Der Tod reitet schnell

Jens Bühler

© Jens Bühler

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Erstellt mit Vellum

1

Dämon

Heute Nacht werde ich töten.

Das ist mein erster Gedanke, als ich die Augen öffne.

Vor einer Sekunde war nur ein dunkles Nichts.

Jetzt bin ich.

Immer waren es die anderen, die raubten, vergewaltigten, mordeten.

Nun bin ich an der Reihe.

Bei Nacht rase ich mit einem BMW durch die Durchgangsstraße eines Dorfes.

In den Scheiben der am Straßenrand geparkten Autos reflektiert das flackernde Blaulicht meines Wagens. Um mein Kommen nicht anzukündigen verzichte ich auf das Martinshorn.

Obwohl ich mein Ziel nicht kenne, weiß ich, wie ich fahren muss.

Die nächste Straße nach rechts.

Ich trete auf die Bremse, bis die Reifen blockieren und ich die stotternden Schläge des ABS-Systems im Fuß spüre.

Die Kurve schaffe ich nicht.

Mit Wucht schlägt das Heck des BMW gegen die Seite eines abgestellten Wagens. Der Klang von kollidierendem Blech und platzendem Glas durchbricht die dörfliche Stille. Gleichzeitig springt die Alarmanlage des geparkten Autos mit stakkatohaftem Hupen an.

Ich trete das Gaspedal bis zum Bodenblech durch. Die Automatik schaltet runter und der BMW macht einen Satz nach vorne.

Kurze Zeit später liegt das Dorf hinter mir und ich jage über eine Kreisstraße, die sich einen bewaldeten Hügel hinaufwindet. Mein Wagen ist das einzige Fahrzeug weit und breit.

Mehrmals drohe ich, aus einer Kurve zu fliegen.

Ich muss mich beherrschen. Wenn ich ins Gestrüpp rausche, ist es vorbei.

Warum bin ich hier? Wo will ich hin?

Die Fragen sind bedeutungslos. Alles was zählt, ist Geschwindigkeit.

Ich mache eine Vollbremsung und die negative Beschleunigung drückt mich nach vorne in den Gurt.

Der BMW steht.

Die Büsche und Bäume um mich herum werden vom Blaulicht angestrahlt. Licht und Schatten im Zehntelsekundentakt.

Was jetzt? Wo lang?

Vor meiner Brust hängt die an einem Gurt befestigte verkürzte Form eines G 36-Sturmgewehres. Die Waffe liegt normalerweise im Waffentresor auf der Dienststelle.

Habe ich sie geholt? Und wenn ja, wann?

Egal. Hauptsache das Gewehr ist da, wo es ist.

Wohin?

Langsam fahre ich an und suche mit meinem Blick den Wegrand ab.

Nur Bäume und Dunkelheit.

Dann finde ich die Einfahrt.

Der Weg ist kaum zu erkennen, nicht mehr als eine Lücke zwischen den Büschen.

Ich gebe Gas und biege ab.

Die Fahrt wird holprig. Äste schlagen gegen die Windschutzscheibe und kratzen über die Karosserie.

Mit jedem Meter wird das Buschwerk dichter und für einen Augenblick befürchte ich, vom Weg abgekommen zu sein.

Dann beleuchten die Scheinwerfer des Autos ein Haus.

Ich halte an, schalte den Motor aus und springe aus dem Wagen.

Irgendwie wirkt das Gebäude fehl am Platz, als hätte man es mit einem gewaltigen Hubschrauber in den Wald transportiert und zwischen den Bäumen abgesetzt. Möglicherweise hat früher der Förster oder ein Jagdpächter dort gewohnt. Bei dem Zustand des Hauses sollte das hundert Jahre her sein.

In der Mitte ist das Dach des zweistöckigen Gebäudes bedenklich eingesackt, die Regenrinne hängt herunter und die Scheiben sind zerstört. An einigen Fensterrahmen wurden notdürftig Kunststoffplanen befestigt, um das Innere vor dem Regen zu schützen.

In der Nähe des Eingangs liegen verrottete Möbel, Bauschutt und ein Haufen Müllsäcke.

Das Haus vermittelt den Eindruck, als ob es seit Jahrzehnten nicht betreten wurde. Aber ich weiß, ich bin richtig.

Ein anderes Fahrzeug sehe ich nicht. Ob das eine gute oder schlechte Nachricht ist, wird sich zeigen.

Während ich die letzten Meter zur Haustür jogge, schalte ich die am Gewehrlauf befestigte Taschenlampe ein.

Ich nehme die drei Stufen zum Eingang und trete kurz unterhalb der Klinke gegen das Türblatt. Der Rahmen ist morsch, die Tür fliegt fast ohne Widerstand nach innen.

Es riecht nach Fast Food. In verlassenen Häusern riecht es nicht nach Pommes und Hamburgern.

Ich bringe das Gewehr in Anschlag, drücke den Kolben der Waffe gegen meine Schulter.

Der Raum, in den ich eintrete, hat die Ausmaße eines geräumigen Wohnzimmers. Im LED-Licht der Taschenlampe sehe ich einen Tisch mit mehreren Stühlen. Auf dem Tisch stehen Bierflaschen, auf dem Boden davor liegen McDonalds-Tüten.

Rechts hinter mir poltert es.

Schwere Stiefel auf Dielenboden.

Ich wirbele herum, sehe, wie sich ein Schatten auf mich stürzt, und drücke den Abzug.

Die auf Dauerfeuer eingestellte Waffe rattert und schlägt gegen meine Schulter aus. Eine der ausgeworfenen Patronenhülsen fliegt mir in den Kragen. Ich spüre die Hitze auf der Haut.

Der Angreifer fällt um, ohne ein Geräusch von sich zu geben.

Ich drehe mich im Kreis.

Jemand leuchtet mir mit einer Taschenlampe ins Gesicht.

Sofort schieße ich.

Die Taschenlampe erlischt.

Langsam bewege ich mich in die Richtung, aus der mich das Licht geblendet hat, und stelle fest, einen Wandspiegel mit mindestens zehn Kugeln getötet zu habe.

Der Raum hat außer der Eingangstür lediglich eine weitere Tür. Ich gehe zu ihr, ziehe sie auf und blicke in einen fünfzehn Meter langen Flur.

Noch bin ich hier nicht fertig. Ich spüre es.

Mit dem Gewehr im Anschlag betrete ich den Flur.

Bei dem Lärm, den ich in der letzten Minute verursacht habe, ist der Vorteil eines Überraschungseffekts dahin. Trotzdem schleiche ich.

Nach wenigen Schritten erreiche ich eine Tür zu meiner Linken. Sie ist angelehnt.

Behutsam stoße ich sie mit dem Fuß auf.

Der Lärm des Gewehrfeuers hallt immer noch als Echo in meinen Ohren nach.

Ich trete in den Raum und lasse die Mündung der Waffe mit der befestigten Taschenlampe kreisen.

Auf dem Boden liegt eine Matratze samt Schlafsack. Daneben steht ein überfüllter Aschenbecher. Der Boden ist übersät mit zerknitterten Chipstüten und Getränkedosen. Lauter Müll, der seit Jahren vor sich hin modert.

In dem Moment, in dem ich mich umdrehen will, um den Raum zu verlassen, höre ich hinter mir schnelle Schritte.

Ich fahre herum, aber es zu spät, um mich zu verteidigen.

Ein Mann prallt gegen mich und schiebt mich rückwärts durch den Raum. Gleichzeitig greift er den Lauf meines Gewehres und drückt ihn nach oben.

Reflexhaft ziehe ich den Abzug und jage einen Feuerstoß in die Decke.

Es regnet Putzstaub.

Als ich mit dem Rücken gegen die Zimmerwand pralle, presst es mir die Luft aus den Lungen.

Die Lampe an dem Gewehrlauf strahlt das Gesicht des Angreifers von unten an. Er trägt eine Horrorclownsmaske.

Aber, anstatt das es mir Angst macht, steigert sich nur meine Wut.

Blöder lächerlicher Clown-Wichser.

Ich ringe mit dem Clown um das Gewehr, als ein Dobermann kläffend in den Raum stürmt. Tollwütig verbeißt sich das Vieh in meine rechte Wade und versucht, mir ein Stück Fleisch rauszureißen.

Das Adrenalin in meinem Blut löscht den Schmerz.

Ich löse die rechte Hand von dem Gewehr, streife die Lederjacke zur Seite und zerre meine Pistole aus dem Holster.

In schneller Folge feuere ich viermal auf den Hund. Ein kurzes Jaulen, dann bricht das Tier zusammen.

Jetzt soll der Clown dran glauben.

Ich reiße die Pistole hoch, um ihm in die Brust zu schießen. Der Mann erkennt die Absicht.

Mit seiner Linken blockiert er meinen Waffenarm und verhindert, dass ich die Pistole weiter anhebe. Zwar kann ich ihm nicht mehr in die Brust feuern, aber er hat trotzdem verloren.

Die Mündung zielt auf seine Genitalien.

Das Ziel ist gut genug.

Zwei Kugeln jage ich ihm in den Unterleib.

Der Clown lässt mein Gewehr los, beugt sich nach vorne und sinkt auf die Knie.

Er gibt Geräusche von sich wie ein Schwein, welches begreift, dass es geschlachtet werden soll.

Die nächste Kugel trifft in seinen Hinterkopf.

Es wird still.

Ich kann mein rechtes Bein nicht belasten. Vielleicht hat der Köter mir eine Sehne durchgebissen. Der Schmerz ist noch gedämpft, aber die Muskeln funktionieren nicht mehr. Auf keinen Fall darf ich mir meine Verletzung ansehen. Der Anblick könnte einen Schock auslösen und dem Schmerz damit die Tür öffnen.

Wie oft habe ich geschossen? Besser ich wechsele das Magazin aus.

Ich lehne mich mit der Schulter gegen die Wand, um mein verletztes Bein zu entlasten.

Mit dem Daumen betätige ich den Magazinauswurfhebel, während ich mit der Linken das Ersatzmagazin aus der Gürteltasche ziehe.

Mit zitternden Händen lade ich die Pistole nach.

Für einige Sekunden bin ich unschlüssig, was ich tun soll.

Warten geht nicht. Meine Verletzung ist schwer, jeden Moment könnte ich zusammenbrechen. Ich fühle, wie mir Blut in den Schuh läuft. Der Hund hat mich übel erwischt.

Also muss ich weiter. Aber das ist fast nicht möglich.

Durch die Schießerei höre ich praktisch nichts mehr. Da ist nur noch ein Pfeifen in meinem Kopf. Gehörlos zu sein, ist ein gewaltiges Handicap.

Okay. Ich warte. Nur eine Minute.

Die Zeit nutze ich, um das Magazin des Gewehrs zu überprüfen.

Es ist leer geschossen.

Damit ist es bis auf die Taschenlampe nutzlos geworden. Ich nehme die Lampe aus der Halterung, streife mir den Tragegurt über den Kopf und lasse das Gewehr zu Boden gleiten.

Für einen Moment glaube ich, eine Stimme zu hören. Ich schließe die Augen.

Wenn nur dieses Pfeifen nicht wäre.

Da wieder.

Es ist ein Kind, das ruft.

Ich erkenne die Stimme.

Es ist Rieke. Meine Tochter.

Plötzlich weiß ich, warum ich hier bin. Rieke ist entführt worden und ich bin hier, um sie zu befreien.

Hektisch humpele ich aus dem Zimmer.

Im Flur orientiere ich mich. Woher kommen die Rufe?

»Rieke! Wo bist du!«

»Papa?«

»Ja. Wo bist du?«

»Papa, Papa! Hier unten. Komm schnell!«

Unten? Im Haus gibt es also einen Keller.

Ich stoße eine Tür auf. Kein Keller, nur ein weiterer Raum mit Müll und kaputten Möbeln.

Die nächste Tür.

Wieder nichts.

»Wo bist du Kind?«

»Hier. Ich bin hier. Bitte komm, ich habe Angst.«

Ich reiße die nächste Tür auf.

Im Schein der Taschenlampe erkenne ich eine Holztreppe, die steil nach unten in die Dunkelheit führt. Der Geruch von Feuchtigkeit und Schimmel steigt mir in die Nase.

»Rieke! Ich komme. Ich bin gleich bei dir.«

Ich bin zu aufgeregt, um nach einem Lichtschalter zu suchen.

Da ich mein rechtes Bein nicht belasten kann, hüpfe ich auf dem linken die Stufen nach unten.

In der einen Hand die Taschenlampe, in der anderen die Pistole.

Zu spät begreife ich, dass mir eine dritte Hand fehlt, um mich am Geländer festzuhalten.

Ich verliere das Gleichgewicht und stürze die Treppe hinab.

Beim Fallen lasse ich Lampe und Waffe los. Meine Arme fuchteln auf der Suche nach Halt in der Luft herum.

Nur nichts brechen. Bitte nichts brechen.

Unkontrolliert poltere ich die Stufen hinunter und überschlage mich dabei. Mit den Armen versuche ich, meinen Kopf zu schützen.

Als ich unten ankomme, bleibe ich auf dem Bauch liegen. Für einen Moment wage ich nicht, mich zu bewegen. Alles tut weh.

Ich schmecke nassen Beton.

Die Taschenlampe liegt in der Mitte des Raumes. In ihrem Lichtkegel sehe ich meine Waffe auf dem Boden liegen.

Der falsche Zeitpunkt, um sich auszuruhen.

Waffe, Taschenlampe, Rieke, Abhauen. Genau in dieser Reihenfolge.

Ich spüre einen furchbaren Stoß im Rücken. Als wenn mir jemand mit Gewalt die Spitze eines Billardqueues von hinten in den Körper rammt.

Bevor ich reagieren kann, kommt der nächste Stich.

Dann noch einer. Und noch einer.

Ich spüre nichts mehr, sehe nichts mehr, höre nichts mehr.

Ich war zu langsam. Viel zu langsam.

Als ich die Augen aufreiße, starre ich in die Dunkelheit.

Warum lebe ich? Was ist mit Rieke?

Vor Schreck halte ich die Luft an.

Es war ein Traum.

Die Erleichterung schwemmt Glückshormone in mein Gehirn. So könnte es sich anfühlen, wenn man Crack raucht.

Genau wie beim Crackkonsum währt der ultimative Kick nur einen Augenblick lang und endet, als mir bewusst wird, dass meine Tochter tatsächlich tot ist.

Das Glücksgefühl ist fort.

Diesen furchtbaren Traum mit den anschließenden Gefühlswallungen durchlebe ich alle paar Tage. Jedes Mal fahre ich zu dem Haus im Wald, töte einige Menschen und werde getötet. Es gibt Änderungen im Detail. Am Ergebnis ändert sich nichts.

Ich wische mir über die schweißnasse Stirn.

Meine Psychologin bezeichnet die Träume als einen hilfreichen Reinigungsprozess der Seele.

Meiner bescheidenen Meinung nach wäre es hilfreicher, wenn mein Unterbewusstsein den Dreck dort lassen würde, wo er hingehört.

Obwohl ich mittlerweile wach bin, fehlt mir die Orientierung. Dass ich auf einem Sofa liege, verstehe ich noch, aber den Raum kenne ich nicht.

Es dauert eine Weile, bis mein Verstand Betriebstemperatur erreicht.

Dann habe ich es.

Ich bin von zu Hause ausgezogen.

Seit drei Wochen wohne ich in einem überteuerten möblierten Apartment in der Werftstraße, nur einige hundert Meter vom Frankfurter Hauptbahnhof entfernt.

Diese Wohnungen werden in der Regel von Bankern bewohnt, die nur für wenige Monate in der Stadt bleiben. Oft tritt die Europäische Zentralbank als Mieter auf. Daher spielt der Preis keine Rolle. Und der hat sich gewaschen.

Ich zahle tausendfünfhundert Euro pro Monat für ein möbliertes Zimmer mit Kochnische und Bad. Allerdings sind die Strom- und Heizungskosten inklusive. Na, dann.

Länger als zwei Monate kann ich mir das nicht leisten. Aber ich habe auf die Schnelle nichts Besseres gefunden. Es ist schwer, in Frankfurt eine Wohnung zu finden. Das gilt nicht nur für Studenten.

Ich setze mich auf.

Durch das Fenster beleuchtet das Licht einer Straßenlaterne das Zimmer.

Auf dem Tisch vor mir liegen eine aufgerissene Käsepackung und eine Tüte mit Unserem besten Landbrot vom Aldi.

Ein Blick auf die Uhr zeigt mir, dass es kurz nach zweiundzwanzig Uhr ist.

Der Fall ist geklärt. Ich habe Kohlenhydrate konsumiert und mich nur mal für einen Augenblick in die Waagerechte begeben. Offensichtlich bin ich sofort eingeschlafen.

In meinem Kopf flackern Bilder von Rieke auf.

Sofort stehe ich auf und ziehe mir die Jacke an. Klare Diagnose. Ich brauche etwas zu trinken.

In meiner Situation Alkohol zu trinken, ist so Achtziger. Vermutlich bin ich bald ein wandelndes Klischee.

Mein ganzes Leben lang habe ich mir nie etwas aus Alkohol gemacht. So ändern sich die Dinge. Allgemein sagt man, Saufen helfe nichts. Ich sehe das anders. Der Alkohol ist hilfreich bei dem Versuch, nicht zu denken.

Auf den Straßen ist kaum etwas los.

Das ist eine Eigenart von Frankfurt. Tagsüber ist die Stadt eine Metropole, nachts hingegen ein Dorf.

Es herrscht typisches Oktoberwetter.

Eine Art Nebel, den man nicht als Regen wahrnimmt, der aber geeignet ist, einen bis auf die Unterwäsche zu durchnässen.

Wenigstens ist es nicht sonderlich kalt.

Ich brauche fünf Minuten, bis ich am Bahnhof bin. Hier herrscht noch Leben.

Mein Ziel ist ein REWE-Markt am Rande des Bahnhofsgebietes, der bis Mitternacht geöffnet hat.

Die Form des Bahnhofsgebietes ähnelt einem Rechteck, dessen Seiten zwischen fünfhundert und siebenhundert Metern lang sind. Es wird durch den Bahnhof, den Main, dem Park Taunusanlage und der Mainzer Landstraße eingegrenzt.

Das Gebiet ist ein absurder Ort, der sich aus Wolkenkratzern der Hochfinanz und Bordellen zusammensetzt.

Wenn es Nacht wird, tummeln sich zwielichtige Gestalten auf den Straßen. Junkies, Zuhälter, Drogendealer, Nutten und reisende Verbrecher, die in den schäbigen Hotels für einige Tage einkehren, bis sie zur nächsten Stadt aufbrechen.

Nach meiner Ausbildung habe ich knapp zwei Jahre auf dem Bahnhofsrevier gearbeitet.

Im Wirrwarr der undurchsichtigen Geschäftsbeteiligungen innerhalb des Gebietes erkennt man nur schwer, wer hier das Sagen hat.

Aber wer ganz unten steht, liegt klar auf der Hand.

Da sind zum einen die jungen Stricher, die den Freiern in dreckigen Sexfilmkabinen für ein Taschengeld den Schwanz lutschen, und die weibliche Form, die sogenannten Junkie-Nutten, die in der Elbestraße in die Autos von armseligen Männern einsteigen, um auf der Rückbank Sex zu haben.

Je nach Fallhöhe und Geschwindigkeit dauert der gesellschaftliche Abstieg eines Menschen unterschiedlich lange. Aber eines ist gewiss: Am Ende der Reise liegt selbst die Hölle über einem.

Es hat damals zwei Wochen gedauert, bis ich mein erstes richtiges Verbrechen erlebt habe.

Ich befand mich mit einem Kollegen auf Streife.

Es war in den frühen Morgenstunden, als wir die Gutleutstraße stadtauswärts fuhren. Kurz vor der Auffahrt zur Autobahn drehten wir um. In dieser Gegend gab es nur ein heruntergekommenes Betonwerk, eine Kläranlage und ein paar Schrebergärten.

Nachdem wir gewendet hatten, torkelte uns eine Frau auf der Straße entgegen.

Wir hielten an und stiegen aus.

Ich kannte die Frau vom Sehen. Eine Straßenprostituierte, aus dem Bahnhofsgebiet.

Mein Kollege wollte sie gerade ansprechen, als sie zusammenbrach.

Zunächst dachte ich, sie hätte zu viel Drogen genommen. Aber das erwies sich als falsch.

An ihrem Hals hatte sie eine tiefe Schnittwunde. Das Fleisch klaffte auseinander und ich konnte Muskeln und Adern sehen, aus denen Blut gepumpt wurde.

Wir riefen einen Notarzt und versuchten, die Blutung mit dem Verbandzeug aus dem Streifenwagen zu stillen. Wobei das nicht mehr als hilfloser Aktionismus war. Gebracht hatte es nichts.

Trotz ihrer Verletzung war die Frau bei Bewusstsein und erzählte uns in ruhigem Ton, was geschehen war.

Sie war bei einem Freier zugestiegen, der mit seinem Wohnmobil auf der Suche nach einer Prostituierten durch das Bahnhofsgebiet gekreuzt war.

Es wurde vaginaler und oraler Sex für zwanzig Euro vereinbart. Nach Abschluss der Vertragsverhandlungen fuhren sie an diesen Ort und parkten in einer dunklen Ecke in der Nähe der Kläranlage. Zur Ausübung des Geschlechtsverkehrs wechselten sie vom Führerhaus in den Wohn- und Schlafbereich des Wohnmobils. Der Freier setzte sich auf das Bett und die Prostituierte kniete sich vor ihm hin. Im Moment der Arbeitsaufnahme riss der Mann sie an den Haaren, überstreckte ihren Kopf und fing an, ihr den Hals mit einer Fuchsschwanzsäge durchzuschneiden. Offensichtlich unterschätzte er den Überlebenswillen der Frau und ihre durch die Panik freigesetzten Kräfte.

Sie schaffte es nach draußen.

Anstatt sie zu verfolgen, ergriff der Täter samt Wohnmobil die Flucht. Sie selber war mit letzter Kraft bis zur Straße gelangt.

Sofort gab ich den Sachverhalt über Funk durch.

Als die Frau durch den Notarztwagen in die Uniklinik gebracht wurde, fuhren wir zurück zum Revier. Wir sahen beide aus, als hätten wir ein Schwein geschlachtet.

Zu meinem Erstaunen war der Täter bereits durch zwei andere Streifen festgenommen worden.

Statt möglichst schnell die Stadt zu verlassen, war der Verrückte erneut ins Bahnhofsgebiet gefahren, um nach einem weiteren Opfer zu suchen.

Der Täter war ein Mann, der unter anderen Umständen Mitleid erregt hätte. Klein, hässlich, dick. Gefangen in einem völlig unbedeutenden Leben, von dem niemand Kenntnis nahm. Vermutlich hatte sich noch nie so viel Aufmerksamkeit auf ihn konzentriert wie in diesem Moment, wo er gefesselt auf dem Stuhl im Revier saß.

An dem Abend habe ich zwei Dinge gelernt.

Erstens: Arschlöcher treten immer nach unten aus.

Zweitens: Durchgedrehte Sadisten gibt es nicht nur im Film. Hat man mit ihnen zu tun, kann man danach seine Uniform wegschmeißen.

Die Frau hat den Angriff überlebt. Drei Wochen später habe ich sie wieder im Bahnhofsgebiet gesehen.

Sie hat in der Elbestraße gestanden und auf Freier gewartet. An ihrem Hals hat sie einen Verband getragen.

Und das ist die dritte Sache gewesen, die ich aus der Geschichte mitgenommen habe: Wenn man freiberuflich arbeitet, gibts keinen Urlaub.

Es ist eine verrückte Welt.

Im REWE kaufe ich mir eine Flasche Weinbrand und zwei Flaschen Cola. Um diese Uhrzeit wird hauptsächlich Alkohol verkauft. Auf dem Laufband der Kasse stehen Wodkaflaschen, Energydrinks, Bier und Wein im Tetrapack.

Vom Hipster bis zum Penner sind hier alle gleich und verfolgen ihr Recht auf Rausch.

Mir Weinbrand anzutun, muss eine komplizierte Form der Selbstbestrafung sein.

Wenn ich mich recht erinnere, habe ich mit neunzehn das letzte Mal Cola-Weinbrand getrunken und es bitter bereut.

Ich verlasse den Laden.

Eine Funkstreife fährt an mir vorbei und ich drehe den Kopf weg.

Leider kennen mich im Bahnhofsgebiet viele Kollegen. Auch wenn ich nichts Verbotenes tue, verspüre ich überhaupt keine Lust dazu, von einer Streife angehalten und dumm von der Seite angequatscht zu werden.

So schnell ich kann, laufe ich zurück zu meinem Apartment, und erreiche ohne Zwischenfälle das Haus.

Als die Fahrstuhltür öffnet, verlässt mich das Glück.

In der Kabine treffe ich auf zwei Männer in teuren Anzügen begleitet von zwei deutlich jüngeren Frauen.

Die Gruppe ist anscheinend aus der Tiefgarage gekommen.

Während die Frauen kichern, labern die Männer durch Alkohol enthemmt dummes Zeug. Die Typen freuen sich vermutlich auf den nahenden Sex und die Mädels auf die Vergütung, die sie in der einen oder anderen Form dafür erhalten werden.

Eigentlich habe ich keine Lust, mich mit in den Fahrstuhl zu quetschen, aber wie ein Trottel vor der Tür stehen bleiben, ist mir auch zu blöd. Daher drücke ich mich dazu und stelle mich mit dem Gesicht zur Tür.

Die Fahrstuhltür schließt.

Obwohl ich der Gruppe den Rücken zudrehe, spüre ich die Blicke der Männer.

Sofort weiß ich, dass sie mich blöd anlabern werden. Vielleicht tun sie es, weil ihre Uhren so viel kosten, wie ich im Jahr verdiene, oder sie wollen sich vor den Frauen als echte Kerle etablieren. Schwer zu sagen.

Ich habe das kaum zu Ende gedacht, da geht es bereits los.

»Na, Kollege«, raunt einer der Männer.

Warum gibt es immer irgendeinen Penner, der einen blöd von der Seite anlabert?

»Halt die Fresse«, fauche ich, ohne mich umzudrehen.

Ich bin kein besonders harter Kerl, aber wie so oft im Leben kommt es auf die Vergleichsgruppe an.

Zu dem Schluss kommen die beiden offensichtlich auch.

In der Kabine herrscht betretendes Schweigen.

Eigentlich finde ich das fast schade. In einem Fahrstuhl habe ich mich noch nie geprügelt und es hätte mir gutgetan, Dampf abzulassen. Aber es ist immer so. Will man Stress, bekommt man keinen. Wenn man keinen will, rennt er einem hinterher.

Endlich hält der Fahrstuhl an.

Ich wünsche einen schönen Abend, gehe zu meiner Wohnung und schließe die Tür auf.

Als sie hinter mir ins Schloss fällt, bin ich erleichtert. Nun bin ich allein.

Aus der Küche hole ich mir ein Glas und fülle es mit Weinbrand und Cola. Als ich den ersten Schluck nehme, verziehe ich das Gesicht. Unangenehme Erinnerungen kommen hoch. Warum habe ich das getan? Aber jammern hilft bekanntlich nicht. Runter damit.

Im Fernsehen läuft eine Halloween-Sonderfolge der Simpsons. Auf einem anderen Programm fängt gerade der Film Freitag der Dreizehnte an.

Stimmt. Morgen ist Halloween.

Die Unterhaltungsindustrie versucht seit Jahren, Halloween als Fest in Deutschland einzuführen. Bei den jungen Menschen hat sie damit vermutlich Erfolg. Aber ich bin bald vierzig. Da prallen solche Bemühungen ab.

Eine Weile schalte ich mich durch die Programme. Schließlich bleibe ich bei SAT1 hängen. Dort läuft ebenfalls eine Halloween-Sendung im Stil einer Reportage.

Zu sehen ist eine äußerst attraktive Frau mit langen schwarzen Haaren, die einen engen Lederanzug trägt. Sie wirkt ein wenig wie eine Figur aus einem X-Men-Film. Tatsächlich soll es sich um einen Dämon handeln, der jede Gestalt annehmen kann. Hier wird er vermutlich als weiblicher Vamp dargestellt, weil die Sendungsmacher ganz richtig folgern, dass solch bescheuerte Sendungen nur von kaputten Männern geschaut werden.

Touché.

Der Name des Dämons ist Enodia, was aus dem griechischen kommt und die am Wege bedeutet.

Enodia begleitet die Seelen von Verstorbenen, die ihren Weg nicht finden. Wo immer einen der Weg nach dem Tode auch hinführen soll.

Als Lebender ist es ebenfalls möglich, den Dämon zu treffen. Und zwar ausschließlich im Bereich von Kreuzungen und Weggabelungen. Trifft man ihn, kann ein Pakt geschlossen werden. Er erfüllt einen Wunsch und fordert dafür die Seele.

Was sonst? Darunter macht es keiner.

Der Pakt gilt für zehn Jahre.

Ich habe mal einen Film gesehen, in dem der Held seine Seele für irgendeinen Schwachsinn verkauft hat.

Damals verstand ich das nicht. Wieso verschachert man seine ewige Seele für Geld, Reichtum oder Jugend, wenn der Zustand nur einige Jahre anhält?

Ein wahrhafter Apothekerpreis.

So habe ich jedenfalls früher gedacht. Jetzt hingegen würde ich sofort den Vertrag unterschreiben, wenn ich meine Tochter nur einen Tag lang sehen dürfte. Weist mich der Dämon bei der Vertragsunterzeichung freundlicherweise auf das Kleingedruckte hin, würde ich nur sagen: »Laber nicht. Wo muss ich unterschreiben?«

Das bringt mich zu der Erkenntnis: Selbst schlechte Angebote finden ihren Abnehmer.

Vor Jahren habe ich in einer Nachrichtensendung den Bericht über eine junge Frau gesehen, deren Kind in den Bergen in eine Schlucht gestürzt war. Ohne zu zögern, ist sie hinterhergesprungen. So etwas versteht nur, wer selber Kinder hat.

Vielleicht sollte ich rausgehen und mich an eine Kreuzung stellen, um auf den Dämon zu warten.

Aber vorher trinke ich ein weiteres ein Glas von diesem herrlichen Weinbrandmischgetränk.

2

Identitätslos

Ich habe geschlafen. Nun bin ich wach.

Wenn ich betrunken bin, schlafe ich für gewöhnlich wie ein Stein. Was hat mich geweckt?

Es klingelt an der Tür und ich zucke zusammen.

»Alter!«

Ich sehe auf meine Armbanduhr. Es ist 04:20 Uhr.

»Was soll der Scheiß?«

Wer kann das sein? Kaum jemand weiß, dass ich hier wohne. Und dann diese Uhrzeit.

Am besten ignoriere ich das Klingeln.

Trotzdem versuche ich, mich aufzusetzen. Was leichter gesagt als getan ist, da ich ganz gut einen im Tee habe.

Erneut klingelt es. Diesmal länger.

Jetzt reicht es.

Ich stehe auf und stoße dabei mit dem Fuß gegen etwas Hartes.

Auf dem Boden liegt meine Pistole.

Langsam gehe ich in die Knie und hebe die Waffe auf.

Vermutlich habe ich im Rausch versucht, mir in den Kopf zu schießen. In den letzten Wochen habe ich einige Male vergeblich dazu angesetzt. Obwohl es doch alles leichter machen würde, bin ich nicht fähig, abzudrücken. So wie sich die Lage darstellt, hat es wieder nicht geklappt.

Ich schiebe die Waffe ins Holster und gehe zur Tür, wobei ich mir die Frage stelle, warum ich meine Pistole trage. Mittlerweile bin ich dermaßen aus dem Ruder gelaufen, dass ich das Ding überhaupt nicht mehr ablege.

Der Blick durch den Türspion zeigt einen leeren Flur.

Ich öffne die Tür. Der Flur bleibt leer.

Nachdem ich die Tür wieder geschlossen habe, drücke ich den Knopf der Gegensprechanlage.

»Hallo?«

Nichts. Nur das Rauschen eines vorbeifahrenden Autos.

Klingelstreich? Falsche Klingel gedrückt?

Ich zucke mit den Schultern, gehe zurück zum Sofa und setze mich hin.

Die Weinbrandflasche auf dem Tisch ist mehr als halb voll.

Da ich erst vor Kurzem meine Karriere als Alkoholiker gestartet habe, ist das Kommandounternehmen Vollrausch immer noch kostengünstig und ohne großen Zeitaufwand erledigt.

Obwohl ich besoffen bin, fühle ich mich erstaunlich gut.

Soll ich die Flasche austrinken?

Ein Versuch kann nicht schaden.

Als ich mich vorbeuge, um sie zu greifen, klingelt mein Handy.

»Was ist denn los?«

Erst Türklingel, jetzt das Telefon.

Ich ziehe das Handy aus der Hosentasche und nehme das Gespräch an.

»Willinger. Führungs- und Lagedienst. Habe ich Sie geweckt?«

»Kann man so sagen.«

»Nach meiner Liste haben Sie aber Bereitschaft.«

Klingt wie ein Vorwurf.

»Deshalb muss ich ja keine Nachtwache halten.«

Dass ich heute Mordbereitschaft habe, ist mir völlig entfallen. Für das Problem gibt es nur eine Lösung. Ich melde mich krank. Aber, statt dem Kollegen zu sagen, ich wäre aufgrund eines grippalen Infekts nicht dienstfähig, frage ich: »Was ist passiert?«

»Eine männliche Leiche. Westend, Rheinstraße 46a, drittes Obergeschoß. Nachbarn ist die geöffnete Wohnungstür aufgefallen. Da ihnen das in der Nacht seltsam vorkam, hielten sie Nachschau und fanden den Toten.«

Konnten die nicht bis zum Morgen warten?

»Und es gibt Hinweise auf einen unnatürlichen Tod, nehme ich an.«

»So ist es.«

»Wie lange ist das her?«

»Ungefähr zweieinhalb Stunden.«

»Ich mache mich auf den Weg.«

»Tun Sie das.«

Eine äußerst dumme Entscheidung die ich da getroffen habe. Von meinem Erscheinen hängt die Aufklärung des Falles nicht ab. Ich bin zwar Leiter der 2. Mordkommission des Frankfurter K 1, aber wenn ich den Job nicht übernehme, macht ihn ein anderer. Jeder ist ersetzbar.

Warum ich mich trotzdem dazu entschließe, mit geschätzten 1,8 Promille den Fall zu übernehmen, weiß ich nicht.

Einer meiner ersten Ausbilder hat zum Thema dumme Entscheidungen eine philosophische Antwort parat gehabt: »Blöde Entscheidungen trifft man, weil man blöd ist.«

Es vergingen Jahre, bis ich die ganze Tiefe des Satzes verstanden habe.

»Informieren Sie den Rest meines MK´s?«, frage ich.

»Die sind bereits vor Ort.«

»Warum haben Sie mich nicht als Erstes angerufen?«

»Das habe ich. Aber Sie sind nicht rangegangen.«

Ich verabschiede mich und beende das Gespräch.

Hat es vielleicht gar nicht an der Tür geklingelt? Ist das mein Handy gewesen?

Eigentlich ist das nicht möglich. Mein Klingelton erinnert nicht im Entferntesten an eine Türklingel.

Ich klicke durch die Menüs meines Handys und schaue mir die Liste der entgangenen Anrufe an. Da ist nichts. Die Liste ist leer.

Keine Ahnung, wen der Mann glaubt, angerufen zu haben, mich jedenfalls nicht.

Wenn man in seiner Kleidung schläft, hat das den Vorteil, sich nicht mehr anziehen zu müssen. Eine Sorge weniger.

Bleibt das Problem meiner Alkoholfahne.

In der Küche stecke ich eine Espressokapsel in die Maschine.

Die Wohnung ist nicht nur vollständig möbliert, sondern in jeder Beziehung mieterfreundlich eingerichtet. Vom Besteck bis zum Bügeleisen ist alles vorhanden. So gesehen ist die Bude fast schon wieder ein Schnäppchen.

Angenehmerweise bin ich der erste Mieter. Somit ist nicht nur alles vorhanden, es ist fabrikneu. Besonders im Bad kommt mir das entgegen. Was Toilette und Dusche angeht, bin ich pingelig und es ist schön, zu wissen, dass vor mir niemand das Inventar benutzt hat.

Wobei das Bad irgendwie seltsam ist. Es besitzt ein Urinal und die Armaturen des Waschbeckens sind sensorgesteuert, so wie es aus öffentlichen Toiletten bekannt ist. Fehlt nur dieser sinnlose Föhn an der Wand, mit dem man sich angeblich die Hände trocknen soll.

Der Makler hat gesagt, die Einrichtung sei gehobener Stil. Kann sein, aber sie verhindert auch, mich zu Hause zu fühlen. Ich habe permanent das Gefühl, in einem Hotel zu wohnen. Vielleicht folgt das einer Absicht.

Während der Kaffeeapparat röchelt, gehe ich ins Bad und putze mir die Zähne. Später werde ich mir einen Kaugummi genehmigen. Ich mache mir keine große Hoffnung. Wer mir zu nahe kommt, riecht meine Fahne.

Zurück in der Küche schütte ich den Espresso runter und verlasse anschließend die Wohnung.

Jetzt folgt der Teil mit dem Autofahren.

Ich bin nur einmal betrunken gefahren. Damals war ich achtzehn Jahre alt und hatte noch gar keinen Führerschein. Im angetrunkenen Zustand schnappte ich mir in der Nacht den Wagen meines Vaters und fuhr durch die Felder. Auf dem einzigen kurzen Stück Bundesstraße, das ich nutzte, geriet ich in eine Polizeikontrolle. Vermutlich die erste seit dem späten neunzehnten Jahrhundert.

Außer mir waren noch zwei weitere Autos unterwegs.

Der Wagen vor mir wurde angehalten. Ich wurde durchgewunken. Das Auto hinter mir wieder angehalten.

Am ganzen Leib zitternd bin ich über die Felder zurück nach Hause gefahren.

Es gibt im Leben Zeichen, die es zu verstehen gilt. Ich denke, dieses habe ich verstanden.

Wenigstens bis heute.

Die Straßen sind bis auf ein paar Taxis leer. Für den Berufsverkehr ist es zu früh.

Wie konnte ich meine Bereitschaft vergessen? Das ist mir bis heute noch nie passiert. Wenigstens ist mir eingefallen, dass ich den Dienstwagen dabei habe.

Möglicherweise wäre es besser, für ein paar Wochen zu pausieren. Die Seele baumeln lassen, wie man so sagt.

Als ich den Hauptbahnhof passiere, bemerke ich im Rückspiegel Scheinwerfer.

Hoffentlich sind das keine Bullen.

Genau in diesem Moment beginnt hinter mir, blaues Licht zu flackern. Im Spiegel sehe ich die rote Leuchtschrift: Stopp. Polizei.

Mein Magen verkrampft sich.

Die meisten Menschen denken, ein Polizist würde einem anderen Polizisten keine Probleme bereiten. Getreu dem Motto, eine Krähe hackt der anderen kein Auge aus.

Wie so oft liegt die Wahrheit in der Mitte.

Wenn ich Glück habe, nehmen sie mir nur den Schlüssel ab, fahren mich nach Hause und sagen mir, ich solle meinen Rausch ausschlafen.

Habe ich Pech, schleppen sie mich aufs Revier und fahren das volle Programm.

Da ich kein Freund von Glückspielen bin, beuge ich mich nach rechts und greife mir das Blaulicht, aus dem Fußraum der Beifahrerseite. Ich stelle es auf das Armaturenbrett und schalte es ein.

Ich kneife meine Augen gegen das grelle Licht zusammen und schalte das Blaulicht nach wenigen Sekunden wieder aus.

Die Streife hinter mir tut es mir gleich und gibt mir ein Zeichen mit der Lichthupe. Dann wechseln sie die Spur, um abzubiegen.

Somit bin ich nun zweimal in meinem Leben betrunken Auto gefahren und in beiden Fällen habe ich Glück gehabt. Niemand ist gut beraten, das Schicksal herauszufordern. Aber jetzt bin ich fast da.

Ich biege nach rechts in die Rheinstraße ein und sehe hundert Meter vor mir mehrere Funkstreifen mit eingeschalteten Warnblinkern am Straßenrand stehen. Das dürfte mein Ziel sein.

Der Tatort liegt im Frankfurter Westend. Im Bezug auf die Wohnqualität ist das Westend einer der besseren Stadtteile. Die Menschen, die hier leben, gehören zur oberen Mittelschicht. Sie arbeiten als höhere Beamte, Anwälte, Ärzte oder Banker im mittleren Management. Keine Superreichen, aber Leute, die nicht auf den Cent schauen müssen.

Einige Einsatzfahrzeuge stehen auf dem Parkplatz einer Firma, die dem Einsatzort gegenüber liegt. Insgesamt zähle ich vier Streifenwagen und zwei Zivilfahrzeuge. Die Zivilwagen kenne ich nicht. Vielleicht sind das Streifen vom Kriminaldauerdienst.

Die Fahrzeuge meiner Leute müssen woanders geparkt sein.

Glücklicherweise gibt es auf dem Parkplatz noch einen Platz für mich. Für gewöhnlich ist es hier schwierig, einen Parkplatz zu finden. Wie fast überall in Frankfurt.

Ich schalte den Motor aus.

Bis hierhin habe ich es geschafft.

Noch kann ich die Sache abblasen. Kein Gesetz verbietet mir, mich spontan krank zu melden. Den Wagen könnte ich in der Nähe abstellen. Irgendwo würde ich schon einen regulären Platz finden. Dann könnte ich zurück zu meiner Wohnung laufen.

Obwohl das eine richtig schlaue Idee wäre, steige ich aus und überquere die Straße.

Das Haus Rheinstraße 46a hat sechs Stockwerke. Im Gegensatz zu den anderen Häusern ist es erleuchtet wie ein Weihnachtsbaum. In fast allen Fenstern und dem Treppenhaus brennt Licht.

Als Vierzehnjähriger haben mich die ersten romantischen Gefühle überkommen. Wenn ich im Dunkeln durch die Straßen gelaufen bin, habe ich mir bei jedem beleuchteten Fenster vorgestellt, dahinter würde die Liebe meines Lebens sitzen und nur darauf warten, von mir entdeckt zu werden.

Heute weiß ich, in diesen Zimmern gammeln meistens nur Menschen auf dem Sofa herum, starren hypnotisiert auf den Fernseher und trinken dabei Bier.

Was die Romantik angeht, ist es besser, gewisse Dinge nicht zu wissen.

Vermutlich läuft in dem Haus bereits eine Anwohnerbefragung. Da werden sich die Leute im Anschluss etwas zu erzählen haben. Ein Mord im eigenen Haus. Wie unerhört.

Die Hauseingangstür ist offen. Ich gehe rein und nehme die Treppen nach oben.

Im ersten Stock treffe ich Rainer Vorman. Er steht an einer Wohnungstür und unterhält sich mit einer Frau.

Er nickt mir nur kurz zu und beachtet mich nicht weiter.

Auf mich wirkt er immer ein wenig wie ein Polizist aus einem amerikanischen Krimi der Siebzigerjahre: Schnauzbart, braune enge Lederjacke, Kaugummi.

Rainer kann mich nicht ausstehen. Als vor vier Jahren die Stelle des Kommissionsleiters ausgeschrieben worden ist, hat er fest damit gerechnet, den Zuschlag zu erhalten. Wobei er der Einzige gewesen ist, der daran geglaubt hat. Er denkt, ich hätte ihm die Stelle weggenommen. Was Quatsch ist. Wenn ich nicht Leiter geworden wäre, wäre es ein anderer geworden. Er jedenfalls nicht.

Oft sind die mit der geringsten Eignung am meisten von sich eingenommen.

Rainer ist ein verbitterter Mann, was er ein Stück weit vielleicht auch seiner Tochter verdankt.

Vor etwa einem Jahr hat er mir erzählt, seine Tochter habe sich in einen jungen Mann verliebt. Als er den Typen verbotswidrig, aber mit verständlicher Motivation im Polizeisystem überprüfte, stellte er fest, der Junge war im Begriff, als Drogendealer durchzustarten.

»Kannst du dir das vorstellen?«, sagte er damals. »Mein Kind wird von einem Dealer gevögelt.«

Nein, konnte ich nicht und wollte ich auch nicht.

