Philip Pullman: His Dark Materials: Der Goldene Kompass – Band 1-3 der Fantasy-Serie im Sammelband

Aus dem Englischen von Andrea Kann, Wolfram Ströle und Reinhard Tiffert

Die Waise Lyra, Hauptfigur in »Der Goldene Kompass«, lebt in einer Parallelwelt – der unseren ganz ähnlich –, in der Wissenschaft, Theologie und Magie eng miteinander verwoben sind. Als ihr bester Freund verschwindet, macht Lyra sich auf die Suche nach ihm und kommt einer finsteren Verschwörung auf die Spur. Sie muss herausfinden, was es mit dem seltsamen »Staub« auf sich hat. In »Das Magische Messer« bekommt sie dabei Unterstützung von Will, der ein besonderes Messer besitzt: Mit ihm kann er Fenster zwischen den Welten öffnen. Nach und nach entdecken Lyra und Will die Wahrheit über Lyras Herkunft. Und über ihre Rolle in der großen Schlacht, die nicht nur eine Welt umfasst und die in »Das Bernstein-Teleskop« ihren spannenden Abschluss findet.

Wohin soll es gehen?

  Buch lesen

  Vita

In dieser wilden Kluft
Schoß der Natur, und wohl auch deren Grab
Nicht See, nicht Land, nicht Luft, nicht Feuer noch
Doch angelegt in einem Urgemisch
Auf alle diese hin, im Wirrwarr schwanger
Die so auf immer sich bekämpfen müssen
Wenn nicht des Schöpfers Allmacht sie bestimmt
Zum dunklen Rohstoff neu erschaffner Welten –
In diese Kluft hinaus am Höllenrand
Stand der wachsame Feind und überlegte
Ausschauend seine Reise eine Weile …

John Milton, Das verlorene Paradies, Zweites Buch

DER GOLDENE KOMPASS ist der erste Teil einer Geschichte in drei Bänden. Der erste Band spielt in einer Welt, die der unseren sehr ähnlich und doch ganz anders ist. Der zweite Band spielt in der Welt, die wir kennen. Der dritte Band bewegt sich zwischen diesen Welten.

I
Oxford

Eins

Die Karaffe

An die Wand gedrückt und von der Küche aus nicht zu sehen, schlichen Lyra und ihr Dæmon durch den dämmrigen Speisesaal. Die drei großen Tische, die die ganze Länge des Saales einnahmen, waren bereits gedeckt, die langen Bänke für die Gäste aufgestellt, und Tafelsilber und Gläser funkelten im letzten Tageslicht. Hoch oben an den Wänden hingen die Porträts früherer Rektoren. Am Saalende angekommen, blickte Lyra zur offenen Küchentür zurück, und als sie dort niemanden sah, stieg sie zu dem Tisch auf dem Podium hinauf. Er war mit Gold statt mit Silber gedeckt und statt der Eichenbänke standen dort samtgepolsterte Mahagonistühle.

Am Platz des Rektors blieb Lyra stehen und schnippte vorsichtig mit dem Fingernagel an das größte Glas. Der helle Klang war im ganzen Saal zu hören.

»Das ist nicht der Ort für solche Späße«, flüsterte ihr Dæmon. »Reiß dich gefälligst zusammen.«

Lyras Dæmon Pantalaimon hatte die Gestalt einer dunkelbraunen Motte angenommen, um in dem dämmrigen Saal nicht aufzufallen.

»Die machen in der Küche so viel Krach, dass sie das gar nicht hören«, flüsterte Lyra zurück. »Und der Steward kommt erst beim ersten Klingeln. Mach keinen Aufstand.«

Trotzdem legte sie die Hand auf das Glas, und Pantalaimon flatterte voraus und durch die angelehnte Tür am hinteren Ende des Podiums, die zum Ruhezimmer führte. Kurz darauf tauchte er wieder auf.

»Das Zimmer ist leer«, flüsterte er. »Aber wir müssen uns beeilen.«

Gebückt rannte Lyra um den Tisch und durch die Tür ins Ruhezimmer. Dort richtete sie sich auf und sah sich um. Das einzige Licht kam vom offenen Kamin, in dem ein helles Feuer brannte; gerade in diesem Augenblick rutschte ein Scheit nach unten und eine Fontäne von Funken stieg auf. Obwohl Lyra fast ihr ganzes Leben im College verbracht hatte, war sie noch nie im Ruhezimmer gewesen; nur Wissenschaftler und ihre Gäste durften es betreten, Frauen niemals. Nicht einmal die Putzfrauen durften hier sauber machen, sondern nur der Butler.

Pantalaimon setzte sich auf ihre Schulter.

»Zufrieden?«, flüsterte er. »Können wir wieder gehen?«

»Sei nicht albern! Ich will mich umsehen!«

Das Zimmer war geräumig und enthielt einen ovalen Tisch aus poliertem Rosenholz, auf dem verschiedene Karaffen und Gläser und eine silberne Rauchmühle mit einem Pfeifenständer standen. Die Anrichte daneben war mit einer kleinen Warmhalteplatte und einem Korb mit Mohnkapseln gedeckt.

»Die lassen es sich gutgehen, was, Pan?«, sagte Lyra leise.

Sie setzte sich in einen grünledernen Armsessel. Er war so tief, dass sie beinah darin lag. Sie setzte sich wieder auf, zog die Beine hoch und betrachtete die Porträts an den Wänden. Wahrscheinlich handelte es sich bei diesen düsteren Gestalten mit Roben und Bärten, die feierlich missbilligend aus ihren Rahmen auf sie herunterstarrten, um frühere Wissenschaftler.

»Worüber sie heute wohl reden werden?«, sagte Lyra oder vielmehr wollte sie sagen, denn noch bevor sie die Frage beenden konnte, hörte sie vor der Tür Stimmen.

»Hinter den Sessel – schnell!«, flüsterte Pantalaimon und schon war Lyra aufgesprungen und kauerte hinter der Lehne. Der Sessel war allerdings kein gutes Versteck: Er stand in der Mitte des Zimmers, und wenn sie nicht ganz leise war …

Die Tür ging auf und es wurde hell: Einer der Ankömmlinge trug eine Lampe, die er auf der Anrichte abstellte. Lyra konnte seine Beine sehen; sie steckten in dunkelgrünen Hosen und schwarzglänzenden Schuhen – ein Diener also.

Dann sagte eine tiefe Stimme: »Ist Lord Asriel schon eingetroffen?«

Das war der Rektor. Lyra hielt den Atem an. Sie sah, wie der Dæmon des Dieners hereintrottete – eine Hündin, wie bei Dienern üblich – und sich still zu seinen Füßen setzte. Dann kamen auch die Füße des Rektors in Sicht, in den abgenutzten schwarzen Schuhen, die er immer trug.

»Nein, Herr«, sagte der Butler. »Wir haben auch vom Luftdock nichts gehört.«

»Er wird Hunger haben, wenn er kommt. Führe ihn gleich in den Speisesaal.«

»Sehr wohl, Herr.«

»Und hast du den speziellen Tokaier für ihn bereitgestellt?«

»Jawohl, Herr. Jahrgang 1898, wie Ihr befohlen habt. Seine Lordschaft schätzt ihn ganz besonders, wie ich mich erinnere.«

»Gut, dann geh jetzt, bitte.«

»Braucht Ihr die Lampe, Herr?«

»Ja, lass sie hier. Sieh während des Essens herein und kürze den Docht.«

Der Butler verbeugte sich leicht und ging, gehorsam gefolgt von seinem Dæmon. Von ihrem Versteck, das eigentlich gar keines war, sah Lyra, wie der Rektor zu einem großen eichenen Kleiderschrank in der Ecke des Zimmers ging, seinen Talar von einem Bügel nahm und umständlich hineinschlüpfte. Einst ein kräftiger Mann, war er inzwischen weit über siebzig und bewegte sich steif und langsam. Sein Dæmon war ein weiblicher Rabe, der, sobald der Rektor den Talar angezogen hatte, vom Schrank herunterflog und sich auf seinem gewohnten Platz auf der rechten Schulter niederließ.

Lyra spürte, wie Pantalaimon vor Aufregung zitterte, obwohl er keinen Laut von sich gab. Sie selbst war angenehm gespannt. Der vom Rektor erwähnte Besucher Lord Asriel war ihr Onkel, ein Mann, den sie über die Maßen bewunderte und zugleich fürchtete. Er hatte angeblich mit der hohen Politik, geheimen Forschungsreisen und fernen Kriegen zu tun und sie wusste nie, wann er auftauchen würde. Er hatte ein heftiges Temperament: Wenn er sie hier erwischte, würde er sie schwer bestrafen, aber sie würde es schon überstehen.

Was sie dann sah, änderte freilich alles.

Der Rektor nahm aus seiner Tasche ein zusammengefaltetes Blatt Papier und legte es auf den Tisch. Dann entfernte er den Stöpsel einer Karaffe, die mit einem golden leuchtenden Wein gefüllt war, faltete das Papier auf und ließ ein dünnes Rinnsal eines weißen Pulvers hineinrieseln; anschließend zerknüllte er das Papier und warf es ins Feuer. Er nahm einen Stift aus der Tasche, rührte den Wein um, bis das Pulver sich aufgelöst hatte, und verschloss die Karaffe wieder.

Sein Dæmon krächzte leise. Der Rektor antwortete mit gedämpfter Stimme und ließ seine trüben Augen unter den schweren Lidern durch das Zimmer wandern. Dann entfernte er sich durch die Tür, durch die er gekommen war.

»Hast du das gesehen, Pan?«, flüsterte Lyra.

»Natürlich! Jetzt schnell raus, bevor der Steward kommt!«

Aber noch während er sprach, ertönte eine Klingel vom anderen Ende des Saales.

»Die Klingel des Stewards!«, sagte Lyra. »Ich dachte, wir hätten noch Zeit.«

Pantalaimon flatterte schnell zur Tür und wieder zurück.

»Er kommt schon«, sagte er. »Und durch die andere Tür kannst du nicht raus …«

Die andere Tür, durch die der Rektor gekommen und gegangen war, ging auf einen belebten Gang zwischen der Bibliothek und dem Gemeinschaftsraum der Wissenschaftler. Zu dieser Tageszeit drängten sich dort Männer, die schnell noch zum Abendessen einen Talar anziehen oder irgendwelche Papiere und Aktentaschen im Gemeinschaftsraum deponieren wollten, bevor sie sich in den Speisesaal begaben. Lyra hatte durch die Tür verschwinden wollen, durch die sie gekommen war, und sie hatte damit gerechnet, dass ihr bis zur Klingel des Stewards noch einige Minuten Zeit blieben.

Wenn sie nicht gesehen hätte, wie der Rektor das Pulver in den Wein schüttete, hätte sie den Zorn des Stewards vielleicht in Kauf genommen oder gehofft unbemerkt über den belebten Gang verschwinden zu können. Doch sie war verwirrt und darum zögerte sie.

Dann hörte sie vom Saal her schwere Schritte. Der Steward kam, um nachzusehen, ob im Ruhezimmer der Imbiss aus Mohnkapseln und Wein bereitstand, den die Wissenschaftler nach dem Essen immer zu sich nahmen. Lyra hastete zu dem eichenen Kleiderschrank, öffnete ihn, kroch hinein und konnte gerade noch die Tür hinter sich zuziehen, bevor der Steward eintrat. Um Pantalaimon machte sie sich keine Sorgen; im Zimmer gab es viele dunkle Ecken und er konnte immer unter einen Sessel schlüpfen.

Sie hörte den pfeifenden Atem des Stewards und sah durch einen Spalt in der Schranktür, wie er die Pfeifen im Ständer neben der Rauchmühle ordnete und einen prüfenden Blick auf Karaffen und Gläser warf. Dann strich er sich mit beiden Händen die Haare über den Ohren glatt und sagte etwas zu seinem Dæmon. Als Diener hatte er eine Hündin; als Steward freilich eine Hündin von edler Rasse, einen rotbraunen Setter. Die Hündin schien misstrauisch und sah sich um, als ob sie einen Eindringling spürte, doch sie kam zu Lyras großer Erleichterung nicht zum Schrank. Lyra hatte Angst vor dem Steward; er hatte sie zweimal geschlagen.

Sie hörte ein leises Flüstern. Offenbar war Pantalaimon zu ihr hereingekrochen.

»Jetzt sitzen wir hier fest. Warum hörst du auch nicht auf mich!«

Sie antwortete erst, als der Steward gegangen war, um das Servieren der Speisen an dem Tisch auf dem Podium zu überwachen. Offenbar kamen jetzt die Wissenschaftler in den Saal. Lyra hörte Stimmengemurmel und das Schlurfen von Füßen.

»Ein Glück, dass ich nicht auf dich gehört habe«, flüsterte sie zurück. »Sonst hätten wir nicht gesehen, wie der Rektor Gift in den Wein schüttet. Pan, das war doch der Tokaier, nach dem er den Butler fragte! Sie wollen Lord Asriel töten!«

»Du weißt nicht, ob es Gift ist.«

»Natürlich ist es Gift. Weißt du nicht mehr, dass er den Butler hinausschickte, bevor er es in die Karaffe schüttete? Wenn das Pulver ungefährlich wäre, hätte der Butler doch ruhig zusehen können. Außerdem weiß ich, dass etwas im Busch ist – etwas Politisches. Die Diener sprechen seit Tagen davon. Pan, wir können einen Mord verhindern!«

»So einen Blödsinn habe ich noch nie gehört«, sagte Pantalaimon kurz. »Wie willst du denn stundenlang in diesem engen Schrank sitzen, ohne dich zu bewegen? Ich sehe draußen im Gang nach, ob die Luft rein ist.«

Er flog von ihrer Schulter auf und sie sah seinen kleinen Schatten vor dem hellen Spalt der Schranktür auftauchen.

»Gib dir keine Mühe, Pan, ich bleibe«, sagte sie. »Hier hängt noch ein Talar oder so etwas, den lege ich auf den Boden und mache es mir bequem. Ich muss sehen, was sie vorhaben.«

Vorsichtig erhob sie sich aus ihrer hockenden Stellung und tastete nach Kleiderbügeln, um nicht mit ihnen zusammenzustoßen. Der Schrank war größer, als sie angenommen hatte. Er enthielt verschiedene Talare und Überwürfe mit Kapuzen, von denen einige mit Pelz, die meisten aber mit Seide besetzt waren.

»Ob die alle dem Rektor gehören?«, flüsterte sie. »Vielleicht bekommt er solche komischen Kostüme, wenn ihm irgendwo ein Ehrendoktor verliehen wird, und bewahrt sie hier auf, damit er sich fein machen kann … Pan, glaubst du wirklich, dass im Wein kein Gift ist?«

»Nein«, sagte der Dæmon. »Ich glaube wie du, dass er vergiftet ist. Aber ich glaube auch, dass uns das nichts angeht. Und ich glaube, dich einzumischen wäre das dümmste aller dummen Dinge, die du in deinem Leben bisher angestellt hast. Es geht uns nichts an.«

»Sei nicht blöd«, sagte Lyra. »Ich kann doch nicht hier sitzen und zusehen, wie sie ihn vergiften!«

»Dann lass uns woanders hingehen.«

»Du bist ein Feigling, Pan.«

»Natürlich bin ich das. Darf ich fragen, was du tun willst? Willst du aus dem Schrank springen und seinen zitternden Fingern das Glas entreißen? Was hast du vor?«

»Ich habe noch gar nichts vor und du weißt das ganz genau«, schimpfte sie leise. »Aber ich habe gesehen, was der Rektor tat, und deshalb habe ich keine Wahl. Du weißt auch, was ein Gewissen ist. Wie kann ich ruhig in der Bibliothek oder sonst wo sitzen und Däumchen drehen, wenn ich weiß, was hier passiert? Däumchen drehe ich ganz bestimmt nicht, darauf kannst du dich verlassen.«

»Du wolltest das von Anfang an«, sagte er nach einer Pause. »Du wolltest dich hier verstecken und sehen, was passiert. Warum habe ich das nicht gleich gemerkt!«

»Also gut, zugegeben«, sagte sie. »Alle wissen, dass hier ein geheimes Treffen stattfinden soll, dass sie irgendein Ritual oder so was veranstalten. Und ich wollte einfach wissen, was es war.«

»Das geht dich nichts an! Wenn sie ihre kleinen Geheimnisse brauchen, lass sie ihnen doch und fühle dich darüber erhaben. Nur dumme Kinder verstecken sich und spionieren.«

»Ich wusste, dass du das sagen würdest. Jetzt hör auf zu meckern.«

Schweigend saßen sie eine Weile da, Lyra auf dem unbequemen harten Boden des Schrankes, Pantalaimon mit gekränkt zuckenden Fühlern auf einem Talar. In Lyras Kopf wirbelten die Gedanken wild durcheinander und sie hätte sie nur zu gern ihrem Dæmon mitgeteilt, aber auch sie hatte ihren Stolz. Vielleicht sollte sie versuchen ihre Gedanken ohne Pantalaimons Hilfe zu sortieren.

Vor allem hatte sie Angst, allerdings nicht um sich selbst. Dass sie in der Klemme steckte, war nichts Neues, und sie war daran gewöhnt. Nein, diesmal hatte sie Angst um Lord Asriel und Angst vor dem, was hier vorging. Lord Asriel besuchte das College nicht oft, und dass er jetzt kam, in einer Zeit großer politischer Spannungen, bedeutete, dass er nicht nur mit einigen alten Freunden essen und trinken und rauchen wollte. Sie wusste, dass Lord Asriel und auch der Rektor Mitglieder des Kabinettsrates waren, der den Premierminister beriet, vielleicht hatte die Besprechung also damit etwas zu tun. Die Sitzungen des Rates fanden allerdings im Palast statt, nicht im Ruhezimmer von Jordan College.

Eine andere Sache war das Gerücht, das die Dienerschaft des College seit Tagen in Atem hielt. Es hieß, die Tataren hätten das Moskowiterreich überfallen und seien auf dem Vormarsch nach St. Petersburg im Norden, von wo aus sie die Herrschaft über die Ostsee an sich reißen und schließlich ganz Westeuropa erobern konnten. Und Lord Asriel war im hohen Norden gewesen: Als sie ihn das letzte Mal gesehen hatte, hatte er gerade eine Expedition nach Lappland vorbereitet …

»Pan«, flüsterte sie.

»Ja?«

»Glaubst du, es wird Krieg geben?«

»Jetzt noch nicht. Lord Asriel wäre nicht zum Abendessen hier, wenn in den nächsten Wochen ein Krieg ausbrechen würde.«

»Stimmt. Aber später?«

»Pst! Jemand kommt.«

Lyra richtete sich auf und spähte durch den Türspalt. Es war der Butler, der den Docht der Lampe kürzen wollte, wie der Rektor ihm aufgetragen hatte. In Gemeinschaftsraum und Bibliothek hatte man anbarisches Licht installiert, aber im Ruhezimmer bevorzugten die Wissenschaftler die alten Naphthalampen mit ihrem weicheren Licht. Daran würde sich zu Lebzeiten des Rektors auch nichts ändern.

Der Butler stutzte den Docht und legte im Kamin ein Scheit nach. Dann horchte er sorgfältig an der Tür zum Saal und nahm sich eine Handvoll Tabakblätter aus der Rauchmühle.

Gerade hatte er den Deckel wieder geschlossen, als die Klinke der anderen Tür niedergedrückt wurde. Er fuhr zusammen und Lyra musste sich das Lachen verbeißen. Hastig stopfte sich der Butler die Blätter in die Tasche, dann wandte er sich dem Ankömmling zu.

»Lord Asriel!«, sagte er und ein kalter Schauer der Überraschung lief Lyra über den Rücken. Sie konnte ihren Onkel von ihrem Platz aus nicht sehen und musste gegen die Versuchung kämpfen, die Tür etwas weiter zu öffnen.

»Guten Abend, Wren«, sagte Lord Asriel. Lyra hörte seine raue Stimme immer mit einer Mischung aus Furcht und Freude. »Ich bin zu spät zum Essen eingetroffen. Ich werde hier warten.«

Dem Butler war sichtlich unbehaglich zu Mute. Gäste betraten den Ruheraum gewöhnlich nur auf Einladung des Rektors und Lord Asriel wusste das. Doch der Butler sah auch, dass Lord Asriel betont auf die Ausbuchtung in seiner Hosentasche blickte, und entschied, nicht zu protestieren.

»Soll ich den Rektor von Eurer Ankunft verständigen, Mylord?«

»Tun Sie das ruhig. Und bringen Sie mir eine Tasse Kaffee.«

»Sehr wohl, Mylord.«

Der Butler verbeugte sich und eilte hinaus und sein Dæmon trottete unterwürfig hinter ihm her. Lyras Onkel trat vor das Kaminfeuer, reckte die Arme und gähnte wie ein Löwe. Er trug Reisekleidung. In seiner Gegenwart spürte Lyra jedes Mal, wie sehr er sie einschüchterte. Unbemerkt aus dem Zimmer zu schleichen kam jetzt nicht mehr in Frage: Sie konnte nur bewegungslos ausharren und hoffen.

Lord Asriels Dæmon, eine Schneeleopardin, stand hinter ihm.

»Willst du die Bilder hier zeigen?«, fragte sie ruhig.

»Ja, das erregt weniger Aufsehen als ein Umzug in den Vortragssaal. Sie werden auch die Beweise sehen wollen. Ich lasse sie gleich vom Portier holen. Wir leben in schwierigen Zeiten, Stelmaria.«

»Du solltest ausruhen.«

Er streckte sich in einem Sessel aus und Lyra konnte sein Gesicht nicht mehr sehen.

»Ja, natürlich. Und ich sollte mich umziehen. Wahrscheinlich gibt es irgendeine alte Vorschrift, nach der sie mich zu einem Dutzend Flaschen verurteilen können, weil ich hier in diesen Kleidern auftauche. Ich sollte drei Tage lang schlafen. Bleibt nur die Tatsache, dass …«

Es klopfte und der Butler trat mit einem silbernen Tablett ein, auf dem eine Kaffeekanne und eine Tasse standen.

»Danke, Wren«, sagte Lord Asriel. »Ist das auf dem Tisch der Tokaier?«

»Der Rektor ließ ihn speziell für Euch heraufbringen, Mylord«, sagte der Butler. »Vom Achtundneunziger sind nur noch drei Dutzend Flaschen übrig.«

»Alle guten Dinge vergehen. Stellen Sie das Tablett hier neben mich. Ach so, sagen Sie bitte dem Portier, er soll die beiden Kisten heraufbringen lassen, die ich in seiner Loge abgestellt habe.«

»Hierher, Mylord?«

»Ja, hierher. Und ich brauche eine Leinwand und eine Projektionslampe, ebenfalls hierher und ebenfalls gleich.«

Es fehlte nicht viel und der Butler hätte vor Überraschung den Mund aufgerissen. Er konnte seine Frage oder seinen Protest kaum unterdrücken.

»Wren, Sie vergessen sich«, sagte Lord Asriel. »Stellen Sie keine Fragen; tun Sie, was ich Ihnen aufgetragen habe.«

»Sehr wohl, Mylord«, sagte der Butler. »Wenn ich einen Vorschlag machen dürfte: Vielleicht sollte ich Mr Cawson sagen, was Ihr vorhabt, Mylord, oder er wird etwas erstaunt sein, wenn Ihr versteht, was ich meine.«

»Gut, tun Sie das meinetwegen.«

Mr Cawson war der Steward und zwischen ihm und dem Butler bestand eine alte Rivalität. Zwar stand der Steward über dem Butler, doch hatte dieser mehr Gelegenheit, sich bei den Wissenschaftlern einzuschmeicheln, und nutzte das auch weidlich aus. Die Aussicht, dem Steward zeigen zu können, dass er über die Vorgänge im Ruhezimmer besser informiert war als dieser, erfüllte ihn mit Entzücken.

Er verbeugte sich und ging. Lyra sah, wie ihr Onkel sich eine Tasse Kaffee eingoss, sie in einem Zug leerte und sich noch eine Tasse einschenkte, die er langsamer trank. Gespannt überlegte sie, was in den Kisten sein mochte. Und eine Projektionslampe? Was hatte ihr Onkel den Wissenschaftlern zu zeigen, das so dringend und wichtig war?

Lord Asriel stand auf und wandte dem Feuer den Rücken zu. Sie konnte ihn jetzt von vorn sehen. Wie sehr er sich doch von dem feisten Butler oder den Wissenschaftlern mit ihren kraftlos hängenden Schultern unterschied. Lord Asriel war hochgewachsen und breitschultrig, er hatte ein wildes, dunkles Gesicht und Augen, die wie in ausgelassenem Gelächter blitzten und funkelten. Es war ein Gesicht, dem man gehorchte oder gegen das man kämpfte, doch kein Gesicht, dem man mit Herablassung oder Mitleid begegnen konnte. Seine Bewegungen waren kraftvoll und vollkommen beherrscht; wenn er ein Zimmer wie dieses betrat, glich er einem wilden Tier in einem zu kleinen Käfig.

In diesem Augenblick lag ein abwesender und besorgter Ausdruck auf seinem Gesicht. Sein Dæmon kam und lehnte den Kopf an seine Hüfte, und er sah sie mit seinen unergründlichen Augen an und wandte sich dann ab und ging zum Tisch. Lyra spürte, wie ihr Magen einen Satz machte, denn Lord Asriel hatte den Stöpsel aus der mit Tokaier gefüllten Karaffe gezogen und schenkte sich ein.

»Nein!«

Der leise Schrei war ihr entwischt, bevor sie ihn zurückhalten konnte. Lord Asriel fuhr herum.

»Wer ist da?«

Jetzt gab es kein Zurück mehr. Sie stolperte aus dem Schrank, rannte zu ihrem Onkel und schlug ihm das Glas aus der Hand. Der Wein schwappte über und spritzte auf die Tischkante und den Teppich, dann fiel das Glas auf den Boden und zersprang. Lord Asriel packte sie grob am Handgelenk.

»Lyra! Was zum Teufel machst du hier?«

»Lass mich los und ich sage es dir!«

»Zuerst breche ich dir den Arm. Wie kannst du es wagen, hier einzudringen?«

»Ich hab dir gerade das Leben gerettet.«

Einen Augenblick lang schwiegen beide, das Mädchen mit schmerzverzerrtem Gesicht, aber wild entschlossen nicht zu schreien, ihr Onkel über sie gebeugt und mit finster gerunzelter Stirn.

»Was sagst du da?«, fragte er etwas ruhiger.

»Der Wein ist vergiftet«, stieß sie zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Ich habe gesehen, wie der Rektor ein Pulver hineingeschüttet hat.«

Er ließ sie los. Sie sank zu Boden und Pantalaimon flatterte aufgeregt auf ihre Schulter. Ihr Onkel starrte mit unterdrückter Wut auf sie herunter und sie wagte nicht, ihm in die Augen zu schauen.

»Ich wollte nur wissen, wie es hier aussieht«, sagte sie. »Ich weiß, ich hätte das Zimmer nicht betreten dürfen. Aber ich wollte wieder weg sein, bevor jemand kam, nur hörte ich dann den Rektor kommen und saß in der Falle. Der Kleiderschrank war das einzige Versteck. Und ich sah, wie er das Pulver in den Wein schüttete. Wenn ich nicht …«

An der Tür klopfte es.

»Das wird der Portier sein«, sagte Lord Asriel. »Zurück in den Schrank! Wenn ich das kleinste Geräusch höre, sorge ich dafür, dass du dir wünschst, tot zu sein.«

Sie rannte zum Schrank zurück, und sobald sie die Tür hinter sich zugezogen hatte, rief Lord Asriel: »Herein!«

Es war der Portier, wie er gesagt hatte.

»Hierher, Mylord?«

Lyra sah den alten Mann zögernd auf der Schwelle stehen und hinter ihm war die Ecke einer großen Holzkiste.

»Ganz recht, Shuter«, sagte Lord Asriel. »Bringen Sie beide Kisten herein und stellen Sie sie neben den Tisch.«

Lyra entspannte sich ein wenig und spürte nun die Schmerzen in Schulter und Handgelenk. Sie waren so stark, dass sie hätte losheulen können, wenn sie zu den Mädchen gehört hätte, die heulten. Stattdessen biss sie die Zähne zusammen und bewegte den Arm vorsichtig, bis die Schmerzen etwas nachließen.

Plötzlich klirrte Glas und sie hörte das Gluckern auslaufender Flüssigkeit.

»Verdammt, Shuter, Sie alter Schussel! Sehen Sie, was Sie angestellt haben!«

Lyra presste das Auge an den Türspalt. Ihr Onkel hatte die Tokaierkaraffe vom Tisch gestoßen und tat jetzt so, als habe der Portier sie gestreift. Der Alte setzte die Kiste sorgfältig ab und wollte sich entschuldigen.

»Es tut mir aufrichtig leid, Mylord – ich muss dem Tisch näher gekommen sein, als ich dachte …«

»Holen Sie etwas zum Aufwischen. Schnell, ehe der Wein in den Teppich sickert.«

Der Portier eilte hinaus. Lord Asriel trat zum Schrank und sagte mit gedämpfter Stimme: »Wenn du schon da drin bist, kannst du dich auch nützlich machen. Beobachte den Rektor genau, wenn er hereinkommt. Wenn du mir hinterher etwas Interessantes über ihn sagen kannst, sorge ich dafür, dass du nicht noch tiefer in den Schlamassel gerätst, in dem du steckst. Verstanden?«

»Jawohl, Onkel Asriel.«

»Sobald du ein einziges Geräusch machst, helfe ich dir nicht mehr. Du hast die Wahl.«

Er entfernte sich wieder und stand mit dem Rücken zum Feuer, als der Portier mit Besen und Schaufel für die Scherben, einer Schüssel und einem Wischlappen zurückkehrte.

»Ich kann nur noch einmal sagen, dass ich Euch aufrichtig um Verzeihung bitte, Mylord. Ich weiß nicht, wie …«

»Wischen Sie einfach nur auf.«

Als der Portier begann, den Teppich trocken zu reiben, klopfte es wieder. Diesmal waren es der Butler und Lord Asriels Diener, ein Mann namens Thorold. Zwischen sich trugen sie eine schwere Kiste aus poliertem Holz mit Messinggriffen. Als sie den Portier auf dem Boden knien sahen, blieben sie wie angewurzelt stehen.

»Ja, es war der Tokaier«, sagte Lord Asriel. »Jammerschade. Ist das die Projektionslampe? Baue sie doch bitte neben dem Schrank auf, Thorold. Die Leinwand kommt dann an die gegenüberliegende Wand.«

Lyra stellte fest, dass sie die Leinwand und alles, was auf ihr abgebildet war, durch den Spalt in der Schranktür sehen konnte, und sie überlegte, ob ihr Onkel die Stellung des Projektors absichtlich so gewählt hatte.

Während der Diener geräuschvoll die steife Leinwand ausrollte und in den Rahmen spannte, flüsterte sie: »Siehst du? Es hat sich doch gelohnt, zu kommen.«

»Vielleicht«, sagte Pantalaimon mit seiner piepsigen Nachtfalterstimme unnachgiebig. »Und vielleicht auch nicht.«

Am Feuer stehend schlürfte Lord Asriel den letzten Kaffee und sah düster zu, wie Thorold den Kasten mit dem Projektor öffnete, den Deckel von der Linse nahm und dann in den Ölbehälter sah.

»Es ist noch genug da, Mylord«, sagte er. »Soll ich einen Techniker kommen lassen, der das Gerät bedient?«

»Nein, das mache ich selbst. Danke, Thorold. Wren, ist man mit dem Abendessen schon fertig?«

»Ich glaube, fast, Mylord«, erwiderte der Butler. »Wenn ich Mr Cawson richtig verstanden habe, werden der Rektor und seine Gäste sich jetzt, da sie wissen, dass Ihr hier seid, beeilen. Soll ich das Kaffeetablett mitnehmen?«

»Ja.«

»Sehr wohl, Mylord.«

Mit einer leichten Verbeugung nahm der Butler das Tablett und ging, gefolgt von Thorold, hinaus. Sobald sich die Tür hinter den beiden geschlossen hatte, sah Lord Asriel zum Schrank. Lyra spürte die Macht seines Blickes beinahe körperlich, wie einen Pfeil oder einen Speer. Dann sah er wieder weg und sprach leise mit seinem Dæmon.

Lautlos glitt die Leopardin an seine Seite und setzte sich, wachsam, elegant und gefährlich. Sie ließ ihre grünen Augen durch den Raum schweifen, bevor sie sie, wie Lord Asriel seine schwarzen, auf die Tür zum Saal richtete, deren Klinke niedergedrückt wurde. Lyra konnte die Tür nicht sehen, hörte aber ein überraschtes Luftholen, als der erste Ankömmling eintrat.

»Rektor«, sagte Lord Asriel, »ja, hier bin ich wieder. Bringen Sie Ihre Gäste herein, ich habe Ihnen etwas sehr Interessantes zu zeigen.«

Zwei

Der Norden

»Lord Asriel«, sagte der Rektor schwerfällig und trat vor, um ihm die Hand zu geben. Aus ihrem Versteck beobachtete Lyra seine Augen, und tatsächlich, für den Bruchteil einer Sekunde zuckten sie zum Tisch, auf dem der Tokaier gestanden hatte.

»Rektor«, sagte Lord Asriel, »ich kam zu spät und wollte nicht mehr beim Abendessen stören, deshalb habe ich es mir hier bequem gemacht. Guten Abend, Prorektor. Es freut mich, dass Sie so gesund aussehen. Entschuldigen Sie meine ungepflegte Erscheinung, ich bin soeben erst gelandet. Ja, Rektor, der Tokaier ist weg; ich glaube, Sie stehen mittendrin. Der Portier hat ihn vom Tisch gestoßen, aber es war meine Schuld. Guten Abend, Kaplan. Ich habe Ihren letzten Artikel mit großem Interesse gelesen …«

Er trat mit dem Kaplan zur Seite und Lyra sah das Gesicht des Rektors wieder unverdeckt. Es zeigte keine Bewegung, doch der Dæmon auf seiner Schulter schüttelte sein Gefieder und trat ruhelos von einem Fuß auf den anderen. Lord Asriel beherrschte den Raum mit seiner Gegenwart, und obwohl er dem Rektor als dem Hausherrn mit ausgesuchter Höflichkeit begegnete, war klar, wer hier das Sagen hatte.

Die Wissenschaftler begrüßten den Besucher und verteilten sich im Zimmer. Einige setzten sich an den Tisch, andere in die Sessel, und bald erfüllte Stimmengewirr den Raum. Lyra beobachtete, wie sie immer wieder neugierig zu dem hölzernen Kasten, der Leinwand und der Projektionslampe sahen. Das Mädchen kannte die Wissenschaftler gut: den Bibliothekar, den Prorektor, den Examinator und die anderen. Diese Männer waren ihr ganzes Leben lang in ihrer Nähe gewesen, hatten sie unterrichtet, bestraft und getröstet, ihr kleine Geschenke gemacht und sie von den Obstbäumen im Garten ferngehalten. Sie waren ihre Familie; eine andere hatte sie nicht. Vielleicht hätte Lyra für sie dieselben Gefühle empfunden wie für eine Familie, wenn sie gewusst hätte, was das war. Allerdings hätte sie dann wohl doch eher das Collegepersonal für ihre Familie gehalten; die Wissenschaftler hatten meist Wichtigeres zu tun, als auf die Bedürfnisse eines halbwilden Mädchens einzugehen, das durch Zufall in ihrer Mitte gelandet war.

Der Rektor zündete die Spirituslampe unter der kleinen silbernen Warmhalteplatte an, erhitzte etwas Butter und schnitt dann ein halbes Dutzend Mohnkapseln auf und legte sie auf die Platte. Nach einem Festessen gab es immer Mohn: Er läuterte den Geist, regte die Zunge an und belebte das Gespräch. Und es war ein alter Brauch, dass der Rektor ihn selbst zubereitete.

Als die Butter zischte und das Gespräch in Gang war, verlagerte Lyra ganz langsam ihr Gewicht, um eine bequemere Stellung zu finden. Mit größter Vorsicht zog sie einen von oben bis unten mit Pelz besetzten Talar vom Bügel und breitete ihn auf dem Boden des Schrankes aus.

»Du hättest dafür einen alten, kratzigen nehmen sollen«, flüsterte Pantalaimon. »Wenn du es dir zu bequem machst, schläfst du ein.«

»Wenn ich einschlafe, ist es deine Aufgabe, mich wieder aufzuwecken«, erwiderte sie.

Sie setzte sich zurecht und lauschte wieder dem Gespräch. Es war sterbenslangweilig und drehte sich fast nur um Politik, allerdings Politik, die London betraf, nichts Aufregendes über die Tataren. Der Geruch des brutzelnden Mohns und der Tabakblätter kam einladend durch die Schranktür und mehr als einmal nickte Lyra beinahe ein. Doch schließlich hörte sie, wie jemand auf den Tisch klopfte. Die Stimmen verstummten, dann sprach der Rektor.

»Meine Herren«, sagte er, »ich bin sicher, dass ich für alle spreche, wenn ich Lord Asriel bei uns willkommen heiße. Seine Besuche sind selten, aber immer höchst aufschlussreich, und soviel ich weiß, will er uns heute Abend etwas ganz besonders Interessantes zeigen. Wie wir alle wissen, leben wir in einer Zeit großer politischer Spannungen. Lord Asriel wird morgen in aller Frühe in White Hall erwartet; am Bahnhof steht bereits der Zug unter Dampf, der ihn nach London bringen wird, sobald wir unser Gespräch hier beendet haben. Lassen Sie uns also die Zeit nützen. Wenn Lord Asriel mit dem fertig ist, was er uns zu sagen hat, wird es wahrscheinlich Fragen geben. Ich bitte, diese kurz und präzise zu halten. Lord Asriel, Sie haben das Wort.«

»Danke, Rektor«, sagte Lord Asriel. »Zunächst möchte ich Ihnen einige Lichtbilder zeigen. Prorektor, ich glaube, von hier sehen Sie am besten. Und Rektor, vielleicht nehmen Sie hier am Schrank Platz.«

Der alte Prorektor war fast blind, es war deshalb nur höflich, ihm einen Platz nahe der Leinwand anzubieten, und wenn er nach vorn rückte, kam der Rektor neben dem Bibliothekar zu sitzen, nur etwa einen Meter von Lyras Versteck im Schrank entfernt.

Als der Rektor sich setzte, hörte Lyra ihn murmeln: »Der Teufel! Ich bin sicher, er wusste von dem Wein.«

»Er wird uns um finanzielle Unterstützung bitten«, murmelte der Bibliothekar. »Wenn er eine Abstimmung erzwingt …«

»Wenn er das tut, müssen wir mit all unserer Beredsamkeit dagegen argumentieren.«

Die Lampe begann zu zischen, als Lord Asriel heftig pumpte. Lyra bewegte den Kopf etwas zur Seite, um die Leinwand sehen zu können, auf der jetzt ein heller weißer Kreis leuchtete.

»Kann jemand das Licht ausmachen?«, fragte Lord Asriel.

Einer der Wissenschaftler stand auf, und im Zimmer wurde es dunkel.

Lord Asriel begann.

»Wie einige von Ihnen wissen, reiste ich vor zwölf Monaten in diplomatischer Mission nach Norden zum König von Lappland. Das war zumindest die offizielle Version. In Wirklichkeit wollte ich noch weiter in den Norden bis zum Eis vordringen, um herauszufinden, was der Expedition Grummans zugestoßen ist. Grumman sprach in einer seiner letzten Nachrichten an die Berliner Akademie von einer Naturerscheinung, die nur im hohen Norden zu sehen ist. Ich war entschlossen, dieser Naturerscheinung und Grummans Schicksal nachzuspüren. Das erste Bild, das ich Ihnen jetzt zeigen werde, hat mit beidem allerdings nicht direkt zu tun.«

Er steckte das erste Lichtbild in die Halterung und schob es vor die Linse. Auf der Leinwand erschien ein rundes Fotogramm in gestochenem Schwarzweiß. In einer Vollmondnacht aufgenommen, zeigte es in mittlerer Entfernung eine Holzhütte; dunkel hoben sich die Wände von dem umgebenden Schnee ab, der auch das Dach mit einer dicken Schicht bedeckte. Neben der Hütte waren einige philosophische Instrumente aufgebaut, die Lyra an die Installationen im Anbarischen Park an der Straße nach Yarnton erinnerten: Antennen, Drähte und Isolatoren aus Porzellan, alle dick mit Eis bedeckt, das im Mondlicht glitzerte. Im Vordergrund stand ein in Pelze vermummter Mann, die Hand wie zum Gruß erhoben und das Gesicht unter einer tiefen Kapuze fast unsichtbar. Neben ihm stand eine kleinere Gestalt. Der Mond tauchte die ganze Szenerie in fahles Licht.

»Dieses Fotogramm wurde mit der üblichen Silbernitratemulsion aufgenommen«, sagte Lord Asriel. »Bitte sehen Sie sich jetzt ein weiteres Bild an, das nur eine Minute später von derselben Stelle aufgenommen wurde, allerdings mit einer neuen Spezialemulsion.«

Er zog das erste Lichtbild heraus und steckte ein zweites in die Halterung. Es war viel dunkler, als ob das Mondlicht herausgefiltert worden sei. Der Horizont war immer noch sichtbar und auch der dunkle Schatten der Hütte und deren helles, schneebedecktes Dach hoben sich ab, aber die Instrumente waren im Dunkel verborgen. Der Mann dagegen hatte sich vollkommen verwandelt: Er war in Licht gebadet und seiner erhobenen Hand schien ein Strahl leuchtender Teilchen zu entströmen.

»Kommt dieses Licht von unten oder von oben?«, fragte der Kaplan.

»Von oben«, sagte Lord Asriel, »aber das ist kein Licht. Es ist Staub.«

Etwas an der Art, wie er das sagte, ließ Lyra unwillkürlich an STAUB in Großbuchstaben denken, als ob es sich nicht um gewöhnlichen Staub handelte. Die Reaktion der Wissenschaftler verstärkte diesen Eindruck. Auf Lord Asriels Worte folgte ein plötzliches Schweigen, gefolgt von ungläubigen Ausrufen.

»Aber wie …«

»Das kann doch …«

»Unmöglich …«

»Meine Herren!«, ertönte die Stimme des Kaplans. »Lassen Sie Lord Asriel fortfahren.«

»Es ist Staub«, wiederholte Lord Asriel. »Er wird auf der Platte als Licht abgebildet, weil die Staubpartikel auf die Spezialemulsion dieselbe Wirkung haben wie Photonen auf eine Silbernitratemulsion. Dies zu testen war eines der eigentlichen Ziele meiner Expedition in den Norden. Wie Sie sehen, ist die Gestalt des Mannes deutlich sichtbar. Betrachten Sie jetzt bitte die Gestalt links von ihm.«

Er zeigte auf die verschwommenen Umrisse der kleineren Gestalt.

»Ich dachte, das sei der Dæmon des Mannes«, sagte der Examinator.

»Nein. Sein Dæmon lag zu diesem Zeitpunkt in Gestalt einer Schlange um seinen Hals. Was Sie hier so unscharf sehen, ist ein Kind.«

»Ein abgeschnittenes Kind …?«, fragte jemand und brach abrupt ab. Offenbar ging es hier um etwas, das besser ungesagt blieb.

Es wurde totenstill.

Dann sagte Lord Asriel ruhig: »Ein ganzes Kind. Was angesichts der Natur des Staubes natürlich der springende Punkt ist.«

Einige Sekunden lang sagte niemand etwas. Dann war wieder die Stimme des Kaplans zu vernehmen.

»Ah«, sagte er wie ein Verdurstender, der nach einem tiefen Schluck das Glas abstellt und den Atem, den er beim Trinken angehalten hat, herausströmen lässt. »Und die Staubfontäne …«

»… kommt vom Himmel und badet den Mann wie in Licht. Sie können sich das Bild später noch genauer ansehen, ich lasse es hier, wenn ich gehe. Ich zeige es Ihnen jetzt nur, um die Wirkung der neuen Emulsion vorzuführen. Nun möchte ich Ihnen eine weitere Aufnahme zeigen.«

Er wechselte das Bild. Das nächste war ebenfalls eine Nachtaufnahme, diesmal allerdings ohne Mondlicht. Es zeigte im Vordergrund eine kleine Gruppe von Zelten, die sich schwach gegen den tiefen Horizont abhoben, und daneben einen Haufen Kisten und einen Schlitten. Das eigentlich Interessante war allerdings der Himmel. Ströme und Schleier von Licht hingen daran wie Vorhänge herunter, befestigt und drapiert an unsichtbaren Haken in Hunderten von Kilometern Höhe oder auseinandergeweht vom Strom eines kosmischen Windes.

»Was ist das?«, sagte die Stimme des Prorektors.

»Das ist ein Bild der Aurora.«

»Ein sehr schönes Fotogramm«, sagte der Inhaber der Palmer-Professur. »Eines der besten, die ich kenne.«

»Entschuldigen Sie meine Ignoranz«, sagte die zittrige Stimme des alten Kantors, »aber wenn ich je wusste, was die Aurora ist, habe ich es vergessen. Handelt es sich dabei um das sogenannte Nordlicht?«

»Ja. Die Erscheinung hat viele Namen. Sie besteht aus Stürmen geladener Teilchen und Sonnenstrahlen außergewöhnlicher Stärke – die selbst unsichtbar sind, aber dieses Leuchten verursachen, wenn sie mit der Atmosphäre reagieren. Wenn genug Zeit gewesen wäre, hätte ich das Bild tönen lassen, um Ihnen die Farben vorzuführen, überwiegend blasse Grün- und Rosatöne mit einem Saum von Karmesin am unteren Rand des vorhangartigen Gebildes. Das Bild wurde mit der herkömmlichen Emulsion aufgenommen. Jetzt möchte ich Ihnen ein Bild zeigen, das mit der Spezialemulsion aufgenommen wurde.«

Er zog das Bild heraus, und Lyra hörte, wie der Rektor leise sagte: »Wenn er abstimmen lassen will, könnten wir sagen, dass er dazu gar nicht berechtigt ist, weil er nicht im College wohnt. Er hat von den letzten zweiundfünfzig Wochen nicht die für Bewohner vorgeschriebenen dreißig im College verbracht.«

»Den Kaplan hat er schon auf seiner Seite …«, murmelte der Bibliothekar.

Lord Asriel steckte ein neues Lichtbild in die Halterung. Es zeigte dieselbe Szene. Wie bei den beiden Bildern davor waren die bei normaler Beleuchtung sichtbaren Konturen und die leuchtenden Vorhänge am Himmel auch hier viel schwächer.

Doch in der Mitte der Aurora, hoch über der öden Landschaft, erblickte Lyra dafür etwas ganz anderes. Sie drückte ihr Gesicht an den Spalt, um besser sehen zu können, und sie bemerkte, dass auch die Wissenschaftler in der Nähe der Leinwand sich vorbeugten. Je länger Lyra das Bild anstarrte, desto mehr wuchs ihr Staunen, denn was sich dort im Himmel abzeichnete, waren eindeutig die Umrisse einer Stadt mit Türmen, Kuppeln, Mauern, Gebäuden und Straßen – und alles schwebte in der Luft! Sie unterdrückte einen Ausruf des Erstaunens.

Der Cassington-Stipendiat sagte: »Das sieht ja aus wie … eine Stadt.«

»Exakt«, sagte Lord Asriel.

»Doch sicher eine Stadt in einer anderen Welt?«, sagte der Dekan und in seiner Stimme schwang Spott.

Lord Asriel beachtete ihn nicht. Einige Wissenschaftler blickten ungläubig auf die Leinwand, als hätten sie bisher Abhandlungen über die Existenz des Einhorns geschrieben, ohne je eines gesehen zu haben, und als würde ihnen nun ein eben erst gefangenes, lebendes Exemplar vorgeführt.

»Ist das die Sache, der Barnard und Stokes auf der Spur waren?«, fragte der Palmer-Professor. »Das ist sie doch, oder?«

»Genau das möchte ich herausfinden«, sagte Lord Asriel.

Er stand neben der beleuchteten Leinwand und Lyra sah, wie seine dunklen Augen suchend über die Wissenschaftler glitten. Neben ihm leuchteten grün die Augen seines Dæmons. Die ehrwürdigen Häupter der Wissenschaftler waren nach vorn gereckt, in ihren Brillen spiegelte sich das Licht; nur der Rektor und der Bibliothekar lehnten sich in ihren Sesseln zurück und steckten die Köpfe zusammen.

Der Kaplan sagte gerade: »Sie sagten vorhin, Sie suchten nach Nachricht von der Expedition Grummans, Lord Asriel. Untersuchte auch Dr. Grumman dieses Phänomen?«

»Ich glaube, ja, und ich glaube, dass er bereits einiges darüber wusste. Allerdings wird er uns nichts darüber sagen können, denn er ist tot.«

»Nein!«, rief der Kaplan.

»Ich fürchte, doch, und den Beweis habe ich mitgebracht.«

Im Zimmer entstand Unruhe. Zwei oder drei jüngere Wissenschaftler brachten, dirigiert von Lord Asriel, die hölzerne Kiste nach vorn. Lord Asriel nahm das letzte Bild heraus, ließ die Projektionslampe allerdings an. Von ihrem grellen Lichtkegel dramatisch beleuchtet, bückte er sich, um die Kiste zu öffnen. Lyra hörte das Knirschen, als er die Nägel aus dem feuchten Holz zog. Der Rektor stand auf und verstellte ihr die Sicht. Dann sprach ihr Onkel wieder.

»Grummans Expedition verschwand, wie Sie sich vielleicht erinnern, vor anderthalb Jahren. Die Deutsche Akademie hatte ihn nach Norden zum Magnetischen Pol geschickt, wo er verschiedene Himmelsbeobachtungen anstellen sollte. Im Verlauf dieser Reise beobachtete er die seltsame Erscheinung, die wir uns soeben angesehen haben. Kurz danach verschwand er. Man nahm an, dass er einen Unfall hatte und seine Leiche in irgendeiner Gletscherspalte lag. Doch es gab keinen solchen Unfall.«

»Was haben Sie da?«, fragte der Dekan. »Ist das ein Vakuumbehälter?«

Lord Asriel antwortete nicht gleich. Lyra hörte, dass Metallschlösser aufschnappten und zischend Luft in einen Behälter strömte, dann herrschte Schweigen. Allerdings nicht lange. Nur wenige Augenblicke später brach ein Chaos aus. Lyra hörte entsetzte Schreie, lauten Protest und vor Empörung und Angst erhobene Stimmen.

»Aber was …«

»… gar nicht menschlich …«

»… das ist ja …«

»… wie ist denn das passiert?«

Die Stimme des Rektors schnitt durch den Lärm.

»Lord Asriel, was in Gottes Namen ist das hier?«

»Das ist der Kopf von Stanislaus Grumman«, sagte Lord Asriel.

Durch das Stimmengewirr hörte Lyra, wie jemand mit würgenden Lauten zur Tür hastete. Sie wünschte, sie hätte sehen können, was die anderen sahen.

»Ich fand seine Leiche vor Svalbard, im Eis konserviert«, sagte Lord Asriel. »Der Kopf wurde von seinen Mördern so zugerichtet. Sie sehen, dass er nach einer bestimmten Technik skalpiert wurde. Sie dürfte Ihnen bekannt sein, Prorektor.«

Die Stimme des alten Mannes zitterte nicht, als er antwortete: »Ich kenne sie von den Tataren. Man findet sie bei den Völkern Sibiriens und am Tunguska. Von dort breitete sie sich natürlich zu den Skrälingen aus, obwohl sie in Neudänemark meines Wissens inzwischen verboten ist. Darf ich mir den Kopf genauer ansehen, Lord Asriel?«

Nach kurzem Schweigen sprach er wieder.

»Ich sehe nicht mehr so gut und das Eis ist schmutzig, aber wie mir scheint, hat die Schädeldecke ein Loch. Stimmt das?«

»Ja.«

»Eine Trepanation?«

»Richtig.«

Erregtes Gemurmel erhob sich. Der Rektor trat aus dem Weg und Lyra konnte wieder etwas sehen. Im Kegel der Lampe stand der alte Prorektor und hielt sich einen schweren Eisblock dicht vor die Augen, in dem ein Gegenstand eingeschlossen war, eine blutige Masse, die nur noch wenig mit einem menschlichen Kopf gemein hatte. Pantalaimon flatterte unglücklich um Lyra herum.

»Pst!«, flüsterte sie. »Hör zu.«

»Dr. Grumman war einst Mitglied dieses College«, sagte der Dekan heftig.

»In die Hände der Tataren zu fallen …«

»Aber so hoch im Norden?«

»Sie müssen weiter vorgestoßen sein, als irgendjemand für möglich gehalten hätte!«

»Sagten Sie nicht, Sie hätten ihn in der Nähe von Svalbard gefunden?«, fragte der Dekan.

»Richtig.«

»Heißt das, die Panserbjørne haben etwas damit zu tun?«

Lyra kannte das Wort nicht, aber die anderen Wissenschaftler wussten offensichtlich, was gemeint war.

»Unmöglich«, sagte der Cassington-Stipendiat entschieden. »So etwas würden sie nie tun.«

»Dann kennen Sie Iofur Raknison nicht«, sagte der Palmer-Professor, der selbst einige Expeditionen in die Arktis unternommen hatte. »Es würde mich nicht überraschen, zu hören, dass er seine Opfer jetzt wie die Tataren skalpiert.«

Lyra sah wieder zu ihrem Onkel, der die anderen mit einem boshaften Funkeln in den Augen beobachtete und nichts sagte.

»Wer ist Iofur Raknison?«, fragte jemand.

»Der König von Svalbard«, sagte der Palmer-Professor. »Es stimmt schon, er ist ein Panserbjørn und nur ein Usurpator; er hat den Thron durch Intrigen an sich gerissen, soviel ich weiß. Aber er ist mächtig und keineswegs ein Narr, trotz seiner lächerlichen Angeberei – er lässt sich einen Palast aus importiertem Marmor bauen und will eine Universität gründen, wie er es nennt …«

»Für wen? Für die Bären?«, sagte jemand und alle lachten.

»So lächerlich das klingt«, fuhr der Professor fort, »ich sage Ihnen, dass er im Stande wäre Grumman so zuzurichten. Dabei kann er, wenn man ihm aus irgendeinem Grunde schmeichelt, auch ganz anders sein.«

»Und Sie wissen natürlich, wie man das macht, Trelawney, nicht?«, sagte der Dekan spöttisch.

»Ich weiß es tatsächlich. Wissen Sie, was er sich am meisten wünscht? Noch mehr als einen akademischen Ehrengrad? Einen Dæmon! Verhelfen Sie ihm zu einem Dæmon und er wird alles für Sie tun.«

Die Wissenschaftler lachten herzhaft.

Lyra hörte verwirrt zu. Was der Professor sagte, ergab für sie überhaupt keinen Sinn. Außerdem wollte sie lieber mehr über das Skalpieren, das Nordlicht und den geheimnisvollen Staub wissen. Zu ihrer Enttäuschung war Lord Asriel mit seinen Bildern und anderen Mitbringseln fertig und aus dem Gespräch wurde bald ein Streit der Wissenschaftler untereinander, ob sie Lord Asriel Geld für eine neue Expedition geben sollten oder nicht. Die Argumente gingen hin und her und Lyra merkte, wie ihr die Augen zufielen. Bald schlief sie fest, um den Hals Pantalaimon in Gestalt eines Hermelins, die er zum Schlafen bevorzugte.

Lyra fuhr hoch, als jemand sie an der Schulter schüttelte.

»Pst! Kein Laut«, sagte ihr Onkel. Die Schranktür war offen und er stand gebückt im Gegenlicht vor ihr. »Sie sind alle weg, aber ein paar Diener sind noch auf den Beinen. Geh jetzt in dein Schlafzimmer, aber erzähle niemandem von heute Abend.«

»Haben sie dir das Geld gegeben?«, fragte sie schläfrig.

»Ja.«

»Was ist dieser Staub?« Das Aufstehen nach so langer Zeit beengt im Schrank bereitete ihr Schwierigkeiten.

»Das geht dich nichts an.«

»Das geht mich sehr wohl etwas an«, sagte sie. »Wenn ich im Schrank für dich spionieren soll, musst du mir auch sagen, wofür ich spioniere. Kann ich den Kopf sehen?«

Pantalaimons weißes Hermelinfell sträubte sich; Lyra spürte, wie es sie am Hals kitzelte. Lord Asriel lachte kurz.

»Sei nicht aufsässig«, sagte er und begann, die Lichtbilder und die Kiste zusammenzupacken. »Hast du den Rektor beobachtet?«

»Ja. Er hat zuerst nach dem Wein gesehen.«

»Gut. Aber diesmal habe ich ihm einen Strich durch die Rechnung gemacht. Jetzt tu, was ich dir sage, und geh ins Bett.«

»Aber wohin gehst du?«

»Wieder in den Norden. Ich fahre in zehn Minuten.«

»Kann ich mitkommen?«

Er hielt beim Packen inne und sah sie an, als sehe er sie zum ersten Mal. Auch sein Dæmon sah sie mit großen, grünen Leopardenaugen an, und von beiden so angestarrt, wurde Lyra rot. Aber sie starrte grimmig zurück.

»Dein Platz ist hier«, sagte ihr Onkel schließlich.

»Aber warum? Warum ist mein Platz hier? Warum kann ich nicht mit dir in den Norden kommen? Ich will das Nordlicht sehen und Bären und Eisberge und alles. Ich will wissen, was Staub ist. Und diese Stadt in der Luft. Ist das eine andere Welt?«

»Du kommst nicht mit, Kind. Schlag dir das aus dem Kopf, die Zeiten sind zu gefährlich. Tu, was dir gesagt wird, und geh ins Bett, und wenn du brav bist, bringe ich dir einen Walrosszahn mit einer Eskimoschnitzerei mit. Widersprich mir nicht, sonst werde ich sehr ärgerlich.«

Sein Dæmon ließ ein tiefes, wildes Knurren ertönen, und Lyra stellte sich plötzlich vor, wie die Zähne der Leopardin sich in ihren Hals gruben.

Sie presste die Lippen aufeinander und starrte ihren Onkel finster an. Er pumpte die Luft aus dem Vakuumbehälter und beachtete sie nicht; es war, als hätte er sie bereits vergessen. Wortlos, aber mit dünnen Lippen und zusammengekniffenen Augen ging das Mädchen in Begleitung seines Dæmons aus dem Zimmer.

Der Rektor und der Bibliothekar waren alte Freunde und Verbündete und nach schwierigen Gesprächen pflegten sie zusammen ein Glas Branntwijn zu trinken und einander Mut zuzusprechen. Nachdem sie nun Lord Asriel verabschiedet hatten, schlenderten sie zur Wohnung des Rektors und machten es sich in seinem Arbeitszimmer bequem. Sie zogen die Vorhänge zu und legten Holz für das Feuer nach und ihre Dæmonen setzten sich auf ihre angestammten Plätze auf dem Knie und der Schulter. Dann sprachen sie über das, was geschehen war.

»Glaubst du wirklich, er wusste von dem Wein?«, fragte der Bibliothekar.

»Ganz sicher. Ich habe zwar keine Ahnung, woher, aber er wusste davon und hat die Karaffe selbst umgekippt. Ganz sicher wusste er davon.«

»Tut mir leid, Rektor, aber ich bin froh darüber. Ich war nie glücklich über die Vorstellung, ihn zu …«

»Zu vergiften?«

»Ja. Zu ermorden.«

»Über so etwas ist niemand glücklich, Charles. Die Frage war nur, was schlimmer war: die Tat oder die Folgen der Unterlassung. Gut, das Schicksal hat entschieden, und es ist nicht so weit gekommen. Es tut mir nur leid, dass ich dich mit dem Wissen belastet habe.«

»Überhaupt nicht«, protestierte der Bibliothekar. »Ich wünschte nur, du hättest mir mehr gesagt.«

Der Rektor schwieg, dann sagte er: »Ja, vielleicht hätte ich das tun sollen. Das Alethiometer warnt vor schrecklichen Folgen, wenn Lord Asriel seine Suche fortsetzt. Außerdem wird das Mädchen in die ganze Sache hineingezogen werden und ich möchte sie so lange wie möglich vor Gefahren schützen.«

»Hat Lord Asriels Unternehmen etwas mit der neuen Initiative des Geistlichen Disziplinargerichts zu tun? Mit der – wie heißt sie doch gleich –, der Oblations-Behörde?«

»Lord Asriel – nein, gar nicht. Ganz im Gegenteil. Die Oblations-Behörde ist übrigens auch nicht ausschließlich dem Geistlichen Disziplinargericht unterstellt. Sie ist eine halbprivate Initiative unter Leitung einer Person, die keinerlei Sympathien für Lord Asriel hegt. Ich fürchte beide, Charles.«

Der Bibliothekar blieb stumm. Seit Papst Johannes Calvin den Sitz des Papsttums nach Genf verlegt und das Geistliche Disziplinargericht eingerichtet hatte, hatte die Kirche absolute Macht über sämtliche Bereiche des Lebens erlangt. Das Papsttum selbst war nach Calvins Tod abgeschafft worden und an seine Stelle war ein undurchsichtiges System von Gerichten, Kollegien und Räten getreten, das zusammenfassend Magisterium genannt wurde. Diese Behörden arbeiteten nicht immer friedlich zusammen, manchmal waren sie bittere Rivalen. Am mächtigsten war den größten Teil des vergangenen Jahrhunderts das Bischofskollegium gewesen, doch hatte in jüngeren Jahren das Geistliche Disziplinargericht seinen Platz als aktivstes und gefürchtetstes kirchliches Organ eingenommen.

Allerdings konnte es jederzeit geschehen, dass unter dem Schutz einer anderen Abteilung des Magisteriums eine unabhängige Behörde entstand, und eine solche war die Oblations-Behörde, von der der Bibliothekar gesprochen hatte. Er wusste nicht viel von ihr, aber was er gehört hatte, missfiel ihm und machte ihm Angst, deshalb hatte er volles Verständnis für die Besorgnis des Rektors.

»Der Palmer-Professor erwähnte zwei Namen«, sagte er nach einer Weile. »Barnard und Stokes. Worum geht es dabei?«

»Ach das – das geht uns nichts an, Charles. Die Heilige Kirche lehrt, soweit ich es verstehe, dass es zwei Welten gibt: die Welt der Dinge, die wir sehen, hören und anfassen können, und eine zweite Welt, die geistige Welt des Himmels und der Hölle. Barnard und Stokes waren – wie soll ich sagen – abtrünnige Theologen, die an die Existenz zahlreicher anderer Welten glaubten, Welten wie unsere, die weder Himmel noch Hölle sind, sondern materiell und sündig. Diese Welten existieren angeblich neben und um uns, sie sind aber unsichtbar und unerreichbar. Die Heilige Kirche verurteilte das natürlich als Ketzerei und brachte die beiden zum Schweigen. Zum Unglück für das Magisterium scheint es tatsächlich handfeste mathematische Beweise für diese Theorie anderer Welten zu geben. Ich habe das nicht genauer verfolgt, aber der Cassington-Stipendiat hat es mir gesagt.«

»Und jetzt hat Lord Asriel ein Bild einer solchen anderen Welt aufgenommen«, sagte der Bibliothekar. »Und wir haben ihm Geld gegeben, damit er sie findet. Ich verstehe.«

»Genau so ist es. Die Oblations-Behörde und ihre mächtigen Beschützer werden glauben, Jordan College sei eine Brutstätte der Ketzerei. Und ich muss zwischen Disziplinargericht und Oblations-Behörde vermitteln, Charles. Inzwischen wächst das Mädchen heran; man wird sie nicht vergessen haben. Früher oder später wäre sie natürlich sowieso in die Sache hineingezogen worden, aber jetzt wird sie es, ohne dass ich sie schützen kann.«

»Aber woher weißt du das, um Gottes willen? Wieder durch das Alethiometer?«

»Ja. Lyra wird bei alldem eine Rolle spielen, und zwar eine entscheidende. Die Ironie ist nur, dass sie diese Rolle spielen muss, ohne dass sie weiß, was sie tut. Natürlich kann man versuchen ihr zu helfen, und wenn mein Plan mit dem Tokaier aufgegangen wäre, wäre sie noch ein wenig länger sicher gewesen. Ich hätte ihr eine Reise in den Norden gern erspart. Vor allem wünschte ich mir, ich könnte ihr erklären …«

»Sie würde dir nicht zuhören«, sagte der Bibliothekar. »Ich kenne sie nur zu gut. Wenn du ihr etwas Ernsthaftes erklären willst, hört sie dir fünf Minuten lang halbherzig zu und fängt dann an zu zappeln. Und wenn du sie beim nächsten Mal danach fragst, hat sie es schon wieder vollkommen vergessen.«

»Und wenn ich mit ihr über Staub rede? Glaubst du nicht, sie würde dann zuhören?«

Der Bibliothekar gab durch ein Schnalzen der Zunge zu verstehen, für wie unwahrscheinlich er das hielt.

»Warum um alles in der Welt sollte sie?«, sagte er. »Warum sollte ein abstraktes theologisches Problem ein gesundes, gedankenloses Kind interessieren?«

»Wegen ihres künftigen Schicksals. Dabei spielt auch ein großer Betrug eine Rolle …«

»Wer wird sie betrügen?«

»Niemand, das ist ja das Traurige: Sie selbst wird die Betrügerin sein, für sie eine schreckliche Erfahrung. Davon darf sie natürlich nichts wissen, aber es gibt keinen Grund, warum sie vom Problem des Staubes nichts wissen sollte. Und vielleicht hast du Unrecht, Charles; vielleicht interessiert sie sich ja doch dafür, wenn man es ihr auf einfache Weise erklärt. Es könnte ihr später weiterhelfen. Und ich würde nicht so viel Angst um sie haben.«

»Das ist die Aufgabe der Alten«, sagte der Bibliothekar, »um die Jungen Angst zu haben. Und die Aufgabe der Jungen ist es, über die Angst der Alten zu lachen.«

Sie saßen noch eine kurze Weile da, dann gingen sie auseinander, denn es war spät, und sie waren alt und ängstlich.

Drei

Lyras Jordan

Jordan College war das imposanteste und reichste College in Oxford. Wahrscheinlich war es auch das größte, obwohl das keiner so genau wusste. Die Gebäude umschlossen drei unregelmäßige Innenhöfe und vereinten in sich sämtliche Stilrichtungen vom frühen Mittelalter bis zur Mitte des 18. Jahrhunderts. Eine einheitliche Planung hatte es nie gegeben. Das College war nach und nach gewachsen, überall stießen Vergangenheit und Gegenwart aneinander und dadurch entstand der Eindruck einer bizarren und schon etwas verblichenen Pracht. Irgendwo war immer eine Mauer kurz vor dem Einsturz, und seit fünf Generationen arbeitete dieselbe Familie von Steinmetzen und Gerüstbauern, die Parslows, ausschließlich für das College. Der gegenwärtige Mr Parslow gab sein Wissen an seinen Sohn weiter und zusammen mit ihren drei Arbeitern kletterten sie unermüdlich wie Termiten über die Gerüste, die sie an der Ecke der Bibliothek oder über dem Dach der Kapelle errichtet hatten, und hievten hellbraune neue Steinquader, glänzende Bleirollen oder Holzbalken hinauf.

Dem College gehörten Höfe und Ländereien in ganz Brytannien. Es hieß, man könne von Oxford nach Bristol in der einen und nach London in der anderen Richtung gehen, ohne das Gebiet des College zu verlassen. Überall im Königreich zahlten Färbereien und Ziegeleien, Wälder und Atomkraftwerke Pacht an das College, und einmal im Quartal rechneten der Finanzverwalter und seine Buchhalter alles zusammen, gaben die Summe dem Konzil bekannt und bestellten zwei Schwäne für das Festessen. Ein Teil des Geldes wurde wieder investiert – das Konzil hatte soeben den Kauf eines Geschäftsgebäudes in Manchester genehmigt –, vom Rest bezahlte man die bescheidenen Gehälter der Wissenschaftler und die Löhne des Personals, darunter die Parslows und das runde Dutzend anderer Handwerker- und Händlerfamilien im Dienste des College, den Wein für den reich gefüllten Weinkeller, die Bücher und Anbarografen für die riesige Bibliothek, die eine ganze Seite des Melrose Quadrangle einnahm und sich höhlenartig über mehrere unterirdische Stockwerke erstreckte, und nicht zuletzt neue philosophische Instrumente für die Kapelle.

Die Kapelle auf dem neuesten Stand zu halten war wichtig, weil Jordan College als Zentrum der Experimentaltheologie in Europa wie in Neufrankreich unumstritten an der Spitze stand. Das wusste auch Lyra. Sie war stolz auf die Bedeutung ihres College und gab damit gern bei ihren Kameraden an, wenn sie mit ihnen am Kanal oder in den Lehmgruben spielte. Für prominente externe Wissenschaftler und Professoren von auswärts hatte sie nur Verachtung übrig, weil sie nicht zu Jordan College gehörten und deshalb zwangsläufig weniger wussten, die Armen, als der letzte Hilfswissenschaftler von Jordan.

Was Experimentaltheologie war, wusste Lyra genauso wenig wie ihre Spielkameraden. Sie hatte zwar eine vage Vorstellung, dass es sich dabei um Zauberei handelte, um die Bahnen von Sternen und Planeten und um kleine Materieteilchen, aber das waren nur Vermutungen. Wahrscheinlich hatten Sterne Dæmonen wie die Menschen, und die Experimentaltheologen sprachen mit ihnen. Lyra stellte sich vor, wie der Kaplan mit seiner gesetzten Stimme etwas sagte, den Antworten der Sterndæmonen lauschte und dann wissend nickte oder bedauernd den Kopf schüttelte. Was er allerdings mit den Sternen besprechen sollte, wusste sie nicht.

Es interessierte sie auch nicht besonders. Lyra bevorzugte handfestere Dinge. Am liebsten kletterte sie mit ihrem besten Freund Roger, dem Küchenjungen, über die Collegedächer und spuckte Pflaumenkerne auf die Köpfe vorbeikommender Wissenschaftler oder schrie vor dem Fenster eines Seminarraumes wie eine Eule; bei anderen Gelegenheiten machten die Kinder Wettrennen durch die engen Gassen, stahlen auf dem Markt Äpfel oder führten Krieg. So wie Lyra nichts von den unter der Oberfläche des Collegealltags verborgenen politischen Strömungen ahnte, wussten die Wissenschaftler ihrerseits nichts von dem wunderbar aufregenden Durcheinander von Bündnissen, Feindschaften, Fehden und Verträgen, das das Leben der Kinder von Oxford bestimmte. Wie schön war es doch, Kindern beim Spielen zuzusehen; was könnte unschuldiger und rührender sein?

Dabei bekämpften Lyra und die anderen Kinder einander in wechselnden Gruppierungen bis aufs Messer. So bekriegten die Kinder von Jordan College (darunter junge Diener, die Kinder von Dienern und Lyra) die Kinder eines anderen College. Dieser Krieg war allerdings vergessen, wenn die Kinder aus der Stadt ein Kind aus dem College angriffen: Dann rückten alle Collegekinder gemeinsam gegen die Stadtkinder vor. Diese Rivalität war viele hundert Jahre alt und tief verwurzelt und besonders befriedigend.

Aber selbst sie war vergessen, wenn andere Feinde drohten. Ein solcher Dauerfeind waren die Kinder der Ziegelbrenner, die bei den Lehmgruben lebten und von College- und Stadtkindern gleichermaßen verachtet wurden. Im vergangenen Jahr hatten Lyra und einige Kinder aus der Stadt vorübergehend Waffenstillstand geschlossen und die Lehmgruben überfallen. Sie hatten die Ziegelbrennerkinder mit schweren Lehmklumpen bombardiert, ihre feuchte Lehmburg zerstört und die Kinder dann in der klebrigen Masse gewälzt, von der ihre Väter lebten, bis Sieger und Besiegte gleichermaßen einer Schar kreischender Golems glichen.

Der andere Dauerfeind kam und ging mit den Jahreszeiten. Die gyptischen Familien, die in Flussbooten lebten und zu den Märkten im Frühjahr und Herbst in der Stadt auftauchten, waren immer für einen Kampf gut. Besonders gegen eine Familie, deren Boot an einem Liegeplatz im Stadtteil Jericho festmachte, führte Lyra eine Fehde, seit sie Steine werfen konnte. Als die Familie das letzte Mal in Oxford gewesen war, hatten Lyra, Roger und einige andere Küchenjungen aus Jordan und St. Michael sich in den Hinterhalt gelegt und das bunt bemalte Flussboot mit Matsch beworfen, bis die ganze Familie an Land sprang, um die Kinder zu verjagen – in diesem Augenblick hatte Lyra an der Spitze eines Reservekommandos das Boot geentert und es vom Ufer abgestoßen. Sie waren den Kanal entlanggetrieben, hatten den gesamten Bootsverkehr blockiert und das Boot von vorn bis hinten nach seinem Stöpsel durchsucht. Lyra glaubte fest an diesen Stöpsel. Wenn man ihn herauszog, so versicherte sie ihrer Truppe, würde das Boot sofort sinken. Doch sie fanden ihn nicht und mussten das Boot verlassen, als die Gypter sie einholten. Tropfnass und mit Triumphgeheul waren sie durch die engen Gassen von Jericho geflohen.

In dieser Welt war Lyra zu Hause. Sie war vor allem ein freches kleines Mädchen, das sich holte, was es brauchte. Daneben sagte ihr freilich ein vages Gefühl, dass ihre Welt nicht auf dieses Treiben beschränkt war, dass ein Teil von ihr auch der erhabenen, von Traditionen geprägten Welt von Jordan College angehörte und dass es irgendwo in ihrem Leben auch eine Verbindung zur Welt der hohen Politik gab, die Lord Asriel repräsentierte. Doch bewirkte dieses Gefühl nur, dass sie sich aufspielte und die anderen Kinder herumkommandierte. Es war ihr nie eingefallen, dem Gefühl nachzugehen.

So hat sie ihre Kindheit wie eine halbwilde Katze verbracht. Die einzige Abwechslung stellten die unregelmäßigen Besuche von Lord Asriel im College dar. Mit einem reichen und mächtigen Onkel ließ sich zwar gut angeben, aber der Preis dafür war, dass Lyra sich von dem Wissenschaftler, der am schnellsten rennen konnte, einfangen und zur Haushälterin schleppen lassen musste, die sie wusch und in ein sauberes Kleid steckte; anschließend wurde sie unter vielen Drohungen zum Dozentenzimmer geleitet, um mit Lord Asriel Tee zu trinken. Dazu wurden auch einige wichtige Wissenschaftler eingeladen. Lyra ließ sich dann rebellisch in einen Sessel fallen, bis der Rektor ihr scharf befahl sich gerade hinzusetzen, worauf sie die anderen finster anstarrte, bis sogar der Kaplan lachen musste.

Der Ablauf dieser unangenehmen, steifen Besuche war immer derselbe. Nach dem Tee ließen der Rektor und die dazu geladenen Wissenschaftler Lyra und ihren Onkel allein, und er befahl ihr sich vor ihn hinzustellen und zu berichten, was sie seit seinem letzten Besuch gelernt hatte. Sie kratzte dann zusammen, was ihr über Geometrie, Arabisch, Geschichte oder Anbarologie einfiel, und er lehnte sich mit übereinandergeschlagenen Beinen zurück und musterte sie mit unergründlichem Blick, bis sie verstummte.

Im vergangenen Jahr, vor seiner Expedition in den Norden, hatte er anschließend gefragt: »Und was tust du, wenn du nicht fleißig lernst?«

»Ich spiele«, hatte sie gemurmelt. »Im College und in der Umgebung. Ich … spiele einfach, ja.«

»Lass deine Hände sehen, Kind.«

Sie streckte die Hände aus und er nahm sie, drehte sie um und sah sich die Fingernägel an. Neben ihm lag wie eine Sphinx sein Dæmon auf dem Teppich und starrte Lyra unverwandt an; nur der Schwanz zuckte gelegentlich.

»Dreckig«, sagte Lord Asriel und schob die Hände weg. »Lernst du hier nicht, die Hände zu waschen?«

»Doch«, sagte sie. »Aber die Nägel des Kaplans sind auch immer dreckig. Sie sind sogar noch dreckiger als meine.«

»Er ist ein Gelehrter. Was ist deine Entschuldigung?«

»Ich muss sie nach dem Waschen dreckig gemacht haben.«

»Wo spielst du, dass du dich so dreckig machst?«

Sie sah ihn misstrauisch an. Ein Gefühl sagte ihr, dass über die Dächer zu klettern verboten war, auch wenn niemand ein solches Verbot ausgesprochen hatte. »In einigen der alten Räume«, sagte sie schließlich.

»Und wo sonst noch?«

»Manchmal in den Lehmgruben.«

»Und?«

»In Jericho und Port Meadow.«

»Sonst nirgends?«

»Nein.«

»Du lügst. Ich habe dich gestern auf dem Dach gesehen.«

Sie biss sich auf die Lippe und sagte nichts. Er musterte sie spöttisch.

»Du spielst also auch auf dem Dach«, sagte er dann. »Gehst du auch manchmal in die Bibliothek?«

»Nein. Aber auf dem Dach der Bibliothek habe ich einen Raben gesehen.«

»So? Hast du ihn gefangen?«

»Er hatte sich den Fuß verletzt. Ich wollte ihn töten und braten, aber Roger sagte, wir sollten ihm helfen, damit sein Fuß heilt. Also haben wir ihn gefüttert und ihm Wein zu trinken gegeben, und dann ging es ihm besser und er flog weg.«

»Wer ist Roger?«

»Mein Freund. Der Küchenjunge.«

»Aha. Du warst also auf allen Dächern …«

»Nicht auf allen. Auf das Sheldon-Gebäude kommt man nicht, weil man vom Pilgerturm über einen Spalt hinüberspringen muss. Es gibt zwar ein Dachfenster zum Sheldon-Gebäude, aber ich bin zu klein, um hinaufzukommen.«

»Du warst also auf allen Dächern außer einem. Und unter der Erde?«

»Unter der Erde?«

»Der unterirdische Teil des College ist genauso groß wie der oberirdische. Es überrascht mich, dass du das noch nicht entdeckt hast. Also, ich muss gleich gehen. Du siehst gesund aus. Hier.«

Er suchte in seiner Tasche, holte eine Handvoll Münzen heraus und gab ihr fünf Golddollar.

»Lernt man hier nicht, danke zu sagen?«, sagte er.

»Danke«, murmelte sie undeutlich.

»Tust du, was der Rektor sagt?«

»O ja.«

»Und du bist brav zu den Wissenschaftlern?«

»Ja.«

Lord Asriels Dæmon, die Leopardin, lachte leise. Sie war bisher stumm gewesen und Lyra wurde rot.

»Dann geh jetzt spielen«, sagte Lord Asriel.

Erleichtert wandte Lyra sich zur Tür. Im letzten Moment fiel ihr noch ein, auf Wiedersehen zu sagen, dann rannte sie hinaus.

Dies war Lyras Leben gewesen, bis zu dem Tag, an dem sie beschlossen hatte sich im Ruhezimmer zu verstecken und an dem sie zum ersten Mal von Staub gehört hatte.

Und natürlich hatte der Bibliothekar Unrecht, wenn er zum Rektor sagte, Lyra würde ihm sowieso nicht zuhören. Sie hätte jetzt jedem, der ihr etwas über Staub sagen konnte, begierig zugehört. In den kommenden Monaten sollte sie einiges darüber erfahren und zuletzt mehr darüber wissen als irgendjemand sonst auf der Welt. Doch noch war es nicht so weit.

Außerdem waren ihre Gedanken noch mit etwas anderem beschäftigt. Seit einigen Wochen kursierte ein Gerücht auf den Straßen; einige Leute lachten, wenn sie es hörten, andere verstummten, so wie manche Menschen über Gespenster spotten und andere sich vor ihnen fürchten. Niemand kannte den Grund, doch seit einiger Zeit verschwanden Kinder.

Das passierte etwa auf folgende Weise.

Folgt man dem Fluss Isis, einer belebten Wasserstraße mit träge dahingleitenden, mit Ziegeln und Asphalt beladenen Kähnen und Getreidetankern, nach Osten, vorbei an Henley und Maidenhead bis nach Teddington, wohin die Gezeiten des Deutschen Ozeans reichen, und weiter nach Mortlake, vorbei am Haus des großen Magiers Dr. Dee und an Falkeshall mit seinen weitläufigen Lustgärten, in denen tags die Brunnen glitzern und die Fahnen leuchten und nachts Lampions in den Bäumen hängen und Feuerwerk aufsteigt, an White Hall, wo allwöchentlich der Staatsrat des Königs tagt, und am Schrotturm, von dem in endlosem Rinnsal geschmolzenes Blei in Bottiche mit trübem Wasser spritzt, und noch weiter bis dahin, wo der Strom, inzwischen breit und schmutzig, in einem weiten Bogen nach Süden schwingt – so gelangt man nach Limehouse und hier lebt das Kind, das verschwinden wird.

Der Junge heißt Tony Makarios. Seine Mutter glaubt, dass er neun Jahre alt ist, aber sie hat ein schlechtes, vom Alkohol zerfressenes Gedächtnis; er könnte genauso gut acht oder auch zehn sein. Er hat einen griechischen Nachnamen, aber auch das ist, wie sein Alter, nur eine Vermutung der Mutter, denn er sieht mehr aus wie ein Chinese als wie ein Grieche und hat mütterlicherseits auch Iren, Skrälinge und Laskaren als Vorfahren. Tony ist nicht besonders intelligent, aber eine Art unbeholfener Zärtlichkeit treibt ihn manchmal dazu, die Mutter grob zu umarmen und ihr einen klebrigen Kuss auf die Wange zu drücken. Die arme Frau ist meist zu betrunken, um von sich aus auf einen solchen Gedanken zu kommen, aber wenn sie merkt, was passiert, erwidert sie die Umarmung liebevoll.

In diesem Augenblick treibt sich Tony auf dem Markt in der Pie Street herum. Er hat Hunger. Es ist früh am Abend und zu Hause bekommt er nichts zu essen. Zwar hat er einen Shilling in der Tasche, den ein Soldat ihm für einen Botengang zu seinem Mädchen gegeben hat, aber den will Tony nicht für Essen verschwenden, das man sich doch meist auch ohne Geld beschaffen kann. Er wandert also über den Markt, zwischen den Ständen der Altkleiderhändler und Wahrsager, der Obstverkäufer und Fischhändler hindurch, seinen kleinen Dæmon, einen Spatzen, auf der Schulter, und blickt nach rechts und links. Wenn eine Marktfrau und ihr Dæmon wegsehen, ertönt ein helles Zwitschern und Tonys Hand schnellt vor und verschwindet wieder unter seinem weiten Hemd, zunächst mit einem Apfel oder ein paar Nüssen, dann mit einer warmen Pastete.

Die Händlerin sieht das und ruft und ihr Katzendæmon macht einen Satz, aber schon flattert Tonys Spatz in der Luft und Tony selbst ist schon fast bis zum Ende der Straße gerannt. Flüche und Geschrei folgen ihm, allerdings nicht weit. An der Treppe zum St.-Catherine-Bethaus setzt er sich und holt die dampfende, zerdrückte Beute, von der Bratensoße auf sein Hemd tropft, heraus.

Er wird beobachtet. Eine Dame in einem langen Mantel aus rotbraunem Fuchspelz, eine schöne junge Dame mit dunkel glänzendem Haar unter einer pelzbesetzten Kapuze, steht am Eingang des Bethauses, ein halbes Dutzend Stufen über ihm. Vielleicht ist gerade ein Gottesdienst aus, denn aus der Tür hinter ihr dringt Licht, drinnen spielt eine Orgel, und die Dame hält ein edelsteinbesetztes Brevier in der Hand.

Tony merkt davon nichts. Das Gesicht tief über die Pastete gesenkt, die Zehen einwärtsgedreht und die nackten Sohlen aneinandergedrückt, sitzt er kauend und schluckend da, während sein Dæmon zu einer Maus wird und sich die Barthaare reinigt.

Neben dem Fuchsmantel der jungen Dame erscheint ihr Dæmon in Gestalt eines Affen, allerdings keines gewöhnlichen Affen: Er hat ein langes und seidiges Fell, das tiefgolden schimmert. Geschmeidig und ganz langsam gleitet er die Treppe hinab auf den Jungen zu und bleibt eine Stufe über ihm sitzen.

Dann spürt die Maus etwas. Sie verwandelt sich wieder in einen Spatzen, stellt den Kopf schräg und hüpft über die steinernen Stufen.

Der Affe beobachtet den Spatzen, der Spatz beobachtet den Affen.

Der Affe streckt ganz langsam den Arm aus. Seine kleine Hand ist schwarz, die Nägel vollkommen geformte Klauen aus Horn, die Bewegung sanft und einladend. Der Spatz kann nicht widerstehen. Er hüpft auf den Affen zu, einen Zentimeter, dann noch einen und dann, mit einem kurzen Flattern, hinauf auf die Hand des Affen.

Der Affe hält ihn hoch, mustert ihn eingehend, erhebt sich und kehrt mit ihm in der Hand zu der Dame zurück. Die Dame neigt ihr duftendes Haupt und flüstert etwas.

Und dann dreht Tony sich um. Er kann nicht anders.

»Ratter!«, sagt er alarmiert, mit vollem Mund.

Der Spatz zwitschert. Also ist er sicher. Tony schluckt und starrt nach oben.

»Guten Tag«, sagt die schöne Dame im Fuchsmantel. »Wie heißt du?«

»Tony.«

»Wo wohnst du, Tony?«

»Clarice Walk.«

»Was ist in dieser Pastete?«

»Beefsteak.«

»Trinkst du gern Chokolatl?«

»Au ja!«

»Zufällig habe ich gerade mehr davon, als ich selbst trinken kann. Willst du mitkommen und mir beim Trinken helfen?«

Tony ist bereits verloren. Er war in dem Augenblick verloren, in dem sein Dæmon, der etwas langsam von Begriff ist, auf die Hand des Affen hüpfte. Er folgt der schönen jungen Dame und dem goldenen Affen die Denmark Street entlang zum Henkerskai und die King-George-Treppe hinunter zu einer kleinen grünen Tür an der Seite eines großen Lagerhauses. Die Dame klopft an, die Tür öffnet sich, sie gehen hinein, die Tür schließt sich wieder. Tony wird nie mehr herauskommen – zumindest nicht durch diesen Eingang – und er wird seine Mutter nie mehr sehen. Seine Mutter, die arme Trinkerin, wird glauben, er sei weggelaufen, und wenn sie an ihn denkt, wird sie sich die Schuld geben und herzzerreißend schluchzen.

Der kleine Tony Makarios war nicht das einzige Kind, das die Dame mit dem goldenen Affen einfing. Im Keller des Lagerhauses begegnete Tony einem Dutzend anderer Jungen und Mädchen. Kein Kind war älter als etwa zwölf, allerdings wussten die Kinder, die alle aus ähnlichen Verhältnissen wie Tony stammten, ihr genaues Alter meist nicht. Und noch etwas hatten alle gemein, auch wenn Tony das natürlich nicht auffiel: Keines der Kinder in jenem heißen und stickigen Keller hatte das Alter der Pubertät erreicht.

Die freundliche Dame sorgte dafür, dass er einen Platz auf einer Bank an der Wand bekam und ein Dienstmädchen ihm wortlos einen Becher mit Chokolatl aus einem Topf auf dem eisernen Herd brachte. Tony aß den Rest seiner Pastete und trank das süße, heiße Getränk, ohne viel von seiner Umgebung wahrzunehmen, wie umgekehrt auch die anderen ihn kaum zu bemerken schienen. Er war zu klein, um eine Bedrohung zu sein, und zu gleichmütig, um als Opfer viel Befriedigung zu versprechen.

Ein anderer Junge fragte schließlich, was alle beschäftigte.

»Hey, Miss! Wozu haben Sie uns hierhergebracht?«

Er war ein robust aussehender Kerl mit einem dunklen Schokoladenbart auf der Oberlippe und einer dürren schwarzen Ratte als Dæmon. Die Dame, die an der Tür stand und mit einem stämmigen Mann sprach, der wie ein Kapitän aussah, drehte sich um; sie sah in dem zischenden Naphthalicht so engelhaft aus, dass die Kinder verstummten.

»Wir brauchen eure Hilfe«, sagte sie. »Ihr wollt uns doch helfen, oder?«

Niemand sagte etwas. Alle starrten sie nur an, plötzlich scheu geworden. Eine solche Dame hatten die Kinder noch nie gesehen; sie war so anmutig und nett und freundlich, dass sie ihr Glück kaum fassen konnten, und sie hätten alles für sie getan, wenn sie damit nur etwas länger in ihrer Nähe bleiben konnten.

Die Dame sagte den Kindern, dass sie auf Reisen gehen würden. Sie würden gut zu essen und warme Kleider bekommen, und wer wolle, könne seinen Eltern schreiben, damit sie wüssten, dass ihre Kinder in Sicherheit seien. Kapitän Magnusson würde sie bald an Bord seines Schiffes bringen und dann müssten sie nur noch auf die Flut warten, um auszulaufen und Kurs nach Norden zu nehmen.

Bald saßen die wenigen, die eine Nachricht nach Hause schicken wollten, um die schöne Dame und diese schrieb nach ihrem Diktat einige Zeilen und steckte sie dann, nachdem die Absender unten auf das Blatt ein unbeholfenes Kreuz gekritzelt hatten, in einen parfümierten Umschlag, auf den sie die angegebene Adresse schrieb. Auch Tony hätte seiner Mutter gern etwas geschrieben, aber er befürchtete zu Recht, dass sie es nicht würde lesen können. Er zupfte die Dame deshalb am Ärmel ihres Fuchspelzes und flüsterte, sie solle seiner Mutter sagen, wohin er fahre, und die Dame hörte dem dreckigen kleinen Jungen mit anmutig geneigtem Kopf zu, strich ihm dann übers Haar und versprach, die Nachricht auszurichten.

Die Kinder umringten sie, um sich zu verabschieden. Der goldene Affe streichelte die Dæmonen der Kinder und die Kinder berührten den Fuchspelz wie einen Glücksbringer, als ob dadurch Kraft, Hoffnung oder Güte von der Dame auf sie übergehen könnte, und auch die Dame sagte ihnen Lebewohl und übergab sie der Fürsorge des kühnen Kapitäns an der Anlegestelle. Der Himmel war jetzt dunkel und auf dem Fluss tanzten zahllose Lichter. Die Dame blieb an der Anlegestelle stehen und winkte, bis sie die Gesichter der Kinder nicht mehr erkennen konnte.

Dann kehrte sie, den goldenen Affen an die Brust geschmiegt, in das Lagerhaus zurück. Das kleine Bündel Briefe warf sie in den Ofen, dann verschwand sie durch die Tür, durch die sie gekommen war.

Es war nicht schwer, die Kinder aus den Slums anzulocken, aber nach einiger Zeit fiel es doch auf und die Polizei bequemte sich widerwillig dazu, tätig zu werden. Eine Zeit lang wurden keine Kinder mehr verhext. Doch das Gerücht war da und es veränderte sich allmählich und wuchs und breitete sich aus, und als einige Zeit später einige Kinder in Norwich verschwanden und dann in Sheffield und dann in Manchester, ließen die Menschen dort, die von den anderswo verschwundenen Kindern gehört hatten, das Gerücht wiederaufleben und gaben ihm neue Kraft.

Und so wuchs die Legende von einer geheimnisvollen Gruppe von Zauberern, die Kinder weghexten. Einige sagten, ihr Anführer sei eine schöne Frau, anderen zufolge war er ein hochgewachsener Mann mit roten Augen, eine dritte Version sprach von einem jungen Mann, der seine Opfer durch Lachen und Singen dazu brachte, dass sie ihm wie Schafe folgten.

Was den Ort betraf, an den die verschwundenen Kinder gebracht wurden, widersprachen die Geschichten einander. Einige sagten, es sei die Hölle, ein Ort unter der Erde oder ein Feenland, anderen zufolge war es ein Bauernhof, auf dem die Kinder für den Kochtopf gemästet wurden. Wieder andere meinten, die Kinder würden als Sklaven an reiche Tataren verkauft, und so weiter.

In einem stimmten allerdings alle Geschichten überein: dem Namen der unsichtbaren Kidnapper. Man brauchte einen Namen, sonst konnte man nicht über sie sprechen, und über sie zu sprechen war – besonders wenn man behütet und beschützt zu Hause oder in Jordan College saß – ein wunderbares Vergnügen. Der Name also, der nach und nach an ihnen haftenblieb, ohne dass jemand wusste, warum, war Gobbler.

»Komm vor Einbruch der Nacht wieder, sonst holen dich die Gobbler!«

»Meine Cousine in Northampton kennt eine Frau, deren Junge von den Gobblern geholt wurde …«

»Die Gobbler waren in Stratford. Es heißt, sie kommen nach Süden.«

Und natürlich:

»Lasst uns Kinder und Gobbler spielen.«

Das sagte Lyra zu Roger, dem Küchenjungen von Jordan College. Er wäre ihr bis ans Ende der Welt gefolgt.

»Wie spielt man das?«

»Du versteckst dich und ich suche dich und schlitze dich auf, wie es die Gobbler tun.«

»Du weißt doch gar nicht, was sie tun. Vielleicht gibt es sie gar nicht.«

»Du hast ja nur Angst vor ihnen«, sagte Lyra, »das weiß ich genau.«

»Hab ich nicht. Aber ich glaube trotzdem nicht an sie.«

»Ich schon«, sagte Lyra entschieden. »Aber ich hab auch keine Angst. Ich würde einfach tun, was mein Onkel getan hat, als er letztes Mal nach Jordan kam. Ich hab es selbst gesehen. Er war im Ruhezimmer, und da war dieser unhöfliche Gast, und mein Onkel starrt ihn nur böse an, und der fällt auf der Stelle tot um, mit lauter Schaum vor dem Mund.«

»Glaub ich nicht«, sagte Roger zweifelnd. »Davon hab ich in der Küche nichts gehört. Und überhaupt, das Ruhezimmer darf man gar nicht betreten.«

»Natürlich hast du nichts gehört. Dem Personal erzählt man doch so was nicht. Und ich war im Ruhezimmer, also bitte. Mein Onkel macht das immer so. Er hat es mit einigen Tataren gemacht, als er ihnen einmal in die Hände fiel. Sie fesselten ihn und wollten seine Eingeweide ausschneiden, aber als der erste mit 'nem Messer kam, sah mein Onkel ihn nur an und der fiel tot um. Dann kam der nächste und mein Onkel tat dasselbe, und dann war nur noch einer übrig. Mein Onkel sagte, dass er ihm das Leben schenkt, wenn er ihn losbinden würde, also tat er das, und dann hat mein Onkel ihn trotzdem getötet, um ihm einen Denkzettel zu verpassen.«

Roger war von dieser Geschichte nicht sehr überzeugt, aber die Geschichte war einfach zu gut, deshalb spielten sie abwechselnd Lord Asriel und die sterbenden Tataren. Für den Schaum verwendeten sie Brausepulver.

Lyra vergaß ihre ursprüngliche Absicht allerdings nicht. Sie wollte immer noch Gobbler spielen und überredete Roger mit ihr in den Weinkeller hinunterzusteigen, den sie mit dem Ersatzschlüssel des Butlers aufschloss. Zusammen schlichen sie durch die großen Gewölbe, in denen unter jahrhundertealten Spinnweben der Tokaier und Kanarienwein, der Burgunder und Branntwijn des College lagerten. Über ihnen wölbten sich uralte steinerne Bogen, getragen von zehn Mann dicken Pfeilern, auf dem Boden lagen unregelmäßige Steinplatten und an den Wänden lagerten in mehrstöckigen Gestellen die Flaschen und Fässer. Die beiden Kinder waren fasziniert, die Gobbler hatten sie vergessen. Eine Kerze in den zitternden Fingern, schlichen sie auf Zehenspitzen von einem Ende zum anderen und spähten in jede Ecke, bis Lyra schließlich nur noch eine einzige Frage beschäftigte: Wie schmeckte der Wein?

Die Frage ließ sich leicht beantworten. Ohne auf Rogers stürmische Proteste einzugehen, zog Lyra die älteste, grünste und am seltsamsten geformte Flasche, die sie finden konnte, aus dem Regal und brach ihr, da sie keinen Korkenzieher dabeihatte, den Hals ab. Tief in einen dunklen Winkel gedrückt nippten die beiden an der berauschenden, tiefroten Flüssigkeit und überlegten, wann sie betrunken sein würden und woran man das merkte. Lyra mochte den Geschmack nicht besonders, musste aber zugeben, dass er irgendwie grandios und exotisch war. Am lustigsten war es, zuzusehen, wie die beiden Dæmonen immer beschwipster wurden; sie stolperten übereinander, kicherten sinnlos und wechselten die Gestalt, um hässlicher zu sein als der andere, bis sie wie Wasserspeier aussahen.

Zum Schluss – und fast zur gleichen Zeit – entdeckten die Kinder, wie es war, betrunken zu sein.

»Tun die das gern?«, keuchte Roger, nachdem er sich heftig erbrochen hatte.

»Ja«, sagte Lyra, der es nicht besserging. »Und ich auch«, fügte sie trotzig hinzu.

Lyra lernte aus diesem Erlebnis lediglich, dass das Gobbler-Spiel einen an interessante Orte führte. Die Worte ihres Onkels aus ihrem letzten Gespräch fielen ihr ein und sie begann ihre Streifzüge unter die Erde auszudehnen, denn was über der Erde lag, war nur ein Bruchteil des Ganzen. Jordan, das über der Erde mit St. Michael's College auf der einen, Gabriel College auf der anderen und der Universitätsbibliothek auf der dritten Seite um Platz konkurrieren musste, hatte irgendwann im Mittelalter angefangen, sich wie ein gewaltiger Pilz, dessen Wurzelsystem sich über Tausende von Quadratmetern erstreckte, unter der Erde auszudehnen. Unter dem College und im Umkreis von einigen hundert Metern höhlten Tunnel, Schächte, Gewölbe, Keller und Treppen die Erde so sehr aus, dass es fast so viel Luft gab wie über der Erde; Jordan College stand auf einer Art zu Schaum gewordenem Stein.

Sobald Lyra Gefallen an der Erforschung dieser Welt gefunden hatte, gab sie ihre bisherigen Streifzüge über das Gebirge der Collegedächer auf und stürzte sich mit Roger in die Unterwelt. Statt Gobbler zu spielen, machte sie jetzt Jagd auf die Gobbler, denn was lag näher, als dass diese irgendwo außer Sicht unter der Erde lauerten?

So gelangten sie und Roger eines Tages in die Krypta unter dem Bethaus. Hier waren in Nischen entlang der steinernen Wände Generationen von Rektoren in bleigefassten Eichensärgen begraben. Unter den Nischen standen auf Steintafeln ihre Namen:

Simon Le Clerc, Rektor 1765–1789 Cerebaton
Requiescant in pace

»Was heißt das?«, fragte Roger.

»Zuerst kommt der Name und der letzte Teil ist Lateinisch. In der Mitte steht die Zeit, in der er Rektor war. Und der andere Name ist sicher der seines Dæmons.«

Sie gingen durch das stille Kellergewölbe und entzifferten weitere Inschriften:

Francis Lyall, Rektor 1748–1765 Zohariel
Requiescant in pace
Ignatius Cole, Rektor 1745–1748 Musca
Requiescant in pace

Interessiert sah Lyra, dass auf jedem Sarg eine Messingplakette mit dem Bild eines Lebewesens angebracht war: etwa ein Basilisk, eine Schlange oder ein Affe. Sie begriff, dass es sich um Bilder der Dæmonen der toten Männer handelte. Wenn Menschen erwachsen wurden, verloren ihre Dæmonen die Fähigkeit, sich zu verwandeln, und behielten immer dieselbe Gestalt bei.

»In den Särgen liegen Skelette«, flüsterte Roger.

»Vermoderndes Fleisch«, flüsterte Lyra. »Und Augenhöhlen, in denen es von Maden und Würmern wimmelt.«

»Hier gibt es sicher Gespenster«, sagte Roger und ein angenehmer Schauer lief ihm über den Rücken.

Auf der anderen Seite der ersten Krypta stießen sie auf einen von steinernen Regalen gesäumten Gang. Jede Etage war in viereckige Fächer unterteilt und in jedem Fach lag ein Schädel.

Rogers Dæmon zitterte, den Schwanz fest zwischen die Beine geklemmt, und wimmerte leise.

»Pst!«, sagte Roger.

Lyra konnte Pantalaimon nicht sehen, wusste aber, dass er als Nachtfalter auf ihrer Schulter saß und wahrscheinlich auch zitterte.

Sie langte hinauf und holte vorsichtig einen Schädel aus seinem Fach.

»Was tust du da?«, fragte Roger. »Du darfst ihn nicht anfassen!«

Sie beachtete ihn nicht und drehte den Schädel in ihren Händen hin und her. Plötzlich fiel etwas durch das Loch in der Schädelbasis – es fiel durch ihre Finger und traf laut klirrend auf dem Boden auf. Vor Schreck hätte sie den Schädel beinahe fallen lassen.

»Eine Münze!«, rief Roger und tastete auf dem Boden danach. »Vielleicht ein Schatz!«

Er hielt den Gegenstand ins Licht der Kerze und sie starrten ihn mit aufgerissenen Augen an. Es handelte sich nicht um eine Münze, sondern um eine kleine Scheibe aus Bronze mit dem roh eingeritzten Bild einer Katze.

»Wie die Bilder auf den Särgen«, sagte Lyra. »Das ist sein Dæmon. Ganz bestimmt.«

»Stell ihn lieber wieder zurück«, sagte Roger ängstlich, und Lyra drehte den Schädel um, ließ die Scheibe wieder dorthin fallen, wo sie seit undenklichen Zeiten gelegen hatte, und stellte den Schädel ins Regal zurück. Sie erkundeten, dass auch die anderen Schädel Dæmonen-Münzen enthielten, so dass der lebenslange Gefährte des Verstorbenen diesem auch im Tod nahe war.

»Wer mögen die Toten gewesen sein?«, überlegte Lyra. »Wahrscheinlich Wissenschaftler. Nur die Rektoren bekommen Särge. Wahrscheinlich gab es über die Jahrhunderte so viele Wissenschaftler, dass nicht genug Platz war, sie alle zu begraben, deshalb schnitt man ihnen einfach die Köpfe ab und bewahrte sie hier auf. Das ist sowieso der wichtigste Teil von ihnen.«

Zwar begegneten Lyra und Roger keinem Gobbler, aber die Katakomben unter dem Bethaus hielten sie tagelang in Atem. Eines Tages wollten sie einigen toten Wissenschaftlern einen Streich spielen und tauschten die Münzen in den Schädeln aus, so dass die falschen Dæmonen in den Schädeln lagen. Pantalaimon wurde daraufhin so aufgeregt, dass er sich in eine Fledermaus verwandelte, auf und ab flatterte, spitze Schreie ausstieß und Lyra mit den Flügeln ins Gesicht schlug, aber Lyra ging nicht weiter darauf ein. Dazu fand sie den Scherz zu gut. Später musste sie allerdings dafür büßen. Nachts im Bett in ihrem engen Zimmer am oberen Ende der Treppe Nr. 12 wurde sie von Geistern heimgesucht. Sie fuhr schreiend hoch, als drei Gestalten in Talaren an ihrem Bett erschienen und mit knochigen Fingern auf sie zeigten; dann schlugen sie ihre Kapuzen zurück und Lyra sah blutige Stümpfe, wo eigentlich die Köpfe hätten sein sollen. Erst als Pantalaimon sich in einen Löwen verwandelte und die Gestalten anbrüllte, wichen sie zurück und verschmolzen mit der Wand, bis nur noch ihre Arme sichtbar waren, dann die hornigen, graugelben Hände, dann die zuckenden Finger und schließlich nichts mehr. Sobald der Morgen graute, eilte Lyra in die Katakomben hinunter und legte die Münzen wieder an die richtigen Plätze. »Tut mir leid!«, flüsterte sie.

Die Katakomben waren viel größer als die Weinkeller, aber auch sie hatten ein Ende. Als Lyra und Roger jeden Winkel erkundet hatten und überzeugt waren, dass es hier keine Gobbler gab, wandten sie ihre Aufmerksamkeit wieder anderen Dingen zu. Jedoch wurden sie, als sie das letzte Mal aus der Krypta stiegen und das Bethaus verlassen wollten, vom Fürsprecher gesehen. Er rief sie ins Bethaus zurück.

Der Fürsprecher war ein rundlicher, älterer Herr namens Father Heyst. Seine Aufgabe war es, am College Gottesdienste durchzuführen, zu predigen, zu beten und die Beichte abzunehmen. Als Lyra kleiner gewesen war, hatte er sich für ihr geistliches Wohl interessiert, doch hatten ihre Gleichgültigkeit und unaufrichtige Reue ihn enttäuscht. Sie lohnte die Mühe nicht, hatte er gefolgert.

Als Lyra und Roger ihn rufen hörten, blieben sie widerwillig stehen und betraten dann schlurfend das große, dämmrige und muffig riechende Bethaus. Kerzen flackerten vor verschiedenen Heiligenbildern, und von der Orgelempore, wo Reparaturen in Gang waren, kamen ferne Geräusche; ein Diener polierte das Lesepult aus Messing. Father Heyst stand in der Tür der Sakristei und winkte sie zu sich.

»Wo wart ihr?«, fragte er. »Ich habe euch jetzt zwei- oder dreimal hier hereinkommen sehen. Was führt ihr im Schilde?«

Sein Ton war nicht anklagend. Er klang, als sei er wirklich interessiert. Sein Dæmon, eine Eidechse, saß auf seiner Schulter und sah die beiden Kinder züngelnd an.

»Wir wollten uns in der Krypta umsehen«, sagte Lyra.

»Warum denn das?«

»Die … die Särge«, sagte sie. »Wir wollten uns all die Särge ansehen.«

»Aber warum?«

Sie zuckte die Schultern, ihre gewöhnliche Antwort, wenn man sie bedrängte.

»Und du«, fuhr Father Heyst an Roger gewandt fort. Rogers Dæmon wedelte ängstlich mit seinem Terrierschwanz, um ihn zu besänftigen. »Wie heißt du?«

»Roger, Father.«

»Wenn du ein Diener bist, wo arbeitest du?«

»In der Küche, Father.«

»Solltest du jetzt nicht dort sein?«

»Doch, Father.«

»Dann fort mit dir.«

Roger drehte sich um und rannte weg. Lyra zeichnete mit dem Fuß gelangweilt Muster auf den Boden.

»Was dich betrifft, Lyra«, sagte Father Heyst, »so freue ich mich, dass das Bethaus und alles, was dazugehört, dich interessiert. Du hast wirklich Glück, inmitten von so viel Geschichte aufzuwachsen.«

»Mhm«, sagte Lyra.

»Ich verstehe nur nicht ganz, was für Kameraden du dir aussuchst. Bist du einsam?«

»Nein.«

»Vermisst du die Gesellschaft anderer Kinder?«

»Nein.«

»Ich meine damit nicht Küchenjungen wie Roger, sondern Kinder wie dich, von vornehmer Abstammung. Hättest du gerne solche Spielkameraden?«

»Nein.«

»Aber vielleicht andere Mädchen …«

»Nein.«

»Sieh mal, keiner von uns will, dass du alle Freuden der Kindheit entbehren musst. Ich denke manchmal, du musst hier unter all den älteren Wissenschaftlern doch ganz schön einsam sein, Lyra. Bist du das?«

»Nein.«

Er schlug die Daumen über seinen gefalteten Fingern aneinander. Ihm fiel nichts mehr ein, was er dieses sture Kind fragen konnte.

»Wenn du je Sorgen hast«, sagte er schließlich, »kannst du damit immer zu mir kommen. Ich hoffe, du weißt das.«

»Ja«, sagte sie.

»Sagst du deine Gebete?«

»Ja.«

»Braves Mädchen. Dann geh jetzt.«

Mit einem kaum unterdrückten Seufzer der Erleichterung wandte Lyra sich zum Gehen. Da sie die Gobbler nicht unter der Erde gefunden hatte, nahm sie ihre Streifzüge durch die Straßen wieder auf. Dort war sie zu Hause.

Dann, als sie fast schon das Interesse an ihnen verloren hatte, tauchten die Gobbler in Oxford auf.

Das Erste, was Lyra hörte, war, dass ein Junge aus einer gyptischen Familie, die sie kannte, vermisst wurde.

Es war zur Zeit des Pferdemarktes. Im Kanalbecken drängten sich Flussboote und Schleppkähne, auf denen Händler und Reisende standen, und auf den Kais im Hafen von Jericho blinkten Pferdegeschirre, Hufgetrappel und das lärmende Feilschen der Händler ertönten. Lyra genoss den Pferdemarkt in vollen Zügen. Man konnte hier nicht nur in einem unbewachten Augenblick Pferde für einen Ritt entführen, es boten sich auch endlose Gelegenheiten, Kämpfe auszutragen.

Außerdem hatte sie in diesem Jahr einen großartigen Plan. Angeregt durch die Entführung des Flussbootes im Vorjahr, wollte sie diesmal eine ganze Reise machen, bevor sie wieder vom Boot vertrieben wurde. Wenn sie und ihre Kameraden aus der Collegeküche es bis Abingdon schafften, konnten sie dort vielleicht das Wehr blockieren …

Doch in diesem Jahr sollte der Krieg ausfallen. Lyra schlenderte gerade mit einigen Kameraden in der Morgensonne am Rand der Bootswerft von Port Meadow entlang, eine gestohlene Zigarette wanderte von Hand zu Hand und Rauch wurde genießerisch ausgeblasen, als sie den Schrei einer Stimme hörte, die sie kannte.

»Aber was hast du denn mit ihm gemacht, du Hornochse?«

Es war eine mächtige Stimme, die Stimme einer Frau, aber einer Frau mit Lungen wie ein Blasebalg. Lyra hielt sofort nach ihr Ausschau, denn die Frau war Ma Costa, die Lyra bei zwei Gelegenheiten mit einer gewaltigen Ohrfeige halb ohnmächtig geschlagen, ihr aber bei drei Gelegenheiten warme Pfefferkuchen gegeben hatte und deren Familie für die Größe und luxuriöse Ausstattung ihres Bootes bekannt war. Sie waren Fürsten unter den Gyptern und Lyra bewunderte Ma Costa sehr, wollte ihr aber noch eine Zeit lang nicht zu nahe kommen, denn es war ihr Boot, das sie im letzten Jahr entführt hatte.

Einer der Jungen in Lyras Begleitung hob automatisch einen Stein auf, als er das Geschrei hörte, aber Lyra sagte: »Vergiss es, sie ist schlecht gelaunt. Sie könnte dir das Rückgrat wie einen Zweig brechen.«

Ma Costa sah allerdings eher besorgt als wütend aus. Der Mann, vor dem sie stand, ein Pferdehändler, zuckte die Schultern und breitete die Hände aus.

»Ich weiß nicht«, sagte er gerade. »Er kam und war sofort wieder weg. Ich hab nicht gesehen, wohin er ging …«

»Aber er hat dir geholfen! Er hat deine blöden Pferde für dich gehalten!«

»Na ja, dann hätte er auch hierbleiben sollen, oder? Statt mitten in der Arbeit wegzurennen …«

Weiter kam er nicht, denn Ma Costa versetzte ihm plötzlich eine gewaltige Ohrfeige und ließ eine solche Lawine von Flüchen und Schlägen folgen, dass er schreiend die Flucht ergriff. Die anderen Pferdehändler johlten und ein Fohlen bäumte sich erschrocken auf.

»Was ist denn los?«, fragte Lyra ein gyptisches Kind, das mit offenem Mund zusah. »Warum ist sie wütend?«

»Es geht um ihren Sohn«, sagte das Kind. »Um Billy. Sie hat wohl Angst, dass die Gobbler ihn geschnappt haben. Vielleicht haben sie das ja auch. Ich habe Billy auch nicht mehr gesehen seit …«

»Die Gobbler? Sind die jetzt in Oxford?«

Der gyptische Junge rief seine Freunde, die Ma Costa beobachteten.

»Sie hier weiß nicht, was los ist. Sie weiß nicht, dass die Gobbler hier sind!«

Ein halbes Dutzend Kinder drehte sich um und sah Lyra verächtlich an, und Lyra warf die Zigarette weg, denn dies war das Stichwort für einen Kampf. Sofort nahmen die Dæmonen der Kinder ein kriegerisches Aussehen an; überall tauchten Fänge, Klauen und gesträubte Nackenhaare auf, und Pantalaimon, weit erhaben über die beschränkte Fantasie der gyptischen Dæmonen, verwandelte sich in einen Drachen von der Größe eines Windhundes.

Doch bevor die Kinder sich in die Schlacht stürzen konnten, marschierte Ma Costa herbei, schubste zwei der Gypter zur Seite und baute sich wie ein Preisboxer vor Lyra auf.

»Hast du ihn gesehen?«, wollte sie wissen. »Billy?«

»Nein«, sagte Lyra, »wir sind gerade erst gekommen. Ich hab Billy seit Monaten nicht gesehen.«

Ma Costas Dæmon, ein Falke, kreiste über ihrem Kopf in der Luft und seine wilden, gelben Augen mit den starren Lidern schossen ruckartig hin und her. Niemand sorgte sich um ein Kind, das seit einigen Stunden vermisst wurde, ganz bestimmt kein Gypter; in ihrer engen Welt der Boote wurden Kinder über die Maßen geliebt und geschätzt, und wenn eine Mutter ihr Kind aus den Augen verlor, konnte sie sicher sein, dass sich sofort jemand anders um es kümmern würde.

Doch hier war Ma Costa, eine Königin unter den Gyptern, in verzweifelter Angst um ein vermisstes Kind. Was war geschehen?

Ma Costa starrte halb blind über die kleine Gruppe von Kindern und schob sich dann durch das Gedränge auf dem Kai und rief immer wieder laut nach ihrem Kind. Sofort wandten sich die Kinder wieder einander zu; ihre Fehde hatten sie allerdings angesichts des Kummers von Ma Costa vergessen.

»Wer sind denn die Gobbler?«, fragte Simon Parslow, einer von Lyras Begleitern.

Der erste Gypterjunge sagte: »Das weißt du doch. Sie stehlen überall Kinder. Sie sind Piraten …«

»Sie sind keine Piraten«, verbesserte ein anderer Gypter, »sondern Kannibalen.«

»Sie essen Kinder?«, fragte Hugh Lovat, ein anderer Freund Lyras und Küchenjunge in St. Michael.

»Das weiß keiner«, meinte der erste Junge. »Sie entführen sie und man sieht sie nie wieder.«

»Das wissen wir«, sagte Lyra. »Wir spielen schon seit Monaten Kinder und Gobbler, länger als ihr, wette ich. Aber ich wette, keiner hat sie gesehen.«

»Einige schon«, sagte ein Junge.

»Wer denn?«, beharrte Lyra. »Du vielleicht? Woher weißt du, dass es nicht nur eine einzige Person ist?«

»Charlie hat sie in Banbury gesehen«, sagte ein gyptisches Mädchen. »Sie haben mit einer Frau gesprochen und inzwischen hat ein anderer Mann ihren kleinen Jungen aus dem Garten geholt.«

»Stimmt«, piepste Charlie, ein Gypterjunge, »ich habe es gesehen.«

»Wie sahen sie aus?«, fragte Lyra.

»Hm … ich habe sie nicht genau sehen können«, sagte Charlie. »Aber ihren Lastwagen schon«, fügte er hinzu. »Sie kamen in einem weißen Laster. Sie steckten den Jungen in den Laster und fuhren dann schnell weg.«

»Und sie fressen die Kinder auf«, sagte wieder der erste Junge. »Das hat uns jemand in Northampton gesagt, dort waren sie nämlich auch. Dieses Mädchen in Northampton, also ihr Bruder wurde weggeholt, und sie sagte, die Männer, die ihn holten, hätten gesagt, sie würden ihn auffressen. Das weiß doch jeder. Sie fressen sie auf.«

Ein gyptisches Mädchen begann laut zu weinen.

»Das ist Billys Cousine«, sagte Charlie.

»Wer hat Billy zuletzt gesehen?«, fragte Lyra.

»Ich«, antworteten ein halbes Dutzend Stimmen. »Ich habe gesehen, wie er Johnny Fiorellis altes Pferd hielt.« – »Ich habe ihn am Stand mit den kandierten Äpfeln gesehen.« – »Ich habe gesehen, wie er mit dem Kran herumschwang …«

Lyra entnahm dem allem schließlich, dass Billy vor höchstens zwei Stunden sicher zum letzten Mal gesehen worden war.

»Die Gobbler müssen also irgendwann in den letzten beiden Stunden hier gewesen sein«, sagte sie.

Die Kinder sahen sich um und fröstelten trotz der warmen Sonne, des Menschengedränges auf dem Kai und der vertrauten Gerüche nach Teer, Pferden und Tabak. Das Problem war, dass niemand wusste, wie die Gobbler aussahen, und dass deshalb jeder einer sein konnte, erklärte Lyra der entsetzten Truppe von Collegekindern und Gyptern, deren Anführerin sie nun bereits war.

»Sie sehen sogar ganz sicher aus wie gewöhnliche Leute, sonst würde man sie ja sofort erkennen. Wenn sie nur nachts kämen, wäre das egal. Aber wenn sie auch am hellen Tag kommen, müssen sie normal aussehen. Jeder von diesen Leuten da könnte also ein Gobbler sein …«

»Nein«, sagte ein Gypter unsicher. »Die Leute hier kenne ich alle.«

»Na ja, nicht die, aber alle anderen«, sagte Lyra. »Also los, suchen wir sie! Und ihren weißen Lastwagen!«

Hektisches Treiben entstand. Weitere Kinder stießen zu ihnen, und über kurz oder lang waren es dreißig und mehr gyptische Kinder, die über die Kais liefen, in die Ställe hinein- und wieder herausrannten, über die Kräne und Ladebäume der Bootswerft kletterten, über den Zaun auf die große Wiese sprangen, zu fünfzehnt auf der alten Drehbrücke über das grüne Wasser schwangen und durch die engen Straßen von Jericho schwärmten, vorbei an den aus Ziegeln erbauten kleinen Reihenhäusern und hinein in die große Kirche mit ihrem breiten Turm, die dem heiligen Barnabas, dem Alchimisten, geweiht war. Die Hälfte der Kinder wussten nicht, wonach sie suchten; sie hielten das Ganze für einen großen Spaß. Aber die Kinder, die Lyra folgten, erschraken jedes Mal zu Tode, wenn sie in einer Gasse oder in der dämmrigen Kirche eine einsame Gestalt erblickten. War das ein Gobbler?

Natürlich nicht. Allmählich, als der Erfolg ausblieb und Billy nicht wiederauftauchte, wurde das Spiel langweilig. Als Lyra und die beiden Jungen aus dem College Jericho zur Abendessenszeit verließen, sahen sie, dass die Gypter sich auf dem Kai in der Nähe der Stelle, an der das Boot der Costas vertäut lag, versammelt hatten. Einige Frauen weinten laut, die Männer standen wütend in Gruppen zusammen und ihre Dæmonen zuckten nervös bei jedem Geräusch zusammen oder fletschten die Zähne, wenn sich ein Schatten bewegte.

»Ich wette, hier trauen die Gobbler sich nicht herein«, sagte Lyra zu Simon Parslow, als sie die große Eingangshalle von Jordan betraten.

»Nein«, sagte Simon unsicher. »Aber ich weiß, dass auf dem Markt ein Kind vermisst wird.«

»Wer?«, fragte Lyra. Sie kannte die meisten Kinder vom Markt, aber davon hatte sie noch nichts gehört.

»Jessie Reynolds, die Tochter des Sattlers. Sie war gestern bei Ladenschluss nicht da, dabei hatte sie nur ihrem Vater einen Fisch zum Tee holen wollen. Sie kam nicht zurück und niemand hat sie gesehen. Man hat den ganzen Markt und alles nach ihr abgesucht.«

»Davon weiß ich ja gar nichts!«, sagte Lyra empört. Sie betrachtete es als schwerwiegendes Versäumnis ihrer Gefolgsleute, ihr nicht alles sofort zu erzählen.

»Es war erst gestern. Vielleicht ist sie schon wieder da.«

»Ich frag mal«, sagte Lyra und wandte sich zum Gehen. Sie war noch nicht durch das Tor, als der Portier sie rief.

»Halt, Lyra! Du sollst heute Abend hierbleiben. Befehl des Rektors.«

»Warum?«

»Ich sagte doch, Befehl des Rektors. Er sagt, dass du bleiben sollst, wenn du kommst.«

»Dann fang mich doch«, sagte Lyra und war zur Tür hinausgeschossen, bevor der alte Mann seine Loge verlassen konnte.

Sie rannte über die enge Straße in die Gasse, in der die Lastwagen die Waren für die Markthalle abluden. Da der Markt gerade zumachte, standen nur noch wenige Lastwagen da, aber am Haupteingang gegenüber der hohen Steinwand von St. Michael's College lehnte rauchend und redend eine Gruppe Jugendlicher. Lyra kannte einen von ihnen, einen Sechzehnjährigen, den sie bewunderte, weil er weiter spucken konnte als alle anderen. Zu ihm ging sie jetzt und wartete demütig, bis er sie bemerkte.

»Ja? Was willst du denn?«, fragte er endlich.

»Ist Jessie Reynolds verschwunden?«

»Ja. Warum?«

»Weil ein gyptisches Kind heute auch verschwunden ist.«

»Die verschwinden doch immer, die Gypter. Nach jedem Pferdemarkt verschwinden die.«

»Und die Pferde auch«, sagte einer seiner Freunde.

»Dies ist was anderes«, sagte Lyra. »Es ist ein kleiner Junge. Wir haben ihn den ganzen Nachmittag gesucht, und die anderen Kinder sagten, die Gobbler hätten ihn geschnappt.«

»Die was?«

»Die Gobbler«, sagte sie. »Hast du noch nicht von ihnen gehört?«

Auch für die anderen Jungen war das neu und sie hörten sich, von einigen groben Kommentaren abgesehen, aufmerksam an, was Lyra ihnen erzählte.

»Gobbler«, sagte Lyras Bekannter, der Dick hieß. »So ein Blödsinn. Die Gypter kommen doch immer auf so blöde Ideen.«

»Sie sagen, vor einigen Wochen seien Gobbler in Banbury aufgetaucht«, beharrte Lyra, »und damals verschwanden fünf Kinder. Wahrscheinlich kommen sie jetzt nach Oxford, um auch von uns Kinder zu holen. Sicher haben sie Jessie entführt.«

»Drüben in Cowley ist auch ein Kind verschwunden«, sagte ein anderer Junge. »Fällt mir jetzt ein. Meine Tante war gestern mit ihrer Fish-and-Chips-Bude dort, und sie hörte davon … ein kleiner Junge … Aber das mit den Gobblern, ich weiß nicht. Die gibt es nicht. Die sind erfunden.«

»Es gibt sie!«, sagte Lyra. »Die Gypter haben sie gesehen. Sie glauben, dass die Gobbler die Kinder, die sie fangen, auffressen und …«

Sie brach mitten im Satz ab, weil ihr plötzlich etwas eingefallen war. An jenem merkwürdigen Abend, an dem sie sich im Ruheraum versteckt hatte, hatte Lord Asriel das Bild eines Mannes gezeigt, der einen Stab in die Höhe hielt, auf den Lichtstrahlen einströmten. Neben ihm, mit weniger Licht um sich, hatte eine kleine Gestalt gestanden, und Lord Asriel hatte gesagt, das sei ein Kind. Als jemand gefragt hatte, ob es ein abgeschnittenes Kind sei, hatte ihr Onkel gesagt, nein, und das sei der springende Punkt.

Und dann fiel ihr siedend heiß noch etwas ein: Wo war Roger? Sie hatte ihn seit dem Morgen nicht mehr gesehen …

Plötzlich hatte sie Angst. Pantalaimon sprang ihr in Gestalt eines kleinen Löwen in die Arme und knurrte. Sie verabschiedete sich von den Jungen am Tor, ging ruhig die Gasse bis zur Turl Street und rannte dann so schnell sie konnte zum College zurück. Eine Sekunde vor ihrem Dæmon, der die Gestalt eines Gepards angenommen hatte, schoss sie durch das Tor.

Der Portier zog scheinheilig die Augenbrauen hoch.

»Leider musste ich den Rektor verständigen«, sagte er. »Er war nicht gerade erfreut. Ich möchte nicht in deiner Haut stecken, nicht für Geld möchte ich das.«

»Wo ist Roger?«, wollte sie wissen.

»Ich habe ihn nicht gesehen. Der kann sich auch auf was gefasst machen. Oho, wenn Mr Cawson den in die Finger kriegt …«

Lyra rannte in die Küche. Sie bahnte sich einen Weg durch Hitze, Dampf und Lärm.

»Wo ist Roger?«, rief sie.

»Geh, Lyra! Wir haben zu tun!«

»Aber wo ist er? War er da oder nicht?«

Keiner schien sich dafür zu interessieren.

»Wo ist er denn? Ihr müsst es doch wissen!«, rief sie dem Küchenchef entgegen, der ihr daraufhin eine Ohrfeige verpasste. Wütend sah sie sich um.

Bernie, der Konditor, versuchte sie zu beruhigen, aber sie wollte nichts davon hören.

»Sie haben ihn erwischt! Diese Gobbler, man sollte sie fangen und umbringen! Ich hasse sie! Euch ist Roger doch ganz egal …«

»Lyra, wir alle haben Roger gern …«

»Ist doch nicht wahr, sonst würdet ihr sofort aufhören zu arbeiten und ihn suchen! Ich hasse euch!«

»Dass Roger nicht da ist, kann doch ein Dutzend Gründe haben. Sei doch vernünftig. Wir müssen das Abendessen machen und in weniger als einer Stunde servieren. Der Rektor hat in seiner Wohnung Gäste und wird dort essen, der Chef muss dafür sorgen, dass das Essen schnell zu ihm rüberkommt und nicht kalt wird. Und davon abgesehen, Lyra, das Leben geht weiter. Roger taucht ganz bestimmt wieder auf …«

Lyra stürmte aus der Küche. Auf dem Weg stieß sie einen Stapel silberner Abdeckhauben um und rannte dann, ohne das wütende Geschrei zu beachten, das hinter ihr ausbrach, die Treppe hinunter und über den Hof zwischen der Kapelle und dem Palmer-Turm zum Yaxley Quadrangle mit den ältesten Gebäuden des College.

Pantalaimon sprang ihr als kleiner Gepard voraus und flog die Treppe hinauf bis ganz nach oben, wo sich Lyras Schlafzimmer befand. Lyra stieß die Tür auf, schleppte ihren wackligen Stuhl zum Fenster, machte es weit auf und kletterte hinaus. Dicht unter dem Fenster verlief eine breite, bleigefasste Regenrinne aus Stein. Lyra stieg hinein, drehte sich um und kletterte die unebenen Dachziegel hinauf bis zum First. Dort öffnete sie den Mund und ließ einen Schrei ertönen. Pantalaimon, der sich auf dem Dach immer in einen Vogel verwandelte, umkreiste sie und schrie wie ein Rabe.

Der Abendhimmel war ein Meer zarter pfirsich-, aprikosen- und cremefarbener Sahnewölkchen auf einem weiten, orangefarbenen Himmel. Ringsherum ragten die Türme und Giebel von Oxford auf; im Westen und Osten erstreckten sich die Wälder von Château-Vert und White Ham. Irgendwo krächzten Raben und läuteten Glocken und von den Ochsenställen her kündigte der stete Takt eines Gasmotors den Aufstieg des Abendzeppelins mit der Post für London an. Lyra beobachtete, wie er sich jenseits der Turmspitze der St. Michael's Chapel entfernte, zunächst noch so groß wie das oberste Glied ihres kleinen Fingers, wenn sie ihn auf Armlänge von sich wegstreckte, dann immer kleiner, bis er nur noch ein Punkt am perlmuttfarbenen Himmel war.

Sie wandte sich ab und sah in den dunkel werdenden Hof hinunter. Einzeln oder zu zweit strebten die schwarzgekleideten Gestalten der Wissenschaftler dem Speisesaal zu; ihre Dæmonen trotteten oder flatterten neben ihnen her oder hockten ruhig auf ihren Schultern. Im Speisesaal gingen die Lichter an; nach und nach begannen die bunten Glasfenster zu leuchten, als die Diener die Tische entlanggingen und die Naphthalampen anzündeten. Die Klingel des Stewards verkündete, dass es noch eine halbe Stunde bis zum Abendessen war.

Das war ihre Welt. Lyra wollte, dass sie in alle Ewigkeit so blieb, aber sie änderte sich, denn da draußen entführte jemand Kinder. Das Kinn in die Hände gestützt, saß sie auf dem Dachfirst.

»Wir müssen ihn retten, Pantalaimon«, sagte sie.

Er antwortete mit seiner krächzenden Rabenstimme vom Schornstein. »Das ist gefährlich.«

»Natürlich! Weiß ich doch.«

»Denk dran, wovon im Ruhezimmer die Rede war.«

»Wovon?«

»Von einem Kind in der Arktis. Einem Kind, das keinen Staub anzog.«

»Einem ganzen Kind, wie die Wissenschaftler sagten … Was heißt das?«

»Vielleicht haben sie mit Roger, den Gyptern und den anderen Kindern dasselbe vor.«

»Was?«

»Na ja, was bedeutet ganz?«

»Weiß ich doch nicht. Wahrscheinlich schneiden sie sie in der Mitte auseinander. Ich glaube, sie machen sie zu Sklaven. Das wäre viel nützlicher. Wahrscheinlich haben sie da oben Minen. Uranminen für Atomkraftwerke. Ich wette, das ist es. Und wenn sie Erwachsene in die Minen schicken, sind sie tot, also nehmen sie lieber Kinder, weil die weniger kosten. Das machen sie mit Roger.«

»Ich glaube …«

Aber was Pantalaimon glaubte, musste warten, denn in diesem Augenblick begann von unten jemand zu rufen.

»Lyra! Lyra! Komm sofort runter!«

Jemand schlug an den Fensterrahmen. Lyra kannte die ungeduldige Stimme: Sie gehörte Mrs Lonsdale, der Haushälterin. Vor ihr gab es kein Versteck.

Mit ärgerlichem Gesicht rutschte Lyra das Dach hinunter und in die Regenrinne und stieg wieder durch das Fenster. Mrs Lonsdale ließ gerade Wasser in das kleine, schartige Waschbecken laufen und die Wasserrohre stöhnten und hämmerten.

»Wie oft ich dir schon gesagt habe, du sollst nicht aufs Dach klettern … Sieh dich an! Sieh deinen Rock an – schmutzig von oben bis unten! Zieh ihn sofort aus und wasch dich, während ich nach etwas Anständigem zum Anziehen suche, das nicht zerrissen ist. Warum musst du dich auch immer schmutzig machen …«

Lyra war so beleidigt, dass sie gar nicht fragte, warum sie sich waschen und umziehen sollte, und Erwachsene begründeten nie etwas freiwillig. Sie zog sich das Kleid über den Kopf, ließ es auf das schmale Bett fallen und begann lustlos, sich zu waschen, während Pantalaimon in Gestalt eines Kanarienvogels auf Mrs Lonsdales Dæmon, einen stattlichen Retriever, zuhüpfte und vergeblich versuchte ihn zu ärgern.

»Sieh dir diese Kleider an. Du hast seit Wochen nichts mehr aufgehängt! Sieh nur die Falten in diesem …«

Sieh dies, sieh das … Lyra wollte gar nichts sehen. Sie schloss die Augen und trocknete sich mit dem dünnen Handtuch das Gesicht ab.

»Dann musst du es eben anziehen, wie es ist. Zeit zum Bügeln haben wir nicht mehr. Ach du meine Güte, Mädchen, deine Knie – sieh sie dir an …«

»Ich will überhaupt nichts sehen«, murmelte Lyra.

Mrs Lonsdale gab ihr einen Klaps auf das Bein. »Du wäschst dich«, sagte sie streng, »bis du ganz sauber bist.«

»Warum denn?«, fragte Lyra. »Ich wasche meine Knie doch sonst auch nie. Niemand sieht sie. Wozu muss ich das alles tun? Dir ist Roger ja auch egal, genauso wie denen aus der Küche. Ich bin die Einzige, die …«

Sie bekam einen Klaps auf das andere Bein.

»Hör auf mit dem Unsinn. Ich bin eine Parslow, genau wie Rogers Vater. Er ist mein Cousin zweiten Grades. Ich wette, du weißt das nicht, weil du natürlich nie gefragt hast, mein Fräulein. Ich wette, du wärst nie von selbst darauf gekommen. Also wirf mir nicht vor, der Junge wäre mir egal. Weiß Gott, ich sorge mich ja sogar um dich, obwohl du das eigentlich nicht verdienst und nur undankbar bist.«

Sie griff nach dem Waschlappen und rubbelte Lyras Knie so heftig damit ab, dass die Haut schließlich rot und wund, aber sauber war.

»Der Grund für das Waschen ist, dass du mit dem Rektor und seinen Gästen zu Abend essen wirst. Ich bete zu Gott, du benimmst dich anständig. Sprich nur, wenn du angesprochen wirst, sei höflich und nett und lächle freundlich. Und dass du mir nicht Weiß nich sagst, wenn man dich etwas fragt.«

Mrs Lonsdale zog das beste Kleid, das sie hatte finden können, über Lyras mageren Körper und zupfte daran, bis es glatt hing. Dann fischte sie aus dem Chaos einer Schublade ein rotes Band und kämmte Lyras Haare mit einer groben Bürste.

»Wenn ich früher davon erfahren hätte, hätte ich deine Haare gründlich gewaschen. Tja, zu spät. Solange man nicht zu genau hinsieht … So, jetzt steh gerade. Wo sind deine Lackschuhe?«

Fünf Minuten später klopfte Lyra an die Tür der Rektorswohnung, die in einem weitläufigen und etwas düsteren Haus lag, das sich zum Yaxley Quadrangle hin öffnete und mit der Rückseite an den Garten der Bibliothek grenzte. Pantalaimon, zur Feier des Tages ein Hermelin, rieb sich an ihrem Bein. Die Tür wurde von Cousins, dem Diener des Rektors, geöffnet, einem alten Feind Lyras, der freilich genauso wie sie wusste, dass bis auf weiteres Waffenstillstand zwischen ihnen herrschte. »Mrs Lonsdale sagte, ich solle kommen«, sagte Lyra.

»Ja«, nickte Cousins und trat zur Seite. »Der Rektor ist im Salon.«

Er führte Lyra in ein großes Zimmer mit Blick in den Bibliotheksgarten. Die Abendsonne schien durch die Lücke zwischen Bibliothek und Palmer-Turm herein und beleuchtete die schweren Bilder und das düstere Silber, das der Rektor sammelte. Sie schien auch auf die Gäste und jetzt verstand Lyra, warum sie nicht im Speisesaal aßen: Drei der Gäste waren Frauen.

»Ah, Lyra«, sagte der Rektor, »schön, dass du kommen konntest. Cousins, bringen Sie Lyra etwas zu trinken. Dame Hannah, ich glaube nicht, dass Sie Lyra kennen … Lord Asriels Nichte, wie Sie vielleicht wissen.«

Dame Hannah Relf, eine ältere, grauhaarige Frau, deren Dæmon ein Krallenaffe war, leitete eines der Frauen-Colleges. Lyra gab ihr so höflich, wie sie konnte, die Hand, dann wurde sie den anderen Gästen vorgestellt, die wie Dame Hannah Wissenschaftler anderer Colleges waren und damit für Lyra völlig uninteressant. Dann kam der Rektor zu seinem letzten Gast.

»Mrs Coulter«, sagte er, »das ist unsere Lyra. Lyra, komm und sage Mrs Coulter guten Tag.«

»Guten Tag, Lyra«, sagte Mrs Coulter.

Sie war wunderschön und jung. Schwarzglänzendes Haar umrahmte ihre Wangen, und ihr Dæmon war ein goldener Affe.

Vier

Das Alethiometer

»Ich hoffe, du sitzt beim Essen neben mir«, sagte Mrs Coulter und machte auf dem Sofa Platz für Lyra. »Ich bin vornehme Rektorswohnungen nämlich nicht gewohnt. Du musst mir zeigen, welches Messer und welche Gabel ich nehmen muss.«

»Sind Sie Wissenschaftlerin?«, fragte Lyra. Als Angehörige von Jordan betrachtete sie weibliche Wissenschaftler mit Verachtung: Es gab sie zwar, die armen Dinger, aber man konnte sie genauso wenig ernst nehmen wie aufgeputzte, dressierte Tiere. Mrs Coulter allerdings glich den Wissenschaftlerinnen, die Lyra kannte, nicht im Entferntesten und schon gar nicht den beiden anderen geladenen Frauen, zwei ernsten, älteren Damen. Schon ganz unter dem Bann von Mrs Coulters Ausstrahlung erwartete Lyra von vornherein ein Nein auf ihre Frage. Sie konnte kaum die Augen von ihr abwenden.

»Eigentlich nicht«, sagte Mrs Coulter. »Ich bin zwar Mitglied von Dame Hannahs College, aber ich arbeite überwiegend außerhalb von Oxford … Aber erzähle mir von dir, Lyra. Lebst du schon immer hier in Jordan College?«

In fünf Minuten hatte Lyra alles über ihr wildes Leben erzählt, über die Klettertouren über die Dächer, über die Kämpfe in den Lehmgruben, darüber, wie sie und Roger einmal einen Raben gefangen und gebraten hatten, über ihren Plan, ein Flussboot von den Gyptern zu kapern und damit nach Abingdon zu fahren, und so weiter. Lyra erzählte ihr sogar, nach einem Blick auf die anderen Gäste, mit gesenkter Stimme, was sie und Roger mit den Schädeln in der Krypta angestellt hatten.

»Und die Geister kamen wirklich, sie kamen ohne ihre Köpfe in mein Schlafzimmer! Sie konnten nicht sprechen, sondern nur eine Art gurgelndes Geräusch machen, aber ich wusste genau, was sie wollten. Gleich am nächsten Tag stieg ich wieder hinunter und legte die Münzen zurück. Wahrscheinlich hätten sie mich sonst umgebracht.«

»Du hast wohl gar keine Angst vor Gefahr, oder?«, fragte Mrs Coulter bewundernd. Inzwischen war das Essen aufgetragen worden und sie saßen, wie Mrs Coulter gehofft hatte, nebeneinander. Den Bibliothekar auf ihrer anderen Seite beachtete Lyra überhaupt nicht; sie sprach die ganze Mahlzeit über nur mit Mrs Coulter.

Als die Damen sich zum Kaffee zurückzogen, fragte Dame Hannah: »Sag mal, Lyra – kommst du eigentlich bald in die Schule?«

Lyra sah sie verständnislos an. »Ich – ich weiß nicht«, erwiderte sie. »Wahrscheinlich nicht«, fügte sie sicherheitshalber hinzu. Und dann sagte sie noch artig: »Ich möchte auch keine Umstände machen. Oder Geld kosten. Es ist wohl besser, ich bleibe hier in Jordan und die Wissenschaftler unterrichten mich, wenn sie gerade Zeit haben. Die sind ja sowieso hier, da kosten sie wahrscheinlich nichts.«

»Und hat dein Onkel Asriel irgendwelche Pläne mit dir?«, fragte die andere Frau, die Wissenschaftlerin am anderen Frauen-College war.

»Ja«, sagte Lyra, »das nehme ich schon an. Aber nicht die Schule. Er will mich in den Norden mitnehmen, wenn er das nächste Mal hinfährt.«

»Das hat er mir auch gesagt«, sagte Mrs Coulter.

Lyra starrte sie erstaunt an. Die beiden Wissenschaftlerinnen zuckten kaum merklich zusammen, während ihre Dæmonen, ob nun gut erzogen oder einfach träge, einander lediglich für einen Moment ansahen.

»Ich habe ihn im Royal Arctic Institute kennengelernt«, fuhr Mrs Coulter fort. »Übrigens bin ich heute Abend auch auf Grund dieser Begegnung hier.«

»Machen Sie auch Entdeckungsreisen?«, fragte Lyra.

»In gewisser Weise, ja. Ich war bereits mehrere Male im Norden. Letztes Jahr habe ich drei Monate auf Grönland verbracht und Beobachtungen der Aurora angestellt.«

Das war genug: Von nun an existierte nichts und niemand anders mehr für Lyra. Anbetend hing ihr Blick an Mrs Coulter und sie lauschte mit stummer Begeisterung, wie diese Iglus gebaut, Seehunde gejagt und mit den lappländischen Hexen verhandelt hatte. Die beiden Wissenschaftlerinnen hatten nichts ähnlich Aufregendes zu berichten und schwiegen, bis die Männer hereinkamen.

Später, als die Gäste sich verabschiedeten, sagte der Rektor: »Bleib noch da, Lyra. Ich möchte kurz etwas mit dir besprechen. Setz dich in mein Arbeitszimmer und warte auf mich.«

Verwundert, müde und aufgedreht gehorchte Lyra. Cousins, der Diener des Rektors, führte sie in das Arbeitszimmer. Die Tür ließ er demonstrativ offen, damit er vom Flur aus sehen konnte, was sie machte, während er den Gästen in ihre Mäntel half. Lyra hielt nach Mrs Coulter Ausschau, sah sie aber nicht mehr, und dann trat der Rektor ins Zimmer und schloss die Tür.

Schwer ließ er sich in den Sessel am Feuer fallen. Sein Dæmon flog auf die Lehne und setzte sich neben seinen Kopf, die alten Augen unter den schweren Lidern waren auf Lyra gerichtet. Die Lampe zischte leise. Dann sprach der Rektor.

»Also, Lyra, du hast dich mit Mrs Coulter unterhalten. War es interessant?«

»Ja!«

»Sie ist eine bemerkenswerte Dame.«

»Sie ist toll. Sie ist der tollste Mensch, den ich kenne.«

Der Rektor seufzte. In seinem schwarzen Anzug und mit der schwarzen Krawatte sah er seinem Dæmon zum Verwechseln ähnlich, und Lyra musste auf einmal daran denken, dass man ihn womöglich schon bald in der Krypta unter dem Bethaus begraben würde; ein Künstler würde das Bild seines Dæmons auf die Messingplakette des Sarges gravieren und darunter würden nebeneinander die beiden Namen stehen.

»Ich hätte schon früher mit dir reden sollen, Lyra«, fuhr der Rektor schließlich fort. »Ich hatte es fest vor, aber jetzt scheint die Zeit knapper, als ich dachte. Du hast in Jordan ein behütetes Leben geführt, Liebes. Ich glaube, du warst glücklich. Es war nicht leicht für dich, uns zu gehorchen, aber wir haben dich sehr lieb und du bist ein gutes Kind. Du hast ein aufrichtiges Herz, bist ein großes Mädchen, und du weißt, was du willst. Das alles wirst du brauchen. In der Welt draußen geschehen Dinge, vor denen ich dich gerne beschützt hätte – ich meine, indem ich dich hier in Jordan behalte –, aber das ist nun nicht länger möglich.«

Lyra starrte den Rektor verständnislos an. Wollte man sie wegschicken?

»Du weißt, dass du eines Tages zur Schule gehen musst«, fuhr der Rektor fort. »Zwar haben wir dich hier in einigen Dingen unterrichtet, aber weder gut noch systematisch. Was wir hier wissen, ist etwas anderes. Du musst Dinge lernen, die ältere Männer dir nicht beibringen können, zumal in deinem Alter. Das hast du sicher auch schon gemerkt. Außerdem bist du nicht das Kind eines Dieners; deshalb konnten wir dich nicht in eine Familie aus der Stadt geben, damit sie dich großzieht. Eine solche Familie hätte in mancher Hinsicht für dich sorgen können, aber du hast auch noch andere Bedürfnisse. Was ich also sagen will, Lyra, ist, dass der Teil deines Lebens, den du in Jordan College verbracht hast, sich dem Ende nähert.«

»Nein«, sagte sie, »nein, ich will nicht von Jordan weg. Mir gefällt es hier. Ich will immer hierbleiben.«

»Wenn man jung ist, glaubt man, dass alles ewig dauert. Leider ist es nicht so. Lyra, es dauert höchstens noch ein paar Jahre und du bist kein Kind mehr, sondern eine junge Frau. Eine junge Dame. Und glaube mir, dann wird es dir in Jordan College überhaupt nicht mehr gefallen.«

»Aber es ist mein Zuhause!«

»Es war dein Zuhause. Jetzt brauchst du etwas anderes.«

»Aber nicht die Schule. Ich geh nicht zur Schule.«

»Du brauchst weibliche Gesellschaft. Die Anleitung einer Frau.«

Bei dem Wort weiblich musste Lyra sofort an Wissenschaftlerinnen denken und sie schnitt unwillkürlich eine Grimasse. Das berühmte College verlassen zu müssen, seinen Glanz und seine berühmten Gelehrten, um in ein schäbiges, aus Ziegeln erbautes Internat im Norden Oxfords zu ziehen, wo langweilige Lehrerinnen unterrichteten, die wie die beiden Wissenschaftlerinnen beim Abendessen nach Kohl und Mottenkugeln rochen!

Der Rektor sah ihr Gesicht und Pantalaimons rotblitzende Iltisaugen.

»Und wenn diese Frau Mrs Coulter wäre?«

Schlagartig verwandelten sich die braunen Borsten von Pantalaimons Fell in weißen Flaum. Lyra riss die Augen auf.

»Wirklich?«

»Sie ist zufällig mit Lord Asriel bekannt. Deinem Onkel liegt dein Wohl natürlich sehr am Herzen, und als Mrs Coulter von dir hörte, bot sie sofort ihre Hilfe an. Es gibt übrigens keinen Mr Coulter, sie ist Witwe. Ihr Mann starb bei einem tragischen Unfall vor einigen Jahren. Denk bitte daran, ehe du sie fragst.«

Lyra nickte eifrig. Dann sagte sie: »Und sie will sich wirklich … um mich kümmern?«

»Hättest du das gern?«

»Ja!«

Sie konnte kaum noch still sitzen. Der Rektor lächelte. Er lächelte so selten, dass er ganz außer Übung war, und wer ihn gesehen hätte – Lyra hatte dafür jetzt keinen Blick –, hätte es eher für eine traurige Grimasse gehalten.

»Ja, dann holen wir sie doch herein und besprechen das mit ihr«, sagte er.

Er ging aus dem Zimmer, und als er wenige Augenblicke später mit Mrs Coulter zurückkehrte, war Lyra aufgestanden, weil sie vor Aufregung nicht mehr sitzen konnte. Mrs Coulter lächelte und ihr Dæmon entblößte seine weißen Zähne zu einem koboldhaften Grinsen. Als Mrs Coulter auf dem Weg zum Sessel an Lyra vorbeikam, strich sie ihr kurz über die Haare, und Lyra spürte, wie es sie warm durchlief, und wurde rot.

Der Rektor schenkte Mrs Coulter ein Glas Branntwijn ein, dann sagte sie: »Dann bekomme ich also eine Assistentin, Lyra, ja?«

»Ja«, sagte Lyra nur. Sie hätte zu allem ja gesagt.

»Es gibt viel Arbeit, für die ich Hilfe brauche.«

»Ich kann viel arbeiten!«

»Und vielleicht müssen wir auch reisen.«

»Das macht mir nichts. Ich komme überallhin mit.«

»Aber es könnte gefährlich sein. Vielleicht müssen wir in den Norden.«

Lyra war sprachlos. Schließlich fand sie ihre Stimme wieder. »Bald?«

Mrs Coulter lachte und sagte: »Möglich. Aber du wirst sehr hart dafür arbeiten müssen. Du musst Mathematik, Navigation und Himmelsgeografie lernen.«

»Werden Sie mich unterrichten?«

»Ja. Und du wirst mir bei meinen Aufzeichnungen helfen, meine Unterlagen für mich ordnen, verschiedene grundlegende Berechnungen anstellen und so weiter. Und wir werden einige wichtige Leute besuchen, wir müssen also ein paar schöne Kleider für dich kaufen. Du musst eine Menge lernen, Lyra.«

»Das macht nichts. Ich will alles lernen.«

»Natürlich willst du das. Wenn du nach Jordan College zurückkommst, wirst du eine berühmte, weitgereiste Frau sein. Morgen müssen wir in aller Frühe aufbrechen, mit dem ersten Morgenzeppelin, deshalb gehst du jetzt besser gleich ins Bett. Dann also bis zum Frühstück. Gute Nacht!«

»Gute Nacht«, sagte Lyra. An der Tür fiel ihr eine der wenigen Umgangsformen ein, die sie gelernt hatte, und sie drehte sich noch einmal um. »Gute Nacht, Rektor.«

Er nickte. »Schlaf gut.«

»Und danke«, fügte Lyra an Mrs Coulter gewandt hinzu.

Sie schlief dann schließlich doch ein, obwohl Pantalaimon erst Ruhe gab, als sie ihn anfuhr, worauf er sich gekränkt in einen Igel verwandelte. Es war noch dunkel, als jemand sie wach rüttelte.

»Lyra – pst! – erschrick nicht – wach auf, Kind.«

Es war Mrs Lonsdale. In der Hand eine Kerze, stand sie über Lyra gebeugt und sprach ruhig auf sie ein, während sie sie zugleich mit ihrer freien Hand festhielt.

»Hör zu. Der Rektor will dich sprechen, bevor ihr mit Mrs Coulter frühstückt. Steh schnell auf und renn zu ihm hinüber. Geh in den Garten und klopfe an die Terrassentür des Arbeitszimmers. Hast du verstanden?«

Hellwach und verwirrt, nickte Lyra und schlüpfte barfuß in die Schuhe, die Mrs Lonsdale vor sie hinstellte.

»Du brauchst dich nicht zu waschen – das reicht später noch. Geh gleich runter und komm sofort wieder. Ich packe inzwischen deine Sachen und lege dir Kleider hin. Jetzt mach schnell.«

Der Hof lag dunkel da. Die Nachtluft war kühl, und am Himmel waren noch die letzten Sterne zu sehen, aber im Osten über dem Speisesaal kündigte bereits ein heller Schein den Morgen an. Lyra rannte in den Garten hinter der Bibliothek. Dort blieb sie einen Augenblick stehen, sog die tiefe Stille um sich ein und sah zu den steinernen Fialen der Kapelle, der perlmuttgrünen Kuppel des Sheldon-Gebäudes und der weißgestrichenen Laterne der Bibliothek hinauf. All das musste sie jetzt verlassen. Ob sie es sehr vermissen würde?

Hinter dem Fenster des Arbeitszimmers bewegte sich etwas und einen kurzen Augenblick drang ein Lichtschein nach außen. Lyra fiel ein, warum sie gekommen war, und sie klopfte leise an die Glastür. Die Tür ging fast sofort auf.

»Gutes Kind«, sagte der Rektor. »Komm schnell rein, wir haben nicht viel Zeit.« Sobald sie hineingeschlüpft war, zog er die Vorhänge wieder vor die Tür. Er war vollständig angezogen, wie üblich in Schwarz.

»Reise ich doch nicht ab?«, fragte Lyra.

»Doch, ich kann es nicht verhindern«, erwiderte der Rektor, und Lyra fiel in ihrer Aufregung gar nicht auf, wie seltsam diese Worte waren. »Lyra, ich gebe dir jetzt etwas, aber du darfst niemandem davon erzählen. Versprichst du mir das ganz fest?«

»Ja«, sagte Lyra.

Er ging zum Schreibtisch und nahm aus einer Schublade ein kleines, in schwarzen Samt gewickeltes Päckchen. Er wickelte es aus und zum Vorschein kam ein Gegenstand, der aussah wie eine große Armbanduhr, eine dicke Scheibe aus Messing und Kristall. Es hätte ein Kompass oder etwas Derartiges sein können.

»Was ist das?«, fragte sie.

»Ein Alethiometer, eins der sechs, die je gemacht wurden. Lyra, ich bitte dich noch einmal: Sage niemandem etwas davon. Auch Mrs Coulter darf nichts davon wissen. Dein Onkel …«

»Aber wozu ist das gut?«

»Es sagt dir die Wahrheit. Wie man es liest, musst du allerdings selbst herausfinden. Jetzt geh – draußen wird es hell – geh schnell in dein Zimmer zurück, bevor dich jemand sieht.«

Er faltete den Samt wieder über dem Instrument zusammen und drückte es Lyra in die Hand. Es war erstaunlich schwer. Dann nahm er ihr Gesicht in beide Hände und hielt es einen Augenblick sanft fest.

Sie versuchte zu ihm aufzusehen und fragte: »Was wolltest du über Onkel Asriel sagen?«

»Dein Onkel hat das Alethiometer vor einigen Jahren dem College geschenkt. Vielleicht hat er …«

Bevor er den Satz beenden konnte, ertönte ein leises, aber dringliches Klopfen an der Tür. Lyra spürte, wie seine Hände unwillkürlich zuckten.

»Schnell jetzt, Kind«, sagte er ruhig. »Die Mächte dieser Welt sind stark. Männer und Frauen sind Gezeiten ausgeliefert, die viel gewaltiger sind, als du dir vorstellen kannst, und ihr Sog zieht uns alle in die Strömung hinein. Leb wohl, Lyra, und alles Gute, Kind, alles Gute. Pass auf dich auf.«

»Danke, Rektor«, sagte sie artig.

Das Päckchen an die Brust gedrückt, verließ sie das Arbeitszimmer durch die Gartentür. Als sie sich noch einmal kurz umdrehte, saß der Dæmon des Rektors auf dem Fenstersims und blickte ihr nach. Draußen wehte ein frischer Luftzug.

»Was hast du da?«, fragte Mrs Lonsdale und drückte den ramponierten kleinen Koffer mit einem Klicken zu.

»Das hat der Rektor mir gegeben. Passt es nicht mehr in den Koffer?«

»Zu spät, ich mache ihn jetzt nicht mehr auf. Steck es in die Manteltasche, egal, was es ist. Und jetzt marsch in den Speisesaal. Lass die anderen nicht warten …«

Erst später, nachdem sie sich von den wenigen Dienern, die schon auf waren, und von Mrs Lonsdale verabschiedet hatte, fiel ihr Roger ein. Sie bekam ein schlechtes Gewissen, weil sie seit der Begegnung mit Mrs Coulter kein einziges Mal an ihn gedacht hatte. Wie schnell alles passiert war.

Und jetzt war sie auf dem Weg nach London, auf einem Fensterplatz im Zeppelin, und Pantalaimons Hermelinpfoten mit ihren scharfen kleinen Krallen bohrten sich in ihre Schenkel, während er die Vorderpfoten an die Scheibe stützte, um hinauszusehen. Auf der anderen Seite von Lyra saß Mrs Coulter. Sie las zunächst noch in einigen Papieren, legte sie allerdings bald weg, um sich mit Lyra zu unterhalten. Wie brillant sie redete! Lyra war wie berauscht.

Diesmal war das Thema nicht der Norden, sondern London mit seinen Restaurants und Ballsälen, den abendlichen Empfängen in Botschaften und Ministerien und den Intrigen zwischen White Hall und Westminster. All das faszinierte Lyra fast noch mehr als die Landschaft, die unter ihnen dahinglitt. Was Mrs Coulter sagte, war so erwachsen, so aufregend und verlockend zugleich; aus ihren Worten sprach der Glanz der großen Welt.

Dann die Landung in Falkeshall Gardens, die Fahrt mit dem Boot über den breiten, braunen Fluss, das imposante Gebäude am anderen Ufer mit dem livrierten Pförtner, der Mrs Coulter grüßte und Lyra zuzwinkerte, die sprachlos zu ihm hinaufstarrte …

Und dann die Wohnung …

Lyra schnappte nach Luft.

Sie hatte in ihrem kurzen Leben schon viele schöne Dinge gesehen, aber es war immer die Schönheit von Jordan College, von Oxford gewesen – großartig, steinern und männlich. In Jordan College war zwar vieles prächtig, aber nichts hübsch. In Mrs Coulters Wohnung war dagegen alles hübsch. Die Zimmer waren lichtdurchflutet, denn die breiten Fenster gingen nach Süden, und die Wände waren mit feinen, gold-weiß gestreiften Tapeten bedeckt. Dazu kamen wunderschöne Bilder in goldenen Rahmen, ein antiker Spiegel, originelle Wandlampen mit anbarischen Birnen unter fransengesäumten Schirmen, Kissen, die ebenfalls mit Fransen besetzt waren, Volants mit Blumenmustern über den Gardinenstangen und auf dem Boden ein lindgrüner Teppich mit Blattmuster. Und auf jeder verfügbaren freien Fläche, so schien es Lyras unschuldigem Auge, standen verspielte kleine Kästchen, Schäferinnen und Harlekine aus Porzellan.

Mrs Coulter lächelte, als sie Lyra sah.

»Ja, Lyra«, sagte sie, »ich muss dir so viel zeigen! Zieh den Mantel aus und komm mit ins Bad. Dort kannst du dich waschen und dann essen wir etwas und gehen einkaufen …«

Das Badezimmer war ein weiteres Wunder. Lyra war es gewohnt, sich mit harter, gelber Seife zu waschen, an einem zerkratzten Waschbecken, aus dessen Hähnen bestenfalls lauwarmes Wasser kam, oft braun vor Rost. Hier dagegen war das Wasser heiß, die Seife rosarot und duftend und die Handtücher dick und flauschig. Um den Spiegel aus Rauchglas liefen kleine rosa Lämpchen, so dass Lyra jedes Mal, wenn sie hineinsah, in dem weichen Licht ein Gesicht erblickte, das der Lyra, die sie kannte, überhaupt nicht ähnelte.

Pantalaimon, der Mrs Coulters Dæmon nachahmte und sich in einen Affen verwandelt hatte, hockte auf der Kante des Waschbeckens und schnitt Grimassen. Lyra schubste ihn in das seifige Wasser, und dann fiel ihr plötzlich das Alethiometer in ihrer Manteltasche ein. Sie hatte den Mantel auf einem Stuhl im anderen Zimmer liegenlassen. Dabei hatte sie dem Rektor versprochen, das Instrument auch vor Mrs Coulter geheim zu halten …

Alles war so verwirrend! Mrs Coulter war so nett und klug, wohingegen Lyra mit eigenen Augen gesehen hatte, wie der Rektor versucht hatte ihren Onkel zu vergiften. Wem schuldete sie mehr Gehorsam?

Sie trocknete sich hastig ab und eilte ins Wohnzimmer zurück. Natürlich lag ihr Mantel noch unberührt an derselben Stelle.

»Fertig?«, fragte Mrs Coulter. »Ich schlage vor, wir essen im Royal Arctic Institute zu Mittag. Ich bin eines der ganz wenigen weiblichen Mitglieder des Instituts, ich kann meine Privilegien also ruhig einmal in Anspruch nehmen.«

Ein zwanzigminütiger Spaziergang brachte sie zu einem Gebäude mit einer imposanten steinernen Fassade. Dort saßen sie in einem weitläufigen Speisesaal, dessen Tische mit schneeweißen Tischtüchern und glänzendem Silber gedeckt waren, und aßen Kalbsleber und Speck.

»Gegen Kalbsleber ist nichts einzuwenden«, sagte Mrs Coulter, »und auch nicht gegen Seehundleber. Aber wenn du in der Arktis Hunger hast, darfst du auf keinen Fall Bärenleber essen. Die ist so giftig, dass du in wenigen Minuten daran stirbst.«

Während des Essens machte Mrs Coulter Lyra auf einige Institutsmitglieder an den anderen Tischen aufmerksam.

»Siehst du den älteren Herrn mit der roten Krawatte? Das ist Colonel Carborn. Er war der Erste, der mit einem Ballon über den Nordpol geflogen ist. Und der große Mann am Fenster, der gerade aufsteht, ist Dr. Broken Arrow.«

»Ist er ein Skräling?«

»Ja. Er hat die Meeresströmungen im Großen Nordmeer vermessen …«

Lyra sah sie sich mit einer Mischung aus Neugier und Ehrfurcht genau an, die großen Männer. Natürlich waren sie Wissenschaftler, aber zugleich Entdecker. Dr. Broken Arrow wusste das mit der Bärenleber sicher auch, während Lyra bezweifelte, dass der Bibliothekar von Jordan College es wusste.

Nach dem Essen zeigte Mrs Coulter Lyra einige der wertvollen arktischen Exponate der Institutsbibliothek – die Harpune, mit der man den legendären Wal Grimssdur getötet hatte, den Stein mit der Inschrift in einer unbekannten Sprache, den man in der Hand des einsam in seinem Zelt erfrorenen Entdeckers Lord Rukh gefunden hatte, und den Feuerschläger, den Captain Hudson auf seiner berühmten Reise nach Van-Tierens-Land benutzt hatte. Zu jedem Gegenstand erzählte Mrs Coulter die entsprechende Geschichte und Lyras Herz schlug höher, wenn sie an die tapferen Helden jener fernen Welt dachte.

Dann gingen sie einkaufen. Alles an diesem außergewöhnlichen Tag war neu für Lyra, aber das Einkaufen war der Höhepunkt. In ein riesiges Kaufhaus voller schöner Kleider zu gehen, die man alle anprobieren durfte und wo man sich im Spiegel ansehen konnte … Und ein Kleid schöner als das andere … Bisher hatte immer Mrs Lonsdale Lyras Kleider ausgesucht, Kleider, die oft gebraucht und vielfach geflickt waren. Lyra hatte fast nie etwas Neues bekommen, und wenn doch, dann weil es praktisch war, nicht weil es gut aussah. Selbst hatte sie nie auswählen dürfen. Und jetzt zeigte ihr Mrs Coulter dies und lobte das und zahlte für alles und mehr …

Als sie fertig waren, war Lyra rot im Gesicht und hatte glänzende Augen vor Müdigkeit. Mrs Coulter ließ die meisten Kleider einpacken und nachschicken und nahm nur ein, zwei Dinge gleich mit.

Zurück in der Wohnung, folgte ein Bad mit dickem, duftendem Schaum. Mrs Coulter kam ins Badezimmer, um Lyra die Haare zu waschen, aber sie rieb und kratzte dabei nicht wie Mrs Lonsdale. Sie war ganz sanft. Pantalaimon sah mit unbezähmbarer Neugier zu, bis Mrs Coulter ihn ansah und er verstand und gesittet die Augen vor den weiblichen Geheimnissen niederschlug, wie es auch der goldene Affe tat. Bisher hatte er bei Lyra nie wegsehen müssen.

Nach dem Bad bekam sie ein warmes Getränk aus Milch und Kräutern, ein neues Flanellnachthemd mit aufgedruckten Blumen und Festons und Pantoffeln aus taubenblau gefärbtem Schaffell. Und dann das Bett.

Wie weich es war, dieses Bett! Und das sanfte anbarische Licht der Nachttischlampe! Und das Schlafzimmer so gemütlich mit kleinen Schränken, einem Ankleidetisch und einer Kommode für die neuen Kleider, einem Teppich, der den ganzen Boden bedeckte, und hübschen Vorhängen mit Sternen, Monden und Planeten! Lyra lag ganz steif da, zu müde zum Schlafen und so überwältigt, dass sie alles über sich ergehen ließ.

Als Mrs Coulter ihr leise gute Nacht gewünscht hatte und hinausgegangen war, zupfte Pantalaimon an Lyras Haaren. Sie schubste ihn weg, aber er flüsterte: »Wo ist das Ding?«

Lyra wusste sofort, was er meinte; ihr alter schäbiger Mantel hing noch immer in der Garderobe. Wenige Sekunden später war sie wieder im Bett. Mit gekreuzten Beinen saß sie im Licht der Lampe, und Pantalaimon verfolgte aufmerksam, wie sie den schwarzen Samt zurückschlug und sich ansah, was der Rektor ihr gegeben hatte.

»Wie hat er es genannt?«, flüsterte sie.

»Alethiometer.«

Es war sinnlos, Pantalaimon zu fragen, was das bedeutete. Schwer lag das Instrument mit dem schimmernden Kristallglas und dem feingearbeiteten Messinggehäuse in ihrer Hand. Es sah aus wie eine Uhr oder ein Kompass, denn es hatte Zeiger, die auf dem Zifferblatt in verschiedene Richtungen zeigten, nur dass statt der Stunden oder Himmelsrichtungen verschiedene kleine Bilder zu sehen waren, gemalt mit außergewöhnlicher Präzision wie mit einem ganz feinen und dünnen Marderhaarpinsel auf Elfenbein. Lyra drehte das Instrument in der Hand, um die Bilder nacheinander anzusehen. Es gab einen Anker, eine Sanduhr mit einem Schädel darüber, einen Stier, einen Bienenstock … insgesamt sechsunddreißig Bilder, aber sie hatte keine Vorstellung, was sie bedeuteten.

»Sieh mal, da ist ein Rädchen«, sagte Pantalaimon. »Vielleicht kannst du das Ding damit aufziehen.«

Das Alethiometer hatte drei kleine, gerillte Rädchen und jedes von ihnen bewegte einen der drei kürzeren Zeiger, die dann mit einem leisen, präzisen Klicken um die Anzeige fuhren. Man konnte sie auf ein beliebiges Bild richten, und wenn sie bei dem Bild einrasteten und exakt auf dessen Mitte zeigten, bewegten sie sich nicht mehr.

Der vierte Zeiger war länger und dünner und schien aus einem matteren Metall gemacht als die anderen. Seine Bewegung konnte Lyra überhaupt nicht beeinflussen; er schwang hierhin und dorthin wie eine Kompassnadel, nur dass er sich nicht auf einen Punkt einpendelte.

»Meter bedeutet Messen«, sagte Pantalaimon. »Wie in Thermometer. Das hat der Kaplan gesagt.«

»Ja, das ist klar«, flüsterte Lyra zurück. »Aber wozu ist das Ding gut?«

Sie hatten beide keine Ahnung. Lyra verbrachte lange Zeit damit, die Zeiger auf verschiedene Symbole wie Engel, Helm, Delfin, Kugel, Laute, Zirkel, Kerze, Blitz und Pferd zu richten und zuzusehen, wie die lange Nadel unaufhörlich hierhin und dorthin schwang, und obwohl sie nichts verstand, war sie fasziniert und begeistert vom Detailreichtum des Instruments. Pantalaimon verwandelte sich in eine Maus, um die Nadel aus nächster Nähe betrachten zu können, die kleinen Pfoten auf den Rand der Kristallscheibe gestützt und die Knopfaugen schwarz glänzend vor Neugier.

»Was, glaubst du, wollte der Rektor über Onkel Asriel sagen?«

»Vielleicht, dass wir es sicher aufbewahren und ihm geben sollen.«

»Aber der Rektor wollte ihn vergiften! Vielleicht meinte er das Gegenteil. Vielleicht wollte er sagen, wir sollten es ihm nicht geben.«

»Nein«, sagte Pantalaimon, »wir sollen es von ihr fernhalten …«

An der Tür klopfte es leise.

»Lyra«, sagte Mrs Coulter, »ich würde das Licht ausmachen, wenn ich du wäre. Du bist müde und wir haben morgen viel vor.«

Lyra hatte das Alethiometer mit einer schnellen Bewegung unter die Decke geschoben.

»In Ordnung, Mrs Coulter«, sagte sie.

»Dann gute Nacht.«

»Gute Nacht.«

Sie kuschelte sich in die Decke und machte das Licht aus. Bevor sie einschlief, steckte sie noch das Alethiometer unter das Kopfkissen, nur für alle Fälle.

Fünf

Die Cocktailparty

In den folgenden Tagen begleitete Lyra Mrs Coulter wie ein Dæmon überallhin. Mrs Coulter kannte unendlich viele Leute und sie begegneten ihnen an den verschiedensten Orten. Am Morgen hörte Lyra etwa bei einer Sitzung der Geografen des Royal Arctic Institute zu, zum Mittagessen war Mrs Coulter dann in einem eleganten Restaurant mit einem Politiker oder Geistlichen verabredet. Alle waren entzückt von Lyra und bestellten ihr irgendwelche Leckereien und sie lernte, wie man Spargel aß und wie Bries schmeckte. Am Nachmittag standen vielleicht weitere Einkäufe an, denn Mrs Coulter brauchte für ihre Expedition Pelze, Ölzeug und wasserdichte Stiefel, ferner Schlafsäcke und Messer und, zu Lyras großer Begeisterung, Zeichenmaterial. Zum Tee traf man sich mit verschiedenen Damen, die genauso vornehm gekleidet waren wie Mrs Coulter, wenn auch vielleicht nicht so schön oder gebildet; Frauen, die sich so sehr von den Wissenschaftlerinnen, gyptischen Bootsmüttern oder Collegeangestellten unterschieden, dass sie Lyra als ganz neues Geschlecht erschienen, ausgestattet mit verführerischen Kräften und Eigenschaften wie Eleganz, Charme und Anmut. Lyra wurde für diese Gelegenheiten fein herausgeputzt und die Damen verwöhnten sie und schlossen sie in ihre geistreichen Gespräche ein, die ausschließlich um Menschen kreisten: um diesen Künstler, jenen Politiker und jenen Liebhaber.

Abends ging Mrs Coulter mit Lyra etwa ins Theater und dort begegneten sie wieder zahlreichen faszinierenden Menschen, mit denen man sich unterhielt und von denen man sich bewundern ließ. Mrs Coulter schien alle wichtigen Persönlichkeiten von London zu kennen.

In den Pausen zwischen all diesen Aktivitäten unterrichtete Mrs Coulter Lyra in den Grundlagen der Geografie und Mathematik. Lyras Wissen hatte große Löcher, wie eine von Mäusen angeknabberte Weltkarte, denn sie hatte in Jordan keinen zusammenhängenden und systematischen Unterricht bekommen. Dort war ein junger Wissenschaftler beauftragt worden, sie einzufangen und in dem und dem Fach zu unterrichten, und die Unterrichtsstunden mochten sich eine langweilige Woche hinziehen, bis Lyra zur Erleichterung des Wissenschaftlers »vergaß«, zum Unterricht zu erscheinen. Oder der Wissenschaftler vergaß, in welchem Fach er Lyra unterrichten sollte, und nahm ausführlich das Thema seiner gegenwärtigen Forschungen durch, egal, was das war. Es war kein Wunder, dass Lyras Wissen Stückwerk war. So wusste sie zwar von Atomen und Elementarteilchen, von anbaromagnetischen Ladungen und den vier Grundkräften und anderen vereinzelten Erscheinungen der experimentellen Theologie, aber nichts über das Sonnensystem. Als Mrs Coulter ihr daraufhin erklärte, dass die Erde und fünf weitere Planeten sich um die Sonne drehten, hielt Lyra das für einen Witz und lachte laut.

Sie wollte jedoch unbedingt zeigen, dass sie manches auch wusste, und als Mrs Coulter von Elektronen anfing, sagte sie fachmännisch: »Das sind negativ geladene Teilchen. Eine Art Staub, nur dass Staub nicht geladen ist.«

Sobald sie das gesagt hatte, fuhr der Kopf von Mrs Coulters Dæmon hoch und der Affe sah sie an, das goldene Fell gesträubt, als sei es selbst geladen. Mrs Coulter legte ihm die Hand auf den Rücken.

»Staub?«, sagte sie.

»Ja, Sie wissen schon, der Staub aus dem Weltraum.«

»Was weißt du davon, Lyra?«

»Och, er kommt also aus dem Weltraum und lässt die Menschen leuchten, wenn man eine Spezialkamera hat, mit der man das sehen kann. Nur Kinder nicht. Bei Kindern wirkt er nicht.«

»Woher weißt du das?«

Jetzt spürte auch Lyra die starke Spannung, die im Zimmer herrschte, denn Pantalaimon war in Gestalt eines Hermelins auf ihren Schoß gekrochen und zitterte heftig.

»Irgendjemand in Jordan«, sagte sie vage. »Ich weiß nicht mehr, wer. Ich glaube, es war einer der Wissenschaftler.«

»Hast du es im Unterricht gehört?«

»Ja, vielleicht. Oder ich habe es irgendwo aufgeschnappt. Ja, ich glaube, so war es. Dieser Wissenschaftler, ich glaube, er kam aus Neudänemark, er sprach mit dem Kaplan über Staub, und ich kam zufällig vorbei, und es klang interessant, also blieb ich stehen und hörte zu. So war es.«

»Ach so«, sagte Mrs Coulter.

»Hat er mir das richtig erklärt? Oder habe ich es falsch verstanden?«

»Hm, keine Ahnung. Ich bin überzeugt, du kennst dich da viel besser aus als ich. Aber zurück zu den Elektronen …«

Später sagte Pantalaimon: »Weißt du noch, wie sich das Fell ihres Dæmons sträubte? Ich stand hinter ihm und sie griff so fest hinein, dass ihre Knöchel weiß hervortraten. Du konntest es nicht sehen. Sein Fell blieb ganz lange gesträubt und ich dachte schon, er wollte dich anspringen.«

Es war seltsam, aber weder Lyra noch Pantalaimon wussten, was sie davon halten sollten.

Neben dem eigentlichen Unterricht lernte Lyra auch andere Dinge, aber auf so angenehme und geschickte Weise, dass sie es gar nicht als Unterricht empfand. Sie lernte, wie man sich die Haare wusch, welche Farben einem am besten standen, wie man etwas so charmant ablehnte, dass niemand gekränkt war, und wie man Lippenstift, Puder oder Parfüm auftrug. Mrs Coulter sagte Lyra nicht, wie sie sich schminken sollte, aber sie wusste, dass Lyra sie beobachtete, wenn sie sich selbst zurechtmachte, und sie sorgte dafür, dass Lyra wusste, wo sie ihre Kosmetika aufbewahrte, und diese allein kennenlernen und ausprobieren konnte.

Die Zeit verging und aus Herbst wurde Winter. Ab und zu dachte Lyra noch an Jordan College, aber es erschien ihr klein und ruhig im Vergleich zu dem geschäftigen Leben, das sie jetzt führte. Manchmal dachte sie auch mit leichten Gewissensbissen an Roger, aber dann stand ein Opernbesuch, ein neues Kleid oder ein Besuch im Royal Arctic Institute auf dem Programm und sie vergaß ihn wieder.

Als ungefähr sechs Wochen vergangen waren, beschloss Mrs Coulter, eine Cocktailparty zu veranstalten. Lyra hatte den Eindruck, dass es etwas zu feiern gab, obwohl Mrs Coulter nicht sagte, was. Mrs Coulter bestellte Blumen, sprach mit Lieferanten über Häppchen und Getränke und verbrachte einen ganzen Abend damit, zusammen mit Lyra die Gästeliste zu erstellen.

»Den Erzbischof müssen wir einladen. Ich kann mir nicht leisten ihn zu übergehen, obwohl er ein entsetzlicher Snob ist. Lord Boreal ist in der Stadt; er ist amüsant. Und Prinzessin Postnikova. Findest du, wir sollten Erik Andersson einladen? Ich frage mich, ob es nicht an der Zeit ist, ihn aufzunehmen …«

Erik Andersson war ein sehr gefragter Tänzer. Lyra hatte zwar keine Ahnung, was mit »ihn aufnehmen« gemeint war, aber sie genoss es trotzdem, nach ihrer Meinung gefragt zu werden. Pflichtbewusst schrieb sie alle Namen auf, die Mrs Coulter ihr vorschlug – ihre Rechtschreibung war fürchterlich –, und strich sie wieder durch, wenn Mrs Coulter sich doch noch anders entschied.

Als Lyra an diesem Abend zu Bett ging, flüsterte Pantalaimon aus dem Kissen: »Sie wird nie in den Norden fahren! Sie behält uns für immer hier. Wann laufen wir weg?«

»Unsinn«, flüsterte Lyra zurück. »Du kannst sie nur nicht leiden. Dein Pech! Ich mag sie. Und warum sollte sie uns in Navigation und allem unterrichten, wenn sie nicht mit uns in den Norden fahren will?«

»Damit du nicht ungeduldig wirst, deshalb. In Wirklichkeit willst du doch gar nicht artig und brav auf dieser Cocktailparty herumstehen. Sie macht einen Schoßhund aus dir.«

Lyra drehte ihm den Rücken zu und schloss die Augen. Doch Pantalaimon hatte Recht. So großartig das gesellschaftliche Leben war, das sie führte, sie fühlte sich dadurch eingeengt und eingesperrt. Sie hätte alles für einen Tag mit ihren Oxforder Spielkameraden gegeben, für eine Schlacht in den Lehmgruben und ein Wettrennen entlang des Kanals. Nur die quälende Hoffnung auf eine Reise in den Norden ließ sie weiterhin höflich und aufmerksam zu Mrs Coulter sein. Vielleicht begegneten sie dort Lord Asriel. Vielleicht verliebten er und Mrs Coulter sich ineinander und heirateten und adoptierten Lyra und dann würden sie Roger aus der Hand der Gobbler befreien.

Am Nachmittag der Cocktailparty ging Mrs Coulter mit Lyra zu einem Modefriseur, der ihre widerspenstigen dunkelblonden Haare zu weichen Wellen föhnte und ihre Fingernägel feilte und polierte; man zeigte ihr sogar, wie man etwas Make-up auf Augen und Lippen auftrug. Dann holten sie das neue Kleid ab, das Mrs Coulter für Lyra bestellt hatte, und kauften ihr Lackschuhe, und dann war es auch schon Zeit, in die Wohnung zurückzukehren, nach den Blumenarrangements zu sehen und sich umzuziehen.

»Nicht die Umhängetasche, Liebes«, sagte Mrs Coulter, als Lyra voller Stolz auf ihr schönes Aussehen aus dem Schlafzimmer kam.

Lyra hatte sich angewöhnt, eine kleine Umhängetasche aus weißem Leder überallhin mitzunehmen, um das Alethiometer immer in der Nähe zu haben. Mrs Coulter zupfte gerade einige zu eng in eine Vase gestopfte Rosen zurecht. Als sie merkte, dass Lyra sich nicht bewegte, blickte sie demonstrativ zur Schlafzimmertür.

»Ach, bitte, Mrs Coulter, ich mag die Tasche so!«

»Nicht in der Wohnung, Lyra. Es sieht absurd aus, bei sich zu Hause eine Umhängetasche zu tragen. Leg sie sofort weg und hilf mir dann mit den Gläsern …«

Es war weniger ihr barscher Ton als die Formulierung »bei sich zu Hause«, die Lyras Starrsinn weckte. Pantalaimon flog auf den Boden, verwandelte sich augenblicklich in einen Iltis und drückte sich mit gekrümmtem Rücken an Lyras kurze, weiße Söckchen. Lyra fühlte sich ermutigt.

»Aber die Tasche stört doch niemanden«, sagte sie, »und sie ist das Einzige, was ich wirklich gerne trage. Ich finde wirklich, sie passt …«

Sie beendete den Satz nicht, denn Mrs Coulters Dæmon war wie ein goldener Pfeil vom Sofa gesprungen und drückte Pantalaimon auf den Teppich, bevor dieser eine Bewegung machen konnte. Lyra schrie auf vor Schreck und dann vor Angst und Schmerzen, während Pantalaimon sich kreischend und fauchend auf dem Boden wand, den Griff des goldenen Affen jedoch nicht abschütteln konnte. Nach wenigen Sekunden hatte der Affe ihn ganz überwältigt: Mit einer schwarzen Pfote fasste er ihn grob um den Hals, mit den schwarzen Hinterpfoten hielt er seine unteren Glieder fest und mit der noch freien Pfote packte er sein Ohr und zog daran, als wollte er es abreißen. Dabei wirkte er nicht wütend, sondern zeigte eine merkwürdig kalte Gewalt, die grauenhaft anzusehen und noch schlimmer zu spüren war.

Lyra schluchzte; sie war außer sich.

»Nicht! Bitte! Hör auf uns wehzutun.«

Mrs Coulter sah von ihren Blumen auf.

»Dann tu, was ich dir sage«, befahl sie.

»Ich verspreche es!«

Der goldene Affe ließ Pantalaimon los, als sei er ihm plötzlich langweilig geworden. Pantalaimon floh sofort zu Lyra und sie nahm ihn hoch und küsste und liebkoste ihn.

»Also, Lyra«, sagte Mrs Coulter.

Lyra drehte sich abrupt um, marschierte wortlos in ihr Schlafzimmer und knallte die Tür hinter sich zu. Doch im nächsten Augenblick ging die Tür wieder auf und Mrs Coulter stand vor ihr.

»Lyra, wenn du dich so rüde und ordinär aufführst, bekommst du es mit mir zu tun, und ich bin stärker als du. Du legst die Tasche jetzt augenblicklich weg. Starr mich nicht so finster an. Und schlage nie wieder eine Tür zu, ob ich dabei bin oder nicht. In wenigen Minuten kommen die ersten Gäste und sie werden hier ein in jeder Hinsicht wohlerzogenes, liebes, charmantes, unschuldiges, aufmerksames und nettes Mädchen antreffen. Das ist mein Wunsch, Lyra, hast du mich verstanden?«

»Ja, Mrs Coulter.«

»Dann gib mir einen Kuss.«

Mrs Coulter beugte sich zu ihr herunter und hielt ihr die Wange hin. Lyra musste sich auf die Zehenspitzen stellen, um sie zu küssen. Sie spürte, wie glatt Mrs Coulters Haut war; nur ihr Geruch verwirrte sie etwas: Die Haut roch nach Parfüm, aber zugleich irgendwie metallisch. Lyra legte die Umhängetasche auf ihren Ankleidetisch und folgte Mrs Coulter dann wieder in den Salon.

»Was hältst du von den Blumen, Liebes?«, sagte Mrs Coulter so freundlich, als sei nichts geschehen. »Mit Rosen kann man eigentlich nichts falsch machen, aber manchmal tut man auch zu viel des Guten … Haben die Lieferanten genug Eis gebracht? Sei so nett und frage nach. Warme Drinks sind etwas Fürchterliches …«

Lyra stellte fest, dass es ihr leichtfiel, einen unbeschwerten, heiteren Eindruck zu erwecken, obwohl sie keinen Augenblick Pantalaimons Entsetzen und seinen Hass auf den goldenen Affen vergessen konnte. Im nächsten Moment klingelte es an der Tür und bald füllte sich der Raum mit elegant gekleideten Damen und gutaussehenden, vornehmen Herren. Lyra ging zwischen ihnen hin und her und bot ihnen Häppchen an, lächelte freundlich und antwortete artig, wenn jemand etwas zu ihr sagte. Sie kam sich vor wie ein Schoßhund, der von allen gestreichelt wurde, und in dem Moment, in dem sie das dachte, breitete Pantalaimon seine Stieglitzflügel aus und zwitscherte laut.

Sie spürte seine Schadenfreude, weil er Recht gehabt hatte, und beschloss sich etwas mehr zurückzuhalten.

»Und wo gehst du zur Schule, Liebes?«, fragte eine ältere Dame und musterte Lyra durch eine Lorgnette.

»Ich gehe nicht zur Schule«, sagte Lyra.

»Ach ja? Ich glaubte, deine Mutter hätte dich auf ihre alte Schule geschickt. Ein sehr gutes Institut …«

Lyra war verwirrt, bis sie den Fehler der alten Dame bemerkte.

»Nein! Sie ist nicht meine Mutter! Ich helfe ihr nur. Ich bin ihre persönliche Assistentin«, sagte sie wichtig.

»Ach so. Und wer sind dann deine Eltern?«

Wieder musste Lyra überlegen, was sie meinte, bevor sie antwortete.

»Ein Graf und eine Gräfin«, sagte sie. »Aber sie sind beide bei einem Luftunfall auf einer Reise in den Norden ums Leben gekommen.«

»Was für ein Graf?«

»Graf Belacqua. Er war Lord Asriels Bruder.«

Der Dæmon der alten Dame, ein scharlachroter Ara, trat wie verärgert von einem Fuß auf den anderen und die alte Dame runzelte fragend die Stirn. Lyra lächelte freundlich und ging weiter. Sie kam gerade an einer Gruppe von mehreren jungen Männern und einer Frau in der Nähe des großen Sofas vorbei, als das Wort Staub fiel. Lyra hatte inzwischen genug vom gesellschaftlichen Leben mitbekommen, um zu wissen, wann Männer und Frauen flirteten, und sie sah fasziniert dabei zu, aber noch faszinierter war sie, wenn jemand von Staub sprach. Deshalb blieb sie stehen, um zuzuhören. Die Männer schienen Wissenschaftler zu sein, die junge Frau – den Fragen nach zu schließen, die sie stellte – eine Art Studentin.

»Er wurde von einem Moskowiter entdeckt – unterbrechen Sie mich, wenn Sie das schon wissen …«, sagte gerade ein Mann mittleren Alters, den die junge Frau bewundernd anblickte, »von einem Mann namens Rusakow, nach dem die Teilchen meist Rusakow-Teilchen genannt werden. Es handelt sich um Elementarteilchen, die überhaupt nicht mit anderen Teilchen reagieren. Sie sind sehr schwer ausfindig zu machen, aber das Außergewöhnliche ist, dass Menschen sie anzuziehen scheinen.«

»Tatsächlich?«, sagte die junge Frau mit großen Augen.

»Und noch außergewöhnlicher ist«, fuhr der Mann fort, »dass einige Menschen sie mehr anziehen als andere. Erwachsene ziehen sie an, aber nicht Kinder. Zumindest kaum und nicht bis zur Pubertät. Das ist übrigens der Grund …«, er senkte die Stimme, trat näher an die junge Frau heran und legte ihr vertraulich die Hand auf die Schulter, »… das ist der Grund, warum die Oblations-Behörde eingerichtet wurde. Wie unsere ehrenwerte Gastgeberin hier Ihnen sagen könnte.«

»Tatsächlich? Hat sie mit der Oblations-Behörde zu tun?«

»Meine Liebe, sie ist die Oblations-Behörde. Die Behörde ist in jeder Beziehung ihre Erfindung …«

Der Mann war im Begriff fortzufahren, als sein Blick auf Lyra fiel, die ihn unverwandt anstarrte. Er hatte vielleicht zu viel getrunken oder wollte die junge Frau beeindrucken, jedenfalls sagte er: »Ich wette, die kleine Dame hier weiß alles darüber. Du bist vor der Oblations-Behörde ja wohl sicher, oder?«

»O ja«, sagte Lyra. »Mir kann hier nichts passieren. Wo ich früher gewohnt habe, also in Oxford, passierten alle möglichen gefährlichen Sachen. Da wurden Kinder entführt und Sklaven an die Türken oder so verkauft. Und in Port Meadow gibt es bei Vollmond einen Werwolf, der aus dem alten Nonnenkloster bei Godstow kommt. Ich habe ihn einmal heulen hören. Und die Gobbler …«

»Genau die meine ich«, sagte der Mann. »So heißen doch die Mitglieder der Oblations-Behörde, nicht wahr?«

Lyra spürte, wie Pantalaimon plötzlich zitterte, obwohl er sich sonst untadelig benahm. Die Dæmonen der beiden Erwachsenen, eine Katze und ein Schmetterling, schienen jedenfalls nichts zu bemerken.

»Gobbler?«, sagte die junge Frau. »Was für ein seltsamer Name! Warum heißen sie Gobbler?«

Lyra wollte ihr schon eine der blutrünstigen Geschichten über die Gobbler erzählen, die sie sich ausgedacht hatte, um den Kindern in Oxford Angst einzujagen, aber der Mann sprach bereits.

»Nach den Initialen, sehen Sie? General-Oblations-Behörde. Übrigens eine sehr alte Idee. Im Mittelalter übergaben Eltern ihre Kinder der Kirche, damit sie Mönche oder Nonnen wurden. Und diese unglücklichen Kinder nannte man Oblaten. Das bedeutet Opfer, Opfergabe, etwas in der Art. Die Idee wurde aufgegriffen, als man sich an die Erforschung von Staub machte … Wie unsere kleine Freundin hier vermutlich weiß. Warum sprichst du nicht mit Lord Boreal?«, fügte er an Lyra gewandt hinzu. »Er freut sich sicher, Mrs Coulters Schützling kennenzulernen … Da drüben steht er, der Mann mit den grauen Haaren und dem Schlangendæmon.«

Lyra begriff sofort, dass er sie nur loswerden wollte, um sich mit der jungen Frau über privatere Dinge unterhalten zu können. Die junge Frau schien sich allerdings mehr für Lyra zu interessieren und ging ihr nach.

»Einen Augenblick … Wie heißt du denn?«

»Lyra.«

»Ich heiße Adele Starminster. Ich bin Journalistin. Kann ich in Ruhe mit dir reden?«

Da Lyra es inzwischen für ganz natürlich hielt, dass alle Welt mit ihr reden wollte, sagte sie nur: »Klar.«

Der Schmetterlingsdæmon der Frau flog auf, sah sich nach rechts und nach links um, kam wieder herunter und flüsterte etwas, worauf Adele Starminster sagte: »Komm mit zum Fensterplatz.«

Das war einer von Lyras Lieblingsplätzen; man sah von dort auf den Fluss, und um diese Abendzeit leuchteten die Lichter am gegenüberliegenden Südufer hell über ihren Spiegelbildern im schwarzen Wasser der Flut. Ein Schlepper zog mehrere Kähne flussaufwärts. Adele Starminster setzte sich auf das Sitzpolster und rückte dann zur Seite, um Platz zu machen.

»Sagte Professor Docker nicht, du hättest irgendetwas mit Mrs Coulter zu tun?«

»Ja.«

»Was denn? Du bist doch nicht ihre Tochter? Eigentlich müsste ich es ja wissen …«

»Nein!«, sagte Lyra. »Natürlich nicht. Ich bin ihre persönliche Assistentin.«

»Ihre persönliche Assistentin? Bist du dazu nicht noch zu jung? Ich dachte, du seist mit ihr verwandt oder so etwas. Wie ist sie denn so?«

»Sie ist sehr klug«, sagte Lyra. Vor diesem Abend hätte sie noch viel mehr gesagt, aber die Lage hatte sich geändert.

»Ja, aber persönlich«, bohrte Adele Starminster weiter. »Ich meine, ist sie freundlich oder ungeduldig oder was? Wohnst du mit ihr zusammen? Wie ist sie privat?«

»Sie ist sehr nett«, sagte Lyra unerschütterlich.

»Was für eine Arbeit machst du? Wie hilfst du ihr?«

»Ich mache Rechnungen und all das. Zum Beispiel für die Navigation.«

»Aha, verstehe … Und woher kommst du? Wie heißt du noch?«

»Lyra. Ich komme aus Oxford.«

»Warum hat Mrs Coulter gerade dich ausgewählt, um …«

Sie brach ab, weil Mrs Coulter plötzlich neben ihnen stand. Aus der Art, wie Adele Starminster zu ihr aufsah, und dem aufgeregten Flattern ihres Dæmons um ihren Kopf folgerte Lyra, dass die junge Frau nicht zur Party eingeladen worden war.

»Ich weiß nicht, wie Sie heißen«, sagte Mrs Coulter sehr ruhig, »aber ich werde es innerhalb von fünf Minuten herausfinden und dann werden Sie nie mehr als Journalistin arbeiten. Jetzt stehen Sie ganz ruhig auf, ohne Ärger zu machen, und verschwinden. Ich möchte hinzufügen, dass, wer immer Sie hierhergebracht hat, ebenfalls dafür bezahlen wird.«

Mrs Coulter schien mit einer Art anbarischen Energie geladen. Sie roch sogar anders; ihr Körper verströmte einen Geruch wie nach heißem Metall. Lyra hatte ihn bereits früher wahrgenommen, aber jetzt erlebte sie zum ersten Mal, dass er sich gegen jemand anders richtete, und die arme Adele Starminster war ihm machtlos ausgeliefert. Ihr Dæmon fiel matt auf ihre Schulter, schlug noch ein- oder zweimal mit seinen prächtigen Flügeln und wurde dann ohnmächtig, und die Journalistin selbst schien sich kaum mehr aufrecht halten zu können. Leicht vornübergebeugt schleppte sie sich durch das Gedränge der lärmenden Gäste zur Salontür, eine Hand an der Schulter, um zu verhindern, dass ihr bewusstloser Dæmon herunterfiel.

»Nun?«, sagte Mrs Coulter zu Lyra.

»Ich habe ihr nichts Wichtiges gesagt«, sagte Lyra.

»Was hat sie gefragt?«

»Nur was ich mache, wer ich bin und so weiter.«

Als Lyra das sagte, merkte sie auf einmal, dass Mrs Coulter allein war, ohne ihren Dæmon. Wie war das möglich? Einen Moment später erschien der goldene Affe jedoch wieder an ihrer Seite und Mrs Coulter bückte sich, nahm seine Pfote und schwang ihn sich ohne Anstrengung auf die Schulter. Schlagartig schien die Anspannung von ihr abzufallen.

»Wenn du noch jemandem begegnest, der ganz offensichtlich nicht eingeladen worden ist, Liebes, sagst du mir gleich Bescheid, ja?«

Der scharfe, metallische Geruch war verflogen. Vielleicht hatte Lyra sich ihn nur eingebildet. Sie roch wieder Mrs Coulters Parfüm, die Rosen, den Rauch der Zigarillos und die Parfüms der anderen Frauen. Mrs Coulter sah Lyra mit einem Lächeln an, das so viel zu bedeuten schien wie »Wir zwei, wir verstehen uns schon, wie?«, dann ging sie, um einige andere Gäste zu begrüßen.

»Während sie mit dir redete, kam ihr Dæmon aus unserem Schlafzimmer«, flüsterte Pantalaimon Lyra ins Ohr. »Er hat spioniert. Sicher hat er das Alethiometer entdeckt!«

Wahrscheinlich hatte er Recht, aber Lyra konnte nichts daran ändern. Was hatte der Professor über die Gobbler gesagt? Sie sah sich suchend nach ihm um, aber in dem Augenblick, in dem sie ihn entdeckte, traten der Pförtner, der für den Abend die Uniform eines Bediensteten angelegt hatte, und ein anderer Mann auf ihn zu, klopften ihm auf die Schulter und sagten leise etwas, worauf er bleich wurde und ihnen nach draußen folgte. Das Ganze dauerte nicht länger als ein paar Sekunden und ging so diskret vonstatten, dass fast niemand es bemerkte. Nur Lyra fühlte sich wie ertappt und hatte auf einmal Angst.

Sie schlenderte durch die beiden Räume, in denen gefeiert wurde, hörte mit einem Ohr den Gesprächen zu, stellte sich den Geschmack der Cocktails vor, von denen sie nicht kosten durfte, und wurde immer unruhiger. Sie merkte nicht, dass sie beobachtet wurde, bis plötzlich der Pförtner neben ihr stand und sie ansprach.

»Miss Lyra, der Herr am Feuer würde gern mit Ihnen sprechen. Für den Fall, dass Sie ihn nicht kennen: Es handelt sich um Lord Boreal.«

Lyra sah in die angegebene Richtung. Der kraftvoll wirkende, grauhaarige Mann sah zu ihr her, und als sich ihre Blicke trafen, nickte er und winkte.

Zögernd, aber neugierig ging sie hinüber.

»Guten Abend, Kind«, sagte er. Seine Stimme war glatt und befehlsgewohnt. Der geschuppte Kopf und die smaragdgrünen Augen seines Schlangendæmons glänzten im Licht der Lampe aus geschliffenem Glas an der Wand.

»Guten Abend«, sagte Lyra.

»Wie geht es meinem alten Freund, dem Rektor von Jordan?«

»Sehr gut, danke.«

»Dort waren wahrscheinlich alle traurig, dass du gehen musstest.«

»Ja, stimmt.«

»Und bei Mrs Coulter hast du viel zu tun? Was lernst du denn bei ihr?«

Weil Lyra in rebellischer Stimmung war und sich unbehaglich fühlte, beantwortete sie die gönnerhafte Frage nicht mit der Wahrheit oder einer ihrer sonstigen fantasievollen Ausführungen. Stattdessen sagte sie: »Ich lerne, was Rusakow-Teilchen sind und was die Oblations-Behörde ist.«

Er sah sie plötzlich scharf an, so wie man eine anbarische Lampe scharf stellte. Seine ganze Aufmerksamkeit strömte mit größter Intensität auf sie ein.

»Vielleicht erzählst du mir, was du weißt«, sagte er.

»Im Norden führen sie Experimente durch«, sagte Lyra, der jetzt alles egal war. »Wie Dr. Grumman.«

»Weiter.«

»Es gibt eine besondere Art von Fotogramm, auf der man den Staub sieht, und bei einem Erwachsenen sieht man, wie das ganze Licht auf ihn herunterkommt, und bei einem Kind kommt gar nichts. Zumindest nicht so viel.«

»Hat Mrs Coulter dir ein solches Bild gezeigt?«

Lyra zögerte, denn hier ging es nicht um Lügen, sondern etwas anderes, mit dem sie keine Erfahrung hatte.

»Nein«, sagte sie nach einem Moment. »Ich habe in Jordan College ein Bild gesehen.«

»Wer hat es dir gezeigt?«

»Richtig gezeigt hat er es mir nicht«, überlegte Lyra. »Ich kam zufällig vorbei und sah es. Und dann wurde mein Freund Roger von der Oblations-Behörde entführt. Aber …«

»Wer hat dir das Bild gezeigt?«

»Mein Onkel Asriel.«

»Wann?«

»Als er das letzte Mal in Jordan College war.«

»Aha. Was hast du sonst noch gelernt? Hast du nicht soeben von der Oblations-Behörde gesprochen?«

»Ja. Aber davon habe ich nicht von ihm gehört, sondern hier.«

Was ja auch stimmte, dachte sie.

Er fixierte sie scharf. Sie starrte in aller Unschuld zurück. Schließlich nickte er.

»Offensichtlich ist Mrs Coulter zu dem Schluss gelangt, dass du ihr bei dieser Arbeit schon helfen kannst. Interessant. Hast du schon einmal daran teilgenommen?«

»Nein«, sagte Lyra. Wovon redete er? Pantalaimon hatte klugerweise die Gestalt einer Motte angenommen, in der sein Gesicht nichts ausdrückte und Lyras Gefühle nicht verraten konnte, und Lyra selbst war überzeugt, dass sie ihre unschuldige Miene durchhalten würde.

»Und hat sie gesagt, was mit den Kindern passiert?«

»Nein, das nicht. Ich weiß nur, dass es mit Staub zu tun hat und dass sie eine Art Opfer sind.«

Auch das war streng genommen keine Lüge, dachte sie; sie hatte schließlich nicht behauptet, Mrs Coulter habe ihr das selbst gesagt.

»Opfer ist eine sehr dramatische Formulierung. Es geschieht schließlich nicht nur zu unserem, sondern auch zu ihrem eigenen Nutzen. Und natürlich kommen alle freiwillig zu Mrs Coulter, deshalb ist sie ja so wertvoll. Sie müssen teilnehmen wollen, und welches Kind könnte Mrs Coulter widerstehen? Und wenn du ihr helfen kannst die Kinder heranzuschaffen, umso besser. Das freut mich sehr.«

Er lächelte sie an, wie Mrs Coulter es getan hatte, als ob sie beide ein Geheimnis teilten. Lyra erwiderte sein Lächeln höflich, dann wandte er sich ab und sprach mit jemand anderem.

Lyra und Pantalaimon spürten beide das Entsetzen des anderen. Lyra wollte allein sein und mit Pantalaimon reden, sie wollte die Wohnung verlassen und nach Jordan College zurückkehren, in ihr kleines, ungepflegtes Schlafzimmer am oberen Ende der Treppe, und sie wollte Lord Asriel suchen …

Wie als Antwort auf diesen letzten Wunsch hörte sie seinen Namen. Unter dem Vorwand, sich von einer Platte auf dem Tisch ein Häppchen zu holen, machte sie einen Schritt auf eine Gruppe von Gästen zu, die sich in der Nähe unterhielten.

Ein Mann in einer purpurnen Bischofsrobe sagte gerade: »… nein, ich glaube nicht, dass Lord Asriel uns in nächster Zeit belästigt.«

»Und wo, sagten Sie, hält man ihn gefangen?«

»In der Festung Svalbard, wurde mir gesagt. Bewacht von Panserbjørne, müssen Sie wissen, von gepanzerten Bären. Schreckliche Kreaturen! Denen entkommt er nicht, und wenn er tausend Jahre alt wird. Ich denke wirklich, dass jetzt der Weg frei ist, fast frei …«

»Die letzten Experimente haben bestätigt, was ich immer glaubte – dass Staub eine Aussonderung des Prinzips des Bösen selbst ist, und …«

»Riecht das nicht nach zoroastrischer Ketzerei?«

»Was früher Ketzerei war …«

»Und wenn wir das Prinzip des Bösen isolieren könnten …«

»Svalbard, sagten Sie?«

»Gepanzerte Bären …«

»Die Oblations-Behörde …«

»Ich bin sicher, die Kinder leiden nicht …«

»Lord Asriel im Gefängnis …«

Lyra hatte genug gehört. Sie wandte sich ab und verschwand in ihrem Schlafzimmer, ohne dabei mehr Aufsehen zu erregen als die Motte Pantalaimon. Gedämpft drang der Lärm der Gesellschaft durch die geschlossene Tür.

»Also?«, flüsterte sie und Pantalaimon verwandelte sich auf ihrer Schulter in einen Stieglitz.

»Laufen wir jetzt weg?«, flüsterte er zurück.

»Natürlich. Wenn wir es tun, solange so viele Leute da sind, merkt sie es vielleicht eine Weile gar nicht.«

»Aber er schon.«

Pantalaimon meinte Mrs Coulters Dæmon. Als Lyra an den geschmeidigen goldenen Affen dachte, wurde ihr ganz übel vor Angst.

»Diesmal kämpfe ich gegen ihn«, sagte Pantalaimon tapfer. »Ich kann die Gestalt wechseln und er nicht. Ich verändere mich einfach so schnell, dass er mich nicht festhalten kann. Diesmal gewinne ich, du wirst sehen.«

Lyra nickte abwesend. Was sollte sie anziehen? Wie gelangte sie nach draußen, ohne gesehen zu werden?

»Du musst auskundschaften«, flüsterte sie. »Sobald der Weg frei ist, rennen wir los. Sei eine Motte«, fügte sie hinzu. »Also denk dran, sobald alle abgelenkt sind …«

Sie öffnete die Tür einen Spalt und Pantalaimon schlüpfte hinaus, ein kleiner dunkler Schatten in dem warmen rosa Licht des Korridors.

Inzwischen zog Lyra hastig die wärmsten Kleider an, die sie hatte, und stopfte weitere Kleider in eine der Tragetaschen aus Kohleseide aus dem Modegeschäft, in dem sie am Nachmittag gewesen waren. Mrs Coulter hatte ihr Geld gegeben, als handle es sich um Süßigkeiten, und Lyra hatte das Geld zwar auch großzügig wieder ausgegeben, aber sie hatte noch einige Sovereigns übrig, die sie jetzt in die Tasche ihres dunklen Mantels aus Wolfspelz steckte. Zuletzt packte sie noch das in schwarzen Samt eingewickelte Alethiometer ein. Hatte der abscheuliche Affe es entdeckt? Mit Sicherheit, und er hatte sicher auch Mrs Coulter davon erzählt. Wenn sie es nur besser versteckt hätte!

Auf Zehenspitzen schlich sie zur Tür. Glücklicherweise lag ihr Zimmer am Ende des Ganges, gleich neben dem Flur, und die meisten Gäste hielten sich in den beiden Zimmern auf der anderen Seite auf. Lyra hörte laute Stimmen, Gelächter, das gleichmäßige Rauschen der Toilette, das Klirren von Gläsern, und dann wisperte die Stimme einer Motte kaum hörbar an ihrem Ohr: »Jetzt! Schnell!«

Sie schlüpfte durch die Tür in den Flur. Im nächsten Augenblick öffnete sie die Eingangstür der Wohnung, dann war sie draußen und zog die Tür leise hinter sich zu. Mit Pantalaimon als Stieglitz auf der Schulter rannte sie die Treppe hinunter.

Sechs

Im Netz

Rasch entfernte Lyra sich vom Fluss, denn die Uferstraße war breit und hell erleuchtet. Zwischen hier und dem Royal Arctic Institute, dem einzigen Ort, zu dem sie den Weg zu kennen glaubte, lag ein Gewirr enger Gassen und in dieses dunkle Labyrinth tauchte sie jetzt ein.

Hätte sie sich in London bloß so gut ausgekannt wie in Oxford! Dann hätte sie gewusst, welche Straßen sie meiden musste, wo sie etwas Essbares finden oder, noch besser, wo sie anklopfen und sich verstecken konnte. Trotz der kalten Nacht pulsierte in den dunklen Gassen ein geheimnisvolles Leben, und Lyra fühlte sich fremd.

Pantalaimon verwandelte sich in eine Wildkatze und spähte mit seinen die Nacht durchdringenden Augen aufmerksam in die Dunkelheit. Ab und zu blieb er mit gesträubtem Fell stehen und Lyra bog dann nicht in die Gasse ein, in die sie hatte einbiegen wollen, sondern in eine andere. Die Nacht war voller Geräusche: Betrunkene lachten, zwei heisere Stimmen grölten ein Lied, in einem Keller ratterte und kreischte eine schlecht geölte Maschine. Die Sinne aufs Äußerste gespannt und mit denen von Pantalaimon zu einer Einheit verschmolzen, huschte Lyra durch die Schatten.

Von Zeit zu Zeit musste sie eine breitere, hell erleuchtete Straße überqueren, auf der unter anbarischen Leitungen Straßenbahnen hin und her summten und Funken versprühten. Es gab Verkehrsregeln für das Überqueren solcher Straßen, aber Lyra beachtete sie nicht, und wenn jemand sie anbrüllte, rannte sie nur schnell weiter.

Aber was für ein herrliches Gefühl, wieder frei zu sein! Lyra merkte, dass der auf Katzenpfoten neben ihr hertollende Pantalaimon sich genau wie sie darüber freute, draußen zu sein, auch wenn die Luft in London stickig, rauchig und rußig und voller Lärm war. Sie würden bald über das nachdenken müssen, was sie in Mrs Coulters Wohnung erfahren hatten, aber noch nicht jetzt. Und irgendwann brauchten sie auch einen Platz zum Schlafen.

An einer Kreuzung in der Nähe eines großen Kaufhauses, dessen Schaufenster sich auf dem nassen Pflaster spiegelten, stand eine Imbissbude, eine kleine Hütte auf Rädern mit einer Theke und einer Holzklappe, die wie ein Vordach hochgeklappt war. Ein gelber Lichtschein fiel nach draußen und Kaffeeduft wehte Lyra entgegen. Der mit einem weißen Kittel bekleidete Wirt lehnte an der Theke und unterhielt sich mit den zwei, drei Kunden, die vor der Bude standen.

Die Versuchung war groß. Lyra war nun schon seit einer Stunde auf den Beinen und spürte die Kälte und Feuchtigkeit. Mit Pantalaimon als Spatz trat sie an die Theke und reckte sich in die Höhe, um vom Wirt bemerkt zu werden.

»Eine Tasse Kaffee und ein Schinkensandwich, bitte«, sagte sie.

»Du bist aber spät unterwegs, meine Liebe«, sagte ein Herr mit Zylinder und weißem Seidenschal.

»Ja«, antwortete sie kurz und drehte ihm den Rücken zu, um die belebte Kreuzung unter die Lupe zu nehmen. Gerade war die Vorstellung in einem nahe gelegenen Theater zu Ende; Menschen drängten sich im erleuchteten Foyer, riefen nach Taxis und warfen sich Mäntel über. In der anderen Richtung strömten Scharen von Menschen die Treppe am Eingang eines chthonischen Bahnhofes hinauf und hinunter.

»Bitte sehr«, sagte der Imbissbudenwirt. »Macht zwei Shilling.«

»Lassen Sie mich das bezahlen«, meinte der Mann mit dem Zylinder.

Warum nicht, dachte Lyra. Ich kann schneller laufen als er und vielleicht brauche ich mein Geld später noch. Der Zylindermann warf eine Münze auf die Theke und sah lächelnd zu ihr herunter. Sein Dæmon, ein Maki, hing an seinem Revers und starrte Lyra aus runden Augen an.

Lyra biss in das Sandwich, ohne die belebte Straße aus den Augen zu lassen. Sie hatte keine Ahnung, wo sie war, denn weder hatte sie jemals einen Plan von London gesehen noch hatte sie eine Vorstellung davon, wie groß die Stadt war und wie weit sie laufen musste, um aufs Land zu gelangen.

»Wie heißt du?«, fragte der Mann.

»Alice.«

»Ein schöner Name. Komm, nimm einen Tropfen davon in deinen Kaffee … das wärmt auf …«

Er drehte den Deckel einer silbernen Taschenflasche auf.

»Das mag ich nicht«, sagte Lyra. »Ich will nur Kaffee.«

»Ich wette, so einen Brandy hast du noch nie getrunken.«

»Doch, hab ich. Und mir wurde ganz schlecht davon. Fast eine ganze Flasche habe ich von dem Zeug getrunken.«

»Wie du willst«, meinte der Mann und kippte den Inhalt des Fläschchens in seine eigene Tasse. »Wohin bist du denn unterwegs, so mutterseelenallein?«

»Zu meinem Vater.«

»Wer ist dein Vater denn?«

»Ein Mörder.«

»Ein was?«

»Hab ich doch gerade gesagt, ein Mörder – und zwar von Beruf. Er erledigt heute Nacht einen Auftrag, und ich bringe ihm saubere Kleider, denn nach der Arbeit ist er meistens von oben bis unten mit Blut bespritzt.«

»Ach so! Du machst nur Spaß.«

»Mach ich nicht.«

Der Maki ließ ein leises Miauen hören und kletterte hinter dem Kopf des Mannes langsam nach oben; auf dem Scheitel angekommen beäugte er Lyra aufmerksam. Lyra trank unbeirrt ihren Kaffee und aß ihr Sandwich auf.

»Gute Nacht«, sagte sie dann. »Dahinten kommt mein Vater. Er sieht eher schlecht gelaunt aus.«

Der Zylindermann drehte sich um und Lyra ging auf die aus dem Theater strömende Menge zu. Sie hätte sich gern die chthonische Bahn angesehen – Mrs Coulter hatte gesagt, die Bahn sei eigentlich nicht für vornehme Leute wie Lyra und sie selbst gedacht –, aber sie wollte nicht in eine unterirdische Falle gehen; lieber blieb sie im Freien, wo sie im Notfall wegrennen konnte.

Lyra marschierte immer weiter und die Straßen wurden immer dunkler und einsamer. Es nieselte, aber selbst wenn der Himmel wolkenlos gewesen wäre, hätte man durch den Lichtschein, der nachts über der Stadt lag, keine Sterne gesehen. Pantalaimon glaubte, dass sie nach Norden gingen, aber sicher war er nicht.

Sie kamen durch endlose Straßen mit kleinen, einander zum Verwechseln ähnlichen Backsteinhäusern, deren Gärten so klein waren, dass gerade noch eine Mülltonne hineinpasste, vorbei an verlassen daliegenden, großen Fabrikgebäuden, beleuchtet nur vom trüben Licht einer hoch oben an der Mauer angebrachten, einsamen anbarischen Laterne, während der Nachtwächter ein Nickerchen am Ofen machte, und hin und wieder an einem düsteren Bethaus, das sich nur durch das Kreuz von einem Lagerschuppen unterschied. Einmal öffnete Lyra die Tür zu einem solchen Bethaus, aber als von einer Bank, die nur einen Meter vor ihr im Dunkel stand, ein Stöhnen ertönte und sie merkte, dass überall schlafende Gestalten lagen, ergriff sie die Flucht.

»Wo sollen wir denn schlafen, Pan?«, fragte sie, als sie eine Ladenstraße entlanggingen, vorbei an geschlossenen Geschäften mit heruntergelassenen Rollläden.

»Irgendwo in einer Toreinfahrt.«

»Aber da kann uns jeder sehen.«

»Dahinten ist ein Kanal …«

Pantalaimon sah in eine Seitenstraße auf der linken Seite. Tatsächlich schimmerte am anderen Ende dunkel Wasser, und als sie sich vorsichtig näherten, sahen sie ein Hafenbecken, an dessen Kais ungefähr ein Dutzend Schleppkähne vertäut waren. Einige ragten hoch aus dem Wasser, andere lagen tief und schwer beladen unter galgenähnlichen Kränen. Aus dem Fenster einer Holzhütte drang ein schwacher Schein und aus dem Blechschornstein der Hütte stieg ein Rauchfaden auf. Die einzigen anderen Lichter brannten hoch oben an der Mauer einer Lagerhalle und auf dem Portal eines Kranes. Unten am Boden war es dunkel. Auf den Kais stapelten sich Fässer mit Kohlenspiritus, zersägte Baumstämme und Rollen von mit Cauchuc ummantelten Kabeln.

Auf Zehenspitzen schlich Lyra zu der Hütte und lugte durchs Fenster. Ein alter Mann, der eine Pfeife rauchte, las angestrengt in einem Heft mit Bildergeschichten. Sein Dæmon, ein Spaniel, schlief zusammengerollt auf dem Tisch. Während sie noch hineinsah, stand der Mann auf, nahm einen rußgeschwärzten Kessel vom eisernen Herd und goss heißes Wasser in einen gesprungenen Becher; dann setzte er sich wieder mit seiner Zeitung hin.

»Sollen wir fragen, ob er uns reinlässt, Pan?«, flüsterte sie, aber Pantalaimon hörte ihr nicht zu. Er verwandelte sich in eine Fledermaus, dann in eine Eule und schließlich wieder in eine Wildkatze. Angesteckt von seiner Panik, sah Lyra sich suchend um und dann, im selben Augenblick wie Pantalaimon, erkannte sie die Gefahr: Zwei Männer rannten von verschiedenen Seiten auf sie zu; der schnellere hielt ein Wurfnetz in den Händen.

Pantalaimon stieß einen gellenden Schrei aus und stürzte sich in Gestalt eines Leoparden auf den Dæmon des schnelleren Mannes, einen bösartig aussehenden Fuchs, dem er einen Stoß versetzte, der ihn rückwärts vor die Beine des Mannes taumeln ließ. Der Mann sprang fluchend zur Seite und Lyra rannte an ihm vorbei auf den offenen Kai zu. Auf gar keinen Fall durfte sie sich in eine Ecke drängen lassen.

Pantalaimon, jetzt ein Adler, stieß zu ihr herunter und schrie: »Links! Links!«

Sie schlug einen Haken nach links, sah zwischen Spiritusfässern und einem Wellblechschuppen eine Lücke und schoss wie der Blitz dorthin.

Zu spät! Das Wurfnetz!

Sie hörte ein Zischen in der Luft und ihre Wange wurde von etwas gestreift, das scharf brannte. Widerlich klebrige Teerschnüre fielen ihr über Gesicht, Arme und Hände und schon war sie gefesselt und stürzte, und sosehr sie auch um sich schlug, zappelte und sich wehrte, vergeblich.

»Pan! Pan!«

Aber der Fuchsdæmon fiel über Pantalaimon her, der wieder eine Katze war, und Lyra spürte die Schmerzen am eigenen Körper und schrie gepeinigt auf, als Pantalaimon zu Boden ging. Rasch wickelte einer der Männer das Netz eng um Lyras Glieder, Kehle, Rumpf und Kopf und verschnürte sie auf dem nassen Boden zu einem Bündel. Sie war so hilflos wie eine Fliege im Spinnennetz. Der arme Pan schleppte sich verletzt zu ihr. Der Fuchsdæmon hatte sich in seinen Rücken verbissen und Pantalaimon hatte nicht einmal mehr die Kraft, sich zu verwandeln. Der andere Mann lag in einer Pfütze; ein Pfeil steckte in seinem Hals …

Als der Mann, der das Netz verknotete, das schließlich sah, herrschte plötzlich Totenstille.

Pantalaimon setzte sich auf und blinzelte; dann ertönte ein leises Plopp und der Mann mit dem Netz fiel würgend und keuchend auf Lyra, die entsetzt aufschrie, denn was aus ihm heraussprudelte, war Blut!

Hastige Schritte näherten sich. Jemand zog den Mann weg und beugte sich über ihn, Hände hoben Lyra hoch und ein Messer schnitt und zerrte an den Maschen des Netzes, bis sie nacheinander aufgingen und Lyra die Schnur in ihrem Mund ausspucken und das Netz herunterreißen konnte. Sofort kniete sie sich auf den Boden und nahm Pantalaimon in die Arme.

Immer noch kniend, wandte sie den Kopf zu den Neuankömmlingen empor. Drei dunkle Gestalten standen vor ihr, einer mit einem Bogen bewaffnet, die anderen mit Messern, und als Lyra aufsah, entfuhr dem Mann mit dem Bogen ein verblüffter Ausruf.

»Das ist doch Lyra!«

Eine vertraute Stimme, aber Lyra konnte sie erst zuordnen, als der Mann vor sie trat und Licht auf sein Gesicht und den Falkendæmon auf seiner Schulter fiel. Ein Gypter! Ein Gypter aus Oxford!

»Tony Costa«, stellte er sich vor. »Erinnerst du dich? Du hast mit meinem kleinen Bruder Billy immer bei den Booten in Jericho gespielt, ehe die Gobbler ihn holten.«

»Mein Gott, Pan, wir sind gerettet!«, schluchzte Lyra, aber dann fiel ihr plötzlich etwas ein: Sie hatte damals doch das Boot der Costas gekapert. Wenn Tony sich nun daran erinnerte?

»Du kommst besser mit uns«, sagte er. »Bist du allein?«

»Ja, ich bin weggelaufen …«

»Schon gut, sprich jetzt nicht. Bleib ganz ruhig. Jaxer, bring die Leichen in den Schatten. Und du hältst Wache, Kerim.«

Mit wackeligen Beinen stand Lyra auf und drückte Pantalaimon an die Brust. Pantalaimon drehte suchend den Kopf in eine bestimmte Richtung, Lyra folgte seinem Blick, verstand, weshalb, und wurde selbst neugierig: Was war mit den Dæmonen der toten Männer geschehen? Die Antwort war: Sie lösten sich auf. Sie lösten sich auf und wurden wie kleine Rußteilchen weggeweht, mochten sie sich auch noch so sehr an die Männer klammern, zu denen sie gehört hatten. Pantalaimon bedeckte seine Augen, und Lyra hastete blindlings hinter Tony Costa her.

»Was machst du hier?«, fragte sie.

»Pst, Mädchen! Wir haben schon genügend Scherereien. Wir reden auf dem Boot darüber.«

Er führte sie über eine kleine Holzbrücke auf ein Dock mitten im Hafenbecken. Die anderen beiden Männer gingen schweigend hinter ihnen her. Nachdem sie eine Weile am Wasser entlanggegangen waren, kamen sie zu einer hölzernen Anlegestelle, an deren Ende ein kleines Boot vertäut war. Tony sprang an Bord und stieß die Tür zur Kajüte auf.

»Komm rein«, sagte er, »schnell.«

Lyra folgte ihm, während sie ihre Tasche betastete, um sich zu vergewissern, dass das Alethiometer noch da war. Sie hatte die Tasche keinen Augenblick losgelassen, nicht einmal als sie im Netz gefangen gewesen war. In der langgestreckten, engen Kajüte sah sie im Schein einer von einem Haken baumelnden Laterne eine beleibte, grauhaarige Frau am Tisch sitzen und Zeitung lesen. Billys Mutter!

»Wer ist denn das?«, fragte die Frau. »Doch nicht Lyra?«

»Doch, aber wir müssen sofort weg, Ma. Wir haben hier im Hafen zwei Männer getötet. Wir hielten sie für Gobbler, aber ich glaube, es waren türkische Händler. Sie hatten Lyra geschnappt. Frag jetzt nicht – wir besprechen das auf der Fahrt.«

»Komm her, Kind«, sagte Ma Costa.

Lyra gehorchte, halb glücklich und halb ängstlich, denn Ma Costa hatte Pranken wie Totschläger, und Lyra war sich inzwischen sicher, dass es tatsächlich das Boot der Costas gewesen war, das sie mit Roger und den anderen Collegekindern gekapert hatte. Aber die Bootsmutter nahm Lyras Gesicht sanft in die Hände, und ihr Dæmon, ein großer, grauer, wolfsähnlicher Hund, beugte sich vorsichtig zu Pantalaimon hinunter und leckte dessen Wildkatzenkopf. Ma Costa schloss Lyra in ihre mächtigen Arme und drückte sie an die Brust.

»Ich weiß zwar nicht, was du angestellt hast, aber du siehst müde aus. Du kannst im Kinderbett von Billy schlafen, aber erst mach ich dir was Heißes zu trinken. Setz dich hierher, Kind.«

Anscheinend hatte sie Lyra die Bootsentführung verziehen oder sie zumindest vergessen. Lyra rutschte auf die gepolsterte Bank hinter der blank gescheuerten Tischplatte aus Kiefernholz. Das leise Rumpeln eines Motors ließ das Boot erzittern.

»Wohin fahren wir?«, fragte Lyra.

Ma Costa setzte einen Topf mit Milch auf den eisernen Herd und stocherte in der Glut, um das Feuer zu schüren.

»Fort von hier. Aber jetzt wird nicht mehr geredet. Wir unterhalten uns morgen früh.«

Dann schwieg sie, und als die Milch heiß war, goss sie sie in eine Tasse für Lyra. Sobald das Schiff ablegte, schwang sie sich an Deck, wo sie ab und zu geflüsterte Bemerkungen mit den Männern austauschte. Lyra nippte an der Milch und hob die Ecke des Rollos an, um draußen die dunklen Kais vorbeiziehen zu sehen. Ein oder zwei Minuten später schlief sie bereits wie ein Murmeltier.

Sie erwachte in einem schmalen Bett und hörte das beruhigende Rumpeln des Motors im Bauch des Schiffes. Als sie sich aufsetzen wollte, stieß sie sich den Kopf. Fluchend tastete sie nach allen Seiten und richtete sich dann erneut auf, diesmal vorsichtiger. In dem fahlen Licht, das die kleine Kabine erfüllte, konnte sie noch drei andere Kojen erkennen, alle leer und ordentlich gemacht, eine unter ihrer eigenen und die beiden anderen an der gegenüberliegenden Wand. Sie schwang sich aus dem Bett und stellte fest, dass sie nur ihre Unterwäsche trug. Die anderen Kleider und der Wolfspelzmantel lagen gefaltet am Fußende der Koje, daneben lag die Einkaufstasche. Das Alethiometer war noch da.

Rasch zog sie sich an, öffnete die Tür, trat hinaus und stand in der Kajüte mit dem Ofen, der eine angenehme Wärme verbreitete. Außer ihr war niemand in der Kajüte. Durch die Fenster sah sie auf beiden Seiten graue Nebelschwaden und ab und zu dunkle Schatten vorüberziehen, vielleicht Häuser oder Bäume.

Bevor sie an Deck gehen konnte, öffnete sich die Außentür, und Ma Costa stieg herunter, eingewickelt in einen alten Tweedmantel, auf dem der Dunst Tausende winziger Perlen gebildet hatte.

»Ausgeschlafen?«, rief sie und griff nach einer Bratpfanne. »Setz dich hin, ich mach dir was zum Frühstück. Steh nicht herum, dazu ist es hier drin zu eng.«

»Wo sind wir?«, wollte Lyra wissen.

»Auf dem Grand Junction Canal. Du bleibst schön hier unten, Kind, wo dich keiner sieht. Ich will dich nicht an Deck sehen! Wir haben schon genug Ärger.«

Sie schnitt ein paar dünne Scheiben Speck in die Pfanne und schlug ein Ei hinein.

»Was denn für Ärger?«

»Wir werden schon damit fertig, wenn du dich raushältst.«

Und dann schwieg sie, bis Lyra aufgegessen hatte. Einmal wurde das Schiff langsamer; etwas knallte gegen die Seite und Lyra hörte die Männer ärgerlich losbrüllen; aber dann machte jemand einen Witz und sie lachten, die Stimmen wurden leiser und das Boot nahm wieder Fahrt auf.

Bald darauf schwang sich Tony Costa in die Kajüte herunter. Auf seinen Kleidern glitzerten wie vorher auf denen seiner Mutter Wasserperlen, und als er seinen Wollhut über dem Ofen ausschüttelte, stoben und sprühten Tropfen nach allen Seiten.

»Was sagen wir ihr, Ma?«

»Frag sie doch zuerst. Erzählen kannst du später.«

Tony goss Kaffee in eine Blechtasse und setzte sich. Er war kräftig und hatte ein dunkles Gesicht, und erst jetzt, bei Tageslicht, sah Lyra, wie traurig und verbittert seine Miene war.

»Gut«, sagte er. »Also, Lyra, dann erzähl uns, was du in London gemacht hast. Wir dachten, die Gobbler hätten dich geholt.«

»Tja, ich habe da bei dieser Frau gewohnt …«

Stockend erinnerte sich Lyra an ihre Erlebnisse und ordnete sie, wie man einen Kartenstapel vor dem Austeilen ordnet. Sie erzählte alles, nur von dem Alethiometer sagte sie nichts.

»Und gestern Abend bei der Cocktailparty fand ich dann heraus, was sie in Wirklichkeit tun. Mrs Coulter gehört auch zu den Gobblern und ich sollte ihr helfen noch mehr Kinder zu fangen. Sie wollen nämlich …«

Ma Costa verließ die Kajüte und ging ins Cockpit. Tony wartete, bis sie die Tür hinter sich geschlossen hatte, dann sagte er: »Wir wissen, was sie tun, wenigstens zum Teil. Wir wissen, dass die Kinder auf Nimmerwiedersehen verschwinden. Man bringt sie hoch in den Norden, weit weg, und macht dort Experimente mit ihnen. Zuerst haben wir geglaubt, die Gobbler würden mit verschiedenen Krankheiten und Medikamenten experimentieren, aber wieso hätten sie damit so plötzlich vor zwei oder drei Jahren beginnen sollen? Dann dachten wir, sie hätten vielleicht ein geheimes Abkommen mit den Tataren in Sibirien geschlossen; denn die Tataren wollen wie alle anderen wegen der Kohlenspiritusvorkommen und der Feuerminen in den Norden, und schon lange bevor die Gobbler ihr Unwesen trieben, gab es Kriegsgerüchte. Wir nahmen an, die Gobbler würden die Tatarenhäuptlinge mit Kindern bezahlen, weil die Tataren die doch essen, nicht wahr? Sie braten und essen Kinder.«

»Das glaube ich nicht!«, sagte Lyra.

»Es stimmt aber. Und das ist noch längst nicht alles, ich könnte dir noch ganz andere Dinge erzählen. Schon mal was von den Nälkäinen gehört?«

»Nein«, antwortete Lyra. »Nicht mal bei Mrs Coulter. Was soll das sein?«

»Nälkäinen sind eine Art Geister, die in den Wäldern im Norden vorkommen. Sie sind so groß wie Kinder und haben keine Köpfe. Nachts tasten sie sich durch die Gegend, und wenn jemand im Wald einschläft, packen sie ihn und lassen ihn nicht mehr los. Nälkäinen ist ein nordisches Wort. Und dann die Windsauger, die sind auch gefährlich. Sie schweben durch die Luft und manchmal begegnet man ihnen in regelrechten Schwärmen oder sie bleiben in einem Dornengestrüpp hängen. Wenn sie jemanden berühren, verliert er alle Kraft. Man sieht sie nicht richtig, nur als Schimmern in der Luft. Oder die Atemlosen …«

»Die Atemlosen?«

»Halb tote Krieger. Lebendig zu sein ist eine Sache, tot zu sein eine andere, aber halb tot zu sein ist am schlimmsten. Sie können nicht sterben und nicht leben, sondern irren für alle Zeiten durch die Welt. Sie heißen die Atemlosen, weil man ihnen etwas Schreckliches angetan hat.«

»Was denn?«, fragte Lyra mit großen Augen.

»Die nördlichen Tataren brechen ihnen die Rippen auf und ziehen die Lungen heraus. Sie machen das sehr geschickt, denn sie töten ihre Opfer dabei nicht. Allerdings funktionieren die Lungen der Atemlosen nur noch, wenn ihre Dæmonen von Hand Luft hineinpumpen, deshalb schweben sie immer zwischen Atmen und Nichtatmen, Leben und Tod – sie sind eben halb tot, ja? Und ihre Dæmonen müssen Tag und Nacht pumpen und pumpen, sonst würden sie zusammen mit ihnen sterben. Ich habe gehört, dass man im Wald manchmal ganzen Gruppen von Atemlosen begegnet. Und dann gibt es noch die Panserbjørne – schon mal was von denen gehört? Das sind gepanzerte Bären, eine Art Eisbären, nur dass sie …«

»Natürlich! Von denen habe ich schon gehört! Einer der Männer gestern Abend hat erzählt, dass mein Onkel Lord Asriel in einer Festung gefangen ist, die von Panserbjørne bewacht wird.«

»Wirklich? Warum war er denn im Norden?«

»Er hat geforscht. Aber so wie der Mann geredet hat, glaube ich nicht, dass mein Onkel auf der Seite der Gobbler steht. Ich glaube, sie waren froh, dass er im Gefängnis ist.«

»Wenn die Panserbjørne ihn bewachen, kommt er da nicht mehr raus. Diese Bären sind wie Söldner, wenn du verstehst, was ich meine. Sie verkaufen sich an jeden, der dafür bezahlt. Sie haben Hände wie Menschen und sind erfahrene Schmiede. Meistens verwenden sie Meteoreisen. Sie verarbeiten es zu großen Platten und Schilden, mit denen sie sich panzern. Seit Jahrhunderten überfallen sie die Skrälinge. Sie sind brutale, unbarmherzige Mörder, aber sie halten ihr Wort. Wenn du mit einem Panserbjørn etwas abmachst, kannst du dich drauf verlassen, dass er sich daran hält.«

Lyra war von Tonys Gräuelgeschichten zutiefst beeindruckt.

»Ma will nichts vom Norden hören«, meinte Tony nach einer Weile, »denn wer weiß, was Billy zugestoßen ist. Wir wissen nämlich, dass man ihn in den Norden gebracht hat.«

»Woher denn?«

»Wir haben einen von den Gobblern erwischt und zum Reden gebracht. Deshalb wissen wir ein paar Sachen über sie. Die beiden Männer letzte Nacht waren keine Gobbler; sie waren zu ungeschickt. Wenn es Gobbler gewesen wären, hätten wir sie lebend mitgenommen. Wir Gypter haben unter den Gobblern mehr gelitten als sonst jemand, und wir treffen uns jetzt, um zu beraten, was wir dagegen tun können. Deshalb waren wir letzte Nacht im Hafen; wir mussten unsere Vorräte aufstocken, denn die Gypter versammeln sich oben in den Fens zu einem Thing, wie wir es nennen. Und ich schätze, wenn wir unsere Erfahrungen ausgetauscht und unser Wissen zusammengebracht haben, werden wir einen Rettungstrupp losschicken. Das würde ich jedenfalls an John Faas Stelle tun.«

»Wer ist John Faa?«

»Der König der Gypter.«

»Ihr wollt wirklich die Kinder retten? Und was ist mit Roger?«

»Wer ist Roger?«

»Der Küchenjunge aus Jordan College. Er wurde genau wie Billy, einen Tag bevor ich mit Mrs Coulter fortging, entführt. Ich wette, wenn ich entführt worden wäre, würde er kommen und mich befreien. Wenn ihr Billy rettet, komm ich mit und rette Roger.«

Und Onkel Asriel, dachte sie; aber das sagte sie nicht laut.

Sieben

John Faa

Mit diesem Ziel vor Augen ging es Lyra schon viel besser. Mrs Coulter zu helfen war schön und gut gewesen, aber Pantalaimon hatte Recht: Lyra hatte dort im Grunde nichts zu tun gehabt, außer zu allen lieb und nett zu sein. Auf dem gyptischen Boot dagegen gab es richtige Arbeit, und Ma Costa sorgte dafür, dass Lyra diese Arbeit tat. Lyra putzte und fegte, schälte Kartoffeln und kochte Tee, ölte die Welle der Schiffsschraube und entfernte das Gras aus dem Schutzgitter der Schraube, sie wusch ab, öffnete Schleusentore und vertäute das Schiff an den Pollern der Liegeplätze, und innerhalb weniger Tage hatte sie sich so an ihr neues Leben gewöhnt, als wäre sie schon immer eine Gypterin gewesen.

Was sie nicht bemerkte, war, dass die Costas sich auf ihren Landgängen aufmerksam umhörten, ob jemand auffallendes Interesse für Lyra zeigte. Lyra war, auch wenn sie es nicht wusste, eine wichtige Person und offenbar suchten Mrs Coulter und die Oblations-Behörde überall nach ihr. Wie Tony unterwegs in Kneipen erfuhr, führte die Polizei ohne jede Erklärung Razzien in Häusern und Farmen, Hinterhöfen und Fabriken durch, und es kursierte das Gerücht, sie würde nach einem vermissten Mädchen fahnden. Und das war schon merkwürdig angesichts der vielen Kinder, die verschwunden waren, ohne dass man nach ihnen gesucht hatte. Gypter und Landbevölkerung waren verunsichert und zutiefst beunruhigt.

Es gab auch noch einen anderen Grund, warum Lyra den Costas so wichtig war, aber das sollte sie erst ein paar Tage später erfahren.

Lyra musste unter Deck bleiben, wenn das Boot an der Hütte eines Schleusenwärters, einem Kanalhafen oder einem anderen Ort vorbeikam, wo sie gesehen werden konnte. Einmal fuhren sie durch eine Stadt, in der die Polizei den Verkehr in beiden Richtungen anhielt und alle passierenden Schiffe durchsuchte. Doch die Costas waren gewappnet. Unter Ma Costas Koje befand sich ein Geheimfach, in dem Lyra zwei Stunden lang zusammengekauert lag, während die Polizisten erfolglos jeden Winkel des Bootes durchsuchten.

»Wieso haben ihre Dæmonen mich eigentlich nicht entdeckt?«, fragte Lyra hinterher. Ma Costa zeigte ihr, dass das Versteck innen mit Zedernholz ausgekleidet war, das auf Dæmonen wie ein Schlafmittel wirkte. Tatsächlich hatte Pantalaimon die ganze Zeit friedlich an Lyras Kopf geschlafen.

Langsam, mit zahlreichen Unterbrechungen und Umwegen, näherte sich das Boot der Costas den Fens, jener weiten und nie vollständig kartografierten Wildnis in East Anglia. Unter einem unermesslich hohen Himmel erstreckte sich eine endlose Moorlandschaft, die an ihrem äußersten Saum unmerklich in die Wasserläufe und seichten Buchten des Meeres überging, an dessen anderem Ende ebenso allmählich die Küste Hollands auftauchte. Teile der Fens waren von Holländern trockengelegt und eingedeicht worden und einige Holländer hatten sich hier angesiedelt, deshalb war die Sprache der Fens mit vielen holländischen Wörtern durchsetzt. Andere Teile waren jedoch nie trockengelegt und bepflanzt oder besiedelt worden, und hier, in den wildesten Gegenden im Landesinnern, wo Aale die Flüsse bevölkerten und Schwärme von Wasservögeln brüteten, wo gespenstische Sumpffeuer flackerten und Wegelagerer arglose Reisende auf verhängnisvolle Irrwege in Sümpfe und Schlammlöcher lockten, hatten die Gypter sich stets ungestört versammeln können.

Durch tausend gewundene Kanäle, Bäche und Wasserläufe strebten gyptische Boote den Byanplats zu, dem einzigen etwas höher gelegenen Landstück in der Hunderte von Quadratmeilen großen Sumpf- und Moorlandschaft. Inmitten von Anlegestellen, Hafendämmen, einem Aalmarkt und einer kleinen Siedlung stand dort eine uralte Versammlungshalle aus Holz. Wenn dort ein Thing, eine Versammlung der Gypter, einberufen wurde, drängten sich so viele Boote auf den Wasserstraßen, dass man – so sagte man – über ihre Decks in alle Richtungen eine Meile laufen konnte. In den Sümpfen herrschten die Gypter. Niemand sonst wagte es, sie zu betreten, und solange die Gypter sich friedlich verhielten und die öffentliche Ruhe nicht störten, drückten die Landloper, die Bewohner des Festlandes, bei dem regen Schmuggel und den gelegentlichen Fehden ein Auge zu. Wenn die Leiche eines Gypters an die Küste gespült wurde oder einem Fischer ins Netz ging, na ja – dann war es eben nur ein Gypter.

Lyra lauschte gespannt den Geschichten der Fenbewohner vom großen Geisterhund Black oder von den Sumpffeuern, die aufloderten, wenn Hexenöl in Blasen an die Oberfläche stieg, und noch ehe sie die Fens erreichten, fühlte sie sich als Gypterin. Sie war schnell wieder in die Ausdrucksweise ihrer Oxforder Zeit verfallen und bereicherte ihre Sprache jetzt auch noch mit holländischen Worten der gyptischen Fenbewohner. Ma Costa musste sie an gewisse Dinge erinnern.

»Du bist keine Gypterin, Lyra. Vielleicht sprichst du mit einiger Übung wie wir, aber die Sprache allein macht dich noch lange nicht zu einer Gypterin. In uns gibt es Tiefen und starke Strömungen. Wir sind Wassermenschen durch und durch und du nicht, du bist ein Feuermensch. Du gleichst am meisten dem Sumpffeuer, jedenfalls aus der Perspektive der Gypter; du hast Hexenöl in der Seele. Du führst in die Irre, Kind.«

Lyra war gekränkt.

»Ich habe noch nie jemanden in die Irre geführt! Frag doch …«

Aber natürlich gab es niemanden, den man hätte fragen können, und Ma Costa lachte, doch es war ein freundliches Lachen.

»Merkst du nicht, dass ich dir ein Kompliment mache, du Gänschen?«, fragte sie, und Lyra war besänftigt, auch wenn sie nichts verstand.

Als sie die Byanplats erreichten, war es Abend und die Sonne stand tief am blutroten Himmel. Die flache Insel mit dem Zaal inmitten eines Gewirrs von Häusern hob sich als schwarze Masse gegen das Licht ab; Rauchfäden stiegen in die windstille Luft empor und aus dem Gedränge der Boote ringsum wehte der Geruch von gebratenem Fisch, Tabak und Genever herüber.

Sie vertäuten das Boot an einem Liegeplatz in der Nähe des Zaal, der laut Tony schon seit Generationen von ihrer Familie benutzt wurde. Bald darauf zischten und brutzelten fette Aale in Ma Costas Bratpfanne und im Kessel sprudelte Wasser für Kartoffelpüree. Tony und Kerim ölten sich das Haar ein, zogen ihre schönsten Lederjacken und blaugetupfte Halstücher an, schmückten die Finger mit zahlreichen Silberringen und machten sich dann auf, um alte Freunde auf den Nachbarbooten zu begrüßen und in der nächsten Bar etwas zu trinken. Sie kehrten mit wichtigen Neuigkeiten zurück.

»Wir sind gerade rechtzeitig angekommen. Das Thing findet schon heute Abend statt. Und wisst ihr, was sie in der Stadt sagen? Es heißt, das vermisste Mädchen befinde sich auf einem gyptischen Boot und würde heute Abend beim Thing erscheinen.«

Tony lachte laut und zauste Lyras Haar. Seit sie die Sümpfe erreicht hatten, besserte sich seine Laune zusehends, als sei die grimmige Schwermut, die seine Miene nach außen zeigte, nur eine Maske. Und Lyra wurde immer aufgeregter. Sie schlang das Essen hinunter, wusch das Geschirr ab, kämmte sich die Haare und steckte das Alethiometer in die Tasche des Wolfspelzmantels. Dann sprang sie an Land und folgte den anderen Familien die Anhöhe zum Zaal hinauf.

Sie hatte geglaubt, Tony mache einen Scherz, stellte aber bald fest, dass dem nicht so war oder dass sie vielleicht doch weniger einer Gypterin glich, als sie geglaubt hatte. Zahlreiche Menschen starrten sie an und Kinder zeigten auf sie. Als sie die großen Türen des Zaal erreichten, wich die Menge auf beiden Seiten zurück, um ihnen Platz zu machen, und sie schritten durch ein Spalier von Menschen.

Jetzt wurde Lyra erst recht nervös. Sie blieb dicht bei Ma Costa, und Pantalaimon machte sich so groß er konnte und verwandelte sich in einen Panther, um sie zu beruhigen. Ma Costa stapfte die Stufen empor, als könne nichts auf der Welt sie aufhalten oder ihren Schritt beschleunigen, und rechts und links von ihr gingen stolz wie zwei Prinzen Tony und Kerim.

In der Halle brannten Naphthalampen, die Gesichter und Körper der Anwesenden beleuchteten, das Dachgebälk in der Höhe jedoch im Dunkeln ließen. Die hereinströmenden Menschen hatten Mühe, einen Platz zu finden – die meisten Bänke waren bereits voll –, aber die Familien rückten noch enger aneinander und nahmen die Kinder auf den Schoß, um Platz zu machen, und die Dæmonen rollten sich entweder am Boden zusammen oder hockten auf den Balken der grobgezimmerten Holzwände.

An der Stirnseite des Zaal war ein Podium mit acht holzgeschnitzten Stühlen aufgebaut. Als Lyra und die Costas an der seitlichen Wand der Halle schließlich einen Stehplatz gefunden hatten, tauchten acht Männer aus dem Schatten hinter dem Podium auf und traten vor die Stühle. Erregtes Gemurmel ging durch die Menge, und die Anwesenden bedeuteten einander zu schweigen und quetschten sich auf die letzten freien Plätze auf den Bänken. Schließlich herrschte Stille und sieben der Männer auf dem Podium setzten sich.

Der Mann, der stehen blieb, war in den Siebzigern, aber immer noch hochgewachsen, stiernackig und kräftig. Wie die meisten gyptischen Männer trug er eine schlichte Segeltuchjacke und ein kariertes Hemd; allein durch die Stärke und Autorität, die er ausstrahlte, unterschied er sich von den anderen. Lyra erkannte diese Ausstrahlung wieder: Onkel Asriel hatte sie und ebenso der Rektor von Jordan. Der Dæmon des Mannes war eine Krähe, die dem Raben des Rektors ähnelte.

»Das ist John Faa, der Herrscher der westlichen Gypter«, flüsterte Tony.

Dann begann John Faa mit einer tiefen, langsamen Stimme zu sprechen.

»Gypter! Willkommen zu unserem Thing. Wir sind hier, um zu beraten und zu entscheiden. Ihr wisst alle, um was es geht. Unter uns sind viele Familien, die ein Kind verloren haben, manche sogar zwei. Jemand raubt sie. Auch die Landloper verlieren Kinder. Sie sind in derselben Lage wie wir.

Es hat viel Gerede gegeben über ein Kind und eine Belohnung. Hier ist die Wahrheit, damit der Klatsch ein Ende hat. Das Kind heißt Lyra Belacqua und es wird von der Polizei der Landloper gesucht. Wer es der Polizei ausliefert, erhält eine Belohnung von tausend Sovereign. Das Mädchen ist ein Landloperkind und es befindet sich in unserer Obhut, wo es auch bleiben wird. Wen diese tausend Sovereign in Versuchung führen, der wird weder an Land noch auf dem Wasser vor uns sicher sein. Wir liefern das Mädchen nicht aus.«

Lyra spürte, wie sie von den Haarwurzeln bis zu den Fußsohlen errötete; Pantalaimon verwandelte sich in eine braune Motte, um sich zu verstecken. Aller Augen wandten sich ihnen zu und Lyra sah Hilfe suchend zu Ma Costa auf.

John Faa sprach bereits weiter.

»Aber durch Reden ändern wir nichts. Wenn wir etwas verändern wollen, müssen wir handeln. Was ihr noch wissen solltet: Die Gobbler, diese Kindsräuber, bringen ihre Gefangenen in eine Stadt im hohen Norden, hoch hinauf ins Land der Finsternis. Ich weiß nicht, was sie dort mit ihnen machen. Manche sagen, sie würden sie töten, aber jeder behauptet etwas anderes. Wir wissen es nicht. Wir wissen jedoch, dass Polizei und Klerus ihnen dabei helfen. Die Mächtigen des Landes helfen ihnen. Merkt euch das. Sie alle wissen, was vorgeht, und helfen nach Kräften. Was ich vorhabe, ist daher nicht leicht und ich brauche dazu eure Zustimmung. Ich schlage vor, dass wir Krieger in den Norden entsenden, um die Kinder zu retten und zurückzubringen, und dass wir unser Gold und unser ganzes Geschick und unseren Mut in dieses Vorhaben stecken. Ja, Raymond van Gerrit?«

Ein Mann im Publikum hatte die Hand gehoben und John Faa erteilte ihm das Wort und setzte sich.

»Entschuldigung, Lord Faa. Nicht nur gyptische, sondern auch Landloperkinder wurden gefangen genommen. Soll das heißen, dass wir die auch retten?«

John Faa stand auf, um zu antworten.

»Raymond, willst du damit sagen, wir sollten alle möglichen Gefahren auf uns nehmen, um zu einer Gruppe verängstigter Kinder zu gelangen und dann einigen zu sagen, sie könnten mit nach Hause kommen, und den übrigen, sie müssten dortbleiben? Nein, das willst du sicher nicht. Also, meine Freunde, habe ich euer Einverständnis?«

Niemand hatte mit dieser Frage gerechnet und im ersten Moment waren alle unschlüssig; doch dann ging ein Aufschrei durch die Halle, Hände hoben sich und applaudierten, Fäuste wurden geschüttelt und die Stimmen schwollen zum Orkan an. Das Dachgebälk des Zaal erzitterte, und ein Dutzend Vögel, die dort oben im Dunkel geschlafen hatten, wachten erschrocken auf und schlugen mit den Flügeln. Kleine Staubwolken rieselten herab.

John Faa hörte dem Lärmen kurze Zeit zu, dann hob er die Hand, um sich wieder Gehör zu verschaffen.

»Wir werden eine Weile brauchen, um alles zu organisieren. Ich möchte, dass die Familienoberhäupter eine Steuer erheben und eine Truppe aufstellen. In drei Tagen treffen wir uns wieder hier. In der Zwischenzeit werde ich mit besagtem Kind und mit Farder Coram sprechen und einen Plan ausarbeiten, den ich euch beim nächsten Treffen vorlege. Gute Nacht euch allen.«

Mit seinen entschiedenen, klaren Worten gelang es ihm sofort, die Menge wieder zu beruhigen. Die Menschen strömten durch die großen Türen in die kühle Abendluft hinaus und machten sich auf den Weg zu den Booten oder in die überfüllten Bars.

»Wer waren die anderen Männer auf dem Podium?«, fragte Lyra Ma Costa.

»Die Oberhäupter der sechs Familien. Der andere Mann war Farder Coram.«

Es war klar, wen sie mit dem anderen Mann meinte. Er war der Älteste gewesen, ging am Stock und hatte, während er hinter John Faa saß, die ganze Zeit gezittert, als habe er Schüttelfrost.

»Komm mit«, sagte Tony. »Ich bring dich am besten zu John Faa, damit du dich vorstellen kannst. Du redest ihn mit Lord Faa an. Ich weiß nicht, was er dich fragen wird, aber gib Acht, dass du die Wahrheit sagst.«

Pantalaimon hatte sich in einen Spatzen verwandelt. Neugierig saß er auf Lyras Schulter, die Krallen tief im Wolfspelzmantel vergraben, während sie Tony durch die Menge folgte.

Tony hob sie auf das Podium. Sie spürte, wie alle, die noch in der Halle waren, sie anstarrten. Ihr wurde klar, dass sie plötzlich tausend Sovereign wert war, und sie wurde rot und zögerte. Pantalaimon hüpfte ihr auf die Brust und verwandelte sich in eine Wildkatze. Er machte es sich in ihren Armen bequem und sah sich leise fauchend um.

Lyra fühlte einen Stoß im Rücken und trat auf John Faa zu. Mit seinem strengen, kantigen und unbewegten Gesicht ähnelte er mehr einem steinernen Pfeiler als einem Menschen, aber er beugte sich zu ihr herunter und streckte ihr die Hand entgegen. Als sie ihre Hand hineinlegte, verschwand sie fast.

»Willkommen, Lyra«, sagte er.

Seine Stimme klang aus der Nähe wie das Grollen der Erde. Wäre nicht Pantalaimon gewesen und wäre nicht die versteinerte Miene von John Faa etwas weicher geworden, Lyra hätte Angst gehabt. Doch John Faa behandelte sie sehr freundlich.

»Danke, Lord Faa«, antwortete sie.

»Komm mit ins Besprechungszimmer, damit wir reden können«, sagte John Faa. »Bekommst du bei den Costas etwas Anständiges zu essen?«

»O ja, zum Abendessen gab es Aale.«

»Echte Sumpfaale, will ich hoffen.«

Das Besprechungszimmer war ein behaglicher Raum. Im Kamin brannte ein großes Feuer, auf den Anrichten türmten sich Silber und Porzellan, und um einen schweren, alten Tisch, dessen Holz dunkel glänzte, standen zwölf Stühle.

Die anderen Männer, die auf dem Podium gesessen hatten, waren verschwunden, nur der zitternde alte Mann war noch da. John Faa führte ihn zu einem Platz am Tisch.

»Setz dich rechts von mir hin«, sagte John Faa zu Lyra; er selbst nahm auf dem Stuhl am Kopfende des Tisches Platz. Lyra saß Farder Coram gegenüber. Sie fürchtete sich ein wenig vor seinem totenkopfähnlichen Gesicht und seinem unablässigen Zittern. Sein Dæmon war eine schöne, braungoldene Katze von stattlicher Größe, die mit erhobenem Schwanz um den Tisch herumstolzierte, anmutig Pantalaimon beäugte und dessen Nase kurz mit ihrer berührte, bevor sie sich auf dem Schoß von Farder Coram niederließ, die Augen halb schloss und leise schnurrte.

Eine Frau, die Lyra vorher nicht bemerkt hatte, löste sich aus dem Schatten und brachte ein Tablett mit Gläsern, stellte es vor John Faa, knickste und verschwand. John Faa goss sich und Farder Coram aus einem Steinkrug Genever in kleine Gläser und Lyra bekam Wein.

»So«, sagte John Faa. »Du bist weggelaufen, Lyra.«

»Ja.«

»Und wer war die Frau, vor der du weggelaufen bist?«

»Sie hieß Mrs Coulter. Am Anfang mochte ich sie, aber dann fand ich heraus, dass sie eine von den Gobblern ist. Ich habe gehört, wie jemand sagte, wer die Gobbler sind. Sie heißen eigentlich General-Oblations-Behörde, und Mrs Coulter ist die Leiterin dieser Behörde, weil alles ihre Idee war. Sie haben etwas vor, aber ich weiß nicht, was, nur dass ich ihr helfen sollte Kinder für die Gobbler zu besorgen. Aber sie wussten ja nicht …«

»Was wussten sie nicht?«

»Also erst mal hatten sie keine Ahnung, dass ich ein paar von den entführten Kindern kannte: meinen Freund Roger, den Küchenjungen von Jordan College, und Billy Costa und ein Mädchen aus der Markthalle von Oxford. Und noch etwas … Mein Onkel, also Lord Asriel … ich habe gehört, wie sie über seine Reisen in den Norden gesprochen haben, und ich glaube nicht, dass er etwas mit den Gobblern zu tun hat. Denn ich habe dem Rektor und den Wissenschaftlern von Jordan nachspioniert, ja, und ich habe mich im Ruhezimmer versteckt, das keiner außer ihnen betreten darf, und habe gehört, wie mein Onkel ihnen alles von seiner Expedition in den Norden erzählt hat und von diesem Staub, den er gesehen hat; und er hat den Kopf von Stanislaus Grumman mitgebracht, in den die Tataren ein Loch gebohrt haben. Und jetzt haben die Gobbler ihn irgendwo eingesperrt, wo ihn die gepanzerten Bären bewachen, und ich möchte ihn befreien.«

Sie sah grimmig und wild entschlossen aus, wie sie da saß, ein kleines Mädchen vor der hohen, mit Schnitzereien verzierten Lehne des Stuhles. Die beiden alten Männer konnten ein Lächeln nicht unterdrücken. Während das Lächeln von Farder Coram zögernd und vieldeutig über sein Gesicht huschte wie ein den Schatten hinterherjagender Sonnenstrahl an einem windigen Märztag, war John Faas Lächeln langsam, herzlich, klar und offen.

»Erzähl uns, was dein Onkel an jenem Abend gesagt hat«, meinte John Faa. »Und lass nichts aus. Wir wollen alles hören.«

Lyra gehorchte und berichtete langsamer, aber auch genauer als bei den Costas. Sie hatte Angst vor John Faa und am meisten fürchtete sie seine Freundlichkeit. Als sie geendet hatte, sprach Farder Coram zum ersten Mal. Seine Stimme war voll und melodisch, mit ebenso vielen Abstufungen im Tonfall, wie Farben im Pelz seines Dæmons schimmerten.

»Lyra«, fragte er, »haben die Wissenschaftler diesen Staub jemals anders genannt?«

»Nein, immer nur Staub. Mrs Coulter erklärte mir, dass er aus Elementarteilchen besteht, aber anders hat sie ihn auch nicht genannt.«

»Und sie glauben, dass sie durch irgendwelche Experimente mit Kindern mehr über ihn herausfinden können?«

»Ja, aber ich weiß nicht, was. Das heißt, mein Onkel … Ich hab vergessen Ihnen etwas zu erzählen. Er hatte noch ein anderes Lichtbild, das er ihnen zeigte. Darauf waren die Rohre zu sehen …«

»Die was?«, fragte John Faa.

»Die Aurora«, sagte Farder Coram. »Stimmt das, Lyra?«

»Ja, genau, das war's. Und im Schein der Rohre sah man so etwas wie eine Stadt, mit Türmen und Kirchen und Kuppeln und so weiter. Ein bisschen wie Oxford, fand ich jedenfalls. Und ich glaube, Onkel Asriel interessierte sich vor allem dafür, aber der Rektor und die Wissenschaftler wollten mehr über Staub hören, genau wie Mrs Coulter und Lord Boreal und die anderen.«

»Ich verstehe«, sagte Farder Coram. »Das ist sehr interessant.«

»Gut, Lyra«, sagte John Faa, »nun will ich dir etwas erzählen. Unser Farder Coram hier ist ein weiser Mann. Er ist ein Seher. Er hat alles verfolgt, was mit Staub und mit den Gobblern und Lord Asriel und allem anderen zu tun hat und auch mit dir. Jedes Mal, wenn die Costas und ein halbes Dutzend anderer Familien nach Oxford fuhren, kehrten sie mit ein paar Neuigkeiten zurück. Über dich, mein Kind. Wusstest du das?«

Lyra schüttelte den Kopf. Langsam wurde ihr das unheimlich. Pantalaimon knurrte unhörbar tief in seinem Innern, aber sie spürte es in den Fingerspitzen, die sie in sein Fell gegraben hatte.

»Ja«, sagte John Faa, »unser Farder Coram erfährt alles, was du tust.«

Jetzt platzte es aus Lyra heraus.

»Wir haben es nicht kaputt gemacht, Ehrenwort! Nur dreckig! Und wir sind nicht weit gefahren …«

»Wovon sprichst du, mein Kind?«, fragte John Faa.

Farder Coram lachte, und beim Lachen hörte er auf zu zittern und sein Gesicht strahlte und sah auf einmal sehr jung aus.

Aber Lyra war nicht zum Lachen zu Mute und ihre Lippen bebten. »Selbst wenn wir den Stöpsel gefunden hätten, nie im Leben hätten wir ihn herausgezogen! Es war doch alles nur Spaß. Niemals hätten wir es versenkt!«

Da begann auch John Faa zu lachen. Mit der flachen Hand schlug er so kräftig auf den Tisch, dass die Gläser klirrten, und seine massigen Schultern zuckten und er musste sich die Tränen aus den Augen wischen. Lyra hatte so etwas noch nie gesehen, geschweige denn ein solches Brüllen gehört; es klang, als lache ein Berg.

»Ach ja«, keuchte er, als er wieder sprechen konnte, »davon haben wir auch gehört, Mädchen! Und ich weiß, dass die Costas seitdem auf Schritt und Tritt daran erinnert werden. ›Lass lieber eine Wache auf deinem Boot, Tony‹, spotten die Leute. ›Hier treiben sich böse kleine Mädchen herum!‹ Diese Geschichte hat sich wie ein Lauffeuer überall in den Fens ausgebreitet. Aber wir bestrafen dich dafür nicht. Nein, nein! Sei unbesorgt.«

Er sah Farder Coram an und die beiden Männer lachten wieder, wenn auch diesmal leiser.

Lyra war beruhigt.

Schließlich schüttelte John Faa den Kopf und wurde wieder ernst.

»Lyra, was ich sagen wollte, war, dass wir dich von Kind auf kennen. Seit du ein Baby warst. Und du sollst wissen, was wir wissen. Ich habe keine Ahnung, was sie dir in Jordan College über deine Herkunft erzählt haben, jedenfalls kennt man dort nicht die ganze Wahrheit. Haben sie dir je gesagt, wer deine Eltern waren?«

Nun war Lyra völlig verwirrt.

»Ja«, antwortete sie. »Sie sagten, ich sei … sie sagten, sie … sie sagten also, Lord Asriel hätte mich ins College gebracht, weil meine Eltern beim Absturz eines Luftschiffes gestorben sind. Das sagten sie.«

»So, so. Na gut, Kind, jetzt erzähle ich dir eine andere Geschichte, eine wahre Geschichte. Dass sie wahr ist, weiß ich, weil eine Gypterin sie mir erzählt hat und kein Gypter jemals John Faa oder Farder Coram belügen würde. Also höre die Wahrheit über dich, Lyra. Dein Vater kam nicht bei einem Luftunfall ums Leben, denn dein Vater ist Lord Asriel.«

Lyra erstarrte.

»Es war so«, fuhr John Faa fort. »Als junger Mann unternahm Lord Asriel ausgedehnte Forschungsreisen in den Norden und kehrte mit einem großen Vermögen zurück. Er war ein temperamentvoller Mensch, aufbrausend und leidenschaftlich. Auch deine Mutter war eine leidenschaftliche Frau. Zwar nicht von so vornehmer Herkunft wie er, aber sehr klug. Sie war Studentin, und alle, die sie sahen, sagten, sie sei sehr schön. Sie und dein Vater verliebten sich gleich bei ihrer ersten Begegnung ineinander. Das Problem war jedoch, dass deine Mutter bereits verheiratet war. Sie hatte einen Politiker geheiratet, ein Mitglied der Partei des Königs und einer von dessen engsten Beratern. Einen aufstrebenden Mann.

Als deine Mutter merkte, dass sie schwanger war, fürchtete sie sich davor, ihrem Mann zu gestehen, dass das Kind nicht von ihm war. Und als das Baby zur Welt kam – und das warst du, Mädchen –, war auf den ersten Blick klar, dass du nicht ihrem Mann, sondern deinem wahren Vater ähnlich sahst, und deshalb hielt deine Mutter es für das Beste, dich zu verstecken und so zu tun, als wärst du gestorben.

Also wurdest du nach Oxfordshire gebracht, wo dein Vater Land besaß, und in die Obhut einer gyptischen Amme gegeben. Aber irgendjemand verriet dem Mann deiner Mutter, was geschehen war. Sofort eilte er dorthin und durchsuchte die Hütte der Gypterin, doch sie war in das Herrenhaus geflohen, wohin der Mann deiner Mutter ihr in mörderischem Zorn folgte. Dein Vater war auf der Jagd, aber man benachrichtigte ihn, und er kam gerade noch rechtzeitig, um sich dem Mann deiner Mutter am Fuß der großen Treppe in den Weg zu stellen. Einen Augenblick später, und er hätte den Schrank aufgebrochen, in dem sich die Gypterin mit dir versteckte; so aber forderte Lord Asriel ihn zum Duell, und sie kämpften auf den Stufen und Lord Asriel tötete ihn. Die Gypterin hat alles gesehen und gehört, Lyra, und von ihr haben wir es erfahren.

Danach kam es zu einem großen Rechtsstreit. Dein Vater ist kein Mann, der die Wahrheit abstreitet oder vertuscht, und der Fall brachte die Richter in Bedrängnis. Zwar hatte dein Vater getötet und Blut vergossen, aber im Grunde hatte er ja nur sein Haus und sein Kind gegen einen Eindringling verteidigt. Andererseits erlaubt das Gesetz jedem Mann, die Vergewaltigung seiner Frau zu rächen, und die Anwälte des Toten behaupteten, nichts anderes hätte ihr Mandant vorgehabt.

Der Fall zog sich wochenlang hin und Berge von Beweisen und Gegenbeweisen wurden hin- und hergeschoben. Am Ende bestraften die Richter Lord Asriel, indem sie sein ganzes Vermögen und seine Ländereien beschlagnahmten und ihn, der reicher als der König gewesen war, zu einem armen Mann machten.

Was deine Mutter anbelangt: Sie wollte von alldem nichts wissen, auch von dir nicht. Sie ließ dich im Stich. Die gyptische Amme erzählte mir, sie hätte oft Angst gehabt, deine Mutter, eine stolze und hochmütige Frau, könnte dir etwas antun. So viel zu ihr.

Dann gab es noch dich. Wäre die Sache anders ausgegangen, wärst du vielleicht als Gypterin erzogen worden, Lyra, denn die Gypterin flehte das Gericht an, dich ihr zu überlassen; aber wir Gypter haben einen schweren Stand vor dem Gesetz. Das Gericht entschied, dass du in einem Kloster untergebracht werden solltest, und so kamst du zu den Demütigen Schwestern von Watlington. Daran wirst du dich kaum erinnern.

Doch Lord Asriel widersetzte sich diesem Urteil. Er hasste Äbte, Mönche und Nonnen, und als eigenmächtiger Mann, der er war, kam er eines Tages angeritten und nahm dich mit. Allerdings nicht, um sich selbst deiner anzunehmen oder dich den Gyptern zu überlassen, sondern er brachte dich nach Jordan College und warnte das Gericht davor, seine Tat rückgängig zu machen.

Das Gericht ließ den Dingen ihren Lauf. Lord Asriel widmete sich wieder seinen Forschungen und du lebtest in Jordan College. Alles, was dein Vater verlangte, seine einzige Bedingung war, dass deine Mutter dich nicht sehen dürfe. Jeder Versuch von ihr musste verhindert und ihm mitgeteilt werden, denn all sein Zorn richtete sich mittlerweile gegen sie. Der Rektor versprach ihm das hoch und heilig, und so verging die Zeit.

Dann brach plötzlich die Aufregung um diesen Staub aus. Gelehrte Männer und Frauen im ganzen Land und auf der ganzen Welt fingen besorgt an, darüber zu forschen. Uns Gypter hätte das nicht weiter interessiert, wären nicht eines Tages unsere Kinder entführt worden. Von da an wurden wir hellhörig. Wir knüpften Verbindungen, unter anderem zu Jordan College. Wahrscheinlich wusstest du nichts davon, aber es gab dort jemanden, der dich seit deiner Ankunft bewachte und uns darüber berichtete. Denn dein Schicksal lag uns am Herzen, und deine gyptische Amme hörte nie auf, sich um dich zu sorgen.«

»Wer hat denn über mich berichtet?«, fragte Lyra. Sie kam sich ungeheuer wichtig vor und war erstaunt, dass ihr Tun mit derartigem Interesse von so weit weg verfolgt worden war.

»Ein Bediensteter aus der Küche, Bernie Johansen, der Konditor. Er ist Halbgypter, was du sicher nicht gewusst hast.«

Bernie war ein freundlicher, alleinstehender Mann gewesen, einer der wenigen Menschen, deren Dæmonen das gleiche Geschlecht hatten wie sie selbst. Bernie war es gewesen, den sie in ihrer Verzweiflung angeschrien hatte, als Roger entführt worden war. Bernie hatte den Gyptern also alles erzählt! Lyra staunte.

»Und dann«, fuhr John Faa fort, »erfuhren wir, dass du Jordan College verlassen solltest, und zwar genau zu der Zeit, als Lord Asriel verhaftet wurde und es nicht verhindern konnte. Wir erinnerten uns daran, dass er dem Rektor befohlen hatte so etwas niemals zuzulassen; außerdem wussten wir noch, dass der Mann, mit dem deine Mutter verheiratet gewesen war, der Politiker also, den Lord Asriel getötet hatte, Edward Coulter geheißen hatte.«

»Mrs Coulter?«, fragte Lyra bestürzt. »Sie ist meine Mutter?«

»Ja. Wenn dein Vater nicht gefangen gewesen wäre, hätte sie niemals gewagt ihm zu trotzen und du wärst immer noch in Jordan, ohne davon etwas zu ahnen. Aber dass der Rektor dich gehen ließ, ist ein unerklärliches Rätsel. Er war für dich verantwortlich. Ich kann nur vermuten, dass sie ihn irgendwie in der Hand hatte.«

Plötzlich verstand Lyra das merkwürdige Verhalten des Rektors am Morgen ihrer Abreise.

»Aber er wollte nicht …«, begann sie und versuchte sich genau zu erinnern. »Er … Ich sollte an diesem Morgen ganz früh zu ihm kommen und durfte Mrs Coulter nichts davon sagen … Er schien mich irgendwie vor Mrs Coulter schützen zu wollen …« Sie stockte und warf einen abschätzenden Blick auf die beiden Männer. Dann beschloss sie, ihnen die Wahrheit über den Vorfall im Ruhezimmer zu sagen. »Da war übrigens noch was. An dem Abend, als ich mich im Ruhezimmer versteckte, sah ich, wie der Rektor versuchte Lord Asriel zu vergiften. Ich beobachtete, wie er ein Pulver in den Wein schüttete, und erzählte meinem Onkel davon. Er stieß die Karaffe vom Tisch und verschüttete den Wein. So habe ich ihm das Leben gerettet. Aber ich konnte nicht verstehen, warum der Rektor, der immer so freundlich war, ihn vergiften wollte. Dann, am Morgen, als ich fortging, rief er mich in aller Frühe in sein Arbeitszimmer. Ich musste heimlich hingehen, damit niemand davon erfuhr, und er sagte dann …« Lyra überlegte angestrengt, was genau der Rektor gesagt hatte, doch vergeblich. Sie schüttelte den Kopf. »Ich verstand nur, dass er mir etwas geben wollte, das ich vor Mrs Coulter geheim halten musste. Aber Ihnen kann ich es, glaube ich, verraten …«

Lyra griff in die Tasche des Wolfspelzmantels und holte das in Samt eingewickelte Päckchen heraus. Sie legte es auf den Tisch und spürte die fragenden Blicke der beiden Männer, die unverhohlene Neugier John Faas und den lebhaften Verstand Farder Corams.

Als sie das Alethiometer ausgewickelt hatte, sprach als Erster Farder Coram.

»Nie hätte ich mir träumen lassen jemals wieder ein solches Instrument zu Gesicht zu bekommen. Das ist ein Zeichendeuter. Hat der Rektor noch etwas darüber gesagt, mein Kind?«

»Nein, nur dass ich selbst herausfinden muss, wie man es liest. Und er nannte es Alethiometer.«

»Was heißt das?«, wollte John Faa wissen.

»Alethiometer ist Griechisch. Ich glaube, es kommt von aletheia, was Wahrheit bedeutet. Es handelt sich also um einen Wahrheitsmesser. Weißt du inzwischen, wie man es benutzt, Lyra?«

»Nein. Ich kann zwar die drei kurzen Zeiger auf verschiedene Bilder stellen, aber mit dem langen kann ich nichts anfangen. Er schlägt nach allen möglichen Seiten aus. Nur manchmal, wenn ich mich konzentriere, kann ich die lange Nadel durch meine Gedanken in die eine oder andere Richtung lenken.«

»Wozu ist es gut, Farder Coram?«, fragte John Faa. »Und wie liest man es?«

»All diese Bilder hier am Rand sind Symbole«, sagte Farder Coram und hielt das Alethiometer vorsichtig John Faa entgegen, der verständnislos daraufblickte. »Jedes von ihnen hat verschiedene Bedeutungen. Nimm zum Beispiel den Anker hier. Zunächst einmal bedeutet er Hoffnung, denn die Hoffnung hält dich fest wie ein Anker und verhindert, dass du abtreibst. Seine zweite Bedeutung ist Beständigkeit. Drittens kann er Schwierigkeiten oder ein Hindernis bedeuten. Viertens verkörpert er das Meer, und so weiter. Er kann bis zu zehn, zwölf oder sogar unendlich viele Bedeutungen haben.«

»Und Ihr kennt sie alle?«

»Ich kenne einige, aber um alle zu verstehen, bräuchte ich das Buch. Ich habe das Buch gesehen und weiß, wo es sich befindet, aber ich habe es nicht.«

»Darüber müssen wir noch sprechen«, sagte John Faa. »Aber jetzt erklärt uns weiter, wie man das Instrument liest.«

»Es gibt also drei Zeiger, die man bewegen kann«, sagte Farder Coram, »und man kann mit ihnen eine Frage stellen. Indem man sie auf drei Symbole richtet, lässt sich jede beliebige Frage stellen, denn jedes Symbol verweist ja wieder auf viele Ebenen. Sobald man eine Frage formuliert hat, schlägt die lange Nadel aus und zeigt auf weitere Symbole, in denen die Antwort steckt.«

»Aber woher weiß die Nadel, welche Ebene mit der jeweiligen Frage angesprochen wird?«, fragte John Faa.

»Von allein weiß sie es nicht. Es funktioniert nur, wenn der Fragesteller zur gleichen Zeit an die Ebenen denkt. Zunächst muss er alle Bedeutungen kennen und das dürften mindestens tausend sein. Dann muss er sie im Gedächtnis behalten und darf weder eingreifen noch ungeduldig werden, wenn die Nadel sich dreht. Wenn sie das Zifferblatt einmal umrundet hat, kennt er die Antwort. Ich weiß, wie es funktioniert, weil ich in Uppsala einmal einem Weisen dabei zugeschaut habe, aber das war bis zum heutigen Tag meine einzige Begegnung mit einem Alethiometer. Weißt du, wie selten sie sind, Lyra?«

»Der Rektor sagte, dass nur sechs gebaut wurden.«

»Wie viele es auch immer sein mögen, jedenfalls sind es nicht viele.«

»Und du hast Mrs Coulter nichts davon gesagt, wie der Rektor dir aufgetragen hatte?«, fragte John Faa.

»Nein. Aber ihr Dæmon schnüffelte oft in meinem Zimmer herum, und ich bin sicher, dass er das Alethiometer entdeckt hat.«

»Ich verstehe. Hör zu, Lyra, ich weiß nicht, ob wir jemals die volle Wahrheit erfahren werden, aber nach allem, was ich weiß, vermute ich Folgendes. Der Rektor wurde von Lord Asriel beauftragt für dich zu sorgen und dich vor deiner Mutter zu schützen, was er auch zehn Jahre oder noch länger tat. Dann gründete Mrs Coulter mit Unterstützung ihrer Freunde in der Kirche die Oblations-Behörde, wobei wir nicht wissen, welche Absicht dahintersteckte, und wurde auf diese Weise ebenso mächtig wie Lord Asriel. Deine Eltern sind einflussreich und ehrgeizig und der Rektor von Jordan stand zwischen beiden.

Nun muss sich der Rektor aber um viele Dinge kümmern. Sein wichtigstes Anliegen ist das College mit seinen Wissenschaftlern. Sieht er es bedroht, muss er etwas unternehmen. Und die Kirche, Lyra, ist in letzter Zeit immer mächtiger geworden. Beim geringsten Anlass werden Konzile einberufen, und es ist sogar die Rede davon, die Inquisitionsbehörde wieder zu beleben, wovor Gott uns bewahren möge. Der Rektor muss vorsichtig zwischen all diesen Mächten taktieren. Er muss verhindern, dass Jordan College der Kirche abtrünnig wird, sonst könnte es nicht überleben.

Aber auch du liegst dem Rektor am Herzen, mein Kind. Bernie Johansen hat uns das immer wieder versichert. Der Rektor von Jordan und die Wissenschaftler haben dich wie ihr eigenes Kind geliebt. Sie hätten alles getan, um dich zu schützen, und zwar nicht nur, weil sie es Lord Asriel versprochen hatten, sondern deinetwegen. Wenn dich der Rektor also Mrs Coulter anvertraute, obwohl er Lord Asriel das Gegenteil versprochen hatte, muss er trotz allem geglaubt haben, du wärst bei ihr sicherer aufgehoben als in Jordan College. Und als er versuchte Lord Asriel zu vergiften, muss er befürchtet haben, Lord Asriels Tun würde euch alle und vielleicht auch uns oder sogar die ganze Welt in Gefahr bringen. Der Rektor ist für mich ein Mann, der vor schreckliche Entscheidungen gestellt ist; wofür er sich auch entscheidet, es wird verhängnisvolle Folgen haben, aber vielleicht richtet die richtige Entscheidung weniger Schaden an als die falsche. Möge Gott mich vor solchen Entscheidungen bewahren.

Und als er dich gehen lassen musste, gab er dir den Zeichendeuter und beschwor dich, ihn sicher zu verwahren. Ich frage mich, was du seiner Meinung nach damit machen sollst. Da du ihn nicht lesen kannst, ist mir schleierhaft, was er damit beabsichtigt hat.«

»Er meinte, Onkel Asriel hätte das Alethiometer vor Jahren Jordan College geschenkt«, sagte Lyra. Wieder versuchte sie angestrengt sich zu erinnern. »Und er wollte noch etwas anderes sagen, aber da klopfte es und er konnte nicht weitersprechen. Vielleicht wollte er mir sagen, ich sollte es auch vor Lord Asriel verstecken.«

»Oder auch das Gegenteil«, sagte John Faa.

»Was meinst du damit, John?«, fragte Farder Coram.

»Vielleicht wollte er Lyra bitten, es Lord Asriel zurückzugeben, als eine Art Wiedergutmachung dafür, dass er versucht hatte ihn zu vergiften. Vielleicht glaubte er, dass von Lord Asriel keine Gefahr mehr ausgehe. Oder dass das Instrument Lord Asriel Dinge offenbaren und ihn damit von seinen Zielen abbringen würde. Wenn Lord Asriel jetzt gefangen gehalten wird, könnte es ihm helfen freizukommen. Tja, Lyra, am besten nimmst du den Zeichendeuter wieder an dich und passt gut auf ihn auf. Du hast ihn ja bis jetzt sicher aufbewahrt, ich überlasse ihn dir unbesorgt. Aber eines Tages brauchen wir vielleicht seinen Rat und dann werden wir dich wohl darum bitten.«

Er legte den Samt wieder über dem Alethiometer zusammen und schob es über den Tisch zurück.

Lyra hätte gern noch alle möglichen Fragen gestellt, empfand aber plötzlich Scheu vor dem massigen Mann mit den von Falten und Runzeln umgebenen, scharfen und zugleich freundlichen Augen.

Aber eines musste sie noch wissen.

»Wer war die Gypterin, die mich gestillt hat?«

»Ach so, das war natürlich Billy Costas Mutter. Sie hat es dir nicht gesagt, weil ich es ihr verboten habe, aber sie weiß, worüber wir uns hier unterhalten, und du sollst es ruhig wissen. Du gehst jetzt am besten zu ihr zurück. Du hast eine Menge zum Nachdenken, mein Kind. In drei Tagen haben wir wieder ein Thing, und dort besprechen wir, was wir tun werden. Mach's gut. Gute Nacht, Lyra.«

»Gute Nacht, Lord Faa, gute Nacht, Farder Coram«, sagte Lyra höflich und drückte mit einer Hand das Alethiometer an die Brust, mit der anderen Pantalaimon.

Die beiden Alten lächelten ihr freundlich zu. Vor der Tür des Besprechungszimmers wartete Ma Costa, und als wäre seit Lyras Geburt nichts geschehen, schloss die Bootsmutter sie in ihre mächtigen Arme und gab ihr einen Kuss, bevor sie sie zum Boot zurückbrachte.

Acht

Enttäuschung

Lyra musste sich erst daran gewöhnen, was sie über ihre Vergangenheit erfahren hatte, und das konnte nicht von heute auf morgen gelingen. Dass Lord Asriel ihr Vater war, nun gut, doch Mrs Coulter als Mutter zu akzeptieren war längst nicht so einfach, auch wenn sie darüber vor wenigen Monaten noch begeistert gewesen wäre, wie sie sich verwirrt eingestehen musste.

Doch es war nicht Lyras Art, sich lange zu grämen. Schließlich gab es in der Stadt vieles zu entdecken und nur zu gern verblüffte sie die gyptischen Kinder mit ihren Geschichten. Noch vor Ablauf der drei Tage war sie eine Meisterin im Stocherkahnfahren – oder hielt sich zumindest dafür – und hatte eine Schar von Kindern um sich versammelt, die gebannt den Geschichten über ihren mächtigen, zu Unrecht gefangen gehaltenen Vater lauschten.

»Und dann war eines Abends der türkische Botschafter zum Abendessen in Jordan. Er hatte vom Sultan persönlich den Auftrag, meinen Vater zu töten, und er trug am Finger einen Ring mit einem Stein, der innen hohl und mit Gift gefüllt war. Als der Wein bei Tisch herumgereicht wurde, tat er so, als wolle er über das Glas meines Vaters langen, und dabei schüttete er heimlich das Gift hinein. Das geschah so schnell, dass niemand es sah, außer …«

»Was denn für ein Gift?«, wollte ein Mädchen mit magerem Gesicht wissen.

»Das Gift einer ganz besonderen türkischen Schlange«, fantasierte Lyra, »die durch Flötenspiel angelockt wird. Dann wirft man ihr einen in Honig getränkten Schwamm hin, und wenn die Schlange hineinbeißt, bleibt sie mit ihren Zähnen darin hängen. Dann packt man sie und zapft ihr das Gift ab. Jedenfalls hatte mein Vater gesehen, was der Türke getan hatte, und er sagte: ›Meine Herren, ich möchte einen Toast auf die Freundschaft zwischen Jordan College und dem College von Izmir ausbringen.‹ Dem College von Izmir gehörte nämlich der türkische Botschafter an. Dann sagte er: ›Und zum Zeichen unserer Freundschaft wollen wir die Gläser austauschen und aus dem Glas unseres Nachbarn trinken.‹

Da saß der türkische Botschafter in der Klemme, denn eine Weigerung wäre eine tödliche Beleidigung gewesen, und weil er wusste, dass der Wein vergiftet war, konnte er ihn auch nicht trinken. Er wurde totenblass und fiel in Ohnmacht. Als er wieder zu sich kam, saßen die anderen alle noch wartend da und sahen ihn an. Und da musste er entweder das Gift trinken oder alles zugeben.«

»Und was hat er getan?«

»Er hat es getrunken. Er brauchte fünf volle Minuten, um zu sterben, und litt die ganze Zeit furchtbare Qualen.«

»Warst du dabei?«

»Nein, denn Mädchen dürfen nicht am Tisch mit den Ehrengästen sitzen. Aber hinterher, als man ihn aufbahrte, habe ich seine Leiche gesehen. Die Haut war verschrumpelt wie ein alter Apfel und die Augen waren schon fast aus dem Kopf gesprungen. Man musste sie wirklich wieder in die Augenhöhlen hineindrücken …«

Und so weiter.

Zur gleichen Zeit klopfte die Polizei am Rand der Fens an Türen, durchsuchte Dachkammern und Nebengebäude, überprüfte Papiere und verhörte jeden, der behauptete, ein kleines blondes Mädchen gesehen zu haben. In Oxford wurde noch verbissener gefahndet. Jordan College wurde von der staubigsten Rumpelkammer bis zum finstersten Keller durchkämmt, desgleichen die Colleges von Gabriel und St. Michael, bis die Leiter aller Colleges gemeinsam protestierten und auf ihre alten Rechte pochten. Das Einzige, was Lyra von dieser Suche mitbekam, war das unaufhörliche Brummen der am Himmel kreuzenden, mit Gasmotoren betriebenen Luftschiffe. Wegen der tiefhängenden Wolken und der gesetzlich vorgeschriebenen Mindestflughöhe über den Fens waren die Luftschiffe zwar nicht zu sehen, aber niemand wusste, ob sie nicht ausgeklügelte Spionagegeräte an Bord hatten. Auf jeden Fall ging Lyra in Deckung, sobald sie sie hörte, oder sie bedeckte ihr auffallend helles Haar mit ihrem Regenhut aus Ölzeug.

Sie fragte Ma Costa über jede Einzelheit ihrer Geburt und der Zeit danach aus. Die einzelnen Ereignisse verwob sie in ihrer Fantasie zu einem Bildteppich, der noch anschaulicher und suggestiver war als ihre erfundenen Geschichten. Immer wieder malte sie sich die Flucht aus der Hütte aus, das Versteck im Schrank, die barsche Herausforderung zum Duell, das Klirren der Schwerter …

»Schwerter? Großer Gott, Mädchen, wo denkst du hin?«, rief Ma Costa. »Mr Coulter hatte ein Gewehr, und Lord Asriel schlug es ihm aus der Hand und streckte ihn mit einem Schlag nieder. Dann fielen zwei Schüsse. Erstaunlich, dass du das nicht mehr weißt, aber du warst noch klein. Den ersten Schuss hatte Edward Coulter abgegeben, der sein Gewehr wieder in die Hände bekam und einfach losfeuerte. Der zweite stammte von Lord Asriel, der Coulter das Gewehr ein zweites Mal entriss und auf ihn anlegte. Lord Asriel schoss ihm genau zwischen die Augen, so dass er keinen Muckser mehr tat. Dann sagte er seelenruhig: ›Kommen Sie raus, Mrs Costa, und geben Sie mir das Kind‹, denn ihr beide, du und dein Dæmon, habt fürchterlich geschrien. Er nahm dich und wiegte dich in den Armen, nahm dich auf die Schultern, lief glänzend gelaunt mit dir auf und ab, den Toten zwischen den Füßen, rief nach Wein und befahl mir den Boden aufzuwischen.«

Nach der vierten Wiederholung der Geschichte war Lyra vollkommen überzeugt, sich an alles zu erinnern, und ergänzte sogar noch die Farbe von Mr Coulters Mantel oder zählte auf, welche Umhänge und Pelze im Schrank hingen. Ma Costa lachte.

Immer wenn Lyra allein war, holte sie das Alethiometer heraus und vertiefte sich in seinen Anblick wie eine Liebende in das Bild des Geliebten. Jedes Bild hatte also mehrere Bedeutungen. Warum sollte sie die nicht herausfinden? Schließlich war sie die Tochter Lord Asriels!

Sie rief sich die Worte Farder Corams in Erinnerung und versuchte sich auf drei willkürlich ausgewählte Symbole zu konzentrieren und ließ die Zeiger an den entsprechenden Stellen einrasten. Wenn sie das Alethiometer auf ihre Handfläche legte und es mit einem besonders trägen Blick anschaute und sich hineinvertiefte, schien die lange Nadel sich zielstrebiger zu bewegen. Statt unberechenbar auf dem Zifferblatt hin- und herzupendeln, schwang sie gleichmäßig von Bild zu Bild. Manchmal verweilte sie bei drei, manchmal bei zwei, manchmal bei fünf oder mehr Bildern, und wenn auch Lyra von alldem nichts begriff, bereitete es ihr doch eine tiefe Befriedigung, die anders war als alles, was sie kannte. Pantalaimon beugte sich als Katze oder als Maus über das Zifferblatt und folgte der Nadel mit dem Kopf, und ein- oder zweimal hatten beide das Gefühl, gleichsam ahnungsweise etwas zu verstehen, als würde ein Sonnenstrahl die Wolken durchstoßen und in der Ferne ein majestätisches Gebirge aufleuchten lassen – etwas völlig Unerwartetes, weit jenseits ihrer bisherigen Vorstellungen. Lyra überkam dann dasselbe prickelnde Gefühl, das sie ihr Leben lang gespürt hatte, wenn sie das Wort Norden hörte.

Drei Tage vergingen, in denen zwischen den zahllosen Booten und dem Zaal ein ständiges Kommen und Gehen herrschte. Dann kam der Abend des zweiten Things. Der Saal war noch voller als beim ersten Mal, falls das überhaupt möglich war. Lyra und die Costas waren rechtzeitig erschienen und saßen in der ersten Reihe, und sobald man im flackernden Licht erkennen konnte, dass der Saal voll war, betraten John Faa und Farder Coram das Podium und setzten sich hinter den Tisch. John Faa brauchte nicht um Ruhe zu bitten; es genügte, dass er seine großen Hände flach auf den Tisch legte und zu den Menschen hinunterschaute, und schon erstarb der Lärm.

»Ihr habt getan, worum ich euch gebeten hatte«, begann er. »Meine Hoffnungen wurden sogar noch übertroffen. Ich bitte jetzt die Oberhäupter der sechs Familien heraufzukommen, das Gold zu übergeben und zu sagen, wie viele Männer sie aufstellen können. Nicholas Rokeby, du bist der Erste.«

Ein stämmiger Mann mit einem schwarzen Bart stieg aufs Podium und stellte einen schweren Ledersack auf den Tisch.

»Hier ist unser Gold«, sagte er. »Außerdem stellen wir achtunddreißig Mann.«

»Vielen Dank, Nicholas«, sagte John Faa und Farder Coram notierte etwas. Nicholas Rokeby trat nach hinten und John Faa rief nacheinander die anderen auf. Sie kamen auf das Podium, legten einen Sack auf den Tisch und gaben die Zahl der Männer bekannt, die sie aufbieten konnten. Die Costas gehörten zur Familie Stefanski und natürlich hatte sich Tony als einer der Ersten freiwillig gemeldet. Lyra bemerkte, dass sein Dæmon, ein Falke, unruhig von einem Fuß auf den anderen trat und die Flügel ausbreitete, als John Faa das Geld der Stefanskis und die Zusage von dreiundzwanzig Mann erhielt.

Als alle sechs Familienoberhäupter auf dem Podium versammelt waren, gab Farder Coram John Faa das Blatt mit seinen Notizen, worauf dieser sich erneut an die Versammelten wandte.

»Freunde, wir haben ein Aufgebot von einhundertsiebzig Mann. Ich bin stolz darauf und danke euch. Und so schwer, wie das Gold ist, zweifle ich nicht daran, dass ihr tief in eure Truhen gegriffen habt, und auch dafür danke ich euch herzlich. Wie geht es jetzt weiter? Wir mieten ein Schiff, fahren nach Norden, suchen die Kinder und befreien sie. Nach allem, was wir wissen, kann es dabei zu Kämpfen kommen. Es wären weder unsere ersten noch unsere letzten, aber wir haben noch nie gegen Menschen kämpfen müssen, die Kinder entführen, und dazu brauchen wir unser ganzes Können. Aber wir werden nicht ohne unsere Kinder zurückkehren. Ja, bitte, Dirk Vries?«

Ein Mann stand auf und sagte: »Lord Faa, wisst Ihr, warum die Kinder entführt wurden?«

»Soviel wir gehört haben, aus einem theologischen Grund. Es geht um ein Experiment, wir wissen aber nicht, was für eins. Ehrlich gesagt wissen wir nicht einmal, ob den Kindern Schaden zugefügt wird. Aber egal, ob es gut oder schlecht ist, was sie tun, sie haben kein Recht, sich nachts an Kinder heranzumachen und sie aus ihren Familien zu reißen. Ja, Raymond van Gerrit?«

Der Mann, der bereits beim ersten Thing gesprochen hatte, erhob sich und sagte: »Es geht um das Kind, von dem Ihr gesagt habt, es würde gesucht, und das heute in der ersten Reihe sitzt. Ich habe gehört, die Häuser der Leute, die am Rand der Fens leben, wurden ihretwegen auf den Kopf gestellt. Und wie ich erfahren habe, soll genau am heutigen Tag wegen dieses Kindes im Parlament die Aufhebung unserer alten Privilegien beantragt werden. Jawohl, Freunde« – er übertönte das erschrockene Geflüster im Saal –, »ein Gesetz soll verabschiedet werden, das uns das Recht auf freie Bewegung innerhalb und außerhalb der Fens nimmt. Deshalb, Lord Faa, wollen wir wissen: Wer ist dieses Kind, dessentwegen wir in solche Bedrängnis geraten? Soviel ich weiß, ist es kein gyptisches Kind. Wie konnte es so weit kommen, dass ein Kind von Landlopern uns alle in Gefahr bringt?«

Lyra sah zu John Faas mächtiger Gestalt auf. Ihr Herz pochte so laut, dass sie kaum die ersten Worte seiner Antwort verstehen konnte.

»Sprich es ruhig aus, Raymond, ziere dich nicht«, sagte er. »Du willst also, dass wir das Kind jenen ausliefern, vor denen es geflohen ist, stimmt das?«

Trotzig und mit finsterem Blick stand der Mann da und schwieg.

»Na gut, vielleicht willst du es, vielleicht auch nicht«, fuhr John Faa fort. »Aber wenn hier jemand einen Grund braucht, Gutes zu tun, möge er über Folgendes nachdenken. Das kleine Mädchen ist die Tochter von keinem Geringeren als Lord Asriel. Für alle, die es vergessen haben: Es war Lord Asriel, der sich bei den Türken für das Leben von Sam Broekman eingesetzt hat. Es war Lord Asriel, der den gyptischen Booten freie Fahrt auf den Kanälen seiner Ländereien gewährte. Es war Lord Asriel, der zu unserem großen und nachhaltigen Nutzen im Parlament das Gesetz über Wasserstraßen zu Fall brachte. Und es war Lord Asriel, der beim Hochwasser im Jahre 53 Tag und Nacht aktiv war und zweimal selbst ins Wasser sprang, um die Kinder Ruud und Nellie Koopman zu retten. Hast du das alles vergessen? Schäme dich!

Und nun wird derselbe Lord Asriel in der entlegensten, kältesten und finstersten Wildnis gefangen gehalten, in der Festung von Svalbard. Muss ich dir erklären, welche Kreaturen ihn dort bewachen? Seine kleine Tochter befindet sich hier in unserer Obhut, und Raymond van Gerrit will sie für ein wenig Ruhe und Frieden den Behörden übergeben. Stimmt das, Raymond? Steh auf und antworte, Mann.«

Aber Raymond van Gerrit war auf seinen Platz gesunken, und nichts hätte ihn dazu bringen können, wieder aufzustehen. Ein leises missbilligendes Gemurmel lief durch die Halle, und neben einem tiefen, glühenden Stolz auf ihren tapferen Vater empfand Lyra zugleich die Scham, die van Gerrit verspüren musste.

John Faa wandte sich an die Männer auf dem Podium.

»Nicholas Rokeby, ich beauftrage dich, ein Schiff zu beschaffen und darauf das Kommando zu führen, wenn wir aufbrechen. Adam Stefanski, du bist für Waffen und Munition zuständig und befehligst die Männer im Kampf. Roger van Poppel, du kümmerst dich um die Einkäufe, von der Verpflegung bis zur warmen Kleidung. Simon Hartmann, du bist Schatzmeister und verantwortlich dafür, dass unser Gold vernünftig eingesetzt wird. Benjamin de Ruyter, du bist für Spionage zuständig. Wir brauchen viele Informationen, die du herausfinden sollst; du wirst Farder Coram Bericht erstatten. Michael Canzona, du bist für die Koordination der Arbeit der vier Befehlshaber verantwortlich, und wenn ich ums Leben komme, wirst du als mein Stellvertreter das Kommando übernehmen.

Nachdem ich nun dem Brauch gemäß meine Vorkehrungen getroffen habe, mögen alle Männer und Frauen, die nicht mit mir übereinstimmen, ihre Meinung äußern.«

Eine Frau stand auf.

»Lord Faa, wollt Ihr bei dieser Expedition keine Frau mitnehmen, die sich um die Kinder kümmert, wenn ihr sie gefunden habt?«

»Nein, Nell. Wie es aussieht, haben wir wenig Platz. Und die Kinder, die wir befreien, sind bei uns in jedem Fall besser aufgehoben als dort, wo sie jetzt sind.«

»Aber angenommen, ihr braucht Frauen, die sich als Wächterinnen oder Kinderpflegerinnen oder was immer verkleiden, um sie zu retten?«

»Darüber habe ich nicht nachgedacht«, gab John Faa zu. »Wir überlegen uns das gründlich, wenn wir uns ins Beratungszimmer zurückziehen, ich verspreche es dir.«

Die Frau setzte sich und ein Mann stand auf.

»Lord Faa, ich hörte Euch sagen, Lord Asriel befinde sich in Gefangenschaft. Plant Ihr auch ihn zu befreien? Denn wenn das stimmt und er, wenn ich das richtig verstanden habe, in der Gewalt der Bären ist, brauchte man dazu mehr als hundertsiebzig Mann. Und auch wenn Lord Asriel ein guter Freund von uns ist, weiß ich nicht, ob wir so weit gehen sollten.«

»Du hast nicht Unrecht, Adriaan Braks. Was ich vorhatte, war, Augen und Ohren offen zu halten und zu sehen, was wir in Erfahrung bringen können, solange wir im Norden sind. Vielleicht können wir ihm helfen, vielleicht nicht, aber du kannst dich darauf verlassen, dass ich nichts von dem, was ihr mir an Männern und Gold gegeben habt, zu einem anderen Zweck verwenden werde als dem, unsere Kinder zu finden und nach Hause zu bringen.«

Eine weitere Frau stand auf.

»Lord Faa, wir wissen nicht, was die Gobbler unseren Kindern angetan haben. Wir haben alle schreckliche Gerüchte und Geschichten von Kindern ohne Köpfe gehört, von Kindern, die in zwei Hälften geschnitten und wieder zusammengenäht wurden, und von Dingen, die zu furchtbar sind, um sie auszusprechen. Ich möchte wirklich niemanden unglücklich machen, aber wir haben alle von derartigen Dingen gehört und ich will, dass sie offen ausgesprochen werden. Falls Ihr auf solche Gräuel stoßt, Lord Faa, hoffe ich, dass Ihr furchtbare Rache üben werdet, dass Euch nicht Gnade und Milde daran hindern, zurückzuschlagen, und zwar hart zurückzuschlagen, und diese teuflische Niedertracht ins Herz zu treffen. Ich bin sicher, dass ich im Namen aller Mütter spreche, die Kinder an die Gobbler verloren haben.«

Als sie sich setzte, wurde zustimmendes Murmeln laut und im ganzen Saal wurde genickt.

John Faa wartete, bis wieder Ruhe einkehrte.

»Nichts wird meine Hand aufhalten, Margaret, als das nüchterne Urteil. Wenn ich mich im Norden zurückhalte, dann nur, um im Süden umso heftiger zuzuschlagen. Einen Tag zu früh anzugreifen wäre genauso verkehrt, wie an der falschen Stelle anzugreifen. Sicher, aus deinen Worten spricht der Zorn der Gerechten. Aber wenn ihr euch diesem Zorn überlasst, Freunde, macht ihr genau das, wovor ich euch stets gewarnt habe: Ihr stellt eure Rachsucht über die Aufgabe, die zu tun ist. Und unsere Aufgabe ist zuallererst die Befreiung der Kinder, erst dann die Bestrafung der Übeltäter. Es geht nicht um die Befriedigung verletzter Gefühle; unsere Gefühle spielen keine Rolle. Wenn wir die Kinder retten, ohne die Gobbler bestrafen zu können, haben wir unsere wichtigste Aufgabe erfüllt. Wenn wir aber danach trachten, zuerst die Gobbler zu bestrafen, und dadurch die Chance verspielen, die Kinder zu befreien, sind wir gescheitert.

Aber verlass dich darauf, Margaret, wenn die Zeit der Bestrafung gekommen ist, werden wir ihnen einen Schlag versetzen, der ihre Herzen verzagen lässt und sie mit Angst erfüllt. Wir werden ihnen all ihre Kraft rauben. Wir werden sie vernichten und zu Grunde richten, zerbrechen und zerschmettern, in tausend Stücke reißen und in alle Winde zerstreuen. Mein Hammer dürstet nach Blut, Freunde. Er hat kein Blut mehr geschmeckt, seit ich den tatarischen Helden der Stepppe von Kasachstan getötet habe; träumend hängt mein Hammer in meinem Boot, aber er wittert Blut in dem Wind, der aus Norden kommt. Letzte Nacht sprach er zu mir von seinem Durst, und ich sagte zu ihm: ›Bald ist es so weit.‹ Margaret, dich mögen viele Sorgen quälen, aber fürchte nicht, dass John Faas Herz zu weich sein könnte, um zuzuschlagen, wenn es an der Zeit ist. Und diese Zeit wird kommen, wenn der Verstand es sagt, nicht der blinde Zorn. – Will sonst noch jemand etwas sagen? Dann sprecht jetzt.«

Aber niemand meldete sich, und nach einer Weile griff John Faa nach der Glocke, um die Versammlung zu beenden. Er schwang sie kraftvoll hin und her und läutete so kräftig und laut, dass das Läuten die ganze Halle erfüllte und das Gebälk zum Klingen brachte.

John Faa und die anderen Männer verließen das Podium und begaben sich ins Besprechungszimmer. Lyra war ein bisschen enttäuscht. Wurde sie nicht aufgefordert mitzukommen?

Tony lachte nur. »Sie müssen jetzt die Reise planen«, sagte er. »Du hast deinen Teil beigetragen, Lyra. Jetzt sind John Faa und der Rat an der Reihe.«

»Aber ich habe doch noch gar nichts gemacht!«, protestierte Lyra, als sie widerwillig hinter den anderen herging, zuerst aus der Halle hinaus und dann die mit Kopfsteinen gepflasterte Straße zur Anlegestelle hinunter. »Bisher bin ich doch nur vor Mrs Coulter davongelaufen! Das war doch erst der Anfang. Ich will in den Norden!«

»Hör zu«, sagte Tony, »ich bring dir einen Walrosszahn mit, das versprech ich dir.«

Lyra machte ein finsteres Gesicht. Pantalaimon war damit beschäftigt, Tonys Dæmon Affengrimassen zu schneiden, aber der schloss verächtlich die gelbbraunen Augen. Ziellos schlenderte Lyra zur Anlegestelle, wo sie sich mit ihren neuen Freunden die Zeit vertrieb und Laternen an Schnüren über das dunkle Wasser baumeln ließ, um die glotzäugigen Fische anzuziehen. Wenn die Fische dann langsam zur Wasseroberfläche schwammen, versuchten die Kinder sie mit spitzen Stöcken aufzuspießen, allerdings ohne sie zu treffen.

Doch in Gedanken war Lyra im Besprechungszimmer bei John Faa, und schon bald stahl sie sich fort und über das Kopfsteinpflaster wieder zum Zaal hinauf. Im Fenster des Besprechungszimmers brannte Licht. Es war zwar zu hoch, um hineinzuschauen, aber aus dem Innern hörte Lyra gedämpftes Stimmengemurmel.

Sie ging zur Tür und klopfte fünfmal entschlossen an. Das Gespräch brach ab, ein Stuhl schrammte über den Boden, dann ging die Tür auf. Ein breiter Strahl des warmen Naphthalichts fiel auf die feuchten Stufen.

»Ja?«, fragte der Mann, der die Tür geöffnet hatte.

Hinter ihm sah Lyra die anderen Männer am Tisch sitzen, vor sich die Säcke mit Gold, Papier und Stifte, Gläser und einen Krug mit Genever.

»Ich will mit in den Norden kommen«, sagte Lyra so laut, dass alle es hören konnten. »Ich will mitkommen und helfen, die Kinder zu befreien. Deswegen bin ich doch von Mrs Coulter weggelaufen. Und ich wollte sogar schon vorher meinen Freund Roger befreien, den Küchenjungen von Jordan, der auch entführt wurde. Ich will mitkommen und helfen. Ich kenne mich in Navigation aus und kann anbaromagnetische Messungen an der Aurora vornehmen. Ich weiß, welche Teile von Bären essbar sind, und ich kenne alle möglichen anderen nützlichen Dinge. Sie bereuen es bestimmt, wenn Sie mich hierlassen und dann dort feststellen, dass Sie mich brauchen. Und genauso, wie die Frau vorhin gesagt hat, dass Sie vielleicht auch Frauen brauchen, kann es doch sein, dass Sie auch Kinder brauchen. Sie können es nicht wissen, deshalb sollten Sie mich lieber mitnehmen, Lord Faa, und entschuldigen Sie bitte, dass ich das Gespräch unterbrochen habe.«

Sie stand jetzt mitten im Zimmer, und die Männer und ihre Dæmonen musterten sie aufmerksam, einige schmunzelnd, andere verärgert, aber Lyra hatte nur Augen für John Faa. Pantalaimon setzte sich in ihren Armen auf und seine Wildkatzenaugen leuchteten grün.

»Dass wir dich mitnehmen und in Gefahr bringen, Lyra, kommt nicht in Frage«, sagte John Faa. »Sei dir darüber im Klaren. Bleib hier, wo du sicher bist, und hilf Ma Costa. Das ist deine Aufgabe.«

»Aber ich lerne jetzt allmählich, das Alethiometer zu lesen. Ich verstehe jeden Tag mehr davon! Das brauchen Sie doch unbedingt – unbedingt!«

Er schüttelte den Kopf.

»Nein«, sagte er. »Ich weiß, wie viel dir daran liegt, in den Norden zu fahren, aber ich bin überzeugt, dass nicht einmal Mrs Coulter dich dorthin mitgenommen hätte. Wenn du den Norden sehen willst, warte, bis der ganze Ärger vorbei ist. Jetzt fort mit dir.«

Pantalaimon fauchte leise, aber da schwang sich der Dæmon John Faas, der auf dessen Stuhllehne gesessen hatte, in die Luft und flog ihnen mit ausgebreiteten schwarzen Schwingen entgegen – nicht drohend, sondern als Ermahnung, sich gefälligst zu benehmen. Die Krähe flog über Lyras Kopf, und als sie kehrtmachte, um zu John Faa zurückzukehren, drehte auch Lyra sich um. Hinter ihr fiel die Tür mit einem endgültigen Schnappen ins Schloss.

»Und wir kommen doch mit«, sagte sie zu Pantalaimon. »Sollen sie doch versuchen uns aufzuhalten. Wir kommen mit!«

Neun

Die Spione

Während der nächsten Tage schmiedete Lyra ein Dutzend Pläne, verwarf sie aber ungeduldig sofort wieder, da sie alle darauf hinausliefen, dass sie sich als blinder Passagier an Bord schlich, und wie sollte sie es anstellen, auf einem kleinen Boot unentdeckt zu bleiben? Natürlich, die eigentliche Seereise würde auf einem richtigen Schiff stattfinden; und Lyra kannte aus zahlreichen Geschichten alle möglichen Verstecke auf einem solchen Schiff, etwa die Rettungsboote, den Laderaum oder den Kielraum; aber zuerst musste sie zum Schiff gelangen, und aus den Fens kam man nur heraus, wenn man reiste wie die Gypter: mit dem Boot.

Und selbst wenn sie die Küste auf eigene Faust erreichte, konnte es immer noch passieren, dass sie sich auf dem falschen Schiff versteckte. Das wäre eine schöne Überraschung, wenn sie sich in einem Rettungsboot verstecken und auf dem Weg nach Hochbrasilien aufwachen würde.

Um sie herum waren inzwischen Tag und Nacht die Expeditionsvorbereitungen in Gang, was ihre Qualen noch steigerte. Lyra sah Adam Stefanski bei der Auswahl der Freiwilligen für die Kampftruppe zu, und sie bombardierte Roger van Poppel mit Vorschlägen, welche Vorräte unbedingt mitzunehmen seien: Hatte er auch an Schneebrillen gedacht? Wusste er, in welchem Laden man die besten Karten der Arktis bekam?

Der Mann, dem sie am liebsten geholfen hätte, war Benjamin de Ruyter, der Spion. Er war allerdings am Morgen nach dem zweiten Thing in aller Frühe verschwunden, und natürlich wusste keiner, wohin er gegangen war und wann er zurückkehren würde. Lyra heftete sich also stattdessen an Farder Corams Fersen.

»Ich glaube, es ist das Beste, wenn ich Ihnen helfe, Farder Coram«, sagte sie, »denn wahrscheinlich weiß ich mehr über die Gobbler als sonst jemand, weil ich fast selbst mal einer war. Wahrscheinlich brauchen Sie meine Hilfe, wenn Sie Mr de Ruyters Nachrichten verstehen wollen.«

Farder Coram hatte Mitleid mit dem wild entschlossenen Mädchen und schickte sie nicht fort. Stattdessen unterhielt er sich mit ihr, hörte zu, wenn sie von Oxford und Mrs Coulter erzählte, und beobachtete sie, wenn sie das Alethiometer studierte.

»Wo ist eigentlich das Buch mit den Symbolen?«, fragte sie ihn eines Tages.

»In Heidelberg.«

»Und gibt es nur das eine?«

»Vielleicht gibt es noch andere, aber ich kenne nur das.«

»Ich wette, in Bodleys Bibliothek in Oxford gibt es auch eins«, sagte sie.

Sie konnte kaum die Augen von Farder Corams Dæmon abwenden. Noch nie hatte sie einen schöneren Dæmon gesehen. Wenn sich Pantalaimon in eine Katze verwandelte, war er mager und hatte struppiges, raues Fell. Sophonax dagegen war eine unbeschreiblich vornehme Erscheinung, mit goldfarbenen Augen und dichtem Fell und etwa der doppelten Größe von einer normalen Katze. Wenn die Sonne auf das Fell schien, leuchtete es gelbbraun, braun, laubfarben, haselnussbraun, goldgelb, golden, herbstfarben und rotbraun; Lyra wusste gar nicht, wie die Farben alle hießen. Wie gern hätte sie dieses Fell gestreichelt und ihre Wange daran geschmiegt, aber das tat sie natürlich nicht, denn einen fremden Dæmon anzufassen galt als der schwerste Verstoß gegen die Etikette, den man sich vorstellen konnte. Dæmonen durften sich gegenseitig berühren oder auch gegeneinander kämpfen, doch das Verbot von Kontakten zwischen Mensch und Dæmon war so streng, dass man nicht einmal im Krieg den Dæmon des Feindes berührt hätte. So etwas war völlig undenkbar. Lyra konnte sich nicht daran erinnern, dass man ihr das jemals hatte sagen müssen, sie wusste es instinktiv, wie sie fühlte, dass Übelkeit schlecht und Wohlbefinden gut war. Deshalb bewunderte sie zwar das Fell von Sophonax und stellte sich vor, wie es sich anfühlen würde, aber sie versuchte nie, Sophonax zu berühren.

So gepflegt, gesund und schön Sophonax war, so entstellt und schwach war Farder Coram. Vielleicht war er krank gewesen oder durch einen Schlaganfall zum Krüppel geworden, jedenfalls konnte er nicht laufen, ohne sich auf zwei Stöcke zu stützen, und er zitterte unaufhörlich wie Espenlaub. Er hatte jedoch einen bemerkenswert scharfen und klaren Verstand, und schon bald hatte Lyra ihn besonders gern, weil er viel wusste und ihr so vieles beibringen konnte.

»Was bedeutet dieses Stundenglas, Farder Coram?«, fragte sie, als sie sich eines sonnigen Morgens auf seinem Boot über das Alethiometer beugte. »Die Nadel kehrt immer wieder dorthin zurück.«

»Man findet oft einen Hinweis, wenn man genau hinsieht. Was ist der kleine Gegenstand über dem Stundenglas?«

Lyra sah mit zusammengekniffenen Augen auf das Zifferblatt.

»Ein Schädel!«

»Und was, glaubst du, bedeutet ein Schädel?«

»Tod … ist das der Tod?«

»Richtig. Eine der vielen Bedeutungen des Stundenglases ist also der Tod. Der Tod ist sogar – nach der Zeit – die zweitwichtigste Bedeutung.«

»Wissen Sie, was mir aufgefallen ist, Farder Coram? Die Nadel hat das Zifferblatt einmal umrundet und beim zweiten Mal ist sie genau an dieser Stelle stehen geblieben! Beim ersten Mal hat sie so komisch gezuckt, beim zweiten Mal ist sie stehen geblieben. Heißt das, die zweite Bedeutung ist gemeint?«

»Wahrscheinlich. Welche Frage stellst du denn gerade, Lyra?«

»Ich überlege …« Sie stockte überrascht, als sie merkte, dass sie tatsächlich unbewusst eine Frage gestellt hatte. »Ich habe eigentlich nur drei Bilder verknüpft, weil … Wissen Sie, ich habe an Mr Ruyter gedacht … Und ich habe die Symbole Schlange, Tiegel und Bienenstock verknüpft, um zu fragen, wie er mit der Spionage vorankommt, und …«

»Warum ausgerechnet diese drei Symbole?«

»Weil ich dachte, dass ein Spion listig sein muss wie eine Schlange, und der Schmelztiegel könnte das Wissen bedeuten, das man aus den Dingen herauszieht, und der Bienenstock den Fleiß, weil Bienen immer so fleißig sind; aus Fleiß und Klugheit entsteht Wissen, ja, und darin besteht doch die Aufgabe des Spions. Also habe ich die Zeiger auf diese Bilder gestellt und in Gedanken diese Frage gestellt, und dann blieb die Nadel beim Tod stehen … Glauben Sie, dass es wirklich so funktioniert, Farder Coram?«

»Es funktioniert bestimmt, Lyra. Wir wissen nur nicht, ob wir es richtig lesen, denn das ist eine Kunst für sich. Ich frage mich, ob …«

Bevor er ausreden konnte, ertönte ein dringendes Klopfen an der Tür und ein junger Gypter trat ein.

»Verzeihung, Farder Coram, gerade ist Jacob Huismans zurückgekehrt. Er ist schwer verletzt.«

»Er hat Benjamin de Ruyter begleitet«, sagte Farder Coram. »Was ist passiert?«

»Er spricht nicht«, antwortete der junge Mann. »Kommt am besten sofort mit, Farder Coram, denn er wird nicht mehr lange durchhalten; er hat innere Blutungen.«

Farder Coram und Lyra wechselten einen bestürzten und zugleich erstaunten Blick, und im nächsten Augenblick humpelte Farder Coram so schnell er konnte auf seinen Krücken hinaus. Sein Dæmon ging voraus, Lyra hüpfte ungeduldig neben ihm her.

Der junge Mann führte sie zu einem Boot, das am Zuckerrübensteg vertäut lag. Eine Frau in roter Flanellschürze hielt ihnen die Tür auf. Sie sah Lyra misstrauisch an, und als Farder Coram das merkte, sagte er beschwichtigend: »Es ist wichtig, dass das Mädchen hört, was Jacob zu sagen hat.«

Daraufhin trat die Frau zurück und ließ sie herein. Ihr Dæmon, ein Eichhörnchen, hockte stumm auf einer hölzernen Standuhr. In einer Koje lag unter einer Flickendecke ein Mann mit bleichem, schweißüberströmtem Gesicht und glasigen Augen.

»Ich habe nach dem Arzt geschickt, Farder Coram«, sagte die Frau mit bebender Stimme. »Bitte regt ihn nicht auf. Er hat furchtbare Schmerzen. Sie haben ihn eben erst von Peter Hawkers Boot gebracht.«

»Wo ist Peter jetzt?«

»Er macht gerade das Boot fest. Er hat gesagt, ich soll Euch rufen lassen.«

»Das war völlig richtig.« Farder Coram wandte sich dem Verletzten zu. »Jacob, hörst du mich?«

Jacob verdrehte die Augen, um Farder Coram anzublicken, der einen halben Meter entfernt auf der gegenüberliegenden Koje saß.

»Guten Tag, Farder Coram«, murmelte er.

Lyra sah seinen Dæmon an, ein Frettchen, das reglos neben seinem Kopf lag. Es hatte sich zusammengerollt, schlief aber nicht, denn seine Augen waren offen und genauso glasig wie die von Jacob.

»Was ist geschehen?«, fragte Farder Coram.

»Benjamin ist tot«, kam die Antwort. »Er ist tot und Gerard gefangen.«

Jacobs Stimme klang heiser und er atmete nur noch schwach. Als er stockte, streckte sich sein Dæmon unter Schmerzen aus und leckte seine Wange; nachdem er so wieder etwas zu Kräften gekommen war, konnte er fortfahren.

»Wir drangen heimlich ins Ministerium für Theologie ein, denn Benjamin hatte von einem der Gobbler, die wir erwischten, erfahren, dass dort ihr Hauptquartier ist, aus dem sie die Befehle empfangen …« Wieder versagte ihm die Stimme.

»Ihr habt Gobbler gefangen genommen?«, fragte Farder Coram.

Jacob nickte, dann sah er seinen Dæmon an. Dæmonen sprachen normalerweise nicht mit anderen Menschen, sondern nur mit dem, dem sie zugehörten, aber manchmal, so wie jetzt, geschah es doch.

»In Clerkenwell«, sagte das Frettchen, »haben wir drei Gobbler geschnappt und gezwungen, uns zu sagen, für wen sie arbeiten, von wem sie ihre Befehle erhalten und so weiter. Wohin genau die Kinder gebracht werden, wussten sie nicht, nur dass sie nach Norden kommen, nach Lappland …«

Das Frettchen musste abbrechen und nach Luft schnappen, bevor es fortfahren konnte. Seine kleine Brust zitterte.

»Die Gobbler haben uns also vom Ministerium für Theologie und von Lord Boreal erzählt. Benjamin meinte, er und Gerard Hook sollten ins Ministerium einbrechen und Frans Broekman und Tom Mendham sollten versuchen, etwas über Lord Boreal zu erfahren.«

»Haben sie das?«

»Wir wissen es nicht. Sie kamen nicht zurück. Farder Coram, was wir auch anstellten, es war, als kannten sie unsere Pläne schon im Voraus. Soweit wir wissen, wurden Frans und Tom, als sie in die Nähe von Lord Boreal kamen, bei lebendigem Leib gefressen.«

»Was geschah mit Benjamin?«, fragte Farder Coram, als er bemerkte, dass Jacob immer rasselnder atmete und vor Schmerzen die Augen schloss.

Jacobs Dæmon ließ ein ängstliches und zärtliches Miauen hören, und die Frau schlug die Hände vor den Mund und trat ein oder zwei Schritte näher; sie sagte jedoch nichts und der Dæmon sprach mit schwacher Stimme weiter.

»Benjamin, Gerard und wir begaben uns zum Ministerium nach White Hall, wo wir einen kleinen, kaum bewachten Nebeneingang fanden. Während die anderen das Schloss öffneten und hineingingen, standen wir draußen Wache. Sie waren kaum eine Minute drin, als wir einen Angstschrei hörten. Benjamins Dæmon kam herausgeflogen, winkte uns zu Hilfe und flog wieder hinein, wir zückten unsere Messer und stürzten ihm nach. Drinnen war es dunkel und unheimliche Schatten und schreckliche Geräusche kamen von allen Seiten und brachten uns völlig durcheinander. Wir versuchten etwas zu erkennen, als über uns plötzlich ein Tumult entstand. Ein entsetzlicher Schrei gellte durch das Treppenhaus und dann stürzten Benjamin und sein Dæmon von oben herunter; der Dæmon versuchte noch verzweifelt, Benjamin aufzufangen, und umkreiste ihn flatternd, aber vergeblich – sie schlugen beide auf dem Steinboden auf und waren sofort tot.

Von Gerard konnten wir zwar nichts sehen, wir hörten ihn aber über uns schreien, und wir waren vor Angst wie gelähmt. Im nächsten Augenblick bohrte sich ein Pfeil, der von oben abgeschossen wurde, tief in unsere Schulter …«

Die Stimme des Dæmons wurde immer schwächer und der verletzte Jacob stöhnte auf. Farder Coram lehnte sich vor und schlug sacht die Decke zurück. Aus einem Klumpen geronnenen Blutes an Jacobs Schulter ragte das gefiederte Ende eines Pfeiles. Schaft und Spitze steckten so tief in der Brust des armen Mannes, dass nur noch ungefähr fünfzehn Zentimeter zu sehen waren. Lyra wurde ganz mulmig.

Von der Anlegestelle erklangen Schritte und Stimmen. Farder Coram richtete sich auf und sagte: »Der Arzt ist da, Jacob, wir lassen dich jetzt in Ruhe. Sobald es dir bessergeht, unterhalten wir uns ausführlicher.«

Beim Hinausgehen drückte er der Frau die Schulter. Lyra hielt sich dicht hinter ihm, denn schon versammelten sich an der Anlegestelle Menschen, die tuschelnd auf sie zeigten. Farder Coram befahl Peter Hawker, sofort John Faa aufzusuchen. Dann wandte er sich an Lyra.

»Lyra, sobald wir wissen, ob Jacob überlebt oder stirbt, müssen wir uns noch mal über das Alethiometer unterhalten. Geh jetzt und beschäftige dich eine Weile allein, mein Kind; wir lassen dich rufen.«

Ziellos wanderte Lyra umher und setzte sich schließlich auf das schilfbewachsene Ufer und warf Schlammklumpen ins Wasser. So viel stand fest: Sie war weder froh noch stolz darüber, das Alethiometer lesen zu können – sie hatte Angst. Welche Macht die Nadel auch ausschwingen und anhalten ließ, sie wusste Dinge wie ein intelligentes Wesen.

»Wahrscheinlich ein Geist«, sagte Lyra, und einen Augenblick lang war sie versucht, das kleine Ding im hohen Bogen in den Sumpf zu werfen.

»Ich würde es sehen, wenn da ein Geist drin wäre«, sagte Pantalaimon. »Wie den alten Geist in Godstow, den ich ja auch sehen konnte, aber du nicht.«

»Aber es gibt verschiedene Sorten Geister«, sagte Lyra verärgert. »Und du kannst auch nicht alle sehen. Und erinnerst du dich nicht an die toten Wissenschaftler ohne Köpfe? Ich hab sie gesehen, vergiss das nicht.«

»Das war doch bloß ein Spuk.«

»Stimmt nicht. Es waren richtige Geister, das weißt du ganz genau. Aber auf jeden Fall gehört der Geist, der die Nadel bewegt, zu einer anderen Sorte.«

»Vielleicht ist es aber kein Geist«, sagte Pantalaimon hartnäckig.

»Was denn dann?«

»Vielleicht … vielleicht sind es Elementarteilchen.«

Lyra schnaubte verächtlich.

»Könnte doch sein!«, beharrte Pantalaimon. »Erinnerst du dich an die Fotomühle, die es in Gabriel College gab? Na bitte.«

In Gabriel College wurde auf dem Hochaltar des Bethauses ein heiliger Gegenstand aufbewahrt, der, wie Lyra jetzt einfiel, ebenfalls in ein schwarzes Samttuch eingehüllt war. Sie hatte ihn gesehen, als sie den Bibliothekar von Jordan zu einem Gottesdienst in Gabriel College begleitet hatte. Auf dem Höhepunkt der Zeremonie hatte der Fürsprecher das Tuch gelüftet, und im Dämmerlicht war eine gläserne Glocke zum Vorschein gekommen, in deren Innerem sich etwas befand, das Lyra aus der großen Entfernung nicht erkennen konnte. Erst als der Fürsprecher an einer Schnur zog, die ein Fenster weiter oben öffnete, und ein Sonnenstrahl genau auf die Glasglocke fiel, war es deutlich zu sehen gewesen, das kleine Ding, das aussah wie eine Wetterfahne mit vier Segeln, die auf einer Seite schwarz und auf der anderen weiß waren. Sobald Licht darauf fiel, fing das Ding an, im Kreis herumzuwirbeln. Wie der Fürsprecher erklärte, verdeutlichte es ein moralisches Prinzip, denn das Schwarz der Unwissenheit floh vor dem Licht, während das Weiß der Weisheit sich ihm entgegendrängte. Lyra nickte zu allem, was er sagte, aber die kleinen herumwirbelnden Fähnchen waren auch ohne ihre tiefere Bedeutung reizend anzusehen gewesen – bewegt nur durch die Kraft der Photonen, wie der Bibliothekar auf dem Heimweg nach Jordan erklärt hatte.

Also hatte Pantalaimon vielleicht doch Recht. Wenn Elementarteilchen eine Fotomühle antreiben konnten, konnten sie sicher auch eine Nadel bewegen. Trotzdem ließ ihr das Problem keine Ruhe.

»Lyra! Lyra!« Tony winkte von der Anlegestelle.

»Komm her«, rief er. »John Faa erwartet dich im Zaal. Lauf, Mädel, es eilt!«

John Faa empfing sie mit besorgter Miene im Kreis von Farder Coram und den anderen Anführern.

»Lyra, mein Kind«, begann er, »Farder Coram hat mir erzählt, was du von diesem Instrument abgelesen hast. Leider muss ich dir mitteilen, dass der arme Jacob gerade gestorben ist. Ich denke, wir müssen dich jetzt doch mitnehmen, obwohl ich eigentlich dagegen bin. Ich habe dabei ein sehr ungutes Gefühl, aber es scheint keine andere Möglichkeit zu geben. Sobald Jacob begraben ist, wie es bei uns Brauch ist, brechen wir auf. Aber damit eins klar ist, Lyra: Du kommst mit, aber es wird keine Vergnügungsreise. Uns erwarten Schwierigkeiten und Gefahren. Farder Coram wird dich unter seine Fittiche nehmen. Falls du ihm Ärger machst oder ihn in Gefahr bringst, bekommst du meinen Zorn zu spüren. Jetzt beeil dich und sag Ma Costa Bescheid, und dann mach dich bereit.«

Obwohl um Lyra herum in den nächsten beiden Wochen mehr los war als je zuvor in ihrem Leben, schien die Zeit nicht vergehen zu wollen. Lyra selbst musste endlos herumsitzen und sich in feuchten, dunklen Schränken verstecken, während draußen vor dem Fenster eine trostlose, regennasse Herbstlandschaft vorbeizog; sie schlief in der Nähe der Motorabgase und wachte dann mit Kopfschmerzen und Übelkeit auf, und, am allerschlimmsten, sie durfte kein einziges Mal ins Freie, um am Ufer entlangzulaufen, auf Deck herumzuklettern, Schleusentore aufzuziehen oder ein Tau aufzufangen, das vom Ufer herübergeworfen wurde.

Denn natürlich durfte niemand sie sehen. Tony Costa erzählte ihr den Klatsch aus den Kneipen am Ufer: Im ganzen Königreich wurde Jagd auf ein kleines blondes Mädchen gemacht; für seine Ergreifung war eine große Belohnung ausgesetzt worden, während jedem, der es versteckte, eine harte Strafe drohte. Außerdem kursierten die seltsamsten Gerüchte. So wurde behauptet, sie sei das einzige Kind, das den Gobblern entkommen sei, und kenne schreckliche Geheimnisse. Einem anderen Gerücht zufolge war sie kein Menschenkind, sondern ein Doppelgeist, halb Kind, halb Dæmon, der im Auftrag teuflischer Mächte die Erde vernichten sollte, und wieder anderen Gerüchten zufolge war sie kein Kind, sondern eine durch einen Zauberspruch geschrumpfte Erwachsene im Sold der Tataren, die das englische Volk ausspionieren und eine tatarische Invasion vorbereiten sollte.

Am Anfang hörte sich Lyra solche Geschichten noch gern an, später war sie darüber verzweifelt. Dass so viele Menschen sie hassten und fürchteten! Sie hielt es kaum noch in ihrer engen, kistenartigen Kabine aus und sehnte sich danach, endlich im Norden zu sein, auf weiten, verschneiten Flächen unter dem gleißenden Licht der Aurora. Und manchmal wäre sie am liebsten wieder in Jordan College gewesen und mit Roger über die Dächer geklettert, bis eine halbe Stunde vor dem Essen die Glocke des Stewards läutete und Klappern, Brutzeln und Rufen aus der Küche drangen … Dann wünschte sie inbrünstig, dass sich nie etwas geändert hätte, dass alles immer gleich wäre und sie für immer und ewig die Lyra aus Jordan College bleiben könnte.

Das Einzige, was ihre Langeweile und Gereiztheit vertrieb, war das Alethiometer. Sie übte sich täglich im Lesen, manchmal zusammen mit Farder Coram, manchmal allein, und sie merkte, dass sie immer leichter jenen Zustand der Seelenruhe herstellen konnte, in dem sich die Symbole von selbst erklärten und, von einem Sonnenstrahl getroffen, jenes ferne Gebirge aufleuchtete.

Sie bemühte sich, Farder Coram ihr Gefühl zu erklären.

»Es ist fast, als ob man sich mit jemandem unterhält, bloß dass man die anderen nicht genau verstehen kann, und weil sie klüger sind als man selber, kommt man sich irgendwie blöd vor, obwohl die anderen deshalb nicht böse sind … Und was sie alles wissen, Farder Coram! Eigentlich alles! Mrs Coulter war so klug und wusste immer so viel, aber das hier ist eine andere Art von Wissen … mehr eine Art Verstehen, glaube ich …«

Oft stellte Farder Coram bestimmte Fragen und Lyra suchte nach den Antworten.

»Was macht Mrs Coulter gerade?«, wollte er einmal wissen, und sofort begann Lyra, an den Zeigern zu drehen. »Erkläre mir doch, was du tust«, bat er.

»Also, die Madonna ist Mrs Coulter, und wenn ich den Zeiger auf sie richte, denke ich: meine Mutter. Die Ameise steht für beschäftigt – das ist leicht, das ist die erste Bedeutung. Und das Stundenglas hat als eine seiner Bedeutungen die Zeit und eine andere Bedeutung ist jetzt, und darauf konzentriere ich mich.«

»Woher weißt du, unter welchen Symbolen diese Bedeutungen liegen?«

»Ich sehe sie. Oder besser gesagt, ich fühle sie, als wenn man nachts eine Leiter hinuntersteigt und mit dem Fuß Sprosse für Sprosse abtastet. So taste ich in Gedanken Bedeutung für Bedeutung ab und ahne irgendwie den Sinn. Dann füge ich alles zusammen. Das ist, als wenn man die Augen auf etwas scharf stellt.«

»Dann mach das jetzt und versuche herauszubekommen, was das Alethiometer sagt.«

Lyra tat wie ihr geheißen. Sofort schlug die lange Nadel aus, hielt an, pendelte weiter und blieb wieder stehen, in einer präzisen Abfolge von Schwüngen und Pausen. Lyra fühlte sich dabei leicht und beschwingt wie ein junger Vogel, der das Fliegen lernt. Farder Coram, der ihr vom anderen Tischende aus zusah, merkte sich die Stellen, an denen die Nadel stehen blieb, und beobachtete Lyra aufmerksam. Das kleine Mädchen strich sich eine Strähne aus dem Gesicht und kaute auf der Unterlippe, während seine Augen zunächst der Nadel folgten, dann aber, sobald diese sich eingependelt hatte, zielbewusst zu anderen Stellen des Zifferblattes wanderten. Als Schachspieler kannte Farder Coram den Blick, mit dem Schachspieler während einer Partie das Schachbrett betrachten. Und wie das Brett für einen erfahrenen Spieler ein Feld von Kräften zu sein scheint, das er für seine Züge nutzt, schien auch Lyras Blick auf ein ähnlich magnetisches Feld gerichtet, das sie – im Unterschied zu ihm – sehen konnte.

Die Nadel blieb bei den Symbolen Blitz, Kleinkind, Schlange, Elefant und bei einem Wesen stehen, dessen Namen Lyra nicht kannte, einer Art Echse mit großen Augen und einem Schwanz, der sich um den Zweig ringelte, auf dem sie saß. Mit gespannter Aufmerksamkeit verfolgte Lyra, wie die Nadel immer wieder in dieser Reihenfolge um das Zifferblatt kreiste.

»Was bedeutet die Echse?«, fragte Farder Coram in die konzentrierte Stille hinein.

»Sie ergibt keinen Sinn … Wahrscheinlich verstehe ich da etwas falsch. Der Blitz bedeutet, glaube ich, Zorn, und das Kind … bin wohl ich … Ich hatte auch schon fast die Bedeutung von diesem Echsending, aber als Sie mich fragten, war sie wieder weg. Sie ist irgendwo, aber ich kann sie nicht fassen.«

»Verstehe. Tut mir leid, Lyra. Bist du jetzt müde? Willst du lieber aufhören?«

»Nein«, sagte Lyra, ihre Wangen glühten, und ihre Augen glänzten. Sie war völlig überdreht, wozu auch die lange Gefangenschaft in der stickigen Kabine beigetragen hatte.

Farder Coram blickte zum Fenster hinaus. Draußen war es fast dunkel und sie passierten die letzte Strecke des Binnenlandes; bald würden sie die Küste erreichen. Unter dem düsteren Himmel erstreckte sich die weite, schmutzig braune Wasserfläche einer Flussmündung; in der Ferne konnte man verrostete und von Rohrleitungen überzogene Kohlenspiritustanks erkennen und daneben eine Raffinerie, aus der dicker Rauch quoll und träge zu den Wolken aufstieg.

»Wo sind wir?«, fragte Lyra. »Darf ich kurz raus, Farder Coram?«

»Wir sind in der Bucht von Colby«, antwortete er. »Das ist die Mündung des Cole. Wenn wir in Colby sind, machen wir am Räuchermarkt fest und gehen dann zu Fuß zu den Docks. In ein bis zwei Stunden sind wir dort …«

Weil es bereits dunkel wurde und in der endlosen Weite der Bucht kein Schiff zu sehen war außer ihrem eigenen Boot und einem weit entfernten, mit Kohle beladenen Lastkahn, der sich langsam auf die Raffinerie zuschob, und weil Lyra so überspannt und müde war und so lange hatte drinnen bleiben müssen, sagte Farder Coram schließlich: »Na gut, ich glaube nicht, dass ein paar Minuten an der frischen Luft schaden können. Obwohl die Luft alles andere als frisch ist, denn der Wind kommt heute nicht vom Meer. Geh ruhig an Deck und sieh dich um, bis wir näher an der Stadt sind.«

Lyra sprang auf und Pantalaimon verwandelte sich augenblicklich in eine Möwe. Er konnte es kaum erwarten, seine Flügel im Freien auszubreiten. Draußen war es kalt, und obwohl Lyra warm eingemummt war, fröstelte sie schon bald. Pantalaimon aber stieg mit lautem Freudenkrächzen hoch hinauf, kreiste über dem Boot, ließ sich herabfallen und stand im nächsten Moment vor dem Bug und dann wieder hinter dem Heck. Lyra freute sich mit ihm am Fliegen, und in Gedanken feuerte sie ihn an, den Dæmon des alten Steuermanns, einen Kormoran, zu einem Rennen zu provozieren. Der Kormoran beachtete ihn freilich nicht, sondern ließ sich schläfrig auf der Ruderpinne neben seinem Herrn nieder.

Nichts rührte sich in der öden, braunen Weite und nur das stetige Tuckern des Motors und das gedämpfte Klatschen der Wellen am Bug durchbrachen die tiefe Stille. Schwere Wolken hingen tief am Himmel, ohne dass es regnete, und darunter zogen trübe Rauchschwaden vorbei. Das einzige Lebenszeichen war Pantalaimon, der ausgelassen und elegant wie ein Pfeil den Himmel durchschnitt.

Als er sich nach einem Sturzflug wieder mit ausgebreiteten, vor dem Himmelgrau weiß aufleuchtenden Flügeln emporschwang, wirbelte auf einmal etwas Schwarzes durch die Luft und stieß mit ihm zusammen. Vor Schreck und Schmerzen wie benommen taumelte er durch die Luft, und Lyra, die seine heftigen Schmerzen spürte, schrie laut auf. Plötzlich tauchte noch ein zweites kleines schwarzes Wesen auf; beide flogen nicht wie Vögel, sondern wie Käfer schwerfällig und mit einem brummenden Geräusch.

Im Fallen versuchte Pantalaimon abzudrehen, um sich ins Boot und Lyras verzweifelt geöffnete Arme zu retten, aber die mordlüsternen schwarzen Kreaturen stießen weiter brummend und surrend nach ihm. Lyra war vor Angst – Pantalaimons und ihrer eigenen – halb wahnsinnig, als plötzlich etwas an ihr vorbei nach oben rauschte.

Es war der Dæmon des Steuermanns. So plump und schwerfällig er wirkte, sein Flug war kraftvoll und schnell. Er schnappte mit dem Kopf hierhin und dorthin, schwarze Flügel rauschten und etwas Weißes blitzte auf, und dann fiel ein kleines schwarzes Etwas vor Lyra auf das geteerte Dach der Kabine, im selben Moment, in dem Pantalaimon auf ihrer ausgestreckten Hand landete.

Bevor sie ihn beruhigen konnte, hatte er sich schon in eine Wildkatze verwandelt und ging auf das Wesen los. Mit einem Tatzenhieb schlug er es vom Rand des Daches zurück, wohin es bereits hurtig gekrochen war, um zu fliehen. Dann hielt er es mit spitzen Krallen fest und sah zum bereits dämmernden Himmel empor, wo der Kormoran sich mit kräftigen Schlägen seiner schwarzen Schwingen immer höher emporschraubte und dem anderen Wesen nachjagte.

Schließlich kehrte der Kormoran im schnellen Gleitflug zurück und krächzte etwas zum Steuermann, der daraufhin sagte: »Es ist weg. Lass das andere nicht entkommen. Hier …«, er schüttete den Bodensatz aus einem Zinnbecher, aus dem er getrunken hatte, und warf Lyra den Becher zu.

Sofort stülpte sie ihn über die Kreatur. Im Becher summte und brummte sie wie eine kleine Maschine.

»Halt den Becher ganz ruhig«, ertönte die Stimme von Farder Coram hinter ihr. Er kniete sich hin, um ein Stück Pappe unter den Becher zu schieben.

»Was ist das, Farder Coram?«, fragte Lyra mit zittriger Stimme.

»Lasst uns runtergehen und es ansehen. Sei vorsichtig, Lyra, und drück die Pappe fest auf den Becher.«

Auf dem Weg nach unten sah Lyra zum Dæmon des Steuermanns hinüber, um ihm zu danken, aber er hatte seine alten Augen geschlossen. Stattdessen bedankte sie sich beim Steuermann.

»Du hättest unten bleiben sollen«, war alles, was er sagte.

Sie brachte den Becher in die Kabine. Farder Coram nahm ein Bierglas, hielt den Zinnbecher verkehrt herum darüber und zog die Pappe weg, so dass die Kreatur ins Glas fiel. Dann hielt er das Glas hoch, so dass sie das wütende kleine Ding genauer betrachten konnten.

Es war ungefähr so lang wie Lyras Daumen und nicht schwarz, sondern dunkelgrün. Die Deckflügel waren aufgerichtet wie bei einem Marienkäfer, der gerade losfliegen will, und die inneren Flügel schlugen so rasend schnell, dass nur ein Flirren zu sehen war. Die sechs mit Klauen bewehrten Beine waren auf dem glatten Glas ständig in Bewegung.

»Was ist das?«, fragte Lyra.

Pantalaimon, der immer noch eine Wildkatze war, kauerte zwei Handbreit davor auf dem Tisch und verfolgte mit seinen grünen Augen, wie das Geschöpf unermüdlich auf dem Boden des Glases im Kreis herumlief.

»Würde man es aufknacken, fände man in seinem Innern kein Leben«, sagte Farder Coram. »Ein Insekt ist das jedenfalls nicht. Ich habe einmal eins dieser Biester gesehen, hätte aber nie damit gerechnet, ihnen so weit nördlich zu begegnen. Sie stammen aus Afrika. In ihrem Innern läuft ein Uhrwerk und an der Feder ist ein böser Geist mit einem verfluchten Herzen befestigt.«

»Aber wer hat es zu uns geschickt?«

»Dazu brauchst du nicht einmal das Alethiometer, Lyra; du errätst es so leicht wie ich.«

»Mrs Coulter?«

»Natürlich. Sie hat nicht nur im Norden geforscht, auch in der Wildnis im Süden gibt es viele seltsame Dinge. Ich habe eins von diesen Dingern in Marokko gesehen. Solange der Geist in ihnen steckt, sind sie in Bewegung, und wenn man den Geist freilässt, ist er so unbeschreiblich zornig, dass er den Ersten, den er erwischt, tötet.«

»Aber hinter was war es her?«

»Es hat spioniert. Ich war ein verdammter Idiot, dass ich dich nach oben gelassen habe. Ich hätte dich auch vorhin nicht stören dürfen, als du mit den Symbolen beschäftigt warst.«

»Aber jetzt kapiere ich es!«, rief Lyra plötzlich aufgeregt. »Das Echsendings bedeutet Luft! Das hatte ich zwar gesehen, aber ich verstand den Zusammenhang nicht, und als ich versuchte ihn zu verstehen, entglitt mir die Bedeutung wieder.«

»Ach so«, sagte Farder Coram, »jetzt verstehe ich. Das Symbol ist nämlich gar keine Echse, sondern ein Chamäleon. Und es verkörpert Luft, weil das Chamäleon weder isst noch trinkt, sondern nur von Luft lebt.«

»Und der Elefant …«

»Afrika. Aha.«

Sie sahen sich an. Ihre Ehrfucht vor dem Alethiometer wuchs mit jedem neuen Beweis seiner Macht.

»Es hat uns die ganze Zeit vor diesen Dingern gewarnt«, sagte Lyra. »Wir hätten genauer hinhören sollen. Aber was machen wir jetzt mit dem hier, Farder Coram? Können wir es irgendwie töten?«

»Ich glaube nicht, dass wir etwas tun können. Am besten setzen wir es in eine fest verschließbare Schachtel und lassen es nie mehr heraus. Viel mehr Sorgen macht mir, dass das andere entkommen konnte. Es fliegt jetzt bestimmt zu Mrs Coulter zurück und sagt ihr, dass es dich gesehen hat. Verflucht, Lyra! Was bin ich nur für ein Idiot!«

Er klapperte in einem Schrank herum und fand eine Tabakdose von knapp acht Zentimeter Durchmesser, in der Schrauben aufbewahrt wurden. Er kippte die Schrauben heraus, wischte das Innere mit einem Lappen aus und stülpte das Glas darüber, dessen Öffnung noch immer durch die Pappe verschlossen war. Dann zog er die Pappe weg. Sie hielten beide den Atem an, als eins der Beine der Kreatur freikam und die Dose mit erstaunlicher Kraft wegzustoßen versuchte, doch dann hatten sie es gefangen und drehten den Deckel fest zu.

»Sobald wir das Schiff verlassen, löte ich den Deckel an, damit das Biest nicht ausbrechen kann«, sagte Farder Coram.

»Aber ist das Uhrwerk nicht irgendwann abgelaufen?«

»Wäre es ein normales Uhrwerk, dann ja. Aber wie gesagt, dieses wird durch den Geist, der in ihm steckt, ständig aufgezogen. Je mehr das Biest kämpft, desto mehr zieht es sich auf und desto stärker ist es. Aber lass uns das Ding jetzt wegräumen …«

Er wickelte die Dose in ein Flanelltuch, um das unaufhörliche Summen und Brummen zu ersticken, und verstaute sie unter seiner Koje.

Inzwischen war es dunkel geworden, und Lyra sah durch das Fenster, wie die Lichter von Colby langsam näher kamen. Der Dunst verdichtete sich zu Nebel, und als sie am Kai entlang des Räuchermarktes festmachten, konnte man nur noch weiche und verschwommene Umrisse erkennen. Die Dunkelheit ging allmählich in einen silbergrau schimmernden Schleier über, der sich auf Lagerhäuser, Kräne und hölzerne Marktstände legte und das granitene Gebäude mit seinen vielen Schornsteinen einhüllte, nach dem der Markt benannt war und in dem Tag und Nacht im duftenden Rauch von Eichenholz Fische geräuchert wurden. Der Qualm aus den Schornsteinen machte die Luft noch klammer und rußiger, und selbst das Kopfsteinpflaster schien den Geruch von geräucherten Heringen, Makrelen und Schellfisch auszuströmen.

Lyra ging, in eine Ölhaut eingewickelt und das verräterische Haar unter einer großen Kapuze versteckt, zwischen Farder Coram und dem Steuermann. Die drei Dæmonen erkundeten wachsam die vor ihnen liegenden Ecken, spähten immer wieder nach hinten und lauschten auf den leisesten Schritt.

Doch außer ihnen war niemand zu sehen. Die Einwohner Colbys saßen alle in ihren Häusern und tranken wahrscheinlich gerade ein Gläschen Genever am warmen Ofen. Auf dem Weg zum Dock trafen sie keine Menschenseele, und dort angekommen begegneten sie als Erstem Tony Costa, der das Tor bewachte.

»Da seid ihr ja, Gott sei Dank«, sagte er leise und ließ sie hinein. »Wir haben soeben erfahren, dass Jack Verhoeven erschossen und sein Boot versenkt wurde, und keiner wusste, wo ihr steckt. John Faa ist bereits an Bord und will so bald wie möglich los.«

Das Schiff mit seinem Ruderhaus und dem Schornstein in der Mitte, dem hohen Vorderdeck und dem dicken Ladebaum über einer mit Segeltuch verhängten Luke kam Lyra riesig vor. Bullaugen und Kommandobrücke waren gelb erleuchtet und an der Mastspitze brannte eine weiße Lampe. Drei oder vier Männer arbeiteten hektisch; woran, konnte Lyra nicht erkennen.

Sie sprang vor Farder Coram die hölzerne Gangway hinauf und sah sich aufgeregt um. Pantalaimon verwandelte sich in einen Affen und kletterte sogleich auf den Ladebaum, doch Lyra rief ihn wieder zurück; Farder Coram wollte, dass sie sich drinnen aufhielten, unter Deck.

Einige Stufen tiefer, am Ende eines Niedergangs, lag ein kleiner Salon, in dem John Faa leise mit Nicholas Rokeby sprach, dem Kapitän des Schiffes. John Faa überstürzte nichts. Lyra hatte erwartet, dass er sie begrüßen würde, aber er beendete zuerst das Gespräch über Gezeiten und Lotsen, bevor er sich den Neuankömmlingen zuwandte.

»Guten Abend, Freunde«, sagte er. »Wie ihr vielleicht schon gehört habt, ist der arme Jack Verhoeven tot. Und seine Jungs wurden gefangen genommen.«

»Auch wir haben schlechte Nachrichten.« Farder Coram berichtete von ihrer Begegnung mit den fliegenden Geistern.

John Faa schüttelte seinen großen Kopf, machte ihnen aber keine Vorwürfe.

»Wo steckt die Kreatur jetzt?«, fragte er.

Farder Coram zog die Tabakdose heraus und stellte sie auf den Tisch. Das Summen, das aus der Dose zu hören war, war dermaßen wütend, dass sie von ganz allein langsam über das Holz rutschte.

»Gehört habe ich schon von diesen aufgezogenen Teufeln, aber gesehen habe ich noch keinen«, sagte John Faa. »Soviel ich weiß, kann man sie weder beruhigen noch abstellen noch hätte es Sinn, sie mit Blei zu beschweren und im Ozean zu versenken, denn eines Tages würde die Dose durchrosten, und der Teufel käme heraus und würde sich auf das Kind stürzen, wo immer es ist. Nein, wir müssen ihn wohl hierbehalten und gut bewachen.«

Lyra war die einzige weibliche Person an Bord – John Faa hatte sich dagegen entschieden, Frauen mitzunehmen – und bekam eine Kabine für sich allein. Die Kabine war allerdings nicht groß, tatsächlich kaum größer als ein Schrank, und hatte eine Koje und eine Luke, wie das Bullauge eigentlich hieß. Lyra verstaute ihre Habseligkeiten in dem Schubfach unter der Koje und rannte dann aufgeregt nach oben, um an der Reling stehend England verschwinden zu sehen; doch sie musste feststellen, dass England schon beinahe vollständig im Nebel verschwunden war.

Aber das Rauschen des Wassers unter ihr, der Fahrtwind, die unerschrocken in der Dunkelheit blinkenden Schiffslampen, das Rumpeln der Maschine und der Geruch nach Salz, Fisch und Kohlenspiritus waren schon aufregend genug. Wenig später, als das Schiff von der Dünung des Deutschen Ozeans erfasst wurde, stellte sich ein weiteres Gefühl ein. Als Lyra zum Abendessen gerufen wurde, merkte sie, dass sie weniger hungrig war, als sie gedacht hatte, und im nächsten Augenblick beschloss sie auch schon, sich lieber hinzulegen, Pantalaimon zuliebe, denn dem armen Kerl war speiübel.

