein solches Kostüm anzufertigen, war zweifellos nur mit viel Mühe und exzellenten Kontakten zum Schwarzmarkt möglich.
Für einen Moment betrachtete er den zertrümmerten Körper. Und er stellte fest, dass er diesen Mann nicht mochte. Tubber hatte eine schemenhafte, abstrakte Ahnung, dass dieser seltsame Tote ein schlechtes Vorzeichen für ihn darstellte. Zudem würde die Verspätung Ingrid sicherlich nicht milder stimmen, wenn er ihr die schlechte Neuigkeit von seinem neuen Auftrag überbrachte.

4. März, Im Londoner Vorort Plumstead

Die Zeitung war der Schild, mit dem John Tubber sich den vorwurfsvollen Blicken seiner Frau Ingrid zu entziehen versuchte. Dieses Frühstück war mit Abstand das schlimmste seit seiner Rückkehr aus Indien, und es folgte unmittelbar auf die fürchterlichste Nacht, die er je hatte überstehen müssen. Übermüdet kämpfte er sich durch die auf lappigem, gräulichem Papier gedruckten Nachrichten. Vieles überflog er einfach, denn nur die wenigsten Meldungen waren auch nur annähernd lesenswert.
Etwa, dass die abtrünnige Republik Australien tatsächlich den Mut hatte, den Vereinigten Staaten die Stirn zu bieten. Tubber fragte sich, ob es nun Tapferkeit oder schlichter Irrsinn war, die amerikanischen Fischereiflotten aus den australischen Hoheitsgewässern zu verjagen. Doch die Kühnheit der Australier imponierte ihm, auch wenn sie ein Haufen von Separatisten und Rebellen waren. Zudem verstanden sie es, die Gunst der Stunde zu nutzen, denn die USA konzentrierten ihre Aufmerksamkeit gegenwärtig ja eher auf China. Dort hatte das Regime ihres Schützlings Tschiang-Kai-Tschek kaum mehr als die Küstenregionen unter Kontrolle, während das Hinterland größtenteils von den Horden der maoistischen Aufständischen beherrscht wurde. Selbstverständlich waren die heftigen Kämpfe zwischen den chinesischen Regierungstruppen und Maos Guerillaarmee dem Daily Observer nur eine Randnotiz wert. Den meisten Raum auf den acht eng bedruckten Seiten beanspruchten die Mitteilungen zur Lebensmittelversorgung, zu den neuen Verordnungen über Rationierung und Bezugskarten sowie zur wöchentlichen Kohlezuteilung.
Den bizarr kostümierten Toten des vergangenen Abends erwähnte die Zeitung mit keiner Silbe, aber das hatte Tubber auch nicht erwartet.
Deprimiert ließ er die Zeitung sinken, um einen Schluck von dem obskuren Gebräu zu nehmen, das euphemistisch als Tee-Ersatz bezeichnet wurde und dessen Geruch und Geschmack, dessen war er sich sicher, nur Engländer klaglos ertragen konnten.
Auf diesen Moment hatte seine Frau nur gewartet.
Sie fixierte ihn mit einem Blick, vor dem es kein Entrinnen gab, und sagte knapp und eindringlich: »Nun?«
»Bitte nicht schon wieder«, entgegnete Tubber gequält. »So glaub mir doch, deine Vorwürfe treffen den Falschen. Ich kann nichts dafür, dass sie mich schon wieder ins Ausland schicken.«
»So? Für mich sieht das aber ganz anders aus. Du hast in Indien wohl versagt, und jetzt schickt der alte Holborne dich zur Strafe nach Deutschland. So ist es doch, oder?«
Tubber hatte die Tasse gerade zum Mund geführt, setzte sie nun aber erstaunt wieder ab, ohne getrunken zu haben. »Das ist ja ... woher weißt du, dass ich nach Deutschland muss? Ich dachte, das wäre geheim!«
»Halte mich bitte nicht für dumm«, meinte Ingrid Tubber. »Du hast das alte deutsch-englische Wörterbuch eingepackt, das ich dir mal zu Weihnachten geschenkt hatte. Und auf deinem Koffer im Flur liegt eine Fahrkarte für den Zug nach Harwich. Da ist es doch logisch, dass du mit dem Schiff nach Hamburg fährst, weil du in Deutschland zu tun hast. Dafür braucht man nun wirklich keinen Hellseher.«
»Du hast wirklich deinen Beruf verfehlt. Warum hast du diese Firma zum Aufarbeiten alter Kleidung gegründet? In unserer Abteilung für Aufklärung und Gegenspionage wärst du besser aufgehoben«, bemerkte Tubber scherzhaft. Sie schüttelte den Kopf. »Da wäre ich nur ein Untergebener. So bin ich wenigstens mein eigener Chef, auch wenn die Tage lang und anstrengend sind und unter dem Strich kaum etwas übrig bleibt. Und ich kann immerhin stolz darauf sein, das alles alleine aufgebaut zu haben ... während du Gott weiß wo warst.«
»Immer wieder das Gleiche! Ich kann diese Vorhaltungen nicht mehr hören!«, erwiderte Tubber gereizt. »Ich habe in den miesesten Ecken der miesesten Länder mein Leben riskiert! Hörst du? Mein Leben!«
Er wollte sich wieder in den Schutz seiner Zeitung flüchten, doch Ingrid riss sie ihm aufgebracht aus den Händen und warf die Seiten auf den Boden. Tubber fuhr zusammen und starrte sie mit offenem Mund an. »Dann will ich dir einmal etwas sagen, John Horatio Tubber!«, sagte sie voller Wut, aber dennoch beängstigend ruhig und nachdrücklich. »Glaubst du, es hat mir Spaß gemacht, mich hier alleine durchschlagen zu müssen, während du dich für den Geheimdienst in irgendwelchen Winkeln der Erde herumgetrieben hast? Als Deutsche allein hier in England, nur ein paar Jahre nach dem Krieg? Du musstest dich ja nicht tagtäglich mit den Behörden herumschlagen, die mir mit immer neuen Schikanen das Leben zur Hölle gemacht haben. Und die lieben Nachbarn erst! Jede Woche waren Gartenzaun und Haustür vollgeschmiert, mit so netten Sachen wie Nazihure. Das musste ich alles ganz alleine durchstehen, weil du mit deinen ständigen Reinfällen ja immer wieder die Versetzung zur Inlandsabteilung verspielt hast!«
Tubber erstarrte. Er spürte plötzlich die Wahrheit. Und sie war schmerzhaft.
»Ich glaube, ich habe alles falsch gemacht ...«, sagte er leise. »Ja, einfach alles, sag es ruhig. Es stimmt doch. Ich hätte mich nie um die Versetzung zum JIS bewerben dürfen ... ich dachte damals, dort sind die Aufstiegschancen größer, ich werde befördert und alles wird besser für uns. Doch seitdem ich dort bin, verfolgen mich die Fehlschläge ...«
Ingrid nickte. »Und ich weiß sogar, woran du immer wieder scheiterst. Sobald du dich auf etwas eingeschossen hast, rennst du mit Scheuklappen geradeaus, blind für alles, was gegen deine einmal gefasste Ansicht spricht – bis du am Ende wieder einmal gegen eine Mauer läufst. Ich kenne dich zu gut.«
»Holborne hat heute Nachmittag das Gleiche gesagt ... fast wörtlich.«
Sie ergriff seine Hand und sah ihm direkt in die Augen. »Ich sollte es dir eigentlich nicht verraten, aber ... vor zwei Tagen hat mich Doktor Preston, der Chefpsychologe eurer Abteilung, angerufen. Er hat mir vertraulich angedeutet, dass nach deinem letzten Einsatz einige Leute deine Dienstfähigkeit bezweifeln. Und dass er es unter den gegebenen Umständen nur allzu gut verstehen würde, wenn ich mich von dir trennen möchte.«
»Preston!«, schnaubte Tubber. »Dieser verdammte ... er hat dich schon vor Jahren auf der Weihnachtsfeier ständig so angestarrt! Was fällt dem eigentlich ein!
Denkt der denn ...«
Ingrids Finger schlossen sich fester um die Hand ihres Mannes, sodass er mitten im Satz verstummte. »Darum geht es jetzt nicht. John, ich bitte dich! Versprich mir, dass du dich diesmal nicht in irgendwelche Wolkenkuckucksheime versteigst.
Ich liebe dich, auch wenn es mir immer schwerer fällt. Mit deinem Verhalten zerstörst du dein Leben und meines. Es macht mich kaputt, und das nehme ich nicht länger auf mich. Das ist deine letzte Chance, verstehst du? Wenn du diesmal wieder mit Hirngespinsten deinen eigenen Erfolg sabotierst, dann muss ich an mich selber denken und meine Zukunft planen – ohne dich. Bitte zwinge mich nicht dazu!
Bleib bei deinen Ermittlungen auf dem Boden, verbeiß dich nicht vorschnell in unhaltbare Ideen. Versprich es mir!«
Ihre Worte waren eindringlich, fast beschwörend. Voller Schrecken erkannte Tubber, dass er aus eigener Schuld nahe daran war, Ingrid zu verlieren. Erst jetzt, zum ersten Mal nach langer Zeit, wurde ihm wieder bewusst, wie viel sie ihm bedeutete.
Außer ihr hatte er nichts mehr, an das es sich überhaupt noch zu glauben lohnte. Die Vorstellung, sie zu verlieren, schnürte ihm den Hals zu; es war, als würde sich eine riesige Klaue um seine Seele legen, um ihn zu erdrücken.
»Du hast mein Wort«, sagte er leise. Mehr brachte er nicht heraus.
Ihre Hand löste sich ohne Eile von seiner. Langsam, da er nicht wusste, ob seine Beine nicht einfach unter ihm einknicken würden, stand Tubber vom Tisch auf und ging schweigend in den Flur, wo sein abgestoßener, ausgebeulter lederner Reisekoffer stand.
Ingrid folgte ihm, und während er den Mantel anzog, fragte sie sanft: »Falls du in Hamburg eine Stunde Zeit findest, tust du mir einen Gefallen?«
»Natürlich«, sagte Tubber leise und knöpfte den Mantel zu. »Was möchtest du denn?«
»Fahr doch bitte zum Friedhof Ohlsdorf und bring einige Blumen ans Grab von ... von ... na! Wie war nur der Name ... ?«
»Meyer?«
»Ja, genau ... meine Güte, wie konnte ich bloß den Namen vergessen. Ich kann das gar nicht verstehen. Dabei hat mir meine Mutter doch so viel von ihrer Jugendfreundin Gisela ... nein, Gerda Meyer erzählt. Du weißt doch noch, wo ihr Grab war?«
»Ja, ich glaube schon. Wiederfinden werde ich's auf jeden Fall. Versprochen.«
Er sah das Lächeln, das auf ihren Lippen lag und das den unsichtbaren Schleier aus Zweifeln und Besorgnis durchbrach. Sie umarmten und küssten sich, viel länger und intensiver, als sie es seit vielen Jahren getan hatten. Nur widerstrebend lösten sie sich schließlich wieder voneinander.
Tubber atmete tief durch, nahm den Koffer an sich und sagte so ernst, als würde er einen Schwur ablegen: »Ich werde keines meiner Versprechen brechen, Ingrid.
Keines!«

6. März, Auf der Elbe

Durch den feinen Nieselregen, der immer wieder von kräftigen Windböen durcheinandergewirbelt wurde, glitt die RMS Boudicea langsam die Elbe hinauf. Trotz des ungemütlichen Wetters stand John Tubber mit seinem Koffer auf dem Oberdeck und atmete immer wieder tief durch. Die ganze Nacht hindurch hatte er wach gelegen und schubweise erst das miserable Abendessen, dann Überreste der vorangegangenen Mahlzeiten des Tages wieder von sich gegeben. Keine zehn Pferde würden ihn noch einmal in die winzige, stickige Kabine zurückbringen. Tubbers Stimmung war nach der stürmischen Nordseeüberfahrt auf einem Tiefpunkt angelangt, und sie besserte sich auch nicht, als das Schiff die ersten Vororte Hamburgs passierte. Er konnte sich noch an die dicht bewaldeten Hänge des Stadtteils Blankenese erinnern. Nun erhoben sie sich völlig kahl geschlagen über dem Fluss. Zweifellos hatte das Holz bis zum letzten Ast als Heizmaterial herhalten müssen. Die ehemals noblen Villen wirkten nackt und verloren; aus vielen der mit Pappe und Brettern verschlossenen Fenster ragten Ofenrohre, aber nur vereinzelt stieg aus ihnen auch ein wenig schmutzig grauer Rauch auf. Im flachen Wasser entlang des Elbstrandes lagen, ausgeweidet und von Rost zerfressen, die zerfallenden Rümpfe namenloser Schiffe, vom Hafenschlepper bis zum Frachter.
Hinter Blankenese kam Altona in Sicht, während rechts vom Schiff die Ruinen der Flugzeugwerft Blohm & Voß auf der Insel Finkenwerder den Anfang einer deprimierenden Aneinanderreihung zerstörter Hafenanlagen bildeten. So weit das Auge reichte, zogen sich auf dem südlichen Elbufer die Trümmer der 1949
gesprengten Docks, Werften, Montagehallen, Kais und Kräne hin. Lebhaft erinnerte sich Tubber daran, wie damals britische und amerikanische Pionierkommandos mit Tausenden und Abertausenden Tonnen Sprengstoff über viele Wochen alles in Schutt und Asche gelegt hatten, was auf der schwarzen Liste des Zweiten Morgenthau-Plans stand. Er war froh gewesen, als er zusammen mit seiner Frau Hamburg endlich verlassen und nach England zurückkehren konnte. Die ständigen Explosionen, die Tag und Nacht über viele Kilometer hinweg die Luft erzittern ließen, hatten ihm den letzten Nerv geraubt und Ingrid beinahe in den Wahnsinn getrieben.
Und nun kam er noch einmal in diese Stadt, von der er gehofft hatte, sie nie wiedersehen zu müssen. Schon vor dreizehn Jahren war sie ein bedrückender Ort gewesen, und ein einziger Blick auf die zur Linken vorbeiziehenden Ruinen Altonas zeigte Tubber, dass sich daran nichts geändert hatte, zumindest nicht zum Besseren.
Nur eine Handvoll Häuser hatte den Bombenhagel der Kriegsjahre wenigstens halbwegs intakt überstanden; von den übrigen waren geborstene Außenmauern mit leeren Fensterhöhlen geblieben, überragt vom ausgebrannten Stumpf eines Kirchturms.
Irgendwo in einem abgelegenen Winkel von Tubbers Gehirn blitzte für einen verschwindend kurzen Moment der Name der Kirche auf, St. Trinitatis, entglitt ihm aber wieder, ehe ihm überhaupt bewusst wurde, dass er sich erinnert hatte.
Doch als Altona unmerklich in das eigentliche Hamburg überging, traten aus den matten Regenschleiern weitere Kirchtürme hervor. Nacheinander fielen Tubber ihre Namen wieder ein: St. Michaelis, deren kupferbeschlagener Turm sich nahezu unversehrt wie ein riesenhafter grüner Zeigefinger über den Ruinen erhob; St. Nikolai, von der nur ein rußgeschwärzter neugotischer Torso den Krieg überdauert hatte; St. Petri mit dem unbeschädigten, dolchspitzen Turmhelm sowie St. Katharinen und St. Jacobi, beide enthauptet und, zumindest aus der Ferne betrachtet, aller Größe und allen Stolzes entblößt. Je deutlicher sich die Silhouette der Stadt abzeichnete, desto klarer wurden auch Tubbers Erinnerungen an die langen Spaziergänge durch das zerstörte Hamburg, bei denen Ingrid ihm so viel über die verbliebenen Wahrzeichen ihrer Heimatstadt erzählt hatte. Er war überrascht, dass all das tatsächlich die ganze Zeit in einem abgelegenen Winkel seines Gedächtnisses überdauert hatte.
Für einen unendlich kurzen Moment war ihm, als würden die Grenzen zwischen Gegenwart und Vergangenheit verschwimmen.

Unterstützt von einem kleinen Schlepper machte die Boudicea an den St.-Pauli-Landungsbrücken fest. Sie hatte reichlich Platz, denn außer ihr lag dort kein einziges weiteres Schiff. Überhaupt fiel Tubber auf, dass der Hamburger Hafen wie ausgestorben war. An den Anlegern rings umher schaukelten einige heruntergekommene Barkassen und Fischkutter auf dem trüben Wasser, doch nirgendwo regte sich etwas. Wäre da nicht das Wummern des Schiffsdiesels gewesen, das Klatschen der Wellen und das vereinzelte Kreischen von Möwen, dann hätte völlige Stille geherrscht.
Alles wirkte wie eine Kulisse, die man nach dem Ende der Vorstellung abzubauen vergessen hatte, und die nun niemand mehr benötigte.
Die leblose Unwirklichkeit der Szenerie war so unheimlich, dass Tubber ein kalter Schauder über den Rücken glitt. Er wandte seine Gedanken rasch anderen Dingen zu. Inzwischen hatte die Boudicea an ihrem Liegeplatz festgemacht und die Gangway wurde hinabgelassen. Auf dem Anleger warteten ein deutscher Zollbeamter, der eine zusammengestückelte Uniform trug, und ein britischer Unteroffizier, um die Pässe zu kontrollieren. Tubber vergewisserte sich noch einmal, dass seine Papiere sich in der Innentasche des Mantels befanden; dann nahm er den Koffer und stieg die Treppe zum Hauptdeck hinunter, um zusammen mit der kleinen Gruppe der übrigen Passagiere an Land zu gehen.

Zunächst atmete Tubber erleichtert auf, als er nach den endlosen Einreiseformalitäten endlich das Empfangsgebäude verlassen und ins Freie hinaustreten konnte, denn im Innern hing der faulige Geruch abgestandener Feuchtigkeit so beklemmend in der Luft, als hätte die Halle erst kürzlich unter Wasser gestanden. Doch, noch während er die Stufen des Portals hinabstieg, wehte ihm mit der nasskalten Märzluft ein Gestank entgegen, der mindestens ebenso unangenehm war wie der, dem er gerade entronnen war. Er ging von großen Pfützen und notdürftig zusammengekehrten Schlammhaufen aus, die fast den gesamten Platz vor den Landungsbrücken bedeckten.
Tubber wunderte sich zwar, woher all dieser nach Algen, toten Fischen,
Fäkalien und Brackwasser stinkende Dreck kommen mochte, aber viel wichtiger war für ihn die Frage, wie er die ätzende Dunstglocke so schnell wie möglich hinter sich lassen konnte.
Vorsichtig, um nicht mit den Füßen in einer der trübbraunen Pfützen zu versinken, suchte er sich seinen Weg zwischen den Schlickbergen. Sein Ziel war ein einsam am Straßenrand stehendes Auto, das nur an einem schwarz-weiß karierten Band unterhalb der Fenster als Taxi erkennbar war. Ganz wohl war Tubber dabei nicht; daheim in London stellte eine Taxifahrt für ihn einen geradezu obszönen Luxus dar. Zudem machte das Fahrzeug auf ihn keinen vertrauenerweckenden Eindruck. Es handelte sich um einen verbeulten, von Rost zerfressenen und mit zahllosen Ersatzteilen zusammengeflickten Opel Olympia aus ferner Vorkriegszeit, aus dessen Kofferraum ein klobiger Holzgasgenerator ragte und der einen unförmigen Drahtkorb voller Holzscheite auf dem Dach trug. Dieses Taxi war gewiss kein Gefährt, in das Tubber mit großer Begeisterung einsteigen würde. Aber er mochte auch nicht bei Regen durch halb Hamburg laufen, um zum Sitz des britischen Stadtkommandanten zu gelangen. Überdies hatte ihn die Ausrüstungsabteilung ja für solche Zwecke mit deutschem Geld versehen, das man nirgendwo sonst auf der Welt loswerden konnte. Warum sollte er mit den ohnehin fast wertlosen Scheinen auch noch knauserig umgehen?
Im Kopf legte er sich schon die Worte zurecht, mit denen er auf Deutsch um eine Quittung mit Datum und Unterschrift bitten würde. Aber er sollte nicht dazu kommen, die mühevoll formulierten Sätze auch anzuwenden. Tubber konnte deutlich erkennen, wie der Taxifahrer ihn bemerkte und dann mit grimmigem Gesichtsausdruck sofort den Wagen startete. Das Auto raste dicht an ihm vorüber, wobei die Räder eine tiefe Pfütze durchpflügten und sich ein Schwall Schmutzwasser über seine Schuhe und Hosenbeine ergoss.
Wutentbrannt brüllte Tubber dem Taxi sämtliche deutschen Schimpfwörter, die ihm in den Sinn kamen, hinterher, bis ihm der Atem ausging und der Wagen im Regen verschwunden war. Dann versuchte er, mit einem Taschentuch wenigstens den gröbsten Dreck abzuwischen. »Daran war doch bestimmt dieser verdammte Militärmantel schuld, dieses miese Scheißding«, fluchte er dabei. »Der Fahrer hat nur den Mantel gesehen und mich für einen amerikanischen Soldaten gehalten ...
jede Wette, dass es so war. Cripes!«
Er wrang das nasse Taschentuch aus, schlug den Mantelkragen hoch und machte sich zu Fuß auf den Weg zum Sitz des Stadtkommandanten. Der Regen wurde stärker.

* * *

Abermals sah Tubber zu der großen Uhr, die am Ende des langen Korridors über der verglasten Doppeltür hing. Gerade sprang der Minutenzeiger einen Strich weiter. Es war nun drei Uhr nachmittags, und Tubber wartete bereits seit über zwei sich endlos hinziehenden Stunden darauf, endlich zum Stadtkommandanten Colonel McDowal vorgelassen zu werden. Hinzu kam, dass es in dem ungeheizten Korridor bitterkalt war, sodass seine vom Regen durchnässte Kleidung nur schleichend trocknete und klamm auf der Haut scheuerte. Nicht einmal hinsetzen konnte er sich, weil ein hagerer Mann in einer Art schäbiger blauer Uniform, der völlig in die Lektüre seines zerlesenen Taschenbuches vertieft war, den einzigen Stuhl in Sichtweite okkupiert hatte. Somit blieb Tubber nichts anderes übrig, als geduldig zu stehen, von Zeit zu Zeit zähneknirschend zur Uhr zu blicken und einige Schritte auf und ab zu gehen, wenn die feuchte Kleidung allzu unangenehm zu kratzen begann.
Zwischendurch versuchte er, sich von den nervenaufreibend zäh dahinschleichenden Minuten abzulenken, indem er die große Landkarte an der gegenüberliegenden Wand betrachtete. Die fett gedruckte Überschrift der Kartenlegende am unteren Rand lautete Occupied Germany; darunter stand erheblich kleiner in drei Sprachen die eigentliche Bezeichnung des dargestellten Gebiets: Federation of German States – Confédération des Etats Allemands – Bund Deutscher Länder. Im Osten verlief die rote Grenzlinie entlang der Oder und markierte zugleich, wie weit die Rote Armee bis zum Februar 1945 vorgestoßen war. Mit dem Ende des Winters hätte die riesige Streitmacht den Fluss überschreiten und zum letzten Schlag gegen das nur achtzig Kilometer entfernte Berlin ausholen sollen; doch Stalins unerwarteter Tod änderte alles. Noch ehe die Dekorationen der gigantomanischen Trauerfeier auf dem Roten Platz abgebaut worden waren und Stalins einbalsamierte Leiche ihren Platz neben Lenin gefunden hatte, wurden die Truppen zurückbeordert; erst teilweise, dann vollständig, um den verfeindeten Kremlprinzen im rasant eskalierenden Kampf um die Macht beizustehen. Die Sowjetunion wurde von einem Strudel aus Bürgerkrieg und Chaos verschlungen, aus dem es kein Entrinnen gab.
Jetzt, siebzehn Jahre später, begann irgendwo jenseits der selbst ständig am Rande der Anarchie balancierenden polnischen Staaten eine entvölkerte Weite, die sich über den Ural und die Taiga Sibiriens bis zum Pazifik erstreckte und in der örtliche Kriegsherren mit ihrem Gefolge die verbliebene Bevölkerung tyrannisierten, sofern sie sich nicht gerade in endlosen Kleinstkriegen gegenseitig umbrachten.
Und alles nur, weil Joseph Stalin sich eine Grippe eingefangen hatte, ging es Tubber durch den Kopf, wobei er die Stirn in tiefe Falten legte. Ein Grippevirus, eine der winzigsten und primitivsten Lebensformen überhaupt, war der Anfang vom Ende der gewaltigen Sowjetunion gewesen. Sollte er das nun erschreckend finden oder als einen besonders zynischen Scherz der Weltgeschichte verstehen? Er war sich nicht sicher und mochte auch nicht länger über diese beunruhigende Frage nachdenken. Stattdessen ließ er den Blick zum anderen Rand der Karte hinüberwandern.
Dorthin, wo sich westlich des Rheins die Rheinische Republik befand, ein Retortenstaat, den Frankreich schon 1947 auf dem Gebiet seiner Besatzungszone ins Leben gerufen hatte und der eigentlich nur dem Zweck diente, als unübersehbare Siegestrophäe in allen Atlanten aufzutauchen und so den Beweis dafür zu liefern, dass die Franzosen zu den Siegermächten des Zweiten Weltkriegs gehörten. Ansonsten kümmerte sich Paris wenig um die Rheinische Republik. Der greise Präsident Adenauer, der seit seiner Einsetzung vor fünfzehn Jahren mit einem gewissen Hang zur Selbstherrlichkeit in Köln regierte, war bei der Sisyphusaufgabe, die Rheingrenze zu sichern, fast völlig auf sich gestellt. Die ärmlichen, aber wenigstens einigermaßen geordneten Verhältnisse in der Rheinischen Republik nahmen sich wie ein irdisches Paradies aus im Vergleich mit den Zuständen, die auf der anderen Seite des Stroms herrschten. Wollten die Rheinländer nicht von einer Flut ausgehungerter Flüchtlinge überrollt und erstickt werden, blieb ihnen gar nichts anderes übrig, als ihre Ostgrenze mit Stacheldrahtzäunen, Wachtürmen und bewaffneten Patrouillen zu sichern.
Und zwischen den Flüssen Oder und Rhein lag das große Nichts in Gestalt des BDL, des Bundes Deutscher Länder. Jene bis ins Extrem dezentralisierte und deindustrialisierte Ansammlung von achtundzwanzig Ländern unter einer machtlosen Bundesregierung, deren wenige Befugnisse fast ausschließlich auf dem Papier existierten. Ein absurdes Gebilde, dessen Bewohner die Wahl hatten, entweder irrezuwerden oder stumpf dahinzuvegetieren. Nicht ohne Grund hatte Tubber gehofft, nie wieder in seinem ganzen Leben hierher zurückkehren zu müssen, nachdem er diesem Land vor dreizehn Jahren entronnen war. Die Verhältnisse waren schon damals schrecklich gewesen, und nach den radikalen Maßnahmen, mit denen die Vereinigten Staaten in den späten vierziger und frühen fünfziger Jahren den Zweiten Morgenthau-Plan mit allen seinen Ergänzungen umgesetzt hatten, konnte es nur noch schlimmer geworden sein. Was Tubber bislang von Hamburg gesehen hatte, ähnelte auch eher der gespenstischen Kulisse zu einem surrealen Horrorfilm als einer bewohnten Stadt. Und der Rest des Landes, so viel wusste er, sah ähnlich aus.
Womit habe ich das verdient?, fragte er sich. Ich sitze in dieser Vorhölle aus Ruinen und Dreck fest, und das auch noch auf unbestimmte Zeit. Gott muss mich hassen.
Tubber wollte sich schon von der Karte abwenden, weil sie ihn auf zu viele deprimierende Gedanken brachte, als sein Blick ein gelb umrandetes und schraffiertes Gebiet streifte, das sich südöstlich von Dresden beiderseits der Elbe über viele Kilometer ausdehnte, unweit der amerikanischen Uranbergwerke im Erzgebirge.
Dicke rote Buchstaben, die sonst nirgendwo auf der Landkarte verwendet wurden, kennzeichneten es als Anthrax Contaminated Area, mit dem Zusatz Access strictly prohibited.
Er überlegte einen Moment, dann fiel ihm wieder ein, dass die Deutschen dort kurz vor Kriegsende ihre gesamten Bestände an Milzbranderregern, eigentlich vorgesehen für den Bau furchtbarer Waffen, eingelagert hatten. Welche Mengen von Anthrax-Sporen sich in dem hochgradig verseuchten Sperrgebiet befanden, wusste niemand. Nur, dass dort der Tod in jedem Grashalm, jedem Tropfen Wasser und jedem Erdklumpen lauerte. Gelegentlich hatten sich Messtrupps in die Sperrzone vorgewagt, um zu ermitteln, wie stark die Verseuchung war.
Niemand war je lebend zurückgekehrt. Alle Schutzanzüge hatten versagt.
Manchmal hatte man ihre Leichen gefunden, knapp außerhalb des Sperrgebiets.
Dort, wohin sich die Sterbenden mit letzter Kraft gerade noch hatten schleppen können.
Tubber fror, und diesmal lag es weder an der Kälte noch an der nassen Kleidung.
Er hatte für einen Moment daran denken müssen, was wohl geschehen wäre, wenn der Krieg nicht schon im Juli 1945 mit der Eroberung Berlins geendet hätte und den Nazis noch Zeit geblieben wäre, in einem apokalyptischen, selbstmörderischen Akt des Wahnsinns ihre riesigen Vorräte an Milzbrandsporen mit den letzten V2-Raketen oder den verbliebenen Düsenflugzeugen über halb Europa niedergehen zu lassen.
»Der Tod ist ein Meister aus Deutschland«, murmelte er mit fast unbewegten Lippen.
Eine der Türen im Korridor wurde geöffnet. Ein junger Offizier streckte den Kopf heraus, sah Tubber und ließ ihn wissen: »So, jetzt habe ich Zeit für Sie. Kommen Sie herein, Lieutenant.«
»Tausend Dank, zu gütig«, grummelte Tubber mit fest zusammengebissenen Zähnen und trat in den Raum auf der anderen Seite der Tür.

In dem engen, spartanisch eingerichteten Büro war es ebenso kalt wie draußen auf dem Gang.
Der Offizier nahm hinter dem Schreibtisch Platz. Tubber schaute sich um und bemerkte, dass kein weiterer Stuhl vorhanden war, sodass ihm nichts anderes übrig blieb, als zu stehen.
»Ich bin Lieutenant Morris, stellvertretender Adjutant des Stadtkommandanten Colonel McDowal«, stellte der Offizier sich vor, um dann ohne jede Begrüßung fortzufahren: »Wir haben die Sie betreffenden Instruktionen erst gestern erhalten.
Sie werden daher mit dem vorliebnehmen müssen, was sich in der kurzen Zeit arrangieren ließ.«
»Ich verstehe, Sir«, sagte Tubber und versuchte zu verbergen, wie unsympathisch ihm sein Gegenüber war. Dieser aknenarbige Lieutenant, den er etwa zehn Jahre jünger als sich selbst schätzte, tat nichts, um seine Geringschätzung zu verbergen.
»Würden Sie mich jetzt freundlicherweise zu Colonel McDowal führen?
Ich wurde angewiesen, mich bezüglich meines Auftrags ausschließlich an ihn persönlich zu wenden.«
»Ich bedauere, das ist nicht möglich.«
»Sir! Ich will gemäß meinen Befehlen mit dem Colonel zu sprechen und ...«
»Aber der Colonel will nicht mit Ihnen sprechen«, schnitt Morris ihm das Wort ab. »Der Stadtkommandant ist krank, sein Adjutant ebenfalls. Folglich werden Sie mit mir reden, ob es Ihnen nun passt oder nicht. Und glauben Sie ja nicht, dass ich darüber glücklich bin, als Handlanger für den JIS herhalten zu müssen. Niemand hier kann Ihresgleichen ausstehen, und da nehme ich mich nicht aus.«
Tubber blieb äußerlich ungerührt. Es war nicht das erste Mal, dass er auf diese Haltung traf. Eigentlich begegnete sie ihm sogar fast immer, wenn er sich gegenüber Briten als Angehöriger des Joint Intelligence Service zu erkennen gab, weshalb er es nach Möglichkeit vermied. Im gesamten Vereinigten Königreich galt der JIS als Spitzelorganisation, deren Hauptaufgabe es war, antiamerikanische Tendenzen mit allen Mitteln zu unterdrücken. Daran war sogar etwas Wahres, denn die Abteilung VI beschäftigte sich fast ausschließlich damit, darauf achtzugeben, dass die Untertanen Ihrer Majestät ihre Meinung über die USA nicht in unverantwortlicher Weise öffentlich preisgaben. Zwar hatte Tubber als Angehöriger des Overseas Intelligence Departments so gut wie nichts damit zu tun, doch er hatte längst begriffen, dass es sinnlos war, Außenstehenden diesen Unterschied erklären zu wollen.
Er fand sich resigniert damit ab, zu den Spitzeln gezählt zu werden.
Der Lieutenant übergab ihm einen Umschlag aus braunem grobem Papier. »Die Dokumente, die wir Ihnen ausstellen sollten. Passierscheine für die gesamte britische Besatzungszone, Beförderungsberechtigungen, Unterkunftsberechtigungen, Bezugsscheine und so weiter. Gültig für Sie und Ihre Begleitperson.«
»Danke, Sir. Und wo ist diese Begleitperson?«
»Warten Sie einen Moment«, verlangte Morris. Er stand vom Schreibtisch auf, öffnete die Tür seines Büros und rief dann zu Tubbers Verwirrung »Dünnbrot!« in den Korridor hinaus.
Gleich darauf betrat der Mann in der abgenutzten blauen Uniform, dessentwegen Tubber die lange Wartezeit im Stehen hatte verbringen müssen, den Raum. Er nahm Haltung an und meldete sich auf Deutsch mit den Worten: »Zur Stelle, Herr Leutnant!«
»Lieutenant Tubber, das ist Kommissar zweiten Ranges Günter Dünnbrot vom Ordnungsdienst«, erklärte Morris. »Er wird Sie bei Ihrem Einsatz begleiten und unterstützen.«
Einen Moment lang starrte Tubber irritiert den mageren Deutschen an, dann wandte er sich dem Offizier zu. »Hier muss ein Irrtum vorliegen«, sagte er ärgerlich.
»Mir sollte ein landeskundiger Angehöriger der britischen Armee als Begleitung zugeteilt werden.«
»Das ist mir bekannt. Aber bedauerlicherweise ist das nicht möglich. Nur zu Ihrer Information, momentan ist fast die Hälfte der Garnison dienstunfähig erkrankt, weil wir die Kaserne nicht mehr heizen können. Und die schwere Sturmflut vor zwei Wochen hat uns zudem fast fünfzig Tote und Verletzte gekostet. Wir können hier niemanden entbehren. Daher habe ich die Aufgabe, Sie zu begleiten, Kommissar Dünnbrot übertragen.«
»Das kann unmöglich Ihr Ernst sein!«, platzte Tubber ungehalten heraus. »Wie stellen Sie sich das denn vor? Ich soll mit dieser unterernährten Karikatur eines Polizisten losziehen? Und wenn ich etwas von ihm will, soll ich es wohl auf Deutsch zusammenstottern, weil dieser dürre Jerry ja keine zivilisierte Sprache versteht!«
»Oh, machen Sie sich in dieser Hinsicht keine Gedanken«, bemerkte Lieutenant Morris mit süffisantem Lächeln. »Kommissar Dünnbrot spricht nämlich fließend Englisch.«
Tubber wusste nicht recht, ob er es sich nur einbildete, aber ihm war, als würde sein Kopf innerhalb eines Sekundenbruchteils tiefrot anlaufen.
Als Tubber und Dünnbrot das Stabsgebäude verließen und auf den Kasernenhof hinaustraten, wehte ihnen ein kalter Windstoß die letzten Tropfen des versiegenden Regens in die Gesichter.
»Was ich da eben gesagt habe ...«, versuchte Tubber, eine Entschuldigung zu formulieren. »Sehen Sie ... ich meine, das ist mir so herausgerutscht, und ...«
»Glücklich sind, die erfahren, was man an ihnen aussetzt. Also vergessen wir das«, entgegnete Dünnbrot gleichgültig, während er die ausgeblichene Schirmmütze aufsetzte und dann die Knöpfe seines alten Uniformmantels schloss. »Wie geht es jetzt weiter, Herr Leutnant?«
Der erste Satz des Deutschen ließ Tubber kurz aufhorchen. Er hatte das Zitat aus Viel Lärm um nichts erkannt und fragte sich verwundert, wie dieser abgerissene Polizist ausgerechnet zu Shakespeare kommen mochte. »Wir müssen nach Kassel.
Wie gelangen wir am besten dorthin?«
»Kassel? Warten Sie mal ... heute Abend um sieben sollte eigentlich der wöchentliche Zug nach München abfahren, falls dafür noch genügend Kohle vorhanden ist. Er führt einen Waggon für Angehörige der Besatzungsmächte mit.«
»Um sieben? Das sind ja nur noch drei Stunden!«
»Ja, und? Haben Sie etwa noch was vor?«, fragte Dünnbrot und vergrub die Hände tief in den Manteltaschen.
»Ich wollte eigentlich noch ein Grab auf dem Ohlsdorfer Friedhof besuchen.
Das werde ich wohl bis zu meiner Rückkehr aufschieben müssen. Die Zeit ist zu knapp, so schnell komme ich zu Fuß nicht dorthin.«
»Ein Grab besuchen ... na, wenn's Ihnen Freude macht.« Dünnbrot deutete ein verständnisloses Kopfschütteln an. »Vielleicht kann ich Ihnen da helfen. Kommen Sie mit, Herr Leutnant.«
Er führte Tubber durch die wie verlassen daliegende Kaserne bis zu einem Lagerschuppen.
An der Laderampe stand ein rostiger, holzgasgetriebener Opel Blitz, an dessen Türen mit abblätternder weißer Farbe die kaum noch lesbaren Buchstaben OD aufgemalt waren. Eine Handvoll britischer Soldaten war damit beschäftigt, Kohlensäcke von der Ladefläche ins Innere des Schuppens zu schleppen.
Dünnbrot klopfte an die Scheibe des Führerhauses. Die Tür öffnete sich mit einem blechernen Knarren und der Fahrer, der ebenfalls eine blaue Ordnungsdienst-Uniform trug, streckte sein vierschrötiges Gesicht heraus. »Mensch, Günter!«, röhrte er und grinste breit. »Mit dir hab' ick hier jar nich' jerechnet. Wat machste denn hier?«
»Sonderauftrag«, gab Dünnbrot zur Antwort. »Und wie sieht's bei dir aus, Karl?
Die Razzia auf dem Schwarzmarkt in St. Pauli war wohl erfolgreich, oder?«
»Jeht so, siehste ja. Dreißig Säcke, mehr war nich'. Irjendwie ham die Brüder vorher Wind bekommen. Aba für zwei, drei Tage muss sich der Tommy jetzt nicht mehr dat empfindliche Ärschlein abfriern. Da sind wa aba glücklich.«
Tubber räusperte sich unwillkürlich und zog damit die Aufmerksamkeit des Fahrers auf sich, der ihn feindselig musterte und dann argwöhnisch fragte: »Sachma, wat haste denn da anjeschleppt, Günter? 'n Ami?«
»Nein, nur einen Engländer. Wie sieht's aus, kannst du uns zum Ohlsdorfer Friedhof und danach zum Bahnhof bringen?«
»'n Engländer, wa?« Er blickte Tubber noch mal scharf an und meinte schließlich:
»Na jut. Steigt ein, Tür is' offen. Wenn die Bürschlein da irjendwann noch mal mit Abladen fertig werden, fahrn wa los.«
Tonfall und Miene gaben Tubber überdeutlich zu verstehen, dass er ganz und gar nicht willkommen war; trotzdem ging er mit Dünnbrot auf die Beifahrerseite des Lastwagens und stieg nach dem Polizisten ein. Er wollte die Erfüllung des Versprechens, das er seiner Frau gegeben hatte, auf keinen Fall hinausschieben, selbst wenn er dafür das Fahrzeug mit diesem widerstrebenden Fahrer teilen musste.
Das beschlagene Seitenfenster verwehrte Tubber während der Fahrt den Blick nach draußen, und es war ihm ganz recht so. Er wusste, dass sich ihm doch nur die gleichen Bilder bieten würden wie auf seiner unfreiwilligen Wanderung durch die halbe Stadt: unkrautüberwucherte Trümmerberge, Ruinen, zwischen denen sich armselige Baracken duckten, ausgezehrte und zerlumpte Menschen, die vor den wenigen Lebensmittel-Ausgabestellen des Amtes für Versorgung und Verteilung nach kümmerlichen Rationen Schlange standen. Auf diese bedrückende Aussicht konnte Tubber gut verzichten. Ihm genügte es schon, dass seine ständig gegenwärtigen Kopfschmerzen gerade wieder einem Höhepunkt entgegenstrebten und das Innere seines Schädels mit einem durchdringenden, widerwärtigen dumpfen Hämmern ausfüllten.
»Was ist Ihnen eigentlich da zugestoßen, Herr Leutnant?«, fragte Dünnbrot und deutete auf Tubbers dreckbespritzte Hose.
»Nichts von Bedeutung. Ein Taxifahrer dachte wohl wegen des Mantels, dass ich ein Amerikaner bin, und ist absichtlich durch eine Pfütze gefahren.«
Der Polizist rieb sich die vor Kälte steifen Hände. »Wenn er Sie schon für einen Ami gehalten hat, sollten Sie von Glück reden, dass er Sie nicht gleich auch noch mit einem ehemaligen Schocker verwechselt hat. Dann hätte er Sie sicher überfahren.«
»Ein Schocker! Als ob ich einem von diesen Perversen ähnlich sehen würde«, entgegnete Tubber angewidert. »Bevor ich's vergesse, sagen Sie bitte dem Fahrer, dass ich zum Friedhofseingang in der Ihlandkoppel möchte.«
»Ihlandkoppel? Das ist doch der jüdische Teil des Friedhofs.«
Dünnbrot sprach diesen Satz ebenso leidenschaftslos und gleichgültig aus wie alles andere, was er sagte. Dennoch fühlte Tubber sich auf einmal sehr unwohl.
»Ich weiß. Meine Frau hat mich gebeten, dort ein Grab zu besuchen. Eine Jugendfreundin ihrer Mutter liegt auf dem Friedhof«, reagierte er schneller, als er eigentlich wollte, auf Dünnbrots Bemerkung. Und er ärgerte sich schon über seine Worte, noch ehe die letzte Silbe ganz über seine Lippen gekommen war. Zu spät war ihm klar geworden, dass er damit indirekt die unausgesprochene Vermutung, er könnte möglicherweise selber ein Jude sein, vorbeugend zurückgewiesen hatte.
Nein, es war schlimmer noch als Ärger. Tubber schämte sich dafür. Schnell wechselte er das Thema: »Gibt es in der Nähe des Friedhofes ein Blumengeschäft?«
»Ein Blumengeschäft?«, wiederholte Dünnbrot befremdet. »Das letzte geöffnete Blumengeschäft habe ich gesehen, als ich in der Unterprima war, Herr Leutnant.
Vielleicht auch ein Jahr davor.«
»Schon gut«, meinte Tubber, dem erst jetzt zu Bewusstsein kam, wie unsinnig es war, in einem entvölkerten Trümmermeer wie Hamburg so etwas wie eine Blumenhandlung zu erwarten. »Ist nicht so wichtig.«

Der Lastwagen hielt in der Ihlandkoppel, einer kleinen Seitenstraße, die zu beiden Seiten von den hohen Zäunen des Friedhofs Ohlsdorf eingefasst wurde. Tubber und Dünnbrot stiegen aus und begaben sich zu dem breiten Tor, das zum jüdischen Friedhof führte. Der Deutsche drückte die schwergängige Klinke herunter und stemmte sich gegen das schmiedeeiserne Gitter, bis die Scharniere rostig ächzten und der Torflügel den Weg freigab.
Währenddessen hatte Tubber aus einem Schlagloch, das mit grob zerkleinerten Steinbrocken aufgefüllt war, ein Steinchen von der Größe einer Walnuss aufgehoben, das er sich in die Manteltasche steckte.
»Wozu soll das denn gut sein?«, fragte Dünnbrot, der sich die Spuren des feuchten Eisenrosts von den Händen wischte.
»Ein alter jüdischer Brauch, den ich in meiner Zeit in Palästina kennengelernt habe«, erklärte Tubber und trat als Erster durch das Tor. »Man hinterlässt zum Zeichen des Gedenkens einen kleinen Stein am Grab.«
»Tatsächlich? Das wusste ich nicht«, meinte Dünnbrot gleichgültig.
Eine gallenbittere Bemerkung lag Tubber auf der Zunge, doch er schluckte sie ungesagt herunter. »Da entlang«, sagte er stattdessen und ging voraus.
Die beiden Männer folgten dem von kniehohem gelblichem Gras überwucherten Weg, der von langen Reihen hoher Grabsteine gesäumt wurde. Flechten und Moos breiteten sich über den hebräischen Inschriften aus. Unter vielen Steinen hatte der weiche Boden nachgegeben und sie neigten sich schon so weit nach vorne, als würden sie im nächsten Augenblick umstürzen. Bei manchen war dies schon geschehen; sie lagen flach auf der Erde und kehrten ihre Rückseiten mit den deutschen Fassungen der Grabinschriften dem grauen Himmel zu.
Voller Überraschung stellte Tubber fest, dass er keine Probleme hatte, sich zu orientieren. Mit traumwandlerischer Sicherheit, als wäre er erst gestern und nicht vor dreizehn Jahren zum letzten Mal dort gewesen, ging er die Wege entlang.
»Hier hat sich seit '49 kaum etwas verändert«, stellte er fest. »Waren Sie auch schon mal hier, Kommissar?« »Sehr oft sogar«, bejahte Dünnbrot. »In den frühen Fünfzigern, vor der Grippeepidemie, war hier ein großer Schwarzmarkt. Wir haben hier so häufig Razzien durchgeführt, dass ich das Gelände noch heute auswendig kenne.«
Ein aufwendiges Grabmal wurde sichtbar. Zwei schlanke korinthische Säulen, zwischen denen sich das weiße Marmorrelief einer weitgehend unbekleideten Frauengestalt befand, trugen den dreieckigen Giebel eines griechischen Tempels. Die prunkvolle Stele, flankiert von sechs schlichten kleineren Steinen, hatte weitaus mehr Ähnlichkeit mit einem antiken römischen Ehrenmal als mit dem Grab eines gläubigen Juden. Eine schlichte einzeilige Inschrift am Sockel verriet den Namen des Mannes, der hier begraben lag, Dr. Gabriel Riesser. Und direkt gegenüber dieser auffälligen Grabstätte befand sich, wie Tubber sich augenblicklich ins Gedächtnis rief, das Grab von Gerda Meyer.
Doch dann blieb er irritiert stehen. Das Grab war nicht da. Sämtliche Gräber der Familie Meyer waren verschwunden. Wo sie eigentlich hätten sein müssen, gab es nichts als Gras und ein wenig dürres Gestrüpp.
»Wo sind die Gräber?«, fragte Tubber und zeigte ratlos auf die leere Fläche.
»Welche Gräber?«, erwiderte Dünnbrot. »Soweit ich mich erinnere, gab es an dieser Stelle niemals welche.«
»Nein, das kann nicht stimmen. Es war genau hier, da bin ich mir ganz sicher!«
»Hören Sie, ich kenne mich hier aus. Diese Grabstellen waren nie belegt. Sie müssen sich irren«, bekräftigte Dünnbrot nochmals.
»Aber das ist doch gar nicht möglich! Das Grab muss hier irgendwo sein!«, beharrte Tubber bestürzt. Er schob Astwerk beiseite, durchkämmte mit den Füßen dicht verfilzte Grasbüschel und suchte angestrengt nach Spuren des Grabes.
Doch er entdeckte nichts. Langsam begann er selbst zu zweifeln. Vielleicht täuschte ihn seine Erinnerung wirklich und dies war überhaupt nicht der Ort, an dem Gerda Meyer begraben lag? Aber er verwarf diese Möglichkeit sogleich wieder; das unmittelbar gegenüberliegende Grabmal des Gabriel Riesser, auf das Ingrid ihn damals sogar noch ausdrücklich hingewiesen hatte, war ihm so deutlich im Gedächtnis geblieben, dass ein Irrtum ausgeschlossen schien. Nur wo war dann die letzte Ruhestätte von Gerda Meyer geblieben?
»Wenn wir den Zug erreichen wollen, müssen wir jetzt langsam aufbrechen«, erinnerte Dünnbrot, der Tubber eine Weile schweigend zugesehen hatte.
Der Engländer gab die Suche auf und nickte stumm. Er wandte sich zum Gehen, hielt dann aber noch einmal kurz inne und legte den kleinen Stein dort ab, wo seiner Erinnerung nach das Grab sein sollte. Erst dann machte er sich mit Dünnbrot auf den Rückweg.
Als sie den Friedhof wieder verließen und durch das Tor auf die Ihlandkoppel hinaustraten, grübelte Tubber noch immer wortlos darüber nach, ob ihm sein Gedächtnis einen besonders perfiden Streich gespielt hatte oder ob nicht doch etwas anderes geschehen war, für das er keine Erklärung besaß. Dünnbrot ging voraus in Richtung des wartenden Lastwagens und trat dabei in das aufgefüllte Schlagloch; die Steine knirschten unter seinen Stiefelsohlen.
Das Geräusch bohrte sich in Tubbers Hirn und schwoll zu einem Donnergrollen an. Nun hatte er die Antwort! Er sah hinab auf die grob zerkleinerten Steinbrocken und ahnte, wusste, was seit seinem letzten Besuch mit dem Grabstein von Gerda Meyer und sicher noch anderen Gräbern des Friedhofs passiert sein musste.
»Ihr könnt sie wohl nicht mal in Ruhe lassen, wenn sie tot sind!«, brach es erzürnt aus ihm hervor.
Dünnbrot blieb stehen und drehte sich um. »Wovon reden Sie da überhaupt?«, fragte er verdutzt.
»Davon!«, antwortete Tubber grimmig und zeigte auf die Steine unter Dünnbrots Füßen. »Sie wissen doch ganz genau, worauf Sie da herumtrampeln!«
Der Polizist schaute erst zu seinen Stiefeln hinab, dann hob er den Kopf wieder und verdrehte genervt die Augen. »Jetzt hören Sie aber auf. Sie meinen ernsthaft, das sind die Überreste vom Grab dieser Frau?«
»Von ihrem oder einem anderen, das spielt keine Rolle. Wenigstens ist jetzt klar, was hier vorgeht. Und erzählen Sie mir bloß nicht, Sie wüssten nichts davon!«
Wütend stieg Tubber mit einem weit ausgreifenden Schritt über das Schlagloch hinweg und ging auf den Lastwagen zu, ohne ein weiteres Wort von sich zu geben.
»Idiot«, brummte Dünnbrot.

Wie eine albtraumhafte Kathedrale überspannte die Halle des Hamburger Hauptbahnhofs als kahles Eisenskelett, ausgeglüht im Feuersturm der Bombennächte, die Bahnsteige. Nackt und dürr verlor sich das rußgeschwärzte Gitterwerk im Nachthimmel; nicht eine Glasscheibe war verblieben, die den Blick auf die kalt flimmernden Sterne versperren konnte. Aber niemand sah nach oben. Die Menschen, die sich vor dem einzigen Zug drängten, hatten Wichtigeres zu tun. Jeder versuchte, sich mit allen Mitteln einen Weg zu den Einstiegstüren der Waggons zu bahnen.
Wütendes Brüllen, Schmerzensschreie, aufgeregtes Kreischen, das Weinen kleiner Kinder, alles vermengte sich zu einem tausendstimmigen Dröhnen, in dem jedes andere Geräusch versank.
»Was für ein Chaos«, stöhnte Tubber, der sich mit Dünnbrot zu dem Waggon für Angehörige der Besatzungsmächte durchkämpfte. »Und ich dachte immer, Bahnfahren in England sei schlimm. Das ist ja die Hölle!«
Dünnbrot stieß einen Mann mit Kartoffelsack über der Schulter beiseite und kümmerte sich nicht um die Verwünschungen, die er sich dafür einhandelte. »Daran sind die Gerüchte schuld«, sagte er ungerührt. »Wenn es heißt, dass es irgendwo anders noch Lebensmittel gibt, kommt es jedes Mal zu solchen Völkerwanderungen.«
Die beiden Männer schoben sich durch die wogende Menge, bis sie den Waggon gleich hinter der Lokomotive erreichten. Im Gegensatz zu den übrigen Wagen des Zuges, deren Fenster zumeist mit Brettern vernagelt waren, falls es sich nicht ohnehin nur um notdürftig umgebaute Güterwaggons handelte, verfügte dieser frühere Schnellzugwagen über intakte Glasfenster. Durch die graubraune Dreckschicht, die ihn überzog, schimmerte eine ehemals elegante Lackierung in Elfenbein und Violett; unterhalb der Fenster angeschraubte breite Buchstaben, erstaunlicherweise noch vollständig vorhanden, bildeten das Wort RHEINGOLD. Daneben verkündete ein sauberes, wohl erst kürzlich hinzugefügtes Schild:

Property of U.S. Army Transportation Corps.

Der Einstieg wurde von einem stämmigen amerikanischen Sergeant bewacht.
Tubber zeigte ihm seine Papiere vor, erhielt ein gleichgültiges »Okay« als Reaktion und durfte passieren. Dünnbrot wollte folgen, doch der Amerikaner stellte sich ihm in den Weg und fuhr ihn rüde an: »Du kommst hier nicht rein!«
Tubber stieg wieder aus, um das vermeintliche Missverständnis aufzuklären.
»Das hat schon seine Richtigkeit, Sergeant«, versicherte er. »Der Mann gehört zu mir.«
»Und wenn schon. In diesem Wagen hat er trotzdem nichts zu suchen. Er soll in einen der hinteren Waggons steigen, wo er hingehört«, entgegnete der Sergeant gereizt.
Die Lokomotive stieß einen schrillen Pfiff aus und ließ mit lautem Zischen eine aufquellende Wolke von weißem Dampf ab. Der Zug würde jeden Moment abfahren; Tubber wusste, dass ihm nur noch Sekunden blieben, um die Angelegenheit zu klären und redete eindringlich auf den amerikanischen Soldaten ein: »Hören Sie, dieser Mann wurde mir offiziell als Begleiter zugewiesen. Er muss mitkommen.
Und Sie wissen genau, dass der Rest des Zuges vollkommen überfüllt ist. Uns bleibt keine Zeit mehr, lassen Sie ihn einfach einsteigen.«
»Bullshit!«, brüllte ihm der Sergeant ins Gesicht. »Ihr Krautfreund hat hier nichts zu suchen, geht das nicht in Ihren Schädel? Und jetzt halten Sie das Maul, Limey!« Der Amerikaner stieß ihn grob zurück. Tubber taumelte kurz, fand aber fast augenblicklich das Gleichgewicht wieder und reagierte schneller, als er selbst für möglich gehalten hätte. Noch ehe der Sergeant begreifen konnte, was geschah, hatte Tubber ihm schon das Knie in die Lenden gerammt. Der Amerikaner stieß ein heiseres Keuchen aus und klappte zusammen wie ein Scharnier; Tubber nutzte die Gelegenheit, packte den Soldaten am Mantelkragen und riss ihn heftig nach vorne, sodass sein Kopf gegen den Metallrahmen der Waggontür schlug. Während der Sergeant zusammensackte, setzte sich der Zug in Bewegung.
»Beeilung, Kommissar«, rief Tubber aus, griff Dünnbrot am Arm und zog ihn mit sich ins Innere des Wagens. Sie schlossen die Tür und konnten durch das Fenster gerade noch erkennen, wie sich der Amerikaner mühsam wieder aufrappelte, drohend die Faust schwang und ihnen mit schmerzverzerrten Zügen etwas hinterherschrie, das im schweren Stampfen der anfahrenden Lokomotive unterging. »Das war knapp«, meinte Tubber und atmete erleichtert durch. Die beiden Männer verließen den Einstiegsraum und suchten ein unbesetztes Abteil, was nicht schwerfiel, da der Waggon nahezu leer war. Schnell fanden sie ein gut geheiztes Salonabteil, in dem vier üppig gepolsterte Klubsessel um einen Edelholztisch gruppiert waren.
Tubber brachte Koffer und Mantel in der Gepäckablage über dem Fenster unter und staunte über den unerwarteten Luxus. Obwohl alles ein wenig vernachlässigt wirkte, die Bezüge der Sessel abgescheuert aussahen und die einstmals blank polierten dunkel getäfelten Wände längst matt waren, blieb die gediegene Eleganz eines lange zurückliegenden Jahrzehnts spürbar. Noch nie war Tubber in auch nur entfernt vergleichbarer Umgebung gereist.
Günter Dünnbrot schien das alles nicht zur Kenntnis zu nehmen. Er hatte Mantel und Mütze achtlos auf einen der Sessel geworfen und sich dann auf dem anderen, an der Fensterseite, niedergelassen. Tubber nahm ihm gegenüber Platz und lehnte sich in den angenehmen Polstern zurück.
»Es hat mich überrascht«, sagte Dünnbrot.
»Das mit dem Sergeant?« Tubber streckte mit einem gequälten Ächzen die Beine durch. »Ich habe so etwas seit Jahren nicht gemacht und bin vollkommen aus der Übung. Das rächt sich jetzt. Mir tut jede einzelne Sehne weh. Hoffentlich habe ich mir nichts gezerrt.«
»Eigentlich wollte ich damit etwas anderes sagen. Es war doch gefährlich. Ich verstehe nicht, wofür Sie so ein Risiko eingegangen sind. Nach den Erfahrungen dieses Nachmittags war ich sicher, Sie würden mich mit Freuden zurücklassen.«
Tubber zuckte mit den Schultern. »Vielleicht, ja. Nur, was hätte ich sonst machen sollen? Die Zeit drängte, und ich brauche nun mal jemanden, der sich in diesem Land besser auskennt als ich. Es ist schon dreizehn Jahre her, dass ich zum letzten Mal in Deutschland war. Seitdem wird sich wohl eine Menge verändert haben.
Wenn ich meine Aufgabe hier erfolgreich zu Ende bringen will, benötige ich wohl Ihre Unterstützung.« Außerdem war es ein unglaublich gutes Gefühl, endlich mal einem dieser arroganten Amerikaner zu geben, was er verdient, fügte er für sich selbst hinzu, verdrängte aber diesen hässlichen Gedanken schnell wieder.
Tatsächlich tat es ihm sogar leid, den Amerikaner, der ihn ja nicht wirklich angegriffen hatte, niedergeschlagen zu haben. Was dabei in ihn gefahren war, konnte Tubber sich einfach nicht erklären. Er hatte ein schlechtes Gewissen, doch es beruhigte ihn ein wenig, dass sich eine nachvollziehbare Begründung für sein Handeln finden ließ.
»Bisher weiß ich ja noch nicht einmal, wobei ich Sie überhaupt unterstützen soll«, bemerkte Dünnbrot.
»Dazu kommen wir morgen. Jetzt brauche ich erst einmal Schlaf«, meinte Tubber und unterdrückte ein erschöpftes Gähnen. »Die letzte Nacht war nicht sehr erholsam für mich. Wecken Sie mich bitte bei Göttingen, falls Sie dann selber schon wach sind?« »Schlafen Sie nur aus, Herr Leutnant. Göttingen erreichen wir sowieso erst in zwölf Stunden, wenn wir Glück haben. Aber Glück wurde in diesem Land schon lange von der Zuteilungsliste gestrichen.«
»Besten Dank«, murmelte Tubber, schloss die Augen und war gleich darauf eingeschlafen.
Eine Weile betrachtete Dünnbrot den leise schnarchenden Engländer. Er kannte die Menschen gut genug, um zu sehen, dass mit diesem Mann irgendwas nicht stimmte. Alles Unvorhergesehene brachte ihn aus dem Gleichgewicht. Was dahinter steckte, konnte Dünnbrot sich nicht erklären; eines aber wusste er ganz genau: Er konnte diesen Engländer nicht ausstehen. Wenigstens würde er nur für kurze Zeit an ihn gekettet sein. Und eigentlich war es ja auch egal, wie überhaupt alles egal war.
Dünnbrot blickte aus dem Fenster, doch jenseits der vibrierenden Glasscheibe herrschte absolute Finsternis. Nirgendwo durchdrang ein Lichtschimmer die Schwärze.
Es war, als ratterte der Zug durch ein endloses, düsteres Nichts dahin.
»Lang ist die Nacht, die nie den Tag findet«, sagte Dünnbrot leise zu sich selbst, holte ein zerdrücktes Reclam-Heft aus der Tasche und vertiefte sich in den Auftrittsmonolog Richards III.

7. März, Im Habichtswald bei Kassel

Tubber blickte die dunkle Felswand hinauf, die sich vor ihm erhob. »Dort oben?«, fragte er erstaunt.
»Genau so verhält es sich, Lieutenant«, bestätigte Captain Bryan Hollingsworth von den 10th Royal Hussars. »Jenes ist der Ort, an welchem wir den Dahingeschiedenen fanden.«
»Verstehe«, sagte Tubber. Doch in Wahrheit war er vom Verstehen weit entfernt.
Der Gipfel des Bergs Hohlestein hatte sich als steil aufragender Basaltklotz von den Ausmaßen eines vierstöckigen Hauses entpuppt, umgeben von Wald, eine gute Meile abseits der nächsten Straße gelegen und nur über einen Trampelpfad zu erreichen. Was einen Menschen an einem eisigen Spätwintertag zum Sterben ausgerechnet hierher treiben sollte, war Tubber ein Rätsel.
»Ja, dort in der Höhe lag er auf finst'rem Fels, einsam und von der mitleidlosen Kälte entseelt«, deklamierte Hollingsworth in düsterer Getragenheit.
»Er war also erfroren«, fasste Tubber die barock gewundenen Formulierungen des Captains knapp zusammen. »Ließ sich das denn auf den ersten Blick feststellen?«
»Nun, das hat Major Parkland sogleich geschlussfolgert. Bedenkt man, mit welcher Gewalt sich der dahinsterbende Winter in der Nacht zuvor ein letztes Mal verzweifelt und zornig aufgebäumt hatte, so ist diese Annahme auch durchaus naheliegend.
Ich habe vernommen, dass Doktor Boyce durch die Autopsie zum selben Ergebnis kam«, antwortete der Captain, um dann erneut zum Rezitieren spontan erdachter schwermütiger Prosa anzusetzen.
Tubber ignorierte die weitschweifigen Satzgebilde, mit denen Captain Hollingsworth die Tragik menschlichen Schicksals im Allgemeinen beklagte, und ließ stattdessen die Umgebung auf sich wirken, in der vagen Hoffnung, etwas Aufschlussreiches zu entdecken.
Der erdige Geruch feuchten Waldbodens hing in der nasskalten Luft. Nur an einigen Stellen, zwischen bemoosten Felsbrocken und in Bodenwellen, hielten sich noch unansehnliche letzte Reste von altem Schnee. Im Frühjahr und Sommer, so vermutete Tubber, mochte diese dicht bewaldete Bergkuppe ihren Reiz haben. Doch gegenwärtig machte der Ort einen beunruhigenden und düsteren Eindruck auf ihn; und das, obwohl die Märzsonne von einem wolkenlosen Himmel durch die noch kahlen Baumwipfel schien.
»Nur aus reinem Interesse, Sir ... wieso sind Sie überhaupt am Morgen des 2.
März hierher gekommen?«, fragte Tubber, der sich dafür keinen sinnvollen Grund ausmalen konnte.
»Wir wollten an jenem Tag einige archäologische Untersuchungen vornehmen.
Major Parkland und ich sind sehr an den Zeugnissen der Vergangenheit interessiert, Lieutenant«, antwortete Hollingsworth und nahm die Frage zum Anlass, beide Arme zu einer weit ausgreifenden Geste auszubreiten, um dann, als hätte er nur auf diese Gelegenheit gewartet, darzulegen: »Sehen Sie, dieser Berg war einst eine Kultstätte. Oben auf diesem Felsen befindet sich ein Becken, das eindeutig von Menschenhand ins Gestein gestemmt wurde und das unzweifelhaft religiösen Handlungen diente. Nebenbei bemerkt ist es dieses Becken, dem der Berg Hohlestein seinen Namen verdankt. Nun vertritt Major Parkland die irrige Auffassung, dies sei ein germanischer Kultplatz. Ich hingegen neige der weitaus vernünftigeren Deutung zu, dass wir es hier mit einer erheblich älteren keltischen Stätte zu tun haben.«
»Das ist äußerst faszinierend, Sir«, log Tubber. »Wie gelangt man dort hinauf?«
Der Captain zeigte auf die linke Flanke des Felsens. »Die Vorsprünge dort bilden fast so etwas wie eine Treppe. Es ist ganz einfach, man braucht nur ein wenig Geschick und Vorsicht.«
Ein kurzer Blick auf die bedenklich schmalen Absätze im Fels, über die er die Steilwand hätte erklimmen müssen, reichte aus, um Tubber ein flaues Gefühl in der Körpermitte zu verursachen. Er bedankte sich bei Hollingsworth und wandte sich Dünnbrot zu, der an einem Baum lehnte und in offensichtlichem Desinteresse an seiner Umgebung in einem zerknickten Taschenbuch blätterte. Langsam begann der apathische Deutsche, der gelegentlich besserwisserische Literaturzitate von sich gab und sich ansonsten auf das unmissverständliche Zurschaustellen seiner Gleichgültigkeit beschränkte, Tubber zu nerven. Es wurde Zeit, dass dieser Mann etwas Nützliches tat.
»Würden Sie bitte dort hinaufklettern und sich ein wenig umsehen?«, fragte Tubber und deutete in Richtung des Gipfels.
Dünnbrot blickte von seiner Lektüre auf. »Nein, würde ich nicht«, antwortete er.
»Ich soll Sie unterstützen und, falls nötig, für Ihre Sicherheit sorgen. Von halsbrecherischen Klettertouren ist in meinen Befehlen aber nirgends die Rede.«
»Sie und mich unterstützen!«, entgegnete Tubber gereizt. »Das will ich sehen.
Sie reißen sich ja nicht gerade ein Bein aus, um mir zu helfen.«
»Ganz wie Herr Leutnant meinen«, sagte Dünnbrot ohne eine Spur von Ironie und vertiefte sich dann wieder in sein Buch.
Tubber erkannte, dass er selbst auf den Felsen steigen musste. Und er wusste schon im Voraus, dass seine Höhenangst ihm die Hölle auf Erden bereiten wurde.
Doch es gab keinen Ausweg, also fügte er sich widerwillig in das Unvermeidliche und machte sich daran, über teils kaum handbreite Vorsprünge die Felswand hinaufzuklettern.
Er biss die Zähne zusammen und zwang sich, an alles Mögliche andere zu denken, nur nicht an die unaufhaltsam in jeden Winkel seines Bewusstseins kriechende Angst. Doch es half nichts. Mit jedem Meter, den er sich weiter emporarbeitete, krampften sich seine Eingeweide schmerzhafter zusammen und sein Herz hämmerte panisch. Seine Finger krallten sich ängstlich an jeder noch so kleinen Kante fest, die auch nur ein wenig Halt versprach. »Gott im Himmel, warum mache ich diese Scheiße bloß«, ächzte er und griff nach dem nächsten Felsvorsprung. Seine Höhenangst setzte ihm so sehr zu, dass er sich auf die Zunge beißen musste, um nicht in ein furchtsames Wimmern auszubrechen. Zudem schwollen auch gerade jetzt die Kopfschmerzen, die ihn nun schon seit mehreren Tagen verfolgten, wieder an und schienen seinen Schädel zum Bersten bringen zu wollen. Kreidebleich und keuchend erreichte er schließlich die kleine Gipfelfläche des Felsens.
Zwar beruhigte sich sein Puls nur langsam, und auch die zitternden Knie fühlten sich an, als müssten sie bei der kleinsten Bewegung nachgeben, doch Tubber verlor trotzdem keine Zeit und begann auf der Stelle, sich aufmerksam umzusehen. Auf diese Weise musste er nicht ständig daran denken, dass ihn auf allen Seiten nur wenige Schritte von einem Sturz aus vierzig Fuß Höhe trennten.
Wie von Captain Hollingsworth beschrieben, klaffte ein ausgestemmtes Wasserbecken im kantigen Basaltgestein. Auch wenn Tubber nicht viel von keltischen oder germanischen Kulten wusste, konnte er sich doch gut vorstellen, dass die Menschen vor Jahrtausenden an diesem ungewöhnlichen Platz die Gegenwart höherer Mächte vermutet hatten. Hier, auf einem schroffen, dunklen Fels, der hoch auf dem Gipfel eines Berges aus dem Erdreich hervorbrach, um einsam und abweisend seine Umgebung zu überragen.
Tubber merkte, dass seine Gedanken abschweiften. Er verscheuchte die nutzlosen Mutmaßungen über weit zurückliegende Zeiten und konzentrierte sich wieder ganz auf die Ereignisse der jüngsten Vergangenheit, die ihn hierher geführt hatten. Gewissenhaft nahm er jeden Zoll des Basaltgrundes in Augenschein, durchkämmte mit den Fingern Grasbüschel und Moos, sah in das Becken, wo das angesammelte Regenwasser noch immer unter einer dicken Eisschicht lag. Es war eine Suche ohne klar umrissenes Ziel; Tubber hoffte auf eine Kleinigkeit, einen bisher unbemerkt gebliebenen Anhaltspunkt, der ihm verraten konnte, weshalb ausgerechnet an dieser Stelle ein Mann gestorben war. Irgendetwas, das ihn voranbrachte.

Kommissar Dünnbrot steckte sein zerlesenes Heftchen des Zerbrochenen Krugs zurück in die Manteltasche und schaute hinauf zum Gipfel des Basaltfelsens, wo gelegentlich Tubbers Kopf für einen kurzen Moment über den Rand ragte und dann wieder verschwand, um kurz darauf einige Meter weiter abermals aufzutauchen.
Was verspricht der sich eigentlich davon? Da oben wird doch wohl kaum noch was herumliegen und nur auf ihn warten, dachte er. Na, das ist seine Sache. Soll er doch machen, was er will. Solange er mich nicht für seinen Unsinn einspannt, kann mir das recht sein.
Er verschränkte die Arme vor der Brust und ging langsam auf und ab. Zwischendurch blickte er immer wieder kurz zum Rand des Felsens hinauf und fragte sich, was diesem merkwürdigen Engländer wohl im Nacken sitzen mochte. Da war so etwas wie ein geradezu verzweifelter Eifer; etwas, das den Mann trieb, ihn voranpeitschte und ihm keine Ruhe ließ, da war Dünnbrot sich ganz sicher. Er konnte es einfach spüren. Aber interessierte es ihn überhaupt? Es hätte ihm, wie alles andere auch, gleichgültig sein müssen. Wieso also zerbrach er sich den Kopf darüber, warum der englische Nachrichtendienstoffizier sich ständig verhielt wie ein Ertrinkender, der nach jedem noch so dünnen Strohhalm greift?
»Nein, nein, nein!«, wies Dünnbrot sich halblaut zurecht. »Es ist mir scheißegal.
Ich will's nicht wissen. Ich will nur, dass dieser Idiot wieder auf seine Insel verschwindet und mich in Ruhe lässt. Alles andere geht mir am Arsch vorbei.«

Eine knappe Viertelstunde lang suchte Tubber den Gipfel des Hohlesteins ab, ehe er einsah, dass er nichts finden würde. Unverrichteter Dinge trat er den Abstieg an, der ihm noch stärker zusetzte als der Aufstieg, denn nun musste er sich blind die Trittsteine ertasten. Kalter Schweiß drang ihm aus allen Poren, und als er endlich wieder mit den Füßen auf dem Erdboden stand, war ihm speiübel. Es war sogar schlimmer als damals, als er die Hänge von Massada am Toten Meer hatte erklimmen müssen; und das wollte etwas heißen.
Tubber kehrte dem dunklen Felsen, der ihm nichts weiter als Angstattacken eingebracht hatte, den Rücken. Im Gehen klopfte er den Schmutz von seiner Kleidung und nahm missmutig zur Kenntnis, dass sich die hartnäckigen grünen Moosflecken an Mantel und Hose wohl nur noch durch eine chemische Reinigung entfernen ließen.
»Und?«, fragte Dünnbrot beiläufig, als Tubber sich ihm näherte. »Nichts, gar nichts«, antwortete der Engländer mürrisch und zog sich die verdrehten Mantelärmel wieder zurecht. »Denken Sie das Gleiche wie ich?«
Dünnbrot zuckte mit den Schultern. »Nur, wenn Sie zufällig daran denken, wie man diesen Felsen wohl am besten sprengen könnte.«
»Sprengen? Das ist doch völlig abwegig! Wie kommen Sie bloß darauf?«
»Was erwarten Sie? Ich war im Krieg bei den Pionieren. Das prägt halt«, entgegnete Dünnbrot, zog ein Taschentuch hervor und schnäuzte sich lautstark.
Einen Moment fragte Tubber sich, ob sein Begleiter womöglich einen eigenwilligen Scherz gemacht hatte. Doch er hielt es für unwahrscheinlich, dass in diesem abgestumpften Land irgendwer noch Sinn für Humor besaß, und am allerwenigsten Günter Dünnbrot.
»Dort auf dem Gipfel gibt es absolut nichts«, versuchte Tubber seinen Gedankengang wieder aufzunehmen, »und gerade das finde ich merkwürdig. Was zum Geier wollte der Mann da oben?«
»Was weiß ich? Vielleicht musste er sich vor jemandem in Sicherheit bringen«, meinte der Deutsche und rieb sich die vor Kälte steifen Hände. »Darüber können Sie sich doch auch später noch den Kopf zerbrechen. Soll ich dem Captain Bescheid sagen, dass wir uns auf den Rückweg machen?« Er deutete hangabwärts, wo Hollingsworth in einiger Entfernung mit einem Zollstock eifrig die Abmessungen eines Haufens unförmiger Geröllbrocken erfasste und die Ergebnisse in ein Notizbuch eintrug.
Tubber war unzufrieden damit, den Hohlestein ohne greifbare Ergebnisse verlassen zu müssen; aber er willigte dennoch ein. »Meinetwegen. Hier gibt es für mich nichts mehr zu entdecken, brechen wir also auf. Vielleicht ist Dr. Boyce jetzt endlich zu sprechen.«

* * *

»Das ist er«, sagte Dr. Reginald Boyce, zog mit einem Ruck das Laken von der Leiche und rasselte in rascher Folge die Daten des Toten herunter. Der Garnisonsarzt machte keine Anstalten zu verbergen, dass für ihn das Gespräch mit Tubber ein lästiges Ärgernis darstellte, welches er so schnell wie nur möglich hinter sich bringen wollte. »Etwa vierzig Jahre alt, knapp sechs Fuß groß, 171 Pfund schwer.
Todesursache: Allgemeine Unterkühlung. War seit mindestens sechs und höchstens acht Stunden tot, als man ihn fand«, zählte er in einem Atemzug auf. »AllesWeitere finden Sie in meinem Obduktionsbericht, Lieutenant. Sie werden mich jetzt wohl entschuldigen.«
»Bitte warten Sie noch einen Moment, Sir«, bat Tubber und öffnete den Aktendeckel, den ihm der Arzt zuvor übergeben hatte. Erstaunt stellte er fest, dass der Obduktionsbericht aus nur einer einzigen Seite bestand, die noch nicht einmal vollständig beschrieben war. Er drehte das Blatt herum, doch die Rückseite war leer.
»Viel Zeit haben Sie sich für die Autopsie anscheinend nicht genommen«, bemerkte er. »Ach, finden Sie!«, donnerte der Arzt aufgebracht und verfiel dabei in einen furchterregenden irischen Akzent. »Ich will Ihnen mal was sagen! Ich habe ein überfülltes Krankenrevier, lauter Fälle von Grippe und Lungenentzündung. Für mich sind die Lebenden wichtiger als ein unbekannter Toter. Sie haben mir schon zu viel Zeit gestohlen, Lieutenant! Ich habe Wichtigeres zu tun!«
Unwillkürlich wich Tubber einen Schritt zurück, als sich Dr. Boyce, der ihn um Haupteslänge überragte, wutschnaubend und mit tiefrotem Kopf vor ihm aufbaute.
»Dann will ich Sie auf gar keinen Fall länger aufhalten, Sir«, versicherte er dem Arzt hastig.
»Das will ich auch gemeint haben«, knurrte Dr. Boyce und verließ sogleich den Raum. Tubber atmete auf, als der cholerische Ire die Tür mit einem schweren Krachen hinter sich zuschlug. Dann wandte er sich dem Toten zu und suchte den Körper Zoll um Zoll ab.
»Können Sie überhaupt etwas erkennen?«, fragte Dünnbrot, der Tubber über die Schulter sah.
»Wird schon gehen«, entgegnete der Engländer kurz angebunden. Allerdings hätte er sich wirklich eine bessere Beleuchtung gewünscht als die beiden nackten 15-Watt-Birnen an der Decke, die eine höchst dürftige Helligkeit verbreiteten. Es waren keine idealen Lichtverhältnisse, um eine Leiche zu untersuchen. Andererseits war der Raum auch nicht dafür vorgesehen. Mangels Alternativen hatte man den Körper in einem der nicht mehr benötigten Kühlräume gelagert, die zur Küche des ehemaligen Kasseler Wehrkreis-Dienstgebäudes gehörten, eines riesigen Komplexes, der einst der Deutschen Wehrmacht gehört hatte und in dessen über sechshundert Büros sich nun die Verwaltung der kleinen britischen Garnison verlor. Der Tote lag in der Mitte des vollständig weiß gekachelten Raumes auf einem schmalen Tisch mit dicker, zerkerbter Holzplatte, auf dem man früher vermutlich Fleisch zerlegt hatte. An den Wänden standen deckenhohe Holzregale, und in einem von ihnen lagen sorgfältig nebeneinander aufgereiht und ausgebreitet die Kleidungsstücke und Habseligkeiten des namenlosen Verstorbenen.
Tubber betrachtete das Gesicht des Toten. Außer einer auffälligen alten Narbe, die quer über die rechte Wange verlief und erst knapp ein Fingerbreit unter dem Auge endete, konnte er nichts Außergewöhnliches entdecken. Um ein Dutzendgesicht handelte es sich freilich auch nicht, denn das sehr kantige Kinn und die abstehenden Ohren verliehen dem Kopf etwas Unverwechselbares. Auch wenn die Züge ansonsten eher durchschnittlich waren, bis hin zu den nichtssagend normalen Augenbrauen und dem oberhalb der Ohren schon leicht angegrauten mattblonden Haar, hätte selbst ein wenig aufmerksamer Beobachter diesen Mann in einer großen Menschenmenge leicht wiedererkennen können.
So gut es das spärliche Licht zuließ, suchte Tubber die Leiche nach Merkmalen ab, die ihm Aufschluss über die Identität des Toten hätten geben können. Doch er entdeckte nur einige unbedeutende kleine Narben, die wie die Verletzung an der Wange schon vor vielen Jahren verheilt waren und vielleicht noch aus dem Krieg stammten. Als er meinte, an der Leiche selber nichts von Bedeutung finden zu können, ging er hinüber zum Regal, um die Habe des Toten in Augenschein zu nehmen.
Als Erstes wickelte er das in mehrere Lagen Seidenpapier eingeschlagene Gemälde aus. Zum Vorschein kam ein Bild von sehr bescheidenen Ausmaßen, kleiner noch als ein Briefbogen. Es zeigte, auf daumendickes Holz gemalt, vor nachtschwarzem Hintergrund das Gesicht eines bärtigen Mannes, dem die dunkelblonden Haare in Wellen bis über die Schultern fielen. Über seinem Mittelscheitel und auf Höhe der verdeckten Ohren kräuselten sich goldene Ornamente. Sechs Buchstaben unter dem Kragen des angedeuteten schlichten Gewandes verrieten, wen das kleine Gemälde darstellen sollte: IHS XPS.
»Aha, Jesus Christus«, sagte Tubber. »Also wohl ein Andachtsbildchen oder so was. Könnte ziemlich alt sein.«
Dünnbrot zeigte sich unbeeindruckt und gab nur ein kurzes »Schon möglich«
von sich, begleitet von einem Schulterzucken.
Tubber drehte die kleine Tafel herum. Auf der Rückseite versteiften aufgeleimte schmale Leisten das Holz gegen Verformung. Ein Klebeetikett trug einen runden Stempel mit dem Wappenbild eines Schlüssels und den Worten KUNSTHALLE BREMEN.
»Jetzt ist immerhin schon mal klar, wer der letzte Besitzer dieses Gemäldes war«, stellte Tubber fest und packte das Bild vorsichtig wieder ein. Wenn es einmal in einem Museum gehangen hatte, war es möglicherweise wertvoller, als es aussah.
»Und Sie wissen auch, wer eigentlich der augenblickliche Besitzer sein müsste«, fügte Dünnbrot mit säuerlichem Unterton hinzu.
Tubber begriff, worauf sich diese Bemerkung bezog: auf die Verordnung, die J. Edgar Hoover 1949 im Eilverfahren erlassen hatte, nur zwei Tage, nachdem er durch Präsident Lindberghs Flugzeugabsturz vom Vizepräsidenten zum Herrn im Weißen Haus aufgestiegen war. Mit einem Federstrich hatte Hoover bestimmt, dass sämtliche Kunstschätze deutscher Museen als kulturelle Kriegsentschädigung in den Besitz der Vereinigten Staaten übergingen. Wer mit Kunstwerken aus ehemaligen deutschen Museumsbeständen handelte, hinterzog somit Staatseigentum der USA. Ein gefährlicher, aber auch sehr einträglicher Weg, zu Geld zu kommen, denn amerikanische Sammler zahlten schwindelerregende Preise.
»Sir Hugh hatte recht. Das hier würde die Amerikaner ganz bestimmt interessieren.
Das heißt natürlich, wenn sie davon wüssten«, meinte Tubber, als er das eingewickelte Bild ins Regal zurücklegte und sich die Kleidungsstücke vornahm.
Ein alter Wehrmachtsmantel, vom ursprünglichen Grau in ein verwaschenes Erdbraun umgefärbt, eine zerdrückte grüne Feldmütze, eine Hose aus grobem Stoff, ein Paar Fußlappen sowie gummibesohlte Infanteriestiefel, die wohl aus einem amerikanischen Militärdepot über dunkle Kanäle auf den Schwarzmarkt gelangt waren, wie es ja auch in England nicht selten der Fall war. Die Unterwäsche und der olivgrüne Wollpullover stammten zweifellos ebenfalls aus einer solchen Quelle. Das verriet Tubber zwar, dass der Tote mit Sicherheit gute Kontakte zu Schwarzmarkthändlern gehabt hatte, doch darüber hinaus bescherte ihm die Kleidung keine neuen Erkenntnisse.
»Nichtssagend«, fasste Tubber das Ergebnis zusammen und packte die Kleidungsstücke wieder ins Regal.
»Nicht ganz«, widersprach Dünnbrot. »Er war ein geschickterer Bergsteiger als Sie, Herr Leutnant. So viel steht fest.«
»Wie kommen Sie darauf?«
Dünnbrot deutete auf Tubbers mit grünen Moosflecken verdreckte Hose. »Er ist auf den Hohlestein geklettert, ohne schmutzig zu werden. Sie hingegen nicht.«
»Besten Dank für diesen wertvollen Hinweis«, knurrte Tubber und wandte sich den nächsten Gegenständen zu. Den altenWanderrucksack untersuchte er nur kurz, um sich zu vergewissern, dass er wirklich leer war. Als er das erledigt hatte, nahm er das letzte Objekt in die Hand, ein Notizbuch mit flexiblem Einband aus schwarzem Kunststoff; es musste sich um die codierten Aufzeichnungen handeln, die Sir Hugh erwähnt hatte.
Als Erstes bemerkte Tubber einen gefalteten Zettel, der aus den Seiten ragte. Er nahm ihn heraus, legte ihn ungeöffnet beiseite und blätterte zunächst das Notizbuch durch. Wie sich herausstellte, enthielten nur die ersten acht Seiten Eintragungen, pedantisch exakt mit Kugelschreiber untereinander aufgelistete Reihen von Zahlen und Buchstaben. Tubber überflog einige Zeilen:

53-04-21 N, 08-48-48 O
52-31-15 N, 13-23-53 O
48-08-54 N, 11-34-12 O

»Ich möchte mal wissen, welcher Nichtskönner das für einen Code gehalten hat«, sagte er naserümpfend. »Ganz gewöhnliche geografische Koordinaten sind das. Das sieht man doch auf den ersten Blick.«
Die jahrelange Erfahrung im Kartenlesen, die Tubber auf seinen Einsätzen in abgelegenen orientalischen Landstrichen gezwungenermaßen erworben hatte, machte sich bezahlt. Er erkannte sofort, dass sich die Koordinaten allesamt auf Orte in Europa bezogen. Doch weshalb waren sie für den toten Unbekannten so wichtig gewesen?
Tubber überlegte und spielte dabei unbewusst mit den Seiten des Notizbuches, als wäre es ein Daumenkino. Schnell schnurrten die leeren Blätter vorüber, eine rasende Abfolge von identischen weißen Flächen mit dünnen blauen Linien.
Plötzlich aber, nur für das Fragment einer Sekunde, störte etwas die inhaltslose Einförmigkeit. Sofort blätterte Tubber zurück, und er fand mitten im Buch eine Notiz:

Ragnarök
Völlige Vernichtung, Reinigung
Baum an Wurzel abschlagen
Keine Überlebenden

Die Worte waren mit rotem Kopierstift quer über die Seite geschrieben worden, und das offenbar in großer Eile, denn die Buchstaben hetzten in hektischen, lang gezogenen Wellen über das Papier.
»Sagt Ihnen das was?«, wollte Tubber von Dünnbrot wissen und las ihm die Notiz vor.
»Ragnarök ist die Götterdämmerung der alten nordischen Sagen«, antwortete der Deutsche, »aber worum es da genau ging, weiß ich nicht mehr. Nur, dass dabei die Welt vollkommen zerstört wird.«
»Wäre für manche Gegenden sogar 'ne Verbesserung«, brummte Tubber und öffnete nun den zusammengefalteten und von Feuchtigkeit stark gewellten Zettel, der im Notizbuch gesteckt hatte. Er enthielt nur einige schnell mit Bleistift niedergeschriebene Worte:

Fri Mar 9, 0930h Kassel
Herkules Svensson

»Jetzt wird es interessant!«, meinte Tubber. »Er wollte sich übermorgen hier in Kassel mit einem gewissen Herkules Svensson treffen. Das ist natürlich nur ein Tarnname, ich kann mir nicht vorstellen, dass jemand wirklich so heißt. Vielleicht, ach was, ganz sicher ist das ein Hehler, dem unser Toter das Bild verkaufen wollte.« Und Tubber konnte aus den zwei Zeilen noch mehr herauslesen. Der Zettel war zweifellos nicht von derselben Person geschrieben worden, von der die Eintragungen im Notizbuch stammten. Die Handschriften waren grundverschieden, das Datum ließ auf einen englischsprachigen Verfasser schließen und die Uhrzeit entsprach dem 24-Stunden-Format der US-Armee. Es war vielleicht ein erster Hinweis auf die Identität von Herkules Svensson.
Tubber blickte auf und sah, dass Kommissar Dünnbrot gerade dabei war, den Mantel des Verstorbenen anzuprobieren.
»Würden Sie das freundlicherweise unterlassen«, ermahnte er den Deutschen ärgerlich.
»Und weshalb?«, entgegnete Dünnbrot verständnislos. »Der Mantel ist in gutem Zustand, und er hat fast genau meine Größe. Es wäre eine Schande, ihn hier verkommen zu lassen.«
»Ziehen Sie ihn wieder aus«, beharrte Tubber. »Das ist ein Beweisstück und Eigentum der britischen Krone. Außerdem finde ich es geschmacklos.«
Mürrisch gehorchte der Kommissar, streifte den schweren Mantel wieder ab und stieß dabei mit der Hand gegen die Leiche. Der linke Arm des Toten rutschte von der Kante des schmalen Tisches und hing schlaff herab. »Auch das noch«, murmelte Dünnbrot, warf den Mantel ins Regal und ergriff den baumelnden Arm, um ihn wieder an seinen Platz zu legen. »Schau einer an«, bemerkte er dabei, »ein ehemaliger SS-Mann.«
Tubber horchte auf. »Was sagen Sie da?«
»Ein ehemaliger SS-Mann«, wiederholte der Polizist und zeigte auf einen unauffälligen dunklen Fleck auf der Innenseite des linken Oberarms. »Das hier ist eine Blutgruppentätowierung. Die hatten nur Angehörige der Waffen-SS. Wussten Sie das denn nicht?«
»Doch, doch, natürlich«, versicherte Tubber und beugte sich vor, um die dunkle Stelle aus der Nähe zu betrachten. Es handelte sich tatsächlich um die kaum einen Zentimeter großen Buchstaben AB, mit schwarzer Tinte in die Haut tätowiert.
Tubber konnte fühlen, wie sich sein Herzschlag beschleunigte. Plötzlich war ihm alles klar. Es war so eindeutig, so logisch! Diese zwei kleinen Buchstaben an der Leiche eines Fremden änderten alles. Er musste sich zusammennehmen, um nicht vor Begeisterung einen Freudensprung zu machen. »Das ist es!«, rief er aus.
»Ich sehe es genau vor mir! Im Krieg wurden zahllose Kunstwerke ausgelagert und gelten seitdem als verschollen, richtig? Aber einige alte Nazis kennen die Verstecke und verkaufen die Werke über Mittelsmänner für viel Geld an Sammler in den USA.
So finanzieren sie etwas, das sie als Ragnarök bezeichnen. Es muss ein furchtbarer Plan sein ... etwas, das viele Menschen das Leben kosten soll. Vielleicht ein großer bewaffneter Aufstand oder etwas in der Art ... aber nun bin ich ihnen auf der Spur!«
»Ein Aufstand?«, fragte Dünnbrot irritiert nach. »Wie soll das gehen? Die verbliebenen fünfzehn oder zwanzig Millionen da draußen würde nicht mal Christus persönlich zu irgendwas bewegen können. Die sind innerlich längst tot, die glauben an nichts mehr, weder im Guten noch im Bösen. Mit denen kann man keinen Aufstand anzetteln.«
»Dann planen die Nazis halt etwas anderes Grauenvolles. Und ich werde es verhindern«, sagte Tubber mit glänzenden Augen.