»Ich habe gekotzt«, sagte er. »Ich meine das jetzt nicht im übertragenen Sinn. Nein, ich bin ins Bad gerannt und reiherte fünf Minuten lang in die Schüssel.«

Soweit ich mich erinner, war es das einzige Mal, dass er mir etwas Privates erzählt hat. Im Nachhinein mache ich dafür den Schock verantwortlich, unter dem er offensichtlich gestanden hat.

Ich habe keine Ahnung, wie die Geschichte mit seiner Tochter und dem triebgesteuerten Drogenverkäufer weiter gegangen ist. Damals hat er mein aufrichtiges Mitleid besessen.

Oft habe ich gehört, Kinder würden genau das Gegenteil von dem tun, was man von ihnen erwartet.

Ich meine das ganz wertungsfrei. Vielleicht ist das Gegenteil der elterlichen Erwartungen ja durchaus das Richtige. Aber es ist eben das Gegenteil. Die Kinder tun es selbst dann, wenn sie die Erwartungen der Eltern gar nicht kennen. Als würden sie es riechen.

Leider darf ich das nicht mehr erleben.

Darüber, dass Rainer ein verbitterter Mann ist, mache ich mich nicht lustig. Ich gehöre seit Neuestem derselben sozialen Gruppe an.

Als ich jung gewesen bin, habe ich so Typen wie Rainer gesehen und mir geschworen niemals so zu werden. Nachdem ich das gedacht habe, ist Folgendes passiert: Ich habe mir zweimal in der Nase gebohrt, mich einmal richtig ausgeschlafen und zack. Willkommen im Klub.

Eigentlich müsste Rainer mein Vertreter sein. Aber zum Glück hat er den Job ausgeschlagen. Einen Vertreter zu haben, der einen hasst, ist eine schlechte Sache. So etwas braucht kein Mensch.

Im Treppenhaus herrscht ordentlich Betrieb.

Wie ich vermutet habe, ist die Befragung der Mieter im vollen Gang.

Ich erreiche die dritte Etage.

Die Tür zur Tatortwohnung steht offen. Im Flur sehe ich Kollegen der Tatortgruppe des Erkennungsdienstes in ihren weißen Schutzanzügen.

Auf dem Klingelschild lese ich den Namen Gauland.

Ich hoffe, es sind keine Kinder involviert. Gegen fünfundneunzig Prozent aller Grausamkeiten habe ich mir mit den Jahren einen Panzer zugelegt. Die restlichen fünf Prozent bestehen aus Verbrechen gegen Kindern. Da bin ich dünnhäutig.

Dass Kinder zu Opfern werden, kommt zum Glück verhältnismäßig selten vor. Aber oft sind sie als Angehörige betroffen und das ist beschissen genug.

Aus meiner Jackentasche hole ich mir zwei Plastiküberzieher für die Schuhe und ein Paar Einweghandschuhe, dann betrete ich den Wohnungsflur.

Die Kollegen vom Erkennungsdienst sehen mich an und ich zeige ihnen meinen Ausweis.

»Steyn. K 1.«

Jegliches Interesse an meiner Person erlischt genauso schnell, wie es erwacht ist.

Gerade will ich fragen, wer von meinen Leuten den Tatort übernommen hat, als Jana aus einem der Zimmer auf den Flur tritt.

»Da bist du ja endlich«, sagt sie.

Jana Breyer ist meine Vertreterin. Sie ist zweiunddreißig und Opfer eines missglückten genetischen Experiments. Bis zur Hüfte sieht sie aus wie ein Fotomodell, weiter unten wie ein Flusspferd. Nicht, dass ich falsch verstanden werde. Ich selber bin keine Schönheit und optisch eher Durchschnittsware. Aber Janas Mischung aus strahlender Schönheit und Hässlichkeit ist meiner Meinung nach eine grausame Strafe des Schicksals. Meine homogene Mittelmäßigkeit erscheint da als ein bedeutend kleineres Übel.

Aber vielleicht bin ich auch der Einzige, der das so sieht. Außerdem geht es mich einen feuchten Dreck an.

Was mich allerdings etwas angeht, ist ihre fachliche Eignung, und da gibt es nichts auszusetzen. Ehrlich gesagt hat sie in vielen Bereichen mehr drauf als ich. Wenn ich eines Tages nicht mehr bin, wird sie höchstwahrscheinlich meinen Job bekommen. Sollte Rainer diesen Tag erleben, wird er garantiert völlig ausrasten. Aber das ist dann nicht mehr mein Problem.

Ich habe allerdings Zweifel, ob Jana wirklich in der Lage ist, meine Funktion zu übernehmen. Das Leiten einer Mordkommission fordert mehr als nur fachliche Kompetenz. Es bedarf einiger Souveränität und innerer Ruhe als Mensch. Besonders am letzten Punkt könnte es scheitern.

Jana knabbert immerzu an ihren Fingernägeln und beißt sich die Haut rund um die Nägel herunter. Ihre Fingerkuppen sind so rot wie bei einem gekochten Hummer.

Dadurch wirkt sie so, als würde sie permanent unter Druck stehen. Wie ein Dampfkochtopf. Ich hoffe, sie wird nicht eines Tages explodiert.

»Hallo Jana. Was haben wir hier?«, frage ich.

»Wir haben einen Toten. Der Mann liegt im Wohnzimmer.«

»Sonst noch jemand in der Wohnung?«

»Nein.«

Also sind definitiv keine Kinder anwesend. Das ist gut.

Ich folge Jana ins Wohnzimmer.

»Wer ist vom K 1 da? Rainer habe ich gesehen.«

»Klaus und Jan. Anna ist noch im Urlaub und Mike ist krank.«

»Was hast du für Aufträge verteilt?«

»Im Moment führen unsere Leute mit den Kollegen vom KDD die Hausbefragung durch.«

»Okay.«

Ich werfe einen Blick auf die Leiche und stelle erleichtert fest, dass der Mann erst einige Stunden tot ist.

Keine Anzeichen von Verwesung.

Der Anblick von Leichen lässt mich kalt, aber Verwesungsgeruch habe ich noch nie vertragen. Daran gewöhnt man sich nicht. Entweder man kommt mit dem ekelhaften Gestank klar oder nicht.

In meiner beruflichen Laufbahn beim K 1 habe ich mich dreimal übergeben und ich bin mir sicher, ein viertes Mal ist nur eine Frage der Zeit.

Vor einiger Zeit hat mich ein Bekannter gefragt, wie Verwesungsgeruch eigentlich riecht.

»Wenn du etwas riechst und praktisch sofort deswegen den Drang verspürst, dich zu übergeben, ist es wahrscheinlich Verwesungsgestank.« Eine treffendere Beschreibung ist mir nicht eingefallen.

Der Tote liegt mitten im Raum auf seiner linken Körperseite.

Ich hocke mich neben die Leiche.

Der Mann trägt einen Anzug. Seine Frisur wirkt gepflegt und er hat keine Schwielen an den Händen. Die Fingernägel sind sauber und geschnitten. Sieht nach Geschäftsmann aus.

»Schon eine erste Idee, was die Todesursache betrifft?«, frage ich.

Jana kniet sich neben mich hin und deutet mit ihrem Zeigefinger auf das rechte Jochbein des Mannes. »Dabei könnte es sich um ein Einschussloch handeln.«

»Ja, möglich.«

In Filmen sind Einschusslöcher oder Stichverletzungen immer klar zu erkennen. Im wirklichen Leben ist das oft gar nicht so einfach. Nachdem das Projektil die Haut durchdrungen hat, zieht sie sich oft wieder zusammen. Die Verletzung als solche ist zu erkennen, aber die Identifizierung als Schussverletzung muss nicht auf den ersten Blick gelingen.

Sie zeigt auf eine andere Stelle. »Ich bin der Meinung, es handelt sich dabei um eine Schwellung.«

»Du vermutest, dass er vor seinem Tod geschlagen wurde.«

»Sieht so aus.«

Ich sehe mich im Wohnzimmer um. Es wirkt aufgeräumt.

Der Raum besitzt die künstliche Gemütlichkeit einer Möbelecke bei IKEA. Nicht schlecht eingerichtet, aber ohne Seele. Es fehlen die persönlichen Gegenstände. Irgendwie erinnert mich das Zimmer sehr an meine eigene Unterkunft.

»Wie sieht es im Rest der Wohnung aus?«

»Genauso wie hier. Es gibt keinen Hinweis auf einen Raub.«

Was nicht bedeutet, dass es keinen Raub gegeben hat. Vielleicht hat der Täter sein Vorhaben abgebrochen, weil er gestört wurde. Oder er hat das Raubgut gefunden, ohne die Bude durchwühlen zu müssen.

»Spuren auf gewaltsames Eindringen in die Wohnung?«, frage ich.

Sie schüttelt den Kopf.

»Identifizierung?«

»Ich würde sagen zu achtzig Prozent. In seiner Hosentasche haben wir ein Portemonnaie gefunden. In dem waren unter anderem mehrere Kreditkarten, ein Führerschein und ein Personalausweis. Alles ausgestellt auf einen Harald Gauland.«

»Hast du den Ausweis bei dir?«

Sie reicht mir eine durchsichtige Plastiktüte, in dem der BPA steckt.

Ich vergleiche das Bild mit dem Gesicht des Toten.

»Eine Ähnlichkeit ist vorhanden, aber das ist auch alles.«

Es spricht einiges dafür, dass die Dokumente dem Mann gehören. Eine zweifelsfreie Identifizierung ist das nicht.

»Ist dieser Gauland polizeilich bekannt?«

»Kein Treffer.«

»Habt ihr seine Fingerabdrücke gecheckt?«

»Ja. Das Team vom KDD hat ein portables AFIS-Gerät dabei. Seine Fingerabdrücke sind nicht erfasst.«

»Was sagt die Kerntemperatur?«

Wenn ein Mensch stirbt, verliert der Körper seine Wärme. Wird die Umgebungstemperatur mit der Kerntemperatur der Leiche verglichen, kann aus der Differenz ziemlich genau der Todeszeitpunkt berechnet werden. Allerdings geht das nur, solange der Körper nicht die Raumtemperatur angenommen hat.

»Es muss gegen Mitternacht passiert sein.«

Der Zeitpunkt des Todes ist nicht zwingend der Zeitpunkt der Tat. Schließlich kann ein Mensch mit einer tödlichen Verletzung unter Umständen stundenlang leben. Aber wenn es sich bei der Stelle in seinem Gesicht um ein Einschussloch handelt, dürfte die Verletzung sofort zum Tod geführt haben.

Ich stehe auf. »Zeig mir den Rest der Wohnung.«

Jana geht voran und ich folge ihr ins Schlafzimmer.

Im Prinzip zeigt sich hier das gleiche Bild wie im Wohnzimmer. Keine persönlichen Bilder, kaum Kleidung im Schrank.

»Das ist nicht seine richtige Wohnung«, stelle ich fest.

Jana nickt. »Die Wohnung wird meistens an Mitarbeiter von Firmen vermietet, die für einige Wochen oder Monate in der Stadt bleiben.«

Wusste ich es doch.

»Woher weißt du das? Haben das Nachbarn gesagt?«, frage ich.

»Die Vermieterin wohnt zwei Etagen weiter oben.«

»Und?«

»Herr Gauland hat die Wohnung vor vier Wochen gemietet. Laut ihren Angaben sei er im Internet auf das Angebot aufmerksam geworden. Er hat ihr gesagt, er würde aus geschäftlichen Gründen einige Zeit in der Stadt bleiben. Warum genau, hat er nicht erwähnt.«

»Gibt es Kameras in dem Haus?«

»Nein.«

»Hat der Mann ein Auto?«

»Ja. Steht in hauseigenen Tiefgarage. Wird noch durchsucht. Aber auf den ersten Blick gibt es da nichts Besonderes.«

»Hat der Wagen ein Navi?«

»Ich glaube schon.«

»Achte darauf, dass es ausgelesen wird.«

»Sicher.«

»Habt ihr ein Handy bei ihm gefunden?«

»Ja.«

»Dann vergiss die Funkzellenauswertung nicht. Und das Handy muss ausgelesen werden.«

»Thomas?«

»Was?«

Jana macht einen Schritt auf mich zu und ich weiche intuitiv zurück.

»Warum sagst du mir das alles? Denkst du, ich bin blöd?«

»Nein, natürlich nicht«, antworte ich wahrheitsgemäß.

»Oder bist du nur auf einen Sprung vorbeigekommen und gehst gleich wieder?«

Ich schüttele den Kopf.

»Hast du was getrunken?«

Ich räuspere mich. »Ein wenig.«

Sie verschränkt die Arme vor der Brust. »Wusste ich es doch. Ich habe es gleich gemerkt. Du lallst ein wenig. Warum tust du so etwas?«

»Weil ich vergessen habe, dass ich heute Bereitschaft habe. Kann doch mal passieren.«

»Klar kann das passieren. Es erklärt aber nicht, weshalb du hier bist. Warum hast du dich nicht krank gemeldet?«

»Ich weiß es nicht.«

»Glaubst du, ich komme nicht zurecht?«

»Nein.«

»Was dann? Liegt es an deiner legendären Berufsauffassung?«

»Aus dem Alter bin ich raus.«

»Also?«

Blöderweise weiß ich es wirklich nicht. Irgendwie habe ich das Gefühl gehabt, kommen zu müssen.

Ich erinnere mich an einen ähnlichen Aussetzer, den ich mit Anfang zwanzig gehabt habe.

Eine wahnsinnig attraktive Frau interessierte sich für mich. Die gehörte eindeutig zu der Kategorie von Frauen, von denen ich das niemals erwartet hätte. Zwei Wochen später traf ich auf einer Party eine weitere Frau derselben Preisklasse. Irritierenderweise wollte die unbedingt mit mir ins Bett. Und was soll ich sagen, genauso kam es. Die ganze Zeit dachte ich dabei: Das ist eine blöde Idee, eine blöde Idee, eine wirklich blöde Idee.

Ich hatte also den richtigen Gedanken und tat trotzdem das Falsche.

Am Ende bin ich beide losgeworden.

Heute ist das ganz ähnlich. Es hat mich förmlich gegen meinen Verstand hierhergezogen.

»Ich kann es dir nicht erklären«, sage ich.

Meine Vertreterin setzt einen mitleidigen Gesichtsausdruck auf. »Wir wissen alle, was du durchmachst. Aber das bringt doch nichts.«

»Ich weiß.«

»Was mache ich denn jetzt mit dir?«

Plötzlich fühle ich mich wie ein kleines Kind, das den Erwachsenen auf einer Baustelle zwischen den Beinen herumrennt und sie von der Arbeit abhält.

»Warte hier«, sagt Jana.

Sie verlässt das Schlafzimmer und schließt die Tür hinter sich.

Ich nutze die Zeit und sehe mich weiter um. Im Schrank gibt es kaum Kleidung. Es sieht so aus, als hätte jemand in einem Hotel auf die Schnelle seinen Koffer ausgeleert. Ein paar Hosen, einige Hemden, ein wenig Unterwäsche.

Ich durchsuche die Taschen der Kleidungsstücke, ohne etwas zu finden.

Bin ich hier, um mein Leid zur Schau zu stellen? Getreu dem Motto: Seht, wie schlimm es mir geht, und helft mir gefälligst.

Bin ich bereits so erbärmlich geworden? Gegen Selbstmitleid ist nichts einzuwenden. Unter Ausschluss der Öffentlichkeit kann man jammern, wie man will. Aber man darf damit nicht anderen auf den Geist gehen.

Eigentlich sehe ich es als eine meiner Stärken an, in der Lage zu sein, meiner Umwelt nur die Nerven zu rauben, wenn es zwingend erforderlich ist. Diesmal habe ich in dieser Beziehung versagt.

Jana kommt wieder rein.

»Ich habe Rainer ins Präsidium geschickt. Er soll sich um die Identität des Toten kümmern. Wenn er herausbekommt, dass du betrunken bist, hast du ein echtes Problem.«

Mit der Einschätzung hat sie zweifelsfrei recht. »Danke.«

»Du solltest jetzt nach Hause gehen und am besten fährst du mit einem Taxi oder meinetwegen mit der U-Bahn.«

»So werde ich es machen. Aber vorher sehen wir uns die Küche an.«

Sie seufzt und schüttelt resigniert den Kopf. »Deine Entscheidung. Aber dann gehst du.«

»Ich verspreche es.«

3

Leere Hüllen

Ich öffne die Augen und es ist dunkel.

Sehr verwirrend.

Als ich mich hingelegt habe, ist es dunkel gewesen. Nun, nachdem ich geschlafen habe, ist es immer noch dunkel.

In letzter Zeit erscheint mir mein Leben, als würde Gott gelangweilt mit dem Lichtschalter meines Bewusstseins spielen.

Ein, aus. Ein, aus.

Die Türklingel lässt mich zusammenzucken.

Wieder irgendein Idiot, der motivationslos bei mir klingelt. Das soll bitte nicht zur Gewohnheit werden.

Ich nehme mir vor, mich diesmal nicht aus der Reserve locken zu lassen.

Zu meinem Leidwesen stelle ich fest, dass ich erneut auf dem Sofa geschlafen habe. Ächzend richte ich mich auf und spüre dabei jeden Knochen im Körper. Vor zwanzig Jahren habe ich problemlos auf einem Betonboden schlafen können, nun gehöre ich fast in die Orthopädie, wenn ich eine Nacht auf dem Sofa verbringe.

Es klingelt erneut.

»Nein, Kamerad. Heute nicht.«

Ich sehe auf meine Armbanduhr. Angeblich ist es Viertel nach sechs Uhr. Was nicht sein kann, weil ich erst um halb sieben in meiner Wohnung angekommen bin.

Ein Klopfen reißt mich aus den Gedanken. Anscheinend ist es diesmal kein Klingelstreich.

»Scheiße, Mann.«

Ich stehe auf, gehe zur Wohnungstür und sehe durch den Spion.

Da steht Jana. Sie sieht wütend aus.

Soll ich den toten Mann spielen? Jana ist für ihre Hartnäckigkeit gefürchtet und bevor sie richtig Terror macht, öffne ich lieber die Tür.

»Schön, dass du am Leben bist«, sagt sie zur Begrüßung.

»Was willst du hier?«

»Darf ich reinkommen?«

Ich trete zur Seite und lasse sie eintreten.

Jana öffnet den Reißverschluss ihrer Jacke.

»Ganz schön kalt draußen.«

»Du hast meine Frage nicht beantwortet. Warum bist du hier?«

»Weil du seit vorgestern nicht mehr ans Telefon gehst. Da habe ich mir Sorgen gemacht.«

»Warum solltest du dir Sorgen machen. Ich …« Ich stocke. Was hat sie gesagt? »Vorgestern?«

»Du erinnerst dich, als wir gemeinsam am Tatort im Westend waren?«

»Sicher.«

»Das war in den frühen Morgenstunden des einunddreißigten Oktobers.« Sie sieht auf ihre Uhr. »Jetzt haben wir 18:19 Uhr am ersten November.«

»Das kann nicht sein.«

Verstört blicke ich auf meine Armbanduhr. Ein Manko von Analoguhren, man erkennt nicht, ob es morgens oder abends ist.

»Du warst fast zwei Tage weg vom Fenster. Was hast du in der Zeit gemacht?«, fragt sie.

Ich setze ich mich aufs Sofa.

»Ich weiß es nicht«, antworte ich wahrheitsgemäß.

»Hast du getrunken?«

»Nein.« Ich sehe Jana an. »Ich glaube, ich habe geschlafen.«

»Die ganze Zeit?«

»Anscheinend.«

Sie pfeift anerkennend. »Respekt. Dann musst du ja jetzt topfit sein. Wie hast du das hinbekommen?«

»Wenn ich das wüsste. Als ich in meine Wohnung kam, habe ich mich auf das Sofa gelegt und bin eingeschlafen.«

So etwas habe ich noch nie erlebt. Mein Kopf ist leer gefegt. Ich erinnere mich weder an einen Traum noch daran, auf die Toilette gegangen zu sein. Was kaum möglich ist. Ich stehe jede Nacht einmal auf, um auszutreten. Und jetzt soll ich sechunddreißig Stunden lang unbeweglich auf dem Sofa gelegen haben? Ich schaue an mir herunter, weil ich befürchte, mich eingenässt zu haben. Aber zum Glück ist dem nicht so. Vielleicht bin ich im Halbschlaf aufgestanden, ohne mich daran zu erinnern.

»Nimmst du Medikamente?«, fragt sie.

Ich schüttele den Kopf.

»Und was ist das da?«

Sie deutet auf eine Schachtel mit Schlaftabletten, die auf dem Tisch steht.

Habe ich welche von denen eingeworfen? Am besten noch mit Weinbrand runtergespült? Wenigstens würde das einiges erklären.

»Du wolltest doch wohl nicht Schluss machen.«

»Nein.«

Glaube ich jedenfalls.

Den zweifelnden Gesichtsausdruck nehme ich ihr nicht übel.

»Warum hast du mich nicht auf meinem Handy angerufen?«, frage ich sie, um ein wenig vom Thema abzulenken.

»Ich habe ein Dutzend Mal auf deinem Handy angerufen. Aber ständig ist der Anrufbeantworter drangegangen.«

»Ist doch nicht möglich.«

Ich greife nach meinem Handy, das auf dem Tisch liegt. Das Display ist dunkel.

»Und?«, fragt Jana.

»Ich glaube, der Akku ist leer.«

»Eine logische Erklärung, warum ich dich nicht erreichen konnte.«

Ich suche nach dem Ladekabel und schließe das Handy an.

Jana zieht ihre Jacke aus. »Hältst du es für möglich, dass ich einen Kaffee bekomme?«

»Sicher.«

Ich gehe in die Küche und hole Kaffeekapseln aus dem Schrank. Jana ist mir gefolgt.

»Man macht sich auf der Arbeit wirklich Sorgen. Sie befürchten, dass du dir etwas antust.«

»Die haben Angst, ich erschieß mich mit meiner Dienstwaffe, weil ihnen dann möglicherweise unangenehme Fragen gestellt werden. Hätte man das nicht erkennen müssen? Hätte man dem Mann nicht die Waffe abnehmen müssen?« Ich stelle einen Becher unter die Kaffeemaschine und schalte sie ein. »Wenn ich mich vor einen Zug schmeiße, haben die bestimmt kein Problem damit.«

»So herzlos ist die Behörde nun auch wieder nicht.«

»Aber es geht in die Richtung. Und? Bist du gekommen, um mir die Waffe abzunehmen?«

»Nein.« Sie zögert einen Moment. »Hast du vor, dich zu erschießen? Mit dem Schlafmittel lief es ja nicht so gut.«

»Momentan nicht.«

»Schön.«

»Milch? Zucker?«, frage ich.

»Nur Milch. Ich habe mir übrigens die Freiheit genommen und dich krankgemeldet. Ich dachte, das sieht besser aus, als wenn du einfach unbegründet nicht zu Arbeit erscheinst.«

»Da hast du recht. Danke.«

»Keine Ursache.«

Ich gehe zum Kühlschrank.

»Warum bist du nicht mehr bei deiner Frau?«, fragt Jana unvermittelt.

Es geht sie wirklich nichts an, aber irgendwie bin ich gerade in der Stimmung, mein Herz auszuschütten. Vermutlich bin ich immer noch wegen meines Schlafmarathons verwirrt.

»Ich ertrage ihre Blicke nicht. Ich komme mit der Schuld nicht zurecht.«

»Du hast keine Schuld. Das muss dir doch klar sein.«

»Es fühlt sich aber so an.«

»Warum?«

Ich stelle die Milch auf den Tisch und bringe ihr den Kaffeebecher. Ich will mich setzen, überlege es mir anders. Einen Kaffee könnte ich auch vertragen. Wieso habe ich weder Durst oder Hunger? Habe ich im Halbschlaf nicht nur die Toilette aufgesucht, sondern mich nebenbei sogar verpflegt?

»Es war relativ schnell klar, das unsere Tochter nicht beim Spielen verunglückt oder weggelaufen ist. Für den Fall, dass sich der Entführer meldet, um seine Forderungen zu stellen, saß eine Kollegin von der Verhandlungsgruppe und ein Psychologe bei uns im Wohnzimmer. Sandra hat stundenlang auf das Telefon gestarrt. Dabei war allen anderen im Raum klar, es wird niemals einen Anruf geben. Wer sollte Lösegeld von uns fordern? Sandra ist Grundschullehrerin und ich bin Polizist. Wir haben keine Millionen.«

»Vielleicht ging es mehr darum, deiner Frau nicht die Hoffnung zu nehmen.«

»Und? Was hat das gebracht? Am Ende hat sie ihre Hoffnung doch verloren.«

Jana nimmt einen Schluck Kaffee.

Meiner ist ebenfalls fertig und ich setze mich zu ihr an den Tisch.

»Was hättest du deiner Meinung nach tun sollen?«, fragt sie.

»Mein Kind suchen. Was sonst?«

»Wo?«

»Ich weiß es nicht. Aber eine Woche lang auf dem Sofa zu sitzen, um die Hand meiner Frau zu halten, war ein Fehler. Verstehst du? Ich habe einfach nur rumgesessen und gewartet, während mein Mädchen gequält und ermordet wurde. Was bin ich für ein Vater, wenn ich nicht einmal versuche, mein Kind zu retten?«

»Wie solltest du das hinkriegen?«

»Ich hätte es versuchen müssen.«

»Wie? Sinnlos im Kreis fahren? Ihren Namen im Wald rufen?«

»Immer noch besser, als nur herumzusitzen.«

»Es hätte nichts geändert.«

Jana hat recht. Natürlich hätte es nichts geändert. Aber in meinem Kopf drehen sich pausenlos die gleichen Gedanken. Vielleicht hätte ich sie durch einen wahnsinnigen Zufall doch gefunden. Sie zu suchen, hätte nichts geschadet.

»Gibt dir deine Frau auch eine Schuld?«

»Weiß ich nicht. Meine Psychologin behauptet, ich würde meine Gefühle auf meine Frau übertragen. Ich glaube, dass sie mich hasst, weil ich mich selber hasse.«

Für meine Schuldgefühle existiert noch ein weitaus triftigerer Grund. Über den will ich mit Jana nicht reden, allein deswegen, weil ich dann gezwungen wäre, selber darüber nachzudenken.

»Sie braucht dich«, sagt Jana.

»Ich kann nicht bei ihr sein. Ich schäme mich zu sehr. Außerdem halte ich es in dem Haus nicht mehr aus. Sandra sitzt den ganzen Tag von Tabletten betäubt auf dem Sofa und sieht sich alte Familienbilder an. Das kriege ich nicht hin. Alles in dem Haus erinnert mich an meine Tochter. Es ist einfach zu viel.«

Ich spüre, wie mir Tränen in die Augen schießen. Jetzt bloß nicht heulen.

»Du solltest eine Pause einlegen. Dir Zeit für dich selber nehmen.«

Auf dem Tisch steht eine Rolle Küchenpapier. Ich reiße mir ein Blatt ab und tue so, als wollte ich mir die Nase putzen, während ich mir die Tränen aus den Augen wische.

»Und wofür? Urlaub in Neuseeland? Meine Psychologin hat mir den Rat gegeben, etwas zu unternehmen, was mir Freude bereitet. Die Idee ist gut. Nur leider gibt es nichts mehr, was mir Freude bereitet.«

»Gehst du weiter zu der Psychologin?«

»Nein. Ich habe nicht das Gefühl, dass mir das irgendetwas bringt.«

Jana hat ihren Kaffee ausgetrunken.

Höchste Zeit das Thema zu wechseln. Unter gewöhnlichen Umständen hätte ich Jana nichts von alldem erzählt. Vermutlich stehe ich wirklich unter Schock, weil ich beinahe zwei Tage lang die Welt, wie wir sie kennen, verlassen habe. Jetzt verstehe ich, wie sich dicke Amerikaner fühlen, wenn sie von einem UFO entführt werden und nach den üblichen medizinischen Sexspielen mit bruchstückhafter Erinnerung an die Ereignisse in der Wüste ausgesetzt werden. Sehr verwirrend.

»Warum bist du hier?«, frage ich sie. »Du wolltest sicher nicht nur nach dem Rechten sehen.«

»Dir kann man nichts vormachen. Ich brauche deinen Rat.«

»Wegen des Falls?«

»Ja.«

Sie nimmt eine Aktentasche auf den Schoß, die sie neben dem Stuhl abgestellt hat und von der ich bis zu diesem Moment keinerlei Notiz genommen habe.

Wenig später liegt ein Stapel Papiere auf dem Tisch.

»Ich habe die Personalien von Harald Gauland überprüft und bin dabei auf etwas Seltsames gestoßen?«

»Das da wäre?«

»Auf das Opfer waren bisher fünf Fahrzeuge zugelassen. Ich habe die letzten beiden überprüfen lassen. Ein Jaguar und ein Mercedes. Obwohl die Autos nicht alt sind, sind sie verschrottet worden. Die anderen drei sind ebenfalls unauffindbar. Gauland …«

Ich unterbreche ihre Ausführungen: »Wissen wir mittlerweile, ob der Ausweis zu dem Opfer gehört?«

»Nein, aber ich gehe jetzt einfach mal davon aus.«

»In Ordnung. Weiter.«

»Gauland hat seinen Hauptwohnsitz in Hamburg. Ich habe die Hamburger Kollegen gebeten, die Wohnanschrift zu überprüfen. Im Wesentlichen sieht es da genauso aus wie in seiner Unterkunft in Frankfurt. Eine Wohnung auf Zeit, ohne persönliche Dinge. Keine Unterlagen, keine Briefe. Nichts. Bevor er nach Hamburg gezogen ist, hatte er eine Wohnung in einer Berliner Plattenbausiedlung. Dort kennt ihn niemand. Die Berliner Kollegen hat das wenig gewundert. In der Regel sind die Mietverhältnisse in dem Bunker unklar. Viele Einwanderer aus Osteuropa. Die Blocks gehören einer undurchsichtigen Investorengruppe aus Taiwan. Ein verwaltungstechnisches Chaos.«

»Soziale Medien?«

»Nichts. Kein Facebook-Account oder sonstiges. Gauland besaß in seiner Hamburger Wohnung nicht einmal einen Festnetzanschluss.«

»Angehörige?«

»Alle tot.«

»Alle?«

»Als hätte man eine Blutlinie ausgelöscht.«

»Konntest du etwas über seinen Beruf herausfinden? Arbeitgeber?«

»Gauland war über die AXA privat krankenversichert und dort als selbstständiger Antiquitätenhändler erfasst. Leistungen der Krankenkasse hat er aber seit seinem Versicherungsabschluss nicht in Anspruch genommen.«

»Finanzamt?«

»Dafür brauche ich einen richterlichen Beschluss. Die rücken freiwillig nicht mit der Sprache raus.« Jana beugt sich nach vorne. »Ich bin noch nicht fertig. Das Haus, in dem er seine Kindheit verbracht hat, existiert nicht mehr. Da wurde vor einigen Jahren ein Lidl gebaut. Es ist, als ob es den Mann nie gegeben hätte. Wenn man seine Daten, ohne in die Tiefe zu gehen, überprüft, fällt einem nichts weiter auf. Aber sieht man genauer hin, erscheint er nur als leere Hülle. Es gibt niemanden, der ihn kennt. Der Kerl ist wie ein Hologramm.«

»Klingt nach einer Scheinidentität.«

»Die Idee hatte ich auch.«

Eine Scheinidentität hält einer oberflächlichen Überprüfung stand, aber keiner Ermittlung in einem Mordfall.

»Vielleicht war der Mann ein verdeckter Ermittler.«

»Das war ebenfalls mein erster Gedanke«, sagt Jana. »Eine diesbezügliche Anfrage bei allen Landeskriminalämtern und dem BKA verlief negativ. Niemand kennt ihn.«

»Was ist mit den Geheimdiensten?«

»Die Anfragen wurden bis jetzt nicht beantwortet.«

»Natürlich, die rücken nur ungern mit der Sprache raus.«

»Ich habe darüber nachgedacht, ob ein ausländischer Geheimdienst seine Finger im Spiel haben könnte.«

»Eher unwahrscheinlich. Um eine ordentliche Scheinidentität aufzubauen, braucht es zu viele unterschiedliche Behörden. Ein ausländischer Dienst, bekommt das nur mit inländischer Unterstützung hin. Selbst wenn er ein ausländischer Agent war, wird man ihn daher hier kennen. Hast du sonst noch was?«

Jana lacht. »Kann man wohl sagen.«

Sie zieht ein durchsichtiges Plastiktütchen aus der Aktentasche und reicht es mir. In dem Tütchen liegt eine Patronenhülse.

»Ziemlich kleines Kaliber«, stelle ich fest.

»Zweiundzwanzig Millimeter.«

»Ungewöhnlich. Wo kommt die her?«

»Die hat der Erkennungsdienst gefunden, nachdem du gegangen warst. Sie war unter einen Schrank im Wohnzimmer gerollt.«

»Ist er mit dem Kaliber erschossen worden?«

»Ja.«

»Eine Zweiundzwanziger ist wirklich selten.«

»Schau dir den Boden der Hülse an.«

»Das brauche ich mit meinen Augen erst gar nicht versuchen.«

»Dachte ich mir.«

Erneut wühlt sie in ihrer Tasche und zaubert eine Lupe ans Licht.

»Du hast wirklich an alles gedacht.«

Ich nehme die Lupe entgegen und sehe mir den Boden der Hülse an. Es sind zwei Buchstaben aufgedruckt. SS.

»Supersonic Munition.« Ich gebe eine Art Pfeifton von mir. »Im Baumarkt gibt es die nicht.«

Unterschallmunition wird in schallgedämpften Waffen verwendet. Durch Vermeidung des Überschallknalls wird die Schussabgabe deutlich leiser.

Ich reiche Jana die Hülse samt Lupe zurück.

»Die Verwendung von Spezialmunition lässt darauf schließen, dass unser geheimnisvolles Opfer von nicht weniger geheimnisvollen Tätern ermordet wurde«, sagt Jana.

»Vielleicht auch Geheimdienst.« Ich stutze kurz. »Du hast von Tätern gesprochen. Habt ihr da was?«

Sie kramt in den Papieren, die vor ihr auf dem Tisch liegen, zieht drei Fotos aus dem Stapel und reicht sie mir.

Bei den Bildern handelt es sich um Schwarz-Weiß-Aufnahmen.

Das erste Bild zeigt ein Auto von vorne, in dem zwei Personen sitzen. Mann und Frau. Bei den beiden weiteren Bildern handelt es sich um Ausschnittsvergrößerungen der Aufnahme. Eines zeigt den Fahrer, das andere die Beifahrerin.

»Stammt das Originalfoto von einem Radargerät?«

Jana nickt. »Von von einem stationären Blitzer in der Friedrich-Ebert-Anlage.«

Auf der Aufnahme sind einige Daten in weißer Schrift am unteren Bildrand zu lesen. Datum, Uhrzeit, Geschwindigkeit.

Laut dem Radarbild ist das Fahrzeug am einunddreißigsten Oktober um 00:17 Uhr mit siebzig Stundenkilometern geblitzt worden.

»Das ist nur einige hundert Meter vom Tatort entfernt. Und die Zeit passt auch ganz gut. Aber warum hältst du sie für die Täter? Nur weil sie es etwas eilig hatten?«

»Sieh dir Vergrößerungen an.«

Zuerst nehme ich das Bild des Mannes.

Der Typ erinnert mich an einen Wikinger. Um die dreißig, kantiges Gesicht, schulterlange, vermutlich blonde Haare, grimmiger Gesichtsausdruck.

Ich finde nichts Auffälliges. Allerdings hat die Bildqualität durch die Vergrößerung gelitten. Feinheiten in seinem Gesicht sind nicht zu erkennen.

»Könnte ein Rocker sein.«

Ich nehme mir das andere Bild vor.

Die Frau ist vermutlich ebenfalls um die dreißig. Dunkle lange Haare.

Sie kommt mir bekannt vor. Aber das habe ich mir schon öfter eingebildet. Es bereitet mir immer Probleme, Gesichter aus meinem Gedächtnis mit einem Foto abzugleichen.

Mit ihrem rechten Ellbogen stützt die Frau sich an der Tür ab. Der Kopf, leicht zur Seite geneigt, ruht in ihrer Handfläche. Durch die Armhaltung wird ihre Jacke angehoben.

»Gib mal die Lupe«, sage ich, ohne den Blick von dem Bild zu nehmen.

»Brauchst du nicht. Ich habe eine weitere Vergrößerung.«

Jana reicht mir ein neues Bild, dessen Qualität naturgemäß noch schlechter ist.

Trotzdem erkenne ich den Gegenstand, den sie unter ihrer Jacke trägt.

»Die Frau trägt eine Pistole in einem Schulterholster.«

»So ist es.«

Sie trägt die Waffe auf der rechten Seite, was dafür spricht, dass sie Linkshänderin ist. Bei der Polizei benutzen nur wenige Schulterholster. Neunzig Prozent tragen die Dienstwaffe am Gürtel.

»Sind das Kollegen?«

»Nein. Das Kennzeichen wurde am achtundzwanzigsten Oktober als gestohlen gemeldet.«

Zusammengefasst bedeutet das Folgendes: Zwei Personen befinden sich nachweislich innerhalb des Tatzeitfensters in unmittelbarerer Nähe zum Tatort. Dabei nutzen sie ein Fahrzeug mit gestohlenen Kennzeichen und wenigstens eine der Personen ist mit einer Pistole bewaffnet.

Die Fakten beweisen keine Täterschaft, aber einen starken Anfangsverdacht begründen sie allemal.

»Habt ihr außer dem Foto noch mehr?«

»Nein, gar nichts.«

Ich sehe mir das ursprüngliche Bild der Radaranlage an. Bei dem Fahrzeug handelt es sich um einen Mercedes CLA. Neues Modell.

»Riecht irgendwie nach Mietwagen.«

»Habe ich auch schon gedacht. Wir haben uns alle Mietwagenfirmen in Frankfurt vorgenommen. Es hat nichts gebracht. Aber natürlich können sie den Wagen sonst wo angemietet haben. Insofern es sich um einen Mietwagen handelt.«

Jana sieht unglücklich aus. Ich weiß genau, was in ihr vorgeht.

Sie ermittelt in einem richtigen Kriminalfall. So etwas hat man nicht oft.

Schätzungen gehen davon aus, dass in Deutschland jedes Jahr eintausend Tötungsdelikte nicht erkannt werden. Darüber braucht man sich als Ermittler, keine Gedanken machen. Was man nicht weiß, macht einen nicht heiß.

Bei den allermeisten erkannten Delikten steht der Täter entweder sofort oder nach kurzer Zeit fest. Es sind die üblichen Motive, die Menschen zum Töten bringen. Geld, Eifersucht, Rache, Blödheit.

In diesen Fällen gibt es eine Verbindung zwischen Opfer und Täter. Einen Ermittler stellt das kaum auf die Probe.

Anders sieht es aus, wenn es zwischen Opfer und Täter keine erkennbare Verbindung gibt. Dann wird es weitaus kniffliger. Ein Auftragsmörder, der aus Serbien anreist, seine Arbeit erledigt und das Land sofort verlässt, ist schwer zu fassen.

Aber das hier ist noch schlimmer. Jana hat ein Opfer, das es nicht zu geben scheint und mit Spezialmunition erschossen wurde. Sie hat möglicherweise ein Bild der Täter, ohne dass es sie weiter bringt.

Ein richtiger filmmäßiger Kriminalfall und sie kommt nicht voran. Dabei sind es genau diese Fälle, die man lösen will.

Ich sehe mir die Bilder an. Auf der ursprünglichen Aufnahme sind die Gesichter recht gut zu erkennen.

»Was ist mit einer Öffentlichkeitsfahndung? Meiner Meinung nach ist das Bild dafür geeignet.«

»Dem Staatsanwalt reicht das nicht. Der Verdacht ist ihm zu unkonkret.«

Das wundert mich nicht. Die Voraussetzungen für eine Öffentlichkeitsfahndung sind ziemlich hoch. Es braucht einen sehr starken Verdacht gegen die gesuchte Person. Schließlich kann man jemandes Leben ruinieren.

Mein Gefühl sagt, die beiden haben mit dem Mord zu tun. Leider gibt es für meine Gefühle keinen Beschluss für eine Öffentlichkeitsfahndung.

»Du musst dich an den Gedanken gewöhnen, dass du über das Opfer nichts weiter ermitteln kannst«, sage ich.

»Du meinst, ich soll es lassen?« Jana sieht mich entsetzt an.

»Natürlich nicht. Aber im schlimmsten Fall wird es so kommen.«

»Damit kann ich mich nicht abfinden.«

Nein, sicher kann sie das nicht. Was aber nichts an meinem Befund ändert. Wenn das Opfer eine Scheinidentität hat, wird es schwer. Entweder offenbart sich eine Behörde und erklärt, der Mann gehöre zu ihnen, oder Jana braucht eine Menge Glück. Versuchen muss sie es selbstverständlich trotzdem.

Da fällt mir etwas ein.

»Du hast gesagt, er sei angeblich Antiquitätenhändler. Gibt es da mehr zu? Was für Antiquitäten? Hat er ein Geschäft?«, frage ich sie.

»Nein, da haben wir bis jetzt nichts in Erfahrung gebracht. Warum fragst du?«

»Bei einer Scheinidentität ist es sinnvoll, einen freien Beruf anzugeben. Schließlich ließe sich schnell herausfinden, dass der Mann nicht wie behauptet bei IBM arbeitet. Aber warum ausgerechnet Antiquitätenhändler?«

»Du meinst, er hat den Beruf nicht ohne Grund gewählt und es hat etwas mit seinem Tod zu tun.«

»Es ist eine Vermutung.«

»Kann natürlich sein. Bringt mich jetzt aber nicht weiter. Wenn ich über das Opfer nicht mehr herausfinde, ist das Pärchen auf dem Foto alles, was mir bleibt. Wenn die nicht schon im Ausland sind.«

Janas Stimme bekommt einen beschwörenden Unterton. »Wie finde ich die beiden?«

Ich zucke mit den Schultern. »Das weißt du genauso gut wie ich. Versuch Kräfte zu bekommen. Geb denen Bilder an die Hand und lass sie alle Hotels abklappern. Vielleicht hatten die im Vorfeld der Tat ein Zimmer im Hotel gemietet und du kommst so an Spuren. Außerdem kannst du das Bild im BKA Nachrichtenblatt veröffentlichen. Vielleicht kennt sie ein Kollege. Was sagt denn überhaupt unser Chef dazu?«

»Es ist niemand da. Die sind alle in der BAO beschäftigt.«

BAO steht für Besondere Aufbauorganisation. Die wird ausgelöst, wenn es eine große polizeiliche Lage zu bewältigen gibt.

»Was für eine BAO?«

»Ist eine Staatsschutz-Sache. Angeblich steht ein Anschlag kurz bevor. Der Führungsstab und alle Führungsgruppen wurden besetzt. Unser Chef leitet die Führungsgruppe für den Einsatzabschnitt Ermittlungen. Genau genommen sind fast alle weg. Entweder sie arbeiten in der Führungsgruppe oder im Einsatzabschnitt. Nur unsere Mordkommission ist außen vor, um den Betrieb aufrechtzuerhalten.«

»Ist das mit dem möglichen Anschlag ernst zu nehmen?«

»Keine Ahnung. Weiß man ja nie so genau. Jedenfalls bin ich auf mich allein gestellt.«

»Tut mir leid, dass ich dir nicht helfen kann.«

»Ist schon in Ordnung. Damit habe ich eigentlich auch nicht gerechnet. Trotzdem wollte ich dich fragen.«

Jana knetet unentwegt ihre Finger. Offensichtlich fällt es ihr schwer, sich nicht die Restfingernägel abzuknabbern.

Ein wenig schäme ich mich, weil ich sie mit dem Fall allein lasse. Zumindest was die Führungsverantwortung angeht. Auf der anderen Seite ist es irgendwann an der Zeit, solche Ermittlungen eigenständig zu leiten. Auch das will gelernt sein.

Ich stehe auf und gehe ins Wohnzimmer. »Ich brauche jetzt was zu trinken.«

»Für mich auch bitte«, ruft Jana mir hinterher.

Als ich zurück bin, stelle ich den Weinbrand und eine Flasche Cola auf den Tisch.

»Das ist alles, was ich dir anbieten kann.«

»Weinbrand-Cola?« Sie verzieht angeekelt das Gesicht. »Löst das Kindheitserinnerungen bei dir aus?«

»Willst du oder nicht?«

Sie nickt.

Aus dem Küchenschrank hole ich zwei Gläser und schenke ein.