Und so begann ihre Reise in den Norden.

II
Bolvangar

Zehn

Der Konsul und der Bär

John Faa und die anderen Anführer hatten beschlossen, Kurs auf Trollesund zu nehmen, den wichtigsten Hafen Lapplands. Die Hexen hatten in der Stadt ein Konsulat, und John Faa wusste, dass es ohne ihre Hilfe oder zumindest wohlwollende Neutralität unmöglich war, die Kinder zu befreien.

Am nächsten Tag, als Lyras Seekrankheit etwas abgeklungen war, erklärte er Lyra und Farder Coram seinen Plan. Die Sonne schien hell vom Himmel und die grünen Wellen klatschten an den Bug und entfernten sich auf beiden Seiten als schaumbekrönte Linien. An Deck, wo eine frische Brise wehte und das Meer als bewegte, glitzernde Fläche vor ihr lag, war Lyra nicht mehr übel; und als Pantalaimon begeistert als Möwe oder Sturmschwalbe über die Wellenkämme glitt, ließ Lyra sich von seiner Freude anstecken und hatte ihr Elend schnell vergessen.

John Faa, Farder Coram und zwei andere Männer saßen am Heck und besprachen, was als Nächstes zu tun sei.

»Farder Coram kennt also die lappländischen Hexen«, meinte John Faa. »Und wenn ich ihn richtig verstanden habe, stehen sie sogar in seiner Schuld.«

»Das stimmt, John«, sagte Farder Coram. »Der Anlass liegt zwar schon vierzig Jahre zurück, aber für eine Hexe ist das keine lange Zeit. Manche Hexen werden steinalt.«

»Wie kam es dazu, Farder Coram?«, fragte Adam Stefanski, der Anführer der kleinen gyptischen Streitmacht.

»Ich habe einer Hexe das Leben gerettet. Sie wurde von einem großen roten Vogel verfolgt, wie ich nie zuvor einen gesehen hatte, stürzte verletzt vom Himmel und fiel in den Sumpf. Ich machte mich sofort auf die Suche nach ihr. Sie wäre beinahe ertrunken, aber ich konnte sie gerade noch an Bord meines Bootes hieven und erschoss den Vogel. Er fiel in ein Sumpfloch, sehr zu meinem Bedauern, denn er war so groß wie eine Rohrdommel und feuerrot.«

Die anderen Männer hingen wie gebannt an Farder Corams Lippen.

»Als ich sie in meinem Boot hatte«, fuhr er fort, »bekam ich den größten Schreck meines Lebens: Die junge Frau hatte keinen Dæmon.«

Er hätte genauso gut sagen können: »Sie hatte keinen Kopf.« Schon der Gedanke war entsetzlich. Den Männern schauderte. Ihren Dæmonen sträubten sich Fell und Gefieder, sie schüttelten sich oder stießen ein heiseres Krächzen aus und die Männer mussten sie beruhigen. Pantalaimon verkroch sich an Lyras Brust; sein Herz schlug genauso heftig wie ihres.

»Zumindest schien es so«, sagte Farder Coram. »Ich hatte schon vermutet, dass sie eine Hexe war, weil sie aus der Luft fiel. Sie sah wie eine ganz normale junge Frau aus, nur schlanker als viele und hübscher als die meisten, aber als ich ihren Dæmon nirgends entdecken konnte, bekam ich einen furchtbaren Schrecken.«

»Haben Hexen denn keine Dæmonen?«, fragte der andere Mann, der Michael Canzona hieß.

»Wahrscheinlich sind ihre Dæmonen unsichtbar«, sagte Adam Stefanski. »Und ihr Dæmon war zwar die ganze Zeit da, aber Farder Coram konnte ihn nicht sehen.«

»Nein, Adam, du irrst dich«, widersprach Farder Coram. »Er war nicht da. Hexen können über viel größere Entfernungen von ihren Dæmonen getrennt sein als wir. Wenn es sein muss, können sie ihre Dæmonen mit dem Wind oder den Wolken oder über den Meeresboden weit wegschicken. Die Hexe, die ich kennenlernte, hatte sich gerade etwas ausgeruht, als ihr Dæmon angeflogen kam, denn natürlich hatte er ihre Angst und ihre Verletzung gespürt. Und ich bin überzeugt, auch wenn sie es nicht zugeben wollte, dass der große rote Vogel, den ich erschossen habe, der Dæmon einer anderen Hexe war, die sie verfolgte. Mein Gott! Wenn ich daran denke, überläuft es mich kalt. Hätte ich das geahnt, hätte ich das Gewehr stecken lassen und etwas anderes getan; aber nun war es geschehen. Jedenfalls hatte ich ihr ohne Zweifel das Leben gerettet, und sie schenkte mir ein Andenken und versprach, mir zu helfen, wenn ich Hilfe brauchte. Und einmal, als die Skrälinge mich mit einem vergifteten Pfeil angeschossen hatten, schickte sie mir tatsächlich Hilfe. Wir hatten auch noch andere Verbindungen … Zwar habe ich sie seit Jahren nicht mehr gesehen, aber sie erinnert sich bestimmt noch an mich.«

»Und lebt sie in Trollesund, diese Hexe?«

»Nein, nein. Hexen leben in Wäldern und in der Tundra, aber nicht in einem Seehafen unter Männern und Frauen. Sie bevorzugen ein ungebundenes Leben. Aber sie haben dort ein Konsulat, und seid versichert, ich werde sie benachrichtigen.«

Lyra hätte gern mehr über Hexen erfahren, aber die Unterhaltung der Männer wandte sich anderen Themen wie Brennstoff und Vorräten zu, und so ging sie neugierig daran, den Rest des Schiffes zu erforschen. Sie schlenderte über das Deck in Richtung Bug und machte bald die Bekanntschaft eines Matrosen, auf den sie Apfelkerne schnippte, die sie noch vom Frühstück aufbewahrt hatte. Der Matrose war ein untersetzter und im Grunde friedfertiger Mensch, und nachdem er sie zuerst beschimpft und danach sie ihn beschimpft hatte, wurden sie dicke Freunde. Er hieß Jerry, und von ihm lernte Lyra, dass man Seekrankheit vorbeugen konnte, wenn man sich mit etwas beschäftigte, und dass selbst eine Arbeit wie Deckschrubben Spaß machen konnte, solange sie auf Seemannsart getan wurde. Lyra war davon so begeistert, dass sie später die Decken auf ihrer Koje auf Seemannsart faltete und ihre Sachen auf Seemannsart in den Schrank legte und das dann »verstauen« statt »aufräumen« nannte.

Nach zwei Tagen auf See fand Lyra, dass sie immer so leben wollte. Sie durfte sich vom Maschinenraum bis zur Brücke überall frei bewegen und bald duzte sie sich mit der ganzen Mannschaft. Kapitän Rokeby ließ sie am Griff der Dampfpfeife ziehen, um einer holländischen Fregatte ein Signal zu geben, der Koch ließ ihre Hilfe beim Rühren des Mehlpuddings über sich ergehen, und nur ein strenges Wort von Farder Coram hielt sie davor zurück, den Fockmast hinaufzuklettern, um vom Krähennest aus den Horizont abzusuchen.

Die ganze Zeit fuhren sie Richtung Norden und täglich wurde es kälter. Man suchte im Schiffsbauch nach Ölzeug, das auf Lyras Größe zurechtgeschnitten werden konnte, und Jerry brachte ihr Nähen bei, eine Kunst, die sie bereitwillig von ihm lernte, obwohl sie sie in Jordan College verachtet hatte und Mrs Lonsdales Anleitungen aus dem Weg gegangen war. Gemeinsam mit Jerry schneiderte sie einen wasserdichten Beutel für das Alethiometer, den sie um die Taille tragen konnte – falls sie ins Wasser fiel, wie sie sagte. Das Alethiometer sicher verpackt, stand sie in Ölzeug und Regenhut an der Reling, wenn die salzig in den Augen brennende Gischt über den Bug spritzte und über das Deck strömte. Manchmal, vor allem wenn der Wind auffrischte und das Schiff in graugrünen Wellenbergen versank, wurde sie noch immer seekrank. Dann war es Pantalaimons Aufgabe, sie abzulenken, indem er als Sturmschwalbe über die Wellen glitt. Sobald sie die unbändige Freude spürte, mit der er durch Wind und Wetter schoss, vergaß sie ihre Übelkeit. Hin und wieder versuchte er sich sogar als Fisch, und einmal schloss er sich sogar, zu deren freudiger Überraschung, einer Gruppe Delfine an. Lyra stand frierend auf dem Vorderdeck und lachte vergnügt, als ihr geliebter Pantalaimon zusammen mit einem halben Dutzend anderer grauer Leiber in eleganten, kraftvollen Sprüngen aus dem Wasser schnellte. Ihre Freude war allerdings nicht ungetrübt, denn gleichzeitig quälte sie eine bange Frage. Angenommen, die Verlockungen des Lebens als Delfin wären stärker als seine Liebe zu ihr?

Ihr Freund, der Matrose, war in ihrer Nähe damit beschäftigt, das Segeltuch über der vorderen Luke zurechtzurücken. Er unterbrach seine Arbeit, um zuzuschauen, wie der Dæmon des kleinen Mädchens mit den Delfinen durch die Wellen glitt und aus dem Wasser sprang. Sein eigener Dæmon, eine Möwe, saß auf der Ankerwinde und hatte den Kopf unter den Flügel gesteckt. Jerry wusste, was Lyra empfand.

»Als ich das erste Mal zur See fuhr, hatte meine Belisaria noch nicht ihre endgültige Gestalt angenommen – so jung war ich damals – und sie verwandelte sich für ihr Leben gern in einen Tümmler. Ich hatte Angst, dass sie irgendwann mal endgültig einer bleiben würde. Auf meinem ersten Schiff war nämlich ein alter Seemann, der überhaupt nie an Land gehen konnte, weil sein Dæmon für immer ein Delfin geworden war und das Wasser nicht verlassen konnte. Er war ein wunderbarer Seemann, der beste Navigator, den es jemals gab; er hätte in der Fischerei ein Vermögen machen können, aber er wollte nicht. Er war nie richtig glücklich, bis er starb und im Meer begraben werden konnte.«

»Warum nehmen Dæmonen irgendwann eine feste Gestalt an?«, fragte Lyra. »Ich will, dass Pantalaimon sich immer verwandelt, und er will das auch.«

»Das war immer so und wird auch immer so sein. Es gehört zum Erwachsenwerden dazu. Eines Tages wirst du es leid sein, dass er sich verwandelt, und dann willst du, dass er eine feste Gestalt annimmt.«

»Das will ich nie!«

»Doch, glaube mir. Du wirst erwachsen sein wollen wie alle anderen Mädchen. Außerdem hat das auch einen Vorteil.«

»Was für einen denn?«

»Man weiß, was für ein Mensch man ist. Schau dir die alte Belisaria an. Sie ist eine Möwe, und das bedeutet, auch ich bin eine Art Möwe. Ich bin nicht schön oder sonst wie außergewöhnlich, aber ich bin ein zäher alter Kerl, der überall Freunde und etwas zum Beißen findet. So etwas ist gut zu wissen. Wenn dein Dæmon seine endgültige Gestalt annimmt, weißt du, zu welcher Sorte Mensch du gehörst.«

»Aber wenn er eine Gestalt annimmt, die ich nicht mag?«

»Tja, dann bist du natürlich unzufrieden. Was glaubst du, wie viele Leute sich einen Löwen als Dæmon wünschen und schließlich einen Pudel bekommen. Sie ärgern sich, bis sie lernen, sich mit dem zufriedenzugeben, was sie sind. Da ist aller Ärger umsonst.«

Trotzdem konnte Lyra sich nicht vorstellen jemals erwachsen zu werden.

Eines Morgens hing ein fremdartiger Geruch in der Luft und das Schiff machte seltsame Bewegungen. Statt wie bisher auf und ab über die Wellenberge zu stampfen, schaukelte es lebhaft von einer Seite auf die andere. Lyra war eine Minute nach dem Aufwachen an Deck und starrte begierig dem Land entgegen: Was für ein ungewohnter Anblick nach all dem Wasser! Denn obwohl sie nur wenige Tage auf See verbracht hatten, hatte Lyra das Gefühl, sie wären monatelang unterwegs gewesen. Unmittelbar vor dem Schiff ragte ein Berg mit grünen Hängen und schneebedecktem Gipfel auf. An seinem Fuß lag eine kleine Stadt mit einem Hafen; zu sehen waren Holzhäuser mit spitzen Dächern, der Turm eines Bethauses, Hafenkräne und Schwärme kreisender, schreiender Möwen. Es stank nach Fisch, vermischt mit Gerüchen vom Festland wie Kiefernharz, Erde, einem Geruch nach Tieren und Moschus und noch etwas Kaltem, Leerem und Wildem, vielleicht Schnee. Es war der Geruch des Nordens.

Seehunde tollten ums Schiff herum und streckten ihre Clownsgesichter aus dem Wasser, bevor sie lautlos wieder untertauchten. Der Wind, der die Gischt von den weißen Schaumkronen der Wellen wehte, war eisig und drang durch jede Ritze in Lyras Wolfspelz. Bald schmerzten ihre Hände, und ihr Gesicht war taub vor Kälte. Pantalaimon wärmte ihr zwar als Hermelin den Hals, aber es war trotzdem zu kalt, um lange untätig draußen herumzustehen, selbst wenn man dabei Seehunde beobachtete, und so ging Lyra unter Deck, aß im Salon ihren Haferbrei und sah zum Bullauge hinaus.

Im Hafen war das Wasser ruhig, und als sie an dem wuchtigen Wellenbrecher vorbeifuhren, hatte Lyra plötzlich Gleichgewichtsstörungen, weil jede Bewegung fehlte. Gespannt beobachteten sie und Pantalaimon, wie sich das schwerfällige Schiff zentimeterweise der Kaimauer näherte. In der folgenden Stunde waren alle mit Vorbereitungen für die Landung beschäftigt. Das Maschinengeräusch ging in ein gedämpftes Brummen über, und Befehle und Fragen wurden gebrüllt, Taue durch die Luft geschleudert, Gangways heruntergelassen und Luken geöffnet.

»Komm, Lyra!«, sagte Farder Coram schließlich. »Hast du alles gepackt?«

Lyras wenige Sachen waren gepackt, seit sie aufgewacht war und Land gesehen hatte. Sie brauchte nichts weiter zu tun, als die Einkaufstasche aus der Kabine zu holen, und schon war sie fertig.

An Land machten sie und Farder Coram sich als Erstes auf die Suche nach dem Haus des Hexenkonsuls. Sie brauchten nicht lange zu suchen; die Häuser der kleinen Stadt drängten sich um den Hafen, und die einzigen größeren Gebäude waren das Bethaus und das Haus des Gouverneurs. Der Hexenkonsul wohnte in einem grüngestrichenen Holzhaus mit Blick aufs Meer. Als sie an der Tür läuteten, tönte die Glocke schrill durch die ruhige Straße.

Ein Diener führte sie in einen kleinen Salon und brachte ihnen Kaffee. Bald darauf trat der Konsul ein und begrüßte sie. Er war ein beleibter Mann mit rosiger Gesichtsfarbe; er trug einen schlichten, dunklen Anzug und hieß Martin Lanselius. Sein Dæmon war eine kleine Schlange, genauso tiefgrün wie die Augen des Konsuls, die das einzig Hexenähnliche an ihm waren; obwohl Lyra gar nicht genau wusste, wie sie sich eigentlich eine Hexe vorgestellt hatte.

»Was kann ich für Sie tun, Farder Coram?«, fragte er.

»Zweierlei, Doktor Lanselius. Erstens liegt mir viel daran, mich mit einer Hexe in Verbindung zu setzen, der ich vor Jahren in den Fens von East Anglia begegnet bin. Sie heißt Serafina Pekkala.«

Dr. Lanselius notierte sich etwas mit einem silbernen Stift.

»Wie lange liegt diese Begegnung zurück?«, fragte er.

»An die vierzig Jahre. Aber ich glaube, dass sie sich daran erinnert.«

»Und Ihr zweites Anliegen?«

»Ich vertrete mehrere gyptische Familien, die Kinder verloren haben. Wir haben Grund anzunehmen, dass es eine Organisation gibt, die diese Kinder – unsere und andere – entführt und in den Norden bringt. Den Grund kennen wir nicht. Ich wüsste gern, ob Sie oder Ihr Volk von solchen Vorgängen gehört haben.«

Dr. Lanselius nippte am Kaffee, seine Miene war höflich.

»Es ist nicht ausgeschlossen, dass uns derartige Unternehmungen zu Ohren gekommen sind«, sagte er. »Verstehen Sie aber bitte, dass die Beziehungen zwischen meinem Volk und den Nordländern überaus herzlich sind und ich mir nicht erlauben darf, sie aufs Spiel zu setzen.«

Farder Coram nickte, als könne er das sehr gut verstehen.

»Natürlich«, sagte er. »Und ich brauchte Sie auch gar nicht darum zu bitten, wenn ich die Informationen auf einem anderen Weg bekommen könnte. Aus diesem Grund habe ich zuerst nach der Hexe gefragt.«

Jetzt war es an Dr. Lanselius, verständnisvoll zu nicken. Lyra sah diesem Hin und Her erstaunt und bewundernd zu. Unter der Oberfläche der Worte spielten sich die verschiedensten Dinge ab, und sie merkte, dass der Hexenkonsul einen Entschluss fasste.

»Also gut«, sagte er. »Sie haben natürlich ganz recht, und Sie wissen ja auch, Farder Coram, dass Ihr Name uns keineswegs unbekannt ist. Serafina Pekkala ist die Königin eines Hexenclans am Enara-See. Was Ihre andere Frage betrifft, so versteht sich von selbst, dass Sie die gewünschte Auskunft nicht durch mich erhalten.«

»Selbstverständlich.«

»Gut. In dieser Stadt befindet sich die Niederlassung einer Organisation mit dem Namen Gesellschaft zur Erforschung des Nordens, die angeblich nach Bodenschätzen sucht, in Wirklichkeit aber von der sogenannten General-Oblations-Behörde aus London gesteuert wird. Zufälligerweise weiß ich, dass diese Organisation Kinder importiert. In der Stadt ist das im Großen und Ganzen unbekannt und offiziell weiß auch die norrowegische Regierung nichts davon. Die Kinder bleiben nicht lange hier, sondern werden weiter ins Landesinnere gebracht.«

»Wissen Sie, wohin, Doktor Lanselius?«

»Nein. Ich würde es Ihnen sagen, wenn ich es wüsste.«

»Wissen Sie denn, was dort mit ihnen geschieht?«

Zum ersten Mal sah Dr. Lanselius kurz zu Lyra hinüber. Sie hielt seinem Blick stand, ohne mit der Wimper zu zucken. Der kleine grüne Schlangendæmon hob den Kopf vom Kragen des Konsuls und flüsterte ihm züngelnd etwas ins Ohr.

Daraufhin sagte der Konsul: »Ich habe gehört, wie in diesem Zusammenhang der Begriff Maystadt-Verfahren fiel. Offensichtlich verwenden sie diesen Begriff als Decknamen für ihr eigentliches Geschäft. Außerdem ist die Rede von Interzision, ich kann aber nicht sagen, was damit gemeint ist.«

»Sind gegenwärtig Kinder in der Stadt?«, fragte Farder Coram.

»Nein, ich glaube nicht«, antwortete Dr. Lanselius. »Vor einer Woche kam eine etwa zwölfköpfige Gruppe hier an, sie hat die Stadt aber vorgestern wieder verlassen.«

»Aha, erst vorgestern? Dann besteht noch Hoffnung. Wie sind sie abgereist, Doktor Lanselius?«

»Mit Schlitten.«

»Und Sie haben keine Ahnung, wohin sie gefahren sein könnten?«

»Nein. Solche Dinge interessieren uns nicht.«

»Ich verstehe. Nachdem Sie nun meine Fragen so offen beantwortet haben, habe ich noch eine letzte. Wenn Sie an meiner Stelle wären, welche Frage würden Sie dem Konsul der Hexen stellen?«

Zum ersten Mal lächelte Dr. Lanselius.

»Ich würde ihn fragen, wo ich die Dienste eines gepanzerten Bären bekommen könnte«, antwortete er.

Lyra setzte sich auf. Sie spürte, wie Pantalaimons Herz in ihren Händen schlug.

»Ich dachte immer, die Panzerbären ständen im Dienst der Oblations-Behörde«, erwiderte Farder Coram überrascht. »Ich meine natürlich, der Gesellschaft zur Erforschung des Nordens oder wie sie sich nennt.«

»Es gibt zumindest einen, für den das nicht zutrifft. Sie finden ihn im Schlittendepot am Ende der Langlokur-Straße. Dort verdient er sich zurzeit seinen Lebensunterhalt, aber es kann angesichts seines Temperaments und der Angst, die er den Hunden einjagt, sein, dass er seine Arbeit bald wieder verliert.«

»Er ist also ein Abtrünniger?«

»So könnte man sagen. Er heißt Iorek Byrnison. Sie wollten wissen, was ich fragen würde, und ich habe es Ihnen gesagt. Hören Sie jetzt noch, was ich tun würde: Ich würde mir die Gelegenheit, die Dienste eines Panzerbären zu bekommen, auf keinen Fall entgehen lassen, selbst wenn er nicht gerade in der Nähe wäre.«

Lyra hielt es kaum noch auf ihrem Stuhl aus. Farder Coram wusste jedoch, wie man sich bei Begegnungen wie dieser zu benehmen hatte, und nahm noch einen der aromatischen Honigkuchen vom Teller. Während er ihn aß, wandte sich Dr. Lanselius an Lyra.

»Soviel ich weiß, besitzt du ein Alethiometer«, sagte er zu ihrer großen Verwunderung. Woher konnte er das bloß wissen?

»Ja«, sagte sie und fügte, nachdem Pantalaimon sie gezwickt hatte, hinzu: »Möchten Sie es sehen?«

»Sehr gern.«

Linkisch zog sie das Samtpäckchen aus dem Beutel aus Ölhaut und reichte es ihm. Er wickelte es aus und hielt das Alethiometer ganz vorsichtig hoch. Dann starrte er auf das Zifferblatt wie ein Wissenschaftler auf ein seltenes Schriftstück.

»Herrlich!«, sagte er. »Ich habe einmal ein anderes Exemplar gesehen, aber es war nicht so schön wie dieses. Besitzt du auch das Buch mit den Deutungen?«

»Nein«, begann Lyra, aber bevor sie noch etwas sagen konnte, sprach Farder Coram.

»Nein, es ist jammerschade. Zwar gehört Lyra das Alethiometer, aber wir wissen überhaupt nicht, wie man es liest. Es ist genauso geheimnisvoll wie die Tintenlachen, aus denen Hindus die Zukunft lesen. Und das nächste Buch der Deutungen, das ich kenne, befindet sich in der Abtei Sankt Johann in Heidelberg.«

Lyra wusste zwar, warum Farder Coram das sagte; er wollte nicht, dass Dr. Lanselius von Lyras Fähigkeit erfuhr. Aber sie merkte auch etwas, das Farder Coram nicht merken konnte: die plötzliche Aufregung von Dr. Lanselius' Dæmon. Schlagartig wurde ihr klar, dass es ein Fehler wäre, sich zu verstellen.

Deshalb sagte sie, halb an Dr. Lanselius und halb an Farder Coram gewandt: »Ich kann es übrigens doch lesen.«

»Das ist klug von dir«, sagte der Konsul. »Woher hast du das Alethiometer bekommen?«

»Der Rektor von Jordan College in Oxford hat es mir gegeben«, erwiderte sie. »Wissen Sie, wer diese Instrumente gemacht hat, Doktor Lanselius?«

»Angeblich stammen sie aus Prag. Der Wissenschaftler, der das erste Alethiometer erfunden hat, suchte offenbar nach einer Methode, mit der man den Einfluss der Planeten messen konnte, von dem die Astrologie spricht. Er wollte ein Gerät bauen, das sich nach dem Mars oder der Venus richtet wie ein Kompass nach dem Norden. Damit ist er zwar gescheitert, aber der von ihm erfundene Mechanismus reagierte ganz eindeutig auf irgendetwas, wenn auch niemand wusste, was das war.«

»Und woher stammen die Symbole?«

»Oh, aus dem siebzehnten Jahrhundert. Damals gab es überall Symbole und Sinnbilder. Man sollte Bauwerke und Bilder wie Bücher lesen können. Alles stand gleichzeitig für etwas anderes; mit dem richtigen Wörterbuch konnte man selbst die Natur deuten. Deshalb ist es eigentlich nicht verwunderlich, dass Philosophen damals auch Erkenntnisse, deren Ursprung ihnen unerklärlich war, mit solchen Symbolen deuten wollten. Aber seit ungefähr zwei Jahrhunderten verwendet man diese Symbole eigentlich nicht mehr.«

Er gab Lyra das Instrument zurück und fügte hinzu: »Darf ich dich etwas fragen? Wie liest du es ohne das Buch der Symbole?«

»Ich konzentriere mich einfach, und dann ist es irgendwie so, als würde man ins Wasser schauen. Die Augen müssen die richtige Ebene finden, auf der sie scharf sehen. Oder so ähnlich.«

»Ob du mir das wohl einmal vormachen könntest?«

Lyra sah Farder Coram an. Sie hätte sofort zugestimmt, wollte aber sein Einverständnis abwarten. Der alte Mann nickte.

»Was soll ich fragen?«

»Was haben die Tataren mit Kamtschatka vor?«

Das war nicht schwer. Lyra richtete die Zeiger auf das Kamel, das Asien und damit die Tataren symbolisierte, auf das Füllhorn, das für Kamtschatka mit seinen Goldminen stand, und auf die Ameise, die Geschäftigkeit verkörperte, die wiederum Absichten und Pläne symbolisierte. Dann saß sie ganz ruhig da, konzentrierte sich auf alle drei Bedeutungsebenen zugleich und öffnete sich der Antwort, die beinahe umgehend eintraf. Die lange Nadel zuckte zu den Symbolen Delfin, Helm, Kleinkind und Anker und tanzte zwischen ihnen und dem Tiegel in einer komplizierten Folge hin und her, der Lyras Augen, ohne zu zögern, folgten, die für die beiden Männer aber unverständlich blieb.

Nachdem die Nadel die Bewegungen mehrere Male vollführt hatte, sah Lyra auf. Sie blinzelte ein- oder zweimal, als erwache sie aus einer Trance.

»Sie werden einen Angriff vortäuschen, aber nicht wirklich angreifen, denn Kamtschatka ist viel zu weit weg und sie wären zu weit verstreut.«

»Erklärst du mir, woran du das abliest?«

»Am Delfin. Eine seiner tieferen Bedeutungen ist das Spielen im Sinn von Verspieltheit oder Schabernack«, erklärte Lyra. »Dass diese Bedeutung gemeint ist, erkenne ich daran, wie oft die Nadel an dieser Stelle stehen bleibt und dass ich nur diese Bedeutungsebene scharf sehen kann. Der Helm bedeutet Krieg, und beides zusammen bedeutet Krieg vortäuschen, ohne ihn wirklich vorzuhaben. Das kleine Kind steht für Schwierigkeiten; es wäre zu schwer für die Tataren, Kamtschatka anzugreifen, und der Anker sagt auch, weshalb: Ihre Reihen wären dann so auseinandergezogen und gespannt wie eine Ankerkette. Ich sehe das einfach so, verstehen Sie?«

Dr. Lanselius nickte.

»Bemerkenswert«, sagte er. »Ich bin dir sehr dankbar und werde das nicht vergessen.«

Er warf Farder Coram einen sonderbaren Blick zu, dann wandte er sich wieder an Lyra.

»Darf ich dich um noch eine Demonstration bitten?«, fragte er sie. »Im Hof hinter dem Haus hängen Wolkenkiefernzweige an der Wand. Einen von ihnen hat Serafina Pekkala benutzt. Kannst du herausfinden, welchen?«

»Na klar!«, meinte Lyra, immer bereit anzugeben, und nahm das Alethiometer und stürmte hinaus. Sie konnte es kaum erwarten, Wolkenkiefern zu sehen, denn die Hexen benutzten sie zum Fliegen und sie hatte noch nie zuvor welche gesehen.

Als sie fort war, fragte der Konsul: »Wissen Sie eigentlich, wer dieses Kind ist?«

»Sie ist die Tochter von Lord Asriel«, antwortete Farder Coram. »Und ihre Mutter ist Mrs Coulter von der Oblations-Behörde.«

»Und weiter?«

Der alte Gypter musste den Kopf schütteln. »Nein«, sagte er, »mehr weiß ich nicht. Aber sie ist ein seltsames, unschuldiges Wesen, und ich möchte um nichts in der Welt, dass ihr etwas zustößt. Wie sie es schafft, dieses Instrument zu lesen, ist mir ein Rätsel, aber ich glaube ihr, was sie sagt. Warum fragen Sie, Doktor Lanselius? Wissen Sie mehr?«

»Die Hexen sprechen seit Jahrhunderten von diesem Mädchen«, sagte der Konsul. »Sie leben ganz in der Nähe des Ortes, an dem die Welten nur durch einen dünnen Schleier voneinander getrennt sind, und hören deshalb manchmal jenes ewige Raunen, das von den Stimmen der Wesen herrührt, die zwischen den Welten wandeln. Und diese Wesen sprachen von einem Kind wie diesem, einem Kind, dem ein großes Schicksal bestimmt ist, das sich nur woanders erfüllen kann – nicht in dieser Welt, sondern weit jenseits davon. Ohne dieses Kind werden wir alle sterben, sagen die Hexen. Aber es muss sein Schicksal erfüllen, ohne zu wissen, was es tut; nur wenn es völlig ahnungslos ist, können wir gerettet werden. Verstehen Sie das, Farder Coram?«

»Nein«, antwortete Farder Coram, »das kann ich nicht behaupten.«

»Es bedeutet, dass es ihr freistehen muss, Fehler zu machen. Wir müssen hoffen, dass sie keine macht, aber wir dürfen sie nicht lenken. Ich bin froh, dass ich dieses Kind noch gesehen habe, bevor ich sterbe.«

»Aber woher wissen Sie, dass Lyra dieses Kind ist? Und was meinten Sie mit Wesen, die zwischen den Welten wandeln? Ich halte Sie für einen aufrichtigen Menschen, Doktor Lanselius, aber das verstehe ich nicht.«

Bevor jedoch der Konsul antworten konnte, ging die Tür auf, und Lyra kam triumphierend mit einem kleinen Kiefernzweig herein.

»Das ist er!«, sagte sie. »Ich habe alle untersucht und dieser ist es, da bin ich sicher.«

Der Konsul begutachtete den Zweig und nickte dann.

»Richtig«, meinte er. »Wirklich, Lyra, das ist beachtlich. Du kannst dich glücklich schätzen, ein solches Instrument zu besitzen, und ich wünsche dir alles Gute damit. Ich möchte dir zum Abschied etwas mitgeben …«

Er nahm den Zweig und brach ein kleines Stück ab.

»Ist sie damit geflogen?«, fragte Lyra ehrfürchtig.

»Ja. Ich kann dir nicht den ganzen Zweig geben, denn ich brauche ihn, um Kontakt mit ihr aufzunehmen, aber das hier wird reichen. Pass gut darauf auf.«

»Das mache ich bestimmt«, sagte sie. »Vielen Dank.«

Sie steckte den Zweig in den Beutel zum Alethiometer. Farder Coram berührte den Rest des Zweiges, als könne er ihm Glück bringen, und auf seinem Gesicht lag ein fast sehnsüchtiger Ausdruck, den Lyra noch nie zuvor bei ihm bemerkt hatte. Der Konsul brachte sie zur Tür, wo er zuerst Farder Coram und dann Lyra die Hand schüttelte.

»Ich wünsche euch viel Erfolg«, sagte er. Trotz der schneidenden Kälte blieb er in der Haustür stehen und sah ihnen nach, wie sie die kleine Straße hinuntergingen.

»Das mit den Tataren wusste er schon vor mir«, erzählte Lyra Farder Coram. »Das Alethiometer hat mir das gesagt, aber ich habe es für mich behalten. Es war der Tiegel.«

»Wahrscheinlich wollte er dich auf die Probe stellen, mein Kind. Aber es war richtig von dir, höflich zu sein, da wir nicht sicher sein konnten, was er bereits wusste. Und das mit dem Bären war ein nützlicher Hinweis. Ich weiß nicht, wie wir sonst davon erfahren hätten.«

Sie fanden das Depot, das aus ein paar Lagerhäusern aus Beton auf einem Gelände bestand, auf dem zwischen grauen Felsen und zugefrorenen Schlammpfützen spärliches Unkraut wuchs. Ein griesgrämiger Mann in einem Büro erklärte ihnen, dass der Bär ab sechs Uhr Feierabend habe, sie sich aber beeilen müssten, da er meist schnurstracks den Hof hinter Einarssons Bar aufsuchte, um sich zu betrinken.

Danach ging Farder Coram mit Lyra in das beste Kleidergeschäft der Stadt und kaufte ihr warme Kleider: einen Anorak aus Rentierfell, da Rentierhaare hohl sind und deshalb einen zuverlässigen Schutz gegen Kälte und Nässe bieten; die Kapuze war mit Marderpelz gefüttert, der das beim Atmen entstehende Eis abwies. Dann besorgten sie warme Unterwäsche, Einlagen aus Rentierkalbfell für die Stiefel und Seidenhandschuhe zum Unterziehen unter die großen Pelzfäustlinge. Stiefel und Fäustlinge waren aus der besonders strapazierfähigen Haut von Rentiervorderbeinen gefertigt, und die Stiefel waren mit Bartrobbenhaut besohlt, die genauso zäh wie Walrossleder war, aber etwas leichter. Zuletzt kauften sie noch ein Regencape aus durchscheinendem Seehunddarm, das Lyra ganz umhüllte.

Als sie alles angezogen und dazu noch einen dicken Seidenschal um den Hals geschlungen, eine Wollmütze über die Ohren gezogen und die große Kapuze aufgesetzt hatte, war ihr viel zu warm; aber schließlich würden sie ja noch in viel kältere Gegenden kommen.

John Faa, der das Entladen des Schiffes beaufsichtigt hatte, hörte sich aufmerksam an, was der Hexenkonsul gesagt hatte. Als er von dem Bären hörte, wurde er unruhig.

»Noch heute Abend suchen wir ihn auf«, sagte er. »Habt Ihr jemals mit einer solchen Kreatur gesprochen, Farder Coram?«

»Ja, sogar gekämpft, wenn auch Gott sei Dank nicht eigenhändig. Wir müssen auf Verhandlungen mit ihm gefasst sein, John. Er wird sicher eine Menge fordern und schlecht gelaunt und anspruchsvoll sein, aber wir brauchen ihn unbedingt.«

»O ja, unbedingt. Und was war mit Eurer Hexe?«

»Tja, sie ist weit weg und inzwischen Königin eines Hexenclans«, sagte Farder Coram. »Ich hatte gehofft, ich könnte ihr eine Nachricht zukommen lassen, aber es würde zu lange dauern, auf die Antwort zu warten.«

»Hm, ja. Aber hört zu, was ich entdeckt habe, alter Freund.«

John Faa konnte es kaum erwarten, ihnen das mitzuteilen. Er hatte am Kai einen Goldsucher getroffen, einen Neudänen namens Lee Scoresby aus Texas, und dieser Mann besaß doch tatsächlich einen Ballon. Die Expedition, der er sich ursprünglich hatte anschließen wollen, war, noch bevor sie Amsterdam verlassen konnte, aus Geldmangel gescheitert, und deshalb saß er jetzt hier fest.

»Stellt Euch vor, was wir mit der Hilfe eines Aeronauten alles machen könnten, Farder Coram!«, sagte John Faa und rieb sich die Hände. »Ich habe ihn bereits angeheuert. Scheint ein Glückstreffer gewesen zu sein, dass wir hierhergekommen sind.«

»Noch besser wäre es, wenn wir genau wüssten, wohin wir müssen«, meinte Farder Coram, aber nichts konnte John Faas Begeisterung für die bevorstehende Expedition dämpfen.

Nach Einbruch der Dunkelheit, als Vorräte und Ausrüstung wohlbehalten ausgeladen waren und auf dem Kai bereitstanden, suchten Farder Coram und Lyra entlang der Uferpromenade nach Einarssons Bar. Sie war leicht zu finden: ein roher Betonschuppen mit einem roten Neonschild, das über der Tür flackerte. Durch die beschlagenen Fenster drang lautes Stimmengewirr.

Neben dem Schuppen führte eine holprige Gasse zum Metalltor eines Hinterhofs, wo auf dem gefrorenen Schlammboden ein windschiefer Anbau des Schuppens stand. Der trübe Lichtschein aus dem hinteren Barfenster fiel auf eine gewaltige helle Gestalt, die aufrecht hockend an einer Keule nagte, die sie mit beiden Händen festhielt. Lyra meinte ein blutverschmiertes Maul und Gesicht, kleine, schwarze, bösartig funkelnde Augen und eine Unmenge schmutzig verfilzten, gelblichen Pelzes zu erkennen. Das Wesen machte beim Fressen abscheuliche knurrende, knirschende und schmatzende Geräusche.

Farder Coram blieb am Tor stehen und rief: »Iorek Byrnison!«

Der Bär hörte auf zu essen. Soweit sie es beurteilen konnten, sah er sie direkt an, aber es war unmöglich, irgendeine Regung in seinem Gesicht zu erkennen.

»Iorek Byrnison«, wiederholte Farder Coram, »kann ich mit dir sprechen?«

Lyras Herz hämmerte wild, denn die Gegenwart des Bären ließ sie erzittern; er strahlte Kälte, Gefahr und eine brutale Gewalt aus, eine durch Intelligenz gesteuerte Gewalt, die keine menschliche Intelligenz war und auch nichts Menschliches hatte, weil Bären natürlich keine Dæmonen besaßen. Die fremdartige, grobe Gestalt, die da an dem Fleisch nagte, war anders als alles, was sie sich jemals vorgestellt hatte, und sie empfand tiefe Bewunderung und unsägliches Mitleid mit der einsamen Kreatur.

Der Bär ließ die Rentierkeule in den Dreck fallen und kam auf allen vieren zum Tor. Dort richtete er sich zu seiner vollen Größe von über drei Metern auf, als wollte er ihnen zeigen, wie gewaltig er war und dass das Tor für ihn kein Hindernis darstellte, und aus dieser Höhe sprach er zu ihnen.

»Also? Wer seid ihr?« Der Boden schien zu erzittern, so tief war seine Stimme. Der scharfe Geruch, der von seinem Körper ausströmte, nahm ihnen fast den Atem.

»Ich bin Farder Coram vom Volk der Gypter aus East Anglia und das Mädchen hier ist Lyra Belacqua.«

»Was wollt ihr?«

»Wir bieten dir Arbeit an, Iorek Byrnison.«

»Ich habe bereits Arbeit.«

Der Bär ließ sich wieder auf alle viere fallen. Seine Stimme war so tief und gleichförmig, dass man überhaupt keinen Ausdruck aus ihr heraushörte, weder Ironie noch Wut.

»Was machst du im Schlittendepot?«, fragte Farder Coram.

»Ich repariere kaputte Maschinen und Eisenteile und transportiere schwere Sachen.«

»Ist das eine Arbeit für einen Panserbjørn?«

»Es ist bezahlte Arbeit.«

Die Tür zur Bar hinter dem Bären ging einen Spalt auf und ein Mann stellte einen großen irdenen Krug auf den Boden und starrte zu ihnen herüber.

»Wer ist das?«

»Fremde«, sagte der Bär.

Der Barkeeper schien noch etwas fragen zu wollen, aber der Bär machte plötzlich einen Satz auf ihn zu und der Mann machte die Tür erschrocken wieder zu. Der Bär steckte eine Tatze durch den Griff des Kruges und hob ihn zum Mund. Lyra konnte den unverdünnten Schnaps riechen, der dabei herausspritzte.

Nachdem der Bär einige Schlucke getrunken hatte, setzte er den Krug ab und wandte sich, anscheinend ohne Farder Coram und Lyra weiter zu beachten, wieder seiner Keule zu. Doch dann sprach er erneut.

»Was ist das für eine Arbeit, die ihr mir anbietet?«

»Wahrscheinlich Kämpfen«, sagte Farder Coram. »Wir fahren nach Norden, um einige Kinder zu suchen, die dorthin entführt worden sind. Wenn wir sie finden, müssen wir wahrscheinlich kämpfen, um sie zu befreien; anschließend bringen wir sie zurück.«

»Und was bezahlt ihr?«

»Ich weiß nicht, was wir dir anbieten können, Iorek Byrnison. Wenn du Gold willst, wir haben Gold.«

»Interessiert mich nicht.«

»Was bekommst du im Schlittendepot?«

»Was ich hier zum Leben brauche, Fleisch und Schnaps.«

Der Bär verstummte, ließ den angenagten Knochen fallen, hob den Krug wieder an die Schnauze und trank den hochprozentigen Schnaps, als wäre er Wasser.

»Verzeih meine Frage, Iorek Byrnison«, sagte Farder Coram, »aber du könntest doch in Freiheit leben, auf dem Eis Seehunde und Walrosse jagen oder in den Krieg ziehen und reiche Beute machen. Was hält dich eigentlich in Trollesund und Einarssons Bar?«

Lyra spürte, wie sie überall eine Gänsehaut bekam. Eine solche Frage war doch fast schon eine Beleidigung und musste den Bären in besinnungslose Wut versetzen. Wie konnte Farder Coram es wagen, sie zu stellen? Iorek Byrnison setzte den Krug ab, kam dicht ans Tor und starrte dem alten Mann ins Gesicht. Farder Coram zuckte nicht zurück.

»Ich kenne die Leute, die du suchst, die Kinderabschneider«, sagte der Bär. »Sie haben vorgestern die Stadt verlassen und sind wieder mit Kindern in den Norden gefahren. Von den Bewohnern der Stadt werdet ihr darüber nichts erfahren. Alle tun so, als sähen sie nichts, denn die Kinderabschneider bringen Geld und Arbeit. Ich mag sie allerdings nicht, deshalb beantworte ich deine Frage. Ich bin hier und trinke Schnaps, weil man mir hier meine Rüstung weggenommen hat, und ohne Rüstung kann ich zwar Seehunde jagen, aber nicht in den Krieg ziehen. Ich bin ein Panzerbär, und der Krieg ist das Meer, in dem ich schwimme, und die Luft, die ich atme. Doch die Männer dieser Stadt gaben mir so viel Schnaps zu trinken, bis ich eingeschlafen war, und dann nahmen sie mir die Rüstung weg. Wenn ich wüsste, wo sie sie aufbewahren, würde ich die Stadt in Schutt und Asche legen, um sie wiederzubekommen. Wenn ihr wollt, dass ich euch diene, so ist das mein Preis: Besorgt mir meine Rüstung wieder. Tut ihr das, kämpfe ich für euch, bis ich tot bin oder ihr gesiegt habt. Der Preis ist meine Rüstung. Ich will sie zurückhaben. Dann werde ich nie mehr Schnaps brauchen.«

Elf

Die Rüstung

Nach ihrer Rückkehr auf das Schiff zogen sich Farder Coram, John Faa und die anderen Anführer zu einer langen Besprechung in den Salon zurück, und Lyra ging in ihre Kabine, um das Alethiometer zu befragen. Fünf Minuten später wusste sie, wo die Rüstung des Bären war und warum es sehr schwer sein würde, sie zurückzubekommen.

Lyra überlegte, ob sie zum Salon gehen und es John Faa und den anderen sagen sollte; aber die würden sie schon fragen, wenn sie es wissen wollten. Vielleicht wussten sie es ja schon.

Sie blieb also auf ihrer Koje liegen und dachte an den riesigen, wilden Bären. Wie achtlos er den Schnaps getrunken hatte und wie einsam er in seiner schmutzigen Behausung sein musste. Was für ein Glück, dass sie selbst ein Mensch war und einen Dæmon hatte, mit dem sie immer reden konnte. Das unaufhörliche Quietschen von Metall und das Knarren des Holzes und das Rumpeln des Motors und das Klatschen der Wellen waren verstummt, und umgeben von der Ruhe des ankernden Schiffes, schlief Lyra allmählich ein, den schlummernden Pantalaimon auf dem Kopfkissen neben sich.

Sie träumte gerade von ihrem gefangenen Vater, als sie plötzlich ohne jeden Grund aufwachte. Sie hatte keine Ahnung, wie spät es war. Ein schwacher Lichtschein, den sie für Mondlicht hielt, fiel in die Kabine, genau auf ihre neuen Winterpelze, die steif in der Ecke lagen. Bei ihrem Anblick erlag sie der Versuchung, sie noch einmal anzuprobieren.

Kaum hatte sie alles angezogen, hielt sie es drinnen nicht mehr aus, und einen Augenblick später öffnete sie die Außentür der Kajütstreppe und trat hinaus auf das Deck. Sofort entdeckte sie die seltsame Erscheinung am Himmel. Zuerst dachte sie, es seien Wolken, die von heftigen Böen aufgerissen und auseinandergeweht wurden, aber Pantalaimon flüsterte: »Die Aurora!«

Sie musste sich an der Reling festhalten, um nicht vor Staunen umzufallen.

Das Schauspiel erstreckte sich über den gesamten nördlichen Himmel in seiner unermesslichen Weite. Gewaltige Vorhänge aus zartem Licht fielen wie vom Himmel herab und flimmerten in der Luft. Blassgrün und rosarot schimmernd, durchscheinend wie hauchfeines Gewebe und mit einem Saum von tiefem, wie Höllenfeuer leuchtendem Karmesinrot schwebten sie gelöster und anmutiger als jeder Tänzer durch den Raum. Lyra meinte sogar sie zu hören: ein Raunen und Sausen aus unendlicher Ferne. Beim Anblick dieser vergänglichen Zartheit überkam sie ein ähnlich unergründliches Gefühl, wie sie es in der Nähe des Bären empfunden hatte. Sie war zutiefst ergriffen von dieser fast heiligen Schönheit; Tränen brannten in ihren Augen und brachen das Licht zu regenbogenfarbigen Splittern. Bald merkte sie, dass sie in eine ähnliche Trance fiel wie beim Lesen des Alethiometers. Vielleicht ließ ja das, was die Nadel des Alethiometers in Schwingungen versetzte, auch die Aurora leuchten, dachte sie. Am Ende war es Staub. Aber ihr war nicht bewusst, was sie dachte, und kurz darauf hatte sie es vergessen und sollte sich erst viel später wieder daran erinnern.

Und während sie noch staunte, entstand hinter den durchscheinenden farbigen Schleiern und Strömen das Bild einer Stadt mit Türmen und Kuppeln, goldenen Tempeln und Säulengängen, breiten Boulevards und sonnenbeschienenen Parks. Lyra wurde von einem Schwindelgefühl gepackt, als blicke sie nicht nach oben, sondern nach unten, über einen unüberwindbaren Abgrund, so breit, als trenne ein ganzes Universum sie von der Stadt auf der anderen Seite.

Aber bewegte sich da nicht etwas in der Luft? Lyra versuchte ihre Augen darauf scharf zu stellen, doch wurde ihr dabei ganz schwindlig, denn das kleine Ding, das sich bewegte, gehörte weder zur Aurora noch zu der anderen Welt dahinter. Es flog am Himmel über den Dächern der Stadt. Als sie es endlich deutlich sah, erwachte sie aus ihrer Trance. Die Himmelsstadt war verschwunden.

Das fliegende Etwas kam näher und umkreiste das Schiff mit ausgebreiteten Flügeln. Dann glitt es herab, landete unter heftigem Flattern seiner mächtigen Schwingen und kam ein paar Meter von Lyra entfernt auf dem Holzdeck zum Stehen.

Im Licht der Aurora erblickte sie einen großen Vogel, eine schöne graue Gans, deren Kopf von schneeweißen, leuchtenden Federn gekrönt war. Und doch war es kein Vogel, sondern ein Dæmon, obwohl außer Lyra niemand zu sehen war. Vor lauter Angst wurde ihr fast schlecht.

»Wo ist Farder Coram?«, fragte der Vogel.

Da erkannte Lyra, dass die Gans nur der Dæmon von Serafina Pekkala sein konnte, der Stammeskönigin und Hexenfreundin von Farder Coram.

»Ich … er … ich rufe ihn …«, stammelte sie.

Sie drehte sich um, sprang die Kajütstreppe zur Kabine von Farder Coram hinunter, öffnete die Tür und rief in die Dunkelheit hinein: »Farder Coram! Der Dæmon der Hexe ist da! Er wartet auf Deck! Er ist ganz allein hier – ich habe ihn am Himmel kommen sehen …«

»Bitte ihn, auf dem Achterdeck zu warten, Kind«, sagte der alte Mann.

Die Gans schritt zum Heck und sah sich dort um; sie war eine anmutige und zugleich wilde Erscheinung. Lyra war fasziniert und befremdet, es war, als hätte sie Besuch von einem Geist bekommen.

Dann kam, eingemummt in Wintersachen, Farder Coram herauf, dicht gefolgt von John Faa. Ehrfürchtig verneigten sich die beiden alten Männer vor dem Besucher und auch ihre Dæmonen begrüßten ihn.

»Seien Sie gegrüßt, Kaisa«, sagte Farder Coram. »Ich bin glücklich und stolz, Sie wiederzusehen. Möchten Sie hereinkommen oder lieber draußen bleiben?«

»Danke, Farder Coram, ich bleibe lieber draußen. Ist Ihnen auch nicht kalt?«

Hexen und ihre Dæmonen frieren selbst nie, aber sie wissen, dass Menschen es tun.

Farder Coram versicherte, sie seien warm genug angezogen. Dann fragte er: »Wie geht es Serafina Pekkala?«

»Sie lässt Sie grüßen, Farder Coram. Es geht ihr gut und sie ist gesund. Wer sind die beiden hier?«

Farder Coram stellte ihm John Faa und Lyra vor. Der Gänsedæmon blickte Lyra aufmerksam an.

»Von diesem Kind habe ich schon gehört«, sagte er. »Die Hexen sprechen oft von ihm. Sie sind also gekommen, um Krieg zu führen?«

»Nicht Krieg, Kaisa. Wir wollen die Kinder befreien, die uns weggenommen wurden. Und ich hoffe, die Hexen helfen uns dabei.«

»Sicher nicht alle. Einige Stämme arbeiten mit den Staub-Jägern zusammen.«

»Nennen Sie so die Mitglieder der Oblations-Behörde?«

»Diese Behörde kenne ich nicht. Die Staub-Jäger kamen vor zehn Jahren mit philosophischen Instrumenten in unsere Gegend. Sie gaben uns Geld, damit wir ihnen erlaubten, Stationen auf unserem Gebiet einzurichten, und behandelten uns höflich.«

»Was ist dieser Staub?«

»Er kommt vom Himmel. Einige sagen, es habe ihn schon immer gegeben, andere behaupten, er falle erst neuerdings auf die Erde. Auf jeden Fall bekommen alle, die davon erfahren, große Angst und setzen alles daran, herauszubekommen, was dieser Staub ist. Für Hexen hat das allerdings keinerlei Bedeutung.«

»Und wo sind die Staub-Jäger jetzt?«

»Vier Tagesreisen nordöstlich von hier, an einem Ort namens Bolvangar. Unser Stamm hat kein Abkommen mit ihnen geschlossen, und weil wir wegen damals noch in Ihrer Schuld stehen, Farder Coram, bin ich gekommen, um Ihnen zu erklären, wie Sie die Staub-Jäger finden.«

Farder Coram lächelte und John Faa klatschte voller Genugtuung in die Hände.

»Besten Dank, Sir«, sagte er zu der Gans. »Aber sagen Sie doch, was wissen Sie sonst noch über die Staub-Jäger? Was treiben sie in diesem Bolvangar?«

»Sie haben aus Stahl und Beton Gebäude errichtet und unterirdische Räume angelegt. Als Brennmaterial verwenden sie Kohlenspiritus, den sie mit großem Aufwand herbeischaffen. Wir wissen nicht, was sie tun, aber wir wissen, dass an diesem Ort und im Umkreis von Meilen eine Atmosphäre von Hass und Angst herrscht. Hexen können solche Dinge sehen, für die andere blind sind. Auch Tiere meiden die Gegend. Die Vögel sind weggeflogen, Lemminge und Füchse geflüchtet. Daher der Name Bolvangar: Land des Bösen. Die Staub-Jäger nennen den Ort nicht so, sie sprechen nur von der Station. Aber für alle anderen heißt er Bolvangar.«

»Wie verteidigen sie sich?«

»Sie haben eine Kompanie Nordtataren, die mit Gewehren bewaffnet sind. Gute Soldaten, allerdings fehlt ihnen die Übung, denn die Siedlung wurde seit ihrem Bestehen noch nie angegriffen. Außerdem ist das Lager von einem anbarisch geladenen Drahtzaun umgeben. Möglicherweise gibt es noch andere Verteidigungseinrichtungen, von denen wir nichts wissen, da uns das Ganze wie gesagt nicht interessiert.«

Der Gänsedæmon merkte, dass Lyra vor Neugier fast platzte, und sah sie aufmunternd an.

»Warum sprechen die Hexen über mich?«, fragte sie.

»Wegen deines Vaters und weil er so viel von den anderen Welten weiß«, antwortete der Dæmon.

Verblüfft sahen die drei einander an. Farder Coram begegnete Lyras Blick mit sanfter Verwunderung und John Faa machte ein besorgtes Gesicht.

»Von den anderen Welten?«, fragte er erstaunt. »Entschuldigen Sie, Sir, aber was für Welten sollen das sein? Meinen Sie die Sterne?«

»Keineswegs.«

»Vielleicht die Welt der Geister?«, fragte Farder Coram.

»Nein, die auch nicht.«

»Bestimmt ist es die Stadt im Licht«, sagte Lyra. »So ist es doch, oder?«

Die Gans drehte ihr würdevoll den Kopf zu, der Blick ihrer schwarzen Augen, umrahmt von einem dünnen Rand reinsten Himmelblaus, war durchdringend.

»Ja«, sagte sie. »Hexen wissen seit Tausenden von Jahren, dass es andere Welten gibt. Man sieht sie manchmal im Nordlicht. Sie gehören nicht zu unserer Welt. Zwar dehnt sich unser Universum bis zu den fernsten Sternen aus, doch was wir im Nordlicht sehen, ist ein völlig anderes Universum. Es ist nicht weit weg, sondern durchdringt unsere Welt. Hier, auf diesem Deck, existieren Millionen von Welten und keine weiß von der anderen …«

Die Gans hob die Flügel, spreizte sie weit und legte sie wieder an.

»Da«, sagte sie, »gerade habe ich zehn Millionen andere Welten berührt, ohne dass sie es auch nur gemerkt hätten. Zwar sind die anderen Welten nicht einmal einen Herzschlag von uns entfernt, aber wir können sie, außer im Nordlicht, nicht berühren oder sehen oder hören.«

»Und wieso dann im Nordlicht?«, fragte Farder Coram.

»Weil die geladenen Teilchen der Aurora im Stande sind, die Materie unserer Welt so aufzulösen, dass wir für kurze Zeit hindurchsehen können. Das wussten wir Hexen zwar immer schon, doch wir sprechen nur selten davon.«

»Ich weiß jedenfalls, dass mein Vater daran glaubt«, sagte Lyra, »denn ich war dabei, als er von der Aurora erzählte und Bilder zeigte.«

»Hat das etwas mit Staub zu tun?«, fragte John Faa.

»Wer weiß?«, sagte der Gänsedæmon. »Alles, was ich Ihnen sagen kann, ist, dass die Staub-Jäger Staub fürchten, als wäre er ein tödliches Gift. Deshalb haben sie auch Lord Asriel eingesperrt.«

»Warum denn?«, fragte Lyra.

»Sie glauben, dass er mit Hilfe von Staub eine Brücke zwischen unserer Welt und der Welt jenseits der Aurora bauen will.«

Lyras Kopf wurde plötzlich ganz leicht.

Sie hörte Farder Coram fragen: »Und will er das?«

»Ja«, sagte der Gänsedæmon. »Allerdings glauben sie nicht, dass er es schafft, denn sie halten schon den Glauben an andere Welten für verrückt. Aber das ist tatsächlich seine Absicht. Und er ist eine so mächtige Person, dass sie befürchten, er könnte ihre Pläne durchkreuzen. Um das zu verhindern, haben sie einen Pakt mit den Panzerbären geschlossen, damit die ihn gefangen nehmen und in der Festung von Svalbard einsperren. Manche behaupten, als Gegenleistung hätten sie dem neuen Bärenkönig zu seinem Thron verholfen.«

»Wollen denn die Hexen, dass er die Brücke baut?«, fragte Lyra. »Sind sie auf seiner Seite oder gegen ihn?«

»Diese Frage lässt sich nicht so einfach beantworten. Erstens sind die Hexen untereinander nicht einig. Es gibt Meinungsverschiedenheiten zwischen uns. Zweitens würde Lord Asriels Brücke zum gegenwärtigen Zeitpunkt zu einem Krieg zwischen einem Teil der Hexen und mehreren anderen Mächten führen, einige davon aus der geistigen Welt. Denn die Kontrolle über die Brücke, falls es sie je geben sollte, würde ihrem Besitzer, wer immer das auch sei, einen gewaltigen Vorteil verschaffen. Drittens gehört Serafina Pekkalas Stamm – mein Stamm also – bisher keinem Bündnis an, obwohl man uns drängt, uns für die eine oder andere Seite zu entscheiden. Wie du siehst, handelt es sich um brisante politische Fragen, die nicht leicht zu beantworten sind.«

»Und die Bären? Zu wem halten die?«

»Zu dem, der sie bezahlt. Sie interessieren sich nicht im Geringsten für solche Fragen; sie haben keine Dæmonen, und menschliche Probleme sind ihnen völlig gleichgültig. Wenigstens haben sich die Bären bisher so verhalten. Allerdings haben wir gehört, dass sich unter ihrem neuen König einiges ändern soll … Jedenfalls haben die Staub-Jäger sie dafür bezahlt, dass sie Lord Asriel einsperren, und deshalb werden sie ihn auf Svalbard festhalten – und wenn sie bis zum letzten Blutstropfen kämpfen müssen.«

»Aber so sind nicht alle Bären!«, rief Lyra. »Einer ist überhaupt nicht auf Svalbard. Er wurde ausgestoßen und will mit uns kommen.«

Wieder sah der Gänsedæmon Lyra durchdringend an und diesmal konnte Lyra sein Befremden deutlich spüren.

Farder Coram räusperte sich unbehaglich und sagte: »Das wird er kaum tun, Lyra. Wie wir gehört haben, muss er eine Zeit lang hier arbeiten. Er ist nicht frei, wie wir gedacht haben, sondern wurde verurteilt. Solange er nicht frei ist, kann er nicht einfach mit uns kommen, Rüstung hin oder her; außerdem bekommt er sie sowieso nie wieder zurück.«

»Aber er hat doch gesagt, sie hätten ihn reingelegt! Zuerst haben sie ihn betrunken gemacht und dann haben sie seine Rüstung gestohlen!«

»Wir haben eine andere Geschichte gehört«, sagte John Faa. »Uns wurde gesagt, er sei ein gefährlicher Schurke.«

»Wenn …«, Lyra war so entrüstet, dass sie kaum sprechen konnte, »… wenn das Alethiometer etwas sagt, weiß ich, dass es stimmt. Und als ich es vorhin fragte, hat es gesagt, der Bär hätte die Wahrheit gesagt; man hat ihn reingelegt; die anderen lügen, nicht er. Ich glaube ihm, Lord Faa! Farder Coram – Sie haben ihn doch auch gesehen und glauben ihm, nicht wahr?«

»Eigentlich ja, mein Kind, aber ich bin mir nicht so sicher wie du.«

»Aber wovor haben die denn Angst? Glauben sie vielleicht, dass er Leute umbringt, sobald er seine Rüstung trägt? Wenn er wollte, könnte er sie doch schon jetzt dutzendweise töten!«

»Das hat er auch«, sagte John Faa. »Gut, vielleicht nicht Dutzende, aber einige. Als man ihm das erste Mal die Rüstung wegnahm, zog er auf der Suche nach ihr randalierend durch die Stadt. Er ist in die Polizeiwache und in die Bank eingebrochen und wer weiß, wo noch überall, und mindestens zwei Männer sind dabei ums Leben gekommen. Der einzige Grund, weshalb man ihn nicht erschossen hat, ist sein erstaunliches Geschick im Umgang mit Metallen; er sollte für sie arbeiten.«

»Wie ein Sklave!«, rief Lyra empört. »Dazu haben sie kein Recht!«

»Wie dem auch sei, man hätte ihn jedenfalls für seine Morde erschießen können, hat es aber nicht getan. Stattdessen hat man ihn dazu verurteilt, so lange für die Stadt zu arbeiten, bis er den Schaden abbezahlt und für die Morde gebüßt hat.«

»John«, sagte Farder Coram, »ich weiß nicht, was du denkst, aber ich glaube fest, dass man ihm seine Rüstung nie zurückgeben wird, denn je länger man ihn hier festhält, desto wütender wäre er, wenn er sie wiederbekäme.«

»Aber wenn wir sie ihm beschaffen, würde er bestimmt mit uns kommen und die Stadt für immer in Ruhe lassen«, sagte Lyra. »Ich verspreche es, Lord Faa.«

»Aber woher sollen wir sie bekommen?«

»Ich weiß, wo sie ist!«

In dem Schweigen, das plötzlich herrschte, konnten die drei den stechenden Blick, mit dem der Dæmon der Hexe Lyra anstarrte, beinahe körperlich spüren. Sie sahen ihn gleichzeitig an, auch ihre Dæmonen, die bis dahin vor lauter Höflichkeit nicht gewagt hatten, den Blick zu diesem einzigartigen Wesen zu erheben, das ohne seinen Körper erschienen war.

»Es wird dich nicht überraschen«, sagte die Gans an Lyra gewandt, »zu erfahren, dass das Alethiometer ein weiterer Grund dafür ist, weshalb sich die Hexen für dich interessieren. Unser Konsul hat uns von eurem Besuch heute Morgen berichtet. Ich nehme an, es war Doktor Lanselius, der euch von dem Bären erzählt hat.«

»Das stimmt«, sagte John Faa. »Lyra und Farder Coram haben ihn aufgesucht und mit ihm gesprochen. Es kann ja sein, dass Lyra Recht hat, aber wenn wir gegen die Gesetze der Bevölkerung hier verstoßen, bekommen wir nur Streit mit ihnen, dabei sollten wir eigentlich zusehen, dass wir nach Bolvangar kommen, Bär hin oder her.«

»Hm, aber du hast ihn nicht gesehen, John«, sagte Farder Coram. »Und ich glaube Lyra. Vielleicht könnten wir uns für ihn verbürgen. Und ihn dabeizuhaben könnte ein großer Vorteil für uns sein.«

»Was meinen Sie, Sir?«, fragte John Faa den Dæmon der Hexe.

»Wir haben nur selten mit Bären zu tun und kennen ihre Wünsche genauso wenig wie sie die unseren. Normalerweise gelten die Bären als zuverlässig, aber wenn dieser Bär ausgestoßen wurde, kann man ihm womöglich weniger trauen. Ihr müsst selbst entscheiden.«

»Das werden wir auch«, sagte John Faa fest. »Würden Sie uns jetzt erklären, wie man von hier nach Bolvangar kommt, Sir?«

Der Gänsedæmon begann den Weg zu beschreiben. Er sprach von Tälern und Hügeln, von der Baumgrenze und der Tundra und von Sternbildern als Orientierung. Lyra hörte eine Weile zu, dann legte sie sich in ihrem Liegestuhl zurück, Pantalaimon um den Hals, und gab sich der Vision hin, von der der Gänsedæmon gesprochen hatte. Eine Brücke zwischen zwei Welten … das war ja noch viel grandioser als alles, was sie jemals erhofft hatte! Nur ihr großartiger Vater konnte sich so etwas ausgedacht haben. Sobald sie die Kinder gerettet hatten, würde sie mit dem Bären nach Svalbard gehen und Lord Asriel das Alethiometer bringen; gemeinsam würden sie dann die Brücke bauen und als Erste hinübergehen …

Irgendwann in der Nacht musste John Faa sie zu ihrer Koje gebracht haben, denn dort wachte sie auf. Die fahle Sonne hatte ihren höchsten Stand, knapp eine Handbreit über dem Horizont, bereits erreicht, vermutete Lyra, es musste also beinahe Mittag sein. Bald, wenn sie noch weiter in den Norden kamen, würde überhaupt keine Sonne mehr scheinen.

Rasch zog sie sich an und hastete an Deck, wo allerdings nicht viel los war. Sämtliche Vorräte waren ausgeladen und die gemieteten Schlitten und Hundegespanne standen zur Abfahrt bereit. Es hätte losgehen können, trotzdem rührte sich nichts. Die meisten Gypter saßen in einem verrauchten Café am Wasser an langen Holztischen und aßen Pfefferkuchen und tranken starken, süßen Kaffee. Über ihren Köpfen zischten und knisterten altersschwache anbarische Lampen.

»Wo ist Lord Faa?«, fragte sie, als sie sich zu Tony Costa und seinen Freunden setzte. »Und Farder Coram? Holen sie die Rüstung für den Bären?«

»Sie sprechen gerade mit dem Sysselmann, wie sie hier statt Gouverneur sagen. Du hast den Bären gesehen, Lyra?«

»Ja!«, sagte sie stolz, und während sie ihn beschrieb, zog ein Fremder einen Stuhl heran und setzte sich zu der Gruppe an den Tisch.

»Du hast also mit dem alten Iorek gesprochen?«, fragte er.

Verblüfft sah sie den Neuankömmling an. Er war ein großer, hagerer Mann mit einem dünnen schwarzen Schnurrbart und zusammengekniffenen blauen Augen, die Lyra beharrlich mit einem Ausdruck kühler und spöttischer Belustigung musterten. Lyra fühlte sich sofort in seinen Bann gezogen, obwohl sie nicht genau wusste, ob das, was sie empfand, Zuneigung oder Abneigung war. Sein Dæmon, ein zerzauster Hase, sah genauso mager und zäh aus wie der Mann.

Misstrauisch schüttelte sie die Hand, die der Mann ihr entgegenstreckte.

»Lee Scoresby«, stellte er sich vor.

»Der Aeronaut!«, rief Lyra. »Wo ist Ihr Ballon? Kann ich mal mit aufsteigen?«

»Im Moment ist er eingepackt, Fräulein. Du musst die berühmte Lyra sein. Wie hast du dich denn mit Iorek Byrnison verstanden?«

»Kennen Sie ihn denn?«

»Wir haben Seite an Seite im Tunguska-Feldzug gekämpft. Teufel noch mal, Iorek kenne ich seit Jahren. Bären sind ja wirklich Dickschädel, in jeder Beziehung, aber dass wir uns richtig verstehen, er ist ein besonders harter Brocken. Wie wär's, hätte vielleicht einer der Herren Lust, ein Spielchen zu wagen?«

Aus dem Nichts hatte er ein Kartenspiel hervorgezaubert. Er mischte, indem er die Karten aus zwei Stapeln knatternd ineinanderschnappen ließ.

»Ich habe schon viel von den Kartenkünsten Ihres Volkes gehört«, meinte Lee Scoresby, während er mit der einen Hand die Karten immer wieder trennte und ineinanderschob und mit der anderen eine Zigarre aus seiner Brusttasche fischte, »und da dachte ich mir, Sie schlagen es einem einfachen texanischen Reisenden bestimmt nicht ab, sich mit Ihnen zu messen und Sie zu einer Partie am Kartentisch herauszufordern. Was halten Sie davon, meine Herren?«

Die Gypter rühmten sich ihres Geschicks beim Kartenspiel und ein paar Männer zeigten Interesse und zogen ihre Stühle heran. Während sie sich mit Lee Scoresby über Spiel und Einsatz einigten, gab sein Dæmon Pantalaimon mit dem Ohr ein Zeichen; Pantalaimon verstand sofort und hüpfte leichtfüßig in Gestalt eines Eichhörnchens an seine Seite.

Natürlich war das, was der Hase zu sagen hatte, auch für Lyras Ohren bestimmt, und sie hörte ihn leise sagen: »Geht auf dem schnellsten Weg zum Bären und erzählt ihm alles. Denn sobald die Leute hier wissen, was ihr vorhabt, verstecken sie seine Rüstung woanders.«

Lyra nahm ihren angebissenen Pfefferkuchen und stand auf; keiner merkte es, denn Lee Scoresby teilte bereits die Karten aus und alle Augen waren voller Misstrauen auf seine Hände gerichtet.

In der trüben Dämmerung eines endlosen Nachmittags machte sie sich auf den Weg zum Schlittendepot. Sie musste es tun, das wusste sie, trotzdem war ihr dabei nicht wohl, und sie hatte Angst.

Der Bär arbeitete vor dem größten der Betonschuppen, und Lyra blieb am geöffneten Tor stehen, um ihn zu beobachten. Iorek Byrnison zerlegte gerade einen gasbetriebenen Motorschlitten, der durch einen Unfall beschädigt worden war; die Metallverkleidung des Motors war verbogen und verbeult, und eine Kufe krümmte sich nach oben. Der Bär hob das Blech ab, als sei es aus Pappe, und drehte es in seinen großen Händen hin und her, als wollte er prüfen, wozu es noch taugte; dann setzte er eine Hinterpfote auf eine Kante und bog das Blech, bis die Dellen heraussprangen. Als die ursprüngliche Form wiederhergestellt war, lehnte er es an die Wand, hob den schweren Schlitten mit einer Pfote hoch, legte ihn auf die Seite und bückte sich, um die verbogene Kufe zu untersuchen.

Dabei entdeckte er Lyra. Kalte Angst kroch in ihr hoch, so riesig und fremd kam er ihr vor. Vierzig Meter von ihm entfernt starrte sie durch den Maschendrahtzaun und überlegte, dass er die Entfernung leicht in ein, zwei Sätzen überwinden und den Draht wie ein Spinnennetz zerfetzen konnte. Fast hätte sie sich umgedreht und wäre weggerannt, aber da sagte Pantalaimon: »Halt! Lass mich zu ihm gehen und mit ihm reden.«

Er hatte sich in eine Seeschwalbe verwandelt, und ehe sie noch etwas erwidern konnte, war er schon vom Zaun heruntergeflogen und saß auf der anderen Seite auf dem gefrorenen Boden. Wenige Meter weiter stand ein Tor offen, und Lyra hätte ihm ohne weiteres folgen können, aber sie konnte sich nicht dazu entschließen. Pantalaimon sah sie an, dann verwandelte er sich in einen Dachs.

Lyra ahnte, was er vorhatte. Dæmonen können sich nur wenige Schritte von den Menschen entfernen, zu denen sie gehören, und wenn sie am Zaun stehen blieb, würde er es als Vogel niemals schaffen, in die Nähe des Bären zu kommen; also musste er sie ziehen.

Sie war wütend und unglücklich. Pantalaimon grub seine Dachsklauen in den Boden und stemmte sich Schritt für Schritt vorwärts. Lyra spürte, wie er an der Verbindung zwischen ihnen zog und zerrte, und sie empfand eine ihr bisher unbekannte Qual, eine Mischung aus körperlichen Schmerzen tief in der Brust und einer heftigen Traurigkeit und Liebe. Und sie wusste, dass er dasselbe empfand. Alle Heranwachsenden probierten hin und wieder aus, wie weit sie sich voneinander entfernen konnten, doch wie groß war jedes Mal die Erleichterung, wenn sie zueinander zurückkehrten.

Pantalaimon zerrte noch stärker.

»Nicht, Pan!«

Aber er hörte nicht auf. Der Bär sah regungslos zu. Die Schmerzen in Lyras Brust wurden immer unerträglicher und ein sehnsüchtiges Schluchzen stieg in ihrer Kehle auf.

»Pan …«

Schon war Lyra durchs Tor gerannt und schlitterte über den gefrorenen Schlamm auf Pantalaimon zu. Er verwandelte sich in eine Wildkatze und sprang in ihre Arme. Sie klammerten sich ganz fest aneinander und schluchzten beide vor Kummer.

»Ich dachte schon, du wolltest wirklich …«

»Nein …«

»Ich hätte nie geglaubt, wie weh das tut …«

Wütend wischte sie die Tränen weg und schniefte laut. Pantalaimon kuschelte sich in ihre Arme, und sie wusste, dass sie lieber sterben wollte, als noch einmal von ihm getrennt zu sein und diese Traurigkeit zu spüren; beim nächsten Mal würde sie vor Kummer und Entsetzen verrückt werden. Auch wenn sie einmal starb, würden sie noch zusammen sein, genau wie die Wissenschaftler in der Krypta von Jordan.

Dann blickten das Mädchen und sein Dæmon zu dem Bären auf. Er hatte keinen Dæmon. Er war allein, immer allein. Vor lauter Mitleid und Rührung hätte Lyra fast die Hand ausgestreckt und sein verfilztes Fell berührt, aber ihre Höflichkeit und der Blick seiner kalten, wilden Augen hielten sie zurück.

»Iorek Byrnison«, sagte sie.

»Ja?«

»Lord Faa und Farder Coram versuchen gerade, dir deine Rüstung wiederzuholen.«

Der Bär zuckte mit keiner Miene und sagte nichts. Es war klar, wie er ihre Chancen einschätzte.

»Und ich weiß, wo sie ist«, sagte Lyra. »Wenn ich es dir sage, kannst du sie dir dann nicht selbst holen?«

»Woher willst du denn wissen, wo sie ist?«

»Ich habe ein Instrument, von dem ich das ablesen kann. Und ich finde, ich sollte dir sagen, wo die Rüstung ist, denn schließlich haben sie dich ja zuerst reingelegt. Das war bestimmt nicht in Ordnung, das hätten sie nicht tun dürfen. Lord Faa will dem Sysselmann das sagen, aber wahrscheinlich geben sie dir die Rüstung trotzdem nicht zurück. Wenn ich es dir verrate, kommst du dann mit uns und hilfst uns, die Kinder aus Bolvangar zu befreien?«

»Ja.«

»Ich …« Sie wollte ihre Nase nicht in seine Angelegenheiten stecken, aber ihre Neugier siegte. »Wieso machst du dir eigentlich nicht einfach aus dem ganzen Blech hier eine neue Rüstung, Iorek Byrnison?«

»Weil die Bleche hier wertlos sind. Schau her.« Er hielt die Motorverkleidung mit einer Tatze hoch, fuhr an der anderen Tatze eine Kralle aus und schlitzte das Blech wie mit einem Dosenöffner auf. »Meine Rüstung besteht aus Himmelseisen und wurde extra für mich gemacht. Die Rüstung eines Bären ist seine Seele, so wie dein Dæmon deine Seele ist. Es wäre so, als würdest du ihn« – er zeigte auf Pantalaimon – »durch eine mit Sägespänen ausgestopfte Puppe ersetzen. Das ist der Unterschied! Also, wo ist meine Rüstung?«

»Hör zu, erst musst du versprechen, dass du keine Rache nimmst. Sie hätten dir die Rüstung nicht wegnehmen dürfen, aber damit musst du dich jetzt abfinden.«

»Einverstanden. Keine Rache hinterher, aber ich tue alles, um sie zu bekommen. Wenn sie mich daran hindern wollen, müssen sie sterben.«

»Der Priester hat sie in seinen Keller eingeschlossen«, sagte Lyra. »Er glaubt, dass ein Geist in ihr steckt, und versucht ihn auszutreiben. Also, dort ist sie jedenfalls.«

Iorek Byrnison richtete sich auf und sah nach Westen. Die untergehende Sonne fiel auf sein Gesicht und ließ es in der düsteren Umgebung gelb aufleuchten. Lyra spürte die Kraft, die das große Tier wie Hitzewellen abstrahlte.

»Ich muss bis Sonnenuntergang arbeiten«, sagte er. »Das habe ich dem Meister heute Morgen versprochen. Ein paar Minuten Arbeit schulde ich ihm also noch.«

»Wo ich bin, ist die Sonne schon untergegangen«, sagte Lyra. Aus ihrer Perspektive war die Sonne bereits hinter der felsigen Landspitze im Südwesten verschwunden.

Der Bär ließ sich auf alle viere fallen.

»Stimmt«, sagte er. Sein Gesicht war jetzt genauso im Schatten wie ihres. »Wie heißt du, Kind?«

»Lyra Belacqua.«

»Ich stehe jetzt in deiner Schuld, Lyra Belacqua«, sagte er.

Dann drehte er sich um und trottete über den gefrorenen Boden fort, so schnell, dass Lyra nicht Schritt halten konnte, sosehr sie auch rannte. Und wie sie rannte! Pantalaimon stieg als Möwe auf, um den Bären nicht aus den Augen zu verlieren, und rief ihr von oben zu, welche Richtung sie einschlagen musste.

Iorek Byrnison eilte die enge Gasse entlang, an der das Depot lag, bog in die Hauptstraße ein, passierte den Hof der Residenz des Sysselmanns, in dem eine Fahne schlaff in der windstillen Luft am Mast hing und ein Wachposten steif auf und ab marschierte, und trabte dann hangabwärts an der Straße vorbei, in der der Hexenkonsul wohnte. Als der Wachposten schließlich gemerkt hatte, was los war, und sich von dem Schrecken erholte, bog Iorek Byrnison bereits um eine Ecke in der Nähe des Hafens.

Die Menschen blieben gaffend stehen oder brachten sich schnell in Sicherheit, wenn der Bär an ihnen vorbeikam. Der Wachposten feuerte zweimal in die Luft und setzte dem Bären nach, verlor aber an Boden, weil er auf dem vereisten Hang ausrutschte und sich am nächsten Geländer festhalten musste, um nicht zu stürzen. Lyra holte ihn fast ein. Als sie am Haus des Sysselmanns vorbeikam, sah sie mehrere Gestalten neugierig auf den Hof hinaustreten und meinte, auch Farder Coram unter ihnen zu erkennen, aber da war sie schon vorbei und sauste die Straße hinunter auf die Ecke zu, um die gerade der hinter dem Bären herjagende Wachmann verschwand.

Das Haus des Priesters war älter als die meisten anderen Häuser und aus teuren Ziegelsteinen erbaut. Drei Stufen führten zur Haustür hinauf, die nun jedoch zu Kleinholz zersplittert in den Angeln hing. Aus dem Innern des Hauses ertönten Schreie und das Zerbersten von weiterem Holz. Der Wachmann stand unschlüssig vor dem Eingang, das Gewehr im Anschlag; als aber immer mehr Passanten stehen blieben und die Fenster auf der gegenüberliegenden Straßenseite aufgingen, sah er sich zum Handeln gezwungen und stürmte, nachdem er zuvor einmal in die Luft geschossen hatte, ins Haus.

Im nächsten Augenblick bebte das ganze Gebäude. Drei Fensterscheiben gingen zu Bruch und ein Ziegel rutschte vom Dach. Ein Dienstmädchen kam in Panik herausgerannt; sein Dæmon, ein gackerndes Huhn, flatterte aufgeregt hinterher.

Dann ertönte ein weiterer Schuss, gefolgt von so markerschütterndem Gebrüll, dass das Dienstmädchen vor Schreck aufkreischte. Wie eine Kanonenkugel schoss der Priester heraus, hinter ihm in einem wilden Geflatter aus Federn und verletztem Stolz sein Dæmon, ein Pelikan. Lyra hörte, wie Befehle gebrüllt wurden, und als sie sich umdrehte, sah sie ein Polizeikommando um die Ecke hasten; einige der Polizisten trugen Pistolen, andere Gewehre. In kurzem Abstand folgten John Faa und der korpulente, aufgeregt fuchtelnde Sysselmann.

Ein Bersten und Splittern ertönte und alle wandten sich wieder dem Haus zu. Klirrend zerbrach die Scheibe eines Fensters auf Bodenhöhe, das anscheinend zu einem Keller gehörte, dann zersplitterte krachend der hölzerne Rahmen. Der Posten, der Iorek Byrnison ins Haus gefolgt war, kam herausgerannt und stellte sich mit angelegtem Gewehr vor das Kellerfenster. Dann wurde das Fenster ganz herausgebrochen und aus dem Loch kletterte Iorek Byrnison in voller Rüstung.

Er war schon ohne Rüstung Furcht erregend, aber mit ihr war er ein Ungeheuer. Sie war rostrot und aus verschieden großen Platten aus verfärbtem und verbeultem Metall, die bei jeder Bewegung quietschend und kratzend aneinanderscheuerten, grob zusammengenietet. Der Helm lief spitz zu wie Ioreks Schnauze, hatte Schlitze für die Augen und ließ den Unterkiefer zum Reißen und Beißen frei.

Der Wachmann feuerte mehrere Schüsse ab, und auch die Polizisten zielten auf den Bären, doch Iorek Byrnison schüttelte die Kugeln ab, als wären es Regentropfen. Er stürzte sich mit seiner quietschenden, scheppernden Rüstung auf den Wachmann, bevor dieser fliehen konnte, und warf ihn zu Boden. Wie ein Blitz fuhr der Dæmon des Wachmanns, ein Husky, dem Bären an die Kehle, doch Iorek Byrnison beachtete ihn so wenig wie eine Fliege. Mit seiner gewaltigen Pranke zog er den Wachmann zu sich heran, beugte sich über ihn und nahm seinen Kopf zwischen die Kiefer. Lyra wusste genau, was als Nächstes geschehen würde: Der Bär würde den Schädel des Mannes wie ein Ei zerquetschen, und dann käme es zu einem blutigen Kampf mit noch mehr Toten und zu weiteren Verzögerungen; und schließlich würden sie überhaupt nicht mehr loskommen – ob mit oder ohne den Bären.

Ohne nachzudenken, rannte sie zu ihm hin und legte die Hand auf die einzige ungeschützte Stelle des Bären, die Lücke zwischen dem Helm und der großen Schulterplatte, die entstand, wenn er den Kopf senkte, und durch die sie zwischen den rostigen Metallrändern das gelbweiße Fell schimmern sah. Sie grub die Finger in das Fell, und sofort flog auch Pantalaimon an diese Stelle und verwandelte sich in eine sprungbereite Wildkatze, um Lyra notfalls verteidigen zu können. Doch Iorek Byrnison rührte sich nicht und daraufhin stellten die Schützen das Feuer ein.

»Iorek!«, sagte Lyra heftig. »Hör mir zu! Du schuldest mir noch einen Gefallen, stimmt's? Jetzt kannst du dich revanchieren. Tu, was ich dir sage. Kämpfe nicht mit diesen Männern. Wir gehen jetzt einfach von hier weg. Wir brauchen dich, Iorek, du darfst nicht hierbleiben. Komm mit mir zum Hafen und sieh dich nicht mehr um. Farder Coram und John Faa sollen für dich verhandeln, die kriegen das schon hin. Also lass den Mann hier los und komm mit …«

Langsam öffnete der Bär das Maul. Der Kopf des Wachmanns blutete, war nass und kreidebleich; er schlug hart auf den Boden, als der Mann in Ohnmacht fiel. Sein Dæmon begann ihn sofort zu liebkosen, während sich der Bär Lyra zuwandte.

Niemand rührte sich. Alle beobachteten, wie der Bär auf den Befehl des kleinen Mädchens mit dem Katzendæmon von seinem Opfer abließ, und erst als Iorek Byrnison an der Seite Lyras schwerfällig durch ihre Mitte in Richtung Hafen trottete, machten sie eilig Platz.

Lyra, die nur auf den Bären achtete, merkte nichts von der Verwirrung, die sie hinterließ, und von der Angst und der Wut, die sich entluden, sobald der Bär fort war. Sie ging einfach neben ihm her, und Pantalaimon sprang den beiden voraus, als wollte er ihnen den Weg bahnen.

Am Hafen angekommen senkte Iorek Byrnison den Kopf, öffnete mit einer Klaue den Helm und ließ ihn scheppernd auf den gefrorenen Boden fallen. Gypter, die mitbekommen hatten, dass sich draußen etwas tat, kamen aus dem Café und beobachteten im Schein der anbarischen Lampen, die auf dem Schiffsdeck brannten, wie Iorek Byrnison auch die restliche Rüstung abschüttelte und auf einem Haufen auf dem Kai zurückließ. Wortlos trottete er zum Wasser, glitt hinein, ohne dass sich eine Welle kräuselte, und verschwand.

»Was ist passiert?«, fragte Tony Costa, als er die empörten Stimmen von Einwohnern und Polizisten hörte, die aus den höher gelegenen Straßen zum Hafen hinunterstürzten.

Lyra erzählte ihm alles, so ausführlich sie konnte.

»Aber wo steckt er denn jetzt?«, fragte Tony. »Er kann doch nicht einfach seine Rüstung hier liegen lassen. Die holen sie sich doch zurück, sobald sie hier sind!«

Lyra befürchtete das auch, denn an der Ecke tauchte bereits der erste Polizist auf, gefolgt von weiteren, und dahinter kamen der Sysselmann und der Priester und zwanzig oder dreißig Schaulustige und schließlich John Faa und Farder Coram, die mit den anderen Schritt zu halten versuchten.

Doch als sie die Gruppe am Kai erblickten, blieben sie stehen, denn dort war mittlerweile noch jemand erschienen. Auf der Rüstung des Bären saß die langgliedrige Gestalt von Lee Scoresby. Er hatte einen Knöchel über das Knie geschlagen, hielt die längste Pistole, die Lyra jemals gesehen hatte, in der Hand und zielte damit ungerührt auf den stattlichen Bauch des Sysselmanns.

»Mir scheint, ihr habt nicht besonders gut auf die Rüstung meines Freundes aufgepasst«, sagte er im Plauderton. »Nein wirklich, schaut euch bloß mal den Rost hier an! Und es würde mich überhaupt nicht überraschen, auch noch Motten darin zu entdecken. So, und jetzt bleibt ihr entweder schön ruhig da stehen, wo ihr seid, und rührt euch nicht, bis der Bär mit ein bisschen Schmiere zurückkommt. Oder ihr geht nach Hause und steckt die Nase in die Zeitung. Könnt's euch aussuchen.«

»Da kommt er«, sagte Tony und zeigte zu einer Rampe am anderen Ende des Kais, wo Iorek Byrnison gerade aus dem Wasser auftauchte; in den Zähnen hielt er einen dunklen Gegenstand. Oben auf dem Kai angelangt, schüttelte er sich so heftig, dass das Wasser nach allen Seiten sprühte, bis sein dickes Fell wieder buschig abstand. Dann senkte er den Kopf, nahm den schwarzen Gegenstand wieder zwischen die Zähne und brachte ihn zu der Stelle, an der seine Rüstung lag. Es war ein toter Seehund.

»Tag, Iorek«, sagte der Aeronaut und erhob sich träge, hielt aber die Pistole unverändert auf den Sysselmann gerichtet. »Alles klar?«

Der Bär sah kurz auf und brummte, dann schlitzte er mit einer Kralle den Seehund auf. Gebannt beobachtete Lyra, wie er säuberlich die Haut abzog und Streifen von dem wabbeligen Seehundspeck abriss, mit denen er seine Rüstung von oben bis unten einrieb und sorgfältig die Stellen schmierte, an denen sich die Platten übereinanderschoben.

»Gehörst du auch zu diesen Leuten?«, fragte der Bär Lee Scoresby, ohne seine Arbeit zu unterbrechen.

»Klar. Schätze, wir sind beide angeheuert, Iorek.«

»Wo ist Ihr Ballon?«, fragte Lyra den Texaner.

»Verpackt und auf zwei Schlitten verstaut«, sagte er. »Ah, da kommt ja der Chef.«

Zusammen mit dem Sysselmann und vier bewaffneten Polizisten kamen John Faa und Farder Coram den Kai entlang.

»Bär!«, sagte der Sysselmann schrill. »Wir lassen dich in Begleitung dieser Leute gehen. Aber eins sage ich dir: Wenn du dich noch einmal innerhalb der Stadtgrenzen blicken lässt, kannst du keine Gnade mehr erwarten.«

Ohne von seinen Worten auch nur die geringste Notiz zu nehmen, fuhr Iorek Byrnison fort, seine Rüstung mit dem Seehundspeck einzufetten; die Sorgfalt und Aufmerksamkeit, mit der er bei der Arbeit war, erinnerte Lyra an ihre enge Verbindung mit Pantalaimon. Es war wohl so, wie der Bär gesagt hatte: Die Rüstung war seine Seele. Der Sysselmann und die Polizisten zogen sich zurück und nach und nach machten auch die anderen Leute kehrt und zerstreuten sich. Nur ein kleines Häuflein Neugieriger blieb.

John Faa formte mit seinen Händen einen Trichter vor dem Mund und rief: »Gypter!«

Alle waren abmarschbereit. Seit sie von Bord gegangen waren, hatten sie ungeduldig darauf gewartet, endlich loszuziehen; die Schlitten waren bepackt, die Hundegespanne angeschirrt.

»Es wird Zeit, dass wir losfahren, Freunde«, sagte John Faa. »Wir sind vollzählig und nichts hindert uns mehr. Mr Scoresby, haben Sie alles aufgeladen?«

»Bereit zum Abmarsch, Lord Faa.«

»Und du, Iorek Byrnison?«

»Sobald ich die Rüstung angezogen habe«, sagte der Bär.

Er war mit dem Einfetten der Rüstung fertig. Weil er das Seehundfleisch nicht verschwenden wollte, hob er den Kadaver mit den Zähnen hoch und hievte ihn auf Lee Scoresbys Schlitten, der größer war als die anderen. Dann legte er die Rüstung an. Es war erstaunlich, mit welcher Leichtigkeit er das tat: Obwohl die Metallplatten an einigen Stellen über zwei Zentimeter dick waren, legte er sie an, als seien es Kleider aus Seide. Er brauchte dazu keine Minute und diesmal quietschte nichts.

Eine knappe halbe Stunde später war die Expedition auf dem Weg nach Norden. Unter einem mit Sternen übersäten Himmel, an dem hell der Mond leuchtete, holperten und klapperten die Schlitten über Furchen und Steine, bis sie den glatten Schnee am Stadtrand erreichten, wo das Gepolter in das ruhige Knirschen des Schnees und das gelegentliche Knarren von Holz überging. Ausgeruht legten die Hunde sich ins Zeug und die Schlitten glitten schnell und sanft dahin.

Lyra saß dick eingemummt im hinteren Teil von Farder Corams Schlitten; nur ihre Augen waren unbedeckt. »Kannst du Iorek sehen?«, flüsterte sie Pantalaimon zu.

»Er trottet neben dem Schlitten von Lee Scoresby her«, antwortete der Dæmon, der in Gestalt eines Hermelins an Lyras Kapuze aus Marderpelz hing und zurückschaute.

Vor ihnen, über den Bergen im Norden, begannen die blassen Bogen und Spiralen des Nordlichts zu glühen und zu flimmern. Lyra konnte sie durch ihre halbgeschlossenen Augen sehen, und bei der Vorstellung, unter der Aurora Richtung Norden dahinzugleiten, überlief sie noch im Halbschlaf ein Schauer vollkommenen Glücks. Pantalaimon wehrte sich gegen ihre Schläfrigkeit, doch sie war übermächtig, und so rollte er sich als Maus in Lyras Pelz zusammen. Was er ihr sagen wollte, hatte schließlich Zeit, bis sie aufwachte, und wahrscheinlich war es sowieso nur ein Marder oder ein Traum oder ein harmloser Geist aus der Gegend. Denn irgendjemand folgte dem Zug der Schlitten, sich behände von Ast zu Ast der dicht nebeneinanderstehenden Kiefern schwingend, jemand, der Pantalaimon auf beklemmende Weise an einen Affen erinnerte.

Zwölf

Der verlorene Junge

Sie fuhren mehrere Stunden und hielten dann an, um zu essen. Während die Männer Feuer machten und Schnee schmolzen und Iorek Byrnison zusah, wie Lee Scoresby das Seehundfleisch briet, sprach John Faa mit Lyra.

»Lyra, glaubst du, du siehst genug, um das Instrument zu lesen?«, fragte er.

Der Mond war seit langem untergegangen. Das Licht der Aurora leuchtete zwar heller als der Mond, flackerte aber auch stärker. Doch Lyra hatte scharfe Augen, und so wühlte sie in ihren Pelzen und zerrte schließlich das schwarze Samtpäckchen hervor.

»Ja, ich sehe genug«, sagte sie. »Aber ich weiß inzwischen sowieso, wo die meisten Symbole sind. Was soll ich denn fragen, Lord Faa?«

»Ich möchte mehr darüber wissen, wie dieses Bolvangar verteidigt wird.«

Automatisch stellten Lyras Finger die Zeiger auf Helm, Greif und Tiegel, und dann vertiefte sie sich in die jeweiligen Bedeutungen wie in ein kompliziertes dreidimensionales Diagramm. Sofort begann die Nadel auszuschlagen, vor, zurück, vor und so weiter, wie eine Biene, die vor dem Bienenkorb tanzt. Ruhig sah Lyra zu. Mochte am Anfang auch alles rätselhaft erscheinen, nach und nach würde sich eine Bedeutung herauskristallisieren, das wusste sie. Sie ließ die Nadel tanzen, bis sie sich eingependelt hatte.

»Es ist genau so, wie der Dæmon der Hexe gesagt hat, Lord Faa. Die Station wird von einer Kompanie Tataren bewacht und ist von Stacheldraht umgeben. Der Symboldeuter sagt außerdem, dass sie nicht mit einem Angriff rechnen. Aber, Lord Faa …«

»Was ist, mein Kind?«

»Er sagt noch etwas anderes. Im nächsten Tal liegt ein Dorf an einem See, dessen Bewohner von einem Geist heimgesucht werden.«

Ungeduldig schüttelte John Faa den Kopf. »Das ist doch jetzt nicht wichtig. Hier in den Wäldern soll es alle möglichen Geister geben. Erzähl mir lieber mehr von den Tataren. Zum Beispiel wie viele es sind und welche Waffen sie haben.«

Gehorsam befragte Lyra das Alethiometer und verkündete John Faa die Antwort.

»Es sind sechzig Mann mit Gewehren, aber sie haben auch noch größere Waffen, so eine Art Kanonen. Außerdem haben sie Flammenwerfer. Und … das Alethiometer sagt, dass alle ihre Dæmonen Wölfe sind.«

Die älteren Gypter, die bereits gegen Tataren gekämpft hatten, waren sichtlich beunruhigt.

»Die sibirischen Regimenter haben Wolfsdæmonen«, sagte einer.

»Und zwar die wildesten, die mir je begegnet sind«, fügte John Faa hinzu. »Wir werden kämpfen müssen wie die Tiger. Und wir werden uns mit dem Bären beraten, er ist ein listiger Krieger.«

»Aber Lord Faa«, sagte Lyra ungeduldig, »der Geist – ich glaube, es ist der Geist von einem der Kinder!«

»Selbst wenn das stimmt, Lyra, wüsste ich nicht, was wir daran ändern könnten. Also sechzig sibirische Scharfschützen. Und Flammenwerfer … Mr Scoresby, würden Sie einen Moment herkommen?«

Während der Aeronaut zum Schlitten kam, schlich sich Lyra fort, um mit dem Bären zu sprechen.

»Iorek, warst du schon mal hier?«

»Einmal.« Er sprach mit tiefer ausdrucksloser Stimme.

»Hier in der Nähe ist ein Dorf, stimmt das?«

»Hinter diesem Berg«, sagte er und blickte durch die dürren Bäume nach oben.

»Ist es weit?«

»Für dich oder für mich?«

»Für mich«, sagte Lyra.

»Viel zu weit. Für mich ist es nur ein Katzensprung.«

»Wie lange würdest du brauchen, um hinzukommen?«

»Ich könnte dreimal hin- und zurücklaufen, bis der Mond wieder aufgeht.«

»Also es ist so, Iorek. Ich habe einen Symboldeuter, der mir Dinge sagt, und er sagt, ich müsste unbedingt in dieses Dorf, aber Lord Faa will mich nicht hingehen lassen. Er will so schnell wie möglich weiter. Das seh ich ja auch ein, aber wenn ich nicht hingeh und rauskriege, was da los ist, erfahren wir vielleicht nie, was die Gobbler eigentlich machen.«

Der Bär schwieg. Er saß aufrecht wie ein Mensch da, die großen Pranken im Schoß gefaltet, und seine dunklen Augen über der langen Schnauze blickten ruhig in Lyras. Er wusste, dass sie ihn um etwas bitten wollte.

Pantalaimon sprach es aus: »Schaffst du es, uns hinzubringen und die Schlitten später wieder einzuholen?«

»Wenn ich will, ja. Aber ich habe Lord Faa versprochen, dass ich nur ihm gehorche und niemandem sonst.«

»Und wenn er es mir erlaubt?«, fragte Lyra.

»Dann ja.«

Sie drehte sich um und rannte durch den Schnee zurück.

»Lord Faa! Wenn Iorek Byrnison mich über diesen Berg zum Dorf bringen würde, könnten wir alles rauskriegen und später die Schlitten wieder einholen.« Und bittend fügte sie hinzu: »Er kennt den Weg doch. Ich würde bestimmt nicht fragen, aber es geht mir genauso wie neulich bei dem Chamäleon, wissen Sie noch, Farder Coram? Zuerst habe ich es nicht kapiert, aber hinterher haben wir entdeckt, dass es stimmte. Das gleiche Gefühl habe ich jetzt auch. Ich verstehe zwar nicht genau, was das Instrument sagt, aber ich weiß, dass es wichtig ist. Und Iorek Byrnison kennt den Weg und sagt, er könnte es bis zum nächsten Mondaufgang dreimal hin und her schaffen. Und wenn er bei mir ist, kann mir doch nichts passieren, oder? Aber er geht nur, wenn Lord Faa es ihm erlaubt.«

Es wurde still. Farder Coram seufzte. John Faa runzelte die Stirn und verzog unter seiner Kapuze grimmig den Mund.

Doch noch ehe er antworten konnte, mischte sich der Aeronaut ein: »Lord Faa, wenn Iorek Byrnison sich um das Mädchen kümmert, ist es genauso sicher wie bei uns. Alle Bären sind ehrlich und Iorek kenne ich seit Jahren. Er würde um nichts in der Welt sein Wort brechen. Vertrauen Sie ihm das Mädchen an und er wird Sie bestimmt nicht enttäuschen. Und wenn Sie wissen wollen, wie schnell er ist – er kann stundenlang laufen, ohne müde zu werden.«

»Wäre es dann nicht besser, ein paar Männer hinzuschicken?«

»Aber die müssten dann doch zu Fuß gehen«, sagte Lyra, »denn mit dem Schlitten kommt man nicht über diesen Berg. Iorek Byrnison kommt hier viel schneller voran als ein Mensch, und ich bin so leicht, dass ihn mein Gewicht beim Laufen nicht stört. Und, Lord Faa, ich verspreche, dass ich keine Sekunde länger als nötig dortbleibe und dass ich nichts von uns verrate und nichts Gefährliches mache.«

»Bist du sicher, dass du unbedingt hinmusst? Der Symboldeuter hält dich nicht zum Narren?«

»Das hat er noch nie getan, Lord Faa, und ich glaube, das könnte er auch gar nicht.«

Nachdenklich rieb sich John Faa das Kinn.

»Na gut. Zumindest wissen wir, wenn alles gut ausgeht, mehr als jetzt.« Er rief Iorek Byrnison her. »Bist du bereit zu tun, was dieses Kind von dir verlangt?«

»Ich tue, was Sie mir befehlen, Lord Faa. Sagen Sie mir, dass ich das Kind dorthin bringen soll, und ich tue es.«

»Also gut. Dann bringe sie hin, wohin sie möchte, und tu, was sie dir befiehlt. Und jetzt, Lyra, gebe ich dir einen Befehl, verstanden?«

»Ja, Lord Faa.«

»Sobald du gefunden hast, was du suchst, machst du sofort kehrt und kommst zurück. Iorek Byrnison, wir fahren inzwischen weiter, du musst uns also wieder einholen.«

Der Bär nickte mit seinem großen Kopf.

»Sind in dem Dorf Soldaten?«, fragte der Bär Lyra. »Brauche ich meine Rüstung? Ohne sie wären wir schneller.«

»Nein«, sagte sie, »du brauchst sie ganz sicher nicht, Iorek. Danke, Lord Faa, ich verspreche, dass ich alles tue, was Sie befohlen haben.«

Tony Costa gab ihr einen Streifen getrocknetes Seehundfleisch zum Kauen, und mit Pantalaimon als Maus in ihrer Kapuze kletterte Lyra auf den Rücken des Bären, griff mit ihren Fäustlingen in sein Fell und schloss die Knie um seinen schmalen, muskulösen Rücken. Sein Fell war dicht, und sie spürte seine ungeheuren Kräfte. Als würde sie nicht das Geringste wiegen, drehte er sich um und trabte mit weit ausholenden Schritten davon, zwischen den niedrigen Bäumen hindurch hangaufwärts.

Es dauerte eine Weile, bis Lyra sich an die schaukelnde Bewegung gewöhnt hatte, aber dann überkam sie eine wilde Begeisterung. Sie ritt auf einem Bären! Über ihnen flimmerte in goldenen Bogen und Spiralen die Aurora, und sie waren umgeben von der bitteren arktischen Kälte und der unermesslich tiefen Stille des Nordens.

Iorek Byrnison flog fast lautlos auf seinen Tatzen über den Schnee. Hier, am Rand der Tundra, waren die Bäume dürr und verkrüppelt, doch der Weg wurde immer wieder durch Brombeergestrüpp und niedrige Büsche versperrt. Der Bär stürmte hindurch, als seien es Spinngewebe.

Zwischen schwarzen Felsvorsprüngen erklommen sie den niedrigen Bergkamm und schon bald konnten sie von den Zurückgebliebenen nicht mehr gesehen werden. Lyra hätte gern mit dem Bären gesprochen. Wenn er ein Mensch gewesen wäre, hätte sie bestimmt schon Freundschaft mit ihm geschlossen; aber er war so seltsam und wild und kalt, dass sie, vielleicht zum ersten Mal in ihrem Leben, zu schüchtern war, ihn anzusprechen. Deshalb passte sie sich nur seinen Bewegungen an, den langen Sätzen, in denen er unermüdlich dahinjagte, und schwieg. Vielleicht war ihm das sowieso lieber, überlegte sie, denn in den Augen eines Panzerbären war sie bestimmt nur ein daherplapperndes Junges, das gerade dem Säuglingsalter entwachsen war. Lyra hatte bisher nur selten über sich nachgedacht und sie fand diese Erfahrung zwar interessant, aber unerfreulich und eigentlich genauso unbequem wie auf einem Bären zu reiten. Iorek Byrnison bewegte beim Laufen immer beide Beine einer Seite zugleich und schaukelte in einem stetigen, kraftvollen Rhythmus hin und her. Lyra merkte, dass sie nicht einfach ruhig auf ihm sitzen konnte, sondern mit seinen Bewegungen mitgehen musste.

Sie waren eine gute Stunde unterwegs; Lyra war steif und wund geritten und deshalb sehr froh, als Iorek Byrnison langsamer wurde und stehen blieb.

»Sieh nach oben«, sagte er.

Lyra blickte auf, musste sich aber erst die Augen mit der Innenseite des Handgelenks trocknen, denn ihr war so kalt, dass sie vor lauter Tränen alles nur verschwommen sah. Als sie wieder scharf sehen konnte, verschlug es ihr beim Anblick des Himmels beinahe den Atem. Die Aurora war zu einem flirrenden Glimmen verblasst, aber die Sterne funkelten hell wie Diamanten, und über das dunkle, diamantenübersäte Firmament flogen Hunderte und Aberhunderte kleiner schwarzer Schatten aus Osten und Süden in Richtung Norden.

»Sind das Vögel?«, fragte sie.

»Nein, Hexen«, antwortete der Bär.

»Hexen! Was haben sie vor?«

»Vielleicht fliegen sie in den Krieg. Ich habe noch nie so viele auf einmal gesehen.«

»Kennst du eigentlich irgendwelche Hexen, Iorek?«

»Ich habe einigen gedient und gegen einige auch gekämpft. Lord Faa müsste bei diesem Anblick jedenfalls einen ziemlichen Schreck bekommen. Wenn sie unterwegs sind, um unseren Feinden zu helfen, solltet ihr eigentlich alle Angst haben.«

»Lord Faa hätte bestimmt keine Angst. Du doch auch nicht, oder?«

»Noch nicht. Und wenn ich Angst bekomme, unterdrücke ich sie. Aber wir sollten Lord Faa auf jeden Fall von den Hexen erzählen, denn die Männer haben sie vielleicht nicht gesehen.«

Er trottete langsam weiter, und Lyra beobachtete den Himmel, bis die Kälte ihr wieder Tränen in die Augen trieb und den nicht enden wollenden Zug der nordwärts fliegenden Hexen verschwimmen ließ.

Schließlich blieb Iorek Byrnison stehen und sagte: »Da ist das Dorf.«

Sie blickten einen zerklüfteten, unwegsamen Hang hinab auf eine Siedlung von Holzhäusern neben einer weiten, vollkommen ebenen Schneefläche, die, wie Lyra annahm, der zugefrorene See sein musste. Ein Holzsteg für Boote bestätigte ihre Vermutung. Sie waren höchstens noch fünf Minuten von dem Dorf entfernt.

»Was hast du jetzt vor?«, fragte der Bär.

Lyra rutschte von seinem Rücken hinunter und merkte, dass sie kaum stehen konnte. Ihr Gesicht war starr vor Kälte und sie hatte wackelige Beine, aber sie hielt sich an Ioreks Fell fest und stampfte mit den Füßen, bis sie spürte, wie ihre Kräfte zurückkehrten.

»Da unten lebt ein Kind oder ein Geist oder etwas Ähnliches«, sagte sie, »vielleicht auch in der Nähe des Dorfes, ich weiß es nicht. Ich muss das Kind finden und, wenn ich kann, zu John Faa und den anderen bringen. Eigentlich dachte ich, es sei ein Geist, aber vielleicht habe ich ja nicht richtig verstanden, was der Symboldeuter mir sagen wollte.«

»Wenn er sich draußen aufhält, braucht er irgendeinen Unterschlupf.«

»Und ich glaube nicht, dass er tot ist …«, sagte Lyra, obwohl sie alles andere als sicher war. Das Alethiometer hatte etwas Unheimliches und Unnatürliches gezeigt, das ihr Angst machte. Aber auf der anderen Seite: Sie war Lord Asriels Tochter! Und wer stand unter ihrem Kommando? Ein mächtiger Bär! Warum sollte sie da überhaupt Angst haben?

»Los, lass uns nachsehen«, sagte sie.

Sie kletterte wieder auf seinen Rücken, und Iorek machte sich auf den Weg den zerklüfteten Hang hinunter, jetzt nicht mehr im Passgang, sondern mit gleichmäßigen Schritten. Die Dorfhunde witterten oder hörten ihr Kommen schon von weitem und begannen entsetzlich zu heulen; die Rentiere liefen aufgeregt in den Gehegen hin und her, und ihre Geweihe klapperten wie trockene Hölzer gegeneinander.

Als sie das erste Haus erreichten, drehte sich Lyra nach rechts und links und spähte angestrengt in die Dunkelheit. Die Aurora war bereits verblasst und der Mond würde erst viel später aufgehen. Hier und da flackerte Licht unter einem dick mit Schnee bedeckten Dach, und Lyra meinte hinter manchen Fensterscheiben bleiche Gesichter zu sehen. Sie stellte sich vor, wie erstaunt die Dorfbewohner beim Anblick eines Kindes sein mussten, das auf einem großen, weißen Bären ritt.

In der Mitte des kleinen Dorfes, auf einer freien Fläche neben der Anlegestelle, lagen an Land gezogene Boote wie kleine Hügel unter dem Schnee. Das Gebell der Hunde war ohrenbetäubend, und gerade als Lyra überlegte, dass inzwischen das ganze Dorf wach sein musste, ging eine Tür auf und ein Mann mit einem Gewehr kam heraus. Sein Dæmon, ein Marder, sprang auf einen Holzstoß neben der Tür, so dass der Schnee nur so stäubte. Sofort rutschte Lyra vom Rücken des Bären hinunter und stellte sich zwischen den Mann und Iorek Byrnison, denn schließlich hatte sie ja dem Bären gesagt, er brauche keine Rüstung.

Der Mann sagte etwas in einer Sprache, die sie nicht verstand. Iorek Byrnison antwortete in derselben Sprache, worauf der Mann einen kurzen, angstvollen Laut von sich gab.

»Er glaubt, wir seien Teufel«, erklärte Iorek Lyra. »Was soll ich ihm sagen?«

»Sag ihm, dass wir keine Teufel sind, aber Teufel als Freunde haben. Und wir suchen nach … nur nach einem Kind, aber einem seltsamen Kind. Sag ihm das.«

Kaum hatte der Bär ausgesprochen, zeigte der Mann nach rechts auf eine etwas weiter entfernte Stelle und begann hastig zu reden.

»Er fragt, ob wir gekommen sind, um das Kind mitzunehmen«, sagte Iorek Byrnison. »Sie fürchten sich nämlich vor ihm und haben versucht es zu verjagen, aber es kommt immer wieder zurück.«

»Sag ihm, dass wir es mitnehmen, aber dass sie sehr gemein zu ihm waren. Wo ist es?«

Der Mann erklärte es und fuchtelte dabei so aufgeregt mit den Händen herum, dass Lyra schon fürchtete, er könnte aus Versehen sein Gewehr abfeuern. Doch sobald er zu Ende gesprochen hatte, hastete er ins Haus zurück und warf die Tür hinter sich zu. Lyra sah jetzt hinter jedem Fenster Gesichter.

»Wo ist das Kind?«, fragte sie.

»Im Fischerhaus«, antwortete der Bär. Er drehte sich um und trottete zur Bootsanlegestelle hinunter.

Lyra folgte ihm. Sie war schrecklich aufgeregt. Der Bär lief auf einen schmalen Holzschuppen zu, hob schnüffelnd den Kopf und wandte ihn hierhin und dorthin. An der Tür blieb er stehen und sagte: »Hier drin.«

Lyras Herz hämmerte wie verrückt und sie konnte kaum atmen. Sie hob die Hand und wollte an die Tür klopfen, doch dann merkte sie, wie lächerlich das war. Also holte sie tief Luft, um zu rufen. Aber was sollte sie denn rufen? Wie dunkel es jetzt war! Hätte sie doch bloß eine Laterne mitgenommen!

Aber sie hatte keine Wahl, und außerdem wollte sie nicht, dass der Bär ihre Angst bemerkte. Hatte er nicht gesagt, er würde seine Angst meistern? Genau das musste sie jetzt auch tun. Sie hob die Schlaufe aus Rentierleder, die den Riegel festhielt, und rüttelte an dem Eis, das die Tür blockierte. Mit einem Krachen sprang die Tür auf. Jetzt musste sie nur noch mit den Füßen den Schnee an der Türschwelle aus dem Weg räumen, damit sie die Tür weiter aufziehen konnte; Pantalaimon, der als Hermelin wie ein weißer Schatten auf dem weißen Boden vor- und zurücklief und vor lauter Angst piepsige Töne ausstieß, war dabei keine große Hilfe.

»Pan, um Gottes willen!«, sagte sie. »Sei eine Fledermaus. Geh rein und sieh für mich nach …«

Aber er wollte nicht und er wollte auch nicht sprechen. Nur ein einziges Mal hatte sie ihn bisher so erlebt, und zwar damals, als sie und Roger in der Krypta von Jordan College die Münzen der Dæmonen in die falschen Schädel gelegt hatten. Pantalaimon hatte sogar noch mehr Angst als sie. Und was Iorek Byrnison betraf, der lag in der Nähe im Schnee und sah ihnen schweigend zu.

»Komm raus!«, rief Lyra, so laut sie es wagte. »Komm raus!«

Kein Ton war zu hören. Sie zog die Tür etwas weiter auf. Da sprang Pantalaimon als Katze in ihre Arme, trommelte wild mit seinen Pfoten gegen ihre Brust und rief: »Geh weg! Bleib nicht hier! Bitte, Lyra, geh doch endlich! Schnell!«

Während sie versuchte, den zappelnden Pantalaimon festzuhalten, merkte sie, dass Iorek Byrnison sich erhob. Sie drehte sich um und sah eine Gestalt mit einer Laterne den Weg vom Dorf heruntereilen. Als die Gestalt sich ihnen auf Hörweite genähert hatte, hob sie die Laterne, damit sie ihr Gesicht erkennen konnten: Es war ein alter Mann mit einem breiten, runzligen Gesicht und Augen, die fast völlig in den unzähligen Falten verschwanden. Sein Dæmon war ein Polarfuchs.

Er sagte etwas und Iorek Byrnison übersetzte: »Er behauptet, dies sei nicht das einzige Kind dieser Art. Im Wald hat er noch mehr gesehen. Manchmal sterben sie nach kurzer Zeit, manchmal leben sie weiter. Dieses hier sei zäh, sagt er. Aber für das Kind selbst wäre es besser, wenn es sterben würde.«

»Frage ihn, ob er mir seine Laterne leiht«, sagte Lyra.

Der Bär sagte ein paar Worte und sofort gab der Mann ihr unter eifrigem Nicken die Laterne. Lyra merkte, dass er vom Dorf heruntergekommen war, um ihr die Lampe zu bringen. Sie dankte ihm, und wieder nickte er und trat dann ein Stück zurück, weg von ihr, der Hütte und dem Bären.

Plötzlich durchzuckte Lyra ein Gedanke: Wenn nun Roger das Kind war? Inständig betete sie, dass er es nicht sein möge. Pantalaimon, der wieder ein Hermelin war, klammerte sich an sie, die kleinen Krallen tief in ihren Anorak gebohrt. Sie hielt die Laterne hoch und machte einen Schritt in den Schuppen. Und dann sah sie, was die Oblations-Behörde tat und worin das Opfer bestand, das die Kinder bringen mussten.

Ein kleiner Junge saß zusammengekauert an dem hölzernen Trockenregal, in dem in Reihen übereinander ausgenommene Fische hingen, steifgefroren wie Bretter. Er presste ein Stück Fisch an seine Brust, so wie Lyra mit beiden Händen Pantalaimon umklammert hielt, ganz fest an ihr Herz gedrückt. Das Stück getrockneter Fisch war alles, was er besaß, denn er hatte keinen Dæmon mehr! Die Gobbler hatten ihn abgeschnitten! Das also bedeutete Interzision. Der Junge war ein abgeschnittenes Kind.

Dreizehn

Der Fechtkampf

Fast hätte Lyra auf dem Absatz kehrtgemacht und wäre weggerannt, oder sie hätte sich übergeben. Ein Mensch ohne Dæmon – das war wie jemand ohne Gesicht oder mit offenem Brustkorb und herausgerissenem Herzen: Etwas so Abartiges und Unheimliches gehörte in die nächtliche Welt der Spukgeschichten, aber nicht in die taghelle Welt der Vernunft.

Lyra klammerte sich an Pantalaimon. Ihr wurde schwindlig und schlecht, und der kalte Schweiß, in den ihr Körper gebadet war, ließ sie in der Kälte der Nacht noch stärker frösteln.

»Ratter«, sagte der Junge. »Habt ihr Ratter gefunden?«

Lyra wusste genau, was er meinte.

»Nein«, sagte sie mit einer Stimme, die genauso schwach und ängstlich klang, wie sie sich fühlte. »Wie heißt du?«

»Tony Makarios«, antwortete er. »Wo ist Ratter?«

»Ich weiß nicht …«, begann Lyra und schluckte heftig, um den Brechreiz zu unterdrücken. »Die Gobbler …« Aber sie konnte nicht weitersprechen. Sie musste den Schuppen verlassen und sich draußen allein in den Schnee setzen. Nur dass sie natürlich nicht allein war, sie war nie allein, denn Pantalaimon war ja immer bei ihr. Von ihm abgeschnitten zu sein wie dieser kleine Junge, der für immer von seinem Ratter getrennt war, war das Grauenhafteste auf der Welt! Sie hörte sich schluchzen, und auch Pantalaimon wimmerte, und beide empfanden heftiges Mitleid und tiefe Trauer für den halben Jungen.

Dann stand sie wieder auf.

»Komm«, rief sie mit zitternder Stimme. »Komm raus, Tony. Wir bringen dich in Sicherheit.«

Man hörte, wie sich im Fischerhaus etwas bewegte, dann erschien der Junge in der Tür, in der Hand noch immer den getrockneten Fisch. Er war zwar warm genug angezogen, aber sein dick wattierter Anorak aus Kohleseide und die Pelzstiefel sahen gebraucht aus und waren ihm zu groß. Im Freien, wo es auf Grund der letzten, blassen Schleier der Aurora und des schneebedeckten Bodens heller war, wirkte er noch verlorener und erbarmungswürdiger als zuvor im Laternenschein an den Fischregalen kauernd.

Der Dörfler, der die Laterne gebracht hatte, war ein paar Schritte zurückgewichen und rief ihnen etwas zu.

»Er sagt, du musst den Fisch bezahlen«, übersetzte Iorek Byrnison.

Am liebsten hätte Lyra dem Bären befohlen den Mann zu töten, aber sie sagte nur: »Immerhin haben sie es uns zu verdanken, dass sie das Kind los sind. Dafür können sie ja wohl einen Fisch opfern.«

Der Bär sprach mit dem Mann, woraufhin dieser zwar murrte, aber nicht widersprach. Lyra stellte die Laterne in den Schnee, nahm den abgeschnittenen Jungen an die Hand und führte ihn zum Bären. Tony folgte ihr unbeholfen, zeigte aber weder Erstaunen noch Angst beim Anblick des großen weißen Tieres, das so dicht vor ihnen stand, und als Lyra ihm auf Ioreks Rücken half, sagte er nur: »Ich weiß nicht, wo Ratter ist.«

»Wir wissen es auch nicht, Tony«, sagte Lyra. »Aber wir werden … wir werden die Gobbler bestrafen. Das tun wir, ich verspreche es dir. Iorek, kann ich auch aufsteigen, oder sind wir dir dann zu schwer?«

»Meine Rüstung wiegt viel mehr als zwei Kinder«, sagte Iorek.

Daraufhin kletterte Lyra hinter Tony auf Ioreks Rücken und forderte Tony auf, sich an dem langen, steifen Fell festzuhalten. Pantalaimon kuschelte sich in ihrer warmen Kapuze an sie; er war voller Mitleid. Lyra wusste, er hätte am liebsten die Pfoten ausgestreckt und das kleine halbe Kind umarmt, es abgeleckt, liebkost und gewärmt, wie der Dæmon des Kindes es getan hätte, aber das war natürlich undenkbar und tabu, und er tat es nicht.

Sie ritten durch das Dorf auf den Bergkamm zu, über den sie gekommen waren, und auf den Gesichtern der Dorfbewohner spiegelten sich Horror und ängstliche Erleichterung, als sie sahen, wie dieses grauenhaft verstümmelte Wesen von einem kleinen Mädchen und einem großen weißen Bären fortgebracht wurde.

In Lyras Herz kämpften Abscheu und Mitgefühl, doch das Mitgefühl siegte schließlich und sie legte beschützend die Arme um Tonys schmächtige Gestalt. Der Rückweg zu den anderen war kälter, anstrengender und dunkler als der Hinweg, obwohl er Lyra wegen der vielen Dinge, die sie bewegten, kürzer vorkam. Iorek Byrnison zeigte keine Müdigkeit, und Lyra ging inzwischen so automatisch mit seinen Bewegungen mit, dass sie keine Gefahr lief herunterzufallen. Allerdings war es nicht ganz einfach, den kalten Körper in ihren Armen fest zu halten, denn er war zwar leicht, saß aber stocksteif vor ihr, ohne sich den Bewegungen des Bären anzupassen.

Von Zeit zu Zeit murmelte er etwas.

»Was hast du gesagt?«, fragte Lyra.

»Ich habe gefragt, ob er weiß, wo ich bin.«

»Ja, ganz bestimmt. Er wird dich schon finden und sonst finden wir ihn. Halt dich jetzt gut fest, Tony, es ist nicht mehr weit …«

Mit großen Sprüngen jagte der Bär durch die Nacht. Erst als sie die Gypter eingeholt hatten, merkte Lyra, wie müde sie war. Die Schlitten hatten angehalten, damit die Hunde sich ausruhen konnten, und plötzlich waren die beiden Kinder umringt von Farder Coram, Lord Faa, Lee Scoresby und den anderen; alle kamen herbeigestürzt, um zu helfen, doch kaum hatten sie die Gestalt neben Lyra erblickt, wichen sie zurück und verstummten. Lyra war so steif, dass sie nicht einmal mehr die Arme vom Körper des Jungen lösen konnte; John Faa musste sie sanft öffnen und Lyra herunterheben.

»Du meine Güte, was ist das denn?«, fragte er. »Lyra, Kind, was hast du da bloß gefunden?«

»Er heißt Tony«, murmelte sie mit vor Kälte gefühllosen Lippen. »Sie haben seinen Dæmon abgeschnitten. Das waren die Gobbler.«

Die Männer blieben ängstlich im Hintergrund stehen, aber da ergriff zum Staunen der erschöpften Lyra der Bär das Wort.

»Schämt euch!«, sagte er. »Seht, was dieses Mädchen getan hat! Ihr solltet euch schämen, wenn ihr nicht wenigstens so viel Mut habt wie sie.«

»Du hast Recht, Iorek Byrnison«, sagte John Faa. Dann befahl er: »Facht das Feuer wieder an und wärmt etwas Suppe für das Kind auf. Für beide Kinder. Farder Coram, ist Euer Zelt aufgebaut?«

»Ja, John. Bring das Mädchen rüber, bei mir kann es sich aufwärmen …«

»Und der kleine Junge«, sagte jemand, »er soll auch etwas essen und sich wärmen, obwohl …«

Lyra wollte John Faa von den Hexen erzählen, aber alle waren so beschäftigt, und sie war todmüde. In dem ganzen Durcheinander aus leuchtenden Laternen, Rauchschwaden und hin und her eilenden Gestalten musste sie wohl eingenickt sein, denn plötzlich spürte sie, wie Pantalaimons Hermelinzähne sanft an ihrem Ohr knabberten, und als sie die Augen öffnete, sah sie in das Gesicht des Bären wenige Zentimeter vor sich.

»Die Hexen«, flüsterte Pantalaimon. »Ich habe Iorek gerufen.«

»Ach ja«, murmelte sie schlaftrunken. »Vielen Dank, Iorek, dass du mich hingebracht hast und wieder zurück. Vielleicht vergesse ich, Lord Faa von den Hexen zu erzählen. Sag du es ihm lieber.«

Sie hörte noch, wie der Bär zustimmte, dann schlief sie fest ein.

Als sie aufwachte, war es bereits so hell, wie es in diesen Breiten überhaupt werden konnte. Im Südosten war der Himmel fahl, und die Luft war von grauem Nebel erfüllt, durch den die Gypter wie unförmige Geister huschten, während sie die Schlitten beluden und die Hunde anschirrten.

Lyra lag unter einem Haufen Felle in Farder Corams Zelt, von wo aus sie alles beobachten konnte. Pantalaimon war schon hellwach und probierte gerade die Gestalt eines Polarfuchses aus, besann sich dann aber doch wieder auf sein Lieblingstier, das Hermelin.

Iorek Byrnison schlief im Schnee neben dem Schlitten, den Kopf auf seine mächtigen Tatzen gelegt. Farder Coram war jedoch bereits auf den Beinen, und kaum sah er Pantalaimon auftauchen, kam er angehumpelt, um Lyra zu wecken.

Als sie ihn kommen sah, setzte sie sich auf und sagte: »Farder Coram, jetzt weiß ich, was ich gestern nicht verstehen konnte! Das Alethiometer hat doch dauernd Vogel und nicht gesagt, und ich habe nicht kapiert, warum. Aber natürlich sollte das kein Dæmon heißen, ich konnte mir das nur nicht vorstellen … Was ist denn?«

»Lyra, es tut mir leid, dass ich dir das nach allem, was du getan hast, sagen muss, aber der kleine Junge ist vor einer Stunde gestorben. Er blieb nirgendwo sitzen, sondern lief die ganze Zeit ruhelos umher und fragte nach seinem Dæmon, wo er wäre, ob er bald käme und so weiter. Und die ganze Zeit hielt er diesen gedörrten Fisch umklammert, als ob … Ach, Kind, ich kann es nicht aussprechen. Aber zuletzt machte er einfach die Augen zu und wurde ganz ruhig, und da sah er zum ersten Mal friedlich aus, wie jeder andere Tote, dessen Dæmon sich auf natürlichem Wege aufgelöst hat. Wir haben versucht ein Grab für ihn zu schaufeln, aber der Boden ist steinhart. Deshalb hat John Faa befohlen ein Feuer anzuzünden. Er soll wegen der Aasfresser verbrannt werden.

Du warst tapfer, Kind, und hast ein gutes Werk getan, ich bin stolz auf dich. Jetzt wissen wir, zu welcher Niedertracht diese Menschen fähig sind, und sehen klarer denn je, was wir tun müssen. Du musst dich ausruhen und etwas essen, denn gestern Nacht bist du sofort eingeschlafen, und bei diesen Temperaturen musst du essen, damit du nicht krank wirst …«

Er machte sich in ihrer Nähe zu schaffen, zog die Felle zurecht, straffte die Schnüre, mit denen die Ladung auf dem Schlitten befestigt war, und ließ die Hundeleinen durch seine Hände laufen, um sie zu entwirren.

»Farder Coram, wo ist der kleine Junge jetzt? Haben sie ihn schon verbrannt?«

»Nein, Lyra, er liegt dort hinten.«

»Ich möchte zu ihm gehen und ihn sehen.«

Das konnte er ihr nicht verwehren, denn sie hatte schon schlimmere Dinge als einen Toten gesehen, und vielleicht beruhigte es sie ja auch. Lyra stapfte also mit Pantalaimon, der als Schneehase zaghaft neben ihr herhoppelte, an den Schlitten vorbei auf eine Stelle zu, an der ein paar Männer Reisig aufhäuften.

Die Leiche des Jungen lag am Wegrand unter einer karierten Decke. Lyra kniete nieder und hob die Decke mit ihren Fäustlingen hoch. Einer der Männer wollte sie daran hindern, aber die anderen schüttelten die Köpfe. Pantalaimon drängte sich ganz dicht an Lyra, während sie auf das ausgemergelte Gesicht hinabsah. Lyra zog die Hand aus dem Handschuh und strich über die Augen des Jungen. Sie waren kalt wie Marmor. Farder Coram hatte Recht gehabt; der arme kleine Tony Makarios unterschied sich jetzt nicht mehr von Menschen, die zusammen mit ihren Dæmonen gestorben waren. Wenn ihr jemals Pantalaimon weggenommen würde! Sie nahm ihn in die Arme und presste ihn an sich, als wollte sie ihn in ihr Herz hineindrücken. Und alles, was der kleine Tony besaß, war dieses jämmerliche Stück Fisch …

Wo war es?

Sie zog die Decke fort. Es war verschwunden.

Sie sprang auf die Beine und funkelte wütend die umstehenden Männer an.

»Wo ist sein Fisch?«

Die Männer hielten verwirrt mit ihrer Arbeit inne, unsicher, was Lyra meinte; einige ihrer Dæmonen verstanden jedoch und warfen sich vielsagende Blicke zu. Dann begann einer der Männer unsicher zu grinsen.

»Lacht bloß nicht«, fauchte Lyra. »Ich reiße euch bei lebendigem Leib die Lungen heraus, wenn ihr lacht! Er hatte nur diesen alten, getrockneten Fisch zum Liebhaben und Trösten – statt seines Dæmons! Wer hat ihm den Fisch weggenommen? Wo ist er?«

Sie merkte nicht, dass sich Pantalaimon in einen fauchenden Schneeleoparden verwandelt hatte und aussah wie der Dæmon von Lord Asriel; für sie gab es nur noch Recht und Unrecht.

»Immer sachte, Lyra«, sagte einer der Männer.

»Wer hat ihn weggenommen?«, brauste sie wieder auf, so zornig, dass der Gypter vor Schreck einen Schritt zurückwich.

»Ich wusste das nicht«, sagte ein anderer Mann bedauernd. »Ich dachte, er hätte ihn nur zum Essen dabeigehabt. Ich habe ihn aus seiner Hand genommen, weil ich dachte, es gehöre sich bei einem Toten so. Nur deshalb, Lyra.«

»Und wo ist er?«

Dem Mann war sichtlich unbehaglich zu Mute. »Ich hatte doch keine Ahnung, wozu er ihn brauchte. Ich habe ihn meinen Hunden gegeben. Ich bitte dich vielmals um Entschuldigung.«

»Da musst du schon ihn bitten, nicht mich«, sagte Lyra kurz und wandte sich ab. Sie kniete wieder nieder und legte ihre Hand auf die eisige Wange des toten Kindes.

Dann kam ihr eine Idee und sie durchwühlte ihre Pelze. Als sie den Anorak aufmachte, spürte sie die schneidende Kälte, aber sie hatte schnell gefunden, was sie suchte. Sie nahm eine Goldmünze aus ihrem Portemonnaie, dann mummte sie sich rasch wieder ein.

»Ich hätte gern dein Messer«, sagte sie zu dem Mann, der den Fisch genommen hatte, und als er es ihr gab, fragte sie Pantalaimon: »Wie hieß er noch mal?«

Pantalaimon verstand sofort und sagte: »Ratter.«

Lyra hielt die Münze mit der linken, in einem dicken Fäustling steckenden Hand fest, packte das Messer wie einen Stift und ritzte den Namen des verlorenen Dæmons in das Gold.

»So wird es bei den Wissenschaftlern von Jordan gemacht, hoffentlich ist es auch bei dir richtig«, flüsterte sie dem toten Jungen zu. Sie stemmte seine Zähne auseinander, um ihm die Münze in den Mund zu schieben. Es war schwer, aber sie schaffte es und drückte die Kiefer anschließend wieder zusammen.

Dann gab sie dem Mann das Messer zurück, drehte sich um und ging im Morgenlicht zu Farder Coram zurück.

Farder Coram nahm einen Becher mit Suppe vom Feuer und reichte ihn Lyra; gierig schlürfte sie die heiße Flüssigkeit.

»Was ist mit den Hexen, Farder Coram?«, fragte sie. »Ob Ihre Hexe wohl auch dabei war?«

»Meine Hexe? So weit würde ich nicht gehen, Lyra. Wer weiß, wohin sie fliegen. Im Leben von Hexen spielen die unterschiedlichsten Dinge eine Rolle, Dinge, die für uns unsichtbar sind, geheimnisvolle Krankheiten, denen sie zum Opfer fallen, über die wir aber nur mit den Achseln zucken, Kriege, deren Ursachen wir nicht annähernd verstehen, Freude und Trauer, die mit der Blüte kleiner Pflanzen in der Tundra zusammenhängen … Ach, ich wünschte, ich hätte die Hexen fliegen sehen, Lyra. Wie hätte ich diesen Anblick genossen. Jetzt trink deine Suppe leer. Willst du noch mehr? Es gibt auch noch Pfannkuchen. Iss, Kind, denn wir brechen bald auf.«

Die Mahlzeit weckte Lyras Lebensgeister und bald begann auch das Eis auf ihrer Seele zu tauen. Zusammen mit den anderen ging sie zum Scheiterhaufen, auf dem das abgeschnittene Kind lag. Bei John Faas Gebeten senkte sie den Kopf und schloss die Augen. Anschließend besprengten die Männer den Scheiterhaufen mit Kohlenspiritus und hielten brennende Streichhölzer daran. Sofort loderten die Flammen auf.

Sobald sie sicher waren, dass der Junge völlig verbrannt war, machten sie sich wieder auf den Weg. Es war eine gespenstische Reise. Nach kurzer Zeit begann es zu schneien, und bald bestand die Welt nur noch aus den grauen Schatten der vorauslaufenden Hunde, dem Schlingern und Knarren der Schlitten, der beißenden Kälte und einem Meer durcheinanderwirbelnder Flocken, die kaum dunkler waren als der Himmel und kaum heller als der Boden.

Mit erhobenen Schwänzen und dampfenden Atemwolken vor den Schnauzen rannten die Hunde unermüdlich weiter durch das Schneegestöber in Richtung Norden. Die fahle Mittagsstunde kam und ging und dann versank die Welt wieder in der Dämmerung. In einer Mulde zwischen den Bergen machten sie Rast, um zu essen, zu trinken, auszuruhen und sich zu orientieren. Während John Faa mit Lee Scoresby besprach, wie man den Ballon am sinnvollsten einsetzen konnte, fiel Lyra der fliegende Spion ein, und sie erkundigte sich bei Farder Coram nach der Tabakdose, in der er die Kreatur eingesperrt hatte.

»Ich habe sie gut verstaut«, sagte er. »Sie ist ganz unten in diesem Seesack, aber da gibt es überhaupt nichts zu sehen, denn noch an Bord des Schiffes habe ich den Deckel verlötet, wie ich es ja angekündigt hatte. Ich habe ehrlich gesagt keine Ahnung, was wir mit dem Spion machen sollen; vielleicht können wir ihn in eine Feuermine werfen und ihn so loswerden. Aber du brauchst dir keine Sorgen zu machen, Lyra. Solange ich die Dose habe, kann dir nichts passieren.«

Bei der ersten Gelegenheit steckte Lyra den Arm tief in den Seesack aus steifgefrorenem Leinen und holte die kleine Dose heraus. Sie spürte das Summen, noch ehe sie es hörte.

Während Farder Coram sich mit den anderen Anführern besprach, brachte sie die Dose zu Iorek Byrnison und erklärte ihm ihren Plan. Die Idee war ihr gekommen, als ihr einfiel, wie mühelos der Bär das Blech der Motorverkleidung zerschnitten hatte.

Iorek hörte sie an, nahm dann den Deckel einer Keksdose und verbog ihn geschickt zu einem kleinen, flachen Zylinder. Sie staunte über seine Fingerfertigkeit; anders als die meisten Bären hatten er und seine Artgenossen den anderen Klauen entgegengesetzte Daumenklauen, mit denen sie Gegenstände festhalten und bearbeiten konnten; außerdem besaß er ein angeborenes Gespür für die Härte und Biegsamkeit von Metall. Er brauchte das Blech nur ein- oder zweimal hochzunehmen und ein paarmal hin und her zu biegen, dann kerbte er mit der Klaue einen Kreis ein, um es an dieser Stelle zu falzen. Er knickte die Enden so oft, bis sie zu einem Rand umgebogen waren, und fertigte anschließend noch einen Deckel an, der genau daraufpasste. Auf Lyras Bitte hin machte er zwei Dosen: eine von der Größe der ursprünglichen Tabakdose und eine, die so groß war, dass die andere Dose hineinpasste und außerdem noch Fell, Moos und Flechten, um den Lärm zu ersticken. Als die Dose verschlossen war, hatte sie die gleiche Größe und Form wie das Alethiometer.

Als das erledigt war, setzte sich Lyra neben Iorek Byrnison, der an einer steinhart gefrorenen Rentierkeule zu nagen begann.

»Iorek«, sagte sie, »ist es eigentlich schwer, keinen Dæmon zu haben? Bist du nicht manchmal einsam?«

»Einsam?«, fragte er. »Ich weiß nicht. Die Leute sagen auch, hier sei es kalt, aber ich weiß nicht, was Kälte ist, denn ich friere nie. Genauso wenig weiß ich, was Einsamkeit bedeutet. Bären sind nun mal allein.«

»Und die Bären von Svalbard?«, fragte sie. »Es gibt doch Tausende von ihnen, oder? Jedenfalls habe ich das gehört.«

Iorek antwortete nicht, sondern riss mit einem splitternden Geräusch, als breche ein Baum auseinander, das Gelenk auseinander.

»Entschuldige, Iorek«, sagte Lyra. »Hoffentlich bist du jetzt nicht beleidigt. Weißt du, ich will einfach wegen meines Vaters so viel wie möglich über die Bären von Svalbard wissen.«

»Wer ist dein Vater?«

»Lord Asriel. Und er ist doch auf Svalbard gefangen. Ich glaub, die Gobbler haben ihn verraten und den Bären Geld gegeben, damit sie ihn bewachen.«

»Das weiß ich nicht. Ich gehöre nicht zu den Bären von Svalbard.«

»Ich dachte, du wärst einer …«

»Nein. Ich habe zu ihnen gehört, aber jetzt nicht mehr. Ich wurde verbannt, weil ich einen anderen Bären getötet habe. Zur Strafe wurden mir mein Rang, mein Vermögen und meine Rüstung weggenommen und ich wurde dazu verurteilt, am Rande der menschlichen Welt zu leben. Ich kämpfe, wenn mich jemand braucht, oder verrichte grobe Arbeiten und ertränke meine Erinnerungen in Schnaps.«

»Warum hast du einen Bären umgebracht?«

»Aus Zorn. Eigentlich legen wir Bären Auseinandersetzungen anders bei, aber ich habe die Beherrschung verloren. Deshalb habe ich ihn getötet und bin zu Recht bestraft worden.«

»Du warst also reich und mächtig«, sagte Lyra staunend. »Genau wie mein Vater, Iorek! Ihm ist nämlich nach meiner Geburt dasselbe passiert. Er hat auch jemanden getötet und deshalb hat man ihm sein ganzes Vermögen weggenommen. Das war allerdings, lange bevor er Gefangener auf Svalbard wurde. Ich weiß überhaupt nichts über Svalbard, außer dass es im äußersten Norden liegt … Ist es eigentlich ganz von Eis bedeckt? Wie kommt man dahin? Über das zugefrorene Meer?«

»Nicht von dieser Küste aus, denn im Süden ist das Meer nur manchmal zugefroren. Man brauchte auf jeden Fall ein Boot.«

»Oder vielleicht einen Ballon.«

»Oder einen Ballon, ja, aber dazu braucht man den richtigen Wind.«

Er nagte weiter an der Rentierkeule, und Lyra, die wieder an die Hexen am nächtlichen Himmel denken musste, hatte eine kühne Idee, aber sie sagte lieber nichts davon. Stattdessen fragte sie Iorek Byrnison über Svalbard aus und lauschte gespannt, als er ihr von den sich langsam vorwärtsschiebenden Gletschern erzählte, von Felsen und Eisschollen, auf denen Hunderte von Walrossen mit ihren großen Hauern lagen, vom Meer, das von Seehunden wimmelte, von Narwalen, die mit langen weißen Stoßzähnen durch die eisige Wasseroberfläche stachen, von der langen, zerklüfteten Küste und den über tausend Fuß hohen Klippen, auf denen die abscheulichen Klippenalben hausten, die ab und zu auf Beutesuche zum Wasser herunterstießen, und von Kohlegruben und Feuerminen, in denen Bärenschmiede gewaltige Eisenplatten aus den Felsen hämmerten und zu Rüstungen vernieteten …

»Aber wenn sie dir deine Rüstung weggenommen haben, Iorek, woher hast du denn dann diese?«

»Die habe ich mit eigenen Händen in Nowaja Semlja aus Himmelseisen gemacht. Davor war ich nur ein halber Bär.«

»Also können sich Bären ihre Seele selbst machen …«, sagte Lyra. Es gab so vieles auf der Welt, wovon sie nichts wusste! »Wer ist der König von Svalbard?«, fragte sie. »Oder haben Bären keinen König?«

»Er heißt Iofur Raknison.«

Der Name löste in Lyras Kopf ein schwaches Echo aus. Wo hatte sie ihn schon einmal gehört? Jedenfalls weder aus dem Munde eines Bären noch aus dem eines Gypters. Die Stimme, die ihn ausgesprochen hatte, war die eines Wissenschaftlers gewesen, präzise, pedantisch und überheblich; eigentlich konnte es nur eine Stimme aus Jordan College sein. Lyra versuchte sich zu erinnern. Es lag ihr auf der Zunge!

Und dann fiel es ihr ein: das Ruhezimmer! Die Wissenschaftler hatten Lord Asriel zugehört, und der Palmer-Professor hatte etwas von Iofur Raknison erzählt. Er hatte das Wort Panserbjørne gebraucht, das Lyra damals noch nicht kannte, und sie hatte auch nicht gewusst, dass Iofur Raknison ein Bär war. Aber was hatte er bloß gesagt? Dass der König von Svalbard eitel war und man ihm schmeicheln konnte. Aber da war noch etwas anderes gewesen, wenn sie sich bloß erinnern könnte, aber seitdem war ja so viel geschehen …

»Wenn dein Vater ein Gefangener der Bären von Svalbard ist«, sagte Iorek Byrnison, »hat er keine Chance zu entkommen. Auf Svalbard gibt es kein Holz, um ein Boot zu bauen. Andererseits, wenn er ein Adliger ist, wird er auch gut behandelt. Dann bekommt er ein Haus und einen Diener und genügend Essen und Brennstoff.«

»Kann man die Bären denn überhaupt besiegen, Iorek?«

»Nein.«

»Aber vielleicht überlisten?«

Er hörte auf, am Knochen zu nagen, und sah sie an. Dann sagte er: »Man kann Panzerbären nicht besiegen. Meine Rüstung kennst du ja schon, aber nun schau dir mal meine Waffen an.«

Er ließ das Fleisch fallen und streckte ihr seine Tatzen mit den Innenflächen nach oben entgegen. Die Ballen waren von einer mehrere Zentimeter dicken Hornhaut bedeckt und jede der messerscharfen Klauen war so lang wie Lyras Hand oder länger. Iorek ließ Lyra staunend mit den Fingern darüberstreichen.

»Ein Schlag reicht aus, um den Schädel eines Seehundes zu zertrümmern«, sagte er. »Oder einem Menschen das Rückgrat zu brechen oder ihm ein Glied auszureißen. Und beißen kann ich auch. Hättest du mich in Trollesund nicht zurückgehalten, hätte ich den Kopf des Mannes wie ein Ei zerquetscht. So viel zu meiner Kraft und jetzt zu den Tricks. Du kannst einen Bären nicht hereinlegen. Willst du den Beweis? Nimm einen Stock und fechte mit mir.«

Begierig, es auszuprobieren, brach Lyra einen Zweig von einem dick verschneiten Busch ab, entfernte alle Triebe und ließ ihn probeweise wie einen Degen durch die Luft sausen. Iorek Byrnison setzte sich auf die Hinterbeine und wartete mit in den Schoß gelegten Vorderpfoten. Als Lyra fertig war, trat sie vor ihn, wollte aber nicht zustechen, weil er so friedlich dasaß. Sie fuchtelte also nur mit dem Zweig herum und täuschte Angriffe nach rechts und links vor, ohne Iorek wirklich treffen zu wollen. Er rührte sich nicht. Sie wiederholte ihre Manöver ein paarmal, aber er zuckte nicht einmal zusammen.

Schließlich beschloss sie, ihm tatsächlich einen Stoß zu versetzen, aber nicht fest, sie wollte einfach nur mit dem Stock seinen Bauch anstupsen. Blitzschnell streckte er die Tatze aus und schlug den Stecken zur Seite.

Überrascht versuchte sie es erneut – mit dem gleichen Ergebnis. Iorek bewegte sich viel schneller und sicherer als sie. Nun versuchte sie ihn ernsthaft zu treffen und schwang den Stock wie ein Florett, aber kein einziges Mal landete er auf seinem Körper. Der Bär schien im Voraus zu wissen, was sie vorhatte: Wenn sie nach seinem Kopf stieß, fegte die große Tatze den Stock weg, und wenn sie nur einen Angriff vortäuschte, bewegte Iorek sich gar nicht erst.

Erbittert stach, hieb, stieß und prügelte sie in einer wilden Attacke auf ihn ein, aber was sie auch anstellte, sie kam einfach nicht an seinen Tatzen vorbei. Sie schienen überall gleichzeitig zu sein, parierten jeden Stoß und schützten immer genau die richtige Stelle.

Schließlich hielt sie eingeschüchtert inne. Sie schwitzte in ihren Pelzen, war außer Atem und erschöpft, und der Bär saß immer noch völlig ungerührt da. Selbst bei einem echten Schwert mit tödlicher Spitze hätte er keinen Kratzer abbekommen.

»Ich wette, du könntest sogar Kugeln abfangen«, sagte sie und warf den Stock weg. »Wie schaffst du das bloß?«

»Ich bin eben kein Mensch«, erwiderte Iorek. »Und deshalb könntest du auch nie einen Bären reinlegen. Tricks und Täuschungen sind für uns etwas so Sichtbares wie für andere Arme und Beine. Wir haben einen Blick, den die Menschen verlernt haben. Aber du kennst das ja, schließlich kannst du den Symboldeuter lesen.«

»Das ist doch nicht dasselbe«, sagte Lyra. Der Bär flößte ihr jetzt mehr Angst ein als bei seinem Wutanfall.

»Es ist dasselbe«, sagte er. »Soviel ich weiß, können Erwachsene ihn nicht lesen. Was ich für Menschen bin, die gegen mich kämpfen, bist du mit dem Alethiometer für Erwachsene.«

»Vielleicht hast du Recht«, gab sie verwirrt und widerstrebend zu. »Heißt das etwa, ich kann das Alethiometer nicht mehr lesen, wenn ich älter bin?«

»Wer weiß. Ich habe nie zuvor ein solches Instrument gesehen, geschweige denn jemanden, der es hätte lesen können. Vielleicht bist du ja anders als die anderen.«

Er ließ sich wieder auf alle viere fallen und setzte seine Mahlzeit fort. Lyra hatte ihre Pelze aufgemacht, doch jetzt spürte sie die schneidende Kälte und musste sie wieder zumachen. Sie war zutiefst verunsichert und hätte am liebsten an Ort und Stelle das Alethiometer befragt, aber dazu war es zu kalt, außerdem riefen die anderen nach ihr, denn es war Zeit aufzubrechen. Sie nahm die beiden Dosen, die Iorek Byrnison gemacht hatte, stopfte die leere in Farder Corams Seesack und die mit dem fliegenden Spion zusammen mit dem Alethiometer in ihre Bauchtasche. Sie war froh, dass es weiterging.

Die Anführer hatten mit Lee Scoresby ausgemacht, bei der nächsten Rast den Ballon aufzublasen, damit er die Gegend aus der Luft auskundschaften konnte. Natürlich brannte Lyra darauf, mit ihm zu fliegen, und natürlich durfte sie nicht, aber sie fuhr auf dem Weg zur nächsten Rast auf seinem Schlitten mit und löcherte ihn mit Fragen.

»Mr Scoresby, wie würden Sie nach Svalbard fliegen?«

»Man brauchte ein Luftschiff mit Gasmotor, zum Beispiel einen Zeppelin, oder man brauchte einen kräftigen Südwind. Aber Teufel noch mal, ich würde es nicht wagen. Kennst du Svalbard? Es ist das trostloseste, ödeste, unwirtlichste und gottverlassenste Nirgendwo.«

»Ich habe bloß überlegt, ob Iorek Byrnison vielleicht zurückwill …«

»Man würde ihn töten. Iorek ist verbannt. Sobald er einen Fuß auf die Insel setzt, würden die Bären ihn in Stücke reißen.«

»Wie wird Ihr Ballon eigentlich aufgeblasen, Mr Scoresby?«

»Es gibt zwei Möglichkeiten. Ich kann Wasserstoff herstellen, indem ich Schwefelsäure auf Eisenspäne gieße. Das dabei freigesetzte Gas fange ich auf und fülle damit nach und nach den Ballon. Für die andere Möglichkeit müsste man in der Nähe einer Feuermine eine Erdgasquelle finden. Unter dem Boden hier gibt es jede Menge Gas und außerdem Erdöl. Notfalls könnte ich Gas aus Erdöl oder Kohle gewinnen, das ist nicht schwer. Aber am schnellsten geht es mit Erdgas. Bei einem guten Loch könnte man den Ballon in einer Stunde füllen.«

»Wie viele Leute können Sie mitnehmen?«

»Sechs, wenn es sein muss.«

»Könnten Sie Iorek Byrnison samt seiner Rüstung mitnehmen?«

»Das habe ich schon getan. Ich hab ihn einmal vor den Tataren gerettet. Sie hatten ihm den Rückzug abgeschnitten und wollten ihn aushungern – das war während des Tunguska-Feldzuges; ich bin hingeflogen und hab ihn da rausgeholt. Das klingt jetzt einfach, aber Teufel noch mal, ich musste das Gewicht des alten Burschen schätzen. Und dann musste ich darauf hoffen, dass ich unter der Eisburg, die er sich gebaut hatte, Erdgas finden würde. Aber da ich aus der Luft die Art des Bodens erkennen konnte, war ich mir eigentlich ziemlich sicher. Immerhin, um zu landen, muss ich Gas aus dem Ballon ablassen, aufsteigen kann ich aber nur wieder, wenn ich neues nachfülle. Na ja, jedenfalls haben wir es geschafft, mit Rüstung und allem.«

»Wissen Sie, dass die Tataren Löcher in die Köpfe von Menschen bohren, Mr Scoresby?«

»Ja, natürlich. Das machen sie seit Tausenden von Jahren. Im Tunguska-Feldzug haben wir fünf Tataren gefangen genommen, von denen drei ein Loch im Schädel hatten. Einer hatte sogar zwei.«

»Sie bohren sich die Löcher gegenseitig in den Kopf?«

»Allerdings. Zuerst schneiden sie einen Halbkreis in die Kopfhaut, damit sie einen Hautlappen hochklappen und den Knochen freilegen können. Dann schneiden sie ein kleines, kreisförmiges Stück Knochen aus dem Schädel, ganz vorsichtig, damit sie das Gehirn nicht beschädigen, und danach nähen sie die Kopfhaut wieder an.«

»Ich dachte, sie tun das nur bei ihren Feinden!«

»Teufel, nein! Das ist ein großes Privileg. Sie tun es, damit die Götter zu ihnen sprechen können.«

»Haben Sie schon mal was von einem Forscher namens Stanislaus Grumman gehört?«

»Grumman? Aber sicher. Ich traf einen aus seiner Mannschaft, als ich vor zwei Jahren über den Jenissei flog. Damals wollte er gerade zu den Tatarenstämmen da oben, um eine Weile bei ihnen zu leben. Ich glaube übrigens, er hatte auch ein solches Loch im Schädel, als Teil eines Initiationsritus. Aber der Mann, der mir davon erzählte, wusste nicht so genau Bescheid.«

»Also … wenn er so was wie ein Ehrenbürger der Tataren war, hätten sie ihn doch bestimmt nicht getötet, oder?«

»Wieso getötet? Ist er denn tot?«

»Ja, ich habe seinen Kopf gesehen«, sagte Lyra stolz. »Mein Vater hat ihn gefunden. Ich habe ihn gesehen, als er ihn den Wissenschaftlern von Jordan College zeigte. Man hat ihn skalpiert und alles.«

»Wer hat ihn skalpiert?«

»Na ja, die Tataren. Das dachten jedenfalls die Wissenschaftler … Aber vielleicht stimmt es gar nicht.«

»Vielleicht war es gar nicht der Kopf von Grumman«, sagte Lee Scoresby. »Vielleicht wollte dein Vater nur, dass die Wissenschaftler das glaubten.«

»Könnte sein«, meinte Lyra nachdenklich. »Er wollte Geld von ihnen.«

»Und gaben sie es ihm, als sie den Kopf sahen?«

»Ja.«

»Guter Trick. Die Leute erschrecken, wenn sie so was sehen, und sehen lieber nicht so genau hin.«

»Vor allem Wissenschaftler«, sagte Lyra.

»Hm, das weißt du besser als ich. Aber wenn es wirklich Grummans Kopf war, wette ich, dass es nicht die Tataren waren, die ihn skalpiert haben. Sie skalpieren ihre Feinde, nicht ihre Stammesangehörigen, und Grumman hatten sie ja in ihren Stamm aufgenommen.«

Lyra dachte über all das nach, während sie weiterfuhren. Um sie herum gingen die unerklärlichsten Dinge vor: die grausamen Gobbler und ihre Angst vor dem Staub, die Stadt in der Aurora, ihr Vater auf Svalbard, ihre Mutter … Welche Rolle spielte sie selbst dabei? Oder das Alethiometer oder die nordwärts fliegenden Hexen? Und der arme kleine Tony Makarios, der aufgezogene fliegende Spion und Iorek Byrnison mit seinem unheimlichen Geschick beim Fechten …

Sie schlief ein. Und mit jeder Stunde kamen sie Bolvangar näher.

Vierzehn

Die Lichter von Bolvangar

Die Tatsache, dass die Gypter noch nichts von Mrs Coulter gehört oder gesehen hatten, beunruhigte Farder Coram und John Faa mehr, als sie Lyra merken ließen; sie wussten nicht, dass auch Lyra sich Sorgen machte. Lyra fürchtete sich vor Mrs Coulter und musste oft an sie denken. Im Unterschied zu Lord Asriel, der jetzt ihr Vater war, konnte sie Mrs Coulter nicht als Mutter akzeptieren. Schuld daran war Mrs Coulters Dæmon, der goldene Affe, den Pantalaimon so heftig verabscheute und der, wie Lyra vermutete, ihr nachspioniert und das Alethiometer entdeckt hatte.

Außerdem waren sie hinter ihr her; es wäre dumm, etwas anderes zu glauben – der fliegende Spion war Beweis genug. Doch als der Feind dann zuschlug, war es nicht Mrs Coulter.

Die Gypter hatten beschlossen, anzuhalten und die Hunde ausruhen zu lassen, ein paar Schlitten zu reparieren und ihre Waffen für den Angriff auf Bolvangar vorzubereiten. John Faa hoffte, dass Lee Scoresby Erdgas zum Füllen des kleineren Ballons finden würde – offenbar hatte er zwei Ballons – und aufsteigen konnte, um die Gegend zu erkunden. Der Aeronaut, der das Wetter so sorgfältig wie ein Seemann beobachtete, prophezeite allerdings Nebel, und tatsächlich, kaum hatten sie angehalten, senkte sich dichter Nebel herab. Lee Scoresby wusste, dass er aus der Luft nichts sehen würde, er begnügte sich deshalb damit, seine Ausrüstung noch einmal durchzusehen, obwohl alles bereits in penibler Ordnung war. Dann, ohne jede Warnung, flog aus der Dunkelheit ein Hagel von Pfeilen.

Drei Gypter wurden getroffen und starben so lautlos, dass niemand etwas hörte. Erst als sie über den Hundegeschirren zusammensackten und sich nicht mehr bewegten, merkten die Männer in ihrer Nähe, was geschah, doch da war es bereits zu spät, schon kamen weitere Pfeile angeflogen. Verwirrt sahen einige auf, als ringsum mit einem schnellen, unregelmäßigen Trommeln Pfeile auf Holz und gefrorenes Leinen prallten.

Als Erster kam John Faa wieder zu sich und brüllte den umstehenden Männern Befehle zu. Mit kalten Händen und starren Gliedern gehorchten sie, während die Pfeile wie ein tödlicher Platzregen auf sie niederprasselten.

Lyra war im Freien, als die Pfeile über ihren Kopf schwirrten. Pantalaimon hörte sie zuerst, verwandelte sich in einen Leoparden und stieß Lyra um, damit sie kein so leichtes Ziel abgab. Sie wischte sich den Schnee aus den Augen, rollte auf den Bauch und versuchte zu erkennen, was geschah. Das Halbdunkel um sie drohte in Chaos und Lärm zu versinken. Sie hörte ein gewaltiges Brüllen und das Scheppern und Rasseln von Iorek Byrnisons Rüstung und sah gerade noch, wie er in seinem Panzer über die Schlitten sprang und im Nebel verschwand. Im nächsten Moment zerrissen Schreie die Luft, begleitet von Knurren und Fauchen, dumpfen Schlägen und knirschenden und reißenden Geräuschen. Angstschreie gellten auf, während der Bär im Nebel wütete.

Aber wer waren ihre Gegner? Bis jetzt hatte Lyra noch keinen zu Gesicht bekommen. Die Gypter schwärmten umher, um die Schlitten zu verteidigen, gaben dadurch allerdings, wie sogar Lyra erkannte, noch bessere Zielscheiben ab. Handschuhe und Fäustlinge erschwerten es den Männern, die Gewehre abzufeuern; während der Pfeilhagel unausgesetzt anhielt, hatte Lyra erst vier oder fünf Schüsse gehört. Und ein Mann nach dem anderen fiel.

Ach, John Faa!, dachte sie angstvoll. Das hast du nicht vorhergesehen und ich habe dir nicht geholfen!

Sie hatte den Gedanken noch nicht zu Ende gedacht, da stieß Pantalaimon ein lautes Knurren aus, und schon stürzte sich etwas – ein fremder Dæmon – auf ihn und schlug ihn nieder, so dass auch Lyra um Atem ringen musste. Sie spürte, wie Hände an ihr zerrten und sie hochgerissen wurde; jemand presste ihr einen stinkenden Handschuh auf den Mund und warf sie durch die Luft in die Arme eines anderen, die sie der Länge nach wieder in den Schnee stießen, so dass ihr zugleich schwindlig wurde, die Luft wegblieb und alles wehtat. Ihre Arme wurden nach hinten gezerrt, bis es in den Schultern knackte, dann wurde ihr eine Kapuze über den Kopf gestülpt, um ihre Schreie zu ersticken, denn jetzt schrie sie aus vollem Halse.

»Iorek! Iorek Byrnison! Hilf mir!«

Ob er sie überhaupt hörte? Sie wusste es nicht. Sie wurde hin und her geworfen und schließlich auf etwas Hartes gedrückt, das sofort schlingernd und holpernd wie ein Schlitten losfuhr. Wilder Lärm drang an ihr Ohr. Sie bildete sich ein, das Brüllen von Iorek Byrnison zu hören, aber es klang weit entfernt, und weiter ging die Fahrt über den holprigen Boden, mit auf dem Rücken gefesselten Armen und geknebeltem Mund. Lyra begann vor lauter Wut und Angst zu schluchzen. Sie hörte fremde Stimmen.

»Pan!«, japste sie.

»Ich bin hier, pst! Ich helfe dir, damit du wieder Luft bekommst. Sei still …«

Mit Mäusepfoten zerrte er an der Kapuze über ihrem Mund, bis sie wieder besser atmen konnte. Gierig schnappte sie nach der eisigen Luft.

»Wer ist das?«, flüsterte sie.

»Sie sehen aus wie Tataren. Ich glaube, John Faa ist getroffen worden.«

»Nein …«

»Ich habe gesehen, wie er hinfiel. Er hätte doch mit so einem Angriff rechnen müssen. Das war doch klar.«

»Aber wir hätten ihm helfen müssen! Wir hätten das Alethiometer befragen sollen!«

»Pst! Tu so, als wärst du bewusstlos.«

Eine Peitsche knallte und die Schlittenhunde jaulten. So wie Lyra hin und her geschleudert wurde, mussten sie in einem Höllentempo fahren. Angestrengt lauschte sie auf Kampflärm. Sie hörte eine vereinzelte Salve von Schüssen, die sich in der Ferne verlor, und dann nur noch das Knarren des Schlittens und das leise Tappen der Pfoten im Schnee.

»Sie bringen uns bestimmt zu den Gobblern«, flüsterte sie.

Das Wort abgeschnitten fiel ihr ein. Schreckliche Angst packte sie und Pantalaimon kuschelte sich ganz dicht an sie.

»Ich werde kämpfen«, sagte er.

»Ich auch. Ich bringe sie um.«

»Das tut Iorek auch, wenn er uns findet. Er wird ihnen den Schädel eindrücken.«

»Wie weit ist es bis Bolvangar?«

Pantalaimon wusste es auch nicht, aber sie vermuteten beide, dass es keinen Tag mehr entfernt war. Die Fahrt schien endlos, und Lyra wurde schon von Krämpfen gepeinigt, als das Tempo auf einmal langsamer wurde und ihr jemand die Kapuze vom Kopf riss.

Über sich, im flackernden Schein einer Laterne, erblickte sie ein breites, asiatisches Gesicht unter einer Kapuze aus Marderpelz. Die schwarzen Augen glitzerten zufrieden, besonders als Pantalaimon aus Lyras Anorak schlüpfte und fauchend die weißen Hermelinzähne bleckte. Der Dæmon des Mannes, ein großer, schwerer Marder, knurrte ebenfalls, aber Pantalaimon zuckte nicht zurück.

Der Mann zerrte Lyra hoch und setzte sie an die seitliche Lehne des Schlittens. Doch sie kippte dauernd wieder um, weil ihre Hände immer noch auf dem Rücken gefesselt waren, bis der Mann ihr schließlich die Füße zusammenband und die Handfesseln löste.

Durch das Schneetreiben und den dichten Nebel sah sie, wie kräftig der Mann und auch der Fahrer des Schlittens waren, wie geschickt sie mit dem Schlitten umgingen und wie sehr sie in diesem Land zu Hause waren – im Unterschied zu den Gyptern.

Der Mann begann zu sprechen, aber Lyra verstand natürlich kein Wort. Er probierte es in einer anderen Sprache – mit demselben Ergebnis. Dann versuchte er es mit Englisch.

»Wie du heißen?«

Pantalaimons Fell sträubte sich warnend, und Lyra begriff sofort, was er meinte. Die Männer wussten nicht, wer sie war! Sie hatten sie also nicht deshalb entführt, weil sie Mrs Coulter kannte; vielleicht arbeiteten sie ja gar nicht für die Gobbler.

»Lizzie Brooks«, antwortete sie.

»Lissie Broogs«, wiederholte er. »Wir dich bringen an schönes Ort. Nette Leute.«

»Wer seid ihr?«

»Samojeden. Jäger.«

»Wohin bringt ihr mich?«

»Schönes Ort. Nette Leute. Du haben Panserbjørn?«

»Als Schutz.«

»Nix gut! Ha, ha, Bär nix gut! Wir dich gekriegt haben auch so!«

Er lachte dröhnend. Lyra beherrschte sich und schwieg.

»Wer sein andere Leute?«, fragte der Mann und deutete in die Richtung, aus der sie gekommen waren.

»Händler.«

»Händler? … Was sie handeln mit?«

»Felle, Schnaps. Tabak.«

»Verkaufen Tabak, kaufen Felle?«

»Ja.«

Der Mann sprach mit seinem Begleiter, der kurz etwas erwiderte. Währenddessen raste der Schlitten unaufhaltsam weiter, und Lyra versuchte, sich bequemer hinzusetzen und zu erkennen, wohin sie fuhren. Doch der Schnee fiel in dichten Flocken und der Himmel war dunkel, und bald wurde ihr zu kalt, um noch länger hinauszuspähen, und sie legte sich wieder hin. Sie und Pantalaimon konnten gegenseitig ihre Gedanken erfühlen und versuchten, ruhig zu bleiben, aber die Vorstellung, dass John Faa tot sein könnte … Und was war mit Farder Coram passiert? Ob Iorek es schaffen würde, die anderen Samojeden zu töten? Und ob sie Lyra je finden würden?

Zum ersten Mal verspürte Lyra so etwas wie Selbstmitleid.

Geraume Zeit später schüttelte der Mann sie an der Schulter und gab ihr einen Streifen getrocknetes Seehundfleisch zum Kauen. Es schmeckte ranzig und war zäh, aber sie hatte Hunger und außerdem war es nahrhaft. Als sie es zerkaut hatte, ging es ihr ein wenig besser. Langsam schob sie die Hand unter ihre Pelze und vergewisserte sich, dass das Alethiometer noch da war. Dann zog sie vorsichtig die Dose mit dem fliegenden Spion heraus und steckte sie in ihren Pelzstiefel. Pantalaimon kroch als Maus hinterher und drückte die Dose so weit nach unten, wie er konnte, bis zum untersten Ende der Rentiergamasche.

Dann machte Lyra die Augen zu. Die Angst hatte sie angestrengt und bald fiel sie in unruhigen Schlaf.

Sie erwachte, weil das Geholper plötzlich aufgehört hatte und der Schlitten weich dahinglitt. Als sie die Augen öffnete, sah sie über sich helle Lampen vorbeiziehen, die sie so sehr blendeten, dass sie zuerst die Kapuze ein Stück über den Kopf ziehen musste, bevor sie erneut hinausspähen konnte. Ihre Glieder waren steif und sie fror, aber es gelang ihr, sich so weit aufzurichten, dass sie sehen konnte, wie der Schlitten zwischen zwei Reihen hoher Masten mit grellen anbarischen Lampen entlangfuhr. Während sie noch um sich sah, fuhren sie durch ein geöffnetes Eisentor am Ende der Lichterallee auf eine große freie Fläche, die wie ein leerer Marktplatz oder ein Sportplatz aussah. Die Fläche war vollkommen eben, glatt und weiß und hatte einen Durchmesser von ungefähr hundert Metern. An ihrem Rand lief ein hoher Drahtzaun.

Am anderen Ende des Platzes hielt der Schlitten vor einer Reihe niedriger Gebäude, auf denen dicker Schnee lag. Lyra hatte den Eindruck, dass die Gebäude durch Tunnel miteinander verbunden waren, die sie als Wülste unter dem Schnee zu erkennen meinte. Daneben stand ein dicker Eisenmast, der ihr bekannt vorkam, obwohl sie sich nicht erinnerte, woher.

Bevor sie noch mehr erkennen konnte, schnitt der Mann im Schlitten die Schnur um ihre Knöchel durch und zerrte sie grob vom Schlitten herunter, während der Fahrer die Hunde anbrüllte, damit sie aufhörten zu bellen. In dem nur wenige Meter entfernten Gebäude öffnete sich eine Tür, eine anbarische Lampe ging an und richtete sich wie ein Suchscheinwerfer auf sie.

Ohne Lyra loszulassen, stieß ihr Fänger sie wie eine Kriegsbeute vorwärts und sagte etwas. Eine Gestalt in einem wattierten Anorak aus Kohleseide antwortete in derselben Sprache. Lyra konnte das Gesicht des Mannes sehen: Er war kein Samojede oder Tatar; er hätte ein Wissenschaftler aus Jordan sein können. Er musterte Lyra, vor allem aber Pantalaimon.

Wieder sagte der Samojede etwas und der Mann aus Bolvangar fragte Lyra: »Sprichst du Englisch?«

»Ja«, antwortete sie.

»Hat dein Dæmon immer diese Gestalt?«

Mit dieser Frage hatte Lyra am allerwenigsten gerechnet. Sie staunte und rührte sich nicht. Aber Pantalaimon antwortete auf seine Weise, indem er sich in einen Falken verwandelte und von Lyras Schulter auf den Dæmon des Mannes herunterstieß, ein großes Murmeltier, das sogleich mit einer flinken Bewegung nach Pantalaimon schlug und nach ihm spuckte, während er es mit schwungvollen Flügelschlägen umkreiste.

»Ah, ich sehe schon«, sagte der Mann, als Pantalaimon auf Lyras Schulter zurückkehrte, und es klang zufrieden.

Die Samojeden blickten erwartungsvoll, woraufhin der Mann nickte, einen Fäustling auszog und in eine Tasche griff. Er zog einen zugeschnürten Geldbeutel heraus und zählte den Jägern ein Dutzend schwere Münzen in die Hand.

Die beiden Männer zählten das Geld nach, teilten es unter sich und verstauten es sorgfältig. Ohne einen Blick zurückzuwerfen, bestiegen sie ihren Schlitten. Der Fahrer knallte mit der Peitsche und trieb schreiend die Hunde an, und schon rasten sie über die weiße Arena und in die Lichterallee, immer schneller, bis sie schließlich in der Ferne in der Dunkelheit verschwanden.

Der Mann machte die Tür hinter sich wieder auf.

»Komm schnell rein«, sagte er. »Drinnen ist es warm und gemütlich. Bleib nicht draußen in der Kälte stehen. Wie heißt du?«

Er sprach ein Englisch, aus dem Lyra keinen Akzent heraushören konnte, und er klang wie die Leute, die sie bei Mrs Coulter kennengelernt hatte: klug, gebildet und wichtig.

»Lizzie Brooks«, sagte sie.

»Komm rein. Wir kümmern uns hier um dich, keine Sorge.«

Obwohl sie viel länger draußen gewesen war, fror er mehr als sie und konnte es kaum erwarten, wieder ins Warme zu kommen. Sie beschloss, sich dumm und langsam zu stellen, und schlurfte zögernd über die hohe Schwelle ins Gebäude.

Zwei Türen mit einem breiten Zwischenraum sorgten dafür, dass nicht zu viel Wärme entweichen konnte. Kaum hatte sich die innere Tür hinter ihnen geschlossen, meinte Lyra vor Hitze umzukommen. Sie musste sofort ihre Pelze aufreißen und die Kapuze zurückschieben.

Sie standen in einem etwa vier Quadratmeter großen Raum. Rechts und links zweigten Gänge ab, vor ihr befand sich eine Art Rezeption, wie man sie in Krankenhäusern sieht. Alles war hell erleuchtet, und überall blitzten glänzend weiße Oberflächen und rostfreier Stahl. Es roch nach Essen, ein vertrauter Geruch nach Speck und Kaffee, vermischt mit einem schwachen Geruch nach Krankenhaus, und von den Wänden ging ein leises, fast unhörbares Summen aus, eins von jenen Geräuschen, an die man sich entweder gewöhnt, oder man wird verrückt.

Pantalaimon, der sich in einen Goldfinken verwandelt hatte, flüsterte Lyra ins Ohr: »Stell dich ganz dumm. Tu so, als ob du überhaupt nichts kapierst.«

Drei Erwachsene blickten zu ihr herunter: der Mann, der sie hereingebracht hatte, ein Mann in einem weißen Kittel und eine Frau in Schwesterntracht.

»Engländer«, sagte der erste Mann. »Anscheinend Händler.«

»Dieselben Jäger wie sonst? Dieselbe Geschichte?«

»Vom selben Stamm, soweit ich das beurteilen kann. Schwester Clara, würden Sie die kleine … ähm, mitnehmen und sich um sie kümmern?«

»Natürlich, Doktor. Komm mit, Schatz«, sagte die Schwester. Gehorsam folgte Lyra.

Sie gingen einen kurzen Flur entlang, mit Türen auf der rechten Seite und einer Kantine auf der linken, aus der Besteckklappern, Stimmen und Essensgerüche drangen. Die Schwester musste etwa genauso alt sein wie Mrs Coulter, schätzte Lyra. Sie hatte ein munteres und verständiges, aber nichtssagendes Gesicht, konnte bestimmt eine Wunde nähen oder einen Verband wechseln, aber sicher keine Geschichten erzählen. Ihr Dæmon, ein weißes Hündchen, trottete brav hinter ihr her; Lyra fröstelte bei seinem Anblick kurz, doch schon einen Moment später wusste sie nicht mehr, weshalb eigentlich.

»Wie heißt du denn, Schatz?«, fragte die Schwester und öffnete eine schwere Tür.

»Lizzie.«

»Nur Lizzie?«

»Lizzie Brooks.«

»Und wie alt bist du?«

»Elf.«

Lyra hatte schon oft gehört, sie sei klein für ihr Alter, was auch immer das heißen mochte. Ihr Selbstbewusstsein hatte das nie erschüttert, und jetzt erkannte sie, dass diese Tatsache ihr helfen würde, sich in ein schüchternes, aufgeregtes und unscheinbares Mädchen zu verwandeln. Als sie das Zimmer betrat, machte sie sich deshalb noch etwas kleiner.

Eigentlich hatte sie erwartet, dass Schwester Clara sie fragen würde, woher sie kam und wer sie gebracht hatte, und sich schon passende Antworten zurechtgelegt. Aber der Schwester fehlte es offenbar nicht nur an Fantasie, sondern auch an jeglicher Neugier. Sie war so desinteressiert, dass man hätte meinen können, Bolvangar läge am Stadtrand von London und nichts sei selbstverständlicher, als dass die ganze Zeit Kinder ankamen. Und genauso munter und teilnahmslos wie sie war auch ihr geschniegelter kleiner Dæmon, der ihr auf den Fersen folgte.

In dem Zimmer, das sie betreten hatten, befanden sich eine Couch, ein Tisch, zwei Stühle, ein Aktenschrank, ein Glasschrank mit Medikamenten und Binden und ein Waschbecken. Die Schwester zog Lyra sofort den Anorak aus und ließ ihn auf den glänzenden Fußboden fallen.

»Runter mit den restlichen Sachen, Schatz«, sagte sie. »Jetzt untersuchen wir dich kurz, damit wir auch sicher sind, dass du richtig gesund bist und weder Frostbeulen noch eine laufende Nase hast, und dann sehen wir mal, ob wir ein paar schöne, saubere Sachen zum Anziehen für dich finden. Und vorher stecken wir dich noch unter die Dusche«, fügte sie hinzu, denn Lyra hatte ihre Kleider seit Tagen nicht gewechselt und sich nicht gewaschen, was in der Wärme, die sie jetzt umgab, immer offensichtlicher wurde.

Pantalaimon begehrte flatternd auf, aber Lyra unterdrückte seinen Protest mit einer Grimasse. Er ließ sich auf der Couch nieder, während Lyra ein Kleidungsstück nach dem anderen ausziehen musste, sehr zu ihrem Ärger und ihrer Scham. Immerhin war sie so geistesgegenwärtig, das zu verbergen. Sie gehorchte willig und stellte sich weiter begriffsstutzig.

»Jetzt noch den Gürtel mit dem Geld, Lizzie«, sagte die Schwester und öffnete ihn mit energischen Fingern. Sie wollte ihn schon auf den Haufen mit Lyras anderen Sachen werfen, als sie die Kante des Alethiometers spürte und innehielt.

»Was ist denn das?«, fragte sie und knöpfte den Beutel aus Ölzeug auf.

»Nur ein Spielzeug«, antwortete Lyra. »Es gehört mir.«

»Wir wollen es dir ja auch gar nicht wegnehmen, Schatz«, sagte Schwester Clara und faltete den schwarzen Samt auseinander. »Ach, ist das hübsch, wie ein Kompass. Aber jetzt unter die Dusche mit dir.« Sie schlug einen Vorhang aus Kohleseide in der Ecke zurück.

Widerwillig schlüpfte Lyra unter den warmen Wasserstrahl und seifte sich ein. Pantalaimon hockte währenddessen auf der Vorhangstange. Sie wussten beide, dass Pantalaimon nicht zu lebhaft wirken durfte, denn die Dæmonen von begriffsstutzigen Leuten sind ebenfalls etwas schwer von Begriff. Als Lyra sauber und trocken war, kontrollierte die Schwester ihre Temperatur und inspizierte Augen, Ohren und Hals. Anschließend maß sie noch Lyras Größe und stellte sie auf eine Waage und notierte dann etwas auf einem Klemmbrett. Dann gab sie Lyra einen Schlafanzug und einen Bademantel. Beides war sauber und von guter Qualität wie der Anorak von Tony Makarios, wirkte aber ebenfalls gebraucht. Lyra war sehr unbehaglich zu Mute.

»Das sind nicht meine Sachen«, sagte sie.

»Nein, Schatz. Deine Kleider müssen erst einmal gründlich gewaschen werden.«

»Bekomme ich sie wieder?«

»Ich denke doch. Ja, natürlich.«

»Wo sind wir hier?«

»In der sogenannten Versuchsstation.«

Das war keine richtige Antwort, und Lyra wollte es schon sagen und weitere Fragen stellen, doch da fiel ihr ein, dass Lizzie Brooks das bestimmt nicht tun würde. Also nahm sie die Antwort schweigend hin und schlüpfte ergeben in die neuen Kleider.

»Ich will mein Spielzeug wiederhaben«, sagte sie trotzig, als sie angezogen war.

»Nimm es dir, Schatz«, sagte die Schwester. »Hättest du denn nicht lieber einen schönen Teddybären? Oder eine hübsche Puppe?«

Sie zog eine Schublade auf, in der ein paar Spielsachen lagen – leblose Gegenstände. Lyra überwand sich und tat, als würde sie einen Moment überlegen, dann suchte sie sich eine Stoffpuppe mit großen, leeren Augen aus. Sie hatte nie gern mit Puppen gespielt, wusste aber, was von ihr erwartet wurde, und drückte sie geistesabwesend an die Brust.

»Und mein Geldbeutel?«, fragte sie. »Ich möchte mein Spielzeug hineintun.«

»Nimm ihn dir, Schatz«, sagte Schwester Clara, die gerade ein rosafarbenes Formular ausfüllte.

Lyra zog den ungewohnten Schlafanzug hoch und band sich den Beutel aus Ölzeug um die Taille.

»Und mein Anorak und meine Stiefel?«, fragte sie. »Und meine Handschuhe und die anderen Sachen?«

»Wir waschen sie für dich«, sagte die Schwester zerstreut.

Ein Telefon summte, und als die Schwester den Hörer abnahm, bückte sich Lyra schnell, griff nach der Dose, in der sich der fliegende Spion befand, und stopfte sie zum Alethiometer in den Beutel.

»Komm mit, Lizzie«, sagte die Schwester und legte den Hörer auf. »Wir besorgen dir jetzt etwas zu essen. Du hast doch bestimmt Hunger.«

Lyra folgte Schwester Clara zur Kantine, in der ein Dutzend runde weiße Tische standen, alle mit Krümeln übersät und voller klebriger Ringe von achtlos hingestellten Gläsern. Auf einem Teewagen stapelte sich schmutziges Geschirr. Der Raum hatte keine Fenster, stattdessen war, um Licht und Weite vorzutäuschen, eine Wand mit dem riesigen Fotogramm eines tropischen Strandes mit strahlend blauem Himmel, weißem Sand und Kokospalmen bedeckt.

Der Mann, der sie ins Haus geführt hatte, nahm ein volles Tablett aus der Durchreiche.

»Iss«, forderte er Lyra auf.

Es gab keinen Grund zu hungern, deshalb ließ sie sich den Eintopf mit Kartoffelbrei schmecken. Zum Nachtisch gab es Pfirsiche aus der Dose und Eis. Während sie aß, unterhielten sich der Mann und die Schwester leise an einem anderen Tisch, und als sie fertig war, brachte ihr die Schwester ein Glas warme Milch und nahm das Tablett fort.

Der Mann setzte sich ihr gegenüber. Sein Dæmon, das Murmeltier, war nicht so desinteressiert und gleichgültig wie der Hund der Schwester, sondern saß höflich auf der Schulter des Mannes, beobachtete Lyra und hörte zu.

»So, Lizzie«, sagte der Mann. »Bist du satt geworden?«

»Ja, danke.«

»Dann erzähle mir jetzt doch, woher du kommst. Kannst du das?«

»Aus London«, sagte sie.

»Und was suchst du so hoch im Norden?«

»Ich bin mit meinem Vater hergekommen«, murmelte sie. Sie sah nach unten, um nicht dem forschenden Blick des Murmeltiers zu begegnen, und versuchte so zu wirken, als sei sie den Tränen nahe.

»Mit deinem Vater? Verstehe. Und was macht er in diesem Teil der Welt?«

»Er ist Händler. Wir sind mit einer Ladung Tabak aus Neudänemark gekommen und wollten Felle kaufen.«

»War dein Vater allein?«

»Nein, meine Onkel waren auch dabei und noch andere Männer«, sagte sie unbestimmt, weil sie nicht wusste, was die samojedischen Jäger ihm erzählt hatten.

»Wieso hat er dich auf eine solche Reise mitgenommen, Lizzie?«

»Weil … Vor zwei Jahren hat er meinen Bruder mitgenommen und mir versprochen, dass er mich beim nächsten Mal mitnimmt. Dann hat er es doch nicht gemacht. Also habe ich immer wieder gefragt, bis er es endlich getan hat.«

»Und wie alt bist du?«

»Elf.«

»Sehr gut. Also, Lizzie, du hast wirklich Glück gehabt. An einen besseren Ort hätten die Jäger, die dich gefunden haben, dich gar nicht bringen können.«

»Sie haben mich überhaupt nicht gefunden«, sagte sie argwöhnisch. »Wir mussten kämpfen. Sie waren in der Überzahl und schossen mit Pfeilen …«

»Nein, das glaube ich nicht. Du hast dich sicher verirrt, weil du zu weit von den Leuten deines Vaters weggelaufen bist. Du warst mutterseelenallein, als die Jäger dich fanden, und sie haben dich auf dem schnellsten Weg hierhergebracht. So und nicht anders ist es gewesen, Lizzie.«

»Ich habe aber gesehen, wie sie gekämpft haben«, sagte Lyra. »Sie haben mit Pfeilen geschossen und … Ich will zu meinem Papa.« Sie wurde lauter und merkte, dass sie zu weinen anfing.

»Hier kann dir nichts passieren, bis er kommt«, sagte der Arzt.

»Aber ich habe doch gesehen, dass sie mit Pfeilen geschossen haben!«

»Das hast du dir bloß eingebildet. So etwas passiert in der eisigen Kälte oft, Lizzie. Man schläft ein und träumt schlecht, und hinterher weiß man nicht mehr, was wirklich passiert ist. Es gab keinen Kampf, sei ganz beruhigt. Dein Vater ist gesund und munter, und er sucht dich bestimmt schon und wird bald hier sein, denn das ist der einzige bewohnte Ort im Umkreis von Hunderten von Meilen. Und was glaubst du, wie überrascht er sein wird, wenn er dich hier wohlbehalten antrifft! Jetzt bringt Schwester Clara dich in den Schlafsaal, wo du noch andere kleine Mädchen und Jungen kennenlernen wirst, die sich genau wie du in der Wildnis verirrt haben. Also, ins Bett mit dir. Morgen früh unterhalten wir uns weiter.«

Lyra stand auf, die Puppe fest in der Hand. Pantalaimon hüpfte ihr auf die Schulter, und die Schwester öffnete die Tür und führte sie hinaus.

Wieder gingen sie durch Gänge. Lyra war todmüde, so müde, dass sie ununterbrochen gähnen musste und kaum noch die Füße in den Wollpantoffeln, die man ihr gegeben hatte, heben konnte. Pantalaimon war so erschöpft, dass er sich in eine Maus verwandelte und in die Tasche ihres Bademantels kroch. Undeutlich nahm Lyra eine Reihe von Betten, Kindergesichter und ein Kopfkissen wahr, und dann war sie auch schon eingeschlafen.

Jemand rüttelte sie. Als Erstes fasste sie sich an die Taille – beide Dosen waren noch da, gut verpackt. Dann versuchte sie, die Augen zu öffnen, aber es fiel ihr unendlich schwer; noch nie war sie so schläfrig gewesen.

»Wach auf! Wach auf!«

Das Flüstern kam von verschiedenen Stimmen. Mit ungeheurer Anstrengung, als müsste sie einen Felsblock einen Berg hinaufschieben, zwang Lyra sich dazu, aufzuwachen.

Im Dämmerschein einer anbarischen Funzel über der Tür sah sie drei Mädchen vor ihrem Bett stehen. Sie konnte nicht viel erkennen, denn sie sah alles unscharf, aber die Mädchen schienen ungefähr in ihrem Alter zu sein und sprachen englisch.

»Sie ist wach.«

»Die haben ihr Schlaftabletten gegeben, ganz bestimmt …«

»Wie heißt du?«

»Lizzie«, murmelte Lyra schlaftrunken.

»Ist wieder eine neue Ladung Kinder gekommen?«, fragte eins der Mädchen.

»Keine Ahnung. Nur ich.«

»Woher haben sie dich denn dann?«

Lyra versuchte sich aufzusetzen. Sie konnte sich nicht erinnern eine Schlaftablette genommen zu haben, aber vielleicht war in ihrem Getränk eine gewesen. Ihr Kopf fühlte sich wie Watte an und hinter den Augen spürte sie einen schwachen, pochenden Schmerz.

»Wo sind wir?«

»Mitten im Nirgendwo. Sie sagen es uns nicht.«

»Meistens werden mehrere Kinder auf einmal hergebracht …«

Lyra brauchte eine Weile, bis sie ihre betäubten Sinne wieder halbwegs beisammenhatte. Neben ihr begann sich Pantalaimon zu regen. »Was passiert mit ihnen?«, fragte sie schließlich.

»Keine Ahnung«, sagte das Mädchen, das die meiste Zeit sprach. Es war groß, hatte rote Haare und einen ausgeprägten Londoner Akzent. Nervös gestikulierte es mit den Händen. »Sie machen irgendwelche Messungen mit uns und untersuchen uns und dann …«

»Sie messen Staub«, sagte ein nett aussehendes, dickes Mädchen mit dunklen Haaren.

»Das weißt du doch gar nicht«, sagte das erste Mädchen.

»Doch«, sagte das dritte, ein verschüchtert wirkendes Kind, und drückte seinen Kaninchendæmon an sich. »Ich habe sie davon sprechen hören.«

»Und dann bringen sie uns der Reihe nach weg«, sagte die Rothaarige. »Das ist alles, was wir wissen. Keiner kommt zurück.«

»Aber der eine Junge glaubt …«, begann das dicke Mädchen.

»Erzähl ihr das nicht!«, sagte die Rothaarige. »Noch nicht.«

»Gibt es denn hier auch Jungen?«, fragte Lyra.

»Ja. Wir sind ziemlich viele. Ungefähr dreißig, schätze ich.«

»Mehr«, sagte das dicke Mädchen. »Eher vierzig.«

»Aber sie bringen ständig welche weg«, sagte die Rothaarige. »Meistens bringen sie zuerst einen ganzen Haufen hierher, dann sind wir ziemlich viele, und dann verschwindet einer nach dem anderen wieder.«

»Das sind Gobbler«, sagte das dicke Mädchen. »Du kennst doch bestimmt die Gobbler. Wir hatten alle Angst vor denen und jetzt haben sie uns gefangen …«

Lyra wurde immer wacher. Die Dæmonen der Mädchen saßen, von dem Kaninchen abgesehen, in der Nähe der Tür und horchten. Es wurde nur geflüstert. Lyra fragte sie nach ihren Namen. Das rothaarige Mädchen hieß Annie, das dunkelhaarige, dicke Bella und das unscheinbare Martha. Die Namen der meisten Jungen kannten sie nicht, denn sie hielten sich hauptsächlich woanders auf.

Die Kinder wurden nicht schlecht behandelt.

»Ist gar nicht so übel hier«, meinte Bella. »Es gibt nicht viel zu tun, außer wenn wir untersucht werden oder Gymnastik machen müssen oder wenn sie Staub und Fieber und so was messen. Eigentlich ist es nur langweilig.«

»Außer wenn Mrs Coulter kommt«, sagte Annie.

Lyra unterdrückte einen Schrei, und Pantalaimon flatterte so heftig mit den Flügeln, dass die anderen Mädchen ihn misstrauisch ansahen.

»Er ist nervös«, sagte Lyra und beruhigte ihn. »Die haben uns anscheinend wirklich Schlaftabletten gegeben, wie ihr gesagt habt, wir sind jedenfalls ganz beduselt. Wer ist denn Mrs Coulter?«

»Sie hat uns in die Falle gelockt, jedenfalls die meisten von uns«, sagte Martha. »Alle Kinder sprechen von ihr. Wenn sie kommt, weiß jeder, dass wieder welche verschwinden.«

»Es macht ihr Spaß, die Kinder zu beobachten, wenn einer von uns weggebracht wird; sie sieht sich gern an, was die hier mit uns anstellen. Dieser Simon glaubt, dass sie uns umbringen und dass Mrs Coulter dabei zuschaut.«

»Sie bringen uns um?«, fragte Lyra und schauderte.

»Bestimmt. Denn keiner kommt wieder.«

»Mit den Dæmonen wird dasselbe gemacht«, sagte Bella. »Sie werden gewogen und gemessen und …«

»Sie fassen eure Dæmonen an?«

»Nein! Gott, nein! Sie holen eine Waage, und dein Dæmon muss sich draufstellen und die Gestalt wechseln, und davon machen sie dann Notizen und Fotos. Und dann stecken sie dich in so einen komischen Schrank und messen Staub. Immer und ewig messen sie Staub.«

»Was für Staub?«, fragte Lyra.

»Keine Ahnung«, antwortete Annie. »Irgendwas aus dem Weltraum. Jedenfalls kein richtiger Staub. Wenn sie keinen Staub an einem messen, ist das gut. Aber zuletzt kriegt jeder Staub ab.«

»Wisst ihr, was ich von Simon gehört habe?«, sagte Bella. »Er hat gesagt, dass die Tataren Löcher in ihre Schädel bohren, um den Staub hineinzulassen.«

»Ja, gerade der wird das wissen«, sagte Annie verächtlich. »Ich glaube, ich frage Mrs Coulter, wenn sie kommt.«

»Das traust du dich nicht!«, sagte Martha bewundernd.

»Doch.«

»Wann kommt sie denn?«, fragte Lyra.

»Übermorgen«, sagte Annie.

Lyra lief es vor Entsetzen kalt den Rücken hinunter und Pantalaimon kroch ganz dicht an sie heran. Ihr blieb nur ein einziger Tag, um Roger zu finden und so viel wie möglich über diesen Ort herauszubekommen, ein Tag, um zu fliehen oder gerettet zu werden. Und wer würde den Kindern helfen, in der eisigen Wildnis zu überleben, wenn alle Gypter getötet worden waren?

Die anderen Mädchen unterhielten sich weiter, während Lyra und Pantalaimon sich unter der Bettdecke aneinanderkuschelten und gegenseitig zu wärmen versuchten. Sie wussten, dass im Umkreis von Hunderten von Meilen die Angst regierte.

Fünfzehn

Die Dæmonenkäfige

Lyra neigte nicht zum Grübeln. Sie war ein optimistisches und praktisch veranlagtes Kind und hatte außerdem nicht besonders viel Fantasie. Kein Kind mit Fantasie hätte es ernsthaft für möglich gehalten, dass es den weiten Weg hierher finden und seinen Freund Roger befreien könnte, oder es hätte sich zumindest die verschiedensten Einwände ausgemalt. Ein geübter Lügner zu sein bedeutet noch lange nicht, dass man auch viel Fantasie hat. Viele gute Lügner haben überhaupt keine Fantasie und das macht ihre Lügen so überzeugend.

Deshalb wurde Lyra nun, da sie in die Hände der Oblations-Behörde geraten war, auch nicht von panischer Angst über das Schicksal der Gypter gequält. Die Gypter waren alle gute Kämpfer, und auch wenn Pantalaimon gesehen haben wollte, dass John Faa niedergeschossen worden war, konnte er sich ebenso gut geirrt haben oder vielleicht war John Faa nicht ernsthaft verletzt worden. Dass sie den samojedischen Jägern in die Hände gefallen war, war Pech gewesen, aber die Gypter würden schon bald da sein, um sie zu befreien, und falls sie es wider Erwarten nicht schafften, würde Iorek Byrnison alles dransetzen, sie hier herauszuholen. Und dann würden sie im Ballon von Lee Scoresby nach Svalbard fliegen und Lord Asriel retten.

So einfach stellte sie es sich wenigstens vor.

Deshalb war sie, als sie am nächsten Morgen im Schlafsaal erwachte, neugierig und bereit, es mit allem aufzunehmen, was der Tag bringen würde. Sie konnte es kaum erwarten, Roger zu sehen – vor allem wollte sie ihn sehen, bevor er sie sah.

Lyra musste sich nicht lange gedulden. Um halb acht wurden die Kinder in den verschiedenen Schlafsälen von den für sie zuständigen Schwestern geweckt. Sie wuschen sich, zogen sich an und gingen dann mit den anderen zum Frühstück in die Kantine.

Und dort war Roger.

Er saß mit fünf anderen Jungen an einem Tisch gleich an der Tür. Die Schlange zur Durchreiche führte direkt an ihnen vorbei, und Lyra tat so, als sei ihr ein Taschentuch hinuntergefallen und als müsse sie sich danach bücken. Dabei kam sie Rogers Stuhl so nah, dass Pantalaimon mit Rogers Dæmon Salcilia sprechen konnte.

Salcilia, ein Buchfink, flatterte so aufgeregt, als er Pantalaimon sah, dass Pantalaimon sich in Gestalt einer Katze auf ihn stürzen und ihn zu Boden drücken musste, damit er ihm etwas zuflüstern konnte. Solche Rangeleien zwischen Dæmonen von Kindern waren glücklicherweise nichts Ungewöhnliches, deshalb achtete auch niemand besonders darauf, nur Roger wurde plötzlich bleich. Lyra hatte noch nie jemanden so weiß werden sehen. Er sah auf und begegnete ihrem hochmütig starren Blick, und dann strömte die Farbe in seine Wangen zurück, als sein Herz vor Hoffnung, Aufregung und Freude überfloss. Hätte Pantalaimon Salcilia nicht so energisch geschüttelt, Roger wäre mit einem Schrei aufgesprungen, um die Spielkameradin aus Jordan zu begrüßen.

Mit größtmöglicher Verachtung sah Lyra weg und verdrehte vor ihren neuen Freundinnen abschätzig die Augen. Sie überließ es Pantalaimon, Salcilia alles zu erklären. Die vier Mädchen nahmen ihre Tabletts mit Cornflakes und Toast und setzten sich zusammen an einen Tisch, abseits von den anderen, um ungestört über diese tratschen zu können.

Eine große Kinderschar an einem Ort muss pausenlos beschäftigt werden, deshalb ähnelte Bolvangar in mancher Hinsicht einer Schule mit Stundenplänen für Fächer wie Turnen und ›Kunst‹. Außer in den Pausen und bei den Mahlzeiten waren Jungen und Mädchen getrennt, so dass Lyra erst in der zweiten Hälfte des Vormittags, nach anderthalbstündigem Nähunterricht bei einer der Schwestern, Gelegenheit hatte, mit Roger zu sprechen. Die Schwierigkeit bestand allerdings darin, dass es ganz natürlich aussehen musste. Die Kinder waren alle mehr oder weniger in dem Alter, in dem Jungen nur mit Jungen und Mädchen nur mit Mädchen sprechen und jeder sich auffallende Mühe gibt, das andere Geschlecht zu übersehen.

Die Gelegenheit bot sich wieder in der Kantine, als die Kinder sich dort zu einem kleinen Imbiss versammelten. Lyra schickte Pantalaimon als Fliege los, damit er an der Wand neben ihrem Tisch mit Salcilia sprach, während sie und Roger unauffällig bei ihren jeweiligen Freundinnen und Freunden saßen und ihre Milch schlürften. Weil es schwierig war, sich zu unterhalten, solange die Aufmerksamkeit des Dæmons auf etwas anderes gerichtet war, machte Lyra ein mürrisches und rebellisches Gesicht. Mit ihren Gedanken war sie halb bei dem leisen Gesumm der beiden Dæmonen, und sie hörte dem Gespräch der Mädchen kaum zu, als plötzlich eines mit auffallend hellblonden Haaren einen Namen erwähnte, der sie hochfahren ließ.

Es war der Name von Tony Makarios. Als Lyras Aufmerksamkeit abgelenkt wurde, erstarb Pantalaimons Flüstern mit Rogers Dæmon und die beiden Kinder lauschten dem blonden Mädchen.

Aufgeregt steckten alle die Köpfe zusammen.

»Nein, ich weiß, warum sie ihn weggebracht haben«, sagte das Mädchen. »Sein Dæmon hat sich nämlich nicht verwandelt. Sie hielten ihn für älter, als er aussah oder behauptete, und glaubten, er sei in Wirklichkeit gar kein kleines Kind mehr. Aber sein Dæmon hat sich deshalb nicht besonders oft verwandelt, weil sich Tony nie viel Gedanken über irgendwas gemacht hat. Ich habe mal gesehen, wie er sich verwandelt hat. Er hieß Ratter …«

»Warum interessieren die Leute hier sich so für Dæmonen?«, fragte Lyra.

»Das weiß keiner«, antwortete das blonde Mädchen.

»Doch, ich weiß es«, sagte ein Junge, der zugehört hatte. »Sie töten deinen Dæmon, um festzustellen, ob du dann auch stirbst.«

»Aber warum machen sie das mit so vielen verschiedenen Kindern?«, fragte jemand. »Dann würde doch eigentlich einmal reichen, oder?«

»Ich weiß, was sie machen«, sagte das Mädchen.

Alle sahen sie an. Aber weil sie nicht wollten, dass das Personal merkte, worüber sie sich unterhielten, wandten sie sich gleich wieder ab und taten gleichgültig und desinteressiert, während sie wie gebannt lauschten.

»Woher?«, fragte jemand.

»Weil ich bei ihm war, als sie ihn abholten. Wir waren in der Wäschekammer.«

Sie lief dunkelrot an. Aber die höhnischen Bemerkungen oder Hänseleien, die sie vielleicht erwartet hatte, blieben aus. Die Kinder waren still und grinsten nicht einmal.

»Wir waren ganz leise«, fuhr das Mädchen fort, »und dann kam auf einmal die Schwester rein, die mit der sanften Stimme, und sagte: ›Komm mit, Tony, ich weiß, dass du hier bist. Komm mit, wir tun dir nicht weh …‹ Und er fragte: ›Was tun Sie denn mit mir?‹ Und sie sagte: ›Du darfst ein bisschen schlafen, und wir machen eine kleine Operation, und dann wachst du gesund und munter wieder auf.‹ Aber Tony glaubte ihr nicht. Er sagte …«

»Die Löcher!«, sagte jemand. »Ich wette, die machen einem ein Loch in den Kopf wie die Tataren!«

»Sei still! Was hat die Schwester noch gesagt?«, sagte jemand anders. Inzwischen drängten sich ein gutes Dutzend wissbegieriger Kinder mit ihren nicht weniger neugierigen Dæmonen um den Tisch des Mädchens und lauschten gespannt und mit aufgerissenen Augen.

»Tony wollte wissen, was sie mit Ratter vorhatten«, sagte das Mädchen. »Die Schwester sagte: ›Er schläft auch, genau wie du.‹ Und dann sagte Tony: ›Sie wollen ihn töten, stimmt's? Ich weiß es. Das wissen wir doch alle.‹ Und die Schwester sagte: ›Nein, das ist nicht wahr. Es ist nur eine kleine Operation, ein kleiner Schnitt. Es tut nicht einmal weh. Dass wir dich dabei schlafen lassen, ist nur eine Vorsichtsmaßnahme.‹«

Im ganzen Raum herrschte jetzt Totenstille. Die Aufsicht führende Schwester war kurz hinausgegangen und die Durchreiche zur Küche war geschlossen, so dass auch dort niemand etwas hören konnte.

»Was denn für ein Schnitt?«, fragte ein Junge mit leiser, ängstlicher Stimme. »Hat sie das gesagt?«

»Sie hat nur gesagt, dass man davon schneller erwachsen würde. Und dass es bei jedem gemacht werden müsste und dass sich deswegen die Dæmonen von Erwachsenen nicht mehr verwandeln wie unsere. Also mit dem Schnitt kriegen sie hin, dass die Dæmonen für immer dieselbe Form behalten, und so wird man dann erwachsen.«

»Aber …«

»Heißt das …«

»Wie? Haben alle Erwachsenen so einen Schnitt machen lassen?«

»Was ist mit …«

Plötzlich brachen die Stimmen ab, als wären auch sie abgeschnitten worden, und alle Augen richteten sich auf die Tür. Dort stand Schwester Clara, sanft und freundlich und sachlich, und neben ihr ein Mann in einem weißen Kittel, den Lyra noch nicht gesehen hatte.

»Bridget McGinn«, rief er.

Das blonde Mädchen stand zitternd auf. Sein Eichhörnchendæmon krallte sich an seine Brust.

»Ja, Sir?«, fragte sie mit kaum hörbarer Stimme.

»Trink aus und begleite Schwester Clara«, sagte er. »Ihr anderen geht in eure Klassen.«

Gehorsam stapelten die Kinder ihre Becher auf dem Teewagen aus rostfreiem Stahl und gingen schweigend hinaus. Keiner außer Lyra sah Bridget an und nur Lyra bemerkte die panische Angst im Gesicht des blonden Mädchens.

Den restlichen Vormittag verbrachten sie beim Sport. Da Sport im Freien während der langen Polarnacht unmöglich war, gab es in der Station eine kleine Turnhalle, in der die verschiedenen Kindergruppen unter Aufsicht einer Schwester abwechselnd spielten. Sie mussten Mannschaften bilden und Ball spielen, und Lyra, die das noch nie in ihrem Leben getan hatte, wusste zunächst weder aus noch ein. Aber weil sie flink und sportlich und eine geborene Anführerin war, machte ihr das Spiel schon bald großen Spaß. Die kleine Turnhalle war von Kindergeschrei und dem Quietschen und Gejohle der Dæmonen erfüllt, und bald waren alle ängstlichen Gedanken verscheucht – was natürlich der Zweck der Übung war.

Als die Kinder zur Mittagszeit wieder in der Kantine anstanden, hörte Lyra, wie Pantalaimon jemand begrüßte, und als sie sich umdrehte, stand direkt hinter ihr Billy Costa.

»Roger hat mir erzählt, du wärst hier«, murmelte er.

»Dein Bruder kommt und John Faa und eine ganze Gruppe von Gyptern«, sagte Lyra. »Sie holen dich nach Hause.«

Fast hätte Billy vor Freude aufgeschrien, doch er konnte den Schrei gerade noch zu einem Husten unterdrücken.

»Und du musst mich Lizzie nennen«, sagte Lyra, »auf gar keinen Fall Lyra. Und du musst mir alles erzählen, was du weißt, ja?«

Sie setzten sich zusammen mit Roger an einen Tisch, was beim Mittagessen, wenn die Kinder häufig zwischen den Tischen und der Durchreiche hin- und hergingen und die Kantine überfüllt war, leichter war als sonst. Übertönt vom Geklapper des Bestecks und der Teller, erzählten Billy und Roger alles, was sie wussten. Wie Billy von einer Schwester erfahren hatte, wurden die Kinder nach der Operation oft in weiter südlich gelegene Heime gebracht, was erklären konnte, wieso Tony Makarios in der Wildnis umhergeirrt war. Aber Roger hatte Lyra noch etwas Interessanteres zu berichten.

»Ich habe ein Versteck entdeckt«, sagte er.

»Was? Wo?«

»Sieh dir mal das Bild an.« Er meinte das große Fotogramm mit dem tropischen Strand. »Siehst du die Deckenplatte über der Ecke rechts oben?«

Die Decke bestand aus großen rechteckigen Platten, befestigt in einem Gitter aus Metallstreben, und die Ecke der Platte über dem Bild war leicht angehoben.

»Als ich das gesehen habe, dachte ich, dass es bei den anderen ähnlich sein könnte. Also habe ich sie angehoben, und sie sind tatsächlich alle locker. Sie lassen sich ganz einfach hochdrücken. Bevor dieser Junge weggebracht wurde, haben wir beide es einmal nachts in unserem Schlafsaal ausprobiert. Über den Platten ist ein Zwischenraum, in den man hineinkriechen kann …«

»Wohin kommt man dann?«

»Keine Ahnung. Wir sind nur ein kleines Stück hineingekrochen. Wir haben gedacht, notfalls könnten wir uns dort oben verstecken, aber man würde uns wahrscheinlich finden.«

Man konnte sich da oben nicht nur verstecken, dachte Lyra, sondern auch irgendwohin gelangen. Das war das Beste, was sie seit ihrer Ankunft gehört hatte. Aber bevor sie sich weiter unterhalten konnten, klopfte ein Arzt energisch mit einem Löffel auf den Tisch und begann zu sprechen.

»Kinder«, sagte er, »hört mir bitte genau zu. Wir müssen ab und zu einen Probealarm durchführen. Dabei ist sehr wichtig, dass wir uns alle ordentlich anziehen und dann ganz ruhig nach draußen gehen. Deshalb üben wir heute Nachmittag Feueralarm. Wenn die Klingel läutet, müsst ihr sofort alles unterbrechen, was ihr gerade macht, und tun, was die Erwachsenen in eurer Nähe sagen. Merkt euch, wohin ihr gebracht werdet. Dorthin müsst ihr nämlich gehen, wenn es wirklich einmal brennt.«

Hm, dachte Lyra, keine schlechte Idee!

Am frühen Nachmittag wurden Lyra und vier andere Mädchen nach Staub untersucht. Die Ärzte sagten das zwar nicht, doch war es leicht zu erraten. Die Mädchen wurden nacheinander in ein Labor geführt und natürlich zitterten sie vor Angst. Wie schrecklich wäre es, dachte Lyra, wenn sie umkäme, bevor sie zuschlagen konnte! Aber offenbar sollte die Operation jetzt noch nicht durchgeführt werden.

»Wir wollen ein paar Messungen vornehmen«, erklärte der Arzt. Es war schwer, diese Leute voneinander zu unterscheiden: Die Männer sahen sich in ihren weißen Kitteln und mit ihren Blocks und Stiften zum Verwechseln ähnlich, und die Frauen wirkten in ihren Trachten und mit ihrem seltsam sanften und ruhigen Benehmen, als wären sie alle miteinander verwandt.

»Ich bin doch gestern schon gemessen worden«, sagte Lyra.

»Aber heute messen wir etwas anderes. Stell dich auf die Metallplatte – ach, zieh bitte zuerst die Schuhe aus. Deinen Dæmon kannst du ruhig festhalten. Die Augen nach vorn – ja, so – sieh genau auf das kleine grüne Licht. So ist es brav …«

Es blitzte. Der Arzt drehte sie herum, dann nach links und nach rechts, und jedes Mal klickte und blitzte es.

»Ausgezeichnet. Jetzt tritt bitte an diesen Apparat und lege deine Hand in die Röhre. Es tut nicht weh, ich verspreche es. Streck die Finger aus. Gut so.«

»Was messen Sie eigentlich?«, fragte Lyra. »Staub?«

»Wer hat dir denn das gesagt?«

»Eins von den anderen Mädchen, ich weiß nicht, wie sie heißt. Sie hat gesagt, wir wären alle voller Staub. Aber ich bin nicht staubig, jedenfalls glaub ich das nicht. Ich hab erst gestern geduscht.«

»Aber das ist eine andere Art von Staub. Mit den Augen kannst du ihn nicht sehen. Es ist ein besonderer Staub. Jetzt mach eine Faust – genau so. Gut. Wenn du da drin herumtastest, findest du eine Art Griff – hast du ihn? Halte ihn fest, so ist es brav. Und jetzt lege deine andere Hand hier drauf – auf diese Messingkugel. Gut. Ausgezeichnet. Jetzt spürst du gleich ein leichtes Kribbeln, nichts Schlimmes, nur eine kleine anbarische Spannung …«

Pantalaimon strich, aufs Äußerste gespannt und wachsam, in Gestalt einer Wildkatze mit misstrauisch gehetztem Blick um den Apparat. Zwischendurch kehrte er immer wieder zu Lyra zurück, um sich an ihr zu reiben.

Sie war mittlerweile überzeugt, dass die Operation jetzt noch nicht an ihr vorgenommen würde und dass ihre Tarnung als Lizzie Brooks sicher war. Deshalb riskierte sie eine Frage.

»Wieso schneiden Sie den Menschen die Dæmonen ab?«

»Was? Wer hat dir denn das erzählt?«

»Das Mädchen, dessen Namen ich nicht weiß. Sie hat gesagt, Sie würden den Menschen die Dæmonen abschneiden.«

»Unsinn …«

Er war jedoch ziemlich erregt.

»Weil Sie ein Kind nach dem anderen wegbringen und nie eins zurückkommt«, fuhr Lyra fort. »Einige sagen, dass Sie sie einfach töten, und andere sagen etwas anderes, und dieses Mädchen sagte, Sie schneiden …«

»Das stimmt überhaupt nicht. Wenn wir Kinder fortbringen, dann nur deshalb, weil es Zeit für sie ist, woanders hinzugehen. Sie werden erwachsen. Deine Freundin regt sich leider ganz unbegründet auf. Nichts davon ist wahr! Denk gar nicht darüber nach. Wer ist denn deine Freundin?«

»Ich bin erst gestern angekommen und kenne noch niemand beim Namen.«

»Wie sieht sie denn aus?«

»Hab ich vergessen. Ich glaube, sie hatte braune Haare … hellbraune vielleicht … keine Ahnung.«

Der Arzt besprach leise etwas mit der Schwester. Während die beiden berieten, beobachtete Lyra ihre Dæmonen. Die Schwester hatte einen hübschen Vogel, der genauso gepflegt und teilnahmslos wirkte wie Schwester Claras Hund, und der Dæmon des Arztes war eine große, dicke Motte. Keiner von beiden rührte sich. Sie waren zwar wach, denn die Augen des Vogels glänzten und die Fühler der Motte bewegten sich träge, aber sie waren nicht so lebendig, wie Lyra eigentlich erwartet hätte. Sie schienen beide weder Sorge noch Neugier zu kennen.

Kurz darauf kam der Arzt zurück und sie setzten die Untersuchung fort: Lyra und Pantalaimon wurden einzeln gewogen, dann wurde Lyra hinter einem speziellen Wandschirm untersucht, ihr Puls wurde gemessen, und schließlich wurde sie unter eine kleine Düse gestellt, aus der es zischte und ein Geruch nach frischer Luft kam.

Mitten in einer dieser Untersuchungen begann plötzlich eine Klingel zu schrillen. Das Klingeln hörte nicht mehr auf.

»Der Feueralarm«, sagte der Arzt seufzend. »Also schön, Lizzie, dann geh mit Schwester Betty.«

»Aber ihre warmen Sachen sind alle unten im Schlafsaal. So kann sie nicht raus. Finden Sie nicht, wir sollten zuerst hinuntergehen?«

Der Arzt war verärgert, weil er seine Experimente hatte unterbrechen müssen, und schnippte wütend mit den Fingern.

»Vermutlich sollen genau solche Dinge bei der Übung aufgedeckt werden«, sagte er. »Wie ärgerlich!«

»Als ich gestern ankam«, sagte Lyra hilfsbereit, »hat Schwester Clara meine anderen Sachen in einen Schrank in dem Zimmer gelegt, in dem sie mich untersucht hat. Das Zimmer nebenan. Die könnte ich doch anziehen.«

»Eine gute Idee!«, sagte die Schwester. »Also dann, schnell.«

Innerlich jubelnd eilte Lyra der Schwester nach, holte ihre eigenen Pelze, Gamaschen und Stiefel aus dem Schrank und zog sie rasch an, während die Schwester in einen Anorak aus Kohleseide schlüpfte.

Dann hasteten sie hinaus. Auf dem weiten Platz vor den Hauptgebäuden befanden sich schon etwa hundert Erwachsene und Kinder; einige waren aufgeregt, andere ärgerlich und viele einfach nur verwirrt.

»Sehen Sie?«, sagte gerade ein Erwachsener. »Eine solche Übung lohnt sich schon allein deshalb, weil sie uns zeigt, was für ein Chaos bei einem wirklichen Feuer ausbrechen würde.«

Jemand blies in eine Trillerpfeife und fuchtelte mit den Armen, aber niemand beachtete ihn. Lyra sah Roger und winkte ihn zu sich. Roger hakte Billy Costa unter und bald liefen sie zu dritt durch das Gewühl der anderen Kinder.

»Keiner merkt, wenn wir uns ein wenig umsehen«, sagte Lyra. »Sie brauchen eine Ewigkeit, um alle zu zählen, und wir sagen einfach, wir wären hinter jemand anders hergelaufen und hätten uns verirrt.«

Sie warteten, bis die Erwachsenen in die andere Richtung sahen, dann kratzte Lyra mit den Händen etwas Schnee zusammen, klopfte ihn zu einem pulverigen Schneeball fest und schleuderte ihn aufs Geratewohl in die Menge. Im nächsten Augenblick taten alle Kinder dasselbe und schon flogen lauter Schneebälle durch die Luft. Die Rufe, mit denen die Erwachsenen versuchten die Ordnung wiederherzustellen, gingen in dem Gejohle völlig unter, und dann waren die drei Kinder auch schon um die Ecke verschwunden.

Wegen des hohen Schnees kamen sie zwar nur langsam voran, doch da ihnen niemand folgte, war das nicht weiter schlimm. Sie kletterten über das gewölbte Dach eines Tunnels und standen plötzlich in einer seltsamen Mondlandschaft aus regelmäßig geformten Buckeln und Mulden, die weiß verhüllt unter dem schwarzen Himmel lagen, nur beleuchtet vom Licht der Lampen um den großen Platz.

»Was suchen wir eigentlich?«, fragte Billy.

»Keine Ahnung. Wir sehen uns einfach mal um«, sagte Lyra und ging voraus zu einem etwas abseitsstehenden, niedrigen, quadratischen Gebäude, an dessen Ecke eine schwache anbarische Lampe brannte.

Der Tumult hinter ihnen war immer noch laut zu hören, kaum gedämpft durch die Entfernung. Die Kinder nutzten ihre Freiheit aus, und Lyra hoffte, sie würden es möglichst lange tun. Auf der Suche nach einem Fenster lief sie um das quadratische Gebäude herum. Das Haus war nur ungefähr zwei Meter hoch und im Unterschied zu den anderen Gebäuden nicht durch einen Tunnel mit der übrigen Station verbunden.

Es gab zwar kein Fenster, aber sie entdeckte eine Tür. Darüber stand in roten Buchstaben: EINTRITT STRENG VERBOTEN. Lyra wollte gerade ausprobieren, ob sich die Tür öffnen ließ, doch bevor sie noch die Klinke drücken konnte, rief Roger: »Seht mal! Ein Vogel! Oder …«

Seinem Oder waren deutliche Zweifel anzuhören, denn was da vom Himmel herabstieß, war gar kein Vogel. Lyra hatte dieses Wesen schon einmal gesehen.

»Der Dæmon der Hexe!«

Die Gans landete mit ausgebreiteten Schwingen inmitten einer Schneewolke.

»Sei gegrüßt, Lyra«, sagte sie. »Ich bin dir hierher gefolgt, auch wenn du mich nicht gesehen hast. Ich habe die ganze Zeit darauf gewartet, dass du ins Freie kommst. Was ist passiert?«

Rasch berichtete Lyra ihr alles. »Wo sind die Gypter?«, fragte sie dann. »Ist John Faa verletzt? Konnten sie die Samojeden abwehren?«

»Den meisten geht es gut. John Faa wurde verwundet, allerdings nicht schwer. Die Männer, die dich entführt haben, waren Jäger, die oft Reisende überfallen und ausrauben, und sie sind allein natürlich schneller als eine große Gruppe. Die Gypter brauchen noch einen Tag, bis sie hier sind.«

Die beiden Jungen starrten den Gänsedæmon ängstlich an. Sie staunten, dass Lyra ihn so gut kannte, denn natürlich hatten sie nie zuvor einen Dæmon ohne seinen Menschen gesehen und wussten fast nichts über Hexen.

»Hört mal«, sagte Lyra zu ihnen, »haltet lieber Wache, ja? Billy, du gehst da rüber, und du, Roger, bewachst den Weg, den wir gekommen sind. Wir haben nicht viel Zeit.«

Die beiden rannten sofort los und Lyra wandte sich wieder der Tür zu.

»Warum willst du da hinein?«, fragte der Gänsedæmon.

»Weil an diesem Ort schreckliche Dinge geschehen. Sie schneiden nämlich« – Lyra senkte die Stimme –, »sie schneiden Menschen die Dæmonen ab. Den Kindern. Und vielleicht tun sie es hier drin. Jedenfalls ist hier etwas faul und ich wollte nachsehen. Aber die Tür ist abgeschlossen …«

»Ich kann sie aufmachen«, sagte die Gans und schlug ein paarmal mit den Flügeln. Schnee wirbelte gegen die Tür, und Lyra hörte, wie sich im Schloss etwas drehte.

»Jetzt geh vorsichtig hinein«, sagte der Dæmon.

Lyra zog die Tür gegen den Widerstand des Schnees auf und schlüpfte hinein. Der Gänsedæmon folgte ihr. Pantalaimon zitterte vor Angst, weil er aber dem Dæmon der Hexe seine Angst nicht zeigen wollte, suchte er Zuflucht an Lyras Brust und versteckte sich in ihren Pelzen.

Sobald sich Lyras Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah sie, weshalb: Auf Regalen an den Wänden standen Glasbehälter aufgereiht, in denen sich geisterhafte Wesen in Gestalt von Katzen, Vögeln, Ratten und anderen Tieren bewegten, alle zutiefst verstört, verängstigt und aschfahl: die Dæmonen der abgeschnittenen Kinder.

Der Dæmon der Hexe stieß einen zornigen Laut aus, und Lyra drückte Pantalaimon an sich und sagte: »Sieh nicht hin! Sieh bloß nicht hin!«

»Wo sind die Kinder dieser Dæmonen?«, fragte der Gänsedæmon. Er bebte vor Wut.

Den Tränen nahe, erzählte Lyra von ihrer Begegnung mit dem kleinen Tony Makarios und sah dabei über die Schulter zu den armen, eingesperrten Dæmonen hin, die in ihren Behältern nach vorn gekommen waren und die bleichen Gesichter an die Scheiben pressten. Lyra hörte leise, qualvolle Schmerzensschreie. Im dämmrigen Licht einer schwachen anbarischen Birne sah sie, dass an der Vorderseite der Behälter Namensschilder angebracht waren, und wahrhaftig, da stand auch ein leerer Behälter mit dem Namen Tony Makarios. Es gab insgesamt fünf oder sechs leere Kästen mit Namensschildern.

»Ich lasse diese armen Dinger frei!«, sagte sie wild entschlossen. »Ich schlage die Scheiben ein und lasse sie hinaus …«

Suchend sah sie sich nach einem geeigneten Werkzeug um, aber der Raum war völlig leer.

»Warte«, sagte der Gänsedæmon.

Er war nicht nur der Dæmon einer Hexe, sondern auch wesentlich älter und stärker als Lyra. Sie musste tun, was er sagte.

»Die Leute müssen glauben, jemand hätte vergessen, die Tür zu verriegeln und die Käfige zu schließen«, erklärte er. »Wenn sie Scherben und Fußstapfen im Schnee entdecken, erwischen sie dich schnell. Aber sie dürfen dir nicht auf die Spur kommen, bis die Gypter hier sind. Tu jetzt genau, was ich dir sage: Hole eine Handvoll Schnee, und wenn ich es sage, bläst du der Reihe nach ein wenig davon an jeden Käfig.«

Lyra rannte hinaus. Roger und Billy standen noch Wache, und von dem großen Platz drang immer noch Geschrei und Gelächter herüber, denn in der Zwischenzeit war höchstens eine Minute vergangen.

Lyra schaufelte sich die Hände voll Pulverschnee und kehrte in das Gebäude zurück, um zu tun, was die Gans gesagt hatte. Jedes Mal, wenn sie etwas Schnee an einen Käfig blies, ließ die Gans ein schnalzendes Geräusch ertönen, und der Riegel an der Vorderseite der Behälter sprang auf.

Als Lyra alle Käfige entriegelt hatte, hob sie die Klappe des ersten an, und die bleiche Gestalt eines Spatzen flatterte hinaus. Bevor der Spatz sich allerdings fangen und fliegen konnte, fiel er auf den Boden. Zärtlich beugte die Gans sich hinunter und stupste ihn mit dem Schnabel an, um ihn aufzurichten. Daraufhin verwandelte sich der Spatz in eine Maus, die verstört hin und her rannte. Pantalaimon sprang hinab, um die Maus zu beruhigen.

Lyra beeilte sich, sosehr sie konnte, und innerhalb weniger Minuten waren alle Dæmonen befreit. Einige versuchten zu sprechen, sie scharten sich um ihre Füße oder versuchten sogar, an ihren Gamaschen zu zupfen, obwohl ein Tabu sie zurückhielt. Lyra verstand die armen Dinger; sie vermissten die Wärme und Geborgenheit ihrer Menschen und sehnten sich danach, sich an ein schlagendes Herz zu pressen. Pantalaimon wäre es nicht anders ergangen.

»Nun aber schnell«, sagte die Gans. »Lauf wieder zu den anderen Kindern zurück, Lyra. Sei tapfer, Kind, die Gypter kommen, so schnell sie können. Ich muss jetzt diesen armen Dæmonen helfen ihre Menschen wiederzufinden …« Sie kam näher und sagte leise: »Sie werden nie wieder mit ihnen eins werden. Sie sind für immer getrennt. Das ist wirklich die größte Schandtat, die ich je gesehen habe … Lass nur die Fußabdrücke, ich verwische sie schon. Beeil dich lieber …«

»Bitte, noch eins, bevor du gehst! Die Hexen … Sie können doch fliegen, oder? Ich habe doch nicht geträumt, als ich sie neulich nachts fliegen sah?«

»Ja, Kind. Warum?«

»Könnten sie einen Ballon ziehen?«

»Sicher, aber …«

»Kommt Serafina Pekkala?«

»Ich habe jetzt keine Zeit, um dir die Politik der Hexenvölker zu erklären. Dabei sind gewaltige Kräfte am Werk, und Serafina Pekkala muss die Interessen ihres Stammes wahren. Aber vielleicht ist das, was hier geschieht, ein Teil von dem, was anderswo geschieht. Jetzt lauf aber, Lyra, du wirst sicher schon vermisst. Lauf!«

Lyra rannte los. Roger, der mit aufgerissenen Augen die bleichen Dæmonen aus dem Gebäude herausströmen sah, stapfte ihr mühsam durch den hohen Schnee entgegen.

»Das sind – das sind ja Dæmonen! Wie in der Krypta in Jordan.«

»Ja, aber pst! Sag Billy nichts davon. Sag es noch keinem! Komm, wir müssen zurück.«

Hinter ihnen schlug die Gans mächtig mit den Flügeln und wehte Schnee über die Fußspuren der Kinder. Um sie herum sammelten sich die verlorenen Dæmonen, die vor Einsamkeit und Sehnsucht traurig piepsten. Als die Fußabdrücke verwischt waren, drehte die Gans sich um und trieb die bleichen Dæmonen zusammen. Sie sprach zu ihnen, und nacheinander verwandelten sich alle in Vögel, wenn auch mit sichtlicher Anstrengung. Als wären sie gerade erst flügge geworden, flatterten und fielen und rannten sie durch den Schnee hinter dem Dæmon der Hexe her und hoben schließlich unter großen Mühen ab. Nacheinander stiegen sie auf, geisterhaft bleiche Wesen vor einem tiefschwarzen Himmel, und gewannen langsam an Höhe, auch wenn einige vor lauter Schwäche taumelten und andere aufgaben und wieder hinunterflatterten. Aber die große graue Gans umkreiste sie, stupste sie zurück und trieb sie sanft vorwärts, bis sie in der tiefen Dunkelheit verschwunden waren.

Roger zerrte Lyra am Arm.

»Schnell«, sagte er, »sie sind fast fertig.«

Sie rannten stolpernd zu Billy, der ihnen von der Ecke des Hauptgebäudes aus zuwinkte. Entweder die Kinder waren mittlerweile müde geworden, oder die Erwachsenen hatten sich wieder durchgesetzt, jedenfalls bildeten sich unter großem Gedrängel und Geschubse am Haupteingang gerade unordentliche Reihen. Lyra und die beiden Jungen huschten aus dem Schatten der Ecke, um sich unter die Kinder zu mischen.

»Sagt allen Kindern«, wies Lyra sie zuletzt noch an, »sie sollen sich bereit machen zur Flucht. Sie müssen wissen, wo ihre Wintersachen sind, und sie sofort holen und ins Freie rennen, sobald wir ihnen das Zeichen geben. Sie dürfen aber niemandem etwas davon sagen, verstanden?«

Billy nickte und Roger fragte: »Was für ein Zeichen?«

»Der Feueralarm«, sagte Lyra. »Wenn es so weit ist, löse ich ihn aus.«

Sie warteten darauf, abgezählt zu werden. Wenn ein Mitglied der Oblations-Behörde Erfahrung mit Schulkindern gehabt hätte, wäre wahrscheinlich alles besser organisiert worden. So aber musste, da die Kinder nicht zu bestimmten Gruppen gehörten, jedes Kind einzeln von der gesamten, natürlich nicht alphabetisch geordneten Liste abgehakt werden, und da außerdem offensichtlich keiner der Erwachsenen gewohnt war für Ordnung zu sorgen, herrschte, obwohl mittlerweile niemand mehr herumrannte, ein großes Durcheinander.

Lyra beobachtete alles aufmerksam. Von Ordnung verstand man hier jedenfalls kaum etwas. So vieles war schlampig geregelt: Die Angestellten murrten über Probealarm, hatten keine Ahnung, wo die warmen Kleider aufbewahrt wurden, und brachten es nicht einmal fertig, dass Kinder sich in ordentlichen Reihen aufstellten. Vielleicht konnte sie sich diese Nachlässigkeit ja zu Nutze machen.

Kurz bevor man mit dem Abzählen fertig war, kam eine neue Ablenkung, allerdings war, was jetzt geschah, aus Lyras Sicht das Schlimmste, was überhaupt passieren konnte.

Sie hörte das Geräusch gleichzeitig mit den anderen Kindern. Köpfe drehten sich nach oben und suchten den Himmel nach dem Zeppelin ab, dessen pochender Gasmotor die Stille zerriss.

Glücklicherweise kam der Zeppelin nicht aus der Richtung, in die der Gänsedæmon geflogen war, sondern aus der entgegengesetzten. Aber das war auch der einzige Trost. Wenig später war das Luftschiff in Sichtweite und ein aufgeregtes Murmeln ging durch die Menge. Der elegant gewölbte, silberne Rumpf schwebte über die Lichterallee, und die Lichter am Bug und in der unterhalb des Rumpfes hängenden Gondel strahlten hell nach unten.

Der Pilot drosselte die Geschwindigkeit und begann mit dem komplizierten Manöver der Landung. Nun erkannte Lyra auch den Zweck des dicken Mastes: Es war natürlich ein Ankermast. Während die Erwachsenen die Kinder, die immer wieder auf das Luftschiff zeigten und ihren Blick nicht davon losreißen konnten, ins Gebäude zurückführten, kletterte die Bodenmannschaft die Leitern im Mast hoch, um die Ankerseile entgegenzunehmen und zu befestigen. Die Motoren heulten, Schnee wirbelte auf und an den Fenstern der Gondel erschienen die Gesichter der Passagiere.

Lyra sah hinüber – nein, ein Irrtum war ausgeschlossen. Pantalaimon klammerte sich an sie, verwandelte sich in eine Wildkatze und fauchte hasserfüllt, denn aus einem der Fenster blickte neugierig der schöne, von dunklem Haar umrahmte Kopf von Mrs Coulter, und auf ihrem Schoß saß der goldene Affe.

Sechzehn

Die silberne Guillotine

Sofort zog Lyra den Kopf unter die schützende Kapuze aus Marderpelz und schob sich mit den anderen Kindern durch die Doppeltüren. Was sie sagen wollte, wenn sie Mrs Coulter gegenüberstand, konnte sie sich später noch überlegen, zuerst musste sie ein anderes Problem lösen: Wo konnte sie ihre Kleider aus Fell verstecken, damit sie nicht um Erlaubnis fragen musste, wenn sie sie brauchte?

Zum Glück herrschte im Haus, wo die Erwachsenen die Kinder zur Eile antrieben, um den Weg für die Passagiere aus dem Zeppelin frei zu machen, ein solches Durcheinander, dass niemand Lyra weiter beachtete. Sie schlüpfte aus Anorak, Gamaschen und Stiefeln, wickelte alles zu einem möglichst kleinen Bündel zusammen und drängelte dann durch die überfüllten Gänge zu ihrem Schlafsaal.

Dort schob sie rasch einen Spind in die Ecke, stieg hinauf und drückte gegen die Zimmerdecke. Die Platte ließ sich anheben, genau wie Roger gesagt hatte, und Lyra schob Stiefel und Gamaschen in den Zwischenraum darüber. Sie überlegte kurz, dann nahm sie auch das Alethiometer aus dem Beutel, versteckte es in der innersten Tasche des Anoraks und stopfte beides in dieselbe Lücke.

Sie sprang vom Spind herunter, rückte ihn wieder an seinen Platz zurück und sagte flüsternd zu Pantalaimon: »Wir stellen uns einfach dumm, bis sie uns sieht, und dann sagen wir, wir wären entführt worden. Und kein Wort über die Gypter und schon gar nicht über Iorek Byrnison.«

Denn jetzt merkte Lyra, wenn sie es nicht schon die ganze Zeit gewusst hatte, dass ihre ganze Angst sich auf Mrs Coulter richtete wie eine Kompassnadel auf den Pol. Mit all den anderen Dingen, die sie gesehen hatte, war sie fertiggeworden, sogar mit der unmenschlich grausamen Interzision, denn sie war stark. Doch jedes Mal, wenn sie an das freundliche Gesicht und die sanfte Stimme dachte und sich den verspielten, goldenen Affen vorstellte, krampfte sich ihr Magen zusammen, und sie wurde blass und hätte sich am liebsten übergeben.

Aber die Gypter waren ja auf dem Weg hierher. Daran musste sie denken. Und an Iorek Byrnison. Und sie durfte sich nicht verraten. Langsam ging sie zur Kantine zurück, aus der ihr schon von weitem Lärm entgegenkam.

Die Kinder standen Schlange nach heißen Getränken, einige von ihnen noch in den Anoraks aus Kohleseide. Alle Gespräche kreisten um den Zeppelin und seinen Passagier.

»Sie war es, ich habe sie erkannt … mit dem Affendæmon …«

»Hat sie dich auch hergelockt?«

»Sie hat gesagt, sie schreibt meiner Mum und meinem Dad, aber ich wette, sie hat es nie getan …«

»Dass Kinder umgebracht werden, hat sie nicht gesagt. Kein Wort davon.«

»Der Affe, der ist wirklich am schlimmsten … Er hat meine Karossa gefangen und hätte sie fast getötet … Mir wurde ganz schlecht …«

Die Kinder hatten genauso viel Angst wie Lyra. Sie entdeckte Annie und ihre Freundinnen und setzte sich zu ihnen an den Tisch.

»Hört zu«, sagte sie, »könnt ihr ein Geheimnis bewahren?«

»Klar!«

Die drei blickten sie erwartungsvoll an.

»Es gibt nämlich einen Fluchtplan«, sagte Lyra leise. »Und zwar kommen ein paar Leute her, um uns zu befreien. Sie müssten ungefähr in einem Tag hier sein, vielleicht auch schon früher. Jedenfalls müsst ihr euch bereithalten. Sobald das Zeichen gegeben wird, müssen alle sofort ihre Wintersachen holen und rausrennen. Ihr dürft dann nicht mehr warten und rumstehen, sondern müsst gleich losrennen. Aber ihr braucht unbedingt eure Anoraks und Stiefel, sonst kommt ihr in der Kälte um.«

»Was für ein Zeichen?«, fragte Annie.

»Der Feueralarm, wie heute Nachmittag. Es ist alles organisiert. Wir müssen allen Kindern Bescheid sagen, aber so, dass es die Erwachsenen nicht erfahren. Vor allem darf sie es nicht wissen.«

Die Augen der Mädchen leuchteten vor Hoffnung und Aufregung. Nach und nach verbreitete sich die Nachricht in der ganzen Kantine, und Lyra spürte deutlich, wie die Stimmung umschlug. Draußen hatten die Kinder noch ausgelassen gespielt, und dann waren sie, kaum dass sie Mrs Coulter gesehen hatten, vor unterdrückter Angst und Hysterie ganz außer sich gewesen; jetzt dagegen machten sie einen gefassten und entschlossenen Eindruck. Lyra staunte, was Hoffnung alles bewirkte.

Aufmerksam spähte sie durch die offene Tür, bereit, sich sofort zu ducken, denn auf dem Flur näherten sich Stimmen von Erwachsenen, und dann war Mrs Coulter selbst kurz zu sehen, sie sah herein und lächelte den Kindern zu. Wie gut die Kleinen es hier doch hatten, im Warmen und mit heißen Getränken und Kuchen! Ein Schauer lief durch die Kantine und die Kinder verstummten und starrten Mrs Coulter an.

Mrs Coulter lächelte und ging weiter, ohne etwas zu sagen. Nach und nach wurden die Gespräche wiederaufgenommen.

»Wohin gehen sie, wenn sie sich unterhalten wollen?«, fragte Lyra.

»Meistens ins Konferenzzimmer«, sagte Annie. »Einmal wurden wir da auch hingebracht«, fügte sie hinzu. Damit meinte sie sich und ihren Dæmon. »Es waren ungefähr zwanzig Erwachsene anwesend und einer von ihnen hat einen Vortrag gehalten, und ich musste mich hinstellen und tun, was er sagte, zum Beispiel ausprobieren, wie weit sich mein Kyrillion von mir entfernen konnte. Und dann hat er mich hypnotisiert und noch andere Sachen gemacht … Es ist ein großer Raum mit vielen Stühlen und Tischen und einem kleinen Podium; er liegt direkt hinter dem Empfangsbüro. He, ich wette, sie tun jetzt so, als ob der Probealarm wunderbar geklappt hätte. Ich könnte wetten, dass sie genauso Angst vor ihr haben wie wir …«

Den Rest des Tages, beim Turnen, Nähen, Abendessen und beim anschließenden Spielen, hielt sich Lyra in der Nähe der anderen Mädchen auf, sprach wenig, sah aufmerksam um sich und verhielt sich möglichst unauffällig. Gespielt wurde im Gemeinschaftsraum, einem großen, heruntergekommenen Zimmer, in dem es Brettspiele, ein paar zerfledderte Bücher und eine Tischtennisplatte gab. Irgendwann bemerkten Lyra und die anderen Kinder, dass offenbar etwas nicht stimmte, denn die Erwachsenen hasteten aufgeregt ins Zimmer und wieder hinaus oder standen in besorgten Gruppen zusammen und redeten aufeinander ein. Sie hatten die Flucht der Dæmonen entdeckt, vermutete Lyra, und wunderten sich jetzt, wie das möglich war.

Zu ihrer Erleichterung sah sie jedoch nirgends Mrs Coulter. Als es Zeit zum Schlafengehen war, beschloss sie, die anderen Mädchen in ihren Plan einzuweihen.

»Sagt mal«, fragte sie, »gehen die Schwestern eigentlich immer noch einmal durch die Zimmer und kontrollieren, ob wir schlafen?«

»Sie sehen einmal rein«, sagte Bella, »und leuchten kurz mit der Laterne herum, schauen aber eigentlich nicht richtig nach.«

»Gut. Ich will mich nämlich ein bisschen umsehen. Ein Junge hat mir gezeigt, dass es einen Gang über der Decke gibt …«

Sie erklärte den Mädchen, was sie wusste, und noch ehe sie fertig war, sagte Annie: »Ich komme mit!«

»Nein, besser nicht. Es fällt nicht so auf, wenn nur eine fehlt. Und ihr könnt dann alle sagen, ihr hättet geschlafen und wüsstet nicht, wo ich sei.«

»Aber wenn ich mitkäme …«

»Erwischen sie uns nur leichter«, sagte Lyra.

Die beiden Dæmonen der Mädchen starrten sich an, Pantalaimon in Gestalt einer Wildkatze, Annies Kyrillion als Fuchs. Beide zitterten. Pantalaimon stieß sein leisestes Fauchen aus und bleckte die Zähne, worauf Kyrillion sich umdrehte und sich wie unbeteiligt zu putzen begann.

»Na gut«, meinte Annie resigniert.

Streitfälle zwischen Kindern wurden häufig dadurch geschlichtet, dass ein Dæmon nach kurzem Kräftemessen die Überlegenheit des anderen anerkannte. Da die Menschen eine solche Entscheidung meist ohne Groll akzeptierten, wusste Lyra, dass Annie tun würde, was sie von ihr verlangte.

Alle steuerten Kleidungsstücke bei, um Lyras Bett so auszustopfen, als liege sie unter der Decke, und versprachen, so zu tun, als ob sie von nichts wussten. Lyra horchte an der Tür, um sicherzugehen, dass niemand kam, schwang sich auf den Spind, drückte die Deckenplatte nach oben und zog sich hinauf.

»Verratet bloß nichts«, flüsterte sie den drei Gesichtern zu, die zu ihr heraufsahen.

Sie ließ die Platte sacht an ihren Platz zurückgleiten und blickte sich um.

Sie kauerte in einer schmalen Metallrinne, die von einem Gerüst von Trägern und Verstrebungen getragen wurde. Die Deckenplatten ließen etwas Licht von unten durch, und in ihm sah Lyra, dass sich der niedrige, nur gut einen halben Meter hohe Zwischenraum nach allen Richtungen ausdehnte. In dem Gewirr aus Leitungen und Rohren konnte man sich zwar leicht verirren, aber solange sie auf den Metallträgern blieb, die Platten nicht belastete und keinen Lärm machte, müsste sie eigentlich von einem Ende der Station zum anderen gelangen können.

»Genau wie damals in Jordan, Pan«, flüsterte sie, »als wir uns ins Ruhezimmer geschlichen haben.«

»Hättest du das nicht getan, wäre das alles nicht passiert«, flüsterte er zurück.

»Dann muss ich das auch wiedergutmachen, findest du nicht, Pan?«

Sie sah sich um, überlegte, wo das Konferenzzimmer liegen musste, und machte sich auf den Weg. Es war alles andere als leicht. Der Zwischenraum war so niedrig, dass sie nur auf allen vieren kriechen konnte, und ab und zu musste sie sich auch noch unter einem breiten Lüftungsschacht hindurchzwängen oder über Heizungsrohre rutschen. Soweit sie beurteilen konnte, verliefen die Metallrinnen, durch die sie kroch, auf den Mauern der Zimmerwände und machten einen Vertrauen erweckend stabilen Eindruck. Dafür waren sie sehr schmal und hatten so scharfe Kanten, dass sie sich Knöchel und Knie daran aufschnitt und nach kurzer Zeit überall wund, voller Staub und vom Bücken ganz verkrampft war.

Aber sie wusste ungefähr, wo sie sich befand, und sah auch den dunklen Kleiderhaufen, den sie in die Decke über dem Schlafsaal gestopft hatte und der ihr als Orientierung für den Rückweg dienen konnte. Leere Zimmer erkannte sie an den dunklen Deckenplatten. Gelegentlich hörte sie Stimmen von unten und hielt inne, um zu lauschen, aber es waren nur die Angestellten in der Küche oder die Schwestern in ihrem Aufenthaltsraum, wie Lyra mit ihren in Jordan gemachten Erfahrungen vermutete. Da sie über nichts Interessantes sprachen, kroch Lyra weiter.

Schließlich kam sie an die Stelle, wo ihren Berechnungen nach das Konferenzzimmer sein musste, und tatsächlich lag eine Fläche ohne Rohrleitungen vor ihr, ein großes Rechteck gleichmäßig erleuchteter Platten, an dessen Ende verschiedene Rohre für Klimaanlage und Heizung hinunterführten. Sie legte das Ohr auf eine Platte, und als sie leise Männerstimmen hörte, wusste sie, dass sie am Ziel war.

Sie horchte eine Weile, dann schob sie sich zentimeterweise so nah es ging, an die Sprechenden heran. Schließlich lag sie der Länge nach in der Metallrinne, den Kopf über den Rand gestreckt, um möglichst viel zu verstehen.

Anscheinend aßen sie, während sie sich unterhielten, denn ab und zu klapperte Besteck, oder es klirrte ein Glas, wenn eingeschenkt wurde. Sie hörte vier Stimmen, einschließlich der von Mrs Coulter. Die anderen drei waren Männerstimmen. Offenbar sprachen sie über die entflohenen Dæmonen.

»Wer ist eigentlich für die Überwachung dieses Bereichs zuständig?«, fragte die sanfte, melodische Stimme von Mrs Coulter.

»Einer unserer Forscher namens McKay«, antwortete einer der Männer. »Aber wir haben automatische Vorrichtungen eingebaut, um solche Vorfälle zu verhindern …«

»Sie haben nicht funktioniert.«

»Mit Verlaub, doch, Mrs Coulter. Wie McKay uns versichert, hat er alle Käfige verriegelt, als er heute um elf das Gebäude verließ. Die Außentür war sowieso zu, da er wie immer durch die Tür im Inneren hinein- und hinausging. Um die Schlösser zu kontrollieren, muss ein Code in den Ordinator eingegeben werden, und dass er das getan hat, wurde aufgezeichnet. Wenn das nicht geschieht, wird ein Alarm ausgelöst.«

»Aber der Alarm wurde nicht ausgelöst«, sagte sie.

»Doch, nur leider waren in diesem Moment alle draußen und nahmen am Probealarm teil.«

»Aber als Sie wieder hereinkamen …«

»Dummerweise gehören beide Alarmsysteme zu ein und demselben Stromkreis, ein Konstruktionsfehler, der behoben werden muss. Folglich wurde nach der Übung nicht nur der Feueralarm, sondern zugleich auch der Alarm im Labor abgeschaltet. Doch selbst dann hätten wir es eigentlich noch entdecken müssen, da wir normalerweise nach jeder außerplanmäßigen Unterbrechung Kontrollen durchführen. Aber genau zu diesem Zeitpunkt sind Sie, Mrs Coulter, unerwartet eingetroffen und wollten, wenn Sie sich erinnern, ausgerechnet das Laborpersonal sofort in Ihrem Zimmer sprechen. Deshalb kam erst einige Zeit später wieder jemand ins Labor.«

»Ich verstehe«, sagte Mrs Coulter kalt. »Also müssen die Dæmonen während des Probealarms befreit worden sein. Das heißt, dass alle Erwachsenen der Station zum Kreis der Verdächtigen gehören. Haben Sie das bedacht?«

»Haben Sie daran gedacht, dass es auch ein Kind gewesen sein kann?«, fragte eine andere Männerstimme.

Mrs Coulter schwieg und der andere Mann fuhr fort: »Jeder Erwachsene hatte eine bestimmte Aufgabe, die seine ganze Konzentration erforderte, und alle Aufgaben wurden erfüllt. Deshalb kann unmöglich jemand vom Personal die Labortür geöffnet haben. Also ist entweder jemand von außerhalb ins Labor eingedrungen oder eins der Kinder hat das Labor ausfindig gemacht und Tür und Käfige geöffnet, um anschließend unbemerkt auf den Platz vors Hauptgebäude zurückzukehren.«

»Und wie wollen Sie das feststellen?«, sagte Mrs Coulter. »Nein, ich will es gar nicht wissen. Bitte, Doktor Cooper, verstehen Sie, dass ich Sie nicht aus Bösartigkeit kritisiere, aber wir müssen einfach extrem vorsichtig sein. Beide Alarmsysteme in denselben Stromkreis zu legen war ein ungeheuerlicher Fehler, der sofort behoben werden muss. Vielleicht kann der für die Wache zuständige tatarische Offizier Ihnen bei der Untersuchung helfen. Ich erwähne das lediglich als Möglichkeit. Wo waren überhaupt die Tataren während des Probealarms? Ich nehme an, Sie haben das bereits geklärt.«

»Ja, das haben wir«, antwortete der Mann missmutig. »Die Wachsoldaten waren vollzählig auf ihrer Runde durch das Gelände. Sie führen penibel Buch darüber.«

»Ich bin überzeugt, dass Sie Ihr Bestes tun«, sagte Mrs Coulter. »Tja, jetzt können wir es nicht mehr ändern. Ein Jammer! Aber gut, erzählen Sie mir lieber vom neuen Separator.«

Lyra überlief ein Angstschauder. Das konnte nur eines bedeuten.

»Jawohl«, sagte der als Doktor Cooper angesprochene Mann, offenbar erleichtert, dass die Unterhaltung zu einem anderen Thema wechselte. »Damit haben wir wirklich Fortschritte gemacht. Beim ersten Modell konnten wir das Risiko, dass der Patient an Schock starb, ja nicht völlig ausschalten, doch diese Schwachstelle haben wir nun entscheidend verbessert.«

»Die Skrälinge waren mit der Hand besser«, meinte ein Mann, der bisher noch nichts gesagt hatte.

»Jahrhundertelange Übung«, sagte der andere Mann.

»Einfaches Auseinanderreißen war eben eine Zeit lang die einzige Möglichkeit«, sagte daraufhin der Wortführer, »so qualvoll das auch für die die Operation durchführenden Erwachsenen war. Wie Sie sich vielleicht erinnern, mussten wir eine beträchtliche Zahl von ihnen wegen stressbedingter Angstzustände entlassen. Der erste große Durchbruch gelang schließlich mit dem Einsatz des anbarischen Maystadt-Skalpells unter Narkose. Dadurch konnten wir die Sterblichkeitsrate durch operationsbedingten Schock auf unter fünf Prozent drücken.«

»Und das neue Gerät?«, fragte Mrs Coulter.

Lyra zitterte und das Blut pochte in ihren Ohren. Pantalaimon presste sich in Gestalt eines Hermelins an sie und flüsterte: »Pst, Lyra, das werden sie nicht tun – wir werden es nicht zulassen …«

»Na ja, im Grunde verdanken wir die neue Methode einer merkwürdigen Entdeckung von Lord Asriel. Er fand heraus, dass Dæmonen sich mit einer Legierung aus Mangan und Titan vom menschlichen Körper isolieren lassen. Was ist eigentlich mit Lord Asriel passiert?«

»Vielleicht haben Sie es noch nicht gehört«, sagte Mrs Coulter, »aber Lord Asriel wurde zum Tode verurteilt, die Strafe wurde allerdings noch ausgesetzt. Zu den Bedingungen seiner Verbannung nach Svalbard gehörte auch, dass er seine philosophische Arbeit völlig aufgab. Bedauerlicherweise gelang es ihm trotzdem, sich Bücher und Material zu beschaffen und seine ketzerischen Untersuchungen so weit voranzutreiben, dass es ausgesprochen gefährlich wäre, ihn am Leben zu lassen. Jedenfalls denkt das Geistliche Disziplinargericht inzwischen offenbar über die Vollstreckung des Urteils nach und vermutlich wird es dazu kommen. Aber nun zu Ihrem neuen Gerät, Doktor. Erklären Sie mir, wie es funktioniert.«

»Ach – zum Tode verurteilt, sagen Sie? Großer Gott … das tut mir aber leid. Tja, also das neue Gerät … Wir untersuchen gerade die Auswirkungen der Interzision bei nichtbetäubten Patienten, was natürlich mit dem Maystadt-Verfahren unmöglich war. Dazu haben wir eine Art … Guillotine entwickelt, wie man es nennen könnte, mit einer Klinge aus einer Mangan-Titan-Legierung. Kind und Dæmon kommen in zwei einzelne, aber miteinander verbundene Kabinen – kleine Zellen sozusagen – aus einem Maschendraht aus derselben Legierung. Solange die beiden Kabinen miteinander verbunden sind, besteht natürlich auch die Verbindung zwischen Kind und Dæmon weiter, aber sobald die Klinge herunterfällt, wird die Verbindung abgeschnitten, und von da an sind sie getrennte Wesen.«

»Das möchte ich mir ansehen«, sagte Mrs Coulter, »und zwar möglichst bald. Doch jetzt bin ich müde und werde wohl schlafen gehen. Morgen will ich alle Kinder sehen. Wir finden schon heraus, wer diese Tür geöffnet hat.«

Stühle wurden zurückgeschoben, dann wurden höfliche Abschiedsworte gewechselt und eine Tür geschlossen. Lyra hörte, wie die Männer sich wieder setzten und sich weiter unterhielten, allerdings leiser als zuvor.

»Was hat Lord Asriel vor?«

»Er hat meiner Meinung nach eine grundsätzlich andere Auffassung vom Wesen des Staubes. Weil aber das Geistliche Disziplinargericht natürlich nur die offizielle Deutung zulässt, macht er sich damit im höchsten Maße der Ketzerei schuldig. Außerdem plant er Experimente …«

»Experimente? Mit Staub?«

»Pst! Nicht so laut …«

»Glauben Sie, dass Mrs Coulter einen negativen Bericht schreibt?«

»Nein, nein. Ich finde, Sie sind sehr geschickt mit ihr umgegangen.«

»Ihre Einstellung macht mir Sorgen …«

»Sie halten sie für unphilosophisch?«

»Genau. Sie verfolgt persönliche Interessen. Ich sage es nur ungern, aber ich finde das fast schon makaber.«

»Das ist doch übertrieben.«

»Aber erinnern Sie sich denn nicht mehr an die ersten Versuche, als sie es kaum erwarten konnte, zu sehen, wie sie auseinandergerissen wurden …«

Unwillkürlich entfuhr Lyra ein Aufschrei. Sie zuckte am ganzen Körper zusammen und stieß mit dem Fuß gegen einen Eisenträger.

»Was war das?«

»In der Decke …«

»Schnell!«

Man hörte Stühlerücken und hastige Schritte und ein Tisch wurde über den Boden geschoben. Lyra versuchte rückwärts wegzukriechen, aber es war zu eng, und sie hatte erst ein kleines Stück zurückgelegt, als die Deckenplatte vor ihr hochgestoßen wurde und sie direkt in das entsetzte Gesicht eines Mannes blickte. Es war so nah, dass sie jedes einzelne Haar seines Schnurrbartes erkennen konnte. Der Mann erschrak genauso wie sie. Aber er konnte sich freier bewegen als sie. Er streckte seinen Arm aus und bekam Lyras Handgelenk zu fassen.

»Ein Kind!«

»Halten Sie es fest …«

Lyra grub die Zähne in die große sommersprossige Hand. Der Mann schrie auf, ließ aber nicht los, auch dann nicht, als sie Blut schmeckte. Pantalaimon knurrte und spuckte, aber es nützte nichts, der Mann war viel stärker als Lyra und zerrte unerbittlich an ihr, bis sie den Eisenträger, den sie verzweifelt mit der anderen Hand umklammerte, loslassen musste und kopfüber ins Zimmer hinunterrutschte.

Immer noch blieb sie stumm. Die Beine in den scharfen Rand der Metallrinne über ihr eingehakt, wehrte sie sich, mit dem Kopf nach unten hängend, in verzweifelter Wut. Sie kratzte, biss, boxte und spuckte, und die Männer keuchten vor Anstrengung und stöhnten vor Schmerzen auf, aber sie zogen immer weiter. Und auf einmal verließen Lyra all ihre Kräfte. Als hätte eine fremde Hand tief in sie hineingegriffen, dorthin, wo keine Hand etwas zu suchen hatte, und etwas gepackt, was ihr unendlich viel bedeutete.

Vor Schock war sie wie gelähmt und ihr wurde schwindlig und übel.

Einer der Männer hielt Pantalaimon fest.

Mit seinen menschlichen Händen hatte er Lyras Dæmon gepackt, und der arme Pan, vor Entsetzen und Ekel ganz außer sich, zitterte jämmerlich. Sein Wildkatzenfell verlor im einen Augenblick vor Schwäche allen Glanz, dann wieder sprühte es anbarische Funken … Er streckte sich zu Lyra hinüber und Lyra streckte beide Hände nach ihm aus …

Dann gaben sie auf. Sie waren gefangen.

Diese Hände … Lyra spürte sie wie an ihrem eigenen Körper … Dabei war es doch verboten … Man durfte Dæmonen nicht berühren … ein Frevel.

»War sie allein?«

Ein Mann spähte in den Zwischenraum über der Decke.

»Scheint so …«

»Wer ist sie?«

»Das neue Kind.«

»Das die samojedischen Jäger …«

»Ja.«

»Meinen Sie nicht, dass sie vielleicht … die Dæmonen …«

»Durchaus möglich. Aber doch wohl kaum allein.«

»Sollten wir Mrs Coulter davon …«

»Das würde das Fass zum Überlaufen bringen, meinen Sie nicht auch?«

»Doch. Besser, sie erfährt überhaupt nichts davon.«

»Aber was machen wir mit dem Mädchen?«

»Sie kann unmöglich wieder zu den anderen Kindern zurück.«

»Ausgeschlossen!«

»Mir scheint, wir haben nur eine Möglichkeit.«

»Jetzt gleich?«

»Es bleibt uns nichts anderes übrig, wir können es nicht auf morgen verschieben. Sie will doch dabei zusehen.«

»Wir könnten es einfach tun, ohne dass jemand etwas davon erfährt.«

Der dritte Mann, anscheinend der Vorgesetzte der anderen beiden, die Lyra und Pantalaimon festhielten, schlug sich unschlüssig mit dem Daumennagel an die Zähne. Unruhig schossen seine Augen hin und her. Schließlich nickte er.

»Also gut, jetzt, tun Sie es jetzt«, sagte er. »Sonst redet sie noch. Der Schock wird das wenigstens verhindern. Sie wird sich nicht erinnern können, wer sie ist und was sie gesehen und gehört hat … Los!«

Lyra brachte keinen Ton heraus und bekam kaum Luft. Hilflos musste sie zulassen, dass sie durch die Station getragen wurde, durch weiße, menschenleere Gänge, vorbei an Räumen, in denen anbarischer Strom summte, vorbei an den Schlafsälen, in denen die Kinder schlummerten, neben sich auf den Kopfkissen ihre Dæmonen, von denen sie nicht einmal beim Träumen getrennt waren; und keine Sekunde ließ sie Pantalaimon aus den Augen, und auch er blickte sie ununterbrochen an und streckte die Pfote nach ihr aus.

Schließlich blieben sie vor einer Tür stehen, die mit Hilfe eines großen Rades geöffnet wurde; Luft zischte und dann standen sie in einem hell erleuchteten Raum mit blendend weißen Kacheln und glänzendem Stahl. Die Angst verursachte Lyra beinahe körperliche Schmerzen, und dann tat es wirklich weh, als sie und Pantalaimon zu einem großen Käfig aus silbrigem Maschendraht gezerrt wurden, über dem eine große, glänzende Klinge schwebte, die sie für immer und ewig trennen würde.

Endlich fand sie ihre Stimme wieder und schrie. Ohrenbetäubend hallte ihr Geschrei von den glänzenden Wänden und Oberflächen wider, doch da hatte sich die schwere Tür schon zischend geschlossen. Lyra konnte schreien, solange sie wollte – kein Laut würde nach außen dringen.

Aber als Antwort auf ihr Schreien wand Pantalaimon sich aus den verhassten Händen und stürzte sich fauchend, kratzend und beißend auf die Männer, die gar nicht so schnell reagieren konnten, wie er sich verwandelte: Als Löwe mit nadelspitzen Krallen, als Adler mit wild schlagenden Schwingen, dann als Wolf, als Bär oder als Iltis sprang und flog er so rasch von einem Ort zum anderen, dass sie mit ihren Händen ins Leere griffen.

Doch natürlich hatten auch sie Dæmonen, und so kämpften nicht zwei gegen drei, sondern zwei gegen sechs. Die Dæmonen der Männer, ein Dachs, eine Eule und ein Pavian, versuchten alle gleichzeitig, Pantalaimon zu Boden zu drücken. »Warum? Warum tut ihr das?«, schrie Lyra verzweifelt. »So helft uns doch! Wie könnt ihr denen helfen?«

Und sie trat und biss noch heftiger als zuvor, bis der Mann, der sie festhielt, aufschrie und einen Moment lang losließ. Schon war sie frei, und Pantalaimon sprang wie ein Blitz zu ihr, und sie presste ihn heftig atmend an die Brust. Tief grub er seine Wildkatzenkrallen in ihr Fleisch, doch der stechende Schmerz war wie Balsam für ihre Seele.

»Nein! Nein! Nein!«, schrie sie, und mit dem Rücken zur Wand war sie bereit, Pantalaimon bis zum letzten Blutstropfen zu verteidigen.

Aber dann fielen sie wieder über sie her, die drei großen, brutalen Männer, und sie war doch nur ein verschrecktes und verängstigtes Kind. Sie entrissen ihr Pantalaimon, stießen sie in den einen Teil des Drahtkäfigs und sperrten ihn, der sich noch immer drehte und wand, in den anderen. Auch wenn sie jetzt durch Maschendraht voneinander getrennt waren – noch war er ein Teil von ihr, noch waren sie miteinander verbunden. Für eine Sekunde, vielleicht auch für zwei, war er noch ihre Seele.

Über dem Keuchen der Männer, ihrem eigenen Schluchzen und dem gellenden Heulen ihres Dæmons hörte Lyra ein summendes Geräusch. Sie sah, wie ein aus der Nase blutender Mann eine Reihe von Schaltern betätigte. Die beiden anderen Männer blickten nach oben. Lyra folgte ihrem Blick. Langsam fuhr die große, helle Silberklinge zur Decke; sie blitzte und funkelte in dem grellen Licht. Der letzte Augenblick ihres Lebens würde bei weitem der schlimmste sein.

»Was geht hier vor?«, fragte eine helle, melodische Stimme – ihre Stimme. Alle erstarrten.

»Was machen Sie denn da? Und was ist das für ein Kind …«

Sie sprach das Wort Kind nicht zu Ende, denn in diesem Moment erkannte sie Lyra. Durch einen Tränenschleier sah Lyra, wie sie zu einer Bank wankte und sich daran festklammerte. Das so schöne und beherrschte Gesicht wirkte auf einmal grau und eingefallen und von namenlosem Grauen gezeichnet.

»Lyra«, flüsterte sie.

Wie der Blitz schoss der goldene Affe von ihrer Schulter und zerrte Pantalaimon aus dem Drahtkäfig, während Lyra sich aus eigener Kraft befreite. Pantalaimon strampelte sich sofort aus den fürsorglichen Affenpfoten und taumelte in Lyras Arme.

»Nie, nie«, hauchte sie in sein Fell und er presste sein klopfendes Herz an ihre Brust.

Wie Schiffbrüchige, die an einer einsamen Küste gestrandet waren, klammerten sie sich zitternd aneinander. Lyra hörte Mrs Coulter mit den Männern sprechen, aber so undeutlich, dass sie nicht wusste, ob sie ärgerlich war oder nicht. Dann verließen sie den schrecklichen Raum. Auf dem Flur musste Mrs Coulter Lyra halb tragen, und schließlich kamen sie zu einer Tür und betraten ein Schlafzimmer. Das Licht war gedämpft, Parfüm hing in der Luft.

Sanft legte Mrs Coulter Lyra auf das Bett. Lyra hielt Pantalaimon so fest umklammert, dass ihr Arm zitterte. Zärtlich strich eine Hand ihr über den Kopf.

»Mein liebes Kind«, sagte die melodische Stimme. »Wie kommst du denn hierher?«

Siebzehn

Die Hexen

Lyra stöhnte und zitterte so unbeherrscht, als sei sie gerade halb erfroren aus eisigem Wasser gezogen worden. Pantalaimon war in ihre Kleider gekrochen, lag ganz ruhig an ihre Haut geschmiegt und brachte Lyra mit seiner Liebe langsam wieder zu sich, ohne dabei jedoch Mrs Coulter aus den Augen zu lassen, die damit beschäftigt war, ein Getränk zuzubereiten, und erst recht beobachtete er den goldenen Affen, dessen ledrige kleine Finger in einem Moment, in dem nur Pantalaimon sie sah, über Lyras Körper gehuscht waren und an ihrer Taille nach dem Beutel aus Ölzeug und seinem Inhalt getastet hatten.

»Setz dich, Liebes, und trink das hier.« Sanft schlang Mrs Coulter ihren Arm um Lyras Rücken, um sie aufzurichten.

Lyra zuckte zusammen, entspannte sich jedoch sofort wieder, als Pantalaimon ihr in Gedanken zu verstehen gab: Denk dran, wir müssen uns verstellen, sonst kriegen die alles raus. Sie schlug die Augen auf, stellte fest, dass sie voller Tränen waren, und begann zu ihrer eigenen Überraschung und Beschämung heftig zu schluchzen.

Sogleich redete Mrs Coulter ihr tröstend zu. Sie drückte dem Affen das Getränk in die Hände und tupfte Lyras Augen mit einem parfümierten Taschentuch trocken.

»Weine nur, so viel du willst, Schatz«, sagte die sanfte Stimme, und Lyra beschloss, so schnell wie möglich damit aufzuhören. Sie versuchte krampfhaft, die Tränen zurückzuhalten, presste die Lippen zusammen und würgte die Schluchzer hinunter, von denen sie noch immer geschüttelt wurde.

Pantalaimon verwandelte sich in eine Maus, kroch aus Lyras Ärmel und schnupperte ängstlich an dem Getränk, das der Affe in den Pfoten hielt. Aber es war nur harmloser Kamillentee, nichts weiter. Er krabbelte auf Lyras Schulter und flüsterte: »Du kannst es trinken.«

Lyra setzte sich auf, nahm die heiße Tasse in beide Hände und blies und schlürfte abwechselnd. Dabei hielt sie den Blick gesenkt. Sie musste sich jetzt verstellen, wie sie es noch nie in ihrem Leben getan hatte.

»Lyra, Liebes«, murmelte Mrs Coulter und strich ihr übers Haar. »Ich dachte schon, wir hätten dich für immer verloren! Was ist bloß passiert? Hast du dich verlaufen? Hat dich jemand aus der Wohnung entführt?«

»Ja«, flüsterte Lyra.

»Wer war das, Liebes?«

»Ein Mann und eine Frau.«

»Waren es Gäste auf der Party?«

»Ich glaube, ja. Der Mann sagte, Sie brauchten etwas von unten, und als ich es holen wollte, packten sie mich und brachten mich mit einem Auto weg. Aber als sie anhielten, bin ich schnell rausgesprungen und weggerannt, und sie haben mich nicht mehr erwischt. Aber ich wusste überhaupt nicht, wo ich war …«

Wieder wurde Lyra von einem kurzen Weinkrampf geschüttelt, wenn auch nicht mehr so heftig wie am Anfang, und sie tat so, als habe ihre Geschichte ihn ausgelöst.

»Und als ich dann überlegte, wie ich wieder zu Ihnen zurückfinden konnte, haben mich die Gobbler gefangen … und mich zusammen mit anderen Kindern in einen Lieferwagen gesperrt und irgendwohin gebracht, in ein großes Gebäude, aber wo es war, weiß ich nicht.«

Mit jeder Sekunde, die verging, und mit jedem Satz, den sie sprach, spürte sie deutlicher, wie ihre Kräfte zurückkehrten. Was sie jetzt tat, war schwierig und vertraut zugleich und zudem unberechenbar – nämlich lügen. Es gab ihr eine gewisse Überlegenheit, dasselbe Gefühl der Kompetenz, das sie beim Lesen des Alethiometers empfand. Sie musste aufpassen, dass sie nichts offensichtlich Unmögliches sagte; in manchen Dingen durfte sie sich nur vage ausdrücken, in anderen dagegen musste sie glaubhafte Einzelheiten erfinden; kurzum, sie musste ein Könner sein.

»Wie lange haben sie dich denn in dem Gebäude festgehalten?«, fragte Mrs Coulter.

Lyras Reise auf den Kanälen und ihr Aufenthalt bei den Gyptern hatten Wochen gedauert; für diese Zeit musste sie sich etwas einfallen lassen. Sie erfand eine Reise mit den Gobblern nach Trollesund und dann eine Flucht, die sie mit allen Einzelheiten spickte, die sie von der Stadt noch in Erinnerung hatte; sie erzählte, dass sie in Einarssons Bar eine Zeit lang Mädchen für alles gewesen sei und danach eine Weile bei einer Bauernfamilie im Landesinnern gearbeitet habe, wo sie schließlich von den Samojeden gefangen und nach Bolvangar gebracht worden sei.

»Und vorhin wollten sie uns gerade – auseinander…«

»Pst, Liebes, pst! Ich werde schon herausfinden, was da passiert ist.«

»Aber warum wollten die das machen? Ich habe doch gar nichts Schlimmes getan! Alle Kinder haben Angst vor dem, was hier passiert, aber niemand weiß, was das ist. Aber es ist schrecklich. Schlimmer als alles … Warum tun die das, Mrs Coulter? Wie können die so grausam sein?«

»Ist ja gut … Jetzt kann dir nichts mehr passieren, Liebes. Sie werden es nie wieder tun. Du bist doch jetzt bei mir und in Sicherheit und du wirst nie wieder in Gefahr sein. Niemand wird dir etwas tun, Lyra, Liebling. Niemand wird dir jemals wehtun …«

»Aber sie machen es bei den anderen Kindern! Warum?«

»Ach, Liebes …«

»Wegen Staub, stimmt's?«

»Haben sie dir das erzählt? Haben die Ärzte das gesagt?«

»Die Kinder wissen es. Alle Kinder reden darüber, aber niemand weiß es genau! Und fast hätten sie es bei mir gemacht – Sie müssen mir sagen, warum! Sie haben kein Recht, es geheim zu halten, jetzt nicht mehr!«

»Ach, Lyra … Lyra, Lyra. Liebling, Staub und all diese Dinge sind viel zu kompliziert, als dass sich Kinder darum kümmern sollten. Aber glaube mir, was die Ärzte tun, dient nur dem Wohl der Kinder. Staub ist etwas sehr Schlechtes, ein heimtückisches Übel. Erwachsene und ihre Dæmonen sind bereits so stark damit infiziert, dass für sie jede Hilfe zu spät kommt … Kinder können durch eine kleine Operation davor bewahrt werden. Dann haftet der Staub nicht mehr an ihnen, sie sind immun und glücklich und …«

Lyra dachte an den kleinen Tony Makarios, und plötzlich beugte sie sich vor und übergab sich. Mrs Coulter ließ sie los und wich zurück.

»Ist dir übel, Liebes? Geh ins Badezimmer …«

Lyra schluckte heftig und wischte sich die Tränen weg.

»Sie brauchen das nicht zu tun«, sagte sie. »Lassen Sie uns doch einfach in Ruhe. Ich wette, Lord Asriel würde das niemals zulassen. Wenn er mit Staub infiziert ist und Sie und der Rektor von Jordan und alle anderen Erwachsenen, kann Staub doch gar nicht schlimm sein. Wenn ich hier rauskomme, sage ich das allen Kindern auf der Welt. Und außerdem, wenn es so gut ist, wieso haben Sie diese Männer dann daran gehindert, es bei mir zu machen? Wenn es gut ist, hätten Sie es zulassen sollen. Sie hätten sich darüber freuen müssen.«

Mrs Coulter schüttelte den Kopf und lächelte traurig und wissend.

»Liebling«, sagte sie, »es ist nun einmal so, dass manches von dem, was gut für uns ist, uns gleichzeitig ein bisschen wehtut, und natürlich macht es andere unglücklich, wenn du unglücklich bist … Aber das heißt doch nicht, dass dir dein Dæmon weggenommen wird. Er bleibt bei dir! Meine Güte, bei vielen Erwachsenen hier wurde die Operation durchgeführt. Und die Schwestern wirken doch eigentlich ganz glücklich, oder?«

Lyra starrte sie an, und plötzlich begriff sie, warum die Schwestern so seltsam leere und gleichgültige Gesichter hatten und ihre Dæmonen zu schlafwandeln schienen.

Bloß nichts sagen, dachte sie und presste die Lippen zusammen.

»Liebling, kein Mensch würde auch nur im Traum daran denken, an einem Kind eine Operation vorzunehmen, die nicht vorher getestet wurde. Und in tausend Jahren würde niemand einem Kind den Dæmon ganz wegnehmen! Es wird lediglich ein kleiner Schnitt gemacht, und alles hat seine Ruhe, und zwar für immer! Weißt du, solange du jung bist, ist ein Dæmon ein wunderbarer Freund und Kamerad. Aber in dem Alter, das man Pubertät nennt und in das du auch bald kommst, bringen einen die Dæmonen auf alle möglichen dummen Gedanken und Gefühle, und dadurch kann Staub in den Körper eindringen. Eine schnelle kleine Operation und schon ist man alle Probleme für immer los. Und dein Dæmon bleibt ja bei dir, nur … nicht mehr mit dir verbunden. Er ist dann wie ein … wie ein kleines Schäfchen, wenn du willst. Das liebste Schäfchen der Welt! Wäre das nicht toll?«

Diese gemeine Lügnerin! Wie schamlos sie log! Selbst wenn Lyra nicht gewusst hätte, dass es Lügen waren, und wenn sie weder Tony Makarios noch die eingesperrten Dæmonen gesehen hätte, hätte sie sie aus tiefstem Herzen verabscheut. Ihre Seele, ihr allerliebster Freund, sollte abgeschnitten und zu einem flauschigen Kuscheltier degradiert werden? Lyra glühte geradezu vor Hass, und Pantalaimon verwandelte sich in ihren Armen in einen fauchenden Iltis, seine hässlichste und bösartigste Gestalt überhaupt.

Aber sie sagten beide nichts. Lyra hielt Pantalaimon fest und duldete, dass Mrs Coulter ihr übers Haar strich.

»Trink deinen Kamillentee aus«, sagte Mrs Coulter sanft. »Wir lassen hier noch ein Bett für dich aufstellen. Meine kleine Assistentin braucht doch nicht in einem Schlafsaal mit vielen anderen Mädchen zu schlafen, jetzt, wo ich sie endlich wiederhabe. Meine liebste Assistentin! Die beste Assistentin der Welt. Weißt du, dass wir ganz London nach dir abgesucht haben, Liebes? Und wir haben die Polizei alle Städte nach dir durchsuchen lassen. Wie sehr ich dich vermisst habe! Ich kann dir gar nicht sagen, wie glücklich ich bin, dass ich dich wiedergefunden habe …«

Der goldene Affe strich die ganze Zeit unruhig umher; hatte er gerade noch mit nervös zuckendem Schwanz auf dem Tisch gehockt, klammerte er sich schon im nächsten Moment an Mrs Coulter und zwitscherte ihr leise etwas ins Ohr, um kurz darauf mit erhobenem Schwanz über den Fußboden zu marschieren. Deutlicher hätte er Mrs Coulters Ungeduld kaum verraten können und schließlich konnte sie sich nicht länger beherrschen.

»Lyra, Liebes«, sagte sie, »der Rektor von Jordan hat dir vor deiner Abreise doch etwas gegeben, oder? Ein Alethiometer. Das Problem ist nur, dass er das gar nicht hätte tun dürfen, denn es gehörte ihm nicht, sondern war ihm nur zur Aufbewahrung anvertraut worden. Weißt du, es ist wirklich viel zu wertvoll, um durch die Gegend getragen zu werden, denn es gibt nur zwei oder drei davon auf der Welt! Ich nehme an, der Rektor hat es dir in der Hoffnung gegeben, es würde Lord Asriel in die Hände fallen. Hat er dir nicht auch gesagt, du solltest mir nichts davon erzählen?«

Lyra verzog den Mund.

»Aha, es stimmt also. Aber mach dir nichts draus, Liebes, du hast es mir ja nicht gesagt, oder? Also hast du dein Wort auch nicht gebrochen. Aber hör zu, Liebes, auf so etwas muss man wirklich gut aufpassen. Es ist leider so selten und empfindlich, dass wir ab jetzt unbedingt besser darauf Acht geben müssen.«

»Warum soll Lord Asriel es nicht bekommen?«, fragte Lyra, ohne sich zu bewegen.

»Wegen seiner Pläne. Du weißt doch, dass er verbannt wurde, weil er etwas Gefährliches und Böses vorhat. Um sein Vorhaben zu vollenden, braucht er das Alethiometer, aber glaub mir, Liebes, er darf es unter gar keinen Umständen bekommen. Der Rektor von Jordan hat sich leider geirrt. Aber jetzt, wo du alles weißt, wäre es nicht besser, wenn du es mir geben würdest? Es würde dir die Sorge ersparen, es immer mit dir herumtragen und darauf aufpassen zu müssen – es ist dir sicher sowieso ein Rätsel, wozu so ein dummes altes Ding gut sein soll …«

Lyra fragte sich, wie sie diese Frau jemals faszinierend und klug hatte finden können.

»Wenn du es also hast, Liebes, gib es besser zur Aufbewahrung mir. Es steckt doch in dem Gürtel um deinen Bauch, ja? Wie schlau von dir, es dort zu verstecken …«

Lyra spürte ihre Hände an ihrem Rock und dann öffnete sie das steife Ölzeug. Lyra spannte alle Muskeln an. Der goldene Affe kauerte am Fuß des Bettes, hatte die kleinen schwarzen Hände vor den Mund geschlagen und zitterte vor Erwartung. Mrs Coulter zog den Gürtel von Lyras Taille und knöpfte den Beutel auf. Ihr Atem ging schneller. Sie nahm das schwarze Samtpäckchen und wickelte die Blechdose aus, die Iorek Byrnison angefertigt hatte.

Pantalaimon war inzwischen wieder eine Katze und duckte sich sprungbereit. Lyra zog die Beine an und schwang sie an Mrs Coulter vorbei auf den Boden, so dass auch sie rechtzeitig losrennen konnte.

»Was ist denn das?«, fragte Mrs Coulter belustigt. »Was für eine komische alte Dose! War das als Schutz gedacht, Liebes? Und all das Moos … Du warst wirklich vorsichtig. Da ist ja noch eine Dose drin! Sogar verlötet! Wer hat das gemacht, Liebes?«

Aber sie wartete die Antwort gar nicht ab, so begierig war sie, die Dose zu öffnen. Sie holte ein Messer aus ihrer Handtasche, an dem sich noch andere Werkzeuge befanden, klappte eine Klinge auf und bohrte sie unter den Deckel.

Sofort ertönte ein wütendes Summen.

Lyra und Pantalaimon bewegten sich nicht. Verblüfft und neugierig bog Mrs Coulter den Deckel hoch und der goldene Affe beugte sich interessiert über die Dose.

Bevor sie begriffen, wie ihnen geschah, kam ein schwarzes Etwas, der fliegende Spion, aus der Dose geschossen und knallte mit voller Wucht in das Gesicht des Affen.

Schreiend warf sich der Affe nach hinten, und Mrs Coulter, die natürlich dasselbe spürte wie er, stimmte vor Schmerzen und Angst in das Geschrei ein. Und dann schwirrte der kleine mechanische Teufel an ihrer Brust und ihrer Kehle vorbei zu ihrem Gesicht hinauf.

Lyra zögerte keine Sekunde. Pantalaimon sprang zur Tür, und sie war mit einem Satz bei ihm, riss die Tür auf und rannte so schnell wie noch nie in ihrem Leben.

Pantalaimon flog vor ihr her und kreischte: »Feueralarm!«

An der nächsten Ecke sah sie einen Feuermelder und mit einem verzweifelten Faustschlag zertrümmerte sie das Glas und drückte den Knopf. Dann rannte sie weiter in die Richtung der Schlafsäle und zerschmetterte das Glas von zwei weiteren Feuermeldern. Immer mehr Menschen traten auf die Gänge und hielten nach dem Feuer Ausschau.

Kurz vor der Küche brachte Pantalaimon Lyra auf eine Idee und sie stürzte hinein. Im nächsten Augenblick hatte sie alle Gashähne aufgedreht und warf ein Streichholz auf die nächste Brennstelle. Anschließend zog sie ein Päckchen Mehl aus einem Regal und schleuderte es gegen eine Tischkante, so dass es aufplatzte und sich eine weiße Wolke ausbreitete; sie hatte nämlich gehört, Mehlstaub würde in der Nähe von Feuer explodieren.

Dann rannte sie hinaus und so schnell sie konnte zu ihrem Schlafsaal. Die Gänge hatten sich inzwischen gefüllt. Kinder rannten aufgeregt hin und her, denn das Wort Flucht hatte sich mittlerweile herumgesprochen. Die Älteren trieben die Jüngeren eilig vor sich her zu den Kammern, in denen die Kleider aufbewahrt wurden. Erwachsene versuchten, die Übersicht zu behalten, aber keiner wusste, was eigentlich los war. Überall brüllten, schubsten, schrien und drängelten Menschen.

Wie Fische schossen Lyra und Pantalaimon durch dieses Durcheinander in Richtung Schlafsaal, und in dem Moment, in dem sie ihn erreichten, ließ eine dumpfe Explosion hinter ihnen das Gebäude erzittern.

Die anderen Mädchen mussten schon geflohen sein, denn der Raum war leer. Lyra schob den Spind in die Ecke, schwang sich hinauf, zerrte ihre Pelze aus dem Spalt über der Decke und tastete nach dem Alethiometer. Es war noch da. Hastig warf sie sich die Pelze über und zog die Kapuze über den Kopf, und als Pantalaimon, der als Spatz an der Tür saß, »Jetzt!« rief, rannte sie hinaus. Zum Glück rannten gerade ein paar Kinder, die bereits warme Kleider gefunden hatten, den Flur entlang in Richtung Haupteingang, und Lyra schloss sich ihnen an. Sie schwitzte, ihr Herz hämmerte wild, und sie wusste, dass es jetzt fliehen hieß oder sterben.

Doch der Weg war blockiert. Das Feuer in der Küche hatte sich in Windeseile ausgebreitet und das explodierende Mehl oder Gas hatte Teile des Daches zum Einstürzen gebracht. Kinder und Erwachsene kletterten über umgeknickte Pfeiler und Balken nach oben, um in die bitterkalte Luft hinauszukommen. Der Gasgeruch war durchdringend. Dann kam es erneut zu einer Explosion, lauter und näher als die erste. Ihre Wucht warf mehrere Leute um und Angst- und Schmerzensschreie gellten durch die Luft.

Lyra rappelte sich auf und stieg über die Trümmer, immer hinter Pantalaimon her, der ihr über das Geschrei und Geflatter der anderen Dæmonen hinweg zurief, wohin sie gehen sollte. Die Luft, die sie einatmete, war eisig, und sie hoffte, dass die anderen Kinder warme Kleider aufgetrieben hatten, denn was hatte es für einen Sinn, zu fliehen, wenn man dann draußen erfror.

Die Flammen des Feuers loderten mächtig auf. Als Lyra auf dem Dach stand, über sich den nächtlichen Himmel, sah sie, wie die Flammen an den Rändern eines großen Loches in der Wand des Gebäudes leckten. Wie bereits am Nachmittag hatte sich am Haupteingang eine Schar von Kindern und Erwachsenen versammelt, nur waren diesmal die Erwachsenen aufgeregter und die Kinder ängstlicher, viel ängstlicher.

»Roger!«, rief Lyra. »Roger!« Pantalaimon, der mit scharfen Eulenaugen um sich spähte, krächzte, er hätte ihn entdeckt.

Einen Moment später standen sie voreinander.

»Sag den Kindern, sie sollen mir folgen!«, brüllte Lyra ihm ins Ohr.

»Sie wollen nicht – sie haben viel zu viel Angst …«

»Dann sag ihnen, was mit den Kindern passiert, die verschwinden! Dass man ihnen mit einem großen Messer die Dæmonen abschneidet! Erzähl ihnen, was du heute Nachmittag gesehen hast – die vielen Dæmonen, die wir freigelassen haben! Sag ihnen, dass ihnen dasselbe passiert, wenn sie hierbleiben!«

Roger starrte sie mit offenem Mund entsetzt an, doch dann riss er sich zusammen und rannte zu einer Gruppe von Kindern, die unschlüssig in der Nähe standen. Dasselbe tat Lyra, und als die Nachricht die Runde machte, schrien einige Kinder auf und drückten angstvoll ihre Dæmonen an sich.

»Kommt mit!«, brüllte Lyra. »Bald werden wir gerettet! Wir müssen aus dem Lager raus! Los, vorwärts!«

Als die Kinder das hörten, folgten sie ihr und rannten über den Platz auf die Lichterallee zu. Ihre Stiefel knirschten bei jedem Schritt im festgetretenen Schnee.

Hinter ihnen brüllten Erwachsene Befehle, und dann stürzte polternd und krachend ein weiterer Teil des Gebäudes ein. Funken stoben in die Luft, und das Prasseln der aus dem Haus schlagenden Flammen klang, als würde Stoff zerrissen. Dann schnitt plötzlich ein anderes Geräusch durch diesen Lärm, schrecklich nah und bedrohlich. Auch wenn Lyra es nie zuvor gehört hatte, erkannte sie es sofort: Es war das Geheul der Wolfsdæmonen der tatarischen Wachen. Sie war wie gelähmt. Viele Kinder wollten vor Angst gleich wieder kehrtmachen, blieben jedoch stolpernd stehen, denn da kam bereits mit geschmeidigen Schritten der erste tatarische Wachsoldat angelaufen, ein Gewehr in den Händen und neben sich den grauen Schatten seines Dæmons.

Hinter ihm folgten weitere Soldaten, alle in gefütterten Panzern und scheinbar ohne Augen – zumindest konnte man sie hinter den Schneeschlitzen ihrer Helme nicht sehen. Die einzigen Augen, die man sehen konnte, waren die schwarzen Mündungen ihrer Gewehre und die gelbglühenden Augen der Wolfsdæmonen über ihren geifernden Fängen.

Lyra stockte. Nicht einmal im Traum hätte sie sich die Wölfe so schrecklich vorgestellt. Und jetzt, da sie wusste, wie ungerührt die Menschen in Bolvangar das große Tabu brachen, schauderte sie beim Gedanken an diese geifernden Zähne zurück.

Die Tataren stellten sich am Tor zum Eingang der Lichterallee in einer Reihe auf, Seite an Seite mit ihren disziplinierten und militärisch ausgebildeten Dæmonen. Immer mehr Soldaten strömten herbei und im nächsten Moment hatte sich bereits eine zweite Reihe gebildet. Kinder können nicht gegen Soldaten kämpfen, dachte Lyra voller Verzweiflung. Das war etwas anderes als die Kämpfe in den Lehmgruben von Oxford, wo die Kinder aus der Stadt die Kinder der Ziegelbrenner mit Lehmklumpen beworfen hatten.

Oder war es vielleicht doch dasselbe? Sie erinnerte sich daran, wie sie einem Ziegelbrennerjungen, der sie zu Boden geworfen hatte, eine Handvoll Lehm in das breite Gesicht geschleudert hatte. Sofort hatte er sie losgelassen, um sich den Lehm aus den Augen zu reiben, und die Stadtkinder hatten sich auf ihn gestürzt. Damals hatte sie im Matsch gestanden, jetzt stand sie im Schnee.

Wie am Nachmittag, diesmal jedoch in tödlichem Ernst, kratzte sie eine Handvoll Schnee zusammen und schleuderte dem nächstbesten Soldaten einen Schneeball ins Gesicht.

»Werft sie in ihre Augen!«, brüllte sie und warf schon den nächsten Schneeball.

Andere Kinder folgten ihrem Beispiel, und plötzlich kam ein Dæmon auf die Idee, als Mauersegler neben den Schneebällen herzufliegen und ein wenig nachzuhelfen, damit sie genau in die Augenschlitze der Opfer drangen. Jetzt machten alle mit, und kurz darauf stolperten die Tataren spuckend und fluchend umher und versuchten den festgedrückten Schnee aus den Schlitzen vor ihren Augen zu kratzen.

»Vorwärts!«, brüllte Lyra und stürzte durch das Tor in die Lichterallee.

Alle Kinder strömten ihr nach, wichen den schnappenden Mäulern der Wölfe aus und rannten so schnell sie konnten durch die Allee auf die schützende Dunkelheit zu.

Hinter ihnen brüllte ein Offizier einen barschen Befehl und auf der Stelle wurden Dutzende von Gewehren durchgeladen. Ein weiteres Kommando ertönte, dann war es totenstill. Nur noch das Trampeln der Füße und das Keuchen der fliehenden Kinder waren zu hören.

Die Männer legten an. Sie würden ihr Ziel nicht verfehlen.

Doch noch ehe die Tataren schießen konnten, stieß einer ein würgendes Röcheln aus, und ein anderer schrie überrascht auf.

Lyra blieb stehen und drehte sich um. Im Schnee lag ein Mann mit einem graugefiederten Pfeil im Rücken. Zuckend wand er sich auf dem Boden und hustete Blut. Die anderen Soldaten sahen sich suchend nach allen Seiten um, aber von dem Schützen war keine Spur zu sehen.

Und dann kam ein Pfeil senkrecht vom Himmel herunter und traf einen Tataren im Genick. Er ging sofort zu Boden. Der Offizier brüllte etwas und alle sahen zum dunklen Himmel hinauf.

»Hexen!«, rief Pantalaimon.

Und da waren sie: bizarre, stromlinienförmige Schatten auf Wolkenkiefernzweigen, die pfeifend durch den Wind schnitten. Lyra sah, wie eine Hexe herabstieß und einen Pfeil abschoss. Ein weiterer Mann fiel.

Die Tataren zielten mit ihren Gewehren nach oben und feuerten in die Dunkelheit, aber sie schossen auf nichts, auf Schatten und Wolken, und immer mehr Pfeile regneten auf sie herab.

Doch da merkte ihr Befehlshaber, dass die Kinder schon fast entkommen waren, und befahl einigen Soldaten, hinter ihnen herzurennen. Und plötzlich begannen einige Kinder zu schreien, und dann schrien immer mehr und weigerten sich weiterzugehen und wandten sich völlig verstört um, denn zu ihrem Entsetzen raste eine unheimliche Gestalt aus dem Dunkel hinter der Lichterallee auf sie zu.

»Iorek Byrnison!«, schrie Lyra außer sich vor Freude.

Der angreifende Panzerbär schien das Gewicht seiner Rüstung überhaupt nicht zu spüren. Wie der Blitz schoss er an Lyra vorbei und krachte in die tatarischen Reihen. Soldaten, Dæmonen und Gewehre flogen nach allen Seiten. Dann wirbelte er herum und streckte mit zwei gewaltigen Hieben nach rechts und links die ihm am nächsten stehenden Soldaten nieder.

Ein Wolfsdæmon stürzte sich auf ihn, wurde aber mitten im Sprung von einem Schlag des Bären getroffen. Helle Flammen loderten aus seinem Körper, als er in den Schnee fiel und sich zischend und heulend auflöste. Im selben Moment starb der Mensch des Dæmons.

Angesichts dieses doppelten Angriffs verlor der Tatarenoffizier keine Zeit. Er brüllte mit sich überschlagender Stimme zahlreiche Befehle und seine Armee teilte sich auf: Eine Abteilung sollte die Hexen in Schach halten, die andere, größere, den Bären überwältigen. Die Soldaten waren überaus mutig. In Vierergruppen knieten sie sich hin, feuerten die Gewehre ab, als seien sie auf dem Schießplatz, und wichen keinen Zentimeter zurück, als der riesige Bär auf sie zuraste. Im nächsten Augenblick waren sie tot.

Wütend knurrend kämpfte der Bär mit seinen Pranken weiter, während ihm die Kugeln wie Wespen oder Fliegen um die Ohren flogen, ohne ihm etwas anhaben zu können. Lyra trieb die Kinder vorwärts, hinaus in die Dunkelheit jenseits der Lichter. Sie mussten hier weg, denn so gefährlich die Tataren waren, noch viel gefährlicher waren die Erwachsenen von Bolvangar.

Deshalb rief, winkte und schubste sie, um die Kinder anzutreiben. Sie liefen die langen Schatten entlang, die die Lichter hinter ihnen auf den Schnee warfen, und Lyras Herz klopfte vor Freude angesichts der tiefen Dunkelheit der arktischen Nacht und der klaren Kälte. Mit neuer Kraft stürmte sie voran und Pantalaimon sprang fröhlich als Hase um sie herum.

»Wohin gehen wir?«, fragte jemand.

»Hier kommt doch nur noch Schnee!«

»Eine Rettungsmannschaft ist auf dem Weg«, erklärte Lyra, »mindestens fünfzig Gypter. Ich wette, dass auch Verwandte von euch dabei sind; alle gyptischen Familien, die ein Kind vermissen, haben nämlich jemanden losgeschickt.«

»Ich bin aber kein Gypter«, sagte ein Junge.

»Das macht nichts. Sie nehmen dich trotzdem mit.«

»Wohin?«, fragte jemand verdrossen.

»Nach Hause«, antwortete Lyra. »Ich bin doch hergekommen, um euch zu retten, und ich hab die Gypter mitgebracht, damit sie euch wieder nach Hause bringen. Wir müssen nur noch ein kleines Stückchen weitergehen, dann treffen wir sie. Der Bär war bei ihnen, also können sie nicht weit weg sein.«

»Habt ihr diesen Bären gesehen!«, sagte ein Junge. »Als er den Dæmon aufschlitzte, starb der Mann, als ob ihm jemand das Herz herausgerissen hätte, einfach so!«

»Ich wusste gar nicht, dass man Dæmonen töten kann«, meinte jemand anders.

Alle redeten jetzt durcheinander; Aufregung und Erleichterung hatten ihnen die Zunge gelöst. Und warum sollten sie sich nicht unterhalten, solange sie dabei nicht stehen blieben.

»Stimmt es eigentlich, tun sie das wirklich in der Station?«, fragte ein Mädchen.

»Ja«, sagte Lyra. »Ich hätte nie gedacht, dass ich je einen Menschen ohne Dæmon sehen würde. Aber auf dem Weg nach Bolvangar haben wir einen Jungen entdeckt, der ganz allein war, ohne Dæmon. Er hat dauernd gefragt, wo sein Dæmon sei und ob er ihn wiederfinden würde. Er hieß Tony Makarios.«

»Den kenne ich!«, rief jemand und andere stimmten ein: »Ja, sie haben ihn vor ungefähr einer Woche weggebracht …«

»Sie haben seinen Dæmon abgeschnitten«, erzählte Lyra. Sie wusste, wie schrecklich die Kinder diese Vorstellung finden würden. »Kurz nachdem wir ihn gefunden haben, ist er gestorben. Die abgeschnittenen Dæmonen haben sie in Käfigen in einem viereckigen Gebäude dahinten eingesperrt.«

»Das stimmt«, sagte Roger. »Und Lyra hat sie während des Feueralarms freigelassen.«

»Ja, ich war auch dabei!«, sagte Billy Costa. »Zuerst wusste ich gar nicht, was das ist, aber dann habe ich gesehen, wie sie mit dieser Gans weggeflogen sind.«

»Aber wieso tun sie das?«, fragte ein Junge. »Wieso schneiden sie den Menschen die Dæmonen ab? Das ist doch Folter! Warum tun sie so was?«

»Staub«, meinte jemand unsicher.

Der Junge lachte verächtlich. »Staub!«, sagte er. »Dass ich nicht lache! Den haben die doch bloß erfunden! Ich glaub jedenfalls nicht dran.«

»Da, seht mal, was mit dem Zeppelin passiert!«, rief jemand.

Alle sahen zurück. Das große Luftschiff jenseits der blendenden Lichter, unter denen der Kampf noch immer tobte, schwebte nicht mehr oben an seinem Ankermast; sein freies Ende hing schlaff herab und dahinter stieg ein riesiger Ball auf …

»Der Ballon von Lee Scoresby!«, rief Lyra und klatschte vor Freude in die Hände, die in dicken Fausthandschuhen steckten.

Die anderen Kinder starrten sie verblüfft an, aber Lyra trieb sie weiter. Sie war erstaunt, dass der Aeronaut mit seinem Ballon so weit gekommen war. Was er jetzt machte, war klar – eine großartige Idee: Er füllte den Ballon mit dem Gas des Zeppelins und schüttelte so ihre Verfolger ab!

»Los, lauft weiter, sonst erfriert ihr«, rief Lyra, denn einige Kinder zitterten und jammerten schon vor Kälte, und ihre Dæmonen gaben ein hohes, schwaches Wimmern von sich.

Das ärgerte Pantalaimon, und in der Gestalt eines Marders fuhr er barsch einen Eichhörnchendæmon an, der leise weinend auf der Schulter eines Mädchens lag: »Kriech gefälligst in ihren Mantel! Pluster dich dort auf und wärme sie!«

Der Dæmon des Mädchens erschrak und kroch sofort in den Anorak aus Kohleseide.

Das Problem war, dass diese Anoraks, auch wenn sie noch so dick mit hohlen Fasern aus Kohleseide gefüttert waren, lange nicht so warm hielten wie richtige Felle. Einige der Kinder sahen aus wie wandelnde Riesenboviste, so unförmig waren sie, aber trotzdem bot ihre Kleidung kaum Schutz vor der Kälte, denn sie stammte aus Fabriken und Labors einer Gegend, in der keine derartigen Temperaturen herrschten. Lyras Pelze sahen zwar zerlumpt aus und stanken, aber sie hielten wenigstens warm.

»Wenn wir die Gypter nicht bald finden, halten die anderen Kinder nicht durch«, flüsterte sie Pantalaimon zu.

»Sorge dafür, dass sie weiterlaufen«, flüsterte er zurück. »Sobald sie sich hinlegen, ist es aus mit ihnen. Du weißt, was Farder Coram gesagt hat …«

Farder Coram hatte Lyra oft von seinen Reisen in den Norden erzählt – genau wie Mrs Coulter, wenn sie nicht gelogen hatte – und eines hatten beide immer wieder betont: Man durfte auf keinen Fall stehen bleiben.

»Wie weit ist es denn noch?«, fragte ein kleiner Junge.

»Die bringt uns doch nur von der Station weg, um uns zu töten«, sagte ein Mädchen.

»Ich bin trotzdem lieber hier draußen als dort«, sagte jemand.

»Ich nicht! In der Station ist es warm und es gibt zu essen und heiße Getränke und überhaupt alles.«

»Aber die brennt doch lichterloh!«

»Und was sollen wir hier draußen? Hier verhungern wir doch …«

Viele Fragen schossen Lyra durch den Kopf, dunkel und unfassbar wie Hexen, aber tief im Innersten, an einer Stelle, an die sie mit ihren Gedanken nicht kam, empfand sie einen Stolz und eine Begeisterung, die sie sich nicht erklären konnte.

Aber dieses Gefühl beflügelte ihre Kräfte, und sie zog ein Mädchen aus einer Schneewehe und schubste einen trödelnden Jungen vorwärts. »Geht weiter!«, rief sie den Kindern zu. »Folgt den Spuren des Bären! Er ist zusammen mit den Gyptern gekommen, also führen seine Spuren uns direkt zu ihnen! Geht ihnen einfach nach!«

Es begann in dicken Flocken zu schneien und bald würde der Schnee Iorek Byrnisons Spuren zudecken. Die Lichter von Bolvangar waren verschwunden und das Flammenmeer nur noch ein schwaches Glühen in der Ferne. Das einzig Helle war der matt schimmernde Schnee auf dem Boden. Dicke Wolken bedeckten den Himmel, so dass weder Mond noch Nordlicht leuchteten, aber wenn die Kinder sich anstrengten, konnten sie noch die tiefe Spur erkennen, wo Iorek Byrnison den Schnee durchpflügt hatte. Und wo immer es nötig war, war Lyra zur Stelle, ermutigte, kommandierte und beschwor die Kinder, stieß und schob oder zog sie vorwärts, stützte sie und half ihnen vorsichtig wieder auf die Beine, wenn sie hingefallen waren. Pantalaimon, der wusste, wie den Dæmonen zu Mute war, sagte Lyra, was jeweils zu tun war.

Ich bringe sie zu den Gyptern, redete sie sich immer wieder ein. Ich bin gekommen, um sie zu holen, und ich hole sie, verflucht noch mal!

Roger folgte ihrem Beispiel, während Billy, der schärfere Augen als die meisten hatte, ihnen den Weg wies. Bald fiel der Schnee so dicht, dass sie sich aneinander festhalten mussten, damit niemand verlorenging. Vielleicht wenn alle sich dicht nebeneinanderlegten und sich gegenseitig wärmten, dachte Lyra … und Löcher in den Schnee gruben …

Sie glaubte verschiedene Geräusche zu hören. Irgendwo brummte ein Motor, aber es klang nicht wie das tiefe Dröhnen des Zeppelins, sondern höher, eher wie das Summen einer Hornisse. Im einen Augenblick war das Geräusch da, dann war es wieder weg.

Und Geheul … Hunde? Schlittenhunde? Aber auch dieses Geräusch, gedämpft durch Millionen von Schneeflocken und von Windböen hin und her geweht, war zu weit entfernt, um es eindeutig zu bestimmen. Vielleicht waren es tatsächlich die Schlittenhunde der Gypter, aber es konnten auch die wilden Geister der Tundra sein oder die befreiten Dæmonen, die um die verlorenen Kinder weinten.

Auch glaubte sie Lichter zu sehen … Leuchtete da nicht etwas im Schnee? Auch das mussten Geister sein … wenn sie nicht sowieso im Kreis gelaufen und nach Bolvangar zurückgekehrt waren.

Aber das war schwaches gelbes Licht von Laternen, nicht das grelle Weiß anbarischer Lampen. Außerdem bewegten die Lichter sich, und das Heulen kam näher, und ehe Lyra noch mit Sicherheit wusste, ob sie nicht eingeschlafen war, war sie bereits von vertrauten Gestalten umgeben und wurde von in Pelze vermummten Männern umarmt. John Faa hob sie mit seinen starken Armen hoch in die Luft und Farder Coram lachte vor Freude; und soweit Lyra durch den Schneesturm sehen konnte, hoben überall Gypter Kinder in die Schlitten, deckten sie mit Fellen zu und gaben ihnen Seehundfleisch zum Kauen. Und da war ja auch Tony Costa. Er umarmte Billy und versetzte ihm einen sanften Rippenstoß, nur um ihn gleich wieder in die Arme zu nehmen und vor lauter Freude zu schütteln. Und Roger …

»Roger kommt mit uns«, sagte Lyra zu Farder Coram. »Schließlich bin ich vor allem seinetwegen gekommen. Wenn alles vorbei ist, gehen wir wieder nach Jordan zurück. Was ist das für ein Lärm …«

Wieder ertönte das seltsame Motorgebrumm, ähnlich dem manischen Summen des fliegenden Spions, nur tausendmal lauter.

Jemand versetzte ihr einen Schlag, der sie der Länge nach umwarf. Pantalaimon konnte sie nicht verteidigen, denn der goldene Affe …

Mrs Coulter …

Erbittert rangen die beiden Dæmonen miteinander. Der goldene Affe biss und kratzte Pantalaimon, und Lyras Dæmon, der kaum zu sehen war, so schnell wechselte er die Gestalt, wehrte sich nach Kräften und fiel stechend, schlagend und zerrend über den Affen her. Unterdessen versuchte Mrs Coulter, deren von Pelzen eingerahmtes Gesicht zu einer hasserfüllten Maske verzerrt war, Lyra auf den Rücksitz ihres Motorschlittens zu zerren, aber Lyra kämpfte mit der gleichen Verbissenheit wie ihr Dæmon. Der Schnee fiel so dicht, dass sie isoliert von den anderen in einem eigenen kleinen Schneesturm gefangen schien. Nur die direkt vor ihrer Nase tanzenden Flocken waren im anbarischen Scheinwerferlicht des Schlittens zu sehen.

»Hilfe!«, schrie Lyra. Die Gypter mussten ganz in der Nähe sein, konnten sie aber nicht sehen. »Hilfe! Farder Coram! Lord Faa! O Gott, Hilfe!«

Mit scharfer Stimme erteilte Mrs Coulter in der Sprache der Nordtataren einen Befehl. Der Wirbel aus Schnee lichtete sich kurz und da standen sie: ein ganzer Trupp Tataren, mit Gewehren bewaffnet und knurrende Wolfsdæmonen an der Seite. Als der Anführer sah, wie Mrs Coulter sich abmühte, hob er Lyra mit einer Hand hoch, als wäre sie eine Puppe, und warf sie in den Schlitten, wo sie vor Schrecken wie benommen liegen blieb.

Als die Gypter merkten, was geschah, knallte ein Schuss und kurz darauf noch einer. Aber auf ein unsichtbares Ziel zu schießen ist gefährlich, wenn man auch die eigenen Leute nicht sieht. Die Tataren, die einen dichten Ring um den Schlitten gebildet hatten, konnten nach Belieben in den Schnee feuern, aber die Gypter wagten nicht zurückzuschießen, aus Angst, sie könnten Lyra treffen.

Lyra war verbittert und müde.

Benommen und mit dröhnendem Kopf richtete sie sich auf und sah, dass Pantalaimon immer noch verzweifelt mit dem Affen kämpfte. Mit seinen Marderzähnen hielt er einen goldenen Arm fest. Er verwandelte sich jetzt nicht mehr, sondern blieb einfach an dem Arm hängen.

Dann kam Roger, der Mrs Coulter mit Fäusten und Füßen traktierte und seinen Kopf gegen ihren Kopf stieß. Aber schon im nächsten Moment wurde er von einem Tataren beiseitegewischt, als wäre er eine Fliege. Was folgte, war wie ein Traum, ein Wirbel aus Schwarz und Weiß, ein grünes Etwas, das vor Lyras Augen vorbeischoss, bizarre Schatten, ein Lichtblitz …

Ein gewaltiger Luftstoß riss den Schneevorhang auf und mitten hinein in die Lücke sprang Iorek Byrnison. Die Eisenplatten seiner Rüstung quietschten und schepperten, und seine gewaltigen Kiefer schnappten nach rechts und links, eine Tatze schlitzte eine gepanzerte Brust auf, weiße Zähne, schwarzes Eisen, ein rotes, nasses Fell …

Lyra wurde mit einem kräftigen Ruck hochgezogen, und sie konnte gerade noch Roger packen und ihn den Händen Mrs Coulters entreißen. Die Dæmonen der beiden Kinder, zwei Vögel, kreischten erstaunt auf und flatterten aufgeregt um sie herum, während über ihnen etwas anderes, Größeres flatterte. Und dann sah Lyra neben sich in der Luft zum Anfassen nah eine Hexe, einen jener stromlinienförmigen, bizarren Schatten, die sie am Himmel gesehen hatte. Die Hexe hielt einen Bogen in ihren bloßen Händen, spannte kraftvoll die Sehne – ihre Arme waren nackt, trotz der beißenden Kälte – und schoss einen Pfeil genau in den nur ein oder zwei Schritt entfernten Augenschlitz eines Furcht einflößenden Tatarenhelms …

Der Pfeil durchbohrte den Schädel und kam hinten zur Hälfte wieder heraus, und der Wolfsdæmon des Mannes löste sich mitten im Sprung auf, noch ehe er wieder auf dem Boden aufsetzte.

Lyra und Roger wurden hinaufgerissen und klammerten sich mit zitternden Fingern an den Wolkenkiefernzweig, auf dem aufrecht und anmutig die junge Hexe saß. Wenig später senkte sie den Zweig bereits wieder, machte eine Kurve nach links, etwas Großes kam bedrohlich näher – und schon waren sie wieder auf dem Boden.

Sie purzelten in den Schnee neben den Korb von Lee Scoresbys Ballon.

»Rein mit dir«, rief der Texaner, »und bring deinen Freund mit. Hast du den Bären gesehen?«

Lyra sah, dass drei Hexen ein um einen Felsblock geschlungenes Seil hielten, damit der mächtige Auftrieb den gasgefüllten Ballon nicht in die Höhe riss.

»Steig ein!«, brüllte sie Roger zu, kletterte über den mit Leder verkleideten Rand des Korbes und fiel drinnen auf einen Schneehaufen. Einen Augenblick später landete Roger auf ihr, und dann ließ ein gewaltiger Lärm, ein schnarrendes Gebrüll den Erdboden erzittern.

»Auf, Iorek, Kamerad! An Bord mit dir!«, schrie Lee Scoresby, und der Bär stieg über den Rand, so dass Weidenruten und Holz sich bogen und hässlich knarrten.

Wieder wirbelte ein Luftstoß für einen Moment Nebel und Schnee auseinander, und in der plötzlich klaren Luft sah Lyra, was um sie herum geschah. Eine Gruppe Gypter, angeführt von John Faa, verfolgte die tatarische Nachhut und trieb sie zu den glühenden Überresten von Bolvangar zurück, andere Gypter halfen einem Kind nach dem anderen, in die Schlitten zu steigen, und deckten sie mit warmen Fellen zu, Farder Coram blickte sich, auf seinen Stock gestützt, besorgt um, während sein braungoldener Dæmon suchend durch den Schnee sprang.

»Farder Coram!«, schrie Lyra. »Ich bin hier!«

Der alte Mann hörte sie, drehte sich um und sah erstaunt zu dem am Seil zerrenden Ballon und den Hexen, die ihn am Boden hielten. Lyra winkte ihm wie wild aus dem Korb zu.

»Lyra!«, schrie er. »Alles in Ordnung, Kind? Bist du in dem Ballon gut aufgehoben?«

»So gut wie noch nie!«, brüllte sie zurück. »Auf Wiedersehen, Farder Coram! Auf Wiedersehen! Bringen Sie die Kinder heil nach Hause!«

»Das werden wir, so wahr ich lebe! Leb wohl, Kind – leb wohl – leb wohl, Liebes …«

In diesem Moment senkte der Aeronaut den Arm als Zeichen für die Hexen, die daraufhin das Seil losließen.

Sofort hob der Ballon ab und strebte mit einer Geschwindigkeit, die Lyra nie für möglich gehalten hätte, inmitten des Schneegestöbers nach oben. Kurz darauf war der Erdboden im Nebel verschwunden und sie stiegen immer schneller. Schneller als jede Rakete, dachte Lyra. Die Beschleunigung drückte sie auf den Korbboden, wo sie sich an Roger festhielt.

Lee Scoresby schrie und lachte und stieß wilde texanische Freudenschreie aus. Iorek Byrnison zog in aller Ruhe seine Rüstung aus; geschickt hakte er eine Klaue in die Verschlüsse und zog sie auf, dann stapelte er die einzelnen Teile zu einem Haufen. Von irgendwo draußen war das Pfeifen und Rauschen der Wolkenkiefernzweige und Hexenkleider im Wind zu hören, offenbar begleiteten die Hexen sie bis in die höheren Luftschichten.

Allmählich kam Lyra wieder zu Atem. Ihr Puls verlangsamte sich, sie wurde ruhiger. Sie setzte sich auf und blickte um sich.

Der Korb war viel größer, als sie gedacht hatte. An den Rändern waren philosophische Instrumente festgebunden, außerdem gab es stapelweise Felle, Sauerstoffflaschen und eine Reihe anderer Dinge, die zu klein waren oder zu unübersichtlich aufeinanderlagen, um sie in dem dichten Nebel, durch den sie aufstiegen, erkennen zu können.

»Ist das eine Wolke?«, fragte Lyra.

»Was sonst? Wickel deinen Freund in ein paar Felle, bevor er sich in einen Eiszapfen verwandelt. Es ist kalt hier und es wird noch kälter.«

»Wie haben Sie uns gefunden?«

»Die Hexen. Hier ist übrigens eine Hexendame, die sich mit dir unterhalten möchte. Sobald wir aus der Wolke raus sind und die Lage gepeilt haben, können wir ein wenig miteinander plaudern.«

»Iorek«, sagte Lyra, »danke, dass du gekommen bist.«

Der Bär grunzte und ließ sich nieder, um das Blut aus seinem Fell zu lecken. Weil er so schwer war, neigte sich der Korb nach seiner Seite, aber das machte nichts. Roger hielt Abstand von ihm, aber Iorek Byrnison schenkte ihm nicht mehr Beachtung als einer Schneeflocke. Zufrieden hielt Lyra sich am Rand des Korbes fest, der ihr bis ans Kinn reichte, wenn sie stand, und sah mit großen Augen in die Wolke, die sie einschloss.

Schon wenige Augenblicke später kam der Ballon aus der Wolke heraus und stieg, immer noch sehr schnell, zum Himmel empor.

Was für eine Aussicht!

Direkt über ihnen blähte sich das gewaltige Rund des Ballons. Über und vor ihnen schimmerte die Aurora mit einem Glanz und einer Pracht, wie Lyra es noch nie gesehen hatte. Sie waren fast vollständig von der Aurora umgeben, geradezu ein Teil von ihr. Riesige, gleißende Schwaden standen zitternd vor ihnen und teilten sich, als würden Engel mit den Flügeln schlagen; Kaskaden kalt leuchtender Pracht stürzten über unsichtbare Klippen in schäumende Bassins oder hingen wie gewaltige Wasserfälle vom Himmel herab.

Der Anblick verschlug Lyra den Atem. Doch dann sah sie unter ihnen etwas, das beinahe noch wunderbarer war.

In alle Richtungen dehnte sich, so weit das Auge reichte, ein weißes Wolkenmeer bis ans Ende des Horizonts aus. Hier und da erhoben sich sanfte Gipfel oder gähnten dampfende Spalten, doch der größte Teil sah aus wie eine kompakte Eismasse.

Und von ihm stiegen einzeln, zu zweit oder in größeren Gruppen kleine schwarze Schatten auf, bizarre, stromlinienförmige Gestalten – die Hexen auf ihren Wolkenkiefernzweigen.

Rasch und mühelos flogen sie zum Ballon empor; ihre Zweige steuerten sie, indem sie sich mal nach dieser, mal nach jener Seite lehnten. Eine von ihnen, die Schützin, die Lyra vor Mrs Coulter gerettet hatte, kam direkt neben den Ballon, und nun konnte Lyra sie zum ersten Mal deutlich sehen.

Sie war noch jung – jünger als Mrs Coulter – und sehr schön und sie hatte leuchtend grüne Augen. Wie die anderen Hexen war auch sie mit schwarzen Seidentüchern bekleidet und trug weder Pelze noch Kapuze oder Handschuhe. Doch sie schien überhaupt nicht zu frieren. Um ihre Stirn wand sich eine einfache Kette aus kleinen roten Blumen. Sie ritt ihren Wolkenkiefernzweig, als wäre er ein feuriges Pferd, das sie knapp einen Meter vor Lyras staunenden Augen zügelte.

»Lyra?«

»Ja! Bist du Serafina Pekkala?«

»Die bin ich.«

Lyra begriff, warum Farder Coram diese Hexe liebte und warum diese Liebe ihm das Herz gebrochen hatte, obwohl sie von diesen Dingen eigentlich noch gar nichts wusste. Farder Coram war alt geworden, ein alter gebrochener Mann, und die Hexe würde noch viele Menschenalter jung bleiben.

»Hast du den Symboldeuter?«, fragte die Hexe. Ihre Stimme klang wie der hohe, wilde Gesang der Aurora, so melodisch, dass Lyra den Sinn der Frage fast überhört hätte.

»Ja, in meiner Tasche. Dort ist er sicher.«

Sie hörte das Sausen mächtiger Schwingen und schon glitt der graue Gänsedæmon neben sie. Er sprach kurz mit der Hexe, drehte dann wieder ab und kreiste in großem Abstand um den noch immer aufsteigenden Ballon.

»Die Gypter haben Bolvangar verwüstet«, sagte Serafina Pekkala. »Sie haben zweiundzwanzig Wächter und neun Angestellte getötet und alles angezündet, was von den Gebäuden noch stand. Sie wollen die Anlage vollständig zerstören.«

»Was ist mit Mrs Coulter passiert?«

»Sie ist spurlos verschwunden.«

Die Hexe stieß einen wilden Schrei aus, und einige andere Hexen kamen angeflogen und umkreisten den Ballon.

»Mr Scoresby«, sagte sie, »das Seil, wenn ich bitten darf.«

»Meine Dame, ich bin Ihnen sehr dankbar. Noch steigen wir, und ich schätze, das werden wir auch noch eine Weile tun. Wie viele von Ihnen sind denn nötig, um uns nach Norden zu ziehen?«

»Wir sind stark«, sagte Serafina Pekkala nur.

Lee Scoresby befestigte eine Rolle mit einem dicken Seil an dem lederüberzogenen Eisenring, in dem die den Ballon umspannenden Seile zusammenliefen und an dem der Korb aufgehängt war. Dann warf er das lose Ende des Seiles über Bord, und sofort schossen sechs Hexen darauf zu, packten es, trieben ihre Wolkenkiefernzweige an und zogen den Ballon in Richtung Polarstern.

Als sie den Ballon auf Kurs gebracht hatten, hockte sich Pantalaimon in Gestalt einer Seeschwalbe auf den Korbrand. Auch Rogers Dæmon warf einen kurzen Blick hinaus, kroch aber bald wieder zurück, denn Roger schlief genau wie Iorek Byrnison tief und fest. Nur Lee Scoresby war wach, kaute gelassen auf einem Zigarillo und wachte über die Instrumente.

»Lyra«, sagte Serafina Pekkala, »warum willst du eigentlich zu Lord Asriel?«

Lyra war überrascht. »Ich will ihm natürlich das Alethiometer bringen.«

Sie hatte nie über diese Frage nachgedacht, so klar war die Antwort. Dann fiel ihr auf einmal ihr ursprüngliches Anliegen ein. Fast hätte sie es vergessen, so viel Zeit war inzwischen vergangen.

»Oder eigentlich … wollten wir ihm bei der Flucht helfen. Ja, genau, wir wollen ihm helfen zu fliehen.«

Aber als sie das sagte, merkte sie, wie absurd es klang. Aus Svalbard fliehen? Unmöglich!

»Oder es jedenfalls versuchen«, setzte sie trotzig hinzu. »Warum?«

»Ich glaube, ich muss dir vorher noch ein paar Dinge sagen«, sagte Serafina Pekkala.

»Über Staub?«

»Ja, unter anderem. Aber du bist jetzt müde und es wird ein langer Flug. Wir unterhalten uns, wenn du geschlafen hast.«

Lyra gähnte. Es war ein tiefes, herzhaftes Gähnen, das ihre Kiefern knacken ließ und gar nicht mehr aufhören wollte, und sosehr Lyra auch gegen ihre Müdigkeit kämpfte, sie konnte ihr zuletzt nicht widerstehen. Serafina Pekkala streckte eine Hand über den Korbrand und strich ihr über die Augen. Als Lyra auf den Boden sank, flatterte auch Pantalaimon hinunter, verwandelte sich in ein Hermelin und kroch zu seinem Schlafplatz an ihrem Hals.

Die Hexe richtete sich wieder auf und flog dann ruhig auf ihrem Zweig neben dem Korb her in Richtung Norden – nach Svalbard.

III
Svalbard

Achtzehn

Nebel und Eis

Lee Scoresby deckte Lyra mit einigen Fellen zu. Das Mädchen kuschelte sich an Roger, und so schliefen sie Seite an Seite, während der Ballon weiter in Richtung Pol flog. Der Aeronaut überprüfte von Zeit zu Zeit seine Instrumente, kaute auf der Zigarre, die er angesichts des feuergefährlichen Wasserstoffes nicht angezündet hatte, und zog seine eigenen Felle noch fester um sich.

»Das kleine Mädel ist ziemlich wichtig, wie?«, fragte er nach einer Weile.

»Wichtiger, als sie weiß«, erwiderte Serafina Pekkala.

»Heißt das, wir müssen uns auf einen Waffengang gefasst machen? Verstehen Sie mich richtig, ich spreche als praktisch denkender Mensch, der sein Brot verdienen muss. Ich kann mir nicht leisten, mir die Knochen brechen oder mich in Stücke schießen zu lassen, ohne dass vorher irgendeine Kompensation vereinbart wurde. Ich will nicht kleinlich erscheinen, wirklich nicht, aber das Honorar, das John Faa und die Gypter mir zahlen, deckt nur Zeitaufwand, Leistung und die normale Abnutzung des Ballons, nicht mehr. Es schließt keine Versicherung gegen kriegerische Handlungen ein. Und ich sage Ihnen eins, Madame: Wenn wir mit Iorek Byrnison auf Svalbard landen, dann ist das eine kriegerische Handlung.«

Er spuckte geschickt einige Krümel Tabak über Bord.

»Und deshalb wüsste ich gern, was wir in puncto Krawall und Schlägerei zu erwarten haben«, schloss er.

»Es kann zu Kämpfen kommen«, sagte Serafina Pekkala. »Aber Sie haben doch auch in der Vergangenheit gekämpft.«

»Sicher, wenn ich bezahlt wurde. Tatsache ist, dass ich in diesem Fall von einer einfachen Personenbeförderung ausging und eine entsprechende Rechnung stellte. Und nach dem kleinen Zusammenstoß da unten, ja, da frage ich mich, wozu ich verpflichtet bin. Ob man zum Beispiel von mir erwarten kann, dass ich in einem Krieg der Bären Leben und Ausrüstung riskiere. Oder ob das Kind auf Svalbard ähnlich heißblütige Feinde hat wie in Bolvangar. Ich erwähne das lediglich, weil wir gerade darüber sprechen.«

»Ich wünschte, ich könnte Ihre Frage beantworten, Mr Scoresby«, sagte die Hexe. »Ich kann nur sagen, dass wir alle, Menschen, Hexen und Bären, uns bereits mitten in einem Krieg befinden, auch wenn das nicht alle wissen. Ob Sie nun auf Svalbard am Krieg teilnehmen oder vorher wegfliegen, Sie sind Rekrut, Soldat.«

»Hm, das scheint mir doch etwas voreilig. Ich finde, man sollte selbst entscheiden können, ob man kämpft oder nicht.«

»Das kann man genauso wenig, wie man entscheiden kann, ob man geboren wird oder nicht.«

»Aber ich treffe gern Entscheidungen«, sagte er. »Ich entscheide gern selbst, welchen Auftrag ich annehme, wohin ich gehe, was ich esse und mit welchen Freunden ich zusammen bin. Geht Ihnen das manchmal nicht auch so?«

Serafina Pekkala dachte einen Augenblick nach und sagte dann: »Vielleicht meinen wir nicht dasselbe, Mr Scoresby. Hexen haben keinen Besitz, es interessiert uns deshalb auch nicht, einen Wert zu erhalten oder Gewinn zu machen. Und was die Wahl zwischen zwei Dingen angeht: Wer viele hundert Jahre lebt, weiß, dass jede Gelegenheit wiederkehrt. Wir haben andere Bedürfnisse. Ich sehe ein, dass Sie Ihren Ballon reparieren und in Stand halten müssen und dass das Zeit und Arbeit kostet, aber wir brauchen zum Fliegen nur den Zweig einer Wolkenkiefer abzureißen, einen beliebigen Zweig, und davon gibt es genügend. Wir frieren nicht, also brauchen wir keine warmen Kleider. Wir können nichts austauschen außer gegenseitiger Hilfe. Wenn eine Hexe etwas braucht, dann wird eine andere es ihr geben. Wenn ein Krieg ansteht, spielen bei unserer Entscheidung, ob wir kämpfen sollen oder nicht, die Kosten keine Rolle. Wir kennen auch keinen Ehrenkodex wie zum Beispiel Bären. Für einen Bären ist eine Kränkung eine tödliche Sache. Für uns ist das … unvorstellbar. Wie kann man eine Hexe kränken? Was würde es ausmachen?«

»Gut, so weit versteh ich Sie. Über Worte lässt sich trefflich streiten, aber sie sind den Streit nicht wert. Aber, Madame, ich hoffe, Sie verstehen mein Dilemma. Ich bin ein einfacher Aeronaut und würde meine Tage gern in Frieden beschließen. Mir vielleicht eine kleine Farm kaufen, mit ein paar Kühen, einigen Pferden … Wohlgemerkt, kein Luxus. Kein Palast, keine Sklaven oder Berge von Gold. Nur der Abendwind über dem Gras, eine Zigarre und ein Glas Bourbon. Das Problem ist nur, das alles kostet Geld. Also fliege ich für Geld, und nach jedem Auftrag schicke ich einen Teil an die Wells Fargo Bank, und wenn ich genug habe, verkaufe ich diesen Ballon und buche einen Platz auf einem Dampfer nach Port Galveston, und dann bleibe ich für immer am Boden.«

»Auch darin unterscheiden wir uns, Mr Scoresby. Eine Hexe könnte das Fliegen genauso wenig aufgeben wie das Atmen. Erst beim Fliegen sind wir ganz wir selbst.«

»Ich verstehe und beneide Sie, Madame, aber diese Art der Selbstverwirklichung ist mir nicht zugänglich. Fliegen ist für mich ein Job, ich bin nur ein Handwerker. Ich könnte genauso gut irgendwelche Ventile einstellen oder anbarische Leitungen verlegen. Aber ich habe mich für meinen Beruf entschieden. Aus freien Stücken. Und deshalb sagt mir die Vorstellung eines Krieges, von dem ich nichts weiß, wenig zu.«

»Auch Iorek Byrnisons Streit mit seinem König gehört zu diesem Krieg«, sagte die Hexe. »Dem Mädchen ist es bestimmt, dabei eine Rolle zu spielen.«

»Sie sprechen von Bestimmung«, sagte Lee Scoresby, »als ob alles schon entschieden sei. Das gefällt mir im Grunde genauso wenig wie ein Krieg, an dem ich teilnehme, ohne es zu wissen. Wo bleibt bitte schön mein freier Wille? Ich habe übrigens den Eindruck, Lyra hat mehr freien Willen als alle, die ich kenne. Wollen Sie denn sagen, das Mädchen sei nur eine Art mechanisches Spielzeug, das man aufzieht und dann in eine Richtung marschieren lässt, an der es nichts ändern kann?«

»Wir sind alle dem Schicksal unterworfen«, sagte die Hexe, »aber wir müssen so tun, als seien wir es nicht, sonst würden wir vor Verzweiflung sterben. Diesem Mädchen geht eine merkwürdige Prophezeiung voraus: Es ist ihr Schicksal, das Ende des Schicksals herbeizuführen. Sie muss das jedoch tun, ohne zu wissen, was sie tut, als sei es in ihrer Natur angelegt und nicht vom Schicksal bestimmt. Sagte man ihr, was sie tun muss, wäre alles vergebens; es wäre der Sieg des Todes in allen Welten und der Triumph der Verzweiflung für alle Zeiten. Die Welten wären nur noch ein Räderwerk, blind und ohne Geist, Gefühl, Leben …«

Sie sahen auf Lyra nieder, deren Stirn – soweit unter der Kapuze sichtbar – noch im Schlaf leicht gerunzelt war.

»Ich glaube, ein Teil von ihr weiß das«, sagte der Aeronaut. »Jedenfalls wirkt sie irgendwie vorbereitet. Aber der kleine Junge? Wissen Sie, dass das Mädchen nur deshalb herkam, um ihn vor diesen Teufeln zu retten? Die beiden waren Spielkameraden, in Oxford oder sonst wo. Wussten Sie das?«

»Ja. Lyra hat etwas von ungeheurem Wert bei sich, und offenbar hat das Schicksal sie dazu ausersehen, dieses Etwas ihrem Vater zu überbringen. Sie kam auf der Suche nach ihrem Freund hierher, ohne zu wissen, dass ihr Freund vom Schicksal in den Norden geführt wurde, damit sie ihm folgen und ihrem Vater etwas bringen kann.«

»Das ist Ihre Deutung, oder?«

Die Hexe wirkte zum ersten Mal verunsichert. »Es scheint jedenfalls so zu sein … Aber wir können das Dunkel nicht lesen, Mr Scoresby. Es ist durchaus möglich, dass ich mich irre.«

»Was haben Sie eigentlich mit dieser Sache zu tun, wenn ich fragen darf?«

»Wir sind zutiefst davon überzeugt, dass das, was die Menschen in Bolvangar tun, falsch ist. Lyra ist ihr Feind, also sind wir ihre Freunde. Mehr wissen wir nicht. Aber dazu kommt noch, dass mein Clan mit den Gyptern befreundet ist; diese Freundschaft geht auf jene Zeit zurück, als Farder Coram mir das Leben rettete. Wir handeln auf die Bitte der Gypter hin und sie wiederum sind Lord Asriel verpflichtet.«

»Verstehe. Sie schleppen den Ballon also den Gyptern zuliebe nach Svalbard. Geht diese Freundschaft so weit, dass Sie uns auch auf dem Rückweg helfen? Oder müssen wir dann warten, bis der Wind günstig steht, und bis dahin hoffen, dass die Bären ein Einsehen haben? Noch einmal, Madame, ich frage in aller Freundschaft und lediglich aus Neugier.«

»Wenn wir Ihnen nach Trollesund zurückhelfen können, Mr Scoresby, werden wir das tun. Wir wissen allerdings nicht, was uns auf Svalbard erwartet. Der neue König der Bären hat vieles geändert und alte Bräuche sind in Verruf geraten. Es könnte eine schwierige Landung werden. Außerdem weiß ich nicht, wie Lyra zu ihrem Vater gelangen soll und was Iorek Byrnison vorhat. Ich weiß nur, dass sein Schicksal mit ihrem verknüpft ist.«

»Auch ich weiß nicht mehr, Madame. Ich glaube, Iorek hat sich dem Mädchen als eine Art Beschützer angeschlossen. Sie hat ihm geholfen seine Rüstung zurückzubekommen. Wer weiß schon, was Bären fühlen? Aber wenn je ein Bär einen Menschen geliebt hat, dann er sie. – Auf Svalbard zu landen war noch nie leicht. Immerhin, wenn ich mich darauf verlassen kann, dass Sie mich in die richtige Richtung ziehen, beruhigt mich das einigermaßen. Wenn ich mich dafür irgendwie revanchieren kann, lassen Sie es mich bitte wissen. Nur zu meiner Information: Könnten Sie mir sagen, auf wessen Seite ich in diesem unsichtbaren Krieg stehe?«

»Wir stehen beide auf Lyras Seite.«

»Oh, das bestimmt.«

Sie flogen weiter. Wie schnell sie flogen, war auf Grund der Wolken unter ihnen nicht zu sehen. Während man in einem Ballon den Wind normalerweise nicht spürt, weil er mit der Geschwindigkeit des Windes dahintreibt, bewegte er sich jetzt, gezogen von den Hexen, durch die Luft statt mit ihr. Der Luftwiderstand war dabei beträchtlich, da der gasgefüllte Ball nicht so stromlinienförmig und glatt war wie ein Zeppelin. Als Folge schwang der Korb hin und her und wurde viel stärker durchgeschüttelt als bei einem normalen Flug.

Lee Scoresby sorgte sich freilich weniger um seine Bequemlichkeit als vielmehr um seine Instrumente, deshalb überzeugte er sich, dass sie fest an den Verstrebungen des Korbes vertäut waren. Dem Höhenmesser zufolge befanden sie sich in zehntausend Fuß Höhe. Die Temperatur betrug minus zwanzig Grad. Lee Scoresby hatte schon kältere Temperaturen überstanden, allerdings nicht viel kältere, und er wollte nicht, dass sie noch weiter abfiel. Deshalb entrollte er die Zeltplane, die er für ein Notbiwak dabeihatte, und breitete sie vor den schlafenden Kindern als Windschutz aus. Dann legte er sich Rücken an Rücken mit seinem alten Waffenbruder Iorek Byrnison und schlief ein.

Als Lyra aufwachte, stand der Mond hoch am Himmel, und um sie herum war alles wie mit Silber übergossen, von der unter ihr dahingleitenden Wolkendecke bis zu den Eiszapfen an den Leinen des Ballons.

Roger schlief noch, ebenso wie Lee Scoresby und der Bär. Doch neben dem Korb flog unermüdlich die Hexenkönigin.

»Wie weit ist es noch bis Svalbard?«, sagte Lyra.

»Wenn wir keinen stärkeren Gegenwind bekommen, sind wir in zwölf Stunden dort.«

»Wo landen wir?«

»Das hängt vom Wetter ab. Natürlich werden wir die Felsenküste möglichst meiden. Dort leben Kreaturen, die alles fressen, was sich bewegt. Wenn es geht, setzen wir euch im Inneren ab, weit weg von Iofur Raknisons Palast.«

»Was geschieht, wenn ich Lord Asriel finde? Kommt er mit mir nach Oxford zurück? Ich weiß gar nicht, ob ich ihm sagen soll, dass ich weiß, dass er mein Vater ist. Vielleicht will er weiter so tun, als sei er mein Onkel. Ich kenne ihn ja kaum.«

»Er kommt sicher nicht mit nach Oxford, Lyra. Offenbar gibt es in einer anderen Welt etwas zu tun, und Lord Asriel ist der Einzige, der die Kluft zwischen dieser anderen und unserer Welt überwinden kann. Allerdings braucht er dabei Hilfe.«

»Das Alethiometer!«, rief Lyra. »Der Rektor von Jordan hat es mir gegeben, und ich hatte das Gefühl, er wollte etwas über Lord Asriel sagen, nur kam er dann nicht dazu. Ich wusste, dass er ihn nicht wirklich vergiften wollte. Vielleicht braucht Lord Asriel das Instrument, um zu erfahren, wie er die Verbindung zur anderen Welt herstellen kann. Ich wette, ich kann ihm dabei helfen. Ich lese das Instrument inzwischen wahrscheinlich so gut wie sonst kaum jemand.«

»Hm«, sagte Serafina Pekkala. »Wie er die Verbindung herstellen will und was seine genaue Aufgabe sein wird, wissen wir nicht. Es gibt Mächte, die zu uns sprechen, und Mächte über diesen, und es gibt Dinge, die selbst den höchsten Mächten verborgen sind.«

»Das Alethiometer würde es mir sagen! Ich kann es ja gleich probieren …«

Aber es war zu kalt, Lyra hätte das Instrument nicht in der Hand halten können. Sie wickelte ihren Pelz fester um sich und zog die Kapuze wegen des eisigen Windes so weit zu, bis nur noch ein Schlitz zum Durchsehen offen war. Vom Korbring des Ballons erstreckte sich ein langes Seil weit nach vorn; an ihm zogen sechs oder sieben Hexen, die auf Ästen aus Wolkenkiefer saßen. Die Sterne funkelten hell, kalt und hart wie Diamanten.

»Warum friert ihr Hexen nicht, Serafina Pekkala?«

»Wir spüren die Kälte, aber sie macht uns nichts aus, denn sie schadet uns nicht. Wenn wir uns gegen die Kälte warm anziehen würden, könnten wir andere Dinge nicht mehr spüren, das Kribbeln der Sterne oder die Musik der Aurora oder am besten von allem die seidige Glätte des Mondlichtes auf der Haut. Dafür lohnt es sich, die Kälte zu ertragen.«

»Kann ich das auch spüren?«

»Nein, du würdest ohne deine warmen Kleider sterben. Behalte sie also an.«

»Wie alt werden Hexen, Serafina Pekkala? Farder Coram sagt, viele hundert Jahre. Aber du siehst überhaupt nicht alt aus.«

»Ich bin dreihundert Jahre alt oder älter. Unsere älteste Hexenmutter ist fast tausend. Eines Tages wird Yambe-Akka sie holen und eines Tages auch mich. Sie ist die Göttin der Toten. Wenn sie freundlich lächelnd zu dir kommt, weißt du, dass es Zeit ist zu sterben.«

»Sind auch Männer Hexen? Oder nur Frauen?«

»Es gibt Männer, die uns dienen, wie der Konsul in Trollesund. Und andere Männer sind unsere Liebhaber und Gefährten. Du bist noch jung, Lyra, zu jung, um das zu verstehen, aber ich sage es dir trotzdem, dann verstehst du es später: Männer kommen und gehen vor unseren Augen wie Schmetterlinge, Geschöpfe einer kurzen Jahreszeit. Wir lieben sie; sie sind tapfer, stolz, schön und klug und sterben gleich wieder. Sie sterben so schnell, dass der Kummer uns ständig das Herz zerreißt. Wir gebären ihre Kinder; aus den Mädchen werden Hexen, aus den Jungen Menschen wie du; und dann, im nächsten Augenblick, haben sie uns schon wieder verlassen, niedergestreckt, tot, verloren. Auch unsere Söhne. Wenn ein kleiner Junge heranwächst, hält er sich für unsterblich. Seine Mutter weiß, dass er es nicht ist. Das ist von Mal zu Mal schmerzhafter, bis uns schließlich das Herz bricht. Vielleicht ist das der Augenblick, in dem uns Yambe-Akka holt. Sie ist älter als die Tundra. Vielleicht ist für sie ein Hexenleben so kurz wie für uns ein Menschenleben.«

»Hast du Farder Coram geliebt?«

»Ja. Weiß er es?«

»Keine Ahnung, aber ich weiß, dass er dich liebt.«

»Als er mich rettete, war er jung und stark und stolz und schön. Ich verliebte mich auf Anhieb in ihn. Ich hätte mein Wesen geändert, ich hätte auf das Kribbeln der Sterne und die Musik der Aurora verzichtet, auf das Fliegen – all das hätte ich aufgegeben, sofort und ohne nachzudenken, um eine gyptische Bootsfrau zu werden, für ihn zu kochen, das Bett mit ihm zu teilen und seine Kinder zu gebären. Aber man kann nicht ändern, was man ist, nur was man tut. Ich bin eine Hexe, er ist ein Mensch. Ich blieb lange genug bei ihm, um ihm ein Kind zu gebären …«

»Das hat er nie erzählt! War es ein Mädchen? Eine Hexe?«

»Nein, ein Junge. Er starb an der großen Seuche, die vor vierzig Jahren aus dem Osten kam, der Arme. Er trat ins Leben und musste gleich wieder gehen, wie eine Eintagsfliege. Es zerriss mir schier das Herz, wie jedes Mal. Coram war verzweifelt. Und dann wurde ich aufgefordert, zu meinem Volk zurückzukehren, weil Yamba-Akka meine Mutter geholt hatte und ich Clan-Königin geworden war. Ich musste also gehen.«

»Und du hast Farder Coram nie wiedergesehen?«

»Nie wieder. Ich hörte von seinen Taten. Ich hörte, dass ein vergifteter Pfeil der Skrälinge ihn verwundet hatte, und schickte Kräuter und Zaubermittel zu seiner Genesung, aber ich war nicht stark genug, ihn zu besuchen. Ich hörte, dass er danach ein gebrochener Mann war und dass seine Weisheit wuchs, weil er viel studierte und las, und ich war stolz auf ihn und die guten Dinge, die er tat. Aber ich hielt mich fern von ihm, denn es waren gefährliche Zeiten für meinen Clan. Hexenkriege drohten, und außerdem glaubte ich, er würde mich vergessen und eine Frau unter den Menschen finden …«

»Das würde er nie«, sagte Lyra entschieden. »Du musst ihn besuchen. Er liebt dich immer noch, ganz bestimmt.«

»Aber er würde sich für sein Alter schämen und das will ich nicht.«

»Vielleicht. Aber ich finde, dann solltest du ihm wenigstens eine Nachricht schicken.«

Serafina Pekkala schwieg lange Zeit. Pantalaimon verwandelte sich in eine Seeschwalbe und flog auf ihren Ast, um ihr zu verstehen zu geben, dass Lyra sie nicht hatte kränken wollen.

Schließlich sagte Lyra: »Warum haben eigentlich alle Menschen Dæmonen, Serafina Pekkala?«

»Das fragen alle und keiner weiß eine Antwort. Solange es Menschen gibt, gibt es auch Dæmonen. Das unterscheidet uns von den Tieren.«

»Stimmt! Von denen unterscheiden wir uns wirklich … Zum Beispiel von den Bären. Seltsame Tiere, die Bären, oder? Man denkt, sie sind ja wie Menschen, und dann tun sie plötzlich etwas so Seltsames oder Grausames, dass man das Gefühl hat, man wird sie nie verstehen … Aber Iorek, weißt du, also Iorek sagte zu mir, dass seine Rüstung für ihn dasselbe bedeutet wie für die Menschen ihr Dæmon. Sie ist seine Seele, sagt er. Aber das ist auch wieder anders als bei uns, weil er seine Rüstung selbst gemacht hat. Seine erste Rüstung wurde ihm weggenommen, als man ihn in die Verbannung schickte, er hat sich also einige Stücke Himmelseisen zusammengesucht und daraus eine neue Rüstung gemacht, also eine neue Seele. Wir können unsere Dæmonen ja nicht selber machen. Und die Leute in Trollesund, also die haben ihn mit Alkohol betrunken gemacht und ihm dann die Rüstung gestohlen, und ich habe herausgefunden, wo sie ist, und er hat sie wiederbekommen … Aber was ich nicht verstehe: Warum kommt er mit nach Svalbard? Sie werden gegen ihn kämpfen. Vielleicht töten sie ihn sogar … Ich habe Iorek lieb. Ich habe ihn so lieb, dass ich wünschte, er käme nicht mit.«

»Hat er dir gesagt, wer er ist?«

»Nur seinen Namen. Und den hat uns der Konsul in Trollesund gesagt.«

»Er ist von vornehmer Abstammung, ein Prinz. Wenn er nicht ein schweres Verbrechen begangen hätte, wäre er jetzt sogar König der Bären.«

»Aber er sagte mir, der König der Bären sei Iofur Raknison.«

»Iofur Raknison wurde König, als Iorek Byrnison verbannt wurde. Natürlich ist Iofur auch ein Prinz, sonst hätte er nicht König werden dürfen; aber er ist schlau nach Art der Menschen. Er schließt Bündnisse und Verträge, er lebt nicht wie andere Bären in Eisburgen, sondern in einem neuen Palast, und er redet davon, mit den Nationen der Menschen Botschafter auszutauschen und mit Hilfe menschlicher Ingenieure die Feuerminen auf Svalbard zu erschließen … Er ist sehr geschickt und listig. Einige sagen, er hätte Iorek zu der Tat provoziert, für die er verbannt wurde, andere sagen, auch wenn er das nicht getan hat, hat er zumindest das Gerücht gefördert, weil man ihn dann für noch raffinierter und listiger hält.«

»Aber was genau hat Iorek denn getan? Ich mag Iorek nämlich auch deshalb, weil mein Vater dasselbe getan hat wie er und auch dafür bestraft wurde. Ich finde, dass die beiden sich darin gleichen. Iorek hat mir erzählt, er habe einen anderen Bären umgebracht, aber er hat nicht gesagt, warum.«

»Der Kampf ging um eine Bärin. Der Bär, den Iorek tötete, wollte sich nicht mit seiner Niederlage abfinden, als klar war, dass Iorek stärker war. Bären erkennen bei allem Stolz immer an, wenn ein anderer Bär ihnen überlegen ist, und unterwerfen sich, aber dieser Bär tat das aus irgendeinem Grund nicht. Einige meinen, Iofur Raknison hätte ihn dazu angestiftet oder ihm Kräuter zu essen gegeben, die seinen Verstand verwirrten. Jedenfalls wollte der junge Bär nicht einlenken und Iorek Byrnison verlor die Beherrschung. Der Fall war klar: Er hätte den Bären nur verwunden dürfen, nicht töten.«

»Dann wäre er jetzt König«, sagte Lyra. »Ich habe schon vom Palmer-Professor in Jordan von Iofur Raknison gehört; der Professor ist im Norden gewesen und hat ihn kennengelernt. Er sagte … wenn ich mich bloß erinnern könnte, was er sagte … Ich glaube, Iofur sei durch irgendwelche Intrigen auf den Thron gekommen … Dabei hat Iorek mir einmal gesagt, Bären könne man nicht überlisten, und er zeigte mir, dass ich ihn nicht reinlegen konnte. Anscheinend sind beide reingelegt worden, er und der andere Bär. Vielleicht können nur Bären andere Bären überlisten, nicht Menschen. Außer … Die Leute in Trollesund, die haben ihn doch überlistet, nicht wahr? Indem sie ihn betrunken gemacht und seine Rüstung gestohlen haben.«

»Wenn Bären sich wie Menschen verhalten, kann man sie vielleicht überlisten«, sagte Serafina Pekkala, »und wenn sie sich wie Bären verhalten, vielleicht nicht. Normalerweise trinkt kein Bär Alkohol. Iorek Byrnison trank, um die Schande seiner Verbannung zu vergessen, und nur deshalb konnten die Menschen in Trollesund ihn überlisten.«

»Genau«, sagte Lyra und nickte. Diese Erklärung leuchtete ihr vollkommen ein. Sie bewunderte Iorek fast grenzenlos und war froh, seine edle Gesinnung bestätigt zu finden. »Du bist wirklich klug«, sagte sie. »Darauf wäre ich nie gekommen, wenn du es mir nicht gesagt hättest. Wahrscheinlich bist du noch klüger als Mrs Coulter.«

Sie flogen weiter. Lyra kaute auf einem Stück Seehundfleisch, das sie in ihrer Tasche gefunden hatte.

»Serafina Pekkala«, sagte sie nach einer Weile, »was ist dieser Staub? Denn mir scheint, dass es bei dem ganzen Streit immer um Staub geht, nur will mir keiner sagen, was das ist.«

»Ich weiß es nicht«, erwiderte Serafina Pekkala. »Die Hexen hat das nie interessiert. Ich weiß nur, dass man überall dort, wo es Priester gibt, Angst vor Staub hat. Mrs Coulter ist natürlich keine Priesterin, aber dafür eine mächtige Agentin des Magisteriums. Sie hat die Oblations-Behörde gegründet und die Kirche dazu überredet, Bolvangar zu finanzieren, weil sie sich für Staub interessiert. Wir verstehen zwar nicht, warum, aber es gibt viele Dinge, die wir nicht verstehen. Wenn wir sehen, dass die Tataren sich Löcher in die Schädel bohren, können wir uns nur wundern. Staub mag also eine merkwürdige Sache sein, die wir nicht verstehen, aber wir geraten deshalb nicht in Panik und reißen Dinge auseinander, um dem Phänomen auf die Spur zu kommen. Das überlassen wir der Kirche.«

»Der Kirche?«, rief Lyra. Ihr war eingefallen, wie sie mit Pantalaimon in den Fens darüber gerätselt hatte, was wohl die Nadel des Alethiometers bewegte. Sie hatten sich an die Fotomühle auf dem Hochaltar von Gabriel College erinnert, deren kleine Flügel von Elementarteilchen bewegt wurden. Der dortige Fürsprecher hatte ganz eindeutig von einem Zusammenhang zwischen Elementarteilchen und Religion gesprochen. »Könnte sein«, sagte sie und nickte. »Die Kirche hält ja so viele Sachen geheim. Aber dabei handelt es sich meist um ganz alte Dinge, und dazu gehört Staub nicht, soviel ich weiß. Ich frage mich, ob Lord Asriel mir mehr darüber sagen kann …«

Sie gähnte.

»Ich lege mich lieber wieder hin«, sagte sie zu Serafina Pekkala, »sonst erfriere ich wahrscheinlich noch. Ich hab schon drunten auf der Erde gefroren, aber so kalt wie jetzt war mir noch nie. Ich glaube, ich sterbe, wenn mir noch kälter wird.«

»Dann leg dich hin und wickle dich gut in die Pelze ein.«

»Das mach ich. Aber wenn ich sterben müsste, dann viel lieber hier oben als unten. Als wir uns unter dieses Messer stellen mussten, glaubte ich schon, das sei das Ende … Wir glaubten es beide. Es war schrecklich. Aber jetzt legen wir uns hin. Weck uns, wenn wir ankommen.« Unbeholfen und mit vor Kälte starren und schmerzenden Gliedern legte Lyra sich auf die am Boden ausgebreiteten Felle und kuschelte sich so dicht wie möglich an den schlafenden Roger.

Und schlafend schwebten die vier Reisenden in ihrem eisverkrusteten Ballon weiter auf die Felsen und Gletscher, die Feuerminen und Eisburgen von Svalbard zu.

Serafina Pekkala rief Lee Scoresby etwas zu, und dieser fuhr aus dem Schlaf hoch, noch ganz benommen vor Kälte. Er merkte sofort an der Bewegung des Ballons, dass etwas nicht stimmte. Geschüttelt von starken Böen, schwang der Ballon heftig hin und her, und die Hexen konnten das Seil, an dem sie ihn zogen, kaum noch halten. Wenn sie losließen, würde der Ballon sofort abgetrieben werden, und ein kurzer Blick auf den Kompass sagte dem Aeronauten, dass sie dann mit einer Geschwindigkeit von fast hundert Meilen pro Stunde auf Nowaja Semlja zurasen würden.

»Wo sind wir?«, hörte Lyra ihn rufen. Die heftigen Bewegungen hatten sie aus dem Schlaf gerissen und ihre Glieder waren taub vor Kälte.

Sie hörte nicht, was die Hexe antwortete, aber durch ihre halbgeschlossene Kapuze sah sie im Schein einer anbarischen Laterne, wie Lee Scoresby sich an eine Verstrebung klammerte und an einem Seil zog, das vom Ballon herunterhing. Er zog einmal kräftig daran, als ob es sich verklemmt hätte, sah in das von Windstößen durchtobte Dunkel hinauf und schlang das Seil dann um einen Pflock am Korbring.

»Ich lasse etwas Gas ab«, rief er Serafina Pekkala zu. »Wir müssen runter, wir fliegen viel zu hoch.«

Die Hexe rief etwas als Antwort, aber wieder konnte Lyra nichts verstehen. Neben ihr wachte Roger auf. Das Knarren des Korbes hätte den tiefsten Schläfer geweckt, von dem heftigen Schaukeln und Rütteln ganz zu schweigen. Rogers Dæmon und Pantalaimon klammerten sich wie Krallenaffen aneinander, und Lyra versuchte, ganz ruhig liegen zu bleiben und nicht in Panik zu geraten.