Die letzten Tropfen eines kurzen Schauers fielen gerade vom hellgrau bewölkten Himmel, als Tubber und Dünnbrot aus dem Hauptportal ins Freie traten und die breite Freitreppe zum Schlieffenplatz hinuntergingen. Auf der letzten Stufe hielt Dünnbrot kurz inne und drehte sich noch einmal zu dem Gebäude um, das sie gerade verlassen hatten. Vor ihm ragte mit brutaler Strenge die vier Stockwerke hohe, weit ausgreifende Fassade auf; die unerbittliche rechtwinklige Ordnung der langen Fensterreihen wurde nur unterbrochen von den kantigen Granitpfeilern des monumentalen Portals und der gewaltigen Treppe, flankiert von zwei überlebensgroßen Statuen namenloser, nackter Heroen, die ihre unruhigen Pferde bändigten. Jeder Stein, jede Fuge des riesigen Bauwerks schien einen unerbittlichen Anspruch auf Ewigkeit zu erheben. Dünnbrot schauderte. So rasch er nur konnte, wandte er sich wieder ab und folgte Tubber, ohne noch einmal zurückzublicken.
Der Engländer hatte nicht einmal bemerkt, dass sein Begleiter für einen Moment stehen geblieben war. Seine Gedanken kreisten immer noch einzig und allein um die berauschende Vorstellung, dass er einer geheimen Organisation gefährlicher Nazis auf der Spur war, die er aufdecken und vernichten würde. Und das natürlich im Alleingang, denn er konnte es sich nicht leisten, das Verdienst zu teilen. Es war vielleicht seine letzte Chance, und er würde sie nutzen. Nichts und niemand würde ihn davon abhalten können.
Dann aber wurde ihm plötzlich klar, dass er vor einem Problem stand: Er wusste nicht, an welchem Ort das Treffen zwischen dem unidentifizierten Toten und dem Mann mit dem merkwürdigen Tarnnamen Herkules Svensson stattfinden sollte. Das Datum, der genaue Zeitpunkt, alles das blieb wertlos ohne einen Hinweis darauf, wo in Kassel der eigentliche Treffpunkt war. Ernüchtert musste Tubber feststellen, dass er in einer Sackgasse steckte. Seine Hochstimmung war verflogen.
Die beiden Männer ließen den Schlieffenplatz hinter sich und gingen die Wilhelmshöher Allee hinab, die schnurgerade auf die Ruinen der Kasseler Altstadt zulief. Tubber dachte angestrengt nach, suchte nach einem Punkt, an dem sich vielleicht doch der Hebel zu weiteren Ermittlungen ansetzen ließ. Doch es war aussichtslos.
Irgendwo in den Trümmern dieser Stadt würde am übernächsten Tag um halb zehn Uhr vormittags der als Herkules Svensson bezeichnete große Unbekannte, der sicherlich alle offenen Fragen beantworten könnte, vergeblich auf den Toten vom Hohlestein warten. Nur wo?
Tubber ballte in den Manteltaschen die Fäuste und haderte stumm mit seinem Schicksal, das ihm einmal mehr einen Knüppel zwischen die Beine warf. Seine Stimmung wurde noch schlechter, als ihm die Reaktionen der wenigen Menschen auffielen, die ihnen unterwegs entgegenkamen. Zuerst bemerkte er es bei einer Frau, die einen leeren Handkarren hinter sich herzog. Kaum hatte sie ihn gesehen, so schien es Tubber, da verschwand die stumpfe Ausdruckslosigkeit aus ihrem knochigen Gesicht und wich angewiderter Verachtung. Gleich darauf beobachtete er denselben Effekt bei einem zerlumpten Einbeinigen auf Krücken und einem alten Mann, der in beiden Händen verbeulte Blecheimer mit Wasser schleppte. Zunächst nahm Tubber an, dass wieder einmal sein amerikanischer Militärmantel dafür verantwortlich sei; dann aber erkannte er, dass die zornigen Blicke der Menschen gar nicht auf ihn gerichtet waren, sondern auf den neben ihm gehenden Kommissar Dünnbrot.
»Die Leute scheinen eine Abneigung gegen Ihre Uniform zu haben«, bemerkte Tubber erstaunt.
Dünnbrot sah ihn von der Seite an und entgegnete ungerührt: »Und das wundert Sie?«
»Um ehrlich zu sein, ja. Der Ordnungsdienst sorgt doch wenigstens für etwas Sicherheit. Dagegen kann in einem Land, in dem sonst nichts mehr funktioniert, eigentlich niemand ernsthafte Einwände haben.«
»Will you ha' the truth an't?«, entgegnete Dünnbrot mit einem Zitat, das Tubber vage bekannt vorkam, das er aber auf die Schnelle weder einem Werk noch einem Schriftsteller zuordnen konnte. »Der OD, Herr Leutnant, war dafür zuständig, im Auftrag des Amtes für Verteilung und Versorgung bei den Bauern gewaltsam die Ernte zu beschlagnahmen und bei den Handwerksbetrieben drei Viertel von allem, was hergestellt wurde, entschädigungslos einzuziehen ... damals, als es noch Bauern und Handwerker gab. Und auf den Schwarzmärkten haben wir den Menschen das Wenige abgenommen, das sie noch besaßen, wenn sie es dort gegen etwas zu essen eintauschen wollten. Das ist mehrere Jahre her, sicher. Aber für die Leute sind nach wie vor alle, die diese blaue Uniform tragen, eine Bande erbarmungsloser Räuber, die andere Menschen ohne Gnade dem Hungertod ausliefern. Und das ist noch nicht einmal das Schlimmste.« Er zog durch die Nase Luft ein und fuhr dann fort, wobei er jede Silbe mit der schneidenden Präzision erzwungener Selbstbeherrschung aussprach: »Der Ordnungsdienst musste zu Beginn der fünfziger Jahre die Drecksarbeit für die Schocker erledigen. Das heißt die Menschen aus ihren Häusern zerren und auf Sammelplätzen zusammentreiben, damit die Schocker ihnen zu Tausenden Schnellbehandlungen mit Elektroschocks verpassen konnten. Viele sind daran gestorben, noch mehr wurden zu Wracks, zu sabbernden Schwachsinnigen.
Um nicht zu verhungern, haben wir uns zu Handlangern von Irren machen lassen.
Kapieren Sie jetzt, wieso man mich und alle anderen vom Ordnungsdienst zu Recht verabscheut?« Die letzten Worte hatte Dünnbrot mit unverschleiertem Selbsthass mehr ausgespuckt als gesprochen. Nun kniff er die Lippen so fest zusammen, dass das Blut aus ihnen wich, und blickte starr geradeaus.
Tubber sagte nichts. Die erste echte Gefühlsregung dieses Deutschen überforderte ihn zu sehr. Und er spürte auch, dass da noch etwas sein musste; dass sich hinter Dünnbrots Worten etwas verbarg, das ihn noch viel stärker aufwühlte. Doch es war nur eine schemenhafte Ahnung, und Tubber hütete sich, tiefer zu graben.
»Sehen Sie! Dort!«, rief Dünnbrot überraschend aus. Bevor Tubber begreifen konnte, was er damit meinte, beschleunigte der Kommissar schon seine Schritte und ging auf ein wohl erst vor Kurzem ausgebranntes Haus zu; der ätzende Geruch von verkohltem Holz hing noch in der kühlen Luft. Irritiert folgte Tubber ihm und fragte sich, was Dünnbrot vorhaben mochte.
Auf dem Bürgersteig vor der Brandruine häuften sich die Überreste der Einrichtung, längst mehrfach nach Brauchbarem durchwühlt, sodass auf den ersten Blick nur noch ein Berg zertrümmerter Möbel und kaputten Hausrats zurückgeblieben war. Doch dort lag auch etwas, das die Plünderer ignoriert hatten, weil es für sie ohne Wert war.
»Bücher!«, sagte der Deutsche mit einer Begeisterung, die Tubber diesem Mann im Leben nicht zugetraut hätte. »Schauen Sie, hier! Lauter Bücher!«
Und tatsächlich, aus einem halben Dutzend hastig aufgestapelter Pappkartons quollen Bücher jeder Größe. Ohne zu zögern, begann Dünnbrot, den obersten Karton zu durchsuchen.
»Sie können doch nicht einfach etwas davon mitnehmen!«, protestierte Tubber.
Ohne seine Suche zu unterbrechen oder auch nur aufzuschauen, entgegnete Dünnbrot: »Wieso nicht? Ich glaube kaum, dass der frühere Besitzer sich noch mal melden wird. Und überhaupt, was meinen Sie denn, wie ich zu den meisten meiner Bücher gekommen bin? Gedruckt werden ja keine mehr, da muss man jede Gelegenheit nutzen. Und wenn es eine Hausdurchsuchung ist.«
»Sie sind mir ein schöner Polizist«, empörte sich Tubber. »Wie würde man so etwas mit einer Ihrer deutschen Redensarten nennen? Den Bock zum Gärtner machen?«
Jetzt erst ließ Dünnbrot für einen Moment von den Büchern ab und sagte mit einer überlegenen Gelassenheit, die Tubber gar nicht gefiel: »Denken Sie doch, was Sie wollen. Für mich jedenfalls sind Schiller und Homer, Shakespeare und Dante das Einzige, was überhaupt noch einen Wert besitzt. Diese Schätze Ignoranten fortzunehmen oder aus dem Dreck zu retten, ist kein Diebstahl. Hier, halten Sie das mal.«
Er drückte dem Engländer ein Buch in die Hände und wandte sich dann ohne einen weiteren Kommentar wieder den Kartons zu, um seine Suche fortzusetzen.
Tubber betrachtete den abgestoßenen blauen Einband. Der goldgeprägte Titel, Effi Briest, sagte ihm nichts. Übermäßig fesselnd konnte das Werk seiner Meinung nach nicht sein, denn die Ansichtskarte, die der letzte Eigentümer als Lesezeichen verwendet hatte, steckte noch immer zwischen den ersten Seiten. Schon wollte Tubber das Buch einfach in der Manteltasche verstauen, als ihm unvermutet der Name Herkules ins Auge stach. Auf dem kaum daumenbreiten Stück der Postkarte, das aus den Seiten des Buches ragte, standen weiß gedruckt auf schwarzem Grund die Worte Kassel-Wilhelmshöhe, Herkules, gefolgt von einer Reihe Daten und Abmessungen.
Tubber zog die Ansichtskarte aus dem Buch. Das Foto zeigte eine mit Fenstern versehene, in die Höhe gestreckte steinerne Pyramide, auf deren Spitze sich eine Statue des griechischen Halbgottes befand.
Das kann kein Zufall sein!, zuckte es durch Tubbers Kopf. Er sah sich eilig um und rannte dann auf eine Frau zu, die Feuerholz die Straße entlangschleppte.
Befremdet beobachtete Dünnbrot, wie der englische Geheimdienstoffizier die verschreckte Frau mit Fragen bombardierte und sich erst zufriedengab, als sie zögerlich mit dem Finger auf einen Punkt irgendwo in der Ferne zeigte. Der Mann wurde ihm langsam unheimlich.
»Das ist es!«, schrie Tubber triumphierend heraus, ließ die vollkommen verstörte Frau stehen und kehrte zu Dünnbrot zurück. »Ich habe die Antwort! Dort oben, dort ist Herkules!« Er wies mit einer schwungvollen Handbewegung in dieselbe Richtung wie die Frau, die Wilhelmshöher Allee hinauf. An ihrem westlichen Ende standen am Fuße eines Berghangs die rußgeschwärzten Mauern des Schlosses Wilhelmshöhe, und weit oberhalb der Schlossruine erhob sich auf dem Bergrücken ein massiges, kantiges Bauwerk, eingehüllt in trübe Dunstschleier.
»Verstehen Sie denn nicht? Das da oben ist der Herkules«, erklärte Tubber aufgeregt, als Dünnbrot nur mit einem Stirnrunzeln reagierte. »Eine Statue! Dieser Tote wollte sich überhaupt nicht mit einem Herkules Svensson treffen, sondern mit jemandem namens Svensson beim Herkules!«
Dünnbrot spähte skeptisch hinauf zu dem seltsamen Bauwerk, das die Stadt überragte. »Es ist immerhin eine Möglichkeit, Herr Leutnant. Und was gedenken Sie nun zu tun?«
»Ganz einfach. Sie sind doch etwa so groß wie der Tote, und sein Mantel passt Ihnen auch ...«
»Ich soll mich als er ausgeben?« Dünnbrot schüttelte entschieden den Kopf.
»Oh nein, Herr Leutnant! Was, wenn dieser Svensson nun zum Beispiel ein schwer bewaffneter Choleriker ist und diese Täuschung gar nicht gut aufnimmt? Nennen Sie mir nur einen einzigen guten Grund, weshalb ich dieses Risiko eingehen sollte.«
»Ich bezahle Ihnen dafür eine Sonderprämie«, versprach Tubber und zog blitzartig das Bündel deutscher Geldscheine aus der Tasche, das man ihm mitgegeben hatte. »Sehen Sie, hier! Ist das Grund genug?«
Entgegen Tubbers Erwartungen zeigte sich Dünnbrot jedoch keineswegs beeindruckt.
»BDL-Währungseinheiten?«, sagte er beim Anblick des Geldes, als handele es sich um einen geschmacklosen Scherz. »Mit Verlaub, Herr Leutnant, die Lappen sind es nicht einmal wert, dass man sich den Hintern mit ihnen abwischt. Und auch mit britischen Pfundnoten brauchen Sie es gar nicht erst zu versuchen, denn die sind ja ebenfalls nicht das Papier wert, auf das sie gedruckt werden. Sparen Sie sich die Mühe. Es gibt nichts, womit Sie mich überreden könnten. Absolut nichts.«

9. März, Am Herkules oberhalb von Kassel

John Tubber kauerte hinter einer niedrigen Mauer und behielt aus sicherer Entfernung Günter Dünnbrot im Auge. Der Deutsche stand in der Kleidung des unbekannten Toten an der Brüstung einer breiten Terrasse oberhalb des Fuldatals.
Den Mantelkragen hatte der Kommissar hochgeschlagen und den Schirm der alten Feldmütze tief in die Stirn gezogen, damit ihn sein Gesicht nicht vorzeitig verraten konnte. Dank des nasskalten Windes, der immer wieder Wolkenfetzen über den Bergrücken scheuchte, wirkte die Vermummung glücklicherweise nicht einmal verdächtig.
Wenn mein Vater erfährt, dass ich seine Chaucer-Ausgabe verschenkt habe, bringt er mich um, dachte Tubber zähneknirschend. Dass er den renitenten Polizisten, den man ihm unterstellt hatte, nur durch Bestechung zur Zusammenarbeit bewegen konnte, war bereits haarsträubend. Doch dass dafür nicht etwa Geld oder Zigaretten, sondern ein Buch mit spätmittelalterlicher Dichtung den Besitzer wechseln musste, erschien Tubber grotesk bis zur Unglaubwürdigkeit.
In der rechten Hand hielt der Engländer seine entsicherte Webley & Scott-Pistole.
Für den Fall, dass sich Dünnbrots grenzenloser Pessimismus bewahrheiten sollte, wollte er wenigstens nicht unvorbereitet ins Verhängnis stolpern. Doch er hoffte, dass es nicht so weit kommen würde.
Unwillkürlich wanderte sein Blick zu dem Bauwerk, das sich hinter Dünnbrot erhob. Genau auf dem Scheitel des Bergrückens ragte ein mächtiges, schlossartiges Oktogon empor, welches selbst aus geringer Entfernung schon den Anschein erweckte, es wäre in einem Stück dem gewachsenen Fels abgerungen worden. Verstärkt wurde dieser beabsichtigte Effekt dadurch, dass von den drei sich nach oben hin verjüngenden Stockwerken das unterste grob behauen und zyklopisch aussah, um dann in die verfeinerten Formen des zweiten Geschosses überzugehen, die ihrerseits zu der immer noch kolossalen, doch nunmehr vollendet durchgestalteten Fassade des obersten Teils führten. Gekrönt wurde der gewaltige Bau, der mit seinen leeren, übergroßen Fensterhöhlen wie der nie vollendete Palast eines Titanenfürsten wirkte, von einer schlank in den Himmel ragenden Pyramide. Und auf ihrer Spitze befand sich das Standbild, dem der gesamte Komplex seine Bezeichnung verdankte: der Halbgott Herkules, der nachdenklich ins Tal hinabsah.
Tubber wusste, dass ihn dieses überwältigende Bauwerk eigentlich zutiefst hätte beeindrucken müssen. Doch zu seiner eigenen Verwirrung empfand er nichts, weder Faszination noch Staunen. Nur einen flüchtigen Moment melancholischer Leere glaubte er beim Anblick des enormen Oktogons in sich zu bemerken. Und selbst das war vielleicht nur eine aus der Enttäuschung über das Ausbleiben jeder Gemütsbewegung geborene Illusion.
Sinnlos, war das einzige Wort, das Tubber angesichts der nutzlosen, düsteren Massen von Mauerwerk in den Sinn kam. Dann wandte er den Blick wieder vom Herkules ab, um den verkleideten Kommissar Dünnbrot zu beobachten und darauf zu hoffen, dass sich endlich etwas tat.

Nervös verlagerte Dünnbrot sein Gewicht abwechselnd von einem Fuß auf den anderen. Er hatte nicht die geringste Ahnung, was ihn erwarten mochte, doch vorsichtshalber rechnete er mit dem Schlimmsten. Erst jetzt stellte er überrascht fest, dass ihm am Leben doch noch etwas mehr lag, als er bisher geglaubt hatte.
Ich hirnverbrannter Vollidiot, wieso habe ich mich auf diesen Blödsinn eingelassen?, fragte er sich. Was habe ich denn von einer ledergebundenen Ausgabe der Canterbury Tales, wenn mich vielleicht gleich jemand über den Haufen schießt?
Gegen Dummheit kämpfen Götter selbst vergebens!
Kunstschieberbanden, das wusste er nach vierzehn Jahren beim Ordnungsdienst zur Genüge, waren nicht zimperlich. Aber nun gab es kein Zurück mehr. In jeder Faser seines Körpers spürte er das beängstigend rasende Hämmern seines Herzens.
Er versuchte, es zu ignorieren und an irgendetwas anderes zu denken, ganz gleich was. Dünnbrot biss die Zähne zusammen und konzentrierte sich auf die Aussicht.
Vor ihm, unterhalb der Terrassenanlage, führten die steinernen Kaskaden der längst versiegten Wasserspiele talwärts, genau in der Mitte einer Waldschneise, die auf das ausgebrannte Schloss am Fuß des Hanges zulief. Dahinter erstreckte sich der weite Talkessel mit dem, was einmal die Stadt Kassel gewesen war. Gelegentlich riss die graue Wolkendecke auf und ließ einige Sonnenstrahlen hindurch, welche dann Teile des Ruinenfeldes in ein warmes, honigfarbenes Licht tauchten und der Szenerie eine verstörende Schönheit verliehen.
Nur für einige Sekunden vermochte das Panorama Dünnbrot abzulenken, dann musste er unwillkürlich wieder an die Situation denken, in der er sich befand. In ihm nagte die unheilschwangere Vorahnung, dass es für ihn nicht damit getan sein würde, die Begegnung mit dem geheimnisvollen Svensson zu überstehen. Er war auf Gedeih und Verderb an diesen Engländer gekettet, der, aus welchen Gründen auch immer, geradezu besessen war von seinem Auftrag und der außerdem viel zu leicht den Kontakt zur Wirklichkeit verlor und sich aberwitzigen Phantastereien hingab. Wie sonst hätte man es bezeichnen sollen, wenn er aus einem ehemaligen SS-Mann, einem alten Christusbild und einigen dahingekritzelten Worten in einem Notizbuch auf die Existenz einer geheimen Nazi-Organisation mit unheilvollen Plänen schloss und sich durch nichts von diesem Hirngespinst abbringen ließ?
»Er ist wahnsinnig«, sagte Dünnbrot fast lautlos zu sich selbst. »Ja, wahnsinnig.
Das wird böse enden.«

Tubber fühlte, wie seine um den Pistolengriff gekrampfte Hand immer feuchter wurde. Mit jeder Sekunde, die verstrich, wuchs seine Unruhe. Was, wenn er sich geirrt hatte und dies überhaupt nicht der verabredete Treffpunkt war? Diese Vorstellung hätte er am liebsten aus seinem Hirn verbannt, aber es war ihm nicht möglich.
Im Gegenteil, die Zweifel wurden umso größer und nagender, je länger der mysteriöse Kontaktmann auf sich warten ließ. Die Aufregung ließ ihn sogar den Schmerz vergessen, der auch an diesem Tag wieder rastlos in seinem Kopf bohrte und nagte.
Ständig fühlte Tubber den Drang, auf die Armbanduhr zu sehen, um sich zu vergewissern, dass es noch nicht halb zehn war und immer noch die Möglichkeit bestand, dass der große Unbekannte jeden Augenblick erschien. Doch jede unnötige Bewegung hätte ihn verraten können; also verharrte er regungslos.
Dann hielt er den Atem an. Seine Geduld wurde endlich belohnt. Ein Mann war erschienen und näherte sich langsam dem verkleideten Dünnbrot, wobei der Fremde immer wieder ängstlich um sich blickte. Fast hätte Tubber in seinem Versteck lauthals gelacht. Er würde seine Waffe nicht brauchen, so viel stand fest. Von dieser schmächtigen kleinen Gestalt, die vor Nervosität zitterte, ging nicht die geringste Gefahr aus. Zudem war dieser Mann bestimmt schon über sechzig Jahre alt. Die grauen Haare, die leicht wirr unter dem schmalkrempigen Hut hervorlugten, ließen an einen harmlosen Künstler oder einen etwas verschrobenen Gelehrten denken,
aber das Kennzeichen einer gefährlichen Kampfmaschine waren sie ganz gewiss nicht. Tubbers Finger an der Pistole entspannten sich ganz von selbst.

Dünnbrot hörte das leise Knirschen von Sohlen auf den verdreckten Steinplatten.
Hinter seinem Rücken näherte sich jemand mit zögerlichen und unsicheren Schritten.
Die Distanz war schwer einzuschätzen; doch sie wurde stetig geringer. Ihm war klar, dass jeden Moment etwas geschehen musste. Nur was das sein würde, wusste er nicht. Auf alles gefasst, starrte Dünnbrot bewegungslos und ohne wirklich etwas zu sehen in eine nicht existierende Ferne.
»Herr Pallasch«, hörte er plötzlich eine brüchige Männerstimme mit sperrigem skandinavischem Akzent hinter sich. »Ich bin es, Svensson.«
Dünnbrot drehte sich um und sah sich einem grauhaarigen alten Mann gegenüber, der entgeistert die Augen aufriss und einen Schritt zurückwich. »Sie sind nicht Otto Pallasch!«, stellte er bestürzt fest, als er Dünnbrots Gesicht erblickte.
»Herr ... äh ... Herr Pallasch lässt sich entschuldigen«, behauptete Dünnbrot spontan und fuhr in beruhigendem Tonfall fort: »Er ist leider verhindert. Darum hat er mich gebeten, Sie hier zu erwarten. Mein Name ist ... ist Gessler.«
»So, hat er das?«, entgegnete Svensson misstrauisch. »Nun gut ... Herr Pallasch deutete mir am Telefon an, dass er mir diesmal ein ganz besonders erlesenes Objekt anbieten wollte. Nachdem ich nur deswegen die lange Reise auf mich genommen habe, möchte ich doch sehr hoffen, dass er nicht übertrieben hat.«
Aus der Tasche holte Dünnbrot ein Foto des Christusgemäldes, das Tubber vom Garnisonsfotografen hatte anfertigen lassen, und überreichte es Svensson. Augenblicklich haftete dessen Blick an dem Bild und er suchte nach Worten, wobei er in seiner Erregung immer wieder in seine Muttersprache verfiel. »Åh min Gud! Ofattbar! Das ist ... ich kann es nicht glauben! Härlig, den är helt enkelt härlig!«
Behutsam fragte Dünnbrot, der diese Reaktion nicht recht deuten konnte: »Sie sind zufrieden?«
»Zufrieden ist gar kein Ausdruck. Dies ist schlechterdings prachtvoll«, schwärmte Svensson. »Albrecht Dürers Salvator Mundi ... und ich glaubte, dieses Gemälde sei 1943 in Bremen verbrannt. Herr Pallasch vollbringt ein aufs andere Mal wahre Wunder. Wie viel möchten Sie dafür haben? Zehntausend Dollar?
Fünfzehntausend? Was immer Sie auch verlangen, ich zahle jeden ...«
In diesem Moment sprang hinter einem der Pfeiler des Oktogons ein Mann in schwarzem Mantel hervor und richtete eine schwere Pistole auf Dünnbrot und Svensson. »Alright, ich habe genug gesehen!«, rief er aus vollem Hals. »United States Central Intelligence Group! Hände hoch, aber sofort!«
Dünnbrot riss sofort die Arme in die Höhe und verharrte bewegungslos. Doch Svensson geriet in Panik. »En fälla!«, schrie er erschrocken und versuchte davonzulaufen.
»Freeze! Stehen bleiben!«, brüllte der Amerikaner und feuerte einen Warnschuss weit über den Kopf des Flüchtenden ab. Der Knall zerfetzte die Luft; Svensson griff sich an die Brust, brach mit einem kurzen Röcheln zusammen und zuckte am Boden liegend noch einmal. Dann rührte er sich nicht mehr.
Für den Bruchteil eines Augenblicks war Tubber wie gelähmt. Er konnte nicht fassen, was sich dort vor seinen Augen abgespielt hatte. Dann aber wurde ihm klar, dass dieser plötzlich aus dem Nichts aufgetauchte schießwütige CIG-Agent seinen Plan zunichte gemacht hatte.
»Fuck!«, schrie er und sprang aus seinem Versteck auf. »Hirnverbrannter Vollidiot! Son of a bitch!«
Überrascht wirbelte der Amerikaner herum und zielte mit seiner Waffe auf Tubber.
»Schätze, Sie haben mir einiges zu erklären«, knurrte er drohend.

* * *

Ein höhnisches Grinsen breitete sich über das Gesicht des Amerikaners aus, als er Tubbers Dienstausweis durchging. »Schau mal einer an ... First Lieutenant John Horatio Tubber. Doch nicht etwa der Tubber, der vor zwei Wochen in Indien die Sache mit diesem Rajiv so grandios verpatzt hat? Oh boy, was haben wir über die Story gelacht!«
Kühl erwiderte Tubber: »Solche Vorkommnisse sprechen sich ja erstaunlich schnell herum.«
»Na, was dachten Sie denn? Nicht ohne Grund ist die CIG der bestinformierte Nachrichtendienst der Welt«, belehrte ihn der Amerikaner herablassend und gab ihm den Ausweis zurück. »Ich bin Captain Smith, Central Intelligence Group. Nur, damit Sie wissen, mit wem Sie es zu tun haben.«
»Angenehm«, log Tubber. Aus dem Augenwinkel konnte er gerade eben wahrnehmen, wie der neben ihm stehende Dünnbrot das Gesicht verzog und den CIG-Agenten mit einem seltsam starren Blick fixierte. Doch das Verhalten des Kommissars interessierte ihn momentan nicht im Geringsten, und so schenkte er ihm keine weitere Beachtung.
Smith sah auf die zusammengekrümmte Leiche Svenssons hinab, die vor ihm auf dem Boden lag. »Ihnen ist ja hoffentlich klar, dass Sie jetzt große Probleme haben, Lieutenant«, sagte er finster. »Ich weiß zwar noch nicht, was Sie hier überhaupt zu suchen haben und weshalb sich dieser deutsche OD-Mann als Svenssons Kontaktperson ausgegeben hat – aber eines steht jetzt schon fest: Sie haben mit diesem Mumpitz die Arbeit der CIG sabotiert. Machen Sie sich lieber schon mal auf Ärger gefasst.« Er ging in die Hocke, durchsuchte mit routinierten Griffen wortlos die Taschen des Toten, brachte eine Brieftasche aus glänzendem braunen Leder zum Vorschein und erhob sich wieder. Rasch ging er den Inhalt der Brieftasche durch, nahm dann eine von Svenssons Visitenkarten heraus und drückte sie Tubber in die Hand. »Als kleines Andenken«, erklärte er gönnerhaft. »Für Sie ist diese Angelegenheit jetzt nämlich beendet, verstanden?«
Tubber steckte verärgert die Karte ein, ohne sie auch nur eines Blickes zu würdigen, und sah Smith ins Gesicht. Von allen Amerikanern, die er bislang getroffen hatte, war ihm mit Abstand keiner so sehr zuwider gewesen wie dieser. Bis vor zehn Minuten hatte er noch nicht einmal von der Existenz dieses CIG-Agenten gewusst, aber schon jetzt verabscheute er ihn, als würde er ihn seit Jahren kennen und hassen. Alles an diesem Mann widerte ihn an: die scheinbar grenzenlose Arroganz, die er in seinem gesamten Auftreten an den Tag legte, der bohrende Klang seiner Stimme, sogar sein Äußeres mit den straff zurückgekämmten schwarzen Haaren und dem überheblichen Ausdruck, der auf seinen schmalen Lippen lag. Ganz besonders abstoßend fand er die kalten grauen Augen, die mit ihren Blicken alles zu durchstechen schienen. Er hatte nicht die geringste Absicht, den Anweisungen dieses Mannes Folge zu leisten.
»Sie irren sich offenbar in der Besatzungszone«, erwiderte Tubber und verschränkte die Arme vor der Brust. »Die US-Zone beginnt fünfzehn Meilen weiter südlich, wie Ihnen ja wohl bekannt sein dürfte. Also sind Sie hier nicht zuständig und haben mir auch keine Vorschriften zu machen.«
Smith ließ ein geringschätziges Lächeln über seine dünnen Lippen gleiten. »Die CIG ist überall zuständig, wo es die Interessen der Vereinigten Staaten verlangen.
Kleinigkeiten wie Besatzungszonen oder Staatsgrenzen interessieren uns nicht. Das sollten Sie eigentlich wissen. Andererseits ist ja bekannt, dass Sie öfters zu Fehleinschätzungen neigen.« Er holte eine Sonnenbrille hervor und setzte sie auf, obwohl dichte Wolken den Himmel verdeckten.
Tubber konnte die Dreistigkeit des CIG-Agenten nicht fassen. »Ich werde London von dieser Unglaublichkeit berichten!«, erklärte er empört, war sich aber zugleich bewusst, wie läppisch diese zahnlose Drohung klingen musste.
»Wenn's Ihnen Freude macht«, entgegnete Smith mit einem Schulterzucken.
»Aber erst einmal kommen Sie mit zum US-Stützpunkt in Fulda. Dort werden Sie mir haarklein erzählen, was Sie hier zu suchen hatten und was diese Maskerade«
– er deutete mit dem Zeigefinger auf den schweigenden Dünnbrot – »bezwecken sollte.«
»Das werde ich nicht tun!«, widersprach Tubber entschieden. »Ich habe Wichtigeres zu tun, als meine Zeit mit Ihnen zu vergeuden. Geben Sie mir jetzt auf der Stelle meine Waffe zurück!«
»Ihr Mangel an Realitätssinn wird langsam lästig«, meinte Smith gereizt, zog seinen schweren Colt Military hervor und richtete den Lauf auf Tubbers Brust.
»Schluss mit den Albernheiten. Sie und der Deutsche tragen die Leiche zu meinem Auto. Los, ich will hier nicht den ganzen Tag verbringen!«
Tubber erkannte, dass seine Position ihm keine Wahl ließ, als zu gehorchen. Widerstrebend packte er die Beine des toten Svensson, während Dünnbrot, der noch immer keinen Laut von sich gab, unter die Arme des Toten griff. Gemeinsam hoben sie die Leiche an und schleppten sie von der Terrasse fort, wobei Tubber vorausging.
Er konnte den amerikanischen Agenten, der ihm folgte, nicht sehen; aber er wusste, dass Smith mit einem Schritt Abstand schräg hinter ihm ging und die Mündung des Colts ständig auf seinen Nacken gerichtet hielt. »Ihr Vorgesetzter hat wohl Sinn für Humor, wenn er ausgerechnet Sie auf diese Sache ansetzt«, stellte Smith fest, als sie das Herkules-Oktogon hinter sich ließen.
»So was wie Sie würden wir bei der CIG nicht mal losschicken, um 'nen verfluchten Hipster beim Scheißen zu observieren!«
Tubber presste die Lippen zusammen und quittierte die Bemerkung mit Schweigen; Smith hingegen fand seine eigenen Worte so witzig, dass er sich vor Lachen ausschüttete, und er lachte immer noch, als die drei Männer die grasüberwucherte Freifläche hinter dem Herkules erreichten. Sie passierten ein weitläufiges, bis zum Rand gefülltes Wasserbecken, das früher einmal offenbar die Kaskaden und Wasserspiele am Berghang gespeist hatte. Zu gerne hätte Tubber den Amerikaner dort hineingestoßen und auf diese Weise ausgeschaltet; doch daran war nicht zu denken.
Smith ging ein Yard hinter ihm und hielt die Pistole schussbereit in der Hand. Es war Tubber klar, dass er nicht die geringste Chance hatte, schnell genug die Leiche fallen zu lassen, sich umzudrehen und den Agenten mit einem gezielten Tritt oder Schlag ins dreckige Wasser zu befördern. Smith würde in jedem Fall ausreichend Zeit bleiben, zu reagieren. Und Tubber wusste genau, welche Art von Reaktion von einem schwer bewaffneten CIG-Agenten zu erwarten war. Angestrengt versuchte er, rasch einen anderen Ausweg aus der verfahrenen Situation zu finden, ehe es dafür endgültig keine Möglichkeit mehr gab.
Doch dann geschah etwas, das er absolut nicht erwartet hatte. Alles kam so schnell, dass er zunächst nicht einmal begriff, was eigentlich passierte, und er nur bruchstückweise wahrnahm, was sich ereignete. Plötzlich merkte er, wie das hintere Ende der Leiche zu Boden sackte. Dünnbrot hatte den Toten fallen gelassen und stürzte sich von hinten auf Smith. Der Amerikaner bemerkte die Attacke und fuhr ruckartig herum, doch es war zu spät. Dünnbrots Faust traf ihn ins Gesicht. Die Sonnenbrille wirbelte durch die Luft, der Amerikaner taumelte zurück, verlor am Rand des Beckens das Gleichgewicht und stürzte in das trübe Wasser.
»Fuckin' Sobs!«, brüllte Smith, der wild mit den Armen um sich schlug und dabei ungewollt in den grünbraunen Fluten verschwand. Als er wieder auftauchte, spie er einen Schwall schmutzigen Wassers aus.
»Dafür bezahlt ihr! Wir sehen uns wieder, und dann geht's euch verflucht dreckig, Hurensöhne!«, schrie er.
Tubber packte Dünnbrot am Arm. »Verschwinden wir. Wer weiß, ob sich noch mehr von der Sorte in der Gegend herumtreiben«, drängte er und zog den Deutschen mit sich.
Verfolgt von Smith' dröhnenden Flüchen liefen sie zurück zum Herkules und dann die verwilderten Waldwege des Bergparks hangabwärts in Richtung Kassel.
Erst als das wütende Toben des Amerikaners schon längst nicht mehr zu hören war, blieben sie stehen.
»Wir sind weit genug«, schnaufte Tubber außer Atem. »In der nassen Kleidung holt er uns sowieso nie im Leben ein. Machen wir eine Pause.« Er ließ sich auf dem Stamm eines umgestürzten Baumes nieder und holte tief Luft. »Gut gemacht,
Kommissar«, sprach er zwischen zwei erschöpften Atemzügen seine Anerkennung aus.
»Schwachsinn. Hat sich was mit gut gemacht«, keuchte Dünnbrot, der mit rotem Kopf an einem alten Wegweiser lehnte und stoßweise nach Luft schnappte. »Ich wollte ihn bewusstlos schlagen, damit er ersäuft. Und das ist misslungen. Scheiße, verfluchte Scheiße!«
»Sie wollten ihn umbringen?«, fragte Tubber ungläubig und wischte sich mit dem Handrücken den Schweißfilm von der Stirn. »Gott weiß, ich verabscheue diesen Cowboy, der meine ganzen Ermittlungen ruiniert hat. Aber gleich umbringen, das hat er ja nun auch nicht verdient, und ...«
»Doch, hat er«, fiel ihm der Deutsche scharf ins Wort. Seine Stimme schien in diesem Moment aus schneidendem Hass zu bestehen. In seinen starren Augen flackerte etwas Dunkles, Bedrohliches, Tödliches. Obwohl Tubber wusste, dass es nicht ihm galt, überkam ihn kaltes Entsetzen. Dünnbrot flößte ihm Furcht ein.
»Aber – aber warum?«, wollte er wissen, obgleich ein Teil von ihm sich dagegen sträubte, diese Frage zu stellen, aus Angst vor der Antwort und den Abgründen, die sich hinter ihr auftun könnten.
Urplötzlich veränderte sich Dünnbrots Blick. Das hasserfüllte Flackern verlosch, seine Augen glitten wieder zurück in die matte Teilnahmslosigkeit, die sie die meiste Zeit ausstrahlten; nur eine kaum zu ahnende Spur von Traurigkeit lag vielleicht in ihnen.
»Ich habe meine Gründe«, sagte er leise. »Fragen Sie nicht, ja?« Er steckte die Hände tief in die Manteltaschen und blickte in sich gekehrt zu Boden.
»Schon gut, ich werde bestimmt nicht fragen«, versicherte Tubber, der sich in seiner Haut nicht wohlfühlte.
Schweigend erholten sich die beiden Männer noch für einige Minuten, dann setzten sie ihren Weg fort. Tubber ließ sich dabei von Dünnbrot genau schildern, was Svensson zu ihm gesagt hatte. Dann erinnerte er sich, dass Smith ihm ja eine der Visitenkarten des Schweden überlassen hatte. Er holte sie hervor und betrachtete sie zum ersten Mal. Auf blütenweißen Karton waren in eleganten, zurückhaltenden Buchstaben einige schlichte Zeilen gedruckt:

Ingmar Svensson
Antikvitetshandlare
Västerlånggatan 37
Stockholm

»Antiquitätenhändler war er also«, reimte sich Tubber anhand seiner Deutschkenntnisse die Bedeutung der schwedischen Worte zusammen. »Und er hatte wohl schon öfters Geschäfte mit unserem Toten gemacht. Pallasch nannte er ihn, sagten Sie?«
»Otto Pallasch«, bestätigte Dünnbrot. Tubber steckte die Karte wieder ein und meinte dabei missmutig: »Schön und gut. Aber das ist zu nichts nutze. Wenn nicht dieser verdammte Captain Smith dazwischengekommen wäre, könnte ich Svensson jetzt verhören und etwas über Pallasch und seine möglichen Hintermänner in Erfahrung bringen. Aber nein, das wäre ja zu einfach gewesen. Stattdessen sitze ich wieder einmal fest!« Wütend trat Tubber im Vorbeigehen nach einem Stein, verfehlte ihn aber.
Sie gingen weiter, ohne ein Wort zu wechseln. Tubber grübelte darüber nach, wie er die Situation vielleicht doch noch retten könnte. Doch er fand keinen Ausweg aus dieser neuen Sackgasse. Und dass ihm abermals ein Zufall zu Hilfe kommen würde, erwartete er nicht. Er hatte das bedrückende Gefühl, als hätte er die ihm zugestandene Sonderration Glück sinnlos vergeudet.
Nach einer Weile erreichten sie eine kleine Burg, die so eigenartig aussah, dass Tubber für einen Moment von seinen deprimierenden Gedanken abgelenkt wurde und die merkwürdige Anlage bestaunte, die mit ihren Türmchen und Zinnen wie eine Miniaturausgabe einer der mittelalterlichen englischen Burgen aus den Romanen Sir Walter Scotts wirkte und die wohl nicht einmal annähernd so alt war, wie ihr Äußeres vortäuschen sollte.
Gerade ließ Tubber seinen Blick an den Basaltmauern mit den zerfallenden Ornamenten entlangwandern, als Dünnbrot sagte: »Warten Sie mal kurz, Herr Leutnant ... da ist irgendwas im Futter des Mantels.«
Sofort blieb Tubber stehen. »Was ist es? Sagen Sie schon!«
»Kann ich noch nicht sagen ... fühlt sich aber an wie ein gefaltetes Stück Papier.
Ich hatte es vorher nicht bemerkt, aber jetzt ist es an die Tasche gerutscht.«
»Worauf warten Sie noch? Holen Sie es raus, schnell!«, forderte Tubber ungeduldig.
Dünnbrot öffnete den Mantel und stülpte das Innere aller Taschen nach außen.
Es stellte sich heraus, dass der mürbe Stoff der linken Innentasche an der Naht aufgerissen war. Alles, was dort untergebracht wurde, musste unweigerlich im Mantelfutter verschwinden. Durch das Loch brachte Dünnbrot nun einen zweifach zusammengefalteten Bogen Papier ans Tageslicht, den er Tubber übergab. Es fiel dem Engländer schwer, die Ruhe zu bewahren, als er das Papier entfaltete.
»Nicht zu glauben«, flüsterte er überwältigt, nachdem er die ersten Zeilen zu Gesicht bekommen hatte. »Einfach nicht zu glauben.«
Vor sich hatte er eine Liste von fünfzehn kurzen, maschinengeschriebenen Absätzen, sauber untereinander aufgereiht. Bereits die ersten Einträge reichten aus, ihn in Staunen zu versetzen:

BREUGHEL, Jan, d. Ä.
»Holländische Dorfgegend«
Akademie der Bildenden Künste, München CRANACH, Lucas, d. Ä.
»Bildnis Herzog Heinrichs des Frommen«
Gemäldegalerie Dresden
VAN DYCK, Anthonis
»Art des Danaë«
Staatliche Kunsthalle Kassel

Viel wusste Tubber nicht über Kunst, aber ihm war klar, dass es sich um außerordentlich bedeutende Maler handelte und die aufgelisteten Gemälde vermutlich entsprechend wertvoll sein durften. Doch noch viel erstaunlicher als diese Aufzählung war das schwere Briefpapier, auf das man sie geschrieben hatte. Der vorgedruckte Briefkopf war so unglaublich, dass Tubber ihn mehrmals lesen musste, um sicherzugehen, dass er keiner Halluzination erlag:

General of the Army George S Patton
Military Governor of U.S. Occupied Germany

Mit manchem hätte Tubber gerechnet, doch nicht damit. Er war so überwältigt, dass er nicht einmal Einspruch erhob, als Dünnbrot herantrat und ebenfalls einen Blick auf das Papier warf.
»Das liest sich ja fast wie ein Bestellschein«, stellte der Deutsche verwundert fest.
»So ist es«, pflichtete Tubber ihm bei. »Und ich werde dem Herrn, der diese Bestellung aufgegeben hat, einen Besuch abstatten.«

10. März, kurz nach Sonnenaufgang

Durch nachdrückliches Verweisen auf Vollmachten, die er gar nicht besaß, und unter Aufbietung all seiner Überredungskunst war es Tubber gelungen, eines der wenigen verfügbaren Autos aus dem Fuhrpark der Kasseler Garnison zu erhalten. Allerdings wusste Tubber nicht recht, was er von dem obskuren Gefährt halten sollte, das auf dem Garagenhof für ihn bereitstand. Misstrauisch beäugte er das rundrückige Fahrzeug, das für ihn ganz so aussah, als hätte man einen riesengroßen Mistkäfer auf vier Räder gestellt und mit olivgrüner Farbe überzogen. Zudem schien es seine besten Tage bereits weit hinter sich gelassen zu haben, wie eine Unzahl von Dellen und Roststellen erahnen ließ. Auf das bucklige Dach war ein Gestell aus Stahlrohr montiert, auf dem nicht nur zwei Reserveräder und sechs gefüllte Benzinkanister festgezurrt waren, sondern auch eine kleine Proviantkiste sowie ein Behälter mit Trinkwasser. Selbst ein Klappspaten fehlte nicht.
Tubber fühlte sich an die Ausrüstung der Geländewagen erinnert, mit denen er vor Jahren im Auftrag des Joint Intelligence Service auf steinigen Pisten des Vorderen Orients abgelegene Einöden fernab jeder Zivilisation durchquert hatte. Und er fragte sich, ob es nicht ein mindestens ebenso großes Wagnis darstellte, mit diesem wenig vertrauenerweckenden Auto auf den heruntergekommenen deutschen Straßen Hunderte von Meilen zurücklegen zu wollen. Doch es gab keine Alternative.
Die Eisenbahn hatte ausgerechnet am Tag zuvor wegen Kohlemangels den Betrieb für mindestens zwei Wochen eingestellt.
Er ging einmal um das Fahrzeug herum und betrachtete es von allen Seiten. Aus keinem Blickwinkel machte es einen auch nur halbwegs zuverlässigen Eindruck.
Dann fragte er Dünnbrot, der neben der geöffneten Fahrertür stand und die Straßenkarte studierte: »Was, zum Teufel, ist das für ein Auto?«
Der Polizist faltete die Karte zusammen und warf sie auf den Rücksitz. »Das nannte sich früher einmal KdF-Wagen oder auch Volkswagen, suchen Sie sich's aus. Bis '51 wurden noch jährlich 200 Stück in den Werken bei Fallersleben montiert, für die britischen Besatzungstruppen.«
»Und dann?«
»Wurde die Fabrik gesprengt, was denn sonst? Zweiter Morgenthau-Plan, Sie wissen schon.«
»Na herrlich«, schnaubte Tubber abfällig. »Dann ist diese Karre ja mindestens elf Jahre alt und wohl eine der Letzten ihrer Art. Hält die denn die lange Strecke überhaupt durch?«
Dünnbrot reagierte mit einem Schulterzucken und setzte erst dann hinzu: »Diese Wagen laufen und laufen, wenn sie nur gut gewartet werden. Zu schnell sollte man auf den kaputten Straßen natürlich besser nicht fahren. Aber wir haben es ja nicht eilig, General Patton läuft uns schließlich nicht davon.«
»Doch, genau das tut er«, korrigierte ihn Tubber. »Ich habe ein paar Telefongespräche geführt und erfahren, dass der General morgen Abend für vier Monate in die USA zurückkehrt, um Vorträge zu halten. Ich kann nicht warten, bis er wieder hier ist. Daher muss ich schnellstens nach Potsdam gelangen.«
Dass er zudem vergeblich versucht hatte, Sir Hugh Holborne zu erreichen, um einen ersten Zwischenbericht zu erstatten und sich vorsichtshalber des Einverständnisses für sein weiteres Vorgehen zu versichern, erwähnte Tubber nicht, da es den Deutschen nicht zu interessieren hatte. Sir Hugh befand sich, wie ihm seine Sekretärin mitgeteilt hatte, für einige Tage zur Jagd bei einem Angehörigen des Königshauses in Schottland und wünschte nicht gestört zu werden. Mit subalternen Stellvertretern wollte Tubber seine Erkenntnisse aber nicht teilen. Spätestens mit der Spur zu General Patton, dem legendären Heerführer und Oberbefehlshaber der amerikanischen Besatzungstruppen in Deutschland, hatte der ursprünglich unwichtige Auftrag zu viel Bedeutung erlangt, um die Ergebnisse leichtfertig unteren Chargen anzuvertrauen, die ohnehin keine Entscheidungen fällen konnten. Also hatte Tubber sich entschlossen, vorerst auf eigene Faust vorzugehen und Sir Hugh bei erster Gelegenheit von Berlin aus ins Bild zu setzen. »Bis morgen Abend? Das könnte knapp werden«, gab Dünnbrot zu bedenken.
»Wir müssen gleich hinter Kassel auf einen Umweg ausweichen, weil die Uferstraße im Fuldatal vom Hochwasser fortgerissen wurde. Aber wenn wir erst mal Braunschweig erreicht haben, geht es etwas schneller, von dort bis Berlin gibt es eine befahrbare Autobahn.«
»Sehr gut. Hauptsache, wir erreichen Potsdam, bevor Patton fort ist. Vergeuden wir keine Zeit!«
Tubber setzte sich hinter das Steuer, Dünnbrot nahm auf dem Beifahrersitz Platz.
Mit einem rasselnden Knattern sprang der Heckmotor an, und der Volkswagen rollte durch den geöffneten Schlagbaum des Garagenhofes hinaus auf die Straße.

Schon wenige Kilometer nördlich von Kassel kam es zu einer Unterbrechung der Fahrt. Kommissar Dünnbrot hatte zu viel von dem widerwärtig schmeckenden, dafür aber reichlich vorhandenen Ersatzkaffee getrunken, der in der Garnisonsmesse zum Frühstück ausgeschenkt worden war. Nun musste er dringend austreten, und Tubber sah ein, dass sich bei aller Eile nichts dagegen ausrichten ließ. In einem verlassenen Dorf, dessen Name der Straßenkarte zufolge Sielen lautete, legten die beiden Männer einen Zwischenhalt ein.
Während Dünnbrot eilig hinter einer Häuserecke verschwand, stieg Tubber aus dem Wagen und ließ die Umgebung auf sich wirken. Jede Ablenkung war ihm recht, denn ein weiteres Mal plagten ihn heute die nie endenden Schmerzen, die stoßweise durch seinen Schädel pulsierten und an diesem Tag auch noch von etwas verstärkt wurden, das ihm wie ein zentnerschwerer Druck erschien, der auf seinem Hirn lastete.
Das Dorf bot einen traurigen Anblick. Der Wind wehte durch zersplitterte Fenster und verursachte ein beständiges leises Pfeifen, wenn er über die Kanten der eingeschlagenen Scheiben strich; bei vielen der Fachwerkhäuser waren Teile der Dächer eingestürzt, sodass die nackten Dachstühle frei lagen.
Als Tubber sich ein wenig umsah, blieb sein Blick an dem giebelseitigen großen Tor des Hauses haften, vor dem er sich befand. Der Rahmen aus dunklen, mehrere Zoll starken Balken war zu beiden Seiten mit Rankenwerk und der schlichten Jahreszahl 1701 verziert. Darüber war eine lange Inschrift in schnörkelreichen Buchstaben ins Holz eingeschnitzt, doch Tubber tat sich mit dem altertümlichen Deutsch schwer. Alle die fürüber gehen undt mich kennen denen gebe Gott waß sie mier gönnen, entzifferte er die erste Zeile; dann kapitulierte er und ließ den Blick weiterschweifen zum Nachbargrundstück. Dort befand sich, ein wenig zurückgesetzt von der Straße, ein ausgebranntes größeres Gebäude. Ein Schild an der Einfahrt, von dem die Farbe in kleinen Fladen abblätterte, verwies noch immer auf seine frühere Bestimmung: Mühlenbetrieb Karl Schöttler. Irgendwo dahinter gurgelte müde ein Bach und verursachte, neben den gleichförmigen Geräuschen des Windes, die einzigen wahrnehmbaren Laute.
Die verheerende Grippeepidemie, die in den frühen fünfziger Jahren über Mitteleuropa hereingebrochen war, hatte im Bund Deutscher Länder ganze Landstriche vollkommen entvölkert und so wie dieses Dorf hinterlassen: als unaufhaltsam zerfallende Kadaver, aus denen jegliches Leben entwichen war. Zwar war das Tubber natürlich schon vorher bekannt gewesen, doch nun merkte er, dass es einen erheblichen Unterschied darstellte, ob man etwas nur abstrakt wusste oder ob man es drastisch und unmittelbar vor Augen geführt bekam. Das menschenleere, dem schleichenden Verfall preisgegebene Sielen erschütterte ihn zudem viel stärker als die Ruinenwüsten von Hamburg und Kassel, denn nichts in diesem Dorf verriet den Grund, weshalb es unbewohnt war. Die Grippe hatte keine Bombenkrater oder Trümmerberge hinterlassen, keine rostigen Panzerwracks oder verwitterte Holzkreuze mit Stahlhelmen auf grasbewachsenen kleinen Erdhügeln.
Während Tubber die verlassenen Häuser betrachtete, bemerkte er, dass etwas Seltsames in ihm vorging. Plötzlich glaubte er, den strengen Gestank von Stalltieren und Misthaufen zu riechen. Er meinte, vom Turm der kleinen Dorfkirche her Glockenschläge zu vernehmen, das Klappern von Hufen und das Rumpeln der eisenbeschlagenen Räder eines Fuhrwerks auf dem ungefügen Straßenpflaster. Er wusste, dass es nur ein Tagtraum war, ein unwillkürliches Spiel seiner Vorstellungskraft.
Jedoch hatte er noch nie einen Tagtraum wie diesen erlebt. Die eingebildeten Gerüche und Geräusche schienen sich nicht in seinem Kopf zu bilden, sondern wirkten beinahe so, als würden sie ihn tatsächlich als Sinneseindrücke von außen erreichen. Innerhalb von Augenblicken schienen sie sich zu verdichten, verloren immer mehr ihre traumartige Indirektheit und Schemenhaftigkeit, als würden sie mit aller Macht der Realität entgegenstreben. Fasziniert erlebte Tubber diese außergewöhnliche Illusion, als wäre er nur ein außenstehender Beobachter. Fast beängstigte es ihn schon, wie diese eingebildeten Wahrnehmungen unaufhaltsam in den Vordergrund seiner Sinne drängten ...
»Sie kommen wieder!«, krächzte eine brüchige Männerstimme und riss Tubber mit einem Ruck aus seinem Tagtraum. Vor ihm stand ein vor Schmutz starrender, zahnloser alter Mann, dessen linkes Auge von einem dreckigen Lappen verdeckt wurde. Tubber fühlte sich merkwürdig desorientiert; wortlos sah er den Mann an.
»Oh ja, sie kommen zurück!«, wiederholte der Alte und verzog den Mund zu einem hässlichen Grinsen, mit dem er seine fauligen Zahnstümpfe entblößte. »Mein Enkel ist mit ihnen gegangen, ja! Und bald kommen sie wieder, und sie jagen dich und die anderen fort, Engländer!« Er stieß ein heiseres, abgehacktes Lachen aus, das Tubber das Blut in den Adern gerinnen ließ.
In diesem Moment kam Dünnbrot hinzu, packte den furchterregenden Alten an der zerlumpten Jacke und stieß ihn zurück. »Verschwinde!«, befahl er ärgerlich.
»Hörst du nicht? Mach, dass du wegkommst!«
Der alte Mann fixierte Tubber noch einmal mit einem trüben Blick aus seinem einzigen Auge, dann drehte er sich um und humpelte unter irrem Lachen davon.
»Was, zum Teufel, sollte denn das bedeuten?«, fragte der ratlose Tubber, der jetzt erst seine Verwirrung überwand und wieder Worte herausbrachte. »Kümmern Sie sich gar nicht darum, Herr Leutnant«, empfahl Dünnbrot und wischte seine Hände mit einem Taschentuch ab. »Gerede, weiter nichts. Überall im BDL tauchen von Zeit zu Zeit solche Gerüchte auf. Dann heißt es, eine der verschollenen Nazigrößen sei noch am Leben und würde junge Männer für eine neue SS oder Wehrmacht rekrutieren, um die Siegermächte aus Deutschland zu vertreiben. Dummes Zeug halt.«
Dünnbrots knappe Schilderung ließ Tubber aufhorchen. »Dummes Zeug, sagen Sie? Da wäre ich mir nicht so sicher! Es passt alles zusammen«, wandte er ein und legte grübelnd die Hand ans Kinn. Alles fügte sich perfekt in seine bisherigen Folgerungen ein. Das Bild gewann Konturen, und die heraufziehende Gefahr nahm eine feste Gestalt an – die Gestalt eines unbemerkt im Untergrund entstehenden Naziheeres, das jeden Tag losschlagen konnte. Sollte dieser Tag Ragnarök sein?
»Ich weiß, woran Sie denken«, unterbrach Dünnbrot rücksichtslos seine Überlegungen.
»So, meinen Sie? Wie wollen Sie das denn wissen?«
Kommissar Dünnbrot zuckte mit den Schultern. »Das ist kein Kunststück. Und ich kann Ihnen auch sagen, dass Sie einem Hirngespinst aufsitzen. Es ist ganz einfach unmöglich, heimlich eine Untergrund-Armee aufzustellen.«
»Ach? Und was bringt sie zu dieser Ansicht, wenn ich fragen darf?«, entgegnete Tubber trotzig. Dass der Deutsche seine absolut logischen und glasklar nachvollziehbaren Schlüsse entgegen aller Vernunft ablehnte, missfiel ihm.
»Nur meine Kenntnis dieses Landes und seiner Bewohner«, erwiderte Dünnbrot gelassen. »Die Leute sind innerlich tot und körperlich ausgebrannt. Wie viele junge Männer könnte man wohl insgesamt auftreiben, die sich überhaupt noch dazu bewegen lassen, für oder gegen etwas zu kämpfen? Und wie viele von denen wären dann auch körperlich als Kämpfer geeignet? Fünfhundert? Allerhöchstens tausend, schätze ich. Mit so einem lächerlichen Häuflein kann man doch nicht gegen die gut zehnfach überlegenen amerikanischen und britischen Besatzungstruppen antreten!
Sehen Sie's ein, Herr Leutnant – es kann ganz einfach keine verborgene Nazi-Streitmacht geben.«
»Das wird sich ja noch zeigen«, sagte Tubber ungnädig. Dass Dünnbrot ihn trotz aller eindeutigen Anhaltspunkte von seinen Folgerungen abzubringen versuchte, war lästig. Oder war dieses Verhalten sogar verdächtig? Führte der sonderbare Deutsche vielleicht etwas im Schilde? Doch diesen Gedanken schüttelte Tubber wieder ab; er wollte sich nichts einreden. Schließlich kannte er seine Schwächen.
»Fahren wir weiter«, meinte er und öffnete die Beifahrertür. »Wir haben noch einen weiten Weg vor uns.«

* * *

Nach zehn Kilometern trafen John Tubber und Günter Dünnbrot bei Karlshafen auf die Weser. Auf einer bedenklich in der Strömung schlingernden Pontonbrücke überquerten sie den nach Regen und Schneeschmelze angeschwollenen, sich lehmig braun dahinwälzenden Fluss. Nachdem sie dieses Hindernis überwunden hatten, setzten sie ohne Zwischenfälle ihre Fahrt über leidlich erträgliche Landstraßen und durch zumeist ausgestorbene Ortschaften fort.
Am Nachmittag passierten sie eine noch nicht völlig verlassene Kleinstadt namens Seesen, von der Tubber vermutete, dass sie mit ihren Fachwerkhäusern vor vielen Jahren, ehe die Vernachlässigung ihren Tribut forderte, einmal recht malerisch ausgesehen haben könnte. Östlich der Stadt ragten vor dem schlierig grauen Himmel bewaldete Höhenzüge auf und erstreckten sich in die Ferne, bis sie in Nebelschwaden verschwanden.
»Der Harz«, erklärte Dünnbrot ungefragt und lenkte mit einem harten Reißen am Steuerrad den Wagen um ein im Straßenpflaster klaffendes Loch herum.
»Sieht wie eine nette Gegend für Wanderausflüge aus«, meinte Tubber und wurde sich noch im gleichen Augenblick bewusst, wie wirklichkeitsfern diese Bemerkung doch war. Selbst daheim in England konnte es sich kaum jemand leisten, Gedanken an so nutzlose Dinge wie Wanderungen zu vergeuden. Wie mussten diese Worte dann erst für Dünnbrot klingen?
»Davon würde ich Ihnen abraten«, meinte der Deutsche. »In den abgelegenen Tälern haben sich schon vor Jahren verschrobene Sekten niedergelassen, um dort ungestört auf das Ende der Welt, die Wiederkunft Christi oder Gott-weiß-was zu warten. Diese Leute mögen keine Besucher, das mussten schon so manche am eigenen Leib erfahren. Wer einigermaßen bei Sinnen ist, hält sich fern vom Harz.«
»Sekten? Sagten Sie nicht mal etwas in der Art, dass die Deutschen jeden Glauben verloren hätten?«
Dünnbrot reagierte nicht sofort. Er dachte kurz nach und antwortete dann: »Auf die meisten trifft das ja auch zu. Es gibt eben keine Regel ohne Ausnahme.«
Stumm nickte Tubber. Er musste an die weltabgewandten presbyterianischen Gemeinschaften denken, die sich in den vergangenen Jahren in unzugänglichen Winkeln des schottischen Hochlands angesiedelt hatten und von der Regierung in London wohlweislich in Ruhe gelassen wurden. Und er hatte gehört, dass es ähnliche Erscheinungen in allen Ländern Europas gab. Manche versuchten halt, auf ihre Weise die aussichtslose Misere dieser Zeit hinter sich zu lassen, und gingen in ihren Illusionen auf. So, wie der Unbekannte mit dem gepuderten Haar, den Tubber schon fast vergessen hatte. Doch nun stand das Bild seines kurios kostümierten zerschmetterten Körpers unvermittelt wieder vor seinem inneren Auge, so überraschend, dass es Tubber einen eisigen Schauer über den Rücken jagte. Schnell verdrängte er diese seltsam aufwühlende Erinnerung wieder und starrte aus dem Auto, um die Gedanken in eine andere Richtung zu zwingen.
Der Nebel über den Harzgipfeln wurde dichter und glitt schleichend die Hänge hinab.

Hinter Seesen führte die Fahrtroute der beiden Männer nordwärts, bis sie kurz nach Einbruch der Dunkelheit schließlich in Braunschweig eintrafen. Zwar wäre es Tubber lieber gewesen, ohne zeitraubende Übernachtung auf halber Strecke bis nach Berlin durchzufahren, doch inzwischen konnte er die Straßenverhältnisse einschätzen und wusste, dass es zu gefährlich wäre, die Reise bei Nacht fortzusetzen.
Es gab in der Stadt keine britische Garnison, sondern nur einen kleinen Posten der Militärpolizei. Als Nachtlager mussten daher die harten Pritschen einer nicht benötigten Arrestzelle herhalten. Am darauffolgenden Morgen gelang es Tubber abermals, durch wortreiche Vermischung von Tatsachen und fiktiven Befugnissen neues Benzin aus dem knapp bemessenen Kraftstoffvorrat der Militärpolizei zu erhalten, ehe Dünnbrot und er die Fahrt fortsetzten.
Der Deutsche hatte sehr schlecht geschlafen. Es war Tubber nicht entgangen, dass sein Begleiter sich die halbe Nacht hindurch unruhig herumgewälzt und dabei wieder und wieder unverständliche Dinge gemurmelt hatte. Daher übernahm Tubber trotz seiner beständig schwelenden Kopfschmerzen als Erster das Steuer, während Dünnbrot die Uniformmütze tief in sein Gesicht zog und ein wenig Schlaf nachholte.
Tubber steuerte den Volkswagen auf die an Braunschweig vorbeiführende frühere Reichsautobahn Hannover – Berlin. Der ehemals makellos weiße Beton der Fahrbahn war schon lange schmutzig grau, übersät mit unzähligen, nur zum Teil (und wenn, dann nur notdürftig) aufgefüllten Löchern und durchzogen von klaffenden Rissen, aus denen Unkrautbüschel wucherten. Und dennoch war diese Autobahn besser als jede andere Straße, die Tubber in den vergangenen vier Tagen zu Gesicht bekommen hatte. Die Pioniere der US-Armee taten ihr Bestes, um die rapide zerfallende Autobahn befahrbar zu halten, denn angesichts der notorisch unzuverlässigen und verrotteten Eisenbahn stellte diese Straße die einzige ständig verfügbare Landverbindung zur Versorgung des amerikanischen Hauptquartiers in Berlin dar.
Jedes Mal, wenn die Räder durch ein Schlagloch rumpelten, wurde der ganze Wagen von heftigen Stößen durchgerüttelt. Wie Dünnbrot trotzdem schlafen konnte, war Tubber ein Rätsel. Erst nach Helmstedt wachte der Polizist auf und übernahm das Steuer. Der Engländer lehnte sich auf dem Beifahrersitz zurück und begann, in Gedanken nochmals alle bisher entdeckten Spuren und Erkenntnisse durchzugehen. Zwischendurch ließ er den Blick über die Landschaft schweifen, doch die Aussicht war reizlos. Verkrautete, brachliegende Felder überzogen eine wellige Hügellandschaft ohne markante Eigenschaften. Nur gelegentlich unterbrach eine einsame Baumgruppe oder ein totes Dorf die endlose Gleichförmigkeit.
An einigen Stellen standen abseits der Straße rostige Wracks deutscher Panzerwagen und Halbkettenfahrzeuge immer noch dort, wo ihre Mannschaften sie bei Kriegsende aufgegeben hatten. Doch die meiste Zeit gab es nichts, das Tubber einen Blick wert gewesen wäre, und er vertiefte sich wieder in seine Überlegungen.

Östlich von Magdeburg veränderte die Umgebung ihr Gesicht. Die brachliegenden Äcker verschwanden, und stattdessen führte die Autobahn nun immer wieder durch ausgedehnte Kiefernwälder, die dem Auge noch weniger Abwechslung boten. Zunächst war das Tubber gleichgültig, denn er war voll und ganz damit beschäftigt, sich verschiedene Vorgehensweisen für seine Begegnung mit General Patton zurechtzulegen, um für alle Eventualitäten gerüstet zu sein. Doch nach einer Weile erkannte er ernüchtert, dass in diesem Fall alle Vorausplanung vergeblich war, da es zu viele Unwägbarkeiten gab, die er nicht vorauskalkulieren konnte. Widerwillig fand er sich damit ab, improvisieren zu müssen, wenn es an der Zeit war.
Tubber beendete seine Überlegungen und schaute aus dem Fenster, um sich abzulenken.
Doch außer endlosen Reihen vorbeiziehender Bäume gab es nichts zu sehen, nicht einmal andere Fahrzeuge, sah man von einem einzelnen entgegenkommenden Ambulanzwagen des Spanischen Roten Kreuzes ab, an dessen Fahrerhaus eine schwefelgelbe Quarantäneflagge flatterte und alle Welt unmissverständlich warnte, dass Personen mit gefährlichen ansteckenden Krankheiten transportiert wurden. Bald langweilte Tubber sich so sehr, dass er nach einem Anlass zu suchen begann, ein Gespräch mit dem an diesem Tag besonders wortkargen Kommissar Dünnbrot zu beginnen. Als sein Blick auf die von Büchern ausgebeulte Manteltasche des Polizisten fiel, aus der ein abgestoßenes Reclamheft herausragte, reichte ihm das aus. Ihm war jeder Aufhänger recht, um das einschläfernde Schweigen zu durchbrechen.
»Sie haben ja eine Menge Bücher in Ihren Taschen verstaut«, bemerkte er.
Ohne wahrnehmbares Interesse entgegnete Dünnbrot: »Mit gutem Grund. Bücher sind das wenige Licht, das auf diesen trostlosen Planeten fällt. Oder sind Sie anderer Ansicht? Haben Sie was gegen Bücher?«
»Ganz und gar nicht!«, wies Tubber diese Vermutung zurück. »Ich habe sogar selbst einmal eins geschrieben.«
Erstaunt sah der Deutsche kurz zu Tubber. »Roman oder Lyrik?«
»Weder noch. Ein Sachbuch. Der Titel ist Die Topografie der Levante und Kleinasiens und ihre Bedeutung für die Kriegszüge der alten Welt von Thutmosis III. bis Marcus Licinius Crassus.«
»Ziemlich speziell. Wie kamen Sie dazu?«
»Geschichte hat mich schon immer fasziniert«, erklärte Tubber. »Anfang der Fünfziger wurde ich über Jahre hinweg immer wieder zu ausgedehnten Einsätzen in den Vorderen Orient abkommandiert, bei denen ich Gelegenheit genug hatte, Material zu sammeln. Schließlich habe ich daraus ein Buch gemacht.«
»War es erfolgreich?«
Tubber legte die Stirn in tiefe Falten. »Schön wär's. Ich hatte das Manuskript gerade fertiggestellt, als die britische Regierung die Papierrationierung für die Verlagshäuser drastisch verschärfte. Keiner wollte einen Teil seines knapp bemessenen Kontingents für mein Buch verwenden.« Tubber unterbrach kurz. Er wusste wirklich nicht, wieso er diese ärgerliche, sogar peinliche Geschichte ausgerechnet Dünnbrot erzählte. Doch dann fuhr er trotzdem fort: »Am Ende habe ich es mit meinen Ersparnissen im Selbstverlag herausgegeben. Eine der dümmsten Entscheidungen meines Lebens. Zwei Drittel der fünfhundert Exemplare liegen noch heute bei uns im Keller. Diese Schnapsidee – so sagt man im Deutschen doch? – führte zur ersten ernsthaften Krise mit Ingrid, und ...«
»Ingrid?«, unterbrach ihn Dünnbrot desorientiert.
»Meine Frau. Sie ist ...«
Er brach mitten im Satz ab. Der Motor hatte zu stottern begonnen, der Wagen wurde langsamer. Tubber ahnte Schlimmes.