»Auf dein Wohl«, sage ich und hebe das Glas.

Wir verziehen beide das Gesicht nach dem ersten Schluck, als würde der Inhalt der Gläser aus Lebertran bestehen.

»Versprich mir etwas«, sagt Jana. »Bring dich nicht um.«

»Ich werde mich bemühen.«

4

Im Keller der Seele

Nachdem Jana gestern Abend gegen zwanzig Uhr gegangen ist, habe ich noch etwas ferngesehen und versucht, dabei einzuschlafen. Was leidlich funktioniert hat. Letztendlich lag ich die halbe Nacht wach, was nach meiner temporären Komaattacke wenig verwunderlich ist. Geschlafen habe ich wirklich genug.

Mir stellt sich die Frage, ob ich womöglich unter einem Nervenzusammenbruch leide. Einen Nervenzusammenbruch, der seit Wochen anhält. Ist das möglich?

Rieke ist am Samstag, den 25. August gegen fünfzehn Uhr entführt worden.

Sie hat zuvor bei einer Freundin übernachtet.

Sandra war bereits seit dem Morgen mit einer Bekannten in Frankfurt unterwegs, um einzukaufen, und würde erst am Abend zurückkommen.

An dem Tag ging es mir körperlich schlecht. Eine Erkältung kündigte sich an.

Den gesamten Morgen verbrachte ich damit, den Parkettboden zu wischen. Es dauerte deshalb solange, weil ich nach jedem Zimmer eine längere Pause einlegte. Eine Folge meines Gesundheitszustandes und der Tatsache, dass ich keine Lust zum Putzen hatte.

Gegen dreizehn Uhr legte ich mich im Wohnzimmer auf das Sofa und schlief ein. Laut der späteren Auswertung meiner Gesprächsdaten erhielt ich um 14:48 Uhr einen Anruf von Frau Sommer. Die Mutter von Riekes Freundin bat mich darum, meine Tochter abzuholen. Was ich für gewöhnlich tat, wenn Rieke dort übernachtete.

An diesem Tag jedoch nicht.

Ich erklärte Frau Sommer, mich unwohl zu fühlen, und dass Rieke bitte nach Hause laufen solle. Rieke war zehn Jahre alt. Sie kannte den Weg, es war ein Samstagnachmittag und wir wohnten in der Gemeinde Wettenberg, sechsundsiebzig Kilometer nördlich von Frankfurt. Einem Ort mit zwölftausend Einwohnern.

Was sollte passieren?

Wie sich später bei der Rekonstruktion ihres Fußweges herausstellte, ist das Haus der Familie Sommer genau achthundertzweiundsechzig Meter von unserem Haus entfernt.

Nach dem Gespräch mit Frau Sommer schlief ich wieder ein.

Als ich das nächste Mal aufwachte, war es 17:20 Uhr.

Meine Tochter war nicht zu Hause.

Um 17:23 Uhr rief ich Frau Sommer an. Sie sagte mir, Rieke habe ihr Haus gegen fünfzehn Uhr verlassen.

In dem Moment, als die Mutter von Riekes Freundin mir dies mitteilte, durchfuhr mich ein Stromstoß. Im ganzen Leben war ich nie so wach gewesen. Mein Körper kribbelte und das Herz schlug mir im Hals.

Rieke war deutlich überfällig.

Nach dem ersten Schreck beruhigte ich mich ein wenig. Vermutlich hatte sie eine Freundin getroffen und war bei ihr hängen geblieben. Kinder eben.

Ich fing an, sie zu suchen.

Als ich die Spielplätze und alle weiteren mir bekannten Hinwendungsorte meiner Tochter aufgesucht hatte, bekam ich echte Angst.

Wie jeder Mensch hatte ich im Leben bereits öfters Angst gehabt.

Die Angst vor einer Klassenarbeit, die Angst, von anderen Kindern verprügelt zu werden, die Angst vor dem Zahnarzt, die Angst vor der Blinddarmoperation.

Wenn ich alle Ängste meines Lebens zusammenlegen könnte, würde das daraus resultierende Gefühl nicht annähernd die Angst beschreiben, die mich in diesem Augenblick überwältigte.

Ich versuchte, mir einzureden, sie wäre Opfer eines Unfalls geworden.

Um 18:31 Uhr rief ich den Notruf an. Weder bei der 110 noch bei der 112 ist diesbezüglich etwas bekannt gewesen.

Sieht man solche Geschichten in den Nachrichten, denkt man kurz, das arme Kind, die armen Eltern. Dann schaltet man auf Pro7 um und das Elend wird einem aus dem Kopf gespült.

An diesem Samstag, dem 25. August, um 18:31 Uhr ist meine Fernbedienung kaputtgegangen. Nie wieder werde ich das Programm wechseln können. Ich sehe immer denselben Film, bis in alle Ewigkeit.

Für einige Minuten habe ich im Auto gesessen, unfähig mich zu bewegen.

Ich erinnere mich genau an meine ersten beiden Gedanken.

Erstens: Wenn Sandra das erfährt, bringt sie mich um.

Zweitens: Ich muss die Buchung im Kletterwald für Riekes Geburtstagsparty am siebten September stornieren.

Schließlich hat der Verstand wieder eingesetzt und ich habe erneut den Notruf angerufen. Diesmal habe ich den Kollegen erklärt, ich hätte den Verdacht, meine Tochter wäre entführt worden.

Die weiteren Details erspare ich mir.

Letztendlich konnte eine Zeugin ermittelt werden, die Rieke auf dem Nachhauseweg gesehen hatte. Geholfen hat das nichts.

Rieke hatte sich in Luft aufgelöst.

Acht Tage später, am Sonntag, dem 2. September, wurde die Leiche meiner Tochter um 08:40 Uhr auf einem fünfundzwanzig Kilometer von Wettenberg entfernten Parkplatz, an der B 255 in der Nähe von Bischoffen durch einen Lkw-Fahrer gefunden.

Der Mann wollte seine Notdurft in einem Gebüsch verrichten und pinkelte dabei auf den blauen Müllsack, in dem die sterblichen Überreste von Rieke abgelegt worden waren.

In dieser Nacht, in der Sandra und ich endlich Gewissheit hatten, träumte ich das erste Mal von dem Haus im Wald.

Ich glaube, ich hatte den Traum zum dritten Mal, als ich angefangen habe, nach dem Haus zu suchen. Was ich bis heute tue.

Wie ich auf die Idee gekommen bin, kann ich nicht sagen. In gewisser Weise hängt das wohl mit meinen Beruf zusammen. Da ich bei der Mordkommission arbeite, habe ich darüber nachgedacht, warum Riekes Leiche an diesem Parkplatz abgelegt worden ist.

Das grundsätzliche Motiv ist klar. Die Täter wollten die Leiche loswerden. Einen Parkplatz als Ablageort zu wählen macht allerdings wenig Sinn. Schließlich legen die Täter keinen Wert darauf, dass jemand das Opfer findet, und das Gebüsch an einem Parkplatz ist ein besonders schlechter Ort, um einen Menschen verschwinden zu lassen.

Ein plausibler Grund, diese Örtlichkeit zu wählen, könnte darin bestanden haben, dass die Täter das Opfer eigentlich woanders hinbringen wollten, und während des Transportes aus einem unbekannten Grund in Panik verfielen.

Tatsächlich haben die mit dem Fall befassten Kollegen vom LKA diese Hypothese mit ihren Ermittlungen unterstützt. Einen Tag zuvor ereignete sich in der Gegend ein schwerer Raubüberfall auf einen Werttransport. Es wurde eine Ringalarmfahndung ausgelöst, bei der wichtige Verkehrsknotenpunkte von Funkstreifen besetzt wurden. Sollte die Leiche von Rieke an diesem Tag transportiert worden sein, wäre es möglich, dass die hohe Polizeipräsenz die Täter zu einer Kurzschlusshandlung verleitete.

Es hat sich die Frage gestellt, wo sie hinwollten, wobei die Frage, wo sie herkamen, entscheidender gewesen ist. Denn dort wären Spuren zu erwarten gewesen.

Wenn ich von den Tätern in der Mehrzahl spreche, ist das meinen Träumen geschuldet. Mehr nicht. Es hat keine Hinweise darauf gegeben, ob es sich um einen oder mehrere Täter gehandelt hat.

Einen Tatort zu suchen, gehört zu meinem Job. Aber das erklärt noch nicht hinreichend, warum ich einem Traum nachjage. Ein weiterer Aspekt kommt hinzu: Das Gefühl, Rieke durch meine Passivität getötet zu haben.

Hätte ich sie am fünfundzwanzigsten August von ihrer Freundin abgeholt, wäre nichts geschehen.

Hätte ich in den darauf folgenden Tagen nach ihr gesucht, statt auf dem Sofa bei meiner Frau sitzen zu bleiben, hätte ich sie vielleicht gefunden. Auch wenn das wahnsinnig unwahrscheinlich gewesen wäre.

Hätte, hätte, Fahrradkette.

Jetzt, wo es keine Rolle mehr spielt, handle ich endlich. Jetzt, wo alles im Arsch ist, gehe ich die Sache proaktiv an.

Die Suche ist bescheuert und nutzlos. Aber es beruhigt mich und schadet niemandem. Es ist wie ein schrulliges Hobby.

Ich denke, es ist deutlich geworden, dass ich glaube, meine Tochter sozusagen durch Unterlassen auf dem Gewissen zu haben. Objektiv gesehen, ist das eine Übertreibung. Aber was nutzt die Objektivität, wenn man auf subjektiver Ebene gänzlich versagt hat?

Da stellt sich die Frage, wie meine Frau auf das Verschwinden unserer Tochter reagiert hat.

Nun, das ist schwer zu sagen. Die ersten Stunden, nachdem sie aus Frankfurt zurückgekehrt ist, es muss gegen einundzwanzig Uhr gewesen sein, haben aus purer Hysterie bestanden. Dann, einige Tabletten später, ist sie völlig sediert und apathisch gewesen. Ein Zustand, den sie seitdem nicht mehr verlassen hat. Sandra hält sich selber permanent in einem Rauschzustand gefangen.

An dieser Stelle möchte ich der deutschen Pharmaindustrie meinen Dank aussprechen. So schlimm Sandras derzeitige Verfassung ist, es ist tausendmal besser als ohne die Tabletten.

Ich mache mich über ihren Zustand nicht lustig. Sie hat mein tiefstes Verständnis und es wäre am besten, ich würde mich ihr anschließen.

Aufgrund ihrer Verfassung ist ein vernünftiges Gespräch seit Längerem kaum möglich. Daher weiß ich nicht, ob sie mir die Schuld gibt. Allerdings glaube ich, dass es so ist. Warum nicht? Ich tue es ja auch.

Ich sollte das Thema wechseln. Aber bevor ich das mache, möchte ich noch eine Sache loswerden.

Vor einigen Tagen habe ich versucht, mich an den Namen von Riekes Klassenlehrer zu erinnern. Es ging nicht. Der Name ist weg. Dabei war ich auf jedem Elternabend und habe mich öfter mit ihm unterhalten.

Da ist mir bewusst geworden, dass ich bereits jetzt anfange, meine Tochter zu vergessen. Zunächst wird dieser Prozess langsam und fast unbemerkt voranschreiten. Es werden Erinnerungen am Rande ihrer Existenz betroffen sein. So wie der Name des Klassenlehrers. Aber mit der Zeit wird auch die Erinnerung an mein Kind verblassen. Nach und nach wird ihr Bild in mir zerfallen und zurückbleiben wird ein schwarzer Fleck in meiner Seele.

Auch heute bin ich auf der Suche nach dem Haus.

Es ist Mittag, als ich das Dorf Tringenstein erreiche.

Bin ich der Einzige, der das kennt?

Man fährt auf der Autobahn und denkt plötzlich: Hamburg? Wieso Hamburg? Ich war doch gerade in Hannover.

Mir geht das oft so. Wenn ich Auto fahre, bin ich mit meinen Gedanken völlig abwesend. Es überrascht mich immer wieder, dass ich mein Fahrziel lebend erreiche.

Tringenstein besteht lediglich aus einer Ortsdurchgangstraße, von der eine Handvoll Seitenstraßen abzweigen.

Auffallend ist der Verkehr. In dem Kaff ist mächtig was los.

In meinem Traum rase ich durch eine Ortschaft, die dieser sehr ähnelt. Allerdings gilt diese Ähnlichkeit für Hunderte von Dörfern.

Auf der Hauptstraße gibt es einige Geschäfte. Eines davon ist ein Dönerladen. Da schenke ich mir das Nachfragen. Was ich brauche, sind Menschen, die hier aufgewachsen sind.

Ich finde eine Bäckerei und einen Metzger. Das riecht nach Urbevölkerung.

Ich entschließe mich dazu, die Bäckerei als Erstes zu besuchen, und sehe mich nach einem Parkplatz um. Einen Kaffee bräuchte ich ohnehin.

Das Dorf dürfte kaum mehr als fünfhundert Einwohner haben, und obwohl es wenige Passanten gibt, ist die Ortschaft alles andere als beschaulich. Ich bin erstaunt über das ganze Blech, das hier auf der Straße unterwegs ist. Eine endlose Kette von Lastern drückt sich durch den Ort.

Als ich meinen Wagen abgestellt habe und ausgestiegen bin, verstehe ich das Problem. An praktisch jedem Haus hängen selbstgemalte Schilder, auf denen sich die Anwohner beschweren, weil der Güterverkehr durch ihr Dorf rauscht. Offensichtlich ist eine Großbaustelle daran schuld.

Für Anfang November ist es empfindlich kalt, woran der scharfe Wind einen beträchtlichen Anteil hat. Meine Lederjacke ist nicht dafür geschaffen, um sie geschlossen zu tragen. Je nach Standpunkt ist sie entweder zu eng geschnitten oder ich bin zu fett.

Über der Bäckerei hängt ein Schild. Bäckerei Goldschmitt seit 1955.

Hört sich gut an.

Als ich die Tür öffne, bimmelt eine kleine Glocke, die am Türrahmen befestigt ist.

Das Inventar der Bäckerei stammt definitiv aus dem Gründungsjahr des Geschäfts, besitzt aber durchaus seinen eigenen Charme.

Außer dem Tresen, hinter dem eine Frau um die sechzig steht, gibt es drei Tische mit Stühlen. An einem der Tische sitzen zwei alte Männer in Arbeiterkleidung. Beide haben einen dicken Bauch und ein breites Kreuz. Ihre Finger besitzen den Umfang meiner Unterarme. Augenscheinlich handelt es sich um Menschen, die ihr ganzes Leben mit körperlicher Arbeit verbracht haben. In der Stadt sieht man nur selten welche von diesem Schlag.

Die beiden werfen mir einen kurzen, misstrauischen Blick zu und die Frau hinter dem Tresen guckt mich ebenfalls skeptisch an.

Ich sage höflich Guten Tag und bestelle einen großen Kaffee.

Für einen Moment rechne ich damit, sie würde mir erklären, dass Fremde hier nicht bedient werden.

Stattdessen sagt sie: »Ist das alles?«

Irgendwie kommt mir meine Bestellung nun etwas schäbig vor und ich ordere ein Stück Apfelkuchen nach.

Das scheint sie zufriedenzustellen.

»Der ist hausgemacht«, sagt sie.

»Habe ich gleich gesehen. Darum konnte ich auch nicht widerstehen.«

Die beiden Männer flüstern miteinander.

Ich setze mich an einen freien Tisch.

Die vermeintlichen Landwirte könnte ich als Erstes befragen, aber an die traue ich mich nicht so recht ran. Daher warte ich, bis die Bedienung mir meine Bestellung bringt.

Als sie Kaffee und Kuchen auf den Tisch stellt, spreche ich sie an.

»Darf ich Sie etwas fragen?«

»Was wollen Sie denn wissen?«

Begeisterung sieht anders aus. Ich merke ihr an, dass sie lieber wieder hinter ihrem Tresen verschwinden würde.

Ich zeige ihr meinen Dienstausweis.

»Mein Name ist Steyn. Ich bin von der Kripo Frankfurt. Wir ermitteln in einem Tötungsdelikt.«

Ihre Einstellung zu meinem Anliegen ändert sich schlagartig.

Sie zieht sich einen Stuhl zurecht und setzt sich mir gegenüber.

»Sie sind von der Mordkommission?«

Mein Erscheinen in der Bäckerei ist ganz sicher das Interessanteste, was ihr in den letzten zwanzig Jahren passiert ist. Das ist gut. Dann bekomme ich auch eine ausführliche Auskunft.

»Richtig. Wir suchen nach einem Tatort. Es muss sich um ein unbewohntes Haus handeln, welches abseits der Ortschaft in einem Waldstück liegt. Leider wissen wir nicht, wo sich dieses Haus befindet. Darum klappern wir alle Ortschaften im weiten Umkreis ab, um es zu finden.«

»Und in diesem Haus soll es einen Mord gegeben haben?«

Ich nicke und probiere den Apfelkuchen. Er ist tatsächlich gut.

»Der Kuchen ist hervorragend.«

Komplimente interessieren sie gerade nicht.

»Woher wissen Sie, dass in dem Haus ein Mord geschehen ist, wenn Sie nicht wissen, wo sich dieses Haus befindet?«, fragt sie.

»Der Täter hat es uns beschrieben. Er will uns aber nicht sagen, wo es ist.«

»Was macht das für einen Sinn?«

»Es kommt öfter vor, dass Täter ihr Wissen über die Tat nur stückchenweise preisgeben. Oft ist das ein langer Prozess. Aber darauf können wir nicht warten. Wie müssen den Tatort möglichst schnell finden, um zu verhindern, dass Spuren zerstört werden.«

Jetzt bin ich vermutlich zu sehr ins Detail gegangen.

»Das verstehe ich. Obwohl Sie nicht sicher sind, ob dieses Haus existiert, suchen Sie nach ihm, weil es zu wichtig ist.«

Die Frau hat den Kern erfasst.

»Genauso ist es.«

»Und warum soll das Haus hier in der Nähe sein?«

»Weil der Täter aus der Region stammt.«

Sie fasst sich mit beiden Händen an die Brust.

»Aus unserem Ort?«

»Nein. Was das angeht, kann ich Sie beruhigen.«

Ich nippe an meinem Kaffee. Die Unterhaltung war nett, aber nun reicht es auch.

»Kennen Sie ein Haus in der Nähe, auf das die Beschreibung passt?«

Sie nickt. »Das alte Jägerhaus.«

Ehrlich gesagt überrascht mich ihre Antwort nicht. Es gibt viel mehr einsame Häuser im Wald, als ich mir je vorgestellt habe. So viel habe ich in den letzten Wochen gelernt.

Ich erfahre von der freundlichen Frau, dass es nicht weit vom Dorf entfernt in alten Zeiten ein Jagdschloss gegeben hat, welches gegen Ende des Zweiten Weltkrieges von den Alliierten durch einen Bombenangriff zerstört worden ist, weil diese angenommen haben, dort befände sich eine kriegswichtige Einrichtung. Nun gibt es an der Stelle nur noch haufenweise von Brombeerbüschen überwucherte Steine.

Bis auf eine Ausnahme.

Ein etwas abseits vom Schloss gelegenes Gebäude hat den Angriff überstanden. Das sogenannte Jägerhaus.

In der Nachkriegszeit ist das Haus bis in die sechziger Jahre von der Försterei genutzt worden. Seitdem steht es leer.

Neben dem lehrreichen Bericht über die örtliche Geschichte bekomme ich gratis eine Wegbeschreibung mit auf den Weg.

Leckerer Kuchen und eine brauchbare Auskunft. Was will man mehr.

Ich bin dann hier fertig und lege zehn Euro auf den Tisch.

»Stimmt so«, sage ich und bin dabei, aufzustehen.

In diesem Moment sehe ich, wie einer der beiden Männer seinen Platz verlässt und sich an meinen Tisch stellt. Er sieht mich mit einer düsteren Miene an.

»Ich warne Sie«, sagte er. »Das Jägerhaus ist ungefährlich. Aber gehen Sie nicht dahin, wo das Schloss gestanden hat.«

Was jetzt? Böse Hexen im Wald. Auf so eine Geschichte habe ich überhaupt keinen Bock.

»Warum?«, frage ich, obwohl ich keine Antwort haben will.

»Der überwucherte Schutt ist tückisch. Da haben sich schon viele Kinder beim Spielen die Beine gebrochen.«

»Danke für die Warnung.«

Keine Geistergeschichten, nur ein praktischer Hinweis. Was für bodenständige und patente Leute hier leben.

Ich verabschiede mich, verlasse die Bäckerei und gehe zurück zu meinem Wagen.

Der Weg zum Jägerhaus ist recht einfach zu finden. Am schwersten ist es, die Einfahrt zu dem Haus zu finden. Aber glücklicherweise gibt es im Moment eine Markierung an der Stelle, an der ich in den Wald abbiegen muss. Wobei, von Glück zu sprechen, in diesem Zusammenhang unangebracht ist.

Vor zwei Wochen ist ein Junge mit seinem Golf GTI dort aus der Kurve geflogen und tödlich verunglückt. »Wenn Sie rechts das Kreuz und die Blumenkränze sehen, biegen Sie links in den Wald ab«, hat die Frau in der Bäckerei gesagt.

Ich ziehe den Autoschlüssel aus der Jackentasche und betätige die Fernentriegelung.

Zwanzig Meter voraus, leuchten die Warnblinker meines Autos auf.

Jedes Mal wenn ich den Ford Mustang sehe, überkommt mich eine Mischung aus Stolz und Scham.

Als ich gegenüber Sandra vor einem Jahr den durch einen Überschuss an Testosteron ausgelösten Wunsch geäußert habe, mir einen Mustang zu kaufen, ist sie zu meinem Erstaunen sofort von der Idee begeistert gewesen. Sie würde diese Autos lieben, hat sie mir gesagt.

Vor drei Monaten haben wir unseren zehnten Hochzeitstag gefeiert. Addiere ich die beiden Jahre dazu, in denen wir bereits ein Paar gewesen sind, bin ich mit meiner Frau zwölf Jahre zusammen. Das sollte lange genug sein, um einen Menschen zu kennen.

Pustekuchen.

Dass meine Angetraute auf amerikanische Pony-Cars steht, habe ich niemals für möglich gehalten. Es ist eine verrückte Welt.

Nur blöd, dass es nun niemanden mehr gibt, um mir die schwachsinnige Idee auszutreiben. Jetzt fahre ich ein Auto mit acht Zylindern, fünf Litern Hubraum und vierhundertfünfzig PS. Was einen Riesenspaß macht. Nur leider fällt die Tanknadel bereits sichtbar, wenn ich nur daran denke, den Motor zu starten. Bei meinem neuen Hobby, bei dem ich willenlos durch das deutsche Hinterland cruise, ist der Verbrauch auf Dauer ein echter Kostenfaktor.

Sollte jemand wegen des Wagens den Kopf über mich schütteln, schließe ich mich vorbehaltlos an.

Da sieht man, was passiert, wenn sich bei Männern die Pubertät im höheren Alter noch einmal zu Wort meldet.

Ich frage mich gerade, wie es Sandra geht.

Als ich ihr erklärt habe, dass ich ausziehen werde, hat sie das völlig stoisch zur Kenntnis genommen. Das hat jedoch nichts zu bedeuten. Bei den Psychopharmaka, die sie täglich schluckt, hätte sie ein T-Rex im Vorgarten genauso wenig aus der Ruhe gebracht. Vielleicht denkt sie auch, dass ich immer noch bei ihr wohne. Selbst das würde mich nicht überraschen.

Denke ich an meine Frau, überkommt mich das schlechte Gewissen. Erst habe ich ihr die Tochter genommen und sie anschließend sitzen gelassen. Aber es ist nicht anders gegangen. Jedes Mal wenn sie mich ansieht, verspüre ich das Bedürfnis, im Boden zu versinken.

Bin ich ein schlechter Mensch?

Am besten ich denke nicht weiter darüber nach.

Ich starte den Wagen und folge der Wegbeschreibung zu dem sogenannten Jägerhaus.

Einige hundert Meter schwimme ich im zähflüssigen Verkehr mit, dann darf ich abbiegen und bin schlagartig allein auf der Straße.

Das Dorf liegt hinter mir.

Der Straßenverlauf der Kreisstraße ist so kurvig wie in meinem Traum. Der Wiedererkennungswert ist trotzdem gering. In meinem Traum ist es Nacht und außerhalb des Lichtkegels der Autoscheinwerfer nehme ich kaum etwas von der Umgebung wahr.

Nach einigen hundert Metern taucht am rechten Fahrbahnrand das beschriebene Kreuz auf. Jemand hat frische Blumen und ein Totenlicht aufgestellt.

Gegenüber der Unfallstelle sehe ich einen besseren Pfad, der in den Wald führt. Äste von Büschen ragen in den Weg hinein.

Da ich mir nicht den Lack ruinieren will, entschließe ich mich dazu, zu Fuß zu gehen.

Ich stelle den Mustang am Straßenrand in einer Nothaltebucht ab und mache mich auf den Weg.

Während ich in den Wald hineinlaufe, beglückwünsche ich mich zu dem Entschluss, das Auto stehen gelassen zu haben. Praktisch jedes Gewächs in diesem Wald besitzt Dornen. Es scheint, als liefe ich durch die europaweit größte Population von Brombeerbüschen. Das hätte schöne Kratzer gegeben.

Bis zum heutigen Tag habe ich acht solcher aufgegebener Häuser im Wald gefunden. Dieses wird die Nummer neun sein.

Bei dem ersten Haus habe ich mir die Frage gestellt, wie ich überhaupt erkennen sollte, ob es sich um das Haus aus meinen Träumen handelte. Viele verlassene Häuser ähneln sich. Außerdem sehen die Dinge bei Tageslicht betrachtet deutlich anders aus als in der Dunkelheit.

Als ich das jeweilige Haus erreicht habe, hat sich die Frage sich von selber gelöst. Ein kurzer Blick hat genügt und ich bin mir sicher gewesen, vor dem falschen zu stehen.

Bei allen weiteren Häusern ist es ähnlich gewesen.

Diesmal ist es anders.

Völlig anders.

Bereits als ich die Umrisse des Hauses durch die Vegetation hindurch aufblitzen sehe, beschleunigt sich mein Puls und mit jedem Schritt, den ich dem Gebäude näher komme, schlägt mein Herz umso härter in der Brust.

Mit dem Arm drücke ich einige Äste beiseite und zwänge mich durch die Lücke zwischen zwei Büschen hindurch.

»Was ist das für eine Scheiße?«

Ohne darüber nachzudenken, streife ich meine Lederjacke zurück und ziehe die Pistole.

Das eingefallene Dach, die beschädigte Regenrinne, die Müllsäcke auf dem Boden, die Stufen zur Tür.

Fast fünf Minuten stehe ich regungslos da und starre das Haus an.

Wie ist das möglich? Es kann kein Haus existieren, das ich in meinem Traum gesehen habe. Ist das bereits Irrsinn?

Nein. Halt. Nie voreilige Schlüsse ziehen.

Es muss eine Verwechslung sein. Was erkenne ich denn großartig wieder? Ein paar Müllsäcke, ein kaputtes Dach?

Geschenkt. Das sind keine Alleinstellungsmerkmale.

Außerdem kann es sein, dass ich das Haus schon einmal gesehen habe, ohne mir dessen bewusst gewesen zu sein. Vielleicht im Fernsehen. Warum nicht? Wer weiß. Irgendwelche Regionalnachrichten oder eine Reportage auf einem dritten Programm, meinetwegen auch auf KiKA.

Ich habe das Haus nur für Sekunden im Fernsehen gesehen und irgendwie hat mein Unterbewusstsein das Bild abgespeichert, um es in meinem Traum aus der Versenkung zu holen. Warum? Keine Ahnung. Bekanntlich ist das Unterbewusstsein eine völlig durchgeknallte Angelegenheit.

So richtig überzeugt mich die Theorie nicht. Aber sie klingt besser als die Alternative, nämlich, dass sich ein Haus aus meinem Traum in der Realität manifestiert hat.

Habe ich schon mal erwähnt, dass es eine verrückte Welt ist?

Jetzt bloß nicht die Nerven verlieren.

Langsam nähere ich mich dem Haus. Nehme die Stufen zum Eingang, bleibe vor der Tür stehen und lausche.

In solchen Gebäuden kann sich immer jemand aufhalten. Jugendliche, die auf ein Abenteuer hoffen, Obdachlose, die versuchen, hier den Winter zu überstehen, Kindermörder.

Es bleibt ruhig.

Die Tür ist angelehnt. Langsam drücke ich sie auf.

Bis zu diesem Moment hat mein rechter Arm gemeinsam mit der Waffe lose an mir herabgehangen. Jetzt, wo ich in das Halbdunkel des Hauses blicke, nehme ich die Pistole hoch.

Die Angst kitzelt mich im Magen.

»Alter, beruhige dich«, flüstere ich. »Hier ist nichts.«

Das behauptet jedenfalls mein Verstand. Mein Gefühl teilt diese Lageeinschätzung nicht.

Durch die niedrig stehende Novembersonne und die lichtschluckenden Bäume des Waldes hat die Dämmerung im Haus bereits eingesetzt.

Aber ein guter Schutzmann hat immer eine Taschenlampe dabei.

Als ich am Anfang meiner beruflichen Laufbahn Streife gefahren bin, hat mich mein damaliger Bärenführer angemotzt, weil ich tagsüber keine Taschenlampe mit mir geführt habe.

Ich habe den Sinn nicht verstanden und das habe ich ihm auch so gesagt.

»Den Sinn verstehst du, wenn du in einen Keller musst und du zu blöd bist, um den Lichtschalter zu finden.«

Zum Glück gibt es heute LED-Lampen. In meiner Anfängerzeit sind die Taschenlampen so lang wie Salatgurken und so schwer gewesen, dass sie einem am Gürtel hängend die Hose in die Kniekehlen gezogen haben.

Ich ziehe die Lampe aus der Innentasche meiner Jacke, schalte sie ein und betrete das Haus.

Im Inneren riecht es nicht nach Fast Food sondern nach Schimmel. Was ein wenig beruhigend ist. Auch den Spiegel, den ich in meinem letzten Traum zerschossen habe, kann ich nicht entdecken.

Aussagekräftig ist das nicht. In jedem meiner Träume unterscheidet sich das Szenario ein wenig. Nur der Weg zum Haus und das Gebäude von außen betrachtet sind immer identisch.

Der Raum, in dem ich mich befinde, besitzt abgesehen von der Eingangstür nur eine weitere Tür, hinter der ein Flur liegt. Das ist in meinen Träumen ebenfalls so. Na prima.

Langsam betrete ich den Flur.

»Hier ist niemand«, flüstere ich mir selber Mut zu.

Trotzdem halte ich meine Waffe schussbereit.

Alle paar Schritte bleibe ich stehen und horche in die Stille. Der Wind bewegt die Bäume und das morsche Gebälk des Hauses gleichermaßen. Ich bin umgeben von Geräuschen.

Die Angst kommt mich als Stimme in meinem Kopf besuchen.

Was willst du hier? Verschwinde!

Mein Instinkt empfiehlt mir den sofortigen Abgang. Aber die Neugierde hält mich fest. Ich muss wissen, was hier los ist.

Meine Tochter ist tot. Was in aller Welt sollte ich fürchten?

Den Tod? Das ist lächerlich, fast schon peinlich.

Der Gedanke wirkt. Tatsächlich zieht sich die Angst ein Stück zurück. Ich lasse den Arm mit der Waffe sinken.

Ich stoße eine Tür zu meiner Linken auf und leuchte in den Raum.

Der Boden ist mit Müll übersät. Bierdosen, Chipstüten, Flaschen, Zigarettenstummel.

So sieht es in den meisten leer stehenden Häusern aus.

An der Wand lehnt eine modrige Matratze.

In dem Haus ist sicher die ein oder andere Party gefeiert worden. Für Jugendliche sind diese Dreckslöcher hoch attraktiv. Vermutlich ist das bei mir früher genauso gewesen. Aber das gehört zu den Dingen, die ich mit den Jahren vergessen habe.

Ich öffne eine weitere Tür.

Der Strahl der Taschenlampe wandert über Treppenstufen, die nach unten führen.

Das ist der Keller. Ich halte die Luft an und die Angst nutzt den Augenblick, um mich erneut anzuspringen.

Es ist eine Holztreppe, genau wie in meinem Traum. Allerdings ist das in vielen alten Häusern so.

Mir wird nichts anderes übrig bleiben. Ich muss da runter.

Bevor ich die Treppe nach unten gehe, sehe ich noch einmal den Flur entlang in die Richtung, aus der ich gekommen bin.

Ich zucke zusammen und beinahe rutscht mir die Taschenlampe vor Schreck aus den Fingern.

Da steht ein Hund. Oder ist das nur ein Schatten?

Mit zitternder Hand leuchte ich in die Richtung.

Nein, scheiße. Da ist wirklich ein Hund.

Das Tier steht regungslos in dem Raum, den ich als Erstes betreten habe, und sieht mich mit gesenktem Kopf an. Es ist etwas mehr als zehn Meter von mir entfernt.

Für den Moment macht mich der Schreck handlungsunfähig.

Bei genauerer Betrachtung fällt mir auf, dass es sich um einen Wolf handelt.

Sind wir in den beschissenen Karpaten, oder was?

In meinem Traum werde ich immer von einem Dobermann angegriffen. Nicht von einem Wolf. Gott sei Dank. Wenn da ein Dobermann stehen würde, wären meine Nerven jetzt endgültig durch. Außerdem ist ein Wolf kein Fabeltier und ich befinde mich in einem Wald. Zugegeben, eine ungewöhnliche Situation, aber an ihr ist nichts Übernatürliches.

Auch wenn die Situation kein Spuk ist, ändert das jedoch nichts an ihrer Gefährlichkeit. Vor allem für einen Stadtmenschen, dessen Erfahrung mit Tieren sich auf den Umgang mit angeleinten Siamkatzen beschränkt.

Allerdings weiß ich, dass Tiere keine hektischen Bewegungen mögen. Darum hebe ich meine Waffe ganz behutsam an.

Der Wolf zeigt mir seine Zähne und fängt an, zu knurren.

Meine Bewegung war ihm wohl nicht behutsam genug.

Wie lange braucht ein wütender Wolf, um zehn Meter zu überbrücken?

Greift er mich an, werde ich nur ein oder zwei Schüsse abgeben können, bis ich das Tier am Hals habe. Selbst wenn ich es schaffe, ihn tödlich zu verwunden, kann er immer noch genügend Zeit haben, mir die Kehle durchzubeißen.

Die logische Konsequenz daraus ist, dass ich sofort schießen muss.

Im Überlebenssinn ist das der richtige Entschluss. Trotzdem drücke ich nicht ab.

Der Wolf senkt seinen Kopf und zieht die Lefzen weiter hoch. Der Ton seines Knurrens befindet sich fast im Infraschallbereich. Ein kaum wahrnehmbares Grollen.

Vielleicht nutzt er das Haus als Quartier.

Auch wenn ich keine Ahnung von Wildtieren habe, glaube ich nicht, dass der Wolf mich als Beute wahrnimmt. Sonst würde er nicht so unschlüssig da herumstehen und mich finster anblicken. Vermutlich sieht er in mir einen Konkurrenten und versucht mich zu verjagen.

Wenn ich jetzt gehe, erfahre ich nie, was sich in dem Keller befindet. Sicher, ich könnte zurückkehren, aber mein Gefühl sagt mir, mir würde dann etwas Wichtiges entgehen.

Darum mache ich mich nicht aus dem Staub. Wolf hin oder her.

»Wenn du mich angreifst, werden wir beide draufgehen«, sage ich so laut, dass der Wolf es hören muss. »Ich denke, das ist eine realistische Einschätzung.«

Das Licht der Taschenlampe muss ihn blenden. Ist das gut oder schlecht?

Ich bewege den Lichtstrahl der Lampe ein wenig von ihm weg.

Möglicherweise irritiert ihn mein Geruch. Vielleicht ist er bis jetzt keinem Stadtmenschen begegnet.

Noch immer richte ich die Waffe auf den Wolf.

Die Pistole ist nicht besonders schwer, aber ewig werde ich sie nicht halten können.

Der Wolf hat einen Riesenbock darauf, mir die Innereien aus dem Körper zu reißen, wagt es jedoch nicht, mich anzugreifen. Wittert er die Gefahr, die von mir ausgeht?

»Ich will dir nichts wegnehmen. Ich sehe mich hier kurz um, und verschwinde wieder. Außerdem verspreche ich, dass ich nicht noch einmal kommen werde.«

Der Wolf dreht sich um und trottet in Richtung der Haustür. Allerdings kann ich nicht sehen, ob er das Haus verlässt.

Was soll ich jetzt davon halten?

Eine Minute lang bleibe ich stehen, dann gehe ich in Richtung Ausgang, um nachzusehen, ob das Tier wirklich draußen ist.

Der Wolf ist weg.

Ich gehe zur Haustür und drücke sie zu.

Mit dem Rücken lehne ich mich gegen das Türblatt und atme erleichtert aus.

Vernünftigerweise hätte ich das Tier erschießen sollen. Allerdings ist es so besser. Der seltene Fall einer Win-win-Situation. Der Wolf ist davongekommen und ich ebenso.

Außerdem fühle ich mich jetzt ein wenig wie Kevin Costner in Der mit dem Wolf tanzt. Auch wenn mir die Knie wackeln.

Ich gehe zurück zur Kellertür.

Immerhin hat mir die Begegnung mit dem Wolf die Angst vor dem Keller genommen.

In meinen Träumen bin ich mehr als einmal die Treppe nach unten gestürzt. Daher stecke ich die Waffe in mein Holster und halte mich beim Abstieg am Geländer fest.

Unten angekommen ziehe ich die Waffe erneut.

Dass ich die Treppe ohne Zwischenfälle geschafft habe, werte ich als gutes Omen. Ein Teil von mir hat fest mit einem Absturz gerechnet. Allmählich kehre ich anscheinend in die Realität zurück.

Sein Kind zu verlieren, ist ein extrem traumatisches Erlebnis. Kein Wunder, habe ich verrückte Gedanken. Was mich ganz kurz daran zweifeln lässt, ob ich tatsächlich einem Wolf begegnet bin.

Langsam drehe ich mich im Kreis und lasse den Lichtschein der Lampe durch den Raum wandern.

Der Keller ist fünfzehn Meter breit und dreißig Meter lang und damit deutlich größer, als ich vermutet habe.

An einer Wand hängen gut ein Dutzend Rehgeweihe.

In der Mitte des Kellers stehen mehrere Holzkisten. Bei einer der Kisten ist der Deckel geöffnet worden. Ich gehe zu der Kiste und sehe hinein. Sie ist voller Bücher. Ich schlage das erste Buch auf und der Geruch von verschimmeltem Papier steigt mir in die Nase. Bei dem Buch handelt es sich um einen alten Bildband, in dem die Tiere des Waldes dargestellt werden. Eine grobe Durchsicht zeigt mir, dass die anderen Bücher in der Kiste kaum interessanter sind.

Ich sehe mich weiter um.

An der Wand, die der Wand mit den Geweihen gegenüberliegt, stehen einige mit Gerümpel vollgestellte Regale. Alte Lampen und Elektrogeräte, noch mehr Bücher, Kartons gefüllt mit Krimskrams.

Ich gehe tiefer in den Keller hinein und schwenke dabei die Lampe nach links und rechts.

In meinen Träumen bin ich nie so weit gekommen. Zu diesem Zeitpunkt liege ich bereits im Dreck und hauche mein Leben aus.

Bei dem Gedanken wirbele ich um die eigene Achse.

Hinter mir ist niemand, der mir ein Messer in den Rücken rammen will.

»Meine Fresse! Reiß dich zusammen!«, zische ich.

Ich lasse den Lichtstrahl der Lampe wieder umherwandern.

»Hier ist nichts. Nur Müll und Dreck.«

In diesem Moment sehe ich eine Matratze, die in der hintersten Ecke auf dem Boden liegt.

Mir stockt der Atem.

Trotz der Entfernung erkenne ich, dass sich die Matratze in einem wesentlich besseren Zustand befindet als der Rest des Inventars. Die liegt da nicht seit dreißig Jahren.

Am liebsten würde ich diesen Umstand ignorieren. Da liegt eine Matratze, na und? Das war´s, ich geh jetzt wieder. Nichts für ungut und noch einen schönen Tag.

Aber es geht nicht. Ich muss mir das näher ansehen.

Muss ich das? Warum?

Gibt es nicht Dinge, die man besser nicht sehen würde? Man darf zwar alles essen, aber nicht alles wissen, hat mein Opa immer gesagt, auch wenn ich nie so ganz begriffen habe, was das genau bedeuten soll.

Bevor ich mich versehe, stehe ich vor der Matratze. Als hätte mich jemand dort hingebeamt. Eben bin ich noch da hinten und nun …

Mitten auf der Matratze liegt ein Anhänger, wie ihn Kinder gerne an ihren Schulmäppchen tragen. Rieke hat die ebenfalls geliebt. An dem Reißverschlussöffner ihres Mäppchens hingen immer drei oder vier von diesen Anhängern und da sie modebewusst war, mussten die Dinger regelmäßig ausgetauscht werden. Was dann mein Part war. Ich kann kaum zählen, wie oft ich mir die Fingernägel an diesen blöden Metallringen abgebrochen habe.

Ich knie vor die Matratze und beuge mich immer weiter abwärts, bis mein Gesicht nur wenige Zentimeter von dem Anhänger entfernt ist.

Das ist unmöglich.

Der Anhänger gehört Rieke.

Daran gibt es keinen Zweifel. Sandra hat ihn selber angefertigt. Ein Metallring mit einem kurzen, geflochtenen rot-grünen Band, an dem ein braunes Pferd hängt.

Meine Atmung beschleunigt sich, bis ich beinahe hyperventiliere. Ich presse die Augenlider zusammen und sehe für den Bruchteil einer Sekunde ein Bild vor mir.

Meine Tochter liegt zusammengekrümmt auf der Matratze und ruft nach mir. Nach mir, nicht nach ihrer Mutter. Sie hofft auf ihren Papa, weil der Polizist ist und böse Männer jagt. Aber ich komme nicht, weil ich zu Hause auf dem Sofa sitze und darauf warte, dass ein Telefon klingelt, das niemals klingeln wird.

Ich springe auf die Füße und fange an, zu schreien.

Nein, ich brülle mir die Seele aus dem Leib.

Irgendetwas muss ich zerstören.

Ich renne zu einem der Regale und schmeiße es um.

Das reicht nicht. Nicht einmal ansatzweise.

Meine Hände greifen nach dem nächsten Regal.

»Stopp! Halt! Warte!!«

Dummes Verhalten hat noch niemanden geholfen.

»Beruhige dich.«

Was geschen ist, lässt sich nicht ungeschehen machen. Rieke ist an einem Ort, von dem es keine Rückkehr gibt. Diesen Fakt muss ich akzeptieren. Nichts wird daran etwas ändern.

Langsam bekomme ich mich wieder in den Griff.

Nachdem Riekes Leiche gefunden wurde, habe ich einen schweren Fehler begangen. Ich habe den Obduktionsbericht gelesen.

Die Kollegen vom LKA versuchten, mir die Idee mit Engelszungen auszureden. Aber ich wollte es wissen. Danach wünschte ich mir nichts sehnlicher, als dass ich auf sie gehört hätte.

Es gab keine Spuren, die auf einen sexuellen Missbrauch hindeuteten. Trocken formuliert, war das die gute Nachricht. Der Rest war die Hölle.

Meine Tochter wurde zu Tode gepeitscht. Vermutlich mit einem Gürtel. An ihrem Körper konnten vierundachtzig entsprechende Verletzungen festgestellt werden. Vom Gesicht bis zu den Waden.

Den Bericht hätte ich wirklich nicht lesen sollen. Wie dumm von mir.

Unzählige Male habe ich mir seitdem ausgemalt, was ich machen würde, wenn ich den oder die Täter in die Finger bekäme. In meiner Fantasie habe ich gefoltert. Ich habe Menschen Salzsäure in den Schritt gegossen, ihnen die Haut mit einem Kartoffelschäler vom Fleisch geschabt.

Was nutzen die herrlichsten Gedanken, wenn man sie nicht in der Realität umsetzen kann? Das ist wie Sex, ohne die Chance auf einen Orgasmus.

Es gibt momentan keine plausible Erklärung, warum es mir möglich gewesen ist, diesen Ort hier zu finden.