»Alles bestens«, sagte Roger fröhlich, während Lyra gar nicht wohl in ihrer Haut war. »Sobald wir unten sind, machen wir Feuer und wärmen uns auf. Ich habe ein paar Streichhölzer in der Tasche, die ich in Bolvangar aus der Küche geklaut habe.«

Der Ballon sank tatsächlich, denn im nächsten Augenblick umhüllte sie eine dicke, eisige Wolke. Nebelfetzen flogen durch den Korb und plötzlich wurde alles dunkel. Es war der dickste Nebel, den Lyra je erlebt hatte. Dann hörten sie wieder Serafina Pekkala etwas rufen, und der Aeronaut wickelte das Seil vom Pflock und ließ es los. Es sprang durch seine Hände nach oben, und Lyra hörte oder spürte über dem Knarren des Korbes und dem Rütteln und Heulen des Windes in den Leinen irgendwo weit oben einen gewaltigen, dumpfen Schlag.

Lee Scoresby sah Lyras aufgerissene Augen.

»Das ist das Gasventil«, rief er. »Es arbeitet mit einer Feder und hält das Gas im Ballon. Wenn ich daran ziehe, entweicht oben Gas und wir verlieren an Auftrieb und sinken.«

»Sind wir denn schon …«

Lyra konnte den Satz nicht beenden, denn etwas Schreckliches geschah. Eine Kreatur, halb so groß wie ein Mensch, mit ledrigen Flügeln und gebogenen Klauen kroch über den Rand des Korbes und auf Lee Scoresby zu. Sie hatte einen flachen Kopf, hervorquellende Augen und ein breites, froschähnliches Maul und sonderte Schwaden eines entsetzlichen Gestanks ab. Bevor Lyra schreien konnte, hatte Iorek Byrnison die Tatze ausgestreckt und die Kreatur weggeschubst. Sie fiel aus dem Korb und verschwand mit einem gellenden Schrei.

»Ein Klippenalb«, sagte Iorek kurz.

Im nächsten Moment erschien Serafina Pekkala und hielt sich am Rand des Korbes fest.

»Die Klippenalben greifen an«, sagte sie eindringlich. »Wir bringen den Ballon jetzt nach unten und dann müssen wir uns verteidigen. Sie sind …«

Der Rest ihrer Worte ging in einem markerschütternden Reißgeräusch unter, dann kippte alles zur Seite. Ein furchtbarer Schlag wirbelte die drei Menschen an die Wand des Korbes, an der Iorek Byrnisons Rüstung lag. Iorek streckte seine mächtige Tatze aus, um zu verhindern, dass sie hinausfielen, denn der Korb schwankte immer heftiger. Serafina Pekkala war verschwunden. Der Lärm war ohrenbetäubend und über allem war das Kreischen der Klippenalben zu hören. Lyra sah, wie sie um den Korb schossen, und roch ihren faulen Gestank.

Dann folgte ein zweiter Schlag, so plötzlich, dass er sie wieder auf den Boden warf, und der Korb begann, sich um die eigene Achse drehend, mit Furcht erregender Geschwindigkeit zu sinken. Es war, als hätte er sich vom Ballon losgerissen und fiele nun, durch nichts mehr gehalten, ins Bodenlose. Eine weitere Serie von Schlägen und Stößen folgte, und der Korb wurde so schnell von einer Seite zur anderen geworfen, als springe er zwischen zwei Felswänden hin und her.

Als Letztes sah Lyra, wie Lee Scoresby mit einer langen Pistole mitten in das Gesicht eines Klippenalbs feuerte. Dann machte sie die Augen fest zu und hielt sich in panischer Angst an Iorek Byrnisons Fell fest. Gellende Schreie, das Peitschen und Pfeifen des Windes und das Knarren des Korbes wie eine gequälte Kreatur erfüllten die turbulente Luft mit einem entsetzlichen Lärm.

Ein gewaltiger Ruck erschütterte den Korb, und Lyra verlor jeden Halt und wurde hinausgeschleudert. Der Aufprall verschlug ihr den Atem, und sie wusste nicht mehr, wo oben und unten war. Ihr Gesicht in der fest zugezogenen Kapuze war über und über mit einem Pulver bedeckt, das aus trockenen, kalten Kristallen bestand …

Es war Schnee; sie war in einer Schneewehe gelandet. Sie war so zerschlagen, dass sie kaum denken konnte. Einige Sekunden lang blieb sie wie tot liegen, dann begann sie kraftlos, den Schnee in ihrem Mund auszuspucken, und genauso kraftlos schnäuzte sie sich, um wenigstens etwas Luft durch die Nase zu bekommen. Sie schien nicht verletzt zu sein, sie fühlte sich lediglich völlig ausgepumpt. Vorsichtig bewegte sie Hände, Füße, Arme und Beine und hob den Kopf.

Sie konnte nichts sehen, weil ihre Kapuze immer noch mit Schnee gefüllt war. Mit großer Anstrengung, als ob jede ihrer Hände eine Tonne schwer sei, wischte sie sich den Schnee aus den Augen und spähte nach draußen. Sie sah eine Welt ganz in Grau, in hellen und dunklen Grautönen und in Schwarz, durch die geisterhaften Nebelschwaden wabern.

Die einzigen Geräusche, die sie hörte, waren die entfernten Schreie der Klippenalben hoch über ihr und in einiger Entfernung das Donnern einer Brandung.

»Iorek!«, rief sie. Ihre Stimme war schwach und zittrig. Sie versuchte es noch einmal, aber niemand antwortete. Dann rief sie nach Roger, doch ebenfalls vergeblich.

Sie hätte allein auf der Welt sein können, was sie natürlich nicht war, denn in diesem Augenblick kroch Pantalaimon in Gestalt einer Maus aus ihrem Anorak, um ihr Gesellschaft zu leisten.

»Ich habe das Alethiometer überprüft«, sagte er, »es funktioniert noch. Es ist nichts zerbrochen.«

»Wir sind verloren, Pan!«, sagte Lyra. »Hast du die Klippenalben gesehen? Und wie Mr Scoresby auf sie schoss? Wenn die uns hier entdecken, dann gnade uns Gott …«

»Vielleicht sollten wir den Korb suchen«, sagte Pantalaimon.

»Wir dürfen nicht rufen«, sagte sie. »Ich habe es gerade getan, aber die Klippenalben könnten uns hören. Wenn ich nur wüsste, wo wir sind.«

»Vielleicht ist es ganz gut, wenn wir es nicht wissen«, sagte Pantalaimon. »Vielleicht sitzen wir am Fuß eines Felsens, zu dem kein Weg hinaufführt, und sind den Klippenalben ausgeliefert, sobald sich der Nebel lichtet.«

Lyra ruhte noch einige Minuten aus, dann tastete sie durch den Nebel und stellte fest, dass sie in einem Spalt zwischen zwei eisbedeckten Felsen gelandet war. Eisiger Nebel hüllte alles ein. Die Brandung auf der einen Seite schien, dem Lärm nach zu schließen, etwa fünfzig Meter entfernt, die Schreie der Klippenalben über ihr schienen etwas leiser geworden zu sein. Lyra konnte nicht weiter als zwei bis drei Schritte sehen und sogar Pantalaimon war trotz seiner Eulenaugen hilflos.

Mühsam und immer wieder ausrutschend und stolpernd, kletterte Lyra über die unebenen Felsen von der Brandung weg den Strand hinauf. Wohin sie auch sah, sie erblickte nur Felsen und Schnee, von dem Ballon und seinen Passagieren keine Spur.

»Sie können doch nicht spurlos verschwunden sein«, flüsterte sie.

Pantalaimon sprang in Gestalt einer Katze über die Felsen neben ihr und stieß dabei auf vier schwere Sandsäcke, die aufgeplatzt waren. Der ausgelaufene Sand war bereits steinhart gefroren.

»Ballast«, sagte Lyra. »Lee Scoresby muss die Säcke abgeworfen haben, um wieder aufzusteigen.«

Sie schluckte hart, um den Klumpen in ihrer Kehle oder die Angst in ihrer Brust oder beides nicht aufsteigen zu lassen.

»Mein Gott, ich hab Angst«, sagte sie. »Hoffentlich ist ihnen nichts Schlimmes passiert.«

Pantalaimon sprang auf ihren Arm und verschwand in Gestalt einer Maus in ihrer Kapuze. Lyra hörte ein Geräusch, wie ein Kratzen auf Stein, und drehte sich um.

»Iorek!«

Aber sie brach mitten im Wort ab, denn das war nicht Iorek Byrnison, sondern ein fremder Bär in einer glänzenden Rüstung. Die Wassertropfen auf der Rüstung waren gefroren und auf dem Helm wippte ein Federbusch.

Der Bär blieb etwa zwei Meter vor ihr stehen und Lyra hielt ihr Ende für gekommen.

Dann riss der Bär das Maul auf und brüllte. Die Klippen warfen das Echo zurück und das Kreischen über ihr verstärkte sich. Aus dem Nebel tauchte ein zweiter Bär auf und dann noch einer. Lyra erstarrte und ballte ihre kleinen Fäuste.

Die Bären bewegten sich nicht. Dann sagte der erste: »Name?«

»Lyra.«

»Woher kommst du?«

»Vom Himmel.«

»In einem Ballon?«

»Ja.«

»Komm mit. Du bist unsere Gefangene. Los jetzt! Schnell!«

Müde und verängstigt stolperte Lyra hinter dem Bären über die harten, rutschigen Felsen. Sie wusste nicht, wie sie sich aus dieser Situation je wieder herausreden sollte.

Neunzehn

Gefangen

Die Bären führten Lyra eine Felsrinne hinauf, in der der Nebel noch dicker lag als an der Küste. Die Schreie der Klippenalben und das Donnern der Wellen wurden leiser, je höher sie stiegen, und bald war nur noch das ewige Schreien der Seevögel zu hören. Schweigend stiegen sie über Felsen und Schneewehen, und obwohl Lyra angestrengt in das sie umgebende Grau starrte und auf ein Geräusch ihrer Freunde lauschte, hatte sie das Gefühl, der einzige Mensch auf Svalbard zu sein. Und Iorek war vielleicht tot.

Der Bärenfeldwebel sagte nichts, bis sie ebenes Gelände erreicht hatten. Dort hielten sie an. Dem Geräusch der Brandung nach zu schließen, standen sie oben auf den Klippen, aber Lyra wagte es nicht, wegzurennen, aus Furcht, dabei über den Rand zu fallen.

»Schau nach oben«, sagte der Bär, als ein leichter Wind aufkam und den dichten Nebel vor ihnen teilte.

Zwar wurde es dadurch nicht viel heller, aber Lyra blickte gehorsam nach oben und sah, dass sie am Fuß eines gewaltigen steinernen Gebäudes stand. Es war mindestens so hoch wie der höchste Turm von Jordan College, hatte aber viel dickere Mauern und war über und über mit kriegerischen Darstellungen bedeckt, mit Bären in Siegerpose und unterworfenen Skrälingen, mit Tataren in Ketten, die als Sklaven in den Feuerminen arbeiteten, und mit aus aller Welt eintreffenden Zeppelinen, die Geschenke und Tributzahlungen zum König der Bären brachten, zu Iofur Raknison. – Zumindest erklärte der Bärenfeldwebel die Aussage der Reliefs so. Lyra musste ihm glauben, denn auf jedem Vorsprung und Sims der behauenen Fassade hockten krächzend und kreischend Raubmöwen und Tölpel, und weitere Vögel kreisten ständig über ihnen, und ihre Exkremente bedeckten das Gebäude über und über mit einer dicken, schmutzig weißen Schicht.

Die Bären schienen den Dreck freilich gar nicht zu sehen und gingen Lyra voraus über den vereisten, ebenfalls mit Vogelkot verdreckten Boden durch einen riesigen Torbogen. Dahinter folgten ein Hof, steile Treppen und weitere Tore, und überall waren Bären in Rüstungen postiert, die die Ankömmlinge anhielten und nach der Parole fragten. Ihre Panzer waren poliert und glänzten und alle hatten Federbüsche auf ihren Helmen. Unwillkürlich verglich Lyra jeden Bären, den sie sah, mit Iorek Byrnison, und der Vergleich fiel immer zu seinen Gunsten aus. Er war stärker und geschmeidiger und seine Rüstung war eine wirkliche Rüstung, befleckt mit Rost und Blut und vom Kampf eingedellt, nicht gepflegt und dekorativ bemalt wie die meisten, die sie hier sah.

Je weiter sie gingen, desto wärmer wurde es, und noch etwas anderes nahm zu. In Iofurs Palast stank es erbärmlich nach ranzigem Seehundfett, Blut und allen möglichen Abfällen. Lyra schob die Kapuze zurück, um sich Kühlung zu verschaffen, und rümpfte unwillkürlich die Nase. Sie hoffte nur, dass Bären die menschliche Mimik nicht lesen konnten. Alle paar Meter steckte in einem eisernen Halter eine Tranlampe, in deren flackerndem Licht man nicht immer sah, wohin man trat.

Schließlich blieben sie vor einer schweren Eisentür stehen. Eine Wache schob einen massiven Riegel zurück, und der Feldwebel versetzte Lyra mit dem Kopf einen so plötzlichen Stoß, dass sie vornüber durch die Tür stolperte. Bevor sie sich aufrappeln konnte, hörte sie, wie die Tür hinter ihr verriegelt wurde.

Es war stockdunkel, aber Pantalaimon verwandelte sich in ein Glühwürmchen und verbreitete einen schwachen Schein. Sie befanden sich in einer engen Zelle mit Wänden, von denen das Wasser tropfte. Das einzige Möbelstück war eine Steinbank, und in der Ecke gegenüber lag ein Haufen Lumpen, die offensichtlich das Bett darstellten. Mehr konnte Lyra nicht sehen.

Mit Pantalaimon auf der Schulter setzte sie sich und tastete in ihren Kleidern nach dem Alethiometer.

»Es hat ganz schön viele Stöße abbekommen, Pan«, flüsterte sie. »Hoffentlich funktioniert es noch.«

Pantalaimon flog auf ihr Handgelenk, um dort zu leuchten, während Lyra versuchte, ihre Gedanken zu sammeln. In einer entfernten Ecke ihres Bewusstseins wunderte sie sich, wie sie hier inmitten der schrecklichsten Gefahr so ruhig dasitzen und sich auf das Alethiometer konzentrieren konnte; und doch war das Lesen des Alethiometers inzwischen so sehr ein Teil von ihr geworden, dass die kompliziertesten Fragen sich wie von selbst in die ihnen zugeordneten Symbole auflösten; ein Vorgang, der beinahe so natürlich war, wie Lyras Muskeln ihre Glieder bewegten. Sie brauchte kaum darüber nachzudenken.

Sie drehte die Zeiger und formulierte in Gedanken die Frage: »Wo ist Iorek?«

Die Antwort ließ nicht auf sich warten: »Eine Tagesreise entfernt. Der Ballon brachte ihn nach eurem Zusammenstoß dorthin, aber er ist bereits auf dem Weg hierher.«

»Und Roger?«

»Ist bei ihm.«

»Was hat Iorek vor?«

»Er will in den Palast eindringen und dich trotz aller Schwierigkeiten befreien.«

Lyra verstaute das Alethiometer wieder. Sie hatte jetzt noch mehr Angst als zuvor.

»Sie werden ihn nicht hereinlassen«, sagte sie. »Sie sind in der Überzahl. Ich wünschte, ich wäre eine Hexe, Pan, dann könntest du wegfliegen, ihn suchen und ihm eine Botschaft überbringen und so weiter, und wir könnten uns einen Plan ausdenken …« Dann erschrak sie, wie sie noch nie erschrocken war.

Aus dem Dunkel ertönte, nur wenige Meter von ihr entfernt, die Stimme eines Mannes. »Wer ist da?«

Mit einem entsetzten Schrei sprang Lyra auf. Pantalaimon verwandelte sich augenblicklich in eine Fledermaus und flog kreischend um ihren Kopf, während sie zur Wand zurückwich.

»Hm? Hm?«, sagte der Mann wieder. »Wer ist da? Sag doch! Raus mit der Sprache!«

»Sei wieder ein Glühwürmchen, Pan«, flüsterte Lyra mit zittriger Stimme. »Aber fliege nicht zu dicht ran.«

Ein kleiner, flimmernder Lichtpunkt tanzte durch das Dunkel und umkreiste den Kopf des Sprechers. Was Lyra gesehen hatte, war kein Lumpenhaufen, sondern ein graubärtiger, an die Wand geketteter Mann mit wirren, schulterlangen Haaren, dessen Augen in Pantalaimons Schein glänzten. Sein Dæmon, eine trübe dreinblickende Schlange, lag in seinem Schoß; nur ihre Zunge schoss ab und zu heraus, wenn Pantalaimon in ihre Nähe kam.

»Wie heißen Sie?«, fragte Lyra.

»Jotham Santelia«, erwiderte er. »Ich bin Regius-Professor für Kosmologie an der Universität Gloucester. Und du?«

»Lyra Belacqua. Weshalb hat man Sie hier eingesperrt?«

»Aus Bosheit und Eifersucht … Wo kommst du denn her? Hm?«

»Aus Jordan College«, sagte Lyra.

»Was? Aus Oxford?«

»Ja.«

»Ist dieser Schurke Trelawney immer noch dort, hm?«

»Der Palmer-Professor? Ja.«

»Tatsächlich, bei Gott! Hm? Man hätte ihn schon längst zum Rücktritt zwingen sollen. Den miesen Plagiator! Den dreisten Narren!«

Lyra murmelte etwas Unbestimmtes.

»Hat er seinen Artikel über die Gammastrahlen-Photonen schon veröffentlicht?« Das Gesicht des Professors befand sich auf einmal dicht unter dem Lyras und sie wich zurück.

»Keine Ahnung«, sagte sie und dann fuhr sie aus reiner Gewohnheit fort: »Nein, jetzt erinnere ich mich. Er sagte, er müsse noch einige Zahlen überprüfen. Und … er sagte, er würde auch über Staub schreiben, genau.«

»Schurke! Dieb! Erpresser! Gauner!«, rief der alte Mann und zitterte so heftig, dass Lyra schon fürchtete, er könnte einen Anfall haben. Sein Dæmon glitt träge von seinem Schoß, als der Professor begann, sich mit den Fäusten auf die Schenkel zu schlagen. Speicheltropfen flogen ihm aus dem Mund.

»Ja«, sagte Lyra, »ich habe ihn auch immer für einen Dieb gehalten. Und einen Gauner und alles andere.«

Wie unwahrscheinlich es war, dass ein schmutzstarrendes kleines Mädchen in seiner Zelle auftauchen und seinen Intimfeind kennen sollte, fiel dem Regius-Professor gar nicht auf. Er war verrückt, der Arme, kein Wunder, aber vielleicht, so hoffte Lyra, konnte er ihr trotzdem mit einigen nützlichen Informationen weiterhelfen. Sie setzte sich vorsichtig in seine Nähe, nicht so nah, dass er sie berühren konnte, aber nah genug, dass sie ihn deutlich sah, wenn Pantalaimon leuchtete.

»Professor Trelawney«, sagte sie, »hat immer besonders gern damit angegeben, wie gut er den König der Bären kennt …«

»Angegeben! Hm? Hm? Das will ich meinen! Der eitle Geck! Und Pirat! Von wegen eigene Forschung! Alles von größeren Geistern geklaut!«

»Tja, stimmt«, gab Lyra ernsthaft zu. »Und wenn er mal selbst was tut, macht er alles verkehrt!«

»Ja! Ja! Absolut! Kein Talent, keine Fantasie, ein Schwindler von Kopf bis Fuß!«

»Ich wette zum Beispiel«, sagte Lyra, »dass Sie viel mehr über Bären wissen als er.«

»Bären«, sagte der Alte, »ha! Darüber könnte ich Bücher schreiben! Deshalb haben sie mich doch hier eingesperrt!«

»Ach ja?«

»Ich weiß zu viel über sie und sie trauen sich nicht, mich umzubringen. Trauen sich nicht, auch wenn sie gerne wollten. Das weiß ich genau. Ich habe Freunde, ja! Mächtige Freunde.«

»Ach so«, sagte Lyra. »Und ich wette, Sie sind ein ausgezeichneter Lehrer, bei so viel Wissen und Erfahrung.«

Sogar in den Abgründen seiner Verrücktheit schlummerte noch ein kleiner Rest gesunder Menschenverstand und er sah sie scharf an, fast als argwöhne er Ironie. Aber Lyra hatte ihr ganzes Leben mit misstrauischen und verschrobenen Wissenschaftlern zugebracht, und sie starrte ihn mit einer solch unschuldigen Bewunderung an, dass er besänftigt war.

»Lehrer«, sagte er, »Lehrer … Ja, ich könnte unterrichten. Verschaffe mir den richtigen Schüler, und ich setze seine Gedanken in Brand!«

»Ihr Wissen darf schließlich nicht einfach verlorengehen«, sagte Lyra ermutigend. »Es muss weitergegeben werden, damit die Menschen sich an Sie erinnern.«

»Ja«, sagte er und nickte ernst. »Ein kluger Gedanke, Kind. Wie heißt du?«

»Lyra«, sagte sie noch einmal. »Könnten Sie mich nicht über die Bären unterrichten?«

»Die Bären …«, sagte er zweifelnd.

»Ich wüsste wirklich gern mehr über Kosmologie und Staub und all das, aber dazu bin ich nicht schlau genug. Dafür brauchen Sie wirklich gescheite Schüler. Aber das mit den Bären könnte ich lernen. Darin könnten Sie mich unterrichten. Und vielleicht können wir dabei üben und uns bis zum Staub hocharbeiten.«

Er nickte wieder. »Ja«, sagte er, »ja, ich glaube, du hast Recht. Es besteht ein Zusammenhang zwischen Mikrokosmos und Makrokosmos! Die Sterne leben, Kind. Wusstest du das? Da draußen ist alles lebendig und im All hat alles Sinn und Zweck! Das Universum steckt voller Absichten, musst du wissen. Alles geschieht zu einem Zweck. Dein Zweck ist es, mich daran zu erinnern. Gut, gut – ich hatte es in meiner Verzweiflung schon vergessen. Gut! Ausgezeichnet, Kind!«

»Haben Sie den König denn schon einmal gesehen? Iofur Raknison?«

»Ja, o ja. Ich kam doch auf seine Einladung hierher. Er wollte eine Universität gründen und mich zu ihrem Vizekanzler machen. Das hätte das Royal Arctic Institute ins Mark getroffen, hm! Hm? Und diesen Schurken Trelawney! Ha!«

»Was ist passiert?«

»Ich wurde von Geringeren verraten, unter ihnen natürlich Trelawney. Er war hier, musst du wissen, hier auf Svalbard. Verbreitete Lügen und Verleumdungen über mich. Verleumdungen! Diffamierungen! Wer hat denn den letzten Beweis für die Barnard-Stokes-Hypothese erbracht, hm? Hm? Richtig, das war Santelia. Trelawney hat das nicht verkraftet. Log, dass sich die Balken bogen. Und Iofur Raknison ließ mich hier einsperren. Aber eines Tages bin ich wieder draußen und Vizekanzler, o ja. Dann soll Trelawney vor mir um Gnade winseln! Und der Publikationsausschuss des Royal Arctic Institute soll es ruhig wagen, meine Beiträge abzulehnen! Ha! Demütigen werde ich sie alle!«

»Ich denke, Iorek Byrnison wird Ihnen glauben, wenn er wiederkommt«, sagte Lyra.

»Iorek Byrnison? Darauf warte ich lieber nicht. Der kommt nie wieder.«

»Er ist auf dem Weg hierher.«

»Dann werden sie ihn töten. Er ist kein Bär, musst du wissen, sondern ein Ausgestoßener, wie ich. Degradiert, ohne Recht auf die Privilegien, die die anderen Bären haben.«

»Mal angenommen, Iorek Byrnison käme doch wieder«, sagte Lyra. »Und angenommen, er forderte Iofur Raknison zum Kampf heraus …«

»Das würden die Bären nie zulassen«, sagte der Professor verächtlich. »Und Iofur Raknison würde nie zugeben, dass Iorek Byrnison überhaupt das Recht hat, gegen ihn zu kämpfen. Er ist völlig rechtlos. Genauso gut könnte er statt eines Bären ein Seehund sein oder ein Walross. Oder noch schlimmer, ein Tatar oder ein Skräling. Sie würden nicht ehrenhaft gegen ihn kämpfen; sie würden ihn mit Flammenwerfern töten, bevor er ihnen zu nahe kommen könnte. Aussichtslos, gnadenlos.«

»Oh«, sagte Lyra und tiefe Verzweiflung überkam sie. »Und was ist mit den anderen Gefangenen der Bären? Wissen Sie, wo man sie gefangen hält?«

»Andere Gefangene?«

»Ja, wie … Lord Asriel.«

Schlagartig veränderte sich das Verhalten des Professors. Er zuckte zurück und schüttelte warnend den Kopf.

»Pst! Still! Sie könnten dich hören!«, flüsterte er.

»Warum dürfen wir nicht von Lord Asriel sprechen?«

»Verboten! Sehr gefährlich! Iofur Raknison duldet nicht, dass man von ihm spricht!«

»Aber warum?«, sagte Lyra und kam näher. Sie flüsterte jetzt selbst, um den Professor nicht zu erschrecken.

»Lord Asriel gefangen zu halten ist ein besonderer Auftrag, den Iofur von der Oblations-Behörde bekommen hat«, flüsterte der alte Mann zurück. »Mrs Coulter kam persönlich zu Besuch und bot Iofur alle möglichen Belohnungen an, wenn er Lord Asriel in Verwahrung nähme. Ich weiß das deshalb, weil ich zu dieser Zeit selbst noch bei Iofur in Gnade stand. Ich lernte Mrs Coulter kennen, jawohl! Ich hatte ein langes Gespräch mit ihr. Iofur war ganz vernarrt in sie. Er redete unaufhörlich von ihr, dass er alles für sie tun würde. Wenn sie wollte, dass Lord Asriel in völliger Abgeschiedenheit gefangen gehalten wurde, bitte sehr. Für Mrs Coulter alles, wirklich alles. Wusstest du, dass er seine Hauptstadt nach ihr benennen will?«

»Er lässt also niemanden zu Lord Asriel?«

»Nein! Niemanden! Aber zugleich fürchtet er ihn. Iofur spielt ein schwieriges Spiel, aber er ist schlau. Er will es mit beiden nicht verderben. Er lässt niemanden zu Lord Asriel, um Mrs Coulter zu gefallen, und er stellt Lord Asriel alle Instrumente zur Verfügung, die er haben will, um ihm zu gefallen. Ein prekäres Gleichgewicht. Instabil. Es beiden Seiten recht machen wollen, hm? Die Situation wird sich hochschaukeln, und das wird schon bald zum Zusammenbruch führen, das weiß ich aus verlässlicher Quelle.«

»Wirklich?« Lyra war mit ihren Gedanken anderswo gewesen und versuchte sich zu erinnern, was er gesagt hatte.

»Ja. Mein Dæmon kann mit seiner Zunge schmecken, was wahrscheinlich ist.«

»Meiner auch. Wann bekommen wir zu essen, Professor?«

»Zu essen?«

»Sie müssen uns doch ab und zu etwas bringen, sonst würden wir verhungern. Und auf dem Boden liegen Knochen, wahrscheinlich von Seehunden, oder?«

»Seehunde … ich weiß nicht. Vielleicht.«

Lyra stand auf und tastete sich zur Tür. Natürlich hatte die Tür keinen Griff und auch kein Schlüsselloch, und sie schloss unten und oben so dicht, dass kein Licht durchschien. Lyra presste ihr Ohr dagegen, aber sie hörte nichts. Hinter ihr murmelte der alte Mann etwas zu sich selbst. Sie hörte seine Kette rasseln, als er sich erschöpft auf die andere Seite legte, und bald begann er zu schnarchen.

Sie tastete sich zur Bank zurück. Pantalaimon, der es müde war, zu leuchten, war wieder eine Fledermaus geworden, was ihn zu amüsieren schien. Leise quietschend flatterte er herum, während Lyra auf der Bank saß und an einem Fingernagel kaute. Plötzlich, ohne jede Vorwarnung, fiel ihr ein, was sie den Palmer-Professor damals im Ruhezimmer hatte sagen hören. Irgendetwas hatte in ihr rumort, seit sie von Iorek Byrnison zum ersten Mal Iofurs Namen gehört hatte, und jetzt wusste sie, was es war: Am meisten, hatte der Professor gesagt, wünsche Iofur Raknison sich einen Dæmon.

Natürlich hatte sie nicht verstanden, was er meinte; er hatte von Panserbjørne gesprochen, statt das englische Wort zu benutzen, deshalb hatte sie nicht gewusst, dass er von Bären sprach, und keine Ahnung gehabt, dass Iofur Raknison kein Mensch war. Ein Mensch hätte ja auch einen Dæmon gehabt, die Worte des Professors hatten für Lyra also keinen Sinn ergeben.

Aber jetzt war es klar und alles, was sie über den Bärenkönig gehört hatte, fügte sich zusammen: Der größte Wunsch des mächtigen Iofur Raknison war es, ein Mensch zu sein, ein Mensch mit einem eigenen Dæmon.

Und als Lyra das verstand, wuchs in ihr ein Plan, wie sie Iofur Raknison dazu bringen konnte, etwas zu tun, das er sonst nie tun würde, wie sie Iorek Byrnison zu dem ihm zustehenden Thron verhelfen konnte und wie sie schließlich an den Ort gelangen konnte, an den man Lord Asriel verschleppt hatte, um ihm das Alethiometer zu überbringen.

Noch schillerte die Idee unwirklich wie eine Seifenblase, und Lyra wagte nicht, sie zu genau zu betrachten, damit sie nicht zerplatzte. Aber sie war mit solchen Ideen vertraut, und so ließ sie sie schillern und sah weg und dachte an etwas anderes.

Sie war fast eingeschlafen, als die Riegel klapperten und die Tür aufging. Licht fiel herein und Lyra sprang auf. Pantalaimon hatte sie schnell noch in ihrer Tasche versteckt.

Als der Bär, der ihnen das Essen brachte, den Kopf senkte, um die Seehundlende aufzuheben und in die Zelle zu werfen, stand Lyra neben ihm.

»Bring mich zu Iofur Raknison«, sagte sie. »Wenn du es nicht tust, bekommst du Schwierigkeiten. Es ist dringend.«

Der Bär ließ das Fleisch fallen und sah auf. Es war nicht leicht, die Miene eines Bären zu lesen, aber er wirkte verärgert.

»Es geht um Iorek Byrnison«, sagte Lyra schnell. »Ich weiß etwas von ihm, das der König wissen muss.«

»Sag mir, was es ist, und ich richte es ihm aus«, sagte der Bär.

»Das wäre nicht richtig, denn niemand darf es wissen, bevor der König es weiß«, sagte Lyra. »Tut mir leid, ich will nicht unhöflich sein, aber es ist nun mal so, dass der König alles zuerst wissen muss.«

Der Bär schien etwas begriffsstutzig. Jedenfalls hielt er eine Weile inne, dann warf er das Fleisch in die Zelle. »Also gut«, sagte er schließlich. »Komm mit.«

Er ging mit ihr ins Freie, wofür sie dankbar war. Der Nebel hatte sich gelichtet und am Himmel über dem von hohen Mauern umschlossenen Hof glitzerten Sterne. Die Wache sprach mit einem anderen Bären, der daraufhin auf Lyra zukam. »Du kannst nicht mit Iofur Raknison sprechen, wann es dir beliebt«, sagte er. »Du musst warten, bis er mit dir sprechen will.«

»Aber was ich ihm zu sagen habe, ist dringend«, erwiderte sie. »Es geht um Iorek Byrnison. Ich bin sicher, dass Seine Majestät es wissen will, aber ich kann es leider niemand anders sagen, verstehst du? Es wäre nicht höflich. Und er würde sich mächtig ärgern, wenn er erfahren würde, dass wir nicht höflich waren.«

Das schien den Bären immerhin zu beeindrucken oder zumindest zu verwirren. Lyra war überzeugt, dass sie zum richtigen Mittel gegriffen hatte: Iofur Raknison hatte so viele neue Verhaltensregeln eingeführt, dass kein Bär wusste, wie er sich benehmen sollte, und diese Verunsicherung konnte sie sich zu Nutze machen, um zu Iofur vorgelassen zu werden.

Der zweite Bär zog sich zurück, um mit dem nächsthöheren Bären zu sprechen, und bald wurde Lyra wieder in den Palast geholt, diesmal allerdings in die Staatsgemächer. Dort war es nicht sauberer als in der Zelle, und die Luft war sogar noch stickiger, denn zu dem natürlichen Gestank kam noch ein aufdringliches, klebrig süßes Parfüm. Lyra musste im Gang warten, dann in einem Vorzimmer und zuletzt vor einer großen Tür, und während die Bären ihren Fall erörterten und geschäftig hin und her eilten, hatte sie Zeit, sich ihre protzig aufgedonnerte Umgebung anzusehen: Die Wände waren überreich mit vergoldetem Stuck verziert, der aber zum Teil bereits abblätterte oder in der Feuchtigkeit zerbröselte, und die mit Mustern überladenen Teppiche starrten vor Schmutz.

Endlich ging die große Tür von innen auf. Dahinter erstrahlten ein halbes Dutzend Kronleuchter, auf dem Boden lag ein karmesinroter Teppich und die Luft war geschwängert von dem klebrigen Parfüm. Die Gesichter etwa eines Dutzends Bären waren auf Lyra gerichtet; die Bären trugen keine Rüstung, aber jeder war auf irgendeine Weise geschmückt – mit einer goldenen Halskette, einem Kopfputz aus purpurroten Federn oder einer karmesinroten Schärpe. Seltsamerweise war der Raum auch mit Vögeln bevölkert; Tölpel und Raubmöwen hockten auf den Stucksimsen und schossen immer wieder hinunter, um Fischstückchen aufzuschnappen, die aus den Nestern in den Kronleuchtern fielen.

Auf einer Plattform am anderen Ende des Raumes erhob sich ein gewaltiger Thron. Er bestand aus einem massiven Granitblock, war aber wie so viele andere Dinge in Iofurs Palast überreich mit Girlanden und Gehängen verziert, die an dem granitenen Gebirge wie läppischer Flitterkram wirkten.

Auf dem Thron saß der größte Bär, den Lyra je gesehen hatte. Iofur Raknison war sogar noch größer und massiger als Iorek und sein Gesicht war viel beweglicher und ausdrucksvoller; es hatte beinahe menschliche Züge, wie Lyra sie bei Iorek nie bemerkt hatte. Wenn Iofur sie ansah, wirkte er wie einer der Männer, die sie bei Mrs Coulter kennengelernt hatte, wie ein geschickter, machtgewohnter Politiker. Um den Hals trug er eine schwere Goldkette, an der ein bunter Edelstein hing, und seine gut fünfzehn Zentimeter langen Klauen waren mit Blattgold überzogen. Er strahlte eine ungeheure Stärke, Tatkraft und Verschlagenheit aus, und zu ihm passte der groteske Pomp; an ihm wirkte er nicht aufgesetzt, sondern verstärkte noch den Eindruck einer barbarischen Urgewalt.

Lyras Mut sank. Ihr Plan schien ihr plötzlich albern.

Doch als sie ein paar Schritte nach vorn machte, sah sie, dass Iofur etwas auf den Knien hielt, dort, wo bei Menschen manchmal eine Katze sitzt – oder ein Dæmon.

Es war eine große, ausgestopfte Puppe, ein Männchen mit einem leeren menschlichen Gesicht. Die Puppe war wie Mrs Coulter angezogen und hatte auch sonst eine gewisse Ähnlichkeit mit ihr. Iofur tat so, als habe er einen Dæmon! In diesem Augenblick wusste Lyra, dass ihr nichts passieren konnte.

Sie ging bis vor den Thron und verbeugte sich tief, während Pantalaimon in ihrer Tasche saß und keinen Mucks machte.

»Ich entbiete Euch unsere Grüße, großer König«, sagte sie feierlich. »Oder besser gesagt, meine Grüße, nicht seine.«

»Nicht wessen Grüße?«, fragte Iofur. Seine Stimme war heller, als Lyra erwartet hatte, aber geschmeidig und ausdrucksvoll. Beim Sprechen wedelte er mit der Pfote vor dem Mund, um die Fliegen zu verscheuchen, die sich dort versammelt hatten.

»Iorek Byrnisons Grüße, Eure Majestät«, sagte sie. »Ich muss Euch ein sehr wichtiges Geheimnis mitteilen, aber ich glaube, ich sollte es Euch unter vier Augen sagen.«

»Etwas über Iorek Byrnison?«

Sie trat dicht vor ihn hin, wobei sie vorsichtig über den auf dem Boden verteilten Vogelkot stieg, und verscheuchte die Fliegen, die um ihr Gesicht summten.

»Über Dæmonen«, sagte sie so, dass nur er es hören konnte.

Sein Gesichtsausdruck änderte sich. Lyra konnte ihn nicht lesen, aber der Bärenkönig schien zweifellos mächtig interessiert. Plötzlich machte er einen Schritt nach vorn, so dass sie zur Seite springen musste, und brüllte einen Befehl an die anderen Bären. Sie verbeugten sich und verschwanden rückwärts durch die Tür. Die Vögel, die erschrocken aufgeflogen waren, flatterten noch eine Weile kreischend unter der Decke hin und her, bevor sie sich wieder auf ihre Nester setzten.

Als der Thronsaal bis auf Iofur Raknison und Lyra leer war, wandte sich der König aufmerksam Lyra zu.

»Also?«, sagte er. »Sag mir, wer du bist. Was willst du mir über Dæmonen sagen?«

»Ich bin ein Dæmon, Eure Majestät«, sagte sie.

Er erstarrte. »Wessen Dæmon?«, fragte er.

»Der von Iorek Byrnison.«

Es war das Gefährlichste, was sie je gesagt hatte. Sie merkte genau, dass er sie nur deshalb nicht auf der Stelle tötete, weil er so verblüfft war. Sie sprach sofort weiter.

»Bitte, Eure Majestät, hört mich an, bevor Ihr mir etwas antut. Ich bin auf eigene Gefahr hierhergekommen, wie Ihr seht, und ich kann Euch nicht gefährlich werden. Im Gegenteil, ich bin gekommen, weil ich Euch helfen will. Iorek Byrnison hat als erster Bär einen Dæmon bekommen, aber eigentlich hättet Ihr der erste sein sollen. Ich will viel lieber Euer Dæmon sein als seiner, deshalb bin ich hier.«

»Wie?«, sagte der Bärenkönig atemlos. »Wie kommt ein Bär zu einem Dæmon? Und warum ausgerechnet er? Und wie kommt es, dass du dich so weit von ihm entfernen kannst?«

Die Fliegen flogen von seinem Mund auf wie winzige Wörter.

»Ganz einfach: Ich kann mich von ihm entfernen, weil ich wie der Dæmon einer Hexe bin. Wisst Ihr, dass Hexendæmonen sich viele hundert Meilen von ihren menschlichen Partnern entfernen können? So ist es. Und bekommen hat Iorek mich in Bolvangar. Ihr habt sicher von Bolvangar gehört. Mrs Coulter muss Euch davon erzählt haben, aber sie hat Euch wahrscheinlich nicht alles gesagt, was dort vorgeht.«

»Das Schneiden …«, sagte er.

»Ja, unter anderem das, das Schneiden. Aber man macht dort außerdem noch alle möglichen Dinge, zum Beispiel künstliche Dæmonen. Oder Experimente mit Tieren. Als Iorek Byrnison davon hörte, bot er sich selbst als Versuchskaninchen an, um einen Dæmon zu bekommen, und es gelang. Der Dæmon war ich. Ich heiße Lyra. So wie Menschen Tiere als Dæmonen haben, haben Bären Dæmonen in Menschengestalt. Und ich bin sein Dæmon. Ich kann seine Gedanken lesen und weiß genau, was er tut, wo er ist und …«

»Wo ist er jetzt?«

»Auf Svalbard. Er befindet sich auf dem schnellstmöglichen Weg hierher.«

»Warum? Was will er? Er ist doch verrückt! Wir reißen ihn in Stücke!«

»Er will mich. Er kommt, um mich zu holen. Aber ich will nicht sein Dæmon sein, Iofur Raknison, sondern Eurer. Denn als die Leute in Bolvangar sahen, wie mächtig ein Bär mit Dæmon ist, beschlossen sie, dieses Experiment nie mehr durchzuführen. Iorek Byrnison sollte der einzige Bär bleiben, der einen Dæmon hat. Und mit meiner Hilfe könnte er an der Spitze der anderen Bären gegen Euch kämpfen. Deshalb ist er nach Svalbard gekommen.«

Der Bärenkönig brüllte vor Wut. Er brüllte so laut, dass die Kristalle in den Kronleuchtern klirrten, die Vögel im Saal kreischten und Lyra die Ohren sausten.

Aber sie war ihm ebenbürtig.

»Deshalb mag ich Euch von allen am meisten«, sagte sie zu Iofur Raknison, »weil Ihr so leidenschaftlich und stark seid und außerdem so klug. Ich musste einfach herkommen und Euch alles sagen, weil ich nicht will, dass er König der Bären wird. Das steht allein Euch zu. Es gäbe da natürlich eine Möglichkeit, wie Ihr mich von ihm losbekommen und zu Eurem Dæmon machen könntet, aber ich müsste Euch schon sagen, wie, sonst kämpft Ihr gegen ihn wie gegen andere verbannte Bären, also ich meine, Ihr kämpft dann nicht richtig, sondern tötet ihn mit Flammenwerfern oder so was. Und wenn Ihr das tut, würde ich wie eine Kerze ausgehen und mit ihm sterben.«

»Aber du – wie kann …«

»Doch, ich kann Euer Dæmon werden«, sagte sie, »aber nur, wenn Ihr Iorek Byrnison im Zweikampf besiegt. Dann geht seine Kraft auf Euch über, und meine Gedanken verbinden sich mit Euren, und wir werden wie eine Person sein und denken, was der andere denkt. Ihr könnt mich dann als Eure Spionin weit wegschicken oder mich in der Nähe behalten, wie es Euch beliebt. Und wenn Ihr wollt, helfe ich Euch, an der Spitze der Bären Bolvangar zu erobern und die Wissenschaftler zu zwingen, Dæmonen für Eure Freunde zu machen. Oder wenn Ihr lieber der einzige Bär seid, der einen Dæmon hat, könnten wir Bolvangar für immer zerstören. Zusammen, Iofur Raknison, wären wir unschlagbar!«

Die ganze Zeit über hatte Lyra ihre zitternde Hand um Pantalaimon in ihrer Tasche gelegt, und Pantalaimon, der sich in die kleinste Maus verwandelt hatte, in deren Gestalt er je geschlüpft war, verhielt sich so still, wie er nur konnte. Iofur Raknison, der vor Erregung zu bersten schien, marschierte auf und ab.

»Zweikampf?«, sagte er. »Ich? Ich soll gegen Iorek Byrnison kämpfen? Unmöglich! Er ist geächtet! Wie soll das also möglich sein? Wie kann ich gegen ihn kämpfen? Geht es denn nur so?«

»Nur so«, sagte Lyra, obwohl sie wünschte, es gäbe eine andere Möglichkeit, weil Iofur Raknison ihr mit jeder Minute größer und wilder erschien. Sosehr sie Iorek liebhatte und sosehr sie an ihn glaubte, sie konnte sich nicht vorstellen, dass er diesen riesigsten aller Bären je bezwingen würde. Aber es war ihre einzige Chance. Wenn Iorek aus der Ferne von Feuerwerfern niedergestreckt wurde, war alles aus.

Iofur Raknison fuhr plötzlich herum.

»Beweise es!«, sagte er. »Beweise, dass du ein Dæmon bist!«

»Also gut«, sagte sie, »das ist nicht schwer. Ich kann alles in Erfahrung bringen, was nur Ihr wisst und sonst niemand, Dinge, die nur ein Dæmon herausfinden kann.«

»Dann sage mir, wer das erste Wesen war, das ich umgebracht habe.«

»Ich muss dazu allein sein«, sagte Lyra. »Wenn ich erst Euer Dæmon bin, könnt Ihr dabei sein, wenn ich es mache, aber bis dahin muss ich allein sein.«

»Hinter diesem Zimmer befindet sich ein Vorzimmer. Geh da rein und komm wieder, sobald du die Antwort hast.«

Lyra öffnete die Tür und betrat einen nur von einer Fackel erleuchteten Raum, der bis auf einen kleinen Mahagonischrank mit angelaufenen Silberbeschlägen leer war. Sie holte das Alethiometer heraus und fragte: »Wie lange braucht Iorek noch?«

»Noch vier Stunden. Er beeilt sich inzwischen noch mehr als vorhin.«

»Wie stelle ich es an, dass er von meinem Plan erfährt?«

»Vertraue ihm.«

Besorgt überlegte sie, wie müde Iorek sein würde. Aber dann fiel ihr ein, dass sie ja nicht tat, was das Alethiometer ihr soeben geraten hatte: Iorek vertrauen.

Sie verdrängte den Gedanken an Iorek und fragte das Instrument, was Iofur Raknison wissen wollte. Wer war sein erstes Opfer?

Die Antwort ließ nicht auf sich warten: sein eigener Vater.

Lyra fragte weiter und erfuhr, dass Iofur bei seinem ersten Jagdausflug auf dem Eis als junger Bär einem anderen Bären begegnet war, der wie er allein war. Die beiden hatten gestritten und gekämpft und Iofur hatte den anderen getötet. Als er danach erfuhr, dass er seinen Vater getötet hatte – da Bären bei ihren Müttern aufwuchsen, sahen sie ihre Väter selten –, verheimlichte er, was er getan hatte. Außer ihm wusste es niemand.

Lyra steckte das Alethiometer weg und überlegte, wie sie Iofur die Antwort mitteilen sollte.

»Schmeichle ihm!«, flüsterte Pantalaimon. »Dann ist er zufrieden.«

Lyra machte die Tür auf und sah, dass Iofur Raknison bereits ungeduldig auf sie wartete. In seiner Miene mischten sich Triumph, Verschlagenheit, Misstrauen und Gier.

»Also?«

Lyra kniete vor ihm nieder und verbeugte sich, bis ihr Kopf seine linke, stärkere Vordertatze berührte – denn die Bären waren Linkshänder.

»Ich bitte Euch um Verzeihung, Iofur Raknison!«, sagte sie. »Ich wusste nicht, dass Ihr so stark und mächtig seid!«

»Was soll das heißen? Beantworte meine Frage!«

»Euer erstes Opfer war Euer Vater. Ihr müsst ein neuer Gott sein, Iofur Raknison, ganz bestimmt. Nur ein Gott hätte die Kraft, das zu tun.«

»Du weißt es! Du bist eine Hellseherin!«

»Ja, eben weil ich ein Dæmon bin, wie ich gesagt habe.«

»Dann sage mir noch etwas. Was hat Lady Coulter mir versprochen, als sie hier war?«

Wieder ging Lyra in das leere Zimmer und befragte das Alethiometer. Dann kehrte sie mit der Antwort zurück.

»Sie hat Euch versprochen, dass sie vom Magisterium in Genf die Erlaubnis einholt, dass Ihr als Christ getauft werdet, obwohl Ihr damals noch keinen Dæmon hattet. Hm, ich fürchte, sie hat das nicht getan, Iofur Raknison, und ich glaube ehrlich gesagt auch nicht, dass das Magisterium dem zustimmen würde, solange Ihr keinen Dæmon habt. Ich glaube, Mrs Coulter wusste das auch und hat Euch nicht die Wahrheit gesagt. Aber wenn Ihr mich erst als Euren Dæmon habt, könnt Ihr Euch taufen lassen, wenn Ihr wollt, denn dann kann keiner mehr etwas dagegen haben. Ihr könntet es einfach verlangen und niemand könnte es Euch abschlagen.«

»Ja … stimmt genau, das hat sie gesagt. Wort für Wort. Und sie hat mich getäuscht? Ich habe ihr vertraut und sie hat mich getäuscht?«

»Ja, das hat sie, aber das ist jetzt nicht wichtig. Entschuldigt bitte, Iofur Raknison, ich will nicht unhöflich erscheinen, aber Iorek Byrnison ist nur noch vier Stunden von hier entfernt, und vielleicht sagt Ihr besser Euren Wachen, dass sie ihn nicht angreifen sollen, wie sie es normalerweise tun würden. Wenn Ihr mit Iorek Byrnison um mich kämpfen wollt, müsst Ihr ihn in den Palast kommen lassen.«

»Ja, natürlich …«

»Und wenn er kommt, tue ich am besten so, als sei ich immer noch sein Dæmon. Ich könnte ja sagen, ich hätte mich verirrt oder so. Er wird mir glauben. Ich täusche ihn einfach. Werdet Ihr den anderen Bären sagen, dass ich Ioreks Dæmon bin und Euch gehöre, sobald Ihr ihn besiegt habt?«

»Ich weiß nicht … Soll ich das tun?«

»Ich finde, Ihr solltet noch warten. Wenn wir erst zusammen sind, Ihr und ich, können wir uns überlegen, was wir am besten tun, und uns entsprechend entscheiden. Jetzt müsst Ihr den anderen Bären erst einmal erklären, warum Ihr Euch Iorek im Zweikampf stellt, obwohl er doch geächtet ist, sonst verstehen sie das nicht. Ich meine, sie werden natürlich in jedem Fall tun, was Ihr sagt, aber wenn sie auch noch begreifen, warum sie es tun, werden sie Euch noch mehr bewundern.«

»Ja. Was sollen wir ihnen sagen?«

»Sagt ihnen … Sagt ihnen, Ihr hättet Iorek Byrnison zum Zweikampf herbestellt, um Eure Stellung als König für immer zu sichern; denn der Sieger solle für alle Zeiten über die Bären herrschen. Wenn sie glauben, er komme auf Euer Geheiß und nicht aus eigenem Willen, werden sie wirklich beeindruckt sein. Sie werden denken, Ihr seid im Stande, ihn von weit weg hierherzurufen. Sie werden glauben, dass Ihr alles könnt.«

»Ja …«

Hilflos stand der große Bär vor ihr. Lyra war wie berauscht von ihrer Macht über ihn, und wenn Pantalaimon sie nicht kräftig in die Hand gezwickt hätte, um sie an die Gefahr zu erinnern, in der sie beide nach wie vor schwebten, hätte Lyra sich womöglich noch um Kopf und Kragen geredet.

Aber sie kam zu sich und hielt sich bescheiden im Hintergrund, während die Bären nach Iofurs aufgeregten Anweisungen den Ort für den Zweikampf mit Iorek Byrnison absteckten. Zur gleichen Zeit kam Iorek immer näher, ohne zu wissen, dass er bald um sein Leben würde kämpfen müssen. Lyra wünschte, sie hätte ihn irgendwie warnen können.

Zwanzig

Auf Messers Schneide

Kämpfe zwischen Bären waren nichts Ungewöhnliches und Gegenstand zahlreicher Rituale. Dass ein Bär den anderen dabei tötete, war allerdings selten; wenn das passierte, war es im Allgemeinen ein Unfall oder ein Missverständnis, wie im Fall Iorek Byrnisons. Noch seltener war der unverblümte Mord, wie Iofurs Mord an seinem Vater.

Gelegentlich kam es freilich auch vor, dass ein Streit nur durch einen Kampf um Leben und Tod gelöst werden konnte. In diesem Fall war ein umfangreiches Zeremoniell vorgeschrieben.

Sobald Iofur angekündigt hatte, dass Iorek Byrnison auf dem Weg nach Svalbard sei und ein Zweikampf stattfinden würde, wurde der Kampfplatz gekehrt und geglättet, und aus den Feuerminen kamen Waffenmeister herauf, um Iofurs Rüstung zu überprüfen. Jede Niete wurde untersucht, jedes Gelenk getestet und die Platten mit feinem Sand poliert. Dieselbe Sorgfalt wurde seinen Klauen gewidmet. Das Blattgold wurde abgerieben, dann wurde jede fünfzehn Zentimeter lange Klaue so spitz zugefeilt, bis sie eine tödliche Waffe war. Lyras Magen begann zu revoltieren, als sie diese Vorbereitungen sah. Um Iorek Byrnison kümmerte sich niemand; er war seit fast vierundzwanzig Stunden ohne Pause und ohne etwas zu essen, auf dem Eis unterwegs und vielleicht hatte er sich bei dem Zusammenstoß verletzt. Und sie hatte ihm diesen Zweikampf eingebrockt, ohne dass er davon wusste. Als Iofur Raknison dann noch die Schärfe seiner Krallen an einem frisch getöteten Walross erprobte, dessen Haut er wie Papier aufschlitzte, und anschließend die Wucht seiner Schläge am Schädel des Walrosses demonstrierte, den er mit zwei Schlägen zertrümmerte wie ein Ei, verließ Lyra Iofur unter einem Vorwand, um allein zu sein; diesmal weinte sie vor Angst.

Nicht einmal Pantalaimon, der Lyra sonst immer aufheiterte, fiel etwas ein, das ihr Hoffnung machen konnte. Sie konnte lediglich das Alethiometer noch einmal befragen. Iorek werde in einer Stunde hier sein, sagte es und dann sagte es noch einmal, Lyra müsse ihm vertrauen. Lyra hatte sogar das Gefühl – allerdings war das schwerer zu lesen –, das Alethiometer tadle sie dafür, dieselbe Frage zweimal gestellt zu haben.

Inzwischen hatte sich die Nachricht vom Zweikampf überall verbreitet und auf dem dafür vorgesehenen Platz wimmelte es von Bären. Hochrangige Bären besetzten die besten Plätze, und ein besonderer Bereich war für die Bärinnen, darunter natürlich Iofurs Frauen, abgeteilt worden. Lyra hätte zu gern mehr über die Bärinnen gewusst, aber jetzt war nicht die Zeit, herumzugehen und Fragen zu stellen. Stattdessen hielt sie sich in Iofur Raknisons Nähe. Sie beobachtete, wie die Höflinge in seiner Umgebung ihren Rang gegenüber gewöhnlichen Bären von außerhalb herauskehrten, und versuchte, die Bedeutung der verschiedenen Helmbüsche, Spangen und Abzeichen zu erraten, die alle Bären zu tragen schienen. Einige der höchstrangigen Bären trugen kleine Stoffpuppen mit sich herum, die wie Iofurs Ersatzdæmon aussahen; vielleicht wollten sie sich bei ihm einschmeicheln, indem sie die von ihm initiierte Mode nachahmten. Lyra empfand eine hämische Freude, als sie sah, wie ratlos die Bären waren, sobald sie merkten, dass Iofur seine Puppe weggelegt hatte. Sollten sie ihre Puppen auch wegwerfen? Waren sie jetzt in Ungnade gefallen? Wie sollten sie sich benehmen?

Denn das war die bei Hofe vorherrschende Stimmung, wie Lyra allmählich erkannte: Niemand wusste, woran er war. Diese Bären waren nicht charakterfest und standhaft wie Iorek Byrnison; sie lebten in einer Atmosphäre ständiger Verunsicherung. Jeder beobachtete den anderen und alle beobachteten Iofur.

Und sie beobachteten Lyra mit unverhüllter Neugier. Lyra hielt sich bescheiden neben Iofur, sagte nichts und schlug die Augen nieder, wenn ein Bär sie ansah.

Der Nebel hatte sich inzwischen gelichtet und die Luft war klar. Zufällig war die kurze Spanne um Mittag, in der es etwas heller wurde, auch die Zeit, in der Iorek nach Lyras Schätzung eintreffen musste. Zitternd stand sie auf einer kleinen Anhöhe aus festgetretenem Schnee am Rand des Kampfplatzes, sah zu dem hellen Schein am Himmel hinauf und wünschte sich mit der ganzen Macht ihres Herzens, eine Schar zerzauster schwarzer Gestalten möge vom Himmel herabkommen und sie mitnehmen oder die geheimnisvolle Stadt in der Aurora würde vor ihr erscheinen und sie könnte in aller Ruhe im hellen Sonnenschein über die breiten Boulevards schlendern. Oder Ma Costa würde sie in ihre starken Arme schließen, wo es warm nach ihrem Körper und nach Essen roch …

Lyra merkte, dass ihr Tränen über die Wangen liefen, Tränen, die fast sofort gefroren und die sie unter Schmerzen wieder wegkratzen musste. Sie hatte solche Angst. Bären weinten nicht und verstanden deshalb auch nicht, wie Lyra zu Mute war; sie hielten es für eine menschliche Eigentümlichkeit, die keine weitere Bedeutung hatte. Und Pantalaimon konnte Lyra natürlich nicht trösten, wie er es sonst tat, obwohl sie die Hand in der Tasche fest um die warme, kleine Maus geschlossen hatte und er mit seiner Nase ihre Finger liebkoste.

Neben ihr legten die Schmiede letzte Hand an Iofur Raknisons Rüstung. Iofur ragte in die Höhe wie ein Turm aus glänzend poliertem Stahl. Die einzelnen Platten waren mit Golddraht eingelegt, der Helm umschloss den oberen Teil seines Kopfes wie eine gleißende Hülle in Silbergrau mit tiefen Augenschlitzen, und der untere Teil seines Körpers war durch ein eng anliegendes Kettenhemd geschützt. Als Lyra diese Rüstung sah, wurde ihr klar, dass sie Iorek Byrnison verraten hatte, denn Iorek hatte nichts Vergleichbares. Seine Rüstung schützte nur Rücken und Seiten. Wieder sah Lyra Iofur Raknison an, diese elegante, kraftvolle Erscheinung, und sie spürte in sich eine tiefe Verzweiflung, eine Mischung aus Schuld und Angst.

»Entschuldigt, Eure Majestät«, sagte sie, »vielleicht erinnert Ihr Euch, was ich vorhin gesagt habe …«

Ihre Stimme zitterte und klang im Freien dünn und schwach. Abgelenkt von dem toten Seehund, den drei Bären vor ihm hochhielten, damit er ihn mit seinen spitz zugefeilten Krallen zerfetzen konnte, wandte Iofur Raknison ihr seinen mächtigen Kopf zu.

»Ja? Was ist denn?«

»Erinnert Ihr Euch, dass ich vorhin sagte, ich müsste zuerst mit Iorek Byrnison sprechen und so tun, als …«

Sie hatte den Satz noch nicht beendet, als lautes Gebrüll von den Bären auf dem Wachturm kam. Die anderen Bären wussten, was das bedeutete, und stimmten triumphierend in das Gebrüll ein. Iorek war gesichtet worden.

»Ja?«, drängte Lyra. »Ich halte ihn also zum Narren, Ihr werdet sehen.«

»Ja, ja. Geh schon. Geh und rede ihm gut zu!«

Iofur Raknison war so durcheinander vor Zorn und Aufregung, dass er kaum sprechen konnte.

Allein ging Lyra über den leergeräumten Kampfplatz, hinter sich im Schnee eine Spur kleiner Fußstapfen. Die Bären auf der anderen Seite machten Platz, um sie durchzulassen. Zwischen ihren massigen Körpern kam im fahlen Dämmerlicht der Horizont in Sicht. Wo war Iorek Byrnison? Sie konnte ihn nicht sehen, aber natürlich war der Wachturm hoch und von dort sah man weiter. Sie konnte nur weiter durch den Schnee stapfen.

Er sah sie, bevor sie ihn sah. Ein letzter Satz und lautes Klappern von Metall, dann stand inmitten einer Schneewolke Iorek Byrnison vor ihr.

»Iorek! Ich habe etwas Schreckliches getan! Du musst gegen Iofur Raknison kämpfen und du bist überhaupt nicht vorbereitet – du bist müde und hungrig, und deine Rüstung ist …«

»Was hast du Schreckliches getan?«

»Ich habe ihm gesagt, dass du kommst, weil ich es auf dem Symboldeuter gelesen habe. Er will unbedingt wie ein Mensch sein und einen Dæmon haben, um jeden Preis. Also habe ich so getan, als sei ich dein Dæmon und als wollte ich dich verlassen und stattdessen sein Dæmon werden, aber damit das passieren könne, müsse er gegen dich kämpfen. Weil sonst, Iorek, sonst hätten sie dich gar nicht kämpfen lassen, sie wollten dich einfach verbrennen, bevor du ihnen zu nahe kommen kannst …«

»Du hast Iofur Raknison überlistet?«

»Ja. Ich habe ihn dazu überredet, dass er gegen dich kämpft, statt dich einfach wie einen Geächteten zu töten, und der Sieger soll dann König der Bären sein. Ich musste das tun, weil …«

»Belacqua? Nein, Lyra die Listenreiche solltest du heißen«, sagte er. »Ich will nichts anderes als gegen ihn kämpfen. Komm mit, kleiner Dæmon.«

Sie sah Iorek Byrnison an, wie er hager und wild in seiner zerbeulten Rüstung vor ihr stand, und ihr Herz wollte platzen vor Stolz.

Nebeneinander marschierten sie auf den gewaltig vor ihnen aufragenden Palast Iofurs zu, vor dessen Mauern sich der Kampfplatz erstreckte. Auf den Zinnen drängten sich Bären, weiße Gesichter füllten jedes Fenster, und um den Platz standen Bären wie eine dichte, trübweiße Mauer mit schwarzen Punkten für Augen und Nasen. Als sie näher kamen, teilten die Bären sich in zwei Reihen, um Iorek Byrnison und seinen Dæmon durchzulassen. Die Augen sämtlicher Bären waren auf sie gerichtet.

Auf dem Platz angekommen, stellte sich Iorek vor Iofur Raknison. Der König stieg von der Anhöhe aus festgetretenem Schnee herunter und die beiden Bären blickten sich aus einigen Metern Entfernung an.

Lyra stand so dicht neben Iorek, dass sie ein Zittern in ihm spürte wie das eines großen Dynamos, der anbarische Energie erzeugte. Sie berührte ihn kurz am Hals unter dem Rand seines Helms und sagte: »Alles Gute, Iorek, mein Lieber. Du bist der wirkliche König, nicht er. Er ist nichts.«

Dann trat sie zurück.

»Bären!«, brüllte Iorek Byrnison. Laut hallte das Echo von den Palastwänden zurück und schreckte die Vögel aus ihren Nestern. »Die Bedingungen dieses Zweikampfes sind die folgenden: Wenn Iofur Raknison mich tötet, wird er für immer König sein, und keine Herausforderung und kein Zweifel können ihm dann noch etwas anhaben. Wenn ich Iofur Raknison töte, werde ich euer König. Als Erstes werde ich euch befehlen, diesen Palast einzureißen, dieses geschleckte und parfümierte Narrenhaus, und das ganze Gold und den Marmor ins Meer zu kippen. Das Metall der Bären ist Eisen, nicht Gold. Iofur Raknison hat Svalbard beschmutzt. Ich bin hier, um es zu reinigen. Iofur Raknison, ich fordere dich hiermit zum Kampf heraus.«

Iofur machte einen Satz nach vorn, als könne er sich kaum noch bezähmen.

»Bären!«, brüllte er seinerseits. »Iorek ist zurückgekommen, weil ich ihn dazu aufgefordert habe. Ich habe ihn kommen lassen. Deshalb stelle ich in diesem Zweikampf die Bedingungen und sie lauten so: Wenn ich Iorek Byrnison töte, soll er in Stücke gerissen und sein Fleisch den Klippenalben vorgeworfen werden. Sein Kopf wird auf den Zinnen meines Palastes ausgestellt. Jede Erinnerung an ihn wird gelöscht. Seinen Namen auszusprechen wird mit dem Tode bestraft …«

Er sprach noch eine Weile weiter, und dann kam wieder Iorek an die Reihe und nach ihm noch einmal Iofur. Rede und Gegenrede erfolgten nach einer festen Formel, einem getreulich befolgten Ritual. Lyra beobachtete die beiden so grundverschiedenen Bären mit gespannter Aufmerksamkeit: den geschniegelten, vor Kraft und Gesundheit strotzenden Iofur in seiner prächtigen Rüstung, eine stolze, königliche Erscheinung, und den etwas kleineren Iorek, obwohl Lyra nie gedacht hätte, dass er ihr je klein vorkommen würde, in seiner schäbigen Rüstung, dem rostigen und zerbeulten Panzer. Aber Ioreks Rüstung war seine Seele. Er hatte sie gemacht und sie passte ihm wie angegossen. Er war eins mit ihr, während Iofur nicht mit seiner Rüstung zufrieden war. Iofur wollte noch eine andere Seele. Er war ruhelos, während Iorek in sich ruhte.

Lyra merkte, dass auch die Bären einen ähnlichen Vergleich anstellten. Iorek und Iofur waren mehr als nur zwei Bären. Sie standen für zwei entgegengesetzte Arten des Bärentums, für zweierlei Zukunft, zwei verschiedene Schicksale. Iofur hatte die Bären in die eine Richtung geführt, Iorek würde sie in eine andere führen, und wenn die Entscheidung für die eine Zukunft gefallen wäre, würde der Weg in die andere für immer versperrt sein.

Allmählich ging das Kampfritual in die zweite Runde. Die beiden Bären begannen unruhig und mit hin und her schwingenden Köpfen, auf dem Schnee auf und ab zu gehen und sich langsam einander zu nähern. Die Zuschauer erstarrten, nur ihre Augen folgten ihnen. Dann sprangen die Bären mit lautem Gebrüll und inmitten einer Wolke aufgewirbelten Schnees aufeinander zu. Wie zwei große Felsmassen auf benachbarten Berggipfeln, die, durch ein Erdbeben losgerissen, mit wachsender Geschwindigkeit talwärts rollen, über Gletscherspalten hinwegfegen und Bäume zu Splittern zermalmen und zuletzt mit elementarer Wucht aufeinanderprallen und in Staub und Gesteinssplittern zerstieben: So stießen die beiden Bären aufeinander. Der Aufprall erschütterte den Boden und gewaltig donnernd kam das Echo von den Palastmauern zurück. Die Bären zerbrachen allerdings nicht, wie Stein zerbrochen wäre. Sie fielen beide auf die Seite und als Erster erhob sich Iorek wieder. Geschmeidig sprang er auf und stürzte sich erneut auf Iofur, dessen Rüstung durch den Zusammenstoß beschädigt worden war und der den Kopf nicht mehr richtig heben konnte. Iorek versuchte an den verwundbaren Spalt in Iofurs Hals zu kommen. Mit der Tatze fuhr er durch das weiße Fell, dann hakte er seine Krallen unter dem Rand von Iofurs Helm ein und bog ihn nach vorn.

Iofur merkte die Gefahr und schüttelte sich fauchend, wie Lyra Iorek sich am Ufer in Trollesund hatte schütteln sehen; Fontänen von Wassertropfen waren damals hoch in die Luft gespritzt. Iorek verlor das Gleichgewicht und fiel um, und Iofur stellte sich auf die Hinterbeine; die stählernen Rückenplatten seiner Rüstung kreischten, als er sie durch schiere Körperkraft gerade bog. Dann stürzte er sich wie eine Lawine auf Iorek, der immer noch am Boden lag.

Die Wucht des Aufpralls verschlug Lyra den Atem. Sogar die Erde unter ihr bebte. Wie konnte Iorek das überstehen? Er drehte und wand sich zwar mit aller Macht und suchte nach einem festen Halt am Boden, aber er lag auf dem Rücken, und Iofur hatte sich in der Nähe seiner Kehle verbissen. Blutstropfen flogen durch die Luft und einer landete auf Lyras Pelz. Sie presste ihre Hand darauf wie auf ein Liebespfand.

Dann schlug Iorek seine hinteren Tatzen in die Glieder von Iofurs Kettenhemd und riss es auf. Der ganze vordere Teil ging ab, und Iofur sprang zur Seite, um den Schaden zu begutachten, während Iorek sich wieder aufrappelte.

Um Atem ringend standen die beiden Bären einander gegenüber. Das Kettenhemd bot keinen Schutz mehr, sondern behinderte Iofur; es hing immer noch an seinem Hinterteil fest, so dass er es um die Hinterbeine nachzog. Iorek war allerdings schlimmer dran. Er blutete heftig aus einer Wunde am Hals und keuchte schwer.

Doch sprang er Iofur an, bevor der König sich aus dem Kettenhemd befreien konnte, warf ihn um und war mit einem Satz an der Blöße am Hals, wo er den Rand des Helmes verbogen hatte. Iofur warf ihn ab und wieder rollten die beiden Bären über den Boden. Fontänen von Schnee spritzten nach allen Seiten, so dass zwischendurch nicht zu sehen war, wer die Oberhand hatte.

Lyra wagte kaum zu atmen und presste ihre Hände so stark zusammen, dass sie schmerzten. Sie meinte zu sehen, wie Iofur eine Wunde in Ioreks Bauch riss, aber das konnte nicht sein, denn im nächsten Augenblick, nach einer weiteren, gewaltigen Explosion von Schnee, standen beide Bären aufrecht wie Boxer da, und Iorek schlug mit seinen mächtigen Pranken nach Iofurs Gesicht, während Iofur genauso wild zurückschlug.

Die Wucht der Schläge ließ Lyra erzittern. Es war, als ob ein Riese mit einem Schmiedehammer zuschlüge, einem Hammer, der mit fünf stählernen Spitzen besetzt war …

Eisen prallte auf Eisen, Zähne schlugen aneinander, der Atem ging stoßweise, und Füße stampften über die gefrorene Erde. Der Schnee war mit Rot bespritzt und meterweit zu einem karmesinroten Matsch zertrampelt.

Iofurs Rüstung war inzwischen in einem erbärmlichen Zustand. Die Panzerplatten waren aufgerissen und zerbeult, der Golddraht hing heraus oder war dick mit Blut beschmiert, den Helm hatte er verloren. Ioreks Rüstung befand sich, so unansehnlich sie war, in besserem Zustand. Eingedellt, aber intakt hielt sie den wuchtigen Hammerschlägen des Bärenkönigs stand, und die brutalen, fünfzehn Zentimeter langen Krallen glitten an ihr ab.

Auf der anderen Seite war Iofur größer und stärker als Iorek, und Iorek war müde und hungrig und hatte mehr Blut verloren. Er war am Bauch verwundet, an beiden Armen und am Hals, während Iofur nur am Unterkiefer blutete. Lyra wünschte, sie könnte ihrem Freund helfen, aber was konnte sie tun?

Und es stand jetzt zunehmend schlechter um Iorek. Er hinkte, und jedes Mal, wenn er die Vorderpfote aufsetzte, sah man, dass sie sein Gewicht kaum trug. Er schlug damit nicht mehr zu und die Schläge seiner rechten Hand wurden auch schwächer; sie wirkten eher wie ein Tätscheln, verglichen mit den mächtigen Hieben, die er wenige Minuten zuvor ausgeteilt hatte.

Auch Iofur bemerkte das. Er begann Iorek zu verspotten, beschimpfte ihn als lahme Ente, winselnden Welpen, rostzerfressenes Wrack und einen dem Tod Geweihten und deckte ihn die ganze Zeit mit Schlägen von rechts und links ein, die Iorek nicht mehr parieren konnte. Schritt für Schritt musste Iorek zurückweichen, und immer tiefer duckte er sich unter dem Hagel von Schlägen, den der Bärenkönig mit höhnischen Bemerkungen auf ihn niedergehen ließ.

Lyra war in Tränen aufgelöst. Ihr tapferer und furchtloser Beschützer würde sterben, und sie durfte ihn nicht verraten, indem sie wegblickte, denn wenn er sie ansah, sollte er ihre strahlenden Augen voller Liebe und Glauben sehen, kein feige verhülltes Gesicht oder eine furchtsam abgewandte Schulter.

Also sah sie hin, aber durch den Tränenschleier sah sie nicht, was wirklich geschah, und vielleicht hätte sie es sowieso nicht erkannt. Iofur jedenfalls sah es ganz sicher nicht.

Denn Iorek wich nur deshalb zurück, weil er festen, trockenen Boden unter den Füßen brauchte und einen Felsblock, von dem er sich abdrücken konnte; der nutzlos herunterhängende linke Arm war in Wirklichkeit ausgeruht und stark. Einen Bären hätte er nicht hereinlegen können, aber Lyra hatte ihm ja gesagt, dass Iofur kein Bär sein wollte, sondern ein Mensch; deshalb konnte Iorek ihn überlisten.

Schließlich fand er, was er brauchte: einen festen, tief im gefrorenen Boden verankerten Felsen. Er stellte sich mit dem Rücken dagegen, sammelte alle Kraft in den Beinen und passte den richtigen Augenblick ab.

Der Augenblick kam, als Iofur sich hoch aufrichtete, in Triumphgeheul ausbrach und den Kopf höhnisch nach links auf Ioreks scheinbar schwache Seite drehte.

Jetzt erwachte Iorek zum Leben. Wie eine Welle, die sich im Meer über Tausende von Kilometern aufbaut und im tiefen Wasser nicht zu sehen ist, sich aber dann, wenn sie das seichte Küstengewässer erreicht, himmelhoch auftürmt und die Menschen an der Küste in Angst und Schrecken versetzt, bevor sie mit unwiderstehlicher Kraft an Land kracht – so erhob sich Iorek Byrnison gegen Iofur, stieß sich mit Urgewalt von dem festen, trockenen Felsen ab und versetzte mit seiner entfesselten linken Pranke dem ungeschützten Kiefer Iofur Raknisons einen gewaltigen Schlag.

Die Wucht, mit der er zuschlug, war grauenhaft. Der untere Teil des Kiefers wurde abgerissen, flog durch die Luft und bespritzte den Schnee meterweit mit Blut.

Iofurs Zunge quoll rot über die aufgerissene Kehle. Auf einmal war der Bärenkönig stumm, hilflos und konnte nicht mehr beißen. Darauf hatte Iorek gewartet. Er machte einen Satz nach vorn und grub seine Zähne in Iofurs Kehle. Er schüttelte ihn hierhin und dorthin, hob den gewaltigen Körper auf und schmetterte ihn zu Boden, als sei Iofur ein Seehund.

Dann riss er seinen Kopf nach oben und Iofur Raknison hauchte unter dem Biss seiner Zähne sein Leben aus.

Noch ein letztes Ritual musste vollzogen werden. Iorek schlitzte die ungeschützte Brust des toten Königs auf und zog das Fell zurück, bis man die dicht nebeneinanderliegenden weißen Rippen sah wie die Spanten eines umgekippten Bootes. Iorek fasste in die Rippen, riss Iofurs rotes, dampfendes Herz heraus und verschlang es an Ort und Stelle, vor Iofurs Untertanen.

Dann ertönte Beifallsgeschrei. Ein Höllenlärm entstand, und die Bären stürzten nach vorn, um Iofurs Bezwinger ihre Ehrerbietung zu erweisen.

Iorek Byrnison erhob seine Stimme über den Lärm.

»Bären! Wer ist euer König?«

Die Antwort war ein Schrei wie das Donnern sämtlicher Brandungen an allen Stränden der Welt in einem Orkan.

»Iorek Byrnison!«

Die Bären wussten, was sie jetzt zu tun hatten. Sie entledigten sich sofort sämtlicher Abzeichen, Schärpen und Krönchen, trampelten verächtlich mit den Füßen darauf herum und hatten sie im nächsten Moment schon vergessen. Sie waren jetzt Ioreks Bären, und zwar richtige Bären, keine Möchtegernmenschen, die sich immer ihrer Minderwertigkeit bewusst waren. Sie strömten zum Palast und begannen, von den Türmen große Marmorblöcke herunterzuwerfen, und sie rüttelten mit ihren mächtigen Tatzen an den zinnengekrönten Mauern, bis sich die Steine lösten, und schleuderten sie dann über die Klippen hinunter, wo sie auf der Anlegestelle einige hundert Meter tiefer auftrafen.

Iorek beachtete sie nicht weiter, sondern hakte seinen Panzer los, um sich die Wunden zu lecken. Doch noch bevor er das tun konnte, war Lyra neben ihm, stampfte mit dem Fuß auf dem gefrorenen, tiefroten Schnee auf und rief den Bären zu, sie sollten aufhören den Palast einzureißen, weil sich drinnen Gefangene befänden. Die Bären hörten sie nicht, wohl aber Iorek, und als er einen Befehl brüllte, hielten die Bären mit ihrem Zerstörungswerk sofort inne.

»Menschen?«, fragte er.

»Ja … Iofur Raknison hat sie ins Verlies geworfen … Man muss sie befreien und woanders hinbringen, sonst werden sie durch die herunterfallenden Steine getötet.«

Iorek gab schnell entsprechende Anweisungen, und einige Bären eilten in den Palast, um die Gefangenen freizulassen. Lyra wandte sich Iorek zu.

»Lass mich dir helfen … lieber Iorek, hoffentlich bist du nicht zu schlimm verletzt … Oh, wenn ich doch wenigstens etwas zum Verbinden hätte! Der Schnitt auf deinem Bauch sieht ja schrecklich aus …«

Ein Bär legte einen Mundvoll eines steifgefrorenen grünen Zeugs auf den Boden vor Ioreks Füßen.

»Blutmoos«, sagte Iorek. »Lege es für mich auf die Wunden, Lyra. Dann lege die Haut darüber zusammen und halte Schnee darauf, bis es gefroren ist.«

Bären ließ er nicht an sich heran, auch wenn sie beflissen ihre Hilfe anboten. Außerdem hatte Lyra geschickte Hände und sie wollte unbedingt helfen. Das kleine Mädchen beugte sich also über den großen Bärenkönig, häufte das Blutmoos auf seine Wunden und kühlte das rohe Fleisch, bis es aufhörte zu bluten. Als sie fertig war, waren ihre Fäustlinge blutgetränkt, doch Iorek blutete nicht mehr.

Inzwischen waren die Gefangenen herausgekommen – ein zitterndes Häuflein von Männern, die verwirrt um sich sahen. Es hatte keinen Zweck, mit dem Professor zu reden, dachte Lyra, denn der Arme war ja verrückt. Zwar hätte sie gern gewusst, wer die anderen waren, aber es gab so viele wichtige Dinge zu tun. Und sie wollte Iorek nicht stören, der in rascher Folge Befehle erteilte und Bären hierhin und dorthin schickte. Sie hatte Angst um Roger und Lee Scoresby und um die Hexen, und sie war hungrig und müde … Vielleicht war es das Beste, im Moment nicht im Weg herumzustehen.

In einer ruhigen Ecke des Kampfplatzes rollte sie sich zusammen; Pantalaimon hatte sie sich als Marder wärmend um die Schultern gelegt. Dann deckte sie sich mit Schnee zu, wie es die Bären taten, und schlief ein.

Jemand berührte sie am Fuß und eine fremde Bärenstimme sagte: »Lyra Listenreich, der König möchte dich sprechen.«

Lyra war fast tot vor Kälte und konnte die Augen nicht öffnen, weil sie zugefroren waren. Erst als Pantalaimon sie leckte, schmolz das Eis auf den Lidern, und bald sah sie vor sich im Mondlicht den jungen Bären, der zu ihr gesprochen hatte.

Sie versuchte aufzustehen, fiel aber zweimal wieder um.

»Reite auf mir«, sagte der Bär und kniete sich hin. Sie stieg auf seinen breiten Rücken und hielt sich schwankend fest, während er sie zu einer tiefen Senke brachte, in der sich viele Bären versammelt hatten.

Unter den Bären befand sich eine kleine Gestalt, die jetzt auf Lyra zurannte und deren Dæmon aufsprang, um Pantalaimon zu begrüßen.

»Roger!«, schrie Lyra.

»Iorek Byrnison hat gesagt, ich solle im Schnee warten, bis er dich holt – wir sind aus dem Ballon gefallen, Lyra! Nachdem du rausgefallen warst, sind wir noch viele Meilen weitergeflogen, und dann hat Mr Scoresby noch mehr Gas herausgelassen, und wir sind mit einem Berg zusammengestoßen, und dann sind wir einen Hang hinuntergepurzelt, der so steil war, wie du dir gar nicht vorstellen kannst! Und ich weiß nicht, wo Mr Scoresby jetzt ist oder die Hexen. Da waren nur ich und Iorek Byrnison. Er machte sich sofort auf den Weg, um dich zu suchen. Ich habe von dem Kampf gehört …«

Lyra sah sich um. Die Gefangenen bauten auf Anweisung eines älteren Bären aus Treibholz und Leinwandfetzen einen Unterstand. Sie schienen froh, dass sie etwas zu tun hatten. Einer versuchte mit einem Feuerstein Feuer zu machen.

»Da ist etwas zu essen«, sagte der junge Bär, der Lyra aufgeweckt hatte.

Auf dem Schnee lag ein frischer Seehund. Der Bär schlitzte ihn mit einer Kralle auf und zeigte Lyra, wo die Nieren waren. Lyra aß eine davon roh; sie war warm und weich und schmeckte unvorstellbar köstlich.

»Iss auch den Speck«, sagte der Bär und riss ein Stück für sie ab. Der Speck schmeckte nach Sahne mit Haselnüssen. Roger zögerte, folgte dann aber Lyras Beispiel. Gierig aßen sie, und schon wenige Minuten später war Lyra ganz wach, und die Wärme kehrte in ihre Glieder zurück.

Sie wischte sich den Mund ab und sah sich um, aber Iorek war nirgends zu sehen.

»Iorek Byrnison bespricht sich mit seinen Beratern«, sagte der junge Bär. »Er möchte dich sehen, sobald du gegessen hast. Komm mit.«

Er führte sie über eine Anhöhe im Schnee zu einer Stelle, wo Bären aus Eisblöcken eine Mauer errichteten. Iorek saß inmitten einer Gruppe älterer Bären und stand auf, um sie zu begrüßen.

»Lyra Listenreich«, sagte er, »komm und höre, was man mir berichtet.«

Er erklärte den anderen Bären nicht, wer sie war; vielleicht wussten sie es ja schon. Jedenfalls machten sie ihr Platz und behandelten sie mit ausgesuchter Höflichkeit, als sei sie eine Königin. Lyra platzte fast vor Stolz darüber, unter den Strahlen der Aurora am Polarhimmel neben ihrem Freund Iorek Byrnison zu sitzen und an dem Gespräch der Bären teilzunehmen.

Wie sich herausstellte, war Iofur Raknisons Herrschaft wie ein böser Zauber gewesen. Einige machten dafür den Einfluss von Mrs Coulter verantwortlich, die Iofur schon vor Ioreks Verbannung besucht hatte, ohne dass Iorek davon wusste, und Iofur verschiedene Dinge geschenkt hatte.

»Sie gab ihm eine Droge«, sagte ein Bär, »die er heimlich Hjalmur Hjalmurson gab und die Hjalmur den Verstand verwirrte.«

Hjalmur Hjalmurson, schloss Lyra, musste der Bär sein, den Iorek getötet hatte und dessen Tod schuld an Ioreks Verbannung war. Also steckte Mrs Coulter auch dahinter! Aber das war noch längst nicht alles.

»Einige von den Dingen, die sie vorhatte, sind nach den Gesetzen der Menschen verboten, aber diese Gesetze gelten nicht auf Svalbard. Sie wollte hier eine Station wie Bolvangar einrichten, nur noch schlimmer, und Iofur wollte ihr das erlauben, allem Bärenbrauch zuwider; denn Menschen kommen zwar als Besucher oder Gefangene nach Svalbard, sie haben hier aber nie gelebt und gearbeitet. Mrs Coulter wollte ihre Macht über Iofur Raknison und seine Macht über uns nach und nach immer weiter ausdehnen, bis wir nur noch ihre Geschöpfe wären, ihre Befehle ausführten und ihr ermöglichten, ihre schrecklichen Pläne auszuführen …«

Der alte Bär, der das sagte, hieß Søren Eisarson. Er war ein Berater des Königs, einer, der unter Iofur Raknison sehr gelitten hatte.

»Was macht Mrs Coulter jetzt, Lyra?«, fragte Iorek Byrnison. »Und was wird sie tun, wenn sie von Iofurs Tod erfährt?«

Lyra holte das Alethiometer heraus. Das Licht war so schlecht, dass man die Symbole kaum sah, und Iorek befahl eine Fackel zu bringen.

»Was ist mit Mr Scoresby passiert?«, fragte Lyra, während sie warteten. »Und mit den Hexen?«

»Die Hexen wurden von einem anderen Hexenclan angegriffen. Ich weiß nicht, ob dieser andere Clan mit den Kinderabschneidern verbündet war, jedenfalls griffen sie scharenweise an, als der Sturm ausbrach. Ich habe nicht gesehen, was mit Serafina Pekkala passierte. Was Lee Scoresby angeht, so stieg der Ballon wieder auf, nachdem der Junge und ich herausgefallen waren, und nahm ihn mit. Aber dein Symboldeuter sagt dir sicher, was den beiden zugestoßen ist.«

Ein Bär kam mit einem Schlitten, auf dem ein Kessel mit glühender Holzkohle stand. Er stieß einen harzigen Ast hinein, der sofort Feuer fing, und im Licht der Flammen drehte Lyra die Zeiger des Alethiometers und befragte es nach Lee Scoresby.

Wie sich herausstellte, war er immer noch in der Luft und die Winde trugen ihn nach Nowaja Semlja. Die Klippenalben hatten ihm nichts anhaben können, den anderen Hexenclan hatte er erfolgreich abgewehrt.

Lyra sagte das Iorek und Iorek nickte zufrieden.

»In der Luft ist er sicher«, sagte er. »Und Mrs Coulter?«

Die Antwort darauf war schwieriger. Lyra musste lange über die Reihenfolge nachdenken, in der die Nadel von Symbol zu Symbol schwang. Die Bären starrten sie neugierig an, hielten sich aber höflich zurück aus Achtung vor Iorek Byrnison und weil sie wussten, dass Iorek Byrnison seinerseits Lyra achtete. Lyra verdrängte die Anwesenheit der Bären aus ihrem Bewusstsein und versenkte sich in das Alethiometer.

Endlich verstand sie den Zusammenhang der verschiedenen Symbole. Es war eine schlimme Botschaft.

»Es sagt, dass Mrs Coulter … Sie hat erfahren, dass wir hierhergeflogen sind, und sie hat einen mit Maschinengewehren bewaffneten Transportzeppelin organisiert – wenn ich die Symbole richtig lese –, und sie sind in diesem Augenblick auf dem Weg nach Svalbard. Natürlich weiß sie noch nicht, dass Iofur Raknison geschlagen ist, aber sie wird es bald wissen, weil … Ach ja, weil einige Hexen es ihr sagen werden, die es von den Klippenalben wissen. Der Himmel ist anscheinend voller Spione, Iorek. Sie kommt, weil sie … angeblich weil sie Iofur Raknison helfen will, aber in Wirklichkeit will sie die Macht von ihm übernehmen mit Hilfe eines Tatarenregiments, das mit dem Schiff unterwegs ist. Sie könnten schon in wenigen Stunden hier sein.

Und sobald sie kann, wird sie Lord Asriel in seinem Gefängnis aufsuchen und ihn töten lassen. Weil … Jetzt wird mir etwas klar, das ich bisher nie verstanden habe, Iorek! Nämlich warum sie Lord Asriel töten will: Weil sie weiß, was er vorhat, und davor Angst hat und weil sie es selber tun will und die Macht an sich reißen will, bevor er es kann … Es muss die Stadt am Himmel sein, ja! Sie will sie als Erste erreichen! Und da lese ich noch etwas anderes …«

Lyra beugte sich über das Instrument und konzentrierte sich verbissen auf die Nadel, die hierhin und dorthin zuckte, so rasch, dass man ihr kaum folgen konnte. Roger, der Lyra über die Schulter blickte, sah nicht einmal, wo sie jeweils stehen blieb; er sah lediglich ein schnelles Wechselspiel zwischen Lyras Fingern, die an den Zeigern drehten, und der darauf antwortenden Nadel. Das Ganze schien mit einer Sprache so wenig zu tun zu haben wie das Nordlicht.

»Ja«, sagte Lyra schließlich, sie ließ das Instrument in den Schoß sinken und seufzte und sah sich verwirrt um, als sie aus ihrer tiefen Versenkung erwachte. »Ja, jetzt verstehe ich das. Sie ist wieder hinter mir her. Sie will etwas, das ich habe, weil Lord Asriel es auch will. Sie braucht es für dieses … dieses Experiment, was immer es ist.«

Lyra brach ab und holte tief Luft. Etwas machte ihr zu schaffen und sie wusste nicht, was. Sie war überzeugt, dass dieses Etwas, das so wichtig war, das Alethiometer war. Schließlich hatte Mrs Coulter das Alethiometer doch haben wollen und was konnte es sonst sein? Zugleich konnte es nicht das Alethiometer sein, denn das Alethiometer drückte sich anders aus, wenn es von sich selbst sprach, nicht so.

»Wahrscheinlich ist es das Alethiometer«, sagte sie unglücklich. »Das vermute ich schon lange. Ich muss es unbedingt Lord Asriel geben, bevor sie es an sich bringt. Wenn sie es bekommt, müssen wir alle sterben.«

Als sie das sagte, war sie so erschöpft, allem überdrüssig und traurig bis ins Mark, dass der Tod eine Erlösung gewesen wäre. Aber das Beispiel Ioreks hinderte sie daran, das zuzugeben. Sie steckte das Alethiometer ein und setzte sich auf.

»Wann wird sie hier sein?«, fragte Iorek.

»In wenigen Stunden. Ich denke, ich sollte Lord Asriel das Alethiometer so schnell wie möglich bringen.«

»Ich komme mit«, sagte Iorek.

Lyra widersprach nicht. Während Iorek Befehle erteilte und eine bewaffnete Truppe zusammenstellte, die sie auf dem letzten Teil ihrer Reise in den Norden begleiten sollte, saß sie ganz ruhig da und versuchte, ihre Kräfte zu sammeln. Sie hatte das Gefühl, dass das Lesen des Alethiometers sie ihre letzte Kraft gekostet hatte. Dann machte sie die Augen zu und schlief ein, doch schon wenig später wurde sie geweckt, und sie brachen auf.

Einundzwanzig

Lord Asriels Willkommen

Lyra ritt auf einem starken jungen Bären, neben ihr Roger auf einem anderen, während Iorek unermüdlich vorauslief und eine mit einem Feuerwerfer bewaffnete Truppe die Nachhut bildete.

Der Weg war lang und beschwerlich. Das Innere von Svalbard war gebirgig, mit schroffen Gipfeln und zerklüfteten Bergkämmen, durchschnitten von tiefen Schluchten und steilen Tälern, und die Kälte war ungeheuerlich. Sehnsüchtig dachte Lyra an die weich dahingleitenden Schlitten der Gypter auf dem Weg nach Bolvangar; wie schnell und bequem ihr diese Art zu reisen jetzt erschien. Hier war die Luft noch eisiger als alles, was sie je erlebt hatte; oder vielleicht war auch nur der Bär, auf dem sie ritt, nicht so leichtfüßig wie Iorek oder sie war einfach vollkommen erschöpft und ausgelaugt. Jedenfalls war die Reise furchtbar anstrengend.

Lyra wusste weder, in welcher Richtung ihr Ziel lag, noch, wie weit es weg war. Sie wusste nur, was der alte Bär Søren Eisarson ihr erzählt hatte, als sie den Feuerwerfer für die Reise vorbereitet hatten. Eisarson hatte an den Verhandlungen mit Lord Asriel über die Bedingungen seiner Haft teilgenommen und erinnerte sich noch lebhaft daran.

Zuerst, sagte er, hätten die Bären von Svalbard keinen Unterschied zwischen Lord Asriel und den anderen Politikern, Königen und Unruhestiftern festgestellt, die auf ihre öde Insel verbannt wurden. Solche Gefangenen seien immer wichtig, sonst hätten ihre Landsleute sie gleich umgebracht; sie könnten eines Tages also auch für die Bären wichtig werden, wenn ihr politisches Schicksal umschlug und sie in ihren Ländern wieder an die Macht kamen. Es konnte sich für die Bären also auszahlen, sie nicht grausam oder verächtlich zu behandeln.

Deshalb hatte Lord Asriel auf Svalbard weder schlechtere noch bessere Bedingungen angetroffen als Hunderte Verbannte vor ihm. Bestimmte Umstände hatten allerdings dazu geführt, dass seine Wächter bei ihm wachsamer waren als bei anderen Gefangenen. Eine Aura des Geheimnisvollen und spirituell Verderblichen umgab alles, was mit Staub zu tun hatte; auf den Gesichtern derer, die Lord Asriel gebracht hatten, hatte ganz deutlich Panik gestanden; und schließlich gab es noch die privaten Gespräche von Mrs Coulter mit Iofur Raknison.

Außerdem hatten die Bären noch nie jemanden mit Lord Asriels hochmütigem und gebieterischem Wesen kennengelernt, gegen das sogar Iofur Raknison nicht angekommen war. Nachdrücklich und sprachgewandt hatte Lord Asriel den Bärenkönig dazu überredet, ihn selbst entscheiden zu lassen, wo er wohnen wollte.

Die ihm zuerst zugewiesene Wohnung liege zu tief, hatte er gesagt. Er brauche eine hoch gelegene Wohnung über dem Rauch und dem Lärm der Feuerminen und Schmieden. Er zeichnete den Bären auf, wie die Wohnung aussehen sollte, und sagte ihnen, wo sie liegen sollte. Dann bestach er sie mit Gold und schmeichelte und drohte Iofur Raknison so lange, bis die Bären verwirrt gehorchten und sich an die Arbeit machten. Schon bald erhob sich auf einer nach Norden gerichteten Landzunge ein großes, festes Haus mit offenen Kaminen, in denen in großen Stücken die von den Bären geförderte und herbeigeschaffte Kohle brannte, und mit großen Fenstern aus echtem Glas. Dort residierte er, der Gefangene, wie ein König.

Und dort ging er daran, ein Laboratorium zusammenzustellen.

Mit verbissenem Eifer bestellte er Bücher, Instrumente, Chemikalien und die verschiedensten Werkzeuge und sonstigen Ausrüstungsgegenstände. Und irgendwie hatte er alles bekommen, aus den verschiedensten Quellen, zum Teil offen, zum Teil eingeschmuggelt von Besuchern, auf deren Besuch er als ihm zustehend gedrungen hatte. Über Land, zu Wasser und auf dem Luftweg hatte Lord Asriel seine Materialien zusammengetragen, und ein halbes Jahr nach seiner Gefangennahme hatte er alles, was er brauchte.

Und nun arbeitete, dachte, plante und rechnete er und wartete nur noch auf das eine, das er brauchte, um die Aufgabe zu vollenden, vor der die Oblations-Behörde solche Angst hatte. Und dieses Letzte, das er brauchte, war bereits zu ihm unterwegs.

Lyra sah das Gefängnis ihres Vaters zum ersten Mal, als Iorek Byrnison am Fuß eines Gebirgskammes anhielt, damit die Kinder ihre Glieder bewegen und strecken konnten, da sie gefährlich ausgekühlt und steifgefroren waren.

»Sieh, da oben«, sagte er.

Ein breiter, zerfurchter und mit Eis- und Felsbrocken übersäter Hang, in den man mühsam einen Pfad gehauen hatte, führte zu einer Felsnase, die sich schwarz und spitz vor dem Himmel abhob. Die Aurora schien nicht, aber die Sterne glitzerten. Auf dem Gipfel der Felsnase stand ein großes Gebäude, das hell durch die Nacht leuchtete. Was Lyra sah, war weder das rußige, unruhige Flackern von Tranlampen noch das grelle Weiß anbarischer Scheinwerfer, sondern das warme, cremefarbene Licht von Naphthalampen.

Auch die Fenster, durch die das Licht schien, zeigten, wie mächtig Lord Asriel war. Glas war teuer und durch große Fensterscheiben verschwendete man in diesen extremen Breiten Unmengen von Heizmaterial. Lord Asriels Haus zeugte von einem noch größeren Reichtum und Einfluss als Iofur Raknisons aufgedonnerter Palast.

Sie stiegen zum letzten Mal auf ihre Bären und Iorek ging ihnen voraus den Pfad zum Haus hinauf. Oben gelangten sie in einen tief verschneiten Hof, um den eine niedrige Mauer lief. Als Iorek das Tor aufstieß, hörten sie drinnen im Haus eine Klingel.

Lyra kletterte von ihrem Bären herunter; sie konnte kaum noch stehen. Dann half sie Roger beim Absteigen und sich gegenseitig stützend stolperten die Kinder durch den bis zu den Oberschenkeln reichenden Schnee zur Eingangstreppe.

Wie warm es im Haus sein würde! Wie ruhig und friedlich!

Lyra streckte die Hand nach der Klingel aus, doch noch bevor sie klingeln konnte, ging die Tür auf. Dahinter erschien ein kleiner, schwach erleuchteter Flur, der die Wärme im Haus halten sollte, und unter der Flurlampe stand jemand, den Lyra kannte: Lord Asriels Diener Thorold mit seinem Dæmon Anfang, einem Pinscher.

Erschöpft schlug Lyra die Kapuze zurück.

»Wer …«, begann Thorold, doch als er sah, wer es war, rief er: »Doch nicht Lyra? Die kleine Lyra? Träum ich denn?«

Er langte hinter sich, um die innere Tür zu öffnen.

Die Tür führte in einen saalartigen Raum, in dessen steinernem Kamin ein Kohlenfeuer loderte. Warmes Naphthalicht schien auf Teppiche, Ledersessel und poliertes Holz … Lyra hatte so etwas nicht mehr gesehen, seit sie Jordan College verlassen hatte, und sie spürte plötzlich einen Kloß im Hals.

Lord Asriels Dæmon, die Schneeleopardin, knurrte.

Dann stand auf einmal ihr Vater da, mit seinem energischen Gesicht mit den dunklen Augen, aus denen wilde Entschlossenheit, Triumph und Tatkraft blitzten. Doch dann wich plötzlich alle Farbe aus seinem Gesicht, und seine Augen weiteten sich in namenlosem Entsetzen, als er seine Tochter erkannte.

»Nein! Nein!«

Er stolperte zurück und hielt sich am Kaminsims fest. Lyra war wie gelähmt.

»Verschwinde!«, schrie Lord Asriel. »Dreh dich um und verschwinde, los! Ich habe nicht nach dir geschickt.«

Lyra konnte nicht sprechen. Sie öffnete den Mund zweimal, dreimal und dann brachte sie heraus: »Nein, nein, ich bin doch hier, weil …«

Er schüttelte nur fortwährend den Kopf und streckte die Hände aus, wie um sie abzuwehren. Lyra wollte ihren Augen nicht trauen.

In der Absicht, ihn zu beruhigen, trat sie einen Schritt auf ihn zu, und Roger folgte ihr nervös. Ihre Dæmonen flatterten in die Wärme und einen Augenblick später strich sich Lord Asriel mit der Hand über die Schläfe. Er schien sich etwas erholt zu haben, und die Farbe kehrte allmählich in seine Wangen zurück, als er auf die beiden Kinder heruntersah.

»Lyra«, sagte er. »Bist du es, Lyra?«

»Ja, Onkel Asriel«, sagte sie. Jetzt schien nicht der richtige Zeitpunkt, ihre wirkliche verwandtschaftliche Beziehung zu erörtern. »Ich bringe dir das Alethiometer des Rektors von Jordan College.«

»Ja, natürlich«, sagte er. »Wer ist das?«

»Das ist Roger Parslow«, erwiderte sie, »der Küchenjunge von Jordan College. Aber …«

»Wie seid ihr hergekommen?«

»Ich wollte es gerade sagen. Draußen wartet Iorek Byrnison, er hat uns hergebracht. Er hat mich den ganzen Weg von Trollesund herbegleitet und wir haben Iofur überlistet …«

»Wer ist Iorek Byrnison?«

»Ein gepanzerter Bär. Er hat uns hergebracht.«

»Thorold«, rief Lord Asriel, »lass für die Kinder ein heißes Bad einlaufen und gib ihnen etwas zu essen. Dann müssen sie schlafen. Ihre Kleider sind schmutzig; suche ihnen etwas zum Anziehen heraus. Bitte gleich, während ich mit diesem Bären spreche.«

Lyra spürte, wie in ihrem Kopf alles verschwamm. Vielleicht war es die Wärme, vielleicht die Erleichterung. Sie sah zu, wie der Diener sich verbeugte und hinausging und wie Lord Asriel in den Flur trat und die Tür hinter sich schloss. Dann sank sie in den nächsten Sessel.

Im nächsten Augenblick, so schien ihr, sprach Thorold sie an.

»Folgen Sie mir, Miss«, sagte er, und sie stemmte sich hoch und folgte ihm mit Roger in ein warmes Badezimmer, in dem an einem beheizten Halter weiche Handtücher hingen und im Naphthalicht eine mit Wasser gefüllte Wanne dampfte.

»Geh du zuerst rein«, sagte Lyra. »Ich bleibe hier, dann können wir uns unterhalten.«

Also stieg Roger in die Wanne, um sich zu waschen. Er zuckte zusammen und keuchte, so heiß war das Wasser. Sie waren schon oft nackt zusammen schwimmen gewesen und hatten in der Isis oder im Cherwell mit anderen Kindern getobt, aber das hier war anders.

»Ich hab Angst vor deinem Onkel«, sagte Roger durch die offene Tür. »Ich meine, vor deinem Vater.«

»Nenne ihn lieber weiter meinen Onkel. Ich habe manchmal auch vor ihm Angst.«

»Als wir vorhin hereinkamen, sah er mich überhaupt nicht. Er sah nur dich und war entsetzt, bis er auch mich sah. Dann beruhigte er sich sofort.«

»Er war einfach überrascht«, sagte Lyra. »Das würde jedem so gehen, der plötzlich jemanden sieht, den er nicht erwartet hat. Er hat mich zuletzt damals im Ruhezimmer gesehen. Das muss doch ein Schock sein.«

»Nein«, sagte Roger, »das war nicht nur ein Schock. Er sah mich an wie ein Wolf oder so was.«

»Das bildest du dir nur ein.«

»Nein. Ich hab mehr Angst vor ihm als damals vor Mrs Coulter, wirklich.«

Roger seifte sich ein und Lyra holte das Alethiometer heraus.

»Soll ich den Symboldeuter danach fragen?«, sagte Lyra.

»Hm, weiß nicht. Es gibt Dinge, die ich gar nicht wissen will. Ich hab das Gefühl, dass ich, seit die Gobbler nach Oxford gekommen sind, immer nur von schlechten Dingen höre. Es ist nichts Schönes dabei, höchstens mal etwas ganz Kleines in der unmittelbaren Zukunft, wie das schöne Bad hier oder das warme Handtuch. Und wenn ich mich abgetrocknet habe, freue ich mich vielleicht auf etwas zu essen, aber weiter denke ich nicht. Und wenn ich gegessen habe, freue ich mich vielleicht auf ein bequemes Bett, in dem ich pennen kann. Aber was danach kommt: Ich weiß nicht, Lyra. Wir haben schreckliche Dinge erlebt, oder? Und sehr wahrscheinlich stehen uns noch mehr schreckliche Dinge bevor. Ich denke mir also, am besten, man weiß gar nicht, was die Zukunft bringt. Ich halte mich an die Gegenwart.«

»Ja«, sagte Lyra müde. »Manchmal geht es mir genauso.«

Sie behielt das Alethiometer zwar noch eine Weile in der Hand, aber nur um sich zu trösten. Sie drehte nicht an den Zeigern und achtete nicht auf das Ausschwingen der Nadel. Pantalaimon beobachtete das Instrument stumm.

Nachdem sie sich beide gewaschen und ein Käsebrot gegessen und mit warmem Wasser verdünnten Wein getrunken hatten, sagte der Diener Thorold: »Der Junge soll schlafen gehen; ich zeige ihm, wo. Sie, Miss Lyra, bittet Seine Lordschaft noch zu sich in die Bibliothek.«

Er führte Lyra in ein Zimmer, durch dessen große Fenster man weit unten das gefrorene Meer sah. Auch hier brannte in einem großen Kamin ein Kohlenfeuer, und eine Naphthalampe war so heruntergedreht, dass der Blick aus dem Zimmer nach draußen auf das öde, nur von Sternen beschienene Panorama kaum durch störende Spiegelungen beeinträchtigt wurde. Lord Asriel saß in einem großen Armsessel auf der einen Seite des Feuers und bedeutete Lyra, sich in den anderen Sessel ihm gegenüber zu setzen.

»Dein Freund Iorek Byrnison ruht sich draußen aus«, sagte er. »Er ist lieber in der Kälte.«

»Hat er dir von dem Zweikampf mit Iofur Raknison erzählt?«

»Nur in groben Zügen. Wenn ich ihn richtig verstehe, ist er jetzt König von Svalbard. Stimmt das?«

»Natürlich. Iorek lügt nie.«

»Er scheint sich zu deinem Beschützer ernannt zu haben.«

»Nein, John Faa hat ihm gesagt, er solle sich um mich kümmern, deshalb tut er es. Er befolgt nur die Anweisungen John Faas.«

»Was hat John Faa damit zu tun?«

»Das sag ich dir, wenn du mir was anderes sagst. Du bist mein Vater, nicht wahr?«

»Ja. Warum?«

»Du hättest mir das schon früher sagen sollen, deshalb. Du darfst solche Sachen anderen Leuten nicht verschweigen, weil sie sich dann, wenn sie es herausfinden, dumm vorkommen, und das ist gemein. Was macht es denn, wenn ich weiß, dass ich deine Tochter bin? Du hättest es mir schon vor Jahren sagen können. Du hättest es mir sagen können, und du hättest mich bitten können, es geheim zu halten, und wenn du mich darum gebeten hättest, hätte ich das auch getan, egal, wie alt ich gewesen wäre. Ich wäre so stolz gewesen, dass niemand das Geheimnis von mir erfahren hätte. Aber das hast du nicht. Du hast es anderen gesagt, aber nicht mir.«

»Wer behauptet das?«

»John Faa.«

»Hat er dir gesagt, wer deine Mutter ist?«

»Ja.«

»Mehr kann ich dir auch nicht sagen. Und ich lasse mich nicht von einer frechen kleinen Rotznase ausfragen und beschimpfen. Ich will hören, was du auf dem Weg hierher gesehen und getan hast.«

»Ich habe dir doch das blöde Alethiometer gebracht, oder?«, platzte Lyra heraus, den Tränen nahe. »Auf dem ganzen Weg von Jordan bis hierher habe ich darauf aufgepasst, es versteckt und behütet, egal, was passierte, und ich habe gelernt, wie man es liest, und es den ganzen Weg hergebracht, obwohl ich auch hätte zu Hause bleiben und es mir bequem machen können, und du bedankst dich nicht mal und zeigst durch nichts, dass du dich freust, mich zu sehen. Ich weiß nicht, warum ich es überhaupt getan hab. Aber ich hab's getan und ich hab immer weitergemacht, auch in Iofur Raknisons stinkendem Palast unter all den Bären hab ich weitergemacht, ganz allein, und ich hab Iofur durch eine List dazu überredet, dass er mit Iorek kämpft, damit ich deinetwegen hierherkommen kann … Und als du mich dann gesehen hast, bist du fast ohnmächtig umgefallen, als ob ich eine schreckliche Sache wäre, die du nie wieder sehen willst. Du bist kein Mensch, Lord Asriel. Du bist nicht mein Vater. Mein Vater würde mich nicht so behandeln. Väter lieben ihre Töchter doch. Du liebst mich nicht und ich liebe dich nicht und dabei bleibt es. Ich hab Farder Coram lieb und ich hab Iorek Byrnison lieb; ich hab einen Panzerbären lieber als meinen Vater. Und ich wette, Iorek Byrnison hat mich lieber als du.«

»Du hast eben selbst gesagt, dass er nur einen Befehl John Faas ausführt. Wenn du jetzt sentimental wirst, verschwende ich meine Zeit nicht damit, mit dir zu reden.«

»Dann nimm doch dein blödes Alethiometer und ich geh mit Iorek wieder.«

»Wohin denn?«

»Zum Palast zurück. Er kann gegen Mrs Coulter und die Oblations-Behörde kämpfen, wenn sie kommen. Wenn er verliert, sterbe ich auch, aber das ist mir egal. Wenn er gewinnt, holen wir Lee Scoresby, und ich fahre in seinem Ballon weg und …«

»Wer ist Lee Scoresby?«

»Ein Aeronaut. Er hat uns hergebracht und dann hatten wir einen Zusammenstoß. Bitte schön, hier hast du das Alethiometer. Es ist alles heil.«

Lord Asriel machte keine Anstalten, das Instrument zu nehmen, deshalb legte Lyra es auf das Messinggitter der Feuerstelle.

»Und eigentlich müsste ich dir auch sagen, dass Mrs Coulter auf dem Weg nach Svalbard ist, und sobald sie hört, was mit Iofur Raknison passiert ist, kommt sie sicher hierher, in einem Zeppelin zusammen mit ganz vielen Soldaten. Und dann werden sie uns alle töten, auf Befehl des Magisteriums.«

»Sie bekommen uns nicht in die Hände«, sagte Lord Asriel gelassen.

Er wirkte so ruhig und gelöst, dass Lyras wilde Empörung schrumpfte.

»Das weißt du nicht«, sagte sie unsicher.

»Doch.«

»Heißt das, du hast noch ein anderes Alethiometer?«

»Dazu brauche ich kein Alethiometer. Jetzt will ich von deiner Reise hierher hören, Lyra. Bitte von Anfang an und ohne etwas auszulassen.«

Lyra gehorchte. Sie begann damit, wie sie sich im Ruhezimmer versteckt hatte, und erzählte, wie die Gobbler Roger entführt hatten, wie sie zu Mrs Coulter gekommen und was danach passiert war.

Es war eine lange Geschichte, und als sie fertig war, sagte sie: »Eines wüsste ich gern, und ich finde, ich hab ein Recht darauf, es zu wissen, wie ich das Recht hatte, zu wissen, wer ich bin. Und da du mir das nicht gesagt hast, dann beantworte mir zum Ausgleich jetzt meine Frage. Also: Was ist Staub? Und warum haben alle solche Angst davor?«

Er sah sie an, als überlege er, ob sie verstehen würde, was er ihr sagen wollte. Noch nie hatte er sie so ernst angesehen, dachte sie; bis jetzt war er immer wie ein Erwachsener gewesen, der nachsichtig auf die Streiche eines Kindes herabsieht. Jetzt dagegen schien er sie einer Antwort für würdig zu halten.

»Staub ist das, was das Alethiometer antreibt«, sagte er.

»Ah … habe ich mir fast gedacht! Aber was noch? Wie hat man ihn entdeckt?«

»Die Kirche wusste im Grunde schon immer davon. Dort predigt man seit Jahrhunderten von Staub, nur nannte man es anders. Aber vor einigen Jahren entdeckte ein Moskowiter namens Boris Michailowitsch Rusakow ein neues Elementarteilchen. Hast du von Elektronen, Photonen, Neutrinos und solchen Dingen gehört? Man nennt sie Elementarteilchen, weil man sie nicht weiter aufspalten kann; sie enthalten nur sich selbst. Gut, und dieses neue Elementarteilchen ließ sich zwar auch nicht aufspalten, aber es war nur sehr schwer messbar, weil es auf keine der üblichen Arten reagierte. Am schwierigsten war für Rusakow, zu verstehen, warum das neue Teilchen sich überall dort zu konzentrieren schien, wo Menschen waren, als ob es von uns angezogen würde, ganz besonders von Erwachsenen. Zwar zogen auch Kinder es an, aber nicht annähernd so stark, solange ihre Dæmonen noch keine feste Gestalt angenommen hatten. In der Zeit der Pubertät beginnen sie den Staub dann stärker anzuziehen, bis er sich genauso stark an sie heftet wie an Erwachsene. Nun haben alle Entdeckungen dieser Art Auswirkungen auf die Lehre der Kirche und müssen deshalb durch das Magisterium in Genf abgesegnet werden. Rusakows Entdeckung war aber so unwahrscheinlich und seltsam, dass der Inspektor des Geistlichen Disziplinargerichts argwöhnte, Rusakow sei vom Teufel besessen. Er führte in seinem Labor eine Teufelsaustreibung durch und verhörte Rusakow nach den Regeln der Inquisition, doch schließlich musste die Kirche sich damit abfinden, dass Rusakow weder ein Lügner noch ein Betrüger war: Staub existierte tatsächlich.

Damit standen sie vor dem Problem, dass sie entscheiden mussten, was Staub war. Und angesichts des Wesens der Kirche konnten sie nur eine Entscheidung treffen. Das Magisterium entschied, Staub sei der physikalische Beweis der Erbsünde. Weißt du, was das ist?«

Lyra nagte an ihren Lippen. Sie fühlte sich an Jordan erinnert, wenn sie Fragen zu etwas gestellt bekam, von dem sie im Unterricht einmal gehört hatte.

»So ungefähr«, sagte sie.

»Nein, du weißt es nicht. Geh an das Regal neben dem Schreibtisch und bringe mir die Bibel.«

Lyra gehorchte und gab ihrem Vater das große, schwarze Buch.

»Kennst du die Geschichte von Adam und Eva?«

»Klar«, sagte sie. »Eva durfte den Apfel nicht essen, aber die Schlange führte sie in Versuchung und dann tat sie es doch.«

»Und was geschah dann?«

»Hm … Sie wurden rausgeworfen. Gott warf sie aus dem Paradies heraus.«

»Gott hatte ihnen verboten, von der Frucht zu essen, weil sie sonst sterben würden. Sie waren ja nackt im Garten, sie waren wie Kinder, und ihre Dæmonen konnten jede beliebige Gestalt annehmen. Die Geschichte geht so.«

Er schlug das dritte Kapitel der Genesis auf und las:

»Da sprach das Weib zu der Schlange: Wir essen von den Früchten der Bäume im Garten;

aber von den Früchten des Baumes mitten im Garten hat Gott gesagt: Esset nicht davon, rühret sie nicht an, dass ihr nicht sterbet!

Da sprach die Schlange zum Weibe: Ihr werdet keineswegs des Todes sterben,

sondern Gott weiß: an dem Tage, da ihr davon esset, werden eure Augen aufgetan und ihr werdet sein wie Gott und wissen, was gut und böse ist.

Und das Weib sah, dass von dem Baum gut zu essen wäre und dass er eine Lust für die Augen wäre und verlockend, weil er dem Dæmon des Menschen seine wahrhafte Gestalt gab. Und sie nahm von der Frucht und aß und gab ihrem Mann, der bei ihr war, auch davon, und er aß.

Da wurden ihnen beiden die Augen aufgetan und sie sahen die wahre Gestalt ihrer Dæmonen und sprachen mit ihnen.

Doch als der Mann und das Weib ihre Dæmonen erkannten, wussten sie, dass ein großer Wandel über sie gekommen war, denn bis dahin waren sie eins gewesen mit den Geschöpfen der Erde und der Luft, und es hatte keinen Unterschied zwischen ihnen gegeben.

Und sie sahen den Unterschied und wussten, was gut und böse war; sie schämten sich und flochten Feigenblätter zusammen und machten sich Schurze, um ihre Blöße zu bedecken.«

Lord Asriel klappte das Buch zu.

»Und so kam die Sünde in die Welt«, sagte er, »die Sünde, die Scham und der Tod. Das alles kam in dem Augenblick, in dem ihre Dæmonen eine feste Gestalt annahmen.«

»Aber …« Lyra suchte nach Worten. »Aber die Geschichte ist doch gar nicht wahr, oder? Nicht wahr wie Chemie oder Maschinenbau, nicht diese Art von wahr. Adam und Eva gab es doch nicht wirklich? Der Cassington-Stipendiat meinte, das sei nur eine Art Märchen.«

»Das Cassington-Stipendium wird der Tradition gemäß einem Freidenker verliehen; seine Aufgabe ist, den Glauben der anderen Wissenschaftler herauszufordern. Also sagt er natürlich so was. Aber stelle dir Adam und Eva als imaginäre Zahlen vor, wie die Wurzel aus minus Eins: Man kann ihre Existenz letztlich nicht beweisen, aber wenn man sie in Gleichungen einbezieht, kann man alle möglichen Dinge rechnen, die man ohne sie nicht rechnen könnte. Jedenfalls lehrt die Kirche das seit Tausenden von Jahren. Und als Rusakow den Staub entdeckte, gab es endlich auch einen physikalischen Beweis dafür, dass sich etwas verändert, wenn Unschuld zu Erfahrung wird. Übrigens kommt die Bezeichnung Staub auch aus der Bibel. Zuerst sprach man von Rusakow-Teilchen, aber dann machte jemand auf einen merkwürdigen Vers gegen Ende des dritten Kapitels der Genesis aufmerksam, in dem Gott Adam verflucht, weil er von der Frucht gegessen hat.«

Lord Asriel schlug die Bibel auf und zeigte Lyra die Stelle. Sie las:

»Im Schweiße deines Angesichts sollst du dein Brot essen, bis du wieder zu Erde werdest, davon du genommen bist. Denn du bist Staub und sollst zu Staub werden.«

»Den kirchlichen Gelehrten hat die Übersetzung dieses Verses immer Kopfzerbrechen bereitet«, sagte Lord Asriel. »Einige meinen, es dürfe nicht heißen ›du sollst zu Staub werden‹, sondern ›du sollst Staub unterworfen sein‹, andere sagen, in Wirklichkeit handle es sich um das Eingeständnis Gottes, dass er selbst mit einem Teil seines Wesens ein Sünder sei. Jeder sagt etwas anderes, und das kann auch gar nicht anders sein, denn der Text ist verdorben. Aber es war ein so schönes Wort, deshalb nannte man die Teilchen kurzerhand Staub.«

»Und wer sind die Gobbler?«, fragte Lyra.

»Die General-Oblations-Behörde … die Komplizen deiner Mutter. Wirklich klug von ihr, sich genau zum richtigen Zeitpunkt eine eigene Machtbasis zu schaffen, aber sie ist ja auch eine intelligente Frau, wie du sicher schon gemerkt hast. Das Magisterium hat nichts dagegen, wenn es alle möglichen verschiedenen Behörden gibt. Es kann sie gegeneinander ausspielen; wenn eine Behörde erfolgreich ist, tut man im Magisterium so, als habe man sie schon die ganze Zeit unterstützt, und wenn eine scheitert, tut man so, als handle es sich um lauter Verräter, die sowieso ohne Genehmigung gearbeitet hätten.

Deine Mutter hat immer nach Macht gestrebt, musst du wissen. Zuerst wollte sie sie auf normale Weise erlangen, durch Heirat, aber das klappte nicht, wie du wahrscheinlich gehört hast. Also musste sie sich an die Kirche wenden. Natürlich konnte sie nicht denselben Weg einschlagen wie ein Mann und Priester werden und so weiter – sie brauchte eine besondere Methode. Sie musste eine eigene Ordnung gründen, Beziehungen aufbauen, die sie dann spielenlassen konnte. Sich auf Staub zu spezialisieren war ein kluger Schachzug. Davor hatten alle Angst, und niemand wusste, was er dagegen tun konnte. Als sie also anbot eine Untersuchung zu leiten, war man im Magisterium so erleichtert, dass man sie mit Geld und allen notwendigen Hilfsmitteln unterstützte.«

»Aber sie schneiden –« Lyra brachte es nicht über sich, weiterzusprechen, es würgte sie regelrecht. »Du weißt, was sie getan haben! Warum hat die Kirche das zugelassen?«

»Es gibt einen Präzedenzfall. Etwas Ähnliches wurde schon einmal gemacht. Weißt du, was das Wort Kastration bedeutet? Es bedeutet, dass man einem Jungen die Geschlechtsorgane abschneidet, so dass er sich nicht zu einem normalen Mann entwickeln kann. Ein Kastrat hat sein Leben lang eine hohe Sopranstimme und die Kirche hatte auch nichts gegen diese Praxis: Kastraten hörten sich in der Kirchenmusik so schön an. Einige wurden große Sänger, wunderbare Künstler. Viele wurden aber nur dicke, aufgedunsene Männer, die eigentlich gar keine waren, und einige starben auch an den Folgen der Operation. Die Kirche schreckt vor einem kleinen Schnitt jedenfalls nicht zurück und es gibt einen Präzedenzfall. Und heute kann man das ja viel hygienischer machen als damals, als man weder Betäubungsmittel noch sterile Verbände noch entsprechende Pflege kannte. Es wäre eine vergleichsweise harmlose Sache.«

»Ist es nicht!«, sagte Lyra heftig. »Wirklich nicht!«

»Nein, natürlich nicht. Deshalb mussten sie sich ja auch hoch im Norden verstecken, wo es dunkel und neblig ist. Die Kirche war natürlich froh, dass so jemand wie deine Mutter das Unternehmen leitete. Wer hätte einer so charmanten, reizenden und vernünftigen Frau mit so guten Beziehungen misstrauen können? Zugleich war das Unternehmen ja geheim und inoffiziell, deshalb konnte das Magisterium im Bedarfsfall auch jede Verbindung mit ihr bestreiten.«

»Aber wer kam überhaupt auf die Idee mit dem Schneiden?«

»Das war deine Mutter. Sie vermutete, dass es einen Zusammenhang zwischen zwei Ereignissen zur Zeit der Pubertät gab: zwischen der Änderung der Gestalt des Dæmons und der Tatsache, dass die Jugendlichen Staub anzogen. Wenn man nun den Dæmon vom Körper trennte, würden wir dem Staub – der Erbsünde – vielleicht nicht mehr unterworfen sein. Die Frage war, ob es möglich ist, Dæmon und Körper zu trennen, ohne dass der Mensch stirbt. Deine Mutter hat viele Reisen unternommen und alle möglichen Dinge gesehen. Sie ist auch in Afrika gewesen. Die Afrikaner haben eine Methode, durch die sie Menschen zu Sklaven machen, zu sogenannten Zombies. Das sind willenlose Geschöpfe, die Tag und Nacht arbeiten, ohne wegzurennen oder sich zu beklagen. Sie sehen aus wie Leichen …«

»Menschen ohne Dæmon!«

»Genau. Deine Mutter wusste also, dass es möglich war, beides zu trennen.«

»Und … Tony Costa hat mir von schrecklichen Gespenstern erzählt, die es in den Wäldern im Norden gibt. Wahrscheinlich sind das auch Menschen ohne Dæmon.«

»Richtig. Jedenfalls entstand aus solchen Ideen und aus der Besessenheit der Kirche mit der Erbsünde die General-Oblations-Behörde.«

Lord Asriels Dæmon zuckte mit den Ohren und er legte der Leopardin die Hand auf den schönen Kopf.

»Noch etwas geschah, wenn sie den Schnitt machten«, fuhr er fort, »auch wenn sie es nicht merkten. Die Energie, die Körper und Dæmon verbindet, ist ungeheuer stark. Wird der Schnitt gemacht, wird diese Energie im Bruchteil einer Sekunde freigesetzt. Man hat das nicht bemerkt, weil man diese Energie falsch als Schock, Abscheu oder moralische Empörung interpretierte und sich antrainierte, dabei nichts zu empfinden. Man begriff also nicht, was man mit dieser Energie anstellen konnte, und dachte nicht daran, sie nutzbar zu machen …«

Lyra konnte nicht mehr still sitzen. Sie stand auf, ging zum Fenster und starrte blicklos in die weite, dunkle Ödnis hinaus. Es gab so viel Grausamkeit. Egal, wie wichtig es war, das mit der Erbsünde herauszufinden: Was man Tony Makarios und den anderen Kindern angetan hatte, war zu grausam. Dafür gab es keine Rechtfertigung.

»Und was hast du getan?«, fragte sie. »Hast du auch Dæmonen abgeschnitten?«

»Ich interessiere mich für etwas ganz anderes. Ich glaube, die Oblations-Behörde geht nicht weit genug. Ich möchte zur Quelle des Staubes vorstoßen.«

»Zur Quelle? Wo kommt der Staub denn her?«

»Von jenem anderen Universum, das wir durch die Aurora sehen können.«

Lyra drehte sich zu ihm um. Entspannt lehnte ihr Vater in seinem Sessel, aber aus seinen Augen sprachen eine ungezügelte Kraft und eine Wildheit, die der seines Dæmons ebenbürtig war. Sie liebte ihn nicht, und sie konnte ihm nicht trauen, aber sie bewunderte ihn und den extravaganten Luxus, den er in dieser Einöde zusammengetragen hatte, und seinen gewaltigen Ehrgeiz.

»Was ist das für ein anderes Universum?«, fragte sie.

»Eine von Milliarden von Welten, die nebeneinander existieren. Die Hexen wissen seit Jahrhunderten davon, aber die ersten Theologen, die die Existenz dieser Welten mathematisch bewiesen, wurden vor gut fünfzig Jahren exkommuniziert. Dabei existieren sie, unbestreitbar. Allerdings hielt es bisher keiner für möglich, von einer Welt in die andere hinüberzutreten. Dadurch, so glaubten wir, würden elementare Gesetze verletzt. Nun, wir hatten Unrecht. Es gelang uns, die Welt da oben zu sehen. Und wenn Licht dort hinüberkommt, können wir das auch. Wir mussten einfach erst lernen, diese Welt zu sehen, Lyra, wie du gelernt hast, das Alethiometer zu benutzen.

Diese Welt entstand nun wie jede andere Welt als Folge einer Möglichkeit. Es ist, als würde man eine Münze werfen: Sie kann mit Kopf oder Zahl herunterfallen, aber wir wissen es erst, wenn sie heruntergefallen ist. Liegt der Kopf oben, heißt das, die Möglichkeit, dass die Zahl oben liegt, ist ausgeschieden. Bis zu diesem Moment waren beide Möglichkeiten gleichberechtigt.

Aber in einer anderen Welt liegt die Zahl oben. Wenn das geschieht, brechen die beiden Welten auseinander. Ich verwende das Beispiel mit der Münze zur Veranschaulichung. Dass bestimmte Möglichkeiten ausscheiden, passiert auch auf der Ebene der Elementarteilchen auf genau dieselbe Art: Im einen Moment sind noch mehrere Dinge möglich, im nächsten wird aus einer Möglichkeit Wirklichkeit und die anderen Möglichkeiten gibt es nicht mehr. Es sei denn, es entstehen andere Welten, in denen diese Möglichkeiten verwirklicht wurden.

Und ich werde die Welt jenseits der Aurora betreten, weil ich glaube, dass aus ihr der Staub in diese Welt kommt. Du hast die Lichtbilder gesehen, die ich den Wissenschaftlern im Ruhezimmer gezeigt habe. Du hast die Stadt selbst gesehen. Wenn Licht die Barriere zwischen den Welten überwinden kann, wenn der Staub das kann und wenn wir diese Stadt sehen können, dann können wir auch eine Brücke hinüberbauen und sie überqueren. Dazu braucht man allerdings einen ungeheuren Schub an Energie. Aber ich kann es schaffen. Irgendwo von da draußen kommen Staub, Tod, Sünde, Elend und die ganze Zerstörungswut auf dieser Welt. Die Menschen können nichts sehen, ohne es gleich zerstören zu wollen, Lyra. Das ist die eigentliche Erbsünde. Und ich werde sie vernichten. Der Tod wird sterben.«

»Haben sie dich deshalb hier eingesperrt?«

»Ja. Sie haben schreckliche Angst. Und mit gutem Grund.«

Er stand auf und auch sein Dæmon erhob sich, stolz, schön und tödlich. Lyra saß regungslos da. Sie hatte Angst vor ihrem Vater; zugleich bewunderte sie ihn zutiefst und sie hielt ihn für völlig verrückt. Aber durfte sie sich ein Urteil anmaßen?

»Geh schlafen«, sagte er. »Thorold zeigt dir dein Zimmer.«

Er wandte sich zum Gehen.

»Du hast das Alethiometer liegenlassen«, sagte sie.

»Ach ja, aber ich brauche es jetzt eigentlich gar nicht«, sagte er. »Ohne die Bücher würde es mir sowieso nichts nützen. Ich glaube mehr, der Rektor von Jordan wollte es dir geben. Hat er wirklich gesagt, du solltest es mir bringen?«

»Ja, natürlich!«, sagte sie. Aber dann dachte sie noch einmal nach, und ihr fiel ein, dass der Rektor das nicht gesagt hatte. Sie hatte es die ganze Zeit angenommen, denn warum hätte er es ihr sonst geben sollen? »Nein«, sagte sie, »ich weiß nicht. Ich dachte …«

»Tja, ich will es nicht. Es gehört dir, Lyra.«

»Aber …«

»Gute Nacht, Kind.«

Sprachlos und zu verwirrt, um eine der vielen Fragen stellen zu können, die sie bedrängten, nahm Lyra das Alethiometer und wickelte es in den schwarzen Samt. Am Feuer sitzend sah sie ihm nach, wie er das Zimmer verließ.

Zweiundzwanzig

Verrat

Sie wachte auf, weil ein Fremder sie am Arm schüttelte. Erst als Pantalaimon hochfuhr und knurrte, erkannte sie Thorold. Er hielt eine Naphthalampe und seine Hand zitterte.

»Miss … Miss … stehen Sie schnell auf. Ich weiß nicht, was ich tun soll. Er hat keine Anweisungen hinterlassen. Ich glaube, er ist verrückt, Miss.«

»Was? Was ist passiert?«

»Lord Asriel, Miss. Er war wie im Delirium, nachdem Sie zu Bett gegangen sind. Ich habe ihn noch nie so rasend erlebt. Er hat eine Menge Instrumente und Batterien in einen Schlitten gepackt, die Hunde angespannt und ist fort. Aber er hat den Jungen dabei, Miss!«

»Roger? Er hat Roger mitgenommen?«

»Er sagte, ich solle ihn wecken und anziehen, und ich habe ihm nicht widersprochen … das habe ich nie … Der Junge fragte die ganze Zeit nach Ihnen, Miss … aber Lord Asriel wollte nur ihn … Wissen Sie noch, wie Sie durch die Tür traten, Miss? Wie er Sie sah und seinen Augen nicht trauen wollte und sagte, Sie sollten verschwinden?«

Lyras Kopf war ein solches Durcheinander aus Erschöpfung und Angst, dass sie nichts denken konnte und nur »Ja? Ja?« sagte.

»Das war, weil er ein Kind brauchte, um sein Experiment zu beenden, Miss! Und Lord Asriel hat eine ganz besondere Art, sich zu beschaffen, was er braucht, er verlangt es einfach und schon …«

In Lyras Kopf brach ein Aufruhr los, als ob sie versuchte, etwas, das sie wusste, aus ihrem Bewusstsein zu verdrängen.

Sie stieg aus dem Bett und wollte nach ihren Kleidern greifen, als sie plötzlich zusammenbrach und sich ihr ein wilder Schrei der Verzweiflung entrang. Zwar war es Lyra, die schrie, aber der Schrei war größer als sie, gleichsam als schreie die Verzweiflung selbst. Ihr waren Lord Asriels Worte eingefallen: Die Energie, die Körper und Dæmon verbindet, ist ungeheuer stark, und um die Kluft zwischen den Welten zu überqueren, brauche man einen ungeheuren Schub an Energie …

Sie hatte soeben gemerkt, was sie getan hatte.

Sie hatte sich bis hierher durchgekämpft, um Lord Asriel etwas zu bringen, und hatte geglaubt zu wissen, was er brauchte. Dabei war es überhaupt nicht das Alethiometer. Lord Asriel brauchte ein Kind.

Sie hatte ihm Roger gebracht.

Deshalb hatte er, als er sie gesehen hatte, geschrien: »Ich habe nicht nach dir geschickt!« Er hatte nach einem Kind geschickt und das Schicksal hatte ihm die eigene Tochter gebracht. Das hatte er zumindest geglaubt, bis sie zur Seite getreten und sein Blick auf Roger gefallen war.

Lyra litt Seelenqualen. Sie hatte Roger retten wollen, dabei hatte sie die ganze Zeit alles getan, ihn zu verraten …

Sie zitterte und schluchzte, rasend vor Schmerz. Es durfte nicht wahr sein.

Thorold versuchte, sie zu trösten, aber er kannte den Grund ihrer Qual nicht und konnte ihr nur nervös die Schulter tätscheln.

»Iorek …«, schluchzte sie und stieß den Diener zur Seite. »Wo ist Iorek Byrnison? Der Bär? Ist er noch draußen?«

Der alte Mann zuckte hilflos die Schultern.

»So hilf mir doch!«, schrie sie, zitternd vor Schwäche und Angst. »Hilf mir beim Anziehen. Ich muss weg. Bitte! Mach schnell !«

Thorold stellte die Lampe ab und tat wie ihm geheißen. Wenn Lyra in diesem gebieterischen Ton Befehle erteilte, war sie auch mit tränennassem Gesicht und zitternden Lippen ihrem Vater sehr ähnlich. Während Pantalaimon mit dem Schwanz heftig auf den Boden schlug und sein Fell geradezu Funken sprühte, brachte Thorold Lyra eilends ihre steifen, stinkenden Pelze und half ihr beim Anziehen. Sobald alle Knöpfe zu und alle losen Enden festgesteckt waren, ging Lyra zur Tür und öffnete sie. Die Kälte traf ihren Hals wie ein Schwert und die Tränen auf ihren Wangen gefroren sofort.

»Iorek!«, rief sie. »Iorek Byrnison! Komm her, denn ich brauche dich!«

Im Schnee schüttelte sich etwas, Metall klapperte und der Bär stand vor ihr. Er hatte seelenruhig unter dem fallenden Schnee geschlafen. Im Licht der Lampe, die Thorold ans Fenster hielt, sah Lyra den langen Kopf mit den dunklen Augenhöhlen und einen Schimmer weißen Fells unter dem rotschwarzen Metall, und sie hätte Iorek am liebsten umarmt und sich Trost suchend an ihn gedrückt, an seinen eisernen Helm und sein vereistes Fell.

»Also?«, sagte er.

»Wir müssen hinter Lord Asriel her. Er hat Roger mitgenommen und will … Ich kann gar nicht daran denken – Iorek, ich flehe dich an, mach ganz schnell!«

»Steig auf«, sagte er und sie sprang auf seinen Rücken.

Er brauchte nicht zu fragen, welche Richtung er einschlagen sollte: Schlittenspuren führten schnurgerade aus dem Hof und über die Ebene und Iorek begann ihnen nachzutraben. Lyra hatte sich seine Bewegungen inzwischen so sehr zu eigen gemacht, dass sie ganz automatisch das Gleichgewicht hielt. Schneller als je zuvor rannte Iorek über die dicke Schneedecke, die den felsigen Grund bedeckte, und die Platten seines Panzers verschoben sich unter Lyra im regelmäßigen Rhythmus seiner großen Schritte.

Hinter ihnen folgten leichtfüßig die anderen Bären mit dem Feuerwerfer. Der Weg lag deutlich vor ihnen, denn der Mond stand hoch am Himmel und das Licht, mit dem er die verschneite Landschaft übergoss, war hell und tauchte die Welt in glänzendes Silber und tiefes Schwarz. Die Schlittenspuren liefen geradewegs auf eine Kette wildgezackter Berge zu, merkwürdiger, spitz zulaufender Formen, die so schwarz wie das Samttuch des Alethiometers in den Himmel schnitten. Von dem Schlitten selbst war nichts zu sehen – oder bewegte sich ganz in der Ferne an der Flanke des höchsten Berges etwas? Angestrengt starrte Lyra geradeaus, und Pantalaimon flog so hoch er konnte und spähte mit den scharfen Augen einer Eule in dieselbe Richtung.

»Ja«, sagte er einen Augenblick später, als er wieder auf ihrem Handgelenk saß, »es ist Lord Asriel. Er treibt seine Hunde an wie wahnsinnig und hinten im Schlitten sitzt ein Kind …«

Lyra merkte, wie Iorek Byrnison seinen Schritt änderte. Etwas hatte seine Aufmerksamkeit erregt. Er wurde langsamer und schwenkte den erhobenen Kopf nach links und rechts.

»Was ist los?«, fragte Lyra.

Iorek antwortete nicht, sondern lauschte aufmerksam. Lyra hörte nichts. Doch dann hörte sie etwas: ein geheimnisvolles, weit entferntes Knistern und Rauschen. Sie hatte das Geräusch schon einmal gehört: das Rauschen der Aurora. Aus dem Nichts tauchte ein heller Schein auf, der wie ein schimmernder Vorhang vor dem nördlichen Himmel hing. All die unsichtbaren Milliarden und Billionen geladener Teilchen, darunter vielleicht auch Staub, trugen zu jenem Leuchten in den oberen Schichten der Atmosphäre bei. Offenbar stand ein außergewöhnliches Spektakel bevor, wie Lyra es noch nicht gesehen hatte, als ob die Aurora wüsste, was für ein Drama sich hier unten abspielte, und es mit entsprechend eindrucksvollen Effekten ausleuchten wollte.

Doch die Bären sahen nicht nach oben. Ihre Aufmerksamkeit galt ausschließlich dem Erdboden. Also war es nicht die Aurora, die Ioreks Aufmerksamkeit fesselte. Er stand jetzt völlig bewegungslos da, und Lyra glitt von seinem Rücken, da sie wusste, dass seine Sinne sich sonst nicht frei entfalten konnten. Irgendetwas beunruhigte ihn.

Lyra drehte sich um und sah über die endlos weite Ebene zurück zu Lord Asriels Haus und zu dem Gebirge, das sie am Vortag überquert hatten, doch bemerkte sie nichts Verdächtiges. Das Leuchten der Aurora wurde unterdessen immer stärker. Die ersten Schleier zitterten und rasten zur Seite, und über ihnen falteten und entfalteten sich immer neue bizarre Vorhänge, die von Minute zu Minute größer wurden und intensiver leuchteten; Bogen und Schlingen wirbelten von Horizont zu Horizont und schickten ihr gleißendes Licht bis zum Zenit. Deutlicher denn je hörte Lyra das kosmische Singen und Brausen gewaltiger, unsichtbarer Kräfte.

»Hexen!«, rief die Stimme eines Bären und Lyra wandte sich froh und erleichtert um.

Doch eine harte Schnauze stieß sie zurück, und atemlos und in stummem Entsetzen sah sie, dass an dem Platz, an dem sie eben noch gestanden hatte, das Ende eines grüngefiederten Pfeiles aus dem Schnee ragte. Spitze und Schaft versanken im Schnee.

Unmöglich!, dachte sie schwach, aber es stimmte, denn ein zweiter Pfeil prallte klappernd von Ioreks Rüstung, der über ihr stand, ab. Das waren nicht Serafina Pekkalas Hexen, sondern Hexen eines anderen Clans. Ein Dutzend oder mehr kreisten über ihnen, stießen herunter, um ihre Pfeile abzuschießen, und stiegen wieder auf. Lyra fluchte mit den schlimmsten Wörtern, die sie kannte.

Iorek Byrnison erteilte rasche Befehle. Die Bären waren ganz offensichtlich erfahren im Kampf gegen Hexen, denn sie hatten sich sofort zur Verteidigung formiert, während die Hexen ebenfalls ohne Verzug zum Angriff übergingen. Sie konnten nur aus nächster Entfernung genau zielen, und um keine Pfeile zu verschwenden, stießen sie herunter, schossen am tiefsten Punkt ihres Abwärtsfluges und stiegen dann sofort wieder hinauf. Wenn sie allerdings am tiefsten Punkt angelangt und ihre Hände mit Pfeil und Bogen beschäftigt waren, waren sie verwundbar, und die Bären schnellten mit ausgestreckten Tatzen hoch, um sie herunterzuholen. Mehr als eine Hexe stürzte ab und wurde sofort getötet.

Lyra duckte sich neben einem Felsen, um sich vor den Hexen zu schützen. Einige schossen auf sie, aber die Pfeile verfehlten ihr Ziel weit; und als Lyra wieder aufblickte, sah sie, dass der größte Teil des Hexenschwarmes kehrtmachte und zurückflog.

Lyra war erleichtert, allerdings nur kurz. Aus der Richtung, in die die Hexen flogen, sah sie zahlreiche neue kommen, die sich ihnen anschlossen. In ihrer Mitte schwebte eine Reihe heller Lichter, und über der weiten, von der Aurora überstrahlten Ebene von Svalbard hörte Lyra ein Geräusch, das sie kannte und fürchtete: das harte Klopfen eines Gasmotors. Dort näherte sich der Zeppelin mit Mrs Coulter und ihren Soldaten an Bord.

Iorek knurrte einen Befehl und die Bären formierten sich sofort neu. Im gespenstisch flackernden Licht des Himmels sah Lyra, wie sie eilig den Feuerwerfer vom Schlitten luden. Die Vorhut des neuen Hexenschwarmes hatte die Bären jetzt auch entdeckt, und die Hexen stießen herunter und überschütteten sie mit einem Pfeilhagel. Die Bären vertrauten aber ihren Rüstungen und fuhren unbeeindruckt fort, den Feuerwerfer mit seinem langen, schräg zum Himmel aufragenden Arm, der Schale oder Schüssel mit einem Durchmesser von einem Meter und dem großen eisernen Behälter, aus dem es rauchte und dampfte, aufzubauen.

Lyra sah, wie aus dem eisernen Behälter eine Stichflamme herausschlug, und dann trat die Mannschaft der Bären auch schon mit geübten Handgriffen in Aktion. Zwei holten den langen Arm des Feuerwerfers nieder, ein anderer schaufelte das Feuer auf die Schale, und auf Kommando ließen sie den Arm hochschnellen, und der schleuderte den brennenden Schwefel hoch in den dunklen Himmel hinauf.

Die Hexen flogen so dicht gedrängt über ihnen, dass schon beim ersten Schuss drei in Flammen aufgingen. Lyra merkte allerdings bald, dass das eigentliche Ziel der Bären der Zeppelin war. Der Pilot hatte entweder noch nie einen Feuerwerfer gesehen, oder er unterschätzte dessen Wirkung. Jedenfalls flog er weiter geradeaus auf die Bären zu, ohne aufzusteigen oder einen Millimeter vom Kurs abzuweichen.

Bald wurde klar, dass auch die Besatzung des Zeppelins über eine wirkungsvolle Waffe verfügte, ein auf die Nase der Gondel montiertes Maschinengewehr. Lyra sah, wie Funken von den Rüstungen einiger Bären stoben und wie die Bären sich duckten, noch bevor sie das Rattern des Gewehrs hörte. Sie schrie vor Angst auf.

»Den Bären passiert nichts«, sagte Iorek Byrnison. »Durch so einen Panzer kommt man mit kleinen Kugeln nicht durch.«

Sie setzten wieder den Feuerwerfer ein. Diesmal flog der grell aufleuchtende Schwefel senkrecht nach oben auf die Gondel zu und zerbarst dort in einer Kaskade brennender Teilchen, die nach allen Seiten flogen. Der Zeppelin legte sich nach links und entfernte sich dröhnend in einem großen Bogen. Dann kam er wieder auf die Bären zu, die den Feuerwerfer neu luden, so schnell sie konnten. Als der Zeppelin näher kam, senkte sich der Arm des Feuerwerfers knarrend. Das Maschinengewehr hustete und spuckte, zwei Bären fielen um, und Iorek Byrnison knurrte leise etwas. Als das Luftschiff fast genau senkrecht über ihnen stand, brüllte ein Bär einen Befehl, und von einer Feder getrieben schnellte der Arm des Feuerwerfers wieder nach oben.

Diesmal schleuderte er den Schwefel gegen die gasgefüllte Hülle des Zeppelins. Über einen festen Rahmen war eine Haut aus geölter Seide gespannt, und diese Haut hielt zwar kleineren Kratzern stand, nicht aber einer zentnerschweren Ladung glühenden Gesteins. Die Seide riss von oben bis unten auf, und Schwefel und Wasserstoff verbanden sich in einem furchtbaren Flammenmeer.

Schlagartig wurde die Seide durchsichtig, und das Skelett des Zeppelins hob sich dunkel vor einem Inferno aus Orange, Rot und Gelb ab. Wie von Geisterhand gehalten, hing es noch einen Moment in der Luft, dann sank es fast widerwillig und schlug auf dem Boden auf. Kleine Gestalten, die sich schwarz vor dem Schnee und dem Feuer abhoben, rannten stolpernd davon, und die Hexen kamen heruntergeflogen, um sie von den Flammen wegzuzerren. Eine Minute später war der Zeppelin nur noch eine Masse aus verbogenem Metall, eingehüllt in eine Rauchglocke, aus der ab und zu noch Flammen schlugen.

Die Soldaten an Bord und auch die anderen Passagiere – Lyra war zwar zu weit weg, um Mrs Coulter erkennen zu können, aber sie wusste, dass sie da war – verloren keine Zeit. Mit Hilfe der Hexen zogen sie das Maschinengewehr aus dem schwelenden Haufen, stellten es auf und setzten den Kampf am Boden fort.

»Wir müssen weiter«, sagte Iorek. »Die werden noch lange aushalten.«

Er brüllte etwas, und eine Gruppe Bären trennte sich von der Hauptmacht und griff die Tataren auf der rechten Flanke an. Lyra spürte, wie gern Iorek sich mit ihnen ins Getümmel gestürzt hätte, aber in ihr schrie es unablässig: Weiter! Weiter!, und sie hatte die ganze Zeit Bilder von Roger und Lord Asriel vor Augen. Iorek Byrnison wusste das. Er wandte sich vom Kampf ab und dem vor ihnen liegenden Berg zu und überließ es seinen Bären, die Tataren aufzuhalten.

Sie kletterten weiter. Lyra spähte angestrengt voraus, aber nicht einmal Pantalaimons Eulenaugen konnten an der Flanke des Berges, den sie emporstiegen, eine Bewegung ausmachen. Jedoch waren Lord Asriels Schlittenspuren deutlich zu sehen und Iorek folgte ihnen im Eiltempo. Mit federnden Sprüngen setzte er durch den Schnee und wirbelte ihn hoch auf. Was jetzt hinter ihnen geschah, ging sie nichts mehr an. Lyra hatte es zurückgelassen. Sie hatte das Gefühl, die Welt überhaupt zu verlassen, so konzentriert auf ihre Aufgabe und entfernt von allem anderen war sie, so hoch stiegen sie hinauf und so seltsam und gespenstisch war das Licht, das sie umfloss.

»Iorek«, sagte sie, »wirst du Lee Scoresby finden?«

»Lebend oder tot, ich finde ihn.«

»Und wenn du Serafina Pekkala siehst …«

»Ich sage ihr, was du getan hast.«

»Danke, Iorek.«

Eine Zeit lang sprachen sie nicht mehr. Lyra verfiel in eine Art Trance zwischen Schlafen und Wachen, in einen Wachtraum, in dem ihr war, als trügen die Bären sie zu einer Stadt in den Sternen.

Gerade wollte sie Iorek Byrnison den Traum erzählen, als er seinen Schritt verlangsamte und stehen blieb.

»Die Spuren gehen weiter«, sagte er, »aber ich kann ihnen nicht folgen.«

Lyra stieg ab und trat neben ihn. Iorek stand am Rand eines Abgrunds. Es war schwer zu sagen, ob es sich um eine Spalte im Eis oder im Felsen handelte, und im Grunde war es auch egal. Entscheidend war, dass die Spalte ins bodenlose Dunkel abstürzte.

Die Spuren von Lord Asriels Schlitten führten bis an den Rand … und hinüber, über eine Brücke aus zusammengebackenem Schnee.

Der schwere Schlitten hatte der Brücke allerdings deutlich zugesetzt. Sie hatte am anderen Ende der Kluft einen Riss und auf der ihnen zugewandten Seite des Risses hatte sie sich einen halben Meter gesenkt. Das Gewicht eines Kindes mochte sie noch tragen, das Gewicht eines Panzerbären sicher nicht mehr.

Lord Asriels Spuren führten jenseits der Brücke hangaufwärts. Wenn Lyra weiterwollte, musste sie allein gehen.

Sie sah Iorek Byrnison an.

»Ich muss hinüber«, sagte sie. »Danke für alles, was du getan hast. Ich weiß nicht, was passiert, wenn ich ihn einhole. Vielleicht müssen wir ja sowieso alle sterben, ob ich ihn nun einhole oder nicht. Aber wenn ich zurückkomme, dann bedanke ich mich noch richtig bei dir, König Iorek Byrnison.«

Sie legte ihm die Hand auf den Kopf und er ließ es geschehen und nickte sanft.

»Leb wohl, Lyra Listenreich«, sagte er.

Ihr Herz pochte schmerzhaft vor Liebe, als sie sich umdrehte und den Fuß auf die Brücke setzte. Der Schnee knackte unter ihr, und Pantalaimon flog hinüber und ließ sich am anderen Ende der Brücke im Schnee nieder, um ihr von dort aus Mut zu machen. Lyra setzte einen Fuß vor den anderen und überlegte bei jedem Schritt, ob sie losrennen und hinüberspringen sollte oder ob sie besser langsam ging und so leicht wie möglich auftrat, wie sie es jetzt tat. Auf halbem Weg hinüber knackte es erneut laut. Hinter ihrem Fuß löste sich ein Stück und verschwand lautlos im Abgrund, und die Brücke sackte wieder einige Zentimeter ab.

Lyra erstarrte. Pantalaimon saß in Gestalt eines Leoparden geduckt am anderen Ende, bereit hinunterzuspringen, um sie aufzuhalten.

Die Brücke hielt. Lyra machte einen Schritt, dann noch einen, und dann spürte sie, wie unter ihren Füßen etwas nachgab, und sprang mit aller Kraft ans andere Ende. Sie landete in dem Augenblick bäuchlings im Schnee, in dem hinter ihr die gesamte Brücke mit einem leisen Sausen in die Spalte stürzte.

Pantalaimon hatte seine Krallen in ihren Pelz geschlagen und hielt sie fest.

Eine Minute später machte sie die Augen auf und entfernte sich kriechend vom Rand der Spalte. Zurück konnte sie nicht mehr. Sie stand auf und grüßte den Bären, der sie beobachtete, mit erhobener Hand. Iorek Byrnison richtete sich auf die Hinterbeine auf und grüßte ebenfalls, dann wandte er sich um und eilte hangabwärts, um seinen Untertanen im Kampf gegen Mrs Coulter und die Soldaten aus dem Zeppelin beizustehen.

Lyra war allein.

Dreiundzwanzig

Die Brücke zu den Sternen

Sobald Iorek Byrnison außer Sicht war, überkam Lyra eine ungeheure Erschöpfung. Blind drehte sie sich um und tastete nach Pantalaimon.

»Ach Pan, lieber Pan, ich kann nicht mehr! Ich habe solche Angst … und ich bin so müde … der lange Weg und jetzt diese Todesangst! Ich wünschte, jemand anders wäre an meiner Stelle, wirklich!«

Ihr Dæmon kuschelte sich in Gestalt einer Katze warm und tröstlich an ihren Hals.

»Ich weiß einfach nicht mehr, was wir tun sollen«, schluchzte Lyra. »Es ist zu viel für uns, Pan, wir können doch nicht …«

Sie klammerte sich an ihn und wiegte sich langsam vor und zurück, ihr heftiges Schluchzen tönte laut über den endlosen Schnee.

»Und selbst wenn … wenn Mrs Coulter zuerst zu Roger käme, würde ihn das auch nicht retten, weil sie ihn wieder nach Bolvangar oder an einen noch schlimmeren Ort bringen würde, und mich würden sie aus Rache umbringen … Warum tun sie Kindern so etwas an, Pan? Hassen sie Kinder denn so sehr, dass sie sie auseinanderreißen wollen? Warum tun sie das bloß?«

Aber Pantalaimon wusste auch keine Antwort darauf, er konnte sich nur an Lyra drücken. Und ganz allmählich ließ der Sturm der Gefühle nach und Lyra kam wieder zu sich. Sie war immer noch Lyra, auch wenn sie fror und Angst hatte.

»Ich wünschte …«, sagte sie und brach ab. Wünschen allein brachte gar nichts. Ein letzter Schluchzer schüttelte sie, dann war sie bereit weiterzugehen.

Der Mond war untergegangen, und der südliche Himmel war tiefschwarz, obwohl Milliarden von Sternen an ihm funkelten wie Diamanten auf Samt. Ihr Licht wurde freilich bei weitem, ja hundertfach überstrahlt vom Licht der Aurora. Nie hatte Lyra sie so hell und dramatisch leuchten sehen; mit jedem Zucken und Zittern tanzten neue wunderbare Lichterscheinungen über den Himmel, und hinter dem ständig sich verändernden Lichtschleier war klar und deutlich jene andere Welt, jene sonnenbeschienene Stadt zu sehen.

Je höher sie kamen, desto weiter breitete sich das öde Land unter ihnen aus. Im Norden lag das gefrorene Meer, hier und da zu Bergkämmen aufgeschichtet, wo zwei Eisschollen gegeneinandergeschoben worden waren, sonst aber eine flache, weiße, endlose Fläche, die bis zum Pol reichte und darüber hinaus, gestaltlos, ohne Leben, ohne Farbe und unvorstellbar trostlos. Im Osten und Westen erhoben sich weitere Berge, gewaltig aufragende, gezackte Gipfel, deren steile Hänge dick mit Schnee bedeckt waren, den der Wind zu scharfkantigen, klingenähnlichen Gebilden verweht hatte. Aus dem Süden waren sie gekommen, und Lyra blickte sehnsüchtig zurück, ob sie irgendwo ihren lieben Freund Iorek Byrnison und seine Kampfgenossen erspähen konnte, doch nichts bewegte sich auf der weiten Ebene. Sie war sich nicht einmal sicher, ob sie das ausgebrannte Wrack des Zeppelins sah und den scharlachroten Schnee um die Leichen der Krieger.

Pantalaimon flog in Gestalt einer Eule hoch hinauf und stieß schon kurze Zeit später wieder auf ihr Handgelenk herunter.

»Sie sind gleich hinter dem Gipfel dort!«, rief er. »Lord Asriel hat seine Instrumente ausgebreitet und Roger kommt nicht los …«

Als er das sagte, flackerte das Licht der Aurora, wurde schwächer wie eine anbarische Birne, deren Ende gekommen ist, und ging dann aus. Im Dunkel spürte Lyra jedoch die Gegenwart des Staubes, denn die Luft schien geladen mit finsteren Absichten gleich den Schemen noch nicht geborener Gedanken.

Inmitten der sie umhüllenden Dunkelheit hörte sie den Schrei eines Kindes: »Lyra! Lyra!«

»Ich komme!«, schrie sie zurück und stolperte, kletterte, rutschte und kämpfte sich vorwärts. Obwohl am Ende ihrer Kräfte angelangt, schleppte sie sich unermüdlich weiter und weiter durch den geisterhaft schimmernden Schnee.

»Lyra! Lyra!«

»Ich bin gleich da«, keuchte sie. »Gleich da, Roger!«

Pantalaimon verwandelte sich aufgeregt in ein Tier nach dem anderen: Löwe, Hermelin, Adler, Wildkatze, Hase, Salamander, Eule, Leopard, alle Gestalten, die er je angenommen hatte, eine Vielfalt von Formen im Angesicht des Staubes …

»Lyra!«

Dann hatte sie den Gipfel erreicht und sah, was auf der anderen Seite geschah.

Fünfzig Meter vor ihr stand im Sternenlicht Lord Asriel und drehte zwei Drähte zusammen, die zu seinem Schlitten führten. Der Schlitten war umgedreht und auf ihm standen eine ganze Reihe von Batterien, Gefäßen und verschiedenen Instrumenten, die der Frost bereits mit einer Eisschicht überzogen hatte. Lord Asriel war in schwere Pelze vermummt, sein Gesicht wurde vom Schein einer Naphthalampe erleuchtet. Neben ihm kauerte wie eine Sphinx sein Dæmon, die Schneeleopardin mit dem schön gefleckten Fell, unter dem sich glänzend die Muskeln abzeichneten; ihr Schwanz schlug träge auf den Schnee.

Im Maul hielt sie Rogers Dæmon.

Das kleine Geschöpf wehrte sich und schlug um sich und flatterte, jetzt ein Vogel, dann ein Hund, eine Katze, eine Ratte und wieder ein Vogel, und es rief immer wieder nach Roger, der sich nur wenige Meter entfernt verzweifelt gegen die unerbittliche Kraft stemmte, mit der die Schneeleopardin seinen Dæmon festhielt, und vor Schmerzen und Kälte schrie. Er schrie den Namen seines Dæmons und den Lyras und rannte zu Lord Asriel und zerrte ihn am Arm, aber Lord Asriel stieß ihn zur Seite. Er versuchte es wieder, weinte und schluchzte, bat und flehte, aber Lord Asriel hörte ihm nicht zu und stieß ihn nur immer wieder zurück.

Sie standen am Rand einer Klippe. Jenseits war nichts außer einer grenzenlosen Finsternis. Sie befanden sich tausend Fuß oder mehr über dem gefrorenen Meer. All das sah Lyra im Licht der Sterne. Doch dann, als Lord Asriel die Drähte zusammenschloss, erstrahlte die Aurora plötzlich wieder in hellem Glanz wie ein Energieblitz, der zwischen zwei Polen hin- und herzuckt, nur dass er hier tausend Meilen hoch und zehntausend Meilen lang war, ein fallender und steigender, wellenförmig sich fortpflanzender glorreicher Katarakt des Lichtes.

Lord Asriel war der Herr des ganzen Spektakels …

Oder er gewann daraus Energie, denn von einer riesigen Rolle auf dem Schlitten lief ein Draht geradewegs nach oben zum Himmel. Aus dem Dunkel stieß ein Rabe herunter, den Lyra als Dæmon einer Hexe erkannte. Eine Hexe half Lord Asriel und sie hatte den Draht nach oben getragen.

Die Aurora strahlte wieder.

Lord Asriel war fast bereit.

Er drehte sich zu Roger um und winkte ihn heran und Roger gehorchte hilflos; er schüttelte den Kopf, flehte und weinte, aber er kam hilflos näher.

»Nein! Lauf weg!«, schrie Lyra und stürzte den Hang hinunter auf ihn zu.

Pantalaimon sprang die Schneeleopardin an und entriss Rogers Dæmon ihren Fängen. Blitzschnell setzte die Leopardin ihm nach und Pantalaimon ließ Rogers Dæmon los. Die beiden jungen Dæmonen wechselten die Gestalt und stürzten sich dann in den Kampf mit dem großen, gefleckten Tier.

Die Leopardin schlug mit ihren nadelscharfen Krallen nach rechts und links und ihr wildes Knurren und Fauchen übertönte sogar Lyras Schreie. Auch die beiden Kinder kämpften gegen sie oder vielmehr gegen die Gestalten in der trüben Luft, jene finsteren Absichten, die in Massen mit dem Staub auf sie herunterströmten.

Und über ihnen wogten die Schleier der Aurora, deren unstetes Licht im einen Moment ein Gebäude, dann einen See oder eine Reihe Palmen beschien, so dass man den Eindruck hatte, man könnte einfach von dieser Welt in jene hinübertreten.

Lyra sprang auf und packte Roger bei der Hand. Sie zog daran, und sie rissen sich von Lord Asriel los und rannten Hand in Hand weg, doch Roger schrie und wand sich, denn die Leopardin hatte seinen Dæmon wieder gepackt, und Lyra kannte die Folterqualen, die er litt, und versuchte anzuhalten …

Aber sie konnten nicht mehr anhalten.

Der Boden unter ihnen hatte sich in Bewegung gesetzt.

Ein ganzes Schneebrett glitt unaufhaltsam nach unten …

Auf das gefrorene Meer zu, tausend Fuß unter ihnen …

»LYRA!«

Ihr Herz raste …

Ihre Hände klammerten sich aneinander …

Und dann – Rogers Körper leblos in ihren Armen; und hoch über ihnen das größte Wunder.

Die mit Sternen übersäte, weite Himmelskuppel bekam plötzlich, wie von einem Speer durchbohrt, ein Loch.

Ein Lichtstrahl, ein Strahl reiner Energie, schoss nach oben wie ein Pfeil, der von der Bogensehne schnellt. Die Ströme farbigen Lichts der Aurora rissen mit einem knirschenden, mahlenden Geräusch auseinander, das von einem Ende des Universums zum anderen zu hören war, und mitten am Himmel erschien Land …

Sonnenlicht!

Sonnenlicht auf dem Fell eines goldenen Affen …

Denn die Bewegung des Schneebretts war zum Stillstand gekommen, vielleicht hatte ein unsichtbarer Felsvorsprung es aufgehalten, und Lyra sah, wie über dem zertrampelten Schnee des Gipfels der goldene Affe aus der Luft auf die Seite der Leopardin sprang und wie die beiden Dæmonen sich mit gesträubtem Fell und gespannten Muskeln misstrauisch beäugten. Der Schwanz des Affen zeigte senkrecht nach oben, der Schwanz der Leopardin schlug machtvoll hin und her. Dann streckte der Affe vorsichtig eine Pfote aus, die Leopardin senkte in einer anmutigen Bewegung den Kopf, sie berührten sich …

Und als Lyra aufsah, stand Mrs Coulter selbst da, und Lord Asriel hatte die Arme um sie geschlungen. Licht umspielte die beiden, ähnlich den Funken und Strahlen einer gewaltigen anbarischen Energie. Lyra konnte nur ahnen, was geschehen war: Irgendwie musste Mrs Coulter über die Spalte gekommen und ihr hierherauf gefolgt sein …

Ihre Eltern, zusammen!

Und in leidenschaftlicher Umarmung, nie hätte Lyra sich das träumen lassen.

Sie hatte die Augen weit aufgerissen. Roger lag tot in ihren Armen, still, friedlich, endlich zur Ruhe gekommen. Sie hörte, wie ihre Eltern miteinander sprachen.

»Das werden sie nie erlauben«, sagte ihre Mutter.

»Was heißt erlauben?«, sagte ihr Vater. »Wir brauchen keine Erlaubnis, schließlich sind wir keine Kinder mehr. Dank mir kann jeder, der will, da rüber.«

»Aber sie haben es verboten! Sie werden den Weg versperren und jeden exkommunizieren, der es versucht!«

»Zu viele werden es versuchen, man wird sie nicht daran hindern können. Es wird das Ende der Kirche sein, Marisa, das Ende des Magisteriums, das Ende von Jahrhunderten der Dunkelheit! Sieh das Licht da oben: die Sonne einer anderen Welt! Spürst du nicht die Wärme auf deiner Haut?«

»Aber sie sind stärker als alle, Asriel! Du weißt nicht …«

»Ich weiß nicht? Ich? Niemand auf der Welt weiß besser als ich, wie stark die Kirche ist! Aber dafür ist sie nicht stark genug. Durch den Staub wird sich sowieso alles ändern und das lässt sich jetzt nicht mehr aufhalten.«

»Ist es das, was du wolltest? Dass wir alle in Sünde und Finsternis ersticken und umkommen?«

»Ich will ausbrechen, Marisa! Und das habe ich getan. Sieh doch, wie die Palmen am Strand sich wiegen! Spürst du den Wind? Den Wind einer anderen Welt! Fühle ihn in deinen Haaren, auf deinem Gesicht …«

Lord Asriel schlug Mrs Coulters Kapuze zurück, drehte ihr Gesicht dem Wind zu und fuhr ihr mit den Händen durch das Haar. Lyra sah atemlos zu und wagte nicht sich zu rühren.

Die Frau klammerte sich an ihn wie betäubt und schüttelte unglücklich den Kopf. »Nein … nein … sie kommen, Asriel – sie wissen, wo ich bin …«

»Dann komm mit, weg von hier und dieser Welt!«

»Das wage ich nicht …«

»Du? Du wagst es nicht? Deine Tochter würde mitkommen. Sie würde alles wagen und ihre Mutter beschämen.«

»Dann nimm doch sie mit, bitte sehr. Sie gehört mehr zu dir als zu mir.«

»Das ist nicht wahr. Du hast sie aufgenommen, du hast versucht sie zu erziehen. Du wolltest sie doch damals.«

»Aber sie war zu ungezogen, zu dickköpfig. Ich habe zu lange gewartet … Wo ist sie eigentlich jetzt? Ich bin ihren Fußstapfen hierherauf gefolgt …«

»Willst du sie denn immer noch zu dir nehmen? Zweimal hast du versucht, sie festzuhalten, und zweimal ist sie geflohen. Ich an ihrer Stelle würde lieber weglaufen, ganz weit weglaufen, als dir eine dritte Chance geben.«

Seine Hände, die immer noch ihren Kopf hielten, griffen plötzlich zu, und er zog Mrs Coulter an sich und küsste sie leidenschaftlich, ein Kuss mehr der Grausamkeit als der Liebe, wie es Lyra schien. Als ihr Blick auf die Dæmonen der beiden fiel, bot sich ihr ein seltsamer Anblick: Die Leopardin kauerte geduckt da, die Krallen im Fleisch des goldenen Affen, und der Affe lag selig und halb ohnmächtig im Schnee.

Dann stieß Mrs Coulter Lord Asriel heftig zurück und sagte: »Nein, Asriel – mein Platz ist in dieser Welt, nicht dort drüben …«

»Komm mit!«, drängte er sie. »Komm mit und arbeite mit mir!«

»Wir können nicht zusammenarbeiten, du und ich.«

»Nein? Wir zwei, wir könnten das ganze Universum auseinandernehmen und wieder zusammensetzen, Marisa! Wir könnten die Quelle des Staubes finden und sie für immer zuschütten! Und wie gern wärst du bei dieser großartigen Aufgabe dabei, das weiß ich doch genau. Du kannst mir alles vorlügen, über die Oblations-Behörde, über deine Liebhaber – ja, ich weiß das mit Boreal und es ist mir egal –, über die Kirche und sogar über das Kind, aber nicht über deine wirklichen Wünsche …«

Und wieder pressten sie, getrieben von einer unersättlichen Gier, ihre Münder aufeinander. Ihre Dæmonen liebkosten sich heftig; die Schneeleopardin rollte sich auf den Rücken, der Affe fuhr mit seinen Krallen durch das weiche Fell an ihrem Hals, und sie knurrte ganz tief vor Wohlbehagen.

»Wenn ich nicht mitkomme, wirst du versuchen, mich zu vernichten«, sagte Mrs Coulter und riss sich los.

»Warum sollte ich?«, rief er lachend und das Licht der anderen Welt umfloss seinen Kopf. »Komm mit, arbeite mit mir und dein Leben wird mir wichtig sein. Bleibe hier und du bist mir völlig egal. Bilde dir nicht ein, ich würde dann noch einen Gedanken an dich verschwenden. Also bleibe und spinne deine Intrigen in dieser Welt oder komm mit!«

Mrs Coulter zögerte; ihre Augen gingen zu und sie wankte, als ob sie ohnmächtig würde. Doch sie hielt sich aufrecht und öffnete die Augen wieder. In ihnen lag eine unendlich schöne Traurigkeit.

»Nein«, sagte sie, »nein.«

Ihre Dæmonen hatten sich wieder getrennt. Lord Asriel beugte sich nach unten und drehte seine starken Finger in das Leopardenfell. Dann wandte er sich um und ging ohne ein weiteres Wort hinauf und verschwand. Der goldene Affe sprang in Mrs Coulters Arme, gab unglückliche Laute von sich und sah der Schneeleopardin mit sehnsüchtig ausgestreckten Armen nach, Mrs Coulters Gesicht war eine Maske aus Tränen. Lyra sah sie glänzen, sie waren echt. Dann wandte auch ihre Mutter sich um, geschüttelt von stummem Schluchzen, ging den Berg hinunter und verschwand.

Lyra sah ihr unbeteiligt nach, dann blickte sie zum Himmel auf.

Leer und still hing die Stadt über ihr, wie neu gebaut, als warte sie noch auf ihre Bewohner oder als schlafe sie und warte darauf, aufgeweckt zu werden. Die Sonne der anderen Welt schien in diese Welt herüber; sie vergoldete Lyras Hände, schmolz das Eis auf Rogers Kapuze aus Wolfspelz, machte seine bleichen Wangen durchsichtig und schimmerte in seinen offenen, blicklosen Augen.

Der Kummer zerriss Lyra fast, vermischt mit Wut. Sie hätte ihren Vater umbringen können; wenn sie ihm das Herz hätte herausreißen können, hätte sie es auf der Stelle getan, für das, was er Roger angetan hatte und ihr selbst: Er hatte sie hintergangen – wie konnte er es wagen?

Sie hielt immer noch Rogers Leiche. Pantalaimon sagte etwas, aber in Lyras Kopf herrschte ein solcher Tumult, dass sie ihn erst hörte, als er seine Katzenkrallen in ihren Handrücken drückte. Sie fuhr auf.

»Was? Was?«

»Staub!«, sagte er.

»Wovon redest du?«

»Vom Staub. Er sucht die Quelle des Staubes, um sie zu zerstören, oder?«

»Das hat er gesagt.«

»Und die Oblations-Behörde, die Kirche, Bolvangar und Mrs Coulter und alle anderen wollen sie auch zerstören, ja?«

»Ja … oder verhindern, dass er weiter auf die Menschen einwirkt … Warum?«

»Wenn sie alle glauben, dass Staub etwas Schlechtes ist, muss er etwas Gutes sein.«

Lyra sagte nichts, aber irgendwo tief in ihr erwachte etwas.

»Wir haben sie von Staub sprechen hören«, fuhr Pantalaimon fort, »und dass sie solche Angst davor haben, und weißt du was? Wir haben ihnen geglaubt, obwohl wir doch erlebt haben, dass sie nur schlechte und böse Dinge taten … Wir hielten Staub für etwas Schlechtes, weil die Erwachsenen das sagten. Wenn er nun gar nichts Schlechtes ist? Was ist, wenn er …«

»Ja«, rief Lyra atemlos. »Was ist, wenn er gut ist …«

Sie sah Pantalaimon an und in seinen grünen Wildkatzenaugen spiegelte sich ihre eigene Erregung. Ihr war schwindlig, als drehe sich die Welt unter ihr.

Wenn Staub gut war … etwas Erstrebenswertes, Willkommenes, Segensreiches …

»Wir könnten uns auch auf die Suche machen, Pan!«, sagte sie.

Das hatte er hören wollen.

»Vielleicht finden wir ihn vor Lord Asriel«, sagte er, »und …«

Sie schwiegen beide angesichts dieser gigantischen Aufgabe. Lyra sah zum lodernden Himmel auf. Wie klein sie war, sie und ihr Dæmon, verglichen mit der erhabenen Größe des Universums, und wie wenig sie wussten, verglichen mit den tiefen Geheimnissen da oben.

»Wir könnten es schaffen«, beharrte Pantalaimon. »Wir sind doch auch den ganzen Weg hierher gekommen. Wir könnten es schaffen.«

»Aber wir wären allein. Iorek Byrnison könnte uns nicht begleiten und uns helfen. Auch Farder Coram nicht oder Serafina Pekkala oder Lee Scoresby oder sonst jemand.«

»Dann ist das eben so. Ist doch egal. Außerdem sind wir doch nicht allein, jedenfalls nicht wie …«

Sie wusste, was er meinte: nicht wie Tony Makarios, nicht wie diese unglückseligen, verlorenen Dæmonen in Bolvangar; wir sind immer noch ein Wesen, wir zwei sind eins.

»Und wir haben das Alethiometer«, sagte sie. »Ja, ich denke, wir müssen es tun, Pan. Wir gehen da rauf und suchen nach dem Staub, und wenn wir ihn gefunden haben, werden wir wissen, was wir tun sollen.«

Rogers Leiche lag immer noch in ihren Armen. Sanft bettete sie ihn auf den Boden.

»Und das tun wir dann«, sagte sie.

Sie wandte sich um. Hinter ihnen lagen Schmerzen, Tod und Angst, vor ihnen Zweifel, Gefahren und unergründliche Geheimnisse. Aber sie waren nicht allein.

Lyra und ihr Dæmon kehrten der Welt, in der sie geboren worden waren, den Rücken, wandten sich der Sonne zu und gingen mitten in den Himmel hinein.

Ende
des
ersten
Buches

Laternbilder

Manchmal hat ein Autor die Möglichkeit, zu einer Geschichte zurückzukehren und mit ihr zu spielen – nicht um sie für ein anderes Medium zu bearbeiten (das sollte er manchmal lieber nicht) und auch nicht, um sie zu überarbeiten oder zu »verbessern« (die Versuchung mag groß sein, aber es ist zu spät: vor der Veröffentlichung wäre dazu Zeit gewesen, jetzt geht es um neue Bücher, nicht um alte), sondern einfach nur, um mit ihr zu spielen.

Jede Erzählung enthält Lücken: Orte, über die nichts gesagt wird, obwohl dort Dinge geschehen und Personen sprechen und handeln und ihr Leben leben. Es hat Spaß gemacht, einige dieser Lücken aufzusuchen und ein wenig darüber zu spekulieren, was dort zu sehen sein könnte.

Warum ich diese kleinen Texte »Laternbilder« nenne: Ich erinnere mich noch an Holzkästen, in denen mein Großvater bemalte Glasplatten aufbewahrte. Auf den Platten waren Szenen aus der Bibel oder aus Märchen oder aus Gespenstergeschichten oder witzige kleine Stücke mit grotesk aussehenden Figuren abgebildet. Gelegentlich holte mein Großvater seine schwere, alte Laterna Magica heraus und projizierte einige dieser Bilder auf eine Leinwand. Wir saßen im verdunkelten Zimmer, in dem es nach erhitztem Metall roch, sahen uns die Szenen an und versuchten, die Geschichte zu verstehen. Wir überlegten etwa, was Paulus mit Rotkäppchen zu tun haben könnte, denn die Bilder kamen nie ganz in der richtigen Reihenfolge aus dem Kasten.

Ich glaube, Lord Asriel verwendet im zweiten Kapitel von Der Goldene Kompass diese Laterna Magica meines Großvaters. Es folgen einige Laternbilder. Ihre Reihenfolge spielt keine Rolle.

Philip Pullman
Oxford
Februar 2007

Jordan College – ähnlich dem Mechanismus einer großen Uhr, in dem alle Teile letztlich irgendwie miteinander verbunden sind und langsam und schwerfällig ticken, obwohl die Rädchen verstaubt sind, Spinnweben in den Ecken hängen und überall Mäusedreck, leere Insektenpanzer und Blattskelette herumliegen, die der Ostwind hereinbläst … Es gibt hier Rituale und Bräuche, deren Ursprung niemand kennt, die aber auch niemand in Frage stellen will. Die großen und kleinen Zahnräder, die Bolzen und Hebel erfüllen alle ihre Aufgabe, obwohl die alten Balken knarren, ächzen und keuchen. Manchmal vergessen einzelne Teile wie etwa ein Diener oder ein Gelehrter, worin genau ihre Aufgabe innerhalb des Ganzen besteht, doch nie, dass das Ganze eine Aufgabe hat. Es genügt zu tun, was man am Vortag und an den Tagen davor getan hat, und sich an überkommene Sitten und Bräuche zu halten.

Lyra am Bootsliegeplatz von Castle Mill. Jede gyptische Familie verziert ihr Boot mit anderen Ornamenten. Zugrunde liegt ein einfaches Blumenmuster, das aber phantasievoll ausgeschmückt wird. Lyra sieht dem alten Piet van Poppel zu, der sein Boot ausbessert und mühsam ein Muster aus Rosen und Lilien darauf kopiert. Nach ihrer Rückkehr in ihr Zimmer fängt sie an, ihr zweitbestes Kleid mit demselben Muster zu bemalen und merkt, dass es besser wäre, das Muster zu sticken. Schon nach kurzer Zeit hat sie sich unzählige Male in die Finger gestochen. Der Faden ist immer wieder gerissen und ihre Geduld erschöpft. Sie wirft das Kleid wütend weg und muss Mrs Lonsdale erklären, warum sie es nicht mehr trägt.

Die Aussicht, während des Goldrausches reich zu werden, hat Lee Scoresby nach Norden gezogen. Reich geworden ist er nicht, aber er hat stattdessen im Kartenspiel einen Ballon gewonnen. Er war kurze Zeit der Geliebte einer Hexe aus Karelien, doch die Hexe wurde im Kampf getötet – »Sie hat mich für Frauen verdorben, die jünger sind als dreihundert Jahre.« Trotzdem hat er viele Geliebte.

Asriel unter den Bären. »Iofur Raknison, ich will ganz offen mit Ihnen sein«, sagt er und lügt Iofur anschließend nach Strich und Faden an. Hat er den Puppendæmon des Bärenkönigs bemerkt, ein Hinweis darauf, dass Iofur im Unterschied zu anderen Bären auf Lügen hereinfällt? Oder hatte er nur Glück? Aber er kennt die Bären gut. Er ist seiner Tochter sehr ähnlich.

Mrs Coulter wählt sich ihre Liebhaber nach Macht und Einfluss aus, wobei es nicht schadet, wenn sie auch noch gut aussehen. Ob sie je einen davon richtig gern hatte? Nein, keinen Einzigen. Sie kann auch ihre Bediensteten nicht halten.

Lyra ist in Dick Orchard verknallt, den älteren Jungen, der weiter spucken kann als alle. Sie treibt sich in der Markthalle herum, starrt ihn aus der Ferne sehnsüchtig an und bedeckt ihr Kissen ungeschickt mit Küssen, um herauszufinden, wie sich das anfühlt.

Alljährlich lässt der Schatzmeister von Jordan College Lyra kommen – oder suchen und bringen –, um ein Fotogramm aufnehmen zu lassen. Lyra fügt sich gleichgültig und starrt finster in die Kamera. Es ist jedes Jahr dasselbe und es wäre ihr nie eingefallen zu fragen, für wen die Bilder gemacht werden. Sie werden übrigens für Lord Asriel gemacht, doch von dem erfährt sie es nicht.

Benny, der Bäcker von Jordan College mit einem Dæmon männlichen Geschlechts, sitzt zusammen mit seinen Cousins von der Familie Costa in der warmen Kajüte und lässt sich erzählen, wie Lyra das Boot gekapert hat. Das freche Gör müsse bestraft werden, verlangen die Cousins. Benny muss lachen, so sehr empören sie sich. Im Gegenzug erzählt er ihnen, wie Lyra einen Star vor der Küchenkatze gerettet hat. Der Star musste dann allerdings trotzdem sterben. Lyra hat ihn gerupft und ausgenommen und heimlich in den großen Ofen geschmuggelt. Sobald er gar war, wollte sie ihn wieder herausholen. Doch dann jagte der Küchenchef sie aus der Küche und der Star wurde im allgemeinen Trubel zusammen mit den anderen Speisen an der Tafel serviert und vom Rektor genussvoll verspeist. Die Wahrheit kam erst ans Licht, als der arme Mann Magenschmerzen bekam und ein Arzt gerufen werden musste. Lyra zeigte keine Reue. »Der Vogel war nicht für den Rektor bestimmt«, sagte sie. »Er hat offenbar einen empfindlichen Magen. Ich hätte ihn vertragen.« Sie durfte ein Semester lang keinen Fuß in die Küche setzen. »Dagegen sind wir noch glimpflich davongekommen«, meint Tony Costa.

Serafina Pekkala sucht sich nachts auf ihrer Wolkenkiefer ein ruhiges Plätzchen in der Luft und lauscht auf die Stille. Wie die Luft, die nie ganz ruhig ist, ist auch die Stille belebt von kleinen Strömungen und Turbulenzen, hier dichter, dort dünner, und durchwirkt von raunenden Sprüngen und Verwehungen, die selbst aus Stille bestehen. Sie unterscheidet sich von der Stille eines geschlossenen Raums wie frisches Quellwasser von abgestandenem Wasser. Erst später begreift Serafina, dass sie dem Staub lauscht.

Danksagung

His Dark Materials hätte nicht geschrieben werden können ohne die Hilfe und Ermutigung durch Freunde, Familie, Fremde und Bücher.

Folgenden Personen schulde ich besonderen Dank: Liz Cross, die mich als gewissenhafte und stets fröhliche Lektorin durch alle Stadien des Werks begleitet und im Magischen Messer einen brillanten Sinn für Bilder bewiesen hat; Anne Wallace-Hadrill, die mir gestattete, ihr schmales Boot unter die Lupe zu nehmen; Richard Osgood vom Archäologischen Institut der Universität Oxford, der mir erklärte, wie archäologische Grabungen organisiert werden; Michael Malleson von der Trent Studio Forge in Dorset, der mir zeigte, wie man Eisen schmiedet; sowie Mike Froggatt und Tanaqui Weaver, die mich stets mit der richtigen Sorte Papier (gelochtes) versorgten, wenn mein Vorrat zur Neige ging. Mein Lob gilt auch der Cafeteria des Oxford Museum of Modern Art. Jedes Mal, wenn ich mit meiner Erzählung nicht weiterkam, halfen mir eine Tasse Kaffee und eine Stunde Arbeit in diesem freundlichen Lokal über die Schwierigkeit hinweg, ohne dass es meinerseits, so schien es mir, einer Anstrengung bedurft hätte. Das hat stets zuverlässig geklappt.

Ich habe Ideen aus jedem Buch gestohlen, das ich gelesen habe. Meine Devise beim Recherchieren für einen Roman lautet: »Lies wie ein Schmetterling und schreib wie eine Biene.« Wenn die vorliegende Geschichte überhaupt Honig enthält, dann liegt das in erster Linie an der Güte des Nektars, den ich in den Büchern besserer Schriftsteller gefunden habe. Aber drei Quellen verdienen besondere Erwähnung. Erstens Kleists Aufsatz »Über das Marionettentheater«, den ich zuerst in einer Übersetzung von Idris Parry im Times Literary Supplement von 1978 gelesen habe. Zweitens Johns Miltons »Verlorenes Paradies« und drittens die Werke von William Blake.

Zum Schluss nenne ich die Personen, denen ich am meisten verdanke. David Fickling, der es nie an Ermutigung und Vertrauen hat fehlen lassen und der ein untrügliches Gespür dafür hat, wie man Geschichten verbessern kann. Der Erfolg dieses Buches geht zu einem Großteil auf ihn zurück. Caradoc King, der mich über ein halbes Leben lang mit seiner unverbrüchlichen Freundschaft und Unterstützung begleitet hat. Enid Jones, die mich als Lehrerin vor langer Zeit an Miltons »Verlorenes Paradies« heranführte. Ihr verdanke ich das Beste, was Bildung geben kann, nämlich einen Begriff davon, dass Verantwortungsgefühl und Freude nebeneinander bestehen können. Meiner Frau Jude und meinen Söhnen Jamie und Tom verdanke ich schließlich alles Übrige unter der Sonne.

Philip Pullman

DAS MAGISCHE MESSER ist der zweite Teil einer Geschichte in drei Bänden, die ihren Anfang mit dem GOLDENEN KOMPASS nahm. Der vorliegende Band spielt in drei Welten: einer Welt, die unserer in manchem ähnelt, aber in vielem doch ganz anders ist, in unserer Welt und in einer dritten, die sich mit unserer kaum noch vergleichen lässt.

Eins

Die Katze unter den Bäumen

Will zog seine Mutter an der Hand und sagte: »Komm weiter, bitte …«

Aber seine Mutter zögerte. Sie hatte noch immer Angst. Will sah die im Abendlicht liegende schmale Straße hinauf und hinunter, musterte die Häuser hinter den kleinen Vorgärten und den Buchsbaumhecken. Auf der einen Seite funkelten die Fenster noch im Sonnenlicht, die andere Seite lag bereits im Schatten. Sie hatten nicht viel Zeit. Jetzt saßen die Leute beim Essen, aber bald würden Kinder auf der Straße sein und sie bemerken und neugierig anstarren. Es war gefährlich zu warten, aber er konnte seine Mutter nur überreden, nicht zwingen.

»Mum, lass uns Mrs Cooper besuchen«, sagte er. »Wir sind doch schon fast da.«

»Mrs Cooper?«, fragte sie unsicher.

Aber da klingelte er schon. Er musste dazu die Tasche abstellen, weil er immer noch die Hand seiner Mutter hielt. Es hätte Will mit zwölf Jahren peinlich sein können, Hand in Hand mit seiner Mutter gesehen zu werden, aber er wusste, was geschah, wenn er sie losließ.

Die Tür ging auf und eine gebeugte, ältere Frau erschien, seine Klavierlehrerin, umgeben von dem Lavendelduft, an den er sich noch so gut erinnerte.

»Wer ist da?«, fragte die Frau. »William? Ich habe dich über ein Jahr nicht gesehen. Was willst du denn, mein Lieber?«

»Ich möchte bitte reinkommen und meine Mutter mitbringen«, sagte er fest.

Mrs Cooper musterte die Frau mit den ungekämmten Haaren und dem abwesenden, unbestimmten Lächeln, dann den Jungen, der ihren Blick entschlossen und unglücklich, mit zusammengepressten Lippen und vorgeschobenem Kinn erwiderte. Mrs Parry, Wills Mutter, hatte nur ein Auge geschminkt, offenbar ohne es zu bemerken. Und auch Will war es nicht aufgefallen. Etwas war nicht in Ordnung.

»Gut …«, sagte sie und trat zur Seite, um in dem engen Flur Platz zu machen.

Will spähte noch einmal in beiden Richtungen die Straße entlang, dann schloss er die Tür. Mrs Cooper sah, wie fest Mrs Parry sich an die Hand ihres Sohnes klammerte und wie liebevoll er sie ins Wohnzimmer führte, in dem das Klavier stand (richtig, er kannte ja nur dieses Zimmer); sie bemerkte auch, dass Mrs Parrys Kleider leicht muffig rochen, als ob sie vor dem Trocknen zu lange in der Waschmaschine gelegen hätten, und wie ähnlich die beiden einander sahen, als sie auf dem Sofa saßen, das volle Licht der Abendsonne auf ihren Gesichtern, mit ihren breiten Wangenknochen, den großen Augen und den geraden, schwarzen Augenbrauen.

»Was ist los, William?«, fragte die alte Frau. »Was ist passiert?«

»Meine Mutter braucht einen Ort, an dem sie ein paar Tage lang bleiben kann«, sagte der Junge. »Es ist im Augenblick zu schwierig, sie zu Hause zu versorgen. Das heißt nicht, dass sie krank ist. Sie ist nur etwas durcheinander und macht sich Sorgen, aber sie wird Ihnen keine Mühe machen. Sie braucht nur jemanden, der nett zu ihr ist, und das könnten Sie doch wahrscheinlich leicht tun.«

Die Frau starrte ihren Sohn an, offenbar ohne ihn zu verstehen, und Mrs Cooper sah einen blauen Fleck auf ihrer Wange. Will hatte die Augen nicht von Mrs Cooper gewandt, und auf seinem Gesicht lag Verzweiflung.

»Sie kostet nicht viel«, fuhr er fort. »Ich habe etwas zu essen mitgebracht, das müsste eigentlich reichen. Sie können sich auch davon nehmen. Es macht ihr nichts, zu teilen.«

»Aber … ich weiß nicht, ob ich … Braucht sie nicht einen Arzt?«

»Nein! Sie ist nicht krank.«

»Aber es muss doch jemanden geben, der … ich meine, einen Nachbarn oder jemanden aus der Familie –«

»Wir haben keine Verwandten, nur uns. Und die Nachbarn sind zu beschäftigt.«

»Und eine Haushaltshilfe? Ich will dich ja nicht enttäuschen, aber –«

»Nein! Nein, sie braucht nur ein wenig Hilfe. Ich kann in der nächsten Zeit nicht, aber es ist nicht für lange. Ich muss … ich muss etwas erledigen. Aber ich bin bald zurück und nehme sie dann wieder mit nach Hause, das verspreche ich Ihnen. Es ist nicht für lange.«

Die Mutter sah ihren Sohn so vertrauensvoll an und er erwiderte ihren Blick mit einem so liebevollen Lächeln, dass Mrs Cooper nicht nein sagen konnte.

»Also gut«, sagte sie, an Mrs Parry gerichtet, »für einen Tag oder so geht es sicher. Sie können das Zimmer meiner Tochter haben, sie ist in Australien und braucht es nicht mehr.«

»Danke«, sagte Will und stand auf, als habe er es eilig.

»Aber wo wohnst du denn jetzt?«, fragte Mrs Cooper.

»Bei einem Freund«, sagte er. »Ich rufe an, sooft ich kann. Ihre Nummer habe ich. Keine Sorge.«

Seine Mutter sah ihn verwirrt an. Er beugte sich zu ihr hinunter und küsste sie ungeschickt.

»Mach dir keine Sorgen«, sagte er. »Mrs Cooper versorgt dich besser als ich, wirklich. Und ich rufe dich morgen an.«

Sie umarmten sich fest, dann küsste Will sie noch einmal, befreite sich sanft aus ihren Armen, die sie um seinen Hals geschlungen hatte, und ging zur Haustür. Mrs Cooper merkte, wie aufgewühlt er war, seine Augen schimmerten feucht. Dann fiel Will ein, dass er sich gar nicht von ihr verabschiedet hatte, und er wandte sich um und hielt ihr die Hand entgegen.

»Auf Wiedersehen«, sagte er, »und vielen Dank.«

»William«, sagte sie, »willst du mir nicht doch sagen, was passiert ist –«

»Es ist ziemlich kompliziert«, erwiderte er, »aber meine Mutter macht keine Umstände, bestimmt nicht.«

Das hatte Mrs Cooper nicht gemeint, und sie wussten es beide, aber offenbar hatte Will eine Entscheidung getroffen, welche das auch sein mochte. Noch nie hatte die alte Frau ein so entschlossenes Kind gesehen.

Er wandte sich zum Gehen, in Gedanken schon bei dem leeren Haus.

Die Siedlung, in der Will und seine Mutter wohnten, lag in einem Straßenbogen und bestand aus einem Dutzend identischer Häuser, von denen ihres das bei weitem schäbigste war. Im Vorgarten wuchs kaum mehr als Gras und Unkraut. Seine Mutter hatte zwar im Frühjahr einige Büsche gepflanzt, aber sie waren vertrocknet und verdorrt, weil niemand sie gegossen hatte. Als Will um die Ecke bog, stand seine Katze Moxie von ihrem Lieblingsplatz unter der noch lebenden Hortensie auf und streckte sich. Dann begrüßte sie ihn mit einem leisen Miauen und rieb den Kopf an seinem Bein.

Er nahm sie hoch und flüsterte: »Sind sie wiedergekommen, Moxie? Hast du sie gesehen?«

Stumm lag das Haus da. Der Mann von gegenüber wusch im letzten Abendlicht sein Auto, aber er bemerkte Will nicht, und Will sah nicht zu ihm hinüber. Je weniger man ihn beachtete, desto besser.

Moxie fest an die Brust gedrückt, schloss er die Tür auf und ging schnell hinein. Drinnen lauschte er angespannt, bevor er die Katze absetzte. Es war nichts zu hören; das Haus war leer.

Will öffnete eine Konserve für Moxie und ließ sie in der Küche fressen. Wann würden die Männer wiederkommen? Er hatte keine Ahnung, also machte er sich besser gleich an die Arbeit. Er ging nach oben und begann mit der Suche.

Er musste die abgewetzte Schreibmappe aus grünem Leder finden. Auch in einem ganz gewöhnlichen Haus wie diesem gab es für einen Gegenstand dieser Größe eine überraschende Vielzahl von Verstecken; wer etwas verstecken will, braucht dazu keine Geheimfächer in der Wandverkleidung oder große Keller. Will durchkämmte zuerst das Schlafzimmer seiner Mutter. Als er an die Schubladen kam, in denen sie ihre Unterwäsche aufbewahrte, schämte er sich etwas. Dann arbeitete er sich systematisch durch die restlichen Zimmer im Obergeschoss, darunter auch sein eigenes. Moxie kam, um zu sehen, was er tat, und leistete ihm Gesellschaft, indem sie sich in seine Nähe setzte und sich putzte.

Aber er fand die Mappe nicht.

Inzwischen war es dunkel und er hatte Hunger. Er machte sich Baked Beans und Toast, setzte sich an den Küchentisch und überlegte, in welcher Reihenfolge er die Zimmer im Erdgeschoss durchsuchen sollte.

Gerade als er mit dem Essen fertig war, klingelte das Telefon.

Er blieb regungslos sitzen und sein Herz raste. Er zählte mit; sechsundzwanzigmal klingelte es, dann hörte es auf. Er stellte seinen Teller in das Spülbecken und setzte die Suche fort.

Vier Stunden später hatte er die grünlederne Mappe immer noch nicht gefunden. Es war halb zwei Uhr nachts und er war erschöpft. Angezogen legte er sich auf sein Bett und schlief sofort ein. Er träumte wirres Zeug und sah die ganze Zeit, knapp außer Reichweite, das unglückliche, verängstigte Gesicht seiner Mutter vor sich.

Schon im nächsten Augenblick, so schien es ihm – obwohl er fast drei Stunden geschlafen hatte –, wachte Will wieder auf und wusste sofort zwei Dinge.

Er wusste, wo die Mappe war, und er wusste, dass die Männer da waren und unten gerade die Küchentür öffneten.

Er hob Moxie vom Bett herunter und beruhigte sie leise, als sie schläfrig protestierte. Dann schwang er die Beine über die Bettkante und zog die Schuhe an; dabei lauschte er angestrengt auf die leisen Geräusche, die von unten kamen: das Scharren eines Stuhles, der hochgehoben und wieder hingestellt wurde, ein kurzes Flüstern, das Knarren einer Diele.

Mit noch leiseren Bewegungen als die Männer verließ er sein Schlafzimmer und schlich auf Zehenspitzen zum Gästezimmer am Treppenaufgang. Es war keine ganz dunkle Nacht, und im gespenstischen Grau der frühen Stunde konnte er die alte, mit einem Pedal angetriebene Nähmaschine erkennen. Zwar hatte er das Zimmer erst vor wenigen Stunden gründlich durchsucht, aber er hatte das Fach an der Seite der Nähmaschine vergessen, in dem seine Mutter die Schnittmuster und Garne aufbewahrte.

Vorsichtig tastete er danach, die ganze Zeit angestrengt lauschend. Unten bewegten sich die Männer, und einmal sah Will im Türspalt schwach etwas aufleuchten, vielleicht eine Taschenlampe.

Dann hatte er den Haken gefunden, der das Fach verschloss. Er schob ihn zurück, und da lag, genau wie er es gewusst hatte, die lederne Schreibmappe.

Und jetzt?

Mit klopfendem Herzen kauerte er sich hin und lauschte.

Die beiden Männer waren im Flur. Er hörte einen von ihnen leise sagen: »Beeil dich. Ich höre auf der Straße schon den Milchmann.«

»Aber hier ist sie nicht«, sagte die andere Stimme. »Wir müssen oben suchen.«

»Dann los. Steh nicht rum.«

Will musste sich zusammenreißen, als er die oberste Treppenstufe leise knarren hörte. Der Mann verursachte keinerlei Geräusche, aber das Knarren der Stufe hatte er nicht verhindern können, weil er es nicht gewusst hatte. Es folgte eine Pause. Dann sah Will durch den Spalt, wie draußen der dünne Strahl einer Taschenlampe über den Boden wanderte.

Die Tür bewegte sich. Will wartete, bis er den Mann in der offenen Tür vor sich hatte, dann stürzte er aus dem Dunkel und warf sich mit voller Wucht gegen den Bauch des Eindringlings.

Aber keiner von ihnen hatte die Katze gesehen.

Moxie war, als der Mann die oberste Stufe erreicht hatte, lautlos aus dem Schlafzimmer gekommen und stand jetzt mit erhobenem Schwanz hinter ihm, um sich im nächsten Augenblick an seinen Beinen zu reiben. Mit Will wäre der Mann fertiggeworden, denn er war durchtrainiert und stark, aber die Katze war im Weg, und als er zurücktreten wollte, stolperte er über sie. Er gab einen erschrockenen Laut von sich, dann fiel er rückwärts die Treppe hinunter und schlug mit dem Kopf hart gegen den Tisch im Flur.

Will hörte ein hässliches Krachen, dachte aber nicht weiter darüber nach. Er sauste auf dem Geländer hinunter, sprang über den Körper des Mannes, der zuckend und merkwürdig verdreht am Fuß der Treppe lag, riss die zerschlissene Einkaufstasche vom Tisch und war durch die Vordertür verschwunden, noch bevor der andere Mann etwas anderes hatte tun können, als aus dem Wohnzimmer zu kommen und ihm nachzustarren.

Trotz seiner Angst und Eile wunderte Will sich, warum der andere Mann nicht hinter ihm herrief oder ihn verfolgte. Aber sie würden mit ihren Autos und Mobiltelefonen sowieso bald hinter ihm her sein. Er musste weg.

Er sah den Milchmann in die Straße zu ihrem Haus einbiegen; die Lichter seines elektrischen Wägelchens schimmerten schwach in der bereits am Himmel aufziehenden Morgendämmerung. Will sprang über den Zaun in den Nachbargarten, rannte den Weg am Haus entlang, sprang über eine Gartenmauer, rannte über einen taunassen Rasen, durch eine Hecke und in das Gebüsch zwischen der Siedlung und der Hauptstraße. Er kroch unter einen Busch und blieb dort keuchend und zitternd liegen. Es war noch zu früh, um auf der Straße zu sein; er musste warten, bis der morgendliche Berufsverkehr einsetzte.

Er konnte das hässliche Geräusch nicht vergessen, mit dem der Kopf des Mannes gegen den Tisch geschlagen war, und den Hals des Mannes, der so schief und verdreht war, und das schreckliche Zucken seiner Glieder. Der Mann war tot. Er hatte ihn umgebracht.

Er konnte es nicht vergessen, aber er musste. Es gab genug andere Dinge zu bedenken. Seine Mutter. War sie dort, wo sie war, wirklich sicher? Würde Mrs Cooper stillhalten? Auch wenn Will nicht wiederkam, wie er gesagt hatte? Denn zurück konnte er nicht mehr, jetzt, wo er jemanden getötet hatte.

Und Moxie. Wer würde Moxie zu fressen geben? Würde Moxie sie beide vermissen? Würde sie versuchen ihnen zu folgen?

Es wurde jetzt von Minute zu Minute heller. Will hatte schon genug Licht, um den Inhalt der Einkaufstasche durchzusehen: die Geldbörse seiner Mutter, der letzte Brief des Anwalts, eine Straßenkarte von Südengland, Schokoladenriegel, Zahnbürste, einige Socken und Unterhosen zum Wechseln. Und die Mappe aus grünem Leder.

Alles war da. Alles verlief plangemäß.

Nur dass er jemanden umgebracht hatte.

Als Will zum ersten Mal bemerkt hatte, dass seine Mutter anders war als andere Menschen und dass er sich um sie kümmern musste, war er sieben Jahre alt gewesen. Sie hatten im Supermarkt eingekauft und ein Spiel gespielt: Man durfte nur dann einen Artikel in den Einkaufswagen legen, wenn niemand zusah. Will musste sich umsehen und »jetzt« flüstern, und seine Mutter holte dann schnell eine Konserve oder etwas anderes aus dem Regal und legte es leise in den Wagen. Was dort lag, war in Sicherheit, weil es unsichtbar wurde.

Es war ein schönes Spiel, und es dauerte lange, weil es Samstagmorgen war und der Supermarkt war voll, aber sie spielten es gut und arbeiteten gut zusammen. Sie vertrauten einander. Will hatte seine Mutter sehr lieb und sagte ihr das oft und sie sagte ihm dasselbe.

Als sie sich der Kasse näherten, war Will aufgeregt und glücklich, weil sie schon fast gewonnen hatten. Und als seine Mutter dann ihre Geldbörse nicht finden konnte, gehörte das zum Spiel, auch als sie sagte, die Feinde müssten sie gestohlen haben. Doch dann wurde Will allmählich müde und hungrig, und auch seine Mutter lachte nicht mehr. Sie hatte auf einmal wirklich Angst. Gemeinsam gingen sie wieder durch die Regale und legten ihre Einkäufe zurück, und jetzt mussten sie besonders vorsichtig sein, weil die Feinde sie mit Hilfe der Kreditkartennummer seiner Mutter aufspüren konnten, die sie kannten, weil sie ja die Geldbörse hatten …

Will bekam immer mehr Angst. Er merkte, wie klug seine Mutter gewesen war, als sie aus dieser wirklichen Gefahr ein Spiel gemacht hatte, um ihn nicht zu beunruhigen, und er wusste, dass er jetzt, da er die Wahrheit kannte, so tun musste, als habe er keine Angst, um sie nicht zu beunruhigen.

Der kleine Junge verhielt sich also so, als sei alles nach wie vor ein Spiel, damit sich seine Mutter keine Sorgen um ihn zu machen brauchte. So kehrten sie nach Hause zurück, ohne ihre Einkäufe, aber in Sicherheit vor den Feinden, und schließlich hatte Will die Geldbörse ja dann auf dem Flurtisch gefunden. Zur Sicherheit waren sie am Montag noch auf die Bank gegangen und hatten das Konto geschlossen und anderswo ein neues eröffnet. Damit war die Gefahr überstanden.

Doch im Lauf der folgenden Monate hatte Will widerstrebend erkennen müssen, dass die Feinde seiner Mutter nicht in der Welt, sondern nur in ihrem Kopf existierten. Das machte sie allerdings nicht weniger wirklich, furchteinflößend und gefährlich, es bedeutete nur, dass er seine Mutter noch sorgfältiger beschützen musste. Und seit dem Moment im Supermarkt, als Will gemerkt hatte, dass er etwas vortäuschen musste, um seiner Mutter keine Sorgen zu machen, war er immer darauf gefasst, dass ihre Ängste erneut aufbrechen würden. Er liebte sie so sehr, dass er sein Leben gegeben hätte, um sie zu beschützen.

Sein Vater war verschwunden, lange bevor Wills Erinnerung einsetzte. Will war schrecklich neugierig, was seinen Vater betraf, und er quälte seine Mutter oft mit Fragen, von denen sie die meisten allerdings nicht beantworten konnte.

»War er reich?«

»Wohin ist er gegangen?«

»Warum ist er weggegangen?«

»Ist er tot?«

»Kommt er eines Tages zurück?«

»Wie war er?«

Helfen konnte sie ihm nur bei der letzten Frage. John Parry war ein schöner Mann gewesen, ein tapferer und kluger Offizier der Marineinfanterie, der aus der Armee ausgeschieden war, um Forschungsreisender zu werden und Expeditionen in entlegene Gegenden der Welt zu führen. Will war fasziniert. Kein Vater konnte aufregender sein als ein Forscher. Von da an hatte er bei all seinen Spielen einen unsichtbaren Gefährten: Er und sein Vater kämpften sich durch den Dschungel, spähten vom Deck ihres Schoners über die stürmische See, versuchten im Schein einer Fackel eine geheimnisvolle Inschrift in einer von Fledermäusen bevölkerten Höhle zu entziffern … Sie waren die dicksten Freunde, retteten einander unzählige Male das Leben und saßen lachend und redend bis tief in die Nacht am Lagerfeuer.

Aber je älter Will wurde, desto mehr Fragen quälten ihn. Warum gab es keine Bilder, die seinen Vater zusammen mit Männern mit vereisten Bärten auf Schlitten in der Arktis oder bei der Untersuchung überwucherter Ruinen im Dschungel zeigten? Wo waren die exotischen Andenken, die er nach Hause mitgebracht haben musste? Und stand in keinem Buch etwas über ihn?

Seine Mutter wusste es nicht. Aber einmal hatte sie etwas gesagt, das ihm im Gedächtnis haftengeblieben war.

»Eines Tages«, hatte sie gesagt, »wirst du in die Fußstapfen deines Vaters treten. Auch du wirst ein bedeutender Mann werden. Du wirst sein Werk fortsetzen …«

Und obwohl Will nicht wusste, was das genau hieß, verstand er doch die Bedeutung der Worte, und Stolz und Hoffnung erfüllten ihn. Alle seine Spiele würden eines Tages Wirklichkeit werden. Sein Vater lebte noch, irgendwo verloren in der Wildnis, und er würde ihn retten und sein Werk fortsetzen … Ein so großes Ziel lohnte jede Mühe.

Er erzählte niemandem von den Ängsten seiner Mutter. Es gab Zeiten, zu denen sie ruhiger und in ihren Gedanken klarer war, und er passte auf, dass er dann von ihr lernte, wie man einkaufte, kochte und das Haus putzte, damit er es tun konnte, wenn sie verwirrt war und Angst hatte. Und er lernte auch, sich unsichtbar zu machen, in der Schule unbemerkt zu bleiben und die Aufmerksamkeit der Nachbarn nicht zu erregen, sogar wenn seine Mutter in einem Zustand der Angst und des Wahnsinns war, dass sie kaum sprechen konnte. Mehr als alles fürchtete Will, die Behörden könnten davon erfahren und sie ihm wegnehmen und ihn in ein Heim zu fremden Kindern stecken. Alles war besser als das. Denn es gab Zeiten, in denen sich das Dunkel über dem Geist seiner Mutter hob und sie wieder glücklich war; sie lachte dann über ihre Ängste und segnete ihn dafür, dass er sich so liebevoll um sie kümmerte, und sie war so voller Liebe und Zuneigung, dass er sich keine bessere Gefährtin vorstellen konnte und nichts mehr wünschte, als für immer allein mit ihr zu leben.

Doch dann kamen die Männer.

Sie kamen nicht von der Polizei und auch nicht von der Fürsorge, und sie waren keine Verbrecher – wenigstens soweit Will das beurteilen konnte. Sie sagten ihm nicht, was sie wollten, auch als er versuchte, sie zu vertreiben. Sie sprachen nur mit seiner Mutter. Und deren Zustand war damals gerade sehr labil.

Er lauschte an der Tür, und als er hörte, dass sie nach seinem Vater fragten, merkte er, wie sein Atem schneller ging.

Die Männer wollten wissen, wohin John Parry gegangen war, ob er ihr etwas geschickt, wann sie zuletzt von ihm gehört und ob er Kontakt zu ausländischen Botschaften aufgenommen habe. Wills Mutter wurde immer aufgeregter und schließlich stürmte er ins Zimmer und sagte den Männern, sie sollten gehen.

Er funkelte sie so wild entschlossen an, dass sie nicht lachten, obwohl er noch so klein war. Sie hätten ihn mit Leichtigkeit niederschlagen oder mit einer Hand hochheben können, aber er hatte keine Angst, und sein Zorn war heftig und unversöhnlich.

Die Männer gingen. Natürlich bestärkte dieser Vorfall Will in seiner Überzeugung, dass sein Vater irgendwo in Not sei und nur er ihm helfen könne. Seine Spiele waren nicht mehr die eines Kindes, und er spielte sie nicht mehr so offen. Sie wurden Wirklichkeit, und er musste sich ihrer würdig erweisen.

Wenig später kamen die Männer wieder und behaupteten erneut, Wills Mutter wisse etwas, das sie ihnen sagen müsse. Sie kamen, als Will in der Schule war, und einer verwickelte seine Mutter unten in ein Gespräch, während der andere oben die Zimmer durchsuchte. Seine Mutter bemerkte es nicht, aber Will kam früher nach Hause und traf die Männer noch an. Wieder starrte er sie zornig an, und wieder gingen sie.

Sie schienen zu wissen, dass er aus Angst, seine Mutter an die Behörden zu verlieren, nicht zur Polizei gehen würde, deshalb wurden sie immer aufdringlicher. Zuletzt brachen sie in das Haus ein, als Will seine Mutter gerade vom Park nach Hause holte; ihr Zustand verschlechterte sich jetzt zusehends, und sie glaubte, an sämtlichen Bänken um den Teich jede einzelne Holzstrebe berühren zu müssen. Will half ihr, damit sie schneller fertig wurden. Als sie nach Hause kamen, sahen sie gerade noch das Auto der Männer wegfahren, und im Haus stellte Will fest, dass sie überall gewesen und fast alle Schubladen und Schränke durchsucht hatten.

Er wusste, wonach sie suchten. Die grüne Ledermappe war das Wertvollste, was seine Mutter besaß. Nicht im Traum wäre ihm eingefallen sie zu öffnen, und er wusste nicht einmal, wo seine Mutter sie aufbewahrte. Aber er wusste, dass sie Briefe enthielt und dass seine Mutter sie manchmal las und dann weinte, und bei diesen Gelegenheiten erzählte sie ihm dann von seinem Vater. Will vermutete also, dass die Männer hinter der Mappe her waren, und er wusste, dass er etwas unternehmen musste.

Er beschloss, zuerst einen Ort zu suchen, an dem seine Mutter sicher war. Er dachte lange nach, aber sie hatten keine Freunde, die er hätte fragen können, und die Nachbarn waren bereits misstrauisch geworden. Die einzige Person, der er vertrauen konnte, war Mrs Cooper. Sobald seine Mutter dort in Sicherheit war, wollte er die grüne Mappe suchen und nachsehen, was sie enthielt. Dann würde er nach Oxford gehen, um dort Antworten auf einige seiner Fragen zu bekommen.

Doch die Männer waren zu früh zurückgekehrt. Und jetzt hatte er einen von ihnen umgebracht.

Auch die Polizei würde nun also hinter ihm her sein.

Wenigstens verstand er sich darauf, nicht aufzufallen. Er musste jetzt stärker als je zuvor versuchen, unbemerkt zu bleiben, und das so lange wie möglich durchhalten, bis entweder er seinen Vater fand oder die Männer ihn. Und wenn sie ihn zuerst fanden, war es ihm ganz egal, wie viele von ihnen er noch umbrachte.

Sehr viel später am selben Tag, es war schon fast Mitternacht, verließ Will zu Fuß das rund sechzig Kilometer entfernte Oxford. Er war zum Umfallen müde. Zuerst war er per Anhalter gefahren, dann mit zwei Bussen, danach war er zu Fuß weitermarschiert und gegen sechs Uhr abends in Oxford angekommen, zu spät, um zu tun, was er tun musste. Er hatte einen Hamburger gegessen und war dann in ein Kino gegangen, um sich zu verstecken (den Film hatte er vergessen, noch während er zusah), und jetzt ging er auf einer endlosen Straße durch verschiedene Vororte in Richtung Norden.

Bisher war er niemandem aufgefallen. Allerdings musste er allmählich einen Platz zum Schlafen finden, denn je später es wurde, desto mehr Aufmerksamkeit würde er erregen. Das Problem war nur, dass man sich in den Gärten der stattlichen Häuser entlang der Straße nirgends verstecken konnte und er das offene Land noch nicht erreicht hatte.

Er kam an einen großen Kreisverkehr, an dem die nordwärts führende Straße die von West nach Ost verlaufende Ringstraße kreuzte. Um diese Zeit war wenig Verkehr, und in der Straße, an der er stand, war alles ruhig; sie war auf beiden Seiten von hinter großen Rasenflächen zurückgesetzten Villen gesäumt. Entlang der Straße, zwischen Rasen und Straßenrand, standen in zwei Reihen Hainbuchen, seltsame Bäume mit vollkommen symmetrischen, dichtbelaubten Kronen, die eher aussahen wie Kinderzeichnungen als wie wirkliche Bäume. Die Straßenlaternen tauchten die Szenerie in unwirkliches Licht, so dass sie wie eine Kulisse wirkte. Will war vor Erschöpfung ganz benommen. Vielleicht wäre er nach Norden weitergegangen, oder er hätte sich ins Gras unter einen der Bäume gelegt und geschlafen, doch als er gerade dastand und versuchte einen klaren Gedanken zu fassen, sah er eine Katze.

Sie war getigert wie Moxie und kam aus einem Garten auf der der Stadt zugewandten Seite der Straße, an der auch Will stand. Will stellte seine Tasche hin und streckte die Hand aus, und die Katze kam und rieb den Kopf an seinen Fingerknöcheln, wie Moxie es immer tat. Natürlich taten alle Katzen das, aber Will hatte trotzdem plötzlich eine solche Sehnsucht, nach Hause zurückzukehren, dass seine Augen auf einmal voller Tränen standen.

Nach einer Weile wandte die Katze sich ab. Schließlich war es Nacht und sie musste ihr Revier beaufsichtigen und Mäuse jagen. Sie lief über die Straße und auf die Büsche unmittelbar hinter den Hainbuchen zu. Dort blieb sie stehen.

Will, der ihr mit den Augen gefolgt war, sah, dass sie sich merkwürdig benahm.

Sie streckte eine Pfote aus, um irgendetwas in der Luft zu berühren, etwas für Will Unsichtbares. Dann machte sie mit gekrümmtem Rücken und gesträubtem Fell einen Satz zurück, den Schwanz flach ausgestreckt. Will wusste, wie Katzen sich verhalten. Aufmerksam geworden, beobachtete er, wie die Katze sich derselben Stelle, einem Stück Gras zwischen den Bäumen und den Büschen, erneut näherte und erneut die Pfote ausstreckte.

Wieder sprang sie zurück, doch diesmal weniger weit und weniger erschrocken. Nach einigen weiteren Sekunden des Schnüffelns und Tastens mit zuckenden Schnurrbarthaaren gewann die Neugier vor der Vorsicht.

Die Katze machte einen Schritt nach vorn und – verschwand.

Will rieb sich erstaunt die Augen. Ein Lastwagen umrundete den Kreisverkehr, und das Scheinwerferlicht wanderte über Will, der reglos am Stamm eines Baumes verharrte. Als der Laster vorbei war, überquerte Will die Straße, den Blick unverwandt auf die Stelle gerichtet, an der die Katze verschwunden war. Das war nicht leicht, weil es dort eigentlich gar nichts zu sehen gab. Erst als er die Stelle erreichte und sich genauer umblickte, bemerkte er es.

Zumindest aus einem bestimmten Winkel. Es sah aus, als hätte jemand etwa zwei Meter vom Straßenrand entfernt ein Stück aus der Luft herausgeschnitten, ein ungefähr viereckiges Stück von weniger als einem Meter Höhe. Wenn man genau danebenstand, es also von der Seite sah, war es beinahe unsichtbar, und von hinten konnte man es überhaupt nicht sehen. Man sah es nur von der der Straße zugewandten Seite, und selbst von da nur mit Mühe, weil in dem Ausschnitt genau dasselbe zu sehen war wie davor: ein Stück Rasen, beleuchtet von einer Straßenlaterne.

Doch Will wusste sofort und ohne den leisesten Zweifel, dass jenes Stück Rasen auf der anderen Seite zu einer anderen Welt gehörte.

Er hätte nicht sagen können, warum. Er wusste es einfach, so wie er wusste, dass Feuer brannte und Freundlichkeit etwas Gutes war. Er blickte auf etwas zutiefst Fremdes.

Und nur deshalb bückte er sich und sah genauer hin. Was er sah, machte ihn schwindlig und ließ sein Herz klopfen, aber er zögerte nicht: Er schob seine Tasche durch und kletterte hinterher, durch ein Loch im Gefüge der Welt in eine andere.

Wieder stand er unter einer Reihe von Bäumen, allerdings keinen Hainbuchen. Hier waren es hohe Palmen, die wie die Bäume in Oxford einen Rasen säumten, allerdings ein Rasenstück in der Mitte eines breiten Boulevards unter einem funkelnden Sternenhimmel. Am Rand des Boulevards standen Cafés und kleine Läden, alle hell erleuchtet und offen, aber vollkommen still und leer. Die heiße Nacht war schwer vom Duft der Blumen und vom Salzgeruch des Meeres.

Will sah sich vorsichtig um. Hinter ihm beschien der Vollmond eine entfernte Kette großer, grüner Berge, an deren Fuß Häuser in üppigen Gärten lagen und sich eine offene Parklandschaft mit Baumgruppen und einem weißschimmernden Säulentempel erstreckte.

Genau neben ihm war die leere Stelle in der Luft, von dieser Seite so schwierig zu erkennen wie von der anderen, aber eindeutig da. Er bückte sich, um durchzusehen, und sah die Straße in Oxford, die Welt, aus der er kam. Mit einem Schauder wandte er sich ab: Was immer die neue Welt barg, sie war bestimmt besser als die, die er soeben verlassen hatte. Mit einem merkwürdigen Gefühl der Leichtigkeit, als träume und wache er zur gleichen Zeit, richtete er sich wieder auf und blickte sich nach der Katze, seinem Führer, um.

Sie war nirgendwo zu sehen. Sicher erforschte sie schon die engen Gassen und Gärten hinter den Cafés, deren Lichter so einladend leuchteten. Will nahm seine zerfranste Einkaufstasche in die Hand und ging langsam über die Straße auf die Lichter zu. Er bewegte sich sehr vorsichtig, für den Fall, dass alles plötzlich verschwand.

Die Stadt hatte etwas Südländisches, doch Will war noch nie außerhalb Englands gewesen, er konnte sie also mit keiner anderen ihm bekannten Stadt vergleichen, aber hier war ein Ort, an dem die Menschen spätabends herauskamen, um zu essen und zu trinken, zu tanzen und Musik zu hören. Nur dass hier niemand war und eine unendliche Stille herrschte.

An der ersten Ecke, an die er kam, stand ein Café mit grünen Tischchen auf dem Gehweg, einer zinkverkleideten Theke und einer Espressomaschine. Auf einigen Tischen standen halbleere Gläser, in einem Aschenbecher lag eine heruntergebrannte Zigarette, und neben einem Korb mit altbackenen Brötchen, so hart wie Pappe, stand ein Teller mit Risotto.

Will nahm eine Flasche Limonade aus dem Kühlschrank hinter der Theke und legte, nach kurzem Überlegen, eine Pfundmünze in die Kasse. Er machte die Kasse zu und gleich wieder auf, als ihm einfiel, dass das Geld in der Kasse ihm vielleicht verriet, wie die Stadt hieß. Die Währung hieß Corona, aber daraus konnte er nichts schließen.

Er legte das Geld zurück und öffnete die Flasche mit einem an der Theke befestigten Flaschenöffner. Dann schlenderte er die Straße entlang, die vom Boulevard wegführte. Kleine Lebensmittelgeschäfte und Bäckereien gab es dort, Juweliergeschäfte und Blumenläden und mit Perlenschnüren verhängte Türen, die in private Häuser führten. Schmiedeeiserne, dick mit Blumen überwachsene Balkons ragten über den schmalen Bürgersteig, und die Stille war in dieser Abgeschiedenheit noch tiefer.

Die Straße führte abwärts und mündete schon bald in eine breite Straße, an der sich gleichfalls Palmen zum Himmel reckten, deren Blätter von unten von den Straßenlaternen angestrahlt wurden.

Auf der anderen Seite der breiten Straße war das Meer.

Vor sich sah Will einen Hafen, umschlossen links von einem steinernen Wellenbrecher, rechts von einer Landzunge, auf der inmitten blühender Bäume und Büsche ein von Flutlicht angestrahltes großes Gebäude mit steinernen Säulen, breiten Treppen und kunstvoll verzierten Balkons stand. Im Hafen lagen bewegungslos ein oder zwei Ruderboote, jenseits des Wellenbrechers glitzerten die Sterne auf der stillen Oberfläche des Meeres.

Wills Müdigkeit war verflogen. Er war hellwach und kam aus dem Staunen nicht heraus. Auf dem Weg durch die Gassen hatte er hin und wieder die Hand ausgestreckt und eine Mauer oder Tür oder die Blumen in einem Blumenkasten berührt, um sich zu vergewissern, dass sie wirklich waren. Jetzt hätte er am liebsten das ganze Panorama in die Arme genommen, weil es zu weit war, um es nur mit den Augen aufzunehmen. Ganz still stand er da, atmete tief ein und empfand fast so etwas wie Angst.

Er merkte, dass er die Flasche, die er im Café mitgenommen hatte, immer noch in der Hand hielt, und trank. Es war eiskalte Limonade, und das war gut, denn es war eine heiße Nacht.

Er ging nach rechts weiter, vorbei an Hotels mit Markisen über hell erleuchteten Eingängen und mit üppig blühenden Bougainvilleen daneben, bis er zu den Gärten auf der kleinen Landzunge kam. Das Gebäude zwischen den Bäumen mit der angestrahlten, reich verzierten Fassade hätte ein Opernhaus sein können. Hier und da verliefen zwischen mit Lichterketten behängten Oleanderbüschen Wege, aber nirgends war ein Laut zu hören, kein singender Nachtvogel, kein Insekt. Das Einzige, was Will neben dem Geräusch seiner eigenen Schritte hörte, war das regelmäßige, leise Rauschen zarter Wellen am Strand jenseits der Palmen am Rand des Gartens. Will ging ihm nach. Tretboote lagen in einer Reihe auf dem weichen, weißen Sand über der Flutlinie. Alle paar Sekunden überschlug sich eine kleine Welle am Rand der Wasserfläche, um dann lautlos unter der folgenden Welle zurückzugleiten. Fünfzig Meter weiter draußen lag ein Badefloß auf dem ruhigen Wasser.

Will setzte sich auf eins der Tretboote und schüttelte seine Schuhe ab, billige Turnschuhe, die bereits aus dem Leim gingen und die für seine verschwitzten Füße zu eng waren. Er ließ die Socken daneben fallen und grub die Zehen tief in den Sand. Einen Augenblick später hatte er auch die restlichen Kleider abgeworfen und watete ins Wasser.

Das Wasser war genau richtig, weder zu kalt noch zu warm. Spritzend schwamm er zu dem Badefloß, zog sich hinauf, setzte sich auf die vom Wetter glatt geschmirgelten Planken und sah zur Stadt zurück.

Rechts von ihm lag der durch den Wellenbrecher eingeschlossene Hafen. Etwa einen Kilometer dahinter stand ein rot-weiß gestreifter Leuchtturm, hinter dem Leuchtturm ragten in der Ferne Klippen auf und noch weiter entfernt die mächtigen, ausladenden Berge, die er von der Stelle aus gesehen hatte, an der er angekommen war.

Näher lagen die lichtergeschmückten Bäume der Gärten um das Kasino und die Straßen der Stadt und ihre Promenade am Wasser mit den Hotels und Cafés und den einladend erleuchteten Läden, die alle still und leer waren.

Und in denen er sicher war. Niemand würde ihm hierher folgen. Der Mann, der das Haus durchsucht hatte, würde nicht wissen, dass er hier war, und die Polizei würde ihn nicht finden. Er hatte eine ganze Welt, in der er sich verstecken konnte.

Zum ersten Mal, seit Will an diesem Morgen zur Haustür hinausgerannt war, fühlte er sich außer Gefahr.

Er hatte wieder Durst und auch Hunger, schließlich hatte er zuletzt in einer anderen Welt gegessen. Er glitt ins Wasser und schwamm, diesmal langsam, zum Strand zurück. Dort zog er die Unterhose an, die restlichen Kleider nahm er zusammen mit der Tasche in die Hand. Die leere Flasche ließ er in den ersten Mülleimer fallen, an dem er vorbeikam, dann ging er barfuß auf der Promenade entlang in Richtung Hafen.

Als das Wasser auf seiner Haut getrocknet war, zog er seine Jeans an und begann nach etwas Essbarem Ausschau zu halten. Die Hotels waren zu pompös. In das erste ging er zwar hinein, aber es war so groß, dass ihm unbehaglich zu Mute war, deshalb ging er auf der Promenade weiter, bis er ein kleines Café fand, das ihm genau richtig schien. Er hätte nicht sagen können, warum; es unterschied sich mit seinem mit Blumenkübeln beladenen Balkon im ersten Stock und den Tischen und Stühlen auf dem Gehweg draußen kaum von einem Dutzend anderer Cafés, aber es zog ihn an.

Drinnen war eine Theke, an der Wand dahinter hingen Fotografien von Boxern und das signierte Poster eines breit lächelnden Akkordeonspielers. Dann kam eine Küche, und eine Tür daneben führte zu einer engen Treppe, deren Stufen mit einem lebhaft mit Blumen gemusterten Teppich belegt waren.

Er stieg langsam zu dem engen Treppenflur im ersten Stock hinauf und öffnete die erste Tür, an die er kam. Drinnen war es heiß und muffig, und Will machte die Glastür zum Balkon auf, um die Nachtluft hereinzulassen. Das Zimmer selbst war klein, mit zu großen Möbeln vollgestellt und etwas heruntergekommen, doch sauber und gemütlich. Gastfreundliche Menschen wohnten hier. An der Wand stand ein kleines Regal mit Büchern, auf dem Tisch lagen eine Zeitschrift und einige gerahmte Fotografien.

Will ging hinaus und sah sich die anderen Zimmer an: ein kleines Badezimmer und ein Schlafzimmer mit einem Doppelbett.

Als er an die letzte Tür kam, überlief ihn ein Kribbeln, und er bekam plötzlich Herzklopfen. Er war nicht sicher, ob er von drinnen ein Geräusch gehört hatte, aber etwas sagte ihm, dass das Zimmer nicht leer war. Wie seltsam es doch war: Der Tag hatte damit begonnen, dass jemand vor einem dunklen Zimmer stand, in dem er wartete, und jetzt war es umgekehrt –

Während er sich noch darüber wunderte, sprang die Tür plötzlich auf und etwas wie ein wildes Tier schoss ihm entgegen.

Doch der Gedanke an den Morgen hatte ihn gewarnt, und er stand nicht so dicht vor der Tür, dass er umgerannt wurde. Er wehrte sich nach Leibeskräften und mit Knien, Kopf, Fäusten und Armen gegen es, ihn, sie –

Ein Mädchen ungefähr in seinem Alter, wild schnaubend und mit zerrissenen, dreckigen Kleidern und mageren nackten Armen und Beinen.

Im selben Augenblick erkannte das Mädchen, wer er war, und fuhr von seiner nackten Brust zurück und kauerte sich in eine Ecke des dunklen Treppenflurs wie eine in die Enge getriebene Katze. Und zu Wills Erstaunen stand tatsächlich eine Katze neben ihm, eine große Wildkatze, die ihm bis zum Knie reichte, mit gesträubten Haaren, gebleckten Zähnen und ausgestrecktem Schwanz.

Das Mädchen legte die Hand auf den Rücken der Katze und leckte sich die trockenen Lippen; dabei verfolgte es jede seiner Bewegungen.

Langsam stand Will auf.

»Wer bist du?«

»Lyra Listenreich«, sagte das Mädchen.

»Wohnst du hier?«

»Nein«, sagte das Mädchen heftig.

»Wo sind wir hier? In welcher Stadt?«

»Keine Ahnung.«

»Wo kommst du her?«

»Aus meiner Welt. Sie ist mit dieser hier verbunden. Wo ist dein Dæmon?«

Will starrte das Mädchen mit großen Augen an. Und dann sah er, wie mit der Katze etwas Außergewöhnliches passierte: Sie sprang in die Arme des Mädchens, und als sie dort ankam, hatte sie die Gestalt gewechselt. Sie war jetzt ein rotbraunes Wiesel mit cremefarbenem Hals und Bauch und funkelte ihn so böse an wie das Mädchen selbst. Doch Will merkte, dass beide, Mädchen und Wiesel, schreckliche Angst vor ihm hatten, als sei er ein Gespenst.

»Ich habe keinen Dämon«, sagte er. »Ich weiß nicht, was du meinst.« Und dann: »Ach so! Ist das dein Dämon?«

Das Mädchen stand langsam auf. Das Wiesel rollte sich ihm um den Nacken, die dunklen Augen unverwandt auf Wills Gesicht gerichtet.

»Aber du lebst doch«, sagte das Mädchen ungläubig. »Du bist nicht … Man hat dich nicht …«

»Ich heiße Will Parry«, sagte er. »Ich weiß nicht, was du mit Dämonen meinst. In meiner Welt sind Dämonen … eine Art Teufel, etwas Böses.«

»In deiner Welt? Soll das heißen, das hier ist nicht deine Welt?«

»Ja. Ich habe nur zufällig … einen Eingang gefunden. Vermutlich ist das wie bei deiner Welt. Sie muss mit dieser hier verbunden sein.«

Die Anspannung des Mädchens ließ ein wenig nach, aber es beobachtete ihn immer noch aufmerksam, und er verhielt sich ruhig und behutsam, als sei das Mädchen eine fremde Katze, mit der er Bekanntschaft schließen wollte.

»Bist du in dieser Stadt schon jemandem begegnet?«, fragte er.

»Nein.«

»Und wie lange bist du hier?«

»Keine Ahnung. Ein paar Tage. Kann mich nicht erinnern.«

»Warum bist du überhaupt hergekommen?«

»Ich suche nach Staub.«

»Staub? Goldstaub, oder was? Was für Staub?«

Die Augen des Mädchens verengten sich zu Schlitzen und es sagte nichts. Will drehte sich zur Treppe um, die nach unten führte.

»Ich habe Hunger«, sagte er. »Gibt es in der Küche etwas zu essen?«

»Keine Ahnung …«, sagte das Mädchen und folgte ihm mit einigem Abstand.

In der Küche fand Will die Zutaten für einen Auflauf mit Hühnchen, Zwiebeln und Paprikaschoten, aber sie waren noch nicht gebacken worden und stanken in der Hitze. Er ließ alles in den Mülleimer fallen.

»Hast du denn nichts gegessen?«, fragte er und öffnete den Kühlschrank.

Lyra kam näher, um in den Kühlschrank zu sehen.

»Ich wusste nicht, dass es hier so etwas gibt«, sagte sie. »Oh! Das ist ja ganz kalt …«

Ihr Dæmon hatte sich erneut verwandelt, diesmal in einen riesigen, bunten Schmetterling, der kurz in den Kühlschrank flatterte und sofort wieder herauskam, um sich auf ihre Schulter zu setzen. Langsam hob und senkte der Schmetterling die Flügel. Will kam sich blöd vor, ihn so anzustarren, aber ihm schwirrte der Kopf, so seltsam war das hier alles.

»Du hast noch nie einen Kühlschrank gesehen?«, fragte er.

Er fand eine Cola-Dose und gab sie ihr. Dann holte er eine Schale mit Eiern heraus. Das Mädchen drückte erfreut die Handflächen an die Dose.

»Trink sie ruhig«, sagte er.

Das Mädchen sah die Dose mit gerunzelter Stirn an. Es wusste nicht, wie man sie öffnete. Er drückte die Lasche ein und das Getränk schäumte heraus. Lyra leckte misstrauisch daran und riss die Augen auf.

»Das kann man trinken?«, fragte sie und ihre Stimme schwankte zwischen Hoffen und Bangen.

»Natürlich. Also Coca-Cola haben sie immerhin in dieser Welt. Schau, ich trinke auch was, damit du weißt, dass es kein Gift ist.«

Er öffnete noch eine Dose. Als sie ihn trinken sah, folgte sie seinem Beispiel. Sie war offensichtlich sehr durstig. Sie trank so schnell, dass ihr der Schaum in die Nase stieg. Sie schnaubte und rülpste laut und machte eine finstere Miene, als er sie ansah.

»Ich mache ein Omelett«, sagte er. »Willst du auch eins?«

»Ich weiß nicht, was das ist.«

»Wart’s ab, dann siehst du es. Es gibt hier auch eine Dose mit Baked Beans, wenn du willst.«

»Das kenne ich nicht.«

Er zeigte ihr die Dose. Sie suchte nach einer Lasche wie auf der Cola-Dose.

»Nein, dazu brauchst du einen Dosenöffner«, sagte er. »Gibt es in eurer Welt keine Dosenöffner?«

»In meiner Welt sind Diener für das Kochen zuständig«, sagte sie verächtlich.

»Sieh in der Schublade da drüben nach.«

Sie wühlte durch das Küchenbesteck, während er sechs Eier in eine Schüssel schlug und mit einer Gabel verquirlte.

»Da liegt er«, sagte Will, der sie beobachtete. »Mit dem roten Griff. Bring ihn her.«

Er stach ihn in die Dose und zeigte ihr, wie man sie öffnete.

»Jetzt hol den kleinen Topf vom Haken und tu die Bohnen rein«, wies er sie an.

Sie roch an den Bohnen und wieder trat ein Ausdruck von Wonne und Misstrauen in ihre Augen. Sie kippte die Dose in den Topf, leckte sich den Finger ab und sah zu, wie Will Salz und Pfeffer in die Eier rührte und von einem Päckchen Butter im Kühlschrank ein Stück in eine gusseiserne Pfanne schnitt. Dann ging er hinter die Theke, um nach Streichhölzern zu suchen. Als er zurückkam, steckte sie ihre dreckigen Finger in die Schüssel mit den verquirlten Eiern und leckte sie gierig ab. Auch ihr Dæmon, inzwischen wieder in Katzengestalt, tauchte seine Pfote ein, wich aber zurück, als Will näher kam.

»Das ist noch nicht gebraten«, sagte er und nahm ihr die Schüssel weg. »Wann hast du zum letzten Mal etwas Warmes gegessen?«

»Im Haus meines Vaters auf Svalbard«, sagte sie. »Vor Tagen. Keine Ahnung, wann. Ich habe hier Brot und anderes Zeug gefunden und das gegessen.«

Er zündete das Gas an, schmolz die Butter, goss die Eier hinein und ließ sie sich auf dem Boden der Pfanne ausbreiten. Ihre Augen verfolgten alles gierig und sahen zu, wie er das bereits gebratene Ei in der Mitte zu einem sanften Hügel zusammenschob und die Pfanne kippte, um das rohe Ei an die freigewordenen Stellen fließen zu lassen. Sie beobachtete auch ihn selbst, sein Gesicht, seine hantierenden Hände, seine nackten Schultern und seine Füße.

Als das Omelett fertig war, faltete er es in der Mitte übereinander und schnitt es mit dem Spatel in zwei Hälften.

»Hol zwei Teller«, sagte er und Lyra gehorchte.

Sie schien überhaupt willig, Befehle auszuführen, wenn sie ihr einleuchteten, deshalb wies er sie an, ein Tischchen vor dem Café abzuräumen. Dann trug er das Essen und Besteck nach draußen, und sie setzten sich, noch ein wenig befangen, zusammen hin.

Sie verschlang ihr Omelett in weniger als einer Minute und begann dann unruhig auf ihrem Stuhl zu schaukeln und zupfte an den Plastikstreifen des geflochtenen Sitzes, während er sein Omelett aß. Ihr Dæmon verwandelte sich in einen Distelfinken, der unsichtbare Krümel vom Tisch pickte.

Will aß langsam. Er hatte dem Mädchen die meisten Bohnen gegeben, brauchte aber trotzdem viel länger. Der Hafen vor ihnen, die Lichter entlang des leeren Boulevards und die Sterne am dunklen Himmel über ihnen, alles war von einer gewaltigen Stille erfüllt, als ob sonst nichts existierte.

Und die ganze Zeit beschäftigte ihn unablässig das Mädchen. Es war klein und schmächtig, aber drahtig, und hatte gekämpft wie ein Tiger; Wills Faust hatte einen blauen Fleck auf seiner Wange hinterlassen, den es aber ignorierte. Der Ausdruck auf seinem Gesicht schien im einen Augenblick der eines kleinen Kindes – als es die Cola probiert hatte –, dann wieder von tiefer Trauer und Erschöpfung beherrscht. Es hatte blassblaue Augen, und seine Haare wären in gewaschenem Zustand dunkelblond gewesen; aber es war dreckig, und es roch, als habe es sich Tage nicht gewaschen.

»Laura?«, fragte Will. »Oder Lara?«

»Lyra.«

»Lyra … Listenreich?«

»Ja.«

»Wo liegt deine Welt? Wie bist du hierhergekommen?«

Lyra zuckte die Schultern. »Ich bin gelaufen«, sagte sie. »Es war überall Nebel. Ich wusste nicht, in welche Richtung ich ging. Ich wusste nur, dass ich meine Welt verließ, aber diese konnte ich erst sehen, als der Nebel sich lichtete. Dann war ich hier.«

»Und wie war das mit dem Staub?«

»Staub, ach so. Ich will herausfinden, was das ist. Aber diese Welt scheint leer zu sein, und hier ist niemand, den man fragen könnte. Ich bin jetzt hier seit … seit, keine Ahnung, drei Tagen, vielleicht vier. Und es ist niemand hier.«

»Aber warum willst du wissen, was Staub ist?«

»Ein besonderer Staub«, sagte sie kurz, »nicht der gewöhnliche natürlich.«

Der Dæmon verwandelte sich wieder. Im Bruchteil einer Sekunde war aus dem Distelfinken eine Ratte geworden, eine mächtige, pechschwarze Ratte mit roten Augen. Will beobachtete sie misstrauisch und Lyra bemerkte seinen Blick.

»Du hast auch einen Dæmon«, sagte sie entschieden. »In dir drin.«

Er wusste nicht, was er sagen sollte.

»Ganz bestimmt«, fuhr sie fort, »sonst wärst du kein Mensch. Du wärst … halb tot. Wir haben ein Kind gesehen, dessen Dæmon weggeschnitten wurde. Du bist nicht wie dieses Kind. Auch wenn du es nicht weißt, du hast einen Dæmon, ganz bestimmt. Du hast uns zuerst ganz schön erschreckt, als wärst du ein Nachtmahr oder so was. Aber dann haben wir gemerkt, dass du ganz anders bist.«

»Wir?«

»Ich und Pantalaimon. Wir. Dein Dæmon ist ja nicht von dir getrennt, er ist du, ein Teil von dir. Ihr seid Teile voneinander. Gibt es so etwas in deiner Welt denn nicht? Sind dort alle wie du, mit einem versteckten Dæmon?«

Will sah die beiden an, das magere, helläugige Mädchen mit dem schwarzen Rattendæmon, der jetzt auf Lyras Arm saß, und fühlte sich plötzlich schrecklich einsam.

»Ich bin müde«, sagte er. »Ich gehe ins Bett. Bleibst du hier in der Stadt?«

»Keine Ahnung. Ich muss noch mehr über das herausfinden, wonach ich suche. Es muss doch auch in dieser Welt Wissenschaftler geben oder sonst jemanden, der sich auskennt.«

»Vielleicht nicht in dieser Welt. Aber ich komme aus einer Stadt, die Oxford heißt. Dort gibt es jede Menge Wissenschaftler, wenn du welche brauchst.«

»Oxford?«, schrie sie. »Da komme doch ich her!«

»Gibt es in deiner Welt auch ein Oxford? Denn aus meiner Welt bist du sicher nicht!«

»Nein«, sagte sie entschieden, »aus einer anderen. Aber in meiner gibt es auch ein Oxford. Und sprechen wir nicht beide Englisch? Dann haben wir wahrscheinlich auch andere Dinge gemeinsam. Wie bist du hergekommen? Über eine Brücke, oder wie?«

»Durch eine Art Fenster in der Luft.«

»Zeig es mir«, sagte sie.

Es war ein Befehl, keine Bitte. Er schüttelte den Kopf.

»Nicht jetzt«, sagte er. »Ich will schlafen. Es ist mitten in der Nacht.«

»Dann zeig es mir morgen!«

»Gut, mache ich. Aber ich muss meine eigenen Angelegenheiten erledigen. Deine Wissenschaftler musst du schon selbst finden.«

»Kinderspiel«, sagte sie. »Mit Wissenschaftlern kenn ich mich aus.«

Er stellte die Teller aufeinander und stand auf.

»Ich habe gekocht«, sagte er, »dann kannst du abwaschen.«

Sie sah ihn ungläubig an. »Die Teller abwaschen?«, spottete sie. »Hier liegen doch Millionen saubere herum! Und ich bin schließlich kein Diener. Ich wasche sie nicht ab.«

»Dann zeige ich dir das Fenster nicht.«

»Das finde ich schon alleine.«

»Findest du nicht, es ist gut versteckt. Nie im Leben findest du es. Hör zu. Ich weiß nicht, wie lange wir hier bleiben können. Wir müssen essen, also essen wir, was hier ist, aber hinterher machen wir sauber und räumen auf, weil sich das so gehört. Du wäschst jetzt diese Teller ab. Wir müssen uns hier anständig benehmen. Und ich gehe ins Bett. Ich nehme das andere Zimmer. Also bis morgen früh.«

Er ging ins Haus, putzte sich mit einem Finger und etwas Zahnpasta aus seiner zerfransten Tasche die Zähne, fiel auf das Doppelbett und war im nächsten Moment eingeschlafen.

Lyra wartete, bis sie sicher war, dass er schlief, dann trug sie die Teller in die Küche, stellte sie in die Spüle, ließ Wasser drüberlaufen und rieb sie mit einem Tuch ab, bis sie sauber aussahen. Dasselbe tat sie mit den Messern und Gabeln, nur mit der Pfanne funktionierte es nicht, deshalb versuchte sie es mit einem gelben Stück Seife. Hartnäckig schabte sie an der Pfanne, bis sie so sauber aussah, wie sie nach Lyras Meinung überhaupt aussehen konnte. Dann trocknete sie alles mit einem anderen Tuch ab und stellte es sorgfältig auf das Abtropfgestell.

Weil sie immer noch Durst hatte und außerdem noch einmal eine Dose aufmachen wollte, öffnete sie eine Cola und nahm sie mit nach oben. Vor Wills Tür lauschte sie, und als sie nichts hörte, schlich sie auf Zehenspitzen in ihr Zimmer und zog das Alethiometer unter dem Kopfkissen hervor.

Sie brauchte nicht in Wills Nähe zu sein, um das Instrument nach ihm zu befragen, aber sie wollte sowieso einen Blick in sein Zimmer werfen. Sie drückte die Klinke so leise wie möglich nach unten und trat ein.

Eine Laterne von der Uferpromenade schien direkt in das Zimmer, und in ihrem Schein, reflektiert von der Zimmerdecke, betrachtete sie den schlafenden Jungen. Er runzelte die Stirn und sein Gesicht glänzte vom Schweiß. Er war muskulös und stämmig, natürlich nicht wie ein Erwachsener, denn er war ja kaum älter als sie, aber eines Tages würde er sehr stark sein. Wie viel leichter es wäre, wenn sie seinen Dæmon hätte sehen können! Sie überlegte, wie er wohl aussehen mochte und ob er schon eine feste Gestalt angenommen hatte. Aber egal, was für eine Gestalt er hatte, er würde ein wildes und zugleich liebenswürdiges und unglückliches Wesen ausdrücken.

Auf Zehenspitzen ging sie zum Fenster. Sorgfältig stellte sie im Licht der Straßenlaterne die Zeiger des Alethiometers und entspannte sich, um eine Frage zu stellen. Der dünne Zeiger begann ruckartig um das Zifferblatt zu kreisen, so schnell, dass man ihm kaum folgen konnte.

Sie hatte gefragt: Wer ist er? Ein Freund oder ein Feind?

Das Alethiometer antwortete: Er ist ein Mörder.

Als sie die Antwort sah, war sie erleichtert. Er konnte etwas zu essen beschaffen und ihr zeigen, wie man nach Oxford kam, und das waren zwar nützliche Eigenschaften, aber er hätte immer noch feige oder nicht vertrauenswürdig sein können. Ein Mörder dagegen war ein würdiger Begleiter. Sofort fühlte sie sich bei ihm so geborgen wie bei Iorek Byrnison, dem Panzerbären.

Sie klappte den Laden über das offene Fenster, damit die Morgensonne ihm später nicht ins Gesicht schien, und schlich auf Zehenspitzen wieder hinaus.

Zwei

Unter Hexen

Die Hexe Serafina Pekkala, die Lyra und die anderen in der Versuchsstation Bolvangar gefangenen Kinder gerettet hatte und mit Lyra auf die Insel Svalbard geflogen war, machte sich große Sorgen.

Die atmosphärischen Turbulenzen, die Lord Asriels Flucht von seinem Exil auf Svalbard gefolgt waren, hatten sie und ihre Begleiterinnen von der Insel weg und kilometerweit auf das zugefrorene Meer hinausgeweht. Einigen Hexen war es gelungen, beim beschädigten Ballon des texanischen Aeronauten Lee Scoresby zu bleiben, doch Serafina selbst war hoch in jene Nebelbänke hinaufkatapultiert worden, die bald durch das Loch hereinquollen, das Lord Asriels Experiment in den Himmel gerissen hatte.

Als sie ihren Flug wieder unter Kontrolle hatte, galt ihr erster Gedanke Lyra. Sie wusste weder vom Zweikampf zwischen dem falschen Bärenkönig und dem richtigen, Iorek Byrnison, noch von Lyras späterem Schicksal.

Also begann sie nach ihr zu suchen. Begleitet von ihrem Dæmon, der Schneegans Kaisa, flog sie auf ihrem Kiefernzweig durch die goldfarbenen Wolken nach Svalbard zurück und noch weiter nach Süden und kreiste stundenlang unter einem Himmel, in dem seltsame Lichter und Schatten flackerten. An dem irritierenden Kribbeln auf ihrer Haut erkannte Serafina Pekkala, dass das Licht aus einer anderen Welt kam.

So verging einige Zeit. Dann sagte Kaisa: »Sieh dort! Der Dæmon einer Hexe, der sich verirrt hat …«

Serafina spähte durch die Wolkenbänke und sah in den von dunstigem Licht erfüllten Schluchten eine Seeschwalbe kreisen und klägliche Rufe ausstoßen. Sie machten eine Wende und flogen auf sie zu. Als die Seeschwalbe sie näher kommen sah, stieg sie alarmiert auf, doch Serafina Pekkala bedeutete ihr, dass sie als Freunde gekommen seien, worauf sie zu ihnen herunterkam.

»Von welchem Clan bist du?«, fragte Serafina Pekkala.

»Taymyr«, erwiderte die Seeschwalbe. »Meine Hexe wurde gefangen … Die anderen Hexen wurden weggejagt! Ich bin verloren …«

»Wer hat deine Hexe gefangen genommen?«

»Die Frau aus Bolvangar mit dem Affendæmon … Helft mir! Helft uns! Ich habe solche Angst!«

»War dein Clan mit den Kinderabschneidern verbündet?«

»Ja, bis wir herausfanden, was sie taten … Nach dem Kampf in Bolvangar wurden wir vertrieben, nur meine Hexe wurde gefangen … Man hat sie auf ein Schiff gebracht … Was soll ich tun? Sie ruft mich die ganze Zeit und ich kann sie nicht finden! Bitte helft mir doch!«

»Still«, sagte Kaisa, der Gänsedæmon. »Hört nach unten.«

Sie glitten tiefer und lauschten angespannt, und Serafina Pekkala konnte schon bald das vom Nebel gedämpfte Stampfen eines Gasmotors ausmachen.

»In einem Nebel wie diesem kann kein Schiff fahren«, sagte Kaisa. »Was ist das?«

»Es ist ein kleineres Fahrzeug«, sagte Serafina Pekkala, und noch während sie sprach, ertönte aus einer anderen Richtung ein neues Geräusch, ein sehr tiefes, durch Mark und Bein gehendes Dröhnen wie von einem gewaltigen Seeungeheuer, das aus den Tiefen des Meeres rief. Das Dröhnen hielt einige Sekunden an, dann endete es abrupt.

»Das Nebelhorn des Schiffes«, sagte Serafina Pekkala.

Sie kreisten über dem Wasser und suchten erneut nach dem Geräusch des Motors. Plötzlich war es wieder da, denn der Nebel schien weniger dichte Stellen zu haben, und sie konnten gerade noch außer Sichtweite aufsteigen, als durch die Schwaden feuchter Luft langsam eine Barkasse tuckerte. Die Dünung war schwerfällig und glatt, als weigere sich das Wasser, sich zu größeren Wellen aufzutürmen.

Sie näherten sich erneut, die Seeschwalbe dicht hinter der Hexe wie ein Kind hinter seiner Mutter, und beobachteten, wie der Steuermann den Kurs korrigierte, als das Nebelhorn wieder dröhnte. Am Bug brannte eine Lampe, doch drang ihr Schein nur wenige Meter durch den Nebel.

»Hast du nicht gesagt, es gebe immer noch einige Hexen, die diesen Leuten helfen?«, fragte Serafina Pekkala den verirrten Dæmon.

»Ich glaube es zumindest – einige abtrünnige Hexen aus Volgorsk –, es sei denn, sie sind auch geflohen. Was willst du tun? Hilfst du mir meine Hexe zu suchen?«

»Ja. Aber bleibe vorerst bei Kaisa.«

Serafina Pekkala flog zu der Barkasse hinunter, während die Dæmonen außer Sicht zurückblieben, und landete auf der Gillung gleich hinter dem Steuermann. Dessen Dæmon, eine Seemöwe, krächzte, und der Mann drehte sich um.

»Du hast dir aber Zeit gelassen«, sagte er. »Flieg voraus und lotse uns zur Backbordseite des Schiffes.«

Serafina Pekkala flog sofort wieder auf. Es hatte funktioniert: Offenbar arbeiteten immer noch einige Hexen für diese Leute, und der Mann hielt sie für eine davon. Backbord war links, erinnerte sie sich, und das Backbordlicht rot. Sie suchte den Nebel ab, bis sie kaum mehr als hundert Meter entfernt den dunstigen Schein der Lampe entdeckte. Sie flog zurück, bis sie wieder über der Barkasse stand, und rief dem Steuermann die Richtung zu. Er drosselte die Geschwindigkeit bis auf Schritttempo und brachte die Barkasse neben dem Fallreep zum Stehen, das knapp über dem Wasser endete. Er rief etwas, und ein Matrose warf von oben ein Seil herunter, und ein anderer hastete die Treppe hinab, um es an der Barkasse zu befestigen.

Serafina Pekkala flog zur Reling des Schiffes hinauf und zog sich in den Schatten zwischen den Rettungsbooten zurück. Sie konnte keine anderen Hexen sehen, aber die patrouillierten wahrscheinlich am Himmel. Kaisa würde wissen, was zu tun war.

Unten verließ ein Passagier die Barkasse und kletterte die Treppe hoch. Die Gestalt war in Pelze gehüllt, und eine Kapuze verbarg das Gesicht; doch als sie das Deck erreichte, schwang sich ein goldener Affendæmon gewandt auf die Reling und sah sich mit schwarzen, boshaft glitzernden Augen um. Serafina hielt den Atem an: Es war Mrs Coulter.

Ein dunkel gekleideter Mann eilte auf Deck, um sie zu begrüßen. Dabei sah er sich um, als erwarte er noch jemand anders.

»Lord Boreal –«, begann er.

Aber Mrs Coulter unterbrach ihn: »Er ist anderswohin weitergefahren. Haben sie mit der Folter schon begonnen?«

»Ja, Mrs Coulter, aber –«

»Ich habe ihnen doch gesagt, sie sollen warten«, sagte sie scharf. »Gehorcht man mir denn nicht mehr? Vielleicht ist auf diesem Schiff mehr Disziplin nötig.«

Sie schob die Kapuze zurück, und Serafina Pekkala sah ihr Gesicht deutlich in dem gelben Licht: ein stolzes, leidenschaftliches und, in den Augen der Hexe, noch sehr junges Gesicht.

»Wo sind die anderen Hexen?«, wollte sie wissen.

Der Mann vom Schiff sagte: »Alle weg, Madame. In ihre Heimat geflohen.«

»Aber die Hexe, die die Barkasse hergelotst hat«, sagte Mrs Coulter, »wo ist sie?«

Serafina zuckte zusammen; offenbar hatte der Matrose auf der Barkasse nichts von der Flucht der Hexen gewusst. Der dunkel gekleidete Geistliche sah sich verwirrt um, doch Mrs Coulter war zu ungeduldig, und nach einem flüchtigen Blick nach oben und über das Deck schüttelte sie den Kopf und eilte mit ihrem Dæmon durch die offene Tür, aus der ein gelber Schein in den Nebel fiel. Der Mann folgte ihr.

Serafina Pekkala versuchte sich zu orientieren. Ihr Versteck lag hinter einem Lüftungsschacht auf dem schmalen Streifen zwischen der Reling und den Hauptaufbauten des Schiffes; auf derselben Höhe, unter der Brücke und dem Schornstein und nach vorne ausgerichtet, befand sich ein Salon, der auf drei Seiten richtige Fenster an Stelle von Bullaugen hatte. Dorthinein waren der Mann und die Frau gegangen. In dicken Balken schien das Licht aus den Fenstern auf die mit kleinen Tropfen besetzte Reling und beleuchtete schwach den Fockmast und die mit Segeltuch bedeckte Luke. Alles war klatschnass und begann zu gefrieren und zu erstarren. Niemand konnte Serafina hinter dem Schacht sehen, aber wenn sie selbst mehr sehen wollte, musste sie ihr Versteck verlassen.

Das war nicht günstig. Für die Flucht brauchte sie den Kiefernzweig, zum Kämpfen Messer und Bogen. Sie versteckte den Zweig hinter dem Lüftungsschacht und glitt über Deck, bis sie vor dem ersten Fenster stand. Es war vom Dunst beschlagen, und man konnte weder durchsehen, noch konnte Serafina dahinter Stimmen hören. Sie zog sich wieder in den Schatten zurück.

Eines konnte sie allerdings tun. Sie zögerte, weil es tollkühn war und zudem sehr anstrengend, doch schien es keine andere Wahl zu geben. Sie konnte mit einer Art Zauber erreichen, dass man sie nicht sah. Wirkliche Unsichtbarkeit war natürlich unmöglich, es handelte sich nur um einen geistigen Zauber, eine Art Selbstbescheidung, auf die sich die Person, die den Zauber bewirkte, so stark konzentrierte, dass sie zwar nicht unsichtbar wurde, aber andere sie einfach übersahen. Mit der richtigen Intensität aufrechterhalten, konnte man damit durch ein von Menschen bevölkertes Zimmer schreiten oder neben einem einsamen Reisenden hergehen, ohne gesehen zu werden.

Sie sammelte sich und konzentrierte ihre ganze Kraft darauf, ihre äußere Erscheinung so zu ändern, dass jede Aufmerksamkeit vollkommen davon abgelenkt wurde. Es dauerte eine Weile, bis sie dem Zauber vertraute. Dann machte sie eine Probe, indem sie ihr Versteck verließ und einem Matrosen in den Weg trat, der mit einer Werkzeugkiste über Deck kam. Er wich ihr aus, ohne sie anzusehen.

Sie war bereit. Sie ging zur Außentür des erleuchteten Salons und öffnete sie, doch der Raum war leer. Sie ließ die Tür angelehnt, um notfalls fliehen zu können, und öffnete eine Tür am anderen Ende des Raumes, hinter der eine Treppe lag, die in die Eingeweide des Schiffes hinunterführte. Serafina stieg die Treppe hinab und gelangte in einen engen, von anbarischen Lampen erleuchteten Gang, an dessen Decke weißgestrichene Rohre verliefen; er zog sich über die ganze Länge des Rumpfes hin und hatte auf beiden Seiten Türen.

Lautlos ging sie ihn entlang und lauschte, bis sie Stimmen hörte. Es klang nach einer Besprechung.

Sie machte die Tür auf und ging hinein.

Ein rundes Dutzend Personen saßen um einen großen Tisch. Einige von ihnen hoben für einen Augenblick den Kopf, starrten Serafina abwesend an und hatten sie sofort wieder vergessen. Ruhig blieb sie an der Tür stehen und sah zu. Den Vorsitz führte ein älterer Mann in der Robe eines Kardinals, die anderen schienen Geistliche der einen oder anderen Art, mit Ausnahme von Mrs Coulter, der einzigen anwesenden Frau. Sie hatte ihren Pelz über die Stuhllehne gehängt und ihre Wangen waren von der Hitze im Bauch des Schiffes gerötet.

Serafina sah sich aufmerksam um und bemerkte noch jemand: einen Mann mit hagerem Gesicht, der an einem mit ledernen Folianten und Stapeln vergilbten Papiers beladenen Tisch saß. Sein Dæmon hatte die Gestalt eines Frosches. Zuerst hielt sie ihn für einen Protokollführer oder Sekretär, bis sie sah, was er machte: Er blickte konzentriert auf ein goldenes Instrument, ähnlich einer großen Uhr oder einem Kompass; immer wieder unterbrach er und notierte seine Beobachtungen. Dann schlug er eines der Bücher auf, suchte umständlich im Index und sah ein Stichwort nach, bevor er auch dieses niederschrieb und sich erneut auf das Instrument konzentrierte.

Serafina wandte sich wieder der Diskussion am Tisch zu, da sie das Wort Hexe gehört hatte.

»Sie weiß etwas über das Kind«, sagte einer der Geistlichen. »Sie hat gestanden, dass sie etwas weiß. Alle Hexen wissen etwas über das Kind.«

»Ich frage mich, was Mrs Coulter weiß«, sagte der Kardinal. »Gibt es womöglich etwas, das sie uns schon früher hätte sagen sollen?«

»Ihr müsst Euch schon etwas klarer ausdrücken, Exzellenz«, sagte Mrs Coulter kalt. »Ihr vergesst, dass ich eine Frau bin und daher nicht so scharfsinnig wie ein Kirchenfürst. Was hätte ich denn von diesem Kind wissen müssen?«

Der Kardinal sah sie bedeutungsvoll an, schwieg aber. Nach einer kurzen Pause sagte ein anderer Geistlicher fast entschuldigend: »Sehen Sie, Mrs Coulter, es gibt da eine Prophezeiung, die das Kind betrifft. Und alle Vorzeichen sind erfüllt. Zunächst, was die Umstände seiner Geburt betrifft. Auch die Gypter wissen etwas über das Mädchen – sie sprechen von ihm mit Begriffen wie Hexenöl und Sumpffeuer, was wirklich etwas unheimlich ist –, und das Mädchen hat die Gypter erfolgreich gegen Bolvangar geführt. Und dann diese ganz erstaunliche Leistung, den Bärenkönig Iofur Raknison abzusetzen – das ist kein normales Kind. Vielleicht kann uns Fra Pavel mehr dazu sagen …«

Er sah zu dem Mann mit dem hageren Gesicht hinüber, der das Alethiometer las. Der Mann zwinkerte, rieb sich die Augen und sah Mrs Coulter an.

»Vielleicht wissen Sie, dass dies hier das einzige erhaltene Alethiometer ist, von dem Alethiometer im Besitz des Kindes abgesehen«, sagte er. »Alle anderen wurden auf Anordnung des Magisteriums aufgekauft und zerstört. Dieses Instrument sagt mir, dass das Kind sein Alethiometer vom Rektor von Jordan College bekommen hat, dass es selbst gelernt hat, es zu lesen, und dass es dazu ohne Lehrbücher im Stande ist. Wenn es möglich wäre, dem Alethiometer nicht zu glauben, würde ich das tun, denn das Instrument ohne Bücher zu lesen ist für mich ganz unvorstellbar. Es braucht Jahrzehnte intensiven Studiums, um wenigstens etwas zu verstehen. Das Mädchen schaffte es in nur wenigen Wochen, das Instrument zu lesen, und beherrscht es mittlerweile fast vollkommen. Dieses Kind ist mit keinem der Gelehrten vergleichbar, die ich kenne.«

»Wo ist es jetzt, Fra Pavel?«, fragte der Kardinal.

»In der anderen Welt«, sagte Fra Pavel. »Wir haben nicht mehr viel Zeit.«

»Die Hexe weiß, wo!«, sagte ein anderer Mann, dessen Dæmon, eine Bisamratte, ununterbrochen an einem Bleistift kaute. »Uns fehlt nur noch die Aussage der Hexe! Wir sollten sie wieder foltern!«

»Was ist das für eine Prophezeiung?«, wollte Mrs Coulter wissen, die immer wütender geworden war. »Wie können Sie wagen, sie mir vorzuenthalten?«

Die Macht, die sie über die anderen ausübte, war augenscheinlich. Der goldene Affe funkelte die um den Tisch Versammelten böse an, und niemand brachte es fertig, seinen Blick zu erwidern.

Nur der Kardinal zuckte nicht mit der Wimper. Sein Dæmon, ein Ara, hob einen Fuß und kratzte sich am Kopf.

»Die Hexe hat etwas ganz Außergewöhnliches angedeutet«, sagte der Kardinal. »Ich wage gar nicht zu glauben, was das meiner Meinung nach heißt. Wenn es stimmt, erlegt uns das die schrecklichste Verantwortung auf, die Menschen je getragen haben. Aber ich frage Sie noch einmal, Mrs Coulter – was wissen Sie über das Kind und den Vater?«

Mrs Coulter wurde kreidebleich vor Wut.

»Wie könnt Ihr es wagen, mich zu verhören?«, fauchte sie. »Und wie könnt Ihr es wagen, vor mir zu verbergen, was Ihr von der Hexe erfahren habt? Und schließlich: Wie könnt Ihr es wagen anzunehmen, ich würde euch etwas vorenthalten? Glaubt Ihr, ich stehe auf der Seite des Mädchens? Oder etwa auf der Seite seines Vaters? Vielleicht seid Ihr der Ansicht, ich sollte wie die Hexe gefoltert werden. Gut, wir stehen alle unter Eurem Befehl, Euer Exzellenz. Ein Fingerschnippen von Euch genügt und ich würde in Stücke gerissen. Aber auch wenn Ihr jeden Fetzen Fleisch von mir nach einer Antwort absuchen würdet, Ihr würdet sie nicht finden, weil ich von dieser Prophezeiung nichts weiß, überhaupt nichts. Und ich verlange, dass Ihr mir sagt, was Ihr wisst. Lyra ist mein Kind, mein leibliches Kind, empfangen in Sünde und geboren in Schande, aber doch mein Kind, und ich habe alles Recht, zu wissen, was Ihr vor mir verbergt!«

»Bitte«, sagte ein anderer Geistlicher nervös, »bitte, Mrs Coulter. Die Hexe hat noch nichts gesagt, wir werden mehr von ihr erfahren. Kardinal Sturrock sagt selbst, dass sie nur eine vage Anspielung gemacht hat.«

»Und wenn die Hexe nicht verrät, was sie damit gemeint hat?«, sagte Mrs Coulter. »Was dann? Dann spekulieren wir? Voller Zittern und Zagen?«

»Nein«, sagte Fra Pavel, »denn genau diese Frage werde ich dem Alethiometer stellen. Wir werden die Antwort bekommen, ob von der Hexe oder von den gelehrten Büchern.«

»Und wie lange wird das dauern?«

Er hob müde die Augenbrauen. »Eine beträchtliche Zeit. Die Frage ist ungeheuer komplex.«

»Aber die Hexe könnte uns die Antwort sofort geben«, sagte Mrs Coulter.

Sie stand auf, und die meisten Männer erhoben sich ebenfalls, wie aus Ehrerbietung. Nur der Kardinal und Fra Pavel blieben sitzen. Serafina Pekkala trat zurück, eisern darauf konzentriert, nicht gesehen zu werden. Der goldene Affe knirschte mit den Zähnen und sein schimmerndes Fell hatte sich gesträubt.

Mrs Coulter setzte ihn auf ihre Schulter.

»Gehen wir also und fragen die Hexe«, sagte sie.

Sie wandte sich um und schritt aus dem Zimmer. Die Männer folgten ihr hastig und schoben und drängelten an Serafina Pekkala vorbei, die gerade noch zur Seite treten konnte, ihr Kopf ein schwirrendes Chaos. Als Letzter verließ der Kardinal den Raum.

Serafina wartete, bis sie sich wieder gefasst hatte, denn die Erregung begann sie sichtbar zu machen. Dann folgte sie den Geistlichen durch den Gang in ein kleineres, kahles, weißgetünchtes und überhitztes Zimmer. Dort standen alle um eine entsetzlich zugerichtete Gestalt herum, die in der Mitte des Zimmers an einen stählernen Stuhl gefesselt worden war: eine Hexe mit grauem, schmerzverzerrtem Gesicht und verdrehten und gebrochenen Beinen.

Mrs Coulter stand über ihr. Serafina blieb an der Tür stehen, denn sie wusste, dass sie nicht mehr lange unsichtbar bleiben konnte; zu sehr brachte sie das, was sie sah, aus der Fassung.

»Sag uns, was du über das Kind weißt, Hexe«, sagte Mrs Coulter.

»Nein!«

»Dann wirst du leiden.«

»Ich habe genug gelitten.«

»Du wirst noch mehr leiden. Damit haben wir in unserer Kirche seit tausend Jahren Erfahrung. Wir können dein Leiden endlos in die Länge ziehen. Sag uns, was du von dem Kind weißt.« Mrs Coulter langte mit der Hand hinunter, um der Hexe einen Finger zu brechen. Es gelang ihr ohne Mühe.

Die Hexe schrie auf, und für einen kurzen Augenblick wurde Serafina Pekkala für alle sichtbar, und ein oder zwei Geistliche sahen sie erstaunt und erschrocken an. Dann hatte sie sich wieder in der Hand, und die Männer wandten sich wieder der Folter zu.

»Wenn du nicht antwortest«, sagte Mrs Coulter gerade, »breche ich dir noch einen Finger und dann noch einen. Was weißt du über das Kind? Sag es mir.«

»Also gut! Bitte aufhören, bitte!«

»Dann antworte.«

Ein weiteres hässliches Knacken war zu hören, und diesmal brach die Hexe in hemmungsloses Schluchzen aus. Serafina Pekkala konnte sich kaum beherrschen. Und dann schrie die Hexe mit sich überschlagender Stimme: »Nein, nein! Ich sage es ja! Bitte aufhören! Das verheißene Kind … Die Hexen wussten vor euch, wer das Mädchen war … Wir fanden ihren Namen heraus …«

»Wir kennen ihren Namen. Was meinst du damit?«

»Ihren wahren Namen! Den Namen ihrer Bestimmung!«

»Und wie lautet er?«, fragte Mrs Coulter. »Los, sag es mir!«

»Nein … nein …«

»Woher wissen die Hexen ihn überhaupt?«

»Es gab eine Prüfung … Wenn sie in der Lage sein würde, unter vielen Zweigen einen bestimmten Zweig aus Wolkenkiefer herauszufinden, würde sie das verheißene Kind sein, und so geschah es im Haus unseres Konsuls in Trollesund, als das Kind mit den gyptischen Männern kam … das Kind mit dem Bären …«

Sie verstummte.

Mrs Coulter machte einen ungeduldigen Ausruf, und dann ertönte wieder das Knacken, gefolgt von Stöhnen.

»Aber wie lautet eure Prophezeiung zu diesem Kind?«, sagte Mrs Coulter mit vor Leidenschaft zitternder Stimme. »Und wie lautet der Name, der uns sein Schicksal verrät?«

Serafina Pekkala trat näher heran, immer noch unbemerkt, obwohl sie jetzt mitten unter den Männern stand. Sie musste die Leiden dieser Hexe beenden, und zwar bald, doch die Anstrengung, ungesehen zu bleiben, kostete sie alle Kraft. Sie zitterte, als sie das Messer aus ihrem Gürtel zog.

Die Hexe schluchzte jetzt. »Sie ist die, die schon einmal da war, und seit damals hasst und fürchtet ihr sie! Jetzt ist sie wieder da, und ihr könnt sie nicht finden … Sie war auch auf Svalbard – sie war bei Lord Asriel, und ihr habt sie verloren. Sie entkam und wird –«

Doch bevor sie zu Ende sprechen konnte, wurde sie unterbrochen.

Durch die offene Tür kam in höchster Aufregung eine Seeschwalbe hereingeflogen. Mit gebrochenen Flügeln schlug sie auf den Boden, mühte sich wieder hoch und landete auf dem Schoß der gefolterten Hexe, drückte sich an sie, liebkoste sie mit dem Schnabel, zwitscherte und schluchzte, und die Hexe rief in höchster Erregung: »Yambe-Akka! Komm zu mir, komm zu mir!«

Nur Serafina Pekkala verstand sie. Yambe-Akka war die Göttin, die zu den Hexen kam, die im Sterben lagen.

Und Serafina war bereit. Im nächsten Augenblick wurde sie sichtbar, trat glücklich lächelnd vor, denn Yambe-Akka war fröhlich und heiter, und ihre Besuche waren Geschenke der Freude. Die Hexe sah sie und wandte ihr das tränenüberströmte Gesicht zu, und Serafina beugte sich über sie und küsste sie und ließ das Messer sanft in das Herz der Hexe gleiten. Die Seeschwalbe, der Dæmon der Hexe, blickte mit trüben Augen auf und verschwand.

Doch jetzt musste Serafina Pekkala sich den Weg nach draußen erkämpfen.

Die Männer waren noch immer wie versteinert und konnten nicht fassen, was sie sahen, nur Mrs Coulter hatte sich sofort wieder unter Kontrolle.

»Haltet sie fest!«, schrie sie, »lasst sie nicht entkommen!« Aber da war Serafina schon aus der Tür und ein Pfeil lag auf der Sehne ihres Bogens. Sie hob den Bogen, der Pfeil schnellte von der Sehne, und der Kardinal fiel würgend und um sich schlagend zu Boden.

Den Gang entlang, zur Treppe, umdrehen, Bogen spannen, loslassen, und wieder fiel einer der Männer zu Boden. Das laute Schrillen einer Klingel erfüllte das Schiff.

Die Treppe hoch, auf das Deck hinaus. Zwei Matrosen stellten sich ihr in den Weg und sie sagte: »Dort unten! Die Gefangene hat sich losgerissen! Holt Hilfe!«

Verblüfft und unentschlossen blieben die Matrosen stehen, und das reichte Serafina, um an ihnen vorbeizulaufen und den Wolkenkiefernzweig an sich zu reißen, den sie hinter dem Lüftungsschacht versteckt hatte.

»Erschießt sie!«, hörte sie Mrs Coulter hinter sich schreien, und sofort knallten drei Gewehre. Kugeln schlugen klirrend auf Metall und verschwanden pfeifend im Nebel, als Serafina auf ihren Zweig sprang und ihn wie einen ihrer Pfeile nach oben riss. Im nächsten Moment war sie in der Luft, eingehüllt in dicke Nebelschwaden, und in Sicherheit. Aus den grauen Wirbeln um sie tauchte die Gestalt einer großen Gans auf.

»Wohin?«, fragte sie.

»Weg, Kaisa«, sagte Serafina, »weg. Ich muss den Gestank dieser Leute aus der Nase bekommen.«

In Wirklichkeit wusste sie nicht, wohin sie sich wenden und was sie als Nächstes tun sollte. Nur eines wusste sie ganz sicher: In ihrem Köcher steckte ein Pfeil, der für Mrs Coulters Kehle bestimmt war.

Sie machte sich auf den Weg nach Süden, weg von jener bedrohlich durch den Nebel scheinenden anderen Welt. Auf dem Flug begannen Serafinas Gedanken immer mehr um eine Frage zu kreisen: Was tat Lord Asriel?

Denn alle Ereignisse, die die Welt auf den Kopf gestellt hatten, hatten ihren Ursprung in seinem geheimnisvollen Tun.

Serafinas Problem war, dass sie ihr Wissen zumeist aus der Natur schöpfte. Sie konnte jedes Tier aufspüren, jeden Fisch fangen und die seltensten Beeren finden, und sie konnte die Eingeweide des Baummarders lesen, in den Schuppen des Flussbarsches verborgene Weisheiten entziffern und die Warnungen im Blütenstaub von Krokussen deuten, doch waren Tier und Pflanze Kinder der Natur und enthüllten ihr nur die Geheimnisse der Natur.

Um etwas über Lord Asriel zu erfahren, musste sie anderswohin. In der Hafenstadt Trollesund hielt der Hexenkonsul Dr. Lanselius den Kontakt zur Menschenwelt, also flog Serafina Pekkala durch den Nebel dorthin, um ihn zu fragen, was er wusste. Bevor sie bei seinem Haus landete, kreiste sie über dem Hafen. Gespenstische Nebelfetzen und -schwaden trieben über das eisige Wasser, und ein Lotse dirigierte gerade ein großes Schiff aus einem afrikanischen Land herein. Vor dem Hafen ankerten weitere Schiffe. Serafina hatte noch nie so viele gesehen.

Als die frühe Dämmerung hereinbrach, flog sie nach unten und landete im Garten hinter dem Haus des Konsuls. Sie klopfte ans Fenster, und Dr. Lanselius öffnete selbst die Tür, einen Finger über die Lippen gelegt.

»Seien Sie gegrüßt, Serafina Pekkala«, sagte er. »Kommen Sie schnell herein und machen Sie es sich bequem. Sie bleiben aber besser nicht lang.« Er spähte durch die Vorhänge eines nach vorn zur Straße gehenden Fensters und bot ihr einen Stuhl am Feuer an. »Einen Schluck Wein?«

Sie nippte an dem goldfarbenen Tokaier und berichtete, was sie an Bord des Schiffes gesehen und gehört hatte.

»Glauben Sie, die Menschen haben verstanden, was sie über das Kind sagte?«, fragte der Konsul.

»Nicht alles, nein. Aber sie wissen, dass das Kind wichtig ist. Und diese Frau macht mir Angst, Dr. Lanselius. Ich glaube, ich werde sie töten, aber trotzdem macht sie mir Angst.«

Der Konsul nickte. »Mir auch.«

Serafina hörte zu, was er von den Gerüchten zu berichten hatte, die in der Stadt kursierten. Inmitten des unentwirrbaren Durcheinanders begannen sich einige Fakten deutlich abzuzeichnen.

»Es heißt, das Magisterium versammle zurzeit die größte Armee aller Zeiten, die allerdings nur eine Vorhut sein soll. Und von einigen Soldaten erzählt man sich hässliche Dinge, Serafina Pekkala. Ich habe von Bolvangar gehört und davon, was sie dort getan haben – dass sie Kindern die Dæmonen abgeschnitten haben, ein so entsetzliches Verbrechen, wie ich es noch nie gehört habe – also, es scheint ein ganzes Regiment von Soldaten zu geben, die man genauso misshandelt hat. Kennen Sie den Begriff Zombie? Zombies haben vor nichts Angst, weil sie keinen eigenen Willen mehr besitzen. Einige von ihnen befinden sich in diesem Augenblick hier in der Stadt. Die Behörden halten sie zwar versteckt, aber es wurde trotzdem bekannt, und die Bewohner der Stadt haben entsetzliche Angst.«

»Wie steht es mit den anderen Hexenclans?«, fragte Serafina Pekkala. »Was wissen Sie von ihnen?«

»Die meisten sind nach Hause zurückgekehrt. Die Hexen warten alle besorgt ab, was als Nächstes passieren wird, Serafina Pekkala.«

»Und was hört man von der Kirche?«

»Dort ist man völlig verwirrt. Man weiß nicht, was Lord Asriel beabsichtigt.«

»Ich weiß es auch nicht«, sagte Serafina, »und ich habe auch keine Vorstellung, was es sein könnte. Was glauben Sie denn, Dr. Lanselius?«

Er rieb mit dem Daumen zärtlich den Kopf seines Dæmons, einer Schlange.

»Lord Asriel ist Wissenschaftler«, sagte er nach einer Weile, »aber die Wissenschaft ist nicht seine Hauptleidenschaft. Auch die Politik nicht. Ich bin ihm nur einmal begegnet und hatte den Eindruck einer sehr leidenschaftlichen und starken, aber nicht despotischen Natur. Ich glaube nicht, dass er herrschen will … Ich weiß es nicht, Serafina Pekkala. Wahrscheinlich könnte es Ihnen sein Diener sagen. Er heißt Thorold und war zusammen mit Lord Asriel auf Svalbard gefangen. Es könnte sich lohnen, ihn dort zu besuchen und zu fragen. Aber natürlich ist es möglich, dass er seinen Herrn in die andere Welt begleitet hat.«

»Danke. Das ist eine gute Idee … Das werde ich tun. Ich mache mich sofort auf den Weg.«

Sie verabschiedete sich, schwang sich in die hereinbrechende Dunkelheit empor und stieß in den Wolken wieder zu Kaisa.

Serafinas Reise nach Norden wurde durch den Aufruhr in der Welt um sie herum erschwert. Alle Völker der Arktis und nicht nur sie, sondern auch die Tiere reagierten panisch auf den Nebel, die magnetischen Schwankungen, die für diese Jahreszeit ungewöhnlichen Brüche im Eis und die Bewegungen des Bodens. Es war, als würde die im Dauerfrost erstarrte Erde langsam aus ihrem langen Kältetraum erwachen.

Inmitten dieses Umbruchs, in dem unvermutet gespenstisch helle Strahlen aus Wolkenspalten brachen und ebenso schnell wieder verschwanden, in dem Herden von Moschusochsen plötzlich von dem Drang erfasst wurden, nach Süden zu galoppieren, nur um sofort wieder nach Westen oder Norden umzuschwenken, und in dem dichte Schwärme von Gänsen in schnatterndes Chaos ausbrachen, weil Magnetfelder, an denen sie vorbeiflogen, sich zuckend hierhin und dorthin verlagerten – inmitten dieses Aufruhrs saß Serafina Pekkala auf ihrer Wolkenkiefer und flog nach Norden, zu dem Haus auf der Landzunge in der Ödnis von Svalbard.

Dort fand sie Lord Asriels Diener Thorold im Kampf mit einer Gruppe von Klippenalben.

Sie sah Bewegungen, noch bevor sie nahe genug war, um zu erkennen, was geschah: ein Schwirren ledriger Schwingen, ein boshaftes Kreischen, das durch den schneebedeckten Hof hallte, und eine einsame, in Pelze gehüllte Gestalt, die mit einem Gewehr in das Knäuel hineinschoss, neben sich ihren Dæmon, einen hageren Hund, der knurrend hochsprang und schnappte, sobald eine der hässlichen Kreaturen tief genug flog.

Serafina kannte den Mann nicht, aber Klippenalben waren auch ihre Feinde. Sie hielt in der Luft an und schoss ein Dutzend Pfeile in das Gewimmel. Kreischend und schnatternd stob das Knäuel, der ungeordnete Haufen auseinander, und als die Alben ihren neuen Gegner sahen, flohen sie planlos. Im nächsten Augenblick war der Himmel wie leergefegt. Das aufgeregte Kreischen der Alben war noch als fernes Echo von den Bergen zu hören, dann erstarb es ganz.

Serafina flog in den Hof hinunter und landete auf dem zertrampelten, blutgesprenkelten Schnee. Der Mann schob die Kapuze zurück, die Flinte immer noch misstrauisch in den Händen, denn auch eine Hexe konnte ein Feind sein. Serafina sah, dass er älter war, ein vorspringendes Kinn und graue Haare hatte und Augen, die sie fest anblickten.

»Ich bin eine Freundin von Lyra«, sagte sie. »Hoffentlich können wir miteinander sprechen. Sehen Sie: Ich lege meinen Bogen nieder.«

»Wo ist das Mädchen?«, fragte der Mann.

»In einer anderen Welt. Ich mache mir Sorgen um ihre Sicherheit und muss deshalb wissen, was Lord Asriel tut.«

Der Mann senkte das Gewehr und sagte: »Dann kommen Sie rein. Sehen Sie: Ich lege mein Gewehr nieder.«

Nachdem diese Formalitäten ausgetauscht waren, begaben sie sich hinein. Kaisa hielt am Himmel Wache, während Thorold Kaffee kochte und Serafina ihm erzählte, was sie mit Lyra zu tun hatte.

»Sie hatte schon immer einen eigenen Kopf«, sagte er, als sie im Schein einer Naphthalampe an dem Eichentisch saßen. »Ich habe sie etwa einmal im Jahr gesehen, wenn Seine Lordschaft das College besuchte. Ich mochte sie, man musste sie gernhaben. Aber ich weiß nicht, was für eine Rolle sie im größeren Zusammenhang spielt.«

»Was plant Lord Asriel?«

»Glauben Sie im Ernst, er hätte mir das gesagt, Serafina Pekkala? Ich bin sein Diener, mehr nicht. Ich wasche seine Kleider, koche für ihn und führe den Haushalt. Ich habe in den Jahren mit Seiner Lordschaft vielleicht das eine oder andere gehört, aber nur weil ich es zufällig aufgeschnappt habe. Er hätte sich mir genauso wenig anvertraut wie seinem Rasierpinsel.«

»Dann sagen Sie mir, was Sie zufällig aufgeschnappt haben«, beharrte Serafina.

Thorold war zwar schon älter, aber gesund und lebenslustig, und er fühlte sich wie jeder Mann an seiner Stelle durch die Aufmerksamkeit der jungen Hexe und ihre Schönheit geschmeichelt, auch wenn er nicht dumm war und genau wusste, dass ihr Interesse im Grunde nicht ihm galt, sondern dem, was er wusste. Er war ein ehrlicher Mensch, deshalb schmückte er seinen Bericht nicht unnötig aus.

»Ich kann Ihnen nicht genau sagen, was er tut, weil ich die philosophischen Details nicht verstehe. Ich kann Ihnen aber sagen, was Seine Lordschaft antreibt, obwohl er nicht weiß, dass ich das weiß. Ich weiß es aus hundert kleinen Anzeichen. Verbessern Sie mich, wenn ich irre, aber die Hexen haben doch andere Götter als wir, ja?«

»Ja, das stimmt.«

»Aber kennen Sie unseren Gott? Den Gott der Kirche, die sogenannte höchste Autorität?«

»Ja.«

»Lord Asriel hat sich mit den Doktrinen der Kirche nie richtig anfreunden können. Ich habe gesehen, wie er angewidert das Gesicht verzog, sobald die Rede auf Sakramente, Buße, Erlösung und dergleichen kam. Wer bei uns die Kirche herausfordert, Serafina Pekkala, ist dem Tod geweiht, aber Lord Asriel ist in seinem Herzen ein Rebell, solange ich ihn kenne, das zumindest weiß ich sicher.«

»Ein Rebell gegen die Kirche?«

»Teilweise, ja. Eine Zeit lang dachte er daran, sich mit Gewalt durchzusetzen, aber er gab das dann wieder auf.«

»Warum? War die Kirche zu mächtig?«

»Nein«, sagte der alte Diener, »das würde meinen Herrn nicht aufhalten. Für Sie klingt das vielleicht seltsam, Serafina Pekkala, aber ich kenne den Mann besser, als jede Frau ihn kennen könnte, besser noch als eine Mutter. Er ist seit fast vierzig Jahren mein Herr und Gegenstand meiner Beobachtungen. Ich kann ihm auf seinen Gedankenflügen genauso wenig folgen, wie ich fliegen kann, aber ich sehe doch, wohin er unterwegs ist. Nein, ich glaube, er hat die Rebellion gegen die Kirche nicht deshalb aufgegeben, weil die Kirche zu mächtig war, sondern weil sie zu schwach war und den Kampf nicht lohnte.«

»Was … was will er dann?«

»Ich glaube, er führt einen größeren Krieg. Ich glaube, er plant den Aufstand gegen die größte aller Mächte. Er sucht den Ort, an dem sich die höchste Autorität persönlich aufhält, um sie zu vernichten. Das glaube ich. Ich fange schon an zu zittern, wenn ich nur davon spreche, Madame, und ich wage kaum daran zu denken. Aber anders kann ich mir nicht erklären, was er tut.«

Serafina saß eine Weile stumm da und dachte über Thorolds Worte nach.

Bevor sie etwas sagen konnte, fuhr Thorold fort: »Natürlich zieht sich jeder, der etwas derart Tollkühnes wagt, den Zorn der Kirche zu, das versteht sich von selbst. Eine unerhörte Blasphemie, würden sie sagen. Sie würden ihn vor das Geistliche Gericht zitieren und hätten ihn im Handumdrehen zum Tode verurteilt. Ich habe von alldem nie gesprochen und werde es auch nie mehr tun; ich hätte es auch nicht gewagt, Ihnen davon zu erzählen, wenn Sie nicht eine Hexe wären und damit jenseits der Macht der Kirche. Aber das ist die einzige Erklärung, die ich habe. Er sucht die höchste Autorität, um sie zu töten.«

»Ist das denn möglich?«, fragte Serafina.

»Lord Asriels Biografie ist voller unmöglicher Dinge. Ich könnte gar nicht sagen, was er nicht kann. Aber auf den ersten Blick, Serafina Pekkala, ist er vollkommen verrückt. Wenn Engel etwas nicht konnten, wie kann dann ein Mensch wagen überhaupt daran zu denken?«

»Engel? Was sind Engel?«

»Wesen, die nur aus Geist bestehen, sagt die Kirche. Die Kirche lehrt, einige Engel hätten vor der Erschaffung der Welt gegen die höchste Autorität rebelliert und seien aus dem Himmel in die Hölle verstoßen worden. Sie sind gescheitert, das ist entscheidend. Sie schafften es nicht. Dabei hatten sie die Macht von Engeln. Lord Asriel ist nur ein Mensch mit der Kraft eines Menschen, nicht mehr. Aber sein Ehrgeiz ist grenzenlos. Er wagt zu tun, was andere Menschen nicht zu denken wagen. Und sehen Sie doch, was er schon getan hat: Er hat den Himmel aufgerissen und den Weg in eine andere Welt geöffnet. Wer hat das je getan? Wer hätte überhaupt nur daran gedacht? Deshalb sagt ein Teil von mir, er ist verrückt, durchgedreht, gottlos. Aber ein anderer Teil von mir denkt, er ist eben Lord Asriel, anders als andere Menschen. Vielleicht … Wenn es überhaupt möglich ist, dann schafft er es und sonst niemand.«

»Und was werden Sie tun, Thorold?«

»Ich bleibe hier und warte. Ich bewache dieses Haus, bis er zurückkehrt und mir etwas anderes befiehlt oder bis ich sterbe. Aber darf ich Ihnen dieselbe Frage stellen, Madame?«

»Ich sorge dafür, dass dem Kind nichts passiert«, erwiderte sie. »Vielleicht komme ich eines Tages wieder hier vorbei, Thorold. Es freut mich zu wissen, dass Sie dann da sein werden.«

»Ich rühre mich nicht von der Stelle«, sagte er.

Sie lehnte sein Angebot, etwas zu essen, ab und verabschiedete sich.

Kurz darauf stieß sie wieder zu ihrem Dæmon. Schweigend stiegen sie auf und flogen über das Nebelgebirge. Serafina war zutiefst bekümmert und wusste auch, warum. Jeder kleinste Mooszweig, jede vereiste Pfütze, jede noch so kleine Mücke ihrer Heimat zerrte an ihr und rief sie zurück. Serafina hatte Angst um all diese Dinge, aber auch Angst um sich selbst, denn sie würde sich verändern müssen; sie war dabei, sich in menschliche Angelegenheiten einzumischen, in die Probleme der Menschen. Lord Asriels Gott war nicht der ihre. Wurde sie allmählich selbst zu einem Menschen? Hörte sie auf eine Hexe zu sein?

Wenn ja, dann konnte sie ihre Aufgabe nicht allein bewältigen.

»Lass uns nach Hause fliegen, Kaisa«, sagte sie. »Wir müssen mit unseren Schwestern reden. Was hier passiert, ist für uns allein zu groß.«

Und durch wallende Nebelbänke eilten sie zum Enara-See, nach Hause.

In den bewaldeten Höhlen am See stießen sie auf die anderen Mitglieder ihres Clans und auch auf Lee Scoresby. Der Aeronaut hatte nach dem Zusammenstoß über Svalbard mit knapper Not verhindern können, dass sein Ballon abstürzte. Die Hexen hatten ihn in ihre Heimat gebracht, und dort hatte er begonnen die Schäden an Ballon und Korb zu reparieren.

»Sehr erfreut, Sie zu sehen, Madame«, sagte er. »Irgendeine Nachricht von dem Mädel?«

»Überhaupt keine, Mr Scoresby. Wollen Sie heute Abend an unserer Ratsversammlung teilnehmen und mit uns beraten, was zu tun ist?«

Der Texaner riss überrascht die Augen auf, denn soweit er wusste, war noch kein Mensch je aufgefordert worden, einem Hexenrat beizusitzen.

»Es wird mir eine große Ehre sein«, sagte er. »Vielleicht kann ich die eine oder andere Idee beisteuern.«

Den ganzen Tag über kamen die Hexen, wie schwarze Schneeflocken von einem Sturm herangetrieben. In flatternden Seidengewändern schossen sie über den Himmel, der erfüllt war vom Sausen der durch die Nadeln ihrer Wolkenkiefernzweige strömenden Luft. Die Menschen, die in den tropfenden Wäldern jagten oder zwischen schmelzenden Eisschollen fischten, hörten durch den Nebel ein Wispern und Raunen, und wo der Himmel aufriss, blickten sie auf und sahen die Hexen wie dunkle, auf einer verborgenen Strömung treibende Flecken über den Himmel jagen.

Am Abend waren die Kiefern um den See von Hunderten von Feuern erleuchtet. Das größte Feuer brannte vor der Versammlungshöhle. Dort kamen die Hexen, nachdem sie gegessen hatten, zusammen. In der Mitte saß Serafina Pekkala, auf ihrem blonden Haar die Krone aus kleinen, scharlachroten Blumen. Zu ihrer Linken saß Lee Scoresby, zu ihrer Rechten eine Besucherin, die Königin der lettischen Hexen, Ruta Skadi.

Sie war erst vor einer Stunde zu Serafinas Überraschung eingetroffen. Serafina hielt Mrs Coulter für schön; Ruta Skadi war so schön wie Mrs Coulter, doch hatte ihre Schönheit die zusätzliche Dimension des Geheimnisvollen, Unheimlichen. Sie hatte mit Geistern verkehrt und das sah man. Sie war lebhaft und leidenschaftlich und hatte große, schwarze Augen; es hieß, Lord Asriel persönlich sei ihr Liebhaber gewesen. Sie trug schwere, goldene Ohrringe, und auf ihren schwarzen Locken saß eine mit den Reißzähnen des Schneetigers besetzte Krone. Serafinas Dæmon Kaisa hatte von Ruta Skadis Dæmon erfahren, dass Ruta die Tiger selbst getötet hatte, um einen Tatarenstamm zu bestrafen, der die Tiger anbetete; die Stammesmitglieder hatten versäumt, Ruta ihre Ehrerbietung zu bezeugen, als diese ihr Gebiet besucht hatte. Angst und Schwermut hatten die Stammesmitglieder nach dem Verlust ihrer Tigergötter heimgesucht, doch als sie bei Ruta angefragt hatten, ob sie statt der Tiger sie anbeten dürften, hatte diese verächtlich abgelehnt. Was könne ihr diese Anbetung nützen, hatte sie gefragt; den Tigern habe sie auch nichts genützt. So war Ruta Skadi: schön, stolz und erbarmungslos.

Serafina wusste nicht, warum Ruta gekommen war, doch hieß sie sie freundlich willkommen, und die Etikette verlangte, dass sie rechts von Serafina saß. Als alle versammelt waren, begann Serafina zu sprechen.

»Schwestern! Ihr wisst, warum wir zusammengekommen sind: Wir müssen beschließen, was wir angesichts der jüngsten Ereignisse tun wollen. Das Universum ist aufgebrochen und Lord Asriel hat den Weg von dieser in eine andere Welt geöffnet. Sollen wir uns einmischen oder wie bisher weiterleben und uns nur um unsere Angelegenheiten kümmern? Dann ist da noch das Kind Lyra Belacqua oder Lyra Listenreich, wie König Iorek Byrnison sie nennt. Sie hat bei Dr. Lanselius den richtigen Wolkenkiefernzweig ausgewählt: Sie ist das Kind, auf das wir immer gewartet haben, und jetzt ist sie verschwunden. – Doch wir haben zwei Gäste, die uns ihre Meinung sagen werden. Hören wir zuerst Königin Ruta Skadi.«

Ruta Skadi stand auf. Ihre weißen Arme leuchteten im Licht des Feuers, und ihre Augen blitzten so hell, dass sogar die am weitesten entfernte Hexe ihr lebhaftes Mienenspiel sehen konnte.

»Schwestern«, begann sie, »lasst mich euch sagen, was hier vorgeht und gegen wen wir kämpfen müssen. Denn dass ein Krieg kommen wird, ist sicher. Ich weiß nicht, wer auf unserer Seite stehen wird, aber ich weiß, gegen wen wir kämpfen müssen: gegen das Magisterium, die Kirche. Sie hat ihre ganze Geschichte hindurch – gemessen an unserem Leben nicht lange, aber viele, viele Menschenleben lang – versucht, jede natürliche Regung zu unterdrücken und unter Kontrolle zu bringen. Und was sie nicht unter Kontrolle bringen kann, schneidet sie heraus. Einige von euch haben gesehen, was sie in Bolvangar taten. Es war schrecklich, doch tun sie nicht nur in Bolvangar schreckliche Dinge. Schwestern, ihr kennt nur den Norden; ich habe auch die Länder des Südens bereist. Glaubt mir, es gibt dort Kirchen, die ihre Kinder genauso beschneiden wie die Leute von Bolvangar – nicht auf dieselbe Art, aber genauso entsetzlich – sie schneiden ihnen die Geschlechtsteile ab, jawohl, Jungen und Mädchen – sie schneiden sie mit Messern ab, damit die Kinder keine Gefühle mehr haben. Das also tut die Kirche, und jede Kirche tut dasselbe: Sie kontrolliert, zerstört, vernichtet jedes schöne Gefühl. Wenn ein Krieg kommt und die Kirche steht auf der einen Seite, müssen wir auf der anderen stehen, egal, wie seltsam die Verbündeten sind, die an unserer Seite kämpfen werden.

Ich schlage deshalb vor, dass unsere Clans sich verbünden und wir uns nach Norden begeben, um diese neue Welt zu erforschen und zu entdecken. Wenn wir das Kind nicht in unserer Welt finden, ist es Lord Asriel bereits in die andere nachgefolgt. Und Lord Asriel ist der Schlüssel zu allem, glaubt mir. Er war einst mein Liebhaber, und ich bin willens, mich mit ihm zu verbünden, weil er die Kirche und alles, was sie tut, hasst.

Das ist alles, was ich zu sagen habe.«

Ruta Skadi hatte mit Leidenschaft gesprochen und Serafina bewunderte ihre Kraft und Schönheit. Als die lettische Königin sich gesetzt hatte, wandte Serafina sich an Lee Scoresby.

»Mr Scoresby ist ein Freund des Mädchens und damit auch von uns«, sagte sie. »Wollen Sie uns sagen, was Sie denken, Sir?«

Der Texaner, dünn wie ein Bindfaden, sprang höflich auf. Er schien die Situation überhaupt nicht seltsam zu finden, doch täuschte das. Sein Dæmon, der Hase Hester, kauerte neben ihm, die Ohren flach an den Rücken gelegt, die goldenen Augen halb geschlossen.

»Madame«, sagte Lee, »zuerst muss ich euch allen für die mir erwiesene Freundschaft danken und für die Hilfe, die ihr einem von den Winden einer anderen Welt gebeutelten Aeronauten habt zukommen lassen. Ich werde eure Geduld nicht lange strapazieren.

Als ich mit den Gyptern nach Bolvangar unterwegs war, erzählte mir Lyra etwas, das sie in dem College in Oxford, in dem sie damals wohnte, erlebt hatte. Lord Asriel hatte den anderen Wissenschaftlern den abgeschlagenen Kopf eines Mannes namens Stanislaus Grumman gezeigt und sie damit überredet, ihm Geld für eine Reise nach Norden zu geben, auf der er herausfinden wollte, was Grumman passiert war.

Das Mädchen war so überzeugt, dass sie diesen Kopf gesehen hatte, dass ich nicht weiter nachfragen wollte. Aber was sie sagte, erinnerte mich an etwas, nur fiel mir nicht ein, woran. Ich hatte nämlich schon von diesem Dr. Grumman gehört. Und erst auf dem Flug von Svalbard hierher fiel mir ein, was es war. Ein alter Jäger aus Tungusk hatte es mir erzählt. Dieser Grumman scheint von einer Art Objekt gewusst zu haben, das den schützt, der es bei sich trägt. Ich will den Zauber nicht schmälern, über den ihr Hexen gebietet, aber dieses Ding, was immer es ist, hat offenbar eine Macht, die alles in den Schatten stellt, was ich je gehört habe.

Ich dachte mir also, ich könnte meine Rückkehr nach Texas verschieben, um nach dem Kind und nach Grumman zu suchen. Denn seht ihr, ich glaube nicht, dass er tot ist. Ich glaube, Lord Asriel hat die Wissenschaftler zum Narren gehalten. Ich gehe also nach Nowaja Semlja, denn von dort kommt sein letztes Lebenszeichen, und suche ihn. Ich kann nicht in die Zukunft sehen, aber die Gegenwart sehe ich deutlich genug. Und in diesem Krieg stehe ich auf eurer Seite mit allem, was meine Kugeln taugen.«

Er sah Serafina Pekkala an. »Aber diese eine Aufgabe habe ich mir gesetzt, Madame: Ich werde Stanislaus Grumman suchen, um zu erfahren, was er weiß, und wenn ich dieses Objekt finde, von dem er weiß, bringe ich es Lyra.«

»Sind Sie verheiratet, Mr Scoresby?«, fragte Serafina. »Haben Sie Kinder?«

»Nein, Madame, ich habe keine Kinder, obwohl ich gern Vater gewesen wäre. Aber ich verstehe die Frage und Sie haben Recht: Das Mädel hat Pech mit seinen wirklichen Eltern gehabt und vielleicht kann ich das wiedergutmachen. Jemand muss es und ich bin dazu bereit.«

»Danke, Mr Scoresby«, sagte Serafina Pekkala.

Sie nahm ihre Krone ab und zog eine der kleinen, scharlachroten Blumen heraus, die auf ihrem Kopf so frisch geblieben waren, als seien sie gerade erst gepflückt worden.

»Nehmen Sie die mit«, sagte sie. »Wann immer Sie meine Hilfe brauchen, halten Sie sie in der Hand und rufen Sie mich. Ich werde Sie hören, wo Sie auch sind.«

»Oh, besten Dank, Madame«, sagte er überrascht. Er nahm die Blume und steckte sie vorsichtig in seine Brusttasche.

»Und wir sorgen für einen Wind, der Sie nach Nowaja Semlja trägt«, fügte Serafina Pekkala hinzu. »Doch jetzt, Schwestern, wer möchte als Nächste sprechen?«

Die eigentliche Ratssitzung begann. Die Hexen waren bis zu einem gewissen Punkt demokratisch organisiert; jede Hexe, auch die jüngste, hat das Recht, zu sprechen, doch nur die Königin hatte die Macht, zu entscheiden. Sie redeten die ganze Nacht. Viele traten leidenschaftlich dafür ein, den Krieg sofort zu eröffnen, einige andere mahnten zur Vorsicht, und einige wenige, allerdings die weisesten unter ihnen, schlugen vor, Boten zu den anderen Hexenclans zu entsenden und darauf zu drängen, dass sich zum ersten Mal in der Geschichte alle Hexen verbündeten.

Ruta Skadi stimmte ihnen zu und Serafina schickte sofort Boten los. Für die unmittelbar bevorstehende Unternehmung wählte Serafina zwanzig ihrer besten Kämpfer aus. Sie sollten sich darauf vorbereiten, mit ihr nach Norden in die neue Welt zu fliegen, die Lord Asriel geöffnet hatte, und nach Lyra zu suchen.

»Und Ihr, Königin Ruta Skadi?«, fragte Serafina zuletzt. »Was habt Ihr vor?«

»Ich suche Lord Asriel, um aus seinem Munde zu erfahren, was er tut. Es scheint, dass auch er nach Norden gegangen ist. Darf ich Euch deshalb auf dem ersten Teil Eurer Reise begleiten, Schwester?«

»Ihr seid willkommen«, sagte Serafina, froh, Ruta Skadi dabeizuhaben.

Und so wurde es beschlossen.

Doch kurz nach dem Ende der Versammlung näherte sich eine ältere Hexe Serafina Pekkala und sagte: »Hört Euch bitte an, was Juta Kamainen zu sagen hat, Königin. Sie ist zwar sehr eigensinnig, aber es könnte wichtig sein.«

Die junge Hexe Juta Kamainen – jung aus der Sicht der Hexen, sie war erst gut hundert Jahre alt – druckste verlegen herum, und ihr Dæmon, ein Rotkehlchen, flog aufgeregt von ihrer Schulter auf ihre Hand und kreiste über ihr, bevor er sich wieder auf ihre Schulter setzte. Die Hexe hatte dicke, rote Wangen und ein lebhaftes, leidenschaftliches Temperament. Serafina kannte sie nur flüchtig.

»Königin«, sagte die junge Hexe, unfähig, unter Serafinas musterndem Blick ruhig zu bleiben, »ich kenne Stanislaus Grumman. Ich habe ihn einmal geliebt. Doch jetzt hasse ich ihn so inständig, dass ich ihn umbringe, wenn ich ihn sehe. Ich hätte nichts gesagt, aber meine Schwester zwang mich dazu.«

Sie sah die ältere Hexe böse an, die ihren Blick mitfühlend erwiderte, da sie wusste, was die Liebe anrichten kann.

»Gut«, sagte Serafina, »wenn er noch lebt, muss er am Leben bleiben, bis Mr Scoresby ihn findet. Du begleitest uns besser in die neue Welt, dann besteht keine Gefahr, dass du ihn zuerst tötest. Denke nicht mehr an ihn, Juta Kamainen. Die Liebe macht uns leiden, aber die Aufgabe, die vor uns liegt, ist größer als die Rache. Vergiss das nicht.«

»Ja, Königin«, sagte die junge Hexe kleinlaut.

Und damit schickten sich Serafina Pekkala, ihre einundzwanzig Begleiterinnen und Königin Ruta Skadi von Lettland an, in die neue Welt zu fliegen, die keine Hexe je betreten hatte.

Drei

Eine Welt der Kinder

Lyra wachte früh auf.

Sie hatte einen schrecklichen Traum gehabt: Man hatte ihr den Vakuumbehälter gegeben, den ihr Vater, Lord Asriel, damals vor ihren Augen dem Rektor und den Wissenschaftlern von Jordan College gezeigt hatte. Damals, als sich das in Wirklichkeit ereignet hatte, hatte Lyra aus ihrem Versteck im Schrank beobachtet, wie Lord Asriel den Behälter geöffnet und den Wissenschaftlern den abgeschnittenen Kopf des verschollenen Forschungsreisenden Stanislaus Grumman gezeigt hatte; in ihrem Traum dagegen musste sie den Behälter selbst öffnen, obwohl sie nicht wollte. Im Gegenteil, sie hatte sogar schreckliche Angst davor. Doch sie musste es tun, ob sie wollte oder nicht, und sie spürte, wie ihre Hände vor Angst ganz schwach wurden, als sie den Deckel losschnallte und die Luft zischend in den tiefgekühlten Behälter strömen hörte. Als sie den Deckel anhob, würgte es sie vor Angst, aber sie wusste, dass sie es tun musste. Und dann war nichts drin. Der Kopf war verschwunden. Da war nichts, wovor sie sich hätte fürchten müssen.

Trotzdem wachte sie schreiend und schweißgebadet in dem kleinen, stickigen Schlafzimmer auf, das zum Hafen hinausging; das Mondlicht strömte durch das Fenster, und sie lag in einem fremden Bett, die Arme um ein fremdes Kissen geschlungen, und Pantalaimon schmiegte sich in Gestalt eines Hermelins an sie und machte beruhigende Laute. Was hatte sie für eine Angst gehabt! Und wie merkwürdig war es doch, dass sie im wirklichen Leben den Kopf von Stanislaus Grumman unbedingt hatte sehen wollen und Lord Asriel bekniet hatte, den Behälter noch einmal zu öffnen und sie hineinsehen zu lassen.

Als der Morgen graute, befragte sie das Alethiometer, was der Traum zu bedeuten habe, doch kam als Antwort nur: Es war ein Traum von einem Kopf.

Sie überlegte, ob sie den fremden Jungen wecken sollte, doch schlief er so tief, dass sie sich dagegen entschied. Stattdessen stieg sie zur Küche hinunter und versuchte ein Omelett zu machen. Zwanzig Minuten später saß sie draußen an einem Tisch am Gehweg und aß voller Stolz ein schwarzes, knirschendes Etwas, während Pantalaimon in Gestalt eines Spatzen an den Schalenresten pickte.

Sie hörte hinter sich ein Geräusch, und dann stand Will neben ihr, die Augen noch schwer vom Schlaf.

»Ich kann auch Omeletts machen«, sagte Lyra. »Wenn du willst, mache ich dir eins.«

Er sah auf ihren Teller und sagte: »Nein danke, ich esse Cornflakes. Im Kühlschrank steht Milch, die noch frisch ist. Die Leute, die hier gewohnt haben, können noch nicht lange weg sein.«

Sie beobachtete, wie er drinnen Cornflakes in eine Schüssel schüttete und Milch darübergoss. Auch das hatte sie noch nie gesehen.

Er trug die Schüssel nach draußen und sagte: »Wenn du nicht aus dieser Welt bist, wo ist dann deine Welt? Wie bist du hergekommen?«

»Über eine Brücke. Mein Vater hat eine Brücke gemacht, und … ich bin ihm gefolgt. Aber er ist woanders hingegangen, ich weiß nicht, wohin. Ist mir auch egal. Aber als ich rüberging, war es sehr nebelig, und ich muss mich verirrt haben. Ich ging tagelang durch den Nebel und aß nur Beeren und Zeug, das ich fand. Dann lichtete sich eines Tages der Nebel und wir befanden uns auf diesen Klippen dort –«

Sie zeigte hinter sich. Will sah am Strand entlang. Hinter dem Leuchtturm stieg die Küste in einer Reihe großer Felsen an, die in der Ferne im Dunst verschwanden.

»Wir sahen die Stadt hier unten und kamen runter, aber dann war hier niemand. Aber wenigstens gab es etwas zu essen und Betten zum Schlafen. Wir wussten nicht, was wir tun sollten.«

»Bist du sicher, dass das hier nicht nur ein anderer Teil von deiner Welt ist?«

»Natürlich. Das hier ist nicht meine Welt, das weiß ich bestimmt.«

Will fiel ein, dass auch er, als er durch das Fenster in der Luft das Gras gesehen hatte, absolut sicher gewesen war, dass es nicht zu seiner Welt gehörte. Er nickte.

»Dann gibt es mindestens drei Welten, die miteinander zusammenhängen«, sagte er.

»Es gibt Millionen und Abermillionen davon«, sagte Lyra. »Das hat mir ein anderer Dæmon gesagt, der Dæmon einer Hexe. Keiner kann zählen, wie viele Welten es am selben Ort gibt, aber auch keiner konnte von einer in die andere gelangen, bevor mein Vater diese Brücke gemacht hatte.«

»Und das Fenster, das ich gefunden habe?«

»Keine Ahnung. Vielleicht verschmelzen die Welten jetzt ja allmählich.«

»Und warum suchst du nach Staub?«

Sie musterte ihn kühl. »Das sage ich dir vielleicht später einmal.«

»Gut. Aber wie willst du danach suchen?«

»Ich suche einen Wissenschaftler, der sich damit auskennt.«

»Was, irgendeinen Wissenschaftler?«

»Nein, einen Experimentaltheologen. In dem Oxford, aus dem ich komme, kannten sich die Experimentaltheologen damit aus. Das ist in deinem Oxford sicher genauso. Ich gehe zuerst zum Jordan College, weil es dort die besten gab.«

»Von Experimentaltheologen habe ich noch nie gehört«, sagte Will.

»Sie wissen alles über Elementarteilchen und grundlegende Kräfte«, erklärte Lyra. »Über Anbaromagnetismus und so was. Atomkraft.«

»Was für ein Magnetismus?«

»Anbaromagnetismus. Wie anbarisch. Das Licht da«, sie zeigte zu der geschwungenen Straßenlaterne hinauf, »das ist anbarisch.«

»Wir sagen dazu elektrisch.«

»Elektrisch … klingt wie Elektrum. Das ist eine Art Stein, ein Edelstein aus Harz von Bäumen. Manchmal sind im Innern Insekten eingeschlossen.«

»Du meinst Bernstein«, sagte er. Sie sahen einander an.

»Also Elektromagnetismus«, sagte er schließlich und sah weg. »Was bei uns Physik ist, scheint bei euch Experimentaltheologie zu sein. Du suchst ja Wissenschaftler, keine Theologen.«

»Was auch immer«, sagte sie misstrauisch, »ich finde welche.«

Es war ein stiller, klarer Morgen und die Sonne glitzerte friedlich auf dem Wasser im Hafen. Sowohl Lyra als auch Will brannten eine Menge Fragen auf der Zunge, und sicher hätte einer von ihnen gleich wieder etwas gesagt, doch da hörten sie aus einiger Entfernung im Hafen, in Richtung der Kasinogärten, eine Stimme.

Beide sahen erschrocken hin. Es war die Stimme eines Kindes gewesen, aber sie sahen niemanden.

»Seit wann bist du hier, sagst du?«, fragte Will leise.

»Seit drei oder vier Tagen, ich habe nicht mitgezählt, aber ich bin nie jemandem begegnet. Hier ist niemand. Ich habe fast überall nachgesehen.«

Doch Lyra irrte sich. Zwei Kinder, ein Mädchen so alt wie Lyra und ein kleiner Junge, kamen aus einer der Straßen, die zum Hafen hinunterführten. Sie trugen Körbe und hatten beide rote Haare. Als sie noch etwa hundert Meter weg waren, entdeckten sie Will und Lyra an dem Tisch des Cafés.

Pantalaimon verwandelte sich von einem Stieglitz in eine Maus und rannte Lyras Arm zu ihrer Hemdtasche hinauf. Er hatte gesehen, dass die neuen Kinder wie Will waren: Sie hatten keinen Dæmon.

Die beiden Kinder kamen heran und setzten sich an den Nachbartisch.

»Auch aus Ci’gazze?«, fragte das Mädchen.

Will schüttelte den Kopf.

»Aus Sant’ Elia?«

»Nein«, sagte Lyra. »Wir sind von woanders.«

Das Mädchen nickte. Die Antwort schien ihr zu reichen.

»Was ist hier los?«, fragte Will. »Wo sind die Erwachsenen?«

Die Augen des Mädchens wurden schmal. »Sind in eurer Stadt keine Gespenster?«

»Nein«, sagte Will. »Wir sind eben erst angekommen. Von Gespenstern wissen wir nichts. Wie heißt diese Stadt?«

»Ci’gazze«, sagte das Mädchen misstrauisch. »Oder gut, Cittàgazze.«

»Cittàgazze«, wiederholte Lyra. »Ci’gazze. Warum mussten die Erwachsenen weg?«

»Wegen der Gespenster«, sagte das Mädchen etwas ungeduldig. »Wie heißt ihr?«

»Lyra. Und das ist Will. Und ihr?«

»Angelica und mein Bruder Paolo.«

»Wo kommt ihr her?«

»Aus den Bergen. Wir hatten dichten Nebel und Sturm, und alle hatten Angst, also rannten wir in die Berge. Als sich der Nebel dann lichtete, sahen die Erwachsenen mit Fernrohren, dass die Stadt voller Gespenster war und sie nicht zurückkehren konnten. Aber wir Kinder haben keine Angst vor Gespenstern. Es kommen noch mehr Kinder. Sie kommen bald, aber wir sind die ersten.«

»Wir und Tullio«, sagte der kleine Paolo stolz.

»Wer ist Tullio?«

Angelica sah Paolo böse an; er hätte nicht von ihm sprechen dürfen, aber jetzt war das Geheimnis heraus.

»Unser großer Bruder«, sagte sie. »Er ist nicht hier. Er versteckt sich, bis er … Na, er versteckt sich eben.«

»Er will –«, begann Paolo, aber Angelica schlug ihm hart auf die Wange, und er machte den Mund sofort wieder zu und presste seine zitternden Lippen zusammen.

»Was hast du von der Stadt gesagt?«, fragte Will. »Sie sei voller Gespenster?«

»Stimmt. Ci’gazze, Sant’ Elia, alle Städte, die Gespenster gehen dorthin, wo viele Leute sind. Wo kommst du her?«

»Aus Winchester«, sagte Will.

»Nie gehört. Gibt es dort keine Gespenster?«

»Nein. Hier sehe ich auch keine.«

»Natürlich nicht!«, rief sie. »Du bist ja auch nicht erwachsen! Wenn wir erwachsen sind, sehen wir sie.«

»Also ich habe keine Angst vor Gespenstern«, sagte der kleine Junge und schob sein dreckverschmiertes Kinn vor. »Die sollte man umlegen.«

»Kommen die Erwachsenen denn überhaupt nicht mehr zurück?«, fragte Lyra.

»Doch, in ein paar Tagen«, sagte Angelica, »wenn die Gespenster woanders hingehen. Wir finden es gut, wenn sie kommen, weil wir die Stadt dann für uns haben und tun können, was wir wollen.«

»Aber was, glauben die Erwachsenen, tun ihnen die Gespenster an?«, fragte Will.

»Wenn ein Gespenst einen Erwachsenen erwischt, sieht das wirklich übel aus. Das Gespenst frisst auf der Stelle alles Leben aus ihm heraus. Also ich möchte ganz bestimmt nicht erwachsen sein. Sobald die Erwachsenen merken, was passiert, weinen sie die ganze Zeit und versuchen wegzusehen und so zu tun, als sei gar nichts, aber es passiert ja trotzdem. Und es ist zu spät, und niemand darf in ihre Nähe, sie sind ganz allein. Dann werden sie blass und bewegen sich nicht mehr. Sie leben zwar noch, aber sie sind wie von innen leergefressen. Durch ihre Augen sieht man die Rückseite ihrer Köpfe von innen. Da ist nichts drin.«

Das Mädchen beugte sich zu seinem Bruder hinunter und wischte ihm die Nase am Ärmel seines Hemdes ab.

»Ich hol jetzt Paolo und mir ein Eis«, sagte sie. »Kommt ihr mit?«

»Nein«, sagte Will, »wir haben etwas anderes vor.«

»Dann auf Wiedersehen«, sagte das Mädchen, und Paolo fügte hinzu: »Legt sie um, die Gespenster!«

»Auf Wiedersehen«, sagte Lyra.

Sobald Angelica und der kleine Junge verschwunden waren, tauchte Pantalaimon mit zerzaustem Mausekopf und glänzenden Knopfaugen aus Lyras Brusttasche auf.

»Sie wissen nichts von dem Fenster, das du entdeckt hast«, sagte er zu Will.

Es war das erste Mal, dass Will ihn reden hörte, und es erschreckte ihn mehr als alles, was er bisher erlebt hatte. Lyra lachte, als sie seine Verblüffung sah.

»Er – aber er hat gesprochen – können alle Dæmonen sprechen?«, stotterte Will.

»Natürlich!«, sagte Lyra. »Hast du gedacht, er sei so was wie ein Schoßhund?«

Will fuhr sich mit den Händen durch die Haare und kniff ein paarmal die Augen zusammen. Dann schüttelte er den Kopf. »Nein«, sagte er zu Pantalaimon, »ich glaube, du hast Recht. Sie wissen nichts davon.«

»Wir müssen also aufpassen, wenn wir durchsteigen«, sagte Pantalaimon.

Es war nur im ersten Moment seltsam, mit einer Maus zu reden. Dann war es nicht seltsamer, als in ein Telefon zu sprechen, denn in Wirklichkeit unterhielt er sich ja mit Lyra. Trotzdem war die Maus nicht mit dem Mädchen identisch; in ihrer Miene lag zwar etwas von Lyra, aber zugleich noch etwas anderes. Will konnte nicht genau sagen, was, zu viele seltsame Dinge passierten gleichzeitig. Er versuchte seine Gedanken zu sammeln.

»Zuerst einmal brauchst du andere Kleider«, sagte er zu Lyra. »Ich meine, bevor du mein Oxford betrittst.«

»Warum?«, sagte sie trotzig.

»Weil du in solchen Kleidern nicht bei den Leuten in meiner Welt auftauchen kannst, sie würden dich nie in ihre Nähe lassen. Du musst aussehen, als seist du eine von ihnen. Du musst dich tarnen. Ich weiß das, wirklich, ich tue das ja seit Jahren. Hör auf mich, sonst wirst du erwischt, und wenn sie dann herausfinden, woher du kommst und wie das mit dem Fenster ist und überhaupt … Diese Welt hier ist nämlich ein prima Versteck. Ich habe … ich muss mich vor bestimmten Leuten verstecken. Das hier ist das beste Versteck, das ich mir erträumen kann. Ich will nicht, dass es gefunden wird, und ich will nicht, dass du es verrätst, indem du komisch aussiehst, als ob du gar nicht hergehörst. Auch ich habe Dinge in Oxford zu erledigen, und wenn du mich verrätst, bringe ich dich um.«

Sie schluckte. Das Alethiometer log nie: Der Junge war ein Mörder, und wenn er zuvor getötet hatte, könnte er sie auch töten. Sie nickte ernst, und es war ihr auch ernst.

»Einverstanden«, sagte sie.

Pantalaimon hatte sich in einen Maki verwandelt und starrte Will mit aufgerissenen Augen an. Will starrte zurück, und der Dæmon verwandelte sich wieder in eine Maus und schlüpfte in Lyras Tasche.

»Also«, sagte Will. »Solange wir hier sind, tun wir den anderen Kindern gegenüber einfach so, als kämen wir von irgendeinem anderen Ort in ihrer Welt. Gut, dass hier keine Erwachsenen sind. So können wir kommen und gehen, ohne dass uns jemand bemerkt. Aber in meiner Welt musst du genau tun, was ich dir sage. Und zuerst wäschst du dich. Du musst sauber aussehen, sonst fällst du auf. Wir müssen immer unauffällig sein, egal, wo wir hingehen. Wir müssen aussehen, als gehörten wir so selbstverständlich dazu, dass man uns gar nicht bemerkt. Wasch dir also jetzt die Haare. Im Badezimmer ist Shampoo. Danach suchen wir dir andere Kleider.«

»Aber ich weiß nicht, wie«, sagte Lyra. »Ich habe mir noch nie die Haare gewaschen. In Jordan hat das die Haushälterin getan und danach brauchte ich es nicht mehr zu tun.«

»Dann musst du es eben herausfinden«, sagte er. »Wasch dich einfach ganz. In meiner Welt sind die Menschen jedenfalls sauber.«

»Hmmm«, sagte Lyra und stieg die Treppe hinauf. Von ihrer Schulter funkelte Will böse das Gesicht einer Ratte an, aber er erwiderte den Blick ungerührt.

Ein Teil von ihm wollte durch den stillen, sonnigen Morgen wandern und die Stadt erkunden, ein anderer zitterte vor Angst um seine Mutter, und ein weiterer war noch wie benommen vor Entsetzen darüber, dass er jemanden umgebracht hatte. Und über allem lag wie ein Schatten die Aufgabe, die er vor sich hatte. Aber Beschäftigung tat gut, und während er auf Lyra wartete, räumte er in der Küche auf, wischte den Boden nass und leerte den Müll in den Eimer, den er in der Gasse draußen gesehen hatte.

Dann holte er die grünlederne Schreibmappe aus der Einkaufstasche und sah sie verlangend an. Sobald er Lyra gezeigt hatte, wie man durch das Fenster nach Oxford gelangte, würde er zurückkommen und nachsehen, was in der Mappe war. Bis dahin versteckte er sie unter der Matratze des Bettes, in dem er geschlafen hatte. In dieser Welt war sie sicher.

Als Lyra nass und sauber herunterkam, machten sie sich gemeinsam auf die Suche nach einigen Kleidern für sie. Sie fanden ein Kaufhaus, heruntergekommen wie alles andere, mit Kleidern, die Will ziemlich altmodisch vorkamen, und sie suchten für Lyra einen karierten Rock und eine grüne, ärmellose Bluse mit einer Tasche für Pantalaimon aus. Lyra weigerte sich, Jeans zu tragen, und sie glaubte Will nicht, als er ihr sagte, dass die meisten Mädchen das taten.

»Das sind Hosen, du Idiot«, sagte sie. »Ich bin doch ein Mädchen.«

Er zuckte die Schultern; der karierte Rock sah unauffällig aus, und das war die Hauptsache. Bevor sie gingen, ließ Will einige Münzen in die Kasse hinter der Theke fallen.

»Was tust du da?«, fragte Lyra.

»Zahlen. Man muss bezahlen, was man einkauft. Tut man das in deiner Welt nicht?«

»In dieser hier jedenfalls nicht! Ich wette, die anderen Kinder bezahlen nichts.«

»Mag sein, aber ich tue es.«

»Wenn du anfängst, dich wie ein Erwachsener aufzuführen, holen dich die Gespenster«, sagte sie, unsicher, ob sie ihn schon ärgern durfte oder noch vor ihm Angst haben musste.

Im Tageslicht sah Will, wie alt und zum Teil baufällig die Gebäude im Herzen der Stadt waren. Löcher in der Straße waren nicht repariert worden, Fenster waren zerbrochen, der Putz bröckelte. Und doch begegnete einem auf Schritt und Tritt die Schönheit und Pracht vergangener Tage: Durch Torbogen blickten sie in weitläufige, grün zugewucherte Höfe, und einige größere Gebäude sahen aus wie Paläste, auch wenn die Treppen zerborsten waren und die Türrahmen lose in den Wänden hingen. Es sah so aus, als würden die Einwohner von Ci’gazze ihre Häuser lieber endlos reparieren, als sie abzureißen und neue zu bauen.

Sie kamen zu einem Turm, der allein auf einem kleinen Platz stand. Er war das älteste Bauwerk, das sie bis dahin gesehen hatten: ein einfacher, von Zinnen bekrönter, vierstöckiger Turm. Wie er da so stumm in der hellen Sonne stand, erregte er ihre Neugier, und beide fühlten sich unwillkürlich zu der halboffenen Tür am oberen Ende einer breiten Treppe hingezogen; sie sagten einander aber nichts davon, sondern gingen zögernd weiter.

Als sie zu dem breiten Boulevard mit den Palmen kamen, ließ Will Lyra nach einem kleinen Eckcafé Ausschau halten, vor dem auf dem Gehweg grüngestrichene Metalltische standen. Lyra fand es sofort. Im Tageslicht sah es kleiner und schäbiger aus, aber es war dasselbe Café mit der zinkverkleideten Theke, der Espressomaschine und dem nur halb aufgegessenen Risotto, das jetzt in der warmen Luft zu stinken begann.

»Hier drin?«, fragte Lyra.

»Nein, in der Mitte der Straße. Pass auf, dass kein anderes Kind da ist …«

Aber sie waren allein. Will ging zum Grünstreifen unter den Palmen voraus und sah sich suchend um.

»Ich glaube, es war ungefähr hier«, sagte er. »Als ich durchstieg, konnte ich den großen Berg hinter dem weißen Haus da oben gerade noch sehen, und in dieser Richtung war das Café, und …«

»Wie sieht es denn aus? Ich sehe nichts.«

»Du würdest es sofort erkennen. Es sieht anders aus als alles, was du je gesehen hast.«

Er suchte den Mittelstreifen in beiden Richtungen ab. War das Fenster verschwunden? Hatte es sich geschlossen? Er konnte es nirgends sehen.

Aber plötzlich entdeckte er es. Er bewegte sich vor und zurück, immer den Rand im Auge. Es war genau wie am Vorabend, als er es von Oxford aus entdeckt hatte; man konnte es nur von einer Seite aus sehen. Sobald man dahinter stand, war es unsichtbar. Auf der anderen Seite schien die Sonne genauso auf das Gras wie auf dieser Seite, aber trotzdem gab es kleine Unterschiede.

»Hier ist es«, sagte er, als er sicher war.

»Ah! Ich sehe es!«

Sie war wie vom Donner gerührt und sah so verblüfft aus wie er, als er Pantalaimon hatte reden hören. Ihr Dæmon, der es nicht mehr in ihrer Tasche ausgehalten hatte, war in Gestalt einer Wespe herausgekrochen und flog summend einige Male zum Loch und wieder zurück, während Lyra mit den Fingern an ihren noch nassen Haaren drehte.

»Geh zur Seite«, wies er sie an. »Wenn du davor stehst, sehen die Leute nur zwei Beine, und das würde sie nun wirklich neugierig machen. Ich will nicht, dass jemand aufmerksam wird.«

»Was bedeutet der Lärm?«

»Verkehr. Das ist ein Teil der Ringstraße von Oxford, deshalb gibt es da so viel Verkehr. Bück dich und sieh es dir von der Seite an. Eigentlich ist jetzt die falsche Tageszeit, um durchzugehen, es sind viel zu viele Menschen unterwegs. Aber wenn wir nachts durchgehen würden, könnten wir nirgendwohin. Wenigstens können wir, sobald wir durch sind, in der Menge untertauchen. Geh du zuerst. Steig einfach schnell durch und warte auf der anderen Seite auf mich.«

Lyra trug einen kleinen, blauen Rucksack, seit sie das Café verlassen hatten. Jetzt nahm sie ihn ab und hielt ihn in den Armen; dann bückte sie sich, um durchzusehen.

»Hu –«, entfuhr es ihr. »Und das ist deine Welt? So sieht es in Oxford nirgends aus. Bist du sicher, dass du in Oxford warst?«

»Natürlich bin ich das. Wenn du durch bist, siehst du direkt vor dir eine Straße. Geh links und biege dann rechts ab. Diese Straße führt ins Stadtzentrum. Sieh dir genau an, wo das Fenster ist, und merke es dir. Es ist der einzige Weg zurück.«

»Mach ich«, sagte sie. »Ich vergesse es nicht.«

Den Rucksack in den Armen, stieg sie gebückt durch das Fenster in der Luft und verschwand. Will kauerte sich hin, um zu sehen, wohin sie ging.

Und da stand sie, auf dem Rasen seines Oxford, Pan immer noch in Gestalt einer Wespe auf der Schulter, und soviel er sagen konnte, hatte niemand ihr Auftauchen bemerkt. Auf der anderen Seite rasten wenige Meter entfernt Autos und Lastwagen vorbei, und kein Fahrer hätte an dieser belebten Kreuzung Zeit gehabt, seitwärts auf ein merkwürdig aussehendes Stück Luft zu starren, selbst wenn er es hätte sehen können, und der Verkehr schirmte das Fenster vor Blicken von der anderen Straßenseite ab.

Bremsen kreischten, ein Schrei gellte, gefolgt von einem dumpfen Schlag. Will warf sich hin, um zu sehen, was geschehen war.

Lyra lag auf dem Gras. Ein Auto hatte so heftig gebremst, dass ein Lastwagen von hinten auf das Auto aufgefahren war und es nach vorn geschoben hatte, und da lag Lyra nun, regungslos –

Will stürzte durch das Fenster. Niemand sah ihn auftauchen, alle hatten die Augen auf das Auto gerichtet, auf die eingedellte Stoßstange, den Lastwagenfahrer, der gerade ausstieg, und das Mädchen.

»Ich kann nichts dafür – sie rannte vor mir auf die Straße«, sagte die Fahrerin des Autos, eine Frau mittleren Alters. Und zu dem Lastwagenfahrer sagte sie: »Sie sind zu dicht aufgefahren.«

»Das ist doch jetzt egal«, sagte er. »Ist dem Kind was passiert?«

Seine Frage galt Will, der neben Lyra kniete. Will hob den Kopf und sah sich um, aber jetzt konnte er nicht mehr weg, er war für Lyra verantwortlich. Auf dem Gras neben ihm bewegte Lyra den Kopf und versuchte angestrengt die Augen zu öffnen. Will sah, wie Pantalaimon in Wespengestalt benommen einen Grashalm neben ihr hochkletterte.

»Bist du verletzt?«, fragte er. »Beweg die Arme und die Beine.«

»Dummes Kind!«, sagte die Frau aus dem Auto. »Rennt einfach vor mir auf die Straße. Schaut nicht ein einziges Mal. Was soll ich da tun?«

»Bist du bei Bewusstsein?«, fragte der Lastwagenfahrer freundlich.

»Ja«, murmelte Lyra.

»Und alles in Ordnung?«

»Beweg deine Füße und Hände«, beharrte Will.

Lyra gehorchte. Gebrochen war nichts.

»Sie hat sich nichts getan«, sagte Will. »Ich kümmere mich um sie. Ihr fehlt nichts.«

»Kennst du sie?«, fragte der Lastwagenfahrer.

»Sie ist meine Schwester«, sagte Will. »Es ist alles in Ordnung. Wir wohnen gleich um die Ecke. Ich bringe sie nach Hause.«

Lyra hatte sich inzwischen hingesetzt, und da sie offenbar nicht schlimm verletzt war, wandte die Frau ihre Aufmerksamkeit wieder ihrem Auto zu. Der Verkehr schob sich an den beiden stehenden Fahrzeugen vorbei, und im Vorbeifahren sahen die Fahrer wie immer bei solchen Gelegenheiten neugierig herüber. Will half Lyra auf. Je schneller sie wegkamen, desto besser. Die Frau und der Lastwagenfahrer hatten inzwischen beschlossen, zur Beilegung ihres Streites ihre Versicherungen einzuschalten, und tauschten ihre Adressen aus, als die Frau sah, wie Will die humpelnde Lyra wegführte.

»Halt!«, rief sie. »Ihr seid Zeugen. Ich brauche von euch Namen und Anschrift.«

Will drehte sich um. »Ich heiße Mark Ransom«, sagte er, »und meine Schwester Lisa. Wir wohnen in Bourne Close Nr. 26.«

»Postleitzahl?«

»Vergesse ich immer. Aber jetzt muss ich meine Schwester nach Hause bringen.«

»Steigt bei mir ein«, sagte der Lastwagenfahrer. »Ich fahre euch hin.«

»Bitte keine Umstände, wir sind schneller zu Fuß, wirklich.«

Lyra humpelte nicht stark. An Wills Hand ging sie über das Gras unter den Hainbuchen und bog um die erste Ecke, an die sie kamen.

Sie setzten sich auf ein niedriges Gartenmäuerchen.

»Hast du dich verletzt?«, fragte Will.

»Ich habe mir das Bein angeschlagen und beim Hinfallen den Kopf angehauen.«

Mehr Sorgen bereitete ihr jedoch der Inhalt des Rucksacks. Sie griff hinein, zog einen schweren, kleinen, in schwarzen Samt geschlagenen Gegenstand heraus und wickelte ihn aus. Atemlos und mit großen Augen sah Will das Alethiometer zum Vorschein kommen: das mit kleinen Symbolen bemalte Zifferblatt, die goldenen Zeiger, die suchend kreisende Nadel und das kunstvoll gearbeitete Gehäuse.

»Was ist das denn?«, fragte er.

»Mein Alethiometer. Es liest Symbole und sagt die Wahrheit. Hoffentlich ist es nicht kaputtgegangen …«

Aber es war heil geblieben. Sogar in Lyras zitternden Händen umkreiste die lange Nadel in einem bestimmten Rhythmus das Zifferblatt. Lyra steckte es wieder ein. »Ich habe noch nie so viele Autos gesehen«, sagte sie. »Ich hätte nie gedacht, dass sie so schnell sind.«

»Gibt es in deinem Oxford keine Autos und Lastwagen?«

»Nicht so viele und keine solchen. Es kam alles so unerwartet. Aber jetzt geht es mir wieder gut.«

»Dann sei ab jetzt vorsichtig. Wenn du unter einen Bus kommst oder dich verirrst oder sonst was, merken sie, dass du nicht aus dieser Welt kommst, und suchen nach dem Fenster …«

Er war viel wütender, als notwendig gewesen wäre. Schließlich sagte er: »Also gut, pass auf. Wenn du tust, als seist du meine Schwester, ist das eine gute Tarnung für mich, denn die Person, die sie suchen, hat keine Schwester. Und wenn ich dich begleite, kann ich dir zeigen, wie man Straßen überquert, ohne dabei totgefahren zu werden.«

»Einverstanden«, sagte sie kleinlaut.

»Dann noch das Geld. Ich wette, du hast keins – woher auch. Wovon willst du denn leben und essen und so weiter?«

»Ich habe Geld«, sagte sie und schüttelte einige Goldmünzen aus ihrer Börse.

Will starrte die Münzen ungläubig an.

»Sind die aus Gold? Es ist doch Gold, oder? Da würden die Leute mit Sicherheit anfangen, Fragen zu stellen, und das wäre sehr gefährlich. Ich gebe dir Geld. Steck die Münzen weg und zeige sie niemandem. Und denk dran – du bist meine Schwester und du heißt Lisa Ransom.«

»Lizzie. Ich habe schon mal so getan, als heiße ich Lizzie. Das kann ich mir merken.«

»Also gut, Lizzie. Und ich heiße Mark. Merk dir das.«

»Mach ich«, sagte sie friedfertig.

Ihr Bein tat immer mehr weh. Dort, wo das Auto es angefahren hatte, war es bereits rot und geschwollen, und ein großer, dunkler Fleck bildete sich. Zusammen mit dem blauen Fleck auf ihrer Wange, wo Will sie die Nacht zuvor geschlagen hatte, sah sie aus, als sei sie misshandelt worden, und auch das machte ihm Sorgen: Angenommen, ein Polizist wurde neugierig?

Er versuchte nicht daran zu denken, und sie gingen zusammen los, überquerten bei der Ampel die Straße und sahen noch einmal kurz zu dem Fenster unter den Buchen zurück. Sie konnten es nicht sehen. Es war vollkommen unsichtbar, und der Verkehr floss wieder daran vorbei.

Sie gingen zehn Minuten die Banbury Road entlang, dann, in Summertown, blieb Will vor einer Bank stehen.

»Was ist?«, fragte Lyra.

»Ich hebe Geld ab. Wahrscheinlich darf ich das nicht oft tun, aber es wird bestimmt nicht vor heute Abend bemerkt.«

Er schob die Scheckkarte seiner Mutter in den Geldautomaten und tippte ihre Geheimzahl ein. Es schien alles in Ordnung, also hob er hundert Pfund ab, die der Automat auch sofort ausgab. Lyra sah mit offenem Mund zu. Er gab ihr einen 20-Pfund-Schein.

»Den kannst du später verwenden«, sagte er. »Kauf irgendwas, damit du Kleingeld bekommst. Lass uns jetzt einen Bus in die Stadt suchen.«

Lyra überließ es Will, den Bus zu finden, und saß dann stumm neben ihm und sah die Häuser und Gärten einer Stadt vorübergleiten, die die ihre und zugleich nicht die ihre war. Es war, als befinde sie sich im Traum eines anderen. Sie stiegen in der Stadtmitte neben einer alten, steinernen Kirche aus. Die Kirche kannte sie, das große Kaufhaus gegenüber nicht.

»Es ist alles verändert«, sagte sie, »als ob … Ist das nicht Cornmarket Street? Und das ist Broad Street. Hier ist Balliol. Und dahinten Bodleys Bibliothek. Aber wo ist Jordan?«

Jetzt zitterte sie heftig, entweder als verspätete Reaktion auf den Unfall oder aus Schreck und Enttäuschung darüber, an der Stelle des heimatlich vertrauten Jordan College ein ganz anderes Gebäude anzutreffen.

»Da stimmt etwas nicht«, sagte sie. Sie sprach leise, weil Will gesagt hatte, sie dürfe nicht immer laut rufen, wenn sie etwas vermisste. »Das ist ein anderes Oxford.«

»Aber das war doch klar«, sagte er.

Er war auf Lyras völlige Hilflosigkeit nicht vorbereitet. Er konnte nicht wissen, wie oft sie in ihrer Kindheit durch Straßen gelaufen war, die mit diesen fast identisch waren, und wie stolz sie auf ihre Zugehörigkeit zu Jordan College gewesen war, von allen Colleges das reichste und das mit den klügsten Wissenschaftlern und den schönsten Gebäuden. Und jetzt war es einfach nicht mehr da, und sie war nicht mehr die Lyra von Jordan College; sie war ein Mädchen, das sich in einer merkwürdigen Welt verirrt hatte und nirgendwo hingehörte.

»Na ja«, sagte sie zittrig, »wenn es nicht da ist …«

Dann würde ihre Suche eben länger dauern, als sie gedacht hatte, das war alles.

Vier

Trepanierte Schädel

Sobald Lyra ihrer Wege gezogen war, betrat Will eine Telefonzelle und wählte die Nummer der Anwaltskanzlei, die auf dem Brief stand, den er in der Tasche hatte.

»Hallo? Ich möchte bitte mit Mr Perkins sprechen.«

»Wer ist da?«

»Es geht um Mr John Parry. Ich bin sein Sohn.«

»Augenblick, bitte …«

Nach einer Weile meldete sich die Stimme eines Mannes: »Hallo, hier Alan Perkins. Mit wem spreche ich?«

»William Parry. Entschuldigen Sie die Störung. Ich rufe wegen meines Vaters an. Sie überweisen doch alle drei Monate Geld von meinem Vater auf das Konto meiner Mutter.«

»Richtig …«

»Gut, und ich möchte bitte wissen, wo mein Vater ist. Lebt er oder ist er tot?«

»Wie alt bist du denn, William?«

»Zwölf. Ich möchte wissen, wo er ist.«

»Hm … Hat deine Mutter … ist sie … weiß sie, dass du mich anrufst?«

Will überlegte.

»Nein«, sagte er. »Aber es geht ihr gesundheitlich nicht gut. Sie kann mir nicht viel sagen, aber ich will es wissen.«

»Ja, verstehe. Wo bist du jetzt? Zu Hause?«

»Nein, ich … ich bin in Oxford.«

»Ganz allein?«

»Ja.«

»Und deiner Mutter geht es nicht gut, sagst du?«

»Nein.«

»Ist sie im Krankenhaus?«

»So ähnlich. Können Sie es mir jetzt sagen oder nicht?«

»Hm, ich kann dir etwas sagen, aber nicht viel und nicht jetzt gleich, und ich würde es lieber nicht übers Telefon tun. In fünf Minuten kommt ein Klient … Kannst du um halb drei in mein Büro kommen?«

»Nein«, sagte Will. Das war zu riskant. Vielleicht wusste der Anwalt dann bereits schon, dass die Polizei ihn suchte. Er dachte schnell nach und sagte dann: »Ich muss einen Bus nach Nottingham kriegen und will ihn nicht verpassen. Aber können Sie mir nicht am Telefon sagen, was ich wissen will? Ich will nur wissen, ob mein Vater lebt, und wenn ja, wo ich ihn finden kann. Das können Sie mir doch sicher sagen?«

»So einfach ist das nicht. Ich darf vertrauliche Informationen über einen Klienten eigentlich nur dann weitergeben, wenn ich sicher weiß, dass das in seinem Sinn ist. Außerdem müsstest du dich mir gegenüber sowieso irgendwie ausweisen.«

»Ja, ich verstehe das, aber können Sie mir nicht trotzdem sagen, ob er lebt oder tot ist?«

»Hm … nein, das wäre nicht vertraulich, aber leider kann ich es dir sowieso nicht sagen, weil ich es gar nicht weiß.«

»Was?«

»Das Geld kommt von einem Treuhandkonto. Dein Vater hat mich angewiesen, es auszuzahlen, bis ich etwas anderes von ihm höre. Ich habe aber bis heute nichts von ihm gehört. Das heißt im Grunde, dass er … tja, er scheint verschwunden zu sein. Deshalb kann ich deine Frage nicht beantworten.«

»Verschwunden … einfach so?«

»Die Zeitungen haben damals darüber berichtet. Sieh mal, warum kommst du nicht einfach in mein Büro und –«

»Ich kann nicht. Ich muss doch nach Nottingham.«

»Gut, dann schreibe mir oder sage deiner Mutter, sie soll mir schreiben, und dann sage ich dir, was ich sagen darf. Aber du musst verstehen, dass ich am Telefon nicht viel tun kann.«

»Gut, Sie haben sicher Recht. Aber können Sie mir sagen, wo er verschwand?«

»Wie gesagt, darüber wurde damals öffentlich berichtet, in verschiedenen Zeitungen. Du weißt, dass er Forschungsreisender war?«

»Meine Mutter hat mir ein paar Dinge gesagt, ja …«

»Er leitete eine Expedition, die dann spurlos verschwand. Vor ungefähr zehn Jahren.«

»Wo?«

»Im hohen Norden, in Alaska, glaube ich. Du kannst es in der Stadtbibliothek nachlesen. Aber warum –«

In diesem Augenblick war Wills Geld aufgebraucht und er hatte keine Münzen mehr. Der Wählton summte in seinem Ohr. Er legte den Hörer auf und sah sich um.

Am liebsten hätte er jetzt mit seiner Mutter gesprochen. Er musste sich mit aller Kraft davon abhalten, Mrs Coopers Nummer zu wählen, denn wenn er die Stimme seiner Mutter hörte, würde er es kaum übers Herz bringen, nicht zu ihr zu gehen, und das würde sie beide in Gefahr bringen. Aber er konnte ihr eine Postkarte schicken.

Er wählte eine Stadtansicht und schrieb: »Liebe Mum, mir geht es gut, und ich werde Dich bald wiedersehen. Ich hoffe, bei Dir ist auch alles gut. In Liebe, Will«. Er adressierte die Karte, kaufte eine Briefmarke und drückte die Karte eine Minute lang an sich, bevor er sie in den Briefkasten fallen ließ.

Es war mitten am Vormittag, und er stand auf der Haupteinkaufsstraße, wo Busse sich den Weg durch Massen von Fußgängern bahnten. Plötzlich wurde ihm bewusst, wie sehr er hier auffiel. Es war ein Werktag, an dem ein Kind wie er eigentlich in der Schule zu sein hatte. Wohin sollte er gehen?

Er brauchte nicht lange, um sich zu tarnen. Zu verschwinden war für ihn keine Schwierigkeit, schließlich war er darin geübt; er war sogar stolz darauf. Er machte sich auf ähnliche Weise unsichtbar wie Serafina Pekkala auf dem Schiff: indem er sich darauf konzentrierte, nicht aufzufallen. Er verschmolz mit dem Hintergrund.

Mit den Gepflogenheiten seiner Welt wohlvertraut, ging er in ein Papiergeschäft und kaufte einen Kugelschreiber, einen Block und ein Klemmbrett. Schulen schickten oft Gruppen von Schülern los, um eine Umfrage über Einkaufsgewohnheiten der Bevölkerung oder etwas Ähnliches zu machen, und wenn der Eindruck entstand, als nehme er an einem solchen Projekt teil, würde es nicht so aussehen, als habe er nichts zu tun.

Und dann zog er los, tat so, als mache er sich Notizen, und hielt die Augen nach der Stadtbibliothek offen.

Zur selben Zeit suchte Lyra nach einem ruhigen Ort, an dem sie das Alethiometer befragen konnte. In ihrem Oxford wäre sie zu Fuß in fünf Minuten an einem Dutzend solcher Orte gewesen, aber dieses Oxford war verwirrend anders – abwechselnd so vertraut, dass es geradezu wehtat, und dann wieder exotisch und fremd. Warum hatte man gelbe Striche auf die Straße gemalt? Was waren die kleinen weißen Flecken, die die Gehwege sprenkelten? (In Lyras Welt waren Kaugummis unbekannt.) Was bedeuteten die roten und grünen Lichter an der Straßenecke? All das war viel schwieriger zu verstehen als das Alethiometer.

Doch hier kam das Tor von St. John’s College, über das sie und Roger einmal nach Einbruch der Dunkelheit geklettert waren, um Feuerwerkskörper in die Blumenbeete zu stecken. Und der abgenutzte Stein an der Ecke von Catte Street – er trug sogar die Initialen SP, die Simon Parslow hineingekratzt hatte, genau dieselben! Sie hatte ihm dabei zugesehen! Jemand aus dieser Welt mit denselben Initialen musste hier stehen geblieben sein und genau dasselbe getan haben.

Vielleicht gab es in dieser Welt auch einen Simon Parslow.

Vielleicht gab es auch eine Lyra.

Ein Frösteln lief ihr über den Rücken, und Pantalaimon in Gestalt einer Maus zitterte in ihrer Tasche. Sie schüttelte den Gedanken ab. Es gab genug Geheimnisse, ohne dass man noch welche dazuerfand.

Und in noch einer Hinsicht unterschied sich dieses Oxford von ihrem: Gewaltige Ströme von Menschen schoben sich über die Gehwege und in die Gebäude hinein und wieder heraus, Menschen aller Art, Frauen, die wie Männer gekleidet waren, Afrikaner, sogar eine Gruppe von Tataren, die demütig hinter ihrem Führer hertrotteten, alle adrett gekleidet und mit kleinen, schwarzen Kästchen behängt. Lyra starrte all diese Menschen zuerst entsetzt an, weil sie keine Dæmonen hatten und damit in ihrer Welt böse Geister oder Schlimmeres gewesen wären.

Dabei sahen diese Wesen – was das Seltsamste war – alle ganz lebendig aus. Sie gingen eifrig hierhin und dorthin, als ob sie Menschen wären, was sie, wie Lyra zugeben musste, wahrscheinlich auch waren, nur dass sie ihre Dæmonen in sich trugen wie Will.

Als sie etwa eine Stunde herumgelaufen und das falsche Oxford erkundet hatte, bekam sie Hunger und kaufte von dem 20-Pfund-Schein eine Tafel Chokolatl. Der Verkäufer sah sie seltsam an, aber er kam aus Indonesien und verstand vielleicht ihre Aussprache nicht, obwohl sie sehr deutlich fragte. Vom Geld, das sie herausbekam, kaufte sie einen Apfel in der Markthalle, die schon viel eher an das richtige Oxford erinnerte, und ging zum Park weiter. Dort kam sie an ein mächtiges Gebäude, das wie ein Gebäude aus dem echten Oxford aussah; zwar existierte es in ihrer Welt nicht, aber es hätte dort hingepasst. Sie setzte sich auf den davorliegenden Rasen, um zu essen, und betrachtete das Gebäude wohlwollend.