Dünnbrot ließ die Heckklappe des Autos mit einem blechernen Knall zufallen.
»Ich hab's gefunden«, sagte er. »Die Kraftstoffpumpe ist hinüber. Bei dem verschmutzten Benzin eigentlich kein Wunder.« Er griff nach einem groben Lappen, um sich die ölverschmierten Hände abzuwischen.
»Ja, und? Kann man das reparieren?«, fragte Tubber nervös nach.
Dünnbrot schüttelte den Kopf. »Nicht ohne Ersatzteil«, lautete sein knappes Urteil, mit dem er die schlimmsten Befürchtungen des Engländers bestätigte.
Das traf Tubber wie ein Tritt in den Unterleib. Seine Knie gaben nach, ohne dass er sich dagegen wehren konnte. Mit dem Rücken an den Wagen gelehnt, sackte er langsam tiefer, bis das schmale Trittbrett ihn auffing. Für einen Moment genoss er die beruhigende schwarze Endlosigkeit, die sich in seinem Geist ausbreitete und die alles, was ihn quälte, in weite Ferne abdrängte. Doch dann kamen Schmerzen, Zorn und Verzweiflung mit einem Schlag wieder zurück und brachen wie eine gewaltige Flutwelle über ihn herein. Der Schock ließ ihn zusammenfahren und aufbrüllen:
»Es ist aus! Aus! Ich verliere alles!«
Das war zu viel für ihn. Er wollte aufschreien, mit den Fäusten auf das Blech des Wagens einprügeln, um sich treten. Doch es ging nicht. Es war, als würde ihm etwas alle Kraft aus dem Körper saugen und nichts als eine lähmende Leere zurücklassen.
»Es ist aus«, keuchte Tubber kaum verständlich. »Aus. Ich verliere alles.«
Dünnbrot hatte ratlos danebengestanden und sich nicht zu rühren gewagt. Jetzt erst löste er sich aus seiner Starre, packte Tubber an den Schultern und schüttelte ihn kräftig. »Verflucht, was ist los mit Ihnen? Sagen Sie was, um Gottes willen!«
Tubber blinzelte und schaute Dünnbrot aus glasigen Augen an. »Was los ist?«, flüsterte er monoton. »Alles zerbricht, das ist los. Ich verliere alles.«
»Was soll das heißen? Sie verlieren alles, nur weil wir hier für eine Weile festsitzen?«, fragte Dünnbrot verständnislos.
Tubber nickte. Und als wäre dies ein Moment gewesen, den er sich insgeheim herbeigesehnt hatte, ließ er alles aus sich hervorbrechen. Er offenbarte dem Deutschen, dass dieser Auftrag seine letzte, seine allerletzte Chance war, seine Karriere und, unendlich wichtiger noch und trotzdem nicht davon zu trennen, seine Ehe zu retten. Zwischendurch geriet er kurz ins Stocken, als er sich fragte, wieso er sein Leben ausgerechnet vor diesem merkwürdigen, unsympathischen Dünnbrot ausbreitete.
Doch dann redete er einfach weiter; es war ihm gleichgültig, solange er nur jemanden hatte, der ihm zuhörte. Ihm war, als hätten sich in ihm Schleusentore geöffnet. Und vielleicht, so hoffte er, verschaffte es seiner Seele ein wenig Entlastung.
Doch diese Hoffnung erfüllte sich nicht, wie Tubber feststellen musste, als er seine atemlose Schilderung beendet hatte. Er fühlte sich nicht besser.
Dünnbrot schob sich die Uniformmütze in den Nacken; seine tief gerunzelte Stirn wurde sichtbar. »Das ist es also«, meinte er. »Darum haben Sie sich wie ein Besessener in diese Sache vergraben und wünschen sich inständig, dass eine große Verschwörung dahintersteckt, die Sie aufdecken können.«
»Ist das nicht verständlich, in meiner Lage?«
»Ich war nie in Ihrer Lage, also kann ich's nicht beurteilen«, beschied ihm der Polizist, holte einen verbeulten stählernen Flachmann aus der Innentasche seines Mantels und reichte ihn Tubber. »Da. Nehmen Sie einen Schluck. Aber keinen zu großen, das Zeug ist schwer zu bekommen. Und dann kümmern wir uns darum, dass wir hier nicht erfrieren.«

Das Holz war feucht und brannte erst, nachdem Tubber mit einigen Spritzern Benzin nachgeholfen hatte. Auf einer groben Decke ließen sich der Engländer und der Deutsche nieder und hielten ihre Hände dem wärmenden Feuer entgegen. Tubber fühlte den Drang, seinem Gegenüber noch ausführlicher verständlich zu machen, in welcher Situation er sich befand, und unternahm mehrere Anläufe dazu. Doch jedes Mal brach er schon nach wenigen Sätzen ab, da er zu seinem Unbehagen merkte, dass sich stets die Neigung zum selbstverschuldeten Versagen durch stures Festklammern an vorschnellen Folgerungen, die ihm sowohl Sir Hugh als auch seine Frau attestiert hatten, ungewollt in den Vordergrund drängte. Und wenn es ihm doch einmal gelang, dieses peinliche Thema zu umschiffen, hörte er sich unversehens über die Boshaftigkeit des Schicksals lamentieren, was ihm mindestens ebenso unangenehm war.
Gedankenverloren blickte Dünnbrot eine Zeit lang in die züngelnden Flammen.
Dann begann er zu Tubbers Erstaunen unvermittelt zu erzählen:
»Meine Frau Dorothea und meine kleine Tochter Karla sind 1953 gestorben. Es war die Grippe. Und ich konnte nicht einmal bei ihnen sein. Ich musste, wie der ganze Ordnungsdienst, Menschen für die Schocker zusammentreiben. Sie hatten mich mit Antibiotika vollgepumpt und mich gezwungen zu überleben, während um mich herum alles in Tod und Wahnsinn versank. Erst als die Epidemie alle Grenzen sprengte, als nichts und niemand mehr sicher war, flüchteten die Schocker in Panik. Ich nahm die Antibiotika, die sie zurückgelassen hatten, an mich und bin nach Hause gerannt. Doch da war niemand mehr. Meine Familie war tot. Man hatte sie schon in einem Massengrab verscharrt. Ich weiß nicht einmal, wo. Seitdem lebe ich nicht mehr. Ich existiere nur noch.«
Er schaute auf und sah Tubber, der keinen Ton von sich geben konnte, direkt in die Augen. Sein Blick war fest und ruhig, doch seine Stimme war schneidend bitter, als er fortfuhr: »Glauben Sie also bloß nicht, das Leben hätte Sie in den Arsch getreten, Herr Leutnant. Wenn hier einer weiß, was es bedeutet, wirklich alles zu verlieren, dann ich. Verschonen Sie mich daher mit Ihrem elenden Selbstmitleid.«
Betreten verknotete Tubber die Finger. Er war unentschlossen, ob er auf Dünnbrots Schilderung, die ihm die Kehle zugeschnürt hatte, berührt reagieren oder sich von den letzten Sätzen des Deutschen angegriffen fühlen sollte. Die Entscheidung blieb ihm jedoch erspart, weil in diesem Moment ein Motorengeräusch an sein Ohr drang. Er sprang sofort auf, rannte hinüber zum Fahrbahnrand und begann, als er tatsächlich ein von Westen herannahendes Auto erblickte, heftig die Arme zu schwenken.
Und wirklich kam der Wagen wenige Schritte vor ihm mit ächzenden Bremsen zum Stillstand. Es handelte sich um einen großen weinroten Chrysler Royal Sedan der Vorkriegszeit, dessen einstige Vornehmheit schon lange unter stumpf gewordenem Lack und Dellen begraben lag. Doch für Tubber war es in diesem Augenblick das wundervollste Fahrzeug der Welt. Er trat unverzüglich an die Fahrertür, und als die Scheibe heruntergelassen wurde, sah er sich zu seiner Überraschung einer Frau gegenüber. Sie mochte etwa fünfunddreißig Jahre alt sein und trug ihr rotbraunes Haar im Nacken zusammengesteckt. Doch das nahm Tubber nur am Rande wahr, und auch ihr schönes Gesicht mit den graublauen Augen interessierte ihn in diesem Augenblick nicht. Für ihn zählte nur, ob er mit ihrer Hilfe zur rechten Zeit an sein Fahrtziel gelangen konnte.
»Steckt die Armee Ihrer Majestät etwa in Schwierigkeiten?«, fragte sie launig auf Englisch und deutete auf den liegen gebliebenen Volkswagen.
»Das kann man wohl sagen«, meinte Tubber und stellte sich mit Namen und Dienstgrad vor. Er erklärte in kurzen, ein wenig überhasteten Worten die Situation und bat dann: »Könnten Sie mich freundlicherweise nach Potsdam mitnehmen, falls das auf Ihrem Weg liegt? Es hängt sehr viel davon ab.«
Sie antwortete nicht gleich. Stattdessen fixierte sie Tubber prüfend und misstrauisch.
Erst jetzt fiel ihm auf, dass ihre rechte Hand auf einem Browning ruhte, der neben ihr auf dem Sitzpolster lag. Dann aber entspannten sich ihre Züge, und sie sagte: »Ich mache Ihnen einen Vorschlag. Sie dürfen mitfahren und dafür bekomme ich Ihre Benzinkanister. Sind Sie einverstanden?«
Tubber stimmte auf der Stelle zu. Voller Erleichterung atmete er tief ein und nahm dabei einen süßlichen Geruch wahr, den Duft eines etwas ordinären, schweren Parfüms, der aus dem Wageninneren in seine Nase stieg.
Nun kam auch Dünnbrot hinzu, der das Geschehen bis dahin aus der Distanz verfolgt hatte.
»Und wer ist das dort, Mr. Tubber?«, wollte die Fahrerin wissen, als sie den Deutschen in der abgetragenen blauen Ordnungsdienst-Uniform sah.
»Wie? Ach so. Das ist Kommissar Günter Dünnbrot vom OD, der mir als Begleitperson zugeteilt ist. Kommissar, das hier ist ... hm ...« Jetzt erst bemerkte Tubber unangenehm berührt, dass er sich noch gar nicht nach dem Namen der Frau erkundigt hatte. »Chantal Schmitt, aus Luxemburg«, sagte sie, augenscheinlich amüsiert über die Sackgasse, in die sich Tubber mit seinem Satz manövriert hatte. Sie öffnete den Wagenschlag und reichte den beiden Männern nacheinander die Hand. »Willkommen heiß' ich meine schiffbrüch'gen Gäste.«
»... and would have reft the fishers of their prey«, sagte der Deutsche daraufhin, ohne dass Tubber verstand, was er damit meinte.
Chantal Schmitt hingegen schien diese Worte zu kennen. Erstaunt hob sie die Augenbrauen und fragte ungläubig: »Sie sind mit Shakespeare vertraut?«
»Er ist sozusagen mein Begleiter auf allen Wegen«, bejahte Dünnbrot. »Wie viele andere Autoren ebenfalls. Bücher sind die Hüllen der Weisheit ...«
»... bestickt mit den Perlen der Worte. Wie schön, endlich einmal auf jemanden zu treffen, der die Schätze der Literatur kennt und zu würdigen weiß.«
Dünnbrot nickte zustimmend. »Genau das Gleiche könnte auch ich jetzt sagen.«
Es war nicht dieser aus seiner Sicht befremdliche und unnötig zeitraubende Dialog zwischen dem Polizisten und Chantal Schmitt, der Tubber nervös machte. Es war das, was er dabei in der Mimik des Deutschen wahrnahm: Dünnbrot lächelte.
Es mochte ein etwas ungelenkes Lächeln sein, doch es war unverkennbar auf seinen Lippen sichtbar. Das irritierte Tubber. Leeres Desinteresse, düstere Bitterkeit, sogar Hass hatte er an Dünnbrot erlebt, und alles das hatte auch seinen Platz in diesem hageren Gesicht. Aber ein Lächeln? Das erschien Tubber absonderlich, ja widernatürlich.

Dank der weichen amerikanischen Federung des betagten Chryslers, die viel mehr von den dauernden Erschütterungen verschluckte als das spartanische Fahrgestell des Volkswagens, ging die Fahrt ein wenig komfortabler weiter. Da Dünnbrot sich beim Einsteigen kurzerhand neben Chantal niedergelassen hatte, nahm Tubber mit der zur Hälfte von aufgestapelten Koffern belegten Rückbank vorlieb, obwohl die durchgehende vordere Sitzbank der geräumigen einstigen Luxuslimousine auch ihm noch bequem Platz geboten hätte. Seine Stimmung war gereizt, und das nicht nur wegen der Ungewissheit, ob er noch zur rechten Zeit Potsdam erreichen und ob er überhaupt zu Patton vorgelassen würde. Es lag auch an der aufdringlichen Mischung von Parfümdünsten, die aus den Koffern aufstieg, den ganzen Wagen ausfüllte und seine ohnedies schon üblen chronischen Kopfschmerzen weiter verschlimmerte.
Hinzu kam, dass ihm das Gespräch zwischen Dünnbrot und der Fahrerin den letzten Nerv raubte. Seitdem beide entdeckt hatten, dass sie ähnliche literarische Vorlieben teilten, tauschten sie sich unentwegt über Autoren und Bücher aus und deckten sich gegenseitig voller Begeisterung mit Zitaten ein, von denen Tubber nicht einmal ein Bruchteil auch nur vage bekannt vorkam. Als sie schließlich begannen, im Wechsel Shakespeare'sche Sonette in deutscher Übersetzung zu rezitieren, wurde es Tubber zu viel. Er unterbrach sie rüde, indem er sich vorbeugte und mit den Worten dazwischenging: »Verzeihen Sie, Frau Schmitt, eine Bitte. Könnten Sie mich in Potsdam irgendwo bei Schloss Sanssouci absetzen?«
»Sanssouci? Nun sagen Sie bloß, Sie möchten da General Patton besuchen!«
»So etwas Ähnliches«, entgegnete Tubber ausweichend.
»Ah! Die Generäle! Sie sind viele, doch sie taugen nur wenig!«, deklamierte sie überzogen ernsthaft.
»Molière?«, riet Dünnbrot unsicher.
Chantal schüttelte den Kopf und lachte. »Ganz kalt. Aristophanes, Die Acharner.«
Der Deutsche schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn. »Aber ja, natürlich!
Sagen Sie, welche Übersetzung ist das?«
»Das ist mir gerade entfallen, aber wir können es herausfinden. Mr. Tubber, würden Sie bitte einen Blick in den großen braunen Koffer werfen? Dort müsste ein Band mit den Komödien des Aristophanes im Innenfach stecken.«
Tubber öffnete die Schnappverschlüsse des Koffers. Als er dann den Deckel anhob, traute er seinen Augen nicht: Ganz zuoberst lag die sorgfältig zusammengelegte Uniform eines weiblichen Colonels der US-Armee.
Misstrauisch, aber vor allem verwirrt wandte sich Tubber an die Fahrerin: »Sagten Sie nicht, Sie wären Luxemburgerin? Was stellen Sie dann mit dieser Uniform an?«
»Ach, die? Die brauche ich für meine Domina-Nummer«, erklärte sie.
»Ihre ... Ihre Domina-Nummer?« Tubber verschluckte sich beinahe und musste husten.
»Natürlich nur für besondere Stammkunden. Erstaunlich viele höhere Offiziere zahlen gut dafür, von einer Frau in Uniform herumkommandiert zu werden. Das sind mir auch die liebsten Kunden.«
Tubbers Gesicht verfärbte sich schlagartig rötlich, und er fing verlegen zu stottern an: »Sie ... Sie ... sind eine Prostituierte?«
Die Reaktion des Engländers ließ Chantal erst belustigt prusten und dann schallend lachen. Es dauerte einen Moment, bis sie wieder sprechen konnte und in unbeschwertem Plauderton fortfuhr: »Ja, das haben Sie messerscharf erfasst, verehrter Herr Leutnant. Ich bin auf dem Weg nach Berlin, weil ich gehört habe, dass Patton für einige Monate abwesend sein wird. Er ist ja auf seine alten Tage ziemlich puritanisch geworden und duldet es nicht, dass seine Offiziere sich weibliche Gesellschaft suchen ... obwohl die armen Kerle ja ihre Frauen nicht nach Deutschland mitnehmen dürfen. Aber wenn die Katze erst mal aus dem Haus ist ...«
Erschüttert vergrub Tubber das Gesicht in seinen Händen und unterdrückte ein leidvolles Stöhnen. So weit ist es mit mir gekommen, dachte er niedergeschmettert.
Ich bin darauf angewiesen, auf dem Rücksitz einer Nutte mitfahren zu dürfen. Tiefer kann ich nicht mehr sinken.

11. März, 16:30 Uhr, Potsdam

Wenig, noch weniger sogar als von manchen anderen deutschen Städten, war von Potsdam übrig. Hier hatten sich im Juni 1945 die fanatisierten Reste zersprengter SS-Einheiten, aufgepeitschte Hitlerjungen und oftmals durch blanken Terror in den Kampf getriebene Volkssturm-Haufen eingegraben, um die bis ins Mythische verklärte Stadt der Preußenkönige, den Geburtsort des deutschen Militärs, zu verteidigen und so vielleicht die von Westen her anrollende Flutwelle der auf Berlin vorrückenden Alliierten zu brechen.
Es war ihnen nicht gelungen. Nach einem Tag blutiger Häuserkämpfe hatte sich General Omar Bradley auf keine weiteren Gefechte mehr eingelassen. Stattdessen warfen Liberator-Bomber der Air Force in zwanzig Angriffswellen ihre tödliche Last über der Stadt ab, während zugleich Batterien von eilig herangeführten Acht-Zoll-Geschützen unentwegt aufbellten und Tausende von Granaten in das Inferno hageln ließen, bis sich keinerlei Widerstand mehr regte. Der feine Staub der Ziegelsteine, aus denen Potsdam erbaut worden war, wurde durch die Hitze der Flächenbrände als gewaltige rote Wolke in die Höhe getragen, ehe er wieder zu Boden sank und sich in weitem Umkreis auf allem niederließ.
Geblieben war ein Meer aus Trümmerschutt, in dem unerklärlicherweise ausgerechnet Sanssouci, das Schloss Friedrichs des Großen, nahezu unversehrt aufragte.
Dorthin hatte General George S. Patton 1948 seine Residenz verlegt, obwohl nach wie vor Berlin der offizielle Amtssitz des Militärgouverneurs der amerikanischen Zone war. John Tubber hoffte, den General hier in Sanssouci anzutreffen.

Chantal Schmitt hatte in Potsdam vor dem Brandenburger Tor am Rande des Luisenplatzes geparkt. Es war Tubbers Bitte gewesen, dass sie ihn nicht direkt zum Einfahrtstor des Schlossparks brachte; ihm war das Risiko zu groß, dass eine der Wachen vielleicht den Wagen der Prostituierten wiedererkannte und er sich dadurch schon beim Aussteigen diskreditierte.
Ein kühler, aber nicht unangenehmer Märzwind strich über den von Ruinen umrahmten weiten Platz. Tubber hatte das Auto verlassen und knöpfte den verhassten amerikanischen Mantel zu. Zweimal vertat er sich dabei und musste die Knöpfe wieder aus den falschen Löchern lösen. Gerade jetzt, vor einem so wichtigen Moment, fiel es ihm schwer, sich zu konzentrieren, weil beißender Schmerz in seinem Hirn wühlte.
»Aber am Hauptportal auf Sie warten darf ich doch wohl, ohne Ihren guten Ruf zu gefährden?«, erkundigte sich Chantal Schmitt grinsend und wischte dabei mit einem Tuch die dreckbespritzten Scheinwerfer sauber.
»Natürlich, ja. Und ich bin Ihnen sehr zu Dank verpflichtet, dass Sie uns sogar nach Berlin mitnehmen. Ich werde mein Möglichstes tun, damit Sie nicht allzu lange warten müssen.«
»Machen Sie sich darüber keine Gedanken, Mr. Tubber. Ich werde mich mit Ihrem Kommissar Dünnbrot sicher gut unterhalten.« Sie wandte sich zu dem Polizisten um, der auf der anderen Seite des Wagens über der Motorhaube lehnte und zustimmend nickte.
»Daran zweifle ich nicht. Nochmals vielen Dank und bis später, Frau Schmitt.«
Er machte sich auf den Weg. Sein Blick fiel dabei unwillkürlich auf das von Granatsplittern zernarbte und halb eingestürzte Brandenburger Tor zu seiner Rechten, einen imitierten römischen Triumphbogen mit drei Tordurchlässen, der als zerfallende Ruine einem authentischen antiken Bauwerk tatsächlich recht nah kam.
Plötzlich musste er stehen bleiben. Etwas stimmte nicht. Die Bilder vor seinen Augen begannen zu flimmern wie die Luft an einem heißen Tag. Und dann geschah es.
Tubber konnte verfolgen, wie alles um ihn herum sich veränderte. Als würde sich ein Film entwickeln, tauchten aus dem Nichts Formen und Konturen auf, die vorher nicht dort gewesen waren, gewannen Schärfe und Gestalt, verfestigten sich.
Das zerstörte Brandenburger Tor wurde überlagert vom erst noch matten Schemen eines intakten, das dann immer mehr in den Vordergrund trat, bis die Ruine einfach verschwunden war. Dicht belaubte Baumreihen, die sich scheinbar aus der Luft materialisierten, verdrängten die ausgebombten Häuser rund um den Platz. Selbst der Himmel änderte sich; an die Stelle der grauen Wolken eines Märznachmittags trat fast schlagartig ein strahlendes Blau. Ja, Tubber spürte sogar die Wärme der Sonne.
Und es erschienen Menschen, wo zuvor keine gewesen waren, viele sogar. Tubber hörte das lebhafte Durcheinander ihrer Stimmen. Zwei Sekunden vorher noch war er allein über den verlassenen Platz gegangen. Nun stand er unversehens am Rand einer großen Menschenmenge.
Tubber wunderte sich, blieb aber zu seinem Erstaunen völlig ruhig. Sein Verstand sagte ihm, dass alles nur eine Illusion, ein Tagtraum sein konnte. Ein ungemein detaillierter und lebensnaher Tagtraum allerdings, wie er erstaunt feststellte.
Er drehte den Kopf nach allen Seiten. Schlaglichtartig nahm er einzelne Szenen wahr: einen Kavalier mit Dreispitz und Zopfperücke, der eine junge Dame mit Reifrock und kleinem Sonnenschirm am Arm führte; einen behäbigen, schnauzbärtigen Mann in einem abgewetzten blauen Rock, der sich über etwas ereiferte und ärgerlich seine Tonpfeife schwenkte; schmutzige Gassenjungen, die sich zwischen den Leuten hindurchdrängten.
Tubber sah, hörte, roch. Und dennoch fühlte er eine Distanz, eine barrierehafte Ferne. Was er wahrnahm, war eigentümlich gedämpft und indirekt, und das verlieh allem den unsichtbaren Firnis des Irrealen, der Tubber die beruhigende Gewissheit verlieh, nichts weiter als Zuschauer bei einem Schauspiel seiner eigenen Phantasie zu sein.
Der Klang schriller Pfeifen und rollender Trommeln ließ ihn aufschrecken. Nun erkannte er, worauf all die Menschen warteten: Soldaten zogen zur Parade auf. Tubber erkannte sie, es waren preußische Grenadiere mit ihren hoch aufragenden Mützen aus blankem Messing. Angeführt von Offizieren mit lanzenähnlichen Spontons marschierten sie über den Platz.
Auf einmal begann Tubber, sich unwohl zu fühlen. Die Sinneseindrücke wurden immer direkter, immer härter und greller, wirklicher. Er konnte fühlen, wie der schützende Abstand zur Illusion rasend schnell dahinschwand. Ich will hier raus!
Ich muss aufwachen!, hämmerte es in seinem Kopf. Er kniff sich in die Hand und spürte den Schmerz, doch nichts geschah. Der Traum blieb und drängte scheinbar unaufhaltsam der Realität entgegen. Die Klänge der Pfeifen und Trommeln, die Tritte der Soldaten auf dem Straßenpflaster, das unentwirrbare Geschwätz der Menschen um ihn – alles das verschmolz zu einem infernalischen Lärmwirbel, der Tubber erfasste und in die Tiefe zu reißen begann ...
»Herr Leutnant? Fühlen Sie sich wohl?«
Tubber fuhr zusammen. Es dauerte einen Moment, bis er sich wieder gefangen hatte und feststellte, dass Dünnbrot neben ihm stand und ihn am Arm gerüttelt hatte.
Alles war wieder, wie es sein sollte; ein grauer Himmel wölbte sich über einen von Ruinen gesäumten menschenleeren Platz.
Dünnbrot fragte noch einmal nach, und jetzt erst konnte Tubber auch reagieren.
»Ja ... ich glaube schon«, murmelte er unentschlossen.

»Ich sagte Ihnen doch schon, ich kann Sie nicht passieren lassen!«, wiederholte der entnervte amerikanische Sergeant, der den Posten am Schlagbaum befehligte, in breitestem Oklahoma-Akzent. »Der General ist zur Jagd, und wenn er wiederkommt, will er bis zu seiner Abreise nicht gestört werden.«
»Aber ich muss ihn unbedingt sprechen. Es wird sich doch irgendeine Möglichkeit finden lassen!«, redete Tubber beharrlich auf den Soldaten ein.
Doch der Sergeant ließ sich nicht umstimmen. »Sprechen Sie im Büro des Adjutanten in Berlin vor. Dann erhalten Sie vielleicht einen Termin im Juli oder August, wenn der General wieder anwesend ist«, lautete sein Rat. Es war offensichtlich, dass er den lästigen Engländer schnellstens abwimmeln wollte. Schon wollte Tubber resigniert kehrt machen, als zwei Jeeps vor dem Schlagbaum hielten. Der vordere trug am Kühlergrill eine rote Plakette mit fünf blank polierten Messingsternen.
Neben dem Fahrer saß ein Mann mit einer schweren Armeepelzmütze, dessen unverwechselbares faltiges Gesicht die harten, herrischen Züge einer römischen Feldherrenbüste aufwies: General George S. Patton.
Der Sergeant nahm sogleich Haltung an und salutierte. Patton streifte den erstarrten Tubber mit einem missbilligenden Blick und fragte den Wachhabenden dann grimmig: »Wer ist dieser Zivilist?«
»First Lieutenant John Horatio Tubber vom britischen Joint Intelligence Service, General, Sir!«, meldete der Sergeant. »Er will den General sprechen, Sir!«
Patton kräuselte die dünnen weißen Augenbrauen und sah Tubber nochmals an, nun aber länger und durchdringender. »Tubber? Etwa der Tubber, von dem das Buch Die Topografie der Levante und Kleinasiens und ihre Bedeutung für die Kriegszüge der alten Welt stammt?«, wollte er wissen.
Tubber war er so überwältigt, dass es einige Sekunden dauerte, bis er reagierte und erwartungsvoll erwiderte: »Oh ... ja. Ja, Sir. Hat es Ihnen gefallen, Sir?«
»Nein. Fast alle Ihre Charakterisierungen der großen Heerführer sind absolut falsch«, meinte der General in mitleidloser Knappheit. »Sie haben keine Ahnung, was einen Alexander ausmacht.«
Das vernichtende Urteil traf Tubber hart, doch er versuchte Haltung zu bewahren, so schwer es ihm auch fiel.
Aber Patton hatte noch nicht zu Ende gesprochen. In etwas anerkennenderem Tonfall fuhr er fort: »Allerdings sind Ihre Landeskenntnisse bemerkenswert. Und Sie haben Sinn für das Wesen der antiken Kriegführung. Das findet man selten. Ich kann einen intelligenten Gesprächspartner verflucht gut brauchen. Los, steigen Sie ein.«
Es war eindeutig keine Bitte, sondern ein Befehl, und Tubber befolgte ihn unverzüglich.
Etwas Besseres hätte ihm nicht passieren können, dessen war er sich bewusst.
Kaum hatte er auf dem Rücksitz des Jeeps neben zwei Jagdgewehren Platz gefunden, hob sich auch schon der Schlagbaum und die beiden Wagen fuhren in den Park von Sanssouci.

Vor den hohen Fenstern stand ein großer Tisch, auf dem eine Karte Tunesiens ausgerollt lag. Auf ihr befanden sich verschiedenfarbige Holzklötzchen, einige mit dem römischen Legionsadler versehen, andere mit einer liegenden Mondsichel, und stellten die zur Schlacht formierten Heere eines Jahrtausende zurückliegenden Krieges dar.
Über dem verschnörkelten Marmorkamin, in dem anstelle eines Feuers ein Ölradiator für Wärme sorgte, standen nebeneinander aufgereiht die bleichen Gipsbüsten von Cäsar, Napoleon, Friedrich dem Großen, Alexander und, im Zentrum platziert, Patton selbst. An der Wand daneben hing, befestigt auf einer Platte aus poliertem Ebenholz, ein prunkvoller amerikanischer Offiziersdegen aus der Zeit vor dem Ersten Weltkrieg. Und so ging es immer weiter. Es war das Reich eines Mannes, der sich als geborenen Feldherrn sah.
In seltsamem Kontrast zum martialischen Charakter dieser Objekte stand der Raum selber, der mit silbrig schimmernden Seidentapeten reinste Rokoko-Heiterkeit verbreitete und an dessen Decke gemalte Putten ihren sorglosen Vergnügungen zwischen luftigen Wolken nachgingen. Patton hatte schon beim Eintreten ausdrücklich hervorgehoben, dass es sich um das Audienzzimmer Friedrichs des Großen handelte; etwas in dieser Art hatte Tubber auch bereits vermutet. Es passte zu dem, was er über das Selbstverständnis des Generals gehört hatte, der sich in einer Reihe mit den herausragenden Feldherren der Weltgeschichte sah.
Tubber vermied es, direkt zur Sache zu kommen. Zu groß war die Gefahr, Patton zu verstimmen. Also ließ er sich zunächst auf eine Unterhaltung ein, die sich rasch zu einem Monolog des Generals entwickelte. Erträglich wurde dem Engländer die Rolle des Zuhörers durch einen glücklicherweise recht bequemen Sessel und einen wirklich exzellenten Kentucky Bourbon, der auf einem Beistelltisch in Griffweite bereitstand.
Anfangs redete der ihm gegenüber sitzende Patton über die Schlachten der Antike.
Als er auf die Punischen Kriege zu sprechen kam, erwähnte er, als wäre es das Normalste überhaupt, dass er genau wisse, in einem früheren Leben Scipio Africanus gewesen zu sein. Tubber nahm das ohne mit der Wimper zu zucken hin, wenn er auch insgeheim am Geisteszustand des Generals zweifelte.
Der Themenwechsel zu seiner eigenen Person gab Patton Gelegenheit, nunmehr ausführlich seine eigenen Verdienste während des Zweiten Weltkriegs zu preisen und sich über die Unfähigkeit der anderen alliierten Befehlshaber, besonders Montgomerys und Eisenhowers, auszulassen. Dann wurde die amerikanische Politik der Nachkriegszeit zur Zielscheibe seiner Tiraden.
»Charles Lindbergh, dieser Schwachkopf«, knurrte er, stand dabei aus seinem Sessel auf und begann mit dem Whiskeyglas in der Hand den Raum zu durchschreiten.
»Seine Vorstellung, dass Wiederaufbauhilfen für Europa eine Demütigung der Empfänger wären und dass es unamerikanisch wäre, diese Länder um das Glück des Aufbaus aus eigner Kraft zu betrügen – hat man je etwas Idiotischeres gehört?
Wie's heute bei Ihnen in England aussieht, haben Sie Lindbergh zu verdanken. Und dann hat er sich zum Wahlkampf auch noch diesen Schwanzlutscher J. Edgar Hoover als Garanten für Ordnung und öffentliche Sicherheit angelacht! Ausgerechnet Hoover, dieser Hurensohn von einem FBI-Chef!«
Die Ausdrücke, mit denen Patton die Personen seines Missfallens belegte, entsetzten Tubber. Aber er ließ alles tapfer über sich ergehen.
Der General nahm einen Schluck Whiskey und meinte mit gerümpfter Nase:
»Dann hatte Lindbergh mit seinem American Renewal Movement die Wahl '48 gewonnen, aber ihm blieb nicht einmal Zeit, sich mit dem Arsch richtig auf dem Stuhl im Oval Office niederzulassen. Er stürzte mit dem Flugzeug ab, und plötzlich war dieser kleine Wichser Hoover doch tatsächlich vom Vizepräsidenten zum Präsidenten der Vereinigten Staaten von Amerika aufgestiegen.«
»Sie scheinen Präsident Hoover nicht sehr zu schätzen?«, bemerkte Tubber vorsichtig.
»Darauf können Sie Ihren Hintern verwetten, Lieutenant. Hoover ist der mit Abstand dreckigste Bastard, der je im Weißen Haus saß. Und das will was heißen!
Er hat die USA zu einem beschissenen Polizeistaat gemacht, aber das will keiner wahrhaben, weil diese ganzen Trottel daheim ja nur ihre Farbfernseher und dicken Chevrolets sehen und denken, sie leben in einem verdammten Paradies. Oder schauen Sie sich mal an, was diese Bande von Motherfuckern, die Hoover umgibt, mit Deutschland angestellt hat. Zugegeben, Henry Morgenthau war ein rachsüchtiger kleiner Judenbengel. Aber für den Mist, den man aus seinen Vorschlägen gemacht hat, konnte er nichts. Als er gemerkt hat, was unter seinem Namen hier passierte, hat er sich aufgehängt.« Er stellte das Glas zwischen den römischen Legionen vor Karthago ab und stützte sich auf den Rand des Kartentisches, als wollte er einen Feldzugsplan erläutern. »Oder dieser gottverfluchte Plan, den Deutschen das Nazitum durch Massenbehandlungen mit Elektroschocks auszutreiben! Die Idee stammt übrigens von einem abgewichsten Kurpfuscher namens Dr. Donald Cameron.
Hoover, dieses Arschloch, hat den Vorschlag natürlich mit Freude aufgenommen und die Schocker hierher nach Deutschland geschickt, Hunderte von Psycho-Quacksalbern mit CIG-Handlangern fürs Grobe. Die sabbernden Resultate ihrer Arbeit haben Sie vielleicht durch die Ruinen kriechen sehen. Zum Teufel, für diese Scheiße sind meine Jungs nicht in Nordafrika, Sizilien und Frankreich krepiert!
Was für ein verkackter Staat mein Land geworden ist, merke ich sogar hier jeden Tag. Meine Einheiten bestehen praktisch nur aus strafversetztem Abschaum oder Kerlen, die ein Bundesrichter wegen irgendeines Verstoßes gegen Hoovers neue Gesetze vor die Wahl gestellt hat: Arbeitslager oder Army. Verdammt, wenn das so weiter geht, schicken die mir demnächst noch Nigger!«
Patton nahm das Glas wieder an sich und trank den restlichen Whiskey in einem Zug aus. Die entstehende Pause nutzte Tubber, indem er all seinen Mut zusammennahm und einwarf: »Sir, wenn Sie gestatten, würde ich gerne zum eigentlichen Anlass kommen, aus dem ich Sie aufgesucht habe.«
»Und der wäre?«, entgegnete Patton.
Tubber griff in die Innentasche seines Jacketts und holte das Foto hervor, das er vom Gesicht des toten Otto Pallasch hatte anfertigen lassen. Versehentlich zog er dabei auch den Zettel heraus, auf dem Ort und Zeit des Treffens mit Svensson notiert waren. Tubber legte ihn neben sich auf den Tisch und zeigte dem General die Fotografie. »Ist Ihnen dieser Mann bekannt, Sir?«
»Nie gesehen. Was soll diese dumme Frage?«, antwortete Patton gereizt.
»Es verhält sich so, Sir«, begann Tubber zögerlich, »dass es Grund zur Annahme gibt, dass dieser Mann in Kontakt zu Ihnen stand. Er war ein Kunstschieber, der ...«
Weiter kam er nicht, denn der General schlug mit der Hand krachend auf den Kartentisch, dass die Holzklötze umherflogen. »Sie unterstellen mir, dass ich mit Kriminellen zu tun habe?«, brüllte er wutentbrannt.
Tubber trat der kalte Angstschweiß auf die Stirn. Er verfluchte sich für sein Vorgehen und erwartete nichts Gutes. Doch gerade in diesem Moment klopfte es an der Tür.
»Reinkommen!«, dröhnte Patton und wandte sich vorübergehend von dem Engländer ab.
Ein schmerbäuchiger Captain betrat den Raum und nahm Haltung an.
»Was gibt's nun wieder, Captain Jakes?«, brummte Patton ungnädig. »Etwa wieder einmal Ärger im Depot?«
»Nein Sir, General, Sir. Die Druckerei hat heute Ihr neues Briefpapier geliefert,
und ich bringe Ihnen wie befohlen ein Muster«, meldete der Captain und übergab dem General einen Bogen Papier.
Patton warf nur einen einzigen Blick darauf, dann zerknüllte er das Papier zornig, warf es zu Boden und fuhr den Captain an: »Sagen Sie diesen geistig minderwertigen Idioten, dass sich mein Name mit einem Punkt hinter dem S schreibt!
Halten diese Kretins mich für Truman? Werfen Sie die ganze Lieferung zum Abfall!«
Captain Jakes, offenbar an die heftigen Reaktionen des Generals gewöhnt, bestätigte den Befehl und sagte dann: »Außerdem benötige ich Ihre Unterschrift für einige Routinebestellungen, Sir.«
»Bullshit! Geht das nicht in Ihren Schädel, dass Sie mir nicht mit solchem Kleinkram auf den Geist gehen sollen? Holen Sie sich wie üblich Papier mit meiner Blankounterschrift beim Adjutanten. Und jetzt verschwinden Sie!«
»Jawohl, Sir!« Der Captain machte kehrt und wollte gehen. Doch er stieß an Tubbers Sessel. Das Foto, das auf der breiten Armlehne lag, fiel hinab. Sofort murmelte er eine Entschuldigung und hob es auf.
Was nun geschah, hatte Tubber nicht erwartet. Captain Jakes sah für eine, höchstens zwei Sekunden das Foto des Toten und wurde sofort kreidebleich. Als hätte ihm der Anblick des Bildes einen furchtbaren Schrecken versetzt, wich ihm das Blut aus dem rundlichen Gesicht.
Wortlos gab er die Fotografie an Tubber zurück, wobei er dem Blick des Engländers auswich, und ging dann aus dem Raum.
»Und Sie machen auch, dass Sie mir aus den Augen kommen!«, verlangte Patton, dessen Wut sich durch die Unterbrechung ein wenig abgekühlt hatte. »Los, bewegen Sie Ihren Arsch nach draußen!«

Die Abenddämmerung hatte den Park bereits in ein mattes Halbdunkel getaucht, als Tubber aus dem Schloss ins Freie trat. Dennoch verlor er den mit nur wenigen Metern Vorsprung dem Tor zustrebenden Captain Jakes nicht aus den Augen.
Er folgte ihm unbemerkt, und in geringem Abstand passierten beide Männer kurz nacheinander ungehindert den Wachposten.
Während der Amerikaner in einen Army-Pick-up stieg, blickte Tubber sich rasch um und entdeckte den Chrysler auf der anderen Straßenseite. Er lief hinüber, riss die Beifahrertür auf und drängte sich neben Dünnbrot auf die Vordersitze. »Schnell!
Folgen Sie dem Wagen da, aber ohne Licht!«, rief er und zeigte in Richtung der rot aufleuchtenden Rücklichter des Pick-ups.
»Spinnen Sie?«, entgegnete Chantal verwirrt. »Oder soll das ein schlechter Scherz sein?«
»Nun machen Sie schon! Ich gebe Ihnen meine Bezugsscheine oder was Sie sonst noch wollen, aber fahren Sie um Gottes willen los!«
Verständnislos schüttelte die Frau den Kopf, doch sie startete den Motor und fuhr los. Ohne die Scheinwerfer einzuschalten, heftete sie sich an die Fersen des anderen Wagens.
»Was ist denn nun mit Patton?«, fragte Dünnbrot.
Tubber, der den Blick nicht von den Rücklichtern des vorausfahrenden Autos abwandte, machte eine Handbewegung, als würde er lästige Krümel vom Tisch wischen. »Vergessen Sie Patton. Wenn jemand mit Pallasch zu tun hatte, dann der Kerl in dem Wagen dort. Über den will ich mehr herausfinden.«
Es fiel Chantal Schmitt nicht leicht, den großen Chrysler durch die finsteren Straßen zu lenken, mit keiner anderen Orientierungshilfe als zwei Rücklichtern, die jeden Moment von der Dunkelheit verschluckt werden konnten. Aber sie brachte das schwierige Kunststück fertig und schaffte es dabei sogar, dem Gespräch ihrer beiden Passagiere zu folgen und einzuwerfen: »Nun erzählen Sie mir bloß nicht, Sie wären Geheimagent oder so was!«
»Doch, bin ich. Aber ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie das für sich behalten könnten«, erwiderte Tubber kurz angebunden.
»Keine Sorge, Diskretion ist Teil meines Berufs, und ... oh! Sehen Sie, die Bremsleuchten! Er hält an!« Ohne erst auf Anweisungen zu warten, brachte Chantal den Wagen zum Stehen und schaltete den Motor aus.
»Gut reagiert«, lobte Tubber und öffnete die Tür. »Ich will sehen, ob ich mich anschleichen kann. Falls Schüsse fallen oder die Lage sonst wie brenzlig wird, verschwinden Sie sofort von hier. Ich werde für so etwas bezahlt, Sie nicht.«
Ohne eine Bestätigung abzuwarten, stieg er aus und näherte sich, Schutthaufen und Mauerreste als Deckung nutzend, dem Pick-up. Er musste vorsichtig sein. Ein falscher Schritt, ein kleines Geräusch hätten ihn in der gespenstischen Stille, die zwischen den Ruinen herrschte, sofort verraten. Aber es war für Tubber nicht das erste Mal, dass er seine Fähigkeiten auf diesem Gebiet unter Beweis stellen musste.
Und auch diesmal konnte er sich auf sein Talent zum lautlosen Anpirschen verlassen.
Captain Jakes hatte derweil den Wagen verlassen und stand vor dem Kühlergrill.
Das trübe Standlicht der Scheinwerfer machte seine Beine sichtbar, doch von der Hüfte aufwärts war er nur als schwarze Silhouette sichtbar. Das Glimmen einer Zigarette zeigte, wo sich der Kopf befand. Keine sieben Schritte von ihm entfernt hatte Tubber hinter einem niedrigen Mauerstumpf hockend Deckung gefunden und wartete unruhig, was nun geschehen würde. Er war dem Captain auf gut Glück gefolgt und hatte keinesfalls damit gerechnet, Zeuge eines geheimen Treffens zu werden.
Seine Anspannung war groß, aber auch seine Neugier. Er konnte sich einfach nicht zusammenreimen, welche Rolle dieser amerikanische Offizier spielte. Überhaupt beschlich Tubber das ungute Gefühl, dass die ganze Angelegenheit mit jeder neuen Spur immer unübersichtlicher und verworrener wurde. Umso gespannter war er auf das, was ihn nun erwartete.
Lange musste Tubber nicht ausharren. Nach wenigen Minuten, die sich allerdings zu einer Ewigkeit zu dehnen schienen, waren erst Schritte im Dunkel zu hören, dann eine Stimme. Mit sperrigem deutschem Akzent sagte ein Mann auf Englisch: »Guten Abend, Captain Jakes. Wie gut, dass Sie es heute doch einrichten konnten.«
»Für meine besten Kunden doch immer«, entgegnete Jakes. »Und ich habe gute Neuigkeiten.«
Tubber spähte über den Rand der eingestürzten Mauer hinweg und versuchte, etwas zu erkennen. Die Dunkelheit ließ ihn aber nicht viel mehr wahrnehmen als düstere Schemen. Von dem hinzugekommenen Mann waren nur die Beine, in groben grauen Hosen, im fahlen Licht der Autoscheinwerfer sichtbar.
»Sie können also alles liefern?«, erkundigte sich der Unbekannte.
»Die ganze Bestellung. Sonnenschutzcreme, Stiefel, Feldflaschen, alles«, versicherte Jakes. »Pattons Blankounterschriften bekommen Sie ebenfalls. Und ich will überhaupt nicht wissen, was Sie damit vorhaben.«
»Das ist auch besser so. Besser für Sie, Captain. Übrigens fehlte bei der letzten Lieferung das Notizpapier, das ich ausdrücklich verlangt hatte.«
»Ich muss es in der Eile vergessen haben. Aber jetzt kann ich Ihnen 5000 Blatt allerbestes Papier überlassen, wenn es Sie nicht stört, dass General Pattons Briefkopf aufgedruckt ist.«
Der Unbekannte schien kurz nachzudenken, dann nahm er das Angebot an.
»Gut. Ich nehme es.«
»Immer wieder schön, mit Ihnen Geschäfte zu machen. Leider wird das unser letzter Deal. Ich steige aus.«
»Und wieso?«, fragte der Unbekannte nach. »Haben Sie einen bestimmten Grund?«
»Bei uns in den Staaten gibt's eine Redensart: Quit while you're ahead. Ich habe genug Geld gemacht und will mein Blatt nicht überreizen. Ach, und wo wir gerade vom Geld reden ...«
»Sie erhalten für die Ladung 10 000 Dollar, wie vereinbart. Die Übergabe findet morgen um 19 Uhr statt, und zwar in der verlassenen Invalidensiedlung Frohnau, vor dem Gemeinschaftshaus. Ein sicherer Platz, nicht ganz einfach zu finden. Ich zeige Ihnen den Ort auf dem Stadtplan.«
Eine Taschenlampe wurde eingeschaltet. Im Widerschein des Lichtkegels sah Tubber zum ersten Mal das Gesicht des Unbekannten. Vor Schreck hätte er fast das Gleichgewicht verloren.
Otto Pallasch!
Er konnte, er wollte es nicht glauben. Aber ein Irrtum war ausgeschlossen. Das kantige Kinn, die abstehenden Ohren, das mattblonde Haar – eindeutig derselbe Mann, den Tubber einige Tage zuvor tot auf einem Tisch hatte liegen sehen.
Kalter Schweiß rann Tubbers Stirn hinab. Für einen Augenblick war er unfähig, irgendeinen Gedanken zu formen.
Dann stemmte sich sein Verstand gegen das, was seine Augen sahen.
Das kann unmöglich Pallasch sein, versuchte er sich klarzumachen. Pallasch liegt mausetot in Kassel. Dieser Mann ist ihm ein wenig ähnlich, mehr nicht ... einfach nur ähnlich.
Als dann aber der Mann den Kopf drehte, sah Tubber klar und deutlich die Narbe, die sich unterhalb des Auges über die rechte Wange zog. Genau die Narbe, die ihm auch bei der Leiche aufgefallen war. Er merkte, dass sein Herz raste, als wollte es den Brustkorb sprengen.
Das Licht der Lampe erlosch. Irgendwo in weiter Ferne hörte Tubber, wie die beiden Männer sich voneinander verabschiedeten, ein Motor gestartet wurde und ein Auto davonfuhr. Er verharrte regungslos, nicht fähig sich zu rühren. Mehrere Minuten verstrichen, ehe er endlich in der Lage war, sich aufzurichten und zurückzutaumeln.
Der Chrysler rollte mit röhrendem Motor durch die Nacht, in Richtung Berlin.
Tubber saß auf der Rückbank und starrte hinaus ins schwarze Nichts. Nur langsam kam wieder Farbe in sein schreckensbleiches Gesicht.
»Man könnte wirklich meinen, Sie hätten ein Gespenst gesehen«, meinte Chantal Schmitt besorgt.
»Das habe ich auch«, entgegnete Tubber tonlos. »Kommissar, sagen Sie ... Sie haben doch auch Pallasch' Leiche ganz deutlich gesehen. Er war tot, ganz sicher tot?«
Dünnbrot wandte sich herum. »Natürlich war er tot. Das wissen Sie doch. Was soll die Frage?«
»Jakes hat sich mit Pallasch getroffen. Praktisch vor meiner Nase. Ein korrupter Army-Depotchef macht Geschäfte mit einem toten SS-Mann. Ich bin verrückt, nicht wahr?«
Nach einem langen, zweifelnden Blick meinte der Deutsche: »Ich schlage vor, wir unterhalten uns besser morgen darüber, wenn sie ausgeschlafen sind, Herr Leutnant.«

Das Liaison Office, Sitz des britischen Verbindungsoffiziers in Berlin, befand sich im ehemaligen Gauarbeitsamt in der Friedrichstraße, einem vom Krieg fast völlig verschonten Bau im massiven Stil des Dritten Reiches, auf dessen turmartigem Mittelbau noch immer ein kolossaler Granitadler thronte. Tubber hoffte, hier eine Unterkunft zugewiesen zu bekommen. Doch der wachhabende Corporal, der im Schein einer einzelnen Schreibtischlampe hinter seinem Tisch in der Eingangshalle saß, konnte ihm nicht weiterhelfen. Das Büro des Zahlmeisters, zuständig für die Vergabe von Quartieren, war nur bis sechs Uhr abends besetzt. Überhaupt war das gesamte Liaison Office bis zum nächsten Morgen menschenleer, sodass Tubber das Gebäude unverrichteter Dinge wieder verlassen musste.
»Nicht mal bis morgen in der Halle bleiben dürfen wir«, ärgerte sich Tubber, nachdem er Dünnbrot die Lage erläutert hatte. »Ich habe alles versucht, aber dieser Corporal klebt an seinen Vorschriften. Sieht so aus, als müssten wir die Nacht im Freien verbringen.« »Dummes Zeug«, mischte sich Chantal ein. »Sie kommen mit mir. Meine Freundin Greta, bei der ich übernachte, hat eine große Wohnung und sicher Platz für Sie beide. Einverstanden?«
Tubber wollte höflich ablehnen. Er war von seinen langjährigen Einsätzen in entlegenen Weltgegenden daran gewöhnt, auch bei kühler Witterung ohne ein Dach über dem Kopf zu schlafen. Er sah keinen Anlass, fremden Menschen zur Last zu fallen. Außerdem, und das war der eigentlich ausschlaggebende Grund, wollte er ungerne die Nacht in einer Wohnung mit einer Frau von zweifelhaftem Ruf und ihrer vielleicht im gleichen Gewerbe tätigen Freundin verbringen. Bevor er aber das Angebot ausschlagen konnte, kam ihm Dünnbrot zuvor und nahm mit einer Begeisterung, die ans Lächerliche grenzte, den Vorschlag an.
Nach diesem Tag verspürte Tubber kein Verlangen, auch noch einen Streit mit dem deutschen Polizisten auszufechten. Er überspielte seinen Widerwillen und stimmte gleichfalls zu.
Oh Gott, bitte mach, dass Ingrid nie davon erfährt, bat er in Gedanken inständig, als er ins Auto stieg.

Wie sich herausstellte, wohnte Greta Donath im Bezirk Charlottenburg, unweit der Sherman Barracks genannten amerikanischen Kasernen auf dem ehemaligen Reichssportfeld. Alle Gebäude in der Bolivarallee, auch das Haus mit der Nummer 9, ein klar gegliederter und schnörkelloser Bau der späten zwanziger Jahre, hatten erheblich bessere Zeiten gesehen. Trotzdem hatten die Straßenzüge dieser Gegend den Krieg weitaus besser überstanden als andere Teile Berlins. Und während nahezu der gesamte Rest der Stadt in lebloses Dunkel gehüllt war, flackerte hier hinter zahlreichen Fenstern der mehrstöckigen Wohnhäuser sogar bescheidenes Kerzenlicht.
Doch das alles nahm Tubber zunächst überhaupt nicht wahr. Er hatte geglaubt, ihn könnte nach den Erlebnissen dieses Tages nichts mehr erschüttern; nun wurde er eines Besseren belehrt. Vom Auto aus hatte er anfangs nur gesehen, dass die Straße in ein unwirkliches, grelles Licht getaucht war, dessen Ursprung er sich nicht erklären konnte. Dann, als er ausstieg und sich seine Augen an die gleißende Helligkeit gewöhnten, stockte ihm der Atem von dem, was er sah: Drei Dutzend Männer in zerfetzten deutschen Wehrmachtsuniformen standen um eine Feldküche versammelt. Sie hatten giftgrüne oder kalkweiße Gesichter, auf denen tiefrote Adern hervortraten. Ihre Lippen waren schwarz, und manchen schien das Fleisch am Kopf zu faulen.
Vor Entsetzen stand Tubber wie erstarrt und brachte keinen Laut heraus. Doch der Schrecken verflog fast augenblicklich wieder, als er sah, was sich gleich neben dieser gespenstischen Versammlung abspielte. Er erkannte einen Kameramann, der die Kassette mit belichtetem Material von seiner Filmkamera löste; andere Leute waren damit beschäftigt, einen Mikrofongalgen zu demontieren und Stromkabel einzurollen. Über allem schwebte ein Mann, der durch eine übergroße Flüstertüte sämtlichen Anwesenden überschwänglich für die perfekten Leistungen dieses Tages dankte und sich dadurch als Regisseur zu erkennen gab. Er befand sich in einem Metallgitterkorb am Ende eines langen, mit Gelenken versehenen hydraulischen Kranauslegers, der auf einem Lastwagen montiert war und in früheren Jahrzehnten vermutlich zur Wartung besonders hoher Straßenlaternen gedient hatte.
Langsam senkte sich der Korb, bis der Boden nah genug war und der Regisseur hinaussprang. Er ging zwischen den Umstehenden hindurch, euphorisch Lob nach allen Seiten verteilend. Unversehens stand er auch vor Tubber, ergriff die Hand des Engländers und schüttelte sie schwungvoll. »Sie waren großartig!«, versicherte er gleich mehrmals.
»Ich gehöre überhaupt nicht zu ihrem Filmteam«, widersprach Tubber befremdet.
Doch das konnte den Regisseur mit dem dünnen Menjou-Bärtchen nicht erschüttern.
»Dann versäumen Sie etwas, Mister«, beteuerte er begeistert. »Denn alle diese Menschen hier werden sich bald mit Fug und Recht rühmen können, mit mir, Edward D. Wood Junior, an einem der umwälzendsten Filme in der Geschichte dieser Kunstform mitgewirkt zu haben!«
»Und welcher Film soll das sein?«, frage Tubber, wobei er seine Hand zurückzuziehen versuchte.
»Es handelt sich um ...«Wood legte eine Kunstpause ein, um den dramatischen Effekt seiner Worte zu steigern, bevor er voller Stolz verkündete: »Angriff der Nazi-Zombies aus dem Weltall!«
»Nazi-Zombies?« Tubber, der seine Hand endlich dem Griff seines Gegenübers entwunden hatte, starrte den Regisseur ungläubig an.
Wood bejahte lebhaft. »Ganz recht! Idee und Drehbuch stammen von niemand anderem als mir selbst. Finanziert wird dieses einzigartige filmische Meisterwerk von einem patriotischen Frauenverband in Pennsylvania, den Daughters of 1776.
Natürlich habe ich meinen Geldgeberinnen vorher nicht zu viel über Inhalt und Handlung verraten. Aber ich habe ihnen den unvergleichlichsten Film, der je gedreht wurde, versprochen – und Ed Wood hält seine Versprechen! So etwas hat noch niemand vorher auf die Leinwand gebracht.«
»Das glaube ich Ihnen gerne«, meinte Tubber mit skeptischem Blick auf die absurd kostümierten Statisten an der Feldküche.
Wood packte einen gerade vorbeikommenden Uniformierten am Ärmel. »Ich würde Sie gerne mit meinem Hauptdarsteller bekannt machen. Dies ist der Star meines Films, Mr. Fröbe.«
Der Schauspieler, ein erschreckend magerer Mann, der sich in einer viel zu großen Generalsuniform verlor und dessen Gesichtszüge durch eine dilettantisch gestaltete Totenkopfmaske vollständig überdeckt wurden, deutete mit einem wortlosen Kopfnicken einen eiligen Gruß an und ging dann schnell weiter, um sich einen Teller Suppe zu sichern. »So etwas habe ich wirklich noch nie gesehen. Ich wünsche Ihnen viel Erfolg«, ließ Tubber den Regisseur wissen und wandte sich rasch zum Gehen.
»Den werde ich haben«, rief ihm Wood selbstbewusst nach. »Verlassen Sie sich darauf, dieser Film wird Geschichte machen!«
Gleich zweifach war Tubber angenehm überrascht. Ein Grund war die Wohnung im zweiten Stock, denn nachdem er sich schon an den Gedanken gewöhnt hatte, dass alle Deutschen ausnahmslos in verfallenen Ruinen hausen, wurde er jetzt eines Besseren belehrt. Greta Donaths Wohnung war intakt, geräumig und vollständig eingerichtet, wenn auch das sehr gemischte Mobiliar verriet, dass es aus zahlreichen Quellen zusammengetragen sein musste. Elektrisches Licht gab es zwar nicht, doch hell scheinende Petroleumlampen aus US-Militärbeständen sorgten für hinreichende Beleuchtung.
Die andere positive Überraschung machte allerdings ungleich mehr Eindruck auf Tubber, denn es handelte sich um die Gastgeberin selbst. Etwa im gleichen Alter wie ihre Freundin Chantal Schmitt, unterschied sie sich von den abgezehrten Jammergestalten, die Tubber in Hamburg und Kassel gesehen hatte, wie der Tag von der Nacht. Greta Donath war, trotz flacher Absätze, etwa so groß wie er selber, hatte braune Augen und dunkelblondes Haar, das sie in einer geschickt vereinfachten Abwandlung der letzten amerikanischen Mode voluminös auftoupierter Frisuren trug. Und anders als bei Chantal fiel Tubber Gretas Schönheit sofort auf, was ihn selber irritierte. Er konnte es sich nur damit erklären, dass sie ihn auf seltsame Weise an Ingrid erinnerte, obgleich sie eigentlich kaum Ähnlichkeit mit seiner Ehefrau aufwies.
Greta Donath empfing die unangemeldeten Gäste, die ihre Freundin mitgebracht hatte, mit offenen Armen. Von Tubbers verlegener Entschuldigung für die Unannehmlichkeiten wollte sie nichts hören und betonte stattdessen, wie sehr sie sich über Abwechslung freute. Sie unterstrich diese Beteuerungen, indem sie ein improvisiertes Abendessen auftischte. Die Grundlage dafür, Konserven der US Army, gab Tubber Anlass zu einigen Befürchtungen. Doch Greta vollbrachte ein kleines Wunder, indem sie den zweckmäßigen Geschmack der Militärverpflegung gründlich zum Besseren verwandelte. Für Tubber war dies die erste vernünftige Mahlzeit, seitdem er London verlassen hatte. Das Essen war sogar so gut, dass Tubber vorübergehend den bitteren Geschmack in seiner Mundhöhle vergaß; seit einer Infektion, die er sich vor Jahren im Irak zugezogen hatte, reagierte sein Magen sehr empfindlich auf seine Gemütsverfassung. Stress oder emotionaler Druck führten unweigerlich dazu, dass ätzender Magensaft die Speiseröhre hinaufstieg. In den vergangenen Tagen hatte Tubber ständig Galle auf der Zunge geschmeckt. Doch das war nun zumindest für die Dauer des Abendessens verflogen. Und bei aller Wertschätzung für Ingrids Kochkunst musste er sich eingestehen, dass auch daheim für gewöhnlich alles weitaus fader schmeckte, da in England die meisten Gewürze für Normalsterbliche kaum noch zu bekommen waren.
Weniger angetan war er von dem Gespräch, das sich beim Essen entwickelte. In fließendem Englisch, wenn auch verunstaltet durch einen amerikanischen Zungenschlag, der den an britische Aussprache gewohnten Tubber in den Ohren schmerzte, erzählte Greta mit unbefangener Leichtigkeit über ihre gemeinsamen Erlebnisse mit Chantal und wurde von ihrer Freundin auch noch tatkräftig darin unterstützt. Dünnbrot amüsierte sich dabei prächtig, doch Tubber war durch die teils recht plastischen Schilderungen peinlich berührt.
»Chantal und ich waren Kolleginnen ... ach, was sage ich! Wir waren ein Team, und was für eins!«, sagte Greta stolz.
»Recht hast du«, bestätigte Chantal. »Wir sind als Strandgut des Krieges aufeinandergetroffen und haben schnell herausgefunden, wie wir unsere Talente am besten nutzen konnten. Ich glaube, wir waren wohl ziemlich gut.«
Greta lachte auf. »Ziemlich gut! Nicht so bescheiden, Chantal. Wir beide waren für so manchen Ami der feuchte Traum seiner einsamen Nächte. Vor allem für die, denen das Geld fehlte.«
Diese Äußerung fand Tubber geschmacklos, doch als er sah, dass nicht nur Chantal, sondern auch Dünnbrot in das Lachen eingestimmt hatten, wollte er nicht unangenehm auffallen und rang sich ein verkrampftes Grinsen ab.
»Zu schade, dass du aufgehört hast«, meinte Chantal voller Bedauern, nachdem sie einen Schluck von dem billigen, aber genießbaren Wein aus Army-Beständen genommen hatte.
Die Deutsche ließ nachdenklich die Fingerkuppe über den Rand ihres Glases gleiten. »Ach, du weißt ja ... ich wollte halt irgendwie solide werden. Hat ja auch ganz gut geklappt.«
Nun sah Tubber eine Gelegenheit, das Gespräch in weniger verfängliche Bahnen zu lenken. Er beeilte sich, mit interessierter Miene nachzufragen: »Als was arbeiten Sie denn jetzt, Fräulein ... Frau Donath?«
»Nennen Sie mich einfach Greta. Ich bin beim deutschen Zivilpersonal in den Sherman Barracks und leite die Kantinencrew. Das wird ganz gut bezahlt, sogar mit echtem Geld anstelle von BDL-Währungslappen, und ich bekomme Lebensmittel und Briketts. Zugegeben, manchmal ist es etwas langweilig im Vergleich zu den wilden Zeiten, die ich mit Chantal hatte. Aber dafür geht's mir doch wenigstens unendlich viel besser als der Mehrzahl der Menschen in diesem Land. Und Sie sind tatsächlich ein richtiger Geheimagent, John?«
»Theoretisch, ja«, erwiderte Tubber. Er mochte es eigentlich nicht besonders, auf amerikanische Art so vertraulich mit dem Vornamen angeredet zu werden; diesmal allerdings nahm er das hin. »Aber geheim kann man das wohl kaum noch nennen, wenn so ziemlich jeder davon weiß.«
Und er war auch nicht glücklich damit, widersprach dieser Umstand doch komplett der Grundidee seines Berufs. Er nahm sich fest vor, in seinem Abschlussbericht darüber Schweigen zu bewahren.
Schlechter als ich im Augenblick kann man Geheimhaltung bestimmt nicht handhaben, vermutete Tubber. Wohin ich auch komme, hinterlasse ich ... »Verflucht!«, entfuhr es ihm.
»Haben Sie sich verschluckt, Herr Leutnant?«, erkundigte Dünnbrot sich.
»Nein. Mir ist gerade etwas eingefallen. Ich habe den Zettel, auf dem Pallasch'
Treffen mit Svensson notiert war, in Pattons Büro vergessen!«
»Na, und wenn schon«, entgegnete der Kommissar mit einem Schulterzucken.
»Den brauchen Sie doch jetzt eh' nicht mehr.«
Doch Tubber widersprach. Er musste diesen Zettel unbedingt wieder in seine Hände bekommen, egal wie. Da war eine unbestimmte Ahnung, mehr noch, eine beängstigende unterbewusste Gewissheit, dass er dieses unscheinbare Stück Papier noch sehr dringend benötigen würde. Dünnbrot gegenüber erwähnte er jedoch nichts von diesem irrationalen Drang, den er sich selbst nicht erklären konnte. Er berief sich nur auf seinen in Jahren entwickelten professionellen Instinkt und sagte dann: »Ich werde mir den Zettel zurückholen.«
»Ich glaube kaum, dass man Sie noch einmal nach Sanssouci hineinlässt«, gab Dünnbrot zu bedenken.
»Und wenn schon. Ich finde einen anderen Weg.«
Greta schenkte ihm vom Wein nach und meinte belustigt: »Auf den Weg bin ich gespannt. Ich kenne Sanssouci. Der Park ist von einer hohen Mauer umgeben, beide Tore werden streng bewacht. Um da reinzukommen, müssten Sie schon fliegen können, John.«
Dem hatte Tubber nichts entgegenzuhalten. Er wollte sich widerwillig mit dem abfinden, was er nicht ändern konnte, doch etwas in ihm sträubte sich so stark dagegen, dass er weiter angestrengt nach einer Lösung für das Unmögliche suchte.
Und auf einmal überkam ihn eine Eingebung wie ein Blitz in der Nacht.
»Ich kann fliegen«, behauptete er. »Oder jedenfalls so was Ähnliches.«

Der schwere Lastwagen mit dem Kranaufbau raste mit halsbrecherischer Geschwindigkeit durch die Nacht. Tubber ignorierte sämtliche Unebenheiten der Straße und trat kräftig auf das Gaspedal, obwohl der einzige funktionierende Scheinwerfer die Finsternis nur wenige Meter weit durchdrang.
»Sie bringen uns alle in Teufels Küche«, rief Dünnbrot aufgebracht gegen den Motorenlärm an. »Mich, sich selbst und den Nachtwächter, den Sie mit der Schachtel Zigaretten bestochen haben. Was Sie da vorhaben, kann nur in einer Katastrophe enden!«
»Von Ihnen höre ich nie etwas anderes als Schwarzmalerei!«, beklagte sich Tubber entnervt. »Wie wär's, wenn Sie zur Abwechslung mal ein wenig Zuversicht zeigen? Haben Sie dafür kein passendes Zitat auf Lager?«
»Im Moment fällt mir nur Ihr großer Shakespeare ein: Ist's auch Wahnsinn, so hat es doch Methode.«
Tubber war beleidigt, schwieg aber. Sollte Dünnbrot doch nörgeln, solange er nur seinen Teil des Plans korrekt ausführte. Der Korb schwebte über die von Stacheldraht und scharfkantigen Metallspitzen gekrönte Mauer hinweg und trug Tubber ins Innere des Parks. Ängstlich suchte der Engländer Halt; seine Finger umklammerten die Griffstangen so fest, dass ihm die Knöchel schmerzten. Dass er nicht schwindelfrei war, hatte er vorher nicht bedacht oder völlig verdrängt. Doch nun blieb ihm nichts anderes übrig, als die Zähne zusammenzubeißen und sich damit zu beruhigen, dass er das Schlimmste bereits überstanden hatte.
Und tatsächlich senkte sich der Korb jetzt langsam, bis er in Kniehöhe über dem Erdboden zum Stillstand kam. Dankbar stieg Tubber aus, orientierte sich rasch und ging mit leisen Schritten auf die geschwungenen Kolonnaden an der Nordfassade von Sanssouci zu, die sich in geringer Distanz als Schatten abzeichneten.
Ins Schloss zu gelangen, stellte kein Problem dar. Schon in der Grundausbildung hatte Tubber gelernt, so simple Verriegelungen wie die an dieser alten doppelflügligen Eingangstür mit wenig Werkzeug schnell, geräuschlos und ohne sichtbare Spuren zu hinterlassen zu öffnen. Nach einigen Sekunden hatte er sich Zutritt verschafft und machte sich auf den Weg zum Audienzzimmer. Um sich dabei nicht blind durchs Dunkel vorantasten zu müssen, hatte er eine Taschenlampe mitgenommen, abgeblendet durch eine Pappscheibe mit schmalem Schlitz, durch den nur ein scharf begrenzter Lichtstrahl heraustrat. So gab es kein verräterisches Streulicht, das man von außen durch die Fenster vielleicht hätte sehen können.
Durch das Vestibül und den ovalen Marmorsaal erreichte Tubber den Raum, in dem er noch vor wenigen Stunden Patton, der sich jetzt schon längst auf dem Weg nach New York befand, gegenübergesessen hatte. Das Parkett knarrte leise unter seinen Schuhsohlen, doch ansonsten herrschte totale Stille.
Fast sofort fand Tubber hier, wonach er suchte. Der Zettel lag noch immer auf dem kleinen Beistelltisch. Er steckte ihn unverzüglich ein und wollte den Raum wieder verlassen, doch etwas hielt ihn zurück.
War da nicht noch was?, fragte er sich. Tubber dachte scharf nach, und mit einem Mal fiel es ihm ein. Mit dem schmalen Lichtstrahl leuchtete er den Fußboden ab, bis er neben einem Tischbein ein zusammengeknülltes Stück Papier entdeckte, das er gleichfalls an sich nahm. Nun hatte er wirklich alles erledigt.
Auf dem gleichen Weg, den er gekommen war, verließ er das Schloss und trat hinaus in die nächtliche Kälte. Um jeden Hinweis auf seinen reibungslos abgelaufenen Einbruch zu tilgen, verschloss er noch die Tür zum Kolonnadenhof wieder von außen. Nun würde niemand jemals auf den Gedanken kommen, dass Sanssouci in dieser Nacht einen ungeladenen Besucher hatte. Ein Kinderspiel, dachte Tubber grinsend und ging hinüber zu den Säulenreihen.
»Keine Bewegung!«, dröhnte eine Stimme aus dem Dunkel.
Tubber fuhr herum. Noch ehe er etwas erkennen konnte, blendete ihn ein heller Schein und ließ seine Augen schmerzen. Von irgendwo hinter dem beißenden Lichtschleier kamen weitere Befehle: »Hände hoch, sofort! Identifizieren!« Scheiße, sie haben mich erwischt!, raste es durch sein Hirn. Das war das Ende, es gab kein Entkommen. Er hatte versagt.
Versagt – nur für den unendlich kurzen Bruchteil einer Sekunde schnellte diese Vorstellung an die Oberfläche von Tubbers Bewusstsein. Doch das reichte aus.
Er rannte los. Er lief zwischen den Säulen hindurch, so schnell ihn seine Füße trugen, entkam dem Lichtkegel. Hinter sich hörte er Schüsse krachen; eine Kugel schlug keinen Yard neben seinem Kopf in eine der Säulen ein, Steinsplitter trafen seine Wange. Doch die Nacht schützte ihn, die Wache feuerte blind ins Dunkel. Er lief schneller, in Richtung der Mauer. Tubber wusste, dass ihm nur wenige Augenblicke blieben. Die Schüsse mussten längst die übrigen Patrouillen alarmiert haben; bald würde es endgültig keinen Ausweg mehr geben. Wenn nur Dünnbrot auf den Lärm reagiert und den Kran in Gang gesetzt hatte!
Und tatsächlich senkte sich der Korb gerade, als Tubber die Mauer erreichte. Der Abstand zum Boden betrug noch fast anderthalb Meter, da packte er das Trittbrett am Einstieg und brüllte, was seine Lungen hergaben: »Hoch! Hoch! Schnell!«
In der Luft hängend schwebte Tubber über die Mauerkrone, während hinter ihm aufgeregte Rufe und Hundegebell durch die Nacht hallten. Kaum hatte er die Mauer hinter sich, da ließ er sich zu Boden fallen. »Einsteigen! Weg hier!«, schrie er dem leichenblassen Dünnbrot mit überschlagender Stimme zu. »Und kein Wort, verstanden?«

* * *

Jeder einzelne Knochen seines Körper schien Tubber aus zentnerschwerem Blei zu bestehen. Der Tag hatte ihm eine Menge abverlangt. Nun lag er vollkommen erschöpft auf der Couch in Greta Donaths Wohnzimmer und versuchte, endlich zu schlafen. Doch obwohl er vor lauter Müdigkeit nicht einmal mehr die Kopfschmerzen fühlte, die längst zu seinem ständigen Begleiter geworden waren, fand er keinen Schlaf. Schuld daran war nicht etwa der Nachhall der Erlebnisse in Sanssouci. Vielmehr schwirrten ihm zu viele Dinge durch den Kopf, ließen sein Gehirn nicht aus ihren Fängen.
So lag er auf dem Rücken, starrte an die in dunkelgrauem Halblicht verschwimmende Zimmerdecke und wartete darauf, dass seine rastlos brodelnden und wirbelnden Gedanken endlich Ruhe gaben. Er beneidete sogar Dünnbrot, der diese Probleme offenbar nicht hatte. Der Deutsche lag auf einer Matratze auf dem Fußboden und schien zu schlafen wie ein Stein.
Eine Sache beschäftigte Tubber ganz besonders. Nicht die Frage, wie es möglich war, dass der zweifelsfrei tote Otto Pallasch sich mit Captain Jakes getroffen hatte.
Das war ganz einfach eine Täuschung, pure Einbildung, so wie der verstörende Tagtraum, den Tubber früher am Tag in Potsdam erlebt hatte. Ganz klar, sagte er sich, ich bin völlig überspannt. Kein Wunder, in meiner Situation. Morgen wird sich herausstellen, dass der Mann Pallasch einfach nur ähnlich sieht und dass meine Phantasie den Rest besorgt hatte. Nein, diese Angelegenheit raubte Tubber nicht den Schlaf. Auch nicht das noch immer nicht gelöste Problem, wie und warum Pallasch denn überhaupt auf den Hohlestein geklettert war, bloß um dort dann zu erfrieren. Diese Frage existierte für Tubber schon seit Langem nur noch im Hintergrund. Was ihn wirklich nicht ruhen ließ, war das Briefpapier, das Patton so verärgert zurückgewiesen hatte. Tubber hatte das zerknüllte Muster mit dem Briefbogen verglichen, auf dem die Gemäldeliste aus Pallasch' Mantel getippt war. Und sie waren identisch, bis hin zum fehlenden Punkt hinter dem S, der den General in solche Wut versetzt hatte. Aber wenn die Druckerei dieses Briefpapier tatsächlich erst am Vortag hergestellt hatte, wie konnte es dann möglich sein, dass Otto Pallasch es schon vor über einer Woche verwendet hatte?
Und was haben diese seltsamen Nazis überhaupt vor?, fragte Tubber sich immer wieder. Ragnarök, ja. Nur was genau ist Ragnarök? Wozu brauchen sie Sonnenschutzcreme für einen Aufstand gegen die Besatzungsmächte? Stiefel, das macht Sinn. Aber Sonnencreme?
Doch er war zuversichtlich, schon am nächsten Abend mehr zu wissen. Dann nämlich, wenn er von Sir Hugh die Wachmannschaft des Liaison Office unterstellt bekommen und sowohl Captain Jakes als auch seinen Handelspartner, mochte er nun ein Doppelgänger von Pallasch sein oder nicht, dingfest gemacht und persönlich verhört hatte. Und das natürlich ohne Beteiligung der in dieser Besatzungszone eigentlich zuständigen Amerikaner. Der nächste Tag würde viele Antworten bringen.
Mit dieser beruhigenden Gewissheit schloss Tubber die schweren Lider und war schon kurz davor einzuschlafen, als sich im Dunkel etwas zu regen begann. Er öffnete die Augen wieder und konnte schemenhaft ausmachen, dass Dünnbrot sich von seinem Nachtlager erhob und aus dem Wohnzimmer hinausschlich.
Tubber konnte sich nicht erklären, was der Deutsche mitten in der Nacht vorhaben mochte. Doch er erfuhr es gleich darauf viel eindeutiger als ihm lieb war.
Aus dem benachbarten Gästezimmer, in dem Chantal Schmitt schlief, hörte er nach einer kurzen Weile das leise, rhythmische Quietschen von Bettfedern.
Also mehr als nur gemeinsame literarische Interessen, dachte Tubber und wollte sich dabei selbst vorspiegeln, sarkastisch zu sein. In Wahrheit jedoch fühlte er sich einsam und niedergeschlagen. Nie in den zurückliegenden Tagen hatte er sich so sehr wie jetzt gewünscht, diesen Auftrag endlich erfolgreich abgeschlossen zu haben und wieder daheim bei Ingrid zu sein.
Er drehte sich herum, zog die Decke über den Kopf und sackte nach einer kleinen Ewigkeit endlich in einen dumpfen, traumlosen Schlaf.

13. März

Der Tag hatte schlecht begonnen. Tubber war erst in den frühen Nachmittagsstunden aufgewacht, nachdem es weder dem Wecker noch Kommissar Dünnbrot gelungen war, ihn aus dem Schlaf zu holen. Er hatte Zeit verloren und musste jetzt voll und ganz darauf bauen, Sir Hugh in London so schnell wie möglich telefonisch zu erreichen, um die unverzichtbaren Vollmachten vom Brigadier zu erhalten. Viel Spielraum verblieb nicht.
Zeitmangel war aber nicht das einzige unerwartete Hindernis, mit dem sich Tubber konfrontiert sah. Günter Dünnbrot weigerte sich, ihn zu begleiten, und Chantal Schmitt wollte ihn nicht fahren. Beide behaupteten, völlig übermüdet zu sein, weil sie in der Nacht keinen Schlaf gefunden hatten. Tubber kannte den Grund dafür sehr gut, hielt sich aber mit Bemerkungen zurück. Ihm war nicht nach fruchtlosen Wortgefechten zumute.
Da Tubber in Eile war, bat er Chantal, ihm den Wagen für einige Stunden zu überlassen. Doch auf den Vorschlag, ihr unersetzliches Auto an den Engländer zu verleihen, wollte sie nicht eingehen. Schließlich ließ sie sich auf einen Kompromiss ein, indem sie die Schlüssel ihrer Freundin übergab, die sich bereit erklärt hatte, einen Teil ihres freien Tags zu opfern und Tubber zum Liaison Office zu bringen.

Die Fahrt durch Berlin erschien Tubber wie eine makabere Sightseeing-Tour zu den zerfallenen, von einer untergegangenen, fremdartigen Kultur hinterlassenen Monumenten.
Zunächst durchquerten sie den Tiergarten, eine ausgedehnte Brachfläche, auf der kein einziger Baum stand. Nur Hunderte von Kratern im sandigen Boden verrieten, wo man kostbares Feuerholz bis zur letzten Wurzel ausgegraben hatte.
Die Siegessäule im Zentrum des Großen Sterns war nur mehr ein gespaltener Stumpf inmitten eines Schutthügels, und der Reichstag, letzte Bastion der zu allem entschlossenen baltischen und französischen SS-Einheiten, die sich im Juni 1945 dort verschanzt hatten, bestand nur noch aus den feuergeschwärzten und von unzähligen Granaten vernarbten Außenmauern. Daneben erhob sich noch immer das Brandenburger Tor, durch dessen mittlere Durchfahrt Greta Donath den Wagen lenkte, doch in den mörderischen Gefechten der letzten Kriegstage waren die sechs Pfeiler durch den Hagel der Geschosse auf ihre nackten Steinkerne reduziert worden.
Abseits der verstreuten Ruinen einstmals berühmter Bauwerke breiteten sich so weit das Auge reichte Trümmer aus, durchsetzt von wucherndem Unkraut. Was von den Gebäuden noch stand, war oft bis zur Unkenntlichkeit verstümmelt. Alles zusammen bildete ein monströses, furchterregendes Denkmal für die zweiwöchige Schlacht um Berlin, die Hunderttausende von Menschenleben verschlungen hatte.
Mit Schaudern erinnerte sich Tubber, dass er diesem Orkan der Vernichtung nur durch blanken Zufall entgangen war. Er hatte im Sommer 1945 mit einem gebrochenen Knöchel im Lazarett gelegen, während General Eisenhower die britische 8.
Armee in den blutigen Häuserkampf um Berlin vorschickte.
»Kaum zu glauben, dass hier noch Menschen leben«, murmelte er, als er einige Frauen mit ungefügen Handkarren am Straßenrand sah.
»Sogar mehr, als Sie vielleicht denken«, bemerkte Greta. »Die amerikanischen Behörden schätzen die Einwohnerzahl auf etwa achtzigtausend. Genau weiß das natürlich niemand. Die meisten leben allerdings in den weniger zerstörten Randbezirken, wo sie sich aus Gärten einigermaßen selbst versorgen können.«
Wortlos nickte Tubber. Trümmerhaufen und geborstene Häuserfassaden zogen jenseits des beschlagenen Fensters wie substanzlose Nebelbilder vorüber. Merkwürdig, wie schnell man sich an den Anblick der Zerstörung gewöhnt, dachte er.
Ein absonderliches Gefühl überkam ihn, eine diffuse Mischung aus Melancholie, Schrecken und Gleichgültigkeit. Doch es wurde sofort wieder vertrieben, denn Greta Donath trat auf die Bremse und brachte den Chrysler mit einem harten Ruck zum Stehen.
»Wir sind da«, sagte sie. »Lassen Sie sich Zeit, John. Ich warte inzwischen.«

Beim Wachhabenden in der Eingangshalle meldete Tubber den Standort des liegengebliebenen Wagens, was er am Abend zuvor versäumt hatte. Als er für Rückfragen seine gegenwärtige Anschrift angeben sollte, nannte er Greta Donaths Wohnung.
Sollte sich doch Dünnbrot, der mit Sicherheit den ganzen Tag über das Haus nicht verlassen würde, damit herumschlagen, wenn jemand vom Fuhrpark Auskünfte für irgendwelche Berichte benötigte.
Nachdem das erledigt war, begab Tubber sich in den Fernsprechraum, präsentierte dem Sergeant dort seinen Dienstausweis und verlangte zwei Verbindungen.
»Mit welchen Dienststellen, Sir?«, wollte der Soldat wissen.
»Streng geheim«, entgegnete Tubber und blickte sich dabei demonstrativ um, als wollte er sich vergewissern, dass sich wirklich niemand sonst im Raum befand.
»Ich rate Ihnen, die Nummern, die ich Ihnen nenne, anschließend sofort wieder zu vergessen ... verstanden?«
»Jawohl, Sir!«, bestätigte der Sergeant eilig.
Tubber, zufrieden mit dem Effekt seines bewusst leicht übertriebenen Auftritts, sagte langsam und betont die beiden Telefonnummern auf. Eine davon, der Anschluss von Sir Hugh Holbornes Büro, war in der Tat so geheim, wie er angedeutet hatte. Die andere jedoch gehörte zu Ingrids Geschäft. Dienstapparate für Privatgespräche zu nutzen war streng untersagt, aber Tubber musste einfach mit seiner Frau sprechen. Ein kleines Täuschungsmanöver, das letztlich niemandem schadete, erschien ihm dafür legitim.
Er betrat eine der Fernsprechkabinen und wartete darauf, dass ein grünes Lämpchen am Telefon aufleuchtete. Lange musste er sich nicht gedulden. Schon nach wenigen Augenblicken war es so weit. Erwartungsvoll hob Tubber den Hörer von der Gabel. Doch dann blieb ihm nicht einmal Zeit, sich zu melden. Schon nach den ersten Silben schallte ihm die Stimme des wütenden Brigadiers entgegen: »Tubber! Sie Irrer! Haben Sie den Verstand verloren?
»Sir, ich verstehe nicht ...«, erwiderte Tubber verwirrt, wurde aber sofort wieder unterbrochen.
»Ich kehre aus Schottland zurück und finde einen Stapel Beschwerden über Sie vor! Sie haben in Hamburg einen amerikanischen Unteroffizier zusammengeschlagen, waren in den Tod eines schwedischen Staatsbürgers verwickelt, haben einen Angehörigen der CIG tätlich angegriffen, General Patton belästigt und wurden gestern Nacht bei einem Einbruch in seine Residenz erkannt! Haben Sie den Verstand verloren?«
»Sir, das alles ist ein Missverständ...«
»Ein Missverständnis?«, schnitt ihm der Brigadier das Wort ab. »Ich will Ihnen sagen, was das ist: der endgültige Beweis für Ihre absolute Inkompetenz! Damit Sie es wissen, ich habe vorhin mit Dr. Preston gesprochen. Er ist der Ansicht, dass Sie unzurechnungsfähig sind, und ich sehe nicht den geringsten Grund, ihm zu widersprechen!«
»Bitte hören Sie doch ...«
»Halten Sie den Mund, Tubber! Ich entbinde Sie hiermit von Ihrem Auftrag und suspendiere Sie mit sofortiger Wirkung vom Dienst. Sie kehren auf der Stelle nach London zurück und melden sich bei mir. Ende!«
Einem scharfen Klicken am anderen Ende der Leitung folgte nach zwei Sekunden der Stille das flache Piepsen des Freizeichens. Tubber konnte es nicht fassen.
Noch minutenlang hielt er regungslos den Telefonhörer ans Ohr gedrückt und blickte ins Leere. Dann überkam ihn aus dem Nichts Übelkeit, die ihn aus seiner Erstarrung riss.
»Scheiße!«, presste er mit zusammengebissenen Zähnen hervor, als er den Hörer auf die Gabel schmetterte. Auf der Stelle blinkte die grüne Lampe erneut auf und zeigte an, dass die zweite Verbindung bereit war.
Mühevoll würgte Tubber die scharfe Flüssigkeit, die in seinem Hals emporkroch, wieder hinunter, hob ab und meldete sich leise mit belegter Stimme.
»John Horatio Tubber!«, hörte er seine Frau. Ihre Stimme klang leise, traurig und enttäuscht. »Du hattest mir ein Versprechen gegeben!«
»Schatz, ich ...«, begann Tubber zögerlich, kam aber über diese zwei Worte nicht hinaus, da Ingrid ihn nicht weitersprechen ließ:
»Versuche gar nicht erst, dich herauszureden! Dr. Preston hat mich vorhin angerufen und mir angedeutet, dass du dich aufführst wie ein Verrückter. Du hattest mir hoch und heilig versprochen, endlich einmal vernünftig zu sein, und jetzt das!
Warum hast du das getan? Jetzt ist ein für alle Mal Schluss! Wir sind geschiedene Leute! Lass dich bitte, bitte nie wieder bei mir blicken, hörst du?«
Mit einem barschen Knacken brach die Verbindung ab. Den darauf folgenden Signalton vernahm Tubber schon nicht mehr, denn er hatte den Hörer zu Boden fallen lassen.