Vielleicht ist es ein Wunder. Vielleicht hat mein ehrlicher Hass das Herz eines dunklen Engels erweicht, der mich hierhergeleitet hat, damit ich meine Rache haben kann.

Scheiß drauf! Ich bin hier.

Ich habe einen Tatort gefunden. Einen Tatort, der möglicherweise voller Spuren ist. Spuren, die es ermöglichen, die Verantwortlichen zu identifizieren und festzunehmen. Wenn das gelingt, werde ich einen Weg für meine Rache finden.

Als würde das Haus in Flammen stehen, renne ich die Treppen hinauf, hetze durch den Flur und erreiche die Haustür.

Ich öffne die Tür und sprinte durch den Wald zu meinem Wagen.

Für einen kurzen Moment denke ich an den Wolf. Ich hoffe nicht, ihm zu begegnen. Damit meine ich, dass ich das für den Wolf hoffe. Er sollte sich mir besser nicht in den Weg stellen. Nicht jetzt.

Ich erreiche den Mustang, reiße die Fahrertür auf, springe auf den Sitz und drücke den Startknopf.

Der Motor erwacht mit einem Wummern zum Leben und ich gebe Vollgas.

Die Hinterreifen drehen durch und für einen Moment steht der Wagen auf der Stelle. Dann greifen die Pneus.

Die Beschleunigung drückt mich den Sitz. Es fühlt sich an, als würde sich meine Seele vom Körper trennen. Nur mit Mühe gelingt es mir, den Wagen auf der Straße zu halten.

Wenn ich mich nicht sofort beruhige, werden sie bald ein weiteres Kreuz am Straßenrand aufstellen.

Ich gehe vom Gas und bremse den Wagen ab.

Für meinen Plan brauche ich ein öffentliches Telefon. Am besten in einem Internetshop. So einen Laden wird es hier im weiten Umfeld nicht geben. Mir bleibt nichts übrig, als in die nächstgrößere Stadt zu fahren.

Eine dreiviertel Stunde später erreiche ich Marburg.

Marburg ist eine Universitätsstadt und es ist daher ein Leichtes, ein Internetcafé zu finden. Wenig später sitze ich in einer Telefonkabine und wähle die 110.

»Notruf der Polizei Marburg«, meldet sich eine weibliche Stimme.

»Ich will einen Tatort melden, an dem ein Mord geschehen ist.«

»Braucht jemand dringende Hilfe?«

»Nein.«

»Wie ist Ihr Name?«

»Das will ich nicht sagen. Ich will damit nichts zu tun haben.«

»Wo befindet sich der Tatort?«

Ich erkläre ihr, wo das Haus liegt.

»Sie sagen dort sei ein Mord geschehen. Wissen Sie, wer ermordet wurde und wann das gewesen sein soll?«

»Ein kleines Mädchen, das in Wettenberg entführt wurde. Das war Ende August.«

»Woher wissen Sie von dem Fall?«

»Aus dem Fernsehen.«

»Woher kennen Sie den Tatort? Haben Sie Kontakt zu dem Täter gehabt? Kennen Sie ihn?«

»Schicken Sie jemanden zu dem Haus. Die sollen im Keller nachsehen. Dort finden Sie eine Matratze, auf der ein Anhänger liegt. Der Anhänger hat dem Mädchen gehört.«

Ich lege den Hörer auf.

Es reicht. Mehr habe ich nicht zu sagen.

Es hat für mich keine andere Möglichkeit gegeben, als den Tatort anonym zu melden. Wie hätte ich erklären sollen, ihn zu kennen? Die Wahrheit würde mir wohl keiner abnehmen.

Zwei Dinge habe ich erreicht.

Wenn es in dem Haus wirklich relevante Spuren gibt, besteht vielleicht die Chance, den oder die Täter zu finden.

Außerdem kann ich überprüfen, ob ich den Verstand verloren habe. Wenn die Kollegen an dem Ort den Anhänger und hoffentlich weitere Spuren finden, weiß ich, dass ich nicht geistesgestört bin.

Ob die Kollegin vom Notruf mich ernst genommen hat?

Das mit dem Notruf ist eine komplizierte Sache. Jeden Tag rufen Menschen an, die verrückte Geschichten erzählen. Entweder sie leiden an einer psychischen Störung, wollen sich einen Spaß machen oder einfach nur die Bullen ärgern.

Ich will mich nicht darauf verlassen, dass mein Anliegen wirklich durchgedrungen ist. Am besten ich fahre zurück zu dem Haus, stelle mich verdeckt auf und warte, ob eine Streife kommt.

Eine Stunde später parke ich meinen Wagen in der Nähe der Einfahrt zum Haus in einem Waldweg. Zu Fuß schlage ich mich durch das Gebüsch, bis ich von der Straße nicht mehr zu sehen bin.

Ich muss wissen, ob wirklich eine Streife kommt.

Möglicherweise sind die Kollegen bereits vor Ort. Wenn jemand am Haus ist, erkenne ich das von meiner Position aus nicht. Allerdings kann ich mir nicht vorstellen, dass die einfach so in diesen Weg reinfahren, von dem nicht klar ist, ob er nicht nur in einem Busch endet.

Dass nach einer Stunde noch niemand hier ist, hat nichts zu bedeuten. Auf dem Land kann das eine Weile dauern. Es gibt nur wenige Einsatzkräfte und die Wege sind weit.

Der Wolf fällt mir ein. Ob das Tier in der Nähe ist? Auf eine weitere Begegnung lege ich keinen Wert. Vermutlich wird es nicht dazu kommen. Vermutlich war der Wolf genauso überrascht gewesen, mich zu sehen, wie ich es gewesen bin, ihn zu treffen. Hier draußen wird er mich rechtzeitig wahrnehmen und einen Bogen um mich machen.

Je länger ich darüber nachdenke, umso mehr bin ich davon überzeugt, dass ich hätte schießen sollen.

Ich gehöre der Minderheit von Polizisten an, die gezwungen waren, im Dienst ihre Waffe zu benutzen.

Mittlerweile ist das dreizehn Jahre her. Damals habe ich auf dem Revier gearbeitet und bin mit einem Kollegen Zivilstreife gefahren. Es war gegen drei Uhr in einer lausig kalten Januarnacht. Auf der Bremerstraße fiel uns ein alter Polo auf, der in Schlangenlinien fuhr. Augenscheinlich war das Auto nur mit einer Person besetzt. Wir gingen von einer Trunkenheitsfahrt aus und mein Kollege, der den Wagen fuhr, setzte das Magnetblaulicht aufs Dach.

Bei Betrunkenen muss man mit allem rechnen. Selbst unbescholtene Bürger können einen völligen Kontrollverlust erleiden, wenn es an ihren Führerschein geht.

Ich bereitete mich mental darauf vor, dass der Kerl Gas geben würde, um sich der Situation zu entziehen.

Aber das tat er nicht. Nach wenigen hundert Metern hielt er an, wir stoppten hinter ihm und stiegen aus.

Tim ging zum Fahrer, während ich mich der Beifahrerseite näherte.

Innerhalb von Sekunden verbündete sich die Kälte der Nacht mit meiner Müdigkeit und brachte meine Zähne zum Klappern.

Mein Streifenpartner erreichte die Fahrertür und ich wollte ihm zurufen, er solle sich bloß beeilen, als es dreimal knallte. Bei jedem Knall blitzte es im Innenraum des Polos für einen Sekundenbruchteil auf. Ähnlich wie bei einem Fotoblitzlicht. Nur weniger hell.

Tim war verschwunden. Eben noch stand er an der Fahrertür und jetzt war er weg, als wäre er in einen ungesicherten Kanalschacht gefallen.

Ich riss die Waffe aus dem Holster. Während ich mich rückwärts vom Polo wegbewegte, schoß ich sechsmal in Richtung des Fahrersitzes. Dass ich sechsmal geschossen hatte, wurde mir später so gesagt. Ich selber konnte mich daran nicht erinnern.

Sowohl Tim als auch der Täter überlebten. Meinen Kollegen hatte es im linken Oberarm erwischt, wodurch er direkt zu Boden ging. Die beiden anderen Schüsse verfehlten ihr Ziel.

Ich traf den Kerl im Auto drei Mal. Jeweils von hinten in die rechte Schulter, den rechten Lungenflügel und ins Becken.

Wie sich herausstellte, hatte der Mann am Abend einen Supermarkt überfallen. Aber, anstatt sich danach aus dem Staub zu machen, hatte er nichts Besseres zu tun, als sich zu besaufen und mit dem Auto durch die Stadt zu schlingern.

Später haben mich Freunde meiner Frau gefragt, ob ich kein schlechtes Gewissen hätte. Schlechtes Gewissen? Weil er es überlebt hat, oder was?

Vielleicht wäre es eine andere Sache gewesen, wenn der Typ das Zeitliche gesegnet hätte. Aber sonderlich belastet hätte mich das sicher nicht.

Damit will ich nicht behaupten, das Erlebnis hätte mich kalt gelassen. Nein, ich habe mein Fett abgekommen. Seit diesem Abend ist mir bei jeder Fahrzeugkontrolle der Puls hochgeschossen, und zwar völlig egal, wer da im Auto gesessen hat.

Die erwähnten Freunde meiner Frau haben mich dann auch gefragt, warum ich so oft geschossen hätte. Einmal hätte doch gereicht.

Sicher reicht einmal, wenn man richtig trifft. Aber woher hätte ich wissen sollen, ob es so gewesen ist? Nach jedem Schuss ans Auto treten und fragen, ob es genug sei?

Außerdem hat man ohnehin keine Zeit, etwas Sinnvolles zu denken.

Man stelle sich vor, dass man mit dem Fahrrad eine Straße in der Stadt entlangfährt. Dann übersieht man Schienen der Straßenbahn, kommt mit dem Vorderrad in die Spur und es haut einen aus dem Sattel. Was denkt man da? Allerhöchstens: »Scheiße!«

Das war es dann aber auch mit dem Denken. Der Rest ist Instinkt. Man kann sich später nur daran erinnern, gestürzt zu sein und irgendwie versucht zu haben, das Schlimmste zu vermeiden.

Warum sollte es anders sein, wenn Kugeln durch die Luft fliegen?

Wenigstens weiß ich seit dieser Nacht, dass ich in der Lage bin, auf einen Menschen zu schießen. Das ist gut, zu wissen.

Ein Streifenwagen nähert sich.

Auf Höhe des am Fahrbahnrand aufgestellten Kreuzes bleibt er stehen. Der Warnblinker wird eingeschaltet.

Und nun?

Seid nicht so blind. Wenn man sich ein wenig Mühe gibt, ist der Weg zu erkennen.

Eine Viertelstunde lang trete ich von einem Bein auf das andere. Ohne diesen blöden Wind wäre es gar nicht so kalt.

Endlich taucht ein zweiter Wagen auf der Straße auf. Ein dunkelgrauer Audi. In der ganzen Zeit, in der ich hier stehe, ist es erst das dritte Auto, das ich sehe. Bei einer näheren Analyse der Verkehrsdichte hätte man sich die Straße komplett sparen können.

Der Audi hält hinter der Funkstreife.

Eine Frau und ein Mann steigen aus und gehen zum Streifenwagen. Dort werden die Türen geöffnet.

Wie es scheint, hat die Funkstreife auf das Team von der Kripo gewartet, was Sinn ergibt.

Zu viert unterhält man sich einen Moment, deutet auf den Weg, der zum Haus führt und geht dann gemeinsam in den Wald.

Der Entführungsfall meiner Tochter ist vom hessischen Landeskriminalamt bearbeitet worden. Das LKA übernimmt oft die Ermittlungen bei schweren Kapitaldelikten, die auf dem Land geschehen, weil es dort keine Dienststellen gibt, die einer solchen Lage personell gewachsen wären.

Begeistert bin ich davon nicht gewesen. Die meisten Bürger denken, im LKA oder im BKA säßen die besonders fähigen Ermittler. Die Wahrheit sieht etwas anders aus. Zwar will ich den Kollegen nicht absprechen, dass sie ihren Job verstehen, sie haben jedoch nicht die gleiche Routine wie Polizisten aus einer Großstadt. Jedenfalls empfinde ich das so. Aber vielleicht bin ich ein Opfer der eigenen Vorurteile.

Meine Befürchtungen, was die Arbeit des LKA angeht, waren jedenfalls unbegründet. Die Jungs und Mädels haben ihren Job gut gemacht und das getan, was sie tun konnten.

Allerdings bezweifle ich, dass das Pärchen aus dem Audi vom LKA kommt. Vermutlich handelt es sich um ein Team der örtlich zuständigen Kripo.

Sei es, wie es ist. Ich habe erreicht, was ich erreichen wollte, und werde bald wissen, ob ich den Verstand verloren habe. Wird in dem Haus etwas gefunden, erfahre ich es.

Ich bahne mir einen Weg durch das Gestrüpp und gehe zu meinem Auto.

Man möge es mir nachsehen, dass ich erneut ein Klischee bediene. Aber ich brauche jetzt ganz dringend einen Schnaps.

5

Fremdenlegion

Als ich gestern von meinem Waldausflug zurückgekehrt bin, beschäftigte ich mich den Rest des Tages mit zwei Dingen. Der Selbstfolterung mittels Weinbrandmischgetränken und einer ausgedehnten Internetrecherche über paranormale Erlebnisberichte.

Genauer gesagt versuchte ich, etwas über Visionen herauszufinden. Das Ergebnis war insofern keine Überraschung, als dass ich feststellte, dass neunundneunzig Prozent von dem, was im Internet zu diesem Thema zu finden ist, aus völligem Blödsinn besteht.

Irgendwann sind mir die Lichter ausgegangen und ich habe aus lieb gewonnener Gewohnheit die Nacht auf dem Sofa verbracht.

Nun ist die Nacht vorbei.

Seit einer halben Stunde bin ich wach und glotze an die Decke.

Eigentlich müsste ich einen Arzt aufsuchen. Jana hat mich krankgemeldet, aber ohne gelben Zettel geht es auf Dauer nicht. Oder bin ich ohnehin bereits über die drei Tage Frist hinweg? Mein Zeitgefühl ist völlig durcheinander. Egal, ich kann mich sowieso nicht aufraffen.

Da ich mich nicht daran erinnere, wann ich das letzte Mal geduscht habe, zwinge ich mich zur Körperhygiene. Irgendwie muss ich in die Gänge kommen.

Unter der Dusche denke ich an mein gestriges Erlebnis. Leider kann ich die Gedanken nicht ausschalten. Längst habe ich begriffen, Nachdenken schadet eher, als das es hilft. Für das, was ich erlebt habe, gibt es keine Erklärung. Jedenfalls keine, die mein Verstand erfassen kann. Trotz dieser Erkenntnis rotiert es in meinem Kopf.

Das Bedürfnis, mich jemandem anzuvertrauen, ist gewaltig. Für meine Verhältnisse ist das ungewöhnlich. In der Regel lasse ich mein Innerstes dort, wo es herkommt. Aber das, was ich erlebt habe, ist dermaßen verwirrend, dass es förmlich aus mir herausquillt.

Allerdings fällt mir niemand ein, dem ich die Geschichte erzählen könnte. Im besten Fall würde ich mitleidige Blicke ernten.

Nach dem Duschen fühle ich mich etwas besser.

Ich habe keine Ahnung, was ich mit dem Tag anfangen soll. Vor dem Duschen habe ich einen flüchtigen Blick auf die Uhr geworfen. An die genaue Zeit erinnere ich mich nicht mehr. Aber es ist noch lange nicht Mittag gewesen.

Vielleicht die Wohnung putzen? Eine alltägliche Beschäftigung wäre womöglich das Richtige, um meinen verwirrten Geist in den Griff zu bekommen.

Mein Handy klingelt.

Eine Weile irre ich in der Wohnung herum und versuche, den Klingelton zu orten. Schließlich fällt mir ein, dass ich das Handy gestern nicht aus meiner Jacke genommen habe, als ich nach Hause gekommen bin.

Im Flur ziehe ich es aus der Innentasche der Lederjacke und schaue auf das Display.

Es ist Jana.

»Hallo Jana«.

»Und, wie sieht es aus? Hast du wieder im Koma gelegen?«

»Leider nein.«

»Hast du dich mittlerweile mit Attest krankgemeldet?«

»Noch nicht.«

»Um so besser. Ich brauche dich nämlich.«

»Was ist los?«

»Ich habe einen Toten im Hotel Domino. Das ist los.«

»Auch auf die Gefahr hin, dass du mich für völlig verwirrt hältst. Wir sind doch gar nicht dran. Was ist mit der MK 3?«

»Wir haben immer noch diese Terrorlage. Darum sind wir dran. Und zwar mit allem was kommt.«

In Frankfurt werden pro Jahr etwa sechzig versuchte und vollendete Tötungsdelikte begangen. Es gibt Wochen, in denen man überhaupt keine neuen Fälle bekommt, und Wochen, in denen einem sprichwörtlich der Mist um die Ohren fliegt.

Es ist tragisch, wenn in Zeiten der Hochkonjunktur auf Personal verzichtet werden muss. Dumm gelaufen.

Da ich ohnehin ratlos bin, wie ich den Tag hinter mich bringen soll, werde ich ihr helfen. Gerade will ich meine Unterstützung anbieten, als sie mir ins Wort fällt.

»Der Fall ist die größte Scheiße, die ich je erlebt habe. Ich weiß nicht, ob ich lachen oder heulen soll.«

»Was ist los?«

»Komm einfach her und sieh es dir selber an.«

»Hotel Domino hast du gesagt?«

»So ist es.«

»In zehn Minuten bin ich da.«

Das Hotel Domino liegt in der Taunusstraße zwischen Moselstraße und Elbestraße.

Die Taunusstraße kann man als Hauptstraße des Frankfurter Rotlichtmilieus bezeichnen. Grob gesagt verbindet die zweispurige Einbahnstraße den Hauptbahnhof mit der Taunusanlage, einer Parkanlage, die das Bahnhofsgebiet von der Innenstadt abschirmt.

Die Taunusstraße besteht im Wesentlichen aus Bordellen, Tabledance Bars, Spielhallen und Dönerbuden. Da die Straße aufs Nachtleben fixiert ist, ist sie am Morgen oft verwaist. Wobei immer eine Handvoll Junkies und sonstige Verlierertypen in den Hauseingängen herumlungern. Lauter Menschen die vom Leben durchgekaut und ausgespuckt wurden.

Die Pendler, die vom Bahnhof in die Innenstadt laufen, nehmen lieber die parallel zur Taunusstraße verlaufende Kaiserstraße. Die hat ein schöneres Ambiente und die Menschen, denen sie begegnen, wirken weniger verstörend auf sie.

Ich entschließe mich dazu, den Wagen stehen zu lassen. Von meiner Wohnung brauche ich zu Fuß nicht länger als zehn Minuten bis zum Hotel. Außerdem stelle ich mein Auto ungern im Bahnhofsgebiet ab. Dort gibt es genug Idioten, deren Auftrag im Leben im Abtreten von Außenspiegeln zu bestehen scheint, oder die meinen, sie müssten einem an die Fahrertür pinkeln.

Es ist 11:40 Uhr, als ich das Hotel Domino erreiche. Vor dem Eingang stehen mehrere Einsatzfahrzeuge der Polizei.

Zwischen drei Streifenwagen ist ein Flatterband gespannt, um den Eingangsbereich des Hotels und einige Meter des Fußgängerweges für Passanten zu sperren.

Ich kenne das Hotel Domino bereits aus meiner Anfängerzeit. Damals hat es den Ruf eines üblen Drecklochs besessen. Vor allem Junkies quartierten sich für ein oder zwei Nächte dort ein, wenn sie das nötige Kleingeld besaßen. Verbotenerweise wurden die Zimmer auch stundenweise an Straßenprostituierte vermietet. Ich erinnere mich nicht an Details, aber ich weiß noch, dass ich mehr als einen Einsatz in dem Hotel hatte.

Stress gab es fast jeden Abend. Entweder es gab Ärger auf den Zimmern, weil sich die Gäste gegenseitig in die Haare bekamen, oder es wurde versucht, die Zeche zu prellen. Beliebt war der Trick, ein Zimmer zu mieten und heimlich Freunde mitzubringen, die in mitgebrachten Schlafsäcken schliefen.

Am Verrückteste aber war, dass es Zimmer gab, die vom Jugendamt fest angemietet waren. In diesen Zimmern brachte das Jugendamt sechzehn- und siebzehnjährige Jungen und Mädchen unter, die dort manchmal für mehrere Wochen wohnten.

Als ich bei einer Kontrolle der Belegungslisten bei einigen Zimmern das erste Mal das Wort Jugendamt las, wollte ich es zunächst nicht glauben. Aber das war kein schlechter Scherz. Bis heute habe ich nicht verstanden, wie ein Amt Jugendliche, die offensichtlich aus schwierigen Verhältnissen stammen, mitten im Drogen- und Prostituiertenmilieu unterbringen kann.

Es ist eine verrückte Welt.

Vor zehn Jahren ist das Hotel saniert worden. Die Preise wurden angehoben und die Junkies verschwanden.

Wirklich besser wurden die Zustände nicht. Aus dem üblen Dreckloch ist ein einfaches Dreckloch geworden.

Seit einigen Jahren quartiert das Amt keine Jugendlichen mehr in dem Hotel ein. Allerdings hat das nichts mit einem Umdenken innerhalb der Behörde zu tun. Vielmehr werden die Zimmer gebraucht, um Asylanten unterzubringen. Der neue Dauermieter ist nun die Stadt Frankfurt.

Die restlichen Zimmer belegen in der Regel Rumänen und Bulgaren.

Ich erreiche die Absperrung.

An einem der Streifenwagen lehnt ein Kollege in Uniform. Die eine Hand steckt in der Hosentasche, mit der freien bedient er sein Handy.

Als ich vor ihm stehe, blickt er kurz auf. Er erkennt mich und nickt mir zu.

Während ich unter dem Flatterband hindurchtauche, gibt er den anderen Bescheid.

»Alles in Ordnung. Der Mann gehört zum Mord«, ruft er.

Im Foyer des Hotels, wenn man den verbreiterten Flur so nennen darf, treffe ich Rainer. Er ist im Begriff, das Hotel zu verlassen.

Als er mich sieht, bleibt er stehen und zieht ein verblüfftes Gesicht.

»Bist du nicht krank?«, fragt er.

»Jetzt nicht mehr.«

»Das ist gut, wir brauchen jede Unterstützung. Dieser Terror-Mist ist der größte Dreck. Wegen so einer Handvoll Spackos dürfen wir uns um jeden Fall kümmern.«

»Was ist von der Terrorlage zu halten?«

Er zuckt mit den Schultern. »Da gibt es drei dem Staatsschutz bekannte Allah-Faschisten. Die haben sich zusammengetan und für mehrere Tausend Euro eine professionelle Eismaschine gekauft. Nach Einschätzung vom Staatsschutz wollen die Heinis wohl eher keine Eisdiele eröffnen.«

»Ich nehme an, es besteht der Verdacht, dass sie Sprengstoff herstellen.«

Rainer nickt zustimmend. »Ich kenne mich damit nicht aus, aber es gibt wohl eine Sprengstoffart, die man besser im gekühlten Zustand anrührt.«

»Verstehe. Wo gehst du jetzt hin?«

»Ich bemühe mich um einen Dolmetscher, aber da oben kann man nicht telefonieren, da ist die Hölle los. Also gehe ich raus.«

»Wo ist der Tatort?«

»Im zweiten Obergeschoss. Lass dich vom Lärm führen.«

Rainer will weitergehen, hält aber in der Bewegung inne. »Schön, dass du da bist.« Dann lässt er mich stehen.

Dass Rainer sich freut, mich zu sehen, wirkt nur im ersten Moment ungewöhnlich. Wenn ich nicht da bin, führt Jana die Ermittlungen. Und unter ihrem Kommando zu dienen, kann er überhaupt nicht ausstehen. Mich mag er nicht, aber Jana hasst er.

Sollte jemand glauben, das läge daran, weil Jana eine Frau ist, sage ich nur: Volltreffer. Eine Frau und auch noch jünger. Das bekommt er nicht hin.

Ich gehe weiter und öffne die Tür zum Treppenhaus. Jetzt verstehe ich, was Rainer gemeint hat mit, es sei die Hölle los. Über mir herrscht gewaltige Aufregung. Eine undefinierbare Anzahl von Personen redet aufgeregt durcheinander. Es klingt wie Französisch.

Ich gehe die Treppe nach oben und erreiche das zweite Obergeschoss.

Als ich den Flur betrete, sehe ich zwei weitere Kollegen meiner Mordkommission. Klaus und Jan. Jan ist bemüht, sich auf stockenden Schulfranzösisch mit einer Gruppe Nordafrikaner zu verständigen. Auch wenn ich selber kein Französisch spreche, ist klar, dass der Kommunikationsversuch bereits gescheitert ist. Vielleicht wird noch etwas daraus, sollte es Rainer gelingen, einen Dolmetscher herbeizuschaffen.

Es riecht nach kaltem Frittierfett. Sicher haben die alle illegalerweise tragbare Herdplatten auf dem Zimmer.

Am Ende des Flurs sehe ich Jana stehen. Sie dreht mir den Rücken zu.

Ich gehe an Klaus und Jan vorbei, die so beschäftigt sind, dass sie mich nicht wahrnehmen, und stelle mich neben meine Vertreterin.

Vor dem letzten Zimmer im Flur liegt eine männliche Leiche auf dem Boden. Der Mann liegt auf dem Rücken. Sein Oberkörper ist nackt und blutverschmiert. Genau wie sein Hals.

»Hat er noch gelebt, als der Notarzt eintraf?«

Jana sieht mich nicht an. Sie hat die Arme vor der Brust verschränkt und starrt auf den Toten.

»Die Asylanten hinter uns haben ihn gefunden. Sie sind nach unten gerannt und haben den Portier informiert. Der hat dann die Polizei gerufen. Als der Notarzt eintraf, war der Mann bereits tot. Sie haben versucht, ihn zu reanimieren. Aber wie du siehst, war die Mühe umsonst.«

»Ist er mit nacktem Oberkörper aus dem Zimmer gekommen oder haben ihn die Rettungskräfte ausgezogen?«

»Die Rettungskräfte«.

Der Mann hat schulterlange blonde Haare, ist einen Meter achtzig groß, Ende zwanzig.

Er hat in seinem Leben intensiv Sport getrieben und auf die Ernährung geachtet. Kein Fett, nur Muskeln.

»Messer?«, frage ich.

»Vermutlich mehrere Stiche in den Hals.« Sie sieht mich von der Seite an. »Fällt dir nichts auf?«

Jetzt, wo sie mich das fragt, fällt mir tatsächlich etwas auf.

»Ist das der Mann aus dem Auto? Das Bild von der Radaranlage. Ist er das?«

»Ich würde ein Jahresgehalt darauf verwetten.«

»Das ist natürlich ein dickes Ding.«

»Kann man wohl sagen.«

»Was ist mit der Frau?«

»Das ist die Preisfrage. Laut Rezeption hat er das Zimmer gemeinsam mit einer Frau bezogen. Jetzt ist sie weg.«

»Wann haben sie das Zimmer gemietet?«

Jana lacht trocken. »Eine Stunde nachdem sie geblitzt wurden.«

»Nach der Tat? Die waren die ganze Zeit hier?«

»Ist das nicht super?«

»Habt ihr die Hotels nicht kontrolliert?«

»Nein«, zischt sie. »Wir haben dafür keine Leute bekommen. Was für eine Scheiße. Ich mache mir einen Kopf, wie ich die beiden in die Finger kriege, und dabei hocken die in einem Hotel im Bahnhofsgebiet. Von hier aus sind es kaum zwei Kilometer bis zum Tatort.«

»Die bringen den Mann im Westend um und nehmen sich im Anschluss in der Nachbarschaft zum Tatort ein Hotelzimmer«, fasse ich zusammen. »Das ist ganz schön trocken. Vor allem, wenn man bedenkt, dass sie geblitzt wurden.«

»Vielleicht haben sie das nicht mitbekommen.«

»Trotzdem.«

Jana muss sich wie eine Idiotin vorkommen.

»Es gibt unendlich viele Hotels in Frankfurt«, sage ich. »Ohne größere Unterstützung hätte die Suche kaum Sinn gemacht. Außerdem ging es darum, ob sie vor der Tat in einem Hotel gewesen sind. Dass die im Anschluss hier unterkriechen, ist ein äußerst atypisches Verhalten.«

»Atypisch oder nicht. Wir hätten sie haben können.«

»Warum in aller Welt sind sie in der Stadt geblieben?«

»Keine Ahnung. Und wenn wir die Frau nicht finden, werden wir es auch nicht herausbekommen. Aber die ist jetzt vielleicht schon in Südamerika.«

»Oder in einem Hotel in der Moselstraße.«

»Arschloch.«

»Tut mir leid. Glaubst du, sie hat Gauland und diesen Typen auf dem Gewissen?«

»Ich würde sie gerne fragen.«

»Als ich reingekommen bin, habe ich eine Kamera im Foyer gesehen.«

»Kannst du vergessen. Die ist nicht angeschlossen.«

»Was sagt der Portier?«

»Der Mann ist ein siebzigjähriger Rentner mit einem Alkoholproblem. Der bekommt nicht mehr viel mit. Die beiden haben bei ihm eingecheckt. Angeblich hat der Mann deutsch gesprochen. Ich habe ihm ein Bild der Frau gezeigt. Er behauptet, dass er sie wiedererkennt. Aber ich vermute, wenn ich ihm ein Bild von Claudia Schiffer vorgelegt hätte, wäre seine Antwort dieselbe gewesen. Heute will er keinen der beiden gesehen haben. Allerdings ist er auch erst seit sieben Uhr im Dienst. Was in der Nacht passiert ist, wissen wir nicht. Den Nachtportier haben wir noch nicht erreicht.«

»Eine verdächtige Person ist ihm nicht aufgefallen?«

»Nein.«

»Mit welchen Personalien haben sie eingecheckt?«

»Oliver Zander und Melissa Bern. Ausweispapiere wurden nicht vorgelegt. Die beiden Namen sind existent, aber das bedeutet natürlich nichts. Polizeiliche Informationen liegen nicht vor. Wir überprüfen die Personalien noch näher, allerdings vermute ich, dass sie nicht echt sind.«

Jana sieht mich musternd an. Vielleicht versucht sie, festzustellen, ob ich betrunken bin.

»Aber es gibt auch gute Nachrichten«, sagt sie. »Ich bekomme eine Öffentlichkeitsfahndung für die Frau. Es gibt zwar bis jetzt keine Beweise gegen sie, aber die Staatsanwaltschaft hat kalte Füße bekommen.«

»Sie befürchten weitere Morde.«

»So sieht es aus. Die haben Schiss, dass es sich hierbei um so eine Mafianummer handelt. Darum konstruieren sie etwas zusammen, damit ich den Beschluss bekomme. Das Miststück ist mir einmal durch die Lappen gegangen. Ein zweites Mal passiert mir das nicht.«

Dass die beiden nach der Tat einfach frech im Bahnhofsgebiet gesessen haben, macht Jana sichtlich zu schaffen. Sie ärgert sich über sich selbst und kocht vor Wut.

»Dürfen wir ins Zimmer?«

»Ich frag mal nach«, sagt Jana.

Das Verhältnis zwischen Erkennungsdienst und Ermittlern ist von gegenseitigem Respekt geprägt, aber manchmal etwas angespannt. Die Kollegen der Tatortgruppe des Erkennungsdienstes haben den Auftrag, umfassend alle Spuren am Tatort zu sichern. Dies funktioniert am besten, solange sich außer ihnen niemand am Tatort aufhält. Die Ermittler hingegen drängen darauf, möglichst schnell Zugang zu erhalten. Die Ermittlungs- und Fahndungsmaßnahmen müssen in einem Mordfall zeitnah aufgenommen werden. Das funktioniert nur, wenn die Ermittler an die dafür nötigen Informationen gelangen. Diese Informationen befinden sich leider genau dort, wo der Erkennungsdienst seine Arbeit verrichtet.

Bei komplexen Tatorten auf engem Raum geht man sich gegenseitig gerne auf die Nerven. Die Ermittler fragen: Darf ich da schon hin, darf ich das anfassen, seid ihr hier fertig? Die Kollegen vom Erkennungsdienst antworten: Geht da nicht rein, fasst das nicht an, wir sind hier noch nicht fertig.

Während Jana sich mit den Kollegen vom Erkennungsdienst auseinandersetzt, sehe ich mir das Opfer näher an und gehe neben ihm in die Knie.

Die Spurensicherung an der Leiche ist beendet, sodass ich nicht befürchten muss, jemandem in die Quere zu kommen.

Die Brust des Mannes glitzert von der farblosen Elektrolytpaste, die der Notarzt aufgetragen hat. Vermutlich wurde der Tote defibrilliert.

Ich sehe mir die Wunden am Hals genauer an. Es sind keine Schnitte, sondern zwei Stichwunden, die dicht beieinander liegen. Die Stiche haben die Halsschlagader geöffnet. Viel Zeit ist dem Opfer nicht mehr geblieben.

Wenn seine Begleiterin die Täterin gewesen ist, handelt es sich um eine außergewöhnliche Frau. Messer werden von Frauen nur selten als Mordwaffe benutzt. Und einem gut trainierten Mann zweimal in den Hals zu stechen, ist nicht so einfach. Die Obduktion wird vielleicht ergeben, ob die Stiche von vorne oder hinten ausgeführt wurden.

Am rechten Oberarm des Toten finde ich eine Tätowierung, die aus drei Wörtern besteht: Legio Patria Nostra.

Ich ziehe mein Handy aus der Tasche und gebe die Wörter bei google ein.

Frei übersetzt bedeutet der Schriftzug: Die Legion ist unser Vaterland.

Es handelt sich um den Wahlspruch des 3° Régiment étranger d’infanterie. Der höchstdekorierten Einheit der französischen Fremdenlegion, die auf den Dschungelkampf spezialisiert ist.

Entweder der Kerl war ein Fremdenlegionär oder ein Großkotz, der sich mit der Tätowierung wichtig tat.

Jana kommt aus dem Zimmer.

»Gucken ja, anfassen nein«, sagt sie.

»Wie bei meiner ersten Freundin.«

Ich stehe auf und folge ihr ins Hotelzimmer.

Es handelt sich um ein Doppelzimmer.

In dem kleinen Bad drängen sich zwei Kollegen von der Tatortgruppe. Sie sind damit beschäftigt, Fingerabdrücke von den Badarmaturen am Waschbecken und in der Dusche zu nehmen.

Ein weiterer Kollege und eine Kollegin kümmern sich um das Zimmer. Der Mann macht Fotos, während die Frau telefoniert.

Als die Kollegin uns sieht, nimmt sie das Handy vom Ohr.

»An die Taschen könnt ihr ran, alles andere ist tabu.«

»In Ordnung«, sagt Jana.

Im Zimmer riecht es staubig, als wäre der Raum seit Monaten nicht mehr gesaugt worden. Was womöglich auch stimmt.

Das Mobiliar besteht aus Sperrholzmöbeln mit Buchefurnier. An einer Wand hängt ein Bild, das zwei Sonnenblumen zeigt. Die Raufasertapete ist grün gestrichen.

Insgesamt ist das Zimmer optisch eine Mischung aus Obdachlosenwohnheim und Krankenhaus.

Der einzige Stuhl im Raum ist umgekippt.

»Spuren eines Kampfes?«, fragt Jana. Wobei sie mehr zu sich selber spricht.

Kann sein, muss aber nicht. Ein umgekippter Stuhl bedeutet nicht viel.

»Ich kann kein Blut entdecken«, stelle ich fest. »Vielleicht wurde er angegriffen, als er die Tür geöffnet hat.«

Ich sehe mir die beiden Sporttaschen an, die auf dem Boden stehen.

Jana ist bereits damit beschäftigt, sie zu durchsuchen.

Die Taschen sind fast unberührt. Ausgepackt haben sie nur das Nötigste.

»Richtig gemütlich gemacht haben sie es sich nicht«, stelle ich fest.

»Sieht nicht so aus.«

Die Durchsuchung der Taschen fördert nichts Besonderes zutage. Hosen, Unterwäsche, Oberbekleidung, Socken, Hygieneartikel.

»Glaubst du an übernatürliche Dinge?«, frage ich Jana, während ich mich durch eine Sporttasche wühle.

»Was?«

Jana ist damit beschäftigt, den Inhalt eines Kulturbeutels zu inspizieren. Sie schaut zu mir auf und sieht mich irritiert an.

»Gott, die Hölle, andere Dimensionen, Wiedergeburt. Glaubst du, dass es etwas davon gibt?«

Jana wendet sich wieder dem Kulturbeutel zu. »Musik, Dichtung, Malerei. Denke ich an diese Dinge, bekomme ich das Gefühl, unsere Welt muss mehr sein als nur ein sinnloser Zufall. Sie muss Bedeutung haben und von etwas Größerem erschaffen worden sein.«

»Das ist also ein ja.«

»Drogen, Pornografie, Paris Hilton. Denke ich an diese Dinge, bekomme ich das Gefühl, dass unsere Welt ein lächerlicher Witz ist.«

»Das ist also ein nein.«

»Ich habe keine Ahnung.«

Nach zehn Minuten sind wir durch.

Als ich aus der Hocke aufstehe, knacken meine Knie. Keine vierzig und trotzdem setzt der Verschleiß bereits ein. Das lässt auf die Zukunft hoffen.

»So ein Mist«, flucht Jana. »Kein Ausweis, kein Handy. Nicht einmal ein blöder Parkschein.«

Ich kann ihre Aufregung gut verstehen.

Sie hat zwei Mordfälle, die höchstwahrscheinlich in einem Zusammenhang stehen, und dabei keine Ahnung, was überhaupt los ist.

Es sprechen einige Umstände dafür, dass der Tote und seine Begleiterin etwas mit dem Mord im Westend zu tun haben.

Aber was ist hier geschehen?

Hat die Frau ihren Partner getötet? Ist sie vielleicht selber ermordet oder verschleppt worden? Weiß sie vielleicht noch gar nicht, was hier passiert ist? Und wenn sie ihren Partner getötet hat, geschah das aus Notwehr heraus? Vielleicht ist sie danach aus Panik geflohen und irrt jetzt verwirrt in der Gegend herum.

Es gibt Tausende von Möglichkeiten.

Besonders ätzend ist die Gewissheit, dass die beiden im Bahnhofsgebiet herumgelungert sind und man sie hätte festnehmen können. Das ist richtig fies. Dieses Verhalten spricht allerdings ein wenig dagegen, dass sie etwas mit dem Mord an Gauland zu schaffen haben. Man quartiert sich doch nicht in unmittelbarer Nachbarschaft zum Tatort ein. Auf der anderen Seite gibt es die verrücktesten Sachen.

Ich bin froh, nicht in Janas Haut zu stecken.

Da fällt mir etwas ein. Ich habe verdrängt, dass ich hier der Chef bin. Jetzt, wo ich mich dienstfähig erklärt habe, ist das alles in erster Linie nicht Janas, sondern mein Problem. Dafür fühle ich mich im Moment überhaupt nicht gewappnet. Der einzige Grund, warum ich hier bin, ist, weil ich das Gefühl habe, den Verstand zu verlieren, und hoffe, die Arbeit stabilisiert meine schwindende Realität.

Ein Kollege der Tatortgruppe spricht uns an.

»Seht euch mal den Papierkorb an. Aber nichts anfassen.«

Wir begutachten den Mülleimer, der in einer Zimmerecke steht.

In ihm liegen mindestens ein dutzend aufgerissene Verpackungen von Einwegspritzen und Mullbinden.

»Denkst du, das gehört zu unserem Pärchen?«, fragt Jana.

»Keine Ahnung. Kann genauso von Vormietern stammen. Wer weiß, wie oft der Müll entleert wird.« Der Inhalt des Mülleimers sieht schwer nach Junkie-Zeug aus. Allerdings ist mir nicht klar, warum da so viele Spritzenverpackungen drinliegen. »Warten wir die Spurensicherung ab. Vielleicht finden die brauchbare Fingerabdrücke oder DNA.«

Jana seufzt. »Was machen wir jetzt?«

»Wie meinst du das?«, frage ich vorsichtig.

»Du bist der Chef. Wie geht es weiter?«

Sie hat anscheinend meine Gedanken gelesen und meine Befürchtung erkannt.

Ich räuspere mich. »Um ehrlich zu sein, fühle ich mich dazu im Moment nicht in der Lage. Es wäre nett, wenn du die Ermittlungen führst und ich dich dabei unterstütze. Ein Erfolg geht natürlich auf dein Konto.«

Sie mustert mich eindringlich. »Das machst du aber nicht, weil du denkst, dass die Sache hoffnungslos ist und in einem Fiasko endet.«

»Habe ich dich jemals reingelegt?«

»Nein.«

»Und ich fange jetzt nicht damit an. Ich bin mit meinen Gedanken nicht bei der Sache. Die letzten Tage waren schwer für mich.«

»In Ordnung. Allerdings wird Rainer das nicht gefallen.«

»Ist mir scheißegal.«

»Und? Wie willst du dich einbringen?«

Gute Frage.

Da fällt mir ein, dass ich eine Verbindungsbeamtin des Bundeskriminalamtes in Paris kenne. Clarissa März. Clarissa ist mit einem Franzosen verheiratet, der eine relativ hohe Stellung im Innenministerium bekleidet und Verbindungen zum Verteidigungsministerium besitzt. Mit ihr habe ich schon öfter in Kontakt gestanden, wenn es Bezüge nach Frankreich gegeben hat.

Da es sich bei dem Opfer möglicherweise um einen Legionär handelt, wäre das die richtige Connection.

»Ich würde mich um die Identität von unserem Freund auf dem Flur kümmern. Die Tätowierung auf seinem Arm deutet auf Fremdenlegion hin. Ich habe da jemanden, der uns da eventuell weiterhelfen könnte.«

»Gut, dann mach das.«

»Wurden die Fingerabdrücke schon überprüft?«

»Da musst du die Tatortgruppe fragen.«

»Mach ich. Du solltest dich um die Öffentlichkeitsfahndung kümmern. Und vergiss die Grenzalarmfahndung nicht.«

»Und wer macht am Tatort weiter?«

»Lass das Rainer erledigen.«

»Kriegt er das hin?«

»Natürlich. Das Wichtigste sind im Moment die Fahndungsmaßnahmen. Der Tatort läuft nicht weg. Die Frau schon.«

Die Standardmaßnahmen sind Rainers Spezialität. Nur alles, was darüber hinausgeht, ist nicht seins. Leider sind das genau die Dinge, die zählen, wenn es darum geht, befördert zu werden.

»Wie sieht es mit dem Toten aus dem Westend aus? Hast du was bezüglich seiner Identität herausgefunden?«, frage ich.

»Nein. Wir haben ihn als unbekannten Toten in die Vermisstenkartei aufgenommen. Aber ich habe keine große Hoffnung. Ich will versuchen, einen Sendeplatz bei Aktenzeichen XY zu bekommen. Da sehe ich die größten Aussichten auf einen Erfolg. Aber das klappt natürlich nicht von heute auf morgen.«

»Das ist eine gute Idee. Sagst du Rainer Bescheid?«

Jana nickt. »Er wird sich freuen, dass ich das Kommando behalte.«

Ich grinse. »Ist doch schön, wenn man anderen eine Freude bereiten kann. Es sind die kleinen Dinge, die zählen.«

»Witzbold.«

Jana verlässt kopfschüttelnd das Zimmer.

Ich wende mich der Kollegin von der Tatortgruppe zu, von der ich vermute, es handelt sich bei ihr um die Chefin. Sie telefoniert immer noch.

Mit einem Handzeichen gebe ich ihr zu verstehen, dass ich eine kurze Frage habe.

»Einen Moment bitte«, sagt sie in das Handy. Sie nimmt das Telefon runter und hält das Mikrofon mit der Handfläche zu. »Ja?«

»Habt ihr bei dem Opfer schon Fingerabdrücke genommen?«

»Haben wir. Aber die Datenleitung hat gehangen. Der Laptop steht da.« Sie zeigt auf einen Nachttisch. »Kannst ja mal nachsehen, ob sich etwas getan hat.«

»Okay.«

Die mobilen Arbeitsplätze sind eine tolle Sache. Jedenfalls in der Theorie. Die UMTS-fähigen Laptops klinken sich über ein Handynetz in das Intranet der Polizei ein. Somit stehen einem dieselben Funktionen zur Verfügung wie im eigenen Büro. Wie gesagt: in der Theorie.