Sie entdeckte, dass es sich um ein Museum handelte. Die Tür war offen, und drinnen standen ausgestopfte Tiere, versteinerte Skelette und Glasschränke mit Mineralien, genau wie im Royal Geological Museum, das sie mit Mrs Coulter in ihrem London besucht hatte. Am hinteren Ende des großen Saals aus Stahl und Glas befand sich der Eingang in einen anderen Teil des Museums, und weil dort fast niemand war, ging sie hinein und sah sich um. Das Befragen des Alethiometers war immer noch die dringendste Sache, die sie erledigen musste, aber in diesem zweiten Raum sah sie sich plötzlich von ganz vertrauten Dingen umringt: Hier standen Vitrinen mit Kleidern aus der Arktis, die genauso aussahen wie ihre Pelze, ferner Vitrinen mit Schlitten, geschnitzten Walrosszähnen, Harpunen für die Seehundjagd und einem bunten Durcheinander verschiedener Trophäen und Relikte und magischer Objekte und Werkzeuge und Waffen, nicht nur aus der Arktis, wie sie jetzt sah, sondern aus allen Teilen dieser Welt.

Es war wirklich seltsam. Die Karibupelze sahen wirklich genauso aus wie ihre, aber die Zugriemen bei diesem Schlitten waren vollkommen falsch befestigt. Und hier hing ein Fotogramm einiger samojedischer Jäger, die denen, die Lyra geschnappt und nach Bolvangar verkauft hatten, zum Verwechseln ähnlich sahen. Tatsächlich! Es waren dieselben Männer! Und dieses Seil war sogar an genau derselben Stelle gerissen und wieder zusammengeknotet worden. Wie gut sie es kannte, war sie doch auf genau diesem Schlitten einige qualvolle Stunden lang damit gefesselt gewesen … Was waren das für Geheimnisse? Gab es doch nur eine Welt, die von anderen Welten träumte?

Und dann sah sie etwas, das sie wieder an das Alethiometer denken ließ. In einer alten Vitrine mit einem schwarz angemalten, hölzernen Rahmen befanden sich eine Reihe menschlicher Schädel, und einige von ihnen hatten vorne, seitlich oder oben Löcher. Der Schädel in der Mitte hatte sogar zwei. Es handelte sich hier, so besagte eine krakelige Schrift auf einem Schild, um sogenannte Trepanationen. Auf dem Schild stand auch, dass alle Löcher zu Lebzeiten der Besitzer in die Schädel gebohrt worden seien, da der Knochen am Rand geheilt sei und sich verwachsen habe. Nur bei einem Schädel war es anders: Das Loch war von einer bronzenen Pfeilspitze verursacht worden, die immer noch in ihm steckte, und es hatte scharfe, gesplitterte Ränder, so dass man den Unterschied leicht sehen konnte.

So etwas machten die nördlichen Tataren. Und Stanislaus Grumman hatte es bei sich selbst gemacht, laut Auskunft der Wissenschaftler von Jordan College, die ihn gekannt hatten. Lyra sah sich rasch um und holte, als sie niemanden sah, das Alethiometer heraus und hielt es in das staubige Licht, das durch das Glasdach schräg an den Galerien vorbeifiel.

Sie konzentrierte sich auf den mittleren Schädel und fragte: Wem gehörte dieser Schädel und warum hat er diese Löcher?

So vertieft war sie, dass sie nicht bemerkte, dass sie beobachtet wurde.

Auf der Galerie über ihr stand ein kräftig aussehender Mann in den Sechzigern in einem maßgeschneiderten Leinenanzug und mit einem Panamahut in der Hand und sah über das eiserne Geländer herunter.

Seine grauen Haare waren sorgfältig aus der glatten, gebräunten und kaum von Falten durchzogenen Stirn gekämmt. Er hatte große, dunkle und stechende Augen mit langen Wimpern, und etwa einmal in der Minute erschien seine spitze, dunkle Zunge im Mundwinkel und fuhr in einer schnellen Bewegung feucht über seine Lippen. Das schneeweiße Tüchlein in seiner Brusttasche verströmte einen schweren Duft ähnlich jenen Gewächshauspflanzen, die so intensiv duften, dass man die Fäulnis an ihren Wurzeln riecht.

Er beobachtete Lyra schon seit einigen Minuten. Er war ihr auf der Galerie gefolgt, wenn sie unten weiterging, und als sie vor der Vitrine mit den Schädeln stehen blieb, betrachtete er sie eingehend: ihre ungebärdigen, ungekämmten Haare, den blauen Fleck auf ihrer Wange, die neuen Kleider, den nackten, über das Alethiometer gebeugten Hals und die nackten Beine.

Er entfaltete das Brusttuch und tupfte sich damit die Stirn ab, dann ging er zur Treppe.

Lyra war vollkommen in das Alethiometer vertieft. Sie erfuhr seltsame Dinge. Die Schädel waren unvorstellbar alt. Auf den Kärtchen in der Vitrine stand nur »Bronzezeit«, aber das Alethiometer, das nie log, sagte, der Mann mit dem mittleren Schädel habe dreiunddreißigtausendzweihundertundvierundfünfzig Jahre vor der Gegenwart gelebt; er sei Zauberer gewesen, und das Loch sei gebohrt worden, um die Götter in seinen Kopf zu lassen. Und in der beiläufigen Art, mit der es manchmal Fragen beantwortete, die Lyra gar nicht gestellt hatte, fügte es hinzu, die trepanierten Schädel seien von deutlich mehr Staub umgeben als der Schädel mit der Pfeilspitze.

Was um alles in der Welt hatte das zu bedeuten? Als Lyra wieder aus der konzentrierten Ruhe auftauchte, in der sie mit dem Alethiometer kommunizierte, und nach und nach in die Gegenwart zurückkehrte, merkte sie, dass sie nicht mehr allein war. Ein älterer, süßlich riechender Herr in einem hellen Anzug sah aufmerksam in die Vitrine neben ihr. Er erinnerte sie an jemanden, doch fiel ihr nicht ein, an wen.

Er merkte, dass Lyra ihn anstarrte, und blickte lächelnd auf.

»Du siehst dir die trepanierten Schädel an?«, fragte er. »Was für seltsame Dinge die Menschen doch mit sich anstellen.«

»Mhm«, sagte sie ausdruckslos.

»Weißt du, dass einige Leute das heute noch tun?«

»Ja«, sagte sie gedehnt.

»Hippies zum Beispiel, solche Leute. Aber natürlich, du bist viel zu jung, um zu wissen, was Hippies sind. Sie behaupten, solche Löcher seien noch viel wirksamer als Drogen.«

Lyra hatte das Alethiometer wieder in ihren Rucksack gesteckt und überlegte, wie sie dem Mann entkommen konnte. Die wichtigste Frage hatte sie noch gar nicht gestellt und jetzt verwickelte dieser Mann sie in ein Gespräch. Wenigstens schien er ganz nett, und auf jeden Fall roch er gut. Er war näher gekommen. Als er sich über die Vitrine mit den Schädeln beugte, streifte seine Hand die ihre.

»Macht einen neugierig, oder? Kein Betäubungsmittel, kein Desinfektionsmittel, und wahrscheinlich mit Steinwerkzeugen gemacht. Diese Menschen müssen einiges ausgehalten haben, wie? Ich glaube nicht, dass ich dich hier schon gesehen habe. Ich komme oft her. Wie heißt du?«

»Lizzie«, sagte sie, ohne zu zögern.

»Lizzie. Guten Tag, Lizzie. Ich bin Charles. Gehst du in Oxford zur Schule?«

Sie wusste nicht, was sie antworten sollte.

»Nein«, sagte sie.

»Nur auf Besuch hier? Tja, da hast du dir ein sehr sehenswertes Museum ausgesucht. Was interessiert dich denn besonders?«

Es war schon lange her, dass jemand sie so verunsichert hatte wie dieser Mann. Auf der einen Seite war er nett und freundlich und sehr sauber und elegant angezogen, auf der anderen Seite regte sich Pantalaimon unruhig in ihrer Brusttasche und beschwor sie vorsichtig zu sein, weil der Mann auch ihn vage an etwas erinnerte. Und von irgendwoher kam ein Geruch oder eigentlich nur die Andeutung eines Geruches nach Kot und Verwesung. Iofur Raknisons Palast fiel ihr ein, mit seiner parfümierten Luft und dem dick mit Schmutz bedeckten Boden.

»Was mich interessiert?«, fragte sie. »Och, alles Mögliche. Aber diese interessanten Schädel habe ich eben erst gesehen. Ich kann mir nicht vorstellen, dass jemand das mit sich machen lässt. Das ist doch schrecklich.«

»Na, mir würde es auch nicht gefallen, aber ich versichere dir, es passiert heute noch. Ich könnte dich sogar mit jemandem bekanntmachen, der es hat machen lassen.« Er sah sie so freundlich und hilfsbereit an, dass sie versucht war, auf sein Angebot einzugehen. Doch dann kam seine kleine, dunkle, spitze Zunge heraus und züngelte schnell wie die Zunge einer Schlange über seine Lippen. Lyra schüttelte den Kopf.

»Ich muss gehen«, sagte sie. »Vielen Dank für das Angebot, aber ich möchte lieber nicht. Außerdem muss ich jetzt los, weil ich mit jemandem verabredet bin. Mit meiner Freundin«, fügte sie hinzu, »bei der ich wohne.«

»Ja, natürlich«, sagte er freundlich. »Na denn, es war nett, mit dir zu plaudern. Auf Wiedersehen, Lizzie.«

»Wiedersehen«, sagte sie.

»Ach – nur für den Fall – mein Name und meine Adresse.« Er reichte ihr ein kleines Kärtchen. »Falls du doch einmal mehr über diese Dinge wissen willst.«

»Danke«, sagte sie höflich und steckte die Karte in die kleine Außentasche ihres Rucksacks. Dann ging sie. Sie spürte, wie er ihr nachsah, bis sie draußen war.

Sie verließ das Museum und ging tiefer in den Park hinein, in dem in ihrer Welt Kricket und andere Sportarten gespielt wurden. Schließlich fand sie unter einigen Bäumen ein ruhiges Plätzchen und packte dort erneut das Alethiometer aus.

Diesmal fragte sie, wo sie einen Wissenschaftler finden konnte, der über Staub Bescheid wusste. Die Antwort, die sie bekam, war einfach: in einem ganz bestimmten Zimmer in dem hohen, massigen Gebäude hinter ihr. Die Antwort war so direkt und so schnell gekommen, dass Lyra sicher war, das Alethiometer hatte noch etwas zu sagen. Sie spürte inzwischen, dass es Launen hatte wie ein Mensch, und merkte, wann es noch mehr mitteilen wollte.

Und so war es auch jetzt. Es sagte: Kümmere dich um den Jungen. Deine Aufgabe ist, ihm zu helfen seinen Vater zu finden. Konzentriere dich darauf.

Sie starrte das Instrument an, aufrichtig verblüfft. Will war aus dem Nirgendwo aufgetaucht, um ihr zu helfen, so viel war klar. Dass umgekehrt auch sie den ganzen Weg bisher zurückgelegt hatte, um ihm zu helfen, verschlug ihr den Atem.

Doch das Alethiometer war noch nicht fertig. Wieder zuckte die Nadel, und sie las: Lüge die Person, die du jetzt aufsuchst, nicht an.

Sie wickelte das Alethiometer wieder in den Samt ein und steckte es in den Rucksack. Dann stand sie auf und wandte sich dem Gebäude zu, in dem sie ihren Wissenschaftler finden sollte. Befangen und trotzig machte sie sich auf den Weg.

Will hatte keine Mühe, die Bibliothek zu finden, und der Bibliothekar in der Nachschlageabteilung glaubte ihm auch sofort, dass er für ein Geografieprojekt in der Schule recherchierte, und suchte ihm die gebundenen Indexbände der Times für das Jahr seiner Geburt heraus, das Jahr, in dem sein Vater verschwunden war. Will setzte sich und blätterte sie durch. Und tatsächlich, er fand einige Verweise auf John Parry in Zusammenhang mit einer archäologischen Expedition.

Jeder Monat der Times, stellte Will fest, war auf einem eigenen Mikrofilm. Nacheinander legte er die Filme in das Lesegerät ein, durchsuchte sie, bis er den entsprechenden Artikel gefunden hatte, und las mit grimmiger Aufmerksamkeit. Der erste Artikel berichtete über den Aufbruch einer Expedition ins nördliche Alaska. Finanziert wurde sie vom Institut für Archäologie der Universität Oxford, und sie sollte ein Gebiet untersuchen, in dem man hoffte, Spuren früher menschlicher Besiedlung nachweisen zu können. Begleitet wurde die Expedition von John Parry, vormals bei der Marineinfanterie, von Beruf Forschungsreisender.

Der zweite Bericht war sechs Wochen später verfasst worden. Er besagte in Kürze, die Expedition habe die nordamerikanische Vermessungsstation in Noatak in Alaska erreicht.

Der dritte Bericht war zwei Monate später erschienen. Darin stand, Signale der Station seien nicht erwidert worden, John Parry und seine Begleiter seien vermisst.

Es folgte eine kurze Serie von Artikeln über Gruppen, die die Vermissten vergeblich gesucht hatten, Suchflüge über dem Beringmeer, Reaktionen des archäologischen Instituts, Interviews mit Angehörigen …

Wills Herz klopfte, denn da war ein Bild seiner Mutter, mit einem Baby im Arm. Das Baby war er.

Der Reporter hatte die übliche tränenreiche Geschichte von der ängstlich auf ein Lebenszeichen wartenden Frau geschrieben, und Will fand darin enttäuschend wenig tatsächliche Fakten. In einem kurzen Absatz hieß es, John Parry habe erfolgreich bei der Marineinfanterie gedient, sie aber verlassen, um sich auf die Organisation geografischer und wissenschaftlicher Expeditionen zu spezialisieren. Das war alles.

Der Index enthielt keinen weiteren Verweis. Verwirrt stand Will auf. Irgendwo musste es weitere Informationen geben, aber wohin sollte er sich als Nächstes wenden? Und wenn er für die Suche zu lange brauchte, würden sie ihn aufspüren …

Er gab die Mikrofilme zurück und fragte den Bibliothekar: »Können Sie mir bitte die Adresse des Instituts für Archäologie sagen?«

»Ich kann nachschauen … Von welcher Schule kommst du denn?«

»St. Peter’s«, sagte Will.

»Das ist nicht in Oxford, oder?«

»Nein, in Hampshire. Ich bin mit meiner Klasse auf Exkursion. Wir machen eine Umfrage zum Umweltbewusstsein der Bevölkerung.«

»Ach so, ja. Was wolltest du noch gleich … Archäologie … hier haben wir es.«

Will schrieb sich Adresse und Telefonnummer auf, und da er ja guten Gewissens behaupten konnte, sich in Oxford nicht auszukennen, fragte er nach dem Weg. Es war nicht weit. Er bedankte sich und marschierte los.

Im Innern des Gebäudes kam Lyra an einen großen Tisch am Fuß der Treppe, hinter dem ein Pförtner saß.

»Wo willst du hin?«, fragte er.

Genau wie zu Hause, stellte sie erfreut fest und tastete nach Pan in ihrer Brusttasche.

»Ich habe eine Nachricht für jemanden im zweiten Stock«, sagte sie.

»Für wen?«

»Dr. Lister.«

»Dr. Lister ist im dritten Stock. Wenn du etwas für ihn hast, kannst du es hier abgeben. Ich benachrichtige ihn dann.«

»Ja, aber es ist etwas, das er dringend braucht. Er hat soeben darum gebeten. Genau genommen handelt es sich gar nicht um einen Gegenstand, sondern um etwas, das ich ihm sagen muss.«

Der Pförtner sah sie misstrauisch an, wusste der nichtssagenden Höflichkeit, über die Lyra verfügte, wenn sie wollte, aber nichts entgegenzusetzen. Er nickte schließlich und vertiefte sich wieder in seine Zeitung.

Das Alethiometer nannte Lyra natürlich keine Namen. Den Namen von Dr. Lister hatte sie von einem Fach an der Wand hinter dem Pförtner abgelesen, denn wenn man vorgab, jemanden zu kennen, wurde man eher reingelassen. In mancher Hinsicht kannte Lyra Wills Welt besser als er.

Im zweiten Stock kam sie auf einen langen Gang. Hinter einer offenen Tür sah sie einen Hörsaal, hinter einer anderen ein kleineres Zimmer, in dem zwei Wissenschaftler vor einer Tafel diskutierten. Die Räume und die Wände des Ganges waren kahl und schmucklos, sie passten besser zu armen Leuten, fand Lyra, nicht zu Wissenschaftlern und der Pracht von Oxford; doch waren die Ziegelwände sauber gestrichen, die Türen aus schwerem Holz und die Treppengeländer aus poliertem Stahl, also kostspielig. Auch das war seltsam an dieser Welt.

Sie fand die Tür, die das Alethiometer ihr genannt hatte, rasch. Auf dem Türschild stand »Forschungslabor für dunkle Materie«, und darunter hatte jemand von Hand R.I.P. gekritzelt. Eine andere Hand hatte mit Bleistift hinzugefügt »Direktor: Lazarus«.

Lyra verstand nicht, was damit gemeint war. Sie klopfte und die Stimme einer Frau sagte: »Herein.«

Sie betrat ein kleines Zimmer, dessen Boden vollgestellt war mit schwankenden Bücherstapeln und Stößen von Papier; die Tafeln an den Wänden waren mit Zahlen und Gleichungen bedeckt. An die Rückseite der Tür hatte jemand die Zeichnung eines Musters geheftet, das chinesisch aussah. Durch eine offene Tür sah Lyra in ein weiteres Zimmer, in dem so etwas wie ein komplizierter anbarischer Apparat stand.

Lyra war überrascht, dass der gesuchte Wissenschaftler eine Frau war, aber das Alethiometer hatte ja nicht von einem Mann gesprochen, und schließlich befand sie sich in einer merkwürdigen Welt. Die Frau saß an einer Maschine mit einem kleinen Bildschirm aus Glas, auf dem alle möglichen Ziffern und Zeichen zu sehen waren, und vor sich hatte sie auf einem graugelben Tablett die Buchstaben des Alphabets auf kleinen, verschmutzten Blöcken liegen. Sie drückte einen davon und der Bildschirm wurde leer.

»Wer bist du?«, fragte sie.

Lyra machte die Tür hinter sich zu. Sie erinnerte sich, was das Alethiometer ihr gesagt hatte, und versuchte deshalb etwas, was sie sonst nicht getan hätte: die Wahrheit zu sagen.

»Lyra Listenreich«, antwortete sie. »Und Sie?«

Die Frau sah sie überrascht an. Lyra schätzte sie auf Ende dreißig, etwas älter vielleicht als Mrs Coulter. Sie hatte schwarze Haare und rote Wangen und trug einen weißen Mantel über einem grünen Hemd und blauen Leinenhosen, wie sie so viele Leute in dieser Welt trugen.

Die Frau fuhr sich auf Lyras Frage mit einer Hand durch die Haare und sagte dann: »Du bist heute schon das zweite unerwartete Ereignis. Ich bin Doktor Mary Malone. Was willst du?«

»Ich möchte, dass Sie mir erklären, was Staub ist«, sagte Lyra, nachdem sie sich umgesehen und vergewissert hatte, dass sie allein waren. »Ich weiß, dass Sie es wissen. Ich kann es beweisen. Sie müssen es mir unbedingt sagen.«

»Staub? Wovon redest du?«

»Vielleicht nennt man es hier anders. Ich meine Elementarteilchen. In meiner Welt sagen die Wissenschaftler auch Rusakow-Teilchen dazu, aber normalerweise sagen sie Staub. Es ist nicht leicht, sie zu erkennen, aber sie kommen aus dem Weltall und bleiben an den Menschen hängen. Das heißt, weniger an Kindern, sondern hauptsächlich an Erwachsenen. Und was ich erst heute herausgefunden habe – also ich war in dem Museum da drüben, und da gab es einige alte Schädel mit Löchern drin, wie sie die Tataren machen, und um diese war viel mehr Staub als um den anderen Schädel, der nicht diese Art von Loch hatte. Wann war die Bronzezeit?«

Die Frau sah sie mit aufgerissenen Augen an.

»Die Bronzezeit?«, sagte sie. »Du meine Güte, ich weiß nicht, vielleicht vor fünftausend Jahren.«

»Hm, dann haben sie das Schild falsch beschriftet. Der Schädel mit den beiden Löchern ist dreiunddreißigtausend Jahre alt.«

Lyra hielt inne, weil Dr. Malone aussah, als ob sie gleich in Ohnmacht fallen würde. Die rote Farbe war vollkommen aus ihren Wangen gewichen, und sie hatte eine Hand an die Brust gelegt, während sie mit der anderen die Armlehne ihres Schreibtischstuhls umklammerte. Ihr Unterkiefer war nach unten gesackt.

Verblüfft wartete Lyra darauf, dass sie sich erholte.

»Wer bist du?«, fragte die Frau schließlich.

»Lyra Listen–«

»Nein, woher kommst du? Was bist du? Woher weißt du solche Dinge?«

Lyra seufzte ungeduldig; sie hatte vergessen, wie umständlich Wissenschaftler sein konnten. Es war wirklich schwer, ihnen die Wahrheit zu sagen, wenn sie eine Lüge so viel leichter verstanden hätten.

»Ich komme aus einer anderen Welt«, begann sie. »Und in meiner Welt gibt es ein Oxford wie das hier, nur anders, und da bin ich her. Und –«

»Halt, halt, halt. Du kommst woher?«

»Von anderswo«, sagte Lyra, vorsichtiger geworden. »Nicht von hier.«

»Aha, von anderswo«, sagte die Frau. »Verstehe. Ja, ich glaube, ich verstehe.«

»Und ich muss wissen, was Staub ist«, erklärte Lyra. »Weil die Leute von der Kirche aus meiner Welt, ja, die haben Angst vor Staub, weil sie glauben, er sei die Erbsünde. Deshalb ist es so wichtig. Und mein Vater … nein«, sagte sie heftig und stampfte mit dem Fuß auf, »das wollte ich gar nicht sagen. Ich habe ganz verkehrt angefangen.«

Dr. Malone sah Lyras verzweifelt gerunzelte Stirn und die geballten Fäuste und die blauen Flecken auf ihrer Wange und ihrem Bein und sagte: »Du meine Güte, Kind, so beruhige dich doch …«

Sie brach ab und rieb sich die Augen, die rot waren vor Müdigkeit.

»Warum höre ich dir überhaupt zu?«, fuhr sie fort. »Ich muss verrückt sein. Tatsache ist, dass hier der einzige Ort der Welt ist, wo du die Antwort, die du willst, bekommen kannst, aber unser Labor soll geschlossen werden … Dein Staub, von dem du da redest, klingt wie etwas, das wir seit einer Weile untersuchen, und was du über die Schädel im Museum sagst, hat mich erschreckt, weil … Nein, es ist einfach zu viel. Ich bin zu müde. Ich will dir ja gern zuhören, glaub mir, aber bitte nicht jetzt. Habe ich gesagt, dass das Labor geschlossen werden soll? Ich habe eine Woche Zeit für einen Antrag an den Ausschuss, der die Gelder bewilligt, aber wir haben keinerlei Hoffnung …«

Sie gähnte heftig.

»Was war das erste unerwartete Ereignis heute?«, fragte Lyra.

»Ach so, ja. Jemand, mit dessen Unterstützung ich für unseren Antrag gerechnet habe, hat sich zurückgezogen. So unerwartet war das ja im Grunde gar nicht.«

Sie gähnte wieder.

»Ich mache Kaffee«, sagte sie, »sonst schlafe ich noch ein. Willst du auch welchen?«

Sie füllte einen Wasserkocher und löffelte Pulverkaffee in zwei Becher. Lyra betrachtete derweil das chinesische Muster auf der Rückseite der Tür.

»Was ist das?«, fragte sie.

»Das ist chinesisch. Die Symbole des Yijing. Weißt du, was das Yijing ist? Gibt es das in deiner Welt auch?«

Lyra wusste nicht, ob das ironisch gemeint war, und sah sie misstrauisch an. »Einige Dinge sind bei uns gleich und einige sind verschieden. Ich kenne nicht alles, was es in meiner Welt gibt. Vielleicht gibt es dieses Yijing auch.«

»Entschuldigung«, sagte Dr. Malone. »Ja, du magst Recht haben.«

»Was ist dunkle Materie?«, fragte Lyra. »Steht das nicht draußen an der Tür?«

Dr. Malone setzte sich wieder und schob Lyra mit dem Fuß einen Stuhl zu.

»Dunkle Materie ist das, wonach mein Forschungsteam sucht. Niemand weiß, was es ist. Die Sache ist die: Draußen im All gibt es mehr Materie, als wir sehen können. Wir sehen die Sterne und Galaxien und alles, was scheint, aber damit das alles zusammenhält und nicht auseinanderfliegt, muss noch viel mehr da sein – damit das mit der Schwerkraft funktioniert. Aber noch niemand hat dieses fehlende Etwas entdecken können. Deshalb gibt es viele verschiedene Forschungsprojekte, die herauszufinden versuchen, was es ist, darunter dieses.«

Lyra hörte ihr mit gespannter Aufmerksamkeit zu. Endlich redete die Frau ernsthaft mit ihr.

»Und was glauben Sie, was es ist?«, fragte sie.

»Hm, was wir glauben, ist …«, begann sie, doch das Wasser kochte, und sie stand auf. Während sie den Kaffee anrührte, fuhr sie fort: »Wir glauben, dass es sich um eine Art Elementarteilchen handelt, etwas vollkommen anderes als alles bisher Entdeckte. Aber es ist sehr schwierig, diese Teilchen nachzuweisen … Wo gehst du zur Schule? Hast du schon Physik?«

Pantalaimon zwickte Lyra in die Hand, als Warnung, nicht wütend zu werden. Es war ja schön und gut, wenn das Alethiometer sagte, sie solle die Wahrheit sagen, aber sie wusste, was passieren würde, wenn sie die ganze Wahrheit sagte. Sie musste vorsichtig sein und sich darauf beschränken, direkte Lügen zu vermeiden.

»Ja«, sagte sie, »ein paar Sachen weiß ich schon. Aber nichts über dunkle Materie.«

»Also wir versuchen, diese kaum auffindbaren Teilchen irgendwo in dem Lärm, den die ganzen anderen Teilchen machen, wenn sie zusammenstoßen, zu entdecken. Normalerweise stellt man ein paar hundert Meter unter der Erde Detektoren auf, aber wir erzeugen stattdessen um den Detektor ein elektromagnetisches Feld, das die Dinge, die wir nicht brauchen können, abhält und die, die wir brauchen, durchlässt. Dann verstärken wir das Signal und schicken es durch einen Computer.«

Sie reichte Lyra einen Becher mit Kaffee. Milch und Zucker gab es nicht, aber in einer Schublade fand sie einige Ingwerplätzchen. Hungrig nahm Lyra eines.

»Und wir haben sogar ein Teilchen gefunden, das passt«, fuhr Dr. Malone fort, »zumindest glauben wir, dass es passt. Aber es ist so seltsam … Warum erzähle ich dir das eigentlich? Das sollte ich doch gar nicht. Das Ganze ist weder veröffentlicht noch von einem unabhängigen Gutachter beurteilt worden, es existiert noch nicht einmal schriftlich. Ich glaube, ich bin heute Nachmittag nicht ganz bei Trost.«

Sie gähnte so lange, dass Lyra schon glaubte, sie würde nie aufhören. »Also … unsere Teilchen sind wirklich seltsame kleine Teufel. Wir nennen sie Schattenteilchen, oder Schatten. Weißt du, warum ich gerade fast vom Stuhl gefallen wäre, als du die Schädel vom Museum erwähnt hast? Einer aus unserem Team ist Amateurarchäologe. Und er hat eines Tages etwas entdeckt, das wir nicht glauben konnten. Aber wir konnten es auch nicht ignorieren, weil es zur verrücktesten Eigenschaft dieser Schatten passte. Denn weißt du was? Sie haben Bewusstsein. Jawohl, Schatten sind Bewusstseins-Teilchen. Hast du schon mal so was Blödsinniges gehört? Kein Wunder, dass wir kein Geld mehr bekommen.«

Sie nippte an ihrem Kaffee. Lyra sog ihre Worte auf wie eine durstige Blume Wasser.

»Ja«, fuhr Dr. Malone fort, »diese Teilchen wissen, dass wir hier sind, und antworten uns. Und jetzt kommt das Verrückte: Man sieht sie nur dann, wenn man damit rechnet, wenn man sich in einen ganz bestimmten geistigen Zustand versetzt. Man muss daran glauben, dass man sie sehen wird, und sich zugleich entspannen, man muss in der Lage sein – wo ist dieses Zitat …«

Sie suchte in dem Wust von Papieren auf ihrem Schreibtisch und fand schließlich einen Zettel, auf den jemand mit grüner Tinte etwas geschrieben hatte.

»›… dazu im Stand‹«, las sie vor, »›in Ungewissheiten, Rätseln, Zweifeln auszuharren, ohne ungeduldig nach Tat- und Ursache zu verlangen‹ – in diesen Zustand muss man sich versetzen. Die Zeile stammt übrigens von dem Dichter Keats, ich bin gestern auf sie gestoßen. Man versetzt sich also in die richtige geistige Verfassung und sucht dann in der Höhle –«

»Der Höhle?«, fragte Lyra.

»Entschuldigung, im Computer. Wir nennen ihn Höhle. Die Schatten an der Wand der Höhle, weißt du, von Platon. Das ist wieder von unserem gebildeten Amateurarchäologen. Er ist zu einem Bewerbungsgespräch nach Genf gefahren, und ich glaube nicht, dass er wiederkommt … Wo war ich stehengeblieben? Ach ja richtig, bei der Höhle. Sobald die Verbindung da ist und man denkt, antworten die Schatten. Es kann keinen Zweifel geben. Deine Gedanken ziehen sie an wie einen Schwarm Vögel …«

»Und die Schädel?«

»Darauf wollte ich gerade zu sprechen kommen. Oliver Payne, dieser Kollege von mir, untersuchte eines Tages nur so zum Spaß einige Dinge mit der Höhle. Und es war so seltsam, es machte überhaupt keinen Sinn, wie ihn ein Physiker erwarten würde. Er untersuchte ein Stück Elfenbein, ein unbearbeitetes Stück, und fand keine Schatten. Es reagierte nicht. Aber eine aus Elfenbein geschnitzte Schachfigur reagierte. Ein von einer Planke abgebrochener Holzsplitter reagierte nicht, ein hölzernes Lineal dagegen schon. Und eine aus Holz geschnitzte kleine Statue hatte mehr … mein Gott, ich spreche hier doch von Elementarteilchen, winzigen Partikeln aus im Grunde nichts. Aber sie wussten, um welche Gegenstände es sich handelte. Alles, was mit menschlichem Denken zu tun hatte, was von Menschen bearbeitet worden war, war von Schatten umgeben … Und dann bekam Oliver, also Dr. Payne, von einem Freund im Museum einige fossile Schädel und untersuchte sie, um festzustellen, wie weit dieser Sachverhalt zeitlich zurückging. Es gab einen Wendepunkt vor ungefähr dreißig- bis vierzigtausend Jahren. Davor keine Schatten, danach jede Menge. Und das ist in etwa die Zeit, als die ersten modernen Menschen auftauchten. Ich meine unsere entfernten Vorfahren, die sich von uns aber im Grunde nicht unterscheiden …«

»Das ist Staub«, sagte Lyra bestimmt, »nichts anderes.«

»Aber man kann so was in einem Antrag auf Forschungsgelder nicht sagen, wenn man ernst genommen werden will. Es ergibt keinen Sinn, so etwas kann es nicht geben. Es ist unmöglich, und wenn nicht unmöglich, dann belanglos oder, wenn es weder das eine noch das andere ist, nur peinlich.«

»Ich möchte die Höhle sehen«, sagte Lyra. Sie stand auf.

Dr. Malone fuhr sich mit den Händen durch die Haare und schloss ein paarmal die Lider, um das Brennen ihrer müden Augen zu lindern.

»Ja, warum eigentlich nicht«, sagte sie, »vielleicht haben wir sie schon morgen nicht mehr. Komm mit.«

Sie ging Lyra voraus in das andere Zimmer. Es war größer und vollgestopft mit elektronischen Apparaturen.

»Hier ist sie«, sagte sie und zeigte auf einen leeren, grauen Bildschirm. »Hinter diesem Drahtgewirr befindet sich der Detektor. Um die Schatten zu sehen, muss man sich an einige Elektroden anschließen, wie wenn man Gehirnströme misst.«

»Ich möchte das ausprobieren«, sagte Lyra.

»Du wirst nichts sehen. Außerdem bin ich zu müde. Es ist zu kompliziert.«

»Bitte! Ich weiß genau, was ich tun muss!«

»Ja, wirklich? Ich wollte, ich wüsste es. Nein, um Himmels willen. Das hier ist ein teures und extrem schwieriges wissenschaftliches Experiment. Du kannst hier nicht einfach reinplatzen und damit spielen wollen, als sei das ein Flipper … Wo kommst du überhaupt her? Musst du nicht zur Schule? Wie hast du zu mir gefunden?«

Und wieder rieb sie sich die Augen, als wache sie gerade auf.

Lyra zitterte. Sag die Wahrheit, dachte sie. »Damit«, sagte sie und zog das Alethiometer heraus.

»Was um alles in der Welt ist das? Ein Kompass?«

Lyra gab ihr das Instrument. Dr. Malone machte große Augen, als sie das Gewicht spürte.

»Mein Gott, das ist ja aus Gold. Wo um alles –«

»Ich glaube, es macht dasselbe wie Ihre Höhle, und das möchte ich herausfinden«, sagte Lyra verzweifelt. »Wenn ich eine Frage richtig beantworten kann, etwas, das nur Sie wissen und ich nicht, darf ich dann Ihre Höhle benutzen?«

»Was, sind wir jetzt beim Wahrsagen angelangt? Was ist das für ein Ding?«

»Bitte! Fragen Sie mich was!«

Dr. Malone zuckte die Schultern. »Also gut. Sage mir … sage mir, was ich getan habe, bevor ich anfing hier zu arbeiten.«

Eifrig nahm Lyra das Alethiometer und stellte die Frage. Sie spürte, wie ihre Gedanken bei den richtigen Bildern waren, noch bevor die Zeiger auf sie zeigten, und wie die lange, dünne Nadel als Antwort darauf zu zucken und um das Zifferblatt zu kreisen begann. Sie folgte ihr aufmerksam mit den Augen, zog Schlüsse und sah, wie sich zahllose Symbole zu Bedeutungen und schließlich zur Wahrheit zusammensetzten.

Mit einem Seufzen und Blinzeln tauchte sie aus ihrer vorübergehenden Trance auf.

»Sie waren eine Nonne«, sagte sie. »Das hätte ich nie erraten. Nonnen müssen eigentlich für immer in ihren Klöstern bleiben. Aber Sie konnten nicht mehr an die kirchlichen Dinge glauben und man ließ Sie gehen. Das ist wirklich ganz anders als in meiner Welt.«

Dr. Malone war in den einzigen Stuhl des Zimmers gesunken und starrte sie an.

»Stimmt doch, oder?«, fragte Lyra.

»Ja. Und das sagt dir dieses …«

»Mein Alethiometer. Ich glaube, es arbeitet mit Staub. Ich bin nur deshalb den ganzen Weg hierhergekommen, um mehr über Staub zu erfahren, und das Alethiometer hat mich hierhergeführt. Deshalb nehme ich an, dass Ihre dunkle Materie dasselbe ist. Kann ich jetzt Ihre Höhle ausprobieren?«

Dr. Malone schüttelte den Kopf, aber nicht, um nein zu sagen, sondern nur aus Hilflosigkeit. Sie breitete die Hände aus. »Also gut«, sagte sie, »wahrscheinlich träume ich. Dann kann ich genauso gut weitermachen.«

Sie drehte sich auf ihrem Stuhl und drückte einige Tasten, worauf die Apparaturen zu summen begannen. Lyra fuhr hoch und konnte gerade noch einen Schrei unterdrücken. Das Summen klang genauso wie das Geräusch, das sie in jener glitzernden Schreckenskammer in Bolvangar gehört hatte, wo die silberne Guillotine sie und Pantalaimon fast getrennt hätte. Sie spürte, wie Pantalaimon in ihrer Brusttasche zitterte, und drückte ihn sanft zur Beruhigung.

Dr. Malone bemerkte davon nichts. Sie war zu beschäftigt damit, Schalter einzustellen und auf einem weiteren dieser graugelben Tabletts auf Buchstaben zu drücken. Der Bildschirm wechselte die Farbe und einige kleine Buchstaben und Zeichen erschienen darauf.

»Jetzt setz du dich hierhin«, sagte sie und überließ Lyra den Stuhl. Dann öffnete sie einen kleinen Topf. »Ich schmiere dir etwas Gel auf die Haut, damit der elektrische Kontakt besser ist. Es lässt sich leicht wieder abwaschen. Halte jetzt still.«

Dr. Malone nahm sechs Kabel, die jeweils in einem flachen Pfropfen endeten, und befestigte sie an verschiedenen Stellen von Lyras Kopf. Lyra saß regungslos da, doch atmete sie schnell und ihr Herz schlug heftig.

Dr. Malone holte sich einen zweiten Stuhl und setzte sich. »Gut, jetzt bist du angeschlossen«, sagte sie. »Das Zimmer ist voller Schatten. Natürlich ist das ganze Universum voller Schatten, aber wir können sie nur sehen, indem wir unseren Kopf ganz leer machen und den Bildschirm ansehen. Also los.«

Lyra sah auf den Bildschirm. Die Scheibe war dunkel und leer. Sie sah schemenhaft ihr eigenes Spiegelbild, das war alles. Versuchsweise tat sie so, als lese sie das Alethiometer, und stellte sich eine Frage vor: Was weiß diese Frau über Staub? Was für Fragen stellt sie?

In Gedanken ließ sie die Zeiger des Alethiometers kreisen, und als sie das tat, begann der Bildschirm zu flimmern. Erstaunt wachte sie aus ihrer Konzentration auf, und das Flimmern erstarb. Sie bemerkte nicht, wie sich Dr. Malone hinter ihr verblüfft aufrichtete, sondern beugte sich stirnrunzelnd vor und begann sich wieder zu konzentrieren.

Diesmal erfolgte die Antwort sofort. Ein ganzer Strom tanzender Lichter, zum Verwechseln ähnlich den schimmernden Vorhängen der Aurora, strahlte über die Scheibe. Die Lichter formten sich zu Mustern, die sich schon im nächsten Augenblick wieder auflösten und neu bildeten, in anderen Formen oder anderen Farben. Sie verschlangen sich zu Girlanden, breiteten sich aus und explodierten in leuchtenden Schauern, die im Zickzack hierhin und dorthin schwenkten wie ein Vogelschwarm, der am Himmel die Richtung ändert. Und während Lyra zusah, empfand sie dasselbe wie damals, als sie angefangen hatte, das Alethiometer zu lesen: eine innere Erregung am Rand des Verstehens.

Sie stellte noch eine Frage: Ist das Staub? Ist das, was diese Muster bildet, dasselbe, was die Nadel des Alethiometers bewegt?

Die Antwort erfolgte in weiteren Spiralen und Schlieren aus Licht. Lyra vermutete, dass sie »ja« bedeuteten. Dann fiel ihr etwas anderes ein. Sie wandte sich Dr. Malone zu, um etwas zu sagen, und sah, dass diese mit offenem Mund neben ihr saß, die Hand an die Stirn gelegt.

»Was ist denn?«, fragte sie.

Der Bildschirm wurde dunkel und Dr. Malone sah sie wie betäubt an.

»Was ist denn los?«, wiederholte Lyra.

»Eh – du hast gerade die beste Darstellung auf den Bildschirm geholt, die ich je gesehen habe, das ist alles«, sagte Dr. Malone. »Wie hast du das gemacht? Was hast du gedacht?«

»Ich dachte eben, man kann es noch deutlicher hinkriegen«, sagte Lyra.

»Noch deutlicher? So deutlich war es noch nie!«

»Aber was bedeuten die Formen? Können Sie sie lesen?«

»Nein«, sagte Dr. Malone, »man liest sie ja auch nicht, wie man eine Mitteilung liest, so geht das nicht. Was passiert, ist, dass die Schatten auf die Aufmerksamkeit reagieren, die man ihnen widmet. Das allein ist schon revolutionär: Es ist dein Bewusstsein, auf das sie reagieren.«

Lyra schüttelte den Kopf. »Aber ich meine die Farben und Formen auf dem Bildschirm. Die Schatten könnten ja auch andere Formen bilden, alles, was Sie wollen. Sie könnten auch Bilder formen, wenn Sie wollten. Sehen Sie.«

Sie wandte sich wieder dem Schirm zu und konzentrierte sich, aber diesmal tat sie, als sei der Schirm das Alethiometer mit allen sechsunddreißig kreisförmig auf dem Zifferblatt angeordneten Symbolen. So gut kannte sie diese, dass sich ihre Finger ganz von selbst in ihrem Schoß bewegten, während sie in Gedanken die Zeiger so stellte, dass sie auf die Kerze (für Verstehen), Alpha und Omega (für Sprache) und die Ameise (für Fleiß) zeigten; dazu formulierte sie die Frage: Was müssten die Wissenschaftler hier tun, wenn sie die Sprache der Schatten verstehen wollten?

Der Schirm antwortete mit der Geschwindigkeit eines Gedankens, und aus dem Durcheinander der Linien und Blitze entstand in vollkommener Klarheit eine Folge von Bildern: Kompass, noch einmal Alpha und Omega, Blitz und Engel. Jedes Bild blitzte verschieden oft auf, und dann kamen drei weitere Bilder: Kamel, Garten und Mond.

Lyra verstand ihre Bedeutung und tauchte aus ihrer Konzentration auf, um sie Dr. Malone zu erklären. Als sie sich diesmal zu ihr umdrehte, saß Dr. Malone zurückgelehnt in ihrem Stuhl, kreidebleich im Gesicht, und hielt sich an der Tischkante fest.

»Er spricht in meiner Sprache«, sagte Lyra, »in der Sprache der Bilder, wie das Alethiometer. Aber er sagt, er könnte auch ganz gewöhnliche Sprache verwenden, Wörter, wenn man es entsprechend einrichtet. Sie könnten der Höhle sagen, dass sie Wörter auf den Bildschirm schreiben soll. Man müsste das allerdings ganz genau in Zahlen ausrechnen – das bedeutet der Kompass –, und der Blitz steht für anbarische Energie, ich meine elektrischen Strom, davon bräuchte man auch mehr. Und der Engel hat mit den übermittelten Nachrichten zu tun. Die Höhle will uns ganz bestimmte Dinge sagen. Als dann die zweite Folge von Bildern kam … Sie bedeuteten Asien, ganz weit im Osten, aber nicht ganz, keine Ahnung, was das für ein Land wäre – vielleicht China … Und dort reden sie auch mit dem Staub, ich meine, den Schatten, wie Sie hier und ich – nur dass ich Bilder habe, und dort verwenden sie Stöckchen. Gemeint war, glaube ich, das Bild da an der Tür, aber ich habe es nicht genau verstanden. Als ich es vorhin sah, hatte ich gleich das Gefühl, dass es irgendwie wichtig ist, ich wusste nur nicht, inwiefern. Offenbar kann man also auf viele Arten mit den Schatten reden.«

Dr. Malone hatte ihr mit angehaltenem Atem zugehört.

»Das Yijing«, sagte sie jetzt. »Ja, das ist chinesisch. Um die Zukunft vorauszusagen – also im Grunde Wahrsagerei … Und, ja, sie machen das mit Stöckchen. Das da oben hängt nur zum Schmuck da.« Sie sagte es, wie um zu betonen, dass sie nicht wirklich daran glaubte. »Du meinst also, dass Leute, die das Yijing befragen, in Wirklichkeit mit Schattenteilchen kommunizieren? Mit dunkler Materie?«

Lyra nickte. »Wie gesagt, es gibt viele Möglichkeiten. Das war mir bisher nicht klar. Ich dachte, es gebe nur eine.«

»Diese Bilder auf dem Schirm …«, begann Dr. Malone.

Lyra merkte, dass sich irgendwo am Rand ihres Bewusstseins ein Gedanke regte, und wandte sich wieder dem Bildschirm zu. Sie hatte gerade erst begonnen, eine Frage zu formulieren, als weitere Bilder aufblitzten, so schnell hintereinander, dass Dr. Malone ihnen kaum folgen konnte. Doch Lyra wusste, was sie bedeuteten, und drehte sich wieder um.

»Es heißt da, dass auch Sie wichtig sind«, sagte sie, »und dass Sie etwas Wichtiges zu tun haben. Ich weiß nicht, was, aber wenn es nicht so wäre, würde es nicht da stehen. Sie müssen die Schatten wahrscheinlich dazu bringen, Worte zu verwenden, damit Sie sie verstehen können.«

Dr. Malone schwieg. Dann sagte sie: »Also gut, noch einmal: Woher kommst du?«

Lyra verzog den Mund. Sie spürte, dass Dr. Malone, die bis jetzt aus Erschöpfung und Verzweiflung gehandelt hatte, unter normalen Umständen nie ihre Arbeit einem fremden Kind gezeigt hätte, das aus dem Nichts auftauchte, und dass sie allmählich begann, das zu bedauern. Aber sie musste ihr die Wahrheit sagen.

»Ich komme aus einer anderen Welt«, sagte sie. »Das stimmt wirklich. Ich bin erst heute hergekommen. Ich war … Ich musste fliehen, weil Leute aus meiner Welt hinter mir her waren und mich umbringen wollten. Und das Alethiometer kommt … es kommt auch von dort. Der Rektor von Jordan College hat es mir geschenkt. In meinem Oxford gibt es nämlich ein Jordan College, aber hier nicht. Ich habe nachgesehen. Und ich habe mir selbst beigebracht, wie man das Alethiometer liest. Ich mache meinen Kopf einfach ganz leer und lasse die Bilder auf mich wirken. Genau wie Sie gesagt haben … mit den Zweifeln und Rätseln und so. Als ich den Bildschirm ansah, habe ich es genauso gemacht, und es hat genauso gewirkt, also sind auch mein Staub und Ihre Schatten dasselbe. Gut …«

Dr. Malone war jetzt hellwach. Lyra nahm das Alethiometer und wickelte es liebevoll in den Samt ein wie eine Mutter ihr Kind. Dann steckte sie es in ihren Rucksack zurück.

»Gut«, sagte sie, »Sie könnten den Bildschirm, wenn Sie wollen, so einrichten, dass er in Worten zu Ihnen spricht. Dann könnten Sie mit den Schatten reden wie ich mit dem Alethiometer. Aber was ich wissen will, ist: Warum hassen die Menschen in meiner Welt ihn? Den Staub, meine ich, die Schatten, oder die dunkle Materie. Sie wollen sie zerstören, sie halten sie für böse. Aber ich glaube, dass das, was sie selber tun, böse ist. Ich habe gesehen, was sie tun. Was sind Schatten also? Gut oder böse, oder was?«

Dr. Malone massierte sich das Gesicht, worauf ihre Wangen noch röter wurden, als sie es schon waren.

»Das ist doch alles nur peinlich«, sagte sie. »Weißt du, wie peinlich es ist, in einem wissenschaftlichen Labor von Gut und Böse zu sprechen? Kannst du dir das überhaupt vorstellen? Ich bin unter anderem deshalb Wissenschaftlerin geworden, damit ich darüber nicht nachzudenken brauche.«

»Aber Sie müssen darüber nachdenken«, sagte Lyra streng. »Sie können nicht Schatten und Staub und was immer erforschen, wenn Sie darüber nicht nachdenken, über Gut und Böse und das. Und das müssen Sie, wie der Staub sagte, vergessen Sie das nicht. Sie können sich nicht weigern. Wann soll das Labor geschlossen werden?«

»Der Ausschuss entscheidet darüber Ende der Woche … Warum?«

»Weil Sie dann heute Abend Zeit haben«, sagte Lyra. »Sie könnten diese Maschine so einrichten, dass sie Wörter auf dem Bildschirm zeigt statt Bilder wie bei mir. Sie könnten das leicht. Das könnten Sie denen dann zeigen, und die müssten Ihnen das Geld geben, um weiterzumachen. Und Sie könnten alles über Staub oder Schatten herausfinden und mir sagen. Denn sehen Sie –«, sie sagte es ein wenig hochmütig wie eine Herzogin, die über ein nicht ganz zufriedenstellendes Dienstmädchen spricht, »– das Alethiometer sagt mir nicht genau, was ich wissen muss. Aber Sie könnten das für mich tun. Sonst müsste ich es wahrscheinlich mit diesem Yijing versuchen, diesen Stäbchen. Nur mit Bildern kann man leichter arbeiten, ich jedenfalls. Ich nehme das jetzt ab.« Sie zog an den Elektroden auf ihrem Kopf.

Dr. Malone gab ihr ein Papiertaschentuch, um das Gel abzuwischen, und rollte die Kabel auf.

»Du willst gehen?«, sagte sie. »Das war vielleicht eine seltsame Stunde mit dir, wirklich.«

»Und Sie stellen die Maschine auf Wörter um?«, fragte Lyra und nahm ihren Rucksack in die Hand.

»Das hätte ungefähr so viel Sinn, wie den Antrag auf die Gelder fertig auszufüllen, würde ich sagen. Nein, hör zu. Ich möchte, dass du morgen wiederkommst. Kannst du das? Ungefähr zur selben Zeit? Ich möchte, dass du das jemand anders zeigst.«

Lyras Augen verengten sich zu Schlitzen. War das eine Falle?

»Meinetwegen«, sagte sie. »Aber vergessen Sie nicht, um was ich Sie gebeten habe.«

»Nein, natürlich nicht. Du kommst auch wirklich?«

»Ja«, sagte Lyra. »Wenn ich das sage, tue ich es auch. Wahrscheinlich kann ich Ihnen helfen.«

Damit ging sie. Der Pförtner am Eingang sah kurz auf, dann wandte er sich wieder seiner Zeitung zu.

»Die Grabung von Nuniatak«, sagte der Archäologe und schwang auf seinem Drehstuhl herum. »Du bist diesen Monat schon der Zweite, der danach fragt.«

»Wer war der andere?«, fragte Will, sofort auf der Hut.

»Ein Journalist, glaube ich, ich bin mir nicht sicher.«

»Warum hat er gefragt?«

»Er wollte etwas über einen der Männer wissen, die auf dieser Expedition verschwanden. Damals war der Kalte Krieg auf dem Höhepunkt. Du bist wahrscheinlich zu jung, um das zu wissen. Amerikaner und Russen bauten überall in der Arktis riesige Radaranlagen … Aber egal, was kann ich für dich tun?«

Will versuchte ruhig zu bleiben. »Ich wollte eigentlich nur mehr über diese Expedition wissen, für ein Projekt unserer Schule über prähistorische Menschen. Ich habe von der verschollenen Expedition gelesen und wurde neugierig.«

»Tja, da bist du nicht der Einzige. Die Sache erregte seinerzeit großes Aufsehen. Ich habe es für den Journalisten nachgesehen. Es handelte sich um eine vorbereitende Erkundung des Geländes, keine richtige Grabung. Man kann erst graben, wenn man weiß, dass es sich lohnt, also zogen einige Leute los, um sich verschiedene Orte anzusehen und darüber zu berichten. Insgesamt ein halbes Dutzend Teilnehmer. Auf solchen Expeditionen arbeitet man manchmal gemeinsam mit Vertretern anderer Disziplinen wie Geologen und teilt sich die Kosten. Die anderen sehen sich dann ihre Sachen an und wir unsere. In diesem Fall war ein Physiker mit von der Partie. Soviel ich weiß, beschäftigte er sich mit Teilchen in der hohen Erdatmosphäre, mit der Aurora, dem Nordlicht, wenn du weißt, was das ist. Dazu setzte er offenbar Ballons mit Funksendern ein. Und außer ihm war noch jemand dabei, ein ehemaliger Angehöriger der Marineinfanterie, eine Art professioneller Forschungsreisender. Die Expedition sollte in einige ziemlich unwegsame Gebiete führen, und in der Arktis gibt es überall gefährliche Eisbären. Archäologen können ja einige Dinge, aber nicht unbedingt schießen, und deshalb ist jemand, der schießen, navigieren, ein Lager aufschlagen und andere für das Überleben wichtige Dinge kann, sehr nützlich. Doch dann verschwand die Expedition. Sie war noch in Funkkontakt mit einer lokalen Vermessungsstation, doch eines Tages meldete sie sich nicht, und von da an hörte man nichts mehr von ihr. Es hatte einen Schneesturm gegeben, doch ist das nichts Ungewöhnliches. Die Suchexpedition fand das letzte Lager. Es war mehr oder weniger intakt, obwohl die Bären die Vorräte gefressen hatten, nur die Leute waren spurlos verschwunden. Mehr kann ich dir leider nicht sagen.«

»Ja, danke«, sagte Will und ging zur Tür. »Ach ja … dieser Journalist –«, er blieb stehen, »– Sie sagten, er habe sich für einen der Expeditionsteilnehmer interessiert. Für welchen denn?«

»Für den professionellen Forscher, einen Mann namens Parry.«

»Wie sah er aus? Der Journalist, meine ich.«

»Warum willst du das wissen?«

»Weil …« Will fiel kein einleuchtender Grund ein. Er hätte nicht fragen sollen. »Einfach so. Es hat mich einfach interessiert.«

»Soweit ich mich erinnern kann, war er groß und blond. Sehr helle Haare.«

»Ach so, danke.« Will wandte sich zum Gehen.

Der Mann sah ihm stumm und mit gerunzelter Stirn nach. Aus dem Augenwinkel sah Will noch, wie er nach dem Telefonhörer langte, dann verließ er rasch das Gebäude.

Draußen merkte er, dass er zitterte. Der sogenannte Journalist war einer der Männer, denen er bei sich zu Hause begegnet war: ein hochgewachsener Mann mit so hellblonden Haaren, dass er weder Augenbrauen noch Wimpern zu haben schien. Er war nicht der, den Will die Treppe hinuntergestoßen hatte, sondern der, der in der Wohnzimmertür aufgetaucht war, als Will die Treppe hinuntergerannt und über die Leiche gesprungen war.

Und er war kein Journalist.

In der Nähe befand sich ein großes Museum. Will ging hinein, in der Hand das Klemmbrett, als arbeite er, und setzte sich in einen Saal, in dem lauter Gemälde hingen. Er zitterte jetzt heftig, und ihm war übel, denn das Bewusstsein, dass er jemanden umgebracht hatte, dass er ein Mörder war, lag wie ein Abdruck auf ihm. Bisher hatte er das verdrängt, aber jetzt holte es ihn allmählich ein. Er hatte einem Menschen das Leben genommen.

Eine halbe Stunde saß er da und rührte sich nicht, und es war die schlimmste halbe Stunde seines Lebens. Menschen kamen und gingen, sahen sich die Gemälde an und unterhielten sich leise, ohne ihn zu beachten. An der Tür stand für ein paar Minuten ein Museumsaufseher mit auf dem Rücken gefalteten Händen, dann entfernte er sich langsam. Will blieb bewegungslos sitzen, überwältigt vom Grauen über seine Tat.

Ganz allmählich beruhigte er sich. Schließlich hatte er seine Mutter verteidigt. Die Männer hatten ihr Angst gemacht, sie schikaniert und bedrängt, und das trotz des Zustands, in dem sie sich befand. Er hatte das Recht, sein Zuhause zu verteidigen. Sein Vater hätte gewollt, dass er das tat. Er hatte es getan, weil es richtig war und weil er verhindern wollte, dass die Männer die grüne Ledermappe stahlen. Er hatte es getan, um seinen Vater zu finden, und war nicht auch das sein gutes Recht? Die Spiele, die er als Kind gespielt hatte, fielen ihm ein, in denen sein Vater und er sich in seiner Vorstellung gegenseitig vor Lawinen oder angreifenden Piraten gerettet hatten. Jetzt war daraus Wirklichkeit geworden. »Ich werde dich finden«, sagte er in Gedanken. »Hilf mir, und ich finde dich, und dann kümmern wir uns um Mama, und alles wird wieder gut …«

Und schließlich hatte er ja jetzt ein Versteck, das so sicher war, dass niemand ihn finden würde. Und auch die Papiere in der Mappe, die er noch immer nicht hatte lesen können, waren in Sicherheit, unter der Matratze in Cittàgazze.

Nach einer Weile bemerkte er, dass die Besucher anfingen, alle in dieselbe Richtung zu gehen. Sie gingen zum Ausgang, weil der Aufseher ihnen sagte, dass das Museum in zehn Minuten schließen würde. Auch Will stand auf und ging. Er marschierte zur High Street, in der die Kanzlei des Anwalts lag, und überlegte, ob er ihn aufsuchen sollte, obwohl er gesagt hatte, er würde nicht kommen. Der Mann hatte so freundlich geklungen …

Gerade wollte er die Straße überqueren und hineingehen, als er wie angewurzelt stehen blieb.

Der hochgewachsene Mann mit den hellen Augenbrauen stieg aus einem Auto.

Will drehte sich sofort um und starrte in das Fenster eines Juweliergeschäfts hinter ihm. Im Spiegel der Scheibe sah er, wie der Mann sich umblickte, den Knoten seiner Krawatte zurechtrückte und dann in die Kanzlei ging. Sobald er verschwunden war, entfernte Will sich mit heftig schlagendem Herzen. Er war nirgends sicher. Er machte sich auf den Weg zur Universitätsbibliothek, um dort auf Lyra zu warten.

Fünf

Luftpostbriefe

»Will«, sagte Lyras Stimme.

Obwohl sie es leise sagte, fuhr er hoch. Lyra saß auf der Bank neben ihm, und er hatte es nicht bemerkt.

»Woher kommst du denn?«

»Ich habe meinen Wissenschaftler gefunden. Sie heißt Dr. Malone, und sie hat ein Gerät, das Staub sehen kann, und will dafür sorgen, dass es redet …«

»Ich habe dich gar nicht kommen sehen.«

»Du hast nicht geschaut«, sagte sie. »Du warst in Gedanken anderswo. Gut, dass ich dich gefunden habe. Es ist wirklich so leicht, die Leute an der Nase herumzuführen. Pass auf …«

Zwei Polizisten kamen auf sie zu geschlendert, ein Mann und eine Frau auf Streife, beide in weißen Hemden und mit Funkgeräten und Gummiknüppeln und wachsamen Blicken. Kurz bevor sie die Bank erreichten, sprang Lyra auf.

»Können Sie mir bitte sagen, wo das Museum ist?«, fragte sie. »Mein Bruder und ich sollten dort unsere Eltern treffen, und jetzt haben wir uns verirrt.«

Der Polizist sah Will an, und Will schluckte seinen Ärger hinunter und zuckte die Schultern, wie um zu sagen, sie hat Recht, wir haben uns verirrt, ist das nicht zu dumm? Der Mann lächelte und die Frau sagte: »Welches Museum denn? Das Ashmolean?«

»Ja, das«, sagte Lyra, und als die Frau ihr den Weg beschrieb, tat sie so, als höre sie aufmerksam zu.

Will stand auf und bedankte sich, dann ging er mit Lyra. Sie sahen sich nicht um, aber die Polizisten interessierten sich auch gar nicht mehr für sie.

»Siehst du?«, sagte Lyra. »Wenn sie dich gesucht haben, dann habe ich sie jetzt abgelenkt. Weil sie nicht nach jemand mit einer Schwester suchen.« Und sobald sie um die Ecke waren, fuhr sie vorwurfsvoll fort: »Von jetzt an bleibe ich besser bei dir. Allein bist du nicht sicher.«

Er sagte nichts, aber sein Herz schlug wütend. Sie gingen weiter, bis sie zu einem runden Gebäude mit einer großen, bleigedeckten Kuppel auf einem kleinen Platz kamen. Um den Platz standen aus honigfarbenem Stein erbaute Collegegebäude und eine Kirche, und ausladende Bäume streckten ihre Äste über hohe Gartenmauern. Die Nachmittagssonne tauchte alles in warmes Licht, und auch die Luft war damit getränkt und schien selbst die Farbe schweren goldenen Weines angenommen zu haben. Bewegungslos hingen die Blätter an den Bäumen und sogar der Verkehrslärm war verstummt.

Lyra merkte schließlich, wie es in Will rumorte, und fragte: »Was ist los?«

»Wenn du Leute ansprichst, machst du sie nur auf uns aufmerksam«, sprudelte es wütend aus ihm heraus. »Halte doch einfach den Mund, dann übersehen sie dich. Das habe ich mein ganzes Leben lang getan. Ich weiß, wie es geht, aber du, du – du sorgst dafür, dass du überall auffällst. Das darfst du nicht, du darfst damit nicht spielen. Aber du nimmst das alles doch gar nicht ernst.«

»So, findest du?«, sagte sie, nun ihrerseits wütend. »Du glaubst, ich weiß nicht, wie man lügt, ja? Ich bin die beste Lügnerin, die es je gegeben hat. Aber dich lüge ich nicht an, und das werde ich auch nie tun, das schwöre ich. Du bist in Gefahr, und wenn ich das eben nicht getan hätte, hätten sie dich erwischt. Hast du nicht bemerkt, wie sie dich angesehen haben? Denn das haben sie. Du bist nicht vorsichtig genug. Wenn du mich fragst, dann nimmst du das alles nicht ernst.«

»Wenn das stimmt, warum warte ich dann hier auf dich, wenn ich doch schon weit weg sein könnte? Oder mich in der anderen Stadt verstecken könnte, wo ich sicher bin und mich keiner sieht? Ich habe selbst Dinge zu tun, aber ich trödle hier herum, um dir zu helfen. Also erzähl mir nicht, dass ich das nicht ernst nehme.«

»Aber du musstest doch herkommen«, sagte sie heftig. Niemand durfte so mit ihr reden, schließlich war sie von adliger Abstammung, sie war Lyra. »Du musstest, weil du deinen Vater sonst nie findest. Du hast es für dich getan, nicht für mich.«

Sie stritten erbittert, aber leise, weil es auf dem Platz so still war und hin und wieder Passanten vorbeikamen. Doch als Lyra den letzten Satz sagte, blieb Will stehen und musste sich an die Wand neben sich lehnen. Alle Farbe war aus seinem Gesicht gewichen.

»Was weißt du über meinen Vater?«, sagte er ganz ruhig.

»Gar nichts«, erwiderte Lyra genauso ruhig. »Nur, dass du ihn suchst. Nur danach habe ich gefragt.«

»Wen hast du gefragt?«

»Das Alethiometer natürlich.«

Es brauchte eine Weile, bis ihm einfiel, was sie damit meinte, und dann sah er sie so zornig und misstrauisch an, dass Lyra das goldene Instrument aus ihrem Rucksack holte. »Also gut«, sagte sie, »ich zeige es dir.«

Sie setzte sich auf den Randstein, der um den Rasen in der Mitte des Platzes lief, beugte den Kopf über das Instrument und begann an den Zeigern zu drehen, so schnell, dass man ihren Fingern kaum folgen konnte. Sie machte eine kurze Pause, während der dünne Zeiger um das Zifferblatt zuckte und an verschiedenen Stellen für einen Moment stehen blieb, dann drehte sie die Zeiger genauso schnell auf neue Positionen. Will sah sich aufmerksam um, doch war niemand in ihrer Nähe, der hätte zusehen können. Eine Gruppe von Touristen sah an dem Gebäude mit der Kuppel hinauf, und ein Eisverkäufer schob seinen Karren über das Pflaster, aber niemand beachtete sie.

Lyra kam seufzend zu sich, als erwache sie aus einem tiefen Schlaf.

»Deine Mutter ist krank«, sagte sie leise, »aber sie ist in Sicherheit. Eine Frau kümmert sich um sie. Und du bist mit einigen Briefen weggerannt. Und da war ein Mann, ich glaube, ein Dieb, und du hast ihn umgebracht. Und du suchst deinen Vater, und –«

»Jetzt halte endlich den Mund«, sagte Will. »Das reicht. Du hast kein Recht, nach solchen Dingen aus meinem Leben zu fragen. Tu das nie wieder. Spioniere mir nicht hinterher.«

»Ich weiß, wann ich aufhören muss zu fragen«, sagte Lyra. »Das Alethiometer ist fast wie ein Mensch. Ich merke, wenn es sich ärgert oder wenn es Dinge gibt, die ich nicht wissen soll. Ich spüre das irgendwie. Aber als du gestern aus dem Nichts auftauchtest, musste ich es nach dir fragen, du hättest ja eine Gefahr für mich sein können. Ich musste es fragen. Und es sagte« – sie senkte die Stimme noch mehr –, »es sagte, du seist ein Mörder, und ich dachte mir, gut, in Ordnung, dem kann ich vertrauen. Aber mehr habe ich bis eben nicht gefragt, und ich verspreche dir, dass ich nicht mehr frage, wenn du das nicht willst. Wenn ich nur anderen Leuten nachspionieren würde, würde es nicht mehr funktionieren. Das weiß ich so genau, wie ich mich in meinem Oxford auskenne.«

»Du hättest ja mich fragen können statt dieses Ding. Hat es gesagt, ob mein Vater noch lebt?«

»Nein, weil ich es nicht danach gefragt habe.«

Inzwischen saßen sie beide. Will legte den Kopf erschöpft in die Hände.

»Also gut«, sagte er schließlich, »dann müssen wir einander wohl trauen.«

»Genau. Ich traue dir.«

Will nickte grimmig. Er war hundemüde und in dieser Welt war an Schlaf nicht zu denken. Lyra war sonst nicht so einfühlsam, aber etwas an Wills Benehmen machte sie nachdenklich. Er hat Angst, dachte sie, aber er beherrscht seine Angst, wie Iorek Byrnison sagte, dass wir es müssen, und wie ich meine Angst damals beim Bootsschuppen an dem zugefrorenen See beherrscht habe.

»Und, Will«, fügte sie hinzu, »ich verrate dich nicht, an niemanden. Versprochen.«

»Gut.«

»Ich habe das einmal getan, jemanden verraten. Und es war das Schlimmste, was ich je gemacht habe. Ich dachte, ich würde ihm das Leben retten, dabei habe ich ihn an den gefährlichsten Ort gebracht, den es für ihn gab. Ich konnte mich selbst nicht leiden, dass ich so dumm war. Deshalb passe ich jetzt ganz genau auf, dass ich dich nicht aus Versehen verrate.«

Will schwieg. Er rieb sich die Augen und kniff sie ein paarmal zusammen, um sich wach zu halten.

»Durch das Fenster können wir erst später zurück«, sagte er. »Wir hätten schon gar nicht bei Tageslicht herkommen dürfen. Wir dürfen nicht riskieren, dass uns jemand sieht. Jetzt müssen wir also noch stundenlang die Zeit totschlagen …«

»Ich habe Hunger«, sagte Lyra.

»Ich weiß!«, sagte Will. »Wir gehen ins Kino!«

»Wohin?«

»Ich zeige es dir. Dort können wir auch was zu essen kaufen.«

Es gab ein Kino in der Nähe des Stadtzentrums, zu Fuß nur zehn Minuten entfernt. Will zahlte für sie beide und kaufte Hot Dogs, Popcorn und Cola. Sie gingen mit dem Essen hinein und setzten sich. Der Film fing gerade an.

Lyra war fasziniert. Sie hatte schon an die Wand projizierte Fotogramme gesehen, aber nichts in ihrer Welt hatte sie auf das vorbereitet, was sie hier sah. Sie verschlang den Hot Dog und das Popcorn, trank gierig die Cola und stöhnte und lachte entzückt über das Geschehen auf der Leinwand. Zum Glück war es ein lautes Publikum mit vielen Kindern, Lyras Begeisterung fiel deshalb nicht weiter auf. Will schloss sofort die Augen und schlief ein.

Er erwachte, als er hörte, wie Sitze hochgeklappt wurden und die Besucher hinausgingen. Blinzelnd öffnete er die Augen; auf seiner Uhr war es Viertel nach acht. Lyra konnte sich nur schwer von dem Kino trennen.

»Das ist das Beste, was ich in meinem ganzen Leben gesehen habe«, sagte sie. »Ich weiß gar nicht, warum sie das in meiner Welt nicht erfunden haben. Einige Dinge sind bei uns besser als bei euch, aber das hier übertrifft alles.«

Will wusste nicht einmal, wovon der Film gehandelt hatte. Draußen war es noch hell und auf den Straßen war viel Verkehr.

»Willst du noch einen sehen?«

»Au ja!«

Sie gingen also in das nächste Kino einige hundert Meter weiter um die Ecke und taten dasselbe noch einmal. Lyra hockte sich mit angezogenen Beinen auf ihren Platz, die Arme um die Knie geschlungen, Will schlief wieder ein. Als sie das Kino diesmal verließen, war es fast elf und dunkel.

Lyra hatte wieder Hunger, also kauften sie an einem fahrbaren Imbiss Hamburger und aßen sie im Weitergehen. Auch das war für Lyra neu.

»Wir essen immer im Sitzen«, erklärte sie. »Ich habe noch nie gesehen, dass Leute gehen und essen. Es ist hier so vieles anders. Zum Beispiel der Verkehr, den mag ich nicht. Aber Kino mag ich, und Hamburger auch, die mag ich sogar sehr. Und diese Wissenschaftlerin Dr. Malone, sie richtet es so ein, dass die Maschine Wörter verwendet. Ich weiß, dass sie das tut. Morgen gehe ich wieder hin und sehe nach, wie sie vorankommt. Ich wette, ich kann ihr helfen. Wahrscheinlich könnte ich auch erreichen, dass sie das Geld bekommt, das sie braucht. Weißt du, wie mein Vater das angestellt hat? Lord Asriel? Er hat sie überlistet …«

Während sie die Banbury Road entlanggingen, erzählte sie ihm von der Nacht, als sie sich im Schrank versteckt und beobachtet hatte, wie Lord Asriel den Wissenschaftlern von Jordan College den abgetrennten Kopf von Stanislaus Grumman in dem Vakuumbehälter gezeigt hatte. Und weil Will ein so guter Zuhörer war, erzählte sie ihm auch gleich noch den Rest ihrer Geschichte, von dem Augenblick, als sie aus Mrs Coulters Wohnung geflohen war, bis zu dem schrecklichen Moment, in dem sie erkannt hatte, dass sie Roger auf den vereisten Klippen von Svalbard in den Tod geführt hatte. Will hörte stumm, aber aufmerksam und mitfühlend zu. Lyras Bericht von einer Ballonfahrt, von gepanzerten Bären, von Hexen und vom rachsüchtigen Arm der Kirche schien genau dasselbe zu sein wie sein eigener fantastischer Traum von einer schönen Stadt am Meer, die leer und stumm und sicher war: Das alles konnte nicht wahr sein.

Doch dann kamen sie an die Ringstraße und zu den Hainbuchen. Um diese Zeit gab es dort kaum Verkehr, höchstens ein Auto in der Minute. Und da war auch das Fenster. Will merkte, dass er lächelte. Es würde alles gut werden.

»Warte hier, bis kein Auto kommt«, sagte er. »Ich gehe gleich durch.«

Im nächsten Moment stand er auf dem Gras unter den Palmen, und kurz darauf folgte ihm Lyra.

Es war, als seien sie nach Hause zurückgekehrt. Die laue Abendluft, der Geruch der Blumen und des Meeres und die Stille umschmeichelten sie wie ein warmes Bad.

Lyra streckte sich und gähnte, und Will spürte, wie eine schwere Last von seinen Schultern fiel. Er hatte sie den ganzen Tag mit sich herumgeschleppt und nicht gespürt, dass sie ihn fast zu Boden gedrückt hatte. Doch jetzt fühlte er sich leicht und frei und zur Ruhe gekommen.

Doch dann packte Lyra ihn am Arm. Im selben Augenblick hörte er, warum sie es tat.

Irgendwo in den engen Straßen auf der anderen Seite des Cafés schrie etwas.

Will rannte sofort in die Richtung der Schreie, und Lyra folgte ihm in eine Gasse, in die der Mond nicht schien. Die Gasse machte einige Kurven, dann kamen sie auf den Platz vor dem steinernen Turm, den sie am Morgen gesehen hatten.

Rund zwanzig Kinder standen mit den Gesichtern nach innen in einem Halbkreis am Fuß des Turmes; einige hatten Stöcke in den Händen, andere warfen Steine auf was immer sie vor der Turmwand in die Enge getrieben hatten. Zuerst glaubte Lyra, es sei ein anderes Kind, aber das schreckliche, hohe Wehklagen, das aus dem Halbkreis aufstieg, kam nicht von einem Menschen. Auch die Kinder schrien, aus Angst und aus Hass.

Will rannte zu ihnen hin und zerrte eines von ihnen zurück, einen ungefähr gleichaltrigen Jungen in einem gestreiften T-Shirt. Als der Junge sich umdrehte, sah Lyra die weißen Ränder um die Pupillen seiner wild aufgerissenen Augen. Jetzt hatten die anderen Kinder sie bemerkt und drehten sich um. Auch Angelica und ihr kleiner Bruder waren da und hielten Steine in den Händen. Die Augen der Kinder glitzerten böse im Mondlicht.

Sie verstummten. Nur das hohe Wehklagen hielt an, und jetzt sahen Will und Lyra, woher es kam: von einer getigerten Katze, die mit eingerissenem Ohr und abgeknicktem Schwanz vor der Wand des Turmes kauerte. Es war dieselbe Katze, die Will in der Sunderland Avenue gesehen hatte, die Katze, die ihn zu dem Fenster geführt hatte und die aussah wie Moxie.

Sobald er sie sah, schubste er den Jungen, den er gepackt hatte, zur Seite. Der Junge fiel zu Boden und stand sofort wütend wieder auf, aber die anderen hielten ihn zurück. Will kniete bereits neben der Katze.

Sie sprang in seine Arme, schmiegte sich an seine Brust, und er wiegte sie an sich gedrückt hin und her. Lyra glaubte für einen kurzen Moment, sein Dæmon sei endlich aufgetaucht.

Dann stand Will auf und wandte sich den Kindern zu. »Warum tut ihr dieser Katze weh?«, fragte er. Die Kinder antworteten nicht. Sie duckten sich vor Wills Zorn, atmeten schwer, umklammerten ihre Stöcke und Steine und konnten nicht sprechen.

Doch dann ertönte laut und deutlich Angelicas Stimme: »Ihr seid nicht von hier! Ihr seid nicht von Ci’gazze! Ihr wusstet nichts von Gespenstern, und ihr wisst auch nichts von Katzen. Ihr seid nicht wie wir!«

Der Junge in dem gestreiften T-Shirt, den Will zu Boden geworfen hatte, brannte darauf, sich mit ihm zu schlagen, und wenn nicht die Katze in Wills Armen gewesen wäre, hätte er sich mit Fäusten, Zähnen und Füßen auf Will gestürzt, und Will hätte seine Schläge nur zu gern erwidert. Der Hass zwischen den beiden war so groß, dass er sich nur in Gewalt entladen konnte. Doch der Junge hatte Angst vor der Katze.

»Wo kommt ihr her?«, sagte er verächtlich.

»Das ist egal. Wenn ihr Angst vor dieser Katze habt, nehme ich sie mit. Wenn sie euch Unglück bringt, bringt sie uns Glück. Und jetzt verschwindet.«

Einen Augenblick glaubte Will, ihr Hass würde stärker sein als ihre Angst, und er war darauf gefasst, die Katze abzusetzen und zu kämpfen, doch dann ertönte von hinten ein tiefes Grollen, und als die Kinder sich umdrehten, stand da Lyra, die Hand auf der Schulter eines großen, gefleckten Leoparden, dessen gefletschte Zähne weiß blitzten. Sogar Will, der Pantalaimon erkannte, erschrak einen Augenblick. Die Wirkung auf die Kinder war dramatisch: Sie rannten weg, so schnell sie konnten. Im nächsten Moment war der Platz leer.

Bevor auch sie gingen, sah Lyra zu dem Turm hoch. Ein Knurren Pantalaimons hatte sie dazu veranlasst, und einen kurzen Moment lang sah sie jemanden von ganz oben über den zinnenbewehrten Rand heruntersehen, kein Kind, sondern einen jungen Mann mit gelockten Haaren.

Eine halbe Stunde später waren Will und Lyra wieder in der Wohnung über dem Café. Will hatte eine Dose Kondensmilch aufgetrieben, die Katze schlabberte sie hungrig auf und begann dann ihre Wunden zu lecken. Pantalaimon hatte aus Neugier ebenfalls die Gestalt einer Katze angenommen. Die Katze hatte zunächst misstrauisch ihr Fell gesträubt, doch bald gemerkt, dass Pantalaimon, wer immer er sein mochte, weder eine wirkliche Katze war noch eine Bedrohung; jetzt beachtete sie ihn nicht mehr.

Lyra beobachtete fasziniert, wie Will die Katze versorgte. Die einzigen Tiere, mit denen sie in ihrer Welt näheren Kontakt gehabt hatte (von Panzerbären einmal abgesehen), waren Nutztiere verschiedenster Art gewesen. Katzen hatten dafür gesorgt, dass es in Jordan College keine Mäuse gab, sie waren keine Schoßtiere gewesen.

»Ich glaube, ihr Schwanz ist gebrochen«, sagte Will. »Ich weiß nicht, was man da tut. Vielleicht heilt er von selbst wieder. Auf das Ohr streiche ich Honig, das habe ich irgendwo gelesen; er desinfiziert …«

Es war eine ziemliche Schmiererei, aber wenigstens war die Katze damit beschäftigt, den Honig abzulecken, und dadurch wurde die Wunde immer sauberer.

»Bist du sicher, dass du diese Katze gesehen hast?«, fragte Lyra.

»Ja, bestimmt. Wenn die Kinder solche Angst vor Katzen haben, gibt es in dieser Welt sowieso keine. Wahrscheinlich hat sie nicht mehr zurückgefunden.«

»Die Kinder waren richtig durchgedreht«, sagte Lyra. »Sie hätten sie umgebracht. Ich habe noch nie Kinder in einem solchen Zustand gesehen.«

»Ich schon«, sagte Will.

Aber sein Gesicht hatte einen verschlossenen Ausdruck angenommen; er wollte nicht darüber reden, und Lyra wusste, dass sie nicht fragen durfte. Sie wusste, dass sie auch das Alethiometer nicht fragen würde.

Sie war sehr müde, deshalb ging sie schon bald zu Bett und schlief sofort ein.

Ein wenig später, nachdem auch die Katze sich zum Schlafen zusammengerollt hatte, setzte sich Will mit einer Tasse Kaffee und der grünledernen Mappe auf den Balkon. Durch das Fenster kam genug Licht zum Lesen, und er wollte sich die Papiere ansehen.

Es waren nicht viele. Wie er vermutet hatte, handelte es sich um Briefe, geschrieben mit schwarzer Tinte auf Luftpostpapier. Diese Buchstaben also stammten von der Hand des Mannes, den er so sehnlich zu finden hoffte. Mit den Fingern strich Will immer wieder über die Briefe und drückte sie an sein Gesicht, um dem Geheimnis seines Vaters möglichst nahe zu sein. Dann begann er zu lesen.

Fairbanks, Alaska

Mittwoch, 19. Juni 1985

Liebling – die übliche Mischung aus Effizienz und Chaos – die Ausrüstung ist komplett, nur der Physiker, ein freundlicher Trottel namens Nelson, hat nicht daran gedacht, wie er seine blöden Ballons die Berge hinaufbringt – wir drehen also Däumchen, während er nach einem Transportmittel sucht. Dafür konnte ich mit einem Burschen reden, den ich letztes Mal kennengelernt habe, mit einem Goldsucher namens Jake Petersen – ich entdeckte ihn in einer schmuddligen Bar und fragte ihn unter dem Lärm eines Baseballspiels im Fernsehen nach der Anomalie. Er wollte dort nicht reden – nahm mich in seine Wohnung mit – redete mit Hilfe einer Flasche Jack Daniel’s lange – hatte sie selbst nicht gesehen, kannte aber einen Eskimo, der sie gesehen hatte – und der sagte, es handle sich um einen Eingang in die Welt der Geister – bei den Eskimos sei er seit Jahrhunderten bekannt – zur Initiation eines Medizinmannes gehöre es, diese Welt aufzusuchen und von dort irgendeine Trophäe mitzubringen – obwohl einige nie zurückkämen – doch der alte Jake hatte eine Karte des Gebietes, und er hatte darauf verzeichnet, wo das Ding laut Auskunft seines Kumpels war. (Nur für den Fall: Es liegt auf 69° 02' 11''N, 157° 12' 19'' W, auf einem Ausläufer des Lookout Ridge zwei bis drei Kilometer nördlich des Colville River.) Dann kamen wir auf andere Legenden der Arktis zu sprechen – das norwegische Schiff, das unbemannt sechzig Jahre herumtrieb und solche Sachen. Die Archäologen sind anständige Leute, sie können es kaum erwarten, an die Arbeit zu gehen, lassen sich aber ihre Ungeduld mit Nelson und seinen Ballons nicht anmerken. Von ihnen hat keiner von dieser Anomalie gehört, und was mich betrifft, so soll es dabei bleiben. Herzliche Grüße an Euch beide, Johnny

Umiat, Alaska

Samstag, 22. Juni 1985

Liebling – da habe ich ihn doch einen freundlichen Trottel genannt – was der Physiker Nelson keineswegs ist, und wenn mich nicht alles täuscht, sucht er in Wirklichkeit selbst nach der Anomalie. Die Verzögerung in Fairbanks hat er bewusst inszeniert, so abstrus das klingt – weil er wusste, dass die anderen Teammitglieder nur wegen eines wirklich triftigen Grundes wie eines fehlenden Transportmittels warten würden, bestellte er die bereits angeforderten Fahrzeuge wieder ab. Ich fand das durch Zufall heraus und wollte ihn schon fragen, was zum Teufel das sollte, als ich ihn über Funk mit jemandem reden hörte – er beschrieb doch tatsächlich die Anomalie, nur wusste er nicht, wo sie zu finden war – später lud ich ihn zu einem Drink ein, spielte den alten Soldaten und Arktisveteranen, rau, aber herzlich – tat so, als wollte ich ihn mit den Grenzen der Wissenschaft verspotten – ich wette, Sie können den Bigfoot nicht erklären, usw. – beobachtete ihn genau – überfiel ihn dann ganz plötzlich mit der Anomalie – Eskimolegende vom Eingang in die Geisterwelt – unsichtbar – irgendwo in der Nähe vom Lookout Ridge, stellen Sie sich vor, genau da, wo wir hinfahren, ist das zu glauben. Und er erstarrte, wusste genau, worauf ich anspielte. Ich tat so, als merke ich es nicht, und sprach dann von Hexerei, erzählte die Geschichte vom Leoparden aus Zaire – ich hoffe also, er hat mir den abergläubischen, einfältigen Soldaten abgenommen. Aber ich hatte Recht, Elaine, er sucht auch nach der Anomalie. Die Frage ist nur: Sage ich ihm, was ich weiß, oder nicht? Muss erst herausfinden, was er spielt. Liebste Grüße an Euch beide – Johnny

Colville Bar, Alaska

24. Juni 1985

Liebling – ich werde jetzt eine Zeit lang nicht mehr schreiben können – das hier ist die letzte Stadt, bevor wir in die Berge gehen – den Brooks Range – die Archäologen können es kaum noch erwarten. Einer von ihnen ist überzeugt, dass er dort Spuren einer viel früheren Besiedlung finden wird als bisher angenommen – ich fragte ihn, wie viel früher und warum er so sicher sei – er erzählte mir von Schnitzereien auf einem Narwalzahn, die er auf einer früheren Grabung gefunden hatte – nach der Radiocarbonmessung unglaublich alt, weit jenseits aller bisherigen Annahmen – ja, anormal. Wäre es nicht seltsam, wenn sie durch meine Anomalie aus einer anderen Welt gekommen wären – der Physiker Nelson ist jetzt übrigens mein engster Kumpel – zieht mich andauernd auf, lässt Hinweise darauf fallen, dass er weiß, dass ich weiß, dass er weiß, und so weiter – und ich spiele weiter den rauen, aber herzlichen Major Parry, einen wackeren, aber nicht besonders hellen Burschen – doch ich weiß, hinter was er her ist. Denn er ist zwar ein echter Akademiker, aber bezahlt wird er vom Verteidigungsministerium – ich kenne die Kennziffern, die sie auf ihren Überweisungen verwenden – und zum anderen sind seine sogenannten Wetterballons etwas ganz anderes – ich habe in der Kiste nachgesehen – sie enthält einen Strahlenanzug, oder ich fresse einen Besen. Das ist alles sehr seltsam, Liebling. Ich mache weiter wie geplant – bringe die Archäologen an ihr Ziel und setze mich dann ein paar Tage ab, um nach der Anomalie zu suchen – wenn ich auf dem Lookout Ridge zufällig Nelson begegne, wird mir schon etwas einfallen.

Später: Wirklich Glück gehabt. Ich traf Jake Petersens Kumpel, den Eskimo Matt Kigalik. Jake hat mir zwar gesagt, wo ich ihn finden kann, aber ich hatte nicht zu hoffen gewagt, dass er tatsächlich da sein würde. Er sagte, auch die Sowjets hätten nach der Anomalie gesucht – er sei früher in diesem Jahr hoch in den Bergen einem Mann begegnet und habe ihn ein paar Tage beobachtet, ohne sich ihm zu zeigen, und es habe sich herausgestellt, dass der Mann Russe war, ein Spion; mehr erzählte er mir nicht. Ich bekam den Eindruck, dass er ihn umgelegt hat. Aber er beschrieb mir die Anomalie. Sie ist wie eine Lücke in der Luft, eine Art Fenster, durch das man in eine andere Welt sieht. Es ist allerdings nicht leicht zu finden, weil der Teil der anderen Welt, den man durch das Fenster sieht, genauso aussieht wie hier – Felsen, Moos, und so weiter. Es befindet sich auf der linken Seite eines kleinen Baches ungefähr fünfzig Schritt westlich eines hohen Felsens, der wie ein stehender Bär geformt ist, und die Lagebestimmung, die Jake mir gab, stimmt nicht ganz – es liegt eher auf 12'' N als 11.

Drück mir die Daumen, Liebling. Ich bringe Dir eine Trophäe aus der Geisterwelt mit – ich werde Dich immer lieben – küsse den Jungen von mir – Johnny

Will brummte der Kopf.

Sein Vater beschrieb genau das, was er unter den Bäumen entdeckt hatte. Auch er hatte ein Fenster gefunden – er hatte sogar dasselbe Wort dafür verwendet! Deshalb musste er auf der richtigen Spur sein. Und die Männer hatten nach diesen Briefen gesucht … Es war also gefährlich, von dem Fenster zu wissen.

Als sein Vater den letzten Brief geschrieben hatte, war Will ein Jahr alt gewesen. Sechs Jahre später hatte er an jenem Morgen im Supermarkt erkannt, dass seine Mutter in schrecklicher Gefahr schwebte und er sie beschützen musste; dann, in den darauf folgenden Monaten, war er allmählich zu der Überzeugung gekommen, dass die Gefahr nur in ihrem Kopf existierte und er sie deshalb umso mehr beschützen musste.

Und dann hatte er auf brutale Weise erkennen müssen, dass die Gefahr doch nicht ausschließlich in ihrem Kopf existierte. Es war tatsächlich jemand hinter ihr her. Hinter diesen Briefen, diesen Informationen.

Er hatte keine Ahnung, was das alles bedeutete. Aber er war glücklich, dass er etwas so Wichtiges mit seinem Vater teilte, dass John Parry und sein Sohn Will unabhängig voneinander dieses merkwürdige Fenster entdeckt hatten. Wenn er seinen Vater fand, konnten sie darüber reden, und sein Vater würde stolz sein, dass Will in seine Fußstapfen getreten war.

Es war eine ruhige Nacht und das Meer war still. Will steckte die Briefe wieder in die Mappe und schlief ein.

Sechs

Lichtgestalten

»Grumman?«, sagte der schwarzbärtige Pelzhändler. »Von der Berliner Akademie? Verwegener Bursche. Ich begegnete ihm vor fünf Jahren am nördlichen Ende des Ural. Ich dachte, er sei tot.«

Sam Cansino, ein alter Bekannter von Lee Scoresby und Texaner wie dieser, saß in der naphthageschwängerten, verrauchten Bar des Hotels Samirsky und stürzte ein Schnapsglas eiskalten Wodka hinunter. Er schob Lee den Teller mit Pökelfisch und Schwarzbrot hin, und Lee nahm einen Bissen und forderte Sam dann mit einem Kopfnicken auf weiterzuerzählen.

»Er war in eine Falle getreten, die dieser Narr Jakowlew gestellt hatte«, fuhr der Pelzhändler fort, »und hatte sich das Bein bis zum Knochen aufgeschnitten. Doch er wollte keins der üblichen Medikamente verwenden, sondern unbedingt das Zeug, das die Bären haben – Blutmoos – eine Art Flechte, kein richtiges Moos; jedenfalls lag er da auf seinem Schlitten und brüllte entweder vor Schmerzen oder kommandierte seine Leute herum – sie vermaßen die Sterne und mussten exakt messen, sonst stauchte er sie zusammen, und meine Güte, er hatte eine Zunge wie Stacheldraht. Ein hagerer Mann, zäh, voller Energie, wollte alles wissen. Du weißt, dass er sich in einen Tatarenstamm aufnehmen ließ?«

»Was du nicht sagst.« Lee Scoresby füllte Sams Glas wieder mit Wodka. Sein Dæmon Hester hockte neben seinem Ellbogen auf der Bar, die Augen wie gewöhnlich halb geschlossen, die Ohren flach auf den Rücken gelegt.

Getragen von den Winden, die die Hexen geschickt hatten, war Lee an diesem Nachmittag in Nowaja Semlja eingetroffen und, nachdem er sein Gepäck untergestellt hatte, geradewegs ins Hotel Samirsky nahe der Fischverpackungsstation marschiert. Dort stiegen viele der einsamen Wanderer der Arktis ab, um Neuigkeiten auszutauschen, nach Arbeit zu suchen oder anderen Nachrichten zu hinterlassen, und auch Lee Scoresby war in der Vergangenheit schon verschiedentlich dort gewesen, um auf einen Auftrag oder Passagier oder den richtigen Wind zu warten. Seine Fragen fielen deshalb nicht weiter auf.

Und da die Menschen spürten, dass um sie herum gewaltige Veränderungen vorgingen, war es nur natürlich, dass sie das Bedürfnis hatten, miteinander zu reden. Jeder Tag brachte Neuigkeiten: Der Jenissei war eisfrei, ein für diese Jahreszeit sehr ungewöhnlicher Zustand; ein Teil des Meeres war ausgetrocknet, und am Meeresgrund waren seltsame, regelmäßige Steinformationen sichtbar geworden; ein hundert Fuß langer Tintenfisch hatte drei Fischer aus ihrem Boot geholt und in Stücke gerissen …

Und von Norden her wälzte sich weiterhin undurchdringlich und kalt der Nebel über das Land, gelegentlich getränkt mit einem seltsamen Licht und belebt von rätselhaften Schatten und geheimnisvollen Stimmen.

Insgesamt war es eine schlechte Zeit für alle, die Arbeit suchten, deshalb war die Bar des Samirsky voll.

»Sagtest du Grumman?«, mischte sich ein Mann ein, der neben ihnen an der Bar saß, ein älterer Mann in einer Montur aus Seehundfell, aus deren Tasche bewegungslos sein Dæmon in Gestalt eines Lemmings herausblickte. »Es stimmt, dass er Tatar war. Ich war dabei, als er in den Stamm eintrat, und ich sah, wie er sich ein Loch in den Schädel bohren ließ. Er hatte noch einen anderen, einen tatarischen Namen; er fällt mir sicher gleich ein.«

»Das ist ja interessant«, sagte Lee Scoresby. »Lass dich zu einem Drink einladen, mein Freund. Ich interessiere mich für Nachrichten von diesem Mann. In welchen Stamm ist er eingetreten?«

»In die Jenissei-Pachtars am Fuß der Semjonowberge, in der Nähe des Zusammenflusses von Jenissei und, ich habe vergessen, wie er heißt, ein Fluss, der aus dem Gebirge kommt. Neben dem Landungssteg steht ein Felsblock, so groß wie ein Haus.«

»Ach ja, richtig«, sagte Lee, »ich erinnere mich. Ich bin schon darübergeflogen. Und Grumman ließ sich ein Loch in den Schädel bohren, sagst du? Warum das?«

»Er war Schamane«, sagte der alte Seehundjäger. »Ich glaube, der Stamm erkannte ihn als Schamanen an, bevor er ihn aufnahm. Ein langwieriges Geschäft, dieses Bohren. Es dauert zwei Nächte und einen Tag. Sie verwenden einen Bogenbohrer, wie zum Feuermachen.«

»Aha, das erklärt, warum seine Leute ihm so bedingungslos gehorchten«, sagte Sam Cansino. »Sie waren das hartgesottenste Pack Halunken, das ich je sah, aber auf seinen Befehl rannten sie los wie aufgescheuchte Kinder. Ich führte das auf sein Fluchen zurück, doch wenn sie ihn für einen Schamanen hielten, passt das noch besser. Aber die Neugier dieses Mannes war so unersättlich wie der Rachen eines Wolfes; nie ließ er locker. Ich musste ihm alles, wirklich alles über die Gegend dort und die Gewohnheiten von Vielfraß und Fuchs erzählen. Und er hatte schreckliche Schmerzen von dieser dämlichen Falle von Jakowlew; er wollte keinen Verband über der Wunde, führte schriftlich über die Wirkung von diesem Blutmoos Buch, maß sein Fieber, beobachtete, wie sich die Narbe bildete, und machte Notizen über alles Erdenkliche … ein seltsamer Mensch. Eine Hexe verliebte sich einmal in ihn, aber er wies sie zurück.«

»Tatsächlich?«, fragte Lee, die schöne Serafina Pekkala vor Augen.

»Das hätte er nicht tun sollen«, sagte der Seehundjäger. »Wenn dir eine Hexe ihre Liebe anträgt, solltest du annehmen. Sonst bist du selbst schuld, wenn dir etwas Schlimmes zustößt. Du hast sozusagen die Wahl: Segen oder Fluch. Eins von beidem musst du wählen.«

»Vielleicht hatte er ja einen Grund«, sagte Lee.

»Hoffentlich einen guten, wenn er bei klarem Verstand war.«

»Er hatte einen Dickkopf«, sagte Sam Cansino.

»Vielleicht war er einer anderen Frau treu«, überlegte Lee. »Auch ich habe von ihm gehört. Angeblich wusste er, wo sich ein magischer Gegenstand befindet, keine Ahnung, was für einer, ein Gegenstand, der den beschützt, der ihn besitzt. Habt ihr davon gehört?«

»Ich ja«, sagte der Seehundjäger. »Er besaß ihn nicht selbst, wusste aber, wo er zu finden ist. Als jemand versuchte ihm das Geheimnis zu entlocken, wurde er von Grumman getötet.«

»Sein Dæmon übrigens«, sagte Sam Cansino, »sein Dæmon war ein merkwürdiger Vogel, ein schwarzer Adler mit weißem Kopf und weißer Brust, eine Art, die ich sonst nirgends gesehen habe und nicht mit Namen kenne.«

»Ein Fischadler«, mischte sich der Barkeeper ein, der zugehört hatte. »Redet ihr von Stan Grumman? Sein Dæmon war ein Fischadler.«

»Was ist mit ihm passiert?«, fragte Lee Scoresby.

»Er wurde in die Kriege der Skrälinge drüben in Beringland verwickelt«, sagte der Seehundjäger. »Als Letztes hörte ich, er sei erschossen worden. Ermordet.«

»Ich hörte, sie hätten ihn geköpft«, sagte Lee Scoresby.

»Ihr habt beide Unrecht«, sagte der Barkeeper, »aber ich weiß, wie er umkam, weil ich es von einem Eskimo hörte, der ihn begleitete. Anscheinend haben sie irgendwo auf Sachalin gezeltet, und es gab einen Erdrutsch. Grumman wurde unter hundert Tonnen Felsgestein begraben. Dieser Eskimo sah, wie es passierte.«

»Was ich nicht verstehe«, sagte Lee Scoresby und ließ seine Flasche kreisen, »was tat der Mann eigentlich? Bohrte er vielleicht nach Erdöl? War er von der Armee? Oder ein Philosoph? Du hast etwas von Messungen gesagt, Sam. Was für Messungen denn?«

»Sie vermaßen das Licht der Sterne. Und der Aurora. Grumman hatte eine große Leidenschaft für die Aurora. Sein Hauptinteresse galt meines Wissens aber Ruinen. Altem Zeug.«

»Ich weiß, wer dir mehr erzählen könnte«, sagte der Seehundjäger. »Droben auf dem Berg steht ein Observatorium der kaiserlich moskowitischen Akademie. Dort erfährst du sicher mehr. Ich weiß, dass Grumman mehr als einmal da oben war.«

»Warum willst du das überhaupt wissen, Lee?«, fragte Sam Cansino.

»Grumman schuldet mir noch Geld«, sagte Lee Scoresby.

Diese Erklärung befriedigte ihre Neugier sofort. Das Gespräch wandte sich daraufhin dem Thema zu, von dem alles sprach: dem gewaltigen Umbruch mit seinen katastrophalen Folgen, der, unsichtbar für alle, um sie herum stattfand.

»Die Fischer«, meinte der Seehundjäger, »sagen, man könne geradewegs in diese neue Welt hineinfahren.«

»Es gibt eine neue Welt?«, fragte Lee.

»Sobald sich dieser verdammte Nebel lichtet, sehen wir direkt in sie hinein«, sagte der Seehundjäger überzeugt. »Als es zum ersten Mal passierte, war ich in meinem Kajak draußen und sah zufällig nach Norden. Ich werde nie vergessen, was ich sah. Statt dass sich die Erde hinter dem Horizont nach unten krümmte, ging sie eben weiter. Ich konnte einfach immer weiter sehen, und vor mir erstreckten sich, so weit mein Blick reichte, Land und Küste, Gebirge, Häfen, grüne Bäume und Getreidefelder endlos in den Himmel. Ich sage euch, Freunde, dieser Anblick war fünfzig Jahre harter Arbeit wert. Ich wäre ohne einen Blick zurück in den Himmel hineingepaddelt, mitten in dieses stille Meer, aber dann kam der Nebel …«

»So einen Nebel habe ich noch nie erlebt«, brummte Sam Cansino. »Schätze, er dauert jetzt schon einen Monat oder mehr. Aber du hast Pech, wenn du Geld von Stanislaus Grumman willst, Lee. Der Mann ist tot.«

»Ah! Jetzt erinnere ich mich an seinen tatarischen Namen«, rief der Seehundjäger. »Gerade fiel mir ein, wie sie während des Bohrens zu ihm sagten. Es klang wie Jopari.«

»Jopari? So einen Namen habe ich noch nie gehört«, sagte Lee. »Vielleicht aus Nippon. Na ja, ich will mein Geld, vielleicht finde ich ja irgendwo seine Erben oder Rechtsnachfolger. Oder vielleicht kann die Berliner Akademie die Schulden begleichen. Ich frage im Observatorium nach, vielleicht weiß man ja dort eine Adresse, an die ich mich wenden kann.«

Das Observatorium lag in einiger Entfernung im Norden, deshalb mietete Lee Scoresby einen Hundeschlitten mit Fahrer. Es war nicht leicht, jemanden zu finden, der die Reise im Nebel riskieren wollte, aber Lee war bereit, oder zumindest war es sein Geld. Ein alter Tatar aus dem Gebiet des Ob erklärte sich nach längerem Feilschen schließlich bereit ihn hinzubringen.

Der Fahrer orientierte sich nicht nach einem Kompass, was auch gar nicht möglich gewesen wäre. Stattdessen benutzte er andere Hilfsmittel, etwa seinen Dæmon, einen Polarfuchs, der am Bug des Schlittens saß und dort Witterung aufnahm. Lee trug zwar immer einen Kompass bei sich, hatte aber bereits festgestellt, dass das Magnetfeld der Erde wie alles andere gestört war.

Während einer Rast, als sie Kaffee kochten, sagte der alte Fahrer: »Diese Erscheinung, sie war schon einmal.«

»Was, dass der Himmel aufgeht? Das ist schon mal passiert?«

»Viele tausend Generationen. Mein Volk sich erinnert. Vor langer Zeit, viele tausend Generationen.«

»Und was sagen sie?«

»Himmel geht auf und Geister spazieren zwischen dieser und anderer Welt hin und her. Ganzes Land bewegt sich. Eis schmilzt, dann friert wieder. Nach einer Weile Geister Loch wieder schließen. Versiegeln. Aber Hexen sagen, dass Himmel dünn ist hinter dem Nordlicht.«

»Was wird geschehen, Umaq?«

»Jetzt dasselbe wieder. Alles wieder genauso. Aber erst nach viel Unruhe, viel Krieg. Geisterkrieg.«

Mehr wollte der Fahrer nicht sagen und kurz darauf fuhren sie weiter. Langsam glitten sie über Erhebungen und Senken und vorbei an Felskuppen, die als dunkle Schatten durch den bleichen Nebel zu sehen waren.

Dann sagte der Alte: »Observatorium da oben. Du jetzt zu Fuß weiter, Weg zu steil für Schlitten. Wenn du zurück, ich hier warte.«

»Ja, natürlich will ich wieder zurück, wenn ich fertig bin, Umaq. Mach dir Feuer, mein Freund, und ruh dich eine Weile aus. Ich brauche drei oder vielleicht auch vier Stunden.«

Lee Scoresby marschierte los, Hester sicher im Aufschlag seines Mantels verstaut. Nach einer halben Stunde angestrengten Kletterns tauchte über ihm eine Häusergruppe auf, so plötzlich, als habe eine riesige Hand sie im selben Moment dorthin gesetzt. Diese Wirkung kam nur dadurch zu Stande, dass der Nebel sich vorübergehend gelichtet hatte; schon nach einer Minute schloss er sich wieder. Lee sah die große Kuppel des Hauptobservatoriums, in einiger Entfernung davon eine kleinere und dazwischen einige Verwaltungs- und Wohngebäude. Nirgends war Licht zu sehen; man hatte die Fenster dauerhaft abgedichtet, um das für die Teleskope notwendige Dunkel nicht zu beeinträchtigen.

Bereits wenige Minuten nach seiner Ankunft sprach Lee zu einer Gruppe Astronomen, die ihn begierig nach Neuigkeiten ausfragten, denn es gibt kaum frustriertere Naturforscher als Astronomen im Nebel. Lee Scoresby erzählte ihnen, was er gesehen hatte, und als sie darüber ausführlich gesprochen hatten, fragte er nach Stanislaus Grumman. Die Astronomen hatten seit Wochen keinen Besucher gehabt und freuten sich, reden zu können.

»Grumman? Ja, über den kann ich Ihnen etwas sagen«, meinte der Direktor. »Er war Engländer, trotz seines Namens. Ich erinnere mich –«

»Mitnichten«, unterbrach ihn sein Stellvertreter. »Er war Mitglied der Kaiserlichen Deutschen Akademie. Ich lernte ihn in Berlin kennen, und ich bin mir sicher, dass er Deutscher war.«

»Meines Wissens war er Engländer«, beharrte der Direktor. »Jedenfalls sprach er perfekt Englisch. Aber zugegeben, er war sicherlich Mitglied der Berliner Akademie. Er war Geologe …«

»Da irren Sie«, sagte jemand anders. »Er beschäftigte sich zwar auch mit der Erde, aber nicht als Geologe. Ich unterhielt mich einmal länger mit ihm. Wahrscheinlich müsste man ihn einen Paläoarchäologen nennen.«

Sie saßen zu fünft um einen Tisch in einem Zimmer, das zugleich als Aufenthaltsraum, Wohn- und Esszimmer, Bar, Hobbyraum und alles Mögliche diente. Zwei von ihnen waren Moskowiter, einer Pole, einer Yoruba und einer ein Skräling. Lee Scoresby merkte, dass die kleine Gemeinschaft sich freute, einen Besucher zu haben, und sei es nur, weil er Abwechslung in ihre Gespräche brachte. Zuletzt hatte der Pole gesprochen und jetzt unterbrach ihn der Yoruba.

»Was soll das sein, ein Paläoarchäologe? Archäologen beschäftigen sich doch schon mit alten Sachen; wozu dann noch ein Wort davorsetzen, das auch alt bedeutet?«

»Weil sein Forschungsgegenstand viel weiter zurückreicht, als man sonst annehmen würde, nur deshalb«, erwiderte der Pole. »Er suchte nach Überresten von Zivilisationen, die zwanzig- bis dreißigtausend Jahre alt sind.«

»Unsinn!«, sagte der Direktor. »Völliger Unsinn! Der Mann hat Ihnen einen Bären aufgebunden. Zivilisationen, die dreißigtausend Jahre alt sind? Ha! Wo sind die Beweise?«

»Unter dem Eis«, sagte der Pole. »Das ist es ja. Grumman zufolge hat sich das Magnetfeld der Erde zu verschiedenen Zeiten in der Vergangenheit dramatisch geändert, und die Erdachse verlagerte sich auch, so dass bis dahin gemäßigte Zonen von Eis bedeckt wurden.«

»Und warum soll das passiert sein?«, fragte der Yoruba.

»Er hatte eine komplizierte Theorie. Doch entscheidend war, dass mögliche Spuren sehr früher Zivilisationen schon lange unter dem Eis begraben sind. Grumman behauptete, Fotogramme ungewöhnlicher Steinformationen zu haben …«

»Dass ich nicht lache!«, sagte der Direktor. »Mehr nicht?«

»Ich referiere ja nur, ich verteidige ihn nicht«, sagte der Pole.

»Seit wann kennen Sie Grumman schon, meine Herren?«, fragte Lee Scoresby.

»Lassen Sie mich überlegen«, sagte der Direktor. »Ich begegnete ihm vor sieben Jahren zum ersten Mal.«

»Ein, zwei Jahre davor machte er sich mit einer Arbeit über die Schwankungen des Magnetpols einen Namen«, sagte der Yoruba. »Aber er kam aus dem Nichts. Ich meine, niemand hatte ihn als Studenten gekannt oder frühere Arbeiten von ihm gesehen …«

Sie redeten noch eine Weile weiter, steuerten Erinnerungen bei und Mutmaßungen, was aus Grumman geworden sein könnte, obwohl die meisten glaubten, dass er wahrscheinlich tot war. Als der Pole aufstand, um Kaffee zu machen, sagte Lees Hasendæmon Hester leise: »Sieh dir den Skräling genauer an, Lee.«

Der Skräling hatte bisher kaum etwas gesagt. Lee hatte ihn bis dahin für einen von Natur aus schweigsamen Menschen gehalten, doch als er in der nächsten Gesprächspause Hesters Aufforderung folgte und wie zufällig zu ihm hinübersah, entdeckte er, dass sein Dæmon, eine schneeweiße Eule, ihn mit leuchtenden orangefarbenen Augen anstarrte. Natürlich sahen Eulen so aus und starrten einen auch so an, aber Hester hatte Recht, der Dæmon strahlte eine Feindschaft und ein Misstrauen aus, von dem im Gesicht des Mannes nichts zu sehen war.

Und dann sah Lee noch etwas anderes: Der Skräling trug einen Ring, auf dem das Symbol der Kirche eingraviert war. Plötzlich war ihm klar, warum er bisher geschwiegen hatte. Jedes philosophische Forschungsinstitut, so hatte er gehört, musste unter seinen Mitgliedern einen Vertreter des Magisteriums haben, der als Zensor fungierte und im Fall ketzerischer Entdeckungen deren Veröffentlichung verhinderte.

Noch etwas fiel ihm ein, von dem er Lyra hatte sprechen hören, und er sagte: »Eine Frage, meine Herren – wissen Sie zufällig, ob Grumman sich je mit dem Thema Staub beschäftigt hat?«

Sofort senkte sich Schweigen über das stickige, kleine Zimmer, und die Aufmerksamkeit aller Anwesenden konzentrierte sich auf den Skräling, obwohl niemand ihn direkt ansah. Lee wusste, dass Hester mit ihren halbgeschlossenen Augen und den flach auf den Rücken gelegten Ohren eine undurchdringliche Miene bewahren würde, und sah deshalb bewusst unbeschwert und unschuldig von einem zum anderen.

Bei dem Skräling hielt er inne und sagte: »Ich bitte um Entschuldigung – habe ich nach etwas Verbotenem gefragt?«

»Wen haben Sie davon sprechen hören, Mr Scoresby?«, fragte der Skräling.

»Einige Passagiere, die ich vor einiger Zeit übers Meer flog«, sagte Lee heiter. »Sie sagten nicht, was es war, aber von der Art her zu schließen, wie sie darüber sprachen, schien es dieselbe Sache, die womöglich Dr. Grumman untersuchte. Ich hielt es für eine Art Himmelserscheinung wie die Aurora. Aber es beschäftigte mich, weil ich den Himmel als Aeronaut ziemlich gut kenne, von diesem Zeug aber noch nie gehört habe. Um was handelt es sich eigentlich?«

»Um eine Himmelserscheinung, wie Sie sagen«, sagte der Skräling. »Es hat keinerlei praktische Bedeutung.«

Wenig später beschloss Lee, dass es Zeit war zu gehen; er hatte nichts Neues in Erfahrung bringen können und wollte Umaq nicht länger warten lassen. Er überließ die Astronomen ihrem im Nebel eingeschlossenen Observatorium und begann vorsichtig den Pfad hinunterzusteigen, dicht hinter seinem Dæmon her, dessen Augen dem Boden näher waren.

Sie waren erst zehn Minuten unterwegs, als im Nebel etwas an Lees Kopf vorbeisauste und auf Hester herunterstieß. Es war die Eule des Skrälings.

Doch Hester hatte sie kommen hören und sich rechtzeitig flach auf den Boden gelegt, und so verfehlten die Klauen der Eule sie knapp. Hester konnte kämpfen; auch ihre Krallen waren scharf, und sie war tapfer und zäh. Lee wusste, dass auch der Skräling in der Nähe sein musste, und langte nach dem Revolver an seinem Gürtel.

»Hinter dir, Lee«, sagte Hester, und Lee sprang herum und duckte sich. Ein Pfeil zischte über seine Schulter.

Er feuerte, ohne zu zögern. Der Skräling fiel zu Boden und stöhnte, die Kugel hatte ihn ins Bein getroffen. Im nächsten Augenblick kam die Eule auf lautlosen Schwingen herangeflogen und landete ungeschickt und kraftlos neben dem Verwundeten; halb auf dem Schnee liegend, versuchte sie die Flügel zusammenzulegen.

Lee Scoresby hob die Pistole und hielt sie dem Mann an den Kopf.

»Geschieht dir recht, du Narr«, sagte er. »Wozu hast du das getan? Kapierst du nicht, dass wir jetzt, wo das mit dem Himmel passiert, alle im selben Boot sitzen?«

»Zu spät«, sagte der Skräling.

»Zu spät wofür?«

»Zu spät, um ihn zurückzurufen. Ich habe bereits einen Vogel als Boten losgeschickt. Das Magisterium wird von deinen Fragen erfahren, und es wird froh sein zu erfahren, dass Grumman –«

»Was ist mit ihm?«

»Dass Grumman von anderen gesucht wird. Das bestätigt, was wir dachten. Und dass auch andere vom Staub wissen. Du bist ein Feind der Kirche, Lee Scoresby. An ihren Früchten sollt ihr sie erkennen, an ihren Fragen die Schlange sehen, die an ihren Herzen nagt …«

Die Eule rief leise und hob und senkte ihre Flügel in krampfartigen Anfällen, und ihre leuchtenden Augen wurden glasig vor Schmerzen. Im Schnee um den Skräling breitete sich ein roter Fleck aus. Lee sah auch im Dämmerlicht des Nebels, dass der Mann im Sterben lag.

»Wahrscheinlich hat die Kugel eine Arterie getroffen«, sagte er. »Lass meinen Ärmel los, und ich binde sie ab.«

»Nein!«, sagte der Skräling heiser. »Ich will sterben! Die Krone des Märtyrers gehört mir! Du kannst sie mir nicht nehmen!«

»Dann stirb, wenn du willst. Sag mir nur eins –«

Aber er konnte die Frage nicht mehr beenden, denn mit einem letzten, gequälten Zittern verschwand der Eulendæmon. Der Skräling hatte seine Seele ausgehaucht. Lee hatte einmal ein Gemälde gesehen, auf dem ein Heiliger der Kirche von Mördern angegriffen wurde. Während sie auf seinen sterbenden Leib einschlugen, wurde der Dæmon des Heiligen von Engeln emporgetragen und bekam zum Zeichen seines Martyriums einen Palmzweig gereicht. Auf dem Gesicht des Skrälings lag jetzt derselbe verklärte, Vergessen herbeisehnende Ausdruck wie auf dem Gesicht jenes Heiligen. Angewidert ließ Lee ihn los.

Hester schnalzte mit der Zunge.

»Wir hätten daran denken sollen, dass er einen Boten schicken würde«, sagte sie. »Nimm seinen Ring.«

»Warum sollte ich? Wir sind doch keine Diebe!«

»Nein, aber Abtrünnige«, sagte Hester. »Nicht willentlich, sondern durch seine Bosheit. Wenn die Kirche erfährt, was hier passiert ist, sind wir sowieso erledigt. Bis dahin müssen wir jeden Vorteil nutzen. Los, nimm den Ring und stecke ihn ein, vielleicht können wir ihn ja noch gebrauchen.«

Das leuchtete Lee ein und er zog den Ring vom Finger des Toten. Er spähte in das Dämmerlicht, und als er sah, dass der steinige Boden neben dem Pfad steil abfiel und sich im Dunkel verlor, rollte er die Leiche des Skrälings über den Rand. Es dauerte lange, bis er den Aufprall hörte. Lee hatte Gewalt nie gemocht und er verabscheute es, zu töten, obwohl er es schon dreimal hatte tun müssen.

»Mach dir keine Gedanken«, sagte Hester. »Er hat uns keine andere Wahl gelassen und wir wollten ihn ja nicht töten. Verdammt noch mal, Lee, er wollte sterben. Das sind doch Verrückte.«

»Wahrscheinlich hast du Recht«, sagte Lee und steckte die Pistole weg.

Als sie am Fuß des Berges ankamen, hatte der Fahrer die Hunde bereits angeschirrt und war bereit loszufahren.

»Umaq«, sagte Lee auf dem Rückweg zur Fischverpackungsstation, »hast du je von einem Mann namens Grumman gehört?«

»Natürlich«, sagte der Fahrer. »Jeder kennt Dr. Grumman.«

»Wusstest du, dass er einen tatarischen Namen hatte?«

»Nicht tatarisch. Du meinst Jopari? Nicht tatarisch.«

»Was geschah mit ihm? Ist er tot?«

»Wenn du wissen willst, ich muss sagen, dass ich nicht weiß. Also du nicht Wahrheit von mir bekommst.«

»Verstehe. Wen kann ich dann fragen?«

»Besser seinen Stamm fragen. Besser zu Jenissei gehen, dort fragen.«

»Seinen Stamm … Du meinst die Leute, die die Initiation durchgeführt haben? Die das Loch in seinen Schädel gebohrt haben?«

»Ja. Besser sie fragen. Vielleicht er ist nicht tot, vielleicht er ist tot. Vielleicht weder tot noch lebendig.«

»Wie kann er weder tot noch lebendig sein?«

»In Geisterwelt. Vielleicht er ist in Geisterwelt. Ich schon zu viel gesagt. Jetzt nichts mehr sagen.«

Und er schwieg.

Nach ihrer Rückkehr zur Station ging Lee sofort zu den Docks und suchte nach einem Schiff, das ihn zur Mündung des Jenissei mitnehmen konnte.

Unterdessen waren auch die Hexen auf der Suche. Tage- und nächtelang flogen die lettische Königin Ruta Skadi und Serafina Pekkala und ihre Begleiterinnen durch Sturm und Nebel und über von Überschwemmungen und Lawinen verwüstete Landstriche. Fest stand, dass sie in einer ihnen gänzlich unbekannten Welt waren, in der seltsame Winde wehten, die Luft merkwürdig roch und große Vögel sie angriffen, sobald sie die Hexen sahen, und mit Hageln von Pfeilen vertrieben werden mussten. Und wenn die Hexen zum Boden flogen, um zu rasten, begegneten ihnen seltsame Pflanzen.

Immerhin waren einige dieser Pflanzen essbar, es gab kleine Tiere, nicht unähnlich Kaninchen, die eine schmackhafte Mahlzeit abgaben, und auch Wasser war reichlich vorhanden. Man hätte in diesem Land gut leben können, wenn es nicht jene geisterhafte Gestalten gegeben hätte, die wie Dunstschleier über das Gras trieben und sich in der Nähe von Flüssen oder tiefliegenden Seen sammelten. Bei bestimmten Lichtverhältnissen waren sie kaum zu erkennen, sichtbar nur als flüchtige Veränderung der Intensität des Lichtes, als rhythmisch sich bewegende Schemen, wie durchsichtige, sich vor einem Spiegel drehende Schleier. Die Hexen hatten noch nie dergleichen gesehen und waren sofort von Misstrauen erfüllt.

»Was glaubt Ihr, Serafina Pekkala«, sagte Ruta Skadi, als sie hoch über einer Gruppe dieser Schleier kreisten, die bewegungslos am Rand eines Waldstückes standen, »sind das lebendige Wesen?«

»Ob lebendig oder tot, sie stecken jedenfalls voller Arglist und Tücke«, erwiderte Serafina. »Das spüre ich von hier oben. Und solange ich nicht weiß, mit welcher Waffe ich sie mir vom Leib halten kann, möchte ich ihnen nicht näher kommen als jetzt.«

Zum Glück für die Hexen schienen die Gespenster an den Boden gefesselt und unfähig zu fliegen. Später am selben Tag erlebten sie dann allerdings, zu was die Gespenster fähig waren.

Es geschah bei einer Gruppe von Bäumen, an der entlang eine staubige Straße auf einer niedrigen Steinbrücke über den Fluss führte. Schräg fiel die Spätnachmittagssonne über das weite Grasland, der Boden leuchtete grün, und die Luft war mit einem staubigen Gold getränkt. Durch dieses satte Licht sahen die Hexen eine Gruppe Reisender in Richtung der Brücke ziehen, einige zu Fuß, andere in von Pferden gezogenen Karren und zwei zu Pferd. Die Reisenden sahen die Hexen nicht, denn es gab für sie keinen Grund, nach oben zu blicken, aber sie waren die ersten Menschen, die die Hexen in dieser Welt sahen, und Serafina wollte schon hinunterfliegen, um mit ihnen zu sprechen, als sie einen Schreckensruf hörte.

Er kam von dem vorausreitenden Mann. Er zeigte auf die Bäume, und als die Hexen hinsahen, bemerkten sie, wie sich ein ganzer Strom der gespenstischen Schemen über das Gras ergoss und scheinbar mühelos auf die Reisenden, ihre Opfer, zuglitt.

Die Menschen rannten auseinander. Entsetzt sah Serafina, wie der erste Reiter sein Pferd herumriss und weggaloppierte, ohne seinen Gefährten zu helfen. Der zweite Reiter folgte seinem Beispiel und ritt so schnell er konnte in eine andere Richtung davon.

»Fliegt tiefer und beobachtet, was passiert«, wies Serafina ihre Begleiterinnen an. »Aber mischt euch nicht ein, solange ich nichts sage.«

Sie sahen, dass in der kleinen Gruppe auch Kinder waren, einige in Karren, andere zu Fuß daneben. Und es war offensichtlich, dass die Kinder die Gespenster nicht sehen konnten und die Gespenster sich auch nicht für die Kinder interessierten, denn sie steuerten geradewegs auf die Erwachsenen zu. Auf einem Karren saß eine alte Frau mit zwei kleinen Kindern auf dem Schoß. Ruta Skadi ärgerte sich über ihre Feigheit, denn sie versuchte, sich hinter den Kindern zu verstecken, und hielt sie den Gespenstern entgegen, die auf sie zukamen, als wollte sie sie opfern, um ihr eigenes Leben zu retten.

Die Kinder strampelten sich los, sprangen von dem Karren herunter und liefen dann wie die anderen Kinder angstvoll hin und her oder klammerten sich weinend aneinander, während die Gespenster die Erwachsenen angriffen. Die Alte auf dem Karren war bald in ein durchsichtiges Schimmern eingehüllt, das geschäftig hin- und herwaberte und auf eine unsichtbare Art fraß, so dass Ruta Skadi schon vom Zusehen übel wurde. Dasselbe Schicksal ereilte alle Erwachsenen der Gruppe mit Ausnahme der beiden Reiter, die geflohen waren.

Fasziniert und zugleich abgestoßen flog Serafina Pekkala noch tiefer. Ein Vater mit seinem Kind hatte versucht, durch den Fluss zu entkommen, aber ein Gespenst hatte die beiden eingeholt, und während das Kind sich weinend auf dem Rücken des Vaters festhielt, blieb der Mann im hüfthohen Wasser stehen, gefangen und hilflos.

Was geschah mit ihm? Serafina schwebte nur wenige Meter entfernt über dem Wasser und sah entsetzt zu. Von Reisenden ihrer eigenen Welt hatte sie die Legende vom Vampir gehört, und daran dachte sie jetzt, als sie das Gespenst gierig seine Mahlzeit hinunterschlingen sah – eine Mahlzeit, die offenbar aus irgendeiner Eigenschaft des Mannes bestand, seiner Seele oder vielleicht seinem Dæmon, denn in dieser Welt lebten die Dæmonen anscheinend in den Menschen, nicht außerhalb. Die Arme, die das Kind hielten, ließen los, und das Kind versuchte vergebens, die Hand des Vaters zu fassen, und fiel schreiend und weinend hinter ihm ins Wasser. Doch der Mann drehte nur langsam den Kopf und sah mit größter Gleichgültigkeit zu, wie sein kleiner Sohn neben ihm zu ertrinken drohte.

Das war zu viel für Serafina. Sie flog hinunter und zog das Kind aus dem Wasser. Im selben Augenblick rief Ruta Skadi: »Vorsicht, Schwester! Hinter Euch –«

Und Serafina fühlte für einen kurzen Moment eine grässliche Trägheit über sich kommen, dann ergriff sie Ruta Skadis Hand, die sie aus der Gefahr riss. Sie flogen höher, und das Kind klammerte sich schreiend an ihre Taille. Hinter sich sah Serafina, wie das Gespenst, eine über das Wasser wirbelnde Nebelschwade, nach der entrissenen Beute suchte. Ruta Skadi schoss einen Pfeil in die Schwade hinein, doch schien ihr das überhaupt nichts auszumachen.

Serafina setzte das Kind auf dem Flussufer ab, da sie sah, dass ihm von den Gespenstern keine Gefahr drohte, und die Hexen zogen sich wieder in die Luft zurück. Der kleine Zug der Reisenden war jetzt endgültig zum Stillstand gekommen. Die Pferde rupften an dem Gras oder schüttelten die Köpfe, um die Fliegen loszuwerden, die Kinder brüllten oder klammerten sich stumm aneinander und beobachteten aus einiger Entfernung, was passierte, und die Erwachsenen waren erstarrt. Mit aufgerissenen Augen standen sie da oder hatten sich gesetzt, inmitten einer entsetzlichen Stille. Als das letzte Gespenst gesättigt weggeglitten war, flog Serafina wieder hinunter und landete vor einer im Gras sitzenden Frau, einer gesund und kräftig aussehenden Frau mit roten Wangen und glänzenden blonden Haaren.

»Hallo?«, fragte Serafina. Keine Antwort. »Können Sie mich hören? Oder sehen?«

Sie rüttelte die Frau an der Schulter, und mit einer ungeheuren Anstrengung blickte die Frau auf. Sie schien kaum zu bemerken, dass jemand vor ihr stand. Ihre Augen waren leer, und als Serafina sie in den Unterarm zwickte, senkte sie nur langsam den Blick und sah dann wieder weg.

Die anderen Hexen streiften durch die verstreuten Wagen und betrachteten kummervoll die Opfer. Die Kinder hatten sich inzwischen in einiger Entfernung auf einer kleinen Anhöhe versammelt, starrten angstvoll zu den Hexen herüber und flüsterten aufgeregt miteinander.

»Der Reiter beobachtet uns«, sagte eine Hexe.

Sie zeigte zu einer höher gelegenen Stelle, wo die Straße durch einen Einschnitt in den Bergen führte. Der Reiter, der geflohen war, hatte sein Pferd angehalten und spähte mit der Hand über den Augen zu den Wagen zurück.

»Lasst uns mit ihm reden«, sagte Serafina und schwang sich in die Luft.

Wie immer der Mann sich angesichts der Gespenster verhalten haben mochte, er war kein Feigling. Als er die Hexen näher kommen sah, nahm er sein Gewehr vom Rücken und ritt einige Meter weiter, wo er wenden und sie schussbereit im offenen Gelände empfangen konnte. Doch Serafina Pekkala flog ganz langsam zu Boden, hielt ihren Bogen von sich weg und legte ihn dann vor sich hin.

Ob die Menschen hier diese Geste kannten oder nicht, ihre Bedeutung war jedenfalls unmissverständlich. Der Mann senkte das Gewehr und blickte abwartend von Serafina zu den anderen Hexen und zu ihren Dæmonen hinauf, die oben am Himmel kreisten. Junge, verwegen aussehende Frauen in Tüchern aus schwarzer Seide, die auf Kiefernzweigen über den Himmel flogen – in seiner Welt gab es nichts Vergleichbares, und er blickte ihnen mit gespannter Aufmerksamkeit entgegen. Als Serafina näher kam, sah sie, dass sein Gesicht von Kummer und Stärke zugleich gezeichnet war. Sie konnte das nur schwer mit ihrer Erinnerung daran in Einklang bringen, wie er geflohen war und seine Gefährten ihrem Schicksal überlassen hatte.

»Wer sind Sie?«, fragte er.

»Ich heiße Serafina Pekkala und bin die Königin der Hexen vom Enara-See, der in einer anderen Welt liegt. Und Sie?«

»Ich bin Joachim Lorenz. Hexen, sagen Sie? Sind Sie mit dem Teufel im Bund?«

»Wenn ja, wären wir dann Ihre Feinde?«

Er dachte einen Augenblick nach, dann legte er sein Gewehr über seine Schenkel. »Früher vielleicht«, sagte er, »aber die Zeiten haben sich geändert. Warum sind Sie in diese Welt gekommen?«

»Weil die Zeiten sich geändert haben. Was sind das für Kreaturen, die Ihre Mitreisenden angegriffen haben?«

»Das sind die Gespenster …« Er zuckte die Schultern, halb erstaunt. »Kennen Sie die Gespenster nicht?«

»Wir sind ihnen in unserer Welt nie begegnet. Wir haben Sie fliehen sehen und wussten nicht, was wir davon halten sollen. Jetzt verstehe ich es.«

»Es gibt kein Mittel gegen sie«, sagte Joachim Lorenz. »Sie verschonen nur Kinder. Jede Gruppe von Reisenden muss deshalb laut Gesetz einen Mann und eine Frau zu Pferd dabeihaben; sonst haben die Kinder niemand, der sich um sie kümmert. Aber die Zeiten sind schlecht; in den Städten wimmelt es von Gespenstern, während es dort früher höchstens ein Dutzend gab.«

Ruta Skadi sah sich suchend um und bemerkte, dass der andere Reiter zu den Wagen zurückkehrte. Er war tatsächlich eine Frau. Die Kinder rannten ihr entgegen.

»Aber was suchen Sie hier?«, fuhr Joachim Lorenz fort. »Darauf haben Sie mir noch keine Antwort gegeben. Sie sind sicher nicht ohne Anlass hergekommen. Antworten Sie mir.«

»Wir suchen ein Kind«, sagte Serafina, »ein kleines Mädchen aus unserer Welt. Sie heißt Lyra Belacqua, genannt Lyra Listenreich. Wir haben keine Ahnung, wo sie sein könnte, und auch diese Welt ist groß. Sie sind keinem fremden Kind begegnet, das allein unterwegs ist?«

»Nein. Aber gestern Abend haben wir Engel auf dem Weg zum Pol gesehen.«

»Engel?«

»Scharenweise, und alle bewaffnet. Sie waren in den letzten Jahren nicht oft zu sehen, obwohl sie zu meines Großvaters Zeiten oft durch diese Welt kamen, zumindest behauptete er das.«

Er hob wieder die Hand über die Augen und starrte zu den verstreuten Wagen und den erstarrten Reisenden hinunter. Die Frau war abgestiegen und tröstete einige der Kinder.

Serafina folgte seinem Blick und sagte: »Wenn wir heute hier übernachten und gegen die Gespenster Wache halten, erzählen Sie uns dann mehr von dieser Welt und den Engeln, die Sie gesehen haben?«

»Das will ich gern tun. Kommen Sie mit.«

Die Hexen halfen die Wagen über die Brücke zu schieben, weg von den Bäumen, aus denen die Gespenster gekommen waren. Die überfallenen Erwachsenen mussten bleiben, wo sie waren, sosehr es auch schmerzte zu sehen, wie Kinder sich an einer Mutter festhielten, die ihnen nicht mehr antwortete, oder am Ärmel eines Vaters zerrten, der nichts sagte, sondern nur ins Leere starrte. Die kleineren Kinder konnten nicht verstehen, warum sie ihre Eltern verlassen mussten. Die älteren, von denen einige schon die Eltern verloren und das alles durchgemacht hatten, starrten nur traurig vor sich hin und sagten nichts. Serafina nahm den kleinen Jungen in den Arm, der in den Fluss gefallen war und der jetzt nach seinem Vater rief und über Serafinas Schulter die Hand nach der stummen Gestalt ausstreckte, die bewegungslos und gleichgültig im Wasser stand. Serafina spürte seine Tränen auf ihrer Haut.

Die Frau, die grobe Leinenhosen trug und wie ein Mann ritt, sprach nicht mit den Hexen. Sie sah grimmig aus, trieb die Kinder energisch an, sprach streng mit ihnen und beachtete ihre Tränen nicht. Die Abendsonne tränkte die Luft in ein goldenes Licht, das jedes Detail klar hervortreten ließ, und die Gesichter der Kinder, des Mannes und der Frau schienen von einer unsterblichen Schönheit und Kraft zu erstrahlen.

Später, als in einem Kreis grauer Felsbrocken die letzten Reste eines Feuers glommen und die großen Berge still im Mondlicht dalagen, erzählte Joachim Lorenz Serafina und Ruta Skadi die Geschichte seiner Welt.

Sie sei einst glücklich gewesen, begann er, eine Welt weitläufiger, vornehmer Städte und wohlbestellter, fruchtbarer Felder. Handelsschiffe durchpflügten die blauen Meere, und Fischer holten prall mit Kabeljau, Thunfisch, Barsch und Seebarbe gefüllte Netze ein; in den Wäldern wimmelte es von Wild, und kein Kind musste Hunger leiden. Auf den Höfen und Plätzen der großen Städte verkehrten Botschafter aus Brasilien und Benin, Irland und Korea, Tabakverkäufer, Komödianten aus Bergamo und Losverkäufer. Nachts trafen sich maskierte Liebende unter rosenüberwachsenen Kolonnaden oder in von Lampions erleuchteten Gärten, und die Luft duftete nach Jasmin und erzitterte von den Klängen der saitenbespannten Mandarone.

Mit großen Augen lauschten die Hexen dieser Geschichte von einer Welt, die der ihren so ähnlich war und zugleich so verschieden davon.

»Doch dann«, fuhr Joachim Lorenz fort, »vor dreihundert Jahren, kam das Verhängnis. Manche geben der Zunft der Philosophen vom Torre degli Angeli, vom Turm der Engel in jener Stadt, die wir vor kurzem verlassen haben, die Schuld. Andere sagen, es sei die Strafe für eine große Sünde, die wir begangen hätten, obwohl ich noch nie zwei gleiche Meinungen darüber gehört habe, was diese Sünde sein soll. Aber plötzlich tauchten aus dem Nichts die Gespenster auf, und seitdem suchen sie uns heim. Sie haben gesehen, was sie tun. Jetzt stellen Sie sich vor, was es heißt, in einer Welt mit solchen Gespenstern zu leben. Wie können wir gedeihen, wenn wir damit rechnen müssen, dass nichts so bleibt, wie es war? Jeden Augenblick können sie einen Vater oder eine Mutter holen, und die Familie zerfällt; oder sie holen einen Kaufmann, und sein Unternehmen geht zu Grunde und alle seine Angestellten verlieren ihre Stelle; und wie können Menschen, die sich lieben, ihren Schwüren noch trauen? Alles Vertrauen und alle Tugend verschwanden aus unserer Welt, als die Gespenster kamen.«

»Wer sind diese Philosophen?«, fragte Serafina. »Und wo steht dieser Turm, von dem Sie gesprochen haben?«

»Er steht in der Stadt, aus der wir kommen – in Cittàgazze, der Stadt der Elstern. Und wissen Sie, warum sie so heißt? Weil Elstern stehlen und weil das alles ist, was wir noch können. Seit Jahrhunderten haben wir nichts mehr geschaffen, nichts mehr gebaut, wir können nur noch aus anderen Welten stehlen. O ja, wir kennen andere Welten. Die Philosophen vom Torre degli Angeli haben alles entdeckt, was wir darüber wissen müssen. Sie haben einen Zauberspruch, der dem, der ihn sagt, ermöglicht, durch eine Tür, die es gar nicht gibt, in eine andere Welt zu gehen. Einige sagen, der Zauber sei kein Spruch, sondern ein Schlüssel, der selbst dort öffnet, wo kein Schloss ist. Wer weiß? Ob Spruch oder Schlüssel, jedenfalls ließ dieser Zauber die Gespenster herein. Und soviel ich weiß, verwenden die Philosophen ihn immer noch. Sie suchen andere Welten auf, stehlen etwas und bringen es hierher zurück, Gold und Edelsteine natürlich, aber auch andere Dinge wie Ideen, Säcke mit Getreide oder Bleistifte.« Und mit bitterer Stimme fügte er hinzu: »Diese Zunft von Dieben also ist die Quelle unseres ganzen Reichtums.«

»Warum tun die Gespenster den Kindern nichts?«, fragte Ruta Skadi.

»Das ist das größte Geheimnis von allen. In der Unschuld der Kinder liegt eine Kraft, die die sonst so gleichgültigen Gespenster abschreckt. Aber es steckt noch mehr dahinter. Kinder sehen die Gespenster nicht, den Grund dafür kennen wir nicht. Sie können sich vorstellen, dass Gespensterwaisen häufig sind, also Kinder, deren Eltern den Gespenstern zum Opfer gefallen sind. Sie rotten sich zu Banden zusammen und ziehen durch die Gegend, und manchmal lassen sie sich von Erwachsenen anmieten, um in gespensterverseuchten Gebieten nach Nahrungsmitteln und anderen Vorräten zu suchen; manchmal leben sie auch einfach von Abfällen. So sieht also unsere Welt aus. Natürlich haben wir uns mit diesem Fluch arrangiert. Die Gespenster sind echte Parasiten: Sie töten ihren Wirt nicht, auch wenn sie das meiste Leben aus ihm heraussaugen. Aber es war wieder eine Art Gleichgewicht eingekehrt – bis vor kurzem, bis zu dem großen Sturm, einem gewaltigen Sturm, und es schien, als wollte die ganze Welt auseinanderbrechen; seit Menschengedenken hatte es keinen solchen Sturm gegeben. Und dann kam der Nebel. Er dauerte tagelang und bedeckte sämtliche Gebiete der Welt, von denen ich weiß, und niemand konnte reisen. Und als der Nebel sich hob, wimmelte es in den Städten von Hunderten und Tausenden von Gespenstern. Also flohen wir in die Berge und aufs Meer hinaus, aber diesmal gibt es kein Entrinnen, wohin wir auch gehen. Das haben Sie ja selbst gesehen. – Doch jetzt sind Sie dran. Erzählen Sie mir von Ihrer Welt und warum Sie sie verlassen haben und hierhergekommen sind.«

Serafina berichtete wahrheitsgemäß, was sie wusste. Joachim Lorenz war ein ehrlicher Mann, vor dem man nichts zu verbergen brauchte. Er hörte aufmerksam zu und schüttelte immer wieder erstaunt den Kopf.

Als sie geendet hatte, sagte er: »Ich habe Ihnen erzählt, dass unsere Philosophen angeblich die Macht haben, Türen zu anderen Welten zu öffnen. Einige glauben, dass sie aus Vergesslichkeit gelegentlich einen Durchgang offen lassen; es würde mich nicht überraschen, wenn auf diesem Weg gelegentlich Reisende aus anderen Welten hierherkämen. Schließlich wissen wir, dass auch Engel das tun.«

»Engel?«, fragte Serafina. »Sie haben schon einmal von ihnen gesprochen. Wir haben noch nie von Engeln gehört. Wer sind sie?«

»Sie wollen wissen, wer Engel sind?«, fragte Joachim Lorenz. »Also gut. Soviel ich weiß, nennen sie sich selbst bene elim. Einige nennen sie auch Beobachter. Sie bestehen nicht aus Fleisch und Blut wie wir, sondern sind geistige Wesen, oder vielleicht ist ihr Fleisch einfach aus einer feineren Substanz als unseres, heller und durchsichtiger, ich weiß es nicht. Jedenfalls sind sie nicht wie wir. Sie befördern Botschaften des Himmels, das ist ihre Aufgabe. Gelegentlich sehen wir sie hoch am Himmel, wenn sie auf dem Weg in eine andere Welt durch diese kommen; sie leuchten wie Glühwürmchen. In einer ruhigen Nacht kann man sogar ihre Flügel schlagen hören. Sie gehen ganz anderen Dingen nach als wir, obwohl sie vor langer Zeit zu uns herunterkamen und mit den Menschen verkehrten; einige meinen, sie hätten sogar Kinder mit den Menschen gezeugt.

Der Nebel, der nach dem großen Sturm kam, überraschte mich auf dem Heimweg in den Bergen hinter der Stadt Sant’ Elia. Ich verkroch mich in einer Schäferhütte bei einer Quelle nahe einem Birkenwäldchen, und die ganze Nacht hörte ich über mir im Nebel Stimmen, erschrockene und wütende Schreie und auch Flügelschläge, so nahe, wie ich sie noch nie gehört hatte; und als die Morgendämmerung näher rückte, war Kampflärm zu hören, das Schwirren von Pfeilen und das Klirren von Schwertern. Obwohl ich vor Neugier fast platzte, wagte ich nicht hinauszugehen und nachzusehen, denn ich hatte Angst, ich war wie benommen vor Angst. Erst als es so hell geworden war, wie es während des Nebel möglich war, wagte ich einen Blick nach draußen, und ich sah eine große Gestalt verwundet an der Quelle liegen. Mir war zu Mute, als sähe ich Dinge, die zu sehen ich kein Recht hatte – heilige Dinge. Ich musste wegsehen, und als ich wieder hinsah, war die Gestalt verschwunden.

Näher kam ich einem Engel nie. Aber wie ich vorhin gesagt habe, gestern Abend sahen wir sie hoch am Himmel, unter den Sternen, zum Pol unterwegs wie eine Flotte gewaltiger Segelschiffe … Es geschieht etwas, aber wir hier unten wissen nicht, was. Vielleicht kommt es bald zum Krieg. Es gab schon einmal einen Krieg im Himmel, vor Tausenden von Jahren, vor Äonen, aber ich weiß nicht, wie er ausging. Es ist nicht auszuschließen, dass ein zweiter bevorsteht. Die Zerstörung wäre freilich unermesslich, und die Folgen für uns … unvorstellbar.«

Er beugte sich vor, um das Feuer zu schüren. Dann fuhr er fort: »Obwohl sie womöglich nicht so schlimm wären, wie ich fürchte. Ein Krieg im Himmel würde vielleicht die Gespenster aus dieser Welt hinwegfegen, zurück in den Abgrund, aus dem sie gekrochen sind. Was für ein Segen das wäre! Wie froh und glücklich wir leben könnten, befreit von dieser schrecklichen Pest!«

Doch Joachim Lorenz sah keineswegs hoffnungsvoll aus, als er so ins Feuer starrte. Die Flammen warfen flackernde Schatten auf sein kantiges Gesicht, doch seine Miene blieb unverändert. Grimmig und traurig blickte er vor sich hin.

»Zum Pol«, sagte Ruta Skadi nachdenklich. »Sie sagten, die Engel würden zum Pol fliegen, Sir. Wissen Sie, warum? Liegt dort der Himmel?«

»Ich könnte es nicht sagen. Ich bin kein Gelehrter, wie man ja deutlich genug merkt. Aber der Norden unserer Welt, heißt es, sei die Heimat von Geistern. Wenn die Engel sich versammeln würden, dann dort, und wenn sie einen Angriff auf den Himmel planten, würden sie meiner Meinung nach dort ihr Lager aufschlagen und von dort vorstoßen.«

Er sah nach oben und die Hexen folgten seinen Augen. Die Sterne hier waren dieselben wie in ihrer Welt. Glitzernd zog sich die Milchstraße über den Himmel, und Millionen von Sternen funkelten kaum weniger hell als der Mond …

»Haben Sie je von Staub gehört, Sir?«, fragte Serafina.

»Staub? Wahrscheinlich meinen Sie einen anderen Staub als den auf der Straße. Nein, habe ich nicht. Aber sehen Sie dort – da fliegt eine Gruppe Engel …«

Er zeigte auf das Sternbild des Schlangenträgers, und tatsächlich, dort bewegte sich etwas, eine kleine Ansammlung heller Punkte. Die Punkte trieben nicht gemächlich dahin, sondern strebten mit der Zielstrebigkeit von Gänsen oder Schwänen voran.

Ruta Skadi stand auf.

»Schwester, es ist an der Zeit, dass ich Euch verlasse«, sagte sie zu Serafina. »Ich werde mit diesen Engeln sprechen, wer immer sie sind. Wenn sie zu Lord Asriel unterwegs sind, begleite ich sie. Wenn nicht, suche ich auf eigene Faust weiter. Habt Dank für Eure Gesellschaft und lebt wohl.«

Sie küssten sich, und Ruta Skadi nahm ihren Wolkenkiefernzweig und schwang sich in die Luft. Ihr Dæmon Sergi, ein Blaukehlchen, kam aus der Dunkelheit geschossen und flog neben sie.

»Steigen wir hoch hinauf?«, fragte er.

»So hoch wie die hellen Punkte im Schlangenträger. Sie fliegen schnell, Sergi. Wir müssen sie einholen!«

Und schneller als die Funken des Feuers sausten sie und ihr Dæmon durch die Nacht. Zischend strömte die Luft durch die Zweige ihrer Wolkenkiefer und wehte Ruta Skadis schwarze Haare nach hinten. Ruta Skadi blickte nicht zum Feuer zurück, das einsam in der Dunkelheit brannte, zu den schlafenden Kindern und den anderen Hexen. Dieser Teil ihrer Reise war vorbei, und außerdem waren die Lichtpunkte vor ihr noch nicht größer geworden, und wenn sie sie aus den Augen verlor, würde sie sie am sternenübersäten Himmel nicht mehr finden.

So flog sie immer weiter, den Blick unverwandt auf die Engel gerichtet, und ganz allmählich, als sie näher kam, sah sie sie deutlicher.

Sie leuchteten, doch nicht wie Feuer, sondern als würden sie, egal, wo sie sich befanden und wie dunkel die Nacht war, von der Sonne beschienen. Sie sahen ähnlich aus wie Menschen, hatten aber Flügel und waren viel größer. Da sie nackt waren, sah die Hexe, dass es sich um drei männliche und zwei weibliche Engel handelte. Die Flügel wuchsen ihnen aus den Schulterblättern, und an Brust und Rücken hatten sie kräftige Muskeln. Ruta Skadi blieb eine Weile hinter ihnen, beobachtete sie und schätzte ihre Stärke ein, für den Fall, dass sie gegen sie kämpfen musste. Die Engel waren nicht bewaffnet, flogen aber mühelos dahin und waren, wenn es zu einer Verfolgungsjagd kam, vielleicht sogar schneller als sie.

Sie machte ihren Bogen schussbereit, um für alle Fälle gewappnet zu sein, dann beschleunigte sie und flog neben die Engel.

»Engel!«, rief sie. »Haltet an und hört mich! Ich bin die Hexe Ruta Skadi und möchte mit euch reden!«

Die Engel wandten sich ihr zu. Sie schlugen mit ihren großen Schwingen nach innen, um langsamer zu werden, und ihre Leiber senkten sich ab, bis sie senkrecht in der Luft standen, gehalten durch das Schlagen ihrer Flügel. Sie umringten die Hexe, fünf mächtige, im Dunkel glühende Gestalten, erleuchtet von einer unsichtbaren Sonne.

Ruta Skadi hielt ihren Kiefernzweig an und sah sich um. Angst hatte sie keine, aber ihr Herz pochte angesichts dieser merkwürdigen Wesen, und ihr Dæmon flatterte neben sie, um die Wärme ihres Körpers zu spüren.

Jedes Engelwesen trug deutlich individuelle Züge, doch waren sie untereinander ähnlicher als jedem Menschen, dem Ruta Skadi bis dahin begegnet war. Gemeinsam war ihnen ein ständig wechselndes, von Wissen und Gefühl beseeltes Mienenspiel, das gleichzeitig wie eine Welle über ihre Gesichter zu laufen schien. Sie waren nackt, aber Ruta Skadi fühlte sich vor ihnen nackt, so durchdringend und unergründlich war ihr Blick.

Doch schämte sie sich nicht für das, was sie war, und erwiderte ihren Blick erhobenen Hauptes.

»Ihr seid also Engel«, sagte sie, »oder Beobachter oder bene elim. Wohin seid ihr unterwegs?«

»Wir folgen einem Ruf.«

Ruta Skadi war nicht sicher, welcher Engel gesprochen hatte. Es hätte irgendeiner sein können oder alle zugleich.

»Wessen Ruf?«

»Dem Ruf eines Mannes.«

»Lord Asriels?«

»Vielleicht.«

»Und warum?«

»Weil wir es wollen«, kam die Antwort.

»Dann führt mich zu ihm, wo immer er ist«, befahl sie.

Ruta Skadi war vierhundertundsechzehn Jahre alt und erfüllt vom Stolz und vom Wissen einer erwachsenen Hexenkönigin. Sie war viel klüger, als jeder Mensch in seinem kurzen Leben werden konnte, doch hatte sie nicht die leiseste Ahnung, dass sie neben diesen uralten Wesen wie ein kleines Kind wirkte. Genauso wenig wusste sie, dass das Bewusstsein der Engel unendlich weit über ihren Horizont hinausreichte und mit seinen feinen Verästelungen in die entferntesten Winkel des Universums reichte, von denen sie noch nicht einmal träumte, und dass sie ihr nur deshalb menschenähnlich erschienen, weil ihre Augen nichts anderes sehen konnten. Wenn sie ihre wirkliche Gestalt wahrgenommen hätte, wären sie ihr mehr wie Architektur als wie Organismen vorgekommen, wie gewaltige, intelligente und fühlende Strukturen.

Aber die Engel erwarteten nichts anderes: Die Hexe war noch sehr jung.

Sogleich schlugen sie mit ihren Schwingen und flogen voran, und Ruta Skadi sauste hinterher, mitgerissen vom Luftsog ihrer gewaltigen Schwingen und begeistert über die Geschwindigkeit und Kraft, die ihr das verlieh.

Sie flogen die ganze Nacht. Über ihnen wanderten die Sterne über den Himmel, um dann, als im Osten die Dämmerung sich bemerkbar machte, zu verblassen und zu verschwinden. Dann schob sich die Sonne über den Horizont und ließ die Welt in leuchtenden Farben erstrahlen, und sie flogen durch blauen Himmel und klare Luft, die frisch war und mild und feucht.

Bei Tageslicht waren die Engel weniger gut zu sehen, obwohl ihre Eigenart immer noch jedem Auge auffallen musste. Das Licht, in dem Ruta Skadi sie sah, war immer noch nicht das der jetzt allmählich höher steigenden Sonne, sondern kam aus einer anderen Quelle.

Unermüdlich flogen sie weiter und unermüdlich flog Ruta Skadi hinter ihnen her. Sie empfand eine wilde Freude darüber, dass sie über diese unsterblichen Wesen gebieten konnte. Wohlig streckte sie sich, genoss das Gefühl der rauen Kiefernrinde auf ihrer Haut, schwelgte im Schlag ihres Herzens, in den Empfindungen ihrer Sinne und dem Hunger, den sie jetzt hatte, und freute sich an der Gegenwart ihres zwitschernden Blaukehlchendæmons, an der Erde unter sich und am Leben aller Geschöpfe, Pflanzen wie Tiere; Freude erfüllte sie, aus demselben Stoff zu bestehen wie diese und zu wissen, dass ihr Fleisch nach ihrem Tod anderem Leben als Nahrung dienen würde, so wie anderes Leben sie genährt hatte. Und sie freute sich auch darüber, dass sie Lord Asriel wiedersehen würde.

Wieder wurde es Nacht und immer noch flogen die Engel weiter. Und dann änderte sich plötzlich die Beschaffenheit der Luft. Sie wurde nicht besser oder schlechter, sie war einfach anders, und Ruta Skadi wusste, dass sie diese Welt verlassen hatten und in eine andere übergewechselt waren. Wie das freilich passiert war, wusste sie nicht.

»Engel!«, rief sie, als sie den Wechsel bemerkte. »Wie haben wir die Welt verlassen, in der ich euch begegnet bin? Wo war die Grenze?«

»Es gibt unsichtbare Orte in der Luft«, kam die Antwort, »Tore in andere Welten. Wir können sie sehen, aber du nicht.«

Ruta Skadi hatte den unsichtbaren Durchgang nicht sehen können, aber das brauchte sie auch gar nicht; Hexen fanden sich in der Luft besser zurecht als Vögel. Als der Engel sprach, konzentrierte sie ihre Aufmerksamkeit sofort auf drei gezackte Felsgipfel unter ihr und prägte sich deren Konstellation genau ein. Im Bedarfsfall würde sie sie wiederfinden, egal, was die Engel glaubten.

Sie flogen weiter, und wenig später ertönte wieder die Stimme eines Engels: »Lord Asriel hält sich in dieser Welt auf, und hier liegt die Burg, die er baut.«

Sie waren langsamer geworden und kreisten wie Adler in mittlerer Höhe. Ruta Skadis Blick folgte dem ausgestreckten Arm eines Engels. Im Osten machte sich der erste schwache Schein der Dämmerung bemerkbar, und über ihnen leuchteten noch in unverminderter Helligkeit die Sterne vor dem samtigen Schwarz des Himmels. Und am äußersten Horizont dieser Welt, dort, wo es jetzt rasch heller wurde, ragte ein gewaltiges Gebirge auf – spitze Zacken aus schwarzem Felsgestein, mächtige, zerborstene Platten und gezähnte Kämme, in einem Durcheinander aufgetürmt wie das Wrack einer kosmischen Katastrophe. Auf dem höchsten Punkt, der jetzt, als sie hinsah, von den ersten Strahlen der Morgensonne erfasst wurde, stand ein von Menschenhand geschaffenes Gebilde, eine gewaltige Festung mit Zinnen aus Basaltplatten, so hoch wie Berge, eine Festung, deren Ausdehnung nur in Flugzeit zu messen war.

Am Fuß dieser kolossalen Anlage loderten im Dunkel der anbrechenden Morgendämmerung Feuer und rauchten Schmelzöfen, und Ruta Skadi hörte kilometerweit Hammerschläge und das Stampfen großer Mühlen. Und sie sah aus allen Richtungen Gruppen von Engeln herbeieilen, und nicht nur Engel, auch Maschinen, Fahrzeuge mit stählernen Flügeln, die wie Albatrosse durch die Luft glitten, gläserne Kabinen unter kreisenden Libellenflügeln, dröhnende Zeppeline wie gigantische Hummeln – alle auf dem Weg zu der Festung, die Lord Asriel auf dem Gebirge am Rand der Welt erbaute.

»Und Lord Asriel ist da?«, fragte sie.

»So ist es«, erwiderten die Engel.

»Dann lasst uns gleich zu ihm fliegen. Und ihr seid mein Ehrengeleit.«

Gehorsam breiteten die Engel ihre Flügel aus und nahmen Kurs auf die in goldenes Licht getauchte Festung. Ihnen voraus flog erwartungsvoll die Hexe.

Sieben

Der Rolls-Royce

Lyra wachte früh auf. Es war ein ruhiger und warmer Morgen, und es schien, als ob es in der Stadt nie etwas anderes geben würde als diesen friedlichen Sommer. Sie schlüpfte aus dem Bett und lief die Treppe hinunter, und als sie vom Wasser her Kinderstimmen hörte, lief sie neugierig hin.

Drei Jungen und ein Mädchen fuhren spritzend in zwei Tretbooten durch den sonnenbeschienenen Hafen und auf die Ufertreppe zu. Als sie Lyra sahen, verlangsamten sie kurz die Fahrt, doch sofort vertieften sie sich wieder in ihren Wettkampf. Die Sieger krachten mit solcher Wucht auf die Stufen, dass einer von ihnen ins Wasser fiel. Als er versuchte in das andere Boot zu klettern, kippte auch dieses um, und alle plantschten übermütig durch das Wasser, als hätte es die Angst vom Vorabend nie gegeben. Sie waren jünger als die meisten anderen Kinder vom Turm, dachte Lyra. Sie gesellte sich zu ihnen ins Wasser. Pantalaimon glitt als kleiner silberglänzender Fisch neben ihr durch die Wellen. Es war Lyra noch nie schwergefallen, mit anderen Kindern ins Gespräch zu kommen, und bald saßen die Kinder in Wasserpfützen auf den warmen Steinen um Lyra herum, während ihre Hemden rasch in der Sonne trockneten. Nur der arme Pantalaimon musste, diesmal in Gestalt eines Frosches, wieder in Lyras feuchtkalte Brusttasche klettern.

»Was macht ihr denn mit der Katze?«

»Könnt ihr wirklich das Unglück vertreiben?«

»Wo kommt ihr her?«

»Hat dein Freund keine Angst vor Gespenstern?«

»Will hat vor nichts Angst«, sagte Lyra, »und ich auch nicht. Warum habt ihr Angst vor Katzen?«

»Das weißt du nicht?«, fragte der älteste Junge ungläubig. »Katzen haben doch den Teufel in sich. Man muss jede Katze töten, die man sieht. Die beißen dich und dann bist du vom Teufel besessen. Und was tust du mit dem großen Leoparden?«

Er hatte Pantalaimon in Gestalt eines Leoparden gesehen, aber Lyra schüttelte unschuldig den Kopf.

»Du musst geträumt haben«, sagte sie. »Im Mondlicht sieht alles anders aus. Aber wo ich und Will herkommen, da gibt es keine Gespenster, deshalb wissen wir nichts darüber.«

»Wenn ihr sie nicht sehen könnt, seid ihr sicher«, sagte ein Junge. »Sobald ihr sie seht, wisst ihr, dass sie euch kriegen können. Das sagte mein Papa, und dann haben sie ihn erwischt. Er hatte sie nicht bemerkt.«

»Und sie schwirren jetzt um uns herum?«

»Ja«, sagte das Mädchen. Sie streckte die Hand aus, griff in die Luft und rief: »Da habe ich eins!«

»Sie können uns nichts tun«, sagte einer der Jungen, »deshalb können wir ihnen auch nichts tun.«

»Und gibt es die Gespenster hier schon immer?«, fragte Lyra.

Ein Junge nickte, aber ein anderer schüttelte den Kopf: »Nein, sie kamen vor langer Zeit hierher. Vor vielen hundert Jahren.«

»Sie kamen wegen der Zunft«, sagte der dritte Junge.

»Der was?«, fragte Lyra.

»Stimmt ja gar nicht!«, sagte das Mädchen. »Meine Oma sagt, sie kamen, weil die Menschen schlecht waren und Gott sie schickte, um uns zu bestrafen.«

»Deine Oma hat doch keine Ahnung«, sagte ein Junge. »Sie hat einen Bart, deine Oma, und ist eine Ziege.«

»Was ist die Zunft?«, beharrte Lyra.

»Du kennst doch den Torre degli Angeli«, sagte ein Junge, »den steinernen Turm, ja? Also, der gehört der Zunft, und drinnen ist ein geheimer Ort. Die Zunft, das sind Männer, die alles Mögliche wissen. Philosophie, Alchimie, alles Mögliche eben. Und sie haben die Gespenster reingelassen.«

»Stimmt nicht«, sagte ein anderer Junge. »Sie kamen von den Sternen.«

»Stimmt doch! Es war nämlich so: Ein Mann aus dieser Zunft hat vor vielen hundert Jahren ein Stück Metall geteilt. Blei. Er wollte daraus Gold machen. Er teilte es in immer kleinere Stücke, bis er beim kleinsten Stück angelangt war, beim kleinsten Stück, das man sich überhaupt vorstellen kann, so klein, dass man es nicht einmal sehen kann. Aber er teilte das auch noch, und in diesem kleinsten Stück waren die ganzen Gespenster, so dicht zusammengefaltet, dass sie überhaupt keinen Platz brauchten. Aber als der Mann es aufschnitt, wusch!, sausten sie raus, und seitdem gibt es sie hier. Das hat mein Papa gesagt.«

»Sind jetzt auch noch Leute von der Zunft im Turm?«, fragte Lyra.

»Nein, jetzt ist niemand mehr drin«, sagte ein Junge. »Dort spukt es. Deshalb kam auch die Katze da raus. Wir gehen nicht rein. Kein Kind tut das. Es ist gruselig.«

»Die Leute von der Zunft haben keine Angst reinzugehen«, sagte ein anderer Junge.

»Sie haben einen speziellen Zauberspruch oder so was«, sagte das Mädchen. »Sie sind habgierig und sie leben von den Armen. Die Armen tun die Arbeit und die Zunftleute wohnen ganz umsonst da.«

»Aber jetzt ist niemand im Turm?«, fragte Lyra. »Keine Erwachsenen?«

»In der ganzen Stadt sind keine Erwachsenen!«

»Die würden sich das doch nie trauen.«

Aber Lyra hatte oben im Turm einen jungen Mann gesehen, das wusste sie ganz sicher. Und irgendetwas an der Geschichte der Kinder machte sie misstrauisch; als geübte Lügnerin merkte sie, wenn andere logen, und die Kinder sagten nicht die Wahrheit.

Und dann fiel es ihr plötzlich ein: Der kleine Paolo hatte gesagt, dass er und Angelica einen älteren Bruder, Tullio, hätten, der ebenfalls in der Stadt sei, und Angelica hatte ihn sofort unterbrochen … War der junge Mann, den sie gesehen hatte, vielleicht dieser Bruder?

Die Kinder kümmerten sich um ihre Boote, und Lyra ging hinein, um Kaffee zu machen und nachzusehen, ob Will schon wach war. Doch er schlief noch, die Katze zu seinen Füßen zusammengerollt. Da Lyra es nicht erwarten konnte, die Wissenschaftlerin wiederzusehen, schrieb sie ihm eine kurze Nachricht, legte sie auf den Boden neben seinem Bett, holte ihren Rucksack und marschierte los, um das Fenster zu suchen.

Auf dem Weg überquerte sie den kleinen Platz, über den sie in der Nacht zuvor auch gekommen waren. Jetzt war er leer, und die Sonne beschien die Fassade des alten Turms und die verwitterten Skulpturen neben dem Eingang, menschenähnliche Gestalten mit zusammengefalteten Flügeln. Zwar hatten Wind und Regen den Gesichtern im Lauf der Jahrhunderte stark zugesetzt, doch strahlten sie in ihrer stummen Ruhe immer noch Kraft, Mitgefühl und Weisheit aus.

»Engel«, sagte Pantalaimon, eine Grille auf ihrer Schulter.

»Oder vielleicht Gespenster«, meinte Lyra.

»Nein! Die Kinder nannten den Turm irgendwas mit angeli«, beharrte er. »Ich wette, das sind Engel.«

»Sollen wir reingehen?«

Sie sahen zu der großen Eichentür mit den schwarzen, reich verzierten Scharnieren hinauf. Das halbe Dutzend Stufen, das zu ihr führte, war stark ausgetreten, die Tür war angelehnt. Nichts konnte Lyra davon abhalten, hineinzugehen, höchstens ihre eigene Angst.

Auf Zehenspitzen schlich sie die Stufen hinauf und lugte durch den Spalt. Dahinter sah sie nur eine mit Steinfliesen ausgelegte Halle, und auch diese nur zum Teil. Pantalaimon flatterte so aufgeregt auf ihrer Schulter, wie er es damals getan hatte, als sie den Schädeln in der Krypta von Jordan College einen Streich gespielt hatten, und inzwischen war Lyra klüger geworden. Das hier war ein böser Ort. Sie rannte die Treppe hinunter und über den Platz in die helle Sonne des palmengesäumten Boulevards. Sie vergewisserte sich, dass niemand zusah, dann schlüpfte sie, ohne zu zögern, durch das Fenster und betrat Wills Oxford.

Vierzig Minuten später stand sie wieder im Gebäude des physikalischen Instituts und stritt mit dem Pförtner. Diesmal hatte sie allerdings einen Trumpf in der Hand.

»Fragen Sie doch Dr. Malone«, sagte sie artig. »So einfach ist das. Fragen Sie sie, sie wird es Ihnen schon sagen.«

Der Pförtner wandte sich dem Telefon zu, und Lyra verfolgte mitleidig, wie er die Knöpfe drückte und in den Hörer sprach. Er hatte nicht einmal eine richtige Pförtnerloge, in der er sitzen konnte, wie in einem echten Oxforder College, sondern nur eine hölzerne Theke, als sei das ein Laden.

»Also gut«, sagte er und drehte sich wieder um. »Sie sagt, du kannst raufkommen. Geh aber nicht woandershin.«

»Nein«, sagte sie folgsam wie ein braves Mädchen.

Am oberen Ende der Treppe erwartete sie allerdings eine Überraschung, denn gerade als sie an einer Tür vorbeigehen wollte, auf der Frauen stand, öffnete sich diese und Dr. Malone winkte sie stumm herein.

Lyra trat verblüfft ein. Das war nicht das Labor, sondern die Toilette, und Dr. Malone war aufgeregt.

»Lyra«, sagte sie, »im Labor sind Leute – Polizisten oder so – sie wissen, dass du mich gestern besucht hast – ich weiß nicht, hinter was sie her sind, aber es gefällt mir nicht – was geht hier vor?«

»Woher wissen die, dass ich Sie besucht habe?«

»Keine Ahnung! Sie wussten nicht, wie du heißt, aber mir war klar, wen sie meinten –«

»Hm, ich kann sie ja anlügen. Das ist leicht.«

»Aber was um alles in der Welt passiert hier?«

Vom Gang draußen kam die Stimme einer Frau: »Dr. Malone? Haben Sie das Kind gesehen?«

»Ja«, sagte Dr. Malone. »Ich zeige ihr gerade, wo die Toilette ist …«

Dr. Malone hatte doch nichts zu befürchten, dachte Lyra, aber vielleicht war sie ja Gefahren nicht gewohnt.

Die Frau auf dem Gang war jung und sehr modisch angezogen, und als Lyra herauskam, versuchte sie ein Lächeln, doch ihre Augen sahen Lyra kalt und misstrauisch an.

»Guten Tag«, sagte sie. »Du bist Lyra, ja?«

»Stimmt. Und wer sind Sie?«

»Ich bin Sergeant Clifford. Geh bitte hier rein.«

Lyra fand es ziemlich frech von der jungen Frau, so zu tun, als sei das ihr Labor, aber sie nickte nur gehorsam. In diesem Augenblick verspürte sie zum ersten Mal einen Anflug von Bedauern. Sie wusste, dass sie nicht hier sein sollte, und sie wusste, was das Alethiometer ihr aufgetragen hatte – etwas anderes als das hier. Zögernd blieb sie in der Tür stehen.

Im Zimmer stand ein großer, kräftiger Mann mit weißen Augenbrauen. Lyra wusste, wie Wissenschaftler aussahen, und diese beiden waren jedenfalls keine.

»Hierherein, Lyra«, sagte Sergeant Clifford noch einmal. »Du brauchst keine Angst zu haben. Das ist Inspektor Walters.«

»Guten Tag, Lyra«, sagte der Mann. »Dr. Malone hat mir alles über dich erzählt. Ich würde dich gern kennenlernen und dir ein paar Fragen stellen, wenn du nichts dagegen hast.«

»Was für Fragen denn?«, fragte Lyra.

»Nichts Schwieriges.« Er lächelte. »Komm her und setz dich, Lyra.«

Er schob ihr einen Stuhl hin und Lyra setzte sich vorsichtig. Sie hörte, wie hinter ihr die Tür zugemacht wurde. Dr. Malone stand neben ihr. Pantalaimon, in Gestalt einer Grille in Lyras Brusttasche, war sehr aufgeregt. Sie spürte ihn an ihrer Brust und hoffte, dass man sein Zittern nicht sah. In Gedanken ermahnte sie ihn, sich ruhig zu verhalten.

»Wo kommst du her, Lyra?«, fragte Inspektor Walters.

Wenn sie Oxford sagte, konnten die das leicht nachprüfen. Andererseits konnte sie auch nicht sagen, aus einer anderen Welt; diese Leute waren gefährlich, sie würden sofort mehr wissen wollen. Da fiel ihr der einzige andere Name ein, den sie von dieser Welt kannte, die Stadt, aus der Will stammte.

»Aus Winchester«, sagte sie.

»Man hat dich ja ganz schön zugerichtet, Lyra«, sagte der Inspektor. »Woher hast du denn die ganzen blauen Flecke? Auf deiner Wange ist einer, auf deinem Bein – hat dich jemand verprügelt?«

»Nein«, sagte Lyra.

»Gehst du zur Schule, Lyra?«

»Ja. Manchmal«, fügte sie hinzu.

»Musst du heute nicht in der Schule sein?«

Sie sagte nichts, denn ihr war überhaupt nicht mehr wohl in ihrer Haut. Sie sah Dr. Malone an, die angespannt und unglücklich aussah.

»Ich wollte nur Dr. Malone besuchen«, sagte sie.

»Übernachtest du in Oxford, Lyra? Wo denn?«

»Bei Leuten«, sagte sie, »Freunden.«

»Wo wohnen sie?«

»Ich weiß nicht genau, wie die Straße heißt. Ich würde es leicht finden, aber den Namen der Straße habe ich vergessen.«

»Wer sind diese Leute?«

»Freunde meines Vaters.«

»Ach so, verstehe. Woher kennst du Dr. Malone?«

»Mein Vater ist Physiker und kennt sie.«

Allmählich ging es leichter, dachte Lyra. Ihre Anspannung löste sich etwas, und die Lügen kamen ihr flüssiger über die Lippen.

»Und sie hat dir gezeigt, an was sie gerade arbeitet, nicht wahr?«

»Ja. Die Maschine mit dem Bildschirm … Ja, all das.«

»Und du interessierst dich für solche Sachen? Naturwissenschaften und so weiter?«

»Ja. Besonders für Physik.«

»Und wenn du erwachsen bist, willst du auch Physikerin werden?«

Für diese Frage verdiente er nur einen finsteren Blick, den er auch bekam. Doch schien er unbeeindruckt. Er sah mit seinen hellen Augen kurz die junge Frau an, dann wandte er sich wieder Lyra zu.

»Und warst du überrascht über das, was Dr. Malone dir zeigte?«

»Hm, schon, aber ich war ja darauf vorbereitet.«

»Durch deinen Vater?«

»Ja. Weil er an denselben Dingen forscht.«

»Ach so. Verstehst du denn etwas davon?«

»Ein wenig.«

»Dein Vater beschäftigt sich also auch mit dunkler Materie?«

»Ja.«

»Ist er auch schon so weit wie Dr. Malone?«

»Er macht nicht genau dasselbe. Einige Dinge kann er besser, aber er hat keine solche Maschine mit Wörtern auf dem Bildschirm.«

»Wohnt Will auch bei deinen Freunden?«

»Ja, er –«

Sie brach ab. Sie wusste sofort, dass sie einen schrecklichen Fehler gemacht hatte.

Und das wussten auch die anderen, und im nächsten Augenblick waren sie schon aufgesprungen, um zu verhindern, dass Lyra hinausrannte, doch irgendwie stand Dr. Malone im Weg, und Sergeant Clifford stolperte und fiel zu Boden und versperrte dem Inspektor den Weg. Das verschaffte Lyra die Zeit, hinauszurennen und die Tür hinter sich zuzuschlagen. Dann lief sie so schnell sie konnte zur Treppe.

Zwei Männer in weißen Mänteln kamen aus einer Tür, und sie stieß mit ihnen zusammen. Pantalaimon war plötzlich eine kreischende, flügelschlagende Krähe, und die beiden Männer erschraken so sehr, dass Lyra sich aus ihrem Griff befreien konnte. Sie raste gerade die letzten Stufen der Treppe zum Erdgeschoss hinunter, als der Pförtner den Hörer auflegte, hinter der Theke entlangeilte und ihr zurief: »Heda! Du! Halt!«

Doch die Klappe, die er anheben musste, um hinter ihr herlaufen zu können, war am anderen Ende der Theke, deshalb hatte Lyra die Drehtür erreicht, bevor der Pförtner sie festhalten konnte.

Hinter ihr ging die Lifttür auf und der Mann mit den hellen Haaren stürmte heraus. Er war schnell und stark –

Und die Tür ließ sich nicht drehen! Pantalaimon kreischte aufgeregt: Sie drückten auf der falschen Seite!

Lyra schrie vor Angst auf, machte kehrt und stürzte in das andere Abteil. Mit ihrem ganzen Gewicht und unter Aufbietung all ihrer Willenskraft stemmte sie sich gegen die schwerfällige Scheibe und brachte sie gerade noch rechtzeitig in Bewegung, um den Händen des Pförtners zu entgehen, der seinerseits dem hellhaarigen Mann im Weg stand, so dass Lyra ins Freie gelangte und wegrennen konnte, bevor die beiden Männer durch die Tür waren.

Sie stürzte über die Straße, ohne auf die Autos zu achten, die mit quietschenden Reifen bremsten, rannte in eine Lücke zwischen zwei hohen Gebäuden und dann wieder über eine Straße, auf der der Verkehr aus beiden Richtungen kam. Geschickt wich Lyra Fahrrädern aus, der Mann mit den hellen Haaren war ihr immer auf den Fersen – oh, wie sie vor ihm Angst hatte!

In einen Garten – über einen Zaun – durch ein Gebüsch – Pantalaimon als Mauersegler über sich, der ihr zurief, welche Richtung sie einschlagen sollte; hinter einen Kohlenschuppen geduckt, während die Schritte des Mannes auf der anderen Seite vorbeieilten, sie hörte ihn nicht einmal keuchen, so schnell war er, und so ausdauernd. Dann sagte Pantalaimon: »Jetzt zurück – zurück zur Straße –«

Also kroch sie aus ihrem Versteck und hetzte über das Gras zurück, durch das Gartentor hinaus und wieder über die breite Banbury Road. Wieder schlüpfte sie zwischen den Autos hindurch, wieder quietschten Reifen; dann rannte sie die Norham Gardens entlang, eine ruhige, von Bäumen und hohen viktorianischen Häusern gesäumte Straße in der Nähe des Parks.

Sie hielt an, um Atem zu schöpfen. Einer der Gärten wurde von einem niedrigen Mäuerchen und einer hohen Ligusterhecke umschlossen, und dort setzte sie sich und drückte sich in den Liguster.

»Sie hat uns geholfen!«, sagte Pantalaimon. »Dr. Malone hat sie aufgehalten. Sie steht auf unserer Seite.«

»Ach Pan«, sagte Lyra, »ich hätte das über Will nicht sagen sollen – ich hätte besser aufpassen müssen –«

»Du hättest gar nicht herkommen dürfen«, sagte Pantalaimon streng.

»Ich weiß, das auch …«

Aber sie hatte keine Zeit, sich in Reue zu ergehen, denn Pantalaimon flatterte auf ihre Schulter und sagte: »Pass auf – dahinten –« Im nächsten Augenblick war er schon wieder eine Grille und in ihrer Tasche verschwunden.

Sie stand auf, bereit loszurennen, als ein großer, dunkelblauer Wagen leise am Bordstein neben ihr hielt. Sie überlegte schon, in welche Richtung sie rennen sollte, als das Fenster im Fond des Wagens aufging und ein Gesicht heraussah, das sie kannte.

»Lizzie«, sagte der alte Mann aus dem Museum, »wie nett, dich wiederzusehen. Kann ich dich irgendwohin mitnehmen?«

Er öffnete die Tür und rückte zur Seite, um Platz zu machen. Lyra stieg sofort ein, obwohl Pantalaimon sie durch die dünne Baumwolle in die Brust zwickte. Den Rucksack hielt sie mit beiden Händen umklammert. Der Mann lehnte sich über sie und zog die Tür zu.

»Du siehst aus, als hättest du es eilig«, sagte er. »Wo willst du hin?«

»Nach Summertown bitte«, sagte sie.

Der Fahrer trug eine Schirmmütze. Alles an dem Wagen war glatt und weich und kraftvoll, und in dem geschlossenen Innenraum roch es stark nach dem Eau de Cologne des alten Mannes. Der Wagen fuhr an und glitt lautlos über die Straße.

»Mit was hast du dir denn die Zeit vertrieben, Lizzie?«, fragte der alte Mann. »Hast du noch etwas über die Schädel herausgefunden?«

»Ja«, sagte sie und sah aus dem Heckfenster. Von dem Mann mit den hellen Haaren keine Spur. Sie hatte ihn abgeschüttelt! Und jetzt, wo sie in dem tollen Auto eines reichen Mannes saß und in Sicherheit war, würde er sie nie finden. Für einen Augenblick genoss sie ihren Triumph.

»Auch ich habe einige Nachforschungen angestellt«, sagte der Mann. »Ein Freund von mir, der Anthropologe ist, sagt, dass sie außer den ausgestellten Schädeln noch einige andere in der Sammlung haben. Einige davon sind wirklich sehr alt. Neandertaler.«

»Ja, das habe ich auch gehört«, sagte Lyra, die keine Ahnung hatte, wovon er sprach.

»Und wie geht es deinem Freund?«

»Welchem Freund?«, fragte Lyra alarmiert. Hatte sie ihm auch von Will erzählt?

»Dem Freund, bei dem du wohnst.«

»Ach so, meiner Freundin. Ja, danke, es geht ihr gut.«

»Was macht sie? Ist sie Archäologin?«

»Ehm … Sie ist Physikerin und beschäftigt sich mit dunkler Materie.« Lyra hatte sich noch immer nicht ganz unter Kontrolle. In dieser Welt zu lügen war viel schwieriger, als sie angenommen hatte. Und noch etwas machte ihr zu schaffen: Der alte Mann war ihr auf irgendeine, längst vergessene Weise vertraut, aber es wollte ihr nicht einfallen, woher.

»Dunkle Materie?«, sagte er gerade. »Wie faszinierend! Erst heute Morgen habe ich darüber etwas in der Times gelesen. Das Universum ist voll von diesem geheimnisvollen Zeug, und niemand weiß, was es ist! Und deine Freundin forscht also daran?«

»Ja. Sie weiß sehr viel darüber.«

»Und was willst du später einmal werden, Lizzie? Vielleicht auch Physikerin?«

»Vielleicht«, sagte Lyra. »Mal sehen.«

Der Fahrer hustete leise und der Wagen wurde langsamer.

»Oh, wir sind in Summertown«, sagte der alte Mann. »Wo möchtest du abgesetzt werden?«

»Ach – gleich hinter diesen Läden – von dort kann ich laufen. Vielen Dank.«

»Biege nach links in die South Parade ein und halte dann bitte rechts an, Allan«, sagte der alte Mann.

»Sehr wohl, Sir«, sagte der Fahrer.

Wenig später hielt der Wagen lautlos vor einer öffentlichen Bibliothek. Der alte Mann hielt die Tür auf seiner Seite auf, so dass Lyra an seinen Knien vorbeimusste, um auszusteigen. Zwar war der Wagen sehr geräumig, aber trotzdem war es Lyra unangenehm, und sie wollte den Mann nicht berühren, so freundlich er auch war.

»Vergiss deinen Rucksack nicht«, sagte er und gab ihn ihr.

»Danke«, sagte sie.

»Ich hoffe, wir begegnen uns wieder, Lizzie. Und grüße deine Freundin von mir.«

»Auf Wiedersehen.« Lyra blieb auf dem Gehweg stehen, bis der Wagen um die Ecke gebogen und verschwunden war. Dann machte sie sich auf den Weg zu den Buchen. Sie hatte einen Verdacht, was den Mann mit den hellen Haaren betraf, und wollte das Alethiometer dazu befragen.

Will las die Briefe seines Vaters zum zweiten Mal. Er saß auf der Terrasse, und von ferne drangen die Rufe der Kinder an sein Ohr, die vor der Hafeneinfahrt tauchten. Er betrachtete die ordentliche Handschrift auf dem dünnen Luftpostpapier und versuchte sich den Mann vorzustellen, der die Briefe geschrieben hatte. Und immer wieder las er die Grüße an den Jungen, an sich selbst.

Er hörte Lyras rasch näher kommenden Schritte schon aus einiger Entfernung. Er steckte die Briefe in die Tasche und stand auf, und schon war Lyra da, mit aufgerissenen Augen und begleitet von Pantalaimon, einer die Zähne fletschenden Wildkatze, zu durcheinander, um sich noch zu verstecken. Lyra, die sonst fast nie weinte, schluchzte vor Wut; ihre Brust hob und senkte sich, sie biss die Zähne zusammen, und sie warf sich an Wills Brust, packte seine Arme und schrie: »Bring ihn um! Bring ihn um! Er soll tot sein! Ich wollte, Iorek wäre hier – ach, Will, ich habe alles falsch gemacht, es tut mir so leid –«

»Was? Was ist denn passiert?«

»Der alte Mann – er ist nur ein hundsgemeiner Dieb – er hat es gestohlen, Will! Er hat mein Alethiometer gestohlen! Dieser stinkende Alte mit seinen feinen Kleidern und dem Diener, der das Auto gefahren hat – ach, ich habe heute Morgen alles falsch gemacht – ach, ich …«

Und sie schluchzte so heftig, dass er schon dachte, dass Herzen wohl wirklich brechen können und ihres das jetzt tat, denn sie fiel laut jammernd und am ganzen Körper zitternd zu Boden, und Pantalaimon verwandelte sich neben ihr in einen Wolf und heulte vor namenlosem Schmerz.

Draußen am Wasser hörten die Kinder auf zu spielen, hielten sich die Hände über die Augen und sahen neugierig herüber. Will setzte sich neben Lyra und fasste sie an der Schulter.

»Hör auf!«, sagte er. »Hör auf zu weinen! Erzähl mir alles von Anfang an. Was für ein alter Mann? Was ist passiert?«

»Du wirst so wütend auf mich sein – ich habe versprochen, nichts von dir zu sagen, versprochen habe ich es, und dann …« Sie schluchzte, und Pantalaimon verwandelte sich in einen tapsigen jungen Hund mit hängenden Ohren und wedelndem Schwanz, reuevoll an den Boden gedrückt, und Will begriff, dass Lyra sich schämte, ihm zu erzählen, was sie getan hatte, und fragte den Dæmon.

»Was ist passiert? Sag es mir ruhig.«

»Wir gingen zu dieser Wissenschaftlerin«, sagte Pantalaimon, »und da war noch jemand da, ein Mann und eine Frau – und sie haben uns reingelegt – sie haben uns viele Fragen gestellt, und dann haben sie nach dir gefragt, und dann war es raus, bevor wir es verhindern konnten, dass wir dich kennen, und dann sind wir weggerannt –«

Lyra versteckte ihr Gesicht zwischen den Händen und presste die Stirn auf die Fliesen. Pantalaimon verwandelte sich aufgeregt in ein Tier nach dem anderen, einen Hund, einen Vogel, eine Katze, ein schneeweißes Hermelin.

»Wie sah der Mann aus?«, wollte Will wissen.

»Groß«, hörte er Lyra mit erstickter Stimme sagen, »und furchtbar stark und mit ganz hellen Augen …«

»Hat er dich durch das Fenster steigen sehen?«

»Nein, aber …«

»Dann weiß er doch gar nicht, wo wir sind.«

»Aber das Alethiometer!«, schrie sie und fuhr hoch, das Gesicht vor Kummer starr wie eine griechische Maske.

»Ach so«, sagte Will. »Erzähle mir, wie das passiert ist.«

Unter Schluchzen und Zähneknirschen berichtete sie, was passiert war: wie der Mann sie am Tag zuvor mit dem Alethiometer im Museum gesehen hatte und wie er heute mit dem Wagen angehalten hatte und sie eingestiegen war, um dem Mann mit den hellen Augen zu entkommen, wie er an der rechten Straßenseite angehalten hatte, so dass sie beim Aussteigen über ihn hatte hinwegklettern müssen, und wie er, als er ihr den Rucksack gereicht hatte, schnell das Alethiometer herausgenommen haben musste …

Will verstand ihre Wut, aber nicht ihre Schuldgefühle. Doch dann sagte sie noch: »Will, bitte, ich habe etwas sehr Schlimmes getan. Weil das Alethiometer doch sagte, ich solle aufhören nach Staub zu suchen und stattdessen dir helfen. Dir helfen deinen Vater zu suchen. Und es würde mir auch helfen dich zu ihm zu bringen. Aber ich wollte nicht hören. Ich habe getan, was ich wollte, dabei …«

Will hatte gesehen, wie sie das Alethiometer las, und wusste, dass es ihr die Wahrheit sagte. Er wandte sich ab. Sie packte ihn am Handgelenk, aber er riss sich los und ging zum Ufer. Die Kinder auf der anderen Seite des Hafens spielten wieder. Lyra rannte ihm nach.

»Es tut mir so leid, Will –«

»Was nützt das jetzt? Es ist mir egal, ob es dir leidtut oder nicht. Jetzt ist es zu spät.«

»Aber Will, du und ich, wir müssen einander doch helfen, weil sonst niemand da ist!«

»Ich wüsste nicht, wie.«

»Ich auch nicht, aber …«

Sie brach mitten im Satz ab, und in ihren Augen glomm etwas auf. Sie rannte zu ihrem Rucksack zurück, den sie auf dem Gehweg hatte stehenlassen, und wühlte fieberhaft in ihm herum.

»Ich weiß, wie er heißt! Und wo er wohnt! Schau her!« Sie hielt eine kleine, weiße Karte hoch. »Die hat er mir im Museum gegeben! Wir können zu ihm gehen und das Alethiometer holen!«

Will nahm die Karte und las:

Sir Charles Latrom, CBE

Limefield House

Old Headington

Oxford

»Er ist ein Sir«, sagte er, »also ein Ritter. Das heißt, dass die Leute automatisch ihm glauben werden und nicht uns. Und was soll ich überhaupt tun? Zur Polizei gehen? Die sucht mich! Wenn nicht gestern, dann sicher heute. Und du kannst auch nicht gehen, denn dich kennen sie jetzt ja auch, und sie wissen, dass du mich kennst, das scheidet also auch aus.«

»Aber wir könnten es stehlen. Wir könnten uns in sein Haus schleichen und es stehlen. Ich weiß, wo Headington ist, in meinem Oxford gibt es auch eins. Es ist nicht weit. In einer Stunde wären wir dort.«

»Das ist wirklich eine dumme Idee.«

»Iorek Byrnison würde sofort hingehen und ihm den Kopf abreißen. Wenn er doch hier wäre. Er würde –«

Sie schwieg. Will brauchte sie nur anzusehen, und schon verlor sie den Mut. Es wäre ihr genauso ergangen, wenn der Panzerbär sie so angesehen hätte, denn etwas in Wills Augen erinnerte sie an Iorek, jung wie sie waren.

»So etwas Dummes habe ich in meinem ganzen Leben noch nicht gehört«, sagte er. »Glaubst du, wir können einfach heimlich in sein Haus schleichen und es mitnehmen? Denk doch mal nach. Gebrauche doch endlich mal deinen Verstand, Mensch. Der hat doch, wenn er reich ist, alle möglichen Alarmanlagen, Klingeln, die losgehen, Spezialschlösser und Lampen mit Infrarotschaltern, die von selbst angehen –«

»Davon habe ich noch nie gehört«, sagte Lyra. »So etwas gibt es in meiner Welt nicht. Das konnte ich nicht wissen, Will.«

»Gut, dann überleg mal das: Er hat ein ganzes Haus, um es zu verstecken, und wie lange braucht ein Einbrecher, bis er jeden Schrank, jede Schublade und jedes Versteck in einem ganzen Haus durchsucht hat? Die Männer, die zu mir nach Hause kamen, hatten Stunden Zeit, und sie fanden trotzdem nicht, was sie suchten, und ich wette, dieser Mann hat ein viel größeres Haus als wir. Und wahrscheinlich auch einen Safe. Selbst wenn wir also in sein Haus hineinkämen, würden wir es nicht rechtzeitig finden, bevor die Polizei da wäre.«

Lyra senkte den Kopf. Will hatte Recht.

»Was sollen wir dann tun?«, fragte sie.

Er antwortete nicht. Doch von jetzt an hieß es wir, so viel war sicher. Er war an sie gebunden, ob ihm das gefiel oder nicht.

Will ging zum Ufer, dann zur Terrasse zurück und wieder zum Ufer. Er schlug die Hände aneinander und zermarterte sich das Gehirn auf der Suche nach einer Lösung, aber es wollte ihm keine einfallen. Wütend schüttelte er den Kopf.

»Geh doch einfach hin«, sagte er. »Geh einfach hin und besuche ihn. Es hat ja auch keinen Sinn, deine Wissenschaftlerin um Hilfe zu bitten, wenn die Polizei schon bei ihr war. Sie wird der Polizei doch eher glauben als uns. Wenn wir in seinem Haus sind, sehen wir zumindest, wo die wichtigen Zimmer liegen. Das ist wenigstens etwas.«

Ohne ein weiteres Wort ging er nach drinnen und in das Zimmer, in dem er geschlafen hatte. Dort steckte er die Briefe unter das Kopfkissen. Selbst wenn er erwischt wurde, würden die anderen sie nicht bekommen.

Lyra erwartete ihn auf der Terrasse, Pantalaimon als Spatz auf ihrer Schulter. Sie sah schon etwas zuversichtlicher aus.

»Wir kriegen es zurück«, sagte sie. »Ich spüre es.«

Will schwieg und sie machten sich auf den Weg zum Fenster.

Sie brauchten anderthalb Stunden, um zu Fuß nach Headington zu gelangen. Lyra ging voraus, wobei sie das Stadtzentrum sorgfältig mied, und Will hielt nach allen Richtungen Ausschau und schwieg. Lyra hatte viel größere Schwierigkeiten, sich in dem neuen Oxford zurechtzufinden, als in der Arktis, auf dem Weg nach Bolvangar, denn dort hatte sie die Gypter und Iorek Byrnsion dabeigehabt. Und die Tundra steckte zwar auch voller Gefahren, aber man erkannte sie wenigstens, wenn man ihnen begegnete. Hier dagegen, in der Stadt, die ihre und zugleich nicht ihre war, konnte die Gefahr ein freundliches Gesicht haben, und der Verrat lächelte und duftete süß. Und auch wenn man sie hier nicht töten oder von Pantalaimon abschneiden wollte, hatte man ihr doch ihren einzigen Führer weggenommen. Ohne das Alethiometer war sie … nur ein kleines Mädchen, verloren.

Limefield House war ein in einem warmen, honigfarbenen Ton gestrichenes Gebäude, und die Fassade war zur Hälfte mit wildem Wein überwachsen. Es stand in einem großen, gepflegten Garten mit Büschen auf einer Seite und einem Kiesweg, der in einem Bogen zum Vordereingang führte. Der Rolls-Royce parkte vor einer Doppelgarage auf der linken Seite. Alles, was Will sah, zeugte von Reichtum und Macht, von jener kühlen Überlegenheit, die einige Engländer der Oberschicht immer noch als selbstverständlich voraussetzten. Unwillkürlich biss Will die Zähne zusammen, ohne zu wissen, warum, bis ihm plötzlich ein Erlebnis einfiel, das er als ganz kleiner Junge gehabt hatte: Seine Mutter hatte ihn in ein ganz ähnliches Haus mitgenommen – sie hatten ihre besten Kleider angezogen, und er hatte ganz brav sein müssen, und ein alter Mann und eine alte Frau hatten seine Mutter zum Weinen gebracht, und als sie gegangen waren, hatte sie immer noch geweint …

Lyra bemerkte, wie Will schneller atmete und die Fäuste ballte, doch war sie einfühlsam genug, nicht nach dem Grund zu fragen; es hatte nur mit ihm zu tun, nicht mit ihr.

Dann holte er tief Luft. »Tja«, sagte er, »versuchen wir’s.«

Er ging auf das Haus zu, dicht gefolgt von Lyra. Sie kamen sich sehr nackt vor.

Die Tür hatte einen altmodischen Klingelzug, wie Lyra ihn aus ihrer Welt kannte, und Will wusste nicht, wo er klingeln sollte, bis Lyra es ihm zeigte. Er läutete, und tief im Innern des Hauses erklang eine Glocke.

Der Mann, der die Tür öffnete, war der Bedienstete, der das Auto gefahren hatte, nur seine Mütze trug er jetzt nicht. Er sah zuerst Will an und dann Lyra, worauf sich sein Gesichtsausdruck kaum merklich änderte.

»Wir hätten gern mit Sir Charles Latrom gesprochen«, sagte Will.

Er hatte den Unterkiefer vorgeschoben wie am Abend zuvor, als sie vor dem Turm den Steine werfenden Kindern gegenübergestanden hatten. Der Diener nickte.

»Wartet hier«, sagte er. »Ich melde euch bei Sir Charles an.«

Er schloss die Tür. Sie war aus massiver Eiche und hatte zwei schwere Schlösser und zusätzliche Riegel oben und unten, obwohl Will es für unwahrscheinlich hielt, dass ein Einbrecher, der bei Trost war, sich den Haupteingang vornehmen würde. An der Vorderseite des Hauses war außerdem deutlich sichtbar eine Alarmanlage angebracht, und an den beiden Ecken hing je ein Scheinwerfer. Es wäre ihnen niemals gelungen, sich dem Haus unbemerkt zu nähern, von Einbrechen ganz zu schweigen.

Sie hörten gleichmäßige Schritte, und dann ging die Tür wieder auf. Will sah in das Gesicht eines Mannes, der so viel besaß, dass er noch mehr haben wollte. Es war verwirrend glatt, ruhig und selbstbewusst, ohne eine Spur von Schuld oder Scham.

Da er Lyras Ungeduld und Zorn neben sich spürte, sagte er rasch: »Entschuldigen Sie bitte, aber Lyra meint, als Sie sie vorhin in Ihrem Auto mitgenommen haben, hätte sie dort aus Versehen etwas liegenlassen.«

»Lyra? Ich kenne keine Lyra. Was für ein ungewöhnlicher Name. Ich kenne nur ein Mädchen namens Lizzie. Und wer bist du?«

Will hätte sich ohrfeigen können, dass er das vergessen hatte. »Ich bin ihr Bruder Mark.«

»Aha. Guten Tag, Lizzie, oder Lyra. Kommt rein.«

Er trat zur Seite. Weder Will noch Lyra hatten damit gerechnet, und verunsichert traten sie ein. Der Flur lag im Halbdunkel und roch nach Bienenwachs und Blumen. Alles war sauber und glänzte, und in einem Mahagonischränkchen an der Wand standen anmutige Figürchen aus Porzellan. Im Hintergrund sah Will den Diener stehen, als warte er auf weitere Anweisungen.

»Kommt in mein Arbeitszimmer«, sagte Sir Charles und öffnete eine andere Tür im Flur.

Er war höflich, geradezu herzlich, doch war trotzdem noch etwas anderes zu spüren, das Will auf der Hut sein ließ. Das Arbeitszimmer war geräumig und gemütlich, wie es nach Zigarren riechende Arbeitszimmer mit Ledersesseln sind, und wirkte vollgestopft mit Bücherregalen, Bildern und Jagdtrophäen. Drei oder vier Schränkchen mit Glastüren enthielten alte wissenschaftliche Instrumente – Mikroskope aus Messing, mit grünem Leder bezogene Fernrohre, Sextanten und Kompasse; es war offensichtlich, warum er das Alethiometer haben wollte.

»Setzt euch«, sagte Sir Charles und wies auf ein Ledersofa. Er selbst setzte sich auf den Stuhl hinter seinem Schreibtisch. »Nun?«, fuhr er fort. »Was habt ihr mir zu sagen?«

»Sie haben mir –«, begann Lyra heftig, doch als Will sie ansah, verstummte sie.

»Lyra glaubt, dass sie etwas in Ihrem Wagen hat liegenlassen«, wiederholte Will. »Deshalb sind wir gekommen.«

»Handelt es sich darum?«, fragte Sir Charles und holte einen in Samt gewickelten Gegenstand aus der Schreibtischschublade. Lyra stand auf, doch er beachtete sie nicht und wickelte den Gegenstand aus. Golden schimmernd lag das Alethiometer auf seiner Hand.

»Ja!«, platzte Lyra heraus und griff danach.

Doch er schloss die Hand. Der Schreibtisch war breit und Lyras Arm zu kurz. Bevor sie noch etwas anderes tun konnte, schwang er auf seinem Stuhl herum, stellte das Alethiometer in einen Glasschrank, schloss ab und ließ den Schlüssel in seine Westentasche gleiten.

»Aber es gehört dir nicht, Lizzie«, sagte er. »Oder Lyra, wenn du so heißt.«

»Es gehört mir doch! Es ist mein Alethiometer!«

Er schüttelte den Kopf, traurig und ernst, als tue er das alles, so schwer es ihm falle, nur um ihretwillen. »Das ist zumindest sehr zweifelhaft, will ich meinen.«

»Aber es gehört ihr«, sagte Will. »Ehrlich! Sie hat es mir gezeigt! Ich weiß, dass es ihr gehört!«

»Siehst du, und ich finde, du musst das beweisen«, sagte Sir Charles. »Ich brauche das nicht, weil es sich ja in meinem Besitz befindet. Also muss man doch zunächst annehmen, dass es mir gehört, wie die anderen Dinge meiner Sammlung. Ich muss schon sagen, Lyra, es überrascht mich, dass du so unehrlich bist –«

»Das bin ich nicht!«, rief Lyra.

»Aber doch. Du hast gesagt, du würdest Lizzie heißen. Jetzt erfahre ich, dass du ganz anders heißt. Ich glaube offen gesagt nicht, dass du jemanden davon überzeugen kannst, dass etwas so Wertvolles dir gehört. Ich mache euch einen Vorschlag. Rufen wir doch die Polizei.«

Er wandte den Kopf, um den Diener zu rufen.

»Nein, halt –«, sagte Will, bevor Sir Charles den Mund aufmachen konnte, doch da rannte schon Lyra um den Schreibtisch, und aus dem Nichts tauchte plötzlich Pantalaimon auf ihrem Arm auf, eine Wildkatze, die den alten Mann zähnefletschend anfauchte. Sir Charles zuckte beim plötzlichen Auftauchen des Dæmons kurz zusammen, hatte sich aber sofort wieder in der Hand.

»Sie wissen nicht einmal, was Sie da gestohlen haben«, schimpfte Lyra außer sich. »Sie haben zugesehen, wie ich es benutzte, und Sie haben sich gedacht, das könnte ich doch stehlen, und das haben Sie dann auch. Aber Sie – Sie – Sie sind schlimmer als meine Mutter – die weiß wenigstens, wie wichtig es ist – Sie wollen es nur in Ihren Schrank stellen und nichts damit tun! Das werden Sie mit dem Leben büßen! Wenn ich kann, lasse ich Sie von jemandem umbringen. Sie verdienen es doch gar nicht, dass Sie leben. Sie sind –«

Sie konnte nicht weitersprechen. Sie konnte ihm nur mitten ins Gesicht spucken, und das tat sie mit ihrer ganzen Kraft.

Will saß nur da, beobachtete und prägte sich jeden Gegenstand des Zimmers ein.

Sir Charles zog in aller Ruhe ein seidenes Taschentuch hervor, schüttelte es aus und tupfte sich ab.

»Hast du denn überhaupt kein Benehmen?«, fragte er. »Setz dich wieder hin, du unverschämtes Gör.«

Lyra zitterte am ganzen Körper und merkte, wie das Zittern ihr Tränen aus den Augen schüttelte. Sie warf sich auf das Sofa. Pantalaimon stand mit senkrecht erhobenem, buschigem Katzenschwanz auf ihrem Schoß und funkelte den alten Mann böse an.

Will sagte nichts, sondern sah nur verblüfft zu. Sir Charles hätte sie schon längst rauswerfen können. Worauf wollte er hinaus?

Und dann sah er etwas so Merkwürdiges, dass er es schon für Einbildung halten wollte. Aus dem Ärmel von Sir Charles’ Leinenjackett, vorbei an seiner schneeweißen Hemdmanschette, schob sich der smaragdgrüne Kopf einer Schlange. Ihre schwarze Zunge züngelte in verschiedene Richtungen, und der geschuppte Kopf mit den goldgeränderten schwarzen Augen sah von Lyra zu Will und wieder zurück. Lyra war zu aufgebracht, um die Schlange zu bemerken, und Will sah sie nur für einen Augenblick, bevor sie sich wieder in den Ärmel zurückzog. Erschrocken riss er die Augen auf.

Sir Charles trat ans Fenster, zog sorgfältig die Bügelfalten seiner Hose hoch und setzte sich bedächtig.

»Du hörst mir besser zu, statt dich so unbeherrscht aufzuführen«, sagte er dann. »Du hast wirklich keine andere Wahl. Das Instrument befindet sich in meinem Besitz und daran wird sich auch nichts ändern. Ich will es haben. Ich bin Sammler. Du kannst spucken, herumtrampeln und schreien, so viel du willst, aber bis du jemanden dazu gebracht hast, dass er dir überhaupt zuhört, habe ich schon längst jede Menge Dokumente, die beweisen, dass ich es gekauft habe. Das ist für mich kein Problem. Und dann bekommst du es nie mehr zurück.«

Will und Lyra schwiegen jetzt beide. Der Mann war noch nicht fertig. Lyra starrte ihn erstaunt an. Sie hatte sich beruhigt und im Zimmer war es ganz still.

»Jedoch gibt es etwas anderes, das ich noch mehr begehre«, fuhr der Mann fort. »Da ich es mir nicht selbst beschaffen kann, schlage ich euch einen Tausch vor. Ihr bringt mir den Gegenstand, den ich haben will, und ich gebe euch das hier zurück – wie habt ihr es genannt?«

»Alethiometer«, sagte Lyra heiser.

»Alethiometer, wie interessant. Aletheia, Wahrheit – und diese Symbole – ja, ich verstehe.«

»Was für einen Gegenstand wollen Sie denn?«, fragte Will. »Und wo ist er?«

»Dort, wo ich nicht hinkann, nur ihr. Ich weiß ganz genau, dass ihr irgendwo einen Durchgang gefunden habt, wahrscheinlich in der Nähe von Summertown, wo ich Lizzie, oder Lyra, heute Morgen abgesetzt habe. Und dass hinter diesem Durchgang eine andere Welt liegt, eine Welt, in der es keine Erwachsenen gibt. So weit richtig? Tja, und der Mann, der diesen Durchgang gemacht hat, hat ein Messer. Er versteckt sich gegenwärtig in dieser anderen Welt und hat große Angst, wozu er auch allen Grund hat. Wenn er sich dort versteckt, wo ich glaube, befindet er sich in einem alten, steinernen Turm mit einer Tür, die von aus Stein gehauenen Engeln umrahmt wird. Im Torre degli Angeli. Da müsst ihr hin, und wie ihr das macht, ist mir egal, Hauptsache, ich bekomme das Messer. Bringt es mir und ihr könnt das Alethiometer haben. Es würde mir leidtun, es zu verlieren, aber ich halte mein Wort. Das ist also die Bedingung: Bringt mir das Messer.«

Acht

Der Turm der Engel

»Wer ist dieser Mann mit dem Messer?«, fragte Will.

Sie saßen im Rolls-Royce und fuhren durch Oxford, Sir Charles auf dem Beifahrersitz, den Kopf zur Seite gewandt, Will und Lyra hinten. Auch Pantalaimon in Gestalt einer Maus in Lyras Händen hatte sich wieder beruhigt.

»Jemand, der nicht mehr Recht auf das Messer hat als ich auf das Alethiometer«, sagte Sir Charles. »Zu unser aller Leidwesen ist das Alethiometer in meinem Besitz und das Messer in seinem.«

»Woher wissen Sie überhaupt von der anderen Welt?«

»Ich weiß vieles, was ihr nicht wisst. Was habt ihr erwartet? Schließlich bin ich um einiges älter und besser informiert. Es gibt eine ganze Reihe von Durchgängen zwischen dieser Welt und der anderen; wer sie kennt, kann mühelos zwischen den Welten hin- und herpendeln. In Cittàgazze gibt es eine Zunft von Gelehrten, die das ständig getan haben.«

»Sie kommen gar nicht aus dieser Welt!«, sagte Lyra plötzlich. »Sie kommen aus der anderen, stimmt’s?«

Wieder kam ihr irgendetwas seltsam vertraut vor. Sie war fast sicher, dass sie den Mann schon einmal gesehen hatte.

»Nein, stimmt nicht«, sagte er.

»Wenn wir Ihnen das Messer bringen sollen«, sagte Will, »müssen wir mehr über den Mann wissen. Er wird es kaum freiwillig herausrücken.«

»Sicher nicht. Es ist das Einzige, was die Gespenster abhält. Es zu bekommen wird auf keinen Fall leicht sein.«

»Die Gespenster haben vor dem Messer Angst?«

»Sogar sehr.«

»Warum fallen sie nur Erwachsene an?«

»Das brauchst du nicht zu wissen, es tut nichts zur Sache.« Sir Charles wandte sich an Lyra: »Erzähl mir doch von deinem bemerkenswerten Freund hier.«

Er meinte Pantalaimon. Und als er das sagte, begriff Will auf einmal, dass die Schlange, die sich im Ärmel des Mannes versteckte, auch ein Dæmon war und dass Sir Charles aus Lyras Welt kommen musste. Er fragte nur nach Pantalaimon, um sie abzulenken; demnach hatte er nicht bemerkt, dass Will seinen Dæmon gesehen hatte.

Lyra nahm Pantalaimon hoch und drückte ihn an die Brust, und Pantalaimon verwandelte sich in eine schwarze Ratte, schlang seinen Schwanz um ihr Handgelenk und starrte Sir Charles aus roten Augen böse an.

»Den sollten Sie eigentlich gar nicht sehen«, sagte sie. »Das ist mein Dæmon. Sie glauben vielleicht, dass die Menschen in dieser Welt keine Dæmonen haben, aber das stimmt nicht. Sie haben sicher einen Mistkäfer.«

»Wenn die ägyptischen Pharaonen damit zufrieden waren, durch einen Skarabäus dargestellt zu werden, dann reicht mir das auch. Tja, du kommst also aus noch einer anderen Welt. Wie interessant. Kommt das Alethiometer auch da her, oder hast du es unterwegs geklaut?«

»Ich habe es geschenkt bekommen«, sagte Lyra wütend. »Der Rektor von Jordan College in Oxford hat es mir geschenkt. Es gehört rechtmäßig mir. Sie haben ja keine Ahnung, was man damit anfangen kann, Sie blöder alter Trottel, Sie könnten es auch in hundert Jahren nicht lesen. Für Sie ist es nur ein Spielzeug. Ich dagegen brauche es, und Will braucht es auch. Aber wir kriegen es schon wieder, keine Sorge.«

»Warten wir ab«, sagte Sir Charles. »Hier habe ich dich heute Vormittag abgesetzt. Wollt ihr wieder hier aussteigen?«

»Nein«, sagte Will, der in einiger Entfernung ein Polizeiauto fahren sah. »Sie können ja wegen der Gespenster nicht nach Ci’gazze, also ist es egal, ob Sie wissen, wo das Fenster ist. Bringen Sie uns zur Ringstraße.«

»Wie ihr wollt«, sagte Sir Charles, und der Wagen fuhr weiter. »Wenn oder besser falls ihr das Messer beschaffen könnt, ruft mich an, und Allan wird euch abholen.«

Sie schwiegen, bis der Chauffeur erneut hielt. Als sie ausstiegen, kurbelte Sir Charles sein Fenster herunter.

»Ach übrigens«, sagte er zu Will, »wenn ihr das Messer nicht beschaffen könnt, braucht ihr nicht wiederzukommen. Wenn ihr ohne es kommt, rufe ich die Polizei. Sie kommt sicher sofort, wenn ich ihr deinen wirklichen Namen sage. Er lautet doch William Parry, nicht wahr? Dachte ich mir. In der Zeitung ist heute ein sehr gutes Foto von dir.«

Der Wagen entfernte sich und Will starrte ihm sprachlos nach.

Lyra schüttelte ihn am Arm. »Keine Sorge«, sagte sie, »der erzählt das niemandem. Wenn er wollte, hätte er es schon längst getan. Komm.«

Zehn Minuten später standen sie wieder auf dem kleinen Platz vor dem Turm der Engel. Will hatte Lyra von dem Schlangendæmon erzählt, und sie war mitten auf der Straße stehen geblieben und hatte wieder verzweifelt versucht, sich zu erinnern. Wer war der Alte? Wo war sie ihm begegnet? Doch es hatte keinen Zweck, es fiel ihr nicht ein.

»Ihm wollte ich es ja nicht sagen«, sagte Lyra dann, »aber gestern Abend habe ich da oben einen Mann gesehen. Er sah herunter, als die Kinder so viel Lärm machten …«

»Wie sah er aus?«

»Jung, mit Locken. Überhaupt nicht alt. Aber ich sah ihn nur kurz, ganz oben, über diesen Zinnen. Ich dachte, vielleicht … Du erinnerst dich doch an Angelica und Paolo, und Paolo sagte, er hätte einen älteren Bruder, der auch in die Stadt gekommen sei, und seine Schwester sagte, er solle still sein, als ob es ein Geheimnis wäre. Hm, vielleicht ist er das. Vielleicht ist er auch hinter dem Messer her. Und wahrscheinlich wissen auch die Kinder davon. Ich glaube, das ist der Hauptgrund, weshalb sie zurückgekommen sind.«

»Hmmm«, brummte Will und sah hinauf. »Vielleicht.«

Lyra fiel ein, was die Kinder am Vormittag gesagt hatten. Kein Kind würde sich in den Turm trauen, hatten sie gesagt, denn dort spukte es. Ihr fiel auch ein, wie beklommen ihr zu Mute gewesen war, als sie und Pantalaimon durch den Türspalt gelugt hatten, bevor sie die Stadt verließen. Vielleicht traute sich deshalb nur ein Erwachsener dort rein. Auch jetzt flatterte Pantalaimon, eine Motte in der hellen Sonne, wieder aufgeregt um ihren Kopf und flüsterte ängstlich.

»Pst!«, wisperte sie zurück. »Wir haben keine Wahl, Pan. Es ist unsere Schuld. Wir müssen es wiedergutmachen und das ist die einzige Möglichkeit.«

Will ging an der Wand des Turms entlang nach rechts. An der Ecke kam er zu einer engen, gepflasterten Gasse zwischen dem Turm und dem nächsten Gebäude. Dort ging er hinein und sah nach oben, um eine genauere Vorstellung von der Größe des Turms zu bekommen. Lyra folgte ihm. Unter einem Fenster auf der Höhe des zweiten Stocks blieb Will stehen.

»Kannst du da hochfliegen?«, fragte er Pantalaimon. »Und durch das Fenster sehen?«

Pantalaimon verwandelte sich in einen Spatzen und flog hoch. Er schaffte es gerade. Lyra stöhnte und jammerte leise, als er den Fenstersims erreichte. Er blieb kurz sitzen, dann kam er wieder herunter. Lyra seufzte erleichtert und atmete tief durch wie jemand, der fast ertrunken wäre. Will runzelte verblüfft die Stirn.

»Es ist so anstrengend«, erklärte sie. »Wenn dein Dæmon sich von dir entfernt, tut das weh …«

»Entschuldigung. Konntest du etwas sehen?«

»Eine Treppe«, sagte Pantalaimon, »eine Treppe und ein dunkles Zimmer. An der Wand hängen Schwerter, Speere und Schilde, wie in einem Museum. Und ich habe den Mann gesehen. Er … tanzte.«

»Tanzte?«

»Er bewegte sich hin und her … fuhr mit der Hand durch die Luft. Oder als würde er gegen etwas Unsichtbares kämpfen … Ich sah ihn nur durch eine offene Tür, nicht deutlich genug.«

»Vielleicht kämpfte er gegen ein Gespenst?«, überlegte Lyra.

Doch sie konnten nur Vermutungen anstellen, deshalb gingen sie weiter. Hinter dem Turm umschloss eine hohe, oben mit Glassplittern übersäte Steinwand einen kleinen Kräutergarten, dessen rechteckige Beete um einen Brunnen angeordnet waren (Pantalaimon war auf die Mauer geflogen, um nachzusehen), und auf der anderen Seite führte eine Gasse sie wieder auf den Platz zurück. Die Fenster des Turms waren klein und tief in die Mauer eingelassen wie Augen unter einer gerunzelten Stirn.

»Wir müssen vorne hinein«, sagte Will.

Er ging die Stufen hinauf und drückte die Tür auf. Die schweren Scharniere knarrten und Sonnenlicht fiel nach drinnen. Er machte einen Schritt hinein, und als er niemand sah, ging er weiter. Lyra folgte dicht hinter ihm. Der Boden bestand aus in jahrhundertelangem Gebrauch glatt getretenen Steinfliesen, die Luft war kühl.

Will sah eine Treppe, die nach unten führte, und stieg hinab, bis er in einen großen Raum mit niedriger Decke sehen konnte, an dessen einem Ende ein gewaltiger Schmelzofen stand; der Ofen war nicht in Betrieb, doch die verputzten Wände waren rußgeschwärzt. Es war niemand da, deshalb ging Will wieder zur Eingangshalle hoch. Lyra hatte einen Finger auf die Lippen gelegt und sah nach oben.

»Ich höre ihn«, flüsterte sie. »Ich glaube, er führt Selbstgespräche.«

Will lauschte angestrengt und hörte dann auch eine Art leises Singen, gelegentlich unterbrochen von lautem Lachen oder einem kurzen Wutschrei. Es klang wie die Stimme eines Verrückten.

Er blies die Wangen auf und begann die Treppe hinaufzusteigen, eine gewaltige, breite Treppe aus schwarzen Eichenbalken, deren Stufen so abgetreten waren wie die Fliesen, doch so stabil, dass sie nicht knarrten. Das Licht wurde schwächer, je höher sie kamen, denn die tief eingelassenen kleinen Fenster an den Treppenabsätzen waren die einzige Beleuchtung. Sie stiegen in den ersten Stock hinauf, blieben stehen, lauschten und stiegen weiter. Zur Stimme des Mannes kam jetzt das Geräusch rhythmischer Schritte, aus einem Raum auf der anderen Seite des Treppenabsatzes, dessen Tür angelehnt war.

Auf Zehenspitzen ging Will hin und drückte die Tür einige Zentimeter auf, um hineinsehen zu können.

Er blickte in ein großes Zimmer, dessen Decke dick mit Spinnweben bedeckt war. An den Wänden standen Regale mit Büchern, deren Einbände zerrissen waren oder sich in der Feuchtigkeit gewellt hatten. Einige waren aus den Regalen gefallen und lagen offen auf dem Boden oder auf den großen, staubigen Tischen, andere waren unordentlich in die Regale zurückgestopft worden.

In der Mitte des Raumes sah er einen jungen Mann, der – tanzte. Pantalaimon hatte Recht gehabt, genauso sah es aus. Er stand mit dem Rücken zur Tür, machte einen Ausfallschritt nach rechts, dann einen nach links, und fuchtelte währenddessen mit der Hand vor sich herum, als bahne er sich einen Weg durch unsichtbare Hindernisse. In dieser Hand hielt er ein Messer, das nicht weiter bemerkenswert aussah, ein Messer mit einer matten, rund zwanzig Zentimeter langen Klinge. Er stieß damit zu, machte einen seitlichen Schnitt, tastete mit der Spitze durch die Luft und stach nach oben und unten ins Leere.

Der Mann machte eine Bewegung, als wolle er sich umdrehen, und Will zog sich zurück. Er legte einen Finger auf die Lippen, bedeutete Lyra, ihm zu folgen, und stieg ihr voraus die Treppe zum nächsten Stock hinauf.

»Was tut er?«, flüsterte sie.

Will beschrieb es, so gut er konnte.

»Er klingt wie ein Verrückter«, sagte Lyra. »Ist er dünn und hat Locken?«

»Ja, rote Haare, wie die von Angelica. Er sieht wirklich verrückt aus. Ich weiß nicht, aber das alles kommt mir noch seltsamer vor, als Sir Charles sagte. Lass uns noch oben nachsehen, bevor wir ihn ansprechen.«

Lyra ließ ihn zum obersten Stock vorausgehen. Dort war es viel heller, da eine weißgestrichene Treppe zum Dach hinaufführte, einer einem Gewächshaus ähnlichen Konstruktion aus Holz und Glas. Sogar am Fuß dieser Treppe spürte man die Hitze, die das Dach absorbierte.

Und als sie da standen und hinaufsahen, hörten sie von oben ein Stöhnen.

Sie fuhren zusammen, denn sie waren überzeugt gewesen, dass im Turm nur der Mann mit den Locken war. Pantalaimon war so erschrocken, dass er sich auf der Stelle von einer Katze in einen Vogel verwandelte und an Lyras Brust flog. Will und Lyra merkten, dass sie einander an der Hand gefasst hatten. Langsam ließen sie sich wieder los.

»Lass uns nachsehen«, flüsterte Will. »Ich gehe voraus.«

»Eigentlich sollte ich vorausgehen«, flüsterte Lyra, »weil es doch meine Schuld ist.«

»Weil es deine Schuld ist, tust du, was ich sage.«

Sie verzog den Mund, folgte ihm aber gehorsam.

Will kletterte in Richtung Sonne hinauf. Unter der gläsernen Konstruktion war es blendend hell und so heiß wie in einem Gewächshaus, Will konnte fast nichts sehen und bekam kaum noch Luft. Er fand einen Türknopf, drehte ihn und trat schnell hinaus, die Hand über die Augen haltend, um sie vor der Sonne zu schützen.

Er stand auf einem Dach aus Blei, umschlossen von einer Brüstung mit Zinnen. Die Glaskonstruktion befand sich in der Mitte, und von dort fiel das Dach nach allen Seiten leicht ab zu einer steinernen Rinne innerhalb der Brüstung. In den Stein waren rechteckige Löcher gehauen, durch die das Regenwasser ablaufen konnte.

Auf dem Bleidach lag in der prallen Sonne ein alter, weißhaariger Mann. Sein Gesicht war voller Beulen und blauer Flecken, ein Auge war zugeschwollen, und als sie näher kamen, sahen sie, dass seine Hände auf dem Rücken gefesselt waren.

Als er sie kommen hörte, stöhnte er wieder und versuchte sich wegzudrehen, um sich zu schützen.

»Ist ja gut«, sagte Will leise, »wir tun Ihnen nichts. Hat der Mann mit dem Messer sie so zugerichtet?«

»Mmm«, stöhnte der alte Mann.

»Binden wir ihn los. Er ist nicht richtig gefesselt …«

Das Seil war ungeschickt und hastig verknotet worden und löste sich bald, als Will sich an ihm zu schaffen machte. Sie halfen dem Mann aufzustehen und führten ihn in den Schatten der Brüstung.

»Wer sind Sie?«, fragte Will. »Wir wussten nicht, dass hier zwei Leute sind. Wir glaubten, es sei nur einer da.«

»Giacomo Paradisi«, murmelte der Alte durch seine abgebrochenen Zähne. »Ich bin der Träger, niemand sonst. Der junge Mann hat es mir gestohlen. Es gibt immer wieder Narren, die wegen des Messers alles riskieren. Aber der hier ist vollkommen verzweifelt. Er wird mich umbringen …«

»Das wird er nicht«, sagte Lyra. »Was ist ein Träger? Was bedeutet das?«

»Ich trage das Magische Messer im Namen der Zunft. Wo ist er?«

»Unten«, sagte Will. »Wir sind an ihm vorbeigegangen, er hat uns nicht gesehen. Er fuchtelte mit dem Messer in der Luft herum …«

»Um einen Durchgang zu öffnen. Das wird er nicht schaffen. Wenn er –«

»Achtung«, sagte Lyra.

Will drehte sich um. Der junge Mann stieg gerade zum Glasdach hinauf. Er hatte sie noch nicht gesehen, aber auf dem Dach konnte man sich nirgends verstecken, und als sie sich aufrichteten, sah er die Bewegung und fuhr herum.

Augenblicklich verwandelte Pantalaimon sich in einen Bären und richtete sich auf die Hinterbeine auf. Nur Lyra wusste, dass er den anderen Mann nicht berühren konnte. Dieser hielt tatsächlich einen Augenblick verblüfft inne, aber Will merkte, dass er den Bären nicht wirklich registrierte. Er war verrückt. Die roten Locken hingen ihm wirr um den Kopf, sein Kinn war speichelfeucht, und das Weiß seiner Augen war rund um die Pupillen zu sehen.

Und er hielt das Messer in der Hand, und sie waren vollkommen unbewaffnet.

Will machte ein paar Schritte, weg von dem Alten, und duckte sich, bereit, sich auf den jungen Mann zu stürzen oder ihm auszuweichen.

Der Mann lief auf ihn zu und hieb mit dem Messer nach ihm, links, rechts, links, immer näher, und Will musste zurückweichen, bis er in einer Ecke der Brüstung in der Falle saß.

Lyra schlich von hinten an den Mann heran, in der Hand das Seil von der Fessel. Will sprang nach vorn, wie er auf den Mann bei sich zu Hause zugesprungen war, mit derselben Wirkung: Sein Gegner stolperte überrascht rückwärts, fiel über Lyra und stürzte auf das Bleidach. Alles geschah so schnell, dass Will gar keine Zeit hatte, Angst zu haben. Dafür sah er, wie das Messer aus der Hand des Mannes auf das Dach flog, sich einige Meter weiter mit der Spitze in das Blei bohrte und bis zum Heft in ihm versank, als sei Blei nicht härter als Butter.

Der junge Mann rollte sofort herum und griff danach, aber Will sprang auf seinen Rücken und packte ihn an den Haaren. Er hatte in der Schule kämpfen gelernt; an Gelegenheiten dafür war kein Mangel gewesen, seit die anderen Kinder bemerkt hatten, dass mit seiner Mutter etwas nicht stimmte. Und Will hatte gelernt, dass es dabei nicht darum ging, Punkte für einen guten Stil zu bekommen, sondern darum, den Gegner zum Aufgeben zu zwingen, was bedeutete, dass man ihm mehr wehtun musste, als er einem wehtat. Das wiederum setzte voraus, dass man auch bereit war, jemandem wehzutun, und Will hatte festgestellt, dass nicht viele Menschen das waren, wenn es so weit kam. Aber er wusste, dass er dazu bereit war.

Die Situation war ihm also vertraut, er hatte allerdings noch nie gegen einen fast erwachsenen Mann gekämpft, der mit einem Messer bewaffnet war, und er musste unbedingt verhindern, dass der Mann das Messer jetzt, da es auf dem Boden lag, wieder in die Hand bekam.

Er schlang seine Finger in die dicken, feuchten Haare des Mannes und riss daran, so heftig er konnte. Der Mann stöhnte und ließ sich zur Seite fallen, doch Will klammerte sich an ihn wie eine Klette, und sein Gegner schrie vor Schmerzen und Wut. Er richtete sich auf und ließ sich nach hinten fallen, so dass er Will zwischen sich und die Brüstung klemmte, und das war zu viel: Will bekam keine Luft mehr und seine Hände lockerten sich. Der Mann schüttelte ihn ab.

Nach Luft schnappend ging Will in der Rinne in die Knie, aber hier durfte er nicht bleiben. Er richtete sich auf den Knien auf und versuchte aufzustehen – und trat dabei mit dem Fuß in eines der rechteckigen Abflusslöcher. Einen schrecklichen Augenblick lang glaubte er, mit beiden Beinen über dem Abgrund zu hängen. Verzweifelt kratzten seine Finger über das heiße Blei. Doch er fiel nicht. Nur sein linker Fuß hing durch das Loch ins Leere, der Rest war in Sicherheit.

Er zog den Fuß wieder herein und rappelte sich auf. Der Mann war bei seinem Messer angelangt, hatte aber keine Zeit mehr, es herauszuziehen, da in diesem Augenblick Lyra auf seinen Rücken sprang und kratzte, trat und biss wie eine Wildkatze; sie bekam allerdings seine Haare nicht zu fassen, nach denen sie sich streckte, und er warf sie ab. Und als er dann aufstand, hielt er das Messer in der Hand.

Lyra war zur Seite gestürzt, Pantalaimon in Gestalt einer Wildkatze mit gesträubten Haaren und gefletschten Zähnen neben sich. Will stand dem Mann direkt gegenüber und sah ihn zum ersten Mal richtig. Kein Zweifel, er war Angelicas Bruder, und er war bösartig. Seine ganze Aufmerksamkeit war auf Will gerichtet, und in der Hand hielt er das Messer.

Aber Will war ein angemessener Gegner.

Er hatte das Seil, das Lyra hatte fallen lassen, aufgehoben und wickelte es sich jetzt als Schutz gegen das Messer um die linke Hand. Dann ging er seitwärts, bis er zwischen dem jungen Mann und der Sonne stand und sein Gegner geblendet die Augen zusammenkniff, zusätzlich irritiert durch die Lichtreflexe von der gläsernen Dachkonstruktion.

Will wartete den Moment ab, in dem der Mann gar nichts mehr sah, dann sprang er mit hoch erhobener linker Hand auf ihn zu, immer dem Messer ausweichend, und trat ihm mit aller Kraft ans Knie. Er hatte sorgfältig gezielt und sein Fuß traf genau. Der Mann stöhnte laut auf, knickte ein und torkelte ungeschickt weg.

Will sprang ihm nach und trat immer wieder zu und trieb ihn weiter zurück auf das Glashaus zu. Wenn er ihn erst am oberen Ende der Treppe hatte …

Diesmal stürzte der Mann noch schwerer hin, und seine rechte Hand schlug neben Wills Füßen auf das Bleidach. Will trat sofort mit ganzer Kraft darauf und quetschte die Finger des Mannes zwischen Messer und Dach ein. Er wickelte sich das Seil fester um die Hand und trat ein zweites Mal zu. Der Mann schrie auf und ließ das Messer los. Sofort stieß Will es mit dem Fuß weg. Zu seinem Glück traf er den Griff des Messers. Es schlitterte über das Dach und blieb in der Rinne neben einem der Abflusslöcher liegen. Das Seil um seine Hand hatte sich wieder gelöst, und von irgendwoher war eine erstaunliche Menge Blut auf das Dach und seine Schuhe gespritzt. Der Mann mühte sich wieder hoch –

»Pass auf!«, schrie Lyra, aber Will war bereit.

In dem Augenblick, in dem der Mann wieder schwankend stand, warf er sich mit aller Macht auf ihn, den Kopf auf sein Zwerchfell gerichtet. Der Mann stürzte rückwärts in das Glas, das sofort zersplitterte. Auch der dünne Holzrahmen zerbrach. Der Mann hing in den Trümmern, zur Hälfte über der Treppe, und griff nach dem Türrahmen, doch war dieser nirgends mehr befestigt und gab nach. In einem Regen weiterer Glassplitter stürzte er hinunter.

Will eilte zu der Rinne zurück und hob das Messer auf. Der Kampf war vorbei. Der junge Mann wankte zerschnitten und zerschlagen noch einmal die Treppe hoch und starrte Will, der mit dem Messer über ihm stand, mit hilfloser Wut an, dann machte er kehrt und floh.

»Oh«, sagte Will und setzte sich, »oh.«

Etwas stimmte nicht, und er hatte es nicht bemerkt. Er ließ das Messer fallen und presste seine linke Hand an die Brust. Das Seil war blutgetränkt, und als er es löste –

»Deine Finger!«, keuchte Lyra. »Oh, Will –«

Sein kleiner Finger und der Ringfinger fielen zusammen mit dem Seil ab.

Ihm schwindelte. Blut spritzte aus den Stümpfen, wo seine Finger gewesen waren, und auch seine Jeans und Schuhe waren schon ganz durchweicht. Er musste sich hinlegen und die Augen für einen Moment schließen. Schmerzen hatte er kaum, wie er mit einem Teil seines Bewusstseins erstaunt registrierte; er spürte nur ein ständiges dumpfes Pochen, nicht den scharfen Schmerz, den man spürte, wenn man sich in die Haut geschnitten hatte.

Er hatte sich noch nie so schwach gefühlt. Wahrscheinlich hatte er sogar für einen Augenblick das Bewusstsein verloren. Lyra tat etwas mit seinem Arm. Als er sich aufsetzte, um sich die Wunde anzusehen, wurde ihm übel. Der alte Mann war auch in der Nähe, aber Will konnte nicht sehen, was er tat, und jetzt redete Lyra mit ihm.

»Wenn wir nur etwas Blutmoos hätten, wie die Bären es verwenden«, hörte er sie sagen, »dann könnte ich dir besser helfen, Will, ich könnte – schau her, ich wickle dir das Seil um den Arm, damit es aufhört zu bluten, ich kann es ja schlecht um deine Finger wickeln, die sind ja gar nicht mehr da – du darfst dich jetzt nicht bewegen –«

Er ließ sie gewähren und sah sich nach seinen Fingern um. Da lagen sie auf dem Dach, zusammengerollt wie ein blutiges Fragezeichen. Er lachte.

»Nicht«, sagte Lyra, »nicht lachen. Steh jetzt auf. Mr Paradisi hat etwas für dich, eine Salbe, ich weiß nicht, was. Komm mit nach unten. Der andere Mann ist weg – wir haben ihn aus der Tür rennen sehen. Jetzt ist er weg. Komm, Will – komm –«

Unter Drängen und gutem Zureden geleitete sie ihn die Treppe hinunter. Vorsichtig gingen sie durch Scherben und Holzsplitter in ein kleines, kühles Zimmer am hinteren Ende des Flurs. An den Wänden des Zimmers befanden sich Regale, auf denen Flaschen, Krüge, Töpfe, Mörser, Stößel und Apothekerwaagen standen. Unter dem dreckigen Fenster war ein steinernes Spülbecken, über dem der Alte mit zitternden Händen eine Flüssigkeit aus einer größeren Flasche in eine kleinere goss.

»Setz dich und trinke das«, sagte er und füllte ein kleines Glas mit der goldenen Flüssigkeit.

Will setzte sich und nahm das Glas. Der erste Schluck brannte in seinem Gaumen wie Feuer. Er hustete, und Lyra konnte gerade noch verhindern, dass das Glas hinunterfiel.

»Du musst es austrinken«, sagte der Alte.

»Was ist es?«

»Pflaumenschnaps. Trink.«

Vorsichtig geworden, nippte Will an dem Glas. Seine Hand schmerzte jetzt immer heftiger.

»Können Sie ihm helfen?«, fragte Lyra, ihre Stimme klang verzweifelt.

»O ja, wir haben Medikamente für alles. Mach die Schublade im Tisch auf und bring mir eine Binde.«

Auf dem Tisch in der Mitte des Zimmers sah Will das Messer liegen, aber bevor er seine unverletzte Hand danach ausstrecken konnte, humpelte der Alte mit einer Schüssel Wasser auf ihn zu.

»Trink noch einmal«, sagte er.

Will umklammerte das Glas und schloss die Augen, während der Alte sich an seiner Hand zu schaffen machte. Etwas brannte entsetzlich, dann spürte er den rauen Stoff eines Handtuchs auf dem Handrücken und wie die Wunde vorsichtig gesäubert wurde. Er spürte etwas Kaltes, dann tat es wieder weh.

»Das ist eine sehr wertvolle Salbe«, sagte der Alte, »sehr schwierig zu bekommen und sehr gut für Wunden.«

In der Hand hielt er eine staubige, zerknitterte Tube mit einer ganz gewöhnlichen antiseptischen Salbe, wie Will sie in seiner Welt in jeder Apotheke bekommen hätte. Der Alte tat, als sei es Myrrhe. Will sah weg.

Während der Mann die Wunde verband, bedeutete Pantalaimon Lyra schweigend, zum Fenster zu kommen. Er saß in Gestalt eines Turmfalken auf dem Fenstersims, und seine Augen hatten unten eine Bewegung bemerkt. Lyra trat neben ihn und sah eine vertraute Gestalt: Angelica rannte auf ihren älteren Bruder Tullio zu, der mit dem Rücken zu einer Wand auf der anderen Seite der Gasse stand und mit den Armen durch die Luft fuchtelte, als wolle er einen Schwarm Fledermäuse verscheuchen. Dann drehte er sich um, fuhr mit den Händen über die Steine der Wand, sah jeden einzelnen genau an, zählte sie, befühlte ihre Kanten und zog die Schultern ein und schüttelte den Kopf, als wollte er etwas hinter sich abwehren.

Verzweifelt rannte Angelica zu ihm, gefolgt von dem kleinen Paolo, und als sie ihn erreicht hatten, packten sie ihn an den Armen und versuchten ihn von seinen unsichtbaren Peinigern wegzuzerren.

Und dann begriff Lyra mit plötzlich aufsteigender Übelkeit, was da vorging: Der Mann wurde von Gespenstern angegriffen. Angelica wusste das, obwohl sie sie natürlich nicht sehen konnte, und der kleine Paolo weinte und schlug ins Leere, um sie zu vertreiben, doch es nützte nichts. Tullio war verloren. Seine Bewegungen wurden immer langsamer und schon bald hörten sie ganz auf. Angelica klammerte sich an ihn und schüttelte ihn am Arm, aber nichts konnte ihn mehr aufwecken, und Paolo rief immer wieder seinen Namen, als ob ihn das zurückbringen könnte.

Angelica schien zu spüren, dass Lyra sie beobachtete, und sah auf. Einen kurzen Augenblick trafen sich ihre Blicke. Lyra zuckte zurück, als habe das Mädchen sie geschlagen, so leidenschaftlich brannte der Hass in ihren Augen, und als Paolo dem Blick seiner Schwester folgte und Lyra erkannte, schrie er mit seiner piepsigen Jungenstimme: »Wir bringen dich um! Du bist schuld! Wir bringen dich um, verlass dich drauf!«

Die beiden Kinder wandten sich um und rannten weg; den bewegungslos dastehenden Bruder ließen sie zurück. Eingeschüchtert und schuldbewusst zog Lyra den Kopf zurück und schloss das Fenster. Die anderen hatten nichts gehört; Giacomo Paradisi war noch dabei, Salbe auf die Wunde zu streichen. Lyra versuchte zu verdrängen, was sie gesehen hatte, und konzentrierte ihre Aufmerksamkeit auf Will.

»Sie müssen ihm etwas um den Arm binden«, sagte sie, »sonst hört es nicht auf zu bluten.«

»Ja, ja, ich weiß«, sagte der Alte, doch es klang traurig.

Will sah weg, als sie ihn verbanden, und trank in kleinen Schlucken den Schnaps. Schon bald nahm er alles nur noch wie durch einen Schleier wahr, obwohl seine Hand schrecklich wehtat.

»Fertig«, sagte Giacomo Paradisi. »Hier ist das Messer, es gehört dir.«

»Ich will es nicht«, sagte Will. »Ich will damit nichts zu tun haben.«

»Du hast keine Wahl«, sagte der Alte. »Jetzt bist du der Träger.«

»Sagten Sie nicht, das seien Sie?«, fragte Lyra.

»Meine Zeit ist vorbei. Das Messer weiß, wann es die eine Hand verlassen und in eine andere wechseln muss, und ich weiß, woran man den neuen Träger erkennt. Ihr glaubt mir nicht? Seht!«

Er hielt seine linke Hand hoch. Auch ihr fehlten, wie bei Will, der kleine Finger und der Ringfinger.

»Ja«, sagte er, »auch ich habe gekämpft und diese Finger verloren, das Mal des Trägers. Und auch ich wusste vorher nichts davon.«

Lyra setzte sich hin, die Augen weit aufgerissen. Will hielt sich mit seiner gesunden Hand an dem verstaubten Tisch fest. Er rang um Worte.

»Aber ich – wir sind nur hergekommen, weil – weil jemand Lyra etwas gestohlen hat, und er wollte das Messer haben und sagte, wenn wir es ihm bringen, dann würde er …«

»Ich kenne diesen Mann. Er ist ein Lügner und Betrüger. Er würde euch gar nichts dafür geben, müsst ihr wissen. Er will das Messer, und sobald er es hat, wird er euch verraten. Er wird nie ein Träger sein. Das Messer gehört jetzt rechtmäßig dir.«

Mit heftigem Widerwillen sah Will das Messer an. Dann zog er es zu sich herüber. Es wirkte wie ein ganz gewöhnlich aussehender Dolch mit einer rund zwanzig Zentimeter langen, zweischneidigen Klinge aus trübem Metall, einem kurzen Querstück aus demselben Metall und einem Griff aus Rosenholz. Als er freilich genauer hinsah, entdeckte er, dass das Rosenholz mit Golddraht eingelegt war. Erst als er das Messer herumdrehte, erkannte er, was auf dem Griff abgebildet war: ein Engel mit zusammengelegten Flügeln. Auf der anderen Seite des Griffs war ein weiterer Engel mit ausgebreiteten Flügeln zu sehen. Der Golddraht war etwas über die Oberfläche erhaben, was der Hand einen festen Halt verlieh, und als Will das Messer aufnahm, spürte er, dass es leicht, stark und in vollkommenem Gleichgewicht in seiner Hand lag, und er sah, dass die Klinge keineswegs trübe war. Dicht unter der Oberfläche spielte ein Wirbel schattenhaft unbestimmter Farben: verschiedene Töne von Violett, Meerblau, Erdbraun und Wolkengrau, ein tiefes Grün wie unter dichtbelaubten Bäumen und ein Grau wie von Schatten am Eingang einer Gruft, wenn sich der Abend über einen verlassenen Friedhof senkt – wenn es so etwas wie Schattenfarben gab, dann auf der Klinge dieses Magischen Messers.

Nur die Schneiden waren anders. Sie waren voneinander verschieden. Die eine bestand aus blitzendem Stahl, der zur Klinge hin mit den geheimnisvoll schillernden Schattenfarben verschmolz, doch Stahl einer unvergleichlichen Schärfe. Will schreckte schon vom bloßen Hinsehen zurück. Die andere Schneide war genauso scharf, aber silberfarben.

»Diese Farbe kenne ich!«, rief Lyra, die Will über die Schulter sah. »Genau so sah die Klinge aus, mit der sie mich und Pan auseinanderschneiden wollten – genau so!«

»Diese Schneide«, sagte Giacomo Paradisi und berührte den Stahl mit dem Griff eines Löffels, »schneidet durch jeden Stoff, den es gibt. Seht her.«

Er drückte den Silberlöffel gegen die Klinge. Will, der das Messer hielt, spürte kaum einen Widerstand, und schon fiel der obere Teil des Löffels auf den Tisch, mit einem sauberen Schnitt vom Stil getrennt.

»Die andere Schneide«, fuhr der Alte fort, »hat noch größere magische Kräfte. Mit ihr kann man eine Öffnung schneiden, durch die man diese Welt verlassen kann. Probiere es aus. Tu, was ich dir sage – du bist der Träger. Du musst wissen, wie es geht, und keiner kann dir das sagen außer mir, und ich habe nicht mehr viel Zeit. Steh auf und höre auf meine Worte.«

Will schob seinen Stuhl zurück und stand auf, das Messer locker in der Hand. Ihm war schwindlig und übel, und er empfand Widerwillen.

»Ich habe keine Lust –«, begann er, doch Giacomo Paradisi schüttelte den Kopf.

»Schweig! Du hast keine Lust, du hast keine Lust – du hast keine Wahl! Hör mir zu, denn uns bleibt nicht mehr viel Zeit. Jetzt halte das Messer vor dich hin – so. Nicht nur das Messer muss schneiden, sondern auch deine Gedanken. Du musst es denken. Und das geht so: Versammle deine Gedanken auf der äußersten Spitze des Messers. Konzentriere dich, mein Sohn. Sammle deine Gedanken. Denke nicht an deine Wunde, sie wird heilen, denke an die Spitze des Messers. Dort bist du jetzt. Jetzt fühle mit ihr, ganz allmählich. Du suchst nach einem Spalt, der so schmal ist, dass du ihn mit deinen Augen nie sehen würdest, aber das Messer findet ihn, wenn du deine Gedanken darauf konzentrierst. Taste dich durch die Luft, bis du den kleinsten Spalt der Welt spürst …«

Will versuchte zu tun, was der Alte sagte, doch sein Kopf sauste, die Schmerzen in seiner linken Hand pochten schrecklich, und er sah wieder seine beiden Finger auf dem Dach liegen, und dann dachte er an seine Mutter, seine arme Mutter … Was würde sie sagen? Wie würde sie ihn trösten? Wie konnte er sie je trösten? Er legte das Messer auf den Tisch, beugte sich über seine verwundete Hand und weinte. Das alles war zu viel für ihn. Heftiges Schluchzen stieg aus seiner Kehle und Brust, und seine Augen schwammen in Tränen, und er weinte um sie, seine arme, verängstigte und unglückliche, geliebte Mutter, er hatte sie verlassen, er hatte sie verlassen …

Er war untröstlich. Doch dann spürte er etwas Seltsames. Er fuhr sich mit dem rechten Handrücken über die Augen und sah, dass Pantalaimon den Kopf auf sein Knie gelegt hatte. Der Dæmon sah in Gestalt eines Wolfshundes mit weichen, mitfühlenden Augen zu ihm auf, und dann leckte er vorsichtig Wills verwundete Hand und legte den Kopf wieder auf Wills Knie.

Will wusste nichts von dem Tabu in Lyras Welt, das die Menschen daran hinderte, den Dæmon eines anderen zu berühren, und wenn er Pantalaimon bisher nicht angefasst hatte, dann nur aus Höflichkeit, nicht weil er von dem Tabu gewusst hätte. Lyra dagegen stockte der Atem. Pantalaimon hatte aus eigenem Antrieb gehandelt, und jetzt zog er sich wieder zurück und flog als kleinste aller Motten auf ihre Schulter. Der Alte sah interessiert, aber keineswegs überrascht zu. Er hatte schon früher Dæmonen gesehen, denn auch er hatte andere Welten bereist.

Pantalaimons Trost spendende Geste verfehlte ihre Wirkung nicht. Will schluckte hart, stand wieder auf und wischte sich die Tränen aus den Augen.

»Also gut«, sagte er, »ich versuche es noch einmal. Sagen Sie mir, was ich tun muss.«

Diesmal zwang er sich, an das zu denken, was Giacomo Paradisi sagte. Er biss die Zähne zusammen und zitterte und schwitzte vor Anstrengung. Lyra wollte schon unterbrechen, denn sie wusste, was jetzt passierte. Auch Dr. Malone wusste es, und der Dichter Keats, wer immer das war, sie alle wussten, dass man mit Anstrengung nichts erreichte. Aber sie schwieg und faltete nur fest die Hände.

»Halt«, sagte der alte Mann freundlich. »Entspanne dich. Du darfst es nicht erzwingen. Das ist ein Magisches Messer, kein schweres Schwert. Du hältst es zu fest. Lockere die Finger. Lass deine Gedanken den Arm hinunter zum Handgelenk und dann in den Griff wandern und dann die Klinge entlang, ohne Eile, ganz allmählich, ohne Zwang. Lass sie wandern. Dann weiter zur Spitze, wo die Schneide am schärfsten ist, bis du zur Spitze des Messers wirst. Tu jetzt genau das. Wandere zur Spitze und spüre sie, dann komm wieder zurück.«

Will versuchte es wieder. Lyra sah, wie sein ganzer Körper sich anspannte, wie sein Unterkiefer arbeitete und wie dann plötzlich eine große Ruhe über ihn kam, wie er sich beruhigte und entspannte und seine Gesichtszüge sich klärten. Die Ruhe kam aus Will selbst – oder vielleicht von seinem Dæmon. Wie sehr er einen Dæmon vermissen musste! So einsam zu sein … Kein Wunder, dass er geweint hatte, und Pantalaimon hatte ganz richtig gehandelt, auch wenn es sich sehr seltsam angefühlt hatte. Sie hob die Hand zu ihrem geliebten Dæmon, und Pantalaimon sprang in Gestalt eines Wiesels geschmeidig in ihren Schoß.

Gemeinsam sahen sie zu, wie Will aufhörte zu zittern. Seine Anspannung hatte nicht nachgelassen, doch war es eine andere Spannung, und auch das Messer sah anders aus. Vielleicht lag es an den schattenhaften Farben der Klinge oder an der natürlichen Art, in der es in Wills Hand lag, aber die kleinen Bewegungen, die er jetzt mit der Spitze machte, wirkten nicht mehr willkürlich, sondern zielgerichtet. Er tastete mit der silberglänzenden Schneide in eine Richtung, dann in die andere, und dann schien er auf eine kleine Unebenheit in der Luft zu stoßen.

»Was ist das?«, fragte er heiser. »Habe ich es gefunden?«

»Ja. Aber erzwinge nichts. Komm jetzt zurück, komm wieder zu dir selbst.«

Lyra stellte sich vor, sie könnte sehen, wie Wills Seele an der Klinge entlang zu seiner Hand zurückflog und dann seinen Arm hinauf zu seinem Herzen. Will trat einen Schritt zurück, ließ die Hand sinken und sah sich verwirrt um.

»Ich habe etwas gespürt«, sagte er zu Giacomo Paradisi. »Zuerst glitt das Messer durch die Luft, und dann spürte ich etwas …«

»Gut. Jetzt das Ganze noch einmal. Wenn du diesmal etwas spürst, stecke das Messer hinein und fahre daran entlang. Mache einen Schnitt. Zögere nicht und sei nicht überrascht. Lass das Messer nicht fallen.«

Will musste in die Hocke gehen, einige Male tief durchatmen und die linke Hand unter den rechten Arm stecken, bevor er weitermachen konnte. Aber weitermachen wollte er jetzt unbedingt. Schon bald stand er wieder auf, das Messer bereits in der richtigen Position.

Diesmal war es leichter. Er wusste, wonach er suchen musste, da er es schon einmal gespürt hatte, und in weniger als einer Minute hatte er die merkwürdige kleine Unebenheit wiedergefunden. Es war, als suche er mit der Spitze eines Skalpells den Spalt zwischen einem Stich und dem nächsten. Er tastete, zog die Spitze wieder zurück, tastete wieder, um ganz sicher zu sein, und dann tat er, was der Alte gesagt hatte, und schnitt mit der silbernen Schneide nach beiden Seiten.

Es war gut, dass Giacomo Paradisi gesagt hatte, er solle nicht überrascht sein. So hielt er das Messer sorgfältig fest und legte es zuerst auf den Tisch, bevor er sich seiner Überraschung überließ. Lyra war bereits aufgesprungen und völlig sprachlos, denn vor ihnen in der Mitte des staubigen kleinen Zimmers war ein Fenster wie das unter den Bäumen: eine Öffnung mitten in der Luft, durch die sie in eine andere Welt sehen konnten.

Und weil sie sich im oberen Stockwerk eines Turms befanden, standen sie hoch über dem Norden von Oxford, genau genommen über einem Friedhof, den Blick zur Stadt gerichtet. In einiger Entfernung vor ihnen standen die Hainbuchen, dahinter kamen Häuser, weitere Bäume und Straßen und in der Ferne die Türme und Kuppeln der Innenstadt.

Wenn sie nicht schon das erste Fenster gesehen hätten, hätten sie das Ganze für eine optische Täuschung gehalten. Nur dass die Erscheinung keineswegs nur optisch war, denn durch das Fenster strömte Luft, und sie rochen Autoabgase, die es in der Welt von Cittàgazze nicht gab. Pantalaimon verwandelte sich in eine Schwalbe und flog durch das Fenster, schwelgte in dem weiten Raum auf der anderen Seite und schnappte nach einem Insekt, bevor er wieder auf Lyras Schulter zurückkehrte.

Giacomo Paradisi sah mit einem merkwürdig traurigen Lächeln zu. Dann sagte er: »So macht man also auf. Jetzt musst du lernen zuzuschließen.«

Lyra trat zurück, um Will Platz zu machen, und der Alte kam neben ihn.

»Dafür brauchst du deine Finger«, sagte er. »Eine Hand reicht. Taste zunächst nach dem Rand, wie du mit dem Messer getastet hast. Du findest ihn erst, wenn du deine Seele in die Fingerspitzen wandern lässt. Suche ganz vorsichtig, taste immer wieder, bis du den Rand findest. Dann drück ihn zusammen. Das ist alles. Versuche es.«

Doch Will zitterte. Er schaffte es nicht, in Gedanken jenes labile Gleichgewicht herzustellen, das er, wie er wusste, brauchte, und wurde immer ungeduldiger.

Als Lyra das merkte, stand sie auf und nahm seinen rechten Arm. »Pass auf, Will, setz dich, und ich sage dir, wie du es machst. Setz dich einen Augenblick, denn deine Hand tut weh und lenkt dich ab. Das kann ja gar nicht anders sein. Aber die Schmerzen lassen bald wieder nach.«

Der Alte hob die Hände, doch dann änderte er seine Absicht, zuckte die Schultern und setzte sich.

Auch Will setzte sich und sah Lyra an. »Was mache ich denn falsch?«

Er war überall mit Blut befleckt, er zitterte, und aus seinen Augen blickte Verzweiflung. Er war mit seinen Nerven am Ende, biss fortwährend die Zähne zusammen, wippte nervös mit dem Fuß und atmete hastig.

»Es liegt an deiner Wunde«, sagte sie. »Du machst überhaupt nichts falsch. Du machst alles richtig, aber die Hand ist deiner Konzentration im Weg. Ich weiß nicht, wie man dieses Problem am besten löst, außer vielleicht dadurch, dass du nicht mehr versuchst die Schmerzen zu verdrängen …«

»Wie meinst du das?«

»Na ja, jetzt versuchst du in Gedanken, zweierlei zugleich zu tun: die Schmerzen zu verdrängen und das Fenster zu schließen. Ich weiß noch, wie es mir einmal ähnlich ging, wie ich die ganze Zeit Angst hatte, als ich das Alethiometer las. Entspanne dich einfach in Gedanken und sage, ja, es tut weh, ich weiß. Versuche nicht, die Schmerzen zu verdrängen.«

Er schloss kurz die Augen. Sein Atem wurde ein wenig langsamer.

»Also gut«, sagte er dann. »Ich versuche es.«

Und diesmal ging es viel leichter. Er tastete nach der Kante, fand sie und tat, wie Giacomo Paradisi ihn geheißen hatte: Er drückte die Ränder zusammen. Es war die leichteste Sache der Welt. Einen kurzen Moment empfand er eine stille Genugtuung, dann war das Fenster verschwunden. Der Eingang zur anderen Welt war wieder zu.

Der Alte gab ihm eine mit Horn verstärkte Lederscheide, in der Schnallen angebracht waren, die das Messer an seinem Platz hielten, da die Klinge bei der kleinsten seitlichen Bewegung durch das dickste Leder geschnitten hätte. Will steckte das Messer hinein und zog die Schnallen so fest an, wie er es mit seiner verwundeten Hand konnte.

»Dies ist eigentlich ein feierlicher Anlass«, sagte Giacomo Paradisi. »Wenn wir Tage oder Wochen zur Verfügung hätten, würde ich dir alles über das Magische Messer und die Zunft vom Torre degli Angeli und die ganze traurige Geschichte dieser verdorbenen und oberflächlichen Welt erzählen. An den Gespenstern sind wir schuld, wir allein. Sie kamen, weil meine Vorgänger, Alchimisten, Philosophen und Gelehrte, in die innerste Natur der Dinge eindringen wollten. Sie wollten wissen, welche Bindungen die kleinsten Teilchen der Materie zusammenhalten. Cittàgazze war einst eine Handelsstadt, eine Stadt der Kaufleute und Bankiers, wir hielten alles für käuflich, verkäuflich, austauschbar … Doch diesmal irrten wir uns. Wir lösten die Bande und ließen damit die Gespenster herein.«

»Wo kommen die Gespenster her?«, fragte Will. »Und warum stand das Fenster unter den Bäumen offen, durch das wir kamen? Gibt es auf der Welt noch andere Fenster?«

»Wo die Gespenster herkommen, ist ein Geheimnis. Aus einer anderen Welt, aus dem Dunkel des Alls, wer weiß? Entscheidend ist: Sie sind hier und sie haben uns vernichtet. Ob es noch andere Fenster in unsere Welt gibt? Ja, einige, denn manchmal ist ein Messerträger nachlässig oder vergesslich und macht ein Fenster nicht ordentlich zu. Das Fenster unter den Buchen, durch das ihr gekommen seid … das habe ich selbst offen gelassen, in einem unverzeihlichen Moment der Dummheit. Es gibt einen Mann, vor dem ich Angst habe, und ich glaubte, ich könnte ihn durch das Fenster hierher in die Stadt locken, wo er den Gespenstern zum Opfer gefallen wäre. Aber ich glaube, er hat die List durchschaut. Er will das Messer. Gib es ihm nie.«

Will und Lyra sahen einander an.

»Tja«, sagte der Alte und breitete die Hände aus, »so kann ich dir nur das Messer geben, dir zeigen, wie du es verwenden musst, was ich getan habe, und dir die Regeln der Zunft mitteilen, wie sie vor deren Verfall gültig waren. Erstens: Öffne nie ein Fenster, ohne es danach wieder zu schließen. Zweitens: Lass niemand anders das Messer benutzen; es gehört nur dir. Drittens: Verwende es nie in niedriger Absicht. Viertens: Halte es geheim. Wenn es noch andere Regeln gibt, habe ich sie vergessen, und wenn ich sie vergessen habe, dann deshalb, weil sie nicht wichtig waren. Du hast das Messer, du bist sein Träger. Eigentlich solltest du kein Kind sein, aber unsere Welt löst sich auf, und du trägst unmissverständlich das Zeichen des Trägers, auch wenn ich nicht einmal weiß, wie du heißt. Jetzt geht. Ich werde bald sterben, denn ich weiß, wo ich mir Gift beschaffen kann, und ich gedenke nicht zu warten, bis die Gespenster kommen, und sie werden kommen, sobald sie entdecken, dass das Messer weg ist. Geht.«

»Aber, Mr Paradisi –«, begann Lyra, doch er schüttelte den Kopf.

»Es bleibt keine Zeit. Ihr seid zu einem bestimmten Zweck hergekommen, und vielleicht wisst ihr gar nicht, was dieser Zweck ist, aber die Engel, die euch hergebracht haben, wissen es. Geht. Du bist tapfer und deine Freundin ist klug. Und du hast das Messer. Geht.«

»Sie wollen sich doch nicht wirklich vergiften?«, fragte Lyra unglücklich.

»Komm«, sagte Will.

»Und was haben Sie mit den Engeln gemeint?«, fragte Lyra weiter.

Will fasste sie am Arm.

»Komm«, sagte er. »Wir müssen gehen. Danke, Mr Paradisi.«

Er streckte seine blutverschmierte, verdreckte rechte Hand aus, und der Alte nahm sie vorsichtig. Er gab auch Lyra die Hand und nickte Pantalaimon zu, der als Antwort mit seinem Wieselkopf nickte.

Das Messer in der Lederscheide in der Hand, ging Will die breite, dunkle Treppe voraus nach unten und zum Turm hinaus. Die Sonne schien heiß auf den kleinen Platz und es herrschte tiefe Stille. Lyra spähte mit äußerster Wachsamkeit in alle Richtungen, aber die Straße war leer. Es war sowieso besser, Will nicht zu sagen, was sie gesehen hatte; er würde sich nur Sorgen machen, und davon hatte er schon genug. Sie führte ihn von der Straße weg, in der sie die Kinder gesehen hatte und in der immer noch vollkommen bewegungslos der von den Gespenstern angefallene Tullio stand.

»Ich wünschte –«, sagte Lyra, als sie den Platz schon fast verlassen hatten, und sie blieb stehen, um noch einmal zum Turm hinaufzusehen. »Es ist so schrecklich, daran zu denken … seine Zähne waren alle abgebrochen, und er konnte kaum aus den Augen sehen … Jetzt schluckt er Gift und stirbt, und ich wünschte …«

Sie war kurz davor, in Tränen auszubrechen.

»Pst!«, sagte Will. »Es wird ihm nicht wehtun, er wird einfach einschlafen. Es sei besser als die Gespenster, hat er gesagt.«

»Was machen wir denn jetzt, Will?«, fragte sie. »Was sollen wir tun? Du bist schlimm verletzt, und der alte Mann … Ich hasse diesen Ort, wirklich, ich könnte ihn niederbrennen. Was machen wir jetzt?«

»Das ist doch ganz einfach«, sagte er. »Wir brauchen das Alethiometer, also müssen wir es stehlen. Das machen wir jetzt.«

Neun

Der Diebstahl

Zunächst kehrten sie zu dem Café zurück, um sich zu beruhigen, auszuruhen und die Kleider zu wechseln. Es war klar, dass Will in seinen blutigen Kleidern nirgends hingehen konnte, und sie hatten inzwischen keine Skrupel mehr, sich Sachen aus Läden zu holen. Will suchte sich also neue Kleider und Schuhe aus, und Lyra, die unbedingt helfen wollte, passte auf, dass keine anderen Kinder in Sicht waren, und trug die Kleider dann ins Café zurück.

Dann machte sie Wasser heiß, und Will trug es ins Bad hinauf und zog sich aus, um sich zu waschen. Die Schmerzen pochten dumpf und erbarmungslos, aber wenigstens waren es saubere Schnitte, und seit er gesehen hatte, was das Messer vermochte, wusste er, dass sie nicht sauberer hätten sein können. Allerdings bluteten die Stellen, wo seine Finger gewesen waren, heftig. Wenn er sie ansah, wurde ihm immer noch übel, und sein Herz schlug schneller, und das wiederum schien das Bluten noch schlimmer zu machen. Er setzte sich auf den Rand der Badewanne, schloss die Augen und atmete ein paarmal tief durch.

Nach einer Weile hatte er sich wieder etwas beruhigt und begann sich zu waschen, so gut er konnte. Dann trocknete er sich mit einem Handtuch ab, das schon bald blutbefleckt war, und zog seine neuen Kleider an, möglichst ohne sie auch gleich blutig zu machen.

»Du musst mir einen neuen Verband machen«, sagte er zu Lyra. »Du kannst ihn so fest anziehen, wie du willst, wenn das Bluten dafür aufhört.«

Lyra riss ein Leintuch in Streifen und wickelte diese so fest sie konnte um die Wunde. Will biss die Zähne zusammen, aber trotzdem traten ihm Tränen in die Augen. Er wischte sie wortlos weg und auch Lyra schwieg.

Als sie fertig war, sagte er: »Danke.« Dann sagte er: »Hör zu, ich möchte, dass du für mich etwas in deinen Rucksack steckst, für den Fall, dass wir nicht hierher zurückkehren. Es sind nur Briefe. Wenn du willst, kannst du sie lesen.«

Er holte die grüne Ledermappe und gab ihr die Briefe.

»Ich lese sie nicht, wenn –«

»Es macht mir nichts aus, sonst hätte ich es nicht gesagt.«

Sie faltete die Briefe auseinander, und er legte sich aufs Bett, schob die Katze zur Seite und schlief ein.

Später, es war bereits Nacht, standen Will und Lyra geduckt in der kleinen, von Bäumen gesäumten Nebenstraße, die an Sir Charles’ Garten vorbeiführte. In der Welt von Cittàgazze hatten sie auf dem Rasen vor einer klassizistischen Villa gestanden, die weiß im Mondlicht schimmerte. Sie hatten lange gebraucht, um zu Sir Charles’ Haus zu gelangen, da sie die Strecke überwiegend in Cittàgazze zurücklegten und immer wieder anhielten, ein Fenster öffneten und ihren Standort in Wills Welt überprüften, um anschließend, sobald sie wussten, wo sie waren, das Fenster wieder zu schließen.

Die getigerte Katze folgte ihnen in einiger Entfernung. Sie hatte geschlafen, seit Will und Lyra sie vor den Steine werfenden Kindern gerettet hatten, und jetzt wich sie ihnen nicht von den Fersen, als sei sie nur in ihrer Gesellschaft sicher. Will war davon keineswegs überzeugt, hatte aber auch ohne die Katze genug Sorgen und beachtete sie deshalb nicht weiter. Inzwischen wurde er mit dem Messer immer vertrauter und sicherer in seiner Handhabung, doch seine Wunde schmerzte mehr als zuvor, ein unaufhörliches, dumpfes Pochen, und der frische Verband, den Lyra ihm nach dem Aufwachen angelegt hatte, war schon wieder blutgetränkt.

Er schnitt in der Nähe der weißen Villa ein Fenster in die Luft, und sie traten auf eine ruhige Nebenstraße in Headington, um zu überlegen, wie sie von dort in das Arbeitszimmer gelangen konnten, in dem Sir Charles das Alethiometer aufbewahrte. Der Garten vor dem Haus wurde von zwei Scheinwerfern beleuchtet und in den Fenstern brannte Licht. Das Fenster des Arbeitszimmers dagegen war dunkel und auf dieser Seite des Hauses schien nur der Mond.

Die Straße führte unter Bäumen zu einer größeren Straße am anderen Ende des Gartens, und auch sie war nicht beleuchtet. Es wäre für einen ganz gewöhnlichen Einbrecher ein Leichtes gewesen, unbemerkt durch die Büsche in den seitlichen Teil des Gartens zu gelangen, doch lief ein starker Eisenzaun um das Grundstück, doppelt so hoch wie Will und mit scharfen Spitzen versehen. Für das Magische Messer freilich bedeutete er kein Hindernis.

»Halte die Stange, während ich schneide«, flüsterte Will. »Fang sie auf, wenn sie fällt.«

Lyra tat, was er sagte, und er schnitt insgesamt vier Stangen heraus, bis die Lücke so groß war, dass sie ohne Schwierigkeiten durchsteigen konnten. Lyra legte sie eine nach der anderen auf das Gras, dann schlüpften sie durch und krochen in die Büsche. Deutlich sahen sie jetzt vor sich am anderen Ende des glatten Rasens die mit wildem Wein überwachsene Seite des Hauses mit dem Fenster des Arbeitszimmers.

»Ich schneide hier ein Fenster nach Ci’gazze und lasse es offen«, sagte Will leise. »Dann gehe ich in Ci’gazze an die Stelle, wo ich glaube, dass das Arbeitszimmer ist, und schneide ein Fenster in diese Welt zurück. Ich hole das Alethiometer aus der Vitrine, schließe das zweite Fenster und komme zu diesem hier zurück. Du bleibst in dieser Welt und hältst Wache. Sobald du mich rufen hörst, kommst du durch dieses Fenster nach Ci’gazze, und dann mache ich es wieder zu. Einverstanden?«

»Ja«, flüsterte Lyra. »Ich passe zusammen mit Pan auf.«

Ihr Dæmon war ein kleiner Waldkauz, nahezu unsichtbar im gesprenkelten Schatten der Bäume. Seinen runden, hellen Augen entging keine Bewegung.

Will hielt das Messer vor sich, tastete mit vorsichtigen, suchenden Bewegungen durch die Luft, bis er wenige Augenblicke später einen Punkt gefunden hatte, an dem er schneiden konnte. Er tat es schnell, öffnete ein Fenster auf die mondbeschienene Parklandschaft von Ci’gazze und trat dann zurück, um abzuschätzen, wie viele Schritte er in dieser Welt bis zum Arbeitszimmer brauchen würde, und sich die Richtung einzuprägen.

Dann trat er ohne ein weiteres Wort hindurch und verschwand.

Lyra hockte sich neben dem Fenster hin. Pantalaimon saß auf einem Ast über ihrem Kopf und sah stumm in verschiedene Richtungen. Hinter sich hörte sie den Verkehr von Headington, am anderen Ende der Nebenstraße die ruhigen Schritte eines Spaziergängers und in den Zweigen und Blättern an ihren Füßen sogar die schwerelosen Bewegungen der Insekten.

Eine Minute verstrich, dann noch eine. Wo war Will jetzt? Sie versuchte durch das Fenster des Arbeitszimmers zu spähen, sah aber nur eine dunkle, durch eine Mittelsprosse geteilte Scheibe, über die der wilde Wein hing. Erst an diesem Morgen hatte Sir Charles auf dem Platz am Fenster gesessen, die Beine übereinandergeschlagen und sorgfältig seine Bügelfalten zurechtgezogen. Wo war der Glasschrank vom Fenster aus gesehen? Würde Will es schaffen, unbemerkt ins Haus zu gelangen? Jetzt konnte Lyra auch ihr Herz pochen hören.

Pantalaimon machte ein leises Geräusch, und im selben Moment kam ein anderes Geräusch von der Vorderseite des Hauses links von Lyra. Sie konnte diese Seite nicht sehen, aber sie sah Lichter durch die Bäume gleiten und hörte das tiefe Knirschen von Reifen, die über Kies fuhren. Den Motor des Autos hatte sie gar nicht gehört.

Sie sah zu Pantalaimon auf, doch war dieser bereits lautlos in die Nacht geglitten, so weit, wie er sich von ihr entfernen konnte. Dann kehrte er zurück und ließ sich auf ihrer Faust nieder.

»Sir Charles kommt zurück«, flüsterte er, »mit noch einer anderen Person.«

Er flog wieder auf, und Lyra folgte ihm auf Zehenspitzen und mit größtmöglicher Vorsicht über die weiche Erde, hinter die Büsche geduckt und zuletzt auf Händen und Knien. Dann lugte sie zwischen den Blättern eines Rhododendrons hindurch.

Vor dem Haus stand der Rolls-Royce, und der Fahrer ging gerade um den Wagen, um die Beifahrertür zu öffnen. Sir Charles, der lächelnd danebenstand, bot der Frau, die ausstieg, seinen Arm an, und als sie in Sicht kam, erschrak Lyra so heftig wie seit ihrer Flucht aus Bolvangar nicht mehr: Sir Charles’ Gast war ihre Mutter, Mrs Coulter.

Sorgfältig seine Schritte zählend, ging Will langsam über das mondbeschienene Gras in Cittàgazze und versuchte sich so gut er konnte die Lage des Arbeitszimmers in Bezug auf die säulenverzierte, weiße Stuckvilla zu vergegenwärtigen. Er spürte mit leisem Unbehagen, dass er auf dem mondlichtgetränkten Rasen von überall gesehen werden konnte.

Als er glaubte, an der richtigen Stelle zu stehen, hielt er an, streckte das Messer aus und tastete vorsichtig. Die kleinen, unsichtbaren Spalten waren zwar an allen möglichen Stellen, aber nicht überall, sonst hätte jede Bewegung des Messers ein Fenster geöffnet.

Er schnitt zuerst nur eine kleine Öffnung aus, nicht größer als seine Hand, und sah hindurch. Auf der anderen Seite war es dunkel, und er konnte nicht erkennen, wo er war. Er schloss das Fenster wieder, drehte sich um neunzig Grad und öffnete ein anderes. Diesmal sah er vor sich Stoff – den schweren, grünen Samt der Vorhänge des Arbeitszimmers. Aber wo waren sie im Verhältnis zu dem Glasschrank? Er musste auch dieses Fenster schließen, drehte sich wieder und versuchte es noch einmal. Kostbare Zeit verstrich.

Das dritte Mal hatte er mehr Glück: In dem dämmrigen Licht, das durch die offene Tür zum Flur fiel, sah er das ganze Zimmer vor sich, den Schreibtisch, das Sofa und den Schrank! Die Rundungen eines Mikroskops schimmerten schwach durch das Dunkel. Niemand war im Zimmer, und das ganze Haus war ruhig. Er hätte es nicht besser treffen können.

Er schätzte die Entfernung sorgfältig ab, schloss das Fenster, ging vier Schritte nach vorn und hielt das Messer wieder hoch. Wenn er richtig geschätzt hatte, stand er jetzt genau an der richtigen Stelle, um den Arm durch das Fenster zu strecken, das Glas des Schrankes durchzuschneiden, das Alethiometer herauszunehmen und das Fenster wieder hinter sich zu schließen.

Er schnitt ein Fenster in der entsprechenden Höhe. Das Glas der Schranktür war nur eine Handbreit von ihm entfernt. Er ging mit dem Gesicht ganz nah heran und suchte aufmerksam von oben nach unten die Regalbretter ab.

Das Alethiometer war weg.

Zuerst dachte Will, er hätte sich im Schrank geirrt. Es befanden sich vier Schränke im Zimmer – er hatte sie am Morgen gezählt und sich ihren Standort eingeprägt – hohe, rechteckige Kästen aus dunklem Holz mit gläsernen Seiten und Fronten und samtbezogenen Regalbrettern, um wertvolle Gegenstände aus Porzellan, Elfenbein oder Gold auszustellen. Konnte es sein, dass er das Fenster nur vor dem falschen Schrank geöffnet hatte? Aber auf dem obersten Brett lag dasselbe massige Instrument mit den Messingringen, das er sich eigens gemerkt hatte. Und auf dem mittleren Brett war genau dort eine leere Stelle, wo Sir Charles das Alethiometer hingelegt hatte. Es war der richtige Schrank, aber das Alethiometer war verschwunden.

Will trat zurück und holte tief Luft.

Er würde das ganze Zimmer gründlich durchsuchen müssen. Doch wahllos hier und da Fenster zu öffnen hätte die ganze Nacht gedauert. Er schloss das Fenster vor dem Schrank, öffnete ein anderes, um sich das restliche Zimmer anzusehen, und als er sich alles sorgfältig angesehen hatte, schloss er auch dieses Fenster und öffnete ein größeres hinter dem Sofa, durch das er notfalls schnell verschwinden konnte.

Er spürte in seiner Hand inzwischen stechende Schmerzen, und der Verband hatte sich gelockert. Er wickelte ihn wieder herum und stecke ihn fest, so gut er konnte, dann stieg er in Sir Charles’ Haus hinüber, duckte sich hinter das Ledersofa, das Messer in der rechten Hand, und lauschte gespannt.

Als er nichts hörte, stand er langsam auf und sah sich um. Die Tür zum Flur war halb geöffnet, und es drang ausreichend Licht hinein, um zu sehen. Die Schränke, die Bücherregale, die Bilder vom Morgen waren alle da, unverändert.

Er trat auf den Teppich, der das Geräusch seiner Schritte schluckte, und sah nacheinander in die Schränke hinein. Das Alethiometer war nicht da. Es lag auch nicht auf dem Schreibtisch neben den ordentlich aufeinandergelegten Büchern und Papieren oder auf dem Kaminsims unter den Einladungen zu verschiedenen Eröffnungen und Empfängen, nicht auf dem gepolsterten Platz am Fenster und nicht auf dem achteckigen Tischchen hinter der Tür.

Er ging zum Schreibtisch zurück, um in den Schubladen zu suchen, obwohl er damit rechnete, dass sie verschlossen sein würden. In diesem Augenblick hörte er leise Reifen über Kies knirschen. Das Geräusch war so leise, dass er unsicher war, ob er es sich nicht nur eingebildet hatte. Trotzdem blieb er stehen und lauschte. Er hörte nichts mehr.

Dann hörte er, wie die Haustür aufging.

Er eilte zum Sofa zurück und duckte sich dahinter, neben sich das Fenster, das sich auf den silbern im Mondlicht liegenden Rasen in Cittàgazze öffnete. Er hatte sich gerade geduckt, als er in der anderen Welt leichte Fußschritte über das Gras rennen hörte, und als er hindurchblickte, sah er Lyra auf sich zukommen. Er konnte gerade noch die Hand heben und einen Finger an die Lippen halten. Sie begriff, dass er Sir Charles’ Rückkehr bemerkt hatte, und wurde langsamer.

»Ich habe es nicht gefunden«, flüsterte er, als sie vor dem Fenster stand, »es ist nicht da. Wahrscheinlich hat er es mitgenommen. Ich passe auf, ob er es zurückstellt. Bleib hier.«

»Aber es ist etwas noch viel Schlimmeres passiert!«, sagte sie atemlos und in Panik. »Sie ist bei ihm – Mrs Coulter – meine Mutter – ich weiß nicht, wie sie hergekommen ist, aber wenn sie mich sieht, bin ich tot, Will, dann ist alles aus – und jetzt weiß ich auch, wer er ist! Ich weiß, wo ich ihn schon gesehen habe, Will! Er heißt Lord Boreal! Ich habe ihn auf Mrs Coulters Cocktailparty kennengelernt, von der ich wegrannte! Und er muss die ganze Zeit gewusst haben, wer ich bin …«

»Pst! Du kannst nicht hierbleiben, wenn du so laut bist.«

Sie riss sich zusammen, schluckte hart und schüttelte den Kopf.

»Entschuldigung«, flüsterte sie, »ich will bei dir bleiben und hören, was sie sagen.«

»Still jetzt …«

Er hörte Stimmen im Flur. Will und Lyra waren einander so nah, dass sie sich berühren konnten, er in seiner Welt, sie in Cittàgazze, und als Lyra sah, dass Wills Verband lose herunterhing, berührte sie ihn am Arm und gab ihm stumm zu verstehen, sie wolle ihn wieder festmachen. Er streckte die Hand aus, während er mit seitwärtsgewandtem Kopf angestrengt lauschte.

Im Zimmer ging Licht an. Er hörte, wie Sir Charles mit dem Diener sprach, ihn entließ, in das Zimmer kam und die Tür hinter sich schloss.

»Darf ich dir ein Glas Tokaier anbieten?«, fragte er.

»Wie nett von dir, Carlo«, antwortete die tiefe, angenehme Stimme einer Frau. »Ich habe jahrelang keinen Tokaier mehr getrunken.«

»Nimm doch am Kamin Platz.«

Man hörte ein leises Gluckern, als der Wein eingeschenkt wurde, das Klirren einer Karaffe am Rand eines Glases, ein leise gemurmeltes Danke, und dann setzte Sir Charles sich direkt vor Will auf das Sofa.

»Auf dein Wohl, Marisa«, sagte er und nippte an seinem Glas. »Und jetzt sage mir, was du willst.«

»Ich will wissen, wo du das Alethiometer hast.«

»Warum?«

»Weil Lyra es hatte und ich sie suche.«

»Warum denn? Sie ist ein abstoßendes Gör.«

»Ich darf dich daran erinnern, dass sie meine Tochter ist.«

»Das macht sie nur noch abstoßender, denn dann muss sie deinem Charme absichtlich widerstanden haben, dem sonst jeder erliegt.«

»Wo ist sie?«

»Ich sage es dir, ich verspreche es, aber zuerst musst du mir etwas anderes sagen.«

»Wenn ich kann.« Ihre Stimme hatte sich geändert, und Will meinte einen warnenden Unterton herauszuhören. Die Stimme hatte einen berauschenden Klang, beruhigend, süß, melodisch und jung zugleich. Will hätte zu gern gewusst, wie Mrs Coulter aussah, denn Lyra hatte sie nie beschrieben und ein Gesicht, das zu dieser Stimme gehörte, musste ungewöhnlich sein. »Was willst du denn wissen?«

»Was hat Asriel vor?«

Die Frau schwieg, als überlege sie genau, was sie antworten sollte. Durch das Fenster sah Will Lyras Gesicht mit vor Angst weit aufgerissenen Augen, doch sie presste die Lippen zusammen, um sich nicht zu verraten, und lauschte wie er gespannt.

»Also gut«, sagte Mrs Coulter schließlich, »ich sage es dir. Lord Asriel versammelt eine Armee, um den Krieg zu Ende zu führen, der vor Äonen im Himmel ausgetragen wurde.«

»Wie mittelalterlich. Doch scheint er über einige sehr moderne Mittel zu verfügen. Was hat er mit dem Magnetischen Pol gemacht?«

»Er hat einen Weg gefunden, die Grenze zwischen unserer Welt und anderen Welten gewaltsam zu öffnen. Das hat das Magnetfeld der Erde vollkommen durcheinandergebracht, was sich natürlich auch in dieser Welt auswirkt … Aber woher weißt du überhaupt davon, Carlo? Ich finde, jetzt solltest du mir einige Fragen beantworten. In was für einer Welt bin ich hier? Und wie hast du mich hergebracht?«

»Diese Welt ist nur eine von Millionen. Zwischen den Welten gibt es Öffnungen, die aber nicht leicht zu finden sind. Ich kenne ein Dutzend, aber die Orte, zu denen sie führen, haben sich verschoben, und der Grund dafür muss das sein, was Asriel getan hat. Offenbar können wir jetzt auf direktem Wege von dieser Welt in unsere und wahrscheinlich noch viele andere gelangen. Bisher diente eine Welt als eine Art Kreuzung, in die alle Durchgänge mündeten. Du kannst dir also vorstellen, wie überrascht ich war dich zu sehen, als ich heute durch eine solche Öffnung ging, und wie entzückt, dass ich dich direkt hierherbringen konnte, ohne den riskanten Umweg über Cittàgazze.«

»Cittàgazze? Was ist denn das?«

»Die Kreuzung. Eine Welt, die mich sehr interessiert, meine liebe Marisa, in der es gegenwärtig aber für uns zu gefährlich ist.«

»Warum gefährlich?«

»Gefährlich für Erwachsene. Kindern passiert dort nichts.«

»Wie? Das muss ich genau wissen, Carlo«, sagte die Frau, und Will hörte die leidenschaftliche Ungeduld in ihrer Stimme. »Das ist der alles entscheidende Punkt, dieser Unterschied zwischen Kindern und Erwachsenen! Darin liegt der Schlüssel zum Geheimnis des Staubes! Deshalb muss ich das Kind finden. Die Hexen haben einen Namen für Lyra – ich hatte ihn schon fast, von einer Hexe persönlich, doch sie starb zu schnell. Ich muss das Kind finden, es hat offenbar die Antwort, und die muss ich haben …«

»Das wirst du auch. Das Instrument wird deine Tochter zu mir bringen – keine Sorge. Und sobald sie mir gegeben hat, was ich will, kannst du sie haben. Aber erzähle mir von deiner merkwürdigen Leibwache, Marisa. Solche Soldaten habe ich noch nie gesehen. Was sind das für Leute?«

»Ganz gewöhnliche Männer, nur dass sie … abgetrennt wurden. Sie haben keine Dæmonen mehr, deshalb haben sie weder Angst noch Fantasie noch freien Willen, und sie kämpfen, bis sie in Stücke gerissen werden.«

»Keine Dæmonen … das ist wirklich sehr interessant. Ich möchte dir ein kleines Experiment vorschlagen, wenn du einen von ihnen übrig hast. Ich hätte gern gewusst, ob die Gespenster sich für sie interessieren. Wenn nicht, können wir vielleicht doch nach Cittàgazze fahren.«

»Was für Gespenster denn?«

»Das erkläre ich dir später, meine Liebe. Sie sind der Grund, warum Erwachsene diese Welt nicht betreten können. Staub – Kinder – Gespenster – abgeschnittene Dæmonen … ja, es könnte gehen. Trink noch ein Glas.«

»Ich möchte alles wissen«, sagte sie, während erneut Wein eingegossen wurde. »Und ich werde dich an dein Versprechen erinnern. Aber jetzt sage mir: Was machst du in dieser Welt? Warst du immer hier, wenn wir dachten, du seist in Brasilien oder Indien?«

»Ich habe diese Welt schon vor langer Zeit entdeckt, und es war ein so gutes Geheimnis, dass ich es niemandem verraten habe, nicht einmal dir, Marisa. Wie du siehst, habe ich mich hier recht schön eingerichtet. Dass ich zu Hause Mitglied des Staatsrates bin, erleichterte mir herauszufinden, wie die Macht in dieser Welt verteilt war. Ich wurde Spion, auch wenn ich meinen Auftraggebern nie alles sagte, was ich wusste. Die Geheimdienste dieser Welt haben sich jahrelang fast ausschließlich mit der Sowjetunion beschäftigt – mit unserem Moskowiterreich. Und obwohl das Moskowiterreich keine Bedrohung mehr darstellt, gibt es immer noch viele der früheren Horchposten und Lauscheinrichtungen, und ich stehe mit den Leitern der Spionage noch in Kontakt.

Vor kurzem erfuhr ich nun von einer schweren Störung des irdischen Magnetfelds. Die Geheimdienste sind alarmiert. Jedes Land, das physikalische Grundlagenforschung betreibt – dasselbe, was wir experimentelle Theologie nennen –, hat seine Wissenschaftler aufgefordert herauszufinden, was hier passiert. Denn dass etwas passiert, ist allen klar, und man hat den Verdacht, dass es mit anderen Welten zu tun hat. Man hat sogar einige Anhaltspunkte, um was es geht. So forscht man am Staub. Ja, er ist auch hier bekannt, es gibt sogar in dieser Stadt eine Gruppe von Wissenschaftlern, die daran forscht. Und etwas anderes: Vor zehn oder zwölf Jahren verschwand im Norden ein Mann, und die Leute vom Geheimdienst meinen, er habe etwas gewusst, das sie unbedingt auch wissen müssen – insbesondere die genaue Lage eines Durchgangs zwischen den Welten, ähnlich dem, durch den du heute gekommen bist. Der Durchgang, den dieser Mann gefunden hat, ist der einzige, von dem sie wissen; du kannst dir denken, dass ich ihnen nicht gesagt habe, was ich weiß. Als diese neuen Störungen begannen, fingen sie an nach diesem Mann zu suchen. Und natürlich bin ich selbst auch neugierig, Marisa. Ich bin immer daran interessiert, mein Wissen zu erweitern.«

Will saß wie erstarrt da, und sein Herz klopfte so laut, dass er fürchtete, die beiden Erwachsenen könnten es hören. Sir Charles sprach von seinem Vater! Also das suchten die Männer, die bei ihm zu Hause gewesen waren, und sie gehörten zum Geheimdienst!

Will hatte die ganze Zeit das Gefühl, dass außer Sir Charles und der Frau noch jemand im Zimmer war. Ein Schatten bewegte sich über den Boden oder zumindest den Teil des Bodens, den er an der Ecke des Sofas und den Beinen des achteckigen Tischchens vorbei sehen konnte. Doch sowohl Sir Charles als auch die Frau saßen ganz still. Der Schatten bewegte sich ruckartig hin und her und beunruhigte Will zunehmend. Die einzige Lichtquelle im Zimmer war eine Stehlampe neben dem Kamin, deshalb war der Schatten klar umrissen, doch blieb er nie so lange ruhig, dass Will ihn erkennen konnte.

Dann passierten zwei Dinge. Zuerst erwähnte Sir Charles das Alethiometer.

»Dieses Instrument zum Beispiel«, fuhr er fort, »macht mich wirklich neugierig. Vielleicht kannst du mir sagen, wie es funktioniert.«

Und er legte das Alethiometer auf das achteckige Tischchen neben dem Sofa. Will sah es deutlich vor sich, er konnte es fast berühren.

Und noch etwas geschah: Der Schatten hörte auf, sich zu bewegen. Das Wesen, zu dem er gehörte, musste auf der Lehne von Mrs Coulters Stuhl sitzen, denn das Licht, das es beleuchtete, warf seinen Schatten an die Wand dahinter. In dem Augenblick, in dem es aufhörte, sich zu bewegen, erkannte Will, dass es sich um den Dæmon der Frau handeln musste, einen zusammengekauerten Affen, der den Kopf suchend hin und her drehte.

Will hörte, wie Lyra hinter ihm erschrocken einatmete. Auch sie hatte den Affen entdeckt.

Leise drehte er sich um und flüsterte: »Geh zum anderen Fenster zurück, klettere hindurch und komm durch den Garten. Nimm ein paar Steine und wirf sie ans Fenster des Arbeitszimmers. Das lenkt sie für einen Moment ab und ich kann das Alethiometer holen. Dann lauf sofort wieder zum Fenster zurück und warte dort auf mich.«

Lyra nickte und rannte geräuschlos über das Gras weg. Will drehte sich wieder um.

»… der Rektor von Jordan College ist ein alter Narr«, sagte die Frau gerade. »Ich habe keine Ahnung, warum er es ihr geschenkt hat; man muss sich jahrelang intensiv einarbeiten, um überhaupt etwas damit anfangen zu können. Aber jetzt musst du mir wieder einige Fragen beantworten, Carlo. Wie bist du an das Instrument gekommen? Und wo ist Lyra?«

»Ich beobachtete, wie sie es in einem Museum in der Stadt las. Natürlich erkannte ich sie, ich hatte sie ja damals auf deiner Cocktailparty kennengelernt, und ich begriff, dass sie einen Durchgang gefunden haben musste. Und dann wurde mir klar, dass ich sie für meine eigenen Zwecke einspannen konnte. Als ich ihr also ein zweites Mal begegnete, habe ich es gestohlen.«

»Du bist sehr offen.«

»Warum darum herumreden? Wir sind beide erwachsen.«

»Und wo ist sie jetzt? Was hat sie getan, als sie entdeckte, dass es weg war?«

»Sie besuchte mich, was sie einigen Mut gekostet haben muss.«

»An Mut fehlt es ihr nicht. Und was willst du mit dem Alethiometer anfangen? Du hast von bestimmten Zwecken gesprochen.«

»Ich sagte ihr, sie könne es wiederhaben, vorausgesetzt, sie beschafft mir etwas anderes – etwas, an das ich selbst nicht komme.«

»Und das wäre?«

»Ich weiß nicht, ob du –«

In diesem Augenblick schlug der erste Stein an das Fenster des Zimmers.

Das Glas zerbrach mit lautem Klirren, und während die beiden Erwachsenen noch wie erstarrt zum Fenster blickten, war der Schatten des Affen bereits von der Stuhllehne gesprungen. Ein zweiter Schlag ertönte und dann noch einer, und Will spürte, wie das Sofa sich bewegte, als Sir Charles aufsprang.

Er beugte sich vor, schnappte das Alethiometer von dem Tischchen, steckte es ein und schlüpfte durch das Fenster zurück. Sobald er auf dem Gras von Cittàgazze stand, tastete er in der Luft nach den unsichtbaren Rändern des Fensters; dabei zwang er sich zur Ruhe und dazu, langsam zu atmen, die ganze Zeit bewusst, dass nur wenige Meter vor ihm eine schreckliche Gefahr drohte.

Dann ertönte ein Kreischen, das weder von einem Menschen noch von einem Tier stammte und schlimmer war, als beides jemals sein konnte, und er wusste sofort, dass es von dem widerwärtigen Affen kam. Inzwischen hatte er den größten Teil des Fensters geschlossen, aber ein kleiner Spalt in Brusthöhe stand noch offen – und dann sprang er zurück, denn durch diesen Spalt erschien eine kleine, behaarte goldene Hand mit schwarzen Fingernägeln, gefolgt von einem Gesicht wie ein Albtraum. Der goldene Affe hatte die Zähne gefletscht, seine Augen glitzerten, und er strahlte eine so konzentrierte Bösartigkeit aus, dass es Will durch Mark und Bein ging.

Eine Sekunde mehr, und der Affe wäre durchgesprungen und alles wäre zu Ende gewesen; aber Will hielt noch immer das Messer in der Hand. Er zückte es und schnitt damit links, rechts über das Gesicht des Affen – oder über die Stelle, wo das Gesicht gewesen wäre, wenn der Affe sich nicht im letzten Moment zurückgezogen hätte. Will packte die Ränder des offenen Spalts und drückte sie zu.

Schlagartig war seine Welt verschwunden, und er stand allein im mondbeschienenen Park von Cittàgazze, keuchend und zitternd vor Angst.

Doch jetzt musste er Lyra helfen. Er rannte zum ersten Fenster zurück, das er in den Büschen geöffnet hatte, und sah hindurch. Die dunklen Blätter der Stechpalmen und Rhododendren verdeckten die Sicht, deshalb langte er durch und drückte sie zur Seite. Deutlich sah er jetzt die Seite des Hauses vor sich; der Mond spiegelte sich in dem zerbrochenen Fenster des Arbeitszimmers.

Er sah den Affen um die Ecke des Hauses kommen und schnell wie eine Katze über das Gras gleiten, und dann tauchte Sir Charles auf, dicht gefolgt von der Frau. Sir Charles hielt eine Pistole in der Hand. Die Frau sah im Mondlicht wunderschön aus, wie Will unwillkürlich und fast erschrocken feststellte. Ihre Augen glänzten dunkel und waren vor Erstaunen ganz groß, und sie bewegte sich voller Anmut. Doch als sie mit den Fingern schnalzte, blieb der Affe sofort stehen und sprang auf ihre Arme, und Will erkannte, dass die Frau mit dem anmutigen Gesicht und der böse Affe dasselbe Wesen waren.

Doch wo war Lyra?

Die Erwachsenen sahen sich um, und die Frau setzte den Affen hinunter, und er begann auf dem Rasen hin und her zu laufen, als nehme er Witterung auf oder suche nach Fußspuren. Alles war still. Wenn Lyra schon wieder in den Büschen war, konnte sie sich nicht regen, ohne Lärm zu machen, der sie sofort verraten würde.

Sir Charles entsicherte seine Pistole mit einem leisen Klicken. Aufmerksam spähte er in die Büsche; er schien Will direkt anzusehen, doch dann wanderte sein Blick weiter.

Plötzlich sahen beide Erwachsene nach links, denn der Affe hatte etwas gehört. Der Dæmon machte einen Satz nach vorn, dorthin, wo Lyra sein musste, und gleich würde er sie entdecken –

In diesem Moment sprang die getigerte Katze aus den Büschen auf das Gras und fauchte.

Der Affe hörte sie und zuckte mitten im Sprung zusammen, verblüfft, obwohl sicher nicht so verblüfft wie Will. Der Affe stand jetzt wieder auf dem Boden, das Gesicht der Katze zugewandt, die einen Buckel machte, den Schwanz zuckend ausstreckte und ihn fauchend und zischend erwartete.

Der Affe sprang auf sie zu, und die Katze bäumte sich auf und schlug rechts und links mit nadelscharfen Krallen zu, so schnell, dass man mit den Augen nicht folgen konnte, und dann stand Lyra vor Will und kletterte keuchend mit Pantalaimon durch das Fenster. Die Katze kreischte, und der Affe kreischte auch, als die Klauen der Katze ihm das Gesicht zerkratzten. Er wandte sich ab und sprang in Mrs Coulters Arme, und die Katze schoss in die Büsche und verschwand in ihrer Welt.

Inzwischen war Lyra durch das Fenster geschlüpft, und Will tastete wieder nach den kaum spürbaren Rändern in der Luft und drückte sie der Länge nach zusammen, so schnell er konnte. Durch den kleiner werdenden Spalt hörte er das Geräusch von Schritten und splitternden Ästen –

Dann war das Loch nur noch so groß wie Wills Hand, und dann war es zu und es herrschte wieder Stille. Will fiel im taunassen Gras auf die Knie und suchte mit der gesunden Hand nach dem Alethiometer.

»Hier«, sagte er zu Lyra.

Sie nahm es. Mit zitternden Händen schob Will das Messer in die Scheide zurück. Dann legte er sich am ganzen Körper bebend hin und schloss die Augen. Er spürte, wie der Mond ihn in silbernes Licht tauchte und wie Lyra seinen Verband vorsichtig abnahm und neu wickelte.

»Will«, hörte er sie sagen, »danke für das, was du getan hast, für alles …«

»Hoffentlich ist die Katze nicht verletzt«, murmelte er. »Sie sieht aus wie meine Moxie. Wahrscheinlich ist sie jetzt nach Hause zurückgekehrt, sie ist ja jetzt wieder in ihrer eigenen Welt. Dort geht es ihr sicher gut.«

»Weißt du was? Ich glaubte für einen Moment, sie sei dein Dæmon. Jedenfalls hat sie getan, was ein guter Dæmon getan hätte. Wir haben sie gerettet und sie hat uns gerettet. Steh jetzt auf, Will, du darfst nicht auf dem Gras liegen, es ist nass. Du musst in ein richtiges Bett, sonst bekommst du eine Erkältung. Lass uns in das große Haus da drüben gehen, dort wird es doch sicher Betten und etwas zu essen geben. Komm, ich mach dir einen neuen Verband, dann koche ich Kaffee und mache ein Omelett oder was du willst, und dann gehen wir schlafen … Jetzt, wo wir das Alethiometer wiederhaben, sind wir in Sicherheit, du wirst sehen. Und ich helfe dir, deinen Vater zu finden, ich tue nichts anderes mehr, das verspreche ich dir …«

Sie half ihm auf, und langsam gingen sie durch den Garten auf das große, weiß im Mondlicht schimmernde Haus zu.

Zehn

Der Schamane

Als Lee Scoresby in der Hafenstadt an der Mündung des Jenissei ankam, stellte er fest, dass der ganze Ort in Aufruhr war: Fischer versuchten verzweifelt, ihren mageren Fang von Fischen einer unbekannten Art an die Konservenfabriken zu verkaufen, Schiffseigner fluchten über die Hafengebühren, die die Behörden erhoben hatten, um mit dem Hochwasser fertigzuwerden, und Jäger und Fallensteller bevölkerten die Stadt, weil sie in den tauenden Wäldern, deren Tiere sich völlig anormal verhielten, nichts mehr zu tun fanden.

Es würde schwierig sein, auf den Straßen ins Landesinnere zu gelangen, so viel stand fest. Denn die Straßen, die zu normalen Zeiten lediglich geräumte Strecken gefrorenen Bodens gewesen waren, waren jetzt, wo sogar der Dauerfrostboden taute, ein einziger Sumpf aus aufgewühltem Matsch.

Lee stellte also seinen Ballon und seine Ausrüstung in einem Speicher unter, mietete von dem ihm verbliebenen, stark geschrumpften Gold ein Boot mit einem Außenbordmotor, kaufte einige Kanister Treibstoff und verschiedene Vorräte und brach dann den Hochwasser führenden Fluss hinauf auf.

Er kam zunächst nur langsam voran, nicht nur auf Grund der starken Strömung, sondern auch wegen der vielen Dinge, die im Wasser schwammen: Baumstämme, Büsche, ertrunkene Tiere und einmal sogar die aufgedunsene Leiche eines Mannes. Lee steuerte sorgfältig, und er musste den Motor auf Hochtouren laufen lassen, um überhaupt voranzukommen.

Sein Ziel war das Dorf von Grummans Stamm. Als Orientierung diente ihm lediglich die Erinnerung an den Flug über dieses Gebiet, den er einige Jahre zuvor gemacht hatte, aber diese Erinnerung wenigstens war gut, und so hatte er kaum Schwierigkeiten, sich in dem rasch dahinströmenden Wasser zu orientieren, auch wenn das Ufer zum Teil in den milchig braunen Fluten verschwunden war. Die ungewohnte Wärme hatte auch die Insekten verstört, und um Lee tanzte fortwährend ein Schwarm kleiner Mücken. Lee schmierte Gesicht und Hände mit Stechapfelsalbe ein und rauchte beißende Zigarren, um sie einigermaßen in Schach zu halten.

Hester saß wortkarg am Bug, die langen Ohren flach an den knochigen Rücken angelegt, die Augen schmale Schlitze. Lee war ihr Schweigen gewohnt und sie seines. Sie redeten nur, wenn es notwendig war.

Am Morgen des dritten Tages bog Lee in einen kleinen Fluss ein, der hier in den Hauptstrom mündete und von einer flachen Bergkette kam, die eigentlich tiefverschneit hätte sein müssen, jetzt aber braune Flecken und Streifen aufwies. Schon bald strömte der Fluss zwischen niedrigen Pinien und Kiefern dahin, und nach wenigen Kilometern kamen sie an einen großen runden Felsen, der ungefähr so hoch wie ein Haus war. Dort steuerte Lee ans Ufer und vertäute das Boot.

»Hier war einmal ein Landungssteg«, sagte er zu Hester. »Erinnerst du dich an den alten Seehundjäger in Nowaja Semlja, der uns davon erzählte? Der Steg muss jetzt zwei Meter unter Wasser sein.«

»Hoffentlich haben sie wenigstens das Dorf hoch genug gebaut«, sagte Hester und sprang an Land.

Bereits eine halbe Stunde später stellte Lee seinen Schultersack neben dem Holzhaus des Dorfhäuptlings ab und begrüßte die Dorfbewohner, die von allen Seiten herbeigeeilt kamen. Dazu benutzte er die Geste, die überall im Norden Freundschaft bedeutete: Er legte sein Gewehr vor seine Füße nieder.

Ein alter sibirischer Tatar, dessen Augen im Geflecht der Runzeln kaum zu erkennen waren, legte seinen Bogen daneben. Sein Dæmon, ein Marder, streckte schnüffelnd die Nase zu Hester hin, die als Antwort mit einem Ohr zuckte. Dann sprach der Häuptling.

Lee antwortete, und sie probierten ein halbes Dutzend Sprachen, bis sie eine fanden, in der sie sich verständigen konnten.

»Ich grüße dich und deinen Stamm«, sagte Lee. »Ich habe einige Blätter Rauchtabak dabei. Sie sind nicht viel wert, aber es wäre mir trotzdem eine Ehre, sie euch schenken zu dürfen.«

Der Häuptling nickte, und eine seiner Frauen nahm das Bündel in Empfang, das Lee aus seinem Sack zog.

»Ich suche einen Mann namens Grumman«, sagte Lee. »Ich habe gehört, dass er von diesem Stamm adoptiert wurde. Vielleicht heißt er inzwischen anders, aber er ist Europäer.«

»Ah«, sagte der Häuptling, »wir haben auf dich gewartet.«

Die anderen Dorfbewohner, die sich auf dem schlammigen, in der schwachen Sonne dampfenden Platz in der Mitte der Häuser versammelt hatten, verstanden nicht, was gesagt wurde, sahen aber, wie erfreut der Häuptling war. Erfreut und erleichtert, las Lee in Hesters Gedanken.

Der Häuptling nickte einige Male.

»Wir haben dich erwartet«, sagte er noch einmal. »Du kommst, um Dr. Grumman in die andere Welt zu bringen.«

Lee hob die Augenbrauen, sagte aber nur: »Wie du sagst, Häuptling. Ist er hier?«

»Folge mir«, sagte der Häuptling.

Die anderen Dörfler traten respektvoll zur Seite. Da Lee gemerkt hatte, wie ungern Hester durch den Matsch lief, nahm er sie auf den Arm, schulterte seinen Sack und folgte dem Häuptling auf einem Waldweg zu einer zehn Pfeilschüsse vom Dorf entfernten Hütte auf einer Lichtung inmitten eines Lärchenwäldchens.

Vor der aus einem Holzrahmen errichteten, mit Tierhäuten bedeckten Hütte blieb der Häuptling stehen. Die Hütte war mit Wildschweinhauern und Geweihen von Elchen und Rentieren geschmückt, und dabei handelte es sich offenbar nicht um bloße Jagdtrophäen, da die Zähne und Geweihe zusammen mit getrockneten Blumen und sorgfältig geflochtenen Kiefernzweigen aufgehängt waren, gleichsam als dienten sie einem rituellen Zweck.

»Wähle deine Worte mit Respekt«, sagte der Häuptling leise. »Er ist Schamane und sein Herz ist krank.«

Lee spürte plötzlich einen kühlen Schauer auf seinem Rücken, und Hester erstarrte auf seinen Armen, denn sie bemerkten, dass sie die ganze Zeit beobachtet worden waren. Aus einem Spalt zwischen den getrockneten Blumen und den Kiefernzweigen funkelte ihnen ein gelbes Auge entgegen. Es war das Auge eines Dæmons, und als Lee ihn anstarrte, drehte er den Kopf, nahm vorsichtig einen kleinen Zweig in seinen mächtigen Schnabel und zog ihn vor sich wie einen Vorhang.

Der Häuptling rief etwas in seiner Sprache. Dabei sprach er den Mann mit dem Namen an, den der alte Seehundjäger Lee genannt hatte: Jopari. Wenig später ging die Tür auf.

Es erschien ein hagerer Mann mit glühenden Augen, der in Tierhäute und Pelze gekleidet war. Seine schwarzen Haare waren von grauen Strähnen durchzogen, sein Unterkiefer sprang energisch vor, und auf seiner Faust saß böse funkelnd sein Dæmon, ein Fischadler.

Der Häuptling verbeugte sich dreimal, zog sich zurück und ließ Lee mit dem Schamanen und Wissenschaftler allein.

»Dr. Grumman«, sagte Lee, »ich bin Lee Scoresby. Ich komme aus dem Land Texas und bin von Beruf Aeronaut. Wenn ich mich setzen darf, erzähle ich Ihnen, was mich herführt. Ich habe doch Recht? Sie sind doch Dr. Stanislaus Grumman von der Berliner Akademie?«

»Ja«, erwiderte der Schamane. »Und Sie sind aus Texas, sagen Sie. Die Winde haben Sie weit von Ihrer Heimat weggetrieben, Mr Scoresby.«

»Das stimmt. Heutzutage wehen seltsame Winde in dieser Welt, Sir.«

»In der Tat. Ich glaube, in der Sonne ist es warm. In meiner Hütte finden Sie eine Bank. Wenn Sie mir helfen, sie herauszutragen, können wir in diesem angenehmen Licht sitzen und uns hier draußen unterhalten. Ich habe auch Kaffee, wenn Sie gerne eine Tasse mittrinken.«

»Mit Vergnügen, Sir«, sagte Lee und trug die Holzbank nach draußen, während Grumman zum Herd ging und dampfenden Kaffee in zwei Blechnäpfe goss. Er hatte, für Lees Ohren, keinen deutschen Akzent, sondern einen englischen, als komme er aus England. Der Direktor des Observatoriums hatte Recht gehabt.

Sie setzten sich, Hester bewegungslos und mit schlitzförmigen Augen neben Lee, dann der mächtige Fischadler mit funkelnden Augen, die direkt in die Sonne sahen, und Lee begann. Er erzählte, wie er in Trollesund John Faa, den Herrscher der Gypter, kennengelernt hatte, wie sie dann den Bären Iorek Byrnison angeheuert hatten, nach Bolvangar gefahren waren und Lyra und die anderen Kinder befreit hatten. Dann erzählte er, was er auf dem Ballonflug nach Svalbard von Lyra und von Serafina Pekkala erfahren hatte.

»Sehen Sie, Dr. Grumman, von der Art, wie das Mädchen es beschrieb, hatte ich den Eindruck, dass Lord Asriel die Wissenschaftler mit diesem in Eis eingefrorenen Kopf überrumpelte und so einschüchterte, dass sie gar nicht genau hinsahen. Und deshalb kam mir der Verdacht, Sie könnten noch am Leben sein. Und Sie gelten hier als Experte, Sir. Ich habe überall an der arktischen Küste von Ihnen gehört, wie Sie Ihren Schädel aufbohren ließen, wie Sie sich anscheinend abwechselnd mit Grabungen auf dem Meeresgrund und Beobachtungen des Nordlichts beschäftigten und wie Sie vor zehn bis zwölf Jahren ganz plötzlich, wie aus dem Nichts, auftauchten, und das ist alles sehr interessant. Aber, Dr. Grumman, ich bin nicht aus bloßer Neugier hergekommen. Was mir vor allem am Herzen liegt, ist das Kind. Ich glaube, es ist wichtig, und dasselbe glauben die Hexen. Wenn Sie etwas über das Mädchen wissen und darüber, was hier vorgeht, sagen Sie es mir bitte. Wie gesagt, ich bin zu der Überzeugung gekommen, dass Sie das können, und deshalb bin ich hier. – Doch wenn ich mich nicht verhört habe, Sir, sagte der Dorfhäuptling vorhin, ich sei gekommen, um Sie in eine andere Welt zu bringen. Irre ich mich oder hat er das wirklich gesagt? Und noch eine Frage an Sie, Sir: Wie war der Name, mit dem er Sie angeredet hat? War es eine Art Stammesname, der Titel eines Zauberers?«

Grumman lächelte kurz, dann sagte er: »Es war mein wirklicher Name, John Parry. Und ja, Sie sind hier, um mich in eine andere Welt zu bringen. Und was Sie hergebracht hat, ist, wie Sie mir wahrscheinlich zustimmen werden, das hier.«

Er öffnete die Hand. Verständnislos starrte Lee auf das, was in ihr lag. Er sah einen Ring aus Silber und Türkis, wie die Navajo ihn herstellen, ganz deutlich sah er ihn und erkannte ihn als Ring seiner Mutter. Er wusste genau, wie schwer der Ring war und wie glatt der Stein, wie der Silberschmied das Metall an einer Ecke, an der der Stein abgesplittert war, etwas weiter einwärtsgebogen hatte, und wie die abgesplitterte Ecke immer glatter geworden war, so viele Male war er mit den Fingern darübergefahren, vor vielen Jahren, als Kind in den weiten Ebenen seiner Heimat.

Er merkte, dass er aufgestanden war. Auch Hester hatte sich erhoben; sie zitterte und hatte die Ohren aufgerichtet. Der Fischadler hatte sich, ohne dass Lee es bemerkte, zwischen ihn und Grumman geschoben, um diesen notfalls verteidigen zu können, doch Lee wollte ihm nichts tun, er war aufgelöst, fühlte sich wieder wie ein Kind.

Seine Stimme klang gepresst und zitterte, als er sagte: »Woher haben Sie den Ring?«

»Nehmen Sie ihn«, sagte Grumman oder Parry. »Seine Aufgabe ist erfüllt, er hat Sie gerufen. Jetzt brauche ich ihn nicht mehr.«

»Aber wie –«, sagte Lee. Er nahm den Ring von Grummans Hand. »Ich verstehe nicht, wie Sie überhaupt – haben Sie – wie sind Sie an ihn gekommen? Ich habe ihn seit vierzig Jahren nicht mehr gesehen.«

»Ich bin Schamane. Ich kann vieles tun, was Sie nicht verstehen. Setzen Sie sich, Mr Scoresby, und beruhigen Sie sich. Ich erzähle Ihnen, was Sie wissen müssen.«

Lee setzte sich, mit den Fingern unablässig den Ring drehend.

»Tja«, sagte er, »ich bin erschüttert, Sir. Ich glaube, jetzt muss ich hören, was Sie mir zu sagen haben.«

»Gut«, sagte Grumman, »dann fange ich am besten gleich an. Ich heiße wie schon gesagt Parry und ich wurde nicht in dieser Welt geboren. Lord Asriel ist keineswegs der Erste, der von einer Welt in die andere reist, obwohl er den Durchgang als Erster auf so spektakuläre Weise geöffnet hat. Ich war in meiner Welt Soldat und dann Forschungsreisender. Vor zwölf Jahren begleitete ich eine Expedition in ein Gebiet in meiner Welt, das Ihrem Beringland entspricht. Die anderen Teilnehmer verfolgten andere Absichten, aber ich suchte nach etwas, von dem ich in alten Sagen gehört hatte: nach einem Riss im Gefüge der Welt, einem Loch, das sich zwischen unserem Universum und einem anderen aufgetan hatte. Nun gut, einige meiner Mitreisenden wurden vermisst, und auf der Suche nach ihnen gingen ich und zwei weitere durch dieses Loch, diese Tür, ohne sie überhaupt zu sehen. Wir verließen unsere Welt und bemerkten zunächst gar nicht, was geschehen war. Wir gingen einfach weiter, bis wir in eine Siedlung kamen, und dort war es dann eindeutig: Wir befanden uns in einer anderen Welt.

Obwohl wir alles dransetzten, konnten wir den Durchgang nicht mehr finden. Wir hatten ihn in einem Schneesturm passiert, und Sie als erfahrener Arktisreisender wissen, was das bedeutet. Wir hatten also keine andere Wahl, als in der neuen Welt zu bleiben. Und wir entdeckten bald, wie gefährlich sie war. Sie war von seltsamen Erscheinungen bevölkert, todbringenden, erbarmungslosen Ungeheuern. Meine beiden Gefährten fielen schon bald diesen Gespenstern, wie sie genannt werden, zum Opfer.

Das machte diese Welt für mich zu einem verabscheuungswürdigen Ort, und ich konnte es kaum erwarten, sie zu verlassen. Der Rückweg in meine Welt war zwar für immer versperrt, doch gab es Durchgänge in andere Welten, und nach kurzer Suche fand ich den Durchgang in diese.

Ich kam also hierher. Und sobald ich hier war, entdeckte ich etwas Wunderbares, Mr Scoresby, denn die Welten unterscheiden sich deutlich voneinander: In dieser Welt sah ich zum ersten Mal meinen Dæmon. Ja, ich lernte Sayan Kötör erst kennen, als ich Ihre Welt betrat. Die Leute hier können sich nicht vorstellen, dass es Welten gibt, wo Dæmonen nichts weiter als eine stumme Stimme des Bewusstseins sind. Können Sie sich also mein Erstaunen vorstellen, als ich erfuhr, dass ein Teil meiner selbst weiblich ist und die Gestalt eines schönen Vogels hat?

Zusammen mit Sayan Kötör zog ich also durch die Länder des Nordens und lernte von den Menschen der Arktis, darunter meine guten Freunde in dem Dorf da drüben, eine Menge. Was sie mir über diese Welt erzählten, füllte einige Lücken des Wissens, das ich mir in meiner Welt erworben hatte, und ich begann die Antwort auf viele Geheimnisse zu erahnen.

Ich begab mich unter dem Namen Grumman nach Berlin. Von meiner Herkunft erzählte ich niemandem; sie war mein Geheimnis. Ich legte der dortigen Akademie eine Dissertation vor und verteidigte sie in einem Gespräch, wie es dort Brauch ist. Da ich mehr wusste als die Akademiemitglieder, hatte ich keine Schwierigkeiten, als Mitglied aufgenommen zu werden.

Mit meinen neuen Referenzen konnte ich anfangen, in dieser Welt zu arbeiten, und ich war mit meiner Situation, was die Arbeit betraf, sehr zufrieden. Natürlich vermisste ich einige Dinge aus meiner Welt. Sind Sie verheiratet, Mr Scoresby? Nein? Nun, ich war es, und ich liebte meine Frau innig und genauso meinen Sohn, mein einziges Kind, das noch kein Jahr alt war, als ich meine Welt verließ. Ich vermisse sie beide schrecklich. Aber auch wenn ich tausend Jahre suchen würde, ich würde den Weg zurück wohl nie finden. Wir sind für immer getrennt.

Meine Arbeit forderte jedoch meine ganze Aufmerksamkeit. Ich suchte nach anderen Formen des Wissens, ließ mich durch Initiation in den Schädelkult aufnehmen und wurde ein Schamane. Und ich habe einige nützliche Entdeckungen gemacht: Ich habe zum Beispiel entdeckt, wie man aus Blutmoos eine Salbe herstellen kann, die alle guten Eigenschaften der frischen Pflanze bewahrt.

Ich weiß über diese Welt inzwischen eine Menge, Mr Scoresby. Ich weiß zum Beispiel, was Staub ist. An Ihrem Gesichtsausdruck merke ich, dass Sie von diesem Begriff gehört haben. Er versetzt Ihre Theologen in Todesangst, aber mir machen Ihre Theologen Angst. Ich weiß, was Lord Asriel tut, und ich weiß, warum er es tut, und deshalb habe ich Sie herbestellt. Ich will ihm helfen, müssen Sie wissen, denn die Aufgabe, die er unternimmt, ist die größte der Menschheitsgeschichte, die größte in fünfunddreißigtausend Jahren Menschheitsgeschichte, Mr Scoresby.

Ich selbst kann nicht viel tun. Mein Herz ist krank und keine Macht dieser Welt kann es heilen. Vielleicht habe ich nur noch Kraft für eine große Sache. Doch ich weiß etwas, das Lord Asriel nicht weiß, etwas, das er wissen muss, wenn sein Werk gelingen soll.

Mich interessierte ganz besonders jene Spukwelt, wo Gespenster sich von menschlichem Bewusstsein ernährten. Ich wollte wissen, wer sie waren und wie sie entstanden waren. Und als Schamane kann ich im Geist Dinge entdecken, an die ich mit meinem Körper nicht herankomme. Ich verbrachte viel Zeit in Trance, mit der Erforschung jener Welt. Ich entdeckte, dass dort Philosophen vor Jahrhunderten ein Instrument geschaffen hatten, mit dem sie ihr eigenes Verderben herbeiführten, ein Instrument, das sie das Magische Messer nannten. Es hatte viele Kräfte – mehr, als sie bei seiner Herstellung geahnt hatten, und sogar weit mehr, als sie heute kennen –, und beim Gebrauch dieses Messers war es irgendwie passiert, dass sie die Gespenster in ihre Welt einließen.

Ich weiß, was das Magische Messer alles kann. Ich weiß, wo es ist, wie man denjenigen erkennt, der es benutzen muss, und was er tun muss, damit Lord Asriels Werk Erfolg hat. Ich hoffe, der Träger des Messers ist der Aufgabe gewachsen. Und deshalb habe ich Sie kommen lassen. Fliegen Sie mich nach Norden, in die Welt, die Lord Asriel geöffnet hat, denn dort erwarte ich den Träger des Magischen Messers zu finden.

Doch ist das eine gefährliche Welt. Die Gespenster sind schlimmer als alles in Ihrer Welt oder in meiner. Wir werden vorsichtig sein müssen und mutig. Ich werde von dieser Reise nicht zurückkehren, und wenn Sie Ihre Heimat wiedersehen wollen, werden Sie sehr viel Mut, Geschick und Glück brauchen. Das also ist Ihre Aufgabe, Mr Scoresby, und deshalb sind Sie hergekommen.«

Der Schamane schwieg. Sein Gesicht war bleich und glänzte vor Anstrengung.

»Etwas so Verrücktes habe ich in meinem ganzen Leben noch nicht gehört«, sagte Lee.

Er sprang auf und ging erregt hin und her, und Hester sah ihm von der Bank aus unbewegt zu. Grumman hatte die Augen halb geschlossen, und sein Dæmon saß auf seinem Knie und beobachtete Lee träge.

»Wollen Sie Geld?«, fragte Grumman nach kurzem Schweigen. »Ich kann etwas Gold beschaffen, das wäre keine Schwierigkeit.«

»Ich habe den Weg nicht für Gold gemacht, verdammt noch mal«, sagte Lee heftig. »Ich bin hergekommen, weil … weil ich wissen wollte, ob Sie noch leben, wovon ich ja ausging. Hm, diesbezüglich ist meine Neugier gestillt.«

»Das freut mich zu hören.«

»Aber die Sache hat noch eine andere Seite«, fügte Lee hinzu, und er erzählte Grumman von dem Hexenrat am Enara-See und von dem Beschluss, den die Hexen gefasst hatten. »Sie sehen«, schloss er, »dieses Mädchen Lyra … tja, vor allem sie ist der Grund, aus dem ich beschloss, den Hexen zu helfen. Sie sagen, Sie hätten mich mit Hilfe des Navajoringes hierhergebracht. Vielleicht ist das so, vielleicht auch nicht. Was ich weiß, ist, dass ich herkam, weil ich glaubte, ich würde damit Lyra helfen. Ich habe noch nie ein Kind wie sie kennengelernt. Wenn ich eine eigene Tochter hätte, wäre ich glücklich, wenn sie nur halb so stark und tapfer und gut wäre. Nun habe ich aber gehört, dass Sie von einem Gegenstand wissen, der denjenigen schützt, der ihn hat. Und aus Ihren Worten schließe ich, dass dieser Gegenstand das Magische Messer sein muss. Das ist mein Preis dafür, Sie in die andere Welt zu bringen, Dr. Grumman: nicht Gold, sondern das Magische Messer, und ich will es auch nicht für mich, sondern für Lyra. Schwören Sie, dass Sie dem Mädchen den Schutz dieses Gegenstandes verschaffen werden, und ich bringe Sie, wohin Sie wollen.«

Der Schamane hatte aufmerksam zugehört. Jetzt sagte er: »Einverstanden, Mr Scoresby, ich schwöre es. Trauen Sie meinem Eid?«

»Bei was schwören Sie?«

»Was Sie wollen.«

Lee dachte nach und sagte dann: »Schwören Sie bei dem, das Sie die Liebe der Hexe zurückweisen ließ. Ich vermute, das ist das Wichtigste in Ihrem Leben.«

Grumman öffnete die Augen ganz und sagte: »Sie vermuten ganz richtig, Mr Scoresby. Dabei schwöre ich gerne. Ich gebe Ihnen mein Wort, dass ich dafür sorgen werde, dass das Kind Lyra Belacqua unter dem Schutz des Magischen Messers steht. Doch warne ich Sie: Der Träger jenes Messers hat selbst eine Aufgabe zu erfüllen, und es kann sein, dass er das Mädchen dadurch in noch größere Gefahr bringt.«

Lee nickte ruhig. »Vielleicht«, sagte er, »aber sie soll wenigstens all den Schutz haben, den sie bekommen kann.«

»Sie haben mein Wort. Doch jetzt muss ich in die neue Welt aufbrechen, und Sie müssen mich hinbringen.«

»Und der Wind? Das Wetter haben Sie doch sicher trotz Ihrer Krankheit beobachtet?«

»Lassen Sie den Wind meine Sache sein.«

Lee nickte. Er setzte sich wieder auf die Bank und strich mit den Fingern über den Türkisring, während Grumman die wenigen Dinge, die er benötigte, in einen Rucksack aus Hirschleder packte. Dann gingen sie zusammen den Waldweg zum Dorf zurück.

Der Häuptling hielt eine längere Rede, und die Dorfbewohner strömten herbei, berührten Grummans Hand, murmelten einige Worte und empfingen im Gegenzug eine Art Segen. Lee beschäftigte sich inzwischen mit dem Wetter. Nach Süden war der Himmel wolkenlos, und eine würzig riechende Brise war aufgekommen und hob die Zweige und bewegte die Kronen der Pinien. Im Norden lag noch immer dichter Nebel über dem angeschwollenen Fluss, doch schien zum ersten Mal seit Tagen die Aussicht zu bestehen, dass er sich heben würde.

An dem Felsen, wo der Steg gewesen war, hob Lee Grummans Rucksack in das Boot und startete den kleinen Motor, der sofort ansprang. Der Schamane setzte sich in den Bug, und sie legten ab. Das Boot wurde von der Strömung erfasst, tanzte unter den Bäumen dahin und schoss dann so schnell auf den Hauptstrom hinaus, dass Lee schon um Hester Angst hatte, die unmittelbar hinter dem Dollbord kauerte. Doch Hester war eine erfahrene Reisende, er hätte es wissen müssen; warum war er nur so schreckhaft?

Als sie die Hafenstadt an der Flussmündung erreichten, mussten sie feststellen, dass jedes Hotel, jede Pension und jedes Zimmer von Soldaten beschlagnahmt worden war. Dabei handelte es sich nicht um irgendwelche Soldaten, sondern um die Truppen der Kaiserlichen Moskowitergarde, der diszipliniertesten und bestausgerüsteten Armee der Welt, darauf eingeschworen, die Macht des Magisteriums zu verteidigen.

Lee hatte eigentlich vor der Weiterreise eine Nacht Pause machen wollen, weil Grumman das nötig zu haben schien, doch war es unmöglich, ein Zimmer aufzutreiben.

»Was ist denn hier los?«, fragte er den Bootsverleiher, als er das gemietete Boot zurückgab.

»Wir wissen es nicht. Das Regiment kam gestern an und requirierte sämtliche Quartiere, Nahrungsmittel und Schiffe in der Stadt. Sie hätten auch dieses Boot beschlagnahmt, wenn Sie es nicht mitgenommen hätten.«

»Wissen Sie, wohin sie unterwegs sind?«

»Nach Norden«, sagte der Bootsverleiher. »Nach dem, was man hört, steht ein Krieg bevor, der größte seit Menschengedenken.«

»Nach Norden, in diese neue Welt?«

»Richtig. Und es kommen noch mehr Soldaten – das hier ist nur die Vorhut. In einer Woche wird es hier keinen Laib Brot und keine Flasche Schnaps mehr geben. Sie haben mir einen Gefallen getan, als Sie das Boot nahmen – inzwischen hat sich der Preis dafür verdoppelt …«

Es hatte keinen Sinn, jetzt Pause zu machen, selbst wenn sie eine Unterkunft gefunden hätten. Besorgt um seinen Ballon, ging Lee sofort zu dem Speicher, in dem er ihn untergestellt hatte. Grumman hielt mit ihm Schritt; er sah zwar krank aus, war aber zäh.

Der Verwalter des Speichers, eifrig damit beschäftigt, einem Feldwebel der Garde eine bestimmte Anzahl von Ersatzteilen für Motoren auszuhändigen, sah nur kurz von seinem Klemmbrett auf.

»Ballon – tut mir leid – gestern requiriert«, sagte er. »Sie sehen ja selbst, ich habe keine andere Wahl.«

Hester zuckte mit den Ohren, und Lee verstand, was sie meinte.

»Haben Sie den Ballon schon ausgeliefert?«, fragte er.

»Er wird heute Nachmittag abgeholt.«

»Das wird er nicht«, sagte Lee, »weil ich eine Vollmacht habe, die noch wichtiger ist als die Garde.«

Und er zeigte dem Verwalter den Ring, den er auf Nowaja Semlja vom Finger des toten Skrälings gezogen hatte. Der Feldwebel, der hinter ihm an der Theke stand, hielt in seiner Beschäftigung inne und salutierte, als er das Zeichen der Kirche sah, doch konnte er bei aller Disziplin nicht verhindern, dass ein erstauntes Zucken über sein Gesicht ging.

»Wir brauchen den Ballon jetzt gleich«, sagte Lee. »Beauftragen Sie bitte einige Männer, ihn zu füllen. Ich meine sofort. Und sorgen Sie auch für Nahrungsmittel, Wasser und Ballast.«

Der Verwalter sah den Feldwebel an, der nur mit den Schultern zuckte, und eilte dann fort, um nach dem Ballon zu sehen. Lee und Grumman gingen zum Kai, wo die Gastanks waren, um das Einfüllen des Gases zu überwachen und sich leise zu unterhalten.

»Woher haben Sie den Ring?«, fragte Grumman.

»Vom Finger eines Toten. Nicht ganz ungefährlich, ihn hier zu verwenden, aber ich sah keine andere Möglichkeit, meinen Ballon zurückzubekommen. Glauben Sie, der Feldwebel hat Verdacht geschöpft?«

»Mit Sicherheit. Aber er ist Gehorsam gewohnt, er wird der Kirche keine Fragen stellen. Wenn er überhaupt Bericht erstattet, sind wir schon längst weg, ehe sie etwas unternehmen können. Ich habe Ihnen Wind versprochen, Mr Scoresby; ich hoffe, Sie können etwas damit anfangen.«

Der Himmel über ihnen war jetzt blau, und die Sonne schien hell. Im Norden hingen immer noch Nebelbänke wie ein Gebirge über dem Meer, doch der frische Wind drängte sie immer weiter zurück, und Lee konnte es kaum erwarten, aufzusteigen.

Während der Ballon sich mit Gas füllte und allmählich über das Dach des Speichers emporwuchs, überprüfte Lee den Korb und verstaute seine Ausrüstung besonders sorgfältig, denn wer wusste, welche Turbulenzen ihnen in der anderen Welt begegnen würden? Auch seine Instrumente schnürte er sorgfältig am Rahmen fest, sogar den Kompass, dessen Nadel sich nutzlos drehte. Zuletzt band er noch ein Dutzend Sandsäcke als Ballast um den Korb.

Als der Ballon voll war, sich in der lebhaften Brise nach Norden lehnte und an den dicken Seilen zerrte, mit denen er am Boden verankert war, bezahlte Lee den Verwalter mit seinem letzten Gold und half Grumman in den Korb. Dann beugte er sich zu den Männern an den Seilen hinunter, um den Befehl zum Loslassen zu geben.

Doch noch bevor er das tun konnte, wurde er unterbrochen. Aus der Gasse hinter dem Speicher kam der Lärm im Schnellschritt marschierender Stiefel.

Dann wurde ein Kommando gerufen: »Halt!«

Die Männer an den Seilen hielten inne. Einige sahen den Ankömmlingen entgegen, andere sahen zu Lee hinauf.

»Loslassen!«, befahl Lee mit scharfer Stimme. »Lasst die Seile los!«

Zwei der Männer gehorchten, und der Ballon machte einen Satz nach oben, doch die anderen beiden waren mit ihrer Aufmerksamkeit bei den Soldaten, die jetzt im Schnellschritt um die Ecke des Gebäudes kamen. Sie hielten die um die Poller gewickelten Seile weiter fest, und der Ballon schwang mit einem unangenehmen Ruck zur Seite. Lee griff nach dem Korbring; auch Grumman hatte ihn gepackt, und sein Dæmon hatte seine Klauen fest darumgekrallt.

»Lasst los, ihr verdammten Idioten!«, brüllte Lee. »Der Ballon geht hoch!«

Der Auftrieb der gasgefüllten Hülle war so gewaltig, dass die Männer sie nicht mehr halten konnten, sie mochten sich daranhängen, wie sie wollten. Ein Mann ließ los, und sein Seil wickelte sich vom Poller ab, der andere dagegen klammerte sich, als er spürte, wie sich das Seil straffte, instinktiv daran fest, statt loszulassen. Lee hatte das schon einmal erlebt und fürchtete sich davor. Der Dæmon des armen Mannes, ein stämmiger Schlittenhund, heulte vor Angst und Schmerzen auf, als der Ballon himmelwärts schoss und er am Erdboden zurückbleiben musste. Fünf endlose Sekunden später war alles vorbei. Die Kräfte des Mannes versagten, er fiel halb tot nach unten und schlug auf dem Wasser auf.

Die Soldaten hatten ihre Gewehre bereits angelegt. Ein Kugelhagel pfiff am Korb vorbei, und eine Kugel traf Funken sprühend direkt auf den Korbring, so dass Lee vom Aufprall die Hände wehtaten, doch wurde kein Schaden angerichtet. Als die Soldaten die zweite Salve abfeuerten, war der Ballon schon fast außer Schussweite. Mit großer Geschwindigkeit stieg er in den blauen Himmel hinauf und trieb auf das Meer hinaus. Lee spürte, wie ihm leicht ums Herz wurde. Zu Serafina Pekkala hatte er einmal gesagt, das Fliegen bedeute ihm weiter nichts, es sei nur ein Beruf, aber er hatte das nicht ernst gemeint. Getragen von einem starken Wind aufzusteigen und eine neue Welt vor sich ausgebreitet zu sehen, was konnte es auf Erden Schöneres geben?

Er ließ den Korbring los. Hester kauerte in ihrer gewohnten Ecke, die Augen halb geschlossen. Von tief unten und bereits weit hinter ihnen ertönte eine weitere erfolglose Salve von Schüssen. Die Stadt entfernte sich rasch, und unter ihnen glitzerte die weite Fläche der Flussmündung in der Sonne.

»Tja, Dr. Grumman«, sagte Lee, »ich weiß nicht, wie es Ihnen geht, aber ich fühle mich in der Luft wohler. Obwohl ich wünschte, der arme Mann hätte das Seil losgelassen. Es wäre so leicht gewesen, und wer nicht gleich loslässt, für den gibt es keine Hoffnung mehr.«

»Danke, Mr Scoresby«, sagte der Schamane, »das haben Sie sehr gut gemacht. Jetzt haben wir also unseren Flug angetreten. Ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn ich diese Pelze bekommen könnte, die Luft ist doch immer noch recht kalt.«

Elf

Der Aussichtspavillon

Wills Schlaf in der großen weißen Villa im Park war unruhig. Träume voller Angst und zugleich süßer Empfindungen suchten ihn heim, so dass er aufwachen und zugleich weiterschlafen wollte. Als seine Augen schließlich ganz offen waren, fühlte er sich so matt, dass er sich kaum bewegen konnte. Dann setzte er sich hin und stellte fest, dass sein Verband sich gelöst hatte und das ganze Bett rot war.

Er stand mühsam auf und ging durch das von staubigem Sonnenlicht und Stille erfüllte Haus zur Küche hinunter. Er und Lyra hatten, eingeschüchtert durch die majestätischen Himmelbetten in den großen Gemächern im ersten Stock, in den Gesindekammern unter dem Dach geschlafen, und so war es ein langer Gang auf wackligen Beinen.

»Will –«, entfuhr es Lyra. Sie klang besorgt und kam sofort vom Herd, um ihm in einen Stuhl zu helfen.

Ihm war schwindlig. Er hatte eine Menge Blut verloren, der Beweis bedeckte ihn über und über. Und die Wunden bluteten noch immer.

»Ich wollte gerade Kaffee machen«, sagte Lyra. »Willst du das zuerst, oder soll ich dir zuerst einen neuen Verband anlegen? Ich tue, was du willst. Und in der Speisekammer sind Eier, nur Baked Beans kann ich nicht finden.«

»In Häusern wie diesem gibt es keine Baked Beans. Verband zuerst. Kommt hier irgendwo heißes Wasser aus dem Hahn? Ich möchte mich waschen. Ich kann es nicht ausstehen, überall mit diesem … Zeug bedeckt zu sein.«

Lyra ließ heißes Wasser einlaufen, und er zog sich bis auf die Unterhose aus. Er war zu schwach und schwindlig, um deshalb verlegen zu sein, aber Lyra war es peinlich, und sie ging hinaus. Er wusch sich so gut er konnte und trocknete sich dann mit den Geschirrtüchern ab, die an einer Schnur am Herd hingen.

Lyra kam mit einigen Kleidern für ihn zurück, einem Hemd, einer Leinenhose und einem Gürtel. Er zog sie an, und Lyra riss ein frisches Geschirrtuch in Streifen und machte ihm wieder einen festen Verband. Sie machte sich große Sorgen wegen seiner Hand, denn die Wunden bluteten immer noch stark, und der Rest der Hand war dick geschwollen und rot. Doch da Will nichts sagte, sagte sie auch nichts.

Sie machte Kaffee und toastete einige Scheiben altbackenes Brot, dann trug sie beides in den großen Salon auf der Vorderseite des Hauses, von dem man über die Stadt blickte. Als Will gegessen und getrunken hatte, fühlte er sich etwas besser.

»Frag doch das Alethiometer, was wir als Nächstes tun sollen«, schlug er vor. »Hast du es überhaupt schon etwas gefragt?«

»Nein«, sagte sie. »Ab jetzt tue ich nur noch das, was du willst. Ich wollte es gestern Abend fragen, habe es aber nicht getan. Und ich frage es auch erst, wenn du willst.«

»Dann frag es jetzt«, sagte er. »In dieser Welt hier ist es nicht weniger gefährlich als in meiner. Da ist einmal Angelicas Bruder. Und wenn –«

Er brach ab, weil Lyra angesetzt hatte etwas zu sagen, doch verstummte sie im selben Moment wie er. Dann gab sie sich einen Stoß.

»Will, gestern ist etwas passiert, das ich dir nicht sagen wollte. Ich hätte es tun sollen, aber es passierten so viele andere Dinge. Entschuldigung …«

Und sie erzählte ihm, was sie durch das Turmfenster gesehen hatte, während Giacomo Paradisi Will verbunden hatte: wie Tullio von den Gespenstern angefallen worden war, wie Angelica zu ihr hinaufgesehen und sie hasserfüllt angestarrt und wie Paolo ihr gedroht hatte.

»Weißt du noch unsere erste Unterhaltung mit ihr? Ihr kleiner Bruder erzählte, was die Kinder taten. Er sagte: ›Er will –‹, und Angelica ließ ihn nicht ausreden, sondern gab ihm eine Ohrfeige, erinnerst du dich? Ich wette, er wollte sagen, dass Tullio das Messer wollte und dass die Kinder deshalb hergekommen waren. Denn wenn sie das Messer hätten, wären sie gerettet, sie bräuchten auch als Erwachsene keine Angst vor den Gespenstern zu haben.«

»Wie sah er aus, als er angefallen wurde?«, fragte Will, und zu Lyras Erstaunen beugte er sich vor und sah sie eindringlich an.

»Er …« Sie versuchte sich ganz genau zu erinnern. »Er begann die Steine an der Wand zu zählen. Es sah aus, als taste er sie ab … Aber er konnte die Gespenster nicht aufhalten. Und dann interessierte ihn das auch nicht mehr und er hörte auf. Und dann bewegte er sich überhaupt nicht mehr.« Als sie Wills Gesicht sah, fragte sie: »Warum?«

»Weil … weil die Gespenster vielleicht aus meiner Welt kommen. Wenn sie dafür verantwortlich sind, dass Leute sich so benehmen, würde es mich überhaupt nicht wundern, wenn sie aus meiner Welt kämen. Wenn das erste Fenster, das die Leute von der Zunft öffneten, in meine Welt führte, hätten die Gespenster durch dieses Fenster hereinkommen können.«

»Aber in deiner Welt gibt es doch keine Gespenster! Du hast doch nie von ihnen gehört, oder?«

»Vielleicht heißen sie nur nicht Gespenster. Vielleicht haben wir einen anderen Namen für sie.«

Lyra verstand nicht, was er meinte, wollte aber nicht weiter in ihn dringen. Seine Wangen waren gerötet und seine Augen glänzten fiebrig.

»Wichtig ist jedenfalls, dass Angelica mich an diesem Fenster gesehen hat«, fuhr sie fort und wandte sich ab. »Sie weiß jetzt, dass wir das Messer haben, und wird es den anderen Kindern erzählen. Sie wird uns die Schuld daran geben, dass ihr Bruder von den Gespenstern angegriffen wurde. Tut mir leid, Will, ich hätte es dir früher sagen sollen. Aber da waren so viele andere Dinge …«

»Ist gut«, sagte er, »ich glaube nicht, dass es einen Unterschied gemacht hätte. Tullio quälte den alten Mann, und sobald er gewusst hätte, wie man das Messer verwendet, hätte er bei der nächsten Gelegenheit uns beide umgebracht. Wir mussten gegen ihn kämpfen.«

»Ich habe nur so ein schlechtes Gewissen deswegen, Will. Ich meine, er war ihr Bruder. Und ich wette, dass wir an ihrer Stelle auch versucht hätten, an das Messer zu kommen.«

»Ja«, sagte Will, »aber wir können nicht zurück und ungeschehen machen, was geschehen ist. Wir mussten das Messer haben, um das Alethiometer zurückzubekommen, und wenn wir es ohne Kampf bekommen hätten, hätten wir nicht gekämpft.«

»Ja, stimmt«, gab Lyra zu.

Will war wie Iorek Byrnison ein echter Kämpfer, deshalb war sie bereit ihm zu glauben, wenn er sagte, es wäre besser, nicht zu kämpfen. Sie wusste, dass er es nicht aus Feigheit sagte, sondern aus taktischer Überlegung. Er war jetzt wieder ruhiger und seine Wangen waren nicht mehr gerötet. Nachdenklich sah er an ihr vorbei.

Dann sagte er: »Wichtiger ist jetzt wahrscheinlich, darüber nachzudenken, was Sir Charles oder Mrs Coulter tun werden. Wenn deine Mutter diese besondere Leibwache hat, von der sie sprachen, diese Soldaten, denen man die Dæmonen abgeschnitten hat, vielleicht hat dann Sir Charles Recht, dass die Gespenster ihnen nichts anhaben können. Denn weißt du, was ich glaube? Ich glaube, die Gespenster fressen die Dæmonen der Menschen.«

»Aber Kinder haben doch auch Dæmonen, und Kinder fallen sie nicht an. Also können es nicht die Dæmonen sein.«

»Dann ist es bestimmt der Unterschied zwischen den Dæmonen von Kindern und denen von Erwachsenen«, sagte Will. »Da gibt es doch einen Unterschied, nicht wahr? Du hast gesagt, die Dæmonen von Erwachsenen würden die Gestalt nicht ändern. Es muss damit zusammenhängen. Wenn diese Soldaten von Mrs Coulter überhaupt keine Dæmonen haben, hat das vielleicht dieselbe Wirkung …«

»Stimmt!«, sagte Lyra. »Das könnte sein. Und sie hätte vor den Gespenstern sowieso keine Angst, sie hat vor nichts Angst. Und sie ist so klug, Will, wirklich, und so skrupellos und grausam, ich wette, sie könnte auch noch die Gespenster herumkommandieren. Sie würde ihnen befehlen wie anderen Leuten, und sie müssten ihr gehorchen. Lord Boreal ist auch stark und klug, aber sie wickelt ihn um den kleinen Finger. Will, wenn ich daran denke, was sie vielleicht vorhat, bekomme ich wieder Angst … Ich werde das Alethiometer fragen, wie du gesagt hast. Dem Himmel sei Dank, dass wir das wenigstens wiederhaben.«

Sie faltete den Samt auf und strich mit den Händen liebevoll über das massive Gold.

»Ich werde es nach deinem Vater fragen«, sagte sie, »und wo wir ihn finden können. Schau her, ich stelle die Zeiger so, dass sie –«

»Nein, frag zuerst nach meiner Mutter. Ich möchte wissen, wie es ihr geht.«

Lyra nickte und drehte an den Zeigern. Dann legte sie das Alethiometer in den Schoß, strich sich die Haare hinter die Ohren und senkte den Kopf, um sich zu konzentrieren. Will sah zu, wie der dünne Zeiger in einem bestimmten Rhythmus um das Zifferblatt kreiste, immer wieder anhielt und dann weiterschoss wie eine Schwalbe auf Nahrungssuche, und er beobachtete Lyras Augen, aus denen Entschlossenheit und tiefes Verstehen sprachen.

Sie kniff die Augen zusammen und sah auf.

»Sie ist immer noch in Sicherheit«, sagte sie. »Diese Freundin, die sich um sie kümmert, ist sehr nett zu ihr. Niemand weiß, wo deine Mutter ist, und die Freundin verrät sie auch nicht.«

Will hatte gar nicht gewusst, wie sehr er sich um seine Mutter gesorgt hatte. Er merkte, wie ihm jetzt ein Stein vom Herzen fiel, doch spürte er, als ein Teil der Spannung von ihm wich, die Schmerzen der Wunde stärker.

»Danke«, sagte er. »Und jetzt frag nach meinem Vater –«

Doch noch bevor Lyra damit anfangen konnte, hörten sie draußen einen Ruf.

Sie sahen einander an. Das untere Ende des Parks, das an die ersten Häuser der Stadt grenzte, war von Bäumen gesäumt, und dort bewegte sich etwas. Pantalaimon verwandelte sich in einen Luchs, lief zur offenen Tür und spähte hinunter.

»Es sind die Kinder«, sagte er.

Will und Lyra standen auf. Eins nach dem anderen kamen die Kinder aus den Bäumen, insgesamt vielleicht vierzig bis fünfzig. Viele hatten Stöcke dabei. Voran ging der Junge in dem gestreiften T-Shirt, und er hielt keinen Stock in der Hand, sondern eine Pistole.

»Da ist Angelica«, flüsterte Lyra und zeigte auf sie.

Angelica ging neben dem Jungen her, zerrte ihn am Arm und drängte ihn weiter. Dicht hinter ihnen folgte aufgeregt kreischend ihr kleiner Bruder Paolo, und auch die anderen Kinder kreischten und hoben ihre geballten Fäuste. Zwei von ihnen schleppten richtige Gewehre. Will hatte schon Kinder in einer solchen Stimmung erlebt, aber noch nie so viele, und die Kinder aus seiner Stadt hatten keine Gewehre.

Sie schrien durcheinander, und Will hörte aus dem allgemeinen Geschrei Angelicas hohe Stimme heraus: »Ihr habt meinen Bruder getötet und das Messer gestohlen! Ihr seid Mörder! Ihr habt ihn den Gespenstern ausgeliefert! Ihr habt ihn getötet und wir töten euch! Ihr entkommt uns nicht! Wir töten euch, wie ihr ihn getötet habt!«

»Mach doch mit dem Messer ein Fenster auf, Will!«, sagte Lyra und packte ihn an seinem gesunden Arm. »Wir könnten doch ganz leicht verschwinden –«

»Und wo kämen wir dann heraus? In Oxford, ein paar Meter von Sir Charles’ Haus entfernt, mitten am Tag. Wahrscheinlich auf der Hauptstraße, direkt vor einem Bus. Ich kann nicht einfach irgendwo durchschneiden und erwarten, dass wir gefahrlos durchsteigen können – zuerst muss ich herausfinden, wo wir sind, und das würde zu lange dauern. Hinter diesem Haus gibt es einen Wald oder ein Wäldchen oder so etwas. Wenn wir uns in den Bäumen verstecken können, sind wir vorerst in Sicherheit.«

Lyra sah wütend aus dem Fenster. »Ich hätte sie gestern umbringen sollen!«, sagte sie. »Sie ist so schlecht wie ihr Bruder. Ich hätte wirklich Lust –«

»Hör auf zu reden und komm«, sagte Will.

Er vergewisserte sich, dass das Messer fest an seinen Gürtel geschnallt war, und Lyra setzte ihren kleinen Rucksack mit dem Alethiometer und den Briefen von Wills Vater auf. Sie rannten durch die Eingangshalle, die das Echo ihrer Schritte laut zurückwarf, dann einen Gang entlang in die Küche und durch die Spülküche in einen gepflasterten Hof dahinter. Eine Tür in der Wand führte in einen Küchengarten, auf dessen Beete heiß die Morgensonne schien.

Der Wald lag ein paar hundert Meter entfernt am oberen Ende eines Grashangs, der keinerlei Schutz bot. Auf einer Anhöhe links, die näher war als die Bäume, stand ein kleines Gebäude, eine Art runder, von Säulen umgebener Tempel mit einem oberen Stockwerk, das wie ein Aussichtsbalkon offen war, da man von dort auf die Stadt sah.

»Lass uns rennen«, sagte Will, obwohl er sich viel lieber hingelegt und die Augen geschlossen hätte.

Sie begannen über das Gras zu laufen, während Pantalaimon über ihnen flog und Wache hielt. Doch der Boden war uneben und das Gras knöchelhoch, und als Will ein paar Schritte gelaufen war, war ihm so schwindlig, dass er nicht weiterkonnte. Er verlangsamte seine Schritte.

Lyra sah zurück. Die Kinder hatten sie noch nicht entdeckt. Sie standen noch vor dem Haus, und vielleicht brauchten sie eine Weile, bis sie alle Zimmer durchsucht hatten …

Doch da zwitscherte Pantalaimon alarmiert. Ein Junge stand an einem offenen Fenster im zweiten Stock der Villa und zeigte auf sie. Sie hörten ihn etwas rufen.

»Komm, Will, schnell«, sagte Lyra.

Sie zog an seinem guten Arm und versuchte ihn zu stützen. Er versuchte zu rennen, aber er war zu schwach. Er konnte nur gehen.

»Gut«, sagte er, »zu den Bäumen schaffen wir es nicht mehr. Zu weit weg. Dann gehen wir zu dem Tempel da drüben. Wenn wir hinter uns abschließen, können wir sie vielleicht so lange aufhalten, dass ich doch noch ein Fenster öffnen kann …«

Pantalaimon flog pfeilschnell voraus, und Lyra rief ihm atemlos keuchend zu, er solle langsamer machen. Will konnte das Band zwischen den beiden förmlich sehen, wie der Dæmon zog und das Mädchen mitriss. Er stolperte durch das dichte Gras hinterher, und Lyra rannte voraus und wieder zurück, um ihm zu helfen, und dann wieder voraus, bis sie die steinerne Plattform um den Tempel erreicht hatten.

Die von Säulen flankierte Tür war nicht abgeschlossen. Sie rannten hinein und kamen in einen kahlen, runden Raum, in dem in Nischen entlang der Wand Statuen von Göttinnen standen. Genau in der Mitte führte eine schmiedeeiserne Wendeltreppe durch eine Öffnung in das Stockwerk darüber. In der Tür steckte kein Schlüssel, um abzuschließen, deshalb kletterten sie die Treppe hinauf auf den Bretterboden des Oberstocks, der nicht viel mehr war als ein Aussichtsplatz, auf dem man die frische Luft genießen und über die Stadt sehen konnte; das Stockwerk hatte weder Fenster noch Wände, sondern bestand lediglich aus umlaufenden offenen Bogen, die das Dach trugen. Jeder Bogen hatte einen hüfthoch gemauerten Fenstersims, breit genug, um sich daraufzulehnen, und darunter fiel das ziegelgedeckte Dach flach bis zur Dachrinne ab.

Auf der einen Seite sahen sie quälend nah den Wald, auf der anderen etwas unterhalb gelegen die Villa und jenseits davon den Park und dann die rotbraunen Dächer der Stadt, aus denen links der Turm der Engel aufragte. Über seinen grauen Zinnen kreisten Aaskrähen, und Will wurde für einen Moment übel, als ihm klarwurde, was sie angelockt hatte.

Aber sie hatten keine Zeit, die Aussicht zu genießen; zuerst mussten sie mit den Kindern fertigwerden, die mit zornigen Schreien auf den Tempel zurannten. Der Junge, der sie anführte, blieb stehen, hielt die Pistole hoch und feuerte wahllos zwei-, dreimal auf den Tempel, dann rannten sie mit lautem Geschrei weiter.

»Diebe!«

»Mörder!«

»Wir bringen euch um!«

»Ihr habt unser Messer!«

»Ihr seid nicht von hier!«

»Ihr müsst sterben!«

Will beachtete sie nicht. Er hatte das Messer herausgezogen und schnitt ein kleines Fenster in die Luft, um zu sehen, wo sie sich befanden – nur um den Kopf sofort wieder zurückzuziehen. Auch Lyra sah durch und wich enttäuscht zurück. Sie standen etwa zwanzig Meter hoch in der Luft über der sehr belebten Hauptstraße.

»Natürlich«, sagte Will bitter, »wir sind einen Abhang hinaufgegangen … Tja, jetzt sitzen wir fest. Wir müssen sie uns irgendwie vom Leib halten, mehr können wir nicht tun.«

Schon bald rannten die ersten Kinder unten durch die Tür. Ihr Geschrei echote durch den Tempel und klang dadurch noch wilder. Dann ertönte ein Schuss von gewaltiger Lautstärke, und dann noch einer, und das Geschrei nahm eine andere Qualität an, und die Treppe erzitterte, als die ersten Kinder sie hinaufstürmten.

Lyra kauerte wie gelähmt an der Mauer, doch Will hielt das Messer noch in der Hand. Er kroch zu der Öffnung im Boden, langte mit der Hand nach unten und schnitt das Eisen der obersten Stufe durch, als sei es Papier. Durch nichts mehr gehalten, begann die Treppe sich unter dem Gewicht der auf ihr stehenden Kinder zu biegen, bis sie endgültig abbrach und mit einem gewaltigen Krach nach unten stürzte. Das Geschrei wurde noch lauter, und das Durcheinander war vollkommen. Wieder löste sich ein Schuss, diesmal offenbar aus Versehen, denn jemand war getroffen worden und schrie vor Schmerzen. Als Will sich hinunterbeugte, sah er ein Chaos aufeinanderliegender Körper und Glieder, bedeckt von Putz, Staub und Blut.

Das waren nicht mehr einzelne Kinder, das war eine einzige Masse wie eine Flut, die sich unter ihm wütend aufbäumte, nach ihm griff, schrie, spuckte und ihn verwünschte, ohne ihn erreichen zu können.