Als sie sah, wie Tubber mit kreideweißem Gesicht ins Freie wankte, erschrak Greta Donath. Rasch öffnete sie ihm von innen die Beifahrertür, und, kaum dass er auf die Sitzbank gesackt war, fragte sie besorgt: »Mein Gott, John! Was ist Ihnen bloß zugestoßen?«
»Mein Leben ist vor die Hunde gegangen«, stöhnte er kraftlos. »Ich bin so gut wie unehrenhaft entlassen und für wahnsinnig erklärt, und ich habe deswegen meine Frau verloren. Alles auf einmal.«
»Aber wie ist das möglich? Ich dachte, Sie wären einer wichtigen Sache auf der Spur.«
»Bin ich auch. Nützt mir aber nichts.« Ein bitterschaler Geschmack breitete sich in Tubbers Mundhöhle aus. »Niemand hört mir zu, niemand glaubt mir. Ich darf nicht weiterermitteln. Ich bin am Ende, aus, vorbei.«
Greta schüttelte leicht den Kopf. »Geben Sie etwa immer so schnell auf?«
Tubber sah sie verständnislos an und entgegnete nichts. Daraufhin fasste sie ihn am Handgelenk und sprach eindringlich zu ihm: »Wenn Sie etwas Handfestes vorweisen könnten, würde das nicht alles ändern? Machen Sie auf eigene Faust weiter! Auf mich können Sie dabei zählen.«
Überrascht sah Tubber ihr in die Augen. »Sie wollen mir helfen? Aber – aber wieso? Sie kennen mich doch nicht einmal wirklich.«
»Vielleicht habe ich ja einfach eine Schwäche für unglückliche Männer«, meinte Greta scherzhaft. Dann aber wurde sie sofort wieder ernst und setzte hinzu: »Günter – ich meine, Kommissar Dünnbrot hat Chantal erzählt, dass Sie glauben, einer gefährlichen Verschwörung alter Nazis auf der Fährte zu sein. Für den Kommissar sind das Hirngespinste. Aber wenn es nun wahr sein sollte ...«
Ihr Griff um Tubbers Arm wurde fester, und sie blickte Tubber direkt an, während sie mit leiser, intensiver Stimme fortfuhr: »John, Sie sehen, was die Nazis aus diesem Land gemacht haben. Und indirekt auch aus Ihrem Land, aus ganz Europa ... vielleicht aus der ganzen Welt. Das ist Grund genug für mich, Ihnen beizustehen.
Sagen Sie mir nur eines: Denken Sie wirklich, dass es diese Verschwörung gibt?«
Tubber konnte nicht sofort antworten. Er wusste nicht, woran es lag, doch er spürte eine Veränderung in sich. Ein wenig Zuversicht kehrte zurück, die Hoffnung, dass vielleicht doch noch nicht alles verloren war. Aber da war noch mehr – ein eigenartiges, angenehmes und doch beunruhigendes Gefühl, das Tubber fremd erschien.
Dann plötzlich wurde ihm klar, woraus dieses unbekannte Gefühl erwuchs:
Greta glaubte an ihn. Verdiente er ihr Vertrauen überhaupt? Er war sich nicht sicher.
Zum ersten Mal sah er bestürzt die Möglichkeit, dass er sich auch diesmal wieder vorschnell in eine seiner Illusionen verrannt haben könnte. Gab es die große Verschwörung tatsächlich? Verbarg sich hinter dem Begriff Ragnarök ein furchtbarer Plan? Oder habe ich in die wenigen Fakten viel zu viel hineingedeutet?, fragte sich Tubber.
»Ich weiß es nicht«, gestand er schließlich. »Ich war mir sicher ... bis eben.«
»Dann sollten wir versuchen, die Wahrheit herauszufinden«, erwiderte Greta und griff nach dem Zündschlüssel.

* * *

Greta Donath alleine im Auto zurückzulassen, das einige Meter entfernt hinter dem verwitterten Wrack eines deutschen Schützenpanzers verborgen war, hatte Tubber nicht riskiert. Sollte es zu Problemen kommen, wollte er sie wenigstens so gut es ging verteidigen können; dazu fühlte er sich verpflichtet. Daher kauerten sie gemeinsam hinter einer halb eingestürzten Ziegelmauer, ließen den Platz vor dem ausgebrannten Gemeinschaftshaus nicht aus den Augen und warteten schweigend.
Ein feiner, kühler Nieselregen ging nieder und versiegte wieder, während das Tageslicht schwand.
Tubber war ganz und gar nicht wohl zumute. Ihm bereitete Kopfzerbrechen, dass er keinen Plan für sein weiteres Vorgehen besaß. Was sollte er unternehmen, wenn Jakes und dessen Handelspartner auftauchten? Etwa furchtlos aus dem Versteck springen und sie so lange mit der Waffe in Schach halten, bis Greta Verstärkung geholt hatte? Diese Vorstellung fand Tubber lächerlich. Es wäre nicht mutig, nicht einmal leichtsinnig, sondern schlicht idiotisch. Schließlich wusste er ja noch nicht einmal, wie vielen Gegnern er sich gegenübersehen würde. Folglich blieb ihm nichts anderes übrig, als abzuwarten, wie sich die Dinge entwickelten, und dann spontan zu handeln, so wenig ihm das auch gefiel.
Einen weiteren Fehlschlag konnte er sich nicht mehr leisten. Das Telefonat mit Ingrid verfolgte ihn ständig. Die traurige Endgültigkeit ihrer Worte hallte noch immer in seinem Kopf nach. Im Geiste ohrfeigte er sich, weil er es überhaupt so weit hatte kommen lassen. Was sollte er ohne Ingrid anfangen? Sie war der eigentliche Inhalt seines Lebens gewesen, das war ihm erst jetzt schmerzhaft bewusst geworden. Die letzte vage Hoffnung, sie doch noch zurückzugewinnen, durfte er nicht leichtfertig verspielen. Er musste unter Beweis stellen, dass er weder unzurechnungsfähig noch ein Versager war. Davonlaufen oder zurückweichen konnte er nicht mehr. Ihm war, als stünde er mit dem Rücken am Abgrund.
Die eigenartige Umgebung trug das ihrige zu Tubbers düsterer Stimmung bei. Je weiter die Abenddämmerung fortschritt, desto stärker empfand der Engländer die drückende Atmosphäre des Unheils, die über der zerstörten und verlassenen Invalidensiedlung lag. Vielleicht waren die zweistöckigen Backsteinhäuser, gruppiert um einen kleinen Park in Form eines länglichen Hufeisens, einmal schön anzusehen gewesen. Aber das konnte Tubber nur mutmaßen. Außer von Geschossen und Feuer ausgeweideten Ruinen hatte nichts die letzten Kriegstage überdauert. Greta hatte ihm von den Kämpfen erzählt, die hier, am nördlichsten Rand Berlins, im Sommer 1945 gewütet hatten. Es kostete Tubber nicht viel Vorstellungskraft, sich auszumalen, dass der Boden, auf dem er gerade kniete, buchstäblich blutdurchtränkt war.
Der ganze Ort roch nach Tod. In der feuchtkalten Luft hing ein abgestandener, fauliger Gestank, vor dem es kein Entrinnen gab, der mit jedem Atemzug in Tubbers Nase drang und im Hirn schreckliche Bilder aus dem Unterbewusstsein emporquellen ließ.
Plötzlich ließ ein Geräusch in der Ferne Tubber aufhorchen. Ein Fahrzeug näherte sich. Es war so weit. Mit der rechten Hand zog Tubber seine Pistole, die andere legte er beruhigend auf Gretas Arm, als ihre Atemzüge sich beschleunigten und so ihre Nervosität verrieten.
Scheinwerferlicht glitt über das wellige Straßenpflaster. Dann tauchte aus dem verwaschenen Halbdunkel ein Pick-up der US-Armee auf und stoppte mit ächzenden Bremsen keine zehn Meter entfernt von Tubbers und Gretas Versteck. Captain Jakes stieg aus, ohne das Licht auszuschalten, blicke kurz umher und zündete sich eine Zigarette an. Es blieb nicht die einzige, eine zweite und dritte folgten. Die Zeit verstrich, und der Captain wurde sichtlich unruhig. Er ging rastlos vor dem Wagen im Kreis, blieb immer wieder stehen, um nach allen Seiten Ausschau zu halten und in die Nachtstille zu lauschen, und sah in immer kürzeren Abständen auf die Armbanduhr.
Dann endlich tat sich etwas. Unter lautstarkem Klappern rumpelte ein alter Mercedes-Lastwagen heran und kam neben dem Pick-up zum Stehen. Die Türen des Fahrerhauses öffneten sich, zwei Männer in amerikanischen Militärmänteln stiegen heraus und gingen auf Jakes zu.
Tubber musste sich auf die Lippen beißen, um sich nicht durch ein verstörtes Stöhnen zu verraten. Einer der Männer aus dem Mercedes war Otto Pallasch, der tote Otto Pallasch. Ein Irrtum oder eine Illusion waren diesmal absolut ausgeschlossen.
Tubber bemerkte, wie ihm schlagartig Schweiß auf die Stirn trat und sich eine taube Leere in seiner Körpermitte ausbreitete.
»Guten Abend, Captain«, sagte Pallasch, als er Jakes die Hand reichte. »Wir haben uns leider ein wenig verspätet. Ist die Lieferung komplett?«
»Komplett bis zum letzten Paar Stiefel«, bestätigte Jakes. »Selbst die Sonnencreme konnte ich beschaffen. Pattons Briefpapier und seine Blankounterschriften sind natürlich auch dabei. Zigarette?«
Er zog die Camel-Schachtel aus der Jackentasche, doch Pallasch verzichtete und wandte sich, während der Amerikaner sich selbst eine Zigarette anzündete, in österreichisch gefärbtem Deutsch an seinen Begleiter: »Er sagt, es ist alles da. Sie wissen, was zu tun ist.«
Der Captain steckte das Feuerzeug ein. »Da gibt es noch etwas, das Sie wissen sollten«, begann er. »Gestern war jemand bei ...«
Seine Stimme ging im metallischen Bellen der Maschinenpistole unter. Pallasch'
Begleiter hatte die Waffe unter dem Mantel hervorgezogen und jagte Jakes eine Garbe von Kugeln aus nächster Nähe in den Leib. Die Geschosse zerrissen seinen Körper, blutige Fetzen von Fleisch und Gedärmen spritzten nach hinten.
Instinktiv presste Tubber seine Hand auf Gretas Mund, um sie vom Schreien abzuhalten. Doch sie blieb völlig ruhig, nur ihr Atem stockte kurz, und er fühlte, wie sie vor Schrecken zusammenzuckte.
Der tote Captain stürzte mit einem plumpen Klatschen rücklings zu Boden.
»Sie Idiot!«, fuhr Pallasch seinen Begleiter an. »Konnten's ihn net ausreden lassen?
Vielleicht war es wichtig!«
»Ich bitte um Verzeihung, Sturmbannführer. Aber der Befehl des Reichsführers ...«, versuchte der Schütze sich zu entschuldigen.
»Ja, ja, ich weiß. Alle Lieferkontakte umgehend beenden, sämtliche Mitwisser eliminieren. Trotzdem müssen's irgendwann lernen, sich ein wenig zu zügeln, Scharführer. Genug davon. Wir sind spät dran. Sie übernehmen unseren LKW, ich den anderen. Das Umladen erledigen wir im Ausbildungslager Wotan.«
Ohne sich noch um die Leiche des Amerikaners zu kümmern, stiegen die beiden Deutschen in die Lastwagen und fuhren los. Tubber sprang zugleich mit Greta aus der Deckung auf.
»Hinterher?«, fragte sie den unschlüssig den Lastern nachblickenden Tubber.
»Hinterher!«, entschied er.

In sicherem Abstand folgte der unbeleuchtete Chrysler den zwei Lastwagen. Tubber saß hinter dem Lenkrad; er konnte in dieser Situation keine Rücksicht auf Chantal Schmitts Bedenken nehmen. Zwar war er sich noch nicht im Klaren darüber, wer genau die Männer in den Lastern waren, doch ihm war nicht entgangen, dass sie sich mit SS-Rängen angeredet hatten. Und wozu sie imstande waren, hatte er drastisch vor Augen geführt bekommen.
Die unerklärliche Auferstehung von Otto Pallasch war für Tubber vorerst nur von untergeordneter Bedeutung. Er hatte den Entschluss gefasst, dieses Paradoxon zu ignorieren; eine andere Wahl gab es nicht, wenn er sich den Verstand bewahren wollte.
Angestrengt behielt Tubber die Rücklichter der Wagen vor sich im Auge. Die rot glühenden Punkte waren die einzigen Orientierungsmarken im Dunkel, das sich gleichmäßig nach allen Seiten ausbreitete. Jede unerwartete Wegbiegung, jedes der unzähligen Schlaglöcher bedeutete eine Gefahr. Die Verfolgung war ein riskantes Glücksspiel, und es kostete Tubber viel Mühe, seine Anspannung vor Greta zu verbergen.
Weder wusste Tubber, wo er sich befand, noch in welche Richtung er fuhr. Nur einmal, als für wenige Sekunden die Wolkendecke aufriss und fahles Mondlicht die Nacht aufhellte, konnte er am Straßenrand ein verwittertes Schild mit dem Ortsnamen Finowfurt erkennen.
»Wir sind in der Schorfheide«, erklärte Greta. »Ein großes Waldgebiet nördlich von Berlin.« Tubber nahm den Hinweis mit einem kurzen Kopfnicken zur Kenntnis. Schorfheide ... das kommt mir bekannt vor. Aber woher nur?, fragte er sich. Der Klang des Wortes löste undeutliche Assoziationen aus, ferne Erinnerungen, die sich verflüchtigten, bevor sie deutliche Gestalt annehmen konnten. Etwas anderes hingegen hatte Tubber ganz klar im Gefühl: Das Ziel der Fahrt konnte nicht mehr weit sein.
Welchen besseren Standort konnte es für ein geheimes Ausbildungslager geben als einen ausgedehnten Wald, in den sich sicher nur wenige verirrten?
»Hierher kommen bestimmt nicht viele Menschen«, bemerkte er und blinzelte mehrmals, ohne den Blick von den Rücklichtern zu lösen. Seine Augen waren trocken und schmerzten.
»Eigentlich überhaupt keine«, bestätigte Greta. »Die Handvoll Dörfer, die es hier gab, sind verlassen. Und an den Ruinen von Carinhall haben die Amerikaner längst das Interesse verloren.«
Tubber horchte auf. Carinhall! Nun wusste er wieder, woher ihm der Name der Schorfheide vertraut war. Hier hatte sich Hitlers Reichsmarschall Hermann Göring seine kolossale Residenz errichten lassen, benannt nach seiner ersten Ehefrau. Ein alle Maßstäbe sprengender Landsitz auf dem er, umgeben von zusammengerafften Kunstschätzen aus ganz Europa, wie ein Feudalherr der Renaissance Hof gehalten hatte. Göring hatte Carinhall beim Herannahen der alliierten Truppen 1945 in die Luft sprengen lassen, kurz bevor der Reichsmarschall, der offenbar keine Neigung hatte, gemeinsam mit seinem Führer in einem Bunker in Berlin zu sterben, spurlos verschwunden war.
»Carinhall«, murmelte Tubber mehrmals nacheinander. Er ahnte nun, wo diese Fahrt enden würde.

Vorerst wurde diese Ahnung weder bestätigt noch widerlegt. Die Verfolgung wollte kein Ende nehmen und wurde zudem ständig schwieriger, da sich nun immer häufiger die schwarzen Wolken teilten und blasses Mondlicht für einige Sekunden die schützende Dunkelheit verdrängte. Inständig hoffte Tubber, dass keiner der beiden SS-Männer in den Lastwagen auf die Idee kam, ausgerechnet in diesen Momenten in den Rückspiegel zu sehen. Bisher deutete nichts darauf hin, dass ihnen etwas aufgefallen sein könnte, doch mit jeder neuen Wolkenlücke musste Tubber erneut die Zähne zusammenbeißen und das Beste erhoffen. Vorsichtshalber vergrößerte er den Abstand ein wenig.
Die Wege wurden immer verschlungener und schlechter, je tiefer sie in den Wald führten. Tubbers Handgelenke schmerzten von den harten Stößen, die bei jeder Bodenwelle und jeder Unebenheit durch die Lenksäule übertragen wurden, während er das Steuerrad fest im Griff behalten musste, damit der Wagen durch die Unebenheiten nicht ausbrach. Einige Male verlor er die roten Lichter an unvorhersehbaren Wegbiegungen beinahe aus den Augen.
Plötzlich, nachdem er den Lastwagen abermals um eine enge Kurve gefolgt war, flammten vor ihm Bremsleuchten auf. Sofort trat auch Tubber auf die Bremse,
brachte den Chrysler zum Stehen und schaltete den Motor aus. Dann ließ er das Fenster herunter und versuchte, etwas von dem zu erkennen, was vor ihm lag.
Viel machten die Scheinwerfer der Lastwagen nicht sichtbar. Im diffusen Streulicht ragte auf jeder Seite der Straße der Schatten eines recht großen Gebäudes auf.
Gleich dahinter befanden sich, von den Lichtkegeln hell angestrahlt, zwei große Torpfeiler, welche die Straße wie ein Portal flankierten. Die schweren Motoren der Laster tuckerten im Leerlauf.
Einigermaßen deutlich konnte Tubber ausmachen, wie ein Mann in langem Mantel und Stahlhelm mit umgehängter Maschinenpistole an die Wagen herantrat und einige Worte mit den Fahrern zu wechseln schien. Dann dröhnten die Motoren wieder auf, die Laster setzten sich in Bewegung und passierten das Tor.
Tubber erkannte die Gelegenheit und startete den Motor. Im Rückwärtsgang fuhr er schnell hinter die Wegbiegung zurück, wo ihn die dicht beieinanderstehenden Bäume den Blicken der Wachen am Tor entzogen. Nachdem die Geräusche der Lastwagen in der Ferne verklungen waren, lauschte Tubber noch einige Minuten aufmerksam in die Nacht hinaus. Alles blieb ruhig.
Tubber wandte sich an Greta. »Was meinen Sie, wo sind wir hier?«, flüsterte er.
»Das könnte die Einfahrt nach Carinhall sein«, antwortete sie viel leiser, als nötig gewesen wäre. Sie gab sich gelassen, doch ein leichtes Zittern in der Stimme verriet, wie aufgeregt sie tatsächlich war. »Chantal und ich waren vor Jahren mal mit einem etwas seltsamen Ami hier, der es unbedingt in den Ruinen haben wollte.
Ich erinnere mich nicht ganz genau, wie das Tor aussah, aber das da könnte es sein.«
»Ganz wie ich vermutet hatte«, meinte Tubber, wobei er versuchte, die von Gretas unverblümten Worten aufgewirbelten peinlichen Phantasien zu unterdrücken.
»Und was haben Sie jetzt vor?«
Tubber antwortete nicht. Aber was zu tun war, wusste er ganz genau. Er musste erkunden, was sich hinter dem Tor befand. Und dazu würde er, falls sich kein anderer Weg fand, die Wachen beseitigen. Ganz nach Lehrbuch. Er ekelte sich jetzt schon.
Der Anfang stellte keine Herausforderung dar. Tubber hielt sich außerhalb des bescheidenen Sichtfelds der Wachen und schlich bis zur Rückseite der ausgebrannten Hausruine links der Straße. Dort erfasste er mit geschultem Blick seine Umgebung und wählte einen Stapel alter Öltonnen als Deckung. Wie sich zeigte, war es das ideale Versteck, denn durch einen Spalt zwischen den Fässern konnte er ungesehen die Posten im Auge behalten.
Lautlos atmete Tubber durch. Bis hierher war alles reibungslos und wie im Lehrbuch abgelaufen. Das Anschleichen war die auswendig gelernte Pflichtübung gewesen.
Nun musste er sich der unangenehmen Kür stellen. Und zudem musste er alles möglichst schnell hinter sich bringen, da jede verstrichene Sekunde das Risiko erhöhte, dass jemand den mitten auf dem Waldweg stehenden Chrysler und somit Greta entdeckte.
Tubber blickte sorgenvoll nach oben. Zwischen den Wipfeln der Kiefern glitzerten die Sterne am klaren dunklen Himmel. Die letzten Wolkenschleier waren verschwunden, das Licht des tief hängenden Halbmonds erfüllte nun unangefochten die Nacht mit einer harten Helligkeit, in der jeder noch so kleine Schatten tintenschwarz und präzise umrissen war.
Einerseits stellte es für Tubber ein Problem dar, dass er sich nun nicht mehr auf den Schutz der Dunkelheit verlassen konnte. Doch dafür, und das wog die neu entstandenen Erschwernisse auf, konnte er jetzt verfolgen, wie die beiden Wachposten sich verhielten.
Von seinem Versteck aus sah er das Tor und konnte nach links hin etwa fünfzig Meter der Mauer überblicken, die das Gelände von Carinhall umschloss. Für einen Augenblick wog er die Möglichkeit ab, die Konfrontation mit den Wachen völlig zu vermeiden und stattdessen lieber eine Stelle zu suchen, an der er die Mauer überwinden könnte. Doch er verwarf diesen Gedanken sogleich wieder. Die Mauer war zu hoch, um einfach hinüberzuklettern, und ihm fehlte die Zeit, sich auf gut Glück auf die Suche nach einem eingestürzten Abschnitt zu machen. Jede Sekunde, die verstrich, erhöhte das Risiko, dass man Greta oder ihn entdeckte. Er musste also den direkten Weg wählen, ob es ihm gefiel oder nicht. Und es gefiel ihm keineswegs.
Einige Minuten genügten Tubber, um die Routine der beiden Wachen zu erfassen.
Einer der Posten verharrte immer am selben Fleck. Er stand im rechten Torpfeiler, der als Schilderhaus erbaut war, hauchte sich von Zeit zu Zeit in die Hände und bewegte die Füße ein wenig, doch er verließ seinen Platz nicht. Der andere hingegen war ständig in Bewegung. Er ging zu beiden Seiten des Tores an der Mauer entlang; etwa dreißig Meter links der Zufahrt machte er jedes Mal kehrt, stets an derselben Stelle vor einem dicken Baum. Im Kopf zählte Tubber die Sekunden mit; jede der ohne Eile absolvierten Runden des Postens dauerte fast genau vier Minuten.
Tubber beobachtete den Ablauf dreimal, dann hatte er genug gesehen. Er wusste nun, wie er die Wachen ausschalten würde. Und dass die beiden Männer zu ihren alten deutschen Stahlhelmen die gleichen amerikanischen Militärmäntel trugen wie er selber, erleichterte sein Vorhaben ganz erheblich.
Er wartete ab, bis der Posten auf seinem Weg das Tor nach rechts passiert hatte, bis der Posten auf seinem Weg das Tor nach rechts passiert hatte und verließ dann sein Versteck. Behände und doch vorsichtig, um sich nicht durch Geräusche zu verraten, eilte er in gebeugter Haltung von einem Baum zum nächsten, jede Deckung ausnutzend, die sich ihm bot. Obwohl der Weg nicht weit war, musste er ihn in drei Etappen zurücklegen. Zwischendurch verbarg er sich hinter Bäumen und wartete regungslos, bis die zurückgekehrte Wache sich wieder entfernt hatte. Dann endlich erreichte er sein Ziel: der Baum, vor dem der Posten bei jeder Runde kehrtmachte.
Rasch holte Tubber einen Schnürsenkel, den Greta ihm überlassen hatte, aus der Tasche. Sein Plan war einfach. Sobald der Posten wiederkam und ihm den Rücken zukehrte, würde er hinter dem Baum hervorkommen, ihm blitzschnell den Schnürsenkel wie eine Schlinge über den Kopf werfen und mit einem Ruck um den Hals zusammenziehen. Es war die Methode, mit der über hundert Jahre zuvor die Anhänger der indischen Thug-Sekte ihre Ritualmorde begangen hatten, lautlos und schnell.
Angespannt, die Schnur mit beiden Enden um die Hände geschlungen, wartete Tubber hinter dem Baum und horchte in die Stille. Nichts tat sich.
Gottverdammt, wann kreuzt der Idiot endlich auf?, fragte er sich. Tubber wurde unruhig. War er bemerkt worden? Hatte er sich durch eine unbedachte Bewegung oder einen Laut verraten und war nun selbst die Zielscheibe?
Mit jedem Atemzug wuchs Tubbers Nervosität; sein Herz schlug immer hektischer.
Im Sekundentakt rauschte das Blut in seinen Ohren, während zugleich die ständig schwelenden Kopfschmerzen anschwollen und sein Hirn durchpflügten.
Mit einem Mal aber trat das alles schlagartig in den Hintergrund. Tubber vernahm die stapfenden Schritte des Wachpostens auf dem weichen Waldboden. Er näherte sich ohne Eile.
Nun hing alles davon ab, den richtigen Augenblick nicht zu verpassen. Tubber hielt den Atem an und konzentrierte sich auf die herannahenden Schritte, versuchte abzuschätzen, wann der Posten den Wendepunkt erreichte.
Dann war es soweit. Tubber hörte deutlich, wie die Wache auf der anderen Seite des Baumes, keinen Yard entfernt, kurz stehen blieb und umkehrte.
Er sprang aus der Deckung hervor, warf dem nichts ahnenden Posten von hinten die Schlinge über und zerrte sie über Kreuz zu.
Doch es lief nicht so, wie Tubber gedacht hatte. Die hinterrücks überraschte Wache konnte zwar keinen Schrei von sich geben, nicht einmal röcheln. Aber Tubber hatte die Schlinge nicht heftig genug zugezogen, und nun wand sich der Wachposten unter seinen Händen in einem langsamen Todeskampf.
Das schleichende Sterben entsetzte Tubber. Sein Magen krampfte sich zusammen; unsichtbare Hände drückten ihm die Kehle zu, während das Leben mit abartiger Langsamkeit aus dem Körper des Wachpostens entwich. Tubber musste sich zwingen, die Schlinge nicht loszulassen.
Die Zuckungen des Mannes wurden immer kraftloser und erstarben dann ganz.
Der tote Körper sackte schlaff zu Boden, und Tubber musste sich an der Mauer abstützen, um nicht neben der Leiche in sich zusammenzusinken.
Er verabscheute seinen Beruf und er verabscheute sich selber. Doch bei allem Ekel, der ihn in diesem Moment überkam, durfte er nicht vergessen, unter welchem Zeitdruck er stand. Er fing sich wieder, so gut es ihm möglich war, nahm dem Toten ohne weiteres Zögern Helm und Gewehr ab und legte beides selber an. Den Mantel benötigte er nicht, sein eigener genügte. In der rechten Hand verbarg er sein aufgeklapptes Taschenmesser. Dann ging er in Richtung Tor. Es würde nicht bei einem Toten bleiben.

Kritisch betrachtete Tubber sein Werk. Vor ihm lagen auf dem mit braunen Kiefernnadeln bedeckten Waldboden die Leichen der beiden Wachposten. Einer umklammerte mit den Händen den Hals des anderen, der seinerseits mit der Rechten den Griff eines Messers umkrampfte, das tief im Leib seines augenscheinlichen Opfers steckte. Rings um die Stelle, an der die Klinge in den Körper eingedrungen war, hatte sich der Stoff des Mantels mit Blut vollgesogen. In die linke Hand hatte Tubber dem Erdrosselten die Armbanduhr des Erstochenen gedrückt. Alles war so arrangiert, dass es aussah, als wären die beiden Wachen wegen der Uhr in Streit geraten und hätten sich gegenseitig umgebracht. Zumindest baute Tubber auf diesen Eindruck, wenn sich auch ein Gerichtsmediziner gewiss nicht von der improvisierten Inszenierung irreführen lassen würde. Aber es genügte ja schon, wenn etwa die Wachablösung der Täuschung aufsaß. Er korrigierte noch einige Kleinigkeiten an der Haltung der Toten, die ihm zu unglaubwürdig vorkamen. Dann lief er zurück zum Auto.

Diesmal protestierte Greta nicht dagegen, dass sie zurückbleiben und warten sollte.
Tubber stellte den Wagen hinter der Ruine des rechten Hauses ab und schärfte ihr nochmals ein:
»Beim kleinsten Anzeichen von Gefahr treten Sie das Gaspedal durch und verschwinden von hier, so schnell Sie können!«
Er hatte bei diesem Satz schon einen Fuß zum Aussteigen aus der Tür gesetzt, als Greta ihn am Arm festhielt. »Und was soll dann aus Ihnen werden, John?«
»Ich ziehe mich schon irgendwie aus der Affäre. In meinem Beruf entwickelt man notgedrungen ein Talent dafür«, versicherte er. »Machen Sie sich darum keine Sorgen. Es reicht, wenn ich mir welche um Sie mache.«
Er sah ihr mit einem aufmunternden Lächeln in die Augen; ihre Hand löste sich wieder von seinem Ärmel. Tubber stieg aus dem Wagen, doch er stellte dabei irritiert fest, dass es ihn ein wenig Überwindung kostete, sich von Gretas Blick loszureißen. Ihm war ein Rätsel, wieso.

Jenseits des Tores zerteilte eine breite Allee pfeilgerade den Wald. Tubber folgte der Straße, hielt sich dabei jedoch ständig am Wegesrand, um jederzeit durch einen Sprung zur Seite hinter einem der Alleebäume oder im hohen Gestrüpp in Deckung gehen zu können. Doch dazu kam es nicht. Unbehelligt ging er immer weiter auf der sich schier endlos hinziehenden Straße, umgeben von nahezu totaler Stille.
Das leise Knirschen von Kies unter seinen Sohlen war das einzige Geräusch.
Je länger sich die Allee in stumpfer Geradlinigkeit ihre Schneise durch die Nacht schnitt, desto unbehaglicher fühlte Tubber sich. Teils war es die Ungewissheit über das, was ihn am Ende des Weges erwartete, teils der Kopfschmerz, den er den ganzen Tag über kaum bemerkt hatte, der ihn dafür jetzt aber besonders grausam heimsuchte.
Tubber versuchte beides zu ignorieren, mit mäßigem Erfolg. Ja, alles wurde sogar noch schlimmer, weil er nun auch noch ungewollt ins Grübeln über Gott und die Welt verfiel, von seiner zerbrechenden Ehe bis hin zu der verlorenen Trostlosigkeit des Landes, in dem er sich gezwungenermaßen aufhielt. Er fühlte den wachsenden Drang, irgendeine belanglose Melodie zu pfeifen, nur um sich von diesen Überlegungen abzubringen und wieder einen halbwegs klaren Kopf zu bekommen.
Lange musste er diesem absurden Verlangen aber nicht widerstehen, denn urplötzlich zog etwas seine gesamte Aufmerksamkeit auf sich und verdrängte sofort die chaotisch wuchernden Gedanken aus seinem Bewusstsein: Ganz leise hörte er verstreute Klänge von Musik.
Sie kamen dorther, wo die Allee in die Nacht hineinstach. Tubber verharrte kurz und lauschte intensiv. Die Klangfetzen fügten sich zu längeren Sequenzen zusammen, aus denen sich ihrerseits die gleichförmigen harten Takte deutscher Militärmärsche herauskristallisierten. Die Quelle der Musik musste sich eindeutig irgendwo dort befinden, wo die Straße zwischen den schwarzen Schatten dicht beisammenstehender Bäume verschwand.
Noch vorsichtiger als zuvor setzte Tubber seinen Weg fort. Die Musik wurde lauter und deutlicher. Als Tubber ihrem Ursprung so nah gekommen war, dass er sogar das Knacken der Schallplatte und die Verzerrungen der Lautsprecher, aus denen die Pauken, Trompeten und Schellenbäume dröhnten, klar heraushören konnte, sah er einen hellen Lichtschein zwischen den Bäumen.
Er verließ die Allee und arbeitete sich zwischen schützenden Büschen hindurch vorwärts, erst tief geduckt, dann flach auf dem klammen Boden kriechend, immer in Richtung des Lichtes. Die laute Musik machte es ihm leicht, unbemerkt zu bleiben; die wenigen Geräusche, die er verursachte, wurden von den krachenden Tönen der Märsche verschlungen. Nur wenn eine Schallplatte zu Ende war und gegen die nächste ausgewechselt wurde, musste er einige Sekunden ruhig innehalten.
Nach drei solcher Unterbrechungen hatte Tubber sein Ziel fast erreicht. In geringer Entfernung konnte er hinter struppigem Buschwerk undeutlich die Hecks mehrerer Lastwagen mit weißen Aufbauten ausmachen; ihre Scheinwerfer waren auf die Mitte einer Lichtung gerichtet. Er kroch weiter, und plötzlich fand er sich an einem großen Tarnnetz wieder, das offenbar zum Trocknen zwischen zwei Bäumen aufgespannt war. Vorsichtig zog er mit zwei Fingern die Maschen mit dem künstlichen Laub einen halben Zoll weit auseinander und blickte hindurch.
Das Erste, was er sah, waren zwei Paar gummibesohlter amerikanischer Militärstiefel, keine sechs Fuß entfernt. Die beiden Männer in den bräunlich grünen Armeemänteln standen mit den Rücken zum Waldrand, sodass Tubber ihre Gesichter nicht erkennen konnte. Aber das war ihm recht, denn so konnten sie ihn gleichfalls nicht bemerken, zumindest solange sie sich nicht umdrehten.
Sie verfolgten offenbar aufmerksam das Geschehen im Zentrum der großen Lichtung, wo die Scheinwerfer gut zwanzig in weitem Halbkreis aufgestellter Lastwagen und die hoch auflodernden Flammen eines mächtigen brennenden Holzstoßes ein gespenstisches Szenario in ein helles, pulsierendes Licht tauchten. Vor den überwucherten Ruinen von Carinhall formierten sich zum donnernden Hämmern der Marschmusik etwa hundert junge Männer, alle in olivgrüne amerikanische Felduniformen gekleidet, in einer vier Glieder tiefen Reihe. Sie trugen Armbinden mit dem Hakenkreuz; Hakenkreuze prangten auch auf den Dutzenden blutroten Bannern, die ringsum an Masten hingen, immer im Wechsel mit nachtschwarzen Flaggen mit den blitzförmigen weißen SS-Runen. Unter den Bannern hatten gut zwanzig weitere Männer Aufstellung genommen; in feierlicher Starre hielten sie Fackeln, während der flackernde Widerschein des Feuers ruhelos immer neue Schatten aus den harten Linien ihrer Gesichter modellierte und groteske Masken über ihre versteinerten Züge legte.
Tubber erschauderte. Dieses Schauspiel jagte ihm Furcht ein. Und er spürte die Gegenwart des Unheils. Oder des Bösen, der Vernichtung, des Todes. Ja, das ist der Tod, dachte er und schluckte mühsam die ätzende Galle herunter, die bis in seinen Rachen vorgedrungen war. Er wusste aus Erfahrung, wie sich die Anwesenheit des Todes anfühlte: ein dumpfer Druck, der sich niedersenkte und alles umschloss. Der Tod war hier.
Aus dem Nichts durchfuhr ein kurzer Schmerz Tubbers rechte Schläfe. Etwas Hartes hatte ihn am Kopf getroffen und war dann neben seiner Hand auf den Boden gefallen. Er fuhr erschrocken zusammen. Hatte man ihn entdeckt?
Langsam ließ er den Blick umherwandern. Doch er konnte nichts Verdächtiges erkennen. Nichts regte sich zwischen den Bäumen, soweit er im Schein des dünnen Mondlichts und dem Abglanz des riesigen Scheiterhaufens auf der Lichtung sehen konnte. Seine Finger tasteten auf dem klammen Waldboden nach dem Objekt und fanden eine kleine Metallscheibe. Er befühlte die unregelmäßige Oberfläche zwischen den Fingerspitzen, während er sich nochmals vergewisserte, dass sich auch tatsächlich niemand in der Nähe befand. Dann kam er zu dem Schluss, dass irgendein Nachtvogel wohl das kleine Metallstück fallen gelassen haben musste. Er steckte es in die Tasche und vergaß es auf der Stelle, denn etwas anderes zog Tubbers Aufmerksamkeit auf sich. Einer der beiden Männer jenseits des Tarnnetzes hatte zu sprechen begonnen und sagte beiläufig:
»Nürnberg ist das zwar nicht, aber trotzdem eine ganz nette Inszenierung. Nicht wahr, Sturmbannführer?«
»Gehn's, Graufeld, des ist net wichtig«, antwortete der andere. Tubber konnte die Stimme mit dem österreichischen Akzent sofort identifizieren; es war eindeutig Otto Pallasch, der ihm schon so viel Kopfzerbrechen bereitet hatte. Würde er jetzt zur Abwechslung für die Klärung einiger Fragen sorgen, statt ständig neue Rätsel aufzugeben? Tubber wagte es kaum zu hoffen.
»Die kleine Schau, die wir aufziehen, reicht völlig aus«, fuhr Pallasch fort. »Wir haben hier ja auch keine Riefenstahl, die den ganzen Pallawatsch für die Ewigkeit festhält. Trotzdem schön, das noch ein letztes Mal sehen zu können. Es wird ja wohl keine weiteren Aufnahmezeremonien mehr geben.«
»Wenn Wotan und alle anderen acht Ausbildungslager heute Nacht aufgelöst werden, kann das ja nur heißen, dass etwas Großes ins Haus steht. Vielleicht das, worauf wir uns seit Jahren vorbereiten – was immer das auch sein wird. Aber wir müssen ja auch nicht unbedingt wissen, was von uns denn eigentlich erwartet wird«, sagte der Mann, den Pallasch als Graufeld angesprochen hatte, verdrießlich.
»Wir werden es noch rechtzeitig erfahren, Hauptsturmführer. Die Wege des Reichsführers sind unergründlich, aber er weiß ganz sicher, was zu tun ist. Odin wird's ihm schon gesagt haben«, befand Pallasch und lachte auf. »Übrigens, sind's im Bilde über den Sammelpunkt für die Konvois?«
»Der Marktplatz in Pirna, am Fünfzehnten um 13 Uhr«, bestätigte der andere SS-Offizier. »Ich wurde über die Änderung in Kenntnis gesetzt. Da fällt mir ein, von den Rekruten dort werden nicht wie ursprünglich gemeldet zwölf zur Odinsburg mitkommen, sondern nur zehn. Zwei sind bei der abschließenden rassekundlichen Untersuchung doch noch knapp durchgefallen.«
»Bedauerlich für sie, aber was soll man machen. Ich glaube, es ist jetzt an der Zeit, Hauptsturmführer.«
»Denke ich auch. Sie schließen sich ja dem ersten Konvoi an, wir sehen uns also in Pirna. Ich wünsche Ihnen schon mal gute Fahrt.«
Die beiden Männer verabschiedeten sich voneinander. Pallasch ging nach links fort, während der andere über die Lichtung schritt und vor die wartenden Männer trat. Nun erst konnte Tubber Graufelds Gesicht sehen, und obwohl das unruhig zitternde Licht die Züge des SS-Offiziers verfälschte, trat deren Alltäglichkeit klar zutage. Tubber empfand eine gewisse Enttäuschung.
Aus den Lautsprechern, die an den Flaggenmasten befestigt waren, ertönte ein kurzes Knarzen, als die Nadel von der Schallplatte gehoben wurde und die dröhnende Musik mit einem Schlag verstummte. Für einige Augenblicke lag absolute Stille über der Lichtung, und der geisterhafte Aufmarsch war, abgesehen vom Tänzeln der Flammen und vom Flackern des Feuerscheins, wie zu einem Gemälde erstarrt.
Dann erhob Graufeld die Stimme und verkündete: »Männer! Ihr habt vier Monate harter Ausbildung hinter euch. Vier Monate, in denen wir euch wieder und wieder an die Grenzen dessen, was ein Mensch zu leisten vermag, geführt haben.
Euer stählerner Durchhaltewille und eure Hingabe haben in uns die Überzeugung reifen lassen, dass ihr alle, jeder Einzelne von euch, würdig wärt, euch in die eherne Gemeinschaft der SS einzureihen!«
Er legte eine kurze Kunstpause ein, gerade genug, um das Pathos seiner Worte zu voller Wirkung zu bringen. Dann fuhr er fort: »Wenn ich heute nur zehn von euch auffordere, sich der Streitmacht anzuschließen, die sich zur Rettung unserer Rasse formiert, dann rufe ich zugleich den übrigen zu: Auch euer Tag wird kommen!
Wir werden euch nicht vergessen, wenn der Kampf siegreich beendet ist.
Wir werden uns eurer erinnern! Belohnen aber wollen wir euch jetzt schon. Auf diesem Wagen dort« – er wies auf einen Lastwagen, dessen Ladefläche von einer Plane verdeckt war – »befinden sich Pakete mit Lebensmitteln. Geht nach Hause, bringt diese Geschenke euren hungernden Familien, sagt ihnen, dass der Tag der Befreiung von der jüdisch-amerikanischen Unterdrückung nah ist. Und sagt ihnen,
dass ihr die Freunde der Helden seid, die zum heiligen Kampf für diese Befreiung antreten! Sieg heil!«
Er riss den rechten Arm ausgestreckt in die Höhe, und die jungen Männer taten es ihm nach. Aus vollen Kehlen erwiderten sie den Ruf, dreimal, neunmal, zehnmal, in einem Taumel flammender Begeisterung.

In seinem Versteck lief es Tubber eiskalt den Rücken hinab. Was er sah, war bereits erschreckend genug; doch das, was er jetzt wusste, erfüllte ihn mit blankem Horror.
Nun stand fest, dass es eine geheime Naziarmee gab, und dass sie schon bald zuschlagen würde. Eine Armee von Männern, die nichts zu verlieren hatten, aufgepeitscht und fanatisch. Was immer der namenlose Reichsführer mit diesem Heer plante, würde zwangsweise in einem Meer von Blut enden. Es konnte gar nicht anders sein.
Ich muss es verhindern, machte er sich eindringlich klar. Nie zuvor in seinem ganzen Leben hatte ihm so deutlich vor Augen gestanden, was er zu tun hatte. Und dieses eine Mal, dieses einzige Mal, würde es etwas sein, von dessen Notwendigkeit und Richtigkeit er vollauf überzeugt war.

Graufeld rief zehn Namen auf, so feierlich, als würde er bei einer liturgischen Handlung Heilige anrufen. Die Männer traten vor, und während Graufeld sie mit lobenden Worten für ihre künftigen Großtaten bedachte, fuhr einer der weißen Lastwagen vor. Tubber sah, dass der Wagen die Aufschrift Cruz Roja trug und eine gelbe Seuchenflagge am Führerhaus befestigt war; schlagartig wurde ihm klar, dass die Nazis sich auf diese Weise unbehelligt im gesamten Land bewegen konnten. Kaum eine der wenigen britischen oder amerikanischen Patrouillen würde so lebensmüde sein, einen spanischen Rotkreuz-Transport zu kontrollieren, der unter der gelben Warnflagge unterwegs war. Und falls gerade das wider Erwarten doch einmal geschah, kamen wohl erstklassig gefälschte Passierscheine zur Anwendung, hergestellt aus General Pattons echten Blankounterschriften. Es war die dreisteste Art heimlicher Fortbewegung, die Tubber sich vorstellen konnte – so auffällig, dass niemand je Verdacht schöpfen konnte.
Die zehn jungen Rekruten stiegen in den Laster, die Türen wurden hinter ihnen geschlossen. Dann fuhr der Wagen an und reihte sich in einen Konvoi von weiteren Fahrzeugen ein, die alle vorgeblich dem Spanischen Roten Kreuz gehörten.
Zwischen ihnen erkannte Tubber den Wagen, in dem Pallasch gefahren war; jetzt allerdings trug er gleichfalls eine Quarantäneflagge, und ein Rotkreuz-Emblem war auf die Plane über der Ladefläche geklebt worden.
Die schweren Dieselmotoren sprangen an und ließen mit ihrem rasselnden Dröhnen die feuchte Nachtluft vibrieren; schwerfällig setzte sich der Konvoi in Bewegung.
Die Kolonne verließ die Lichtung in Richtung Westen — in Richtung des gegenüberliegenden Tores, weg von jenem, durch das Tubber gekommen war. Das enthob ihn der drückenden Sorge, dass die toten Wachen entdeckt werden könnten. Auch wenn er die Leichen zu einem brauchbaren Täuschungsmanöver arrangiert hatte, konnte Tubber sich nicht absolut sicher sein, dass die Fahrer nicht doch misstrauisch geworden wären und die Umgebung abgesucht hätten. So jedoch war die Gefahr, besonders für Greta Donath, gebannt.
Nachdem der letzte Lastwagen die Lichtung verlassen hatte, wandte Graufeld sich mit einer weiteren Ansprache an die zurückgelassenen Rekruten. Er lobte in volltönenden, doch eigentlich hohlen Phrasen die Qualitäten ihres nordischen Wesens.
Tubber hatte den Eindruck, dass es für ihn nichts Interessantes mehr zu sehen geben würde. Mit jeder weiteren Minute, die er an diesem Ort verbrachte, ging er nur ein unnötiges Risiko ein. Doch etwas hielt ihn zurück. Graufelds Rede machte ihn stutzig. Die weihevollen Satzgebilde klangen ganz so, als wollte der SS-Offizier Zeit schinden. Aber zu welchem Zweck? Wieso verteilte er nicht einfach die Lebensmittel und ließ die Männer dann gehen, anstatt die Zeremonie derart in die Länge zu ziehen?
Graufeld sprach weiter, bis sich die Motorengeräusche des Lastwagenkonvois in der Ferne verloren hatten. Daraufhin brachte er seine Rede zu einem sehr abrupten Ende und verkündete knapp: »Es wird Zeit, dass ihr den Dank des Reichsführers entgegennehmt.«
Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, als an den Rändern der Lichtung SS-Männer überraschend die Abdeckplanen von zwei schweren Maschinengewehren rissen und sofort auf die Rekruten zu feuern begannen. Sie wurden im Kreuzfeuer zerfetzt, noch ehe sie begriffen, was geschah. Tubber konnte sehen, dass sie schrien, ihre Münder in Panik weit aufrissen; doch das rasende, brüllende Hämmern der MGs verschluckte ihre Schreie restlos. Einige versuchten vergeblich davonzulaufen.
Es war aussichtslos. Sie brachen nach wenigen Schritten zusammen und waren tot, noch ehe ihre von Geschossen zerrissenen Körper auf dem Boden aufschlugen.
Tubber drehte sich der Magen um. Ein Schwall ätzend bitterer Galle quoll in seinen Rachen, und er konnte ihn kaum wieder hinabwürgen.
Nach wenigen Augenblicken war alles vorbei. Die Maschinengewehre verstummten.
Zwei SS-Männer zogen ihre Pistolen und wateten durch den Sumpf aus blutigem Fleisch. Routiniert überprüften sie, ob sich Überlebende durch zuckende Gliedmaßen oder schmerzerfülltes Stöhnen verrieten. Fünfmal führten sie das Werk der Maschinengewehre zu Ende. Mit Kopfschüssen aus kurzer Distanz löschten sie jeden Rest Leben endgültig aus. Als sie überzeugt waren, ihre Aufgabe gewissenhaft erfüllt zu haben, überbrachten sie Graufeld die Vollzugsmeldung:
»Auftrag ausgeführt, Hauptsturmführer. Sollen wir die Leichen jetzt wie üblich vergraben?«
»Das ist nicht mehr nötig«, verneinte Graufeld. »Schüttet einfach Benzin drüber und verbrennt sie zusammen mit dem Material, das wir nicht mitnehmen können.
Geben Sie jetzt Befehl, das Lager abzubrechen. In einer Stunde rücken wir ab.«
Der Offizier erteilte noch weitere Anweisungen, die Tubber aber schon nicht mehr hörte. Er kroch benommen davon, und sobald er die Lichtung weit genug hinter sich gelassen hatte, stand er auf und rannte so schnell ihn die Beine trugen.
Erst, als er die Allee erreichte, blieb er stehen. Er stützte sich an einem Baum ab und erbrach sich.

Auf dem Rückweg zum Tor musste Tubber unentwegt gegen die immer wieder in ihm aufbrodelnde Übelkeit ankämpfen. Er passierte die Leichname der Wachposten, ohne sie auch nur zur Kenntnis zu nehmen, und lief hinter das Haus, wobei ihm auf den letzten Metern war, als würden seine Knie kraftlos unter ihm nachgeben.
Greta sah ihn kommen, und sein unsicherer Gang fiel ihr sofort auf. Schnell öffnete sie die Beifahrertür, sodass er sich erschöpft auf den Sitz fallen lassen konnte.
»Mein Gott, John!«, entfuhr es ihr entsetzt, als sie im fahlen Licht der Innenbeleuchtung sein blasses Gesicht sah. »Was ist mit Ihnen? Fühlen Sie sich nicht wohl?«
»Erzähle ich Ihnen während der Fahrt«, keuchte Tubber tonlos. »Weg hier, bloß weg!«
Unverzüglich ließ Greta den Motor an, schaltete die Scheinwerfer ein und fuhr los. Während sie den Wagen über die zerfurchte Waldstraße lenkte, blickte sie zwischendurch immer wieder besorgt zum schweigsamen Tubber, der die Augen geschlossen hielt und in dessen Gesicht nur zögernd Farbe zurückkehrte.

Nach einer Weile schlug Tubber die Augen auf und berichtete, was er erlebt hatte.
Als müsste er sich von einem Albdruck befreien, schilderte er haarklein seine Beobachtungen. Er erzählte von dem geheimen Ausbildungslager, das nur eines von vielen war, von dem zweifellos unmittelbar bevorstehenden Unternehmen der Nazis und von der Kaltblütigkeit, mit der sie ihre überschüssigen Rekruten als unerwünschte Mitwisser ausgelöscht hatten. Die ausführliche Beschreibung des Geschehens half Tubber, sich wieder zu klarem Denken zu zwingen. Insgeheim schämte er sich für den irrationalen Schockzustand, in dem er sich befunden hatte und aus dem er sich nun langsam wieder befreite. Immerhin hatte er ja schon viele Menschen sterben sehen, viele von ihnen auf weitaus brutalere und ekelerregendere Weise. Andererseits hatten sich seine Nerven noch bei keinem Einsatz zuvor in einem so erbärmlichen Zustand befunden. Jetzt jedoch hatte er seine Sinne wieder geordnet, auch wenn ihn der Schrecken längst noch nicht losließ, und kalkulierte seine nächsten Schritte. Er gelangte zu der unangenehmen Einsicht, dass ihm eigentlich nur eine einzige Möglichkeit blieb: Er musste sich in Berlin direkt an Pattons Stellvertreter wenden. Der vorschriftsmäßige Umweg über eine Meldung nach London würde zu viel wertvolle Zeit verschlingen, sofern man ihn dort überhaupt anhören würde. Tubber konnte den Amerikanern immerhin genau sagen, wann sie in Pirna zuschlagen mussten, um die versammelten Konvois abzufangen. Dass er die Lage des geheimnisvollen Hauptquartiers mit dem schon klischeehaft nazihaften Namen Odinsburg nicht in Erfahrung hatte bringen können, war natürlich ärgerlich. Doch er schätzte sich schon glücklich, dass ihm das Schicksal überhaupt verwertbare Informationen beschert hatte. Alles Weitere würde sich ergeben.
»Und die beiden Offiziere haben wirklich vom Reichsführer gesprochen?«, fragte Greta nach.
Tubber nickte bestätigend. Auch ohne dass sie es aussprach, wusste er genau, was Greta in diesem Moment durch den Kopf ging. Es war dieselbe Frage, die auch er sich stellte: War mit dem Reichsführer Heinrich Himmler gemeint? Niemand sonst hatte im Dritten Reich diesen höchsten Rang der SS getragen. Aber Himmler war seit den ersten Maitagen des Jahres 1945 verschollen. Niemand hatte ihn mehr gesehen, nachdem er zum letzten Mal Hitlers Bunker verlassen und das zerbombte Berlin mit unbekanntem Ziel verlassen hatte. Er war von der Bildfläche verschwunden, so wie Göring. Vermutlich waren beide längst tot, gestorben im Chaos des Untergangs. Aber eben nur vermutlich. Sollte Himmler, dieser fanatische Verfechter absurder Prinzipien der Rassereinheit und gläubige Anhänger bluttriefender nordischer Mystik, jedoch tatsächlich noch leben und der führende Kopf dieser wiedererstandenen SS sein, musste man mit dem Schlimmsten rechnen.
»Sie müssen sie aufhalten«, beschwor Greta ihn ruhig, aber eindringlich. »Sie wissen so gut wie ich, was diese ... diese Leute anrichten können. Ich noch mehr als Sie.«
Tubber schaute Greta von der Seite an. Sie wirkte gefasst, aber er spürte die blanke Angst unter der dünnen, zerbrechlichen Oberfläche der Selbstbeherrschung.
»Ich werde sie aufhalten«, versprach er. »Ich alarmiere in Berlin die Amerikaner, die werden das ganze Nest ausräuchern. Fahren Sie erst mal zu sich nach Hause, Sie haben sich Ruhe verdient. Ihre Freundin kann mich ja zu den Sherman Barracks bringen.«
Er schwieg einige Sekunden lang, ohne die Augen von Greta abzuwenden, ehe er nochmals bekräftigte: »Ich werde sie aufhalten. Die Amerikaner werden die ganze Bande in Pirna dingfest machen und dann ausquetschen, bis sie genug wissen, um die Organisation zu zerschlagen. Da fällt mir ein ... wo liegt dieses Pirna überhaupt?«
»Irgendwo hinter Dresden, an der Elbe, soweit ich mich erinnere«, meinte Greta.
»Chantal hat immer einen Straßenatlas im Handschuhfach. Schauen Sie einfach nach.«
Tubber tat es und holte einen durch viele Knicke verunzierten Autoatlas des Bundes Deutscher Länder hervor, dem Aufdruck auf dem abgestoßenen Pappeinband zufolge elf Jahre zuvor vom Signal Corps der U.S. Army herausgegeben und nur zum dienstlichen Gebrauch zugelassen. Nach kurzem Blättern stellte sich heraus, dass Gretas Angabe zutraf. Die kleine Stadt Pirna befand sich elbaufwärts von dem, was einmal Dresden gewesen war. Gleich südlich des Ortes verlief auf der Karte eine unübersehbare mattrote Linie und markierte den Beginn des Anthrax-Sperrgebiets. Tubber konnte sich nicht erklären, weshalb die Nazis ausgerechnet einen Sammelpunkt so dicht an der milzbrandverseuchten Zone gewählt hatten.
Und ihm war auch nicht danach, sich über diese Frage den Kopf zu zerbrechen.
Um Pirna auf der Karte zu markieren, griff er in die Manteltasche, wo er einen Bleistift bei sich trug. Als aber seine Finger nach dem Stift tasteten, erfühlten sie das Metallplättchen, das ihn am Kopf getroffen hatte und dessen Existenz ihm schon lange wieder entfallen war. Nun holte er es heraus und betrachtete es bei Licht.
Zu seiner Verwunderung handelte es sich um eine kleine Silbermünze mit unregelmäßigem Rand. Von antiken Münzen hatte Tubber einige oberflächliche Kenntnisse, doch diese hier stammte wohl eher aus dem Mittelalter. Ihre Vorderseite zeigte die grobe, kaum erkennbare Darstellung eines Menschen, der in jeder Hand ein riesiges Eichenblatt zu halten schien, und auf ihrer Rückseite befand sich eine Art Rose, gebildet aus sechs Kleeblättern. Sie war abgegriffen und offensichtlich schon durch viele Hände gegangen, doch im Freien oder in der Erde hatte sie wohl nicht gelegen, da kein Dreck an ihr haftete. Natürlich musste ein Vogel die Münze fallen gelassen haben, eine andere Möglichkeit gab es nicht. Doch auf welchen seltsamen Wegen sie denn in den Schnabel dieses Vogels geraten war, blieb für Tubber unerklärlich.
Er brachte sie in seiner Brieftasche unter, nahm dann den Bleistift zur Hand und zog einen dicken Kringel um den Ortsnamen Pirna auf der Straßenkarte.

14. März, Berlin

Es war bereits hell, als Greta Donath und John Tubber in der Bolivarallee eintrafen.
Das Filmteam des absonderlichen amerikanischen Regisseurs war gerade dabei, die Kulissen für die bevorstehenden Dreharbeiten aufzubauen. Als Tubber aus dem Wagen stieg, bemerkte er etwas abseits ein auf Räder gesetztes, grau angestrichenes und mit schwarz-weißen Balkenkreuzen versehenes Ungetüm aus Sperrholz und Pappe, das wohl einen deutschen Panzer verkörpern sollte. Der Anblick des armseligen Gebildes ließ für eine Sekunde ein mitleidiges Lächeln über sein Gesicht ziehen, ehe er im Hauseingang verschwand.
Er hastete mit Greta die Treppe hinauf, wobei sie mit jedem Schritt drei Stufen überwanden. Falls Dünnbrot noch nicht wach war, würde er ihn eigenhändig aus dem Bett zerren, ganz gleich, ob der Polizist dort alleine oder in Gesellschaft lag.
Überflüssige Verzögerungen durfte es jetzt, wo es vielleicht um jeden Augenblick ging, nicht mehr geben.
Kaum dass Greta die Tür aufgeschlossen hatte, stürmte er schon in die Wohnung und rief nach Dünnbrot. Aber er bekam keine Antwort. Es war niemand da.
»Zum Teufel, wo sind die?«, fragte er irritiert, nachdem er in jedes Zimmer geschaut hatte und nun ratlos auf dem Flur stand.
»Lange können sie nicht fort sein«, hörte er Greta aus der Küche. »Die Kaffeekanne ist noch ganz warm.« »Gut beobachtet. Aber wir können nicht warten, bis die zwei irgendwann wieder hier aufkreuzen. Fahren Sie mich zum amerikanischen Hauptquartier? Sie wissen, wie dringend es ist.«
Greta kam, ein Stück farbloses Army-Toastbrot kauend, aus der Küche. »Ich könnte zwar Schlaf brauchen, aber Sie haben recht, John«, meinte sie mit vollem Mund. »Machen wir uns auf den Weg.«
Greta öffnete die Wohnungstür und sah sich zwei britischen Militärpolizisten gegenüber. Der ranghöhere von ihnen, ein bulliger Sergeant, hatte die Hand erhoben und war offenbar gerade im Begriff gewesen, anzuklopfen. Für eine Sekunde verharrte er vor Überraschung starr in dieser Haltung, bis er Tubber erblickte.
»Lieutenant John Tubber?«, wandte er sich an den Agenten und ließ eilig die Hand sinken. »Wir haben Befehl, Sie zum Liaison Office zu bringen.«

Chantal Schmitt zog die Tür zum Dachboden hinter sich ins Schloss. »Geht es auch wirklich?«, fragte sie besorgt.
»Aber natürlich«, versicherte Dünnbrot, der mühsam einen Bücherstapel schleppte, welcher ihm fast bis zum Kinn reichte. »Deine Sammlung ist einfach erstaunlich. Ich hätte nicht erwartet, dass du eine halbe Bibliothek zusammengetragen hast.«
»Ich bin halt für Überraschungen gut. Und was glaubst du, wie dankbar ich Greta dafür bin, dass ich die ganzen Bücher hier einlagern durfte, obwohl ich damit ihren halben Speicher blockiere.«
»Wirklich ein schöner Zug von ihr«, sagte Dünnbrot, setzte vorsichtig den Fuß auf die erste Stufe der hinabführenden Treppe und tastete sich dann zum nächsten Schritt vor. Bei jeder Bewegung musste er achtgeben, die hoch aufgetürmten Bücher nicht aus dem Gleichgewicht zu bringen. Chantal vergewisserte sich noch einmal, dass die Tür auch wirklich verschlossen war, dann folgte sie ihm. »Ich mache mir langsam ernsthaft Sorgen«, meinte sie. »Wo bleibt dieser Engländer nur mit ihr? Sie sind jetzt schon fast einen Tag fort. Wenn ihnen nun etwas zugestoßen ist?«
»Kann ich mir kaum vorstellen. Wahrscheinlich hat der Leutnant tatsächlich ein kleines Häuflein alter Nazis auffliegen lassen, und jetzt müssen die beiden endlose Aussagen zu Protokoll geben. Und dann ...«
Er brach mitten im Satz ab und blieb stehen. Von weiter unten hallten Stimmen das Treppenhaus hinauf. Mit einem kurzen Zischen signalisierte er Chantal, dass sie keinen Laut von sich geben solle. Dann lauschte er angestrengt, um verstehen zu können, was ein Stockwerk tiefer gesprochen wurde.
Er hörte deutlich Tubbers Stimme. Irritiert und aufgebracht fragte der Geheimagent auf Englisch: »Was soll das heißen, wir sind unter Arrest?«
»Wir sollen Sie zum Liaison Office bringen, und dort werden Sie an die CIG übergeben. Mehr kann ich Ihnen nicht sagen, Sir«, antwortete ein unbekannter Mann mit hartem schottischem Akzent. »Und was machen wir mit der Frau, Sergeant?«, erkundigte sich eine weitere fremde Stimme.
»Die nehmen wir ebenfalls mit, Corporal. Der Befehl lautet, Lieutenant Tubber und seinen Begleiter festzunehmen. Damit ist wohl sie gemeint.«
»Was reden Sie da?«, fiel Greta ihm ins Wort. »Das ist ausgemachter Blödsinn!
Sie können mich nicht festnehmen!«
»Bedauere, aber wir haben unsere Befehle«, beharrte der Sergeant. »Kommen Sie bitte mit.«
Tubber stieß ein arabisch klingendes Wort aus, das dem Klang nach ein wüster Kraftausdruck sein musste. Dann wurde die Wohnungstür geschlossen, und die beiden britischen Soldaten gingen mit Tubber und Greta die Treppe hinunter. Dünnbrot wartete angespannt, bis sie das Gebäude verlassen hatten. Erst dann, als keine Gefahr mehr bestand, drehte er sich zu Chantal herum und meinte wütend: »Wer erlöst mich von diesem Idioten? Dieser unfähige Tubber hat sich schon wieder in Schwierigkeiten gebracht. Und diesmal hat er auch noch Greta mit hineingezogen!
Ich möchte nicht in ihrer Haut stecken. Ob schuldig oder unschuldig interessiert die Burschen von der CIG selten.«
Chantal verschränkte die Arme vor der Brust und sah von ihrer höher gelegenen Treppenstufe auf Dünnbrot hinab. »Was gedenkst du nun zu tun?«
»Was kann ich denn schon tun? Im Alleingang die beiden aus den Klauen der CIG befreien? Wir sollten lieber ganz schnell aus Berlin verschwinden, bevor es uns auch noch erwischt.«
»Da bin ich aber ganz anderer Ansicht, mein lieber Günter«, widersprach Chantal mit Nachdruck und tippte ihm mit dem Zeigefinger auf die Nase. »Meine Freundin ist deinetwegen in diese üble Situation geraten. Genauer gesagt, weil du gestern nicht mit Tubber fahren wolltest. Ja, vielleicht wäre alles ganz anders gekommen und Tubber wäre jetzt überhaupt nicht in dieser Lage, wenn du ihn begleitet hättest.
Du hast etwas gutzumachen.«
»Deine Logik ist völlig verdreht«, protestierte Dünnbrot, aber er verspürte zu seinem Unbehagen tatsächlich Schuldgefühle. »Und wie stellst du dir das überhaupt vor? Du hast doch gehört, sie werden im Liaison Office an die CIG übergeben.
Wie willst du sie da noch rausholen?«
»Überlass das mir, ich habe da schon eine Idee. Komm schnell, wir müssen den Zweitschlüssel zum Auto und etwas von meinen Sachen aus der Wohnung holen!
Beeilung!« Als sie die letzten Worte aussprach, lief sie bereits an Dünnbrot vorbei treppab und forderte ihn mit einer ungeduldigen Handbewegung auf, ihr zu folgen.
Der Kommissar war für eine Sekunde unschlüssig, was er tun sollte; er wollte die Bücher nicht zurücklassen. Nur widerstrebend stellte er den Stapel auf den Boden und folgte Chantal. Er war bereits einige Stufen hinabgestiegen, als er sich noch einmal schnell umdrehte und das zuoberst liegende Buch an sich nahm. Sein Blick streifte den Einband. Die bunte Umschlagillustration verhieß kein sonderlich hohes literarisches Niveau, und der englische Titel Lest Darkness Fall sagte ihm absolut nichts.
»Nun komm endlich!«, rief Chantal ihm drängend durch das Treppenhaus hinauf zu. »Es geht vielleicht um Sekunden!«
Schon wollte Dünnbrot das obskure Buch auf den Stapel zurücklegen. Doch dann behielt er es in der Hand und rannte die Treppe hinab.

»Du weißt nicht, worauf du dich da einlässt«, stöhnte Dünnbrot und lenkte den Chrysler die Friedrichstraße hinab. »Dein Plan ist ... einfach nur Wahnsinn.«
»Und ist's auch Wahnsinn, so hat es doch Methode«, meinte Chantal. Ein letztes Mal korrigierte sie mit einem Blick in den Schminkspiegel, der in die Sonnenblende über dem Beifahrerplatz eingelassen war, die Position des schiffchenförmigen Forage Caps auf den straff zurückgekämmten Haaren. Sie achtete immer auf absolut akkuraten Sitz, wenn sie diese Offiziersuniform anzog, um in ihre Domina-Rolle zu schlüpfen. Und was sie jetzt vorhatte, unterschied sich davon nicht wesentlich, wie sie sich vorsorglich nochmals klarmachte.
»Aber wenn du einen besseren Vorschlag hast«, setzte sie hinzu, »dann nur zu.
Ich bin ganz Ohr. Nur beeil dich, denn da vorne ist schon das Liaison Office.«
Dünnbrot kam nicht dazu, etwas zu entgegnen. Jählings trat er auf die Bremse und brachte den Wagen schroff zum Stehen.
»Verdammter Mist!«, entfuhr es ihm. »Siehst du das da?«
Er deutete auf einen grauen Ford Customline, der vor dem Portal des Liaison Office parkte. Gerade war ein Mann in schwarzem Anzug ausgestiegen und passierte nun den salutierenden Posten vor dem Eingang.
Chantal kannte die grauen Autos und die schon klischeehaft typischen Anzüge nur zu genau. »Die CIG ist schon da!«, sagte sie bestürzt.
»Schlimmer«, meinte Dünnbrot tonlos. »Smith ist da. Er war das eben, ich habe ihn erkannt.«
»Smith? Wer ist das?«
»Ein CIG-Mann. Ich – wir hatten in Kassel Ärger mit ihm. Ich kenne ihn, der Mann ist gemeingefährlich!«, warnte er düster.
Doch Chantal ließ sich durch Dünnbrots inständige Worte nicht von ihrem Vorhaben abbringen. »Ich bin ein großes Mädchen und kann ganz gut auf mich aufpassen«, versicherte sie ihm mit einem angedeuteten Lachen, öffnete die Tür und verließ den Wagen. »Es geht los. Mach einfach, was wir abgesprochen haben.«
»Wenn ich bloß noch an Gott glauben würde. Dann könnte ich jetzt wenigstens für dich beten«, schickte Dünnbrot ihr todernst hinterher.
»Tu's trotzdem. Wer weiß, wozu es gut ist«, sagte Chantal. Mit zwei raschen Handbewegungen strich sie sich den Rock glatt und schritt auf das sandsteinbraune, massiv aufragende Gebäude zu.
Sie passierte die stumpfgraue CIG-Limousine, ohne dass der Fahrer von seinem Captain-America-Comicheft aufsah. Ihr Rachen war vor Nervosität so rau, dass sie kaum den in ihrer Mundhöhle zusammenrinnenden bitteren Speichel hinunterschlucken konnte; doch nach außen zeigte sie eine Maske absoluter Selbstsicherheit. Als sie die Stufen zum Portal hinaufstieg, salutierte der Wachposten neben der Tür. Es klappt!, dachte Chantal erleichtert, aber äußerlich unbewegt, während sie an ihm vorbeiging und das Gebäude betrat.
In der Eingangshalle hielt sie direkt auf den Tisch des wachhabenden Corporals zu und behauptete mit demonstrativ zur Schau getragener Arroganz und großspurigem texanischem Akzent: »Colonel Hudson, Army Intelligence. Captain Smith von der CIG erwartet mich. Sagen Sie mir, wo ich ihn finde.«
»Er ist bei den beiden Arrestanten, Madam«, teilte der Corporal ihr dienstbeflissen mit. »Vierter Stock, linker Korridor, Raum 11. Vor der Tür befindet sich ein Posten. Wenn Sie wünschen, lasse ich jemanden kommen, der Sie hinaufbegleitet.«
»Halten Sie mich etwa für zu beschränkt, um alleine die Treppe raufzugehen?«, herrschte sie ihn an.
Der Soldat zuckte eingeschüchtert zusammen. »Nein, Madam, natürlich nicht.
Verzeihung, Madam.«
Ohne ein weiteres Wort wandte Chantal sich ab. Sie konnte es kaum fassen, aber ihr aberwitziger Plan ging eindeutig auf. Und sie begann Geschmack an dieser Rolle zu finden. Nicht zu eilig, um ja kein Aufsehen zu erregen, ging sie die Treppe hinauf.

»Eine Naziverschwörung wollen Sie aufgedeckt haben? Diese gequirlte Scheiße können Sie Ihrer Großmutter auftischen!« Smith warf den großen Umschlag, in dem sich der Inhalt von Tubbers Taschen befand, ungeöffnet auf die nackte Tischplatte.
Sie befanden sich in einem kahlen Raum, der früher einmal einem zweitrangigen Beamten des Gauarbeitsamtes als Büro gedient haben mochte, und in dem sich nichts weiter befand als der Tisch, hinter dem Greta und Tubber auf wackeligen Stühlen saßen, und ein kalter Heizkörper. Am Fenster hingen ehemals weiße, nun aber grau verfärbte lappige Gardinen, die in ihrer heruntergekommenen Wohnküchenhaftigkeit nicht in die ehemalige Amtsstube passen wollten.
»Verdammt, es ist wahr!«, beharrte Tubber. »Es bleibt kaum noch Zeit. Morgen werden in Pirna ...«
Smith ließ ihn nicht ausreden. »Schnauze! Ich will von Ihnen hören, was hinter dieser Nummer in Kassel steckte, was Sie mit Svensson und Pallasch zu schaffen hatten. Ganz zu schweigen vom Einbruch in Pattons Residenz letzte Nacht.
Und das werden Sie mir schon bald alles verraten.« Er rieb sich den hässlich rot und lila schillernden Bluterguss, der sich unter seinem rechten Auge ausbreitete, wo ihn Dünnbrots Faust getroffen hatte. »Und diesen verdammten deutschen Ordnungsdienstmann, diesen Schweinehund« – das deutsche Wort nahm sich wie ein kantiger Fremdkörper inmitten des englischen Lautflusses aus –, »kriege ich auch noch zu fassen. Gnade ihm Gott!« »Was machen Sie überhaupt in Berlin?«, fragte Tubber irritiert. »Sie konnten gar nicht wissen, dass ich hier bin.«
Smith stieß ein kurzes, schnaubendes Lachen aus. »Denken Sie im Ernst, dass ausgerechnet die Telefone der britischen Garnison in Kassel nicht von uns überwacht werden? Sie armseliger Anfänger! Jetzt genug geredet, Sie kommen beide mit zum Verhör.«
»Wir sitzen tief im Dreck«, sagte Greta leise und legte hilflos den Kopf in die Hände.
Smith lachte abermals auf. »Dass Sie mit drinsitzen, dafür dürfen Sie sich bei der unfähigen britischen Militärpolizei bedanken, weil die Sie statt dieses Ordnungsdienstmanns hier angeschleppt haben. Pech für Sie.«
»Lassen Sie Miss Donath gehen«, verlangte Tubber. »Sie hat mit meinem Auftrag nicht das Geringste zu tun und kann daher auch nichts aussagen!«
Smith' Mundwinkel zogen sich sarkastisch einige Millimeter nach oben. »Wie rührend fürsorglich von Ihnen. Aber wenn ich das Fräulein entlassen soll, dann muss es mich schon selber davon überzeugen. Und ich wüsste auch schon wie ...«
Sein Lächeln wurde breit und schmierig.
»I'd rather give a blow job to a warthog«, zischte Greta ihm voller Ekel ins Gesicht.
Als sie das sagte, durchschossen zwiespältige Empfindungen Tubbers Inneres.
Das Wissen, dass Greta Donath durch sein Verschulden nun einem CIG-Verhör ausgesetzt sein würde, war die reinste Tortur. Doch andererseits war er unerklärlicherweise erleichtert und fast glücklich darüber, dass sie Smith' eindeutiges Angebot zurückgewiesen hatte, sich durch sexuelle Gefälligkeiten freizukaufen. Er verstand seine Reaktion, die ihm geradezu pervers widersprüchlich erschien, selber nicht.
Aber er dachte auch nicht weiter darüber nach. Ihn plagten erheblich gravierendere Sorgen.
»Wie Sie wollen«, quittierte Smith die obszöne Abfuhr ungerührt, obwohl sich das Lächeln sehr schnell von seinen Lippen verflüchtigt hatte. »Also werden Sie jetzt zum ...«
Mitten im Satz wurde Smith unterbrochen, weil sich die Tür öffnete. Ein weiblicher Oberst der US-Armee betrat forsch den Raum. Greta zuckte bei ihrem Anblick sofort zusammen und verschluckte sich, so als hätte sie einen überraschten Ausruf nur um Haaresbreite unterdrückt. Erst mit einer Sekunde Verzögerung begriff Tubber ihre Reaktion, als er verblüfft feststellte, dass es Chantal Schmitt war, die in Uniform, mit streng im Nacken zusammengesteckten Haaren und akkurat platziertem Garrison Cap auf dem Kopf, hereingekommen war.
Nachdem der Wachposten die Tür wieder von außen geschlossen hatte, stellte sie sich Smith militärisch knapp vor und wies ihn dann an, ihr die Verdächtigen zu übergeben. Doch der Agent war von ihrem entschlossenen Auftreten nicht beeindruckt und weigerte sich: »Ich bedauere, aber das werde ich nicht tun, Ma'am. Ich nehme Befehle ausschließlich von Offizieren der Central Intelligence Group entgegen.«
»Das ist mir bekannt. Aber sehen Sie sich einmal diese Waffe an«, entgegnete Chantal, zog ihre Pistole aus der Tasche und zeigte sie dem Amerikaner.
Smith warf einen kurzen Blick auf die Waffe und hob verständnislos die Schultern.
»Ein gewöhnlicher Browning. Was ist damit?«
»Damit«, flüsterte Chantal eindringlich und richtete die Mündung auf Smith'
Kopf, »werde ich Sie erschießen, wenn Sie nur einen Laut von sich geben.«
Augenblicklich erstarrte der CIG-Agent. Sein Gesicht wurde innerhalb von Sekundenbruchteilen erst blass, dann zornesrot, doch er biss die Zähne zusammen und blieb stumm.
Tubber wusste, was er zu tun hatte. Er sprang auf, griff Smith ins Jackett und riss ihm den schweren Colt aus dem Schulterhalfter. Nachdem er den Amerikaner entwaffnet hatte, zog er ihm die Krawatte vom Hals und fesselte damit seine Handgelenke an das doppelte Heizungsrohr, das von der Zimmerdecke zum Fußboden verlief. »Knebeln Sie ihn mit irgendwas«, forderte er dabei Greta mit gedämpfter Stimme auf.
Sie sah sich rasch nach etwas Geeignetem um und riss dann kurz entschlossen eine Gardine herab, die sie dem Agenten um den Kopf schlang, sodass ein Wulst von staubigem Stoff seinen Kiefer weit aufdrückte und die Mundhöhle ausfüllte.
»Wie hast du uns hier bloß gefunden?«, fragte sie verdutzt ihre Freundin, als sie den Knoten hinter Smith' Kopf festzurrte.
Chantal setzte zu einer Antwort an, doch Tubber, der gerade den Umschlag mit seinen Papieren an sich nahm, kam ihr zuvor: »Erklärungen haben Zeit bis später.
Jetzt müssen wir erst einmal sehen, dass wir hier wegkommen.«
»Die Uniform hat mich problemlos hier reingebracht, also bringt sie uns auch wieder raus«, versicherte Chantal und steckte den Browning wieder ein. »Folgt mir, benehmt euch ganz normal.«
Sie öffnete die Tür und wandte sich im Hinausgehen um, wobei sie vorgab, mit Smith zu sprechen: »Natürlich, Captain. Uns allen unterlaufen manchmal Irrtümer.« Während Tubber und Greta den Raum verließen und die Tür sogleich hinter sich schlossen, ließ sie den britischen Militärpolizisten wissen, dass Agent Smith vertrauliche Schriftstücke las und unter keinen Umständen gestört werden wollte.
»Jawohl, Madam!«, bestätigte der Posten den Befehl.
Chantal nickte kurz; dann ging sie mit Tubber und Greta im Gefolge ohne Hast in Richtung Treppenhaus.
Zu gerne hätte Tubber aufgeatmet, aber er konnte nicht. Erst musste er den kleinen Vorsprung nutzen, den ihm dieses unfassbare Manöver verschafft hatte. Und das hieß, er musste sofort zu den Sherman Barracks fahren und dort versuchen, Himmel und Hölle in Bewegung zu setzen, solange Smith noch aus dem Verkehr gezogen war. Und wenn ihm das gelungen war, dann würde er aufatmen. Rasend vor Wut zerrte Smith an seinen Fesseln. Immer wieder riss er mit aller Kraft an ihnen und grub die Zähne so fest in den Knebel, dass ihm stechender Schmerz durch den Kiefer fuhr. Und tatsächlich kam es ihm so vor, als würde sich der Knoten an den Handgelenken etwas lockern. In seinen Hass auf Tubber mischte sich Verachtung für den englischen Agenten, der nicht einmal in der Lage war, einen richtigen Knoten zu binden. Noch einmal legte Smith alle Kraft und seinen ganzen Zorn in einen heftigen Ruck, der ihn endgültig befreien sollte.
Mit einem Mal gaben die maroden Heizungsrohre nach. Die Halterungen brachen aus der Wand, die morschen Leitungen zerbarsten schlagartig mit einem stumpfen Krachen.
Smith stürzte vornüber zu Boden. Aus den verbogenen Stümpfen der Rohre prasselte rostbraunes, nach verrottetem Metall und Fäulnis stinkendes Wasser auf ihn, während er versuchte, sich der Fesseln zu entledigen.
Die Tür wurde aufgestoßen. Der Wachposten, alarmiert durch den plötzlichen Lärm, blickte für einen Moment ratlos auf den vor ihm liegenden Amerikaner hinab, ehe er sich daranmachte, den Knebel zu lösen.
»Halten Sie sie auf!«, brüllte Smith sofort. »Knallen Sie dieses Pack ab! Worauf warten Sie!«
Es fiel dem Corporal schwer, die Situation zu erfassen. »Sir, ich verstehe nicht ...«
»Wundert mich nicht, Sie Schwachsinniger«, schnaubte Smith und sprang vom Boden auf, kaum dass der letzte Knoten geöffnet war. So schnell seine durchnässte Kleidung es zuließ, rannte er aus dem Raum.
Der britische Soldat blickte ihm finster nach. »Arschloch!«, grummelte er und wischte sich dann die schmutzigen Finger an der Gardine ab.

Als Tubber mit den beiden Frauen ins Freie trat, stand der Chrysler bereits mit laufendem Motor vor dem Portal. Dünnbrot hatte das Auto vor den Ford gestellt und vorsichtshalber auch schon die Türen geöffnet, ohne damit beim Wachposten oder dem Fahrer des CIG-Wagens Argwohn zu erwecken.
Geschafft!, dachte Tubber erleichtert. Doch gerade hatten sie das Auto erreicht, da schallte Smith' tobendes Brüllen aus dem Inneren des Gebäudes.
»Goddam!«, fluchte Tubber und setzte unnötigerweise hinzu: »Wir müssen hier weg!«
Chantal und Greta sprangen durch die hintere Tür auf die Rückbank, Tubber warf sich auf den Beifahrersitz. Dünnbrot gab unverzüglich Gas, sodass der Chrysler mit schrill quietschenden Reifen davonschnellte.
Im gleichen Moment kam Smith aus dem Gebäude gestürzt. »Hinterher!«, brüllte er seinem Fahrer zu.
Der Anblick seines bis auf die Haut durchnässten und vor Wut schäumenden Vorgesetzten überforderte den Fahrer derartig, dass er für einige Sekunden zu keiner Reaktion fähig war. Dann aber riss er die Tür des Fords auf, und noch ehe er ganz hinter dem Lenkrad saß, hatte er schon den Zündschlüssel herumgedreht.
Smith schlug die Beifahrertür hinter sich zu, und unter dem Aufdröhnen des Motors schoss der Ford los, den Flüchtenden hinterher.