In der Praxis braucht das Ding gefühlt zwei Tage, bis man es zum Laufen bekommt. Die Geräte finden das Netz nicht. Und wenn sie es finden, werden ständig Passwörter abgefragt, die, wenn man sie eingibt, grundsätzlich nicht mehr aktuell sind.

Mein erster Impuls ist es, mich auf das Bett zu setzen. In letzter Sekunde unterdrücke ich ihn. Nicht dass ich von der Tatortgruppe vor Wut aus dem Fenster geworfen werde, weil ich Spuren vernichte.

Ich hocke mich vor den Nachttisch. Das AFIS-Programm ist geöffnet.

AFIS steht für automatisiertes Fingerabdruckidentifizierungssystem. Die Anwendung ermöglicht es, mit einem kleinen Scanner Fingerabdrücke vor Ort zu nehmen und sie mit der Datenbank abzugleichen. Vorausgesetzt man bekommt das Programm zum Laufen.

Die Auskunftsmaske sagt mir, dass sich der Abgleichprozess aktuell in Arbeit befindet. Das glaube ich nicht. Wenn die Anwendung läuft, dauert ein Abgleich nur wenige Sekunden. Ich drücke die F5-Taste, um den Bildschirminhalt zu erneuern.

Ich habe Glück. Obwohl sich das System bei der Abfrage aufgehängt hat, funktioniert es noch. Mit der Auskunft, die ich erhalte, habe ich weniger Glück. Kein Bestand.

Entweder hat der Mann im Flur keine Probleme mit der Polizei gehabt oder wurde bisher nicht erkennungsdienstlich erfasst.

Wäre auch zu einfach gewesen.

Ich gehe auf den Flur, wo ich mit meinem Handy ein Foto von dem Gesicht des Toten und seiner Tätowierung mache.

Auf dem Weg nach draußen komme ich an einem Zimmer mit halb geöffneter Tür vorbei. Ich höre die Stimme von Jan und sehe im Vorbeigehen den Rücken von Rainer. Klaus wird sicher ebenfalls da drin sein. Die drei versuchen, etwas Sinnvolles aus den Zeugen herauszubekommen. Wenn Rainer einen Dolmetscher erreicht hat, wird es bestimmt eine Weile dauern, bis der eintrifft.

Kurz überlege ich, in das Zimmer zu gehen. Wenigstens sollte ich Jan und Klaus kurz begrüßen. Das gebietet der Anstand.

Ich lasse Anstand Anstand sein und laufe an dem Zimmer vorbei.

Mir ist überhaupt nicht nach Small Talk. Eigentlich will ich allein sein, aber wenn ich allein bin, rotiert mein Kopf. Der Plan besteht darin, mich mit Arbeit abzulenken und dabei möglichst keinen Kontakt zu Menschen zu haben. Was in meinem Job nicht ganz einfach hinzukriegen ist.

Auf der Straße angekommen sehe ich mich kurz um.

Nur wenige interessieren sich für die Absperrung am Hoteleingang. Die Menschen hier sind zu sehr mit lebenserhaltenden Maßnahmen beschäftigt, als sich mit Polizeieinsätzen zu beschäftigen.

An der Absperrung redet eine Kollegin in Uniform mit zwei Pressevertretern. Die haben also auch den Weg hierhergefunden.

Ich schlüpfe unter dem Flatterband hindurch und mache mich aus dem Staub. Ansonsten besteht die Gefahr, dass die Presse an mich verwiesen wird.

Es ist bald Mittag und mein Magen meldet sich.

In der Elbestraße, Ecke Niddastraße ist ein recht guter Metzger, dem ich einen Besuch abstatte. Ich bestelle mir Grünkohl mit Kassler und finde einen freien Stehplatz an einem der drei Tische.

Der Zeitpunkt ist gekommen, um Clarissa anzurufen.

Ermittlungen im Ausland sind eine aufwendige Angelegenheit. In fast jedem Land gibt es Verbindungsbeamte vom Bundeskriminalamt, die bei Bedarf Kontakt zu den jeweils zuständigen Behörden herstellen. Mit dem Kontakt als solches ist es allerdings noch lange nicht getan. Benötigt man Informationen aus dem Ausland, die in die hiesige Ermittlungsakte einfließen dürfen, muss ein internationales Rechtshilfeersuchen gestellt werden. Für diese Art der Rechtshilfe sind die Justizbehörden zuständig. Wenn ich zum Beispiel im Ausland eine Wohnung durchsucht haben will, wende ich mich an die Staatsanwaltschaft, die sich dann mit dem Bundesamt für Justiz in Verbindung setzt. Von dort geht das Rechtshilfeersuchen an die Justiz des jeweiligen Landes, die das Anliegen prüft und an die dortige Polizei weitergibt. In Deutschland wird das durch das Gesetz über die internationale Rechtshilfe in Strafsachen geregelt. Bei Staaten, die das Haager Beweisaufnahmeübereinkommen gezeichnet haben, funktioniert das ganz gut. Aber man muss nicht vom Fach sein, um zu wissen, dass es genügend Länder auf der Welt gibt, wo man sich die Arbeit sparen kann.

In jedem Fall ist eine solche Rechtshilfe mit einem gehörigen Aufwand und mit erheblichem Zeitverzug verbunden.

Daher ist ein anderer Weg oft sinnvoller. Und genau den versuche ich, zu gehen.

Ich höre das Freizeichen. Clarissa nimmt das Gespräch sofort an.

»Hallo Clarissa. Hier ist Thomas Steyn. Kripo Frankfurt. Vielleicht erinnerst du dich an mich.«

»Hallo Thomas. Schön, von dir zu hören.«

In ihrer Stimme liegt echte Begeisterung, so als würde sich ein lang vermisster Freund bei ihr melden.

»Wie geht es dir?«, frage ich.

»Hervorragend. Was kann ich für dich tun?«

Gut, sie kommt gleich zur Sache und hält sich nicht mit Geschwafel auf.

»Wir haben zwei Mordfälle, die womöglich in Zusammenhang stehen. Einer der Toten trägt eine Tätowierung der Fremdenlegion.«

»Puh, Fremdenlegion ist schlecht. Das ist ein recht verschlossener Haufen.«

»Kannst du da was machen? Mir reicht eine informelle Auskunft.«

»Mehr wirst du auch nicht bekommen.«

So ist der Weg der Praxis. Zunächst versucht man, herauszufinden, ob es überhaupt etwas zu holen gibt. Lautet die Antwort ja und die Informationen sind von Interesse, startet man den Rechtshilfe-Zirkus. Dieses Vorgehen verhindert, dass man sich die ganze Mühe umsonst macht.

Im Fall der Fremdenlegion kann ich mir den Aufwand des offiziellen Weges anscheinend ohnehin sparen. Es wird keine offizielle Auskunft geben.

Allerdings ist auch eine inoffizielle Auskunft hilfreich. Die darf zwar nicht in die Fallakte eingebracht werden, aber die Information habe ich trotzdem und damit die Möglichkeit, sie auf andere Art zu verwenden.

»Liegt es an den vielen Verbrecher in der Legion?«, frage ich halb scherzhaft. Sie lacht. »Das Gerücht hält sich hartnäckig.«

»Ich dachte nur, weil ich mal gelesen habe, dass man bei der Legion einen neuen Namen erhält und eventuell auch die französische Staatsbürgerschaft.«

»Dafür gibt es andere Gründe. In den meisten Staaten ist es verboten, für ein fremdes Land in den Kampf zu ziehen. Söldner wurden nie gerne gesehen. In Österreich und in der Schweiz kann man für zehn Jahre ins Gefängnis gehen, wenn man in der Fremdenlegion gedient hat. Darum gibt es einen neuen Namen und die französische Staatsangehörigkeit. Ansonsten würde niemand in die Legion eintreten. Straftäter werden in der Legion nicht geduldet. Kleinere Vergehen ja, aber keine Verbrechen. Das ist jedenfalls heute so.«

»Du kennst dich aus.«

»Mein Mann schwärmt immer von der Legion. Er bedauert es, nicht selber eingetreten zu sein.«

Sie kichert.

»Warum lachst du?«

»Du kennst meinen Mann nicht. Ich liebe ihn, aber in der Legion hätte er nicht mal das Einkleiden überstanden.«

»Wenn ich mich richtig erinnere, hat dein Mann Verbindungen zum Militär.«

»Das stimmt. Und er wird sich freuen, in der Sache etwas zu unternehmen. Wie gesagt. Er schwärmt für die Legion.«

»Denkst du, er ist bereit, mir zu helfen?«

»Er wird sich ernsthaft bemühen. Ich vermute, du weißt wenig über den Toten.«

»So gut wie nichts. Ende zwanzig, ungefähr einen Meter achtzig groß, mitteleuropäisches Aussehen. Vermutlich stammt er aus dem deutschsprachigen Raum. Was ich habe, schicke ich dir per WhatsApp. Außerdem bekommst du zwei Bilder. Sein Gesicht und seine Tätowierung.«

»In Ordnung. Ich beeile mich. Wenn ich etwas weiß, ruf ich dich an.«

»Danke für deine Hilfe.«

Wie verabschieden uns voneinander und beenden das Gespräch.

Die Metzgerei hat sich mit Bankern aus dem nahen Commerzbank-Tower gefüllt.

Eine Angestellte bringt mir mein Essen an den Tisch. Ich bedanke mich und wickle das Besteck aus der Papierserviette.

Vermutlich wird das der beste Moment des Tages.

6

Abschied

Nach dem Essen bin ich zurück in mein Apartment gegangen.

Ich rief Jana an und berichtete ihr von meinen Anstrengungen zur Identifikation des Toten. Neben einigen Kleinigkeiten erfuhr ich von ihr, dass die Öffentlichkeitsfahndung nach der Frau bald läuft. Außerdem ließ ich mir Fotos von den Anmeldescheinen des Pärchens aus dem Hotel Domino schicken.

Jana hat gesagt, die Personalien der beiden seien bisher nur oberflächlich im Rahmen der Erstbefassung überprüft worden. Es sei auf jeden Fall angebracht, die Namen genauer unter die Lupe zu nehmen.

Auch ich besitze einen dienstlichen Laptop, mit dem ich mich in das Polizeinetz einwählen kann. Allerdings nutze ich eine DSL-Verbindung und benötige kein Mobilfunknetz, um mich ins Polizeisystem einzuwählen. Da läuft das Ganze erheblich stabiler.

Ich sitze am Küchentisch und trinke einen Kaffee, während ich die Anmeldeprozedur durchlaufe.

Solange ich darauf warte, dass der Computer sich bereit erklärt, mit mir zusammenzuarbeiten, sehe ich mir die Fotos von den Anmeldescheinen an, die Jana mir geschickt hat.

Der Mann hat sich als Oliver Zander, geboren 13.02.1988, auf der Anmeldung verewigt. Die Frau als Melissa Bern, geboren 21.10.1990.

Mittlerweile ist der Computer bereit.

Schnell bin ich mit den Überprüfungen durch. Unter den Daten liegen weder polizeiliche Erkenntnisse vor, noch Einwohnermeldedaten oder Zulassungsdaten von Kraftfahrzeugen.

Ich versuche es mit Facebook und Co. Die Namen gibt es häufiger, aber die Bilder, soweit sie einsehbar sind, passen in keinem Fall.

Den ein oder anderen Trick bemühe ich noch, dann bin ich durch.

Wie zu erwarten, habe ich nichts gefunden. Es wäre allerdings auch seltsam gewesen, wenn die beiden sich mit ihren Echtdaten eingecheckt hätten.

Mir bleibt nichts weiter, als abzuwarten, ob Clarissas Nachforschungen von Erfolg gekrönt sind.

Bevor ich meine Frau kennengelernt habe, war Sex für mich kaum mehr als eine angenehme Beschäftigung. Wenn es ihn gab, war das nett. Falls nicht, auch kein Problem.

Als ich das erste Mal mit Sandra schlief, änderte sich das.

Es brachte uns beide um den Verstand. Jede Bewegung, jede Berührung, jeder Kuss erschien uns perfekt. Als wären wir füreinander geschaffen worden.

Über sehr lange Zeit verbrachten wir unsere Freizeit damit, durchgängig miteinander zu schlafen. Fünf bis sechs Mal die Woche. Stundenlang.

Nach einer Weile bekam ich es mit der Angst zu tun. Ich fragte sie, ob es ihr nicht zu viel werde. Sie antwortete mit einer Gegenfrage, die von tiefer Logik geprägt war: »Warum sollte mir etwas so Schönes zu viel werden?«

Jeder Mensch hat ein Hobby. Wandern, Reisen, Oper, Schützenverein.

Bei uns ist es eben Sex gewesen.

Fand ich deutlich besser als Schützenverein.

Als Rieke geboren wurde, ebbte der Wahnsinn ab.

Schade, aber so ist der Lauf der Welt.

Kind, Haus bauen, beim Aldi einkaufen.

Ich habe Sandra nie betrogen. Warum auch? Die Chance, eine Frau zu finden, mit der mir der Sex soviel Spaß bereitet hätte, belief sich gegen Null.

Zugegebenermaßen sah ich hin und wieder eine andere an, aber das war nach einer Minute vergessen.

Soweit ich das beurteilen kann, hat Sandra mich ebenfalls nie hintergangen.

Im Laufe der Jahre geschah das, was man am Anfang einer Liebe für unmöglich hält.

Unsere Beziehung korrodierte über die Jahre. Hypnotisiert durch die sich ewig wiederholenden Routinen des Alltags verloren wir uns aus den Augen. Und das, obwohl wir unter einem Dach gelebt und uns täglich gesehen haben.

Aber ich glaube, wir befinden uns da in guter Gesellschaft. Geht sicher vielen so.

Ich weiß gar nicht, wie ich jetzt darauf komme.

Vor einer Stunde habe ich einen Anruf aus der Klinik für Psychiatrie und Psychotherapie in Hadamar erhalten.

Als noch amtierender Ehemann ist mir mitgeteilt worden, dass meine Frau versucht hat, sich das Leben zu nehmen.

Das ist nur eine Frage der Zeit gewesen.

Bei den Vorbereitungen zu ihrem Suizidversuch hat Sandra vergessen, dass eine schlüsselberechtigte Pflegerin nach ihr sehen wollte. Die gute Frau überraschte Sandra dabei, wie sie damit beschäftigt war, das Badezimmer mit Panzerband hermetisch abzukleben. Einen Holzkohlegrill hatte sie bereits angezündet. Ihr Plan bestand darin, sich mit Kohlenmonoxid zu vergiften.

Sandra wollte nicht so ohne Weiteres von ihrem Vorhaben ablassen, sodass die Pflegerin sich nicht anders zu helfen wusste, als die Polizei zu rufen. Die Kollegen haben sie dann mit Unterstützung eines Rettungswagens in die Klinik verbracht. Dort befindet sie sich nun stationär in der Station P1 mit dem Behandlungsschwerpunkt Krisenintervention bei depressiven Syndromen und Persönlichkeitsstörungen.

Der behandelnde Arzt hat mich gebeten, in die Klinik zu kommen.

Zum einen hofft er, dass meine Gegenwart beruhigend auf Sandra wirkt. Das kann ich mir zwar nicht vorstellen, aber ich habe es so hingenommen. Wobei sie meine Frau ganz sicher dermaßen mit Psychopharmaka zugedröhnt haben, dass sie völlig sediert ist und in sich ruht wie Buddha.

Zum anderen möchte der Arzt mich interviewen, um besser beurteilen zu können, was meine Frau im Detail quält. Als wenn das nicht auf der Hand läge. Ihre Tochter ist ermordet worden. Ende der Anamnese. Ich bezweifle, dass in ihrem Fall Feinheiten eine Rolle spielen.

Momentan befinde ich mich auf der Anfahrt. Genau genommen komme ich gerade an.

Psychiatrische Kliniken finde ich ziemlich gruselig. Mir schießen da immer Bilder aus Horrorfilmen in den Kopf. Ist natürlich albern, aber ich kann es nicht ändern.

Ich erreiche die Klinik und betrete die Eingangshalle.

Als ich das dort angebrachte Wandrelief sehe, erscheint mir meine Horrorfilm-Idee gar nicht mehr so albern.

Zwischen 1941 und 1945 sind in der Tötungsanstalt Hadamar vierzehntausendfünfhundert Menschen mit Behinderung oder psychischer Erkrankung getötet worden.

Natürlich sind die Zeiten lange vorbei, aber sympathischer macht es mir die Einrichtung nicht.

An der Information erkläre ich mein Anliegen und frage nach der Station P1.

Man sagt mir, ich solle warten.

Minuten später öffnet sich eine Glastür und ein junger Arzt kommt auf mich zu.

Er sieht müde aus. Tennisspielen fällt heute aus.

»Herr Steyn?«

Er reicht mir die Hand.

»Ja. Wie geht es meiner Frau?«

»Wie haben ihr ein Beruhigungsmittel verabreicht.«

Wusste ich es doch. Sie haben Sandra eins mit der chemischen Keule übergebraten. Alles andere hätte mich gewundert.

»Kann ich sie sehen?«

»Natürlich. Aber ich würde Ihnen gerne vorher einige Fragen stellen.«

»Zuerst möchte ich meine Frau sehen. Dann beantworte ich die Fragen.«

»Einverstanden. Folgen Sie mir bitte.«

Der Arzt führt mich zu einem Aufzug und wir fahren ein Stockwerk nach oben.

»Aufgrund der Beruhigungsmittel müssen Sie darauf gefasst sein, dass Ihre Frau sich ungewöhnlich verhält.«

»Das bin ich gewohnt.«

Wir steigen aus dem Fahrstuhl, gehen durch eine Glastür und erreichen das Bereitschaftzimmer des Personals. Der Arzt, der mir, wie mir gerade auffällt, seinen Namen nicht genannt hat, öffnet die Tür, steckt den Kopf in das Zimmer und tuschelt etwas mit einer für mich unsichtbaren Person.

Ich nutze die Zeit, um mich umzusehen. Hier sieht es genauso aus wie in einem Krankenhaus. Weniger medizinische Geräte, aber der gleiche Stil bezüglich der Innenarchitektur. Man fühlt sich vom ersten Augenblick an unwohl.

Der Arzt ist fertig mit seinem Gespräch und führt mich zu einem Krankenzimmer.

Als er die Tür öffnet, fühle ich einen Kloß im Hals.

Sandra ist allein auf dem Zimmer.

Sie liegt auf dem Rücken. Das Kopfteil ihres Bettes ist ein Stück hochgefahren, damit sie besser fernsehen kann.

»Nicht länger als zehn Minuten«, sagt der Arzt und verlässt den Raum.

Neben Sandras Bett steht ein Stuhl, auf den ich mich setze.

Im Fernsehen läuft eine Seifenoper. Der Ton ist abgestellt.

Sandra dreht den Kopf und sieht mich an.

Ich muss mich beherrschen, um nicht aufzustöhnen.

Sie hat in den letzten Wochen sicher zehn Kilo abgenommen, ist nun nicht mehr schlank, sondern ausgemergelt. Die Haut spannt sich über ihren Wangenknochen, sodass man denkt, sie könnte jeden Augenblick reißen. Ihre Augen liegen tief in den Höhlen und wenn ich mich nicht irre, hat sie Haare verloren.

Sie scheint durch mich hindurchzusehen. Erkennt sie mich überhaupt?

In diesem Moment spüre ich, am Bett einer Sterbenden zu sitzen. Vielleicht passiert es nicht heute, vielleicht nicht morgen. Aber der Tod liegt neben ihr im Bett und sieht gemeinsam mit ihr fern.

Heute werde ich Abschied nehmen.

»Warum weinst du?«, flüstert sie.

Ich wische mir mit der Hand über die Wangen. Tatsächlich, ich weine. Das habe ich überhaupt nicht bemerkt.

»Ich habe was im Auge.«

Sie lächelt. »In beiden Augen?«

»Ja, dummer Zufall.«

Sie mustert mein Gesicht, als würde sie versuchen, das Bild abzuspeichern.

»Weißt du noch, wie verrückt wir aufeinander waren, als wir uns kennenlernten?«

Ich lache auf. »Großer Gott, das werde ich nie vergessen. Es war eine irre Zeit.«

»Die schönste Zeit meines Lebens. Nur leider war sie viel zu schnell vorbei.« Sie lächelt nicht mehr. »In guten Zeiten, wie in schlechten Zeiten«, sagt sie.

»Sandra, es …«

»Ist schon gut. Jeder verarbeitet seinen Schmerz anders. Ich verstehe das.« Nun rollen ihr Tränen die Wange hinab. »Aber ich vermisse dich so.«

»Soll ich zurückkommen?«

Sie schüttelt den Kopf.

»Ist zu spät.«

Sandra wendet sich dem Fernseher zu.

»Rieke braucht dich«, sagt sie, ohne mich anzusehen.

Oh, nein. Denkt sie, unsere Tochter lebt noch? Falls es so ist, soll ich sie in dem Glauben lassen? Vielleicht wäre das besser.

Sie wendet sich mir erneut zu und greift nach meiner Hand.

»Verstehst du mich? Unsere Tochter braucht dich, du musst auf sie aufpassen. Versprich mir das. Ich kann es nicht mehr.«

»Ist gut.«

»Ich meine es ernst. Schütze unser Kind, egal was kommt, und wenn du dafür durch die Hölle gehen musst.«

»Das werde ich.«

»Schwöre es.«

»Ich schwöre es.«

»Das ist gut. Jetzt fühle ich mich besser.«

Sandra nimmt die Fernbedienung und schaltet auf eine Nachrichtensendung um.

»Ich sollte jetzt gehen«, sage ich.

»Leb wohl.«

Anscheinend hat Sandra mir gesagt, was sie zu sagen hat.

Ich stehe auf. Auf halbem Weg zur Tür drehe ich mich zu ihr um.

»Es tut mir leid«, sage ich.

Sandra zeigt keine Reaktion.

Als ich die Zimmertür hinter mir schließe, spüre ich erneut, wie Tränen meine Wangen kitzeln.

Ohne mich um den Arzt und seine Fragen zu kümmern, verlasse ich die Station. Ich will nur weg hier.

Meiner Frau hilft niemand mehr. Sie hat sich bereits von ihrem Leben getrennt.

Ich bin mir sehr sicher, sie heute zum letzten Mal gesehen zu haben.

Hoffentlich findet sie ihren Frieden.

7

Der böse Zwilling

Obwohl ich es in dieser Nacht geschafft habe, im Bett zu schlafen, kann von einer erholsamen Nachtruhe keine Rede sein.

Diesmal liegt die Ursache im Missbrauch von Schlafmitteln. An meinen Gedanken hängt ein Bleigewicht, das versucht, mich hartnäckig in den Halbschlaf zu ziehen. Ich brauche den halben Vormittag, um mich in die Welt der Wachen vorzuarbeiten.

Die Erinnerungen an einen Traum kriechen mir in den Kopf.

Diesmal habe ich nicht von dem Haus im Wald geträumt. Das ist die gute Nachricht.

Ein schöner Traum war es trotzdem nicht.

Im Traum habe ich in meinem alten Zuhause im Bett gelegen.

Aus dem Erdgeschoß rief mich Sandra. Ich solle runterkommen.

Ich antwortete, dass ich gleich käme.

Aber sie hörte nicht auf. Immer wieder rief sie nach mir.

»Thomas, komm zu mir. Bitte, komm zu mir.«

Ohne Unterbrechung.

Ich stand auf, lief die Treppe nach unten und folgte ihrer Stimme ins Wohnzimmer. Aber sie war nicht da.

»Bitte komm.«

Anscheinend hielt sie sich in der Küche auf.

Dort war sie ebenfalls nicht.

»Lass mich nicht allein.«

Egal, in welches Zimmer ich kam. Ihre Rufe schienen jedes Mal von woanders zu kommen.

Ich lief kreuz und quer durch das Haus. Durchsuchte es vom Dachboden bis in den Keller. Nichts. Sandra blieb unauffindbar. Nur ihre Stimme hallte unaufhörlich zwischen den Wänden hin und her.

In meinem Traum ging das stundenlang so.

Irgendwann ertrug ich es nicht weiter. Ich hielt mir die Ohren zu und fing an, zu summen, damit ich sie nicht mehr hören musste.

Am Ende schrie ich: »Lass mich in Ruhe! Halte deinen Mund!!«

Dann bin ich glücklicherweise aufgewacht.

Was für einen Mist ich träume. Ich hoffe, das hört irgendwann auf.

Gegen elf Uhr schaffe ich es, mich unter die Dusche zu schleppen und mir im Anschluss einen Kaffee zu kochen.

Ein Blick in den Kühlschrank beweist mir, dass ich dringend einkaufen muss. Bis auf eine angebrochene Packung Milch und Margarine ist das Ding praktisch leer.

Ich versuche, mir McGyver-mäßig aus Essenresten ein Frühstück zu basteln, als mein Handy klingelt.

Es ist Clarissa. Die freundliche Verbindungsbeamtin vom BKA.

»Hallo Thomas«, begrüßt sie mich.

»Hallo Clarissa.«

»Wie geht es eigentlich Tochter und Frau? Danach habe ich bei unserem letzten Gespräch gar nicht gefragt.«

Ich bin verwirrt, bis mir einfällt, dass mein persönliches Drama sich kaum bis nach Frankreich rumgesprochen haben wird. Clarissa weiß nichts von der Sache und so soll es bleiben.

»Den beiden geht es gut.«

»Schön, das zu hören.«

»Ich will dich nicht drängen, aber hast du etwas herausgefunden?«

»Bist du schreibbereit?«

»Moment.«

Ich gehe ins Wohnzimmer und besorge mir Zettel und Stift.

Clarissa erklärt mir noch einmal, dass die Informationen, die sie für mich hat, inoffiziell sind und in dieser Form niemals bestätigt werden.

Es ist ihrem Mann gelungen, den Toten zu identifizieren.

Bei dem Opfer handelt es sich um einen Deutschen. Sven Bender, geboren am 10.01.1988 in Rüsselsheim.

Der Mann kam also aus der Region.

Bender diente vier Jahre lang bei der Legion als Angehöriger des dritten Regiments. Die Tätowierung auf seinem Arm besitzt somit einen realen Hintergrund.

Vor etwa einem Jahr verließ er die Legion. Er wurde durch eine unbekannte Person als homosexuell geoutet. Schwulsein und die Männerwelt der Fremdenlegion passen nicht gut zusammen. Darum wurde ihm nahegelegt, seinen Abschied zu nehmen.

Die Auskunft ist ein Beispiel dafür, warum inoffizielle Informationen wertvoller sein können als offizielle. Wenn die Legion doch auf ein Rechtshilfeersuchen reagieren würde, wäre die sexuelle Ausrichtung von Bender als politisch unkorrekter Rauswurfgrund sicher kein Bestandteil der Antwort.

So habe ich schon mal einen ersten Anhaltspunkt, wo ich weitere Nachforschungen anstellen kann. Sollte Bender sich regelmäßig in Frankfurt aufgehalten haben, ist die Schwulenszene in der Alten Gasse ein Anlaufpunkt für Ermittlungen. Natürlich hält sich nicht jeder Homosexuelle in der Szene auf, aber fragen kostet nichts.

Außerdem ist nun gesichert, dass Bender und seine Begleiterin kein Pärchen waren. Es sei denn, er war bisexuell.

Clarissa hat noch etwas Interessantes in Erfahrung gebracht.

Offensichtlich zeigten sich bei der Legion nicht alle mit der Entscheidung einverstanden, Bender vor die Tür zu setzen. Daher wurde seitens der Regimentsleitung der Kontakt zu einem amerikanischen Sicherheitsunternehmen hergestellt mit dem Ziel, Bender dort unterzubringen. Sie waren also darum bemüht, ihn nicht völlig im Regen stehen zu lassen.

»Wie heißt die Firma?«, frage ich.

»Total Eclipse Incorporated.«

Was für ein Name.

»Habe ich noch nie gehört.«

»Ich bis dahin auch nicht. Interessanterweise ist Total Eclipse ein weltweit agierender Konzern. Dem Unternehmen gehören unzählige Sicherheitsfirmen auf der ganzen Welt. Die übernehmen permanent neue Firmen, ändern aber nicht deren Namen. Daher ist der Konzern nur Börsianern ein Begriff. In der öffentlichen Berichterstattung taucht er nicht auf. Sagt dir die Firma Blackwater etwas?«

»Wenn ich mich recht erinnere, haben die im Irakkrieg Söldner gestellt.«

»So ist es. Die gehört mittlerweile ebenfalls zu Total Eclipse.«

»Und? Weißt du, ob Bender dort angeheuert hat?«

»Ja, hat er.«

»Vermutlich wird er bei denen nicht als Wachmann gearbeitet haben.«

»Nein, er wurde von der Abteilung für operative Sicherheit eingestellt. Die Abteilung gehört zu Total Eclipse und nicht zu einem der aufgekauften Unternehmen.«

»Bedeutet das, dass er ein Söldner war?«

»Im Prinzip. Allerdings wird offiziell nur als Söldner bezeichnet, wer für einen anderen Staat in den Kampf zieht. Hier handelt es sich um ein privates Unternehmen. Wobei die sicher in bestimmten die Fällen die Interessen von Staaten vertreten, wenn diese zur Kundschaft gehören.«

»Weißt du, was er da genau gemacht hat?«

»Nein. Keine Ahnung.«

Das herauszufinden, dürfte schwer werden. Ein in den Staaten ansässiges Sicherheitsunternehmen rückt sicher nicht so leicht mit der Sprache raus. Und selbst wenn es gelingt, sie rechtlich zu einer Auskunft zu verpflichten, wird es Monate oder Jahre dauern, bis sie sich erklären. Solche Firmen beschäftigen genügend Anwälte, die mit der Kunst der Verschleppung vertraut sind.

»Sind die böse?«

Clarissa lacht. »Thomas. Ich wusste gar nicht, dass du so erfrischend naiv bist. Ich denke, sie sind wie alle Unternehmen in dieser Branche. Auf ihrer Webseite findest du ein Vorzeigeprojekt der Abteilung für operative Sicherheit. Sie schützen angeblich SOS-Kinderdörfer in drei afrikanischen Staaten. Das klingt nicht so böse. Aber es wird genügend Dinge geben, die sie lieber nicht auf ihrer Webseite veröffentlichen. Auf jeden Fall scheinen dort nur Hochqualifizierte zu arbeiten. Wenn man nicht in einer militärischen oder polizeilichen Spezialeinheit ausgebildet wurde, braucht man sich nicht zu bewerben. Aber das schaust du dir am besten selber an. Ich schicke dir einen Link aufs Handy.«

»Clarissa, ich danke dir.«

»Kein Problem. Wie heißt deine Tochter noch mal?«

Ich bekomme einen Kloß im Hals.

»Rieke«, krächze ich.

»Hübscher Name. Dann grüße sie unbekannterweise schön von mir.«

»Das mache ich.«

Wir verabschieden uns.

Bevor meine Gedanken sich mit unangenehmen Dingen beschäftigen, konzentriere ich mich auf die Personalien, die ich von Clarissa erhalten habe.

Während der dienstliche Laptop hochfährt, gebe ich den Namen bei meinem privaten Laptop in Google ein.

Kein Treffer. Nicht einmal ein verstaubter Eintrag in Facebook.

Nun gut. Der Mann ist jahrelang nicht im Lande gewesen und ich vermute, dass jemand, der zur Fremdenlegion geht, in der Regel kein Freund von sozialen Netzwerken ist.

Der Dienstrechner ist bereit und ich versuche mein Glück.

Herr Bender hat keine polizeilichen Erkenntnisse, aber das Einwohnermeldeamt kennt ihn. Bis vor fünf Jahren hat er zusammen mit seinem Bruder in der elterlichen Wohnung gelebt.

Ich bin erleichtert, dass es den Mann tatsächlich zu geben scheint.

Seine Eltern haben ebenfalls keinen intimen Kontakt mit der Polizei gehabt. Anders sieht es bei dem Bruder aus.

Matthias Bender ist genau wie sein Bruder am 10.01.1988 geboren. Zwillinge.

Und so wie es aussieht, ist er der böse Zwilling. Oder besser der unglückliche Zwilling.

In roter Schrift leuchten mir seine personengebundenen Warnhinweise entgegen: drogenabhängig, gewalttätig, Ansteckungsgefahr.

Matthias hat eine beeindruckende und selbstmörderische Drogenkarriere hinter sich. Er steht auf Heroin. Der Mann ist seit Jahren aktives Mitglied der Frankfurter Drogenszene und hat sich dort im Laufe der Zeit mit Hepatitis C angesteckt. Daher der Warnhinweis bezüglich der Ansteckungsgefahr.

Er hat dutzende Fälle von Beschaffungskriminalität. Einen ganzen Sack voller Eigentumsdelikte, hin und wieder aufgelockert durch einen Straßenraub.

Derzeit verbüßt er eine vierwöchige Freiheitsstrafe in der JVA Preungesheim wegen Erschleichens von Leistungen, weil er es mit dem Schwarzfahren übertrieben hat.

Eine bessere Informationsquelle als den Bruder des Getöteten kann ich mir kaum vorstellen. Aber das Beste ist, ich weiß, wo ich ihn finde.

Der Stadtteil Preungesheim befindet sich am nördlichen Rand von Frankfurt. Zwischen den Reihen von Mehrparteienhäusern ragen die über zehn Meter hohen Mauern der Justizvollzugsanstalt in den Himmel. Im ersten Moment hat man den Eindruck, an einer gut gesicherten Grenzanlage zu Zeiten des Kalten Krieges zu stehen. Was gewisserweise auch stimmt. Eine Grenze, die die Unfreien von den Freien trennt.

Viele behaupten, der Aufenthalt in einem deutschen Gefängnis stelle keine adäquate Strafe dar. Bei einem Vergleich mit einem Gefängnis in Manila ist die Aussage bestimmt richtig.

Aber schön ist es trotzdem nicht. Für mich hat die Vorstellung, über Jahre in eine kleine Zelle eingesperrt zu sein, etwas äußerst Deprimierendes. Und wenn ich mir weiter vorstelle, die Zelle mit einem anderen Häftling teilen zu müssen, dann wird die Vorstellung gleich noch düsterer.

Nachdem ich den Wagen geparkt habe, gehe ich zum Eingangsbereich.

Neben einem Stahltor für Fahrzeuge befindet sich eine Panzerglasscheibe, hinter der zwei Justizbeamte sitzen.

Ich drücke meinen Dienstausweis gegen die Scheibe.

Der Angestellte aktiviert die Sprechanlage und fragt, was ich will.

Ich erkläre ihm mein Anliegen und werde eingelassen.

Es gibt keine Garantie dafür, dass Bender mit mir sprechen wird. Allerdings lassen sich die meisten Gefangenen auf ein Gespräch ein. Jede Abwechselung ist willkommen, selbst wenn es bedeutet, sich mit einem Bullen zu unterhalten. Außerdem werde ich ihm ausrichten lassen, dass es um seinen Bruder geht. Das zeigt hoffentlich Wirkung.

Ich lege meine Waffe in ein Schließfach und werde von einem Justizbeamten in einen der Besucherräume gebracht.

Neben den Wänden, der Decke und dem Boden, bietet der Raum lediglich einen Tisch mit zwei Stühlen, ein vergittertes Fenster und eine an der Wand montierte Kamera, die auf den Tisch ausgerichtet ist.

Ich setze mich und warte auf Matthias Bender.

Nach zehn Minuten wird er in den Raum geführt.

Er setzt sich mir gegenüber an den Tisch und die Justizleute lassen uns allein.

Matthias hat eine ähnliche Figur wie sein Bruder. Trotz der seit Jahren gepflegten Drogensucht wirkt er durchtrainiert. Die Familie scheint gute Gene zu besitzen. Aber letztendlich ist der Verfall nur eine Frage der Zeit. Am Ende siegt das Heroin immer.

Im Gegensatz zu seinem Bruder, dessen Haare schulterlang waren, sind Matthias’ Haare kurz geschoren.

Ansonsten sehen sich die beiden zum Verwechseln ähnlich. Das ist verblüffend. Junkie versus Fremdenlegionär. Ich habe geglaubt, man könnte aufgrund des verschiedenen Lebenswandels einen größeren Unterschied zwischen ihnen feststellen.

Bender sieht mich mit einem ausdruckslosen Gesichtsausdruck an.

»Die sagen, Sie wären von der Mordkommission und es ginge um meinen Bruder«, sagt er.

»Ja.«

»Mein Bruder ist tot.«

»Ja.«

Fast hätte ich ein, es tut mir leid, hinterhergeschoben. Aber in letzter Sekunde unterdrücke ich die Floskel. Sie wäre ohnehin nicht ehrlich gemeint gewesen und hilft niemandem.

Mein Gegenüber springt so ruckartig auf, dass er dabei den Stuhl umwirft.

Für einen Moment befürchte ich, dass er in seiner Wut den Raum zerlegt. Viel zu zerstören gibt es nicht. Der Tisch, die beiden Stühle und mich.

Daher beschließe ich, meine Fragen ein wenig zurückzustellen und mich völlig auf Benders Gefühlsausbruch zu konzentrieren. Eine Schlägerei in der JVA fehlt mir zwar noch in meiner beruflichen Karriere, aber aktuell habe ich überhaupt keine Lust auf diese Erfahrung.

Bender läuft eine Weile in kleinen Kreisen umher und nuschelt vor sich hin. Dann stellt er den Stuhl wieder hin und setzt sich.

»Das ist meine Schuld«, sagt er.

»Warum ist es Ihre Schuld?«

Er ignoriert die Frage. »Was ist passiert? Wer hat ihn umgebracht?«

»Ihr Bruder wurde gestern im Hotel Domino ermordet. Von wem kann ich nicht sagen. Deshalb bin ich hier. Warum ist es Ihre Schuld?«

»Ermordet«, flüstert Bender.

»Ja. Warum sollen Sie daran schuld sein?«

»Wie wurde er umgebracht.«

»Das darf ich Ihnen nicht sagen. Warum denken Sie, an seinem Tod schuld zu sein?«

Er lacht kurz auf. Es ist ein bitteres Lachen.

»Ohne mich wäre er sicher nicht in dem Hotel gewesen.«

»Erklären Sie mir das.«

»Was wissen Sie über meinen Bruder?«

»Ich weiß, dass er Fremdenlegionär war.«

»Wissen Sie, warum er es nicht mehr ist?«

»Angeblich, weil man in der Legion von seiner Homosexualität erfahren hat.«

»Wissen Sie auch, woher die das wissen? Durch Sie?«

»Ja, durch mich. Es spielt eh keine Rolle mehr.«

Das ist eine Überraschung. »Warum haben Sie das getan?«

»Weil ich ein egoistisches Arschloch bin.«

Er schlägt sich die Hände vors Gesicht.

Etwas genauer hätte ich es doch gerne, allerdings erscheint es mir nicht angebracht, den Mann zu drängen.

Ich warte, bis er von sich aus bereit ist, weiterzusprechen.

Fünf Minuten sitzen wir uns gegenüber, ohne dass ein Wort geredet wird. Dann ist er so weit.

»Für mich war Sven immer mein älterer Bruder, zu dem ich aufgeschaut habe. Albern, ich weiß. Schließlich sind wir Zwillinge. Aber so war es eben. Als er die Zusage von der Legion erhielt, freute ich mich wirklich für ihn. Allerdings begriff ich nicht, was das für mich bedeutete.«

»Er war nicht mehr da für Sie.«

»So ist es. Ich sah Sven nur noch zwei oder drei Mal im Jahr. Immer wenn er Urlaub hatte, kam er nach Frankfurt, um mich aus der Scheiße zu holen.«

»Inwiefern?«

»Alles Mögliche. Er hat meine Schulden bei Dealern beglichen, mich in den Entzug geschickt. Solche Sachen.«

»Sie sind ohne ihn nicht klargekommen.«

»Ehrlich gesagt, bin ich auch mit ihm nicht klargekommen. Aber ohne ihn war es eine echte Katastrophe.«

»Sie wollten, dass er rausfliegt, damit er zurück nach Frankfurt kommt.«

Bender nickt. »Es tut mir so leid.«

Matthias Bender ist offensichtlich ein egoistisches Arschloch. In dieser Hinsicht möchte ich ihm nicht wiedersprechen.

»Warum soll das zu seinem Tod geführt haben?«

»Weil er sicher nicht hier gewesen wäre, wenn ich die Scheiße nicht gemacht hätte.«

Ich verstehe. Bender fühlt sich indirekt verantwortlich. So eine Kausalitätsgeschichte. Hätte er das eine nicht getan, wäre das andere nicht passiert. Das kann ich nachvollziehen, hilft mir aber kein Stück weiter.

»Sie wussten nicht, dass er sich in der Stadt aufhielt?«

»Nein.«

»Gibt es einen Grund, warum er sich ausgerechnet ein Zimmer im Hotel Domino genommen hat? Die meisten steigen da nicht freiwillig ab.«

»Keine Ahnung. Vielleicht dachte er, er wird dort nicht gefunden.«

»Von wem?«

»Zum Beispiel von seinem Mörder«, zischt Bender.

»Wer könnte Ihren Bruder umgebracht haben? Haben Sie einen Verdacht?«

»Nein. Er hatte keine Feinde.«

Offensichtlich hatte er die doch. Zumindest einen.

»Wie ist das Verhältnis zu Ihren Eltern?«

»Meine Eltern haben mit dem ganzen Mist nichts zu tun, wenn Sie darauf hinauswollen. Sie tragen weder Schuld an meiner Drogensucht, noch hatten sie ein Problem damit, dass Sven schwul war.«

Die Eltern sind mein nächstes Ziel. Ihnen mitzuteilen, dass ihr Sohn verstorben ist, ist nichts, worauf man sich freuen darf. Da graust mir jetzt schon vor.

Ich lege Bender das Bild von der Frau vor, die seinen Bruder begleitet hat.

»Haben Sie die Frau schon mal gesehen?«

Er schüttelt den Kopf. »Hat die meinen Bruder umgebracht?«

»Wissen wir nicht.«

»Wer immer es war. Finden Sie ihn.«

»Das habe ich vor. Und dabei wäre es hilfreich, wenn Sie mir alles sagen, was Sie wissen.«

»Fragen Sie.«

Mir fallen die Verpackungen der Einwegspritzen ein, die im Mülleimer des Hotelzimmers gefunden worden sind.

»Hat Ihr Bruder Drogen genommen?«

»Scheiße, nein! Damit hatte er nichts am Hut.«

»Aber er kannte sich in der Szene aus.«

»Das hat er aber nur mir zu verdanken.«

»Hat Ihr Bruder auch Interesse an Frauen?«

»Sie meinen, ob er mit der Frau auf dem Bild ein Verhältnis gehabt haben könnte?«

»Zum Beispiel.«

»Ausgeschlossen. Er macht sich nicht das Geringste aus Frauen.«

Also waren die beiden definitiv kein Paar. Was dann? Geschäftspartner?

»Was tat Ihr Bruder, nachdem er die Legion verlassen hat?«

Bender verschränkt die Arme vor der Brust. »Er wurde von einer Sicherheitsfirma eingestellt. Aber ich kann Ihnen nicht sagen, was er da gemacht hat. Ich weiß nur, dass die außergewöhnlich gut bezahlt haben. Jedenfalls hat er mir das so gesagt.«

»Hat er für die Firma in Deutschland gearbeitet?«

»Nein. Er blieb im Ausland. Er hat mir Karten geschickt. Eine aus Asien, eine aus Afrika. Man konnte meinen, Sven wäre ein Backpacker auf Weltreise.«

Der Mann tut mir leid. Der Plan, seinen Bruder zurückzubekommen, war grandios gescheitert. Statt wie erhofft in die Heimat zurückzukehren, arbeitete er nun für eine Firma, die ihn weiterhin im Ausland einsetzte. Er hat seinem Bruder ordentlich eine mitgegeben und die Aktion hatte noch nicht einmal etwas gebracht.

»Wie haben Sie Ihren Drogenkonsum finanziert? Ausschließlich durch Straftaten?«

»Nein, ich habe Service gemacht.«

Junkies, die Service machen, tragen eine Tasche mit Fixer-Utensilien mit sich herum: Spritzen, Löffel, Ascorbinsäure. Alles, was Heroinsüchtige brauchen, um einen Schuss zu setzen. Und genau das ist der Job, wenn man Service macht. Sie setzen anderen Abhängigen einen Schuss, weil diese dazu nicht mehr in der Lage sind. Oft liegt das daran, dass alle Venen vernarbt sind und es kaum noch Stellen am Körper gibt, in die sie eine Spritze stecken können. Natürlich kann man sich selber einen Schuss in die Halsschlagader setzen, aber wenn es ein anderer tut, ist es einfacher.