Jemand rief etwas, und die Kinder sahen zur Tür, und wer konnte, eilte hinaus. Zurück blieben einige Kinder, die von der eisernen Treppe eingeklemmt worden waren, wie betäubt dalagen oder sich abmühten, von dem trümmerübersäten Boden aufzustehen.

Will begriff bald, warum sie hinausrannten. Vom Dach unterhalb der Bogen hörte er ein Kratzen und Scharren, und als er zum Fenstersims rannte, sah er, wie sich das erste Paar Hände am Rand der Dachziegel festhielt und hochzog. Von hinten schob jemand, und dann tauchten noch ein Händepaar und ein Kopf auf, und immer mehr Kinder stiegen über die Schultern und Rücken anderer Kinder herauf und schwärmten über das Dach wie Ameisen.

Es war allerdings schwierig, auf den mit Dachziegeln belegten Firsten zu gehen. Die ersten Kinder krochen auf Händen und Knien herauf, ihre wilden Augen unverwandt auf Will gerichtet. Lyra war neben ihn getreten, und Pantalaimon hatte in Gestalt eines zähnefletschenden Leoparden die Pfoten auf den Sims gestellt. Die ersten Kinder zögerten, doch hinter ihnen kamen immer mehr nach.

Jemand rief »Tötet sie! Tötet sie! Tötet sie!«, und die anderen stimmten immer lauter in den Sprechchor ein, und die Kinder auf dem Dach begannen rhythmisch zu stampfen, allerdings wagten sie es angesichts des fauchenden Dæmons nicht, näher zu kommen. Dann brach ein Dachziegel auseinander. Der Junge, der auf ihm stand, rutschte aus und stürzte, aber der neben ihm nahm das abgebrochene Stück und schleuderte es auf Lyra.

Lyra duckte sich, und der Ziegel zerbrach an der Säule neben ihr und bedeckte sie mit Scherben. Will hatte inzwischen von dem Geländer, das um die Bodenöffnung lief, zwei Stücke in Schwertlänge abgeschnitten. Eins davon gab er jetzt Lyra. Sie holte aus und schlug damit den ersten Jungen. Er stürzte sofort auf das Dach, doch hinter ihm kam schon das nächste Kind, und es war Angelica mit roten Haaren, weißem Gesicht und irren Augen. Sie kletterte auf den Sims, doch Lyra stieß sie heftig mit ihrer Stange auf die Brust, und sie fiel wieder zurück.

Will tat dasselbe. Das Messer hatte er wieder in die Scheide an seinem Gürtel gesteckt. Er schwang die eiserne Stange durch die Luft und schlug und stach zu. Einige Kinder fielen zurück, doch andere kamen nach, und immer mehr kletterten von unten auf das Dach.

Dann tauchte der Junge mit dem gestreiften T-Shirt auf, allerdings hatte er die Pistole verloren, oder das Magazin war leer. Er und Will sahen einander hasserfüllt an, und beide Jungen wussten, was als Nächstes passieren würde: Sie würden kämpfen, und es würde ein grausamer Kampf um Leben und Tod sein.

»Komm doch«, sagte Will, begierig zu kämpfen, »komm, los …«

Noch einen Augenblick und sie hätten gekämpft.

Doch dann geschah etwas Merkwürdiges: Eine mächtige, weiße Schneegans rauschte mit ausgebreiteten Schwingen über ihre Köpfe und kreischte so laut, dass sogar die Kinder auf dem Dach sie durch den allgemeinen Lärm hörten und aufsahen.

»Kaisa!«, schrie Lyra glücklich, denn es war Serafina Pekkalas Dæmon.

Die Schneegans kreischte wieder, ein durchdringender Schrei, der den ganzen Himmel erfüllte, dann schlug sie direkt über dem Kopf des Jungen in dem gestreiften T-Shirt einen Bogen. Der Junge duckte sich angstvoll und kletterte über den Sims zurück, und dann begannen auch die anderen Kinder aufgeregt zu schreien, weil noch etwas am Himmel erschienen war, und als Lyra die kleinen schwarzen Gestalten am blauen Himmel näher kommen sah, jubelte sie vor Freude.

»Serafina Pekkala! Hier! Hilf uns! Wir sind hier! Im Tempel –«

Zischend sausten ein Dutzend Pfeile durch die Luft und dann gleich noch ein Dutzend und noch eines, so schnell, dass alle Pfeile zugleich in der Luft waren, und dann schlugen sie donnernd wie Hammerschläge auf das Tempeldach über der Galerie. Die Kinder auf dem Dach darunter waren erstaunt und verwirrt, und alle Kampflust verließ sie, und an ihre Stelle trat Panik: Wer waren diese schwarzgekleideten Frauen, die aus der Luft zu ihnen herabstießen? Wie war das möglich? Waren sie Geister? Eine neue Art Gespenster?

Wimmernd und weinend sprangen sie vom Dach herunter. Einige fielen ungeschickt hin und humpelten dann weg, andere rollten den Hang hinunter und brachten sich unten eilig in Sicherheit. Auf einmal waren sie kein Mob mehr, sondern nur eine Menge verängstigter Kinder, die sich schämten. Schon bald nach dem Auftauchen der Schneegans sprangen die letzten Kinder vom Dach, und zu hören war nur noch das Rauschen der Luft in den Zweigen der über dem Tempel kreisenden Hexen.

Sprachlos vor Staunen sah Will auf, doch Lyra führte einen Freudentanz auf.

»Serafina Pekkala! Wie hast du uns gefunden? Danke, danke! Sie wollten uns töten! Komm doch herunter …«

Doch Serafina und die anderen Hexen schüttelten den Kopf und flogen wieder höher. Nur der Schneegansdæmon wendete und kam zum Dach herunter. Er schlug mit seinen großen Schwingen einwärts, um langsamer zu werden, dann landete er klappernd auf den Dachziegeln unterhalb des Simses.

»Sei gegrüßt, Lyra«, sagte er. »Serafina Pekkala kann nicht landen und die anderen Hexen auch nicht. Es wimmelt hier von Gespenstern – über hundert umgeben das Gebäude, und weitere schweben über das Gras herauf. Seht ihr sie nicht?«

»Nein, kein einziges!«

»Wir haben bereits eine Hexe an sie verloren. Wir können kein Risiko mehr eingehen. Kommt ihr von dieser Plattform wieder herunter?«

»Wenn wir vom Dach springen wie die Kinder. Aber wie habt ihr uns gefunden? Und wo –«

»Genug. Dies ist nur der Anfang, größere Schrecken erwarten uns. Klettert möglichst vorsichtig vom Dach und rennt zu den Bäumen.«

Sie stiegen über den Sims und kletterten seitwärts über die gebrochenen Dachziegel zur Dachrinne hinunter. Die Rinne war nicht hoch, darunter war Gras, und der Boden fiel vom Gebäude aus sanft ab. Zuerst sprang Lyra, dann Will, der sich am Boden abrollte und dabei versuchte, seine Hand zu schützen, die wieder heftig blutete und stark schmerzte. Der Verband hatte sich gelöst und er zog ihn hinter sich her. Als er versuchte die Binde wieder aufzuwickeln, landete die Gans neben ihm auf dem Gras.

»Wer ist das, Lyra?«, fragte Kaisa.

»Das ist Will. Er kommt mit uns –«

»Warum tun die Gespenster euch nichts?« Die Frage des Gänsedæmons war an Will gerichtet.

Inzwischen konnte Will nichts mehr überraschen, und er sagte: »Ich weiß es nicht. Wir sehen sie nicht. Nein, halt!« Er stand auf, denn ihm war etwas eingefallen. »Wo sind sie jetzt? Wo ist das mir nächste?«

»Zehn Schritte hangabwärts«, sagte der Dæmon. »Näher wollen sie ganz offenbar nicht kommen.«

Will zog das Messer heraus und sah in die angegebene Richtung. Er hörte, wie der Dæmon erstaunt zischte.

Doch Will konnte nicht tun, was er beabsichtigte, denn im selben Moment landete neben ihm im Gras eine Hexe auf ihrem Zweig. Er war weniger darüber überrascht, dass sie fliegen konnte, als über die überwältigende Eleganz ihrer Bewegungen, die von kühler Leidenschaft erfüllte Klarheit ihres Blicks und ihre blassen, nackten Arme. Sie wirkte so jugendlich und doch zugleich keineswegs jung.

»Du heißt Will?«, fragte sie.

»Ja, aber –«

»Warum haben die Gespenster Angst vor dir?«

»Wegen des Messers. Wo ist das nächste? Sag es mir! Ich will es töten!«

Aber noch bevor die Hexe antworten konnte, war Lyra bei ihnen.

»Serafina Pekkala!«, rief sie, schlang die Arme um die Hexe und drückte sie so fest an sich, dass die Hexe laut lachte und sie auf den Kopf küsste. »Ach Serafina, woher kommst du so unerwartet? Wir waren – diese Kinder – sie waren Kinder, und sie wollten uns töten – hast du sie gesehen? Wir glaubten schon, wir müssten sterben, und – ach, ich freue mich so, dass du da bist! Ich dachte, ich würde dich nie wiedersehen!«

Serafina Pekkala sah über Lyras Kopf dorthin, wo sich offenbar die Gespenster versammelt hatten. Dann sah sie Will an.

»Passt auf«, sagte sie, »in diesem Wald gibt es, nicht weit weg von hier, eine Höhle. Geht den Hang hinauf und folgt dann der Kuppe nach links. Lyra könnten wir vielleicht eine kurze Strecke tragen, aber du bist zu groß, du musst zu Fuß gehen. Die Gespenster werden uns nicht folgen – uns sehen sie nicht, solange wir in der Luft sind, vor euch haben sie Angst. Wir treffen euch in der Höhle – zu Fuß ist das eine halbe Stunde.«

Sie schwang sich wieder in die Luft. Will beobachtete, wie sie und die anderen Hexen in ihren flatternden Gewändern voller Anmut wendeten und über die Bäume aufstiegen.

»Will, jetzt sind wir in Sicherheit!«, rief Lyra. »Jetzt, wo Serafina Pekkala da ist, ist alles gut! Ich hätte nie gedacht, dass ich sie wiedersehen würde – und sie kam genau zur richtigen Zeit! Wie damals, in Bolvangar …«

Glücklich plappernd, als hätte sie den Kampf schon ganz vergessen, sprang sie ihm voraus den Hang zum Wald hinauf. Will folgte schweigend. Das Pochen in seiner Hand wurde immer schlimmer, und mit jedem Pochen floss Blut aus der Wunde. Er hielt die Hand nach oben vor die Brust und versuchte, nicht daran zu denken.

Sie brauchten nicht eine halbe, sondern eindreiviertel Stunden, weil Will immer wieder anhalten und sich ausruhen musste. Als sie die Höhle erreichten, brannte dort ein Feuer, über dem ein Kaninchen briet, und Serafina Pekkala rührte in einem kleinen, eisernen Topf.

»Lass mich deine Wunde sehen«, sagte sie als Erstes zu Will, und er streckte ihr benommen die Hand hin.

Pantalaimon in Katzengestalt sah neugierig zu, aber Will wandte den Blick ab. Er mochte seine verstümmelten Finger nicht sehen.

Die Hexen unterhielten sich leise, dann fragte Serafina Pekkala: »Welche Waffe hat diese Wunde geschlagen?«

Will griff nach dem Messer und reichte es ihr schweigend. Serafinas Gefährtinnen betrachteten es mit misstrauischem Staunen, denn eine Klinge mit einer solchen Schneide hatten sie noch nie gesehen.

»Mit Kräutern allein kann man diese Wunde nicht heilen, dazu braucht es eine stärkere Zaubersalbe«, sagte Serafina Pekkala. »Gut, wir werden eine zubereiten, sobald der Mond aufgeht. Bis dahin sollst du schlafen.«

Sie gab ihm einen kleinen Becher aus Horn, gefüllt mit einem heißen Getränk, dessen Bitterkeit durch Honig gemildert wurde, und schon bald sank er zurück und schlief fest ein. Serafina bedeckte ihn mit Blättern, dann wandte sie sich an Lyra, die noch an dem Kaninchen nagte.

»Jetzt erzähle mir, wer dieser Junge ist«, sagte sie, »und was du über diese Welt und dieses Messer weißt.«

Lyra holte tief Luft und begann.

Zwölf

Der sprechende Bildschirm

»Kannst du das wiederholen?«, sagte Dr. Oliver Payne in dem kleinen Labor, durch dessen Fenster man den Park sah. »Entweder ich habe dich nicht richtig verstanden oder du redest Unsinn. Ein Kind aus einer anderen Welt?«

»Das waren ihre Worte«, sagte Dr. Mary Malone. »Also gut, es ist Unsinn, aber hör mir wenigstens zu, Oliver. Sie wusste von den Schatten. Sie nennt sie – es – sie sagt Staub dazu, aber es ist dasselbe. Es sind unsere Schattenteilchen. Und ich sage dir, als sie über die Elektroden mit der Höhle verbunden war, waren auf dem Bildschirm die tollsten Dinge zu sehen, Bilder, Symbole … Sie hatte auch ein Instrument, eine Art goldenen Kompass, mit verschiedenen Symbolen auf dem Zifferblatt. Und sie sagte, sie könne sie genauso lesen wie den Bildschirm, und sie wusste auch, wie man sich dafür konzentrieren muss, sie wusste es ganz genau.«

Es war Vormittag. Lyras Wissenschaftlerin Dr. Malone hatte rote Augen vor Müdigkeit, und ihr Kollege, der soeben aus Genf zurückgekehrt war, hörte ihr neugierig und ungeduldig, zugleich aber auch skeptisch und besorgt zu.

»Und entscheidend war, sie kommunizierte mit ihnen, Oliver. Die Teilchen haben tatsächlich ein Bewusstsein und können reagieren. Und erinnerst du dich an deine Schädel? Sie erzählte mir von einigen Schädeln im Pitt-Rivers-Museum – sie hat mit ihrem Kompass festgestellt, dass sie viel älter sind, als auf dem Schild steht, und dass da Schatten waren –«

»Augenblick mal, eins nach dem anderen. Was soll das jetzt heißen? Hat sie bestätigt, was wir schon wissen, oder sagt sie etwas ganz Neues?«

»Beides – ich weiß nicht. Aber angenommen, vor dreißig-, vierzigtausend Jahren passierte etwas. Natürlich gab es auch davor schon Schattenteilchen, es gibt sie seit dem Urknall, aber es gab keine physikalische Verstärkung ihrer Wirkung auf unserer Ebene, auf der Ebene des Menschen. Und dann geschah etwas, ich weiß nicht, was, aber es hatte mit der Evolution zu tun. Deshalb deine Schädel – du erinnerst dich? Vor dieser Zeit keine Schatten, danach jede Menge. Und das Mädchen überprüfte die Schädel im Museum mit seinem Kompass und sagt dasselbe. Ich meine also, dass das menschliche Gehirn um diese Zeit zum idealen Träger dieser Verstärkung wurde. Auf einmal bekamen wir Bewusstsein.«

Dr. Payne führte seinen Plastikbecher zum Mund und trank den letzten Schluck Kaffee.

»Aber warum ausgerechnet zu dieser Zeit?«, sagte er. »Warum plötzlich vor fünfunddreißigtausend Jahren?«

»Wer weiß? Wir sind keine Paläontologen. Ich weiß es nicht, Oliver, ich spekuliere ja nur. Hältst du es nicht zumindest für möglich?«

»Und dieser Polizist? Was war mit ihm?«

Dr. Malone rieb sich die Augen. »Er hieß Walters. Er sagte etwas von Staatssicherheitspolizei. Hat die nicht mit Politik zu tun?«

»Mit Terrorismus, Sabotage, Spionage … alldem. Weiter. Was wollte er? Warum kam er?«

»Wegen des Mädchens. Er sagte, er suche einen ungefähr gleichaltrigen Jungen, er sagte aber nicht, warum, und dieser Junge sei zusammen mit dem Mädchen gesehen worden, das hier gewesen sei. Aber er hatte noch eine andere Frage, Oliver, er wusste von unseren Forschungen, er fragte sogar –«

Das Telefon klingelte. Sie verstummte, zuckte die Schultern, und Dr. Payne nahm ab. Er sprach kurz, legte wieder auf und sagte: »Wir bekommen Besuch.«

»Von wem?«

»Ich kenne den Namen nicht. Ein Sir Irgendwer. Hör zu, Mary, ich gehe weg, das ist dir doch klar?«

»Sie haben dir die Stelle angeboten.«

»Ja, und ich muss annehmen. Du musst das verstehen.«

»Tja, dann ist das hier aus.«

Er hob hilflos die Hände. »Wenn ich ehrlich sein soll … alles, was du eben gesagt hast, klingt für mich völlig wirr. Kinder aus einer anderen Welt und fossile Schatten … Es ist zu verrückt, ich möchte lieber nichts damit zu tun haben. Schließlich will ich beruflich weiterkommen, Mary.«

»Und die Schädel, die du untersucht hast? Die Schatten um das Figürchen aus Elfenbein?«

Er schüttelte den Kopf und drehte ihr den Rücken zu. Bevor er antworten konnte, klopfte es an der Tür, und er öffnete sie fast erleichtert.

»Einen guten Tag wünsche ich«, sagte Sir Charles. »Dr. Payne? Dr. Malone? Ich heiße Charles Latrom. Sehr liebenswürdig von Ihnen, mich so kurzfristig zu empfangen.«

»Kommen Sie herein«, sagte Dr. Malone müde und zugleich erstaunt. »Sagte Oliver nicht Sir Charles? Was können wir für Sie tun?«

»Vielleicht kann ich ja etwas für Sie tun«, sagte der Besucher. »Wenn ich richtig informiert bin, warten Sie auf den Bescheid wegen der beantragten Gelder.«

»Woher wissen Sie davon?«, fragte Dr. Payne.

»Ich war früher im öffentlichen Dienst tätig, sogar als Abteilungsleiter im Bereich Wissenschaft und Forschung. Ich habe noch immer Kontakte, und ich hörte … Darf ich mich setzen?«

»Aber bitte«, sagte Dr. Malone. Sie schob ihm einen Stuhl hin, und er setzte sich, als sei er der Leiter einer Besprechung.

»Danke. Ich hörte über einen Freund – seinen Namen lasse ich besser ungenannt, in meinem Beruf gelten alle möglichen komischen Dinge als Dienstgeheimnis –, ich hörte also von Ihrem Antrag, und was ich davon mitbekam, interessierte mich so sehr, dass ich, wie ich gestehen muss, darum bat, etwas von Ihrer Arbeit sehen zu dürfen. Ich wusste, dass mich das eigentlich nichts anging, doch fungiere ich noch als eine Art inoffizieller Berater, und ich benutzte das als Entschuldigung. Und wirklich, was ich sah, war äußerst faszinierend.«

»Heißt das, Sie glauben, dass unser Antrag erfolgreich sein wird?« Dr. Malone beugte sich hoffnungsvoll vor.

»Leider nein. Ich will ganz offen sein: Man denkt nicht daran, die Gelder zu verlängern.«

Dr. Malones Schultern sackten nach unten. Dr. Payne beobachtete den alten Mann mit verhaltener Neugier.

»Warum sind Sie dann gekommen?«, fragte er.

»Tja, sehen Sie, die Entscheidung ist noch nicht offiziell. Es sieht nicht gut aus, und ich sage Ihnen ganz ehrlich, dass man keine Möglichkeit sieht, Arbeit dieser Art in Zukunft zu unterstützen. Wenn Sie allerdings jemanden hätten, der Ihre Interessen vertreten könnte, wäre das vielleicht ganz anders.«

»Eine Art Anwalt? Sie meinen sich selbst?« Dr. Malone setzte sich auf. »Ich wusste nicht, dass so etwas wichtig ist. Ich dachte, entscheidend sei die Meinung anderer Experten und …«

»Das stimmt im Prinzip ja auch«, sagte Sir Charles, »trotzdem ist es hilfreich zu wissen, wie solche Ausschüsse in der Praxis funktionieren und wer in ihnen sitzt. Gut, hier bin ich. Ich interessiere mich außerordentlich für Ihre Arbeit, ich halte sie für sehr wertvoll und bin überzeugt, dass sie fortgesetzt werden sollte. Darf ich Sie in Ihrem Namen vor den Mitgliedern des Ausschusses vertreten?«

Dr. Malone fühlte sich wie ein ertrinkender Matrose, dem ein Rettungsring hingeworfen wird. »Warum … aber ja! Du meine Güte, natürlich! Und danke … ich meine, glauben Sie wirklich, Sie könnten etwas bewirken? Ich will damit nicht andeuten, dass … Ach, ich weiß auch nicht, was ich sagen will. Ja, natürlich!«

»Was müssten wir dafür tun?«, fragte Dr. Payne.

Dr. Malone sah ihn erstaunt an. Hatte Oliver nicht soeben gesagt, er werde eine Stelle in Genf annehmen? Aber er schien Sir Charles besser zu verstehen als sie, denn die beiden Männer tauschten einen kurzen Blick des Einverständnisses, und dann setzte sich auch Oliver.

»Ich bin froh, dass Sie mich richtig verstehen«, sagte der Besucher. »Sie haben vollkommen recht. Ich wäre ganz besonders froh, wenn Sie eine bestimmte Richtung einschlagen würden. Und vorausgesetzt, wir werden uns einig, könnte ich vielleicht sogar noch zusätzliche Gelder aus einer anderen Quelle auftreiben.«

»Halt, halt«, sagte Dr. Malone, »Augenblick mal. Die Richtung, in die wir forschen, bestimmen ausschließlich wir. Ich bin jederzeit bereit, über die Ergebnisse zu diskutieren, nicht aber über die Richtung. Sie verstehen doch sicher –«

Sir Charles breitete in einer bedauernden Geste die Hände aus und stand auf. Doch auch Oliver Payne sprang auf.

»Nein, bitte, Sir Charles«, sagte er. »Ich bin sicher, Dr. Malone wird Sie zu Ende anhören. Mary, um Himmels willen, zuhören schadet doch nicht. Und vielleicht sieht dann ja alles ganz anders aus.«

»Ich dachte, du würdest sowieso nach Genf gehen.«

»Genf?«, fragte Sir Charles. »Hervorragender Standort. Viele renommierte Institute und auch viel Geld. Ich will Sie nicht zurückhalten.«

»Nein, nein, das ist noch nicht endgültig«, sagte Dr. Payne hastig. »Es ist noch viel zu besprechen – es ist alles noch im Fluss. Bitte, Sir Charles, setzen Sie sich doch. Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee anbieten?«

»Das wäre sehr nett«, sagte Sir Charles und setzte sich wieder mit der Miene einer zufriedenen Katze.

Dr. Malone sah ihn zum ersten Mal richtig an. Sie sah einen Mann Ende sechzig, erfolgreich, selbstbewusst, elegant gekleidet, gewohnt, von allem das Beste zu haben, und gewohnt, unter einflussreichen Menschen zu verkehren und in wichtige Ohren zu flüstern. Oliver hatte Recht: Er wollte etwas. Und sie würden seine Hilfe nur bekommen, wenn sie seine Wünsche erfüllten.

Sie verschränkte die Arme.

Dr. Payne reichte ihm eine Tasse und sagte: »Tut mir leid, dass hier alles so primitiv ist …«

»Überhaupt nicht. Soll ich fortfahren?«

»Bitte tun Sie das«, sagte Dr. Payne.

»Also gut. Sie haben meines Wissens auf dem Gebiet des Bewusstseins einige faszinierende Entdeckungen gemacht. Ja, ich weiß, Sie haben noch nichts veröffentlicht und das Thema scheint vom offiziellen Thema Ihrer Arbeit weit entfernt. Trotzdem, so etwas spricht sich herum. Und dafür interessiere ich mich speziell. Besonders freuen würde mich etwa, wenn Sie Ihre Forschungen auf die Manipulation des Bewusstseins konzentrieren würden. Zweitens die Hypothese von den vielen Welten – Everett, Sie erinnern sich, 1957 oder um diese Zeit. Ich glaube, Sie sind einer Sache auf der Spur, die diese Theorie ein gutes Stück voranbringen könnte. Forschungen in dieser Richtung wären sogar für das Verteidigungsministerium interessant, das, wie Sie vielleicht wissen, selbst heute noch viel Geld hat, Geld, das nicht erst umständlich beantragt werden müsste.«

Dr. Malone beugte sich vor und wollte etwas sagen, doch er hob die Hand. »Erwarten Sie nicht, dass ich meine Gewährsmänner nenne. Ich habe bereits von Dienstgeheimnissen gesprochen, eine lästige Auflage, zu der uns das Gesetz verpflichtet, doch halten wir uns daran. Ich rechne mit baldigen Erkenntnissen, was die vielen Welten betrifft, und ich glaube, dass sie von Ihnen kommen werden. Und drittens ist da noch eine ganz besondere Sache, die mit einer Einzelperson zu tun hat, einem Kind.«

Er machte eine Pause und nippte an dem Kaffee. Dr. Malone konnte nichts sagen. Sie war bleich geworden, ohne es zu merken, und fühlte sich schwach.

»Ich stehe«, fuhr Sir Charles fort, »aus verschiedenen Gründen in Kontakt mit dem Geheimdienst. Er interessiert sich für ein Kind, ein Mädchen, das ein ungewöhnliches Instrument hat, ein antikes wissenschaftliches Instrument, ganz sicher gestohlen, das in sicherere Hände gehört als die des Mädchens. Außerdem gibt es noch einen etwa gleichaltrigen Jungen – ungefähr zwölf –, der in Zusammenhang mit einem Mord gesucht wird. Man kann natürlich darüber streiten, ob ein Kind dieses Alters einen Mord begehen kann, aber fest steht, dass der Junge jemanden getötet hat. Und er wurde mit diesem Mädchen gesehen. Vielleicht sind ja nun Sie, Dr. Malone, diesen Kindern schon begegnet, und vielleicht sind Sie ganz der korrekten Ansicht, dass Sie zur Polizei gehen sollten. Besser wäre es jedoch, wenn Sie sich mir anvertrauen würden. Ich könnte dafür sorgen, dass die zuständigen Behörden die Sache schnell und effizient erledigen, ohne dass die Medien sie unnötig aufbauschen. Ich weiß, dass Inspektor Walters Sie gestern aufgesucht hat, und ich weiß, dass das Mädchen hier war – Sie sehen also, ich weiß, wovon ich spreche. Ich würde zum Beispiel auch erfahren, wenn Sie das Mädchen wieder träfen, und wenn Sie mir nichts davon sagen würden, würde ich das auch erfahren. An Ihrer Stelle wäre es also das Klügste, ganz genau nachzudenken und sich zu erinnern, was das Mädchen gesagt und getan hat, als es hier war. Verstehen Sie mich richtig, es geht hier um Belange der nationalen Sicherheit. – Gut, das wäre es dann. Hier ist meine Karte, damit Sie sich mit mir in Verbindung setzen können. Ich würde nicht zu lange zögern, der Förderausschuss trifft sich, wie Sie wissen, morgen. Unter dieser Nummer können Sie mich jederzeit erreichen.«

Er gab Oliver Payne eine Karte, und als er sah, dass Dr. Malone die Arme immer noch verschränkt hatte, legte er eine für sie auf den Tisch. Dr. Payne hielt ihm die Tür auf, Sir Charles setzte seinen Panamahut auf, rückte ihn zurecht, lächelte sie beide freundlich an und ging.

Sobald er die Tür hinter sich zugemacht hatte, sagte Dr. Payne: »Spinnst du eigentlich, Mary? Warum führst du dich so auf?«

»Wie bitte? Du bist doch nicht auf den alten Schnüffler reingefallen?«

»Du kannst solche Angebote nicht ablehnen! Willst du, dass unser Projekt weitergeht, oder nicht?«

»Das war kein Angebot«, sagte sie wütend, »das war ein Ultimatum. Tu, was ich sage, oder mach den Laden dicht. Um Gottes willen, Oliver, diese kaum verhüllten Drohungen und Anspielungen auf die nationale Sicherheit und so weiter – siehst du nicht, wohin das führen würde?«

»Besser als du, glaube ich. Wenn du ablehnst, machen sie den Laden hier nicht dicht, sondern übernehmen ihn. Wenn sie so interessiert sind, wie er sagt, werden sie weitermachen. Aber nur zu ihren Bedingungen.«

»Aber ihre Bedingungen wären … Was heißt hier denn Verteidigung, um Gottes willen – sie suchen nach neuen Mitteln, wie sie Leute umbringen können. Und du hast gehört, was er zum Bewusstsein gesagt hat: Er will es manipulieren. Damit will ich nichts zu tun haben, Oliver, nichts.«

»Aber sie werden es trotzdem tun, und du bist deine Stelle los. Wenn du bleibst, kannst du vielleicht beeinflussen, in welche Richtung geforscht wird. Und du würdest ja die Forschungsarbeit tun! Du wärst noch dabei!«

»Dir kann das doch sowieso egal sein«, sagte sie. »Ich dachte, das mit Genf sei schon fest.«

Er fuhr sich mit den Händen durch die Haare. »Nein, nicht fest. Unterschrieben ist noch nichts. Aber in Genf wäre es ein ganz anderes Thema, und es würde mir leidtun, hier aufzuhören, jetzt, wo ich glaube, dass wir wirklich einer wichtigen Sache auf der Spur sind …«

»Was willst du eigentlich sagen?«

»Ich sage nicht –«

»Du machst lauter Anspielungen. Worauf willst du hinaus?«

»Also …« Er ging im Labor auf und ab, breitete die Hände aus, hob die Schultern, schüttelte den Kopf und sagte schließlich: »Also, wenn du ihn nicht anrufst, tue ich es.«

Sie schwieg. Dann sagte sie: »Ich verstehe.«

»Mary, ich muss daran denken, was ich –«

»Natürlich musst du das.«

»Nein, nicht das –«

»Nein.«

»Du verstehst mich nicht –«

»Doch, ich verstehe dich. Es ist doch ganz einfach. Du versprichst zu tun, was er sagt, du bekommst das Geld, ich gehe, du wirst Direktor. Das ist nicht schwer zu verstehen. Du hast ein größeres Budget, viele schöne neue Geräte und ein halbes Dutzend mehr Doktoranden unter dir. Schöne Sache. Tu’s, Oliver, nur zu. Für mich ist das nichts, ich gehe. Das Ganze stinkt zum Himmel.«

»Du hast keine …«

Doch ihr Gesicht ließ ihn verstummen. Sie zog ihren weißen Mantel aus, hängte ihn an die Tür, steckte einige Unterlagen in eine Tasche und ging grußlos. Sobald sie gegangen war, zog er Sir Charles’ Karte heraus und nahm den Hörer ab.

Einige Stunden später, kurz vor Mitternacht, parkte Dr. Malone vor dem Institut und betrat es durch den Nebeneingang. Doch als sie gerade die Treppe hinaufgehen wollte, kam aus einem anderen Gang ein Mann. Sie erschrak so sehr, dass sie fast ihre Mappe hätte fallen lassen. Der Mann trug Uniform.

»Wohin wollen Sie?«, fragte er.

Breitbeinig versperrte er ihr den Weg. Seine Augen waren unter dem tiefen Schirm seiner Mütze kaum zu sehen.

»Ich will in mein Labor«, sagte sie verärgert und ein wenig ängstlich. »Ich arbeite hier. Wer sind Sie überhaupt?«

»Sicherheitsdienst. Können Sie sich ausweisen?«

»Was für ein Sicherheitsdienst? Als ich dieses Gebäude heute Nachmittag um drei verlassen habe, war nur der Pförtner da, wie sonst auch. Ich sollte Sie fragen, ob Sie sich ausweisen können. Wer hat Sie geschickt? Und warum?«

»Hier ist mein Ausweis«, sagte der Mann und streckte ihr kurz einen Ausweis hin, zu kurz, um ihn lesen zu können. »Und Ihrer?«

Sie bemerkte, dass er in einem Halfter an der Hüfte ein Mobiltelefon trug. Oder war es eine Pistole? Nein, wirklich, sie litt an Verfolgungswahn. Aber er hatte ihre Fragen nicht beantwortet. Wenn sie allerdings darauf beharrte, würde sie ihn nur misstrauisch machen, und das Wichtigste war jetzt, ins Labor zu kommen. Sie musste ihn wie einen Hund besänftigen. Sie fummelte also in ihrer Tasche und fand ihre Brieftasche.

»Reicht das?« Sie zeigte ihm die Karte, mit der sie die Schranke des Parkplatzes öffnete.

Er warf einen kurzen Blick darauf.

»Was machen Sie hier so spät?«

»Ich führe ein Experiment durch und muss es in regelmäßigen Abständen am Computer überprüfen.«

Er schien nach einem Grund zu suchen, ihr den Zutritt zu verweigern, oder vielleicht wollte er sie auch nur seine Macht spüren lassen. Schließlich nickte er und trat zur Seite. Sie ging lächelnd an ihm vorbei, doch sein Gesicht blieb ausdruckslos.

Sie zitterte immer noch, als sie die Labortür aufschloss. Das Gebäude war nie anders gesichert worden als durch Türschlösser und einen älteren Pförtner, aber sie wusste, warum sich das jetzt geändert hatte. Es blieb ihr also nur sehr wenig Zeit. Sie musste es gleich beim ersten Mal richtig machen, denn sobald bemerkt wurde, was sie tat, würde man sie nicht mehr hereinlassen.

Sie schloss hinter sich zu und ließ die Rollos herunter. Dann schaltete sie den Detektor an, zog eine Diskette aus der Manteltasche und steckte sie in den Computer. Kurz darauf war sie konzentriert dabei, jeweils zur Hälfte mit Hilfe von logischen Überlegungen, Vermutungen und dem Programm, an dem sie den ganzen Abend zu Hause geschrieben hatte, die Zahlen auf dem Bildschirm zu bearbeiten; eine Aufgabe, die etwa so komplex war wie die, drei Hälften zu einem Ganzen zusammenzufügen.

Schließlich strich sie sich die Haare aus der Stirn und befestigte Elektroden an ihrem Kopf. Dann legte sie die Finger auf die Tastatur und begann zu tippen. Sie war sich überdeutlich jeder ihrer Bewegungen bewusst.

Hallo. Ich weiß nicht genau, was ich hier tue.

Vielleicht ist es verrückt.

Die Worte ordneten sich ganz von selbst auf der linken Seite des Bildschirms an. Das war die erste Überraschung, denn sie verwendete kein Textverarbeitungsprogramm – sie hatte sogar den größten Teil des Betriebssystems übersprungen –, und wie immer die Wörter sich formatierten, sie war nicht dafür verantwortlich. Sie spürte, wie sich ihre Nackenhaare aufstellten, und sie spürte auf einmal das Gebäude, das sie umgab, die dunklen Gänge, die summenden Geräte, die automatisch weiterlaufenden Experimente, Computer, die Tests überwachten und Ergebnisse aufzeichneten, die Klimaanlage, die Luftfeuchtigkeit und Temperatur überprüfte und regulierte, die Leitungen und Röhren und Kabel, die Adern und Nerven des Gebäudes, die wachten, lebendig waren … ja, geradezu Bewusstsein hatten.

Sie versuchte es wieder.

Ich versuche mit Worten zu tun, was ich bisher

mit einem geistigen Zustand getan habe, aber

Noch bevor sie den Satz beenden konnte, raste der Cursor auf die rechte Seite des Bildschirms und schrieb:

Stelle eine Frage.

Es war die Sache eines Augenblicks.

Sie hatte das Gefühl, als sei sie auf eine Stelle getreten, die gar nicht da war, und sie zuckte am ganzen Körper zusammen. Sie brauchte eine Zeit lang, bis sie sich wieder so weit beruhigt hatte, dass sie weitermachen konnte. Dann schrieb sie wieder, und sie hatte kaum fertig geschrieben, da leuchtete bereits die Antwort auf der rechten Seite des Schirms auf.

Bist du ein Schatten? | Ja.
Bist du dasselbe wie Lyras Staub? | Ja.
Und wie dunkle Materie? | Ja.
Hat dunkle Materie Bewusstsein? | So ist es.
Was ich heute Morgen zu Oliver sagte, meine Idee über die menschliche Evolution, ist das – | Ja. Aber du musst weitere Fragen stellen.

Sie brach ab, holte tief Luft, stieß den Stuhl zurück und massierte sich die Finger. Ihr Puls raste. Alles, was hier passierte, war absolut unmöglich, ihre ganze Ausbildung, ihre Denkgewohnheiten, ihr Selbstverständnis als Wissenschaftlerin schrien stumm: Das ist falsch! Das passiert gar nicht! Du träumst! Und doch konnte sie es vor sich auf dem Bildschirm lesen: ihre Fragen und die Antworten eines anderen Bewusstseins.

Sie sammelte sich und tippte weiter, und wieder blinkten ohne erkennbare Verzögerung die Antworten auf.

Das Bewusstsein, das diese Fragen beantwortet, ist nicht das eines Menschen, oder? | Nein. Aber die Menschen kennen uns schon immer.
Uns? Seid ihr mehrere? | Unzählige Milliarden.
Aber wer seid ihr? | Engel.

Mary Malone schwirrte der Kopf. Sie war katholisch erzogen worden, und mehr noch, sie war, wie Lyra herausgefunden hatte, früher Nonne gewesen. Von ihrem Glauben war inzwischen nichts mehr übrig, aber sie wusste, was Engel waren. Der heilige Augustinus hatte gesagt: »Engel ist der Name ihres Amtes, nicht ihrer Natur. Suchst du den Namen ihrer Natur, so ist er Geist; suchst du den Namen ihres Amtes, so ist er Engel; in ihrem Sein Geist, in ihrem Tun Engel.«

Schwindlig und zitternd tippte sie weiter.

Sind Engel Wesen aus Schattenmaterie? | Strukturen, Komplizierungen, ja.
Aus Staub? |
Und Schattenmaterie ist das, was wir Geist nennen? | In unserem Sein Geist, in unserem Tun Materie. Geist und Materie sind eins.

Sie fröstelte. Die Schatten hatten ihren Gedanken zugehört.

Und wart ihr an der Evolution des Menschen beteiligt? | Ja.
Warum? | Aus Rache.
Rache für – ach so! Rebellierende Engel! | Suche das Mädchen und den Jungen. Verliere keine Zeit mehr.
Nach dem Krieg im Himmel – Satan und das Paradies – aber das hat doch gar nicht stattgefunden, oder? Soll das heißen, dass ihr – |
Aber warum? | Du musst die Schlange spielen.

Sie nahm die Hände von den Tasten und rieb sich die Augen. Als sie wieder hinsah, standen die Worte immer noch da.

Wo? | Geh zu einer Straße namens Sunderland Avenue. Dort steht ein Zelt. Überliste den Wächter und gehe durch. Nimm Proviant für eine lange Reise mit. Du wirst beschützt werden. Die Gespenster werden dich nicht anrühren.
Aber ich | Bevor du gehst, zerstöre diese Geräte.
Ich verstehe das nicht – warum ich? Und was ist das für eine Reise? Und – | Du hast dich dein ganzes bisheriges Leben darauf vorbereitet. Deine Arbeit hier ist beendet. Deine letzte Aufgabe in dieser Welt ist, zu verhindern, dass sie den Feinden in die Hände fällt. Zerstöre die Geräte. Tu es jetzt, und dann geh sofort.

Mary Malone stieß den Stuhl zurück und stand schwankend auf. Sie presste die Finger an ihre Schläfen und merkte dabei, dass die Elektroden noch an ihrem Kopf befestigt waren. Geistesabwesend nahm sie sie ab. Sie hätte natürlich einfach nicht glauben können, was sie getan hatte und was sie immer noch vor sich auf dem Bildschirm sah, aber in der letzten halben Stunde hatte sie die Dimension von Glauben und Zweifel überhaupt hinter sich gelassen. Etwas war geschehen, und sie war wie elektrisiert.

Sie schaltete Detektor und Verstärker aus. Dann formatierte sie unter Umgehung sämtlicher Sicherheitscodes die Festplatte des Computers und löschte den gesamten Inhalt. Sie entfernte die Schnittstelle zwischen Detektor und Verstärker, die sich auf einer speziell angepassten Karte befand, legte sie vor sich auf den Boden und trat, in Ermangelung eines anderen, schweren Gegenstandes, mit dem Absatz ihres Schuhs darauf. Als Nächstes riss sie die Verbindungsdrähte zwischen elektromagnetischem Schutzschild und Detektor heraus. Den Schaltplan, den sie in einer Schublade des Aktenschrankes fand, zündete sie an. Konnte sie noch etwas tun? Was Oliver Payne über das Programm wusste, konnte sie nicht löschen, aber die dazugehörige Hardware hatte sie gründlich zerstört.

Sie stopfte einige Unterlagen aus einer Schublade in ihre Mappe und nahm zuletzt auch noch das Poster mit den Hexagrammen des Yijing herunter, faltete es zusammen und steckte es in die Manteltasche. Dann machte sie das Licht aus und ging.

Der Sicherheitsposten stand am Fuß der Treppe und sprach in sein Telefon. Als sie herunterkam, steckte er es weg und begleitete sie stumm zum Nebeneingang. Durch die Glastür beobachtete er, wie sie wegfuhr.

Anderthalb Stunden später parkte sie ihr Auto in einer kleinen Straße in der Nähe der Sunderland Avenue. Sie hatte sich zuerst auf einer Karte von Oxford orientieren müssen, da sie sich in diesem Stadtteil nicht auskannte. Bis zu diesem Augenblick hatte sie wie mechanisch unter dem Eindruck ihrer übergroßen Aufregung gehandelt, doch als sie jetzt in der Dunkelheit des frühen Morgens aus dem Auto stieg, die kühle Nachtluft einatmete und alles um sie herum friedlich war, überkam sie plötzlich Misstrauen. Wenn sie nun träumte? Wenn ihr nur jemand einen Streich spielte?

Gut, es war zu spät, sich darüber Gedanken zu machen. Sie steckte mittendrin. Sie holte den Rucksack aus dem Auto, mit dem sie so oft zum Zelten nach Schottland oder in die Alpen gefahren war, und dachte daran, dass sie zumindest wusste, wie man unter freiem Himmel überlebte. Im schlimmsten Falle konnte sie immer noch einfach wegrennen, in die Berge …

Es war lächerlich.

Aber sie setzte den Rucksack auf, schloss das Auto ab, bog in die Banbury Road ein und ging sie zwei- bis dreihundert Meter entlang bis dorthin, wo die Sunderland Avenue links vom Kreisverkehr abzweigte. Sie kam sich so dumm vor wie noch nie in ihrem Leben.

Doch als sie um die Ecke bog und die seltsam geformten, an Kinderzeichnungen erinnernden Bäume sah, die auch Will gesehen hatte, wusste sie, dass zumindest eines stimmte: Unter den Bäumen stand auf der anderen Seite der Straße im Gras ein kleines rot-weißes Zelt aus Nylon, wie es Elektriker aufstellen, um sich bei der Arbeit vor Regen zu schützen. Daneben parkte ein weißer Ford Transit ohne Kennzeichen mit getönten Scheiben.

Sie durfte jetzt nicht zögern. Geradewegs ging sie auf das Zelt zu. Als sie es fast erreicht hatte, schwang die Tür des Lieferwagens auf und ein Polizist stieg aus. Die Straßenlaterne unter dem dichten grünen Blätterdach schien ihm direkt ins Gesicht und ohne seine Mütze sah er sehr jung aus.

»Darf ich fragen, wohin Sie wollen, Madame?«

»In das Zelt.«

»Das dürfen Sie leider nicht, Madame. Ich habe Befehl, niemanden in die Nähe zu lassen.«

»Gut«, sagte sie, »ich bin froh, dass man es jetzt bewachen lässt. Aber ich komme von der physikalischen Fakultät – Sir Charles Latrom bat uns, die Sache schon mal anzusehen und ihm zu berichten, bevor sie dann gründlich untersucht wird. Und ich würde das gerne jetzt tun, solange hier noch nicht so viel los ist – Sie verstehen doch.«

»Doch, ja«, sagte er. »Aber können Sie sich irgendwie ausweisen?«

»Natürlich.« Sie setzte den Rucksack ab und holte ihre Brieftasche heraus. Unter den Dingen, die sie aus der Schublade im Labor genommen hatte, war auch ein abgelaufener Bibliotheksausweis von Oliver Payne. Nach viertelstündiger Arbeit an ihrem Küchentisch hatte sie mit Hilfe des Fotos aus ihrem Pass etwas zu Stande gebracht, das hoffentlich echt aussah. Der Polizist nahm die Plastikkarte und hielt sie sich vor die Augen.

»Dr. Olive Payne«, las er. »Kennen Sie zufällig eine Dr. Mary Malone?«

»Natürlich, sie ist eine Kollegin von mir.«

»Wissen Sie, wo sie jetzt ist?«

»Zu Hause im Bett, wenn sie vernünftig ist. Warum?«

»Hm, soviel ich weiß, arbeitet sie nicht mehr an Ihrer Fakultät, und ich dürfte sie hier nicht durchlassen. Wir haben sogar Befehl, sie festzunehmen, wenn sie es versucht. Und als ich jetzt Sie sah, dachte ich natürlich, Sie seien womöglich diese Frau, wenn Sie verstehen, was ich meine. Entschuldigen Sie bitte, Dr. Payne.«

»Ja, ich verstehe«, sagte Mary Malone.

Der Polizist warf einen letzten Blick auf die Karte.

»Scheint in Ordnung«, sagte er und gab sie ihr zurück. Er war nervös und redselig. »Wissen Sie denn, was unter diesem Zelt ist?«

»Nicht aus erster Hand«, sagte sie. »Deshalb bin ich ja hier.«

»Ja, richtig. Bitte sehr, Dr. Payne.«

Er trat zurück, und sie band den Eingang des Zelts auf. Sie hoffte, dass er nicht sah, wie ihre Hände zitterten. Den Rucksack an die Brust gedrückt, trat sie ein. Überliste den Wächter – das hatte sie getan; aber sie hatte keine Ahnung, was sie im Zelt vorfinden würde. Für eine archäologische Grabung, eine Leiche oder einen Meteoriten wäre sie gewappnet gewesen, doch nichts in ihrem Leben oder ihren Träumen hatte sie auf das ungefähr einen Quadratmeter große Fenster in der Luft vorbereitet und auf die schlafende Stadt am Meer, in der sie stand, nachdem sie durch das Fenster gestiegen war.

Dreizehn

Æsahættr

Als der Mond aufging, begannen die Hexen mit der Zubereitung der Zaubersalbe für Wills Hand.

Sie weckten ihn und sagten, er solle das Messer so auf den Boden legen, dass es das glitzernde Licht der Sterne einfing. Lyra rührte verschiedene Kräuter in einen Topf mit kochendem Wasser über dem Feuer, und Serafina beugte sich zum rhythmischen Klatschen, Stampfen und Schreien ihrer Gefährtinnen über das Messer und sang mit hoher, schriller Stimme:

»Kleines Messer! Mit Gewalt

rissen sie dein funkelnd Eisen

aus der Mutter Erde Schoß,

schmolzen es in heißer Glut,

bis es blut’ge Tränen schwitzte,

härteten’s mit Hammerschlägen,

stürzten es ins kalte Wasser,

stießen’s in die heiße Esse,

bis die Klinge blutrot glühte!

Schlugen dich durch kaltes Wasser

einmal, zweimal, immer wieder,

bis das Wasser sprudelnd dampfte

und in Not um Gnade schrie.

Als du dann den einen Schatten

leicht in dreißigtausend teiltest,

wussten sie, du warst jetzt fertig,

und wurdest Magisches Messer genannt.

Kleines Messer, was hast du getan?

Hast entfesselt blutige Ströme!

Kleines Messer, deine Mutter

ruft dich aus der Erde Schoß,

aus den tiefsten und geheimsten

Schlünden, wo sie dich gebar.

Höre!«

Serafina schloss sich dem Stampfen und Klatschen der anderen Hexen an, und ihren Kehlen entstieg ein wildes Geheul, das die Luft zerriss wie tausend Krallen. Will, der in ihrer Mitte saß, erschauerte.

Dann nahm Serafina Pekkala seine verwundete Hand in ihre Hände. Als sie wieder zu singen begann, wäre er fast zusammengezuckt, so laut gellte ihre hohe, schneidende Stimme und so hart glitzerten ihre Augen. Doch er ließ den Zauber bewegungslos über sich ergehen.

»Blut! Gehorche! Halte ein!

Sei ein See und nicht ein Strom.

Wenn du trittst ins Freie aus,

gerinne! Eine Mauer schaffe,

stark genug, die Flut zu halten!

Blut, dein Himmel sei der Schädel,

deine Sonne das off’ne Auge

und dein Wind der Lunge Atem.

In den Grenzen deiner Welt verweile!«

Will meinte geradezu zu spüren, wie sein Körper mit jeder Faser auf ihren Befehl antwortete, und er sang mit und befahl seinem Blut, auf sie zu hören und zu gehorchen.

Sie ließ seine Hand los und wandte sich dem kleinen Eisentopf über dem Feuer zu. Ein bitter riechender Dampf stieg von ihm auf, und Will hörte das heftige Sprudeln der Flüssigkeit.

Serafina sang:

»Eichenrinde, Spinnenseide,

Pulvermoos und Kräutersalz –

fasst und bindet,

haltet, schließt

fest mit Schloss und Riegel.

Stärkt die Wand aus Blut,

trocknet aus die Flut.«

Die Hexe zog ihr Messer und teilte einen Erlenschössling der Länge nach. Weiß schimmerte die Wunde im Mondlicht. Serafina strich etwas von der dampfenden Flüssigkeit darauf, fügte die beiden Hälften von unten nach oben wieder zusammen, und der Schössling war wieder ganz.

Will hörte Lyra entsetzt einatmen, und als er sich umdrehte, sah er, dass eine andere Hexe einen zappelnden, sich windenden Hasen in den Händen hielt. Das Tier hatte die Augen aufgerissen und strampelte wie wild, doch die Hände der Hexe kannten kein Erbarmen. In der einen Hand die Vorderläufe, in der anderen die Hinterläufe, hielt sie den panischen Hasen ausgestreckt, den sich heftig hebenden und senkenden Bauch nach oben.

Serafina schlitzte mit ihrem Messer darüber. Will merkte, wie ihm ganz schwindlig wurde, und Lyra musste Pantalaimon mit Gewalt festhalten, der aus Mitleid Hasengestalt angenommen hatte und sich auf ihren Armen wie wild gebärdete. Der Hase wurde ganz still, seine Augen quollen heraus, seine Brust hob und senkte sich, und seine Eingeweide schimmerten feucht.

Doch wieder träufelte Serafina etwas von ihrem Sud auf die klaffende Wunde, schloss sie mit den Fingern und strich das nasse Fell darüber, bis die Wunde verschwunden war.

Die Hexe, die den Hasen hielt, ließ ihn vorsichtig zu Boden gleiten; dort schüttelte er sich, leckte sich die Flanken, zuckte mit den Ohren und knabberte an einem Grashalm, als sei er allein. Dann schien er plötzlich die Gegenwart der Menschen um ihn zu bemerken, schoss wie ein Pfeil davon und verschwand in der Dunkelheit.

Lyra streichelte Pantalaimon beruhigend und sah Will an. Offenbar wusste er, dass die Salbe fertig war. Er streckte seine Hand aus, und als Serafina die dampfende Mixtur auf die blutenden Stümpfe seiner Finger strich, sah er weg und atmete ein paarmal heftig ein, verzog aber keine Miene.

Als die offene Wunde von der Salbe durchtränkt war, drückte die Hexe einige der eingeweichten Kräuter darauf und band sie mit einem Streifen aus Seide fest.

Und das war alles. Jetzt musste der Zauber seine Wirkung tun.

Den Rest der Nacht schlief Will tief. Es war kalt, aber die Hexen deckten ihn mit Blättern zu, und Lyra schlief an seinen Rücken geschmiegt. Am Morgen verband Serafina die Wunde noch einmal. Er versuchte an ihrer Miene abzulesen, ob die Wunde schon heilte, doch ihr Gesicht war ruhig und unbewegt.

Nach dem Essen sagte Serafina den Kindern, da die Hexen auf der Suche nach Lyra und zu ihrem Schutz nun schon einmal in diese Welt gekommen seien, hätten sie beschlossen, ihr auch bei ihrer nächsten Aufgabe zu helfen, nämlich Will zu seinem Vater zu bringen.

Schweigend machten sie sich auf den Weg. Lyra hatte zuvor noch das Alethiometer befragt und erfahren, dass sie in Richtung der Berge marschieren mussten, die sie jenseits der großen Bucht in der Ferne sahen. Da sie bisher noch nie so hoch über der Stadt gewesen waren, hatten sie keine Vorstellung von der Landschaft und dem Verlauf der Küste gehabt, und der Horizont hatte die mächtigen Berge verdeckt; doch jetzt, als der Wald sich lichtete und das Gelände hin und wieder vor ihnen abfiel, sahen sie das leere, weite Meer unter sich und jenseits davon ihr Ziel, die hohen, blauen Berge. Es schien ein weiter Weg dorthin.

Es wurde wenig gesprochen. Lyra war damit beschäftigt, das Leben des Waldes zu erkunden, von Spechten bis zu den Eichhörnchen und den kleinen, grünen Moosschlangen mit den Karos auf dem Rücken, und Will brauchte seine ganze Kraft für den Marsch. Lyra und Pantalaimon unterhielten sich ausführlich über ihn.

»Sollten wir nicht doch das Alethiometer nach ihm fragen?«, sagte Pantalaimon, als sie einmal langsamer wurden, um auszuprobieren, wie nahe sie an ein grasendes Kitz herankommen konnten, bevor es sie sah. »Wir könnten alles Mögliche für ihn herausfinden, und wir würden es ja für ihn tun, nicht für uns.«

»Sei nicht blöd«, sagte Lyra. »Natürlich würden wir es für uns tun, denn er würde ja nie fragen. Du bist bloß neugierig, Pan.«

»Das ist wenigstens mal was anderes. Sonst bist du immer neugierig, und ich muss dich zurückhalten, wie damals im Ruhezimmer von Jordan College. Ich wollte da nicht reingehen.«

»Aber, Pan, wenn wir da nicht reingegangen wären, wäre das hier doch alles nicht passiert.«

»Stimmt. Der Rektor hätte Lord Asriel vergiftet, und damit wäre alles zu Ende gewesen.«

»Bestimmt … Wer, glaubst du, ist eigentlich Wills Vater? Und warum ist er wichtig?«

»Davon spreche ich doch! Wir könnten es mit Hilfe des Alethiometers leicht herausfinden!«

Lyra sah ihn sehnsüchtig an.

»Früher hätte ich das vielleicht getan«, sagte sie dann, »aber ich habe das Gefühl, ich ändere mich, Pan.«

»Tust du nicht.«

»Du vielleicht nicht … Mensch, Pan, wenn ich mich ändere, hörst du auf, dich zu ändern. Was wirst du sein?«

»Hoffentlich ein Floh.«

»Nein, aber hast du denn überhaupt keine Vorstellung, was du sein könntest?«

»Nein. Ich will mir das auch gar nicht vorstellen.«

»Du bist eingeschnappt, weil ich nicht tue, was du willst.«

Pantalaimon verwandelte sich in ein Schwein, grunzte, quiekte und schnaubte, bis sie lachte, und verwandelte sich dann in ein Eichhörnchen und hüpfte neben ihr durch die Äste.

»Wer könnte denn deiner Meinung nach sein Vater sein?«, fragte er. »Jemand, den wir kennen?«

»Möglich. Aber er muss wichtig sein, fast so wichtig wie Lord Asriel. Schließlich wissen wir, dass das, was wir tun, auch wichtig ist.«

»Wissen tun wir es nicht«, sagte Pantalaimon zögernd, »wir glauben es, aber wir wissen es nicht. Wir haben uns nur deshalb auf die Suche nach Staub gemacht, weil Roger starb.«

»Natürlich wissen wir es!«, sagte Lyra hitzig und stampfte sogar mit dem Fuß auf, »und die Hexen genauso. Sie sind den ganzen Weg bis hierher gekommen, nur um mich zu beschützen und mir zu helfen! Und wir müssen Will helfen, seinen Vater zu finden. Das ist auch wichtig! Das weißt du auch, sonst hättest du nicht seine verwundete Hand geleckt. Warum hast du das eigentlich getan? Du hast mich gar nicht gefragt, ob du darfst. Ich dachte, ich sehe nicht richtig.«

»Ich tat es, weil er keinen Dæmon hatte, aber einen brauchte. Und wenn du nur halb so einfühlsam wärst, wie du glaubst, wüsstest du das.«

»Ich habe es ja im Grunde gewusst.«

Sie blieben stehen, weil sie Will eingeholt hatten, der auf einem Stein am Weg saß. Pantalaimon verwandelte sich in einen Fliegenschnäpper und flog zwischen den Ästen herum, und Lyra sagte: »Will, was, glaubst du, werden die Kinder jetzt tun?«

»Sie werden uns nicht folgen, dazu haben sie zu viel Angst vor den Hexen. Vielleicht lungern sie einfach weiter in der Stadt herum.«

»Ja, wahrscheinlich … Aber vielleicht wollen sie das Messer. Vielleicht gehen sie uns deshalb nach.«

»Lass sie doch. Sie bekommen es nicht, jedenfalls jetzt nicht mehr. Zuerst wollte ich das Messer nicht, aber wenn es Gespenster tötet …«

»Ich habe Angelica von Anfang an nicht getraut«, verkündete Lyra.

»Doch, hast du.«

»Stimmt, ja … aber zum Schluss habe ich diese Stadt gehasst.«

»Ich hielt sie zuerst für den Himmel und konnte mir nichts Besseres vorstellen. Dabei war sie die ganze Zeit voller Gespenster, aber wir wussten nichts davon …«

»Ich werde Kindern jetzt nie mehr trauen«, sagte Lyra. »In Bolvangar dachte ich, Erwachsene sind dazu fähig, schlimme Sachen zu machen, aber Kinder sind anders und nicht so grausam. Jetzt bin ich mir nicht mehr sicher. Mit solchen Kindern habe ich noch nie zu tun gehabt, wirklich.«

»Ich schon«, sagte Will.

»Wo? In deiner Welt?«

»Ja«, sagte er verlegen. Lyra wartete stumm und nach einer kurzen Pause fuhr er fort: »Meiner Mutter ging es damals wieder schlecht. Sie und ich, wir lebten allein, weil mein Vater ja nicht da war. Und sie dachte immer wieder Dinge, die nicht stimmten, oder sie tat Dinge, die sinnlos waren, jedenfalls in meinen Augen. Ich meine, sie musste diese Dinge tun, weil sie sich sonst so aufregte, dass sie vor allem Möglichen Angst hatte; deshalb habe ich ihr auch dabei geholfen, etwa alle Geländer im Park zu berühren oder die Blätter von Büschen zu zählen, solche Sachen. Nach einer Weile ging es ihr dann wieder besser. Aber ich hatte Angst, jemand könnte herausfinden, dass sie solche Zustände hatte, weil ich glaubte, dass man sie mir dann wegnehmen würde, deshalb versorgte ich sie selbst, damit es nicht herauskam. Ich erzählte niemandem davon. Und einmal bekam sie Angst, als ich gerade nicht da war, um ihr zu helfen. Ich war in der Schule. Und sie ging aus, hatte aber nicht viel an, aber das wusste sie nicht. Und einige Jungen aus meiner Schule begegneten ihr und starrten sie an …«

Wills Gesicht war heiß. Er war unwillkürlich aufgestanden, ging auf und ab und vermied es, Lyra anzusehen. Seine Stimme war unsicher und seine Augen feucht.

»Sie quälten sie«, fuhr er fort, »wie die Kinder vor dem Turm die Katze … Sie hielten sie für verrückt und wollten ihr wehtun, sie vielleicht sogar umbringen – was mich nicht überraschen würde. Sie war anders und dafür hassten sie sie. Ich fand sie noch rechtzeitig und brachte sie nach Hause. Am nächsten Tag in der Schule prügelte ich mich mit dem Jungen, der ihr Anführer gewesen war. Ich brach ihm den Arm und schlug ihm, glaube ich, auch einige Zähne aus, ich weiß es nicht mehr. Ich wollte auch die anderen zusammenschlagen, aber dann dachte ich, dass es besser sei aufzuhören, weil die anderen davon erfahren würden, die Lehrer und Behörden meine ich, und sich bei meiner Mutter beschweren und dabei entdecken würden, wie es um sie stand, und sie mitnehmen würden. Also tat ich so, als bedaure ich es, und sagte den Lehrern, ich würde es nicht mehr tun, und sie bestraften mich, und ich sagte nichts. Aber ich hielt meine Mutter versteckt, ja, und niemand außer den Jungen wusste Bescheid, und sie wussten, was ich tun würde, wenn sie etwas verrieten. Sie wussten, dass ich sie beim nächsten Mal umbringen würde, dass ich ihnen nicht nur wehtun würde. Und dann ging es ihr auch bald wieder besser. Niemand erfuhr je davon. Aber seitdem traue ich Kindern genauso wenig wie Erwachsenen. Sie sind genauso darauf aus, Unheil anzurichten, und deshalb war ich auch nicht überrascht, als die Kinder in Ci’gazze uns angriffen. Aber ich war froh, als die Hexen kamen.«

Er setzte sich wieder, mit dem Rücken zu Lyra und immer noch, ohne sie anzusehen, und wischte sich mit der Hand über die Augen. Sie tat, als bemerke sie es nicht.

»Will«, sagte sie, »was du von deiner Mutter erzählt hast … und als die Gespenster Tullio anfielen … gestern meintest du, die Gespenster kämen aus deiner Welt …«

»Ja, weil das, was mit meiner Mutter passiert ist, keinen Sinn ergibt. Sie ist nicht verrückt. Diese Kinder mögen sie für verrückt halten und sie auslachen und versuchen, ihr wehzutun, aber sie hatten Unrecht, sie war nicht verrückt. Sie hatte nur Angst vor Dingen, die ich nicht sehen konnte. Und sie musste Dinge tun, die verrückt wirkten, man konnte nicht verstehen, warum, aber für sie ergaben sie offenbar einen Sinn. Etwa wenn sie die Blätter zählte oder Tullio gestern die Steine der Mauer berührte. Vielleicht war das ein Versuch, die Gespenster abzuwehren, indem sie dem, was ihnen Angst machte, den Rücken zukehrten und sich mit aller Macht mit Steinen beschäftigten und damit, wie sie zusammenpassten, oder mit den Blättern an einem Busch, als ob sie, wenn sie das nur wirklich wichtig finden könnten, in Sicherheit wären. Ich weiß es nicht. Es scheint jedenfalls so. Einige Dinge, vor denen meine Mutter Angst hatte, gab es tatsächlich, wie die Männer, die bei uns einbrachen, aber das war nicht alles. Vielleicht gibt es in meiner Welt also tatsächlich Gespenster, nur dass wir sie nicht sehen können und keinen Namen für sie haben, aber sie sind da und versuchen immer wieder meine Mutter anzufallen. Deshalb war ich gestern so froh, als das Alethiometer sagte, es gehe ihr gut.«

Sein Atem ging rasch und seine rechte Hand hielt den Griff des Messers in der Scheide umklammert. Lyra schwieg und Pantalaimon saß bewegungslos auf einem Ast.

»Wie lange weißt du schon, dass du deinen Vater suchen musst?«, fragte sie nach einer Weile.

»Schon lange«, sagte er. »Ich habe mir immer vorgestellt, er sei irgendwo gefangen und ich würde ihm helfen zu fliehen. Ich spielte das für mich allein, und diese Spiele konnten Tage dauern. Oder er war auf einer einsamen Insel, und ich fuhr hin und holte ihn nach Hause. Und er wusste dann ganz genau, was zu tun war, vor allem mit meiner Mutter, und es ging ihr dann besser, und er sorgte für sie und mich, und ich ging einfach in die Schule, hatte Freunde und Mutter und Vater. Deshalb sagte ich mir immer, wenn ich groß bin, suche ich meinen Vater … Und meine Mutter sagte zu mir, ich würde einmal das Werk meines Vaters fortsetzen. Sie sagte das, um mich zu ermutigen. Ich wusste nicht, was es bedeutete, aber es klang wichtig.«

»Hattest du keine Freunde?«

Er sah sie erstaunt an. »Wie hätte ich Freunde haben sollen? Freunde … die kommen zu dir nach Hause, kennen deine Eltern und … Manchmal hat ein Junge mich zu sich nach Hause eingeladen, und ich ging hin oder nicht, aber ich konnte niemanden zu mir einladen. Deshalb hatte ich eigentlich nie Freunde. Natürlich wäre das schön gewesen … Ich hatte meine Katze. Hoffentlich geht es ihr gut, hoffentlich kümmert sich jemand um sie …«

»Und der Mann, den du umgebracht hast?«, fragte Lyra, und ihr Herz schlug heftig. »Wer war das?«

»Keine Ahnung. Es ist mir egal, ob ich ihn umgebracht habe. Er hat es verdient. Sie waren zu zweit. Sie kamen dauernd zu uns nach Hause und bedrängten meine Mutter, bis sie wieder Angst hatte, mehr als zuvor. Sie wollten alles über meinen Vater wissen und ließen sie nicht in Ruhe. Ich weiß nicht, ob sie Polizisten waren oder was sonst. Zuerst dachte ich, sie gehörten zu einer Bande und glaubten, mein Vater hätte eine Bank ausgeraubt und das Geld versteckt. Aber sie wollten kein Geld, sie wollten bestimmte Papiere, Briefe, die mein Vater geschrieben hatte. Eines Tages brachen sie in unser Haus ein, und da merkte ich, dass meine Mutter hier nicht mehr sicher war. Ich konnte ja nicht zur Polizei gehen und sie um Hilfe bitten, weil die Polizei dann meine Mutter mitgenommen hätte. Ich wusste nicht, was ich tun sollte.

Schließlich fragte ich die alte Frau, bei der ich früher Klavierunterricht hatte. Sie war die einzige Person, die mir einfiel. Ich fragte sie, ob meine Mutter bei ihr wohnen könnte, und brachte sie hin. Ich glaube, dort ist sie gut versorgt. Dann ging ich wieder zu uns nach Hause, um nach den Briefen zu suchen, und ich fand sie, und die Männer kamen wieder und brachen wieder bei uns ein. Es war Nacht, oder früher Morgen. Ich versteckte mich oben an der Treppe, und Moxie, meine Katze Moxie, kam aus dem Schlafzimmer, und ich sah sie nicht und der Mann auch nicht, und als ich mich auf ihn warf, stolperte er über sie und fiel die ganze Treppe hinunter …

Und ich rannte weg. Das war alles. Ich wollte ihn ja gar nicht töten, aber wenn ich es getan habe, ist es mir egal. Ich rannte weg, fuhr nach Oxford, und dort entdeckte ich das Fenster, aber nur, weil ich die andere Katze sah und stehen blieb, um ihr zuzusehen, und sie entdeckte das Fenster zuerst. Wenn ich sie nicht gesehen hätte … oder wenn Moxie nicht aus dem Schlafzimmer gekommen wäre, dann …«

»Stimmt«, sagte Lyra, »das war Glück. Und ich und Pantalaimon haben gerade darüber gesprochen, was gewesen wäre, wenn ich mich nicht im Schrank im Ruhezimmer von Jordan College versteckt hätte und gesehen hätte, wie der Rektor Gift in den Wein schüttete. Dann wäre auch nichts von alldem passiert …«

Schweigend saßen sie nebeneinander auf dem bemoosten Stein in der Sonne, die schräg durch die alten Pinien fiel, und dachten daran, wie viele Zufälle dazu beigetragen hatten, dass sie jetzt hier waren. Wie oft hätte es auch anders kommen können! Ein anderer Will in einer anderen Welt hätte das Fenster in der Sunderland Avenue vielleicht nicht gesehen und wäre müde und einsam Richtung Mittelengland weitermarschiert, bis man ihn erwischt hätte. Und ein anderer Pantalaimon in einer anderen Welt hätte eine andere Lyra vielleicht dazu überreden können, nicht im Ruhezimmer zu bleiben, und ein anderer Lord Asriel wäre vergiftet worden, und ein anderer Roger wäre noch am Leben, um für alle Zeiten auf den Dächern und in den Gassen eines anderen Oxford mit dieser Lyra zu spielen.

Bald hatte Will sich wieder einigermaßen erholt, und sie folgten dem Weg weiter durch den stillen, großen Wald.

Sie marschierten den ganzen Tag, immer wieder Pausen einlegend, und allmählich lichtete sich der Wald, und der Boden wurde steiniger. Lyra befragte wieder das Alethiometer. Weiter, sagte es, die Richtung stimmt. Gegen Mittag kamen sie zu einem Dorf, das nicht von Gespenstern verseucht war. Auf den Hängen weideten Ziegen, ein kleiner Hain von Zitronenbäumen sorgte für Schatten, und als die Kinder, die im Fluss spielten, das Mädchen in den zerrissenen Kleidern, den verwilderten, bleichen Jungen in dem blutbefleckten Hemd und den eleganten Windhund neben ihm sahen, liefen sie schreiend zu ihren Müttern.

Die Erwachsenen waren misstrauisch, aber bereit, ihnen für eine von Lyras Goldmünzen etwas Brot, Käse und Obst zu verkaufen. Die Hexen blieben außer Sicht, obwohl Will und Lyra wussten, dass sie in einer Sekunde da sein würden, wenn Gefahr drohte. Von einer alten Frau kaufte Lyra nach längerem Feilschen noch zwei Flaschen aus Ziegenleder und ein Hemd aus feinem Leinen, und Will zog erleichtert sein schmutziges T-Shirt aus, wusch sich in dem kalten Fluss und legte sich zum Trocknen in die heiße Sonne.

Erfrischt zogen sie weiter. Die Gegend wurde jetzt immer rauer. Wenn sie Rast machten, mussten sie sich in Ermangelung Schatten spendender Bäume in den Schatten von Felsen legen, und sie spürten die Hitze des Bodens durch die Sohlen ihrer Schuhe. Die Sonne blendete sie erbarmungslos. Je höher sie kamen, desto langsamer wurden sie, und als die Sonne die Berge im Westen berührte und sie unter sich ein kleines Tal sahen, beschlossen sie, hier Halt zu machen.

Sie kletterten den Hang hinunter, stolperten mehr als einmal und mussten sich dann den Weg durch ein dichtes Gestrüpp von Alpenrosen bahnen, durch dunkel glänzende Blätter und karmesinrote Blütendolden, die von Bienen umschwärmt wurden. Dann kamen sie zu einer in abendlichem Schatten daliegenden Wiese am Rand eines Flusses. Das Gras war kniehoch, und überall blühten Kornblumen, Enzian und Fingerkraut.

Will kniete sich ans Ufer und trank lange. Dann legte er sich ins Gras. Er war zu müde, um wach zu bleiben, konnte aber auch nicht einschlafen. In seinem Kopf drehte sich alles, über allem hing ein merkwürdiger Schleier, und seine Hand pochte schmerzhaft.

Noch schlimmer war, dass sie wieder angefangen hatte zu bluten.

Serafina sah sie sich an, legte wieder Kräuter auf die Wunde und band die Seide noch fester darum, doch diesmal sah sie besorgt aus. Will wollte sie nicht fragen, wozu auch? Ihm war klar, dass der Zauber nicht gewirkt hatte, und er sah, dass auch sie es wusste.

Es wurde dunkel, und er hörte, wie sich Lyra neben ihn legte, und kurz darauf vernahm er ein leises Schnurren. Ihr Dæmon döste in Gestalt einer Katze mit gefalteten Pfoten nur einen halben Meter von ihm entfernt.

»Pantalaimon?«, flüsterte Will.

Die Augen des Dæmons gingen auf. Lyra rührte sich nicht.

»Ja?«, flüsterte Pantalaimon.

»Pan, muss ich sterben?«

»Die Hexen werden das nicht zulassen, und Lyra auch nicht.«

»Aber der Zauber hat nicht gewirkt. Ich verliere weiter Blut, und viel darf ich nicht mehr verlieren, ehe es zu spät ist. Und jetzt blutet es wieder und hört nicht auf. Ich habe Angst …«

»Lyra glaubt, du hast keine.«

»Das glaubt sie?«

»Du bist für sie der tapferste Mensch, den sie je kannte, so mutig wie Iorek Byrnison.«

»Dann darf ich mir meine Angst nicht anmerken lassen.« Will schwieg eine Weile, dann sagte er: »Ich glaube, Lyra ist viel mutiger als ich. Ich glaube, sie ist der beste Freund, den ich je hatte.«

»Du bist auch ihr bester Freund«, flüsterte der Dæmon.

Will schloss die Augen.

Lyra lag bewegungslos da, aber ihre Augen starrten weit geöffnet in die Dunkelheit, und ihr Herz schlug heftig.

Als Will das nächste Mal zu sich kam, war es vollkommen dunkel, und seine Hand schmerzte mehr denn je. Er setzte sich vorsichtig auf und sah ganz in der Nähe ein Feuer brennen, an dem Lyra mit einem gegabelten Stock versuchte, Brot zu rösten. An einem Spieß brieten außerdem ein paar Vögel, und als Will aufstand, um sich näher ans Feuer zu setzen, kam Serafina heruntergeflogen.

»Will«, sagte sie, »bevor du etwas anderes isst, iss diese Blätter.«

Sie gab ihm eine Handvoll weicher, bitter schmeckender Blätter, die an Salbei erinnerten, und er kaute sie schweigend und zwang sich dann, sie zu schlucken. In ihm zog sich alles zusammen, aber er fühlte sich wacher, ihm war weniger kalt, und es ging ihm besser.

Sie aßen die gebratenen Vögel, nachdem sie sie mit Zitronensaft gewürzt hatten, und eine Hexe brachte ihnen einige Heidelbeeren, die sie im Geröll gefunden hatte. Dann versammelten die Hexen sich um das Feuer und unterhielten sich leise. Einige von ihnen waren hoch hinaufgeflogen, um Ausschau zu halten, und eine von ihnen hatte über dem Meer einen Ballon gesehen. Lyra fuhr hoch.

»Mr Scoresbys Ballon?«, fragte sie.

»Es waren zwei Männer darin, aber die Entfernung war zu groß, um zu erkennen, wer sie waren. Hinter ihnen zog ein Sturm auf.«

Lyra klatschte in die Hände. »Wenn es Mr Scoresby ist«, sagte sie, »können wir fliegen, Will! Ach, ich hoffe, dass er es ist! Ich habe mich damals nicht von ihm verabschieden können, und er war so nett … Ich wünschte, ich könnte ihn wiedersehen, wirklich …«

Auch die Hexe Juta Kamainen hörte aufmerksam zu, zusammen mit ihrem Dæmon, dem Rotkehlchen, das auf ihrer Schulter saß; bei dem Namen Lee Scoresby fiel ihr die Suche ein, auf die Lee sich begeben hatte. Sie war die Hexe, die Stanislaus Grumman geliebt hatte und deren Liebe zurückgewiesen worden war, und Serafina Pekkala hatte sie in diese Welt mitgenommen, um zu verhindern, dass sie Grumman in ihrer Welt tötete.

Serafina achtete nicht auf sie, denn in diesem Moment geschah etwas anderes. Sie hob die Hand und blickte nach oben, und die anderen Hexen taten dasselbe. Will und Lyra hörten im Norden ganz entfernt den Schrei eines Nachtvogels. Doch es war kein Vogel, die Hexen erkannten sofort, dass ein Dæmon gerufen hatte. Serafina Pekkala stand auf und spähte angespannt zum Himmel.

»Ich glaube, es ist Ruta Skadi«, sagte sie.

Bewegungslos starrten die Hexen mit in den Nacken gelegten Köpfen nach oben und lauschten.

Es folgte ein weiterer Schrei, schon viel näher, und dann ein dritter. Daraufhin griffen die Hexen zu ihren Zweigen und schwangen sich in die Luft, alle außer zweien, die mit angelegtem Pfeil und Bogen unten blieben, um Will und Lyra zu bewachen.

Irgendwo im Dunkel über ihnen tobte ein Kampf. Nur Sekunden später, schien es, hörten sie unsichtbare Wesen durch die Luft sausen, Pfeile zischen und schmerzerfüllte, wütende und befehlende Schreie.

Und dann fiel so plötzlich, dass sie keine Zeit hatten, beiseitezuspringen, eine Kreatur vom Himmel – ein Wesen mit ledriger Haut und verfilztem Fell, in dem Lyra einen Klippenalb oder etwas Ähnliches erkannte.

Der Sturz hatte ihm die Glieder zerbrochen, und aus seiner Seite ragte ein Pfeil, doch sprang er trotzdem auf und machte mit tückisch funkelnden Augen einen Satz auf Lyra zu. Die Hexen konnten nicht schießen, weil Lyra in ihrer Schusslinie stand, doch Will war noch vor der Kreatur bei Lyra und schwang das Messer. Der Kopf des Klippenalbs fiel ab und rollte ein-, zweimal über den Boden. Gurgelnd entwich die Luft aus seinen Lungen, und er sackte tot zusammen.

Sie blickten wieder nach oben, denn der Kampflärm schien näher zu kommen. Im Schein des Feuers sahen sie in ein verworrenes Durcheinander aus schwarzer Seide, bleichen Gliedern, grünen Kiefernnadeln und graubraun geschuppter, ledriger Haut. Im Zickzack sausten die Hexen über den Himmel, blieben plötzlich stehen und sausten weiter, und wie sie dabei das Gleichgewicht halten konnten, von Zielen und Schießen ganz zu schweigen, war Will ein Rätsel.

Ein weiterer Klippenalb und dann ein dritter stürzten tot in den Fluss und auf die Felsen daneben, der Rest verschwand schnatternd und kreischend in der Dunkelheit Richtung Norden.

Kurz darauf landete Serafina Pekkala mit ihren Hexen und dem Neuankömmling, einer schönen Hexe mit blitzenden Augen und schwarzen Haaren, deren Wangen vor Zorn und Aufregung gerötet waren.

Als die neue Hexe den geköpften Klippenalb sah, spuckte sie aus.

»Nicht aus unserer Welt«, sagte sie, »und auch nicht aus dieser. Abscheuliche Kreaturen. Es gibt Tausende von ihnen, sie vermehren sich wie die Fliegen … Wer ist das? Ist das Lyra? Und wer ist der Junge?«

Lyra erwiderte ihren Blick unbewegt, doch ihr Herz schlug schneller, denn Ruta Skadi strahlte eine vibrierende Energie aus, die sich unwillkürlich auf jeden in ihrer Umgebung übertrug.

Die Hexe sah Will an, und er spürte dasselbe Kribbeln, ließ sich aber wie Lyra nichts anmerken. Er hielt das Messer immer noch in der Hand, und als sie sah, was er damit gemacht hatte, lächelte sie. Er steckte es in die Erde, um es vom Blut der Kreatur zu reinigen, und spülte es dann im Fluss ab.

»Serafina Pekkala«, sagte Ruta Skadi, »ich lerne so viel Neues. Die alten Dinge ändern sich oder sterben ab oder werden inhaltslos. Ich habe Hunger …«

Sie aß wie ein Tier, riss mit den Zähnen das restliche Fleisch der gebratenen Vögel von den Knochen, stopfte sich Brot in den Mund und spülte es mit Wasser aus dem Fluss hinunter, das sie mit tiefen Schlucken trank. Während sie aß, trugen einige Hexen die toten Klippenalben weg, brachten das Feuer wieder in Gang und teilten eine Wache ein.

Die anderen setzten sich um Ruta Skadi, um zu hören, was sie zu berichten hatte. Sie erzählte, was geschehen war, als sie zu den Engeln hinaufgeflogen war, und von ihrer Reise zu Lord Asriels Festung.

»Es ist die größte Festung, die ihr euch vorstellen könnt, Schwestern – himmelhohe Wälle aus Basalt, darauf zulaufend aus allen Richtungen breite Straßen und auf den Straßen Wagenladungen mit Schießpulver, Proviant und Waffen. Wie hat er das geschafft? Er muss sich lange Zeit, eine Ewigkeit vorbereitet haben. Er hat sich darauf vorbereitet, noch bevor wir geboren waren, Schwestern, obwohl er so viel jünger ist … Aber wie kann das sein? Ich weiß es nicht und verstehe es nicht. Ich glaube, er gebietet über die Zeit, bewirkt, dass sie nach seinem Willen schneller oder langsamer verstreicht.

Und zu dieser Festung strömen Krieger jeder Art und aus allen Welten, Männer und Frauen, ja, und kämpfende Geister und bewaffnete Geschöpfe, wie ich sie nie gesehen habe – Eidechsen und Affen, gewaltige Vögel mit giftigen Sporen, so fremdartige Kreaturen, dass ich sie nicht einmal benennen könnte. Und auch in anderen Welten gibt es Hexen, Schwestern, wusstet ihr das? Ich habe mit Hexen aus einer Welt wie der unseren gesprochen, die doch zugleich völlig anders ist, denn diese Hexen leben nicht länger als gewöhnliche Menschen, und es gibt auch Männer unter ihnen, männliche Hexen, die wie wir fliegen …«

Die Hexen aus Serafina Pekkalas Clan lauschten ihren Worten mit Ehrfurcht, Angst und Unglauben. Doch Serafina glaubte ihr und drängte sie weiterzuerzählen.

»Seid Ihr Lord Asriel begegnet, Ruta Skadi? Habt Ihr ihn gefunden?«

»Das habe ich, und es war nicht leicht, da er der Mittelpunkt des ganzen Tuns ist und alles leitet. Doch machte ich mich unsichtbar und drang in seine innerste Kammer ein, als er sich gerade anschickte zu schlafen.«

Die Hexen wussten alle, was dann geschehen war, während weder Will noch Lyra eine entfernte Vorstellung davon hatten. Ruta Skadi brauchte also nicht näher darauf einzugehen und so fuhr sie fort.

»Dann fragte ich ihn, warum er diese Armee zusammenziehe und ob es wahr sei, dass er, wie wir gehört hätten, die höchste Autorität herausfordern wolle. Er lachte. ›Spricht man denn in Sibirien auch davon?‹, fragte er, und ich bejahte und sagte, auch auf Svalbard und überall im Norden – in unserem Norden. Und ich erzählte ihm von unserem Pakt und wie ich unsere Welt verlassen hatte, um ihn zu suchen.

Und er lud uns ein, sich ihm anzuschließen, Schwestern, seiner Armee gegen die höchste Autorität beizustehen. Ich wünschte von ganzem Herzen, ich hätte uns auf der Stelle ihm verpflichten können; frohen Herzens wäre ich mit meinem Clan in den Krieg gezogen. Er zeigte mir, dass es richtig und gerecht sei zu rebellieren, wenn man bedenke, was die Handlanger der höchsten Autorität in deren Namen tun … Ich dachte an die Kinder in Bolvangar und die anderen schrecklichen Verstümmelungen, die ich bei uns in den Ländern des Südens sah, und er erzählte mir von vielen anderen schrecklichen Grausamkeiten, begangen im Namen der höchsten Autorität – wie sie in einigen Welten Hexen gefangen nehmen und bei lebendigem Leib verbrennen, Schwestern, jawohl, Hexen wie uns …

Er öffnete mir die Augen und zeigte mir Dinge, die ich noch nie gesehen hatte, im Namen der höchsten Autorität begangene Schrecken und Gräuel, alle mit dem Ziel, die Freuden und die Wahrheit des Lebens zu vernichten. Ach Schwestern, wie gern ich mich und meinen Clan sofort ihm unterstellt hätte. Doch ich wusste, ich muss zuerst euch fragen und dann in unsere Welt zurückkehren und mit Ieva Kasku und Reina Miti und den anderen Hexenköniginnen sprechen.

Ich verließ also unsichtbar seine Kammer, nahm meinen Wolkenkiefernzweig und flog weg. Doch bevor ich weit geflogen war, brach ein Sturm los und schleuderte mich hoch in die Berge hinauf, und ich musste auf einer Felsspitze Zuflucht suchen. Da ich wusste, was für Kreaturen auf solchen Klippen leben, machte ich mich wieder unsichtbar, und in der Dunkelheit hörte ich Stimmen. Offenbar war ich auf dem Nistplatz des ältesten aller Klippenalben gelandet. Er war blind und die anderen brachten ihm zu essen, stinkendes Aas von tief unten. Und sie fragten ihn um Rat.

›Großvater‹, sagten sie, ›wie weit reicht dein Gedächtnis zurück?‹

›Sehr weit‹, erwiderte er mit einer leisen, altersschwachen Stimme, ›in die Zeit lange vor den Menschen.‹

›Stimmt es, dass bald die größte Schlacht aller Zeiten geschlagen wird, Großvater?‹

›Ja, Kinder. Sie wird sogar noch größer sein als die letzte und ein Festmahl für uns alle. Es wird eine Zeit der Fülle und der Freuden für die Alben aller Welten sein.‹

›Und wer wird siegen, Großvater? Wird Lord Asriel die höchste Autorität bezwingen?‹

›Lord Asriels Armee zählt Millionen‹, sagte der alte Klippenalb, ›und seine Krieger kommen aus allen Welten. Sie ist größer als die Armee, die vor Urzeiten gegen die höchste Autorität kämpfte, und besser geführt. Die Truppen der höchsten Autorität sind zahlenmäßig hundertmal so stark, doch ist die höchste Autorität jahrtausendealt, noch viel älter als ich, Kinder, und ihre Soldaten haben Angst, und jene, die keine Angst haben, strotzen vor Selbstgefälligkeit. Es wäre ein knapper Ausgang, aber Lord Asriel würde siegen, weil er leidenschaftlich und kühn ist und an die Gerechtigkeit seiner Sache glaubt. Doch fehlt ihm eines, Kinder. Er hat nicht Æsahættr. Ohne Æsahættr werden er und seine ganze Armee vernichtet werden. Und unser Tisch ist auf Jahre gedeckt, Kinder!‹

Er lachte und nagte an dem stinkenden alten Knochen, den sie ihm gebracht hatten, und die anderen kreischten vor Freude. Ihr könnt euch vorstellen, wie angestrengt ich lauschte, um mehr über diesen Æsahættr zu erfahren, aber alles, was ich über dem heulenden Wind hörte, war ein junger Alb, der fragte: ›Wenn Lord Asriel Æsahættr braucht, warum ruft er ihn dann nicht einfach?‹

Worauf der alte Alb erwiderte: ›Lord Asriel weiß von Æsahættr genauso wenig wie du, Kind! Das ist ja der Witz! Lacht alle mit mir …‹

Doch als ich versuchte näher an die stinkenden Kreaturen heranzukommen, um mehr zu erfahren, versagten meine Kräfte, Schwestern, und ich konnte mich nicht mehr unsichtbar machen. Die jungen Alben sahen mich und schrien gellend, und ich musste fliehen und durch den unsichtbaren Durchgang in der Luft in diese Welt zurückkehren. Einige folgten mir, und die toten Alben da drüben sind die letzten von ihnen.

Doch es ist klar, dass Lord Asriel uns braucht, Schwestern. Wer immer dieser Æsahættr ist, Lord Asriel braucht uns! Ich wollte, ich könnte gleich zu ihm zurückkehren und ihm sagen: Hab keine Angst, wir kommen, wir Hexen aus dem Norden, und wir helfen dir zu siegen … Serafina Pekkala, lasst uns jetzt gleich beschließen, einen großen Rat aller Hexen einzuberufen, an dem alle Clans teilnehmen, und dann in den Krieg ziehen!«

Serafina Pekkala sah Will an, und es schien ihm, als bitte sie für etwas um seine Erlaubnis. Aber er konnte ihr nicht helfen, und so sah sie wieder Ruta Skadi an.

»Wir nicht«, sagte sie. »Unsere Aufgabe ist es jetzt, Lyra zu helfen, und ihre Aufgabe ist es, Will zu seinem Vater zu führen. Ihr müsst zurückfliegen, aber wir müssen bei Lyra bleiben.«

Ruta Skadi nickte ungeduldig.

»Nun, wenn ihr das müsst«, sagte sie.

Will legte sich hin, weil seine Wunde ihm wehtat – jetzt noch mehr als am Anfang, als sie noch frisch gewesen war; seine ganze Hand war geschwollen. Auch Lyra legte sich hin, Pantalaimon an ihren Hals gekuschelt, sah durch halbgeschlossene Lider ins Feuer und lauschte schläfrig dem Gemurmel der Hexen.

Ruta Skadi ging in Begleitung Serafina Pekkalas ein Stück flussaufwärts.

»Ihr solltet Lord Asriel erleben, Serafina Pekkala«, sagte die lettische Königin leise. »Er ist der größte Feldherr, den die Welt je gesehen hat. Jede Einzelheit seiner Armee steht ihm klar vor Augen. Denkt nur, wie kühn das ist, gegen den Schöpfer in den Krieg zu ziehen! Aber wer könnte Eurer Meinung nach dieser Æsahættr sein? Wie kommt es, dass wir noch nie von ihm gehört haben? Und wie können wir ihn dazu bringen, sich Lord Asriel anzuschließen?«

»Vielleicht ist er gar kein Mann, sondern eine Frau, Schwester. Wir wissen so wenig wie der junge Klippenalb. Vielleicht lachte der alte Großvater über seine Unwissenheit. Das Wort klingt, als bedeute es Gottzerstörer. Ist Euch das aufgefallen?«

»Dann sind vielleicht wir damit gemeint, Serafina Pekkala! Und wenn das stimmt, um wie viel stärker wird seine Armee sein, wenn wir zu ihm stoßen! Wie ich mich danach sehne, meine Pfeile auf diese Teufel von Bolvangar und auf die Bolvangars aller Welten abzuschießen! Warum tun sie das, Schwester? In allen Welten opfern die Handlanger der höchsten Autorität ihrem grausamen Gott Kinder. Warum nur? Warum?«

»Sie haben Angst vor Staub«, sagte Serafina Pekkala, »obwohl ich nicht weiß, was das ist.«

»Und wer ist der Junge, dem Ihr da begegnet seid? Aus welcher Welt kommt er?«

Serafina erzählte ihr alles, was sie über Will wusste. »Ich weiß nicht, inwiefern er wichtig ist«, schloss sie, »aber wir dienen Lyra, und ihr Instrument sagt, dass das ihre Aufgabe ist. Und, Schwester, wir versuchten seine Wunde zu heilen, doch es gelang uns nicht. Wir versuchten den Zauber, der alles zusammenfügt, doch wirkte er nicht. Vielleicht sind die Kräuter in dieser Welt weniger stark als in unserer. Es ist hier zu warm für Blutmoos …«

»Ein seltsamer Junge«, sagte Ruta Skadi, »und von derselben Art wie Lord Asriel. Habt Ihr in seine Augen gesehen?«

»Um die Wahrheit zu sagen: Ich wagte es nicht.«

Schweigend saßen die beiden Königinnen am Wasser. Die Zeit verstrich, Sterne gingen unter und andere Sterne gingen auf, und einmal hörten sie jemanden rufen, aber es war nur Lyra, die im Schlaf sprach. Die Hexen hörten das Heulen eines Sturmes und sahen über dem Meer und den Ausläufern des Gebirges Blitze zucken, doch war beides sehr weit weg.

Später sagte Ruta Skadi: »Welche Rolle ist dem Mädchen, Lyra, zugedacht? Diese? Ist sie deshalb wichtig, weil sie den Jungen zu seinem Vater führen kann? Das ist doch nicht alles, oder?«

»Das ist, was sie jetzt tun muss, doch später wird sie noch viel mehr tun. Bei uns Hexen heißt es, dass sie das Ende des Schicksals herbeiführen wird. Wir kennen den Namen, der sie so wichtig für Mrs Coulter machen würde, und wir wissen, dass diese Frau ihn nicht kennt. Die Hexe, die sie auf dem Schiff bei Svalbard folterte, hätte ihn fast verraten, doch Yambe-Akka holte sie gerade noch rechtzeitig. Aber ich könnte mir vorstellen, dass Lyra vielleicht das ist, von dem Ihr diese Klippenalben habt reden hören, dieser Æsahættr. Nicht die Hexen und auch nicht diese Engelwesen, sondern dieses schlafende Kind: die entscheidende Waffe im Krieg gegen die höchste Autorität. Warum will Mrs Coulter sie sonst so unbedingt finden?«

»Mrs Coulter war eine Geliebte Lord Asriels«, überlegte Ruta Skadi, »natürlich, und Lyra ist ihr Kind … Wenn ich dieses Kind geboren hätte, Serafina Pekkala, was für eine Hexe wäre sie gewesen! Eine Königin der Königinnen!«

»Pst, Schwester!«, flüsterte Serafina. »Ich höre etwas … und was ist das für ein Licht?«

Sie standen auf, beunruhigt darüber, dass etwas ihrer Aufmerksamkeit entgangen war, und sahen von der Feuerstelle her Licht scheinen, ein Licht allerdings, das dem des Feuers nicht entfernt ähnlich war.

Lautlos eilten sie zurück, den Bogen bereits angelegt. Dann blieben sie abrupt stehen.

Die Hexen lagen schlafend auf dem Gras, und auch Will und Lyra schliefen. Doch um die beiden Kinder standen ein Dutzend Engel und blickten auf sie herab.

Und dann begriff Serafina etwas, für das Hexen kein Wort haben: was es bedeutete, auf Pilgerfahrt zu sein. Sie begriff, wie diese Wesen Tausende von Jahren warten und gewaltige Strecken zurücklegen konnten, um etwas Wichtiges mit eigenen Augen zu sehen, und wie sie danach für alle Zeiten verändert waren. Denn so wirkten diese Wesen jetzt, diese schönen Pilger aus reinem Geist, wie sie da um das Mädchen mit dem schmutzigen Gesicht und dem karierten Rock und den Jungen mit der verwundeten Hand standen, der im Schlaf die Stirn runzelte.

An Lyras Hals bewegte sich etwas. Pantalaimon, ein schneeweißes Hermelin, öffnete schläfrig die schwarzen Augen und sah sich furchtlos um. Lyra erinnerte sich später daran wie an einen Traum. Pantalaimon schien die Lyra geltende Aufmerksamkeit als etwas Selbstverständliches zu betrachten, denn gleich darauf rollte er sich wieder zusammen und schloss die Augen.

Zuletzt breitete eines der Wesen seine Flügel weit aus. Die anderen taten dasselbe, und obwohl sie so dicht nebeneinanderstanden, stießen ihre Flügel nicht aneinander, sondern durchdrangen sich, wie Licht durch Licht dringt, bis die schlafenden Kinder auf dem Gras von einem hellen Leuchten umgeben waren.

Dann stiegen die Beobachter nacheinander Flammen gleich zum Himmel empor, und während sie das taten, wurden sie immer größer, bis sie riesig waren; doch da waren sie bereits weit weg und flogen wie Sternschnuppen Richtung Norden.

Serafina und Ruta Skadi sprangen auf ihre Kiefernzweige und folgten ihnen hinauf, doch waren sie schon bald weit zurückgefallen.

»Waren sie wie die Wesen, die Ihr gesehen habt, Ruta Skadi?«, fragte Serafina, als sie auf halber Höhe langsamer wurden und zusahen, wie die hellen Flammen kleiner werdend dem Horizont zustrebten.

»Ich glaube, diese hier waren größer, aber von derselben Art. Habt Ihr gesehen, dass sie nicht aus Fleisch und Blut bestehen? Sie sind nur Licht, und ihre Sinnesempfindungen müssen von unseren völlig verschieden sein … Ich verlasse Euch jetzt, Serafina Pekkala, um die Hexen im Norden unserer Welt zusammenzurufen. Wenn wir uns wieder begegnen, wird Krieg sein. Lebt wohl, meine Liebe …«

Sie umarmten sich in der Luft, dann drehte Ruta Skadi und flog südwärts.

Serafina sah ihr nach, dann wandte sie sich wieder um, um in der Ferne die schimmernden Engel verschwinden zu sehen. Sie empfand nur Mitleid für diese Wesen. Wie sehr sie vermissen mussten, dass sie nie die Erde unter ihren Füßen spürten oder den Wind in den Haaren oder das Kribbeln des Sternenlichts auf der bloßen Haut! Sie zog ein kleines Ästchen aus dem Kiefernzweig, auf dem sie flog, und sog gierig und genießerisch den Geruch des würzigen Harzes ein. Dann flog sie langsam nach unten, um sich zu den Schlafenden auf dem Gras zu gesellen.

Vierzehn

Die Alamoschlucht

Lee Scoresby sah auf das friedlich daliegende Meer zu seiner Linken und die grüne Küste auf der rechten Seite und hielt mit der Hand über den Augen nach Spuren menschlichen Lebens Ausschau. Seit ihrem Aufbruch vom Jenissei waren ein Tag und eine Nacht vergangen.

»Das ist also eine neue Welt?«, fragte er.

»Neu für die, die nicht in ihr geboren wurden«, erwiderte Stanislaus Grumman. »Ansonsten so alt wie Ihre oder meine Welt. Was Asriel getan hat, Mr Scoresby, hat den gesamten Erdkreis stärker erschüttert als alles zuvor. Diese Durchgänge und Fenster, von denen ich sprach – sie führen jetzt zu ganz anderen Orten. Es ist schwer, sich zurechtzufinden, aber der Wind steht günstig.«

»Neu oder alt, die Welt da unten sieht jedenfalls seltsam aus«, meinte Lee.

Stanislaus Grumman nickte. »Eine seltsame Welt, ja, obwohl es zweifellos Menschen gibt, die hier zu Hause sind.«

»Sie sieht unbewohnt aus«, sagte Lee.

»Das ist sie nicht. Jenseits dieser Landzunge kommt eine Stadt, die einst reich und mächtig war. Bis heute wohnen hier die Nachkommen der Kaufleute und Adligen, die sie erbaut haben, obwohl sie in den vergangenen dreihundert Jahren eine harte Zeit durchgemacht hat …«

Der Ballon trieb weiter, und wenig später sah Lee zuerst einen Leuchtturm, dann einen gebogenen Wellenbrecher und dann die Türme, Kuppeln und rotbraunen Dächer einer schönen Stadt um einen Hafen, mit einem stattlichen Gebäude ähnlich einem Opernhaus inmitten eines üppigen Gartens, mit breiten Boulevards und eleganten Hotels und mit engen Gassen und von blühenden Bäumen überschatteten Balkons.

Grumman hatte Recht, die Stadt war bewohnt. Doch als sie näher trieben, sah Lee zu seiner Überraschung, dass die Bewohner Kinder waren. Kein einziger Erwachsener war zu sehen. Die Kinder spielten am Strand, rannten in Cafés hinein und wieder heraus, aßen und tranken oder kamen mit gefüllten Taschen aus Häusern und Läden. An einer anderen Stelle prügelte sich eine Gruppe von Jungen; ein rothaariges Mädchen feuerte sie an, und ein kleiner Junge warf mit Steinen die Fenster eines Gebäudes in der Nähe ein. Es war wie ein Spielplatz von der Größe einer Stadt ohne einen Lehrer, wie eine Welt der Kinder.

Doch es waren nicht nur Kinder in der Stadt. Lee rieb sich erstaunt die Augen, als er sie zuerst sah, aber es konnte kein Zweifel sein, er sah – Säulen aus Dunst oder etwas noch Feinerem, eine Verdickung der Luft … Und was immer es war, die Stadt war voll davon. Die Dunstschleier trieben über die Boulevards, drangen in Häuser ein, standen in dicken Trauben auf Plätzen und Höfen. Und die Kinder bewegten sich unter ihnen, ohne sie zu sehen.

Allerdings nicht ohne gesehen zu werden. Je weiter Lee und sein Begleiter über die Stadt trieben, desto eingehender konnte Lee das Verhalten der eigenartigen Schemen studieren. Es war deutlich, dass sie sich für ganz bestimmte Kinder interessierten und ihnen überallhin folgten, ältere Kinder, Kinder, die, soweit Lee es durch sein Fernrohr sehen konnte, bald junge Erwachsene sein würden. Ein Junge, hochgeschossen und dünn, mit einem wirren Schopf schwarzer Haare, war so dick von den durchscheinenden Wesen umgeben, dass seine Umrisse in der Luft zu verschwimmen schienen. Sie umschwirrten ihn wie Fliegen das Fleisch, ohne dass er es bemerkte, obwohl er sich von Zeit zu Zeit mit der Hand über die Augen fuhr oder den Kopf schüttelte, wie um deutlicher sehen zu können.

»Was sind denn das für Wesen?«, fragte Lee.

»Die Menschen hier nennen sie Gespenster.«

»Und was tun sie?«

»Haben Sie je von Vampiren gehört?«

»Ja, in Geschichten.«

»Während die Vampire vom Blut leben, leben die Gespenster von Aufmerksamkeit, von einem bewussten, zielgerichteten Interesse an der Welt. Unreife Kinder sind für sie deshalb nicht attraktiv.«

»Dann sind sie ja das Gegenteil von den Teufeln in Bolvangar.«

»Mitnichten. Die Oblations-Behörde und die Gespenster mit ihrer Gleichgültigkeit sind beide von einer die Menschen betreffenden Wahrheit besessen: dass Unschuld und Erfahrung zwei verschiedene Dinge sind. Die Oblations-Behörde fürchtet und hasst Staub, die Gespenster fressen ihn, aber vom Staub sind sie beide besessen.«

»Um den Jungen da unten stehen sie besonders dicht herum …«

»Er ist bald kein Kind mehr. Dann werden sie ihn anfallen, und sein Leben wird im Elend der Gleichgültigkeit versinken. Er ist zum Untergang verurteilt.«

»Beim heiligen Petrus! Können wir ihn nicht retten?«

»Nein. Die Gespenster würden sich sofort auf uns stürzen. Hier oben können sie uns nichts anhaben. Wir können nur weiterfliegen und sie beobachten.«

»Aber wo sind die Erwachsenen? Sie wollen doch nicht sagen, dass es in dieser Welt nur Kinder gibt?«

»Die Kinder da unten sind Gespensterwaisen. Es gibt in dieser Welt viele Kinderbanden. Sie ziehen durch die Lande und leben von dem, was die Erwachsenen auf der Flucht zurückgelassen haben, was, wie Sie ja sehen, nicht wenig ist. Sie leiden also keinen Hunger. Es sieht so aus, als hätte eine Unzahl von Gespenstern die Stadt da unten überfallen und als hätten die Erwachsenen sich in Sicherheit gebracht. Sehen Sie, wie wenig Schiffe im Hafen liegen? Den Kindern passiert hier nichts.«

»Nur den älteren, wie dem armen Jungen da unten …«

»Das ist der Gang der Dinge in dieser Welt, Mr Scoresby. Wenn Sie wollen, dass Grausamkeit und Ungerechtigkeit aufhören, müssen Sie mich weiterbringen. Ich habe einen Auftrag auszuführen.«

»Mir scheint –«, Lee suchte nach den richtigen Worten, »– mir scheint, dass man die Grausamkeit am besten dort bekämpft, wo man sie antrifft, und dass man dort hilft, wo man sieht, dass Hilfe nottut. Oder irre ich mich, Dr. Grumman? Ich bin nur ein ahnungsloser Aeronaut. Ich bin so unwissend, dass ich es sogar glaubte, als man mir sagte, Schamanen könnten fliegen. Sie dagegen sind zum Beispiel einer, der das nicht kann.«

»Aber ich kann fliegen.«

»Wie haben Sie das geschafft?«

Der Ballon trieb immer tiefer und das Gelände unter ihnen stieg an. Direkt vor ihnen ragte ein rechteckiger Steinturm auf. Lee schien ihn nicht bemerkt zu haben.

»Ich musste fliegen«, sagte Grumman, »also rief ich Sie und hier fliege ich.«

Er war sich der Gefahr, die ihnen drohte, vollkommen bewusst, wollte aber nicht andeuten, der Aeronaut könnte sie übersehen haben. Und genau zur richtigen Zeit lehnte Lee Scoresby sich aus dem Korb und zog die Leine an einem der Sandsäcke. Der Sand strömte heraus, und der Ballon stieg sanft und flog in einem Meter Abstand über den Turm. Um sie flatterten empört ein Dutzend krächzender Krähen auf.

»Sie haben Recht«, sagte Lee. »Sie haben eine seltsame Art, Dr. Grumman. Haben Sie je unter Hexen gelebt?«

»Ja«, sagte Grumman, »und unter Akademikern und unter purem Geist. Dummheit gab es überall, aber auch darin eingebettet Körnchen der Weisheit, zweifellos viel mehr davon, als ich erkennen konnte. Das Leben ist hart, Mr Scoresby, aber wir klammern uns trotzdem daran.«

»Und unsere Reise? Ist sie dumm oder weise?«

»Ich wüsste nichts Weiseres.«

»Erklären Sie mir doch noch einmal den Zweck der Reise: Sie wollen den Träger dieses Magischen Messers finden, und dann?«

»Sage ich ihm, was seine Aufgabe ist.«

»Und zu dieser Aufgabe gehört es, Lyra zu beschützen«, erinnerte der Aeronaut ihn.

»Uns alle zu beschützen.«

Sie flogen weiter und bald war die Stadt hinter ihnen verschwunden.

Lee überprüfte seine Instrumente. Die Kompassnadel kreiste immer noch nutzlos um die Skala, aber der Höhenmesser schien, soweit er es beurteilen konnte, zu funktionieren. Er zeigte an, dass sie in rund tausend Fuß Höhe parallel zur Küste schwebten. In einiger Entfernung vor ihnen stiegen im Dunst hohe, grüne Berge auf, und Lee war froh, dass er viel Ballast mitgenommen hatte.

Doch als er, wie er es in regelmäßigen Abständen tat, den Horizont absuchte, tat sein Herz einen kleinen Sprung. Auch Hester spürte das, stellte die Ohren auf und drehte ihren Kopf so weit, dass eins ihrer goldbraunen Augen ihn ansah. Er hob sie hoch, steckte sie in den Aufschlag seiner Segeltuchjacke und hielt das Fernrohr wieder ans Auge.

Nein, er hatte sich nicht geirrt. Weit im Süden, wenn die Richtung, aus der sie gekommen waren, Süden war, schwebte im Dunst ein anderer Ballon. Auf Grund der flimmernden Hitze und der Entfernung war es unmöglich, Genaueres zu erkennen, aber der andere Ballon war größer und flog höher.

Auch Grumman hatte ihn gesehen.

»Feinde, Mr Scoresby?«, fragte er und spähte, seine Augen mit der Hand beschattend, in das dunstige Licht.

»Mit Sicherheit. Ich schwanke noch, ob ich Ballast abwerfe und aufsteige, um den schnelleren Wind auszunützen, oder ob ich unten bleibe und dafür weniger auffalle. Ich bin jedenfalls froh, dass es kein Zeppelin ist; ein Zeppelin hätte uns in wenigen Stunden eingeholt. Ach, zum Teufel, Dr. Grumman, ich steige auf, denn wenn ich in diesem Ballon wäre, hätte ich diesen hier schon längst entdeckt, und ich wette, auch die anderen haben scharfe Augen.«

Er setzte Hester ab und lehnte hinaus, um drei Sandsäcke abzuwerfen. Sofort stieg der Ballon und Lee spähte wieder durch das Fernrohr.

Eine Minute später wusste er sicher, dass auch sie gesehen worden waren, denn in der Ferne bewegte sich etwas, das sich als dünner Rauchfaden entpuppte, der in steilem Winkel von dem anderen Ballon aufstieg. In einiger Höhe explodierte seine Spitze in einer Stichflamme, leuchtete einen Augenblick tiefrot auf und schrumpfte dann zu einem grauen Fleck aus Rauch, doch war das Signal so deutlich wie eine nächtliche Sturmglocke.

»Können Sie für eine steifere Brise sorgen, Dr. Grumman?«, fragte Lee. »Ich wäre bis Einbruch der Nacht gerne über den Bergen vor uns.«

Sie verließen jetzt die Küste und nahmen Kurs über eine breite Bucht. Auf der anderen Seite ragte eine Bergkette auf, und aus der Höhe, die sie mittlerweile erreicht hatten, sah Lee, dass es sich eher um ein Gebirge handelte.

Er drehte sich zu Grumman um, fand diesen aber in Trance versunken. Die Augen des Schamanen waren geschlossen, kleine Schweißperlen standen ihm auf der Stirn, und er wiegte sich leicht vor und zurück. Aus seiner Kehle drang ein tiefes, rhythmisches Stöhnen, und sein Dæmon hielt sich, ebenfalls in Trance, an der Wand des Korbes fest.

Und ob nun als Folge der größeren Höhe oder der magischen Sprüche des Schamanen, jedenfalls spürte Lee einen frischen Wind im Gesicht. Er blickte prüfend zum Ballon auf und sah, dass er sich um ein bis zwei Grad nach vorn neigte, in Richtung der Berge.

Der Wind, der sie vorantrieb, kam freilich auch dem anderen Ballon zugute. Er war nicht näher gekommen, sie hatten ihn aber auch nicht abgeschüttelt. Und als Lee wieder durch das Fernrohr spähte, entdeckte er hinter ihm in der flirrenden Ferne einige kleinere, dunklere Punkte, geordnet in einer festen Formation, die jede Minute klarer und deutlicher wurden.

»Zeppeline«, sagte er. »Hm, hier oben kann man sich nirgends verstecken.«

Er versuchte die Entfernung der Zeppeline zu schätzen und dann die Entfernung zu den Bergen, auf die sie zusteuerten. Sie flogen jetzt deutlich schneller und der Wind schnippte weiße Schaumkronen von den Wellen unter ihnen.

Grumman saß in einer Ecke des Korbs und ruhte sich aus, während sein Dæmon sein Gefieder putzte. Er hatte die Augen geschlossen, aber Lee wusste, dass er wach war.

»Unsere Lage ist die, Dr. Grumman«, sagte er. »Ich möchte von den Zeppelinen nicht in der Luft erwischt werden. Wir können uns nicht verteidigen, und sie würden uns im Handumdrehen abschießen. Ich will auch nicht freiwillig oder unfreiwillig im Wasser landen; wir könnten zwar eine Weile treiben, aber wir wären für ihre Granaten leichte Beute. Ich möchte die Berge vor ihnen erreichen und dort landen. Ich kann bereits erkennen, dass sie bewaldet sind. Wir könnten uns eine Zeit lang unter den Bäumen verstecken, vielleicht auch längere Zeit. Inzwischen geht die Sonne unter. Bis Sonnenuntergang sind es nach meiner Rechnung noch drei Stunden. Es ist schwer zu sagen, aber die Zeppeline werden uns in dieser Zeit zur Hälfte eingeholt haben, und wir müssten bis dahin die Küste am anderen Ende der Bucht erreicht haben. Verstehen Sie mich also recht. Ich werde in diese Berge hinauffliegen und dort landen, denn alles andere wäre der sichere Tod. Unsere Gegner werden inzwischen die Verbindung zwischen dem Ring, den ich ihnen gezeigt habe, und dem Skräling, den ich auf Nowaja Semlja tötete, hergestellt haben, und sie verfolgen uns nicht deshalb so angestrengt, um uns zu sagen, dass wir unseren Geldbeutel bei ihnen vergessen haben. Unser Flug wird also irgendwann heute Nacht zu Ende sein, Dr. Grumman. Sind Sie je in einem Ballon gelandet?«

»Nein«, sagte der Schamane. »Aber ich vertraue Ihrer Kunst.«

»Ich werde versuchen so hoch wie möglich in den Bergen zu landen. Es ist alles eine Frage des richtigen Zeitpunkts, denn je weiter wir fliegen, desto dichter werden sie hinter uns sein. Wenn ich lande und sie sind zu dicht hinter uns, sehen sie, wo wir uns verstecken, aber wenn wir zu früh heruntergehen, sind wir noch nicht im Schutz der Bäume. Davon abgesehen werden bald die ersten Schüsse fallen.«

Grumman saß ausdruckslos da und bewegte einen magischen Gegenstand aus Federn und Perlen in einer, wie Lee spürte, bedeutungsvollen Abfolge von Bewegungen von Hand zu Hand. Die Augen seines Dæmons starrten unverwandt auf die Zeppeline, die sie verfolgten.

So verging eine Stunde, und dann noch eine. Lee kaute auf einer nicht angezündeten Zigarre und trank aus einer Thermosflasche aus Blech kalten Kaffee. Die Sonne am Himmel hinter ihnen sank immer tiefer, und Lee sah, wie lange abendliche Schatten über den Strand der Bucht und die Ausläufer der Berge vor ihnen wanderten, während der Ballon und die Berggipfel noch in goldenes Licht getaucht waren.

Hinter ihnen, gegen die blendende Abendsonne kaum zu erkennen, nahmen die kleinen Punkte der Zeppeline immer deutlichere Gestalt an. Sie hatten den anderen Ballon bereits überholt, und man konnte sie jetzt mit bloßem Auge ausmachen: Es waren vier und sie flogen in einer Linie nebeneinander. Durch die Stille über der Bucht drang entfernt, aber deutlich das Geräusch ihrer Motoren wie das aufdringliche Sirren einer Stechmücke.

Als sie noch einige Minuten von der Küste am Fuß der Berge entfernt waren, bemerkte Lee am Himmel hinter den Zeppelinen etwas Neues. Eine gewittrige Wolkenbank hatte sich aufgebaut, die einige tausend Meter in den noch klaren Himmel darüber hinaufreichte. Warum hatte er sie bisher nicht bemerkt? Wenn ein Sturm kam, landeten sie besser so früh wie möglich.

Dann hing plötzlich ein dunkelgrüner Vorhang aus Regen von den Wolken herunter. Das Unwetter schien die Zeppeline zu jagen wie diese Lees Ballon, denn der Regen trieb vom Meer her auf sie zu, und als die Sonne schließlich verschwand, zuckte ein gewaltiger Blitz aus den Wolken, einige Sekunden später gefolgt von einem so lauten Donnerschlag, dass Lees Ballon erzitterte und das Echo noch lange durch die Berge rollte.

Es folgte ein zweiter Blitz, und diesmal wurde die gezackte Gabel eines der Zeppeline getroffen. Sofort brannte das Gas lichterloh, ein Flammenball blühte vor den dunkelvioletten Wolken auf, und grell aufscheinend wie ein Leuchtfeuer sank das Fluggerät langsam nach unten und trieb, immer noch weithin leuchtend, auf dem Wasser.

Lee ließ den Atem ausströmen, den er angehalten hatte. Grumman stand neben ihm, eine Hand auf dem Korbring. Tiefe Falten der Erschöpfung hatten sich in sein Gesicht gegraben.

»Haben Sie diesen Sturm ausgelöst?«, fragte Lee.

Grumman nickte.

Der Himmel sah aus wie ein Tiger: Goldene Streifen wechselten mit Flecken und Streifen dunkelsten Braunschwarzes, und das Muster änderte sich von Augenblick zu Augenblick, da das Gold rasch schrumpfte und von dem Braunschwarz verschluckt wurde. Das Meer war eine Fläche schwarzen Wassers, gefleckt von der aufleuchtenden Gischt, und dann sank der brennende Zeppelin, und die letzten Flammen erloschen.

Die verbleibenden drei Zeppeline jedoch flogen unbeirrt weiter durch das Gewitter, umzuckt von Blitzen. Als das Unwetter näher kam, begann Lee um das Gas in seinem Ballon zu fürchten. Ein Blitz würde den Ballon sofort in Flammen aufgehen und abstürzen lassen, und er glaubte nicht, dass der Schamane den Sturm präzise genug steuern konnte, um das zu verhindern.

»Passen Sie auf, Dr. Grumman«, sagte er. »Ich beachte die Zeppeline jetzt nicht weiter, sondern konzentriere mich ganz darauf, die Berge zu erreichen und dort zu landen. Ich möchte Sie deshalb bitten, sich zu setzen und festzuhalten und zum Absprung bereit zu sein, wenn ich es sage. Ich sage es Ihnen rechtzeitig, und ich werde versuchen, so weich wie möglich zu landen, aber unter solchen Umständen zu landen ist genauso Glücksache wie Sache der Geschicklichkeit.«

»Ich vertraue Ihnen, Mr Scoresby«, sagte der Schamane.

Er setzte sich in eine Ecke des Korbes, und sein Dæmon hockte auf dem Korbring, die Klauen tief in dessen lederne Ummantelung geschlagen.

Der Wind blies jetzt heftig, und die gasgefüllte Hülle schwankte und ruckte unter der Kraft der Böen. Die Leinen strafften sich knarrend, doch Lee hatte keine Angst, dass sie reißen könnten. Er warf noch einigen Ballast ab und behielt den Höhenmesser im Auge. Wenn in einem Sturm der Luftdruck sank, musste man diesen Abfall mit den Angaben des Höhenmessers verrechnen, was sich oft nur grob über den Daumen peilen ließ. Lee ging die Zahlen durch, zur Sicherheit noch ein zweites Mal, dann warf er den letzten Ballast ab. Als einzige Steuerungsmöglichkeit hatte er jetzt noch das Gasventil. Steigen konnte er nicht mehr, nur noch sinken.

Er spähte gespannt durch die gewittrige Luft und sah vor sich vor dem dunklen Himmel die dunkle Masse der Berge aufragen. Von unten kam ein Brausen und Sausen ähnlich dem Donnern der Brandung an einer steinigen Küste, doch wusste er, dass es der Wind war, der durch das Laub der Bäume fuhr. So weit waren sie also schon! Sie kamen schneller voran, als er gedacht hatte.

Er durfte mit dem Landen nicht mehr allzu lange warten. Lee war eine zu stoische Natur, um sich gegen das Schicksal aufzulehnen, er pflegte lediglich die Braue zu heben und ihm unbewegt entgegenzublicken. Doch jetzt huschte unwillkürlich ein Zucken der Verzweiflung über sein Gesicht, da genau das, was er eigentlich hätte tun müssen – nämlich weiterfliegen, bis der Sturm sich gelegt hatte –, unweigerlich dazu führen musste, dass sie abgeschossen wurden.

Er nahm Hester hoch, steckte sie in den Aufschlag seiner Segeltuchjacke und knöpfte sie bis oben zu. Grumman saß ruhig in seiner Ecke, sein Dæmon krallte sich fest an den Korbrand, vom Wind zerzaust, der seine Federn steil aufblies.

»Ich gehe jetzt runter, Dr. Grumman«, brüllte Lee durch den Sturm. »Stehen Sie auf und seien Sie bereit zu springen. Halten Sie sich am Korbring fest und schwingen Sie sich über den Rand, wenn ich es sage.«

Grumman gehorchte. Lee starrte nach unten, nach vorn, wieder nach unten und wieder nach vorn und versuchte, durch die Regenschleier etwas zu erkennen. Er musste die Augen schließen, als eine plötzliche Böe ihm dicke Tropfen ins Gesicht schleuderte wie eine Handvoll Kiesel; ihr Trommeln auf dem Ballon verstärkte noch das Heulen des Windes und das Brausen des Waldes unter ihnen, so dass Lee selbst den Donner kaum noch hörte.

»Also gut«, schrie er. »Da haben Sie uns ja einen schönen Sturm zusammengebraut, Herr Schamane.«

Er zog an der Schnur des Gasventils und schlang sie um einen Pflock, damit das Ventil offen blieb. Während oben für sie unsichtbar das Gas aus dem Ballon strömte, fiel die untere Hälfte des Ballons allmählich ein. Wo wenige Augenblicke zuvor noch eine prallgefüllte Kugel gewesen war, bildete sich jetzt eine Falte, und dann noch eine.

Der Korb wurde so heftig hin und her geworfen, dass sie nicht hätten sagen können, ob sie überhaupt sanken, und die Böen kamen so plötzlich und unberechenbar, dass sie es auch nicht gemerkt hätten, wenn sie weiter hinaufgeblasen worden wären. Doch als Lee eine Minute später einen plötzlich Ruck spürte, wusste er, dass das Ankereisen sich in einem Ast verfangen hatte. Dann trieben sie weiter. Der Ast musste abgebrochen sein, doch wussten sie jetzt, dass sie dicht über dem Wald waren.

»Noch fünfzig Fuß über den Bäumen«, brüllte Lee.

Der Schamane nickte.

Es folgte ein zweiter Ruck, diesmal so heftig, dass die beiden Männer mit aller Macht gegen den Korbrand geworfen wurden. Lee war das gewohnt und sofort wieder im Gleichgewicht; Grumman hatte nicht mit der Gewalt des Ruckes gerechnet, doch ließ er den Korbring nicht los, und Lee sah zu seiner Beruhigung, dass er weiter stehen blieb, bereit, sich über den Rand hinauszuschwingen.

Im nächsten Augenblick folgte ein noch heftigerer Ruck, und diesmal hielt der Ast. Der Korb kippte zur Seite, krachte in die Baumwipfel, brach durch ein Gewirr nasser Blätter, zur Seite schnappender Zweige und splitternder Äste und kam dann schwankend zum Stehen.

»Noch da, Dr. Grumman?«, rief Lee. Es war unmöglich, etwas zu sehen.

»Noch da, Mr Scoresby.«

»Wir bewegen uns lieber eine Minute lang nicht, bis wir wissen, woran wir sind«, sagte Lee, denn sie schaukelten heftig im Wind, und er spürte, wie der Korb ruckartig über den Ast schrammte, auf dem sie aufsaßen.

Der Ballon zog sie noch immer stark zur Seite. Er war inzwischen zwar fast leer, fing dafür aber den Wind ein wie ein Segel. Lee dachte kurz daran, ihn loszuschneiden, aber wenn er dann nicht wegwehte, würde er wie eine Fahne in den Wipfeln hängen und sie verraten. Es war besser, ihn hereinzuholen, wenn sie das schafften.

Es blitzte wieder und eine Sekunde später krachte der Donner. Das Gewitter war fast über ihnen. Im grellen Schein des Blitzes sah Lee den Stamm einer Eiche mit einer großen, weißen Narbe, wo ein Ast weggerissen worden war, allerdings nur fast, denn der Korb saß auf ihm nahe der Stelle, wo der Ast noch mit dem Stamm verbunden war.

»Ich werfe ein Seil hinaus und klettere runter«, rief er. »Sobald wir festen Boden unter den Füßen haben, sehen wir weiter.«

»Ich komme mit, Mr Scoresby«, sagte Grumman. »Mein Dæmon sagt, dass wir uns fünfzehn Meter über dem Boden befinden.«

Lee bemerkte das Schlagen mächtiger Schwingen und sah, wie der Adlerdæmon sich wieder auf den Korbrand setzte.

»Ihr Dæmon kann sich so weit von Ihnen entfernen?«, bemerkte er erstaunt, doch musste er sich gleich wieder dringenderen Dingen zuwenden. Er befestigte das Seil zuerst am Korbring und dann an dem Ast, so dass der Korb, selbst wenn er fiel, nicht tief fallen konnte.

Dann warf er das lose Ende des Seils über den Korbrand und kletterte daran hinunter, Hester sicher an seiner Brust verstaut, bis er festen Boden unter den Füßen fühlte. Zum Glück war der Baum stabil, eine gewaltige Eiche mit zahlreichen dicken Ästen. Lee tat einen Seufzer der Erleichterung und zog dann an dem Seil, um Grumman zu bedeuten, dass er herunterkommen konnte.

War in dem Lärm noch etwas zu hören? Er lauschte angestrengt. Ja, der Motor eines Zeppelins, vielleicht auch mehrerer, über ihnen – es war unmöglich festzustellen, wie hoch oder in welcher Richtung sie flogen, doch er hörte das Brummen ungefähr eine Minute, dann war es weg.

Der Schamane war unten angekommen.

»Haben Sie das auch gehört?«, fragte Lee.

»Ja. Ich glaube, sie steigen höher, weiter in die Berge hinauf. Ich gratuliere zur sicheren Landung, Mr Scoresby.«

»Wir sind noch nicht fertig. Ich will den Ballon bis Tagesanbruch unter die Blätter bekommen, sonst ist er kilometerweit sichtbar und verrät uns. Sind Sie noch im Stande, mir zu helfen, Dr. Grumman?«

»Sagen Sie mir, was ich tun soll.«

»Gut. Ich klettere wieder hinauf und lasse Ihnen einige Dinge herunter, unter anderem ein Zelt. Das können Sie aufbauen, während ich überlege, wie ich den Ballon am besten verstecke.«

Sie arbeiteten lange. Der Ast, der den Korb getragen hatte, brach schließlich doch noch und riss Lee mit in die Tiefe; allerdings fiel er nicht weit, da der Ballon an den Wipfeln festhing und den Korb hielt.

Der Sturz erleichterte es sogar, den Ballon zu verstecken, da er dessen unteren Teil durch die Blätter gezogen hatte. Es gelang Lee im Licht der Blitze schließlich, durch Reißen, Zerren und Drehen die ganze Hülle tiefer und außer Sicht zu ziehen.

Die Baumkronen wogten immer noch im Wind hin und her, doch der schlimmste Regen war vorbei, als Lee schließlich fand, dass er alles getan hatte, was er konnte. Er kletterte hinunter und stellte fest, dass der Schamane inzwischen nicht nur das Zelt aufgestellt, sondern wunderbarerweise auch Feuer gemacht und Kaffee gekocht hatte.

»Haben Sie das Feuer hergezaubert?«, fragte Lee, als er klatschnass und mit steifen Gliedern in das Zelt kroch und den Becher nahm, den Grumman ihm hinhielt.

»Nein, dafür können Sie sich bei den Pfadfindern bedanken«, erwiderte Grumman. »Gibt es die in Ihrer Welt auch? Allzeit bereit. Ein Feuer zu machen geht am besten mit trockenen Streichhölzern, deshalb habe ich immer welche dabei. Es gibt schlimmere Zeltplätze als diesen, Mr Scoresby.«

»Haben Sie die Zeppeline wieder gehört?«

Grumman hob die Hand. Lee lauschte, und tatsächlich, da war das Brummen wieder. Jetzt, da der Regen ein wenig nachgelassen hatte, war es leichter zu hören.

»Sie sind schon zweimal über uns weggeflogen«, sagte Grumman. »Sie wissen nicht, wo wir sind, aber sie wissen, dass es irgendwo hier sein muss.«

Wenig später kam ein flackernder Lichtschein aus der Richtung, in die das Brummen sich entfernt hatte, weniger hell als ein Blitz, dafür aber beständiger. Lee erkannte, dass es eine Leuchtkugel war.

»Wir machen das Feuer lieber wieder aus, Dr. Grumman«, sagte er, »so leid es mir tut. Ich halte das Laub zwar für dicht genug, aber man weiß nie. Ich bin völlig durchnässt, aber ich lege mich jetzt trotzdem zum Schlafen hin.«

»Morgen früh sind Sie wieder trocken«, sagte der Schamane.

Er nahm eine Handvoll nasser Erde und streute sie über die Flammen, und Lee versuchte vorsichtig, sich in dem engen Zelt hinzulegen, und schloss die Augen.

Er hatte seltsame und anstrengende Träume. Einmal glaubte er fest, aufgewacht zu sein und den Schamanen im Schneidersitz vor sich zu sehen, eingehüllt in Flammen, die sein Fleisch rasch verzehrten, bis nur noch ein weißes Skelett übrig war, das immer noch im Schneidersitz auf einem Haufen glosender Asche saß. Als Lee sich alarmiert nach Hester umsah, schlief diese, was sonst nie geschah, denn wenn er wach war, wachte Hester auch. Als er den Hasen schlafend daliegen sah, seinen wortkargen Dæmon mit der bissigen Zunge, der im Schlaf so sanft und verletztlich aussah, war er seltsam bewegt und legte sich beunruhigt neben ihn, im Traum wach, aber in Wirklichkeit schlafend, und er träumte, noch lange Zeit wach zu liegen.

Auch ein anderer Traum handelte von Grumman. Lee sah den Schamanen eine federgeschmückte Rassel schütteln und jemandem etwas befehlen. Dieser Jemand war, wie Lee mit aufsteigender Übelkeit sah, ein Gespenst wie die, die sie aus dem Ballon gesehen hatten. Es war groß und fast unsichtbar und erregte in Lee einen solchen Ekel und Widerwillen, dass er vor Abscheu fast aufgewacht wäre. Grumman dirigierte es allerdings furchtlos, und das Gespenst tat ihm auch nichts, es hörte ihm vielmehr aufmerksam zu und trieb dann wie eine Seifenblase nach oben und verschwand in den Blättern.

Dann nahm der anstrengende Traum eine abrupte Wendung, denn Lee saß plötzlich im Cockpit eines Zeppelins und beobachtete den Piloten. Er saß auf dem Platz des Copiloten, und sie flogen langsam über den Wald und sahen auf die heftig schwankenden Baumkronen hinunter, ein bewegtes Meer von Blättern und Ästen. Dann war das Gespenst auf einmal bei ihnen in der Kabine.

Im Traum wie gelähmt, konnte Lee sich weder bewegen noch schreien und musste tatenlos zusehen, wie der Pilot plötzlich bemerkte, was mit ihm geschah.

Das Gespenst beugte sich über ihn und drückte den seinem Gesicht entsprechenden Teil an das Gesicht des Piloten. Der Dæmon des Mannes, ein Fink, flatterte und kreischte und versuchte wegzufliegen, fiel jedoch halb tot auf das Armaturenbrett. Der Pilot sah Lee an und streckte die Hand aus, doch Lee konnte sich nicht rühren. Die Qual in den Augen des Mannes war herzzerreißend. Eine Art Lebenselixier wurde aus ihm herausgesaugt. Sein Dæmon flatterte schwächlich und piepste schrill und hoch, doch er lag bereits im Sterben.

Dann löste er sich auf. Der Pilot jedoch lebte noch. Seine Augen wurden glasig und ausdruckslos, und seine ausgestreckte Hand fiel kraftlos auf den Gashebel. Er lebte, und zugleich lebte er nicht, gleichgültig gegen alles geworden.

Lee saß daneben und musste hilflos mit ansehen, wie der Zeppelin geradewegs auf die Berge zuflog, die vor ihnen aufragten. Auch der Pilot sah, wie sie nach und nach das Fenster ausfüllten, doch konnte ihn nichts mehr interessieren. Von Grauen gepackt, drückte Lee sich gegen die Rücklehne seines Sitzes, doch konnte nichts die Katastrophe aufhalten.

Im Moment des Aufpralls schrie er: »Hester!«

Und wachte auf. Er lag im Zelt, in Sicherheit, und Hester knabberte an seinem Kinn. Er schwitzte. Der Schamane saß im Schneidersitz da, doch sein Adlerdæmon war nicht bei ihm, wie Lee fröstelnd bemerkte. Dieser Wald war ein böser Ort, voller Spukgestalten.

Plötzlich bemerkte er das Licht, das auf den Schamanen fiel, obwohl das Feuer längst aus und der Wald stockdunkel war. Ein entferntes Flackern strich über Baumstämme und die Unterseiten der tropfenden Blätter, und Lee wusste sofort, was es war: Sein Traum war Wirklichkeit geworden, und ein Zeppelinpilot war gegen einen Berg geflogen.

»Verdammt, Lee, du zitterst ja wie Espenlaub«, brummte Hester und zuckte mit ihren langen Ohren. »Was ist denn los?«

»Träumst du nicht auch, Hester?«, murmelte er.

»Du träumst nicht, Lee, du siehst Dinge im Voraus. Wenn ich gewusst hätte, dass du ein Prophet bist, hätte ich dir das schon lange ausgetrieben. Jetzt aber Schluss damit, verstanden?«

Lee kraulte ihr mit dem Daumen den Kopf, und sie schüttelte die Ohren.

Übergangslos schwebte er neben dem Dæmon des Schamanen, neben dem Fischadler Sayan Kötör, in der Luft. In Gegenwart eines anderen Dæmons zu sein und zugleich ohne den eigenen verursachte Lee starke Gewissensbisse, aber auch ein eigenartiges Vergnügen. Nebeneinander glitten sie, als ob auch er ein Vogel sei, durch die turbulenten Winde über dem Wald. Um Lee war alles dunkel, nur gelegentlich erfüllt von einem bleichen Schein, wenn der Vollmond kurz durch einen Wolkenspalt leuchtete und die Baumspitzen mit silbernem Licht übergoss.

Der Adlerdæmon schrie heiser, und von unten antworteten Tausende von Stimmen der verschiedensten Vögel: das Uhu der Eulen, das alarmierte Piepsen kleiner Spatzen und der melodische Gesang der Nachtigall. Sayan Kötör rief sie, und sie kamen alle, die Vögel des Waldes, ob sie auf lautlosen Schwingen gejagt oder auf einem Ast geschlafen hatten, und zu Tausenden stiegen sie flatternd zum stürmischen Himmel empor.

Lee merkte, wie er mit seiner Vogelnatur freudig dem Ruf des königlichen Adlers folgte, und mit dem Rest seiner Menschennatur empfand er ein merkwürdiges Vergnügen dabei, sich einer starken Macht, die bedingungslos Recht hatte, unterzuordnen. Und er flog und kreiste mit dem mächtigen Schwarm verschiedener Vogelarten, die alle gemeinsam dem magnetischen Willen des Adlers folgten, und erblickte schließlich vor den am Himmel jagenden, silbergeränderten Wolkenmassen die verhassten dunklen Umrisse eines Zeppelins.

Die Vögel wussten genau, was sie zu tun hatten. Sie schwärmten auf das Luftschiff zu, die schnellsten voraus und allen voran Sayan Kötör, gefolgt von kleinen Zaunkönigen und Finken, dahinschießenden Mauerseglern und lautlosen Eulen – innerhalb einer Minute war das Luftschiff von ihnen bedeckt, suchten tausend Krallen nach Halt auf der geölten Seide und bohrten kleine Löcher hinein.

Vom Motor hielten sie sich fern, obwohl einige hineingezogen wurden und in den kreisenden Propellern ihr Leben ließen. Die meisten Vögel setzten sich einfach auf die Haut des Zeppelins, und die, die nach ihnen kamen, hielten sich an ihnen fest, bis sie nicht nur die gesamte Gashülle bedeckten, aus der jetzt durch tausend winzige Löcher Wasserstoff strömte, sondern auch die Fenster der Kabine, die Streben und die Seile – auf jedem Quadratzentimeter saßen ein, zwei, drei Vögel und mehr.

Der Pilot war hilflos. Unter dem Gewicht der Vögel begann das Luftschiff immer tiefer zu sinken, und dann tauchte aus der Nacht plötzlich wieder einer jener grausamen Steilhänge auf. Die Männer in der Kabine konnten ihn natürlich nicht sehen; sie schwenkten nur wild ihre Gewehre und schossen ungerichtet drauflos.

Im letzten Moment schrie Sayan Kötör, und mit einem Donnern, in dem sogar der Lärm des Motors unterging, flogen die Vögel auf. Die Männer in der Kabine durchlebten noch einige grauenvolle Sekunden, in denen sie den Berg auf sich zurasen sahen, dann krachte der Zeppelin dagegen und ging in Flammen auf.

Feuer, Hitze, Flammen … Als Lee wieder aufwachte, war ihm so heiß, als habe er in der Wüstensonne gelegen.

Draußen war immer noch das endlose Tropfen der nassen Blätter auf das Zeltdach zu hören, aber das Unwetter war vorbei. Blassgraues Licht drang herein, und als Lee sich aufstützte, sah er Hester, die sich neben ihm die Augen rieb, und dahinter in eine Decke gewickelt den Schamanen, der so tief schlief, dass er hätte tot sein können, hätte nicht Sayan Kötör draußen schlafend auf einem herabgestürzten Ast gesessen.

Das einzige Geräusch neben dem Tropfen des Wassers war der Gesang der Waldvögel. Kein Motorengeräusch am Himmel, keine feindlichen Stimmen. Lee hielt es deshalb für sicher, Feuer zu machen, was ihm nach einigen Versuchen auch gelang. Dann kochte er Kaffee.

»Und jetzt, Hester?«, fragte er.

»Kommt drauf an. Von vier Zeppelinen hat er drei zerstört.«

»Ich meine, haben wir unsere Pflicht getan?«

Sie zuckte mit den Ohren und sagte: »Kann mich an keinen Vertrag erinnern.«

»Es geht auch nicht um einen Vertrag, sondern eine moralische Verpflichtung.«

»Wir müssen noch mit einem Zeppelin fertigwerden, bevor du an Moral denken kannst, Lee. Dreißig bis vierzig Mann mit Gewehren sind hinter uns her, und zwar kaiserliche Soldaten. Zuerst das Überleben, dann die Moral.«

Sie hatte natürlich Recht, und während er an dem heißen Kaffee nippte und eine Zigarre rauchte und es allmählich heller wurde, überlegte er, was er als Kommandant des letzten Zeppelins tun würde. Er würde sich zweifellos zurückziehen, warten, bis es hell war, und dann so hoch hinauffliegen, dass er eine lange Strecke des Waldrandes überblicken und sehen konnte, wo Lee und Grumman ihre Deckung verließen.

Der Fischadlerdæmon Sayan Kötör wachte auf und streckte über dem Platz, wo Lee saß, die mächtigen Schwingen aus. Hester sah hinauf und drehte den Kopf hin und her, um den gewaltigen Dæmon abwechselnd mit beiden goldbraunen Augen zu mustern. Kurz darauf kam der Schamane selbst aus dem Zelt.

»Arbeitsreiche Nacht«, bemerkte Lee.

»Und ein arbeitsreicher Tag liegt vor uns. Wir müssen den Wald sofort verlassen, Mr Scoresby. Unsere Feinde wollen ihn abbrennen.«

Lee sah ungläubig auf die tropfenden Bäume und Büsche. »Wie denn?«

»Sie haben eine Maschine, die ein Gemisch aus einer Art Naphtha und Pottasche versprüht, das sich entzündet, wenn es mit Wasser in Berührung kommt. Die kaiserliche Marine hat diesen Kampfstoff für den Krieg mit Nippon entwickelt. Wenn der Wald nass ist, brennt er umso schneller.«

»Und das wissen Sie einfach so?«

»So wie Sie wissen, was heute Nacht mit den Zeppelinen passierte. Packen Sie, was Sie mitnehmen wollen, und dann müssen wir los.«

Lee rieb sich das Kinn. Die wertvollsten Dinge, die er besaß, waren zugleich die, die sich am leichtesten tragen ließen, nämlich die Instrumente aus dem Ballon. Er holte sie also aus dem Korb, verstaute sie sorgfältig in einem Schultersack und vergewisserte sich, dass sein Gewehr geladen und trocken war. Ballon, Korb und Tauwerk ließ er im Gewirr der Äste hängen. Von jetzt an war er kein Aeronaut mehr, es sei denn, er kam durch ein Wunder mit dem Leben davon und verdiente genug Geld, um einen neuen Ballon zu kaufen. Von jetzt an musste er sich wie ein Insekt auf der Erde bewegen.

Sie rochen den Rauch, noch bevor sie die Flammen hörten, da der Wind ihn vom Meer landeinwärts trieb. Als sie am Waldrand anlangten, konnten sie das Feuer auch hören, ein tiefes, gieriges Tosen.

»Warum haben sie das nicht schon vorige Nacht gemacht?«, fragte Lee. »Sie hätten uns im Schlaf rösten können.«

»Wahrscheinlich wollen sie uns lebendig«, erwiderte Grumman. Er entblätterte einen Ast, um ihn als Wanderstab verwenden zu können. »Und jetzt warten sie ab, wo wir aus dem Wald kommen.«

Tatsächlich vernahmen sie schon bald das Dröhnen des Zeppelins über dem Knacken der Flammen und ihrem eigenen Keuchen. Sie rannten jetzt, so schnell sie konnten, kletterten über Wurzeln und Felsen und umgefallene Baumstämme und hielten nur an, um Luft zu holen. Sayan Kötör flog über ihnen und kam immer wieder herunter, um ihnen zu sagen, wie sie vorankamen und wie weit die Entfernung zu den Flammen noch war. Bald sahen sie den Rauch über den Bäumen hinter ihnen und dann auch die grell aufschießenden Flammen.

Überall flohen Tiere aus dem Wald, Eichhörnchen, Vögel und Wildschweine, und ein Chor aufgeregten Quiekens, Kreischens und anderer Alarmrufe hüllte sie ein. Die beiden Männer kämpften sich weiter auf die Baumgrenze zu, die nicht mehr weit vor ihnen lag. Als sie sie erreichten, rollten die Hitzewellen der röhrenden Flammensegel, die bis zu zwanzig Meter in die Luft schlugen, pausenlos über sie hinweg. Bäume loderten wie Fackeln, der Saft in ihren Adern kochte und sprengte sie auseinander, an den Kiefern strömte das Harz herunter, und die Zweige schienen alle im selben Augenblick mit grellorangefarbenen Blüten zu erblühen.

Keuchend kletterten Lee und Grumman einen steilen, felsigen Hang hinauf. Der Himmel war zur Hälfte mit Rauch und Hitzeglast bedeckt, aber hoch über ihnen schwebten die plumpen Umrisse des letzten Zeppelins – zu weit entfernt, dachte Lee beruhigt, um sie durch ein Fernglas sehen zu können.

Vor ihnen ragte senkrecht und unzugänglich eine Felswand auf. Es gab nur einen Weg aus der Falle, in der sie waren, einen engen Hohlweg vor ihnen, ein ausgetrocknetes Flussbett, das hier aus dem Felsen austrat.

Lee zeigte darauf und Grumman sagte: »Das denke ich auch, Mr Scoresby.«

Sein Dæmon, der über ihnen kreiste, stieg, getragen vom Aufwind, mit einem kurzen Flügelschlag zu der Schlucht hinauf. Die Männer kletterten weiter, so schnell sie konnten.

»Entschuldigen Sie die Frage, ich möchte nicht unverschämt sein, aber ich kannte bisher niemanden, dessen Dæmon sich so weit entfernen konnte, außer die Hexen. Doch Sie sind keine Hexe. Haben Sie sich das beigebracht oder konnten Sie es von selbst?«

»Bei Menschen kommt nichts von selbst«, erwiderte Grumman. »Wir müssen alles lernen. Sayan Kötör sagt, dass die Schlucht zu einem Pass führt. Wenn wir sie erreichen, bevor sie uns sehen, könnten wir immer noch entkommen.«

Der Adler stieß wieder zu ihnen herunter, und sie kletterten weiter. Hester bevorzugte es, für sich selbst einen Weg über die Felsen zu finden, und Lee folgte ihr. Er mied das lose Geröll und sprang so schnell er konnte über die größeren Steine, immer in Richtung der kleinen Schlucht.

Er machte sich Sorgen um Grumman, der bleich und abgespannt aussah und schwer atmete. Die schwere Arbeit der Nacht hatte ihn einen Großteil seiner Kraft gekostet, doch Lee wollte lieber nicht darüber nachdenken, wie lange sie noch marschieren konnten. Als sie den Eingang der Schlucht fast erreicht hatten und schon am Rand des ausgetrockneten Flussbetts entlanggingen, hörte er, wie das Brummen des Zeppelins sich änderte.

»Sie haben uns gesehen«, sagte er.

Es klang wie ein Todesurteil. Sogar die sonst so trittsichere, beherzte Hester stolperte. Grumman stützte sich schwer auf seinen Stock und blickte zurück, und auch Lee drehte sich um.

Der Zeppelin verlor rasch an Höhe und steuerte den Hang direkt unterhalb von ihnen an. Offenbar wollten die Verfolger sie tatsächlich gefangen nehmen und nicht töten, denn eine Gewehrsalve hätte sie beide sofort ausgelöscht. Stattdessen brachte der Pilot das Luftschiff geschickt so tief herunter, bis es dicht über dem Boden schwebte, über der höchsten Erhebung des Hanges, wo er das gefahrlos tun konnte, und aus der Kabinentür sprangen in rascher Folge blauuniformierte Männer auf den Boden, ihre Wolfsdæmonen neben sich, und begannen hinaufzusteigen.

Lee und Grumman waren sechshundert Meter über ihnen, nicht weit vom Eingang der Schlucht. Hatten sie diese erst erreicht, konnten sie die Soldaten abwehren, solange ihre Munition reichte; allerdings hatten sie nur ein Gewehr.

»Sie sind hinter mir her, Mr Scoresby, nicht hinter Ihnen«, sagte Grumman. »Wenn Sie mir das Gewehr dalassen und sich ergeben, wird Ihnen nichts passieren. Die Soldaten sind sehr diszipliniert, und Sie gelten dann als Kriegsgefangener.«

Lee überhörte den Vorschlag und sagte: »Beeilen Sie sich. Klettern Sie die Schlucht hinauf, und ich halte sie hier unten auf, während Sie am anderen Ende den Ausgang suchen. Ich habe Sie bis hierher gebracht und lasse jetzt nicht zu, dass Sie geschnappt werden.«

Die Männer unter ihnen kamen schnell näher, denn sie waren stark und ausgeruht. Grumman nickte.

»Ich hatte heute Nacht keine Kraft mehr, um auch noch den vierten herunterzuholen«, sagte er nur, dann betraten sie die schützende Schlucht.

»Sagen Sie mir nur eins, bevor Sie gehen«, sagte Lee, »weil ich keine Ruhe habe, solange ich es nicht weiß. Auf welcher Seite ich gerade kämpfe, weiß ich nicht, und es ist mir auch egal. Sagen Sie mir nur das: Was ich jetzt tue, hilft das der kleinen Lyra oder schadet es ihr?«

»Es hilft ihr«, sagte Grumman.

»Und Ihr Eid, Sie werden nicht vergessen, was Sie mir geschworen haben?«

»Ich werde es nicht vergessen.«

»Denn eines müssen Sie wissen, Dr. Grumman oder John Parry oder wie immer Sie in der Welt, in der Sie sich gerade befinden, heißen: Ich liebe das Mädel wie eine Tochter, und ich könnte sie nicht inniger lieben, wenn ich selbst Kinder hätte. Und wenn Sie diesen Eid brechen, werde ich Sie mit allem, was von mir übrig bleibt, verfolgen, so dass Sie in alle Ewigkeit wünschen werden, nie geboren worden zu sein. So viel bedeutet mir der Eid.«

»Ich verstehe. Sie haben mein Wort.«

»Mehr brauche ich nicht. Leben Sie wohl.«

Der Schamane streckte die Hand aus und Lee schüttelte sie. Dann begann Grumman die Schlucht hinaufzusteigen, und Lee sah sich um, wo er am besten Stellung beziehen sollte.

»Nicht hinter dem großen Felsen, Lee«, sagte Hester. »Dort kannst du nicht nach rechts sehen, und dann überrennen sie uns womöglich von dort. Nimm den kleineren.«

In Lees Ohren war ein Sausen, das nichts mit dem Waldbrand weiter unten oder mit dem Zeppelin zu tun hatte, der mit angestrengtem Dröhnen versuchte, wieder zu steigen, sondern mit seiner Kindheit und mit der Schlacht von Alamo. Wie oft hatten er und seine Kameraden jene heldenhafte Schlacht in den Ruinen des alten Forts nachgespielt, abwechselnd als Dänen und Franzosen! Seine Kindheit stand ihm auf einmal machtvoll vor Augen. Er nahm den Navajoring seiner Mutter heraus und legte ihn neben sich auf den Felsen. In den Kriegsspielen jener Tage war Hester oft ein Puma oder Wolf gewesen und ein- oder zweimal eine Klapperschlange, meist aber eine Spottdrossel. Jetzt –

»Träume nicht, sondern schieße«, sagte Hester. »Das hier ist kein Spiel, Lee.«

Die Soldaten, die den Hang heraufkamen, waren fächerförmig ausgeschwärmt, rückten aber nur langsam vor, denn sie hatten die Schwierigkeit ihrer Situation erkannt. Sie wussten, dass sie die Schlucht einnehmen mussten, dass ein Mann mit Gewehr sich dort allerdings lange halten konnte. Hinter ihnen sah Lee zu seiner Überraschung, dass der Zeppelin immer noch versuchte aufzusteigen. Ob nun aus Mangel an Auftrieb oder an Treibstoff, jedenfalls hatte er noch nicht abgehoben, und auf einmal hatte Lee eine Idee.

Er legte die alte Winchester an, zielte, bis er den Backbordmotor genau im Visier hatte, und feuerte. Die Soldaten hoben die Köpfe, als sie den Knall hörten, und im nächsten Augenblick heulte der Motor abrupt auf und setzte aus. Der Zeppelin neigte sich schwerfällig zur Seite. Lee hörte den anderen Motor noch dröhnen, aber das Luftschiff war manövrierunfähig.

Die Soldaten waren stehen geblieben und so gut es ging in Deckung gegangen. Lee zählte sie: es waren fünfundzwanzig. Er hatte dreißig Kugeln.

Hester kam neben seine linke Schulter gekrochen.

»Ich halte nach dieser Seite Ausschau«, sagte sie.

Wie sie da geduckt auf dem grauen Felsen lag, die Ohren flach auf dem Rücken, sah sie selbst aus wie ein Stein, graubraun und unauffällig bis auf die Augen. Hester war keine Schönheit; sie war so struppig und mager, wie ein Hase nur sein kann, aber ihre Augen waren von einem wunderbaren goldenen Haselnussbraun mit Flecken dunkelsten Torfbrauns und Waldgrüns. Und jetzt sahen diese Augen auf die letzte Landschaft hinunter, die sie je sehen sollten: einen öden Hang voller Geröll und dahinter einen brennenden Wald. Kein Grashalm, kein Fleckchen Grün, auf dem das Auge verweilen konnte.

Sie zuckte leicht mit den Ohren.

»Sie reden«, sagte sie. »Ich kann sie hören, aber nicht verstehen.«

»Russisch«, sagte Lee. »Sie werden alle zugleich angreifen. Das ist für uns am schwierigsten, deshalb werden sie es so machen.«

»Ziel genau«, sagte sie.

»Mach ich. Aber verdammt noch mal, ich töte nicht gern, Hester.«

»Wir oder sie.«

»Nein, es geht um mehr. Sie oder Lyra. Ich weiß nicht, wie, aber wir sind mit diesem Kind verbunden, und ich bin froh darüber.«

»Links ist einer, der gleich schießen wird«, sagte Hester, und noch während sie es sagte, knallte ein Gewehr, und nur einen halben Meter neben ihr spritzten Steinsplitter von dem Felsen, hinter dem sie sich duckte. Die Kugel verschwand heulend in der Schlucht, doch Hester tat keinen Muckser.

»Tja, das macht es mir leichter«, sagte Lee und zielte sorgfältig.

Er feuerte. Er hatte nur auf einen kleinen Flecken Blau zielen können, aber er hatte getroffen. Mit einem überraschten Schrei fiel der Mann zu Boden und starb.

Der Kampf begann. Innerhalb einer Minute hallten die Flanke des Berges und die lange Schlucht dahinter von Gewehrschüssen, heulenden Querschlägern und dem Krachen splitternder Felsen. Der Gestank des Kordits und der Brandgeruch des von den Kugeln getroffenen Gesteins vermischten sich mit dem Geruch verbrannten Holzes aus dem Wald, bis es schien, als brenne die ganze Welt.

Der Felsblock, auf dem Lee lag, war schon bald von Narben und Kratern übersät, und er spürte den Aufprall der Kugeln, die den Felsen trafen. Einmal sah er sogar, wie der Wind einer knapp über Hesters Rücken fliegenden Kugel ihr Fell hochwehte, aber Hester zuckte nicht zusammen. Und Lee hörte nicht auf zu feuern.

Die erste Minute war besonders hitzig. Danach entstand eine Pause, in der Lee feststellte, dass er verwundet war. Auf dem Fels unter seinem Gesicht war Blut, und auch seine rechte Hand und das Schloss des Gewehrs waren rot.

Hester sah ihn an.

»Nichts Schlimmes«, sagte sie. »Eine Kugel hat deine Kopfhaut gestreift.«

»Hast du gezählt, wie viele ich getroffen habe, Hester?«

»Nein, ich war zu beschäftigt damit, in Deckung zu gehen. Lade dein Gewehr, solange du kannst, Junge.«

Lee rollte sich hinter den Felsen ab und betätigte den Ladehebel. Es war heiß, und das Blut, das reichlich von seinem Kopf auf das Schloss getropft war, trocknete schnell und machte den Mechanismus schwerfällig. Er spuckte darauf und es ging etwas leichter.

Dann schob er sich wieder hinauf, und noch bevor er das Auge am Visier hatte, traf ihn eine Kugel.

Es fühlte sich an wie eine Explosion in seiner linken Schulter. Einige Sekunden war er wie betäubt, und als er wieder zu sich kam, hing sein linker Arm taub und nutzlos an ihm herunter. So weh es später tun würde, noch spürte er nichts, und das gab ihm die Kraft, sich wieder aufs Schießen zu konzentrieren.

Er stützte das Gewehr auf den toten, nutzlosen Arm, der noch kurz zuvor so lebendig gewesen war, und zielte mit ruhiger Konzentration, einmal, zweimal, dreimal, und alle Schüsse trafen ihr Ziel.

»Wie steht es?«, murmelte er.

»Gute Trefferquote«, flüsterte Hester an seiner Wange. »Weiter so. Da drüben bei dem schwarzen Felsen …«

Er sah hin, zielte, schoss. Der Mann stürzte.

»Verdammt, das sind Menschen wie ich«, sagte er.

»Es ist sinnlos«, sagte Hester, »aber tu’s trotzdem.«

»Glaubst du ihm? Grumman?«

»Sicher. Weiter, Lee.«

Es knallte, wieder fiel ein Mann, und sein Dæmon erlosch wie eine Kerze.

Dann folgte eine lange Stille. Lee suchte in seiner Hosentasche und fand noch einige Kugeln. Als er wieder lud, spürte er etwas so Einzigartiges, dass sein Herz fast aussetzte: Hester drückte ihr Gesicht an seines, und es war tränenüberströmt.

»Es ist meine Schuld, Lee«, sagte sie.

»Warum?«

»Der Skräling. Ich sagte doch, du solltest seinen Ring nehmen. Ohne ihn wären wir nicht in diese Lage gekommen.«

»Glaubst du, ich hätte je getan, was du sagst? Ich nahm den Ring, weil die Hexe –«

Er sprach nicht zu Ende, weil eine zweite Kugel ihn traf. Diesmal zerschmetterte sie sein linkes Bein, und bevor er noch denken konnte, hatte eine dritte Kugel erneut seinen Kopf gestreift, als ob jemand einen rotglühenden Schürhaken darübergezogen hätte.

»Nicht mehr lange, Hester«, murmelte er und versuchte stillzuhalten.

»Die Hexe, Lee! Du sagtest eben, die Hexe! Erinnerst du dich?«

Die arme Hester, sie lag jetzt schwach neben ihm, nicht mehr gespannt und wachsam, wie sie es sein ganzes erwachsenes Leben lang gewesen war. Und ihre schönen goldbraunen Augen waren stumpf geworden.

»Aber immer noch schön«, sagte Lee. »Ach ja, Hester, die Hexe. Sie gab mir …«

»Natürlich. Die Blume …«

»In meiner Brusttasche. Hol sie raus, Hester, ich kann mich nicht rühren.«

Es kostete Hester viel Mühe, aber schließlich zog sie die kleine, scharlachrote Blume mit ihren starken Zähnen heraus und legte sie neben seine rechte Hand.

Mit größter Anstrengung schloss er seine Faust darum und sagte: »Serafina Pekkala! Bitte hilf mir …«

Unten bewegte sich etwas. Er ließ die Blume los, zielte, schoss. Die Bewegung hörte auf.

Hester atmete nur noch schwach.

»Hester, du darfst nicht vor mir gehen«, flüsterte Lee.

»Ich könnte es keine Sekunde ohne dich aushalten, Lee«, flüsterte sie zurück.

»Glaubst du, die Hexe kommt?«

»Natürlich kommt sie. Wir hätten sie schon viel früher rufen sollen.«

»Wir hätten vieles tun sollen.«

»Vielleicht –«

Wieder knallte es, und diesmal drang die Kugel tief in ihn ein, auf der Suche nach dem Zentrum seines Lebens. Sie wird es nicht finden, dachte er, mein Zentrum ist Hester. Unter sich sah er etwas Blaues leuchten, und er versuchte mühsam den Lauf darauf zu richten.

»Das ist er«, hauchte Hester.

Lee schaffte es kaum, den Abzug zu drücken. Alles fiel ihm jetzt schwer. Er musste drei Anläufe nehmen, bevor er es schaffte. Die blaue Uniform torkelte den Hang hinunter.

Wieder lange Stille. Die Schmerzen verloren allmählich ihre Zurückhaltung. Sie waren wie ein Rudel Schakale, die ihn schnüffelnd umkreisten, immer näher, und er wusste, sie würden ihn nicht mehr verlassen, bis nur noch Knochen von ihm da waren.

»Einer ist noch übrig«, murmelte Hester. »Er flieht zum Zeppelin.«

Lee sah ihn verschwommen, einen Soldaten der Kaiserlichen Garde, der gebückt wegrannte.

»Ich kann niemandem in den Rücken schießen«, sagte er.

»Aber es wäre eine Schande, mit einer Kugel im Lauf zu sterben.«

Er zielte also mit seiner letzten Kugel auf den Zeppelin, der immer noch versuchte, mit einem Motor aufzusteigen, und ob die Kugel nun glühend heiß war oder der Wind die Flammen vom Waldbrand hinaufwehte, jedenfalls blühte das Gas plötzlich zu einem orangeroten Feuerball auf, und die Hülle und das Metallskelett hoben sich etwas und taumelten dann ganz sacht nach unten, dem Feuertod entgegen.

Der fliehende Soldat und die sechs oder sieben anderen, die von der Garde noch übrig waren und nicht gewagt hatten, sich dem Mann am Eingang der Schlucht zu nähern, wurden von dem Feuer verschlungen, das auf sie fiel.

Lee sah den Feuerball und hörte durch die röhrenden Flammen Hester sagen: »Das waren alle, Lee.«

Er sagte oder dachte: »Die Armen, sie hätten nicht so enden müssen, und wir auch nicht.«

»Wir haben sie zurückgeschlagen«, sagte Hester, »und die Stellung gehalten. Wir helfen Lyra.«

Und die kleine, stolze, gebrochene Hester drückte sich an sein Gesicht, so fest sie konnte, und dann starben sie.

Fünfzehn

Blutmoos

Weiter, sagte das Alethiometer, und höher hinauf.

Sie stiegen weiter. Die Hexen flogen über ihnen, um den besten Weg zu erkunden, denn das hügelige Gelände wurde schon bald steiler und der Boden steinig, und als die Sonne hoch am Mittagshimmel stand, befanden sie sich in einer Ödnis ausgetrockneter Wasserrinnen, gezackter Felsen und mit Felsbrocken übersäter Täler, in denen kein einziger Grashalm wuchs und nichts außer dem Zirpen der Insekten zu hören war.

Sie hielten nur an, um Wasser aus den Ziegenlederflaschen zu trinken, und sie sprachen wenig. Pantalaimon flog eine Zeit lang über Lyras Kopf, doch dann wurde er müde und verwandelte sich in ein kleines, auf seine Hörner stolzes Bergschaf, das trittsicher über die Steine sprang, über die Lyra mühsam kletterte. Will ging mit zusammengebissenen Zähnen weiter, die Augen gegen das grelle Sonnenlicht zusammengekniffen; er achtete nicht auf die immer stärker werdenden Schmerzen in seiner Hand und war schließlich in einem Zustand, in dem allein Bewegung gut war und Stillstand schlecht, so dass er unter den Pausen mehr litt als unter dem anstrengenden Marschieren. Seit die Hexen mit ihrem Zauber, der das Bluten der Wunde hatte beenden sollen, gescheitert waren, hatte er das Gefühl, dass sie vor ihm Angst hatten, als sei er von einem Fluch gezeichnet, der ihre Kräfte überstieg.

Einmal kamen sie zu einem kleinen See, tiefblau zwischen den roten Felsen und kaum dreißig Meter breit. Sie machten Rast, um zu trinken, die Flaschen aufzufüllen und die brennenden Füße in dem kalten Wasser zu kühlen. Nach ein paar Minuten zogen sie weiter, und wenig später, als die Sonne ihren Höchststand erreicht hatte und sengend brannte, kam Serafina Pekkala zu ihnen herunter. Sie schien erregt.

»Ich muss euch für eine Weile verlassen«, sagte sie, »Lee Scoresby braucht meine Hilfe. Ich weiß nicht, warum, aber er würde mich sonst nicht rufen. Geht weiter, ich finde euch …«

»Mr Scoresby?«, rief Lyra aufgeregt und ängstlich. »Aber wo –«

Doch Serafina war bereits weg und verschwunden, noch bevor Lyra die Frage beenden konnte. Lyra griff automatisch nach dem Alethiometer, um es nach Lee Scoresby zu fragen, zog aber die Hand wieder zurück, weil sie versprochen hatte, nichts anderes zu tun, als Will zu führen.

Sie sah ihn an. Er hatte sich in der Nähe gesetzt und die Hand, von der das Blut tropfte, auf sein Knie gelegt. Sein Gesicht war von der Sonne verbrannt, darunter aber bleich.

»Will«, sagte sie, »weißt du eigentlich, warum du deinen Vater suchen musst?«

»Das war für mich immer selbstverständlich. Meine Mutter sagte, ich würde das Werk meines Vaters fortsetzen. Mehr weiß ich nicht.«

»Was soll das heißen, sein Werk fortsetzen? Was für ein Werk denn?«

»Ich weiß nur, dass ich fortführen muss, was er getan hat. Das macht ungefähr so viel Sinn wie alles andere.«

Er wischte sich mit der rechten Hand den Schweiß aus den Augen. Was er Lyra nicht sagen konnte, war, dass er sich nach seinem Vater sehnte wie ein verirrtes Kind nach seinem Zuhause, obwohl ihm dieser Vergleich nicht eingefallen wäre, weil Zuhause für ihn der Ort war, wo er seine Mutter beschützte, nicht wo andere ihn beschützten. Doch waren seit jenem Samstagmorgen im Supermarkt, an dem das angebliche Versteckspiel vor den Feinden so schrecklich wirklich geworden war, fünf Jahre vergangen, eine lange Zeit seines Lebens, und er dürstete geradezu danach, jemanden sagen zu hören: »Das hast du gut gemacht, mein Junge, niemand hätte es besser machen können; ich bin stolz auf dich. Jetzt ruh dich aus …«

So sehr sehnte Will sich nach Geborgenheit, dass er sich dessen gar nicht bewusst war. Die Sehnsucht durchdrang all sein Fühlen, er konnte sie Lyra deshalb nicht erklären, doch Lyra sah sie in seinen Augen. Es war das erste Mal, dass sie so etwas sah. Wo es um Will ging, entwickelte sie eine neue Art Gespür, gleichsam als ob sie ihn schärfer sehen würde als alle ihre bisherigen Freunde. Alles an ihm war für sie deutlich, nah und unmittelbar.

Vielleicht hätte sie ihm das auch gesagt, aber in diesem Augenblick flog eine Hexe zu ihnen herunter.

»Hinter uns sind Leute«, sagte sie. »Sie sind noch weit weg, kommen aber schnell näher. Soll ich hinfliegen und nachsehen?«

»Ja«, sagte Lyra, »aber fliege tief und halte dich versteckt, damit sie dich nicht sehen.«

Will und Lyra standen wieder auf und marschierten auf ihren schmerzenden Füßen weiter.

»Mir war schon oft kalt«, sagte Lyra, um sich von den Verfolgern abzulenken, »aber so heiß wie jetzt war mir noch nie. Ist es in deiner Welt auch so heiß?«

»Nicht dort, wo ich wohne, wenigstens normalerweise nicht. Aber das Klima ändert sich. Die Sommer sind heißer als früher. Es heißt, die Menschen hätten die Atmosphäre durcheinandergebracht, indem sie Chemikalien freisetzten, und das Wetter gerate allmählich außer Kontrolle.«

»Ja, das stimmt wirklich«, sagte Lyra, »und wir sind hier mittendrin.«

Will war zu erschöpft und durstig, um das Gespräch fortzusetzen, und keuchend stiegen sie in der flirrenden Hitze weiter. Pantalaimon saß als Grille auf Lyras Schulter, zu müde, um zu laufen oder zu fliegen. Die Hexen entdeckten ab und zu eine Quelle hoch in den Bergen, wo die Kinder nicht hinkamen, und flogen hinauf, um die Flaschen nachzufüllen. Ohne Wasser hätten sie nicht lange durchgehalten, und dort, wo sie gingen, gab es keines. Quellen, die die Oberfläche erreichten, versickerten schon bald wieder unter den Steinen.

So marschierten sie weiter, bis es Abend wurde.

Die Hexe, die zurückflog, um nachzusehen, wer ihnen folgte, hieß Lena Feldt. Sie flog tief über die zerklüftete Felslandschaft, und als die Felsen im Licht der untergehenden Sonne blutrot erglühten, kam sie an den kleinen, blauen See. Dort lagerte eine Abteilung Soldaten.

Schon der erste Anblick sagte ihr mehr, als sie hatte wissen wollen; die Soldaten hatten keine Dæmonen. Und sie kamen weder aus Wills Welt noch aus der Welt von Cittàgazze, wo die Menschen ihre Dæmonen in sich trugen und trotzdem lebendig waren. Diese Soldaten ohne Dæmonen kamen aus ihrer eigenen Welt, und ihr Anblick war ungeheuerlich und Übelkeit erregend.

Jemand trat aus einem Zelt am Seeufer. Sie sah eine Frau, eine elegante Gestalt in khakifarbenen Jagdkleidern und so voller Leben wie der goldene Affe, der neben ihr am Ufer entlangsprang. Dann erkannte sie die Frau.

Lena Feldt verbarg sich hinter den Felsen oberhalb des Sees und beobachtete, wie Mrs Coulter mit dem Anführer der Truppe sprach und wie die Soldaten Zelte aufstellten, Feuer machten und Wasser kochten.

Die Hexe war damals dabei gewesen, als Serafina Pekkala die Kinder von Bolvangar gerettet hatte, und sie hätte Mrs Coulter am liebsten gleich erschossen. Doch schien eine Art Schutzgeist seine Hand über Mrs Coulter zu halten, denn sie stand wenige Schritte außerhalb der Reichweite des Hexenbogens, und die Hexe konnte nicht näher kommen, ohne sich zuerst unsichtbar zu machen. Dazu musste sie sich allerdings erst zehn Minuten tief konzentrieren.

Als sie das Gefühl hatte, dass der Zauber wirkte, stieg sie die Felsen zum See hinunter. Sie ging durch das Lager, und ein oder zwei Soldaten blickten kurz auf, sahen aber gleich wieder weg und vergaßen, was sie gesehen hatten. Vor dem Zelt, in das Mrs Coulter gegangen war, blieb die Hexe stehen und legte einen Pfeil auf.

Sie lauschte auf die Stimme, die gedämpft durch die Leinwand drang, dann trat sie vorsichtig in die zurückgeschlagene Eingangstür, die sich zum See öffnete.

Drinnen sprach Mrs Coulter mit jemandem, den Lena Feldt nicht kannte, einem älteren, doch kräftig wirkenden Mann mit grauen Haaren, dessen Dæmon, eine Schlange, sich um sein Handgelenk geringelt hatte. Er saß auf einem Campingstuhl neben Mrs Coulter, die sich zu ihm beugte und leise mit ihm sprach.

»Aber ja doch, Charles«, sagte sie gerade, »ich sage dir alles, was du willst. Was möchtest du denn wissen?«

»Wie kommt es, dass du den Gespenstern befiehlst?«, fragte der Mann. »Ich hielt das nicht für möglich, aber dir folgen sie wie Hunde … Haben sie vor deiner Leibwache Angst? Wie machst du das?«

»Ganz einfach«, sagte sie. »Sie wissen, dass ich ihnen mehr Nahrung beschaffen kann, wenn sie mich am Leben lassen, als wenn sie mich aussaugen. Ich kann sie zu allen Opfern führen, nach denen ihr Phantomherz verlangt. Als du sie mir beschrieben hattest, wusste ich sofort, dass ich sie beherrschen kann, und so war es dann auch. Dabei zittert eine ganze Welt vor der Macht dieser farblosen Dinger! Aber, Carlo« – sie flüsterte jetzt –, »ich kann dir auch einen Gefallen tun. Soll ich dir einen noch größeren tun?«

»Marisa«, murmelte er, »es ist schon Vergnügen genug, in deiner Nähe zu sein …«

»Nein, Carlo, du weißt, dass das nicht stimmt, du weißt, dass ich noch viel mehr kann.«

Ihr Dæmon streichelte mit seinen kleinen, mit einer schwarzen Hornhaut überzogenen Pfoten den Schlangendæmon. Die Schlange löste sich vom Handgelenk des Mannes und schob sich seinen Arm entlang auf den Affen zu. Der Mann und die Frau hielten mit goldenem Wein gefüllte Gläser. Die Frau nippte an ihrem und beugte sich noch etwas näher zu ihm hin.

»Ah«, sagte der Mann, als sein Dæmon ganz allmählich von seinem Arm in die Arme des goldenen Affen glitt. Der Affe hob sie langsam zu seinem Gesicht empor und rieb mit seiner Wange weich über ihre smaragdgrüne Haut. Ihre schwarze Zunge kam züngelnd heraus, und der Mann stöhnte.

»Carlo, sag mir, warum du hinter dem Jungen her bist«, flüsterte Mrs Coulter mit einer Stimme, die so weich war wie die Liebkosungen des Affen. »Warum suchst du ihn?«

»Er hat etwas, das ich will. Oh, Marisa –«

»Was, Carlo? Was hat er?«

Der Mann schüttelte den Kopf, aber es fiel ihm schwer. Sein Dæmon hatte sich sanft um die Brust des Affen geschlungen und fuhr mit dem Kopf immer wieder durch das weiche, glänzende Fell, während die Hände des Affen ihn liebkosten.

Lena Feldt stand unsichtbar zwei Schritte von ihnen entfernt und sah zu. Die Sehne ihres Bogens war straff gespannt, der Pfeil aufgelegt, sie hätte nur zu ziehen und loszulassen brauchen, und Mrs Coulter wäre auf der Stelle tot umgefallen. Aber die Hexe war neugierig. Stumm und mit großen Augen stand sie da.

Doch weil sie Mrs Coulter beobachtete, merkte sie nicht, was hinter ihr auf dem kleinen blauen See geschah. Am Ufer auf der anderen Seite schien in der Dämmerung plötzlich ein kleines Wäldchen geisterhafter Bäume aus dem Boden gewachsen zu sein, ein Wäldchen, durch das immer wieder ein Zittern lief wie in bewusster Absicht. In Wirklichkeit handelte es sich nicht um Bäume, und während die ganze Aufmerksamkeit Lena Feldts und ihres Dæmons auf Mrs Coulter gerichtet war, löste sich ein bleicher Schemen aus der zitternden Masse, trieb über das eisige Wasser, ohne auf dessen Oberfläche das geringste Kräuseln zu verursachen, und blieb einen halben Meter vor dem Stein stehen, auf dem Lena Feldts Dæmon saß.

»Du kannst es mir doch ruhig sagen, Carlo«, murmelte Mrs Coulter. »Du könntest es mir ins Ohr flüstern. Tu so, als würdest du schlafen, wer kann dir dann einen Vorwurf daraus machen? Sag mir einfach, was der Junge hat und warum du es haben willst. Vielleicht kann ich es dir beschaffen … Willst du das nicht auch? Sage mir einfach, was es ist, Carlo. Ich will es nicht haben, ich will das Mädchen. Was ist es? Sag es mir, und du sollst es haben.«

Er erschauerte. Seine Augen waren geschlossen. »Es ist ein Messer«, sagte er dann, »das Magische Messer von Cittàgazze. Hast du nie davon gehört, Marisa? Einige nennen es teleutaia machaira, das letzte aller Messer, andere Æsahættr …«

»Und was ist daran so besonders, Carlo?«

»Ah … Das Messer schneidet durch alles … Nicht einmal die, die es gemacht haben, wussten, was es alles kann … Nichts und niemand, nicht Materie, Geist, Engel, Luft – nichts widersteht dem Magischen Messer. Aber es gehört mir, Marisa, verstehst du?«

»Natürlich, Carlo, versprochen. Lass mich dein Glas füllen …«

Und während der goldene Affe mit seinen Händen über die smaragdgrüne Schlange fuhr, immer wieder, sanft drückend, streichelnd, liebkosend, und Sir Charles sehnsüchtig stöhnte, sah Lena Feldt, was in Wirklichkeit geschah: Während der Mann die Augen geschlossen hatte, schüttete Mrs Coulter heimlich einige Tropfen aus einem kleinen Fläschchen in sein Glas, bevor sie es wieder mit Wein füllte.

»Hier, Schatz«, flüsterte sie, »lass uns aufeinander anstoßen …«

Der Mann war bereits betrunken. Er nahm das Glas und trank gierig, einmal, zweimal und noch einmal.

Und dann, ohne jede Vorwarnung, stand Mrs Coulter auf, drehte sich um und sah Lena Feldt an.

»Tja«, sagte sie, »dachtest du, ich wüsste nicht, wie ihr euch unsichtbar macht, Hexe?«

Lena Feldt erstarrte.

Hinter Mrs Coulter rang der Mann um Atem. Seine Brust hob und senkte sich heftig, sein Gesicht war rot angelaufen, und sein Dæmon hing schlaff und halb ohnmächtig in den Händen des Affen. Verächtlich schüttelte der Affe ihn ab.

Lena Feldt wollte ihren Bogen heben, doch eine schreckliche Lähmung hatte ihre Schulter befallen, sie konnte den Arm nicht bewegen. Das war noch nie vorgekommen und sie schrie leise auf.

»Oh, dazu ist es zu spät«, sagte Mrs Coulter. »Sieh dich um, Hexe.«

Lena Feldt drehte sich um und sah, wie ihr Dæmon, eine Schneeammer, aufgeregt flatterte und piepste, wie eingesperrt in einer gläsernen Kammer, aus der die Luft herausgesogen wurde. Flatternd fiel er um, schlug kraftlos auf den Stein, den Schnabel weit aufgerissen und panisch keuchend. Das Gespenst hatte ihn eingehüllt.

»Nein!«, schrie die Hexe und versuchte zu ihm zu rennen, doch ein heftiger Anfall von Übelkeit hielt sie zurück. Trotz ihres Ekels und Elends bemerkte Lena Feldt, dass Mrs Coulter offenbar über mehr innere Kraft gebot als alle Menschen, die sie sonst kannte, und sie war nicht überrascht, dass das Gespenst Mrs Coulter gehorchte: Niemand konnte dieser Autorität widerstehen. Angsterfüllt sah Lena Feldt sie an.

»Lassen Sie ihn los!«, schrie sie. »Bitte, lassen Sie ihn los!«

»Wir werden sehen. Ist das Kind bei euch? Das Mädchen Lyra?«

»Ja!«

»Und auch ein Junge? Ein Junge mit einem Messer?«

»Ja – ich flehe Sie an –«

»Wie viele Hexen seid ihr?«

»Zwanzig! Lassen Sie ihn los, lassen Sie ihn los!«

»Alle in der Luft? Oder sind einige am Boden bei den Kindern?«

»Die meisten sind in der Luft, drei oder vier sind immer unten – ich halte das nicht mehr aus – lassen Sie ihn los oder bringen Sie mich um!«

»Wie hoch in den Bergen sind sie? Marschieren sie noch oder machen sie Pause?«

Lena Feldt sagte ihr alles. Sie hätte allen Folterqualen widerstanden, nur dem nicht, was jetzt mit ihrem Dæmon geschah. Als Mrs Coulter erfahren hatte, wo die Hexen waren und wie sie Lyra und Will bewachten, wollte sie noch etwas wissen.

»Jetzt sag mir noch eins. Ihr Hexen wisst etwas über Lyra. Ich hätte es fast von einer deiner Schwestern erfahren, aber sie starb, bevor ich mit der Folter fertig war. Jetzt kann dich niemand retten. Sag mir die Wahrheit über meine Tochter.«

»Sie wird die Mutter sein«, keuchte Lena Feldt, »das Leben – Mutter – sie wird sich auflehnen – sie wird –«

»Sag mir ihren Namen!«, schrie Mrs Coulter. »Du sagst alles, nur nicht das Wichtigste! Sag mir ihren Namen!«

»Eva! Die Mutter aller! Eva, ja! Mutter Eva!«, stammelte Lena Feldt schluchzend.

»Ah«, sagte Mrs Coulter.

Und sie seufzte tief auf, als ob ihr der Sinn ihres Lebens endlich klargeworden wäre.

Dumpf begriff die Hexe, was sie getan hatte, und Grauen überkam sie.

»Was wollen Sie tun?«, rief sie.

»Nun, ich muss sie vernichten«, sagte Mrs Coulter, »um einen zweiten Sündenfall zu verhindern … Warum habe ich das nicht gleich erkannt? Es war zu gewaltig …«

Sie klatschte leise in die Hände, wie ein Kind, mit großen Augen.

»Natürlich«, hörte die wimmernde Lena Feldt sie sagen, »Asriel zieht gegen die höchste Autorität in den Krieg, und dann … natürlich, natürlich … alles wird sich wiederholen. Und Lyra ist Eva. Aber diesmal wird sie nicht fallen, dafür sorge ich. Es wird keinen Sündenfall geben …«

Mrs Coulter straffte sich und schnippte mit den Fingern zu dem Gespenst, das den Dæmon der Hexe verzehrte. Zuckend blieb die kleine Schneeammer auf dem Stein liegen, während das Gespenst auf die Hexe selbst zuglitt, und dann verdoppelten, verdreifachten und vervielfachten sich Lena Feldts Qualen. Sie empfand eine solche Seelenqual, einen solchen Ekel und Überdruss und eine so abgrundtiefe Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit, dass sie sterben wollte. Ihre letzte bewusste Empfindung war Abscheu vor dem Leben selbst: Ihre Sinne hatten sie getäuscht, die Welt bestand nicht aus Energie und Freude, sondern aus Fäulnis, Lug und Trug. Das Leben war hassenswert und der Tod nicht besser, und das war von einem Ende des Universums bis zum anderen die erste, letzte und einzige Wahrheit.

So stand sie da, den Bogen in der Hand, gleichgültig, bei lebendigem Leibe tot.

Sie nahm in ihrer Gleichgültigkeit auch nicht mehr wahr, was Mrs Coulter nun tat. Ohne den bewusstlos auf seinem Stuhl zusammengesunkenen grauhaarigen Mann oder seinen im Staub zusammengerollten, stumpfgrünen Dæmon zu beachten, rief sie den Anführer der Soldaten herbei und befahl ihm, sich für einen Nachtmarsch in die Berge zu rüsten.

Dann ging sie zum Ufer und rief die Gespenster.

Und auf ihren Befehl kamen sie, glitten sie wie Säulen von Dunst über das Wasser. Mrs Coulter hob die Arme und machte sie vergessen, dass sie an die Erde gebunden waren, und eins nach dem anderen stiegen sie auf und schwebten wie bösartige Distelwolle durch die Luft, vom Wind in die Nacht hinauf und zu Will und Lyra und den anderen Hexen getragen. All das bemerkte Lena Feldt nicht mehr.

Nach Einbruch der Dunkelheit wurde es schnell kalt. Will und Lyra legten sich deshalb, nachdem sie ihr letztes trockenes Brot gegessen hatten, unter einen überhängenden Felsen, um sich warm zu halten, und versuchten zu schlafen. Zumindest Lyra hatte damit keine Schwierigkeiten; sie war, eng an Pantalaimon gekuschelt, in weniger als einer Minute eingeschlafen. Doch Will konnte nicht einschlafen, egal, wie lange er es versuchte. Das lag zum Teil an seiner dick geschwollenen Hand, die jetzt bis zum Ellbogen schmerzte, aber auch an dem harten Boden, der Kälte, seiner Erschöpfung und der Sehnsucht nach seiner Mutter.

Natürlich sorgte er sich um sie und wusste, dass sie sicherer gewesen wäre, wenn er sich um sie hätte kümmern können; aber er sehnte sich auch danach, dass sie sich um ihn kümmerte, wie sie es getan hatte, als er noch sehr klein war. Er wollte, dass sie seine Hand verband, ihn warm zudeckte, ihm etwas vorsang, alle Sorgen von ihm nahm und ihn mit jener Wärme und mütterlichen Liebe umgab, die er so sehr brauchte und doch nie haben würde. Mit einem Teil war er immer noch ein kleiner Junge. So weinte er, machte dabei aber kein Geräusch, weil er Lyra nicht aufwecken wollte.

Doch einschlafen konnte er nicht, er war jetzt sogar wacher denn je. Schließlich rollte er sich auf die Seite und stand zitternd vor Kälte leise auf. Das Messer an der Hüfte, begann er bergauf zu steigen, um zur Ruhe zu finden.

Hinter ihm hob der Dæmon der wachenden Hexe, ein Rotkehlchen, den Kopf. Die Hexe drehte sich um, und als sie Will die Felsen hinaufsteigen sah, griff sie nach ihrem Kiefernzweig und schwang sich lautlos in die Luft. Sie wollte den Jungen nicht stören, nur aufpassen, dass ihm nichts zustieß.

Will bemerkte sie nicht. Er hatte ein solches Bedürfnis, zu gehen und immer nur zu gehen, dass er die Schmerzen in seiner Hand kaum noch spürte. Ihm war, als müsse er die ganze Nacht, den ganzen Tag, ja für alle Zeiten gehen, so als ob nichts anderes das Fieber in seiner Brust lindern könne. Und wie in geheimem Einverständnis mit ihm kam heftiger Wind auf. Zwar gab es in dieser Ödnis keine Blätter, durch die er hätte rauschen können, doch zerrte er an Wills Kleidern und blies ihm die Haare aus dem Gesicht, ein äußeres Abbild seines inneren Aufruhrs.

Immer höher stieg er, ohne ein einziges Mal zu überlegen, wie er wieder zu Lyra zurückfinden würde, bis er auf eine kleine Hochebene kam, auf dem Gipfel der Welt, wie ihm schien, höher als alle Berge, die er um sich bis zum Horizont aufragen sah. Der helle Schein des Mondes tauchte alles in tiefes Schwarz und blendendes Weiß und ließ jede Felskante und jede Oberfläche scharf hervortreten.

Der Sturm musste Wolken herbeigeweht haben, denn plötzlich war der Mond bedeckt und die Landschaft verdunkelte sich. Es waren dicke Wolken, die keinen Strahl durchließen. Im nächsten Augenblick war es fast völlig dunkel.

Dann spürte Will, wie jemand ihn am rechten Arm packte.

Er schrie erschrocken auf und versuchte die fremde Hand abzuschütteln, aber sie ließ nicht los. Doch inzwischen war ihm alles egal. Er war am Ende seiner Kräfte angelangt, und wenn er jetzt sterben musste, würde er kämpfen bis zum Letzten.

Er trat um sich und zog und zerrte, aber die Hand wollte nicht loslassen, und da sie seinen rechten Arm festhielt, konnte er das Messer nicht ziehen. Er versuchte es mit der Linken, wurde aber so heftig herumgestoßen, und außerdem tat die Hand so weh und war so geschwollen, dass er das Messer nicht zu fassen bekam. Er musste mit nur einer unbewaffneten und verwundeten Hand gegen einen erwachsenen Mann kämpfen.

Er grub seine Zähne in die Hand auf seinem Unterarm, bekam aber im Gegenzug einen Schlag auf den Hinterkopf, dass ihm schwindlig wurde. Dann trat er wieder um sich. Einige Tritte trafen, andere nicht, und zur gleichen Zeit drehte und wand er sich und versuchte sich loszureißen. Der Griff lockerte sich nicht.

Wie entfernt hörte er sein Keuchen und den harten Atem und das Ächzen des Mannes. Dann brachte er durch Zufall sein Bein hinter das des Mannes und warf sich gegen dessen Brust. Der Mann stürzte, und Will fiel mit seinem vollen Gewicht auf ihn. Doch der Griff lockerte sich keine Sekunde, und Will empfand kalte Angst, als er auf dem steinigen Boden mit dem Mann rang. Der Mann würde ihn nie mehr loslassen, und selbst wenn er ihn tötete, würde seine Leiche ihn immer noch festhalten.

Seine Kräfte ließen allmählich nach, und er weinte jetzt, schluchzte bitterlich, während er zerrte und stieß und den Kopf des Mannes mit Händen und Füßen bearbeitete. Bald würde er aufhören müssen. Da merkte er, dass der Mann sich nicht mehr bewegte, obwohl seine Hand ihn immer noch festhielt. Er lag nur da und ließ zu, dass Will auf ihn einschlug, und als Will das merkte, verließ ihn seine letzte Kraft, und er fiel neben seinen Gegner, am ganzen Leib zitternd vor Anstrengung und Schmerzen.

Unter Schmerzen stützte er sich auf einen Arm, spähte durch das Dunkel und entdeckte auf dem Boden neben dem Mann etwas Weißes, die weiße Brust und den weißen Kopf eines großen Vogels, eines Fischadlers und Dæmons, der gleichfalls bewegungslos am Boden lag. Will machte einen schwachen Versuch, sich von dem Griff zu befreien, der sich nicht gelockert hatte, und auf einmal bewegte der Mann sich wieder.

Er betastete mit seiner freien Hand vorsichtig Wills rechte Hand. Will sträubten sich die Haare.

Dann sagte der Mann: »Gib mir deine andere Hand.«

»Aber passen Sie auf«, sagte Will.

Die Hand des Mannes fühlte an Wills linkem Arm entlang; sanft tasteten die Fingerspitzen über das Handgelenk und die geschwollene Innenfläche und dann mit größter Vorsicht über die Stümpfe von Wills verlorenen Fingern.

Die andere Hand ließ sofort los, und der Mann setzte sich auf.

»Du hast das Messer«, sagte er. »Du bist der Träger des Messers.«

Seine Stimme war volltönend und rau, aber außer Atem. Will spürte, dass der Mann schlimm verletzt war. Hatte er ihn verwundet?

Er lag immer noch völlig erschöpft auf dem steinigen Boden. Er konnte nur die Umrisse des Mannes sehen, der sich über ihn beugte, nicht sein Gesicht. Der Mann nahm etwas auf, das neben ihm auf dem Boden lag, und wenig später spürte Will, wie er eine Salbe über seine Haut strich und sich von den Stümpfen seiner Finger her eine wunderbar lindernde Kühle in seiner Hand ausbreitete.

»Was machen Sie da?«, fragte Will.

»Ich heile deine Wunde. Halt die Hand still.«

»Wer sind Sie?«

»Ich bin der Einzige, der weiß, wozu das Messer da ist. Halte die Hand nach oben, so. Bewege dich nicht.«

Der Sturm blies noch heftiger als zuvor, und ein, zwei Regentropfen trafen Wills Gesicht. Er zitterte heftig, hielt aber die linke Hand hoch und stützte sie mit der rechten, während der Mann noch mehr Salbe über die Stümpfe strich und dann eine Leinenbinde um die Hand wickelte.

Sobald der Verband fest saß, legte der Mann sich schwer atmend hin. Immer noch verwundert über die wohltuende Kühle in seiner Hand, versuchte Will sich aufzusetzen und ihn anzusehen. Doch es war nach wie vor zu dunkel. Er tastete mit der rechten Hand nach vorn und berührte die Brust des Mannes, unter der sein Herz an die Rippen schlug wie ein Vogel an die Stäbe seines Käfigs.

»Ja«, sagte der Mann heiser, »versuche das zu heilen.«

»Sind Sie krank?«

»Mir geht es bald wieder besser. Du hast also das Messer?«

»Ja.«

»Und du weißt, wie man es verwendet?«

»Ja, das weiß ich. Aber sind Sie aus dieser Welt? Woher wissen Sie überhaupt von dem Messer?«

Der Mann setzte sich mühsam auf. »Höre mir zu und unterbrich mich nicht. Wenn du der Träger des Messers bist, dann hast du eine unvorstellbar große Aufgabe. Ein Kind … wie konnten sie das zulassen? Gut, es muss eben sein … Es wird ein Krieg kommen, mein Junge, der größte Krieg aller Zeiten. Es gab schon einmal einen ähnlichen Krieg, doch diesmal muss die richtige Seite gewinnen … Tausende von Jahren hat es in der Menschheitsgeschichte nur Lügen, Propaganda, Grausamkeit und Betrug gegeben. Es ist Zeit, noch einmal anzufangen, diesmal aber richtig …«

Er machte eine Pause und holte rasselnd Luft.

»Ja, das Messer«, fuhr er nach einer Weile fort. »Sie wussten nicht, was sie da gemacht hatten, die alten Philosophen. Sie schufen ein Instrument, das die kleinsten Teilchen der Materie spalten konnte, und verwendeten es, um Zuckerwerk zu stehlen. Sie wussten nicht, dass sie die einzige Waffe des gesamten Universums geschaffen hatten, die den Tyrannen besiegen konnte, die höchste Autorität, Gott. Die rebellierenden Engel stürzten, weil sie kein solches Messer hatten, doch jetzt …«

»Ich will es nicht haben!«, rief Will. »Ich will es auch jetzt nicht! Wenn Sie es wollen, bitte sehr! Ich hasse es, und ich hasse, was es anrichtet –«

»Zu spät, du hast keine Wahl. Du bist der Träger, es hat dich ausgewählt. Außerdem wissen die anderen, dass du es hast, und wenn du damit nicht gegen sie kämpfst, nehmen sie es dir weg und kämpfen damit gegen uns alle, für alle Ewigkeit.«

»Aber warum sollte ich gegen sie kämpfen? Ich habe schon zu viel gekämpft, ich kann nicht immer weiterkämpfen, ich will –«

»Hast du dabei gewonnen?«

Will schwieg. Dann sagte er: »Ja, ich glaube.«

»Du hast um das Messer gekämpft?«

»Ja, aber –«

»Dann bist du ein Krieger und nichts anderes. Streite mit allem, was du willst, aber nicht mit deiner eigenen Natur.«

Will wusste, dass der Mann die Wahrheit sagte, aber die Wahrheit war ihm nicht willkommen. Sie war schwer und schmerzlich. Der Mann schien das zu wissen, denn er ließ Will Zeit, bevor er weitersprach.

»Es gibt zwei große Mächte«, sagte er, »die seit Anbeginn der Zeiten miteinander kämpfen. Jeder Fortschritt der Menschen, jedes bisschen Wissen und Weisheit und Anstand, das wir haben, hat die eine Seite der anderen gewaltsam entrissen. Um jede kleine Freiheit, die wir dazubekamen, wurde erbittert gekämpft zwischen denen, die wollen, dass wir mehr wissen und weiser und stärker sind, und denen, die wollen, dass wir demütig und unterwürfig gehorchen. Und jetzt schicken diese beiden Mächte sich an, gegeneinander zu kämpfen. Und beide wollen mehr als alles andere das Messer, das du hast. Du musst dich entscheiden, mein Junge. Wir sind beide hierhergeführt worden: du, weil du das Messer hast, ich, weil ich dir sagen kann, was es damit auf sich hat.«

»Nein, das stimmt nicht!«, rief Will. »Ich habe überhaupt nicht nach dem Messer gesucht, sondern nach etwas ganz anderem!«

»Es kommt dir vielleicht nicht so vor, aber gefunden hast du das Messer«, sagte der Mann im Dunkeln.

»Aber was muss ich tun?«

Da zögerte Stanislaus Grumman oder Jopari oder John Parry.

Er war sich schmerzlich des Eides bewusst, den er Lee Scoresby geschworen hatte, und er zögerte ihn zu brechen, doch brechen musste er ihn.

»Gehe zu Lord Asriel«, sagte er, »und sage ihm, dass Stanislaus Grumman dich schickt und du die Waffe hast, die er vor allen anderen braucht. Ob du willst oder nicht, mein Junge, du hast eine Aufgabe. Nichts anderes zählt, als dies zu tun, wie wichtig es auch scheinen mag. Jemand wird dich führen, die Nacht ist voller Engel. Deine Wunde wird heilen. – Warte. Bevor du gehst, lass mich dich näher ansehen.«

Er tastete nach dem Rucksack, den er getragen hatte, nahm etwas heraus, faltete ein mehrfach zusammengelegtes Öltuch auf und zündete dann ein Streichholz an, um eine kleine Lampe aus Blech anzumachen. In ihrem Schein sahen der Mann und der Junge einander durch windgepeitschte Regenschleier an.

Will sah zwei leuchtend blaue Augen in einem schmerzverzerrten, hageren Gesicht mit einem widerspenstigen Kinn, einem mehrere Tage alten Bart und grauen Haaren und einen mageren Körper unter einem schweren, mit Federn gesäumten Mantel.

Der Schamane sah einen mit einem zerrissenen Leinenhemd bekleideten, zitternden und von Erschöpfung gezeichneten Jungen, der noch kleiner war, als er vermutet hatte, und ihn wild und misstrauisch ansah, aber auch mit einer unbezwingbaren Neugier, mit großen Augen unter geraden, schwarzen Brauen, so ähnlich denen seiner Mutter …

Und beide wehte eine Ahnung an.

Doch im selben Moment, in dem das Licht der Laterne über John Parrys Gesicht flackerte, flog etwas aus dem wolkenverhangenen Himmel, und er fiel tot zurück, bevor er ein Wort sagen konnte, einen Pfeil in seinem versagenden Herzen. Im nächsten Augenblick war der Fischadler verschwunden.

Will saß fassungslos da.

Aus den Augenwinkeln sah er eine Bewegung. Seine rechte Hand zuckte hoch und hatte im nächsten Moment ein Rotkehlchen gepackt, einen Dæmon, der sich in Panik wand.

»Nein!«, schrie die Hexe Juta Kamainen. »Nein!« Sie fiel ihrem Dæmon hinterher, griff sich an ihre Brust, schlug schwer auf den felsigen Boden und versuchte ungeschickt, wieder aufzustehen.

Doch Will war neben ihr, bevor sie aufstehen konnte, und hielt ihr das Magische Messer an die Kehle.

»Warum hast du das getan?«, rief er. »Warum hast du ihn getötet?«

»Weil ich ihn liebte und er mich zurückwies! Ich bin eine Hexe! Ich vergebe nie!«

Und weil sie eine Hexe war, hätte sie normalerweise auch nicht vor einem Jungen Angst gehabt. Doch vor Will hatte sie Angst. Von diesem Jungen mit der verwundeten Hand ging eine solche innere Kraft und Bedrohung aus, wie sie es bei einem Menschen noch nie erlebt hatte. Sie begann zu zittern. Sie wich zurück, und er folgte ihr und packte sie mit der linken Hand an den Haaren. Er hatte keine Schmerzen mehr, er war lediglich erfüllt von einer unendlichen, ausweglosen Verzweiflung.

»Du weißt nicht, wer er war«, schrie er. »Er war mein Vater!«

»Nein«, flüsterte sie und schüttelte den Kopf. »Nein! Das ist nicht wahr. Unmöglich!«

»Glaubst du, dass Dinge möglich sein müssen? Sie müssen wahr sein! Er war mein Vater, und wir wussten es beide erst in dem Augenblick, in dem du ihn getötet hast! Mein Leben lang habe ich gewartet, und ich bin den ganzen Weg hierhergekommen und finde ihn endlich, und dann tötest du ihn …«

Er schüttelte sie wie einen Lumpen und warf sie auf den Boden zurück, so dass sie fast ohnmächtig wurde. Ihr Erstaunen war noch größer als ihre Angst vor ihm, und benommen richtete sie sich wieder auf und fasste ihn flehentlich am Hemd. Er stieß ihre Hand zurück.

»Was hat er denn getan, dass du ihn töten musstest?«, rief er unter Tränen. »Sag mir das, wenn du kannst!«

Sie sah den Toten an, dann wieder Will, und schüttelte traurig den Kopf.

»Nein, ich kann es dir nicht erklären«, sagte sie, »dazu bist du zu jung, du würdest es nicht verstehen. Ich habe ihn geliebt, das ist alles. Das ist genug.«

Und ehe Will sie aufhalten konnte, sank sie seitwärts zu Boden, die Hand noch am Heft des Messers, das sie aus ihrem Gürtel gezogen und sich zwischen die Rippen gestoßen hatte.

Will fühlte weder Entsetzen noch sonst etwas, nur Verwirrung und namenlose Verzweiflung.

Langsam stand er auf und sah auf die tote Hexe hinunter, auf ihre dichten, schwarzen Haare, ihre geröteten Wangen, ihre glatten, regennassen Arme und Beine, ihre wie zum Kuss geöffneten Lippen.

»Ich verstehe das nicht«, sagte er laut. »Es ist alles so merkwürdig.«

Er drehte sich zu dem Toten um, seinem Vater.

Tausend Dinge drängten sich ihm in der Kehle, und nur der herabstürzende Regen konnte das Brennen in seinen Augen lindern. Die Flamme der kleinen Laterne flackerte und rauchte im Zug, der durch das undichte Fenster kam, und in ihrem Licht kniete Will hin und legte die Hand auf den Toten, berührte Gesicht, Schultern und Brust, schloss ihm die Augen, strich ihm die nassen, grauen Haare aus der Stirn, presste seine Hände an die rauen Wangen, schloss ihm den Mund und drückte ihm die Hände.

»Vater«, sagte er, »Dad, Daddy … Vater … ich verstehe nicht, warum sie das getan hat, ich verstehe es einfach nicht. Aber was immer du wolltest, dass ich tue, ich werde es tun, das verspreche, das schwöre ich dir. Ich werde kämpfen, ich werde ein Krieger sein. Das werde ich. Und dieses Messer, ich werde es Lord Asriel bringen, wo immer er ist, und ihm helfen, gegen diesen Feind zu kämpfen. Ich werde es tun. Ruh dich jetzt aus. Alles ist gut. Schlaf jetzt.«

Neben dem Toten lagen noch sein Rucksack aus Hirschleder, das Öltuch, die Laterne und die kleine Dose aus Horn mit der Salbe aus Blutmoos. Will sammelte die Dinge ein und bemerkte dann den federgesäumten Mantel seines Vaters, der sich hinter dessen Leiche auf dem Boden ausgebreitet hatte, schwer und durchnässt, aber warm. Sein Vater konnte ihn nicht mehr gebrauchen, und Will klapperte vor Kälte mit den Zähnen. Er löste die bronzene Schnalle am Hals des Toten, schwang sich den Rucksack auf die Schulter und wickelte dann den Mantel um sich herum.

Er blies die Lampe aus, sah noch einmal zu der dunklen Gestalt seines Vaters zurück, dann zu der Hexe und noch einmal zu seinem Vater, schließlich machte er sich auf den Weg bergab.

Die stürmische Nacht war erfüllt von Wispern und Raunen, und über den Windstößen hörte Will andere Geräusche wie das wirre Echo von Schreien und wilden Gesängen, das Klirren von Metall auf Metall und schwere Flügelschläge, die im einen Moment so nah schienen, als kämen sie aus seinem Kopf, im nächsten so fern, als kämen sie von einem anderen Planeten. Die Steine unter seinen Füßen waren schlüpfrig und lose und der Weg hinunter viel anstrengender als der herauf, doch er schritt unverzagt aus.

Er kletterte die letzte Wasserrinne vor dem Felsüberhang, den sie als Schlafplatz gewählt hatten, hinunter und hielt abrupt an. Vor ihm standen wie wartend im Dunkeln zwei Männer. Will griff nach dem Messer.

Da sprach einer der beiden Männer.

»Bist du der Junge mit dem Messer?« Seine Stimme hatte den seltsamen Klang jener Flügelschläge. Wer immer er sein mochte, ein Mensch war er nicht.

»Wer seid ihr?«, fragte Will. »Menschen oder –«

»Nicht Menschen, nein, wir sind Beobachter, bene elim. In deiner Sprache Engel.«

Will schwieg.

»Es gibt verschiedene Engel mit verschiedenen Aufgaben und Kräften«, fuhr der Sprecher fort. »Unsere Aufgabe ist einfach: Wir brauchen dich. Wir sind dem Schamanen bis hierher gefolgt, in der Hoffnung, er würde uns zu dir führen, und so war es. Und jetzt werden wir dich zu Lord Asriel führen.«

»Ihr wart die ganze Zeit bei meinem Vater?«

»Jeden Augenblick.«

»Wusste er das?«

»Er hatte keine Ahnung.«

»Warum habt ihr die Hexe dann nicht aufgehalten? Warum habt ihr zugelassen, dass sie ihn tötet?«

»Zu einem früheren Zeitpunkt hätten wir es verhindert. Aber seine Aufgabe war erfüllt, als er uns zu dir geführt hatte.«

Will sagte nichts. Der Kopf schwirrte ihm. Das hier war genauso schwer zu verstehen wie alles andere.

»Also gut«, sagte er schließlich, »ich komme mit euch. Aber zuerst muss ich Lyra wecken.«

Sie traten zur Seite, um ihn durchzulassen, und er spürte ein Kribbeln in der Luft, als er an ihnen vorbeiging, doch er achtete nicht darauf und konzentrierte sich auf den Weg zu dem Felsüberhang hinunter, unter dem Lyra schlief.

Doch etwas ließ ihn anhalten.

Im Dämmerlicht sah er die Hexen, die Lyra bewacht hatten, bewegungslos dastehen oder -sitzen, zu Statuen erstarrt. Sie atmeten zwar, waren aber ansonsten wie tot. Auf dem Boden lagen auch einige in schwarze Seide gekleidete Leichen. Will sah entsetzt von einer zur anderen, bis er begriff, was geschehen sein musste: Die Hexen waren in der Luft von Gespenstern angegriffen worden und dann, gleichgültig gegen alles, in den Tod gestürzt.

Aber –

»Wo ist Lyra?«, schrie er laut.

Die Höhlung unter dem Felsen war leer, Lyra verschwunden.

Doch an der Stelle, wo sie gelegen hatte, lag noch ihr kleiner Rucksack aus Leinen, und auf Grund seines Gewichts wusste Will, auch ohne hineinzusehen, dass das Alethiometer noch darin war.

Er schüttelte den Kopf. Es durfte nicht wahr sein, war aber trotzdem wahr: Lyra war verschwunden, gefangen, verloren.

Die beiden dunklen Gestalten der bene elim hatten sich nicht von der Stelle gerührt. Doch jetzt sprachen sie.

»Komm mit uns. Lord Asriel braucht dich unverzüglich, denn die Macht des Feindes wächst jeden Augenblick. Der Schamane hat dir gesagt, was deine Aufgabe ist. Folge uns und hilf uns siegen. Komm mit, hier entlang. Komm.«

Will sah von ihnen zu Lyras Rucksack und wieder zurück, und er hörte nicht ein Wort von dem, was sie sagten.

Laternbilder

Manchmal hat ein Autor die Möglichkeit, zu einer Geschichte zurückzukehren und mit ihr zu spielen – nicht um sie für ein anderes Medium zu bearbeiten (das sollte er manchmal lieber nicht) und auch nicht, um sie zu überarbeiten oder zu »verbessern« (die Versuchung mag groß sein, aber es ist zu spät: vor der Veröffentlichung wäre dazu Zeit gewesen, jetzt geht es um neue Bücher, nicht um alte), sondern einfach nur, um mit ihr zu spielen.

Jede Erzählung enthält Lücken: Orte, über die nichts gesagt wird, obwohl dort Dinge geschehen und Personen sprechen und handeln und ihr Leben leben. Es hat Spaß gemacht, einige dieser Lücken aufzusuchen und ein wenig darüber zu spekulieren, was dort zu sehen sein könnte.

Warum ich diese kleinen Texte »Laternbilder« nenne: Ich erinnere mich noch an Holzkästen, in denen mein Großvater bemalte Glasplatten aufbewahrte. Auf den Platten waren Szenen aus der Bibel oder aus Märchen oder aus Gespenstergeschichten oder witzige kleine Stücke mit grotesk aussehenden Figuren abgebildet. Gelegentlich holte mein Großvater seine schwere, alte Laterna Magica heraus und projizierte einige dieser Bilder auf eine Leinwand. Wir saßen im verdunkelten Zimmer, in dem es nach erhitztem Metall roch, sahen uns die Szenen an und versuchten, die Geschichte zu verstehen. Wir überlegten etwa, was Paulus mit Rotkäppchen zu tun haben könnte, denn die Bilder kamen nie ganz in der richtigen Reihenfolge aus dem Kasten.

Ich glaube, Lord Asriel verwendet im zweiten Kapitel von Der Goldene Kompass diese Laterna Magica meines Großvaters. Es folgen einige Laternbilder. Ihre Reihenfolge spielt keine Rolle.

Philip Pullman
Oxford
Februar 2007

John Parry und der Ring mit dem Türkis: Wie kam er in seinen Besitz? Man könnte eine Geschichte über den Ring erzählen, über das, was mit ihm passierte, seit er den Finger von Lee Scoresbys Mutter verließ. Und man könnte eine Geschichte über Lee erzählen, über sein Leben von seiner Kindheit bis zu dem Augenblick, in dem er vor der kleinen Hütte am überfluteten Ufer des Jenissei sitzt und zusieht, wie die Faust des Schamanen aufgeht und der Ring seiner geliebten Mutter zum Vorschein kommt, mit dem er vor so vielen Jahren am Finger seiner Mutter gespielt hat. Die verschiedenen Stränge der Erzählung trennen sich und verlaufen lange Zeit nebeneinander. Dann kommen sie zusammen und dabei passiert etwas. Dieses Etwas führt letzten Endes zu Lees Tod, doch was passiert mit dem Ring? Es muss ihn immer noch irgendwo geben.

Ein Dæmon ist natürlich kein Tier, sondern eine Person. Würde eine echte Katze einem Dæmon in Katzengestalt begegnen, wäre sie keinen Augenblick verwirrt. Sie würde einen Menschen sehen.

In Cittàgazze ist immer zu spüren, wie anders alles hätte sein können, wenn nicht das Verhängnis über die Stadt hereingebrochen wäre. Wie leicht wäre es doch gewesen, das Messer nicht zu schmieden, wenn man die Folgen vorausgesehen hätte. Die Einwohner der Stadt lebten in Wohlstand und Frieden in einer Welt des Überflusses, mit herrlichen Stränden und mildem Klima – und trotzdem wollten sie mehr.

Will und seine Mutter zu Besuch bei einem älteren Paar in einem großen Haus. Die Begrüßung fällt kühl aus. Will ist verwirrt. Er ist noch zu klein, um dem Gespräch der murmelnden Stimmen folgen zu können und die Tränen seiner Mutter zu verstehen. Später erinnert er sich nur noch an die Verachtung auf dem Gesicht der älteren Frau, an das Gefühl, dass seine geliebte Mutter für die beiden nur Dreck war, und an seinen festen Vorsatz, seiner Mutter solche Demütigungen in Zukunft zu ersparen. Er ist damals sechs. Wenn er gekonnt hätte, hätte er die beiden umgebracht. Erst sehr viel später findet er heraus, dass sie die Eltern seines Vaters waren.

Lyra liegt wach auf dem kalten Stein und stellt sich schlafend, während Will sich flüsternd mit ihrem Dæmon unterhält. Wie oft denkt sie in den folgenden Tagen daran!

Das Fenster in Alaska: für die dort lebenden Menschen natürlich ein Eingang in die Welt der Geister, sofern sie überhaupt davon wissen. Die anderen Fenster in unsere Welt sind schwer zu finden und werden nur selten benutzt. Die Menschen scheuen vor Dingen zurück, die ihnen unheimlich sind. Statt sie genauer zu betrachten, meiden sie sie überhaupt. Etwa ein Haus, in dem lange Zeit niemand wohnt, die Ecke eines Feldes, die der Bauer nie pflügt, die kaputte Mauer, die repariert werden soll, aber nie repariert wird … Eine solche Stelle gibt es auf dem Cader Idris in Nordwales, eine andere in einem Hotelzimmer in Glasgow.

Sir Charles Latrom gibt jeden Morgen zwei Tropfen eines Blumenöls auf die Mitte eines großen Seidentaschentuchs, legt es anschließend zusammen und steckt es nachlässig in die Brusttasche. Er hätte selbst nicht sagen können, um was für ein Öl es sich handelt, denn er hat es auf einem Bazar in Damaskus gestohlen, dem Damaskus einer anderen Welt, in dem Blumen ihres üppigen Duftes wegen gezüchtet werden. Im Lauf des Tages bekommt der Duft einen fauligen Beigeschmack. Sir Charles pflegt dann den Kopf nach links zu neigen und genießerisch zu schnuppern, vielleicht etwas zu offenkundig für den Geschmack der meisten Menschen in seiner Gesellschaft.

Cittàgazze im Mondlicht, verlassen, still und offen. Die Säulengänge von weichen Schatten erfüllt, der Rasen des Kasinos perfekt gestutzt und gepflegt, die Kieswege … alle Häuser sind erleuchtet, alle Türen für die laue Nacht geöffnet. An diesem Ort fühlt Will sich zum ersten Mal sicher und willkommen und zu Hause. Zwar ist er zunächst einsam, aber er lebt in seiner Einsamkeit wie ein Fisch im Wasser. Er wird nie erfahren, wie unvorstellbar sonderbar er Lyra am Anfang vorkam.

Danksagung

His Dark Materials hätte nicht geschrieben werden können ohne die Hilfe und Ermutigung durch Freunde, Familie, Fremde und Bücher.

Folgenden Personen schulde ich besonderen Dank: Liz Cross, die mich als gewissenhafte und stets fröhliche Lektorin durch alle Stadien des Werks begleitet und im Magischen Messer einen brillanten Sinn für Bilder bewiesen hat; Anne Wallace-Hadrill, die mir gestattete, ihr schmales Boot unter die Lupe zu nehmen; Richard Osgood vom Archäologischen Institut der Universität Oxford, der mir erklärte, wie archäologische Grabungen organisiert werden; Michael Malleson von der Trent Studio Forge in Dorset, der mir zeigte, wie man Eisen schmiedet; sowie Mike Froggatt und Tanaqui Weaver, die mich stets mit der richtigen Sorte Papier (gelochtes) versorgten, wenn mein Vorrat zur Neige ging. Mein Lob gilt auch der Cafeteria des Oxford Museum of Modern Art. Jedes Mal, wenn ich mit meiner Erzählung nicht weiterkam, halfen mir eine Tasse Kaffee und eine Stunde Arbeit in diesem freundlichen Lokal über die Schwierigkeit hinweg, ohne dass es meinerseits, so schien es mir, einer Anstrengung bedurft hätte. Das hat stets zuverlässig geklappt.

Ich habe Ideen aus jedem Buch gestohlen, das ich gelesen habe. Meine Devise beim Recherchieren für einen Roman lautet: »Lies wie ein Schmetterling und schreib wie eine Biene.« Wenn die vorliegende Geschichte überhaupt Honig enthält, dann liegt das in erster Linie an der Güte des Nektars, den ich in den Büchern besserer Schriftsteller gefunden habe. Aber drei Quellen verdienen besondere Erwähnung. Erstens Kleists Aufsatz »Über das Marionettentheater«, den ich zuerst in einer Übersetzung von Idris Parry im Times Literary Supplement von 1978 gelesen habe. Zweitens John Miltons »Verlorenes Paradies« und drittens die Werke von William Blake.

Zum Schluss nenne ich die Personen, denen ich am meisten verdanke. David Fickling, der es nie an Ermutigung und Vertrauen hat fehlen lassen und der ein untrügliches Gespür dafür hat, wie man Geschichten verbessern kann. Der Erfolg dieses Buches geht zu einem Großteil auf ihn zurück. Caradoc King, der mich über ein halbes Leben lang mit seiner unverbrüchlichen Freundschaft und Unterstützung begleitet hat. Enid Jones, die mich als Lehrerin vor langer Zeit an Miltons »Verlorenes Paradies« heranführte. Ihr verdanke ich das Beste, was Bildung geben kann, nämlich einen Begriff davon, dass Verantwortungsgefühl und Freude nebeneinander bestehen können. Meiner Frau Jude und meinen Söhnen Jamie und Tom verdanke ich schließlich alles Übrige unter der Sonne.

Philip Pullman

Oh singe von seiner Gnade und Macht,
der im Lichte thront in des Himmels Pracht.
Zu drohend Gewölk sein Zorn sich ballt
und raset dahin mit Sturmes Gewalt.

Robert Grant
Aus Hymns Ancient and Modern

Ihr Sterne,
stammt nicht von euch des Liebenden Lust zu dem Antlitz
seiner Geliebten? Hat er die innige Einsicht
in ihr reines Gesicht nicht aus dem reinen Gestirn?

Rainer Maria Rilke
Aus der dritten Elegie der Duineser Elegien

Feiner Dampf entweicht aus allem, was lebt.
Die Nacht ist kalt und zart und voller Engel,
Die niederschlagen, was lebt. In den Fabriken brennt Licht,
Das Läuten hört keiner.
Endlich sind wir zusammen, doch weit auseinander.

John Ashbery, The Ecclesiast
Aus Rivers and Mountains

1

Die verzauberte Schläferin

… DERWEIL AUS
TIEFER HÖHLE
DUNKELHEIT DER
WILDEN TIERE
AUG ERSPÄHT
DIE SCHLAFEND’
MAID …

WILLIAM BLAKE

In einem von Rhododendren überschatteten Tal nahe der Schneegrenze, durch das schäumend ein Bach mit grünem Schmelzwasser floss und unter dessen gewaltigen Pinien sich Tauben und Bergfinken tummelten, lag unter einer Felsnase, halb versteckt hinter den schweren, harten Blättern der Büsche, eine Höhle.

Der Wald war voller Geräusche, voll vom Tosen des Baches zwischen den Felsen, vom leisen Wispern des Windes in den Nadeln der Pinien, von dem Zirpen der Insekten, den Lauten kleiner Waldtiere und dem Gezwitscher der Vögel. Hin und wieder fuhr ein Windstoß durch eine Zeder oder Tanne, und die Äste rieben aneinander und stöhnten wie ein Cello.

Glänzendes Sonnenlicht verwandelte den Wald in einen Ort der Helligkeit und nirgends fand sich eine Stelle ohne leuchtende Sprenkel. Zitronengelbe Strahlen teilten längliche und runde braungrüne Schatten auf dem Boden. Das Licht befand sich ständig in Bewegung und stand nie still, denn oft trieben Nebelschleier zwischen den Wipfeln. Sie dämpften das Sonnenlicht zu einem milchigen Schein und überzogen die Pinienzapfen mit einem feuchten Film, der, wenn der Nebel aufriss, in der Sonne glitzerte. Zuweilen verdichtete sich der Dunst auch zu feinen Tröpfchen, schon nicht mehr Nebel und noch nicht ganz Regen, die mehr nach unten schwebten als fielen und auf den Millionen Nadeln ein leises Rascheln erzeugten.

Am Bach entlang zog sich ein schmaler Pfad, der von einem Dorf oder eigentlich mehr einer Ansammlung von Hirtenhütten am Boden des Tales zu einem halb verfallenen Schrein nahe dem Gletscher am Talschluss führte. Dort flatterten verblichene Seidenfahnen in den immerwährenden Winden, die vom Gebirge herabwehten, und fromme Dorfbewohner brachten Gerstenfladen und getrocknete Teeblätter als Opfergaben. Sonnenlicht, Eis und Dunst bewirkten, dass über dem Anfang des Tales ständig Regenbogen leuchteten.

Die Höhle lag etwas oberhalb des Pfades. Vor vielen Jahren hatte hier betend und fastend ein Einsiedler gelebt und seinetwegen galt die Höhle als heilig. Sie führte etwa zehn Meter tief in den Berg hinein und ihr Boden war trocken, ein idealer Unterschlupf für Bären oder Wölfe, doch lebten dort seit langem nur Vögel und Fledermäuse.

Das Wesen, das in diesem Augenblick am Eingang hockte, den Blick aus den schwarzen Augen wachsam umherwandern ließ und die spitzen Ohren lauschend aufgestellt hatte, war freilich weder Vogel noch Fledermaus. Golden glänzte die Sonne auf seinem weichen Fell und seine Affenhände drehten einen Pinienzapfen hin und her, rissen mit scharfen Nägeln die Schuppen ab und kratzten die süßen Nüsse heraus.

Hinter ihm saß knapp außerhalb der Reichweite der Sonnenstrahlen Mrs Coulter und erhitzte in einem kleinen Topf auf einem Naphthakocher Wasser. Ihr Dæmon gab ein warnendes Geräusch von sich und sie sah auf.

Auf dem Weg näherte sich ein kleines Mädchen aus dem Dorf. Mrs Coulter kannte sie. Ama versorgte sie schon seit einigen Tagen mit Essen. Mrs Coulter hatte ihr bereits, als sie zum ersten Mal gekommen war, zu verstehen gegeben, sie sei eine Heilige, die ihr Leben dem Gebet und der Meditation geweiht habe und nicht mit Männern sprechen dürfe. Ama war die einzige Besucherin, die sie empfing.

Diesmal war das Mädchen allerdings nicht allein gekommen, sondern in Begleitung seines Vaters. Er wartete dann aber in einiger Entfernung, während Ama zur Höhle hinaufstieg.

Am Eingang verneigte sie sich.

»Mein Vater schickt mich mit seinen besten Segenswünschen«, sagte das Mädchen.

»Sei gegrüßt, mein Kind«, sagte Mrs Coulter.

Das Mädchen legte Mrs Coulter ein in ausgeblichene Baumwolle gewickeltes Bündel zu Füßen. Dann hielt sie ihr einen kleinen Blumenstrauß hin, ein Dutzend mit einer Baumwollschnur zusammengebundene Anemonen, und begann schnell und aufgeregt zu reden. Mrs Coulter verstand zwar die Sprache der Bergbewohner ein wenig, doch brauchten diese das nicht zu wissen. So bedeutete sie dem Mädchen nur lächelnd, zu schweigen und die beiden Dæmonen zu beobachten.

Der goldene Affe streckte seine kleine schwarze Hand aus und Amas Schmetterling kam flatternd näher und setzte sich auf den runzligen Zeigefinger.

Der Affe führte ihn langsam an sein Ohr. Mrs Coulter spürte den Austausch der beiden in ihrem Bewusstsein und die Worte des Mädchens wurden ihr klarer. Die Dörfler fühlten sich geehrt, dass eine Heilige in der Höhle Zuflucht gesucht hatte. Doch gehe das Gerücht um, dass sie eine Begleiterin bei sich habe, die mächtig und gefährlich sei.

Vor ihr hatten die Dorfbewohner Angst. War diese Begleiterin Mrs Coulters Herrin oder ihre Dienerin? Führte sie etwas Böses im Schilde? Warum war sie überhaupt hierhergekommen? Wollte sie noch lange bleiben? Voller Sorge und Misstrauen übermittelte Ama diese Fragen.

Während die Dæmonen sich austauschten und Mrs Coulter durch ihren Affen informiert wurde, kam ihr plötzlich ein neuer Gedanke. Warum nicht einfach die Wahrheit sagen? Nicht die ganze natürlich, aber einen Teil wenigstens. Fast hätte sie darüber lachen müssen, doch sie ließ sich nichts davon anmerken.

»Ja, ich habe wirklich eine Begleiterin«, erklärte sie. »Aber vor ihr braucht ihr keine Angst zu haben. Sie ist meine Tochter und schläft die ganze Zeit, denn sie ist verzaubert. Wir verstecken uns in der Höhle, damit der Zauberer, der den Bann über sie gesprochen hat, uns nicht findet, und ich versuche sie zu heilen und vor weiterem Schaden zu bewahren. Komm rein, du kannst sie dir ansehen, wenn du magst.«

Ihre sanfte Stimme beruhigte Ama, doch ein Rest Angst blieb, und was Mrs Coulter von dem Zauberer gesagt hatte, steigerte noch ihre Scheu. Der goldene Affe allerdings streichelte ihren Dæmon so zärtlich und sie war so neugierig, dass sie Mrs Coulter in die Höhle folgte.

Ihr Vater unten auf dem Weg trat einen Schritt vor, und sein Dæmon in Gestalt einer Krähe hob ein-, zweimal die Flügel, doch der Mann blieb, wo er war.

Draußen wurde es rasch dunkel. Mrs Coulter zündete eine Kerze an und führte Ama in den hinteren Teil der Höhle. Das Mädchen sah sich mit großen, dunklen Augen um und schlug mehrfach rasch die Finger aneinander, immer den Zeigefinger der einen Hand auf den Daumen der anderen, um die bösen Geister zu verwirren und die von ihnen drohende Gefahr abzuwehren.

»Siehst du?«, sagte Mrs Coulter. »Sie tut niemandem etwas. Du brauchst keine Angst zu haben.«

Ama betrachtete die Gestalt im Schlafsack, ein Mädchen vielleicht drei oder vier Jahre älter als sie. Seine Haare wiesen eine Farbe auf, wie Ama sie noch nie gesehen hatte – ein leuchtendes Gelbbraun wie das Fell eines Löwen. Es hatte die Lippen zusammengepresst und schlief tief und fest, was schon daraus hervorging, dass sein Dæmon bewusstlos an seinen Hals gekuschelt lag. Er sah aus wie ein Mungo, nur mit rotgoldenem Fell und kleiner. Der goldene Affe kraulte behutsam das Fell zwischen den Ohren des schlafenden Dæmons, und das mungoähnliche Wesen bewegte sich unruhig und stieß ein heiseres, leises Miauen aus. Amas Dæmon drückte sich in Gestalt einer Maus fest an ihren Hals und spähte ängstlich durch ihre Haare.

»Jetzt kannst du deinem Vater sagen, was du gesehen hast«, fuhr Mrs Coulter fort. »Keinen bösen Geist, nur meine Tochter, auf die ich aufpasse, weil sie verzaubert worden ist und schläft. Aber sag deinem Vater bitte, dass das ein Geheimnis bleiben muss, Ama. Niemand außer euch beiden darf wissen, dass Lyra hier ist. Wenn der Zauberer davon erfährt, kommt er und tötet sie, mich und alle, die hier leben. Also, behalte das für dich! Sag es deinem Vater, aber sonst niemandem.«

Sie kniete sich neben Lyra hin, strich einige feuchte Haarsträhnen aus dem schlafenden Gesicht, beugte sich ganz hinunter und küsste ihre Tochter auf die Wange. Dann sah sie traurig und liebevoll wieder auf und lächelte Ama mit einer so tapfer getragenen, unendlichen Wehmut an, dass dem kleinen Mädchen Tränen in die Augen stiegen.

Mrs Coulter nahm Ama an der Hand und ging mit ihr zum Eingang der Höhle zurück. Der Vater des Mädchens sah ängstlich von unten herauf. Mrs Coulter legte die Hände zusammen und verneigte sich vor ihm, und er erwiderte den Gruß erleichtert. Seine Tochter verneigte sich ebenfalls vor Mrs Coulter und dem verzauberten Mädchen, dann sprang sie im Halbdunkel den Hang hinunter. Noch einmal verbeugten Vater und Tochter sich in Richtung der Höhle, dann drehten sie sich um und verschwanden im Schatten der üppig wuchernden Rhododendren.

Mrs Coulter wandte sich wieder dem Wasser auf dem Herd zu, das schon fast kochte.

Sie ging davor in die Hocke und krümelte einige getrocknete Blätter in das Wasser, fügte zwei Prisen aus diesem und eine aus jenem Säckchen hinzu, ferner drei Tropfen eines hellgelben Öls, rührte hurtig um und zählte dabei auf fünf Minuten. Dann nahm sie den Topf vom Herd und setzte sich hin, um zu warten, bis der Sud abgekühlt war.

In der Höhle befanden sich einige Ausrüstungsgegenstände aus dem Lager am blauen See, wo Sir Charles Latrom ums Leben gekommen war: ein Schlafsack, ein Rucksack mit Kleidern zum Wechseln, Waschsachen und noch einiges mehr. Auch eine mit Kapok gefütterte Leinentasche mit einem stabilen Holzrahmen stand dabei, die verschiedene Instrumente enthielt. Daneben lag in einem Holster eine Pistole.

Der Sud kühlte in der dünnen Luft rasch ab. Sobald er die Temperatur von Blut erreicht hatte, goss Mrs Coulter ihn sorgfältig in einen Becher aus Blech und ging damit in den hinteren Teil der Höhle. Der Affendæmon ließ den Pinienzapfen fallen und folgte ihr.

Vorsichtig stellte sie den Becher auf einen flachen Stein und kniete sich neben die schlafende Lyra. Der goldene Affe hielt sich geduckt auf der anderen Seite bereit, um den schlafenden Dæmon zu packen, falls der aufwachen sollte.

Lyras Haare waren verschwitzt und ihre Augen bewegten sich hinter den geschlossenen Lidern. Sie begann sich zu rühren. Mrs Coulter hatte, als sie sie geküsst hatte, das Flattern ihrer Lider gespürt und wusste daher, dass Lyra bald aufwachen würde.

Sie schob eine Hand unter den Kopf des Mädchens und mit der anderen strich sie ihr die Haare aus der Stirn. Lyras Lippen teilten sich und sie stöhnte leise, doch ihre Augen blieben fest geschlossen. Pantalaimon drückte sich noch enger an ihre Brust. Der goldene Affe ließ Lyras Dæmon keine Sekunde aus den Augen. Nervös zupften seine kleinen schwarzen Finger an einem Zipfel des Schlafsacks.

Ein Blick von Mrs Coulter reichte, und er ließ den Zipfel los und wich eine Handbreit zurück. Die Frau hob ihre Tochter vorsichtig an den Schultern an. Lyras Kopf fiel zur Seite und ihr Atem stockte. Die Augen unter den flatternden Lidern gingen träge einen Spalt weit auf.

»Roger«, murmelte sie. »Roger … wo bist du … Ich kann dich nicht sehen …«

»Pst«, flüsterte ihre Mutter. »Ganz ruhig, mein Schatz! Trink das hier!«

Sie hielt den Becher an Lyras Mund und kippte ihn, bis ein Tropfen die Lippen des Mädchens befeuchtete. Lyras Zunge spürte ihn und bewegte sich, um ihn abzulecken. Mrs Coulter kippte ihr ganz vorsichtig etwas mehr von der Flüssigkeit in den Mund und ließ sie die erst schlucken, bevor sie nachgoss.

Es dauerte einige Minuten, doch dann war der Becher leer. Mrs Coulter bettete ihre Tochter wieder hin. Sobald Lyras Kopf auf dem Boden lag, kroch Pantalaimon an seinen Platz an ihrem Hals zurück. Sein rotgoldenes Fell war genauso feucht wie ihre Haare. Beide schliefen wieder tief und fest.

Der goldene Affe sprang leichtfüßig zum Eingang der Höhle zurück, hockte sich hin und starrte wieder aufmerksam zum Weg hinunter. Mrs Coulter tauchte einen Waschlappen in eine Schale mit kaltem Wasser und betupfte damit Lyras Gesicht. Dann öffnete sie den Schlafsack und wusch ihr Hals, Arme und Schultern. Zuletzt nahm die Frau einen Kamm, zog ihn vorsichtig durch Lyras verfilzte Haare, kämmte sie aus der Stirn und machte ihr einen ordentlichen Scheitel.

Sie ließ den Schlafsack offen, damit das Mädchen abkühlen konnte, und faltete das Bündel auseinander, das Ama gebracht hatte. Es enthielt einige Fladenbrote, einen Ballen zusammengepressten Tees und etwas in ein großes Blatt eingewickelten klebrigen Reis. Höchste Zeit, Feuer zu machen. In den Bergen wurde es nachts bitterkalt. Methodisch schabte die Frau Zunder über einige dürre Zweige, schichtete sie aufeinander und brannte ein Streichholz an. Auch daran musste sie denken: Die Streichhölzer gingen zu Ende und genauso das Naphtha für den Kocher. Sie durfte das Feuer jetzt Tag und Nacht nicht ausgehen lassen.

Ihr Dæmon war unzufrieden. Ihm gefiel nicht, was sie tat, doch als er ihr seine Sorge ausdrücken wollte, schob sie ihn nur weg. Der Affe kehrte ihr den Rücken zu und schnippte die Schuppen seines Pinienzapfens wütend in die Dunkelheit. Mrs Coulter achtete nicht auf ihn. Geschickt hielt sie das Feuer in Gang und setzte dann einen Topf auf, um Wasser für den Tee zu erhitzen.

Trotzdem machten seine Zweifel ihr zu schaffen, wie es auch gar nicht anders sein konnte, weil sie in sich natürlich dieselben Zweifel verspürte. Mrs Coulter krümelte etwas von dem dunkelgrauen Teeballen ins Wasser und überlegte, was um Himmels willen sie da eigentlich tat. War sie denn wahnsinnig geworden und, vor allem, was würde passieren, wenn die Kirche davon erfuhr? Der goldene Affe hatte Recht. Sie versteckte nicht nur Lyra, sie versteckte sich selbst.

Aus dem Dunkel trat voller Hoffnung und zugleich Angst der kleine Junge. »Lyra«, flüsterte er immer wieder. »Lyra – Lyra – Lyra …«

Hinter ihm tauchten weitere Gestalten auf, noch schattenhafter als er und noch leiser. Sie schienen zur selben Gruppe zu gehören wie er und von der gleichen Art zu sein. Doch konnte man keine Gesichter sehen, keine Stimmen hören, und auch seine Stimme klang nie lauter als ein Flüstern, und sein Gesicht war schattenhaft und verschwommen wie etwas, das man schon fast vergessen hat.

»Lyra … Lyra …«

Wo waren sie?

Auf einer weiten Ebene unter einem bleigrauen Himmel, von dem kein Licht herunterschien. Dichter Nebel verhüllte den Horizont auf allen Seiten. Der Boden bestand aus nackter Erde, festgestampft von Millionen von Füßen. Doch wogen diese Füße leichter als Federn, also musste es die Zeit gewesen sein, die ihn festgestampft hatte. Aber die Zeit stand an diesem Ort still. Demnach verhielten sich die Dinge hier eben so, wie man sie antraf. Dies war das Ende aller Orte und die letzte aller Welten.

»Lyra …«

Warum waren sie hier?

Sie wurden gefangen gehalten. Jemand hatte ein Verbrechen begangen, aber niemand wusste, was für eins oder wer es getan hatte oder wer über ihn zu Gericht saß.

Warum rief der Junge fortwährend Lyras Namen?

Hoffnung.

Wer waren sie?

Geister.

Und Lyra konnte sie nicht berühren, sosehr sie sich auch anstrengte. Immer wieder griffen ihre Hände ins Leere, und immer noch stand der Junge flehend da.

»Roger«, rief sie, doch es war nicht mehr als ein Flüstern. »Ach, Roger, wo bist du denn? Was ist das für ein Ort?«

»Die Welt der Toten, Lyra«, antwortete er. »Ich weiß nicht, was ich tun soll – ich weiß nicht, ob ich für immer hierbleibe und ob ich etwas Böses getan habe, denn ich wollte doch brav sein, aber ich halte es hier nicht aus, ich habe Angst vor allem, ich halte es nicht aus –«

Und Lyra sagte: »Ich

2

Balthamos und Baruch

UND DA DER
GEIST AN MIR
VORÜBERGING,
STANDEN MIR
AM GANZEN LEIBE
DIE HAARE ZU
BERGE.

BUCH HIOB

»Seid still«, sagte Will, »bitte. Stört mich nicht.«

Eben erst hatte man Lyra verschleppt, kurz nachdem er den Berg heruntergekommen war, wo vor wenigen Momenten die Hexe seinen Vater umgebracht hatte. Er zündete die kleine Blechlaterne mit einem trockenen Streichholz an. Beides hatte er bei den Sachen seines Vaters gefunden. Dann ging Will im Windschatten des Felsens in die Hocke und öffnete Lyras Rucksack.

Er fühlte mit der gesunden Hand hinein und ertastete das schwere, in Samt eingeschlagene Alethiometer. Es schimmerte im Licht der Laterne, und er hielt es den beiden Gestalten entgegen, die neben ihm standen. Wesen, die sich Engel nannten.

»Könnt ihr damit umgehen?«, fragte er.

»Nein«, sagte eine Stimme. »Aber du musst jetzt mit uns kommen. Wir bringen dich zu Lord Asriel.«

»Warum seid ihr meinem Vater gefolgt? Ihr sagtet, er hätte nichts von euch gewusst, aber das stimmt nicht.« Will klang trotzig. »Er sagte, Engel würden mich führen. Er wusste mehr als ihr. Wer schickt euch?«

»Niemand. Wir kommen aus eigenem Antrieb«, ertönte wieder die Stimme. »Wir wollen Lord Asriel dienen. Aber was, sagte der Tote, sollst du mit dem Messer tun?«

Will zögerte.

»Er verlangte, ich solle es Lord Asriel bringen.«

»Dann komm mit uns.«

»Nein. Erst wenn ich Lyra gefunden habe.«

Er schlug das Alethiometer wieder in den Samt ein und steckte es in seinen Rucksack. Dann wickelte Will sich gegen den Regen in den schweren Mantel seines Vaters. Die beiden Schatten ließ er dabei nicht aus den Augen.

»Sprecht ihr auch die Wahrheit?«, fragte er.

»Ja. Immer.«

»Dann seid ihr stärker als die Menschen oder schwächer?«

»Schwächer. Ihr besteht aus Fleisch und Blut, wir nicht. Trotzdem musst du unbedingt mit uns kommen.«

»Nein. Wenn ich stärker bin, müsst ihr mir gehorchen. Außerdem habe ich das Messer. Ich kann euch also befehlen. Helft mir Lyra zu finden, egal, wie lange das dauert. Zuerst will ich sie finden, dann gehe ich zu Lord Asriel.«

Die beiden Gestalten schwiegen. Dann entfernten sie sich schwebend ein Stück und besprachen sich. Was sie sagten, konnte Will nicht verstehen.

Schließlich glitten sie wieder heran.

»Also gut. Du machst zwar einen Fehler, aber du lässt uns keine Wahl. Wir helfen dir, das Kind zu finden.«

Will versuchte das Dunkel mit den Augen zu durchdringen und sie deutlicher zu sehen, bekam aber nur Regen in die Augen.

»Kommt näher, damit ich euch erkennen kann«, sagte er.

Sie kamen näher, schienen aber nur noch mehr zu verschwimmen.

»Sehe ich euch am Tag besser?«

»Nein, schlechter. Wir sind nur Engel eines niedrigen Ranges.«

»Na gut, wenn ich euch nicht sehe, sieht euch auch kein anderer und ihr bleibt unbemerkt. Jetzt geht und sucht Lyra. Sie kann nicht weit sein. Da war eine Frau – sie wird bei ihr sein – die Frau hat sie mitgenommen. Macht euch auf die Suche und sagt mir, was ihr entdeckt habt.«

Die Engel stiegen in die stürmische Nacht auf und verschwanden. Will spürte, wie ihn eine bleierne Müdigkeit überkam. Er hatte schon vor dem Kampf gegen seinen Vater kaum noch Kraft gehabt, jetzt war er völlig am Ende. Er wollte nur noch die Augen schließen, die unendlich schwer und vom Weinen wund waren.

Will zog den Mantel über den Kopf und drückte den Rucksack an die Brust. Im nächsten Moment war er eingeschlafen.

»Nirgends«, sagte eine Stimme.

Will hörte sie in der Tiefe seines Schlafes und versuchte aufzuwachen. Endlich, und es dauerte eine ganze Minute, so tief hatte er geschlafen, konnte er die Augen öffnen. Es war heller Morgen.

»Wo seid ihr?«, fragte er.

»Neben dir«, sagte der Engel. »Auf dieser Seite.«

Die Sonne war eben erst aufgegangen, und die mit Flechten und Moos überwachsenen Felsen leuchteten munter im Morgenlicht, aber nirgendwo konnte er jemanden ausmachen.

»Ich sagte ja, dass wir bei Tag schlechter zu erkennen sind«, fuhr die Stimme fort. »Am besten siehst du uns im Zwielicht, in der Morgen- oder Abenddämmerung, am zweitbesten im Dunkeln und am schlechtesten in der Sonne. Mein Gefährte und ich haben weiter unten am Berg gesucht und weder Frau noch Kind gefunden. Doch gibt es dort einen See mit blauem Wasser, an dem die Frau offenbar gelagert hat. Dort liegen ein toter Mann und eine von einem Gespenst gefressene Hexe.«

»Ein toter Mann? Wie sieht er aus?«

»Über sechzig, beleibt, mit glatter Haut und silbergrauen Haaren und teuer gekleidet. Um ihn herum roch man Spuren eines schweren Parfüms.«

»Das ist Sir Charles«, sagte Will, »bestimmt. Mrs Coulter muss ihn umgebracht haben. Endlich eine gute Nachricht.«

»Sie hat Spuren hinterlassen. Mein Gefährte folgt ihnen. Er kommt zurück, sobald er herausgefunden hat, wohin sie gegangen ist. Ich bleibe bei dir.«

Will stand auf und sah sich um. Der Sturm hatte die Luft gereinigt und der Morgen zeigte sich frisch und klar. Das machte allerdings den Anblick, der sich ihm bot, nur noch trauriger. Denn ganz in der Nähe lagen die Leichen der Hexen, die ihn und Lyra zum Treffen mit seinem Vater begleitet hatten. Eine Aaskrähe hackte bereits mit ihrem grausamen Schnabel auf ein Gesicht ein, und am Himmel sah Will einen größeren Vogel kreisen, als suche er noch, welches die fetteste Beute sei.

Will sah sich die Leichen an, aber Serafina Pekkala, die Königin eines Hexenclans und Lyras besondere Freundin, war nicht darunter. Dann erinnerte er sich. Hatte sie nicht kurz vor Einbruch der Nacht aufbrechen müssen, weil jemand sie gerufen hatte?

Also lebte sie vielleicht noch. Der Gedanke munterte ihn auf und er hielt nach einem Anzeichen von ihr am Horizont Ausschau. Doch in welche Richtung er auch spähte, er erblickte nichts als blauen Himmel und schroffe Felsen.

»Wo bist du?«, fragte er den Engel.

»Neben dir«, antwortete die Stimme. »Wie immer.«

Will drehte den Kopf nach links, von wo die Stimme gekommen war, entdeckte aber nichts.

»Es kann dich also niemand sehen. Können andere dich wie ich hören?«

»Nicht, wenn ich flüstere«, erwiderte der Engel bissig.

»Wie heißt du? Habt ihr überhaupt Namen?«

»Ja. Ich heiße Balthamos, mein Gefährte Baruch.«

Will überlegte, was er tun sollte. Wenn man sich für eine Möglichkeit von vielen entschied, löschte man damit alle anderen wie Kerzen aus, als ob es sie nie gegeben hätte. Noch standen ihm viele Möglichkeiten offen, aber sie alle offenzuhalten hätte bedeutet, nichts zu tun. Er musste sich also entscheiden.

»Wir gehen den Berg wieder hinunter«, verkündete Will. »Zu diesem See. Vielleicht finde ich dort etwas, das ich gebrauchen kann. Außerdem bekomme ich allmählich Durst. Ich laufe jetzt einfach los und du korrigierst mich, wenn ich in die falsche Richtung gehe.«

Er war bereits einige Minuten den steinigen, weglosen Hang hinuntergestapft, als ihm auffiel, dass seine Hand gar nicht mehr wehtat. Besser noch, er hatte seit dem Aufwachen kein einziges Mal an sie gedacht.

Will blieb stehen und betrachtete den groben Leinenstoff, den sein Vater ihm nach ihrem Kampf um die Hand gewickelt hatte. Der Verband glänzte fettig von der Salbe, die er darauf verstrichen hatte, aber Blutflecken waren nicht zu sehen. Da Will seit dem Verlust der Finger ständig geblutet hatte, war er jetzt darüber so froh, dass sein Herz vor Begeisterung einen Sprung machte.

Er bewegte probeweise die anderen Finger. Zugegeben, die Wunden taten immer noch weh, aber anders: Es waren nicht mehr die stechenden, jede Lebenskraft aus seinem Körper saugenden Schmerzen vom Vortag, sondern begrenztere, dumpfere Schmerzen, als ob die Wunden zuheilten. Das hatte sein Vater bewirkt. Der Zauber der Hexen hatte versagt, aber sein Vater hatte ihm geholfen.

Jubelnd sprang er den Berg hinunter. Was der Engel von seinem Stimmungsumschwung hielt, kümmerte ihn nicht.

Er brauchte drei Stunden und der Engel musste verschiedene Male korrigierend eingreifen, bis er den kleinen blauen See erreichte. Mittlerweile quälte Will heftiger Durst und der Mantel lastete in der sengenden Sonne schwer und heiß auf ihm. Doch als er ihn jetzt abnahm, brannte die Hitze auf seinen nackten Armen und seinem Hals. Will ließ ihn mit dem Rucksack fallen und rannte die letzten Meter zum Wasser. Dort warf er sich hin, schöpfte das eiskalte Wasser mit den Händen und schluckte es dankbar. Es war so kalt, dass davon seine Zähne und sein Schädel schmerzten.

Nachdem er seinen Durst gestillt hatte, richtete er sich auf und sah sich um. Am Vortag hatte Will dafür keinen Sinn gehabt, doch jetzt nahm er das intensive Blau des Wassers wahr und hörte aus allen Richtungen das durchdringende Sirren der Insekten.

»Balthamos?«

»Zur Stelle wie immer.«

»Wo ist der Tote?«

»Hinter dem hohen Felsen rechts von dir.«

»Sind hier irgendwo Gespenster unterwegs?«

»Nein.«

Will nahm Rucksack und Mantel, lief am Seeufer entlang und stieg dann den Felsen hinauf, den Balthamos ihm gezeigt hatte.

Auf der anderen Seite sah er ein kleines Lager, fünf oder sechs Zelte und die Überreste von Feuerstellen. Vorsichtig kletterte er hinunter. Vielleicht lebte ja noch jemand und hatte sich versteckt.

Doch von dem harmlosen Gesumme der Insekten abgesehen herrschte völlige Stille. In den Zelten rührte sich nichts, der See lag friedlich da, und die Wellen, die er beim Trinken erzeugt hatte, breiteten sich immer noch langsam aus. An seinem Fuß bewegte sich etwas Grünes. Will zuckte zusammen, aber es war nur eine kleine Eidechse.

Der Stoff der Zelte war braungrün gefleckt, eine Tarnfarbe, die sie inmitten der dunkelroten Felsen allerdings nur noch auffälliger machte. Der Junge sah in das erste hinein. Es war leer. Ebenso das zweite. Aber im dritten fand er etwas, das er gebrauchen konnte: Feldgeschirr und eine Schachtel Streichhölzer, außerdem einen Strang einer dunklen, festen Masse, so lang und dick wie sein Unterarm. Zuerst hielt er es für Leder, aber im hellen Sonnenlicht erkannte er, dass es sich dabei um Trockenfleisch handelte.

Doch wozu hatte Will das Messer? Er schnitt eine dünne Scheibe ab. Das Fleisch war zäh und etwas salzig, schmeckte ansonsten aber gut. Er steckte Fleisch, Streichhölzer und das Kochgeschirr in seinen Rucksack und durchsuchte noch die anderen Zelte. Sie waren alle leer.

Das größte Zelt sparte er sich bis zum Schluss auf.

»Ist da der Tote drin?«, fragte er ins Leere.

»Ja«, antwortete Balthamos. »Er wurde vergiftet.«

Will ging vorsichtig um das Zelt herum zum Eingang, der sich zum See öffnete. Neben einem umgekippten Campingstuhl lag die Leiche des Mannes, der sich in Wills Welt Sir Charles Latrom genannt hatte und in Lyras Welt Lord Boreal; derselbe Mann, der das Alethiometer gestohlen und dadurch Will zu dem Magischen Messer geführt hatte. Sir Charles war gerissen, falsch und mächtig gewesen und jetzt war er tot. Sein Gesicht hatte sich zu einer hässlichen Fratze verzerrt. Will wollte ihn nicht anschauen, doch zeigte ein Blick in das Zelt, dass dort viele brauchbare Dinge herumlagen. Er stieg über die Leiche, um sich genauer umzusehen.

Sein Vater, der Soldat und Forscher, hätte genau gewusst, was sich mitzunehmen lohnte. Will konnte nur raten. Er nahm eine kleine Lupe in einem Etui aus Stahl, mit der er Feuer machen und Streichhölzer sparen konnte; weiter eine Rolle einer starken Schnur; eine Feldflasche aus Metall, die viel leichter war als seine Flasche aus Ziegenleder; dazu einen kleinen Blechbecher, ein kleines Fernglas, eine in Papier eingewickelte Rolle Goldmünzen, so groß wie der Daumen eines Mannes, einen Erste-Hilfe-Kasten, Wasserreinigungstabletten, ein Paket Kaffee, drei Päckchen eng zusammengepresstes Dörrobst, eine Tüte Haferkekse, einen in sechs Teile geschnittenen Pfefferminzkuchen, eine Dose mit Angelhaken und einer Nylonschnur und schließlich noch ein Notizbuch, einige Stifte und eine kleine Taschenlampe.

Er packte alles in den Rucksack, schnitt sich noch eine Scheibe Fleisch ab und füllte zuerst seinen Magen und dann die Feldflasche mit Wasser aus dem See. Schließlich wandte er sich an Balthamos.

»Glaubst du, ich brauche noch etwas?«

»Ein wenig Verstand könnte nicht schaden«, kam die Antwort. »Die Fähigkeit, Weisheit zu erkennen, sie zu achten und ihr zu gehorchen.«

»Bist du weise?«

»Viel mehr als du.«

»Tja, weißt du, das kann ich nicht beurteilen. Bist du ein Mensch? Du klingst wie einer.«

»Baruch war einer, ich nicht. Er ist jetzt ein Engel.«

»Also …« Will, der damit beschäftigt gewesen war, die Dinge in seinem Rucksack so zu ordnen, dass die schwersten zuunterst lagen, unterbrach seine Arbeit und versuchte den Engel auszumachen. Aber er sah nichts. »Also, er war ein Mensch«, fuhr er fort, »und dann … Werden Menschen denn nach ihrem Tod zu Engeln?«

»Nicht immer. In den weitaus meisten Fällen nicht … Eigentlich sehr selten.«

»Wann hat Baruch denn gelebt?«

»Vor ungefähr viertausend Jahren. Ich bin viel älter.«

»Und hat er in meiner Welt gelebt? Oder in Lyras? Oder in dieser?«

»In deiner. Doch es gibt unzählige Welten, wie du weißt.«

»Aber wie werden Menschen Engel?«

»Was sollen diese metaphysischen Spekulationen?«

»Es interessiert mich einfach.«

»Konzentriere dich lieber auf deine Aufgabe. Du hast den Toten ausgeplündert, du hast die Spielsachen, die du zum Leben brauchst. Können wir jetzt weiter?«

»Sobald ich weiß, in welche Richtung ich muss.«

»Das ist egal, Baruch findet uns überall.«

»Dann findet er uns auch, wenn wir hierbleiben. Ich muss noch einige Dinge erledigen.«

Will setzte sich so hin, dass er Sir Charles’ Leiche nicht sehen konnte, und aß drei Stücke Pfefferminzkuchen. Danach fühlte er sich wunderbar erfrischt und gestärkt. Er zog noch einmal das Alethiometer heraus. Die sechsunddreißig kleinen, auf Elfenbein gemalten Bilder waren gestochen scharf zu sehen. Das eine zeigte ein Baby, das nächste eine Marionette, das dritte einen Brotlaib und so weiter. Nur die Bedeutung der Bilder blieb ihm leider unklar.

»Wie hat Lyra das gelesen?«, fragte er Balthamos.

»Sie hat wahrscheinlich nur so getan. Wer mit einem solchen Instrument umgehen will, muss das jahrelang lernen und braucht selbst dann noch viele Nachschlagewerke.«

»Lyra hat nicht nur so getan, sie konnte das Gerät wirklich lesen. Sie hat mir Sachen gesagt, die sie sonst nicht hätte wissen können.«

»Dann verstehe ich das genauso wenig wie du«, sagte der Engel.

Will betrachtete das Alethiometer. Ihm fiel ein, dass Lyra ihm einmal erklärt hatte, wie sie es las und in welche geistige Verfassung sie sich dazu versetzen musste. Ihm hatte es dagegen geholfen, mit dem Messer umzugehen und herauszufinden, was er mit der silberglänzenden Klinge alles anfangen konnte.

Aus Neugier zog er das Messer heraus und schnitt vor sich ein kleines Fenster in die Luft. Durch das Loch sah er zunächst nur blauen Himmel, dann tief unter sich eine Landschaft mit Bäumen und Feldern, zweifellos seine eigene Welt.

Den Bergen in dieser Welt entsprachen also nicht Berge in seiner Welt. Er schloss das Fenster, zum ersten Mal mit der linken Hand. Wie wunderbar, sie wieder verwenden zu können!

Ihm kam ein neuer Gedanke, so plötzlich wie ein kleiner Stromschlag.

Wenn es unzählige Welten gab, warum öffnete das Messer dann nur Fenster zwischen dieser und seiner Welt?

Er konnte mit dem Messer doch sicher Fenster in jede beliebige Welt schneiden.

Wieder hielt er es hoch und konzentrierte seine Gedanken auf die äußerste Spitze der Klinge, wie Giacomo Paradisi es ihn gelehrt hatte, bis sein Bewusstsein in die Ritzen zwischen den Atomen eindrang und er jeden kleinsten Widerstand und jede Unebenheit in der Luft spürte.

Statt wie bisher zu schneiden, sobald die Klinge zum ersten Mal hängenblieb, bewegte er die Klinge von Unebenheit zu Unebenheit weiter, als führe er sie an einer Naht entlang. Dabei drückte er nur ganz sanft, so dass die Klinge nichts durchschnitt.

»Was machst du da?«, fragte die Stimme aus der Luft und riss ihn aus seiner Konzentration.

»Ich probiere etwas aus«, antwortete Will. »Sei still und komm mir nicht zu nahe, sonst schneidest du dich noch. Wenn ich dich nicht sehe, kann ich dir auch nicht ausweichen.«

Balthamos ließ ein missvergnügtes Murmeln hören. Will hielt das Messer wieder vor sich hin und tastete nach den winzigen Unebenheiten. Es gab viel mehr davon, als er gedacht hatte, und als er sie mit der Klinge abtastete, ohne gleich hindurchzuschneiden, stellte er fest, dass sie sich alle verschieden anfühlten. Die eine hart und deutlich, eine andere verschwommen, eine dritte glatt, eine vierte zerbrechlich und spröde …

Einige spürte Will besonders leicht auf, und obwohl er die Antwort bereits kannte, schnitt er einen dieser kleinen Knoten durch, um sicher zu sein: Er landete wieder in seiner Welt.

Der Junge schloss das Fenster und tastete nach einer Unebenheit, die anders war. Er stieß auf eine, die sich elastisch und zugleich fest anfühlte, und ließ das Messer tastend hindurchgleiten.

Und richtig! Die Welt, die er durch dieses Fenster sah, war nicht seine eigene: Zu ihr ging es nicht so tief hinab und sie bestand nicht aus grünen Feldern und Hecken, sondern aus einer Wüste endloser Dünen.

Will schloss das Fenster und öffnete ein anderes. Diesmal sah er den rauchgeschwängerten Himmel über einer Industriestadt. Aneinandergekettete Arbeiter mit düsteren Mienen schleppten sich hintereinander in eine Fabrik.

Er schloss auch dieses Fenster und wachte aus seiner Trance auf. Ihm war ein wenig schwindlig. Zum ersten Mal begriff er, was für eine Macht dem Messer innewohnte. Sorgfältig legte er es vor sich auf einen Stein.

»Willst du den ganzen Tag hier verbringen?«, fragte Balthamos.

»Ich denke nach. Man kommt nur dann ohne Schwierigkeiten von einer Welt in die andere, wenn der Boden auf derselben Höhe liegt. Vielleicht gibt es Stellen, wo das der Fall ist, und vielleicht werden dort besonders viele Fenster geöffnet … Und man muss wissen, wie sich die eigene Welt mit der Messerspitze anfühlt, sonst kommt man womöglich nie mehr zurück und wäre für immer verloren.«

»Richtig. Aber können wir jetzt vielleicht …«

»Und man müsste herausfinden, welche Welt mit der eigenen auf gleicher Höhe verbunden ist, sonst braucht man sie gar nicht zu öffnen«, sagte Will mehr zu sich als zu dem Engel. »Es ist also nicht so leicht, wie ich dachte. Mit Oxford und Cittàgazze hatten wir vielleicht nur Glück. Aber ich will doch …«

Der Junge nahm das Messer wieder auf. So wie er Unebenheiten, die in seine Welt führten, eindeutig feststellte, hatte er bereits wiederholt etwas anderes gespürt, etwas, das hohl klang, als schlage man auf eine schwere Holztrommel, nur dass man dieses Dröhnen natürlich wie die anderen Unebenheiten in der Luft ertasten musste.

Da war die Stelle wieder. Er bewegte das Messer weiter und spürte an einem anderen Knoten dasselbe.

Er schnitt hindurch und fand seine Vermutung bestätigt. Der Nachhall bedeutete, dass der Boden der geöffneten Welt sich auf gleicher Höhe mit dem Boden der Welt befand, in der er sich aufhielt. Will blickte auf eine im Hochland gelegene Weide unter einem wolkenverhangenen Himmel, auf der friedlich eine Herde graste – Tiere, wie er sie noch nie gesehen hatte – groß wie Büffel, mit breit ausladenden Hörnern, einem zotteligen, blauen Fell und auf dem Rücken eine hoch stehende Mähne.

Der Junge trat durch das Fenster. Das ihm nächste Tier sah ohne Neugier auf und wandte sich gleich wieder dem Gras zu. Will ließ das Fenster geöffnet und tastete auf der Wiese der anderen Welt stehend mit dem Messer nach den vertrauten Unebenheiten und schnitt hinein.

Ja, er konnte auch von dieser Welt ein Fenster in seine Welt öffnen. Wieder stand Will hoch über den von Hecken umfriedeten Bauernhöfen. Und genauso leicht fand er die dumpf klingenden Stellen, die in die soeben verlassene Welt von Cittàgazze führten.

Zutiefst erleichtert kehrte Will in das Lager am See zurück und schloss die Fenster hinter sich. Er lernte allmählich, sich zurechtzufinden. Jetzt würde er immer den Weg nach Hause finden. Er konnte sich nicht mehr verirren und sich notfalls immer in einer anderen Welt verstecken.

Je mehr er herausfand, desto stärker fühlte er sich. Voller Zuversicht steckte er das Messer wieder in die Scheide an seiner Hüfte und schwang sich den Rucksack auf die Schulter.

»Bist du jetzt vielleicht fertig?«, fragte die Stimme sarkastisch.

»Ja. Wenn du willst, erkläre ich es dir, aber es scheint dich nicht besonders zu interessieren.«

»O doch, alles, was du tust, fasziniert mich ungemein. Aber kümmere dich jetzt nicht um mich. Was willst du den Leuten sagen, die da unten kommen?«

Will schaute erschrocken hinunter. Tief unter ihnen näherte sich auf dem Pfad, der zum See hinaufführte, eine Kolonne von Reisenden mit Packpferden. Noch hatten sie ihn nicht gesehen, aber er durfte nicht länger hierbleiben.

Will nahm den Mantel seines Vaters, den er auf einem Felsen in der Sonne ausgebreitet hatte. Getrocknet war er viel leichter. Dann sah der Junge sich um. Sonst konnte er nichts mehr mitnehmen.

»Gehen wir weiter«, sagte er.

Will hätte gern einen neuen Verband angelegt, aber das musste warten. Er marschierte am Seeufer entlang, fort von den Reisenden, und der in der hellen Sonne unsichtbare Engel folgte ihm.

Am späten Nachmittag stiegen sie von den kahlen Bergen hinunter und gelangten auf einen mit Gras und Zwergrhododendren bewachsenen Ausläufer. Will sehnte sich nach einer Pause. Bald, so beschloss er, wollte er anhalten.

Von dem Engel hörte er wenig. Von Zeit zu Zeit hatte Balthamos »Nicht hier lang« oder »Weiter links ist ein besserer Weg« gesagt, und Will war seinem Rat gefolgt. Doch marschierte er eigentlich nur um des Marschierens willen und um sich von den Reisenden fernzuhalten, denn solange der andere Engel nicht mit Nachrichten zurück war, hätte er genauso gut am alten Standort bleiben können.

Jetzt, bei Sonnenuntergang, bildete er sich ein, seinen seltsamen Gefährten zu sehen. Flimmernd stand die Silhouette eines Mannes neben ihm. Die Luft innerhalb der Umrisse schien gleichsam verdichtet zu sein.

»Balthamos?«, sagte er. »Ich suche einen Fluss. Ist einer in der Nähe?«

»Auf halbem Weg nach unten kommt eine Quelle«, sagte der Engel. »Gleich oberhalb der Bäume dort.«

»Danke«, sagte Will.

Er fand die Quelle, trank ausgiebig und füllte seine Feldflasche. Doch bevor Will zu dem kleinen Wäldchen hinuntergehen konnte, hörte er Balthamos etwas rufen. Der Junge drehte sich nach ihm um und entdeckte, wie seine Silhouette über den Hang glitt. Wohin? Zu sehen war nur ein Flimmern, das sich bewegte. Am deutlichsten nahm Will den Engel wahr, wenn er ihn nicht direkt anschaute. Jetzt schien Balthamos stehen zu bleiben und zu lauschen. Dann stieg er wieder in die Luft auf und glitt zu Will zurück.

»Hier!«, rief er, und wenigstens diesmal schwangen weder Missbilligung noch Spott in seiner Stimme mit. »Baruch ist hier vorbeigekommen! Dort drüben ist eins dieser Fenster, fast unsichtbar. Komm mit, los, komm.«

Will folgte ihm sofort. Die Müdigkeit war vergessen. Als er vor dem Fenster stand, blickte er auf eine dämmrige Landschaft ähnlich einer Tundra, mit flacheren Bergen als in der Welt von Cittàgazze und kälter. Der Himmel war bewölkt. Der Junge ging hindurch und Balthamos folgte ihm ohne Zögern.

»Was ist das für eine Welt?«, fragte Will.

»Die Welt des Mädchens. Hier sind sie durchgekommen, und Baruch ist ihnen gefolgt. Sie ziehen nach Süden, tief nach Süden.«

»Woher weißt du das? Kannst du seine Gedanken lesen?«

»Natürlich. Wohin er auch geht, folgt ihm mein Herz. Wir fühlen wie einer, auch wenn wir zwei sind.«

Will sah sich um. Nirgends waren Spuren menschlicher Besiedlung zu sehen. Es wurde rasch dunkel, und mit der Dunkelheit kam die Kälte.

»Schlafen will ich hier nicht«, sagte er. »Zum Schlafen bleiben wir in der Welt von Ci’gazze, und morgen gehen wir weiter. In Cittàgazze gibt es wenigstens Holz, und ich kann Feuer machen. Außerdem weiß ich ja jetzt, wie sich ihre Welt anfühlt, und kann sie jederzeit mit dem Messer finden. Ach übrigens, Balthamos, kannst du eigentlich eine andere Gestalt annehmen?«

»Warum sollte ich das wollen?«

»Die Menschen dieser Welt haben Dæmonen, und wenn ich ohne einen herumlaufe, errege ich Verdacht. Lyra hat deshalb zuerst Angst vor mir gehabt. Wenn wir also in ihrer Welt reisen, musst du so tun, als wärst du mein Dæmon, und die Gestalt eines Tieres annehmen. Vielleicht die eines Vogels. Dann könntest du wenigstens fliegen.«

»Wie langweilig.«

»Aber kannst du das?«

»Rein theoretisch, ja.«

»Dann tu’s jetzt. Zeig es mir.«

Die Gestalt des Engels verdichtete sich zu einem kleinen Wirbel, dann landete eine Amsel auf dem Gras zu Wills Füßen.

»Flieg auf meine Schulter«, befahl Will.

Der Vogel gehorchte, bemerkte dann aber mit der bissigen Stimme des Engels: »Ich mache das nur, wenn es absolut notwendig ist. Es ist unbeschreiblich demütigend.«

»Dein Pech«, sagte Will. »Wann immer wir in dieser Welt Menschen begegnen, verwandelst du dich in einen Vogel. Widerspruch ist zwecklos. Gehorche einfach.«

Die Amsel flog von seiner Schulter auf und verschwand in der Luft. Dann war im Dämmerlicht wieder der Engel zu sehen. Er schmollte. Bevor sie durch das Fenster zurückkehrten, sah Will sich noch einmal nach allen Seiten um, atmete prüfend die Luft ein und verschaffte sich einen Eindruck von der Welt, in der Lyra gefangen gehalten wurde.

»Wo ist dein Gefährte jetzt?«, fragte er.

»Er folgt der Frau nach Süden.«

»Dann tun wir das morgen früh auch.«

Am nächsten Tag marschierte Will stundenlang, ohne jemandem zu begegnen. Die Landschaft bestand überwiegend aus flachen, mit dürrem Stoppelgras bedeckten Hügeln. Sobald er auf einer nennenswerten Anhöhe stand, sah er sich nach Spuren menschlicher Zivilisation um, entdeckte jedoch keine. Die einzige Abwechslung in der staubigen, braungrünen Ödnis war ein dunkelgrüner Fleck in der Ferne. Auf den steuerte Will zu, weil Balthamos gesagt hatte, dort sei ein Wald und auch ein Fluss, der nach Süden fließe. Als die Sonne am höchsten stand, versuchte er unter einigen niedrigen Büschen zu schlafen, doch vergeblich. Gegen Abend taten ihm die Füße weh, und er fühlte sich hundemüde.

»Wir kommen kaum voran«, sagte Balthamos verdrossen.

»Ich kann nichts dafür«, erwiderte Will. »Wenn du nichts Besseres zu sagen hast, dann sag lieber gar nichts.«

Endlich langten sie am Waldrand an. Die Sonne stand tief am Horizont, und in der Luft flogen so viele Pollen, dass der Junge mehrere Male niesen musste und dabei ganz in der Nähe einen Vogel aufschreckte. Kreischend entfernte sich das Tier.

»Das war das erste Lebewesen, dem ich heute begegne«, sagte Will.

»Wo willst du übernachten?«

Balthamos war jetzt in den langen Schatten der Bäume gelegentlich sichtbar. Sein Gesicht trug, soweit Will es beurteilen konnte, einen mürrischen Ausdruck.

»Irgendwo hier«, sagte Will. »Hilf mir eine geeignete Stelle suchen. Ich höre einen Bach – schau nach, ob du ihn findest.«

Der Engel verschwand. Will stapfte durch niedrige Büsche von Heidekraut und Heidemyrte. Wenn es wenigstens einen Weg gegeben hätte, dem er folgen konnte. Besorgt sah er hinauf zur untergehenden Sonne. Er musste sich bald für ein Nachtlager entscheiden, sonst zwang ihn die Dunkelheit dazu, irgendwo anzuhalten.

»Links«, sagte Balthamos eine Armlänge von ihm entfernt. »Ein Bach und ein abgestorbener Baum für Brennholz. Hier lang.«

Will folgte der Stimme des Engels und erreichte bald die beschriebene Stelle. Ein Bach sprudelte munter zwischen moosbewachsenen Steinen dahin und stürzte über eine Schwelle unter den überhängenden Bäumen in eine enge, dunkle Schlucht. Zwischen dem Bach und den Büschen und Bäumen erstreckte sich ein grasbewachsenes Ufer.

Bevor er sich ausruhen durfte, sammelte er noch Holz. Dabei stieß Will im Gras auf einen Kreis rußgeschwärzter Steine. Hier hatte vor nicht allzu langer Zeit jemand Feuer gemacht. Er sammelte Zweige und einige dickere Äste, schnitt sie mit dem Messer auf eine brauchbare Länge und versuchte dann Feuer zu machen. Er hatte noch nie ein Feuer gemacht, und es kostete ihn einige Streichhölzer, bis es endlich brannte.

Der Engel sah ihm resigniert dabei zu.

Als das Feuer brannte, aß Will zwei Haferkekse, etwas Trockenfleisch und ein Stück Pfefferminzkuchen. Dazu trank er kaltes Wasser. Balthamos saß stumm neben ihm.

»Willst du mich die ganze Zeit so anschauen?«, fragte Will schließlich. »Ich laufe dir schon nicht weg.«

»Ich warte auf Baruch. Er kommt bald zurück, und dann werde ich dich, wenn es dir lieber ist, nicht mehr ansehen.«

»Willst du etwas essen?«

Balthamos wippte auf und ab. Offenbar war er nicht abgeneigt.

»Ich weiß ja nicht, ob du überhaupt Nahrung zu dir nimmst«, sagte Will. »Aber wenn du etwas willst, bitte.«

»Was ist das denn?«, fragte der Engel wählerisch und zeigte auf den Pfefferminzkuchen.

»Hauptsächlich Zucker, glaube ich, und Pfefferminz. Hier.«

Will brach ein Stück ab und hielt es ihm hin. Balthamos neigte den Kopf und roch daran. Dann nahm er es in die Finger. Leicht und kühl strichen sie über Wills Handteller.

»Ich denke, das kann ich essen«, sagte er. »Aber ein Stück reicht vollkommen, danke.«

Er setzte sich und knabberte stumm an dem Kuchen. Wieder stellte Will fest, dass er ihn sehr viel deutlicher wahrnahm, wenn er ins Feuer blickte und ihn nur aus den Augenwinkeln sah.

»Wo steckt Baruch denn?«, fragte er. »Kann er sich mit dir verständigen?«

»Ich spüre, dass er in der Nähe ist. Bald wird er da sein, und dann werden wir reden. Reden ist am besten für uns.«

Kaum eine Minute später hörten sie leise Flügelschläge. Balthamos stand aufgeregt auf, und im nächsten Moment fielen die Engel sich in die Arme.

Will starrte in die Flammen und sah, wie sehr sie einander zugetan waren, oder mehr noch als das; sie liebten einander innig.

Baruch setzte sich neben seinen Gefährten, und Will schürte das Feuer. Eine Rauchwolke trieb an den Engeln vorbei. Durch sie sah er die beiden zum ersten Mal ganz deutlich. Balthamos war schlank, hatte die schmalen Flügel elegant auf dem Rücken gefaltet und wirkte hochmütig und zugleich überfließend vor zärtlicher Liebe, so als würde er alle Dinge auf der Welt lieben, wenn er nur ihre Mängel übersehen könnte. Baruch besaß für ihn ganz offensichtlich keine Mängel. Er schien jünger, wie Balthamos gesagt hatte, war kräftiger gebaut, mit schneeweißen, mächtigen Flügeln, hatte ein schlichteres Wesen und blickte zu Balthamos als der Quelle aller Weisheit und Freude auf. Die Liebe der Engel faszinierte Will und rührte ihn an.

»Hast du Lyra gefunden?«, fragte er erwartungsvoll.

»Ja«, antwortete Baruch. »Hoch droben im Himalaja, an einem Gletscher, dessen Eis das Licht in Regenbogen verwandelt, liegt ein Tal. Ich zeichne dir eine Karte auf den Boden, damit du es findest. Die Frau hat das Mädchen in Schlaf versetzt und hält es in einer Höhle im Wald gefangen.«

»In Schlaf versetzt? Und ist die Frau allein? Sind keine Soldaten bei ihr?«

»Sie ist allein. Sie versteckt sich.«

»Und Lyra fehlt sonst nichts?«

»Nein, sie schläft nur und träumt. Ich zeige dir, wo sie sind.«

Mit einem blassen Finger malte Baruch eine Karte in die Erde neben dem Feuer. Will nahm sein Notizbuch und zeichnete sie genau ab. Sie zeigte einen seltsam gewundenen Gletscher, der zwischen drei fast gleich aussehenden Gipfeln nach unten führte.

»Und jetzt«, sagte der Engel, »einen genaueren Ausschnitt. Das Tal mit der Höhle läuft links vom Gletscher ab. Ein Bach mit Schmelzwasser fließt durch es hindurch. Den Eingang findest du hier …«

Er ritzte eine zweite Karte, und wieder zeichnete Will sie ab. Dann folgte eine dritte, noch genauere. Will war jetzt überzeugt, dass er die Höhle ohne Schwierigkeiten finden würde – wenn er erst die sechs- oder achttausend Kilometer zwischen der Tundra und dem Gebirge zurückgelegt hatte. Mit dem Messer konnte er zwar Fenster von einer Welt in die andere schneiden, leider aber nicht Entfernungen innerhalb einer Welt verkürzen.

»In der Nähe des Gletschers befindet sich ein Schrein, an dem vom Wind zerfetzte Fahnen aus roter Seide hängen«, schloss Baruch. »Ein kleines Mädchen bringt Essen an die Höhle. Die Bevölkerung hält die Frau für eine Heilige, die ihnen Glück bringt, wenn sie sie mit Nahrung versorgen.«

»Verrückt«, sagte Will. »Und sie versteckt sich! Das verstehe ich nicht. Etwa vor der Kirche?«

»So scheint es.«

Will steckte das Notizbuch sorgfältig weg. Er hatte den Becher aus Blech auf die Steine am Rand des Feuers gestellt, um Wasser zu erhitzen. Jetzt schüttete er etwas Pulverkaffee hinein und rührte mit einem Stöckchen um. Dann wickelte er sich ein Taschentuch um die Hand, nahm den Becher auf und trank.

Ein brennender Ast fiel nach unten. Irgendwo rief ein Nachtvogel.

Plötzlich und ohne einen für Will ersichtlichen Grund blickten beide Engel auf. Er folgte ihrem Blick, sah aber nichts. Er hatte seine Katze einmal so etwas tun sehen: Sie war aus dem Halbschlaf aufgefahren und hatte beobachtet, wie etwas oder jemand Unsichtbares ins Zimmer kam und es durchquerte. Wills Haare hatten sich damals gesträubt, und so erging es ihm auch diesmal.

»Mach das Feuer aus«, flüsterte Balthamos.

Will schaufelte mit der gesunden Hand Erde auf das Feuer und löschte es. Sofort drang ihm die Kälte bis ins Mark und er begann zu zittern. Er wickelte sich in den Mantel und starrte wieder nach oben.

Und jetzt sah er etwas, ein Glühen über den Wolken, das nicht vom Mond kam.

»Der Streitwagen?«, hörte er Baruch murmeln. »Kann das sein?«

»Was ist denn?«, flüsterte Will.

Baruch beugte sich zu ihm hinunter. »Sie wissen, dass wir hier sind«, antwortete er leise. »Sie haben uns gefunden. Nimm dein Messer, Will, und …«

Bevor er den Satz zu Ende sprechen konnte, stieß etwas von oben herunter und prallte gegen Balthamos. Im nächsten Augenblick hatte Baruch sich daraufgestürzt und Balthamos versuchte, seine Flügel frei zu bekommen. Die drei Wesen kämpften im Dunkeln miteinander, lautlos wie große Wespen, die sich im Netz einer gewaltigen Spinne verfangen haben. Will hörte nur das Knacken der Äste und das Rascheln der Blätter.

Das Messer konnte er nicht verwenden, dazu bewegten sich die Kämpfenden zu schnell. Stattdessen holte er die elektrische Taschenlampe aus dem Rucksack und schaltete sie ein.

Damit hatten die drei nicht gerechnet. Der Angreifer hob die Flügel, Balthamos riss schützend den Arm vor die Augen, und nur Baruch besaß die Geistesgegenwart, den Angreifer festzuhalten. Will sah jetzt, wer ihr Gegner war: ebenfalls ein Engel, doch viel größer und stärker als die beiden anderen. Baruch hielt ihm mit der Hand den Mund zu.

»Will!«, rief Balthamos. »Das Messer – schneide ein Fenster nach –«

Im selben Moment riss der Angreifer sich von Baruch los und schrie: »Mein Herr und Gebieter, ich habe sie!«

Will dröhnte der Kopf. Noch nie hatte er jemanden so durchdringend schreien hören. Der Engel wollte schon in die Luft aufsteigen, da ließ Will die Taschenlampe fallen und stürzte sich auf ihn. Er hatte einmal einen Klippenalb getötet, aber mit dem Messer auf ein Wesen einzustechen, das so ähnlich aussah wie er selbst, fiel ihm viel schwerer. Trotzdem schlang er die Arme um die machtvoll schlagenden Schwingen und stach immer wieder auf das Gefieder ein, bis ein Sturm weißer Flocken durch die Luft wirbelte. Inmitten eines Chaos von Gefühlen fielen ihm die Worte Balthamos’ ein: Du bestehst aus Fleisch und Blut, wir nicht. Menschen waren stärker als Engel, und tatsächlich: Er zwang den Engel zu Boden.

Der Angreifer kreischte immer noch mit seiner durch Mark und Bein gehenden Stimme: »Hierher, mein Herr und Gebieter! Hierher, Regent!«

Wieder sah Will nach oben. Wolkenschleier wirbelten durcheinander, und das ungeheuerliche Glühen wurde immer stärker, bis die Wolken von innen wie Plasma leuchteten.

»Will«, schrie Balthamos, »schneide ein Fenster in die andere Welt, bevor er kommt –«

Doch der Engel wehrte sich heftig. Einen Flügel hatte er schon frei bekommen und er stieß sich gewaltsam vom Boden ab. Entweder Will klammerte sich an ihm fest oder er musste ihn ganz loslassen. Baruch eilte ihm zu Hilfe und zog den Kopf des Angreifers nach hinten.

»Nein!«, schrie Balthamos wieder. »Nein! Nein!«

Er warf sich auf Will und zerrte ihn am Arm, an den Schultern und an den Händen, und der Angreifer wollte wieder etwas rufen, doch Baruch hielt ihm den Mund zu. Von oben ertönte ein tiefes Brummen, wie von einem gewaltigen Generator, kaum hörbar, doch so durchdringend, dass die Luft zu erzittern schien und Will bis auf die Knochen durchgeschüttelt wurde.

»Er kommt …« Balthamos schluchzte fast, und erst jetzt bemerkte Will seine Angst. »Bitte, Will, bitte …«

Will sah auf.

Die Wolken rissen auseinander und durch den schwarzen Spalt raste eine Gestalt geradewegs auf sie zu, klein zuerst, doch beim Näherkommen immer größer und imposanter. Will bildete sich ein, sogar ihre Funken sprühenden Augen sehen zu können.

»Komm jetzt«, drängte nun auch Baruch.

Will stand auf und wollte sagen: »Halte du ihn fest«, doch die Worte waren noch nicht heraus, als der Engel schon zu Boden sank, sich in einen Dunstschleier auflöste und verschwand. Will sah sich um, wie betäubt und von Übelkeit übermannt.

»Habe ich ihn getötet?«, fragte er.

»Dir blieb nichts anderes übrig«, sagte Balthamos, »doch jetzt …«

»Ich hasse das«, rief Will heftig. »Wahrhaftig, ich hasse dieses Töten! Wann hört es endlich auf?«

»Wir müssen fort«, sagte Balthamos schwach. »Schnell, Will, schnell … bitte …«

Beide Engel standen Todesängste aus.

Will tastete mit der Messerspitze in die Luft. Welche Welt war egal, nur aus dieser hier heraus. Er zog einen raschen Schnitt und sah noch einmal nach oben: Der andere Engel, der aus dem Himmel auf sie zukam, schien nur noch wenige Augenblicke entfernt zu sein, und sein Gesicht war furchtbar anzusehen. Selbst auf die Entfernung und in diesem kurzen Augenblick spürte Will, wie ihn ein gewaltiger, grausamer und gnadenloser Geist sengend durchfuhr.

Außerdem hatte der Engel einen Speer – holte damit aus –

In dem Moment, in dem der Engel abbremste, sich aufrichtete und mit dem Arm ausholte, um die Waffe zu schleudern, folgte Will Baruch und Balthamos durch das Fenster und schloss es hinter sich. Er drückte den letzten Spalt mit den Fingern zu und spürte noch die Druckwelle – dann war alles vorbei, er war in Sicherheit. In der anderen Welt hätte der Speer ihn durchbohrt.

Sie standen auf einem Sandstrand und über ihnen leuchtete der Mond. Weiter landeinwärts wuchsen riesige farnartige Bäume. Entlang des Strandes erstreckten sich kilometerlang niedrige Dünen. Es war heiß und schwül.

»Wer war das?«, fragte Will zitternd und sah die beiden Engel an.

»Das war Metatron«, erwiderte Balthamos. »Du hättest …«

»Metatron? Wer ist das? Warum hat er uns angegriffen? Lügt mich ja nicht an!«

»Wir müssen es ihm sagen«, erklärte Baruch seinem Gefährten. »Du hättest es schon längst tun sollen.«

»Du hast Recht«, erwiderte Balthamos. »Aber ich habe mich über ihn geärgert und mir um dich Sorgen gemacht.«

»Dann sag’s mir jetzt«, verlangte Will. »Aber denk dran, es hat keinen Zweck, mir befehlen zu wollen, was ich tun oder lassen soll. Für mich ist nur Lyra wichtig, und meine Mutter. Und sie«, fügte er an Balthamos gerichtet hinzu, »sind der einzige Sinn meiner metaphysischen Spekulationen, wie du sie genannt hast.«

»Wir werden dir sagen, was wir wissen«, entgegnete Baruch, »denn wir haben dich aus einem ganz bestimmten Grund gesucht, und aus demselben Grund müssen wir dich zu Lord Asriel bringen. Wir haben ein Geheimnis des Himmelreichs entdeckt – der Welt der Autorität, des Allmächtigen – und wir müssen es Lord Asriel mitteilen. Sind wir hier ungestört?« Er sah sich um. »Niemand kann uns hierher folgen?«

»Das hier ist eine andere Welt, ein anderes Universum.«

Der Sand, auf dem sie standen, war weich, und die Düne fiel sanft vor ihnen ab. Sie konnten im Mondlicht kilometerweit sehen und sie waren völlig allein.

»Dann fangt an«, sagte Will. »Erzählt mir von Metatron und seinem Geheimnis. Warum hat dieser Engel ihn seinen Herrn und Gebieter genannt oder Regent? Und wer ist der Allmächtige? Gott?«

Er hockte sich auf den Boden, und die beiden Engel, deren Umrisse er im Mondlicht deutlicher sah als je zuvor, setzten sich neben ihn. Ruhig begann Balthamos zu sprechen.

»Der Allmächtige, Gott, Schöpfer, Herr, Jahwe, Adonai, König, Vater – diese Namen hat er sich alle selbst gegeben. Aber er war nie der Schöpfer, sondern ist ein Engel wie wir – der erste, zugegeben, und der mächtigste, aber aus Staub geformt wie wir, und Staub ist nur ein Name für das, was geschieht, wenn Materie sich ihrer selbst bewusst wird. Materie liebt Materie. Sie will mehr über sich wissen, und so formt sich Staub. Aus verdichtetem Staub entstanden die ersten Engel, allen voran der Allmächtige. Er sagte zu denen, die nach ihm kamen, er hätte sie erschaffen, aber das war eine Lüge. Eines der Wesen, die nach ihm kamen, war weiser als er. Sie fand die Wahrheit heraus, und deshalb verbannte er sie aus seinem Reich. Wir dienen ihr bis heute, und der Allmächtige herrscht weiterhin in seinem Reich und Metatron ist sein Regent. Doch was wir im Wolkenberg entdeckten, können wir dir nicht sagen. Wir haben einander geschworen, dass Lord Asriel es als Erster erfahren soll.«

»Dann berichtet mir so viel, wie ihr könnt, lasst mich nicht länger im Unklaren.«

»Wir gelangten also auf den Wolkenberg«, fuhr Baruch fort. »Verzeihung, wir benützen diese Begriffe so selbstverständlich. Der Wolkenberg wird manchmal auch Streitwagen genannt. Er steht nicht fest, musst du wissen, sondern bewegt sich von Ort zu Ort, und er ist das Herz des Himmelreichs, seine Burg, sein Palast. In der Jugend des Allmächtigen war der Berg noch nicht von Wolken verhüllt, doch im Lauf der Zeit sammelte der Allmächtige sie immer dichter um sich. Seit Tausenden von Jahren hat niemand mehr den Gipfel gesehen. Deshalb heißt die Festung heute nur noch Wolkenberg.«

»Und was habt ihr dort entdeckt?«

»Der Allmächtige selbst residiert in einem Gemach im Herzen des Berges. Wir konnten nicht in seine Nähe gelangen, doch haben wir ihn gesehen. Seine Macht …«

»Er hat seine Macht zum großen Teil abgegeben«, unterbrach Balthamos ihn. »An Metatron, wie gesagt, den du vorhin ja selbst gesehen hast. Wir sind ihm schon einmal mit knapper Not entkommen, doch jetzt hat er uns wiedergefunden, und er hat auch dich gesehen und das Messer. Dabei sagte ich doch …«

»Balthamos«, fiel Baruch freundlich ein, »du darfst Will keine Vorwürfe machen. Wir brauchen seine Hilfe, und er kann nichts dafür, wenn er nicht weiß, was auch wir erst seit kurzem wissen.«

Balthamos sah zur Seite.

»Ihr wollt mir euer Geheimnis also nicht verraten?«, sagte Will. »Gut, dann verratet mir stattdessen, was passiert, wenn wir sterben.«

Balthamos sah ihn überrascht an.

»Nun, es gibt eine Welt der Toten«, sagte Baruch. »Wo sie liegt und was dort geschieht, weiß niemand. Mein Geist war dank Balthamos niemals dort. Ich bin, was einst der Geist Baruchs war. Die Welt der Toten ist für uns ein Rätsel.«

»Sie ist ein Gefängnis«, sagte Balthamos. »Der Allmächtige hat es in seinen ersten Jahren eingerichtet. Warum willst du das wissen? Du wirst es zu gegebener Zeit erfahren.«

»Mein Vater ist soeben dorthin gegangen, deshalb. Er hätte mir alles gesagt, was er wusste, wenn man ihn nicht vorher ermordet hätte. Ihr sagt, es sei eine Welt – meint ihr damit eine Welt wie diese, ein anderes Universum?«

Balthamos sah Baruch an, und Baruch hob die Schultern.

»Und was geschieht in der Welt der Toten?«, wollte Will wissen.

»Das weiß niemand«, sagte Baruch. »Das ist alles geheim. Nicht einmal die Kirchen wissen es. Sie sagen den Gläubigen, dass sie in den Himmel kommen, aber das ist gelogen. Wenn die Menschen wirklich wüssten …«

»Und der Geist meines Vaters ist jetzt dort.«

»Zweifellos, so wie die Millionen, die vor ihm gestorben sind.«

Will schwindelte angesichts dieser Vorstellung.

»Und warum seid ihr mit eurem Geheimnis nicht gleich zu Lord Asriel gegangen, statt zuerst nach mir zu suchen?«, fragte er.

»Wir waren uns nicht sicher, ob er uns glauben würde«, antwortete Balthamos, »es sei denn, wir brächten ihm einen Beweis unserer Aufrichtigkeit. Zwei unbedeutende Engel unter all den Mächten, mit denen er umgeht – warum sollte er uns ernst nehmen? Doch wenn wir ihm das Messer und seinen Träger bringen, hört er uns vielleicht zu. Das Messer ist eine mächtige Waffe, und Lord Asriel wäre froh, dich auf seiner Seite zu wissen.«

»Tut mir leid«, sagte Will, »aber das klingt für mich etwas fadenscheinig. Wenn ihr wirklich von der Wichtigkeit eures Geheimnisses überzeugt wärt, brauchtet ihr keine Entschuldigung, um zu Lord Asriel vorgelassen zu werden.«

»Es gibt noch einen anderen Grund«, gestand Baruch ein. »Wir wussten, dass Metatron uns verfolgen würde, und wollten sichergehen, dass das Messer ihm nicht in die Hände fiel. Wenn wir dich überreden könnten, zuerst zu Lord Asriel zu gehen, dann wäre das wenigstens …«

»O nein, das tue ich nicht«, sagte Will. »Ihr macht es schwerer für mich, zu Lyra zu kommen, nicht leichter. Für mich ist sie das Allerwichtigste. Ihr vergesst das ständig, aber ich nicht. Warum geht ihr nicht einfach zu Lord Asriel und lasst mich in Ruhe? Lasst euch was einfallen, damit er euch zuhört. Wenn ihr fliegt, seid ihr viel schneller bei ihm als ich zu Fuß, und ich suche sowieso zuerst Lyra. Macht es doch so. Zieht los und lasst mich allein.«

»Aber du brauchst mich«, sagte Balthamos steif. »Ich kann so tun, als sei ich dein Dæmon. Du würdest in Lyras Welt sonst auffallen.«

Will war so wütend, dass er nichts sagen konnte. Er stand auf und ging einige Schritte durch den tiefen, weichen Sand. Dann blieb er stehen. Die schwüle Hitze nahm ihm den Atem.

Er drehte sich zu den beiden Engeln um. Sie unterhielten sich leise, dann kamen sie demütig und etwas verlegen, aber zugleich stolz zu ihm.

»Es tut uns leid«, sagte Baruch. »Ich werde allein zu Lord Asriel fliegen, ihm sagen, was wir wissen, und ihn bitten, dass er dir hilft, seine Tochter zu finden. Wenn ich mich nicht verfliege, bin ich in zwei Tagen dort.«

»Und ich bleibe bei dir, Will«, fügte Balthamos hinzu.

»Gut«, sagte Will. »Danke.«

Die beiden Engel umarmten einander. Dann umarmte Baruch auch Will und küsste ihn auf beide Wangen. Der Kuss war leicht und kühl wie die Berührung der Hände Balthamos’.

»Findest du uns, wenn wir inzwischen Lyra folgen?«, fragte Will.

»Ich werde Balthamos immer finden«, sagte Baruch und trat ein paar Schritte zurück.

Er sprang in die Luft, stieg rasch auf und verschwand zwischen den Sternen. Balthamos sah ihm mit herzzerreißender Sehnsucht nach.

»Sollen wir hier schlafen oder weitergehen?«, fragte er endlich Will.

»Wir schlafen hier«, sagte Will.

»Dann schlafe du, und ich halte Wache. Ich war sehr unfreundlich zu dir, Will, und das war falsch. Du trägst die größte Last, und ich sollte dir helfen, statt dir Vorwürfe zu machen. Ich will versuchen mich zu bessern.«

Will legte sich auf den warmen Sand. Der Engel passt auf mich auf, dachte er, doch war das nur ein geringer Trost.

hole uns hier raus, Roger, versprochen. Und Will kommt auch mit, ganz bestimmt!«

Er verstand nicht, was sie meinte, breitete die bleichen Hände aus und schüttelte den Kopf.

»Ich weiß nicht, wer das ist«, sagte er, »und er kommt nicht hierher. Und wenn er kommt, kennt er mich nicht.«

»Aber er kommt zu mir«, sagte sie, »und ich und Will, ach, ich weiß nicht, wie, Roger, aber ich schwöre dir, wir werden dir helfen. Und vergiss nicht, dass noch andere auf unserer Seite stehen, Serafina und Iorek, und

3

Aasfresser

DES RITTERS LEIB IST
STAUB, SEIN BRAVES
SCHWERT ZERFIEL
ZU ROST, DES
RITTERS SEELE FAND,
SO HOFFE ICH,
IM HIMMEL TROST.

S. T. COLERIDGE

Serafina Pekkala, Königin des Hexenclans vom Enara-See, flog durch den trüben Himmel über der Arktis und weinte. Sie heulte vor Wut und Angst und vor Reue: vor Wut auf Mrs Coulter, die umzubringen sie sich geschworen hatte, aus Angst vor dem, was mit ihrer geliebten Heimat geschah, und aus Reue … dafür war später noch Zeit.

Währenddessen sah sie auf die schmelzende Eisdecke hinunter, auf überflutete Wälder und das angeschwollene Meer, und war zutiefst betrübt.

Doch hielt die Hexe nicht an, um die Heimat zu besuchen oder ihre Schwestern zu trösten und ihnen Mut zuzusprechen. Stattdessen flog sie weiter nach Norden, geradewegs auf das von Nebeln eingehüllte, sturmumtoste Svalbard zu, das Königreich des Panzerbären Iorek Byrnison.

Serafina erkannte die Hauptinsel kaum wieder. Nackt und schwarz erhoben sich die Berge unter ihr, und nur in einigen versteckten, von der Sonne abgewandten Tälern lag in den schattigsten Winkeln noch ein wenig Schnee. Doch was hatte die Sonne um diese Jahreszeit überhaupt hier zu suchen? Die ganze Natur stand kopf.

Die Königin brauchte fast einen Tag, um den Bärenkönig zu finden. Endlich entdeckte sie ihn zwischen den Klippen vor der Nordküste der Insel. Er schwamm mit kräftigen Stößen einem Walross hinterher. Im Wasser zu töten fiel den Bären schwer. Als noch Eis das ganze Land bedeckt hatte und die großen Meeressäuger zum Atmen hatten auftauchen müssen, waren die Bären perfekt getarnt gewesen und ihre Beute außerhalb ihres Elements, so wie die Natur es vorgesehen hatte.

Doch Iorek Byrnison hatte Hunger, und nicht einmal die spitzen Stoßzähne des gewaltigen Walrosses konnten ihn von der Verfolgung abhalten.

Serafina beobachtete den Kampf der beiden Riesen und sah, wie sich die weiße Gischt rot färbte und Iorek die Leiche aus dem Wasser auf einen breiten Felssims zerrte. Drei Füchse mit zerzaustem Fell warteten in respektvoller Entfernung darauf, dass sie an die Reihe kämen.

Als der Bärenkönig seine Mahlzeit beendet hatte, flog Serafina zu ihm hinunter. Jetzt war die Zeit der Reue gekommen.

»König Iorek Byrnison«, sagte sie, »kann ich Euch bitte sprechen? Ich lege meine Waffen ab.«

Sie legte ihren Bogen und die Pfeile auf den nassen Felsen zwischen ihnen. Iorek bedachte beides mit einem kurzen Blick. Die Hexe wusste, wenn sein Gesicht ein Gefühl hätte zeigen können, wäre es Überraschung gewesen.

»Sprechen Sie, Serafina Pekkala«, knurrte er. »Wir haben nie gegeneinander gekämpft, oder?«

»König Iorek, ich habe Euren Kameraden Lee Scoresby im Stich gelassen.«

Die kleinen schwarzen Augen des Bären und seine blutbefleckte Schnauze bewegten sich nicht. Der Wind fuhr durch das altweiße Fell auf seinem Rücken und richtete es auf. Der Bär schwieg.

»Mr Scoresby ist tot«, fuhr Serafina fort. »Bevor ich mich von ihm trennte, gab ich ihm eine Blume, mit der er mich rufen sollte, wenn er mich brauchte. Ich hörte ihn rufen und flog zu ihm, doch kam ich zu spät. Er starb im Kampf gegen eine Streitmacht Moskowiter. Ich weiß weder, was sie dorthin führte, noch, warum er sich ihnen entgegenstellte, wo er doch mit Leichtigkeit hätte fliehen können. Das Bedauern darüber zerreißt mir das Herz, König Iorek.«

»Wo ist das passiert?«, fragte Iorek Byrnison.

»In einer anderen Welt. Um Euch das zu erzählen, brauche ich etwas länger.«

»Dann fangen Sie an.«

Und so berichtete Serafina ihm, wie Lee Scoresby ausgezogen war, den Mann zu finden, der als Stanislaus Grumman bekannt gewesen war. Sie erzählte ihm, wie Lord Asriel die Grenze zwischen den Welten durchbrochen und was für Folgen das gehabt hatte – zum Beispiel das geschmolzene Eis. Die Königin vergaß auch nicht zu erwähnen, wie die Hexe Ruta Skadi hinter den Engeln hergeflogen war, und stellte ihm die Engel so dar, wie Ruta sie ihr beschrieben hatte: das Licht, das von ihnen ausging, die kristalline Klarheit ihrer Erscheinung und ihre tiefe Weisheit.

Dann beschrieb die Hexenkönigin, was sie vorgefunden hatte, als sie Lees Notruf folgte.

»Ich habe einen Zauber über seine Leiche gesprochen, der verhindert, dass sie verwest. Der Zauber wirkt, bis Ihr ihn gesehen habt, wenn Ihr das wollt. Sein Tod verunsichert mich zutiefst, König Iorek, mehr als alles andere.«

»Wo ist das Kind?«

»Ich habe sie bei meinen Schwestern zurückgelassen, als ich Lees Ruf folgen musste.«

»In derselben Welt?«

»So ist es.«

»Wie komme ich von hier aus dorthin?«

Sie erklärte es ihm. Iorek Byrnison hörte mit ausdrucksloser Miene zu, dann sagte er: »Ich werde zu Lee Scoresby gehen und dann nach Süden aufbrechen.«

»Nach Süden?«

»Bei uns ist das Eis geschmolzen. Ich habe viel darüber nachgedacht, Serafina Pekkala, und ein Schiff gemietet.«

Die drei kleinen Füchse warteten geduldig. Zwei hatten sich hingelegt und beobachteten, den Kopf auf die Pfoten gebettet, die Hexe und den Bären, der dritte folgte sitzend ihrem Gespräch. Polarfüchse waren Aasfresser, doch konnten sie einige Sprachbrocken verstehen. Ihr Gehirn vermochte aber nur Aussagen in der Gegenwart zu verarbeiten. Das meiste von dem, was Iorek und Serafina sagten, blieben daher für sie bedeutungslose Laute. Wenn sie selbst etwas sagten, logen sie außerdem meistens, weshalb es nicht weiter schlimm war, wenn sie etwas wiederholten, das sie aufgeschnappt hatten. Niemand wusste ja, ob es stimmte. Nur die leichtgläubigen Klippenalben nahmen fast alles von ihnen für bare Münze, erlebten dann unangenehme Überraschungen und lernten doch nie etwas daraus. Bären und Hexen waren es jedenfalls gewohnt, dass die Füchse sich an ihren Gesprächen ebenso gütlich taten wie an dem Fleisch, das sie übrig ließen.

»Und Sie, Serafina Pekkala?«, fragte Iorek. »Was gedenken Sie zu tun?«

»Ich suche die Gypter«, antwortete Serafina. »Ich glaube, dass wir sie noch brauchen werden.«

»Lord Faa«, sagte der Bär. »Ja. Sie kämpfen hervorragend. Alles Gute.«

Er drehte sich um, glitt lautlos ins Wasser zurück und schwamm unermüdlich rudernd los, in die Richtung der neuen Welt.

Einige Zeit später schob Iorek Byrnison sich durch das verkohlte Gebüsch und die in der Hitze geborstenen Felsen am Rand des verbrannten Waldes. Die Sonne stach sengend durch den rauchgeschwängerten Dunst auf ihn herab, doch beachtete er die Hitze genauso wenig wie den Kohlenstaub, der sein weißes Fell schwärzte, und die Mücken, die vergeblich nach einer bloßen Stelle suchten, in die sie stechen konnten.

Iorek hatte einen langen Weg hinter sich, und an einer Stelle der Reise war er schwimmend von der einen in die andere Welt gelangt. Der Bär hatte den Wechsel am Geschmack des Wassers und an der Temperatur der Luft bemerkt. Doch ließ sich die Luft genauso gut einatmen und auch das neue Wasser trug seinen Körper, und so war er einfach weitergeschwommen. Zuletzt hatte der König das Meer verlassen und war an dem Ort angelangt, den Serafina Pekkala ihm beschrieben hatte. Er sah sich um, starrte mit seinen schwarzen Augen auf die in der Sonne flimmernden Felsen und die schroffe Kalksteinwand über ihm.

Der mit schweren Felsbrocken und Geröll bedeckte felsige Hang zwischen dem verbrannten Wald und den Bergen war mit Metallteilen übersät, die sich in der Hitze verbogen hatten – Träger und Streben, die zu einer großen Maschine gehört hatten. Iorek Byrnison betrachtete sie mit dem Auge des Kriegers und Schmiedes, doch fand er nichts Brauchbares darunter. Er kratzte mit einer gewaltigen Klaue eine Rille in eine Strebe, die vergleichsweise unbeschädigt war, doch das Metall fühlte sich spröde an. Der Panzerbär wandte sich sofort wieder ab und ließ den Blick suchend über die Wand vor sich wandern.

Dann fand er, was er suchte: den Eingang zu einer engen Schlucht zwischen schroffen Felswänden und gleich davor einen großen, niedrigen Felsblock.

Er begann hinaufzuklettern. Unter seinen gewaltigen Tatzen zerbrachen mit lautem Knacken trockene, von Kojoten, Geiern und anderen, geringeren Tieren sauber abgenagte Knochen. Viele Menschen waren hier gestorben. Der große Bär achtete nicht darauf und kletterte vorsichtig weiter auf den Felsen zu. Das Geröll war lose und der Bär schwer, und mehr als einmal gab es unter seinen Füßen nach und er rutschte inmitten einer Wolke aus Staub und Kies nach unten. Doch mit unerschütterlicher Geduld kletterte Iorek weiter, bis er an dem Felsen anlangte, wo der Boden fester war.

Gewehrkugeln hatten den Felsen mit Einkerbungen überzogen und zahlreiche Splitter abgeschlagen. Alles, was die Hexe gesagt hatte, stimmte aufs Wort. Sogar die kleine arktische Blume, ein Steinbrechgewächs, blühte purpurrot in der Ritze, in die Serafina sie als Wegmarkierung gepflanzt hatte.

Iorek Byrnison lief um den Felsen herum. Der Stein bot eine gute Deckung vor von unten kommenden Feinden, aber nicht gut genug. Denn von den vielen Kugeln, die Splitter des Felsens abgeschlagen hatten, hatten einige ihr Ziel erreicht: den Mann, dessen Leiche steif im Schatten des Felsens lag.

Der Körper war noch nicht zum Skelett zerfallen, weil die Hexe ihn durch einen Zauber vor der Verwesung geschützt hatte. Iorek blickte in das schmerzverzerrte Gesicht seines alten Kameraden und sah die gezackten Löcher in seinen Kleidern, durch die die Kugeln eingedrungen waren. Der Zauber der Hexe erstreckte sich nicht auf das Blut, das herausgeflossen sein musste und von dem Insekten, Sonne und Wind nichts übrig gelassen hatten. Lee Scoresby sah weder schlafend noch friedlich aus, sondern wie jemand, der in dem Wissen gefallen ist, dass sein Kampf sich gelohnt hat.

Und weil der texanische Aeronaut einer der wenigen Menschen war, die Iorek je etwas bedeutet hatten, nahm der Bärenkönig auch das Geschenk an, das Lee ihm machte. Mit geschickten Bewegungen seiner Klauen zerriss er die Kleider des Toten, schlitzte den Körper mit einem einzigen Hieb auf und verzehrte das Fleisch und Blut seines alten Freundes. Es war seine erste Mahlzeit seit Tagen, und er hatte Hunger.

Doch den Bärenkönig beschäftigte noch vieles andere, das weit über die Befriedigung seines Hungers hinausging. Er dachte an das kleine Mädchen Lyra, die er die Listenreiche genannt hatte; er hatte sie zuletzt gesehen, als sie auf seiner Insel Svalbard eine Brücke aus Schnee über eine Gletscherspalte überquert hatte. Außerdem ging ihm die Aufregung unter den Hexen durch den Kopf, die Gerüchte von Bündnissen und Krieg. Nicht zu vergessen der unglaubliche Umstand, in diese neue Welt gelangt zu sein. Die Hexe hatte behauptet, es gebe viele solcher Welten und ihr Schicksal sei irgendwie mit dem des Mädchens verknüpft.

Und außerdem schmolz das Eis. Er und sein Volk lebten auf dem Eis. Das Eis war ihre Heimat, ihre Burg. Seit den kosmischen Störungen in der Arktis wurde das Eis immer weniger, und Iorek wusste, dass er einen eisfreien Zufluchtsort für seine Leute finden musste, wenn sie nicht zu Grunde gehen wollten. Lee hatte ihm erzählt, dass es im Süden Berge gebe, die so hoch seien, dass er sie nicht einmal mit seinem Ballon überfliegen könne, und sie seien das ganze Jahr über mit Schnee und Eis bedeckt. Diese Berge zu erkunden sollte Ioreks nächste Aufgabe sein.

Zunächst beherrschte ihn allerdings ein viel einfacherer Gedanke, und zwar klar umrissen und unerbittlich: Rache. Lee Scoresby, der Iorek in seinem Ballon aus der Gefahr gerettet und in der Arktis seiner Welt neben ihm gekämpft hatte, war tot. Iorek würde ihn rächen. Das Fleisch des Mannes würde ihm die Kraft dazu verleihen, bis genügend Blut vergossen war, um seinem Herzen Frieden zu geben.

Als Iorek seine Mahlzeit beendete, ging die Sonne unter und es wurde kalt. Der Bär scharrte die Überreste zu einem Haufen zusammen, hob die Blume mit dem Maul auf und legte sie auf die Überreste, wie es die Menschen zu tun pflegten. Der Zauber der Hexe war jetzt gebrochen und Lees Leiche allen zugänglich. Bald würde sie ein Dutzend weiterer Lebensformen ernähren.

Iorek machte sich an den Abstieg zum Meer, in Richtung Süden.

Die Klippenalben mochten Fuchsfleisch, wenn sie welches bekommen konnten. Die kleinen Tiere waren schlau und schwer zu fangen, doch ihr Fleisch schmeckte zart und saftig.

Bevor der Klippenalb den Fuchs tötete, ließ er ihn reden und lachte über sein sinnloses Geplapper.

»Bär muss nach Süden gehen! Schwöre! Hexe macht sich Sorgen! Stimmt! Schwöre! Verspreche!«

»Bären gehen doch nicht nach Süden, du verlogenes Aas!«

»Doch, stimmt! Bärenkönig muss nach Süden gehen! Ich zeige dir Walross – schön fett und gut –«

»Der Bärenkönig zieht nach Süden?«

»Und fliegende Wesen haben Schatz! Fliegende Wesen – Engel – Schatz aus Kristall!«

»Fliegende Wesen – wie Klippenalben? Einen Schatz?«

»Wie Licht, nicht wie Klippenalb. Reich! Kristall! Und Hexe traurig – Hexe besorgt – Scoresby tot –«

»Tot? Der Ballonfahrer tot?« Das Gelächter des Klippenalbs hallte von den Felsen wider.

»Hexe tötet ihn – Scoresby tot, Bärenkönig geht nach Süden.«

»Scoresby tot! Ha, ha, Scoresby tot!«

Der Klippenalb riss dem Fuchs den Kopf ab und prügelte sich mit seinen Brüdern um die Eingeweide.

sie kommen, ganz bestimmt!«

»Aber wo bist du, Lyra?«

Darauf hatte sie keine Antwort. »Ich glaube, ich träume, Roger«, mehr fiel ihr nicht ein.

Hinter dem Jungen sah sie weitere Geister, Dutzende, Hunderte, ein Meer von Köpfen, die sie anstarrten und jedem ihrer Worte lauschten.

»Und die Frau?«, fragte Roger. »Hoffentlich ist sie nicht tot. Hoffentlich lebt sie so lange, wie sie nur kann. Denn wenn sie hier runterkommt, dann können wir uns nirgends mehr verstecken und sind ihr für immer ausgeliefert. Das ist das einzig Gute am Totsein, dass sie nicht tot ist. Nur weiß ich natürlich, dass sie eines Tages stirbt …«

Lyra war beunruhigt.

»Ich glaube, ich träume, und ich weiß nicht, wo sie ist!«, sagte sie. »Sie ist irgendwo in der Nähe und ich kann nicht

4

Ama und die Fledermäuse

SIE LAG DA WIE
IM SPIEL, DOCH
OHNE LEBEN,
KALT. ZURÜCK-
KEHREN WOLLTE
SIE, DOCH NICHT
SO BALD.

EMILY DICKINSON

Das Bild des schlafenden Mädchens ließ Ama, die Hirtentochter, nicht mehr los. Ununterbrochen musste sie an die blonde Tochter denken. Sie bezweifelte keinen Augenblick, dass Mrs Coulter die Wahrheit gesagt hatte. Natürlich gab es Zauberer, und deshalb konnten Menschen verzaubert werden. Auch dass eine Mutter so eifersüchtig und zärtlich über ihre Tochter wachte, war nur zu verständlich. Ama bewunderte die schöne Frau in der Höhle und ihre Tochter, sie betete sie geradezu an.

Sooft sie konnte, ging sie in das kleine Tal, erledigte Besorgungen für die Frau oder plauderte einfach mit ihr und hörte ihr zu, denn Mrs Coulter konnte wunderbare Geschichten erzählen. Beständig hoffte sie auch, das schlafende Mädchen sehen zu dürfen, doch war ihr das nur einmal erlaubt worden und sie fand sich damit ab, dass sie die Schläferin wahrscheinlich nie wiedersehen würde.

Und während sie die Schafe molk, Wolle kämmte und spann oder Gerste zum Brotbacken mahlte, dachte sie ständig an den bösen Zauberbann und warum das Mädchen wohl verzaubert worden war. Mrs Coulter hatte ihr keinen Grund genannt, Ama ließ ihrer Fantasie freien Lauf.

Eines Tages packte sie zwei mit Honig gesüßte Fladenbrote ein und marschierte drei Stunden lang nach Cho-Lung-Se. Dort stand ein Kloster. Durch Bitten und Betteln und indem sie den Pförtner mit einem der Honigbrote bestach, gelang es ihr, zu dem großen Heilkundigen Pagdzin tulku vorgelassen zu werden. Pagdzin tulku, für seine Weisheit berühmt, hatte erst im Vorjahr eine Epidemie des weißen Fiebers bezwungen.

Ama betrat die dämmrige Zelle des berühmten Weisen, verbeugte sich tief und hielt ihm so demütig sie konnte das Honigbrot entgegen. Der Dæmon des Mannes in Gestalt einer Fledermaus flog zu ihr herunter und umschwirrte sie.

Erschrocken verkroch ihr eigener Dæmon Kulang sich in ihren Haaren, doch Ama versuchte sich nichts anmerken zu lassen. Stumm stand sie da, bis Pagdzin tulku sprach.

»Ja, Kind?«, fragte er. »Spute dich, mach geschwind.« Bei jedem Wort wackelte sein langer grauer Bart.

Ama sah von ihm nur den Bart und die glänzenden Augen. Schließlich hatte sich auch sein Dæmon beruhigt und hing bewegungslos an einem Balken.

»Bitte, Pagdzin tulku«, sagte sie, »ich möchte weise werden. Ich möchte gern zaubern können. Könnt Ihr mich das lehren?«

»Nein«, antwortete er.

Damit hatte sie gerechnet. »Könnt Ihr mir dann nur ein einziges Mittel sagen?«, bat sie demütig.

»Vielleicht. Ich sage dir allerdings nicht, um was es sich handelt. Ich kann dir das Mittel geben, aber das Geheimnis seiner Zusammensetzung erfährst du nicht.«

»Danke, danke vielmals für die große Gnade«, sagte das Mädchen und verbeugte sich mehrmals.

»Um was für eine Krankheit handelt es sich denn und wen hat sie befallen?«, erkundigte sich der Alte.

»Um eine Schlafkrankheit«, erklärte Ama. »Der Sohn des Cousins meines Vaters hat sie.«

Sie wollte es besonders raffiniert anstellen und hatte das Geschlecht des Kranken geändert, nur für den Fall, dass der Heilkundige von der Frau in der Höhle gehört hatte.

»Und wie alt ist der Junge?«

»Zwei Jahre älter als ich, Pagdzin tulku, also zwölf. Er schläft andauernd und wacht nicht auf.«

»Warum sind nicht seine Eltern zu mir gekommen? Warum schicken sie dich?«

»Sie leben weit draußen auf der anderen Seite meines Dorfes und sind sehr arm, Pagdzin tulku. Ich habe erst gestern von der Krankheit meines Verwandten erfahren und bin gleich heute losgegangen, um Euch um Rat zu fragen.«

»Ich muss den Patienten sehen und ihn gründlich untersuchen und die Konstellation der Planeten zu der Stunde, in der er eingeschlafen ist, berechnen. So etwas braucht Zeit.«

»Gibt es denn keine Arznei, die Ihr mir für ihn mitgeben könnt?«

Der schwarze Fledermausdæmon flog im Sturzflug von seinem Balken herunter, fing sich dicht über dem Boden flatternd und schoss lautlos im Zickzack durch die Zelle, so schnell, dass Ama ihm mit ihrem Blick nicht folgen konnte. Die glänzenden Augen des Heilers dagegen sahen genau, wo der Dæmon gewesen war, und als die Fledermaus wieder mit gefalteten Schwingen kopfunter an ihrem Balken hing, stand der Mann auf, ging von Regal zu Regal, von Krug zu Krug und von Kästchen zu Kästchen und entnahm in genau der Reihenfolge, in der sein Dæmon an die jeweiligen Behälter geflogen war, hier einen Löffel Pulver und dort eine Prise Kräuter.

Der Weise schüttete die Zutaten in einen Mörser und begann sie zu zerstampfen. Dabei murmelte er einen Zauberspruch. Dann klopfte er den Stößel am klingenden Rand des Mörsers ab, bis kein Körnchen mehr daran klebte, nahm Pinsel und Tinte und schrieb einige Buchstaben auf ein Blatt Papier. Als die Tinte trocken war, schüttete er das Pulver auf die Schrift und faltete das Papier zu einem kleinen, viereckigen Päckchen zusammen.

»Immer wenn der schlafende Junge einatmet, sollen die Eltern ein wenig von diesem Pulver in seine Nasenlöcher stäuben«, erklärte er. »Dann wacht er auf. Doch ist größte Vorsicht geboten. Wenn er zu viel auf einmal in die Nase bekommt, erstickt er. Die Eltern sollen dazu einen ganz weichen Pinsel verwenden.«

»Danke, Pagdzin tulku«, sagte Ama. Sie nahm das Päckchen und steckte es in die Tasche des Hemds, das sie ganz innen trug. »Ich würde Euch gern noch ein Honigbrot geben, aber ich habe keins mehr.«

»Eins reicht«, sagte der Heiler. »Jetzt geh, und beim nächsten Mal erzähl mir die ganze Wahrheit, nicht nur einen Teil.«

Ama wurde rot und verneigte sich tief, um ihre Verwirrung zu verbergen. Hoffentlich hatte sie nicht zu viel verraten.

Am nächsten Abend eilte sie so früh sie konnte in das Tal. In der Hand hielt sie in ein Blatt des Herzfruchtbaums eingeschlagenen süßen Reis. Sie brannte darauf, der Frau zu sagen, was sie getan hatte, und ihr das Mittel zu geben und dafür gelobt zu werden. Das verzauberte Mädchen würde aufwachen und mit ihr sprechen. Vielleicht konnten sie Freundinnen werden!

Doch als sie um die letzte Kurve bog und nach oben blickte, sah sie keinen goldenen Affen und keine Frau geduldig am Eingang der Höhle sitzen. Der Ort wirkte verlassen. Ama rannte die letzten Meter, voller Furcht, die Frau könnte endgültig gegangen sein – doch da waren der Stuhl, auf dem sie gesessen hatte, das Kochgeschirr und alles andere. Mit klopfendem Herzen sah Ama in den dunklen hinteren Teil der Höhle. Natürlich, das fremde Mädchen schlief immer noch. Ama sah im Dämmerlicht die Umrisse des Schlafsacks, einen hellen Fleck, nämlich die Haare des Mädchens, und etwas länglich Gekrümmtes, ihren schlafenden Dæmon. Vorsichtig ging sie ein paar Schritte in die Höhle hinein. Es bestand kein Zweifel – die Frau war ausgegangen und hatte das verzauberte Mädchen allein zurückgelassen.

Plötzlich hatte Ama einen großartigen Einfall: Wenn sie das Mädchen einfach aufweckte, bevor die Frau zurückkam? Sie hatte noch kaum Zeit gehabt, sich über ihre Idee zu freuen, da hörte sie auf dem Weg draußen Schritte. Schuldbewusst duckte Ama sich mit ihrem Dæmon in eine Felsspalte an der Seite der Höhle. Sie hatte kein Recht, hier zu sein. Das würde man ihr als Nachspionieren ankreiden und so etwas tat man nicht.

Schon hockte der goldene Affe am Eingang, schnupperte und wandte den Kopf suchend in verschiedene Richtungen. Ama sah, wie er die scharfen Zähne fletschte, und spürte, wie ihr eigener Dæmon sich in Gestalt einer Maus zitternd in den Falten ihrer Kleider verkroch.

»Was ist?«, hörte sie die Frau den Affen fragen. Dann erschien ihre Silhouette am Eingang, und in der Höhle wurde es dunkel. »Ist das Mädchen da gewesen? Ja, sie hat Essen dagelassen. Aber sie darf die Höhle nicht betreten. Wir müssen mit ihr eine Stelle am Weg ausmachen, an der sie das Essen hinlegt.«

Ohne ihre schlafende Tochter zu beachten, beugte die Frau sich über das Feuer und fachte es neu an. Dann setzte sie einen Topf Wasser auf. Ihr Dæmon hockte daneben und spähte zum Weg hinunter. Ab und zu stand er auf und sah sich in der Höhle um. Ama, verkrampft in ihr enges Versteck geduckt, wünschte sich sehnlichst, sie hätte vor der Höhle gewartet. Wie lange musste sie hier noch ausharren?

Die Frau rührte einige Kräuter und ein Pulver in das siedende Wasser. Der herbe Geruch stieg Ama mit dem Dampf in die Nase. Ein Geräusch ertönte aus dem hinteren Ende der Höhle, und Ama schaute hin: Dort bewegte sich das verzauberte Mädchen, warf sich von einer Seite auf die andere und legte einen Arm über die Augen. Es wachte auf! Und die Frau merkte es nicht!

Aber Mrs Coulter schien doch etwas vernommen zu haben, denn sie sah kurz auf, wandte sich jedoch gleich wieder ihren Kräutern und dem kochenden Wasser zu. Sie goss den Sud in einen Becher und stellte ihn auf einen Stein. Erst dann ging sie zu dem erwachenden Mädchen.

Ama verstand die Worte nicht, die sie sprach, aber sie lauschte ihnen mit wachsender Verwunderung.

»Pst, Liebes«, sagte die Frau. »Sei ganz ruhig. Du bist in Sicherheit.«

»Roger –«, murmelte das Mädchen, schon halb wach. »Serafina! Wohin ist Roger verschwunden … Wo steckt er?«

»Hier ist niemand außer uns«, sagte ihre Mutter in einem beruhigenden Singsang. »Stütze dich auf, damit Mama dich waschen kann … Hoch mit dir, mein Schatz …«

Ama sah, wie das Mädchen sich stöhnend bemühte aufzuwachen und seine Mutter wegschob. Die Frau tauchte einen Schwamm in eine Schüssel mit Wasser und wusch ihrer Tochter Gesicht und Arme und Beine. Anschließend trocknete sie sie ab.

Das Mädchen war jetzt fast ganz wach, und die Bewegungen der Frau wurden rascher.

»Wo ist Serafina? Und Will? Hilfe! Ich will nicht mehr schlafen. Nein! Ich will nicht! Nein!«

Die Frau hielt in einer Hand unerbittlich den Becher fest. Mit der anderen versuchte sie, Lyras Kopf hochzuheben. »Sei still, Schatz – ganz ruhig – pst – trink deinen Tee –«

Doch das Mädchen schlug nach ihr und hätte den Trank fast verschüttet.

»Lass mich in Ruhe!«, rief sie lauter. »Ich will gehen! Lass mich gehen! Will, hilf mir, Will – so hilf mir doch –«

Die Frau packte sie fest an den Haaren, zog ihren Kopf nach hinten und drückte ihr den Becher an den Mund.

»Ich will nicht! Rühr mich nicht an, sonst reißt dir Iorek den Kopf ab! Ach, Iorek, wo bist du? Iorek Byrnison! Hilf mir, Iorek! Ich will nicht – nein –«

Auf ein Wort der Frau sprang der goldene Affe auf Lyras Dæmon und packte ihn unsanft mit seinen schwarzen Fingern. Der Dæmon wechselte schneller die Gestalt, als Ama es je bei einem Dæmon erlebt hatte: Katze – Schlange – Ratte – Fuchs – Vogel – Wolf – Gepard – Eidechse – Iltis –

Doch der Affe hielt ihn unerbittlich fest, bis Pantalaimon sich in ein Stachelschwein verwandelte.

Der Affe schrie auf und ließ ihn los. In seiner Pfote steckten drei lange Stacheln. Mrs Coulter fauchte wütend und schlug Lyra mit dem Rücken ihrer freien Hand heftig ins Gesicht. Der Schlag warf das Mädchen um, und noch bevor Lyra wusste, wie ihr geschah, war der Becher an ihrem Mund, und sie musste schlucken, wenn sie nicht ersticken wollte.

Ama hätte sich am liebsten die Ohren zugehalten. Sie konnte das Schlucken, Weinen, Husten, Wimmern und Würgen kaum ertragen. Doch dann wurde das Mädchen immer leiser, nur ab und zu schluchzte es noch, dann übermannte es der Schlaf. Von wegen verzaubert! Vergiftet! Mit einem Schlafmittel gewaltsam eingeschläfert! Ein weißer Streifen erschien am Hals des Mädchens. Ihr Dæmon hatte sich vor dem Einschlafen mit letzter Kraft in ein langgestrecktes, geschmeidiges Tier mit schneeweißem Fell, schwarzglänzenden Augen und einem Schwanz mit schwarzer Spitze verwandelt und kuschelte sich jetzt an sie.

Die Frau sang leise Schlaflieder, strich dem Mädchen die Haare aus der Stirn und tupfte sein verschwitztes Gesicht trocken. Sogar Ama fiel auf, dass sie den Text der Lieder offenbar nicht kannte, denn sie sang mit ihrer melodischen Stimme nur eine Aneinanderreihung von Silben, die keinen Sinn ergaben.

Dann hörte auch das auf und die Frau tat etwas Seltsames. Sie holte eine Schere und schnitt dem Mädchen die Haare. Prüfend drehte sie den schlafenden Kopf hierhin und dorthin. Eine dunkelblonde Locke steckte sie in ein kleines goldenes Medaillon, das sie um den Hals trug. Ama wusste genau, warum sie das tat. Die Frau wollte wieder etwas zaubern. Doch dann drückte sie die Locke zuerst an die Lippen … War das vielleicht merkwürdig.

Der goldene Affe zog sich den letzten Stachel aus der Pfote und sagte etwas zu der Frau. Sie hob daraufhin den Arm und holte eine schlafend von der Decke der Höhle hängende Fledermaus herunter. Das kleine schwarze Ding flatterte ängstlich und stieß spitze Schreie aus, die Ama durch Mark und Bein gingen. Die Frau gab dem Dæmon die Fledermaus. Der Affe zog an einem der schwarzen Flügel, weiter und weiter, bis der abriss und an einer weißen Sehne herunterbaumelte. Die sterbende Fledermaus schrie ununterbrochen, umflattert von aufgeregten, verwirrten Artgenossen. Knackend und knirschend riss der goldene Affe das kleine Ding Glied für Glied auseinander. Die Frau lag währenddessen mürrisch auf ihrem Schlafsack am Feuer und aß langsam einen Riegel Schokolade.

So verging die Zeit. Es wurde dunkel, der Mond ging auf, und die Frau und ihr Dæmon schliefen ein.

Mit steifen, schmerzenden Gliedern kroch Ama aus ihrem Versteck und ging auf Zehenspitzen zwischen den Schlafenden zum Ausgang der Höhle. Geräuschlos schlich sie noch ein gutes Stück auf dem Weg entlang, dann begann sie zu rennen.

Die Angst verlieh ihr Flügel. Ihr Dæmon glitt in Gestalt einer Eule lautlos neben ihr her. Die klare, kalte Luft, die wiegenden Baumwipfel, die mondbeschienenen Wolken am nächtlichen Himmel und die Millionen Sterne beruhigten sie ein wenig.

Eine kleine Ansammlung steinerner Häuser kam in Sicht, und sie blieb stehen. Ihr Dæmon hockte sich auf ihre Faust.

»Sie hat gelogen!«, sagte Ama aufgeregt. »Sie hat uns angelogen! Was tun wir jetzt, Kulang? Sagen wir es Dada?«

»Lieber nicht«, erwiderte ihr Dæmon. »Das bringt uns nur Scherereien. Wir haben doch das Mittel. Damit können wir das Mädchen aufwecken. Wir werden in die Höhle zurückkehren, wenn die Frau weg ist, das Mädchen aufwecken und mit ihm verschwinden.«

Die Vorstellung bereitete ihnen beiden Angst. Doch einmal ausgesprochen, stand das Vorhaben fest. Das kleine Päckchen aus Papier war sicher in Amas Hemdtasche verstaut, und sie wussten beide, wie man das Pulver verwendete.

aufwachen, ich kann sie nicht sehen – ich glaube, sie ist ganz in der Nähe – sie tut mir weh –«

»Ach, Lyra, du darfst keine Angst haben! Wenn du auch noch Angst hast, werde ich verrückt –«

Sie versuchten einander zu umarmen, aber wieder griffen Lyras Arme ins Leere. Sie probierte zu erklären, was sie meinte.

»Ich versuche gerade aufzuwachen«, flüsterte sie dicht an seinem kleinen Gesicht, das bleich aus der Dunkelheit schien. »Ich habe solche Angst, dass ich mein ganzes Leben lang schlafe und dann sterbe – ich will zuerst aufwachen! Es würde mir nichts ausmachen, wenn es nur für eine Stunde wäre, solange ich richtig lebendig und wach wäre – ich weiß nicht, ob das wirklich ist oder nicht, auch wenn – aber ich will dir helfen, Roger! Das schwöre ich dir!«

»Aber wenn du jetzt träumst, Lyra, glaubst du vielleicht etwas ganz anderes, wenn du aufwachst. So würde es mir gehen. Ich würde denken, ach, das war doch nur ein Traum.«

»Nein!«, erwiderte sie heftig und

5

Der Turm aus Diamant

… VON EHRGEIZ
ZERFRESSEN, FÜHRT’
ER FREVELHAFT
UND EITEL KRIEG IM
HIMMEL GEGEN
GOTTES THRON
UND MONARCHIE.

JOHN MILTON

Über die ganze Länge der gewaltigen Schlucht erstreckte sich ein See aus geschmolzenem Schwefel. Immer wieder stiegen in dicken Schwaden giftige Ausdünstungen auf und versperrten der einsamen, geflügelten Gestalt am Rand der Senke den Weg.

Wenn er zum Himmel aufstieg, würden ihn die feindlichen Späher, die ihn bereits entdeckt und dann aus den Augen verloren hatten, sofort wieder finden. Wenn er dagegen am Boden blieb, würde er so lange brauchen, an dem verpesteten Abgrund vorbeizugelangen, dass seine Nachricht womöglich zu spät kam.

Ihm blieb nichts anderes übrig, als das größere Risiko eingehen. Er wartete, bis eine stinkende Wolke von der gelben Oberfläche aufstieg, dann stieß er sich vom Boden ab und mitten in die Wolke hinein.

Vier Augenpaare an verschiedenen Orten am Himmel sahen die kurze Bewegung, sogleich schlugen vier Flügelpaare machtvoll auf die stinkende Luft ein, und vier Späher jagten eilends auf die Wolke zu.

Dann begann eine Jagd, bei der die Verfolger das Opfer nicht sahen und das Opfer überhaupt nichts sah. Wer als Erster auf der anderen Seite des Sees aus der Wolke auftauchte, würde im Vorteil sein, und das konnte je nachdem Überleben oder eine erfolgreiche Jagd bedeuten.

Zum Unglück für den einzelnen Flieger tauchte er einige Augenblicke nach dem ersten seiner Verfolger aus der Wolke auf. Dunstschleier hinter sich herziehend und benommen von den üblen Ausdünstungen fielen die beiden übereinander her. Zunächst schien das Opfer überlegen, doch dann tauchte ein zweiter Jäger auf und ein noch heftigerer Kampf entbrannte. Wie Flammen bogen und krümmten sie sich in der Luft, stiegen auf, fielen hinunter und stiegen wieder auf, um zuletzt über den Felsen am anderen Ende des Sees wieder hinunterzufallen. Die anderen beiden Jäger tauchten nie aus der Wolke auf.

Am westlichen Ende des gezackten Gebirges stand auf einem Gipfel mit einem weiten Rundblick auf die Ebene am Fuß der Berge und die Täler dahinter eine Festung aus Basalt. Sie schien aus dem Berg zu wachsen, als habe ein Vulkan sie vor einer Million Jahre ausgespuckt.

In gewaltigen unterirdischen Kammern unter den hoch aufragenden Wällen lagerten sorgsam beschriftete Vorräte aller Art. In Arsenalen und Magazinen wurden Kriegsmaschinen geeicht, geladen und getestet. In Schmieden am Fuß des Berges loderten wilde Feuer in gewaltigen Öfen, in denen Phosphor und Titan geschmolzen und zu nie da gewesenen und verwendeten Legierungen verbunden wurden.

An der offensten Flanke der Festung, dort, wo die Basaltmauern senkrecht aus den uralten Lavaströmen stiegen, befand sich tief im Schatten eines mächtigen Strebepfeilers ein kleines Tor, an dem ein Posten Tag und Nacht Wache hielt und jeden anrief, der die Festung betreten wollte. Droben auf den Wällen wurde die Wache abgelöst. Der Posten am Tor stampfte ein paarmal mit den Füßen auf und schlug sich mit den behandschuhten Händen auf die Oberarme. Die kälteste Stunde der Nacht war angebrochen, und die kleine Naphthalampe auf dem Sockel neben ihm gab keine Wärme ab. Seine Ablösung war in zehn Minuten fällig. Er freute sich schon auf den Becher Chokolatl, die Tabakblätter und vor allem sein Bett. Nicht im Traum hätte er erwartet, dass jetzt jemand an die Tür klopfte.

Trotzdem war der Soldat sofort hellwach. Er schob das Guckloch auf und öffnete den Hahn, der Naphtha an der Lampe draußen vorbeiströmen ließ. In ihrem grellen Schein erkannte er drei Gestalten mit Kapuzen. Sie trugen eine vierte Gestalt, die nur verschwommen zu sehen war und krank oder verwundet erschien. Der Erste schob die Kapuze zurück. Der Mann war dem Posten bekannt, nannte aber trotzdem die Parole und fügte hinzu: »Den haben wir am Schwefelsee gefunden. Er sagt, er heiße Baruch und habe eine wichtige Mitteilung für Lord Asriel.«

Der Wächter schob den Riegel zurück und öffnete das Tor. Sein Dæmon in Gestalt eines Terriers zitterte, während die drei Männer ihre Last mit Mühe durch den engen Durchlass schafften. Der Dæmon begann unwillkürlich leise zu winseln, verstummte jedoch abrupt, als der Posten sah, dass der Verwundete ein Engel war, einer von niedrigem Rang und mit geringer Macht zwar, aber dennoch ein Engel.

»Legt ihn in die Wachstube«, wies er die Männer an. Sie taten wie geheißen, und er drehte an der Kurbel der Telefonklingel und erstattete dem wachhabenden Offizier Meldung.

Auf dem höchsten Wall der Festung stand ein Turm aus Diamant. Eine kurze Treppe führte zu einigen Zimmern mit Fenstern nach Norden, Süden, Osten und Westen. Im größten Zimmer standen ein Tisch, Stühle und eine Kartentruhe, in einem anderen ein Feldbett. Ein kleines Badezimmer vervollständigte die Wohnung.

Lord Asriel saß im Diamantturm dem Hauptmann seiner Spione gegenüber. Auf dem Schreibtisch zwischen ihnen lag ein Wust von Papieren, über dem Tisch hing eine Naphthalampe und in einer flachen Pfanne brannten Kohlen gegen die bitterkalte Nacht. Auf dem Mauervorsprung neben der Tür hockte ein kleiner blauer Falke.

Der Anführer der Spione hieß Lord Roke und bot einen denkwürdigen Anblick. Er war nicht größer als Lord Asriels Handbreite und so schlank wie eine Libelle, doch begegneten ihm die anderen Anführer Lord Asriels mit großem Respekt, denn er war mit einem giftigen Stachel in den Sporen an seinen Fersen bewaffnet.

Lord Roke pflegte auf dem Tisch zu sitzen und begegnete allen, die ihn nicht mit ausgesuchter Höflichkeit behandelten, mit Hochmut und beißendem Spott. Er und seinesgleichen, die Gallivespier, besaßen wenige der Eigenschaften guter Spione. Dafür kam ihnen natürlich ihre geringe Körpergröße zugute. Sie waren so stolz und launisch, dass sie, wenn sie so groß wie Lord Asriel gewesen wären, überall Aufsehen erregt hätten.

»Also«, sagte der Hauptmann kalt und schneidend, und seine Augen glitzerten wie Tintentropfen. »Euer Kind, Lord Asriel: Ich weiß über das Mädchen Bescheid, offenbar besser als Ihr.«

Lord Asriel funkelte ihn an, und der kleine Mann wusste sofort, dass er die Höflichkeit seines Befehlshabers über Gebühr ausgenutzt hatte. Lord Asriels Blick traf ihn mit der Wucht eines Fingerschnippens, und er verlor das Gleichgewicht und musste sich mit der Hand an Lord Asriels Weinglas festhalten. Im nächsten Augenblick gab sich Lord Asriel wieder verbindlich und zuvorkommend, genauso wie man es auch bei seiner Tochter erleben konnte. Lord Roke war jedenfalls gewarnt.

»Zweifellos, Lord Roke«, sagte Lord Asriel. »Doch aus Gründen, die ich nicht verstehe, steht das Mädchen im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit der Kirche, und ich muss wissen, warum. Was spricht man dort über sie?«

»Im Magisterium brodeln die Spekulationen. Die eine Abteilung sagt dies, die andere jenes, und alle versuchen ihre Entdeckungen vor den anderen geheim zu halten. Die wichtigsten Abteilungen sind das Geistliche Disziplinargericht und die Gesellschaft der Werke des Heiligen Geistes. Ich habe Spione in beiden.«

»Es ist Ihnen also gelungen, ein Mitglied der Gesellschaft umzudrehen?«, entfuhr es Lord Asriel. »Gratuliere. Bislang galten sie als undurchdringlich.«

»Mein Spion in der Gesellschaft ist Lady Salmakia«, sagte Lord Roke, »eine sehr geschickte Agentin. Sie hat sich im Schlaf dem Dæmon eines Priesters genähert, einer Maus, und schlug vor, der Mann solle ein verbotenes Ritual durchführen, mit dem die Weisheit beschworen werden könne. Im entscheidenden Moment erschien meine Agentin vor ihm. Der Priester glaubt jetzt, er könne nach Belieben mit der Weisheit kommunizieren und dass sie aussehe wie eine Gallivespierin und in seinem Bücherschrank wohne.«

Lord Asriel lächelte. »Und was hat sie erfahren?«

»In der Gesellschaft hält man Eure Tochter für das wichtigste Kind aller Zeiten. Man glaubt, dass bald eine große Katastrophe über uns hereinbrechen wird und dann alles davon abhängt, wie das Mädchen sich verhält. Am Geistlichen Disziplinargericht findet gegenwärtig eine Untersuchung mit Zeugen aus Bolvangar und anderswoher statt. Mein Spion am Disziplinargericht, Chevalier Tialys, hält über den Magnetstein-Resonator täglich mit mir Verbindung und hält mich über alle Entdeckungen auf dem Laufenden. Meiner Meinung nach wird die Gesellschaft der Werke des Heiligen Geistes bald wissen, wo sich das Kind befindet, aber nichts unternehmen. Das Disziplinargericht wird dafür etwas länger brauchen, dann aber sofort und mit aller Entschiedenheit handeln.«

»Geben Sie mir Bescheid, sobald Sie mehr wissen.«

Lord Roke verbeugte sich und schnippte mit den Fingern. Das blaue Falkenweibchen auf dem Mauervorsprung neben der Tür breitete die Flügel aus und glitt zum Tisch. Es trug Zaum, Sattel und Steigbügel. Im nächsten Augenblick war Lord Roke auf seinen Rücken gesprungen und die beiden flogen durch das Fenster, das Lord Asriel weit aufgemacht hatte.

Er ließ es trotz der bitteren Kälte noch eine Weile offen. Auf die Fensterbank gestützt, kraulte er die Ohren seines Dæmons, einer Schneeleopardin.

»Sie ist zu mir nach Svalbard gekommen, und ich habe sie nicht beachtet«, sagte er. »Du erinnerst dich an meinen Schrecken. Ich brauchte ein Opfer, und das erste Kind, das kommt, ist meine eigene Tochter! Als ich dann merkte, dass noch ein anderes Kind mit ihr gekommen war und ihr nichts passieren würde, war der Fall für mich erledigt. War das ein tödlicher Fehler? Ich habe danach überhaupt nicht mehr an sie gedacht, dabei ist sie so wichtig, Stelmaria!«

»Überlegen wir doch einmal ganz ruhig«, sagte die Schneeleopardin. »Was kann sie denn tun?«

»Tun? Nicht viel. Vielleicht weiß sie etwas.«

»Sie kann das Alethiometer lesen, sie hat damit Zugang zu Wissen.«

»Das ist nichts Besonderes, das haben andere auch. Wo zum Teufel mag sie stecken?«

An der Tür hinter ihm klopfte es und er fuhr herum.

»Mylord«, meldete der eintretende Offizier, »soeben ist ein Engel am westlichen Tor eingetroffen. Er ist verwundet und will Euch unbedingt sprechen.«

Wenig später lag Baruch auf dem Feldbett, das man in aller Eile in das größere Zimmer gebracht hatte. Man hatte einen Sanitäter gerufen, doch bestand wenig Hoffnung: Der Engel war schwer verwundet, seine Flügel waren zerfetzt und seine Augen trübe. Lord Asriel setzte sich neben ihn und warf eine Hand voll Kräuter auf die Kohlen in der Pfanne. In ihrem Rauch konnte er die Gestalt des Engels besser erkennen.

»Nun, Sir«, sagte er, »was haben Sie mir zu berichten?«

»Dreierlei. Lasst es mich bitte aufzählen, bevor Ihr sprecht. Ich heiße Baruch. Mein Gefährte Balthamos und ich gehören zur Partei der Rebellen, deshalb wollten wir uns Euch anschließen, sobald Ihr die Fahne aufgenommen hattet. Doch weil wir so wenig Macht haben, wollten wir Euch etwas Wertvolles mitbringen. Vor kurzem gelang es uns, ins Herz des Wolkenberges vorzudringen, in die Festung des Allmächtigen. Dort erfuhren wir …«

Er verstummte und atmete tief den Rauch der Kräuter ein, der ihn zu beruhigen schien. Dann fuhr er fort.

»Wir erfuhren die Wahrheit über den Allmächtigen. Uns wurde offenbar, dass er sich in eine Kammer aus Kristall tief im Inneren seines Berges zurückgezogen hat und sich nicht mehr mit den täglichen Regierungsgeschäften seines Reiches befasst. Stattdessen sinnt er über tiefe Geheimnisse nach. An seiner Stelle und in seinem Namen regiert ein Engel namens Metatron. Ich kenne diesen Engel sehr gut, obwohl er, als ich ihn kannte …«

Seine Stimme erstarb. Lord Asriels Augen blitzten, doch sagte er nichts und wartete darauf, dass Baruch fortfuhr.

»Metatron ist stolz«, flüsterte Baruch, als er sich wieder ein wenig erholt hatte, »und sein Ehrgeiz grenzenlos. Der Allmächtige hat ihn vor viertausend Jahren zu seinem Regenten bestimmt, und seither planen sie alles gemeinsam. Jetzt haben sie ein neues Vorhaben gefasst, und mein Gefährte und ich konnten es in Erfahrung bringen. Der Allmächtige ist der Ansicht, dass die mit Bewusstsein ausgestatteten Lebewesen aller Arten eine gefährliche Unabhängigkeit erreicht hätten, deshalb soll Metatron sich aktiver in die Angelegenheiten der Menschen einmischen. Der Regent will den Allmächtigen heimlich aus dem Wolkenberg fortschaffen und in eine andere, stationäre Festung verlegen. Der Wolkenberg soll dann zu einer Kriegsmaschine umgebaut werden. Die Kirchen der verschiedenen Welten sind für Metatron korrupt und schwach und gehen zu bereitwillig Kompromisse ein … Metatron will deshalb in allen Welten eine ständige Inquisition unter direktem Befehl des Himmelreichs einrichten. Ziel seines ersten Feldzugs soll sein, Eure Republik zu zerstören …«

Sie zitterten beide, der Engel wie der Mann, der eine aus Schwäche und der andere vor Erregung.

Unter Aufbietung seiner letzten Kraft fuhr Baruch fort: »Zweitens gibt es ein Messer, das Fenster von einer Welt in die andere öffnen und durch alle Materialien in diesen Welten schneiden kann. Seine Gewalt ist grenzenlos, doch nur in der Hand dessen, der damit umzugehen versteht. Und das ist ein Junge …«

Wieder schwieg der Engel erschöpft. Er hatte Angst, denn er spürte, wie er sich allmählich auflöste. Lord Asriel entging nicht, welche Anstrengung es den Engel kostete, sich zusammenzuhalten. Gespannt saß er da und umklammerte die Arme seines Sessels, bis Baruch wieder genug Kraft hatte fortzufahren.

»Mein Gefährte ist jetzt bei diesem Jungen. Wir wollten ihn gleich zu Euch bringen, doch weigerte er sich, weil … Das ist das Dritte, das ich Euch sagen muss: Er und Eure Tochter sind Freunde. Und er will erst dann zu Euch kommen, wenn er sie wiedergefunden hat. Sie ist –«

»Wer ist dieser Junge?«

»Der Sohn des Schamanen, der Sohn von Stanislaus Grumman.«

Lord Asriel war so überrascht, dass er von seinem Sessel auffuhr. Rauchschwaden wirbelten um den Engel.

»Grumman hatte einen Sohn?«, rief er.

»Grumman ist nicht in Eurer Welt geboren und er hieß auch nicht wirklich Grumman. Sein Wunsch, das Messer zu finden, führte meinen Gefährten und mich zu ihm. Wir folgten ihm, da wir wussten, dass er uns zu dem Messer und seinem Träger führen würde. Dann wollten wir den Träger zu Euch bringen. Doch der Junge weigerte sich …«

Wieder musste Baruch innehalten. Lord Asriel setzte sich, verwünschte seine Ungeduld und streute erneut Kräuter auf das Feuer. Die Schneeleopardin lag neben ihm. Ihr Schwanz fuhr langsam über die Eichendielen, und ihre goldenen Augen waren unverwandt auf das schmerzerfüllte Gesicht des Engels gerichtet. Baruch holte ein paarmal tief Luft, und Lord Asriel schwieg. Das einzige Geräusch war das Klatschen des Seils draußen am Fahnenmast.

»Lassen Sie sich Zeit, Sir«, sagte Lord Asriel freundlich. »Wissen Sie, wo meine Tochter ist?«

»Himalaja … in ihrer Welt«, flüsterte Baruch. »Großes Gebirge. Eine Höhle in einem Tal voller Regenbogen …«

»Das ist weit weg von hier. Sie sind schnell geflogen.«

»Das ist die einzige Fähigkeit, die ich besitze«, sagte Baruch. »Außer der Liebe zu Balthamos, den ich nie mehr sehen werde.«

»Aber wenn Sie das Mädchen so leicht gefunden haben –«

»Dann finden andere Engel sie auch.«

Lord Asriel nahm einen großen Atlas vom Tisch, schlug ihn auf und suchte nach den Seiten, die den Himalaja zeigten.

»Können Sie mir sagen, wo genau sie ist?«, fragte er.

»Mit dem Messer …«, begann Baruch. Lord Asriel merkte, dass der Engel zu fantasieren begann. »Mit dem Messer kann er die Welten nach Belieben betreten und verlassen … Er heißt Will. Aber sie sind in Gefahr, er und Balthamos … Metatron weiß, dass wir sein Geheimnis kennen. Sie haben uns verfolgt … Sie haben mich an der Grenze zu Eurer Welt allein erwischt … Ich war sein Bruder … Deshalb konnten wir zu ihm in den Wolkenberg eindringen. Metatron war einst Enoch, Sohn des Jared, welcher der Sohn des Mahalalel war … Enoch hatte viele Frauen. Er war den Freuden des Fleisches zugetan … Mein Bruder Enoch verbannte mich, weil ich … Ach, teurer Balthamos …«

»Wo ist das Mädchen?«

»Ja, ja. Eine Höhle … ihre Mutter … ein Tal voller Winde und Regenbogen … zerrissene Fahnen auf dem Schrein …«

Er stützte sich auf und starrte den Atlas an.

Die Schneeleopardin fuhr auf und sprang zur Tür, doch zu spät. Der Bursche, der geklopft hatte, hatte sie schon, ohne zu warten, aufgemacht. Solche Dinge geschahen eben und daran trug niemand wirklich die Schuld. Lord Asriel sah das entsetzte Gesicht des Soldaten und drehte sich zu Baruch um. Der Engel mühte sich zitternd ab, seine verwundeten Glieder zusammenzuhalten, doch war die Anstrengung für ihn zu groß. Ein Luftzug wehte durch die offene Tür und über das Bett, und in ihm wirbelten die Teilchen seiner Gestalt, aus dem Verbund des schwächer werdenden Willens gelöst, in einem wilden Durcheinander nach oben und verschwanden.

»Balthamos!«, kam ein letztes Flüstern aus der Luft.

Lord Asriel legte die Hand auf den Nacken seines Dæmons. Die Schneeleopardin spürte sein Zittern und beruhigte ihn. Er sah den Burschen an.

»Mylord, ich bitte vielmals –«

»Ist nicht deine Schuld. Überbringe König Ogunwe meine Empfehlung. Bitte ihn und die anderen Befehlshaber, sofort herzukommen. Außerdem brauche ich Herrn Basilides mit dem Alethiometer. Und die Zweite Gyropterschwadron soll um halb fünf bewaffnet und aufgetankt zum Aufbruch bereit sein. Ein Tankzeppelin muss sofort nach Südwesten losfliegen. Sobald er in der Luft ist, ergehen weitere Befehle.«

Der Bursche grüßte und ging nach einem letzten nervösen Blick auf das leere Bett hinaus. Die Tür schloss er sorgfältig hinter sich.

Lord Asriel klopfte mit einem Stechzirkel aus Messing auf den Schreibtisch. Dann trat er an das nach Süden gehende Fenster und schaute hinaus. Aus der Tiefe drangen der Schein und der Rauch der ewigen Feuer durch die Nacht, und sogar die Hammerschläge waren zwischen den lärmenden Windstößen zu hören.

»Tja, wir haben viel erfahren, Stelmaria«, sagte er leise.

»Leider nicht genug.«

Wieder klopfte es, und der Alethiometrist trat ein, ein bleicher, hagerer Mann mittleren Alters. Er hieß Teukros Basilides, und sein Dæmon war eine Nachtigall.

»Einen guten Abend, Mr Basilides«, grüßte Lord Asriel. »Wir haben folgendes Problem, und ich bitte Sie, alles andere zurückzustellen und sich gleich daran zu begeben …«

Er wiederholte, was Baruch ihm mitgeteilt hatte, und zeigte dem Alethiometristen den Atlas.

»Finden Sie diese Höhle«, befahl er abschließend. »Bestimmen Sie die Koordinaten so genau wie möglich. Es ist die wichtigste Aufgabe, die Sie je hatten. Fangen Sie bitte sofort an.«

stampfte so fest mit dem Fuß auf, dass es ihr sogar im Schlaf wehtat. »Das glaubst du doch selber nicht, Roger, also sag so was auch nicht. Ich wache auf und werde nicht vergessen, was ich geträumt habe, also.«

Sie sah sich um, doch erblickte sie überall nur aufgerissene Augen und hoffnungslose Gesichter, die bleichen, dunklen, alten und jungen Gesichter der Toten, die sich stumm und angstvoll um sie drängten.

Nur Rogers Gesicht unterschied sich davon. Nur auf ihm erkannte sie Hoffnung.

»Warum siehst du anders aus?«, fragte sie. »Warum bist du nicht traurig wie die anderen? Warum hast du nicht alle Hoffnung verloren?«

Und er antwortete: »Weil

6

Präventive Absolution

ABSOLUTION,
DISPENS,
ROSENKRANZ,
RELIQUIEN,
ABLASS – SPIEL
DES WINDES …

JOHN MILTON

»Also, Fra Pavel«, sagte der Inquisitor des Geistlichen Disziplinargerichts. »Versuchen Sie sich bitte so genau wie möglich an die Worte der Hexe zu erinnern, die sie auf dem Schiff von sich gegeben hat.«

Die zwölf Mitglieder des Gerichts in dem von trübem Nachmittagslicht erhellten Saal wandten sich dem Geistlichen im Zeugenstand zu, ihrem letzten Zeugen. Es handelte sich um einen gelehrt aussehenden Priester mit einem Dæmon in Gestalt eines Frosches. Das Gericht, das im Gebäude des altehrwürdigen Kollegiums des heiligen Hieronymus tagte, vernahm bereits seit einer Woche Zeugen.