Die beiden Autos jagten in mörderischem Tempo durch die ruinengesäumten Straßen.
Angespannt beobachtete Tubber im vibrierenden Rückspiegel den grauen Ford. Immer wenn sich der Abstand verringerte, presste er krampfartig die Zähne aufeinander und bereitete sich auf die nächste Konfrontation mit Agent Smith vor. Doch es gelang Dünnbrot jedes Mal, die Distanz zu den Verfolgern wieder herzustellen.
Der Polizist trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch und lenkte den schweren Chrysler mit Höchstgeschwindigkeit um beängstigend enge Kurven und durch tiefe Schlaglöcher, die den gesamten Wagen mit ohrenbetäubendem Krachen bis in die letzte Schraube durchschüttelten.
»Unglaublich!«, brüllte Tubber über den Lärm hinweg, »Wer hat Ihnen beigebracht, so zu fahren?«
»Meine Scheißangst!«, entgegnete Dünnbrot.
Erst jetzt sah Tubber, dass dem Polizisten der Angstschweiß über das aschfahle hagere Gesicht rann, das nun mehr denn je wie ein knochenbleicher Schädel wirkte.
Der Anblick erschreckte Tubber bis ins Mark, sodass er sich schnell abwandte und wie Chantal und Greta durch das Heckfenster auf den CIG-Wagen blickte. Es war Smith immer noch nicht gelungen, zu ihnen aufzuschließen. Aber wie lange würden sie dieses irrsinnige Rennen fortführen können?

»Geben Sie Gas und rammen Sie ihn!«, schrie Smith mit aufgebracht überschlagender Stimme.
»Rammen, Sir?«, erwiderte der Fahrer fassungslos. »Aber – aber die haben einen neununddreißiger Chrysler, wir nur einen Ford. Die zerfetzen uns zu Lametta!«
Smith schlug mit der Faust gegen die Türverkleidung. »Fuck! Dann her mit Ihrer Waffe!«

Der Knall des ersten Schusses ließ alle erschrocken zusammenfahren, nur Tubber nicht. Er hatte fest damit gerechnet, dass Smith versuchen würde, die Verfolgungsjagd mit der Waffe zu entscheiden. Das war ihm recht, denn er konnte sich ja mit gleichen Mitteln zur Wehr setzen. Tubber holte aus der Innentasche den schweren Colt hervor, den er Smith abgenommen hatte, entsicherte ihn rasch, aber ohne die sinnlose Hektik, die unweigerlich zu Fehlern führt, wenn man sie am wenigsten brauchen kann.
Ein weiterer Schuss zerriss die Luft. »Ruhe bewahren«, beschwichtigte Tubber seine nervösen Mitfahrer. »Auf diesen Straßen ist das Gerüttel so stark, dass er kaum zielen kann. Ein Treffer wäre reiner Zufall.«
»Können Sie's besser?«, warf Greta ein. »Wird sich gleich zeigen. Nehmen Sie lieber die Köpfe runter, für den Fall, dass doch eine seiner Kugeln die Heckscheibe durchschlägt.«
Die zwei Frauen duckten sich sofort tief hinter die Lehne der Rückbank, und auch Dünnbrot zog den Kopf so weit ein, wie er konnte. Tubber kurbelte das Fenster herunter, lehnte sich hinaus und zielte auf den Wagen seiner Verfolger. Die Stöße, die das Auto in rascher Folge durchfuhren, waren tatsächlich äußerst lästig. Doch Tubber hatte schon auf weitaus schlechteren Straßen, zudem noch eingehüllt in dichte Staubwolken, von fahrenden Autos aus geschossen und getroffen. Es war eine Frage der Erfahrung. Und die fehlte dem Amerikaner ganz eindeutig.
Tubber legte an, spannte den Zeigefinger am Abzug und drückte ab.

Smith feuerte einen Schuss nach dem anderen ab, doch ohne jeden Effekt. Die unberechenbaren Erschütterungen machten ihm das Zielen nahezu unmöglich, was seinen Zorn noch weiter steigerte. Er gab blindlings einen weiteren Schuss ab, dem wie ein Echo ein weiterer Knall folgte.
Fast im gleichen Sekundenbruchteil breitete sich mit einem kurzen, durchdringenden Knacken ein dichtes Spinnwebmuster über die Windschutzscheibe aus, ausgehend von einem kleinen Loch in der Mitte.
»Ich kann nichts mehr sehen!«, rief der Fahrer. »Ich muss bremsen!«
»Wenn Sie anhalten, reiße ich Ihren fetten Arsch auf!«, brüllte Smith zurück. Er holte mit dem Ellenbogen aus und zerschmetterte mit einem kraftvollen Schlag die geborstene Scheibe. Ein Regen kleiner Bruchstücke von Glas, durch den Fahrtwind ins Innere des Wagens gedrückt, prasselte auf Smith und den Fahrer, sodass sie die Lider zukniffen.
Als sie ihre Augen wieder aufschlugen, sahen sie, dass sie direkt auf ein hoch mit Heu beladenes Pferdefuhrwerk zurasten. Der Fahrer schrie vor Schreck auf und hob einem sinnlosen Instinkt folgend die Arme schützend vor das Gesicht; die Kollision schien unausweichlich, doch Smith griff im letzten Augenblick ins Lenkrad. Er riss das Steuer herum, sodass der Ford zur Seite schwenkte. Der Wagen streifte eine Mauer; mit ohrenbetäubendem Kreischen pflügte das eingedrückte Blech über die rohen Ziegel und zog dabei einen Schweif schnell verglühender Funken hinter sich her, bis das Auto endlich zum Stillstand kam.

Dünnbrot konnte im Rückspiegel noch erkennen, wie Smith und sein Fahrer benommen, aber augenscheinlich unverletzt ausstiegen, ehe er den Wagen aus den Augen verlor.
»Er lebt noch«, bemerkte der Polizist unzufrieden.
»Aber immerhin sind wir ihn los. Vorerst wenigstens«, meinte Tubber. Er lehnte sich zurück, steckte die Pistole wieder ein und wartete auf ein Wort der Anerkennung für seinen mustergültigen Schuss. Aber stattdessen folgte zunächst ein lang gezogener Moment der Stille, während sich die Anspannung der anderen drei Insassen nach der überstandenen Gefahr langsam löste. Dünnbrot begann als Erster wieder zu reden. Mit unverhohlener Feindseligkeit hielt er Tubber vor: »Sie haben uns alle in die Scheiße geritten, Sie Arschloch!«
Tubber traute seinen Ohren nicht; doch ihm blieb nicht einmal Zeit, gegen die Beleidigung zu protestieren, denn der Deutsche machte seiner Wut ohne Atempause Luft:
»Ihretwegen kann keiner von uns mehr zurück. Wir hängen jetzt mit drin, die CIG jagt uns ohne Unterschied, sogar Chantal und Fräulein Donath. Und das alles nur wegen Ihrer idiotischen Hirngespinste und der eingebildeten Naziverschwörung!
Ich weiß wirklich nicht, was mich noch davon abhält, Ihnen auf die Fresse zu schlagen, Sie mieser ...«
»Sie tun ihm unrecht!«, ging Greta empört dazwischen, bevor Tubber Gelegenheit fand, sich selbst zu rechtfertigen.
Dünnbrot stutzte ungläubig. »Der Kerl hat Sie um Ihre Existenz gebracht und Sie verteidigen ihn auch noch?«
»Natürlich! Sie haben ja keine Ahnung, was wir in der vergangenen Nacht – nein, erzählen Sie es, John!«
»Hoffentlich ist eine überzeugende Geschichte«, bemerkte Chantal verdrießlich.
Tubber sah in die Runde seiner Mitfahrer. Dünnbrots Gesichtsausdruck war finster und bedrohlich, gezeichnet von mühsam aufrechterhaltener Selbstbeherrschung.
Chantal war offensichtlich unentschlossen, ob sie verärgert, misstrauisch oder neugierig sein sollte; es schien aber, als würde die Neugierde deutlich die Oberhand gewinnen. Und schließlich schaute er zu Greta, die ihn mit ihrem Blick und einem Nicken abermals aufforderte, die Ereignisse der Nacht zu schildern.
Tubber brachte schnell seine Erinnerungen in die richtige Reihenfolge, dann fasste er zusammen, was in den hinter ihnen liegenden Stunden geschehen war. Er verschwieg nichts, auch nicht, dass er seine Suspendierung vom Dienst vorsätzlich missachtet hatte und nun für seine Vorgesetzten ein unzurechnungsfähiger Befehlsverweigerer sein musste. So machte er den anderen deutlich, dass es für ihn ebenfalls kein Zurück gab, sondern nur die Flucht nach vorne. Aber den meisten Raum nahmen die Ereignisse in den Ruinen von Görings Landsitz ein. Seine Darstellung war distanziert, von fast schneidender Sachlichkeit; nur auf diese Weise konnte er Abstand zu den wieder zurückkehrenden albtraumhaften Bildern des Massakers in Carinhall wahren.
Auf Tubbers Worte folgte ein beklemmendes Schweigen. Chantal war blass geworden, und ein zittriges Flackern in Dünnbrots Blick verriet, dass seine desillusionierte Unerschütterlichkeit zerbröckelt war.
Nach einigen zäh verronnenen Sekunden durchbrach Dünnbrot die Stille. »Ich habe wohl falsch über Sie gedacht, Herr Leutnant«, meinte der Polizist leise. »Sie sind offenbar doch kein Spinner, der hirnrissigen Halluzinationen nachjagt.«
Tubber wollte auf dieses zweischneidige Eingeständnis des Deutschen zunächst mit einer zynischen Erwiderung reagieren; doch er unterließ es und beschränkte sich auf ein unverbindliches Kopfnicken. »Ihr seht, die Bedrohung ist echt«, sagte Greta. »Aber was jetzt?«
»Ja, was jetzt?«, wiederholte Tubber unentschlossen. Er wusste nicht, wie es weitergehen sollte. In seinem Kopf blitzte ein furchterregendes Bild auf: Er stand am Meeresufer und sah eine haushohe Flutwelle auf sich zurollen, ein unausweichliches Verhängnis, vor dem es kein Entrinnen gab und das er auch nicht aufhalten konnte.
»Ich weiß, was wir tun können!«, warf Chantal ein. »In Dresden gibt es einen Posten der U.S. Constabulary. Etwa 150 Mann, die für die Sicherung der Wege zu den Bergwerken zuständig sind. Die sollen sich um die Nazis in Pirna kümmern!
Mit ein wenig Glück weiß dort niemand, dass die CIG nach uns fahndet.«
Tubber schüttelte skeptisch den Kopf. »Und wenn sie's doch wissen oder, was noch wahrscheinlicher ist, uns ganz einfach kein Wort glauben?«
»Wir werden ihnen Beweise bringen«, entgegnete Chantal. »Haben Sie das Lederetui ganz hinten im Handschuhfach bemerkt? Darin befindet sich meine Polaroidkamera.
Wir fahren zunächst nach Pirna, verbergen uns und machen Fotos, wenn sich die Nazis sammeln. Da die Fahrzeugkolonnen ja aus mehreren Ausbildungslagern kommen, wird sich das eine Weile hinziehen. Uns bleibt bestimmt genug Zeit, dem amerikanischen Kommandanten in Dresden die Bilder auf den Tisch zu legen.
Was sagen Sie zu diesem Plan, John?«
»Ich frage mich, weshalb Sie eine sündhaft teure Sofortbildkamera besitzen, und warum sie die ausgerechnet im Auto aufbewahren.«
»Möchten Sie, dass ich Ihnen die sexuellen Vorlieben einiger meiner Kunden im Detail erläutere?«
Tubber verneinte hastig und ließ sich Chantals Vorschlag durch den Kopf gehen.
Glücklich war er über den Plan, der direkt in die Höhle des Löwen führte, keineswegs.
Aber er hatte keinen besseren, also stimmte er zu. Er zeigte Dünnbrot im Straßenatlas das Fahrtziel, das unübersehbar markierte Pirna.
»Kein Problem. Na ja, kein großes«, befand der Deutsche. Bis nach Dresden, meinte er, könnten sie auf der Autobahn gelangen, denn die ehemalige Schnellstraße wurde von den Amerikanern als Verbindung zu ihren Uranbergwerken im Erzgebirge in befahrbarem Zustand gehalten. »Und wenn nichts dazwischenkommt, könnten wir Pirna bis zum Abend erreichen«, schätzte er. »Sie wissen ja, Nachtfahrten auf der Autobahn sind zu gefährlich.«
»Ja, ja, verstehe«, sagte Tubber, der dem übervorsichtigen Dünnbrot gerne ausführlich erzählt hätte, wie er in der letzten Nacht sogar zerfurchte Waldwege hinter sich gebracht hatte, und das zum Teil ohne Scheinwerferlicht. Aber er war nicht in der Stimmung, Diskussionen vom Zaun zu brechen. Die ständig mahlenden Kopfschmerzen machten ihm wieder einmal zu schaffen, und aus seinem mittlerweile chronisch rebellierenden Magen drang Galle bis in den Rachen. Hinzu kam noch, dass der Druck einer ungewohnten Verantwortung schwer auf ihm lastete: Ihm war klar, dass er Erfolg haben musste, wenn alle rehabilitiert werden sollten, die er in diese Sache hineingezogen hatte und die durch ihn zu Gejagten geworden waren. Kommissar Dünnbrot, Chantal Schmitt und besonders Greta Donath, der er durch sein Auftauchen ungewollt die gesicherte Existenz unter den Füßen weggerissen hatte. Sonst kümmerte er sich nicht besonders um das Schicksal der Menschen, deren Wege er bei seinen Einsätzen kreuzte, doch diesmal war das anders, und das verstörte ihn.
Und Ingrid?, fragte er sich. Kann ich sie zurückgewinnen, wenn ich vielleicht wirklich als so was wie ein Held nach Hause komme? Oder ist es zu spät, ein für allemal? Nicht daran denken, bloß nicht daran denken!
Erschöpft rieb Tubber sich die brennenden Augen und drehte sich herum, um Greta zu versichern, wie sehr er alles bedauerte, was sie seinetwegen durchzustehen hatte. Doch sie schlief tief und fest. Nun erinnerte Tubber sich, dass er ebenfalls seit vierundzwanzig Stunden nicht mehr geschlafen hatte. Schlagartig überkam ihn eine übermächtige Müdigkeit. Unkonzentriert riss er noch den großen Umschlag auf und stopfte seine Habseligkeiten wieder in die Taschen seines Anzugs. Dann lehnte er den Kopf gegen das Fenster und sackte augenblicklich in einen bleiernen Schlaf.

* * *

Er wusste, dass er träumte. Er wusste es ganz genau, und er akzeptierte die Irrealität seiner Wahrnehmungen, so wirklich sie auch erscheinen mochten. Von dem Moment an, als Tubber sich unversehens am Rande eines Felsvorsprungs wiederfand, war ihm absolut bewusst, dass er in Wahrheit immer noch in einem fahrenden Auto saß.
Verirrte Schneeflocken wirbelten vor seinen Augen im eisigen Wind, und die Kälte krallte sich in die Haut seines Gesichts. Tubber ließ den Blick nach allen Seiten schweifen. Er wollte wissen, wie die Welt aussah, die sein Hirn für ihn erschaffen hatte. Doch er verspürte rasch eine gewisse Enttäuschung, denn seine Umgebung hatte so gar nichts von einer phantastischen Traumlandschaft an sich. Er sah winterliche Bergmassive, deren tiefer gelegene Hänge dicht mit verschneiten Tannenwäldern bestanden waren. Die bleigrauen Wolken hingen so tief, dass sie die höchsten der schartigen Berggipfel streiften. Es war ein erhabenes Panorama.
Doch als Traumgebilde war es zu wirklichkeitsnah, um Tubber zu faszinieren.
Da die Berge und der Himmel ihm keine Überraschungen boten, schaute er ins Tal. Und zu seinem Erstaunen bemerkte er, dass dieser Traum noch viel realistischer war, als er geglaubt hatte: Augenblicklich überkam ihn Höhenangst, als er den steilen Felsabhang hinabsah. Ihm wurde schwindlig, und er trat unwillkürlich einen Schritt zurück.
Nachdem er sich wieder gefasst hatte, machte er sich klar, wie unsinnig es war, in einem Traum Höhenangst zu empfinden. Trotzdem kostete es ihn Überwindung, nach unten zu sehen. Aber es gelang ihm, und nun stellte er fest, dass er nicht alleine in seiner Traumwelt war. Unten im Tal bahnte sich ein endlos scheinender Zug von Menschen und Tieren einen Weg durch den Schnee. Die Winterluft war erfüllt mit den widerhallenden und sich überlagernden fernen Echos ihrer Geräusche. Aus dem Chaos der Klänge glaubte Tubber das Klirren von Waffen, Flüche in unverständlichen Sprachen und das Schnauben erschöpfter Pferde herauszuhören. Und das röhrende Trompeten von Elefanten.
Tubber kniff die Augen zusammen und starrte angestrengt auf den Heerzug, der sich durch das enge Tal wand. Tatsächlich, er konnte eine Kolonne grauer Kolosse ausmachen, die stoisch dahinstapften. Mit einem Mal war ihm klar, wohin ihn sein Gehirn versetzt hatte. Sein Traum machte ihn zum Zeugen von Hannibals Überquerung der Alpen.
Aber war es denn tatsächlich ein Traum? Die Dichte der Sinneseindrücke begann Tubber zu verunsichern. Alles schien umso wirklicher, je länger der Traum andauerte. Er spürte die klirrend kalte Luft bei jedem Atemzug in seine Lungen strömen, er spürte den schneidenden Wind, er spürte selbst eine einzelne Schneeflocke, die auf seiner Nase landete. Wenn er die Füße bewegte, knirschte der gefrorene Schnee unter seinen Sohlen, und die Kälte ließ schleichend das Gefühl aus seinen Zehen weichen.
Furcht packte ihn. Was, wenn das alles nun gar kein Traum war? Er wollte sich beruhigen, sich bewusst machen, wie töricht dieser Gedanke war. Doch die Angst wurde immer stärker. Er musste diesem Traum entkommen! Aber wie? Er musste aufwachen, schnellstens aufwachen! Und nun begann auch noch der Boden unter seinen Füßen zu beben ...

»Aufwachen, Herr Leutnant!«
Tubber schreckte hoch.
Die Alpenlandschaft seines Traums war zerplatzt und verschwunden. Und da war auch kein Erdbeben, sondern nur Kommissar Dünnbrot, der ihn kräftig an der linken Schulter rüttelte.
»Ja, ja, schon gut! Ich bin ja wach!«, knurrte Tubber gereizt. Er blinzelte mehrmals nacheinander, um den milchigen Schleier von den Augen zu vertreiben. Seine Benommenheit begann zu weichen, und er bemerkte jetzt erst, dass der Wagen stand und die beiden Frauen fort waren.
»Sind wir etwa schon da?«, fragte er irritiert.
Dünnbrot schüttelte den Kopf. »Es gibt Probleme«, entgegnete er düster. »Wir können nicht weiter. Eine von Smith' Kugeln hat den Benzintank durchschlagen.«
Sofort war Tubber hellwach. »Sind Sie da ganz sicher?«
»Während Sie hier geschlafen haben, bin ich schon unter das Auto gekrochen.
Der Kraftstoff ist restlos ausgelaufen, und selbst wenn wir irgendwo neues Benzin auftreiben könnten – der Tank lässt sich nicht so einfach flicken.«
»Cripes!«, fluchte Tubber. »Ich muss mir das selber ansehen! Vielleicht irren Sie sich!«
»Ganz wie Herr Leutnant wünschen«, meinte der Deutsche schulterzuckend und verließ den Wagen. Tubber öffnete die Tür und wollte aussteigen. Als er aber seine Füße bewegte, merkte er, dass sie kalt und taub waren, ganz so als hätte er tatsächlich im Schnee gestanden.

Günter Dünnbrot hatte sich nicht geirrt. Eine einzige Kugel hatte den Chrysler getroffen und dabei so unglücklich das Blech des Benzintanks aufgerissen, dass der Wagen nun unbeweglich auf dem verwilderten Seitenstreifen festlag wie ein gestrandeter Wal am Meeresufer.
»Ich habe wirklich in letzter Zeit nicht viel Glück mit Autos«, murmelte Tubber, nachdem er wieder unter dem Wagen hervorgekrochen war und sich den Dreck von der Hose klopfte. »Wo sind wir hier eigentlich?«
»Kurz vor Groß Köris«, antwortete Chantal und deutete dabei auf ein schräg zur Seite abgesacktes Richtungsschild, das in einiger Entfernung am Straßenrand stand und dessen weiße Beschriftung auf blauem Grund fast bis zur Unleserlichkeit abgeblättert war.
»Weit weg von unserem Ziel«, fügte Greta hinzu. »Hilfe werden wir hier nirgendwo finden, die ganze Gegend ist seit Jahren verlassen. Und auf die wenigen Leute, die sich hier in den Wäldern abseits der Autobahn herumtreiben, will ich lieber nicht stoßen.«
Dünnbrot rückte seine ausgeblichene Uniformmütze einen Fingerbreit höher und verschränkte die Arme vor der Brust. »In eine schöne Lage haben Sie uns da gebracht, Herr Leutnant. Wir können nicht zurück, weil es für uns kein Zurück mehr gibt. Vorwärts geht es erst recht nicht mehr. Wir können nur noch hier sitzen und warten, bis uns der Ami in die Finger bekommt. Das Hoffnungslose kündet schnell sich an.«
»Halten Sie endlich Ihr gottverdammtes Mundwerk!«, brach es aus Tubber hervor.
»Ich weiß nicht, wie es weitergeht! Zum Teufel, ich weiß nicht einmal, wie es überhaupt zu alledem hier kommen konnte! Dieser ganze Mist passiert einfach, und ich habe keine Ahnung wieso!«
Der brüllende Engländer bot mit seinem roten Kopf und den geschwollenen Adern an den Schläfen einen so furchterregenden Anblick, dass Greta und Chantal zusammenfuhren und selbst Dünnbrot erschrak. Doch lange hielt Tubbers ziellos aufwallende Mischung aus Wut, Frustration und Hilflosigkeit nicht vor. So unvermittelt sie aus ihm hervorgebrochen war, versiegte sie auch wieder. Tubber wandte sich wortlos ab und ging auf den nahen Waldrand zu. Er wollte einfach nur seine Ruhe haben.
Unter den weit ausladenden Ästen der ersten Fichten blieb Tubber stehen. Seine Schuhsohlen sanken tief in einen dichten, weichen Teppich abgestorbener brauner Nadeln, aus dem ein modriger Erdgeruch aufstieg.
Warum mache ich das alles überhaupt?, fragte er sich. Ich bin suspendiert, obendrein ein Befehlsverweigerer, ich bin auf der Flucht ... Wozu bloß tue ich mir das an? Es ist, als hätte mich irgendetwas bis hierher getrieben ... doch was? Was? Er holte seine Brieftasche hervor und betrachtete nachdenklich Ingrids Foto, das hinter einem Zellophanfenster steckte. War sie vielleicht der Grund, warum er sich so sehr in dieses gefährliche und doch eigentlich nutzlose Unterfangen verbissen hatte? Wollte er die Hoffnung nicht aufgeben, sie durch einen aufsehenerregenden Erfolg zurückgewinnen zu können, und zwar für immer?
»Sie ist sehr schön«, hörte er Gretas Stimme hinter sich.
Tubber drehte sich zu ihr um. »Ja, das ist sie«, bestätigte er leise.
»Ist sie Ihre Frau?«
»Sie war es. Ich habe sie verloren.« Für einen Moment sah Tubber gedankenverloren auf das kleine Schwarz-Weiß-Foto. Dann hob er den Kopf, versuchte aber Gretas fragenden Blicken auszuweichen. Er schaute an ihrem Gesicht vorbei und fixierte, ohne tatsächlich etwas wahrzunehmen, die dichten Baumreihen jenseits der Straße. »Sie musste ein elendes Leben führen, weil ich mir durch Halsstarrigkeit und Uneinsichtigkeit die Karriere ruiniert habe. Das hat sie lange hingenommen.
Bis gestern.«
Tubber blinzelte mehrmals in rascher Folge. Er spürte, dass seine Augen feucht wurden, aber um nichts in der Welt wollte er sich nun auch noch die Blöße von Tränen geben. Und obendrein hatte er in Gretas Gegenwart ein merkwürdiges Gefühl, das er nicht einordnen konnte, das ihn aber verwirrte. Er wusste nicht recht, wie er reagieren oder was er als Nächstes sagen sollte. Darum verspürte er große Erleichterung, als Dünnbrots Rufe die seltsame Situation abrupt beendeten.
»Kommen Sie schnell! Ein Lastwagen!«, brüllte der Kommissar dem Engländer zu.
Tubber rannte, dicht gefolgt von Greta, zur Straße zurück. Tatsächlich, ein olivgrüner Laster der US-Armee näherte sich von Norden. Flugs richtete Chantal ihre Uniform, stellte sich auf die Mitte der Fahrbahn und forderte den Fahrer mit einem weit ausgreifenden Schwenken des Arms zum Anhalten auf.
Die Bremsen des Lastwagens quietschten und brachten den mächtigen Dreiachser zum Stillststand. Chantal trat mit Tubber an das Fahrerhaus heran. Die Tür wurde schwungvoll aufgestoßen und ein Sergeant, dem die dunklen Haare wirr unter der schiefen Mütze hervorquollen, blickte heraus, eine Zigarette lässig im Mundwinkel.
Ein Windstoß trieb etwas von dem Zigarettenqualm zu Tubber, der den süßlichen Geruch nach vielen Jahren im Orient nur zu gut kannte. Er war nicht begeistert von der Aussicht, sein Leben in die Hände eines Fahrers mit cannabisumnebeltem Hirn zu legen. Dennoch ließ er sich nichts anmerken und verzog keine Miene.
Chantal hatte ein befehlsgewohntes Gesicht mit bedrohlich zusammengezogenen Augenbrauen aufgesetzt, doch, noch bevor sie ihrer Rolle gemäß barsch den Wagen beschlagnahmen konnte, lachte der Sergeant lauthals auf und platzte heraus:
»Gee, das gibt's doch nicht! Miss Schmitt! Was hat Sie denn in diese Wildnis verschlagen?« Augenblicklich zerfiel Chantals Maske und wich einem Ausdruck perplexen Erstaunens.
»Sie ... Sie kennen mich?«, stotterte sie fassungslos.
Der Sergeant zog den Mund zu einem etwas schmierigen Lächeln in die Breite.
»Na klar doch. Ich bin Ihnen aber nicht böse, wenn Sie sich an mich nicht erinnern.
Sergeant Kerouac, ich war eine Zeit lang Colonel McClams Fahrer. Mann, Mann, was Sie mit dem auf dem Rücksitz so alles angestellt haben ... war gar nicht so leicht für mich, auf die Straße zu achten, statt gebannt in den Rückspiegel zu starren.«
Er lachte erneut auf, doch Tubber fühlte sich durch dieses Thema peinlich berührt.
Chantal hingegen, so schien ihm, störte sich nicht im Geringsten daran, dass sich dieser Amerikaner ungeniert über Details ihres Gewerbes ausließ, was dem Engländer zusätzlich unangenehm war. Offensichtlich war sie nur verärgert, dass ihre Verkleidung diesmal versagt hatte, Der Kopf eines weiteren G.I.s, einige Jahre jünger und mit einer auffälligen schwarz gerahmten Brille auf der Nase, tauchte hinter Kerouac auf.
»Gosh, Sarge! Ist das etwa die Chantal Schmitt, von der Sie ständig erzählen?«, fragte er neugierig. »Die red-hot wicked mother?«
Kerouac drückte ihn mit einer Armbewegung wieder nach hinten zurück. »Private Holley, mein Beifahrer. Er singt oft, und das ist gut so. Dann kann er wenigstens nicht reden. Also, Miss Schmitt, wieso stehen Sie denn nun hier herum, kostümiert wie zu 'ner verdammten Parade?«
Ungeduldig ging Tubber dazwischen und erklärte, dass ihr Wagen eine Panne hatte und dass sie unbedingt auf schnellstem Wege nach Pirna gelangen mussten.
Sergeant Kerouac hörte ihn an und kratzte sich am unrasierten Kinn. Der Name sagte ihm nichts, bis Private Holley ihn aufklärte, dass es sich um eine verlassene Kleinstadt südlich von Dresden handelte, unmittelbar am Rande der Milzbrand-Sperrzone.
Der Sergeant schnalzte mit den Fingern. »Dresden? Na so'n Zufall! Dresden liegt auf unserer Route nach Aue. Da legen wir einen Zwischenstopp zum Tanken ein. Wissen Sie was? Ich nehm' Sie mit!«
»Aber Sarge«, wandte Holley mit gespielter Besorgnis ein, »ist das denn nicht gegen die Vorschriften?«
Kerouac zog noch einmal an der Zigarette, warf den glimmenden Stummel in hohem Bogen fort und entgegnete in vollem Ernst: »Eben. Grund genug für mich, es zu tun. Ich kann Vorschriften nicht ausstehen. Holen Sie Ihre Sachen und schwingen Sie sich auf die Ladefläche, da ist noch jede Menge Platz.«
Zum ersten Mal in seinem Leben war Tubber froh, einem disziplinlosen Soldaten begegnet zu sein. Er bedankte sich und lief dann mit Dünnbrot zum Heck des Lastwagens, wo sie die Ladeklappe hinunterließen und die Verschlüsse der Plane öffneten, während Greta und Chantal die wenigen Dinge von Wert aus dem Chrysler holten. Dann kletterten sie auf die Ladefläche.
Tubber hatte die Klappe kaum wieder geschlossen, als der Laster ruckartig anfuhr. Der Wagen vollführte einen kurzen Schlenker, der zweifellos keine andere Ursache hatte als eine spontane Laune Sergeant Kerouacs, und der Tubber in seinen stillen Vorbehalten gegen den Cannabis rauchenden Amerikaner bestärkte. Nach einigen Metern Fahrt über den Seitenstreifen schwenkte der Lastwagen wieder auf die Betonpiste zurück und beschleunigte gemächlich.
Chantal sah sorgenvoll auf ihr langsam kleiner werdendes Auto zurück. »Ob ich den wohl jemals komplett wiedersehe?«, fragte sie skeptisch.
»Hoffen wir, dass wir die nächsten Tage so überstehen, dass diese Frage überhaupt noch von Bedeutung ist«, sagte Tubber so leise, dass seine Worte völlig in den Fahrgeräuschen versickerten. Er zog seine Brieftasche heraus, um endlich die nachlässig verstauten Papiere wieder ordentlich unterzubringen. Als er die Dokumente durchging, fiel ihm jedoch auf, dass etwas fehlte. Der Zettel, den der mysteriöse Pallasch-Doppelgänger in Kassel bei sich getragen hatte, war nirgendwo zu finden. Doch zu seiner eigenen Verblüffung nahm Tubber den Verlust gelassen hin.
Seine Reaktion war ihm selbst ein Rätsel, hatte er doch vor noch nicht allzu langer Zeit Kopf und Kragen riskiert, um genau diesen Zettel wieder aus Sanssouci zurückzuholen, als würde ihn ein innerer Zwang antreiben. Jetzt hingegen fragte er sich nicht alleine, weshalb ihn das Fehlen des Papierstücks nunmehr völlig unberührt ließ, sondern auch, warum er überhaupt für diese Notiz, die doch ihren Zweck längst erfüllt hatte, ein so überflüssiges, unvernünftiges Risiko eingegangen war.
Tubbers Gedankengänge wurden durch Dünnbrot unterbrochen. »Haben Sie sich die Ladung schon genauer angeschaut, Herr Leutnant?«, wollte der Deutsche wissen.
»Noch nicht«, antwortete Tubber. Er ahnte, dass sich die Bemerkung sicher nicht auf das nagelneue Sportfahrrad bezog, von dessen Lenker noch ein Preisschild des New Yorker Kaufhauses Macy's baumelte und an dessen Rahmen ein Zettel mit Namen und Dienstnummer eines in Aue stationierten Captains klebte. Also betrachtete er zunächst die blauen Fässer genauer. Den Etiketten zufolge enthielten sie eine chemische Substanz, Ammoniumnitrat in kristalliner Form. Und die auf einer Holzpalette aufgestapelten und verzurrten Kanister waren, wie nicht nur ihre Beschriftung, sondern auch der sie umgebende Geruch verriet, mit Dieselkraftstoff gefüllt.
Tubber wusste fast augenblicklich, was das bedeutete. Er entsann sich noch genau seiner Grundausbildung als Geheimagent, als man ihm beigebracht hatte, aus allen nur möglichen Materialien allerlei Brisantes herzustellen.
»Ich verstehe, was Sie meinen«, sagte Tubber. »Das ergibt eine Menge Sprengstoff.«
Chantal und Greta fuhren erschreckt zusammen, doch Dünnbrot beruhigte sie rasch. »Keine Sorge, es besteht keine Gefahr«, versicherte er. »Oder jedenfalls keine große. Man muss die beiden Bestandteile erst vermengen, und selbst dann ist immer noch eine Sprengkapsel nötig. Ich habe das im Krieg oft genug gemacht.«
Während Dünnbrot mit mäßigem Erfolg die Besorgnis der beiden Frauen zu zerstreuen versuchte, öffnete Tubber die Schnappverschlüsse der Stahlkisten und klappte die Deckel auf. »Sprengkapseln wie die hier«, erklärte er und zeigte auf eine Reihe silbriger Metallröhrchen. Auch einige Zündmaschinen und die notwendigen Kabelrollen waren vorhanden.
»Alles da, um einen halben Berg zu pulverisieren«, kommentierte Tubber die Entdeckungen trocken und schloss die Kisten wieder. »Vermutlich eine Lieferung für die Uranbergwerke.«
Greta erschauderte. »Erwähnen Sie bitte die Bergwerke nicht. Viele gehen dorthin, weil sie nur da jeden Tag genug zu essen bekommen. Aber niemand lebt dort lange.«
»Wieso nicht? Ist es dort so schlimm, dass sie schnell wieder verschwinden?«
Da Greta auf die Nachfrage nur mit einem Gesichtsausdruck stummen Horrors reagierte, antworte Dünnbrot für sie: »Sie verschwinden, indem sie sterben. Stellen Sie sich Tausende von Menschen vor, denen die Haare büschelweise ausfallen, die bedeckt sind mit eiternden Geschwüren und die dauernd schleimiges schwarzes Blut husten. Das sind die Bergleute dort. Ich habe es selbst erlebt.«
Die brutal knappe Schilderung jagte Tubber einen kalten Schwall durch den gesamten Leib und drang bis in die letzte Verästelung seiner Adern vor. »Fürchterlich«, murmelte er.
Er lehnte sich matt gegen eines der blauen Fässer und stützte den Kopf in die Hand. Die kratzenden Bartstoppeln erinnerten ihn daran, dass er sich seit geraumer Zeit weder rasiert noch gewaschen hatte. Selbst zum Zähneputzen war er nicht gekommen, wie ihm der abgestandene Geschmack in seiner Mundhöhle deutlich zu Bewusstsein führte.
Verdreckt, verlassen, gejagt und eingepfercht auf einem Laster voller Sprengstoff, den ein Gras rauchender Amerikaner lenkt. Ich bezweifle, dass meine Situation noch wesentlich unerfreulicher werden kann, waren seine letzten Gedanken, bevor er mit dem festen Vorsatz, endlich für eine längere Zeit zu schlafen, die Augen schloss.

* * *

Der Army-Hubschrauber setzte auf dem rissigen Beton der Autobahn auf, wenige Meter neben der Stelle, an der olivgrüne Autos mit Blaulichtern auf den Dächern rings um den verlassenen Chrysler standen, als wollten sie ihn an der Flucht hindern.
Die Militärpolizisten stemmten sich gegen den Wind des Rotors und hielten ihre weißen Schirmmützen fest.
Kaum hatte das Fahrgestell des Helikopters den Boden berührt, als Smith schon ungeduldig die Cockpittür aufstieß. Er sprang heraus und ging zielstrebig auf den ranghöchsten Soldaten zu, einen schmächtigen Captain, über dessen abstehenden Ohren die Mütze grotesk groß wirkte.
»Smith, CIG«, identifizierte er sich knapp und ließ schon alleine durch die Art,
wie er diese beiden Worte aussprach, keinen Zweifel daran, wer ab sofort das Sagen hatte.
Der junge Offizier nahm schnell Haltung an und meldete: »Captain O'Connor, Sir. Meine Leute haben den liegen gebliebenen Wagen vor einer halben Stunde hier aufgefunden, und ...«
Mit einer harschen Handbewegung brachte Smith den Captain abrupt zum Schweigen. »Wo sind die Insassen?«, wollte er wissen. »Mich interessiert nur, wo diese zwei Hurensöhne und ihre Schlampen stecken. Sie können zu Fuß noch nicht weit gekommen sein, also sorgen Sie dafür, dass die Umgebung durchkämmt wird!«
»Sir, es sieht so aus, als wären die Insassen des Wagens nicht mehr in der Nähe«, wandte der Captain unsicher ein. »Wir haben gleich hier drüben am Straßenrand frische Reifenspuren im weichen Boden gefunden. Wie es aussieht, hat ein Truck der Army angehalten und die Leute in Richtung Süden mitgenommen. Die Reifenabdrücke stammen von einem unserer M35-Zweieinhalbtonner.«
»Und worauf warten Sie dann noch, Sie unfähiger Vollidiot?«, fuhr Smith ihn daraufhin barsch an. »Finden Sie heraus, welche Transporte der Army heute unterwegs sind! Scheiße, muss man Ihnen alles vorkauen? Können Sie sich wenigstens alleine den Hintern abwischen?«
»Jawohl, Sir«, bestätigte der Captain hastig und lief dann hinüber zu seinem Wagen, um über Funk Informationen einzuholen.
Smith presste vor Ärger die Zähne so fest zusammen, dass seine Kiefermuskeln schmerzten. Die letzten Stunden hatten ihn davon überzeugt, dass es zu viele Schwachköpfe auf der Welt gab und dass sie in seiner näheren Umgebung geballt auftraten. Erst ließen die unfähigen Limeys Tubber und seine gesamte Bande unbehelligt aus dem Liaison Office hinausspazieren, dann brauchte die eigene Militärpolizei eine Ewigkeit, um ihn von der Auffindung des Fluchtfahrzeugs in Kenntnis zu setzen. Und nun war er auch noch mit diesem begriffsstutzigen Nichtskönner von Captain geschlagen.
Holy fuckin' Mother of God, ich bin aber auch nur von hirnlosen Arschlöchern umgeben, dachte er und würgte im letzten Moment einen Fluch herunter, den er beinahe laut herausgeschrien hätte. Dann machte er sich daran, den Chrysler zu untersuchen.
Um das Auto hing der Geruch von Benzin in der nasskalten Luft; eine kleine schillernde Lache breitete sich unter dem Heck des Autos aus. Smith vermutete, dass der Tank beim Schusswechsel beschädigt worden war, aber von Belang war diese Frage nicht.
Er suchte ausschließlich nach Anhaltspunkten, die ihm Aufschluss über das Ziel der Flüchtigen geben konnten.
Durch die Fenster sah er, dass auf dem Armaturenbrett ein geöffneter Straßenatlas lag. Smith öffnete die Beifahrertür, stieg ein und nahm den Atlas in die Hand. Er sah noch einmal um sich, um sicherzugehen, dass ihn niemand beobachtete; dann holte er seine Lesebrille aus der Innentasche und setzte sie auf.
Die aufgeschlagene Doppelseite zeigte den Südosten des Bundes Deutscher Länder, zwischen Leipzig und der Grenze zur Slowakisch-Tschechischen Föderation.
Die Mitte der Karte nahm ein giftgelber Fleck ein, der die Milzbrand-Zone kennzeichnete. Und an ihrem nördlichen Rand, nur knapp außerhalb des Sperrgebiets, war ein Ortsname am linken Ufer der Elbe doppelt mit Bleistift eingekreist: Pirna.
»Pirna?« Smith sprach den Namen mehrmals nacheinander ziellos aus. Da war doch was, ging ihm durch den Kopf. Wo habe ich das bloß schon mal gehört ... jemand hat von Pirna gesprochen. Damn, wenn ich mich nur erinnern würde ...
Er legte Atlas und Brille neben sich auf den Sitz, rieb sich mit den Fingerknöcheln über die Stirn und dachte angestrengt nach. Und mit einem Mal erinnerte er sich: Der Engländer hatte beim Verhör Pirna erwähnt. War das also vielleicht doch kein Versuch gewesen, sich mit einer übereilt konstruierten Ausrede aus der Affäre zu winden? Gab es dort in Pirna tatsächlich etwas, irgendetwas, das Lieutenant Tubber für so wichtig oder gefährlich hielt, dass er es um jeden Preis aufdecken wollte? Oder war die Markierung auf der Straßenkarte vielleicht nur der gezielte Versuch, eine falsche Fährte zu legen? Smith presste nachdenklich die Zungenspitze gegen die Innenseite seiner Zähne; hatte er nun eine Spur oder nicht? Er wollte sich auf gar keinen Fall nochmals von dem Engländer oder einem seiner Spießgesellen übertölpeln lassen.
Der Captain kam wieder herbeigeeilt und reichte Smith einen Zettel in den Wagen.
»Heute ist nur ein einziger Army-Transport von Berlin nach Süden abgefahren, Sir«, meldete er. »Bestimmungsort sind die Uranbergwerke im Erzgebirge.«
Smith nahm den Zettel an sich, machte sich aber nicht die Mühe, die fahrig niedergeschriebenen Worte zu lesen. »Sofort per Funk Kontakt mit der Besatzung aufnehmen«, ordnete er an.
»Das ist nicht möglich, Sir. Der Wagen hat kein Funkgerät.«
»Verdammte Scheiße!«, rief Smith aus und schlug mit der Faust auf das Sitzpolster; die Sprungfedern im Inneren der Rückbank gaben einen dissonanten metallischen Akkord von sich, und durch die Erschütterung fiel die Brille zu Boden.
»Sie melden sich jetzt auf der Stelle nochmals beim Hauptquartier. Richten Sie diesen lahmen Sesselfurzern von mir aus, dass ich auf der Stelle motorisierte Einheiten will, die den LKW von Norden und Süden auf der Autobahn in die Zange nehmen und abfangen. Jeeps mit schwer bewaffneten Patrouillen, Panzerspähwagen! Und Hubschrauber! Die sollen gefälligst ihre fetten Ärsche in Bewegung setzen!«
»Jawohl, Sir«, bestätigte der Captain und lief los, um die Anweisung weiterzugeben.
Smith lächelte grimmig. Diesmal konnten sie ihm nicht entkommen. Falls nötig, würde er Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um den Engländer und seine Bande einzufangen. Es ging jetzt nicht mehr alleine darum, herauszufinden, auf welche Weise der JIS-Agent in die Sache mit Svensson und Pallasch verstrickt war und was er alles wusste; es ging auch um Rache für die doppelte Demütigung. Sie würden bezahlen, schwor Smith sich und ließ die Knöchel seiner Finger nacheinander laut krachen.
Schneller als erwartet kam der Captain zurück und teilte Smith noch im Laufen mit: »Sir, Sie möchten bitte ans Funkgerät kommen!«
»Sind die Idioten etwa nicht mal fähig, meine Befehle zu kapieren?«, schnarrte der Agent ärgerlich, als er aus dem Chrysler stieg. Er ging hinüber zu dem Wagen des Captains und ließ sich das Handteil des Funkgeräts hinausreichen.
»Was zum Teufel ...«, begann er, doch die verzerrt aus dem Lautsprecher knarrende Stimme ließ ihn augenblicklich verstummen:
»Dürfte ich freundlicherweise erfahren, was da vorgeht, Smith?«
»Ja, Sir, natürlich, Sir«, versicherte Smith, obwohl ihm der Schreck fast die Kehle zusammenpresste. »Ich verfolge einen flüchtigen englischen Agenten, der über Informationen in der Angelegenheit Svensson verfügt und der ...«
»Das reicht, Smith«, unterbrach ihn sein unsichtbarer Vorgesetzter scharf. »Was machen Sie da bloß die Pferde scheu? Hubschrauber und Spähpanzer! Warum verlangen Sie nicht gleich die Air Force?«
»Bitte hören Sie mir doch zu, Sir«, bat Smith, wobei er vergebens versuchte, seine Stimme so zu senken, dass die umstehenden Militärpolizisten nicht heraushören konnten, in welcher Lage er sich plötzlich befand.
»Sie hören mir zu! Svensson war ein kleiner Fisch, ein gewöhnlicher Kunsthehler.
Ihr Einsatz rechtfertigte nicht im Geringsten den lächerlichen Zirkus, den Sie jetzt veranstalten. Sie wollen in Wirklichkeit den Engländer in die Finger bekommen, weil er Sie zweimal vorgeführt hat.«
»Sir, das ...«
»Schluss jetzt! Sie sind von dem Auftrag entbunden. Ich erwarte Ihren Bericht.«
Es knackte aus dem Lautsprecher, dann war außer statischem Rauschen nichts mehr zu hören. Benommen blickte Smith auf das verstummte Gerät in seiner Hand, ohne dabei tatsächlich etwas wahrzunehmen. Für einige Sekunden war er zu keiner Reaktion fähig; als er dann langsam wieder zu Sinnen kam, schleuderte er das Gerät kraftlos in den Wagen, drehte sich um und entfernte sich, den Blicken der Militärpolizisten ausweichend.
»So eine gottverdammte, verfluchte, verkackte Scheiße«, murmelte er und hielt auf den Chrysler zu. Er wollte von alledem nichts mehr wissen! Tubber, dieser Deutsche, Svensson, Pallasch, sie sollten ihm alle gestohlen bleiben. Er wollte nur noch seine Brille holen und dann sofort diesen Ort verlassen.
Smith stieg in den Wagen und beugte sich hinunter, um die Brille vom Boden aufzuheben. Er fand sie, und er sah im Fußraum noch etwas, das zuvor seiner Aufmerksamkeit entgangen war. Unter dem Vordersitz ragte eine Ecke eines braunen Umschlags hervor. Er zog ihn ans Licht und erkannte ihn wieder; in diesem Umschlag hatte sich der Inhalt von Tubbers Taschen befunden. Nun war er natürlich leer. Der Engländer hatte alles wieder an sich genommen.
Trotzdem griff Smith hinein. Es geschah eher automatisch, ohne einen Grund und ohne jegliche Erwartung, etwas zu finden. Umso größer war seine Überraschung, als seine Finger dennoch etwas fühlten. Im Umschlag befand ein kleines Stück Papier, das beim Ausleeren offenbar hängen geblieben war.
Smith holte es heraus. Und als er es ansah, erschrak er. Auf einem Zettel aus einem Notizblock standen die mit Bleistift geschriebenen Worte:

Fri Mar 9, 0930h Kassel
Herkules Svensson

»Jesus Christ!«, ächzte er halblaut und holte schnell seine Brieftasche hervor.
Seine Finger zitterten, als er den Wust von Notizen im Innenfach durchblätterte.
Schließlich zog er einen Zettel heraus und verglich ihn mit dem aus Tubbers Besitz.
Sie waren völlig identisch.
Der Zettel aus dem Umschlag hatte einige Knicke mehr, doch ansonsten gab es zwischen ihnen keinen Unterschied. Selbst die Wellen, die das Papier als Folge des Sturzes in das Wasserbecken in Kassel gebildet hatte, waren bei beiden absolut gleich. Und Smith sah, dass auch die Handschrift, seine eigene Handschrift, nicht die geringsten Abweichungen aufwies.
Schwindel erfasste ihn; er kniff die Augen zu. Sein Verstand rebellierte. Es konnte einfach nicht sein! Dieser Zettel, den er selbst vor drei Wochen geschrieben hatte, konnte nicht doppelt existieren.
Und dennoch war es so. Als er die Lider wieder aufschlug, waren beide Papierstücke immer noch vorhanden und spotteten aller Logik.
Jesus Christus und alle verfluchten Heiligen, was geht hier vor?, raste es durch seinen Kopf. Die auf unerklärliche Weise verdoppelten Zettel, die er vor sich hatte, waren ein Ding der Unmöglichkeit, absolut unvereinbar mit dem gesunden Menschenverstand.
Und dennoch waren sie real.
Nur einer konnte den Widerspruch auflösen, nämlich John Tubber. Smith sah sich zwei unvereinbaren Alternativen gegenüber, zwischen denen es keinen Kompromiss und keinen erlösenden dritten Weg geben konnte: Entweder bekam er schnellstens den Engländer in die Hände, damit der ihm verriet, welches Geheimnis hinter diesem Phänomen steckte – oder er würde nie mehr Ruhe finden.
Er stopfte die Papiere in die Tasche, stieg aus dem Auto und rannte hinüber zum wartenden Helikopter. Vielleicht, mit sehr viel Glück, würde man ihm erlauben, die Fahndung nach Tubber fortzusetzen. Aber für langwierige Rückfragen blieb ihm keine Zeit, denn mit jeder Sekunde, die verstrich, sanken die Chancen, den englischen Agenten aufzuspüren. Und ob sich seine Vorgesetzten von zwei Stückchen Papier hinreichend beeindrucken lassen würden, bezweifelte er. Smith entschied sich, auf eigene Faust vorzugehen; Begründungen und Entschuldigungen ließen sich später immer noch finden. Er kletterte ins Cockpit des Hubschraubers und wies den Piloten an: »Starten!
Wir müssen einen Truck einholen, der auf dieser Straße südwärts fährt und etwa zwei bis drei Stunden Vorsprung hat. Wenn wir ihn finden, landen Sie vor ihm und zwingen den Fahrer zum Halten!«
»Nicht machbar, Sir«, erwiderte der Pilot. »Es wird schon dunkel, da kann ich der Straße nicht folgen. Und blind in unbekanntem Gelände runtergehen ist auch zu gefährlich.«
»Verd …«, setzte Smith zu einem Fluch an, brach dann aber mitten im Wort ab.
Ihm war etwas eingefallen, das die Situation vielleicht noch retten konnte. Jeder Lastwagen, der von Berlin zu den Uranbergwerken fuhr, musste zwangsweise zum Tanken einen Zwischenhalt in Dresden einlegen. Am Tanklager würde er Tubber abfangen; falls Pirna tatsächlich das Ziel des Engländers war, würde er mit Sicherheit die einzige Mitfahrgelegenheit weit und breit so lange wie möglich nutzen und den Wagen nicht eine Minute früher als unbedingt nötig verlassen.
»Können Sie mich nach Dresden fliegen?«, wollte Smith wissen.
»Ja, Sir.«
»Dann los. Das ist ein Befehl!« Für gewöhnlich unterstrich Smith seine Anordnungen nicht auf diese Weise. Aber jetzt hatte er das unterschwellige Gefühl, überspielen zu müssen, dass er eigentlich gar nicht mehr befugt war, Befehle zu erteilen, obwohl der Pilot das natürlich nicht wissen konnte.
Die ausladenden Rotorblätter begannen sich zu drehen, immer schneller, und ihr anfangs gemächlich an- und abschwellendes Sausen steigerte sich zu einem gehetzten, durchdringenden Knattern. Dann hob der Helikopter ab und stieg in den halbdunklen Abendhimmel auf.

* * *

Der letzte der sprunghaften Gitarrenakkorde verklang. Greta und Chantal applaudierten begeistert, Tubber höflich und Dünnbrot klatschte mit schlecht kaschiertem Desinteresse einige Male lasch in die Hände. Nur Sergeant Kerouac spendete überhaupt keinen Beifall, wie auch schon bei den anderen Liedern, die Private Holley zu Gehör gebracht hatte.
Die kleine Gruppe saß um ein Lagerfeuer, das einen winzigen Ausschnitt der Nacht aufhellte. Tubber trank einen Schluck flaues amerikanisches Bier, drehte die Flasche versonnen in der Hand und beobachtete, wie sich das Licht des Feuers im braunen Glas brach. Er war unzufrieden. Seine Versuche, Kerouac umzustimmen, waren gescheitert. Der Sergeant hatte sich nicht überreden lassen, die Fahrt nach Einbruch der Dunkelheit fortzusetzen. Das Nachtlager am Rande der Autobahn kostete wertvolle Zeit.
»Das waren wunderbare Lieder«, versicherte Chantal enthusiastisch. »Sie sind sehr talentiert, Mr. Holley!«
»Vielen Dank, Ma'am«, sagte Holley und zeigte ein einnehmendes Lächeln. Kerouac stellte sein Bier ins Gras, nahm die süßlich duftende Zigarette aus dem Mund und schnaubte: »Bah! Es regnet in meinem Herzen! Was für ein Stuss.
Zuckerwattemusik ist das, wenn man so was überhaupt Musik nennen kann. Und für so was schleppt er nun dauernd die Gitarre mit sich herum.«
Greta, die Kerouacs abfällige Worte sichtlich ärgerten, wandte sich zu ihm und fragte scharf: »Dürfte ich denn wissen, welche Musik Sie vorziehen?«
»Die einzige wahre Musik ist Bebop«, stellte der Sergeant unmissverständlich fest. Sein Blick wurde abwesend und schweifte in eine imaginäre Ferne. »Bebop, der rastlos pulsierend aus dem Radio dringt, während man in einem offenen Cadillac über endlose Highways durch Amerika braust. Amerika ...« Er schwieg einen Moment, als wären seine Gedanken weit abgedriftet. Dann plötzlich kehrte das höhnische Flackern in seine Augen zurück, und er setzte verächtlich hinzu: »Aber gegen Bebop hat die Schweinebande um Hoover ja auch etwas. Soll er mit seiner ganzen stinkenden Ansammlung engstirniger Hinterwäldler verrecken!« Er spuckte ins Feuer und setzte seine Bierflasche zu einem großen Schluck an die Lippen.
»Das über die Fahrt durch Amerika hätte glatt von einem Schriftsteller stammen können«, fand Dünnbrot.
»Kunststück. Ich bin ja einer«, meinte Kerouac. Er gab ein kurzes, zynisches Lachen von sich, nahm einen Zug von der Zigarette und stieß die Rauchwolke langsam wieder aus. »Und genau deswegen stecke ich jetzt in dieser kuhscheißgrünen Uniform. Ich hatte ein Manuskript an ein paar Verlage geschickt, so eine Art Reiseerzählung. Etwas wild, zugegeben. Aber so schlimm auch wieder nicht.
Jedenfalls standen eines Morgens Federal Marshals vor meiner Tür und machten mir klar, dass ich tief in der Scheiße steckte, weil ich gleich gegen zwei Bundesgesetze verstoßen hatte, den Public Decency Act und das Gesetz gegen dekadente Literatur. Mir blieb die Wahl – Prozess vor einem Bundesgericht mit garantierter Verurteilung zu acht Jahren Knast mit Steineklopfen oder freiwilliger Dienst in der Army. Meine Entscheidung? Na ja, ich bücke mich halt ungerne nach der Seife.«
Auf den letzten Satz ließ er ein schallendes Gelächter folgen, in das Greta und Chantal einstimmten. Tubber hingegen blieb die Pointe schleierhaft, und er bemerkte, dass Dünnbrot nicht weniger ratlos war. Vermutlich, so folgerte er, musste man mit den subtileren Feinheiten der amerikanischen Sprache vertraut sein, um Kerouacs Anspielung verstehen zu können.
»Also bin ich jetzt und für die nächsten zehn Jahre Zwangsehrenmitglied bei diesem Club uniformierter Witzfiguren«, fuhr Kerouac fort. »Wie unterbelichtet diese Leute sind, sehen Sie daran, dass die mich inzwischen sogar zum Sergeant gemacht haben. Ausgerechnet mich! Das ist der größte Witz überhaupt.«
Nach und nach wurde Kerouac, obgleich Amerikaner, Tubber etwas sympathischer.
Vielleicht ließ dieser Mann, der ganz eindeutig wenig für Autoritäten und Vorschriften übrig hatte, sich zu einer weiteren geringfügigen Abweichung von den Regeln bewegen? Tubber wagte einen Versuch:
»Sergeant, dürfte ich Sie um einen Gefallen ersuchen?« Kerouac grinste breit. »Sorry, Lieutenant. Mein kostbares Gras teile ich nicht.«
»Nein, nein, darum geht es nicht«, versicherte Tubber hastig. »Vielmehr möchte ich Sie bitten, uns morgen von Dresden aus nach Pirna und zurück zu bringen.«
Nach einigen Sekunden des Abwägens schüttelte Sergeant Kerouac den Kopf.
»Nein, daraus wird nichts. Der Umweg ist zu groß. Die Verspätung würde auffallen, und dann gäb's richtig Ärger für uns.«
»Ich verstehe. Entschuldigen Sie, falls die Bitte zu aufdringlich war.«
»War sie nicht. Ich kann sie halt nur nicht erfüllen«, sagte Kerouac und warf den Stummel der Zigarette nach einem letzten Zug ins Feuer. »Sie werden sich in Dresden ein anderes Taxi nach, na, Pirna suchen müssen. Mir will zwar nicht in den Kopf, was Sie in die Nähe dieser verseuchten Einöde treibt, aber das geht mich ja auch nichts an. Egal, gehen wir jetzt schlafen. Bei Morgengrauen fahren wir weiter.«
Der Sergeant und der Private kletterten auf die Ladefläche des Lastwagens, um bei der Ladung zu schlafen, während sich Tubber und seine Weggefährten in grobe Armeewolldecken hüllten und sich rund um das ruhig brennende Lagerfeuer niederlegten.
Obwohl, oder eher noch weil er schon während der Fahrt eingedöst war, fühlte Tubber sich wie gerädert. Er war dankbar für einen Schlafplatz, der nicht rumpelte. Nach wenigen Sekunden schlief er aller Sorgen zum Trotz tief und fest.

15. März, 5:00 Uhr

Lange vor dem ersten Morgengrauen erwachte Tubber aus einem traumlosen Schlaf. Jeder einzelne Knochen, jedes Gelenk in seinem Körper schien zu schmerzen.
Die Wolldecken hatten nicht verhindert, dass die in feuchter Luft und auf kaltem Boden verbrachte Nacht ohne Gnade zuschlug.
Das Feuer war heruntergebrannt bis auf ein ruhiges Glimmen. Dann und wann knackte es zwischen den gemächlich verglühenden Scheiten.
Tubber ließ den Blick ohne Eile über die noch Schlafenden wandern. Eng in Decken gewickelt lagen sie um die Feuerstelle, das schwache rötliche Licht fiel auf ihre Gesichter. Es hatte Mitleid mit Günter Dünnbrot und nahm seinen Zügen ein wenig von der verbitterten asketischen Härte; es veränderte Chantal Schmitt vollkommen, ließ die selbstbewusste Stärke verschwinden und dafür eine verletzliche Traurigkeit erscheinen; und es verlieh Greta Donath zusätzlich zu ihrer realen Schönheit eine feenhafte, weiche Aura.
Es ist schon seltsam, dachte Tubber. Sie sind nur hier, weil ich irgendwie in ihr Leben geraten bin. Noch vor ein paar Tagen hatte keiner von ihnen damit gerechnet, diese Nacht unter freiem Himmel am Rand einer Autobahn zu verbringen. Sie konnten es nicht wissen, niemand konnte es wissen, dass da schon Dinge in Gang geraten waren, die letztlich zu dieser Situation führten. Wie unsichtbare Mechanismen, die mit mathematischer Zwanghaftigkeit genau auf diesen Punkt hingeführt haben. Ach, Blödsinn. Nein, das war einfach eine Reihe von Zufällen. Aber trotzdem ...
Er sah hinauf zu den Sternen, die manchmal zwischen den schwarzen Wolken hervorblitzten. Sein Blick verlor sich in der Unendlichkeit.
Ein seltsames Gefühl kam über ihn. Ihm war, als würde seit einiger Zeit jeder seiner Schritte, jede seiner Handlungen, ja selbst jeder seiner Gedankengänge ausgetretenen Pfaden folgen. Und je länger er im Rückblick nachsann, desto mehr nahm der Eindruck überhand, dass er seit seiner Ankunft in Hamburg, vielleicht sogar schon seit der Rückkehr aus Indien, keine Entscheidung getroffen hatte, die nicht bereits vorausbestimmt gewesen war. Andererseits aber, das spürte er deutlich, waren es trotzdem ganz klar seine Entscheidungen. Nein, wie eine Marionette, die einem fremden Willen unterworfen war, kam er sich nicht vor – er erkannte in allem, was er getan hatte, seinen eigenen Charakter wieder, im Guten wie im Schlechten. Doch ihm schien, als hätte er alle diese Entscheidungen schon einmal getroffen und wäre nun gezwungen, sie nur zu wiederholen, ohne etwas an ihnen ändern zu können.
»Was für ein Humbug«, brummte Tubber und schüttelte die bizarren Grübeleien ab. Wenn er schon nicht schlafen konnte, dann wollte er zumindest über ernsthafte Fragen nachdenken. Und die wichtigste Frage war momentan, wie er an diesem Tag seine Ziele erreichen sollte. Er musste sofort nach der Ankunft in Dresden gegen zehn Uhr vormittags nach Pirna gelangen, dort Fotos machen und dann mit seinen Beweisen nach Dresden zurückkehren, um den amerikanischen Kommandanten zum Einschreiten zu bewegen. Aber das war nicht möglich. Selbst unter günstigsten Bedingungen würde er alleine für den Fußmarsch nach Pirna etwa dreieinhalb Stunden brauchen. Doch dann waren die Nazis wahrscheinlich schon längst nicht mehr dort. Angestrengt überlegte Tubber, um einen Weg zu finden, die zwölf Meilen schneller, sehr viel schneller zurückzulegen.
Und er fand einen Weg. Er war in höchstem Maße unschön, doch darauf konnte er keine Rücksicht nehmen. Tubber schälte sich aus den Wolldecken, ging hinüber zu Dünnbrot und rüttelte ihn an der Schulter.
Der Polizist erwachte und blinzelte verschlafen. »Was is'n los?«, murmelte er verdrießlich. »Es ist noch mitten in der Nacht!«
»Stehen Sie auf, Kommissar. Ich brauche Ihre Unterstützung«, forderte Tubber ihn im Flüsterton auf.

Heftige Stöße schüttelten den im Zwielicht dahinjagenden Lastwagen, ließen das schwere Gefährt ächzen und krachen. Doch Tubber ließ sich davon nicht beirren.
Wenn ihm in diesem Moment etwas Sorgen bereitete, dann nur der Anflug eines schlechten Gewissens.
»Machen Sie sich wegen der beiden Amis keine Gedanken«, brüllte Dünnbrot, der Tubbers Bedenken erahnte, gegen den Motorenlärm an. »Wenn die beiden Verstand haben, dann folgen die Ihrem Vorschlag und behaupten, dass wir sie zu allem mit Waffengewalt gezwungen hätten. Denen passiert schon nichts.«
Tubber erwiderte nichts darauf; so leicht ließen sich seine Skrupel nicht aus der Welt schaffen. »Hoffen wir, dass sich unsere Damen hinten gut festhalten«, sagte er ausweichend. »Die Fahrt könnte ein wenig rau werden.«
Er trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Der Lastwagen raste die Autobahn südwärts, während in der Ferne die Morgendämmerung über dunstverhangene kahle Hügel kroch.

Dresden, 9:30 Uhr

Captain Smith wartete.
Seine Geduld wurde auf eine harte Probe gestellt, doch er rührte sich nicht von der Stelle. Hinter einem achtlos aufgeschichteten Stapel mürber Trümmerziegel stand er mit verschränkten Armen, verlagerte hin und wieder das Gewicht von einem Bein auf das andere und beobachtete unablässig den Ort, an dem der Lastwagen früher oder später erscheinen musste.
Vor dem feuergeschwärzten Fassadenrest einer Kirche, der wie ein fauliger Zahnstumpf aus einem überwucherten Schuttberg aufragte, befand sich ein kleines Tanklager der Army. Hier, ziemlich genau im Mittelpunkt der entvölkerten Ruinenstadt, machten alle Fahrzeuge auf ihrem Weg zu den Bergwerken halt. Auch der Lastwagen, der Lieutenant Tubber und seine Komplizen mitgenommen hatte, musste hier einen Zwischenstopp zum Betanken einlegen. Smith hatte sich vergewissert, dass es dazu keine Alternativen gab.
Eigentlich hatte es keinen Sinn, um diese Uhrzeit schon auf der Lauer zu liegen, und er wusste das. Man hatte ihm gesagt, dass die Transporte aus Berlin erfahrungsgemäß erst in den Vormittagsstunden eintrafen. Aber Smith folgte seinem Instinkt, mehr noch, er folgte einer unwiderstehlichen Eingebung. Der Wagen würde früher auftauchen, er war sich dessen so absolut sicher, als wäre es schon einmal geschehen.
Und wenn es soweit war, würde er zuschlagen. Die Constabulary hatte er von seinem Vorhaben nicht informiert. Das hier war ganz allein seine Show.
Er musste in Erfahrung bringen, welches Geheimnis hinter dem unerklärlichen Zwilling seiner Notiz steckte; diese Sache ließ ihm keine Ruhe. Er hatte dafür viel gewagt und gegen Befehle verstoßen. Notfalls würde er dem britischen Agenten mit einer Hand die absolut identischen Zettel unter die Nase halten und ihm mit der anderen die Pistole an den Schädel pressen, bis der mit einer Erklärung herausrückte.
Und gnade dem Engländer Gott, falls es keine spektakuläre Erklärung sein sollte.
Ein kalter Windstoß fegte über den ruinengesäumten Platz, heulte durch leere Fensterhöhlen und trieb einige Regentropfen vor sich her. Smith hauchte sich in die klammen Hände, ohne den Blick vom Tanklager zu lassen. Ein Geräusch ließ ihn plötzlich aufmerken. Es klang wie ein herannahender Lastwagen. Smith drückte sich noch enger an den Ziegelstapel und spähte aufmerksam in die Richtung, aus der das lauter werdende Motorendröhnen zu ihm drang. Im nächsten Moment kam ein M35-Truck im stumpfen Olivgrün der Army hinter den Häuserruinen hervor und rollte über das buckelige Pflaster auf das Tanklager zu. Smith ballte triumphierend die Fäuste. Seine Eingebung hatte ihn nicht getrogen!
Der Laster hielt vor dem Tanklager, nur wenige Meter von Smith entfernt. Auf der abgewandten Beifahrerseite stieg jemand aus, doch das nahm er nicht wahr.
Er hatte gesehen, dass am Steuer der deutsche Ordnungsdienstmann saß, der ihn in Kassel mit einem Fausthieb in das stinkende Wasserbecken befördert hatte. Der Polizist hatte sich einen Army-Mantel übergezogen, doch Smith ließ sich nicht täuschen.
Das knochige Gesicht hinter dem offenen Fenster hätte er selbst in einer Menge von Tausenden wiedererkannt. Und er spürte, wie der brennende Hass, der sich in ihm aufgestaut hatte, aufbrodelte. Er warf alle Vorsicht beiseite, stürzte mit gezogener Waffe aus seinem Versteck hervor und richtete die Pistole auf den vollkommen überraschten Dünnbrot. »Don'cha move, or you'll be one dead wurst!«, drohte er.
Weiter kam er nicht. Plötzlich drückte kaltes Metall gegen seine rechte Wange, und er hörte die leise warnende Stimme des Engländers: »Keinen Laut, Captain, oder ich muss Sie bedauerlicherweise erschießen.«
Nun war Smith so überrumpelt wie zuvor Dünnbrot. Tubber entwaffnete ihn rasch und bedeutete ihm, auf die Ladefläche des Wagens zu steigen. »Lassen Sie sich nicht einfallen, Alarm zu geben«, ermahnte er ihn nochmals und presste, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen, die Mündung der Pistole in den Nacken des Amerikaners.
Dünnbrot hatte den Schock schnell überwunden. Er beugte sich schnell aus dem Fenster auf der Beifahrerseite. Chantal, die gerade mit einem Soldaten aus der Wachbaracke des Tanklagers zurückkam, rief er mit dem besten amerikanischen Tonfall, den er in der Eile improvisieren konnte, drängend zu: »Ma'am, würden Sie gleich das Steuer übernehmen? Ich muss nach hinten, es gibt Probleme mit der Ladung.«
Zwar stutzte Chantal kurz, da sie wusste, dass sich dort bereits Tubber und Greta befanden. Aber sie merkte, dass etwas geschehen sein musste, und stimmte zu.
Dünnbrot sprang eilig aus dem Fahrerhaus, lief zum Heck des Wagens und kletterte auf die Ladefläche.
Während draußen unter lautem Rumpeln Fässer herangerollt wurden, hielt Tubber als ständige Drohung die Waffe auf die Stirn des gefesselten und geknebelten CIG-Agenten gerichtet. Dabei entging ihm nicht, wie Greta mit unverhohlener Genugtuung auf den Gefangenen hinabblickte; sie hatte sein widerwärtiges Angebot beim Verhör in Berlin offensichtlich nicht vergessen. Aber noch mehr fiel ihm Dünnbrot auf. Der Deutsche hatte Smith nicht nur mit furchterregend glühenden Augen fixiert, sein Gesicht war auch noch tiefrot verfärbt, und das unstete Zucken der Muskeln unter seiner Haut wirkte, als würde er unter einer übermächtigen inneren Spannung stehen, die ihn zu zerreißen drohte. Er schien von Gefühlen heimgesucht zu werden, die jede Sekunde seiner Kontrolle zu entgleiten drohten. Tubber vermochte sich nicht zu erklären, was in diesem Mann vorging. Dünnbrot war und blieb ihm ein Rätsel.
Doch seine wirkliche Sorge galt in diesem Moment nur der Frage, ob jemand den Zwischenfall bemerkt hatte. Er horchte angespannt; zu seiner Beruhigung klangen die Geräusche, die durch die schwere Plane gedämpft hereindrangen, nach unaufgeregter Routine. Der Einfüllstutzen klapperte blechern an der Tanköffnung, dann gurgelte der einströmende Treibstoff. Als der Tank endlich gefüllt war, wechselte Chantal noch einige Worte mit dem Soldaten, bevor die Tür des Fahrerhauses zuschlug und der Motor röhrend ansprang.

Kaum hatte sich der Lastwagen schwerfällig in Bewegung gesetzt und rollte über das holperige Pflaster, da ging Dünnbrot unter wüstem Gebrüll auf Smith los. Er rammte ihm mit einem festen Tritt den Stiefel in die Magengrube und schlug mit beiden Fäusten auf ihn ein. »Ich bringe das verdammte Schwein um!«, schrie er mit sich überschlagender Stimme.
Tubber versuchte sofort dazwischenzugehen, doch gelang es ihm nicht, den rasenden Dünnbrot zu bändigen. Erst als auch noch Greta eingriff, konnten beide mit vereinten Kräften und unter großen Anstrengungen den besinnungslos Tobenden packen und festhalten. Und dennoch konnten sie nicht verhindern, dass er nochmals zutrat. Die Stiefelsohle traf Smith ins Gesicht, Blut spritzte aus dessen Nase.
»Nehmen Sie sich zusammen, Mann! Was ist in Sie gefahren?«, herrschte Tubber den Polizisten an, der sich wutentbrannt in seinem Griff wand.
Dünnbrot ignorierte Tubber völlig und schrie Smith an: »Erkennst du mich wieder?
Erkennst du mich? Bestimmt nicht! Du Scheißkerl hast ja schon zu viele Leben zerstört, um dich an jedes einzelne deiner Opfer zu erinnern! Du bist ein toter Mann! Tot! Tot! Hörst du? Tot!«
Tubber, fassungslos und entsetzt über Dünnbrots an Wahnsinn grenzende Ausfälle, versuchte ihn zu unterbrechen. Doch das brachte den Deutschen nur noch mehr auf.
»Halten Sie die Schnauze!«, brüllte er, und seine Augen schienen aus dem nunmehr dunkelroten Kopf zu quellen. »Dieses Stück Scheiße da war bei den Schockern!
Als meine Familie todkrank war, hat er mir verboten, zu ihnen zu gehen und ihnen Antibiotika zu bringen!«
Der kalkbleiche Smith schüttelte hektisch den Kopf, doch das ließ Dünnbrots Wut noch anwachsen. »Du warst es, du Schwein! Was hast du mir damals gesagt, Smith? Dann wird das Geschmeiß halt verrecken, ohne dass Sie Händchen halten!«
Smith riss die Augen in Panik auf. Angstschweiß rann ihm aus allen Poren über das blasse Gesicht. Dünnbrot stieß einen Schrei aus, in dem sich sein ganzer Hass, seine Rache, seine Verzweiflung bündelten. Dann riss er sich los und stürzte sich auf Smith. Er stieß ihm die Stiefelspitze so fest in den Schritt, dass Smith um Atem rang, keuchte und würgte. Dann prügelte Dünnbrot hemmungslos auf den Gefesselten ein, bis es Tubber und Greta endlich schafften, ihn zurückzuzerren. Ein Teil von Tubber hätte Dünnbrot am liebsten auf der Stelle wieder losgelassen. Wenn er je einen Amerikaner wirklich grenzenlos verabscheut hatte, dann seit einer Minute diesen. Und er wusste, dass sein Vorstellungsvermögen nicht ausreichte, um nachzuempfinden, welche Wirkung das unerwartete Zusammentreffen mit Smith in Kassel auf Dünnbrot gehabt haben musste. Ja, er verspürte einen starken Drang, den Griff an Dünnbrots Armen zu lockern. Aber er konnte nicht riskieren, dass der Deutsche Smith möglicherweise zu Tode prügelte. Mit Menschlichkeit oder Mitleid hatte diese Entscheidung nichts zu tun, es war reines Kalkül. Vielleicht würde der Amerikaner noch von Nutzen sein, als Faustpfand oder Mittelsmann. Darum, und nur darum, musste er ihn vor Dünnbrots Rache beschützen, selbst wenn ihn dabei ekelte.
»Halten Sie sich endlich zurück, Dünnbrot. Wenn Sie ihn noch einmal angreifen, schieße ich«, warnte Tubber und setzte beschwörend hinzu: »Bei Gott, das werde ich tun.«
Ein letztes Mal unternahm Dünnbrot einen Versuch, sich aus Tubbers Griff zu befreien. Dann schien plötzlich alle Kraft aus seinem Körper zu entweichen. Seine Beine gaben unter ihm nach, er sackte zu Boden und vergrub das Gesicht in den Händen. Ein halb ersticktes Schluchzen war alles, was er von sich geben konnte.
Der Anblick des in sich zusammengesunkenen Dünnbrot verursachte in Tubber ein flaues Gefühl. Er schämte sich, jedoch nicht für Dünnbrots Verhalten, für das er Verständnis hatte; er schämte sich für seine eigene Hilflosigkeit, weil er nicht wusste, wie er reagieren sollte. Endlich nahm sich Greta Dünnbrots an, legte den Arm um ihn und sprach leise und beruhigend zu ihm.
Tubber holte tief Luft. Dann wandte er sich Smith zu, ging vor ihm in die Hocke und zog ihm unsanft den Knebel aus dem Mund. Ein zähflüssiges Rinnsal aus Blut und Speichel floss über die geschwollene Unterlippe. Er blickte ihm hart in die geweiteten Augen und sagte so gelassen, als würde er einem Passanten den Weg zur Paddington Station erklären: »Ich rate Ihnen, mir alle meine Fragen zu beantworten, Sir. Ansonsten könnte ich mich unter Umständen außerstande sehen, Kommissar Dünnbrot, sobald der sich wieder gefangen hat, weiterhin von Ihnen fernzuhalten.
Und dann, so vermute ich, würde er Sie mit bloßen Händen in ein Häuflein blutiges Fleisch verwandeln. Also, werden Sie reden?«
Smith versuchte zu sprechen, brachte aber nur ein Gurgeln hervor. Erst nachdem er blutigen Schleim ausgespuckt hatte, konnte er röcheln: »Ich rede ...«
Tubbers Lippen formten ein kühles Lächeln. »Eine kluge Entscheidung. Also, wieso verfolgen Sie und ... oder nein, beginnen wir der Einfachheit halber lieber ganz am Anfang. Warum wollten Sie in Kassel Svensson und Pallasch auflauern?
Welche Informationen hatten Sie über die beiden?« »Wir ... wir hatten herausgefunden, dass Svensson einer der Händler war, über den deutsche Kunstwerke, die den USA zustehen, illegal an amerikanische Privatleute gelangen«, krächzte Smith, während immer noch Blut aus seinem Mund rann.
»Aber wir kannten seine Quellen nicht.«
»Nur weiter.«
»Die CIG hat darum Svenssons Telefon abgehört. Vor drei Wochen hat er telefonisch ein Treffen mit einem gewissen Pallasch in Kassel verabredet. Pallasch versprach ihm ein besonders wertvolles Gemälde.«
Smith sprach so gehetzt, dass er sich mehrmals verschluckte. Er musste husten, und rote Tropfen spritzten aus seinen Nasenlöchern. »Die Zettel ...«, ächzte er in das Husten hinein.
»Was für Zettel?«
»In meiner Innentasche ... rechts ...«
Misstrauisch fasse Tubber in Smith' Manteltasche und holte zwei Stücke Papier heraus, die auf den ersten Blick absolut unscheinbar waren. Er entfaltete und betrachtete sie, hob verwundert die Augenbrauen, hielt sie in den Lichtstrahl, der durch die Öffnung der Lastwagenplane fiel, und verglich sie wieder und wieder.
Seine Augen wanderte zwischen den Zetteln hin und her, und je länger er sie ansah, umso größer wurde seine Verwirrung. Schließlich schaute er finster auf Smith.
»Was hat das zu bedeuten?«, verlangte er zu wissen.
»Aber – aber das wollte ich doch von Ihnen erfahren! Darum war ich in Dresden!«
»Ich warne Sie!«, knurrte Tubber und packte Smith am Mantelkragen. »Versuchen Sie keine Spielchen!«
Eilig versicherte Smith: »Nein, nein, nein! Es ist die Wahrheit! Ich habe diesen Zettel doch vor drei Wochen selbst geschrieben! Verstehen Sie? Das war meine Notiz über Svenssons geplantes Treffen mit Pallasch! Der Zettel war die ganze Zeit in meiner Brieftasche, bis eben! Und der andere war von Ihnen. Wie konnten Sie an einen ... einen Doppelgänger davon gelangen? Wie?«
»Ist das alles Ihr Ernst?«
»Ich schwöre es, bei Gott, ich schwöre es!«, flehte Smith geradezu.
Tubber ließ ihn los, wankte einen Schritt zurück und fasste sich an den schmerzenden Kopf. Ich verliere den Verstand, das ist die einzige Erklärung, dachte er.
Pallasch ist doppelt, der Zettel ist doppelt. Wie kommt ein toter Mann, den es nicht geben kann, zu einem Zettel, den es nicht geben kann? Das ist doch purer Irrsinn!
Das Paradoxon ließ die Gedanken in seinem Kopf rasen und wirbeln; sie drohten seinen Schädel zu sprengen. Tubber wusste, dass er diese Unmöglichkeiten ignorieren musste, wollte er nicht dem Wahnsinn verfallen. Hastig faltete er die Zettel wieder zusammen und drückte sie Greta in die Hand.
»Nehmen Sie das«, sagte er tonlos. Er wollte mit diesen aller Logik Hohn sprechenden Papierstücken nichts zu tun haben. Sie machten ihm Angst.