Für diese Dienstleistung werden die Serviceleute in der Regel mit Stoff bezahlt.

Plötzlich habe ich eine Eingebung. »Hat Ihr Bruder sich schon mal für Sie ausgegeben? Sie wissen schon. Diese Zwillingsgeschichte.«

Bender sieht mich irritiert an. »Warum sollte er das tun? Um das Leben eines Junkies zu genießen?«

»Hat er, oder hat er nicht?«

»Während der Schulzeit haben wir das hin und wieder gemacht. Das ist aber ewig her. Wieso fragen Sie das?«

»Weiß ich noch nicht so genau. Haben Sie eine Unterkunft?«

»Außerhalb der JVA?«

»Ja.«

»Ich habe keine Wohnung, nur ein Zimmer in der Schielestraße. Das ist jetzt sicher weg.«

»Aber die bewahren noch Ihre Sachen auf.«

»Ich habe da einen Spind. Sollte ich jedenfalls noch haben. Sie wissen, wie das ist, wenn man im Knast sitzt, fliegt man ganz schnell aus der Einrichtung raus.«

»Wusste Ihr Bruder von Ihrer Unterkunft in der Schielestraße?«

»Sicher.«

Ich spüre ein leichtes Kribbeln im Bauch. Das Gefühl habe ich immer, wenn meine Intuition durchschlägt.

Da ich nicht glaube, dass der Mann mir noch etwas Wichtiges mitzuteilen hat, verabschiede ich mich.

»Wenn Sie den Mörder finden, sagen Sie es mir dann?«, ruft er mir hinterher.

»Natürlich.«

»Ich werde dieses Arschloch umbringen.«

Nun, alles zu seiner Zeit. Zunächst gilt es, das Arschloch zu finden.

Mit der Intuition ist es eine verrückte Sache.

Sie kommt und geht, wie es ihr passt. Am besten macht man sich darüber keine Gedanken und nimmt es, wie es ist. Wichtig ist nur, ihr zu folgen, wenn sie sich bemerkbar macht. Selbverständlich landet man nicht jedes Mal einen Volltreffer, aber oft genug.

Meine Intuition hat sich gemeldet und ich bin bereit, ihr dorthin zu folgen, wo sie mich haben will.

In diesem Fall führt der Weg zur Drogenhilfeeinrichtung Eastside in der Schielestraße im Frankfurter Ostend.

Bevor ich mich dorthin auf den Weg mache, rufe ich beim Eastside an.

Die Auskunft, die ich erhalte, ist eher dünn. Die meisten Sozialarbeiter sind nicht sonderlich polizeifreundlich und geben ungern Informationen am Telefon. Aber immerhin erfahre ich, dass Benders Sachen noch in der Einrichtung aufbewahrt werden.

Das Eastside liegt in einem Gewerbegebiet in der Nähe des Osthafens. Soweit ich weiß, handelt es sich um die größte Drogenhilfeeinrichtung in Europa. Sie besteht aus zwei dreistöckigen Altbauten aus Klinkersteinen, die in früheren Jahren vermutlich zu einer Fabrik oder Firma gehört haben.

Die Einrichtung bietet neben einem Café, einer Methadon-Ausgabestelle, verschiedene Werkstätten und dreiundsiebzig Schlafgelegenheiten, die vom Mehrbettzimmer bis hin zum Einzelzimmer reichen.

Die Schlafplätze werden nach einem hausinternen Vergabesystem zugewiesen. Je angepasster sich der Abhängige verhält, umso sicherer wird sein Platz im Haus. Bei Verstößen gegen die Hausordnung kann man ihn schnell wieder loswerden.

Dass jemand im Knast landet, ist zwar kein Verstoß gegen die Hausordnung, aber nichtsdestotrotz ein möglicher Grund, seinen Platz zu verlieren.

Ich parke meinen Wagen und mache mich auf den Weg zur Anmeldung, wobei ich misstrauisch von einigen Bewohnern beobachtet werde, die damit beschäftigt sind, den Innenhof zu kehren.

Hier benötige ich keinen Dienstausweis. Völlig egal, wie ich angezogen bin oder mich verhalte, die Leute erkennen den Bullen in mir. Intuition und Wahrnehmung funktionieren auf allen Seiten. Das ist nichts, was man als Polizist gepachtet hat.

In früheren Jahren, als ich mehr auf der Straße aktiv gewesen bin, habe ich häufig Kontakt zu Junkies gehabt. In den meisten Fällen habe ich sie immer als recht angenehmes Klientel empfunden. Insofern man das Wort angenehm als angemessen betrachtet.

Ich vermute, es liegt daran, weil Drogenabhängige in der Regel nicht bösartig sind. Sie begehen Straftaten, weil sie von dem Suchtdruck dazu getrieben werden. Wirkliche kriminelle Energie besitzen die wenigsten. Daher schrecken sie in den meisten Fällen vor Gewaltdelikten zurück.

Bei einer Festnahme leisten sie grundsätzlich keinen Widerstand und verhalten sich angemessen. Darum habe ich mich immer bemüht, sie anständig und mit Respekt zu behandeln.

Hinter dem Tresen der Anmeldung sitzt ein junger Mann, den ich auf fünfundzwanzig schätze. Er hat gelockte Haare, die ihm bis zur Schulter reichen. Auf seinem schwarzen T-Shirt ist ein Glasprisma abgebildet. Von der einen Seite trifft ein weißer Lichtstrahl auf das Prisma. Auf der anderen Seite tritt der Strahl gebrochen in allen Regenbogenfarben wieder aus dem Prisma aus.

Sein T-Shirt zeichnet ihn als Pink Floyd-Fan aus. Das Prisma stammt von dem Plattencover der Scheibe The Dark Side of the Moon. Meiner Meinung nach die beste Platte der Band.

Obwohl ich direkt vor dem Tresen stehe, nimmt er keine Notiz von mir. Seine Aufmerksamkeit wird von einem Aktenordner aufgesogen, der vor ihm auf der Arbeitsfläche liegt.

»Hallo«, sage ich. »Hätten Sie kurz Zeit für mich?«

Der Mann blickt auf.

»Die Polizei«, stellt er ohne besonderen Ausdruck in der Stimme fest.

Das ist mir in meinem Leben schon hundert Mal passiert. Jemand sieht mich oder die Kollegen an und sagt: die Polizei. Warum die Leute das tun, habe ich nie in Erfahrung gebracht. Sind sie stolz darauf, Bullen zu erkennen? Ist das eine Schockreaktion?

Ich weiß es nicht.

»Ihnen kann man nichts vormachen. Ich möchte die Sachen von Matthias Bender abholen. Wir haben ihn vorhin festgenommen und fahren ihn gleich nach Preungesheim.«

Dass die Polizei kommt, um Sachen von einem verhafteten Junkie abzuholen, ist nichts Besonderes. Oft befindet sich das gesamte Hab und Gut in einer dreckigen Sporttasche, und auch wenn es so scheint, als würde der Inhalt nur aus Unrat bestehen, so gibt es darin immer Dinge, die der Festgenommene bei sich haben möchte. Sei es ein Buch oder ein Foto der Familie.

Bei einer Festnahme ist die Polizei verpflichtet, die Habe des Betroffenen zu sichern. Wenn die Sachen hier untergebracht sind, ist das eigentlich unnötig. Das Zeug ist bereits in Sicherheit. Trotzdem holen viele Kollegen aus Mitleid die Sachen für die Junkies ab.

Der Mann hinter dem Tresen sieht mich erstaunt an.

»Der war doch erst vor zwei oder drei Tagen hier, um eine Tasche abzugeben. Jetzt ist er schon wieder im Bau?«

Mein Herz macht einen Sprung vor Aufregung.

Ich habe es gewusst.

»Ja, das geht manchmal erschreckend schnell. Es gibt Zeiten, da flattert denen alle paar Tage ein Haftbefehl entgegen.«

»Muss jede Tat immer einzeln verhandelt werden? Kann man den ganzen Mist nicht irgendwie zusammen anklagen? Das wäre für alle einfacher.«

»Gute Idee.«

Klugscheißer. Ruf doch mal beim Amtsgericht an und mach denen das klar.

»Und was will er jetzt haben? Da sind einige Kartons voll Zeug.«

»Nur die Tasche, die er abgegeben hat.«

»Warum? Da ist nur Service-Krempel drin. Das wird die bei der JVA nicht begeistern.«

»Ich weiß es nicht. Vermutlich gibt es etwas, was er haben möchte. Kann ich die Tasche mitnehmen?«

»Sicher. Warten Sie einen Moment.«

Der Pink Floyd-Fan steht auf und geht durch eine Tür hinter ihm.

Es dauert eine Minute, dann legt er eine kleine schwarze Adidas-Sporttasche auf den Tresen.

»Passen Sie auf, das Sie sich nicht verletzen«, rät mir der Sozialarbeiter.

Den Rat werde ich beherzigen. Ich schnappe mir die Tasche und gehe.

»Und richten Sie ihm aus, dass er sein Zeug hier nicht ewig lassen kann«, ruft mir der Sozialarbeiter hinterher. »Ich habe ihm gesagt, sein Zimmer ist weg, aber das schien ihn nicht zu interessieren.«

»Das mache ich.«

In der Tasche wird etwas Wichtiges sein. Es gibt sonst keinen Grund, warum der Bruder von Matthias Bender sich die Mühe machen sollte, sie in der Hilfseinrichtung zu verstecken. Und der ist es gewesen. Schließlich sitzt Matthias seit einigen Wochen ein.

Dass der Mitarbeiter beim Eastside nicht weiß, das Matthias Bender aktuell im Knast sitzt, wundert mich kaum. Gerade bei diesen kleinen Haftbefehlen herrscht ein ständiges Kommen und Gehen in der JVA.

Der Staat hat grundsätzlich kein Interesse daran, Haftbefehle dieser Art mit Freiheitsstrafe zu ahnden. Das kostet viel Geld.

Der Delinquent hat grundsätzlich keine Lust, in der JVA zu sitzen.

Daher passiert Folgendes: Der Verurteilte bezahlt die Geldstrafe nicht und wird eingesperrt. Nun heult er herum und schwört bei dem Leben seiner Mutter, dass er die Geldstrafe ab sofort in regelmäßigen Raten abstottern wird. Die Staatsanwaltschaft lässt sich darauf ein, um Kosten zu sparen, und der Kerl wird entlassen. Natürlich zahlt er nicht. Der Haftbefehl wird erneut vollstreckt. Das Spiel beginnt von vorne. Ein ewiger Kreislauf.

Da steigt früher oder später keiner mehr durch.

Als ich den Wagen erreiche, platze ich fast vor Ungeduld.

Ich setze mich ins Auto, stelle die Tasche auf den Beifahrersitz und ziehe den Reißverschluss auf.

Sie ist zur Hälfte mit Fixerutensilien gefüllt.

Verpackte und offene Spritzen, Mullbinden, Heftpflaster, Taschentücher, Schachteln mit Ascorbinsäure, eine halbierte Cola-Dose, unter die man ein Teelicht stellen kann, um im Dosenboden Heroin aufzukochen, und eine Gummischnur, um einen Arm abzubinden.

Niemand mit einem Funken Verstand steckt seine Finger in eine solche Tasche. Wenn man sich an einer Nadel sticht, hat man einige schwere Tage vor sich, bis die ganzen Tests durch sind und man sicher sein kann, sich nicht mit einer ekelhaften Krankheit angesteckt zu haben.

Aber hier besteht diese Gefahr nicht. Sven Bender hat die Tasche präpariert. Er hat sich den ganzen Kram besorgt und eine Fake-Servicetasche gebastelt. Die Verpackungsreste im Mülleimer des Hotelzimmers belegen das.

Bender und seine Begleiterin haben etwas aus der Wohnung im Westend mitgehen lassen. Davon bin ich mittlerweile überzeugt. Der Mann ist ein raffinierter Bastard gewesen. Eine solche Tasche als Versteck zu nutzen, ist eine ziemlich coole Idee.

Auch wenn ich mir sicher bin, dass keine biologische Gefahr von dem Inhalt ausgeht, verspüre ich wenig Lust, mich an einer Nadel zu stechen.

Ich ziehe mir einen Kugelschreiber aus der Jackeninnentasche und stochere damit eine Weile in der Tasche herum, bis ich die Nerven verliere und sie in den Fußraum der Beifahrerseite auskippe.

Nichts. Nur Müll.

Ich stelle mir die leere Tasche auf den Schoss.

Das Dumme ist, ich weiß nicht, was die beiden Gauland abgenommen haben. Wenn es zum Beispiel ein USB-Stick war, liegt der nun zwischen dem ganzen Müll im Fußraum.

An der Außenseite der Tasche gibt es einen Reißverschluss. Das Fach ist leer.

Ich taste die Tasche von innen ab.

Da befindet sich etwas unter dem Einlegboden. Ich nehme den Boden heraus und halte einen rechteckigen in Frischhaltefolie eingewickelten Gegenstand in der Hand.

Das Ding sieht aus wie ein Drogenpaket.

»Mist.«

Mir fällt auf, dass ich keine Handschuhe trage. Spurenschonend ist das nicht, was ich hier gerade fabriziere.

Ich will wissen, was ich gefunden habe. Aus dem Handschuhfach nehme ich mir ein Paar Einweghandschuhe heraus, ziehe sie an und fange an, das Päckchen auszupacken.

Nachdem ich gefühlte fünfzig Meter Frischhaltefolie abgewickelt habe, erkenne ich, was da auf meinen Schoß liegt.

Es ist kein gepresstes Koks, sondern ein Buch im schwarzen Ledereinband. Augenscheinlich ist es mehrere hundert Jahre alt.

Behutsam schlage ich die erste Seite auf. Das Buch wurde mit der Hand geschrieben.

Soweit ich das erkenne, ist es auf Deutsch. Allerdings verhindert die antiquierte Handschrift und die altertümliche Sprache, dass ich viel von dem verstehe, was dort steht. Trotzdem beiße ich mich an einer Stelle fest und versuche, den Text zu entziffern. Fast zehn Minuten bin ich damit beschäftigt, den Buchstaben auf dem Papier einen Sinn zu entlocken. Schließlich glaube ich, den Abschnitt verstanden zu haben.

Die wahrhafftige Magia ist eine Wissenschaft / welche die Krafft aller natürlichen und himmlischen Dinge durchgrübelt / und nach dem sie derselben Neigung mit einer genauen Nachsinnung durchkrochen / bringet sie die verborgenen und hinterhaltenen Vermögen also an den Tag / daß durch wunder / so des Menschen Vernunfft verführen / ausgewürcket werden.

Ich klappe das Buch zu. So richtig begriffen habe ich den Text nicht. Offensichtlich geht es um Magie. Wobei es nicht zulässig ist, von einigen Sätzen auf den Inhalt des ganzen Buches rückzuschließen.

Ich stelle folgende Behauptung auf: Sowohl der Tod von Gauland als auch der von Bender hängen mit dem Buch zusammen. Bender und seine Arbeitspartnerin haben Gauland besucht, um ihm das Buch abzunehmen. Dieser hatte kein Interesse an einer freiwilligen Besitzaufgabe, was zu einem Konflikt der beteiligten Parteien führte, der mit dem Tod von Gauland geendet hat, was mich zu der Überzeugung bringt, dass das vorliegende Werk, einen beachtlichen Wert besitzen muss. Die Vermutung wird dadurch unterstützt, dass auch Bender frühzeitig ins Gras gebissen hat. Sein gewaltsames Ende verdankt er ebenfalls dem Buch. Entweder hat ihn seine geheimnisvolle Begleiterin gemeuchelt oder sie ist selber auf der Flucht.

Selbstverständlich sind das Vermutungen und die Wahrheit sieht vielleicht ganz anders aus. Aber als erste Arbeitshypothese macht das einen vernünftigen Eindruck und ich denke, ich komme der Sache recht nahe.

Vor allem, wenn ich bedenke, dass Gauland angeblich ein Antiquitätenhändler sein soll. Es ist sehr wahrscheinlich, dass es sich hierbei nicht um einen Zufall handelt.

Eine Herausforderung in meinem Job ist, mit Dingen konfrontiert zu werden, von denen man keine Ahnung hat. Bekommt zum Beispiel ein Investmentbanker aufgrund unlauterer Geschäftspraktiken Ärger und wird daraufhin ermordet, kann man sich nicht einfach das Wissen eines BWL-Studiums auf die Schnelle anlesen. Trotzdem muss man zeitnah in der Lage sein, komplexe Sachzusammenhänge zumindest auf höherem Laienniveau zu verstehen. Um das zu schaffen, braucht es den Rat eines Experten.

Ich wiege das Buch in meiner Hand.

Von antiquarischen Büchern habe ich nicht den blassesten Dunst. Ich weiß nur, dass das Alter eines Buches allein keine Gewähr für einen hohen Wert darstellt. Da spielen genügend andere Faktoren eine Rolle. Allem voran, von wem es geschrieben worden ist. Von irgendeinem einsamen Mönch oder von einer bekannten Persönlichkeit der Zeitgeschichte.

In meinem Fall kann ich nicht entziffern, wer der Autor sein soll.

Was ich brauche, ist eine fachmännische Expertise.

Im Laufe der Zeit habe ich viele Menschen kennengelernt, die mir in den unterschiedlichsten Themenbereichen zu einem Durchblick verholfen haben.

Daher kenne ich auch für dieses Problem einen Ansprechpartner. Sogar einen ausgesprochen guten.

Vor einigen Jahren haben wir den verwirrenden Fall einer Teufelsaustreibung durch Angehörige einer Sekte bei einem ihrer Mitglieder gehabt. Das arme Opfer hat die Nacht nicht überlebt und ist am Ende an Herzversagen gestorben. Die Austreibung des Bösen fand in einer privaten Sauna statt und bei jedem Menschen ist bei neunzig Grad irgendwann mal Schluss.

Während der Hauptverhandlung lernte ich den Gutachter Theodor Weinert kennen, der das Gericht über das Wesen der Sekte im Speziellen und Teufelsaustreibung im Allgemeinen informierte. Es ging um die Frage des Motivs. Wollten die Idioten ihren Kumpel umbringen, oder waren sie wirklich davon überzeugt, den Teufel zu vertreiben, und handelten damit aus ihrer Sicht sogar im Interesse des Opfers. Diese Frage beschäftigte eine größere Gruppe von Psychologen sowie den Sektenspezialisten, den ich dabei kennenlernte.

Am Ende wurden die Täter tatsächlich wegen fahrlässiger Tötung verurteilt. Was wirklich eine milde Strafe darstellte. Ich persönlich habe mich mit dem Urteil nicht anfreunden können, aber meine Meinung hat niemanden interessiert.

Ich lege das Buch auf die Beifahrerseite und starte den Motor. Meine Fahrt wird mich nach Mainz führen.

Weinert ist selbstständiger Händler von antiquarischen Büchern mit dem Steckenpferd Magie, Sekten und Teufelskulte. Soweit ich das in Erinnerung habe, hat er öfters den Behörden bei Straftaten mit Sektenbezug geholfen. Meistens hat es sich dabei um die verschiedensten Formen der Nötigung und Freiheitsberaubung gehandelt.

Eigentlich sollte ich Weinert anrufen, bevor ich ihn in seinem Geschäft in Mainz aufsuche. Ansonsten besteht die Gefahr, dass ich die vierzig Kilometer umsonst fahre. Da ich keine Vorstellung davon habe, ob er überhaupt ein gesteigertes Interesse entwickeln wird, mir zu helfen, nehme ich das Risiko in Kauf und statte ihm einen unangekündigten Besuch ab. Bei einer persönlichen Vorsprache fällt es dem Gegenüber meistens schwerer, jemanden abzuwimmeln, als am Telefon.

Während ich mich über die Hanauer Landstraße durch den stockenden Verkehr in Richtung Innenstadt quäle, fällt mir ein, dass ich dringend Jana anrufen sollte.

Momentan habe ich mich selber in den Einsamen Wolf-Modus versetzt, was leider schon immer eine Schwäche von mir ist. Wenn ich denke, eine heiße Spur zu verfolgen, passiert es mir allzu leicht, mich in die Sache hineinzusteigern und dabei mein eigenes Ding durchziehe, ohne die anderen ausreichend einzubinden. Selbstverständlich treibe ich das nur bis zu einem gewissen Grad. Früher oder später kommt der Punkt, an dem ich alles offenlege. Aber den meisten, die ich kenne, kommt dieser Punkt oft eindeutig zu spät. Das hat mehr als einmal zu Spannungen geführt.

Warum das so ist, weiß ich nicht. Das heißt, wenn ich ehrlich bin, vielleicht doch. Ich denke, es hat etwas damit zu tun, gerne als strahlender Held dazustehen. Da tauche ich dann aus dem Nichts auf und lege den anderen einen quasi geklärten Fall auf den Tisch. Was für ein geiler Typ.

Das Gefühl mag ich.

Letztendlich bin ich ein Angeber wie die meisten anderen Männer auch. So, jetzt ist es raus.

Wirklich gelungen ist mir ein derartiger Auftritt im großen Stil genau zwei Mal.

Die Sache, an der ich jetzt aktuell dran bin, hat das Potenzial, Fall Nummer drei zu werden, und obwohl ich mein Leben mit Gleichgültigkeit betrachte, reizt mich die Vorstellung ungemein. So ungemein, dass ich mich das erste Mal seit Wochen lebendig fühle. Und das allein ist ein Grund, zunächst weiter auf Privatdetektiv zu machen.

Außerdem sind meine Erkenntnisse derzeit nicht so gewaltig, dass ich sie zwingend Jana berichten müsste. Sofortmaßnahmen sind jedenfalls nicht einzuleiten.

Zunächst will ich herausfinden, was es mit diesem Buch auf sich hat. Was ist der Wert? Wovon handelt es? Gibt es eine Geschichte zu dem Buch, die sich verfolgen lässt?

Da hoffe ich auf Weinerts Fachkenntnis.

Wenn das erledigt ist, muss das Buch spurentechnisch untersucht werden. Durch Bedampfung lassen sich zum Beispiel Fingerabdrücke auf Papier sichtbar machen. Ob das bei einem mehrere hundert Jahre alten Buch, das im Laufe der Zeit womöglich durch viele Dutzend Hände gegangen ist, sinnvoll ist, entscheiden andere. Ich mutmaße jedoch, man kann es eher vergessen.

Theoretisch ist es denkbar, DNA an dem Buch zu finden. Wenn man Glück hat von Gauland und Bender. Aber auch das ist nicht sonderlich wahrscheinlich.

Nach zwanzig Minuten erreiche ich die A 66 in Richtung Wiesbaden.

Während der Auffahrt auf die Autobahn setze ich das Magnetblaulicht aufs Dach und fahre mit Alarm auf der Überholspur weiter.

Auf die Idee, Sonderrechte zu nutzen, hätte ich bereits in der Stadt kommen sollen. Aber da war ich gedanklich zu sehr mit meiner Beute beschäftigt.

Ich bin mehr als gespannt, was mir da in die Hände gefallen ist.

8

Das Problem mit dem Wahnsinn

Mainz ist die schönste Großstadt im Rhein-Main-Gebiet.

Dieser erste Platz ist nicht sonderlich schwer verdient. Frankfurt empfinde ich als widerlich, wobei das daran liegen mag, dass ich dort arbeite. Über Städte wie Offenbach oder Rüsselsheim möchte ich kein Wort verlieren. Einzig Wiesbaden ist noch erträglich, aber mir irgendwie unsympathisch.

Mainz ist eine Universitätsstadt und hat sich trotz der zweihunderttausend Einwohner einen Kleinstadtcharme bewahrt. Es kommt mir so vor, als wäre die Welt hier in Ordnung. Wobei das sicher knapp an der Wahrheit vorbei ist.

Weinerts Geschäft befindet sich in der Rochusstraße, einer kleinen Gasse in der Altstadt nur wenige hundert Meter vom Dom entfernt. Der Bombenhagel des Krieges hat hier eine Reihe von alten Fachwerkhäusern verschont.

Der antiquarische Buchladen ist auf den ersten Blick winzig. Durch ein Schaufenster sieht man einen etwa zwanzig Quadratmeter großen Ladenraum, der mit Büchern vollgestopft ist. An jeder Wand reichen Regale bis an die Decke und auf zwei Tischen stapeln sich die Bücher in ungeahnte Höhen.

Einmal bin ich bereits hier gewesen. Darum weiß ich, dass der erste Eindruck täuscht. Durch eine Tür gelangt man in einen weiteren Raum, der deutlich größer ist und somit mehr Platz für noch mehr Papier bietet.

Ich will den Laden betreten und ramme dabei fast mit meinem Kopf ein Loch in die Verglasung der Tür.

Geschlossen.

Das kann nicht wahr sein. Hätte ich also doch besser angerufen.

Es ist kurz vor fünfzehn Uhr. Vielleicht macht Weinert Mittagspause, ist möglich, schließlich führt er keine Filiale von Hugendubel.

Ich klopfe an die Tür und warte.

Null Reaktion.

Ich klopfe energischer.

Jetzt rührt sich etwas. Die Tür zum hinteren Raum geht auf und ein Mann steckt seinen Kopf heraus.

Das ist Weinert. Nun bin ich ein wenig beruhigt. Wenigstens ist er da. Der Buchhändler ist ein Mann Mitte siebzig, schlank, geradezu hager. Sein weißes Haar fällt ihm bis zur Schulter.

Als ich ihn kennengelernt habe, sind mir sofort seine strahlend blauen Augen aufgefallen. Sie scheinen nicht zu ihm zu passen, weil sie wie die Augen eines jungen Mannes wirken und einen starken Kontrast zu seinem verwelkten Äußerem bilden.

Weinert macht eine abwehrende Handbewegung.

Wir haben geschlossen, soll das wohl bedeuten.

Ich klopfe erneut und drücke den Dienstausweis gegen das Glas der Tür. Den kann er aus der Entfernung nicht erkennen, aber ich hoffe, damit seine Neugierde zu wecken.

Es wirkt. Bedächtig schlurft er in meine Richtung.

Seine Langsamkeit ist mir bereits vor Gericht aufgefallen. Wobei man sich nicht täuschen lassen darf. Er bewegt sich langsam und er redet langsam, formuliert aber treffend und durchdacht. Das spart im Endeffekt eine Menge Zeit, weil er nicht alles doppelt sagen muss und keine Zeit mit Geschwafel verliert.

Mittlerweile steht Weinert vor der Tür und begutachtet abwechselnd meinen Ausweis und mich.

Er beginnt zu lächeln.

Anscheinend hat er mich erkannt.

Wie abwertend ich bin. Es klingt beinahe so, als wäre jeder über siebzig nicht mehr in der Lage, Menschen wiederzuerkennen.

Weinert schließt die Tür auf und lässt mich eintreten.

»Gott zum Gruß, Herr Steyn.«

»Tut mir leid, Sie zu stören, Herr Weinert. Es freut mich, dass Sie sich an mich erinnern.«

Er zieht die Augenbrauen nach oben. »Natürlich erinnere ich mich an Sie. Ich bin nicht demenzkrank.«

»Nein, natürlich nicht.«

Weinert schließt die Tür hinter mir.

»Es freut mich, Sie wiederzusehen. Aber ich spüre, Sie sind in Eile und schließe daraus, das Sie mich aus beruflichen Gründen aufsuchen.«

Weinert schielt auf die Plastiktüte in meiner rechten Hand, in der sich das eingepackte Buch befindet. Der Mann kommt ohne Umschweife zum Punkt, was mir hochgradig sympathisch ist.

Ich hebe die Tüte an. »Ich habe hier ein Buch. Es handelt sich um ein Beweismittel, bei dem ich hoffe, dass Sie mir etwas dazu sagen können.«

»Kommen Sie bitte.«

Ich folge Weinert in den hinteren Geschäftsraum. Über eine knarzende Holztreppe gelangen wir in das Obergeschoss.

»Wohnen Sie hier?«

»Nein, hier oben gibt es nur mein Büro, eine kleine Küche und eine Toilette.«

Das Bürozimmer, in das er mich führt, hat fünfzehn Quadratmeter. Überraschenderweise gibt es hier überhaupt keine Bücher. Der Stilbruch ist beachtlich.

Während der Laden unten aussieht wie die Kulisse für einen Harry Potter-Film, wirkt dieses Büro von der Einrichtung her gesehen wie das eines Unternehmensberaters. Auf dem Schreibtisch steht ein großer iMac, die Möbel sind weiß furniert und an einer der Wände hängt ein großflächiges Foto, das die Skyline von New York zeigt.

Nachdem er mir einen Stuhl angeboten hat, setzt sich Weinert hinter den Schreibtisch.

»Darf ich es sehen?«

Ich lege die Plastiktüte auf die Arbeitsplatte. »Natürlich. Aber bitte beachten Sie, dass es sich um ein Beweisstück handelt.«

»Selbstverständlich.«

Weiner zieht sich weiße Stoffhandschuhe an, nimmt das Buch behutsam aus der Tüte und wickelt es aus.

»Bitte sagen Sie mir nicht, worum es geht«, sagt er. »Ich möchte das Buch unvoreingenommen in Augenschein nehmen.«

»Verstehe.«

Ich sehe ihm zu, wie er das Buch untersucht.

Zunächst betrachtet er den Einband aus allen möglichen Winkeln und nimmt dabei zeitweise eine Lupe zu Hilfe. Dann schlägt er es auf und sieht sich die Titelseite an. Er zeigt keinerlei Gefühlsregung.

Mein Handy klingelt.

»Darf ich kurz in den Flur gehen, um zu telefonieren?«

»Selbstverständlich.«

Während ich das Büro verlasse, ziehe ich das Handy aus der Jackentasche und schaue aufs Display. Es wird keine Rufnummer angezeigt. Möglicherweise ist es jemand von der Klinik, der mir mitteilen möchte, wie es Sandra geht.

Im Flur nehme ich das Gespräch an.

»Steyn?«

»Guten Tag Herr Steyn. Hier spricht Tim Meyer vom LKA. Kann ich Sie kurz sprechen?«

Augenblicklich wird mir schwindelig.

Meyer, Angehöriger des Sachgebiets 412, der Dienststelle, die beim LKA für Kapitaldelikte zuständig ist. Er ist der Chefermittler in dem Entführungsfall meiner Tochter gewesen.

Ich weiß nicht, ob ich bereits erwähnt habe, dass ich ein Großmeister in Sachen Verdrängung bin. Aber dass ich es schon so weit gebracht habe, hätte ich nie für möglich gehalten. Ich habe es tatsächlich geschafft, die Geschichte mit dem Haus im Wald vollkommen aus meinem Gedächtnis zu streichen.

»Kein Problem«, krächze ich.

»Es gibt Bewegung im Fall Ihrer Tochter. Allerdings ist das nichts, worüber ich am Telefon sprechen möchte. Können Sie vorbeikommen?«

Ich nicke und merke in der gleichen Sekunde, dass Nicken beim Telefonieren kein adäquates Mittel der Kommunikation darstellt.

»Ja.«

Mehr kriege ich nicht heraus.

»Wann würde es bei Ihnen gehen?«

Ich räuspere mich, um meine Stimme wiederzubekommen.

»Ich bin gerade in Mainz. Wenn es Ihnen passt, bin ich in einer halben Stunde bei Ihnen.«

»Hört sich gut an. Dann sehen wir uns gleich.«

Wir beenden das Gespräch.

Sie haben das Haus untersucht und was gefunden. Vielleicht haben sie sogar schon ein oder mehrere Tatverdächtige ermittelt. Wenn das der Fall ist, weiß ich, was ich zu tun habe.

Jeder, der Rieke etwas angetan hat, wird sterben. Das wird mein Kind nicht wieder zum Leben erwecken, aber mir Seelenfrieden spenden. Ganz sicher werde ich nicht stundenlang als Nebenkläger im Gerichtssaal sitzen und mir stumm anhören, wie meine Tochter zu Tode gequält wurde. Niemals.

Ich fühle meinen Puls schmerzhaft in der Halsschlagader pochen. Meine Hände zittern.

Mit geschlossenen Augen stehe ich eine Minute lang da und versuche, mich zu beruhigen. Nachdem mir das halbwegs geglückt ist, gehe ich zurück ins Büro.

Weinert ist weiterhin mit dem Buch beschäftigt.

»Ich muss dringend zum LKA nach Wiesbaden. Können Sie mir bereits etwas über das Buch sagen?«

»Ich neige nicht zu Schnellschüssen«, sagt Weinert, ohne aufzublicken. »Allerdings kann ich Ihnen jetzt schon sagen, es handelt sich um eines der interessantesten Bücher, die ich in meinem Leben gesehen habe.«

Da der Mann in seinem Leben sicher bereits sehr viele Bücher gesehen hat, bedeutet das wohl, dass das Buch wirklich etwas Besonderes ist.

Vor einigen Minuten hätte ich das noch als sehr interessant empfunden. Aber jetzt, nach meinem Telefonat mit Meyer, ist es mir völlig schnuppe.

»Begutachten Sie das Buch für mich?«

»Es wird mir ein Vergnügen sein.«

»Wann finden Sie Zeit dafür?«

»Jetzt, sofort. Ich werde den Laden heute nicht mehr aufmachen und mich ganz dem Buch widmen. Wenn Sie wollen, suchen Sie mich heute Abend hier auf. Ich denke, bis dahin kann ich Ihnen ein vorläufiges Gutachten mündlich vortragen.«

»Dann machen wir das so.«

Weinert reicht mir eine Visitenkarte.

»Rufen Sie mich gegen zwanzig Uhr an. Ich schließe Ihnen dann auf.«

Ich danke Weinert, stecke die Visitenkarte ein und mache mich auf den Weg nach Wiesbaden.

Das hessische LKA besteht aus mehreren miteinander verbundenen Bürohäusern, die durch einen stacheldrahtbewehrten Zaun von der Umwelt abgeschirmt sind. Die Anlage liegt etwas abseits der Innenstadt in einer kleinen Bürostadt.

An der Schranke legitimiere ich mich als Polizist und erhalte einen Besucherausweis, der eigentlich sichtbar an der Oberbekleidung zu tragen ist. Das habe ich aber schon immer albern gefunden, weshalb ich mir das Ding in die Jackentasche stecke.

Nachdem ich einen Parkplatz gefunden habe, betrete ich das Gebäude.

Der größte Unterschied zwischen dem Frankfurter Polizeipräsidium und dem LKA besteht in der Geräuschkulisse. Im Präsidium stehen fast alle Bürotüren offen. Permanent hört man etwas. Gespräche, Musik, Telefonate. Außerdem sind die Flure voller Leute. Es ist nahezu unmöglich, über einen Gang zu gehen und nicht mindestens zwei oder drei Kollegen zu begegnen.

Im LKA hingegen ist es still. Alle Türen sind geschlossen. Man hört nichts und man sieht niemanden. Es macht den Eindruck, als wäre das Gebäude aufgrund eines Feueralarms evakuiert worden. Ich empfinde das immer ein wenig bedrückend.

Kurz bevor ich Meyers Büro im dritten Obergeschoss des Gebäudes F erreiche, klingelt mein Handy.

Es ist Jana.

Ich schalte das Telefon stumm und stecke es zurück in die Tasche.

Jetzt nicht. Wenn ich hier fertig bin, rufe ich sie zurück.

Vor Meyers Tür bleibe ich stehen und sammele mich, bevor ich klopfe.

»Schön, dass Sie es so schnell geschafft haben, Herr Steyn.«

Ich drehe mich um und sehe Meyer auf mich zukommen.

»Ich musste etwas erledigen und habe mich extra beeilt. Wie es aussieht, bin ich keine Sekunde zu früh zurückgekommen. Ich hoffe, Sie haben nicht gewartet.«

Er lächelt und reicht mir die Hand.

»Kein Problem. Ich bin gerade angekommen«, flüstere ich.

Es irritiert mich, wenn ein Kollege mich siezt. In Frankfurt gibt es das nicht. Bis einschließlich des Dienststellenleiters ist es üblich, sich zu duzen.

Hier im LKA herrschen andere Sitten. Wobei es in Meyers Fall daran liegen mag, weil er im Entführungsfall meiner Tochter ermittelt hat. Da ist zu viel kumpelhafte Nähe nicht angebracht.

In jedem Fall wird die Kleiderordnung im Hause ernstgenommen. Viele tragen Anzüge oder wenigstens ein Sakko. Genau wie Meyer. Dunkles Sakko über Jeans. Da wo ich herkomme, geht es dagegen recht zwanglos zu.

Eigentlich halte ich nicht viel vom LKA im Bezug auf Ermittlungen. Die Behörde ist in erster Linie eine Informations- und Koordinierungsstelle mit Kompetenzen in jeder Art der Forensik. Aber Ermittlungen? Nein, da denke ich, haben sie weniger Erfahrungen als wir in Frankfurt.

Meyer hat mich allerdings eines Besseren belehrt. Der Mann weiß, was er tut, und hat mein Bild vom LKA ein Stück weit geändert.

Der Kollege schließt sein Büro auf und bittet mich hinein.

Meyers Büro hat in etwa die Ausmaße einer Gefängniszelle und ist damit genauso eine Hasenkiste wie mein eigenes. Allerdings sehen die Büromöbel bei ihm deutlich abgelebter aus als bei mir. Schreibtisch, Regale und Stühle strömen den fragwürdigen Charme der Achtzigerjahre aus.

Die Einrichtung erinnert mich an die Frankfurter Staatsanwaltschaft. Dort ist es so heruntergekommen, dass es den Eindruck erweckt, das Gebäude stände kurz vor dem Abriss, was erklären würde, warum man es bis zum Letzten vergammeln lässt.

Meyer setzt sich hinter seinen Schreibtisch, während ich davor Platz nehme.

Damit befinde ich mich auf der falschen Seite. Das fühlt sich fremd und leicht unangenehm an.

»Wie geht es Ihnen?«, fragt Meyer.

»Gut.« Ich weiß nicht, was ich sonst auf die Frage antworten soll.

»Und Ihrer Frau?«

»Den Umständen entsprechend.«

Er nickt und setzt ein verständnisvolles Gesicht auf.

Bedeutungsloses und unechtes Gerede. Eigentlich würde mich das ziemlich nerven. Aber da ich weiß, wie es sich anfühlt, an Meyers Stelle zu sein, sehe ich es ihm nach. Was soll der Mann machen?

»Was haben Sie für Neuigkeiten?«, frage ich.

Meyer lehnt sich zurück und das Mitfühlende verschwindet aus seinem Gesicht.

»Durch einen anonymen Anrufer haben wir den Hinweis auf ein Gebäude erhalten, in dem ihre Tochter möglicherweise gefangen gehalten wurde.«

Mein Herz schlägt hart gegen die Rippen und ich habe das unangenehme Gefühl, rot zu werden, was selten passiert.

»Wo ist dieses Haus?«, frage ich.

»Das möchte ich aus ermittlungstaktischen Gründen zunächst für mich behalten.«

Meyer hat damals keinen Hehl daraus gemacht, dass er sowohl meine Frau wie auch mich zum Kreis der Tatverdächtigen gezählt hat.

Sandra verstand das nicht. Mir als Fachmann war das klar.

Wenn ein Kind getötet wird, ist der Täter in den meisten Fällen im familiären Umfeld zu finden.

Bei Sandra war die Nummer schnell gelaufen. Sie hatte, wie man so sagt, ein hieb- und stichfestes Alibi.

Meines hingegen war löchrig. Es gab zeitliche Lücken, die eine Täterschaft im Bereich des Möglichen gehalten haben.

Daran hat sich bis heute nichts geändert. Kein Wunder, hält Meyer sich ein wenig bedeckt.

»Der Anrufer? Identität?«, will ich wissen.

»Konnte bis jetzt nicht ermittelt werden.«

»Was haben Sie in dem Haus gefunden? Irgendwelche Spuren?«, krächze ich. Meine Stimme klingt, als hätte ich Scharlach am Höhepunkt der Halsschmerzen.

»Nein, haben wir nicht. Es gibt nichts, was darauf hindeutet, dass Ihre Tochter sich dort aufgehalten hat.«

Im letzten Augenblick unterdrücke ich einen Aufschrei.

Das kann doch nicht wahr sein. Die können unmöglich den Anhänger übersehen haben. Ich habe dem Notruf ja sogar gesagt, dass er dort liegt. Und auf der Matratze habe ich blonde Haare gesehen. Die gehören ganz sicher Rieke. Oder ist nach mir jemand ins Haus gegangen und hat alle Beweise entfernt? Ziemlich unwahrscheinlich.

Unruhig rutsche ich auf den Stuhl herum.

»Warum bin ich dann hier?«, frage ich.

Am liebsten würde ich ihn anschreien, dass er und sein Karnevalsverein zum Teufel gehen sollen. Warum schicken die keine richtigen Polizisten zu dem Haus?

»Wir nehmen den Hinweis ernst und ermitteln weiter. Aber wir ziehen in Betracht, dass es sich bei dem Anruf um einen Fake handelt. Während ein Fall aktuell und in den Medien präsent ist, kommen solche Anrufe oft vor. Es gibt immer verrückte Menschen, die sich wichtig machen wollen.«

»Ich weiß.«

»Aber Monate nach der Tat ist das ungewöhnlich. Möglicherweise will der Anrufer Sie oder Ihre Frau persönlich treffen . Er kann davon ausgehen, dass Sie über solche Dinge auf dem Laufenden gehalten werden. Außerdem sind Sie Kollege. Da hören Sie so einiges. Es wäre schlechter Stil, wenn Sie über den Sachverhalt durch andere Kanäle informiert worden wären.«

Da gebe ich ihm recht. Es ist aber kein Grund, mich einzubestellen. Ein Telefonat hätte es auch getan.

»Danke«, sage ich.

»Kennen Sie jemanden, der ein Motiv besitzt, Ihrer Frau oder Ihnen schaden zu wollen? Verstehen Sie mich nicht falsch. Sie können damit vermutlich umgehen, aber wir möchten verhindern, dass Ihre Frau da mit hineingezogen wird.«

Ich kann das nachvollziehen. Meyer denkt, es gibt einen Bekloppten, der Sandra und mir schaden will. Solche Hinweise wühlen alles wieder auf und wären Psychoterror auf eine ziemlich perfide Art.

Da ich aber selber der Bekloppte gewesen bin, lässt mich das kalt.

Was mich überhaupt nicht kalt lässt, ist Meyers Aussage, in dem Haus seien keinerlei Spuren gefunden worden. Das ist praktisch unmöglich. So blöd können die alle nicht sein.

Was soll ich machen? Ich kann schwerlich offenbaren, dass der Hinweis von mir stammt.

»Nein, ich wüsste nicht, wer so etwas tun sollte.«

»Denken Sie darüber nach. Vielleicht fällt Ihnen noch etwas ein. Wenn dem so ist, zögern Sie nicht, mich anzurufen.«

»Ich danke Ihnen, dass Sie mich informiert haben.«

»Das ist selbstverständlich.«

Ich verabschiede mich, stehe auf und verlasse das Büro.

Mir ist schwindelig und in meinen Ohren höre ich das Blut rauschen. Der Boden scheint zu schwanken, und ich reiße mich zusammen, um nicht gegen die Wand zu torkeln.

Ich verlasse das Gebäude, erreiche meinen Wagen und steige ein.

Jetzt fühle ich mich etwas geschützter.

Langsam fängt mein Verstand wieder an, zu funktionieren.

Mir fallen drei Möglichkeiten ein, was geschehen ist.

Erstens: Die Spurensicherung ist besoffen gewesen. Möglich, aber in einem solchen Fall wird gründlich gearbeitet, weshalb ich das ausschließe.

Zweitens: Ich habe zwar einen Anhänger gefunden, jedoch gehört der nicht meiner Tochter. Dasselbe gilt für die Haare. Ich habe gesehen, was ich sehen will.

Aber in dem Fall hätten sie den von mir gemeldeten Anhänger gefunden und Meyer hätte ihn mir gezeigt, um von mir zu erfahren, ob er Rieke gehört. Da das nicht geschehen ist, fällt diese Möglichkeit ebenfalls weg.

Drittens: Ich verliere den Verstand.

Was das angeht, fehlt mir die nötige Unvoreingenommenheit. Wie soll ein Verrückter beurteilen, ob er verrückt ist?