»Ich erinnere mich nicht mehr genau an die Worte der Hexe«, sagte Fra Pavel leise. »Wie ich dem Gericht bereits gestern darlegte, war dies meine erste Begegnung mit der Folter, und mir wurde übel und schwindlig. Ich kann ihre Worte also nicht wörtlich wiedergeben, aber ihre Bedeutung weiß ich noch. Die Hexe sagte, die Hexenclans des Nordens hätten in dem Kind Lyra den Gegenstand einer uralten Prophezeiung erkannt. In seiner Hand liege eine schicksalhafte Entscheidung, von der die Zukunft aller Welten abhänge. Es gebe weiter einen Namen, der an einen ähnlichen Fall erinnere; die Kirche würde das Kind deshalb hassen und fürchten.«

»Und hat die Hexe diesen Namen genannt?«

»Nein. Bevor sie ihn aussprechen konnte, wurde sie von einer anderen Hexe getötet, die sich durch einen Zauber unsichtbar gemacht hatte. Die andere Hexe konnte entkommen.«

»Mrs Coulter hat den Namen bei dieser Gelegenheit also nicht gehört?«

»Nein.«

»Und kurz darauf ging sie?«

»Ja.«

»Was haben Sie dann herausgefunden?«

»Ich erfuhr, dass das Kind in die von Lord Asriel geöffnete Welt gegangen ist und sich dort mit einem Jungen angefreundet hat, der ein Messer mit außergewöhnlichen Kräften besitzt.« Fra Pavel räusperte sich nervös. »Kann ich vor diesem Gericht ganz offen sprechen?«

»Selbstverständlich, Fra Pavel«, sagte der Vorsitzende kalt und ausdruckslos. »Sie werden nicht dafür bestraft, dass Sie an uns weitergeben, was man Ihnen gesagt hat. Fahren Sie bitte fort.«

Der Geistliche schien einigermaßen beruhigt zu sein.

»Das Messer im Besitz des Jungen kann Durchgänge zwischen den Welten öffnen. Und es vermag noch viel mehr. Es kann – ich bitte nochmals um Entschuldigung, denn ich habe solche Angst, das auszusprechen – es kann die mächtigsten Engel töten und sogar noch, was mächtiger ist als sie. Es gibt nichts, was das Messer nicht vernichten könnte.«

Der Priester schwitzte und zitterte, und sein Froschdæmon fiel vor Aufregung von der Kante des Zeugenstands auf den Boden. Fra Pavel zuckte zusammen vor Schmerzen, hob ihn schnell auf und ließ ihn an dem Wasserglas vor ihm nippen.

»Haben Sie weiter nach dem Mädchen gefragt?«, sagte der Inquisitor. »Haben Sie den Namen herausgefunden, von dem die Hexe gesprochen hat?«

»Jawohl. Ich bitte das Gericht nochmals um Entschuldigung, wenn –«

»Aber ich habe es doch schon gesagt«, unterbrach der Vorsitzende ihn barsch. »Sie brauchen keine Angst zu haben. Niemand hält Sie deswegen für einen Ketzer. Berichten Sie, was Sie in Erfahrung gebracht haben, und verschwenden Sie nicht unsere Zeit.«

»Ich bitte aufrichtig um Entschuldigung. Das Kind steht für Eva, die Frau Adams, unser aller Mutter und die Ursache der Sünde.«

Die beiden Protokollführer, die jedes Wort mitstenografierten, waren zum Schweigen verpflichtete Nonnen vom Orden der heiligen Philomela. Auf Fra Pavels Worte entfuhr der einen von ihnen ein unterdrückter Aufschrei, und die beiden bekreuzigten sich eiligst. Fra Pavel zuckte nervös zusammen, ehe er fortfuhr: »Ich bitte eines nicht zu vergessen – das Alethiometer vermag nichts vorauszusagen. Es verkündet nur, dass unter gewissen Voraussetzungen bestimmte Folgen eintreten. Das Gerät sagt, wenn das Mädchen wie seinerzeit Eva in Versuchung geführt wird, wird es sündigen. Und davon hängt alles ab. Wenn sie versucht wird und der Versuchung erliegt, werden der Staub und die Sünde triumphieren.«

Im Gerichtssaal herrschte Schweigen. In den bleichen Sonnenstrahlen, die schräg durch die hohen, bleigefassten Fenster fielen, tanzten eine Million goldener Partikel, doch handelte es sich dabei um ganz gewöhnlichen Staub, nicht um den Staub. Dennoch diente er einigen Mitgliedern des Gerichts als Veranschaulichung jenes anderen, unsichtbaren Staubs, der von anderswo kam und den die Menschen unweigerlich anzogen, mochten sie die Gesetze noch so peinlich genau einhalten.

»Eine letzte Frage, Fra Pavel«, sagte der Inquisitor. »Was wissen Sie über den gegenwärtigen Aufenthaltsort des Kindes?«

»Es befindet sich in den Händen von Mrs Coulter«, sagte Fra Pavel. »Die beiden sind im Himalaja. Mehr kann ich noch nicht sagen. Aber ich mache gleich weiter und frage das Alethiometer nach dem genauen Ort. Sobald ich ihn kenne, werde ich ihn dem Gericht mitteilen. Allerdings …«

Ängstlich brach er ab und führte mit zitternden Fingern das Glas an die Lippen.

»Ja, Fra Pavel?«, sagte der Vorsitzende, Pater MacPhail. »Verbergen Sie uns nichts.«

»Ich glaube, die Gesellschaft der Werke des Heiligen Geistes weiß darüber mehr als ich, Exzellenz.«

Fra Pavel flüsterte jetzt fast.

»Tatsächlich?«, sagte der Vorsitzende, und seine Augen funkelten vor unterdrückter Erregung.

Von Fra Pavels Dæmon kam ein klägliches Quaken. Der Geistliche wusste von der Rivalität der Abteilungen des Magisteriums. Er wusste auch, wie gefährlich es war, ins Kreuzfeuer der beiden Abteilungen zu geraten. Doch zu verschweigen, was er wusste, erschien ihm noch gefährlicher.

»Ich glaube, dass man dort noch vor uns wissen wird, wo das Kind ist«, fuhr er mit zittriger Stimme fort. »Man schöpft in der Gesellschaft aus Quellen, die mir verboten sind.«

»So ist es«, erklärte der Inquisitor. »Hat das Alethiometer Ihnen das gesagt?«

»Jawohl.«

»Also gut. Sie fahren mit Ihrer Befragung des Alethiometers fort, Fra Pavel. Fordern Sie alles an geistlicher und organisatorischer Hilfe an, was Sie brauchen. Sie dürfen den Zeugenstand verlassen.«

Fra Pavel verbeugte sich, sammelte seine Notizen ein und verließ mit seinem Froschdæmon auf der Schulter den Gerichtssaal. Die Nonnen lockerten ihre Finger, und der Vorsitzende klopfte mit einem Bleistift auf die Eichenplatte vor ihm.

»Schwester Agnes und Schwester Monica, Sie können sich jetzt ebenfalls zurückziehen. Lassen Sie mir die Reinschrift des Protokolls bitte bis heute Abend zukommen.«

Die beiden Nonnen verneigten sich und gingen.

»Meine Herren«, sagte Pater MacPhail, denn so lautete die offizielle Anrede der Mitglieder des Disziplinargerichts, »ziehen wir uns zur Beratung zurück.«

Die zwölf Mitglieder – von Pater Makepe, dem Ältesten, mit den rheumatischen Augen, bis zu Pater Gomez, dem Jüngsten, bleich und von Glaubenseifer durchdrungen – sammelten ihre Unterlagen ein und folgten dem Vorsitzenden in das Beratungszimmer, in dem sie einander an einem Tisch gegenübersaßen und vollkommen ungestört reden konnten.

Der gegenwärtige Vorsitzende des Geistlichen Disziplinargerichts, ein Schotte namens Hugh MacPhail, war in jungen Jahren gewählt worden. Da man dieses Amt auf Lebenszeit innehatte und er erst in den Vierzigern war, stand zu erwarten, dass MacPhail die Geschicke des Gerichts und damit der ganzen Kirche noch auf längere Zeit bestimmen würde. Er hatte eine dunkle Haut, war hochgewachsen und breitschultrig, hatte dichte graue Haare und hätte wohl Speck angesetzt, hätte er seinen Körper nicht mit einem unerbittlich asketischen Lebenswandel gezüchtigt. Er trank nur Wasser, aß nur Brot und Obst und ertüchtigte seinen Körper täglich eine Stunde unter Anleitung eines professionellen Trainers. Infolgedessen war er ausgemergelt und ruhelos, sein Gesicht von zahlreichen Falten durchzogen. Als Dæmon hatte er eine Eidechse.

Alle nahmen Platz.

»Ich fasse noch einmal zusammen«, eröffnete MacPhail die Beratung. »Erstens Lord Asriel. Laut Aussage einer der Kirche in Freundschaft verbundenen Hexe versammelt er gegenwärtig eine große Armee, darunter womöglich auch Engel-Truppen. Seine Absichten richten sich, soweit bekannt, gegen die Kirche und gegen den Allmächtigen selbst.

Zweitens die Oblations-Behörde. Sie hat das Forschungszentrum Bolvangar eingerichtet und unterstützt Mrs Coulter. Beides lässt vermuten, dass sie sich Hoffnungen macht, das Disziplinargericht als stärksten und wirkungsvollsten Arm der Heiligen Kirche abzulösen. Wir sind überholt worden, meine Herren. Die Behörde geht dabei geschickt und skrupellos vor. Dass es so weit kommen konnte, ist unsere eigene Schuld. Wir waren viel zu nachlässig. Ich komme gleich darauf zu sprechen, was wir dagegen unternehmen können.

Drittens der Junge, von dem Fra Pavel gesprochen hat, mit dem Messer, das so außergewöhnliche Dinge vollbringen kann. Natürlich müssen wir ihn schnellstmöglich finden und das Messer an uns bringen.

Viertens der Staub. Ich habe Schritte eingeleitet, um in Erfahrung zu bringen, was die Oblations-Behörde darüber weiß. Ein Experimentaltheologe aus Bolvangar konnte überredet werden uns zu sagen, was genau man entdeckt hat. Ich werde heute Nachmittag unten mit ihm sprechen.«

Einige Priester zuckten zusammen, denn mit »unten« war der Keller unter dem Gebäude gemeint, einige weißgeflieste, schallisolierte Räume mit anbarischen Anschlüssen und zahlreichen in den Boden eingelassenen Abflüssen.

»Was immer wir über den Staub erfahren«, fuhr der Vorsitzende fort, »wir dürfen darüber nie unser eigentliches Ziel vergessen. Die Oblations-Behörde will begreifen, was der Staub bewirkt, wir dagegen haben keine geringere Aufgabe, als ihn zu vernichten. Wenn wir dafür auch die Oblations-Behörde, das Bischofskollegium und sämtliche anderen kirchlichen Behörden im Dienst des Allmächtigen vernichten müssen – dann muss das eben sein. Vielleicht, meine Herren, ist das ja der eigentliche Zweck der Heiligen Kirche – den Staub zu vernichten und dabei selbst zu Grunde zu gehen. Aber besser noch eine Welt ohne Kirche und Staub als eine Welt, in der wir täglich unter der schrecklichen Last der Sünde stöhnen. Besser eine von aller Sünde gereinigte Welt!«

Pater Gomez nickte leidenschaftlich und mit blitzenden Augen.

»Und letztens«, sagte Pater MacPhail, »das Kind. Denn wenn ich es richtig verstehe, ist diese Lyra ja noch ein Kind, diese Eva, die versucht werden und, wenn sich das Schicksal der ersten Eva wiederholt, der Versuchung erliegen und uns alle in den Abgrund mitreißen wird. Es gibt verschiedene Lösungen für das Problem, das sich stellt, meine Herren, doch ich schlage die radikalste vor und bin sicher, dass Sie mir zustimmen werden. Ich schlage vor, jemanden zu entsenden, der sie ausfindig macht und tötet, bevor sie versucht werden kann.«

»Exzellenz«, rief Pater Gomez sofort, »seit ich erwachsen bin, übe ich täglich vorbeugend Buße. Unermüdlich studiere ich –«

Der Vorsitzende hob die Hand. Bei der sogenannten präventiven Buße und Absolution handelte es sich um vom Disziplinargericht entwickelte, der restlichen Kirche nicht bekannte Lehren. Dabei ging es um die Sühne für eine noch nicht begangene Sünde, eine leidenschaftliche, von Geißelung und Auspeitschung begleitete Buße, mit der man sich eine Art Guthaben aufbaute. Hatten die selbstauferlegten Strafen die für eine bestimmte Sünde angemessene Höhe erreicht, bekam der Büßer die Absolution im Voraus erteilt, auch wenn er nie aufgefordert werden würde, diese Sünde zu begehen. Manchmal war es zum Beispiel notwendig, jemanden umzubringen, und dann erwies es sich natürlich als große Erleichterung, wenn der Mörder die Tat im Stand der Gnade begehen konnte.

»Ich hatte Sie schon im Sinn«, sagte Pater MacPhail freundlich. »Ist das Gericht einverstanden? Gut. Wenn Pater Gomez gleich mit unserem Segen aufbricht, ist er auf sich gestellt. Niemand kann ihn dann noch erreichen oder zurückrufen. Was immer passiert, er wird auf seinem Weg voranschreiten wie der Pfeil Gottes und das Kind töten. Niemand wird ihn sehen, niemand wird ihn hören, er wird nachts kommen wie der Engel, der die Assyrer vernichtete. Was für ein Jammer, dass es im Garten Eden noch keinen Pater Gomez gab! Wir lebten heute noch im Paradies.«

Der junge Priester weinte fast vor Stolz. Das Gericht segnete ihn.

Doch in einem dunklen Winkel unter der Decke, verborgen zwischen Eichenbalken, kauerte ein Mann, nicht größer als die Spanne einer Hand, bewaffnet mit giftigen Sporen an den Stiefelabsätzen. Er hatte alles mit angehört.

Der Mann aus Bolvangar im Keller war nur mit einer viel zu weiten Hose ohne Gürtel und einem schmutzigen weißen Hemd bekleidet. Mit einer Hand die Hose haltend, mit der anderen seinen Dæmon in Gestalt eines Kaninchens, stand er unter der nackten Glühbirne. Vor ihm saß auf dem einzigen Stuhl Pater MacPhail.

»Dr. Cooper«, begann der Vorsitzende, »setzen Sie sich.«

In der Zelle standen lediglich ein Stuhl sowie ein Holzbett und ein Eimer. Die Stimme des Vorsitzenden hallte unangenehm von den weißen Fliesen an Wänden und Decke zurück.

Dr. Cooper setzte sich auf das Bett, ohne dabei den hageren, grauhaarigen Vorsitzenden aus den Augen zu lassen. Er leckte sich die trockenen Lippen, ungewiss, was für eine Pein ihn diesmal erwartete.

»Sie hätten es also fast geschafft, das Mädchen von seinem Dæmon zu trennen?«, fragte Pater MacPhail.

»Wir hielten es für zwecklos, noch länger zu warten, da das Experiment ja sowieso durchgeführt werden sollte«, antwortete Dr. Cooper zittrig. »Also brachten wir das Mädchen in das Labor, doch wurden wir an der Durchführung der Prozedur gehindert. Allerdings durch Mrs Coulter persönlich. Sie nahm das Mädchen in ihr Zimmer mit.«

Der Kaninchendæmon des Mannes öffnete seine runden Augen und starrte den Vorsitzenden ängstlich an. Dann schloss er sie wieder und drückte den Kopf an Dr. Coopers Brust.

»Das war sicher eine große Enttäuschung«, sagte Pater MacPhail.

Dr. Cooper beeilte sich zu nicken. »Wir hatten die ganze Zeit mit enormen Schwierigkeiten zu kämpfen.«

»Es überrascht mich, dass Sie nicht die Hilfe des Disziplinargerichts angefordert haben. Wir haben starke Nerven.«

»Wir – ich – wir glaubten, das Programm sei genehmigt … Zwar lag die Durchführung bei der Oblations-Behörde, doch wurde uns gesagt, das Geistliche Disziplinargericht habe es abgesegnet. Sonst hätten wir doch nicht daran teilgenommen. Auf gar keinen Fall!«

»Nein, natürlich nicht«, sagte Pater MacPhail und kam auf den eigentlichen Anlass seines Besuchs im Keller zu sprechen. »Jetzt zu etwas anderem. Wissen Sie, was Lord Asriel mit seinen Forschungen bezweckt? Woher die ungeheure Energie stammte, die er auf Svalbard erzeugte?«

Dr. Cooper schluckte. Es war so still, dass die beiden Männer deutlich den Schweißtropfen hörten, der von seinem Kinn auf den Betonboden fiel.

»Also …«, begann er, »ein Mitglied unseres Teams meinte, durch die Trennung würde Energie freigesetzt. Sie zu kontrollieren erfordere gewaltige Kräfte, doch könne man sie durch starken anbarischen Strom auslösen, so wie man eine atomare Explosion durch einen konventionellen Sprengsatz erreiche … Doch niemand nahm den Mann ernst.« Und er fügte hinzu: »Ich hörte ihm nicht zu, weil ich mir sagte, dass seine Überlegungen ohne behördliche Genehmigung genauso gut ketzerische Gedanken sein könnten.«

»Sehr weise. Und dieser Kollege, wo ist er jetzt?«

»Er kam bei dem Überfall ums Leben.«

Der Vorsitzende lächelte. Ein so gütiges Lächeln, dass Dr. Coopers Dæmon an seiner Brust bewusstlos wurde.

»Nur Mut, Dr. Cooper«, sagte Pater MacPhail. »Sie müssen jetzt stark und tapfer sein! Wir stehen vor einer großen Aufgabe, einer gewaltigen Schlacht. Verdienen Sie sich die Vergebung des Allmächtigen, indem Sie rückhaltlos mit uns zusammenarbeiten. Sie dürfen uns nichts verheimlichen, nicht die abwegigsten Vermutungen und Spekulationen, nicht einmal Klatsch. Versuchen Sie sich jetzt bitte ganz genau zu erinnern, was Ihr Kollege gesagt hat. Hat er Experimente durchgeführt? Und Aufzeichnungen hinterlassen? Hat er vielleicht noch jemanden ins Vertrauen gezogen? Was für Geräte verwendete er? Versuchen Sie sich an alles zu erinnern, Dr. Cooper. Sie bekommen Stift und Papier und Zeit, so viel Sie wollen. Dieses Zimmer ist nicht besonders gemütlich. Wir verlegen Sie in ein anderes, das besser geeignet ist. Brauchen Sie vielleicht bestimmte Möbel? Würden Sie lieber an einem Tisch oder an einem richtigen Schreibtisch schreiben? Hätten Sie gern eine Schreibmaschine? Oder diktieren Sie lieber einem Stenografen? Sagen Sie den Wachen, was Sie brauchen, und Sie bekommen es. Aber beschäftigen Sie sich intensiv mit Ihrem Kollegen und seiner Theorie, Dr. Cooper. Sie haben die wichtige Aufgabe, sich daran zu erinnern, was er wusste, oder das notfalls noch einmal zu entdecken. Sobald Sie wissen, was für Instrumente Sie dazu benötigen, erhalten Sie die auch. Das ist wirklich eine gewaltige Aufgabe, Dr. Cooper! Es ist eine Gnade, dass sie Ihnen anvertraut wurde! Danken Sie dem Allmächtigen dafür.«

»Das werde ich, Exzellenz! Das werde ich!«

Der Wissenschaftler hielt seine Hose am Bund fest, stand auf und verbeugte sich mechanisch immer wieder, bis der Vorsitzende des Geistlichen Disziplinargerichts die Zelle verlassen hatte.

Am Abend begab sich Chevalier Tialys, der gallivespische Spion, durch die Straßen und Gassen von Genf zum Treffpunkt mit seiner Kollegin Lady Salmakia. Beide gingen ein großes Wagnis ein; Gefahr drohte aber auch allen, die sich ihnen in den Weg stellten. Dennoch erwartete die kleinen Gallivespier das größere Risiko. Schon mehrere streunende Katzen waren durch ihre Sporen zu Tode gekommen, doch hätte der Chevalier erst vor einer Woche fast einen Arm an einen räudigen Hund verloren. Nur das schnelle Eingreifen der Lady hatte ihn gerettet.

Sie trafen sich am siebten ihrer verschiedenen Treffpunkte, zwischen den Wurzeln einer Platane auf einem tristen kleinen Platz, und tauschten ihre Neuigkeiten aus. Der Kontaktmann Lady Salmakias von der Heilig-Geist-Gesellschaft hatte ihr früher am selben Abend mitgeteilt, die Mitglieder der Gesellschaft seien vom Vorsitzenden des Disziplinargerichts herzlich eingeladen worden, über Dinge von gemeinsamem Interesse zu beratschlagen.

»Schnelle Arbeit«, sagte der Chevalier. »Aber ich wette hundert zu eins, dass er ihnen seinen Mordbefehl verschweigen wird.«

Er berichtete Lady Salmakia von dem Plan, Lyra zu töten. Sie war nicht überrascht.

»Das ist nur konsequent«, erklärte die Spionin. »Wirklich sehr konsequente Leute. Tialys, glauben Sie, wir werden dieses Kind auch einmal kennenlernen?«

»Ich weiß nicht, wünschen würde ich mir das schon. Leben Sie wohl, Salmakia. Bis morgen am Brunnen.«

Unausgesprochen stand hinter diesem kurzen Wortwechsel die eine Tatsache, über die sie nie sprachen: die Kürze ihres Lebens im Vergleich zu dem der Menschen. Gallivespier wurden in der Regel neun bis zehn Jahre alt, selten mehr, und Tialys und Salmakia waren jetzt beide sieben. Nicht dass sie vor dem Alter Angst gehabt hätten. Die Gallivespier starben im Vollbesitz ihrer Kräfte und ganz plötzlich, und ihre Kindheit war sehr kurz. Doch verglichen damit reichte das Leben eines Kindes wie Lyra so weit in die Zukunft wie das der Hexen im Vergleich zu dem Lyras.

Der Chevalier kehrte in das Kolleg des heiligen Hieronymus zurück und machte sich an den Bericht, den er Lord Roke über den Magnetstein-Resonator schicken wollte.

Zur selben Zeit, in der Tialys sich mit Salmakia traf, ließ der Vorsitzende Pater Gomez in sein Arbeitszimmer kommen. Sie beteten eine Stunde zusammen, dann erteilte Pater MacPhail dem jungen Priester die präventive Absolution. Der Mord an Lyra galt damit nicht mehr als Sünde. Pater Gomez schien wie verklärt zu sein. Die heilige Gewissheit, die ihn beseelte, leuchtete ihm aus den Augen.

Danach sprachen sie über praktische Dinge, über Geld und andere Vorbereitungen. Dann sagte der Vorsitzende: »Sobald Sie uns verlassen, Pater Gomez, sind Sie für immer von uns abgeschnitten, wir können Ihnen dann nicht mehr helfen. Sie können nie mehr zu uns zurückkehren und werden nie mehr von uns hören. Der beste Rat, den ich Ihnen geben kann, ist folgender: Suchen Sie nicht das Kind. Damit würden Sie sich nur verraten. Suchen Sie stattdessen die Versucherin. Folgen Sie ihr. Sie wird Sie zu dem Kind führen.«

»Eine Frau?«, fragte Pater Gomez verblüfft.

»Ja, eine Frau«, erwiderte Pater MacPhail. »Sie kommt aus einer seltsamen Welt. Viele Dinge, die Sie dort sehen, werden Sie erschrecken und schockieren, Pater Gomez. Lassen Sie sich dadurch nicht von ihrer heiligen Aufgabe ablenken.« Freundlich fügte er hinzu: »Ich vertraue auf die Kraft Ihres Glaubens. Diese Frau ist, geführt von den Mächten des Bösen, zu einem Ort unterwegs, an dem sie dem Kind begegnen und es versuchen wird. Das heißt, natürlich nur, wenn es uns nicht gelingt, das Mädchen vorher in unsere Gewalt zu bringen. Das bleibt unser erster Plan. Sie, Pater Gomez, sind unsere Rückversicherung, dass die Mächte der Finsternis bei einem Scheitern unseres Plans trotzdem nicht siegen.«

Pater Gomez nickte. Sein Dæmon, ein großer, grünschillernder Käfer, klackte mit den Deckflügeln.

Der Vorsitzende öffnete eine Schublade und reichte dem jungen Priester ein Päckchen zusammengefalteter Papiere.

»Hier steht alles, was wir über die Frau wissen«, sagte er. »Über die Welt, aus der sie kommt, und über den Ort, an dem sie zuletzt gesehen wurde. Lesen Sie sich alles genau durch, mein lieber Luis, und gehen Sie mit meinem Segen.«

Er hatte den Priester noch nie mit Vornamen angeredet. Mit Freudentränen in den Augen küsste Pater Gomez den Vorsitzenden zum Abschied.

Davon erfuhr Chevalier Tialys nichts.

du Lyra bist.«

Da begriff sie, was er meinte. Ihr wurde schwindlig, sogar im Traum, und sie spürte auf einmal eine große Last auf ihren Schultern. Die Last wurde immer schwerer, je mehr sie der Schlaf wieder übermannte und Rogers Gesicht vor ihr in den Schatten zurückwich.

»Gut, ich … ich weiß … Alle möglichen Menschen stehen auf unserer Seite, wie Dr. Malone … Du weißt, dass es noch ein anderes Oxford gibt, Roger, genau wie unseres? Also sie … Ich habe sie kennengelernt, als … Sie würde uns helfen … Aber im Grunde kann uns nur einer …«

Der kleine Junge war jetzt kaum mehr zu erkennen, und ihre Gedanken zerstreuten sich und entfernten sich wie Schafe auf einem Feld.

»Aber wir können ihm vertrauen, Roger, ich schwör’s dir«, sagte sie mit letzter Anstrengung,

7

Mary unterwegs

ZULETZT
ERHOBEN SICH,
WIE TANZEND,
BÄUME UND
STRECKTEN AUS
DIE FRUCHT-
BELADENEN ÄSTE …

JOHN MILTON

Ungefähr zur selben Zeit wurde die Versucherin, deren Verfolgung Pater Gomez aufnahm, selbst versucht.

»Danke nein, mehr brauche ich wirklich nicht, danke«, sagte Dr. Mary Malone. Das alte Paar wollte ihr mehr Proviant mitgeben, als sie tragen konnte.

Die beiden Alten lebten einsam und kinderlos inmitten eines Olivenhains und hatten Angst vor den Gespenstern, die sie zwischen den silbergrauen Bäumen gesehen hatten. Doch als Mary sich mit ihrem Rucksack näherte, hatten die Gespenster offenbar Angst bekommen und waren verschwunden. Das alte Paar hatte Mary in dem kleinen, von Wein überwucherten Häuschen gastlich aufgenommen und sie mit Wein, Käse, Brot und Oliven bewirtet. Jetzt wollten sie sie nicht gehen lassen.

»Ich muss weiter«, sagte Mary noch einmal. »Danke für alles. Sie sind so freundlich – ich kann nicht mehr tragen – gut, noch einen kleinen Käse – danke –«

Die beiden betrachteten sie offenbar als ihre Schutzherrin gegen die Gespenster. Mary wünschte, sie hätte das für die beiden sein können. In der Woche, die sie in der Welt von Cittàgazze verbracht hatte, hatte sie so viel Zerstörung, so viele von Gespenstern gefressene Erwachsene und verwahrloste Kinder gesehen, dass es ihr vor den durchscheinenden Vampiren grauste. Immerhin wusste sie inzwischen, dass die Gespenster verschwanden, sobald sie sich ihnen näherte. Doch konnte sie nicht bei allen bleiben, die ihre Hilfe brauchten. Sie musste weiter.

Mary steckte den letzten kleinen, in ein Weinblatt eingeschlagenen Ziegenkäse in ihren Rucksack, lächelte, verbeugte sich noch einmal und trank an der zwischen den grauen Steinen neben dem Haus hervorsprudelnden Quelle einen letzten Schluck. Dann legte sie die Hände aneinander, wie die beiden Alten es taten, wandte sich entschlossen um und ging.

Sie wirkte entschlossener, als ihr zu Mute war. Vor kurzem hatte Mary am Bildschirm ihres Computers mit den Einheiten kommuniziert, die sie Schattenteilchen nannte und Lyra Staub. Auf Anweisung der Teilchen hatte sie den Computer anschließend zerstört, und jetzt wusste sie nicht weiter. Die Schattenteilchen hatten gesagt, sie solle in dem Oxford, in dem sie lebte, dem Oxford aus Wills Welt, durch ein Fenster gehen. Das hatte sie getan – und jetzt befand sie sich in dieser bizarren anderen Welt und kam aus dem Staunen nicht mehr heraus. Ihre einzige Aufgabe bestand noch darin, den Jungen und das Mädchen zu finden und dann die Schlange zu spielen, was immer das bedeuten mochte.

Mary war also losmarschiert und hatte die neue Welt erkundet, die beiden Kinder aber nicht gefunden. Jetzt, so beschloss sie, als sie sich auf dem steinigen Weg von dem Olivenhain entfernte, musste sie zielgerichteter vorgehen. Sie brauchte Hilfe.

Sobald sie weit genug von dem kleinen Gehöft entfernt war, dass niemand sie stören würde, ließ sie den Rucksack neben sich ins Gras fallen, setzte sich auf einen bemoosten Stein unter die Pinien und öffnete ihr Gepäck. Ganz unten, eingewickelt in ein Seidentuch, lag ein zerfleddertes Buch, das sich seit zwanzig Jahren in ihrem Besitz befand: das chinesische Wahrsagebuch Yijing.

Sie hatte das Buch aus zwei Gründen mitgenommen. Zum einen aus Sentimentalität: Ihr Großvater hatte es ihr geschenkt, und sie hatte als Schulmädchen oft darin gelesen. Der andere Grund war, dass Lyra bei ihrem ersten Besuch in Marys Labor auf das Poster an der Tür mit den Hexagrammen des Yijing gezeigt und gefragt hatte, was das sei. Dann hatte Lyra mit den Bildern auf dem Computerbildschirm kommuniziert und dabei, wie sie behauptete, erfahren, dass Staub auf viele verschiedene Arten zu den Menschen sprach, unter anderem mittels der chinesischen Methode, die diese Symbole verwendete.

Mary Malone hatte deshalb, als sie in aller Eile gepackt hatte, um ihre Welt zu verlassen und Lyra und Will zu suchen, das »Buch der Wandlungen«, wie es genannt wurde, mitgenommen und außerdem die kleinen Schafgarbenstängel, mit deren Hilfe sie es las. Jetzt war die Zeit dafür gekommen.

Sie breitete das Seidentuch auf dem Boden aus und begann mit der Prozedur: teilen und zählen, nochmals teilen und zählen und endlich zur Seite legen, wie sie es als Teenager so leidenschaftlich gern getan hatte, seitdem aber nur noch höchst selten. Sie wusste kaum noch, wie es ging, doch bald fiel ihr alles wieder ein, und mit der Erinnerung kam die ruhige Konzentration, die bei der Kommunikation mit den Schatten eine so große Rolle spielte.

Schließlich gelangte sie zu den Zahlen, die das ihr gegebene Hexagramm verkörperte, eine Zusammenstellung von sechs durchgehenden und durchbrochenen Linien. Sie schlug die Bedeutung nach. Jetzt kam der schwierige Teil, denn das »Buch der Wandlungen« drückte sich sehr rätselhaft aus. Mary las:

Nach dem Gipfel sich wenden

Um Ernährung und Versorgung

Bringt Heil.

Mit scharfen Augen wie ein Tiger

Umherspähen in unersättlichem Begehren.

Das klang ermutigend. Sie las weiter, folgte den verschlungenen Gedankengängen des Kommentars, bis sie zu folgender Stelle gelangte: Das Stillestehen ist der Berg, ist ein Nebenweg, bedeutet kleine Steine, bedeutet Türen und Öffnungen.

Sie musste raten. Die »Öffnungen« erinnerten sie an das geheimnisvolle Fenster in der Luft, durch das sie in diese Welt gelangt war. Die ersten Worte schienen zu bedeuten, dass sie bergauf gehen sollte.

Verwirrt und bestärkt zugleich packte sie Buch und Stöckchen wieder ein und machte sich auf den Weg nach oben.

Vier Stunden später war Mary verschwitzt und müde. Die Sonne stand tief über dem Horizont, und der holprige Weg, dem sie folgte, war kaum noch zu erkennen und wurde immer beschwerlicher. Langsam kletterte sie zwischen Felsen und kleineren Steinen bergauf. Links von ihr fiel das Gelände ab. In der Ferne lag im Dunst der späten Nachmittagssonne eine Landschaft mit Oliven- und Zitronenbäumen, verwilderten Weingärten und aufgegebenen Windmühlen. Rechts von ihr stieg eine Geröllhalde mit faustgroßen Kieseln bis zu einer senkrechten Felswand aus zerklüftetem Kalkstein an.

Müde schulterte sie den Rucksack und hob den Fuß für den nächsten Schritt. Doch noch bevor sie das Gewicht verlagerte, hielt sie inne. Vor ihr hatte im Licht etwas geflimmert, und jetzt hatte sie es wieder aus den Augen verloren. Sie schirmte die Augen mit der Hand gegen das blendende Geröllfeld ab und versuchte, das Flimmern wiederzufinden.

Und da, tatsächlich. Ähnlich einem 3-D-Bild, das plötzlich aus anscheinend willkürlich verteilten farbigen Punkten entsteht, sah sie am oberen Ende des Geröllfelds, vor der Felswand, einen Flecken einer anderen Qualität. Und dann fiel ihr ein, was das Yijing gesagt hatte: ein Nebenweg, kleine Steine, Türen und Öffnungen.

Die Öffnung ließ sich genau wie die in der Sunderland Avenue nur in diesem Licht erkennen. Hätte die Sonne höher gestanden, Mary hätte sie wahrscheinlich übersehen.

Getrieben von unbezwinglicher Neugier, näherte sie sich dem kleinen Viereck in der Luft. Damals hatte sie sich das Fenster nicht genauer ansehen können, weil sie so schnell wie möglich hatte verschwinden müssen. Jetzt untersuchte die Wissenschaftlerin es eingehend, berührte die Ränder, lief darum herum, um festzustellen, dass es von hinten unsichtbar war, bemerkte den absoluten Unterschied zwischen hüben und drüben und konnte nicht fassen, dass es solche Dinge gab.

Der Messerträger, der das Fenster ungefähr zur Zeit des amerikanischen Unabhängigkeitskrieges geöffnet und dann vergessen hatte, es wieder zu schließen, hatte es wenigstens an einer Stelle geöffnet, an der die beiden Welten einander sehr ähnlich waren: in der Nähe einer Felswand. Nur wirkte der Felsen in der neuen Welt anders: kein Kalkstein, sondern Granit, und als Mary in die andere Seite stieg, stand sie nicht am Fuß einer mächtigen Felswand, sondern fast auf dem höchsten Punkt einer niedrigen Erhebung, von der aus man eine riesige Ebene überblickte.

Auch in dieser Welt war es Abend. Mary setzte sich, atmete tief die Luft ein, entspannte sich und ließ das Wunder in aller Ruhe auf sich wirken.

Ein weiches, goldenes Licht beschien eine endlose Prärie oder Savanne, der nichts ähnelte, was Mary aus ihrer Welt kannte. Die Ebene war zum größten Teil mit kurzem Gras in unendlich vielen Schattierungen von Braun, Grün, Beige und Gelb bedeckt und floss in sanften Wellen dahin, die in der Abendsonne lange Schatten warfen. Zugleich schien sie von einem Netz von Adern durchzogen zu sein, die wie Flüsse aus hellgrauem Stein aussahen.

Sodann standen über die Ebene verstreut in Gruppen die größten Bäume, die Mary je gesehen hatte. Sie hatte einmal in Kalifornien eine Konferenz von Hochenergiephysikern besucht und dabei die großartigen Redwoodbäume bestaunt. Doch die Bäume, die sie hier sah, waren mindestens anderthalbmal so hoch. Ihr Laub war dicht und dunkelgrün, und die gewaltigen Stämme leuchteten im Abendlicht goldrot. Und schließlich weideten auf dem Gras Herden von Tieren, die aus der Entfernung nicht genau zu erkennen waren. Etwas an ihren Bewegungen wirkte seltsam, doch hätte Mary nicht sagen können, was.

Sie war todmüde und hatte außerdem Hunger und Durst. Ganz in der Nähe hörte sie das willkommene Gluckern einer Quelle, und wenig später hatte sie sie gefunden. Aus einer bemoosten Spalte floss ein dünnes Rinnsal plätschernd den Hang hinunter. Dankbar trank sie in tiefen Zügen und füllte ihre Flaschen auf. Dann bereitete sie sich auf die Nacht vor, denn es wurde rasch dunkel.

Sie wickelte sich in ihren Schlafsack, lehnte sich mit dem Rücken an einen Felsen und aß von dem groben Brot und dem Ziegenkäse. Dann schlief sie fest ein.

Als Mary aufwachte, schien ihr die Morgensonne ins Gesicht. Die Luft roch kühl und frisch, und Marys Haare und Schlafsack waren mit lauter winzigen Tautropfen benetzt. Sie blieb noch eine Weile liegen und nahm die Unberührtheit des neuen Tages in sich auf. Ihr war zu Mute, als sei sie der erste Mensch auf Erden.

Sie setzte sich auf, gähnte, streckte sich, erschauerte wohlig und wusch sich mit dem kalten Quellwasser. Dann frühstückte sie Brot und Käse und machte sich daran, die Umgebung zu erkunden.

Hinter der Erhebung, auf der sie die Nacht verbracht hatte, fiel das Gelände sanft ab, um dann wieder anzusteigen. Die beste Aussicht hatte man nach vorn, über die weite Prärie. Die langen Schatten der Bäume zeigten jetzt in Marys Richtung. Vor den Bäumen sah sie Vogelschwärme kreisen. Sie wirkten vor den gewaltigen grünen Kronen so klein wie Staubkörnchen.

Mary packte ihren Rucksack wieder, dann stieg sie zu dem groben, aber üppig wachsenden Gras der Prärie hinunter. Ihr Ziel war das nächste, sechs bis sieben Kilometer entfernte Wäldchen.

Das Gras stand kniehoch, und dazwischen wuchsen niedrige Wacholderbüsche, die ihr lediglich bis zu den Knöcheln reichten. Außerdem gab es Blumen, die aussahen wie Mohn, Hahnenfuß und Kornblumen. Sie sprenkelten die weite Ebene mit einer Vielfalt von Farben. Dann sah Mary eine große Biene, so lang wie das obere Glied ihres Daumens. Das Insekt landete auf einer blauen Blume, die unter seinem Gewicht heftig schwankte. Doch als es rückwärts aus den Blütenblättern kroch und weiterflog, entdeckte Mary, dass das Tier gar keine Biene war, denn im nächsten Augenblick war es auf ihrer Hand gelandet, hockte auf ihrem Finger und tupfte mit einem langen, nadeldünnen Schnabel ganz vorsichtig an die Haut. Als es keinen Nektar fand, flog es wieder auf. Es war ein winziger Kolibri. Seine bronzefarbenen Flügel bewegten sich so schnell wie Insektenflügel.

Wie Biologen Mary beneidet hätten, wenn sie hätten sehen können, was sie hier sah!

Sie ging weiter. Allmählich näherte sie sich den grasenden Tieren, die sie am Abend zuvor gesehen hatte und deren Bewegungen ihr seltsam vorgekommen waren. Sie erreichten ungefähr die Größe von Rehen oder Antilopen und hatten eine ähnliche Farbe. Aber die Anordnung der Beine ließ Mary irritiert stehen bleiben. Sie waren in Rautenform angeordnet; zwei in der Mitte und jeweils eines vorne und eins hinten unter dem Schwanz. Die Wesen bewegten sich mit einem seltsamen Schaukeln. Zu gern hätte Mary untersucht, wie ihr Skelett aufgebaut war.

Die grasenden Tiere ihrerseits betrachteten die Frau ohne sonderliche Neugier und offenbar auch ohne Angst. Mary wäre gern näher an sie herangegangen, um sie sich genauer anzusehen, doch wurde es heiß, und der Schatten der großen Bäume lockte. Aber sie hatte ja noch mehr als genug Zeit.

Wenig später erreichte Mary einen der steinernen Flüsse, die sie von oben gesehen hatte. Wieder gab es etwas zu bestaunen.

Vielleicht handelte es sich dabei um eine Art Lavastrom. Der Untergrund war dunkel, fast schwarz, nur die Oberfläche war heller, wie abgewetzt oder abgeschliffen. Der Stein war so glatt wie eine ordentliche Straße in Marys Welt. Man kam darauf jedenfalls leichter voran als im Gras. Die Wissenschaftlerin folgte dem Band, auf dem sie stand. Es führte in einem weiten Bogen auf die Bäume zu. Je näher sie dem Wäldchen kam, desto mehr staunte sie über die gewaltigen Stämme. Sie waren in etwa so breit wie das Haus, in dem Mary wohnte, und so hoch wie – ja, wie hoch eigentlich? Mary konnte es nicht einmal schätzen.

Sie erreichte den ersten Stamm und legte die Hände auf die von tiefen Rissen durchzogene, rotgoldene Rinde. Der Boden war knöcheltief mit braunen Blattgerippen bedeckt, die so lang wie ihre Hand waren und beim Gehen weich federten.

Schon bald war Mary in eine Wolke mückenartiger fliegender Wesen eingehüllt, zu denen noch ein halbes Dutzend der kleinen Kolibris kamen, ein gelber Schmetterling mit einer Spannweite so groß wie ihr Handteller und jede Menge krabbelnder Wesen, die Mary nicht zur Ruhe kommen ließen. Die Luft war von Summen, Sirren und Schwirren erfüllt. Die Wissenschaftlerin ging zwischen den mächtigen Bäumen hindurch, und ihr war zu Mute wie in einer Kathedrale. Dieselbe Stille herrschte vor, die Stämme strebten wie Pfeiler nach oben, und in sich verspürte sie feierliche Ehrfurcht.

Mary hatte länger bis zum Wäldchen gebraucht, als sie veranschlagt hatte. Es wurde Mittag. Die Sonne stach senkrecht durch die Blätter, und Mary wurde schläfrig. Sie hätte gern gewusst, warum die weidenden Tiere sich während der heißesten Stunden des Tages nicht in den Schatten der Bäume verzogen.

Sie sollte es bald erfahren.

Da ihr zu heiß zum Weitergehen war, legte sie sich zwischen die Wurzeln eines Baumriesen und ruhte sich aus. Den Kopf bettete sie auf den Rucksack. Schon bald döste sie ein. Mary hatte die Augen noch keine zwanzig Minuten zugemacht und schlief noch nicht fest, da hörte sie plötzlich in der Nähe einen gewaltigen Schlag. Der Boden, auf dem sie lag, erbebte.

Dem folgte ein zweiter Schlag, und Mary fuhr benommen hoch. Aus den Augenwinkeln sah sie eine Bewegung, die sich in ein rundes Objekt von etwa einem Meter Durchmesser auflöste, das über den Waldboden rollte, anhielt und auf die Seite kippte.

Dann fiel etwas weiter weg wieder einer dieser seltsamen Gegenstände herunter. Mary sah, wie das schwere Ding herabsauste, mit einem dumpfen Schlag auf die gewaltige Wurzel des ihr nächsten Baumstammes knallte und wegrollte. Am Ende landete eins der Dinger noch auf ihr. Die Wissenschaftlerin griff nach ihrem Rucksack und rannte aus dem Wäldchen. Was war das? Samenkapseln?

Aufmerksam starrte sie nach oben. Dann wagte sie sich wieder unter die Blätter, um sich eine der Kapseln genauer anzusehen. Mary richtete sie auf und rollte sie aus dem Wald. Draußen legte sie sie auf das Gras vor sich.

Die Kapsel war kreisrund und so dick wie ihre Handfläche. In der Mitte besaß sie dort, wo sie am Baum gehangen hatte, eine Vertiefung. Sie war nicht besonders schwer, doch extrem hart und mit fasrigen Haaren bedeckt, die am Rand alle in dieselbe Richtung zeigten. In diese Richtung konnte Mary sie mit der Hand ganz leicht streichen, in die andere dagegen überhaupt nicht. Die Wissenschaftlerin versuchte, die Oberfläche mit ihrem Taschenmesser einzuritzen, doch die Klinge glitt hoffnungslos daran ab.

Ihre Finger fühlten sich danach seltsam glatt an. Sie hielt sie an die Nase. Die Finger rochen nach Schmutz und ganz entfernt nach etwas anderem. Mary betrachtete wieder die Samenkapsel. Die Vertiefung in der Mitte glänzte feucht. Sie berührte sie wieder und spürte wieder etwas Glattes. Dort trat eine Art Öl aus.

Mary legte die Kapsel hin und begann darüber nachzudenken, wie die Welt, in die sie hier geraten war, sich entwickelt haben mochte.

Wenn sie mit ihrer Vermutung Recht hatte und diese verschiedenen Welten die von der Quantentheorie vorausgesagten Welten waren, dann hatten sie sich zu ganz verschiedenen Zeiten von ihrer eigenen Welt abgespalten. In der Welt, in der sie sich jetzt befand, hatte die Evolution offenbar riesige Bäume und große Tiere mit rautenförmigen Körpern begünstigt.

Mary wurde allmählich klar, wie begrenzt ihr wissenschaftlicher Horizont war. Ihre botanischen, geologischen und biologischen Kenntnisse erwiesen sich als völlig unzureichend – sie war so unwissend wie ein Baby.

Mary hörte ein leises Rumpeln, wie ferner Donner. Die Richtung, aus der es kam, ließ sich nur schwer bestimmen. Doch dann sah sie auf einer der Straßen eine Staubwolke heranrücken – auf das Wäldchen zu, an dessen Rand sie stand. Was sich da bewegte, war noch etwa zwei Kilometer entfernt, kam aber rasch näher. Sie bekam es mit der Angst zu tun.

Mary rannte zwischen die Bäume zurück und zwängte sich in einen Spalt zwischen zwei großen Wurzeln. Über die dicke Wurzel vor ihr spähte sie zu der Staubwolke hinaus.

Was Mary dort erblickte, ließ sie an ihrem Verstand zweifeln. Zuerst sah es aus wie eine Motorradgang, dann wie eine Herde von Tieren auf Rädern. Aber das war doch unmöglich. Tiere hatten doch keine Räder. Mary redete sich ein, einer Sinnestäuschung erlegen zu sein. Aber an dem, was sich dort ihren Augen bot, konnte kein Zweifel bestehen. Etwa ein Dutzend Tiere, ungefähr so groß wie die Weidetiere, nur grau und schlanker, mit Hörnern auf dem Kopf und Rüsseln wie Elefanten, rasten heran. Sie besaßen den gleichen rautenförmigen Körperbau, hatten dazu aber an den beiden einzelnen Beinen vorne und hinten ein Rad entwickelt. Aber in der Natur kamen keine Räder vor, dachte Mary. Für Räder brauchte man doch eine Lagerung, die vom drehenden Teil völlig getrennt war. So etwas war unmöglich, konnte nicht sein –

Fünfzig Meter vor ihr hielten die Tiere an. Der Staub legte sich, und auf einmal begriff sie, was sie da sah. Mary konnte ein erleichtertes Lachen nicht unterdrücken.

Bei den Rädern handelte es sich um Samenkapseln. Kreisrund, extrem hart und leicht – und damit bestens als Räder geeignet. Die Tiere hatten jeweils eine Kralle des Vorder- und Hinterbeins durch die Mitte gebohrt. Mit den seitlichen Beinen schoben sie sich an. Bei aller Verwunderung war Mary freilich auch ein wenig mulmig zu Mute. Die Hörner sahen Furcht erregend spitz aus, und selbst aus der Entfernung bemerkte sie die wache Neugier im Blick der Tiere.

Sie suchten nach ihr.

Eins der Tiere hatte die Samenkapsel entdeckt, die Mary aus dem Wäldchen geholt hatte. Es rollte von der Straße herunter zu der Kapsel, stellte sie geschickt mit dem Rüssel auf und schob sie zu seinen Gefährten auf der Straße.

Die Tiere versammelten sich um die Kapsel und betasteten sie vorsichtig mit ihren starken, biegsamen Rüsseln. Sie gaben dabei leise schnalzende, klackende und zischende Laute von sich. Mary hatte den Eindruck, als wollten sie damit Missbilligung ausdrücken. Jemand hatte sich an der Kapsel zu schaffen gemacht, etwas stimmte nicht.

Dann dachte sie: Du bist zu einem bestimmten Zweck hier, auch wenn du ihn noch nicht kennst. Fass dir also ein Herz und ergreife die Initiative.

Entschlossen stand sie auf.

»Hier bin ich, hier«, rief sie. »Ich habe mir eure Samenkapsel angesehen. Entschuldigung. Bitte tut mir nichts.«

Die Köpfe der Tiere fuhren mit ausgestreckten Rüsseln herum, glitzernde Augen musterten sie, und aufgestellte Ohren lauschten.

Mary trat aus dem Schutz der Wurzeln und streckte die Hände aus. Zwar wusste sie, dass Tiere ohne Hände mit dieser Geste vielleicht nichts anfangen konnten, aber was hätte sie sonst tun sollen? Sie nahm ihren Rucksack und lief durch das Gras zu der Straße.

Aus der Nähe – keine fünf Schritte entfernt – fielen ihr noch viel mehr Besonderheiten auf, doch was ihre Aufmerksamkeit am meisten fesselte, war etwas Lebendiges und Waches im Blick der Tiere, eine Art Intelligenz. Sie unterschieden sich so sehr von den weiter draußen weidenden Tieren wie Menschen von Kühen.

Mary zeigte auf sich und sagte: »Mary.«

Das ihr nächste Tier streckte den Rüssel aus. Sie trat näher, und es berührte sie an der Stelle ihrer Brust, auf die sie gezeigt hatte. Dazu hörte sie ihre Stimme aus der Kehle des Tieres: »Meri.«

»Wer bist du?«, fragte sie.

»Bistu?«, kam die Antwort.

»Ich bin ein Mensch«, sagte sie.

»Bineimesch«, sagte das Tier, und dann geschah etwas noch Seltsameres: Die Tiere lachten.

Sie kniffen die Augen zusammen, schwenkten die Rüssel, warfen die Köpfe hin und her, und aus ihren Kehlen kamen unmissverständlich glucksende Laute. Mary konnte nicht anders, sie musste mitlachen.

Ein anderes Tier trat vor und berührte mit seinem weichen, mit Borsten besetzten Rüssel ihre Hand. Mary ließ es geschehen und streckte ihm dann auch die andere Hand hin.

»Ach so«, sagte sie, »ihr riecht das Öl aus der Samenkapsel!«

»Samkapsl«, sagte das Tier.

»Wenn ihr die Laute meiner Sprache bilden könnt«, sagte Mary, »können wir uns eines Tages vielleicht sogar irgendwie verständigen.« Sie zeigte noch einmal auf sich. »Mary.«

Nichts geschah. Die Tiere beobachteten sie. »Mary«, sagte sie noch einmal.

Das ihr nächste Tier deutete mit dem Rüssel auf seine Brust und sagte etwas. Ein Wort mit drei Silben, oder waren es zwei gewesen?

Das Tier sagte das noch einmal, und Mary versuchte es nachzusprechen. »Mulefa?«

Die Tiere wiederholten mit ihrer Stimme »Mulefa« und lachten. Sie schienen sich über das Tier, das gesprochen hatte, lustig zu machen. »Mulefa!«, sagten sie wieder, als sei das ein wunderbarer Witz.

»Na ja, wenn ihr lacht, dann fresst ihr mich wenigstens nicht«, sagte Mary. Von da an war ihre Angst verflogen und sie fühlte sich in Gesellschaft dieser Wesen wohl.

Auch die Tiere waren beruhigt und wandten sich ihren eigentlichen Aufgaben zu. Schließlich waren sie nicht nur zufällig hergekommen. Mary sah, dass eins von ihnen eine Art Sattel oder Trage auf dem Rücken trug. Zwei andere hoben die Samenkapsel mit geschickten Bewegungen ihrer Rüssel hinauf und banden sie mit Riemen fest. Im Stehen hielten die Tiere sich mit den seitlichen Beinen im Gleichgewicht, beim Gehen verwendeten sie das Vorder- und das Hinterbein zum Lenken. Ihre Bewegungen wirkten anmutig und kraftvoll.

Eins der Tiere rollte zum Rand der Straße, hob den Rüssel und stieß einen trompetenähnlichen Schrei aus. Die in einiger Entfernung weidenden Tiere sahen alle zur gleichen Zeit auf und kamen langsam näher. An der Straße angekommen, blieben sie geduldig stehen, während die Tiere auf Rädern gemächlich zwischen ihnen hindurchfuhren und sie überprüften und zählten.

Dann langte eins mit dem Rüssel unter ein Weidetier und molk es. Anschließend rollte es zu Mary und hob den Rüssel zu ihrem Mund.

Mary wich zuerst unwillkürlich zurück, doch das Tier sah sie so erwartungsvoll an, dass sie sich vorbeugte und die Lippen öffnete. Das Tier ließ ein wenig von der süßen, dünnen Milch in ihren Mund laufen und sah zu, wie sie schluckte. Dann folgte ein weiterer Schluck und noch einer. Aus den Bewegungen des Tieres sprach eine solche Fürsorglichkeit, dass Mary spontan die Arme um seinen Kopf schlang und es küsste. Sie roch die warme, staubige Haut und spürte die harten Knochen darunter und die starken Muskeln des Rüssels.

Wenig später trompetete der Anführer der Gruppe wieder, und die Weidetiere zogen ab. Auch die Mulefa schickten sich an zu gehen. Mary freute sich, von ihnen so herzlich aufgenommen worden zu sein. Zugleich war sie ein wenig traurig, dass sie gingen. Doch dann geschah etwas Überraschendes.

Eins der Tiere kniete sich auf die Straße und machte ihr mit seinem Rüssel Zeichen. Auch die anderen schienen sie mit ihren Gesten zu etwas einladen zu wollen. Kein Zweifel: Sie boten ihr an, sie zu tragen und mitzunehmen.

Ein anderes Tier nahm ihren Rucksack und befestigte ihn auf dem Sattel eines dritten Tieres. Unbeholfen kletterte Mary auf den Rücken des knienden Wesens. Wo sollte sie ihre Beine hinschieben – vor die seitlichen Beine des Tieres oder dahinter? Und woran sollte sie sich festhalten?

Noch bevor sie eine Lösung gefunden hatte, erhob sich das Tier, und die Gruppe begann mitsamt Mary auf der Straße entlangzufahren.

»denn es ist Will.«

8

Wodka

ICH BIN EIN
FREMDLING
GEWORDEN IM
FREMDEN
LAND

BUCH EXODUS

Balthamos spürte den Tod Baruchs in dem Augenblick, in dem er eintrat. Er begann laut zu schluchzen, stieg flügelschlagend in die Nacht über der Tundra auf und vertraute seinen Schmerz den Wolken an. Es dauerte lange, bis er sich wieder einigermaßen gefasst hatte und zu Will zurückkehren konnte. Der Junge war inzwischen hellwach und spähte, das Messer in der Hand, durch den feuchtkalten Nebel nach oben.

»Was ist los?«, rief er, als der Engel zitternd neben ihm auftauchte. »Sind wir in Gefahr? Stell dich hinter mich.«

»Baruch ist tot«, schluchzte Balthamos. »Mein lieber Baruch …«

»Seit wann? Wo?«

Doch Balthamos wusste es nicht. Er wusste nur, dass gleichsam die Hälfte von ihm tot war. Er konnte nicht stillhalten, flog wieder hoch und durchkämmte rufend und weinend den Himmel, als wollte er Baruch hinter dieser oder jener Wolke suchen. Dann überkamen ihn wieder Schuldgefühle, er flog nach unten, ermahnte Will, stillzuhalten und sich zu verstecken, und versprach, weiter über ihn zu wachen. Erneut von Kummer überwältigt, gedachte er sämtlicher Gelegenheiten, bei denen Baruch seine Güte und seinen Mut gezeigt hatte, und davon gab es Tausende, Balthamos hatte kein einziges Mal vergessen.

Unter Tränen rief er, eine so großherzige Seele dürfe doch niemals ausgelöscht werden, er habe sich sicher geirrt, und wieder stieg er auf, flog wie von Sinnen hierhin und dorthin und verfluchte die Wolken und die Sterne.

Bis Will schließlich sagte: »Balthamos, komm her.«

Der Engel gehorchte willenlos. »Versuche bitte, leise zu sein«, sagte der Junge. Er fröstelte trotz des Mantels, denn die Nacht war bitterkalt. »Du weißt, dass da draußen Wesen lauern, die uns angreifen, sobald sie etwas hören. Ich kann dich mit meinem Messer beschützen, wenn du in der Nähe bleibst, aber da oben kann ich dir nicht helfen. Und wenn du stirbst, ist das auch mein Ende. Ich brauche dich, Balthamos, du musst mich zu Lyra führen. Baruch war stark – sei du auch stark. Sei wie er, um meinetwillen.«

Zuerst schwieg Balthamos, dann sagte er: »Du hast vollkommen recht, natürlich muss ich stark sein. Schlaf jetzt, Will, und ich werde wachen. Verlass dich auf mich.«

Der Junge vertraute ihm; er hatte keine Wahl. Wenig später war er wieder eingeschlafen.

Von Tau durchnässt und bis auf die Knochen durchgefroren, wachte er auf. Der Engel stand neben ihm. Die Morgensonne vergoldete die Spitzen des Schilfs und der Sumpfpflanzen. Bevor er noch aufstehen konnte, sagte Balthamos: »Ich weiß jetzt, was ich tun muss. Ich bleibe Tag und Nacht bei dir, und ich tue es freudigen Herzens, Baruch zuliebe. Ich führe dich zu Lyra, wenn ich kann, und dann euch beide zu Lord Asriel. Seit vielen tausend Jahren lebe ich, und wenn ich nicht getötet werde, lebe ich noch einmal viele tausend Jahre. Aber in dieser ganzen Zeit hat niemand ein solches Verlangen, gut zu sein und Gutes zu tun, in mir geweckt wie Baruch. Ich habe so oft versagt, doch immer war er da, um mich mit seiner Herzensgüte zu erlösen. Jetzt muss ich ohne ihn zurechtkommen. Vielleicht mache ich hin und wieder einen Fehler, aber versuchen will ich es.«

»Baruch wäre stolz auf dich«, sagte Will fröstelnd.

»Soll ich vorausfliegen und auskundschaften, wo wir sind?«

»Ja. Fliege hoch hinauf und sag mir, wie es hier weitergeht. Sonst laufe ich noch ewig durch diesen Sumpf.«

Balthamos schwang sich in die Luft. Er hatte Will nicht alles gesagt, wovor er sich fürchtete, denn er wollte ihm möglichst keine Angst machen. Doch wusste er, dass der Engel Metatron, der Regent, dem sie mit so knapper Not entkommen waren, sich Wills Gesicht unauslöschlich eingeprägt hatte. Und nicht nur sein Gesicht, sondern alles von ihm, was Engel sehen konnten, darunter Dinge, von denen der Junge selbst nichts wusste, wie den Teil seines Wesens, den Lyra seinen Dæmon genannt hätte.

Will drohte deshalb von Metatron größte Gefahr. Irgendwann musste Balthamos es ihm sagen, aber jetzt noch nicht. Im Augenblick war es zu schwierig.

Will beschloss unterdessen, dass ihm schneller warm würde, wenn er gleich losging und nicht erst Brennholz sammelte und Feuer machte. Er schwang sich also den Rucksack über die Schultern, wickelte den Mantel um sich und den Rucksack und brach in Richtung Süden auf. Der Junge folgte einem morastigen Weg mit tiefen Fahrrinnen und Schlaglöchern. Offenbar kamen auch andere Menschen hier entlang. Doch das flache Gelände dehnte sich nach allen Seiten unendlich weit aus, und er hatte das Gefühl, überhaupt nicht vorwärtszukommen.

Einige Zeit später, es war inzwischen hell geworden, hörte er Balthamos’ Stimme neben sich.

»Einen halben Tagesmarsch vor uns kommt ein breiter Fluss und eine Stadt mit einem Kai, an dem Schiffe anlegen können. Ich bin sehr hoch geflogen und habe gesehen, dass der Fluss über eine große Strecke genau in nordsüdlicher Richtung verläuft. Wenn du auf einem Schiff mitfahren könntest, kämst du viel schneller voran.«

»Wunderbar«, sagte Will begeistert. »Und führt dieser Weg zur Stadt?«

»Er führt zuerst zu einem Dorf mit einer Kirche, Bauernhöfen und Obstgärten und dann zur Stadt.«

»Was für eine Sprache man dort wohl spricht? Hoffentlich werde ich nicht eingesperrt, weil ich sie nicht verstehe.«

»Ich werde als dein Dæmon für dich übersetzen«, versicherte ihm Balthamos, »denn ich habe viele menschliche Sprachen gelernt, und die, die man hier spricht, verstehe ich sehr gut.«

Will marschierte weiter. Mechanisch setzte er Fuß vor Fuß. Das Gehen strengte ihn an, aber wenigstens tat er etwas, und jeder Schritt brachte ihn Lyra näher.

Das Dorf machte einen heruntergekommenen Eindruck. Es bestand lediglich aus einigen Holzhäusern, Rentierkoppeln und Hunden, die bellten, als er näher kam. Aus blechernen Kaminrohren quoll dünner Rauch, der über den mit Schindeln gedeckten Dächern hängenblieb. Der Boden zog schwer an seinen Füßen. Offenbar hatte es hier unlängst eine Überschwemmung gegeben. Die Mauern waren einen Meter hoch mit Schlamm verklebt, und gesplitterte Balken und lose herunterhängende Wellbleche zeigten an, wo die Flut Schuppen, Veranden und Nebengebäude mitgerissen hatte.

Seltsamer erschien ihm allerdings etwas ganz anderes. Zuerst glaubte Will, sein Gleichgewichtssinn sei gestört. Ein- oder zweimal stolperte er sogar. Denn die Häuser hingen alle schief, alle in dieselbe Richtung, um zwei bis drei Grad aus der Senkrechten verschoben. Besonders schlimm sah das Dach der kleinen Kirche aus. Hatte hier ein Erdbeben gewütet?

Hunde kläfften ihn hysterisch an, wagten aber nicht, näher zu kommen. Balthamos hatte sich in einen Dæmon in Gestalt eines großen schneeweißen Hundes mit schwarzen Augen, dickem Fell und eingerolltem Schwanz verwandelt und hielt die anderen Hunde mit wütend gefletschten Zähnen in Schach. Sie waren mager und struppig, und die wenigen Rentiere, die Will entdeckte, wirkten krank und müde.

Auf dem Dorfplatz blieb er stehen und sah sich um. In welche Richtung sollte er gehen? Vor ihm tauchten einige Männer auf und starrten ihn an. Es waren die ersten Menschen, denen er in Lyras Welt begegnete. Sie trugen schwere Filzmäntel, dreckige Stiefel und Pelzmützen und machten einen abweisenden Eindruck.

Der weiße Hund verwandelte sich in einen Spatzen und flog auf Wills Schulter. Niemand wunderte sich darüber. Die Männer hatten alle Dæmonen, meist Hunde. Das war in dieser Welt nichts Ungewöhnliches. »Geh weiter«, flüsterte Balthamos auf seiner Schulter. »Sieh ihnen nicht in die Augen und halte den Kopf gesenkt. Das gebietet hier die Achtung.«

Der Junge lief weiter und machte von seiner größten Fähigkeit Gebrauch, der Fähigkeit, nicht aufzufallen. Als er an den Männern vorbeikam, interessierten die sich schon nicht mehr für ihn. Doch dann ging im größten Haus an der Straße eine Tür auf und eine laute Stimme rief etwas.

»Der Priester«, sagte Balthamos leise. »Sei höflich zu ihm. Bleib stehen und verbeuge dich.«

Will tat wie geheißen. Der korpulente Priester hatte einen grauen Bart und trug eine schwarze Soutane. Auf seiner Schulter saß sein Dæmon, eine Krähe. Er musterte Will eingehend und winkte ihn heran.

Der Junge ging zu ihm hin und verbeugte sich noch einmal.

Der Priester sagte etwas, und Balthamos murmelte: »Er fragt, woher du kommst. Sag, was immer du willst.«

»Ich spreche Englisch«, sagte Will langsam und deutlich. »Eine andere Sprache kann ich nicht.«

»Ah, Englisch!«, rief der Priester erfreut in derselben Sprache. »Na, junger Mann, willkommen in unserem Dorf, in unserem aus dem Lot geratenen Cholodnoje! Wie heißt du denn und wohin bist du unterwegs?«

»Ich heiße Will und will nach Süden. Ich habe meine Angehörigen verloren und versuche sie zu finden.«

»Dann musst du reinkommen und dich stärken«, sagte der Priester in einem Tonfall, der keinen Widerspruch duldete. Er legte einen schweren Arm um Wills Schulter und zog ihn durch die Tür.

Sein Krähendæmon interessierte sich lebhaft für Balthamos. Doch der Engel reagierte geschickt. Er verwandelte sich in eine Maus und kroch wie aus Schüchternheit in Wills Hemd.

Der Priester führte ihn in eine von Tabakrauch geschwängerte Stube. Auf einem kleinen Tischchen dampfte ein gusseiserner Samowar vor sich hin.

»Wie heißt du gleich?«, fragte der Priester. »Sag’s mir noch mal.«

»Will Parry. Aber ich weiß gar nicht, wie Sie heißen.«

»Otjez Semjon«, sagte der Priester. Er führte ihn zu einem Stuhl. »Otjez heißt Vater. Ich bin Priester der Heiligen Kirche. Mein Vorname ist Semjon, und mein Vater hieß Boris. Ich heiße also Semjon Borisowitsch. Wie heißt dein Vater?«

»John Parry.«

»John ist dasselbe wie Iwan. Du bist also Will Iwanowitsch und ich Vater Semjon Borisowitsch. Woher kommst du, Will Iwanowitsch, und wohin gehst du?«

»Ich habe mich verlaufen«, antwortete der Junge. »Ich war mit meiner Familie nach Süden unterwegs. Mein Vater ist Soldat, aber er war als Forscher in der Arktis tätig, und dann passierte ein Unglück und wir wurden getrennt. Jetzt gehe ich nach Süden, weil ich weiß, dass wir als Nächstes dorthin wollten.«

Der Priester breitete die Hände aus. »Soldat? Forscher aus England? Eine so interessante Persönlichkeit hat die dreckigen Straßen von Cholodnoje schon seit Jahrhunderten nicht mehr betreten. Aber wer weiß, wir haben unruhige Zeiten, vielleicht taucht er schon morgen bei uns auf? Du bist selbst ein willkommener Besucher, Will Iwanowitsch, und musst in meinem Haus übernachten, dann können wir miteinander essen und uns unterhalten. Lydia Alexandrowna!«

Eine ältere Frau trat lautlos ein. Er sprach auf Russisch mit ihr, und sie nickte, holte ein Glas und füllte es mit heißem Tee aus dem Samowar. Dann brachte sie Will das Glas zusammen mit einem kleinen Teller mit Marmelade und einem silbernen Löffel.

»Danke«, sagte Will.

»Die Konfitüre ist dazu da, den Tee zu süßen«, erklärte der Priester. »Lydia Alexandrowna hat sie aus Blaubeeren gemacht.«

Der Tee schmeckte angenehm süß und zugleich bitter, doch Will nippte trotzdem daran. Der Priester beugte sich vor, musterte den Jungen aufmerksam, befühlte seine Hände, um festzustellen, ob ihm kalt war, und strich ihm über die Knie. Um ihn abzulenken, fragte Will, warum die Häuser des Dorfes so schief stünden.

»Die Erde hat gebebt«, sagte der Priester. »Alles geschieht so, wie in der Apokalypse des Johannes vorausgesagt. Die Flüsse kehren ihren Lauf um … Der große Strom, in den dieser Fluss mündet, floss früher nach Norden in das Nordpolarmeer. Seit Tausenden von Jahren, seit Gott, der allmächtige Vater, die Welt erschaffen hat, floss er aus dem Gebirge Zentralasiens nach Norden. Doch dann bebte die Erde, es kamen Nebel und Überschwemmungen, alles wurde anders, und der Strom floss eine Woche lang nach Süden und dann wieder nach Norden. Die ganze Welt steht kopf. Wo warst du zur Zeit des großen Erdbebens?«

»Weit weg von hier«, antwortete Will. »Ich habe nichts davon mitbekommen. Als der Nebel sich lichtete, hatte ich meine Familie verloren, und ich weiß immer noch nicht, wo ich bin. Sie haben mir den Namen des Dorfes gesagt, aber wo liegt dieser Ort? Wo sind wir?«

»Bring mir das große Buch auf dem untersten Regalbrett«, sagte Semjon Borisowitsch. »Dann zeige ich es dir.«

Der Priester zog seinen Stuhl an den Tisch, befeuchtete einen Finger und blätterte die Seiten des Atlas um.

»Hier«, sagte er und zeigte mit einem schmutzigen Fingernagel auf einen Punkt in Zentralsibirien, weit östlich des Ural. Der Fluss floss, wie der Priester gesagt hatte, vom Norden des gewaltigen Gebirges in Tibet zum Nordpolarmeer. Will betrachtete den Himalaja genauer, aber er fand nichts, was der Skizze Baruchs auch nur entfernt geähnelt hätte.

Semjon Borisowitsch redete unablässig. Er fragte Will nach Einzelheiten aus seinem Leben, nach seiner Familie und Heimat, und Will, geübt darin, sich zu verstellen, antwortete ihm ausführlich. Nach einer Weile brachte die Haushälterin eine Suppe aus Roter Bete und einen Kanten Schwarzbrot herein. Der Priester sprach ein langes Tischgebet, dann aßen sie.

»Tja«, sagte er schließlich, »was machen wir jetzt, Will Iwanowitsch? Sollen wir Karten spielen oder uns lieber unterhalten?«

Er ließ für seinen Gast noch ein Glas Tee aus dem Samowar bringen, und Will nahm es mit gemischten Gefühlen entgegen.

»Karten spielen kann ich nicht«, sagte er. »Aber ich muss unbedingt weiter. Wenn ich am Fluss bin, glauben Sie, dass ich einen Platz auf einem Dampfer nach Süden bekommen kann?«

Das breite Gesicht des Priesters verfinsterte sich und er bekreuzigte sich mit einer raschen Bewegung des Handgelenks.

»In der Stadt sind Unruhen ausgebrochen«, sagte er. »Eine Schwester von Lydia Alexandrowna hat uns besucht. Sie sagt, dass ein Schiff mit Bären flussaufwärts unterwegs sei, mit Panzerbären. Sie kommen aus der Arktis. Du hast im Norden nicht zufällig Panzerbären gesehen?«

Der Priester sah ihn misstrauisch an, und Balthamos flüsterte so leise, dass nur Will es hören konnte: »Vorsicht.« Will wusste sofort, was er meinte. Sein Herz hatte aufgeregt zu schlagen begonnen, als Semjon Borisowitsch die Bären erwähnte, denn Lyra hatte ihm von ihren Erlebnissen mit den Bären erzählt. Er durfte seine Aufregung nicht zeigen.

»Wir waren weit weg von Svalbard«, sagte er deshalb, »und die Bären waren mit ihren eigenen Angelegenheiten beschäftigt.«

»Das habe ich auch gehört«, sagte der Priester zu Wills Erleichterung. »Aber jetzt verlassen sie ihre Heimat und kommen nach Süden. Sie haben einen Dampfer gemietet, doch die Einwohner der Stadt wollen ihnen keine Kohlen verkaufen. Sie haben vor den Bären Angst, und zu Recht – die Bären sind Geschöpfe des Teufels. Alles, was aus dem Norden kommt, ist des Teufels, wie auch die Hexen – Töchter des Bösen! Die Kirche hätte sie schon vor Jahren ausrotten sollen. Hexen – hüte dich vor ihnen, Will Iwanowitsch, hörst du? Weißt du, was sie tun werden, wenn du im richtigen Alter bist? Sie werden versuchen dich zu verführen. Die Hexen bieten dazu ihre ganze Schläue und Verschlagenheit auf, ihr Fleisch, ihre weiche Haut, ihre liebliche Stimme, und sie nehmen deinen Samen – du weißt, was ich meine – und trocknen dich aus, bis du ganz leer bist! Sie rauben dir deine Zukunft, die Kinder, die du hättest haben können, und lassen dir nichts übrig! Man muss sie töten, allesamt.«

Der Priester holte von dem Regal neben seinem Stuhl eine Flasche und zwei kleine Gläser herunter.

»Ich biete dir jetzt etwas zu trinken an, Will Iwanowitsch«, sagte er. »Du bist noch jung, also nur wenige Gläschen. Aber bald bist du erwachsen, und ein paar Sachen muss man wissen, zum Beispiel wie Wodka schmeckt. Lydia Alexandrowna hat die Kartoffeln letztes Jahr gesammelt und ich habe den Schnaps gebrannt. Diese Flasche hier enthält das Ergebnis, und sie ist der einzige Ort, an dem Otjez Semjon Borisowitsch und Lydia Alexandrowna innig vereint sind!«

Er lachte heftig, entkorkte die Flasche und füllte beide Gläser bis zum Rand. Will war immer weniger wohl in seiner Haut. Was sollte er tun? Wie konnte er sich weigern zu trinken, ohne unhöflich zu sein?

»Otjez Semjon«, sagte er und stand auf, »Sie sind sehr freundlich, und ich würde gern noch bleiben, Ihren Schnaps trinken und Ihnen zuhören, weil Sie so interessant erzählen. Aber Sie müssen verstehen, dass ich sehr traurig bin, von meiner Familie getrennt zu sein, und dass ich sie unbedingt wiederfinden will. Deshalb muss ich weiter, so gerne ich auch bleiben würde.«

Der Priester schob die von einem dichten Bart bedeckten Lippen vor und runzelte die Stirn, doch dann zuckte er die Schultern. »Tja, wenn du meinst. Aber zuerst musst du noch den Wodka trinken. Hier, nimm das Glas und trinke es auf einen Zug aus, so!«

Er warf den Kopf zurück und stürzte den Schnaps hinunter. Dann stand er schnaufend auf und trat dicht vor Will. Das Glas in seinen dicken, schmutzigen Fingern sah winzig aus, aber es war randvoll mit der wasserklaren Flüssigkeit. Will roch das berauschende Aroma des Wodkas, den Schweiß des Mannes und seine muffige Soutane und ihm war schon jetzt übel.

»Trink, Will Iwanowitsch!«, rief der Priester mit bedrohlicher Herzlichkeit.

Will hob das Glas, ohne weiter nachzudenken, und stürzte die scharfe, ölige Flüssigkeit auf einmal hinunter. Jetzt musste er mit aller Macht gegen die aufkommende Übelkeit ankämpfen.

Eine Prüfung hatte er allerdings noch zu bestehen. Semjon Borisowitsch beugte sich zu ihm hinunter und fasste ihn an den Schultern.

»Junge«, rief er, dann schloss er die Augen und stimmte ein Gebet oder einen Psalm an. Er verströmte einen intensiven Geruch nach Tabak, Alkohol und Schweiß, und er stand so nahe bei Will, dass sein dichter, auf und ab gehender Bart Wills Gesicht streifte. Der Junge hielt den Atem an.

Der Priester zog Will fest an sich und küsste ihn rechts, links und noch einmal rechts auf die Wangen. Will spürte, wie Balthamos seine kleinen Krallen in seine Schulter grub, und hielt ganz still, obwohl sich ihm der Kopf drehte und sein Magen nach oben drückte.

Dann war es endlich überstanden. Semjon trat zurück und schob ihn von sich weg.

»Geh jetzt«, sagte er. »Geh nach Süden, Will Iwanowitsch. Geh.«

Will nahm Mantel und Rucksack, unterdrückte das Schwindelgefühl und verließ das Haus des Priesters. Er folgte der Straße, die aus dem Dorf führte.

Der Junge marschierte zwei Stunden lang. Die Übelkeit ließ allmählich nach und an ihre Stelle traten dumpf hämmernde Kopfschmerzen. Balthamos ließ ihn einmal anhalten und legte ihm seine kühlen Hände auf Nacken und Stirn. Das linderte die Schmerzen ein wenig. Trotzdem schwor Will sich, nie wieder Wodka zu trinken.

Am späten Nachmittag wurde der Weg breiter, und das Schilf hörte auf. Will sah die Stadt vor sich und dahinter eine Wasserfläche, die endlos wie das Meer erschien. Sogar aus der Entfernung fiel ihm auf, dass etwas nicht stimmte. Jenseits der Dächer stieg in Abständen immer wieder Rauch auf, Sekunden später gefolgt vom Donnern einer Kanone.

»Balthamos«, sagte er, »verwandle dich wieder in einen Dæmon. Bleib in meiner Nähe und warne mich, wenn Gefahr droht.«

Will betrat die kleine, schmuddlige Stadt, deren Häuser sich noch gefährlicher zur Seite neigten als im Dorf. Der Schlamm, den die Überschwemmung hinterlassen hatte, klebte hoch über seinem Kopf an den Wänden. Die Straßen am Stadtrand waren menschenleer, doch als er sich dem Fluss näherte, hörte er immer lauter Rufe, Schreie und das Knattern von Gewehren.

Dann sah er die ersten Menschen. Einige blickten aus Fenstern in hoch gelegenen Stockwerken, andere spähten ängstlich um Mauerecken zum Fluss hinunter. Über die Dächer ragten die metallenen Finger von Kränen und die Masten großer Schiffe.

Eine zweite Explosion erschütterte den Boden, und in einem Haus neben Will ging eine Fensterscheibe zu Bruch. Die Beobachter an den Häuserecken verschwanden kurz, um gleich wiederaufzutauchen. Wieder waren Schreie zu hören.

Will gelangte zum Ende der Straße und schaute am Ufer entlang. Nach und nach verzogen sich Rauch und Staub, und er sah in einiger Entfernung vom Ufer ein rostiges Schiff, das gegen die Strömung ankämpfte. Am Kai hatte sich um eine große Kanone eine mit Gewehren und Pistolen bewaffnete Menschenmenge versammelt. In diesem Augenblick wurde das Geschütz wieder abgefeuert. Ein Blitz zuckte aus der Mündung, das Rohr fuhr zurück, und neben dem Schiff stieg eine Wasserfontäne empor.

Will schirmte mit einer Hand die Augen ab. Auf dem Boot bewegten sich Gestalten, aber – er rieb sich die Augen, obwohl er schon wusste, dass es keine Menschen waren, die er da sah, sondern gewaltige Wesen aus Metall oder Tiere in voller Rüstung. Auf dem Vorderdeck des Schiffes schoss plötzlich eine Stichflamme in die Höhe, und die Menschen am Ufer schrien angstvoll auf. Ein Flammenball flog zum Himmel hinauf, stieg immer höher und kam Funken sprühend und eine Rauchfahne hinter sich herziehend näher. Mit einem gewaltigen Zischen landete er neben der Kanone. Schreiend liefen die Menschen auseinander. Einige rannten brennend zum Ufer, stürzten sich ins Wasser und wurden sofort von der Strömung mitgerissen.

Will sah neben sich einen Mann stehen, der wie ein Lehrer wirkte.

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte er ihn.

»Jawohl, ja.«

»Was geht hier vor?«

»Die Bären greifen an, und wir versuchen gegen sie zu kämpfen, aber es ist schwierig, wir haben nur eine Kanone, und –«

Wieder schleuderte der Feuerwerfer einen Batzen brennendes Pech in die Luft, und diesmal landete das Pech noch dichter neben der Kanone. Drei gewaltige Explosionen folgten. Offenbar war die Munition in Flammen aufgegangen. Die Kanoniere brachten sich eilends in Sicherheit.

»O weh«, jammerte der Mann. »Das ist schlimm, jetzt können sie nicht mehr schießen –«

Der Kapitän des Schiffes drehte bei und steuerte auf das Ufer zu. Durch die Menge am Ufer ging ein Aufschrei, denn auf dem Vorderdeck des Schiffes brannte wieder eine mächtige Flamme; einige feuerten ihre Gewehre ab und wandten sich zur Flucht. Diesmal schossen die Bären den Feuerball allerdings nicht ab. Wenig später ging das Schiff am Kai längsseits. Die Maschinen liefen volle Kraft voraus, damit es nicht mit der Strömung abtrieb.

Zwei Matrosen, Menschen, keine Bären, sprangen an Land und schlangen Seile um die Poller. Die Einwohner der Stadt begrüßten die Verräter mit Zischen und wütenden Zurufen. Die Matrosen achteten nicht darauf und ließen eine Gangway herunter.

Sie wollten gerade an Bord zurückkehren, als sich unweit von Will ein Schuss löste und einer der Matrosen tot umfiel. Sein Dæmon, eine Seeschwalbe, verschwand, als hätte man sie wie einen brennenden Docht gelöscht.

Die Bären rasten vor Wut. Sogleich wurde der Feuerwerfer wieder angezündet und so gedreht, dass er zum Ufer zeigte. Erneut schoss ein Feuerball nach oben und ging als Flammenregen über den Dächern nieder. Am oberen Ende der Gangway erschien ein Bär, größer als die anderen, eine mächtige, ganz in Eisen gehüllte Erscheinung. Die Kugeln, mit denen er sofort überschüttet wurde, pfiffen und knallten, doch konnten sie seiner schweren Rüstung nicht die kleinste Delle zufügen.

»Warum greifen die Bären die Stadt an?«, fragte Will den Mann neben sich.

»Sie brauchen Kohlen. Aber wir handeln nicht mit Bären. Wenn die jetzt ihr Königreich verlassen und flussaufwärts fahren, wer weiß, was sie noch alles anstellen? Also müssen wir gegen sie kämpfen. Piraten sind das, Räuber –«

Der große Bär kam die Gangway herunter, gefolgt von einigen anderen, die so schwer waren, dass sich das Schiff auf ihre Seite neigte. Will bemerkte, dass die Männer am Kai zu ihrer Kanone zurückgekehrt waren und sie mit einer Granate luden.

Auf einmal hatte er eine Idee. Er rannte zum Ufer und blieb auf dem freien Platz zwischen den Kanonieren und dem Bären stehen.

»Aufhören!«, brüllte er. »Hört auf zu kämpfen. Lasst mich mit dem Bären sprechen!«

Schlagartig wurde es still und alle starrten den Jungen an, der offenbar den Verstand verloren hatte. Der Bär, der sich gerade auf die Kanoniere hatte stürzen wollen, blieb stehen und bebte am ganzen Leib vor Angriffslust. Er grub seine gewaltigen Klauen tief in den Boden, und die schwarzen Augen unter dem eisernen Helm schossen wütende Blitze.

»Wer bist du?«, brüllte er auf Englisch, da Will in dieser Sprache gesprochen hatte. »Was willst du?«

Die gaffenden Menschen sahen einander verwirrt an. Diejenigen, die Englisch verstanden, übersetzten für die anderen.

»Im Zweikampf gegen dich antreten«, rief Will. »Und wenn du unterliegst, muss das Kämpfen aufhören.«

Der Bär rührte sich nicht. Die Menschen am Ufer brachen, sobald sie verstanden, was der Junge gesagt hatte, in Gejohle und höhnisches Gelächter aus, allerdings nicht lange. Denn Will drehte sich zu ihnen um und starrte sie kalt und unbewegt an, bis ihr Lachen verstummte. Balthamos hockte in Amselgestalt zitternd auf seiner Schulter.

Als alle schwiegen, rief Will: »Wenn ich den Bären bezwinge, müsst ihr ihm dafür Kohlen verkaufen. Dann fahren die Bären weiter flussaufwärts und lassen euch in Ruhe. Aber Kohlen müsst ihr ihnen verkaufen, sonst bringen sie euch alle um.«

Er wusste, dass der gewaltige Bär nur wenige Meter hinter ihm stand, doch drehte er sich nicht um. Die Einwohner der Stadt begannen heftig zu gestikulieren und zu diskutieren, und nach einer Weile rief jemand: »He du! Bring den Bären zum Einlenken!«

Will drehte sich um. Er schluckte, holte tief Luft und rief: »Bär! Bist du einverstanden? Wenn du mir unterliegst, hört das Kämpfen auf. Du kannst Kohlen kaufen und ungehindert den Fluss hinauffahren.«

»Unmöglich«, brüllte der Bär. »Es wäre eine Schande, gegen dich zu kämpfen. Du bist so schwach wie eine Auster ohne Schale. Ich kann nicht gegen dich kämpfen.«

»Stimmt«, sagte Will, inzwischen vollkommen auf die wilde Bestie vor ihm konzentriert. »Ein fairer Kampf wäre das nicht. Du hast deine Rüstung und ich habe keine. Du könntest mir mit einem Tatzenhieb den Kopf abschlagen. Gut, dann sorge für Abhilfe. Gib mir einen Teil deiner Rüstung ab, irgendwas, zum Beispiel den Helm. Dann sind wir einander eher ebenbürtig, und du brauchst dich nicht zu schämen, gegen mich zu kämpfen.«

Mit einem wütenden Knurren, das Hass, Wut und Verachtung in sich vereinte, langte der Bär mit der Tatze nach oben und löste die Kette, mit der sein Helm befestigt war.

Am Ufer rührte sich inzwischen nichts mehr. Niemand sprach, niemand bewegte sich. Die Menschen spürten, dass etwas geschah, was sie noch nie erlebt hatten, ohne dass sie das mit Worten hätten ausdrücken können. Die einzigen Geräusche stammten vom Klatschen des Wassers gegen die hölzernen Pfähle am Ufer, von dem Stampfen der Schiffsmotoren, dem unermüdlichen Geschrei der Möwen und schließlich noch dem lauten Klappern des Helms, den der Bär Will vor die Füße warf.

Will setzte seinen Rucksack ab und griff nach dem Helm. Er konnte ihn kaum hochheben, so schwer war er. Der Helm war aus einer einzigen schwarzen, zerbeulten Eisenplatte gefertigt und hatte in der oberen Hälfte Löcher für die Augen und darunter eine massive Kette, so lang wie Wills Unterarm und so dick wie sein Daumen.

»Das ist also dein Helm«, sagte der Junge. »Ich finde, er sieht nicht besonders stabil aus. Ob ich ihm trauen kann? Wir wollen sehen.«

Er holte das Messer aus dem Rucksack, setzte die Klinge an der Vorderseite des Helms an und schnitt eine Ecke ab, als schneide er durch Butter.

»Dachte ich mir«, sagte Will und trennte noch eine Scheibe ab und noch eine. In weniger als einer Minute war von dem gewaltigen Helm nur noch ein Haufen Späne übrig. Will stand auf und hielt dem Bären eine Hand voll davon entgegen.

»Das war dein Helm«, sagte er und ließ die Späne klirrend zu den anderen vor seinen Füßen fallen. »Und das ist mein Messer. Da dein Helm für mich nicht taugt, werde ich ohne ihn kämpfen müssen. Bist du bereit, Bär? Ich denke doch, wir sind einander ebenbürtig. Schließlich könnte ich dir mit einem Hieb meines Messers den Kopf abhauen.«

Absolute Stille trat ein. Die schwarzen Augen des Bären glommen wie Pech, und Will spürte, wie ihm der Schweiß den Rücken hinunterrann.

Dann schüttelte der Bär den Kopf und fuhr einen Schritt zurück.

»Diese Waffe ist zu mächtig«, sagte er. »Gegen sie kann ich nichts ausrichten. Du hast gewonnen, Junge.«

Will wusste, dass die Menschen gleich in Triumphgeheul und Jubelschreie ausbrechen würden, deshalb drehte er sich zu ihnen um, noch bevor der Bär zu Ende gesprochen hatte.

»Jetzt müsst ihr euren Teil der Abmachung einhalten«, rief er. »Kümmert euch um die Verwundeten und geht daran, die Häuser zu reparieren. Dann lasst das Schiff anlegen und versorgt es mit Kohlen.«

Er wusste, es würde eine Weile dauern, bis seine Worte übersetzt waren und alle sie zur Kenntnis genommen hatten. Diese Verzögerung sollte verhindern, dass ihre Erleichterung und Wut sich gewaltsam Luft verschaffte, so wie Sandbänke den reißenden Strom eines Flusses aufhielten und abbremsten. Der Bär beobachtete, was der Junge tat und warum, und begriff besser als Will selbst, was ihm gelungen war. Der Junge steckte das Messer in den Rucksack zurück. Wieder wechselte er einen Blick mit dem Bären, diesmal allerdings einen ganz anderen. Während die beiden aufeinander zugingen, begannen hinter ihnen die anderen Bären den Feuerwerfer abzubauen.

Am Ufer machten sich einige Leute daran, aufzuräumen, andere hingegen drängten sich neugierig um Will, den Jungen, der den Bären bezwungen hatte. Höchste Zeit, die Aufmerksamkeit von sich abzulenken, also wandte er wieder den Zaubertrick an, mit dem er seine Mutter all die Jahre lang vor neugierigen Blicken beschützt hatte. Natürlich war es kein richtiger Zaubertrick. Will wurde nur ganz still, sah dumpf vor sich hin und bewegte sich kaum noch. In weniger als einer Minute begannen die Menschen das Interesse an ihm zu verlieren. Sie vergaßen ihn und wandten sich ab.

Der Bär dagegen war kein Mensch, begriff, was Will tat, und erkannte darin eine weitere erstaunliche Fähigkeit des Jungen. Er kam näher und sprach ihn leise an. Seine Stimme brummte so tief wie die Schiffsmotoren.

»Wie heißt du?«, fragte er.

»Will Parry. Kannst du dir einen neuen Helm machen?«

»Ja. Wohin bist du unterwegs?«

»Ihr fahrt flussaufwärts. Ich will mit euch kommen, denn ich muss ins Gebirge und das ist der schnellste Weg. Nehmt ihr mich mit?«

»Ja. Lass mich das Messer noch einmal sehen.«

»Das zeige ich nur einem Bären, dem ich vertrauen kann. Und ich kenne nur einen vertrauenswürdigen Bären. Er ist deren König und ein guter Freund des Mädchens, das ich im Gebirge suche. Sie heißt Lyra Listenreich und der Bär Iorek Byrnison.«

»Ich bin Iorek Byrnison«, sagte der Bär.

»Ich weiß«, erwiderte Will.

Das Schiff nahm Kohlen an Bord. Güterwagen gingen längsseits und kippten ihre Ladung donnernd in Rinnen, die in den Bauch des Schiffes führten. Über den Rinnen stand eine schwarze Staubwolke. Unbemerkt von den Einwohnern der Stadt, die damit beschäftigt waren, zerbrochenes Glas zusammenzukehren und über den Preis der Kohlen zu verhandeln, folgte Will dem Bärenkönig die Gangway hinauf an Bord des Schiffes.

9

Stromaufwärts

… DA ZIEHT EIN
SCHATTEN ÜBER
DEN GEIST, WIE
WENN DES MITTAGS
EINE WOLKE TRÜBT
DER MÄCHT’GEN
SONNE STRAHL …

EMILY DICKINSON

»Lass mich das Messer sehen«, sagte Iorek Byrnison. »Ich verstehe was von Metall, denn Bären kennen sich mit Eisen und Stahl aus. Ein Messer wie deins ist mir allerdings noch nie untergekommen, deshalb würde ich es mir gern näher ansehen.«

Will und der Bärenkönig standen in den warmen Strahlen der Abendsonne auf dem Vorderdeck des Flussdampfers. Das Schiff machte rasche Fahrt stromaufwärts, sie hatten genügend Kohlen an Bord, außerdem Proviant, den auch Will essen konnte, und der Junge begegnete Iorek Byrnison jetzt zum zweiten Mal. Das erste hatten sie ja schon hinter sich.

Will reichte Iorek das Messer mit dem Griff voran, und der Bär nahm es vorsichtig entgegen. Da seine Daumenkralle den vier Fingerkrallen gegenüberstand, konnte er genauso geschickt greifen wie ein Mensch. Er wandte die Klinge in der Tatze hin und her, hielt sie sich dicht vor die Augen und dann ins Licht und probierte die stählerne Schneide an einem Eisenstab aus.

»Mit dieser Schneide hast du durch meinen Helm geschnitten«, sagte er. »Die andere kommt mir sehr merkwürdig vor. Ich weiß nicht, woraus sie besteht, wie sie geschmiedet wurde oder was sie kann, aber ich wüsste es gern. Wie bist du in den Besitz dieses Messers gekommen?«

Will berichtete ihm, was er erlebt hatte. Er ließ nur das aus, was allein ihn betraf: seine Mutter, den Mann, den er getötet hatte, und seinen Vater.

»Du hast darum gekämpft und zwei Finger verloren?«, fragte der Bär. »Zeig mir die Wunde.«

Will streckte ihm die Hand entgegen. Dank der Salbe seines Vaters heilten die Stümpfe gut, doch waren sie immer noch sehr empfindlich. Der Bär roch daran.

»Blutmoos«, meinte er. »Und noch etwas, das ich nicht kenne. Wer hat dir das gegeben?«

»Ein Mann, der mir sagte, was ich mit dem Messer tun solle, und dann starb. Er hatte eine Salbe, und damit heilte die Wunde. Die Hexen versuchten das auch, aber ihr Zauber wirkte nicht.«

»Und was sollst du mit dem Messer tun?« Byrnison gab es ihm vorsichtig zurück.

»In einem Krieg auf der Seite Lord Asriels kämpfen«, erwiderte Will. »Aber zuerst muss ich Lyra retten.«

»Dabei helfe ich dir«, sagte der Bär und Wills Herz machte einen Satz vor Freude.

In den folgenden Tagen erfuhr Will, warum die Bären die Reise nach Zentralasien machten, das so weit von ihrer Heimat entfernt war.

Seit jener Katastrophe, die die Welten aufgesprengt hatte, schmolz das Eis der Arktis und neue, seltsame Strömungen erfassten das Wasser. Da die Bären auf das Eis und die im kalten Meer lebenden Tiere angewiesen waren, wussten sie, dass sie, wenn sie blieben, bald verhungern würden. Als vernünftige Wesen hatten sie beschlossen, dass sie etwas unternehmen mussten. Sie würden dorthin ziehen, wo es noch ausreichend Schnee und Eis gab, zu jenen höchsten Bergen, jenem an den Himmel rührenden Gebirge, das eine halbe Welt entfernt lag, aber unerschütterlich und in alle Ewigkeit tief mit Schnee bedeckt war. Aus Bären des Meeres würden Bären der Berge werden, so lange, bis die Welt sich wieder beruhigt hatte.

»Ihr zieht also nicht in den Krieg?«, fragte Will.

»Unsere alten Feinde sind zusammen mit den Seehunden und Walrossen verschwunden. Wenn wir neuen Feinden begegnen, wissen wir, was wir zu tun haben.«

»Ich dachte, es kommt ein großer Krieg, in dem alle kämpfen müssen. Auf welcher Seite würdet ihr stehen?«

»Auf der für die Bären vorteilhaftesten, auf welcher sonst? Doch respektiere ich auch einige von euch Menschen. Zum einen einen Ballonfahrer. Er ist tot. Dann die Hexe Serafina Pekkala und drittens das Kind Lyra. Erstens würde ich tun, was den Bären nützt, zweitens, was dem Kind oder der Hexe nützt oder meinen toten Kameraden Lee Scoresby rächt. Deshalb helfe ich dir, Lyra aus den Händen dieser schlimmen Frau namens Coulter zu retten.«

Er berichtete Will, wie er und einige seiner Untertanen zur Mündung des Flusses geschwommen waren, mit Gold das Schiff gemietet und die Besatzung angeheuert hatten und dann den sinkenden Wasserspiegel der Arktis insofern für sich ausgenutzt hatten, als sie auf dem umgekehrten Fluss so weit wie möglich landeinwärts fuhren – und da der Fluss in den nördlichen Ausläufern ebenjener Berge entsprang, zu denen sie unterwegs waren und in denen auch Lyra gefangen gehalten wurde, hatte sich bisher alles zu ihrem Vorteil entwickelt.

So verging die Zeit.

Am Tag döste Will an Deck und ruhte sich aus, um wieder zu Kräften zu kommen, denn er war vollkommen erschöpft. Er beobachtete, wie sich die Landschaft um ihn allmählich veränderte, wie die weite Steppe allmählich in niedrige, grasbewachsene Hügel und dann Berge mit hin und wieder einer Schlucht oder einem Wasserfall überging. Und immer noch fuhr das Schiff nach Süden.

Der Junge unterhielt sich auch mit dem Kapitän und der Besatzung, doch nur aus Höflichkeit. Umgang mit Fremden fiel ihm nicht so leicht wie Lyra, er wusste nicht, was er sagen sollte, und die anderen interessierten sich nicht allzu sehr für ihn. Für sie bedeutete der Schiffsdienst nur Arbeit, und wenn die vorbei war, würden sie verschwinden, ohne sich noch einmal umzudrehen. Außerdem mochten sie die Bären trotz ihres Goldes nicht. Will war Ausländer, und solange er für das, was er aß, bezahlte, konnte er tun und lassen, was er wollte. Der Junge hatte einen seltsamen Dæmon, der auffallend dem Dæmon einer Hexe ähnelte: Er war manchmal da, und manchmal ließ er sich nirgends blicken. Abergläubisch wie viele Matrosen, ließen sie ihn deshalb nur zu gern in Ruhe. Auch Balthamos für seinen Teil verhielt sich ruhig.

Manchmal, wenn der Kummer ihn überwältigte, verließ er das Schiff, flog zu den Wolken hinauf und suchte nach einer hellen Stelle oder einem bestimmten Geruch, einer Sternschnuppe oder einer Wolkenformation, die ihn an die gemeinsame Zeit mit Baruch erinnerte. Wenn er sich abends in der kleinen Kabine, in der Will schlief, zu Wort meldete, dann nur, um über den Fortgang der Reise zu berichten und darüber, wie weit es noch bis zu der Höhle und dem Tal war. Vielleicht glaubte er, bei Will keinen Trost zu finden, obwohl er ihn, wenn er ihn gesucht hätte, überreich gefunden hätte. So wurde er zunehmend kurz angebunden und förmlich, allerdings nie ironisch; dieses Versprechen zumindest hielt er ein.

Iorek unterdessen beschäftigte sich unermüdlich mit dem Messer. Er betrachtete es stundenlang, prüfte die Schneiden, bog die Klinge, hielt es ins Licht, berührte es mit der Zunge, roch daran und lauschte sogar auf das Geräusch der Luft, die über die Klinge strich. Will hatte keine Angst um das Messer, denn Iorek schien sich auf Metalle zu verstehen wie kein Zweiter, und auch um Iorek brauchte er sich keine Sorgen zu machen, so geschickt hantierte er mit den mächtigen Tatzen.

»Die andere Schneide«, sagte Iorek eines Tages zu Will. »Du hast mir nicht gesagt, was man damit tun kann.«

»Ich kann es dir hier nicht zeigen, weil das Schiff sich bewegt«, erwiderte Will. »Sobald wir anhalten, hole ich das nach.«

»Ich kann es mir zwar denken«, sagte der Bär, »aber ich verstehe nicht, was ich denke. Ich habe noch nie etwas so Eigenartiges gesehen.«

Er gab Will das Messer zurück und starrte ihn verwirrend lange mit einem unergründlichen Blick seiner tiefschwarzen Augen an.

Der Fluss änderte seine Farbe, weil er auf die Überreste der ersten Flut aus der Arktis traf. Die Erdstöße hatten das Land verschieden stark in Mitleidenschaft gezogen. Ein Dorf nach dem anderen stand bis zu den Dächern im Wasser, und Hunderte obdachlos gewordener Menschen versuchten mit Ruderbooten und Kanus zu retten, was zu retten war.

Offenbar war der Erdboden hier eingesunken, denn der Fluss wurde breiter und langsamer, und der Kapitän hatte Mühe, in den trüben Wassermassen den richtigen Kurs zu finden. Es wurde heißer, die Sonne stand höher am Himmel, und die Bären versuchten mit allen Mitteln sich zu kühlen. Einige schwammen neben dem Schiff im Wasser, das nach ihrer Heimat schmeckte.

Doch dann wurde der Fluss wieder enger und tiefer, und bald ragten vor ihnen die Gipfel des großen zentralasiatischen Gebirges auf. Will beobachtete, wie eines Tages am Horizont ein weißer Rand auftauchte, der größer wurde, bis er Gipfel, Kämme und Pässe unterscheiden konnte. Die Berge waren so gewaltig, dass sie ganz nah erschienen und nur wenige Kilometer entfernt, obwohl sie in Wirklichkeit noch weit entfernt lagen. Es waren riesige Berge, und mit jeder Stunde, die sie näher kamen, wuchsen sie in noch schwindelerregendere Höhen.

Die meisten Bären hatten noch nie Berge gesehen, von den Klippen ihrer Insel Svalbard abgesehen. Stumm starrten sie auf die fernen Kolosse.

»Was sollen wir dort jagen, Iorek Byrnison?«, fragte einer. »Gibt es in den Bergen Seehunde? Wovon sollen wir leben?«

»Es gibt dort Schnee und Eis«, erwiderte der König. »Wir werden uns schon zurechtfinden. Außerdem gibt es dort jede Menge wilder Tiere. Wir müssen uns eine Zeit lang umstellen, aber wir werden überleben, und wenn alles wieder so ist, wie es sich gehört, und die Arktis zufriert, werden wir zurückkehren. Wenn wir im Norden geblieben wären, wären wir verhungert. Macht euch auf seltsame, neue Dinge gefasst, meine Bären.«

Zuletzt kam der Dampfer nicht mehr weiter, so eng und flach war das Flussbett geworden. Der Kapitän hielt das Schiff in einem Tal an, das jetzt ein See war. Zu einer anderen Zeit wären dort Gras und Gebirgsblumen gewachsen und ein Bach wäre durch ein gewundenes Bett aus Kies geflossen. Der Kapitän sagte, dass er auf keinen Fall weiterfahren könne, da er trotz der gewaltigen Flut aus dem Norden nicht mehr genug Wasser unter dem Kiel habe.

Also legten sie am Rand des Tals an, wo ein Felsen eine Art natürlicher Lände bildete, und gingen von Bord.

»Wo sind wir?«, fragte Will den Kapitän, der nur sehr schlecht Englisch sprach.

Der Kapitän zog eine alte, zerfledderte Karte heraus und deutete mit seiner Pfeife darauf. »Hier«, sagte er. »In diesem Tal. Nimm, bitte schön.«

»Vielen Dank«, sagte Will. Er überlegte, ob er sie bezahlen sollte, doch der Kapitän hatte sich schon wieder abgewandt, um das Ausladen des Gepäcks zu überwachen.

Wenig später standen alle dreißig Bären mitsamt ihrer Rüstung auf dem schmalen Uferstreifen. Der Kapitän brüllte ein Kommando. Schwerfällig drehte das Schiff sich in die Strömung und steuerte in die Mitte des Flusses. Das Nebelhorn tutete, und das Echo rollte dumpf durch das Tal.

Will setzte sich auf einen Stein, die Karte vor sich ausgebreitet. Wenn er sie richtig las, lag das Tal, in dem Lyra laut dem Schamanen gefangen gehalten wurde, südöstlich von hier und der kürzeste Weg dorthin führte über einen Pass namens Sungchen.

»Merkt euch diesen Ort hier, Bären«, sagte Iorek Byrnison zu seinen Untertanen. »Wenn es an der Zeit ist, in die Arktis zurückzukehren, versammeln wir uns wieder hier. Jetzt geht eurer Wege. Jagt, fresst und lebt. Führt nicht Krieg. Dazu sind wir nicht hier. Wenn ein Krieg droht, rufe ich euch.«

Die Bären waren überwiegend Einzelgänger und kamen nur in Kriegs- oder Notzeiten zusammen. Jetzt, die Schneeberge vor Augen, waren sie begierig darauf, aufzubrechen und das fremde Land auf eigene Faust zu erkunden.

»Komm, Will«, sagte Iorek Byrnison, »wir suchen Lyra.«

Der Junge schulterte seinen Rucksack und sie machten sich auf den Weg.

Der erste Teil des Marsches ließ sich leicht bewältigen. Zwar schien die Sonne warm herunter, doch hielten Pinien und Rhododendren die schlimmste Hitze ab, und die Luft war frisch und klar. Der Boden war steinig, doch lag auf den Steinen eine dicke Schicht Moos und Piniennadeln, und sie mussten keine steilen Hänge hinaufklettern. Will genoss die Bewegung. Die an Bord des Schiffes verbrachten Tage und die erzwungene Ruhepause hatten ihn wieder zu Kräften kommen lassen. Bei der Begegnung mit Iorek war er am Ende gewesen. Er ahnte es nicht, aber der Bär wusste es.

Sobald sie allein waren, zeigte Will Iorek, was man mit der anderen Schneide des Messers anfangen konnte. Er schnitt ein Fenster in eine Welt, in der ein tropischer Regenwald dampfte und tropfte. Mit schweren Düften gesättigte Schwaden trieben durch das Fenster in die dünne Bergluft. Iorek sah dem Jungen aufmerksam zu. Er betastete die Ränder des Fensters, roch daran, trat in die warme Schwüle auf der anderen Seite und sah sich wortlos um. Das Kreischen der Affen, das Zwitschern der Vögel, das Sirren der Insekten, das Quaken der Frösche und das unaufhörliche Tropfen der kondensierenden Feuchtigkeit kam Will, der vor dem Fenster stehen geblieben war, unnatürlich laut vor.

Dann kehrte Iorek zurück. Er sah zu, wie Will das Fenster schloss, und wollte noch einmal das Messer haben. So dicht hielt er sich die silberne Klinge vor die Augen, dass Will schon Angst hatte, er könne sich damit schneiden. Der Bär untersuchte das Messer lange, dann reichte er es zurück.

»Ich hatte Recht«, sagte er nur. »Dagegen hätte ich nichts ausrichten können.«

Sie gingen weiter, ohne viel zu reden, was beiden recht war. Iorek Byrnison fing eine Gazelle und fraß sie. Das zarte Fleisch überließ er Will, der es über einem Feuer briet. Ein anderes Mal kamen sie an ein Dorf, und während Iorek im Wald wartete, tauschte Will eine seiner Goldmünzen gegen grobes Fladenbrot, etwas Dörrobst, außerdem Stiefel aus Jakleder und eine Weste aus einer Art Schaffell, denn nachts wurde es empfindlich kalt.

Will fragte auch nach dem Tal mit den Regenbogen. Balthamos half ihm dabei. Er nahm die Gestalt einer Krähe an wie der Dæmon des Mannes, mit dem der Junge sprach, und half den beiden, einander besser zu verstehen. So bekam Will einige hilfreiche Hinweise.

Drei Tage mussten sie noch gehen. Sie näherten sich ihrem Ziel.

Andere auch.

Lord Asriels Streitmacht, die Gyropterschwadron und der Tankzeppelin, hatte die Öffnung zwischen den beiden Welten erreicht, die Stelle, wo der Himmel über Svalbard aufgerissen war. Die Soldaten hatten noch einen langen Weg vor sich, aber sie flogen ohne Pause, außer wenn die Gyropter aufgetankt werden mussten. Zweimal täglich nahm ihr Befehlshaber, der afrikanische König Ogunwe, Kontakt mit der Basaltfestung auf. Er hatte an Bord seines Gyropters einen Gallivespier mit einem Magnetstein-Resonator, und durch ihn erfuhr er genauso schnell wie Lord Asriel von den neuesten Entwicklungen.

Was er hörte, gab Anlass zur Sorge. Die kleine Spionin Lady Salmakia hatte aus einem Versteck mitbekommen, wie die beiden mächtigsten Behörden der Kirche, das Geistliche Disziplinargericht und die Heilig-Geist-Gesellschaft, beschlossen hatten, ihre Meinungsverschiedenheiten zu beenden und ihr Wissen zu vereinen. Die Gesellschaft besaß einen schnelleren und erfahreneren Alethiometristen als Fra Pavel, und dank ihm wusste das Geistliche Disziplinargericht jetzt genau, wo Lyra sich aufhielt und, mehr noch, dass Lord Asriel eine Streitmacht zu ihrer Befreiung entsandt hatte. Das Gericht hatte sofort eine Zeppelinflotte zusammengestellt, und noch am selben Tag ging ein Bataillon der Schweizergarde an Bord der bewegungslos über dem Ufer des Genfer Sees schwebenden Luftschiffe.

Beide Seiten wussten also, dass die andere ebenfalls zur Höhle im Gebirge unterwegs war, und beide spürten, dass der, der zuerst dort eintraf, einen Vorteil errang. Aber noch keinen entscheidenden. Lord Asriels Gyropter waren zwar schneller als die Zeppeline des Geistlichen Disziplinargerichts, doch mussten sie weiter fliegen und waren von der Geschwindigkeit des Tankzeppelins abhängig.

Und noch eins galt es zu bedenken: Wer zuerst bei Lyra war, musste sich den Rückweg gegen die andere Streitmacht freikämpfen. Die Soldaten des Geistlichen Disziplinargerichts hatten es in dieser Hinsicht leichter. Sie brauchten Lyra nicht lebend zurückzubringen. Sie hatten den Auftrag, sie zu töten.

Der Zeppelin, in dem der Vorsitzende des Geistlichen Disziplinargerichts saß, beförderte ohne dessen Wissen noch zwei weitere Passagiere. Chevalier Tialys hatte über den Magnetstein-Resonator Anweisung erhalten, sich zusammen mit Lady Salmakia an Bord zu schmuggeln. Sobald der Zeppelin im Tal ankam, sollten sie sich unabhängig und noch vor den anderen zur Höhle begeben, in der Lyra gefangen gehalten wurde, und sie so gut es ging beschützen, bis König Ogunwe mit seiner Streitmacht eintraf und sie fortbringen konnte. Lyras Sicherheit hatte Vorrang vor allen anderen Überlegungen.

Sich an Bord des Zeppelins zu schmuggeln war für die Spione nicht zuletzt wegen der Ausrüstung, die sie tragen mussten, sehr gefährlich. Zur Ausrüstung gehörten neben dem Magnetstein-Resonator vor allem zwei Insektenlarven und der Proviant. Die geschlüpften Insekten ähnelten Libellen, doch unterschieden sie sich von denen, die die Menschen in Wills oder Lyras Welt kannten. Sie waren zum Beispiel viel größer. Die Gallivespier züchteten sie, und jeder Stamm hatte seine eigene Variante. Der Stamm von Chevalier Tialys züchtete kräftige, rot-gelb gestreifte und sehr gefräßige Tiere, wohingegen Lady Salmakia ein schlankes, schnell fliegendes Insekt mit einem metallisch blau schimmernden Körper versorgte, das im Dunkeln leuchtete.

Alle Spione waren mit solchen Larven ausgerüstet. Mittels einer sorgfältig dosierten Ernährung mit Öl und Honig konnten sie sie entweder in einer Art Schlafzustand halten oder rasch zu ausgewachsenen Insekten heranreifen lassen. Tialys und Salmakia hatten dazu, je nach Wind, etwa sechsunddreißig Stunden Zeit. Etwa so lange sollte der Flug dauern, und die Insekten mussten geschlüpft sein, bevor die Zeppeline landeten.

Hinter einer Strebe fanden der Chevalier und seine Gefährtin einen Winkel, in dem sie sich verstecken konnten, während der Zeppelin beladen und aufgetankt wurde. Dann begannen die Motoren zu dröhnen, und das luftige Gebilde erzitterte. Das Bodenpersonal kappte die Haltetaue, und die acht Zeppeline stiegen zum Nachthimmel auf.

Gallivespier hätten den Vergleich als tödliche Beleidigung aufgefasst, aber sie versteckten sich mindestens so gut wie Ratten. Aus ihrem Versteck konnten sie viel von dem, was an Bord geredet wurde, belauschen, außerdem hielten sie stündlichen Kontakt mit Lord Roke an Bord des Gyropters von König Ogunwe.

Nur eines blieb ihnen an Bord des Zeppelins verborgen, denn der Vorsitzende sprach nicht davon: die Existenz des ausgesandten Mörders Pater Gomez, dem bereits im Voraus die Sünde vergeben worden war, die er begehen würde, wenn das Geistliche Disziplinargericht mit seiner Mission scheiterte. Pater Gomez befand sich an einem ganz anderen Ort, und ihm folgte niemand.

10

Räder

ES GEHET EINE
KLEINE WOLKE
AUF AUS DEM
MEER WIE EINES
MANNES HAND.

1. BUCH DER KÖNIGE

»Ja«, sagte das rothaarige Mädchen im Garten des verlassenen Kasinos. »Wir haben die Frau gesehen, ich und Paolo. Sie kam vor einigen Tagen hier durch.«

»Und wisst ihr noch, wie sie aussah?«, fragte Pater Gomez.

»Ihr war wohl ziemlich heiß«, sagte der kleine Junge. »Sie war ganz rot im Gesicht.«

»Wie alt schätzt ihr sie denn?«

»So ungefähr …« Das Mädchen überlegte. »Zwischen vierzig und fünfzig. Wir haben sie nicht von nahem gesehen. Vielleicht auch dreißig. Aber sie hat geschwitzt, wie Paolo sagte, und sie hatte einen großen Rucksack auf, viel größer als Ihrer, etwa so groß …«

Paolo flüsterte ihr etwas ins Ohr und sah dabei den Priester mit gegen die Sonne zusammengekniffenen Augen an.

»Ja, ich weiß schon«, meinte das Mädchen ungeduldig. »Die Gespenster«, sagte sie dann zu Pater Gomez, »die Frau hatte überhaupt keine Angst vor ihnen. Sie spazierte einfach durch die Stadt, ohne sich ein einziges Mal umzudrehen. Ich habe noch nie einen Erwachsenen gesehen, der das tat. Als wüsste sie nicht, dass es Gespenster gibt. Wie Sie offenbar auch nicht.« Sie sah ihn herausfordernd an.

»Es gibt vieles, was ich nicht weiß«, erwiderte Pater Gomez gütig.

Der kleine Junge zupfte das Mädchen am Ärmel und flüsterte wieder etwas.

»Paolo meint, Sie würden uns sicher das Messer zurückbringen«, sagte das Mädchen.

Pater Gomez spürte, wie ihm ein Schauer den Rücken hinunterlief. Ihm fiel ein, was Fra Pavel im Verhör vor dem Geistlichen Disziplinargericht gesagt hatte. Es musste sich um dasselbe Messer handeln.

»Das tue ich, wenn ich kann«, sagte er. »Das Messer kommt von hier, nicht wahr?«

»Vom Turm der Engel, ja«, sagte das Mädchen und zeigte auf einen massiven Turm aus Stein, der die rotbraunen Dächer überragte und in der grellen Mittagssonne flimmerte. »Der Junge, der es gestohlen hat, hat unseren Bruder Tullio umgebracht. Dann haben die Gespenster Tullio erwischt. Bringen Sie den Jungen ruhig um, das geht in Ordnung. Und das Mädchen – die lügt und ist genauso schlimm wie er.«

»Da war auch ein Mädchen?«, sagte der Priester, bemüht, sein Interesse zu verbergen.

»Die lügt wie gedruckt«, schimpfte das rothaarige Mädchen. »Wir hätten die beiden fast getötet, aber dann kamen so Frauen, fliegende Frauen –«

»Hexen«, sagte Paolo.

»Ja, Hexen, und gegen die konnten wir nichts ausrichten. Sie nahmen die beiden mit, das Mädchen und den Jungen, wohin, wissen wir nicht. Aber die Frau, die kam später. Wir dachten, vielleicht hat sie auch ein Messer, um die Gespenster abzuhalten. Vielleicht haben Sie ja auch eins.«

Die Kleine starrte ihn wieder mit erhobenem Kinn trotzig an.

»Ich habe kein Messer«, sagte Pater Gomez. »Aber ich habe eine heilige Aufgabe zu verrichten. Vielleicht schützt mich das vor diesen – Gespenstern.«

»Ja«, sagte das Mädchen, »vielleicht. Jedenfalls, wenn Sie die Frau suchen, die ist nach Süden gegangen. In Richtung der Berge. Wir wissen nicht, wohin genau. Aber fragen Sie andere, die können Ihnen sagen, ob sie vorbeigekommen ist. Leute wie diese Frau gibt es in Ci’gazze sonst nicht, früher nicht und jetzt nicht. Es kann nicht schwer sein, sie zu finden.«

»Danke, Angelica«, sagte der Priester. »Gott segne euch, Kinder.«

Zufrieden schulterte er seinen Rucksack, verließ den Garten und machte sich auf den Weg durch die leeren, in der Mittagshitze flirrenden Straßen.

Nach drei Tagen in Gesellschaft der auf Rädern fahrenden Tiere wusste Mary Malone eine ganze Menge über sie, und die Tiere eine Menge über Mary.

An jenem ersten Morgen war die Wissenschaftlerin mit ihnen eine Stunde lang auf der Basaltstraße unterwegs gewesen. Eine unbequeme Reise, denn sie hatte sich nirgends festhalten können und der Rücken des Tieres, auf dem sie saß, war hart. Die Wesen rollten in einem Furcht einflößenden Tempo dahin, doch begeisterte Mary das Donnern der Räder auf der harten Straße und der schnelle Rhythmus der Schwung gebenden Beine so sehr, dass sie auf derlei Unannehmlichkeiten nicht weiter achtete.

Im Verlauf der Fahrt hatte sie Gelegenheit, den Körperbau der Tiere genauer zu studieren. Ihr Skelett hatte wie das der Weidetiere die Form einer Raute, an deren Ecken die Beine ansetzten. Irgendwann vor langer Zeit mussten die Vorfahren der Tiere dieses Skelett entwickelt und festgestellt haben, dass es nützlich war, genauso wie in Marys Welt vor langer Zeit Generationen kriechender Wesen die Wirbelsäule entwickelt hatten.

Die Basaltstraße führte zunächst ganz allmählich abwärts. Nach einer Weile wurde die Neigung steiler, und die Tiere brauchten nicht mehr anzuschieben. Sie zogen die seitlichen Beine nach oben, lenkten, indem sie sich auf die entsprechende Seite lehnten, und rasten, wie Mary fand, in einem Höllentempo abwärts. Mary musste allerdings zugeben, dass sie zu keiner Zeit Angst hatte. Wenn sie etwas zum Festhalten gehabt hätte, hätte sie die Fahrt sogar genossen.

Am Ende der kilometerlangen Abfahrt tauchte wieder ein Wäldchen der gigantischen Bäume auf, und unweit davon schlängelte sich ein Fluss durch die grasbewachsene Ebene. Weiter weg sah Mary etwas schimmern, das wie eine größere Wasserfläche wirkte, doch hielt sie sich nicht länger damit auf; denn die Tiere steuerten auf ein Dorf am Flussufer zu, das sofort Marys ganze Aufmerksamkeit beanspruchte.

Zwanzig bis dreißig Hütten, im Kreis aufgestellt, die – Mary musste die Augen mit der Hand gegen die Sonne abschirmen, um besser sehen zu können – aus Holzbalken, geflochtenen und mit Lehm beworfenen Wänden und Strohdächern bestanden. Dort waren andere Tiere auf Rädern bei der Arbeit. Einige reparierten ein Dach, andere zogen ein Netz aus dem Fluss und wieder andere sammelten Reisig für ein Feuer.

Die Tiere konnten also sprechen, sie konnten Feuer machen und hatten eine Art Gemeinwesen entwickelt. Mary mochte auf einmal gar nicht mehr von ihnen als Tiere denken. Diese Wesen waren zwar keine Menschen, aber mindestens ebenso intelligenzbehaftete Lebewesen.

Der Zug näherte sich dem Dorf, und einige Dorfbewohner sahen sie kommen und riefen andere herbei. Sie hielten an und Mary stieg steifbeinig ab. Sie wusste, dass ihr später alles wehtun würde.

»Danke«, sagte Mary zu ihrem … ihrem was? Ihrem Ross? Fahrrad? Beides erschien ihr völlig absurd angesichts der Verständigkeit und Liebenswürdigkeit, mit der sie hier behandelt wurde. Ihrem – Freund, entschied sie.

Ihr Freund hob den Rüssel und sprach ihr nach: »Anke.«

Wieder lachten alle ausgelassen.

Mary nahm einem anderen ihrer Gefährten den Rucksack ab (Anke! Anke!) und betrat gemeinsam mit ihnen den Dorfplatz aus gestampfter Erde.

Und hier erwartete sie erst recht eine Überraschung nach der anderen.

In den folgenden Tagen lernte sie so viel, dass sie sich staunend wieder in ihre Schulzeit zurückversetzt fühlte.

Umgekehrt schienen die Leute auf Rädern genauso fasziniert von ihr zu sein, vor allem von ihren Händen. Sie konnten gar nicht genug bekommen von ihnen. Behutsam betasteten sie mit ihren Rüsseln Gelenke, Daumen, Knöchel und Fingernägel und bogen die Finger vorsichtig hin und her. Staunend beobachteten sie, wie Mary ihren Rucksack vom Boden aufhob, etwas zu essen in den Mund steckte und sich kratzte, die Haare kämmte oder wusch.

Im Gegenzug durfte Mary ihre Rüssel befühlen. Sie waren ungeheuer biegsam, etwa so lang wie ihr Arm und dort, wo sie am Kopf ansetzten, dicker und außerdem vermutlich so stark, dass sie ihr damit den Schädel zerquetschen konnten. Die beiden fingerartigen Fortsätze am Ende konnten mit ungeheurer Kraft zupacken, aber auch ganz zart streicheln. Außerdem konnten die Wesen die Qualität der Haut auf den Innenseiten der Fortsätze, ihren Fingerkuppen gewissermaßen, von samtweich bis hart wie Holz variieren. Auf diese Weise ließen sich alle Arten von Tätigkeiten verrichten, angefangen von denen, die äußerstes Feingefühl erforderten, wie das Melken eines Weidetieres, bis hin zu groben Arbeiten wie dem Abreißen und Zurichten großer Äste.

Nach und nach erkannte Mary, dass die Rüssel auch der Verständigung dienten. Eine Bewegung des Rüssels konnte die Bedeutung eines Lautes verändern. Ein Wort, das ungefähr wie »tscha« klang, bedeutete, begleitet von einer Rüsselbewegung von links nach rechts, »Wasser«, »Regen« bei nach außen gerolltem Rüssel, »Traurigkeit« bei nach innen gerolltem Rüssel und »frisches Gras« bei einem raschen Schlenker nach links. Sobald Mary das begriffen hatte, machte sie es ihnen nach und bewegte ihren Arm, so gut es ging. Als die Dorfbewohner sahen, dass Mary anfing, auf ihre Weise mit ihnen zu reden, strahlten sie vor Begeisterung.

Sobald erste Gespräche möglich waren (überwiegend in der Sprache der Dorfbewohner, obwohl Mary ihnen auch einige Wörter ihrer eigenen Sprache beibringen konnte, nämlich »Anke«, »Gras«, »Baum«, »Luft«, »Fluss« und, mit einiger Schwierigkeit, ihren Namen), kamen sie viel schneller voran. Die Dörfler bezeichneten sich selbst in ihrer Gesamtheit als Mulefa, ein Einzelner aber hieß Zalif. Mary glaubte auch, einen Unterschied zwischen den Bezeichnungen für einen männlichen und einen weiblichen Zalif herauszuhören, doch fiel ihr diese feine Unterscheidung schwer. Sie begann die verschiedenen Wörter aufzuschreiben und ein kleines Wörterbuch zusammenzustellen.

Bevor sie der Faszination der Mulefa allerdings ganz erlag, zog sie ihr zerfleddertes Taschenbuch und die Schafgarbenstängel heraus und befragte das Yijing: Soll ich hierbleiben oder erneut aufbrechen und weitersuchen?

Stillehalten, kam die Antwort, damit die Unruhe sich auflöst. Dann erkennt man jenseits des Aufruhrs die großen Gesetze.

Und weiter: Wie der Berg in sich stillehält, so geht der Weise mit seinen Gedanken nicht über seine Lage hinaus.

Das ließ an Klarheit nichts zu wünschen übrig. Sie packte die Stängel weg und klappte das Buch zu. Erst jetzt bemerkte sie, dass sich um sie ein Kreis neugieriger Zuschauer versammelt hatte.

Frage, sagte einer. Dürfen wir? Neugierig.

Bitte, erwiderte sie. Seht zu.

Die Mulefa bewegten ihre Rüssel mit größter Behutsamkeit, ordneten die Stöckchen mit derselben zählenden Bewegung, wie Mary es getan hatte, und blätterten die Seiten des Buches um. Über eins staunten sie besonders: dass Mary nämlich mit ihren Händen zwei verschiedene Dinge auf einmal tun konnte, wie zum Beispiel zur gleichen Zeit das Buch halten und eine Seite umblättern. Fasziniert sahen sie zu, wenn Mary etwa die Finger ineinander verschränkte oder sie in schneller Bewegung aneinanderschlug, wie Ama es in genau demselben Augenblick in Lyras Welt tat, um böse Geister abzuwehren.

Nachdem die Mulefa die Stängel und das Buch genau untersucht hatten, wickelten sie die Stängel sorgfältig wieder in das Tuch und steckten sie zusammen mit dem Buch in Marys Rucksack. Mary war froh und beruhigt über die Botschaft aus dem alten China, denn sie besagte, dass sie genau das tun sollte, was sie in diesem Augenblick ohnehin am liebsten tun wollte.

Frohen Herzens ging sie daran, mehr über die Mulefa in Erfahrung zu bringen.

Sie erfuhr, dass es zwei Geschlechter gab und man monogam in Paaren zusammenlebte. Ihre Nachkommen hatten eine lange Kindheit, mindestens zehn Jahre, und sie wuchsen sehr langsam, wenn Mary die Erklärungen der Mulefa richtig deutete. Im Dorf gab es fünf Junge, eins schon fast erwachsen, die anderen altersmäßig irgendwo dazwischen. Die Kinder waren kleiner als die Erwachsenen und konnten deshalb noch nicht mit den Rädern umgehen. Sie mussten mit allen vieren auf dem Boden gehen wie die Weidetiere und bei allem Temperament und Tatendrang – sie hüpften an Mary hinauf und sprangen wieder weg, versuchten Bäume hinaufzuklettern, tobten spritzend durch das flache Wasser und so weiter – wirkten sie noch unbeholfen, als befänden sie sich im falschen Element. Die Schnelligkeit, Kraft und Anmut der Erwachsenen war dagegen verblüffend. Mary wurde klar, wie sehr die Heranwachsenden den Tag herbeisehnen mussten, an dem die Räder passen würden. Sie beobachtete einmal, wie das älteste Junge in aller Stille in das Lager ging, in dem die Samenkapseln aufbewahrt wurden, und versuchte, die Klaue an seinem vorderen Bein in das Loch in der Mitte zu stecken. Als es dann freilich losrollen wollte, kippte es vornüber und verhedderte sich hoffnungslos. Der Lärm rief einen Erwachsenen auf den Plan. Das Junge strampelte, um sich zu befreien, quiekte voller Panik, und Mary musste lachen, als sie den empörten Erwachsenen und das schuldbewusste Junge sah, das sich im letzten Augenblick aufrappelte und eilig davonhüpfte.

Keine Frage, die Samenkapseln besaßen bei diesem Volk die allergrößte Bedeutung. Mary sollte bald erfahren, dass sie sogar noch viel wichtiger waren, als sie jetzt vermuten konnte.

Die Mulefa verbrachten einen Großteil ihrer Zeit mit der Pflege der Räder. Durch geschicktes Anheben und Drehen zogen sie die Kralle aus dem Loch, und dann untersuchten sie das Rad eingehend mit dem Rüssel, säuberten den Rand und suchten das Ganze nach Rissen ab. Die Kralle, ein Sporn aus Horn oder Knochen, der rechtwinklig und leicht gekrümmt vom Bein abstand, war ungeheuer stark. Der höchste Teil in der Mitte trug das Gewicht, wenn die Kralle im Loch steckte. Mary beobachtete einmal, wie ein Zalif das Loch seines Vorderrads inspizierte, es an verschiedenen Stellen berührte und den Rüssel immer wieder hob und senkte, wie um den Geruch zu überprüfen.

Mary fiel das Öl an ihren Fingern ein, als sie jene erste Samenkapsel untersucht hatte. Mit Erlaubnis des Zalifs betrachtete sie dessen Kralle genauer. Die Oberfläche fühlte sich so glatt an, wie Mary es aus ihrer Welt gar nicht kannte. Ihre Finger rutschten geradezu daran ab. Die Klaue schien über und über mit dem schwach duftenden Öl imprägniert zu sein. Nachdem sie wiederholt beobachtet hatte, wie die Dorfbewohner den Zustand ihrer Räder und Klauen tastend und riechend überprüften, fragte sie sich allmählich, was zuerst da gewesen war: das Rad oder die Klaue? Der Fahrer oder der Baum?

Natürlich gehörte noch ein dritter Faktor dazu, nämlich die Beschaffenheit des Geländes. Die Mulefa konnten mit ihren Rädern nur in einer Welt fahren, in der es natürliche Straßen gab. Dank der mineralischen Zusammensetzung der in Bändern über die endlose Savanne laufenden Lava konnten Wind und Wetter ihnen offenbar nichts anhaben, sie wurden nicht einmal rissig. Mary begriff nach und nach, wie alles zusammenhing und die Einheimischen sich in den vorgefundenen Gegebenheiten eingerichtet hatten. Die Mulefa kannten die Standorte sämtlicher Herden, alle Wäldchen, in denen Bäume mit Radsamenkapseln standen, und alle Stellen, an denen Süßgras wuchs. Und sie kannten jedes einzelne Weidetier und jeden einzelnen Baum und pflegten alle und nutzten sie für sich. Bei einer Gelegenheit sah Mary, wie die Mulefa einige Tiere aus einer Herde aussonderten, sie wegführten und ihnen anschließend mit einem gewaltigen Schlag des Rüssels das Genick brachen. Nichts wurde verschwendet. Mit rasiermesserscharfen Steinsplittern, die sie in den Rüsseln hielten, häuteten die Mulefa die Tiere innerhalb von Minuten, brachen sie auf und zerlegten sie kundig. Sie trennten Innereien, mageres Fleisch, Fett und Knorpelstücke und entfernten Hörner und Hufe. So geschickt arbeiteten sie, dass Mary ihnen mit einem Vergnügen zusah, wie sie es immer bei Leuten empfand, die sich auf ihre Arbeit verstanden.

Bald hingen Fleischstücke zum Trocknen in der Sonne und andere wurden in Salz eingelegt und in Blätter gewickelt. Von den Häuten kratzte man das Fett ab – es würde später noch verwendet werden –, dann versenkte man sie zum Gerben in mit Eichenrinde gefüllten Wassergruben. Das älteste Junge spielte mit zwei Hörnern. Es tat so, als sei es ein Weidetier, und brachte damit die anderen Jungen zum Lachen. Am Abend gab es frisches Fleisch zu essen. Auch Mary schlemmte in vollen Zügen.

Ähnlich wussten die Mulefa, wo es die besten Fische gab und wann und wo genau sie ihre Netze auslegen mussten. Auf der Suche nach einer Beschäftigung ging Mary zu den Netzknüpfern und bot ihre Hilfe an. Als sie sah, wie die Mulefa arbeiteten, nicht jeder für sich nämlich, sondern immer zu zweit, weil sie jeweils zwei Rüssel brauchten, um einen Knoten zu knüpfen, fiel ihr ein, wie die Mulefa über ihre Hände gestaunt hatten, mit denen sie natürlich ganz allein solche Tätigkeiten ausführen konnte. Zuerst hatte sie das Gefühl, den Mulefa dadurch überlegen zu sein – sie brauchte niemand anders. Doch dann wurde ihr klar, dass sie sich dadurch von den anderen isolierte. Vielleicht waren alle Menschen so. Von da an verwendete sie nur noch eine Hand zum Knotenknüpfen und teilte die Arbeit mit einem weiblichen Zalif, mit dem sie sich besonders angefreundet hatte. So bewegten sich Finger und Rüssel im Gleichklang hin und her.

So besonnen die Mulefa auch mit Tieren und Pflanzen umgingen, die größte Sorgfalt verwendeten sie auf die Bäume mit den Samenkapseln.

Etwa ein halbes Dutzend Wäldchen lag innerhalb des Gebiets, für das sie zuständig waren. Es gab auch noch andere Gehölze weiter weg, aber sie fielen in die Zuständigkeit anderer Mulefa-Gruppen. Jeden Tag zogen einige los, um den Zustand der gewaltigen Bäume zu überprüfen und heruntergefallene Samenkapseln zu ernten. Welchen Nutzen die Mulefa davon hatten, war Mary klar, aber was hatten die Bäume davon? Bis sie eines Tages die Antwort darauf erhielt. Sie ritt mit den Mulefa von Wäldchen zu Wäldchen. Plötzlich gab es einen lauten Knall. Alle hielten an und umringten einen Zalif, dessen Rad zerbrochen war. Da die Gruppe immer ein oder zwei Ersatzräder mit sich führte, war der Schaden rasch behoben. Anschließend wurde das kaputte Rad sorgfältig in ein Tuch gewickelt und ins Dorf zurückgebracht.

Dort stemmten die Mulefa es auf, nahmen die Samen heraus – flache, ovale Samen, so groß wie Marys kleiner Finger – und untersuchten sie sorgfältig. Die Kapseln, erklärten sie Mary, brauchten die ständige Erschütterung auf den harten Straßen, um überhaupt aufzubrechen. Außerdem keimten die Samen nur schwer. Ohne die Pflege der Mulefa wären die Bäume längst ausgestorben. So blieb jede Art auf die andere angewiesen, und ermöglicht wurde das durch das Öl. Mary verstand es nur mit Mühe, aber für die Mulefa schien das Öl im Zentrum ihres Denkens und Fühlens zu stehen. Die Jungen, die noch nicht das Wissen ihrer Eltern besaßen, weil sie noch nicht auf Rädern fuhren, konnten deshalb auch kein Öl durch ihre Klauen absorbieren.

Und da begriff Mary auf einmal die Verbindung zwischen den Mulefa und der Frage, die sie die vergangenen Jahre ihres Lebens beschäftigt hatte.

Bevor sie dieser Verbindung allerdings weiter nachgehen konnte (und die Gespräche mit den Mulefa verliefen lang und schwierig, weil die Mulefa ihre Aussagen gern mit Dutzenden von Beispielen ausschmückten und verdeutlichten, geradezu als ob sie nichts vergäßen und ihr gesamtes Wissen immer sofort abrufbereit hätten), wurde das Dorf angegriffen.

Mary sah die Angreifer zuerst, ohne zu wissen, um was es sich handelte.

An einem Nachmittag half sie, das Dach einer Hütte zu reparieren. Die Mulefa bauten nur einstöckig, da sie nicht klettern konnten. Mary dagegen freute sich, auf dem Dach herumsteigen zu können. Sie ließ sich von den Mulefa zeigen, wie man das Stroh auf dem Dach festband, und verrichtete diese Arbeit dann viel schneller, als die Mulefa es konnten.

An die Dachbalken gelehnt, fing Mary die Strohbündel, die zu ihr heraufgeworfen wurden, und genoss die kühle Brise vom Wasser, die die Sonnenhitze milderte. Plötzlich sah sie etwas Weißes aufblitzen.

Das Leuchten kam von der fernen glitzernden Fläche, die sie für das Meer hielt. Sie legte die Hand über die Augen und sah eins, zwei, nein, viel mehr – eine ganze Flotte hoher weißer Segel aus dem flirrenden Dunst auftauchen und majestätisch auf die Flussmündung zusteuern.

Mary, rief ein Zalif von unten. Was siehst du da?

Da sie das Wort für Segel oder Schiff nicht kannte, antwortete sie: Hoch, weiß, viele.

Sofort alarmierte der Zalif die anderen mit einem Schrei, und alle in Hörweite hörten auf zu arbeiten und eilten auf den Platz in der Mitte des Dorfes und riefen die Jungen herbei. Innerhalb einer Minute waren die Mulefa zur Flucht bereit.

Mary!, rief Atal, ihre Freundin, Mary! Komm! Tualapi! Tualapi!

Alles war so schnell geschehen, dass Mary noch kaum Zeit gehabt hatte, zu reagieren. Die weißen Segel befanden sich inzwischen auf dem Fluss und kamen gegen die Strömung rasch voran. Mary war von der Disziplin der Seeleute beeindruckt. Sie manövrierten blitzschnell, und wie ein Schwarm Stare wechselten die Segel alle in genau demselben Augenblick die Richtung. Und sie waren wunderschön anzusehen, schneeweiß, schmal, vom Wind gefüllt …

Mindestens vierzig zählte Mary, und sie kamen schneller stromaufwärts, als sie für möglich gehalten hätte. Allerdings sah sie an Bord keine Matrosen, und erst jetzt erkannte sie, dass es sich bei den Seglern überhaupt nicht um Schiffe handelte, sondern um riesige Vögel. Die Segel waren ihre Flügel, einer vorn und einer hinten, durch Muskelkraft gebogen und in den Wind gehalten.

Ihr blieb jetzt keine Zeit mehr, die Vögel genauer zu betrachten. Schon hatten sie das Ufer erreicht und stiegen an Land. Sie besaßen Hälse wie Schwäne und Schnäbel so lang wie Marys Unterarme. Ihre Flügel waren doppelt so groß wie Mary und sie hatten – Mary war inzwischen erschrocken losgerannt und konnte nur noch einen flüchtigen Blick über die Schulter werfen – kräftige Beine. Kein Wunder, dass sie im Wasser so schnell vorangekommen waren.

Mary rannte hinter den Mulefa her, die das Dorf eilig in Richtung Straße verließen. Die Mulefa riefen sie, und Mary holte sie gerade noch rechtzeitig ein. Ihre Freundin Atal wartete auf sie. Mary kletterte auf ihren Rücken, dann schob Atal sich mit den Füßen an und hastete hinter ihren Gefährten her den Hang hinauf.

Die Vögel kamen auf dem Land nicht so schnell voran wie im Wasser, gaben die Verfolgung bald auf und kehrten ins Dorf zurück.

Dort plünderten sie knurrend und fauchend die Hütten mit Nahrungsmittelvorräten und schluckten Trockenfleisch, eingemachtes Obst und Getreide mit erhobenen Schnäbeln hinunter. In weniger als einer Minute war alles Essbare vertilgt.

Dann entdeckten die Tualapi das Lager, in dem die Räder aufbewahrt wurden. Sie versuchte die großen Samenkapseln aufzubrechen, doch das gelang ihnen nicht. Mary spürte, wie ihre Freunde zusammenzuckten, als sie von der Kuppe des niedrigen Hügels aus verfolgten, wie die Tualapi eine Kapsel nach der anderen auf den Boden warfen, hin und her stießen und mit den Klauen ihrer mächtigen Beine bearbeiteten. Zwar konnten sie den Kapseln nichts anhaben, doch mussten die Mulefa besorgt mit ansehen, wie die Tualapi mehrere zum Wasser schoben und hineinstießen. Schwerfällig trieben die Räder flussabwärts zum Meer.

Dann gingen die großen, schneeweißen Vögel daran, alles zu zerstören, was ihnen unterkam. Rücksichtslos trampelten sie mit den Füßen herum, hieben und stachen mit ihren gefährlichen Schnäbeln auf alles ein und rissen es auseinander. Die Mulefa begannen leise zu jammern. Das klang fast wie ein Klagegesang.

Ich helfe, sagte Mary. Wir reparieren das wieder.

Doch die widerwärtigen Biester waren noch längst nicht fertig. Mit erhobenen Schwingen hockten sie sich auf die Trümmer und entleerten darauf ihre Gedärme. Der Wind trug den Gestank bis zu den Mulefa hinauf. Kothaufen und Pfützen in Grün, Schwarz, Braun und Weiß verschmutzten den Boden zwischen zerbrochenen Balken und unter zerfetzten Strohdächern. Erst dann watschelten die Vögel breitbeinig und schwerfällig zum Wasser zurück und segelten flussabwärts zum offenen Meer.

Die Mulefa warteten, bis der letzte weiße Flügel im Nachmittagsdunst verschwunden war, ehe sie die Straße hinunterfuhren. Sie waren wütend und traurig. Am meisten sorgten die Mulefa sich aber um ihre Samenkapselvorräte. Von fünfzehn Rädern fanden sie nur noch zwei vor. Die anderen waren ins Wasser gefallen und verlorengegangen. Allerdings kam an der nächsten Biegung des Flusses eine Sandbank, und Mary glaubte eine Samenkapsel zu sehen, die dort hängengeblieben war. Zur Überraschung und zum Entsetzen der Mulefa zog sie ihre Kleider aus, band sich eine Schnur um den Bauch und schwamm zu der Sandbank. Dort fand sie nicht nur ein Rad, sondern gleich fünf. Sie fädelte die Schnur durch die bereits aufgeweichten Mittellöcher, dann schwamm sie zurück und zog die Kapseln hinter sich her.

Die Mulefa waren überglücklich. Sie selbst gingen nie ins Wasser, fischten nur vom Ufer aus und achteten darauf, dass ihre Füße und Räder nicht nass wurden. Mary hatte endlich das Gefühl, dass sie etwas für diese freundlichen Wesen hatte tun können.

Später am Abend, nach einem spärlichen Mahl aus essbaren Wurzeln, erzählten die Mulefa Mary, warum sie solche Angst um die Räder hatten. Einst, vor langer Zeit, hatte es Samenkapseln im Überfluss gegeben. Die Welt barst vor Leben, und die Mulefa lebten mit ihren Bäumen zufrieden und glücklich. Doch dann, vor vielen Jahren, hatte sich etwas Furchtbares ereignet. Irgendetwas Lebenswichtiges musste damals von ihrer Welt verschwunden sein, denn trotz aller Mühen und der liebevollen Pflege, die die Mulefa den Bäumen mit den Samenkapseln angedeihen ließen, starben die Bäume.

11

Die Libellen

WAHRHEIT, IN
ARGER ABSICHT
DARGEBRACHT,
IST SCHLIMMER
NOCH ALS
LÜGE, DREIST
ERDACHT.

WILLIAM BLAKE

Ama stieg den Weg zur Höhle hinauf. In der Tasche auf ihrem Rücken befanden sich Brot und Milch. Ein schwieriges Problem beschäftigte sie: Wie um alles in der Welt konnte sie zu dem schlafenden Mädchen vordringen?

Sie erreichte den Stein, auf den sie das Essen stellen sollte. Wie die Frau es ihr befohlen hatte, legte sie die Gaben auf den Stein, machte sich aber nicht gleich wieder auf den Nachhauseweg. Stattdessen kletterte Ama weiter hinauf, an der Höhle vorbei, durch die dichten Rhododendren und noch weiter, bis der Wald sich lichtete und die Regenbogen anfingen.

Dort spielten sie und ihr Dæmon ein Spiel. Sie kraxelten die Felsen hoch, um kleine, grünweiße Wasserfälle herum, an schäumenden Strudeln vorbei und durch die Gischt, die in allen Farben des Regenbogens schimmerte, bis Amas Haare und Lider und das Eichhörnchenfell ihres Dæmons mit einer Million winziger Wasserperlen besetzt waren. Ziel des Spiels war, ganz hinaufzuklettern, ohne sich, so groß die Versuchung auch sein mochte, das Wasser aus den Augen zu wischen. Schon bald funkelte und glitzerte die Sonne in Rot, Gelb, Grün, Blau und allen Zwischentönen, aber Ama durfte sich nicht mit der Hand über die Augen fahren, um besser sehen zu können, sonst hatte sie verloren.

Kulang, ihr Dæmon, sprang auf die Schwelle des obersten Wasserfalls, und das Mädchen wusste, gleich würde er sich umdrehen, um sich zu vergewissern, dass sie sich an die Spielregeln hielt – nur drehte er sich nicht um.

Stattdessen verharrte er unbewegt auf seinem Platz und starrte in die andere Richtung.

Ama trocknete sich die Augen. Das Erschrecken ihres Dæmons hatte das Spiel unterbrochen. Sie zog sich das letzte Stück hinauf und spähte über die Kante. Der Atem stockte ihr und sie verharrte regungslos. Auf sie starrte ein Tier herunter, wie sie es noch nie gesehen hatte – ein riesiger und Furcht erregender Bär, viermal so groß wie die Braunbären im Wald und elfenbeinweiß, mit einer schwarzen Nase, schwarzen Augen und Krallen so lang wie Dolchen. Er war nur eine Armlänge von ihr entfernt. Ama konnte jedes einzelne Haar auf seinem Kopf erkennen.

»Wer ist das?«, sagte die Stimme eines Jungen. Ama verstand die Worte nicht, aber sie erriet unschwer, was sie bedeuteten.

Im nächsten Augenblick tauchte der Junge neben dem Bären auf. Er sah verwegen aus mit seiner finster gerunzelten Stirn und dem energisch vorgeschobenen Unterkiefer. Und was war das neben ihm für ein Dæmon in Vogelgestalt? Ein wirklich seltsames Tier, wie es ihr noch nie begegnet war. Es flog zu Kulang. Freunde, sagte der Vogel nur. Wir tun euch nichts.

Der große, weiße Bär hatte sich noch nicht gerührt.

»Komm rauf«, sagte der Junge und wieder gab ihr Dæmon ihr zu verstehen, was er meinte.

Ohne den Bären in ihrer abergläubischen Scheu aus den Augen zu lassen, kletterte Ama ganz hinauf. Oben blieb sie ängstlich stehen. Kulang verwandelte sich in einen Schmetterling, ließ sich für einen Augenblick auf ihrer Wange nieder, flog wieder auf und flatterte um den anderen Dæmon herum, der bewegungslos auf der Hand des Jungen saß.

»Will«, sagte der Junge und zeigte auf sich.

»Ama«, erwiderte das Mädchen.

Jetzt, von nahem, flößte der Junge ihr fast noch mehr Angst ein als der Bär. Er hatte eine schreckliche Wunde: Zwei seiner Finger fehlten. Dem Mädchen wurde ganz schwindlig, als es die Verstümmelung sah. Der Bär ging einige Schritte an dem milchfarbenen Bach entlang und legte sich dann ins Wasser, wie um sich abzukühlen. Der Dæmon des Jungen flog auf, flatterte mit Kulang durch die Regenbogen, und ganz allmählich begannen der Junge und Ama einander zu verstehen.

Und was suchte der Junge? Natürlich eine Höhle mit einem schlafenden Mädchen.

Die Antwort sprudelte nur so aus Ama heraus. »Ich weiß, wo die Höhle ist! Und das Mädchen muss schlafen, weil eine Frau es will. Die Frau sagt, sie sei seine Mutter, aber eine Mutter könnte nicht so grausam sein, oder? Sie zwingt das Mädchen, etwas zu trinken, damit es weiterschläft, aber ich habe ein Pulver, mit dem ich es aufwecken kann, wenn ich nur in seine Nähe käme!«

Will konnte nur den Kopf schütteln und warten, bis Balthamos für ihn übersetzt hatte. Das dauerte seine Zeit.

»Iorek«, rief er dann. Der Bär trottete durch den Bach und leckte sich die Lippen. Er hatte gerade einen Fisch verschlungen. »Iorek«, rief Will. »Das Mädchen sagt, es weiß, wo Lyra ist. Ich gehe mit ihr und sehe nach. Du bleibst hier und passt auf.«

Der Bärenkönig nickte stumm und stellte sich wieder ins Wasser. Will versteckte seinen Rucksack und schnallte das Messer um, dann stieg er mit Ama durch die Regenbogen nach unten. Immer wieder musste er sich das Wasser aus den Augen wischen und angestrengt durch die leuchtende Gischt starren, um einen sicheren Halt für seine Füße zu finden. Eisiger Wasserdunst umgab sie.

Sie gelangten ans untere Ende der Wasserfälle. Ama bedeutete ihm, dass sie jetzt ganz vorsichtig sein mussten und keinen Lärm machen durften. Hinter ihr stieg Will zwischen bemoosten Felsen und den knorrigen Stämmen gewaltiger Pinien weiter abwärts. Sonnenflecke tanzten über den leuchtend grünen Waldboden, und eine Milliarde winziger Insekten summte und sirrte. Immer tiefer kamen die beiden, und das Sonnenlicht folgte ihnen fast bis zum Boden des Tales, während sich die Äste vor dem wolkenlosen Himmel über ihnen ruhelos bewegten.

Plötzlich blieb Ama stehen. Will trat hinter den mächtigen Stamm einer Zeder und folgte mit den Augen ihrem ausgestreckten Arm. Durch ein Gewirr von Blättern und Zweigen sah er rechts von sich eine Felswand, und dort, in einiger Höhe über dem Boden –

»Mrs Coulter«, flüsterte er, und sein Herz setzte einen Schlag aus.

Die Frau trat hinter dem Felsen hervor, schüttelte einen dichtbelaubten Ast aus, ließ ihn fallen und rieb sich dann die Hände. Hatte Mrs Coulter den Boden gefegt? Sie hatte die Ärmel aufgekrempelt und die Haare mit einem Schal hochgebunden. Will hätte nie gedacht, dass sie wie eine biedere Hausfrau aussehen könnte.

Doch dann blitzte neben ihr etwas golden auf. Der tückische Affe erschien und sprang Mrs Coulter auf die Schulter. Als hätten die beiden Verdacht geschöpft, sahen sie sich in alle Richtungen um und auf einmal wirkte Mrs Coulter überhaupt nicht mehr bieder.

Ama flüsterte aufgeregt etwas. Sie hatte Angst vor dem goldenen Affendæmon, der lebenden Fledermäusen die Flügel ausriss.

»Ist sonst noch jemand bei ihr?«, fragte Will. »Soldaten zum Beispiel?«

Ama wusste es nicht. Soldaten hatte sie keine gesehen, aber in den Dörfern der Umgebung redete man von seltsamen, schrecklichen Männern, vielleicht auch Geistern, die sich nachts auf den Bergen zeigen sollten … Aber in den Bergen hatte es schon immer Geister gegeben, wie jedermann wusste. Die hatten vermutlich gar nichts mit der Frau zu tun.

Also gut, dachte Will. Wenn Lyra in der Höhle ist und Mrs Coulter nicht von ihrer Seite weicht, statte ich ihr einen Besuch ab.

»Was ist das für ein Pulver, das du da hast?«, fragte er. »Was muss man tun, um das Mädchen aufzuwecken?«

Ama erklärte es ihm.

»Und wo ist das Pulver jetzt?«

»Bei mir zu Hause«, sagte Ama. »Versteckt.«

»Gut. Dann warte hier und geh nicht näher an die Höhle heran. Wenn du der Frau begegnest, darfst du ihr nicht sagen, dass du mich kennst. Du hast weder mich noch den Bären je gesehen. Wann bringst du ihr das nächste Mal etwas zu essen?«

»Eine halbe Stunde vor Sonnenuntergang«, sagte Amas Dæmon.

»Dann bring das Pulver mit«, sagte Will. »Wir treffen uns hier.«

Er machte sich auf den Weg, und das Mädchen sah ihm bang nach. Offenbar glaubte der Junge ihr nicht, was sie ihm soeben über den Affendæmon gesagt hatte, sonst wäre er nicht so unbesorgt zur Höhle hinaufgestiegen.

In Wirklichkeit fühlte sich Will keineswegs unbesorgt, sondern sehr aufgeregt. Seine Sinne waren aufs Äußerste gespannt. Er nahm jedes Insekt wahr, das durch einen Sonnenstrahl flog, jedes Blatt, das raschelte, und jede Wolke, die über ihm dahintrieb, auch wenn er die Augen unverwandt auf den Eingang der Höhle gerichtet hatte.

»Balthamos«, flüsterte Will, und der Engeldæmon flog ihm in Gestalt eines kleinen Vogels mit funkelnden Augen und roten Flügeln auf die Schulter. »Bleib in meiner Nähe und pass auf den Affen auf.«

»Dann schau nach rechts«, erwiderte Balthamos knapp.

Dort entdeckte Will etwas Goldenes, das Gesicht und Augen besaß und ihn beobachtete. Sie waren nur noch zwanzig Schritte vom Eingang der Höhle entfernt. Er blieb stehen, und der goldene Affe wandte sich ab, sagte etwas nach hinten in die Höhle hinein und drehte sich wieder um.

Will griff mit der Hand nach dem Messer und ging weiter. Er erreichte den Eingang der Höhle. Die Frau erwartete ihn bereits.

Entspannt saß Mrs Coulter auf einem kleinen Faltstuhl, ein Buch auf dem Schoß, und musterte ihn gelassen. Sie trug khakifarbene Reisekleider, allerdings so gut geschnitten, dass sie an ihrem schlanken Körper wie teuerste Designermode wirkten. Die kleine rote Blüte, die sie sich an die Bluse gesteckt hatte, sah wie eine elegante Brosche aus. Ihre Haare glänzten, ihre dunklen Augen funkelten und ihre nackten Beine leuchteten golden in der Sonne.

Mrs Coulter lächelte. Fast hätte Will auch gelächelt, so wenig war er an die Sanftmut und Liebenswürdigkeit gewöhnt, mit der eine Frau lächeln kann. Das Lächeln verwirrte ihn.

»Du bist Will«, sagte die Frau mit einer tiefen, die Sinne verwirrenden Stimme.

»Woher wissen Sie, wie ich heiße?«, fragte er heiser.

»Lyra sagte deinen Namen im Schlaf.«

»Wo ist sie?«

»In Sicherheit.«

»Ich will sie sehen.«

»Dann komm mit.« Sie stand auf und ließ das Buch auf den Stuhl fallen.

Zum ersten Mal, seit er die Höhle betreten hatte, betrachtete Will den Affendæmon genauer. Er hatte lange, glänzende Haare wie aus purem Gold und viel feiner als die eines Menschen, und sein kleines Gesicht und seine Hände waren schwarz. Will hatte das Gesicht zuletzt im Haus von Sir Charles Latrom in Oxford gesehen, an jenem Abend, als er und Lyra das Alethiometer zurückgeholt hatten. Damals war die Affenmiene von Hass verzerrt gewesen. Der Dæmon hatte sich mit gefletschten Zähnen auf ihn stürzen wollen, doch Will hatte mit dem Messer vor ihm herumgefuchtelt und ihn gezwungen zurückzuweichen, damit er das Fenster schließen und ihn in der anderen Welt einsperren konnte. Nichts und niemand konnte Will dazu bringen, diesem Affen jemals wieder den Rücken zuzukehren.

Doch Balthamos in Gestalt eines Vogels behielt ihn aufmerksam im Auge, und so folgte Will Mrs Coulter vorsichtig in den hinteren Teil der Höhle. Dort lag eine kleine Gestalt reglos im Dunkel.

Und dann erblickte er sie endlich wieder, seine liebste Freundin, die fest schlief. Wie klein sie wirkte! Er war erstaunt, dass Lyra, die sonst vor Tatendrang sprühte, im Schlaf so friedlich aussah. An ihrem Hals lag Pantalaimon in Gestalt eines Iltisses. Sein Fell glänzte, und Lyras Haare klebten feucht an ihrer Stirn.

Der Junge kniete sich neben sie und strich ihr die Haare aus der Stirn. Ihr Gesicht war heiß. Aus den Augenwinkeln sah er, dass der goldene Affe sich zum Sprung duckte. Will griff nach seinem Messer, doch Mrs Coulter schüttelte kaum merklich den Kopf und der Affe richtete sich wieder auf.

Ohne sich etwas davon anmerken zu lassen, prägte Will sich den Aufbau der Höhle genau ein, die Form und Größe der einzelnen Felsen, die Neigung des Bodens und die Höhe der Decke über der schlafenden Lyra. Beim nächsten Mal musste er den Weg im Dunkeln finden, und noch einmal würde er die Höhle vorher nicht zu sehen bekommen.

»Du siehst selbst, hier kann ihr nichts passieren«, sagte Mrs Coulter.

»Warum haben Sie sie hierhergebracht? Und warum lassen Sie sie nicht aufwachen?«

»Setzen wir uns doch.«

Die Frau nahm nicht auf dem Stuhl Platz, sondern neben ihm auf den bemoosten Steinen am Eingang der Höhle. Sie klang so freundlich und ihre Augen leuchteten so traurig und wissend, dass Will immer misstrauischer wurde. Er hatte das Gefühl, jedes Wort, das sie sagte, sei eine Lüge, jede Bewegung eine versteckte Drohung und jedes Lächeln Verstellung. Gut, dann musste er sie eben auch täuschen und glauben machen, er sei ganz harmlos. Immerhin hatte Will erfolgreich sämtliche Lehrer, Polizisten, Sozialarbeiter und Nachbarn getäuscht, die sich je für ihn und sein Zuhause interessiert hatten. Er hatte sich sozusagen sein ganzes Leben lang auf das vorbereitet, was er jetzt tun musste.

Also, dachte er, mit Ihnen werde ich fertig.

»Möchtest du etwas trinken?«, fragte Mrs Coulter. »Ich trinke auch etwas … du brauchst nichts zu befürchten. Schau.«

Sie schnitt einige verrunzelte, braune Früchte auf und drückte den trüben Saft in zwei kleine Becher. Dann nippte sie an einem und reichte den anderen Will, der ebenfalls einen Schluck nahm. Der Saft schmeckte süß und erfrischend.

»Wie hast du uns gefunden?«, fragte sie.

»Es war nicht schwer, Ihnen zu folgen.«

»Offensichtlich. Hast du Lyras Alethiometer?«

»Ja«, sagte er. Sollte sie sich ruhig den Kopf zerbrechen, ob er es lesen konnte oder nicht.

»Und du besitzt ein Messer, soviel ich weiß.«

»Das wissen Sie von Sir Charles, stimmt’s?«

»Sir Charles? Ach – Carlo, natürlich. Ja, stimmt. Das klingt ja interessant. Darf ich es sehen?«

»Natürlich nicht«, sagte er. »Warum halten Sie Lyra hier fest?«

»Weil ich sie liebe. Ich bin ihre Mutter. Sie schwebt in schrecklicher Gefahr, und ich lasse nicht zu, dass ihr etwas passiert.«

»Gefahr von wem?«, fragte Will.

»Hm …« Sie beugte sich vor und stellte den Becher auf den Boden. Ihre Haare fielen dabei auf beiden Seiten ihres Gesichts herunter. Als Mrs Coulter sich wieder aufrichtete, schob sie rasch mit den Händen die Strähnen hinter die Ohren. Will roch den Duft ihres Parfüms und den frischen Geruch ihres Körpers, und wieder war er verwirrt.

Mrs Coulter ließ sich nicht anmerken, ob ihr seine Reaktion aufgefallen war oder nicht.

»Hör zu, Will«, sagte sie, »ich weiß nicht, wie du meine Tochter kennengelernt hast, ich weiß nicht, was du schon weißt, und ich weiß erst recht nicht, ob ich dir vertrauen kann. Doch ich bin der ständigen Lügen müde und sage dir deshalb jetzt die Wahrheit. Ich habe herausgefunden, dass meiner Tochter Gefahr droht, und zwar ausgerechnet von der Institution, zu der ich selbst lange Zeit gehörte – von der Kirche. Offen gesagt, ich glaube, man will sie töten. So fand ich mich in einer schwierigen Situation wieder: Entweder ich gehorchte der Kirche oder ich rettete meine Tochter. Und ich war doch bisher immer eine treue Dienerin der Kirche gewesen. Niemand arbeitete eifriger für sie als ich. Mein ganzes Leben hatte ich ihr gewidmet, ich diente ihr mit aller Inbrunst.

Andererseits hatte ich eine Tochter …

Ich weiß, ich habe mich nicht um sie gekümmert, als sie klein war. Sie wurde mir weggenommen und von Fremden aufgezogen. Vielleicht hat sie deshalb kein Vertrauen zu mir. Doch dann wurde Lyra älter und ich erkannte die Gefahr, in der sie schwebte. Dreimal habe ich bereits versucht sie zu retten. Ich musste der Kirche abtrünnig werden und meine Tochter hier an diesem abgelegenen Ort verstecken. Ich glaubte, hier wären wir sicher. Doch jetzt muss ich erfahren, dass du uns ohne Mühe gefunden hast – du verstehst sicher, dass mir das Angst einflößt. Sicher findet die Kirche mich auch bald, und dann wird sie versuchen meine Tochter zu töten, Will.«

»Aber warum? Warum hasst die Kirche sie so sehr?«

»Weil sie fürchtet, dass Lyra etwas ganz Bestimmtes tun wird. Ich weiß nicht, worum es sich dabei handelt, aber ich wollte, ich wüsste es, denn dann könnte ich Lyra noch besser schützen. Ich weiß nur, dass die Kirche sie hasst, und zwar erbarmungslos. Erbarmungslos!«

Mrs Coulter beugte sich vor. »Warum erzähle ich dir das alles?«, fuhr sie leise und drängend fort. »Kann ich dir vertrauen? Ich glaube, mir bleibt nichts anderes übrig. Ich weiß nicht mehr, wo ich mich verstecken soll, ich kann nirgendwo mehr hin. Und wenn du ein Freund Lyras bist, bist du vielleicht auch meiner. Und ich brauche Freunde, ich brauche Hilfe. Alle haben sich gegen mich verschworen. Die Kirche wird auch mich töten, genau wie Lyra, wenn sie uns findet. Ich bin allein, Will, ganz allein mit meiner Tochter in einer Höhle, und alle Welten sind mit einer Streitmacht hinter uns her. Und jetzt kommst du und führst mir vor Augen, wie leicht es ist, uns zu finden. Was wirst du tun, Will?«

»Warum lassen Sie Lyra nicht aufwachen?«, bohrte er hartnäckig nach, ohne auf ihre Frage einzugehen.

»Was wäre dann? Sie würde sofort weglaufen und keine fünf Tage überleben.«

»Aber warum erklären Sie ihr das nicht und lassen sie dann selbst entscheiden?«

»Meinst du, Lyra würde mir zuhören? Meinst du, sie würde mir glauben, selbst wenn sie mir zuhörte? Sie traut mir nicht, sie hasst mich, Will, vergiss das nicht. Sie verachtet mich. Ich, ja … Ich weiß nicht, wie ich es erklären soll … Ich liebe sie so sehr, dass ich alles aufgegeben habe, was ich hatte – eine glänzende Karriere, ein erfülltes Leben, meine Stellung und meinen Besitz – auf alles habe ich verzichtet und mich in diese Höhle im Gebirge zurückgezogen, um von trockenem Brot und sauren Früchten zu leben, nur damit meine Tochter leben kann. Und wenn sie deshalb nicht aufwachen darf, dann nehme ich auch das in Kauf. Aber sie muss leben. Deine Mutter würde für dich sicher dasselbe tun!«

Will war empört und wütend, dass Mrs Coulter es wagte, ihm mit seiner Mutter zu kommen. Doch dann musste er daran denken, dass seine Mutter ihn nicht beschützt hatte; vielmehr hatte er sie beschützen müssen. Liebte Mrs Coulter Lyra etwa mehr als Elaine Parry ihn? Aber damit tat er seiner Mutter Unrecht. Sie war schließlich krank.

Entweder bemerkte Mrs Coulter nichts von dem Gefühlstumult, den ihre Worte in ihm ausgelöst hatten, oder sie konnte sich glänzend verstellen. Sie sah Will mit ihren schönen Augen zärtlich an, und Will wurde rot und rutschte unruhig auf seinem Platz hin und her. Einen Augenblick lang sah Mrs Coulter ihrer Tochter so ähnlich, dass ihm ganz unheimlich wurde.

»Was wirst du denn jetzt tun?«, fragte sie noch einmal.

»Ich habe Lyra ja jetzt gesehen«, sagte Will. »Sie lebt, so viel ist klar, und wahrscheinlich ist sie auch einigermaßen sicher. Mehr wollte ich nicht wissen. Dann gehe ich jetzt zu Lord Asriel und helfe ihm, wie es mir bestimmt ist.«

Mrs Coulter schien darüber ein wenig überrascht zu sein, doch fasste sie sich schnell wieder.

»Du willst doch nicht – kannst du uns nicht helfen?«, sagte sie ruhig, und es war keine Bitte, sondern eine Frage. »Mit dem Messer. Ich habe gesehen, was du damit in Sir Charles’ Haus getan hast. Du könntest doch auch uns von hier forthelfen und in Sicherheit bringen.«

»Ich muss jetzt gehen«, sagte Will und stand auf.

Sie streckte die Hand aus. Ein trauriges Lächeln, ein Schulterzucken und ein Nicken wie zu einem Gegner, der einen geschickten Zug auf dem Schachbrett getan hatte, mehr nicht. Er fand Mrs Coulter sympathisch, denn sie war tapfer und wirkte wie eine komplexere, reifere und weisere Lyra. Der Junge konnte nicht anders, er mochte sie.

Deshalb gab er ihr die Hand. Die Hand fühlte sich kühl und weich an, und ihr Druck war fest. Mrs Coulter wandte sich dem goldenen Affen zu, der die ganze Zeit hinter ihr gesessen hatte, und die beiden wechselten einen Blick, den Will nicht zu deuten vermochte.

Dann sah sie ihn wieder an und lächelte.

»Auf Wiedersehen«, sagte er.

»Auf Wiedersehen, Will«, erwiderte sie leise.

Er verließ die Höhle. Der Junge spürte, dass sie ihm nachsah, doch drehte er sich nicht um. Ama war nirgends zu sehen. Will ging den Weg zurück, den er gekommen war, bis er vor sich den Wasserfall hörte.

»Die lügt doch«, sagte er eine halbe Stunde später zu Iorek Byrnison. »Wie gedruckt lügt die. Die würde lügen, auch wenn sie dadurch alles nur noch schlimmer machte. Dafür lügt sie einfach zu gern. Sie kann gar nicht mehr damit aufhören.«

»Was hast du also vor?«, fragte der Bär. Er lag bäuchlings auf dem Schnee zwischen den Felsen und sonnte sich.

Nachdenklich ging Will auf und ab. Vielleicht konnte er es noch einmal mit dem Trick versuchen, der in Headington so gut funktioniert hatte, und mit dem Messer in eine andere Welt wechseln, von dort durch ein Fenster direkt neben Lyra in diese Welt zurückkehren, Lyra in die andere Welt ziehen und das Fenster hinter sich schließen. Eigentlich die nächstliegende Lösung. Warum zögerte er also?

Balthamos kannte den Grund. Er hatte wieder seine Engelsgestalt angenommen und flimmerte wie die Luft in der Mittagshitze.

»Es war töricht, sie zu besuchen«, sagte Balthamos. »Du willst sie nur wiedersehen.«

Iorek ließ ein tiefes Brummen vernehmen. Zuerst dachte Will, er wolle den Engel zurechtweisen, doch dann begriff er, dass der Bär Balthamos zustimmte. Der Junge wurde verlegen. Die beiden hatten einander bisher kaum beachtet, zu sehr unterschieden ihre Lebensweisen sich voneinander. In diesem Punkt allerdings waren sie offenbar einer Meinung.  

Und Will musste widerwillig zugeben, dass sie damit Recht hatten. Mrs Coulter hatte ihn mit ihrem Charme gefesselt. Seine Gedanken kreisten nur noch um sie. Wenn er an Lyra dachte, fragte er sich, ob sie später einmal wie ihre Mutter sein würde; wenn er an die Kirche dachte, überlegte er, wie viele Priester und Kardinäle Mrs Coulter wohl verfallen waren; wenn er an seinen toten Vater dachte, überlegte er, ob er Mrs Coulter verabscheut oder bewundert hätte; und wenn er an seine Mutter dachte …

Der Junge spürte, wie ihm eng ums Herz wurde. Er ging ein paar Schritte zur Seite, zu einem Felsen, von dem aus er das ganze Tal überblicken konnte. Die Luft war klar und kalt. In der Ferne hörte er jemanden Holz hacken, das Bimmeln einer blechernen Glocke am Hals eines Schafes und, tief unter ihm, das Rauschen der Baumwipfel. Jede Felsspalte der Berge am Horizont war klar und deutlich zu sehen, genauso die Geier, die viele Kilometer entfernt über einem sterbenden Tier kreisten.

Kein Zweifel, Balthamos hatte Recht. Die Frau hatte ihm den Kopf verdreht. Immer wieder musste er an ihre Augen und ihre Stimme denken und daran, wie sie mit den Händen ihre glänzenden Haare zurückgeschoben hatte …

Energisch riss er sich von seinen Tagträumen los. Im selben Augenblick hörte Will noch etwas, ein fernes Dröhnen.

Er versuchte festzustellen, woher es kam. Es kam aus Norden, aus der Richtung, aus der auch Iorek und er hierhergefunden hatten.

»Zeppeline«, hörte er den Bären sagen und fuhr zusammen, denn er hatte ihn nicht kommen hören. Iorek stand neben ihm und sah in dieselbe Richtung. Der Bär richtete sich auf und war auf einmal mehr als doppelt so groß wie Will. Angestrengt spähte er in die Ferne.

»Wie viele?«

»Acht«, antwortete Iorek nach einer Weile, und dann sah Will sie auch: kleine Punkte, wie auf einer Schnur aufgereiht.

»Kannst du sagen, wann sie hier sein werden?«, fragte Will.

»Kurz nach Einbruch der Dämmerung.«

»Dann können wir die Nacht nicht nutzen. Schade.«

»Was hast du vor?«

»Ich will ein Fenster öffnen, Lyra in eine andere Welt mitnehmen und das Fenster wieder schließen, bevor ihre Mutter uns folgt. Das Mädchen hat ein Pulver, mit dem sie Lyra aufwecken kann, aber sie konnte nicht genau erklären, wie man es benutzt, deshalb muss sie mit in die Höhle kommen. Allerdings will ich sie keiner Gefahr aussetzen. Vielleicht kannst du Mrs Coulter ablenken, während wir das tun.«

Der Bär brummte und schloss die Augen. Will sah sich nach dem Engel um. Er entdeckte seine Umrisse in einem Dunstschleier, durch den die späte Nachmittagssonne schien.

»Balthamos«, sagte der Junge, »ich kehre in den Wald zurück und suche nach einer sicheren Stelle für das erste Fenster. Du musst Wache halten und mir Bescheid geben, wenn die Frau in meine Nähe kommt – sie oder ihr Dæmon.«

Balthamos nickte, hob die Flügel und schüttelte die Feuchtigkeit ab. Dann stieg er in die kalte Luft auf und glitt in das Tal hinaus. Will machte sich unterdessen auf die Suche nach einer Welt, in der Lyra sicher sein würde.

Hinter der knarrenden, vibrierenden Strebe des an der Spitze fliegenden Zeppelins schlüpften die Libellen. Lady Salmakia beugte sich über den aufgeplatzten Kokon mit dem blau phosphoreszierenden Insekt, half vorsichtig den noch feuchten Flügeln heraus, achtete darauf, dass ihr eigenes Gesicht das Erste war, was die Facettenaugen zu sehen bekamen, strich beruhigend über die feinen Adern der Flügel, flüsterte dem Insekt seinen Namen ins Ohr und sagte ihm, wer es war.

In wenigen Minuten würde Chevalier Tialys dasselbe mit seiner Libelle tun. Vorher sendete er allerdings noch eine Nachricht auf dem Magnetstein-Resonator. Er war vollkommen auf den Bogen und das Spiel seiner Finger konzentriert.

»An Lord Roke:

Wir werden in voraussichtlich drei Stunden im Tal eintreffen. Unmittelbar nach der Landung will das Geistliche Disziplinargericht eine Schwadron zur Höhle entsenden.

Sie wird in zwei Abteilungen vorrücken. Die erste wird gewaltsam in die Höhle eindringen, das Mädchen töten und zum Beweis dafür seinen Kopf mitbringen. Die Frau ist nach Möglichkeit gefangen zu nehmen oder, wenn sich das als unmöglich erweisen sollte, ebenfalls zu liquidieren.

Die zweite Abteilung soll den Jungen lebend gefangen nehmen. Der Rest der Truppe hat die Gyropter König Ogunwes abzuwehren, die Schätzungen des Gerichts zufolge kurz nach den Zeppelinen eintreffen werden. Entsprechend Ihren Befehlen werden Lady Salmakia und ich in Kürze den Zeppelin verlassen und direkt zur Höhle fliegen. Dort wollen wir versuchen, das Mädchen gegen die erste Einheit zu verteidigen, bis Verstärkung eintrifft.

Ich verbleibe in Erwartung Ihrer Antwort.«

Die Antwort erfolgte kurz darauf:

»An Chevalier Tialys:

Ihr Bericht zwingt uns zu einer Änderung unserer Pläne.

Um zu verhindern, dass der Gegner das Mädchen tötet, was für uns einem Desaster gleichkäme, werden Sie und Lady Salmakia mit dem Jungen zusammenarbeiten. Solange er das Messer hat, liegt die Initiative auf seiner Seite. Wenn Will also eine andere Welt öffnet und das Mädchen dorthin mitnimmt, hindern Sie ihn nicht daran, sondern folgen ihm dorthin. Weichen Sie den beiden nicht von der Seite.«

Chevalier Tialys bestätigte:

»An Lord Roke:

Habe Ihre Nachricht erhalten und verstanden. Die Lady und ich brechen sofort auf.«

Der kleine Spion schloss den Resonator und machte sich zum Aufbruch bereit.

»Tialys«, ertönte ein Flüstern aus der Dunkelheit, »Ihre Libelle schlüpft. Kommen Sie.«

Der Chevalier sprang zu der Verstrebung hinauf, in der seine Libelle sich aus dem Kokon zwängte, und half ihr vorsichtig heraus. Er streichelte den großen, grimmig wirkenden Kopf, hob die schweren, noch feuchten und zusammengerollten Fühler an und ließ das Tier den Geschmack seiner Haut schmecken, bis es ihm blind aufs Wort gehorchte.

Salmakia zäumte ihr Insekt mit dem Geschirr auf, das sie stets mitführte: Zügel aus Spinnweben, Steigbügel aus Titanium und ein Sattel aus Kolibrileder. Zäumung und Sattelung wogen fast nichts. Tialys nahm das Gleiche bei seiner Libelle vor, schnallte ihr vorsichtig die Gurte um und zog sie fest. Das Tier würde das Zaumzeug und den Sattel bis zu seinem Tod tragen.

Dann schulterte er rasch seinen Rucksack und schlitzte das geölte Gewebe der Zeppelinhaut auf. Neben ihm bestieg Lady Salmakia ihre Libelle und zwängte sich durch den schmalen Spalt. Knatternde Böen schlugen ihr entgegen. Die langen, zarten Flügel der Libelle zitterten, dann entfalteten sie sich, und das Insekt stürzte sich wie berauscht in den Wind. Wenig später folgte ihr Tialys in die hereinbrechende Dämmerung. Auch sein Fluginsekt zeigte sich begierig darauf, es mit dem Sturm aufzunehmen.

Eisige Winde wirbelten die Spione nach oben. Sie orientierten sich kurz, dann nahmen sie Kurs auf das Tal.

12

Zerbrochen

UND NOCH IM
FLIEHEN WANDTE
ER ZURÜCK DEN
BLICK, ALS OB DIE
ANGST IN SEINEM
RÜCKEN NACH
IHM FOLGTE.

EDMUND SPENSER

So standen die Dinge bei Einbruch der Dunkelheit.

Lord Asriel schritt in seinem diamantenen Turm auf und ab. Seine ganze Aufmerksamkeit galt dem kleinen Wesen neben dem Magnetstein-Resonator. Alle anderen Berichte mussten warten, nur die Nachrichten waren wichtig, die aus dem kleinen, viereckigen Stein unter der Lampe kamen.

König Ogunwe saß in der Kabine seines Gyropters und überlegte fieberhaft, wie er den Plänen des Geistlichen Disziplinargerichts begegnen konnte, von denen er soeben durch den Gallivespier in seiner Flugmaschine erfahren hatte. Der Navigator kritzelte einige Zahlen auf einen Zettel und reichte den Zettel dem Piloten. Geschwindigkeit spielte jetzt die alles entscheidende Rolle. Wer mit seinen Truppen zuerst landete, würde im Vorteil sein. Die Gyropter flogen schneller als die Zeppeline, aber sie lagen immer noch ein gutes Stück zurück.

In den Zeppelinen des Geistlichen Disziplinargerichts legten die Schweizergardisten letzte Hand an ihre Ausrüstung. Ihre Armbrüste vermochten noch auf fünfhundert Meter tödlich zu treffen, und ein Schütze konnte fünfzehnmal pro Minute laden und feuern. Spiralblätter aus Horn verliehen den Bolzen einen Drall und machten die Waffe so zielgenau wie ein Gewehr. Außerdem verursachte sie keinen Lärm, in dieser Situation ein nicht zu unterschätzender Vorteil.

Mrs Coulter lag wach am Eingang der Höhle. Der goldene Affe rumorte hinter ihr übel gelaunt und enttäuscht. Die Fledermäuse hatten die Höhle bei Einbruch der Nacht verlassen, und jetzt hatte er niemanden mehr, den er foltern konnte. Ruhelos schlich der Affe neben Mrs Coulters Schlafsack auf und ab. Gelegentlich zerquetschte er zwischen zwei kleinen, schwieligen Fingern ein Glühwürmchen, das sich in die Höhle verirrt hatte, und schmierte es als leuchtenden Streifen auf einen Stein.

Lyra schwitzte und kam ebenfalls nicht zur Ruhe, doch der Trank, den ihre Mutter ihr vor einer Stunde gewaltsam eingeflößt hatte, hatte sie in tiefen Schlaf versetzt. Das Mädchen träumte einen Traum, der es schon lange beschäftigte und jetzt zurückgekehrt war.

Gelegentlich wimmerte Lyra leise vor Mitgefühl oder Empörung, oder sie begehrte im Schlaf wild auf. Pantalaimon knirschte dann teilnahmsvoll mit seinen Iltiszähnen.

Nicht weit von ihnen entfernt näherten sich unter den vom Sturm geschüttelten Pinien Will und Ama der Höhle. Der Junge hatte Ama erklären wollen, was er beabsichtigte, doch Amas Dæmon hatte den Engel nicht verstanden, und als Will ein Fenster in die Luft geschnitten und ihr eine fremde Welt gezeigt hatte, war sie vor Angst fast ohnmächtig geworden. Er hatte sich behutsam bewegen und ganz ruhig auf sie einreden müssen, damit das Mädchen nicht vor ihm davonrannte. Auch weigerte sie sich, ihm das Pulver zu geben oder ihm zu erklären, wie man es verwendete.

Zuletzt hatte er einfach gesagt, sie solle ihm ganz leise folgen, und gehofft, dass sie ihm gehorchte.

Iorek hatte sich etwas weiter weg in voller Rüstung aufgebaut, um die Soldaten der Zeppelinflotte aufzuhalten. Will sollte genügend Zeit für sein Vorhaben bleiben. Aber weder er noch der Junge wussten, dass auch Lord Asriels Streitmacht bald eintreffen würde. Von Zeit zu Zeit drang mit dem Wind ein fernes Knattern an sein Ohr. Iorek wusste zwar, wie Zeppelinmotoren klangen, aber einen Gyropter hatte er noch nie gehört und konnte deshalb mit dem Geräusch nichts anfangen. Balthamos hätte es den beiden sagen können, doch jetzt, da sie Lyra gefunden hatten, zog er sich zunehmend in sich und seinen Kummer zurück. Will machte sich Sorgen um ihn. Der Engel verhielt sich wortkarg, abwesend und mürrisch, und das wiederum machte die Verständigung mit Ama noch schwerer.

Will blieb stehen und sagte nach oben gewandt: »Balthamos? Bist du da?«

»Ja«, antwortete der Engel tonlos.

»Bitte bleib bei mir, Balthamos. Bleib in der Nähe und warne mich, wenn Gefahr droht. Ich brauche dich.«

»Noch habe ich dich nicht verlassen«, erwiderte der Engel. Mehr war nicht aus ihm herauszubringen.

Hoch über ihnen ritten Tialys und Salmakia durch die stürmische Dämmerung und suchten die Höhle im Tal. Die Libellen folgten präzise ihren Befehlen, doch setzte die Kälte ihnen zu und der Sturm warf sie gefährlich hin und her. Die Reiter gingen nach unten in den Schutz der Bäume, flogen von Ast zu Ast und versuchten, sich in der Dunkelheit zurechtzufinden.

Will und Ama schlichen im unruhigen Licht des Mondes dicht an die Höhle zu einer Stelle, an der sie vom Eingang aus nicht gesehen werden konnten. Am Weg stand ein dichtbelaubter Busch, und hinter ihm schnitt Will ein Fenster in die Luft.

Die einzige Welt, die er auf derselben Höhe finden konnte, war eine kahle, steinige Ebene. Grell schien dort der Mond vom sternenklaren Himmel auf den kalkweißen Boden herunter, über den kleine Insekten krochen. Ihr Zirpen und Sirren war das einzige Geräusch weit und breit, ansonsten herrschte tiefe Stille.

Ama stieg ihm hinterher und bewegte ununterbrochen Finger und Daumen, um sich vor den Teufeln zu schützen, die diesen schrecklichen Ort sicher heimsuchten. Ihr Dæmon passte sich sofort der Gegend an und trippelte in Gestalt einer Eidechse über die Steine.

Doch nun stellte sich ihnen ein neues Problem. Der Mond auf den bleichen Steinen würde wie eine Laterne durch das Fenster leuchten, das Will in Mrs Coulters Höhle öffnen wollte. Er musste das Fenster also so rasch wie möglich öffnen, Lyra hindurchziehen und es dann sofort wieder schließen. Aufwecken würde er sie sicherheitshalber erst in dieser Welt.

Der Junge blieb stehen. »Wir müssen schnell und leise sein«, erklärte er Ama. »Keinen Ton, nicht einmal ein Flüstern.«

Das Hirtenmädchen nickte ängstlich. Das kleine Päckchen mit dem Pulver hatte sie in die Brusttasche gesteckt. Ein Dutzend Male hatte sie sich schon vergewissert, dass es noch dort war, Ama und ihr Dæmon hatten die nötigen Handgriffe so oft geprobt, dass sie sicher war, sie auch in völliger Dunkelheit ausführen zu können.

Die beiden kletterten über die Steine. Sorgfältig maß Will die Entfernung, bis er das Gefühl hatte, dass sie jetzt im hinteren Teil der Höhle angelangt waren.

Er nahm das Messer und schnitt ein kleines Guckloch in die Luft, nicht größer als der Kreis, den er mit Daumen und Zeigefinger bilden konnte.

Rasch, damit der Mond nicht durchschien, hielt er das Auge an das Loch. Und er hatte richtig berechnet: Vor sich sah er dunkel gegen den Nachthimmel den Höhleneingang, daneben die schlafende Mrs Coulter und den goldenen Affen. Sogar den Schwanz des Affen sah er; er hing reglos über den Schlafsack.

Der Junge änderte den Blickwinkel und kniff die Augen zusammen. Er sah den Stein, hinter dem Lyra lag, doch das Mädchen selbst entdeckte er nicht. War er zu nahe an ihr dran? Will schloss das Fenster, trat einen Schritt zur Seite und öffnete ein neues.

Lyra war verschwunden.

»Hör zu«, sagte er zu Ama. »Die Frau hat das Mädchen woanders hingelegt, ich kann sie von hier nicht sehen. Deswegen muss ich durch das Fenster steigen und mich in der Höhle umsehen. Sobald ich sie gefunden habe, schneide ich ein Fenster hierher. Tritt einen Schritt zurück, damit du nicht im Weg stehst und ich dich beim Zurückkommen aus Versehen verletze. Wenn ich aufgehalten werde, kehrst du zu dem Fenster zurück, durch das wir diese Welt betreten haben, und wartest dort.«

»Wir müssen beide durch das Fenster«, sagte Ama, »denn nur ich weiß, wie man das Mädchen aufweckt. Außerdem kenne ich die Höhle besser als du.«

Trotzig sah sie ihn an, die Lippen zusammengepresst und die Fäuste geballt. Ihr Eidechsendæmon blies sich auf.

»Also gut«, sagte Will. »Aber wir gehen ganz schnell durch und ganz leise, und du tust dann ohne Widerrede, was ich sage, verstanden?«

Ama nickte und vergewisserte sich ein weiteres Mal, dass das Pulver noch in der Brusttasche steckte.

Will öffnete ein kleines Fenster tief unten am Boden, schaute hindurch und vergrößerte es rasch. Im nächsten Augenblick war er auf Händen und Knien hindurchgekrochen. Ama folgte dicht hinter ihm. Das Fenster blieb insgesamt weniger als zehn Sekunden geöffnet.

Sie duckten sich hinter einen großen Felsen, und Balthamos schwebte neben ihnen. Ihre Augen brauchten eine Weile, bis sie sich von der mondbeschienenen Ebene der anderen Welt auf die Dunkelheit in der Höhle umgestellt hatten. Außerdem gab es hier viel mehr Geräusche, vor allem den Wind in den Bäumen, unterschwellig aber auch noch etwas anderes, das Dröhnen der Zeppelinmotoren. Sie konnten nicht mehr weit entfernt sein. Mit dem Messer in der Rechten richtete Will sich langsam auf und sah sich um.

Auch Ama richtete sich auf, und ihr Dæmon spähte mit großen Augen aufmerksam nach allen Seiten. Doch Lyra befand sich nicht im hinteren Teil der Höhle, so viel stand fest.

Will hob den Kopf über den Felsen und starrte angestrengt zum Eingang, wo Mrs Coulter und ihr Dæmon schliefen.

Und dann blieb ihm fast das Herz stehen. Dort lag fest schlafend und direkt neben Mrs Coulter Lyra. Die beiden Gestalten verschmolzen im Dunkeln. Kein Wunder, dass er Lyra nicht gesehen hatte.

Will berührte Ama an der Hand und zeigte nach vorn.

»Jetzt müssen wir besonders vorsichtig sein«, flüsterte er.

Draußen schien sich etwas zu tun. Das Dröhnen der Zeppeline übertönte jetzt den Wind in den Bäumen, und Lichter bewegten sich und leuchteten von oben durch die Äste. Je schneller sie Lyra herausholten, desto besser. Sie mussten gleich zu ihr hin, noch bevor Mrs Coulter aufwachte, ein Fenster öffnen und Lyra in Sicherheit bringen.

Flüsternd teilte er Ama mit, was er beabsichtigte. Sie nickte. Doch gerade als Will losrennen wollte, wachte Mrs Coulter auf.

Sie bewegte sich, murmelte etwas, und sofort sprang der goldene Affe auf. Will sah seine Umrisse am Eingang der Höhle. Geduckt lauschte der Dæmon dort, und dann setzte sich auch Mrs Coulter auf und schirmte die Augen mit der Hand gegen das Licht draußen ab.

Will hielt Ama mit der Linken am Handgelenk fest. Mrs Coulter stand auf. Sie war vollständig angezogen und hellwach, so als habe sie nicht eben noch geschlafen. Vielleicht war sie die ganze Zeit wach gewesen. Die Frau und der goldene Affe kauerten am Eingang der Höhle, spähten in die Nacht und lauschten, während die Lichter der Zeppeline über die Bäume strichen. Männerstimmen waren zu hören, die Befehle riefen. Jetzt oder nie.

Will drückte Amas Handgelenk, rannte geduckt los und hielt die Augen auf den Boden gerichtet, um nicht zu stolpern.

Dann war er neben Lyra. Sie schlief fest und Pantalaimon hatte sich um ihren Hals geschlungen. Will hielt das Messer hoch und tastete aufmerksam nach einem Fenster. Gleich hätte er es geöffnet und könnte Lyra wegbringen –

Als der Junge den Kopf hob, blickte er geradewegs in Mrs Coulters Augen. Sie hatte sich stumm umgedreht. Der helle Schein am Himmel wurde von der feuchten Wand der Höhle reflektiert und fiel auf ihr Gesicht, und einen Augenblick lang sah er überhaupt nicht ihre Züge, sondern die seiner Mutter, die ihn vorwurfsvoll anstarrte. Ihm wurde ganz elend vor Bedrückung. Ohne rechte Konzentration stieß er mit dem Messer zu. Es knirschte und knackte, und das Messer fiel in Stücken zu Boden. Die Klinge war zerbrochen.

Er konnte nicht mehr in die andere Welt zurück.

»Wecke sie auf«, sagte er zu Ama, »jetzt gleich.«

Will stand auf und wollte kämpfen. Zuerst würde er den Affen erwürgen. Der Junge ging in Verteidigungsstellung, falls der Affe ihn ansprang. Dann bemerkte er, dass er immer noch den Griff des Messers in der Hand hielt. So hatte er wenigstens etwas zum Zuschlagen.

Doch weder der goldene Affe noch Mrs Coulter stürzten sich auf ihn. Die Frau drehte sich lediglich ein wenig herum, und das Licht von draußen fiel auf die Pistole in ihrer Hand. Auch Ama geriet in seinen Schein. Sie streute der Schlafenden gerade ein Pulver auf die Oberlippe. Wenn Lyra einatmete, strich Ama es mit dem Schwanz ihres Dæmons wie mit einer Bürste in ihre Nasenlöcher.

Will hörte von draußen neue Geräusche. In das Dröhnen der Zeppeline mischte sich etwas, das vertraut klang, wie aus seiner eigenen Welt. Und dann erkannte er, was es war: das Knattern eines Hubschraubers. Immer mehr Hubschrauber schwirrten heran, und immer neue Lichter strichen draußen über die wogenden Baumwipfel und ließen den Wald grün aufleuchten.

Mrs Coulter drehte sich nach dem neuen Geräusch um, doch zu kurz für Will, um sich auf sie zu stürzen und ihr die Pistole zu entreißen. Der Affendæmon starrte Will unentwegt an, geduckt zum Sprung.

Lyra bewegte sich und murmelte etwas. Will beugte sich zu ihr hinunter und drückte ihre Hand. Amas Dæmon stupste Pantalaimon an, hob dessen schweren Kopf ein wenig und flüsterte ihm etwas zu.

Ein Schrei gellte durch den Wald, ein Mann fiel durch die Bäume und landete mit einem hässlichen Krachen keine fünf Meter vor dem Höhleneingang. Mrs Coulter zuckte nicht einmal mit der Wimper. Sie sah den Toten nur kalt an und wandte sich wieder Will zu. Über ihnen waren vereinzelte Schüsse zu hören, dann brach heftiges Gewehrfeuer aus. Der ganze Himmel schien zu explodieren und in Flammen zu stehen.

Lyras Bewusstsein kehrte zurück. Sie atmete rascher, stöhnte, seufzte, stützte sich auf und fiel wieder zurück. Pantalaimon gähnte, streckte sich, schnappte nach dem anderen Dæmon und kippte zur Seite, weil seine Muskeln ihn noch nicht tragen wollten.

Will suchte unterdessen auf dem Boden der Höhle sorgfältig die Stücke des Messers zusammen. Er hatte jetzt keine Zeit, darüber nachzudenken, wie es hatte zerbrechen können oder ob man es reparieren konnte. Schließlich war er der Messerträger und musste die Stücke aufbewahren. Vorsichtig hob Will sie vom Boden auf und steckte sie in die Scheide. Dabei dachte er die ganze Zeit an die fehlenden Finger seiner Hand. Das Metall glänzte im Licht von draußen, deshalb sah er die einzelnen Stücke gut. Insgesamt waren es sieben, das kleinste davon die Spitze. Der Junge sammelte sie ein, dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder dem Kampf vor der Höhle zu. Was ging dort vor?

Über den Bäumen schwebten Zeppeline, und Männer ließen sich an Seilen von ihnen hinunter, doch hatten die Piloten auf Grund des Windes Schwierigkeiten, die Luftschiffe über derselben Stelle zu halten. Inzwischen waren über der Felswand die ersten Gyropter eingetroffen. Aus Platzgründen konnte immer nur einer von ihnen landen. Anschließend mussten die afrikanischen Schützen den Felsen hinunterklettern. Einer von ihnen war von einem Schuss aus einem schwankenden Zeppelin getroffen worden und vorhin vor die Höhle gestürzt.

Beide Seiten hatten inzwischen Soldaten abgesetzt. Einige waren schon zwischen Himmel und Boden ums Leben gekommen, andere lagen verwundet auf dem Felsen oder im Wald. Keiner war bisher zur Höhle vorgedrungen. Dort bestimmte immer noch Mrs Coulter.

»Was wollen Sie jetzt tun?«, rief Will gegen den Lärm.

»Euch gefangen nehmen.«

»Als Geiseln? Das ist denen doch egal. Die wollen uns doch sowieso umbringen.«

»Die eine Seite ja, bei der anderen bin ich mir nicht so sicher. Hoffen wir, dass die Afrikaner gewinnen.«

Sie klang geradezu glücklich und Will sah in dem grellen Schein die Erregung und Begeisterung auf ihrem Gesicht.

»Sie haben das Messer zerbrochen«, sagte er.

»Nein, ich wollte doch mit seiner Hilfe von hier wegkommen. Du hast es selbst zerbrochen.«

»Will?«, murmelte Lyra aufgeregt. »Bist du das, Will?«

»Lyra!«, rief er und kniete sich rasch neben sie. Ama half ihr aufzusitzen.

»Was ist denn los?«, murmelte Lyra. »Wo sind wir? Ach, Will, ich hatte so einen Traum …«

»Wir sind in einer Höhle. Bleib ganz ruhig sitzen, sonst wird dir schwindlig. Immer eins nach dem anderen. Zuerst musst du wieder ganz zu dir kommen. Du hast tagelang geschlafen.«

Ihre Lider waren noch schwer und sie musste ständig gähnen, doch versuchte Lyra verzweifelt, richtig wach zu werden. Er legte sich ihren Arm über die Schulter, stützte sie und half ihr auf. Ama sah ängstlich zu. Jetzt, wo das fremde Mädchen wach war, hatte sie Angst vor ihr. Will atmete glücklich den Geruch von Lyras schlaftrunkenem Körper ein. Endlich war er bei ihr und spürte sie neben sich.

Die beiden setzten sich auf einen Stein. Lyra hielt seine Hand und rieb sich die Augen.

»Was ist denn hier los, Will?«, flüsterte sie.

»Ama hier hat dich mit einem Pulver aufgeweckt«, sagte er leise. Erst jetzt sah Lyra das Mädchen. Dankbar legte sie ihr die Hand auf die Schulter. »Ich kam hierher, so schnell ich konnte«, fuhr Will fort. »Aber einige Soldaten haben dich auch gefunden. Ich weiß nicht, wer sie sind. Wir verschwinden von hier, sobald wir können.«

Draußen hatten Geknatter und Tumult ihren Höhepunkt erreicht. Ein Gyropter war vom Maschinengewehr eines Zeppelins unter Beschuss genommen worden, während die Schützen auf den Felsen hinaussprangen, und ging in Flammen auf. Die Besatzung kam ums Leben, und die restlichen Gyropter konnten nicht mehr landen.

Inzwischen hatte ein anderer Zeppelin weiter unten im Tal eine Lichtung entdeckt. Die Armbrustschützen waren ausgestiegen und kamen jetzt den Weg hochgerannt, um ihre bereits kämpfenden Kameraden zu verstärken. Mrs Coulter folgte so gut sie konnte den Kämpfen vom Höhleneingang aus. Dann hob sie mit beiden Händen die Pistole, zielte sorgfältig und schoss. Will sah das Mündungsfeuer, hörte den Knall aber im Lärm der Explosionen und Schüsse draußen nicht.

Wenn sie noch mal schießt, dachte er, springe ich sie von hinten an und stoße sie um. Er wollte Balthamos in seinen Plan einweihen, doch der Engel war nirgends zu sehen.

Schließlich entdeckte Will ihn, wie er sich zitternd und wimmernd an die Höhlenwand drückte.

»Balthamos!«, rief er ungeduldig. »Komm! Dir können sie doch nichts tun! Und du musst uns helfen! Du kannst kämpfen, das weißt du doch – du bist kein Feigling – und wir brauchen dich –«

Doch noch bevor der Engel reagieren konnte, geschah etwas Überraschendes.

Mrs Coulter schrie auf und fasste sich an den Knöchel. Zur gleichen Zeit schnappte der goldene Affe mit triumphierendem Fauchen nach etwas in der Luft.

Eine Stimme ertönte, die ungewöhnlich helle und piepsige Stimme einer Frau. Sie kam von dem Wesen, das der Affe in den Pfoten hielt.

»Tialys! Tialys!«

Das Wesen war eine kleine Frau, nicht größer als Lyras Hand. Der Affe zog an einem ihrer Arme, und sie schrie vor Schmerzen. Ama wusste, dass der Affe nicht ruhen würde, bis er ihr die Gliedmaßen ausgerissen hatte. Will sah, wie Mrs Coulter die Pistole aus der Hand fiel, und sprang auf sie zu.

Er fing die Pistole auf, Mrs Coulter erstarrte und Will wurde Zeuge eines seltsamen Schauspiels.

Beide, der goldene Affe und die Frau, verharrten wie erstarrt. Mrs Coulters Gesicht war vor Schmerzen und Wut verzerrt, doch wagte sie nicht, sich zu rühren. Auf ihrer Schulter stand ein kleiner Mann. Mit den Händen hielt er sich an ihren Haaren fest und die Ferse hatte er an ihren Hals gedrückt. Verblüfft sah Will, dass aus dem winzigen Fuß ein glänzender Stachel aus Horn ragte. Also deshalb hatte Mrs Coulter eben geschrien. Offenbar hatte der Mann sie in den Knöchel gestochen.

Doch jetzt konnte er sie nicht mehr stechen, da seine Gefährtin in den Händen des Affen in großer Gefahr schwebte. Der Dæmon wiederum durfte der Frau nichts tun, weil sonst der kleine Mann seinen Giftstachel in Mrs Coulters Halsvene gebohrt hätte.

Lyras Mutter holte tief Luft, schluckte hart, um die Schmerzen niederzuringen, und Tränen stiegen ihr in die Augen. Sie sah Will an.

»Also, großer Meister«, sagte Mrs Coulter ruhig, »was tun wir jetzt?«

13

Tialys und Salmakia

ACH, FINSTERE, FINS-
TERE NACHT, ÜBER
WILDER WÜSTE
PRACHT LASS DEN
MOND AUFGEHN,
DEN ICH MÜDEN
AUG’S ERSEHN.

WILLIAM BLAKE

Mit der schweren Waffe in der Hand versetzte Will dem goldenen Affen einen solchen Hieb, dass er umfiel und benommen liegen blieb. Gleichzeitig stöhnte Mrs Coulter laut auf. Die Pfote des Affen öffnete sich so weit, dass sich die kleine Frau losreißen konnte.

Flugs sprang sie auf die Felsen, worauf auch der kleine Mann von Mrs Coulter abließ; beide bewegten sich so behände wie Grashüpfer. Den drei Kindern blieb kaum Zeit zum Staunen. Der kleine Mann zeigte sich besorgt: Er betastete vorsichtig Schulter und Arm seiner Gefährtin und umarmte sie kurz, ehe er sich Will zuwandte.

»Du da, Junge!«, rief er mit einer Stimme, die zwar nicht die Höhle erbeben ließ, aber doch so tief wie ein Männerbass klang. »Hast du das Messer?«

»Selbstverständlich«, sagte Will. Wenn die beiden nicht wussten, dass es zerbrochen war, würde er es ihnen gewiss nicht sagen.

»Du und das Mädchen, ihr müsst mit uns kommen. Wer ist das andere Kind?«

»Ama, ein Mädchen aus dem Dorf«, antwortete Will.

»Sag ihr, sie soll nach Hause gehen. Und nun rasch, ehe die Schweizergarde kommt.«

Will zögerte nicht. Ganz gleich, was die beiden vorhatten, er und Lyra konnten immer noch durch das Fenster entkommen, das er hinter dem Busch unten neben dem Pfad geöffnet hatte.

Er half Lyra auf die Beine und beobachtete verblüfft, wie sich die beiden kleinen Gestalten auf – ja, auf was eigentlich setzten? – Auf Vögel? Nein, auf Libellen. Die Flugtiere, fast so groß wie sein Unterarm, hatten im Dunkeln gewartet. Sie schossen auf den Höhlenausgang zu, wo Mrs Coulter lag. Der schmerzhafte Stich des Chevaliers hatte sie halb betäubt. Gerade als die anderen an ihr vorübergingen, konnte sie noch den Arm ausstrecken und ihnen zurufen:

»Lyra, Lyra, meine Tochter, mein Schatz! Lyra, geh nicht fort!«

Das Mädchen schaute bekümmert zu ihr hinab, löste aber dennoch den schwachen Griff der Mutter von ihrem Fußgelenk und stieg über sie hinweg. Die Frau schluchzte. Will sah Tränen auf ihren Wangen glänzen.

Die drei Kinder kauerten sich neben den Höhlenausgang und warteten, bis das Gewehrfeuer einen Augenblick nachließ, dann folgten sie den Libellen den Pfad hinunter. Das Licht hatte sich verändert: In das kalte anbarische Licht der Luftschiff-Scheinwerfer mischte sich das Orange züngelnder Flammen.

Will schaute sich um. Im grellen Schein war Mrs Coulters Gesicht zu einer tragischen Maske erstarrt. Ihr Dæmon klammerte sich Mitleid erregend an sie, als sie auf den Knien händeringend rief:

»Lyra! Lyra, mein Liebes! Mein Schatz, mein Kind, mein Ein und Alles! O Lyra, Lyra, verlass mich nicht! Meine allerliebste Tochter – du zerreißt mir das Herz –«

Da wurde auch Lyra von einem tiefen, mächtigen Schluchzen ergriffen, denn schließlich war Mrs Coulter ihre Mutter. Eine andere würde sie niemals haben, und Will sah einen Strom von Tränen über die Wangen des Mädchens laufen.

Doch darauf durfte er jetzt keine Rücksicht nehmen. Er fasste Lyra an der Hand, und als die Libellenreiter nahe an seinen Kopf heranflogen und ihn zur Eile antrieben, zog er das Mädchen zu sich und führte es im Laufschritt weg von der Höhle den Pfad hinunter. In seiner linken Hand, die noch vom Hieb, den er dem Affen versetzt hatte, blutete, hielt er Mrs Coulters Pistole.

»Klettert hinauf zur Klippe«, sagte der Libellenreiter, »und ergebt euch den Afrikanern. Auf ihnen ruht all unsere Hoffnung.«

Eingedenk der spitzen Stacheln entgegnete Will lieber nichts, gleichwohl hatte er keinesfalls die Absicht zu gehorchen. Für ihn gab es nur ein Ziel: das Fenster hinter dem Busch. Geduckt lief er weiter, und Ama und Lyra folgten ihm.

»Halt!«

Vor ihnen standen drei Männer und versperrten den Weg, weiße Männer in Uniform, mit Armbrüsten bewaffnet und jeder mit einem knurrenden Wolfshunddæmon – die Schweizergarde.

»Iorek!«, rief Will sofort. »Iorek Byrnison!« Der Bär konnte nicht weit entfernt sein, denn man hörte, wie er sich geräuschvoll seinen Weg bahnte, und auch die Schreie der Soldaten, die das Pech hatten, ihm in die Quere zu kommen. Doch noch jemand anders tauchte wie aus dem Nichts auf und kam ihnen zu Hilfe: Balthamos hatte sich in einem Anfall von Verzweiflung zwischen die Kinder und die Soldaten geworfen. Die Männer wichen in blankem Entsetzen vor dieser schimmernden Gestalt zurück.

Doch die Gardisten waren kampferprobte Soldaten, und nachdem ihr Augenblick des Schreckens vorüber war, sprangen ihre Dæmonen mit bleckenden weißen Zähnen in die schimmernde Engelsgestalt – und Balthamos verließ der Mut. Er schrie vor Furcht und Scham und wich zurück. Dann erhob der Engel sich flügelschlagend in die Lüfte. Will sah entsetzt, wie die Gestalt seines Führers und Freundes durch die Baumkronen entschwand.

Lyra hatte alles mit ungläubigen Augen verfolgt. Der ganze Vorfall dauerte nur ein paar Sekunden, aber das genügte den Gardisten, sich neu zu formieren. Ihr Anführer legte seine Armbrust an und ließ Will keine Wahl: Der Junge riss die Pistole hoch, zielte und drückte ab. Der Knall ging ihm durch Mark und Bein, und die Kugel traf das Herz des Soldaten.

Der Mann fiel zu Boden, wie wenn ihn ein Pferd getreten hätte. Zur gleichen Zeit stürzten sich die beiden kleinen Spione auf die beiden übrigen Soldaten. Sie sprangen von den Libellen. Die Frau fand einen bloßen Hals, der Mann ein Handgelenk, wo jeder seinen Stachel mit einer raschen Rückwärtsbewegung der Fersen in sein Opfer bohrte. Ein angsterfülltes, kurzes Keuchen, dann starben die beiden Gardisten unter dem heiseren letzten Geheul ihrer Dæmonen.

Will sprang über die Leichen, gefolgt von Lyra, die Pantalaimon in Wildkatzengestalt an ihren Fersen spürte. Wo bleibt Ama?, dachte Will, und im gleichen Augenblick sah er sie einen anderen Pfad hinunterschleichen. Sie ist jetzt in Sicherheit, dachte er, und eine Sekunde später entdeckte er den schwachen Glanz des Fensters hinter dem Gebüsch. Er ergriff Lyras Arm und zog sie heran. Die Gesichter zerkratzt, die Kleider zerrissen und die Fußknöchel verstaucht, so kamen sie vor dem Fenster an und purzelten in die andere Welt, auf knochenbleiche Felsen unter einem kalten Mond, wo nur das Sirren von Insekten die unermessliche Stille unterbrach.

Als Erstes musste Will sich übergeben. Ein tödlicher Schrecken hatte sich in ihm angestaut, von dem er sich würgend befreite. Nun hatte Will also bereits zwei Männer getötet, den Jüngling im Turm der Engel nicht mitgezählt … Will hatte das nicht gewollt. Sein Körper lehnte sich gegen etwas auf, das sein Instinkt ihm zu tun befohlen hatte. Er musste eine Viertelstunde lang heftig würgen, bis Magen und Herz wieder leer waren.

Lyra sah hilflos zu und drückte den verstörten Pan an die Brust.

Schließlich erholte sich Will ein wenig und schaute sich um. Sogleich bemerkte er, dass sie nicht allein in dieser Welt waren, denn die kleinen Spione waren ebenfalls angekommen und hatten ihr Gepäck neben sich auf dem Boden abgestellt. Ihre Flugtiere schwebten über die Felsen und machten Jagd auf Motten. Der Mann massierte die Schulter seiner Gefährtin und beide warfen strenge Blicke auf die Kinder. Ihre glänzenden Augen und eindeutigen Mienen ließen keinen Zweifel an ihren Gefühlen aufkommen. Will wusste, dass sie ein Respekt einflößendes Paar waren, wer immer sie auch sein mochten. Er sagte zu Lyra: »Das Alethiometer ist in meinem Rucksack da drüben.«

»O Will – ich habe ja so gehofft, dass du es wiederfinden würdest – was ist denn eigentlich passiert? Hast du deinen Vater gefunden? Und mein Traum, Will – es ist kaum zu glauben, was wir tun sollen, oh, ich wage gar nicht daran zu denken … Und das Alethiometer ist heil! Du hast es den ganzen Weg für mich hergebracht …«

Die Wörter sprudelten so rasch aus ihr heraus, dass sie wohl selbst keine Antworten erwartete. Lyra wiegte das Alethiometer in den Händen, fuhr mit den Fingern über das schwere Messinggehäuse und das glatte Kristallglas und die Rädchen, die ihr so gut vertraut waren.

Will dachte: Es könnte uns sagen, wie das Messer zu reparieren ist.

Doch zuerst fragte er: »Bist du in Ordnung? Hast du Hunger oder Durst?«

»Weiß nicht … Ja, eigentlich schon. Aber nicht sehr. Na ja –«

»Wir sollten von dem Fenster weg«, riet Will, »nur für den Fall, dass sie es finden und hindurchkommen.«

»Ja, du hast Recht«, sagte sie. Dann stiegen die beiden den Hang hinauf, Will mit seinem Rucksack und Lyra den kleinen Beutel in der Hand, in dem sie das Alethiometer aufbewahrte. Aus den Augenwinkeln beobachtete Will, wie die beiden kleinen Spione ihnen in gewissem Abstand und ohne sie zu bedrohen, folgten.

Oben auf der Anhöhe war ein Felsgesims, das einen schmalen Unterschlupf bot. Hier ließen sie sich nieder, nachdem sie den Platz auf Schlangen untersucht hatten, und teilten sich etwas Trockenobst und ein paar Schluck Wasser aus Wills Flasche.

Will sagte leise: »Das Messer ist entzweigebrochen. Ich weiß nicht, wie das passieren konnte. Mrs Coulter hat etwas gemacht oder gesagt, und ich habe an meine Mutter gedacht, worauf mir das Messer entglitt und – ich weiß nicht, was genau geschehen ist. Auf jeden Fall sitzen wir hier fest, bis wir die Klinge repariert haben. Ich will nicht, dass die beiden Spione davon erfahren, denn solange sie glauben, ich könne es noch benutzen, habe ich sie in der Tasche. Ich dachte, vielleicht könntest du das Alethiometer befragen …«

»Ja«, sagte sie ohne Zögern, »das tue ich gern.«

Sogleich holte Lyra das Instrument hervor und stellte es im Mondlicht auf, um das Zifferblatt deutlich sehen zu können. Erst strich sie sich das Haar hinter die Ohren, wie Will es von ihrer Mutter kannte, dann drehte sie in gewohnter Weise an den Rädchen, wobei ihr Pantalaimon, nun in Mausgestalt, auf dem Schoß saß.

Kaum hatte das Mädchen begonnen, da tat es auch schon einen kleinen Jauchzer und schaute Will mit glänzenden Augen an, denn die Nadel schlug sofort aus. Doch war die Bewegung noch nicht an ihr Ende gekommen. Lyra schaute Will wieder an, jetzt allerdings mit einem Stirnrunzeln, bis die Nadel stillstand.

Sie stellte das Instrument beiseite. »Ist Iorek in der Nähe?«, fragte sie. »Ich glaubte, du hättest ihn gerufen, aber dann war mir, als ob ich mir das bloß gewünscht hätte. Ist er wirklich mitgekommen?«

»Ja. Könnte er das Messer reparieren? Will uns das Alethiometer das sagen?«

»Oh, er kann alles mit Metall machen, Will. Nicht nur Rüstungen – er kann auch kleine, zierliche Sachen herstellen …« Sie berichtete ihm von der kleinen Blechdose, die Iorek für sie angefertigt hatte, um darin den spionierenden Käfer einzuschließen. »Aber wo ist er jetzt?«

»Nicht weit von hier. Er wäre sicherlich gekommen, als ich ihn rief, aber offenbar war er selbst in Kämpfe verwickelt … Und Balthamos! Der muss ja einen gewaltigen Schreck bekommen haben …«

»Wer?«

Er erklärte ihr mit geröteten Wangen, so als müsse er sich für den Engel schämen, was vorgefallen war.

»Ich erzähle dir ein andermal mehr von ihm«, schloss er. »Das ist alles so seltsam … Er hat mir über vieles berichtet, und ich glaube, ihn verstanden zu haben …« Er fuhr sich mit den Händen durchs Haar und rieb sich die Augen.

»Du musst mir alles erzählen«, sagte Lyra energisch. »Alles, was du erlebt hast, nachdem sie mich gefangen hatten. Ach, Will, blutest du immer noch? Deine Hand …«

»Nein. Mein Vater hat die Wunde geheilt. Ich habe sie mir nur wieder aufgerissen, als ich dem goldenen Affen einen Schlag versetzte, aber es geht ihr jetzt wieder besser. Mein Vater gab mir eine Salbe, die er selber hergestellt hatte –«

»Du hast deinen Vater gefunden?«

»Ja, auf dem Berg, in jener Nacht …«

Will ließ sie die Wunde säubern und mit etwas Salbe aus der kleinen Horndose versorgen, während er ihr von einem Teil der Geschehnisse berichtete: der Kampf mit dem Fremden, die plötzliche Erkenntnis, die beiden in der Sekunde kam, bevor der Pfeil der Hexe sein Ziel traf, seine Begegnung mit den Engeln, seine Reise zur Höhle und wie er zufällig auf Iorek traf.

»Das alles ist geschehen, während ich schlief«, wunderte sich Lyra. »Weißt du, Will, ich glaube, meine Mutter war lieb zu mir – wenigstens glaube ich das – ich glaube nicht, dass sie mich verletzen wollte … Sie hat so viel Böses getan, aber …«

Sie rieb sich die Augen.

»Und dann mein Traum, Will – ich kann dir gar nicht schildern, wie seltsam der war. So, wie wenn ich das Alethiometer lesen würde, die gleiche Erkenntnis, die in immer größere Tiefen geht und dabei doch wunderbar klar bleibt.

Es war … erinnerst du dich, ich habe dir einmal von meinem Freund Roger erzählt, wie er in die Hände der Gobbler geriet, ich ihn wieder zu befreien versuchte und das Ganze am Ende schiefging und Lord Asriel ihn umbrachte?

Ja, und nun bin ich ihm wieder begegnet. In meinem Traum habe ich ihn gesehen, aber er war tot. Er war ein Geist und es schien, als wollte er mir ein Zeichen geben, mich zu sich rufen, nur konnte ich ihn nicht hören. Nicht, dass er auch mich tot sehen wollte, das nicht. Er wollte mir etwas sagen.  

Und … Nun, ich war es, der ihn dorthin nach Svalbard gebracht hatte, wo er umkam, deswegen bin ich schuld an seinem Tod. Ich dachte an die Zeit zurück, als Roger und ich zusammen spielten, im Jordan College, auf den Dächern und in der Stadt, auf den Marktplätzen, am Fluss und unten bei den Lehmgruben … Roger, ich und alle anderen. Und dann ging ich nach Bolvangar, um ihn heil nach Hause zu bringen, aber leider machte ich alles nur noch schlimmer. Wenn ich ihn darum nicht um Verzeihung bitten kann, ist gar nichts Gutes dabei herausgekommen, nur eine riesige Zeitvergeudung. Deswegen muss ich das tun, Will. Ich muss ins Land der Toten gehen und ihn finden und … ihn um Verzeihung bitten. Was danach geschieht, ist mir gleich. Dann können wir … dann kann ich … danach ist mir alles Weitere egal.«

»Dieses Land der Toten, ist das eine Welt wie diese hier, wie meine oder deine oder irgendeine andere?«, fragte Will. »Ist das eine Welt, in die ich mit dem Messer gelangen könnte?«

Beeindruckt von dieser Idee, schaute sie ihn an.

»Du könntest doch fragen«, fuhr er fort. »Frag das Alethiometer, frag, wo dieses Land liegt und wie wir dorthin gelangen.«

Lyra beugte sich über das Instrument und drehte rasch an den Rädchen. Eine Minute später hatte sie die Antwort.

»Ja«, sagte sie, »aber es ist ein düsterer Ort, Will … so unheimlich … Wollen wir das wirklich wagen? Sollen wir ins Land der Toten gehen? Und welcher Teil von uns könnte das tun? Denn die Dæmonen vergehen, wenn wir sterben – ich habe welche gesehen – und unser Körper, nun ja, der bleibt im Grab und verfault. Also?«

»Dann muss es einen dritten Teil geben. Noch etwas anderes.«

»Weißt du«, sagte sie ganz aufgeregt, »ich glaube, das stimmt. Denn ich kann über meinen Körper nachdenken und ebenso über meinen Dæmon – folglich muss es da noch einen dritten Teil geben, der dieses Denken ausübt!«

»Ja. Und das ist der Geist.«

Lyras Augen strahlten. »Vielleicht können wir Rogers Geist da herausholen. Vielleicht könnten wir ihn retten.«

»Vielleicht. Wir könnten es versuchen.«

»Ja, das machen wir!«, rief das Mädchen begeistert. »Wir gehen gemeinsam hin. Genau das machen wir.«

Aber wenn uns niemand das Messer repariert, dachte Will, können wir gar nichts tun.

Sobald sich Will im Kopf klarer fühlte und sich auch sein Magen wieder beruhigt hatte, stand er auf und wandte sich an die kleinen Spione. Die beiden waren mit einem winzigen Apparat beschäftigt.

»Wer sind Sie?«, fragte er sie. »Und auf wessen Seite stehen Sie?«

Der Mann beendete, was er begonnen hatte, und schloss den hölzernen Kasten, der die Form eines Geigenkastens und die Größe einer Walnuss hatte. Deswegen antwortete die Frau.

»Wir sind Gallivespier. Ich bin Lady Salmakia, und mein Gefährte heißt Chevalier Tialys. Wir arbeiten im Auftrag von Lord Asriel als Spione.«

Sie stand, deutlich erkennbar im Mondlicht, auf einem Felsen wenige Schritte von Will und Lyra entfernt und zeigte eine entschiedene Miene. Sie trug einen weiten Rock aus einem silbernen Stoff, dazu ein ärmelloses grünes Oberteil, und ihre sporenbewehrten Füße waren, wie die des Mannes, nackt. Dieser trug eine Tracht in den gleichen Farben, doch hatte sein Oberteil lange Ärmel und seine weiten Hosen reichten ihm bis zu den Waden. Beide verbreiteten den Eindruck von Stärke, Gewandtheit, Stolz und Rücksichtslosigkeit.

»Aus welcher Welt kommen Sie?«, fragte Lyra. »Ich habe noch nie Leute wie Sie gesehen.«

»In unserer Welt gibt es die gleichen Probleme wie in eurer«, antwortete Tialys. »Wir sind Geächtete. Unser Führer, Lord Roke, erfuhr von Lord Asriels Revolte und sicherte ihm seine Unterstützung zu.«

»Und was wollen Sie mit mir machen?«

»Dich zu deinem Vater bringen«, sagte Lady Salmakia. »Lord Asriel hat eine Streitmacht unter der Führung von König Ogunwe zu deiner und des Jungen Rettung entsandt. Sie sollen euch beide in seine Festung bringen. Wir sind hier, um euch zu helfen.«

»Schön, aber angenommen, ich will nicht zu meinem Vater gehen. Angenommen, ich hätte kein Vertrauen zu ihm.«  

»Das höre ich nicht gern«, erwiderte die Lady, »aber wir haben unsere Befehle, nämlich dich zu ihm zu bringen.«

Bei der Vorstellung, dass diese Winzlinge sie zwingen wollten, konnte sich Lyra das Lachen nicht verkneifen. Das aber war ein Fehler. Mit einer plötzlichen Bewegung ergriff die Frau den mausgestaltigen Pantalaimon und drückte ihm die Spitze eines Sporns ans Bein. Lyra keuchte. Ihr erging es jetzt ähnlich wie damals in Bolvangar, als die Männer ihn ergriffen hatten. Niemand durfte den Dæmon eines anderen berühren – das galt als schwerer Tabubruch.

Dann aber sah sie, dass Will den Mann mit seiner ausschwingenden Rechten gepackt hatte und ihm so die Beine festhielt, dass dessen Sporen wirkungslos blieben. Er hielt ihn hoch in der Luft.

»Wieder ein Patt«, sagte die Lady ruhig. »Setz den Chevalier wieder auf den Boden, Junge.«

»Lassen Sie erst Lyras Dæmon los«, erwiderte Will. »Ich lasse nicht mit mir feilschen.«

Lyra stellte mit einem kalten Schauder fest, dass Will sich anschickte, den Kopf des Gallivespiers gegen den Felsen zu schmettern. Auch den beiden kleinen Wesen blieb darüber kein Zweifel.

Salmakia hob den Fuß von Pantalaimons Bein, und sogleich riss sich dieser los und verwandelte sich in eine fauchende Wildkatze mit gesträubtem Fell und hin und her schlagendem Schwanz. Er bleckte die Zähne keine Handbreit vor dem Gesicht der Lady, die ihn jedoch völlig gefasst anschaute. Nach einem Augenblick drehte er sich um und floh, nun in Gestalt eines Hermelins, an Lyras Brust. Will setzte Tialys vorsichtig wieder auf den Fels neben seine Gefährtin.

»Dir fehlt es an Respekt«, belehrte der Chevalier Lyra. »Du bist ein gedankenloses, ungezogenes Mädchen, für das mehrere tapfere Männer heute Abend ihr Leben ließen. Nur um dich zu retten! Du hättest allen Grund, höflich zu sein.«

»Ja«, sagte sie demütig. »Es tut mir leid. Ich werde mich bessern. Ehrlich.«

»Und was dich betrifft«, fuhr Tialys an Will gewandt fort.

Doch Will unterbrach ihn gleich: »Was mich betrifft, lasse ich so nicht mit mir reden, versuchen Sie es also erst gar nicht. Respekt gilt für beide Seiten. Nun hören Sie mir gut zu. Sie haben hier nichts zu sagen, sondern wir. Wenn Sie bleiben und uns helfen wollen, dann tun Sie das, was wir Ihnen sagen. Andernfalls kehren Sie jetzt zu Lord Asriel zurück. Und damit basta!«

Lyra sah, wie das Paar mit den Augen funkelte, aber Tialys schaute auf Wills Hand, die auf der Messerscheide an seinem Gürtel lag. Da ahnte Lyra, was Tialys dachte: Solange Will das Messer besaß, war er stärker als sie. Auf keinen Fall durften sie also erfahren, dass es zerbrochen war.

»Nun gut«, räumte der Chevalier ein. »Wir werden euch helfen, denn so verlangt es der Auftrag, den wir übernommen haben. Aber ihr müsst uns sagen, was ihr vorhabt.«

»Das ist nur recht und billig«, entgegnete Will. »Ich sage es Ihnen. Wir gehen zurück in Lyras Welt, sobald wir uns ein wenig ausgeruht haben, und dort wollen wir einen Freund treffen, einen Bären. Er ist ganz in der Nähe.«

»Einen Panzerbären? Das ist gut«, sagte Salmakia. »Wir haben ihn kämpfen sehen. Dabei helfen wir euch natürlich. Aber danach müsst ihr mit uns zu Lord Asriel kommen.«

»Ja«, log Lyra mit ernster Miene, »wir folgen Ihnen ganz bestimmt.«

Pantalaimon war jetzt ruhiger, aber neugierig. Lyra ließ ihn auf ihre Schulter klettern und eine neue Gestalt annehmen. Während sie redeten, verwandelte er sich in eine Libelle von der gleichen Größe wie die der Spione, die durch die Luft schossen, und jagte hinter ihnen her.

»Das Gift da«, erkundigte sich Lyra, wieder an die Gallivespier gewandt, »ich meine das in Ihren Sporen, ist das tödlich? Sie haben meine Mutter, Mrs Coulter, damit gestochen. Wird sie daran sterben?«

»Das war nur ein leichter Stich«, sagte Tialys. »Die volle Dosis wäre tödlich gewesen, aber so ein kleiner Kratzer macht sie nur für einen halben Tag schläfrig und schwach.«

Und halb verrückt vor Schmerz, wie er nur zu genau wusste, aber das verschwieg er.

»Ich muss mit Lyra unter vier Augen sprechen«, sagte Will. »Wir entfernen uns nur für eine Minute.«

»Mit dem Messer da«, sagte der Chevalier, »kannst du von einer Welt in die andere wechseln, nicht wahr?«

»Vertrauen Sie mir nicht?«

»Nein.«

»Gut, dann lasse ich das Messer hier. Wenn ich es nicht bei mir habe, kann ich es auch nicht benutzen.«

Er legte die Lederscheide ab und ließ sie auf dem Felsen, dann entfernte er sich mit Lyra. Sie setzten sich in Sichtweite der Gallivespier nieder. Tialys begutachtete den Griff des Messers aus der Nähe, berührte ihn aber nicht.

»Wir müssen mit ihnen vorliebnehmen«, sagte Will. »Sobald das Messer wieder ganz ist, machen wir uns davon.«

»Aber sie sind so schnell, Will«, gab Lyra zu bedenken. »Und sie würden dich ohne Skrupel umbringen.«

»Ich hoffe bloß, dass Iorek die Klinge wieder ganz machen kann. Ich hätte nie gedacht, wie dringend wir sie einmal brauchen würden.«

»Er kann das«, beruhigte sie ihn.

Sie schaute Pantalaimon zu, wie er mit den anderen Libellen durch die Luft schoss und Motten jagte. Er konnte sich nicht so weit entfernen wie die Flugtiere der Spione, war aber genauso flink wie sie und sogar schöner gemustert. Sie hob die Hand, und sogleich kam er angeflogen und setzte sich mit langen vibrierenden Flügeln.

»Glaubst du, wir können ihnen trauen, auch wenn wir schlafen?«, fragte Will.

»Ich glaube schon. Sie sind zwar stolz und hitzig, meinen es aber ehrlich.«

Damit kehrten sie zu den Gallivespiern zurück und Will sagte: »Ich lege mich jetzt schlafen. Morgen früh brechen wir auf.«

Der Chevalier nickte. Der Junge legte sich hin und schlief sofort ein.

Lyra setzte sich neben ihn, und Pantalaimon, der nun eine Katze war, kuschelte sich in ihren Schoß. Wie gut es für Will war, dass sie nun neben ihm wachte. Er kannte wirklich keine Furcht, und dafür bewunderte sie ihn sehr; aber er besaß kein großes Talent zum Täuschen und Lügen, was ihr wiederum so selbstverständlich gelang wie das Atmen. Als sie jetzt darüber nachdachte, fühlte sie sich geradezu tugendhaft, denn sie tat das schließlich nur für Will und nie für sich selbst.

Eigentlich hatte sie noch einmal das Alethiometer benutzen wollen, doch zu ihrer Überraschung fühlte sie sich jetzt so erschöpft, als wäre sie die ganze Zeit nicht bewusstlos, sondern wach gewesen. So legte Lyra sich neben Will und schloss die Augen für ein kurzes Nickerchen, wie sie sich einredete, ehe sie ebenfalls einschlief.

14

Wissen, worum es geht

ARBEIT OHNE
FREUDE IST NIEDRIG.
ARBEIT OHNE
SORGE IST NIEDRIG.
SORGE OHNE
ARBEIT IST NIEDRIG.
FREUDE OHNE
ARBEIT IST NIEDRIG.

JOHN RUSKIN

Will und Lyra schliefen die ganze Nacht durch, bis die ersten Sonnenstrahlen sie weckten. Sie wachten wenige Sekunden nacheinander auf und hatten beide den gleichen Gedanken. Doch als sie sich umschauten, sahen sie Chevalier Tialys ganz in der Nähe ruhig Wache stehen.

»Die Streitkräfte des Geistlichen Disziplinargerichts haben sich zurückgezogen«, berichtete er. »Mrs Coulter ist in der Hand von König Ogunwe, der sie zu Lord Asriel bringt.«

»Woher wissen Sie das?«, fragte Will, noch steif vom Schlaf. »Sind Sie durch das Fenster zurück in die andere Welt gegangen?«

»Nein. Wir verständigen uns durch den Magnetstein-Resonator. Ich habe meinen Vorgesetzten, Lord Roke, über den Inhalt unserer Unterredung in Kenntnis gesetzt. Er war damit einverstanden, dass wir mit euch zu dem Bären gehen und ihr anschließend mit uns kommt. Wir sind also Verbündete und damit sind wir euch zu jeder Hilfe verpflichtet.«

»Gut«, sagte Will. »Dann frühstücken wir zusammen. Essen Sie das Gleiche wie wir?«

»Ja, danke«, sagte die Lady.

Will holte die letzten gedörrten Pfirsiche und den kleinen Laib Roggenbrot aus dem Rucksack – alles, was ihm noch geblieben war – und teilte es unter den Anwesenden auf.

Freilich war das, was die Spione zu sich nahmen, kaum der Rede wert.

»Wasser scheint es in dieser Welt nicht zu geben«, bemerkte Will. »Wir müssen uns gedulden, bis wir wieder zurück in die andere Welt hinüberwechseln. Erst dann können wir etwas trinken.«

»Das sollten wir möglichst bald tun«, sagte Lyra.

Vorher befragte sie allerdings das Alethiometer, ob drüben in dem Tal immer noch Gefahr lauerte. Nein, lautete die Antwort, alle Soldaten seien abgezogen und die Dörfler wieder in ihren Häusern. Also konnten sie sich auf den Rückweg machen.

Das Fenster machte in der flimmernden Wüstenluft einen befremdlichen Eindruck. Es gab den Blick frei auf schattiges Buschwerk, und die üppige grüne Vegetation sah aus wie ein Gemälde, das in der Luft hing. Die Gallivespier wollten sich das genauer anschauen und stellten erstaunt fest, dass die Öffnung von hinten gesehen nicht vorhanden war und erst sichtbar wurde, wenn man um sie herumging und sie von vorn betrachtete.

»Ich muss es wieder verschließen, wenn wir hindurchgegangen sind«, sagte Will.

Lyra versuchte die Ränder zusammenzukleben, konnte sie aber nicht ertasten. Nicht anders erging es den Spionen, obgleich sie so zierliche Hände hatten. Nur Will fühlte genau, wo die Ränder waren, und klebte sie schnell und sauber wieder zusammen.

»In wie viele Welten kannst du mit dem Messer gelangen?«, fragte Tialys.

»In alle, die es überhaupt gibt«, antwortete Will. »Aber kein Mensch hat wohl so viel Zeit, sie alle auszuprobieren.«

Er schwang sich den Rucksack auf den Rücken und führte die anderen auf dem Pfad durch den Wald. Die Libellen genossen die frische, feuchte Atmosphäre und schossen wie Nadeln durch die Sonnenstrahlen. Das Wogen des Blätterwerks war weniger stark und die Luft kühl und ruhig. Umso größer war ihr Entsetzen, als sie in den Ästen das verbeulte Wrack eines Gyropters entdeckten, aus dem die Leiche eines afrikanischen Piloten, noch in seinen Sitzgurt verwickelt, heraushing.

Weiter vorn fanden sie die verkohlten Überreste eines Luftschiffes. Rußgeschwärzte Fetzen der Leinwandbespannung, schwarze Streben und Gestänge, Glasscherben und weitere Leichen: drei verkohlte Männer, Arme und Beine verdreht und noch aufrecht und wie zum Angriff bereit.

Und das waren nur die Soldaten, die in der Nähe des Pfads gefallen waren. Weitere Leichen und Wracks waren oben auf der Felswand und in den Bäumen darunter zu erkennen.

In stummem Entsetzen gingen die beiden Kinder über den Kampfplatz, während die Spione auf ihren Libellen gefasst um sich schauten. Sie waren den Anblick von Schlachtfeldern gewohnt und wussten, wie der Kampf ausgegangen war und wer die größten Verluste eingesteckt hatte.

Oben auf dem Talhang, wo sich der Wald lichtete und der Regenbogenwasserfall begann, machten sie Halt und tranken von dem eiskalten Wasser.

»Hoffentlich ist das kleine Mädchen wohlauf«, sagte Will. »Wir hätten dich nie da herausholen können, wenn Ama dich nicht aufgeweckt hätte. Sie ist eigens zu einem heiligen Mann gewandert und hat einen besonderen Puder besorgt.«

»Es geht ihr gut«, sagte Lyra. »Ich habe gestern Nacht das Alethiometer befragt. Sie hält uns allerdings für Teufel und fürchtet sich vor uns. Wahrscheinlich wünscht Ama sich, sie wäre nie in den ganzen Schlamassel geraten. Aber sie ist wohlauf.«

Alle kletterten neben dem Wasserfall die Felsen hinauf, Will füllte seine Flasche, dann marschierten sie los über die Hochebene in Richtung auf die Gebirgskette, wohin sich Iorek nach Auskunft des Alethiometers zurückgezogen hatte.

Nun begann ein Tag, an dem lang und hart marschiert werden musste: ein Leichtes für Will, aber eine Qual für Lyra, deren Beine durch den langen Schlaf weich und schwach geworden waren. Doch eher hätte sie sich die Zunge abgebissen, als zuzugeben, wie schlecht sie sich fühlte: Hinkend, die Lippen aufeinandergepresst und zitternd hielt sie doch Schritt mit Will und sagte zu allem kein Wort. Nur bei der Rast gegen Mittag erlaubte sie sich einen Seufzer, aber auch nur, als Will kurz weggegangen war, um sich zu erleichtern.

Lady Salmakia sagte zu ihr: »Ruh dich aus. Es ist keine Schande, erschöpft zu sein.«

»Aber ich möchte Will nicht enttäuschen! Ich will nicht, dass er denkt, ich sei schwach und hielte ihn nur auf.«

»Das wäre das Letzte, was er denken würde.«

»Das wissen Sie doch nicht«, sagte Lyra grob. »Sie kennen ihn genauso wenig, wie Sie mich kennen.«

»Ich merke jedenfalls, wenn jemand unverschämt zu mir spricht«, versetzte die Lady trocken. »Tu, was ich dir sage, und ruhe dich aus. Spar dir deine Kräfte für den weiteren Marsch.«

Lyra hätte gern aufbegehrt, doch die Sporen der Lady glänzten im Sonnenlicht, und so besann sie sich eines Besseren.

Unterdessen öffnete der Chevalier den Kasten mit dem Magnetstein-Resonator. Lyras Neugier gewann die Oberhand über ihren Groll, und sie schaute zu, was der winzige Spion da trieb.

Der Apparat ähnelte einem Bleistiftstummel aus mattem, schwarzgrauem Stein, der auf einem hölzernen Ständer ruhte. Der Chevalier strich wie ein Geiger mit einem winzigen Bogen über das eine Ende, während er mit den Fingern der anderen Hand an verschiedenen Punkten der Oberfläche Druck ausübte. Die Stellen waren nicht markiert, so dass es schien, als drückte er aufs Geratewohl, doch aus der Anspannung seiner Miene und der Flüssigkeit seiner Bewegungen entnahm Lyra, dass es sich dabei um eine kunstfertige und schwierige Tätigkeit handelte, die sich durchaus mit dem Befragen des Alethiometers vergleichen ließ.

Nach einigen Minuten legte der Spion den Bogen beiseite und setzte ein Paar Kopfhörer auf, deren Muscheln nicht größer als der Nagel von Lyras kleinem Finger waren. Dann wickelte er ein Ende des Drahtes um einen Wirbel an einem Ende des Magnetsteins und führte den restlichen Draht zu einem Wirbel am anderen Ende und befestigte ihn dort. Durch Drehen an den beiden Wirbeln änderte sich die Spannung des Drahtes, woraus der Chevalier offenbar eine Antwort auf die von ihm gesendete Botschaft entnehmen konnte.

»Wie funktioniert das?«, fragte Lyra, als er fertig war.

Tialys schaute sie an, als wollte er ergründen, ob sie wirklich interessiert war. Dann sagte er: »Eure Wissenschaftler, wie nennt ihr sie doch gleich, eure Experimentaltheologen, kennen das Phänomen der Quantenaffinität. Darunter versteht man zwei Teilchen, die nur gemeinsame Eigenschaften besitzen, so dass, ganz gleich, was mit dem einen geschieht, dem anderen zur gleichen Zeit dasselbe widerfährt, wie weit beide Teilchen auch voneinander entfernt sein mögen. In unserer Welt gibt es ein Verfahren, die Teilchen eines gewöhnlichen Magnetsteins entsprechend zu behandeln und dann zu spalten, so dass beide Hälften in einem Schwingungsverhältnis stehen. Das Gegenstück zu diesem Magnetstein befindet sich bei Lord Roke, unserem Vorgesetzten. Wenn ich mit meinem Bogen hierauf spiele, gibt die andere Hälfte genau dieselben Töne wieder, und so können wir uns miteinander verständigen.«

Der Chevalier legte alles beiseite und rief etwas zur Lady hinüber. Diese kam zu ihm und dann gingen sie ein Stück spazieren und sprachen miteinander. Die beiden unterhielten sich zu leise, als dass Lyra etwas hätte verstehen können, obwohl Pantalaimon die Gestalt einer Eule angenommen hatte und ihre großen Ohren in Richtung auf das Paar gedreht hielt.

Bald darauf kam Will zurück. Sie brachen wieder auf, marschierten nun aber langsamer, da sich der Tag dem Ende neigte und der Weg steiler wurde. Die Schneelinie rückte immer näher.

Sie rasteten noch einmal am Anfang eines Felsentals, denn nun bemerkte auch Will, dass Lyra am Ende ihrer Kräfte war: Sie hinkte deutlich und hatte alle Farbe aus dem Gesicht verloren.

»Zeig mir deine Füße«, sagte Will. »Wenn sie wund sind, habe ich eine Salbe dafür.«

Sie waren tatsächlich wund, sogar sehr. So ließ Lyra sich von ihm die Füße mit Blutmoossalbe einreiben, schloss dabei die Augen und biss die Zähne zusammen.

Unterdessen war der Chevalier wieder tätig gewesen. Er steckte den Magnetstein weg und sagte: »Ich habe Lord Roke unsere Position durchgegeben. Man schickt uns einen Gyropter, der uns aufnimmt, sobald ihr mit eurem Freund gesprochen habt.«

Will nickte. Lyra verzog keine Miene. Dann richtete sie sich müde auf und zog Strümpfe und Schuhe an, ehe sich alle erneut auf den Weg machten.

Noch eine Stunde, dann lag der größte Teil des Tals bereits im Schatten. Will fragte sich, ob sie vor Einbruch der Nacht wohl noch einen Unterschlupf finden würden, als Lyra plötzlich vor Freude und Erleichterung einen Jauchzer tat.

»Iorek! Iorek!«

Sie hatte ihn vor Will erkannt. Der Bärenkönig befand sich immer noch in ziemlicher Entfernung von ihnen und sein weißer Pelz war vor der Schneefläche kaum zu erkennen. Doch als er das Echo von Lyras Stimme vernahm, hob er den Kopf, richtete sich auf, hielt die Nase in den Wind und kam den Berghang hinunter auf sie zugesprungen.

Ohne Will zu beachten ließ der Bär sich von Lyra umarmen. Sie legte ihr Gesicht in seinen Pelz, wobei der Bär so tief brummte, dass Will es durch die Füße spürte. Lyra aber bereitete das Dröhnen ein solches Vergnügen, dass sie darüber augenblicklich die wunden Füße und die Erschöpfung vergaß.

»Oh, Iorek, mein Guter, ich bin ja so froh, dass du da bist! Ich fürchtete schon, dich nie wiederzusehen – nach allem, was in Svalbard geschehen ist. Ist Mr Scoresby heil durchgekommen? Wie stehen die Dinge in deinem Königreich? Bist du ganz allein hier?«

Die kleinen Spione waren verschwunden; allem Anschein nach hielten sich jetzt nur noch das Mädchen, der Junge und der große weiße Bär auf dem in Dunkelheit getauchten Berghang auf. Als ob dies immer ihr Platz gewesen wäre, kletterte Lyra auf Ioreks Rücken, als ihr der Freund aus alten Tagen dies anbot, und ritt freudig und stolz das letzte Stück Wegs bis zur Höhle des Bären.

Will war in Gedanken versunken und achtete nicht auf das, was sich Lyra und Iorek zu erzählen hatten. Nur einmal hörte er sie entsetzt aufschreien und ausrufen:

»Mr Scoresby – o nein! Das ist ja schrecklich. Ist er wirklich tot, bist du dir ganz sicher, Iorek?«

»Die Hexe sagte mir, er sei auf der Suche nach einem Mann namens Grumman gewesen«, antwortete der Bär.

Will hörte nun aufmerksamer zu, denn Baruch und Balthamos hatten ihm hierüber berichtet.

»Was ist geschehen? Wer hat ihn getötet?«, fragte Lyra mit gebrochener Stimme.

»Er starb im Kampf. Er hielt eine ganze Kompanie Moskowiter in Schach, damit der andere Mann entkommen konnte. Ich habe seine Leiche gefunden. Er starb als tapferer Mann. Ich werde ihn rächen.«

Lyra ließ ihren Tränen freien Lauf. Will wusste nicht, was er sagen sollte, denn dieser unbekannte Mann war gestorben, damit sein Vater gerettet wurde. Lyra und der Bär hatten Lee Scoresby gekannt und geliebt, er ihn hingegen überhaupt nicht.

Bald darauf bog Iorek ab und hielt auf den Eingang einer Höhle zu, die sich als dunkles Loch vor dem Schnee abhob. Will wusste zwar nicht, wo sich die Spione versteckt hatten, doch war er sich ganz sicher, dass sie sich irgendwo in der Nähe aufhielten. Er wollte in Ruhe mit Lyra sprechen, aber erst, wenn er die Gallivespier sehen und sich sicher sein konnte, nicht von ihnen belauscht zu werden.

Er stellte seinen Rucksack am Höhleneingang ab und setzte sich erschöpft auf den Boden. Hinter ihm machte Iorek ein Feuer, und Lyra schaute, obwohl ihr Kummer noch nicht vergessen war, neugierig dabei zu. Iorek hielt ein Stück Flintstein in der linken Vorderpfote und schlug drei- oder viermal gegen einen ähnlichen Stein auf dem Boden. Jedes Mal flog ein Funke gerade dorthin, wo ihn Iorek haben wollte: in einen Haufen aus Reisig und trockenem Gras. Schon bald züngelten die ersten Flammen, Iorek warf das erste Holzscheit ins Feuer, dann ein zweites und noch eins, bis das Feuer kräftig loderte.

Die Kinder freuten sich über das wärmende Feuer, denn die Luft war sehr kalt. Und dann kam für sie noch etwas Besseres, nämlich eine Keule, vielleicht von einer Ziege. Iorek aß sein Fleisch selbstverständlich roh, doch die Keule spießte er auf einen spitzen Stock und legte sie für die beiden zum Braten über das Feuer.

»Gibt es hier in den Bergen genug Wild zum Jagen, Iorek?«, fragte Lyra.

»Nein. Mein Volk kann hier nicht überleben. Ich habe mich geirrt, bin aber froh, dich gefunden zu haben. Was führt euch hierher?«

Will schaute sich in der Höhle um. Sie saßen am Feuer und im Licht der Flammen bekam der Pelz des Bärenkönigs einen gelben und rötlichen Schein. Will fand keine Spur von den Spionen, aber gewiss waren sie in der Nähe. Doch es half nichts, er musste fragen.

»König Iorek«, begann er, »mein Messer ist zerbrochen –«, dann schaute er an dem Bären vorbei und sagte: »Nein, einen Augenblick.« Er zeigte auf die Wand. »Wenn Sie schon zuhören«, fuhr Will lauter fort, »dann kommen Sie hervor und zeigen Sie sich ehrlich und offen; spionieren Sie uns nicht aus.«

Lyra und Iorek Byrnison wandten den Kopf, um zu sehen, mit wem Will da redete. Der kleine Mann trat aus dem Schatten eines Felsgesimses, das sich über den Köpfen der Kinder befand, und stellte sich ganz gelassen ins Licht. Iorek knurrte.

»Sie haben Iorek Byrnison nicht um Erlaubnis gebeten, seine Höhle zu betreten«, sagte Will. »Dabei ist er ein König und Sie sind bloß Spione. Ihnen fehlt es an Respekt.«

Lyra hörte das mit Genugtuung. Sie schaute Will vergnügt an und sah, dass seine Miene Ingrimm und Verachtung ausdrückte.

Der Chevalier reagierte darauf mit Verdruss.

»Wir waren offen und ehrlich zu euch«, stellte er fest. »Aber ihr habt uns getäuscht.«

Will erhob sich. Sein Dæmon, so dachte Lyra im Stillen, müsste die Gestalt einer Tigerin haben, und bei dem Gedanken an den Zorn, den die große Raubkatze zeigen würde, zuckte sie unwillkürlich zusammen.

»Wir haben Sie getäuscht, weil das notwendig war«, sagte er. »Oder wären Sie etwa damit einverstanden gewesen, hierherzukommen, wenn Sie gewusst hätten, dass das Messer zerbrochen war? Selbstverständlich nicht. Sie hätten uns mit Ihrem Gift bewusstlos gemacht, Hilfe herbeigerufen und uns dann gegen unseren Willen zu Lord Asriel gebracht. Deshalb mussten wir Sie hinters Licht führen, und Ihnen bleibt wohl nichts anderes übrig, als sich damit abzufinden.«

Iorek Byrnison fragte, wer die kleinen Leute seien.

»Spione«, antwortete Will, »ausgesandt von Lord Asriel. Sie haben uns gestern bei der Flucht geholfen, doch wenn sie auf unserer Seite stehen wollen, sollten sie sich nicht verstecken und uns heimlich belauschen. Wenn sie es dennoch tun, dann sind sie die Letzten, die von Ehre und Aufrichtigkeit reden sollten.«

Der Blick des Spions funkelte so wild vor Zorn, dass er es wohl auch mit Iorek aufgenommen hätte, erst recht mit dem unbewaffneten Will. Doch Tialys war im Unrecht, und das wusste er. So blieb ihm nichts anderes übrig, als sich zu verbeugen und um Verzeihung zu bitten.

»Eure Hoheit«, sagte er zu Iorek, der sogleich knurrte.

Der Chevalier warf hasserfüllte Blicke auf Will, schaute Lyra warnend an und hatte für Iorek nur kalten, förmlichen Respekt übrig. Sein Mienenspiel war unmissverständlich und so lebhaft, als ob ein Scheinwerferkegel auf ihn gerichtet gewesen wäre. Dann trat Lady Salmakia neben ihm aus dem Schatten. Ohne die Kinder zu beachten, ehrte sie den Bären mit einem Hofknicks.

»Verzeiht uns«, sprach sie Iorek formell an. »Es fällt schwer, die Verstellung abzulegen, wenn man sich wie wir schon so lange unter Feinden bewegt. Aus reiner Gewohnheit haben wir, der Chevalier Tialys und ich, Lady Salmakia, versäumt, Euch die gebührende Achtung zu bezeugen. Wir begleiten diesen Jungen und dieses Mädchen, damit sie sicher in die Obhut Lord Asriels gelangen. Unsere Mission hat keinen anderen Zweck und ebenso gewiss ist es, dass wir keine feindseligen Absichten gegenüber Euch, König Byrnison, hegen.«

Wenn sich Iorek gefragt haben sollte, wie diese Winzlinge ihm in irgendeiner Weise hätten schaden können, dann zeigte er es nicht. Bei ihm drang bereits von Natur aus kaum je eine Regung nach außen. Doch auch er verstand sich auf Höflichkeit, zumal die Lady einen feineren Ton angeschlagen hatte als der Chevalier.

»Kommen Sie doch zu uns ans Feuer«, lud er die beiden ein. »Hier ist Essen für alle, falls Sie Hunger verspüren sollten. Aber Will, du wolltest etwas über das Messer erzählen.«

»Ja«, sagte Will und nahm den Faden wieder auf. »Ich hätte es nicht für möglich gehalten, aber die Klinge ist zerbrochen. Nun hat Lyra durch das Alethiometer erfahren, dass du es wieder ganz machen könntest. Eigentlich wollte ich höflicher fragen, aber nun sage ich es geradeheraus: Kannst du sie wieder ganz machen, Iorek?«

»Zeig sie mir.«

Will schüttete alle Stücke aus der Lederscheide und legte sie auf dem felsigen Boden so aus, dass sie alle an ihrem Platz waren und er sehen konnte, dass nichts fehlte. Lyra hielt einen brennenden Ast hoch, und im Schein der Flamme beugte sich Iorek vor und betrachtete jedes Stück aus der Nähe. Er nahm die Teile nacheinander vorsichtig in seine schweren Pranken, hob sie, drehte sie in diese und jene Richtung und untersuchte die Bruchstellen. Will bewunderte die Gewandtheit dieser mächtigen Tatzen.

Dann setzte sich Iorek zurück und sein Kopf tauchte wieder hoch in den Schatten ein.

»Ja«, sagte er und beantwortete damit genau Wills Frage, nicht mehr und nicht weniger.

Lyra, die begriffen hatte, was er meinte, fragte: »Ja, aber wirst du es auch tatsächlich tun, Iorek? Du glaubst gar nicht, wie wichtig das ist – wenn wir das Messer nicht repariert bekommen, geraten wir in schreckliche Bedrängnis, und nicht nur wir –«

»Ich mag dieses Messer nicht«, gestand Iorek. »Ich fürchte das, was man damit machen kann. Noch nie habe ich so etwas Gefährliches in der Hand gehalten. Die meisten tödlichen Waffen sind Spielzeug verglichen mit diesem Messer, das unermesslichen Schaden anrichten kann. Es wäre unendlich viel besser gewesen, wenn es nie geschmiedet worden wäre.«

»Aber mit ihm –«, begann Will.

Iorek ließ ihn nicht zu Ende sprechen, sondern fuhr fort: »Mit ihm kann man Unerhörtes tun. Was du hingegen nicht weißt, ist, dass das Messer auch aus eigenem Antrieb handelt. Deine Absichten mögen ja lauter sein, aber das Messer hat seinen eigenen Willen.«

»Wie ist das möglich?«, fragte Will.

»Ein Werkzeug findet seine Bestimmung in dem, was es tut. Ein Hammer ist dazu da, zu schlagen, ein Schraubstock, Werkstücke festzuhalten, ein Hebel, Lasten zu heben. Ihr Wesen besteht in dem Zweck, zu dem sie angefertigt wurden. Bisweilen geschieht es aber, dass ein Werkzeug noch mehr Zwecken dient, als du ahnst. Bisweilen geschieht durch dein Tun etwas, was den Absichten des Messers entgegenkommt, ohne dass du davon erfährst. Kannst du die Spitze dieses Messers erkennen?«

»Nein«, räumte Will ein, denn das Messer verjüngte sich in eine so feine Spitze, die mit bloßem Auge nicht mehr zu erkennen war.

»Wie kannst du dann alles wissen, was es tut?«

»Das kann ich nicht. Aber ich muss es weiterhin benutzen und alles in meiner Macht Stehende tun, um damit Gutes zu bewirken. Wenn ich nichts täte, wäre ich zu nichts nütze, schlimmer noch, ich würde mich schuldig machen.«

Lyra folgte angespannt dem Gespräch der beiden, und als sie sah, dass Iorek immer noch unentschlossen war, sagte sie: »Iorek, du weißt doch, wie böse die Menschen in Bolvangar waren. Wenn wir nicht siegen, dann werden diese Leute ihr schlimmes Treiben ungestraft fortsetzen. Außerdem, wenn wir das Messer nicht hätten, würden sie es sich vermutlich verschaffen. Wir wussten nichts von dieser Klinge, als ich dir zum ersten Mal begegnete, Iorek, und auch sonst ahnte niemand etwas davon. Aber nun, da wir von der Macht dieses Messers wissen, müssen wir sie auch einsetzen – wir können nicht darauf verzichten. Das wäre eine unverzeihliche Schwäche und es wäre auch falsch, denn es liefe darauf hinaus, dass wir den anderen alles überlassen und sagen: Da, nehmt es, wir hindern euch nicht daran. Gut, wir wissen nicht, was dieses Messer alles kann, aber ich brauche nur das Alethiometer zu befragen, dann erfahren wir es. Dann hätten wir auch eine genaue Vorstellung davon, statt bloß zu raten und uns zu fürchten.«

Will wollte gar nicht seinen eigenen wichtigsten Grund nennen: Wenn er das Messer nicht mehr benutzen könnte, würde er nie mehr nach Hause zurückkehren, nie mehr seine Mutter sehen. Sie würde nie erfahren, was geschehen war, und müsste glauben, er habe sie im Stich gelassen, wie es sein Vater getan hatte. Dabei war das Messer die unmittelbare Ursache dafür, dass Vater und Sohn sie verlassen hatten. Er musste unbedingt mit Hilfe des Messers in ihre Welt zurückkehren, sonst könnte er sich das nie verzeihen.

Iorek Byrnison schwieg lange Zeit und starrte in die Dunkelheit. Dann erhob er sich langsam, begab sich zum Höhlenausgang und blickte in den Nachthimmel. Manche Sterne kannte er aus dem hohen Norden, andere waren ihm unbekannt. Hinter ihm wendete Lyra den Braten über dem Feuer und Will schaute prüfend nach seinen Wunden, ob sie auch heilten. Tialys und Salmakia saßen schweigend auf ihrem Felsensims. Dann drehte sich Iorek um.

»Also gut, ich tue es«, sagte er, »aber nur unter einer Bedingung – auch wenn ich das für einen Fehler halte. Mein Volk kennt keine Götter, Geister noch Dæmonen. Wir leben und sterben, das ist unser Dasein. Das Treiben der Menschen bringt uns nur Kummer und Not, doch ist uns die Sprache gegeben, wir führen Krieg und wir benutzen Werkzeuge. Vielleicht sollten wir Partei ergreifen. Aber Klarheit ist besser als Halbwissen. Lyra, befrage dein Instrument. Bringe in Erfahrung, worum du bittest. Wenn du es dann immer noch willst, werde ich das Messer wieder ganz machen.«

Also holte Lyra das Alethiometer hervor und kauerte sich näher ans Feuer, um das Zifferblatt besser zu sehen. Das Ablesen dauerte diesmal länger als gewöhnlich. Als sie sich schließlich mit einem Seufzer aus ihrer Trance löste, sah sie die anderen mit besorgtem Gesicht an.

»Das Alethiometer hat sich noch nie so unergründlich geäußert«, sprach sie, »oder so vieles angedeutet. Ich glaube aber, dass ich es jetzt verstanden habe. Das Gerät sagte zuerst etwas über Gleichgewicht. Das Messer könne sowohl schaden als auch Gutes tun, das sei allein eine Frage des Gleichgewichts. Schon der kleinste Gedanke oder Wunsch könne den Ausschlag geben … Und es sprach von dir, Will, meinte damit deine Gedanken oder Wünsche, nur sagte es nicht, was ein guter oder ein schlechter Gedanke sei.

Dann«, fuhr sie fort, und ihre Augen funkelten zu den Spionen hinüber, »sagte es: Ja, reparier das Messer.«

Iorek schaute sie unverwandt an, dann nickte er einmal.

Tialys und Salmakia stiegen von ihrem Felsensims herab, um genauer sehen zu können. »Brauchst du mehr Holz, Iorek?«, fragte Lyra. »Will und ich, wir könnten Holz holen gehen.«

Will verstand, was sie meinte: Außer Hörweite der Spione könnten sie miteinander reden.

»Etwas unterhalb des Pfades gibt es einen Strauch, der ein harzhaltiges Holz hat. Bringt mir davon, so viel ihr tragen könnt.«

Lyra sprang sofort auf und Will folgte ihr.

Der Mond schien hell, die Luft war beißend kalt. Der Pfad vor ihnen war eine Spur von Fußabdrücken im Schnee. Beide platzten vor Ungeduld. Sie sprachen aber nicht miteinander, bis sie sich weit genug von der Höhle entfernt hatten.

»Was hat das Alethiometer noch gesagt?«, wollte Will wissen.

»Etwas, was ich nicht verstanden habe und auch jetzt noch nicht verstehe. Es sagte, das Messer sei der Tod des Staubs, aber dann sagte es auch, nur dadurch könne der Staub weiter am Leben erhalten werden. Darauf kann ich mir beim besten Willen keinen Reim machen, Will. Aber es beharrte darauf, dass die Klinge gefährlich sei, hat das mehrmals betont. Das Gerät sagte, wenn wir – du weißt, worauf ich hinauswill –«

»Wenn wir in das Land der Toten gehen –«

»Ja – wenn wir das wirklich tun – dann könnte es sein, dass wir von dort nicht mehr zurückkehren, Will. Wir könnten dort zu Grunde gehen …«

Er schwieg dazu, und sie folgten nun, in ihrer Begeisterung gedämpft, dem Pfad und suchten nach dem Strauch, von dem Iorek gesprochen hatte. Der Gedanke an ihr Vorhaben machte sie schweigsam.

»Wir müssen es trotzdem wagen«, sagte Will schließlich, »oder?«

»Ich weiß es nicht.«

»Aber wir wissen doch jetzt, worum es geht, meine ich. Du musst mit Roger sprechen, und ich mit meinem Vater. Deswegen bleibt uns keine andere Wahl.«

»Ich habe Angst«, sagte Lyra.

Und Will wusste, dass sie das niemandem sonst gegenüber zugeben würde.

»Hat das Alethiometer auch gesagt, was geschehen würde, wenn wir nicht dorthin gingen?«, fragte er.

»Nur Leere, ein Nichts. Ich konnte mir wirklich keinen Reim darauf machen, Will. Aber ich glaube, es wollte damit sagen, dass wir es trotz aller Gefahren versuchen sollten, Roger herauszuholen. Doch es würde anders sein als damals, als ich ihn in Bolvangar rettete. Damals wusste ich nicht, was ich tat, ich probierte einfach etwas aus und hatte damit Glück. Außerdem haben mir so viele andere Leute, die Gypter und die Hexen, dabei geholfen. Aber dort, wohin wir jetzt gehen wollen, können wir mit keiner Hilfe rechnen. Und ich habe es gesehen – in meinem Traum – der Ort war – er war schrecklicher als Bolvangar. Deshalb habe ich solche Angst.«

»Wovor ich mich fürchte«, sagte Will nach einer Weile, ohne sie anzuschauen, »ist der Gedanke, irgendwo stecken zu bleiben und meine Mutter nie wiederzusehen.«

Mit einem Mal kam ihm eine Erinnerung: Er war noch sehr klein, und es war vor der Zeit, als bei seiner Mutter diese Störungen auftraten. Er war krank. Die ganze Nacht, so schien es ihm, hatte sie im Dunkeln an seinem Bett gesessen und ihm Kinderlieder gesungen und Geschichten erzählt. Solange er ihre liebe Stimme hörte, wusste er, dass er sicher und geborgen war. Er konnte sie jetzt nicht im Stich lassen, würde sich sein ganzes Leben lang um sie kümmern, wenn es nötig war.

Und als ob Lyra erahnt hätte, was er dachte, sagte sie mitfühlend:

»Ja, du hast Recht, das wäre schrecklich … Mit meiner Mutter habe ich das nie so richtig erlebt … Ich bin ja allein groß geworden, wirklich. Ich kann mich nicht daran erinnern, dass mich irgendjemand in den Arm genommen und gestreichelt hätte. In meiner Erinnerung sehe ich immer nur Pan und mich, und sonst niemand. Mrs Lonsdale hatte nichts übrig für Gefühle, sie war die Hausmutter in Jordan College und schaute darauf, dass ich immer sauber war, das war ihre einzige Sorge, ach ja, und auf die Manieren … Aber dann in der Höhle, da hatte ich das Gefühl – oh, es klingt seltsam, Will, denn ich weiß ja, dass sie Schreckliches getan hat, aber ich hatte wirklich das Gefühl, dass sie mich liebt und sich um mich sorgt … Sie muss geglaubt haben, dass ich, weil ich gar nicht mehr aufwachen wollte, dem Tod nahe sei – ich nehme an, dass ich mich mit irgendetwas angesteckt habe – aber sie hat sich die ganze Zeit über um mich gekümmert. Ich erinnere mich, dass ich ein- oder zweimal aufgewacht bin, und da hielt sie mich im Arm … Daran erinnere ich mich ganz deutlich. So würde ich es auch tun, wenn ich ein Kind hätte.«

Also wusste sie nicht, warum sie die ganze Zeit über geschlafen hatte. Sollte er ihr die Wahrheit sagen und ihre Erinnerung Lügen strafen? Nein, selbstverständlich nicht.

»Ist das der Strauch?«, fragte Lyra.

Das Mondlicht leuchtete so hell, dass man jedes einzelne Blatt erkennen konnte. Will brach einen Zweig ab und hatte sofort einen harzigen Geruch an seinen Fingern.

»Und den Spionen sagen wir nichts von alledem«, fügte sie hinzu.

Jeder lud sich einen Armvoll Zweige auf und dann kehrten sie zur Höhle zurück.

15

Die Schmiede

ALS ICH DURCH
HÖLLENFEUER
GING,
BEGEISTERT
VON DER FREUDE
DES GENIES …

WILLIAM BLAKE

Zur gleichen Zeit berieten sich die Gallivespier über dasselbe Thema. Nachdem sie einen nicht vorbehaltsfreien Frieden mit Iorek Byrnison geschlossen hatten, nahmen sie wieder ihren sicheren Platz oben auf dem Felsgesims ein. Während die Flammen immer höher züngelten und das Dröhnen des Feuers die Luft erfüllte, sagte Tialys: »Wir dürfen den Jungen nicht aus den Augen lassen. Sobald das Messer wieder repariert ist, müssen wir uns an seine Fersen heften.«

»Er ist zu wachsam«, entgegnete Salmakia, »und hält überall nach uns Ausschau. Das Mädchen ist zutraulicher. Ich glaube, wir könnten es für uns gewinnen. Lyra ist naiv und lässt sich rasch begeistern. Wir könnten sie gefügig machen. Ja, Tialys, ich glaube, das sollten wir tun.«

»Aber er hat das Messer. Nur er allein kann damit umgehen.«

»Er wird ohne sie nirgendwohin gehen.«

»Aber sie wird ihm überallhin folgen, wenn er das Messer wieder hat. Sobald die Klinge repariert ist, werden sie es bestimmt dazu benutzen, in eine andere Welt zu gelangen und uns zu entkommen. Hast du bemerkt, wie er ihr bedeutete, nicht weiterzusprechen, als sie noch etwas sagen wollte? Die beiden führen etwas im Schilde und sicherlich etwas anderes, als wir mit ihnen vorhaben.«

»Wir werden sehen. Aber du hast Recht, Tialys. Wir dürfen den Jungen keine Sekunde aus den Augen lassen.«

Beide verfolgten skeptisch, wie Iorek Byrnison die Werkzeuge in einer behelfsmäßigen Werkstatt zurechtlegte. Die Arbeiter, die in den Rüstungsbetrieben unter Lord Asriels Festung an mächtigen Schmelzöfen und Walzstraßen, an anbarischen Schmiedehämmern und hydraulischen Pressen arbeiteten, wären gewiss in Gelächter ausgebrochen, wenn sie das offene Feuer, den Steinhammer und den Amboss aus einer Platte von Ioreks Rüstung gesehen hätten. Aber der Bär war sich der Schwierigkeit seiner Aufgabe sehr wohl bewusst. Die traumwandlerische Sicherheit seiner Bewegungen verriet den Meister, und das dämpfte den Hohn der kleinen Spione.

Dann kamen Lyra und Will mit den Ästen zurück. Iorek wies sie an, wie sie das Reisig ins Feuer legen sollten. Er sah sich jeden Zweig genau an, drehte ihn und sagte dann Will oder Lyra, in welchem Winkel sie ihn legen oder ob sie Stücke davon abbrechen und am Rand platzieren sollten. Das Ergebnis war ein Feuer von ungewöhnlicher Stärke, das seine heißeste Glut auf einer Seite der Esse hatte.

Die Hitze in der Höhle stieg unterdessen gewaltig an. Iorek fachte das Feuer weiter an und schickte die Kinder noch zweimal zum Holzholen, damit der Vorrat an Brennmaterial für den folgenden Schmiedevorgang ausreichte.

Dann drehte der Bär auf dem Boden einen kleinen Stein um und erklärte Lyra, Steine dieser Art zu sammeln und herzubringen. Erhitze man solche Steine, entwickele sich ein Gas, das, wenn es die Schneide des Messers umhülle, die Luft von ihr fern halte. Man müsse verhindern, dass das glühende Material mit Luft in Berührung komme, denn das Metall nehme die Luft auf und verliere dadurch an Härte.

Lyra machte sich sogleich auf die Suche, und dank Pantalaimons Eulenaugen hatte sie bald ein Dutzend solcher Steine gefunden. Iorek zeigte ihr, wie und wo sie die Steine platzieren und wie sie mit einem belaubten Zweig so fächeln sollte, dass das Gas gleichmäßig über das Werkstück strömte.

Will bekam die Aufgabe, das Feuer zu hüten. Iorek erklärte ihm genau, worauf dabei zu achten war. Im Wesentlichen kam es auf die richtige Platzierung an, und Iorek konnte sich während des Schmiedens nicht zurückhalten und musste alles selbst kontrollieren. Erst wenn der Junge die Grundsätze verstanden hatte, konnte er sie richtig anwenden.

Allerdings dürfe er nicht erwarten, dass das Messer nach der Reparatur wieder genau wie vorher aussehen würde. Die Klinge würde kürzer sein, denn jedes Bruchstück müsse sich ein klein wenig mit dem anschließenden überlappen, damit beide Teile zusammengeschmiedet werden könnten. Durch die Oxidation der Oberfläche verlöre die Klinge etwas von ihrem Farbenspiel; und schließlich würde auch der Griff durch die Hitze in Mitleidenschaft gezogen werden. Doch die Schneide behielte ihre alte Schärfe und das sei schließlich die Hauptsache.

Will beobachtete, wie die Flammen die harzhaltigen Zweige fraßen, und legte mit angesengten Händen und tränenden Augen immer neues Holz auf, bis die Hitze sich genau dort konzentrierte, wo Iorek sie haben wollte.

Unterdessen schliff und hämmerte Iorek einen faustgroßen Stein zurecht, nachdem er mehrere andere verworfen hatte, weil sie nicht das passende Gewicht besaßen. Mit mächtigen Schlägen gab er ihm die gewünschte Form und polierte ihn dann. Der Korditgeruch der zerschmetterten Felsstücke verband sich mit dem Rauch und stieg den Spionen in die Nase, die alles von ihrer hohen Warte aus beobachteten. Auch Pantalaimon, der sich in einen Raben verwandelt hatte, half mit, indem er mit Schlägen seiner Flügel das Feuer anfachte.

Schließlich hatte der Hammer die gewünschte Form. Iorek legte die ersten beiden Stücke der Klinge des Magischen Messers ins Zentrum des Feuers und befahl Lyra, das Steingas darüberzufächeln. Der Bär, dessen langes weißes Gesicht gespenstisch vom Feuerschein erhellt wurde, beobachtete alles genau, und Will sah, wie die Oberfläche des Metalls erst rötlich, dann gelb und endlich weiß glühte.

Iorek hielt sich bereit, die Stücke mit der Pfote aus dem Feuer zu holen. Nach einer Weile veränderte sich das Metall wieder, die Oberfläche glänzte hell und sprühte gleich einem Feuerwerk glühende Funken.

Nun regte sich der Bär. Er stieß mit der rechten Pfote zu und griff erst ein Stück, dann das andere, hielt sie mit den Spitzen seiner kräftigen Krallen und legte sie auf die Eisenplatte, die den Rückenteil seiner Rüstung bildete.

Will roch den Brandgeruch, der von den Krallen kam, doch Iorek achtete gar nicht darauf. Geschwind legte er die beiden Stücke so aneinander, dass sich die Ränder überlappten, und holte mit der linken Pfote zum Schlag aus. Die Messerspitze hüpfte unter der Gewalt des Hammerschlags, und Will dachte, dass sein ganzes weiteres Leben davon abhing, was nun in dem kleinen dreieckigen Metallstück geschah, jener feinen Spitze, die nach den Lücken zwischen den Atomen suchte. Seine Nerven vibrierten und er spürte jedes Flackern der Flammen und jede Lockerung im innersten Gefüge des Metalls. Vor diesem Vorgang hatte er geglaubt, dass man nur mit einem großen Schmelzofen und hochentwickelten Werkzeugen eine solche Klinge hervorbringen könne; nun aber erkannte der Junge, dass eben das hier die geeigneten Werkzeuge waren und Iorek mit seiner Kennerschaft den besten Schmelzofen für diesen Zweck geschaffen hatte.

Über dem Klang des Schmiedehammers rief Iorek: »Denk daran, Will. Auch du musst mitschmieden. Das ist genauso deine Aufgabe wie meine.«

Unter den Schlägen des Steinhammers erbebte Will bis in alle Nervenfasern. Das zweite Bruchstück der Klinge glühte nun ebenfalls. Lyra fächelte mit dem Blätterzweig, damit das Gas die Klinge vor der verderblichen Luft schützte. Will verfolgte alles und spürte, wie sich die Atome über der Bruchstelle wieder verbanden, neue Kristalle bildeten und zu einer festen, unsichtbaren Struktur zusammentraten.

»Die Schneide!«, rief Iorek. »Achte darauf, dass die Schneide gerade wird!«

Er meinte »in deinem Geist«, und genau das tat Will. Er fühlte sich ein und spürte auch noch den kleinsten Scharten nach, bis er mit Erleichterung feststellte, dass alles vollkommen zusammenpasste. Dann war die Verbindung beider Stücke vollbracht und Iorek wandte sich dem nächsten zu.

»Einen neuen Stein«, rief er zu Lyra hinüber. Diese stieß sogleich den ersten Stein beiseite und setzte einen neuen an die Stelle.

Will schaute nach dem Feuer und brach einen Zweig entzwei, um die Flammen besser ausrichten zu können, während Iorek erneut den Hammer schwang. Will erkannte, dass seine Aufgabe nun noch schwieriger wurde, denn er musste das neue Bruchstück im richtigen Verhältnis zu den beiden anderen halten. Nur wenn ihm das gelang, konnte er Iorek wirklich helfen.

So ging die Arbeit voran und Will verlor jedes Zeitgefühl. Lyra hatte Schmerzen in den Armen, die Augen tränten, die Haut war rot und an manchen Stellen angesengt, und vor Müdigkeit spürte sie jeden Knochen im Leib. Doch sie legte jeden neuen Stein so hin, wie es Iorek ihr gezeigt hatte, und auch der erschöpfte Pantalaimon schlug weiterhin die Flügel über den Flammen.

Dann kam der Augenblick, in dem die letzten Stücke zusammengeschmiedet werden sollten. Will brummte der Kopf. Die geistige Anstrengung hatte ihn so erschöpft, dass er kaum mehr die Kraft besaß, weitere Zweige ins Feuer zu halten. Dabei musste er doch jede einzelne Verbindung verstehen oder das Messer würde niemals zusammenhalten. Und nun stand er vor dem schwierigsten und letzten Teil der Aufgabe, nun galt es, die fast fertige Klinge an das übrig gebliebene letzte Stück am Griff zu schmieden. Wenn es ihm nicht gelingen sollte, dieses in seinem Geist mit allen übrigen Teilen unlösbar zu verbinden, dann würde das Messer einfach auseinanderfallen, und Ioreks Mühe wäre umsonst gewesen.

Auch der Bär spürte das, daher legte er eine Pause ein, ehe er mit dem Erhitzen des letzten Stücks begann. Er schaute Will an. Der Junge konnte in den Augen des Bären keinen Ausdruck erkennen, nur einen abgründigen schwarzen Glanz. Doch er verstand ihn sehr gut: Das hier war harte Arbeit und sie beide waren ihr gewachsen.

Für Will war das Zuspruch genug. Er wandte sich wieder dem Feuer zu und konzentrierte seine Gedanken auf das abgebrochene Ende des Heftes. Nun war er bereit für den letzten und entscheidenden Teil der Aufgabe.

Er und Iorek, und zwischen ihnen Lyra, fügten das Messer wieder zusammen. Keiner hatte eine Vorstellung, wie lange das Schmieden der letzten Stücke dauern würde. Doch als Iorek den letzten Hammerschlag getan und Will das Zusammenschließen der letzten Atome gespürt hatte, da sank der Junge erschöpft auf den Boden der Höhle und kämpfte nicht mehr gegen die Müdigkeit an. Neben ihm war Lyra in demselben Zustand, die Augen gerötet und glasig, das Haar voller Ruß und Staub. Selbst Iorek stand mit müdem Haupt da. Sein Fell war an mehreren Stellen angesengt und dunkle Aschenstreifen durchzogen das milchige Weiß seines Pelzes.

Tialys und Salmakia hatten abwechselnd geschlafen, einer hielt immer Wache. Nun war sie wach und er schlief gerade, doch als die Klinge von Rot zu Grau und schließlich Silber abkühlte und Will nach dem Heft griff, da rüttelte sie ihren Partner an der Schulter. Er wachte sofort auf.

Aber Will fasste das Messer noch nicht an: Er hielt die Hand vorher zurück, denn die Hitze war noch zu groß. Die Spione saßen immer noch auf ihrem Felsensims, als Iorek zu Will sagte:

»Komm mit nach draußen.«

Und zu Lyra gewandt: »Bleib du hier, aber rühr das Messer nicht an.«

Lyra setzte sich neben den Amboss, auf dem das Messer lag. Iorek bat sie, das Feuer zu hüten und nicht ausgehen zu lassen, denn noch bleibe etwas zu tun übrig.

Will folgte dem großen Bären nach draußen in die dunkle Bergwelt. Nach der Höllenhitze in der Höhle empfing sie eisige Kälte.

»Dieses Messer hätte nie geschmiedet werden dürfen«, sagte Iorek, nachdem sie ein Stück Wegs gegangen waren. »Vielleicht hätte ich es auch nicht wieder ganz machen sollen. Ich bin im Zweifel darüber, ausgerechnet ich, der sonst nie im Zweifel ist. Zweifeln ist etwas Menschliches, nichts für Bären. Wenn ich aber menschlich werde, dann stimmt etwas nicht, dann ist etwas faul. Und ich habe es nur noch schlimmer gemacht.«

»Aber als der erste Bär das erste Stück einer Panzerung schmiedete, war das nicht auch etwas Schlechtes?«, entgegnete der Junge.

Iorek schwieg. Sie gingen weiter, bis sie zu einer großen Schneewehe kamen. Iorek ließ sich hineinfallen und wälzte sich. In den Schneekaskaden, die er in die dunkle Nacht schleuderte, sah er aus wie das Inbild des Schnees überhaupt. Dann stand er wieder auf und schüttelte sich heftig. Als er Will sah, der noch immer auf eine Antwort auf seine Frage wartete, sagte er:

»Ja, ich glaube, das war es wohl tatsächlich. Aber vor dem ersten Panzerbären gab es dergleichen nicht. Wir haben keine Kunde vor dieser Zeit. Das war der Ursprung unserer Sitten. Wir kennen unsere Gebräuche, sie sind hart und gerecht, und wir folgen ihnen, ohne je an ihnen zu rütteln. Unsere Bärennatur wäre schwach ohne unsere Sitten, so wie Bärenfleisch ungeschützt wäre ohne unsere Panzerung. Doch dadurch, dass ich das Messer wiederhergestellt habe, scheint es mir, als hätte ich mich von meiner Bärennatur entfernt. Vielleicht bin ich so töricht gewesen wie Iofur Raknison. Die Zeit wird es lehren. Ich bin mir jedenfalls nicht sicher. Aber nun musst du mir sagen, warum das Messer zerbrochen ist.«

Will rieb sich den Kopf mit beiden Händen.

»Die Frau schaute mich an, und mir kam es so vor, als hätte sie das Gesicht meiner Mutter.« Der Junge bemühte sich, sein Erlebnis so genau und wahrheitsgetreu wie möglich wiederzugeben. »Das Messer stieß gegen etwas, das es nicht schneiden konnte. Es zerbrach, weil ich die Klinge mit meinem Geist dagegenstieß und sie gleichzeitig davor zurückriss. So war es, glaube ich jedenfalls. Die Frau wusste, was sie tat, da bin ich mir sicher. Sie ist wirklich sehr gerissen.«

»Wenn du von dem Messer sprichst, dann sprichst du auch von deiner Mutter und deinem Vater.«

»Tue ich das? Ja … Ich glaube schon.«

»Was willst du mit ihm anfangen?«

»Ich weiß es nicht.«

Iorek holte plötzlich aus und versetzte Will einen Schlag mit der linken Pranke. Will traf der Hieb so hart, dass er halb benommen in den Schnee fiel und sich mehrmals überschlug, bis er unten am Abhang mit brummendem Kopf liegen blieb.

Iorek kam langsam bis zu der Stelle, wo Will sich wieder aufrappelte. »Antworte mir ehrlich«, forderte er ihn auf.

Will war versucht zu entgegnen: »Das hättest du nicht gewagt, wenn ich das Messer in der Hand gehabt hätte.« Doch er konnte sich ausrechnen, dass Iorek das ebenfalls klar war. Beide wussten, was dem anderen gerade durch den Kopf ging. Es wäre also unhöflich und obendrein dumm, das zu äußern, aber Lust dazu verspürte er gleichwohl.

Der Junge hielt jedoch den Mund, bis er wieder aufrecht stand und Iorek direkt in die Augen sehen konnte.

»Ich sagte, dass ich es nicht weiß«, begann er mit möglichst ruhiger Stimme, »weil ich mir noch nicht richtig klargemacht habe, was ich tun werde. Welche Folgen damit verbunden sind. Sie schrecken mich genauso wie Lyra. Aber ich war gleich einverstanden, als sie mir ihren Plan darlegte.«

»Und was ist das für ein Plan?«

»Wir wollen ins Land der Toten gehen und mit dem Geist von Lyras Freund Roger sprechen, der auf Svalbard umgekommen ist. Und wenn es wirklich ein Land der Toten gibt, dann muss auch mein Vater dort sein, und wenn wir mit den Geistern der Verstorbenen sprechen können, dann möchte ich auch mit ihm reden. Aber ich fühle mich hin- und hergerissen, denn andererseits möchte ich auch nach Hause und mich um meine Mutter kümmern. Ferner hat der Engel Balthamos zu mir gesagt, ich solle zu Lord Asriel gehen, und er hat mir sein Geleit angeboten. Vielleicht hatte auch er Recht …«

»Er hat Reißaus genommen«, sagte der Bär.

»Balthamos war eben kein Krieger. Er hat getan, was er konnte, aber dann überstieg es seine Kräfte. Außerdem war er nicht der Einzige, der Angst hatte; auch ich habe Angst. Ich muss darüber nachdenken. Vielleicht tun wir manchmal nicht das Richtige, weil das Falsche uns gefährlicher erscheint. Wir wollen aber nicht, dass jemand denken könnte, wir hätten Angst. Deshalb tun wir das Falsche, nur weil es gefährlich ist. Uns ist es wichtiger, furchtlos zu erscheinen, als richtig zu urteilen. Das ist sehr schwer. Deswegen habe ich dir keine richtige Antwort gegeben.«

»Ich verstehe«, sagte der Bär.

Sie verharrten lange in Schweigen. Besonders Will, der gegen die Kälte kaum geschützt war, kam es wie eine Ewigkeit vor. Doch Iorek war noch nicht fertig, und Will fühlte sich von dem Schlag noch schwach und benommen und noch nicht sicher auf den Beinen. Beide blieben da stehen, wo sie waren.

»Nun, ich bin mancherlei Beziehungen mit den Menschen eingegangen«, sagte der Bärenkönig. »Vielleicht habe ich durch die Hilfe, die ich dir geleistet habe, den endgültigen Untergang auf mein Volk herabbeschworen. Doch dieser Untergang wäre so oder so gekommen; vielleicht habe ich ihn im Gegenteil auch aufgehalten. Ich bin im Zweifel, weil ich Dinge tun muss, die einem Bären schlecht anstehen, und ich grüble und zweifle wie ein Mensch. Eines muss ich dir noch sagen. Du weißt es eigentlich schon, nur willst du es nicht wissen, also sage ich es dir jetzt offen, damit du dich darüber nicht mehr selbst täuschen kannst. Wenn du bei deiner Aufgabe Erfolg haben willst, dann darfst du nicht länger an deine Mutter denken. Du musst sie eine Weile beiseiteschieben. Solange dein Geist gespalten ist, wird das Messer brechen. Ich gehe mich jetzt von Lyra verabschieden. Warte du in der Höhle; die beiden Spione werden euch nicht aus den Augen lassen. Ich möchte aber nicht, dass sie mithören, was ich ihr zu sagen habe.«

Will fehlten die Worte, obwohl ihm das Herz voll war. Schließlich brachte er ein »Danke, Iorek« hervor, mehr konnte er nicht sagen.

Gemeinsam mit Iorek ging er wieder zur Höhle hinauf, aus der sich immer noch der warme Schein des Feuers in die dunkle Nacht ergoss.

Dort nahm Iorek noch einen letzten Schmiedevorgang an dem Magischen Messer vor. Er legte es in das immer noch kräftige Feuer, bis die Klinge glühte und zu Wills und Lyras Erstaunen in den rauchumwaberten Tiefen des Metalls in Hunderten von Farben zu tanzen begann. Als Iorek der Augenblick gekommen zu sein schien, befahl er Will, das Messer zu nehmen und in die Schneewehe draußen vor der Höhle zu stechen.

Der Rosenholzgriff war angekohlt, doch Will umwickelte seine Hand mit mehreren Lagen eines Hemds und tat, wie Iorek ihm geheißen hatte. Im zischenden Dampf spürte er, wie sich die Atome der Klinge schließlich verbanden, und er wusste, dass das Messer nun wieder genauso scharf und die Spitze so unvorstellbar fein war wie früher.

Allerdings sah die Klinge nun anders aus. Sie war kürzer und weniger elegant, und ein stumpfer silberner Hauch hatte sich über die Bruchlinien gelegt. Das sah hässlich aus, hässlich wie eine Wunde.

Nachdem das Messer ausgekühlt war, verstaute der Junge es in seinem Rucksack. Dann setzte er sich, ohne auf die Spione zu achten, in die Höhle und wartete auf Lyra.

Iorek hatte sie den Berghang hinunter zu einer Stelle geführt, die von der Höhle aus nicht eingesehen werden konnte. Dort setzte er sich und nahm Lyra in seine großen warmen Arme. Pantalaimon kuschelte sich in Mausgestalt an ihre Brust. Iorek neigte sich über sie und schnupperte an ihren angesengten, rußigen Händen. Wortlos leckte er sie sauber; seine Zunge linderte den Schmerz der Verbrennungen, und Lyra fühlte sich so sicher wie selten in ihrem Leben.

Als ihre Hände von Ruß und Schmutz gereinigt waren, begann Iorek zu sprechen. Sie spürte die Vibration seiner Stimme in ihrem Rücken.

»Lyra Listenreich, was ist das für ein Plan, zu den Toten zu gehen?«

»Die Idee kam mir in einem Traum, Iorek. Ich sah Rogers Geist und spürte, dass er mich rief … Du erinnerst dich doch an Roger. Nachdem wir uns von dir getrennt hatten, wurde er getötet, und das war meine Schuld, wenigstens empfand ich es so. Jetzt möchte ich zu Ende bringen, was ich angefangen habe. Ich muss zu ihm gehen und ihn um Verzeihung bitten und wenn möglich ihn da herausholen. Falls Will einen Weg in die Welt der Toten öffnen kann, dann müssen wir es tun.«

»Können ist nicht das Gleiche wie müssen.«

»Aber wenn man muss und auch kann, dann bleibt einem keine Entschuldigung.«

»Solange du lebst, hast du die Pflicht, dich um die Dinge des Lebens zu kümmern.«

»Nein, Iorek«, widersprach sie sanft, »unsere Pflicht ist es, Versprechen zu halten, ganz gleich, wie schwierig es ist. Weißt du, ich habe eigentlich schreckliche Angst. Und ich wünschte, ich hätte diesen Traum nie gehabt und Will nie daran gedacht, das Messer für diesen Zweck zu benutzen. Aber so ist es nun einmal geschehen, und deshalb kommen wir nicht darum herum.«

Lyra spürte, wie Pantalaimon zitterte, und so streichelte sie ihn mit ihren wunden Händen.

»Wir wissen aber nicht, wie wir dorthin gelangen sollen«, fuhr sie fort. »Wir werden es erst wissen, wenn wir es versuchen. Und du, Iorek, wohin willst du gehen?«

»Ich ziehe mit meinem Volk zurück in den Norden. Wir können in diesen Bergen hier nicht leben. Sogar der Schnee ist anders. Ich dachte, wir könnten uns hier ansiedeln, aber im Meer fühlen wir uns besser aufgehoben, sogar wenn das Wasser sich erwärmt hat. Diese Erkenntnis war den Versuch wert. Außerdem werden wir dort gebraucht. Ich wittere Krieg, Lyra Listenreich; ich rieche und ich höre ihn. Ich habe mit Serafina Pekkala gesprochen, ehe ich hierherkam, und sie sagte mir, sie werde zu Lord Faa und den Gyptern gehen. Wenn es dort zum Krieg kommt, dann werden wir gebraucht.«

Lyra richtete sich gespannt auf, als sie die Namen ihrer alten Freunde hörte. Doch Iorek war noch nicht fertig.

»Wenn du den Rückweg aus dem Land der Toten nicht findest, sehen wir uns nie wieder, denn ich habe keinen Geist. Mein Körper bleibt auf der Erde und wird ein Teil von ihr. Doch wenn wir beide überleben sollten, dann wirst du auf Svalbard immer ein gerngesehener Gast sein, und das Gleiche gilt auch für Will. Hat er dir erzählt, was bei unserer ersten Begegnung geschehen ist?«

»Nein«, sagte Lyra, »außer dass es am Ufer eines Flusses war.«

»Er hat mich mit seinem Blick aus der Fassung gebracht. Ich dachte immer, keiner könnte das, aber dieser halbwüchsige Junge war zu kühn und zu klug für mich. Ich werde nicht froh bei dem Gedanken, dass du deinen Plan in die Tat umsetzen willst, aber der Einzige, dem ich bei dieser Reise Vertrauen schenken würde, ist Will. Ihr seid aus dem gleichen Holz geschnitzt. Leb wohl, Lyra Listenreich, meine teure Freundin.«

Sie schlang die Arme um seinen Hals und drückte wortlos ihr Gesicht in seinen Pelz.

Nach einer Minute stand er vorsichtig auf, löste ihre Arme von seinem Hals und trottete leise in die Dunkelheit davon. Lyra erschien es, als ob seine Umrisse sofort von der weißen Schneelandschaft verschluckt würden, doch vielleicht lag es auch daran, dass ihre Augen in Tränen schwammen.

Als Will Lyras Schritte auf dem Pfad hörte, schaute er zu den Spionen hinauf und sagte: »Bleibt, wo ihr seid. Schaut – da ist das Messer – ich benutze es nicht. Bleibt also hier.«

Damit ging er nach draußen und traf Lyra weinend an. Neben ihr stand Pantalaimon als Wolf, der die Augen zum schwarzen Himmel erhob. Sie bewegte sich nicht. Das einzige Licht kam vom blassen Widerschein der Aschenglut auf der Schneewehe, der wiederum von Lyras tränennassen Wangen reflektiert wurde. Ihre Tränen aber spiegelten sich in Wills Augen, so dass sie ein Gespinst von Photonen einhüllte.

»Ich liebe ihn so sehr, Will«, brachte sie schließlich mühsam hervor. »Und er sah auf einmal so alt aus. Hungrig, alt und traurig … Kommt es jetzt allein auf uns an, Will? Wir können uns auf niemanden sonst verlassen. Wir sind allein. Aber wir sind noch nicht alt genug. Wir sind jung … zu jung. Jetzt, wo der arme Mr Scoresby tot und Iorek alt ist … Jetzt kommt es allein auf uns an, das zu tun, was getan werden muss.«

»Wir schaffen das«, sagte er. »Ich schaue nicht mehr zurück. Wir schaffen das. Aber jetzt müssen wir erst einmal schlafen, und wenn wir hier in dieser Welt bleiben, könnten die Gyropter kommen, die die Spione angefordert haben. Ich werde deshalb einen Durchgang in eine andere Welt schneiden, wo wir schlafen können. Wenn die Spione mitkommen, müssen wir ein andermal versuchen sie loszuwerden.«

»Ja«, sagte Lyra, schniefte und wischte sich mit dem Handrücken die Nase. Dann rieb sie sich mit beiden Händen die Augen. »Tun wir es. Bist du sicher, dass das Messer wie vorher schneidet? Hast du es ausprobiert?«

»Ich weiß, dass es funktioniert.«

Pantalaimon hatte die Gestalt eines Tigers angenommen, um die Spione abzuschrecken. So gewappnet gingen Will und Lyra zurück in die Höhle und holten ihre Rucksäcke.

»Was tut ihr da?«, fragte Salmakia.

»Wir gehen in eine andere Welt«, antwortete Will und nahm das Messer an sich. Es fühlte sich wieder ganz an; erst jetzt ging ihm auf, wie sehr er es liebte.

»Aber ihr müsst auf Lord Asriels Gyropter warten«, entgegnete Tialys mit schneidender Stimme.

»Das werden wir nicht«, sagte Will. »Wenn Sie dem Messer zu nahe kommen, töte ich Sie. Kommen Sie mit uns, wenn Sie meinen, das tun zu müssen. Aber Sie können uns nicht zwingen hierzubleiben. Wir gehen jetzt.«

»Ihr habt uns angelogen!«

»Nein«, sagte Lyra. »Ich habe gelogen. Will lügt nicht. Daran haben Sie nicht gedacht.«

»Wohin geht ihr denn?«

Will antwortete nicht. Er tastete sich im Halbdunkel voran und schnitt dann mit dem Messer eine Öffnung.

Salmakia redete ihm ins Gewissen: »Das ist ein Fehler. Ihr solltet das einsehen und auf uns hören. Ihr habt das nicht durchdacht –«

»Doch, wir haben sehr wohl darüber nachgedacht«, entgegnete Will. »Wir berichten Ihnen morgen darüber. Sie können mit uns kommen oder zurück zu Lord Asriel gehen.«

Das Fenster ging auf die Welt, in die Will mit Baruch und Balthamos geflohen war und wo sie ungestört geschlafen hatten: der warme endlose Sandstrand mit den farnähnlichen Bäumen hinter den Dünen. Will sagte:

»Hier – wir schlafen hier.«

Er ließ die anderen durch die Öffnung steigen und schloss sie wieder hinter ihnen. Während er und Lyra vor Müdigkeit auf der Stelle umfielen und einschliefen, hielt Lady Salmakia Wache. Der Chevalier aber öffnete den Magnetstein-Resonator und schickte eine Botschaft in die dunkle Nacht.

16

Der Intentionsgleiter

VOM TONNENDACH
HÄNGEN, WIE VON
MAGISCHEN KRÄFTEN
GEHALTEN, STRAHLENDE
LAMPEN UND GLÜHENDE
PFANNEN, VON
NAPHTHA UND ASPHALT
GENÄHRT, UND
VERBREITEN IHR LICHT …

JOHN MILTON

»Mein Kind, meine Tochter! Wo ist sie? Was habt ihr mit ihr gemacht? Meine Lyra – ach, hättet ihr mir doch das Herz aus dem Leib gerissen – sie war bei mir geborgen, und wo ist sie nun?«

Mrs Coulters Schreie erfüllten den kleinen Raum ganz oben im diamantenen Turm. Sie war an einen Stuhl gefesselt, das Haar zerzaust, die Kleider zerrissen, die Augen wild funkelnd; neben ihr auf dem Boden zerrte ihr ebenfalls gefesselter Affendæmon an einer Silberkette.

Lord Asriel saß daneben und schrieb, ohne sie weiter zu beachten, etwas auf einen Zettel. Ein Ordonanzoffizier stand neben ihm und warf nervöse Blicke auf die Frau. Als ihm Lord Asriel den Zettel reichte, salutierte der Mann und verließ eilig den Raum, dicht gefolgt von seinem Dæmon, einer Terrierhündin mit eingeklemmtem Schwanz.

Dann wandte sich Lord Asriel an Mrs Coulter.

»Lyra? Offen gesagt, sie ist mir gleichgültig«, sagte er mit ruhiger, leiser Stimme. »Das schreckliche Mädchen hätte an seinem Platz bleiben und tun sollen, was man ihm gesagt hat. Ich kann nicht noch mehr Zeit und Mittel an sie verschwenden. Wenn sie sich nicht helfen lassen will, dann soll sie auch die Konsequenzen tragen.«

»Das kann doch nicht dein Ernst sein, Asriel, oder wolltest du –«

»Ich meine es so, wie ich es sage. Der Ärger, den sie uns macht, steht in keinem Verhältnis zu ihren Verdiensten. Ein ganz gewöhnliches Schulmädchen, nicht besonders begabt –«

»Doch, begabt ist sie!«, widersprach Mrs Coulter.

»Na schön, ein helles Köpfchen, aber keineswegs intellektuell; vielmehr impulsiv, unehrlich, zügellos –«

»Mutig, großzügig, liebevoll.«

»Ein ganz gewöhnliches Mädchen ohne hervorstechende Qualitäten –«

»Ein gewöhnliches Mädchen? Lyra? Sie ist einzigartig. Denk daran, was sie schon alles getan hat. Du magst sie ja vielleicht nicht, Asriel, aber sprich nicht abfällig von deiner Tochter. Und sie war bei mir geborgen, bis –«

»Ich gebe dir Recht«, sagte er und erhob sich. »Sie ist einzigartig. Dass sie dich gezähmt und besänftigt hat, ist keine alltägliche Leistung. Sie hat dir deinen Giftzahn gezogen, Marisa. Dein Feuer ist in sentimentalem Mitleid ertränkt worden. Wer hätte das gedacht? Der gnadenlose Tribun der Kirche, die fanatische Kinderverfolgerin, die Erfinderin grässlicher Maschinen, die Kinder von ihrem Dæmon abtrennen, um dann in den erschrockenen kleinen Wesen nach Beweisen für die Sünde zu suchen – und dann kommt so ein unverschämtes und ungebildetes kleines Gör mit schmutzigen Fingernägeln daher und schon breitest du deine Fittiche aus und behütest sie wie eine Glucke ihr Küken. Ja, zugegeben, das Kind muss eine besondere Gabe haben. Doch wenn die lediglich darin besteht, aus dir eine in ihr Kind vernarrte Mutter zu machen, dann ist das eine ziemlich dürftige, geistlose Gabe. Deshalb schweig lieber. Ich habe meine Oberbefehlshaber zu einer dringenden Besprechung zu mir bestellt, und wenn du weiterhin so lärmst, muss ich dich knebeln.«

Mrs Coulter hatte mehr von ihrer Tochter an sich, als ihr selbst bewusst war. Ihre Antwort auf diese Drohung bestand darin, dass sie Lord Asriel ins Gesicht spuckte. Er wischte sich gelassen das Gesicht ab und sagte: »Ein Knebel wird auch solchem Verhalten ein Ende setzen.«

»Oh, züchtige mich nur, Asriel«, sagte sie grimmig. »Ein Lord, der eine Gefangene, an einen Stuhl gefesselt, seinen Offizieren vorführt, darf gewiss als ein Muster an Höflichkeit gelten. Löse mir die Fesseln, oder ich zwinge dich, mich zu knebeln.«

»Ganz wie du wünschst«, sagte er und holte ein seidenes Halstuch aus der Schublade. Doch bevor er sie damit knebeln konnte, schüttelte sie den Kopf.

»Nein, nein«, sagte sie, »Asriel, tu’s nicht, ich bitte dich, demütige mich nicht so.«

Tränen des Zorns traten ihr in die Augen.

»Also gut, ich löse dir die Fesseln, aber der da bleibt angekettet.« Darauf ließ er das Halstuch wieder in die Schublade fallen und schnitt ihr die Fesseln mit einem Taschenmesser durch.

Die Frau rieb sich die Handgelenke, stand auf und streckte sich, und erst da bemerkte sie, in welchem Zustand ihre Kleider und ihr Haar waren. Sie sah bleich und krank aus; ein Rest von dem Gift der Gallivespier war noch in ihrem Körper und bereitete ihr schreckliche Schmerzen in den Gelenken, doch das wollte sie sich keinesfalls anmerken lassen.

»Du kannst dich da drinnen frisch machen«, sagte Asriel und zeigte auf einen kleinen Nebenraum, der kaum größer als ein Wandschrank war.

Sie hob den angeketteten Dæmon auf, der Lord Asriel hasserfüllte Blicke zuwarf, und begab sich in den angrenzenden Raum.

Der Ordonanzoffizier kam herein und erstattete Meldung:

»Seine Majestät König Ogunwe und Lord Roke.«

Sogleich erschienen der afrikanische General und der Gallivespier: König Ogunwe in tadelloser Uniform und mit einem frischen Schläfenverband, während Lord Roke auf seinem blauen Falken elegant auf den Tisch schwebte.

Lord Asriel begrüßte sie herzlich und bot Wein an. Der Vogel ließ seinen Reiter absteigen und flog dann zu einer Stange neben der Tür, als der Ordonanzoffizier Lord Asriels dritten Oberbefehlshaber ankündigte, einen weiblichen Engel mit Namen Xaphania. Sie war von höherem Rang als Baruch oder Balthamos und zeichnete sich durch ein schimmerndes, verwirrendes Licht aus, das aus einer fernen Quelle zu kommen schien.

Unterdessen war Mrs Coulter, frisch hergerichtet, eingetreten, und alle drei Oberbefehlshaber verneigten sich vor ihr. Ob das Erscheinen der hohen Militärs sie überraschte, ließ sie sich nicht anmerken. Die Frau neigte nur kurz den Kopf und setzte sich, den gefesselten Affen im Arm, ruhig hin.

Lord Asriel wandte sich ohne Umschweife an den afrikanischen König: »Berichten Sie mir, was geschehen ist, König Ogunwe.«

Der Afrikaner sprach mit tiefer, sonorer Stimme: »Wir haben siebzehn Schweizergardisten getötet und zwei Luftschiffe zerstört. Unsere Verluste belaufen sich auf fünf Mann und einen Gyropter. Der Junge und das Mädchen sind entkommen. Wir setzten Lady Coulter trotz ihrer tapferen Gegenwehr gefangen und brachten sie hierher. Ich hoffe, sie fühlte sich von uns wie eine Dame behandelt.«

»Ich kann mich über die Art und Weise, wie Sie mich behandelt haben, nicht beklagen«, sagte sie, wobei sie das Wort »Sie« so wenig wie möglich betonte.

»Sind weitere Gyropter beschädigt worden? Gab es Verwundete?«, fragte Lord Asriel.

»Einige Schäden und mehrere Verwundete, doch nichts von Belang.«

»Gut. Vielen Dank, König; Ihre Männer haben Hervorragendes geleistet. Und Sie, Lord Roke, was haben Sie in Erfahrung gebracht?«

Der Gallivespier berichtete: »Meine Spione sind dem Jungen und dem Mädchen in eine andere Welt gefolgt. Beide Kinder sind gesund und wohlauf, obgleich das Mädchen durch Drogen mehrere Tage lang im Schlaf gehalten wurde. Dem Jungen ist im Verlauf der Ereignisse in der Höhle das Magische Messer zerbrochen. Doch nun ist es wiederhergestellt, nachdem ein Wesen aus Eurer Welt, Lord Asriel, ein riesiger Bär mit großer Kunstfertigkeit im Schmieden, es repariert hat. Sobald der Junge das Messer wieder gebrauchen konnte, schnitt er eine Öffnung in eine andere Welt, wo er sich jetzt mit dem Mädchen aufhält. Auch meine Spione sind bei ihnen. Allerdings stehen wir vor einer Schwierigkeit: Solange der Junge das Messer besitzt, kann er zu nichts gezwungen werden. Selbst wenn meine Spione ihn im Schlaf töten würden, bliebe das Messer ohne Nutzen für uns. Vorläufig werden Chevalier Tialys und Lady Salmakia die Kinder überallhin begleiten. So verlieren wir wenigstens nicht ihre Spur. Sie scheinen einen Plan zu verfolgen. Sie weigern sich jedenfalls, hierherzukommen. Meine Spione werden ihnen auf den Fersen bleiben.«

»Sind sie in der Welt, in der sie sich gerade befinden, sicher?«, fragte Lord Asriel.

»Sie lagern auf einer Wiese am Rand eines kleinen Waldes. In ihrer Nähe finden sich keine Anzeichen tierischen Lebens. Die beiden schlafen gerade. Ich habe erst vor fünf Minuten mit Chevalier Tialys gesprochen.«

»Ich danke Ihnen«, sagte Lord Asriel. »Da Ihre Agenten nun den Kindern auf der Spur bleiben, haben wir keine Augen mehr im Magisterium. Wir sind also allein auf das Alethiometer angewiesen. Wenigstens …«

Zu aller Erstaunen ergriff Mrs Coulter jetzt das Wort.

»Zwar kenne ich nicht die anderen Abteilungen der kirchlichen Administration«, sagte sie, »aber was das Geistliche Disziplinargericht angeht, so handelt es sich bei dem dort zuständigen Alethiometristen um einen gewissen Fra Pavel Rasek. Er arbeitet gründlich, aber langsam. Es wird ein paar Stunden dauern, ehe man dort weiß, wo sich Lyra befindet.«

»Danke, Marisa«, sagte Lord Asriel, »hast du eine Ahnung, was Lyra und der Junge vorhaben könnten?«

»Nein«, sagte sie, »nicht die geringste. Ich habe mit dem Jungen gesprochen. Er schien mir ein verstocktes Kind zu sein, das Geheimnisse zu bewahren versteht. Ich weiß nicht, was er vorhat. Und Lyra war schon immer mehr oder weniger undurchschaubar.«

»Mylord«, schaltete sich König Ogunwe ein, »dürfen wir erfahren, ob die Lady nun zum Obersten Kriegsrat gehört? Falls ja, welche Funktion hat sie dann darin? Falls nein, sollte sie nicht besser an einen anderen Ort gebracht werden?«

»Mrs Coulter ist unsere Gefangene und mein Gast, und als maßgebliche Exagentin der Kirche könnte sie uns nützliche Hinweise liefern.«

»Aber wird sie irgendetwas freiwillig preisgeben? Oder muss zur Folter gegriffen werden?«, fragte Lord Roke und sah ihr dabei direkt ins Gesicht.

Mrs Coulter lachte.

»Lord Asriels Oberbefehlshaber sollten eigentlich wissen, dass man von der Folter niemals erwarten darf, die Wahrheit zu erfahren«, sagte sie.

Lord Asriel konnte sich ein amüsiertes Lächeln über diese freche Unaufrichtigkeit nicht verkneifen.

»Ich lege für Mrs Coulter die Hand ins Feuer«, sagte er. »Sie weiß, was geschieht, wenn sie uns betrügt; allerdings wird sie keine Gelegenheit dazu erhalten. Sollte aber jemand aus diesem Kreis Zweifel daran haben, so mag er dies offen und furchtlos aussprechen.«

»Ich habe Zweifel«, sagte König Ogunwe, »aber an Ihnen, nicht an ihr.«

»Wie das?«, fragte Lord Asriel.

»Wenn sie ihre Verführungskünste an Ihnen erprobte, könnten Sie nicht widerstehen. Es war richtig, Mrs Coulter gefangen zu setzen, aber falsch, sie zu diesem Treffen einzuladen. Behandeln Sie sie mit aller Höflichkeit, sorgen Sie für ihre Bequemlichkeit, aber bringen Sie sie an einen anderen Ort und halten Sie sich von ihr fern.«

»Ich habe Sie als Oberbefehlshaber ermuntert, sich zu Wort zu melden«, sagte Lord Asriel, »daher muss ich jetzt auch Ihren Tadel einstecken. Ihre Anwesenheit in dieser Runde, meine Herren, bewerte ich höher als die Mrs Coulters. Ich werde sie daher fortbringen lassen.«

Er griff nach der Klingel, doch ehe er sie betätigen konnte, ergriff Mrs Coulter das Wort.

»Bitte, meine Herren«, flehte sie, »hören Sie mich erst an. Ich kann Ihnen helfen, denn ich habe dem innersten Kreis des Magisteriums nähergestanden als jede andere Person, die Sie für sich gewinnen könnten. Ich weiß, wie man dort denkt, und kann mir ausrechnen, wie man dort handelt. Sie fragen sich, warum Sie mir trauen sollten und weshalb ich dem Magisterium den Rücken gekehrt habe. Die Antwort ist einfach: Man will meine Tochter umbringen. Nach dem Willen der Kirchengewaltigen soll sie nicht länger leben. Als ich erkannte, wer sie ist – was sie ist – was die Hexen über sie prophezeit haben – da wusste ich, dass ich die Kirche verlassen musste. Ich wusste, dass wir von nun an Feinde waren. Unklar war mir nur, wie Sie zu mir stünden oder ich zu Ihnen. Dieses Rätsel blieb noch zu lösen. Ich war aber entschlossen, mich gegen die Kirche zu stellen, gegen alles, was ihren Glauben ausmacht, und im äußersten Fall sogar gegen den Allmächtigen selbst. Ich …«

Sie hielt für einen Moment inne. Alle Oberbefehlshaber hörten ihr aufmerksam zu. Nun schaute sie Lord Asriel direkt ins Gesicht und schien sich mit leiser, bebender Stimme und glänzenden Augen an ihn allein zu wenden.

»Ich war die schlechteste Mutter, die man sich denken kann. Ich ließ zu, dass man mein einziges Kind von mir nahm, als es noch ein Säugling war. Ich kümmerte mich nicht um mein Baby. Mir ging es nur um meine Karriere. Jahrelang habe ich keinen Gedanken an sie verschwendet und wenn sie mir doch in den Sinn kam, habe ich nur Bedauern über ihre Geburt verspürt.

Doch dann begann sich die Kirche für Staub und im Zusammenhang damit für Kinder zu interessieren. Da regte sich etwas in meinem Herzen. Ich erinnerte mich, dass ich Mutter war und Lyra mein Kind.

Wegen dieser Bedrohung habe ich sie beschützt. Dreimal bin ich schon eingeschritten, um sie aus der Gefahr zu retten. Das erste Mal, als die Oblations-Behörde mit ihrer Arbeit begann. Ich ging ins Jordan College und holte sie zu mir nach London, wo ich sie vor den Häschern der Behörde in Sicherheit wähnte … so glaubte ich wenigstens. Aber sie riss wieder aus.

Das zweite Mal war es in Bolvangar, als ich sie gerade noch rechtzeitig vor dem – dem Messer des Separators – retten konnte. Mein Herz blieb fast stehen … Es war das Gleiche, was man – wir – was ich mit anderen Kindern getan hatte, doch als nun mein eigenes Kind … Oh, Sie können sich den Schrecken jenes Augenblicks nicht vorstellen, ich wünsche Ihnen nicht, dass Sie jemals Ähnliches erleiden müssen … Aber ich habe sie frei bekommen, habe sie da herausgeholt. Ich habe sie also ein zweites Mal gerettet. Doch selbst damals fühlte ich mich immer noch zur Kirche gehörig, als ihre treue und ergebene Dienerin, weil ich ja das Werk des Allmächtigen tat. Dann erfuhr ich von der Prophezeiung der Hexen. Lyra, so lautet ihre Prophezeiung, werde wie einst Eva in naher Zukunft irgendeiner Form der Versuchung ausgesetzt. Welcher Art diese Versuchung sein wird, weiß ich nicht, doch schließlich wächst sie heran und mit ein bisschen Fantasie … Weil die Kirche dies mittlerweile auch weiß, will man sie umbringen. Wenn tatsächlich alles nur von ihr abhängt, wie könnten dann die Kirchengewaltigen ihr Leben schonen? Dürfen sie es darauf ankommen lassen, dass sie der Versuchung widersteht? Ganz gleich, wie die aussehen mag?

Nein, sie müssen sie einfach umbringen. Wenn es in ihrer Macht gestanden hätte, wären sie sogar in den Garten Eden zurückgekehrt und hätten die erste Eva umgebracht, ehe sie verführt wurde. Menschen umzubringen stellt für sie kein Problem dar; Calvin selbst hat den Tod von Kindern angeordnet. Man würde sie mit allem Zeremoniell, mit Gebeten und Klageliedern, Psalmen und Gesängen vom Leben zum Tode bringen. Wenn sie ihnen in die Hände fällt, ist sie so gut wie tot.

Als ich also von der Prophezeiung der Hexen erfuhr, rettete ich meine Tochter zum dritten Mal. Ich brachte sie an einen Ort, wo sie sicher war und wo auch ich bleiben wollte.«

»Sie haben Ihre Tochter unter Drogen gesetzt«, wandte König Ogunwe ein. »Und sie in bewusstlosem Zustand gehalten.«

»Mir blieb nichts anderes übrig«, versetzte Mrs Coulter. »Denn sie hasst mich«, und hier schlug ihre Stimme, die bisher von gebändigtem Gefühl zeugte, in ein Schluchzen um. Bebend fuhr sie fort: »Sie fürchtet mich und sie hasst mich, und sie wäre vor mir geflohen wie der Vogel vor der Katze, wenn ich sie nicht in tiefen Schlaf versetzt hätte. Können Sie sich vorstellen, was das für eine Mutter heißt? Aber nur so konnte ich Lyra in Sicherheit behalten. Die ganze Zeit über in der Höhle … sie im Schlaf, die Augen geschlossen, hilflos daliegend, ihr Dæmon an ihren Hals geschmiegt … Oh, da spürte ich eine solche Zärtlichkeit, eine solch tiefe Liebe zu ihr … Mein einziges Kind, zum ersten Mal in meinem Leben konnte ich meiner kleinen Lyra alles geben … Ich wusch und fütterte sie, ich hielt sie warm und schenkte ihr Geborgenheit. Nachts lag ich neben ihr, nahm sie in meine Arme, weinte in ihr Haar, küsste sie auf die im Schlaf geschlossenen Augen, meine Kleine …«

Mrs Coulter kannte keine Scham noch Zurückhaltung mehr, sprach ruhig und ohne Affektiertheit, und als sie dann von Schluchzern geschüttelt wurde, klang das fast wie ein Schluckauf, so als ob sie ihre Emotionen aus Höflichkeit dämpfte. Damit, so dachte Lord Asriel verächtlich, werden ihre schamlosen Lügen noch wirkungsvoller. Sie ist verlogen bis ins Mark. Wie durch Zufall richtete sie ihre Worte vornehmlich an König Ogunwe, und auch das entging Lord Asriel nicht. Schließlich war der König nicht nur ihr Hauptankläger, sondern auch, anders als der Engel oder Lord Roke, ein Mensch wie sie, und sie wusste, wie sie ihn umgarnen konnte.

Tatsächlich aber hinterließ Mrs Coulter den stärksten Eindruck auf den Gallivespier. Lord Roke erkannte in ihr eine Natur, die den Skorpionen so sehr glich, wie er es sonst noch nie erlebt hatte. Er wusste nur zu gut um die Macht des Stachels, den er unter ihrem sanften Ton spürte. Besser, Skorpione dort zu behalten, wo man sie sehen kann, dachte er bei sich. Deshalb schloss er sich König Ogunwe an, als dieser seine Meinung änderte und dafür plädierte, dass Mrs Coulter bleiben solle. Lord Asriel sah sich plötzlich ausmanövriert, denn er hätte sie jetzt gern an einem anderen Ort gesehen, doch nun hatte er sich schon einverstanden erklärt, den Wünschen seiner Oberbefehlshaber nachzukommen.

Mrs Coulter schaute ihn mit einem Ausdruck sanfter Betroffenheit an. Er war sich sicher, dass niemand außer ihm das Funkeln der Verschlagenheit tief in ihren schönen Augen erkannte.

»Dann bleib«, sagte er. »Aber du hast jetzt genug gesprochen. Halte dich zurück. Wir beraten nun über den Vorschlag für eine Garnison an der Südgrenze. Ein Bericht liegt bereits vor. Ist das Projekt durchführbar? Und auch wünschenswert? Als Nächstes will ich einen Besuch in den Rüstungsfabriken machen. Schließlich möchte ich von Xaphania erfahren, wie es um die Streitmacht der Engel bestellt ist. Zuerst die Garnison. König Ogunwe?«

Der afrikanische Souverän begann. Man diskutierte eine Weile und Mrs Coulter war beeindruckt von den genauen Vorstellungen, die man in Lord Asriels Lager von der Wehrkraft der Kirche hatte, und wie richtig man die Stärken ihrer Führer einzuschätzen wusste.

Doch jetzt, da Tialys und Salmakia bei den Kindern waren, hatte Lord Asriel keinen Spion mehr im Magisterium, folglich würde sich die Nachrichtenlage schon sehr bald rasant verschlechtern. Mrs Coulter kam eine Idee, und sie und ihr Affendæmon tauschten Blicke aus, die wie anbarische Funken sprühten. Doch sie schwieg und streichelte das goldene Fell des Affen, während sie weiterhin den Oberbefehlshabern zuhörte.

Dann gebot Lord Asriel: »Genug davon. Mit der Frage werden wir uns später noch beschäftigen. Nun zu den Rüstungsangelegenheiten: Wie mir berichtet wurde, steht der Intentionsgleiter klar zu einem Test bereit. Wir wollen uns persönlich ein Bild davon machen.«

Darauf holte Asriel einen silbernen Schlüssel aus der Jackentasche und schloss die Fuß- und Handfesseln des goldenen Affen auf, wobei er peinlich darauf achtete, auch nicht eines seiner goldenen Haare zu berühren. Lord Roke schwang sich auf seinen Falken und gemeinsam folgten sie ihrem Oberbefehlshaber, der die Turmtreppe hinuntereilte und dann auf die Zinnen der Festung hinaustrat.

Draußen wehte ein schneidend kalter Wind. Das dunkelblaue Falkenweibchen stieg majestätisch auf und flog schreiend seine Kreise. König Ogunwe zog seinen Mantel fester um sich und legte seinem Dæmon, einer Gepardin, die Hand auf den Kopf.

Mrs Coulter wandte sich demütig an den weiblichen Engel: »Verzeihen Sie, Mylady, Ihr Name ist Xaphania?«

»So ist es«, antwortete der Engel.

So wie ihre Engelsschwestern einst die Hexe Ruta Skadi verblüfft hatten, so beeindruckte ihre Erscheinung nun Mrs Coulter. Xaphania leuchtete nicht selbst, sondern es schien, als empfange sie Licht von anderswoher, auch wenn nirgends eine Lichtquelle auszumachen war. Der Engel stand hochgewachsen, hüllenlos, mit angelegten Flügeln und mit einem tiefgefurchten Gesicht vor ihr, das älter wirkte als das von jedem anderen Lebewesen.

»Gehören Sie zu jenen Engeln, die vor langer Zeit rebelliert haben?«

»Ja. Und seither bin ich durch viele Welten gewandert. Nun aber habe ich mich der Sache Lord Asriels verschrieben, weil ich in seinem großen Unternehmen die größte Hoffnung auf einen endgültigen Sieg über die Tyrannei sehe.«

»Aber wenn Sie scheitern?«

»Dann wäre das unser aller Vernichtung, und der Herrschaft der Grausamkeit würde kein Ende sein.«

Während ihres Gesprächs folgten sie Lord Asriel, der mit raschen Schritten auf eine mächtige Treppe zueilte, die so tief nach unten führte, dass auch das flackernde Licht der Wandleuchter den dunklen Abgrund nicht erhellen konnte. Der Falke jagte an ihnen vorbei, schraubte sich immer tiefer in das Dunkel, ließ jedes Mal, wenn er an einem Leuchter vorbeisegelte, das Gefieder seiner Schwingen aufscheinen, bis er schließlich nur noch ein winziger Lichtpunkt war und dann ganz verschwand.

Xaphania hatte zu Lord Asriel aufgeschlossen, so dass Mrs Coulter nun neben dem afrikanischen König die Treppe hinunterstieg.

»Verzeihen Sie mir meine Unwissenheit«, begann sie, »aber vor dem gestrigen Kampf in der Höhle habe ich noch nie von einem Wesen wie diesem Mann auf dem blauen Falkenweibchen gehört, geschweige denn eines gesehen … Woher kommt er? Können Sie mir etwas über sein Volk berichten? Ich möchte ihn um nichts in der Welt beleidigen, aber wenn ich mit ihm rede, ohne irgendetwas über ihn zu wissen, könnte es leicht geschehen, dass ich mich ungewollt taktlos verhalte.«

»Sie tun gut daran zu fragen«, sagte König Ogunwe. »Die Gallivespier sind ein stolzes Volk und ihre Welt entwickelte sich anders als die unsrige. Wir haben es hier mit zwei Formen von intelligenzbehafteten Lebewesen zu tun, uns Menschen und den Gallivespiern. Die Menschen dienen in ihrer Mehrheit dem Allmächtigen. Sie haben seit unvordenklichen Zeiten versucht, die Angehörigen des Zwergenvolks auszurotten, weil sie in ihnen den Teufel vermuteten. Daher können die Gallivespier Wesen unserer Größe immer noch nicht richtig trauen. Sie sind gnadenlose, stolze Krieger, gefürchtete Gegner und als Spione von unschätzbarem Wert.«

»Steht Lord Rokes ganzes Volk auf Ihrer Seite, oder sind sie wie wir Menschen in Parteien geteilt?«

»Einige haben sich auf die gegnerische Seite geschlagen, aber die meisten kämpfen mit uns.«

»Und die Engel? – Wissen Sie, bis vor kurzem dachte ich, Engel seien eine Erfindung des Mittelalters, reine Märchengestalten … Wenn man sich dann plötzlich von Angesicht zu Angesicht mit einem solchen ätherischen Wesen konfrontiert sieht, hat das doch etwas Verstörendes an sich, oder? Wie viele von ihnen haben sich denn Lord Asriel angeschlossen?«

»Mrs Coulter«, erwiderte der König. »Das sind genau die Dinge, für die sich ein Spion interessieren würde.«

»Da wäre ich aber ein feiner Spion, wenn ich Sie so offen fragen würde«, entgegnete sie. »Ich bin eine Gefangene und könnte nicht von hier fort, selbst wenn ich ein sicheres Versteck hätte, in das ich fliehen könnte. Von nun an führe ich nichts mehr im Schilde. Sie haben mein Wort.«

»Wenn Sie es sagen, will ich Ihnen das gern glauben«, sagte der König. »Engel sind schwerer zu verstehen als Menschen. Erstens sind sie nicht alle von derselben Art, und manche besitzen mehr Macht als andere. Dann gibt es unter ihnen komplizierte Bündnisse und alte Feindschaften, von denen wir wenig wissen. Der Allmächtige hat sie unterdrückt, seit er auf den Plan getreten ist.«

Sichtlich schockiert blieb Mrs Coulter plötzlich stehen. Der Afrikaner hielt ebenfalls an, weil er dachte, sie habe einen Schwächeanfall erlitten. Und tatsächlich warf das flackernde Licht der Wandleuchter gespenstische Schatten auf ihr Gesicht.

»Sie sprechen so selbstverständlich davon«, sagte sie, »als handele es sich dabei um etwas, das jeder wissen müsste, aber … Wie ist das möglich? Hat der Allmächtige nicht die Welten erschaffen? Er existierte doch vor allem anderen. Wie kann er da mit einem Mal auf den Plan treten?«

»Das ist das Wissen der Engel«, sagte Ogunwe. »Auch manchem von uns stand eine gehörige Überraschung bevor, als wir erfuhren, dass der Allmächtige nicht der Schöpfer ist. Ob es einen Schöpfer gegeben hat oder nicht, entzieht sich unserer Kenntnis. Wir wissen nur so viel, dass sich der Allmächtige zu einem bestimmten Zeitpunkt zum Alleinherrscher aufschwang, und seither haben Engel rebelliert und Menschen gegen ihn gekämpft. Das hier wird die letzte Rebellion. Nie zuvor haben sich Engel, Menschen und Wesen anderer Welten verbündet. Wir haben die größte Streitmacht aller Zeiten versammelt, und doch reicht vielleicht nicht einmal die aus. Das bleibt eben abzuwarten.«

»Aber was hat Lord Asriel vor? Auf welcher Welt befinden wir uns und warum ist er hierhergekommen?«

»Er hat uns deshalb hier zusammengerufen, weil diese Welt leer ist. Hier gibt es kein intelligentes Leben. Wir sind keine Kolonialisten, Mrs Coulter. Wir sind nicht als Eroberer, sondern als Bauleute gekommen.«

»Und will er das Himmelreich angreifen?«

Ogunwe sah sie gelassen an.

»Es ist nicht unsere Absicht, das Himmelreich anzugreifen«, sagte er, »aber wenn das Reich bei uns eindringt, muss es sich auf Krieg gefasst machen. Wir sind dazu bereit. Mrs Coulter, ich bin ein König, doch setze ich meinen ganzen Stolz daran, mit Lord Asriel eine Welt zu bauen, in der es keine Reiche mehr geben wird. Keine Könige, keine Bischöfe, keine Priester. Seit der Allmächtige sich über die übrigen Engel erhoben hat, ist das Himmelreich unter diesem Namen bekannt. Wir wollen daran nicht teilhaben. Diese Welt hier ist anders. Wir wollen die freien Bürger der Republik des Himmels sein.«

Mrs Coulter wollte noch mehr sagen und all die Fragen stellen, die ihr auf der Zunge lagen. Doch der König setzte sich wieder in Bewegung, da er Lord Asriel, seinen obersten Feldherrn, nicht warten lassen wollte, und so blieb der Frau nichts anderes übrig, als ihm zu folgen.

Die Treppe führte so weit in die Tiefe, dass bereits beim Erreichen des ersten Untergeschosses der Himmel über dem obersten Treppenabsatz nicht mehr zu sehen war. Lange bevor sie die Hälfte des Weges zurückgelegt hatten, wurde Mrs Coulter der Atem knapp, doch sie beklagte sich nicht und ging weiter, bis sich vor ihnen eine große Halle öffnete, die von schimmernden Kristallen an den tragenden Säulen erleuchtet wurde. Durch den halbdunklen Raum zogen kreuz und quer Leitern, Montagetürme, Balken und Laufbühnen, auf denen sich emsig Arbeiter bewegten.

Lord Asriel sprach gerade mit seinen Kommandeuren, als Mrs Coulter zu ihnen stieß. Ohne ihr eine Verschnaufpause zu gönnen, durchquerte er die große Halle, wo hin und wieder eine helle Gestalt durch die Luft schwebte oder sich auf dem Fußboden niederließ, um ein paar Worte mit ihm zu wechseln. Die Luft war stickig und warm. Mrs Coulter bemerkte, dass an jeder Säule, vielleicht aus Höflichkeit gegenüber Lord Roke, in Kopfhöhe eine Stange für den Falken angebracht war, damit sich der Gallivespier bequem an den Gesprächen beteiligen konnte.

Doch sie blieben nicht lange in der großen Halle. Am anderen Ende öffnete ein Arbeiter ein schweres Flügeltor, durch das sie auf einen Bahnsteig gelangten. Dort wartete ein Zug mit einem geschlossenen Waggon auf sie, der von einer anbarischen Lokomotive gezogen wurde.

Der Zugführer verbeugte sich und sein brauner Affendæmon verkroch sich beim Anblick des goldenen Affen hinter den Beinen des Mannes. Lord Asriel sprach kurz mit dem Lokomotivführer und geleitete dann die anderen in den Waggon, der wie die Halle durch aufgesteckte Kristalle beleuchtet wurde. Diese hatte man in silbernen Halterungen an den polierten Mahagonipaneelen angebracht. Sobald sich Lord Asriel zu ihnen gesellt hatte, setzte sich der Zug in Bewegung, glitt vom Bahnsteig in einen Tunnel und gewann rasch an Fahrt. Nur das Geräusch der Räder auf den Gleisen vermittelte eine Vorstellung von ihrer Geschwindigkeit.

»Wohin fahren wir?«, fragte Mrs Coulter.

»Zu den Rüstungsfabriken«, beschied Lord Asriel sie knapp, um sich sogleich wieder dem Gespräch mit dem Engel zu widmen.

Mrs Coulter fragte Lord Roke: »Mylord, werden Ihre Spione stets in Paaren ausgesendet?«

»Warum fragen Sie?«

»Reine Neugierde. Mein Dæmon und ich haben neulich in der Höhle eine Patt-Situation erlebt, als wir an die beiden Spione gerieten. Es war verblüffend zu sehen, wie gut die beiden kämpfen konnten.«

»Wieso verblüffend? Haben Sie etwa erwartet, dass Wesen unserer Größe sich nicht zu wehren wüssten?«

Sein unbändiger Stolz entging ihr nicht, dennoch schaute sie ihn kühl an.

»Nein«, sagte sie, »ich dachte, wir würden leichtes Spiel mit ihnen haben, aber dann hätten sie uns um ein Haar besiegt. Ich gebe meinen Irrtum gern zu. Aber kämpfen Gallivespier immer in Paaren?«

»Sie sind doch auch ein Paar, Sie und Ihr Dæmon. Dachten Sie, wir würden uns diesen Vorteil entgehen lassen?« Sein hochmütiger Blick aus Augen, die sogar im sanften Licht der Kristalle funkelten, verbot ihr, weitere Fragen zu stellen. Sie senkte bescheiden den Blick und sagte nichts.

Mehrere Minuten vergingen, in denen Mrs Coulter spürte, dass der Zug weiter abwärtsfuhr, immer tiefer ins Innere des Berges hinein. Sie konnte schlecht abschätzen, wie weit sie schon gefahren waren, aber nach ungefähr einer Viertelstunde drosselte der Zug seine Geschwindigkeit. Bald darauf erreichten sie einen Bahnsteig, wo nach der langen Tunnelfahrt anbarische Lampen ein geradezu grelles Licht verbreiteten.

Lord Asriel öffnete den Wagenschlag und sogleich schlug ihnen eine so heiße, schwefelhaltige Luft entgegen, dass Mrs Coulter nach Atem rang. Das Dröhnen von mächtigen Hämmern und das Quietschen von Eisen auf Stein erfüllten den Raum.

Ein Arbeiter stieß das Tor auf, das vom Bahnsteig führte, worauf sich der Lärm noch einmal um das Doppelte steigerte und die Hitze wie eine Brandungswelle über sie stürzte. Vor dem gleißenden Licht schirmten alle die Augen ab, nur Xaphania schien der Andrang von Lärm, Licht und Hitze nichts auszumachen. Mrs Coulter brauchte eine Weile, bis sich ihre Sinne an die neue Umgebung gewöhnt hatten, dann aber schaute sie sich mit wachsender Neugier um.

Sie hatte in ihrer Welt schon Schmieden, Eisenhütten und Manufakturen gesehen: Doch selbst die größten unter ihnen wirkten im Vergleich zu diesen hier wie kleine Dorfschmieden. Hämmer, so groß wie Häuser, wurden in Sekundenschnelle zur fernen Hallendecke gehoben, um dann mit solchem Getöse auf schwere, baumdicke Eisenblöcke niederzufahren, dass der ganze Berg zu erbeben schien. Aus einer Öffnung in der Felswand ergoss sich ein Strom geschmolzenen Eisens bis vor ein diamantenes Tor. Dort wurde die schimmernde, kochende Flut durch Kanäle und Rinnen geschleust, um lange Reihen von Gussformen zu füllen und unter Entwicklung übelriechender schwefeliger Dämpfe auszukühlen. Gewaltige Schneidemaschinen und Walzen trennten und bogen zolldicke Eisenplatten, als handele es sich um Seidenpapier. Anschließend wurden sie wieder von den mächtigen Hämmern bearbeitet, bis sie, übereinandergeschichtet, zu immer robusterem Stahl geschmiedet wurden.

Wenn Iorek Byrnison diese Rüstungsfabrik gesehen hätte, dann hätte er wohl zugegeben, dass die Menschen etwas von Metallbearbeitung verstanden. Mrs Coulter konnte nur staunend davorstehen. Bei dem Lärm war es unmöglich, sich verständlich zu machen, und so versuchte das auch niemand erst. Lord Asriel winkte der kleinen Gruppe zu, ihm über einen vergitterten Laufsteg über eine gewaltige Grube zu folgen. Unter ihnen waren Bergleute mit Hacke und Schaufel damit beschäftigt, das glänzende Erz aus dem Fels zu hauen.

Sie überquerten den Laufsteg und betraten einen langen Felsengang, wo fremdartig schillernde Stalaktiten von der Decke hingen. Der Lärm der Hämmer und Schneidemaschinen schwoll allmählich ab. Mrs Coulter spürte einen kühlen Luftzug auf ihrem erhitzten Gesicht. Die Licht spendenden Kristalle waren weder auf Leuchtern noch Sockeln befestigt, sondern hier und da auf dem Boden verstreut. Auch fehlten brennende Fackeln, die die Luft erwärmt hätten, so dass die kleine Gruppe wieder eine angenehme Kühle spürte. Bald darauf befanden sie sich erneut unter dem offenen Nachthimmel.

Sie standen vor einem Platz, wo man einen Teil des Felsmassivs weggegraben hatte und nun eine freie Fläche von der Größe eines Exerzierfeldes entstanden war. Weiter weg sah man, schwach erleuchtet, große Eisentore in der Felswand, von denen nur einige offen standen. Aus einem zogen Arbeiter gerade ein schweres, von einer Plane verdecktes Gerät.

»Was ist denn das?«, fragte Mrs Coulter den afrikanischen König.

»Das ist der Intentionsgleiter.«

Mrs Coulter konnte sich darunter nichts vorstellen und beobachtete umso gespannter, wie die Männer sich anschickten, die Plane abzunehmen.

Sie rückte näher an König Ogunwe heran, als suchte sie bei ihm Schutz: »Wie funktioniert das? Was kann man damit machen?«

»Das werden wir gleich zu sehen bekommen«, sagte der König.

Das Gerät sah aus wie eine komplizierte Bohrvorrichtung oder wie das Cockpit eines Gyropters oder die Kabine eines schweren Krans. Unter einer gläsernen Kanzel befand sich ein Sitz und davor ein Armaturenbrett mit rund einem Dutzend Hebeln und Schaltern. Die Maschine stand auf sechs Beinen, deren jedes in einem anderen Winkel am Rumpf befestigt war, so dass sie energiegeladen und plump zugleich wirkte. Der Rumpf selbst bestand aus Rohren, Zylindern, Stößeln, Kabelsträngen, Ventilen und Schaltstangen. Man konnte nur schwer erkennen, was zu dem eigentlichen Intentionsgleiter gehörte und was nicht, denn der ganze Apparat war nur von hinten beleuchtet, so dass der vordere Teil im Schatten blieb.

Lord Roke war auf seinem Falken direkt an die Maschine herangeflogen und betrachtete sie nun von allen Seiten aus der Luft. Lord Asriel und Xaphania unterhielten sich gerade angeregt mit den Ingenieuren, während Monteure, einer mit einem Klemmbrett, ein anderer mit einem Stück Kabel, sich an der Maschine selbst zu schaffen machten.

Mrs Coulter betrachtete das Gerät neugierig, prägte es sich in all seinen Einzelheiten ein und versuchte das Zusammenwirken der Teile zu ergründen. Während sie in solche Betrachtung versunken war, setzte sich Lord Asriel in das Cockpit, legte ein Ledergeschirr an Hüften und Schultern an und setzte sich einen Helm auf. Sein Dæmon, die Schneeleopardin, hockte sich zu ihm und er schnallte sie ebenfalls an. Ein Ingenieur rief ihm etwas zu, Lord Asriel antwortete etwas, worauf sich die Männer zum Tor zurückzogen.

Der Intentionsgleiter setzte sich in Bewegung, ohne dass sich Mrs Coulter erklären konnte, wie. Fast schien es so, als habe die Maschine nur gebebt. Sie stand immer noch auf ihren sechs Insektenbeinen da, hatte sich aber mit einer unheimlichen Energie aufgeladen. Mrs Coulter schaute genauer hin und jetzt sah sie es: Manche Teile drehten sich, bewegten sich hierhin und dorthin und tasteten den dunklen Himmel ab. Lord Asriel bediente Hebel und Schalter, überprüfte die Instrumente, und mit einem Mal war der Intentionsgleiter verschwunden.

Irgendwie hatte die Waffe sich in die Luft erhoben. Nun schwebte sie in Baumwipfelhöhe über ihnen und wendete sich langsam nach links. Kein Motorenlärm war zu hören, und nichts wies darauf hin, wie die Maschine die Schwerkraft überwand. Sie hing einfach in der Luft.

»Hören Sie doch«, sagte König Ogunwe. »Es kommt von Süden.«

Sie wandte den Kopf und lauschte angestrengt. Der Wind heulte um den Berg, das Dröhnen der Hammerschläge aus dem Innern des Berges pflanzte sich bis in ihre Fußsohlen fort und vom erleuchteten Tor im Fels waren einzelne Stimmen zu hören. Auf ein Signal hin verstummten die Stimmen und die Lichter gingen aus. In der nun folgenden Stille hörte Mrs Coulter ganz schwach das von Windböen herangetragene Brummen mehrerer Gyropter.

»Wer ist das?«, fragte sie.

»Lockvögel«, sagte der König. »Meine Piloten sollen den Feind dazu verleiten, die Verfolgung aufzunehmen. Schauen Sie nur.«

Sie riss die Augen noch weiter auf, um an dem nur von wenigen Sternen erleuchteten Nachthimmel mehr zu erkennen. Über ihren Köpfen hing der Intentionsgleiter immer noch so bewegungslos, als sei er dort oben vertäut. Keine Windböe brachte ihn zum Schaukeln. Das Cockpit war nicht erleuchtet, Lord Asriels Gestalt nicht zu erkennen.

Dann sah sie einen ersten Schwarm von Lichtern und gleichzeitig schwoll der Motorenlärm zu einem ununterbrochenen Dröhnen an. Sechs Gyropter flogen mit hoher Geschwindigkeit heran. Einer von ihnen zog eine Rauchfahne hinter sich her und flog tiefer als die anderen. Alle näherten sich dem Berg, hielten aber einen Kurs, der an dem Berg vorbei- und darüber hinausführte.

Hinter ihnen folgte in kurzem Abstand eine bunte Mischung von Fliegern. Wer sie waren, war nicht leicht zu erkennen, aber Mrs Coulter sah deutlich einen schweren Gyropter unbekannter Bauart, zwei Flugzeuge, einen großen Vogel, der anscheinend mühelos durch die Luft segelte und auf seinem Rücken zwei bewaffnete Reiter trug, sowie mehrere Engel. »Eine Jägerstaffel«, bemerkte König Ogunwe.

Sie waren den Gyroptern hart auf den Fersen. Dann kam aus einem der Flugzeuge ein Lichtblitz und ein, zwei Sekunden später folgte ein dumpfer Knall. Doch die Granate erreichte ihr Ziel, den qualmenden Gyropter, keineswegs, denn im selben Augenblick, als der Lichtblitz zu sehen und noch ehe der Knall zu hören war, sandte der Intentionsgleiter einen Strahl durch die Nacht und brachte die Granate noch im Flug zur Explosion.

Mrs Coulter hatte das rasche Nacheinander von Licht und Knall noch gar nicht so recht begriffen, da war das Gefecht schon in vollem Gang. Dem Geschehen konnten die am Boden nicht leicht folgen, denn der Himmel war schwarz und die Flugobjekte bewegten sich rasend schnell. Eine Reihe fast lautloser Blitze erhellte den Berg, gefolgt von einem kurzen Zischen wie von ausströmendem Dampf. Jeder Blitz traf einen Verfolger. Die Flugzeuge und der Gyropter fingen Feuer und explodierten; der Riesenvogel stieß einen Schrei aus, als würde ein turmhoher Vorhang von oben bis unten zerreißen, und fiel auf die Felsen unter ihm; die Engel schließlich verschwanden in einem Gestöber aus Licht, Myriaden von Teilchen rieselten wie ein verglühendes Feuerwerk leuchtend durch die dunkle Nacht.

Dann herrschte wieder Stille. Der Wind trug das Geknatter der Gyropter davon, die nun hinter der Flanke des Berges verschwunden waren, und die Zuschauer am Boden schwiegen. Flammen aus der Tiefe warfen ihren Widerschein auf die Unterseite des Intentionsgleiters, der immer noch in der Luft schwebte und sich langsam drehte, wie um sich einen Rundblick zu verschaffen. Die feindliche Staffel war so vollständig vernichtet worden, dass Mrs Coulter, die in ihrem Leben schon viele wirklich schockierende Dinge gesehen hatte, ihre Betroffenheit nicht verhehlen konnte. Als sie wieder einen Blick nach oben zum Intentionsgleiter warf, schien er sich in einen Schimmer zu verwandeln oder wegzutauchen, und dann stand das Gerät plötzlich wieder fest auf dem Boden.

König Ogunwe eilte voran, gefolgt von den anderen Oberbefehlshabern. Das Wartungspersonal hatte das Tor zum Hangar aufgestoßen, so dass sich nun wieder Licht über das Testgelände ergoss. Nur Mrs Coulter blieb wie angewurzelt stehen, so verblüfft war sie über die Wirkungsweise des Intentionsgleiters.

»Warum führt er ihn uns vor?«, fragte sie ihr Dæmon.

»Wenigstens kann er unsere Gedanken noch nicht lesen«, erwiderte sie. Die Frau und ihr Affe dachten an den Augenblick im diamantenen Turm, als ihnen eine Idee gekommen war. Ihnen war durch den Sinn gegangen, Lord Asriel den Vorschlag zu machen, zum Geistlichen Disziplinargericht zurückzukehren und dort für ihn zu spionieren. Mrs Coulter kannte die Hebel der Macht und wusste, wie man sie bediente. Anfangs würde es nicht leicht sein, die Herren dort von ihrer Aufrichtigkeit zu überzeugen, aber sie traute sich das dennoch zu. Jetzt, wo sich die gallivespischen Spione mit Will und Lyra in einer anderen Welt aufhielten, würde Asriel gewiss zu einem solchen Angebot nicht nein sagen können. Aber beim Anblick dieser Wunderwaffe kam ihr eine noch verführerischere Idee, und sie liebkoste den goldenen Affen mit diebischer Freude.

»Asriel«, sagte sie unschuldig, »darf ich sehen, wie die Maschine funktioniert?«

Er schaute ungeduldig zu ihr hinunter, doch zugleich verriet seine Miene auch freudige Erregung. Der Intentionsgleiter war sein technisches Spielzeug. Sie wusste, dass Asriel der Verlockung nicht widerstehen könnte und es ihr vorführen würde.

König Ogunwe trat beiseite und Lord Asriel zog sie ins Cockpit. Er half ihr in den Pilotensitz und genoss es, wie sie sich neugierig umschaute.

»Wie funktioniert das Gerät? Was treibt es an?«, wollte sie wissen.

»Deine Willenskraft«, sagte er. »Die Intentionen des Piloten dienen als Antrieb. Wenn du zum Beispiel vorwärtsfliegen willst, dann fliegt die Waffe vorwärts.«

»Das ist doch keine Antwort. Komm, sag mir die Wahrheit. Welchen Motor habt ihr eingebaut? Wie fliegt das Ganze? Das Gerät wirkt doch gar nicht so windschnittig. Aber die Armaturen hier im Innern sehen aus wie bei einem Gyropter.«

Es fiel ihm schwer, sein Wissen für sich zu behalten; und da sie sich jetzt in seiner Macht befand, gab er seinem Drang nach. Asriel zeigte ihr ein Stück Kabel, das an einem Ende einen ledernen Griff hatte, in dem der Abdruck der Zähne seines Dæmons erkennbar war.

»Dein Dæmon«, erläuterte er, »muss diesen Griff hier halten – ob mit den Zähnen oder mit den Händen, das spielt keine Rolle. Und du musst diesen Helm tragen. Zwischen beiden fließt ein Strom, den ein Amplifikator verstärkt – oh, das ist alles sehr kompliziert, aber die Maschine selbst lässt sich leicht fliegen. Wir haben sie mit den gleichen Instrumenten ausgestattet wie bei einem Gyropter, obwohl wir danach streben, am Ende ganz auf Instrumente verzichten zu können. Selbstverständlich kann nur ein Mensch mit einem Dæmon solch eine Maschine fliegen.«

»Ich verstehe«, sagte die Frau.

Und dann beförderte sie ihn mit einem kräftigen Stoß aus dem Cockpit.

Im gleichen Augenblick setzte sie sich den Helm auf und der goldene Affe langte nach dem Ledergriff. Sie betätigte den Hebel, der bei einem Gyropter die Tragflächenneigung regelte, und drückte den Leistungshebel durch. Sogleich erhob sich die Maschine in die Luft.

Doch sie beherrschte den Intentionsgleiter noch nicht. Die Maschine hing einige Augenblicke leicht zur Seite geneigt, ehe Mrs Coulter die entsprechenden Hebel fand, um auf Vorwärtsbewegung zu schalten. In diesen wenigen Sekunden tat Lord Asriel dreierlei. Er rappelte sich wieder auf, hinderte König Ogunwe daran, seinen Soldaten den Befehl zu geben, auf den Intentionsgleiter zu schießen, und bat Lord Roke: »Haben Sie bitte die Güte, mit ihr zu fliegen.«

Der Gallivespier trieb seinen Falken an und sogleich sauste der Vogel pfeilschnell in die noch offene Pilotenkanzel.

Die Beobachter am Boden sahen, wie die Frau mit den Instrumenten und Hebeln beschäftigt war und der goldene Affe ihr zu helfen versuchte. Beiden entging so, wie Lord Roke von seinem Flugtier sprang und im Cockpit verschwand.

Einen Augenblick später setzte sich der Intentionsgleiter in Bewegung und der Falke stieß abwärts, um sich auf Lord Asriels Arm zu setzen. Keine zwei Sekunden später war die Maschine in der Sternennacht verschwunden.

Lord Asriel schaute ihr bedauernd und bewundernd zugleich nach.

»Ja, Majestät, Sie hatten Recht«, sagte er zu König Ogunwe. »Ich hätte von Anfang an auf Sie hören sollen. Mrs Coulter ist Lyras Mutter, ich hätte auf so etwas gefasst sein müssen.«

»Wollen Sie sie denn nicht verfolgen?«, fragte König Ogunwe.

»Wie das? Die intakte Wunderwaffe zum Beschuss freigeben? Auf gar keinen Fall.«

»Wohin wird sie Ihrer Meinung nach fliegen? Will sie ihr Kind finden?«

»Nicht gleich. Noch weiß sie nicht, wo sie Lyra suchen soll. Ich kann mir denken, was sie tun wird. Sie fliegt zum Geistlichen Gericht und übergibt ihm den Intentionsgleiter als Beweis für ihre Loyalität, und dann wird sie für uns spionieren. Diese Frau hat schon oft ein doppeltes Spiel gespielt, aber dieses hier stellt wohl selbst für sie etwas Neues dar. Sobald Mrs Coulter herausgefunden hat, wo das Mädchen steckt, wird sie zu ihm gehen und dann heften wir uns an ihre Fersen.«

»Und wann wird Lord Roke ihr eröffnen, dass er ihr die ganze Zeit über gefolgt ist?«

»Oh, das wird er sich als besondere Überraschung aufheben.«

Die Herren lachten und begaben sich dann zurück in die Werkstätten, wo ein neuer, verbesserter Typ des Intentionsgleiters auf ihre Begutachtung wartete.

17

Öl und Lack

UND DIE
SCHLANGE WAR
LISTIGER DENN
ALLE TIERE AUF
DEM FELDE, DIE
GOTT DER HERR
GEMACHT HATTE.

BUCH GENESIS 3, 1

Mary Malone fertigte sich einen Spiegel an. Nicht aus Eitelkeit, denn daran litt sie kaum, sondern weil sie eine Idee ausprobieren wollte. Sie wollte Schatten einfangen und bestimmten Tests unterziehen. Ohne ihre Laborapparate musste sie mit den Mitteln improvisieren, die sie zur Hand hatte.

Die Technik der Mulefa kannte kaum Metall. Sie schufen Außerordentliches mit Stein, Holz, Schnur, Muscheln und Horn. Das wenige Metall, das sie besaßen, hämmerten sie aus Klümpchen von Kupfer und anderen Erzen, die sie im Sand des Flusses fanden. Metall verwendeten sie nie zur Werkzeugherstellung, sondern ausschließlich als Schmuck. So tauschten Mulefa-Paare zu Beginn ihrer Ehe glänzende Kupferstreifen aus, die sie um ihr Horn bogen und ähnlich wie einen Ehering trugen.

Umso mehr faszinierte sie das Schweizermesser, das Mary zu ihrem kostbarsten Besitz zählte.

Atal, ein weiblicher Zalif, mit dem sich Mary angefreundet hatte, war begeistert, als Mary das Messer aufklappte und ihr die einzelnen Teile zeigte. Die Wissenschaftlerin erklärte ihr alles, so gut es ihre beschränkte Kenntnis der Mulefa-Sprache erlaubte. Unter anderem befand sich auch eine Miniaturlupe an dem Messer, mit der sie eine Zeichnung auf einen trockenen Ast brannte. Das brachte sie auf den Gedanken mit den Schatten.