Pirna, 11:15 Uhr

Etappenweise bewegte Tubber sich auf den Marktplatz im Zentrum Pirnas zu. Im Schutze von Mauervorsprüngen und unübersichtlichen Winkeln lief er behände und fast geräuschlos durch die schmalen Seitenstraßen, schlüpfte durch eingestürzte Wände oder zerbrochene Türen in verlassene Häuser und Hinterhöfe, schlich durch düstere Gänge und über wankende Stiegen, ohne dabei sein Ziel auch nur für einen Moment aus den Augen zu verlieren.
Das Anpirschen und Spähen lag ihm. Es war immer schon der einzige Aspekt der Geheimdienstarbeit gewesen, der ihm jemals so etwas wie Vergnügen bereitet hatte. Obwohl die Gefahr natürlich ungleich größer war, hatte das gekonnte Anschleichen für ihn stets ein wenig von einem spannenden Kinderspiel gehabt. Er musste sich nur ständig ins Gedächtnis rufen, dass er mehr als nur einen Beutel Glasmurmeln zu verlieren hatte, falls er sich durch eine Ungeschicklichkeit von seinen Gegenspielern erwischen ließ.
Ohne Zwischenfälle gelangte er durch den Hintereingang in ein Haus, dessen Vorderseite nach seinen Schätzungen direkt am Marktplatz liegen musste. In einem lichtlosen Treppenhaus, das erfüllt war von jenem aus allen Ritzen dringenden klammen Modergeruch, den nur seit langen Jahren verlassene Gebäude verströmten, stieg er besorgniserregend knarrende Stufen hinauf.
Im ersten Stock gelangte er in einen Raum, dessen Fenster seinen Kalkulationen zufolge zum Marktplatz weisen mussten. Die Fensterflügel mit den kläglichen Resten der zersplitterten Glasscheiben hingen schief in den Rahmen. Von draußen waren Stimmen zu hören, gelegentlich überlagert von blechern zuschlagenden Fahrzeugtüren und anderen Geräuschen.
Angespannt kroch Tubber auf allen vieren zu den Fenstern und hob dann vorsichtig den Kopf, gerade weit genug, um einen Blick ins Freie riskieren zu können, ohne selbst gesehen zu werden.
Was er sah, übertraf seine Erwartungen. Der Marktplatz von Pirna war voller Lastwagen. Bis in die Nebenstraßen standen die wie zur Parade präzise in Reih und Glied aufgestellten Fahrzeuge, die ohne Ausnahme mit den Insignien des Spanischen Roten Kreuzes versehen waren. Überall zwischen den Wagen befanden sich Männer, die sich von der langen Fahrt ausruhten. Sie trugen allesamt die olivbraunen Uniformen des Cruz Roja.
Sofort erfasste Tubber, dass diese aufwendige Tarnung nicht ohne Unterstützung aus Spanien möglich sein konnte. General Franco mochte vielleicht noch vor der unausweichlichen Niederlage des Dritten Reiches das Lager gewechselt und sich zum eifrigen Gefolgsmann der Vereinigten Staaten erklärt haben – doch offenbar hatte er seine alten Freunde, deren Stukas ihm einst den Weg an die Macht freigebombt hatten, nicht vergessen.
Doch Tubber blieb keine Zeit, über diese delikate Entdeckung genauer nachzudenken. Er hörte direkt unterhalb seines Fensters die Stimmen einiger Männer. Und er brauchte sie nicht zu sehen, um zu wissen, dass es sich um Offiziere handelte; wie das grobe Bellen von Sergeanten klang auch der stets mit einem Hauch selbstgerechter Arroganz getränkte Tonfall aller Dienstgrade vom Captain aufwärts überall auf der Welt unverwechselbar ähnlich.
»Schon?«, fragte einer der Männer erstaunt nach.
»Jawoll, wir sind vollzählig«, bestätigte ein anderer. »Deutlich vor dem Zeitplan.
Die Koordination der Konvois funktionierte tadellos.«
»Alle Ausbildungslager aufgelöst, die Mannschaften komplett zusammengezogen ... nu, ich möcht' wetten, da liegt was Großes in der Luft, newahr?«, meinte ein Dritter.
»Mit Sicherheit«, pflichtete der Erste ihm bei. »Und ich bin neugierig, was es ist. Na, wir werden's ja wohl erfahren, wenn wir auf dem Königstein sind.«
»Odinsburg!«, berichtigte ihn ein weiterer Offizier sofort und mit Bestimmtheit.
»Sie wissen doch, dass der Reichsführer der Festung Königstein den neuen Namen Odinsburg verliehen hat.«
»Wie konnte ich das nur vergessen! Also schön, da wir ja bereits vollzählig sind, können wir eigentlich aufbrechen. Haben Sie Einwände? Nein? Gut. Geben Sie Befehl zum Aufsitzen und Abrücken.«
Die Offiziere gingen auseinander, und Tubber, der jedes Wort aufmerksam mitgehört hatte, verzog den Mund in trockenem Spott zu einem kurzen Grinsen. Er war sich nun ziemlich gewiss, dass der Reichsführer niemand anderer als Himmler war.
Zumindest passte der Name Odinsburg perfekt zu allem, was er über die an Besessenheit grenzende Vorliebe des SS-Oberhaupts für die nebelumwallte, düstere nordische Mythologie gehört hatte.
In die Menschen auf dem Marktplatz kam Bewegung. Befehle wurden gebrüllt, Männer sprangen auf die Lastwagen und in die Fahrerhäuser, Motoren wurden angelassen.
Rasch holte Tubber den Fotoapparat aus der Umhängetasche.
Das wird kein zweites Chowdhury!, dachte er triumphierend. Er klappte die Sofortbildkamera auf, blickte durch den Sucher, nahm die umhereilenden Nazisoldaten ins Visier, drückte den Auslöser ...
Nichts geschah.
Er versuchte es nochmals. Wieder reagierte die Kamera nicht. Weder surrte der kleine Elektromotor noch kam ein belichtetes Bild aus dem Vorderschlitz.
Hastig nahm Tubber den Apparat in Augenschein. Er fand auf der Stelle heraus, wo das Problem lag. Es war keine Filmkassette eingelegt.
Gerade noch gelang es ihm, einen schon in der Kehle steckenden Aufschrei in ein verzweifeltes leises Krächzen umzuleiten. Es durfte einfach nicht wahr sein!
Tubber sah aus dem Fenster. Ein Lastwagen nach dem anderen rollte in einer dunstigen Abgaswolke vom Marktplatz, ohne dass er das Geschehen ablichten konnte. Niemals hatte Tubber sich so nah am Rande eines Nervenzusammenbruchs gewusst. Er merkte, dass sein überempfindlicher Magen wieder kurz vor der Rebellion stand und dass Tropfen kalten Schweißes über seine Stirn rannen.
Ich muss zum Königstein!, war sein erster klarer Gedanke. Nur dort konnte er jetzt noch Beweise für seine Entdeckungen sammeln.
Aber wo lag der Königstein? Tubber blickte auf die abrückenden Lastwagenkolonnen.
Sie verließen die Stadt in Richtung Süden.
Sie fuhren direkt in das von Milzbrand verseuchte Sperrgebiet.

»Es ist Irrsinn«, beharrte Chantal.
Tubber, der sich vorsichtshalber noch einmal vergewisserte, dass die Kamera nun auch wirklich einsatzbereit war, verdrehte entnervt die Augen und fragte: »Haben Sie einen besseren Plan?«
»Nein, habe ich nicht«, entgegnete Chantal mit ärgerlichem Trotz. »Aber das ist schließlich auch nicht mein Beruf. Sie sind hier der Geheimagent. Erwarte ich etwa von Ihnen, dass Sie wissen, wie man einem schwitzenden Schwachkopf einen bläst?«
Der derbe Vergleich raubte Tubber für einen Moment die Worte, sodass er nicht fähig war, etwas zu erwidern. Doch er wusste, dass sowieso nichts, das er hätte sagen können, auch nur das Geringste an Chantals Haltung geändert hätte.
Sie standen am südlichen Rand Pirnas, wo sie den Lastwagen im Schutz eines dicht verfilzten Gehölzes verborgen hatten. In Sichtweite von ihnen, keine hundert Meter entfernt, standen einige der verwitterten gelben Warnschilder, die den Beginn des Milzbrand-Sperrgebiets markierten. Doch Tubber war längst überzeugt, dass das Gelände, das jenseits dieser Schilder lag, keinesfalls verpestet war. Die gesamte Verseuchung musste ein groß angelegtes Täuschungsmanöver sein, das die Nazis zweifellos noch vor dem Ende des Krieges gezielt lanciert hatten, um sich eine sichere Operationsbasis für die Zeit nach der unabwendbaren Niederlage zu schaffen. Ein Ort, an den sich niemand traute und an dem sie deshalb ungestört sein würden. Von Milzbrand war dort mit Gewissheit keine Gefahr zu erwarten, das bestritt nicht einmal der sonst ewig zweifelnde Kommissar Dünnbrot.
Dafür jedoch war eine andere Gefahr gar nicht groß genug einzuschätzen. Mit Sicherheit befanden sich dort Hunderte von Kämpfern, vermutlich allesamt bestens bewaffnet und ausgebildet. Sie wussten bestimmt, wie man mit tödlicher Effizienz die wenigen Eindringlinge eliminierte, die sich nicht durch die Furcht vor dem Milzbrand abschrecken ließen.
Doch das Überwinden solcher Hindernisse, machte Tubber sich noch einmal klar, war letztlich ja genau das, wofür die Regierung Ihrer Majestät ihn ausgebildet hatte. Er hängte sich die Kameratasche um und trennte die Seite mit dem Elbtal aus dem amerikanischen Straßenatlas. Zwar taugte die in großem Maßstab gehaltene Karte als Orientierungshilfe nicht viel, doch wenigstens waren auf ihr der Ort Königstein und die gleichnamige Festung verzeichnet. Das war besser als nichts.
Dünnbrot steckte den schweren Colt ein, den er Smith abgenommen hatte. »Warum wollen Sie überhaupt, dass ich mitkomme?«, wollte er wissen. »Bei diesem Ausflug in den Hades kann ich Ihnen ja wohl kaum von Nutzen sein.«
»Da irren Sie sich«, widersprach Tubber und hängte die Kameratasche am Riemen über die Schulter. »Vier Augen sehen immer mehr als zwei. Was mir entgeht, bemerken Sie möglicherweise. Das ist für mich Grund genug, Sie mitzunehmen.«
Einen weiteren Grund, der ihm selbst nicht ganz geheuer war, verschwieg er.
Er hatte nämlich das Gefühl, dass er Dünnbrot einfach mitnehmen musste. Wieder war ihm, als könne er nur wiederholen, was schon einmal geschehen war. Nur war dieser Eindruck mittlerweile stärker als je zuvor.
Während Tubber ein letztes Mal seine Pistole kontrollierte, umarmten sich Chantal und Dünnbrot und küssten sich so innig, als rechneten sie damit, sich nie wiederzusehen. Tubber wandte sich rasch ab, teils aus Diskretion, teils, weil er fürchtete, an Ingrid erinnert zu werden. Er musste seine Sinne beisammenhalten und durfte sich nicht durch persönlichen Schmerz ablenken lassen.
»Sie wissen, was Sie tun sollen, falls wir bis morgen früh um sieben nicht zurück sind?«, fragte er Greta, die bislang wortlos am Kotflügel des Lastwagens gelehnt und mit besorgter Miene die Vorbereitungen zum Aufbruch verfolgt hatte.
Sie nickte. »Wir werden alles versuchen, die Amerikaner auch ohne Beweise zu alarmieren. Aber ob wir das schaffen ...«
»Es wird bestimmt nicht nötig sein«, meinte Tubber zuversichtlich und lächelte kurz. Er hatte Greta und Chantal alles erzählt, was seit seiner Ankunft in Hamburg vorgefallen war. Falls Dünnbrot und er wirklich nicht zurückkehrten, konnten sie dem amerikanischen Kommandanten zumindest die Hintergründe komplett schildern, wenn auch bestenfalls ungewiss war, ob das etwas nützen würde. Es war Tubber ohnehin lieber, wenn dieser Fall nie eintrat.
Er ermahnte Greta noch einmal, gut auf Agent Smith aufzupassen. Dann tippte er Dünnbrot auf die Schulter, da der immer noch Chantal eng umschlungen hielt.
Unwillig löste sich der Polizist von ihr und machte sich zusammen mit dem Engländer auf den Weg.

Sie ließen den Lastwagen hinter sich und stapften durch kniehohes feuchtes Gras in Richtung der gelben Schilder. Bei jedem Schritt saugten sich ihre Schuhsohlen am weichen Boden fest und lösten sich mit einem schmatzenden Geräusch wieder.
»Ich mache diesen ganzen selbstmörderischen Kram nur aus einem einzigen Grund mit«, brummte Dünnbrot.
»Pflichtgefühl?«, vermutete Tubber.
Dünnbrot stieß ein kurzes, verächtliches Schnauben aus. »Seien Sie nicht albern.
Nein, ich mache das, um die Nazis aufzuhalten, egal was sie im Schilde führen. Ich habe mit denen eine Rechnung zu begleichen. Letztlich ist dieses Pack an allem schuld, an dieser ganzen Scheiße. Auch daran, dass ich meine Frau und Tochter verloren habe. Und jetzt, wo ich endlich wieder ... nein, ich lasse nicht zu, dass diese Bande noch mal alles in Brand steckt!« Schön, dass wenigstens einer von uns wirklich weiß, warum er sich auf das hier eingelassen hat, dachte Tubber bei sich.
Sie erreichten das Warnschild, hinter dem das Sperrgebiet begann, und überschritten die unsichtbare Trennlinie.
Dünnbrot holte tief Luft. »Nun wird es ernst.«
»Nur die Ruhe. Ich weiß, wie man sich in feindlichem Gebiet bewegt«, versicherte ihm Tubber . »Tun Sie einfach, was ich tue, und Ihnen kann gar nichts zustoßen. Verlassen Sie sich ganz auf mich.«

* * *

Die Mündung der Maschinenpistole war drohend auf Tubber und Dünnbrot gerichtet.
Sie hielten die Arme erhoben und wagten kaum zu atmen. Mit dem lauernden Blick eines jederzeit zum Sprung bereiten Wachhundes behielt der Mann im gefleckten Tarnanzug die beiden Gefangenen im Auge, während ein zweiter, offenbar sein Vorgesetzter, in ihren Papieren blätterte.
Nach einer Weile steckte er die Ausweise wortlos ein und holte aus seiner Gürteltasche ein Metalletui hervor, dem er eine kleine Injektionsspritze entnahm.
»Ärmel bis zum linken Oberarm hochschieben«, befahl er kurz.
Tubber zuckte zusammen, als er die Nadel sah. Er ahnte, was die Spritze enthielt.
Nun wurde ihm klar, was mit den Menschen geschehen war, die sich in das Sperrgebiet gewagt hatten. »Was haben Sie vor?«, stieß er alarmiert hervor.
Der Mann trat zunächst auf Dünnbrot zu und brummte: »Maul halten. Machen Sie, was ich sage. Dann wird's kurz und schmerzlos.«
Als sich keiner seiner Gefangenen rührte, packte er Dünnbrots linken Arm und schob die Ärmel von Mantel und Uniformrock hinauf. Dem Kommissar traten in stummer Panik die Augen aus den Höhlen, als sich die Spitze der Nadel seiner Armbeuge näherte.
Dann aber zog der Mann die Spritze unvermittelt zurück.
»Was ist los, Scharführer?«, fragte der andere Bewaffnete irritiert.
»Das ist einer von uns!«, entgegnete der SS-Feldwebel. »Hier, sieh dir das an!«
Er zeigte auf einen unscheinbaren blauschwarzen Fleck, nicht einmal so groß wie ein Daumennagel, auf der Innenseite von Dünnbrots Oberarm. Nur, wenn man genau hinschaute, wurde der in die Haut tätowierte Buchstabe A erkennbar. Er gab die Blutgruppe an. Und er machte seinen Träger als ehemaligen Angehörigen der SS kenntlich.
Fassungslos starrte Tubber auf Dünnbrot.
Der Deutsche wich seinem Blick aus.
Zu spät bemerkte Tubber, dass auch der SS-Mann mit der Maschinenpistole für einen Moment so erstaunt gewesen war, dass es vielleicht möglich gewesen wäre, ihn zu überwältigen und ihm die Waffe zu entreißen. Doch die Chance war vertan.
»Was machen wir mit ihm?«, fragte der Bewacher unschlüssig. »Mitnehmen, was sonst? Du kennst doch die Befehle für den Fall, dass wir Angehörige des Ordens aufgreifen«, erwiderte der Scharführer und wandte sich nun Tubber zu.
Gerade wollte er den Arm des Engländers freilegen, als ein weißer Jeep mit Rotkreuz-Emblem aus dem Wald kam und mit einer forschen Bremsung direkt neben den SS-Soldaten und ihren Gefangenen anhielt. Hinter dem Steuer saß ein groß gewachsener blonder Mann um die dreißig Jahre.
Tubber war vor Todesangst zu nervös, um sich an die Rangabzeichen der SS zu erinnern, die er vor undenklich langen Zeiten einmal auswendig gelernt hatte. Aber er war sich absolut gewiss, dass der am Ärmel der amerikanischen Feldjacke aufgenähte grüne Balken und das doppelte Eichenlaub darüber einen Offiziersdienstgrad auswiesen.
»Wen haben Sie denn da eingefangen, Scharführer?«, wollte der Fahrer des Jeeps wissen.
Der Unteroffizier nahm Haltung an und hob den rechten Arm zum Gruß. »Zwei Eindringlinge, Sturmbannführer. Der eine gehörte dem Orden an, wir bringen ihn befehlsgemäß zur Odinsburg. Der andere ist Leutnant John Tubber, ein britischer Agent. Ich wollte ihm gerade A-2 injizieren.«
Grübelnd legte der Offizier die Stirn in Falten und musterte Tubber aufmerksam, ehe er sich mit den Worten an ihn wandte: »Sind Sie am Ende der John Tubber, der Die Topografie der Levante und Kleinasiens und ihre Bedeutung für die Kriegszüge der alten Welt geschrieben hat?«
Maßlos überrascht starrte Tubber den SS-Offizier für einen Augenblick an und brachte zunächst keinen Ton heraus. Aber er fasste sich rasch wieder und bestätigte:
»Der bin ich.«
»Es ist brillant, wie Sie die topografischen Gegebenheiten und ihre Auswirkungen auf die militärischen Operationen darstellen«, bemerkte der SS-Major, setzte dann jedoch kritisch hinzu: »Allerdings haben Sie die Persönlichkeiten aller Feldherren vollkommen falsch gezeichnet und ausgelegt.«
»Das höre ich nicht zum ersten Mal«, entgegnete Tubber halblaut. Er fand es bezeichnend, dass ihm das Schicksal kurz vor seinem Ende noch einen letzten bizarren Tritt versetzte.
Der Offizier schien in Gedanken etwas abzuwägen; dann entschied er: »Sie beide kommen mit mir. Sturmmann, Sie bewachen die Gefangenen während der Fahrt.«
Dünnbrot und Tubber kletterten nacheinander auf die Rückbank des Jeeps; der SS-Mann setzte sich vor sie und hielt die Maschinenpistole auf sie gerichtet. Als alle ihre Plätze eingenommen hatten, gab der Offizier Gas und jagte den Wagen den ausgefahrenen Feldweg entlang.

Tubber würdigte Dünnbrot keines Blickes. Es war nicht so sehr die Enthüllung, dass der Kommissar Angehöriger der SS gewesen war, die ihn in den Augen des Engländers diskreditierte. Viel schwerer wog, dass der Deutsche diese Tatsache nicht nur verschwiegen, sondern auch noch bewusst durch Lügen verschleiert hatte.
Hatte Dünnbrot nicht mehrmals behauptet, während des Krieges bei den Pionieren gewesen zu sein? Er hatte die Unwahrheit gesagt. Und es war die Art Unwahrheit, die Tubbers Misstrauen hervorrief.
So recht schmeckte Tubber auch nicht, dass ihn ein Deus ex Machina in Gestalt eines SS-Majors vor dem sicheren Tod bewahrt hatte. Er rechnete fest damit, dass dafür noch Schlimmeres auf ihn zukam, wenn er sich auch nicht vorzustellen vermochte, was schlimmer als ein vorzeitiges Ableben durch eine Giftspritze sein konnte.

Nach kurzer Fahrt kam der Königstein in Sichtweite: ein dicht bewaldeter Berg, der das Elbtal hoch überragte und auf dessen Gipfel sich die steilen Mauern einer gewaltigen alten Festung erhoben. Die mächtigen grauen Bastionen wuchsen aus den kahlen Baumkronen empor, reckten ihre Kanten drohend wie gefletschte Zähne nach allen Seiten und schienen mit ihrem unvorstellbaren Gewicht ihre ängstlich niedergekauerte Umgebung zu erdrücken.
»Ehern umschlossen von unüberwindlichen Mauern und schroffem Felsgestade«, murmelte Dünnbrot halblaut beim Anblick der Festung.
Der SS-Offizier musste die Worte gehört haben; er blickte kurz über die Schulter und sah Dünnbrot voller Erstaunen an.
Jetzt erst nahm Tubber die Züge des Sturmbannführers wirklich zur Kenntnis.
Er hatte ein schmales, regelmäßig geformtes längliches Gesicht mit hellen und forschenden Augen, die ihn ebenso intelligent wie kalt aussehen ließen.
»Der X. Gesang der Odyssee?«, fragte der Offizier überrascht. »Erzählen Sie mir nicht, Sie kennen Homer!«
»Auswendig«, entgegnete Dünnbrot kurz angebunden.
»Und etwa auch andere große Werke der Literatur? Nibelungenlied, Faust, das alles?«
Dünnbrot deutete ein knappes, abweisendes Nicken an.
»Perfekt«, meinte der Sturmbannführer erfreut und wandte sich wieder nach vorne. »Schlichtweg perfekt.«

An einem Kontrollpunkt mit einer durch Sandsäcke gesicherten Maschinengewehrstellung hielt der Jeep kurz. Der Offizier erteilte dem Wachhabenden den Befehl, ihn telefonisch auf Odinsburg anzukündigen. Dann hob sich der Schlagbaum und die Fahrt ging weiter.
Tubber versuchte, sich jede Einzelheit des Geländes und der Sicherungsmaßnahmen einzuprägen. Jedes noch so unbedeutend scheinende Detail mochte sich später als unschätzbar wertvoll für die Planung der Flucht erweisen. Und fliehen musste er.
Der Jeep passierte eine Wiese, an deren Rand einige Soldaten gerade ein kleines Flugzeug mit hochbeinigem Fahrgestell startklar machten. Die zierliche Maschine trug keinerlei Markierungen; ihre Unterseite war in einem matten Blaugrau lackiert, die obere Hälfte wies ein grünbraunes Tarnmuster auf. Ganz gewiss war Tubber sich nicht, doch er glaubte, dass es sich um einen Fieseler Storch handelte, den legendären Aufklärer der deutschen Luftwaffe, der mit einer Startbahn von weniger als fünfzig Yards auskam.
Noch während Tubber darüber nachdachte, welchem Zweck dieses Flugzeug wohl diente, hatte der Jeep die Wiese schon hinter sich gelassen und durchfuhr nunmehr den Wald, der sich unterhalb des Berges erstreckte. Zwischen den Baumkronen waren Tarnnetze gespannt; sie entzogen die langen Reihen weißer Lastwagen, die zu beiden Seiten der Straße standen, den Blicken zufälliger Beobachter aus der Luft. Die vor Kurzem eingetroffenen Männer hielten sich bei den Fahrzeugen auf und empfingen gerade Verpflegung aus Feldküchen.
Tubber ließ den Blick unauffällig über die Szenerie schweifen. Nirgendwo sah er Zelte, nichts deutete darauf hin, dass die Soldaten Befehl hatten, Unterkünfte zu beziehen.
Sie sollen nicht lange hierbleiben, schlussfolgerte Tubber. Keine Schlafplätze ... wohl noch vor Einbruch der Nacht werden sie wieder abrücken. Aber wohin? Und warum?
Er fand keine Antwort. Und es fiel ihm zudem schwer, seine Gedanken zusammenzuhalten.
Je näher er dem Königstein kam, desto schlechter fühlte er sich. Ein Schwall von Schmerzen nach dem anderen brandete gegen sein Hirn an, als wollten sie seinen Verstand langsam zertrümmern. Und nun kamen auch noch Wellen von Übelkeit hinzu, die mit der Tide der Schmerzen einhergingen. Er versuchte sich zu zwingen, seine Umgebung trotzdem aufmerksam zu beobachten. Wenn es auch sonst vielleicht zu nichts nütze war, hielt es ihn wenigstens davon ab, sich zu sehr mit den Qualen zu beschäftigen, die ihn heimsuchten.

Die Straße führte aus dem Waldstück heraus und wand sich bergan auf die düster emporragende Zitadelle zu. Auf den letzten fünfzig Metern wurde sie zu beiden Seiten von Flaggenmasten gesäumt, von denen lange Banner, im Wechsel blutrot mit dem Hakenkreuz und totenschwarz mit den SS-Runen, träge hinabhingen, das Flaggentuch durchnässt und schwer vom Nieselregen.
Der Weg endete stumpf am Fuße der mächtigen Mauern. Aus diesem Blickwinkel wirkten die wuchtigen Basaltmauern der Festung, die geradewegs aus dem Felsen des Berges emporzuwachsen schienen, noch bedrohlicher, wie ein steingewordenes Versprechen von Macht und Unüberwindlichkeit.
Die Maschinenpistole im Rücken, mussten Tubber und Dünnbrot den Jeep verlassen und dem SS-Offizier über eine Zugbrücke folgen, die über einen Festungsgraben führte. Hinter der Brücke verlief der Weg im Bogen zwischen den äußeren Bastionen und den Hauptwerken bis zu einem von Doppelposten gesicherten Tor.
Den Schlussstein des Torbogens bildete ein Medusenkopf mit vorquellenden Augen, herausgestreckter Zunge und einem zum Schrei aufgerissenen Mund, dessen verzerrtes Antlitz ein Knäuel sich windender Schlangen umgab. Und darüber breitete ein überlebensgroßer Adler, der eindeutig weitaus jünger war, die Schwingen aus. Mit den Fängen umkrallte er ein von Eichenlaub umkränztes goldenes Hakenkreuz.
Hinter dem Tor ragte ein weit nach den Seiten ausgreifender, vielfenstriger Bau massig in den Himmel, einem gewaltigen versteinerten Schlachtschiff aus ferner Vorzeit gleich, das vor Menschengedenken auf diesem Gipfel gestrandet war. Seine schmucklos graue Fassade beherrschte finster den Zugang zur Festung. Durch sein Sockelgeschoss führte ein dunkler, tunnelartiger Torweg mit einer steil ansteigenden Rampe in das Innere der Zitadelle. Doch dorthin gelangten Tubber und Dünnbrot nicht. Der SS-Major brachte sie in den nördlichen Seitenflügel des Bauwerks und führte sie in einen kleinen Raum, in den nur wenig Licht durch ein vergittertes Fenster drang.
»Sie werden nicht lange warten müssen«, versicherte er seinen Gefangenen.
Dann ging er und zog die schwere Eisentür hinter sich zu. Mit einem hohlen Klirren wurde der Riegel vorgeschoben.

Tubber setzte sich auf eine der beiden Holzpritschen, die an den nackten Steinwänden standen, und vergrub das Gesicht in den Händen, um nachzudenken. Er tat sich schwer, einen Fluchtplan zu entwickeln. Einerseits, weil er trotz seiner Beobachtungen so gut wie nichts über den Ort wusste, an dem er gefangen gehalten wurde. Und zum anderen, weil er nicht sicher war, ob er Dünnbrot trauen konnte.
Der Deutsche hatte ihn getäuscht. Vielleicht würde der ihn auch verraten und bei einem Fluchtversuch ans Messer liefern. Diese Möglichkeit konnte Tubber nicht so einfach ausschließen. Er hatte über die Jahre zu viele Beispiele von spontanen und für gewöhnlich höchst gefährlichen Gesinnungswechseln erlebt, um noch auf die Verlässlichkeit der Menschen zu zählen.
Ich hätte gewarnt sein sollen, dachte Tubber und verwarf einen ersten, absolut unbrauchbaren Plan bereits im Ansatz. Dass ich diesem Dünnbrot misstrauen muss, war mir doch schon in Hamburg klar, als er ...
Tubber stutzte. Was war in Hamburg überhaupt geschehen? Etwas war dort vorgefallen – aber was? Seine Erinnerung war schattenhaft; schlimmer noch, es war, als würde sie sich in nichts auflösen, wenn er versuchte, sie zu fassen. Nur mit großer Mühe konnte er sich einige Fragmente ins Gedächtnis rufen und zusammenfügen.
Es war auf einem Friedhof , entsann Tubber sich. Ja, genau ... warum waren wir eigentlich dort? Ein Grab ... ich wollte zu einem Grab. Wieso bloß? Ich kenne doch niemanden—für Ingrid! Ingrid hatte mich gebeten, das Grab von ... Müller?
Metzger? Meyer! Auf dem jüdischen Friedhof ... war ich denn am Grab? Wie sah es aus? Nein — da war kein Grab. Es war ... weg. Ja, richtig. Die Nazis müssen es eingeebnet haben ... und Dünnbrot leugnete es. War es so? Oh Gott, ich weiß es nicht mehr! Wird mein Gedächtnis langsam ausgelöscht? Habe ich darum ständig diese Schmerzen?
Er sprang auf, trat ans Fenster und packte mit beiden Händen das rostüberzogene Eisengitter. Doch er rüttelte nicht daran. Er hatte einfach nur das Bedürfnis, sich an irgendetwas festzuhalten. In Grübelei versunken, starrte er hinaus auf die Berge jenseits der Elbe, die umwölkt von Nebelschleiern mit dem regengrauen Himmel verschmolzen.
Wie lange er schweigend so verharrte, wusste Tubber nicht. Nach einer Weile, die ebenso gut eine halbe Stunde wie auch nur einige Sekunden gedauert haben mochte, riss ihn Dünnbrots Stimme schlagartig aus seinen Gedanken:
»Wie war das noch mal? Machen Sie einfach, was ich mache, und Ihnen kann nichts passieren! Dass ich nicht lache!«
Tubber ließ die Gitterstäbe los und drehte sich zu dem wütenden Kommissar um.
»Ich gebe zu, ich habe mich geirrt«, erwiderte er. »Aber Sie haben mich belogen.
Auch nicht viel besser.«
»Wovon reden Sie überhaupt?«
»Sie haben mir weismachen wollen, Sie wären bei den Pionieren gewesen. Und woher kommt dann diese SS-Blutgruppentätowierung an Ihrem Arm?«
»Verdammt, ich war bei den Pionieren!«, beharrte Dünnbrot ungehalten. »SS-Panzerpionierbataillon 10, wenn Sie's genau wissen wollen. Ja, ich war bei der SS.
Zufrieden?«
»Und warum haben Sie davon nichts gesagt?«
Dünnbrot stieß ein abschätziges Schnauben aus. »Angehöriger der SS gewesen zu sein ist nicht gerade etwas, das man an die große Glocke hängt. Aber das verstehen Sie ja sowieso nicht. Können wir jetzt diese nutzlose Diskussion beenden?
Lassen Sie uns lieber überlegen, wie wir hier rauskommen. Reingebracht haben Sie uns ja glänzend, Herr Meisterspion.«
»Fühlen Sie sich etwa nicht wohl bei Ihren alten Freunden?«, versetzte Tubber bissig.
»Reden Sie keinen Unsinn. Das sind noch weit weniger meine Freunde als Sie es sind. Ich will hier weg, zum Teufel. Da draußen wartet Chantal auf mich, falls Sie das vergessen haben!«
»Ich habe es nicht vergessen«, entgegnete Tubber. »Und ich frage mich, was Fräulein Schmitt wohl sagen würde, wenn sie von dieser Tätowierung wüsste.«
Der Deutsche runzelte ungläubig und genervt die Augenbrauen. »Himmel, Chantal hat die Tätowierung längst gesehen! Ich weiß ja nicht, wie Sie's in England tun – aber hierzulande ist man dabei nackt und hat nicht viele Möglichkeiten, etwas zu verstecken.«
Dünnbrots geschmacklose Äußerung ließ Tubber verstummen. Er hatte eine Abneigung dagegen, derart ruppig mit dem Intimleben anderer Menschen konfrontiert zu werden und wusste in solchen Situationen nie, wie er reagieren sollte.
Als er seine Ratlosigkeit nach einigen Sekunden, die er als endlos empfand,
endlich überwunden hatte und gerade den Mund zu einem neuen Satz öffnen wollte, wurde draußen der Riegel zurückgeschoben und die Zellentür öffnete sich. Der SS-Major kam herein, ein Erfolg verkündendes kühles Lächeln auf den Lippen.
»Sie dürfen sich glücklich schätzen«, eröffnete er seinen Gefangenen. »Der Reichsführer will Sie sehen.«

Dünnbrot und Tubber folgten dem Sturmbannführer durch die langen Gänge. Keine zusätzliche Wache begleitete sie, und Tubber wusste, dass er den Offizier schnell und problemlos überwältigen könnte, wenn er wollte. Doch das wäre eine sehr schlechte Idee. Überall um sie herum wimmelte es von umhereilenden SS-Männern.
Inmitten so vieler Gegner war jeder Fluchtversuch schon im Ansatz zum Scheitern verurteilt.
Also verhielt Tubber sich ruhig und hoffte auf bessere Umstände.
Die rastlose Aktivität der SS-Soldaten gab Tubber zu denken. Wie die Offiziere, die er in Pirna belauschen konnte, hatten die Männer offenbar Befehle erhalten, sich auf einen Einsatz vorzubereiten, ohne dass sie wussten, was genau bevorstand.
Spannung und ungeduldige Erwartung lagen geradezu fühlbar in der Luft.
Durch Korridore und über steile Steintreppen brachte der Major Tubber und Dünnbrot schließlich zu einer Tür, die von Posten in schwarzen Uniformen mit weißem Lederzeug und polierten Stahlhelmen flankiert wurde. Als der Sturmbannführer herannahte, kam Leben in die zuvor wie versteinert dastehenden Wachen.
Mit präzise synchronisierten Bewegungen öffneten sie die beiden Türflügel.
»Treten Sie ein«, forderte der Offizier überflüssigerweise seine Gefangenen auf.
Sie betraten einen großen Raum mit schmucklos weißen Wänden. Zu beiden Seiten standen je zwei mannshohe eckige Granitsäulen, in die spitze germanische Runen eingemeißelt waren und die von flachen Schalen gekrönt wurden, in denen kleine Feuer loderten und einen unstet zuckenden Schein auf die verputzten Mauern warfen. An der Wand am entfernten Ende des Raumes prangte zwischen einer blutroten Hakenkreuzfahne und einem nachtschwarzen SS-Banner ein großer, grimmig blickender Adler aus blankem Metall, als wachte er über den darunter stehenden Schreibtisch, der sich mit seinen heiter verästelten elfenbeinfarbenen und vergoldeten Rokoko-Schnitzereien wie ein absurder Fremdkörper inmitten einer Umgebung brutaler Kantigkeit ausnahm.
Hinter dem Tisch saß Heinrich Himmler. Tubber erkannte ihn sofort, mochte er auch gealtert sein. Der einstige Befehlshaber der SS war gekleidet in eine schwarze Uniform, die außer den silbernen Kragenspiegeln und der Hakenkreuzarmbinde keinerlei Abzeichen trug. Aus dem Hemdkragen ragte ein faltiger Hals, auf dem ein nahezu kahler Kopf saß. Zwischen der spitzen Nase und der Oberlippe wuchs ein dünnes graues Bärtchen, das die erschreckende Banalität des gesamten Gesichts hervorhob. Kleine, kalte Augen blinzelten hinter einem Paar dicker Brillengläser.
Tubber war, als wollten die stechenden Blicke, mit denen der Deutsche die eben Eingetretenen betrachtete, in sein Innerstes vordringen. Himmler war nicht allein. Neben ihm stand, ein Klemmbrett in der Hand, ein erheblich jüngerer, gerade mittelgroßer Mann, den Tubber auf allerhöchstens vierzig Jahre schätzte und der über seiner Uniform einen weißen Laborkittel trug. Sein gleichförmiges Allerweltsgesicht wies keinerlei bemerkenswerte Züge auf, und dennoch hatte es etwas an sich, das Tubber zutiefst beunruhigte.
Himmler blickte von etwas auf, das wie eine Landkarte aussah, die Tubber jedoch so schnell nicht einzuordnen vermochte. »Nun, Sperber«, sagte er bedächtig und legte die altersfleckigen Hände an den Fingerspitzen zusammen, »das sind also die beiden Männer, die uns von Nutzen sein könnten?«
»Jawohl, Reichsführer«, bestätigte der Sturmbannführer. »Leutnant John Tubber vom britischen Geheimdienst und Kommissar Günter Dünnbrot vom OD Hamburg.«
Nachdem er die beiden Gefangenen kurz betrachtet hatte, nickte Himmler. »Gut.
Sehr gut. Wir werden sie an der bevorstehenden Besprechung teilnehmen lassen, damit sie im Bild sind, worum es geht. Danach stellen wir sie vor die Entscheidung.
Zusammenarbeit dieser Art soll man nicht erzwingen wollen.«
»Wenn ich mir einen Vorschlag erlauben darf, Reichsführer?«, meldete sich der Mann im Kittel zu Wort. »Was diese Männer bei der Besprechung erfahren, würde sie möglicherweise überfordern. Wir sollten sie zunächst behutsam mit den Grundlagen vertraut machen, sofern es die Zeit erlaubt.«
Himmler überlegte und stimmte dann zu. »Sie haben recht, Professor Köhler.
Übernehmen Sie das. Niemand könnte dafür besser geeignet sein. Ich erwarte Sie alle in einer halben Stunde im Runensaal.«
»Jawohl, Reichsführer!« Köhler legte das Klemmbrett beiseite und trat hinter dem Schreibtisch hervor. »Sperber, Sie begleiten uns. Meine Herren, folgen Sie mir.«

Die vier Männer traten aus dem Gebäude ins Freie. Nun erst konnte Tubber die Größe der alten Zitadelle wirklich ermessen. Vor ihm breitete sich das Plateau aus, das von den Festungswällen umschlossen wurde und das rein gar nichts von der zusammengedrängten Enge mittelalterlicher Burgen hatte. Auf einer weiten, an vielen Stellen mit Bäumen bestandenen Fläche waren Gebäude gruppiert, sodass beinahe der Eindruck eines malerisch gelegenen Städtchens entstand. Doch nur beinahe, denn die seltsam ungreifbare Strenge, die allen militärischen Anlagen zu Eigen ist, war auch hier fühlbar.
Auf den ersten Blick fielen Tubber aus Holz und bemalter Leinwand gezimmerte Attrappen verfallener Bauten auf, die an manchen Stellen zwischen den wirklichen Häusern standen. Aus der Nähe betrachtet waren sie alles andere als überzeugend, doch einem Beobachter, der das Gelände vom Flugzeug oder Hubschrauber aus sah, konnten sie fraglos vorgaukeln, dass der Königstein seit Jahrzehnten verlassen sei.
Demselben Zweck dienten eindeutig auch die vielen Tarnnetze, die alles verbargen, was auf die Anwesenheit von Menschen auf dem Berg hätte hindeuten können. »Wenn Sie Fragen haben, meine Herren – nur zu. Ich erkläre Ihnen mit größtem Vergnügen fast alles, was Sie wissen möchten«, bot Köhler, der einen Schritt vorausging, gönnerhaft an.
»Ein beliebtes Motiv in schlechten Kriminalromanen«, mokierte Dünnbrot sich.
»Der geschwätzige Schurke, der dem in seiner Gewalt befindlichen Helden seine gesamten Pläne offenbart.«
Sperber, der neben dem Engländer und dem Kommissar ging und die Hand keine Sekunde von der Pistole an seinem Koppel ließ, lachte amüsiert. »Ein origineller Vergleich, aber unzutreffend. Erstens, weil in solchen Romanen der Held immer entkommen kann, da sein Gegenspieler aus Überheblichkeit unvorsichtig wird.
Diesen Gefallen werden wir Ihnen aber nicht tun. Und zweitens, weil wir nicht die Schurken sind, wie vielleicht selbst Sie noch einsehen werden.«
»Was ist das überhaupt für ein Ort?«, unterbrach ihn Tubber ungeduldig. »Und weshalb ist Himmler hier?«
»Der Reichsführer hält sich bereits seit 1945 hier auf«, antwortete der Professor.
»Ihm war bald nach Stalins Tod klar geworden, dass unsere militärische Niederlage dadurch nur um einige Wochen hinausgezögert wurde. Also zog er sich mit einer Schar ausgewählter SS-Kämpfer hierher zurück, um von diesem Stützpunkt aus später den Partisanenkrieg gegen die Besatzer aufzunehmen. Der Führer gab seine Einwilligung, blieb selber aber trotz aller Bitten in Berlin.«
Tubber nickte. Die Fragmente dessen, was er bereits wusste und was er vermutet hatte, begannen sich Stück um Stück zu einem Bild zusammenzufügen. »Und damit sich nie ein alliierter Soldat in dieses Gebiet wagte, ließ Himmler noch vor Kriegsende verbreiten, dass die Milzbrand-Vorräte hier eingelagert wurden. Richtig?«
»Absolut richtig, Leutnant«, bestätigte Köhler. »Eine kleine Menge Anthraxsporen besaßen wir tatsächlich. Den allerletzten Rest davon hätte man übrigens vorhin um ein Haar Ihnen injiziert, kombiniert mit einem schnell wirkenden, kaum nachweisbaren Nervengift. So haben wir es mit allen gemacht, die unvorsichtigerweise in das Sperrgebiet eingedrungen waren.«
Mit einer knappen Bewegung zur Seite wich Dünnbrot einer Pfütze aus und bemerkte eisig: »Ein weiterer typischer Fehler der Bösewichter – den Gegner nicht einfach umzubringen, wenn sie ihn erst einmal erwischt haben.«
Ohne auf Dünnbrots Einwurf einzugehen, hakte Tubber nach: »Aus dem Partisanenkrieg scheint ja nicht viel geworden zu sein.«
»Leider nicht«, meinte Sperber voller Bedauern. »Es stellte sich bald als unmöglich heraus, einen Volkskampf zu entfachen. Doch glücklicherweise ...«
Köhler fiel dem SS-Major ins Wort: »Es war auch gar nicht mehr notwendig, da ich dem Reichsführer eine brillante Alternative in Aussicht stellen konnte, die seine kühnsten Vorstellungen übertraf. Aber dazu kommen wir noch, haben Sie ein wenig Geduld.«
Weil er spürte, dass er dem Professor zu diesem Zeitpunkt nicht mehr über Himmlers Vorhaben entlocken konnte, wechselte Tubber das Thema. Mit Blick auf eine Gruppe SS-Männer, die gerade an ihnen vorübermarschierte und die von den Pelzmützen bis zu den gummibesohlten Stiefeln komplett in Winteruniformen der US Army gekleidet waren, sagte er: »Sie verwenden viel amerikanisches Material.
Fahrzeuge, Waffen, Bekleidung ... sind korrupte Depotoffiziere ihre Quelle dafür?« Natürlich kannte Tubber die Antwort auf diese Frage bereits. Captain Jakes'
Ende stand ihm noch deutlich vor Augen. Doch er hoffte, auf diese Weise weitergehende Auskünfte aus Sperber und Köhler herauszukitzeln. Wenn er in den Jahren als Geheimagent etwas begriffen hatte, dann, dass jedes Bröckchen Information, wie unscheinbar es auch zunächst wirken mochte, irgendwann über Leben und Tod entscheiden konnte.
»So ist es. Diesem strafversetzten Amiabschaum fehlt zu unserem Glück jedes Pflichtgefühl«, sagte Sperber dünkelhaft.
»Aber dazu brauchen Sie Geld, sehr viel Geld. Woher stammt das?«
Der Sturmbannführer wollte antworten, besann sich dann aber und ließ dem Professor den Vorrang. Dieser nahm die Gelegenheit zu erneuter überheblicher Selbstdarstellung dankbar an: »Man könnte sagen, die Amerikaner selber finanzieren uns ... ohne es zu wissen, versteht sich. Über ausländische Mittelsmänner – die natürlich auch nichts von unserer wahren Identität ahnen – verkaufen wir Kunstwerke, die als verschollen oder vernichtet gelten und darum nahezu jeden Preis erzielen, an Sammler in den Vereinigten Staaten. Das war selbstverständlich gleichfalls eine meiner Ideen.«
Die Erwähnung von Kunstwerken ließ Tubber aufmerken. Wieder Pallasch!, fuhr es ihm durch den Kopf. Pallasch hatte einen Dürer bei sich, und Svensson sagte, das Bild hätte als zerstört gegolten. Das passt! Irgendwie jedenfalls. Und die illegale Kunstschieberei in großem Stil, der sowohl der Joint Intelligence Service als auch die Central Intelligence Group auf der Spur sind ... es bündelt sich, das hier ist der Fluchtpunkt, an dem alle Linien zusammenlaufen. Aber da fehlt doch noch etwas, der Schlussstein des Gewölbes. Da ist noch eine Lücke, ich fühle es ...
»Wie sind Sie denn zu Ihren Mittelsmännern im Ausland gekommen?«, wollte Dünnbrot wissen.
»Dazu waren uns Görings Verbindungen von Nutzen«, erwiderte Köhler, der den Namen des seit Kriegsende spurlos verschwundenen Reichsmarschalls mit einer gewissen Abschätzigkeit aussprach. »Allerdings hatte er keine Ahnung, was wir hier tun, und es interessierte ihn auch nicht. Er saß inkognito in seiner Villa auf Mallorca, wo General Franco aus alter Dankbarkeit seine schützende Hand über ihn hielt, und war zufrieden, wenn er 25 Prozent der Einnahmen und die schönsten Stücke für seine Sammlung erhielt. Seitdem Göring tot ist, laufen die Geschäfte auch ohne ihn perfekt weiter.«
»Franco scheint Ihnen aber immer noch tatkräftig unter die Arme zu greifen«, stellte Tubber fest. »Jedenfalls lassen die ganzen spanischen Rotkreuz-Fahrzeuge und das sonstige Drumherum darauf schließen.« Mit einem Kräuseln der Augenbrauen, das ebenso gut Bewunderung wie leichten Hohn ausdrücken konnte, meinte Sperber: »Äußerst scharfsinnig und zutreffend gedacht. Sagen wir so: Der Caudillo erweist uns gelegentlich kleine Gefälligkeiten, und im Gegenzug lässt der Reichsführer gewisse Dokumente nicht in die Hände der Amerikaner gelangen. Natürlich ahnt auch der alte Mann in Madrid nicht, was hier geschieht.«
Die vier Männer näherten sich einem etwas separiert stehenden, massiv wirkenden einstöckigen Steinbau mit Spitzdach, dessen Stahltür von einem Doppelposten bewacht wurde.
»Das ehemalige Schatzhaus der Festung«, erwähnte Sperber wie ein Fremdenführer vor einer Sehenswürdigkeit. »Es wurde so konstruiert, dass es selbst direktem Granatbeschuss standhalten konnte. Hierher sollte im Kriegsfall der sächsische Staatsschatz gebracht werden.«
Mit einem Mal, als wäre ihm plötzlich ein Gedanke gekommen, der keinen Aufschub duldet, platzte Dünnbrot heraus: »Was Sie uns da auftischen, kann nicht stimmen.
Um das alles zu finanzieren, müssen Sie über die Jahre doch Tausende und Abertausende von Kunstwerken verkauft haben. Wo wollen Sie die während des Krieges versteckt haben? Dazu wären riesige Lagerhallen nötig.«
Der Professor lachte mit theatralischer Herablassung und antwortete in einem Tonfall, der deutlich machte, dass sein großer Auftritt näherrückte: »Wir hatten nichts versteckt. Sicher, anfangs handelten wir mit den Beständen der Dresdener Museen, die hier in der Festung eingelagert waren ... doch nur so lange, bis wir in der Lage waren, Nachschub zu besorgen.«
»Nachschub? Was für Nachschub?«, stutzte Tubber.
»Aus der Vergangenheit. Wir holten Gemälde, die beispielsweise kurz vor ihrer Vernichtung in einem Bombenangriff standen, unmittelbar vor ihrer Zerstörung in die Gegenwart.«
Tubber fand keine Erwiderung auf diese groteske Behauptung. Er wartete nur darauf, dass der Professor über seinen eigenen bizarren Scherz lachte. Als nach einigen Sekunden immer noch kein Lachen zu hören war, mit dem sich Köhler über die Leichtgläubigkeit seiner unfreiwilligen Zuhörer lustig machte, sagte Tubber ärgerlich:
»Erzählen Sie mir bloß nicht, Sie hätten H. G. Wells' Zeitmaschine dazu benutzt.«
»Keineswegs«, widersprach Sperber, der die literarische Anspielung im Unterschied zu Köhler offenbar sofort verstanden hatte. »Mit derartigen amateurhaften Bastelarbeiten gibt der Herr Professor sich nicht ab.«
Die Wachen zu beiden Seiten der Eingangstür nahmen Haltung an. Köhler öffnete die Stahltür; aus dem Inneren drang lauter, gleichmäßiger Motorenlärm. Der Professor ging als Erster hinein, und die anderen drei folgten ihm nach.

Die Halle hinter der Tür war angefüllt mit acht mächtigen Dieselaggregaten, die mit ihrem Dröhnen jedes andere Geräusch übertönten. Sperber schaute auf die Armbanduhr und bedeutete Tubber und Dünnbrot mit einer Geste, sich zu gedulden.
Nur Sekunden später verstummten alle Aggregate gleichzeitig.
»Die Generatoren schalten sich in regelmäßigen Intervallen automatisch ein, um die Akkumulatoren aufzuladen«, erläuterte Köhler und stieg eine Betontreppe zum Kellergeschoss hinunter.
»Nur zu«, forderte Sperber die zögernden Gefangenen auf. »Keine Sorge, dort unten erwartet Sie keine Folterkammer oder etwas in der Art.«
»Die Botschaft hör' ich wohl«, murmelte Dünnbrot zweifelnd, ging dann aber, ohne das Zitat zu beenden, als Erster die Stufen hinunter. Tubber folgte ihm, und bei allem Widerwillen war er neugierig, welche Taschenspielereien Köhler dort unten auffahren würde, um seine dreiste Lüge glaubwürdig erscheinen zu lassen.

Die Treppe führte in einen Raum, der bis in den letzten Winkel in das kalte Licht von Neonröhren getaucht war. In der Mitte befand sich ein niedriges Holzpodest, dessen Oberfläche aus einer glänzenden quadratischen Metallplatte von etwa einem Meter Seitenlänge bestand. Sie wurde flankiert von zwei mannshohen, armdicken Säulen, die mit eng gewickeltem Kupferdraht ummantelt zu sein schienen und übergroßen elektrischen Spulen ähnelten. Rechts davon befanden sich mehrere große Spinde, deren Oberkanten an die Decke stießen. An der gegenüberliegenden Seite des Raumes türmten sich in mattgraue Stahlgehäuse eingebaute Geräte mit einer verwirrenden Fülle von Skalen, Schaltern und in allen Farben glimmenden Kontrollleuchten, durch Kabelstränge mit dem Podest und den Spulen verbunden.
Vor dieser Wand von Instrumenten stand ein schmächtiger, fahlgesichtiger Mann in weißem Laborkittel, kontrollierte geduldig eine lange Reihe von Anzeigen und machte sich Notizen auf einem Klemmbrett. Als die vier Männer die Treppe hinunterkamen, blickte er auf, steckte schnell seinen auffallenden goldenen Kugelschreiber in die Brusttasche seines Kittels und hob den Arm zum Gruß.
Ratlos betrachtete Tubber die seltsamen Vorrichtungen. Weder hatte er je zuvor einen Apparat wie diesen gesehen noch hatte er die geringste Vorstellung, wozu er dienen mochte.
Der Professor führte seine Gefangenen um die seltsame Apparatur herum. »Ja, schauen Sie es sich nur genau an. Was Sie hier sehen, ist die absolute Krönung menschlicher Schaffenskraft. Ein Wunder des Geistes«, behauptete er und lächelte unbescheiden.
Obwohl es ihm schwerfiel, versuchte Tubber sich auf die Worte des Professors zu konzentrieren. Seitdem er das Schatzhaus betreten hatte, fühlte er sich gar nicht gut; es war ein diffuses Unwohlsein, das er nicht zuordnen konnte. Weder probte sein Magen den Aufstand, wie es in Situationen großer Anspannung sonst oft der Fall war, noch suchten ihn die schon zur Gewohnheit gewordenen Kopfschmerzen heftiger als gewöhnlich heim. Und dennoch war da etwas, verursachte ihm unterschwelliges körperliches Unbehagen. Es lauerte, wartete darauf, mit Macht hervorzubrechen. Tubber konnte es spüren. Doch er musste es ignorieren. Jetzt war nicht die Zeit, in sich hineinzuhorchen.
»Dies, meine Herren, ist das Freya-Gerät, Ausführung VI«, erklärte Köhler stolz und setzte mit Betonung hinzu: »Meine Erfindung.«
Tubber war verunsichert. Die Nazis, so überlegte er sich, hatten diese merkwürdige Anlage gewiss nicht in aller Eile als Attrappe gebaut, um ihn irrezuführen.
Aber wozu diente sie tatsächlich?
»Und das hier ist mein Assistent, Doktor Ecke«, stellte der Professor den blassen Mann knapp vor.
Dem Tonfall war deutlich zu entnehmen, dass Köhler seinem Helfer keine große Bedeutung beimaß. »Ich hoffe doch sehr, dass Freya einsatzbereit ist, Ecke.«
»Jawohl, Herr Professor«, bestätigte der Doktor. »Allerdings mit geringen Einschränkungen, vermutlich wegen Sonnenaktivität. Der Zeitraum September 614 bis August 911 ist nicht erreichbar.«
Köhler runzelte die Stirn. »Immer dasselbe. Man könnte fast meinen, diese drei Jahrhunderte existierten gar nicht. Nun, egal. Ecke, das hier sind ein englischer Geheimdienstoffizier und ein früherer Angehöriger des Ordens. Der Reichsführer möchte sie für die Zusammenarbeit mit uns gewinnen und legt daher Wert darauf, dass ihnen Freya vorgeführt wird. Öffnen Sie Standard-Tor 4.«
»Selbstverständlich, Herr Professor. Ich leite alles in die Wege.« Eifrig machte sich der Doktor daran, Schalter und Drehregler zu bedienen. Bei jedem Handgriff erloschen einige der unzähligen Lämpchen, und andere leuchteten plötzlich auf oder begannen zu blinken.
Während Ecke augenscheinlich routiniert Einstellungen vornahm, ließ der Professor beinahe zärtlich die Fingerspitzen über die graue Oberfläche eines der Metallgehäuse gleiten. Sein Gesicht nahm einen seltsam verträumten Ausdruck an.
»Es war Anfang 1945. Ich hatte mich freiwillig zur Waffen-SS gemeldet, um das Vaterland gegen die bolschewistische Flut zu verteidigen. Da lag ich also in einer Februarnacht in einem Schützenloch auf den Seelower Höhen und wartete wie Tausende Kameraden auf das Losbrechen des Sturms. Ich blickte eine Weile hinauf zum Himmel, und plötzlich hatte ich die Eingebung! Ich wusste, wie sich ein Menschheitstraum, die Überwindung der Zeit, erfüllen ließe! Das physikalische Prinzip des Zeitportals stand mir mit einem Mal vor Augen, und es war so einfach, so wunderschön in seiner kristallklaren Schlichtheit, dass mir die Tränen in die Augen stiegen.«
»Ergreifend«, bemerkte Dünnbrot trocken. Doch der Professor war so in seine Erinnerungen vertieft, dass er diesen Einwurf nicht wahrnahm und fortfuhr:
»Wir warteten Tag um Tag, Nacht um Nacht, doch der Angriff der sich nun gegenseitig bekriegenden Bolschewisten kam nie. Schließlich zogen wir von der Oder ab, um uns im Westen dem Feind entgegenzustellen. Allerdings verschlug es mich stattdessen in die Gefolgschaft des Reichsführers. So gelangte ich hierher,
auf die Odinsburg. Und es gelang mir, den Reichsführer davon zu überzeugen, dass meine Eingebung ein unschätzbares Geschenk der Vorsehung war.«
»Es ist soweit, Herr Professor«, meldete Ecke.
Köhler blinzelte kurz, als er so abrupt wieder in die Gegenwart zurückgeholt wurde.
Der schwärmerische Ausdruck verschwand sofort, sein Gesicht nahm wieder die vorherigen dünkelhaften Züge an und er wies seinen Assistenten an, das Portal zu öffnen.
Ecke betätigte einen Drehschalter. Ein leises Brummen ging auf einmal von den beiden großen Spulen aus, überlagert von einem statischen Knistern. Dann drückte der Doktor einen unscheinbaren gelben Knopf.
Im gleichen Moment, als der Raum zwischen den Spulen von einem gleißenden bläulich weißen Licht erfüllt wurde, durchfuhr Tubber ein unsagbarer Schmerz. Er schrie auf und presste sich die Hände an den Kopf.
Ihm war, als würde sein Hirn in einem Flammenmeer verbrennen und die Hitze seinen Schädel sprengen.
Für einen Moment verlor er die Kontrolle über seinen Körper. Fast wäre er brüllend zu Boden gefallen, hätte ihn Dünnbrot nicht im letzten Moment gestützt. Erst nach einigen Sekunden, als sich auch das grelle Lichtfeld auf dem Podest stabilisiert hatte und nicht mehr flimmerte, ließen die Schmerzen nach, ohne aber ganz zu verschwinden.
Überrascht, aber keineswegs irritiert, betrachtete ihn der Professor. Der erste halbwegs klare Gedanke, den Tubber wieder fassen konnte, war, dass Köhler ihn mit dem gleichen empfindungslosen Blick musterte, mit dem ein Wissenschaftler die Reaktionen einer Labormaus verfolgte, die sich nach der Injektion eines neuen Wirkstoffes in Krämpfen wand.
»Wirklich interessant«, war Köhlers einziger Kommentar.
»Interessant finden Sie das?«, keuchte Tubber. Sein Hals schmerzte.
»Aber natürlich«, meinte der Professor, zog Tubbers rechtes Augenlid in die Höhe und ließ es nach einem Blick auf den von geplatzten Äderchen überzogenen Augapfel wieder los. »Diese Reaktion beobachte ich sonst nur bei einigen von unseren Leuten. Nämlich bei denen, die durch ihre Handlungen während eines Aufenthalts in der Vergangenheit unwissentlich Einfluss auf ihre eigene künftige Existenz genommen haben. Da das bei Ihnen nicht der Fall sein kann, vermute ich, dass Sie ein wenig empfindlich auf das elektromagnetische Feld reagieren. Ja, wirklich interessant.«
In Tubbers Schädel dröhnte noch immer der Nachhall der Explosion des Schmerzes, doch er versuchte, es zu überspielen. »Und was wird aus diesen Leuten?«, wollte er wissen.
»Für eine Weile ziehen sie allerlei seltsame Effekte an, existieren gewissermaßen ständig im Niemandsland zwischen dem Jetzt und der Vergangenheit. Man könnte sagen, sie werden zu einem wandelnden zeitlich-physikalischen Paradox. Und irgendwann halten sie das nicht mehr aus, werden verrückt und bringen sich um.«
Im Niemandsland zwischen dem Jetzt und der Vergangenheit! Tubber erschrak, wenn er es auch nach außen nicht zeigte. Ihm kamen all die seltsamen Erlebnisse in den Sinn, die ihm widerfahren waren. Mehrmals war er in die Vergangenheit abgedriftet, so real und fassbar, dass es zuletzt die Grenzen bloßer Tagträume weit überschritten hatte. Als ihm im Wald von Carinhall eine alte Münze aus dem Nichts auf den Kopf gefallen war – sollte das einer jener seltsamen Effekte gewesen sein?
Und der Tote vor dem Bus!, schoss es durch Tubbers Hirn. Oh Jesus, wenn das nun gar kein kostümierter Spinner war? Wenn er wirklich aus dem 18. Jahrhundert hierher versetzt wurde, weil ich—nein, unmöglich! Alles Unsinn, purer Unsinn! Ich bin nie in die Vergangenheit gereist und habe mich also auch nicht zum wandelnden Paradox gemacht. Und überhaupt kann man nicht durch die Zeit reisen, man kann es nicht!
Aber dessen war Tubber sich gar nicht mehr so sicher.
Der Professor stieg auf das Podest. »Genug Zeit vergeudet. Meine Herren, machen Sie sich darauf gefasst, etwas unglaublich Scheinendes zu erleben.«
Ohne ein weiteres Wort machte er einen Schritt nach vorne und verschwand in dem Vorhang aus bläulichem Licht.
Tubber und Dünnbrot waren fassungslos. »Verdammt, wo ist er geblieben?«, keuchte der Kommissar.
»Das werden Sie gleich sehen, meine Herren. Gehen Sie durch das Portal«, forderte Sperber sie auf.
Tubber verzog das Gesicht. Er traute diesem ganzen Schauspiel nicht. Doch ihm war bewusst, dass er keine Wahl hatte. Er stieg auf das Podest und machte beherzt einen großen Schritt vorwärts. Das Licht verschluckte ihn.
»Jetzt Sie«, meinte der SS-Major zu Dünnbrot, der sich immer noch sträubte.
Aber der Kommissar wollte nicht hinter Tubber, dem er doch so wenig zutraute, zurückstehen. Er trat vor das Lichttor und verzog das Gesicht. Für einen Moment blitzte in seinen Gedanken eine verschüttete Kindheitserinnerung wieder auf: Er stand mit seinen Freunden vor einem elektrischen Weidezaun und musste als Mutprobe den Draht berühren.
Dünnbrot holte Luft und ging in das Licht.

Ein Kribbeln erfasste seinen gesamten Körper, lief durch alle Nervenstränge, drang bis ins Innerste der Knochen. Für einen Moment war Dünnbrot, als würde er von einer warmen Brandungswelle sanft emporgehoben. Er fühlte sich schwerelos, von einer unwiderstehlichen Kraft hineingezogen in ein helles Nichts, mit dem er zu verschmelzen glaubte.
Doch dieselbe Kraft, die ihn in die gleißende Leere gesogen hatte, schien ihn auch wieder hinauszustoßen. Als er aus dem Lichtschein trat, wobei für die Dauer eines Wimpernschlags ein beängstigend intensives Gefühl der Traurigkeit über ihn kam, fand er sich unversehens unter einem strahlend blauen Himmel wieder.
Der neonbeleuchtete Keller war verschwunden; Dünnbrot befand sich im Freien, in kniehohem gelblichem Gras, und spürte den Wind über sein Gesicht streichen.
Vor ihm standen der überlegen grinsende Professor und Tubber, der sich mit fassungsloser Miene und offenem Mund umsah.
Dünnbrot brachte keinen Laut heraus. Orientierungslos machte er einige zögerlich tastende Schritte, ohne Ziel und Richtung. Seine Verwirrung war so groß, dass er zunächst nicht einmal bemerkte, wie hinter ihm Sperber aus der Lichtwand trat.
Als Erster fand Tubber seine Stimme wieder. Irritiert und kaum verständlich ächzte er: »Wo in Gottes Namen sind wir?«
»Die präzise Frage, Mr. Tubber«, belehrte ihn Köhler, »wäre doch: Wann und wo sind wir.«
Er ließ eine Sekunde verstreichen, und da weder Tubber noch Dünnbrot zu reagieren fähig waren, fuhr er fort: »Ich will es Ihnen sagen. Wir befinden uns auf dem Gipfel des Berges, der die Insel Thera im Ägäischen Meer bildet, und zwar am 26.
Juni des Jahres 1552 vor der Zeitrechnung.«
Dünnbrot riss eine Handvoll Ähren von den Grashalmen ab und befühlte sie unsicher mit den Fingerspitzen. »Das glaube ich nicht«, murmelte er.
»Es handelt sich um keine Frage des Glaubens. Sehen Sie sich um, überzeugen Sie sich«, forderte der Professor auf.
Tubber und Dünnbrot ließen die Blicke schweifen. Sie befanden sich auf einer annähernd runden, grasbewachsenen Fläche von vielleicht sechzig Schritten Durchmesser.
Ringsum wurde sie begrenzt von einem schartigen, mal kaum brusthohen, dann wieder mehrere Meter emporragenden Wall von schwarzgrauem Felsgestein, das aus dem leicht wogenden Gras zu wachsen schien. Über ihren Köpfen spannte sich ein tiefblauer mediterraner Himmel, an dem die Sonne im Zenit stand.
Wie in Trance ging Dünnbrot auf den felsigen Wall zu. Langsam stieg er von Stein zu Stein, bis er über den Rand hinwegschauen konnte. Er hatte gehofft, mit diesem Blick alles als einen Trick zu enttarnen. Doch nun hielt er den Atem an.
Vor ihm erstreckte sich bis zum fernen Horizont das Meer, das glitzernd das Blau des Himmels spiegelte. Viel weiter unten breiteten sich an den Hängen des Berges Haine und Felder aus. An der leicht geschwungenen Küste drängten sich weißgekalkte Häuser und Segelschiffe lagen im ruhigen Wasser, umgeben von kleinen Schwärmen von Ruderbooten.
»Das dort drüben im Süden«, hörte er Sperber hinter sich sagen, »ist Kreta.
Sehen Sie es?«
Dünnbrot antwortete nicht. Er wusste nicht, was er denken sollte. Er wusste nicht einmal, ob er überhaupt imstande war zu denken.
Tubber war derweil in die Hocke gegangen und betastete verstört den Boden.
Immer wieder wälzte er Bröckchen porösen Gesteins in der Handfläche, bis er endlich die Kraft fand, sich wieder zu erheben. »Sie können also tatsächlich durch die Zeit reisen«, sagte er tonlos.
»Das haben Sie ganz richtig erkannt, Mr. Tubber.«
»Wie ist das möglich?«
Der Professor lächelte sphinxhaft und erklärte dann mit milder Überheblichkeit, als würde ein wohlmeinender Lehrer zu einem begriffsstutzigen Schüler sprechen:
»Das Grundprinzip ist, wie bei allen brillanten Erfindungen, großartig in seiner Schlichtheit. Alles basiert auf konstant modulierten elektromagnetischen Feldern.
Grob vereinfachend gesprochen, öffnet jede der unendlich vielen möglichen Modulationen ein Tor zu einem bestimmten Zeitpunkt der Vergangenheit und zu exakt berechenbaren geografischen Koordinaten. Natürlich müssen dabei Faktoren wie die topografischen Eigenschaften des Zielortes einkalkuliert werden, und durch Veränderungen des Erdmagnetfeldes ist der erreichbare Zeitraum begrenzt. Aber davon abgesehen ist es uns möglich, jeden Ort der Welt zu nahezu jedem beliebigen Zeitpunkt der letzten viertausend Jahre zu erreichen. Durch diese Zeitportale« – er wies auf die helle Lichtwand, die nur von vorne sichtbar, ohne Tiefe und Substanz mitten im Gras wie eine Tür in eine Geisterwelt aufragte – »liegt uns die Vergangenheit zu Füßen. Natürlich sind die tiefer gehenden physikalischen und technischen Aspekte für Sie unverständlich, daher werde ich mir nicht die Mühe machen, darauf genauer einzugehen.«
Tubber öffnete die Hand und ließ die Steine fallen. »Aber das ergibt doch keinen Sinn«, meinte er, wobei seine Zunge vor Aufregung schwer und störrisch war.
»Wieso haben Sie dann nicht längst die Vergangenheit zu Ihren Gunsten manipuliert?
Im Zweiten Weltkrieg gab es doch mindestens ein Dutzend entscheidender Momente, an denen Sie eingreifen könnten, um einen deutschen Sieg herbeizu...«
Er verstummte abrupt. Ihm war der furchtbare Gedanke gekommen, erst durch diese unbedachte Äußerung den Professor auf eine solche Idee zu bringen.
Doch Köhlers gelassene Reaktion zeigte, dass diese Vorstellung für ihn alles andere als neu war. »Wir haben zu Beginn tatsächlich mit dieser Möglichkeit gespielt«, bestätigte er desinteressiert. »Aber wir haben uns entschieden, andere Wege zu gehen. Es ist viel zu gefährlich, unbedachte Änderungen an der Vergangenheit vorzunehmen.«
Sperber, der mit Dünnbrot zurückgekehrt war, deutete auf seine Armbanduhr.
»Es wird Zeit, Herr Professor. Die Besprechung beginnt in zehn Minuten.«
In 3500 Jahren und zehn Minuten, dachte Tubber und erschauderte.
Einer nach dem anderen traten die vier Männer wieder in das Zeitportal. Dünnbrot sah noch einmal zurück auf das im hellen Sonnenschein wogende Gras, bis Sperber ihn drängte, weiterzugehen.
Der SS-Major verschwand als Letzter im blauweißen Licht. Gleich darauf erlosch es schlagartig mit einem kurzen statischen Knacken, ohne die geringste Spur zu hinterlassen.

* * *

In dem lang gestreckten Saal, dessen weißgekalkte Gewölbedecke auf zwei Reihen massiger Steinsäulen ruhte, versammelten sich die Offiziere. Manche von ihnen trugen die spanischen Rotkreuz-Uniformen, die verrieten, dass sie kürzlich mit den Konvois aus den aufgelösten Ausbildungslagern eingetroffen waren; die meisten aber waren in olivgrüne oder gefleckte amerikanische Monturen mit aufgenähten SS-Rangabzeichen gekleidet. Sie suchten sich Plätze in den Stuhlreihen; ihre Unterhaltungen waren gedämpft, eine Atmosphäre erwartungsvoller Spannung lag über allem. Am Kopfende des Saals stand ein schlichtes Rednerpult bereit, an dessen Vorderseite als einzige Verzierung die stählernen SS-Runen prangten. Dahinter hing, überschattet von einem riesigen metallenen Adler mit ausgebreiteten Schwingen und Hakenkreuz in den Fängen, eine noch aufgerollte Landkarte an der Wand.
Der Professor hatte Tubber und Dünnbrot gleich, nachdem sie eingetreten waren, bei Sperber zurückgelassen und war durch eine Tür neben dem Rednerpult verschwunden. Tubber, immer noch benommen nach der Erfahrung, Tausende von Jahren mit einem einzigen Schritt überwunden zu haben, wurde für Sekunden schwarz vor Augen. Er taumelte leicht und musste sich an der Säule neben sich abstützen. In seinem Kopf dröhnte und rotierte es. Erst jetzt wurde ihm schleichend klar, wie sehr alle seine Begriffe von der Realität in ihren Grundfesten erschüttert waren und ins Wanken gerieten. Und Dünnbrot erging es, wie er sah, auch nicht besser. Der Kommissar stand neben ihm, starr wie eine Statue, das Gesicht weiß und die abwesenden Augen fiebrig glitzernd ins Leere gerichtet.
Sperber hatte derweil einen SS-Mann herbeigerufen und ihm den Befehl erteilt, in seiner Abwesenheit die beiden Gefangenen zu bewachen. Der Sturmbannführer wollte sich schon zum Gehen wenden, als jemand ihn von der Seite her ansprach:
»Wolfgang!«
Tubber zuckte zusammen. Dieses eine Wort genügte, ihn in Schrecken zu versetzen.
Er hatte die Stimme sofort erkannt.
Otto Pallasch trat heran, gekleidet in das stumpfe Braun des Spanischen Roten Kreuzes. Er wirkte erschöpft und hatte dunkle Ringe unter den Augen, grinste aber dennoch breit. »Lang net g'sehn. Gut schaust aus!«
»Na so was! Otto Pallasch lebt also auch noch. Du siehst auch gut aus, Otto«, entgegnete der Major grinsend. »Nur vielleicht ein wenig übernächtigt.«
»Geh, sitz du mal die ganze Nacht in einem rumpelnden LKW und versuch', zu schlaf'n. Da schaust am Ende auch net mehr taufrisch aus«, meinte Pallasch in seinem leicht schleppenden, nachlässigen Österreichisch, das so sehr mit Sperbers kantigem Hochdeutsch kontrastierte.
Jeder Laut aus Pallaschs Mund jagte Tubber eisige Schauder über den Rücken.
Dreimal zuvor hatte er den Mann, der nun kaum einen Meter von ihm entfernt stand, schon gesehen: in Potsdam, Berlin und Carinhall. Aber jetzt, hier, im hellen weißen Licht der Neonröhren, wurde es zur unausweichlichen Gewissheit: Dieser Pallasch glich dem toten Pallasch vom Hohlestein absolut, einschließlich der Narbe auf der rechten Wange—nicht einmal eineiige Zwillinge konnten einander so ähnlich sein. Es war, als gäbe es den Mann zweimal — einmal als Leiche und einmal als lebenden Menschen —, als wäre der ein gespenstisches Doppelwesen. Alles in Tubber sträubte sich dagegen, zu akzeptieren, dass Pallasch lebte. Er hatte ihn doch tot gesehen, eindeutig tot! Tubber spürte sein Herz rasen.
»Wir haben Gäste?«, fragte Pallasch mit einem neugierigen Blick auf die Gefangenen.
»Das kommt net oft vor.«
»Das da ist Leutnant Tubber, ein englischer Geheimdienstoffizier. Der Ordnungsdienst-Kommissar heißt Günter Dünnbrot, ein früherer Ordensangehöriger.
Sie wurden von einer unserer Patrouillen beim Spionieren aufgegriffen. Der Reichsführer hofft, sie auf unsere Seite zu holen«, erklärte Sperber.
»Schau an. Na, dann bin ich mal gespannt, was der Reichsführer uns mitzuteil'n hat. Wir seh'n uns gewiss später, Wolfgang.«
Pallasch entfernte sich und nahm auf dem letzten freien Stuhl Platz. Die Türen des Saals wurden geschlossen. Sperber ließ nun Tubber und Dünnbrot in der Obhut ihres Bewachers zurück und begab sich nach vorne.
Er trat neben das Pult und richtete das Wort an die versammelten SS-Offiziere.
»Meine Herren«, begann er mit fester, erwartungsvoller Stimme, »der Reichsführer wird nun zu Ihnen sprechen. Bitte machen Sie sich Notizen, damit Sie anschließend Ihre Unterführer instruieren können.«
Auf Sperbers Aufforderung zogen alle Notizbücher und Stifte hervor. Tubber behielt Pallasch im Auge, in dessen Hand er ein Büchlein mit flexiblem schwarzem Kunststoffeinband erkannte; eines wie das aus der Tasche des anderen, toten Pallasch. Der Engländer erschauderte erneut.
Eine Seitentür öffnete sich, und Himmler betrat mit Professor Köhler den Saal.
Absolut gleichzeitig erhoben sich alle Offiziere und streckten den rechten Arm aus.
Himmler erwiderte den Gruß kurz und gestattete den Männern durch ein angedeutetes Kopfnicken, sich wieder zu setzen. Sobald alle Platz genommen hatten, stellte er sich hinter das Pult und begann zu sprechen, wobei die betonungsarme Aneinanderreihung kleinlich genau artikulierter Worte Tubber unangenehm an einen pedantischen Volksschullehrer erinnerte:
»Meine Herren, wir stehen unmittelbar vor der Verwirklichung dessen, worauf wir seit sechzehn Jahren hinarbeiten. Wenn auch nur wenige unter Ihnen in das schlussendliche Ziel eingeweiht sind, so hat doch jeder bis hinunter zum einfachen SS-Mann durch seinen bedingungslosen Einsatz und festen Glauben an die Sache des Führers und Märtyrers Adolf Hitler dazu beigetragen, dass eine große, unglaublich erscheinende Vision nun Realität wird. Ich spreche vom Unternehmen Ragnarök.«
Tubber zuckte zusammen. Ragnarök! Die geheimnisvolle Bezeichnung aus den Notizen des toten Pallasch! Sollte sich der Kreis endlich schließen? Er schaute kurz zum anderen Pallasch hinüber und konnte sehen, wie der sich mit einem roten Kopierstift Stichworte aufschrieb.
»Wie Sie alle wissen, war für unsere germanischen Ahnen Ragnarök das Weltenende«, fuhr Himmler fort. »Die völlige Vernichtung, herbeigeführt durch einen letzten Kampf der Götter gegen Chaos und Finsternis. Eine Vernichtung, die der Reinigung dient, damit eine neue Welt entstehen kann, die für alle Ewigkeit ohne jeden Makel sein wird. Es ist an uns, diese Reinigung zu übernehmen. Wenn man einen Baum fällen will, dann darf man sich nicht damit verzetteln, einzelne Äste abzuschneiden. Man muss ihn an der Wurzel abschlagen! Und genau das werden wir tun. Der Baum, den wir zu Fall bringen werden, noch ehe er seine giftigen Triebe nach allen Seiten ausbreiten kann, ist das Judentum. Wir werden diese Urfäulnis der Menschheit mit einem einzigen entschlossenen Axthieb vom Antlitz der Erde tilgen.«
Während er den letzten Satz sprach, entrollte Sperber die Landkarte. Die Küstenlinien des östlichen Mittelmeers mit Palästina und Nordägypten wurden sichtbar.
»Am 28. Juni des Jahres 1552 vor der Zeitrechnung durchquerte das gesamte Volk der Juden die nördlichen Ausläufer des Großen Bittersees, der Ägypten von der Halbinsel Sinai trennt«, setzte Himmler seine Ausführungen fort. »Durch die Auswirkungen eines Vulkanausbruchs in der Ägäis hatte sich das Wasser vorübergehend zurückgezogen und eine normalerweise überschwemmte Furt freigelegt.
Nur deswegen konnten sie dem ägyptischen Heer, das die flüchtigen Sklaven verfolgte, entkommen. Nie zuvor und nie wieder später waren sämtliche Juden der Welt zur gleichen Zeit auf so kleinem Raum versammelt. Sie können nicht umkehren, weil die Soldaten des Pharaos Ahmose sie niedermachen würden. Sie können auch nicht zu den Seiten ausweichen, weil sie dort in den Sümpfen versinken müssten. Ihnen bleibt nur der Weg ostwärts, auf einer schmalen Furt. Und am Ende dieser Furt werden wir sie erwarten und sie eliminieren, jeden einzelnen. Es wird keine Überlebenden geben. Sie mögen hunderttausend sein, doch sie haben unseren Waffen nichts entgegenzusetzen. Innerhalb kürzester Zeit werden wir das Judengezücht restlos ausrotten und verhindern, dass sich diese Pestilenz jemals ausbreitet und über die Jahrtausende die Zivilisation heimtückisch von innen her zerfrisst.«
Himmlers Worte wurden mit Heil-Rufen und laut aufbrandendem Applaus quittiert.
Tubber spürte, wie das Blut in seinen Schläfen hämmerte. Er hatte verstanden, was Himmler beabsichtigte. Der SS-Führer hatte nicht weniger im Sinn, als den Verlauf der Menschheitsgeschichte durch einen Genozid zu verändern.
Mit einem raschen Seitenblick erfasste Tubber, dass auch Pallasch klatschte; doch der wirkte verstört und keinesfalls von Freude und Stolz ergriffen.
Auf ein Zeichen Himmlers verebbte der Beifall wieder, und der Reichsführer setzte zum Weitersprechen an:
»Haben wir erst einmal die Juden aus der Weltgeschichte getilgt, dann ziehen wir nordwärts, durch den Vorderen Orient und Europa, bis wir Südschweden erreichen.
Dort übernehmen wir die Herrschaft über die noch völlig rassereinen, unverfälschten Urgermanen. Mit dem Wissen unserer Ingenieure und Wissenschaftler werden wir unser Volk schnell aus der Primitivität führen. Sie werden mit überlegenen Fertigkeiten und Waffen in kürzester Zeit alle minderwertigen Volkschaften unterwerfen und als reine Herrenrasse Besitz vom gesamten Planeten ergreifen.
Und an der Spitze dieses Herrenvolkes werden für alle Zeiten wir und unsere Nachkommen stehen, verehrt als kulturbringende Gottheiten!«
Erneut toste der Applaus auf, noch kräftiger als zuvor. Himmler überließ nun dem Professor das Pult.
»Um eintausend Mann mitsamt Ausrüstung gleichzeitig in die Vergangenheit zu transportieren, ist natürlich eine Portalvorrichtung notwendig, die weitaus größer und leistungsfähiger ist als die bisherigen Freya-Geräte«, dozierte Köhler. »Diese neue Anlage, das Baldur-Gerät, wurde unter meiner Leitung in den vergangenen vier Jahren gebaut, und zwar unterhalb der Talsperre des Ecker-Stausees im Harz.
Der Standort war aus mehreren Gründen ideal. Einerseits, weil das Wasserkraftwerk der Eckertalsperre die nötige Energie zum Erzeugen dieses gewaltigen Zeitportals liefern kann. Außerdem wagt sich wegen der militanten Sekten, die sich dort niedergelassen haben, niemand in den Harz, nicht einmal die Besatzer. Natürlich wurden diese Sekten schon vor vier Jahren von uns restlos vernichtet. Danach haben wir den Anschein aufrechterhalten, sie wären noch in den Harztälern ansässig und würden jeden Eindringling töten. So konnten wir, von gelegentlichen unwesentlichen Zwischenfällen abgesehen, ungestört das Baldur-Gerät fertigstellen.«
Der Professor unterbrach seine Erklärungen für einen Moment und räusperte sich. In den Gesichtern der Offiziere sah Tubber eine Begeisterung, die an Verzückung grenzte, so als dürften sie den Offenbarungen eines Propheten Gottes lauschen.
Nur Pallasch wirkte, als versteckte er seine wahren Empfindungen hinter einer starren Maske, um nicht aufzufallen.
»Nun zu dem, was jetzt ansteht«, setzte der Professor seine Ausführungen fort.
»Wir werden in einer Dreiviertelstunde als Rotkreuz-Kolonne, versehen mit den entsprechenden Passierscheinen, in Richtung Harz abrücken und unser Ziel morgen Vormittag erreichen. Das Baldur-Gerät ist wegen der Komplexität des Vorgangs fest eingestellt. Der Transport in die Vergangenheit muss um Punkt 12 Uhr 28 Minuten durchgeführt werden. Das bedeutet, dass keinerlei Verzögerung geduldet werden kann. Ich begebe mich schon jetzt mit dem Flugzeug zur Eckertalsperre, um die letzten Vorbereitungen abzuschließen. Wenn Sie morgen eintreffen, wird es nichts mehr geben, das dem Unternehmen Ragnarök im Wege steht. Meine Herren, der Tag ist unser. Der Tag – und die Jahrtausende, die folgen werden!«
Unter brausendem Beifall und begeisterten Ausrufen der SS-Offiziere verließ der Professor das Pult. Himmler trat noch einmal vor, um ein Schlusswort zu sprechen.
»Wir löschen die bestehende Welt aus«, verkündete er entschlossen, »und wir weinen ihr keine Träne nach.«
Er legte eine kurze Pause ein, die Tubber bei jedem anderen Redner für einen rhetorischen Kunstgriff gehalten hätte; aber bei Himmler, da war er sich völlig sicher, handelte es sich einfach nur um eine Unterbrechung zum Atemholen. Nach einem kurzen Moment völliger Stille, in dem die Augen aller Offiziere sich erwartungsvoll auf den Reichsführer richteten, fuhr Himmler fort: »Morgen ist nicht der 16. März 1962, da es niemals einen jüdischen Lügenrabbiner geben wird, nach dem sich die Zeitrechnung einer geisteszersetzenden Kirche richten muss. Der morgige Tag wird der erste Tag des Jahres Ragnarök sein!«
Himmler hatte den letzten Satz kaum vollendet, da sprangen die Offiziere von den Stühlen auf und brachen in einen Sturm von Heil-Rufen aus. Tubber wollte unwillkürlich einen Schritt zurückweichen, stieß aber mit dem Rücken gegen die Wand. Er sah die glühenden Augen der Männer, die sich in einen Taumel der Begeisterung hineinsteigerten und aus weit aufgerissenen Mündern immer wieder Heil schrien. Aus dem anfänglichen Durcheinander sich überlagernder Stimmen kristallisierte sich schnell ein einheitlicher Takt heraus, bis alle ihre Rufe gemeinsam ausbrachten, mit der Regelmäßigkeit machtvoller Hammerschläge.
Nur einer wollte sich nicht ins Bild allgemeiner Verzückung einfügen, oder zumindest schien es Tubber so: Pallasch stand zwar auch mit ausgestrecktem Arm und stimmte in die Rufe ein, doch da war kein Enthusiasmus in seinem Gesicht. War es Schrecken, Wut, Verwirrung? Oder eine Mischung aus alledem? Tubber hatte Schwierigkeiten, Pallaschs Reaktion zu deuten.
Er wandte seinen Kopf kurz zur Seite und schaute zu Dünnbrot. Der Kommissar stand unbewegt, den Blick starr nach vorne gerichtet. Nichts in seinen Zügen verriet seine Gedanken in diesem Moment.
Nach einer Weile kehrte langsam Ruhe ein. Himmler und Köhler verließen den Raum durch die Seitentür am Kopfende. Die Offiziere machten sich auf, um die Führung ihrer Einheiten zu übernehmen. Während sich der Saal leerte, kam Sperber sichtlich zufrieden auf Tubber und Dünnbrot zu.
»Nun, was sagen Sie zu Unternehmen Ragnarök?«, erkundigte er sich.
»Die Millionen, die Sie und Ihresgleichen umgebracht haben, reichen Ihnen wohl nicht«, stieß Tubber mit galligem Abscheu hervor. »Jetzt wollen Sie gleich die ganze Weltbevölkerung auf einen Schlag ermorden.«
Der SS-Major zog mitleidig die Augenbrauen zusammen. »Falsch, Leutnant.
Wir verhindern nur, dass diese Menschen je leben werden. Sie haben das Wesen unseres Vorhabens wohl noch nicht so recht erfasst.«
»Massenmord lässt sich nicht durch Wortklaubereien wegdefinieren«, beharrte Tubber dunkel.
Es bereitete ihm schmerzhafte Mühe, Selbstbeherrschung zu wahren, statt seine Wut und seinen Ekel dem SS-Offizier mit einem Ausbruch zornigen Brüllens einfach ins Gesicht zu schleudern.
Sperber zuckte mit den Schultern. »Wenn Sie meinen. Kommen Sie mit, der Reichsführer will Sie sehen.«

Himmler und der Professor blickten von der Landkarte auf, die vor ihnen auf dem Tisch ausgebreitet lag, als der Sturmbannführer Tubber und Dünnbrot in die Bibliothek führte.
»Die Gefangenen, Reichsführer«, meldete Sperber.
»Ah, sehr gut.« Mit einem angedeuteten Lächeln auf den Lippen ging Himmler auf sie zu. »Jetzt, da Sie die Größe und Tragweite unseres Vorhabens verstehen, stelle ich Sie vor die Wahl, ob Sie in unsere Reihen treten wollen.«
Tubber fixierte ihn finster. »Was könnten wir Ihnen bei diesem Vorhaben, wie Sie es nennen, schon nützen?«
»Mehr, als Sie vielleicht denken, Leutnant.« Der Reichsführer trat wieder an den Tisch und wies mit einer weit ausgreifenden Handbewegung über der Karte auf die östliche Mittelmeerküste. »Was Sie angeht, so sind Sie Experte für die Geschichte des Vorderen Orients. Sie kennen die Völker, die dort in alten Zeiten lebten, die damalige Topografie, die Wege und Hindernisse. Ihre Kenntnisse würden für uns von unschätzbarem Wert sein, wenn wir uns auf unseren Zug gen Norden begeben.
Von so großem Wert, dass ich dafür bereit bin, Sie in die Gemeinschaft des neuen Herrenvolkes aufzunehmen.«
Himmler wandte sich, ohne Tubber Gelegenheit zu einer Äußerung zu geben, Dünnbrot zu. »Und was Sie betrifft, so würde ich unschätzbare Verantwortung in Ihre Hände legen.« Er deutete auf die Regale, die bis an die Decke reichten und in denen Hunderte von Büchern eng aneinandergedrängt standen. »All das wird nie existieren. Neben den Unmengen von wertlosem Schund und jüdischem Geschreibsel gehen uns auch die wahrhaft großen Werke der Literatur verloren. Doch Sie, Dünnbrot, werden uns all das ersetzen. Mit dem Wissen, das Sie in sich tragen, werden Sie die Grundlagen einer neuen Literatur erschaffen, die in sich nur das Beste und Wertvollste menschlichen Geistes vereint. Kommen Sie mit uns, und ich mache Sie zum Ersten Skalden unseres Ewigen Reiches! Sie werden in einem großartigen Epos, das noch in Jahrtausenden unsere Nachfolger in seinen Bann zieht, unsere Taten für die Ewigkeit festhalten! Und wenn man uns in ferner Zukunft zu mythischen Gestalten, zu Göttern verklären wird, dann wird man Sie in diesem Pantheon als den Kulturbringer, den Gott der arischen Dichtung verehren.«
»Sie spinnen doch«, platzte Tubber heraus.
Himmler schaute den Engländer durchdringend an. »Darf ich das als Ihre Entscheidung verstehen?«
Ohne dem stechenden Blick auszuweichen, erwiderte Tubber: »Mit diesem Gewäsch beeindrucken Sie mich nicht. Ich werde einen Dreck dazu beitragen, dass Sie Ihren wahnsinnigen Plan in die Tat umsetzen können. Lieber sterbe ich.«
»Das lässt sich arrangieren«, meinte Himmler kalt. »Und wie steht es mit Ihnen, Kommissar?«
»Ich folge Ihnen, Reichsführer!«, verkündete Dünnbrot mit leuchtenden Augen.
Tubber starrte den Polizisten entsetzt an.
Sichtlich erfreut ergriff Himmler Dünnbrots Hand und beteuerte, er habe keine andere Antwort erwartet. »Sie werden Großes vollbringen«, prophezeite er dem Kommissar.
Der Professor kam hinzu, über dem Arm eine lederne Fliegerjacke. »Es wird Zeit für mich, Reichsführer. Der Storch sollte inzwischen bereit sein.«
»Das denke ich auch«, bestätigte Himmler. »Ich begleite Sie noch zum Ausgang.
Sturmbannführer Sperber, Sie warten hier mit Sturmbannführer Dünnbrot und dem Gefangenen auf mich.«
Der SS-Führer und Köhler verließen die Bibliothek.
Tubber suchte nach den passenden Begriffen, um seiner Empörung über Dünnbrots Verhalten Ausdruck zu verleihen, während Sperber aus der Tasche seiner Uniformjacke ein Buch hervorholte und es dem Kommissar übergab. Es war Lest Darkness Fall, das Chantal ihm geschenkt hatte.
»Das hat man Ihnen bei der Festnahme abgenommen. Ich dachte mir, Sie hätten es vielleicht gerne zurück. Da, wo wir hingehen, werden Bücher lange Zeit Mangelware sein.«
»Ich danke Ihnen«, versicherte Dünnbrot und setzte pathetisch hinzu: »Sie dürfen versichert sein, dass Ihnen der gebührende Platz in meinen Epen zuteilwird.«
»Und was haben Sie jetzt mit mir vor, Sperber?«, wollte Tubber wissen. »Erschießen Sie mich persönlich, oder überlassen Sie das irgendwelchen von Ihren Handlangern?«
Der SS-Major schüttelte den Kopf. »Weder noch, Leutnant. Sie kommen zurück in die Zelle und bleiben dort. Eine halbe Stunde nachdem wir von hier abgerückt sind, also Punkt 19:00 Uhr, fliegen Sie dann mit der gesamten Festung in die Luft.
Wir wollen ja nicht, dass nach unserem Abzug vielleicht jemand unsere Hinterlassenschaften vorfindet und dadurch in letzter Minute unsere gesamte Operation gefährdet wird.«
»Die Explosion wird die Amerikaner erst recht aufmerksam machen. Ihr irrsinniger Plan ist zum Scheitern verteilt.«
»Die Amerikaner werden glauben, dass alte Munitionslager im Milzbrand-Sperrgebiet detoniert wären und sich nicht von der Stelle rühren. Sehen Sie es doch ein, Mr. Tubber – nichts und niemand ist nun noch in der Lage uns aufzuhalten. Ihr Freund hat das ja auch akzeptiert und die einzig richtigen Schlüsse gezogen.«
»Das gottverdammte Arschloch da ist nicht mein Freund!«, brüllte Tubber und stürzte sich wutschnaubend auf Dünnbrot.
Sperber konnte gerade noch dazwischengehen, bevor es Tubber gelang, zum Schlag auszuholen.
»Nehmen Sie sich zusammen, oder ich erschieße Sie doch einfach auf der Stelle«, drohte der Sturmbannführer.
Tubber wich zwei Schritte zurück und rang um Selbstbeherrschung. Er wollte dem widerwärtigen Dünnbrot nicht auch noch die Befriedigung verschaffen, seinetwegen eine Kugel durch den Kopf gejagt zu bekommen. Die Tür öffnete sich; Himmler trat in die Bibliothek und wandte sich sogleich an Sperber: »Nun, hat Mr. Tubber inzwischen seine Meinung geändert?«
»Ich fürchte, nein, Reichsführer«, antwortete der Major.
»Bedauerlich, sehr bedauerlich. Sie wären für uns von großem Wert gewesen, Leutnant. Aber es freut mich, dass ich Sie für uns gewinnen konnte, Sturmbannführer Dünnbrot.«
»Es ist mir eine Ehre, Reichsführer«, entgegnete Dünnbrot stolz.
»Wir haben noch ein wenig Zeit. Bis man meine Rotkreuz-Uniform bringt, wollen wir uns noch über ihr künftiges Schaffen als Erster Skalde unterhalten.«
Er bedeutete Dünnbrot, ihn zu begleiten. Im Hinausgehen drehte Himmler sich noch einmal herum und wies Sperber an, sich um den englischen Agenten zu kümmern.
Das Letzte, was Tubber von Dünnbrot sah, bevor sich die Tür schloss, war ein merkwürdig nichtssagendes Grinsen, so flach und falsch, dass es nicht einmal mehr dazu taugte, seine Wut zu erregen.