»Das sind ja glänzende Aussichten.«

9

Wahrnehmungsfehler

Ich weiß nicht, wie lange ich bereits auf dem Parkplatz beim LKA stehe.

Plötzlich überkommt mich der Impuls, wegzufahren, wobei ich vergesse, den Besucherausweis abzugeben. Ist egal. Wenn sie wollen, sollen sie mir eine Rechnung schicken.

Ich fahre über die Schiersteinerbrücke, überquere den Rhein und nehme die Ausfahrt Mainz-Mombach.

Im Gewerbegebiet besuche ich einen Burger King, kaufe mir am Drive-in einen Hamburger und parke in der Nähe auf dem Parkplatz eines Autohauses.

Nun liegt der Hamburger in der braunen Papiertüte im Fußraum der Beifahrerseite. Appetit habe ich keinen, der Kauf war mehr ein Reflex.

Um zwanzig Uhr soll ich Weinert aufsuchen. Und das werde ich auch tun. Es ist zwar für mich bedeutungslos, aber die Alternative, stoisch vor mich hinzustarren, ist nicht attraktiver.

Mir fällt auf, dass es dunkel geworden ist.

Mittlerweile ist es Viertel vor acht.

Mein Gott, wo ist die Zeit geblieben?

Ich starte den Wagen und fahre zu Weinert.

»Wenn das Buch authentisch ist, wurde es von Johann Faust geschrieben«, sagt Weinert.

Wir sitzen wieder im Büro des Buchhändlers. Als er mich vor einigen Minuten in den Laden gelassen hat, hat er euphorisch gewirkt und ist ganz versessen darauf gewesen, mir seine Erkenntnisse mitzuteilen.

»Faust? Der Faust? Ich dachte, den hätte Goethe sich ausgedacht.«

Der alte Mann sieht mich mit strengem Blick an wie ein Lehrer, der sich über die Wissenslücken seines Schülers ärgert.

»Johann Georg Faust ist eine reale Persönlichkeit gewesen. Richtig ist, dass Fausts Leben Goethe zu seinem Werk inspiriert hat. Der echte Faust wurde im Jahr 1480 in Knittlingen geboren. Andere Quellen datieren seine Geburt auf das Jahr 1466. Faust war Alchemist, Astrologe, Magier und Wahrsager. Eine schillernde Gestalt, die von ebensovielen bewundert wie verachtet wurde. Zur Legendenbildung trugen insbesondere die Umstände seines Todes bei. Angeblich soll er um 1540 bei dem Versuch, Gold herzustellen, durch eine Explosion ums Leben gekommen sein.«

»Hat der echte Faust auch einen Pakt mit dem Teufel geschlossen?«

»Es wird ihm nachgesagt.«

»Also hat Goethe eine Legende abgeschrieben.«

»In gewisser Weise. Aber das ist nicht verwerflich. Im Grunde treiben den Menschen immer die gleichen Dinge an. Liebe, Macht, Gier, Geld, Hass, Neid. Daran hat sich seit Jahrtausenden nichts geändert. Daher sind auch alle Geschichten bereits seit der Antike erzählt.«

»Was ist das für ein Buch? Geht es um die Herstellung von Gold?«

»Es handelt sich um ein Grimoire. Ein Buch, das magisches Wissen beinhaltet. Im Deutschen werden sie profan als Zauberbücher bezeichnet. Diese Art von Büchern waren vom Spätmittelalter bis ins achtzehnte Jahrhundert weit verbreitet. Grimoiren bestehen aus einer Sammlung von Zaubersprüchen und Beschwörungsritualen. Deren Wirksamkeit reicht vom Entfernen von Warzen bis zum Schutz vor Krankheiten. Und natürlich darf das Beschwören von Geistern und Dämonen nicht fehlen.«

»Wenn Faust solche Bücher geschrieben hat, bekam er dadurch keine Probleme mit der Kirche?«

»Zauberbücher waren zu der Zeit sehr beliebt und verbreitet. Wohlhabende Bürger hatten welche, der Adel besaß sie, und der Klerus ebenso. Der Glaube an Magie saß tief in den Menschen, und wenn ein Buch versprach, übernatürliche Dinge kontrollieren zu können, erschien das äußerst attraktiv. Selbst vielen Klerikern. Das Problem in der Welt, war schon immer, dass das Böse leichter zu erkennen ist als das Gute. Gerade zu der Zeit, in der Faust gelebt hat, war das Übel allgegenwärtig. Die Menschen starben an der Pest, sie verhungerten nach schlechten Ernten, Kriege erschütterten das Land. Der Teufel war im alltäglichen Leben gegenwärtiger als Gott. Zumindest erschien es vielen so. Ein Buch, das den Teufel und seine Helfer kontrolliert, war daher Gold wert. Sie haben aber recht. Faust wurde tatsächlich vom Klerus angefeindet. Wirklich geschadet hat es ihm nie. Außerdem ist zu erwähnen, dass diese Bücher dazu geschaffen waren, das Böse zu kontrollieren und Gottes Werk zu schützen. Damit konnte man den Besitz ein Stück weit rechtfertigen. Zumindest wurde es vordergründig so dargestellt. In Wahrheit ging es natürlich immer nur um den eigenen Nutzen. Die Gesellschaft war damals genauso verlogen und egoistisch, wie sie es heute ist.«

»Dann wurden sicher die meisten dieser Bücher geschrieben, um Geld zu machen.«

»Davon kann man ausgehen. Zum einen waren die Leute früher viel leichter von Magie zu überzeugen als heutzutage, was mit der kaum vorhandenen Bildung und der allgemeinen Unwissenheit über die Naturgesetze zu erklären ist. Zum anderen ist die menschliche Psyche einfach zu täuschen. Damals wie heute.«

»Wie meinen Sie das?«

»Zauberei und Magie basieren im Wesentlichen auf Täuschung. Ich will nicht in die Tiefe gehen, aber einen Trick verrate ich Ihnen. Der Mensch hat Schwierigkeiten mit der Wahrnehmung und Beurteilung der Realität. Dieses Problem tritt allerdings nur auf, wenn er sich in der Gesellschaft anderer Menschen befindet. Folgendes Experiment: In einem Warteraum sitzt eine einzelne Person. Plötzlich fängt es in einer Ecke aus einer Steckdose an, zu qualmen. Was tut die Person?«

»Sie geht raus und holt Hilfe. Schließlich besteht die Gefahr eines Brandes.«

Weinert nickt zustimmend.

»Jetzt denken wir uns eine neue Versuchsanordnung aus, bei der weitere Personen zu einer neuen Testperson gesetzt werden. Wieder qualmt es aus der Steckdose. Den anderen Wartenden wurde die Anweisung erteilt, keine Reaktion auf den Qualm zu zeigen. Wie verhält sich unsere Testperson?«

»So wie im ersten Fall. Obwohl ich vermute, dass es nicht so ist. Sonst wäre die Frage überflüssig.«

»Die Testperson ist dermaßen irritiert von dem Verhalten ihrer Artgenossen, dass sie komplett die Handlungsfähigkeit verliert. Sie macht gar nichts und bleibt sitzen, wobei ihr die Verwirrung ins Gesicht geschrieben steht. Natürlich gilt das nicht für alle Menschen. Aber achtzig Prozent sind davon betroffen.«

»Woran liegt das?«

»Wenn der Mensch sich als Teil einer Gruppe sieht, überprüft er unbewusst seine eigene Wahrnehmung mit der Wahrnehmung der anderen. Damit sollen Wahrnehmungsfehler oder Mängel kompensiert werden. Der Normalfall ist leicht nachvollziehbar. Wenn alle vor einer unsichtbaren Gefahr wegrennen, rennt man mit. Man verlässt sich lieber auf die Wahrnehmung der Artgenossen, als es darauf ankommen zu lassen.«

»Den Effekt kennt jeder. Das ist ein Grund für Massenpaniken.«

»So ist es. Eine Massenpanik ist schlecht. Aber in den meisten Fällen hat es seinen Sinn, der Herde zu folgen. Interessant ist, dass der Effekt genauso andersrum funktioniert. Man sieht eine Gefahr, jedoch reagiert niemand im Umfeld darauf. Also verlässt man sich auch in diesem Fall auf die Wahrnehmung der Gruppenmitglieder. Man reagiert nicht, obwohl man eigentlich in Lebensgefahr schwebt. Der Drang, dafür zu sorgen, dass die eigene Wahrnehmung mit der Wahrnehmung der anderen übereinstimmt, ist gewaltig.«

»Wie hilft das einem Magier?«

»Nehmen wir einen Sektenguru. Damit kenne ich mich besser aus. Wenn ein solcher Guru mit Ihnen spricht, verliert er nach einer Minute das Interesse, weil er merkt, dass Sie für seinen Klimbim nicht anfällig sind. Aber der Guru spricht nicht nur mit Ihnen, sondern noch mit hundert anderen. Bei diesen hundert Personen sind meinetwegen fünf dabei, bei denen er spürt, dass sie auf seine Kunst hereinfallen. Die Ausgewählten werden zu einer Massenmeditation eingeladen. Im Rahmen der Meditation geschieht das Unglaubliche. Der Guru schwebt für einige Sekunden fünf Zentimeter über dem Boden.«

Ich hebe die Hand und unterbreche Weinerts Rede.

»Ich verstehe. Andere Anhänger reden darüber, wie der Guru geschwebt ist, und die neuen sind früher oder später ebenfalls davon überzeugt, ein Wunder gesehen zu haben, und werden treue Jünger.«

»Sie haben es erfasst.«

Ich muss zugeben, es macht Spaß, sich mit Weinert zu unterhalten, aber eigentlich will ich mehr über das Buch erfahren.

»Was können Sie mir über das Buch sagen? Ist es echt?«, frage ich ihn.

»Ja und nein. Zunächst mal ist die Sprache authentisch. Es ist in Frühhochdeutsch geschrieben, was der Zeit entspricht. Sie müssen wissen, dass Zauberbücher unentwegt kopiert wurden. Bei diesen Kopien handelte es sich nur in Ausnahmefällen um Drucke. In den meisten Fällen wurden die Bücher handschriftlich kopiert. Es gibt Kopien, die ein Vorwort enthalten, in dem erklärt wird, dass es sich um eine Abschrift handelt. Aber es gibt auch Kopien, die vortäuschen, es handele sich um ein Original. Dass das Buch in Frühhochdeutsch geschrieben wurde, deutet darauf hin, dass es tatsächlich aus dieser Zeit stammt. Die Kopisten aus späteren Jahrhunderten haben sich nicht die Mühe gemacht, die Sprache authentisch wirken zu lassen. Bemerkenswerterweise handelt es sich nicht um ein Werk von Faust. In der Einleitung schreibt er, es handele sich um eine Abschrift des Libellus Magnus. Er gibt zu, selber kopiert zu haben. Das Buch ist echt in dem Sinne, dass Faust es geschrieben hat. Aber es ist kein Original, sondern eine Abschrift eines früheren Werkes. Wobei ich erwähnen möchte, dass Faust das Libellus Magnus dabei vom Lateinischen ins Deutsche übersetzt haben muss.«

»Ist dieses Libellus Magnus auch ein Zauberbuch?«

»Ja, allerdings eines, von dem man nicht weiß, ob es existiert hat. Das Libellus Magnus stammt angeblich aus dem Jahre 1403. Eine Sammlung von lateinischen Gebeten und Beschwörungen. Der Legende nach geschrieben auf dünnen silbernen Tafeln, die zu einem Buch gebunden waren. Faust erklärt, dass er das Buch von einem Dämon überreicht bekam, den er gebannt hat. Der Dämon versuchte, sich damit freizukaufen, und Faust ließ sich darauf ein. Allerdings durfte er das Buch nur kurze Zeit behalten, weshalb er sofort eine Abschrift anfertigte. Faust hat sich geschickt angestellt. Ein Buch als Ganzes zu fälschen ist wesentlich aufwendiger als nur den Inhalt. Und der Inhalt war in diesem Fall wichtig genug, um damit Geld zu verdienen und sich wichtig machen zu können.«

»Hat das Buch einen besonderen Wert? Wenn es denn tatsächlich authentisch ist. Also wenn Faust es geschrieben hat.«

»Ganz sicher. Außerdem halte ich es für authentisch. Was bedeuten würde, dass dieses Buch das einzige Schriftstück ist, das von Fausts Schaffen bekannt ist.«

»Sie halten es also für echt?«

»Natürlich bin ich mir nicht zu hundert Prozent sicher. Dazu müsste man das Buch eingehend untersuchen. Es gibt aber einen Hinweis, der darauf hindeutet. Laut Impressum, wenn ich das jetzt mal so nennen darf, wurde das Buch im Jahr 1507 in Kreuznach geschrieben. Aus dem gleichen Jahr datiert ein Brief von Abt Johannes Trithemius, in dem er Faust bezichtigt, in Kreuznach Unzucht mit jungen Knaben getrieben zu haben. Wie bereits gesagt, gibt es unendlich viele Abschriften und Fälschungen dieser Art von Zauberbüchern. Aber, dass sich Faust im Jahr 1507 eine Zeit lang in Kreuznach aufgehalten hat, dürfte kein Fälscher gewusst haben. Als diese Bücher gefälscht wurden, gab es noch kein Wikipedia. Wenn es eine Fälschung ist, dann eine aus der unsrigen Zeit. Da ich mir allerdings sicher bin, dass dieses Buch tatsächlich Anfang des sechzehnten Jahrhunderts geschrieben wurde, muss es sich um ein Original handeln. Wobei natürlich ein Restrisiko bleibt. Eine stichhaltige Expertise kann ich auf die Schnelle nicht geben.«

»Nehmen wir an, es ist echt. Wie hoch ist der Wert?«

»Schwer das in absoluten Zahlen auszudrücken. Bei einer Versteigerung ist der Wert davon abhängig, wie viele Interessenten sich finden, wie zahlungskräftig sie sind und was es ihnen Wert ist. Zwar ist Faust nicht Nostradamus aber trotzdem eine über Deutschland hinaus bekannte Persönlichkeit der Zeitgeschichte. Es würde mich nicht überraschen, wenn das Buch hunderttausend Euro einbrächte. Vielleicht auch mehr.«

Es sind schon Menschen für weitaus weniger getötet worden. Allerdings gestehe ich, dass ich gedacht habe, das Buch wäre wertvoller.

»Sie sehen etwas enttäuscht aus«, stellt Weinert fest.

»Wenn ich richtig liege, wurden innerhalb kürzester Zeit zwei Menschen wegen des Buchs umgebracht. Hunderttausend Euro ist eine Menge Geld. Aber zwei Morde? Mein Gefühl sagt mir, der Wert des Buches ist nicht das einzige Motiv.«

»Ich verstehe, was Sie meinen. Und hier liegt das Problem bei der Wertfindung. Es wird Menschen geben, die bereit sind für das Buch fünf Millionen zu zahlen.«

»Oder sogar dafür töten?«

»Ja. Und zwar, weil sie an den Inhalt glauben.«

Ich mache den Mund auf und möchte Weinert widersprechen. Aber im letzten Augenblick überlege ich es mir anders. Es wird Menschen geben, die an einen solchen Quatsch glauben. Da bin ich mir sicher. Ich bin bereits genügend Irren im Leben begegnet.

»Verspricht das Buch etwas Besonderes?«

»Das kann ich nicht mit Absolutheit sagen, weil ich nicht Zeit hatte, es ganz zu lesen. Ich beherrsche das Frühhochdeutsche zwar recht gut, aber ein moderner Roman ist einfacher zu verstehen. Allerdings gibt es eine Auffälligkeit. Von dem letzten Kapitel fehlen acht Seiten. Sie wurden unfachmännisch herausgerissen.«

»Um was geht es in diesem Kapitel?«

»Das Kapitel gehört nach Faust nicht zum Libellus Magnus. Es beschreibt, wie Faust den Dämon beschworen hat. Außerdem spricht er von einem Tor zur Hölle, das man öffnen kann. Dann reißt die Erzählung ab.«

»Wer sollte Interesse daran haben, ein Tor zur Hölle zu öffnen. Klingt nach einer ziemlich blöden Idee.«

»Die Welt ist überfüllt mit blöden Menschen.«

Da spricht der Mann eine tiefe Weisheit aus.

Warum haben Sie ein Tor zur Hölle geöffnet?

Weil ich es kann.

»Also könnten diese acht Seiten den eigentlichen Wert des Buches ausmachen.«

»Möglich.«

»Dann wäre es im jetzigen Zustand für die ganz extremen Liebhaber wertlos.«

»Vielleicht. Aber die wissen nicht unbedingt, dass die Seiten fehlen.«

Weinert packt das Buch wieder ein.

»Mehr kann ich Ihnen über das Buch in der kurzen Zeit nicht erzählen.«

»Ich danke Ihnen. Sie haben mir sehr geholfen.«

Ich verabschiede mich und Weinert führt mich aus dem Laden.

Auf dem Weg zum Wagen ziehe ich das Handy aus der Tasche. Es ist immer noch auf lautlos gestellt.

Jana hat achtmal versucht, mich zu erreichen.

Sie tut mir leid. Ich treibe sie sicher in den Wahnsinn.

Einen Moment zögere ich, dann wähle ich ihre Nummer.

Das Freizeichen ertönt. Sie nimmt das Gespräch an.

»Du blödes Arschloch, wo bist du?«

So wütend habe ich sie noch nie erlebt.

»Tut mir leid, ich habe ermittelt und … «

»Ich kenne deinen Hang zu Alleingängen. Da scheiß ich drauf. Du hast keine Ahnung, was hier los ist.«

»Was meinst du?«

»Der Chef war heute Nachmittag beim Leiter der Kriminaldirektion. Wie du weißt, haben die Wände hier Ohren. Ich habe erfahren, dass es um deine Person ging. Die wollen dich zum Innendienst verdonnern und dir deine Waffe abnehmen.«

Ich weiß nicht, was ich sagen soll.

»Thomas? Bist du noch dran?«

»Ja. Weißt du, warum sie mir die Waffe abnehmen?«

»Nein. Aber ich vermute, sie haben herausgefunden, dass du betrunken am Tatort warst. Und jetzt geht denen der Stift. Die denken, du bist durch mit allem und stehst kurz davor, dich zu erschießen.« Janas Stimme bekommt etwas Beschwörendes. »Versprich mir, dass du dir nichts antust.«

»Werde ich nicht.«

»Versprochen?«

»Ich gebe dir mein Wort.«

»Ich hoffe, das ist etwas wert.«

»Ist es. Ich bin nur einfach erledigt. Soll ich dir von meinen Ermittlungen berichten?«

»Hängen da Sofortmaßnahmen dran?«

»Nein.«

»Dann mach das bitte morgen. Ich bin fix und fertig. Der Tag war anstrengend.«

»In Ordnung. Wir sehen uns morgen im Präsidium.«

Ich stecke das Handy weg.

Dass Jana nicht wissen will, was ich herausgefunden habe, finde ich gelinde gesagt ein wenig ungewöhnlich. Das passt nicht zu ihr.

Morgen werden sie mir also die Waffe abnehmen. Ein beklemmendes Gefühl.

Ich weiß noch, wie ich die Pistole während meiner Ausbildung erhalten habe. In der ersten Zeit fühlte es sich an, als hinge eine Atombombe mit hochfragilem Zünder an meinem Gürtel.

Nach einer Weile habe ich sie dann gar nicht mehr gespürt. Die Waffe gehört einfach dazu und man beachtet sie kaum noch.

Aber der Gedanke, dass man sie mir abnimmt, behagt mir überhaupt nicht. Es ist wie eine vorangekündigte Kastration.

Der morgige Tag wird definitiv scheiße.

10

Fuchsjagd

Auf der Autobahn in Richtung Frankfurt überlege ich, was ich jetzt tun soll.

Das einzig Sinnvolle, was mir einfällt, ist, mich zu erschießen. Einfach die Pistole in den Mund stecken und abdrücken.

Es ist wahrlich nicht das erste Mal, dass mir dieser Gedanke durch den Kopf geht. Wenn die Zeit jetzt nicht reif ist, weiß ich es auch nicht.

Was soll schon passieren?

Das ist sicher nicht anders, als einen Fernseher auszuschalten. Es wird einfach schwarz. Und das Programm ist sowieso Schrott.

An eine Existenz nach dem Tod glaube ich nicht. Dieser ganze Jenseits-Hokuspokus ist kompletter Unsinn.

Ist er das?

Gehe ich spaßeshalber mal davon aus, dass ich nicht meinen Verstand verloren habe.

Vielleicht weiß ich, wo Rieke gefangen gehalten worden ist, weil sie es mir gesagt hat. Vielleicht hat sie aus einer anderen Welt Kontakt mit mir aufgenommen. Klingt abgedreht, aber irgendwie bin ich an die Information gelangt.

Will Rieke, dass ich die Täter finde?

Bei der Vorstellung wird mir heiß.

Was würde ich dafür geben, die Wichser in die Finger zu bekommen. Der Herr ist mein Zeuge.

Aber wie finde ich sie?

Darüber könnte ich mir den ganzen Tag den Kopf zerbrechen.

Plötzlich meldet sich meine Intuition erneut. Das ist dann bereits das zweite Mal an einem Tag. Erstaunlicherweise entstehen Gedankenblitze, wenn man nicht über eine Sache nachdenkt. In diesem Fall sind das die Mordfälle, an denen ich ermittle.

Die Begleiterin von Bender.

Die Frau hält sich in Frankfurt auf. Sie will das Buch, weiß aber nicht, wie sie es finden soll. Sie ist nicht nur in der Stadt, sie geistert im Bahnhofsgebiet herum.

Wenn dem so ist, bin ich in der Lage, sie aufzuspüren. Und zwar Oldschool-mäßig.

Es ist 02:36 Uhr.

Seit Stunden bin ich im Bahnhofsgebiet unterwegs und suche nach der Frau. Jedem Junkie, dem ich begegnet bin, habe ich ihr Bild unter die Nase gehalten. Ich bin in diversen Lokalen, Dönerläden und sogar in den meisten Hotels gewesen. Wobei es wirklich dreist von ihr wäre, sich weiterhin im Bahnhofsgebiet einzuquartieren. Aber ich darf nichts unversucht lassen.

Leider ist das Ergebnis meiner Bemühungen niederschmetternd. Niemandem ist die Frau aufgefallen. Der ein oder andere Junkie hat vorgegeben, sie gesehen zu haben, allerdings sind die nur an einer erhofften Belohnung interessiert gewesen.

Das eingewickelte Buch habe ich mir am Rücken hinter dem Gürtel in die Hose geschoben. Immer noch gehe ich davon aus, dass wegen des Buchs zwei Menschen gestorben sind. Ich halte es daher für vernünftiger, es bei mir zu tragen, als es im Auto liegen zu lassen.

Es nützt nichts. Ich gebe mich geschlagen. Auf diese Art werde ich die Frau nicht finden. So viel zum Thema Intuition.

Eigentlich ist das egal. Der einzige Grund, warum ich mich überhaupt mit der Sache beschäftige, liegt in meiner altbewährten Strategie der Selbstablenkung, mit der ich es immer wieder geschafft habe, meine echten Probleme zu verdrängen.

Auch auf die Gefahr hin, mich zu wiederholen: Diesbezüglich besitze ich einen hohen Spezialisierungsgrad.

Aufgrund dieser Fähigkeit gelte ich als mutig und risikobereit. Ein Draufgänger.

In Wahrheit bin ich das nicht. Ich denke nur selten über die Konsequenzen meines Handelns nach. Verfügt man über die Gabe, verspürt man keine Angst.

Jetzt habe ich allerdings einen Punkt erreicht, an dem ich mit meiner Strategie der Realitätsausblendung scheitere.

In der Kaiserstraße suche ich einen Asia-Kiosk auf und kaufe mir eine Dose mit chinesischer Lychee-Limonade.

Als ich zurück auf die Straße trete, lehne ich mich an eine Litfaßsäule und nippe an meinem Getränk.

Die Straße ist fast menschenleer.

Mir gegenüber auf der anderen Straßenseite basteln zwei Obdachlose eine Notunterkunft aus Kartons und Sperrmüll. An der Ecke zur Elbestraße steht eine einsame Prostituierte herum. Das war´s.

Nein, nicht ganz.

Ein Audi A4 fährt an mir vorbei.

Ich sehe mir die Felgen und die Antenne an. Vermutlich eine Zivilstreife. Die Bullen haben immer die billigsten Felgen und die größte Antenne.

Mir fällt ein Mann auf, der gerade im Begriff ist, schräg gegenüber in einen Transporter zu steigen.

Langsam löse ich mich von der Litfaßsäule und trete einen Schritt zurück. Nun habe ich freien Blick in Richtung Bahnhof. Dort, wo die Kaiserstraße endet und quasi auf den Bahnhof trifft, steht eine Frau an der Mauer des Abgangs zur B-Ebene. Soweit nichts Ungewöhnliches. Aber selbst aus der Entfernung erkenne ich, dass sie eine Funktionsjacke trägt. Diese Jacken werden gerne von Zivilkräften getragen. In meinem Magen kribbelt es leicht.

Früher hat jeder Depp bei einer Observation Cargohosen angezogen, weil sie mit ihren großen Taschen so schön praktisch sind. Zeitweise ist das so extrem gewesen, dass die Jungs genauso gut in Uniform hätten rumlaufen können. Mit North Face und Jack Wolfskin Jacken läuft es heute ähnlich.

Ich sehe mich weiter um und das Kribbeln in meinem Bauch wird stärker.

Langsam gehe ich in Richtung Bahnhof und biege die erste Straße nach rechts ab.

Etwa zwanzig Minuten lang wandere ich kreuz und quer durch das Bahnhofsgebiet.

Allmählich bekomme ich Gewissheit. Ich werde observiert.

An dieser Stelle gestehe ich mir ein, dass ich der größte Trottel bin, den die Welt je gesehen hat.

Meyer hat mich verarscht.

Selbstverständlich haben sie die Spuren in dem Haus entdeckt, die beweisen, dass meine Tochter dort gewesen ist.

Und was macht man in einem solchen Fall? Man fängt an, zu ermitteln.

Immerhin haben die Kollegen und Kolleginnen vom LKA den Tatort in einem Tötungsdelikt gefunden. Und das mitten auf dem Land. Da liegt es nahe, dass man sich mal in den umliegenden Dörfern umhört und die Ureinwohner fragt, ob ihnen in etwas Seltsames aufgefallen ist.

Jetzt darf jeder gerne raten, was den Leuten aufgefallen ist. Richtig. Meine Erscheinung inklusive der Fragen, die ich gestellt habe. Was bedeutet, sie wissen, dass ich der anonyme Anrufer gewesen bin. Ein dreifaches Hurra auf meine sprichwörtliche kriminalistische Erfahrung. Was bin ich für ein Depp.

Ich habe einen Tatort gefunden, den ich nicht finden kann. Ab sofort bin ich hochgradig tatverdächtig.

Mit meinem Anruf habe ich mir selbst ins Bein geschossen. Und zwar mit einer Schrotflinte.

Oder bilde ich mir das alles ein? Vielleicht ist es ein Teil, meines neuen Ich verliere den Verstand-Hobbys.

Gut jetzt mal ruhig Blut.

Was kann ich tun?

Ich muss einen Weg finden, um herauszufinden, was das LKA wirklich weiß.

Bei dem Vorwurf einer gewöhnlichen Straftat gäbe es einige Kollegen, dir mir helfen würden.

Aber bei dem Verdacht der Kindstötung hört die Freundschaft auf. Selbst diejenigen, die von meiner Unschuld überzeugt wären, würden sich nicht die Finger verbrennen wollen. Allein deswegen nicht, weil sie sich in mir irren könnten. Und den Schuh zieht sich niemand freiwillig an.

Außerdem wird der Fall vom LKA bearbeitet. Da kenne ich ohnehin kaum jemanden.

Jedes Ermittlungsverfahren, das sich bei einer hessischen Polizeibehörde in Bearbeitung befindet, kann im Computer eingesehen werden. Jedenfalls, wenn man an dem Vorgang berechtigt ist. Die Frage lautet: Kenne ich jemanden, der am Fall berechtigt ist, und wie komme ich an dessen Computer?

Zum einen gehören die Kollegen vom LKA zu dem Kreis.

Das nutzt mir nichts.

Wer noch?

Jana hat gesagt, dass unser Chef Bernd Schüler am Nachmittag wegen mir ein Gespräch mit der KD-Leitung geführt hat. Man will mir die Waffe abnehmen. Jana meint, das hängt mit meiner aktuellen psychischen Verfassung zusammen. Sozusagen eine präventive Entwaffnung, um mich vor mir selbst zu schützen.

Aber was, wenn es darum gar nicht geht? Vielleicht wollen sie mich eine Weile observieren und nehmen mir die Waffe unter einem Vorwand ab. Falls ich ein durchgedrehter Killer bin, ist es besser, ich habe keine Knarre am Gürtel.

Sehr gut möglich, dass Bernd an meinem Fall berechtigt ist.

Es gibt Vorwürfe, da wird auch der Chef nicht eingeweiht, weil er mit drinhängen könnte. Aber bei einem Tötungsdelikt gegen das eigene Kind, wird niemand ernsthaft denken, dass mein Chef mit von der Partie ist.

Und damit habe ich einen Plan.

Bernd ist ein guter Chef. Weder fachlich noch an seiner Personalführung lässt sich herummeckern. In zwei Jahren geht er in Pension.

Er gehört zu den Menschen, die sich das Passwort für ihren Computer aufschreiben. Ich habe mal durch Zufall gesehen, wie er den Zettel mit dem Passwort unter seiner Schreibtischauflage hervorgeholt hat. Bleibt zu hoffen, dass er mit dieser Tradition nicht gebrochen hat. Einen Versuch ist es wert.

Glück brauche ich ohnehin. Da ich bei dem Fachkommissariat für Tötungsdelikte arbeite, ist es gut möglich, dass dort selbst zu dieser Zeit Betrieb herrscht. Dann kann ich mir das Unternehmen abschminken.

Wenn sie mich observieren, werden sie auch mein Telefon abhören.

Daher versuche ich als Erstes, meine Begleiter davon zu überzeugen, dass ich nichts Böses vorhabe. Das hoffe ich, mit einer WhatsApp-Nachricht an Jana zu erreichen, von der ich erwarte, dass sie mitgelesen wird. Wobei mir einfällt, dass eine WhatsApp-Nachricht nicht so gut ist. Kann man theoretisch mitlesen, ist aber schwierig. Besser eine SMS. Da funktioniert das sicher.

Ich erreiche meinen Wagen, der am Ende der Kaiserstraße steht, und setze mich auf den Fahrersitz. Dann tippe ich eine SMS an Jana.

Hallo Jana. Ich weiß nicht, ob ihr noch im Dienst seid. Daher eine SMS (WhatsApp spinnt). Ich habe ein paar interessante Dinge ermittelt. Ich fahr jetzt ins PP, um etwas am PC abzugleichen. Wir sehen uns morgen.

Ich verziehe das Gesicht, als mir einfällt, dass es keinen Grund gibt, ins Präsidium zu fahren. Schließlich steht ein dienstlicher Laptop bei mir zu Hause. Ich vertraue darauf, dass dieses Detail übersehen wird.

Soll ich versuchen, herauszufinden, ob die wirklich an mir dran sind?

Den Versuch einer Zielperson, eine Observation zu erkennen, nennt man schütteln.

Das Blöde beim Schütteln ist, dass die Absicht von den Observanten erkannt werden kann, was möglicherweise eine Reaktion provoziert, die ich nicht provozieren möchte. Nämlich meine sofortige Festnahme. Also lass ich das besser.

Ich starte den Wagen und fahre Richtung Präsidium.

Nachdem ich das Bahnhofsgebiet verlassen habe, taucht rechterseits die von Scheinwerfern angestrahlte Fassade der Alten Oper auf. Es herrscht kaum Verkehr.

In den leeren Fluren des Präsidiums ist eine Observation unmöglich. Ihnen bleibt nur die Möglichkeit, draußen auf mich zu warten.

Zehn Minuten später stehe ich an der Schranke zur Hofeinfahrt.

Ich halte meine Einfahrtskarte an das Lesegerät, der Schlagbaum öffnet sich und ich fahre in den Innenhof.

Nachts ist die ansonsten prekäre Parksituation entspannt. Wenn ich mich richtig erinnere, ist das Präsidium 2002 eingeweiht worden. In dem Betonklotz arbeiten zweitausendfünfhundert Mitarbeiter auf einer Gesamtfläche von rund einhundertdreißigtausend Quadratmetern. An vieles ist bei dem Bau gedacht worden. An Parkplätze nicht. Wie sie die vergessen konnten, ist mir unbegreiflich. Es ist ja nicht so, dass es keine verlässlichen Daten gegeben hätte, um die Anzahl der nötigen Stellflächen abzuschätzen. Irgendwo ist bei der Planung ein Komma verrutscht.

Ich stelle den Wagen ab, betrete das Präsidium durch einen der Hofeingänge und gehe zu den Fahrstühlen. Meine Dienststelle befindet sich im vierten Stockwerk in der Spange Blau.

Der Plan ist simpel. Vorausgesetzt, niemand ist da, werde ich im Geschäftszimmer den Generalschlüssel aus dem Schlüsselkasten nehmen und mir damit Zutritt zu Bernds Büro verschaffen. Ist der Schlüssel nicht an seinem Platz, ist das kein Grund, zu verzweifeln. In diesem Fall besuche ich den Kriminaldauerdienst. Der KDD vertritt die Dienststellen der Kripo in der Nacht und an Feiertagen. Dort bekommt man einen Generalschlüssel für das ganze Haus. Der Schlüssel wird regelmäßig gebraucht, daher dürfte das kaum Verdacht erregen.

In der vierten Etage öffnet sich die Fahrstuhltür. Nach dreißig Metern über den menschenleeren Gang stehe ich vor der Glastür meiner Dienststelle.

Der Flur hinter der Tür ist dunkel. Ein gutes Zeichen.

Eine Minute später habe ich Gewissheit. Es ist niemand anwesend.

Im Geschäftszimmer nehme ich mir den Generalschlüssel, der dort hängt, wo ich es erwarte.

Tempo ist angesagt.

Jede Minute könnte jemand auftauchen.

Außerdem muss ich im Anschluss an die Aktion in mein eigenes Büro gehen, um dort irgendeinen Quatsch am Computer zu machen. Es gut möglich, dass sie den PC überwachen, und wenn ich ankündige, am Computer zu arbeiten, sollte ich das auch tun.

Ich glaube, ich habe bereits erwähnt, dass Bernd kurz vor der Pensionierung steht. Je näher er dem Abschied vom Arbeitsleben kommt, umso gemütlicher wird die Einrichtung seines Büros. Es scheint, als würde er versuchen, den Arbeitsplatz seiner privaten Wohnung anzugleichen. Mittlerweile gibt es ein Aquarium, ein kleines Sofa, eine Menge Topfpflanzen und Farne sowie einen Haufen gerahmter Bilder an den Wänden.

Wenn Bernd seinen Hut nimmt, wird ein Umzugsunternehmen nötig sein, um sein Inventar wegzuschaffen.

Ich setze mich an den Schreibtisch, sehe unter der Schreibunterlage nach und halte dabei die Luft an.

Das Glück bleibt mir treu. Der Zettel ist da.

So schnell wie möglich fahre ich den Computer hoch, melde mich mit der Kennung meines Chefs an und starte die Vorgangsanwendung.

Bernd hat als Dienststellenleiter wenig mit Sachbearbeitung zu schaffen. Daher gibt es nur eine Handvoll Vorgänge zu sehen.

Der erste Vorgang auf der Liste trägt die Bezeichnung Tötungsdelikt zum Nachteil Rieke Steyn (Leseberechtigung).

Eine gefühlte Ewigkeit starre ich auf den Vornamen meiner Tochter, dann erwache ich aus der Versteinerung und öffne die Datei.

Wie erwartet hat der Vorgang eine kaum überschaubare Anzahl von Dokumenten. Befragungen von mehr als einem Dutzend Personen aus der Nachbarschaft, die zu nichts geführt haben, Funkzellenauswertungen, Anträge für die Untersuchung von vermeintlichen Spurenträgern, psychologische Gutachten, Wegzeitberechnungen, Einsatzbefehle für Einheiten der Bereitschaftspolizei, um Waldstücke abzusuchen.

Kenne ich alles. Nicht im Detail, aber das ist auch nicht notwendig.

Ich lasse die Liste der Berichte und Formulare nach dem Datum der Entstehung sortieren.

In den ersten vier Wochen nach Riekes Entführung ist ein richtiger Wirbel veranstaltet worden. Ständig wurde Berichten geschrieben. Dann kehrte Ruhe ein. Eine Ruhe, die bis vor einigen Tagen Bestand hatte. Schließlich explodierte die Sache erneut. Die neuerliche Betriebsamkeit hat mit meinem anonymen Hinweis auf den möglichen Tatort begonnen.

Es gibt einen Vermerk der Notrufzentrale mit einer angehängten Audiodatei meines Anrufs. Den brauche ich mir nicht anhören. Ich weiß, was ich gesagt habe.

Schließlich finde ich die Zeugenaussage einer Erna Hambach. Es stellt sich heraus, dass es sich bei Frau Hambach um die Bedienung in der Bäckerei handelt, die mir den Hinweis auf das Haus gegeben hat.

Ich könnte mich stundenlang für meine Dämlichkeit ohrfeigen. Wie habe ich annehmen können, dass die nicht in dem nächstgelegenen Ort die Leute befragen? Letztendlich ist das eine Standardmaßnahme, die man selbst dann durchzieht, wenn man nicht an einen Erfolg glaubt.

Dass ich bei Frau Hambach in der Bäckerei gewesen bin, lässt sich nicht leugnen.

Ich überfliege die Liste der Dokumente weiter.

Einsatzbefehl MEK-Darmstadt

Ich sehe mir den Befehl an.

Nun ist es amtlich. Das MEK-Darmstadt observiert mich. Wenn sie das Frankfurter MEK genommen hätten, wäre das fast schon eine Beleidigung gewesen. Nicht wenige von denen kenne ich beim Vornamen.

Außerdem weiß ich jetzt, dass sie einen Sender in meinem Wagen verbaut haben, was auch keine echte Überraschung mehr ist.

Unter der Rubrik Einsatzleitlinien steht folgender Satz: Wirkung vor Tarnung.

Das gefällt mir nicht. Es bedeutet, dass es der Einsatzleitung wichtiger ist, mich durch das MEK unter Kontrolle zu halten, als dass die Observation auffliegt. Der Einsatzbefehl kann dem Umstand geschuldet sein, dass die ohnehin annehmen, ich würde raffen, was los ist. Es kann aber genauso gut bedeuten, dass meine Festnahme unmittelbar bevorsteht und sie kein allzu großes Risiko mehr eingehen wollen.

Irgendwie beschleicht mich das Gefühl, dass ich das nächste Mal in einer Gewahrsamszelle und nicht in meinem Bett schlafen werde.

Auf jeden Fall weiß ich jetzt, warum Meyer mich einbestellt hat.

Er wollte wissen, wie ich auf die Nachricht reagiere, dass sie in dem Haus nichts gefunden haben.

Abgesehen davon, ist es die perfekte Möglichkeit gewesen, meinen Wagen mit einem GPS-Sender zu präparieren. Ein besserer Ort als der Parkplatz des LKA ist kaum vorstellbar.

Und jetzt observieren sie mich, um zu sehen, was ich Spannendes unternehme. Zum Beispiel wie ein Vollidiot zu dem Haus zu rasen, um mich davon zu überzeugen, ob der Anhänger noch auf der Matratze liegt. Das wäre der endgültige Beweis, dass ich den Tatort kenne, und aussagekräftiger als alle Zeugenaussagen.

Ich suche weiter.

Leider finde ich keinen Durchsuchungsbericht für das Haus. Der hätte mich brennend interessiert. Vermutlich befindet sich der Bericht in einem Untervorgang, für den sie Bernd nicht berechtigt haben, weil es nicht notwendig erschien.

Mein Blick bleibt an einer Berichtsbezeichnung kleben.

Videomaterial ARAL-Tankstelle, Steyn?

Was soll das sein?

Ich klicke das Dokument an. Der Bericht ist auf die Schnelle geschrieben und nicht abgeschlossen.

Ermittlungsbericht

Der zugrunde liegende Sachverhalt wird als bekannt vorausgesetzt.

Ermittlungen ergaben, dass der anonyme Hinweis auf das mittlerweile als Tatort bestätigte Haus in einem Waldstück in der Nähe von Tringenstein durch den Vater des Opfers,

Thomas STEYN (w. P. b.),

getätigt wurde.

Aufgrund des sich durch diesen Umstand ergebenden Tatverdachts gegen STEYN, werden aktuell bereits zur Tatzeit gesicherte Beweismittel erneut überprüft und bewertet. Bis zum Berichtszeitpunkt konnten auf diesem Weg jedoch keine Beweise, die für eine Täterschaft STEYNS sprechen, erhoben werden.

Allerdings gelang es durch Ermittlungen im erweiterten Umfeld des Tatortes, ein bereits ausgewechseltes aber nicht überspieltes Überwachungsvideoband einer ARAL-Tankstelle in Oberndorf zu sichern. Besagte Tankstelle befindet sich fünf Kilometer vom Tatort entfernt.

Auf dem Band ist eine männliche Person zu erkennen, die auffällige Ähnlichkeit mit STEYN aufweist.

Der Aufnahmezeitpunkt liegt laut aufgezeichneter Banddatierung drei Tage vor der Entführung des Opfers.

Ein in Auftrag gegebenes biometrisches Gutachten scheiterte aufgrund der mangelhaften Qualität des Videomaterials.

Wahllichtbildvorlagen bei dem Personal der Tankstelle führten nicht zu einer Wiedererkennung.

Eine Funkzellenauswertung war wegen des zeitlichen Verzuges nur bedingt möglich und erbrachte ebenfalls keine weiteren Erkenntnisse.

Eine eindeutige Identifizierung STEYNS ist derzeit nicht gegeben. Daher erscheint es nach hiesiger Einschätzung als fraglich, ob das Videomaterial als gerichtsfestes Beweismittel in ein mögliches Strafverfahren gegen den Tatverdächtigen eingeführt werden kann.

An dieser Stelle bricht der Vermerk ab.

»Wollt ihr mich veraschen oder was?«

Da will mich jemand reinlegen. Anders ist das nicht zu erklären. Aber warum sollte man das tun? Das ist komplett sinnbefreit.

Ich glotze auf den Bildschirm und bemerke erst nach längerer Zeit, dass eine Videodatei zu dem Bericht gehört.

Während ich die Datei öffne, fängt mein Herz an, zu rasen.

Was soll das? Ich war nie in dieser Tankstelle.

Ich klicke die Datei an und das Video startet.

Auf der Aufnahme ist der übliche Verkaufsraum einer Tankstelle zu erkennen. Wie so oft hat der Inhaber keine Sekunde an den Gedanken verschwendet, wie man eine Überwachungskamera am sinnvollsten aufhängt. Die Kamera filmt den Raum aus Sicht der Kasse, schräg von oben. Dadurch ist zwar viel vom Verkaufsraum zu sehen, aber wenn eine Person direkt vor der Kasse steht, ist die Perspektive unbrauchbar. Völlig klar, dass sie mit der Aufnahme kein biometrisches Gutachten bekommen. Das Gesicht wird durch den Winkel verzerrt.

Ein Mann betritt den Raum durch die Schiebetür des Eingangs. Er trägt Jeans, dunkle Schuhe und eine schwarze Lederjacke.

Bei der Jeans und den Schuhen fällt mir nichts auf, aber die Lederjacke sieht meiner ziemlich ähnlich.

Als die Person die Kasse erreicht, halte ich den Atem an.

Ich stoppe das Video und beuge mich vor, um das Standbild besser zu sehen.

Plötzlich bin ich mir nicht mehr so sicher, ob ich nicht doch an dieser Tankstelle gewesen bin.

Die Haare, die Gesichtsform.

Bin das ich?

»Nein, unmöglich.«

Ich fange an, zu lachen.

Die schaffen es noch, dass ich glaube, meine Tochter umgebracht zu haben. Jetzt identifiziere ich mich schon selber.

Gut, der Kerl sieht mir ähnlich. So etwas gibt es, das ist kein Hexenwerk.

Vielleicht sieht er mir auch nur so ähnlich wegen dieses bekloppten Kamerawinkels.