Damals fischten die beiden gerade. Der Fluss führte nur wenig Wasser, und die Fische mussten wohl in andere Gewässer gezogen sein.

Deshalb ließen die beiden das Netz im Wasser liegen und setzten sich stattdessen am Ufer ins Gras. Dann entdeckte Mary den trockenen Ast, der eine glatte weiße Oberfläche aufwies. Sie brannte die Zeichnung – ein schlichtes Gänseblümchen – in das Holz und entzückte damit Atal. Beim Anblick der dünnen Rauchfahne, die von dem Punkt aufstieg, wo die unter der Lupe gebündelten Sonnenstrahlen das Holz berührten, kam Mary plötzlich ein Gedanke. Wenn das einmal versteinert wäre, dachte sie, und ein Wissenschaftler es in zehn Millionen Jahren fände, dann wäre das ein Beleg für Schatten, denn ich habe dieses Holz bearbeitet.

Im warmen Sonnenlicht verfiel sie in eine Tagträumerei, aus der sie Atal mit der Frage riss:

Worüber sinnierst du denn gerade?

Mary berichtete ihr so gut sie konnte von ihrer Forschungsarbeit, dem Labor, der Entdeckung der Schattenteilchen und dem sensationellen Befund, dass es sich dabei um eine Form von Bewusstsein handelte. Beim Reden wurde sie wieder so sehr vom Forscherdrang gepackt, dass sie sich an ihren alten Arbeitsplatz zurücksehnte.

Sie hatte nicht erwartet, dass Atal ihren Ausführungen folgen könnte. Zum einen wegen ihrer unzureichenden Kenntnis der Mulefa-Sprache, zum anderen, weil die Mulefa einen praktischen Verstand besaßen und fest in der physischen Alltagswelt verankert waren, während vieles, was Mary vorbrachte, theoretischer mathematischer Natur war. Doch Atal verblüffte sie mit der Bemerkung: Ja – das kennen wir auch – wir nennen so etwas …, und dann sagte sie etwas, das wie das Mulefa-Wort für »Licht« klang.

Mary fragte: Licht? Und Atal erwiderte: Nicht Licht, sondern …, und sprach das Wort für Mary langsamer aus und erläuterte es: Wie das Licht bei Sonnenuntergang auf kräuselndem Wasser, wenn es in hellen Flocken herabkommt, dann nennen wir es so, aber es ist nur ein Gleich-wie.

Mary hatte herausgefunden, dass dieser Ausdruck für Metapher stand.

Sie sagte: Es ist kein wirkliches Licht, aber man kann es sehen und es ähnelt dem Licht auf dem Wasser bei Sonnenuntergang. Richtig?

Atal bestätigte das. Ja. Alle Mulefa haben das. Auch du. Daran haben wir erkannt, dass du wie wir bist und nicht wie die Grasfresser, die es nicht haben. Obgleich du so merkwürdig und schrecklich aussiehst, bist du wie wir, denn du hast – und wieder folgte dieses Wort, das Mary nicht deutlich genug verstand, um es nachzusprechen. Es klang wie Sraf oder Sarf und wurde von einer raschen Linksbeugung des Rumpfes begleitet.

Mary wurde ganz aufgeregt. Sie musste sich zur Ruhe zwingen, um die richtigen Wörter zu finden.

Was weißt du darüber? Woher kommt es?

Aus uns selbst und aus dem Öl, lautete Atals Antwort, und Mary wusste, dass Atal damit das Öl in den großen Samenkapselrädern meinte.

Aus euch?

Wenn wir erwachsen sind. Aber ohne die Bäume würde es wieder verschwinden. Mit den Rädern und dem Öl bleibt es bei uns.

Wenn wir erwachsen sind … Wieder musste Mary sich zwingen, nicht wild zu spekulieren. Ein Verdacht, den sie seit längerem über Schatten hegte, war, dass Kinder und Erwachsene unterschiedlich darauf reagierten oder verschiedene Arten von Schattenaktivität anzogen. Hatte Lyra nicht berichtet, dass die Wissenschaftler in ihrer Welt etwas Ähnliches über den Staub – das war ihr Name für Schatten – herausgefunden hatten? Und hier traf sie auf das gleiche Phänomen.

Das passte auch zu dem, was ihr die Schatten auf dem Computerbildschirm mitgeteilt hatten, ehe sie ihre Welt verlassen hatte: Was immer dahinterstecken mochte, es hatte mit dem großen Umbruch in der Menschheitsgeschichte zu tun, der seinen Ausdruck in der biblischen Geschichte von Adam und Eva gefunden hatte: Versuchung durch den Teufel, Sündenfall und Erbsünde. Ihr Kollege Oliver Payne hatte bei seinen Forschungen an fossilen Schädeln entdeckt, dass vor rund dreißigtausend Jahren die Anzahl der Schattenteilchen in menschlichen Knochenfunden signifikant angestiegen war. Irgendetwas musste sich damals ereignet haben, ein Sprung in der Evolution, durch den das menschliche Gehirn sich zum idealen Gefäß für die Verstärkung der Schattenwirkungen entwickelt hatte.

Sie fragte Atal:

Wie lange gibt es Mulefa schon?

Und Atal antwortete:

Dreiunddreißigtausend Jahre.

Atal hatte gelernt, Marys Mienenspiel zu lesen oder zumindest die eindeutigen Gefühlsausdrücke in ihrem Gesicht zu erkennen. So lachte sie jetzt laut, als sie Marys Kinnlade herunterfallen sah. Ihr Lachen war so frei, vergnügt und ansteckend, dass Mary gewöhnlich nicht umhinkonnte, darin einzufallen, doch nun blieb sie ernst und fragte immer noch verblüfft:

Woher wisst ihr das so genau? Habt ihr denn eine Chronik all jener Jahre?

Aber ja, antwortete Atal. Seit wir über Sraf verfügen, verfügen wir über Gedächtnis und Bewusstsein. Vorher wussten wir gar nichts.

Welchem Ereignis verdankt ihr das Sraf?

Das hängt mit dem Gebrauch der Räder zusammen. Eines Tages entdeckte ein Mulefa ohne Namen eine Samenkapsel und begann damit zu spielen, und beim Spielen kam ihr –

Ihr?

Ja, ihr. Sie hatte noch keinen Namen. Nun, sie sah, wie sich eine Schlange durch das Loch in einer Samenkapsel wand, und die Schlange sagte –

Die Schlange sprach zu ihr?

Nein, nein! Das ist nur ein Gleich-wie. Sie sah, wie die Schlange in das Loch hinein- und wieder herausschlüpfte, worauf sie einen Fuß dorthin stellte, wo die Schlange gewesen war. Und das Öl drang in ihren Fuß und erleuchtete sie, und das Erste, was sie sah, war das Sraf. Das kam ihr so befremdlich vor, dass sie sogleich ihrer ganzen Sippe davon künden wollte. Da es aber nur einen Samenbaum gab, waren nicht genug Kapseln für alle vorhanden. So nahmen sie und ihr Gefährte die ersten beiden und da erkannten sie, wer sie waren. Sie wurden gewahr, dass sie Mulefa und nicht Grasfresser waren. Da gaben sie einander Namen und nannten sich selbst Mulefa. Sie gaben auch dem Samenbaum einen Namen und allen anderen Geschöpfen und Pflanzen.

Sie waren anders als die anderen, sagte Mary.

Ja, das waren sie. Und ebenso ihre Kinder, denn als mehr Samenkapseln herunterfielen, zeigten sie den Kindern, was man mit ihnen machen konnte. Als die Kinder alt genug waren, entwickelten sie selbst Sraf. Hatten sie dann die richtige Größe erreicht, um auf Rädern zu fahren, kam das Sraf mit dem Öl wieder und blieb bei ihnen. Sie sahen, dass sie wegen des Öls mehr Samenkapselbäume pflanzen mussten, doch die Kapseln waren so hart, dass sie nur sehr selten Keime entwickelten. Die ersten Mulefa erkannten, was sie tun mussten, um den Bäumen zu helfen, nämlich auf Rädern fahren, bis sie brachen. So haben Mulefa und Samenkapselbäume immer zusammengelebt.

Von allem, was Atal sagte, verstand Mary zunächst nur ein Viertel, doch durch Nachfragen und Erraten bekam sie auch alles Übrige heraus. Auch beherrschte sie die Sprache dieser Wesen schon deutlich besser. Doch je mehr sie lernte, desto komplizierter wurde alles für sie, denn jede neue Erkenntnis warf ihrerseits viele Fragen auf, von denen jede in eine andere Richtung führte.

Ihre ganze Konzentration richtete sich auf das Sraf, denn darauf lief alles hinaus. In diesem Zusammenhang kam sie auch auf den Spiegel.

Der Vergleich von Sraf mit dem Glitzern auf einer Wasseroberfläche hatte den Anstoß dazu gegeben.

Reflektiertes Licht wie zum Beispiel das helle Leuchten draußen auf offener See war polarisiert: Wäre es da nicht möglich, dass Schattenteilchen, wenn sie sich wie Wellen verhielten, ebenfalls polarisiert werden könnten?

Ich kann Sraf nicht wie ihr sehen, sagte sie, aber ich möchte mir einen Spiegel aus pflanzlichem Lack anfertigen, weil ich glaube, damit Sraf sehen zu können.

Die Idee versetzte Atal in große Aufregung. Gemeinsam holten sie das Netz ein und machten sich daran, alles Nötige für Marys Vorhaben zu beschaffen. Als gutes Omen werteten sie, dass sich im Netz drei schöne Fische gefangen hatten.

Den Lack gewannen sie von einem anderen, erheblich kleineren Baum, den die Mulefa eigens für diesen Zweck anpflanzten. Sie kochten den Saft dieses Baumes und lösten ihn dann in Alkohol, den sie aus gegorenem Fruchtsaft destillierten. So erhielten sie eine Substanz, die die Beschaffenheit von Milch und die Farbe von Bernstein hatte und die sie als Firnis verwendeten. Als Grundlage nahmen sie Holz oder Muscheln und trugen darauf bis zu zwanzig Schichten Lack auf, wobei sie jede Schicht erst unter feuchten Tüchern aushärten ließen, ehe die nächste aufgetragen wurde. So entstand nach und nach eine Oberfläche von großer Härte und Brillanz. Gewöhnlich erzielten sie durch Beimischung verschiedener Oxide einen undurchsichtigen Lack, aber manchmal ließen sie ihn auch klar. Gerade letzterer interessierte nun Mary, denn der klare, bernsteinfarbene Lack hatte die gleiche Eigenschaft wie ein Mineral, das ihr als isländischer Doppelspat bekannt war: die Doppelbrechung von Lichtstrahlen. Ein Betrachter, der durch dieses Mineral schaute, sah alles doppelt.

Mary wusste noch nicht genau, was sie eigentlich suchte, aber sie war sich sicher, schließlich darauf zu stoßen. Wenn sie lange genug probierte, ohne sich selbst nervös zu machen oder sich ständig zu kritisieren, würde sie es finden. Mary erinnerte sich an die Worte des Dichters Keats, die sie vor Lyra zitiert und in denen Lyra sogleich die geistige Verfassung erkannt hatte, in die sie beim Lesen des Alethiometers geriet. Das musste jetzt auch Mary gelingen.

Zuerst einmal suchte sie sich ein mehr oder weniger ebenes Stück Holz, ähnlich Kiefer, und schliff dann die Oberfläche so lange mit einem Sandstein (kein Metall und damit keine planen Flächen), bis es so eben war wie möglich. So machten es auch die Mulefa, und mit ausreichend Zeit und Geduld erhielt man ein zufriedenstellendes Ergebnis.

Dann ging Mary mit Atal in einen Lackbaumhain. Vorher hatte sie den Mulefa genau erklärt, was sie vorhatte, und sie um Erlaubnis gefragt, etwas Saft abzuzapfen. Die Mulefa erlaubten ihr das gern, waren aber selbst zu beschäftigt, um sich näher mit Marys Projekt zu befassen. Mit Atals Hilfe zapfte Mary eine ausreichende Menge des klebrigen, harzigen Saftes ab. Dann begann das langwierige Kochen, Lösen in Alkohol und nochmaliges Kochen, bis der Firnis gebrauchsfertig war.

Die Mulefa benutzten zum Auftragen ein kleines Kissen aus Pflanzenfasern. Nach den Anweisungen eines einheimischen Handwerkers strich Mary nun immer wieder über die präparierte Unterlage, ohne anfangs einen Unterschied zu bemerken, so dünn war die Lackschicht. Doch mit jeder Schicht, die sie geduldig aushärten ließ, gewann der Spiegel an Dicke. Sie trug an die vierzig Schichten auf – am Ende zählte sie gar nicht mehr mit –, und als ihr Lackvorrat aufgebraucht war, hatte die Oberfläche eine Dicke von mindestens fünf Millimetern.

Nach dem Lackieren kam das Polieren. Einen ganzen Tag verbrachte sie damit, die Oberfläche mit sanften, kreisenden Bewegungen zu polieren, bis ihr die Arme schmerzten, der Kopf brummte und ihre Geduld ein Ende hatte.

Dann schlief sie.

Am darauf folgenden Morgen zog die Gruppe zur Arbeit in eine Plantage, wo sogenanntes Knotenholz angepflanzt wurde. Man musste dafür sorgen, dass die Schösslinge im richtigen Abstand wuchsen, damit die Bäumchen später die richtige Gestalt bekamen. Die Mulefa schätzten Marys Mithilfe sehr, denn sie kam in kleinere Lücken hinein und konnte mit ihren zwei Händen auch an kniffligen Stellen arbeiten.

Erst nachdem diese Arbeit getan und alle wieder in die Siedlung zurückgekehrt waren, konnte Mary mit ihren Experimenten beginnen. Eigentlich spielte sie ja eher, denn noch immer hatte sie keine genaue Vorstellung von ihrem Tun.

Zuerst versuchte sie, die dünne Lackscheibe als Spiegel zu verwenden, doch weil ein silberbeschichteter Hintergrund fehlte, sah sie nur einen schwachen doppelt gebrochenen Widerschein auf dem Holz.

Was sie wirklich brauchte, dachte sie, wäre die Lackscheibe ohne das Holz. Aber sie verzagte schier bei der Vorstellung, noch eine weitere Scheibe anfertigen zu müssen. Und außerdem, wie hätte sie ohne die hölzerne Grundlage eine ebene Scheibe herstellen können?

Dann kam ihr die Idee, das Holz wegzuschneiden und nur den Lack zu behalten. Auch das würde Zeit kosten, aber schließlich hatte sie ja das Schweizermesser. Und so fing Mary gleich an, das Holz ganz vorsichtig vom Rand her wegzubrechen, sorgfältig darauf bedacht, den Lack nicht von hinten zu zerkratzen. Am Ende hatte sie den größten Teil des Holzes weggeschnitten, aber leider blieben überall Holzreste im klaren hart gewordenen Lack hängen.

Mary fragte sich, was wohl geschähe, wenn sie die Scheibe ins Wasser legte. Ob der Lack dann aufweichen würde? Nein, sagte ihr Handwerksmeister, der Lack bleibt für immer hart; aber versuche es doch einmal hiermit. Und er zeigte ihr eine Flüssigkeit, die in einer irdenen Keramikschale aufbewahrt wurde und nach seinen Worten Holz binnen weniger Stunden wegätzte. Mary fand, dass das Mittel nach Säure roch.

Der Lack, so sagte der Meister, nehme dadurch keinen Schaden. Er war neugierig geworden und half ihr die Säure vorsichtig über das Holz zu gießen. Die Säure, so erklärte er ihr, werde aus einem Mineral hergestellt, das am Ufer eines ihr noch unbekannten flachen Sees gewonnen werde. Das Mineral müsse zermahlen, gelöst und dann destilliert werden. Und tatsächlich, das Holz weichte nach und nach auf und löste sich. Zurück blieb eine Scheibe klaren, gelbbraunen Lacks von der Größe einer Taschenbuchseite.

Mary polierte die Rückseite ebenso sorgfältig wie die Vorderseite, bis die Scheibe vorn wie hinten so eben und glatt war wie der feinste Spiegel.

Als sie dann hindurchschaute …

Sah sie nichts Besonderes. Alles war völlig klar, nur eben doppelt. Das rechte Bild gleich neben dem linken und um rund fünfzehn Grad nach oben verschoben.

Was würde wohl geschehen, fragte sie sich, wenn sie durch zwei aufeinanderliegende Scheiben blickte? Sie griff wieder zu ihrem Schweizermesser und bemühte sich, eine Kerbe durch die Scheibe zu ziehen, um sie in zwei Teile zu trennen. Durch mehrmaliges Ritzen, wobei sie die Klinge immer wieder an einem glatten Stein schärfte, gelang es ihr, die Scheibe tief genug einzukerben, um sie durchbrechen zu können. Mary legte einen schmalen Stock unter die Kerblinie und presste kurz und kräftig auf die Scheibe, wie sie es einmal bei einem Glaser gesehen hatte, der eine Glasscheibe durchtrennte. Und es klappte: Mary hatte nun zwei Scheiben.

Sie legte sie übereinander und schaute hindurch. Die Bernsteinfarbe war nun kräftiger, und wie bei einem fotografischen Filter kamen bestimmte Farben stärker und andere schwächer heraus, wodurch die Landschaft insgesamt einen anderen Charakter bekam. Merkwürdig erschien ihr nur, dass die Doppelbrechung verschwunden war. Von Schatten war allerdings nichts zu sehen.

Mary bewegte die beiden Scheiben voneinander weg und beobachtete, wie sich die Erscheinungsweise der Dinge veränderte. Als beide in einem Abstand von etwa einer Handspanne zueinander standen, geschah etwas Merkwürdiges: Die Bernsteinfarbe verschwand und alles bekam wieder seine ursprüngliche Farbe, nur klarer und lebhafter.

Gerade in dem Augenblick kam Atal vorbei und schaute zu, was sie da ausprobierte.

Kannst du jetzt das Sraf sehen?, fragte sie.

Nein, aber ich kann andere Dinge sehen, antwortete Mary und versuchte es ihr zu zeigen.

Atal zeigte nur höfliches Interesse, aber keinen Entdeckergeist wie Mary, und schon bald ließ sich der weibliche Zalif, müde vom angestrengten Schauen, auf dem Gras nieder und wartete seine Räder. Für alle Mulefa war das eine tägliche Übung. Sie lockerten den Griff der Krallen, bis die Räder loskamen, prüften, ob die Ränder Risse und das Loch Verschleiß aufwies, und putzten dann die Krallen sehr sorgfältig. Manchmal putzten sie sich aus Gefälligkeit auch gegenseitig die Krallen. Ein-, zweimal hatte Atal Mary gebeten, dies für sie zu tun. Mary ließ sich ihrerseits von Atal das Haar pflegen und genoss es, wie der weiche Rüssel den Haarschopf aufnahm und wieder fallen ließ und die Kopfhaut massierte.

Mary spürte, dass Atal sich gerade das jetzt wünschte.

Deshalb legte sie die beiden Lackscheiben beiseite und fuhr mit der Hand über Atals erstaunlich glatte Krallen. Mit einer Oberfläche wie Teflon passte die Kralle in das Loch in der Mitte und diente als Lagerung für das sich drehende Rad. Als Mary über die Innenseite des Rades tastete, spürte sie keinen Unterschied in der Beschaffenheit. Fast hätte man meinen können, bei den Mulefa und den Samenkapseln handele es sich um ein und dasselbe Lebewesen, das sich wie durch ein Wunder selbst auseinandernehmen und wieder zusammensetzen konnte.

Die Berührung verschaffte Atal ein Gefühl des Wohlbehagens, und Mary erging es ähnlich. Ihre Freundin war noch jung und ledig, und da es keinen männlichen Zalif ihres Alters in der Gruppe gab, würde sie sich auswärts einen passenden Partner suchen müssen. Doch war es nicht leicht, Kontakt zu anderen Gruppen zu finden, und manchmal hatte Mary den Eindruck, Atal mache sich Sorgen um ihre Zukunft. So kam Mary die Zeit nicht als vertan vor, die sie mit ihr verbrachte, und es bereitete ihr sogar Vergnügen, die Radlöcher von Staub und Schmutz zu befreien und die Krallen mit dem wohlriechenden Öl einzureiben, während ihr Atal mit ihrem Rüssel das Haar kraulte.

Dann war es Atal genug. Sie setzte wieder die Räder ein und fuhr heimwärts, um beim Abendessen zu helfen. Mary kehrte zu ihren Experimenten mit dem Lack zurück, und dabei machte sie eine Entdeckung.

Sie hielt die beiden Scheiben wieder in einem Abstand von einer Spanne, damit das klare, helle Bild entstand, das sie vorher schon gesehen hatte. Doch diesmal geschah etwas Neues.

Beim Hindurchschauen sah sie goldene Funken um Atal sprühen. Diese Funken waren nur an einer Stelle der Lackscheibe sichtbar, und Mary erkannte sogleich, warum: An dieser Stelle hatte sie die Oberfläche mit ihren öligen Fingern berührt.

Atal!, rief sie. Rasch, komm her.

Atal wendete und rollte zurück.

Darf ich mir ein bisschen Öl von dir nehmen?, bat Mary. Ich möchte die Lackscheibe damit bestreichen.

Atal ließ Mary gern gewähren und schaute zu, wie sie mit einem Finger um die Radlöcher fuhr und dann eine der beiden Lackscheiben mit einer dünnen Schicht des durchsichtigen feinen Öls bestrich.

Dann drückte sie die Scheiben aneinander und bewegte sie kreisend, damit sich das Öl gleichmäßig verteilte, und hielt sie wieder eine Spanne weit auseinander.

Als Mary nun durchschaute, hatte sich alles verändert. Jetzt konnte sie Schatten sehen. Wenn sie im Ruhezimmer vom Jordan College gewesen wäre, als Lord Asriel die mit einer Spezialemulsion angefertigten Fotogramme gezeigt hatte, hätte sie die Wirkung wiedererkannt. Wohin sie jetzt auch blickte, überall sah sie Gold, wie Atal es ihr beschrieben hatte: Lichtfunken, die hierhin und dorthin schwebten und manchmal in eine bestimmte Richtung zu strömen schienen. Um sie herum war die Welt, wie sie sich dem unbewehrten Auge darbot, das Gras, der Fluss und die Bäume. Doch sobald sie ein Mulefa erblickte, erschien das Licht plötzlich dichter und voller Bewegung. Ihre Gestalten wurden darunter nicht unscharf, im Gegenteil, sie wirkten sogar viel klarer.

Ich wusste gar nicht, dass es so schön ist, sagte Mary zu Atal.

Aber selbstverständlich ist es das, versetzte darauf ihre Freundin. Seltsam war nur, dass du es nicht sehen konntest. Schau mal, der Kleine da …

Sie deutete auf ein Mulefa-Kind, das im hohen Gras spielte. Es lief tapsig den Grashüpfern hinterher, hielt plötzlich an, um ein Blatt genauer zu untersuchen, stolperte, rappelte sich wieder auf, eilte zu seiner Mutter, um ihr irgendetwas zu sagen, ließ sich von einem Stöckchen ablenken, versuchte es mit dem Rüssel aufzuheben und fing sich dabei Ameisen ein, die es mit Geschrei begrüßte. Eine goldene Aura umgab das Kind, ebenso wie die Wohnungen, die Fischernetze und die Feuerstellen: zwar stärker als der Dunst um die Gebrauchsdinge, aber nicht sehr viel. Dafür war ihre Aura von vielen kleinen Turbulenzen erfüllt, die, kaum entstanden, wieder verschwanden und durch neue ersetzt wurden.

Der Funkenschwarm um die Mutter des Kindes war sehr viel dichter und die Strömungen ruhiger und mächtiger. Sie bereitete gerade das Abendessen zu. Dazu schüttete sie Mehl auf einen flachen Stein und knetete Maisfladen, ohne dabei ihr Kind aus den Augen zu lassen. Die Schatten oder Sraf oder Staub um sie herum ergaben das Inbild der liebevoll sorgenden Mutter.

Jetzt kannst du es also auch endlich sehen, sagte Atal. Du musst nun mit mir kommen.

Mary sah ihre Freundin verdutzt an. Atal hatte einen unbekannten Ton in der Stimme. Es klang so, als wollte sie sagen: Endlich bist du so weit; wir haben darauf gewartet; nun wird sich einiges ändern.

Auch andere Mulefa näherten sich jetzt, manche über die Anhöhe, andere aus ihren Behausungen, wieder andere vom Flussufer. Angehörige des Stammes, aber auch Fremde, die Mary neugierig anschauten. Das dröhnende Geräusch ihrer Räder auf der Basaltstraße kam stetig näher.

Wohin muss ich denn gehen?, fragte Mary. Und warum kommen alle anderen herbei?

Sei unbesorgt, sagte Atal. Komm mit, wir tun dir nicht weh.

Diese Versammlung schien von langer Hand vorbereitet zu sein, denn alle wussten, wo sie sich einzufinden und was sie zu erwarten hatten. Am Rand des Dorfes befand sich ein Hügel, zu dem an beiden Seiten Rampen führten. Oben breitete sich ein Platz aus fest gestampfter Erde aus, auf den sich die Menge – fünfzig oder mehr Mulefa nach Marys Schätzung – zubewegte. Der Rauch der Herdfeuer hing in der Abendluft und die untergehende Sonne vergoldete das Bild mit ihrem milden Licht. Mary spürte den Geruch gebackener Maisfladen und die warme Ausdünstung der Mulefa – ein Geruch von Öl und Körperwärme, wie ihn auch Pferde verbreiten.

Atal drängte sie, zum Versammlungsplatz zu kommen.

Was ist denn los? Sag es mir doch!

Nein, nein … nicht ich. Sattamax wird zu dir sprechen …

Mary kannte diesen Namen nicht und den männlichen Zalif, den Atal ihr zeigte, hatte sie noch nie gesehen. Er wirkte älter als alle Mulefa, die ihr bisher begegnet waren. An der Wurzel seines Rüssels wuchsen weiße Haare und er bewegte sich steifbeinig, wie wenn er an Arthritis litte. Alle anderen behandelten ihn mit ausgesuchtem Respekt. Ein heimlicher Blick durch das Bernsteinglas zeigte Mary auch, warum: Die Schatten-Wolke um den alten Zalif war so dicht und komplex, dass auch Mary sofort Achtung empfand, obgleich sie nur wenig darüber wusste, was das alles zu bedeuten hatte.

Als Sattamax zu verstehen gab, dass er sprechen wolle, breitete sich Stille in der Versammlung aus. Mary hielt sich am Rand, und Atal stand zu ihrer Beruhigung neben ihr. Unter den Blicken der anderen Mulefa fühlte sie sich wie ein Schulmädchen, das neu in die Klasse kam.

Dann sprach Sattamax. Seine Stimme klang tief, sonor und reich an Nuancen, die sie begleitenden Rüsselbewegungen waren sparsam und anmutig.

Wir haben uns alle hier versammelt, um die Fremde unter uns zu begrüßen. Diejenigen, die Mary bereits kennen, haben allen Grund, ihr dankbar zu sein für alles, was sie seit ihrer Ankunft für uns getan hat. Wir haben gewartet, bis sie unsere Sprache ausreichend beherrscht. Unter denen, die ihr dabei geholfen haben, hat sich besonders Atal hervorgetan.

Aber sie musste noch etwas anderes verstehen, und das war Sraf. Zwar wusste sie schon davon, doch sie konnte es nicht sehen wie wir. Dazu musste sie sich erst ein Instrument zum Hindurchschauen anfertigen.

Nachdem ihr das gelungen ist, hat sie alle Voraussetzungen erfüllt, mehr über das zu erfahren, was sie zu unserer Rettung tun kann.

Mary, bitte komm her zu mir.

Mary fühlte sich schwindelig, unsicher und verwirrt, doch sie tat wie geheißen und stellte sich neben den alten Zalif. Sie gewann den Eindruck, nun ebenfalls etwas sagen zu müssen.

Ihr habt mir alle das Gefühl gegeben, dass ich hier ein Freund unter Freunden bin. Ihr seid gastfreundlich und zuvorkommend. Ich kam aus einer Welt hierher, in der das Leben ganz anders ist. Gleichwohl kennen auch einige von uns Sraf, so wie ihr es kennt. Ich bin euch dankbar für eure Hilfe, dieses Instrument zu bauen, durch das nun auch ich Sraf sehen kann. Ich würde mich freuen, wenn ich euch in irgendeiner Weise helfen könnte.

Sie sprach ungelenker als mit Atal und fürchtete, sich nicht richtig verständlich gemacht zu haben. Es war schwer, sich auf den richtigen Ausdruck zu konzentrieren, wenn man gleichzeitig reden und bestimmte Gesten ausführen musste. Doch ihre Zuhörer schienen sie verstanden zu haben.

Sattamax sagte: Es tut gut, dich sprechen zu hören. Wir hoffen, dass du uns helfen kannst. Andernfalls weiß ich nicht, wie wir überleben könnten. Die Tualapi werden uns alle umbringen. Nie zuvor waren sie so zahlreich, und von Jahr zu Jahr werden es mehr. Irgendetwas muss auf der Welt schiefgelaufen sein. Die meiste Zeit der dreiunddreißigtausend Jahre, in denen es uns Mulefa gibt, haben wir die Erde, auf der wir leben, gehegt und gepflegt. Alles war im Einklang. Die Bäume wuchsen, die Weidetiere waren gesund, und selbst wenn hin und wieder die Tualapi bei uns einfielen, blieb doch ihre und unsere Zahl gleich.

Doch vor dreihundert Jahren wurden die Bäume von einer Krankheit befallen. Wir betrachteten sie mit Sorge und pflegten sie mehr denn je, und dennoch brachten sie immer weniger Samenkapseln hervor. Sie warfen ihre Blätter frühzeitig ab und einige gingen ganz ein, was früher nie vorgekommen ist. So weit wir auch in unserer Erinnerung zurückgehen, wir können hierfür keine Ursache finden.

Gewiss, diese Entwicklung verlief langsam, aber so ist auch der Rhythmus unseres Lebens. Das haben wir erst gemerkt, seitdem du bei uns bist. Wir kennen Schmetterlinge und Vögel, aber ihnen fehlt das Sraf. Du hingegen hast es, so seltsam du uns auch erscheinst; und obendrein bist du rasch und lebhaft wie Schmetterlinge und Vögel. Du erkennst, dass du etwas brauchst, um das Sraf zu sehen, und sogleich fertigst du aus den Stoffen, die wir seit Tausenden von Jahren kennen, ein für dich passendes Instrument an. Im Vergleich zu uns denkst und handelst du mit der Raschheit eines Vogels. So erscheint es uns und so haben wir erkannt, dass unser Lebensrhythmus langsam ist.

Doch gerade daraus schöpfen wir auch unsere Hoffnung. Du siehst Dinge, die wir nicht sehen, du siehst Verbindungen und Möglichkeiten, die für uns unsichtbar sind, wie anfangs für dich das Sraf. Und weil wir keine Möglichkeit sehen, wie wir überleben könnten, hoffen wir, dass du uns helfen kannst. Wir hoffen, dass du der Ursache der Baumkrankheit rasch auf den Grund gehst und ein Heilmittel findest; wir hoffen auch, dass du einen Weg findest, wie wir mit den Tualapi, die so zahlreich und mächtig geworden sind, fertigwerden.

Und wir hoffen, dass dir das bald gelingt, sonst müssen wir alle sterben.

Aus der Versammlung erhob sich zustimmendes Gemurmel. Alle Augen waren auf Mary gerichtet, die sich mehr denn je wie ein Wunderkind vorkam, auf dem hohe Erwartungen lasteten. Freilich fühlte sie sich auch geschmeichelt: Dass die Mulefa sie für rasch, lebhaft und erfindungsreich hielten, war neu und angenehm für sie, denn sie selbst hatte sich immer für langsam und umständlich gehalten. Doch zugleich spürte Mary auch, dass die Mulefa sich im Grunde schrecklich irrten, wenn sie ihr solche Fähigkeiten zuschrieben. Sie verstanden sie eigentlich nicht. Sehr wahrscheinlich würde sie die letzte Hoffnung der Mulefa nicht erfüllen können.

Und dennoch, sie musste es einfach versuchen. Das erwarteten ihre neuen Freunde von ihr.

Sattamax, sagte sie, und ihr anderen Mulefa, ihr setzt eure Hoffnung auf mich, also werde ich mein Bestes tun. Ihr seid freundlich und euer Leben ist gut und harmonisch. Ich werde mich bemühen euch zu helfen. Nun, da ich Sraf gesehen habe, weiß ich, was ich tue. Ich danke euch für euer Vertrauen.

Sie nickten, murmelten und streichelten sie mit ihren Rüsseln, als sie durch die Reihen ging. Mary fragte sich betroffen, auf was sie sich da eingelassen hatte.

In der Welt von Cittàgazze stieg zur gleichen Zeit Pater Gomez, der Priester mit dem Mordauftrag, auf schmalem Pfad in die Berge hinauf. Das Abendlicht fiel schräg durch die silbrigen Blätter knorriger Olivenbäume, und die laue Luft war vom Gesang der Zikaden erfüllt.

Vor sich sah er, zwischen Weinberge gebettet, ein kleines Bauernhaus, wo eine Ziege meckerte und eine Quelle aus grauem Felsgestein plätscherte. Neben dem Haus machte sich ein alter Mann zu schaffen, und eine alte Frau führte eine Ziege zu einem Schemel und Eimer.

Weiter unten im Dorf hatte man ihm gesagt, die Frau, deren Spur er verfolgte, sei hier vorbeigekommen und habe davon gesprochen, in die Berge zu gehen. Vielleicht hatte das alte Paar die Frau gesehen. Wenigstens würde er dort Käse und Oliven kaufen und einen tüchtigen Schluck Wasser aus der Quelle nehmen können. Pater Gomez war an ein einfaches Leben gewöhnt, und Zeit hatte er genug.

18

Die Vorstädte der Toten

OH, WÄRE ES
UNS DOCH
VERGÖNNT,
AUCH NUR ZWEI
TAGE MIT DEN
TOTEN ZU
SPRECHEN …

JOHN WEBSTER

Den fröstelnden Pantalaimon an der Brust wachte Lyra noch vor Tagesanbruch auf. Sie erhob sich und tat ein paar Schritte, um sich aufzuwärmen. Langsam erschien das erste graue Morgenlicht am Himmel. Noch nie, nicht einmal in der schneebedeckten Arktis, hatte sie eine so tiefe Stille erlebt; kein Lüftchen regte sich, die See lag spiegelglatt da, und nicht die kleinste Welle brach sich am Strand; die Welt schien zwischen Ein- und Ausatmen stillzustehen.

Will schlief immer noch zusammengerollt und mit dem Kopf auf dem Rucksack, um das Messer zu schützen. Sie legte ihm den Mantel, der ihm von der Schulter gerutscht war, wieder um und tat so, als hüte sie sich davor, seinen katzengestaltigen Dæmon zu berühren, so vermutete sie wenigstens, zusammengerollt wie er dalag. Er muss hier irgendwo sein, dachte sie.

Mit dem noch schläfrigen Pantalaimon auf dem Arm entfernte sie sich ein paar Schritte von Will und setzte sich am Hang einer Sanddüne nieder. Dort konnten sie miteinander sprechen, ohne ihn aufzuwecken.

»Die kleinen Leute da …«, sagte Pantalaimon.

»Ich kann sie nicht leiden«, entgegnete Lyra entschieden. »Wir sollten versuchen, sie so bald wie möglich loszuwerden. Wenn wir sie in einem Netz fingen, könnte Will eine Öffnung schneiden und gleich wieder schließen. Dann wären wir sie los.«

»Wir haben aber kein Netz«, wandte Pantalaimon ein. »Im Übrigen glaube ich, dass sie dazu viel zu schlau sind. Schau nur, er beobachtet uns.«

Ihr Dæmon hatte sich in einen Falken verwandelt und sah mit seinen Greifvogelaugen schärfer als Lyra. Die Schwärze des Himmels wich von Minute zu Minute einem blassen, ätherischen Blau. Als sie zum Strand hinunterschaute, sah sie die ersten Sonnenstrahlen über das Wasser streichen. Weil sie oben auf der Düne saß, erreichte das Licht sie ein paar Sekunden früher als den Sandstrand. So beobachtete sie, wie es über sie hinweg zu Will flutete, und dann sah sie die spannenlange Gestalt des Chevaliers neben Wills Kopf Wache halten.

»Fest steht«, sagte Lyra, »dass sie uns zu nichts zwingen können. Sie sind dazu verurteilt, uns zu folgen. Das hängt ihnen sicherlich zum Hals heraus.«

»Wenn sie uns in ihre Gewalt bekommen würden«, sagte Pan und meinte damit Lyra und sich selbst, »und sie hätten ihre Giftstacheln im Anschlag, dann müsste Will schon tun, was sie von ihm verlangen.«

Lyra dachte darüber nach. Sie erinnerte sich lebhaft an Mrs Coulters schreckliche Schmerzensschreie und ihre augenrollenden Zuckungen, als das Gift in die Blutbahn eintrat, dazu das plötzliche Erschlaffen des goldenen Affen … Und das war nur ein Kratzer gewesen. Will würde nicht darum herumkommen, ihnen dann zu gehorchen.

»Mal angenommen, sie glauben, er würde es nicht tun«, gab sie zu bedenken. »Angenommen, sie halten ihn für so eiskalt, dass er zuschauen würde, wie wir sterben. Vielleicht sollten wir alles tun, damit sie glauben, er wäre tatsächlich so abgebrüht.«

Sie hatte das Alethiometer mitgenommen und nun war es hell genug geworden, um die Anzeigen abzulesen. Lyra holte das geliebte Instrument hervor und nahm es auf den Schoß. Nach und nach glitt sie in jene Trance, in der immer neue Bedeutungsschichten für sie sichtbar wurden und allmählich ihre vielfältigen Verknüpfungen hervortraten. Während sie mit den Fingern über die Symbole strich, formulierte sie im Geist dazu die Worte: Wie können wir die Spione loswerden? Dann schlug die Nadel erst in die eine, dann in die andere Richtung aus, fast zu schnell für die Augen, doch etwas in Lyras Bewusstsein zählte die Schwingungen und Pausen und erkannte sogleich die Bedeutung dieser Bewegung.

Sie lautete: Versuche es nicht, denn euer Leben hängt von ihnen ab.

Was für eine Überraschung, und dazu noch keine, über die sie sich freute. Doch das Mädchen fuhr mit der Befragung fort: Wie können wir ins Land der Toten gelangen?

Die Antwort kam sogleich: Geht weiter. Folgt dem Messer. Geht einfach immer weiter.

Und dann stellte sie zögernd und ein wenig verschämt eine weitere Frage: Tun wir damit auch das Richtige?

Ja, antwortete das Alethiometer auf der Stelle. Ja.

Erleichtert tauchte Lyra aus der Trance auf und strich sich die Haare hinter die Ohren. Sie spürte, wie ihr die ersten Sonnenstrahlen Gesicht und Schultern wärmten. Nun belebten auch erste Geräusche die Morgenstille: Insekten sirrten und eine ganz leichte Brise raschelte in den trockenen Halmen des Dünengrases.

Sie räumte das Alethiometer fort und kehrte zu Will zurück. Pantalaimon hatte sich so groß wie möglich gemacht und Löwengestalt angenommen in der Hoffnung, die Gallivespier damit einzuschüchtern.

Der Chevalier bediente gerade den Magnetstein-Resonator. Als er fertig war, fragte ihn Lyra:

»Haben Sie mit Lord Asriel gesprochen?«

»Mit seinem Stellvertreter«, antwortete Tialys.

»Wir gehen nicht mit.«

»Das habe ich ihm mitgeteilt.«

»Und was hat er dazu gesagt?«

»Das war für meine Ohren bestimmt, nicht für deine.«

»Wie Sie wollen«, sagte sie. »Sind Sie eigentlich mit der Dame verheiratet?«

»Nein, wir sind Kollegen.«

»Haben Sie Kinder?«

»Nein.«

Noch während Tialys den Magnetstein-Resonator wieder einpackte, wachte Lady Salmakia auf und erhob sich anmutig aus der kleinen Mulde, die ihr Körper im weichen Sand hinterlassen hatte. Die Libellen, die mit spinnwebdünnen Bändern festgebunden waren, schliefen noch mit taubenetzten Flügeln.

»Gibt es in Ihrer Welt auch große Leute oder nur kleine wie Sie?«, wollte Lyra wissen.

»Wir wissen, wie wir mit Großen umzugehen haben«, erwiderte Tialys knapp und wandte sich dann Lady Salmakia zu. Die beiden sprachen zu leise, als dass Lyra sie hätte verstehen können. Die Art und Weise, wie sie Tautropfen von Grashalmen tranken, war allerliebst anzusehen. Wasser, dachte Lyra und blickte Pantalaimon an, muss für Gallivespier etwas ganz anderes sein als für uns. Man stelle sich vor, es mit einem faustgroßen Tropfen zu tun zu haben! Da wäre es schwer, reinzukommen, denn die Tropfen hätten eine elastische Haut wie ein Luftballon.

Mittlerweile wurde auch Will langsam wach. Als Erstes schaute er nach den Spionen, die ihn ihrerseits sofort anblickten.

Er drehte den Kopf weg und sah zu Lyra.

»Ich möchte dir etwas sagen«, begann sie. »Komm hier herüber, weg von …«

»Wenn ihr weggeht«, ertönte Tialys’ helle Stimme, »müsst ihr das Messer hierlassen. Wenn ihr euch nicht von dem Messer trennen wollt, müsst ihr hier miteinander reden.«

»Können wir nicht einmal ungestört sein?«, empörte sich Lyra. »Wir wollen nicht, dass Sie uns zuhören.«

»Dann geht weg, aber lasst das Messer hier.«

Da sonst niemand in der Nähe war und die Gallivespier mit Sicherheit nicht im Stande waren, die Klinge zu benutzen, fügten sich die beiden. Will kramte in seinem Rucksack nach der Wasserflasche und ein paar Keksen, gab Lyra einen ab und stieg dann mit ihr die Düne hinauf.

»Ich habe das Alethiometer befragt«, teilte sie ihm mit, »und es sagte, wir sollten nicht versuchen, den kleinen Leuten zu entkommen, weil sie uns einmal das Leben retten würden. Wir werden deshalb wohl mit ihnen vorliebnehmen müssen.«

»Hast du ihnen gesagt, was wir vorhaben?«

»Nein, das möchte ich auch nicht. Denn mit ihrer sprechenden Fiedel würden sie sogleich alles an Lord Asriel weitergeben, und der würde alles dransetzen, uns aufzuhalten. Uns bleibt nichts anderes übrig, als einfach loszugehen und vor ihnen nicht darüber zu reden.«

»Aber sie sind Spione«, gab Will zu bedenken. »Sie verstehen etwas von Belauschen und Verheimlichen. Am besten sagen wir überhaupt nichts. Wir wissen, wohin wir zu gehen haben. Machen wir uns also auf den Weg und verlieren wir kein Wort darüber. Sie müssen sich dann damit abfinden und uns folgen.«

»Jetzt können sie uns nicht hören, sie sind zu weit weg. Will, ich habe das Alethiometer auch gefragt, wie wir dorthin kommen. Es sagte, wir sollten immer dem Messer folgen, mehr nicht.«

»Hört sich leicht an«, sagte der Junge. »Aber ich wette, dass es das nicht sein wird. Weißt du, was Iorek mir gesagt hat?«

»Nein.«

»Er sagte mir bei unserem Abschied, es würde sehr schwer für mich, aber ich könne es dennoch schaffen. Warum, das hat er mir nicht gesagt … Das Messer ist zerbrochen, weil ich an meine Mutter gedacht habe. Deshalb darf ich mich jetzt nicht mehr an sie erinnern. Aber … Das ist, wie wenn dir jemand sagt, du sollst nicht an Krokodile denken. Gerade dann …«

»Ja, aber gestern Abend hast du die Öffnung ohne Schwierigkeiten schneiden können.«

»Nun, weil ich müde war, vermute ich. Na, wir werden ja sehen. Und wir folgen einfach dem Messer?«

»So lautet die Anweisung.«

»Dann können wir auch gleich losgehen. Allerdings haben wir fast keinen Essensvorrat mehr. Wir müssen erst noch etwas zum Mitnehmen finden, Brot oder Obst oder sonst etwas. Zuerst schneide ich eine Öffnung in eine Welt, wo wir etwas zu essen kriegen können, und dann machen wir uns auf die eigentliche Suche.«

»Gut«, sagte Lyra und freute sich, wieder mit Pan und Will unterwegs zu sein.

Sie kehrten zu den Spionen zurück, die wachsam und mit aufgeschnalltem Gepäck neben dem Messer saßen.

»Wir hätten gern gewusst, was ihr vorhabt«, sagte Salmakia.

»Wir kommen jedenfalls nicht mit zu Lord Asriel«, beschied Will sie. »Wir müssen erst etwas anderes erledigen.«

»Und ihr wollt uns nicht sagen, was das ist, obgleich doch klar ist, dass wir euch nicht daran hindern können?«

»Nein«, sagte Lyra, »weil Sie es dann doch bloß weitererzählen würden. Sie müssen uns folgen, ohne zu wissen, wohin wir gehen. Natürlich können Sie jederzeit aufgeben und zu Lord Asriel zurückkehren.«

»Das werden wir sicherlich nicht«, sagte Tialys.

»Wir brauchen eine Garantie«, sagte Will. »Sie beide sind Spione, also zur Unehrlichkeit verpflichtet, das ist Ihr Beruf. Wir wollen sicher sein, dass wir Ihnen trauen können. Gestern Nacht waren wir alle zu müde, um darüber nachzudenken, aber nichts könnte Sie davon abhalten, uns im Schlaf zu stechen und wehrlos zu machen, um dann Lord Asriel mit dem Magnetstein-Dingsbums zu benachrichtigen, oder? Nichts wäre leichter für Sie. Wir brauchen also eine Garantie, dass es nicht dazu kommen wird. Ein bloßes Versprechen reicht uns nicht.«

Die beiden Gallivespier bebten vor Zorn über diesen Angriff auf ihre Ehre.

Tialys, der sich rasch wieder im Griff hatte, sagte: »Wir akzeptieren keine einseitigen Forderungen. Ihr müsst uns etwas als Gegenleistung geben. Wenn ihr uns eure Absichten offen legt, dann überlasse ich den Magnetstein-Resonator eurer Obhut. Ihr gebt ihn mir zurück, wenn ich eine Nachricht zu übermitteln habe. So wisst ihr immer, wann dies geschieht, und wir können den Apparat nie ohne euer Einverständnis benutzen. Das soll unsere Gewähr sein. Und nun sagt uns, wohin ihr gehen wollt und warum.«

Will und Lyra verständigten sich durch einen Blick.

»Abgemacht«, sagte Lyra. »Das ist ein fairer Vorschlag. Und so lautet unser Vorhaben: Wir gehen in die Welt der Toten. Zwar wissen wir nicht, wo die liegt, doch das Messer wird den Weg dorthin weisen. So weit unser Plan.«

Die beiden Spione betrachteten die Kinder mit sprachlosem Staunen.

Dann fasste sich Salmakia und meinte: »Was du da sagst, ergibt doch keinen Sinn. Die Toten sind tot. Punktum! Es gibt keine Welt der Toten.«

»Das dachte ich früher auch«, sagte Will. »Aber jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher. Immerhin können wir es mit Hilfe des Messers herausfinden.«

»Aber warum?«

Lyra schaute Will an und sah, dass er nickte.

»Tja«, begann sie, »lange ehe ich Will traf und lange vor meinem Dauerschlaf habe ich einen Freund in Gefahr gebracht und er ist darin umgekommen. Ich dachte, ich würde ihn retten, dabei habe ich alles nur noch schlimmer gemacht. Im Schlaf träumte ich dann von ihm und dachte, vielleicht könnte ich etwas gutmachen, wenn ich dorthin ginge, wo er jetzt ist, und ihn um Verzeihung bäte. Und Will möchte seinen Vater wiedersehen. Sein Vater starb in dem Augenblick, als sich die beiden erkannten.

Wissen Sie, Lord Asriel hätte dafür kein Verständnis, genauso wenig wie Mrs Coulter. Wenn wir zu ihm gingen, müssten wir tun, was er wollte, und an Roger – so heißt mein Freund, der jetzt tot ist – würde er keinen Gedanken verschwenden. Aber für mich ist das wichtig. Für uns. Deswegen wollen wir das Abenteuer wagen.«

»Kind«, sagte Tialys, »wenn wir sterben, ist alles vorüber. Es gibt kein Leben nach dem Tod. Du hast doch den Tod gesehen. Du hast Leichen gesehen und auch, was mit einem Dæmon geschieht, wenn der Tod naht. Er verschwindet. Was soll dann noch übrig bleiben, das weiterleben könnte?«

»Genau das werden wir herausfinden«, sagte Lyra. »Und nachdem Sie nun unser Vorhaben kennen, nehme ich Ihren Magnetstein-Resonator mit.«

Damit streckte sie die Hand aus und Pantalaimon, jetzt ein Leopard, stand auf und fegte mit dem Schwanz, um ihrem Verlangen mehr Nachdruck zu verleihen. Tialys schnallte die Gerätetasche wieder ab und legte sie in die offene Hand des Mädchens. Sie war erstaunlich schwer. Gewiss, für Lyra war es keine Bürde, aber sie wunderte sich über die Kraft des kleinen Mannes.

»Und wie lange, meint ihr, wird diese Expedition dauern?«, fragte der Chevalier.

»Keine Ahnung«, sagte Lyra. »Wir wissen nicht mehr darüber als Sie auch. Also gehen wir hin und sehen es uns an.«

»Zuerst einmal müssen wir Wasser und etwas zu essen auftreiben«, sagte Will, »etwas, das leicht zu tragen ist. Dazu muss ich eine geeignete Welt finden, und erst dann können wir aufbrechen.«

Tialys und Salmakia stiegen auf ihre Libellen, hielten sie aber noch am Boden. Die großen Insekten brannten darauf, loszufliegen, aber ihre Reiter beherrschten sie vollkommen. Lyra sah sie zum ersten Mal im Tageslicht und bewunderte die Feinheit der grauen, seidigen Flanken, die silbernen Steigbügel und die zierlichen Sättel.

Will nahm das Messer und spürte die starke Versuchung, mit der Spitze nach dem Punkt zum Übergang in seine heimische Welt zu suchen: Er hatte immer noch die Kreditkarte bei sich, könnte ihm bekanntes Essen besorgen, sogar Mrs Cooper anrufen und nach seiner Mutter fragen … Im gleichen Augenblick gab die Messerklinge ein Geräusch von sich, wie wenn man einen Nagel über einen rauen Stein zog. Das Herz wäre ihm beinah stehengeblieben. Wenn er die Klinge wieder zerbrochen hätte, wäre alles aus gewesen.

Nach ein paar Sekunden versuchte er es erneut. Statt aber nicht an seine Mutter denken zu wollen, sagte er zu sich selbst: Ja, ich weiß, dass sie dort ist, aber ich werde sie einfach nicht beachten, während ich hier schneide …

Und diesmal klappte es. Will fand eine andere Welt und schnitt mit dem Messer daran entlang, um eine Öffnung zu erhalten. Kurze Zeit später standen alle vor einem schmucken, sauberen Bauernhof irgendwo in einem nordischen Land, vielleicht Holland oder Dänemark. Der gepflasterte Hof war sauber gefegt, die Türen zu den Stallungen standen offen, und die Sonne schien von einem dunstigen Himmel herab. In der Luft hing ein Brandgeruch und dazu etwas anderes, Garstiges. Keine Zivilisationsgeräusche waren zu hören, aber von den Stallungen drang ein lautes Summen von solcher Stärke, als laufe dort eine schwere Maschine.

Lyra schaute nach, und als sie zurückkam, war sie bleich im Gesicht.

»Da im Stall sind …«, sagte sie würgend und hielt sich eine Hand an den Mund, »vier tote Pferde und Millionen von Fliegen …«

»Sieh dorthin«, forderte Will sie auf und schluckte hart, »oder besser nicht.«

Er zeigte auf die Himbeersträucher am Rand des Kräutergartens. Dort hatte er gerade die Beine eines Mannes entdeckt, die aus dem Gesträuch ragten, eines beschuht, das andere nicht.

Lyra wollte sich das nicht aus der Nähe ansehen, aber Will schaute nach, ob der Mann vielleicht noch am Leben war und Hilfe brauchte. Danach kam auch er mit bleichem Gesicht zurück und schüttelte nur den Kopf.

Die beiden Spione waren schon vor dem Haus, dessen Tür nur angelehnt war.

Tialys kam und meldete: »Dort riecht es süßlicher«, und flog sogleich zurück über die Schwelle, während Salmakia die übrigen Gebäude erkundete.

Will folgte dem Chevalier. Er trat in eine große altmodische Küche. In dem quadratischen Raum standen ein Büfett mit weißem Steingutgeschirr und ein sauber gescheuerter Tisch aus Tannenholz. Auf dem Herd stand ein Wasserkessel, offenbar kalt. Neben der Küche befand sich eine Speisekammer mit zwei Regalen voller Äpfel, die den ganzen Raum mit ihrem Duft erfüllten. Überall herrschte eine bedrückende Stille.

Lyra fragte leise: »Will, ist das die Welt der Toten?«

Der gleiche Gedanke war ihm auch schon gekommen. Aber er antwortete nur: »Nein, das glaube ich nicht. Es ist nur eine, in der wir bisher noch nicht gewesen sind. Wir holen uns so viel Proviant, wie wir tragen können. Hier liegt Roggenbrot, das können wir gut gebrauchen, es wiegt nicht viel, und da ist Käse.«

Nachdem sie sich die Taschen gefüllt hatten, legte Will eine Goldmünze in die Schublade des Küchentisches.

»Ja und?«, sagte Lyra, als sie Tialys verwundert die Augenbrauen heben sah. »Wenn man sich etwas nimmt, sollte man es auch bezahlen.«

In dem Augenblick kam Salmakia durch die Hintertür herein und landete mit ihrer Libelle in einem bläulichen Schimmer auf dem Küchentisch.

»Da sind Männer im Anmarsch«, berichtete sie. »Sie sind bewaffnet und werden in wenigen Minuten hier sein. Hinter den Feldern steht ein Dorf in Flammen.«

Noch während sie sprach, hörte man das Geräusch von schweren Stiefeln auf Kies, eine Stimme, die Befehle erteilte, und das Klirren von Metall.

»Dann sollten wir uns aus dem Staub machen«, entschied Will.

Er hielt die Spitze seines Messers in die Luft. Sogleich spürte er etwas Neues. Die Klinge fuhr über eine sehr glatte Oberfläche, ähnlich wie Spiegelglas, und sank langsam ein. Erst dann begann sie zu schneiden, aber gegen einen Widerstand wie von schwerem Stoff. Kaum hatte er ein kleines Fenster herausgeschnitten, stellte er verblüfft fest, dass die Welt dahinter bis in Einzelheiten hinein die gleiche war, in der sie sich bereits befanden.

»Was ist passiert?«, sagte Lyra.

Nun schauten die Spione durch das Fenster, und auch sie waren verblüfft. Doch neben der Verblüffung spürten sie noch etwas. So wie das Messer auf Widerstand gestoßen war, so hinderte sie irgendetwas in der Luft am Durchgehen. Will musste sich gegen etwas Unsichtbares stemmen und danach Lyra durch die Öffnung ziehen. Die Gallivespier schließlich kamen fast überhaupt nicht voran. In ihrer Not stellten sie ihre Libellen auf die Hände der Kinder, und auch dann war es immer noch, als müsste man sie durch eine Wand in der Luft zerren. Die durchsichtigen Flügel der Tiere bogen und verdrehten sich, und ihre Reiter bemühten sich, sie durch Streicheln und Flüstern zu beruhigen.

Nach ein paar Augenblicken des Ringens waren aber alle drüben. Will erfühlte den Rand des Fensters (obwohl nichts zu sehen war), schloss es und sogleich verstummte der Lärm der Soldaten.

»Will«, sagte Lyra. Der Junge drehte sich um und sah, dass sich noch eine Gestalt mit ihnen in der Küche befand.

Beinahe wäre ihm das Herz stehengeblieben. Da stand der Mann, den er keine zehn Minuten vorher mit durchtrennter Kehle tot im Himbeergebüsch entdeckt hatte.

Er war mittleren Alters, hager und hatte das Aussehen eines Bauern, der die meiste Zeit an der frischen Luft verbrachte. Nun aber wirkte der Mann verstört und wie gelähmt, als stünde er unter Schock. Die Augen waren so weit geöffnet, dass das Weiße um die Iris herum zu sehen war, und die Hände klammerten sich am Tisch fest. Die Kehle aber, stellte Will erfreut fest, war unversehrt.

Er öffnete den Mund, brachte aber keinen Laut heraus. So zeigte er stumm auf Will und Lyra.

»Entschuldigen Sie, dass wir einfach in Ihr Haus eingetreten sind«, sagte Lyra. »Wir mussten vor den Soldaten fliehen, die herankamen. Es tut uns leid, dass wir Sie erschreckt haben. Ich heiße Lyra und das ist Will, und das da sind unsere Freunde, Chevalier Tialys und Lady Salmakia. Können Sie uns Ihren Namen nennen und sagen, wo wir hier eigentlich sind?«

Diese ganz normale Bitte schien den Mann wieder zur Besinnung zu bringen. Er schüttelte sich, wie wenn er aus einem Traum erwacht wäre.

»Ich bin tot«, sagte er. »Ich bin ein toter Mann und liege da draußen, das weiß ich. Aber ihr seid nicht tot. Was ist passiert? Herrgott, steh mir bei, sie haben mir die Kehle durchgeschnitten. Was ist bloß passiert?«

Lyra rückte näher zu Will, als der Mann sagte: »Ich bin tot«, und Pantalaimon floh als Maus an ihre Brust. Die Gallivespier bemühten sich die Libellen im Zaum zu halten, denn die großen Insekten hatten eine Scheu vor dem Fremden, flogen in der Küche hin und her und suchten nach einem Ausgang.

Doch der Mann schien sie gar nicht zu bemerken. Er versuchte immer noch, sich über die Situation klarzuwerden.

»Sind Sie ein Geist?«, fragte Will vorsichtig.

Der Mann streckte die Hand aus, und Will wollte sie ergreifen, doch er bekam nur Luft zu fassen. Außer einem kühlen Luftzug spürte er nichts.

Als der Mann das sah, betrachtete er seine Hand und erbleichte. Seine Benommenheit verschwand allmählich und die ganze Trostlosigkeit seines Zustands wurde ihm bewusst.

»Tatsächlich«, sagte er, »ich bin tot, und ich gehe zur Hölle …«

»Langsam«, beruhigte ihn Lyra, »wir gehen zusammen. Wie heißen Sie eigentlich?«

»Ich war Dirk Jansen«, sagte er, »aber schon jetzt weiß ich nicht mehr, was ich tun soll … wohin ich gehen soll …«

Will öffnete die Tür. Der Platz vor der Scheune sah immer noch wie vorher aus, auch der Kräutergarten hatte sich nicht verändert, und am Himmel hing die gleiche dunstige Sonne. Und da lag auch die Leiche des Mannes unter dem Strauch. Ein leises Stöhnen kam aus Dirk Jansens Kehle, als sei alles Leugnen zwecklos. Die Libellen schossen aus der Tür, glitten im Tiefflug über den Boden und stiegen dann, schneller als Vögel, hoch in die Luft. Der Mann sah sich hilflos um, hob die Arme, ließ sie wieder sinken und wimmerte leise.

»Ich kann nicht hierbleiben … kann nicht hierbleiben«, sagte er immer wieder. »Das ist nicht mein Bauernhof. Hier stimmt etwas nicht. Ich muss fort …«

»Wohin gehen Sie, Herr Jansen?«, fragte Lyra.

»Die Straße runter. Weiß nicht. Muss gehen. Kann nicht hierbleiben.«

Salmakia steuerte mit ihrer Libelle auf Lyras Hand zu und ließ sich dort nieder. Die kleinen Krallen der Libelle zwackten, als die Lady sagte: »Leute aus dem Dorf – Leute wie dieser Mann – gehen alle in dieselbe Richtung.«

»Dann ziehen wir mit ihnen«, sagte Will und schwang den Rucksack auf den Rücken.

Mit abgewandtem Blick schlich Dirk Jansen an seiner Leiche vorüber. Er machte den Eindruck, als sei er betrunken, lief unstet, blieb stehen, schwankte und stolperte auf dem Weg über Steine und Wurzeln, die er zu seinen Lebzeiten so gut gekannt hatte.

Lyra ging hinter Will und schaute Pantalaimon nach, der als Turmfalke, so hoch er nur konnte, in den Himmel hinaufflog. »Es stimmt«, sagte ihr Dæmon, als er wieder zurückkehrte, »sie kommen in langen Reihen aus dem Dorf gelaufen, die Toten …«

Und bald darauf sahen sie sie mit eigenen Augen: rund zwanzig Männer, Frauen und Kinder. Alle hatten den gleichen unsicheren Gang wie Dirk Jansen und wirkten ebenso verstört. Die Toten zogen aus dem vielleicht eine halbe Meile entfernten Dorf geradewegs auf sie zu. Als Dirk Jansen die anderen Geister sah, fiel er in einen stolpernden Laufschritt, und sie hoben die Hände zur Begrüßung.

»Auch wenn sie ihr Ziel nicht kennen«, sagte Lyra, »gehen sie doch alle gemeinsam. Wir bleiben am besten einfach bei ihnen.«

»Glaubst du, dass sie in dieser Welt Dæmonen hatten?«, fragte Will.

»Keine Ahnung. Wenn du einem von diesen Leuten in deiner Welt begegnen würdest, könntest du dann sofort erkennen, dass es ein Geist ist?«

»Schwer zu sagen. Richtig normal sehen sie jedenfalls nicht aus … In meiner Heimatstadt gab es einen Mann, der mit derselben alten Plastiktüte immer vor den Läden herumlief, nie eintrat und nie mit jemandem sprach. Und niemand schaute ihn an. Für mich war er so etwas wie ein Geist. Und diese Leute hier sehen so ähnlich aus wie er. Vielleicht ist meine Welt voller Geister, von denen ich bislang nichts gemerkt habe.«

»Ich glaube eigentlich nicht, dass es auch in meiner Welt so ist«, sagte Lyra.

»Jedenfalls muss das hier die Welt der Toten sein. Die Leute sind gerade getötet worden – das haben bestimmt die Soldaten getan – sie sind noch da, wie in der Welt, in der sie gelebt haben. Ich hatte mir das anders vorgestellt –«

»Aber schau, sie verschwindet langsam!«

Sie schlang fröstelnd die Arme um sich. Er hielt an und schaute sich um. Ja, sie hatte Recht. Nicht lange bevor er das Fenster in Oxford entdeckt und in die Welt von Cittàgazze eingetreten war, hatte man eine Sonnenfinsternis beobachten können. Wie Millionen anderer Menschen hatte Will gegen Mittag auf der Straße gestanden und beobachtet, wie das helle Tageslicht nach und nach verdämmerte und Häuser, Bäume und der Park in ein gespenstisches Zwielicht getaucht wurden. Alles war noch genauso klar erkennbar gewesen wie bei Tag, doch das Licht hatte ständig abgenommen, als ob eine sterbende Sonne ihre letzte Kraft verlieren würde.

Was sich ihnen aber jetzt darbot, wirkte ähnlich, nur noch unheimlicher, denn die Konturen der Dinge begannen ebenfalls zu verschwimmen …

»Es ist nicht so, als ob wir blind würden«, sagte Lyra ängstlich, »weil wir ja noch alles sehen können. Aber die Dinge selbst verschwinden nach und nach.«

Die Welt verlor langsam alle Farbe. Ein fahles Grüngrau ersetzte das saftige Grün von Blättern und Gräsern, ein fahles Sandgrau das kräftige Gelb eines Kornfeldes und ein stumpfes Rotgrau das Ziegelrot eines schmucken Bauernhauses.

Den jetzt näher herangekommenen Menschen fiel ebenfalls auf, was um sie herum geschah. Sie zeigten hierhin und dorthin und hielten sich an den Armen, um sich gegenseitig zu bestärken.

Das einzig Bunte in der ganzen Landschaft waren die in kräftigem Rot, Gelb und Blau schillernden Libellen mit ihren kleinen Reitern und Will und Lyra mit Pantalaimon, der in Falkengestalt über ihnen kreiste.

Sie hatten jetzt die Ersten aus der Menschenreihe erreicht, und nun konnte kein Zweifel mehr bestehen: Das waren Geister. Will und Lyra taten zögernd einen Schritt auf sie zu, doch Angst brauchten sie keine zu haben, denn die Geister fürchteten sie weit mehr und wichen jeder Annäherung sofort aus.

»Habt keine Angst«, rief Will. »Wir tun euch nichts. Wohin geht ihr?«

Sie schauten auf den Ältesten unter ihnen, der ihr Führer zu sein schien.

»Wir gehen dorthin, wohin auch alle anderen gehen«, erklärte der Mann. »Es scheint so, als kennte ich den Weg, obwohl ich mich nicht erinnern kann, jemals von ihm erfahren zu haben. Er scheint die Straße hinunterzuführen. Wir werden es wissen, wenn wir erst einmal dort sind.«

»Mama«, fragte ein Kind, »warum wird es denn am helllichten Tag dunkel?«

»Still, mein Kleiner, mach dir keine Sorgen«, gab ihm die Mutter zur Antwort. »Durch Sorgen wird nichts besser. Wir sind jetzt tot, nehme ich an.«

»Aber wohin gehen wir dann?«, bohrte das Kind weiter. »Ich mag nicht tot sein, Mama!«

»Wir gehen Großvater besuchen«, sagte die Mutter verzweifelt.

Doch das Kind ließ sich nicht trösten und weinte heiße Tränen. Manche aus der Gruppe betrachteten die Mutter mit Anteilnahme, andere verhehlten nicht ihren Verdruss, doch Hilfe war nicht möglich, und so wanderten alle trübselig durch die fahle Landschaft, während das Gewimmer des Kindes kein Ende nehmen wollte.

Der Chevalier hatte mit seiner Gefährtin gesprochen, ehe er allen vorausflog. Will und Lyra schauten der Libelle hinterher, dem einzigen kräftigen Farbtupfer weit und breit. Dann landete die Lady mit ihrem Insekt auf Wills Hand.

»Der Chevalier möchte auskundschaften, wie es weiter vorn aussieht«, sagte sie. »Wir glauben, dass die Landschaft allmählich verschwindet, weil diese Menschen sie vergessen. Je weiter sie sich von ihren Häusern entfernen, desto dunkler und farbloser wird es werden.«

»Aber warum sind sie denn überhaupt unterwegs?«, sagte Lyra. »Wenn ich ein Geist wäre, würde ich dort bleiben wollen, wo ich mich auskenne, statt loszuwandern und womöglich verlorenzugehen.«

»Vielleicht«, mutmaßte Will, »fühlen sie sich da, wo sie gestorben sind, unglücklich, fürchten sich davor.«

»Nein«, sagte die Lady. »Irgendetwas zieht sie mit Macht an und treibt sie auf die Straße.«

Und tatsächlich gingen die Geister jetzt, da sie ihre Häuser nicht mehr sehen konnten, viel zielgerichteter ihren Weg. Der Himmel hatte sich wie vor einem Sturm verfinstert, doch fehlte die Elektrizität, die vor einem Gewitter die Luft auflädt. Die Geister schritten weiter die gerade Straße entlang, die durch eine konturenlose Landschaft führte. Hin und wieder schielte einer von ihnen zu Will oder Lyra hinüber oder schaute der schillernden Libelle mit ihrem Reiter hinterher, so als hätte er noch einen Funken Neugier in sich. Schließlich sagte der Älteste:

»Ihr da, der Junge und das Mädchen. Ihr seid doch nicht tot und folglich keine Geister. Warum kommt ihr dann überhaupt mit uns?«

»Wir sind aus Zufall hier«, sagte Lyra, noch bevor Will antworten konnte. »Ich weiß nicht, wie das passiert ist. Wir versuchten vor den Soldaten zu fliehen, und dann fanden wir uns hier wieder.«

»Woher wissen Sie, wann Sie am Ziel angekommen sind?«, fragte Will.

»Ich nehme an, dass man es uns sagen wird«, antwortete der Geist zuversichtlich. »Man wird die Sünder von den Gerechten trennen oder so. Beten hilft nicht mehr, dazu ist es jetzt zu spät. Das hätte man tun sollen, solange man noch am Leben war.«

Ohne Zweifel glaubte der Alte zu wissen, in welche der beiden Gruppen er gehörte und dass diese Schar die kleinere sein würde. Die anderen Geister hörten ihm mit unwohlem Gefühl zu, doch war er der einzige Führer, den sie hatten, und deshalb folgten sie ihm ohne Murren.

Und so wanderten sie schweigend unter einem bleiernen Himmel dahin, der nun seine stumpfe metallische Tönung behielt. Die Lebenden schauten immer wieder nach rechts und links, oben und unten in der Hoffnung, irgendetwas zu finden, was Licht, Leben und Freude in dieses graue Einerlei bringen könnte. Doch sie wurden nur enttäuscht, bis endlich ein kleiner Funken in der Ferne erschien, der rasch durch die Luft auf sie zukam. Es war der Chevalier. Salmakia flog ihm mit einem Freudenschrei entgegen.

Sie besprachen sich erst untereinander und flogen dann zu den Kindern zurück.

»Vor uns liegt eine Stadt«, meldete Tialys. »Dort sieht es zwar aus wie in einem Flüchtlingslager, aber offenbar besteht der Ort schon seit Jahrhunderten. Außerdem scheint es einen See in der Nähe zu geben, der aber in Nebel gehüllt ist. Ich habe die Schreie von Vögeln gehört. Und jede Minute treffen dort aus allen Richtungen Hunderte Menschen ein, Menschen wie diese hier, Geister …«

Auch die Toten hörten zu, als der Chevalier berichtete, allerdings ohne jede Neugier. Sie schienen in eine dumpfe Trance verfallen zu sein. Lyra hätte sie gern wach gerüttelt und sie aufgefordert, sich zu wehren und nach einem Ausweg zu suchen.

»Wie können wir diesen Leuten bloß helfen, Will?«, sagte sie.

Auch ihm fiel keine Antwort darauf ein. Während sie weitergingen, sahen sie, wie sich am Horizont etwas von links nach rechts bewegte. Vor ihnen stieg eine Rauchwolke auf und verdunkelte zusätzlich den unheilschwangeren Himmel. Die Bewegung stammte von Menschen oder Geistern: In Reihen, paarweise oder einzeln, schritten Hunderte und Tausende Frauen, Männer und Kinder, alle mit leeren Händen, über die weite Ebene auf den Punkt zu, wo der Rauch aufstieg.

Das Gelände senkte sich nun und ähnelte mehr und mehr einer Müllhalde. Die Luft war stickig, verräuchert und roch unter anderem nach säurehaltigen Chemikalien, verfaulendem Pflanzenabfall und Jauche. Je weiter sie hinabstiegen, desto schlimmer wurde der Gestank. Wohin man auch schaute, überall war der Boden verunreinigt, und außer wucherndem Unkraut und grauem Gras wuchs hier nichts mehr.

Vor ihnen hing dichter Nebel über dem Wasser. Der Dunst ragte wie eine Klippe auf und verschmolz mit dem Grau des Himmels, und von irgendwo aus seinem Inneren drangen die Vogelschreie, von denen Tialys gesprochen hatte.

Zwischen den Müllbergen und der Nebelwand lag die erste Stadt der Toten.

19

Lyra und ihr Tod

ICH ZÜRNTE
MEINEM
FREUND; ICH
SAGTE IHM
MEINEN ZORN,
DA VERRAUCHTE
MEIN ZORN.

WILLIAM BLAKE

Hier und da brannten Feuer in den Ruinen. Ein chaotischer Anblick bot sich ihnen: keine Straßen, keine Plätze und keine freien Flächen, abgesehen von Trümmerstätten. Wenige Kirchen und öffentliche Gebäude ragten noch aus dem Schutt, freilich mit löchrigen Dächern und geborstenen Wänden. An einer Stelle war eine Säulenhalle eingestürzt. Zwischen den steinernen Trümmern hatten die Bewohner aus alten Dachlatten, zerbeulten Kanistern und Blechkisten, Plastikplanen und Resten von Sperrholz und Karton ein Gewirr von Hütten und Behelfsunterkünften gezimmert.

Die Geister, die mit Will und Lyra gekommen waren, strebten in die Stadt. Und von allen Seiten kamen weitere in so großer Zahl, dass man an Sandkörner in einem Stundenglas erinnert wurde. Die Geister trotteten schnurstracks in das düstere Labyrinth der Stadt, als wüssten sie genau, wohin sie müssten. Lyra und Will wollten ihnen schon folgen, doch sie wurden aufgehalten.

Ein Mann trat aus einem Torbogen und rief: »Halt!«

Im trüben Licht hinter ihm war es nicht leicht, seine Züge zu erkennen, doch erkannten die beiden gleich, dass sie keinen Geist vor sich hatten, sondern einen lebendigen Menschen. Ein hagerer Mann ohne bestimmtes Alter in einem grauen, zerknitterten Anzug, der einen Bleistift und ein Klemmbrett in der Hand hielt. Das Gebäude, aus dem er gekommen war, sah aus wie eine Zollstation an einer wenig besuchten Grenze.

»Was ist das für ein Ort?«, fragte Will. »Und warum dürfen wir nicht rein?«

»Ihr seid nicht tot«, sagte der Mann müde. »Ihr müsst im Auffanglager warten. Geht die Straße weiter nach links und gebt diese Papiere dem Beamten am Tor.«

»Entschuldigen Sie bitte«, sagte Lyra. »Nehmen Sie es mir nicht übel, dass ich frage, aber wie können wir so weit gekommen sein, wenn wir nicht tot sind? Denn das hier ist doch die Welt der Toten, oder?«

»Wir befinden uns hier in einer Vorstadt der Welt der Toten. Manchmal kommen Lebende aus Versehen bis hierher, und dann müssen sie im Auffanglager warten, bis sie weitergehen können.«

»Wie lange müssen sie warten?«

»Bis sie tot sind.«

Will schwirrte der Kopf. Er sah, dass Lyra gerade etwas erwidern wollte. Noch bevor sie sprechen konnte, fragte er: »Können Sie uns erklären, was dann mit den Geistern geschieht, die hierherkommen? Bleiben sie für immer in der Stadt?«

»Nein, nein«, sagte der Beamte. »Das hier ist nur ein Transithafen. Von hier aus fahren sie mit dem Schiff weiter.«

»Und wohin?«, fragte Will.

»Das kann ich euch nicht sagen«, sagte der Mann und verzog die Mundwinkel zu einem bitteren Lächeln. »Ihr müsst jetzt weitergehen, bitte. Ihr müsst in das Auffanglager.«

Will nahm die Papiere in Empfang, die ihm der Mann reichte, dann legte er seine Hand auf Lyras Arm und zog sie weiter. Die Libellen flogen nur noch kraftlos, und Tialys erklärte, sie brauchten dringend Ruhe. Will nahm die Insekten auf seinen Rucksack, und Lyra trug die beiden Spione auf den Schultern. Pantalaimon, wieder ein Leopard, schaute neidisch zu ihnen hoch, sagte aber nichts. Sie gingen die Straße weiter, vorbei an Slumhütten und Jauchegruben, und betrachteten den nicht enden wollenden Strom neu ankommender Geister, die ohne Behinderung in die Stadt gelassen wurden.

»Wir müssen über das Wasser, wie die anderen auch«, sagte Will. »Vielleicht können uns die Leute in dem Auffanglager einen Weg zeigen. Sie scheinen nicht unfreundlich oder gefährlich zu sein. Das ist schon merkwürdig. Und erst diese Papiere …«

Bei den Dokumenten handelte es sich lediglich um lose, aus einem Notizblock gerissene Blätter, auf denen ein paar mit Bleistift hingekritzelte und dann durchgestrichene Wörter standen. Man konnte den Eindruck gewinnen, die Leute hier spielten ein Spiel und warteten, wann die Reisenden protestieren, aufgeben oder loslachen würden. Und doch sah alles so real aus …

Allmählich wurde es dunkler und kälter, aber wie lange sie schon marschierten, war schwer abzuschätzen. Lyra dachte, es könnte eine halbe Stunde sein, vielleicht aber auch doppelt so lange. Die Gegend sah immer gleich aus.

Schließlich kamen sie an eine kleine Holzbaracke, die ähnlich wie die bei ihrem ersten Halt aussah. Eine nackte Glühbirne an einer Schnur verbreitete trübes Licht über dem Eingang.

Bei ihrer Ankunft trat ein Mann, wieder im grauen Anzug, aus der Baracke. In der Hand hielt er ein Butterbrot. Ohne ein Wort zu sagen, schaute er auf die Papiere und nickte. Er gab Will die Dokumente zurück und wollte schon wieder hineingehen, als Will ihn fragte: »Entschuldigen Sie, aber wohin sollen wir jetzt gehen?«

»Sucht euch irgendwo eine Unterkunft«, antwortete der Mann keinesfalls unfreundlich. »Fragt einfach. Alle warten hier, genauso wie ihr.«

Dann wandte er sich ab und schloss zum Schutz vor der Kälte die Tür hinter sich. Die Reisenden gingen ins Zentrum des Auffanglagers, wo die Lebenden warten mussten. Hier sah es ähnlich aus wie in der eigentlichen Stadt: Armselige kleine Hütten, ein Dutzend Mal mit Plastikfolie oder verrostetem Blech geflickt und mehr oder weniger zufällig aneinandergelehnt, säumten schlammige Lagerwege. An manchen Stellen hing ein Kabel von einem Verteilermast und gab elektrischen Strom für ein oder zwei Glühbirnen in den Hütten daneben. Die meiste Helligkeit spendeten aber offene Feuer. Das flackernde Licht und der Rauch zwischen den Trümmern und schiefen Hütten vermittelten den Eindruck, als züngelten hier die letzten Flammen eines großen Brandes, der aus purer Bosheit noch anhielt.

Beim Näherkommen erkannten Will, Lyra und die Gallivespier dann auch Einzelheiten.

Sie entdeckten weitere Gestalten – teils einzeln im Dunkeln an Wände gelehnt, teils in Gruppen zusammen und leise miteinander redend.

»Warum stehen die Menschen draußen?«, fragte Lyra. »Es ist doch kalt.«

»Das sind keine Menschen«, sagte Lady Salmakia, »und auch keine Geister. Sie sind noch etwas anderes.«

Die Reisenden erreichten die erste Ansammlung von Hütten, die von einer schwachen, im kalten Wind schaukelnden Glühbirne erleuchtet wurde. Will legte eine Hand an die Messerscheide an seinem Gürtel. Eine Gruppe dieser Wesen hielt sich draußen auf, hockte zusammen und spielte mit Würfeln. Als die Kinder näher kamen, standen sie auf: Fünf Männer in abgetragener Kleidung, die Gesichter im Schatten, und keiner sagte ein Wort.

»Wie heißt diese Stadt?«, fragte Will.

Keine Antwort. Einige von ihnen wichen einen Schritt zurück, und alle fünf rückten näher zusammen, so als ob sie Angst hätten.

Lyra spürte einen Schauer im Rücken und alle Härchen an ihren Armen sträubten sich, ohne dass sie hätte sagen können, warum. Unter ihrem Hemd zitterte Pantalaimon und flüsterte: »Nein, Lyra, geh fort, lass uns doch umkehren, bitte …«

Die fünf standen reglos da, daher sagte Will nur achselzuckend: »Na, dann noch einen schönen Abend«, und ging weiter. Auch alle anderen Gestalten, die sie ansprachen, blieben stumm, und von Mal zu Mal wuchs die Angst der Kinder.

»Will, sind das Gespenster?«, sagte Lyra. »Sind wir schon alt genug, um diese Wesen sehen zu können?«

»Das glaube ich nicht. Wenn wir das könnten, würden sie uns angreifen, doch sie scheinen selbst Angst zu haben. Ich habe keine Ahnung, wer sie sind.«

Eine Tür ging auf und Licht fiel auf den schlammigen Boden. Ein Mann – ein echter Mensch – stand auf der Schwelle und beobachtete, wie sie näher kamen. Die kleine Traube von Gestalten, die vor der Tür gestanden hatte, zog sich wie aus Respekt zurück. Nun sahen sie das Gesicht des Mannes: ein kräftiges, harmloses Antlitz.

»Wer seid ihr?«, fragte er die Kinder.

»Reisende«, sagte Will. »Wir wissen nicht, wo wir sind. Was ist das für eine Stadt?«

»Das ist das Auffanglager«, sagte der Mann. »Kommt ihr von weit her?«

»Ziemlich weit, ja, und wir sind müde«, sagte Will. »Können wir etwas zu essen und eine Unterkunft bekommen? Wir zahlen auch.«

Der Mann schaute an ihnen vorbei ins Dunkle, dann trat er vor die Tür und schaute sich um, als ob er jemanden vermisse. Danach wandte er sich an die seltsamen Gestalten vor der Hütte und fragte:

»Habt ihr einen Tod gesehen, irgendeinen?«

Sie schüttelten den Kopf, und die Kinder hörten ein schwaches »Nein, keinen einzigen«.

Der Mann drehte sich wieder um. Hinter ihm schauten mehrere Gesichter aus der Tür: eine Frau, zwei kleine Kinder und ein weiterer Mann. Sie machten alle einen nervösen und ängstlichen Eindruck.

»Einen Tod?«, sagte Will. »Wir bringen keinen Tod.«

Doch ebendas schien ihnen Sorge zu bereiten, denn während Will sprach, kam ein Ausruf des Staunens aus der Gruppe der Lebenden, und sogar die Gestalten draußen wichen erschrocken ein wenig zurück.

»Entschuldigung«, meldete sich Lyra zu Wort und trat mit einem Knicks vor, als ob sie der Hausvater des Jordan College finster angeschaut hätte. »Es lässt mir keine Ruhe, aber diese Männer da, sind sie tot? Die Frage ist vielleicht taktlos, aber dort, woher wir kommen, gibt es solche Gestalten nicht. Sehen Sie es mir bitte nach, wenn ich unhöflich bin, aber in meiner Welt haben wir Dæmonen, jeder besitzt einen Dæmon, und wir wären schockiert, wenn wir jemanden ohne Dæmon sähen, so wie Sie über uns schockiert sind. Auf meinen Reisen mit Will – das hier ist Will, und ich heiße Lyra – habe ich nun erfahren, dass es auch Menschen gibt, die keinen Dæmon zu haben scheinen, wie zum Beispiel Will. Darüber war ich anfangs entsetzt, bis ich erkannt habe, dass auch sie Menschen sind wie ich. Deshalb könnte auch jemand aus Ihrer Welt nervös werden, wenn er uns sieht und glauben muss, wir seien anders als er.«

Der Mann sagte: »Lyra und Will?«

»Ja«, bestätigte Lyra.

»Sind das da eure Dæmonen?«, fragte er weiter und zeigte auf die Spione auf ihren Schultern.

Lyra verneinte und war versucht zu erklären, das seien ihre Diener, doch sie ahnte, dass Will das nicht für klug gehalten hätte. Deshalb sagte sie: »Das sind unsere Freunde, Chevalier Tialys und Lady Salmakia, vornehme und kluge Menschen, die mit uns reisen. Ja, und das ist mein Dæmon«, sagte sie und holte Pantalaimon, nun als Maus, aus der Tasche. »Wie Sie sehen, kommen wir in freundlicher Absicht, wir wollen Ihnen nicht übel. Wir brauchen nur etwas zu essen und einen Platz zum Schlafen. Morgen ziehen wir weiter, Ehrenwort.«

Alle warteten nun auf eine Antwort. Lyras demütiger Ton hatte den Mann ein wenig beruhigt. Auch die Spione waren klug genug, sich bescheiden und freundlich zu geben. Nach einer Weile sagte der Mann:

»Tja, obzwar es schon seltsam ist, aber wir leben wohl in seltsamen Zeiten … Kommt herein, seid willkommen …«

Die Gestalten draußen nickten, ein paar verneigten sich sogar, und alle machten respektvoll Platz, als Will und Lyra in die warme, erleuchtete Hütte traten. Der Mann schloss die Tür hinter ihnen und hängte einen Haken in eine Öse, um sie geschlossen zu halten.

Die ärmliche, aber saubere Hütte bestand nur aus einem Raum, der von einer auf dem Tisch stehenden Naphthalampe erhellt wurde. Die Sperrholzwände waren teils mit Bildern von Filmstars aus Zeitschriften, teils mit Mustern von rußgeschwärzten Fingern dekoriert. An einer Wand stand ein gusseiserner Ofen, davor ein Wäscheständer, auf dem ein paar geflickte Hemden trockneten. Außerdem gab es eine Frisierkommode mit einem Schrein, geschmückt mit Plastikblumen, Muscheln, bunten Duftflaschen und anderem billigem Krimskrams, und in der Mitte das Bild eines tanzenden Knochenmanns mit Zylinder und Sonnenbrille.

Die Hütte war überfüllt: Neben dem Mann und einer Frau sowie zwei kleinen Kindern lag noch ein Baby in einer Krippe, außerdem hielt sich hier ein älterer Mann auf und in einer Ecke lag eine sehr alte Frau in einem Wust von Betttüchern. Ihr Gesicht war so faltig wie die Tücher, doch beobachtete sie alles mit leuchtenden Augen. Als Lyra genauer hinschaute, bekam sie einen Schreck: Die Tücher bewegten sich, und hervor kam ein sehr dünner Arm, der in einem schwarzen Ärmel steckte, und dann ein weiteres Gesicht, das eines Mannes, so uralt, dass es fast wie ein Skelett erschien.

Tatsächlich ähnelte er eher dem Knochenmann auf dem Bild als einem lebenden Menschen. Da merkte Will, und mit ihm auch alle anderen Reisenden, dass der Mann zu den höflichen Schattenwesen gehörte, die draußen vor der Hütte standen. Alle waren mit einem Mal so verwirrt, wie der Mann es bei ihrem Anblick gewesen war.

Sämtliche Anwesenden – mit Ausnahme des Babys, das in der Krippe schlief – waren sprachlos. Als Erste fand Lyra die Stimme wieder.

»Das ist wirklich sehr freundlich von Ihnen«, sagte sie. »Guten Abend, wir freuen uns, bei Ihnen zu sein. Und wie ich schon sagte, wir bedauern, ohne einen Tod gekommen zu sein, wenn so etwas normalerweise dazugehört. Wir wollen Sie auch nicht weiter stören. Was wir suchen, ist das Land der Toten, deswegen sind wir hier. Leider wissen wir nicht, wo es liegt oder ob dies bereits ein Teil davon ist und wie wir dorthin gelangen können. Wenn Sie uns mehr darüber sagen könnten, wären wir Ihnen sehr dankbar.«

Die Leute in der Hütte starrten immer noch sprachlos, doch Lyras Worte hatten die Atmosphäre ein wenig entspannt. Die Frau lud sie ein, am Tisch Platz zu nehmen, und zog dazu eine Bank hervor. Will und Lyra setzten die schlafenden Libellen auf einem Brett in einer dunklen Ecke ab. Dort, so erklärte Tialys, würden sie bis zum Tagesanbruch ausruhen. Die Gallivespier kamen zu den anderen an den Tisch.

Die Frau hatte gerade ein Eintopfgericht gekocht, schälte jetzt noch ein paar Kartoffeln und schnitt sie hinein, um das Ganze ein bisschen zu strecken. Sie bat ihren Mann, den Reisenden eine Erfrischung anzubieten, solange der Eintopf noch auf dem Feuer stand. Er holte eine Flasche Schnaps, der für Lyra wie der Genever der Gypter roch. Die beiden Spione nahmen dankend ein Glas, in das sie ihre Trinkgefäße tunkten.

Lyra hatte erwartet, dass die Familie in erster Linie die Gallivespier bestaunen würde, doch dann musste sie feststellen, dass sie und Will nicht weniger Neugier erregten. Das Mädchen zögerte nicht lange, nach dem Grund zu fragen.

»Ihr seid die ersten Menschen, die wir ohne einen Tod gesehen haben«, sagte der Mann, dessen Name, wie sie nun erfuhren, Peter war. »Seit wir hierhergekommen sind, meine ich. Wir sind wie ihr, uns hat es durch Zufall oder Versehen hierher verschlagen, bevor wir tot waren. Wir müssen an diesem Ort warten, bis unser Tod uns sagt, dass es Zeit ist.«

»Euer Tod sagt euch das?«, fragte Lyra.

»Ja. Das haben wir entdeckt, als wir hierherkamen, oh, viele von uns vor langer Zeit. Wir entdeckten, dass wir alle unseren Tod mitbrachten. Erst hier haben wir das herausgefunden. Wir hatten ihn schon immer bei uns, nur wussten wir nichts davon. Wisst ihr, jeder hat seinen Tod. Er begleitet einen überallhin, unser ganzes Leben lang ist er uns ganz nahe. Unsere Tode stehen jetzt draußen und vertreiben sich irgendwie die Zeit, aber sie kommen nach und nach wieder herein. Großmutters Tod ist dagegen die ganze Zeit bei ihr, ganz nahe sogar.«

»Macht Ihnen das nicht Angst, die ganze Zeit in so enger Gesellschaft mit dem Tod zu sein?«, fragte Lyra.

»Warum sollte es das? Wenn er hier ist, kann man ihn im Auge behalten. Mich würde viel mehr beunruhigen, nicht zu wissen, wo er ist.«

»Und jeder hat seinen eigenen Tod?«, fragte Will verwundert.

»Aber ja. In dem Augenblick, in dem du geboren wirst, kommt dein Tod mit dir in die Welt, und dein Tod ist es auch, der dich wieder hinausträgt.«

»Aha«, sagte Lyra, »das ist gut zu wissen, denn wir sind auf der Suche nach dem Land der Toten und haben keine Ahnung, wie wir dorthin kommen. Wie geht das zu, wenn man stirbt?«

»Dein Tod klopft dir auf die Schulter oder nimmt dich an der Hand und sagt: Komm mit mir, es ist so weit. Das kann sein, wenn du mit Fieber krank im Bett liegst, oder wenn du an einem Stück trockenem Brot erstickst, oder wenn du von einem hohen Gebäude fällst. Mitten in deinen Schmerzen und Qualen tritt dein Tod ganz sanft heran und sagt: Ruhig, mein Kind, komm mit mir, und dann fährst du mit den anderen in einem Boot über den See in den Nebel hinein. Was danach passiert, das weiß keiner; denn noch nie ist jemand von dort zurückgekehrt.«

Die Frau sagte zu einem Kind, es solle die Tode hereinrufen. Sogleich eilte es zur Tür und sprach zu den Gestalten. Will und Lyra schauten verwundert zu, und auch die Gallivespier rückten enger zusammen, als die Tode – je einer für jedes Familienmitglied – durch die Tür hereinkamen: blasse, unscheinbare Gestalten in zerschlissener Kleidung, grau, still und gesichtslos.

»Sind das eure Tode?«, fragte Tialys.

»Ja, das sind sie«, bestätigte Peter.

»Wisst ihr, wann sie euch sagen, dass die Zeit gekommen ist?«

»Nein. Aber man weiß, dass der Tod nahe ist, und das gibt einem Trost.«

Tialys sagte nichts, doch sah man ihm an, dass er darin keinen Trost erkennen konnte. Die Tode standen höflich an der Wand, und es wirkte eigenartig, wie wenig Platz sie einnahmen und dass sie kaum Aufmerksamkeit erregten. Lyra und Will stellten fest, dass auch sie diese Wesen sehr bald völlig vergaßen. Will dachte einmal: Die Männer, die ich getötet habe – ihre Tode waren die ganze Zeit über nahe bei ihnen – sie wussten es nicht, und ich wusste es auch nicht …

Die Frau, Martha mit Namen, brachte das Eintopfgericht auf den Tisch und servierte es in angeschlagenen Emailtellern. Etwas davon gab sie in eine Schüssel und die Tode reichten sie untereinander weiter. Sie aßen nichts, der Essensduft genügte ihnen schon. Bald darauf sprachen die Familie und die Gäste dem Gericht tüchtig zu, und Peter fragte die Reisenden, woher sie denn kämen und wie es in ihrer Welt aussehe.

»Ich werde euch alles erzählen«, versprach Lyra.

Mit diesen Worten nahm sie alles Weitere in die Hand, und sogleich spürte sie eine Wonne wie Bläschen in einem Champagnerglas in der Brust aufsteigen. Sie wusste, dass Will sie beobachtete, und ihre ganze Freude bestand darin, dass er sie in der Rolle sah, die sie wie keine Zweite beherrschte. Und er musste spüren, dass sie es für ihn und alle anderen tat.

Lyra begann ihre Erzählung mit ihren Eltern. Das waren ein Herzog und eine Herzogin, sehr bedeutende und wohlhabende Leute, die aber von einem politischen Gegner um allen Besitz gebracht und ins Gefängnis geworfen wurden. Doch mit einem Seil – der Vater trug das Baby Lyra in den Armen – gelang ihnen die Flucht. Sie gewannen das Familienvermögen zurück, fielen aber kurz darauf in die Hände von Geächteten und wurden getötet. Lyra hätte ebenfalls ihr Leben verloren, wäre gebraten und aufgefressen worden, wenn Will sie nicht im letzten Augenblick gerettet und zu den Wölfen in den Wald geführt hätte, wo er selbst aufgewachsen war. Er war als Baby auf dem Schiff seines Vaters über Bord gefallen und ans Ufer einer einsamen Insel gespült worden. Dort hatte ihn eine Wölfin gesäugt und großgezogen.

Die Leute in der Hütte glaubten diesen blühenden Unsinn und sogar die Tode drängten näher an den Tisch heran, um besser hören zu können. Sie hockten auf der Bank oder lagen auf dem Fußboden und blickten mit sanften, friedlichen Augen drein, während Lyra die Geschichte von ihrem gemeinsamen Leben mit Will im dunklen Tann ausspann.

Will und Lyra, so erzählte sie weiter, blieben eine Zeit lang bei den Wölfen, ehe sie nach Oxford gingen, um in der Küche vom Jordan College zu arbeiten. Dort begegneten sie Roger. Als Jordan College von den Ziegelbrennern aus den Lehmgruben überfallen wurde, mussten sie Hals über Kopf fliehen. Zu dritt bemächtigten sie sich eines gyptischen Segelboots und fuhren damit die Themse hinunter. Um ein Haar wären sie bei Abingdon Lock gefangen worden, und dann wurden sie doch bei Wapping von Piraten überfallen und ihr Boot wurde versenkt. Sie mussten schwimmen und retteten sich auf einen Dreimastklipper. Der war gerade in See gestochen, und sein Ziel hieß Hangtschou in Kathai, wo der Kapitän Tee laden wollte.

Und auf dem Klipper hatten sie die Bekanntschaft der Gallivespier gemacht, die fremde Wesen vom Mond waren. Ein schrecklicher Sturm aus der Milchstraße hatte sie von dort auf die Erde geweht. Auf dem Schiff hatten sie sich im Mastkorb versteckt, und nur Will, Roger und sie selbst besuchten sie dort abwechselnd. Aber eines Tages trat Roger ins Leere und stürzte ins Meer.

Darauf versuchten sie den Kapitän zu überzeugen, umzukehren und Roger zu suchen. Er war aber ein hartherziger Mann, der nur an seinen Profit dachte, den er einstreichen würde, wenn er so schnell wie möglich nach Kathai segelte. So ließ er die Kinder kurzerhand in Ketten legen. Doch die Gallivespier besorgten eine Feile und …

Und so weiter und so fort. Hin und wieder wandte Lyra sich Bestätigung suchend an Will oder die Spione. Salmakia fügte dann die eine oder andere Einzelheit hinzu oder Will nickte zustimmend, und so entwickelte sich die Geschichte wie von selbst bis zu dem Punkt, an dem die Kinder und die Freunde vom Mond den Weg ins Land der Toten gehen mussten, um dort von ihren Eltern den geheimen Ort zu erfahren, wo der Familienschatz vergraben lag.

»Wenn wir in unserem Land unsere Tode kennen würden, so wie ihr hier«, sagte sie, »dann wäre vielleicht alles einfacher. Aber auch so hatten wir Glück, bis hierher zu finden und euren Rat zu erhalten. Danke nochmals fürs Zuhören und für die freundliche Aufnahme, das war wirklich nett.

Nun aber müssen wir einen Weg finden, wie wir über das Wasser gelangen, wohin die Toten gehen. Kann man hier vielleicht Boote leihen?«

Ihre Gastgeber setzten skeptische Mienen auf. Die Kinder schauten mit müden Augen von einem Erwachsenen zum anderen, doch keiner wusste zu sagen, woher man ein Boot bekommen könne.

Dann ließ sich eine Stimme vernehmen, die bisher noch nicht gesprochen hatte. Aus dem Wust von Betttüchern ertönten trockene, näselnde Laute – nicht die Stimme einer Frau und nicht die Stimme eines Lebenden, sondern die von Großmutters Tod.

»Es gibt nur eine Möglichkeit, den See zu überqueren und ins Land der Toten zu gelangen«, sagte der Tod. Er hatte sich auf einen Ellbogen gestützt und zeigte mit knochigem Finger auf Lyra. »Ihr müsst eure Tode herbeirufen. Ich habe von Leuten wie euch gehört, die sich ihren Tod vom Leib halten. Ihr mögt ihn nicht, und so lässt er sich aus Höflichkeit nicht blicken. Aber er ist dennoch immer in der Nähe. Wenn ihr den Kopf wendet, duckt sich euer Tod hinter euch. Wohin ihr auch schaut, er versteckt sich sofort. Ihm genügt eine Teetasse als Versteck oder ein Tautropfen. Oder eine sanfte Brise. Nicht wie ich und meine alte Magda hier neben mir.« Er kniff sie in die welke Wange und sie schob seine knochige Hand weg. »Wir beide leben in Freundschaft und Eintracht zusammen. Das ist die Antwort auf eure Frage, das bleibt euch noch zu tun: den Tod willkommen heißen, ihn wie einen Freund empfangen, ihn in eure Nähe lassen und dann schauen, was ihr ihm abringen könnt.«

Seine Worte legten sich wie Mühlsteine auf Lyras Brust, und auch Will spürte deren tödliche Last.

»Wie sollen wir das anfangen?«, fragte er.

»Ihr braucht es euch nur zu wünschen, und schon ist es geschehen.«

»Wartet«, unterbrach Tialys.

Aller Augen richteten sich auf ihn, und auch die Tode, die sich auf dem Fußboden ausgestreckt hatten, wandten ihre sanften blassen Gesichter seinem vor Leidenschaft glühenden Gesichtchen zu. Der Chevalier stand direkt neben Salmakia und legte ihr seine Hand auf die Schulter. Lyra ahnte, was er dachte: Das hier gehe entschieden zu weit, sie müssten alle auf der Stelle umkehren. Zu lange schon hätten sie der Torheit die Zügel schießenlassen.

Deshalb schaltete sie sich gleich ein: »Entschuldige«, sagte sie zu Peter, »aber mein Freund, der Chevalier, und ich, wir müssen für eine Minute nach draußen gehen. Er möchte seinen Freunden auf dem Mond etwas mitteilen, und dazu braucht er meinen speziellen Apparat. Wir sind nicht lange fort.«

Dann hob Lyra ihn vorsichtig auf, immer darauf bedacht, seine Sporen nicht zu berühren, und trug ihn nach draußen in die Nacht, wo ein verrostetes Stück Wellblech im kalten Wind schepperte.

»Ihr müsst aufhören«, sagte er, nachdem sie ihn im trüben Licht einer einzelnen Glühbirne auf eine umgedrehte Öltonne gesetzt hatte. »Das reicht. Schluss jetzt.«

»Aber wir haben eine Abmachung getroffen«, entgegnete das Mädchen.

»Nein, nicht unter diesen Bedingungen.«

»Also gut. Dann verlassen Sie uns. Sie und die Lady, Sie fliegen zurück. Will kann ein Fenster in Ihre Welt oder in jede andere schneiden, Sie fliegen hindurch und sind in Sicherheit. Wir haben nichts dagegen.«

»Wisst ihr überhaupt, auf was ihr euch einlasst?«

»Ja.«

»Eben nicht. Du bist ein gedankenloses, leichtsinniges und verlogenes Kind mit einer so blühenden Fantasie, dass die Unaufrichtigkeit bereits deinen ganzen Charakter in Besitz genommen hat. Du lässt die Wahrheit selbst dann nicht gelten, wenn sie dir in die Augen springt. Da du sie nicht sehen willst, erkläre ich sie dir in aller Offenheit: Ihr könnt, ihr dürft nicht euren Tod in Kauf nehmen, sondern müsst mit uns zurückkommen. Ich rufe jetzt Lord Asriel an, dann sind wir binnen weniger Stunden in seiner sicheren Festung.«

Lyra fühlte einen großen Zorn in sich hochkochen. Sie stampfte mit dem Fuß auf und konnte nicht mehr an sich halten.

»Was wissen Sie denn schon«, rief sie, »Sie haben doch keine Ahnung, was mich in meinem Kopf und in meinem Herzen bewegt. Ich weiß nicht, ob Gallivespier Kinder bekommen. Vielleicht legen Sie Eier oder so was, das würde mich nicht wundern, denn Sie sind nicht lieb, nicht großherzig, nicht rücksichtsvoll – nicht einmal grausam. Ja, das wäre besser, wenn Sie grausam wären, da wüssten wir wenigstens, dass Sie uns ernst nehmen, dann gingen Sie nicht bloß mit uns, weil es Ihnen so gerade zupasskam … Oh, ich kann Ihnen nicht mehr vertrauen! Sie haben versprochen, uns zu helfen und alles mit uns gemeinsam zu unternehmen, und nun wollen Sie uns zur Umkehr bewegen – wenn hier einer unaufrichtig ist, dann Sie, Tialys!«

»Ich würde nicht einmal mein eigenes Kind in diesem unverschämten, hochmütigen Ton mit mir reden lassen, Lyra – warum habe ich dich nicht schon früher bestraft –«

»Nur zu, strafen Sie mich! Sie können es ja. Stechen Sie ruhig zu mit Ihrem verdammten Giftstachel. Hier, meine Hand – tun Sie es! Sie haben ja keine Ahnung, wie es in meinem Herzen aussieht, Sie stolze, selbstsüchtige Kreatur. Sie können sich gar nicht vorstellen, wie leid es mir um Roger tut, wie mies und schuldig ich mich seinetwegen fühle. Sie bringen Leute um, ohne mit der Wimper zu zucken, andere sind Ihnen völlig gleichgültig – aber mir lässt es keine Ruhe, dass ich mich von meinem Freund Roger nicht verabschieden konnte, und ich möchte ihn um Verzeihung bitten und so viel gutmachen, wie ich nur kann. Aber so was verstehen Sie ja nicht – bei all Ihrem Stolz, Ihrer Erwachsenenklugheit. Und wenn ich bei dem, was ich für richtig halte, sterben muss, dann will ich es auch und bin noch froh dabei. Ich habe Schlimmeres erlebt. Sie wollen mich also töten, Sie eisenharter Mann mit dem todbringenden Sporn, Sie Chevalier, tun Sie es doch. Dann bin ich für immer mit Roger im Land der Toten vereint, und wir können spielen und wir können über Sie lachen, Sie armseliges Geschöpf.«

Was Tialys am liebsten getan hätte, war nicht schwer zu erraten, denn er bebte von Kopf bis Fuß vor leidenschaftlichem Zorn. Doch blieb ihm keine Zeit, seinem Zorn freien Lauf zu lassen, denn eine Stimme sprach hinter Lyras Rücken, die beiden das Blut in den Adern gefrieren ließ. Lyra wusste schon, was sie zu sehen bekommen würde, und fürchtete sich trotz ihrer zur Schau getragenen Kühnheit. Langsam drehte sie sich um.

Der Tod stand ganz dicht hinter ihr und lächelte freundlich. Sein Gesicht sah genauso aus wie das aller anderen, nur dass dieser hier ihr Tod war. Pantalaimon, jetzt in Hermelingestalt, heulte und zitterte. Er sprang ihr auf die Schulter und versuchte sie von dem Tod fortzudrängen. Doch damit kam er dem Tod nur noch näher, und als ihm das aufging, schreckte er zurück und schmiegte sich an Lyras warmen Hals und den starken Puls ihres Herzens.

Lyra drückte ihn an sich und sah dem Tod gerade in die Augen. Sie konnte sich nicht erinnern, was er gesagt hatte. Aus den Augenwinkeln heraus sah sie, wie Tialys rasch den Magnetstein-Resonator sendebereit machte.

»Bist du mein Tod?«, fragte Lyra.

»Ja, das bin ich.«

»Du wolltest mich doch nicht schon mitnehmen?«

»Du hast nach mir verlangt. Ich bin immer da.«

»Ja, aber … Ja, das stimmt, nur … Ich möchte ins Land der Toten gehen, das ist richtig. Aber nicht sterben, nein, sterben möchte ich nicht. Ich freue mich, am Leben zu sein, und ich liebe meinen Dæmon, und … Dæmonen gehen nicht dorthin, oder? Ich habe gesehen, wie sie wie eine Kerze verlöschen, wenn Menschen sterben. Hat man im Land der Toten noch Dæmonen?«

»Nein«, sagte er. »Dein Dæmon steigt in die Luft auf und du gehst unter die Erde.«

»Dann will ich meinen Dæmon mitnehmen, wenn ich ins Land der Toten gehe«, erklärte Lyra entschlossen. »Und ich möchte zurückkommen. Weiß man von Menschen, denen das gelungen ist?«

»Nur wenigen. In vielen Jahrhunderten. Am Ende, mein Kind, wirst du ja doch ins Land der Toten kommen. Ohne Mühe und Gefahr reist du dann in Begleitung deines Todes, deines ergebenen Freundes, der alle Augenblicke deines Lebens bei dir war und dich besser kennt als du selbst –«

»Aber Pantalaimon ist doch mein ergebener Freund! Dich kenne ich nicht, Tod, aber Pan kenne ich und Pan liebe ich und wenn er jemals – wenn wir jemals –«

Der Tod nickte. Er wirkte verständnisvoll und freundlich, aber keinen Augenblick lang konnte sie vergessen, wer er war: ihr eigener Tod, und noch dazu so nahe.

»Ich weiß, dass es schwer ist, den Weg jetzt weiterzugehen«, sagte sie, nun schon ruhiger. »Es ist auch gefährlich, aber ich will es so, Tod, ich will es wirklich. Und Will ebenfalls. Wir haben beide Menschen zu früh verloren und deshalb wollen wir einiges wiedergutmachen. Ich zumindest möchte das.«

»Ein jeder wünscht sich, noch einmal zu denen sprechen zu können, die ins Land der Toten gegangen sind. Warum sollte es für dich eine Ausnahme geben?«

»Weil«, und nun log sie sich eine Antwort zusammen, »weil ich dort, außer meinen Freund Roger wiederzusehen, noch etwas anderes tun muss. Das hat mir ein Engel aufgetragen und nur ich kann die Aufgabe erfüllen. Die Angelegenheit ist so dringend, dass ich nicht erst bis zu meinem natürlichen Tod damit warten kann. Die Sache muss jetzt erledigt werden. Der Engel hat es mir befohlen. Deshalb sind wir hierhergekommen, Will und ich. Wir müssen es einfach tun.«

Hinter ihr packte Tialys sein Instrument wieder ein und schaute zu, wie das Kind mit seinem Tod darum feilschte, dorthin gebracht zu werden, wohin es niemanden verlangt. Der Tod kratzte sich am Kopf und hob dann die Hände, aber Lyra ließ nicht ab zu bitten, denn nichts konnte sie von ihrem Wunsch abbringen, nicht einmal die Furcht. Sie habe Schlimmeres gesehen als den Tod, behauptete sie, und das stimmte ja auch.

Und so sprach schließlich der Tod:

»Wenn dich wirklich nichts abhalten kann, dann sage ich nur: Komm mit mir, ich bringe dich ins Land der Toten, werde dich führen. Ich kann dir zeigen, wie man hineinkommt; aber wie man hinauskommt, das musst du selbst herausfinden.«

»Und meine Freunde«, sagte Lyra. »Mein Freund Will und die anderen.«

»Lyra«, sagte Tialys. »Wider alle Vernunft gehen wir mit dir. Ich war vorhin zornig auf dich. Aber du machst es einem auch nicht leicht …«

Lyra fühlte, dass der Augenblick der Versöhnung gekommen war, und sie schloss gern Frieden mit ihm, hatte sie doch alles erreicht, was sie wollte.

»Ja«, sagte das Mädchen, »es tut mir wirklich leid, Tialys, aber wenn Sie nicht zornig geworden wären, hätten wir niemals diesen Herrn gefunden, der uns nun führen wird. Deshalb freue ich mich, dass Sie und die Lady bei uns waren, und ich bin dankbar, dass Sie weiterhin bei uns bleiben wollen.«

So war es Lyra also gelungen, ihren Tod zu überreden, sie und die anderen in das Land zu führen, wohin Roger und Wills Vater, Tony Makarios und viele, viele andere gegangen waren. Und ihr Tod sagte ihr auch, sie sollten beim ersten Morgengrauen hinunter zum Anlegeplatz kommen und sich dort zur Abfahrt bereithalten.

Nur Pantalaimon zitterte und bebte, und was Lyra auch versuchte, er ließ nicht ab, leise vor sich hin zu stöhnen. So verbrachte sie eine unruhige Nacht auf dem Fußboden der Hütte, wo sie mit allen anderen schlief, während ihr Tod neben ihr saß und wachte.

20

Klettern

SO ERREICHTE ICH ES
DURCH LANGSAMES
STEIGEN
DURCH GREIFEN
NACH ZWEIGEN,
DIE DA WACHSEN
ZWISCHEN DEM
GLÜCK UND MIR

EMILY DICKINSON

Die Mulefa fertigten viele Arten von Seilen und Tauen an. Mary Malone brachte einen ganzen Vormittag damit zu, die Seile, die Atals Familie in ihrer Werkstatt hatte, zu begutachten und auszuprobieren, bis sie schließlich die für sie passenden fand. Das Prinzip des Verdrillens und Schlagens war in der Welt der Mulefa unbekannt, deshalb gab es nur geflochtene Seile und Taue. Doch diese waren stark und biegsam und eigneten sich durchaus für Marys Vorhaben.

Was machst du jetzt?, fragte Atal.

Die Mulefa kannten kein Wort für »klettern«, so dass Mary allerlei Gesten und umständliche Beschreibungen verwenden musste.

Atal war entsetzt.

Du willst in die Baumkronen klettern?

Ich muss nachschauen, was da oben passiert ist, erklärte sie. Du kannst mir jetzt helfen, das Seil vorzubereiten.

Mary hatte einmal in Kalifornien einen Mathematiker kennengelernt, der jedes Wochenende damit verbrachte, in Bäumen herumzuklettern. Sie hatte sich vorher schon ein wenig im Bergsteigen versucht und hörte ihm gespannt zu, als er ihr über die verschiedenen Techniken und die nötige Ausrüstung berichtete. In ihr wuchs der Entschluss, das selbst auszuprobieren, sobald sie Gelegenheit dazu fand. Selbstverständlich hatte sie sich nie vorstellen können, einmal auf Bäume in einer anderen Welt zu steigen. Auch war Mary nicht gerade von der Vorstellung begeistert, das ganz allein tun zu müssen, doch ihr blieb keine andere Wahl. Was sie aber tun konnte, war die ganze Unternehmung so sorgfältig wie möglich vorzubereiten.

Mary nahm eine Rolle Seil, das lang genug war, um über einen Ast in der Baumkrone und wieder hinunter zum Boden zu reichen, und zugleich stark genug, um ihr mehrfaches Körpergewicht zu tragen. Dann schnitt sie sich eine große Zahl kürzerer Enden eines dünneren, aber doch sehr robusten Seils zurecht und band daraus Schlingen: kurze, mit einem Seemannsknoten gesicherte Schlaufen als Halt für Hände und Füße, wenn sie erst einmal am Hauptseil befestigt waren.

Die erste Schwierigkeit bestand darin, das Seil über den Ast zu bringen. Mary experimentierte fast zwei Stunden lang, bis sie aus einer dünnen Schnur und einem biegsamen Ast einen Bogen gefertigt hatte.

Mit dem Schweizermesser schnitzte sie sich ein paar Pfeile und verwendete statt Federn harte Blätter, die sie zur Verbesserung der Flugeigenschaften am hinteren Ende des Schafts befestigte.

Es kostete Mary einen ganzen Tag Arbeit, ehe sie mit dem ersten Versuch beginnen konnte. Doch die Sonne ging schon unter, und ihre Arme waren müde. Sie aß nur noch rasch etwas und legte sich dann schlafen, während die Mulefa bis spät in die Nacht Marys Vorhaben mit den ihnen eigenen melodischen Flüsterstimmen diskutierten.

Am nächsten Morgen machte Mary sich gleich daran, einen Pfeil über einen Ast zu schießen. Einige Mulefa hatten sich in der Nähe versammelt und schauten besorgt um Marys Sicherheit zu. Klettern war für Lebewesen mit Rädern etwas so Unvorstellbares, dass ihnen schon der bloße Gedanke Angst einflößte.

Mary verstand, wie sie fühlten. Sie verdrängte ihre Nervosität, band eine ihrer dünnsten und leichtesten Schnüre an einen Pfeil und schoss ihn steil in die Luft. Der erste Pfeil ging verloren. Er blieb irgendwo oben in der Borke stecken und war nicht mehr frei zu bekommen. Mary verlor auch den zweiten Pfeil. Dieser flog zwar über den Ast, fiel dann aber nicht weit genug, um auf der anderen Seite auf dem Boden zu landen. Als sie ihn zurückziehen wollte, blieb er hängen und zerbrach. Die Schnur fiel zusammen mit den Schafthälften zu Boden. Mit dem dritten Pfeil hatte Mary Erfolg.

Vorsichtig, aber stetig zog Mary, damit die Schnur nirgendwo hängenblieb, und das vorbereitete Kletterseil stieg an der Schnur nach oben, über den Ast und an der anderen Seite wieder nach unten, bis beide Enden den Boden berührten. Dort band sie die Enden fest an eine Baumwurzel, die den Umfang ihrer Hüften hatte. Das müsste als Verankerung eigentlich genügen, dachte sie. Was Mary vom Boden aus allerdings nicht beurteilen konnte, war die Beschaffenheit des Astes, an dem letztlich alles, sie eingeschlossen, hängen würde. Anders als beim Felsenklettern, wo man das Seil an Haken befestigte, die alle paar Meter in den Stein gehauen wurden, so dass man immer nur wenige Meter fallen konnte, hatte Mary es hier mit einem langen Seil zu tun und, wenn etwas schiefging, mit einer langen Fallstrecke. Als Sicherheitsvorkehrung flocht sie drei kleine Seile zu einem Geschirr zusammen und schlang es mit einem losen Knoten um die beiden hängenden Enden des Hauptseils. Die Knoten konnte sie festziehen, wenn sie ins Rutschen geraten sollte.

Mary setzte einen Fuß in die erste Schlinge und begann den Aufstieg.

Sie erreichte die Baumkrone in kürzerer Zeit, als sie erwartet hatte. Das Klettern bereitete ihr keine Schwierigkeiten, das Seil ließ sich gut greifen, und obwohl sie das Problem, wie sie sich auf den ersten Ast hieven sollte, gar nicht richtig bedacht hatte, stellte sie erfreut fest, dass tiefe Furchen in der Borke ihr einen sicheren Halt verschafften. Keine fünfzehn Minuten nachdem Mary den Boden verlassen hatte, stand sie auf dem ersten Ast und plante ihre Route durch die Baumkrone.

Mary hatte noch zwei Rollen Seil mitgenommen, um ein Netz aus straff gespannten Strecken zu bilden, die als Ersatz für die Haken und Ösen dienen sollten, die sie von der Felskletterei kannte. Für das Verknoten brauchte Mary noch einmal zehn Minuten, und nachdem sie sich nochmals gesichert hatte, wählte sie den nächsten geeigneten Ast, holte ihr Ersatzseil ein und stieg weiter.

Nach zehnminütiger Kletterei befand sie sich im dichtesten Teil des Blätterdachs. Sie konnte die langen Blätter erreichen und durch die Hände gleiten lassen. Mary fand auch die unglaublich kleinen, weißlichen Blüten, von denen jede eine münzgroße Frucht hervorbrachte, aus der später eine große, eisenharte Samenkapsel entstand.

Sie erreichte einen bequemen Platz, wo sich drei Äste gabelten, band dort das Seil fest, zog das Geschirr straff und sah sich dann in Ruhe um.

Durch die Lücken im Blätterdach sah Mary das blaue Meer am Horizont schimmern. Blickte sie über die Schulter in die andere Richtung, dehnte sich dort die goldbraune hügelige Prärie aus, durch die sich die schwarzen Bänder der Basaltstraßen zogen.

Eine leichte Brise trug den feinen Duft der Blüten heran und ließ die Blätter rascheln. Mary stellte sich vor, von einer großen, gütigen Hand emporgehalten zu werden. Während sie so in der Gabelung der mächtigen Äste lag, fühlte sie eine Seligkeit, wie sie sie nur einmal in ihrem Leben erfahren hatte, und das war nicht die Stunde gewesen, in der sie ihr Ordensgelübde ablegte.

Ein Krampf im rechten Fußgelenk, das ungeschickt in der Krümmung der Astgabel gelegen hatte, riss sie aus ihrer Träumerei. Mary entspannte den Fuß und wandte sich, noch ein wenig benommen von den ozeanischen Gefühlen, wieder ihrer Aufgabe zu.

Mary hatte den Mulefa erklärt, dass sie die Lackscheiben im Abstand von einer Handspanne halten müsse, um das Sraf zu sehen. Die Mulefa hatten das Problem sogleich erkannt und ihr aus Bambus ein Rohr gefertigt, an dessen Enden sie die bernsteinfarbenen Scheiben wie bei einem Teleskop befestigten. Dieses Teleskop steckte nun in ihrer Brusttasche. Sie holte es heraus und schaute hindurch. Die goldenen Funken, die die Mulefa Sraf, sie selbst Schatten und Lyra Staub nannte, schwebten wie winzige kleine Lebewesen durch die Luft. Zum größten Teil bewegten sie sich wahllos wie Staubfädchen in einem Sonnenstrahl oder Moleküle in einem Glas Wasser.

Zum größten Teil.

Doch bei längerem Hinschauen erkannte Mary bald eine andere Bewegung. Unter dem Gewimmel ließ sich eine langsamere, tiefere Strömung ausmachen, die vom Land zum Meer verlief.

Wie merkwürdig. Mary sicherte sich mit einem Seil, kletterte an einem waagerechten Ast entlang und schaute genau in alle Blütenkelche, die sie erreichen konnte. Schon bald wurde ihr klar, was hier geschah. Mary setzte ihre Beobachtungen fort, bis sie sich ganz sicher war. Erst dann begann sie den langen und beschwerlichen Abstieg.

Unten angekommen fand Mary die Mulefa in Angst und Sorge um ihre Freundin, die sich so weit vom sicheren Boden entfernt hatte.

Vor allem Atal war erleichtert. Sie streichelte Mary immer wieder mit dem Rüssel und wieherte dabei leise vor Freude über das glückliche Wiedersehen. Gemeinsam mit einem Dutzend anderer brachte die Zalif Mary rasch in die Siedlung.

Kaum hatten sie die Hügelkuppe erreicht, verbreitete sich die Nachricht von ihrem Kommen im ganzen Dorf. Als sie dann auf dem Versammlungsplatz ankamen, standen die Zuschauer in so dichten Reihen, dass Mary vermutete, viele seien von weit her gekommen, um sie zu hören. Mary wünschte, sie hätte frohere Kunde für die Mulefa.

Der alte Zalif Sattamax betrat das Podium und begrüßte sie herzlich. Mary erwiderte seinen Gruß mit der ganzen Mulefa-Höflichkeit, zu der sie fähig war. Nach der Begrüßung begann sie ihren Bericht, der sich durch die vielen Umschreibungen ziemlich in die Länge zog.

Meine lieben Freunde, ich bin in die höchsten Äste eurer Bäume gestiegen und habe die Blätter, Blüten und Samenkapseln genau untersucht.

Ich entdeckte dort oben in den Baumkronen eine Sraf-Strömung, die sich gegen den Wind bewegt. Die Luft treibt landeinwärts, also weg vom Meer, aber das Sraf bewegt sich langsam in die entgegengesetzte Richtung. Könnt ihr das vom Boden aus sehen? Ich konnte das nämlich nicht.

Nein, sagte Sattamax. Das hören wir zum ersten Mal.

Nun, fuhr Mary fort, die Bäume fangen das Sraf ein, wenn es durch die Kronen treibt, und etwas davon gerät in die Blüten. Ich habe das aus der Nähe beobachtet: Die Blüten sind nach oben gerichtet; wenn das Sraf senkrecht nach unten fällt, gelangt es direkt in die Blüten und befruchtet sie wie Pollen von den Sternen.

Aber das Sraf fällt eben nicht herunter, es bewegt sich in Richtung Meer. Wenn eine Blüte zufällig zum Land hin gerichtet ist, kann sie das Sraf einfangen. Deshalb reifen immer noch einige Samenkapseln heran. Doch die meisten sind nach oben gerichtet, und das Sraf strömt ohne Kontakt an ihnen vorbei. Die Blüten müssen sich so entwickelt haben, weil das ganze Sraf früher senkrecht von oben in sie hineingefallen ist. Irgendetwas ist mit dem Sraf passiert, nicht mit den Bäumen. Und diese neue Strömung kann man nur von oben sehen, deshalb habt ihr nie etwas davon bemerkt. Wenn ihr die Bäume und damit das Überleben der Mulefa retten wollt, müssen wir herausbekommen, warum das Sraf sich jetzt so verhält. Wie das Problem anzupacken ist, weiß ich noch nicht, aber ich werde mich darum bemühen.

Sie sah, wie viele Mulefa sich den Hals verrenkten, um die Staub-Strömung zu sehen. Doch vom Boden ließ sich eben nichts erkennen. Mary schaute selbst durch das Teleskop, doch außer einem tiefblauen Himmel entdeckte sie nichts.

Die Mulefa redeten lange untereinander und versuchten sich an Hinweise auf den Sraf-Wind in ihren Sagen und Chroniken zu erinnern, doch da fanden sich keine. Bei ihnen hatte es immer geheißen, Sraf komme von den Sternen, und mehr wussten sie darüber nicht.

Schließlich fragten die Mulefa Mary, ob sie irgendwelche Vorschläge habe, worauf sie antwortete:

Ich muss erst noch weitere Beobachtungen anstellen. Wie zum Beispiel herausfinden, ob der Wind stets in diese Richtung weht oder ob er wie andere Luftströmungen bei Tag und bei Nacht wechselt. Ich werde längere Zeit in den Baumkronen bleiben, dort oben auch die Nacht verbringen und die Entwicklung im Auge behalten. Dazu brauche ich eure Hilfe, denn ich muss mir ein Baumhaus bauen, in dem ich sicher schlafen kann. Auf jeden Fall brauchen wir mehr Beobachtungsdaten.

Die Mulefa brannten darauf, mehr zu erfahren. Da sie obendrein praktisch veranlagt waren, boten sie Mary sogleich an, ihr alles zu besorgen, was sie für ihre Forschungen brauchte. Sie kannten die Technik des Flaschenzugs und bald darauf schlug einer von ihnen vor, Mary mit einer solchen Vorrichtung in die Baumkrone zu hieven, um ihr die gefährliche Kletterei am Seil zu ersparen.

Froh, etwas tun zu können, machten die Mulefa sich ans Werk. Unter Marys Anleitung sammelten sie passende Materialien, flochten und knoteten Seile und Schnüre und schnitten Rundhölzer zurecht. Dann setzten sie alles zusammen, was für eine Beobachtungsplattform in der Baumkrone nötig war.

Nachdem Pater Gomez das alte Ehepaar neben dem Olivenhain angesprochen und sich nach der Frau erkundigt hatte, verlor er ihre Spur. Mehrere Tage lang suchte und fragte er überall in der Gegend, doch die Frau schien wie vom Erdboden verschluckt zu sein.

Er hätte niemals aufgegeben, auch wenn die Suche aussichtslos erschien. Das Kreuz an seinem Hals und das Gewehr auf seinem Rücken bildeten das Doppelsymbol seiner eisernen Entschlossenheit, die Mission zu erfüllen.

Pater Gomez hätte aber sehr viel länger gebraucht, wenn ihm nicht plötzlich eine meteorologische Merkwürdigkeit aufgefallen wäre. In der Welt, in der er sich bewegte, war es heiß und trocken, und der Durst machte ihm mehr und mehr zu schaffen. Als er daher eine nasse Stelle an einem Felsen am oberen Rand eines Geröllhangs entdeckte, kletterte er hinauf, um nachzuschauen, ob sich dort eine Quelle befand. Eine Quelle gab es nicht, aber in der Welt der Bäume mit den radförmigen Samenkapseln war gerade ein Regenschauer niedergegangen, und so entdeckte Pater Gomez das Fenster und gelangte in die Welt, in die Mary gegangen war.

21

Die Harpyien

ICH HASSE DAS
BLOSS ERFUN-
DENE … EIN
WENIG SOLLTE
ALLES SICH IN
DER WAHRHEIT
GRÜNDEN …

LORD BYRON

Lyra und Will wachten beide mit einer beklemmenden Angst auf: Sie fühlten sich wie ein zum Tode Verurteilter am Morgen seiner Hinrichtung.

Tialys und Salmakia versorgten ihre Libellen und brachten ihnen Motten, die sie im Schein der anbarischen Glühlampe über der Öltonne gefangen hatten, dazu Fliegen aus Spinnennetzen. Wasser erhielten die Reittiere in einem Zinnteller. Als Lady Salmakia Lyras Gesichtsausdruck sah und neben ihr Pantalaimon, der sich mauseklein an ihre Brust drückte, unterbrach sie ihre Arbeit und kam zu ihr. Will vertrat sich unterdessen draußen vor der Hütte die Beine.

»Ihr könnt euch immer noch anders entscheiden«, sagte Salmakia.

»Nein, das können wir nicht. Wir haben uns schon entschieden«, beharrte Lyra eigensinnig und furchtsam zugleich.

»Und wenn wir nicht zurückkehren?«

»Sie müssen uns nicht begleiten«, bemerkte Lyra.

»Wir werden euch nicht im Stich lassen.«

»Was wäre, wenn Sie beide nicht zurückkehren?«

»Dann hätten wir in Ausübung einer wichtigen Mission unser Leben gelassen.«

Lyra schwieg. Sie hatte die Lady bisher nie richtig angeschaut, aber nun sah sie sie im Schein der Naphthalampe keine Armlänge von sich entfernt auf dem Tisch stehen. Aus ihrem Gesicht sprach eine ruhige Freundlichkeit. Obwohl weder schön noch hübsch, war es doch ein Gesicht, in das man gerne schaute, wenn man krank, traurig oder ängstlich war. Salmakia hatte eine eher tiefe, markante Stimme, in der ein untergründiger Humor mitschwang. Soweit sich Lyra erinnern konnte, hatte ihr nie jemand vor dem Schlafengehen etwas vorgelesen; niemand hatte ihr Lieder gesungen oder Geschichten erzählt und dann nach einem Gutenachtkuss das Licht gelöscht. Doch falls es eine Stimme gäbe, die ihr das Gefühl der Geborgenheit und Liebe geben könnte, dann eine wie die der Lady Salmakia. In diesem Moment keimte der Wunsch in ihr, später einmal ein Kind zu haben und es mit einer solchen Stimme zu trösten und in den Schlaf zu singen.

»Tja«, sagte Lyra, »wenn das so ist.« Mehr sagte sie nicht. Sie schluckte und zuckte nur mit den Achseln.

»Warten wir’s einfach ab«, meinte die Lady und wandte sich wieder ab.

Nachdem die kleine Gruppe das trockene Brot gegessen und den bitteren Tee ihrer Gastgeber getrunken hatte, dankte sie ihnen, nahm ihr Gepäck und lief durch die Bretterbudenstadt auf das Seeufer zu. Lyra hielt Ausschau nach ihrem Tod, und tatsächlich, da ging er ein gutes Stück Wegs vor ihr. Er wollte nicht näher kommen, obgleich er sich immer wieder umdrehte und schaute, ob sie ihm folgte. Dunstiger Nebel verdüsterte den Tag. Die Reisenden hatten den Eindruck, eher in der Dämmerung als am helllichten Tag zu marschieren. Aus den Pfützen stiegen Nebelschwaden auf oder hingen wie verzweifelte Liebhaber an den anbarischen Drähten über ihnen. Menschen waren nicht zu sehen, lediglich hin und wieder ein Tod. Nur die Libellen flogen unermüdlich durch die dampfige Luft, als ob sie alles mit unsichtbaren Fäden zusammennähen wollten. Den Reisenden war es eine Freude, sie als einzige Farbtupfer hin und her sausen zu sehen.

Kurz darauf hatten die vier den Rand der Stadt erreicht und folgten nun einem trägen Fluss, der sich durch kahles, kümmerliches Buschwerk schlängelte. Hin und wieder hörten sie ein Krächzen oder ein Platschen, wenn ein am Wasser wohnendes Tier von ihren Schritten aufgeschreckt wurde. Doch das einzige Tier, das sie zu Gesicht bekamen, war eine Kröte, so groß wie Wills Fuß, die sich nur noch mit einem schmerzvollen seitlichen Hinken weiterschleppte, so als hätte sie eine tödliche Verwundung empfangen. Das Tier lag mitten auf dem Weg, versuchte noch wegzukommen und schaute die Menschen an, als wüsste es, dass man ihm den Garaus machen wollte.

»Es wäre eine Erlösung für die Kröte, wenn wir sie töteten«, sagte Tialys.

»Woher wissen Sie das?«, fragte Lyra. »Vielleicht möchte sie allem Anschein zum Trotz doch noch weiterleben.«

»Wenn wir das Tier töten würden, hieße das, es mitzunehmen«, sagte Will. »Es möchte aber hierbleiben. Ich habe genug getötet. Das Leben in einer schlammigen Pfütze ist sicherlich immer noch besser als der Tod.«

»Aber wenn es Qualen leidet?«, gab Tialys zu bedenken. »Wenn die Kröte sprechen könnte, wüssten wir mehr. Da sie aber nicht sprechen kann, werde ich sie nicht töten. Damit wären wir nämlich nur unseren eigenen Empfindungen gefolgt und hätten auf die Gefühle dieses armen Tiers keine Rücksicht genommen.«

Sie gingen weiter. Schon bald erkannten sie an dem veränderten Geräusch ihrer Schritte, dass sich die Landschaft öffnete, obgleich der Nebel nur noch dichter geworden war. Pantalaimon verwandelte sich in einen Lemuren und riss die Augen so weit auf, wie er überhaupt nur konnte. Der Dæmon klammerte sich an Lyras Schulter, drückte sich in ihr nebelbenetztes Haar und schaute angestrengt um sich, ohne aber mehr zu erkennen als sie. Und dabei zitterte er ununterbrochen.

Plötzlich hörten alle Wellenschlag, zwar nur leise, aber offensichtlich ganz in der Nähe. Die Libellen kehrten mit ihren Reitern zu den Kindern zurück, und Pantalaimon verkroch sich in Lyras Brust. Lyra und Will blieben auf dem schlammigen Pfad jetzt näher beieinander.

Und dann standen sie am Ufer des Sees. Öliges, Schaum tragendes Wasser lag vor ihnen, und nur gelegentlich brach sich eine Welle an den Kieseln.

Der Pfad bog nach links ab, und etwas weiter unten ragte eher wie eine Nebelgestalt und nicht wie ein fester Körper ein hölzerner Anlegesteg aus dem Wasser. Fäulnis nagte an den Pfählen und grüner Algenbelag bedeckte die Bretter, sonst gab es nichts zu sehen. Der Pfad endete, wo der Anlegesteg begann, und dahinter lag alles im Nebel.

Lyras Tod, der alle bis hierher geführt hatte, verbeugte sich, trat in den Nebel und verschwand, ehe sie ihn fragen konnte, was nun zu tun sei.

»Hört mal«, sagte Will.

Vom unsichtbaren Wasser drang ein leises Geräusch heran: ein Knarren von Holz und ein regelmäßiges Klatschen. Will legte die Hand an die Messerscheide an seinem Gürtel und wagte sich vorsichtig über die modrigen Bretter voran, dicht gefolgt von Lyra. Die Libellen saßen auf den angefaulten Pfählen wie Wächterfiguren auf einem Wappen. Dann standen die Kinder am Ende des Stegs, schauten mit großen Augen in den Nebel und wischten sich immer wieder die Tröpfchen von den Wimpern. Das leise Knarren und Klatschen kam langsam immer näher.

»Gehen wir nicht!«, flüsterte Pantalaimon.

»Wir müssen aber«, flüsterte Lyra zurück.

Sie schaute Will an. Sein hartes, grimmig-entschlossenes Gesicht sagte ihr, dass er nicht zurückschrecken würde. Die Gallivespier, Tialys auf Wills Schulter, Salmakia auf ihrer, wirkten ruhig und aufmerksam. An den Flügeln der Libellen hingen Flüssigkeitströpfchen wie an Spinnweben, und die Insekten schlugen regelmäßig ihre Flügel, weil, so dachte Lyra, die Tröpfchen die Flügel beschweren mussten. Sie hoffte, dass es für die Libellen Futter im Land der Toten geben würde.

Und dann tauchte plötzlich ein Boot auf.

Es war ein alter, klappriger und modriger Kahn, und die Gestalt darin erschien über alle Vorstellung alt. Sie trug eine Kutte aus Sackleinen, die um die Hüften mit einem Strick zusammengebunden war. Krumm und gebeugt saß der Alte im Boot, hielt mit knochigen Händen die Rudergriffe und schaute aus feuchten, kalten Augen, die tief in den Falten grauer Haut lagen.

Dann ließ der Mann ein Ruder los und griff mit krummer Hand nach dem Eisenring am Pfahl des Anlegestegs. Mit der anderen Hand bewegte er das Ruder so, dass das Boot längs zum Steg anlegte.

Alles vollzog sich, ohne dass ein Wort gesprochen wurde. Will stieg als Erster ein, dann trat Lyra vor.

Doch der Fährmann hob abweisend die Hand.

»Der nicht«, sagte er barsch.

»Wer?«

»Der nicht.«

Der Alte zeigte mit einem gelblichen Finger auf Pantalaimon, dessen rotbraune Wieselgestalt sogleich hermelinweiß wurde.

»Aber er gehört zu mir!«, protestierte Lyra.

»Wenn du mitkommen willst, muss der hierbleiben.«

»Aber das geht nicht! Wir würden sterben!«

»Ist es nicht genau das, was du willst?«

Da wurde Lyra zum ersten Mal bewusst, was sie eigentlich tat und welch bittere Konsequenzen das mit sich brachte. Sie stand entgeistert und zitternd da und drückte ihren geliebten Dæmon so fest an sich, dass er vor Schmerz wimmerte.

»Aber die anderen …«, sagte Lyra hilflos und hielt dann inne: Es war nicht fair, darauf zu verweisen, dass die anderen drei sich von nichts zu trennen brauchten.

Will beobachtete sie mit einiger Beklemmung. Da stand sie und blickte sich um, sah den See, die Anlegestelle, den Pfad, die schlammigen Pfützen, die kahlen, abgestorbenen Sträucher … Und hier sollte sie ihren Pan allein zurücklassen? Wie hätte er ohne sie leben können? Der Dæmon bibberte in ihrem Hemd und presste sich auf der Suche nach Wärme gegen ihre nackte Haut. Nein, unmöglich! Niemals!

»Der muss hierbleiben, wenn du mitkommen willst«, wiederholte der Fährmann.

Lady Salmakia gab ihrer Libelle die Sporen, und sogleich hob das Insekt von Lyras Schulter ab und flog auf den Dollbord des Ruderbootes, wo sich kurz darauf auch Tialys einfand. Die Gallivespier redeten mit dem Fährmann. Lyra beobachtete sie wie eine Verurteilte, die eine Unruhe hinten im Gerichtssaal bemerkt und hofft, ein Bote bringe die Nachricht von ihrer Begnadigung.

Der Fährmann neigte sich vor und lauschte, schüttelte aber dann den Kopf.

»Nein«, sagte er. »Wenn sie mitkommt, bleibt der hier.«

»Das ist ungerecht«, sagte Will. »Wir müssen keinen Teil von uns selbst zurücklassen. Warum also Lyra?«

»Oh, aber das tut ihr auch«, sagte der Fährmann. »Lyras Unglück besteht darin, dass sie ein lebendiges Wesen zurücklassen muss, mit dem sie sprechen kann. Ihr hingegen werdet den Verlust erst bemerken, wenn ihr auf dem Wasser seid, und dann ist es zu spät. Ihr alle müsst etwas von euch zurücklassen. Für solche wie ihn gibt es keine Überfahrt ins Land der Toten.«

Nein, dachte Lyra, und Pantalaimon dachte wie sie: Wir sind nicht nach Bolvangar gegangen, um uns jetzt trennen zu lassen. Und überhaupt, wie sollten wir uns jemals wiederfinden?

Wieder wanderte ihr Blick am öden Ufer entlang, das so düster und mit Krankheit verpestet vor ihnen lag. Da dachte sie an ihren lieben Pan, wie er allein hier auf sie wartete, wie ihr Herzensfreund sie langsam im Nebel verschwinden sah. Und sie brach in Tränen aus. Ihre Schluchzer verhallten ohne Echo, denn der Nebel verschluckte sie, aber alle Wesen, die die Tümpel, Pfützen und modrigen Baumstümpfe dieses trostlosen Landstrichs bewohnten, hörten ihre Verzweiflung und duckten sich, erschrocken über so viel Leidenschaft, näher an die Erde.

»Lassen Sie ihn doch mitkommen …«, flehte Will ganz verzweifelt über Lyras Qual. Doch der Fährmann schüttelte den Kopf.

»Der kann ins Boot steigen, aber dann bleibt auch das Boot hier«, beschied er ihn.

»Aber wie wird sie ihn jemals wiederfinden?«

»Das weiß ich nicht.«

»Wenn wir das Land der Toten verlassen, kommen wir dann wieder hier vorbei?«

»Verlassen?«

»Wir kehren wieder zurück. Wir gehen ins Land der Toten und kommen wieder zurück.«

»Nicht auf diesem Weg.«

»Dann eben auf einem anderen, aber wir finden hinaus.«

»Ich habe Abertausende übergesetzt, und keiner ist jemals zurückgekommen.«

»Dann werden wir eben die Ersten sein. Wir finden schon einen Weg zurück. Und weil wir so fest entschlossen sind, Fährmann, habe doch ein Einsehen und lass sie ihren Dæmon mitnehmen!«

»Nein«, sagte er und schüttelte sein uraltes Haupt. »Das ist keine Regel, die man brechen könnte, sondern ein unumstößliches Gesetz wie das hier …« Er lehnte sich über Bord, schöpfte mit der hohlen Hand etwas Wasser und neigte dann die Hand, so dass das Wasser herauslief. »Das Gesetz, wonach dieses Wasser wieder in den See zurückfließen muss, wenn ich die Hand neige, vermag man nicht umzukehren. Ich kann nicht die Hand neigen und das Wasser nach oben fließen lassen. Genauso wenig kann ich den Dæmon ins Land der Toten mitnehmen. Will sie mitkommen, muss der hierbleiben.«

Lyra bekam nichts davon mit, weil sie ihr Gesicht in Pantalaimons Katzenfell vergraben hatte. Doch Will bemerkte, wie Tialys von seiner Libelle abstieg und sich bereitmachte, auf den Fährmann zu springen, und der Junge war schon fast mit dem Plan des Gallivespiers einverstanden.

Doch der alte Mann hatte den Spion ebenfalls gesehen und sein Ansinnen erkannt.

»Was glaubt ihr, wie viele Jahrhunderte lang ich schon Menschen ins Land des Todes bringe? Meint ihr, wenn man mich durch irgendetwas verwunden könnte, wäre das nicht schon längst geschehen? Glaubt ihr, die Menschen, die ich in mein Boot nehme, kommen freudig mit mir? Sie wehren sich und weinen, sie versuchen mich zu bestechen, sie drohen mir und kämpfen; alles vergebens. Stecht nur zu, ihr könnt mich nicht verletzen. Tröstet lieber das Kind. Da kommt sie nämlich. Auf mich braucht ihr jetzt nicht mehr zu achten.«

Will konnte kaum hinsehen. Lyra tat das Grausamste, wozu sie sich hatte durchringen können. Sie hasste sich selbst und sie hasste die Tat, litt Qualen wegen Pan und mit ihm. Doch sie setzte ihn auf den kalten Pfad, löste seine Katzenkrallen von ihren Kleidern und weinte dabei ununterbrochen. Will schloss die Augen, Lyras Schluchzen zu hören brach ihm fast das Herz. Wieder und wieder schob sie ihren Dæmon zurück, und immer noch miaute er und versuchte sich an sie zu hängen.

Lyra konnte immer noch umkehren.

Sie konnte einfach sagen: Nein, das ist eine schlechte Idee, das dürfen wir nicht tun.

Sie konnte zu der innigen, lebenslangen Bindung mit ihrem Pantalaimon stehen, sie konnte das an erste Stelle setzen, sie konnte alles andere aus ihrem Kopf verbannen –

Nein, gerade das konnte das Mädchen nicht.

»Pan, was ich jetzt tue, hat bisher noch niemand getan«, flüsterte sie zitternd. »Aber Will sagt, wir kommen zurück. Pan, ich habe dich ja so lieb und ich schwöre dir, wir kommen zurück – pass auf dich auf, mein Bester – du bist hier sicher – wir kehren zurück und wenn ich jede Minute meines Lebens darauf verwenden müsste, dich wiederzufinden. Ich würde nicht eher ruhen, bis – oh, Pan, mein guter Pan – ich muss, ich muss einfach …«

Und damit schob Lyra ihn fort, und er blieb verängstigt und verzweifelt am öden Ufer sitzen.

Was für ein Tier Pan jetzt war, konnte Will kaum sagen. Der Dæmon erschien ganz klein und jung, vielleicht ein Bärenjunges oder ein Welpe, ein hilfloses, misshandeltes Wesen, ein so unglückliches Geschöpf, dass es nur noch als ein Häuflein Elend zu bezeichnen war. Pan schaute unverwandt in Lyras Gesicht, und Will sah, dass auch sie sich dazu zwang, nicht den Blick abzuwenden, nicht ihre Schuld zu verleugnen, und er bewunderte sie für ihre Aufrichtigkeit und ihren Mut. Zugleich litt der Junge aber auch unter der Qual ihrer Trennung. So starke Gefühle verbanden Lyra und Pan, dass die Luft sich elektrisch aufgeladen anfühlte.

Und Pantalaimon fragte nicht, warum Lyra ihm das antat, denn er wusste es ja. Er fragte auch nicht, ob Lyra Roger mehr liebte als ihn, denn auch darauf kannte er die Antwort.

Schließlich wusste Pan, dass sie ihm nichts hätte abschlagen können; deswegen schwieg der Dæmon, um den Menschen, der ihn verließ, nicht noch unglücklicher zu machen. Und nun taten beide so, als litten sie keine Qualen, als würden sie bald wieder vereint sein und als ob alles nur zu ihrem Besten geschehe. Doch Will begriff, dass das Mädchen sich selbst damit das Herz aus dem Leib riss.

Dann stieg Lyra ins Boot. So leicht war sie, dass der Kahn kaum schaukelte. Sie setzte sich neben Will, ohne dass sich ihr Blick von dem am Ufer zurückgebliebenen Pantalaimon löste. Als der Fährmann den Eisenring losließ und beide Ruder ins Wasser tauchte, um vom Ufer wegzurudern, tapste der kleine Hundedæmon hilflos bis zum äußersten Ende des Stegs und schaute sehnsüchtig dem Boot hinterher. Nach und nach verschwamm die Anlegestelle im Nebel, bis sie ganz verschwunden war.

Da tat Lyra einen so herzzerreißenden Schrei, dass sogar in dieser Nebelwelt ein Echo antwortete. Doch selbstverständlich war es kein wirkliches Echo, sondern die andere Hälfte ihres Schreis aus dem Land der Lebenden, denn Lyra befand sich ja nun endgültig auf dem Weg ins Land der Toten.

»Mein Herz, Will …«, stöhnte sie und klammerte sich an ihn. Ihr schmerzverzerrtes Gesicht glänzte nass von Tränen.

Und so erfüllte sich die Weissagung, die der Rektor von Jordan College gegenüber dem Bibliothekar gemacht hatte, dass Lyra einen großen Verrat begehen und schrecklich darunter leiden würde.

Doch auch Will fühlte sich beklommen, und dieses Gefühl verstärkte sich noch, als er sah, wie sich die beiden Gallivespier genauso aneinanderklammerten wie er und Lyra und also die gleichen Qualen leiden mussten.

Den Übergang spürte man körperlich. Er hatte das Gefühl, als griffe eine eiserne Hand nach seinem Herzen und risse es zwischen den Rippen heraus. Instinktiv versuchte Will, schützend die Hände vor die Brust zu halten. Die Qualen waren schlimmer und gingen tiefer als der Schmerz, den er nach dem Verlust zweier Finger verspürt hatte. Aber der Wandel vollzog sich auch geistig. Etwas Geheimes und Eigenes war gegen Wills Absicht ans Licht gezerrt worden, worüber er Schmerz, Scham und Angst empfand, weil er selbst die Ursache dieser Entblößung war.

Und es kam noch schlimmer. Ihm erschien es plötzlich so, als ob er gesagt hätte: »Nein, tötet nicht mich, ich habe Angst. Tötet lieber meine Mutter; auf sie kommt es sowieso nicht an und ich liebe sie nicht.« Und er meinte, sie habe ihn gehört, täte nun aber so, als habe sie nichts vernommen, um ihm Schuldgefühle zu ersparen. Sie opferte sich, so erschien es ihm, weil sie ihn liebte. Der Junge fühlte sich so schlecht wie nie zuvor in seinem Leben.

Will erkannte, dass man mit solchen Gefühlen kämpfen musste, wenn man einen Dæmon hatte. Ganz gleich, wie sein eigener aussah, er war mit Pantalaimon an jenem verpesteten und trostlosen Ufer zurückgeblieben. Will und Lyra schauten sich jetzt unvermittelt an, und zum zweiten, aber nicht zum letzten Mal sahen sie ihre Gefühle im Gesicht des anderen gespiegelt.

Nur dem Fährmann und den Libellen schien die Reise nichts auszumachen.

Die großen Insekten bewegten sich quicklebendig und hatten auch im Nebel nichts von ihrer Schönheit verloren. Und der Mann in der sackleinenen Kutte beugte sich vor und zurück, vor und zurück und stemmte die nackten Füße gegen den schmierigen Bootsboden.

Die Reise dauerte länger, als Lyra gedacht hatte. Während ein Teil von ihr sich mit der Vorstellung quälte, Pantalaimon am Ufer zurückgelassen zu haben, versuchte ein anderer Teil, mit dem Schmerz zurechtzukommen, und erwartete neugierig, was wohl noch alles passieren und wo man schließlich landen würde.

Will legte seinen Arm fest um sie, aber auch er schaute nach vorn und versuchte den Vorhang aus Nebel zu durchdringen und etwas anderes zu hören als das regelmäßige Klatschen der Ruder. Und dann änderte sich wirklich etwas: Vor ihnen ragte eine Felsenklippe oder Insel auf. Sie hörten einen Widerhall, bevor dunkle Umrisse im Nebel sichtbar wurden.

Der Fährmann ruderte jetzt nur mit einem Ruder, um das Boot leicht nach Backbord zu ziehen.

»Wo sind wir?«, fragte die helle, aber durchdringende Stimme des Chevaliers Tialys. Doch jetzt besaß sie einen ungewohnten Beiklang, so als habe auch er Qualen gelitten.

»Nahe der Insel«, sagte der Fährmann. »In fünf Minuten erreichen wir die Anlegestelle.«

»Welche Insel?«, fragte Will. Seine Stimme kam ihm fremd vor, so angespannt klang sie.

»Das Tor zum Land der Toten befindet sich auf dieser Insel«, verkündete der Alte. »Alle kommen hierher, Könige und Königinnen, Mörder, Dichter und Kinder. Alle gehen diesen Weg und keiner kommt von dort zurück.«

»Wir kommen zurück«, beharrte Lyra.

Er erwiderte nichts, aber seine alten Augen glänzten voller Mitleid.

Beim Näherkommen erkannten die Reisenden Einzelheiten. Dunkelgrüne Zypressen- und Eibenzweige hingen bis zum Wasser herab. Das Ufer ragte steil auf und die Bäume standen so dicht, dass selbst ein Frettchen sich kaum hätte hindurchwinden können. Bei dem Gedanken tat Lyra einen Schluchzer, denn Pan hätte ihr gezeigt, wie er es dennoch geschafft hätte. Aber das konnte er nun nicht und vielleicht niemals mehr.

»Sind wir jetzt tot?«, fragte Will den Fährmann.

»Was spielt das für eine Rolle?«, sagte er. »Manche, die hierherkamen, glaubten nicht, dass sie tot waren. Den ganzen Weg über behaupteten sie steif und fest, sie seien noch lebendig, aber da irrten sie sich, denn ein jeder muss am Ende zahlen, ganz unterschiedslos. Andere sehnten den Tod herbei, als sie noch am Leben waren. Arme Teufel, die ein Leben voller Schmerz und Not führten. Sie brachten sich selbst um in der Hoffnung auf sanfte Ruhe nach dem Tod. Dann mussten sie feststellen, dass sich für sie nichts geändert hatte, außer dass es nur noch schlimmer geworden war, denn diesmal gab es kein Entrinnen. Niemand kann sich wieder lebendig machen. Wieder andere waren so klein und schwach, Säuglinge, kaum geboren, da mussten sie schon den Weg hinab in den Tod gehen. Wie oft bin ich schon hierhergerudert mit einem weinenden Baby auf dem Schoß. Arme Würmer, kannten nie den Unterschied zwischen dort oben und hier unten. Und auch viele Alte. Die Reichen sind die Schlimmsten, knurren und fluchen, schreien und schimpfen, was ich mir denn einbilde. Besäßen sie nicht Berge von Gold? Ob ich nicht etwas annehmen wolle, damit ich sie wieder zurück ans Ufer rudere. Sie würden mich vor Gericht bringen, sie hätten mächtige Fürsprecher, sie kennten den Papst und den Kaiser und Könige und Herzöge von diesem und jenem Land, sie hätten die Macht, meine Bestrafung zu veranlassen … Doch sie wussten, wie die Wahrheit am Ende aussah: Sie mussten in mein Boot steigen und die Reise ins Land der Toten antreten. Selbst Könige und Päpste saßen, früher als ihnen lieb war, hier bei mir im Boot. Ich lasse sie schreien und toben; denn sie können mir nichts tun. Am Ende werden alle ganz still. Wenn ihr also nicht wisst, ob ihr tot seid oder nicht, und wenn das kleine Mädchen Stein und Bein schwört, sie werde zu den Lebenden zurückkehren, dann möchte ich ihr nicht widersprechen. Was ihr seid, werdet ihr früh genug erfahren.«

Die ganze Zeit über war der Alte gleichmäßig rudernd das Ufer entlanggefahren. Nun aber zog er die Ruder ein und verstaute sie im Boot. Mit der Rechten griff er nach dem ersten Pfahl, der aus dem See ragte.

Er legte an der schmalen Kaimauer an und brachte den Kahn zum Halten. Lyra wollte nicht aussteigen: Solange sie im Boot war, konnte sich Pantalaimon an sie erinnern, denn so hatte er sie zuletzt gesehen, aber sobald sie das Schiff verließ, konnte er sich kein richtiges Bild mehr von ihr machen. Lyra zögerte, doch die Libellen flogen los, und Will stieg aus, wenn auch blass und mit einer Hand an der Brust. Also musste auch sie gehen.

Sie bedankte sich beim Fährmann. »Wenn Sie bei der Rückkehr meinen Dæmon sehen, sagen Sie ihm bitte, dass ich ihn mehr als alles andere in der Welt der Lebenden und der Toten liebe und dass ich schwöre, zu ihm zurückzukehren, auch wenn das bisher noch keiner geschafft hat. Das schwöre ich.«

»Ja, das richte ich ihm aus«, versprach der Alte. Dann stieß er mit dem Boot ab und das Geräusch seines regelmäßigen Ruderschlags verhallte im Nebel.

Die Gallivespier waren ein Stück weit vorausgeflogen, kehrten nun zurück und setzten sich auf die Schultern der Kinder, sie auf Lyras, er auf Wills. Nun standen die Reisenden also vor dem Land der Toten. Vor ihnen war nichts als Nebel, obgleich sie an dunkleren Partien erkennen konnten, dass sich vor ihnen eine große Mauer erheben musste.

Lyra zitterte. Sie hatte das Gefühl, als bestünde ihre Haut nur noch aus hauchfeiner Spitze, durch die kalte und feuchte Luft zog. An der Stelle, wo ihr sonst Pantalaimon an der Brust gelegen hatte, spürte sie eine eisige Kälte. Doch auch Roger musste sich so gefühlt haben, dachte sie, als er nach dem vergeblichen Versuch, sich an ihrer Hand festzuhalten, den Berg hinabgestürzt war.

Sie blieben stehen und lauschten. Außer dass es ununterbrochen von den Blättern tropfte, war nichts zu hören. Als sie nach oben schauten, fielen ihnen ein paar kalte Wassertropfen auf die Wangen.

»Hier können wir nicht bleiben«, sagte Lyra.

Sich aneinander haltend, verließen sie die Kaimauer und gingen auf die Mauer zu. Gewaltige, grün bemooste Steinblöcke ragten höher in den Nebel, als sie sehen konnten. Je näher die Reisenden kamen, desto deutlicher hörten sie Schreie hinter der Mauer, wenngleich sie nicht sagen konnten, ob es menschliche oder tierische Laute waren: Schrilles Kreischen und Klagen drang heran, das sich wie die Fasern einer Qualle durch die Luft zog und bei jeder Berührung schrecklich brannte.

»Da, eine Tür«, rief Will mit heiserer, angeschlagener Stimme.

Eine verwitterte hölzerne Nebentür unter einem steinernen Türsturz tauchte vor ihnen auf. Ehe Will die Hand auf die Klinke legen konnte, gellte ihnen einer jener schrillen Schreie aus nächster Nähe an die Ohren und erschreckte sie fürchterlich.

Sogleich starteten die Gallivespier mit ihren Libellen, die wie Schlachtrosse den Kampf witterten. Doch der Gegner, der sie im Sturzflug angriff, fegte sie mit einem brutalen Schlag seiner Flügel beiseite und setzte sich dann auf ein Gesims gerade über den Köpfen der Kinder. Tialys und Salmakia fassten sich wieder und beruhigten ihre aufgeregten Flugtiere.

Über ihnen hockte ein Vogel von der Größe eines Geiers, aber mit dem Gesicht und den Brüsten einer Frau. Will kannte Abbildungen solcher Mischwesen, und als er genauer hinsah, fiel ihm das Wort Harpyie ein. Ihr Gesicht war glatt und faltenlos, aber älter als selbst das der Hexen. Grausamkeit und Not hatten in den Tausenden von Jahren, die sie schon lebte, grenzenlosen Hass in ihre Züge eingegraben. Je genauer die Reisenden die Harpyie betrachteten, desto abstoßender wirkte sie. Ihre Augenhöhlen waren mit Schleim verklebt und das Rot ihrer Lippen erschien so dick aufgetragen, als ob sie wieder und wieder altes Blut gespien hätte. Stumpfes, verklebtes Haar hing ihr bis auf die Schultern, die Krallen waren fest in den Stein gebohrt, die kräftigen und dunklen Schwingen im Rücken gefaltet, aber jedes Mal, wenn sie sich bewegte, wehte ein fauliger Gestank heran.

Will und Lyra, die beide mit einem beklemmenden Schmerz kämpften, versuchten gerade zu stehen und ihr ins Gesicht zu schauen.

»Aber ihr lebt ja noch!«, rief die Harpyie mit rauer, höhnischer Stimme.

Will spürte, dass er sie mehr fürchtete und hasste als alle Menschen, denen er bisher begegnet war.

»Wer bist du?«, fragte Lyra, die sich ebenso abgestoßen fühlte wie Will.

Zur Antwort gab die Harpyie einen Schrei von sich. Sie riss den Mund auf und kreischte ihnen so laut ins Gesicht, dass ihnen der Kopf dröhnte und sie beinahe zu Boden gegangen wären. Will umklammerte Lyra und beide hielten sich in den Armen, als der Schrei zu einem wilden Hohngelächter wurde, auf das andere Harpyien-Stimmen aus dem Nebel antworteten. Der höhnische, hasserfüllte Laut erinnerte Will an die gnadenlose Grausamkeit, mit der sich Kinder manchmal auf dem Sportplatz verfolgten, doch gab es hier keinen Lehrer, der zur Ordnung rief, und auch sonst niemanden, an den man sich wenden konnte, und keinen Ort zum Verstecken.

Der Junge legte die Hand an die Messerscheide und schaute der Harpyie gerade in die Augen, obgleich ihm die Macht ihres Schreis Kopfschmerzen und Schwindel verursachte.

»Wenn du uns in den Weg treten willst«, warnte er sie, »solltest du bereit sein, zu kämpfen und nicht nur zu schreien. Wir gehen jetzt nämlich durch diese Tür.«

Der widerliche rote Mund der Harpyie bewegte sich wieder, aber diesmal stülpte sie die Lippen zu einem höhnischen Kuss vor. Dann sagte sie: »Deine Mutter ist allein. Wir werden ihr Albträume schicken und sie mit unseren Schreien im Schlaf schrecken!«

Will reagierte nicht, denn aus dem Augenwinkel beobachtete er, wie sich Lady Salmakia vorsichtig an dem Gesims entlangbewegte, auf dem die Harpyie saß. Ihre Libelle, deren Flügel vor Unruhe vibrierten, wurde von Tialys gehalten. Dann geschah zweierlei: Die Lady griff die Harpyie an und suchte nach einer Gelegenheit, ihr die Sporen in die schuppigen Beine zu stechen, und gleichzeitig ließ Tialys die Libelle losfliegen. In kürzester Zeit drehte sich Salmakia, sprang vom Stein direkt auf ihr blauschillerndes Flugtier und flog davon.

Die Reaktion der Harpyie folgte auf dem Fuß. Ein Schrei, noch viel lauter als der erste, zerriss die Stille und dazu schlug sie so heftig mit ihren dunklen Flügeln, dass Will und Lyra den Wind zu spüren bekamen und wankten. Aber sie blieb auf dem Gesims sitzen, auch wenn ihr Gesicht vor Zorn dunkelrot anlief und ihr Haar wie die Schlangen eines Gorgonenhauptes abstand.

Will zog an Lyras Hand und beide versuchten die Tür zu öffnen. Außer sich vor Wut schlug die Harpyie erneut nach den Kindern und wich erst zurück, als Will das Messer gegen sie richtete.

Die Gallivespier griffen sie erneut an, schossen nahe an ihr Gesicht heran und flüchteten sofort wieder. Zwar gelang es ihnen nicht, mit den Sporen zuzustechen, aber die Harpyie geriet durch ihre Angriffe so sehr durcheinander, dass sie nur ungeschickt mit den Flügeln schlug und beinahe von ihrem luftigen Sitz gefallen wäre.

»Tialys! Salmakia! Genug!«, rief Lyra.

Die Spione wandten sich ab und flogen hoch über den Köpfen der Kinder. Andere dunkle Halbwesen tauchten im Nebel auf, und der Schrei von Hunderten weiterer hallte vom fernen Ufer herüber. Die erste Harpyie schlug die Flügel, schüttelte das Haar, streckte erst das eine, dann das andere Bein und zeigte die Krallen. Sie war unverletzt geblieben, wie Lyra sogleich bemerkt hatte.

Die Spione kreisten eine Weile und kehrten dann zu Lyra zurück, die beide Hände für sie ausgestreckt hielt.

Salmakia verstand, warum Lyra sie zurückgerufen hatte.

»Sie hat Recht«, sagte sie zu Tialys. »Wir können die Harpyie aus irgendeinem Grund nicht verletzen.«

Lyra wandte sich wieder an das Fabelwesen: »Hast du einen Namen?«

Die Harpyie breitete die Flügel aus und sogleich wehte die Reisenden ein Ekel erregender, schier den Atem nehmender Gestank von Fäulnis und Verwesung an.

»Niemand!«, schrie sie.

»Was willst du von uns?«, fragte Lyra.

»Was könnt ihr mir geben?«

»Wir könnten dir erzählen, woher wir kommen und wo wir überall gewesen sind. Das wäre vielleicht unterhaltend für dich. Wir haben auf dem Weg hierher erstaunliche Dinge gesehen.«

»Aha, du bietest mir an, eine Geschichte zu erzählen.«

»Wenn dir das gefiele, ja.«

»Vielleicht will ich das ja tatsächlich. Und was verlangst du dann dafür?«

»Dann solltest du uns durch diese Tür lassen, damit wir den Geist suchen können, wegen dem wir die ganze Reise auf uns genommen haben. Wenn du so freundlich wärst.«

»Versuche es einmal«, forderte Niemand sie auf.

Und durch Angst und Qual hindurch ahnte Lyra, dass sie gerade ihr Trumpfass ausgespielt hatte.

»Oh, sei vorsichtig«, flüsterte Salmakia, doch Lyra eilte im Geist schon durch die Geschichte, die sie in der vergangenen Nacht erzählt hatte, stellte hier etwas um, improvisierte dort etwas hinzu, strich dieses und ergänzte jenes: Eltern tot, Familienschatz, Schiffbruch, Flucht …

»Also«, sagte sie und versuchte sich in Erzählstimmung zu bringen, »alles begann, als ich noch ein Baby war. Mein Vater und meine Mutter, der Herzog und die Herzogin von Abingdon, waren unvorstellbar reich. Mein Vater gehörte zu den Ratgebern des Königs, und so hatte er den König oft zu seinem Gast. Sie gingen dann in unseren Wäldern auf die Jagd. Unser Schloss war das größte in ganz Südengland. Es hieß …«

Die Harpyie stürzte sich ohne Warnschrei und mit ausgestreckten Krallen auf Lyra. Das Mädchen konnte sich gerade noch ducken, dennoch streifte eine Kralle seine Kopfhaut und riss ein Büschel Haare aus.

»Lügen! Lügen!«, schrie ihr die Harpyie entgegen.

Sie flog einen Bogen und zielte dann direkt auf Lyras Gesicht. Will zog sein Messer und stellte sich vor seine Freundin. Niemand wich dem Messer im letzten Augenblick aus. Dann schleppte Will die völlig verstörte und vom herunterrinnenden Blut halb blinde Lyra bis zur Tür. Die Gallivespier waren plötzlich verschwunden. Schon stürzte sich die Harpyie erneut mit hasserfülltem Geschrei auf Lyra. »Lügen! Lügen!«

Ihre Stimme schien von überall her gleichzeitig zu ertönen. Der Schrei prallte als gedämpftes und verzerrtes Echo von der Mauer zurück, so dass das Wort »Lügen« und der Name Lyra wie ein und dasselbe klangen.

Will hielt das Mädchen an sich gepresst und schützte es mit vorgebeugter Schulter. Deutlich spürte er, wie seine Freundin zitterte und schluchzte. Dann stieß der Junge das Messer in das verwitterte Holz der Tür und schnitt im Handumdrehen das Schloss heraus.

Mehr stolpernd als gehend gelangten er und Lyra ins Reich der Geister, und mit ihnen die beiden kleinen Spione, die plötzlich wieder mit ihren Libellen aufgetaucht waren.

Hinter sich hörten sie die Schreie der Harpyie, auf die immer neue Schreckensvögel vom nebelverhangenen Ufer antworteten.

22

Die Flüsterer

DICHT WIE
HERBSTLICHES
LAUB AN DEN
BÄCHEN VALLOM-
BROSAS, ETRU-
RISCHE SCHATTEN
IMBOWR
ÜBERRAGTEN …

JOHN MILTON

Will setzte Lyra erst einmal hin. Dann zog er die Dose mit der Blutmoossalbe aus der Tasche und untersuchte die Wunde an Lyras Kopf. Zwar blutete sie stark, wie bei Kopfverletzungen üblich, war aber nicht tief. Der Junge riss ein Stück von seinem Hemd ab, wischte damit die Wunde ab und strich etwas Salbe hinein. Dabei bemühte er sich, möglichst nicht an die ekelhafte Kralle zu denken, die die Wunde gerissen hatte.

Lyra hatte glasige Augen und war aschgrau im Gesicht.

»Lyra! Lyra!«, rief er und rüttelte sie sanft. »Komm, wir müssen weiter.«

Sie schüttelte sich und atmete einmal tief durch, während sie ihn verzweifelt anschaute.

»Will – ich kann es nicht mehr – ich kann nicht mehr lügen! Dabei dachte ich, es sei so einfach – aber es hat nicht geklappt – das Einzige, was ich wirklich immer konnte – und jetzt glaubt mir keiner mehr!«

»Du kannst noch vieles andere. Du kannst zum Beispiel das Alethiometer lesen. Komm, schauen wir mal, wo wir hier sind. Und dann suchen wir Roger.«

Er half ihr wieder auf die Beine, und dann sahen sie sich zum ersten Mal im Land der Geister um.

Sie befanden sich auf einer weiten Ebene, die sich im Nebel verlor. Die ganze Welt war in ein fahles Licht getaucht, in einen trüben Schein, der sich überall gleichmäßig verteilte, so dass hier weder richtige Schatten noch wirkliches Licht existierten. Alles hatte die gleiche schmutzige Farbe.

Ringsum waren Erwachsene und Kinder – Geister –, so weit das Auge reichte. Die meisten standen, einige saßen auch oder lagen teilnahmslos oder schlafend auf dem Boden. Keiner bewegte sich, lief oder tollte umher, wenngleich viele mit angstvoller Neugier zu den Neuankömmlingen blickten.

»Geister«, flüsterte Lyra. »Hier sind alle versammelt, die jemals gestorben sind …«

Gewiss lag es daran, dass sie nun Pantalaimon nicht mehr hatte, aber sie hielt sich an Wills Arm fest, und das freute ihn. Die Gallivespier waren vorausgeflogen und kreisten auf ihren leuchtenden Libellen über den Köpfen der Geister, die ihnen verwundert nachschauten. Doch ringsum herrschte bedrückende Stille und das fahle Licht flößte auch Will Angst ein. Nur Lyras Wärme an seiner Seite vermittelte ihm ein Gefühl von Leben.

Hinter der Mauer waren immer noch die Schreie der Harpyien zu hören. Manche Geister schauten ängstlich nach oben, doch die meisten starrten Will und Lyra an, bis sie sich alle langsam in Bewegung setzten. Lyra wich zurück, denn sie hatte jetzt nicht die Kraft, ihnen gegenüberzutreten, wie sie es eigentlich gern getan hätte. Daher redete Will als Erster.

»Sprecht ihr unsere Sprache?«, fragte er. »Könnt ihr überhaupt sprechen?«

Verängstigt, wie Will und Lyra waren, besaßen sie doch mehr Autorität als die Scharen der Toten zusammengenommen. Den armen Geistern war aus ihrem Leben nichts geblieben. Als sie Wills Stimme, die erste deutliche Stimme, die seit unvordenklichen Zeiten hier erklang, vernahmen, traten viele erwartungsvoll näher.

Doch sie konnten nur flüstern. Einen schwachen, dünnen Ton, kaum mehr als einen Hauch, mehr brachten sie nicht hervor.

Die Toten drängten zwar verzweifelt nach vorn, doch die auf ihren Libellen hin und her fliegenden Gallivespier genügten, sie in Schach zu halten, damit sie ihren Schützlingen nicht zu nahe kamen. Die Kinder unter den Geistern schauten mit sehnsüchtigen Augen nach oben, und Lyra begriff sofort, warum: Sie glaubten, die Libellen seien Dæmonen, und wünschten sich von ganzem Herzen, ihre eigenen wieder bei sich zu haben.

»Oh, das sind keine Dæmonen«, platzte es voller Mitgefühl aus Lyra heraus. »Hätte ich meinen Dæmon mitnehmen dürfen, hättet ihr ihn jetzt alle streicheln dürfen, ganz bestimmt.«

Und dann streckte sie den Kindern die Hände entgegen.

Teilnahmslos oder aus Furcht blieben die erwachsenen Geister zurück, doch die Kinder rückten dicht gedrängt vor. Sie hatten nicht mehr Substanz als Nebel, so dass Lyras Hände und ebenso Wills sie mühelos durchdrangen. Sie, die leicht und ohne Leben waren, drängten vorwärts, um sich am pulsierenden Blut der beiden Reisenden zu wärmen. Will und Lyra spürten einen kühlen, leisen Anhauch, als die Geister durch ihre Körper gingen und sich dabei wärmten. Die beiden Freunde merkten, dass sie nach und nach an Leben verloren, denn ihr Vorrat an Wärme war nicht unbegrenzt. Schon begannen sie zu frieren, und der Strom der herandrängenden Geister schien kein Ende nehmen zu wollen.

Schließlich musste Lyra sie darum bitten, sich zurückzuhalten.

Sie hob die Hände und sagte: »Bitte – wir würden euch gerne alle berühren, aber wir sind hierhergekommen, um jemanden zu suchen. Ich brauche euch, um herauszufinden, wo er steckt und wie ich ihn erreichen kann. Ach, Will«, seufzte sie und lehnte den Kopf an ihn, »wenn ich doch bloß wüsste, was ich tun muss!«

Die Geister schauten gebannt auf das Blut auf Lyras Stirn, das im matten Licht wie eine Stechpalmenfrucht glänzte. Einige waren sogar durch die Wunde gefahren, so sehr sehnten sie sich nach der Berührung mit diesem grellen Zeichen des Lebens. Ein Geistermädchen, das, als es noch lebte, vielleicht neun oder zehn Jahre alt gewesen war, hob schüchtern die Hand, um das Mal zu berühren, schreckte aber gleich wieder ängstlich zurück. »Hab keine Angst«, sagte Lyra, »wir sind nicht gekommen, um euch wehzutun. Sprich doch zu uns, wenn du kannst.«

Das Geistermädchen öffnete den Mund, doch sein dünnes Stimmchen klang kaum lauter als ein Flüstern.

»Haben das die Harpyien getan? Haben sie dich verletzt?«

»Ja«, sagte Lyra, »aber wenn sie nicht mehr als das können, dann machen sie mir keine Angst.«

»Oh, das ist nicht alles. Sie tun Schlimmeres –«

»Was denn?«

Doch sie wollte ihr nichts Genaueres sagen. Auch die anderen Geister schüttelten den Kopf und blieben stumm. Schließlich sagte ein Junge: »Für diejenigen, die schon seit Jahrhunderten hier sind, ist es nicht so schlimm, weil man mit der Zeit gegen ihr Geschrei abstumpft. Dann erschrecken sie einen nicht mehr so –«

»Sie haben es besonders auf die Neuankömmlinge abgesehen«, meldete sich jetzt das erste Geistermädchen wieder zu Wort. »Diese Kreaturen sind so gemein, sie … ich kann es gar nicht sagen.«

Ihre Stimmen waren so leise wie herabfallendes trockenes Laub. Und nur die Kinder sprachen; die Erwachsenen schienen schon so lange in Teilnahmslosigkeit versunken zu sein, dass sie vielleicht nie wieder sprechen oder sich rühren würden.

»Hört mich an«, sagte Lyra. »Wir sind hierhergekommen, meine Freunde und ich, weil wir einen Jungen namens Roger finden müssen. Er ist noch nicht lange hier, gerade ein paar Wochen, daher wird er hier nicht viele Leute kennen, aber wenn einer von euch weiß, wo er sich aufhält …«

Noch während Lyra sprach, wusste sie, dass sie mit Will hier überall suchen und in jedes Gesicht schauen könnte, bis sie beide alt und grau geworden wären, ohne mehr als nur einen kleinen Bruchteil aller Toten gesehen zu haben. Verzweiflung legte sich wie eine Last auf ihre Schultern, wie wenn die Harpyie selbst dort säße.

Doch sie biss die Zähne zusammen und versuchte den Kopf hochzuhalten. Wir sind jetzt hier, dachte sie, und das gehört eben dazu.

Das Geistermädchen sagte etwas mit seiner Flüsterstimme.

»Warum wir ihn finden wollen?«, entgegnete Will. »Lyra muss ihm unbedingt etwas sagen. Aber ich suche auch jemanden, meinen Vater, John Parry. Er muss hier irgendwo sein und ich möchte mit ihm sprechen, ehe ich in die Welt zurückkehre. Also bitte fragt nach Roger und John Parry und sagt, sie mögen zu Lyra und Will kommen, die mit ihnen sprechen wollen. Fragt sie auch –«

Unvermittelt wandten sich die Geister ab und alle, auch die Erwachsenen, stoben davon wie trockenes Laub, in das der Wind stößt. Im Nu war der Raum um die Freunde leer, und gleich wussten sie auch, warum: Schreie und schrilles Gezeter erfüllten die Luft über ihnen, und dann setzten die Harpyien ihnen wieder zu mit Ekel erregendem Gestank, Flügelschlagen und krächzenden Stimmen, mit denen sie ihren ganzen Hohn und Spott über sie ausgossen.

Lyra sank zu Boden und stopfte sich die Ohren zu. Will ging in die Hocke und schützte sie mit dem Messer in der Hand. Er sah Tialys und Salmakia heranpreschen, doch hatten sie noch ein gutes Stück Wegs vor sich. Die Harpyien kreisten über ihnen und stürzten sich dann herab. Will sah, wie sie mit ihren menschlichen Gesichtern in die Luft schnappten, als wollten sie Insekten fangen. Jetzt hörte er auch, was sie riefen: schmutzige, beleidigende Wörter, alle an seine Mutter gerichtet. Es zerriss ihm fast das Herz, doch ein Teil seines Verstands blieb auch jetzt unbeteiligt, beobachtete nur und rechnete kühl seine Chancen aus. Keine Harpyie wagte sich in die Nähe seines Messers.

Um zu sehen, was wohl passieren würde, erhob er sich. Eine Harpyie – vielleicht war es Niemand – brachte sich gerade noch rechtzeitig in Sicherheit. Sie hatte sich herabgestürzt und wollte über Wills Kopf hinweggleiten. Mit schwerfälligem Flügelschlag rettete sie sich knapp vor der Klinge. Will hätte die Hand ausstrecken und ihr mit dem Messer den Kopf abschlagen können.

Unterdessen hatten die Gallivespier die Kinder erreicht. Beide Spione machten sich zum Angriff bereit, doch Will rief ihnen zu: »Tialys! Salmakia! Hierher!«

Sie landeten auf seinen Schultern. »Schauen Sie nur, was die dort oben treiben. Die Ungeheuer kommen angeflogen und schreien. Ich glaube, die Harpyie hat Lyra nur aus Versehen getroffen. Die wollen uns gar nicht berühren. Wir brauchen sie nicht weiter zu beachten.«

Lyra schaute mit großen Augen nach oben. Die Schreckgestalten kreisten um Wills Kopf, manchmal nur ein paar Handbreit über ihm, vermieden aber stets im letzten Augenblick die Berührung. Die beiden Spione auf seinen Schultern zeigten sich kampflustig. Ihre Flugtiere zitterten mit den Flügeln und warteten nur darauf, loszustürzen, wurden aber zurückgehalten. Die Gallivespier hatten erkannt, wie richtig Will mit seiner Beobachtung lag.

Die Wirkung auf die Geister blieb nicht aus. Als sie sahen, dass Will furchtlos und unversehrt stehen geblieben war, drängten sie sich erneut um die Reisenden. Sie behielten zwar die Harpyien weiterhin im Auge, doch dem Reiz menschlicher Körperwärme und eines pulsierenden Herzschlags vermochten sie nicht zu widerstehen.

Lyra stand auf und stellte sich neben Will. Ihre Wunde war wieder aufgeplatzt, und frisches Blut lief ihr über die Wange. Sie wischte es fort.

»Will«, sagte sie. »Ich bin ja so froh, dass wir uns zusammen hierhergetraut haben …«

In ihrer Stimme und ihrem Gesichtsausdruck lag etwas, das er mehr als alles andere schätzte: Sie hegte einen kühnen Plan, war aber noch nicht so weit, darüber zu sprechen.

Er nickte zum Zeichen, dass er verstanden hatte.

»Hier entlang«, sagte das Geistermädchen. »Kommt mit uns – wir finden sie schon!«

Beide hatten das merkwürdige Gefühl, als ob ihnen kleine Geisterhände in die Rippen griffen, um sie zum Mitgehen zu bewegen.

So zogen sie über die weite, trostlose Ebene, begleitet von den Harpyien, die schreiend über ihren Köpfen kreisten, aber doch Abstand wahrten. Die Gallivespier flogen hoch über ihnen und hielten Ausschau.

Unterwegs sprachen die Geister mit ihnen. »Verzeihung«, sagte ein Geistermädchen, »aber wo sind denn eure Dæmonen? Vielleicht geht mich das ja nichts an, aber …«

Lyra hatte keine Sekunde lang vergessen, dass sie ihren geliebten Pantalaimon am anderen Ufer zurückgelassen hatte. Sie konnte nur schwer darüber reden, daher antwortete Will an ihrer Stelle.

»Wir haben unsere Dæmonen draußen gelassen«, erklärte er, »wo sie in Sicherheit sind. Später holen wir sie wieder ab. Hattest du einen Dæmon?«

»Ja«, sagte das Mädchen mit dem Namen Beth. »Er hieß Sandling … oh, ich liebte ihn über alles …«

»Hatte er schon eine feste Gestalt?«, fragte Lyra.

»Nein, noch nicht. Er dachte immer, er würde später einmal ein Vogel, aber das war nicht mein Wunsch, weil ich ihn lieber mit einem kuscheligen Fell mochte, besonders abends im Bett. Aber sein Vogelcharakter wurde immer deutlicher. Wie heißt denn dein Dæmon?«

Lyra sagte es ihr, und andere Geister drängten sich nun ebenfalls vor. Alle wollten von ihren Dæmonen reden.

»Meiner hieß Matapan –«

»Wir spielten immer Verstecken miteinander. Sie verwandelte sich wie ein Chamäleon und war nicht zu erkennen. Dieses Spiel hat sie wirklich gut beherrscht –«

»Einmal hatte ich mich am Auge verletzt und konnte nicht mehr richtig sehen, da hat er mich den ganzen Weg nach Hause geführt –«

»Er wollte keine feste Gestalt bekommen, aber ich wollte endlich erwachsen werden. Darüber haben wir uns häufig gestritten –«

»Sie rollte sich immer in meiner Hand ein, wenn wir schlafen gingen –«

»Existieren sie immer noch irgendwo? Werden wir sie wiedersehen?«

»Nein. Wenn wir sterben, erlischt unser Dæmon wie eine Kerze. Ich habe das einmal mitverfolgt. Meinen Castor habe ich nie wiedergesehen. Ich konnte nicht mal auf Wiedersehen sagen.«

»Sie lösen sich nicht in Luft auf, sie müssen doch irgendwo sein! Mein Dæmon ist irgendwo, das weiß ich ganz sicher.«

Die herandrängenden Geister diskutierten leidenschaftlich miteinander. Ihre Augen glänzten und ihre Wangen waren gerötet, als ob sie sich Leben von den Reisenden geborgt hätten.

Will fragte: »Ist hier jemand aus meiner Welt, in der wir keine Dæmonen haben?«

Ein dünner Geisterjunge, ungefähr in Wills Alter, nickte.

»Ja«, sagte er. »Wir verstanden erst nicht, was Dæmonen waren, aber wir wussten, was es hieß, ohne Dæmon auskommen zu müssen. Hier sind Menschen aus allen möglichen Welten.«

»Ich kannte meinen Tod«, berichtete ein Mädchen, »die ganze Zeit über, in der ich heranwuchs. Als ich dann von Dæmonen reden hörte, dachte ich, damit sei so etwas gemeint wie mein Tod. Jetzt vermisse ich ihn. Ich werde ihn nie wiedersehen. ›Das ist jetzt aus und vorbei‹, lauteten seine letzten Worte, und dann ging er für immer. Solange er bei mir war, wusste ich, dass ich jemanden hatte, dem ich vertrauen konnte, der mir sagen konnte, wohin die Reise ginge und was zu tun sei. Doch nun habe ich ihn nicht mehr. Ich erfahre jetzt nie mehr, was noch passieren könnte.«

»Nichts geschieht mehr!«, rief jemand. »Überhaupt nichts, für immer!«

»Das kannst du doch gar nicht wissen«, warf ein anderes Mädchen ein. »Die zwei hier sind doch gekommen. Niemand hätte jemals gedacht, dass so etwas passieren könnte.«

Damit meinte sie Wills und Lyras Ankunft im Land der Toten.

»Das ist das erste Mal, dass hier überhaupt etwas passiert ist«, sagte ein Geisterjunge. »Vielleicht ändert sich ja jetzt alles.«

»Was würdest du tun, wenn du die Möglichkeit dazu hättest?«, fragte Lyra.

»Wieder hinauf in die Welt gehen!«

»Auch wenn es nur darum ginge, die Welt noch ein einziges Mal wieder zu sehen? Wäre das immer noch euer Wunsch?«

»Ja! Ja! Ja!«

»Nun, zuerst muss ich Roger finden«, sagte Lyra. Der neue Plan ließ sie nicht mehr los. Doch den musste sie zuerst mit Will besprechen.

Die zahllosen Geister bewegten sich langsam in eine Richtung. Die Kinder konnten das nicht sehen, aber Tialys und Salmakia beobachteten aus der Luft, wie sich die kleinen blassen Gestalten in einer Weise bewegten, die an die Wanderungen gewaltiger Rentierherden oder den Vogelzug erinnerte. Den Mittelpunkt der Bewegung bildeten die beiden Kinder, die langsam weiterzogen, nicht an der Spitze und auch nicht bloß nachfolgend, aber doch so, dass sie der Bewegung aller Toten eine Richtung gaben.

Die Spione, deren Gedanken noch rascher waren als ihre hin und her sausenden Flugtiere, wechselten Blicke und landeten mit den Libellen auf einem vertrockneten Ast.

»Haben wir eigentlich Dæmonen, Tialys?«, fragte die Lady.

»Seit wir in das Boot gestiegen sind«, sagte er, »habe ich das Gefühl, als ob mir das Herz aus dem Leib gerissen und noch schlagend ans Ufer geworfen worden wäre. Aber das ist natürlich nicht geschehen. Es schlägt immer noch in meiner Brust. Folglich ist etwas von mir dort am Ufer geblieben, zusammen mit dem Dæmon des Mädchens, und auch etwas von dir, Salmakia. Dein Gesicht sieht angespannt aus, und deine Hände sind blass und verkrampfen sich. Ja, auch wir haben Dæmonen, auch wenn wir nicht wissen, wie sie aussehen. Vielleicht sind die Menschen in Lyras Welt die einzigen Lebewesen, die um ihre Dæmonen wissen. Möglicherweise war es deshalb einer von ihnen, der das Feuer der Rebellion entfacht hat.«

Er stieg vom Rücken der Libelle und band das Tier fest an. Dann holte der Chevalier den Magnetstein-Resonator hervor, gab aber nach wenigen Griffen wieder auf.

»Keine Antwort«, sagte er düster.

»Dann sind wir von allem Leben abgeschnitten?«

»Jedenfalls abgeschnitten von jeder Hilfe. Aber wir wussten ja, dass wir ins Land der Toten kommen würden.«

»Der Junge würde mit dem Mädchen bis ans Ende der Welt gehen.«

»Ob uns sein Messer den Weg zurück öffnen wird, was meinst du?«

»Ich bin mir sicher, dass er das glaubt. Aber ehrlich gesagt, Tialys, ich weiß es nicht.«

»Er ist noch sehr jung. Beide sind noch jung. Sollte Lyra das hier nicht überleben, dann stellt sich die Frage überhaupt nicht mehr, ob sie in der Stunde der Versuchung das Richtige wählt.«

»Hat sie vielleicht schon gewählt? Als sie sich dafür entschied, ihren Dæmon am Ufer zurückzulassen, war das die Wahl, die sie zu treffen hatte?«

Der Chevalier schaute auf die Millionen Geister, die alle hinter dem hellen Funken der Lyra Listenreich herzogen. Er sah ihren Haarschopf, weit und breit der hellste Punkt im Dämmerschein, und neben ihr den dunkelhaarigen, kantigen Kopf des Jungen.

»Nein«, erwiderte er. »Noch nicht. Die Wahl steht noch aus, ganz gleich, wie sie aussehen wird.«

»Dann müssen wir sie wohlbehalten dorthin bringen.«

»Beide müssen wir hinbringen. Sie sind doch jetzt zusammengeschmiedet.«

Lady Salmakia gab ihrer Libelle die Sporen und flog hinunter zu den Kindern. Der Chevalier folgte dichtauf.

Sie blieben aber nicht bei den beiden. Sobald die Spione sich im Tiefflug vergewissert hatten, dass den Kindern auch weiterhin keine Gefahr drohte, flogen sie weiter, teils weil die Libellen nicht an einer Stelle bleiben konnten, teils weil sie herausbekommen wollten, wie weit sich dieses schauerliche Land ausdehnte.

Lyra sah sie über ihren Köpfen dahinsausen und fühlte sich erleichtert, dass es hier noch so etwas wie Glanz und Schönheit gab. Nun konnte sie aber ihre Idee nicht länger für sich behalten, legte den Mund an Wills Ohr und flüsterte:

»Will, ich möchte am liebsten alle Geisterkinder von hier hinausführen – und die Erwachsenen ebenfalls. Wir könnten sie befreien! Zuerst suchen wir Roger und deinen Vater und dann öffnen wir einen Weg in die Welt draußen und befreien sie.«

Will schenkte ihr ein so herzliches, freudiges Lächeln, dass in ihr etwas dahinschmolz. Zumindest empfand sie es so, doch ohne Pantalaimon konnte sie sich nicht fragen, was es bedeutete, ihr Herz auf eine neue Art schlagen zu hören. Erstaunt mahnte sie sich, ohne zu taumeln geradeaus zu gehen.

So zogen sie weiter. Der geflüsterte Name »Roger« eilte ihnen voraus, die Worte »Roger – Lyra kommt – Roger – Lyra ist da« gingen von Geist zu Geist wie ein elektrischer Impuls von einer Nervenzelle zur anderen.

Tialys und Salmakia, die auf ihren unermüdlichen Libellen hoch über ihnen kreisten und angestrengt Ausschau hielten, entdeckten schließlich eine neue Bewegung. Etwas weiter entfernt hatte sich in der Menge ein Wirbel gebildet. Als die Spione tiefer flogen, wurden sie zum ersten Mal nicht beachtet, weil etwas anderes die ganze Aufmerksamkeit der Geister beanspruchte. Aufgeregt gestikulierend redeten sie im Flüsterton auf jemanden ein.

Salmakia schwebte hinab, konnte aber in dem dichten Gedränge nicht landen, und selbst wenn ein Geist sich angeboten hätte, hätten seine Hände oder Schultern sie nicht tragen können. Sie sah einen kleinen Geisterjungen mit einem ehrlichen, unglücklichen Gesicht, der ganz verstört darüber schien, dass die anderen so auf ihn einredeten. Die Lady rief ihm zu:

»Roger? Bist du Roger?«

Er blickte verdutzt und ängstlich hoch und nickte dann.

Salmakia sauste zurück zu ihrem Gefährten und gemeinsam flogen sie zu Lyra. Der Weg dorthin war recht lang und nicht immer leicht zu finden, doch die Bewegungsmuster der Geister dienten ihnen als ausreichende Anhaltspunkte.

»Da ist sie«, sagte Tialys, als sie Lyra erkannten. »Lyra! Wir haben deinen Freund Roger gefunden!«

Das Mädchen schaute hoch und hielt die Hand für die Libelle bereit. Das große, rot und gelb schillernde Insekt landete darauf und ließ die hauchdünnen Flügel stillstehen. Tialys blieb im Sattel sitzen, während Lyra ihn mit den Augen fixierte.

»Wo?«, rief sie, ganz atemlos vor Aufregung. »Ist er weit weg?«

»Zu Fuß vielleicht eine Stunde«, sagte der Chevalier. »Aber er weiß, dass du kommst. Die anderen haben es ihm gesagt und wir haben uns vergewissert, dass er es wirklich ist. Geht einfach in der gleichen Richtung weiter, dann trefft ihr ihn.«

Tialys sah, wie Will sich gerade aufrichtete und seine letzten Kräfte sammelte. Die Vorfreude hatte bereits Lyras Reserven mobilisiert, und sie bestürmte den Gallivespier mit Fragen: Welchen Eindruck machte Roger? Hatte er zu ihnen gesprochen? Nein, das wohl nicht; aber sah er erfreut aus? Waren sich die anderen Kinder bewusst, was hier geschah, und versuchten sie zu helfen oder standen sie nur im Weg?

Und so weiter. Tialys bemühte sich, alle Fragen wahrheitsgemäß und ausführlich zu beantworten. So kam das Mädchen Schritt für Schritt dem Jungen näher, der ihretwegen sein Leben hatte lassen müssen.

23

Kein Ausweg

UND IHR
WERDET DIE WAHRHEIT
ERKENNEN, UND
DIE WAHRHEIT
WIRD EUCH FREI
MACHEN.

JOHANNES 8, 32

»Will«, sagte Lyra, »was, glaubst du, werden die Harpyien tun, wenn wir die Geister hinauslassen?«

Die Schreckensvögel wurden nämlich immer lauter und flogen jetzt noch näher an die Kinder heran. Vor allem aber wurden es immer mehr, als ob der düstere Himmel selbst sie ausgebrütet hätte. Die Geister warfen ängstliche Blicke nach oben.

»Sind wir bald bei Roger?«, rief Lyra zu Lady Salmakia hinauf.

»Es ist nicht mehr weit«, antwortete Salmakia, während sie über ihnen kreiste. »Du könntest ihn schon sehen, wenn du auf den Felsen dort klettern würdest.«

Aber Lyra wollte keine Zeit verschwenden. Sie bemühte sich, für Roger ein fröhliches Gesicht aufzusetzen, doch vor ihrem geistigen Auge erschien jedes Mal das Bild eines kleinen Hundes, der ganz allein auf der Anlegestelle im Nebel saß: ihr geliebter Pan. Dem Mädchen war zum Heulen zu Mute, doch sie musste um Rogers willen Optimismus ausstrahlen.

Und dann standen sie sich unvermittelt gegenüber. Mitten im Gedränge der Geister sah sie plötzlich Roger, sein vertrautes Gesicht, zwar blass, aber so freudig, wie das einem Geist überhaupt möglich war. Er kam ihr entgegen, um sie zu umarmen.

Doch Roger strich wie kalter Rauch durch ihre Arme, und obgleich sie seine Hand an ihrem Herzen fühlte, fehlte ihm die Kraft, sie festzuhalten. Sie konnten sich nie mehr richtig berühren. Aber er konnte noch sprechen, und mit Flüsterstimme sagte er:

»Lyra, ich hätte nie geglaubt, dich jemals wiederzusehen. Ich dachte, wenn du nach deinem eigenen Tod hierherkämest, wärest du so viel älter als ich, schon erwachsen, und würdest nichts mehr von mir wissen wollen –«

»Aber warum denn das?«

»Weil ich das Falsche getan habe, als Pan meinen Dæmon aus den Fängen von Lord Asriels Dæmon gerissen hatte. Wir hätten wegrennen sollen, statt mit der Schneeleopardin zu kämpfen. Zurück zu dir. Dann hätte sich die Schneeleopardin meinen Dæmon nicht zurückgeholt. Als sich dann das Schneebrett unter uns löste, wäre mein Dæmon noch bei mir gewesen.«

»Unfug, das war doch nicht deine Schuld!«, erwiderte Lyra. »Ich war es doch, die dich überhaupt erst nach Svalbard gebracht hatte. Ich hätte dich nicht mit den anderen Kindern und den Gyptern gehen lassen dürfen. Es war meine Schuld. Das alles tut mir so leid, Roger, ehrlich. Es war meine Schuld, ohne mich wärest du gar nicht hier …«

»Tja«, sagte er, »ich weiß nicht. Vielleicht hätte ich auf eine andere Art dran glauben müssen. Aber dich trifft wirklich keine Schuld, Lyra.«

Das Mädchen glaubte schon halb, dass er damit Recht hatte. Gleichzeitig wurde ihr das Herz schwer, den armen kleinen Kerl so nahe und doch so unerreichbar zu wissen. Sie versuchte seine Hand zu fassen, doch hatte sie immer bloß Luft zwischen den Fingern. Aber er verstand ihre Geste und setzte sich neben sie.

Die anderen Geister zogen sich etwas zurück und ließen die beiden allein. Auch Will trat beiseite, setzte sich und versorgte seine Hand, die wieder zu bluten begonnen hatte. Salmakia half ihm beim Verbinden, während Tialys die Geister weiter abdrängte.

Lyra und Roger bekamen von alldem nichts mit.

»Du bist ja gar nicht tot«, sagte er. »Wie bist du hierhergekommen, wenn du noch am Leben bist? Und wo hast du Pan gelassen?«

»Ach, Roger – ich musste ihn am anderen Ufer zurücklassen – das war das Schlimmste, was ich jemals getan habe, und es tat so weh – du weißt ja, wie das ist – Pan saß da und schaute mich bloß an. Ich kam mir wie ein Mörder vor, Roger – aber ich musste es tun, sonst hätte ich nicht hierhergelangen können.«

»Ich habe die ganze Zeit über so getan, als könnte ich mit dir sprechen«, sagte Roger. »Ich habe es mir so sehr gewünscht … ich habe mich danach gesehnt, hier wieder hinauszukommen, und mit mir alle anderen Geister. Hier ist es schrecklich, Lyra. Du hast keine Hoffnung mehr, wenn du einmal tot bist, und dann diese Vögel … Weißt du, was die machen? Sie warten darauf, dass du dich ein bisschen ausruhen willst – richtig schlafen kannst du hier nie, höchstens vor dich hin dösen –, und dann schleichen sie sich heran und flüstern dir alles Schlimme ins Ohr, was du zu Lebzeiten angestellt hast. So kannst du nichts vergessen. Sie wissen alles über dich. Und sie wissen, wie sie dein schlechtes Gewissen wecken können. Sie kennen auch alle deine schlimmen und verwerflichen Gedanken und erinnern dich daran, damit du dich vor dir selbst schämst und dich mies fühlst … Du kannst ihnen nicht entfliehen.«

»Roger«, sagte Lyra, »hör mir zu.«

Sie senkte die Stimme und rückte näher an den kleinen Geist heran, so wie sie es früher getan hatte, wenn beide ihre Streiche in Jordan College ausheckten.

»Du weißt wahrscheinlich nichts davon, aber die Hexen – du erinnerst dich bestimmt an Serafina Pekkala – die Hexen kennen eine Prophezeiung über mich. Sie wissen nicht, dass ich davon weiß – niemand hat eine Ahnung davon, denn ich habe bisher zu keinem darüber gesprochen. Als mich der Anführer der Gypter, Farder Coram, bei unserem Aufenthalt in Trollesund mit dem Konsul der Hexen, Dr. Lanselius, bekanntmachte, hat mich dieser Mann einer Probe unterzogen. Er schickte mich nach draußen, um unter den vielen Wolkenkiefernzweigen, die dort hingen, denjenigen herauszusuchen, mit dem Serafina Pekkala geflogen war. Damit sollte ich beweisen, dass ich wirklich das Alethiometer lesen konnte. Ich habe also den Wolkenkiefernzweig herausgesucht und bin schnell wieder ins Haus gegangen, denn es war ziemlich kalt draußen. Der Konsul redete mit Farder Coram, und die beiden merkten nicht, dass ich sie hören konnte. Er sagte, die Hexen hätten eine Prophezeiung über mich, nach der mir vorbestimmt sei, etwas Großes und Bedeutsames zu tun, und zwar in einer anderen Welt … Ich habe nie darüber gesprochen. Vielleicht habe ich es in der Zwischenzeit sogar vergessen, denn so vieles anderes ist seither passiert. Jedenfalls war es mir ganz entfallen. Nicht einmal mit Pan habe ich darüber gesprochen, er hätte mich sicherlich ausgelacht. Erst als mich Mrs Coulter später fing und in einen Dauerschlaf versetzte, da hatte ich einen Traum und darin bist du mir erschienen. Ich erinnerte mich an die gyptische Amme, Ma Costa – weißt du noch, mit ihrem Boot sind wir zusammen mit Simon und Hugh und den anderen losgefahren –«

»Ja! Und wir sind fast bis nach Abingdon gesegelt. Das war das Tollste, was wir je gemacht haben, Lyra! Das vergesse ich nie, auch wenn ich hier tausend Jahre bleiben sollte –«

»Ja, aber hör zu – als ich das erste Mal von Mrs Coulter fortlief, da versteckte ich mich bei den Gyptern und sie kümmerten sich um mich … Ach, Roger, ich habe so viel erfahren, du wärest erstaunt – doch das Wichtigste ist: Ma Costa sagte, ich hätte Hexenöl in mir; die Gypter seien Wassermenschen, aber mein Element sei das Feuer. Damit, so glaube ich heute, hat sie mich auf die Prophezeiung der Hexen vorbereitet. Ich weiß, dass ich etwas Bedeutendes tun muss, und Dr. Lanselius, der Hexenkonsul, sagte, ich dürfe auf keinen Fall herausfinden, worin mein Schicksal bestehe, ehe es eintrete. Ich dürfe nie danach fragen … Und tatsächlich habe ich das auch nie. Ich habe nicht einmal darüber nachgedacht, was es sein könnte. Auch das Alethiometer habe ich nie danach gefragt. Aber jetzt glaube ich es zu wissen. Und dass ich dich gefunden habe, ist so etwas wie ein Beweis dafür. Das Schicksal hat mir aufgetragen, alle Geister aus dem Land der Toten hinauszuführen. Will und ich, wir werden euch alle retten. Das muss es sein. Auch weil Lord Asriel, also mein Vater, etwas sagte wie Der Tod wird ein Ende haben. Ich weiß nicht, was geschehen wird. Versprich mir, dass du den anderen nichts davon sagst. Ich meine, es könnte sein, dass ihr dort oben nicht bleiben könnt. Aber –«

Er brannte darauf, etwas zu sagen, deshalb hielt sie inne.

»Das ist genau das, was ich dir mitteilen wollte!«, flüsterte Roger aufgeregt. »Ich habe allen Toten hier gesagt, dass du kommen würdest. So wie du nach Bolvangar gegangen bist und die Kinder gerettet hast. Ich sagte, wenn das überhaupt jemand kann, dann Lyra. Sie wünschten es sich von Herzen, dass es so kommen würde, aber so richtig daran geglaubt haben sie wohl nicht, das habe ich gemerkt. Jedes Kind, das hierherkommt, jedes ohne Ausnahme, sagt anfangs: Ganz bestimmt kommt mein Papa und holt mich hier raus oder: Ich bin sicher, meine Mama bringt mich wieder nach Hause. Und wenn es nicht Mama oder Papa sind, dann eben Freunde oder ihr Opa, aber irgendjemand wird kommen und sie retten. Bloß kommen die natürlich nie. Deshalb hat mir auch niemand geglaubt, als ich sagte, du würdest zu uns stoßen. Und jetzt zeigt sich, dass ich damit vollkommen richtiggelegen habe.«

»Ja«, sagte Lyra, »aber ohne Will hätte ich es nie geschafft. Er steht da drüben, und die bei ihm sind Chevalier Tialys und Lady Salmakia. Ach, es gäbe so viel zu erzählen, Roger …«

»Wer ist Will? Woher kommt er?«

Und Lyra begann ihm zu berichten, ohne recht zu merken, dass sich plötzlich ihre Stimme, ihre Haltung und sogar der Ausdruck in ihren Augen änderte. Wie hätte es ihr auch auffallen können? Aber Roger wurde es mit dem stummen Neid der Toten gewahr.

Unterdessen unterhielten sich Will und die Gallivespier, die etwas abseitsstanden.

»Was werdet ihr jetzt tun, du und das Mädchen?«, fragte Tialys.

»Einen Ausgang in dieser Welt öffnen und die Geister hinauslassen. Dazu habe ich das Messer bekommen.«

Noch nie hatte er so erstaunte Gesichter gesehen, geschweige denn von Personen, an deren Meinung ihm viel lag. Er hatte mittlerweile großen Respekt vor den beiden Gallivespiern gewonnen. Für eine Weile verschlug es ihnen die Sprache, dann sagte Tialys:

»Das ändert alles. Damit versetzt du der anderen Seite den schwersten Schlag überhaupt. Der Allmächtige wird danach am Boden sein.«

»Damit wird der Feind niemals rechnen«, sagte Salmakia. »Das wird ihn völlig überraschen.«

»Und was dann?«, fragte Tialys weiter.

»Tja, was dann? Wir müssen selber hier hinaus und unsere Dæmonen wiederfinden. Aber jetzt wollen wir uns nicht den Kopf darüber zerbrechen, was nachher kommt. Es genügt vollauf, an das Jetzt zu denken. Ich habe den Geistern noch nichts gesagt, für den Fall, dass … dass es nicht klappen sollte. Sagen Sie also bitte nichts davon. Ich muss jetzt erst einmal eine Welt finden, in die ich ein Fenster schneiden kann, während die Harpyien uns beobachten. Wenn Sie uns also helfen wollen, dann versuchen Sie doch bitte, die Schreckensvögel abzulenken.«

Sogleich erhoben sich die Gallivespier auf ihren Libellen in den düsteren Himmel, wo die Harpyien so dicht wie Schmeißfliegen umherschwirrten. Die großen Insekten gingen furchtlos auf sie los, als ob die Harpyien tatsächlich nur Fliegen wären, die sie mit ihren kleinen Mäulern hätten verschlingen können. Wie gerne die schillernden Insekten wohl über klares Wasser, in dem sich der Himmel spiegelt, dahingeschossen wären, sagte sich der Junge bei diesem Anblick.

Dann nahm Will das Messer in die Hand. Und schon tauchten sie wieder in seinen Gedanken auf, die hämischen Worte der Harpyien, die Gemeinheiten über seine Mutter. Er ließ das Messer sinken und versuchte sich zu sammeln.

Ein neuer Versuch brachte das gleiche Ergebnis. Will hörte ihr Geschrei trotz der energischen Abwehr durch die Gallivespier. Es waren einfach zu viele, als dass zwei kleine Insekten etwas gegen sie ausrichten könnten.

Will hatte eigentlich nichts anderes erwartet. Leichter würde es jedenfalls nicht werden. Also versuchte er sich zu entspannen und innerlich ganz leer zu werden. Er saß einfach nur da, hielt das Messer locker in der Hand und wartete, bis er sich bereit fühlte.

Beim nächsten Versuch schnitt das Messer in die Luft – und traf auf Felsen. Er hatte in dieser Welt eine Öffnung in den Untergrund einer anderen geschnitten. Will verschloss sie wieder und versuchte es aufs Neue.

Und wieder geschah das Gleiche, obwohl er wusste, dass er eine andere Welt erreicht hatte. Er hatte bei früheren Gelegenheiten Fenster geöffnet, die sich über dem Erdboden einer anderen Welt befanden; also war es doch eigentlich nicht erstaunlich, dass er sich bei den nun geöffneten Fenstern im Untergrund wiederfand.

Beim nächsten Mal fühlte er besonders sorgfältig mit der Messerspitze und achtete auf ein Geräusch, das ihm eine Welt anzeigte, wo der Boden auf gleicher Höhe lag. Doch sosehr er auch suchte, das Geräusch klang immer falsch. Überall stieß Will nur auf harten Fels.

Lyra hatte mitbekommen, dass irgendetwas falsch lief. Sie unterbrach ihr Gespräch mit Rogers Geist und eilte zu Will.

»Stimmt etwas nicht?«, fragte sie leise.

Er erklärte ihr, mit welchen Schwierigkeiten er zu kämpfen hatte, und sagte dann: »Wir müssen zu einer anderen Stelle und dort versuchen, ein Fenster in eine andere Welt zu öffnen. Aber die Harpyien wollen uns sicherlich nicht ziehenlassen. Hast du den Geistern gesagt, was wir vorhaben?«

»Nein. Nur Roger, und dem habe ich eingeschärft, nichts weiterzuerzählen. Er tut, was ich sage. Ach, Will, ich habe ja solche Angst. Wenn wir hier nicht mehr hinauskönnen? Wenn wir hier für immer steckenbleiben?«

»Das Messer schneidet auch durch Fels. Wenn es nicht anders geht, schneiden wir eben einen Tunnel. Das würde zwar lange dauern und ich hoffe nicht, dass es dazu kommen wird, aber diese Möglichkeit bliebe uns immer noch. Mach dir also keine Sorgen.«

»Ja, stimmt schon. Das könnten wir.«

Doch Will erschien ihr mit seinem schmerzverzerrten Gesicht so krank und schwach, mit den dunklen Ringen unter den Augen, der zitternden Hand und den Fingern, die wieder zu bluten begonnen hatten. Ohne ihre Dæmonen würden sie nicht mehr lange durchhalten. Lyra sehnte sich nach ihrem Dæmon und schlang in Gedanken an Pan die Arme eng um sich.

Unterdessen drängten die Geister wieder näher, vor allem die Kinder ließen Lyra keine Ruhe.

»Bitte«, sagte ein Mädchen, »du vergisst uns doch nicht, wenn du wieder zurückkehrst?«

»Nein«, beteuerte Lyra, »nie und nimmer.«

»Erzählst du ihnen von uns?«

»Versprochen. Wie heißt du denn?«

Doch das arme Ding wurde ganz verlegen, hatte es doch seinen Namen vergessen. Mit gesenktem Blick wendete es sich beschämt ab. Ein Junge sagte:

»Besser, man vergisst. Ich habe meinen Namen auch vergessen. Manche sind noch nicht lange hier und erinnern sich noch, wer sie sind. Andere Kinder sind hingegen schon seit Tausenden von Jahren hier. Sie sind nicht älter als wir und haben doch alles vergessen. Bis auf den Sonnenschein, den vergisst keiner. Und den Wind.«

»Ja«, sagte ein anderes Kind, »erzähl uns doch davon!«

Und immer mehr Geister drängten Lyra, von all den Dingen zu erzählen, an die sie sich noch erinnerten, wie die Sonne, den Wind und den Himmel, aber auch an anderes, das sie vergessen hatten, so zum Beispiel wie man spielt. Lyra fragte Will im Flüsterton: »Was soll ich tun?«

»Erzähl es ihnen ruhig.«

»Ich habe Angst, nach allem, was dort drüben passiert ist – die Harpyien –«

»Sag ihnen einfach die Wahrheit. Wir halten die Harpyien solange in Schach.«

Lyra schaute ihn ungläubig an. Im Innern fühlte sie sich ganz krank vor Angst. Dann wandte sie sich wieder den Geistern zu, die immer näher kamen.

»Bitte«, flüsterten die Geister. »Du kommst doch gerade aus der Welt der Lebenden. Erzähle uns davon, bitte!«

In der Nähe stand ein Baum, ein abgestorbener Stamm, dessen knochenbleiche Äste in den kühlen grauen Himmel ragten.

Weil sich Lyra schwach fühlte und glaubte, nicht gleichzeitig gehen und erzählen zu können, trat sie zu dem Baum, um sich hinsetzen zu können. Die Schar der Geister bildete für die beiden Kinder eine Gasse.

Als sie den Baum fast erreicht hatten, landete Tialys auf Wills Hand und bedeutete ihm, den Kopf zu neigen und ihm zuzuhören.

»Die Harpyien kommen zurück«, sagte er leise. »Sie werden immer mehr. Halte dein Messer bereit. Lady Salmakia und ich werden sie so lange wie möglich aufhalten, aber wahrscheinlich wirst du kämpfen müssen.«

Ohne Lyra zu beunruhigen, löste Will das Messer in der Scheide. Tialys flog wieder davon, und Lyra setzte sich unter den Baum auf eine mächtige Wurzel.

So viele Geister drängten sich mit großen Augen um Lyra, dass Will ihnen befahl, etwas zurückzutreten und Platz zu lassen. Nur Roger durfte bei Lyra bleiben, denn er schaute sie so innig an und hing an ihren Lippen.

Und dann begann Lyra die ihr bekannte Welt zu beschreiben.

Sie erzählte, wie sie zusammen mit Roger auf das Dach von Jordan College geklettert war und dort die Krähe mit dem gebrochenen Bein gefunden hatte. Wie die beiden den Vogel pflegten, bis er wieder fliegen konnte. Wie sie ein andermal die Weinkeller durchstöberten, ohne sich um Staub und Spinnweben zu kümmern, und vom Madeira probierten, vielleicht war es auch Tokaier gewesen, bis sie am Ende betrunken waren. Rogers Geist hörte gespannt zu, wirkte stolz und verzweifelt zugleich, nickte hin und wieder und sagte: »Ja, genauso war es. Das ist alles wahr.«

Dann erzählte sie ihnen alles über die große Schlacht zwischen den Stadtkindern und den Kindern der Ziegelbrenner.

Zuerst beschrieb Lyra die Lehmgruben und achtete darauf, keine Einzelheit auszulassen: die großen, ockergelben Teiche, die Schleppleine und die Brennöfen, die wie große Bienenkörbe aussahen. Sie erzählte von den Weidenbäumen am Flussufer mit ihren auf der Unterseite silbrig glänzenden Blättern. Sie erzählte, wie der Lehm, wenn die Sonne mehrere Tage lang geschienen hatte, in handliche Stücke aufbrach. Wie es sich anfühlte, die Finger in die Risse zu stecken und dann langsam einen halb trockenen, satten Klumpen herauszuheben, ohne dass er brach. Auf der Unterseite war der Lehm immer noch feucht und vorzüglich geeignet, Leute damit zu bewerfen.

Dann beschrieb sie die Gerüche: den Rauch von den Brennöfen, den modrigen Geruch des Flusses, wenn der Wind aus Südwest kam, den Duft gebackener Kartoffeln, wie sie die Ziegelbrenner aßen. Dazu das Plätschern und Gurgeln des Wassers, das über Rinnen in Waschwannen lief. Auch das schmatzende Geräusch, wenn man einen Fuß aus dem morastigen Grund zog, und das schwere Klatschen der Paddel im lehmtrüben Wasser.

Während ihrer Erzählung, mit der sie alle Sinne ihrer Zuhörer anzusprechen versuchte, drängten sich die Geister gebannt um sie, sogen begierig ihre Worte ein und erinnerten sich an die Zeit, als sie noch Fleisch und Haut, Nerven und Sinne besessen hatten. Wenn es nach ihnen gegangen wäre, hätte sie immer weiter erzählen können.

Dann schilderte Lyra, wie die Ziegelbrennerkinder ständig im Krieg mit den Stadtkindern lagen. Freilich waren sie so dumm und träge, als ob sie Lehm im Kopf gehabt hätten, während die Stadtkinder pfiffig und rasch wie die Spatzen ihre Chance nutzten. Eines Tages nun begruben die Stadtkinder allen Streit untereinander und planten einen gemeinsamen Angriff auf die Lehmgruben. Sie trugen den Angriff von drei Seiten aus und drängten die Ziegelbrennerkinder mit immer neuen Ladungen schwerer Lehmklumpen zum Fluss hinunter. Dort rissen sie die Lehmburgen der Verteidiger nieder und fertigten aus den Wänden neue Wurfgeschosse an, bis Luft, Boden und Wasser nur noch aus Lehm zu bestehen schienen. Alle Kinder sahen am Ende gleich aus: vom Scheitel bis zur Sohle lehmverschmiert. Doch für jeden war es der größte Tag seines Lebens gewesen.

Als Lyra zu Ende berichtet hatte, schaute sie erschöpft Will an. Und bekam einen Riesenschreck.

Außer den Geistern, die still im Kreis um sie standen, und den Gefährten hatte sich noch eine weitere Zuhörerschar eingefunden. Auf den Ästen des Baumes hockten dicht gedrängt dunkle Vogelgestalten und schauten mit ihren Frauengesichtern ernst und gebannt zu ihr herab.

Von Furcht ergriffen sprang Lyra auf, doch die Harpyien rührten sich nicht.

»Ihr da«, rief sie aufgeschreckt, »ihr habt mich vorhin angegriffen, als ich euch etwas erzählen wollte. Was hält euch denn jetzt plötzlich zurück? Nur zu, stürzt euch mit den Krallen auf mich und macht einen Geist aus mir!«

»Das wäre das Letzte, was wir tun würden«, sagte die Harpyie mit dem Namen Niemand. »Hör mir zu. Tausende von Jahren ist es her, dass die ersten Geister hierherkamen. Damals gab uns der Allmächtige die Macht, in jedem nur das Schlechte zu sehen, und seither haben wir uns nur vom Schlechten genährt, bis unser Blut nach Häme und Bosheit stank und unsere Herzen krank davon wurden. Doch das war nun einmal unsere einzige Nahrung, wir hatten nichts anderes. Und nun erfahren wir, dass ihr einen Ausgang in die obere Welt öffnen und alle Geister befreien wollt –«

Ihre raue Stimme ging im allgemeinen Geflüster unter, denn jeder Geist, der mitgehört hatte, gab seiner Freude und Hoffnung Ausdruck. Darauf schrien alle Harpyien und schlugen mit den Flügeln, bis die Geister wieder verstummten.

»Ja«, schrie Niemand, »um sie hinaus in die Welt zu führen. Was können wir noch tun? Ich sage euch, was uns zu tun bleibt. Von nun an halten wir uns nicht mehr zurück. Jeden Geist, der in unsere Fänge gerät, quälen, piesacken und zermürben wir, bis er vor Angst, Reue und Selbsthass schier wahnsinnig wird. Bisher war dieses Land eine Ödnis, nun machen wir eine Hölle daraus!«

Alle Harpyien stimmten ihr johlend und schreiend zu und viele flogen von ihren luftigen Plätzen auf und stürzten sich auf die Geister hinab, so dass diese verängstigt davonstoben. Lyra hielt sich an Will fest und sagte:

»Jetzt haben die Harpyien unser Vorhaben verraten, und wir können es nicht mehr in die Tat umsetzen. Die Geister werden uns hassen, sie werden glauben, dass wir sie betrogen haben. Wir haben alles nur schlimmer gemacht!«

»Ruhig Blut«, sagte Tialys. »Verzweifle nicht. Ruf sie zurück und bringe sie dazu, dir wieder zuzuhören.«

Will rief laut: »Kommt zurück! Kommt alle wieder her und hört zu!«

Mit begierigen Mienen flogen die Harpyien eine nach der anderen wieder heran und setzten sich auf den Baum, wo sie hungrig auf neues Elend warteten. Auch die Geister kehrten wieder zurück. Der Chevalier stieg ab und ließ seine Libelle in der Obhut der Lady zurück. Dann sprang der drahtige, in Grün gekleidete Spion auf einen Felsen, wo ihn alle sehen konnten.

»Harpyien«, rief er, »wir haben euch etwas Besseres zu bieten. Beantwortet ehrlich meine Fragen, hört mir zu und urteilt dann. Als Lyra draußen vor der Mauer zu euch sprach, stürztet ihr euch auf sie. Warum?«

»Lügen!«, schrien die Harpyien wie aus einem Mund. »Lügen und erfundene Geschichten!«

»Doch als sie vorhin etwas anderes erzählte, da habt auch ihr zugehört, jede von euch, und keine hat auch nur einen Mucks getan. Warum?«

»Weil ihre Geschichte der Wahrheit entsprach«, antwortete Niemand. »Weil sie etwas Wahres erzählte. Weil wirklich etwas dahintersteckte. Weil wir gar nicht anders konnten. Weil wir gar keinen Begriff davon hatten, dass es noch etwas anderes als Bosheit und Schlechtigkeit geben könnte. Weil sie uns etwas Neues über die Welt und die Sonne und den Wind und den Regen berichtet hat. Weil es die Wahrheit war.«

»Dann lasst uns einen Vertrag schließen«, sagte Tialys. »Statt in den Geistern, die hier herabkommen, nur die Bosheit, Schlechtigkeit, Grausamkeit und Gier zu sehen, habt ihr fortan das Recht, jeden Geist nach der Geschichte seines Lebens zu fragen. Und sie müssen euch wahrheitsgemäß antworten, was sie in der Welt gesehen, gefühlt, gehört, geliebt und erkannt haben. Jeder Geist hat seine Geschichte, jeder, der in Zukunft hier herabkommt, wird euch Wahres über die Welt dort oben zu berichten haben. Und ihr habt das Recht, sie zu hören, und sie müssen euch Auskunft geben.«

Lyra bewunderte den Schneid des kleinen Spions. Woher nahm er das Selbstvertrauen, mit den Harpyien zu sprechen, als ob er die Macht hätte, ihnen Rechte zu geben? Jeder dieser Schreckensvögel hätte ihn im Handumdrehen fangen, mit den Krallen zerreißen oder in die Lüfte heben und dann am Boden zerschmettern können. Doch da stand er stolz und aufrecht und schloss einen Vertrag mit ihnen! Und sie hörten ihm zu! Danach besprachen sie sich mit leisen Stimmen untereinander.

Alle Geister beobachteten sie eingeschüchtert und schweigend.

Etwas später wandte sich Niemand an Tialys.

»Das genügt uns nicht«, verkündete sie. »Wir wollen mehr. Unter der alten Ordnung hatten wir eine Aufgabe, einen Platz und eine Pflicht. Wir erfüllten die Anweisungen des Allmächtigen untadelig und standen dafür in Ehren. Wir waren gehasst und gefürchtet, wurden aber auch respektiert. Wo bliebe nach deinem Vorschlag unsere Ehre? Warum sollten uns die Geister respektieren, wenn sie einfach wieder in die Welt hinausspazieren könnten? Wir haben unseren Stolz, auf den wir nicht einfach verzichten. Was wir wollen, ist ein ehrenvoller Platz, eine Pflicht und eine Aufgabe, die uns den Respekt verschafft, den wir verdienen!«

Die Harpyien bewegten sich murrend auf den Ästen hin und her und schlugen mit den Flügeln. Doch nun schaltete sich Salmakia ein.

»Ihr habt ganz recht«, begann sie. »Jeder sollte seine Aufgabe haben, die ihm Ehre einbringt und auf die er stolz sein kann. Es gibt eine solche Aufgabe für euch und ihr allein könnt sie ausführen, denn ihr seid die Hüter dieses Landes. Eure Aufgabe besteht darin, die Geister von der Anlegestelle am See durch das Land der Toten bis zum neu zu schaffenden Ausgang in die Welt zu geleiten. Als Entgelt dafür müssen die Toten euch ihre Geschichte erzählen. Erscheint euch das gerecht?«

Die Harpyie Niemand schaute zu ihren Schwestern hinüber und diese nickten.

Dann sagte sie:

»Und wir müssen das Recht haben, das Geleit zu verweigern, wenn Geister lügen oder Wichtiges verschweigen oder uns überhaupt nichts zu erzählen haben. Solange sie in der Welt leben, sollen sie sehen, fühlen, hören und Dinge lieben und verstehen lernen. Wir machen nur für Kleinkinder eine Ausnahme, denen die Zeit zum Lernen fehlte, doch alle anderen, die herabkommen und nichts zu erzählen haben, führen wir nicht wieder hinaus.«

»Das ist nur recht und billig«, pflichtete Salmakia bei, und auch die anderen Reisenden waren einverstanden.

Daraufhin schlossen beide Seiten einen Vertrag. Als Gegenleistung für Lyras Geschichte, die sie bereits gehört hatten, boten die Harpyien den Reisenden an, sie in eine Gegend des Totenreichs zu bringen, wo die obere Welt unmittelbar anstieß. Der Weg dorthin sei weit und führe durch unterirdische Gänge und Gewölbe, doch die Harpyien versprachen, ihnen treue Führer zu sein. Und alle Geister dürften sich ihnen anschließen.

Doch ehe sie losmarschieren konnten, ertönte eine Stimme so laut, wie dies einer Flüsterstimme nur möglich war. Der Geist eines dünnen Mannes mit zornigem, leidenschaftlichem Gesicht meldete sich zu Wort:

»Was glaubt ihr wohl, was geschehen wird? Werden wir, wenn wir die Welt der Toten verlassen haben, wieder weiterleben? Oder werden wir verschwinden wie unsere Dæmonen? Brüder und Schwestern, wir sollten diesem Kind nicht folgen, solange wir nicht wissen, was mit uns geschehen wird!«

Andere schlossen sich seinen Bedenken an. »Ja, sag uns, wohin wir gehen. Sag uns, was uns erwartet! Wir brechen erst auf, wenn wir Genaueres wissen.«

Lyra wandte sich verzweifelt an Will, doch der riet ihr nur: »Sag ihnen die Wahrheit. Befrage zuerst das Alethiometer und teile ihnen dann mit, was es gesagt hat.«

»Also gut«, sagte Lyra.

Sie stellte das golden glänzende Instrument vor sich hin, und die Antwort ließ nicht auf sich warten. Lyra räumte es wieder beiseite und erhob sich.

»Ich sage euch, was geschehen wird«, verkündete sie, »und was ich zu sagen habe, ist die reine Wahrheit. Wenn ihr dieses Land verlasst, werden sich die Verbindungen, aus denen ihr besteht, auflösen und alle Teilchen verströmen, wie dies schon mit euren Dæmonen geschehen ist. Wer schon einmal Menschen hat sterben sehen, der weiß, wie das aussieht. Doch eure Dæmonen sind nicht einfach zu nichts geworden. Vielmehr sind sie Teil von allem. Alle Atome, aus denen sie bestanden haben, sind in Luft und Wind, in Bäumen und im Erdboden, ja in alles Lebendige eingegangen. Sie werden niemals völlig verschwinden, denn sie sind Teil von allem. Und genauso wird es auch euch ergehen. Ihr werdet verströmen, doch zugleich seid ihr dann zurück in der Welt und werdet wieder Teil alles Lebendigen.«

Alle Geister schwiegen. Diejenigen, die gesehen hatten, wie sich ihr Dæmon auflöste, erinnerten sich, und die anderen versuchten es sich vorzustellen. Keiner sprach, bis eine junge Frau vortrat. Sie war vor vielen Jahrhunderten als Märtyrerin gestorben, schaute in die Runde und sprach:

»Als wir noch am Leben waren, sagte man uns, dass wir nach dem Tod in den Himmel kämen. Den Himmel schilderte man uns als einen Ort der Freude und Herrlichkeit, wo wir in der Gemeinschaft der Engel und Heiligen den Allmächtigen in alle Ewigkeit schauen und anbeten würden. So erzählte man es uns. Und das führte einige dazu, ihr Leben hinzugeben, und andere, lange Jahre in einsamem Gebet zu verbringen, während die Freuden des irdischen Lebens dahinflossen, ohne dass sie die je kennengelernt hätten.

Das Land der Toten ist aber weder ein Ort der Seligwerdung noch der Strafe, sondern eine Ödnis. Die Guten kommen ebenso hierher wie die Bösen und schmachten in dieser Düsternis ohne Hoffnung auf Freiheit und Freude, auf Schlaf, Ruhe oder Friede dahin.

Doch nun ist dieses Kind gekommen und öffnet uns einen Ausweg. Ich bin bereit ihm zu folgen. Selbst wenn der Vergessen bedeutet. Freunde, begrüßt mit mir diesen Ausweg, weil er uns etwas bietet. Wir werden wieder am Leben teilhaben, ob in den Millionen von Grashalmen und Blättern, ob in Regentropfen oder in der frischen Brise. Wir werden im Licht von Mond und Sternen im Tau glitzern und zur physischen Welt gehören, die immer unsere wahre Heimat gewesen ist. Darum ermuntere ich euch alle: Kommt und folgt dem Kind hinaus ins Freie!«

Doch ihr Geist wurde vom Geist eines Mannes weggestoßen. Er hatte das Aussehen eines Mönches, wirkte auch noch im Tod bleich und dünn und starrte mit dunklen fanatischen Augen umher. Der Mann bekreuzigte sich, murmelte ein Gebet und sagte dann:

»Dies ist eine vergiftete Botschaft, um euch zu verderben. Erkennt ihr denn nicht die Wahrheit? Das ist kein Kind, sondern ein Helfershelfer Satans. Die Welt, in der wir lebten, war ein Tränental. Nichts konnte uns dort wirkliche Erfüllung geben. Doch der Allmächtige hat uns dieses gesegnete Land, dieses Paradies, für alle Ewigkeit zugewiesen. Den gefallenen Seelen mag es düster und unfruchtbar erscheinen, aber mit gläubigen Augen betrachtet, zeigt es sich als das, was es ist, ein Land, in dem Milch und Honig fließen. Der süße Gesang der Engel erfüllt unsere Ohren. Das ist wahrhaft der Himmel. Was uns hingegen dieses Mädchen, diese Botin des Bösen, verheißt, ist nichts als Lüge. Sie will euch in die Hölle führen! Wer mit ihr geht, geht in sein Verderben. Meine Gefährten und ich, die wir im wahren Glauben leben, werden hier in unserem Paradies bleiben und dem Allmächtigen auf ewig Lobhymnen singen, denn er gab uns die Gabe, das Richtige vom Falschen zu unterscheiden.«

Er bekreuzigte sich nochmals, dann wandte er sich gemeinsam mit seinen Gefährten voller Abscheu und Entsetzen ab.

Lyra war verunsichert. Befand sie sich im Irrtum? War sie dabei, einen ungeheuren Fehler zu begehen? Das Mädchen schaute sich um: Wohin man blickte, überall war es düster und trostlos. Aber sie hatte sich auch früher schon vom äußeren Schein täuschen lassen. Sie hatte Mrs Coulter vertraut, weil sie ein schönes Lächeln hatte und von einer Aura aus Duft und Glanz umgeben war. Wie leicht konnte man sich irren. Ohne ihren Dæmon, der sie sonst geführt hatte, war sie vielleicht auf dem falschen Weg.

Doch Will rüttelte sie am Arm. Dann nahm er ihr Gesicht in beide Hände und hielt es fest.

»Du weißt doch, dass das nicht wahr ist«, beschwor er sie. »Das ist so klar wie das, was du jetzt gerade spürst. Lass dich nicht irremachen. Auch die anderen sehen, dass er lügt. Und sie sind auf uns angewiesen. Brechen wir auf.«

Das Mädchen nickte. Sie musste ihrem Körper und ihren Sinnesempfindungen einfach glauben; gewiss hätte auch Pan nicht anders gehandelt.

Also zogen sie los und Millionen Geister folgten ihnen.

Hinter ihnen, zu weit entfernt, als dass die Kinder etwas davon bemerken konnten, hatten andere Bewohner des Totenreichs von den jüngsten Ereignissen gehört und schlossen sich nun dem großen Marsch an. Tialys und Salmakia flogen zurück, um zu schauen, was dort vorging, und freuten sich sehr, auch Angehörige ihres Volkes anzutreffen. Neben Gallivespiern fanden sich Vertreter aller mit Intelligenz ausgestatteten Arten, die vom Allmächtigen mit Verbannung und Tod bestraft worden waren. Unter ihnen auch Wesen, die Menschen überhaupt nicht ähnlich sahen, Wesen wie die Mulefa, die Mary Malone erkannt hätte, und noch merkwürdigere Geschöpfe.

Aber Will und Lyra hatten nicht die Kraft zurückzuschauen. Sie konnten nur hinter den Harpyien herziehen und hoffen.

»Haben wir es bald geschafft, Will?«, flüsterte Lyra. »Haben wir es fast hinter uns?«

Er wusste es nicht. Doch sie fühlten sich so schwach und matt, dass er sagte: »Ja, wir haben es fast hinter uns. Bald sind wir wieder draußen.«

24

Mrs Coulter in Genf

WIE
DIE TOCHTER,
SO
DIE MUTTER.

HESEKIEL

Mrs Coulter wartete bis zum Einbruch der Nacht, dann näherte sie sich dem Kollegium des heiligen Hieronymus. Im Dunkeln ging sie mit dem Intentionsgleiter unter die Wolken und flog auf Baumwipfelhöhe langsam am Seeufer entlang. Das Kollegiumsgebäude hob sich deutlich von den anderen alten Gebäuden Genfs ab. Mrs Coulter erkannte das spitze Turmdach, das dunkle Viereck des Kreuzgangs und den dicken Turm, in dem der Vorsitzende des Geistlichen Disziplinargerichts residierte. Schon dreimal hatte sie das Kollegium besucht und wusste, dass es im Gewirr seiner Giebel und Kamine viele Verstecke gab, selbst für ein so großes Fahrzeug wie ihren Gleiter.

Langsam schwebte sie über die regennass glänzenden Dachziegel und dirigierte die Maschine in einen Winkel zwischen einem steilen Ziegeldach und der senkrechten Wand des dicken Turms. Das Versteck war nur vom nahen Glockenturm der Kapelle der Heiligen Buße einsehbar und erschien für Mrs Coulters Zwecke bestens geeignet.

Behutsam senkte sie den Intentionsgleiter nach unten und überließ es dessen sechs Beinen, den Weg zu finden und die Kabine durch entsprechenden Ausgleich waagrecht zu halten. Sie hatte sich in den Gleiter regelrecht verliebt. Das Fahrzeug führte ihre Befehle so schnell aus, wie sie sie denken konnte, und flog vollkommen geräuschlos. Es hätte zum Berühren nah über dem Kopf eines Fußgängers schweben können, ohne dass der Betreffende etwas davon bemerkt hätte. Mrs Coulter hatte sich in den vergangenen vierundzwanzig Stunden mit den Schalthebeln vertraut gemacht. Sie wusste allerdings noch nicht, wie das Gefährt angetrieben wurde. Und so bereitete ihr allein die Frage Sorge, wann der Treibstoff oder die Batterien erschöpft sein würden.

Der Intentionsgleiter setzte auf. Sobald feststand, dass das Dach sie trug, nahm Mrs Coulter den Helm ab und kletterte hinaus. Ihr Dæmon stemmte bereits einen der schweren, alten Dachziegel hoch. Sie half ihm, und bald hatten sie ein halbes Dutzend abgedeckt. Sie brach die Latten ab, auf denen die Ziegel aufgelegen hatten, bis das Loch groß genug war, um hindurchzukriechen.

»Steig hinein und sieh dich um«, flüsterte sie. Der Dæmon verschwand in dem dunklen Loch.

Mrs Coulter verfolgte am leisen Kratzen seiner Nägel seinen Weg über den Dachboden. Dann erschien das schwarze Gesicht mit der goldenen Mähne wieder in der Öffnung. Mrs Coulter nickte und folgte ihm hinein. Drinnen wartete sie, bis ihre Augen sich an das dämmrige Licht gewöhnt hatten. Nach und nach sah sie eine längliche Bodenkammer mit den dunklen Umrissen von Schränken, Tischen, Bücherregalen und anderen ausrangierten Möbeln.

Als Erstes rückte sie einen hohen Schrank vor das Loch im Dach. Dann schlich sie auf Zehenspitzen zu der Tür am Ende der Kammer und drückte die Klinke herunter. Natürlich war die Tür abgesperrt, aber Mrs Coulter hatte eine Haarnadel dabei.

Das Schloss leistete keinen Widerstand. Drei Minuten später standen die Frau und ihr Dæmon am Anfang eines langen Korridors. Im schwachen Licht einer verstaubten Dachluke sahen sie, dass am anderen Ende eine schmale Treppe nach unten führte.

Weitere fünf Minuten später hatten sie zwei Stockwerke tiefer in der Speisekammer neben der Küche ein Fenster geöffnet und stiegen in eine Gasse hinaus. Das Torhaus des Kollegiums lag gleich um die Ecke, und wie Mrs Coulter dem goldenen Affen gesagt hatte, war es wichtig, sich ganz normal von vorn zu nähern. Auf welchem Weg sie wieder verschwanden, stand dagegen auf einem anderen Blatt.

»Hände weg«, herrschte Mrs Coulter den Wachposten an. »Rühr mich nicht an, sonst lasse ich dich auspeitschen. Melde dem Vorsitzenden, dass Mrs Coulter eingetroffen ist und ihn unverzüglich zu sprechen wünscht.«

Der Mann wich vor ihr zurück, und sein Dæmon, ein Pinscher, der den friedlich aussehenden goldenen Affen mit gefletschten Zähnen angeknurrt hatte, winselte ängstlich und zog den Stummelschwanz ein.

Die Wache betätigte die Kurbel eines Telefons, und wenige Augenblicke später eilte ein junger Priester mit frischem Gesicht in das Torhaus. Hastig wischte er sich die Hände an seinem Talar für den Fall ab, dass die Frau ihm die Hand geben wollte. Sie wollte nicht.

»Wer sind Sie?«, fragte Mrs Coulter.

»Bruder Louis«, erwiderte der Mann und streichelte seinen Dæmon in Kaninchengestalt beruhigend. »Chefsekretär des Geistlichen Disziplinargerichts. Wenn Sie so freundlich wären –«

»Ich bin nicht hier, um meine Zeit mit einem Schreiberling zu vertrödeln«, unterbrach Mrs Coulter ihn. »Bringen Sie mich sofort zu Pater MacPhail.«

Bruder Louis verbeugte sich hilflos und ging ihr voraus. Der Wachmann ließ hinter ihr erleichtert die Luft aus den Backen.

Der Mönch versuchte einige Male, mit der Besucherin ins Gespräch zu kommen, dann gab er auf und führte sie schweigend zu den Gemächern des Vorsitzenden im Turm.

Pater MacPhail verrichtete gerade seine Andacht, und die Hand des armen Bruders Louis zitterte heftig, als er anklopfte. Von drinnen ertönte ein Seufzen und Ächzen, dann näherten sich schwere Schritte.

Die Augen des Vorsitzenden blitzten auf, als er sah, wer vor der Tür stand, und er lächelte wölfisch.

»Mrs Coulter«, rief er und streckte ihr die Hand entgegen. »Ich freue mich, Sie zu sehen. In meinem Arbeitszimmer ist es kalt, und wir können unseren Gästen leider nur wenig Annehmlichkeiten bieten, aber bitte sehr, treten Sie doch ein.«

»Guten Abend«, erwiderte Mrs Coulter.

Sie folgte ihm in das nüchterne Zimmer mit den nackten Steinwänden und ließ zu, dass er ihr umständlich einen Sessel zurechtrückte.

»Danke«, sagte sie zu Bruder Louis, der zögernd an der Tür stehen geblieben war. »Ich nehme ein Glas Chokolatl.«

Man hatte ihr nichts angeboten, und sie wusste, dass es Bruder Louis zutiefst kränken musste, wenn sie ihn wie einen Diener behandelte, aber er benahm sich so unterwürfig, dass er es nicht anders verdient hatte. Der Vorsitzende nickte, und Bruder Louis musste zu seinem Ärger gehen und sich um das Getränk kümmern.

»Sie stehen natürlich unter Arrest«, sagte Pater MacPhail zu Mrs Coulter. Er setzte sich in den anderen Sessel und stellte die Lampe heller.

»Warum unser Gespräch verderben, noch bevor es richtig angefangen hat?«, erwiderte Mrs Coulter. »Ich bin freiwillig gekommen, sobald ich aus Asriels Festung fliehen konnte. Ich weiß eine Menge über seine Streitkräfte und das Kind, Pater, und ich bin hier, um es Euch mitzuteilen.«

»Dann fangen Sie bitte mit dem Kind an.«

»Meine Tochter ist jetzt zwölf. Bald wird sie eine junge Frau sein, und dann kann keiner von uns mehr die Katastrophe verhindern. Natur und Gelegenheit werden zueinander finden wie Funke und Zunder, und dass es so kommt, ist dank Eures Eingreifens noch viel wahrscheinlicher geworden. Herzlichen Glückwunsch.«

»Ihre Pflicht, Mrs Coulter, bestand darin, das Mädchen hierherzubringen und unserer Fürsorge anzuvertrauen. Stattdessen haben Sie sich in eine Höhle im Gebirge verkrochen – obwohl mir ein Rätsel ist, wie eine Frau von Ihrer Intelligenz hoffen konnte, dort unentdeckt zu bleiben.«

»Wahrscheinlich ist Euch noch so manches ein Rätsel, Exzellenz, angefangen bei der Beziehung einer Mutter zu ihrem Kind. Wenn Ihr auch nur für einen Augenblick geglaubt habt, ich könnte meine Tochter der Fürsorge – der Fürsorge! – einer Gesellschaft von lauter Männern anvertrauen, die von ihrer Sexualität geradezu besessen sind, Männern mit dreckigen Fingernägeln, die nach dem Muff von Jahrhunderten stinken, Männern, die ihre schmutzigen Gedanken über den Körper meiner Tochter kriechen lassen würden wie Kakerlaken – wenn Ihr wirklich geglaubt habt, ich würde meine Tochter solchen Leuten anvertrauen, Exzellenz, seid Ihr dümmer, als ich es Eurer Meinung nach bin.«

Noch bevor der Vorsitzende ihr antworten konnte, klopfte es und Bruder Louis trat mit einem hölzernen Tablett ein, auf dem zwei Gläser standen. Er stellte das Tablett auf den Tisch, verbeugte sich rasch und lächelte den Vorsitzenden in der Hoffnung an, bleiben zu dürfen. Doch MacPhail nickte zur Tür. Widerstrebend verzog sich der junge Mann.

»Was wollten Sie denn dann in der Höhle?«, fragte der Vorsitzende.

»Meine Tochter beschützen, bis die Gefahr vorüber war.«

»Was für eine Gefahr denn?« Er reichte ihr ein Glas.

»Ich glaube, Ihr wisst sehr wohl, was ich meine. Irgendwo treibt sich ein Versucher herum, eine Schlange, bildlich gesprochen, und ich musste verhindern, dass die beiden einander begegneten.«

»Bei dem Mädchen befindet sich ein Junge.«

»Richtig, aber wenn Ihr Euch nicht eingemischt hättet, hätte ich die beiden jetzt in meiner Gewalt. Aber so können sie jetzt überall stecken. Bei Lord Asriel sind sie jedenfalls nicht.«

»Er lässt sie sicher suchen. Der Junge besitzt ein Messer mit außergewöhnlichen Fähigkeiten. Allein schon deshalb lohnt sich die Suche.«

Mrs Coulter nickte. »Ich weiß. Es ist mir zwar gelungen, die Klinge zu zerbrechen, aber der Junge konnte sie reparieren.«

Sie lächelte. Sie billigte doch wohl nicht, was dieser Junge tat?

»Das ist uns bekannt«, sagte der Vorsitzende nur.

»Ich bin beeindruckt. Offenbar ist Fra Pavel schneller geworden. Zu meiner Zeit hätte er noch mindestens einen Monat gebraucht, um das alles herauszufinden.«

Sie nippte an ihrem Chokolatl, das hier dünn und schwach serviert wurde. Wie ihnen das ähnlich sieht, diesen erbärmlichen Priestern, dachte Mrs Coulter, ihre selbstgerechte Askese auch ihren Gästen zuzumuten.

»Berichten Sie mir von Lord Asriel«, verlangte der Vorsitzende. »Ich will alles wissen.«

Mrs Coulter lehnte sich bequem zurück und begann zu erzählen – nicht alles, aber das hätte der Vorsitzende sowieso keinen Moment erwartet. Sie berichtete also von der Festung und den Verbündeten Lord Asriels, von den Engeln, den Bergwerken und den Hochöfen.

Pater MacPhail hörte ihr vollkommen unbewegt und in starrer Haltung zu. Sein Dæmon, eine Eidechse, prägte sich jedes Wort genau ein.

»Und wie sind Sie hierhergekommen?«, fragte er dann.

»Ich habe einen Gyropter gestohlen. Das Benzin ging aus, deshalb musste ich kurz vor der Stadt landen. Den Rest des Weges bin ich zu Fuß gegangen.«

»Lässt Lord Asriel den Jungen und das Mädchen suchen?«

»Natürlich.«

»Er ist vermutlich hinter dem Messer her. Wissen Sie übrigens, dass es einen Namen hat? Die Klippenalben im Norden nennen es den Gottzerstörer.« Der Vorsitzende stand auf, trat zum Fenster und blickte auf den Kreuzgang hinunter. »Genau das will Asriel doch, nicht wahr? Den Allmächtigen vernichten. Manche behaupten, Gott sei schon tot. Asriel gehört offenbar nicht zu ihnen. Er will ihn ja erst noch töten.«

»Wo ist Gott denn, wenn er lebt?«, fragte Mrs Coulter. »Warum redet Er nicht mehr mit uns? Am Anfang der Welt ging Gott durch das Paradies und sprach mit Adam und Eva. Dann zog Er sich immer mehr zurück. Moses hörte nur noch seine Stimme. Später, zur Zeit Daniels, war Er ein alter Mann – der sogenannte Alte. Wo hält Er sich jetzt auf? Lebt Er noch, steinalt und hinfällig, senil, unfähig zu denken, zu handeln oder zu sprechen, ein siechender Koloss, der nicht sterben kann? Wäre es dann nicht ein Zeichen wahrhafter Barmherzigkeit und Gottesliebe, zu Ihm zu gehen und Ihm den Gnadenstoß zu versetzen?«

Mrs Coulter hatte sich in eine stille Begeisterung hineingeredet. Sie wusste nicht, ob sie hier je wieder lebend hinauskommen würde, doch berauschte es sie, so zu dem mächtigen Mann vor ihr zu sprechen.

»Und der Staub?«, sagte der Vorsitzende. »Was für ketzerische Gedanken hegen Sie zu ihm?«

»Keine«, erwiderte die Frau. »Ich weiß nicht, was Staub ist. Niemand weiß das.«

»Aha. Nun, wie ich schon eingangs sagte, stehen Sie unter Arrest. Lassen Sie uns überlegen, wo Sie schlafen werden. Sie sollen es bequem haben und niemand wird Sie behelligen, aber Sie dürfen das Gebäude nicht verlassen. Morgen unterhalten wir uns weiter.«

Er klingelte, und Bruder Louis war sofort zur Stelle.

»Bringen Sie Mrs Coulter in das beste Gästezimmer«, befahl der Vorsitzende, »und sperren Sie sie dort ein.«

Das beste Gästezimmer erwies sich als ein trister, billig möblierter, doch immerhin sauberer Raum. Sobald der Schlüssel sich im Schloss gedreht hatte, sah Mrs Coulter sich nach Mikrofonen um. Eins fand sie in der verschnörkelten Lampenfassung, ein zweites an der Innenseite des Bettrahmens. Sie stöpselte beide aus. Als Nächstes bekam sie einen gewaltigen Schrecken. Auf der Kommode hinter der Tür saß Lord Roke und beobachtete sie.

Ein Schrei entfuhr ihr, und sie musste sich mit der Hand an der Wand abstützen. Im Schneidersitz hockte der Gallivespier da, die Gelassenheit in Person, und weder Mrs Coulter noch der goldene Affe hatten ihn bemerkt. Als ihr Puls sich wieder beruhigt hatte und sie langsamer atmete, sagte sie:

»Wann hätten Sie mir Ihre Anwesenheit denn freundlicherweise mitgeteilt, Mylord? Vor dem Ausziehen oder danach?«

»Davor«, erwiderte er. »Sagen Sie Ihrem Dæmon, er soll sich nicht aufregen, sonst mache ich ihn zum Krüppel.«

Der goldene Affe hatte die Zähne gefletscht und das Fell gesträubt. Normale Menschen hätten es angesichts des unverhohlenen Hasses auf seinem Gesicht mit der Angst zu tun bekommen, doch Lord Roke lächelte nur. Seine Sporen glitzerten im Dunkel.

Er stand auf und streckte sich.

»Ich habe gerade mit meinem Agenten in Lord Asriels Festung gesprochen«, fuhr er fort. »Lord Asriel lässt Sie grüßen und bittet Sie, ihn zu benachrichtigen, sobald sie etwas über die Absichten dieser Leute hier herausgefunden haben.«

Mrs Coulter hatte das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen, so als hätte Lord Asriel sie in einem Ringkampf auf den Boden geworfen. Ihre Augen weiteten sich, und sie sank auf das Bett.

»Sind Sie hier, um mir nachzuspionieren oder um mir zu helfen?«

»Beides, und Sie können von Glück sagen, dass ich überhaupt hier bin. Kurz nach Ihrem Eintreffen ging unten im Keller das Licht an. Gegenwärtig arbeitet dort ein Team von Wissenschaftlern. Ich weiß allerdings nicht, an was. Sie scheinen ihren Bemühungen geradezu Flügel verliehen zu haben.«

»Sollte ich darüber geschmeichelt oder beunruhigt sein? Jedenfalls bin ich todmüde und muss schlafen. Wenn Sie hier sind, um mir zu helfen, dann halten Sie doch Wache. Und jetzt drehen Sie sich bitte um.«

Der Lord verbeugte sich und kehrte ihr den Rücken zu. Mrs Coulter wusch sich in dem angeschlagenen Waschbecken, trocknete sich mit dem verschlissenen Handtuch ab, zog sich aus und legte sich ins Bett. Ihr Dæmon suchte noch einmal das Zimmer ab, sah in den Schrank, hinter die Bildleiste und die Vorhänge und zuletzt durch das Fenster zum dunklen Kreuzgang hinunter. Lord Roke ließ ihn keinen Moment aus den Augen. Schließlich kroch der goldene Affe zu Mrs Coulter ins Bett, und im nächsten Augenblick waren beide eingeschlafen.

Lord Roke hatte Mrs Coulter nicht alles gesagt, was er von Lord Asriel erfahren hatte. Die Verbündeten überwachten an den Grenzen der Republik alles, was sich in der Luft bewegte. Dabei hatten sie im Westen einen dunklen Fleck entdeckt, Engel vielleicht, womöglich aber auch etwas ganz anderes. Sie hatten Kundschafter ausgeschickt, bisher aber nichts in Erfahrung bringen können. Was immer dort am Horizont hing, hatte sich in undurchdringlichen Nebel gehüllt.

Doch damit wollte der Spion Mrs Coulter nicht beunruhigen. Die Frau war müde. Sollte sie ruhig schlafen. Geräuschlos strich er durch das Zimmer, lauschte an der Tür und blickte aus dem Fenster. Er war hellwach, seine Sinne aufs Äußerste angespannt.

Eine Stunde nachdem Mrs Coulter das Zimmer betreten hatte, hörte er draußen vor der Tür ein leises Kratzen, dann ein Flüstern. Im selben Augenblick fiel ein schwacher Schein durch die Ritze unter der Tür. Lord Roke zog sich in die am weitesten entfernte Zimmerecke zurück und trat hinter ein Bein des Stuhles, auf den Mrs Coulter ihre Kleider gelegt hatte.

Eine Minute verstrich, dann drehte sich der Schlüssel leise im Schloss. Die Tür öffnete sich einen Spalt, nicht mehr, dann erlosch das Licht draußen.

Lord Roke konnte in dem schwachen Schein, der durch die dünnen Vorhänge fiel, noch genügend erkennen, der Eindringling dagegen musste warten, bis seine Augen sich an das Dunkel gewöhnt hatten. Schließlich ging die Tür ganz langsam weiter auf und Bruder Louis, der junge Priester, trat ein.

Er bekreuzigte sich und schlich auf Zehenspitzen ans Bett. Lord Roke duckte sich zum Sprung, doch der Priester lauschte lediglich Mrs Coulters regelmäßigen Atemzügen und vergewisserte sich, dass sie auch wirklich schlief. Dann wandte er sich dem Nachttisch neben dem Bett zu.

Er zog eine Taschenlampe aus seinem Talar, bedeckte die Birne mit der Hand und knipste sie an. Ein schwacher Schein drang durch seine Finger. Suchend beugte er sich so tief über den Nachttisch, dass er mit der Nase fast die Oberfläche berührte. Doch fand er nicht, wonach er suchte. Mrs Coulter hatte, bevor sie zu Bett ging, einige Münzen, einen Ring und ihre Uhr dort hingelegt, aber die interessierten Bruder Louis nicht.

Er drehte sich wieder zu Mrs Coulter um, und jetzt entdeckte er, was er gesucht hatte. Enttäuscht atmete er aus. Lord Roke wusste sofort, weshalb: Gegenstand der Suche des Priesters war das Medaillon an der goldenen Kette um Mrs Coulters Hals.

Lautlos glitt Lord Roke an der Fußleiste entlang in Richtung Tür.

Der Priester bekreuzigte sich noch einmal, denn jetzt musste er die Frau berühren. Er hielt den Atem an, beugte sich über das Bett und – der goldene Affe bewegte sich. Bruder Louis erstarrte mit ausgestreckten Händen. Zu seinen Füßen kauerte zitternd und ratlos sein Kaninchendæmon. Wenigstens Wache hätte sein Dæmon für ihn halten können, dachte Lord Roke. Der Affe drehte sich im Schlaf auf die andere Seite.

Bruder Louis verharrte noch eine Minute lang regungslos wie eine Wachsfigur, dann näherten sich seine zitternden Hände erneut Mrs Coulters Hals. Er fummelte so lange an dem Verschluss des Medaillons herum, dass Lord Roke schon den Morgen heraufdämmern sah. Endlich hatte der Mönch es geschafft und richtete sich vorsichtig auf.

Bevor er sich umdrehen konnte, huschte Lord Roke so leise und flink wie eine Maus durch die Tür in den dunklen Korridor und wartete dort. Der junge Mann kam auf Zehenspitzen heraus, schloss hinter sich ab und entfernte sich. Der Gallivespier folgte ihm.

Bruder Louis eilte zum Turm. Als der Vorsitzende ihm öffnete, sauste Lord Roke an ihm vorbei zu dem Betpult in der Ecke des Zimmers. Dort kauerte er sich in den Schatten einer vorspringenden Leiste und lauschte.

Pater MacPhail war nicht allein. Der Alethiometrist Fra Pavel blätterte eifrig in seinen Büchern, und am Fenster stand aufgeregt und mit bleichem Gesicht noch jemand: Dr. Cooper, der Experimentaltheologe aus Bolvangar. Beide sahen auf.

»Gute Arbeit, Bruder Louis«, lobte der Vorsitzende. »Geben Sie mir die Kette und setzen Sie sich, setzen Sie sich. Gute Arbeit!«

Fra Pavel schob einige seiner Bücher zur Seite, und der junge Priester legte die goldene Kette auf den Tisch. Die anderen beugten sich darüber, und Pater MacPhail machte sich an dem Verschluss zu schaffen. Dr. Cooper reichte ihm ein Taschenmesser. Ein leises Klicken erklang, und der Vorsitzende seufzte erleichtert.

Lord Roke kletterte auf das Betpult, um besser sehen zu können. Im Licht der Naphthalampe schimmerte etwas auf: eine Locke dunkelgoldener Haare. Der Vorsitzende wendete sie zwischen den Fingern hin und her.

»Können wir mit absoluter Sicherheit davon ausgehen, dass sie von dem Kind stammt?«

»Ja«, erwiderte Fra Pavel müde.

»Und haben wir genug Haare, Dr. Cooper?«

Der Experimentaltheologe beugte sich über die Locke, nahm sie Pater MacPhail aus der Hand und hielt sie ins Licht.

»O ja«, murmelte er, »mehr als genug. Ein einziges Haar würde ausreichen.«

»Das freut mich zu hören«, sagte der Vorsitzende. »Und nun, Bruder Louis, hängen Sie das Medaillon wieder um den Hals der guten Frau.«

Die Schultern des Priesters sackten kaum merklich nach unten. Er hatte gehofft, seine Aufgabe sei erledigt. Der Vorsitzende schob Lyras Haare in einen Umschlag und schloss das Medaillon. Dabei sah er sich nach allen Richtungen um, und Lord Roke musste schleunigst wieder hinter dem Pult verschwinden.

»Exzellenz«, sagte Bruder Louis, »natürlich werde ich gehorchen, aber darf ich fragen, wofür Ihr die Haare des Kindes braucht?«

»Nein, Bruder Louis, denn das würde Sie nur Ihres Seelenfriedens berauben. Überlassen Sie das uns. Sie können gehen.«

Der junge Mann schluckte seine Enttäuschung hinunter, nahm das Medaillon und zog sich zurück. Lord Roke wollte schon hinter ihm her, um Mrs Coulter in genau dem Moment zu wecken, in dem der Priester versuchte, ihr die Kette wieder anzulegen. Ihre Reaktion hätte ihn interessiert, doch war es jetzt viel wichtiger, zu erfahren, was die andere Seite vorhatte. Die Tür schloss sich hinter dem Priester, und der Gallivespier kehrte auf seinen Horchposten zurück.

»Woher wussten Sie, dass Mrs Coulter die Haare in dem Medaillon aufbewahrt?«, fragte der Wissenschaftler.

»Jedes Mal, wenn sie von ihrer Tochter sprach, fasste sie mit der Hand an das Medaillon«, erwiderte der Vorsitzende. »Und wann können Sie fertig sein?«

»In ein paar Stunden«, erklärte Dr. Cooper.

»Was werden Sie mit den Haaren unternehmen?«

»Wir geben sie in die Schwingungskammer. Wie Sie wissern, ist jeder Mensch einzigartig und besitzt spezifische Genpartikel … Sobald wir diese Informationen von Lyras Haar gewonnen und ausgewertet haben, werden sie als Folge anbarischer Impulse codiert und auf das Zielgerät übertragen. Dieses ortet dann die Quelle des Materials, also des Haarschopfes. Der Aufenthaltsort des Kindes wird somit aufgespürt, ganz gleich, wo es sich gerade befindet. Wir greifen dabei übrigens auf die ketzerische Hypothese von Barnard und Stokes von den vielen Welten zurück …«

»Seien Sie unbesorgt, Doktor. Wie Fra Pavel mir sagte, befindet das Kind sich in einer anderen Welt. Bitte fahren Sie fort. Die Bombe wird durch die Haare auf ihr Ziel gelenkt?«

»Ja, und zwar genau auf den Haarschopf, von dem diese Locke hier abgeschnitten wurde.«

»Das heißt also, wenn die Bombe explodiert, wird das Kind von ihr getötet, egal, wo es sich aufhält?«

Der Wissenschaftler holte tief Luft, dann nickte er zögernd. »Ja.« Er schluckte. »Wir benötigen dazu allerdings ungeheuer viel anbarische Energie. So wie man für eine Atombombe hochexplosiven Sprengstoff braucht, um das Uran zu verdichten und eine Kettenreaktion auszulösen, braucht man für diese Waffe einen gewaltigen Energiestoß, um die noch viel größere Energie des Trennungsprozesses freizusetzen. Ich frage mich deshalb –«

»Wo die Bombe explodiert, ist ganz egal?«

»Ja, das ist es ja gerade. Das spielt keine Rolle.«

»Und alles steht bereit?«

»Jetzt, wo wir die Haare haben, ja. Aber sehen Sie, der nötige Energiestoß –«

»Darum habe ich mich gekümmert. Das hydro-anbarische Kraftwerk Saint-Jean-les-Eaux wurde für unsere Zwecke beschlagnahmt. Dort dürfte doch wohl genügend Energie produziert werden, meinen Sie nicht auch?«

Der Wissenschaftler nickte.

»Dann fangen wir sofort an. Kümmern Sie sich bitte um die Bombe, Dr. Cooper. Machen Sie sie so rasch wie möglich transportfertig. In den Bergen schlägt das Wetter schnell um, und ein Gewitter ist im Anzug.«

Der Wissenschaftler nahm den kleinen Umschlag mit Lyras Haaren, verbeugte sich hastig und ging. Lord Roke folgte ihm lautlos wie ein Schatten.

Sobald sie vom Zimmer des Vorsitzenden aus nicht mehr gehört werden konnten, sprang der Gallivespier. Dr. Cooper, der auf der Treppe unter ihm ging, spürte einen schmerzhaften Stich in der Schulter und griff nach dem Geländer. Doch sein Arm blieb seltsam kraftlos. Er stolperte, stolperte die Treppe hinunter und blieb unten halb bewusstlos liegen. Lord Roke entwand der zuckenden Hand des Mannes das Kuvert, was ihm einige Mühe bereitete, denn es war halb so groß wie er. Dann eilte der Spion durch den dunklen Korridor zu dem Zimmer, in dem Mrs Coulter schlief.

Der Spalt unter der Tür war so breit, dass er hindurchschlüpfen konnte. Bruder Louis war bereits da gewesen und wieder verschwunden. Er hatte sich allerdings nicht getraut, Mrs Coulter die Kette umzulegen. Sie lag neben ihr auf dem Kissen.

Lord Roke drückte Mrs Coulters Hand, um sie aufzuwecken. Obwohl Mrs Coulter fest geschlafen hatte, erkannte sie ihn sofort. Sie setzte sich auf und rieb sich die Augen.

Er erklärte ihr, was geschehen war, und gab ihr den Umschlag.

»Vernichten Sie die Haare sofort«, wies er sie an. »Ein einziges Haar würde ausreichen, sagte der Mann.«

Mrs Coulter betrachtete die dunkelblonde Locke und schüttelte den Kopf.

»Dazu ist es zu spät«, sagte sie. »Das ist nur die Hälfte der Haare, die ich Lyra abgeschnitten habe. Offenbar hat der Pater einen Teil zurückbehalten.«

Lord Roke zischte wütend.

»Als er sich umgesehen hat!«, rief der Spion leise. »Ich musste mich verstecken, damit er mich nicht entdeckte – in diesem Augenblick wird er die Haare genommen haben …«

»Und wir wissen nicht, wo er sie aufbewahrt«, sagte Mrs Coulter. »Aber wenn wir die Bombe finden könnten, dann –«

»Pst!«

Der goldene Affe hatte sie unterbrochen. Lauschend kauerte er an der Tür. Und dann hörten sie es auch: schwere Schritte, die rasch näher kamen.

Mrs Coulter gab Lord Roke hastig Umschlag und Locke, und der Lord sprang auf den Schrank. Dann legte Lyras Mutter sich neben ihren Dæmon aufs Bett. In der Tür drehte sich knirschend der Schlüssel.

Licht fiel über das Bett. »Wo ist Ihre Waffe?«, schnarrte die Stimme des Vorsitzenden. »Wo haben Sie sie versteckt? Womit haben Sie Dr. Cooper überfallen?«

Mrs Coulter hob den Arm, um ihre Augen gegen das grelle Licht abzuschirmen, und setzte sich verwirrt auf.

»Ihr tut ja einiges für die Unterhaltung Eurer Gäste«, murmelte sie schläfrig. »Ist das ein neues Spiel? Was muss ich tun? Und wer ist Dr. Cooper?«

Hinter Pater MacPhail trat der Wachmann aus dem Torhaus ins Zimmer. Mit einer Taschenlampe leuchtete er in die Ecken und unter das Bett. Der Vorsitzende wirkte verdrossen. Mrs Coulter starrte ihn schlaftrunken an, die Augen gegen das Flurlicht zusammengekniffen. Es war offensichtlich, dass sie das Bett nicht verlassen hatte.

»Sie haben einen Komplizen«, fuhr der Vorsitzende sie an. »Er hat einen Gast des Kollegiums überfallen. Wer ist es? Wer hat Sie begleitet? Wo steckt er?«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Ihr sprecht. Aber was ist denn das …?«

Mrs Coulter hatte mit der Hand, mit der sie sich aufgestützt hatte, das Medaillon auf dem Kissen berührt. Jetzt verstummte sie, nahm das Medaillon und starrte den Vorsitzenden mit verwirrt aufgerissenen Augen an. Und nun wurde Lord Roke Zeuge ihrer überragenden schauspielerischen Fähigkeiten. »Aber«, rief sie erstaunt, »das ist doch mein … was hat das denn hier zu suchen? Wer ist in diesem Zimmer gewesen, Pater MacPhail? Jemand hat das von meinem Hals genommen. Und – wo sind Lyras Haare? Das Medaillon enthielt eine Locke meines Kindes. Wer hat sie genommen? Warum? Was geht hier vor?«

Sie sprang aus dem Bett. Zerzaust standen ihr die Haare ab, und ihre Stimme zitterte vor Erregung. Mrs Coulter wirkte nicht weniger verwirrt als der Vorsitzende.

Pater MacPhail trat einen Schritt zurück und fasste sich mit der Hand an den Kopf.

»Aber es muss jemand mit Ihnen gekommen sein«, sagte er barsch. »Sie haben einen Komplizen. Wo versteckt er sich, heraus mit der Sprache.«

»Ich habe keinen Komplizen«, erwiderte sie wütend. »Wenn es bei Euch einen unsichtbaren Attentäter gibt, kann das nur der Teufel sein. Der fühlt sich hier sicher zu Hause.«

»Bringen Sie Mrs Coulter in den Keller und legen Sie sie in Ketten«, befahl Pater MacPhail der Wache. »Jetzt weiß ich, was wir mit ihr anfangen. Ich hätte gleich bei ihrer Ankunft daran denken sollen.«

Mrs Coulter sah wild um sich. Im Dunkel unter der Decke glitzerten Lord Rokes Augen. Für den Bruchteil einer Sekunde trafen sich ihre Blicke, und dieser Bruchteil genügte dem Lord. Er wusste sofort, was Mrs Coulter von ihm verlangte.

25

Saint-Jean-les-Eaux

ES RAHMT EIN
BAND AUS
LEUCHTEND HAAR
DEN SCHÄDEL …

JOHN DONNE

Tosend stürzte der Wasserfall von Saint-Jean-les-Eaux zwischen den schroffen Felswänden eines Alpenausläufers in die Tiefe. Das Kraftwerk selbst hing an der Bergflanke darüber. Die Gegend war unwegsam, eine öde, zerklüftete Wildnis, und niemand hätte hier je etwas gebaut, wären da nicht die Tausende von Tonnen Wasser gewesen, die durch die Klamm stürzten, eine Kraft, die gewaltige anbarische Generatoren antreiben konnte.

Am Abend nach Mrs Coulters Festnahme stürmte es. Dicht vor der senkrecht abfallenden Steinfassade des Kraftwerks schwebte ein von heftigen Windstößen geschüttelter Zeppelin. Die Suchscheinwerfer am Boden des Fahrzeugs erweckten den Eindruck, als stehe das Luftschiff auf Stelzen aus Licht und sei im Begriff, sich langsam hinzulegen.

Der Pilot dachte an alles andere als an Ruhe. Der Wind fuhr in tückischen Böen um die Kanten der Felsen, und der Zeppelin kam den Kabeln, Hochspannungsmasten und Transformatoren gefährlich nahe. Mit einem gasgefüllten Luftschiff dagegenzuprallen hätte den sofortigen Tod bedeutet. Graupelschauer peitschten schräg gegen die starre Hülle des Fahrzeugs, übertönten mit ihrem Lärm fast noch das Knattern und Dröhnen der gegen den Wind ankämpfenden Motoren und behinderten die Sicht zum Boden.

»Nicht hier«, rief der Pilot gegen den Lärm. »Wir steuern um die Bergnase herum.«

Grimmig sah Pater MacPhail zu, wie der Pilot den Gashebel nach vorn schob. Die Motoren heulten auf, und der Zeppelin stieg abrupt und flog über den Rand des Berges. Die Stelzen aus Licht wuchsen in die Länge und schienen gleichsam suchend hangabwärts zu tasten. Ihre unteren Enden verschwanden im prasselnden Regen.

Der Vorsitzende beugte sich vor, damit der Pilot ihn hören konnte. »Näher kommen Sie an das Kraftwerk nicht heran?«

»Nicht, wenn Sie landen wollen«, erwiderte der Pilot.

»Das wollen wir auf jeden Fall. Na gut, dann setzen Sie uns weiter unten ab.«

Der Pilot erteilte der Besatzung Anweisungen zum Landen. Da die Ausrüstung, die sie ausladen wollten, schwer und empfindlich war, musste das Luftschiff unbedingt sicher vertäut werden. Pater MacPhail lehnte sich zurück, trommelte mit den Fingern auf den Armlehnen und kaute auf seiner Lippe, schwieg aber und ließ den Piloten gewähren. Lord Roke beobachtete von seinem Versteck in den quer laufenden Verstrebungen im rückwärtigen Teil der Gondel alles genau. Immer wieder war der kleine Schatten während des Fluges hinter dem Gitterdraht entlanggeglitten, deutlich für jedermann sichtbar, wenn jemand sich die Mühe gemacht hätte, den Kopf zu drehen. Der Spion riskierte viel, aber wenn er die Gespräche belauschen wollte, musste er sich so weit vorwagen.

Wieder kroch der Lord nach vorn und lauschte angestrengt, ob er im Brüllen der Motoren, dem Trommeln des Hagels und Regens, dem Singen des Windes in den Drähten und dem Poltern von Stiefeln auf eisernen Laufgängen noch etwas hören konnte. Der Bordingenieur rief dem Piloten einige Zahlen zu, und der bestätigte sie. Lord Roke glitt ins Dunkel zurück und klammerte sich an die Streben des vom Wind gebeutelten Luftschiffes.

Dann spürte er an den ruhigeren Bewegungen, dass das Luftschiff festmachte. Er kehrte zu den Sitzen auf der Steuerbordseite zurück.

Mitglieder der Besatzung, Techniker und Priester eilten in beiden Richtungen an ihm vorbei. Viele von ihnen hatten als Dæmonen Hunde, die es vor Neugier kaum noch aushielten. Auf der anderen Seite des Mittelgangs saß wach und stumm Mrs Coulter, auf dem Schoß den goldenen Dæmon, dessen böse funkelnden Augen nichts entging.

Sobald sich eine Gelegenheit ergab, huschte Lord Roke zu Mrs Coulters Platz. Im nächsten Augenblick saß er auf ihrer Schulter.

»Was ist los?«, murmelte sie.

»Wir landen in der Nähe des Kraftwerks.«

»Bleiben Sie bei mir oder arbeiten Sie auf eigene Faust?«

»Ich bleibe bei Ihnen und werde mich in Ihrem Mantel verstecken.«

Mrs Coulter trug einen schweren, mit Schaffell gefütterten Mantel. Er war in der geheizten Gondel unangenehm warm, doch konnte sie ihn nicht ausziehen, da ihre Hände mit Handschellen gefesselt waren.

Verstohlen blickte sie sich um. »Schlüpfen Sie rein, jetzt«, flüsterte sie und Lord Roke verschwand im Ausschnitt des Mantels. Drinnen fand er eine mit Fell gefütterte Tasche vor, in der er sitzen konnte. Der goldene Affe steckte noch fürsorglich Mrs Coulters seidenen Kragen hinein, damit Lord Roke auch wirklich nicht zu sehen war. Er wirkte dabei wie ein beflissener Modedesigner, der sein bestes Model für die Präsentation herrichtet.

Kaum war er fertig, erschien ein mit einem Gewehr bewaffneter Soldat und befahl Mrs Coulter, das Luftschiff zu verlassen.

»Muss ich die Handschellen anbehalten?«, fragte sie.

»Ich habe keinen Befehl, sie abzunehmen«, erwiderte der Soldat. »Stehen Sie bitte auf.«

»Aber wie kann ich gehen, wenn ich mich nirgends festhalten kann? Ich sitze schon den ganzen Tag, ohne mich zu bewegen, und bin ganz steif, und Sie haben mich doch nach Waffen durchsucht und wissen, dass ich keine trage. Fragen Sie bitte den Vorsitzenden, ob die Handschellen wirklich nötig sind. Wohin sollte ich denn in dieser Wildnis fliehen?«

Lord Roke war für ihren Charme unzugänglich, doch beobachtete er interessiert dessen Wirkung auf andere. Der Soldat war noch jung. Man hätte einen abgebrühten Veteranen schicken sollen.

»Ich glaube Ihnen ja, gnädige Frau«, sagte der Bewaffnete, »aber ich kann nicht etwas tun, wozu ich nicht ermächtigt bin, das müssen Sie doch verstehen. Bitte stehen Sie auf, gnädige Frau. Wenn Sie stolpern, halte ich Sie am Arm fest.«

Mrs Coulter stand auf, und Lord Roke spürte, wie sie einige ungeschickte Schritte machte. Doch die Schwerfälligkeit musste vorgetäuscht sein. Der Gallivespier kannte niemand, der sich so anmutig bewegte wie Mrs Coulter. Am oberen Ende der Gangway angelangt, spürte er, wie Mrs Coulter stolperte. Sie schrie erschrocken, dann fing der Arm der Wache sie mit einem Ruck auf. Lord Roke bemerkte, wie die Geräusche sich um sie veränderten. Er hörte das Heulen des Windes, das stete Brummen der Motoren, die Strom für die Scheinwerfer erzeugten, und Stimmen, die irgendwo in der Nähe Anweisungen erteilten.

Schwer auf den Soldaten gestützt, stieg Mrs Coulter die Gangway hinunter. Sie sagte leise etwas, und Lord Roke lauschte angestrengt, um die Antwort des Mannes zu verstehen.

»Der Sergeant, gnädige Frau? Da drüben neben der großen Kiste – er hat die Schlüssel. Aber ich darf ihn jetzt nicht stören, tut mir leid.«

»Na gut«, erwiderte sie mit einem bedauernden Seufzer. »Trotzdem danke.«

Lord Roke hörte, wie sich Stiefelschritte über die Steine entfernten, dann flüsterte Mrs Coulter: »Haben Sie gehört, wo die Schlüssel sind?«

»Sagen Sie mir, wo der Sergeant steht. Ich muss genau wissen, in welcher Richtung und wie weit weg.«

»Ungefähr zehn Schritte rechts von mir. Ein Hüne. An seiner Hüfte hängt ein Schlüsselbund.«

»Das nützt mir nichts, solange ich nicht weiß, welcher Schlüssel der richtige ist. Haben Sie ihn beim Zuschließen der Handschellen gesehen?«

»Ja. Er ist kurz und dick und mit schwarzem Klebeband umwickelt.«

Lord Roke hangelte sich am Fell des Mantels bis zum Saum auf Kniehöhe hinunter. Die Hände in das Fell gegraben, schaute er sich um.

Man hatte ein Flutlicht aufgestellt, das die nassen Felsen in grellen Schein tauchte. Noch während er sich unter den Schatten der Umgebung zu orientieren versuchte, begann der Scheinwerfer in einem Windstoß zu schwanken. Der Spion hörte einen Schrei, dann wurde es schlagartig dunkel. Sofort ließ er sich auf den Boden fallen und rannte durch den Regen auf den Sergeant zu, der seinerseits zu dem fallenden Scheinwerfer eilte, um ihn aufzufangen.

Allgemeine Verwirrung brach aus. Lord Roke stürzte sich auf das Bein des Mannes, bekam den schweren, mit Regen vollgesogenen Stoff der Uniformhose zu fassen und rammte seinen Sporn dicht oberhalb des Stiefels in die Wade. Der Sergeant stöhnte dumpf auf und taumelte. Er griff nach seinem Bein, rang mühsam nach Luft und versuchte zu schreien. Lord Roke ließ ihn los und brachte sich mit einem Satz vor dem fallenden Körper in Sicherheit.

Niemand hatte sie bemerkt. Der Lärm des Windes, des Hagels und der Motoren übertönte den matten Schrei des Mannes, und im Dunkeln sah ihn niemand fallen. Allerdings wimmelte es hier von Menschen, und Lord Roke musste sich beeilen. Er sprang auf die Seite des Mannes, wo in einer eisigen Wasserpfütze der Schlüsselbund lag, und wuchtete die stählernen Schäfte, von denen jeder so dick wie sein Arm und so lang wie er selbst war, einen nach dem anderen in die Höhe, bis er den mit dem schwarzen Klebeband gefunden hatte. Dann musste er noch den Verschluss des Schlüsselrings aufstemmen und dabei ständig den Hagelkörnern ausweichen, die so groß wie seine beiden Fäuste zusammen herniederprasselten, für einen Gallivespier eine tödliche Gefahr.

»Sind Sie verletzt, Sergeant?«, rief eine Stimme über ihm.

Der Hundedæmon des Soldaten knurrte und leckte den Dæmon des Sergeants, der in eine Art Lähmung verfallen war. Lord Roke durfte keine Zeit verlieren. Ein Sprung und ein Stich und der Soldat fiel neben dem Sergeant auf den Boden.

Mit Ziehen, Zerren und Stemmen konnte Lord Roke schließlich den Schlüsselring öffnen. Dann musste er noch sechs Schlüssel aus dem Weg heben, bis endlich der mit dem schwarzen Band frei war. Jeden Augenblick konnte der Scheinwerfer wieder angehen, und selbst im Halbdunkel mussten die beiden bewusstlos daliegenden Männer auffallen –

In dem Augenblick, in dem er den schwarzen Schlüssel abzog, ertönte ein Aufschrei. Mit aller Kraft zog, schob und hievte er den Schlüssel aus der Pfütze und kroch damit hinter einen kleinen Felsen. Er hörte Schritte herbeieilen und Stimmen nach Licht rufen.

»Erschossen?«

»War doch nichts zu hören –«

»Atmen die beiden noch?«

Das Flutlicht flammte wieder auf. Lord Roke stand mitten in seinem Kegel, zur Salzsäule erstarrt wie ein Fuchs im Scheinwerferlicht eines Autos. Nur seine Augen bewegten sich nach links und nach rechts, und sobald er sich sicher sein konnte, dass die allgemeine Aufmerksamkeit den beiden auf so mysteriöse Weise gestürzten Männern galt, lud er den Schlüssel auf die Schulter und rannte um Pfützen und Steine herum zu Mrs Coulter.

Im Handumdrehen hatte sie die Handschellen aufgeschlossen und geräuschlos abgelegt. Lord Roke sprang zum Saum ihres Mantels hinauf und kletterte auf ihre Schulter.

»Wo ist die Bombe?«, sagte er in ihr Ohr.

»Sie wurde soeben ausgeladen und befindet sich in der großen Kiste dort drüben. Ich muss warten, bis sie ausgepackt ist, und selbst dann –«

»Gut«, unterbrach der Gallivespier Mrs Coulter. »Rennen Sie los und verstecken Sie sich. Ich bleibe hier und passe auf. Ab mit Ihnen!«

Er sprang auf ihren Ärmel hinunter und verschwand in der Nacht. Mrs Coulter begann sich lautlos aus dem Licht des Scheinwerfers zu entfernen, langsam zuerst, um die Wache nicht auf sich aufmerksam zu machen, dann immer schneller. Zuletzt rannte sie geduckt bergauf und hinter dem goldenen Affen her, der sie dirigierte.

Hinter sich hörte sie das unausgesetzte Dröhnen der Motoren, verwirrte Rufe und dann die mächtige Stimme des Vorsitzenden, der versuchte, für Ordnung zu sorgen. Die schrecklichen Schmerzen und albtraumhaften Halluzinationen fielen ihr wieder ein, die der Sporn von Chevalier Tialys bei ihr verursacht hatte. Die beiden Männer waren nicht zu beneiden, wenn sie aus der Bewusstlosigkeit erwachten.

Immer höher stieg Mrs Coulter über das nasse Gestein hinauf. Hinter sich sah sie nur noch den schwankenden Schein des Flutlichts, der von dem großen, runden Bauch des Zeppelins zurückgeworfen wurde. Dann ging das Licht wieder aus, und man hörte nur noch das Motorengedröhn, das sich vergeblich gegen den Wind und das Donnern der Wassermassen weiter unten zu behaupten versuchte.

Die Ingenieure des hydro-anbarischen Kraftwerks kletterten am Rand der Schlucht entlang, um ein Stromkabel zur Bombe zu verlegen.

Mrs Coulter dachte nach. Wie sie lebend aus dieser Situation herauskam, stellte im Moment nur ein zweitrangiges Problem dar. Zuerst musste sie Lyras Haare aus der Bombe entfernen, bevor diese gezündet wurde. Die Haare aus dem Briefumschlag hatte Lord Roke nach Mrs Coulters Verhaftung verbrannt. Der Wind hatte die Asche über den nächtlichen Himmel geblasen. Dann hatte der Spion sich zum Labor begeben und zugesehen, wie der Rest der kleinen, goldenen Locke in der Schwingungskammer installiert wurde. Er wusste jetzt zwar, wo die Haare sich befanden und wie man die Kammer öffnete, doch hatte er im Labor nicht eingreifen können. Dort erstrahlte alles in gleißendem Licht. Außerdem kamen und gingen ständig Techniker.

Sie konnten die Locke also erst entfernen, wenn die Bombe fertig montiert war.

Das erschien freilich angesichts der Rolle, die Pater MacPhail Mrs Coulter zugedacht hatte, noch unmöglicher. Die Gewalt der Bombe resultierte aus der Trennung von Mensch und Dæmon, aus dem hässlichen Vorgang der Interzision also mit ihren Maschendrahtkäfigen und der silbernen Guillotine. Der Vorsitzende wollte die lebenslange Verbindung zwischen Mrs Coulter und dem goldenen Affen kappen und mit der dadurch freigesetzten Energie Lyra töten. Mutter und Tochter würden auf eine Art sterben, die Mrs Coulter selbst erfunden hatte. Ein raffinierter Plan, wie Mrs Coulter zugeben musste.

Ihre einzige Hoffnung war Lord Roke. Doch im Zeppelin hatte der Spion ihr flüsternd erklärt, die Wirkung seiner Giftsporen sei begrenzt. Er könne sie nicht andauernd einsetzen, da das Gift mit jedem Stich schwächer werde und dann einen Tag brauche, um sich wieder zu erneuern. Seine stärkste Waffe würde also bald ihre Kraft verlieren, und bis dahin mussten sie sich etwas anderes einfallen lassen. Mrs Coulter setzte sich unter einen überhängenden Felsen neben einer Fichte, die sich mit ihren Wurzeln an der Wand der Klamm festhielt, und blickte sich um.

Hinter ihr am oberen Rand der Schlucht stand, schutzlos der Gewalt des Windes ausgesetzt, das Kraftwerk. Ingenieure stellten soeben eine Reihe von Scheinwerfern auf, um das Kabel zur Bombe verlegen zu können. Ganz in der Nähe riefen Stimmen Befehle, und durch die Bäume flackerte Licht. Das armdicke Kabel selbst wurde von einer riesigen Rolle auf einem Lastwagen am oberen Ende des Hangs abgewickelt. Der Geschwindigkeit nach zu urteilen, mit der die Männer sich über die Felsen hinunterarbeiteten, würden sie die Bombe in spätestens fünf Minuten erreichen.

Drunten hatte Pater MacPhail inzwischen die Soldaten auf ihre Aufgaben verteilt. Einige standen Wache und starrten mit schussbereiten Gewehren in die stürmische Nacht, andere öffneten die Kiste mit der Bombe und machten sie zum Anschluss an das Kabel fertig. Die Bombe glänzte regennass im weißen Scheinwerferlicht, eine unansehnliche Masse mit einem Gewirr von Drähten, die leicht zur Seite geneigt auf dem steinigen Boden stand. Die Scheinwerfer knisterten und summten, ihre Kabel schwangen im Licht hin und her, verspritzten glitzernde Tropfen und ließen wie bizarre Springseile Schatten über die Felsen wandern.

Ein Teil der Bombe war Mrs Coulter auf schreckliche Weise vertraut: die Drahtkäfige und die darüberhängende Klinge. Den Rest kannte sie nicht. Sie konnte hinter den Spulen, Isolatorketten und Leitungen kein Prinzip erkennen. Nur eins stand fest: Irgendwo in diesem Gewirr hing die kleine, alles entscheidende Locke.

Links von Mrs Coulter fiel der Hang steil ab und verlor sich im Dunkeln. Tief unten schimmerte etwas weiß und man hörte das Tosen des Wasserfalls von Saint-Jean-les-Eaux. Ein Schrei gellte durch die Nacht. Ein Soldat ließ sein Gewehr fallen, taumelte und fiel mit Händen und Füßen um sich schlagend und vor Schmerzen wimmernd zu Boden. Der Vorsitzende blickte zum Himmel hoch, legte die Hände an den Mund und brüllte etwas.

Was trieb er da?

Im nächsten Moment erhielt Mrs Coulter die Antwort. Eine Hexe landete neben MacPhail.

»Such alles ab!« Der Vorsitzende musste schreien, um den Wind zu übertönen. »Die Frau hat einen Komplizen. Er hat schon einige meiner Männer angegriffen. Du kannst im Dunkeln sehen. Finde ihn und töte ihn!«

»Ein unbekanntes Objekt nähert sich uns«, rief die Hexe. Mrs Coulter konnte sie in ihrem Versteck deutlich hören. »Es kommt von Norden.«

»Das ist jetzt egal«, brüllte der Vorsitzende. »Finde den Komplizen und töte ihn. Er muss irgendwo in der Nähe sein. Und suche auch die Frau. Geh!«

Die Hexe sprang wieder in die Luft.

Der Affe fasste Mrs Coulter aufgeregt an der Hand und zeigte auf etwas.

Und da lag Lord Roke, ausgestreckt auf einem Moospolster und von allen Seiten deutlich zu sehen. Warum hatten die Soldaten ihn noch nicht entdeckt? Der Spion musste einen Unfall gehabt haben, denn er bewegte sich nicht.

»Hol ihn her«, befahl Mrs Coulter, und der Affe sprang geduckt über die Steine hangabwärts. Sein goldenes Fell war bald vom Regen dunkel und klebte ihm am Körper. Er wirkte dadurch kleiner und unscheinbarer, war aber trotzdem noch weithin zu sehen.

Pater MacPhail hatte sich inzwischen wieder der Bombe zugewandt. Die Ingenieure vom Kraftwerk hatten das Kabel bis zur Bombe ausgerollt, und Techniker waren damit beschäftigt, Klemmen festzuziehen und das Kabel zum Anschluss an den Zünder vorzubereiten.

Mrs Coulter überlegte fieberhaft, was Pater MacPhail jetzt, da sein Opfer entkommen war, zu tun gedachte. Der Vorsitzende drehte sich um, und sie erblickte sein Gesicht. Es war starr und angespannt wie eine Maske. Seine Lippen bewegten sich im Gebet und die Augen waren weit geöffnet und nach oben in den strömenden Regen gerichtet. MacPhail sah aus wie ein Heiliger auf einem düsteren spanischen Gemälde, wie ein allen irdischen Belangen entrückter Märtyrer in der Stunde seines Todes. Und da wusste Mrs Coulter auf einmal, was er vorhatte, und ihr wurde heiß vor Angst. Pater MacPhail wollte sich selbst opfern. Die Bombe würde explodieren, egal ob mit Mrs Coulter oder ohne sie.

Der goldene Affe setzte über die letzten Steine, dann erreichte er Lord Roke.

»Ich habe mir das linke Bein gebrochen«, erklärte der Gallivespier ruhig. »Der letzte Soldat, den ich betäubte, trat mit dem Fuß darauf. Hör mir genau zu –«

Er beschrieb dem Affen, wo sich die Schwingungskammer befand und wie man sie öffnete, während dieser mit seiner kleinen Last von Schatten zu Schatten huschte und den Spion praktisch unter den Augen der Soldaten aus dem Schein der Lichter trug.

Ungeduldig sah Mrs Coulter ihm entgegen. Dann hörte sie ein Sausen und spürte neben sich einen heftigen Schlag. In der Kiefer steckte zitternd und weniger als eine Handbreit von ihrem linken Arm entfernt ein Pfeil. Sofort, noch bevor die Hexe einen zweiten Pfeil abschießen konnte, sprang Mrs Coulter auf und stolperte den Berg hinunter, auf den Affen zu.

Dann passierte alles auf einmal. Eine Gewehrsalve knatterte, und eine beißende Rauchwolke wälzte sich über den Hang, ohne dass Flammen zu sehen gewesen wären. Der goldene Affe hatte den Angriff der Hexe mitbekommen. Sofort setzte er Lord Roke ab und eilte Mrs Coulter zu Hilfe. Im selben Moment fuhr die Hexe mit gezücktem Messer vom Himmel herab. Lord Roke kroch in den Schutz eines Felsens, Mrs Coulter rang erbittert mit der Hexe. Der goldene Affe begann die Nadeln aus dem Wolkenkiefernzweig der Hexe zu reißen.

Pater MacPhail schob unterdessen seinen Eidechsendæmon in den kleineren der beiden Silberdrahtkäfige. Der Dæmon hielt sich verzweifelt an seiner Hand fest und schrie, trat und biss, aber Pater MacPhail riss sich los und warf schnell die Tür zu. Die Techniker trafen letzte Vorbereitungen und überprüften noch einmal alle Messgeräte.

Aus dem Nichts stürzte mit einem heiseren Schrei eine Seemöwe vom Himmel, der Dæmon der Hexe, und schlug ihre Krallen in den Gallivespier. Lord Roke wehrte sich verzweifelt, doch der Vogel hielt ihn unerbittlich fest. Die Hexe riss sich von Mrs Coulter los, packte den gerupften Kiefernzweig und schwang sich zu ihrem Dæmon in die Luft.

Mrs Coulter rannte auf die Bombe zu. Der Rauch biss ihr scharf in Nase und Rachen. Tränengas! Die meisten Soldaten waren zu Boden gegangen oder stolperten keuchend fort. Woher kam das Gas überhaupt? Dann blies der Wind es auseinander und die Männer kehrten zurück. Über der Bombe wölbte sich riesig der gerippte Bauch des Zeppelins. Unruhig zerrte das Luftschiff an den Ankertauen, und über seine silbernen Flanken lief in Bächen das Wasser.

Ein Schrei von ganz weit oben gellte Mrs Coulter in den Ohren, so schrill und entsetzlich, dass sogar der goldene Affe sich angstvoll an die Frau klammerte. Im nächsten Augenblick fiel die Hexe in einem Wirbel weißer Gliedmaßen, schwarzer Seide und grüner Nadeln Pater MacPhail direkt vor die Füße. Knackend zerbrachen ihre Knochen auf den Steinen.

Mrs Coulter eilte zu ihr. Sie wollte wissen, ob Lord Roke den Sturz überlebt hatte. Doch der Gallivespier war tot. Den rechten Sporn hatte er tief in den Hals der Hexe gebohrt.

Die Hexe selbst lag im Sterben. Ihre Lippen zitterten. »Da kommt etwas – etwas anderes – kommt –«

Die Worte ergaben keinen Sinn. Pater MacPhail stieg über ihre Leiche, um in den größeren der beiden Käfige zu gelangen. In dem kleinen Käfig rannte sein Dæmon die Wände hinauf und hinunter und flehte um Gnade. Hilflos kratzten seine kleinen Krallen über den silbernen Maschendraht.

Der goldene Affe stürzte sich auf MacPhail, doch nicht, um ihn zu beißen. Er kletterte an ihm hoch und sprang über seine Schultern zur Schwingungskammer hinauf, dem Herzen der Bombe, in dem alle Drähte und Leitungen zusammenliefen. Der Vorsitzende wollte ihn festhalten, doch Mrs Coulter packte seinen Arm und bog ihn nach hinten. Richtig sehen konnte sie allerdings nichts. Ihre Augen waren vom Regen blind und noch vom Tränengas gereizt.

Überall knatterten jetzt Gewehre. Was geschah?

Die Scheinwerfer schwankten im Wind und nichts schien auf seinem Platz zu bleiben, nicht einmal die schwarzen Felsen des Berges. Der Vorsitzende und Mrs Coulter gingen mit den Händen aufeinander los und kratzten, schlugen und bissen sich. Mrs Coulter war müde und Pater MacPhail war stark. Doch die Verzweiflung verlieh Mrs Coulter neue Kraft, und vielleicht hätte sie ihn festhalten können, wenn sie ganz bei der Sache gewesen wäre. Doch ein Teil von ihr beobachtete, wie ihr Dæmon mit verschiedenen Griffen hantierte, wie seine schwarzen Pfoten energisch Hebel hierhin und dorthin drückten und an ihnen zogen und drehten, wie sie hineingriffen –

Ein Schlag traf sie an der Schläfe. Benommen ging sie zu Boden. Der Vorsitzende riss sich los, kletterte blutend in den Käfig und zog die Tür hinter sich zu. Mit der Kraft der Verzweiflung richtete Mrs Coulter sich gleich wieder auf, damit ihr Dæmon weiterarbeiten konnte.

Der Affe öffnete jetzt die Kammer, eine gläserne Tür auf schweren Angeln, und griff hinein – und da lag die Locke, eingespannt in eine gummigepolsterte Metallklammer! Auch die Klammer musste noch geöffnet werden. Mit zitternden Händen rüttelte Mrs Coulter an dem Maschendraht, sah zu der Klinge hinauf, zu den Funken sprühenden Anschlussklemmen, zu dem Mann im Innern des Käfigs. Der Affe schraubte die Klammer auf, und der Vorsitzende, das Gesicht zu einer Maske grimmigen Triumphes erstarrt, flocht hastig Drähte zusammen.

Ein grellweißer Blitz flammte auf, ein peitschender Knall ertönte, und der Affe wurde in die Luft geschleudert. Mit ihm flog ein kleines goldenes Etwas. Lyras Haare? Seine eigenen? Der Wind blies sie jedenfalls sofort in die Nacht. Mrs Coulter hatte sich mit der rechten Hand so fest in den Maschendraht verkrallt, dass sie halb lag, halb hing. Ihr Kopf dröhnte und ihr Herz raste.

Mit ihren Augen war eine Veränderung vorgegangen. Sie sah auf einmal alles mit einer schrecklichen Klarheit, erkannte die winzigsten Details und blickte unverwandt auf den einen Gegenstand, der jetzt überhaupt noch zählte: jenes letzte dunkelblonde Haar, das noch an einem der Polster der Klammer in der Schwingungskammer hing.

Ein verzweifelter Schrei stieg aus ihrer Brust auf, und sie rüttelte wieder an dem Käfig und versuchte das Haar mit der letzten ihr verbliebenen Kraft abzuschütteln. Pater MacPhail rieb sich die regennassen Hände am Gesicht trocken. Seine Lippen bewegten sich, als spreche er, aber Mrs Coulter hörte keinen Laut. Ohnmächtig riss sie an dem Käfig und warf sich mit ihrem ganzen Gewicht dagegen. MacPhail hielt zwei Drähte zusammen. Ein Funke sprühte. Lautlos fuhr die blitzende Klinge nieder.

Etwas explodierte, doch Mrs Coulter spürte nichts davon. Hände hoben sie auf, die Hände von Lord Asriel. Überraschen konnte Mrs Coulter an diesem Tag nichts mehr. Hinter ihm stand auf dem steilen Abhang vollkommen waagrecht der Intentionsgleiter. Lord Asriel hob sie auf und trug sie zu dem Fahrzeug, ohne auf die Schüsse, den Rauch und die alarmierten und verwirrten Schreie der Soldaten zu achten.

»Ist er tot?«, fragte sie mühsam. »Ist die Bombe explodiert?«

Lord Asriel stieg neben ihr ein, und auch die Schneeleopardin sprang an Bord, im Maul den halb bewusstlosen Affen. Der Lord betätigte einige Hebel und sofort hob das Fahrzeug ab. Benommen vor Schmerzen starrte Mrs Coulter hinunter. Männer wimmelten durcheinander wie Ameisen, einige lagen tot am Boden, andere krochen mit verrenkten Gliedmaßen über die Steine. Nur das dicke Kabel schlängelte sich unbeeindruckt von dem Chaos am Kraftwerk zu der glitzernden Bombe. Dort lag im Käfig zusammengesunken die Leiche des Vorsitzenden.

»Lord Roke?«, fragte Lord Asriel.

»Tot«, flüsterte Mrs Coulter.

Lord Asriel drückte auf einen Knopf und ein Flammenstrahl schoss auf den unruhig an seinen Tauen zerrenden Zeppelin zu. Im nächsten Augenblick erblühte das Luftschiff zu einem weißen Feuerball, der auch den Intentionsgleiter einhüllte, der reglos und unversehrt in seiner Mitte hing. Ruhig steuerte Lord Asriel das Fahrzeug aus der Gefahrenzone, und sie beobachteten, wie der brennende Zeppelin ganz langsam nach unten sank und alles bedeckte, Bombe, Kabel und Soldaten, und wie alles, das ganze flammende und rauchende Inferno, immer schneller den Hang hinunterrutschte, die harzigen Kiefern in Brand setzte und zuletzt in den schäumenden Massen des Wasserfalls und in der Nacht verschwand.

Wieder betätigte Lord Asriel einige Hebel, und der Intentionsgleiter beschleunigte und nahm Kurs nach Norden. Doch Mrs Coulter konnte sich nicht von dem Anblick unter ihr losreißen. Mit tränenden Augen starrte sie zu dem Feuer zurück, bis es nur noch ein senkrechter, orangefarbener Strich im Dunkeln war, eingehüllt in Rauch und Dampf. Dann war nichts mehr zu sehen.

26

Der Abgrund

DIE SONNE HAT IHRE
FINSTERNIS VERLASSEN
UND EINEN FRISCHE-
REN MORGEN GEFUN-
DEN, UND DER HELLE
MOND ERFREUT SICH
AN DER KLAREN, WOL-
KENLOSEN NACHT …

WILLIAM BLAKE

Allumfassende Dunkelheit lastete so schwer auf Lyras Augen, dass sie meinte, die Tausende Tonnen Gestein über ihr spüren zu können. Nur der leuchtende Schwanz der Libelle von Lady Salmakia verbreitete ein wenig Licht und auch das wurde schwächer, denn die armen Insekten hatten im Land der Toten kein Futter gefunden. Die Libelle des Chevaliers war vor kurzem eingegangen.

Tialys hatte sich auf Wills Schulter gesetzt, und Lyra hielt Salmakias Libelle auf der flachen Hand, während die Lady dem zitternden Geschöpf sanft zusprach und es erst mit Kekskrümeln fütterte und ihm dann ihr Blut zu trinken gab. Wenn Lyra gesehen hätte, was die Spionin da tat, hätte sie ihr eigenes Blut angeboten, denn davon besaß sie mehr; doch das Mädchen musste sich darauf konzentrieren, einen Fuß sicher vor den anderen zu setzen und nicht mit dem Kopf an herabhängende Felsen zu stoßen.

Die Harpyie Niemand hatte die Kinder in ein Labyrinth von unterirdischen Gängen und Höhlen geführt, das, wie sie behauptete, zu einer Stelle führte, wo Will ein Fenster in eine andere Welt schneiden könnte. Hinter ihnen folgte die endlose Kolonne der Geister. Die Gänge waren von ihrem Geflüster erfüllt: Die Vordersten sprachen den Folgenden Mut zu, die Tapferen munterten die Verzagten auf und die Alten gaben den Jungen Hoffnung.

»Ist es noch sehr weit, Niemand?«, fragte Lyra. »Die arme Libelle stirbt bald, und mit ihr würde das letzte bisschen Licht erlöschen.«

Die Harpyie blieb stehen.

»Folge mir einfach«, sagte sie zu Lyra. »Wenn du nichts mehr siehst, dann horche. Wenn du nichts mehr hörst, taste dich weiter.«

Ihre Augen glommen in der Finsternis. Lyra nickte. »Ja, ich werde mich bemühen«, sagte sie, »aber ich bin schwächer als sonst, und auch nicht besonders mutig. Bleib nicht stehen, ich folge dir schon. Wir alle folgen dir. Geh nur weiter.«

Die Harpyie wandte sich wieder nach vorn und ging weiter. Das Leuchten der Libelle wurde von Minute zu Minute schwächer. Bald würde es ganz verlöschen.

Während sich Lyra weiterschleppte, sprach plötzlich eine Stimme neben ihr – eine vertraute Stimme.

»Lyra – Lyra, Mädchen …«

Freudig drehte sie sich um.

»Mr Scoresby! Das ist aber eine Überraschung! Ja, Sie sind es wirklich – ich erkenne Sie – oh, wenn ich Ihnen doch die Hand geben könnte!«

Im schwachen Dämmerlicht erkannte sie die hagere Gestalt und das spöttische Lächeln des texanischen Ballonfliegers. Unwillkürlich streckte sie ihm die Hand entgegen – vergeblich.

»Das täte ich auch gern, mein Schatz. Aber hör mir zu. Da draußen braut sich was zusammen und das ist gegen dich gerichtet – frag mich nicht, wie. Ist das der Junge mit dem Messer?«

Will hatte ihn die ganze Zeit über angeschaut, denn er wollte Lyras alten Gefährten gern kennenlernen. Nun ging sein Blick aber an Lee vorbei und richtete sich auf den Geist neben ihm. Lyra sah sofort, wer es war, und staunte über Wills erwachsenes Ebenbild – das gleiche energische Kinn, die gleiche Kopfhaltung.

Der Junge bekam keinen Ton heraus, aber sein Vater sagte:

»Hör zu, wir haben keine Zeit zum Reden, tu genau das, was ich dir sage. Nimm das Messer und taste nach der Stelle, an der eine Locke von Lyras Haar abgeschnitten wurde.«

Er sprach so dringlich, dass Will nicht nach dem Grund dafür fragte. Erschrocken hielt Lyra die Libelle in einer Hand, während sie mit der anderen nach ihrem Haar tastete.

»Nein«, sagte Will, »nimm die Hand wieder fort, ich sehe sonst nichts.«

Im schwachen Schein erkannte er gerade über ihrer linken Schläfe eine Stelle, an der das Haar kürzer als sonst war.

»Wer hat das getan?«, fragte Lyra. »Und –«

»Pst!«, machte Will und wandte sich dann an den Geist seines Vaters: »Was muss ich jetzt tun?«

»Schneide das gekürzte Haar dort bis auf die Kopfhaut ab. Sammle es ein und bewahre es sorgfältig auf. Nicht ein Haar darf verlorengehen. Dann schneidest du ein Fenster in eine andere Welt – ganz gleich in welche –, schiebst die abgeschnittenen Haare hindurch und schließt das Fenster wieder. Fang gleich damit an, auf der Stelle.«

Die Harpyie schaute zu und auch die Geister hinter ihnen reckten die Hälse. Lyra sah ihre bleichen Gesichter im Dämmerlicht. Verdutzt und verängstigt stand sie da und biss sich auf die Lippen, während Will, das Gesicht nahe an der Messerspitze, tat, wie ihm sein Vater geheißen hatte. Danach schnitt er einen kleinen Hohlraum in den Felsen einer anderen Welt, legte die kleinen, golden schimmernden Haare hinein und setzte den Felsbrocken wieder an seinen Platz, ehe er das Fenster verschloss.

Dann begann der Boden zu beben. Irgendwo aus der Tiefe drang ein grollendes, mahlendes Geräusch, als ob sich der Mittelpunkt der Erde wie ein gewaltiger Mühlstein um sich selbst drehen würde, und unvermittelt fielen Gesteinssplitter von der Decke des Ganges. Der Boden neigte sich plötzlich zur Seite. Will ergriff Lyras Arm und hielt sie fest, als der Fels unter ihren Füßen ins Wanken geriet und locker gewordene Steine neben ihnen vorbeirollten und ihnen Beine und Füße zerkratzten.

Die beiden Kinder warfen sich zu Boden, legten die Arme über den Kopf und schützten die beiden Gallivespier. Doch das Beben unter ihnen schwoll noch an. Solches Entsetzen hatte sie gepackt, dass sie nicht einmal schrien, als die Erde unter ihnen ins Rutschen kam und sie, das Getöse der ins Rollen geratenen Gesteinsmassen in den Ohren, nach unten gezogen wurden.

Schließlich hörte das Beben auf, obwohl um sie herum noch kleine Gesteinsbrocken einen Hang hinabrollten, der vor einer Minute noch nicht da gewesen war. Lyra lag auf Wills linkem Arm. Mit der Rechten tastete er nach dem Messer. Es steckte immer noch in der Scheide an seinem Gürtel.

»Tialys? Salmakia?«, rief Will mit unsicherer Stimme.

»Wir sind hier und leben noch«, sagte die Stimme des Chevaliers gleich neben seinem Ohr.

Die Luft war staubig und vom Korditgeruch zerschmetterter Felsen erfüllt. Das Atmen fiel ihnen schwer und sehen konnte man überhaupt nichts mehr. Die Libelle war tot.

»Mr Scoresby?«, sagte Lyra. »Wir können nichts mehr sehen … Was ist denn passiert?«

»Ich bin hier«, meldete sich Lee. »Ich nehme an, die Bombe ist losgegangen und hat ihr Ziel nicht erreicht.«

»Welche Bombe?«, fragte Lyra erschrocken, und dann leiser: »Roger, bist du da?«

»Ja«, ließ sich ein schwaches Stimmchen vernehmen. »Mr Parry hat mich gerettet. Ich wäre gefallen, wenn er mich nicht im letzten Augenblick festgehalten hätte.«

»Schaut, dort vorn«, sagte John Parrys Geist. »Aber haltet euch am Fels fest und bewegt euch nicht.«

Der Staub lichtete sich allmählich, und von irgendwoher kam Licht – ein schwacher goldener Schimmer wie ein leuchtender Regen, der über ihnen niederging. Was sie nun sahen, erfüllte sie mit Schrecken, denn links von ihnen gähnte ein Abgrund, in den Schutt und Gestein wie Wassermassen rollten, die über eine Felskante in die Tiefe schossen.

Ein gewaltiges schwarzes Loch hatte sich dort aufgetan, wie ein Schacht in tiefste Finsternis. Die goldenen Lichtstrahlen fielen hinein und verloren sich darin. Man konnte die gegenüberliegende Seite des Lochs erkennen, doch lag die weiter entfernt, als Will einen Stein hätte werfen können. Rechts von ihnen war ein Geröllhang, auf dem lose Steine und abgebrochene Felsbrocken in einem prekären Gleichgewicht lagen. Der Hang zog sich weit in das staubige Zwielicht hinauf.

Die Kinder und ihre Gefährten klammerten sich an einem schmalen Felsvorsprung – nicht mehr als ein Halt für Hände und Füße – am Rand des Abgrunds fest. Aus dieser gefährlichen Lage gab es nur einen Ausweg: den Hang zwischen all den Steinen und Felsbrocken hinaufzuklettern, die, so schien es, bei der leisesten Berührung bergab poltern würden.

Nachdem sich der Staub gelegt hatte, erblickten sie hinter sich die Scharen der Geister, die entsetzt in den Abgrund starrten. Auch sie klammerten sich am Abhang fest und wagten nicht, sich zu rühren. Nur die Harpyien kannten keine Angst. Mit ihren breiten Flügeln kreisten sie über dem Hang, spähten nach vorn und nach hinten, flogen zurück, um die noch im Gang wartenden Geister zu beruhigen, und flogen vor, um den Ausgang zu erkunden.

Lyra stellte erleichtert fest, dass wenigstens das Alethiometer heil geblieben war. Sie rang ihre Furcht nieder, schaute sich um und entdeckte Rogers schmales Gesicht.

»Komm«, sagte sie zu ihm, »wir sind alle noch da, keiner ist verletzt. Und jetzt können wir sogar wieder etwas sehen. Also brauchen wir nur immer vorwärtszugehen. Einen anderen Weg als am Rand dieses Abgrunds entlang gibt es nicht … Wir müssen einfach immer nur geradeaus. Ich verspreche dir, dass Will und ich weitermachen, bis wir es geschafft haben. Also hab keine Angst, gib nicht auf und bleib nicht zurück. Sag den anderen Bescheid. Ich kann mich nicht alle paar Minuten zu ihnen umdrehen, weil ich selbst auf den Weg achten muss. Ich verlasse mich auf dich, dass du mir immer folgst, abgemacht?«

Der kleine Geist nickte. Und so setzte die Kolonne der Toten in angstvollem Schweigen ihre Wanderung am Rande des Abgrunds fort. Wie lange sie brauchen würden, konnten weder Lyra noch Will abschätzen. Aber wie gefährlich die Reise war, das vergaßen sie keinen Augenblick. Die Finsternis war so bodenlos, dass sie jeden, der sie zu durchdringen versuchte, in die Tiefe zog und beim Betrachter ein scheußliches Schwindelgefühl hervorrief. Wenn irgend möglich schauten sie nach vorn, prägten sich einen vorspringenden Fels ein, der Halt für Hand und Fuß bot, oder ein Geröllfeld und vermieden den Blick zurück. Doch die Tiefe übte einen Sog aus. Wenn sie hinabschauten, fühlten sie, wie ihr Tritt unsicher wurde, wie ihre Augen flimmerten und eine schreckliche Übelkeit sie würgte.

Hin und wieder blickten die Reisenden zurück auf die Geisterkolonne, die sich aus der Öffnung im Fels wand, aus der auch sie gekommen waren: Mütter, mit Säuglingen an der Brust, betagte Väter, die behutsam Schritt vor Schritt setzten, kleine Kinder, die an den Rockschößen der Erwachsenen hingen, Jungen und Mädchen in Rogers Alter, die sich gut hielten, und viele andere … Alle, die noch Hoffnung hatten, folgten Will und Lyra auf dem Weg ins Freie.

Doch einige besaßen kein großes Vertrauen zu ihnen. Sie hielten sich eng hinter den zweien, und beide Kinder fühlten kalte Hände an Herz und Eingeweiden und hörten von ganz nah Flüsterstimmen.

»Wo ist denn nun die obere Welt? Wie weit müssen wir noch?«

»Wir haben Angst hier!«

»Wir hätten nie gehen sollen. Drüben in der Welt der Toten hatten wir wenigstens ein schwaches Licht und etwas Gesellschaft – das hier ist viel schlimmer!«

»Es war falsch von euch, ins Land der Toten zu kommen. Ihr hättet in eurer Welt bleiben und auf euren Tod warten sollen, statt uns zu stören!«

»Mit welchem Recht führt ihr uns eigentlich an? Ihr seid doch bloß Kinder. Wer hat euch die Befugnis dazu gegeben?«

Will wollte sich schon umdrehen und sie wütend zurechtweisen. Aber Lyra hielt ihn zurück. Diese Toten seien nur unglücklich und hätten Angst, erklärte sie ihm.

Dann sprach Lady Salmakia. Ihre deutliche ruhige Stimme war in der Leere ringsum weit zu hören.

»Freunde, verliert nicht den Mut. Bleibt zusammen und lauft weiter! Der Weg ist beschwerlich, doch Lyra wird euch leiten. Habt Geduld und verzagt nicht, wir führen euch hier raus, keine Sorge!«

Lyra fühlte sich durch Salmakias Worte gestärkt, und genau das hatte sich die Lady gewünscht. Und so setzten sie ihren beschwerlichen Weg fort.

»Will«, sagte Lyra nach einer Weile, »hörst du den Wind?«

»Ja«, sagte Will. »Aber ich spüre ihn überhaupt nicht. Übrigens habe ich noch etwas herausgefunden: Das Loch da unten ist so etwas Ähnliches wie die Fenster, die ich mit dem Messer schneide. Der Rand ist der gleiche. Mit diesen Rändern hat es seine besondere Bewandtnis. Wenn man sie einmal erspürt hat, vergisst man sie nie wieder. Ich kann ihn sehen, dort wo der Fels in die Dunkelheit abfällt. Aber dieses große Loch dort unten führt in keine Welt wie alle anderen. Es ist irgendwie anders. Das gefällt mir nicht. Am liebsten würde ich es schließen.«

»Du hast doch aber nicht jedes Fenster, das du mit dem Messer geöffnet hast, auch wieder verschlossen.«

»Nein, weil ich es bei manchen nicht konnte. Aber ich hätte es tun sollen. Wenn sie offen bleiben, stiftet das Verwirrung. Und noch dazu ein so großes …« Er zeigte nur nach unten, weil er nicht in den Abgrund schauen wollte.

»Irgendetwas Schlimmes wird noch passieren, das spüre ich genau.«

Während die beiden Kinder miteinander redeten, fand etwas weiter entfernt ein anderes Gespräch statt: Chevalier Tialys unterhielt sich mit den Geistern von Lee Scoresby und John Parry.

»Was sagst du da, John?«, entfuhr es Lee. »Du sagst, wir sollten nicht nach draußen ins Freie gehen. Mann, ich sehne mich mit jeder Faser meines Herzens danach, wieder ein Teil des lebendigen Universums zu werden!«

»Ja, mir geht es genauso«, sagte Wills Vater. »Ich glaube aber, dass kampferprobte Männer wie wir den Krieg auf Lord Asriels Seite mitfechten können. Wenn wir hierbleiben und wenn wir im richtigen Augenblick auf den Plan treten, könnten wir sogar den Ausgang des Kampfes entscheiden.«

»Als Geister?«, warf Tialys ein und versuchte vergebens, den skeptischen Ton aus seiner Stimme zu verbannen. »Wie könnten wir als Geister am Kampf teilnehmen?«

»Gegen die Lebenden können wir nichts ausrichten, das ist klar. Aber Asriels Armee wird auch gegen andere Wesen kämpfen müssen.«

»Gegen die Gespenster«, sagte Lee.

»Genau das war mein Gedanke. Sie haben es auf den Dæmon abgesehen. Und unsere Dæmonen sind schon lange von uns gegangen. Das wäre also einen Versuch wert, Lee.«

»Gut, mit mir kannst du rechnen.«

»Und Sie, Chevalier«, sagte John Parrys Geist zu Tialys. »Ich habe mit den Geistern Ihres Volkes gesprochen. Werden Sie lang genug leben, um noch einmal das Licht der Sonne zu erblicken, ehe Sie sterben und als Geist wiederkehren?«

»Es stimmt, unser Leben ist kurz, verglichen mit dem der Menschen«, sagte Tialys. »Ich habe noch ein paar Tage zu leben und Lady Salmakia vielleicht noch etwas länger. Doch dank der Tat dieser Kinder wird unser Exil als Geister nicht von Dauer sein. Ich bin stolz darauf, ihnen geholfen zu haben.«

Sie krochen weiter. Und ständig gähnte der Abgrund neben ihnen. Ein kleiner Ausrutscher, ein Tritt auf ein loses Stück Felsen oder ein falscher Griff, und der Sturz in die Tiefe wäre die unvermeidliche Folge. So tief war der Abgrund, dachte Lyra, dass man wohl unterwegs verhungern würde, ehe man unten ankäme. Der arme Geist würde seinen Sturz dann in immer gewaltigere Tiefen fortsetzen, ohne dass eine helfende Hand sich nach ihm ausstrecken und ihn wieder hochziehen würde. Bei vollem Bewusstsein fiele er endlos weiter …

Oh, das wäre noch schlimmer als die graue, schweigende Welt der Toten, die zu verlassen sie sich anschickten.

In Lyras Bewusstsein spielte sich etwas Merkwürdiges ab. Der Gedanke an den endlosen Sturz erzeugte in ihr ein Schwindelgefühl und sie taumelte. Will vor ihr war außer Reichweite, sonst hätte sie seine Hand ergriffen. In diesem Augenblick dachte das Mädchen aber mehr an Roger und ein Funken Eitelkeit flammte in ihrem Herzen auf. Einmal hatte Lyra bei einem Ausflug auf das Dach von Jordan College aus dem Wunsch heraus, Roger einen Schrecken einzujagen, ihr Schwindelgefühl überwunden und war an der Dachrinne entlangspaziert.

Sie schaute zurück, um ihn daran zu erinnern. Sie war Rogers Lyra, das Mädchen mit dem besonderen Schneid und der Grazie. Eine wie sie hatte es nicht nötig, hier wie ein Insekt zu krabbeln.

Doch der kleine Junge sagte nur mit Flüsterstimme: »Lyra, sei vorsichtig – denk daran, du bist nicht tot wie wir –«

Alles vollzog sich wie in Zeitlupe, und sie konnte dennoch nichts dagegen tun. Ihr Gewicht verlagerte sich, die Steine unter ihren Füßen gaben nach und sie geriet unweigerlich ins Rutschen. Im ersten Augenblick wurde Lyra wütend, dann fand sie es komisch. Wie kann man bloß so dumm sein, dachte sie. Doch als Steine polternd neben ihr bergab gingen, sie selbst nirgendwo mehr Halt fand und immer schneller auf den Rand des Abgrunds zurutschte, da überfiel sie mit einem Mal blankes Entsetzen. Nichts konnte sie mehr halten. Dafür war es bereits zu spät.

Ihr Körper bebte vor Panik. Sie nahm gar nicht mehr wahr, dass sich Geister vor ihr niederwarfen, um sie vielleicht doch noch aufzuhalten. Lyra stob durch sie hindurch wie ein kollernder Stein durch Nebel. Sie bekam auch nicht mit, wie Will ihren Namen so laut rief, dass der ganze Abgrund davon widerhallte. Sie war nur noch ein Bündel Angst, während sie immer schneller abwärtsrutschte. Auch manchen Geistern wurde es zu viel. Sie hielten sich die Augen zu und schrien.

Will war vor Furcht wie gebannt. Er sah, wie Lyra immer tiefer rutschte, und wusste, dass er nichts dagegen tun konnte und untätig zuschauen musste. Er hörte nicht die Verzweiflungsschreie aus seinem eigenen Mund. Noch zwei Sekunden – noch eine Sekunde – sie erreichte den Rand, sie konnte nicht anhalten, gleich würde sie fallen –

Da stieß aus dem Dunkel das Wesen herab, dessen Krallen Lyra noch vor kurzem eine Wunde am Kopf geschlagen hatten: die Harpyie Niemand mit dem Gesicht einer Frau und den Flügeln eines Vogels. Mit denselben Krallen ergriff sie nun fest die Hand des Mädchens. Zusammen sackten sie nach unten, das zusätzliche Gewicht war selbst für solch starke Schwingen fast zu viel. Doch die Harpyie schlug die Flügel, so stark sie konnte, ohne den Griff der Krallen zu lockern. Langsam trug sie das Kind aus dem Abgrund heraus und legte es, reglos und halb ohnmächtig, in Wills Arme. Als er sie fest an die Brust drückte, spürte er ihren wilden Herzschlag. Sie war jetzt nicht nur Lyra und er nicht nur Will: Sie war mehr als ein Mädchen und er mehr als ein Junge. Die beiden waren die einzigen menschlichen Wesen vor diesem Abgrund des Todes, hielten sich aneinander fest, und die Geister versammelten sich um sie herum, flüsterten ihnen Trostworte zu und priesen die Harpyie. Ganz in ihrer Nähe drängten Wills Vater und Lee Scoresby nach vorn und sehnten sich danach, die Kinder ebenfalls zu umarmen. Tialys und Salmakia sprachen zu Niemand, dankten ihr und nannten sie ihre großherzige Retterin.

Sobald Lyra wieder gehen konnte, legte sie die Arme um den Hals der Harpyie und küsste ihr vielmals das entstellte Gesicht. Reden konnte sie nicht. Ihre Sprache, ihr Selbstvertrauen und ihre Eitelkeit – alles war ihr abhandengekommen.

Ein paar Minuten lang ruhten die Kinder sich aus. Nachdem sich der Schrecken wieder gelegt hatte, zogen sie weiter. Will hielt Lyras Hand mit seiner gesunden Hand fest und prüfte erst jede Stelle auf ihre Belastbarkeit, ehe sie weiterkrochen. Das war so mühsam und kostete so viel Zeit, dass sie schon glaubten, vor Erschöpfung zu Grunde gehen zu müssen. Doch an eine Rast war nicht zu denken, denn sie mussten weiter. Wie hätte man sich in der Nähe dieses schrecklichen Abgrunds ausruhen können?

Nach einer weiteren Stunde dieser Mühsal sagte er zu ihr:

»Schau mal, da vorn scheint es einen Ausgang zu geben …«

Und wirklich: Der Untergrund wurde fester, so dass ihnen das Klettern leichter fiel. Und vor ihnen, war da nicht ein Knick in der Felswand? Sollte das tatsächlich ein Ausgang sein?

Lyra schaute in Wills leuchtende Augen und lächelte.

Sie stiegen immer höher und mit jedem Schritt entfernten sie sich weiter vom Abgrund. Auch wurde der Boden stetig sicherer, Hände und Füße fanden besseren Halt. Bald brauchten die beiden nicht mehr zu befürchten, sich auf dem Geröll Hand- oder Fußgelenk zu verstauchen.

»Wir dürften jetzt ein gutes Stück weit gekommen sein«, sagte Will. »Ich könnte das Messer nehmen und herausfinden, in was für einer Welt ich herauskomme.«

»Jetzt noch nicht«, sagte die Harpyie. »Wir müssen noch weiter. Das hier ist kein guter Platz für ein Fenster. Weiter oben ist es besser.«

Sie krochen schweigend weiter: Hand, Fuß, Gewicht verlagern, einen Schritt vor, Boden testen, Hand, Fuß … Die Finger waren inzwischen aufgeschürft, Knie und Hüften zitterten vor Anstrengung, der Kopf brummte und tat weh. Die Kinder kletterten die letzten Meter bis zum Fuß der Felswand, wo ein schmaler Hohlweg in den Schatten führte.

Lyra schaute mit brennenden Augen zu, wie Will das Messer hervorholte und in der Luft nach einer geeigneten Stelle suchte, mit der Spitze fühlte, sie wieder wegzog und erneut fühlte.

»Aha«, sagte er.

»Hast du eine geeignete Stelle gefunden?«

»Ich glaube, ja …«

»Will«, sagte der Geist seines Vaters, »warte einen Augenblick. Hör mir zu.«

Will legte das Messer beiseite. Während des anstrengenden Aufstiegs hatte er nicht an seinen Vater gedacht, doch tat es gut, ihn in der Nähe zu wissen. Nun wurde ihm schlagartig bewusst, dass sie sich für immer trennen würden.

»Was wird geschehen, wenn du nach draußen gehst?«, fragte Will. »Wirst du dich vor unseren Augen auflösen?«

»Noch ist es nicht so weit. Mr Scoresby und ich haben einen Plan. Einige von uns Geistern bleiben hier zurück und warten darauf, von euch in Lord Asriels Welt geführt zu werden. Wir glauben nämlich, ihm von Nutzen sein zu können. Auch ihr müsst dorthin reisen«, fuhr er traurig fort und schaute dabei Lyra an, »wenn ihr eure Dæmonen wiederfinden wollt. Denn dorthin sind sie inzwischen gelangt.«

»Aber Mr Parry«, sagte Lyra, »woher wollen Sie wissen, dass unsere Dæmonen sich in der Welt meines Vaters aufhalten?«

»Ich war zu meinen Lebzeiten Schamane und habe eine andere Sicht der Dinge gewonnen. Befrage ruhig dein Alethiometer – es wird dir bestätigen, was ich sage. Doch gibt es bei den Dæmonen eines zu bedenken«, fügte er mit eindringlicher Stimme hinzu. »Der Mann, den ihr als Sir Charles Latrom kennengelernt habt, musste in regelmäßigen Abständen in seine Welt zurückkehren, weil er nicht ständig in meiner Welt leben konnte. Die Philosophen der Zunft vom Torre degli Angeli, die über dreihundert Jahre lang zwischen verschiedenen Welten hin- und herreisten, mussten alle die gleiche Erfahrung machen. Ihre Welt verlor nach und nach immer mehr von ihrer Kraft und verfiel schließlich.

Mir erging es ähnlich«, fuhr der Geist fort. »Anfangs diente ich als Offizier bei der Marineinfanterie. Später wurde ich Entdecker. In jener Zeit hatte ich eine eiserne Gesundheit. Irgendwann verließ ich durch Zufall meine Welt und konnte den Weg zurück nicht mehr finden. Ich unternahm alles Mögliche und lernte viel in dieser anderen Welt, doch zehn Jahre nach meiner Ankunft war ich sterbenskrank. Der Grund dafür ist, dass ein Dæmon nur in der Welt über alle seine Lebenskräfte verfügt, in der er geboren wurde. Anderswo verlassen ihn seine Kräfte und er muss sterben. Wir können in jede Welt reisen, zu der wir eine Öffnung finden, aber auf Dauer können wir nur in unserer angestammten Welt gedeihen. Lord Asriels großes Unternehmen wird am Ende aus dem gleichen Grund scheitern: Wir müssen die Republik des Himmels dort schaffen, wo wir beheimatet sind, denn für uns gibt es keine andere Erde. Will, mein Junge, du und Lyra, ihr könnt für eine Weile hinausgehen; denn ihr braucht etwas Erholung, und die habt ihr euch redlich verdient. Aber dann müsst ihr wieder zurück in das Dunkel zu mir und Mr Scoresby, um die letzte Reise anzutreten.«

Will und Lyra tauschten einen Blick aus. Dann schnitt er mit dem Messer ein Fenster, und ihnen bot sich die lieblichste Landschaft dar, die sie jemals gesehen hatten.

Die Kinder sogen die kühle, reine Nachtluft ein. Über ihnen funkelten die Sterne am Himmel und irgendwo in der Ferne schimmerte Wasser. Vor ihnen dehnte sich eine weite Savanne aus, in der hier und da mächtige Bäume, so hoch wie Türme, in kleinen Gruppen zusammenstanden.

Will lief über das Gras und verbreiterte zu beiden Seiten das Fenster, so dass sechs, sieben, gar acht Personen nebeneinander aus dem Land der Toten herüberkommen konnten. Die ersten Geister zitterten vor Hoffnung, und ihre Erregung pflanzte sich wie eine Welle durch die lange Kolonne hinter ihnen fort. Kleine Kinder und alte Menschen schauten entzückt auf zum Himmel, als der Glanz der ersten Sterne, die sie seit Jahrhunderten wieder funkeln sahen, in ihre ausgezehrten Augen fiel.

Der erste Geist, der das Land der Toten verließ, war Roger. Er trat in die neue Welt, wandte sich noch einmal nach Lyra um und lachte überrascht, als er mit einem Mal in der Nacht, dem Sternenlicht und der Luft aufging … Der kleine Junge verging in einem solch ungestümen Ausbruch reiner Freude, dass Will an die aufsteigenden Bläschen in einem Sektglas denken musste.

Die anderen Geister folgten ihm. Will und Lyra ließen sich erschöpft in das vom Tau benetzte Gras fallen, von Herzen dankbar für den sicheren Boden, die Nachtluft und die Sterne.

27

Der Beobachtungsposten

HINAUF INS
GEZWEIG FLIEGT
MEINE SEELE, UM WIE
EIN VOGEL DORT ZU
SINGEN UND ZU
STRECKEN UND KÄM-
MEN DIE SILBERNEN
SCHWINGEN …

ANDREW MARVELL

Die Mulefa, die es übernommen hatten, die hölzerne Plattform für Mary zu zimmern, kamen mit der Arbeit zügig und gut voran. Mary hatte ihre Freude daran, sie bei ihrem Tun zu beobachten, denn sie verstanden es, zu diskutieren, ohne zu streiten, und zusammenzuarbeiten, ohne sich gegenseitig ins Gehege zu kommen. Außerdem waren sie Meister im Spalten, Sägen und Verbinden von Hölzern.

Binnen zwei Tagen hatte man den Beobachtungsposten entworfen, zusammengebaut und an seinen Platz in luftiger Höhe gehievt. Die Plattform war stabil, geräumig und bequem, und als Mary zum ersten Mal hinaufkletterte, fühlte sie sich auf eigentümliche Weise so glücklich wie nie zuvor in ihrem Leben. Es war ein Hochgefühl, das den ganzen Körper erfüllte. Umgeben von dem üppigen Grün der Blätter, durch die das strahlende Blau des Himmels lugte, einer sanften Brise, die ihr Kühlung zufächelte, dem zarten Duft der Blumen, der sie jedes Mal erfreute, wenn sie ihn bewusst einsog, dem leisen Rascheln der Blätter, dem Gesang Hunderter von Vögeln und dem fernen Meeresrauschen wurden alle ihre Sinne so umschmeichelt und gehätschelt, dass sie, hätte sie das Denken aufgeben können, in reiner Seligkeit geschwommen wäre.

Aber selbstverständlich konnte Mary das Denken nicht aufgeben, denn um ihren Verstand zu gebrauchen, war sie ja hier hinaufgestiegen.

Während sie durch das Bernstein-Teleskop beobachtete, wie das Sraf, die Staubteilchen, von einer mächtigen Auswärtsströmung fortgetragen wurde, kam es ihr so vor, als ob auch das Glück, die Hoffnung und das Leben mit der Strömung verlorengingen. Das Ganze war ihr unerklärlich.

Seit dreihundert Jahren, hatten die Mulefa gesagt, ging die Fruchtbarkeit der Bäume zurück. Angenommen, die Staubteilchen strömten in gleicher Weise durch alle Welten, müsste sich das Gleiche nicht auch in ihrer Welt ereignen und in allen anderen ebenfalls? Vor dreihundert Jahren war die Royal Society gegründet worden, die erste naturwissenschaftliche Akademie in ihrer Welt. Newton machte damals seine bahnbrechenden Entdeckungen auf dem Gebiet der Optik und formulierte das Gravitationsgesetz.

Vor dreihundert Jahren erfand in Lyras Welt ein kluger Kopf das Alethiometer.

Zum gleichen Zeitpunkt wurde in der fremdartigen Welt, durch die Lyra gekommen war, das Magische Messer geschaffen.

Mary streckte sich auf den Brettern aus und spürte, wie sich die Plattform ganz sanft und langsam im Rhythmus des mächtigen Baums bewegte, der im Wind hin- und herschwankte. Mit dem Teleskop vor dem Auge beobachtete sie den Strom von Myriaden kleiner Funken. Zwischen den Blättern und vorbei an den offenen Blütenkelchen und starken Ästen verfolgten die Staubteilchen entgegen der Windrichtung langsam, aber hartnäckig einen festen Kurs, so als ob sie von einem Bewusstsein gesteuert würden.

Was war vor dreihundert Jahren geschehen? War das die Ursache, weshalb der Staub langsam davonströmte, oder verhielt es sich gerade umgekehrt? Oder spielte noch ein weiteres Element eine Rolle? Oder bestand überhaupt keine Verbindung zwischen diesen Ereignissen?

Die Strömung wirkte hypnotisierend. Wie leicht hätte man in eine Trance fallen und seinen Geist den strömenden Teilchen anvertrauen können …

Ehe sie so recht begriff, wie ihr geschah, trat genau das ein, was sie sich gerade vorgestellt hatte. Mary wachte auf und stellte entsetzt fest, dass sie sich außerhalb ihres eingelullten Körpers befand.

Sie schwebte über dem Beobachtungsposten, ein paar Handbreit über den Ästen. Auch der Staubwind hatte sich verändert: Statt langsam dahinzugleiten, schossen die Teilchen vorüber wie ein Fluss bei Hochwasser. Hatte sich der Strom beschleunigt oder verging die Zeit für einen Geist außerhalb seines Körpers einfach schneller? Egal, wie es sich tatsächlich verhalten mochte, Mary begriff, dass sie sich in größter Gefahr befand, denn die reißende Strömung drohte ihr auch noch die letzte Verbindung zu ihrem Körper zu nehmen. Sie wollte die Arme ausstrecken, um irgendetwas Festes zu ergreifen, doch sie hatte ja keine Arme mehr. An nichts konnte sie sich festhalten. Mary schwebte jetzt fast über der Tiefe und entfernte sich immer weiter von ihrem Körper, der seelenruhig unter ihr schlief. Sie versuchte zu schreien und sich selbst aufzuwecken, doch kein Laut kam aus ihrer Kehle. Ihr Körper schlief weiter, während das beobachtende Ich von der Strömung aus dem Laubwerk hinaus in den offenen Himmel getragen wurde.

Wie sehr sie auch dagegen ankämpfte, sie kam keinen Zentimeter gegen die Strömung an. Die Kraft, die Mary forttrug, war so unbezwingbar wie Wasser, das über ein Wehr fließt: Die Staubteilchen trieben dahin, als ob sie ebenfalls über einen unsichtbaren Rand strömten.

Und sie rissen sie immer weiter von ihrem Körper fort. Mary warf eine geistige Rettungsleine zu dem schlafenden Körper hinunter und versuchte, sich ihr Körpergefühl, alle Empfindungen, die das Lebendigsein ausmachen, zu vergegenwärtigen. Das Gefühl, wie ihre Freundin Atal ihr mit dem weichen Ende ihres Rüssels den Nacken massierte. Den Geschmack von gebratenen Eiern mit Speck. Die Muskelanspannung, wenn sie eine Felswand hinaufkletterte. Den Tanz ihrer Finger auf einer Computertastatur. Den Duft von geröstetem Kaffee. Die kuschelige Wärme ihres Bettes in einer Winternacht.

Und langsam kam ihre Bewegung zum Stillstand. Die Rettungsleine hielt. Wie sie da in der Luft hing, spürte Mary die Stärke der Strömung, die gegen sie drückte. Dann geschah etwas Seltsames. Nach und nach und mit jeder weiteren Erinnerung an Sinneseindrücke (an eine in Kalifornien probierte eisgekühlte Margarita, an die Terrasse eines Restaurants in Lissabon, wo sie unter Zitronenbäumen gesessen hatte, an einen Wintermorgen, an dem sie den Raureif von der Windschutzscheibe ihres Autos kratzte) merkte sie, wie der Staubwind nachließ und sein Sog schwächer wurde.

Aber nur bei ihr. Ringsum trieb die große Sraf-Strömung mit gleicher Geschwindigkeit weiter. Eine kleine Insel der Ruhe hatte sich irgendwie um sie gebildet, wo die Teilchen der Strömung widerstanden.

Die Partikel besaßen Bewusstsein! Sie fühlten ihre Angst, verhielten sich entsprechend und trugen sie zurück zu ihrem schlafenden Körper. Als Mary ihn wieder aus der Nähe daliegen sah, in seiner schweren, warmen Leiblichkeit, da entrang sich ihr ein stiller Seufzer.

Und sie kehrte in ihren Körper zurück und erwachte.

Zuerst tat Mary einen tiefen, bebenden Atemzug, dann drückte sie Hände und Beine gegen den rauen Bretterboden der Plattform. War sie vor einer Minute noch schier wahnsinnig vor Angst gewesen, so empfand sie nun ein stilles, tiefes Entzücken über das Glück, ihren Körper und den Kontakt mit der Erde und aller Materie wiedergefunden zu haben.

Schließlich richtete sie sich auf und versuchte, sich darüber klarzuwerden, was gerade geschehen war. Sie griff nach dem Bernstein-Teleskop und hielt es sich mit zitternden Händen vors Auge. Kein Zweifel: Die langsame, sich über den ganzen Himmel hinziehende Strömung war zu einer reißenden Flut angeschwollen. Der Sog ließ sich weder hören noch ertasten (und ohne Teleskop hätte sie ihn auch nicht sehen können), aber auch nachdem Mary das Teleskop hatte sinken lassen, spürte sie sehr deutlich die geräuschlose, rasch dahinziehende Flut und darüber hinaus noch etwas, was sie in ihrem panischen Schrecken, von ihrem Körper getrennt zu sein, nicht bemerkt hatte: eine tiefe, hilflose Trauer, von der die Luft durchtränkt war.

Die Schattenteilchen wussten, was geschah, und trauerten darüber.

Auch sie selbst bestand zu einem Teil aus Schattenmaterie und unterlag deshalb der Flut, die durch das All strömte. Ebenso wie die Mulefa, die Menschen in ihrer Welt und alle mit Bewusstsein begabten Geschöpfe, wo immer sie auch lebten.

Und wenn die Wissenschaftlerin nicht herausfand, was eigentlich geschah, würden alle von dem Strom mitgerissen und in Vergessenheit versinken. Alle ohne Ausnahme.

Mit einem Mal ergriff sie eine Sehnsucht nach der Erde. Mary steckte das Teleskop ein und begann den langen Abstieg zurück auf den Boden.

Pater Gomez stieg durch das Fenster, als die Abendsonne ihr mildes Licht über das Land warf. Er sah die Wälder mächtiger Rad-Bäume und die Basaltstraßen, die die Prärie durchzogen, so wie Mary sie vor einiger Zeit von derselben Stelle aus erblickt hatte. Kein Dunst trübte die Luft, weil kurz vorher ein Regenschauer niedergegangen war. Daher konnte der Geistliche weiter sehen als damals die Wissenschaftlerin. So erblickte er in der Ferne den Schimmer einer Wasserfläche, auf der sich weiße Gebilde bewegten, möglicherweise Segelboote.

Gomez schnallte den Rucksack höher und schlug die Richtung der weißen Gebilde ein. Er empfand es als angenehm, in der Abendstille die ebene Straße entlangzuziehen. Aus dem hohen Gras kam der Gesang von zikadenähnlichen Insekten, und die Strahlen der untergehenden Sonne wärmten das Gesicht des einsamen Wanderers. Die Luft war frisch und frei vom Naphtha- und Kerosinrauch, der die Luft einer jener Welten so fürchterlich verpestet hatte, durch die er auf dem Weg hierher gezogen war: die Welt, in der sein Opfer, die Verführerin, zu Hause war.

Bei Sonnenuntergang erreichte der Pater eine Landzunge neben einer seichten Bucht. Wenn dieses Meer den Gezeiten unterlag, dann herrschte gerade Flut, denn vom Ufer war nur ein schmaler Saum weißen Sandes über dem Wasser trocken geblieben.

In der stillen Bucht schwammen ein Dutzend, ja was eigentlich … Pater Gomez musste erst nachdenken. Ein Dutzend gewaltiger schneeweißer Vögel, jeder von der Größe eines Ruderboots, mit langen geraden Flügeln, die hinter ihnen im Wasser lagen. Die Flügel waren sehr lang, mindestens zwei Meter. Aber handelte es sich wirklich um Vögel? Gewiss, sie hatten ein Federkleid, und Kopf und Schnabel ähnelten denen von Schwänen, aber die Flügel standen einander in Längsrichtung gegenüber …

Jetzt hatten auch sie ihn bemerkt. Köpfe drehten sich ruckartig, und auf einmal spannten sich alle Flügel, genau wie die Segel einer Jacht. Alle legten sich in den Wind und steuerten auf das Ufer zu.

Pater Gomez war geblendet von der Schönheit dieser Flügel-Segel, mit denen sie so elegant im Wasser lagen, und von der Geschwindigkeit, mit der sich die Vögel fortbewegten. Dann sah er, dass sie auch ruderten: Die Beine paddelten unter Wasser, waren aber nicht in Kiellinie angeordnet wie die Flügel, sondern nebeneinander. Flügel und Beine zusammen verliehen ihnen eine schnelle und anmutige Bewegung im Wasser.

Kaum hatte der Erste das Ufer erreicht, stieg er schwerfällig den Sandstrand hinauf und bewegte sich geradewegs auf den Geistlichen zu. Das Tier gab zischende, bösartige Laute von sich, stieß den Kopf rhythmisch vor und stach mit dem Schnabel in die Luft. Der Schnabel war mit scharfen, hakenähnlichen Zähnen versehen.

Pater Gomez stand gut hundert Meter vom Ufer entfernt auf einer grasbewachsenen Erhebung und hatte Zeit genug, den Rucksack abzulegen, das Gewehr herauszunehmen, es zu laden, zu zielen und abzudrücken.

Der Kopf des Vogels explodierte in einer Wolke aus Rot und Weiß, dann torkelte das tödlich getroffene Tier noch ein paar Schritte und fiel nach vorn auf die Brust. Der Todeskampf dauerte nur eine Minute: Der große Vogel zuckte mit den Beinen, schlug mit den Flügeln und drehte sich mehrmals in einem blutigen Kreis, bis er röchelnd und Blut speiend verendete.

Die anderen Vögel hatten innegehalten, als der erste fiel, und beobachteten ihn und ebenso den Mann. Ihre Augen verrieten, dass sie rasch begriffen. Grimmig schauten sie von ihm zu dem toten Artgenossen, von dem Vogel zum Gewehr und vom Gewehr zum Gesicht des Mannes. Gomez legte die Waffe nochmals an und beobachtete, wie sie darauf reagierten. Die Vögel wendeten unbeholfen und scharten sich zusammen. Sie begriffen.

Diese intelligenten, kräftigen Geschöpfe mit dem breiten Rücken ähnelten lebenden Booten. Wenn sie verstanden, was der Tod bedeutete, dachte Pater Gomez, und wenn sie den Zusammenhang zwischen dem Tod und ihm sahen, dann könnte dies die Grundlage für ein fruchtbares wechselseitiges Verstehen sein. Wenn die Vögel erst einmal gelernt hatten, ihn zu fürchten, würden sie ihm aufs Wort gehorchen.

28

Mitternacht

ACH, OFT
SCHON HAB ICH
HALB BEGEHRT
DES TODES
FRIEDEN …

JOHN KEATS

»Marisa«, sagte Lord Asriel, »wach auf, wir landen.«

Der Intentionsgleiter näherte sich von Süden der Basaltfestung, über der ein stürmischer Morgen dämmerte. Wie betäubt vor Kummer schlug Mrs Coulter die Augen auf. Sie hatte nicht geschlafen. Über dem Landeplatz schwebte der Engel Xaphania. Dann, als der Gleiter auf die Wälle zuhielt, stieg der Engel flügelschlagend zum Turm auf.

Sobald der Gleiter gelandet war, sprang Lord Asriel hinaus und begab sich zu König Ogunwe im westlichen Wachturm. Mrs Coulter schien er vergessen zu haben. Auch die Mechaniker, die sofort herbeieilten und sich um das Fahrzeug kümmerten, beachteten die Frau nicht. Niemand befragte sie wegen des Gleiters, den sie gestohlen und dann verloren hatte. Man hätte meinen können, Mrs Coulter sei auf einmal unsichtbar geworden. Traurig stieg sie zu dem Zimmer im Diamantturm hinauf. Dort erbot sich Lord Asriels Bursche, ihr Kaffee und etwas zu essen zu besorgen.

»Bringen Sie, was Sie wollen«, sagte sie. »Danke.« Und als der Mann schon gehen wollte, fügte sie hinzu: »Ach, übrigens, Lord Asriels Alethiometrist, ein gewisser …«

»Basilides?«

»Genau. Ob er auf einen Augenblick heraufkommen kann?«

»Er sitzt über seinen Büchern, gnädige Frau. Ich werde ihn bitten, zu kommen, sobald er Zeit hat.«

Mrs Coulter wusch sich und zog ihre letzte saubere Bluse an. Der Wind, der an den Fenstern rüttelte, und der graue Morgen ließen sie frösteln, obwohl in dem eisernen Ofen ein Feuer brannte. Sie legte einige Kohlen nach, um sich aufzuwärmen, doch zu tief saß ihr die Kälte in den Knochen.

Zehn Minuten später klopfte es. Der Alethiometrist, ein bleicher Mann mit dunklen Ringen unter den Augen und einem Dæmon in Gestalt einer Nachtigall auf der Schulter, trat ein und verbeugte sich knapp. Einen Augenblick später kehrte der Bursche mit einem Tablett mit Brot, Käse und Kaffee zurück.

»Danke, dass Sie gekommen sind, Mr Basilides«, begrüßte ihn Mrs Coulter. »Darf ich Ihnen eine Erfrischung anbieten?«

»Einen Schluck Kaffee, danke.«

»Sie sind sicher über alles genau im Bilde«, fuhr Mrs Coulter fort, sobald sie ihm eingeschenkt hatte. »Deshalb sagen Sie mir bitte, ob meine Tochter noch lebt.«

Basilides zögerte. Der goldene Affe umklammerte Mrs Coulters Arm.

»Sie lebt«, erwiderte der Alethiometrist vorsichtig, »aber …«

»Ja? Bitte, so reden Sie doch weiter.«

»Ihre Tochter befindet sich in der Welt der Toten. Ich verstand zuerst nicht, was das Alethiometer meinte, so abwegig erschien mir die Antwort. Doch mittlerweile besteht kein Zweifel mehr. Das Mädchen und der Junge haben sich in die Welt der Toten begeben und ein Fenster geöffnet, durch das die Geister diese Welt verlassen können. Sobald die Toten nach draußen gelangen, lösen sie sich auf, wie ihre Dæmonen es bei ihrem Tod getan haben, und ein solches Ende erscheint ihnen als höchstes Glück. Laut dem Alethiometer hat das Mädchen auf Grund einer Prophezeiung so gehandelt, der zufolge der Tod einst aufgehoben würde. Dies zu vollbringen hielt Lyra für ihre Aufgabe. Jetzt führt also ein Weg aus der Welt der Toten.«

Mrs Coulter schnürte sich die Kehle zu. Sie wandte sich ab und trat ans Fenster, um ihre Gefühle zu verbergen.

»Und wird Lyra lebend aus dieser Welt herauskommen?«, fragte sie schließlich. »Nein, ich weiß, Sie können nicht in die Zukunft sehen. Ist Lyra denn – wie geht es ihr – hat sie …«

»Sie leidet tiefste Seelennot und hat Angst. Doch befindet sie sich in der Gesellschaft des Jungen und der beiden gallivespischen Spione.«

»Und die Bombe?«

»Die Bombe hat ihr nichts anhaben können.«

Auf einmal überkam Mrs Coulter tiefe Erschöpfung. Sie wollte sich nur noch hinlegen und monatelang, jahrelang schlafen. Draußen schlug und ratterte das Fahnenseil im Wind, und über den Wällen kreisten mit heiseren Rufen Krähen.

Mrs Coulter drehte sich zu dem Alethiometristen um. »Ich danke Ihnen«, sagte sie. »Sie haben mir sehr geholfen. Geben Sie mir bitte Bescheid, sobald Sie mehr erfahren haben, zum Beispiel wo Lyra ist und was sie tut.«

Der Mann verbeugte sich und zog sich zurück. Mrs Coulter legte sich auf das Feldbett. Doch sosehr sie sich auch bemühte, sie konnte nicht einschlafen.

»Für was haltet Ihr das, König?«, fragte Lord Asriel.

Er spähte durch das Fernrohr nach Westen, auf einen kleinen Fleck am Himmel. Der Fleck sah aus wie ein eine Handbreit über dem Horizont in der Luft hängender, von einer Wolke bedeckter Berg. Der Berg war weit weg, so weit, dass er nicht größer als ein Daumennagel am Ende eines ausgestreckten Armes erschien. Er zeigte sich jedoch erst seit kurzem am Himmel. Vollkommen bewegungslos hing er dort.

Das Fernrohr holte ihn zwar näher heran, doch ließ sich damit nicht viel mehr erkennen. Eine Wolke sieht immer wie eine Wolke aus, egal, wie sehr man sie vergrößert.

»Für den Wolkenberg«, erwiderte Ogunwe. »Oder den – wie nennen sie ihn gleich? Den Streitwagen?«

»An dessen Zügeln der Regent steht. Er weiß sich gut zu verbergen, dieser Metatron. Von ihm ist in den apokryphen Schriften die Rede. Er war einst ein Mensch, genannt Enoch, der Sohn des Jared, sechs Generationen nach Adam. Jetzt regiert Metatron das Reich des Allmächtigen, und wenn der am Schwefelsee aufgegriffene Engel Recht hatte – der Engel, der als Spion in den Wolkenberg eindrang –, will er noch viel mehr. Der Regent will nach seinem Sieg in der bevorstehenden Schlacht direkt in das Leben der Menschen eingreifen. Stellt Euch das vor, Ogunwe – eine ständige Inquisition, schlimmer als alles, was das Geistliche Disziplinargericht je ausgebrütet hat, mit Spitzeln und Verrätern in allen Welten und unter der persönlichen Leitung jenes Geistes, der diesen Berg in der Luft hält … Der alte Gott hatte wenigstens den Anstand, sich zurückzuziehen. Die Drecksarbeit, die Verbrennung der Ketzer und die Hinrichtung der Hexen, überließ Er Seinen Priestern. Der neue Gott wird bei weitem furchtbarer sein.«

»Und als Erstes überfällt er unsere Republik«, ergänzte Ogunwe. »Aber seht, dort, ist das Rauch?«

Ein grauer Schwaden quoll aus dem Wolkenberg und breitete sich langsam über den blauen Himmel aus. Doch konnte es sich nicht um gewöhnlichen Rauch handeln, denn der Schwaden trieb gegen den Wind, der an den Wolken zerrte.

Der König hob den Feldstecher an die Augen.