Sperber führte Tubber durch Gänge, in denen nun scharenweise SS-Männer mit Stapeln von Rotkreuz-Uniformen umherhasteten. »Was Sie da vorhaben, ist blanker Irrsinn«, sagte der Engländer stockend. Er hatte sein Entsetzen über Himmlers Plan noch nicht überwunden.
»Irrsinn?«, fragte Sperber verständnislos. »Wieso glauben Sie das?«
»Da fragen Sie noch? Der Professor hat doch vorhin erwähnt, wie gefährlich es ist, die Vergangenheit zu verändern!«
»Sie hätten besser zuhören sollen«, berichtigte ihn der SS-Offizier. »Er sagte, es ist gefährlich, die Vergangenheit unbedacht zu verändern. Aber wir haben durch umfangreiche Versuche herausgefunden, dass sich der Lauf der Dinge durchaus nachträglich manipulieren lässt, wenn man dabei nur sorgfältig vorgeht.«
»Das ist doch Unsinn. Die Vergangenheit ist, wie sie ist!«, widersprach Tubber entschieden; aber er spürte, dass er sich dessen ganz und gar nicht sicher war.
»Meinen Sie, Leutnant Tubber? Dann hätten wir kein einziges Bild in die Gegenwart holen können. Aber wir haben schon weit mehr vollbracht! Es ist uns beispielsweise gelungen, Menschen durch chirurgisch präzise Eingriffe in die Vergangenheit ... nun, wir haben sie nichtexistent werden lassen.«
Tubber sah Sperber erschrocken an und stolperte beinahe über eine leicht aufragende Steinplatte im Fußboden. »Was haben Sie?«
»Wir haben dafür gesorgt, dass Personen niemals lebten«, antwortete der Sturmbannführer, amüsiert über die fassungslose Reaktion seines Gefangenen. »Die Resultate waren höchst zufriedenstellend.«
»Völlig unmöglich!«, widersprach Tubber, als wollte er diesen Gedanken um jeden Preis von sich fernhalten.
Sperber lächelte nachsichtig. »Ich versichere Ihnen, es ist möglich. Alle materiellen Zeugnisse der nachträglich aus der Geschichte ausgemerzten Individuen verschwanden schlicht aus der Welt, als hätte es sie nie gegeben – was ja in gewisser Hinsicht auch zutrifft. Interessanterweise blieb aber, obwohl die Leute ja eigentlich niemals gelebt hatten, die Erinnerung an sie für eine Weile präsent bei den Menschen, die sie ursprünglich kannten ... ein seltsamer Effekt. Doch wie wir feststellten, verblasst diese Erinnerung sehr schnell, wird schattenhaft und verschwindet schließlich ganz. Nur diejenigen, die an der Auslöschung der Personen beteiligt waren, vergessen sie nicht. Die Methode funktioniert bestens. Erst vor zwei Wochen habe ich selber eine Familie Hamburger Juden durch einen exakten Eingriff in die Vergangenheit in der Gegenwart inexistent werden lassen.«
Ein schwerer Kloß bildete sich in Tubbers Hals. Er ahnte, um welche Familie es sich handelte. Das Erlebnis auf dem Ohlsdorfer Friedhof stand ihm plötzlich wieder klar vor Augen. Er begann zu verstehen, was geschehen war.
Tubber verstummte. Er hatte keine Worte.

Nachdem sie eine steinerne Treppe hinabgestiegen waren, standen sie schließlich wieder vor der Zellentür. Mit einem Ruck zog Sperber den dicken Eisenriegel zurück.
»Zu schade, dass Sie sich gegen uns entschieden haben«, bemerkte er bedauernd.
»Gerade Ihre Charakterstärke legt Zeugnis von Ihrem nordischen Wesen ab.«
Er griff in die Tasche seiner Uniformjacke, zog eine geöffnete Packung Camel-Zigaretten hervor und hielt sie Tubber entgegen.
Benommen von den durch sein Hirn schwirrenden Gedanken schüttelte der Engländer ablehnend den Kopf. »Ich rauche nicht.«
»Lobenswert«, meinte der Sturmbannführer in vollem Ernst und steckte die Schachtel wieder fort. »Rauchen verkürzt das Leben unnötig.«
Er wies mit einer Handbewegung auf die Zelle, und Tubber trat in das klamme Halbdunkel des kleinen Raumes.
»Sehen Sie diesen Tod als Gnade an«, gab ihm Sperber ohne jeden Zynismus noch mit. »Ein kurzer Knall, dann umgibt Sie die Ruhe eines ewigen traumlosen Schlafes. Sie bleiben davor bewahrt, morgen in die Nichtexistenz gestoßen zu werden.
Ich wünsche Ihnen ein schnelles Ende.«
Mit einem dumpfen Krachen fiel die Tür hinter Tubber zu.

Als Sperber die zum Zellentrakt führende Treppe wieder hinaufging, wartete am oberen Absatz Otto Pallasch auf ihn.
»Bist du mir gefolgt?«, fragte Sperber verwundert.
»Bin ich«, bekannte Pallasch freimütig. »Ich hab' geseh'n, wie du nur mit einem der Gefangenen aus der Bibliothek des Reichsführers gekommen bist. Da bin ich halt neugierig geworden. Der Engländer hat sich wohl net für uns entschied'n?«
»Dieser Tubber ist ein Dummkopf, wenn du mich fragst. Charakterfest, sicher.
Aber doch ein Dummkopf.« Sperber zuckte mich den Schultern. »Was soll's. Wenigstens der Ordnungsdienstler war klüger.« »Und was wird nun aus dem spinnerten Engländer?«
»Der schmort in seiner Zelle, bis um sieben Uhr alles hier in die Luft geht.«
Pallasch legte verständnislos die Stirn in Falten und machte einige Bemerkungen über die unfassbare Dummheit des Engländers. Dann, in plötzlicher Eile, als hätte er sich gerade an eine dringende Verpflichtung erinnert, meinte er: »Du, Wolfgang, ich werd' gebraucht. Wir seh'n uns später.«
»Spätestens vor 3500 Jahren«, bemerkte Sperber und lachte über seine vermeintlich geistreiche Äußerung.
Pallasch entfernte sich. Auch der SS-Major ging weiter; er wollte einen ruhigen Ort finden, um in der wenigen verbleibenden Zeit ungesehen eine Zigarette zu rauchen. Seitdem der Reichsführer einen geradezu missionarischen Abscheu gegen Tabak entwickelt hatte, war es ratsam, nur in gut verborgenen Winkeln zu rauchen.

Himmlers Enthusiasmus kannte keine Grenzen. Die Aussicht auf unsterbliche arische Epen hatte ihn derart in Begeisterung versetzt, dass seine emotionsarme Phantasielosigkeit wie weggeblasen war. Mit leuchtenden Augen ersann er immer neue Ideen für die angemessen heroische Verewigung der Taten des neuen Herrenvolkes gottähnlicher Helden. Und Dünnbrot bestätigte ihn nicht nur in allem, er steigerte sogar noch jede der literarischen Visionen des Reichsführers und versprach ihm, machtvoll untermauert mit zahlreichen wohlklingenden Zitaten, großartige Werke zu verfassen, die Hunderte von Generationen überdauern würden.
»Sie sind ein Genie, Sturmbannführer«, sagte Himmler hingerissen. »Wie kein anderer verstehen Sie meine Absichten und erfassen die tiefst verwurzelten Bedürfnisse der nordischen Seele. Man wird Ihnen zu Recht Altäre errichten.«
»All mein Wissen und Können steht im Dienst unserer großen Sache«, entgegnete Dünnbrot bescheiden. Er machte eine kurze Pause, als wäre er sich nicht sicher, ob er weitersprechen sollte. Erst nach einem aufmunternden Nicken Himmlers, der das Zögern richtig deutete, fuhr er fort: »Reichsführer, dürfte ich mir erlauben, Sie um einen Gefallen zu bitten?«
»Um jeden, Dünnbrot, um jeden! Was immer Sie möchten, ich gestatte es.«
»Es verhält sich so, Reichsführer, dass meine ... meine Verlobte durch eine ungewöhnliche Verkettung von Ereignissen bei uns war. Wir haben sie am Rand des Sperrgebiets zurückgelassen, in Pirna. Ich bitte um die Erlaubnis, sie dort abholen und mitnehmen zu dürfen.«
Sichtlich angespannt erwartete Dünnbrot die Reaktion auf sein gewagtes Gesuch.
Es dauerte eine sich lang hinziehende Sekunde, bis Himmlers Augenbrauen unschlüssig zuckten:
»Ihre Verlobte?« Er fixierte Dünnbrot scharf. »Woher stammt sie?«
»Aus Luxemburg, Reichsführer.«
An Himmlers Miene war zu erahnen, dass er im Kopf die Rassentafeln durchging.
Dann hellte sein Gesicht sich plötzlich auf: »Dann ist sie vermutlich moselfränkischer Abstammung. Sehr gut. Ja, Sie dürfen sie holen, sie kommt mit uns. Diese Treue zur Gefährtin ist ein wahrhaft germanischer Wesenszug und verdient Anerkennung. Allerdings«, schränkte Himmler ein, »muss eine spätere rassenkundliche Untersuchung feststellen, ob Sie mit ihr Kinder haben dürfen.«
Dünnbrot stand die Erleichterung ins Gesicht geschrieben. »Selbstverständlich, Reichsführer. Ich danke Ihnen!«
Himmler trat an seinen Schreibtisch und drückte einen der Knöpfe der Gegensprechanlage.
Fast unverzüglich öffnete sich eine Seitentür und die Ordonnanz, ein vierschrötiger Riese in gefleckter Uniform, kam herein und nahm Haltung an.
»Rottenführer Klörath, Sie nehmen einen Wagen und bringen Sturmbannführer Dünnbrot nach Pirna, um dort seine Gefährtin abzuholen«, wies ihn Himmler an. Er öffnete eine der Schubladen, zog einen Bogen Papier hervor und übergab ihn dem Rottenführer. »Ein Blanko-Passierschein mit Pattons Unterschrift. Füllen Sie ihn später nach Bedarf aus. Dann kommen Sie uns nach. Adjutant Neuner gibt Ihnen die Route unseres Konvois, damit Sie uns einholen können. Holen Sie sich außerdem zwei Rotkreuz-Monturen, damit Sie sich umziehen können, ehe Sie von Pirna aufbrechen.« Mit Betonung, als wollte er die besondere Bedeutung der Anordnungen unterstreichen, setzte er hinzu: »Wenn Sie beim Fuhrpark sind, überwachen Sie, wie Kiste 28 verladen wird. Das Material ist ungemein wichtig, sozusagen unsere Lebensversicherung. Verstanden?«
Der Rottenführer bestätigte die Befehle, indem er ein bellendes »Jawohl, Reichsführer!« ausstieß und die Hacken zusammenschlug; die Gummisohlen seiner amerikanischen Kampfstiefel brachten aber statt eines harten Knallens nur ein flaches Prallgeräusch hervor.
Mit einem festen Händedruck verabschiedete Himmler sich von Dünnbrot. »Wir sehen uns bald wieder«, sagte er.
»Ich kann es kaum erwarten, Reichsführer«, versicherte Dünnbrot.

Nach einigem Suchen hatte Sperber einen Platz gefunden, an dem er sich ohne Gefahr eine Zigarette anzünden konnte. Auf einer der Bastionen hoch über dem vom Nieselregen neblig grau verhangenen Elbtal, stand ein steinernes rundes Wachhäuschen, kaum größer als eine Litfaßsäule, in dem früher die Posten Schutz vor Wind und Wetter gefunden hatten. Nun bot es einen idealen Rückzugsort. Sperber schaute sich um; niemand befand sich gerade in der Nähe. Geschwind schlüpfte er in das Wachhaus, um endlich rauchen zu können. Nicht, dass er sich übermäßig viel daraus machte. Aber sehr wahrscheinlich würde er nie wieder Gelegenheit dazu haben, wenn er sich erst einmal im tabaklosen Schweden der Bronzezeit befand.
Er griff in die Tasche und tastete nach der Schachtel. Doch sie war nicht dort, und auch in den übrigen Taschen der Uniform steckte sie nicht.
Sperber dachte nach. Vor der Zelle hatte er dem Engländer eine Zigarette angeboten. Hatte er danach die Schachtel versehentlich an der Tasche vorbeigesteckt, und sie war unbemerkt auf den Boden gefallen?
Verärgert machte er sich auf den Weg zurück.

Beim Fahrzeugpark unterhalb der Festung herrschte rastlose, aber militärisch geordnete Betriebsamkeit. SS-Männer beluden die unter Tarnnetzen aufgereihten weißen Lastwagen mit allem, was für den Feldzug in die ferne Vergangenheit notwendig war: Khakifarbene Tropenuniformen und Sonnenöl für die Hitze des Vorderen Orients; Winterausrüstung für das raue Klima Südschwedens; Munition, Proviant und Waffen fanden ihren Platz auf den Ladeflächen ebenso wie die Kästen und Mappen, in denen sich die Blaupausen, Pläne und Instrumente befanden, mit denen die hundert Techniker und Ingenieure eine Zivilisation aus dem Nichts erschaffen sollten.
Wie befohlen vergewisserte Klörath sich, dass die von Himmler genannte Kiste ordnungsgemäß verstaut wurde. Sechs kräftige Männer mussten den großen mattgrauen Stahlbehälter, dessen Deckel durch ein schweres Vorhängeschloss gesichert war, mühsam auf den Lastwagen wuchten. Dann ließ der Rottenführer sich einen der Jeeps aushändigen. Dünnbrot setzte sich neben Klörath auf den Beifahrersitz; mit einem ruppigen Satz vorwärts fuhr der Geländewagen an.

* * *

Ruhelos, wie ein Löwe in einem zu kleinen Käfig, ging Tubber in der fast dunklen Zelle auf und ab. Er wollte nicht wahrhaben, dass es keinen Ausweg geben sollte.
Doch mit jeder Minute, die verstrich, ohne dass ihm ein rettender Einfall kam, schwand sein innerer Widerstand. Noch weigerte er sich, das Unausweichliche zu akzeptieren. Aber ein Teil von ihm ahnte bereits, dass ihm keine andere Wahl mehr blieb, als sich dem Schicksal zu fügen und einfach nur auf den Tod zu warten.
Es kann nicht das Ende sein!, versuchte er sich einzureden, wenn die Resignation an die Oberfläche zu treten drohte. Ich habe schon in so vielen aussichtslos scheinenden Situationen gesteckt: in Afghanistan, in Indien, in Syrien. Und bisher konnte ich mich noch aus jeder Sackgasse wieder herausmanövrieren. Ich kann es auch diesmal schaffen!
Aber es fiel ihm zunehmend schwerer, daran zu glauben.
Gerade hatte Tubber einmal mehr die Mauer mit dem vergitterten Fenster erreicht, als urplötzlich ein helles bläulich weißes Licht die Zelle erfüllte. Erschrocken fuhr er herum und erblickte in der Mitte des Raums ein leuchtendes Feld, von dem ein kaum hörbares Summen ausging.
»Ein Zeitportal?«, entfuhr es dem überraschten und irritierten Tubber.
Eine Gestalt trat aus dem grellen Schein. Erschrocken wich Tubber ruckartig zurück und stieß dabei mit dem Rücken gegen die Mauer.
Vor ihm stand Otto Pallasch. »Was – was wollen Sie von mir?«, stammelte Tubber. Die Gegenwart dieses Mannes flößte ihm Furcht ein. Für ihn war und blieb Pallasch die Leiche im Kühlraum, und jedes Mal, wenn er ihn lebendig sah, geriet sein Verstand ins Wanken.
»Kommen's mit«, forderte Pallasch ihn auf. Sein Tonfall war ernst und besorgt.
»Mitkommen? Wohin?«
»Das wern's dann gleich seh'n. Ich bitt' Sie, es ist wichtig!«
»Wer sagt mir, dass Sie mir keine Falle stellen?«, fragte Tubber argwöhnisch.
Pallasch machte eine wegwerfende Geste. »Gehn's, was für a Falln sollt' das sein? Sie hab'n nix zu verlier'n. Wenn's hierbleiben, sterben's sowieso bald. Aber wenn's mitkomm'n, können's die Welt vor Himmlers wahnsinnigem Plan retten.«

Als er die Zellentür erreichte, brauchte Sperber nicht lange zu suchen. Auf den ersten Blick entdeckte er die Zigarettenschachtel zu seinen Füßen und ging in die Hocke, um sie aufzuheben. Doch mitten in der Bewegung hielt er mit ausgestreckter Hand inne. Er hatte Laute gehört, die wie gedämpfte Stimmen klangen. Die Stimmen zweier Männer. Und sie schienen durch den Türspalt aus dem Inneren der Zelle zu dringen.
Rasch legte Sperber sich flach auf den Steinboden, um das Ohr so dicht wie möglich an den Spalt zu bringen.

Tubber bemühte sich, zu verbergen, dass ihn Pallaschs Anwesenheit verstörte und sogar in Furcht versetzte. »Nie im Leben«, weigerte er sich und verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich denke nicht daran, mit Ihnen zu gehen. Nicht, solange ich nicht weiß, was sie vorhaben, Pallasch.«
»Hörn's, wir haben keine Zeit zu diskutier'n. Wir brauchen Sie, um Himmler aufzuhalten. Ich werd' Ihnen zusammen mit Dr. Ecke alles erklär'n, aber die Zeit rennt uns davon«, drängte Pallasch.
Tubber forschte im Gesicht seines Gegenübers. War der SS-Offizier nun aufrichtig besorgt oder verstellte er sich gekonnt? Es gab für Tubber keinen Anlass, ihm zu trauen; er hatte selber gesehen, wie ungerührt Pallasch bei der Ermordung des amerikanischen Captains geblieben war, und er hatte auch keinen Zweifel, dass dieser Mann genau wusste, was mit den abgewiesenen Rekruten in Carinhall geschehen war.
Doch dann erkannte Tubber, dass er nichts mehr zu verlieren hatte. Im schlimmsten Falle würde ihm Pallaschs undurchsichtige Aufforderung zu einem geringfügig vorgezogenen Tod führen. Aber vielleicht war es auch eine letzte Chance, die er nicht leichtfertig vertun durfte. Zudem empfand er einen unterschwelligen Zwang, Pallasch durch das Zeitportal zu folgen. Ihm war, als bliebe ihm überhaupt keine Wahl, als wäre die Entscheidung bereits getroffen worden. Das Gefühl, dass etwas ihn unerbittlich dazu trieb, mit Pallasch zu gehen und dadurch etwas längst Vorausbestimmtes zu bestätigen, bereitete ihm so großes Unbehagen, dass er es durch schnelles Handeln verdrängen wollte. »In Ordnung«, stimmte er zu.
Erleichtert nickte Pallasch, machte kehrt und ging in das Portal. Tubber trat bis vor die Lichtwand, ballte die Hände zu Fäusten und machte dann einen entschlossenen Schritt vorwärts. Das bläuliche Leuchten verschluckte ihn, erlosch dann und ließ die Zelle im Halbdunkel zurück.

Sperber sprang vom Boden auf und rannte los, die Treppe hinauf und durch die engen Gänge, bahnte sich einen Weg zwischen den Kisten und Uniformen schleppenden Männern. Im Laufen sah er auf die Uhr. Wenn er sich beeilte, kam er gerade noch zur rechten Zeit, um unbemerkt in das Schatzhaus zu gelangen. Es ging um Sekunden.

Als Tubber den Lichtkokon verließ und in den Keller des Schatzhauses trat, überfielen ihn augenblicklich infernalische Schmerzen, die ihm diesmal nicht nur den Schädel zu sprengen drohten, sondern nun auch noch tief in das Rückgrat stachen.
Er schrie auf, aber seine Schreie blieben unhörbar, übertönt vom Dröhnen der Dieselgeneratoren im darüberliegenden Stockwerk. Er krümmte sich, presste die Hände gegen den Kopf und wäre vom Podest gefallen, hätte ihn Pallasch nicht im letzten Moment abgefangen.
Unverzüglich legte Dr. Ecke einen Schalter um. Das Zeitportal löste sich auf und ein unbeschreibliches Gefühl der Erlösung erfüllte Tubber, als der Schmerz umgehend nachzulassen begann.
Pallasch deutete auf die Uhr und machte eine Geste, mit der er um Geduld bat.
Tubber verstand, dass die Aggregate sich gleich abschalten würden. Er wartete, während der Nachhall seiner Qualen sich verflüchtigte.

Abgehetzt kam Sperber in den Generatorenraum des Schatzhauses gestürzt. Er keuchte außer Atem, doch die Eile hatte sich gelohnt. Seine Kalkulation hatte sich als richtig erwiesen; dank der noch laufenden Dieselaggregate konnte niemand, der sich im Untergeschoss befand, sein Eindringen bemerken. Rasch verbarg er sich am oberen Ende der Treppe, sodass er alles mithören konnte, was im Keller gesprochen wurde. Er hatte seinen Platz keinen Moment zu früh eingenommen. Gleich darauf verstummte der Lärm der Generatoren.

»Fühlen's sich wohl?«, erkundigte sich Pallasch besorgt.
»Voll und ganz«, log Tubber. Er biss die Zähne zusammen und stieg die Stufen des Podestes hinab, obwohl seine Beine sich weich und kraftlos anfühlten. Die Hand, die ihm Pallasch zur Hilfestellung entgegenstreckte, ignorierte er demonstrativ.
»Und ich möchte jetzt wissen, was Sie hier überhaupt machen!«
»Im Prinzip dasselbe, was Himmler auch macht«, antwortete Ecke. »Nur handeln wir in Eigenregie und in erheblich kleinerem Rahmen. Wir holen vor der Vernichtung stehende Kunstwerke aus der Vergangenheit und verkaufen sie an einen nichts ahnenden ausländischen Händler, der glaubt, wir hätten Zugriff auf während des Krieges angelegte Geheimdepots.«
Pallasch fuhr sich mit der Hand durch die ergrauenden blonden Haare und offenbarte damit seine Nervosität. Er sprach schnell und vernehmbar aufgeregt. »Wir konnten recht viel Geld ansammeln. Aber nun sind die Früchte unserer Arbeit in Gefahr. Wir hab'n net jahrelang geschuftet, immer in der Gefahr, entdeckt und hingerichtet zu werd'n, nur um uns jetzt zu unseren primitiven Vorfahr'n zwangsversetzen zu lass'n. Verstehn's? Wir woll'n unser restliches Leben in Liegestühlen unter Palmen verbringen, net im Schweden der Bronzezeit. Diese Welt muss besteh'n bleiben, wie sie ist, wenn unser Vermögen zu etwas nutze sein soll.«
Überrascht ließ Tubber den Blick zwischen den beiden Männern, die vor ihm standen, hin und her wandern. »Verstehe ich das recht? Sie beide konnten das tun, ohne dass der Professor ...«
»Professor!«, schnaubte Ecke aufgebracht, sodass es klang, als würde er das Wort voller Verachtung ausspucken. Er ließ die flache Hand wütend auf einen Tisch knallen. »Wenn ich das schon höre! Den Titel hat ihm Himmler verliehen. In Wahrheit ist Köhler nichts als ein abgebrochener Physikstudent, der in seinem ganzen Leben nur eine einzige eigene Idee hatte.«
Für einen Moment geriet Ecke in Rage und machte seinem Ärger darüber Luft, dass man ihn, der einmal am Kaiser-Wilhelm-Institut geforscht hatte, zum bloßen Handlanger eines akademischen Niemands herabgewürdigt hatte. »Ohne mich wäre dieser elende Nichtskönner Köhler verloren gewesen«, schimpfte er. »Erst durch meine Arbeit ist sein lebensgefährlich unzuverlässiger Apparat zum verlässlich funktionierenden Freya-Gerät geworden. Und wer erhielt die Anerkennung dafür?
Dieser arrogante Hochstapler!«
Nur langsam beruhigte Ecke sich wieder, doch nicht ohne zuvor noch in einigen kräftigen Worten Köhlers Unfähigkeit und Arroganz zu geißeln. »In den vergangenen vier Jahren war er sowieso kaum noch hier, hat sich um nichts gekümmert«, schnaubte er. »Nun wissen wir ja, was es mit seiner geheimniskrämerischen ständigen Abwesenheit auf sich hatte. Es soll mir aber recht sein. Dadurch erst hatten wir die Möglichkeit, hier ungestört unsere privaten Unternehmungen durchzuführen.«
»Ich verstehe«, quittierte Tubber Eckes Darstellung. Er wahrte professionelle Zurückhaltung, doch er war aufgeregt. Der Zufall hatte ihm eine letzte Chance beschert, die er nicht durch falsche Äußerungen gefährden durfte. »Und was erwarten Sie nun von mir?«
»Dass Sie uns helfen, Himmlers Vorhaben zu durchkreuzen.« Pallasch zeigte auf Tubber, als hätte er ihn soeben ausgewählt. »Sie sind ein Offizier des britischen Geheimdienstes. Ihre Aussagen haben zweifellos Gewicht. Wir versetzen Sie mittels Zeitportal zum britischen Hauptquartier in Hannover. Sorgen Sie dafür, dass man das Baldur-Gerät im Harz noch vor morgen Mittag vernichtet!«
Tubber runzelte zweifelnd die Stirn. »Eine dermaßen abenteuerliche Geschichte von einer Zeitmaschine wird mir niemand glauben.« »Man wird, wenn Sie Beweise vorlegen«, widersprach Ecke. Er zog den goldenen Kugelschreiber aus seiner Brusttasche und drückte ihn Tubber in die Hand.
»Schreiben Sie auf, was ich Ihnen – nein, besser noch! Wir stellen Ihnen eine Mappe mit Fotografien und Dokumenten zusammen.«
Tubber ließ einige Sekunden verstreichen, ehe er reagierte; es sollte wirken, als würde er den Vorschlag abwägen. Tatsächlich jedoch hatte er sich sofort entschlossen, nach diesem Rettungsanker zu greifen. Schließlich sagte er: »Gut. Ich nehme Ihren Vorschlag an.«
Ihm brannte noch eine Frage auf der Zunge. Er wollte endlich die Verbindung zwischen Pallasch und seinem toten Doppelgänger verstehen, und er war versucht, den SS-Major direkt zu fragen. Doch er konnte nicht. Etwas hielt ihn davon ab.
Es war nicht Angst vor der Antwort; aber das Gefühl, dass es die falsche Frage zum falschen Zeitpunkt war, wurde übermächtig, noch bevor er den Mund öffnen konnte. Tubber gelang es nicht, dieses Gefühl zu überwinden. Er schwieg.
»Wir versetzen Sie noch einmal zurück in die Zelle, aber wir holen Sie bald wieder her«, sagte Ecke, trat an die Stahlgehäuse mit den Schaltern und Skalen und begann, Einstellungen vorzunehmen. »Es wird eine Weile dauern, die Dokumente für Sie zusammenzustellen. Ihre Abwesenheit könnte bemerkt werden. Außerdem müssen wir noch eine allerletzte Transaktion vornehmen.«
»Eine Transaktion? Sie meinen, ein Kunstwerk verkaufen?«
»So ist es«, bestätigte Pallasch. »Es steckt schon zu viel Mühe darin, um's einfach aufzugeben. Und es wär' auch schad' um einen echten Dürer, finden's net auch?«
Dürer! Vor Tubbers innerem Auge erschien der gemalte Christuskopf aus dem Rucksack des toten Pallasch-Doppelgängers. Das Bild, das Svensson kurz vor seinem Tod freudestrahlend als verloren geglaubten Dürer identifizierte.
Doch dann ließ ein Schmerz wie ein Hammerschlag im Hirn alle Gedanken abrupt abbrechen. Ecke hatte das Freya-Gerät aktiviert. Tubber schleppte sich mit verzerrtem Gesicht auf das Podest und trat in das leuchtende Portal, um nur schnell den Wirkungen der Maschine zu entkommen.

Im nächsten Augenblick fand er sich in der Zelle wieder. Kaum war er auf dem kalten Steinboden in sich zusammengesackt, da verschwand das Portal. Tubber atmete schwer; der Schmerz verzog sich schleichend aus seinem Kopf und den anderen Teilen seines Körpers.
Vorsichtig erhob er sich und ließ sich auf eine der Holzpritschen fallen. Aber erst, als er sich den kalten Schweiß von der Stirn wischen wollte, bemerkte er, dass er noch immer Eckes goldenen Kugelschreiber mit den Fingern umkrampft hielt.
Er hatte ihn vor Schmerzen krumm gebogen.

Sperber war sich über den Ernst der Lage im Klaren. Er hatte Verrat entdeckt und musste den Reichsführer ins Bild setzen. Doch vorher galt es, die unmittelbare Bedrohung zu eliminieren. Der Verrat durfte keine Früchte tragen.
Zwar hätte er einfach hinuntergehen und Ecke und Pallasch niederschießen können.
Doch ein solches Vorgehen lag ihm nicht. Er zog es vor, sie zu manipulieren und auf diese Weise ihr Handeln in das rechte Fahrwasser zu lenken, bis Himmler darüber befunden hatte, was mit ihnen geschehen soll. Das war eleganter und zudem weitaus anregender. Er wusste auch schon, wie er das erreichen konnte.
Einige Minuten wartete er noch im Verborgenen, damit nicht der Verdacht aufkommen konnte, er hätte das Gespräch belauscht. Die Generatoren sprangen an.
Er verfolgte den Lauf des Sekundenzeigers seiner Armbanduhr, und kurz bevor die Dieselaggregate wieder verstummten, trat er aus dem Versteck.
Entspannt, fast lässig, stieg er die Treppe hinab und schreckte Pallasch und Dr.
Ecke auf, die gerade vor einem geöffneten Stahlspind standen und die darin aufbewahrte Kleidung durchgingen. Sie fuhren erschrocken herum und starrten ihn an; er genoss das Entsetzen in ihren Augen. Sie erinnerten ihn an Hunde, die man in der Speisekammer erwischt hatte und die nun in Erwartung von Hieben zu ihrem Herrn aufblickten. Doch Sperber dachte nicht daran, Hiebe auszuteilen. Noch nicht.
Stattdessen lächelte er und fragte mit aller Harmlosigkeit:
»Schau an, noch hier? Sollten Sie sich nicht für den Aufbruch vorbereiten?«
Ecke suchte nervös nach Worten und verhaspelte sich mehrmals in rascher Folge, ehe er seine Antwort herausbrachte: »Wir – wir wollten noch nachprüfen, ob sich hier etwas befindet, das man mitnehmen sollte.«
»Ach, tatsächlich?« Sperbers Tonfall wechselte kaum merklich und wurde direkter.
»Ich hätte schwören können, Sie wollen noch ein letztes Privatgeschäft zum Abschluss bringen.«
»Privatgeschäft? Ich weiß nicht, wovon du redest.« Pallasch Einspruch kam schnell und klang wenig überzeugend, trotz des Nachdrucks, den er hineinzulegen bemüht war.
In das Lächeln auf Sperbers Mund mischte sich eine Andeutung von wissender Süffisanz. »Du brauchst mir nichts vorzumachen, Otto. Ihr holt euch selbst Kunstwerke aus der Vergangenheit und verkauft sie für gutes Geld. Ich bin schon seit Jahren über diese Sache im Bilde. So etwas entgeht mir doch nicht.«
»Du hast davon gewusst und die ganze Zeit geschwiegen?«
Sperber quittierte Pallaschs Frage mit einem beiläufigen Schulterzucken. »Was hätte ich schon davon gehabt, euch zu verraten? Aber deswegen bin ich nicht hier.
Wenn ihr euren Reichtum auskosten wollt, denkt ihr jetzt sicher darüber nach, wie sich Himmlers irrsinniger Plan verhindern lässt. Ich kenne eine Möglichkeit, aber dazu benötige ich eure Hilfe.«
»Ein ziemlich plötzlicher Sinneswandel«, meinte Pallasch misstrauisch.
»Was willst du damit sagen?«
»Ich bin net blöd, Wolfgang.« Pallasch sah Sperber direkt in die Augen. »Bei der Besprechung konnte jeder seh'n, dass du genau wusstest, was Himmler ankündigen wollte. Bestimmt warst du schon seit Monaten oder länger in Ragnarök eingeweiht.
Und du kommst jetzt erst drauf, etwas dagegen zu unternehmen?«
Sperber wich den prüfenden Blicken nicht aus, sondern hielt ihnen stand. »Natürlich kannte ich Himmlers und Köhlers Pläne, sogar schon sehr lange«, bestätigte er mit souveräner Selbstverständlichkeit. »Aber ich hatte keine Ahnung, dass die Vorbereitungen so weit gediehen sind. Ich dachte, falls diese monströse Maschine überhaupt je fertig wird, hätte ich immer noch jede Menge Zeit, mir etwas einfallen zu lassen, um das Unternehmen zunichtezumachen und meine Millionen ins Trockene zu bringen.«
Ecke, der den Dialog eine Weile schweigend verfolgt hatte, wurde hellhörig und platzte zu Pallasch' erkennbarem Unwillen heraus: »Von welchen Millionen reden Sie?«
»Das wissen Sie nicht?«, fragte Sperber überrascht. »Himmlers Bargeldreserven natürlich, die hinter den Stahltüren der Kasernenkasematte II lagern. Acht Millionen Dollar. Die wollte ich mir beizeiten unter den Nagel reißen. Und natürlich teile ich, wenn wir es schaffen. Es ist mehr als genug da.«
Die Erwähnung des Geldes veränderte Eckes Gesichtsausdruck. Die Besorgnis wurde von einem sehnsüchtigen Gieren verdrängt, und die schlagartig geweiteten Augen glänzten.
»Aber wenn das noch etwas werden soll, müssen wir schnell handeln. Und dazu brauche ich Unterstützung«, hob Sperber nochmals hervor.
Pallaschs prüfender Blick lockerte sich ein wenig. »Was schlägst vor?«
»Wir vernichten das Baldur-Gerät. Himmler hat die Talsperre vorsorglich mit Tonnen von Sprengstoff verminen lassen. Ich weiß, wo die Zeitzünder angebracht sind. Versetzt mich per Zeitportal dorthin, dann stelle ich die Zünder so ein, dass die Staumauer morgen Mittag in die Luft geht und das Gerät, Himmler, der unerträgliche Köhler und die gesamte SS unter einer dreißig Meter hohen Flutwelle verschwinden. Wenn ich wieder zurück bin, holt jeder von uns sein Erspartes und wir machen uns aus dem Staub. Seid ihr einverstanden?«
»Ich weiß nicht so recht«, wandte Ecke unentschlossen ein. »Eigentlich haben wir ja bereits ...«
Mit einem unauffälligen Tritt auf den Fuß brachte Pallasch ihn zum Schweigen und übernahm das Wort. »Dein Plan klingt gut. Aber wie soll'n wir sicher sein, dass wir dir trau'n können?«
»Ich wusste vier Jahre von eurem Spielchen hier und habe euch nicht verraten.
Reicht das nicht als Beweis?«, entgegnete Sperber leicht beleidigt.
»Natürlich, du hast völlig recht«, zog Pallasch seine Bedenken fast entschuldigend zurück. »Du kannst auf uns zähl'n, Wolfgang«
»Sehr vernünftige Entscheidung. Pass mal auf, ich muss mich da oben noch mal zeigen, sonst vermisst man mich noch. Ich komme so schnell ich kann wieder her, dann kümmern wir uns um alles.« Pallasch nickte eifrig. »Das trifft sich gut. Wir müssen ja auch noch ein letztes Bild an den Mann bringen.«
»Nur zu. Ich bin bald wieder da«, versprach Sperber.
Er nickte seinem alten Freund und Dr. Ecke noch einmal verschwörerisch zu, dann ging er die Treppe hinauf. Sobald er aus dem Schatzhaus ins Freie getreten war, lief er los. Die Sabotage des Unternehmens Ragnarök hatte er abwenden können; nun musste er schleunigst den Reichsführer informieren und Anweisungen einholen, wie er mit den überführten Verrätern verfahren sollte. Dass Ecke und Pallasch sich derweil in falschen Hoffnungen ergingen, die er ihnen eingepflanzt hatte, machte das Ganze für ihn besonders amüsant. Er genoss es, mit seiner Beute ein Spielchen zu treiben, ehe er sie endgültig erlegte.

»Wieso bist du auf Sperbers Vorschlag eingegangen?«, fragte Dr. Ecke verständnislos.
»Wir hatten doch schon alles mit diesem Tubber geregelt.«
Pallasch öffnete die Tür eines weiteren Spinds und ging die darin sauber aufgehängten Kleidungsstücke durch. Er würdigte den Doktor nur eines kurzen selbstgefälligen Blicks über die Schulter hinweg, um sich dann sogleich wieder der Suche nach der passenden Montur zuzuwenden. »Geh', denk' mal nach! Auf die Weise erspar'n wir uns die Schererei'n, die uns der Engländer einbringen könnte.« Er holte eine dunkle Hose aus dem Schrank, die er aber nur flüchtig in Augenschein nahm und dann unzufrieden wieder zurückhängte. »Weißt du, ob der uns nicht einfach ans Messer liefert, um sich zusätzlich noch eine Beförderung zu verdienen?
So einer Beamtenseele trau ich das zu. Mit Wolfgang fahr'n wir besser, dem geht's wenigstens nur ums Geld – grad so wie uns.«
»Wenn du meinst«, erwiderte Ecke zurückhaltend.
»Es ist der bessere Weg. Du wirst seh'n«, bekräftigte Pallasch seine Entscheidung noch einmal. »Und jetzt hilf mir, die Kleidung für Stockholm zusammenzustell'n.«

* * *

Der Jeep, in dem Rottenführer Klörath und Dünnbrot saßen, durchfuhr eine weitere Pfütze und ließ lehmig braunes Wasser aufspritzen. Sie kamen gut voran. Die Wachen an den Kontrollposten waren bereits zum Königstein zurückbeordert worden, sodass es keine zeitraubenden Zwischenhalte gab.
»Nein, wirklich, da war ich dabei«, beteuerte Klörath. »Und '44 in Warschau auch. Da habe ich an einem Tag so viele erschossen, hinterher war die Pistole hinüber.
War meine Lieblings-Luger. Das nehme ich den Polacken heute noch übel.«
Der Rottenführer lachte schallend.
Dünnbrot stimmte in das Lachen ein und wischte sich mit dem Handrücken den feinen Nieselregen aus dem Gesicht. Einzig die Doppelfalte zwischen seinen Augenbrauen verriet seine Anspannung. Und die Falte vertiefte sich noch, als zwischen den Bäumen endlich die Silhouette von Pirna mit der über die Stadt ragenden Burg im dämmerigen Abendlicht auftauchte.

Chantal blickte von dem Fahrtenbuch auf, das sie zur Ablenkung mit kleinen Zeichnungen und sinnlosen Kritzeleien füllte. »Hörst du das?«
»Was denn?«, fragte Greta.
»Das klingt wie ein Auto!« Mit dem Ärmel wischte Chantal die beschlagene Scheibe der Fahrerhaustür frei und spähte nach draußen.
Unwillkürlich ließ Greta die Hand in ihre Manteltasche gleiten; die Finger umfassten den Griff der Pistole, die sie einem der beiden amerikanischen Soldaten abgenommen hatte. Wer außer den Amerikanern, die inzwischen bestimmt nach dem gestohlenen Lastwagen suchten, oder den Nazis, deren Spur sie bis hierher gefolgt waren, würde sich schon in diese Gegend verirren?
»Es ist Günter!«, rief Chantal aus. »Aber es ist jemand bei ihm, ein Fremder.«
Greta sah über die Schulter ihrer Freundin hinweg, um auch etwas sehen zu können. »Das bedeutet nichts Gutes«, sagte sie und biss sich beunruhigt auf die Unterlippe.
Die beiden Frauen verließen das Fahrerhaus. Unter ihren misstrauischen Blicken hielt der Jeep vor ihnen. Dünnbrot und der Mann im gefleckten Kampfanzug, eine Maschinenpistole am Riemen über die Schulter gehängt, stiegen aus.
Die Uniform des Fremden mochte amerikanischer Herkunft sein, doch Chantal kannte die Rangabzeichen, die er an den Armen trug. Sie hatten sich ihr in den letzten Kriegstagen unauslöschlich ins Gedächtnis gebrannt.
»Wie ihr seht, bin ich wieder da«, redete Dünnbrot schnell drauf los, ohne Greta oder Chantal Gelegenheit zu geben, Fragen zu stellen. »Das hier ist Rottenführer Klörath von der SS. Ich erwarte, dass ihr ihn behandelt, als wäre er Landvogt Geßler persönlich!« Er sprach mit einer Bestimmtheit, die keine Zweifel an der Ernsthaftigkeit dieser Forderung zuließ.
Dünnbrot wich den befremdeten Blicken der Frauen aus und dirigierte Klörath geschwind zum Heck des Lastwagens, wobei er fast ohne Atempause weitersprach:
»Wir haben einen Gefangenen bei uns, einen amerikanischen CIG-Agenten ... und er war ein Schocker! Schauen Sie ihn sich mal an und entscheiden dann, was mit ihm geschehen soll.«
»Ein Schocker? Mit Vergnügen!«, antwortete der Rottenführer grimmig lachend und entsicherte schon die Maschinenpistole.
An der Ladeklappe angelangt schaute Dünnbrot kurz hinter sich. Weder Chantal noch Greta waren gefolgt. Mit einer Geste, die seine Verachtung für den Amerikaner zum Ausdruck brachte, bedeutete er dem SS-Mann, die Plane zurückzuschlagen und in den Laderaum zu sehen. Der Rottenführer beugte sich vor, die Maschinenpistole schussbereit im Anschlag.
Kaum hatte Klörath ihm den Rücken zugedreht, da holte Dünnbrot zu einem Faustschlag in seinen Nacken aus. Doch der SS-Mann hatte die Bewegung aus dem Augenwinkel wahrgenommen. Ein Sekundenbruchteil machte die Attacke zunichte.
Klörath wich zur Seite aus; Dünnbrots Schlag ging ins Leere. Er fiel nach vorne, die Hand schlug auf die Kante der Ladeklappe. Schmerz schoss den Arm hinauf.
Doch ihm blieb nicht einmal Zeit, aufzuschreien. Klöraths Faust traf ihn am Kinn und streckte ihn nieder. Er ging rückwärts zu Boden und lag noch keine zwei Sekunden im Gras, als sich ihm auch schon die Mündung der Maschinenpistole entgegenreckte.
»Verräter!«, brüllte Klörath und legte direkt auf die Augen an.
Der Knall des Schusses durchpeitschte die Luft.
Alles in Dünnbrot krampfte sich zusammen. Ein greller Orkan von Empfindungen, Gedanken und Erinnerungen erfasste sein Hirn. Er erwartete fest, in die Finsternis gestoßen zu werden. Doch stattdessen sah er, wie aus einem Loch in der Stirn des Rottenführers Blut austrat, vermischt mit einer zähen grauen Masse. Klöraths Gesicht hatte jeglichen Ausdruck verloren, seine Pupillen stierten ins Nichts.
Einen Wimpernschlag lang stand er noch aufrecht. Dann wankte sein massiger Körper, fiel schwer zu Boden und gab den Blick frei auf Chantal, die mit der gerade abgefeuerten Pistole in Händen hinter ihm stand. Neben ihr befand sich Greta, die ihre schussbereite Waffe erleichtert sinken ließ.
»Ich wusste, dass du den Hinweis mit Geßler verstehen würdest«, keuchte Dünnbrot.
Vom Schrecken war sein Rachen zugeschwollen und rau, sodass jeder Laut seiner Stimme noch den Moment der Todesangst in sich trug.
»Es wäre fast schiefgegangen«, gestand Chantal und reichte ihm die Hand, um ihm beim Aufstehen zu helfen. »Es sah wirklich so aus, als hättest du dich mit diesem Pack eingelassen. Ich war so wütend, dass es einen Moment dauerte, bis ich's begriffen hatte.«
»Und dann auch erst, als ich dich angestoßen habe«, bemerkte Greta.
»Wir müssen zum Königstein, und das schnell.« Dünnbrot durchsuchte eilig die Leiche des SS-Mannes und nahm vorsorglich den Passierschein an sich.
»Was ist überhaupt passiert? Wo ist John? Was geht hier vor?«, bestürmte ihn Greta.
»Ich erkläre alles auf der Fahrt. Aber ihr werdet mir nicht glauben.« Er fasste beide Frauen zugleich an den Armen und zog sie mit sich in Richtung Fahrerhaus.
»Wir dürfen keine Minute verlieren, wenn du den Engländer wiedersehen willst.«

Stockholm, 20. Februar, 20:15 Uhr

Aus der engen Seitengasse zwischen den finster aufragenden Lagerhäusern trat Otto Pallasch ins matte Licht einer Straßenlaterne, den breitkrempigen Hut tief ins Gesicht gezogen und den Mantelkragen hochgeschlagen. Er blickte um sich und vergewisserte sich, dass niemand in der Nähe war, bevor er sich schnellen Schrittes auf den Weg durch das dichte Schneegestöber machte.
Zielstrebig eilte er durch die Straßen, bis er zu einer schummerig beleuchteten Telefonzelle kam. Er ging hinein, nahm den Hörer von der Gabel und begann, nachdem er eine Münze eingeworfen hatte, die Nummer zu wählen, die er auswendig kannte.
Vom anderen Ende der Leitung war ein Signalton zu hören. Dann wurde abgehoben.
»Ingmar Svensson, Antikvitetshandlare«, meldete sich eine Stimme.
»Hier spricht Otto Pallasch. Ich habe etwas für Sie, Herr Svensson.«

Washington, D. C., In der Zentrale der CIG

Agent Smith schaltete schnell das Tonbandgerät ein und drehte den Regler am Lautsprecher höher. Die CIG hörte Svenssons Telefonanschluss ab, seitdem es vor Wochen gelungen war, eine Reihe illegal nach Brasilien verkaufter Gemälde bis zu ihm zurückzuverfolgen. Aber die Lieferanten, von denen er seine Ware bezog, hatten sich in dieser Zeit nicht bei ihm gemeldet, sodass der Verdacht aufgekommen war, sie hätten den Kontakt zu dem Schweden abgebrochen. Diese Möglichkeit hatte als ständiger Albdruck auf Smith gelastet. Er musste den Kunstschiebern, die sich am Eigentum der Vereinigten Staaten bereicherten, auf die Spur kommen. Seine Karriere war an einem toten Punkt angelangt, nur ein spektakulärer Erfolg konnte ihm noch helfen.
Smith drückte die nicht einmal halb aufgerauchte Zigarette im Aschenbecher aus und verfolgte angespannt das Gespräch zwischen Svensson und dem Unbekannten, das tausende von Meilen entfernt jenseits des Atlantiks geführt wurde.

Stockholm

»Herr Pallasch! Es ist stets angenehm, von Ihnen zu hören«, versicherte Svensson erfreut. »Sie haben wieder etwas für mich? Ein verschollenes Gemälde aus den geheimen Depots?«
»So ist es.«
»Worum handelt es sich? Wieder etwas so Erlesenes wie der Van Dyck?«
»Der Van Dyck ist dagegen zweitklassig«, meinte Pallasch geheimnisvoll. Aus Erfahrung wusste er genau, wie er Svenssons Interesse lukrativ steigern konnte.
»Sie werden nicht enttäuscht sein. Kommen's am Freitag den 9. März nach Kassel, und zwar zum Herkules oberhalb der Stadt. Ich wart' um halb zehn am Vormittag dort auf Sie.«
»Ich werde dort sein«, versicherte der Kunsthändler eifrig. »Natürlich«, entgegnete Pallasch knapp und hängte den Hörer wieder ein. Zwar wäre es einfacher gewesen, Svensson die Lieferungen jedes Mal direkt nach Stockholm zu bringen, doch die Zusammenkünfte an Treffpunkten in Deutschland erhielten die Täuschung aufrecht, dass die Kunstwerke aus vergessenen Verstecken dort stammten.
Zufrieden verließ er die Telefonzelle und begab sich wieder hinaus in das Schneetreiben.

Washington, D. C.

Smith spulte das Tonband zurück und hörte sich das aufgezeichnete Gespräch noch einmal an. Er konnte es kaum fassen, doch ein Irrtum war ausgeschlossen – das war die Fährte, auf die er gewartet hatte!
»Jetzt hab' ich euch am Sack, suckers!«, schnaubte er triumphierend. Hastig riss er einen Zettel vom Notizblock und griff nach dem nächstliegenden Bleistift, um schnell Ort und Zeitpunkt niederzuschreiben: Fri Mar 9, 0930h Kassel Herkules Svensson. Mit der anderen Hand zog er das Telefon quer über den Schreibtisch zu sich heran. Er benötigte auf der Stelle das Okay seines Vorgesetzten für den Einsatz und einen Flug nach Europa.

Königstein

»Du hättest Svensson hör'n sollen. Wirklich, ich glaub', dem kommt's jedes Mal, wenn er ein G'schäft mit einem unsrer Bilder wittert.« Pallasch grinste breit. Er hatte die halbwegs ordentliche Kleidung, mit der er in Stockholm gewesen war, wieder abgelegt und gegen eine abgetragene, zusammengestückte Montur ausgetauscht.
In dem schäbig umgefärbten alten Wehrmachtsmantel und der geflickten groben Hose würde er in der Trostlosigkeit Kassels nicht auffallen. Gewohnheitsmäßig, aus fest verinnerlichter Vorsicht, holte er sein Notizbuch aus dem besseren Anzug. Zwischen den Seiten steckte ein weit über die Ränder ragender, zweifach gefalteter Bogen Briefpapier.
»Willst du das etwa mitnehmen?«, fragte Ecke, der mit schnellen Handbewegungen die Skalen eines Rechenschiebers immer wieder gegeneinander verstellte und die Zwischenergebnisse eilig auf ein Papier kritzelte.
Pallasch zuckte mit den Schultern. Höchstwahrscheinlich würde er es nicht brauchen, doch er zog es vor, seine Aufzeichnungen nie aus der Hand zu geben und immer bei sich zu tragen. Er nahm das gefaltete große Blatt heraus und blätterte mit dem Daumen noch einmal schnell die Seiten des Büchleins durch.
»All die Koordinaten der Museen, die ich mühsam zusammeng'sucht hab'«, meinte er voller Bedauern. »Was hätt'n wir da noch alles herausholen können!« »Einmal muss halt Schluss sein«, murmelte Ecke abwesend, ohne von dem Rechenschieber aufzusehen.
Pallasch brachte das Notizbuch in der rechten Innentasche des zerschlissenen Mantels unter. Was er mit dem gefalteten Blatt anfangen sollte, wusste er hingegen nicht so recht. Am liebsten hätte er es vor Ärger zusammengeknüllt und fortgeworfen.
Wozu hatte er denn heute gleich nach der Rückkehr zur Odinsburg in aller Eile heimlich die Gemäldeliste für künftige Lieferungen abgetippt? Die Anstrengung war vergeblich gewesen. Es würde keine Lieferungen mehr geben, Svensson würde die Liste nie zu Gesicht bekommen und sich nicht von Pattons Briefkopf beeindrucken lassen. Das ganze rasch improvisierte Manöver, um den Schweden auf eine Ehrfurcht gebietende falsche Fährte über die Hintermänner des verbotenen Kunsthandels zu führen, hatte Pallasch letztlich nichts eingebracht als Blasen an den Kuppen der Zeigefinger von den schwergängigen Tasten der Maschine.
Aber dann besann er sich anders. Er schluckte den Ärger herunter, was ihm durch die Aussicht auf baldigen Reichtum leichtfiel, und steckte die Liste ohne weiteres Nachdenken in die linke Innentasche. Vielleicht würde sie eines Tages ein nettes Andenken abgeben.
»Ich bin bereit«, sagte er, setzte sich die zerdrückte alte Feldmütze auf und warf sich den Rucksack über.
Der Doktor legte den Rechenschieber beiseite, ging missmutig die aufs Papier geworfenen Zahlenkolonnen durch und kratzte sich am Kinn. »Es gibt ein Problem.
Ich kann dich nicht erst ins Depot schicken, wieder herholen und dann nach Kassel bringen.«
»Und wieso nicht?«
»Das hat physikalische Gründe«, beschied ihn Ecke knapp und gab ihm damit zu verstehen, dass sich eines jener schwer erklärbaren Hindernisse ergeben hatte, deren komplexe Gesetzmäßigkeiten die Arbeit mit Zeitportalen so erschwerten.
»Aber ich weiß, wie wir das Problem umgehen können. Zunächst bringe ich dich ins Depot. Dann öffne ich dir ein Doppelportal.«
Bei den Doppelportalen handelte es sich um eine seiner eigenen Entwicklungen, von denen der Professor keine Kenntnis hatte. Köhler, da war Ecke sich vollkommen gewiss, wäre im Leben nicht der so naheliegende Gedanke gekommen, einfach zwei sich überlagernde Modulationen zu verwenden und auf diese Weise ein Portal zu erzeugen, das zwei Punkte der Vergangenheit direkt miteinander verband. Doch er nahm an, dass Köhler die geringfügig anspruchsvolleren Berechnungen für ein solches Portal ohnehin nicht bewältigen könnte.
»Also gelange ich unmittelbar nach Kassel?«
»Nicht ganz«, schränkte der Doktor ein und bediente routiniert einen Block von Schiebereglern. »Du musst einen kurzen Zwischenhalt in Kauf nehmen. Bei so großen zeitlichen Distanzen neigen Doppelportale ja zu Ungenauigkeiten. Ich bringe dich an einen Ort in ungefährer zeitlicher und räumlicher Nähe zum eigentlichen Ziel, da wartest du dann, bis ich ein präzise kalibriertes Anschlussportal für dich öffne. Das dauert höchstens fünf Minuten. Dass du mir gut auf den Dürer achtgibst – denk nur daran, wie viel er uns einbringen wird!«
»Geh', mach einfach«, verlangte Pallasch ungeduldig.
Ecke drückte den gelben Knopf. Beim ersten Versuch rutschte sein Zeigefinger vom glatten Kunststoff ab.

Tubber saß auf der Pritsche und wartete darauf, dass endlich das blaue Licht erschien.
Mit jeder ereignislos verstrichenen Minute wurde er nervöser.
Wieso dauert das bloß so lange?, fragte er sich aufgewühlt und brummte einige Flüche, weil Pallasch und Ecke sich so unangemessen viel Zeit ließen. Zu seiner Bestürzung stellte er fest, dass ihm dabei zum allerersten Mal in seinem gesamten Leben das Wort fuck über die Lippen kam.
»Cor blimey«, ächzte er und wischte sich die schweißnassen Handflächen fahrig am Mantel ab.

2. April 1603 v. Chr.

Das Zeitportal schloss sich hinter Otto Pallasch, das bläulich weiße Leuchten verschwand.
Die lang gezogene Felshöhle, in der er sich befand, wurde nur noch von der batteriegespeisten Lampe dürftig erhellt.
Pallasch stellte die Lampe wieder auf den Stein, auf dem er sie bei jedem Aufenthalt an diesem Ort zurückließ, um dann den Blick wandern zu lassen. An den Felswänden lehnten nebeneinander aufgereiht Dutzende von Gemälden aus allen Epochen der europäischen Malerei. Es gab kein besseres Depot für die empfindlichen Schätze als diese stets gleichbleibend warme, trockene Höhle, die sich unter den Hängen des schlafenden Vulkans von Santorin verbarg und in die nie Tageslicht drang.
Während er die Gemälde betrachtete, seufzte Pallasch leise. Er fand es bedauerlich, alle diese einzigartigen Stücke vor der Vernichtung im Bombenhagel gerettet zu haben, nur um sie jetzt der Zerstörung in einem unvermeidlichen Vulkanausbruch zu überantworten.
Trotz der schweißtreibenden Wärme überkam ihn ein plötzliches Frösteln.
Für einen Moment blieben seine Augen an einem ausgebeulten großen Lederkoffer hängen, der sich neben der Schönheit der Kunstwerke noch schäbiger ausnahm, als er es ohnehin war. Gerne hätte Pallasch ihn auch gleich mitgenommen, doch er wollte ihn später abholen. Es wäre unklug gewesen, in Kassel einen Koffer mit zweieinhalb Millionen Dollar herumzutragen.
Ein Hauch von Kälte legte sich um seine Füße und kroch langsam die Beine empor, ohne dass Pallasch dem Beachtung schenkte. Er nahm eines der Gemälde an sich, eine kleine Holztafel mit der Darstellung eines Christuskopfes. Das unscheinbare Bildnis Jesu, der unter dem dunklen Firnis der Jahrhunderte dem Betrachter rätselhaft traurig ins Gesicht schaute, war von unschätzbarem Wert. Doch das alleine war es nicht, was Pallasch an Dürers Salvator Mundi fesselte. Er war von diesem Bild fasziniert, weil er einfach fühlte, dass es etwas ganz Außergewöhnliches, Unerklärliches an sich hatte.
Vorsichtig legte er es mit der Rückseite flach auf den Boden, holte das mitgebrachte Wachspapier aus dem Rucksack und begann, die Tafel sorgfältig einzuwickeln.
Gerade legte er den ersten Papierbogen über das Gemälde, als ihn ein unbehagliches Gefühl durchfuhr. Ihm war, als würden seine Beine schleichend taub werden. Und auch mit seinen Fingern schien etwas nicht zu stimmen; ein lästiges kribbelndes Stechen breitete sich in ihnen aus. Sie wurden kalt und steif, als entwiche das Blut aus ihnen. Er vermutete, dass es nur die Aufregung darüber war, alle diese Kunstwerke zurücklassen zu müssen, die seinem Kreislauf ein wenig zusetzte.
Es würde vorübergehen.
Aber es ging nicht vorüber. Nachdem er das Bild eingehüllt und im Rucksack verstaut hatte, breitete sich die Kälte immer weiter in seinem Körper aus, bis er am ganzen Leib zitterte. Immer schneller wich jedes Empfinden aus seinen Gliedmaßen.
Mit einem Mal begriff er, was passierte.
Scheiße, ich erfriere!
Er wusste, dass das nicht möglich war. Selbst in bitterster Eiseskälte dauerte es Stunden zu erfrieren. Aber dennoch geschah es. Hatte er unwissentlich eine Kausalkette verletzt und sich dadurch in ein Paradoxon verstrickt, dessen bizarre Auswirkungen er nun zu spüren bekam? Zeitreisen hatten ihre eigene, undurchschaubare Logik, in der bisweilen selbst belanglos scheinende Kleinigkeiten in unergründlichem Zusammenhang standen.
Pallasch wurde von Angst gepackt. Durfte er sich vielleicht nicht in diesem Moment an diesem Ort aufhalten? Verstieß er durch seine bloße Anwesenheit gegen die Gesetzmäßigkeiten der Zeit? Was auch immer ihm widerfuhr, er wollte schnell von hier fort, fort aus dieser Höhle und dieser Vergangenheit.
Nur hatte sich das Portal noch nicht geöffnet.

Königstein

Unruhig schob Tubber den verbogenen Kugelschreiber von einem Rand der Holzpritsche zum anderen, wieder und wieder. Warten zermürbte ihn. Das war schon immer so gewesen, aber diesmal strapazierte die erzwungene Untätigkeit sein Nervenkostüm mehr als in irgendeiner Situation, die er je erlebt hatte. Die mit jeder Sekunde anwachsende Ungewissheit, ob das Erwartete überhaupt noch eintreten würde, wurde immer unerträglicher.
Dann endlich geschah es. Das Portal erschien direkt vor ihm und tauchte die Zelle in helles Licht. Tubber erhob sich von der Pritsche und ging, in stoischer Erwartung der ihm bevorstehenden Schmerzen, in das Zeitportal. Gleich nachdem Tubber aus dem Lichtfeld getreten war, stellte Ecke das Freya-Gerät aus, sodass der unvermeidliche Schmerzanfall wenigstens schnell vorüberging.
Er kam Tubber zwar dennoch unerträglich lang vor, doch war er mittlerweile bereits für kleine Verringerungen seiner Qualen dankbar.
»Sie haben sich viel Zeit gelassen«, presste er mit zusammengebissenen Zähnen hervor, sobald er wieder einigermaßen Herr seiner Sinne war.
»Es gibt Probleme«, sagte Ecke. Sein Tonfall deutete an, dass etwas Gravierendes vorgefallen sein musste.
Tubber hörte auf, sich die hämmernden Schläfen zu reiben, und starrte den Doktor alarmiert an. Jetzt erst fiel ihm auf, dass seine Züge von Besorgnis überschattet waren. »Was ist passiert?«
Ecke berichtete, während er rastlos zwischen den Schaltern und Reglern der Geräte umhereilte und aus dem Gedächtnis Einstellungen vornahm, von Sperbers unerwartetem Erscheinen und dem Plan, mit dem der SS-Major Pallasch für sich eingenommen hatte. Seine Zusammenfassung war kurz, aber präzise wie das Protokoll eines Laborexperiments.
»Ich traue Himmlers Hofhund nicht über den Weg«, schloss Ecke seine Erklärungen ab, wobei er in rascher Folge Kippschalter umlegte. »Soll Pallasch sich irreführen lassen. Wir bleiben bei unserem ursprünglichen Plan, auch ohne sein Einverständnis.«
»Wo ist Pallasch überhaupt?«
»In der fernen Vergangenheit, um das letzte Bild zu holen. Damit er uns nicht stört, schicke ich ihn jetzt erst einmal direkt von dort nach Kassel. Das verschafft mir Zeit, die Dokumente zu besorgen, die Sie als Beweise mitnehmen werden. Ich habe das Material an einem sicheren Ort deponiert.«
»Einen Moment!«, unterbrach Tubber und untermalte seinen Einwurf mit einer ungewollt hektischen Handbewegung. »Sagten Sie Kassel? Pallasch soll nach Kassel?«
»Ja, mit einem Zwischen...«
Mitten im Wort brach Ecke ab. Aus dem Obergeschoss waren Geräusche vernehmbar.
Jemand öffnete die Schlösser der stählernen Eingangstür.
»Auf das Podest, schnell!«, verlangte der Doktor erschrocken.
Tubber verstand sofort. Man durfte ihn hier nicht finden, er musste auf der Stelle verschwinden. Ohne zu zögern, sprang er auf die Plattform des Freya-Geräts.
Ecke verstellte gehetzt mit einer Hand einen Drehregler und zugleich mit der anderen eine Reihe von Schaltern. Er konnte das Gerät unmöglich innerhalb von Sekunden neu ausrichten, um den englischen Agenten in die Zelle zurückzubringen.
Das ließ ihm nur eine Möglichkeit, selbst wenn er die Nebeneffekte nicht abzuschätzen vermochte.
Kurz entschlossen drückte er den gelben Knopf, und mit einem Knacken erstrahlte das bläuliche Leuchten zwischen den Spulen.

2. April 1603 v. Chr.

Endlich war das blaue Lichtfeld erschienen. Pallasch wankte auf das Portal zu. Er hatte kaum noch die Kraft, sich zu bewegen, er spürte, wie sein Körper von Kälte verzehrt wurde, immer schneller und schneller. Jegliches Gefühl wich aus seinen Gliedern, sein Bewusstsein verdunkelte sich.
In dem Augenblick, als er in das Zeitportal stolperte und vom Licht umfangen wurde, starb er.

Anderswo, 22:00 Uhr

Sämtliche Blutgefäße seines Gehirns schienen Tubber zu platzen, als er aus dem Portal taumelte. Doch die Schmerzen, so schlimm sie auch waren, wurden mit einem Schlag vom Schrecken verdrängt. Zu seinen Füßen sah er im Schein des Portals Otto Pallasch liegen, den Körper seltsam verdreht, als wäre er gestürzt.
Das nach oben gerichtete, ausdruckslos erstarrte Gesicht wirkte unter dem blauen Leuchten geisterhaft und irreal.
Das Portal schloss sich, das Licht verschwand und ließ Tubber mit der Leiche in tiefschwarzer Finsternis zurück. Kaum mehr als eine Sekunde hatte er den Toten gesehen, doch das Bild stand ihm als grässlich exakte Momentaufnahme vor dem inneren Auge.
Ein schneidend kalter Wind umheulte ihn, durchdrang seine Kleidung und begann, die Wärme aus seinem Körper zu ziehen. Er ahnte, wo er sich befand. Vorsichtig ging er in die Hocke und betastete den Boden. Es war eisiger Fels, der noch in Armeslänge steil in eine unergründliche Tiefe abfiel.
Seine Ahnung bestätigte sich. Er befand sich auf dem Gipfel des Hohlesteins.
Und er begriff, was er schon lange unterschwellig vermutet hatte, ohne es sich eingestehen zu können, da der Gedanke zu grotesk, zu beängstigend gewesen wäre:
Otto Pallasch war zugleich lebendig und tot gewesen. Er hatte zwei Wochen lang gelebt, ohne zu wissen, dass er bereits in der Vergangenheit verstorben war und diesem Schicksal unumstößlich entgegenging.
Tubber zitterte, und es lag nicht nur an der beißenden Kälte.
Er schätzte sich glücklich, an diesem grauenvollen Ort, der zu den fürchterlichsten Gedankengängen Anlass gab, höchstens einige Minuten bleiben zu müssen. So lange, bis Ecke ihn wieder zurückholte. Oder vielleicht länger? Dass Pallasch tot hier lag, musste nicht unbedingt bedeuten, dass etwas schiefgegangen war; vielleicht steckte dahinter sogar Absicht. Was also, wenn der Doktor ihn nicht wieder in die Gegenwart bringen konnte oder wollte?
Tubber tastete abermals nach der Kante des Felsens. In völliger Dunkelheit dort hinunterzuklettern käme einem Selbstmord gleich. Die Füße konnten die unsichtbaren schmalen Vorsprünge in der senkrecht abfallenden Felswand nur verfehlen,
ein Absturz wäre unausweichlich. Daneben nahm es sich wie ein unwesentliches Ärgernis aus, dass die Hände beim Versuch Halt zu finden zwangsläufig am Basaltgestein festfrieren würden.
Der Ernst der Lage war Tubber bewusst. Falls sich kein Zeitportal öffnete, saß er bis zum Sonnenaufgang auf dem Berggipfel fest. Und da ihm jeglicher Anhaltspunkt für die Uhrzeit fehlte, konnte das eine Wartezeit von mehreren Stunden bedeuten.
Er zog den Kopf tief in den hochgeschlagenen Mantelkragen, verschränkte die Arme und starrte wartend ins Dunkel.

Königstein

Nur Sekunden, nachdem Tubber das Zeitportal durchschritten hatte, kam Sperber die Treppe hinab, und er schien ausnehmend guter Stimmung zu sein.
»Ich bin bereit«, verkündete er Ecke, der neben dem blauen Lichtfeld an den Kontrollvorrichtungen stand und sich bemühte, eine unverdächtige Miene zur Schau zu tragen. »Wo ist Otto?«
»In unserem Bilderdepot, 3600 Jahre zurück«, antwortete der Doktor und wies dabei auf das Zeitportal.
Sperber stellte sich unmittelbar vor Ecke. Sein Lächeln gefror, und seine Pupillen verengten sich zur Größe von Stecknadelköpfen; er glich einem Raubtier, das seine Beute fixierte. »Bestens. Dann soll er da auch bleiben.«
Mit einer gezielten schnellen Handbewegung legte er den Schalter neben Ecke nach unten um. Begleitet von einem kurzen statischen Knacken erlosch das Portal.
»Was tun Sie da?«, rief der Doktor bestürzt aus.
»Befehl des Reichsführers«, entgegnete Sperber, nunmehr mit todernster Miene.
»Sie und der andere Verräter sind unschädlich zu machen.« Er zog die Pistole und wies Ecke an, zu einem der tellergroßen alten Eisenringe hinüberzugehen, die auf der anderen Seite des Raumes im Mauerwerk verankert waren.
»Sie haben uns hintergangen«, meinte Sperber ruhig, während er Eckes rechte Hand mit Handschellen an den Ring fesselte, »und müssen nun die Konsequenzen tragen. Der Reichsführer schäumte vor Wut. Seien Sie froh, dass er kein Blut sehen kann, sonst hätte er sich Ihrer bestimmt persönlich angenommen.«
Er schloss die Handschellen ab und legte den Schlüssel mit genussvoller Deutlichkeit auf den Tisch, nur wenige Meter von Ecke entfernt und doch unerreichbar weit weg. »Sie werden hier der Explosion entgegensehen, genauso wie der englische Agent in seinem Kerker. Und Pallasch darf irgendwo in grauer Vorzeit verrotten.
Und jetzt entschuldigen Sie mich, ich werde erwartet.«
Er wandte sich ab und ging hinüber zur Treppe.
»Warten Sie!«, flehte Ecke. Sperber blieb stehen und drehte den Kopf herum. »Kann ich noch etwas für Sie tun, Doktor?«
»Machen Sie mich los! Ich gebe – ich gebe Ihnen die Hälfte des Geldes! Über eine Million Dollar!«
»Sagten Sie, die Hälfte?«, fragte Sperber lauernd nach.
»Alles! Ich gebe Ihnen alles!«, versprach Ecke panisch. »Zweieinhalb Millionen!
Nur befreien Sie mich!«
Sperber seufzte kopfschüttelnd. »Sie feilschen um ihr dreckiges kleines Leben wie ein Jude auf einem orientalischen Basar. Traurig, traurig.«
Dann ging er die Treppe hinauf, ohne auf das zu reagieren, was der Doktor ihm nachrief.
Ecke zerrte an der Handschelle, schrie und brüllte verzweifelt. Niemand hörte ihn.

Als der Sturmbannführer das Schatzhaus verließ, machte er sich nicht mehr die Mühe, die Stahltür wieder zu verschließen. Er befahl den Wachposten, ihm zu folgen, und machte sich zuversichtlich auf den Weg zum Tor. Der Reichsführer würde zufrieden sein.
Von unterhalb der Festung drangen Motorengeräusche herauf. Die Kolonne bereitete sich zum Aufbruch vor. Sperber beschleunigte seine Schritte.

Auf dem Hohlestein, 2. März, 4:30 Uhr

Eine Weile hatte sich die Kälte bis zu den Knochen durch Tubbers Fleisch gefressen.
Die Schmerzen waren immer grausamer geworden, bis er glaubte, sein Körper stünde in Flammen. Tränen waren ihm aus den Augen geflossen und auf der Haut zu Eis gefroren.
Nun aber war das vorüber. Er spürte die Kälte nicht mehr. Auch sonst nahm er kaum noch etwas wahr. Eine beruhigende Behaglichkeit umfing ihn, als er zum Himmel hinaufsah. Der schwarze Wolkenvorhang hatte sich geöffnet und die silbrig glitzernden Sterne freigegeben.
Tubber merkte, wie seine Gedanken, seine Erinnerungen, seine Furcht und seine Sinne in die Ferne abdrifteten und sich in einer leeren Weite verloren.
Seltsam, war das Letzte, das ihm durch den Kopf ging. Meine Leiche lag doch gar nicht neben der von Pallasch ...
Dann wurde es dunkel in ihm.

18:36 Uhr

Smith wurde unsanft von einer Seite der Ladefläche auf die andere geworfen. Jede Kurve sorgte für neue blaue Flecken an seinem Körper. Er konnte es nicht verhindern; gefesselt, wie er war, schlug er wie ein schlecht verstautes Frachtstück gegen die Seitenwände und die Kanten der Ladung, ohne jede Möglichkeit, sich festzuhalten.
Viel schlimmer aber war für ihn, dass er nicht wusste, was überhaupt vorging.
Nicht zu wissen, was geschah, war ein Zustand, der ihn zutiefst verstörte. Die Auseinandersetzung, die sich vorhin außerhalb des Wagens zugetragen hatte und die mit einem Schuss endete, ergab für ihn keinen Sinn. Ebenso wenig konnte er sich erklären, wohin der Lastwagen nun unterwegs war. Nur eines stand unzweifelhaft fest: Seine Bewacher befanden sich in großer Eile. Sie fuhren ohne Rücksicht auf Verluste, als säße ihnen der Teufel persönlich im Genick.
Unerwartet hielt der Lastwagen mit einem scharfen Ruck. Smith wurde gegen eine der Kisten geschleudert und grub vor Schmerzen die Zähne tief in den Knebel.
Er konnte hören, wie die Türen des Fahrerhauses aufgestoßen wurden und die beiden Frauen sich mit dem deutschen Polizisten im Laufschritt entfernten.
Smith hob den Kopf. Die Öffnung der Plane am Heck stand einen Spalt weit offen und gab den Blick frei auf einen kleinen Ausschnitt dessen, was sich außerhalb befand.
Im Dämmerlicht sah er eine zehn Fuß hohe Hakenkreuzfahne schlaff von einem Mast hängen.

Dünnbrot riss die Tür auf und stürmte mit Greta und Chantal in die Zelle, in der festen Erwartung, hier einen verzweifelt auf sein Ende wartenden John Tubber vorzufinden.
Doch der Raum war leer.
Irritiert suchte er mit einem Blick in jeden Winkel nach dem Engländer. Aber nirgendwo in dem Dunkel, das durch den Schein der Lampen auf dem Gang zu einem trüben Halblicht aufgehellt wurde, verbarg sich der Lieutenant.
»Warum ist er nicht hier?«, sagte er verwirrt. »Kann der Idiot denn gar nichts richtig machen?«
»Vielleicht hat er seine Meinung geändert und sich doch noch Himmler angeschlossen«, vermutete Chantal. Ihre Stimme verriet, dass sie von dieser Möglichkeit nicht wirklich überzeugt war. Und das umso mehr, als sie ebenso wie Greta schon an die abstrusen Dinge, die Dünnbrot ihnen auf der Fahrt erzählt hatte, nicht recht zu glauben vermochte.
Entschlossen schüttelte Dünnbrot den Kopf. Jedem würde er diesen Opportunismus zutrauen, nicht aber dem Engländer mit seiner phantasielosen Prinzipientreue.
Etwas anderes musste vorgefallen sein.
»Sieh mal, da!«, rief Greta jäh aus. Sie hatte im Halbdunkel etwas entdeckt, das dem Kommissar entgangen war. Auf einer der Pritschen lang ein matt glänzender Gegenstand.
Dünnbrot nahm ihn auf. Es war ein krummgebogener goldener Kugelschreiber.
Und auf einmal erinnerte er sich, wo er genau diesen auffallenden Stift schon einmal gesehen hatte: in der Hand Dr. Eckes, im Keller des Schatzhauses. Bloß, wie war der Kugelschreiber hierher gelangt? Es gab nur eine naheliegende Erklärung – Ecke hatte Tubber mit einem Zeitportal heimlich aus der Zelle befreit und dabei den Stift zurückgelassen. Wenn es weitere Hinweise auf Tubbers Verbleib gab, dann dort, wohin ihn das Portal zwangsweise gebracht hatte.
Dünnbrot rannte aus der Zelle; er hielt sich nicht mit Erklärungen auf. Die beiden Frauen liefen ihm ratlos nach.
»Verdammt, Günter! Wir müssen fort von hier, hast du das vergessen!«, rief Chantal ihm zu, während sie die Treppen hinaufeilten.
Er hatte es nicht vergessen. Aber trotz der Gefahr, jede Minute mitsamt der Festung in die Luft zu fliegen, musste er einfach zum Schatzhaus. Er konnte nicht anders; ihm war, als hätte er eine Aufgabe zu erfüllen, gegen die kein Widerspruch möglich war.

»Endlich!«, keuchte Ecke erleichtert, als Dünnbrot mit den Frauen die Treppe herabgestiegen kam.
Seine Stimme war heiser vom Schreien. »Machen Sie mich los, schnell! Der Schlüssel liegt auf den Tisch.«
Dünnbrot nahm den Schlüssel an sich, machte aber keine Anstalten, den Doktor zu befreien. »Erklären Sie mir, wo Leutnant Tubber ist und was hier vorgeht. Dann sehen wir weiter«, erwiderte er. Er brauchte nicht auszusprechen, dass er Ecke ohne Skrupel angekettet zurücklassen würde, falls ihn die Erklärungen nicht überzeugten.
Überhastet fasste Ecke alles Wesentliche zusammen, bis hin zu Sperbers unerwartetem Auftauchen und den nachfolgenden Geschehnissen. Die Todesangst, die ihm im Nacken saß, ließ ihn stottern und manche Sätze etwas konfus geraten, doch es reichte Dünnbrot, um einen knappen Überblick über das Vorgefallene und die ihm bislang unbekannten Hintergründe zu erhalten.
»Jetzt wissen Sie alles«, schloss Ecke seine Schilderung ab. »Nun machen Sie mich los, um Gottes willen!«
»Werden Sie auf der Stelle Tubber zurückholen?«
»Ja, ja, ja! Alles, was Sie wollen!«
Dünnbrot schloss die Handschellen auf und zerrte den befreiten Doktor sogleich am Ärmel seines Kittels hinüber zu den Kontrollgeräten. Während Ecke sichtlich nervös die Vorbereitungen zum Öffnen des Zeitportals traf, betrachteten Chantal und Greta misstrauisch die Apparaturen.
»Das Ding da soll die Wundermaschine sein, von der du erzählt hast?«, meinte Greta ungläubig, wobei sie die mannshohen Magnetspulen auf dem Podest musterte.
»Eher eine Höllenmaschine. Du wirst noch sehen«, murmelte Dünnbrot. Mit jeder Silbe brachte er dem Apparat tausend unausgesprochene Verwünschungen entgegen. Ecke wandte sich kurz um, zeigte auf die uniformierte Chantal, die befremdet die unzähligen blinkenden Kontrolllichter anschaute, und fragte erwartungsvoll:
»Sie haben also schon die Amerikaner alarmiert? Wird Ragnarök verhindert?«
»Halten Sie den Mund und erledigen Sie Ihre Aufgabe«, herrschte Dünnbrot ihn an. Er stellte den Irrtum des Doktors nicht richtig. Sollte er doch glauben, die Amerikaner würden Himmler schon bald den Garaus machen. Das machte ihn fügsamer.
Nachdem er in großer Eile noch einige letzte Einstellungen vorgenommen hatte, drückte Ecke den gelben Knopf. Schlagartig erschien das Lichtfeld zwischen den Spulen und helles bläuliches Leuchten erfüllte den Raum. Greta fuhr erschrocken zusammen, Chantal bekreuzigte sich und bewegte die Lippen in einem stummen Stoßgebet.
Dünnbrot drückte Greta die Pistole in die Hand und trug ihr auf, dafür zu sorgen, dass Dr. Ecke keine Dummheiten versuchte. Dann stieg er die Stufen des Podestes hinauf.
Fassungslos mussten Chantal und Greta mit ansehen, wie Dünnbrot von dem Licht verschluckt wurde.

Ein klirrend kalter Windstoß empfing Dünnbrot, als er aus dem Portal trat. Vor ihm lagen zwei zusammengekrümmte Körper; das blaue Leuchten fiel, vermischt mit dem dunstig grauen Dämmerlicht eines Wintermorgens, auf die starren Gesichter von John Tubber und Otto Pallasch.
Dünnbrot ging in die Knie und ergriff Tubbers Handgelenk. Seine Finger suchten den Puls. Die Befürchtung bewahrheitete sich. Tubber war tot.
Zu seiner Überraschung überkam ihn ein Gefühl der Trauer. So wenig er den Engländer hatte ausstehen können, dieses Ende war seiner schlicht unwürdig.
Er war sich nicht sicher, ob er ein kurzes Gebet für ihn sprechen sollte. Nach kurzem Abwägen entschied er sich, es nicht zu tun. Es erschien ihm zu sehr wie Heuchelei gegenüber einer Macht, an die er nicht glaubte. Aber er wollte den Toten wenigstens mitnehmen. Und das nicht nur, weil er unmöglich hier oben auf dem Hohlestein liegen bleiben konnte. Bald würden die beiden englischen Offiziere auftauchen und durften dann nur Pallaschs Leichnam entdecken.
Schon wollte er den steif gefrorenen Körper packen, als ihm etwas durch den Kopf ging. Der Hall ferner Stimmen von tief unten aus dem Wald ließ Dünnbrot fast umgehend wieder aus seinem kurzen Gedankengang aufschrecken, die zwei geschwätzigen Offiziere kamen offenbar den Pfad zum Gipfel des Hohlestein hinauf.
Doch dieser Moment des Nachdenkens hatte ihm einen Einfall beschert.
Ohne die Leiche mitzunehmen, ging Dünnbrot wieder in das Portal.

Er kümmerte sich nicht um Chantals und Gretas ungläubiges Staunen, als er wieder aus der Lichtwand trat. Wutentbrannt stürmte er sofort vom Podest und packte Ecke rabiat am Kragen. »Tubber ist tot! Erfroren, genau wie Pallasch!«, fuhr er ihn an. »Sie haben mich Stunden zu spät dorthin gebracht!«
Ecke schüttelte verängstigt den Kopf und wimmerte: »Ein Versehen! Glauben Sie mir, ein Versehen! Ich muss mich in der Eile bei den Einstellungen vertan haben!«
»Dann machen Sie es jetzt richtig. Öffnen Sie ein weiteres Portal, und diesmal fünf Minuten nach seiner Ankunft dort!«
»A-aber d-d-das ist völlig unmöglich«, stotterte der Doktor. »Sie haben ihn tot gesehen. Das heißt, er ist tot. Ich kann ihn doch nicht durch eine solche Manipulation der Abläufe auferstehen lassen. Das könnte schlimme Folgen haben!«
Greta drückte ihm von der Seite die Mündung der Pistole gegen das Ohr. »Es wird schlimme Folgen für Sie haben, wenn Sie es nicht tun.«
Das kalte Metall ließ Eckes Widerstand augenblicklich zusammenbrechen. Geschwind tat er, was Dünnbrot verlangte. Keine Minute verging, und mit einem Lichtblitz tat sich ein neues Zeitportal auf.
Dünnbrot stieg mit einem Satz die Stufen des Podestes hinauf und wollte bereits den Lichtvorhang durchschreiten; doch Greta fasste ihn am Mantelsaum.
»Warte mal! Ich hab' so ein Gefühl, dass du einen von denen hier mitnehmen solltest!« Sie reichte ihm zwei Stücke Papier herauf.
Auf den ersten Blick erkannte Dünnbrot die Zettel mit den kryptischen Hinweisen auf Svensson und das Treffen am Kasseler Herkules wieder. Dünnbrot überlegte nur kurz. Dann gab er den einen, der sich bei Pallaschs Habseligkeiten befunden hatte und der nun deutlich zerknickter als das Duplikat war, wieder an Greta zurück und steckte den weniger abgenutzten, den Tubber dem CIG-Agenten abgenommen hatte, in die Manteltasche.
»Gut mitgedacht«, sagte er noch und verschwand dann im Leuchten des Portals.

Diesmal traf Dünnbrot auf einen lebendigen und augenscheinlich unversehrten Tubber, der ihn mit grenzenloser Verwunderung ansah, als er aus dem Zeitportal kam.
»Dünnbrot?«, fragte der Engländer überrascht. Es war klar, dass er niemanden weniger erwartet hatte. »Ich verstehe nicht recht ... was tun Sie denn hier?«
»Sie retten. Es sei denn, Sie ziehen es vor, zu erfrieren«, entgegnete der Kommissar trocken.
»Aber – ich dachte, Sie hätten sich Himmler angeschlossen?«
»Alle Kriegskunst beruht auf der Täuschung des Feindes. Das sollten Sie eigentlich besser wissen als ich.« Er gab Tubber den Zettel und nickte in Richtung von Pallaschs Leiche. »Das sollten Sie vielleicht irgendwo bei ihm unterbringen.«
Tubber begriff. Der Kreis musste geschlossen werden. Er ging in die Hocke, holte das kleine Notizbuch aus dem Mantel des Toten hervor, legte das Papierstück hinein und steckte es wieder an seinen Platz zurück.
»In ein paar Tagen lese ich den Zettel, ohne zu wissen, dass ich ihn selbst bei Pallasch zurückgelassen habe«, meinte Tubber leise, als er sich wieder erhob. »Oder zurücklassen werde. Reichlich bizarr, wenn man darüber nachdenkt.«
»Denken Sie später«, ermahnte ihn Dünnbrot, wobei er ihn in Richtung des Portals schob. »Auf der anderen Seite warten Chantal und Greta auf uns, und die Festung wird in wenigen Minuten gesprengt.«
Dünnbrot ging als Erster in das Licht. Tubber wollte noch einen letzten Blick auf den Toten werfen, mit dem alles begonnen hatte. Er wusste jetzt, dass Pallasch, ohne es auch nur zu ahnen, tagelang zugleich tot und lebendig gewesen war und sein Ende nicht nur bereits festgestanden hatte, sondern sogar schon eingetreten war.
Scheußlich, dachte Tubber. Er drehte sich nicht noch einmal um, sondern schaute fest nach vorne und folgte dem Deutschen in das leuchtende Nichts.

Das Erste, was Tubber sah, als er hinter Dünnbrot aus dem Zeitportal trat, waren Greta und Chantal, die ihn mit weit aufgerissenen Augen und offenen Mündern anstarrten. Tubber bemerkte nicht einmal, dass seine Kopfschmerzen spurlos verschwunden waren, so sehr irritierte ihn die Reaktion der Frauen auf sein Erscheinen.
»Stimmt etwas mit mir nicht?«, fragte Tubber perplex.
Greta schüttelte flugs ihre Verblüffung ab. »Nein, alles bestens«, beteuerte sie schnell, fasste ihn am Arm und zog ihn die Treppe des Podestes hinab. »Wir müssen weg. In acht Minuten geht die Festung hoch!«
Alle vier liefen die Treppe hoch und aus dem Schatzhaus ins Freie. Aber als sie das Gebäude verlassen hatten, wollte Ecke eine andere Richtung einschlagen.
Tubber packte ihn von hinten am Kragen des Laborkittels.
»Damn! Was soll der Blödsinn?«, brüllte er ihn aufgebracht an. »Da lang geht's zum Ausgang!«
»Ich muss zu den Kasematten!«, erwiderte der Doktor aufgeregt. »Das Geld! Es gehört mir! Ohne das Geld waren die ganzen Jahre hier vergebens!«
Geschwind wandte er sich aus dem Kittel und rannte davon. Tubber wollte ihm nachsetzen, doch Chantal hielt ihn mit einem Griff um die Hand zurück. »Lassen Sie ihn! Wir haben keine Zeit mehr!«
Es widerstrebte dem Engländer, seinen einzigen Zeugen in den sicheren Tod laufen zu lassen. Noch mehr aber widerstrebte es ihm, deswegen gleichfalls Selbstmord zu begehen. Er überließ Ecke seinem Schicksal und hastete mit den anderen in Richtung Tor.

Getrieben von Angst liefen sie den gewundenen Weg durch die Bastionen entlang und überquerten mit letzter Kraft die Klappbrücke am Fuße der Festungsmauern.
Unmittelbar jenseits der Brücke stand der rettende Lastwagen. Alle drängten sich in das Fahrerhaus; Tubber übernahm das Lenkrad und startete den Motor. Noch waren sie nicht in Sicherheit. Sie mussten schleunigst fort, wollten sie nicht Gefahr laufen,
von der Druckwelle der Explosion erfasst oder von umherfliegenden Trümmern zerquetscht zu werden.
Jeder versuchte, sich an etwas festzuklammern. Tubber jagte den Wagen durch die Dunkelheit bergab und riss das Lenkrad so scharf herum, dass der schwere Laster fast aus den Kurven getragen wurde. Er sah nicht, wie sich Chantal mit der freien rechten Hand hastig bekreuzigte; seine Augen waren fest auf den kaum erkennbaren Weg jenseits der Kühlerhaube gerichtet.

Ecke hämmerte mit den Fäusten gegen das stählerne Kasemattentor. »Mein Geld!«, brüllte er wieder und wieder. Seine Stimme überschlug sich und ließ die Worte in einem krächzenden Brei von Lauten untergehen.

Als die Ebene am Fuß des Berges erreicht war, gab Tubber nochmals mehr Gas. Die zitternden Lichtkegel der Scheinwerfer flogen so schnell über den ausgefahrenen Weg, dass alles, was sie erfassten, nahezu augenblicklich wieder im Nichts versank.
Dann zuckte ein greller Blitz durch die Nacht. Einen Sekundenbruchteil später brach die Hölle los. Als würde ein Vulkan unter unermesslichem Druck bersten, donnerten die Explosionen in rascher Folge, dröhnten wie ein einziger Zornesschrei aus den Tiefen der Hölle.
Sofort reagierte Tubber und trat hart auf die Bremse. Die schlagartig blockierten Räder rutschten noch einige Meter über die aufgeweichte Piste, ehe der Wagen zum Stehen kam.
»Köpfe zwischen die Knie!«, schrie Tubber und brachte seinen Kopf zwischen den Beinen in Sicherheit; alle taten es ihm unverzüglich nach.
Im nächsten Moment ging ein Hagel von Steinbrocken nieder und prasselte unter ohrenbetäubendem Lärm auf das Blech. Zugleich ließ die Schockwelle der Detonation die Erde kurz beben und brachte den Lastwagen zum Wanken.
Der gefährliche Trümmerregen dauerte nur Sekunden, dann war alles vorbei.
Als wieder Stille herrschte, sahen alle wieder auf und stellten fest, dass nichts geschehen war. Es hatte sich nur eine dicke Schicht von grobem grauem Staub über das Glas gelegt.
Greta atmete heilfroh auf. »Wir haben überlebt.«
»Vorerst«, erwiderte Tubber zurückhaltend. Ihm war klar, dass es sich nur um einen Aufschub handelte.
»Wir leben, ja«, meinte Chantal, die sich die Stirn hielt. Sie hatte sich den Kopf gestoßen, war aber unverletzt. »Nur was machen wir jetzt?«
Tubber überlegte angestrengt. Er musste sich etwas einfallen lassen. Einfach nach Dresden zu fahren und die Amerikaner von allem in Kenntnis zu setzen, war undenkbar. Man hätte ihn einfach eingesperrt und nicht auf ihn gehört.
Doch er wusste jemanden, auf den sie hören würden.

Rüde stieß Dünnbrot den amerikanischen Agenten von der Ladefläche. Tubber zog ihm sogleich den Knebel aus dem Mund und nahm ihm die Fesseln ab.
»Sie können zum ersten Mal in Ihrem armseligen Leben etwas Nützliches tun.
Also passen Sie gut auf, was ich Ihnen sage«, verlangte Tubber.
Smith rieb sich die wundgescheuerten Handgelenke und sah den Engländer feindselig an. »Erst will ich wissen, was zur Hölle hier vorgeht!« Das Sprechen bereitete ihm Mühe, nachdem er stundenlang einen Knebel zwischen den Zähnen gehabt hatte. »Was war das für eine Explosion? Und wieso habe ich vorhin eine Naziflagge gesehen? Was wird hier gespielt, Lieutenant?«
Dünnbrot kletterte vom Wagen, nachdem er das Fahrrad abgeladen hatte. Er schob sich die Uniformmütze aus der Stirn und stellte sich mit warnend vor der Brust verschränkten Armen neben Tubber, der die Forderungen des Amerikaners nach Erklärungen so barsch zurückwies, wie es ihm möglich war:
»Halten Sie freundlicherweise den Mund und hören Sie zu. Es existiert eine extrem gefährliche Naziverschwörung. Ich kann Ihnen die Hintergründe jetzt nicht erläutern. Sie würden mir nicht glauben, auch sonst niemand, und uns fehlt ohnehin die Zeit. Nur so viel: Sie werden das Fahrrad da nehmen und nach Pirna fahren, wo am Ortsrand ein Jeep steht. Machen Sie, dass Sie auf schnellstem Wege nach Dresden kommen, alarmieren Sie die Armee und sorgen Sie dafür, dass bis morgen Mittag mindestens tausend Mann die Eckertalsprerre im Harz besetzen. Haben Sie das verstanden? Die Eckertalsperre, bis 12 Uhr!«
Smith hustete und spuckte einen Brocken Schleim auf den lehmigen Boden.
»Bullshit! Sie wollen mich loswerden, damit Sie abhauen können, das ist alles.«
»Wenn ich Sie loswerden wollte«, bemerkte Dünnbrot kalt, »würde ich Ihnen einfach auf der Stelle ihren widerwärtigen Schädel einschlagen.«
Tubber richtete den Zeigefinger auf Smith und wiederholte eindringlich: »Sie fahren nach Dresden! Wir benötigen Ihre Hilfe, es ist wichtig. Viel wichtiger, als Sie sich überhaupt vorstellen können. Fahren Sie, in Gottes Namen!«
Die Augen des Amerikaners verengten sich zu schmalen Schlitzen, aus denen er sein Gegenüber lauernd fixierte. »Nennen Sie mir einen einzigen guten Grund, weshalb ich das tun sollte.«
Dünnbrot gab Tubber keine Gelegenheit, darauf zu antworten. Er packte den Amerikaner am Mantelkragen, rammte ihm kräftig das Knie in den Schritt und stieß ihn dann von sich. Smith krümmte sich und rang nach Luft.
Mit unverhüllter Befriedigung sah Dünnbrot, wie Smith litt, und sagte dabei ruhig: »Dafür wollen Sie sich doch sicher an mir rächen, stimmt's? Schön, Sie erwischen mich nur, wenn Sie morgen Mittag zur Eckertalsperre kommen. Reicht das als Grund?«
»Ich kriege euch alle«, keuchte Smith hasserfüllt. »Und ich mache euch fertig, ihr abgewichsten motherfuckers! Ich mache euch fertig!«
Er nahm das Fahrrad, stieg mit schmerzverzerrtem Gesicht auf und trat in die Pedale. Das rot glimmende Rücklicht wurde kleiner und verschwand schließlich ganz im Dunkel zwischen den Bäumen.
»Ihre Methode, Überzeugungsarbeit zu leisten, ist sowohl äußerst ruppig als auch reichlich gewagt«, meinte Tubber missbilligend.
»Wo die Not drängt, da wird Tollkühnheit zur Klugheit. Oder wollten Sie noch länger mit diesem Schweinehund diskutieren?«
»Natürlich nicht.«
»Vielleicht hätten wir ihn wenigstens bis in die Nähe von Pirna bringen sollen.
Dann wäre er etwas eher in Dresden gewesen.«
Tubber warf angeekelt den von Speichel durchweichten Knebel fort; er hatte erst jetzt bemerkt, dass er ihn noch immer in der Hand hielt. »Und den Umweg in Kauf nehmen? Nein, wir müssen sehen, dass wir zur Talsperre kommen. Für den Fall, dass Smith querschießt oder einfach versagt, brauchen wir einen Rettungsanker. Im Ernstfall darf man nie alles auf eine Karte setzen, und schon gar nicht darf man sich auf andere verlassen.«
Er beförderte den Knebel mit einem gezielten Tritt in eine Schlammpfütze und ging mit Dünnbrot zurück zur Front des Lastwagens.

Im Licht der Vorderscheinwerfer brüteten Chantal und Greta über einer entfalteten Straßenkarte; auf einem Zettel hatten sie eine Reihe von Ortsnamen notiert, manche wieder durchgestrichen und mehrfach durch andere ersetzt.
»Haben Sie eine Route gefunden?«, wollte Tubber wissen.
»Krietzwitsch, Cotta, dann weiter nach Döbeln ... ja, ich denke schon. Aber das wird uns Zeit kosten.«
Zeit war in der Tat der kritische Faktor, der Tubber die meiste Sorge bereitete.
Doch im Unterschied zu den Nazis konnten sie es sich nicht leisten, auf dem kürzesten Weg in Richtung Harz zu fahren. Sie verfügten über einen Blanko-Passierschein mit Pattons Unterschrift, gewiss. Doch sich alleine auf dieses Dokument zu verlassen, wäre bodenloser Leichtsinn gewesen. Die amerikanische Militärpolizei suchte ohne jeden Zweifel nach dem gestohlenen Lastwagen, denn die zwei G.I.s waren bestimmt längst in Dresden angekommen und hatten mit ihrer Version des Vorfalls Meldung gemacht. Für Tubber bedeutete das, alle Strecken zu meiden, auf denen mit amerikanischen Patrouillen zu rechnen war.
Und das wiederum hieß, auf Pisten auszuweichen, die noch erbärmlicher waren als die restlos heruntergekommenen Hauptstraßen.
»Solange wir beizeiten an der Eckertalsperre sind, ist mir alles recht«, meinte Tubber, ohne seine Bedenken anklingen zu lassen.
Greta faltete die Karte zusammen. »Nun ja ... wenn uns der Zustand der Straßen keinen Strich durch die Rechnung macht, wenn wir keine Panne haben und unterwegs nicht auf Militärpolizei treffen – dann werden wir gegen elf Uhr vormittags dort sein. Nur ... was haben Sie dann vor? Wenn die Amerikaner nicht kommen, können wir doch unmöglich zu viert gegen tausend SS-Männer antreten.« »Das können wir in der Tat nicht«, pflichtete Tubber ihr bei. »Aber das Gerät steht unterhalb einer Staumauer. Und wir haben einen Lastwagen voll mit Sprengstoff.
Alles Weitere findet sich.«
»Beten wir, dass es sich wirklich findet«, meinte Chantal halblaut.
»Und beten wir, dass es jemanden gibt, der auf Gebete hört«, fügte Dünnbrot zweifelnd hinzu.
Sie stiegen in den Lastwagen. Dünnbrot übernahm das Steuer, ließ den Motor an und fuhr los. Weder er noch Chantal oder Greta erwähnten Tubber gegenüber, dass er tot gewesen war. Sie hatten die unausgesprochene Übereinkunft getroffen, es ihm nie zu sagen.

16. März, 3:25 Uhr, Halle an der Saale

»Noch einer?«
Dünnbrot schüttelte den Kopf und nahm den Kanister Dieselöl entgegen, den Tubber ihm von der Ladefläche reichte. »Ich denke, das genügt.«
Sie hatten in den Ruinen von Halle einen Zwischenhalt einlegen müssen, da die Nadel der Tankuhr schon bedenklich nah an die Nullmarkierung gelangt war. Tubber, an die in Großbritannien herrschende strenge Rationierung von Sprit gewöhnt, war schockiert, mit welcher Maßlosigkeit der amerikanische Laster Gallone um Gallone des kostbaren Kraftstoffs verschlang. Dass sie reichlich Dieselöl mit sich führten, konnte seine Empörung über diese ungeheuerliche Vergeudung nur geringfügig dämpfen.
Er kletterte von der Ladefläche und trug gemeinsam mit Dünnbrot die Blechbehälter zum Tank an der Seite des Wagens. Der Deutsche schraubte den Deckel vom Einfüllstutzen und setzte die Öffnung des ersten Kanisters an. Aus dem Inneren des Tanks tönte hohles Plätschern.
Da es für Tubber nichts zu tun gab, ging er nach vorne zum Kühlergrill, wo die beiden Frauen auf der Stoßstange saßen. Chantal nahm gerade einen Zug von ihrer Zigarette; die Spitze leuchtete glimmend auf. Greta blätterte im gelben Licht des Scheinwerfers in einer fast aktuellen Ausgabe der Stars and Stripes, die sie irgendwo im Fahrerhaus entdeckt hatte.
»Haben Sie etwas, womit ich mir die Hände ein wenig säubern kann?«, fragte Tubber. Einer der Kanister war nicht völlig dicht gewesen, und nun waren seine Finger mit Dieselöl verschmiert.
»Nehmen Sie das hier«, erwiderte Greta bissig und gab ihm die amerikanische Truppenzeitung. »So erfüllt's wenigstens einen Zweck.«
Schon wollte Tubber sich mit dem Papier die Hände abwischen, als ihm ein kurzer Artikel auffiel, der sich auf der ersten Seite befand, etwas verschämt an den unteren Rand gerückt. Australien in die Schranken gewiesen, lautete die Überschrift.
Er überflog den Text und durchschaute sofort, dass das, was hier als ein Sieg der Vereinigten Staaten verkauft wurde, in Wahrheit ein Triumph ihrer australischen Gegenspieler war. Diese hatten dem US-Kreuzer USS Los Angeles ein Seegefecht geliefert und erreicht, dass Washington ihre Hoheitsansprüche auf die umstrittenen Gebiete des Pazifiks zähneknirschend billigte. Die offizielle amerikanische Darstellung wollte nun vorspiegeln, man habe die Republik Australien gezwungen, die ihr gesetzten Grenzen zu akzeptieren. Tatsächlich aber hatten die Australier den allmächtigen USA Zugeständnisse abgetrotzt, ja mehr noch: Das abtrünnige Stück Empire am anderen Ende der Welt war durch dieses Abkommen indirekt als souveräner Staat anerkannt. Einen größeren Erfolg hätten sich die Australier nicht wünschen können.
»Bewundernswert«, murmelte Tubber und wischte sich die Hände sauber.
Chantal schnippte die Zigarettenkippe in die Dunkelheit. »Was meinen Sie?«
»Den Mut der Australier. Abtrünnige oder nicht, sie haben sich Amerika entgegengestellt.« Tubber warf die verschmutzte Zeitung fort. »Wenn ich die Wahl hätte, würde ich dorthin gehen.«
Doch ihm war nur zu bewusst, dass er diese Wahl nicht hatte und nie haben würde.
Alleine die falschen Papiere, die man in jedem Fall brauchte, um eine Passage von Lissabon aus antreten zu können, hätten ein Vermögen gekostet. Aber er hatte schon kaum einen überzähligen Shilling besessen, als sein Leben noch in geordneten Bahnen verlaufen war. Daran hatte ihn der beschämende amerikanische Militärmantel, den er gezwungenermaßen trug, Tag um Tag mitleidlos erinnert. Selbst wenn es ihm gelingen sollte, am folgenden Mittag die Nazis aufzuhalten, blieb er doch an den verfaulenden Kontinent Europa gefesselt. Es gab kein Entrinnen. Nie zuvor war ihm der verhasste Mantel so schwer vorgekommen wie jetzt.
»Ich wäre auch lieber anderswo«, meinte Greta bedrückt. Ihr Blick wanderte die Ruinen entlang, die ringsum die Straße säumten. Im gefrorenen silbrigen Licht des Mondes wirkten sie flach, absurde Kulissen vor einem kristallklaren Nachthimmel.
Halle war eine steinerne Leiche, mehr noch als Hamburg oder sogar Berlin. Keine Spur von Leben schien in diesem skelettierten Torso einer Stadt zurückgeblieben zu sein.
Greta seufzte leise. Ihr Atem stieg als bauschige weiße Wolke in die kalte Luft.
»Eigentlich wäre ich überall lieber als hier. Dieses Land ist so furchterregend ... wesenlos. Ich weiß nicht, ob Sie das verstehen, aber es ist, als würde hier nichts wirklich bestehen, weil nichts einen Namen hat. Keine Namen, nur Bezeichnungen.
Statt Geld nur Währungseinheiten, statt Polizei nur Ordnungsdienst, und das Land selbst ... Bund Deutscher Länder. Nicht einmal Deutschland. Nur ein eigentlich namenloses Gebilde. Diese Namenlosigkeit ist, als würde man allem die Existenz verweigern und zu einem Dasein als schattenhafte Illusionen verurteilen.«
Sie schüttelte den Kopf, als wollte sie diese Gedanken vertreiben. »Entschuldigen Sie mein Gerede, John. Das muss sich fürchterlich wirr angehört haben.«
»Ganz und gar nicht«, versicherte Tubber. Er konnte ihre Empfindungen gut nachvollziehen oder glaubte wenigstens, es zu können. Chantal erhob sich und strich sich den Uniformrock glatt. »Die Natur ruft. Ich bin gleich zurück.« Sie ging auf die Häuserreste am Straßenrand zu, wo verwinkelte Mauerreste Sichtschutz boten.
»Aber beeil dich«, rief Greta ihr hinterher. »Wir fahren sicher gleich weiter.«
Tubber schaute ihr kurz nach, bis sie zwischen den verrußten Ruinen verschwand.
Dann zog er aus der Manteltasche eine der durchgeschüttelten Flaschen mit lappigem amerikanischem Bier, von denen im Lastwagen reichlich vorhanden waren, und suchte eine Kante an der Stoßstange, an der sich der Kronkorken öffnen ließ.

Vorsichtig, um nicht zu stolpern, suchte Chantal sich einen Weg durch die Trümmer.
Sie wollte ganz sichergehen, dass sie nicht zu sehen war. Ihr lag nichts daran, sich beim Urinieren beobachten zu lassen. Zumindest nicht, wenn sie nicht dafür bezahlt wurde. Hinter der nächsten Mauer würde sie absolut ungestört sein.
Doch als sie um die Ecke trat, musste sie feststellen, dass dort schon jemand war.
Fünf zerlumpte Gestalten kauerten um den Kadaver eines verendeten Hundes und rissen mit bloßen Händen Fleischfetzen von den Knochen. Als sie den Eindringling bemerkten, blickten sie auf. Das fahlweiße Mondlicht fiel auf ihre hohlwangigen, schmutzbedeckten Gesichter, die zum Teil mit blutverkrusteten dreckigen Fetzen umwickelt und mit eitrigen Wunden übersät waren. Nackter Hass blitzte in den Augen auf, die dunkel überschattet tief in den Höhlen lagen.
Einer von ihnen öffnete den Mund. Aus dem zahnlos klaffenden schwarzen Loch drang ein einziges Wort: »Amerikaner!« Es klang wie ein Todesurteil.
Die fünf sprangen auf und ergriffen ihre Waffen, rostige Eisenstangen und Knüppel. Chantal wich zurück, um zu fliehen. Doch ihr Fuß knickte um. Sie stürzte, fiel rückwärts zu Boden. Hilflos sah sie die fünf Männer auf sich zukommen, hörte die düster grollenden Laute aus ihren Kehlen.
»Nein, nein, nicht!«, stammelte Chantal, von Panik erfasst. »Ich bin keine Amerikanerin!
Keine Amerikanerin!«
Sie versuchte davonzukriechen, aber sie kam nicht vom Fleck. Die lumpenumwickelten Hände reckten sich ihr entgegen wie Krallen, bereit zum Reißen der Beute.
»Zurück!«
Der gebieterische Ruf ließ die fünf jäh innehalten. Sie fuhren herum und sahen Tubber, der zwischen den Ruinen hervorgekommen war und sie nun drohend fixierte.
»Zurück!«, forderte er nochmals scharf.
Die fünf wandten sich von Chantal ab und näherten sich dem Fremden im amerikanischen Militärmantel. Einer von ihnen stieß ein modrig röchelndes Lachen aus und stürzte sich dann, die Eisenstange zum tödlichen Schlag erhoben, auf Tubber.
Der aber wich dem Hieb, der seinen Schädel zerschmettern sollte, rasch aus, sodass die Stange an ihm vorbei ins Leere zischte. Blitzschnell wirbelte Tubber herum und schlug dem durch den Schwung vornüber stolpernden Angreifer die Handkante ins Genick. Der Hals knackte, die Lumpengestalt fiel mit dem Gesicht auf den Boden und blieb regungslos liegen.
Aufgebracht attackierten nun die übrigen vier zugleich Tubber. Einen von ihnen konnte er auf der Stelle außer Gefecht setzen, indem er demjenigen erst einen Tritt in die Magengrube versetzte, der diesen zusammenklappen ließ, und dann mit einem sofort nachfolgenden zweiten Tritt dessen Kiefer zerschmetterte.
Der Angreifer stürzte und wälzte sich wimmernd auf der Erde. Doch der zweite Tritt war schwungvoller gewesen, als Tubber beabsichtigt hatte und vertragen konnte. Ein Stich fuhr in seine Wirbelsäule und ließ ihn zusammenfahren; nicht einmal für eine Sekunde, doch lange genug, um seinen Gegnern einen Vorteil zu verschaffen. Ein Faustschlag traf ihn am Kinn und ließ ihn rücklings gegen eine Mauer taumeln. Einer der verbliebenen Angreifer holte aus, um ihm eine spitze Eisenstange in den Brustkorb zu rammen. Im allerletzten Moment duckte Tubber sich reflexartig, und die Stange bohrte sich krachend in die Ziegelwand.
Aber er hatte sich kaum gerettet, da traf ihn ein Knüppel am Oberarm. Er ging zu Boden, konnte dabei jedoch die Beine seines Feindes packen und diesen mit sich nach unten reißen. Tubber gelang es, den Kopf des völlig Überrumpelten zu greifen und hämmerte den heftig auf die Steintrümmer.
Es knirschte hässlich. Aus dem zahnlosen Mund drang ein letztes Ächzen. Alles war so schnell gegangen, dass die letzten beiden Gegner keine Gelegenheit zum Einschreiten gehabt hatten. Doch jetzt stürzten sie sich auf den am Boden liegenden Tubber, um ihn endgültig zu töten.
Mit einem raschen Griff packte der Engländer die Eisenstange des Toten und riss sie in die Höhe. Sie drang von schräg unten tief in den Unterleib eines der Angreifer. Der Getroffene wankte zurück, während dessen zerschlissene Hose sich rasend schnell mit Blut vollsog und dunkel verfärbte.
Als der zusammenbrach, die Hände hilflos um die aus dem Körper ragende Stange gekrampft, erstarrte der letzte Angreifer vor Schrecken. Dann ergriff dieser die Flucht und entwich zwischen den Ruinen in die Nacht.
Tubber raffte sich stöhnend auf. Mit einer Hand klopfte er sich den Dreck von der Kleidung, die andere streckte er nach Chantal aus, die noch immer kreidebleich am Boden lag und kein Wort herausbrachte, um ihr beim Aufstehen behilflich zu sein.
»Dünnbrot lässt Ihnen ausrichten, dass wir jetzt weiterfahren müssen«, keuchte er atemlos.

* * *

Müde blinzelte Tubber in die Dunkelheit und zog zum wohl zwanzigsten Mal die Wolldecke zurecht. Er hatte Dünnbrot das Steuer übergeben, um ein wenig zu schlafen.
Doch er fand keine Ruhe. Schuld daran war weder das unentwegte Rütteln des Lastwagens noch der Dieselgeruch im Laderaum; vielmehr beschäftigten ihn zu viele Dinge, als dass er einfach die Augen hätte schließen können. Otto Pallaschs bizarres Schicksal ließ ihn ebenso wenig los wie die erschreckende Erkenntnis, dass die Realität, wie er sie kannte, keinesfalls solide und unzerstörbar, sondern furchtbar zerbrechlich war. Er dachte über vieles nach, und jedes Mal, wenn er etwas zu verstehen meinte, wurde ihm sogleich klar, dass er sich in Wahrheit auf der Unterseite des Teppichs befand und von dem gewaltigen, kunstvoll gewebten Muster nur einige herunterhängende lose Fäden zu Gesicht bekam.
Am meisten aber machte ihm etwas ganz anderes zu schaffen. Mit seiner letzten Passage durch das Zeitportal waren die grausamen Kopfschmerzen verschwunden.
Sein Kopf war wieder frei. Doch zugleich war auch etwas anderes erloschen, das ihn lange begleitet hatte: das Gefühl, vorbestimmten, unabänderlichen Pfaden zu folgen. Er war wieder alleiniger Herr seiner Handlungen. Und er kam sich eigenartig im Stich gelassen vor. Der Drang, bereits geschehen Scheinendes zu erfüllen, hatte ihn vorangetrieben. Nun war dieser fort. Tubber fühlte sich einsam.
»John?«, meldete sich Gretas Stimme neben ihm aus dem Dunkel. »Schlafen Sie?«
»Leider nicht«, murmelte Tubber.
»Ich wollte Ihnen noch sagen ... wie Sie Chantal gerettet haben, war sehr mutig.«
Tubber gab ein leises, bitteres Lachen von sich. »Mutig! Leichtsinnig war das.
Beinahe wäre das für Fräulein Schmitt und mich in einer Katastrophe geendet, weil ich meine Fähigkeiten überschätzt hatte. Ich werde zu alt für solche Kunststücke.«
Er seufzte kaum hörbar. »Wieso mache ich das bloß?«
»Chantal retten?«, fragte Greta verdutzt.
»Nein, die Welt retten«, antwortete er resigniert. »Ich meine – diese Welt ist abscheulich! Was liegt mir noch an ihr? Ich habe ja nicht mal mehr einen einzigen Menschen, dem ich etwas bedeute.«
»Oh, einen gibt es ganz sicher.«
»Und wer soll das sein?«, fragte Tubber ungläubig. Weiter kam er nicht. Plötzlich spürte er, wie Gretas Hand unter seine Decke glitt.
»Für einen Geheimagenten bemerkst du aber erstaunlich wenig, John«, flüsterte sie ihm amüsiert zu.
Tubber wusste, dass er entrüstet protestieren müsste. Aber er tat es nicht.
Im Gegenteil.

16. März, 11:47 Uhr, Oberhalb der Eckertalsperre

Die Staumauer, eine gut sechzig Meter hohe Betonwand, riegelte das enge Tal ab.
Das angestaute Wasser auf der anderen Seite bildete einen sich krumm zwischen den dicht bewaldeten Berghängen windenden See, dessen dunkelgraue Oberfläche vom Regen gekräuselt wurde. Gelegentliche Windböen trieben Wellen vor sich her, die in rascher Folge zornig gegen den Damm schlugen.
Am Fuß der Staumauer nahmen tausend SS-Männer ihre Positionen ein. Mit ihren khakifarbenen Tropenuniformen wirkten sie inmitten der regenverhangenen Harzwälder wie ein absonderlicher Irrtum. Auf einer Holzplattform von der Größe eines Fußballfeldes, die mit schimmernden Metallplatten belegt war, formierten sie sich um den großen Stapel in Kisten verpackter Ausrüstung, der den Mittelpunkt bildete. An den Rändern der Plattform standen in regelmäßigen Abständen mächtige Magnetspulen, untereinander verbunden mit armdicken Kabeln.
Tubber hatte vorerst genug gesehen. Er setzte das Fernglas ab und biss sich sorgenvoll auf die Unterlippe.
Sie befanden sich am Hang oberhalb der Staumauer; dort, wo der befahrbare Weg endete und Bäume den Lastwagen allen Blicken aus dem Tal entzogen. Bis hierher waren sie ohne Zwischenfälle gelangt, weil die Nazis bereits alle Wachposten zurückgezogen hatten. Doch nun zeigte sich, dass sich ihnen ein möglicherweise unüberwindliches Hindernis in den Weg stellte.
»Was halten Sie davon?«, fragte er Dünnbrot, der sich neben ihm hinter dem Busch verborgen hielt. Er wollte ihm das Fernglas reichen, doch der Deutsche lehnte ab.
»Ich kann das Problem mit bloßen Augen ausmachen«, meinte er und machte eine kurze Kopfbewegung in Richtung der Talsperre. »Es gibt keine Möglichkeit, das verdammte Ding zu sprengen. Kein Wunder, dass Ihre sonderbare aufgekratzte Hochstimmung, mit der Sie mir schon den ganzen Morgen auf die Nerven gehen, so plötzlich verschwunden ist.«
Tubber entschied sich, den letzten Satz zu überhören. Er hatte insgeheim gehofft, Dünnbrot würde ihm eine Lösung anbieten, auf die er selbst nicht kam. Doch stattdessen hatte er nur eine Bestätigung der niederschmetternden Erkenntnis, zu der er gelangt war, erhalten.
Damit aus Ammoniumnitrat und Dieselöl angemischter Sprengstoff bei der Detonation Wirkung zeigte, musste man ihn in Bohrungen oder wenigstens in abgeschlossene, enge Hohlräume einfüllen. Bei einer Zündung im Freien würde die Kraft der Explosion verpuffen. Doch Tubber hatte nirgendwo an der Talsperre eine Stelle entdeckt, an der sich der Sprengstoff einsetzen ließ. Und selbst, wenn er einen Ausweg gefunden hätte, wäre es nicht möglich gewesen, die Plastikfässer den Hang hinab bis zur Dammkrone zu bringen.
»Schöne Aussichten. Wir können nichts weiter tun, als zu warten und zu hoffen, dass die Amis noch rechtzeitig aufkreuzen und dem Spuk ein Ende bereiten«, sagte Dünnbrot in hilflosem Ärger.
»Ich denke überhaupt nicht daran!«, entgegnete Tubber verbissen. Er hatte nicht die Absicht, untätig Däumchen zu drehen, während Himmler ungehindert die letzten Vorbereitungen zur Auslöschung der Welt traf. Er führte das Fernglas wieder an die Augen und suchte nochmals die Talsperre ab. Vielleicht war ihm etwas entgangen.
»Ecke sagte doch, dass Sperber zufolge die Staumauer vermint ist«, murmelte er konzentriert. »Halten Sie das für denkbar?«
Dünnbrot verzog skeptisch den Mund. »Wahrscheinlich hatte er sich das nur aus den Fingern gesogen, um Ecke und Pallasch einen Plan auftischen zu können. Ich sehe auch nirgends Sprengsätze.«
»Staudämme dieser Größe sind keine massiven Betonwälle«, entgegnete Tubber. »Ich habe in Indien mehrmals Talsperren gegen Anschläge von Rebellen gesichert. Daher weiß ich, dass sich im Inneren Kontrollgänge befinden, die sich der Länge nach durch den Damm ziehen. Dort würde ich die Sprengsätze unterbringen. Nur wo befindet sich der Zugang?«
Meter um Meter nahm er die Staumauer in Augenschein, fand aber keine Türen.
Zwar gab es auf der Dammkrone ein spitzdachiges Häuschen, doch es ragte wie ein Balkon über die Wasseroberfläche und konnte keinen Einstieg beherbergen; vermutlich befanden sich dort nur die Pegel und die Vorrichtungen, mit denen die Abflussschieber gesteuert wurden. Falls ein Zugang existierte, dann wohl nur im Maschinenhaus am Fuß der Staumauer, unerreichbar und direkt vor den Augen der vollzählig versammelten SS.
Doch Tubber wollte nicht wahrhaben, dass es ihm nicht möglich sein sollte, ins Innere des Staudamms zu gelangen. Noch einmal untersuchte er alles genauestens, um ja nichts zu übersehen.
»Das ist es!«, entfuhr es ihm plötzlich.
Auf der begehbaren Dammkrone, die zu beiden Seiten von brusthohen Mauern begrenzt wurde, befanden sich im Abstand von jeweils etwa dreißig Fuß viereckige Kanaldeckel. Tubber hätte jede Wette akzeptiert, dass sich unter ihnen Schächte befanden, die senkrecht bis zum Kontrollgang hinabführten.
»Zurück zum Wagen«, sagte er und steckte das Fernglas zurück ins Etui. »Wir brauchen die Brechstange aus dem Werkzeugkasten und die Taschenlampe. Und vorsorglich auch gleich alles, was für die Sprengung nötig ist.«
»Sie verrennen sich da wieder in etwas«, warnte Dünnbrot.
»Mag sein. Aber für den Fall, dass ich recht habe, will ich vorbereitet sein.«
Tubber stand auf, wischte sich die regennassen Haare aus der Stirn und machte sich auf den Weg bergauf zum Lastwagen.
Dünnbrot folgte ihm. Er wusste nicht, welchen haarsträubenden Plan der Engländer nun entwickelt hatte, aber er war überzeugt, dass sie einem weiteren Fehlschlag mit unabsehbaren Folgen entgegensteuerten. Daran änderte auch der widerwillige Respekt, den er langsam für die Entschlossenheit entwickelte, mit der Tubber seine einmal gefassten Entschlüsse verfolgte, absolut nichts.

Im Schutze von Bäumen und Buschwerk bewegten sich Tubber und Dünnbrot in geduckter Haltung rasch hangabwärts, bis sie die Staumauer erreichten. Von dort an konnten sie aufrecht gehen, denn der Blickwinkel und die hohen Brüstungen der Dammkrone verhinderten, dass man sie vom Tal aus sah.
Tubber vermied es, nach links in die Tiefe zu sehen. Stattdessen schaute er krampfhaft zu Boden oder auf die angestauten Wassermassen. Seine Höhenangst setzte ihm zu, und er sehnte den Moment herbei, in dem er dieser Talsperre wieder den Rücken kehren konnte.
Rasch erreichten sie den Schachtdeckel, der sich etwa im Zentrum des Dammes befand. Hier wollte Tubber hinabklettern. Sollten sich tatsächlich Sprengsätze in der Staumauer befinden, so war seine Überlegung, dann nur dort, wo ihre Detonation den größten Effekt hervorrufen würde. Und das war die Mitte der Talsperre.
Er setzte die Brechstange bei einer Vertiefung an, die sich am Rand der geriffelten Eisenplatte befand, und drückte kräftig. Der rostige Deckel hob sich unter schwerfälligem Knarren und gab den Zugang zum Inneren der Staumauer frei.
Der enge, dunkle Schacht führte senkrecht hinab. An einer Seite waren, wie Tubber erwartet hatte, gegeneinander versetzte Tritteisen in den Beton eingelassen.
Irgendwo viele Meter weiter unten schien ein kraftloser Lichtschimmer durch die Finsternis zu dringen.
Tubber wurde plötzlich von Angst gepackt. Er musste nun dort hinabsteigen, doch alles in ihm sträubte sich dagegen. Weder brachte er es fertig, in das düster gähnende Loch zu sehen, noch konnte er sich überwinden, mit dem Rücken zum Schacht den Fuß auf die oberste Trittstufe zu setzen. Die bloße Vorstellung ließ sein Herz rasen und ihn von einer Sekunde zur anderen in Schweiß ausbrechen.
Dünnbrot deutete Tubbers Zaudern richtig. Ohne auf Einverständnis zu warten, nahm er dem Engländer die Taschenlampe ab und steckte sie in die eigene Manteltasche.
»Ich übernehme das«, sagte er knapp. »Es fehlt gerade noch, dass Sie abstürzen.«
Er nahm Tubbers schwachen und ohne Nachdruck vorgebrachten Protest nicht zur Kenntnis und stieg in den Schacht.

Schnell merkte Dünnbrot, dass er achtgeben musste. Die Tritteisen waren nicht nur rostig, sondern auch feucht und rutschig. Aber er ließ sich nicht aufhalten. Meter um Meter stieg er hinab; ein steter klammer Luftzug umwehte ihn von unten und trug den stumpfen Geruch abgestandener, kalter Feuchtigkeit mit sich.
Endlich erreichte er die Stelle, an welcher der matte Lichtschein seinen Ursprung hatte. Ein schmaler Tunnel von vielleicht anderthalb Metern Breite, bis zur gewölbten Decke keine zwei Meter hoch und einem begehbaren Abwasserkanal nicht unähnlich, traf hier auf den Schacht, spärlich beleuchtet von einer einzelnen vergitterten Grubenlampe hinter milchig angelaufenem Glas.
Dünnbrot überlegte kurz. Dann entschied er sich, nicht weiter hinunterzusteigen, sondern verließ den Schacht und folgte dem kurzen Gang, der schon nach wenigen Schritten in einen größeren Tunnel mündete.
Er hatte nun den Kontrollgang erreicht, der auf halber Höhe die Staumauer durchzog. Im trüben Licht der wenigen Lampen sah er Holzkisten, die an der rechten Wand aufgestapelt waren so weit das Auge im dämmrigen Halbdunkel blicken konnte.
Dünnbrot holte die Taschenlampe hervor und richtete sie auf die Kisten. Auf dem Holz konnte er in schwarzen Schablonenbuchstaben die Beschriftung U.S. Army – Explosives ausmachen.
»Scheiße, der Engländer hatte recht«, sagte er halblaut zu sich selbst. Mit respektvoller Vorsicht hob er den nur locker aufgelegten Deckel der ihm am nächsten stehenden Kiste an und leuchtete hinein.
Vor ihm lagen olivgrüne Kartons, an den Enden mit Metallkappen verschlossen.
Auf jedem standen die Worte: High Explosive – TNT 1 Pound Net – Corps of Engineers, USA. Sie waren nicht mit Zündern versehen, doch das war nicht schlimm.
Es reichte völlig, an einem einzigen der unscheinbaren Pappkartons eine oder zwei Sprengkapseln anzubringen, um die Tonnen von Sprengstoff, die sich in diesem Gang befanden, zur Explosion zu bringen.
Einer Explosion, die einen Berg in Staub verwandeln konnte.
Ein Kribbeln ging durch Dünnbrots Finger. Er hatte so etwas schon lange nicht mehr gemacht.

Ein letztes Mal überprüfte Köhler die lange Reihe von Skalen. Dann meldete er dem wartenden Himmler stolz: »Reichsführer, das Baldur-Gerät funktioniert perfekt.
In nicht einmal dreißig Minuten wird Ragnarök automatisch eingeleitet, ganz wie vorgesehen.«
»Gut, sehr gut«, quittierte Himmler die Mitteilung ein wenig abwesend. »Aber wo bleibt Rottenführer Klörath mit dem Skalden Dünnbrot? Sind sie immer noch nicht eingetroffen?«
»Leider nicht, Reichsführer«, verneinte Sperber, der neben dem Reichsführer stand und wie die beiden anderen Männer nun eine Tropenuniform trug. »Vermutlich wurden sie unterwegs aufgehalten.«
Betrübt schüttelte Himmler den kahlen Kopf. »Wirklich höchst bedauerlich.
Ich möchte nur ungerne auf Dünnbrot verzichten müssen. Wenn er nicht mit uns kommt, wird das ein großer Verlust für unsere Zukunft sein. Aber wir können nicht auf ihn warten. Kommen Sie, meine Herren. Wir wollen unsere Plätze einnehmen.«
Die drei Männer verließen das unterhalb der Staumauer errichtete Gebäude.
Köhler schloss die Tür hinter sich ab, ohne sich der Unsinnigkeit dieser Maßnahme bewusst zu sein.
»Reichsführer, wenn Sie gestatten, möchte ich noch einmal die Stromleitungen überprüfen«, bat Sperber.
Himmler nickte zustimmend. »Tun Sie das. Ich erwarte Sie dann auf der Plattform.«
Schnellen Schrittes eilte Sperber in Richtung des Turbinenhauses am Fuße der Staumauer. Die Kabelstränge, die von den Akkumulatoren zum Baldur-Gerät verliefen, waren ihm gleichgültig. Er wollte nur rasch eine Stelle finden, an der er ungestört war. Die Gewissheit, bald die Weltgeschichte in neue Bahnen zu lenken, machte ihn nervös und schlug ihm auf die Blase.

Tubber legte die Zündkapseln neben sich auf die Brüstung, während Dünnbrot die plumpe Kabeltrommel am Uniformkoppel zu befestigen versuchte, um beide Hände zum Hinabklettern frei zu haben.
»Wenn Sie gesehen hätten, wie viel TNT da unten liegt, würden Ihnen die Knie zittern«, meinte der Deutsche und fädelte das Gürtelende durch eine schmale Lasche am Kabelhalter.
»Die zittern mir auch so schon«, entgegnete Tubber gequält. So sehr er sich auch bemühte, nicht ins Tal hinabzusehen, er konnte es nicht völlig vermeiden. Und jeder noch so kurze Blick, der ihn daran erinnerte, dass er sich auf einer hundertfünfzig Fuß hohen, nach einer Seite steil abfallenden Mauer befand, verursachte ihm Schwindelgefühle.
Dann plötzlich wurde es ihm zu viel. Er fasste den Entschluss, sich seiner Höhenangst entgegenzustemmen. Einen besseren Ort als diesen, wo ihn die Mauer vor einem Sturz in die Tiefe schützte, gab es dafür nicht.
Tubber drehte sich herum und sah nach unten. Seine Finger suchten Halt im Beton der Brüstung, sein Herz schlug heftig. Doch er schloss die Augen nicht und wandte sich auch nicht wieder ab, obwohl er es am liebsten getan hätte.
Nach einem Moment der Furcht und dem kurz aufwallenden Gefühl, sich in der nächsten Sekunde übergeben zu müssen, kehrte wieder Ruhe in seinen Körper und sein Gehirn ein. Er sah ins Tal hinunter, und er stellte voller Staunen fest, wie faszinierend es sein konnte, eine solche Aussicht zu erleben, wenn es nur gelang, die Angstgefühle zu ignorieren. Er hatte es nicht für möglich gehalten. Ja, er schaffte es sogar, die Hände von der Brüstung zu lösen und die Arme ein wenig anzuheben.
»So, das hätten wir«, sagte Dünnbrot und zog den Gürtel wieder fest. »Ich steige jetzt runter und ...«
Er verstummte, denn als er aufblickte, sah er den Engländer an der Brüstung stehen und regungslos in die Tiefe starren. Sofort packte er ihn am Arm und wollte ihn zurückziehen. Der vollkommen überraschte Tubber geriet ins Stolpern und musste sich an der Mauer festhalten, um nicht zu stürzen.
»Zur Hölle, was ist in Sie gefahren?«, fuhr er Dünnbrot erschrocken an.
»Ich dachte, Sie hätten wieder einen Anfall von Höhenangst. Es sah aus, als würden Sie jeden Augenblick nach vorne kippen und da runterstürzen.«
»Ihr Vertrauen in meine Fähigkeiten ist atemberaubend«, brummte Tubber ärgerlich.
Dünnbrot lagen einige Kommentare auf der Zunge, doch er zog es vor, zu schweigen. Er nahm die Zündkapseln von der Brüstung, ohne zu bemerken, dass eine von ihnen fehlte. »Über Ihre Fähigkeiten, Herr Leutnant«, meinte er, als er in den Schacht stieg, »werde ich mir meine endgültige Meinung bilden, wenn das alles hier überstanden ist.«

Hinter einem Lagerschuppen, der direkt am Fuß der Staumauer stand, schloss Sperber seine Hose. Er hatte sich Erleichterung verschafft und war nun, unbelastet vom Harndrang, bereit, die Geschicke der Menschheit neu zu gestalten. Gerade trat er hinter dem Schuppen hervor, als er neben sich ein leises Klirren hörte.
Er schaute zu Boden. Keine zwei Meter von seinen Füßen lag ein längliches, metallisch schimmerndes Röhrchen. Sperber hob es auf und erkannte auf der Stelle, dass es sich um eine Zündkapsel handelte.
Nach kurzem Nachdenken und einem Blick auf die Uhr entsicherte Sperber seine Pistole und stieg den Berghang hinauf.

Tubber war die Ruhe selbst, als er mit Dünnbrot den Hang hinaufstieg. Er legte nun die professionelle Gelassenheit eines erfahrenen Geheimagenten an den Tag, nicht obwohl, sondern gerade weil der entscheidende Moment näherrückte. Und er wusste, dass ihn nichts und niemand jetzt noch aufhalten konnte. In wenigen Augenblicken würde er mit einem Knopfdruck einen furchtbaren Albtraum aus der Welt schaffen. Tubber ließ es sich nicht nehmen, das Kabel auf dem Weg bergauf eigenhändig abzurollen. Die blanken Enden der Drähte hatte er bereits an der Zündmaschine angebracht, um ohne weitere Vorbereitungen sofort die Sprengung auslösen zu können.
Als der Lastwagen zwischen den Bäumen in Sicht kam, stutzte Dünnbrot. »Wo ist Chantal? Und Greta? Ich kann die beiden nirgends sehen.«
»Sie werden sich schon mal hinter dem Laster in Deckung begeben haben«, vermutete Tubber unbekümmert. Er war bester Laune und hatte nicht vor, der notorischen Schwarzseherei des Deutschen, der überall nur Probleme sah, Beachtung zu schenken. »Immerhin müssen sie mit einer Explosion rechnen. Da ist es nur ratsam, rechtzeitig Schutz vor umherfliegenden Trümmern zu suchen.«
»Ja, natürlich. Darauf hätte ich wirklich auch selber kommen können«, meinte Dünnbrot. Er merkte, dass er sich zu viele Gedanken machte, und er ahnte, woran es lag. Nach Jahren der Einsamkeit überforderte es ihn ein wenig, dass es auf einmal in seinem Leben einen Menschen gab, um den er sich sorgte. Daran musste er sich erst wieder gewöhnen.
Sie erreichten den Wagen und umrundeten das Heck, wobei Tubber die Zündmaschine wie eine Trophäe übermütig in die Höhe hielt. Doch seine Stimmung schlug augenblicklich in blankes Entsetzen um.
Greta und Chantal standen mit dem Rücken zum Lastwagen. Ihre Gesichter waren bleich und angsterfüllt. Ihnen gegenüber hatte sich Sperber aufgebaut, hielt sie mit der Pistole in Schach und lächelte kalt, als er die beiden Männer sah. »Ich habe Sie erwartet«, sagte er mit eisiger Genugtuung. »Legen Sie den Zünder auf den Boden. Und tun Sie nichts Unüberlegtes, oder ich werde ihre bezaubernden Freundinnen erschießen.«
Tubbers erster Impuls war, auf der Stelle die Sprengung auszulösen und dann Sperber mit einer blitzschnellen Attacke zu überwältigen, so schnell, dass der seine Drohung nicht wahr machen konnte. Doch das war unmöglich. Er hatte die Zündmaschine noch nicht aufgezogen. Zwei Sekunden würde er brauchen, um den Drehschalter zu betätigen und die elektrische Spannung zu erzeugen, die zum Zünden nötig war. Nur zwei Sekunden! Aber in diese kurze Zeitspanne würde Sperber ausreichen, die tödlichen Schüsse abzufeuern. Es war nicht zu schaffen. Nicht auf diese Weise.
Er warf die Zündmaschine ins Gras.
»Eine äußerst dumme Entscheidung, da Sie eigentlich wissen sollten, dass ich Sie alle auf jeden Fall töten werde«, kommentierte Sperber höhnisch. »Los, rüber zu den Frauen.«
Dünnbrot und Tubber stellten sich zu Greta und Chantal an den Lastwagen.
Tubber suchte fieberhaft nach einem Ausweg aus der aussichtslos scheinenden Situation.
Er konnte Sperber auf keinen Fall frontal angreifen. Also blieb ihm nur, auf Zeit zu spielen. Jede gewonnene Sekunde war kostbar. Gelang es ihm, die Aufmerksamkeit des Sturmbannführers irgendwie auf sich zu lenken, konnte Dünnbrot vielleicht die Gelegenheit nutzen.
Aber würde der Deutsche überhaupt erfassen, was er versuchte?
Sperber setzte eine überzogen mitleidige Grimasse auf. »Sie armselige Karikatur eines Offiziers glaubten also ernsthaft, uns aufhalten zu können? Gemeinsam mit einem dreckigen Verräter und diesen zwei Schlampen?«
»Es war immerhin einen Versuch wert«, entgegnete Tubber mit einem bemüht gleichgültigen Achselzucken.
»Nein, war es nicht«, widersprach der SS-Major. »Es war vielmehr von Anfang an zum Scheitern verurteilt. Leider habe ich nicht die Möglichkeit, ausführlich mit Ihnen darüber zu diskutieren, da ich etwas in Eile bin. Sie haben dafür sicher Verständnis.
Ich habe nur noch eine Frage, die mich einfach nicht loslässt ...«
»Fragen Sie nur. Ich kann Sie ja doch nicht daran hindern.«
Sperbers Stimme wurde ernst und eindringlich. »Sie hatten die Möglichkeit, mit uns zu kommen und wie wir zu einem lebenden Gott zu werden. Doch Sie haben diese Chance weggeworfen und lieber versucht, diese Welt zu retten. Diese verrottete, faulige Welt. Wieso?« Der Sturmbannführer blickte Tubber direkt an, als wollte er die Gedanken des Engländers aus seinem Gesicht herauslesen, herauszerren, wenn nötig. Tubber wich den Blicken nicht aus, sondern hielt ihnen hartnäckig stand, während er eine Antwort suchte und weitere viel zu kurze Sekunden gewann.
Dünnbrot bemerkte, dass sich Sperber ganz auf sein Gegenüber konzentrierte.
Er musste die Gelegenheit nutzen. Vorsichtig ließ er die linke Hand in die Manteltasche gleiten, in der sich Chantals Buch befand. Endlich öffnete Tubber den Mund und sagte provozierend ruhig: »Verrottet und faulig, das stimmt. Aber immer noch besser als eine Welt, in der Leute wie Sie Götter sind.«
Sperber nickte. »Besten Dank, das wollte ich nur wissen.« Er richtete die Pistole auf Tubbers Kopf und spannte den Zeigefinger am Abzug.
»Fangen!«, rief Dünnbrot plötzlich und schleuderte das Buch auf Sperber.
Instinktiv riss der SS-Major die Hände in die Höhe, um den auf ihn zufliegenden Gegenstand aufzufangen. Im selben Moment machte Tubber einen Satz nach vorne, schlug ihm die Waffe aus der Hand und riss ihn zu Boden.
Greta hob sofort die Pistole auf und versuchte, auf Sperber zu zielen, der mit Tubber rang.
»Nun schieß doch!«, schrie Chantal.
Aber Greta konnte nicht. Das Risiko, den falschen der beiden Männer zu treffen, war zu groß. Ratlos richtete sie die Pistole auf die Kämpfenden und hoffte auf einen Moment, nur einen einzigen Moment, in dem sie abdrücken konnte.
Inzwischen hatte Dünnbrot die Zündmaschine an sich genommen. Er drehte den Aufziehmechanismus und legte den Daumen auf den roten Knopf.
»Nein!«, brüllte Sperber. Er entwand sich Tubbers Griff, sprang vom Boden auf und wollte sich auf Dünnbrot stürzen.
Ein Schuss knallte. Die Kugel hatte Sperbers Brustkorb von hinten durchschlagen und war vorne wieder ausgetreten. Er strauchelte und stürzte.
Mühevoll hob er den Kopf. Mit glasig geweiteten Augen blickte er zu Dünnbrot auf. Als er den Mund öffnete, floss schleimiges Blut heraus. »Tun Sie das nicht«, keuchte er gurgelnd.
Dünnbrot sah mitleidlos auf ihn herab. Langsam und genussvoll betont deklamierte er: »Verwüstung, Mord – lasst los die Hunde des Krieges!«
Dann drückte er den Knopf.

Ein gewaltiger Donnerschlag ließ die Erde erbeben und die Luft vibrieren. Der Lärm einer Kette von Tausenden einzelner Explosionen vereinigte sich zu einem einzigen alles übertönenden Krachen, das wie ein akustischer Brecher jedes andere Geräusch hinwegfegte.
Die SS-Männer rissen erschrocken die Köpfe herum und blickten zur Talsperre.
Sie sahen schmutzig grauen Staub aus den Öffnungen auf der Dammkrone schießen.
Eine finstere Wolke verschlang die Staumauer. Durch die Reihen ging ein Aufschrei der Panik.
»Niemand verlässt seinen Platz!«, brüllte Himmler. Er wusste so wenig wie jeder andere, was passiert war. Doch er würde nicht zulassen, dass ein Ausbruch von Undiszipliniertheit Ragnarök gefährdete. Nicht jetzt, wo ihn nur noch wenige Minuten von der Erfüllung seiner durch die Vorsehung bestimmten Mission trennten.
Einer der Männer brach aus der Formation aus und rannte, von Todesangst getrieben, in Richtung Berghang. Himmler zog die Pistole und schoss. Die Kugel durchschlug den Kopf; der Flüchtende war tot, noch ehe dessen Körper auf den Boden schlug.
Mühevoll unterdrückte Himmler den sofort aufsteigenden Brechreiz; er konnte kein Blut sehen. »So ergeht es Feiglingen!«, rief er seiner Truppe entschlossen zu.
Dann drehte er sich um und sah zur Talsperre.
Windstöße trieben die Wolke fort. Der Staubschleier gab die Staumauer wieder frei. Sie stand grau, massig und unversehrt da wie zuvor.
»Ihr seht, es ist nichts passiert«, wandte Himmler sich mit fester Stimme an die Männer. »Und jetzt bringt Ordnung in die Formation. Denkt daran, was vor euch liegt!«

»Oh Gott, nein!«
Tubber konnte, wollte es nicht glauben. Es war alles vergebens!, hämmerte es in seinem Hirn, als die Konturen der unbeschädigten Talsperre zwischen den fortdriftenden grauen Schwaden zum Vorschein kamen. Ich habe die Welt verloren ... ich habe die Welt vernichtet!
»Das ist unmöglich«, sagte Dünnbrot versteinert. »Völlig unmöglich! Das war genug TNT, um eine halbe Stadt in die Luft zu jagen!«
Tubber reagierte nicht. Ihm war gleichgültig, warum die Sprengung misslungen war. Darauf kam es nun nicht mehr an.
Mit letzter Kraft hob der am Boden liegende Sperber den Kopf und keuchte ein gehässiges Lachen hervor; aus seinem Mund floss im erlahmenden Takt seines Pulsschlags stoßweise Blut.
Greta drehte sich zu ihm um und blickte auf ihn hinab. Ihr Gesicht, eine Sekunde zuvor noch kreideweiß, lief zornesrot an. »Was ich dir schon vorhin sagen wollte, du Bastard …«, presste sie mit zusammengebissenen Zähnen hervor. Weiter sprach sie nicht, sondern trat ihm so fest ins Gesicht, dass seine Vorderzähne brachen.
»Niemand nennt mich eine Schlampe«, zischte sie. »Hure, meinetwegen. Aber nicht Schlampe!«
Der Sturmbannführer krümmte sich, seine Augen quollen vor Schmerz aus den Höhlen. Mühevoll rang er sich ein letztes Wort ab und krächzte erstickt: »Versager!«
Noch einmal sprudelte ein letzter dickflüssiger roter Schwall aus seinem Rachen, dann sackte sein Kopf ins Gras. Niemand beachtete seinen Tod.
Dünnbrot und Chantal schlossen sich wortlos eng in die Arme. Tubber suchte Gretas Hände und nahm sie fest in seine.
Die vier Menschen schlossen die Augen und warteten gefasst darauf, dass sie zu existieren aufhörten.

Und dann knackte es. Es knackte, als würde ein riesiger Knochen langsam brechen.

Tubber schlug als Erster wieder die Augen auf und blickte ungläubig hinab ins Tal. Ein Riss zeigte sich im grauen Beton der Staumauer. Er wuchs rasant an, verzweigte sich, breitete sich aus und wucherte unter einem gedehnten Knirschen, das zu einem schweren steinernen Ächzen anschwoll. Wasser lief aus den Rissen, dünne Rinnsale zunächst, dann sprengte der Druck ganze Betonbrocken heraus und ließ Wasserstrahlen herausschießen.
Unter infernalischem Getöse barst die Talsperre. Die Wassermassen brachen durch die Staumauer.

Himmler starrte entgeistert auf die fünfzig Meter hohe Wasserwand, die auf ihn zuraste. Die SS-Männer liefen auseinander und rannten um ihr Leben. Doch es war vergeblich.
Die Flutwelle schlug über ihnen zusammen. Was sie nicht unter sich begrub, das riss sie mit sich. Baracken, Fahrzeuge und tausend Menschen wurden verschlungen.
Brüllend wälzte sich die entfesselte Flut durch das Tal.
Nichts und niemand konnte ihr entkommen.

* * *

Die tief hängenden bleigrauen Wolken hatten sich verzogen und einem klaren blauen Himmel Platz gemacht. Das helle Licht der strahlenden Märzsonne fiel auf das Szenario der Vernichtung.
Dunkler Schlamm bedeckte die Talsohle; das restliche Wasser, das noch aus der riesigen Bresche in der Staumauer rann, suchte sich etwa in der Mitte seinen Weg und floss dahin wie ein friedlicher Bachlauf, an dessen Ufern entwurzelte Bäume und nur gelegentlich verdrehte Arme und Beine aus dem Morast ragten. Von den Bäumen, die oberhalb der Grenze der Zerstörung standen, tropfte der emporgeschleuderte Schlick. Nichts war vom Baldur-Gerät, von Himmler, seinen Männern und seinen Plänen übriggeblieben.

Tubber, Greta, Dünnbrot und Chantal waren den Hang hinabgestiegen und standen nun am Rand der Schlammmassen, aus denen im Sonnenschein ein modriger Gestank aufzusteigen begann. Stumm schauten sie auf die Verwüstung.
»Und nun?«, sagte Dünnbrot schließlich. Er klang entkräftet und müde.
»Eigentlich sollten wir jetzt Helden sein«, meinte Tubber matt.
Er brauchte nicht weiterzusprechen. Alle wussten, dass sie keine Helden sein würden. Wer sollte ihnen jemals die obskure Geschichte von zeitreisenden Nazis glauben? Sie konnten weder Zeugen noch Beweise vorbringen. Nur ihr Wort. Und das war wertlos.
Chantal hatte die Arme vor der Brust verschränkt. Trotz der wärmenden Sonne fror sie. »Smith wird das alles zurechtbiegen, wie es ihm am besten in den Kram passt«, prophezeite sie düster. »Wem wird man glauben, ihm oder uns? Am Ende müssen wir froh sein, wenn wir nicht in einem CIG-Gefängnis landen.« »Sollten wir nicht von hier verschwinden, ehe Smith kommt?«, fragte Greta.
Der Ton ihrer belegten Stimme war so schlingernd und flau, dass deutlich wurde, wie aussichtslos ihr selbst diese Idee schien.
Tubber schüttelte den Kopf. »Und wohin? Wir haben keinen Ort, an den wir gehen könnten. Kein Zuhause. Kein Geld. Und wir werden als Verbrecher gesucht.
Wir sind am Ende der Straße angelangt.«
Und ich habe euch da hineingerissen, setzte Tubber in Gedanken hinzu. Aber ihm fehlte der Mut, es auszusprechen.
Plötzlich stieß Dünnbrot ihn aufgeregt an. »Sehen Sie mal! Da!«
Kaum zwei Meter entfernt hatte das sich verlaufende Wasser eine halb aus dem Schlamm ragende Kiste freigegeben. Tubber konnte nichts Bemerkenswertes daran erkennen und verstand Dünnbrots Verhalten nicht.
»Eine Kiste. Und?«
»Nicht irgendeine Kiste! Die habe ich schon mal gesehen! Erkennen Sie die Zahl?« Dünnbrot stapfte kurzerhand in den flachen Morast und zeigte auf die Nummer 28, die unter dem Dreck kaum lesbar war. »Himmler nannte den Inhalt der Kiste seine Lebensversicherung. Was immer es auch ist, es muss etwas Besonderes sein. Vielleicht nützt es uns.«
Er rüttelte am schweren Vorhängeschloss. Doch es hatte sich durch die Wucht der Flutwelle nicht gelockert.
Tubber kam hinzu, warf einen kurzen prüfenden Blick auf das Schloss und zog dann die Pistole.
»Es ist leider nicht der eleganteste Weg, doch zumindest effizient«, entschuldigte er sich und feuerte die Waffe ab. Das Vorhängeschloss zersprang.
Gemeinsam hoben Tubber und Dünnbrot den schweren Stahldeckel an. Doch was sie dann sahen, überwältigte sie so sehr, dass sie um ein Haar wieder losgelassen hätten.
Die Kiste war bis zum Rand gefüllt mit Goldmünzen aller Jahrhunderte und aller Herren Länder. Tubber konnte mit Lilienwappen verzierte Louisdore ausmachen, römische Aurei mit den Köpfen lorbeerbekränzter Cäsaren und Dukaten, auf denen der gekrönte Doppeladler des Heiligen Römischen Reiches prangte. Er nahm sprachlos die erstbeste Münze heraus und hielt eine glänzende Guinee, die das Profilbildnis König Georgs III. zeigte, in den Fingern.
»Himmel, das ist nicht wahr«, keuchte Greta, die ihm von hinten über die Schulter sah.
Weitaus weniger zurückhaltend griff Chantal von der Seite mit beiden Händen tief in die Kiste, hob einen Haufen Münzen heraus und ließ sie zwischen den Fingern hindurch wieder zurückprasseln. »Und ob das wahr ist!«, lachte sie. »Ich frage mich nur, was Himmler damit vorhatte.«
»Ich ahne es«, meinte Tubber, immer noch gefangen von dem unerwarteten Anblick.
»Damit wollte er sich wohl auf dem Weg nach Norden den Weg freikaufen, wenn sie auf feindselige Völker gestoßen wären. Schließlich musste er unnötige Kämpfe vermeiden, und Gold war zu allen Zeiten begehrt. Wessen Köpfe auf den Münzen sind, wäre Hethitern oder Lydern mit Sicherheit egal gewesen.«
»Allmächtig ist doch das Gold«, murmelte Dünnbrot ergriffen und strich mit den Fingerspitzen fasziniert über das Metall.
Greta beugte sich vor, nahm eine Goldmünze an sich und befühlte sie zwischen Daumen und Zeigefinger, als wollte sie sich überzeugen, dass es sich nicht bloß um eine Illusion handelte. »Und was machen wir jetzt damit?«, fragte sie nach einigen Augenblicken unentschlossen.
Tubber drehte die Guinee und betrachtete versonnen das bekrönte Wappen Englands.
Dann schaute er auf und sah seine drei Weggefährten an. Er öffnete den Mund, war für einen Moment unsicher, wie er beginnen sollte. Endlich fand er die passenden Worte und fragte mit einem Lächeln, das schnell zu einem breiten Grinsen heranwuchs: »Sagt mal ... möchtet ihr gerne Kängurus in freier Wildbahn sehen?«

Epilog

Die amerikanischen Soldaten kamen langsam die Hänge hinab, die Karabiner schussbereit im Anschlag, und schauten argwöhnisch hinter jeden Baum. Ihre Vorsicht erwies sich als unbegründet; sie trafen auf keinen einzigen Menschen. Als sie unten im verwüsteten Tal anlangten, sahen sie die Gliedmaßen, die sich an einigen Stellen aus dem stinkenden schwarzen Schlamm reckten. Doch nichts verriet ihnen, was sich an diesem Ort zugetragen haben mochte.
Neben der zerstörten Talsperre standen Agent Smith und Colonel Murray, der das Chaos aus Morast und Leichen bedrohlich schweigsam in Augenschein nahm.
»Ich habe für das Ganze einfach keine Erklärung«, rang Smith stockend um Worte, wobei er immer wieder ratlos den Kopf schüttelte.
»Dann sollten Sie sich besser eine einfallen lassen«, knurrte der Colonel erbost.
»Und zwar eine verdammt gute, in Ihrem eigenen Interesse.«
Er wandte sich ab und ging. Der CIG-Agent blieb allein zurück.
Smith fuhr sich verstört durchs Haar. Was hatte all das nur zu bedeuten? Der britische Geheimagent musste wissen, was dahintersteckte; doch weder er noch sein Anhang waren bisher aufgegriffen worden. Es fehlte jede Spur von dem Engländer, den beiden Frauen und dem Ordnungsdienst-Kommissar, die Smith allesamt für die erlittenen Demütigungen bezahlen lassen wollte.
»Shit! Ich kapiere das alles einfach nicht!«, stöhnte er entnervt. Er ging den Berghang an der Staumauer entlang hinauf und suchte krampfhaft nach einer Eingebung, was er bloß in seinen Bericht schreiben sollte.
Den verdreckten amerikanischen Militärmantel, der nur wenige Schritte entfernt von einem Ast herabhing, bemerkte er nicht.

ENDE

Oliver Henkel

Oliver Henkel wurde 1973 in Lübeck geboren. Seit er Mitte der 80er Jahre »Der große Süden« von Ward Moore gelesen hat, ist er fasziniert von Alternativweltgeschichten.
»Das erfundene Mittelalter« von Heribert Illig weckte sein Interesse an Karl dem Großen, woraus die Idee entstand für den Roman »Die Zeitmaschine Karls des Großen, für den er 2002 den Deutschen Science Fiction Preis erhielt.
Im Folgejahr schrieb er mit »Kaisertag« einen weiteren Roman, der in seiner Heimatstadt spielt, auch für diesen Roman wurde er mit dem Deutschen Science Fiction Preis geehrt.

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