»Engel«, sagte er.

Lord Asriel ließ das Fernrohr los, richtete sich auf und hob die Hand über die Augen. Zu Hunderten, Tausenden und Zehntausenden flogen winzige Gestalten über den sich verdunkelnden Himmel. Und immer noch kamen mehr. Lord Asriel hatte die Milliarden blauer Spatzen erlebt, die bei Sonnenuntergang um den Palast des Kaisers Kangpo kreisten, eine so ungeheuerliche Menge dagegen noch nie. Die fliegenden Wesen sammelten sich, dann strömten sie langsam nach Norden und Süden auseinander.

»Oho!«, rief Lord Asriel und streckte die Hand aus. »Und was ist das? Doch nicht der Wind!«

Die Wolken an der südlichen Bergflanke gerieten in Bewegung. Lange, zerknitterte Dunstbanner entfalteten sich im Wind, doch Lord Asriel hatte Recht: Die Bewegung kam aus dem Berg, nicht von der Luft draußen. Die Wolken wogten hin und her, dann teilten sie sich für eine Sekunde.

Dahinter kam etwas ganz anderes als ein Berg zum Vorschein, allerdings nur für einen kurzen Augenblick. Danach schlossen sich die Wolken wieder, wie von einer unsichtbaren Hand zusammengeschoben.

König Ogunwe setzte den Feldstecher ab.

»Das ist kein Berg«, sagte er. »Ich habe Geschützstellungen erkannt …«

»Ich auch, und noch vieles mehr. Ob Metatron durch die Wolke nach draußen sieht? In manchen Welten gibt es Instrumente, mit denen man das kann. Was allerdings seine Armee betrifft: Wenn diese Engel alles sind, was er aufbieten kann –« Der König blickte ihn fassungslos an, doch Lord Asriel packte ihn so fest am Arm, dass Ogunwe fast in die Knie gegangen wäre.

»Das haben sie nicht!«, rief Lord Asriel und schüttelte den Arm des Königs. »Einen Körper aus Fleisch und Blut!« Er nahm das Gesicht des Freundes in die Hände.

»So wenige wir auch sind«, fuhr er eindringlich fort, »so kurz unser Leben währt und so schlecht wir sehen – verglichen mit ihnen sind wir trotzdem stärker. Sie beneiden uns, Ogunwe! Und ich bin überzeugt, genau das stachelt ihren Hass an. Zu gern hätten sie unsere Körper, so fest und stark und so gut für das Leben auf dieser Erde geeignet! Wenn wir uns diesen endlosen Heerscharen nur entschlossen entgegenstellen, sprengen wir sie so leicht auseinander, wie man mit der Hand den Nebel teilt. Mehr Kraft haben sie nicht!«

»Aber sie haben Verbündete in tausend Welten, Asriel, lebendige Wesen wie wir.«

»Wir werden dennoch siegen.«

»Und angenommen, Metatron schickt die Engel aus, um Ihre Tochter zu suchen?«

»Meine Tochter!«, rief Lord Asriel begeistert. »Was für eine Tat, ein Kind wie sie in die Welt zu setzen! Man sollte meinen, es sei schon ungeheure Leistung genug, allein zum König der Panzerbären zu gehen und ihm sein Königreich abzuluchsen – aber dann noch in die Welt der Toten hinunterzusteigen und die Toten seelenruhig hinauszulassen! Und erst dieser Junge, ich will ihn kennenlernen und ihm die Hand geben. Wussten wir denn, was auf uns zukam, als wir die Rebellion begannen? Nein. Aber wussten sie denn – der Allmächtige und sein Regent, dieser Metatron –, wussten sie, was auf sie zukam, als meine Tochter auf den Plan trat?«

»Lord Asriel«, sagte der König, »begreift Ihr, welche Bedeutung Lyra für die Zukunft hat?«

»Offen gesagt, nein. Deshalb will ich auch unbedingt Basilides sprechen. Wo ist er?«

»Der Mann hält sich gerade bei Mrs Coulter auf. Doch er ist erschöpft. Er kann erst weitermachen, wenn er sich ausgeruht hat.«

»Zum Ausruhen hat er später noch Zeit. Lasst ihn holen. Ach, und noch eins: Bittet auch Madame Oxentiel, in den Turm zu kommen, sobald sie es einrichten kann. Ich muss ihr noch kondolieren.«

Madame Oxentiel war die stellvertretende Kommandantin der Gallivespier und sollte Lord Roke nachfolgen. König Ogunwe verbeugte sich und ging, während sein Befehlshaber den Blick wieder zum grauen Horizont richtete.

Den ganzen Tag über sammelte sich Lord Asriels Armee. Engel seiner Streitmacht flogen in großer Höhe über den Wolkenberg und suchten nach einer Öffnung, doch vergeblich. Nichts geschah, keine weiteren Engel verließen den Berg oder kehrten zu ihm zurück. Heftige Böen zerrten an den Wolken, und die Wolken erneuerten sich endlos selbst, ohne sich den Bruchteil einer Sekunde zu teilen. Die Sonne wanderte über den eisblauen Himmel und ging dann im Südwesten unter. Sie vergoldete die Wolken und tauchte den Nebel um den Berg in ein Meer creme-, aprikosen- und orangefarbener Töne. Es wurde dunkel, und die Wolken glühten schwach von innen.

Aus allen Welten, in denen Lord Asriel Anhänger hatte, waren Soldaten eingetroffen. Mechaniker tankten Flugschiffe auf, luden Waffen und eichten Visiereinrichtungen und Messgeräte. Nach Einbruch der Dunkelheit kam eine willkommene Verstärkung. Aus dem kalten Norden tauchten lautlos und jeder für sich zahlreiche Panzerbären auf – unter ihnen ihr König. Kurz darauf trafen die ersten Hexenclans ein. Das Sausen der Luft in ihren Kiefernzweigen war lange am nächtlichen Himmel zu hören.

Auf der Ebene südlich der Festung schimmerten Tausende von Lichtern. Dort lagerten alle, die von weit her gekommen waren. Hoch am Himmel kreuzten Schwärme von Engeln, die unermüdlich nach allen vier Richtungen des Kompasses ausspähten und Wache hielten.

Um Mitternacht saß Lord Asriel mit König Ogunwe, dem Engel Xaphania, der Gallivespierin Madame Oxentiel und Teukros Basilides im Diamantenturm. Soeben hatte der Alethiometrist seinen Bericht erstattet. Lord Asriel stand auf, trat ans Fenster und betrachtete den fernen Schein des über dem westlichen Horizont hängenden Wolkenbergs. Die anderen schwiegen unter dem Eindruck des eben Gehörten. Lord Asriel war bleich geworden und zitterte. Niemand wusste, was er sagen sollte. Endlich brach Lord Asriel das Schweigen.

»Sie müssen müde sein, Mr Basilides«, sagte er. »Ich danke Ihnen für Ihre Mühe. Leisten Sie uns doch noch auf ein Glas Wein Gesellschaft.«

»Danke, Mylord«, erwiderte der Alethiometrist.

Seine Hände zitterten. König Ogunwe goss ein Glas des goldenen Tokaiers ein und reichte es ihm.

»Was bedeutet das, Lord Asriel?«, fragte Madame Oxentiel mit ihrer hellen Stimme.

Lord Asriel kehrte zum Tisch zurück.

»Es bedeutet, dass wir, wenn die Schlacht beginnt, ein neues Ziel haben. Meine Tochter und der Junge sind auf ungeklärte Weise von ihren Dæmonen getrennt worden, ohne daran zu sterben, und ihre Dæmonen halten sich in unserer Welt auf – verbessern Sie mich bitte, Mr Basilides, wenn ich Sie falsch zusammenfasse – ihre Dæmonen halten sich also in unserer Welt auf und Metatron setzt alles daran, sie einzufangen. Wenn ihm das gelingt, müssen die Kinder ihm folgen, und wenn er erst Lyra und Will in seiner Gewalt hat, gehört ihm die Zukunft. Für immer. Unsere Aufgabe ist deshalb klar: Wir müssen die Dæmonen vor ihm finden und auf sie aufpassen, bis die Kinder sich wieder mit ihnen vereinen.«

»Wie sehen die verlorengegangenen Dæmonen denn aus?«, fragte die Gallivespierin.

»Sie haben noch keine feste Gestalt, gnädige Frau«, erwiderte Teukros Basilides. »Sie können jede beliebige Gestalt annehmen.«

»Fassen wir also zusammen«, schloss Lord Asriel. »Unser aller Schicksal, das der Republik und die Zukunft allen bewussten Lebens hängen davon ab, dass meine Tochter am Leben bleibt und ihr Dæmon und der des Jungen nicht Metatron in die Hände fallen.«

»Jawohl.«

Lord Asriel seufzte befreit, gleichsam als sei er am Ende einer langen, komplizierten Rechnung zu einem Ergebnis gelangt, das wider Erwarten einen Sinn ergab.

»Gut«, fuhr er fort und breitete die Hände auf dem Tisch aus. »Wir gehen folgendermaßen vor. Sie, König Ogunwe, befehligen die Armeen, die die Festung verteidigen. Sie, Madame Oxentiel, entsenden sofort Ihre Leute, um überall nach dem Mädchen, dem Jungen und den beiden Dæmonen zu suchen. Wenn Sie sie finden, verteidigen Sie sie mit Ihrem Leben, bis alle wieder vereint sind. Sobald das der Fall ist, kann, wenn ich es richtig verstehe, der Junge ein Fenster in eine andere Welt öffnen und sich und das Mädchen in Sicherheit bringen.«

Die Gallivespierin nickte. Das Licht der Lampe fing sich in ihren steifen, grauen Haaren, und sie glitzerten wie rostfreier Stahl. Der blaue Falke auf dem Mauervorsprung neben der Tür, den sie von Lord Roke übernommen hatte, hob für einen Moment die Flügel.

»Jetzt zu Ihnen, Xaphania«, sagte Lord Asriel. »Was wissen Sie über diesen Metatron? Er war doch einst ein Mensch. Besitzt er immer noch unsere Körperkräfte?«

»Als er an die Macht kam, war ich schon lange im Exil«, erwiderte der Engel. »Ich habe ihn nie von nahem gesehen. Doch hätte er sich nicht zum Herrn des Himmelreichs aufschwingen können, wenn er nicht ungeheuer stark wäre, stark in jeder Beziehung. Die meisten Engel würden den Kampf von Mann zu Mann scheuen. Metatron nicht, und er würde siegen.«

Ogunwe erkannte, dass Lord Asriel ein Einfall gekommen war. Die ganze Aufmerksamkeit des Lords richtete sich auf einmal nach innen, und sein Blick ging ins Leere. Dann richteten seine Augen sich wieder auf ihr Gegenüber. Ein neuer Funke glomm in ihnen.

»Aha«, sagte der Lord. »Noch ein Letztes, Xaphania. Wie Mr Basilides meinte, hat die Bombe unserer Feinde zwischen den Welten einen Abgrund aufgerissen und darüber hinaus das Gefüge der Materie so sehr erschüttert, dass sich überall Risse und Spalte gebildet haben. Irgendwo in der Nähe unserer Festung muss ein Weg zu diesem Abgrund hinunterführen. Suchen Sie ihn.«

»Was wollen Sie tun?«, fragte König Ogunwe mit rauer Stimme.

»Metatron vernichten. Doch nähert sich meine Zeit dem Ende. Es ist meine Tochter, die leben muss. Wir müssen sie deshalb unter allen Umständen vor der Streitmacht des Himmelreichs beschützen, bis sie, der Junge und ihre Dæmonen in eine andere Welt geflohen sind.«

»Und Mrs Coulter?«, fragte der König.

Lord Asriel fuhr sich mit der Hand über die Stirn.

»Ich will nicht, dass ihr etwas zustößt«, sagte er. »Lasst sie in Ruhe und beschützt sie, wenn ihr könnt. Obwohl … Vielleicht tue ich ihr Unrecht. Sie war immer für eine Überraschung gut. Jedenfalls wissen wir jetzt, was wir tun müssen und warum. Wir müssen Lyra schützen, bis sie ihren Dæmon gefunden und sich in Sicherheit gebracht hat. Vielleicht ist das der einzige Zweck unserer Republik. Tun wir, was in unseren Kräften steht.«

Mrs Coulter lag in der kleinen Kammer nebenan auf Lord Asriels Bett. Als sie im Besprechungszimmer Stimmen hörte, regte sie sich unruhig, denn sie schlief nicht fest. Nach und nach erwachte sie, erfüllt von einer tiefen Sehnsucht, aus ihrem wenig erholsamen Schlummer.

Ihr Dæmon setzte sich auf, doch Mrs Coulter blieb liegen. Der Klang von Lord Asriels Stimme genügte ihr vollauf, einzelne Worte brauchte sie nicht zu verstehen. Ihrer beider Schicksal war besiegelt, dachte sie, oder vielmehr das Schicksal aller Menschen.

Endlich hörte sie, wie die Tür im anderen Zimmer geschlossen wurde. Sie stand auf und ging hinüber.

»Asriel«, murmelte Mrs Coulter und trat in das warme Licht der Naphthalampe.

Sein Dæmon knurrte leise, und der goldene Affe senkte den Kopf, um ihn zu besänftigen. Lord Asriel rollte eine große Karte zusammen. Er drehte sich nicht um.

»Asriel«, sagte sie noch einmal und setzte sich in einen Sessel. »Was wird mit uns allen geschehen?«

Er presste sich die Handballen auf die Augen. Sein Gesicht war von Erschöpfung gezeichnet. Dann setzte er sich ebenfalls und stützte einen Ellenbogen auf den Tisch. Die beiden Dæmonen verharrten still. Der Affe hockte auf der Sessellehne, die Schneeleopardin saß aufrecht und wachsam an Lord Asriels Seite und starrte Mrs Coulter unverwandt an.

»Hast du das Gespräch mitgehört?«, fragte Lord Asriel.

»Ich habe euch reden hören, weil ich nicht schlafen konnte, aber ich habe nicht viel verstanden. Weiß jemand, wo Lyra ist?«

»Nein.«

Er hatte immer noch nicht ihre erste Frage beantwortet und sie wusste, dass er es auch nicht tun würde.

»Wir hätten heiraten und Lyra selbst großziehen sollen«, sagte Mrs Coulter.

Asriel sah sie verblüfft an, denn mit einer solchen Bemerkung hatte er niemals gerechnet. Sein Dæmon ließ tief in seiner Kehle ein ganz leises Knurren hören und legte sich mit ausgestreckten Pfoten wie eine Sphinx auf den Boden. Lord Asriel schwieg.

»Ich kann den Gedanken einer völligen Auslöschung nicht ertragen, Asriel«, fuhr Mrs Coulter fort. »Alles ist mir lieber als das. Früher dachte ich, Schmerzen seien schlimmer, ewige Folterqualen … Aber sie wären eindeutig vorzuziehen, solange man wenigstens bei Bewusstsein ist, nicht wahr? Es wäre immer noch besser, als nichts zu empfinden, als einfach aufzuhören, weil alles zu Ende geht.«

Er hörte ihr nur zu und hielt den Blick auf sie gerichtet. Zu sagen brauchte er nichts.

»Als du gestern so bitter von Lyra und mir gesprochen hast … Ich glaubte, du würdest sie hassen. Dass du mich hasst, konnte ich verstehen. Ich habe dich nie gehasst, aber ich konnte es verstehen … Aber ich verstand nicht, warum du Lyra hasst.«

Asriel schüttelte langsam den Kopf, ohne sie aus den Augen zu lassen.

»Du hast einmal etwas Seltsames gesagt«, sagte Mrs Coulter jetzt, »damals auf dem Berg in Svalbard, kurz bevor du unsere Welt verlassen hast. Du sagtest: Komm mit, und wir werden den Staub für immer vernichten. Erinnerst du dich daran? Aber du meintest etwas ganz anderes, du meintest das genaue Gegenteil, nicht wahr? Das begreife ich jetzt. Warum hast du mir damals nicht gesagt, was du in Wirklichkeit vorhattest? Warum hast du mir nicht verraten, dass du den Staub in Wirklichkeit erhalten wolltest? Du hättest mir ruhig die Wahrheit sagen können.«

»Ich wollte nur, dass du mit mir kommst«, antwortete Lord Asriel leise. Seine Stimme klang heiser. »Und ich glaubte, eine Lüge würde dich eher dazu bewegen.«

»Ja«, flüsterte sie, »das habe ich mir gedacht.«

Mrs Coulter konnte nicht mehr sitzen und war zu schwach, um aufzustehen. Einen Augenblick lang schwindelte ihr. In ihrem Kopf drehte sich alles, die Geräusche um sie erstarben und im Zimmer wurde es dunkel. Doch sofort kehrte ihr Bewusstsein wieder zurück, unbarmherziger noch als zuvor, und alles war noch wie vorher.

»Asriel …«, murmelte sie.

Der goldene Affe streckte vorsichtig die Pfote aus und berührte die der Schneeleopardin. Der Mann sah wortlos zu, und Stelmaria bewegte sich nicht. Ihr Blick war unverwandt auf Mrs Coulter gerichtet.

»Ach, Asriel, was wird mit uns geschehen?«, seufzte Mrs Coulter noch einmal. »Ist jetzt alles zu Ende?«

Der Lord schwieg.

Mit schlafwandlerischen Bewegungen stand sie auf, ging zu dem Rucksack, der in einer Ecke des Zimmers lag, griff hinein und holte ihre Pistole heraus. Was sie dann getan hätte, blieb für immer ein Geheimnis, denn in diesem Augenblick näherten sich draußen auf der Treppe eilige Schritte.

Der Mann, die Frau und die beiden Dæmonen sahen dem Burschen entgegen, der ins Zimmer stürzte.

»Entschuldigt, Mylord«, keuchte er. »Die beiden Dæmonen – man hat sie gesehen – nicht weit vom östlichen Tor – in Gestalt zweier Katzen – der Wachposten versuchte sie anzusprechen und hereinzuholen, aber sie wollten nicht näher kommen. Das war erst vor einer Minute …«

Lord Asriel hatte sich aufgerichtet. Er war wie verwandelt. Alle Erschöpfung schien schlagartig von ihm abgefallen zu sein. Er sprang auf und griff nach seinem Mantel.

Ohne auf Mrs Coulter zu achten, warf er sich den Mantel um die Schultern. »Verständige sofort Madame Oxentiel«, befahl er dem Burschen. »Und gib folgenden Befehl aus: Die beiden Dæmonen sind keinesfalls zu bedrohen, einzuschüchtern oder gewaltsam zu etwas zu zwingen. Wer sie sieht, muss sofort …«

Mehr hörte Mrs Coulter nicht, denn Lord Asriel war bereits auf halbem Weg die Treppe hinunter. Seine Schritte verklangen, und nur noch das leise Zischen der Naphthalampe und das Heulen des Sturmes draußen waren zu hören.

Ihr Blick traf den ihres Dæmons. Das Mienenspiel des goldenen Affen drückte wie immer in den fünfunddreißig Jahren ihres gemeinsamen Lebens alles aus, was er dachte.

»Also gut«, sagte die Frau. »Wenn es keine andere Möglichkeit gibt … dann …«

Der Affe begriff sofort, was sie meinte. Er sprang zu ihrer Brust hinauf, und sie umarmten einander. Mrs Coulter schlüpfte in ihren mit Fell gefütterten Mantel, dann verließen sie gemeinsam das Zimmer und stiegen leise die dunkle Treppe hinunter.

29

Die Schlacht auf der Ebene

GEFANGEN IST
DER MENSCH IN
SEINER GEISTER
MACHT BIS ZU DER
STUND, DA SEINE
MENSCHLICHKEIT
ERWACHT.

WILLIAM BLAKE

Lyra und Will hatte es ungeheure Überwindung gekostet, die paradiesische Welt zu verlassen, in der sie übernachtet hatten, doch wussten sie, wenn sie je ihre Dæmonen finden wollten, mussten sie noch einmal in die Finsternis hinabsteigen. Seit Stunden krochen sie jetzt erschöpft durch den düsteren Tunnel. Zum zwanzigsten Mal beugte Lyra sich über das Alethiometer. Zu schwach, um richtig zu schluchzen, stieß sie dabei unbewusst leise wimmernde Laute aus. Auch Will spürte schmerzlich die wunde, überempfindliche Stelle, die sein Dæmon hinterlassen hatte. Jeder Atemzug riss wie mit nadelspitzen Krallen daran. Erschöpft drehte Lyra an den Rädchen, und ihre Gedanken waren bleiern schwer. Die Bedeutungsfolgen, die sich von den sechsunddreißig Symbolen des Alethiometers ableiten ließen und die sie sonst so virtuos und selbstsicher gehandhabt hatte, erschienen ihr auf einmal zusammenhangslos und fragwürdig. Und sich auf die Verbindung zwischen ihnen zu konzentrieren fiel ihr zunehmend schwerer … Früher hatte sie das so selbstverständlich wie Laufen, Singen oder Geschichtenerzählen vermocht, wie etwas ganz Natürliches. Jetzt kostete es sie große Mühe. Immer wieder verlor sie den Faden. Aber sie durfte doch nicht aufgeben, weil sonst alles verloren war …

»Es ist nicht mehr weit«, sagte sie schließlich. »Wir müssen auf viele Gefahren gefasst sein – auf eine Schlacht und … Aber jetzt erreichen wir gleich die richtige Stelle. Am Ende des Tunnels kommt eine große, glatte Felsplatte, über die Wasser läuft. Dort öffnest du das Fenster.«

Die Geister drängten sich kampflustig voran, und Lyra spürte Lee Scoresby neben sich.

»Lyra, Mädel«, sagte er, »jetzt dauert es nicht mehr lang. Wenn du den alten Bären siehst, sag ihm, dass Lee noch einmal gekämpft hat. Und wenn die Schlacht vorbei ist, habe ich alle Zeit der Welt, mich im Wind treiben zu lassen und nach den Atomen zu suchen, die Hester waren oder meine Mutter aus Texas oder meine Geliebten – meine vielen Geliebten … Lyra, Kind, du ruhst dich aber aus, wenn das alles vorbei ist, hast du verstanden? Das Leben ist eine wunderbare Sache, und der Tod hat ein Ende …«

Seine Stimme verging. Lyra wollte ihn umarmen, aber das war natürlich unmöglich. Also blickte sie die bleiche Gestalt nur fest an, und der Geist sah ihre Augen leuchten und fühlte sich gestärkt.

Auf Lyras und Wills Schulter saßen die beiden Gallivespier. Ihr kurzes Leben näherte sich dem Ende. Sie spürten schon, wie Arme und Beine sich versteiften und ihnen kalt ums Herz wurde. Bald würden sie in die Welt der Toten zurückkehren, diesmal als Geister, doch gelobten sie sich mit einem Blick, dass sie so lange wie möglich bei Will und Lyra ausharren und kein Wort über ihren bevorstehenden Tod verlieren würden.

Stumm kletterten die Kinder weiter. Sie hörten ihren keuchenden Atem, ihre schweren Schritte und die kleinen Steinchen, die sie lostraten. Ihnen voraus stieg schwerfällig und grimmig schweigend die Harpyie. Ihre Flügel hingen müde herunter und ihre Krallen scharrten über den Boden.

Dann hallte ein neues Geräusch durch den Tunnel, ein regelmäßiges Tropfen, das in ein immer schnelleres Tröpfeln und schließlich Plätschern überging.

»Hier!«, rief Lyra. Sie streckte die Hand aus und berührte einen glatten, nassen und kalten Felsen, der ihnen den Weg versperrte. »Hier ist es.«

Sie wandte sich an die Harpyie.

»Du hast mich gerettet«, sagte sie, »und du hast versprochen, alle Geister, die durch die Welt der Toten kommen, in das Land zu führen, in dem wir gestern übernachtet haben. Und da dachte ich mir, es ist falsch, dass du keinen Namen hast. Das kann so nicht weitergehen. Also dachte ich, ich gebe dir einfach einen Namen, so wie König Iorek Byrnison mich Listenreich genannt hat. Ich nenne dich Sanfter Flügel. So heißt du jetzt und für alle Zeiten.«

»Eines Tages«, erwiderte die Harpyie, »werde ich dich wiedersehen, Lyra.«

»Und weil ich weiß, dass du da bist, werde ich dann keine Angst haben«, sagte Lyra. »Auf Wiedersehen, Sanfter Flügel, bis ich sterbe.«

Sie umarmte die Harpyie, drückte sie fest an sich und küsste sie auf beide Wangen.

»Kommen wir jetzt in die Welt von Lord Asriels Republik?«, fragte Chevalier Tialys.

»Ja«, antwortete Lyra. »Dem Alethiometer zufolge befinden wir uns in der Nähe seiner Festung.«

»Dann lass mich zu den Geistern sprechen.«

Lyra hielt ihn hoch. »Hört mir zu«, rief der kleine Spion, »denn Lady Salmakia und ich sind die Einzigen von uns, die diese Welt kennen. Auf dem Gipfel eines Berges steht eine Festung, und in ihr hat Lord Asriel sich verschanzt. Wer sein Gegner ist, weiß ich nicht. Lyra und Will haben jetzt nur eine Aufgabe: ihre Dæmonen zu finden. Wir müssen ihnen dabei helfen. Lasst uns mit all unseren Kräften für dieses Ziel kämpfen.«

Lyra drehte sich zu Will um.

Der Junge nickte. »Ich bin bereit.«

Er nahm das Messer und sah dem Geist seines Vaters, der neben ihm stand, noch einmal in die Augen. Die Zeit des Abschieds stand bevor. Wie schön es gewesen wäre, wenn auch seine Mutter hätte dabei sein können, dachte Will, wenn sie jetzt zu dritt –

»Will«, rief Lyra aufgeregt.

Er hielt inne. Das Messer steckte in der Luft fest. Der Junge ließ die Klinge los und da hing sie, eingeklemmt in die Materie einer unsichtbaren Welt. Er atmete tief aus.

»Fast hätte ich –«

»Ich habe es gemerkt«, fiel Lyra ihm ins Wort. »Sieh mich an, Will.«

Der Junge sah ihre Haare, die in dem fahlen Licht schimmerten, ihren energischen Mund und ihre vertrauensvoll ihm zugewandten Augen, spürte ihren warmen Atem und roch den vertrauten Geruch ihrer Haut.

Das Messer ließ sich herausziehen.

»Ich versuche es noch einmal«, sagte Will.

Er konzentrierte sich auf das Messer, ließ seine Gedanken in die Spitze wandern, tastete, zog die Klinge wieder zurück, suchte erneut und hatte dann den Spalt gefunden. Hinein, zur Seite, nach unten und wieder zurück. Dicht drängten sich die Geister hinter ihnen. Will und Lyra spürten sie wie lauter kleine Kälteschauer, die durch ihre Körper liefen.

Dann zog Will den letzten Schnitt.

Ohrenbetäubender Lärm schlug ihnen entgegen und mit ihm grelles Licht. Geister und Kinder mussten die Augen schließen und konnten einige Augenblicke lang nichts sehen. Nur den Lärm hörten sie mit schrecklicher Deutlichkeit, dumpfe Schläge, Explosionen, Gewehrsalven und Schreie.

John Parrys Geist und der Geist von Lee Scoresby hatten sich als Erste wieder gefasst. Beide waren als kampferprobte Soldaten nicht so leicht aus der Ruhe zu bringen. Will und Lyra starrten nur verwirrt und wie gelähmt vor Angst auf den Anblick, der sich ihnen bot. Raketen explodierten in der Luft und Stein- und Metalltrümmer regneten über die Flanken des Berges, der in einiger Entfernung vor ihnen aufragte. Am Himmel kämpften Engel gegeneinander, und Hexen flogen mit dem lauten Kriegsgeheul ihrer Clans durch die Luft und überschütteten die Gegner mit Pfeilhageln. Ein Gallivespier auf einer Libelle griff eine Flugmaschine an, deren menschlicher Pilot ihn mit den Händen abzuwehren versuchte. Der Reiter sprang von der durch die Luft heranschießenden Libelle und stieß seine Sporen tief in den Hals des Piloten. Dann glitt das Insekt neben ihn und ließ ihn wieder auf seinen leuchtend grünen Rücken aufspringen. Die Flugmaschine raste dröhnend in einen Felsen am Fuß der Festung.

»Vergrößere das Fenster«, rief Lee Scoresby. »Lass uns raus!«

»Augenblick, Lee«, sagte John Parry. »Da passiert noch etwas – da drüben.«

Will schnitt ein zweites kleines Fenster in die Richtung, in die sein Vater zeigte. Sie sahen hinaus und erkannten, dass die Schlacht eine Wendung nahm: Die Angreifer zogen sich zurück. Eine Einheit gepanzerter Fahrzeuge blieb stehen, drehte unter Feuerschutz von weiter hinten schwerfällig um und fuhr zurück. Ein Geschwader Flugmaschinen, das in einem heftigen Gefecht mit Lord Asriels Gyroptern soeben die Oberhand gewonnen hatte, machte am Himmel kehrt und flog in Richtung Westen davon. Metatrons Bodentruppen – Schützenkolonnen, ausgerüstet mit Flammenwerfern, mit Gift versprühenden Kanonen und mit Waffen, wie sie keiner der Zuschauer je gesehen hatte – hörten auf zu kämpfen und zogen sich zurück.

»Was ist denn da los?«, fragte Lee. »Sie räumen das Feld, aber warum?«

Es schien keinen Grund dafür zu geben. Lord Asriels Soldaten waren zahlenmäßig unterlegen, hatten die schwächeren Waffen und viele von ihnen lagen verwundet auf dem Schlachtfeld.

Will spürte, wie unter den Geistern plötzlich Bewegung aufkam. Sie zeigten auf etwas, das in der Luft trieb.

»Gespenster!«, rief John Parry. »Das ist der Grund.«

Und zum ersten Mal bildeten Will und Lyra sich ein, die Gespenster zu sehen, flimmernde Gazeschleier, die wie Distelwolle vom Himmel herabsanken. Allerdings waren die durchsichtigen Schemen, sobald sie den Boden erreicht hatten, kaum noch zu erkennen.

»Was tun sie?«, fragte Lyra.

»Sie greifen den Schützenzug dort an –«

Will und Lyra wussten, was gleich passieren würde. »Rennt weg!«, schrien sie aufgeregt. »Schnell!«

Einige Soldaten hörten die nahen Kinderstimmen und drehten sich verblüfft um. Andere, die ein Gespenst auf sich zukommen sahen, eine bizarre, körperlose Erscheinung, hoben die Gewehre und feuerten, doch natürlich vergeblich. Und dann war das Gespenst bei dem ersten Soldaten angelangt und griff ihn an.

Der Mann, ein Afrikaner, stammte aus Lyras Welt. Sein Dæmon, eine langbeinige gelbbraune und schwarz gepunktete Katze, fletschte die Zähne und duckte sich zum Sprung. Die Kinder und Geister verfolgten, wie der Mann furchtlos, ohne einen Schritt zurückzuweichen, das Gewehr anlegte – wie sein Dæmon auf einmal hilflos fauchend und brüllend in den Schlingen eines unsichtbaren Netzes zappelte und wie der Mann ihn zu retten versuchte; wie er das Gewehr fallen ließ, den Namen des Dæmons rief und dann selbst ohnmächtig vor Schmerzen und Übelkeit zu Boden sank.

»Lass uns jetzt raus, Will«, sagte John Parry. »Wir können gegen die Gespenster kämpfen.«

Will vergrößerte das Fenster und rannte an der Spitze der Geisterarmee hindurch. Und damit begann eine Schlacht, wie er sie sich in seinen wildesten Fantasien nicht hätte träumen lassen.

Die Geister stiegen aus der Erde: bleiche Schemen, fahler noch als das Mittagslicht. Sie hatten nichts mehr zu fürchten, und unverdrossen stürzten sie sich auf die unsichtbaren Gespenster, packten sie, rangen mit ihnen und zerrten und rissen an Dingen, die Will und Lyra nicht sehen konnten.

Die Schützen und anderen Verbündeten Lord Asriels aus Fleisch und Blut beobachteten sie verwirrt und begriffen nicht, was hier vor sich ging. Will stürzte sich mit gezücktem Messer in das Getümmel. Er wusste noch, wie die Gespenster früher vor ihm geflohen waren.

Lyra rannte hinter ihm her. Sie wünschte, sie hätte auch eine Waffe dabeigehabt. Stattdessen versuchte sie sich zu orientieren und die weitere Umgebung im Blick zu behalten. Von Zeit zu Zeit bildete sie sich ein, ein Gespenst zu sehen, ein öliges Schillern in der Luft. Sie war es dann auch, die die neue Gefahr zuerst bemerkte.

Lyra stand mit Salmakia auf der Schulter auf einer Anhöhe, einem mit Weißdorn bewachsenen kleinen Hügel, von dem sie das von den Angreifern verwüstete Umland überblicken konnten.

Die Sonne stand direkt über ihr. Am westlichen Horizont türmten sich von dunklen Kratern durchsetzte leuchtende Wolken, deren obere Enden von den dort wehenden Winden auseinandergezogen wurden. Auch in dieser Richtung, auf der Ebene, waren gegnerische Regimenter mit glitzernden Maschinen und bunten Fahnen kampfbereit aufmarschiert. Dahinter verlief die Kette schroffer Berge, die zur Festung führte. Hell leuchtete ihr Grau im fahlen Licht vor dem Sturm, und auf den schwarzen Basaltwällen in der Ferne konnte man sogar kleine Gestalten erkennen, die hin und her liefen, beschädigte Zinnen ausbesserten, Waffen einsatzbereit machten oder nur Ausschau hielten.

In diesem Augenblick verspürte Lyra zum ersten Mal einen Anflug jener schmerzhaften Übelkeit und Angst, die unmissverständlich mit der Berührung eines Gespenstes einherging.

Lyra wusste sofort, worum es sich handelte, obwohl sie so etwas noch nie gespürt hatte. Und sie begriff zweierlei: Erstens war sie jetzt offenbar so erwachsen, dass Gespenster sie angriffen, und zweitens musste Pan irgendwo in der Nähe sein.

»Will«, rief sie, »Will.«

Er hörte sie und fuhr mit gezücktem Messer herum. Seine Augen blitzten.

Doch noch bevor Will etwas sagen konnte, stöhnte er erstickt auf und fasste sich an die Brust, und Lyra wusste, dass ihm das Gleiche passiert war.

»Pan!«, schrie das Mädchen. »Pan!« Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und sah sich nach allen Richtungen um.

Will beugte sich vornüber, um nicht erbrechen zu müssen. Nach einer Weile klang die Übelkeit wieder ab, als ob ihre Dæmonen sich befreit hätten. Doch hatten die Kinder immer noch keine Ahnung, wo sie sie finden konnten. Ringsherum knallten Schüsse und schrien Stimmen vor Schmerzen oder Angst auf. Die beiden hörten das entfernte Krächzen von Klippenalben, die hoch über ihnen kreisten, hin und wieder das Zischen eines Pfeils und dann noch etwas: den aufkommenden Wind.

Lyra spürte ihn zuerst auf ihren Wangen. Dann bemerkte sie, wie sich das Gras unter ihm bog, und hörte, wie er raschelnd durch den Weißdorn fuhr. Am Himmel über ihr waren die weißen Wolken durch eine gewaltige Gewitterfront ersetzt worden, ein kilometerhohes Wolkengebirge, das sich schwefelgelb, meergrün, rauchgrau und ölig schwarz über den Horizont gewälzt hatte.

In ihrem Rücken schien noch die Sonne, und jede kleine Pflanze, jeder Busch und jeder Baum zwischen ihr und dem Gewitter leuchtete in ihrem Schein auf und streckte der nahenden Finsternis tapfer Blätter, Zweige, Früchte und Blüten entgegen.

Durch dieses Licht gingen die beiden Kinder, die keine Kinder mehr waren. Sie sahen die Gespenster jetzt deutlicher. Der Wind blies Will in die Augen und wehte Lyra die Haare ins Gesicht, und er hätte eigentlich auch die Gespenster wegblasen müssen, doch die sanken durch ihn hindurch zu Boden. Hand in Hand kletterten der Junge und das Mädchen über Tote, Verwundete und Lebende. Lyra rief ihren Dæmon, und Will hatte alle Sinne auf den seinen konzentriert.

Die ersten Blitze zuckten über den Himmel, und der erste gewaltige Donnerschlag traf die Ohren der Kinder wie eine Axt. Lyra hob schützend die Hände über den Kopf, und Will wäre fast vom Donner umgeworfen worden.

Aneinandergeklammert blickten die beiden zum Himmel auf, und was sie dort sahen, hatte es in keiner der Millionen Welten je gegeben.

Hexen von Ruta Skadis und Reina Mitis Clan und einem halben Dutzend anderer Sippen flogen mit lodernden, in Erdpech getauchten Kiefernfackeln von der letzten Ecke blauen Himmels im Osten über die Festung und geradewegs auf das Gewitter zu.

Das Knacken und Fauchen der aus dem Pech schlagenden Flammen war bis zum Boden zu hören. Einige letzte Gespenster schwebten noch durch die Luft, und einige Hexen flogen in sie hinein, ohne sie zu sehen, schrien auf und stürzten brennend ab. Die meisten der fahlen Schemen hatten jedoch inzwischen die Erde erreicht, und das Heer der Hexen hielt wie ein Feuerstrom auf das Zentrum des Gewitters zu. Eine Streitmacht von mit Speeren und Schwertern bewaffneten Engeln quoll aus dem Wolkenberg und stellte sich den Hexen entgegen. Die Engel hatten den Wind im Rücken und flogen schneller vorwärts als Pfeile, doch die Hexen waren ihnen ebenbürtig. Sie stiegen hoch hinauf und stürzten sich dann von oben auf die Reihen der Engel und schlugen mit ihren lodernden Fackeln auf sie ein. Engel für Engel ging in Flammen auf und trudelte mit brennenden Flügeln schreiend nach unten.

Dann fielen die ersten dicken Regentropfen. Wenn der unsichtbare Feldherr in den Gewitterwolken damit die Fackeln der Hexen hatte löschen wollen, sah er sich enttäuscht. Das Erdpech und die Kiefernzweige brannten trotzig weiter und zischten und spuckten nur umso heftiger, je mehr Regentropfen auf sie fielen. Hart schlugen die Tropfen auf dem Boden auf wie von einer böswilligen Hand geschleudert und zersprangen hoch aufspritzend. Schon bald waren Lyra und Will bis auf die Haut durchnässt und zitterten vor Kälte. Der Regen bombardierte ihre Köpfe und Arme wie mit kleinen Steinchen.

Immer weiter stolperten sie durch das Getümmel, wischten sich das Wasser aus den Augen und riefen nach Pan.

Über ihren Köpfen donnerte es jetzt fast ununterbrochen, ein Rumpeln, Knattern und Krachen, als ob die Materie selbst aus den Fugen geriete. Geduckt rannten Will und Lyra weiter. »Pan!«, brüllten sie beide. »Pantalaimon!« Und Will, der wusste, was er verloren hatte, aber keinen Namen dafür kannte, schrie wortlos auf.

Mit ihnen kamen die beiden Gallivespier, die sie dirigierten, auf Gefahren hinwiesen und vor Gespenstern warnten, weil die Kinder sie immer noch nicht richtig sehen konnten. Lyra musste Salmakia auf die Hand nehmen, weil die Spionin zu schwach war, um sich an ihrer Schulter festzuhalten. Tialys suchte unablässig den Himmel nach Artgenossen ab und schrie, sobald er ein metallisches Glitzern durch die Luft schießen sah. Doch hatte seine Stimme ihre Kraft verloren, und die Gallivespier über ihnen suchten sowieso nach etwas anderem, nach den Stammesfarben der beiden Libellen, einem metallischen Blau und rot-gelben Streifen. Doch waren diese Farben längst verblichen, und die zugehörigen Körper lagen in der Welt der Toten.

Am Himmel kam eine Bewegung auf, die sich von allem Bisherigen unterschied. Die Kinder blickten hoch und hielten die Hände wegen des prasselnden Regens schützend vor die Augen. Über sie glitt dunkel ein Flugzeug hinweg, wie sie noch nie eins gesehen hatten, ein seltsam plumpes, lautloses Gefährt mit sechs Beinen. Das Gefährt schwebte von der Festung heran, strich tief, sehr tief über ihre Köpfe, nicht höher als der First eines Hauses, und verschwand im Herzen des Sturmes.

Doch blieb ihnen keine Zeit, sich darüber zu wundern, denn wieder überkam Lyra heftige Übelkeit, und sie wusste, dass Pan erneut in Gefahr war. Will erging es genauso.

Blindlings stolperten sie durch Pfützen und Dreck, vorbei an verwundeten Soldaten und kämpfenden Geistern – verstört, hilflos und elend.

30

Der Wolkenberg

ER SIEHT VON FERN
DAS EMPYREUM,
WELCHES ENDLOS AN
UMFANG, OB IM VIER-
ECK ODER KREISE, MIT
TÜRMEN VON OPAL
UND ZINNEN AUS LE-
BENDIGEM SAPHIRE …

JOHN MILTON

Am Steuer des Intentionsgleiters saß Mrs Coulter. Sie und ihr Dæmon befanden sich allein im Cockpit.

Der barometrische Höhenmesser nützte im Sturm wenig, doch konnte Mrs Coulter ihre Höhe in etwa anhand der Feuer am Boden abschätzen, die durch abgestürzte Engel verursacht wurden und denen sogar der sintflutartige Regen nichts anhaben konnte. Auch der Kurs war nicht schwer zu bestimmen. Die Blitze, die um den Berg zuckten, dienten Mrs Coulter als Leuchtfeuer. Sie musste nur den verschiedenen fliegenden Geschöpfen ausweichen, die noch in der Luft kämpften, und durfte dem unter ihr allmählich ansteigenden Boden nicht zu nahe kommen.

Das Licht hatte sie nicht eingeschaltet. Sie wollte nicht entdeckt und abgeschossen werden, bevor sie ihr Ziel erreicht und einen Landeplatz gefunden hatte. Je näher sie dem Berg kam, desto stärker wurde der Aufwind, und heftige, unberechenbare Böen setzten ein. Ein Gyropter hätte keine Chance gehabt. Der Sturm hätte ihn wie eine Fliege nach unten gedrückt und am Boden zerschellen lassen. Mit dem Intentionsgleiter hingegen konnte Mrs Coulter auf dem Wind reiten wie ein Surfer auf den Wellen des Friedlichen Ozeans.

Vorsichtig begann sie zu steigen. Mrs Coulter flog auf Sicht und nach Gefühl, ohne Zuhilfenahme der Instrumente. Ihr Dæmon sprang unablässig in der Glaskabine auf und ab, sah vorn, oben, links und rechts hinaus und rief ihr zu, was er sah. Blitze explodierten in einem fort und tauchten Wolkenfelder in gleißendes Licht. Unerschrocken flog die Frau in ihrem kleinen Gefährt mittendurch, immer höher, geradewegs auf den von Wolken verhüllten Palast zu.

Je näher sie dem Berg kam, desto mehr stieg ihre Verwirrung, und ihr schwindelte.

Sie fühlte sich an eine verdammenswerte Ketzerei erinnert, deren Urheber jetzt verdientermaßen im Kerker des Disziplinargerichts schmachtete. Er hatte behauptet, es gebe mehr räumliche Dimensionen als die bekannten drei, nämlich ineinander verschachtelt bis zu sieben oder acht weitere Dimensionen, die allerdings nicht mehr unmittelbar der menschlichen Wahrnehmung zugänglich seien. Sogar ein Modell hatte der Mann gebaut, welches das Zusammenspiel dieser Dimensionen zeigen sollte. Mrs Coulter hatte es noch gesehen, bevor es exorziert und verbrannt wurde. Raum war in sich gefaltet. Kanten und Ecken umfassten Raum und wurden von Raum umfasst. Der Wolkenberg erinnerte Mrs Coulter daran: Er war kein Berg aus Stein, sondern mehr ein Kraftfeld, das den Raum faltete, streckte und schichtete und aus Luft, Licht und Dampf Galerien, Terrassen, Kolonnaden und Wachtürme schuf.

Eine seltsame Begeisterung erfasste Mrs Coulter, und im selben Augenblick entdeckte sie die wolkenverhangene Terrasse an der südlichen Bergflanke. Dort konnte sie mit ihrem Gefährt aufsetzen. Der Gleiter wurde vom Sturm hin und her geschüttelt, doch unverdrossen hielt Mrs Coulter auf die Terrasse zu und landete nach den Anweisungen ihres Dæmons wohlbehalten.

Bisher hatte sie sich am Licht der Blitze und gelegentlicher Wolkenspalten, durch die die Sonne fiel, orientiert, am Leuchten der brennenden Engel und anbarischen Suchscheinwerfern. Hier dagegen schien ein anderes Licht. Der Berg selbst strahlte es aus, einen langsam pulsierenden, perlmuttfarbenen Schein.

Frau und Dæmon stiegen aus dem Fahrzeug und blickten sich um. Wohin sollten sie sich wenden?

Mrs Coulter hatte das Gefühl, dass über und unter ihnen geschäftiges Treiben herrschte und Wesen mit Botschaften, Befehlen und Nachrichten durch den Berg eilten. Sehen konnte sie nichts außer verwirrenden, ineinandergefalteten Perspektiven endloser Kolonnaden, Treppen, Terrassen und Fassaden.

Die Frau hatte noch nicht entschieden, in welche Richtung sie gehen wollte, als sie Stimmen hörte. Mrs Coulter trat hinter eine Säule. Die Stimmen sangen einen Psalm und kamen näher. Eine Prozession von Engeln, die eine Sänfte trugen, bog um die Ecke.

Die Engel näherten sich der Säule, hinter der Mrs Coulter sich versteckte, entdeckten den Intentionsgleiter und blieben stehen. Der Gesang brach ab, und die Träger sahen sich verwirrt und ängstlich um.

Mrs Coulter stand so nahe an der Sänfte, dass sie das Wesen darin sehen konnte. Ein Engel, dachte sie, und er ist unvorstellbar alt. Viel konnte sie nicht erkennen, weil die Sänfte auf allen Seiten von Kristall umgeben war, das glitzerte und den Schein des Berges reflektierte, doch was sie erblickte, wirkte entsetzlich hinfällig: ein in tiefen Falten versunkenes Gesicht, zitternde Hände, ein unablässig sich bewegender Mund und wässrige Augen.

Zitternd wies der Alte auf das Gefährt, murmelte etwas, zupfte unablässig an seinem Bart und warf ruckartig den Kopf zurück und ließ einen Schrei von so tiefer Seelennot vernehmen, dass Mrs Coulter sich die Ohren zuhalten musste.

Die Träger hatten offenbar einen Auftrag auszuführen, denn sie sammelten sich wieder und schritten weiter über die Terrasse, ohne auf die Schreie und das Gemurmel aus der Sänfte zu achten. Sie kamen an eine offene Fläche, breiteten die Flügel aus und begannen auf ein Kommando ihres Anführers zu fliegen. Die Sänfte trugen sie zwischen sich. Schon bald verlor Mrs Coulter sie in den wirbelnden Nebeln aus den Augen.

Doch hatte sie jetzt keine Zeit, über die Begegnung nachzudenken. Rasch machte sie sich mit dem goldenen Affen auf den Weg, stieg lange Treppen hinauf, überquerte Brücken und gelangte stetig weiter nach oben. Je höher die beiden kamen, desto deutlicher spürten sie das unsichtbare Treiben um sie herum. Zuletzt bogen sie um eine Ecke und gelangten auf einen großen Platz, eine sich im Dunst verlierende Piazza. Ein Engel mit einem Speer trat ihnen entgegen.

»Wer seid Ihr?«, fragte er. »Was ist Euer Begehr?«

Mrs Coulter musterte ihn neugierig. Das also waren die Wesen, die sich vor so langer Zeit in Frauen, in die Töchter der Menschen verliebt hatten.

»Nein«, sagte sie freundlich, aber bestimmt. »Haltet mich bitte nicht auf, sondern bringt mich sofort zum Regenten. Er erwartet mich.«

Verwirre ihn, dachte sie, bring ihn aus der Fassung. Und da der Engel nicht wusste, was er tun sollte, gehorchte er einfach. Die Frau folgte ihm durch schwindelnde Korridore aus Licht. Zuletzt gelangten sie in ein Vorzimmer. Mrs Coulter hätte nicht sagen können, wie sie dorthin gekommen waren, jedenfalls waren sie jetzt dort, und nach einer kurzen Pause ging vor ihr so etwas wie eine Tür auf.

Ihr Dæmon drückte seine scharfen Nägel in ihre Arme, und sie strich ihm beruhigend über das Fell.

Vor ihnen stand ein Lichtwesen von der Größe und Gestalt eines Mannes. Doch war Mrs Coulter von ihm so geblendet, dass sie nur die Umrisse erkennen konnte. Der goldene Affe barg sein Gesicht an ihrer Schulter, und sie hob die Hand vor die Augen.

»Wo ist deine Tochter?«, rief Metatron. »Wo?«

»Ich bin gekommen, Euch das zu sagen, mein Herr und Gebieter«, antwortete die Frau.

»Wenn du sie in deiner Gewalt hättest, hättest du sie mitgebracht.«

»Ich weiß nicht, wo sie sich aufhält, aber ich weiß, wo ihr Dæmon steckt.«

»Wie kann das sein?«

»Ich schwöre Euch, Metatron, ich weiß es. Doch bitte, mein Herr und Gebieter, verhüllt Euer Haupt – Ihr blendet mich …«

Metatron zog einen Wolkenschleier vor sich, und es war, als sehe man die Sonne durch getöntes Glas. Mrs Coulter konnte jetzt mehr erkennen, tat aber immer noch so, als sei sie von seinem Gesicht geblendet. Er glich einem Mann mittleren Alters und wirkte hochgewachsen, kräftig und herrisch. Wie war er gekleidet? Besaß er Flügel? Die Frau hätte es nicht sagen können, denn seine Augen zogen sie magisch in ihren Bann und ließen sie nicht los.

»Ich bitte Euch, Metatron, hört mich an. Ich komme soeben von Lord Asriel. Er hat den Dæmon des Kindes gefangen und weiß, dass das Kind auf der Suche nach seinem Dæmon bald zu ihm kommen wird.«

»Was hat er mit dem Mädchen vor?«

»Er will es vor Euch verbergen, bis es erwachsen ist. Der Lord hat keine Ahnung, wo ich bin, und ich muss bald zu ihm zurückkehren. Ich sage Euch die Wahrheit. Seht mich an, großer Regent, da ich Euch nicht anschauen kann. Seht mich an und sagt mir, was Ihr seht.«

Der Fürst der Engel betrachtete die Frau. Noch nie hatte Marisa Coulter einem so eingehenden, bohrenden Blick standhalten müssen. Durch alles fuhr er hindurch, durch jede Lüge und jeden Vorwand. Nackt stand sie vor Metatron, seinen sengenden Augen mit Körper, Geist und Dæmon ausgeliefert. Und Mrs Coulter wusste, dass sie vor ihm bestehen musste, so wie sie war. Und die Frau hatte schreckliche Angst, dass sie ihm nicht genügen könnte. Lyra hatte Iofur Raknison mit Worten belogen, ihre Mutter log mit ihrer ganzen Existenz.

»Ja, ich sehe dich«, sagte Metatron.

»Was seht Ihr?«

»Verderbtheit, Neid und Machtgier, Grausamkeit und Kälte, eine unersättliche, lasterhafte Neugier und skrupellose, perfide Heimtücke. Nie hast du in deinem Leben das geringste Mitleid gezeigt, nie die geringste Freundlichkeit, ohne vorher abzuwägen, was für einen Vorteil du daraus ziehen könntest. Skrupellos und ohne zu zögern, hast du gefoltert und getötet. Du hast betrogen und intrigiert, und du warst stolz darauf. Du bist ein Abgrund moralischer Verworfenheit.«

Sein Urteil erschütterte Mrs Coulter zutiefst. Sie hatte es erwartet und gefürchtet, doch zugleich auch erhofft. Jetzt, da es gesprochen war, empfand sie sogar ein Gefühl des Triumphs.

Sie trat dicht vor ihn.

»Dann wisst Ihr, dass ich dazu fähig bin, Asriel zu betrügen«, sagte sie. »Ich kann Euch an den Ort führen, wohin er den Dæmon meiner Tochter in diesem Augenblick bringt. Ihr könntet Asriel vernichten, und das Kind würde Euch arglos zulaufen.«

Mrs Coulter spürte, wie Dunst sie umwehte, und ihr schwindelte. Metatrons nächste Worte drangen ihr durch Mark und Bein, wie Pfeile aus parfümiertem Eis.

»Als Mensch«, sagte er, »hatte ich Frauen in Hülle und Fülle, doch keine war so schön wie du.«

»Als Mensch?«

»Man nannte mich Enoch, Sohn des Jared, Sohn des Mahalalel, Sohn des Kenan, Sohn des Enosch, Sohn des Seth, Sohn des Adam. Fünfundsechzig Jahre lang lebte ich auf der Erde, dann holte der Allmächtige mich in sein Reich.«

»Und Ihr hattet viele Frauen.«

»Ich liebte ihr Fleisch. Deshalb hatte ich Verständnis, wenn die Söhne des Himmels sich in die Töchter der Erde verliebten, und ich verwendete mich für sie vor dem Allmächtigen. Doch Er blieb gegen sie verhärtet und befahl mir, ihr Ende zu prophezeien.«

»Ihr seid also seit Tausenden von Jahren nicht mehr mit einer Frau zusammen gewesen …«

»Ich bin der Regent des Reiches.«

»Wäre es denn nicht an der Zeit, dass Ihr Euch eine Gemahlin nehmt?«

Noch nie hatte Mrs Coulter sich so nackt und schutzlos gefühlt. Doch vertraute sie auf ihren Körper und auf die seltsame Wahrheit, die sie über Engel erfahren hatte, besonders Engel, die einst Menschen gewesen waren: dass diese nämlich, selbst körperlos, sich danach sehnten, Körper aus Fleisch und Blut zu berühren. Und Metatron stand jetzt dicht vor ihr, so dicht, dass er das Parfüm ihrer Haare riechen und ihre weiche, glatte Haut sehen musste, dass er sie mit glühenden Händen hätte anfassen können. Ein eigenartiges Geräusch setzte ein, wie das Zischen und Knistern, das man hört, bevor man merkt, dass das Haus brennt.

»Sage mir, was Lord Asriel vorhat und wo er sich befindet«, befahl Metatron.

»Ich kann Euch jetzt gleich zu ihm bringen«, erwiderte Mrs Coulter.

Die Engel, die die Sänfte trugen, verließen den Berg und flogen nach Süden. Metatron hatte angeordnet, den Allmächtigen aus dem umkämpften Gebiet an einen sicheren Ort zu bringen, damit er noch eine Weile leben könne. Statt ihm allerdings eine gleich mehrere Regimenter starke Leibwache mitzugeben, die nur die Aufmerksamkeit des Gegners erregt hätte, vertraute er darauf, dass die Flucht im Gewitter sowieso nicht bemerkt würde und deshalb eine kleine Eskorte ausreichte.

Der Regent hätte auch Recht behalten, hätte nicht ein ganz bestimmter Klippenalb, der sich an einem toten Krieger gütlich tat, in genau dem Moment zum Himmel aufgeblickt, in dem der Strahl eines Suchscheinwerfers zufällig auf die kristallene Sänfte traf.

Etwas regte sich im Gedächtnis des Klippenalbs und er hielt inne, die Hand noch auf der warmen Leber. Sein Bruder stieß ihn beiseite, und da fiel ihm das Geplapper des Fuchses in der Arktis wieder ein.

Sofort breitete er die ledrigen Schwingen aus und hob sich in die Luft. Im nächsten Moment folgten ihm die anderen Klippenalben.

Xaphania und ihre Engel hatten die ganze Nacht und einen Teil des Morgens die nähere Umgebung abgesucht, dann endlich waren sie an der Bergflanke im Süden der Festung auf einen kleinen Spalt gestoßen, der sich am Tag zuvor dort noch nicht gezeigt hatte. Sie hatten ihn untersucht und vergrößert, und jetzt stieg Lord Asriel eine Folge von Höhlen und Tunneln hinunter, die tief unter die Festung führten.

Entgegen seiner Vermutung herrschte hier keine völlige Dunkelheit. Etwas leuchtete schwach. Milliarden winziger, schwach glühender Teilchen, die wie ein Strom aus Licht stetig durch den Tunnel nach unten strömten.

»Staub«, sagte Lord Asriel zu seinem Dæmon.

Er hatte noch nie welchen mit bloßem Auge gesehen, und auch noch nie so viel auf einmal. Vorsichtig ging Asriel weiter, bis der Tunnel sich plötzlich verbreiterte und er am oberen Ende einer riesigen Höhle stand, einer gewaltigen Grotte, in der ein Dutzend Kathedralen Platz gefunden hätte. Einen Boden hatte die Höhle nicht. Die Wände fielen Schwindel erregend steil einige hundert Meter bis zum Rand eines gähnenden Schlundes von tiefstem Schwarz ab, in dem der endlose Teilchenstrom verschwand. Wie die Sterne sämtlicher Galaxien des Himmels schimmerten die Milliarden Partikel, jedes einzelne ein kleines Fragment bewussten Denkens. Ein melancholisches Licht, dachte Lord Asriel und machte sich mit seinem Dæmon an den Abstieg zu dem gähnenden Loch. Erst jetzt erkannte er, was sich auf der anderen Seite des Abgrunds, einige hundert Meter von ihnen entfernt, abspielte. Der Lord hatte gleich zu Anfang geglaubt, dort eine Bewegung auszumachen. Je tiefer er kam, desto deutlicher wurde das Bild einer Prozession bleicher, schemenhafter Gestalten, die den gefährlichen Steilhang nach oben stiegen: Männer, Frauen, Kinder und Geschöpfe aller Art, von denen er viele noch nie gesehen hatte. Sie waren so darauf konzentriert, nicht das Gleichgewicht zu verlieren, dass sie ihm keine Beachtung schenkten. Lord Asriel begriff, dass sie Geister waren, und seine Nackenhaare sträubten sich.

»Lyra muss hier durchgekommen sein«, sagte er leise zu der Schneeleopardin.

»Pass auf, wohin du trittst«, erwiderte diese nur.

Zur selben Zeit waren Will und Lyra durchnässt, und sie froren und litten unsägliche Schmerzen. Blind stolperten sie über Steine und durch kleine Bäche, die vom Regen anschwollen und rot vor Blut waren. Lyra fürchtete, dass Lady Salmakia im Sterben lag. Die Gallivespierin hatte schon seit einiger Zeit nichts mehr gesagt und lag entkräftet und bewegungslos in ihrer Hand.

Die Kinder stiegen zum Ufer eines Baches hinunter, dessen Wasser klar sprudelte, schöpften mit den Händen Wasser und tranken es gierig. Will spürte, wie Tialys sich auf seiner Schulter aufrichtete.

»Will«, sagte der kleine Spion, »ich höre Pferde näher kommen – Lord Asriel hat keine Kavallerie, also müssen es Feinde sein. Geht über den Bach und versteckt euch drüben – dort sind Büsche …«

»Wir müssen weiter«, sagte Will zu Lyra, und spritzend rannten sie durch das Wasser, das so kalt war, dass ihnen die Knochen wehtaten. Gerade noch rechtzeitig kletterten sie auf der anderen Seite ans Ufer. Die Reiter, die über den Hügel kamen und zum Bach hinuntertrabten, um zu trinken, sahen nicht aus wie Soldaten. Sie hatten dasselbe Fell wie ihre Pferde und trugen keine Kleider, dafür aber Waffen: Dreizacke, Netze und Krummsäbel.

Will und Lyra drehten sich nicht nach ihnen um. Geduckt stolperten sie über den unebenen Boden, nur ein Ziel vor Augen: unbemerkt zu entkommen.

Den Blick hielten sie starr auf den Boden gerichtet, um nicht in ein Loch zu treten und sich den Knöchel zu verstauchen oder zu brechen. Über ihnen donnerte es ununterbrochen, deshalb hörten sie das Kreischen und Fauchen der Klippenalben auch erst, als es zu spät war. Die Kreaturen hatten sich um etwas Glitzerndes versammelt, das auf die Seite gesackt im Schlamm lag. Es war etwas größer als die Klippenalben, eine Art großer Käfig mit Wänden aus Kristall. Die gierigen Wesen hämmerten mit Fäusten und Steinen darauf ein und kreischten ohrenbetäubend. Bevor Will und Lyra anhalten und in die andere Richtung laufen konnten, standen sie schon mitten unter ihnen.

31

Das Ende des Allmächtigen

DENN NICHT
MEHR IST DAS
REICH,
UND WOLF
UND LÖWE
SOLLEN
VERGEH’N.

WILLIAM BLAKE

»Seht, wie er sich versteckt, Metatron!«, flüsterte Mrs Coulter dem Schatten an ihrer Seite zu. »Wie eine Ratte kriecht er durch die Nacht.«

Sie standen auf einem Sims hoch über der riesigen Höhle. Tief unter ihnen stiegen Lord Asriel und die Schneeleopardin vorsichtig den abschüssigen Hang hinab.

»Ich könnte ihn jetzt erschlagen«, raunte der Schatten.

»Gewiss«, flüsterte Mrs Coulter und rückte näher an ihn heran. »Aber ich will sein Gesicht sehen, teurer Metatron. Er soll wissen, dass ich ihn verraten habe. Wir müssen ihn einholen.«

Lautlos und ohne Ende sank der Staub in den Abgrund, eine gewaltige, schwach scheinende Säule. Doch Mrs Coulter achtete nicht darauf, denn der Schatten neben ihr zitterte vor Gier, und sie musste ihn mit allen Mitteln bei Laune halten.

Schweigend folgten sie Lord Asriel nach unten. Eine große Müdigkeit überkam Mrs Coulter.

»Was ist?«, raunte der Schatten sofort misstrauisch.

»Ich dachte nur gerade, wie froh ich bin, dass Lyra die Liebe nie kennenlernen wird«, sagte Mrs Coulter boshaft. »Ich bildete mir ein, sie als Baby geliebt zu haben, aber jetzt –«

»Aus deinen Worten spricht Bedauern«, sagte der Schatten. »Bedauern, weil das Mädchen nicht zur Frau heranwachsen wird.«

»Ach, Metatron, wie lange ist es her, dass Ihr ein Mensch wart! Wisst Ihr wirklich nicht, was ich bereue? Nicht was meine Tochter versäumt, sondern was ich versäumt habe. Ich bereue bitter, dass ich Euch nicht schon als junge Frau kennengelernt habe. Mit welcher Leidenschaft hätte ich mich Euch hingegeben …«

Wieder kam Mrs Coulter ihm näher, wie einem unbezähmbaren Drang ihres Körpers gehorchend, und der Schatten roch gierig an ihr und sog den Geruch ihrer Haut ein.

Mühsam kletterten sie über die geborstenen Felsen. Das Licht der Staubteilchen tauchte alles in einen goldenen Nebel. Immer wieder tastete Mrs Coulter wie selbstvergessen nach der Hand Metatrons und hielt dann inne, als sei ihr eingefallen, dass der Schatten neben ihr ja kein Mensch war.

»Bleibt hinter mir, Metatron«, flüsterte sie. »Wartet hier. Asriel ist misstrauisch – zuerst muss ich seinen Argwohn zerstreuen. Sobald er sich in Sicherheit wiegt, rufe ich Euch. Doch nähert Euch als Schatten, so wie Ihr jetzt seid, damit er Euch nicht sieht – sonst lässt er den Dæmon des Kindes davonfliegen.«

Jahrtausendelang war der Verstand Metatrons gewachsen und immer schärfer geworden, und sein Wissen umfasste eine Million Welten. Doch in diesem Augenblick war er blind und wurde nur noch von zwei Gedanken beherrscht: Lyra zu vernichten und ihre Mutter zu besitzen. Er nickte deshalb nur und blieb stehen, während die Frau und der Affe so leise sie konnten weitergingen.

Lord Asriel wartete außer Sicht hinter einem großen Granitblock. Die Schneeleopardin hörte die Frau und den Affen kommen, und als Mrs Coulter um die Ecke bog, stand Lord Asriel auf. Der niedersinkende Staub füllte alles aus und bedeckte jede Oberfläche. Jeden Kubikzentimeter Luft tauchte er in weiches, klares Licht. In diesem Schein sah Asriel, dass Tränen über Mrs Coulters Gesicht strömten und sie die Lippen aufeinanderpresste, um nicht laut zu schluchzen.

Er nahm sie in die Arme, und der goldene Affe umarmte die Schneeleopardin und vergrub sein Gesicht in ihrem Fell.

»Ist Lyra in Sicherheit?«, flüsterte Mrs Coulter. »Hat sie ihren Dæmon gefunden?«

»Der Geist von Wills Vater beschützt beide.«

»Staub ist etwas Wunderschönes … ich hatte ja keine Ahnung.«

»Was hast du Metatron erzählt?«

»Lügen über Lügen, Asriel … Lass uns nicht länger warten, ich halte es nicht mehr aus … Unser Leben ist zu Ende, nicht wahr? Wir werden nicht weiterleben wie die Geister?«

»Wenn wir in den Abgrund fallen, nein. Wir sind hier, weil Lyra Zeit braucht, ihren Dæmon zu suchen und zu leben und erwachsen zu werden. Wenn wir Metatron vernichten, Marisa, dann bekommt sie diese Zeit. Und wenn wir mit ihm zu Grunde gehen, ist das unwichtig.«

»Lyra passiert bestimmt nichts?«

»Bestimmt nicht«, erwiderte er leise.

Asriel küsste sie. Sie fühlte sich in seinen Armen so leicht und geborgen wie dreizehn Jahre zuvor, als sie Lyra empfangen hatte.

Die Frau schluchzte leise. Dann, als sie wieder sprechen konnte, flüsterte sie: »Ich sagte Metatron, ich würde dich und Lyra verraten, und er glaubte mir, weil ich so schlecht und verdorben bin. Sein Blick ging so tief, dass ich überzeugt war, er würde die Wahrheit entdecken. Aber ich habe zu gut gelogen. Ich log mit Leib und Seele … Er sollte nichts Gutes an mir finden, und das hat er auch nicht. Es gibt ja auch nichts. Aber ich liebe Lyra. Woher kommt diese Liebe? Ich weiß es nicht. Sie kam zu mir wie ein Dieb in der Nacht, und jetzt liebe ich Lyra so sehr, dass ich es kaum ertrage. Metatron gegenüber konnte ich nur hoffen, dass meine Verbrechen so ungeheuerlich waren, dass die Liebe in ihrem Schatten wie ein Senfkorn verborgen blieb. Ich wünschte, ich hätte noch größere Verbrechen begangen, die meine Liebe noch besser verbergen würden … Doch das Senfkorn schlug Wurzeln und wuchs und der grüne Schössling spaltete mein Herz und öffnete es weit. Ich hatte solche Angst, Metatron würde es bemerken …«

Mühsam um Fassung ringend brach sie ab. Lord Asriel strich ihr über die schimmernden, mit goldenem Staub bedeckten Haare und wartete.

»Er kann jeden Moment die Geduld verlieren«, fuhr Mrs Coulter flüsternd fort. »Ich riet ihm, sich erst einmal zurückzuhalten. Doch letzten Endes ist er nur ein Engel, auch wenn er als Mensch lebte. Wir können mit ihm kämpfen, ihn zum Rand des Abgrunds stoßen und uns mit ihm hinunterstürzen …«

Lord Asriel küsste sie wieder und nickte. »Dann kann Lyra nichts mehr passieren, und der Himmel ist gegen sie machtlos. Rufe Metatron jetzt, Marisa, meine Liebe.«

Mrs Coulter holte tief Luft und ließ sie mit einem langen, zitternden Seufzer wieder ausströmen. Dann strich sie ihren Rock glatt und schob sich die Haare hinter die Ohren.

»Metatron«, rief sie leise. »Es ist so weit.«

Die in einen Schatten gehüllte Gestalt des Regenten erschien in der goldenen Luft. Mit einem Blick erfasste er alles: die beiden wachsam geduckten Dæmonen, die in einen Heiligenschein aus Staub gehüllte Mrs Coulter und Lord Asriel. Letzterer stürzte sich sofort auf ihn, packte ihn um die Hüften und versuchte ihn niederzuringen. Die Arme des Engels allerdings blieben frei. Mit Fäusten, Handballen, Ellbogen, Knöcheln und Unterarmen schlug Metatron auf Lord Asriel ein. Ein Trommelfeuer gewaltiger Schläge ging hernieder, die dem Lord den Atem raubten und krachend auf seinen Rippen und seinem Schädel landeten, so dass ihm schwindelte.

Doch hatte Asriel die Arme in eiserner Klammer um die Schwingen des Engels geschlossen. Mrs Coulter sprang zwischen den zusammengedrückten Flügeln hinauf und packte Metatron an den Haaren. Wild begehrte der Engel auf, und der Frau war, als hänge sie an der Mähne eines durchgehenden Pferdes. Wütend schüttelte Metatron den Kopf, und Mrs Coulter flog hin und her. Gewaltsam versuchten die mächtigen Schwingen, die Umklammerung der Arme zu sprengen.

Auch die Dæmonen hatten sich auf den Engel gestürzt. Stelmaria verbiss sich in sein Bein und der goldene Affe riss an den Federn eines Flügels und zerfetzte sie. Der Engel tobte. Mit einem gewaltigen Ruck warf er sich zur Seite. Ein Flügel kam frei und schleuderte Mrs Coulter gegen einen Felsen.

Sie verlor für einen Augenblick die Besinnung und der Griff ihrer Hände lockerte sich. Sofort bäumte sich der Engel auf und schlug mit dem freien Flügel heftig auf und ab, um auch den goldenen Affen abzuschütteln. Nur Lord Asriel hielt den Engel weiter umklammert, sogar noch fester jetzt, da er einen Flügel weniger zu halten brauchte. Ungeachtet der heftigen Schläge, die auf seinen Kopf und Hals niederprasselten, wollte er Metatron die Rippen zusammendrücken, bis sie brachen und der Engel keine Luft mehr bekam.

Doch die Schläge forderten ihren Tribut. Und während Lord Asriel damit beschäftigt war, auf dem steinigen Boden das Gleichgewicht zu halten, traf ihn ein gewaltiger Hieb am Hinterkopf. Metatron hatte, als er sich zur Seite geworfen hatte, einen faustgroßen Stein vom Boden aufgelesen; diesen schmetterte er jetzt mit brutaler Gewalt auf den Kopf seines Gegners. Lord Asriel spürte, wie sich die Knochen seines Schädels gegeneinander verschoben, und er wusste, dass ein zweiter solcher Schlag ihn töten würde. Schwindlig vor Schmerzen – Schmerzen, die umso schlimmer waren, als er den Kopf gegen den Bauch des Engels gedrückt hatte – hielt er sich dennoch verbissen fest, die Finger der rechten Hand in die Finger der linken verkrallt.

Verzweifelt suchte Asriel auf dem Boden nach einem festen Halt. Metatron holte erneut mit dem blutigen Stein aus, doch diesmal schoss ein goldener Blitz wie eine Flamme an einem Baum an ihm hoch und grub die Zähne in seine Rechte. Die Hand öffnete sich, und der Stein fiel hinunter und rollte polternd zum Rand des Abgrunds. Metatron fuchtelte mit dem Arm durch die Luft, um den Dæmon abzuschütteln, doch der goldene Affe klammerte sich mit Zähnen, Nägeln und Schwanz an die Hand, und dann bekam Mrs Coulter die mächtige weiße Schwinge zu fassen und hielt sie fest.

Der Regent konnte die Flügel nicht mehr bewegen, doch noch war er unverletzt und stand nicht am Rand des Abgrunds.

Lord Asriels Kräfte ließen nach. Blutüberströmt und halb bewusstlos hing er an dem Engel, und mit jeder Bewegung schwanden seine Kräfte weiter. Er spürte, wie die zersplitterten Knochen seines Schädels aneinanderrieben, er hörte sie knirschen, und er konnte nicht mehr klar denken. Nur noch ein Gedanke beherrschte ihn: Ich muss den Engel festhalten und hinunterziehen.

Mrs Coulter spürte das Gesicht des Engels unter ihrer Hand und bohrte die Finger in seine Augen.

Metatron schrie. Weit weg, von der anderen Seite der riesigen Höhle, antwortete das Echo. Von Vorsprung zu Vorsprung sprang seine Stimme, schwoll an und wurde schwächer, und die ferne Prozession der Geister auf der anderen Seite blieb neugierig stehen.

Stelmaria, die Schneeleopardin, deren Bewusstsein mit dem Lord Asriels schwand, duckte sich unter Aufbietung ihrer letzten Kraft zum Sprung an die Kehle des Engels.

Metatron sank auf die Knie. Mrs Coulter, die mit ihm fiel, bemerkte, dass Lord Asriel sie mit blutunterlaufenen Augen anstarrte. Sofort sprang sie auf, drückte den wild schlagenden Flügel des Engels beiseite, packte erneut die Haare des Engels und zerrte seinen Kopf nach hinten, bis seine Kehle ungeschützt vor den Fängen der Schneeleopardin lag.

Lord Asriel zog den Engel zum Abgrund. Er stolperte immer wieder, und Steine rollten unter ihm weg. Der goldene Affe sprang hinter ihm her, schnappte nach dem Engel und biss und kratzte ihn. Fast hatten sie es geschafft, nur noch ein kurzes Stück bis zum Abgrund. Doch dann stemmte Metatron sich mit einem gewaltigen Ruck hoch und entfaltete mit letzter Kraft die Schwingen zu einem weißen Baldachin. Unablässig schlugen sie auf und ab, immer wieder, bis Mrs Coulter loslassen musste. Metatron richtete sich zur vollen Größe auf und hob mit machtvoll schlagenden Schwingen vom Boden ab. Lord Asriel hing an ihm, doch wurde sein Griff zusehends schwächer. Die Finger des goldenen Affen waren unlösbar in die Haare des Engels verkrallt …

Sie schwebten über dem Abgrund. Langsam stiegen sie auf. Bald würde Lord Asriel loslassen müssen und nach unten stürzen, und dann hatte Metatron es geschafft.

»Marisa! Marisa!«

Laut gellte Lord Asriels Schrei durch die Höhle. Lyras Mutter stand auf und stolperte zum Rand des Abgrunds, die Schneeleopardin neben sich und ein Sausen in den Ohren. Dann sprang sie mit aller Kraft zu dem Engel, ihrem Dæmon und ihrem sterbenden Geliebten hinauf. Sie bekam die schlagenden Schwingen Metatrons zu fassen und riss alle in den Abgrund.

Die Klippenalben hörten Lyras erschrockenen Ausruf, und wie auf ein Kommando fuhren ihre flachen Köpfe herum.

Will rannte auf den ihm nächsten Alb zu und hieb mit dem Messer auf ihn ein. Tialys drückte sich von Wills Schulter ab, landete auf der Wange des größten Klippenalbs, hielt sich an dessen Haaren fest und stieß, bevor die Kreatur ihn abwerfen konnte, dicht unterhalb des Unterkiefers zu. Der Alb heulte auf und fiel wild um sich schlagend in den Schlamm. Der Klippenalb vor Will starrte benommen auf den Stumpf seines Armes und dann entsetzt auf seinen Fußknöchel, den die abgeschlagene Hand im Fallen noch gepackt hatte. Im nächsten Augenblick fuhr das Messer in seine Brust. Will spürte, wie es noch drei, vier Male mit dem schwächer werdenden Herzen zuckte, dann zog er es heraus, bevor der zu Boden stürzende Alb es ihm aus der Hand reißen konnte.

Die anderen Klippenalben kreischten hasserfüllt und wandten sich zur Flucht. Lyra war nichts passiert, doch Will konnte nur an eins denken. Hastig kniete er sich hin.

»Tialys!«, rief er. »Tialys!« Er schob den Kopf des großen Klippenalbs weg, der noch mit den Zähnen nach ihm schnappte. Der Spion war tot. Tief steckten seine Sporen im Hals der Kreatur. Da der Alb weiter um sich trat und biss, schnitt Will ihm den Kopf ab und rollte ihn zur Seite. Erst dann löste er den toten Gallivespier von dem ledrigen Hals.

»Will«, rief Lyra hinter ihm. »Will, schau dir das an …«

Das Mädchen starrte in die kristallene Sänfte. Sie war unbeschädigt, doch war das Kristall mit Dreck und dem Blut von der Mahlzeit der Klippenalben beschmiert. Zur Seite gekippt lag die Sänfte zwischen den Steinen, und in ihr –

»Sieh doch, Will, er lebt noch! Aber – der Arme …«

Lyra hatte die Hände auf das Kristall gelegt, wie um den Engel zu trösten. Denn er war so alt und hatte offenbar schreckliche Angst. Wie ein Kind weinte er und hatte sich in die hinterste Ecke der Sänfte gedrückt.

»Er ist sicher uralt. Ich habe noch nie jemand so weinen sehen, können wir ihn nicht rauslassen, Will?«

Will schnitt mit einer Handbewegung durch das Kristall und fasste hinein, um dem Engel herauszuhelfen. Doch der entkräftete, senile Greis konnte nur weinen und aufgeregt etwas murmeln und schrak vor der vermeintlichen neuen Bedrohung zurück.

»Schon gut«, sagte Will, »wir wollen dir nur helfen, dich zu verstecken. Komm raus, wir tun dir nichts.«

Zitternd ergriff der Greis seine Hand und hielt sich daran fest. Er seufzte und wimmerte in einem fort, knirschte mit den Zähnen und zupfte mit der freien Hand zwanghaft an seinem Bart. Doch als auch Lyra die Hand ausstreckte, um ihm herauszuhelfen, versuchte er zu lächeln und sich zu verbeugen, und seine hinter Falten verschwindenden wässrigen Augen starrten das Mädchen unschuldig staunend an.

Zusammen halfen die Kinder dem Greis aus dem kristallenen Gefängnis. Sie hatten keine Mühe damit, denn er wog fast nichts und wäre ihnen willenlos überallhin gefolgt. Auf Güte reagierte er wie eine Blume auf die Sonne. Im Freien allerdings hielt nichts mehr den Wind von ihm ab. Zum Schrecken der Kinder begann seine Gestalt zu verschwimmen und sich aufzulösen. Als Letztes sahen sie noch die staunenden Augen und hörten einen unendlich müden, zutiefst erleichterten Seufzer.

Dann war er verschwunden, ein Rätsel, das sich in einem Rätsel aufgelöst hatte. Insgesamt war nicht einmal eine Minute vergangen. Will kniete sich wieder vor den toten Chevalier. Vorsichtig hob er die kleine Leiche auf und hielt sie in den Händen. Tränen liefen ihm über das Gesicht.

»Will«, sagte Lyra ängstlich, »wir müssen weiter – wir müssen – Lady Salmakia hört wieder die Reiter –«

Aus dem tiefblauen Himmel stieß im Sturzflug ein tiefblauer Falke auf sie herab. Lyra schrie auf und duckte sich, doch Salmakia rief, so laut sie konnte: »Nein, Lyra, nein! Streck den Arm aus und mache eine Faust!«

Das Mädchen blieb stehen, streckte den Arm aus und stützte ihn mit dem anderen. Der blaue Falke kreiste über ihr, stieß erneut herunter und landete mit scharfen Krallen auf der Faust. Auf dem Rücken des Falken saß eine grauhaarige Frau. Sie musterte aufmerksam zuerst Lyra und dann Salmakia, die sich an Lyras Kragen festhielt.

»Madame …«, murmelte Salmakia. »Wir haben …«

»Sie haben Ihre Aufgabe erfüllt«, unterbrach Madame Oxentiel sie. »Jetzt übernehmen wir.« Sie riss an den Zügeln.

Sofort schrie der Falke dreimal, so laut, dass Lyra der Kopf dröhnte. Daraufhin schossen zuerst eine, dann zwei, dann drei und schließlich Hunderte leuchtender Libellen über den Himmel, auf deren Rücken Gallivespier saßen. So schnell sausten die Libellen im Zickzack hin und her, dass Zusammenstöße unvermeidlich erschienen, doch reagierten die Insekten blitzschnell und ihre Reiter lenkten sie geschickt aneinander vorbei. Lautlos hüllten sie die Kinder in einen Teppich aus bunten Farben ein.

»Lyra und Will«, sagte die Frau auf dem Falken, »folgt uns. Wir bringen euch zu euren Dæmonen.«

Der Falke breitete die Flügel aus und hob von Lyras Hand ab. Erst jetzt fiel dem Mädchen ein, dass es noch Salmakia in der anderen Hand hielt. Sie wusste sofort, dass die Spionin tot war, dass nur ihre Willenskraft sie eben noch am Leben gehalten hatte. Vorsichtig schloss Lyra die Hand um die Leiche und rannte dann stolpernd und immer wieder hinfallend unter der Wolke von Libellen hinter Will her. Die kleine Gallivespierin hielt sie die ganze Zeit vorsichtig an die Brust gedrückt.

»Links!«, schrie eine Stimme von dem blauen Falken herunter und die Kinder rannten in dem von Blitzen durchzuckten Dämmerlicht nach links. Von rechts näherte sich eine Abteilung von Soldaten in grauen Rüstungen und mit Helmen und Masken: Graue Wolfsdæmonen trabten im Gleichschritt neben den Soldaten her. Sofort flog ein Schwarm von Libellen in ihre Richtung. Die Männer blieben verwirrt stehen. Mit ihren Gewehren konnten sie gegen die Libellen nicht viel ausrichten. Dann hatten die Gallivespier sie erreicht, sprangen von ihren Insekten, stießen ihre Sporen in Hände, Arme und entblößte Hälse und bestiegen die Insekten wieder, die inzwischen gewendet hatten. So schnell waren sie, dass man ihnen kaum mit den Augen folgen konnte. Unter den Soldaten brach Panik aus, und sie flohen Hals über Kopf.

Dann ertönte plötzlich Hufgetrappel. Erschrocken drehten die Kinder sich um. Hinter ihnen stürmten die Reiter, denen sie eben erst begegnet waren, im Galopp auf sie zu. Einige schwangen bereits Netze über ihren Köpfen und fingen damit die Libellen. Dann schlugen sie die Netze wie Peitschen durch die Luft und schüttelten die zerquetschten Insekten hinaus.

»Hier lang!«, schrie die Stimme über den Kindern. »Runter mit euch – legt euch hin!«

Sie gehorchten, und der Boden unter ihnen erbebte. Waren das die Pferde? Lyra hob den Kopf und strich sich die nassen Haare aus den Augen. Nein, keineswegs.

»Iorek!«, schrie sie überglücklich. »Ach, Iorek!«

Will zog sie sofort wieder herunter, denn nicht nur Iorek Byrnison, sondern ein ganzes Regiment seiner Bären raste direkt auf sie zu. Gerade noch rechtzeitig duckte Lyra sich, dann sprang Iorek über sie hinweg. Brüllend erteilte er seine Kommandos und befahl den Bären, nach rechts und links auszuschwärmen und den Feind zu zermalmen.

Dann sprang der Bärenkönig leichtfüßig, als wiege seine Rüstung nicht mehr als sein Fell, zu Will und Lyra zurück. Die Kinder richteten sich auf.

»Hinter dir, Iorek!«, brüllte Will. »Sie haben Netze!«

Die Reiter hatten sie fast erreicht.

Bevor der Bär ausweichen konnte, zischte ein Netz durch die Luft. Im nächsten Augenblick war Iorek in einem Gewirr unzerreißbarer Schnüre gefangen. Er brüllte, stellte sich auf und hieb mit seinen mächtigen Tatzen nach dem Reiter, doch vergeblich. Das Netz hielt stand. Das Pferd wieherte angstvoll und bäumte sich auf, doch der Panzerbär konnte sich nicht aus den Maschen befreien.

»Iorek!«, rief Will. »Halt still! Beweg dich nicht!«

Während der Reiter damit beschäftigt war, das Pferd wieder unter Kontrolle zu bringen, sprang der Junge geduckt durch Pfützen und über Grasbüschel zu Iorek. Zugleich mit ihm traf ein weiterer Reiter ein. Zischend flog ein zweites Netz durch die Luft.

Doch Will blieb ganz ruhig. Statt wild draufloszuhauen und sich in das Netz zu verwickeln, sah er ihm gelassen entgegen und schnitt es dann mit einer einzigen Bewegung durch. Harmlos fielen die beiden Hälften neben ihm zu Boden. Der Junge eilte zu Iorek, tastete mit der linken Hand nach dem Netz und schnitt mit der rechten. Regungslos stand der Bär da, während der Junge über seinen gewaltigen Körper kletterte und Maschen zerschnitt und aus seinem Fell klaubte.

»Fertig!«, rief Will und sprang herunter. Wie der Blitz war Iorek auf den Beinen und warf sich dem nächsten Pferd entgegen.

Dessen Reiter hob den Krummsäbel, um ihn auf den Hals des Bären niedersausen zu lassen, doch Iorek Byrnison wog mit seiner Rüstung fast zwei Tonnen, und auf kurzer Entfernung hielt seinem Ansturm nichts stand. Pferd und Reiter flogen zur Seite und stürzten mit verrenkten Gliedern zu Boden. Iorek schüttelte sich und sah sich um.

»Auf meinen Rücken«, brüllte er den Kindern zu. »Sofort!«

Lyra sprang hinauf, gefolgt von Will. Die Kinder schlangen die Beine um den kalten Panzer, dann setzte sich der Koloss unter ihnen in Bewegung und begann zu rennen.

Hinter ihnen kämpften die anderen Bären gegen die fremde Kavallerie, tatkräftig unterstützt von den Gallivespiern, deren Sporen die Pferde zur Raserei trieben. Vor ihnen flog tief am Himmel die Frau auf dem blauen Falken. »Jetzt geradeaus!«, rief sie. »Zu dem Wäldchen im Tal!«

Auf der Kuppe einer kleinen Anhöhe blieb Iorek stehen. Vor ihnen fiel das steinige Gelände zu einem Wäldchen in fünfhundert Meter Entfernung ab. Auf der anderen Seite des Wäldchens feuerte eine Batterie schwerer Geschütze pausenlos Granaten ab. Pfeifend flogen die Geschosse über ihre Köpfe hinweg. Auch Leuchtbomben stiegen auf, platzten dicht unter der Wolkendecke und trieben zu den Bäumen herunter. Die Bäume leuchteten kaltgrün auf, ein hervorragendes Ziel für die Artillerie.

Um den Besitz des Wäldchens kämpften ein Dutzend Gespenster und eine zerlumpte Geisterschar. Sobald Lyra und Will das Gehölz erblickten, wussten sie, dass sich dort ihre Dæmonen befanden und dass diese sterben würden, wenn sie ihnen nicht bald zu Hilfe kämen. Immer mehr Gespenster strömten über die Hügelkette rechts von ihnen auf das Wäldchen zu. Will und Lyra konnten sie jetzt ganz deutlich erkennen.

Eine Explosion hinter der Hügelkette erschütterte den Boden. Steine und Erdklumpen wurden durch die Luft geschleudert. Lyra schrie und Will griff sich an die Brust.

»Festhalten«, brummte Iorek und rannte weiter.

Hoch über ihnen flammte eine Leuchtkugel auf, dann noch eine und noch eine. Langsam sanken die Kugeln nach unten und tauchten alles in den grellen Schein des brennenden Magnesiums. Wieder explodierte eine Granate, diesmal ganz in der Nähe. Die Kinder spürten die Druckwelle, und dann regneten Erde und kleine Steine auf sie herunter. Iorek schien davon unbeeindruckt, doch die Kinder hatten zunehmend Schwierigkeiten, sich auf seinem Rücken zu halten. Sie konnten sich ja nicht mit den Händen an seinem Fell festhalten, sondern nur die Knie gegen seinen Panzer drücken, und sein Rücken war so breit, dass sie immer wieder abzurutschen drohten.

Wieder explodierte eine Granate in ihrer Nähe. »Da!«, schrie Lyra und zeigte nach oben.

Ein Dutzend Hexen flog auf die Leuchtkugeln zu. Mit buschigen, dichtbelaubten Zweigen fegten sie die Kugeln vom Himmel. Dunkelheit senkte sich über das Wäldchen und verbarg es vor der Artillerie.

Nur noch wenige Meter waren Will und Lyra von den ersten Bäumen entfernt. Beide spürten die Nähe ihrer Dæmonen. Wilde Hoffnung mischte sich mit panischer Angst. Denn unter den Bäumen, auf die sie zuhielten, wimmelte es von Gespenstern. Der bloße Anblick raubte ihnen jede Kraft und ließ Übelkeit in ihnen aufsteigen.

»Die Gespenster haben Angst vor dem Messer«, sagte eine Stimme neben ihnen. Iorek bremste so abrupt, dass Will und Lyra von seinem Rücken herunterrutschten.

»Lee!«, rief der Bärenkönig. »Lee, Kamerad, das habe ich ja noch nicht erlebt. Du bist doch tot – mit wem rede ich eigentlich?«

»Iorek, alter Bursche, du kannst dir nicht vorstellen, was alles passiert ist. Überlass den Rest jetzt uns – vor Bären haben die Gespenster keine Angst. Lyra, Will – hier lang, und halte das Messer bereit, Will.«

Der blaue Falke schoss wieder auf Lyras Faust herab.

»Ihr dürft keine Sekunde verlieren. Lauft in das Wäldchen zu euren Dæmonen und dann flieht! Sonst drohen euch neue Gefahren.«

»Ich danke Ihnen!«, rief Lyra. »Ich danke euch allen!«

Der Falke flog auf.

Will sah Lee Scoresbys Geist undeutlich neben sich. Der Geist drängte in das Wäldchen voran, doch zuerst mussten die Kinder sich noch von dem Panzerbären verabschieden.

»Liebster Iorek, ich weiß nicht, was ich sagen soll – alles Gute!«

»Danke, König Iorek«, sagte Will.

»Ihr habt keine Zeit. Los, geht!«

Der Bär stieß sie mit seinem gepanzerten Kopf weg.

Will folgte Lee Scoresbys Geist in das Wäldchen. Mit dem Messer teilte er nach rechts und links Hiebe aus. Durch die Äste drang nur wenig Licht und über den Boden fiel ein Gewirr undurchdringlicher Schatten.

»Bleib dicht hinter mir«, rief der Junge Lyra zu. Dann entfuhr ihm ein Schmerzensschrei. Eine Brombeerranke hatte ihm die Wange zerkratzt.

Alles um sie war in Bewegung und sie hörten Kampflärm. Die Schatten wogten hin und her wie Äste, an denen der Wind zerrte. Vielleicht waren es Geister. Immer wieder spürten die Kinder die vertrauten Kälteschauer. Von überall redeten Stimmen auf sie ein.

»Da entlang!«

»Hierher!«

»Lauft – wir halten die Gespenster auf!«

»Jetzt seid ihr gleich da!«

Eine Stimme schrie auf. Lyra kannte sie, und die Stimme bedeutete ihr mehr als alles andere.

»Komm schnell, Lyra! Schnell!«

»Pan, Liebling – ich bin hier –«

Schluchzend und mit weichen Knien rannten die Kinder weiter. Will riss Äste und Efeuranken ab und schlug auf Brombeeren und Brennnesseln ein. Ein ganzer Chor von Geisterstimmen erhob sich um sie, feuerte sie an und warnte sie vor Gefahren.

Doch die Gespenster strebten demselben Ziel zu. Ungehindert wie Rauch wehten sie durch dichtes Gebüsch, Dornengestrüpp und Äste. Zu Dutzenden strömten die bleichen, tückischen Schemen in das Wäldchen, wo sich ihnen John Parry und seine Mitstreiter entgegenstellten.

Will und Lyra zitterten vor Schwäche, Angst, Erschöpfung, Übelkeit und Schmerzen, doch aufgeben kam nicht in Frage. Mit bloßen Händen riss Lyra Dornen zur Seite, und unermüdlich schwang Will das Messer nach rechts und links. Der Kampf der schattenhaften Wesen um sie wurde immer heftiger.

»Dort!«, schrie Lee. »Seht ihr sie? Bei dem großen Felsen –«

Ein, nein, zwei Wildkatzen schlugen fauchend und zischend um sich. Beide waren Dæmonen, und Will wusste, mit etwas mehr Zeit hätte er Pantalaimon ganz leicht herausgefunden. Doch die hatte er nicht, denn zu seinem Entsetzen löste sich ein Gespenst aus dem Schatten neben ihm und trieb auf die Dæmonen zu.

Will sprang über das letzte Hindernis, einen umgestürzten Baumstamm, und stieß das Messer in das körperlose Schillern in der Luft. Sein Arm wurde taub, doch er biss die Zähne zusammen und packte das Messer noch fester, und die bleiche Erscheinung verdunstete und verschmolz mit dem Dunkel.

Fast hatten sie es geschafft. Die Dæmonen waren vor Angst fast wahnsinnig. Immer noch mehr Gespenster schwebten durch die Bäume, und nur die tapferen Geister hielten sie ab.

»Kannst du hier ein Fenster öffnen?«, rief John Parrys Geist.

Will hob das Messer, doch dann hielt er inne. Furchtbare Übelkeit schüttelte ihn. In seinem Magen war nichts mehr und die Krämpfe schmerzten scheußlich. Lyra erging es genauso. Lees Geist erkannte sofort, warum – ein blasses Wesen trieb durch den Felsen hinter den Dæmonen –, und er stürzte sich darauf und drängte es zurück.

»Will – bitte –«, keuchte Lyra.

Der Junge stach zu und schnitt ein Viereck in die Luft. Lee Scoresbys Geist blickte hindurch. Vor ihm lag eine stille, weite Ebene, und darüber schien hell der Mond. Er fühlte sich so sehr an seine Heimat erinnert, dass ihm ganz warm ums Herz wurde.

Will rannte los und packte den ihm nächsten Dæmon, Lyra griff nach dem anderen.

Und inmitten der Panik, die sie zu überwältigen drohte, und umgeben von äußerster Gefahr spürten die Kinder denselben elektrisierenden Schlag: Denn Lyra hielt Wills Dæmon, die namenlose Wildkatze, und Will Pantalaimon. Die beiden Kinder rissen den Blick voneinander los.

»Auf Wiedersehen, Mr Scoresby!«, rief Lyra. »Ich wollte – ach, danke, danke – auf Wiedersehen!«

»Leb wohl, mein liebes Mädel – leb wohl, Will – passt auf euch auf!«

Lyra kletterte durch das Fenster, doch Will blieb noch stehen, den Blick unverwandt auf den Geist seines Vaters gerichtet, der im Dunkel leuchtete. Bevor er ging, musste er ihm noch etwas sagen.

»Du hast gesagt, ich sei ein Krieger«, rief der Junge. »Du sagtest, das sei meine Natur und ich dürfe mich nicht dagegen wehren. Aber du hattest Unrecht, Vater. Ich habe nur gekämpft, weil ich musste. Über meine Natur kann ich nicht bestimmen, wohl aber über mein Handeln. Und das werde ich, denn jetzt bin ich frei.«

Sein Vater lächelte stolz und zärtlich. »Du hast deine Sache gut gemacht, mein Junge«, sagte er. »Sehr gut.«

Damit verschwand er. Will drehte sich um und folgte Lyra durch das Fenster.

Und jetzt, da die Geister ihr Ziel erreicht hatten, denn die Kinder waren mit ihren Dæmonen entkommen, fiel die Anspannung von ihnen ab und sie erlaubten ihren Atomen endlich, auseinanderzutreiben.

Aus dem kleinen Wäldchen im Tal stieg vor den Augen der verblüfften Gespenster und vorbei an der mächtigen Gestalt seines alten Gefährten, des Panzerbären, das letzte Fünkchen Bewusstsein, das der Aeronaut Lee Scoresby gewesen war, zum Himmel auf, wie es sein großer Ballon so oft getan hatte. Unbeeindruckt von Leuchtkugeln und explodierenden Granaten und ohne das Kampfgetöse und die wütenden, warnenden und schmerzerfüllten Schreie zu hören, trieb der letzte Rest von Lee Scoresby, nur der eigenen Aufwärtsbewegung bewusst, durch die dicken Wolken. Auf der anderen Seite kam er unter dem leuchtenden Sternenhimmel hinaus, und dort erwarteten ihn die Atome seines geliebten Dæmons Hester.

32

Morgen

DER MORGEN
NAHT, DIE NACHT
ENTFLEUCHT,
DER WÄCHTER
GEHT VON
SEINEM POSTEN …

WILLIAM BLAKE

Still lag die weite, goldene Prärie, die Lee Scoresbys Geist für einen Moment durch das Fenster gesehen hatte, in der frühen Morgensonne da.

Golden leuchtete das Land, aber auch gelb, braun und grün und in einer Million Zwischentönen, durchsetzt von schwarzen Linien und Streifen, silbern glänzend dort, wo die Sonne die Spitzen eines gerade erblühten Grases berührte, und blau, wo in einiger Entfernung ein großer See glitzerte oder sich in einem näher gelegenen Tümpel der weite Himmel spiegelte.

Und still war es, aber nicht totenstill, denn eine sanfte Brise wehte raschelnd durch Milliarden kleiner Halme, und noch mehr Insekten summten, zirpten und schrillten im Gras. Ein unsichtbarer Vogel hoch am blauen Himmel trällerte bald näher, bald weiter weg kleine Melodien in unendlichen Variationen.

Die einzigen Lebewesen inmitten dieser Weite, die keinen Laut von sich gaben und sich nicht bewegten, waren die beiden Kinder. Sie schliefen Rücken an Rücken im Schatten eines Felsens auf einem niedrigen Hügel.

So bewegungslos lagen sie da und so bleich waren ihre Gesichter, dass sie hätten tot sein können. Hunger hatte die Haut über ihren Gesichtern gespannt, Schmerzen hatten feine Linien um ihre Augen gezeichnet, und ihre Kleider waren staubig und verdreckt und über und über mit Blut bespritzt. Der Reglosigkeit ihrer Glieder nach zu schließen mussten sie unsägliche Strapazen durchlitten haben.

Lyra wachte als Erste auf. Die Sonne stieg am Himmel in die Höhe, wanderte um den Felsen und berührte die Haare des Mädchens. Lyra zuckte zusammen, und als die Sonne auf ihre Augenlider fiel, tauchte sie langsam und widerwillig aus den Tiefen des Schlafes auf wie ein Fisch, der aus dem Wasser gezogen wird.

Sie drehte den Kopf zur Seite und legte den Arm über die Augen. »Pan«, murmelte sie. »Pan …«

Mit der Sonne ließ sich freilich nicht handeln. Im Schatten des Arms öffnete Lyra die Augen und wachte endgültig auf. Zunächst bewegte sie sich nicht, so weh taten ihr Arme und Beine und so schwach und kraftlos fühlte sie sich. Doch einschlafen konnte sie auch nicht mehr. Das Mädchen spürte die sanfte Brise und die warme Sonne und hörte das Zirpen der Insekten und das Trällern des Vogels hoch am Himmel. Wunderbar! Sie hatte ganz vergessen, wie schön die Welt war.

Lyra rollte auf die Seite. Will schlief noch fest. Seine Hand hatte stark geblutet, sein Hemd war zerrissen und schmutzig und seine Haare starrten vor Dreck und Schweiß. Sie betrachtete ihn lange Zeit – die pulsierende Ader an seinem Hals, seine Brust, die sich langsam hob und senkte, und die zarten Schatten seiner Wimpern, als die Sonne sie schließlich erreichte.

Er murmelte etwas und bewegte sich. Da Lyra nicht dabei ertappt werden wollte, wie sie ihn anstarrte, blickte sie in die andere Richtung, auf das kleine, nur zwei Handbreit große Grab, das sie in der Nacht zuvor ausgehoben hatten und in dem jetzt die Leichen von Chevalier Tialys und Lady Salmakia ruhten. In der Nähe lag ein flacher Stein. Lyra stand auf, zog ihn aus der Erde und stellte ihn hochkant auf das Grab. Dann setzte sie sich hin, hob die Hand über die Augen und spähte auf die Ebene hinaus.

Die Savanne erschien endlos. Sie war nicht ganz flach, sondern sanft gewellt und von zahllosen Hügelketten und Bachläufen durchzogen. Dazwischen wuchsen Wäldchen mit Bäumen, die so groß waren, dass sie weniger Pflanzen als vielmehr Bauwerken glichen. Ihre kerzengeraden Stämme und dunkelgrünen Kronen schienen der Entfernung Hohn zu sprechen, so deutlich waren sie über mehrere Kilometer zu sehen.

Näher bei Lyra, genauer gesagt keine hundert Meter entfernt am Fuß des Hügels, lag ein kleiner Teich, gespeist durch eine Quelle, die aus einer Felsspalte sprudelte. Lyra spürte auf einmal, wie großen Durst sie hatte.

Sie stand auf und stieg auf zittrigen Beinen langsam zu der Quelle hinunter. Plätschernd sprang das Wasser über bemooste Steine. Lyra tauchte die Hände hinein, wusch sie gründlich und schöpfte dann Wasser an den Mund. Es war so kalt, dass ihre Zähne schmerzten. Trotzdem trank sie hingebungsvoll.

Schilf umstand den Teich und irgendwo quakte ein Frosch. Das Wasser war seicht und wärmer als die Quelle. Lyra zog die Schuhe aus und watete hinein. Lange stand sie so da und ließ sich die Sonne auf Kopf und Nacken scheinen, die Zehen in den kühlen Schlamm unter ihren Füßen gegraben und um die Waden das kalte Wasser der Quelle.

Dann bückte sie sich, tauchte das Gesicht ins Wasser und weichte ihre Haare gründlich ein. Sie ließ die Strähnen im Wasser schwimmen, zog sie mit dem Kopf durch das Wasser und rührte sie mit den Fingern um, bis auch der letzte Dreck herausgewaschen war.

Schließlich fühlte Lyra sich ein wenig sauberer, und ihr Durst war gestillt. Sie drehte sich um. Auch Will war inzwischen aufgewacht. Er saß auf dem Hügel, die Arme um die angezogenen Knie geschlungen, und sah wie vor ihm Lyra auf die Ebene hinaus, überwältigt von ihrer Weite, dem Licht, der warmen Sonne und der Ruhe.

Langsam stieg Lyra zu ihm hinauf. Will war damit beschäftigt, die Namen der Gallivespier in den kleinen Grabstein zu ritzen und dem Stein einen festeren Halt zu geben.

»Wo sind …«, setzte er an, und sie wusste sofort, dass er ihre Dæmonen meinte.

»Keine Ahnung. Pan habe ich noch nicht gesehen, ich habe aber das Gefühl, dass er sich ganz in der Nähe aufhält. Erinnerst du dich noch an gestern?«

Will rieb sich die Augen und gähnte so herzhaft, dass Lyra seine Kiefer knacken hörte. Dann blinzelte er ein paarmal mit den Augen und schüttelte den Kopf.

»Kaum«, erwiderte er. »Ich habe Pantalaimon gepackt und du den anderen Dæmon, dann sind wir durch das Fenster gestiegen. Überall schien der Mond, und ich habe Pantalaimon gleich hinter dem Fenster abgesetzt.«

»Und dein – der andere Dæmon sprang mir gleich aus den Armen«, sagte Lyra. »Ich wollte noch Mr Scoresby und Iorek durch das Fenster sehen, und als ich mich dann zu Pan umdrehte, waren die beiden schon verschwunden.«

»Aber hier habe ich ein anderes Gefühl als in der Welt der Toten, wo wir richtig voneinander getrennt waren.«

Lyra nickte. »Die beiden sind sicher irgendwo in der Nähe. Ich weiß noch, wie wir früher Verstecken spielten. Es klappte nie richtig, weil ich immer zu groß war, um mich vor Pan zu verstecken, und immer genau wusste, wo er sich verborgen hielt, auch wenn er sich in eine Motte oder sonst was verwandelte. Aber seltsam«, sie fuhr sich unbewusst mit den Händen über den Kopf, wie um einen Zauber zu verscheuchen, »obwohl er jetzt nicht da ist, tut es nicht weh. Es geht mir gut, und ich weiß, dass es auch ihm gutgeht.«

»Die beiden sind wahrscheinlich zusammen«, meinte Will.

»Ja, muss wohl so sein.«

Will stand plötzlich auf.

»Sieh mal«, rief er, »da drüben …«

Er hatte die Hand über die Augen gelegt und den Arm ausgestreckt. Lyra folgte seinem Blick. In der Ferne rührte sich etwas. Deutlich hob die Bewegung sich vom Flimmern der heißen Luft ab.

»Tiere?«, fragte Lyra zweifelnd.

»Und hör mal!« Will hielt lauschend die Hand ans Ohr. Und jetzt, da er es gesagt hatte, vernahm sie es auch, ein fernes, leises Rumpeln, fast wie Donner.

»Jetzt sind sie weg«, rief Will und zeigte in dieselbe Richtung.

Die dunklen Punkte, die sich in der Ferne bewegt hatten, waren tatsächlich verschwunden, doch das Rumpeln ging noch eine Zeit lang weiter. Dann wurde es plötzlich leiser. Die beiden Kinder starrten weiter dorthin, und auf einmal sahen sie die Punkte wieder. Kurz darauf wurde auch das Rumpeln wieder lauter.

»Sie waren hinter einem Hügel«, sagte Will. »Kommen sie eigentlich näher?«

»Schwer zu sagen. Doch, jetzt machen sie eine Kurve. Sie kommen in unsere Richtung.«

»Wenn wir gegen sie kämpfen müssen, will ich zuerst etwas trinken.« Will stieg mit dem Rucksack zum Bach hinunter, trank in tiefen Zügen und wusch sich das Gesicht. Seine Wunde hatte stark geblutet. Alles an ihm war dreckig. Er sehnte sich nach einer heißen Dusche mit viel Seife und nach sauberen Kleidern.

Lyra beobachtete weiter die … wer immer sie waren. Die Wesen boten jedenfalls einen seltsamen Anblick.

»Will«, rief sie. »Die fahren auf Rädern …«

Das Mädchen klang verunsichert. Will stieg den Hügel wieder ein Stück hinauf und spähte über die Ebene. Man konnte jetzt Einzelheiten erkennen. Die Gruppe oder Herde oder Bande hatte ein rundes Dutzend Mitglieder, die, wie Lyra gesagt hatte, auf Rädern rollten. Sie glichen einer Kreuzung zwischen Antilope und Motorrad und, noch merkwürdiger, sie besaßen Rüssel wie kleine Elefanten.

Und sie hielten zielbewusst auf Will und Lyra zu. Will nahm das Messer in die Hand, Lyra setzte sich neben ihn ins Gras und drehte eifrig an den Zeigern des Alethiometers.

Die Wesen waren noch ein paar hundert Meter entfernt. Die Nadel fuhr nach links, nach rechts, wieder nach links und noch einmal nach links, und Lyra tastete in Gedanken nach der Bedeutung der Bilder und umkreiste sie leicht wie ein Vogel.

»Diese Tiere sind unsere Freunde«, sagte sie schließlich. »Wir haben von ihnen nichts zu befürchten, Will. Sie kommen wegen uns und wissen, dass wir hier sind. Und … das ist ja seltsam, das verstehe ich nicht … Dr. Malone?«

Lyra murmelte den Namen mehr zu sich selbst, weil sie nicht glauben konnte, dass Dr. Malone sich in dieser Welt aufhielt. Allerdings ließ das Alethiometer an Deutlichkeit nichts zu wünschen übrig, auch wenn es natürlich keinen Namen nennen konnte. Lyra steckte das Gerät ein, stand langsam auf und trat neben Will.

»Ich denke, wir sollten ihnen entgegengehen«, sagte sie. »Sie tun uns nichts.«

Die Wesen waren stehen geblieben, und nur ihr Anführer fuhr mit erhobenem Rüssel noch ein paar Meter weiter. Die Kinder sahen, wie er sich fortbewegte. Er schob sich mit seinen seitlichen Beinen an. Einige der Wesen rollten zum Teich und tranken, andere warteten, allerdings nicht mit der apathischen Neugier von Kühen, die sich an einem Gatter versammeln. Es handelte sich hier um mit Intelligenz und Willen begabte Individuen, um Wesen wie Menschen.

Will und Lyra stiegen den Hügel hinunter, bis sie so nahe vor ihnen standen, dass sie mit ihnen sprechen konnten. Will hielt trotz Lyras beruhigender Auskunft das Messer in der Hand.

»Ich weiß nicht, ob ihr mich versteht«, begann Lyra vorsichtig. »Aber ich weiß, dass ihr unsere Freunde seid. Vielleicht sollten wir –«

Der Anführer hob den Rüssel. »Kommt mit zu Mary«, sagte er. »Steigt auf. Wir tragen euch. Kommt mit zu Mary.«

»Ah!«, rief Lyra. Sie sah Will an und lachte strahlend.

Zwei der Wesen trugen Zügel und Steigbügel aus geflochtenen Schnüren. Sättel fehlten, doch saß es sich auf den rautenförmigen Rücken auch ohne sie einigermaßen bequem. Lyra war schon auf einem Bären geritten und Will Fahrrad gefahren, doch keiner der beiden hatte je auf einem Pferd gesessen, und ein Pferd ließ sich mit diesen Wesen noch am ehesten vergleichen. Allerdings lenken Reiter ihre Pferde normalerweise, und die Kinder stellten schnell fest, dass sie genau das nicht konnten: Die Zügel und Steigbügel dienten nur dazu, sich festzuhalten und das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Alles andere blieb den Rüsselträgern überlassen.

»Wo sind –«, begann Will und verstummte sofort wieder. Das Wesen unter ihm hatte sich in Bewegung gesetzt und er musste sich darauf konzentrieren, nicht hinunterzufallen. Die Gruppe drehte um und fuhr durch das Gras langsam den sanft geneigten Hang hinunter. Die Rücken der Tiere bewegten sich dabei ruckartig auf und ab, doch besaßen sie kein Rückgrat, und so hatten Will und Lyra das Gefühl, in weich gepolsterten Sesseln zu sitzen.

Bald erreichten sie einen der schwarzen oder dunkelbraunen Streifen, die sie von der Anhöhe aus undeutlich gesehen hatten. Sie waren nicht weniger überrascht als Mary Malone vor ihnen, vor einem Netz steinerner Straßen zu stehen, das die ganze Ebene überzog.

Die gerüsselten Wesen rollten auf die Straße und beschleunigten. Das steinerne Band erinnerte mehr an einen Wasserlauf als an eine Straße, denn es verbreiterte sich immer wieder wie zu kleinen Seen oder spaltete sich in enge Kanäle auf, die sich überraschend wieder vereinten.

Jedenfalls unterschied es sich deutlich von den auf dem Reißbrett geplanten Straßen in Wills Welt, die durch Berge schnitten und auf Betonbrücken Täler überquerten. Die Bänder waren ein Teil der Landschaft und stellten keinen Fremdkörper dar.

Immer schneller rollten die Wesen dahin. Will und Lyra brauchten eine Weile, bis sie sich an das Spiel der Muskeln unter ihnen und das ohrenbetäubende Donnern der Räder auf dem harten Stein gewöhnt hatten. Lyra machte anfangs auch zu schaffen, dass sie nie Fahrrad gefahren war und nicht wusste, wie man sich in die Kurve legte. Doch schaute sie das rasch Will ab, und bald genoss sie die Geschwindigkeit in vollen Zügen.

Der Lärm der Räder verhinderte jede Unterhaltung. Stattdessen machten die Kinder sich per Handzeichen auf Dinge aufmerksam, an denen sie vorbeikamen: die prächtigen Riesenbäume, einen Schwarm exotischer Vögel, deren Flügel nach vorn und hinten zeigten und die mit einer seltsam schraubenden Bewegung durch die Luft flogen, oder eine fette blaue Eidechse so lang wie ein Pferd, die sich mitten auf der Straße sonnte. Die geräderten Wesen fuhren auf beiden Seiten an dem Tier vorbei, das freilich keinerlei Notiz von ihnen nahm.

Die Sonne stand bereits hoch am Himmel, als sie langsamer wurden. In der Luft lag unmissverständlich der salzige Geruch des Meeres. Die Straße kletterte einen Hügel hinauf, und die Wesen rollten jetzt mit Schrittgeschwindigkeit dahin.

»Könnt ihr anhalten?«, fragte Lyra. Ihre Glieder waren steif und schmerzten. »Ich will absteigen und ein Stück zu Fuß gehen.«

Sie zog an den Zügeln, und ob das Tier, auf dem sie saß, sie nun verstand oder nicht, es hielt jedenfalls an. Auch Wills Reittier blieb stehen. Von dem fortwährenden Geholper durchgeschüttelt und verspannt, kletterten die Kinder hinunter.

Die Wesen bildeten einen Kreis und besprachen sich. Die Laute, die sie dabei machten, begleiteten sie mit geschmeidigen Rüsselbewegungen. Nach einer kurzen Pause ging es weiter. Will und Lyra marschierten neben den nach Heu duftenden, sonnenwarmen Tieren her und freuten sich darüber, eine Weile laufen zu können. Zwei der Tiere fuhren zur Kuppe des Hügels voraus. Die Kinder, die sich jetzt nicht mehr darauf konzentrieren mussten, das Gleichgewicht zu halten, sahen ihnen hinterher und bewunderten die kraftvolle Eleganz, mit der sie sich anschoben und in die Kurven legten.

Auf der Kuppe blieben die Wesen stehen. »Mary nicht mehr weit«, sagte der Anführer. »Mary dort.«

Sie blickten hinunter. Am Horizont schimmerte blau das Meer. Davor wand sich träge ein breiter Fluss durch das grasbewachsene Gelände, und unmittelbar vor ihnen, am Fuß des lang gestreckten Hügels, stand umgeben von Gruppen kleiner Bäume und rechteckigen Gemüsebeeten ein Dorf strohgedeckter Hütten. Zwischen den Hütten eilten weitere Wesen geschäftig hin und her, andere arbeiteten auf den Beeten oder unter den Bäumen.

»Steigt wieder auf«, sagte der Anführer.

Bis zum Dorf war es nicht mehr weit. Will und Lyra kletterten auf die Rücken und die Tiere überprüften mit den Rüsseln ihren Sitz und die Steigbügel, wie um sich zu vergewissern, dass sie nicht herunterfallen konnten.

Dann legten sie los. Mit ihren seitlichen Gliedmaßen bearbeiteten sie immer schneller die Straße, bis sie mit aberwitziger Geschwindigkeit den Hang hinunterrasten. Will und Lyra klammerten sich mit Händen und Knien fest. Der Wind sauste in den Ohren, blies die Haare aus dem Gesicht und drückte auf die Augen. Das Donnern der Räder, das beiderseits vorbeiflitzende Gras, der Schwindel der Kurven und der Rausch der Geschwindigkeit – die Wesen schienen in ihrem Element zu sein, ohne dabei freilich den Kopf zu verlieren. Will und Lyra spürten ihre Freude und juchzten übermütig.

In der Mitte des Dorfes hielten sie an. Die dortigen Wesen hatten sie bereits kommen sehen. Sie versammelten sich um die Neuankömmlinge, hoben die Rüssel und begrüßten sie mit freundlichen Lauten.

»Dr. Malone!«, rief Lyra.

Aus einer der Hütten war Mary getreten. Die untersetzte, rotwangige Gestalt in dem verblichenen blauen Hemd wirkte fremd und vertraut zugleich.

Lyra rannte zu ihr und umarmte sie, und die Frau zog sie fest an sich. Will blieb misstrauisch in einiger Entfernung stehen.

Mary gab Lyra einen Kuss und ging dann Will entgegen, um auch ihn zu begrüßen. Einen kurzen Augenblick lang empfand sie eine verwirrende Mischung aus Zuneigung und Verlegenheit.

Getrieben von Mitleid mit den völlig verwahrlosten Kindern, wollte sie den Jungen zuerst wie Lyra umarmen. Doch Mary war eine erwachsene Frau und Will schon fast erwachsen, und sie spürte, dass sie ihn mit einer Umarmung zum Kind gemacht hätte. Ein Kind hätte sie umarmt, doch nie einen ihr unbekannten Mann. Sie hielt sich also im letzten Moment zurück, denn sie wollte Lyras Freund mit allem Respekt begegnen und ihn nicht in Verlegenheit bringen.

Sie streckte ihm also die Hand entgegen, und er ergriff sie. Beide hatten das Gefühl, einander auf Anhieb zu verstehen, und aus diesem Verstehen wurde spontane Zuneigung. Beide spürten, dass sie einen Freund fürs Leben gewonnen hatten, und so war es auch tatsächlich.

»Das ist Will«, stellte Lyra ihn vor. »Er kommt aus Ihrer Welt, ich habe Ihnen von ihm erzählt, vielleicht erinnern Sie sich –«

»Ich bin Mary Malone«, sagte Mary. »Und jetzt wollt ihr sicher etwas essen, ihr seht ja halb verhungert aus.«

Sie wandte sich an das Wesen neben ihr und sprach in dem Singsang der Tiere mit ihm. Dazu bewegte sie den Arm. Sofort entfernten sich die Wesen. Eins brachte aus der nächsten Hütte Kissen und Decken und breitete sie auf dem Boden unter einem Baum aus. Das dichte Laub der tiefhängenden Äste warf einen kühlen Schatten und duftete aromatisch.

Sobald die Kinder es sich auf dem Boden bequem gemacht hatten, brachten ihre Gastgeber das Essen – Holzschüsseln randvoll mit einer Milch gefüllt, die säuerlich nach Zitrone roch und wunderbar erfrischend war, kleine Nüsse ähnlich Haselnüssen, aber mit einem noch reicheren, buttrigen Geschmack, und frisch geernteten Salat, pfeffrig scharfe Blätter gemischt mit weichen, dicken Blättern, aus denen ein cremiger Saft tropfte, und kleinen Wurzeln so groß wie Kirschen, die an süße Karotten erinnerten.

Viel brachten die Kinder allerdings nicht hinunter, zu reichhaltig war das Essen. Will wollte seine Gastgeber nicht enttäuschen, schaffte aber außer dem Getränk nur einige mehlige Fladenbrote, die an Ciabattas oder Tortillas erinnerten – eine einfache, nahrhafte Speise, die ihm vollkommen reichte. Lyra probierte von allem etwas, musste aber wie Will bald aufgeben.

Mary stellte ihnen keine Fragen. Die beiden Kinder waren zutiefst gezeichnet von dem, was sie durchgemacht hatten, und konnten noch nicht darüber sprechen.

Stattdessen beantwortete Mary die Fragen der Kinder zu den Mulefa und schilderte ihnen kurz, wie sie selbst in diese Welt gekommen war. Als sie dann sah, dass den Kindern die Augen zufielen und ihre Köpfe nach unten sanken, ließ sie sie im Schatten des Baumes allein.

»Ihr braucht jetzt nichts zu tun, als zu schlafen«, sagte die Frau.

Unter dem Baum war an diesem warmen, windstillen Nachmittag nur das einschläfernde Zirpen der Grillen zu hören. Will und Lyra tranken aus, und kaum fünf Minuten später schlummerten sie fest.

Sie haben verschiedene Geschlechter?, fragte Atal erstaunt. Woran sieht man das?

Ganz einfach, erwiderte Mary. Ihre Körper sind verschieden geformt und sie bewegen sich anders.

Sie sind nicht viel kleiner als du, aber sie haben viel weniger Sraf. Wann bekommen sie das?

Ich weiß es nicht, sagte Mary. Wahrscheinlich bald. Bei den Menschen kommt das unterschiedlich.

Und sie haben keine Räder, sagte Atal mitfühlend.

Sie jäteten im Gemüsegarten Unkraut. Mary hatte eine Hacke gebastelt, um sich nicht bücken zu müssen. Atal arbeitete mit dem Rüssel, deshalb wurde ihr Gespräch immer wieder unterbrochen.

Aber du wusstest, dass sie kommen würden?, fragte Atal.

Ja.

Haben die Stäbe dir das verraten?

Nein. Mary wurde rot. Sie war Naturwissenschaftlerin, und da war es schon schlimm genug, zugeben zu müssen, dass sie das Yijing befragte. Aber das hier war noch viel peinlicher. Ich weiß es von einem Nacht-Bild, gestand sie.

Die Mulefa hatten kein einzelnes Wort für Traum, doch träumten sie lebhaft und nahmen ihre Träume sehr ernst.

Du magst Nacht-Bilder nicht, sagte Atal.

Doch, durchaus. Aber ich glaube erst jetzt an sie. Ich sah den Jungen und das Mädchen ganz deutlich, und eine Stimme forderte mich auf, mich auf ihre Ankunft vorzubereiten.

Ihre Freundin blickte auf. Was für eine Stimme? Wie konntest du sie verstehen, wenn du sie nicht gesehen hast?

Atal fiel es schwer, sich Sprache ohne die verdeutlichenden und erklärenden Rüsselbewegungen vorzustellen. Atal war in der Mitte einer Reihe Bohnen stehen geblieben und starrte Mary neugierig an.

Ich habe sie ja gesehen, erwiderte Mary. Es war eine Frau, eine weise Seele, ein Mensch wie ich. Sie war uralt und zugleich alterslos.

Weise Seele nannten die Mulefa ihre Anführer. Was Mary gesagt hatte, schien Atals Neugier noch zu steigern.

Wie konnte sie alt und zugleich nicht alt sein?, fragte Atal.

Das war nur ein Gleich-wie.

Atal ließ beruhigt den Rüssel hängen.

Sie teilte mir mit, wann und wo die Kinder auftauchen würden, fuhr Mary fort. Allerdings nicht, warum. Nur dass ich mich um sie kümmern soll.

Die Kinder sind verletzt und müde, sagte Atal. Werden sie verhindern, dass noch mehr Sraf verschwindet?

Beklommen hob Mary den Blick zum Himmel. Sie wusste auch ohne das Teleskop, dass die Schattenteilchen schneller fortströmten denn je.

Hoffentlich, sagte sie. Aber ich weiß es nicht.

Am frühen Abend, als die Kochfeuer angezündet wurden und die ersten Sterne am Himmel funkelten, traf eine Gruppe fremder Mulefa ein. Mary wusch sich gerade. Sie hörte das Donnern der Räder und dann aufgeregte Stimmen. Rasch trocknete sie sich ab und eilte hinaus.

Will und Lyra hatten den ganzen Nachmittag geschlafen. Der Lärm weckte sie. Schlaftrunken setzte sich Lyra auf. Mary sprach mit fünf oder sechs Mulefa, die sie ganz offensichtlich in großer Aufregung umringten. Ob sie wütend waren oder sich freuten, konnte Lyra nicht beurteilen.

Als Mary das Mädchen sah, kam sie zu ihm.

»Lyra«, sagte sie, »es ist etwas passiert. Die Mulefa haben etwas entdeckt, auf das sie sich keinen Reim machen können, und zwar … ich weiß nicht, was es ist … Ich begleite sie und schaue nach. Bis dort ist es ungefähr eine Stunde Fahrt. Ich komme zurück, sobald ich kann. Nehmt euch, was ihr braucht. Ich muss sofort los, die Mulefa sind in großer Aufregung –«

»Kein Problem«, sagte Lyra immer noch ganz benommen.

Mary schaute unter den Baum. Will rieb sich gerade die Augen.

»Ich brauche wirklich nicht lang«, wiederholte sie. »Atal bleibt bei euch.«

Der Anführer der Mulefa drängte zum Aufbruch. Mary warf ihm rasch Zügel und Steigbügel über den Rücken und schwang sich hinauf. Die Mulefa wendeten und fuhren los.

Sie fuhren diesmal in eine neue Richtung, entlang der Bergkette oberhalb der Küste nach Norden. Mary war noch nie bei Dunkelheit mit den Mulefa unterwegs gewesen. Deren Tempo erschien ihr nachts noch halsbrecherischer als am Tag. Die Straße stieg an, und links sah Mary weit draußen das Meer im Mondlicht glitzern. Das silberne Licht des Mondes tauchte die Ebene, wie es ihr erschien, in einen gelösten, kalten Glanz. Der Glanz strahlte aus Marys Herzen durch die Augen hinaus, und sie fühlte sich vollkommen gelöst, während die Welt kalt und unbewegt blieb, auf ihre Art ebenso gelöst, wenn auch von allem.

Immer wieder blickte Mary zum Himmel auf und griff nach dem Teleskop in ihrer Tasche, doch konnte sie es nicht benutzen, solange sie ritt. Und die Mulefa hatten es eilig und würden bestimmt nicht anhalten wollen. Eine Stunde lang jagten sie mit Höchstgeschwindigkeit dahin, dann wandten sie sich landeinwärts. Die Wesen verließen die steinerne Straße und rollten langsam über einen Weg aus festgestampfter Erde inmitten kniehohen Grases, vorbei an einem Wäldchen von Riesenbäumen und dann einen Hang hinauf. Der Mond leuchtete über kahlen Bergen und hin und wieder einem kleinen Tal, durch das ein von Bäumen gesäumter Bach plätscherte.

Zu einem solchen Tal führten die Mulefa Mary. Die Wissenschaftlerin war abgestiegen, als die Mulefa die Straße verlassen hatten, und eilte neben ihnen her. Über eine Kuppe stiegen sie hinunter.

Mary hörte das Gluckern einer Quelle, das Sausen des Windes im Gras und das leise Knirschen der Räder auf der festgetretenen Erde. Die Mulefa besprachen sich leise und blieben dann stehen.

Am Hang neben Mary flimmerte nur wenige Meter von ihr entfernt eins der Fenster, die das Magische Messer geöffnet hatte. Es wirkte wie der Eingang zu einer Höhle, denn das Mondlicht fiel ein wenig hinein, so dass man meinte, ins Innere des Berges zu sehen. Doch das täuschte. Aus dem Fenster strömte eine Prozession von Geistern.

Mary war, als hätte ihr Verstand plötzlich den Halt verloren. Energisch riss sie sich zusammen und griff nach einem Ast, um sich zu vergewissern, dass sie nicht träumte und dass die ihr vertraute materielle Welt immer noch da war.

Sie trat näher. Alte Männer und Frauen, Kinder, Mütter mit Babys, Menschen und andere Geschöpfe strömten aus dem dunklen Loch in die unter dem Mond wie gemeißelt daliegende Welt und – verschwanden.

Das erschien Mary als das Seltsamste an diesem Bild. Die Geister gingen einige Schritte über das Gras, durch den Wind und das silberne Licht, sahen sich mit vor Freude verklärten Gesichtern um – nie hatte Mary solches Verzücken gesehen – und streckten die Arme aus, als wollten sie das ganze Universum umarmen. Und dann trieben sie einfach davon wie Dunst oder Rauch und verschmolzen mit der Erde, dem Tau und dem Wind.

Einige näherten sich Mary, als wollten sie ihr etwas mitteilen. Sie streckten die Hände aus, und Mary spürte ihre Berührung wie kleine Kälteschauer. Ein Geist – eine alte Frau – winkte sie zu sich heran.

»Erzähle den Menschen Geschichten«, hörte Mary sie sagen. »Wir haben es versäumt. So viel Zeit musste vergehen, und nie dachten wir daran! Aber sie brauchen die Wahrheit. Die Wahrheit nährt sie. Erzähle ihnen wahre Geschichten, und alles wird gut, alles. Erzähle ihnen Geschichten.«

Die Frau verstummte und verschwand. Mary erlebte einen jener Augenblicke, in denen einem plötzlich ein Traum einfällt, den man unerklärlicherweise vergessen hat. Schlagartig sind die Gefühle wieder da, die man im Schlaf empfunden hat. So erinnerte Mary sich jetzt an den Traum, den sie Atal zu beschreiben versucht hatte, an das Nacht-Bild. Doch als sie sich genauer zu erinnern versuchte, löste der Traum sich auf wie die schattenhaften Wesen vor ihr und verschwand. Zurück blieben nur das beglückende Gefühl, das sie im Traum empfunden hatte, und die Aufforderung, Geschichten zu erzählen.

Mary blickte in das dunkle Loch. Zu Tausenden fluteten die Geister aus seiner endlosen Tiefe, wie Flüchtlinge, die in ihre Heimat zurückkehren.

»Erzähle ihnen Geschichten«, flüsterte Mary.

33

Marzipan

O SÜSSER
FRÜHLING DU,
DER SÜSSEN TAGE
REICH UND
ROSEN, SO VOLL
MIT SÜSSEN
DINGEN …

GEORGE HERBERT

Als Lyra am nächsten Morgen aufwachte, hatte sie geträumt, Pantalaimon sei zu ihr zurückgekehrt und habe sich ihr in seiner endgültigen Gestalt gezeigt. Sie war selig gewesen, doch jetzt wusste sie nicht mehr, wie er ausgesehen hatte. Die Sonne stand noch gar nicht lange am Himmel, und die Luft fühlte sich noch kühl an. Morgenlicht strömte durch die Tür der kleinen strohgedeckten Hütte, in der Lyra lag. Sie lauschte: Draußen zwitscherten Vögel, eine Grille zirpte und neben sich hörte sie Marys ruhige Atemzüge.

Das Mädchen setzte sich auf und stellte fest, dass es nackt war. Lyra wollte sich schon ärgern, da sah sie einige ordentlich zusammengefaltete, saubere Kleider auf dem Boden neben sich: ein Hemd von Mary und ein Stück weichen Stoffs mit einem hellen Muster, das sie zu einem Rock verknoten konnte. Sie zog beides an. Das Hemd war ihr viel zu groß, aber wenigstens war sie nicht mehr nackt.

Gähnend trat Lyra aus der Hütte. Pantalaimon müsste ganz in der Nähe sein, sie konnte ihn geradezu reden und lachen hören. Demnach ging es ihm gut, und sie hing immer noch irgendwie mit ihm zusammen. Und wenn er ihr verzieh und zu ihr zurückkehrte – stundenlang würden sie nur reden, einander alles erzählen.

Will schlief noch unter seinem Baum, der Faulpelz. Lyra wollte ihn schon wecken, dann fiel ihr ein, dass sie im Fluss schwimmen konnte, solange sie allein war. Früher hatte sie mit den anderen Kindern in Oxford immer nackt im Cherwell gebadet, aber mit Will kam das natürlich nicht in Frage. Schon der Gedanke ließ das Mädchen erröten.

Lyra marschierte also allein durch den perlmuttfarbenen Morgen zum Wasser. Im Uferschilf stand vollkommen bewegungslos auf einem Bein ein großer, schlanker Vogel, eine Art Reiher. Lyra ging langsam an ihm vorbei, um ihn nicht zu stören, doch der Vogel schenkte ihr so wenig Beachtung wie einem Stück Treibholz.

»Umso besser«, sagte sie.

Sie legte ihre Kleider ans Ufer und stieg in den Fluss. Meerwasser drückte mit der Flut herein, für Lyra, die noch nie in Salzwasser geschwommen war, ein ganz neues Erlebnis. Sie schwamm rasch, um nicht zu sehr zu frieren, dann stieg sie wieder ans Ufer und schlotterte vor Kälte. Sonst half Pan ihr beim Abtrocknen. War er jetzt vielleicht ein Fisch, der sie unter Wasser auslachte? Oder ein Käfer, der sich in ihren Kleidern verkrochen hatte, um sie zu kitzeln, oder ein Vogel? Oder hatte er sich mit dem anderen Dæmon aus dem Staub gemacht und Lyra schon ganz vergessen?

Die Sonne schien inzwischen warm herunter, und ihre Haut trocknete rasch. Sie zog wieder Marys weites Hemd an. Am Ufer entdeckte Lyra einige flache Steine, und das brachte sie auf eine Idee. Sie wollte ihre eigenen Kleider holen, um sie hier zu waschen. Doch das hatte schon jemand für sie erledigt. Ihre Kleider und auch die von Will hingen fast trocken über den federnden Zweigen eines süßduftenden Busches.

Will bewegte sich, und Lyra hockte sich neben ihn.

»Will!«, rief sie leise. »Aufwachen!«

»Wo sind wir?« Will fuhr hoch und langte nach dem Messer.

»In Sicherheit.« Lyra sah weg. »Die Mulefa haben unsere Kleider gewaschen. Sie oder Dr. Malone. Ich bring dir deine. Sie sind fast trocken.«

Sie reichte ihm die Kleider und setzte sich mit dem Rücken zu ihm, bis er sich angezogen hatte.

»Ich bin im Fluss geschwommen«, sagte sie dann. »Pan habe ich gesucht, aber nicht gefunden.«

»Gute Idee. Ich meine das Schwimmen. Ich komme mir vor, als hätte ich mich jahrelang nicht gewaschen … Das hole ich jetzt im Fluss nach.«

Während Will im Fluss plantschte, ging Lyra durch das Dorf und sah sich neugierig um, allerdings aus gebührender Entfernung, denn sie wollte nicht unhöflich erscheinen und niemandem versehentlich zu nahe treten. Einige Hütten waren schon sehr alt, andere fast neu, doch hatte man sie alle in gleicher Weise aus Holz, Lehm und Stroh erbaut. Sie wirkten dabei keineswegs primitiv. Tür- und Fensterrahmen bedeckten verschlungene Muster, die nicht in das Holz geschnitzt, sondern gleichsam natürlich mit ihm gewachsen zu sein schienen.

Je länger Lyra sich umschaute, desto deutlicher erkannte sie verschiedene Ebenen, auf denen das Dorf organisiert war. Sie fühlte sich an die Bedeutungsebenen des Alethiometers erinnert. Wie beim Lesen des Instruments versuchte das Mädchen, hinter das Ordnungsprinzip der Ebenen zu kommen und sich dabei von Ähnlichkeit zu Ähnlichkeit und von einer Bedeutung zur anderen zu tasten. Zugleich überlegte Lyra, wie lange sie wohl hierbleiben konnten und wann sie wieder aufbrechen mussten.

Ich gehe hier jedenfalls erst weg, wenn Pan wieder da ist, gelobte sie sich.

Will kehrte vom Fluss zurück, und kurz darauf trat Mary aus der Hütte und fragte, ob sie frühstücken wollten. Bald kam auch Atal, und das ganze Dorf erwachte zum Leben. Die beiden Mulefa-Kinder, die noch keine Räder hatten, spähten immer wieder verstohlen um die Ecken ihrer Hütten. Lyra machte sich einen Spaß daraus, sich plötzlich zu ihnen umzudrehen. Dann sprangen die Kinder in die Luft und lachten vor Schreck.

Sie frühstückten Brot und verschiedene Früchte und tranken einen kochend heißen Aufguss von einer Art Minzeblättern.

»Gut«, sagte Mary schließlich. »Gestern wart ihr so müde, dass ihr nur noch schlafen konntet. Heute seht ihr schon viel besser aus. Ich finde, wir sollten einander jetzt erzählen, was wir alles erlebt haben. Da das eine Weile in Anspruch nehmen wird, schlage ich vor, wir nutzen die Zeit und flicken nebenher einige Netze.«

Sie trugen die vom Teer steifen Netze zum Flussufer und breiteten sie im Gras aus. Dann zeigte Mary den Kindern, wie sie an gerissenen Stellen neue Schnüre in das Netz knoteten. Dabei spähte die Frau immer wieder aufmerksam auf das Meer hinaus. Atal hatte erzählt, weiter weg an der Küste wohnende Familien hätten beobachtet, dass sich draußen im Meer scharenweise Tualapi, weiße Vögel, sammelten. Die Mulefa waren darauf gefasst, bei Alarm sofort alles liegen- und stehenzulassen. Doch bis dahin musste die Arbeit weitergehen.

So saßen die drei am Ufer des friedlich dahinströmenden Flusses in der Sonne und flickten Netze, und Lyra erzählte, was sie erlebt hatte, seit sie und Pantalaimon damals in das Ruhezimmer von Jordan College eingedrungen waren.

Die Flut kam und ging, und immer noch war von den Tualapi nichts zu sehen. Am späten Nachmittag unternahm Mary mit Will und Lyra einen Spaziergang am Fluss entlang, vorbei an den Pfählen, an denen die Mulefa ihre Netze festgebunden hatten, und über die weiten Salzwiesen zum Meer. Bei Ebbe drohte keine Gefahr. Die weißen Vögel kamen nur bei Flut landeinwärts. Mary ging auf einem etwas erhöhten festen Weg voraus. Der Weg war wie alles, was die Mulefa angelegt hatten, uralt, aber in hervorragendem Zustand. Er schien mehr Teil der Natur als künstliche Zutat zu sein.

»Haben die Mulefa auch die steinernen Straßen gebaut?«, fragte Will.

»Nein«, erwiderte Mary, »eher umgekehrt: Die Straßen haben die Mulefa zu dem gemacht, was sie sind. Die Mulefa hätten nie die Räder für sich entdeckt, wenn es hier nicht so viele dafür geeignete glatte, harte Oberflächen gäbe. Die Straßen sind meiner Meinung nach Lavaströme alter Vulkane. Sie ermöglichten den Mulefa erst den Einsatz von Rädern. Dazu kamen noch andere Dinge, wie die Bäume mit den Samenkapseln oder der Körperbau der Mulefa. Diese Wesen sind keine Wirbeltiere, haben also keine Wirbelsäule. In unseren Welten hatten es Tiere mit Wirbelsäulen vor langer Zeit auf Grund eines für sie glücklichen Zufalls leichter, und so entwickelte sich eine Vielfalt verschiedener Wirbeltiere. Diese Welt ging einen anderen Weg. Hier setzte sich der rautenförmige Körperbau durch. Natürlich gibt es auch Wirbeltiere, aber nur wenige. Schlangen, zum Beispiel. Sie spielen eine wichtige Rolle. Die Mulefa sorgen für sie und achten darauf, dass ihnen nichts passiert. Erst Körperbau, Straßen und Bäume machten die Mulefa zu dem, was sie heute sind. Eine Menge Zufälle mussten zusammentreffen. – Aber wo beginnt deine Geschichte, Will?«

»Sie beginnt auch mit vielen kleinen Zufällen.« Will musste an die Katze unter den Hainbuchen denken. Wenn er eine Minute früher oder später dort angelangt wäre, hätte er weder die Katze noch das Fenster gesehen. Er wäre nie nach Cittàgazze gekommen und hätte Lyra nicht kennengelernt, von allem Weiteren ganz zu schweigen.

Er begann von Anfang zu erzählen, und die anderen hörten ihm aufmerksam zu. Zugleich setzten sie den Spaziergang fort. Als sie zum Strand kamen, berichtete Will gerade, wie er und sein Vater auf dem Berg miteinander gekämpft hatten.

»Und dann tötete die Hexe ihn …«

Der Junge hatte nie wirklich verstanden, warum die Hexe das getan hatte. Er berichtete, was die Hexe vor ihrem Selbstmord zu ihm gesagt hatte: dass sie John Parry geliebt und der sie zurückgewiesen habe.

»Hexen haben ein unbeherrschtes Temperament«, meinte Lyra.

»Aber wenn sie ihn doch liebte …«

»Auch Liebe kann unbeherrscht sein«, warf Mary ein.

»Aber er liebte doch meine Mutter«, sagte Will. »Ich muss meiner Mutter sagen, dass er ihr immer treu war.«

Lyra sah ihren Freund an. Wenn Will sich einmal verliebt, dachte sie, ist er auch treu.

Der warme Nachmittag war von schläfrigen Geräuschen erfüllt: dem Schmatzen des Schlicks, dem Summen der Insekten, den endlosen Schreien der Möwen. Das Meer hatte sich ganz nach draußen zurückgezogen und der sonnenbeschienene Strand lag in seiner vollen Breite vor ihnen. Milliarden kleinster Lebewesen lebten, fraßen und starben in der obersten Sandschicht. Kleine Erdhäufchen, Atemlöcher und kaum sichtbare Bewegungen zeigten an, dass der Sand von Leben nur so wimmelte.

Immer wieder spähte Mary zum Meer hinaus und suchte den Horizont nach weißen Segeln ab. Den Grund verriet sie den Kindern nicht. Doch zu sehen war nur ein dunstiges Flimmern am Horizont, dort, wo das Blau des Himmels heller wurde und mit dem glitzernden Wasser verschmolz.

Mary zeigte Will und Lyra, wie man eine bestimmte Schneckenart sammelte, deren Atemröhren im Sand zu erkennen waren. Die Mulefa aßen diese Schnecken für ihr Leben gern, doch hatten sie selten Gelegenheit, sie zu sammeln, weil sie auf Sand nicht richtig gehen konnten. Mary brachte ihnen deshalb immer, wenn sie zum Strand ging, so viele mit, wie sie tragen konnte. Diesmal, mit drei Paar Augen und Händen, würde es ein Festessen geben.

Die Frau verteilte Stofftaschen an die Kinder, und dann sammelten sie und hörten zugleich der Fortsetzung von Wills Geschichte zu. Die Taschen füllten sich rasch, und als die Flut einsetzte, führte Mary die Kinder unauffällig wieder zu den Salzwiesen zurück.

Die Kinder hatten viel zu berichten. Sie würden an diesem Tag nicht bis zur Welt der Toten kommen. Auf dem Rückweg zum Dorf erzählte Will, was Balthamos über die Entstehung menschlichen Lebens gesagt hatte. Mary interessierte sich besonders für die dreigeteilte Natur des Menschen.

»Die Kirche, die katholische Kirche, der ich früher angehörte, würde sie zwar nicht Dæmonen nennen, aber Paulus spricht von Geist, Seele und Leib. Die Vorstellung einer dreigeteilten Natur des Menschen ist also gar nicht so merkwürdig.«

»Der Körper ist dabei das Beste«, meinte Will. »Das sagten zumindest Baruch und Balthamos. Engel besäßen gerne Körper. Die beiden sagten, Engel könnten nicht verstehen, warum wir das Leben nicht mehr genießen. Engel wären im siebten Himmel, wenn sie unseren Körper und unsere Sinne hätten. In der Welt der Toten –«

»Davon erzählen wir später noch«, unterbrach ihn Lyra. Sie lächelte ihn an, und in ihrem Lächeln lag eine solche selige Freude, dass Will ganz durcheinanderkam. Er erwiderte das Lächeln. Mary beobachtete ihn. Sein Gesicht drückte ein so vollkommenes Vertrauen aus, wie sie es noch nie bei einem Menschen gesehen hatte.

Sie erreichten das Dorf. Höchste Zeit, das Abendessen vorzubereiten. Mary ließ die beiden Kinder am Flussufer sitzen, wo sie zusahen, wie die Flut stieg, und ging zum Feuer, um Atal beim Kochen zu helfen. Ihre Freundin brach angesichts der Schnecken in Begeisterung aus.

Aber es ist etwas Schlimmes passiert, Mary, sagte sie dann. Die Tualapi haben ein Dorf weiter oben an der Küste zerstört und anschließend noch zwei weitere. Das ist neu. Gewöhnlich überfallen sie ein Dorf und kehren dann zum Meer zurück. Und heute fiel schon wieder ein Baum um.

Nein! Wo denn?

Laut Atal hatte der Baum in einem Wäldchen unweit einer heißen Quelle gestanden. Mary hatte das Wäldchen erst drei Tage zuvor besucht und nichts Ungewöhnliches bemerkt. Sie nahm das Teleskop zur Hand und richtete es nach oben. Und tatsächlich, der Strom der Schattenteilchen war noch mehr angeschwollen. Er zog jetzt schneller über den Himmel als die zwischen den Flussufern steigende Flut.

Was kannst du tun?, fragte Atal.

Mary fühlte das Gewicht der Verantwortung wie eine schwere Hand auf ihren Schultern, doch versuchte sie, sich nichts davon anmerken zu lassen.

Geschichten erzählen, sagte sie.

Nach dem Abendessen setzten die drei Menschen und Atal sich auf Decken vor Marys Hütte. Satt und zufrieden lehnten sie sich zurück, um Mary zuzuhören. Über ihnen funkelten die Sterne, und der Duft von Blumen erfüllte die Nacht.

Die Wissenschaftlerin begann ihre Geschichte kurz vor ihrer Begegnung mit Lyra. Sie sprach über ihre Arbeit am Forschungslabor für dunkle Materie und über die drohende Schließung des Labors wegen ausbleibender Fördergelder. Mary war fast nur noch damit beschäftigt gewesen, Bittbriefe zu schreiben. Für die Forschung hatte sie kaum noch Zeit gefunden.

Dann war Lyra gekommen, und alles hatte sich geändert, und zwar so schnell, dass Mary schon wenige Tage später ihre Welt verlassen hatte.

»Ich folgte deinen Anweisungen«, sagte sie an Lyra gewandt, »und schrieb ein Programm, also eine Folge von Befehlen, damit die Schatten über den Computer mit mir sprechen konnten. Die Schatten sagten mir, was ich tun sollte. Sie sagten, sie seien Engel und – na ja …«

»Das war eigentlich recht ungeschickt von ihnen«, meinte Will, »wenn Sie doch Wissenschaftlerin sind. Es hätte ja sein können, dass Sie nicht an Engel glauben.«

»Schon, aber mit Engeln kannte ich mich aus, ich war ja früher Nonne. Ich wollte Gott als Physikerin dienen, bis mir klarwurde, dass es Gott gar nicht gibt und die Physik sowieso viel interessanter ist. Das Christentum ist ein einflussreicher und überzeugender Irrtum, mehr nicht.«

»Seit wann sind Sie keine Nonne mehr?«, fragte Lyra.

»Das weiß ich noch bis auf den Tag und die Uhrzeit genau«, sagte Mary. »Weil ich eine gute Physikerin war, durfte ich an der Universität bleiben. Ich promovierte und wurde Dozentin. Mein Orden gehörte nicht zu denen, die ihre Mitglieder im Kloster einsperren. Nicht einmal eine Ordenstracht mussten wir tragen, nur schlichte Kleider und ein Kruzifix. Ich wurde also Dozentin an der Universität. Mein Forschungsbereich war die Teilchenphysik.

Dann wurde ich gebeten, auf einer Konferenz zu meinem Thema einen Vortrag zu halten. Die Konferenz fand in Lissabon statt, einer Stadt, in der ich noch nie gewesen war. Ich hatte nicht einmal England je verlassen. Also, ich kann euch sagen, das war vielleicht aufregend. Alles war für mich neu – der Flug, das Hotel, die viele Sonne, die Fremdsprachen, die berühmten Forscher, die Vorträge halten sollten, und mein eigener Vortrag. Ich malte mir schon aus, dass vielleicht gar keine Zuhörer kommen würden oder ich vielleicht vor lauter Aufregung kein Wort herausbrächte … Ihr dürft nicht vergessen, ich war ja so unschuldig. Immer war ich brav gewesen, war regelmäßig zur Messe gegangen und hatte mich zum geistlichen Leben berufen gefühlt. Ich wollte Gott von ganzem Herzen dienen. Mein ganzes Leben wollte ich Jesus zu Füßen legen –« Mary nahm die Hände aneinander und hob sie empor. »– Er sollte darüber verfügen. Ich muss ungeheuer selbstgefällig gewesen sein. Eine Heilige war ich und so intelligent! Ha! Vor sieben Jahren war alles vorbei, am zehnten August um halb zehn Uhr abends.«

Lyra setzte sich auf und schlang die Arme um die Knie, den Blick unverwandt auf Mary gerichtet.

»Es war der Abend des Tages, an dem ich meinen Vortrag gehalten hatte«, fuhr Mary fort. »Alles war gutgegangen, sogar einige bekannte Leute hatten zugehört. Ich hatte die Fragen beantwortet, ohne mich zu verheddern, und war froh und erleichtert … und natürlich stolz … Jedenfalls wollten einige meiner Kollegen in einem Restaurant an der Küste essen, und sie fragten mich, ob ich mitkäme. Sonst hatte ich mich immer mit einer Ausrede gedrückt, aber an diesem Abend dachte ich: Ich bin erwachsen, ich habe erfolgreich einen Vortrag zu einem wichtigen Thema gehalten, und ich bin ja unter Freunden … Ich meinte, mir auch mal etwas gönnen zu dürfen. Es war wunderbar warm, wir redeten über die Dinge, die mich am meisten interessierten, und wir waren alle bestens gelaunt. Ich entdeckte eine neue Seite an mir, eine, die an Wein, gegrillten Sardinen, der warmen Luft auf meiner Haut und der Musik im Hintergrund Gefallen fand. Ich genoss das alles in vollen Zügen.

Wir setzten uns also zum Essen in den Garten. Ich saß am Ende eines langen Tisches unter einem Zitronenbaum, neben mir stand eine Art Laube, die mit Passionsblumen überwachsen war. Mein Nachbar unterhielt sich mit seiner anderen Tischnachbarin und … Na ja, gegenüber von mir saß ein Mann, den ich ein- oder zweimal auf der Konferenz gesehen hatte. Gesprochen hatte ich ihn nicht. Er war Italiener und hatte mit einigen Arbeiten von sich reden gemacht. Ich dachte mir, es wäre interessant, mehr darüber zu erfahren. Er war nur wenig älter als ich, hatte weiche schwarze Haare, eine schöne, olivfarbene Haut und ganz dunkle Augen. Die Haare fielen ihm immer in die Stirn, und dann schob er sie ganz langsam wieder zurück, ungefähr so …«

Mary machte es den anderen vor. Sie erinnert sich wirklich gut daran, dachte Will.

»Er war nicht hübsch«, sagte Mary, »kein Frauenheld oder Charmeur. Dann hätte ich mich sowieso nicht getraut, ihn anzusprechen. Ich hätte nicht gewusst, was ich sagen sollte. Doch er war nett, witzig und intelligent, und es war die leichteste Sache auf der Welt, im Schein der Laterne unter dem Zitronenbaum zu sitzen, umgeben vom Duft der Blumen und vom vielen Essen und Wein, und zu reden und zu lachen. Ich merkte, dass ich hoffte, er würde mich attraktiv finden. Schwester Mary Malone beim Flirten! Und mein Gelübde? Das Jesus geweihte Leben und so weiter? Ich weiß nicht, ob es der Wein war oder meine Dummheit oder die Hitze oder der Zitronenbaum oder sonst was …

Jedenfalls kam es mir auf einmal so vor, als hätte ich mir etwas eingeredet, das gar nicht stimmte. Ich hatte mir eingeredet, ich sei auch ohne die Liebe glücklich und zufrieden und hätte ein erfülltes Leben. Verliebt zu sein, das kam mir vor wie China: Man wusste, dass es China gab, und es war auch sicher ein sehr interessantes Land und einige Menschen fuhren hin, aber ich sicher nie, ich würde nie nach China fahren, und das würde mir auch gar nichts ausmachen, denn ich konnte ja alle anderen Länder besuchen. Doch dann reichte mir jemand eine Praline, und auf einmal fiel mir ein, dass ich, bildlich gesprochen, doch in China gewesen war und es nur vergessen hatte. Der Geschmack der Praline brachte die Erinnerung zurück – die Praline war mit Marzipan gefüllt.« Auf Lyras fragenden Blick fügte Mary erklärend hinzu: »Marzipan ist eine süße Masse aus Mandeln.«

»Ach so«, rief Lyra. »Martschpank!« Sie lehnte sich wieder zurück.

»Jedenfalls erkannte ich den Geschmack«, fuhr Mary fort, »und sofort fiel mir wieder ein, wie ich als junges Mädchen zum ersten Mal Marzipan probiert hatte. Ich war zu einer Party im Haus einer Freundin eingeladen. Dort gab es eine Disko –« Wieder bemerkte Mary Lyras fragenden Blick. »Auf einer Disko wird von einem Gerät Musik abgespielt und die Leute tanzen dazu. Meist tanzen die Mädchen zusammen, denn die Jungen trauen sich nicht, sie aufzufordern. Aber dieser Junge, den ich nicht kannte, fragte mich, ob ich tanzen wollte. Also tanzten wir einen Tanz und dann noch einen, und beim zweiten Tanz begannen wir uns zu unterhalten … Und man spürt doch, wenn man jemanden mag, man spürt es sofort. Ja, und ich mochte den Jungen sehr. Wir redeten und redeten, und dann kam die Geburtstagstorte herein, und er nahm ein Stück Marzipan und schob es mir ganz zärtlich in den Mund. Ich weiß noch, wie ich versuchte zu lächeln, wie ich rot wurde und mir so dumm vorkam, und ich verliebte mich nur deswegen in ihn – weil er meine Lippen mit dem Marzipan so zärtlich berührt hatte.«

Als Mary das sagte, überkam Lyra plötzlich ein eigentümliches Gefühl, das mit einem Prickeln in den Haarwurzeln begann. Dann merkte sie, dass sie schneller atmete. Sie war nie Achterbahn oder etwas Vergleichbares gefahren, sonst hätte sie das Gefühl gekannt. Lyra verspürte Aufregung und Angst zugleich, ohne die leiseste Ahnung zu haben, woher diese Aufwallungen kamen. Das Gefühl hielt an, wurde stärker und veränderte sich, je mehr Körperteile davon betroffen wurden. Es kam Lyra so vor, als hätte sie den Schlüssel zu einem großen Haus bekommen, einem Haus in ihr, von dessen Existenz sie bis dahin nichts geahnt hatte. Sie drehte den Schlüssel im Schloss, und daraufhin öffneten sich überall in der Tiefe des dunklen Hauses weitere Türen und Lichter flammten auf. Zitternd saß sie da, die Hände um die Knie geschlungen, und wagte kaum zu atmen.

»Ich glaube, es war auf dieser Party oder auch auf einer anderen«, sagte Mary jetzt, »dass wir uns zum ersten Mal küssten. Wir standen in einem Garten, von drinnen ertönte Musik, unter den Bäumen war es still und kühl, und mein ganzer Körper tat weh, schmerzte vor Verlangen nach diesem Jungen, und ich wusste, ihm ging es genauso. Fast hätten wir uns vor lauter Schüchternheit überhaupt nicht von der Stelle gerührt. Fast. Dann bewegte sich einer von uns, und noch im selben Augenblick, so plötzlich wie ein Quantensprung, lagen wir uns in den Armen und küssten uns, und es war viel besser als China, es war das Paradies.

Wir trafen uns ein halbes Dutzend Mal, mehr nicht. Dann zogen die Eltern des Jungen weg, und ich sah ihn nie wieder. Es war eine wunderbare Zeit, nur leider viel zu kurz … Doch immerhin, ich hatte es erlebt. Ich war in China gewesen.«

Wie eigenartig: Lyra, die noch eine halbe Stunde früher nichts mit Marys Worten hätte anfangen können, wusste jetzt genau, was die Frau meinte. Still und erwartungsvoll stand das große Haus in ihrem Inneren da. Alle Zimmer waren hell erleuchtet und sämtliche Türen geöffnet.

Mary bemerkte nichts von dem stummen Drama, das in Lyra vorging. »Um halb zehn Uhr abends gab mir jemand in diesem Restaurant in Portugal ein Stück Marzipan zu essen«, fuhr sie fort. »Auf einmal war alles wieder da. Und ich dachte: Soll ich wirklich den Rest meines Lebens auf dieses Gefühl verzichten? Ich will doch lieber nach China fahren. In dieses Land voller exotischer Schätze, Geheimnisse und Freuden. Wer hat denn etwas davon, wenn ich jetzt ins Hotel zurückkehre, bete, beichte und verspreche, mich nie wieder versuchen zu lassen? Wem nützt es, wenn ich unglücklich bin?

Die Antwort war – niemandem. Niemand würde mich ermahnen, verdammen, loben oder bestrafen, weil ich brav oder ungezogen war. Der Himmel war leer. Ich wusste nicht, ob Gott tot war oder ob es Ihn je gegeben hatte. Ich wusste nur, dass ich frei war und einsam, ob glücklich oder unglücklich, hätte ich nicht sagen können. Doch etwas sehr Seltsames war geschehen. Noch mit dem Marzipan im Mund, noch bevor ich es geschluckt hatte, hatte ich mich in einen anderen Menschen verwandelt. Ein bestimmter Geschmack hatte eine Erinnerung ausgelöst und die Erinnerung ein Erdbeben … Ich schluckte und sah den Mann an, der mir gegenübersaß. Er hatte gemerkt, dass mit mir etwas geschehen war. Ich konnte ihm allerdings noch nicht sagen, was, hatte ich es selbst doch noch nicht richtig begriffen. Später gingen wir im Dunkeln am Strand spazieren. Ein laues Lüftchen wehte durch meine Haare, der Atlantik zeigte sich von seiner besten Seite – kleine Wellen plätscherten uns um die Füße … Und da nahm ich das Kruzifix vom Hals und warf es ins Meer. Aus und vorbei, endgültig. So hörte ich auf, Nonne zu sein.«

»War das der Mann, der die Entdeckung mit den Schädeln machte?«, fragte Lyra gespannt.

»Nein, der Mann mit den Schädeln war Dr. Payne, Oliver Payne. Er kam viel später. Nein, der Mann auf der Konferenz hieß Alfredo Montale. Er war ganz anders.«

»Haben Sie ihn geküsst?«

»Geküsst?« Mary lächelte. »Schon, aber nicht gleich.«

»Fiel es Ihnen schwer, aus dem Orden auszutreten?«, fragte Will.

»Einerseits ja, denn alle waren so enttäuscht, die Äbtissin, die Priester, meine Eltern. Alle waren empört und machten mir Vorwürfe … geradeso als hinge ihr Glaube davon ab, dass ich mit etwas weitermachte, an das ich nicht mehr glaubte. Andererseits fiel es mir leicht, denn es war ein logischer Schritt. Zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich das Gefühl, mit meiner ganzen Person hinter einer Entscheidung zu stehen, nicht nur mit einem Teil. Ich war eine Weile ziemlich einsam, aber dann gewöhnte ich mich daran.«

»Haben Sie den Mann geheiratet?«, fragte Lyra.

»Nein, ich habe überhaupt nicht geheiratet. Ich lebte mit einem Mann zusammen – nicht mit Alfredo, mit jemand anderem, fast vier Jahre lang. Meine Familie war schockiert. Aber dann fanden wir, dass wir doch nicht zueinander passten. Jetzt lebe ich allein. Der Mann, mit dem ich zusammenlebte, ging gern auf Klettertouren im Gebirge. Er brachte mir das Klettern bei, und ich wandere immer noch gern in den Bergen und … ich habe meine Arbeit. Oder besser, ich hatte sie. Ich lebe allein, aber ich bin glücklich, wenn ihr versteht, was ich meine.«

»Wie hieß der Junge?«, fragte Lyra. »Der auf der Party?«

»Tim.«

»Wie sah er aus?«

»Ach … nett. An mehr erinnere ich mich nicht.«

»Als ich Sie in Ihrem Oxford kennenlernte, sagten Sie, Sie seien unter anderem deshalb Wissenschaftlerin geworden, weil Sie dann nicht über Gut und Böse nachdenken müssten. Haben Sie als Nonne darüber nachgedacht?«

»Hm – nein. Ich wusste ja, was ich zu denken hatte: das, was die Kirche mich lehrte. Und als Wissenschaftlerin beschäftigte ich mich sowieso mit ganz anderen Dingen. Ich brauchte mir also nie den Kopf darüber zu zerbrechen.«

»Und jetzt?«, fragte Will.

Mary überlegte. »Ich glaube, jetzt muss ich es.«

»Als Sie aufhörten, an Gott zu glauben«, fragte Will weiter, »haben Sie da auch aufgehört, an Gut und Böse zu glauben?«

»Nein. Ich hörte nur auf zu glauben, dass es eine Macht des Guten und eine Macht des Bösen außerhalb von uns gibt. Ich gelangte zu der Überzeugung, dass Gut und Böse etwas bezeichnen, was Menschen tun, nicht was sie sind. Man kann nur sagen, eine bestimmte Handlung ist gut, weil sie jemandem hilft, oder böse, weil sie jemandem wehtut. Die Menschen selbst sind zu komplex für solche simplen Etiketten.«

»Das stimmt«, sagte Lyra sofort.

»Sind Sie traurig, dass Gott nicht mehr da ist?«, fragte Will.

»Ja«, erwiderte Mary, »schrecklich traurig, bis heute. Am meisten vermisse ich das Gefühl des Einsseins mit dem ganzen Universum. Früher glaubte ich, mit Gott und über Ihn mit Seiner Schöpfung verbunden zu sein. Doch wenn es Gott nicht gibt, dann …«

Weit draußen auf den Salzwiesen rief ein Vogel mit einer melancholisch abfallenden Folge von Tönen. Im Feuer fiel polternd ein Scheit nach unten, das Gras bewegte sich sacht in der nächtlichen Brise, und Atal döste wie eine Katze vor sich hin. Ihre Räder lagen neben ihr im Gras. Die Beine hatte sie unter dem Körper zusammengefaltet und die Augen halb geschlossen. Sie schien mit ihren Gedanken weit fort zu sein. Will lag auf dem Rücken und starrte zu den Sternen hinauf.

Lyra hatte sich nicht mehr gerührt, seit jenes seltsame Gefühl sie überkommen hatte. Sie bewahrte die Erinnerung daran in sich auf wie ein zerbrechliches, randvoll mit einer neuen Erkenntnis gefülltes Gefäß, das sie nicht zu berühren wagte aus Angst, etwas vom Inhalt zu verschütten. Das Mädchen wusste nicht, was die Erkenntnis beinhaltete und woher sie kam. Bewegungslos saß Lyra da, die Knie mit den Armen umschlungen, und versuchte, ein aufgeregtes Zittern zu unterdrücken. Bald, dachte sie, bald werde ich es wissen. Sehr bald.

Mary war müde, und die Geschichten waren ihr ausgegangen. Morgen würden ihr neue einfallen.

34

Jetzt hat es einen Sinn

ZU ZEIGEN
EUCH DIE WELT
VOLL LEBEN,
WO JEDES
STAUBKORN
FREUDE ATMET.

WILLIAM BLAKE

Mary konnte nicht schlafen. Sobald sie die Augen schloss, erfasste sie ein Schwindelgefühl, als stehe sie am Rand eines Abgrunds, und sie schreckte starr vor Angst hoch. Das Ganze wiederholte sich drei-, vier-, fünfmal, und zuletzt war an Schlaf nicht mehr zu denken. Mary stand auf, zog sich leise an und trat aus der Hütte. Auf Zehenspitzen entfernte sie sich von dem Baum, unter dessen zeltartig herunterhängenden Ästen Will und Lyra schliefen.

Der Mond stand hell und hoch am Himmel, und ein frischer Wind war aufgekommen. Die Schatten der Wolken wanderten, so kam es Mary vor, wie eine Herde fantastischer Tiere über das Land. Nur dass Tiere, die wanderten, ein Ziel hatten. Wenn Rentiere über die Tundra zogen oder Gnus über die Savanne, wusste man, sie waren auf Nahrungssuche oder unterwegs zu Orten, wo sie sich paaren und gebären konnten. Ihre Wanderung hatte einen Sinn. Die Bewegung der Wolken dagegen war das Ergebnis puren Zufalls, die Folge willkürlicher Ereignisse auf der Ebene von Atomen und Molekülen. Ihre über das Gras eilenden Schatten hatten keinerlei Bedeutung. Trotzdem wirkten sie so. Die Wolken zogen wie absichtsvoll und zielgerichtet über den Himmel. Die ganze Nacht schien von einem geheimen Zweck erfüllt zu sein. Mary spürte das unwillkürlich, nur wusste sie nicht, von welchem. Die Wolken schienen es im Unterschied zu ihr zu wissen, und auch dem Wind und dem Gras war das wohl bekannt. Alles um sie erschien lebendig und voller Bewusstsein.

Mary stieg den Hang hinauf und blickte über die Salzwiesen zurück. Die hereinkommende Flut leckte mit silbern leuchtenden Zungen an dem schwarz glitzernden Schlick und den grasigen Polstern. Auf den Wiesen waren die Wolkenschatten besonders deutlich zu sehen: Sie wirkten, als seien sie auf der Flucht vor etwas Schrecklichem oder als eilten sie auf etwas Wunderbares zu. Nur was das sein mochte, blieb Mary verborgen.

Sie drehte sich zu dem Wäldchen um, in dem ihr Kletterbaum stand. Zu Fuß brauchte sie dorthin zwanzig Minuten. Sie erkannte deutlich die hoch aufragende Silhouette des Baumes. Unruhig warf er sein gewaltiges Haupt im Zwiegespräch mit dem Wind hin und her, doch hörte Mary nicht, was Baum und Wind miteinander zu bereden hatten.

Eilig machte sie sich auf den Weg, getrieben von der Erregung der Nacht und begierig, daran teilzuhaben. Die Frau empfand ein Gefühl, wie sie es Will beschrieben hatte, als der sie gefragt hatte, ob Gott ihr fehle: dass nämlich das ganze Universum von Leben erfüllt und alles bedeutungsvoll miteinander verknüpft sei. Als Christin hatte sie sich zugehörig gefühlt. Nach ihrem Austritt aus der Kirche war sie unendlich frei gewesen, aber auch ohne Halt in einem Universum ohne Zweck.

Dann war sie den Schatten begegnet und in eine andere Welt aufgebrochen. Und hier erlebte sie diese von Leben erfüllte Nacht. Alles schien hier Sinn und Zweck zu haben, doch war sie davon abgeschnitten, und eine Verbindung ließ sich nicht herstellen, denn es gab keinen Gott.

Zwischen Glücksgefühlen und Verzweiflung hin- und hergerissen, beschloss Mary, auf den Baum zu klettern und sich vom Anblick des Staubes wieder in Trance versetzen zu lassen.

Sie hatte noch nicht einmal die Hälfte des Weges zum Wäldchen zurückgelegt, als sie neben dem Rauschen der Blätter und dem Sausen des Windes im Gras noch etwas anderes hörte, ein tiefes, dumpfes Stöhnen wie von einer Orgel und darüber ein Krachen, Knacken und Splittern und das Knirschen und Quietschen von aneinanderreibendem Holz. Das war doch nicht etwa ihr Baum?

Abrupt blieb sie im Gras stehen, den Blick auf das Wäldchen gerichtet. Der Wind schlug ihr ins Gesicht, die Wolkenschatten jagten am Boden an ihr vorbei, und das hohe Gras peitschte ihre Schenkel. Äste knarrten, Zweige knallten, armdicke grüne Stangen brachen ab wie dürres Holz und fielen hinunter, und dann neigte sich die ganze Krone, die Krone des Baumes, den Mary so gut kannte – ganz langsam zuerst, dann immer schneller.

Stamm, Rinde und Wurzeln schrien auf und schienen mit jeder Faser gegen ihr gewaltsames Ende zu protestieren. Doch unaufhaltsam stürzte der mächtige Stamm und brach durch das Wäldchen. Es war, als lehnte er sich Mary entgegen, dann schlug er unter krachendem Splittern auf den Boden auf – wie eine Welle gegen einen Wellenbrecher schlägt. Einmal noch sprang er ein klein wenig in die Höhe, dann blieb er liegen.

Mary rannte das letzte Stück. Dann stand sie vor dem Baum und schob das windgeschüttelte Laub beiseite. Hier lag das Seil, dort die gesplitterten Reste ihrer Plattform. Ihr Herz raste. Sie kletterte in die umgestürzte Krone und durch die vertrauten, in ungewohntem Winkel abstehenden Äste und stieg, so hoch sie konnte, ohne das Gleichgewicht zu verlieren.

An einen Ast gelehnt, holte sie das Teleskop heraus und richtete es zum Himmel. Dort entdeckte Mary zwei verschiedene Bewegungen.

Zum einen die der am Mond vorbeitreibenden Wolken und zum anderen den Strom von Schattenteilchen, der die Wolken zu kreuzen schien.

Der Strom der Schattenteilchen war mächtig angeschwollen und jagte viel schneller dahin als die Wolken. Er schien den ganzen Himmel mit sich zu reißen in eine gewaltige Flut, die sich unaufhaltsam aus der Welt, aus allen Welten in eine bodenlose Leere ergoss.

Langsam, wie aus eigenem Antrieb, ordneten sich die Eindrücke in Marys Kopf.

Will und Lyra hatten gesagt, das Magische Messer sei dem Alten im Turm zufolge mindestens dreihundert Jahre alt. Von den Mulefa wusste Mary, dass das Sraf, das die Mulefa und ihre Welt seit dreiunddreißigtausend Jahren nährte, seit etwas über dreihundert Jahren allmählich abnahm.

Will zufolge waren die Mitglieder der Zunft vom Torre degli Angeli, die früheren Besitzer des Magischen Messers, nachlässig gewesen. Sie hatten nicht alle geöffneten Fenster auch wieder geschlossen. Mary hatte selbst eines entdeckt, und es musste noch viele andere geben.

Angenommen, durch die Wunden, die das Magische Messer der Natur geschlagen hatte, war seither ständig ein wenig Staub gesickert …

Mary schwindelte, aber nicht nur, weil die Äste, zwischen die sie sich geklemmt hatte, hin und her schwankten. Sorgfältig steckte sie das Teleskop ein, hängte sich mit den Armen über den Ast vor ihr und starrte zum Himmel, zum Mond und zu den vorbeijagenden Wolken hinauf.

Das Magische Messer war für die vielen kleinen Lecks und die allmähliche Abnahme des Sraf verantwortlich. Für sich allein genommen war das schon schlimm genug. Das Universum litt darunter, und Mary musste mit Will und Lyra besprechen, wie man die Lecks schließen konnte.

Die gewaltige Flut am Himmel dagegen war etwas ganz anderes. Eine neue Entwicklung und eine Katastrophe. Wenn es nicht gelang, sie einzudämmen, bedeutete dies das Ende allen bewussten Lebens. Wie die Mulefa Mary erklärt hatten, entstand Staub, wenn Lebewesen sich ihrer selbst bewusst wurden. Doch benötigte der Staub eine Art Medium, das ihn verstärkte und festigte. Bei den Mulefa dienten dazu die Räder und das Öl der Bäume. Ohne solche Hilfsmittel würde der Staub verschwinden. Denken, Fantasie und Gefühl, alles würde dahinwelken und weggeblasen werden. Zurückbleiben würden nur dumpfer Automatismus. In Milliarden von Welten, in denen das Bewusstsein hell gebrannt hatte, würde es, kaum zum Leben erwacht, wie eine Kerze wieder erlöschen. Mary spürte eine schwere Last auf den Schultern. Ihr war, als sei sie auf einmal achtzig, müde und des Lebens überdrüssig und voller Todessehnsucht.

Schwerfällig kletterte sie aus den Ästen des umgestürzten Baumes und machte sich auf den Rückweg zum Dorf. Der Wind fuhr immer noch in heftigen Böen durch die Blätter und das Gras und durch ihre Haare.

Auf der Kuppe des Berges sah sie noch einmal zu dem Strom von Staub hinauf. Der Wind trieb die Wolken quer durch ihn hindurch, und der Mond stand unbewegt in der Mitte.

Und da endlich begriff Mary, was über ihr geschah, welchem gewaltigen Ziel die Wolken folgten.

Die Wolken errichteten Barrieren gegen die furchtbare Flut der Staubteilchen und versuchten sie aufzuhalten. Wind, Mond, Wolken, Blätter und Gras, sie alle stemmten sich verzweifelt dem Strom entgegen, um die Schattenteilchen im Universum zu halten, das sie so sehr bereicherten.

Denn das Band zwischen Materie und Staub war die Liebe. Die Materie wollte nicht zulassen, dass der Staub verschwand. Das war die Bedeutung dieser Nacht und zugleich der Sinn, nach dem Mary gesucht hatte.

Hatte sie nicht geglaubt, das Leben habe keinen Sinn und kein Ziel, weil Gott tot war? Ja, genau davon war sie überzeugt gewesen.

»Aber jetzt hat es einen Sinn«, sagte sie laut, und dann noch einmal, noch lauter: »Jetzt hat es endlich einen!«

Wieder blickte sie in den Himmel. Wolken und Mond wirkten inmitten der mächtigen Staubflut so schwach und verloren wie ein Damm aus Zweigen und Kieseln gegen die Fluten des Mississippi. Trotzdem gaben sie nicht auf und würden nicht aufgeben, bis alles vergangen war.

Mary hätte nicht sagen können, wie lange sie so dastand. Schließlich klang ihre Erregung ab und wich der Erschöpfung. Die Wissenschaftlerin machte sich langsam auf den Rückweg zum Dorf.

Auf halbem Weg den Berg hinunter, in der Nähe einiger Büsche, bemerkte sie draußen jenseits der Salzwiesen etwas Seltsames. Dort glänzte etwas weiß, und es kam mit der Flut näher.

Mary hielt an und starrte angestrengt zum Meer hinaus. Die Tualapi konnten es nicht sein. Sie traten nur in Gruppen auf, dieses Wesen dagegen kam allein. Allerdings glich es den Vögeln sonst in jeder Beziehung – die wie Segel geformten Flügel, der lange Hals – kein Zweifel, ein Tualapi. Mary hatte nicht gewusst, dass sie auch allein unterwegs waren. Sie zögerte. Sollte sie zum Dorf hinunterlaufen und die Mulefa warnen? Doch jetzt hielt der Vogel an und trieb auf dem Wasser nahe dem Uferweg. Und nun teilte er sich … nein, jemand stieg von seinem Rücken.

Ein Mann.

Mary konnte ihn trotz der Entfernung deutlich erkennen. Der Mond schien hell, und ihre Augen hatten sich an die Nacht gewöhnt. Sie hob das Teleskop an die Augen. Eine Wolke von Staub umhüllte den Fremden.

Der Mann hielt etwas in der Hand, einen länglichen Gegenstand. Mit raschen, federnden Schritten eilte er den Uferweg entlang. Er rannte nicht, aber er bewegte sich geschmeidig wie ein Sportler oder Jäger. Der Fremde trug schlichte, dunkle Kleider, die ihn unter anderen Umständen gut getarnt hätten. Durch das Teleskop war er freilich so gut zu erkennen, als stünde er unter einem Scheinwerfer.

Er näherte sich dem Dorf, und jetzt erkannte Mary den länglichen Gegenstand in der Hand des Mannes: ein Gewehr.

Eisige Kälte legte sich auf ihre Brust, und die Haare auf ihrer Haut stellten sich auf.

Sie war zu weit weg, um einzugreifen. Tatenlos musste sie zusehen, wie der Mann zwischen die Hütten trat, nach rechts und links blickte, von Hütte zu Hütte glitt und immer wieder lauschend stehen blieb.

Mary kam sich vor wie der Mond und die Wolken, die versuchten, den Staub zurückzuhalten. Sieh nicht unter dem Baum nach, schrie sie in Gedanken. Bleib vom Baum weg –

Doch der Mann kam dem Baum immer näher. Zuletzt blieb er vor Marys Hütte stehen. Mary hielt es nicht mehr aus, steckte das Teleskop ein und rannte los. Sie wollte etwas schreien, irgendetwas, doch fiel ihr gerade noch rechtzeitig ein, dass sie damit womöglich Will oder Lyra weckte und die Kinder sich dann verrieten. Mary würgte den Schrei hinunter.

Doch nicht zu wissen, was der Mann vorhatte, war ihr unerträglich. Wieder zog sie das Teleskop heraus, blieb stehen und setzte es an die Augen.

Der Mann öffnete die Tür ihrer Hütte und verschwand drinnen. Zurück blieb nur Staub wie eine Rauchwolke, die man mit der Hand aufgewirbelt hat. Eine endlose Minute verging, dann tauchte der Fremde wieder auf.

Auf der Schwelle blieb er stehen und ließ den Blick langsam von links nach rechts wandern – an dem Baum vorbei.

Dann trat er ganz heraus und blieb unschlüssig erneut stehen. Mary fiel plötzlich ein, dass sie auf dem kahlen Hang eine vortreffliche Zielscheibe abgab, doch der Mann interessierte sich nur für das Dorf. Eine weitere Minute verstrich, dann entfernte er sich leise.

Mary beobachtete, wie er zum Uferweg zurückkehrte und auf den Rücken des Vogels stieg. Das Tier wendete und glitt vom Ufer weg. Fünf Minuten später waren der Fremde und sein Vogel nicht mehr zu sehen.

35

Über die Berge und weiter

GEBURTSTAG
MEINES LEBENS,
ER KOMMT,
MEIN SCHATZ,
ER KOMMT
ZU MIR.

CHRISTINA ROSSETTI

»Dr. Malone«, sagte Lyra am Morgen, »Will und ich, wir müssen unsere Dæmonen suchen gehen. Wenn wir sie gefunden haben, werden wir wissen, wie es mit uns weitergeht. Aber wir können nicht länger ohne sie leben. Deshalb brechen wir jetzt auf.«

»Wohin wollt ihr denn?«, fragte Mary mit schweren Lidern und Kopfweh nach der unruhigen Nacht. Sie stand mit Lyra am Flussufer. Lyra wusch sich und Mary hielt verstohlen Ausschau nach Fußspuren des Mannes. Bisher hatte sie keine entdeckt.

»Keine Ahnung«, sagte Lyra. »Aber sie müssen hier irgendwo in der Gegend sein. Kaum waren wir dem Schlachtgetümmel entronnen, liefen sie davon, als ob sie uns nicht mehr trauten. Ich kann es ihnen nicht verdenken. Wir wissen, dass sie in dieser Welt sind, und hatten schon mehrere Male das Gefühl, sie gesehen zu haben. Gut möglich, dass wir sie aufspüren, wenn wir lange genug Ausschau halten.«

»Ich muss dir etwas sagen«, begann Mary zögerlich und erzählte dem Mädchen dann, was sie in der vorangegangenen Nacht gesehen hatte.

Während sie noch sprach, stieß Will zu ihnen, und beide Kinder hörten ernst und mit großen Augen zu.

»Wahrscheinlich war das bloß ein Reisender, der zufällig ein Fenster entdeckt hat und von irgendwoher in diese Welt gestiegen ist«, kommentierte Lyra, nachdem Mary ihren Bericht beendet hatte. In ihrem Innern war sie mit ganz anderen Dingen beschäftigt, und dieser Fremde verdiente nicht entfernt so viel Aufmerksamkeit. »Wills Vater hat es genauso gemacht«, fuhr sie fort. »Mittlerweile muss es alle möglichen Öffnungen geben. Außerdem, wenn er sich bloß umgeschaut hat und dann weitergezogen ist, kann er doch nichts Böses im Schilde führen, oder?«

»Ich weiß nicht, mir kam er nicht geheuer vor. Und ich mache mir Sorgen, wenn ihr allein durch die Gegend streift – oder ich würde mir welche machen, wenn ich nicht wüsste, dass ihr schon ganz andere Gefahren überstanden habt. Ich weiß nicht recht. Bitte seid vorsichtig. Haltet die Augen auf. Wenigstens könnt ihr draußen in der Prärie einen Fremden schon von weitem kommen sehen …«

»Wenn wir ihn bemerken, können wir sofort in eine andere Welt ausweichen, da kann er uns nichts tun.«

Sie waren fest entschlossen zu gehen und Mary wollte nicht mit ihnen streiten.

»Versprecht mir wenigstens«, sagte die Wissenschaftlerin schließlich, »nicht unter Bäume zu gehen. Wenn der Mann noch in der Gegend ist, könnte er sich in einem Wäldchen oder einer Pflanzung versteckt halten. Dort würdet ihr ihn nicht rechtzeitig erkennen.«

»Versprochen«, sagte Lyra.

»Gut, dann packe ich euch noch etwas zu essen ein für den Fall, dass ihr den ganzen Tag unterwegs seid.« Mary nahm ein Fladenbrot, Käse und ein paar süße rote Früchte gegen den Durst, wickelte sie in ein Tuch und band eine Schnur darum, damit einer der beiden das Ganze auf dem Rücken tragen konnte.

»Weidmannsheil«, rief sie zum Abschied. »Und passt auf euch auf.«

Die Frau war aber immer noch besorgt und schaute ihnen nach, bis die beiden den Rand der Bergkette erreicht hatten.

»Warum sie wohl so traurig ist«, sagte Will, als er mit Lyra die Straße bergauf ging.

»Wahrscheinlich fragt sie sich, ob sie jemals wieder nach Hause kommt«, vermutete Lyra. »Und ob ihr Labor dann immer noch ihr gehört, wenn sie tatsächlich zurückkehrt. Und vielleicht ist sie auch traurig wegen des Mannes, in den sie so verliebt war.«

»Hm«, machte Will. »Glaubst du, dass wir jemals nach Hause kommen?«

»Keine Ahnung. Ich glaube sowieso nicht, dass ich ein Zuhause habe. Wahrscheinlich will man mich in Jordan College nicht mehr haben, und bei den Bären und Hexen kann ich auch nicht leben. Vielleicht würden mich die Gypter aufnehmen. Dagegen hätte ich nichts, wenn sie mich nur wollten.«

»Und Lord Asriels Welt? Würdest du nicht dort leben wollen?«

»Das ginge nicht gut.«

»Warum?«

»Denk an das, was der Geist deines Vaters sagte, kurz bevor wir aus dem Totenreich kamen. Er sagte, dass Dæmonen nur dann lange leben, wenn sie in ihrer eigenen Welt bleiben. Aber Lord Asriel, ich meine mein Vater, hat daran wahrscheinlich nicht gedacht, weil niemand so recht Bescheid wusste über andere Welten, als er mit seinem großen Vorhaben begann … So viel Kühnheit und Wissen«, sagte sie nachdenklich, »vergeudet für nichts und wieder nichts.«

Unterdessen kamen sie auf der Basaltstraße gut voran. Oben angekommen, schauten sie zurück.

»Will?«, sagte Lyra. »Angenommen, wir finden sie nicht. Was dann?«

»Ich bin mir sicher, dass wir sie finden. Nur frage ich mich, wie mein Dæmon wohl aussieht.«

»Ich habe sie gesehen. Und ich habe sie aufgehoben«, gestand Lyra errötend, denn selbstverständlich war das eine grobe Taktlosigkeit, etwas so Privates wie den Dæmon eines anderen zu berühren. Nicht nur aus Höflichkeit, sondern aus einem viel tieferen Grund verbot sich so etwas – aus Scham. Ein kurzer Blick auf Wills gerötete Wangen belehrte sie, dass er das genauso gut wusste wie sie. Allerdings vermochte das Mädchen nicht zu erkennen, ob auch er dieses halb ängstigende, halb erregende Gefühl kannte, das sie empfand und das in der vorangegangenen Nacht erstmals über sie gekommen war, und nun schon wieder.

Plötzlich scheu voreinander, gingen sie Seite an Seite weiter. Doch Will überwand die Scham wieder und sagte: »Wann hört dein Dæmon auf, seine Gestalt zu ändern?«

»Im Alter von … Ich glaube, ungefähr in unserem Alter oder etwas darüber. Wir haben oft darüber geredet, Pan und ich, und uns gefragt, wofür er sich wohl am Ende entscheiden würde –«

»Habt ihr denn nicht eine bestimmte Ahnung?«

»Nicht, solange man klein ist. Als Jugendlicher fragt man sich dann, was es sein könnte. Erhält der Dæmon schließlich seine endgültige Gestalt, passt sie gewöhnlich zu einem, das heißt zu dem, was für einen Charakter man hat. Wenn dein Dæmon ein Hund ist, dann bedeutet das, du tust gern, was man dir sagt, du möchtest immer wissen, wer der Chef ist, du führst Befehle aus und bist deinen Vorgesetzten gern gefällig. Viele Diener haben einen Hundedæmon. Die Gestalt hilft einem zu erkennen, wer man ist und wo die eigenen Stärken liegen. Woher wissen die Menschen in deiner Welt, wer sie eigentlich sind?«

»Keine Ahnung. Ich weiß nicht viel über meine Welt, denn ich war stets darauf bedacht, unauffällig, still und verschlossen zu sein. Über Erwachsene weiß ich nicht viel, auch nicht über Freunde oder Verliebte. Ich glaube aber, es wäre schwierig, einen Dæmon zu haben, weil jeder durch den bloßen Anblick so viel über den anderen erfahren würde. Ich bleibe lieber im Verborgenen.«

»Dann könnte dein Dæmon ein Tier sein, das sich gut zu tarnen versteht. Oder ein Tier, das wie ein anderes aussieht – ein Schmetterling etwa, der sich als Wespe tarnt. Solche Wesen muss es auch in deiner Welt geben, denn es gibt sie in meiner, und unsere Welten ähneln sich so sehr.«

Sie gingen in freundlichem Schweigen weiter. Der helle Morgen lag über den Senken und wölbte sich azurblau über der warmen Luft. So weit das Auge reichte, dehnte sich die leere Savanne in glänzenden Braun-, Gold- und Grüntönen bis zum Horizont aus. Man hätte meinen können, sie seien die einzigen Menschen in dieser Welt.

»Dieses Land ist nicht wirklich leer«, bemerkte das Mädchen.

»Denkst du an diesen Mann?«

»Nein. Du weißt schon, was ich meine.«

»Ja. Ich sehe Schatten im Gras … vielleicht Vögel«, sagte Will.

Er verfolgte die kleinen hin und her huschenden Bewegungen und fand, dass die Schatten sogar leichter zu sehen waren, wenn er nicht direkt hinschaute. Sie tauchten eher auf, wenn er sie nur aus den Augenwinkeln beobachtete. Der Junge teilte Lyra seine Beobachtung mit und sie sprach von negativer Fähigkeit.

»Was ist das?«

»Der Dichter Keats hat diesen Begriff geprägt. Dr. Malone kennt ihn auch. So habe ich das Alethiometer gelesen. Und so hast du wohl auch das Messer benutzt.«

»Ja, gut möglich. Ich dachte nur gerade, dass das die Dæmonen sein könnten.«

»Genau das dachte ich auch, aber …«

Sie legte den Finger auf die Lippen. Er nickte.

»Schau«, sagte er, »da ist ein umgestürzter Baum.«

Die Kinder hatten Marys Kletterbaum erreicht. Sie gingen vorsichtig auf ihn zu und behielten das Wäldchen im Auge, falls noch mehr Stämme umfallen sollten. Jetzt am stillen Vormittag, wo nur ein leiser Wind die Blätter bewegte, mochte man kaum glauben, dass solche Baumriesen jemals stürzen könnten, doch der Beweis lag direkt vor ihnen.

Der mächtige Stamm, der im Wäldchen von den in die Luft ragenden Wurzeln und draußen in der Prärie von der Masse der Äste gestützt wurde, schwebte hoch über ihren Köpfen. Manche zerbrochenen Äste waren so stark wie die größten Bäume, die Will jemals gesehen hatte. Die Baumkrone mit ihrem dichten Astwerk und den immer noch grünen Blättern ragte wie eine Palastruine in die milde Luft.

Plötzlich fasste Lyra Will am Arm.

»Pst«, machte sie. »Schau nicht hin. Ich bin mir sicher, dass sie dort drüben sind. Da hat sich etwas bewegt, und wenn mich nicht alles täuscht, war das Pan …«

Ihre Hand war warm. Darauf achtete er mehr als auf das dichte grüne Laub und die Äste über ihnen. Während Will so tat, als starre er auf den leeren Horizont, ließ er seinen Blick nach oben in die Masse aus Grün, Braun und Blau wandern, und tatsächlich – Lyra hatte Recht – da war etwas, das nicht zum Baum gehörte, und daneben gleich noch etwas.

»Geh weiter«, sagte Will kaum hörbar. »Wir laufen ein Stück in eine andere Richtung und beobachten, ob sie uns folgen.«

»Und wenn nicht … Na gut, meinetwegen«, flüsterte Lyra zurück.

Sie taten so, als schauten sie sich um; dann legten sie die Hände auf einen Ast, der bis auf den Boden reichte, so als wollten sie hinaufklettern; schließlich gaben sie sich den Anschein, es sich anders überlegt zu haben, schüttelten den Kopf und liefen weiter.

»Am liebsten würde ich mich umdrehen«, sagte Lyra, als sie ein paar hundert Schritte entfernt waren.

»Geh einfach geradeaus weiter. Sie können uns sehen und werden sich nicht verirren. Die beiden stoßen wieder zu uns, wenn sie es wollen.«

Die Kinder verließen die Basaltstraße und schritten durch das kniehohe Gras, das an ihren Beinen schabte. Sie beobachteten die Insekten, die hier umhersummten und -gaukelten, und hörten dem Gezirpe von Millionen Stimmen zu.

»Was wirst du tun, Will?«, fragte Lyra, nachdem sie ein Stück weitergelaufen waren, ohne ein Wort miteinander gewechselt zu haben.

»Nun, ich werde wohl nach Hause zurückkehren«, antwortete er.

Das Mädchen dachte, dass seine Stimme nicht ganz überzeugt geklungen habe. Sie hoffte jedenfalls, dass es sich so verhielt.

»Aber diese Männer könnten immer noch hinter dir her sein«, gab Lyra zu bedenken.

»Wir haben Schlimmeres durchgemacht.«

»Ja, schon … Aber ich wollte dir Jordan College zeigen und die Fens. Ich dachte, dass wir …«

»Ja«, sagte er, »und ich hätte mir gewünscht … Es wäre doch gut, noch einmal nach Cittàgazze zu gehen. Es war so schön dort und wenn die Gespenster nun alle fort sind … Doch da ist noch meine Mutter. Ich muss zu ihr zurück und mich um sie kümmern. Weißt du, ich habe sie bei Mrs Cooper gelassen und das ist beiden gegenüber nicht fair.«

»Aber dir gegenüber ist es auch nicht fair, dass du das alles auf dich nehmen musst.«

»Ja, aber das ist eine andere Art von Unfairness. So wie ein Erdbeben oder ein Unwetter. Die sind nicht fair, aber niemand trägt die Schuld daran. Aber wenn ich meine Mutter bei einer alten Dame in Pflege lasse, die selber nicht mehr ganz rüstig ist, dann ist das etwas anderes. Mrs Cooper länger mit meiner Mutter zu belasten wäre nicht recht gehandelt. Es hilft nichts, ich muss nach Hause. Aber wahrscheinlich wird es schwierig sein, unser altes Leben wiederaufzunehmen. Mittlerweile weiß sicher schon alle Welt Bescheid. Ich befürchte auch, dass Mrs Cooper sich nicht richtig um meine Mutter kümmern konnte, jedenfalls nicht, wenn meine Mutter wieder in eine dieser Phasen gerät, in der ihr alles Angst macht. Gut möglich, dass Mrs Cooper dann Hilfe holte. Wenn ich nach Hause komme, wird man mich sicher gleich in irgendein Heim stecken.«

»Wirklich! So was wie ein Waisenhaus?«

»Ich glaube, bei uns regelt man das so. Genau weiß ich das nicht. Aber schon der Gedanke ist mir zuwider.«

»Du könntest doch mit dem Messer ausbrechen, Will, und in meine Welt kommen.«

»Ich gehöre dahin, wo ich mit meiner Mutter zusammen sein kann. Wenn ich erwachsen bin, kann ich mich selbst richtig um sie kümmern. Dann habe ich ein eigenes Haus und keiner darf sich einmischen.«

»Glaubst du, dass du später einmal heiratest?«

Will verfiel in ein langes Schweigen. Sie wusste aber, dass er nachdachte.

»So weit kann ich nicht in die Zukunft schauen«, sagte er schließlich. »Es müsste jemand sein, der Verständnis für … das alles aufbringt … Ich glaube nicht, dass es in meiner Welt jemanden gibt, der das könnte. Und du? Willst du irgendwann mal heiraten?«

»Mir geht es wie dir«, sagte sie mit unsicherer Stimme. »Niemanden aus meiner Welt, denke ich.«

Den Horizont vor Augen schlenderten sie weiter. Sie hatten alle Zeit der Welt: alle Zeit, die die Welt hat.

Nach einer Weile sagte Lyra: »Du behältst doch das Messer, oder? Dann kannst du mich auch in meiner Welt besuchen.«

»Selbstverständlich. Ich würde es keinem anderen geben, niemals.«

»Schau nicht hin«, warnte Lyra ihn, ohne ihre Gangart zu ändern. »Da sind sie. Links.«

»Sie folgen uns tatsächlich«, sagte Will erfreut.

»Pst!«

»Ich dachte es mir doch. Schön. Wir gehen weiter und tun so, als ob wir nach ihnen suchten, und schauen an den unmöglichsten Plätzen nach.«

Jetzt wurde ein Spiel daraus. Sie kamen an einen Teich, wo sie im Schilf und im Schlamm nach ihnen suchten. Dazu erörterten die beiden laut die Frage, ob sich die Dæmonen in Frösche, Wasserkäfer oder Schnecken verwandelt haben könnten. Die Kinder schälten die Borke eines vor langer Zeit umgestürzten Baums ab und behaupteten, sie hätten gesehen, wie die beiden Dæmonen in Gestalt von Ohrwürmern daruntergekrabbelt seien. Lyra veranstaltete ein großes Geschrei wegen einer Ameise, auf die sie angeblich getreten war, bejammerte die Verletzungen des armen Tierchens und behauptete, die Ähnlichkeit mit Pan, vor allem im Gesicht, sei ganz frappant. Dann fragte sie sich bekümmert, warum das Insekt sich weigere, mit ihr zu sprechen.

Als sie die Dæmonen aber außer Hörweite wusste, beugte sie sich zu Will und sagte leise:

»Wir mussten sie doch zurücklassen. Wir hatten keine andere Wahl, nicht wahr?«

»Ja, das mussten wir. Für dich war es schlimmer als für mich, aber uns blieb keine andere Wahl. Du hattest Roger ein Versprechen gegeben und musstest es halten.«

»Und du musstest noch einmal mit deinem Vater sprechen …«

»Und wir mussten alle Geister hinauslassen.«

»Ja. Ich bin ja so froh, dass wir das getan haben. Und Pan wird sich auch freuen, nämlich an dem Tag, an dem ich sterbe. Wir werden dann nicht getrennt werden. Da haben wir wirklich etwas Gutes getan.«

Je höher die Sonne am Himmel stieg, desto wärmer wurde es, und sie hielten Ausschau nach einem schattigen Platz. Gegen Mittag stiegen sie einen Berghang hinauf. Als sie oben angekommen waren, ließ Lyra sich ins Gras fallen und sagte: »Wenn wir nicht bald etwas Schattiges finden …«

Auf der anderen Seite des Berges erstreckte sich ein Tal mit dichtem Gebüsch, wo sie einen Bach vermuteten. Sie stiegen wieder abwärts bis zum Talanfang und tatsächlich sprudelte dort zwischen Farn und Schilf eine Quelle aus dem Fels. Sie tauchten ihre heißen Gesichter ins Wasser und tranken dankbar von dem kühlen Nass. Dann folgten sie dem Bach, der in seinem Verlauf leichte Strudel bildete und stetig an Umfang zunehmend über kleine Steinterrassen schnellte. Will beobachtete die Schatten weiterhin aus den Augenwinkeln und sah, wie sie voransprangen, durch den Farn huschten und weiter unten im Gebüsch verschwanden. Schweigend zeigte er dorthin.

»Der Bach fließt langsamer«, erklärte er. »Er strömt nicht mehr so schnell wie an der Quelle, deshalb sammelt er sich in diesen Becken … Sie stecken da drin«, flüsterte er und deutete auf eine Baumgruppe am Fuß des Berghangs.

Lyra spürte ihr Herz bis zum Hals klopfen. Sie und Will wechselten einen merkwürdig ernsten und bedeutungsvollen Blick, ehe sie dem Bach weiter folgten. Das Gebüsch wurde talwärts immer dichter. Der Bach strömte durch Tunnel aus grüner Vegetation, tauchte im Halbschatten wieder auf, sprang über Felsplatten und verschwand erneut im Grün. Wollten sie seine Spur nicht verlieren, mussten sie sich auf ihr Gehör genauso verlassen wie auf ihre Augen.

Am Fuß des Berges lief der Bach in ein Wäldchen aus Bäumen mit silbern schimmernder Rinde.

Pater Gomez beobachtete alles von der Berghöhe aus. Er hatte keine Mühe gehabt, ihnen zu folgen. Anders, als Mary geglaubt hatte, barg die offene Savanne genügend Verstecke im hohen Gras und in verstreuten kleinen Dickichten aus Bäumen und Lacksträuchern. Die beiden Jugendlichen hatten zuvor viel Zeit darauf verwendet, überall Ausschau zu halten, so als ob sie glaubten, verfolgt zu werden. Er hatte deshalb Abstand halten müssen, doch je weiter der Vormittag voranschritt, desto mehr beschäftigten sich die beiden miteinander und beachteten die Landschaft kaum noch. Pater Gomez wollte tunlichst vermeiden, den Jungen zu verletzen. Er hatte einen Abscheu davor, unschuldiges Blut zu vergießen. Um sich sein Opfer zu sichern, musste er sich nahe genug an das Mädchen heranpirschen, um es deutlich vor sich zu sehen, und das hieß, er musste den beiden in den Wald folgen.

Ruhig und vorsichtig folgte der Pater dem Verlauf des Bachs. Sein Dæmon, der grün schillernde Käfer, flog über ihm und spürte in der Luft umher. Sein Sehvermögen war nicht so gut wie das des Geistlichen, aber dafür war sein Geruchssinn umso feiner und bald nahm er die Körperausdünstung der beiden jungen Leute deutlich wahr. Der Käfer eilte Gomez ein wenig voraus, wiegte sich auf einem Grashalm und wartete auf ihn, bis dieser zu ihm aufgeschlossen hatte, und flog dann weiter. Als sein Dæmon Witterung aufgenommen hatte, pries Pater Gomez den Allmächtigen für die Mission, die ihm anvertraut worden war; denn es erschien dem Jäger immer deutlicher, dass der Junge und das Mädchen im Begriff waren, eine Todsünde zu begehen.

Und nun sah er etwas Dunkelblondes aufleuchten, das musste das Haar des Mädchens sein. Der Pater pirschte sich noch näher heran und holte sein Gewehr hervor. Der Lauf war mit einem Zielfernrohr versehen: Die Vergrößerung war nur schwach, aber so ausgelegt, dass der Zielende den Eindruck hatte, ein helleres und erweitertes Blickfeld vor sich zu haben. Ja, da war sie. Sie hielt inne und schaute sich um, so dass er ihr direkt ins Gesicht sah. Er verstand nicht, wie ein dem Bösen geweihtes Wesen so vor Glück und Hoffnung strahlen konnte.

Diese Beobachtung verblüffte ihn so sehr, dass er zögerte und die Gelegenheit verstreichen ließ. Die Kinder waren in das Wäldchen gegangen und aus seinem Gesichtsfeld verschwunden. Nun, sie würden nicht weit gehen. Gomez folgte ihnen in gebückter Haltung den Bach entlang, in der einen Hand das Gewehr, mit der anderen sein Gleichgewicht haltend.

Der Erfolg schien ihm so zum Greifen nahe zu sein, dass er sich zum ersten Mal den Gedanken an die Zeit danach erlaubte. Was gefiele dem Himmelreich mehr: Wenn er nach Genf zurückkehrte oder sich zuerst an die Missionierung dieser Welt machte? Dazu müsste man diese vierbeinigen Geschöpfe, die über eine rudimentäre Vernunft zu verfügen schienen, davon überzeugen, dass ihre Form der Fortbewegung auf Rädern naturwidrig und dem Willen Gottes zuwider sei. Hätte man ihnen das ausgetrieben, wäre auch für sie der Weg zum Heil offen.

Der Pater erreichte den Fuß des Berges, wo die ersten Bäume standen, und legte das Gewehr leise nieder.

Er starrte in die silbern, grün und golden schillernden Schatten, lauschte angespannt und hielt beide Hände hinter die Ohren, um auch gedämpfte Stimmen noch durch das Gesumme und Gezirpe der Insekten und das Geplätscher des Bachs wahrzunehmen. Ja, da waren die beiden. Sie hatten Rast gemacht.

Er bückte sich, um das Gewehr aufzuheben –

Und keuchte plötzlich vor Schmerz, als ihm sein Dæmon fortgerissen wurde.

Wer oder was hatte das getan? Gomez konnte keinen Gegner entdecken. Wo war sein Dæmon? Er hörte ihn schreien und blickte auf der Suche nach ihm wild nach rechts und links.

»Rühr dich nicht«, ertönte eine Stimme von irgendwoher aus der Luft, »und sei still. Ich habe deinen Dæmon in der Hand.«

»Aber – wo bist du? Und wer bist du?«

»Ich heiße Balthamos«, sagte die Stimme.

Will und Lyra folgten dem Bach in den Wald hinein. Sie bewegten sich vorsichtig und sprachen wenig, bis sie in der Mitte des Gehölzes waren.

Dort öffnete sich eine kleine Lichtung mit weichem Gras und moosbedeckten Felsen. Die Zweige verschränkten sich über ihren Köpfen und versperrten fast den Blick zum Himmel, nur hier und da zitterten Sonnenflecke, so dass alles in einem Halbschatten aus Gold und Silber lag.

Stille herrschte. Bis auf das Plätschern des Bachs und das Rascheln der Blätter, durch die eine leichte Brise wehte, war kein Geräusch zu hören.

Will packte den Proviant aus, und Lyra legte ihren kleinen Rucksack ab. Die vorhin noch wie Schatten dahinhuschenden Dæmonen ließen sich nicht blicken. Die Kinder waren ganz allein.

Sie zogen Schuhe und Strümpfe aus, setzten sich auf die moosbedeckten Felsen am Bachufer und steckten die Füße ins Wasser. Die Kühlung, die das kalte Wasser brachte, belebte sie.

»Ich habe Hunger«, sagte Will.

»Ich auch«, sagte Lyra, obgleich sie noch etwas anderes fühlte, etwas Unterdrücktes, Drängendes, etwas, das sie quälte und doch auch glücklich machte. Sie wusste nicht recht, was es eigentlich war.

Die beiden breiteten das Tuch aus und aßen Brot und Käse. Aus irgendeinem Grund bewegten sich ihre Hände langsam und ungeschickt und sie schmeckten gar nicht, was sie zu sich nahmen, weder das mehlbestäubte knusprige Brot aus dem Steinofen noch den frischen, angenehm salzigen Käse.

Dann nahm Lyra eine von den kleinen roten Früchten. Mit klopfendem Herzen wandte sie sich Will zu und sagte: »Will …«

Und sie hob die Frucht sanft zu seinen Lippen.

An seinen Augen erkannte sie, dass er verstand, was sie sagen wollte, und dass er vor Freude nicht sprechen konnte. Ihre Finger lagen noch auf seinen Lippen und er spürte sie zittern. Da hob er seine Hand und hielt ihre, ohne dass er sie oder sie ihn anschauen konnte; sie waren verlegen und sie schwammen in Seligkeit.

Wie zwei Falter, die unbeholfen aneinanderstießen, und fast ebenso schwerelos, so berührten sich ihre Lippen. Und ohne dass sie wussten, wie ihnen geschah, lagen sie sich plötzlich in den Armen und pressten die Gesichter blind gegeneinander.

»Wie Mary gesagt hat –«, flüsterte er, »man weiß sofort, wenn man jemanden mag … als du oben auf dem Berg schliefst, ehe sie dich mitnahm, sagte ich Pan –«

»Ich habe es gehört«, flüsterte sie. »Ich war wach und wollte dir das Gleiche sagen, aber nun weiß ich, was ich die ganze Zeit über gefühlt habe: Ich liebe dich, Will, ich liebe dich –«

Das Wort »Liebe« entfachte ein Feuer in ihm. Sein ganzer Körper brannte und er antwortete ihr mit den gleichen Worten, küsste immer wieder ihr heißes Gesicht und trank hingebungsvoll den Duft ihres Körpers, ihres warmen, wie nach Honig schmeckenden Haars und ihres süßen, feuchten Mundes, der nach der kleinen roten Frucht schmeckte. Um sie herum herrschte vollkommene Stille, als ob die ganze Welt den Atem anhielte.

Balthamos litt furchtbare Angst.

Mit dem kratzenden, stechenden und beißenden Käferdæmon in der Hand lief er bachaufwärts aus dem Wald hinaus, immer darauf bedacht, sich vor dem Mann verborgen zu halten, der hinter ihm herstolperte.

Gomez durfte ihn nicht einholen. Er wusste, dass der Pater ihn ohne Mühe töten könnte. Ein Engel seines Ranges konnte es mit einem Menschen nicht aufnehmen, selbst wenn dieser Engel stark und gesund war, was bei Balthamos nicht zutraf. Hinzu kam, dass er immer noch über Baruchs Tod trauerte und sich schämte, Will im Stich gelassen zu haben. Er hatte nicht einmal mehr die Kraft zu fliegen.

»Halt, halt«, rief Pater Gomez. »Bleib doch bitte stehen. Ich kann dich nicht sehen – reden wir doch miteinander, bitte – tu meinem Dæmon nicht weh, ich bitte dich –«

In Wirklichkeit war es der Dæmon, der Balthamos wehtat. Der Engel konnte den kleinen grünen Käfer schemenhaft durch die Handrücken seiner gefalteten Hände sehen. Immer wieder biss ihn das Tier mit seinen kräftigen Kiefern. Würde er die Hände auch nur für einen Augenblick öffnen, würde das Insekt sofort davonfliegen. Balthamos hielt sie daher fest geschlossen.

»Hier entlang«, befahl er. »Folge mir aus dem Wald. Ich will mit dir reden, aber das ist hier nicht der richtige Ort dazu.«

»Aber wer bist du denn? Ich kann dich nicht sehen. Komm näher – wie soll ich mit dir reden, solange ich dich nicht kenne? Lauf doch nicht so schnell!«

Doch Geschwindigkeit war die einzige Verteidigung, die Balthamos blieb. Ohne den beißenden Dæmon zu beachten, suchte er sich am Bachbett entlang von Felsen zu Felsen springend seinen Weg.

Doch dann passierte ihm ein Missgeschick. Als er nach hinten schauen wollte, rutschte er aus und trat mit einem Fuß ins Wasser.

»Aha«, flüsterte Pater Gomez zufrieden, als er das aufspritzende Wasser sah.

Balthamos zog den Fuß sofort heraus und eilte weiter – doch nun hinterließ er bei jedem Tritt einen nassen Abdruck auf den trockenen Felsen. Der Geistliche sah das natürlich, machte einen Satz nach vorn und hatte das Gefühl, mit der Hand über Federn zu streifen.

Verblüfft hielt er inne, und das Wort »Engel« erschien in seinem Geist. Balthamos nutzte den Augenblick und taumelte weiter, doch der Priester blieb ihm auf den Fersen.

»Noch etwas weiter«, rief Balthamos über die Schulter, »bis wir oben auf dem Berg sind, dort reden wir dann, ich verspreche es.«

»Reden wir doch hier! Bleib, wo du bist. Ich schwöre, dass ich dich nicht anrühre.«

Der Engel blieb die Antwort schuldig, weil er sich sonst überhaupt nicht mehr hätte konzentrieren können. Seine Aufmerksamkeit ging in drei Richtungen gleichzeitig: nach hinten, um seinem Verfolger auszuweichen, nach vorn, um auf den Weg zu achten, und auf den Dæmon, der ihn in die Hände biss.

Der Verstand des Priesters arbeitete schnell. Ein wirklich gefährlicher Gegner hätte den Dæmon sofort getötet und damit die Angelegenheit im Handumdrehen erledigt. Doch sein Gegenspieler hatte offenbar Angst zuzuschlagen.

Mit dieser Überlegung im Hinterkopf ließ Gomez sich hinfallen und bat unter vielerlei Gejammer den anderen, doch anzuhalten. Dabei beobachtete er ihn genau, kroch näher und versuchte sich ein Bild zu machen, wie groß der andere war, wie schnell er vorwärtskam und wohin er schaute.

»Bitte«, sagte er mit gebrochener Stimme, »du kannst dir nicht vorstellen, wie weh das tut – ich vermag doch gar nichts gegen dich – lass uns rasten und miteinander reden.«

Balthamos drehte sich um. Der Geistliche blickte zu der Stelle, wo er das Gesicht des Engels vermutete, und erblickte es zum ersten Mal: nicht mehr als einen Lichtschatten in der Luft, doch damit hatte er genug gesehen.

Er war noch nicht nahe genug, um ihn mit einem Sprung zu erreichen. Tatsächlich hatte ihn die Trennung von seinem Dæmon geschwächt. Vielleicht sollte er noch ein oder zwei Schritte tun.

»Setz dich«, sagte Balthamos, »setz dich dahin, wo du bist. Und keinen Schritt weiter.«

»Was willst du?«, fragte Pater Gomez, ohne sich zu rühren.

»Was ich will? Dich umbringen, aber mir fehlt die Kraft dazu.«

»Aber bist du nicht ein Engel?«

»Ja und?«

»Du könntest einen Fehler begehen. Wir könnten auf derselben Seite stehen.«

»Nein, das tun wir nicht. Ich bin dir gefolgt und weiß, auf wessen Seite du stehst – nein, rühr dich nicht. Bleib, wo du bist.«

»Noch ist es nicht zu spät, Buße zu tun und umzukehren. Auch Engeln steht diese Möglichkeit offen. Gerne will ich dein Beichtvater sein.«

»Oh, Baruch, hilf mir!«, rief Balthamos verzweifelt und wandte sich ab.

In dem Augenblick stürzte sich Pater Gomez auf ihn. Mit der Schulter traf er die Schulter des Engels und brachte Balthamos aus dem Gleichgewicht. Dieser streckte einen Arm aus, um sich wieder zu fangen, ließ dabei aber den Dæmon entweichen. Der Käfer flog davon und mit der Erleichterung, die im selben Augenblick einsetzte, spürte Pater Gomez auch eine Welle neuer Kraft.

Gerade das aber wurde ihm zum Verhängnis. Er warf sich mit solchem Schwung gegen die schemenhafte Engelsgestalt, von der er viel mehr Widerstand erwartet hätte, dass er das Gleichgewicht verlor. Er rutschte aus und fiel auf das Bachufer; Balthamos, der daran dachte, was Baruch in dieser Situation getan hätte, trat die Hand des Priesters weg, als dieser sich abzustützen versuchte.

Pater Gomez stürzte schwer. Er prallte mit dem Schädel gegen einen Stein und fiel dann mit dem Gesicht ins Wasser. Das kalte Wasser weckte ihn sofort wieder, doch als er sich schnaufend erheben wollte, versammelte Balthamos, ohne auf das Stechen und Beißen des Käferdæmons zu achten, das wenige Gewicht, das er aufbieten konnte, und drückte den Kopf des Mannes unter Wasser und hielt ihn dort.

Erst als der Dæmon mit einem Mal verschwand, ließ Balthamos los. Der Mann war tot. Als kein Zweifel mehr möglich war, zog Balthamos die Leiche aus dem Bach, legte sie behutsam ins Gras, faltete dem Priester die Hände über der Brust und schloss ihm die Augen.

Erschöpft und voller Qual erhob sich Balthamos.

»Oh, Baruch«, klagte er, »mein lieber Baruch, ich kann nicht mehr. Will und das Mädchen sind in Sicherheit, alles wird gut, aber für mich ist es das Ende. In Wahrheit bin ich schon gestorben, als du mich für immer verlassen hast, Baruch.«

Im nächsten Augenblick war auch er tot.

Mary saß benommen von der nachmittäglichen Hitze im Bohnenfeld, als sie Atals Stimme vernahm. Ob freudige Erregung oder Furcht aus der Stimme der Freundin sprach, war nur schwer auszumachen. War ein weiterer Riesenbaum umgestürzt? Oder der Mann mit dem Gewehr wiederaufgetaucht?

Schau! Schau!, sagte Atal und stieß mit dem Rüssel an Marys Tasche. Offenbar wollte ihre Freundin, dass sie das Bernstein-Teleskop herausnehmen und den Himmel betrachten sollte.

Sag mir, was da oben vorgeht!, drängte Atal. Ich spüre eine Veränderung, aber ich kann nichts sehen.

Die gewaltige Staubströmung im Himmel hatte aufgehört. Aber vollkommenen Stillstand gab es dort oben noch lange nicht. Mary suchte den ganzen Himmel mit dem Teleskop ab und entdeckte eine kleine Strömung hier, einen Wirbel da, und weiter entfernt einen Strudel: Alles war ständig in Bewegung. Aber der Staub trieb nicht mehr davon. Wenn überhaupt, dann fiel er wie Schneeflocken.

Sie dachte an die Rad-Bäume: Die nach oben sich öffnenden Blütenkelche würden den goldenen Regen auffangen. Mary glaubte zu spüren, wie ihre ausgedörrten Kehlen, die dafür so wunderbar geschaffen waren, diese Gabe willkommen hießen.

Der Junge und das Mädchen, sagte Atal.

Mary drehte sich um, das Teleskop noch in der Hand, und sah Will und Lyra heimkehren. Sie waren noch ein gutes Stück entfernt und hatten es offenbar nicht eilig. Hand in Hand, die Köpfe zusammengesteckt, so schlenderten sie plaudernd dahin, ohne auf die Welt um sie herum zu achten, das konnte Mary sogar aus dieser Entfernung erkennen.

Sie wollte schon das Teleskop vors Auge heben, besann sich aber und steckte es wieder in die Tasche. Ein Fernrohr war nicht nötig, denn sie wusste, was sie sehen würde: Die beiden würden wie aus lebendigem Gold erscheinen. Als das Inbild dessen, was die Menschen sein könnten, wenn sie einmal zu ihrem wahren Wesen gefunden hätten.

Der Staub, der von den Sternen fiel, hatte eine lebendige Heimstatt gefunden, und diese von Liebe überströmenden Kinder, die man nicht länger Kinder nennen durfte – waren die Ursache von allem.

36

Der zerbrochene Pfeil

DOCH DAS
SCHICKSAL
TREIBT EISERNE
KEILE UND
DRÄNGT SICH
UNERBITTLICH
DAZWISCHEN.

ANDREW MARVELL

Die beiden katzengestaltigen Dæmonen huschten von Schatten zu Schatten springend durch das stille Dorf. Auf leisen Pfoten überquerten sie den mondbeschienenen Versammlungsplatz und hielten dann vor der offenen Tür der Hütte, in der Mary wohnte.

Vorsichtig lugten sie hinein, sahen aber nur die schlafende Frau. Daraufhin zogen sie sich zurück und trabten auf den Baum zu, der zugleich als Unterschlupf diente.

Von den langen Zweigen hingen korkenzieherähnliche Blätter bis fast auf den Boden. Behutsam, ohne mit trockenem Laub zu rascheln oder einen Zweig zu zerbrechen, glitten die beiden Schatten durch den Blättervorhang und erblickten, was sie gesucht hatten: den Jungen und das Mädchen, eng umschlungen und fest schlafend.

Die Dæmonen schlichen sich näher heran, stupsten die Schlafenden mit der Nase an und strichen mit Schnurrhaaren um sie herum. Sie badeten in der wohligen Wärme, die von den beiden ausging, achteten aber peinlich darauf, die Schlafenden nicht aufzuwecken.

Während sie sich um ihre Schutzbefohlenen kümmerten (Will wurde die nun rasch heilende Wunde gesäubert, Lyra eine Haarsträhne aus dem Gesicht gestrichen), war ein leises Geräusch hinter ihnen zu hören.

In gespenstischer Stille nahmen beide Dæmonen sogleich Wolfsgestalt an: Augen wie glühende Kohlen, bleckende weiße Zähne, die ganze Körperhaltung eine einzige Drohung.

Vor ihnen stand eine Frau im Mondlicht. Das war nicht Mary, und als sie zu ihnen sprach, verstanden sie jedes Wort, obgleich kein Laut aus ihrem Mund kam.

»Folgt mir«, sagte sie.

Pantalaimons Herz hüpfte vor Freude, doch er sagte nichts, bis er die Frau etwas abseits von den Schlafenden begrüßen konnte.

»Serafina Pekkala!«, rief er. »Wo bist du gewesen? Weißt du, was geschehen ist?«

»Pst! Fliegen wir zuerst zu einem Ort, wo wir uns ungestört unterhalten können«, sagte die Hexe mit Blick auf die schlafenden Bewohner.

Ihr Wolkenkiefernzweig lag neben der Tür zu Marys Hütte. Kaum hatte sie ihn aufgehoben, verwandelten sich die beiden Dæmonen in Vögel – in eine Nachtigall und eine Eule – und flogen mit ihr über die Strohdächer des Dorfes, das Grasland und die Hügelkette bis zu dem nächstgelegenen Hain mit Rad-Bäumen, deren Kronen silbrig im Mondlicht schimmerten.

Dort ließ sich Serafina Pekkala auf dem höchsten zum Rasten geeigneten Ast nieder und neben ihr die beiden Vögel. Die Blütenkelche um sie herum tranken den Staub, der von oben herabfiel.

»Ihr werdet nicht lange Vögel bleiben«, sagte sie. »Schon sehr bald bekommt ihr eure endgültige Gestalt. Schaut euch um und prägt euch diesen Anblick ein.«

»Was werden wir denn sein?«, fragte Pantalaimon.

»Das wirst du rascher erkennen, als du glaubst. Hört jetzt zu«, sagte Serafina Pekkala. »Ich lehre euch nun etwas, das nur Hexen wissen. Ich kann das auch nur deshalb, weil ich mit euch hier oben bin, während eure menschlichen Gefährten dort unten schlafen. Wer sind die einzigen Wesen, die so etwas können?«

»Hexen«, sagte Pantalaimon, »und Schamanen. Also …«

»Dadurch, dass Lyra und Will euch beide am Ufer der Welt der Toten zurückließen, folgten sie, ohne es zu wissen, dem Beispiel der Hexen, die dies schon immer getan haben, seit es Hexen gibt. Bei uns im hohen Norden gibt es einen öden, trostlosen Landstrich, der zu Anfang der Welt Schauplatz einer gewaltigen Katastrophe gewesen war und seither von niemandem mehr bewohnt wird. Kein Dæmon kann dieses Land betreten. Ein Mädchen, das Hexe werden will, muss seinen Dæmon am Eingang zurücklassen und allein weitergehen. Ihr wisst selbst, welche Qualen das für sie bedeutet. Haben sie aber diese Probe bestanden, erkennen sie, dass ihre Dæmonen nicht wie in Bolvangar von ihnen abgetrennt wurden, sondern dass sie immer noch eins sind mit ihnen. Fortan können sie ohne alle Hindernisse schweifen, wohin sie wollen, zu den entlegensten Orten reisen, wundersame Dinge schauen und reiches Wissen heimbringen. Und ihr seid nicht abgetrennt worden?«

»Nein«, versicherte Pantalaimon, »wir sind immer noch eins. Aber es war so schrecklich und wir hatten solche Angst …«

»Nun«, sagte Serafina, »der Junge und das Mädchen werden nicht fliegen können wie wir Hexen und auch nicht so alt werden wie wir. Doch davon abgesehen verhilft ihnen ihre kühne Tat zu allen anderen Hexenkünsten.«

Die beiden Dæmonen wunderten sich über diese Ankündigung.

»Heißt das, dass wir Vogelgestalt annehmen wie die Dæmonen der Hexen?«, wollte Pantalaimon wissen.

»Gedulde dich noch.«

»Und wie kann Will zu einer Hexe werden? Ich dachte, alle Hexen seien weiblich.«

»Die beiden haben große Veränderungen herbeigeführt. Auch wir Hexen lernen immer wieder Neues. Doch eines hat sich nicht geändert: Ihr müsst den Menschen helfen und dürft ihnen keine Steine in den Weg legen. Ihr müsst ihnen beistehen, sie führen und ermutigen auf ihrem Weg zur Weisheit. Das ist eure Aufgabe als Dæmonen.«

Beide schwiegen. Serafina wandte sich an die Nachtigall: »Wie heißt du?«

»Ich habe keinen Namen. Ich wusste gar nicht, dass ich überhaupt existierte, bis ich aus seinem Herzen gerissen wurde.«

»Dann nenne ich dich Kirjava.«

»Kirjava«, sagte Pantalaimon laut vor sich hin. »Was bedeutet das?«

»Das wirst du schon sehr bald erfahren. Aber jetzt«, fuhr Serafina fort, »müsst ihr beide gut zuhören, denn ich sage euch, was ihr zu tun habt.«

»Nein«, widersprach Kirjava energisch.

»Aus dem Ton deiner Stimme«, sagte Serafina sanft, »entnehme ich, dass du weißt, was ich euch gerade sagen wollte.«

»Wir wollen nichts davon hören!«, sagte Pantalaimon.

»Es ist noch zu früh«, protestierte die Nachtigall, »viel zu früh.«

Serafina entgegnete nichts darauf, denn sie gab ihnen im Grunde Recht und hatte Mitleid mit ihnen. Doch als die Weisere hatte sie die beiden auf den richtigen Weg zu führen. Allerdings gab die Hexe ihnen Zeit, sich wieder zu beruhigen, ehe sie weitersprach.

»Wohin haben euch eure Reisen geführt?«, wollte sie wissen.

»Durch viele Welten«, sagte Pantalaimon. »Überall, wo wir ein Fenster fanden, sind wir hindurchgestiegen. Es gab mehr Fenster, als wir dachten.«

»Und habt ihr gesehen –«

»Ja«, fiel ihr Kirjava ins Wort, »wir waren nahe dran und haben genau verfolgt, was passiert ist.«

»Wir haben noch vieles mehr gesehen«, sagte Pantalaimon. »Wir waren in der Welt, aus der die Gallivespier stammen. Dort gibt es auch große Menschen, die ihnen nachstellen und sie töten.«

Die Vögel erzählten der Hexe noch mehr von ihren Abenteuern und versuchten, sie damit abzulenken. Die Hexe wusste freilich auch das, ließ sie aber gewähren, weil die beiden Vergnügen daran fanden, einander zuzuhören.

Schließlich hatten sie der Hexe aber nichts mehr zu berichten und verstummten. Eine Weile war nur das leise Rascheln der Blätter zu hören, dann ergriff wieder Serafina Pekkala das Wort:

»Ihr habt euch von Will und Lyra fern gehalten, um sie zu bestrafen. Ich weiß, warum, denn mein Dæmon Kaisa hat das Gleiche getan, nachdem ich aus der Ödnis zurückgekehrt war. Doch dann kam er wieder zu mir, weil wir uns immer noch liebten. Außerdem brauchen sie euch bald für das, was sie als Nächstes tun müssen. Ihr müsst ihnen sagen, was ihr wisst.«

Pantalaimon schrie laut auf. Ein Eulenschrei, so kalt und schaudererregend, wie er noch nie in dieser Welt zu hören gewesen war. In den Nestern und Erdhöhlen in weitem Umkreis und bei allen kleinen Nachttieren, die um diese Stunde jagten, ästen oder Aas fraßen, blieb fortan dieser Schrei mit einer neuen, unvergesslichen Furcht verknüpft.

Serafina, die alles aus der Nähe beobachtete, fühlte Mitleid, bis sie in die Augen der Nachtigall, Wills Dæmons, schaute. Sie erinnerte sich an ein Gespräch mit der Hexe Ruta Skadi. Diese hatte Will nur einmal gesehen und dann Serafina gefragt, ob sie ihm in die Augen geschaut habe. Serafina hatte geantwortet, dass sie das nicht gewagt habe. Die unbeugsame Willenskraft, die dieser unscheinbare kleine braune Vogel besaß, strahlte wie die Hitze eines Feuers und Serafina fürchtete sich davor.

Schließlich erstarb Pantalaimons Schrei, und Kirjava sagte: »Wir müssen es ihnen also sagen.«

»Ja, das müsst ihr«, sagte die Hexe sanft.

Nach und nach verschwand die Wildheit aus dem Blick des kleinen braunen Vogels und Serafina konnte ihn wieder anschauen. Was sie nun sah, war tiefe Trauer.

»Ein Schiff ist hierher unterwegs«, teilte Serafina mit. »Ich habe es verlassen, um zu euch zu fliegen. Ich bin mit den Gyptern aus unserer Welt bis hierher gekommen. Sie werden in etwa einem Tag hier sein.«

Die beiden Vögel saßen eng nebeneinander und im nächsten Augenblick hatten sie sich in Tauben verwandelt.

Serafina fuhr fort:

»Dies ist vielleicht das letzte Mal, dass ihr fliegt. Ich kann ein wenig in die Zukunft schauen und sehe, dass ihr beide noch solche Höhen erklimmen könnt, solange es Bäume dieser Größe gibt. Aber ihr werdet keine Vögel sein, wenn ihr eure endgültige Gestalt erhaltet. Schaut euch genau um und bewahrt alles im Gedächtnis. Ich weiß, dass ihr und Lyra und Will lange nachdenken müsst, aber ich weiß auch, dass ihr am Ende die richtige Wahl treffen werdet. Die Wahl selbst kann euch aber keiner abnehmen.«

Sie verharrten schweigend. Dann nahm die Hexe ihren Wolkenkiefernzweig und erhob sich in die Lüfte. Der kühle Abendwind streichelte ihre Haut, und mit ihm kamen das Funkeln des Sternenlichts und das wohltätige Rieseln des Staubs, den sie nie gesehen hatte.

Serafina flog noch einmal in das Dorf und betrat geräuschlos die Hütte der Frau. Sie wusste nichts über Mary, außer dass sie aus derselben Welt wie Will kam und bei den Ereignissen eine ausschlaggebende Rolle spielte. Ob sie aber feindselig oder freundlich war, das hätte Serafina nicht sagen können. Sie musste die Frau aufwecken, ohne sie zu erschrecken, und dafür gab es einen besonderen Zauberspruch.

Die Hexe setzte sich neben Marys Kopf auf den Boden und beobachtete sie mit halb geschlossenen Augen, wobei sie mit ihr gleichzeitig ein- und ausatmete. Schon bald erblickte sie in halbvisionärer Schau die blassen Schemen, die Mary in ihren Träumen sah, und stellte ihren Geist darauf ein, wie man eine Saite stimmt. Noch eine weitere Konzentrationsanstrengung und Serafina trat selbst in die Schar der Figuren. Nun konnte sie mit der Frau sprechen und umgekehrt sprach Mary mit der gleichen spontanen Zuneigung, die wir bisweilen für Personen empfinden, denen wir im Traum begegnen.

Im nächsten Augenblick unterhielten sie sich im Flüsterton, während sie durch eine seltsame Landschaft aus Schilf und elektrischen Transformatoren spazierten. Worum es bei dieser wie im Flug verlaufenden Unterhaltung ging, daran konnte sich Mary später nicht mehr erinnern. Aber für Serafina kam nun der Moment, die Sache in die Hand zu nehmen.

»Gleich werden Sie aufwachen«, sagte sie zu Mary. »Haben Sie keine Angst. Ich bleibe bei Ihnen. Ich wecke Sie so auf, damit Sie wissen, dass Ihnen keine Gefahr droht und Sie in Sicherheit sind. Dann können wir auch richtig miteinander reden.«

Die Hexe zog sich zurück, nicht ohne die Frau aus dem Traum mitzunehmen, und erschien wieder im Haus, nun im Schneidersitz auf dem gestampften Fußboden. Marys Augen glänzten, als sie Serafina sah.

»Sie müssen die Hexe sein«, flüsterte Mary.

»Ja, die bin ich. Ich heiße Serafina Pekkala. Und wie heißen Sie?«

»Mary Malone. Ich bin noch nie so sanft aufgewacht. Oder träume ich noch?«

»Nein. Wir müssen miteinander reden, doch das Reden im Traum ist schwer zu steuern und noch schwerer im Gedächtnis zu behalten. Deshalb sprechen wir besser im Wachen. Wollen Sie drinnen bleiben oder mit mir draußen einen Spaziergang im Mondschein machen?«

»Ich gehe mit Ihnen nach draußen«, sagte Mary, richtete sich auf und streckte sich. »Wo sind denn Lyra und Will?«

»Die schlafen unter dem Baum.«

Sie verließen das Haus, gingen an dem Bach mit dem schützenden Blättervorhang vorbei und schlugen den Weg zum Fluss ein.

Mary beobachtete Serafina Pekkala mit einer Mischung aus Vorsicht und Bewunderung: Noch nie hatte sie eine so grazile und anmutige menschliche Gestalt gesehen. Sie sah jünger aus als Mary, obwohl Lyra doch gesagt hatte, die Hexe sei mehrere hundert Jahre alt. Nur ihr Gesichtsausdruck gab einen Hinweis auf ihr Alter, denn in ihm lag eine tiefe Trauer.

Die beiden setzten sich ans Ufer des silbrig-schwarz glänzenden Flusses. Dort teilte Serafina Mary mit, dass sie mit den Dæmonen der Kinder gesprochen habe.

»Sie haben heute nach ihnen gesucht«, berichtete Mary, »aber irgendetwas anderes muss geschehen sein. Will hatte seinen Dæmon nie wirklich gesehen, ausgenommen auf der Flucht nach der Schlacht, und dann auch nur für einen kurzen Augenblick. Er war sich nicht einmal sicher, überhaupt einen Dæmon zu besitzen.«

»Der Junge besitzt einen, gar keine Frage. Sie übrigens auch.«

Mary starrte die Hexe an.

»Wenn Sie ihn sehen könnten«, fuhr Serafina fort, »hätten Sie das Bild eines Vogels mit schwarzem Federkleid, roten Beinen und hellgelbem, leicht gekrümmtem Schnabel vor sich. Ein Gebirgsvogel.«

»Eine Alpendohle … Und wie können Sie meinen Dæmon sehen?«

»Mit halb geschlossenen Augen kann ich ihn sehen. Hätte ich mehr Zeit, würde ich Ihnen beibringen, Ihren Dæmon und den anderer Menschen aus Ihrer Welt wahrzunehmen. Für uns ist es eine seltsame Vorstellung, dass die Menschen ihren Dæmon nicht sehen können.«

Dann vertraute sie Mary an, was sie den beiden Vögeln gesagt hatte und was das genau bedeutete.

»Und die Dæmonen müssen das Will und Lyra offenbaren?«, sagte Mary.

»Ich dachte zuerst daran, die Kinder aufzuwecken und es ihnen selbst zu sagen. Dann überlegte ich mir, ob ich Sie einweihen sollte, um Ihnen gleich die Verantwortung zu übertragen. Aber dann sah ich die Dæmonen der Kinder und wusste, dass das die beste Lösung sein würde.«

»Die beiden lieben sich.«

»Ich weiß.«

»Sie haben es gerade erst entdeckt …«

Mary versuchte, das, was Serafina ihr mitgeteilt hatte, in allen Konsequenzen zu durchdenken, doch fiel ihr das noch viel zu schwer. Nach einer Minute fragte sie: »Können Sie Staub sehen?«

»Nein, ich habe nie welchen erblickt. Bis zum Ausbruch der Kriege hatten wir nicht einmal davon gehört.«

Mary holte das Bernstein-Teleskop aus der Tasche und reichte es der Hexe. Serafina setzte sich das Gerät ans Auge und jauchzte entzückt.

»Das ist Staub … so etwas Schönes!«

»Schauen Sie einmal zu dem Baum hinüber, unter dem die Kinder liegen.«

Serafina tat, wie ihr geheißen, und wunderte sich gleich noch einmal: »Haben die beiden das getan?«, fragte sie.

»Irgendetwas ist heute geschehen, oder gestern, falls wir schon nach Mitternacht haben«, begann Mary, nach Worten suchend, wie sie es erklären sollte. Dann erinnerte sie sich an ihren Vergleich der Staubströmung mit einem großen Fluss wie dem Mississippi. »Etwas Unscheinbares, aber doch Entscheidendes … Wenn man einen gewaltigen Strom umlenken wollte, aber nur einen einzigen Kieselstein zur Verfügung hätte, dann könnte man dennoch Erfolg haben, vorausgesetzt, man legte den Kieselstein an die richtige Stelle, so dass das erste Rinnsal in diese und nicht in jene Richtung fließt. So etwas ist gestern geschehen. Was das genau gewesen ist, weiß ich nicht. Will und Lyra haben sich plötzlich mit anderen Augen gesehen oder etwas in der Art … Bis dahin hatten sie nicht dieses Gefühl füreinander, und dann war es plötzlich da. Damit haben sie den Staub so mächtig angezogen, dass er aufhörte, von uns wegzuströmen.«

»So sollte es also kommen!«, wunderte sich Serafina. »Und jetzt ist alles wieder heil, oder wird es sein, sobald die Engel das große Loch in der Unterwelt gefüllt haben.«

Sie berichtete Mary von dem Abgrund und wie sie ihn selbst entdeckt hatte.

»Ich flog sehr hoch«, erzählte die Hexe, »und hielt nach einem Landeplatz Ausschau. Da traf ich einen Engel, einen weiblichen Engel. Sie verblüffte mich, weil sie zugleich alt und jung aussah.« Serafina vergaß über ihrer Erzählung, dass dies auch genau der Eindruck war, den sie auf Mary machte. »Ihr Name war Xaphania. Sie wusste mir viel zu berichten … So sagte sie, die ganze Menschheitsgeschichte sei ein Kampf zwischen Weisheit und Torheit gewesen. Xaphania und die rebellierenden Engel, die den Pfad der Weisheit gingen, hätten sich immer darum bemüht, den Geist offenzuhalten, wohingegen der Allmächtige und seine Kirchen alles getan hätten, ihn zu verschließen. Sie gab mir dafür viele Beispiele aus ihrer Welt.«

»Ich könnte viele aus meiner anführen.«

»Die meiste Zeit über musste die Weisheit im Geheimen wirken, durfte ihre Worte nur flüstern und sich wie ein Spion zwischen bescheidenen Hütten bewegen, während ihre Feinde in den Palästen residierten.«

»Ja«, pflichtete Mary bei, »das kenne ich auch.«

»Und der Kampf ist noch nicht zu Ende, auch wenn die Armee des Himmelreichs einen Rückschlag erlitten hat. Sie wird sich unter einem neuen Oberbefehlshaber wieder sammeln und mit Macht wiederkehren. Deshalb müssen wir zum Widerstand bereit sein.«

»Was ist mit Lord Asriel geschehen?«, wollte Mary wissen.

»Er kämpfte mit dem Regenten des Himmelreichs, dem Engel Metatron, und zog ihn hinab in den Abgrund. Mit Metatron ist es aus, aber auch mit Lord Asriel.«

Mary hielt den Atem an. »Und Mrs Coulter?«

Als Antwort holte die Hexe einen Pfeil aus ihrem Köcher. Mit Bedacht wählte sie den besten und geradesten, einen vollkommen austarierten.

Und dann brach sie ihn entzwei.

»In meiner Welt habe ich diese Frau einmal eine Hexe foltern sehen«, berichtete Serafina. »Damals schwor ich mir, ihr diesen Pfeil in den Hals zu schießen. Das geht nun nicht mehr. Sie hat sich gemeinsam mit Lord Asriel im Kampf gegen die Engel geopfert, damit die Welt für Lyra sicher werde. Jeder für sich hätten sie keinen Erfolg gehabt, aber gemeinsam haben sie es geschafft.«

»Wie sollen wir das Lyra sagen?«, fragte Mary bekümmert.

»Warten wir, bis sie selber fragt«, antwortete Serafina. »Vielleicht fragt sie uns gar nicht. Auf jeden Fall hat sie ihren Apparat, mit dem sie Symbole lesen kann. Durch ihn kann sie alles erfahren, was sie wissen will.«

Sie saßen eine Weile schweigend wie Gefährtinnen nebeneinander, während über ihnen die Sterne am Himmel weiterzogen.

»Können Sie in die Zukunft schauen und sagen, wofür sich die beiden entscheiden werden?«, fragte Mary.

»Nein, aber wenn Lyra in ihre Welt zurückkehren sollte, dann will ich ihr ein Leben lang eine Schwester sein. Und was haben Sie vor?«

»Ich …«, setzte Mary an, ertappte sich aber dabei, dass sie überhaupt noch nicht daran gedacht hatte. »Ich nehme an, dass ich in meine Welt gehöre. Also werde ich diese Welt hier leider verlassen müssen. Ich habe hier eine glückliche Zeit verbracht, die glücklichste meines ganzen Lebens, so scheint mir.«

»Wenn Sie wirklich in Ihre Welt heimkehren, werden Sie eine Schwester in einer anderen Welt haben«, versicherte ihr Serafina, »und ich ebenfalls. Wir treffen uns alle wieder, wenn das Schiff ankommt. Auf der Heimreise können wir über alles ausgiebig sprechen, aber dann werden wir für immer Abschied nehmen. Und nun: Umarme mich, Schwester.«

Mary umarmte sie. Serafina Pekkala nahm ihren Wolkenkiefernzweig und flog davon über Röhricht und Marsch, über Tümpel, den Strand und das Meer, bis sie aus Marys Blickfeld entschwunden war.

Etwa zur gleichen Zeit stieß eine von den großen blauen Eidechsen auf Pater Gomez’ Körper. Will und Lyra, die am Nachmittag auf einem anderen Weg ins Dorf zurückgekehrt waren, hatten die Leiche nicht gesehen. Der tote Geistliche lag unberührt immer noch dort, wo Balthamos ihn zurückgelassen hatte. Die Eidechsen waren Aasfresser, aber harmlose, friedliche Tiere. Von alters her bestand zwischen ihnen und den Mulefa ein stilles Abkommen, wonach die Eidechsen jeden liegengelassenen Kadaver nach Anbruch der Dunkelheit mitnehmen durften.

Das Tier schleppte die Leiche des Geistlichen in sein Nest und seine Kinder taten sich daran gütlich. Was das Gewehr betraf, so blieb es an der Stelle im Gras, wo Pater Gomez es hingelegt hatte, und begann Rost anzusetzen.

37

Die Dünen

MEINE SEELE,
TRACHTE NICHT
NACH UNSTERB-
LICHKEIT, SON-
DERN SCHÖPFE
DEN BEREICH DES
MÖGLICHEN AUS.

PINDAR

Am folgenden Tag gingen Will und Lyra wieder allein fort, weil sie ungestört zusammen sein wollten. Sie wirkten benommen, als ob ihnen der Verstand durch irgendeine glückhafte Katastrophe geraubt worden wäre, und schlenderten dahin, ohne viel zu reden oder auf das zu achten, was ihre Augen sahen.

Die beiden verbrachten den ganzen Tag in der weiten Berglandschaft. Während der nachmittäglichen Hitze zogen sie sich in das golden und silbern glänzende Wäldchen zurück, redeten miteinander, badeten, aßen, küssten sich – und in ihrer Seligkeit flüsterten sie Worte, deren Klang so undeutlich war wie ihr Sinn. Doch sie fühlten, dass sie in Liebe dahinschmolzen.

Gegen Abend saßen sie wieder still mit Mary und Atal beim Essen. Da die Luft immer noch heiß war, beschlossen sie, hinunter zum Meer zu gehen, wo sie sich eine kühle Brise erhofften. Sie folgten dem Fluss, bis sie auf den weiten, im Mondlicht schimmernden Sandstrand kamen, wo das Wasser nach der Ebbe wieder anstieg.

Will und Lyra ließen sich am Fuß einer Düne im weichen Sand nieder, und dann hörten sie den ersten Vogel singen.

Beide drehten die Köpfe, denn die Stimme dieses Vogels klang anders als die aller Geschöpfe der Welt, in der sie sich nun befanden. Irgendwo aus der Dunkelheit kam ein trillernder Gesang und dann antwortete eine andere Stimme von anderswoher. Entzückt sprangen Will und Lyra auf und hielten nach den Sängern Ausschau, doch konnten sie nur ein paar dunkle Schatten erkennen, die tief über den Strand segelten, wieder emporstiegen und dazu ihr Lied in hellen Glockentönen und mit immer neuen Modulationen erklingen ließen.

Dann landete nur wenige Schritte von ihnen entfernt der erste Vogel mit ein paar Flügelschlägen, die den Sand vor ihnen aufwirbelten.

»Pan?«, sprach ihn Lyra an.

Er hatte die Gestalt einer Taube mit dunklem Gefieder, wenn auch die Farbe im Mondlicht schwer zu erkennen war. Die Konturen hoben sich vor dem hellen Sand deutlich ab. Der andere Vogel kreiste immer noch singend über ihnen, bis auch er herabflog und sich neben den ersten setzte: eine weitere Taube, eine perlweiße Täubin mit dunkelroten Kopffedern.

Nun wusste auch Will, was es hieß, seinen Dæmon zu sehen. Als die Täubin auf den Sand herabflog, spürte er, wie sich sein Herz erst verkrampfte und dann wieder löste. Das würde er nie vergessen. Auch noch nach über sechzig Jahren, als alter Mann, fühlte er bestimmte Erinnerungen frisch wie beim ersten Mal: wie ihm Lyra unter dem golden und silbern glänzenden Baum mit den Fingern die Frucht zwischen die Lippen schob; wie ihr warmer Mund gegen seinen drückte; wie ihm sein Dæmon von der ahnungslosen Brust weggerissen wurde, als er mit Lyra die Welt der Toten betrat; und die süße Genugtuung, als sein Dæmon auf den mondbeschienenen Dünen zu ihm zurückkehrte.

Lyra wollte schon zu ihnen gehen, als Pantalaimon zu sprechen begann.

»Lyra«, sagte er, »Serafina Pekkala kam gestern Nacht zu uns und hat uns vieles erzählt. Sie ist wieder fortgeflogen, um den Gyptern den Weg hierher zu zeigen. Farder Coram kommt und Lord Faa, sie werden sich alle hier einfinden –«

»Pan«, sagte sie bekümmert, »du scheinst nicht glücklich zu sein. Was ist denn geschehen?«

Der Dæmon änderte seine Gestalt und huschte als weißes Hermelin über den Sand zu ihr. Der andere Dæmon tat es ihm gleich – Will spürte es wie einen Stich im Herzen – und wurde zu einer Katze.

Ehe sie zu ihm kam, sprach sie ihn an: »Die Hexe gab mir einen Namen. Vorher hatte ich kein Bedürfnis danach. Sie nannte mich Kirjava. Doch nun höre, höre uns zu …«

»Ja, hört beide zu«, sagte Pantalaimon. »Was nun kommt, ist nicht leicht zu erklären.«

Die Dæmonen wechselten einander ab und berichteten alles, was sie von Serafina erfahren hatten, angefangen mit der Offenbarung über das wahre Wesen der Kinder: wie diese, ohne es beabsichtigt zu haben, durch ihre Fähigkeit, sich von ihren Dæmonen zu trennen und doch ein Wesen zu bleiben, zu Hexen geworden waren.

»Aber das ist noch nicht alles«, sagte Kirjava.

Und Pantalaimon schloss an: »Oh, Lyra, verzeih uns, aber wir müssen euch etwas sagen, was wir herausgefunden haben …«

Lyra war verwirrt. Wann hatte Pan sie jemals um Verzeihung gebeten? Sie schaute zu Will hinüber und sah die gleiche Verwirrung in seiner Miene.

»Sprecht nur«, sagte er, »habt keine Angst.«

»Es geht um Staub«, begann der Katzendæmon. Will stellte entzückt fest, wie ein Teil seines Wesens ihm etwas enthüllte, was er noch nicht wusste. »Der ganze Staub, den es hier gab, strömte hinunter in den Abgrund, den ihr auch gesehen habt. Irgendetwas hat dem Verströmen dann ein Ende gesetzt, aber –«

»Will, das war dieses goldene Licht!«, rief Lyra. »Das Licht, das in den Abgrund fiel und dort verschwand … Das war also Staub? Wirklich?«

»Ja. Aber an anderen Stellen strömt weiterhin Staub aus«, fuhr Pantalaimon fort. »Und das darf nicht sein. Um keinen Preis darf alles fortfließen. Er muss in der Welt bleiben und darf nicht verschwinden, denn sonst wird das Gute immer schwächer und schließlich sterben.«

»Aber wo sind diese undichten Stellen?«, fragte Lyra.

Beide Dæmonen schauten auf Will und das Messer.

»Mit jedem neuen Fenster«, sagte Kirjava, und wieder spürte Will einen Kitzel in der Brust: Sie ist ich und ich bin sie – »jedes Mal, wenn jemand ein Fenster zwischen verschiedenen Welten öffnete, ob wir oder die Männer der alten Zunft, schnitt das Messer in die Leere draußen. Die gleiche Leere herrschte auch dort unten im Abgrund. Wir wussten das nicht. Keiner wusste es, weil die Spitze so unendlich fein war. Doch für Staub war der Spalt groß genug, um auszuströmen. Wenn man die Öffnung gleich wieder schloss, konnte nicht viel verlorengehen, doch existieren Tausende, die nie wieder verschlossen wurden. Die ganze Zeit über ist Staub durch diese Öffnungen aus den Welten ausgetreten und hat sich im Nichts verloren.«

Nun ging Will und Lyra die ganze Wahrheit auf. Sie wehrten sich anfangs dagegen, doch wie das graue Morgenlicht, das am Himmel aufzieht und die Sterne zum Verlöschen bringt, so setzte sich die Wahrheit über alle Barrieren hinweg, die sie gegen sie errichten konnten.

»Jedes Fenster«, flüsterte Lyra.

»Muss jedes wieder verschlossen werden?«, fragte Will.

»Jedes einzelne«, antwortete Pantalaimon im gleichen Flüsterton wie Lyra.

»O nein«, jammerte Lyra, »das kann doch nicht wahr sein –«

»Und daher müssen wir unsere Welt verlassen und in Lyras bleiben«, sagte Kirjava, »oder Pan und Lyra verlassen ihre Welt und bleiben in unserer. Eine andere Möglichkeit gibt es nicht.«

Dann brach das graue Tageslicht über sie herein.

Lyra schrie auf. Pantalaimons Eulenschrei hatte in der vergangenen Nacht jedes Nachttier aufgeschreckt, das ihn hörte, doch war er nicht mit der leidenschaftlichen Klage vergleichbar, die Lyra nun anstimmte. Die Dæmonen waren verstört und Will verstand sogleich, warum: Sie kannten noch nicht die ganze Wahrheit, wussten noch nicht, was Will und Lyra ihrerseits erfahren hatten.

Lyra zitterte vor Zorn und innerer Qual. Mit geballten Fäusten ging sie auf und ab und schaute mit tränennassem Gesicht hierhin und dorthin, als ob sie nach einer Antwort Ausschau hielte. Will sprang auf und packte sie an den Schultern, und da spürte er, wie angespannt sie war.

»Hör zu«, beschwor er sie. »Lyra, was hat mein Vater gesagt?«

»Oh«, rief sie und schüttelte wild den Kopf, »er sagte – aber du weißt doch, was er sagte, du warst selbst dabei, Will, und hast zugehört!«

Er fürchtete, sie würde hier und jetzt vor Kummer sterben. Sie warf sich ihm schluchzend in die Arme, umklammerte seine Schultern, grub ihre Fingernägel in seinen Rücken und presste ihr Gesicht gegen seinen Hals, und dabei rief sie immer wieder: »Nein – nein – nein.«

»Hör doch«, begann er wieder, »Lyra, versuchen wir uns doch genau zu erinnern. Vielleicht finden wir einen Ausweg, vielleicht gibt es irgendwo ein Schlupfloch.«

Der Junge löste sanft ihre Arme und bat sie, sich zu setzen. Sogleich floh Pantalaimon erschrocken in ihren Schoß, während sich der Katzendæmon vorsichtig Will näherte. Bisher hatten sie sich noch nicht berührt, doch nun streckte er die Hand nach ihr aus und sie reckte ihm das Katzenschnäuzchen entgegen und sprang dann vorsichtig in seinen Schoß.

»Er sagte«, begann Lyra schluckend, »er sagte, dass Menschen eine bestimmte Zeit in anderen Welten verbringen könnten, ohne Schaden zu nehmen. Sie könnten. Und wir haben das ja auch getan. Abgesehen von dem, was wir im Land der Toten durchmachen mussten, sind wir immer noch gesund, oder?«

»Sie können eine kurze Zeit, aber nicht für lange bleiben«, sagte Will. »Mein Vater war zehn Jahre lang von seiner, also auch meiner Welt getrennt und lag beinahe schon im Sterben, als ich ihm begegnete. Zehn Jahre, mehr nicht.«

»Aber wie war es mit Lord Boreal? Sir Charles? Er war doch noch ziemlich gut beieinander.«

»Ja, aber erinnere dich. Er konnte jederzeit in seine Welt zurückkehren und sich regenerieren. Dort, in deiner Welt, haben wir ihn auch angetroffen. Er muss ein geheimes, nur ihm bekanntes Fenster entdeckt haben.«

»Nun, das könnten wir ja auch!«

»Ja, gewiss, bloß dass …«

»Alle Fenster müssen wieder verschlossen werden«, sagte Pantalaimon. »Alle ohne Ausnahme.«

»Aber woher weißt du das?«, fragte Lyra.

»Ein Engel hat es uns gesagt«, antwortete Kirjava. »Wir haben einen Engel getroffen. Sie lehrte uns das und vieles andere. Das ist die Wahrheit, Lyra.«

»Sie?«, fragte Lyra argwöhnisch.

»Ja, es war ein weiblicher Engel.«

»Davon habe ich noch nie gehört. Vielleicht hat sie ja gelogen.«

Will dachte noch eine andere Möglichkeit durch.

»Angenommen, alle anderen Fenster werden verschlossen«, sagte er, »und wir öffneten immer nur eines, wenn wir es brauchten, stiegen so rasch wie möglich hindurch und verschlössen es sofort wieder. Das ginge doch. Wenn wir dem Staub kaum Zeit ließen, auszuströmen.«

»Ja.«

»Wir würden es dort öffnen, wo niemand es jemals finden könnte«, fuhr er fort, »und nur wir beide wüssten davon –«

»Oh, das ginge, da bin ich mir ganz sicher!«, begeisterte sich Lyra.

»Und wir könnten von einer Welt in die andere wechseln und gesund bleiben –«

Doch die Dæmonen schauten bekümmert drein. Kirjava murmelte: »Nein, nein«, und Pantalaimon sagte: »Die Gespenster … Sie lehrte uns auch etwas über Gespenster.«

»Gespenster?«, sagte Will. »Wir haben Gespenster zum ersten Mal in der Schlacht gesehen. Was hat es mit denen auf sich?«

»Wir haben erfahren, woher sie kommen«, sagte Kirjava. »Und das Schlimme an ihnen ist, dass sie wie die Kinder des Abgrunds sind. Jedes Mal, wenn wir ein Fenster mit dem Messer schneiden, entsteht dabei ein Gespenst. Das ist so, wie wenn ein Stück von dem Abgrund in die Welt kommt. Deshalb wimmelte es in der Welt von Cittàgazze von Gespenstern, denn dort standen so viele von diesen Fenstern offen.«

»Sie ernähren sich von Staub und wachsen dabei noch«, fügte Pantalaimon hinzu. »Sie fressen auch Dæmonen. Denn Staub und Dæmonen sind sich ähnlich. Dæmonen von Erwachsenen jedenfalls. Und die Gespenster werden immer größer und stärker …«

Will beschlich ein dumpfes Grauen, und Kirjava, die sich an seine Brust drückte, fühlte es ebenfalls und versuchte ihn zu trösten.

»Also jedes Mal, wenn ich das Messer benutzt habe«, sagte er, »ist durch mich ein weiteres Gespenst in die Welt gekommen?«

Der Junge erinnerte sich, was Iorek Byrnison in der Höhle zu ihm sagte, als er die Teile des Messers wieder zusammenschmiedete: Was du nicht weißt, ist, dass das Messer auch aus eigenem Antrieb handelt. Deine Absichten mögen ja lauter sein, aber das Messer hat seinen eigenen Willen.

Lyra beobachtete ihn aus großen, schmerzgequälten Augen.

»Oh, wir können das nicht, Will!«, sagte sie. »Wir können das Menschen nicht antun … noch mehr Gespenster in ihre Welt lassen, nachdem wir gesehen haben, was sie anrichten!«

»Also gut«, sagte der Junge entschlossen, stand auf und hielt seinen Dæmon fest an die Brust gedrückt. »Dann müssen wir eben – einer von uns muss – ich komme in deine Welt und …«

Sie wusste, was er sagen wollte. Und wie sie ihn so dastehen sah mit seinem schönen gesunden Dæmon, den er gerade erst kennengelernt hatte, da dachte sie an seine Mutter und wusste sogleich, dass er ebenfalls an seine Mutter dachte. Sie im Stich zu lassen und mit Lyra für die wenigen Jahre, die ihnen blieben, zusammenzuleben, würde er das übers Herz bringen? Er könnte vielleicht mit Lyra leben, aber, da war sie sich sicher, er würde nicht allein leben können.

»Nein«, rief sie und sprang neben ihn. Kirjava setzte sich zu Pantalaimon in den Sand, als sich der Junge und das Mädchen verzweifelt in den Armen hielten. »Ich tue es! Wir, Pan und ich, wir kommen in deine Welt und bleiben dort! Was macht das schon, wenn wir krank werden – wir sind kräftig, wir halten uns eine ganze Weile, wette ich, und außerdem gibt es in deiner Welt sicherlich gute Ärzte. Frau Doktor Malone kennt bestimmt welche. Oh, machen wir es doch so!«

Er schüttelte den Kopf, und sie sah den Glanz von Tränen auf seinen Wangen.

»Glaubst du wirklich, dass ich das ertragen könnte, Lyra?«, fragte er. »Glaubst du, dass ich einfach so zusehen könnte, wie du krank wirst und hinsiechst und am Ende stirbst, während ich jeden Tag kräftiger und immer mehr erwachsen werde? Zehn Jahre … Das ist nicht viel, das vergeht wie im Flug. Wir wären dann in den Zwanzigern. So weit in der Zukunft ist das gar nicht. Denk nur, Lyra, du und ich, wir wären erwachsen und würden darangehen, all das endlich zu verwirklichen, was wir schon immer machen wollten – und dann … dann wäre plötzlich Schluss. Glaubst du, ich könnte weiterleben, nachdem du gestorben wärst? Oh, Lyra, ich würde dir hinab in die Welt der Toten folgen, so wie du Roger gefolgt bist, damit wären dann zwei Leben verspielt, mein Leben genauso wie deines. Nein, wir sollten unsere ganze Lebenszeit miteinander verbringen, gute, erfüllte und lange Leben, und wenn wir wirklich nicht zusammenbleiben können, dann … dann müssen wir eben getrennt leben.«

Sie kaute auf ihrer Unterlippe, während sie sah, wie er in seiner Qual auf und ab ging.

Dann hielt Will inne, schaute sie an und sprach weiter: »Erinnerst du dich noch an etwas anderes, was mein Vater sagte? Er sagte, wir müssten die Republik des Himmels dort bauen, wo wir leben. Für uns gebe es kein Anderswo. Jetzt verstehe ich, was er damit meinte. Oh, das ist bitter. Ich dachte, er meinte nur Lord Asriel und seine neue Welt, aber er meinte uns, er meinte dich und mich. Wir müssen in unseren eigenen Welten leben …«

»Ich befrage das Alethiometer«, sagte Lyra. »Das muss es ja wissen. Ich wundere mich, warum ich nicht schon früher darauf gekommen bin.«

Sie setzte sich wieder, wischte sich mit der Innenseite einer Hand die Wangen und langte mit der anderen in den Rucksack. Das Mädchen hatte ihn überallhin mitgenommen. Wenn Will in späteren Jahren an Lyra dachte, sah er sie oft mit dem kleinen Rucksack auf den Schultern. Nun strich sie sich mit dieser raschen Bewegung, die er so liebte, die Haare hinter die Ohren und holte den schwarzen Samtbeutel mit dem Alethiometer heraus.

»Kannst du etwas sehen?«, fragte er, denn auch wenn der Mond hell schien, waren die Symbole auf dem Zifferblatt doch sehr klein.

»Ich weiß, wo sie liegen«, sagte sie, »ich kenne sie auswendig. Still jetzt …«

Lyra kreuzte die Beine und zog den Rock darüber, um einen Schoß zu bilden. Will lag, auf einen Ellbogen gestützt, daneben und schaute zu. Das Mondlicht, das vom weißen Sand reflektiert wurde, bestrahlte ihr Gesicht und schien noch ein anderes, inneres Leuchten in ihr zu entfachen; ihre Augen besaßen einen solchen Glanz und ihre Miene war so ernst und konzentriert, dass Will sich noch einmal in sie verliebt hätte, wenn er ihr nicht schon mit jeder Faser seines Herzens verbunden gewesen wäre.

Lyra holte tief Luft und drehte an den Rädchen. Aber schon nach wenigen Augenblicken hörte sie wieder auf.

»Falscher Ansatz«, verkündete sie knapp und machte einen neuen Versuch.

Will konnte die geliebten Züge deutlich sehen. Und gerade weil er sie so genau kannte und sämtliche Mienen, ob Kummer oder Freude, Verzweiflung oder Hoffnung, zu lesen verstand, merkte er gleich, dass irgendetwas nicht stimmte. Lyras Gesicht fehlte es an der tiefen Konzentration, in die sie sonst so rasch fiel.

Stattdessen mehrten sich die Zeichen unglücklicher, tiefer Ratlosigkeit: Sie biss sich auf die Unterlippe, blinzelte immer häufiger, und statt mit raschem, sicherem Blick über das Zifferblatt zu fahren, schaute sie langsam und fast aufs Geratewohl bald auf dieses, bald auf jenes Symbol.

»Ich weiß nicht, was los ist«, sagte das Mädchen mit einem Kopfschütteln. »Ich kenne die Symbolik so gut, und doch sehe ich nicht, was das Ganze bedeuten soll …«

Lyra atmete tief durch und hantierte weiter mit dem Instrument. Mit einem Mal wirkte es fremdartig und plump in ihren Händen. Pantalaimon, der Mausdæmon, kroch in ihren Schoß, legte seine schwarzen Pfoten auf das Kristallglas und äugte von einem Symbol zum anderen. Lyra drehte an einem Rädchen, dann an einem anderen, drehte das ganze Gerät und schaute ihren Freund betroffen an.

»Oh, Will«, rief sie, »ich kann es nicht mehr! Es ist wie weggeblasen!«

»Aber, aber«, sagte Will, »keine Panik. Tief in dir muss es noch da sein, das ganze Wissen. Beruhige dich und lass es wiederkommen. Erzwinge es nicht. Lass dich einfach treiben, bis du es wiedergefunden hast.«

Sie schluckte, nickte und strich sich ungehalten mit dem Handrücken über die Augen. Mehrmals atmete sie tief durch. Da Will aber erkannte, dass sie viel zu angespannt war, legte er ihr die Hände auf die Schultern und zog sie fest an sich. Dann machte Lyra einen weiteren Versuch. Wieder starrte sie auf die Symbole, wieder drehte sie an den Rädchen, doch die unsichtbaren Leitern des Sinns, deren Sprossen sie früher so leicht und sicher erklommen hatte, waren jetzt nicht mehr da. Das Mädchen wusste einfach nicht mehr, was die Symbole bedeuteten.

Sie schob das Instrument beiseite, umarmte Will und klagte:

»Es hat keinen Zweck, das ist mir jetzt klar. Ich habe es für immer verloren. Die Fähigkeit kam, als ich sie für all das benötigte, was ich tun musste, als es darum ging, Roger zu retten und dann uns beide … Und nun ist es vorbei, alles ist zu Ende. Mein Talent ist wie weggeblasen … Es ist weg, Will! Ich habe dieses Wissen verloren und es kommt nie wieder!«

Sie überließ sich hemmungslos ihrer Verzweiflung, und er konnte sie nur noch in seinen Armen halten. Will wusste nicht, wie er sie trösten sollte, denn sie hatte mit ihrer Erkenntnis absolut recht.

Dann zuckten plötzlich beide Dæmonen zusammen und schauten nach oben. Will und Lyra spürten ebenfalls etwas und richteten ihre Blicke zum Himmel. Ein Licht kam auf sie zu, ein Licht mit Flügeln.

»Das ist bestimmt der Engel, den wir neulich gesehen haben«, vermutete Pantalaimon.

Und damit lag er richtig. Während der Junge und das Mädchen mit ihren beiden Dæmonen den näher kommenden Engel beobachteten, spannte Xaphania ihre Flügel noch weiter aus und segelte auf den Sandstrand. Obwohl Will eine Zeit lang in Gesellschaft Balthamos’ verbracht hatte, war er auf diese seltsame Begegnung nicht vorbereitet. Er und Lyra hielten sich fest an der Hand, als Xaphania, umgeben vom Licht einer anderen Welt, auf sie zukam. Sie erschien unbekleidet vor ihnen, doch das hieß nicht viel: Was für Kleider hätte ein weiblicher Engel tragen können, dachte Lyra. Ihr Alter, ob jung oder alt, entzog sich jeder Schätzung. Ihr Gesicht war ernst und mitleidsvoll, und Will und Lyra hatten den Eindruck, als ob sie ihnen bis auf den Grund des Herzens schauen könnte.

»Will«, sagte sie, »ich bin gekommen, um deine Hilfe zu erbitten.«

»Meine Hilfe? Wie könnte ich dir helfen?«

»Ich möchte dich bitten, mir zu zeigen, wie man die Öffnungen verschließt, die das Messer schneidet.«

Will schluckte. »Ich zeige es dir«, sagte er, »aber kannst du auch uns helfen?«

»Nicht so, wie ihr es euch wünscht. Ich weiß, worüber ihr gesprochen habt. Euer Kummer hat Spuren in der Luft hinterlassen. Das mag euch zwar kein Trost sein, aber glaubt mir, jedes Wesen, das von eurer Not weiß, wünscht sich, dass die Dinge anders lägen. Aber es gibt nun einmal Schicksale, in die sich selbst die Mächtigen fügen müssen. Am Lauf der Welt kann ich nichts ändern, so gern ich euch auch helfen würde.«

»Warum –«, begann Lyra und fand ihre Stimme dünn und zitterig, »warum kann ich das Alethiometer nicht mehr ablesen? Warum gelingt mir selbst das nicht mehr? Das war das Einzige, was ich wirklich gut konnte, und nun ist diese Fähigkeit weg und verschwunden, als ob ich sie nie besessen hätte …«

»Die Fähigkeit wurde dir als Gnade zuteil«, sagte Xaphania und schaute Lyra an, »und du kannst sie durch Arbeit wiedererlangen.«

»Wie lange wird das dauern?«

»Ein ganzes Leben.«

»Das ist lang …«

»Aber du würdest nach einer lebenslangen geistigen Anstrengung das Instrument noch viel besser lesen können, weil die Deutung dann aus bewusstem Verstehen käme. Gnade, die nach lebenslanger Anstrengung erreicht wird, ist tiefer und vollkommener als die, die unverhofft über einen kommt. Außerdem wird dir eine solchermaßen erworbene Fähigkeit nie verlorengehen.«

»Meinst du wirklich ein ganzes Leben?«, flüsterte Lyra. »Ein ganzes langes Leben? Nicht nur ein paar Jahre?«

»Ja, genau das«, bekräftigte Xaphania.

»Und müssen alle Fenster verschlossen werden?«, fragte Will. »Jedes einzelne?«

»Bedenke Folgendes«, sagte Xaphania. »Staub ist keine konstante Größe, die in bestimmter Menge immer existiert hätte. Vernunftbegabte Wesen erzeugen Staub – sie erneuern ihn ständig durch ihr Denken und Fühlen, durch ihr Ansammeln von Wissen und die Weitergabe dieses Wissens. Und wenn ihr eure Mitmenschen in euren Welten zu diesem Prozess anregt, indem ihr ihnen helft, sich selbst und die anderen zu verstehen, ihnen helft, die Dinge zu erfassen und zu erkennen, wie alles ineinandergreift, und indem ihr sie lehrt, freundlich statt grausam, geduldig statt ungehalten und fröhlich statt missmutig zu sein, vor allem aber, wie man sich einen offenen, freien und neugierigen Geist bewahrt … Wenn ihr das tut, dann werden sie genug Staub erzeugen, um die Verluste, die durch ein Fenster entstehen, zu ersetzen. In diesem Fall könnte eines offen bleiben.«

Will bebte vor Erregung und kannte nur ein Ziel: ein neues Fenster in der Luft zwischen seiner und Lyras Welt. Das wäre dann ihr Geheimnis und sie könnten hindurchsteigen, wann sie wollten, und für eine Weile in der Welt des anderen leben, so dass sich die Dæmonen ihre Gesundheit bewahrten. Sie könnten gemeinsam erwachsen werden und, wer weiß, später einmal Kinder haben, die dann geheime Staatsbürger zweier Welten wären; ihre Kinder würden das Wissen der einen Welt in die andere bringen und so könnten sie viel Gutes tun –

Doch Lyra schüttelte den Kopf.

»Nein«, sagte sie klagend, »das können wir nicht machen, Will –«

Und plötzlich erriet er ihren Gedanken und im gleichen klagenden Ton sagte er: »Nein, die Toten –«

»Wir müssen das Fenster für sie offen lassen! Wir dürfen nicht nur an uns denken!«

»Ja, denn sonst …«

»Und wir müssen dafür sorgen, dass genügend Staub für sie da ist, und das Fenster offen halten –«

Sie zitterte. Lyra fühlte sich sehr jung, als er sie zu sich zog.

»Wenn wir das durchhalten«, sagte er mit gebrochener Stimme, »wenn wir unser Leben anständig führen und die anderen nicht vergessen, dann werden wir auch den Harpyien etwas zu erzählen haben. Das müssen wir den Leuten sagen, Lyra.«

»Ja, die Sache mit den wahren Geschichten«, sagte Lyra. »Die wahren Geschichten, die die Harpyien im Gegenzug hören wollen. Wenn die Menschen ihr Leben gelebt haben und danach nichts darüber zu erzählen wissen, dann werden sie die Welt der Toten niemals verlassen. Das müssen wir den Leuten klarmachen.«

»Also allein …«

»Ja«, bestätigte sie, »allein.«

Und bei dem Wort »allein« spürte Will eine Welle aus Wut und Verzweiflung tief aus seinem Innern nach draußen drängen, als ob sein Geist ein Ozean wäre, den ein tiefes Beben erschüttert hätte. Sein ganzes Leben lang war er allein gewesen, und nun sollte er es wieder sein. Das unendlich kostbare Glück, das über ihn gekommen war, sollte ihm gleich wieder genommen werden. Die Welle baute sich höher und steiler auf und verdunkelte den Himmel. Er spürte, wie der Wellenkamm zitterte und sprühte, bis die Wassermassen mit dem ganzen Gewicht des Ozeans auf die felsige Küste der Notwendigkeit niederstürzten. Und er keuchte, zitterte und schrie vor Wut und Schmerz wie noch nie in seinem Leben. Er sah, wie Lyra ebenso hilflos in seinen Armen hing. Doch als die Welle ihre Kraft verausgabt hatte und sich wieder zurückzog, ragten die düsteren Felsen unerschüttert aus dem Wasser; gegen das Schicksal kam niemand an, weder seine noch Lyras Verzweiflung hatten sie auch nur um einen Zoll bewegt.

Wie lange seine Wut dauerte, hätte er nicht sagen können. Schließlich ließ sie aber doch nach und der Ozean war nach diesem Ausbruch ein wenig ruhiger. Das Wasser war immer noch aufgewühlt und vielleicht würde es sich nie mehr ganz beruhigen, doch der große Aufruhr war vorüber.

Sie schauten zu Xaphania hinüber und erkannten, dass sie verstanden hatte und ebenso bekümmert war wie sie. Doch der weibliche Engel konnte weiter schauen als die Menschen, deshalb sprach aus ihrem Gesicht auch eine stille Hoffnung.

Will schluckte hart und sagte schließlich: »Gut, ich zeige dir, wie man ein Fenster verschließt. Aber dazu muss ich erst eines öffnen und somit ein weiteres Gespenst hervorbringen. Ich wusste nichts über sie, sonst wäre ich vorsichtiger vorgegangen.«

»Wir geben auf die Gespenster Acht«, sagte Xaphania.

Will nahm das Messer und stellte sich mit dem Gesicht zum Meer. Überraschenderweise zitterten seine Hände nicht. So schnitt er ein Fenster in seine Welt, durch das sie auf eine große Fabrik oder einen Chemiekomplex schauten. Ein Labyrinth von Röhren verlief zwischen Gebäuden und Tanks, Lampen leuchteten an allen Ecken und Dampf trat zischend ins Freie aus.

»Merkwürdig, dass Engel nicht wissen, wie man das macht«, wunderte sich Will.

»Das Messer ist eine Erfindung der Menschen.«

»Und du wirst alle Fenster bis auf eines verschließen«, sagte Will. »Alle bis auf das eine aus der Welt der Toten.«

»Ja, so lautet das Versprechen. Aber es ist an eine Bedingung geknüpft, und die kennt ihr.«

»Ja. Gibt es viele Fenster, die verschlossen werden müssen?«

»Tausende. Angefangen mit dem schrecklichen Abgrund, den die Bombe gerissen hat, und die große Öffnung, für die Lord Asriel verantwortlich war. Beide Löcher müssen und werden verschlossen werden. Doch darüber hinaus gibt es noch viele kleinere Öffnungen, manche tief in der Erde, andere hoch in der Luft, die auf die verschiedenste Weise entstanden sind.«

»Baruch und Balthamos berichteten mir, dass sie solche Öffnungen benutzten, um zwischen den Welten zu reisen. Werdet ihr Engel nun wie wir auf eine Welt beschränkt bleiben?«

»Nein, wir können auch auf andere Weise zwischen den Welten wechseln.«

»Ist eure Art zu reisen auch für uns erlernbar?«, fragte Lyra.

»Ja. Ihr könntet es lernen, so wie Wills Vater es gelernt hat. Für diese Art des Reisens wird etwas benutzt, das ihr Fantasie nennt. Das bedeutet aber nicht, Sachen zu erfinden, vielmehr handelt es sich um eine besondere Art des Sehens.«

»Also kein wirkliches Reisen«, sagte Lyra. »Man bildet es sich nur ein …«

»Nein«, sagte Xaphania. »Keine Einbildung. Sich etwas einbilden ist leicht. Das hier ist schwer, aber viel wahrhaftiger.«

»Ist es wie mit dem Alethiometer?«, fragte Will. »Braucht man ein ganzes Leben, um es zu erlernen?«

»Ja, man muss lange üben. Daran arbeiten. Dachtet ihr vielleicht, es genüge, mit den Fingern zu schnippen, damit einem alles in den Schoß fällt? Für Besitz, der wirklich etwas wert ist, muss auch gearbeitet werden. Aber ihr habt einen Freund, der schon die ersten Schritte getan hat und der euch helfen könnte.«

Will hatte keine Ahnung, wer damit gemeint sein könnte, doch war er jetzt nicht in Stimmung, nach dem Namen zu fragen.

»Ich verstehe«, sagte er mit einem Seufzer. »Werden wir uns wiedersehen? Werden wir jemals wieder mit einem Engel sprechen, wenn wir erst einmal in unsere angestammten Welten zurückgekehrt sind?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Xaphania. »Doch solltet ihr eure Zeit nicht mit Warten verschwenden.«

»Und ich sollte das Messer zerbrechen«, sagte Will.

»Ja.«

Während sie miteinander geredet hatten, war das Fenster neben ihnen offen geblieben. Die Lichter der Fabrik leuchteten, der Betrieb ging weiter; Maschinen drehten sich, Chemikalien reagierten miteinander, Menschen produzierten Waren und verdienten damit ihren Lebensunterhalt. Das war die Welt, in die Will gehörte.

»Ich zeige dir jetzt, wie es geht«, sagte er.

So wie es ihm Giacomo Paradisi vorgeführt hatte, so zeigte er nun dem Engel, wie man nach den Kanten des Fensters suchte, sie mit den Fingerspitzen ertastete und dann zusammendrückte. Stück für Stück schloss sich das Fenster und die Fabrik verschwand.

»Aber die Öffnungen, die nicht mit dem Magischen Messer geschnitten wurden«, bohrte Will weiter, »müssen die wirklich alle geschlossen werden? Denn Staub entweicht mit Sicherheit nur durch die Öffnungen, die das Messer geschnitten hat. Die anderen dürften seit Tausenden von Jahren bestehen, und trotzdem gibt es immer noch Staub.«

»Wir werden sie alle schließen«, antwortete ihm Xaphania, »denn wenn ihr meint, dass noch einige übrig geblieben sein könnten, würdet ihr euer Leben damit verbringen, nach ihnen zu suchen, und das wäre Zeitverschwendung für euch. Ihr habt anderes zu tun, Wichtiges und Nützlicheres, in eurer Welt. Das Reisen zwischen den Welten wird ein Ende haben.«

»Wie sieht dann die Arbeit aus, die ich übernehmen soll?«, fragte Will, besann sich aber sofort. »Nein, sag es mir besser nicht. Ich muss selbst entscheiden, was ich tue. Wenn du mir sagen würdest, meine Arbeit bestehe im Kämpfen oder Heilen oder Entdecken oder was auch immer, dann würde das stets in meinen Gedanken herumspuken. Und wenn ich mich schließlich dazu durchringen würde, könnte ich doch im Stillen grollen, weil es so aussähe, als hätte ich keine Wahl gehabt. Und wenn ich die Arbeit dann nicht machen würde, hätte ich ein schlechtes Gewissen. Ganz gleich, was ich auch tue, ich möchte es selbst entscheiden und niemand sonst.«

»In diesem Fall hast du bereits den ersten Schritt zur Weisheit getan«, sagte Xaphania.

»Draußen auf dem Meer ist ein Licht«, rief Lyra.

»Das ist das Schiff, mit dem eure Freunde kommen, um euch nach Hause zu holen. Sie werden morgen hier sein.«

Das Wort »morgen« traf wie ein schwerer Schlag. Lyra hätte nie gedacht, dass sie beim Gedanken an ein Wiedersehen mit Farder Coram, John Faa und Serafina Pekkala Widerwillen empfinden könnte.

»Ich muss jetzt gehn«, sagte Xaphania, »denn ich habe ja erfahren, was ich wissen wollte.«

Sie nahm jedes der Kinder in ihre liebevollen, kühlen Arme und küsste sie auf die Stirn. Dann bückte sie sich und küsste auch die Dæmonen, die darauf sogleich zu Vögeln wurden und mit ihr emporflogen, als sie die Flügel ausbreitete und sich rasch in die Luft erhob. Nur wenige Sekunden später war Xaphania bereits ihren Blicken entschwunden. Kurz nachdem der Engel sie verlassen hatte, seufzte Lyra schwer.

»Was gibt es denn?«, fragte Will mitfühlend.

»Ich habe den Engel nicht nach meinem Vater und meiner Mutter gefragt – und das Alethiometer kann ich auch nicht mehr befragen … Ob ich es wohl jemals erfahren werde?«

Sie ließ sich langsam nieder und er setzte sich neben sie.

»Oh, Will«, stöhnte das Mädchen, »was können wir tun? Ich möchte für immer mit dir zusammenleben. Ich möchte dich küssen, mich mit dir hinlegen und am anderen Morgen wieder mit dir aufstehen, und das alle Tage meines Lebens, bis ich sterbe. Ich will keine bloße Erinnerung …«

»Nein«, sagte er, »Erinnerungen sind was Armseliges. Was ich haben möchte, ist dein wirklicher Mund, dein Haar, deine Augen, deine Arme und Hände. Ich hätte nie gedacht, dass ich einmal jemanden so lieben könnte. Oh, Lyra, ich wünschte, diese Nacht würde nie enden! Wenn wir doch einfach hier so bleiben könnten, und die Welt würde aufhören sich zu drehen und alle anderen würden in einen tiefen Schlaf fallen …«

»Alle außer uns beiden! Und du und ich, wir könnten hier für immer leben und uns einfach lieben.«

»Ich werde dich ewig lieben, komme, was wolle. Bis ich sterbe und darüber hinaus, und wenn ich den Weg aus dem Land der Toten finde, werden meine Atome so lange umherstreifen, bis sie dich wiederfinden …«

»Ich werde jeden Augenblick nach dir suchen, Will. Und wenn wir uns wiederfinden, halten wir uns so fest in den Armen, dass uns niemand und nichts jemals wieder trennen kann. Jedes deiner Atome und jedes meiner Atome … Wir werden weiterleben in Vögeln und Blumen, Libellen und Bäumen, in Wolken und in den Stäubchen, die in Sonnenstrahlen tanzen … Und wenn man aus unseren Atomen neues Leben machen will, dann geht das nicht mit einem Atom allein, sondern immer nur mit zweien, eines von mir und eines von dir, so fest sind wir dann verbunden …«

Sie lagen Seite an Seite, Hand in Hand, und schauten in den Himmel.

»Erinnerst du dich noch, wie du das erste Mal in dieses Café in Ci’gazze kamst und noch nie einen Dæmon gesehen hattest?«

»Ich begriff nicht, was das sein könnte. Aber dich habe ich vom ersten Augenblick an gemocht, weil du mutig warst.«

»Nein, ich habe dich zuerst gemocht.«

»Das stimmt nicht. Du bist auf mich losgegangen!«

»Ja«, gab sie zu, »aber du hast mich zuerst angegriffen.«

»Keineswegs! Du warst diejenige, die sich wild auf mich gestürzt hat.«

»Ja, aber ich habe auch gleich aufgehört.«

»Ja, aber«, spottete er sanft.

Er spürte, wie sie zitterte, und hörte sie leise schluchzen. Unter seinen Händen hoben und senkten sich ihre Schultern. Will streichelte ihr warmes Haar, ihre zarten Schultern und küsste immer wieder ihr Gesicht. Darauf tat sie einen tiefen Seufzer und wurde ganz still.

Die Dæmonen flogen wieder zu ihnen herab, wechselten erneut die Gestalt und kamen über den weichen Sand gelaufen. Lyra setzte sich auf, um sie zu begrüßen, und Will wunderte sich, wie sicher er erkennen konnte, welcher Dæmon zu wem gehörte, ganz gleich, welche Gestalt sie gerade angenommen hatten. Pantalaimon war ein Tier, dessen Bezeichnung Will nicht gleich einfiel: wie ein großes, kräftiges Frettchen mit rotgoldenem Fell, ein schmiegsames, anmutiges Wesen. Kirjava war wieder eine Katze, doch diesmal kein gewöhnliches Straßentier. Ihr Fell changierte in tausend verschiedenen Schattierungen von Tintenschwarz und Schattengrau zum Blau eines tiefen Sees unter einem hohen Mittagshimmel bis zu einem Lavendelton, den manchmal Nebel im Mondlicht annimmt … Wer eine Vorstellung von der Bedeutung des Wortes »subtil« bekommen wollte, brauchte nur ihr Fell zu betrachten.

»Ein Marder«, sagte Will, froh, die passende Bezeichnung für Pantalaimon gefunden zu haben, »ein Baummarder.«

»Pan«, sprach Lyra ihren Dæmon an, als er in ihren Schoß huschte, »du wirst dich nun nicht mehr oft verwandeln, oder?«

»Nein«, antwortete er.

»Komisch«, sinnierte sie. »Erinnerst du dich noch, als wir jünger waren, wünschte ich mir, dass du nie mit dem Verwandeln aufhörst … Aber jetzt würde mir das nichts mehr ausmachen, nicht, wenn du so bleiben würdest wie jetzt.«

Will legte seine Hände in ihre. Ein neues Gefühl hatte von ihm Besitz ergriffen, eine ruhige, gefasste Stimmung. Und mit dem Wissen, was er tat und was das bedeutete, nahm er seine Hand von Lyras Handgelenk und streichelte das rotgoldene Fell ihres Dæmons.

Lyra stockte der Atem. Doch in den Schreck mischte sich ein Vergnügen, das sehr der Freude glich, die sie durchströmt hatte, als sie ihm die Frucht zwischen die Lippen schob. Sie wehrte sich nicht dagegen. Atemlos und mit rasendem Herzschlag antwortete sie in gleicher Weise: Sie legte ihre Hand auf den seidigen Rücken von Wills Dæmon, und als ihre Finger sich in das warme Fell gruben, da wusste sie, dass Will genau fühlte, was sie war.

Und Lyra wusste auch, dass die Dæmonen nun, da sie die Hände eines Liebenden auf sich gespürt hatten, sich nicht mehr verwandeln würden. Sie hatten ihre Gestalt fürs Leben gefunden und hätten gar keine andere mehr gewollt.

So lagen sie nebeneinander und fragten sich, ob wohl andere Liebende vor ihnen auch diese selige Entdeckung gemacht hatten, während sich unter ihnen die Erde langsam weiterdrehte und Mond und Sterne ihren Glanz über ihnen verbreiteten.

38

Der Botanische Garten

Die Gypter trafen am Nachmittag des darauf folgenden Tages ein. Einen Hafen gab es selbstverständlich nicht, daher mussten sie weiter draußen Anker werfen. Geführt von Serafina Pekkala kamen John Faa, Farder Coram und der Kapitän mit einer Barkasse an Land.

Mary hatte den Mulefa alles erzählt, was sie wusste. Als dann die Gypter auf dem weiten Sandstrand an Land gingen, erwartete sie ein nicht alltägliches Begrüßungskomitee. Beide Seiten brannten vor Neugierde, doch John Faa hatte in seinem langen Leben gelernt, geduldig und höflich zu sein. So hatte sich der Herr der westlichen Gypter fest vorgenommen, diesen wunderlichen Wesen mit Anstand und Freundlichkeit zu begegnen. Nun stand er eine Weile in der warmen Sonne, während der alte Zalif Sattamax eine Begrüßungsansprache hielt, die Mary so gut sie konnte übersetzte. Dann war die Reihe an John Faa, der ihnen die Grüße der Bewohner der Fens und der Wasserläufe seiner Heimat überbrachte.

Als sich die ganze Gesellschaft auf den Weg durch die Salzwiesen machte, sahen die Mulefa, wie schwer Farder Coram das Gehen fiel, und sogleich boten sie an, ihn zu tragen. Dieser nahm dankbar an und ließ sich bis zum Versammlungsplatz bringen, wo sich auch Will und Lyra einfanden.

Wie lange war es her, dass Lyra diese teuren Häupter gesehen hatte! Das letzte Mal hatten sie im Schnee der Arktis miteinander gesprochen bei ihrer Aktion zur Rettung der Kinder aus den Händen der Gobbler. Sie war ein wenig verlegen und streckte ihnen unsicher die Hand entgegen. Aber John Faa umarmte sie herzlich und küsste sie auf beide Wangen, und Farder Coram drückte sie, nachdem er sie sich genau angeschaut hatte, ebenfalls fest an seine Brust.

»Sie ist gewachsen, John«, sagte er. »Erinnerst du dich noch an das kleine Mädchen, das wir in den hohen Norden mitgenommen haben? Schau sie dir jetzt an! Lyra, mein liebes Kind, selbst wenn ich Engelszungen hätte, könnte ich dir nicht sagen, wie sehr es mich freut, dich wiederzusehen.«

Aber wie leidend sie aussieht, dachte er, wie zerbrechlich und müde. Und weder ihm noch John Faa entging, wie sehr sie an Will hing und wie der Junge mit den geraden Augenbrauen darauf achtete, dass sie nie fern von ihm war.

Die alten Männer grüßten Will respektvoll, denn Serafina Pekkala hatte ihnen von seinen Taten berichtet. Der Junge wiederum bewunderte die Aura gelassener Macht, die Lord Faa umgab, eine Macht, die von Höflichkeit in Zaum gehalten wurde. Er sah darin ein Vorbild für seinen weiteren Lebensweg und hoffte, im hohen Alter das Gleiche auszustrahlen. John Faa bot Schutz und machtvollen Beistand.

»Doktor Malone«, sagte John Faa, »wir brauchen Trinkwasser und Nahrung jeder Art, die Ihre Freunde uns verkaufen können. Außerdem sind unsere Männer schon recht lange an Bord und haben so manche Kämpfe hinter sich. Für sie wäre es ein Segen, an Land gehen, die Luft dieser Welt atmen und dann den Lieben daheim von den Orten berichten zu können, die sie auf ihrer Reise angelaufen haben.«

»Lord Faa«, sagte Mary, »die Mulefa haben mich gebeten, Ihnen mitzuteilen, dass sie alles bereitstellen werden, was Sie für Ihr Schiff brauchen. Ferner würden sie sich geehrt fühlen, wenn Sie und Ihre Männer heute Abend mit ihnen essen würden.«

»Es wird uns eine Freude sein, ihre Einladung anzunehmen«, sagte John Faa.

An diesem Abend saßen die Bewohner dreier Welten beisammen und teilten Brot und Wein, Braten und Früchte miteinander. Die Gypter überreichten ihren Gastgebern Geschenke aus allen Teilen ihrer Welt: Krüge mit Genever, Schnitzereien aus Walrosselfenbein, seidene Wandteppiche aus Turkestan, Becher aus den Silberminen Schwedens und glasierte Porzellanschalen aus Korea.

Die Mulefa zeigten sich entzückt und schenkten ihrerseits Erzeugnisse ihrer Handwerkskunst: Gefäße aus altem Wurzelholz, Leinen aus kunstvollem Tauwerk, Lackschalen und Fischernetze, so stark und leicht, wie sie selbst die Bewohner der Fens noch nie gesehen hatten.

Nach dem gemeinsamen Mahl dankte der Kapitän den Gastgebern und verließ die Tafel. Unter seiner Aufsicht brachte die Mannschaft Proviant und Wasser an Bord, denn man wollte bei Morgengrauen in See stechen. Während des Beladens sagte der alte Zalif zu seinen Gästen:

Ein tiefgreifender Wandel hat in allem stattgefunden. Ein Beleg dafür ist die Verantwortung, die auf uns gekommen ist. Wir würden unseren Gästen gern zeigen, worin sie besteht.

John Faa, Farder Coram, Mary und Serafina begaben sich mit den Mulefa zu dem Ort, wo das Land der Toten nur einen Ausgang hatte und wo die Geister in endlosen Kolonnen ins Freie traten. Die Mulefa pflanzten hier einen Hain, denn, so sagten sie, dieser Ort sei heilig. Sie wollten die Stätte als Quelle der Freude für immer erhalten.

»Ja, das ist ein Wunder«, sagte Farder Coram, »und ich bin froh, das noch mit eigenen Augen gesehen zu haben. Ins dunkle Reich des Todes einzutreten fürchten wir alle, ganz gleich, was wir auch sagen. Aber wenn es für den Teil von uns, der diesen Gang in die Unterwelt gehen muss, einen Ausweg gibt, dann nimmt mir das eine große Last vom Herzen.«

»Du hast Recht, Coram«, pflichtete ihm John Faa bei. »Ich habe eine Menge Leute sterben sehen und habe selbst ein paar in die Unterwelt befördert, allerdings stets im Getümmel der Schlacht. Dass man nach einer Zeit dort unten im Dunkeln wieder in ein so liebliches Land hinaufkommt und dass einem der Himmel offensteht wie den Vögeln, das ist das größte Versprechen, das man sich überhaupt wünschen konnte.«

»Wir müssen mit Lyra darüber sprechen«, sagte Farder Coram, »und erfahren, wie es dazu kam und was es bedeutet.«

Mary fiel der Abschied von Atal und den anderen Mulefa sehr schwer. Ehe sie an Bord des Schiffes ging, überreichten ihre Gastgeber ihr ein Geschenk: eine Lackphiole mit Radbaumöl und, das Kostbarste von allem, einen kleinen Beutel mit Samenkörnern.

Vielleicht wachsen sie in deiner Welt, sagte Atal, aber wenn nicht, dann bleibt dir immer noch das Öl. Vergiss uns nicht, Mary.

Niemals, sagte Mary. Niemals. Und sollte ich so alt werden wie die Hexen und alles andere vergessen, aber die Liebenswürdigkeit deines Volkes, Atal, vergesse ich nie.

Und so traten sie die Heimreise an. Der Wind war günstig, die See ruhig, und obgleich mehr als einmal der helle Schimmer der schneeweißen Flügel der Tualapi am Horizont zu sehen war, blieben die Vögel scheu und näherten sich nicht. Will und Lyra verbrachten jede Stunde zusammen, und so verging für sie die zweiwöchige Reise wie im Flug.

Xaphania hatte Serafina Pekkala gesagt, dass die Welten, wenn erst einmal alle Öffnungen wieder geschlossen waren, alle wieder ins richtige Verhältnis zueinander treten würden. Lyras und Wills Oxford würden dann übereinanderliegen wie transparente Bilder auf zwei Filmbändern, die man immer näher zueinanderbrachte, bis sie deckungsgleich waren, wenn sie sich auch nie wirklich berühren würden. Jetzt waren sie aber noch weit voneinander entfernt – so weit, wie Lyra von ihrem Oxford bis nach Cittàgazze hatte reisen müssen. Wills Oxford lag näher, nur ein Schnitt mit dem Magischen Messer war nötig. Gegen Abend erreichten sie Cittàgazze. Als der Anker ins Wasser platschte, ruhten die warmen Strahlen der Abendsonne auf den grünen Hügeln, den Ziegeldächern und dem ganzen etwas heruntergekommenen Hafenviertel, wo sich auch Wills und Lyras kleines Café befand. Der Kapitän hatte mit seinem Fernrohr ausgiebig observiert und keine Zeichen menschlichen Lebens entdecken können, doch John Faa wollte sicherheitshalber mit einem halben Dutzend bewaffneter Männer an Land gehen. Sie würden sich im Hintergrund halten und für den Notfall bereitstehen.

Bei Einbruch der Dunkelheit aßen sie zum letzten Mal zusammen. Will verabschiedete sich vom Kapitän und von seinen Offizieren sowie von John Faa und Farder Coram. Er schien sie kaum wahrgenommen zu haben, aber umso deutlicher hatten sie ihn gesehen: Für sie war er jung, sehr jung sogar, aber auch sehr stark und tief betroffen.

Dann machten sich Will und Lyra samt ihren Dæmonen und Mary und Serafina Pekkala auf den Weg durch die leere Stadt.

Tatsächlich war der Ort menschenleer, und die einzigen Schritte und Schatten stammten von ihnen. Lyra und Will gingen Hand in Hand voran bis zu der Stelle, wo sie sich trennen mussten, gefolgt von den Frauen, die etwas zurückblieben und sich wie Schwestern unterhielten.

»Lyra möchte gern ein Stück weit in mein Oxford kommen«, sagte Mary. »Sie hat etwas vor. Danach kehrt sie gleich wieder zurück.«

»Und was wirst du machen, Mary?«

»Ich – ich gehe mit Will. Wir gehen erst einmal zu meiner Wohnung, meinem Haus, und morgen schauen wir nach seiner Mutter und sehen, was wir für sie tun können, damit es ihr bessergeht. In meiner Welt gibt es so viele Vorschriften. Man muss Auflagen erfüllen und tausend Fragen beantworten. Ich helfe ihm bei den rechtlichen Angelegenheiten, den Behörden, bei der Wohnungsfrage und dem ganzen Kram, dann kann er sich ganz auf seine Mutter konzentrieren. Will ist ein starker Junge … Aber ich helfe ihm. Außerdem brauche ich ihn. Ich habe meine Stellung verloren und viel Geld habe ich auch nicht mehr auf der Bank. Auch würde es mich nicht wundern, wenn die Polizei hinter mir her wäre … Er ist der einzige Mensch in meiner Welt, mit dem ich über alles das reden kann.«

Sie gingen weiter durch die stillen Straßen vorbei an einem eckigen Turm mit einem Tor, das ins Dunkle führte, an der Terrasse eines Cafés entlang, wo Tische auf dem Gehweg standen, und kamen schließlich auf einen breiten Boulevard, in dessen Mitte Palmen wuchsen.

»Hier bin ich früher vorbeigekommen«, sagte Mary.

Das Fenster, das Will erstmals in der stillen Vorstadtstraße in Oxford entdeckt hatte, öffnete sich hier. Auf der Oxforder Seite wurde es von Polizei bewacht, oder vielmehr war bewacht worden, als Mary sich mit einer List Durchgang verschafft hatte. Sie sah, wie Will die Stelle erreichte und dann mit den Händen ein paar rasche Bewegungen in der Luft machte – und schon war das Fenster verschwunden.

»Das wird eine Überraschung geben, wenn man das nächste Mal nachschaut«, sagte sie.

Lyra beabsichtigte, in Marys Oxford zu gehen und Will etwas zu zeigen, ehe sie mit Serafina die Rückkehr antrat. Sie mussten den Schnitt mit Bedacht setzen. Die Frauen folgten ihnen mit einigem Abstand durch die mondbeschienenen Straßen von Cittàgazze. Rechts dehnte sich eine weitläufige Parkanlage bis zu einer großen Villa mit einem klassischen Säulenvorbau aus, der wie Zuckerguss im Mondlicht glänzte.

»Als du mir verraten hast, welche Gestalt mein Dæmon hat«, sagte Mary, »sagtest du mir, du würdest mir beibringen, wie man ihn sehen kann, wenn wir genügend Zeit hätten … Ich wünschte, wir hätten die Zeit.«

»Nun, wir hatten Zeit«, sagte Serafina, »und geredet haben wir auch miteinander. Ich habe dir Hexenwissen enthüllt, was unter den alten Verhältnissen in meiner Welt verboten gewesen wäre. Doch du kehrst in deine Welt zurück und die alten Verhältnisse haben sich gewandelt. Und ich habe auch viel von dir gelernt. Also: Immer wenn du am Computer mit den Schatten sprachst, musstest du in einer bestimmten geistigen Verfassung sein, oder?«

»Ja … so wie Lyra mit dem Alethiometer. Du meinst, ich sollte versuchen, mich wieder in diese Trance zu versetzen?«

»Versuche es, aber ohne das normale Sehen aufzugeben.«

In Marys Welt gab es eine Sorte Bilder, die auf den ersten Blick wie eine wahllose Menge von Farbtupfen aussahen, die sich aber, sofern man sie auf eine ganz bestimmte Weise betrachtete, in drei Dimensionen ausdehnten. Vor dem Papier entstand dann plötzlich ein Baum oder ein Gesicht oder sonst ein überraschend solide wirkender Gegenstand, der vorher nicht zu sehen gewesen war.

Bei dem, was Serafina nun Mary beibrachte, verhielt es sich ganz ähnlich. Sie musste ihr normales Sehen beibehalten und gleichzeitig in das Trance-ähnliche Tagträumen gleiten, in dem sie die Schatten sehen konnte. So wie man die Blickrichtungen beider Augen parallel zueinander laufen lässt, um ein dreidimensionales Bild in den Zufallspunktbildern zu erkennen.

Und wie bei jenen Bildern hatte sie auch hier plötzlich den Dreh heraus.

»Ah!«, rief sie und griff nach Serafinas Arm, um sich festzuhalten, denn auf dem Eisenzaun vor dem Park saß ein Vogel: glänzend schwarzes Gefieder, rote Beine und ein gebogener gelber Schnabel – eine Alpendohle, wie die Hexe sie früher schon einmal beschrieben hatte. Der Vogel – ein Männchen – war keinen halben Meter entfernt und betrachtete sie mit leicht geneigtem Kopf, so als ob er sich königlich amüsierte.

Mary überraschte der Anblick so sehr, dass sie ihre Konzentration verlor, und sogleich war der Vogel verschwunden.

»Du hast es einmal geschafft«, sagte Serafina. »Beim nächsten Mal wird es dir schon leichter fallen. Wenn du in deiner Welt bist, wirst du auch lernen, die Dæmonen anderer Menschen zu sehen. Diese können deinen oder Wills Dæmon nicht erkennen, es sei denn, du bringst es ihnen bei.«

»Ja … Oh, das ist unglaublich.«

Mary dachte: Lyra sprach doch mit ihrem Dæmon. Ob sie ihren Vogel auch nicht nur sehen, sondern ebenso hören kann? Voller Erwartung ging sie weiter.

Vor ihnen war Will dabei, ein Fenster zu schneiden. Die beiden Kinder warteten auf die Frauen, damit der Junge es hinter ihnen wieder verschließen konnte.

»Wissen Sie, wo wir sind?«, fragte Will.

Mary schaute sich um. Die Straße, auf der sie sich nun in ihrer Welt befanden, war eine ruhige Allee mit großen viktorianischen Häusern in Gärten, die man mit Ziersträuchern bepflanzt hatte.

»Irgendwo im nördlichen Teil von Oxford«, antwortete die Wissenschaftlerin. »Tatsächlich nicht weit von meiner Wohnung, obgleich ich nicht genau weiß, auf welcher Straße wir uns hier befinden.«

»Ich möchte gern in den Botanischen Garten gehen«, sagte Lyra.

»Gut, das dürfte fünfzehn Minuten zu Fuß von hier sein. Dort entlang …«

Mary versuchte wieder, nach Hexenart zu sehen. Diesmal fiel ihr das schon leichter: Plötzlich entdeckte sie die Alpendohle hier in ihrer eigenen Welt, auf einem niedrigen Zweig, der über den Gehweg ragte. Neugierig, was wohl geschehen würde, streckte sie die Hand aus und sogleich sprang der Vogel ohne Zögern darauf. Mary fühlte das leichte Gewicht und den festen Griff der Krallen und setzte ihn behutsam auf ihre Schultern. Er ließ sich dort nieder, als ob das schon ihr ganzes Leben lang sein Platz gewesen wäre.

Nun, das traf ja wohl auch zu, dachte sie und ging weiter.

In der High Street herrschte kaum Verkehr, und als sie dann gegenüber Magdalen College die Stufen zum Tor des Botanischen Gartens hinuntergingen, war keine Menschenseele mehr zu sehen. Mary und Serafina setzten sich auf die steinerne Bank innerhalb des verzierten Torbogens, während Will und Lyra über das schmiedeeiserne Gitter in den Garten kletterten. Ihre Dæmonen schlüpften durch die Gitterstäbe und liefen den Kindern voraus.

»Hier lang«, rief Lyra und zog an Wills Hand.

Sie führte ihn vorbei an einem See mit Fontäne und bog zwischen Pflanzenrabatten nach links zu einer mächtigen Kiefer ab, deren Stamm sich in mehrere gewaltige Äste auffächerte. Hinter einer Steinmauer mit Durchgang schloss sich der hintere Teil des Gartens an, wo die Bäume jünger und nach weniger strengen Regeln gepflanzt waren. Nachdem sie eine kleine Brücke passiert hatten, kamen sie fast am Ende des Gartens zu einer Bank unter einem Baum mit tiefen, ausladenden Ästen.

»Ja«, jauchzte sie. »Ich habe so gehofft, diese Stelle zu finden, und da ist sie, genau da … Weißt du, Will, früher bin ich in meinem Oxford immer zu dieser Bank gegangen, wenn ich allein sein wollte, nur ich und Pan. Ich dachte nur, wenn du – vielleicht einmal im Jahr – wenn wir zur selben Zeit hierherkommen könnten für eine Stunde oder so, dann könnten wir so tun, als wären wir uns wieder ganz nahe – denn das wären wir ja, wenn du hier säßest und ich in meiner Welt ebenfalls –«

»Ja«, sagte er, »solange ich lebe, werde ich immer wieder hierher zurückkehren, ganz gleich, wo ich sonst in der Welt bin –«

»Am Johannistag«, schlug sie vor. »Um die Mittagsstunde. Solange ich lebe …«

Er konnte plötzlich nichts mehr sehen, ließ aber den heißen Tränen freien Lauf und hielt Lyra fest in seinen Armen.

»Und wenn wir – später einmal –«, flüsterte sie mit unsicherer Stimme, »– wenn wir jemandem begegnen, den wir mögen, und wenn wir ihn heiraten, dann müssen wir gut zu ihm sein und dürfen nicht ständig Vergleiche ziehen und wünschen, dass wir beide verheiratet wären … Aber lass uns daran festhalten, einmal im Jahr für eine Stunde hier zusammen zu sein …«

Sie hielten sich eng umschlungen. Minuten vergingen. Ein Wasservogel auf dem Fluss unweit von ihnen regte sich und flog auf; hin und wieder fuhr ein Auto über die Magdalen-Brücke.

Schließlich lösten sie sich voneinander.

»Ach«, sagte Lyra leise.

Alles an ihr war jetzt sanft. Für Will wurde dieser Augenblick zu einer seiner liebsten Erinnerungen – ihre Anmut, die im Abendlicht noch zärtlicher wirkte, die Sanftheit ihrer Augen, Hände und vor allem ihrer Lippen. Er küsste sie immer wieder, und mit jedem Kuss kam er dem letzten näher.

Ganz trunken und schwer von Liebe kehrten sie zum Eingang zurück, wo Mary und Serafina auf sie warteten.

»Lyra –«, sagte Will, und Lyra sagte: »Will.«

Er schnitt ein Fenster in die Welt von Cittàgazze. Sie befanden sich im Park der Villa nicht weit entfernt vom Waldrand. Ein letztes Mal stieg er hinein und schaute über die stille Stadt, auf die Ziegeldächer, die im Mondlicht schimmerten, den Turm über ihnen und auf das beleuchtete Schiff, das draußen auf der Reede ankerte.

Mit so fester Stimme, wie ihm das nur möglich war, sagte er zu der Hexe: »Danke, Serafina Pekkala, dafür, dass du uns damals vom Aussichtspavillon gerettet hast, und für alles andere auch. Bitte, steh auch weiterhin Lyra bei. Ich liebe sie mehr, als jemals ein Mensch einen anderen geliebt hat.«

Als Antwort küsste ihn die Hexenkönigin auf beide Wangen. Lyra hatte Mary etwas zugeflüstert, dann umarmten auch sie sich. Zuerst stieg Mary, dann Will durch das letzte Fenster zurück in ihre Welt im Schatten der Bäume des Botanischen Gartens.

Fröhlich statt missmutig zu sein, das beginnt jetzt, versuchte sich Will klarzumachen, doch ebenso gut hätte er versuchen können, einen angreifenden Wolf festzuhalten, der ihm das Gesicht zerkratzen und die Kehle durchbeißen wollte. Doch er schaffte es schließlich und dachte, dass niemand die Anstrengung sehen konnte, die ihn das kostete.

Und er wusste, dass Lyra das Gleiche tat und dass die Gezwungenheit in ihrem Lächeln sie verriet.

Dennoch, auch sie lächelte.

Sie küssten sich noch ein letztes Mal, rasch und ungeschickt, so dass sie mit den Wangenknochen aneinanderstießen und eine Träne aus ihrem Auge an seinem Gesicht haften blieb. Auch ihre beiden Dæmonen gaben sich einen Abschiedskuss, dann huschte Pantalaimon über die Schwelle und flüchtete sich in Lyras Arme. Nun verschloss Will das Fenster, der Durchgang war versiegelt und Lyra nicht mehr zu sehen.

»Jetzt –«, sagte er mit einer Stimme, die möglichst sachlich klingen sollte, und vermied dabei, Mary anzusehen, »muss ich das Messer zerbrechen.«

Er spürte mit dem Messer in der Luft nach einem Spalt und versuchte sich vorzustellen, was beim letzten Mal geschehen war. Er hatte damals in der Höhle eine rettende Öffnung schneiden wollen, aber Mrs Coulter hatte ihn plötzlich und unerwartet an seine Mutter erinnert, worauf das Messer zerbrochen war. Weil es schließlich auf etwas gestoßen war, was es nicht durchtrennen konnte, und das war seine Liebe zu seiner Mutter.

Also versuchte er nun ein Bild seiner Mutter heraufzubeschwören, wie er sie zuletzt gesehen hatte, als sie verängstigt und verstört in Mrs Coopers Diele stand. Doch der erhoffte Erfolg stellte sich nicht ein. Das Messer schnitt leicht durch die Luft und öffnete ein Fenster auf eine Welt, wo gerade ein heftiger Regenschauer niederging. Schwere Regentropfen spritzten herein und erschreckten beide. Er verschloss das Fenster wieder und stand eine Weile ratlos da.

Sein Dæmon aber wusste, was zu tun war, und sagte einfach nur »Lyra«.

Dass er darauf nicht von selbst gekommen war! Der Junge nickte, und mit dem Messer in der Rechten drückte er mit der Linken die Stelle, wo Lyras Träne immer noch auf seiner Wange lag.

Diesmal zerbrach das Messer unter lautem Klirren. Die Klinge zersprang in Stücke. Blinkend lagen die einzelnen Stücke auf den noch vom Regen aus einer anderen Welt nassen Steinen.

Will kniete sich hin und las sie auf und Kirjava mit ihren Katzenaugen half ihm dabei.

Mary schulterte ihren Rucksack.

»Tja, Will«, begann sie. »Wir haben bisher wenig miteinander gesprochen, du und ich … Deshalb kennen wir uns kaum. Aber Serafina Pekkala und ich, wir haben uns ein Versprechen gegeben und gerade vorhin habe ich das mit Lyra auch abgemacht, und selbst wenn ich nie mehr eine solche Zusage geben sollte, so will ich dir doch das Gleiche versprechen: nämlich dass ich, wenn du nichts dagegen hast, deine Freundin sein will, solange wir leben. Wir sind beide allein und ich denke, es fiele uns beiden leichter, wenn … Was ich sagen will, ist lediglich, dass es niemanden gibt, mit dem wir über unsere Erlebnisse reden können, mit niemandem außer uns … Und wir müssen uns beide daran gewöhnen, mit unseren Dæmonen zu leben … Wir stecken beide in Schwierigkeiten, und wenn das kein Grund ist zusammenzuhalten, weiß ich es nicht.«

»Sie stecken in Schwierigkeiten?«, fragte Will und starrte sie an. Sie schaute mit freundlichen, klugen Augen zurück.

»Tja, ich habe institutseigene Apparate im Labor kaputt gemacht, ehe ich gegangen bin; ich habe Ausweispapiere gefälscht und … Nun, nichts, was man nicht wieder in Ordnung bringen könnte. Und deine Schwierigkeiten – mit denen werden wir auch fertig. Wir finden deine Mutter und verschaffen ihr eine geeignete Therapie. Und wenn du eine Wohnung brauchst und es dir nichts ausmacht, bei mir zu wohnen, ja, dann könnten wir das so einrichten, dass du nicht in, wie heißt das doch gleich bei den Behörden, in Obhut genommen wirst. Wir müssen uns eine Geschichte ausdenken und uns strikt daran halten, aber das wäre zu schaffen, oder?«

Mary meinte es gut mit ihm. Sie war ihm eine Freundin, keine Frage. Das hätte er sich nie träumen lassen.

»Ja!«, sagte Will.

»Gut, dann machen wir es so. Bis zu meiner Wohnung ist es etwa eine halbe Meile. Weißt du, was jetzt mein größter Wunsch wäre? Eine Tasse Tee. Komm, gehen wir und machen wir uns einen Tee.«

Drei Wochen war es her, dass Lyra zugesehen hatte, wie Will mit tastender Hand seine Welt für immer schloss. Jetzt saß sie wieder an der Tafel in Jordan College, wo sie sich einst von Mrs Coulters Charme hatte fesseln lassen.

Diesmal war es eine kleinere Gesellschaft: Außer ihr saßen nur der Rektor und Dame Hannah Relf, die Leiterin von St. Sophia, eines der Frauencolleges, am Tisch. Dame Hannah war auch bei jenem ersten Abendessen zugegen gewesen. Lyra überraschte es, sie auch jetzt hier zu sehen, sie begrüßte die Frau aber höflich – und musste feststellen, dass ihr Gedächtnis sich geirrt hatte. Dame Hannah war viel klüger, interessanter und reizender als die graue, altmodische Person, die sie in Erinnerung behalten hatte.

Viel war während Lyras Reisen geschehen in Jordan College, in England und in der ganzen Welt. Allem Anschein nach hatte die Macht der Kirche erst gewaltig zugenommen, um dann rasch zusammenzubrechen. Eine Revolte im Magisterium hatte die Eiferer hinweggefegt und liberalere Köpfe an die Spitze gebracht. Die Oblations-Behörde war aufgelöst worden; und das Geistliche Disziplinargericht befand sich ohne Führung in einem konfusen Zustand.

Nach einem turbulenten Zwischenspiel kehrten die Colleges von Oxford wieder zur Ruhe der Gelehrsamkeit und zum akademischen Ritual zurück. Einiges war verlorengegangen: Des Rektors kostbare Sammlung von Silbergeräten war geplündert worden und manche Collegediener waren verschwunden. Doch Cousins, der Butler des Rektors, war immer noch im Dienst, und Lyra hatte sich schon darauf gefasst gemacht, ihrem alten Gegner mit Misstrauen zu begegnen, denn seit sie denken konnte, waren sie Feinde gewesen. Umso verblüffter registrierte sie nun, wie er sie herzlich begrüßte und ihre ausgestreckte Hand mit beiden Händen schüttelte. War da nicht sogar Zuneigung in seiner Stimme? Ohne Zweifel, er hatte sich geändert.

Während des Essens sprachen der Rektor und Dame Hannah über die Ereignisse, während deren sich Lyra nicht in Oxford aufgehalten hatte. Das Mädchen hörte abwechselnd mit Schrecken, Kummer oder Verblüffung zu. Als sie für den Kaffee in den Salon hinübergingen, sagte der Rektor:

»Nun, Lyra, wir haben kaum etwas von dir gehört. Ich weiß aber, dass du so manches gesehen hast. Kannst du uns etwas von deinen Erlebnissen erzählen?«

»Schon«, sagte Lyra, »aber nicht gleich alles auf einmal. Manches verstehe ich nämlich nicht und anderes macht mich immer noch schaudern oder weinen. Aber ich verspreche Ihnen, so viel zu berichten, wie ich kann. Dafür müssen Sie mir aber auch etwas versprechen.«

Der Rektor schaute zur grauhaarigen Dame mit dem Krallenaffendæmon hinüber und tauschte einen amüsierten Blick mit ihr.

»Was sollen wir denn versprechen?«, erkundigte sich Dame Hannah.

»Sie müssen versprechen, dass Sie mir glauben«, sagte Lyra ganz ernst. »Ich weiß, dass ich nicht immer die Wahrheit gesagt habe. Aber in manchen Situationen konnte ich nur dadurch überleben, dass ich Lügengeschichten auftischte. Ich weiß, wie ich früher war, und ich weiß, dass Sie es wissen. Meine wahre Geschichte ist aber für mich so wichtig, dass ich sie nicht erzähle, wenn Sie mir sowieso nur die Hälfte glauben. Ich verspreche also, die Wahrheit zu sagen, wenn Sie versprechen, mir zu glauben.«

»Gut, ich verspreche es«, sagte Dame Hannah und auch der Rektor sagte: »Und ich ebenso.«

»Wissen Sie, was ich mir fast mehr als alles andere wünsche? Ich wünschte, ich hätte die Fähigkeit, das Alethiometer zu lesen, nicht verloren. Oh, Sir, es war so seltsam, wie ich diese Fähigkeit zuerst gewann und dann plötzlich wieder verlor! Ich konnte es doch so gut – ich sprang von einer symbolischen Bedeutung zur anderen und erkannte alle nur denkbaren Verbindungen – es war wie …« Sie lächelte und fuhr dann fort: »Ja, es war wie bei einem Affen, der in einem Baum turnt, alles ging so rasch. Und plötzlich war alles weg. Nichts ergab mehr einen Sinn. Selbst an einfache Bedeutungen konnte ich mich nicht mehr erinnern, abgesehen von den ganz simplen wie ein Anker, der Hoffnung bedeutet, oder ein Schädel, der für Tod steht. Doch die vielen tausend anderen Bedeutungen … waren wie weggeblasen.«

»Sie sind nicht weg«, widersprach Dame Hannah. »Die Bücher, in denen sie aufgeführt sind, stehen alle in der Bodleiana. Das ganze gelehrte Wissen ist jederzeit greifbar.«

Dame Hannah und der Rektor hatten in Sesseln zu beiden Seiten des Kamins Platz genommen, während Lyra auf dem Sofa zwischen ihnen saß. Außer der Lampe neben dem Rektor gab es keine Beleuchtung, doch in ihrem Licht waren die Gesichter der beiden alten Leute deutlich zu erkennen. Lyra ertappte sich, wie sie Dame Hannahs Gesicht betrachtete. Freundlich, dachte Lyra, scharfsinnig und weise, doch was in diesen Zügen sonst geschrieben stand, das konnte sie genauso wenig lesen wie die Symbole des Alethiometers.

»Ja, Lyra«, fuhr der Rektor fort. »Wir müssen uns nun Gedanken über deine Zukunft machen.«

Seine Worte ließen sie frösteln, aber sie fasste sich und richtete sich auf.

»Die ganze Zeit, in der ich fort war«, sagte Lyra, »habe ich nie darüber nachgedacht. Ich habe immer nur in der Gegenwart gelebt. Lange Zeit dachte ich, dass es für mich überhaupt keine Zukunft gäbe. Und nun … ja, nun habe ich ein ganzes Leben vor mir, aber keine … keine Vorstellung, was ich damit anfangen soll. Das ist so wie mit dem Alethiometer, ich habe es und kann es nicht lesen. Ich denke, dass ich arbeiten muss, weiß aber nicht, was. Meine Eltern waren wahrscheinlich reich, aber ich wette, sie haben nie daran gedacht, ein Testament zu hinterlassen. Sicherlich haben sie sowieso ihr ganzes Geld auf die eine oder andere Weise aufgebraucht. Selbst wenn ich einen Erbanspruch hätte, wäre nichts für mich übrig geblieben. Ich weiß es nicht, Sir. Ich bin nach Jordan zurückgekehrt, weil das früher einmal mein Zuhause war, wohin hätte ich sonst gehen sollen? Sicher, ich könnte bei König Iorek Byrnison auf Svalbard leben, und Serafina Pekkala würde mich in ihren Hexenclan aufnehmen, aber ich bin weder ein Bär noch eine Hexe, daher würde ich nicht richtig hineinpassen, sosehr ich die beiden auch mag. Vielleicht würden mich die Gypter zu sich nehmen … Aber eigentlich weiß ich nicht, was ich tun soll. Ich fühle mich ehrlich verloren.«

Die beiden Erwachsenen schauten sie an: Lyras Augen glänzten mehr als sonst, doch hielt sie ihr Kinn hoch, wie sie es von Will gelernt hatte, ohne sich dessen bewusst zu sein. Auf Dame Hannah wirkte sie stolz und zugleich verloren, und dafür bewunderte sie das Mädchen. Der Rektor sah noch etwas anderes – er sah, dass Lyra nicht mehr die unbewusste Anmut eines Kindes besaß und wie unbehaglich sie sich im Körper einer Heranwachsenden fühlte. Doch er liebte das Mädchen von Herzen und war stolz auf ihre aufblühende Schönheit, zugleich aber auch in Sorge um sie.

Und so sagte er ihr: »Du bist nicht verloren, Lyra, solange dieses College steht. Es ist dein Zuhause, bis du es nicht mehr brauchst. Und was das Geld betrifft – dein Vater hat eine Summe für deine Bedürfnisse angelegt und mich zum Vollstrecker ernannt. Über Geld brauchst du dir also keine Sorgen zu machen.«

In Wirklichkeit hatte Lord Asriel nichts dergleichen getan, doch Jordan College war reich und der Rektor verfügte auch nach den letzten Umwälzungen immer noch über ein Privatvermögen.

»Was jetzt ansteht«, fuhr er fort, »ist die Frage deiner schulischen Bildung. Du bist noch sehr jung und was du bisher gelernt hast, hing weitgehend davon ab … Tja, offen gesagt, es hing davon ab, welchen Lehrer unseres College du am wenigsten fürchtetest.« Hier lächelte er. »Es war ohne Plan. Nun könnte es sich herausstellen, dass die Entwicklung deiner Talente eine Richtung nimmt, die wir nicht voraussehen können. Aber wenn du das Alethiometer zum Gegenstand deiner lebenslangen Bemühung machen und durch bewusstes Studium das wieder erlernen möchtest, was du durch Intuition schon einmal wusstest –«

»Ja«, sagte Lyra fest entschlossen.

»– dann wärst du gut beraten, dich in die Obhut meiner guten Freundin Dame Hannah zu begeben. Sie kennt sich auf diesem Gebiet wie keine Zweite aus.«

»Wenn ich dir einen Vorschlag machen darf«, schaltete sich Dame Hannah ein. »Du brauchst dich nicht sofort zu entscheiden, denke darüber in Ruhe nach. Mein College ist nicht so altehrwürdig wie Jordan und du bist in jedem Fall noch zu jung, um als Studentin aufgenommen zu werden. Aber vor ein paar Jahren haben wir ein großes Haus im Norden von Oxford erworben und darin ein Internat eingerichtet. Ich schlage dir vor, dass du einmal mit der Direktorin sprichst, um zu sehen, ob du dort gern Schülerin werden möchtest. Etwas, das du nun brauchst, ist die Freundschaft von Mädchen deines Alters. Manches lernt man in der Jugend im Umgang mit Gleichaltrigen, und ich glaube nicht, das Jordan College für alles sorgen kann. Die Direktorin ist eine kluge junge Frau, sehr freundlich und hat Ideen und Tatkraft. Wir sind sehr froh, sie als Leiterin zu haben. Du kannst mit ihr reden und wenn dir mein Vorschlag gefällt, darfst du St. Sophia zu deiner Schule wählen, so wie du Jordan zu deinem Zuhause gemacht hast. Und falls du das Alethiometer systematisch studieren möchtest, können wir beide uns zu ein paar Privatstunden treffen. Doch das hat Zeit, meine Gute, viel Zeit. Sage jetzt noch nichts. Lass die Entscheidung in dir reifen.«

»Danke, Dame Hannah«, sagte Lyra, »ich werde es mir überlegen.«

Der Rektor hatte Lyra einen eigenen Schlüssel für die Gartentür gegeben, so dass sie kommen und gehen konnte, wann sie wollte. Spätnachts, als der Pförtner gerade die Türen schloss, huschte sie zusammen mit Pantalaimon nach draußen und lief durch die dunklen Straßen, im Ohr den Klang aller Glocken von Oxford, die gerade Mitternacht schlugen.

Kaum hatten sie den Botanischen Garten erreicht, jagte Pan einer Maus nach, verfolgte sie über den Rasen in Richtung auf die Mauer, ließ sie dann aber entkommen und sprang auf die mächtige Kiefer, die dort in der Nähe stand. Was für eine Freude, ihn so weit von ihr entfernt von Ast zu Ast hüpfen zu sehen. Nur mussten die beiden Acht geben, das nicht vor Zeugen zu machen; ihre schmerzvoll erworbene Hexenkunst, sich vom eigenen Dæmon zu trennen, sollte ein Geheimnis bleiben.

Früher hätte Lyra es sich nicht verkneifen können, vor ihren Freunden damit anzugeben und ihnen Schreckensschreie zu entlocken, doch seit sie Will kannte, wusste sie den Wert von Zurückhaltung und Verschwiegenheit zu schätzen.

Das Mädchen setzte sich auf die Bank und wartete, bis Pan zurückkam. Er liebte es, sie zu überraschen, doch gewöhnlich entdeckte sie ihn immer schon, ehe er bei ihr ankam, und auch jetzt sah sie seinen Schatten am Flussufer entlanghuschen. Lyra schaute absichtlich in die andere Richtung und tat so, als hätte sie ihn nicht bemerkt. Als er dann auf die Bank sprang, schnappte sie ihn plötzlich.

»Beinahe hätte ich es geschafft«, sagte er.

»Du musst noch besser werden. Ich habe dich den ganzen Weg vom Tor her kommen hören.«

Pan saß auf der Rückenlehne der Bank und stützte sich mit den Vorderpfoten auf ihrer Schulter ab.

»Was werden wir der Dame sagen?«, fragte er.

»Wir sagen ja«, entschied sie. »Zuerst geht es nur darum, mit dieser Direktorin zu sprechen, und noch nicht, die Schule zu besuchen.«

»Aber wir gehen doch, oder?«

»Ja, wahrscheinlich schon.«

»Das könnte doch ganz gut werden.«

Lyra fragte sich, wie wohl die anderen Schülerinnen sein würden. Möglicherweise klüger und gewitzter als sie, sicherlich aber wussten sie mehr über alles, was für Mädchen ihres Alters wichtig war. Und sie wäre nicht in der Lage, ihnen auch nur den hundertsten Teil von dem zu erzählen, was sie wusste. Folglich mussten die anderen sie für einfältig und unerfahren halten.

»Glaubst du, Dame Hannah kann wirklich das Alethiometer lesen?«, fragte Pantalaimon.

»Mit Hilfe der Bücher bestimmt. Ich frage mich, wie viele Bücher es zu dem Thema gibt. Ich wette, wir könnten aus allen lernen und dann ohne sie auskommen. Stell dir bloß einmal vor, immer einen Stapel Bücher mit sich herumzuschleppen … Pan?«

»Ja?«

»Verrätst du mir irgendwann einmal, was du und Wills Dæmon gemacht habt, als wir voneinander getrennt waren?«

»Eines Tages«, versprach er ihr. »Und sie wird es Will auch eines Tages sagen. Wir waren uns einig, dass wir wissen werden, wann der Zeitpunkt gekommen ist, aber vorher schweigen wir wie ein Grab.«

Sie hatte Pantalaimon alles gesagt, aber es war in Ordnung, dass er auch Geheimnisse vor ihr hatte, nachdem sie ihn so im Stich gelassen hatte.

Und es tröstete Lyra zu wissen, dass Will und sie auch das gemeinsam hatten. Sie fragte sich, ob sie wohl jemals in ihrem Leben auch nur eine Stunde nicht an ihn denken, nicht im Geist mit ihm sprechen, sich nicht nach seiner Stimme, seinen Händen und seiner Liebe sehnen würde. Das Mädchen hatte nie geträumt, wie es wohl wäre, jemanden so zu lieben. Von allem, was sie auf ihren Abenteuern erlebt hatte, war die Liebe wohl das, was sie am meisten erstaunt hatte. Die Zärtlichkeit, die in ihrem Herzen geblieben war, schien ihr wie eine Narbe zu sein, die sie niemals verlieren und für immer lieben würde.

Pan sprang von der Rückenlehne und kuschelte sich in Lyras Schoß. Hier im Dunkeln waren sie sicher: sie, ihr Dæmon und ihre Geheimnisse. Irgendwo in der schlafenden Stadt befanden sich die Bücher mit dem gesammelten Wissen über das Alethiometer … und bei ihnen die freundliche, gelehrte Frau, bei der sie Unterricht erhalten sollte; und die vielen Mädchen, die so viel mehr wussten als sie.

Lyra dachte: Sie wissen es noch nicht, aber wir werden sicherlich Freundinnen.

Pantalaimon murmelte: »Die Sache, von der Will geredet hat …«

»Wann?«

»Am Strand, kurz bevor du das Alethiometer ausprobiert hast. Er sagte, es gebe kein Anderswo. Sein Vater hatte zu ihm davon gesprochen. Aber da war noch etwas anderes.«

»Ich erinnere mich. Er meinte, mit dem Reich, dem Himmelreich, sei es zu Ende. Wir sollten nicht so leben, als ob dieses Jenseits wichtiger wäre als das Leben in dieser Welt, denn da, wo wir leben, das ist der wichtigste Ort für uns.«

»Er sagte, wir müssten etwas bauen …«

»Dazu brauchen wir unser ganzes Leben, Pan. Wir wären ja gern mit Will und Kirjava gegangen, nicht wahr?«

»Ja, selbstverständlich! Und sie wären gern mit uns gekommen, aber –«

»Aber dann hätten wir nicht die Kraft zum Bauen. Keiner hätte sie, wenn er zuerst an sich selbst denkt. Wir müssen all diese schwierigen Dinge versuchen, wie fröhlich und freundlich zu sein, wissensdurstig, tapfer und geduldig, und wir müssen lernen und nachdenken und hart arbeiten, wir alle, in unseren verschiedenen Welten, und dann können wir …«

Ihre Hände lagen auf seinem seidigen Fell. Irgendwo im Garten sang eine Nachtigall, ein Windhauch spielte in ihrem Haar und ließ die Blätter über ihr rascheln. Alle Glocken der Stadt schlugen ein Uhr, manche mit einem hellen Ton, andere mit einem tiefen, die einen ganz in der Nähe, die anderen in der Ferne, manche gebrochen und mürrisch, andere ernst und wohlklingend, doch alle stimmten bei aller Verschiedenheit der Klänge in Zeit und Stunde überein, wenn auch die einen etwas länger brauchten als die anderen. In dem anderen Oxford, wo sie und Will ihren Abschiedskuss getauscht hatten, würden jetzt ebenfalls die Glocken ein Uhr schlagen, eine Nachtigall würde singen und die Blätter der Bäume im Botanischen Garten würden im Wind rascheln.

»Und dann?«, fragte ihr Dæmon schläfrig. »Was soll dann gebaut werden?«

»Die Republik des Himmels«, sagte Lyra.

Laternbilder

Manchmal hat ein Autor die Möglichkeit, zu einer Geschichte zurückzukehren und mit ihr zu spielen – nicht um sie für ein anderes Medium zu bearbeiten (das sollte er manchmal lieber nicht) und auch nicht, um sie zu überarbeiten oder zu »verbessern« (die Versuchung mag groß sein, aber es ist zu spät: vor der Veröffentlichung wäre dazu Zeit gewesen, jetzt geht es um neue Bücher, nicht um alte), sondern einfach nur, um mit ihr zu spielen.

Jede Erzählung enthält Lücken: Orte, über die nichts gesagt wird, obwohl dort Dinge geschehen und Personen sprechen und handeln und ihr Leben leben. Es hat Spaß gemacht, einige dieser Lücken aufzusuchen und ein wenig darüber zu spekulieren, was dort zu sehen sein könnte.

Warum ich diese kleinen Texte »Laternbilder« nenne: Ich erinnere mich noch an Holzkästen, in denen mein Großvater bemalte Glasplatten aufbewahrte. Auf den Platten waren Szenen aus der Bibel oder aus Märchen oder aus Gespenstergeschichten oder witzige kleine Stücken mit grotesk aussehenden Figuren abgebildet. Gelegentlich holte mein Großvater seine schwere, alte Laterna Magica heraus und projizierte einige dieser Bilder auf eine Leinwand. Wir saßen im verdunkelten Zimmer, in dem es nach erhitztem Metall roch, sahen uns die Szenen an und versuchten, die Geschichte zu verstehen. Wir überlegten etwa, was Paulus mit Rotkäppchen zu tun haben könnte, denn die Bilder kamen nie ganz in der richtigen Reihenfolge aus dem Kasten.

Ich glaube, Lord Asriel verwendet im zweiten Kapitel von Der Goldene Kompass diese Laterna Magica meines Großvaters. Es folgen einige Laternbilder. Ihre Reihenfolge spielt keine Rolle.

Philip Pullman
Oxford
Februar 2007

Mary glaubt zunächst, die Mulefa hätten keine Geschichte, aber nur weil die Geschichte, die sie in der Schule gelernt hat, von Politik handelt, vom Zusammenstoß von Nationalstaaten und vom Aufstieg und Niedergang großer Reiche. Bei den Mulefa lernt sie eine ganz andere Art von Geschichte kennen. Die Mulefa vergessen nichts von dem, was sie einmal gewusst haben. Ereignisse wie der große Sturm vor fünfzehntausend Jahren, die Entdeckung der Seilfaserpflanze oder der einwöchige Ritt des einzigen Überlebenden des Erdbebens an der Südküste, der mit gebrochenem Rad vor den Fluten fliehen musste, sind die Themen langer, verwickelter Erzählungen, die von Erzähler und Hörern gemeinsam ausgeschmückt und weitergesponnen werden. Mary lebt nicht lange genug bei den Mulefa, um herauszufinden, ob sie den Begriff der Dichtung kennen – ob es sich bei diesen Geschichten um Erinnerungen handelt oder um Erfindungen.

Pfefferminzkuchen und Balthamos’ Neugier, die gezierte, etwas wählerische Art, mit der er daran knabbert: der Geschmack von Zucker und Pfefferminz beschwört in Will für den Rest seines Lebens dieses Bild. Er sitzt dann wieder an dem rauchigen kleinen Feuer und hört im Dunkeln den nahen Bach plätschern.

In Lyras Welt sind es die Dæmonen, in der Welt der Mulefa die ölhaltigen Räder – zwei Arten, das Wirken des Staubs sichtbar zu machen. Die Entsprechung in unserer Welt?

Noch einmal Will, diesmal später. Wenn er mit der Messerspitze die winzigen Partikel der Luft abtastet, empfindet er in der Hand und im Kopf ein ganz bestimmtes Gefühl, ein Gefühl, das keine Berührung braucht, das weiß, ohne zu zerstören, das instinktiv begreift. Will behält diese Fähigkeit sein Leben lang. Als Medizinstudent muss er später gelegentlich eine falsche Diagnose vortäuschen, seine Treffsicherheit hätte sonst womöglich den Verdacht des Übernatürlichen erregt. Als fertiger Arzt braucht er das nicht mehr. Doch bleibt er sein Leben lang damit beschäftigt, seine richtigen Diagnosen zu erklären.

Mary geht vollkommen darin auf, mit dem Lack für das Teleskop herumzuexperimentieren, und ist glücklich. Den Wert des Experimentierens und Probierens hat sie ihrem Kollegen Oliver Payne nie erklären können. Er musste das Ziel immer schon kennen, bevor er dort ankam. Zurück in Oxford schenkt Mary drei ihrer kostbaren Radbaum-Samen einem Wissenschaftler vom Botanischen Garten, einem netten Herrn, der die Bedeutung des Herumexperimentierens kennt. Die Samen keimen und die jungen Pflanzen gedeihen, Mary verrät aber nicht, woher sie kommen.

Am Strand verstummt das Alethiometer in Lyras Händen plötzlich, als hätte es sie verlassen.

Eine endlose Weite von silbrigem Grün und goldenen und sandfarbenen Brauntönen, das Wispern des Grases im warmen Wind. Sicherheit, Sonne.

In der Höhle beobachtet Mrs Coulter Will abschätzend und Will beobachtet Mrs Coulter abschätzend. Sie setzen ihre Worte sorgfältig wie Schachfiguren – jedes Wort beinhaltet unzählige Andeutungen und Drohungen. Beide haben danach das Gefühl, nur knapp mit dem Leben davongekommen zu sein.

Die achtzehnjährige Lyra sitzt konzentriert in Duke Humfreys Bibliothek, vor sich das Alethiometer und einen Stapel ledergebundener Bücher. Sie streicht die Haare hinter die Ohren, klemmt den Stift zwischen die Lippen und fährt mit dem Finger eine Liste von Symbolen hinunter. Pantalaimon hält währenddessen die steifen, alten Seiten für sie auf … »Sieh mal, Pantalaimon, hier kann man ein Muster erkennen! Also deshalb sind die Symbole in dieser Reihenfolge angeordnet!« Das Gefühl, als scheine plötzlich die Sonne. Und am nächsten Tag im Botanischen Garten erzählt Lyra Will davon gleich im zweiten Satz.

Danksagung

His Dark Materials hätte nicht geschrieben werden können ohne die Hilfe und Ermutigung durch Freunde, Familie, Fremde und Bücher.

Folgenden Personen schulde ich besonderen Dank: Liz Cross, die mich als gewissenhafte und stets fröhliche Lektorin durch alle Stadien des Werks begleitet und im Magischen Messer einen brillanten Sinn für Bilder bewiesen hat; Anne Wallace-Hadrill, die mir gestattete, ihr schmales Boot unter die Lupe zu nehmen; Richard Osgood vom Archäologischen Institut der Universität Oxford, der mir erklärte, wie archäologische Grabungen organisiert werden; Michael Malleson von der Trent Studio Forge in Dorset, der mir zeigte, wie man Eisen schmiedet; sowie Mike Froggatt und Tanaqui Weaver, die mich stets mit der richtigen Sorte Papier (gelochtes) versorgten, wenn mein Vorrat zur Neige ging. Mein Lob gilt auch der Cafeteria des Oxford Museum of Modern Art. Jedes Mal, wenn ich mit meiner Erzählung nicht weiterkam, halfen mir eine Tasse Kaffee und eine Stunde Arbeit in diesem freundlichen Lokal über die Schwierigkeit hinweg, ohne dass es meinerseits, so schien es mir, einer Anstrengung bedurft hätte. Das hat stets zuverlässig geklappt.

Ich habe Ideen aus jedem Buch gestohlen, das ich gelesen habe. Meine Devise beim Recherchieren für einen Roman lautet: »Lies wie ein Schmetterling und schreib wie eine Biene.« Wenn die vorliegende Geschichte überhaupt Honig enthält, dann liegt das in erster Linie an der Güte des Nektars, den ich in den Büchern besserer Schriftsteller gefunden habe. Aber drei Quellen verdienen besondere Erwähnung. Erstens Kleists Aufsatz »Über das Marionettentheater«, den ich zuerst in einer Übersetzung von Idris Parry im Times Literary Supplement von 1978 gelesen habe. Zweitens John Miltons »Verlorenes Paradies« und drittens die Werke von William Blake.

Zum Schluss nenne ich die Personen, denen ich am meisten verdanke. David Fickling, der es nie an Ermutigung und Vertrauen hat fehlen lassen und der ein untrügliches Gespür dafür hat, wie man Geschichten verbessern kann. Der Erfolg dieses Buches geht zu einem Großteil auf ihn zurück. Caradoc King, der mich über ein halbes Leben lang mit seiner unverbrüchlichen Freundschaft und Unterstützung begleitet hat. Enid Jones, die mich als Lehrerin vor langer Zeit an Miltons »Verlorenes Paradies« heranführte. Ihr verdanke ich das Beste, was Bildung geben kann, nämlich einen Begriff davon, dass Verantwortungsgefühl und Freude nebeneinander bestehen können. Meiner Frau Jude und meinen Söhnen Jamie und Tom verdanke ich schließlich alles Übrige unter der Sonne.

Philip Pullman

Philip Pullman wurde 1946 in Norwich, England geboren. Er wuchs in Rhodesien, Australien, London und Wales auf. Nach der Schule besuchte er das Exeter College in Oxford, wo er Englisch studierte und unterrichtete danach an verschiedenen Middle Schools. Jetzt lebt er mit seiner Frau in Oxford und arbeitet nebenberuflich als Literaturdozent am Westminster College. Er hat u.a. Bilderbücher, Theaterstücke und Thriller geschrieben.

Philip Pullman zählt zu den angelsächsischen Autoren, die sich über die Grenzen zwischen literarischen Gattungen ebenso souverän hinwegsetzen wie über die Verteilung der Literatur auf verschiedene Altersschubladen. Er will seine Leser geistreich unterhalten und bedient sich dazu des historischen, des Abenteuer- und des Kriminalromans ebenso wie der Fantasy. Nicht selten vermischt er deren Elemente, wie in seinen historischen Abenteuerromanen und in seiner Fantasy-Trilogie, die auch Freunde eiskalter Thriller für sich entdeckt haben. Für sein Gesamtwerk erhielt Philip Pullman den Astrid-Lindgren-Gedächtnispreis 2005.

CARLSEN-Newsletter
Tolle Lesetipps kostenlos per E-Mail!
www.carlsen.de

Alle Rechte vorbehalten.
Unbefugte Nutzungen, wie etwa Vervielfältigung, Verbreitung, Speicherung oder Übertragung, können zivil- und strafrechtlich verfolgt werden.

In diesem E-Book befinden sich eventuell Verlinkungen zu Webseiten Dritter. Bitte haben Sie Verständnis dafür, dass sich die Carlsen Verlag GmbH die Inhalte Dritter nicht zu eigen macht, für die Inhalte nicht verantwortlich ist und keine Haftung übernimmt.

Veröffentlicht im Carlsen Verlag
Originalcopyright © Philip Pullman 1995 (Der Goldene Kompass) / 1997 (Das Magische Messer) / 2000 (Das Bernstein-Teleskop) / 2007 (Laternbilder)
Originalverlag: Scholastic Children’s Books Ltd., London
Originaltitel: »His Dark Materials: Northern Lights / The Subtle Knife / The Amber Spyglass«
Copyright © der deutschsprachigen Ausgaben:
1996, 2002, 2007 / 1997, 2003, 2007 / 2001, 2003, 2007 Carlsen Verlag GmbH, Hamburg
Aus dem Englischen von Andrea Kann, Wolfram Ströle und Reinhard Tiffert
Covergestaltung: formlabor unter Verwendung der Illustrationen von Dieter Wiesmüller
Satz und E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde
ISBN 978-3-646-92679-8

Alle Bücher im Internet unter
www.carlsen.de

Inhalt

Cover

Über dieses Buch

Wohin soll es gehen?

Der Goldene Kompass

Zitat

Einleitung

I Oxford

Eins Die Karaffe

Zwei Der Norden

Drei Lyras Jordan

Vier Das Alethiometer

Fünf Die Cocktailparty

Sechs Im Netz

Sieben John Faa

Acht Enttäuschung

Neun Die Spione

II Bolvangar

Zehn Der Konsul und der Bär

Elf Die Rüstung

Zwölf Der verlorene Junge

Dreizehn Der Fechtkampf

Vierzehn Die Lichter von Bolvangar

Fünfzehn Die Dæmonenkäfige

Sechzehn Die silberne Guillotine

Siebzehn Die Hexen

III Svalbard

Achtzehn Nebel und Eis

Neunzehn Gefangen

Zwanzig Auf Messers Schneide

Einundzwanzig Lord Asriels Willkommen

Zweiundzwanzig Verrat

Dreiundzwanzig Die Brücke zu den Sternen

Laternbilder

Danksagung

Das Magische Messer

Einleitung

Eins Die Katze unter den Bäumen

Zwei Unter Hexen

Drei Eine Welt der Kinder

Vier Trepanierte Schädel

Fünf Luftpostbriefe

Sechs Lichtgestalten

Sieben Der Rolls-Royce

Acht Der Turm der Engel

Neun Der Diebstahl

Zehn Der Schamane

Elf Der Aussichtspavillon

Zwölf Der sprechende Bildschirm

Dreizehn Æsahættr

Vierzehn Die Alamoschlucht

Fünfzehn Blutmoos

Laternbilder

Danksagung

Das Bernstein-Teleskop

Zitate

1 Die verzauberte Schläferin

2 Balthamos und Baruch

3 Aasfresser

4 Ama und die Fledermäuse

5 Der Turm aus Diamant

6 Präventive Absolution

7 Mary unterwegs

8 Wodka

9 Stromaufwärts

10 Räder

11 Die Libellen

12 Zerbrochen

13 Tialys und Salmakia

14 Wissen, worum es geht

15 Die Schmiede

16 Der Intentionsgleiter

17 Öl und Lack

18 Die Vorstädte der Toten

19 Lyra und ihr Tod

20 Klettern

21 Die Harpyien

22 Die Flüsterer

23 Kein Ausweg

24 Mrs Coulter in Genf

25 Saint-Jean-les-Eaux

26 Der Abgrund

27 Der Beobachtungsposten

28 Mitternacht

29 Die Schlacht auf der Ebene

30 Der Wolkenberg

31 Das Ende des Allmächtigen

32 Morgen

33 Marzipan

34 Jetzt hat es einen Sinn

35 Über die Berge und weiter

36 Der zerbrochene Pfeil

37 Die Dünen

38 Der Botanische Garten

Laternbilder

Danksagung

Philip Pullman

Impressum

His Dark Materials 1: Der Goldene Kompass

Pullman, Philip

9783646920253

444 Seiten

Titel jetzt kaufen und lesen

»Ohne dieses Kind werden wir alle sterben.«
Lyra Belacqua führt ein unbeschwertes, wildes Leben bei den Gelehrten des Jordan College in Oxford. Immer an ihrer Seite ist Pantalaimon, ihr Tierdæmon. Doch mit der Ankunft von Lyras Onkel, dem düsteren Lord Asriel, beginnt für sie ein gefährliches Abenteuer. Denn es gibt geheime Pläne, die Lyras Welt ins Chaos stürzen: Es geht um gestohlene Kinder und verlorene Dæmonen, um Hexenclans und kämpfende Eisbären – und um eine rätselhafte, weltenverändernde Substanz namens Staub …
Dies ist der erste Band der preisgekrönten Fantasy-Serie »His Dark Materials«.
Alle Bände des epischen Meisterwerks:
Über den wilden Fluss (Band 0)
Der Goldene Kompass (Band 1)
Das Magische Messer (Band 2)
Das Bernstein-Teleskop (Band 3)
Ans andere Ende der Welt (Band 4)

Titel jetzt kaufen und lesen

Disney – Twisted Tales: Inmitten der Wasserwelt (Arielle)

Braswell, Liz

9783646936230

480 Seiten

Titel jetzt kaufen und lesen

Es ist fünf Jahre her, dass die Seehexe Ursula die kleine Meerjungfrau besiegt und Arielles Vater, König Triton, getötet hat. Seitdem ist die zur Stummheit verdammte Arielle Königin des Unterwasserreichs, während Ursula an Land das Königreich von Prinz Erik regiert.
Doch als Arielle herausfindet, dass ihr Vater vielleicht noch lebt, findet sie einen Weg zurück in eine Welt und zu einem Prinzen, den sie nie wiederzusehen geglaubt hätte. Gelingt es Arielle, ihren Prinzen zurückzugewinnen?

Titel jetzt kaufen und lesen

My Roommate is a Cat 7

Minatsuki, Tsunami

9783646722086

160 Seiten

Titel jetzt kaufen und lesen

Der junge Erfolgsautor Subaru hat sich nach dem plötzlichen Unfalltod seiner Eltern komplett aus dem gesellschaftlichen Leben zurückgezogen und leidet in seiner Trauer unter einer Schreibblockade. Als ihm am Grab seiner Eltern eine kleine streunende Katze zuläuft, die fortan nicht mehr von seiner Seite weichen will, nimmt sein Leben wieder Fahrt auf. Denn nun muss er hinaus in die Welt... Katzenfutter besorgen! Online bestellen geht nicht, das Tier liegt laut schnurrend auf seinem Laptop! Also muss er shoppen gehen in der Tierhandlung, die Katze braucht ein Klo! Dort arbeitet auch noch eine sehr nette junge Frau, die den scheuen jungen Mann mit ihren freundlichen Ratschlägen zur Katzenhaltung ein ums andere Mal erröten lässt.
Die komplette Story wird im Wechsel aus der Sicht von Subaru und aus der Sicht des Kätzchens Haru erzählt - herrlich komisch!

Titel jetzt kaufen und lesen

Wir Kinder vom Bahnhof Zoo

Rieck, Horst

9783646922325

368 Seiten

Titel jetzt kaufen und lesen

Schonungslos ehrlich – eine Kindheit zwischen Heroinabhängigkeit und Kinderstrich. Christiane F.s lebenslanger Kampf gegen die Sucht.
Mit zwölf kam Christiane F. in einem evangelischen Jugendheim zum Haschisch, mit dreizehn in einer Diskothek zum Heroin. Sie wurde süchtig, ging morgens zur Schule und nachmittags mit dem ebenfalls heroinabhängigen Freunden auf den Kinderstrich am Bahnhof Zoo, um das Geld für die Droge zu beschaffen. Ihre Mutter bemerkte fast zwei Jahre lang nichts vom Doppelleben ihrer Tochter. Christiane F. berichtet mit minutiösem Erinnerungsvermögen und rückhaltloser Offenheit über Schicksale von Kindern, die von der Öffentlichkeit erst als Drogentote zur Kenntnis genommen werden. Nach turbulenten Jahren in Amerika und Griechenland lebt die Autorin wieder in Berlin und machte im Sommer 2008 erneut Schlagzeilen. Den Kampf gegen die Drogen hat sie immer wieder von neuem geführt - vor Rückfällen ist kaum ein ehemaliger Junkie sicher.
Die Vorlage zur neuen Amazon-Original-Serie nach einer wahren Begebenheit!

Titel jetzt kaufen und lesen

Die Abenteuer des Apollo 5: Der Turm des Nero

Riordan, Rick

9783646929713

448 Seiten

Titel jetzt kaufen und lesen

Camp Jupiter ist gerettet, die grausamen Herrscher Caligula und Commodus sind zurückgeschlagen und eine ganze Zombiearmee ist besiegt. Doch Lester (zu anderen Zeiten auch bekannt als der Gott Apollo) und seine Freundin Meg haben noch eine große Aufgabe vor sich: Sie müssen das mächtige Orakel von Delphi aus den Fängen des magischen Python befreien. Zum Glück hilft ihnen eine geheimnisvolle Weissagung. Die Hinweise führen sie nach New York zum Turm des Nero. Hier müssen sie sich dem verrückten Gottkaiser stellen …
*** Der letzte krachende Band aus Rick Riordans Welt der griechischen und römischen Mythologie – auf keinen Fall verpassen!

Alle Bände der Serie »Die Abenteuer des Apollo«:

Die Abenteuer des Apollo − Das verborgene Orakel (Band 1)
Die Abenteuer des Apollo − Die dunkle Prophezeiung (Band 2)
Die Abenteuer des Apollo − Das brennende Labyrinth (Band 3)
Die Abenteuer des Apollo − Die Gruft des Tyrannen (Band 4)
Die Abenteuer des Apollo − Der Turm des Nero (Band 5)

Titel jetzt kaufen und lesen