Fakt ist, dass ich das nicht bin.

Selbstverständlich kann ich nicht mehr sagen, wo ich mich vor Wochen an einem bestimmten Tag, zu einer bestimmten Uhrzeit aufgehalten habe. Aber das hier ist eine Tankstelle irgendwo in der Walachei. Da habe ich nichts zu suchen. Daran könnte ich mich erinnern.

Allmählich beruhige ich mich.

Wie hat sich der Verfasser des Berichts ausgedrückt? Bei dem Video handelt es sich um kein gerichtsfestes Beweismittel. Das ist richtig, weil nicht zu beweisen ist, dass ich auf dem Band zu sehen bin. Objektiv belastet es mich daher nicht.

Auf einer subjektiven Ebene tut es das aber doch.

Ermittlungsverfahren werden durch Menschen geführt und Urteile durch Menschen gefällt. Und leider unterliegen alle Menschen denselben psychologischen Zwängen.

Wenn jemand an meine Schuld glaubt, wird er mich auf dem Video erkennen, weil er mich erkennen will. Und auch wenn es kein ordentliches Beweismittel ist, so erzeugt es dennoch unbewusst eine Vorstellung meiner Schuld.

Es gibt einen weiteren Aspekt. Selbst wenn ich das auf dem Video bin, was beweist das Video? Nur, dass ich kurz vor der Entführung meiner Tochter in der Nähe dieses Hauses gewesen bin. Es ist noch lange kein Tatbeweis.

Aber das ist nebensächlich.

Das Video verschlechtert meine Situation definitiv. Ich frage mich, wie viel Pech man haben kann.

Während ich den Computer ausschalte, ertappe ich mich bei der Frage, ob ich das nicht doch bin. Wenn ich selber schon zweifle, kann ich anderen das nicht übel nehmen.

Ich stehe auf und verlasse das Büro.

Eigentlich habe ich mir vorgenommen, noch ein wenig mit meinem eigenen Computer herumzuspielen, weil dieser möglicherweise überwacht wird. Aber dazu fehlt mir jetzt der Nerv.

Hauptsache weg hier.

Es ist kurz nach vier Uhr.

Nachdem ich das Präsidium verlassen habe, bin ich zurück ins Bahnhofsgebiet gefahren und eine Weile ziellos im Kreis gelaufen.

Nun betrete ich in Gedanken versunken die Eingangshalle des Bahnhofs.

Am Tag herrscht in dem zweihundertsiebzig Meter breiten Sackbahnhof mit seinen fünfundzwanzig Gleisen ein unglaubliches Gedränge. Um diese Uhrzeit ist hier kaum etwas los. Einige Reinigungsfahrzeuge fahren um die Ecken und nur vereinzelte Pendler hetzen in Richtung der unterirdischen S- und U-Bahn-Ebenen. Das wird sich bald ändern.

In der Haupthalle, über die sich ein Dach aus Eisenträgern und Glas spannt, entdecke ich einen Bäckereistand, der gerade öffnet. Da ich die ganze Nacht wach gewesen bin, sollte Kaffee nicht das Getränk der Wahl sein, aber ich habe trotzdem Lust darauf.

Ich bestelle mir einen und halte wenig später einen großen Pappbecher in der Hand.

Mein Wagen steht an der Südseite des Bahnhofs.

Als ich das Präsidium verlassen habe, wollte ich eigentlich nach Hause fahren, um mich hinzulegen. Aber meine Angst hat mich davon abgehalten.

Mich hat die Idee beschlichen, dass ich festgenommen werde, wenn ich in die Wohnung gehe.

Bei Observationen geschieht das häufiger. Eine Zielperson wird observiert, da man sich erhofft, der Kerl werde etwas Spektakuläres unternehmen. Das passiert nicht. Statt die verscharrte Leiche im Schrebergarten auszugraben, fährt der Mann nach Hause und legt sich hin. Der Einsatzleiter verliert den Spaß an der Sache und gibt den Zugriff frei, weil er nichts Besonderes mehr erwartet.

Allein die Vorstellung, im Tiefschlaf durch ein SEK aufgeweckt zu werden, das mir mit der Ramme die Tür einschlägt, versetzt mich beinahe in Panik.

Die Aktion im Präsidium war ein echter Rohrkrepierer. Das Einzige, was ich erreicht habe, ist, dass ich nun noch weit mehr verwirrt bin als vorher.

Ich bin mit meinem Latein am Ende. Was soll ich jetzt machen? Für immer im Bahnhof bleiben? Das würde mir auf Dauer nichts nutzen.

Vielleicht bin ich zu paranoid und meine Festnahme steht überhaupt nicht auf dem Programm. Aber früher oder …

Etwas passiert.

Jetzt, wo ich definitiv weiß, dass ich observiert werde, ist es kein Problem mehr, die Kollegen zu erkennen.

Wenn ich mich nicht irre, kommen sie näher.

Sie ziehen das Netz zu.

Und das bedeutet, sie haben den Auftrag erhalten, mich festzunehmen. Wirklich überrascht bin ich nicht. Ich kann mir lebhaft vorstellen, wie die Entscheidungsträger in den letzten Stunden mit sich gerungen haben. Jetzt haben sie offensichtlich kalte Füße bekommen. Die Angst, dass ich mit meiner Waffe groben Unfug anstelle, ist wohl zu groß geworden.

Niemals werde ich mich freiwillig verhaften lassen.

Eines steht fest. Schnappen sie mich, lande ich in einer Zelle oder in der Nervenklinik. Beide Alternativen sind hochgradig beschissen.

Etwa dreißig Meter von mir entfernt befindet sich der Abgang zu den S- und U-Bahn-Gleisen. Ich gehe in die Richtung, wobei ich unterwegs an meinem Kaffee nippe.

Im Moment ist der Ring der Kollegen zu groß, es gibt zu viele Lücken im Netz. Ich baue darauf, dass sie nicht übermotiviert zur Attacke blasen und lieber versuchen, eine günstigere Situation für den Zugriff abzuwarten. Immerhin bin ich bewaffnet und sie wissen nicht, wie ich auf einen Festnahmeversuch reagieren werde. Einen Shootout riskieren sie hoffentlich nicht.

Mein Kalkül geht auf.

Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie sich zwei von ihnen in meine Richtung bewegen. Sie wirken angespannt, bewegen sich aber im normalen Schritttempo in meine Richtung.

Mir fällt eine weitere Aktion ein, mit der ich mir etwas Zeit verschaffen kann.

Ich nehme das Handy und rufe Meyer an. Der sitzt sicher gerade in einem Befehlsraum und koordiniert den Zugriff.

Es klingelt nur zweimal, bis Meyer abhebt.

»Denken Sie wirklich, ich habe meine Tochter ermordet?«, frage ich ohne Gesprächseinleitung.

Für einen Moment herrscht Schweigen. Aber ich habe das Gefühl, als ob die MEK-Leute den Abstand zu mir nicht weiter verringern. Sie haben sicher auf die Schnelle den Auftrag bekommen, sich bis auf Weiteres zurückzuhalten. Abbruch, Abbruch, Abbruch. Mehr muss man nicht sagen, um den Zugriff abzublasen.

Das bringt mir ein paar Meter Vorsprung.

»Was haben Sie vor?«, fragt Meyer.

»Beantworten Sie meine Frage.«

Meyer seufzt. »Was ich glaube, spielt keine Rolle. Ich versichere Ihnen, dass ich die letzten Tage damit verbracht habe, eine Erklärung dafür zu finden, weshalb Sie den Tatort kennen, ohne etwas mit der Tat zu tun zu haben. Mir ist keine vernünftige eingefallen. Helfen Sie mir auf die Sprünge. Ich bin für jede Unterstützung dankbar.«

»Das kann ich nicht.«

Kurz überlege ich, Meyer von den Träumen zu erzählen. Aber das Einzige, was das bringen würde, ist, dass ich definitiv in der Psychiatrie und nicht in der JVA lande.

»Wenn ich den Ort kenne, an dem meine Tochter gefangen gehalten wurde. Warum habe ich ihn selber anonym gemeldet? Und warum habe ich mich vorher nach dem Haus erkundigt?«

»Die Frage ist berechtigt.« Meyer legt eine kurze Pause ein. »Haben Sie damals die Serie Twin Peaks gesehen?«

»Ja.«

»Wenn ich mich richtig erinnere, hat sich am Ende herausgestellt, dass der Vater des getöteten Mädchens der Mörder war. Der Mann wusste auch selber nicht, was er getan hatte. Er hatte es verdrängt.«

»Das erklärt aber nicht, warum ich angerufen habe.«

»Vielleicht hat Ihr Unterbewusstsein Sie dazu gebracht. Ohne sich dessen bewusst zu sein, haben Sie sich selbst eine Falle gestellt.«

»Unbewusste Schuldgefühle.«

»Genau. Ein Teil von Ihnen will mit der Sache abschließen.«

»Mit dem Teil von mir werde ich mal ein ernstes Wort reden.«

Ich erreiche den Abgang und nehme die Treppe nach unten.

In dem Moment, indem ich den Sichtbereich meiner Verfolger verlasse, schmeiße ich den Becher weg und springe in großen Sätzen die Treppe hinab.

Sobald die Kollegen die leere Treppe sehen, werden sie wissen, dass ich Gas gegeben habe. Und das bedeutet aus ihrer Sicht nur eines. Ihre Zielperson ist auf der Flucht.

Ich sprinte zur nächsten Treppe und jage weiter abwärts.

Nun stehe ich auf dem S-Bahn-Gleis.

Es wäre gut, wenn hier eine S-Bahn stände. Ist aber nicht so.

Auf der Anzeigentafel sehe ich, dass die Bahn in Richtung Offenbach in drei Minuten einrollt. Drei Minuten habe ich nicht. Ich habe nicht mal eine Minute.

Soll ich in den Tunnel fliehen?

Durch die S-Bahn-Tunnel sind schon oft Straftäter stiften gegangen. Allerdings sind auch einige von denen im wahrsten Sinne des Wortes auf der Strecke geblieben. Die Tunnel sind gefährlich.

Ich entscheide mich, es bei der U-Bahn zu versuchen, und renne weiter. Wenn das nicht klappt, nehme ich den Tunnel.

Die U-Bahn-Gleise liegen auf einer Zwischenebene, zwischen den oberirdischen Gleisen des Fernverkehrs und der S-Bahn.

Nach dreißig Metern erreiche eine kurze Rolltreppe die nach oben zur U-Bahn führt.

Ich hetze die Treppe hoch.

Am Gleis angekommen, sehe ich rechts von mir eine Bahn stehen. Die wird gleich in Richtung Messe abfahren. Die Drucktaster an den Türen blinken, was bedeutet, dass sich die Türen jeden Moment schließen werden.

Ich springe in die Bahn, die zu einem Drittel mit Menschen gefüllt ist, deren Verstand noch im Bett liegt und schläft.

Zügig laufe ich in Fahrtrichtung durch den Waggon. Dabei drehe ich mich fortlaufend um. Die blöden Türen schließen nicht.

Ich bleibe an einer Tür stehen und blicke zurück. Endlich fängt das Warnsignal an, zu piepen, und die Türen bewegen sich.

Weiter hinten springen zwei Männer in die Bahn.

Ich strecke meinen Arm in den Spalt der sich schließenden Tür.

Für eine Schrecksekunde befürchte ich, dass sie mir den Arm abquetschen wird. Endlich reagieren die Sensoren der Tür, widerwillig fährt sie ein Stück auf und ich quetsche mich nach draußen.

Durch die Fenster der Bahn sehe ich, wie die beiden Typen versuchen, auszusteigen. Aber es ist zu spät.

Zwei bin ich losgeworden. Fragt sich, wie viele ich noch am Arsch habe.

Ich befürchte, ich bin wichtig genug, um mir ein ganzes Kommando auf den Hals zu hetzen. Das können dann zehn oder mehr Beamte sein.

Soll ich jetzt den Tunnel nehmen?

Da ich bereits Bahnleichen gesehen habe, entscheide ich mich dagegen.

Ich sprinte in Richtung des Aufgangs an der Nordseite des Bahnhofs. Wenn ich die Treppe nehme, erreiche ich die B-Ebene. An der Stelle, wo ich in der B-Ebene herauskommen werde, befindet sich ein Aufgang, der mich nach draußen bringen wird.

Ich bemerke, dass ich immer noch mein Handy in der Hand halte. Die Verbindung zu Meyer ist weiterhin aktiv. Ich unterbreche das Gespräch und stecke das Handy in die Hosentasche.

Meine einzige Chance besteht in der Größe des Bahnhofs. Es gibt Dutzende von Treppen, drei unterirdische Ebenen und eine Vielzahl von Gängen, die alles verbinden. Selbst wenn sie mit fünfzehn Mann unterwegs sind, wird es nicht leicht für sie, den Bahnhof auf die Schnelle hermetisch abzuriegeln. Irgendwo bleibt eine Lücke.

Blöde ist nur, dass sie über eine Telefonkonferenz miteinander in Kontakt stehen und die beiden aus der U-Bahn bestimmt gemeldet haben, in welche Richtung ich gelaufen bin.

Ich habe die Treppe zur B-Ebene hinter mich gebracht.

Meine Lungen pfeifen wie der kaputte Druckbehälter einer alten Dampflok. Als Raucher könnte ich den Fluchtversuch an dieser Stelle abbrechen.

Zwanzig Meter links von meiner Position ist der Aufgang, der an die Oberfläche führt. Wenn ich die Treppe nehme, komme ich am Taxistand raus. Dort herrscht immer Betrieb. Mit etwas Glück finde ich zwischen den Fahrzeugen Deckung und es gelingt mir, mich aus dem Staub zu machen.

Ich renne los und passiere eine der Betonsäulen, die überall die Sicht verdecken.

Von rechts knallt ein Mann gegen mich. Der Aufprall ist heftig und ich kann mich nur mit Mühe auf den Beinen halten.

Das ist ein Kollege, Anfang zwanzig. Der Junge wurde von unserem Zusammenstoß genauso überrascht wie ich, fängt sich aber schnell.

Mit beiden Händen greift er den Kragen meiner Lederjacke, dreht das Becken nach außen und will mir mit einem Low-Kick die Beine unter dem Hintern wegtreten.

Ich kann nicht sagen, wie oft ich mich während meiner Zeit auf dem Revier geschlagen habe. Aber eines steht fest, die Kampferfahrung meines Gegenübers stammt ausschließlich aus dem klimatisierten Ju-Jutsu-Dojo im Präsidium.

Ich greife ihn ebenfalls am Kragen und ziehe ihn an mich heran. Gleichzeitig lege ich den Kopf in den Nacken, um Schwung zu holen.

Mit dem ersten Stoß meiner Stirn zertrümmere ich sein Nasenbein. Das Blut spritzt ihm aus den Nasenlöchern, als wäre in seinem Kopf eine Flasche Ketchup explodiert.

Der zweite Stoß trifft seine rechte Augenhöhle.

Seine Hände lösen sich von meinem Kragen, der Mann sinkt zu Boden.

»Halt, Polizei!«, schreit eine Frauenstimme hinter mir.

Ich wirbele herum.

Meine Rechte schiebt dabei automatisch die Jacke zur Seite und umfasst das Griffstück der Pistole.

»Hände von der Waffe oder ich schieße!«

Die Kollegin ist zehn Meter von mir entfernt. Sie sieht ebenfalls so aus, als hätte sie erst kürzlich ihr Abi gefeiert. Mein Gott, hat die überhaupt schon einen Führerschein?

Sie hält ihre Pistole mit beiden Händen. Die Mündung deutet auf meine Brust.

»Wissen deine Eltern was du hier machst?«, rufe ich, die Hand weiterhin an der Waffe.

Langsam bewegt sie sich auf mich zu.

»Tu es nicht«, ruft sie.

Ich bin chancenlos. Bis ich die Pistole gezogen habe, hat sie genug Zeit, fünfmal abzudrücken. Auch wenn diese MEK-Leute scheinbar direkt vom Schulhof verpflichtet worden sind, schießt jeder von ihnen deutlich besser, als ich es jemals könnte.

»Nimm die Hand von der Waffe. Mach das nicht.«

Ich erkenne die Angst in ihrem Gesicht. Sie spürt, dass ich sie zwingen werde, mich zu töten.

Ich empfinde Mitleid mit ihr. Ich meine das weder sarkastisch oder höhnisch. Sie tut mir wirklich leid. Das hat sie nicht verdient.

Aber meine Reise endet hier.

Suicide by cop. Nie hätte ich für möglich gehalten, dass so mein Tod aussieht.

Ich schließe die Augen, weil ich nichts sehen muss, ich habe nicht vor, abzudrücken. Es reicht, wenn ich die Waffe aus dem Holster reiße.

Die Kollegin fängt an, zu schreien.

Ich öffne die Augen.

Sie ist zu Boden gestürzt. Mit beiden Händen greift sie sich an den linken Oberschenkel. Die Waffe hat sie fallen gelassen.

Etwa fünfzehn Meter hinter der Polizistin rennt eine Frau auf mich zu.

Ihre schwarzen Haare sind zu einem Pferdeschwanz gebunden. Sie trägt einen dunklen Stoffmantel, der ihr bis zu den Knien reicht. In ihrer Rechten hält sie eine Pistole mit einem ungewöhnlich langen Lauf. Schalldämpfer.

Ich erkenne sie sofort. Es ist die Frau von dem Radarbild, und wenn ich mich nicht völlig irre, hat sie soeben der MEK-Kollegin aus vollem Lauf heraus ins Bein geschossen und ich bin wohl der Nächste.

Nein, sie wird mich nicht töten. Sie will das Buch und weiß nicht, wo es sich befindet. Andererseits scheint sie zu wissen, dass ich es habe. Was seltsam genug ist. Und wie zum Teufel hat sie mich gefunden?

Die Frau ist jetzt auf Höhe der sich am Boden wälzenden Polizistin. Mit einem kurzen Tritt kickt sie deren Pistole weg.

Dann ist sie bei mir, packt mich am Ärmel und zieht mich mit sich.

»Zieh die Jacke aus«, sagt sie, während wir in Richtung des Aufgangs laufen. Dabei steckt sie die Pistole in ein Schulterholster unter ihrem Mantel.

Gauland ist mit einer schallgedämpften Zweiundzwanziger getötet worden.

Ich halte jede Wette, dabei handelt es sich um die Waffe, mit der die Frau gerade geschossen hat.

Wie sagt man? Der Feind meines Feindes ist mein Freund.

Spätestens jetzt habe ich den wahren Sinn des Sprichwortes erkannt. Mir ist völlig egal, was die Frau getan hat. Zumindest für den Moment stehen wir auf derselben Seite.

Hektisch hole ich die wichtigsten Dinge aus den Taschen. Schlüssel, Handy und Geldkarten, um sie mir in die Hosentaschen zu stopfen. Dann ziehe ich die Jacke aus und stopfe sie in einen Mülleimer.

Wir rennen die Treppen nach oben und erreichen den Taxistand, ein größerer Platz an der Nordseite des Hauptbahnhofs. An die vierzig Fahrzeuge stehen in fünf Reihen und warten auf das Tagesgeschäft. Bald werden die pendelnden Banker zu Hunderten aus den einfahrenden ICEs gespuckt.

Die Frau nimmt meine Hand. Jetzt, nachdem wir den sichtgeschützten Bereich des Treppenaufgangs hinter uns gelassen haben, müssen wir uns unauffällig bewegen. Das bedeutet in erster Linie langsam.

Ich atme tief aus und versuche, die Kontrolle zu behalten. Was alles andere als leicht ist.

Das Konzept, auf das wir vertrauen, beruht auf der Inflexibilität der Wahrnehmung bei erwartetem Verhalten des Gesuchten.

Meine Jäger suchen nach einem Mann in einer schwarzen Lederjacke, der allein auf der Flucht ist. Nun bin ich ein Mann in einem grauen Kapuzenpulli mit einer Frau an seiner Seite, mit der er Hand in Hand läuft.

Dass ein Flüchtender auf die Schnelle versucht, sein äußeres Erscheinungsbild zu verändern, ist nichts Ungewöhnliches. Damit rechnen die Kollegen.

Aber woher soll die Frau so plötzlich aufgetaucht sein?

Sieht uns jemand aus der Entfernung, wird sein Blick ohne jegliche Verdachtsschöpfung weitergleiten. Nur aus der Nähe gibt es ein Problem.

Wobei das nur die halbe Wahrheit ist. Wenn die angeschossene Kollegin gefunden wird oder es schafft, einen Notruf abzusetzen, ist die Tarnung dahin.

Vielleicht ist das bereits geschehen.

Daher besitzen wir für unsere Flucht selbst im besten Fall nur ein äußerst kleines Zeitfenster.

Die Frau lenkt mich zum nördlichen Ende des Bahnhofgebäudes.

»Mein Wagen steht da hinten.«

Ich hoffe nur, dass da hinten nicht so weit hinten ist, wie ich befürchte. Jeder Meter, den wir zurücklegen, kostet wertvolle Sekunden.

Sie umfasst meine Hüfte und ich lege reflexhaft den Arm um ihre Schulter.

Ich wage kaum, zu atmen. Mein Blick ist auf den Boden vor mir gerichtet. Bloß keine Auffälligkeiten setzen, mit der man einen Jagdinstinkt weckt.

Was ist mit der angeschossenen Polizistin? Haben die Kollegen sie schon gefunden? Oder hat sie sich von dem Schock erholt und einen Notruf abgesetzt?

In beiden Fällen wüsste die Einsatzleitung, dass der Zugriff definitiv in einem Desaster geendet hat, was das Auslösen einer Großfahndung zur Folge hätte. Damit wäre uns jeder Bulle in der Stadt auf den Fersen. Das Schlimme daran ist, dass viele wissen, nach wem sie suchen müssen. Frankfurt ist groß, aber es ist nicht New York City. Man kennt sich.

Eine Minute später zieht meine Retterin einen Autoschlüssel aus der Jackentasche und betätigt den Knopf für die Zentralverriegelung. Zwanzig Meter vor uns fängt der Warnblinker eines Mercedes CLA an, zu leuchten.

Das ist der Wagen von dem Radarbild. Die gestohlenen Kennzeichen sind ausgetauscht worden. Zum Glück. Das würde die Flucht ansonsten nicht gerade erleichtern.

Wir erreichen das Auto und ich gehe zur Beifahrerseite.

Beim Einsteigen fällt mir etwas ein. Ich ziehe das Handy aus der Hosentasche und schalte es aus. Ein eingeschaltetes Handy in der Hose mit sich herumzutragen, ist keine gute Idee. Solche Fehler darf ich mir nicht leisten.

Eigentlich sollte ich es wegschmeißen, aber vielleicht brauche ich es noch mal.

Als wir losfahren, stütze ich den Ellbogen an der Türverkleidung ab und lege meinen Kopf in die Handfläche. Ich bin mir nicht sicher, ob das nun sonderlich unauffällig ist, aber so ist mein Gesicht kaum zu erkennen.

Wir fahren in Richtung Messe. Sie will vermutlich auf die A 66 auffahren. Das ist der schnellste Weg aus der Stadt.

Auf Höhe des Messeturms kommt uns ein Streifenwagen mit flackerndem Blaulicht entgegen. Zeitgleich jaulen mehrere Martinshörner in der Stadt auf.

Nun ist es passiert.

»Wir müssen hier weg«, sage ich, ohne die Frau anzusehen. »Das wird jetzt eine Fuchsjagd.«

»Ich arbeite an dem Problem.«

Seit einer halben Stunde sind wir unterwegs.

Auf der A 66 hat meine Begleiterin Vollgas gegeben und den Mercedes bis auf Tempo zweihundertfünfzig hoch gequält.

Mittlerweile befahren wir die A 3 in Richtung Aschaffenburg. Der Verkehr auf der A 3 ist deutlich dichter, was ich eher als Vorteil begreife. Wir schwimmen in einem Meer aus Lkw und Pendlern. Damit sind wir praktisch unsichtbar und für den Moment in Sicherheit.

»Wie heißt du?« Da unsere kurze Bekanntschaft von der ersten Sekunde an intensiv war, nehme ich mir das Duzen einfach heraus.

»Trish Novak«, sagt sie.

»Thomas Steyn.«

Somit haben wir uns amtlich vorgestellt. Gleichzeitig ist unser Gespräch aber damit auch bereits beendet. Mehrere Minuten schweigen wir.

Allmählich lässt die Panik nach, was meinen Verstand entlastet, sodass ich endlich wieder ein wenig denken kann.

Das Erste, was mir an Novak aufgefallen ist, sind ihre Schießkünste. Jemandem aus vollem Lauf aus zehn Metern ins Bein zu schießen, ist ein Kunststück. Wird die Waffe bei der Schussabgabe nur um ein oder zwei Millimeter verrissen, steckt das Geschoß nicht im Bein, sondern im Hinterkopf. Der Schuss ist eine beachtliche Leistung gewesen und ich habe nicht das Gefühl, es hat sich dabei um einen Glückstreffer gehandelt. Die Frau ist gefährlich.

Dass ich mich vor ihr in Acht nehmen muss, wird allein daran deutlich, dass sie höchstwahrscheinlich Gauland getötet hat. Vielleicht auch Bender.

Das Zweite, was mir an ihr auffällt, ist ihr Aussehen. Wenn ich versuche, ihre Herkunft einzuordnen, würde ich sagen, sie stammt aus Persien. Ihr Nachname klingt allerdings osteuropäisch, während ihr Vorname Englisch ist. Möglicherweise ist sie Amerikanerin. Bei denen ist ja alles ein wenig durchgemischt.

Eine Deutsche ist sie jedenfalls nicht. Bisher hat sie zwar kaum gesprochen, aber ein Akzent ist deutlich herauszuhören. Wobei ich den nicht einordnen kann. Ich erinnere mich nicht, einen solchen Akzent jemals zuvor gehört zu haben. Amerikanischer oder englischer Akzent klingt anders.

Aber das ist momentan zweitrangig.

Was will sie von mir? Das ist die entscheidende Frage.

Eigentlich habe ich gedacht, es ginge ihr um das Buch. Allerdings hat sie bisher nicht danach gefragt.

»Ich hoffe, du hast das Buch nicht verloren«, sagt sie.

Anscheinend kann sie nicht nur gut schießen, sondern auch noch Gedanken lesen. Woher weiß sie, dass ich das Buch bei mir trage?

»Es steckt in meinem Gürtel am Rücken.«

»Das ist gut.«

Warum hat sie mir das Buch im Bahnhof nicht abgenommen?

Ich bin offiziell auf der Flucht. Meine Lage ist bereits schlecht gewesen, bevor Novak meine Festnahme verhindert hat. Aber nun ist sie nahezu aussichtslos. Wie soll ich das jemandem erklären?

Novak bricht die Stille. »Es ist nicht leicht, eine Observation allein durchzuführen.«

Ich brauche einen Moment, um zu reagieren.

»Du bist mir gefolgt?«, frage ich.

Sie nickt.

»Seit wann? Und warum? Wie bist du auf mich gekommen?«

Novak ignoriert meine Fragen.

»Als du beim Landeskriminalamt warst, erlebte ich einen schlimmen Moment. Du musst wissen, ich habe einen GPS-Sender an deinem Wagen angebracht. Als ich sah, wie sich zwei Männer an deinem Auto zu schaffen machten, war ich sehr beunruhigt. Aber ich hatte Glück. Sie verbauten ihren Sender im Motorraum. Vermutlich ist das ein Sender gewesen, der an die Batterie angeschlossen wird, damit er länger sendebereit bleibt. Sie haben meinen nicht entdeckt.«

An meinem Wagen hängen zwei Sender. Ich frage mich, wo der Rekord liegt. Ich verstehe nicht, warum ich hier bin. Wenn sie das Buch will, hätte sie es längst haben können. Novak hat bewiesen, dass sie nicht zimperlich ist. Warum hat sie mich im Bahnhof nicht über den Haufen geschossen und mir das Buch abgenommen?

»Du hast Gauland ermordet«, sage ich.

»Ermordet ist der falsche Begriff.«

»Notwehr?«

»Warum sind deine eigenen Leute hinter dir her? Was hast du angestellt?«

Statt einer Antwort also eine Gegenfrage.

»Das ist eine komplizierte Geschichte.«

»Ich werde mich bemühen, sie zu verstehen.«

Ich lehne den Kopf an die Kopfstütze und beobachte die roten Rücklichter der vorausfahrenden Autos. Bis es hell wird, dauert es noch eine Weile. Warum soll ich es ihr nicht sagen? Schließlich ist sie jetzt meine neue beste Freundin.

Ich erzähle Novak von Riekes Entführung, von den Träumen, und dass ich das Haus, in dem Rieke gefangen gehalten wurde, tatsächlich gefunden habe. Auch den Anruf beim Notruf lasse ich nicht aus.

»Letztendlich stehe ich nun unter dringendem Tatverdacht. Es ist schwer, zu erklären, dass man etwas weiß, was nur ein Tatbeteiligter wissen kann. Und deine Befreiungsaktion hat meine Lage verschlimmbessert. Sie halten dich sicher für meine Mittäterin. Du bist die Geliebte, mit der ich die Tat gemeinsam begangen habe, um meine Familie loszuwerden. Irgend so eine Art von Motiv werden sie sich ausdenken.«

»Das ist ein Problem.«

So wie sie das sagt, könnte man meinen, ich wäre mit den Raten für ein Audi Cabriolet im Rückstand.

»Problem?«, zische ich. »Ich bin komplett im Arsch.«

Das Detail mit meinen Träumen scheint sie nicht sonderlich zu irritieren. Oder sie denkt, dass ich Rieke wirklich umgebracht habe und ihr Mist erzähle. So oder so. Es ist ihr anscheinend egal, wie es sich ereignet hat.

Jetzt habe ich genug von mir erzählt. Ich will ihre Geschichte hören.

»Arbeitest du auch für Total Eclipse?«

Sie sieht mich das erste Mal an und lächelt. Das interpretiere ich als ein ja.

»Ich vermute, ihr habt Gauland wegen des Buchs umgebracht. Aber warum hast du deinen Partner getötet?«

»Gaulands Tod war nicht vorgesehen. Das hat er sich selber zuzuschreiben und Sven habe ich nicht umgebracht.«

Novak ist ein erstaunlicher Mensch. Vergleiche ich unsere persönlichen Probleme miteinander, würde ich meine als schlimmer bezeichnen. Aber ihre sind auch keine Lappalie. Dafür ist sie sehr entspannt.

»Es wäre schön, wenn ich dir nicht jedes Wort aus der Nase ziehen müsste.«

»Wir haben alle drei für Total Eclipse gearbeitet. Gauland war unser Teamleiter. Er hat Sven damit beauftragt, das Buch von einem belgischen Sammler zu besorgen.«

»Mit besorgen ist vermutlich nicht kaufen gemeint.«

Sie zuckt mit den Schultern. »Keine Ahnung, wie er an das Buch gelangt ist. Als er es hatte, wurde ich hinzugezogen, um bei der zweiten Phase des Auftrags mitzuwirken.«

»Was ist die zweite Phase?«

»Um dir das zu sagen, kennen wir uns nicht gut genug.«

»Warum musste Gauland sterben?«

»Weil er versucht hat, uns hereinzulegen. Wir haben uns mit ihm in seiner Unterkunft getroffen. Er wollte das Buch sehen, was soweit in Ordnung ging. Allerdings wollte er es für sich behalten und uns loswerden.«

»Er hat seine eigenen Interessen verfolgt.«

»Die eigenen oder die eines anderen. Das weiß ich nicht.«

»Somit hast du ihn in Notwehr erschossen.«

»So war es.«

»Wir haben keine Waffe am Tatort gefunden. Wie hat er euch ausschalten wollen? Mit bloßen Händen?«

»Er hatte eine Pistole. Sven hat sie an sich genommen.«

»Wo ist die Waffe jetzt?«

»Keine Ahnung.«

Das kann man glauben, muss man aber nicht.

»Wenn Gauland für eine Sicherheitsfirma gearbeitet hat, warum besaß er dann eine Scheinidentität?«

»Darüber kann ich dir nichts sagen, weil ich bis jetzt nichts davon wusste.«

»Es überrascht dich aber nicht.«

»Nein. In der Abteilung, für die ich arbeite, tummeln sich ausschließlich ehemalige Elitesoldaten und Geheimdienstleute. Wer weiß da schon, welche Verbindungen die aus alten Tagen besitzen.«

»Zu welcher Gattung gehörst du?«

»Spielt das eine Rolle?«

»Was ist danach geschehen?«

»Wir haben uns überlegt, wie wir weiter vorgehen sollen. Die Firma zu kontaktieren, war uns zu gefährlich, weil wir befürchteten, sie brechen das Unternehmen ab. Das hätte ein schlechtes Rating bedeutet.«

»Was für ein Rating?«

»Je erfolgreicher, umso besser das Rating, umso mehr Aufträge, umso mehr Geld.«

»Wie ging es weiter?«

»Sven fing an, sich seltsam zu benehmen. Er telefonierte hinter meinem Rücken. Dann war das Buch auf einmal verschwunden. Er sagte, mir, er hätte es versteckt und zu meiner eigenen Sicherheit wäre es besser, wenn ich nicht wüsste, wo. Ich bekam das Gefühl, er will mich hintergehen.«

»Das Buch scheint für viele Leute eine magische Anziehungskraft zu besitzen.«

»Im wahrsten Sinne des Wortes.«

»Hast du deinen Partner getötet?«

»Nein. Ich war in einem Internetcafé, um Kontakt mit Eclipse aufzunehmen.«

»Ich dachte, das wolltet ihr nicht.«

»Ich hatte meine Meinung geändert, weil Sven sich verdächtig verhielt. Ich brauchte Handlungsanweisungen. Kurz bevor ich den Kontakt herstellte, rief mich Sven an. Ich …«

»Ihr habt also doch Handys«, flüstere ich mehr zu mir selbst.

»Was? Ach so, ich verstehe. Ihr habt ermittelt. Satellitentelefon.«

»Wie?«

Sie deutet mit ihrem Kinn in Richtung des Handschuhfaches.

Ich öffne es und finde ein Telefon, welches mich an mein erstes Handy aus den Neunzigerjahren erinnert. Groß und klobig.

Sie benutzen Satellitentelefone, was ziemlich clever ist. Da kann man sich dieses ganze Funkzellenauswertungsgedöns getrost sparen.

Ich schließe das Handschuhfach.

»Wie gesagt. Sven rief mich an. Ich sollte sofort ins Hotel kommen. Wie müssten verschwinden. Ich vergaß Eclipse und machte mich auf den Weg. Als ich ankam, war auf dem Flur vor unserem Zimmer ein richtiger Aufruhr. Sven lag bewegungslos auf dem Boden und ein Haufen Araber lief wild durcheinander. Da ich wusste, dass ich das Buch nicht im Zimmer finden werde, und keine Ahnung hatte, was eigentlich los ist, bin ich aus dem Hotel raus.«

»Hast du eine Idee, wer deinen Partner getötet hat?«

»Nein. Und das beunruhigt mich.«

»Aha.«

Es beunruhigt sie. Ist das zu fassen? Ich würde mir in die Hose machen, wenn unbekannte Killer hinter mir her wären.

»Wenn jemand das Buch sucht, wäre es dumm, den einzigen Mann zu töten, der weiß, wo es sich befindet«, stelle ich fest.

»Ich vermute, sie haben ihn unterschätzt. Vielleicht wollten sie ihn verschleppen und anschließend befragen. Aber Sven war dafür nicht der richtige Typ. Den Mann interessierte es nicht, wenn er keine Chance im Kampf hatte. Er ist lieber draufgegangen.«

Der Rest ist schnell erzählt.

Novak hat das Hotel beobachtet und überlegt, was sie nun tun sollte. Viele Optionen besaß sie nicht.

Als ich bei dem Hotel ankam, erkannte sie in mir den Chef-Ermittler. Dass sie das erkannte, ist erstaunlich. Besonders chefmäßig habe ich mich an dem Tag nicht benommen, aber sie sagt, sie besitze dafür einen Blick, das sei in ihrem Job wichtig.

Das verstehe ich. Als Polizist erkennt man auch einen Drogendealer, wo andere nur einen netten Jungen sehen, der an einer Ecke auf seine Freundin wartet.

Novak hat mich dann bis zu meiner Wohnung verfolgt.

Beim nächsten Part ihrer Geschichte stellen sich mir die Nackenhaare auf. Sie erklärt, dass sie meine persönlichen Daten herausgefunden und angefangen hat, mein Telefon abzuhören.

Im ersten Moment denke ich, sie will mir einen gewaltigen Bären aufbinden. Aber je länger ich darüber nachdenke, um so weniger ungeheuerlich kommt es mir vor. Viele Behörden überwachen den Datenverkehr und warum soll einem Großkonzern nicht gelingen, was staatliche Institutionen fertigbringen. Vor allem, weil sie keinerlei Gesetze zu beachten haben. Technisch gesehen ist es jedenfalls möglich. Aufwendig aber möglich.

Wenn ich bedenke, dass der russische Softwareentwickler Kaspersky mit seinem Anti-Viren-Programm fortwährend unter Spionageverdacht gerät, kommt es mir überhaupt nicht mehr so abwegig vor.

Ich habe immer behauptet, die Leute sollten weniger Angst vor dem Lauschangriff des Staates als vielmehr vor den Machenschaften von Google und Konsorten haben. Nun sehe ich meine Meinung bestätigt.

Novak hat mein Gespräch mit der Drogenhilfeeinrichtung in der Schielestraße mit angehört und ist mir gefolgt. Als ich drinnen war, platzierte sie einen Sender an meinem Wagen. Zunächst wusste sie nicht, ob ich das Buch gefunden hatte. Erst als ich in Mainz den Laden von Weinert aufsuchte, wurde ihr klar, dass ich es hatte. Als ich Weinert verließ, überlegte sie, dem Buchhändler einen Besuch abzustatten. Aber sie war sich nicht sicher, ob ich das Buch bei ihm gelassen hatte. Daher observierte sie mich weiter und wartete auf eine günstige Situation, um es in ihren Besitz zu bringen. Das Ganze wurde knifflig, als sie feststellte, dass mich das MEK observierte. Die Situation am Bahnhof ist nicht günstig gewesen, aber die letzte Chance, die ihr geblieben ist.

Ich bin kein Idiot. Mir ist bewusst, sie lügt. Aber in der Regel besitzen alle Lügen einen bestimmten Anteil der Wahrheit, auch wenn unklar ist, wie groß dieser Anteil im vorliegenden Fall ist.

Selbst wenn es stimmt, was sie mir erzählt hat, erklärt es nicht, warum ich bei ihr bin.

»Worin bestand dein Plan, falls ich das Buch direkt ins Präsidium gebracht hätte?«

»Dann hätte ich einen Weg finden müssen, um es dort herauszuholen. Aber zum Glück kam es anders.«

»Was das Abhören meines Handys angeht. Ich dachte, du hättest keinen Kontakt zu deiner Firma aufgenommen.«

»Diese Dinge werden von einer ausgelagerten Serviceabteilung übernommen. Mit denen hatte ich Kontakt. Das hat nichts mit unserem eigentlichen Auftrag zu tun.«

»Warum bin ich hier?«

Sie schlägt mit der Hand aufs Lenkrad und lacht. »Endlich eine sinnvolle Frage. Das Buch in unseren Besitz zu bringen, war nur der erste Teil des Auftrags. Den zweiten Teil des Jobs kann man nur zu zweit erledigen. Da ich nun allein bin, brauche ich jemanden, der mich unterstützt. Also dich. Wenn du mir hilfst, helfe ich dir.«

»Was ist das für ein Job?«

»Alles zu seiner Zeit.«

»Ich bin kein Killer.«

»Ist das so?«

Das ist eine berechtigte Anmerkung. Bin ich ein Killer? Ich wüsste es selber gerne.

Nein, bin ich nicht. Ich habe meine Tochter nicht getötet und auch sonst niemanden. Das darf ich mir nicht einreden.

»Ja, das ist so.«

»Keine Sorge, es ist kein Mordauftrag.«

»Mehr Information bekomme ich nicht?«

»Wenn es so weit ist, werde ich dich einweihen.«

»Warum fragst du nicht Eclipse, ob sie dir Ersatz für deinen Partner schicken?«

»Ich habe meine Gründe.«

Ja, die hat sie sicher. Allerdings würde ich sie gerne kennen.

»Wenn ich dir helfe, was kannst du dann für mich tun?«

»Du bekommst Geld und den echten Ausweis eines Landes in Asien. Das ist eine Chance, sich dauerhaft den deutschen Behörden zu entziehen, und das Beste, was derzeit für dich drin ist.«

Sollte ihr Angebot echt sein, wäre es tatsächlich das Beste, was ich kriegen kann.

Novak verhält sich ziemlich geschickt. Sie hat mir einiges erzählt und gleichzeitig dafür gesorgt, dass ich nach wie vor keine Ahnung habe, was eigentlich los ist.

Warum ist dieses Buch so wichtig? Gut, es ist wertvoll, aber die Maßnahmen, die alle ergreifen, um es in ihre Finger zu bekommen erscheinen mir übertrieben.

Worin besteht der zweite Teil von Novaks Auftrag? Soll das Buch an jemanden ausgehändigt werden? Falls dem so ist, warum geht das nur zu zweit?

Und weshalb soll ausgerechnet ich ihr helfen? Warum will sie keine Hilfe von ihrer Firma? Sie arbeitet doch für die. Oder hat sie vielleicht im Geiste bereits gekündigt und verfolgt nun eigene Interessen?

Ich habe weiterhin nicht die geringste Ahnung, was hier los ist.

Eigenlob stinkt, aber ich behaupte von mir, eine recht gute Menschenkenntnis zu besitzen. Diese Menschenkenntnis sagt mir, Novak darf ich keinen Meter weit trauen. Sie verfolgt einen Plan und ich bin ein Teil davon geworden. Wenn ich die Aufgabe in ihrem Sinn erfüllt habe, wird sie versuchen, mich loszuwerden, und damit meine ich nicht, dass sie mich an der nächsten Raststätte wie einen Hundewelpen aussetzt, an dem sie das Interesse verloren hat.

Sie wird versuchen, mich zu töten. Punkt.

Die Frage ist, was ist die Alternative?

Die Antwort ist leicht. Es gibt keine.

»Du besorgst mir eine neue Identität?«

»Ja.«

»Ich bin dabei«, sage ich.

Novak lächelt. »Ich wusste, du triffst die richtige Entscheidung.«

11

Lügen

Vor etwa einem Jahr hat Sandra die fixe Idee entwickelt, ich hätte ein Verhältnis. Nur mit Mühe ist es mir gelungen, sie vom Gegenteil zu überzeugen. Ich bin für so etwas nicht der richtige Typ. Das soll nicht falsch verstanden werden. Ich will mich nicht besser machen, als ich bin. Aber Fremdgehen ist einfach nicht mein Ding. Ich erkenne den Nutzen nicht und es verursacht nur unnötigen Stress.

Nachdem Sandra sich beruhigt hat, hat sie mir gesagt, ihr sei bewusst, dass es schlecht um unsere Beziehung stehe. Trotzdem werde sie mich niemals verlassen, solange ich sie nicht als Mensch verrate. Völlig egal, was passiere. Bis zum Tod.

Sie hat ihr Wort gehalten und ist bei mir geblieben.

Stattdessen bin ich gegangen.

Was zeigt, wie dankbar, treu und verlässlich ich bin.

Längst ist es hell geworden.

Seit drei Stunden fahren wir auf der A 7 in Richtung Süden. Vor einigen Minuten haben wir Ulm hinter uns gelassen.

Viel geredet haben wir nicht mehr.

Novaks Fahrstil löst Stress bei mir aus. Wenn die Bahn frei ist, jagt sie den Mercedes bis zur Maximalgeschwindigkeit auf zweihundertfünfzig Stundenkilometer hoch. Nur leider herrscht recht dichter Verkehr. Die Folge ist eine ständige Abfolge von Beschleunigen und Abbremsen.

»Wie ist unsere Situation?«, fragt sie mich unvermittelt.

»Wie meinst du das?«

»Sie werden uns suchen. Du bist Polizist und kennst dich aus.«

»Die Situation ist beschissen.«

»Hast du es etwas genauer?«

Ich seufze.

»Bei dir wurde eine Öffentlichkeitsfahndung eingeleitet. Ob die bereits läuft, weiß ich nicht, aber wir sollten davon ausgehen. Das bedeutet, dein Bild ist in jeder Nachrichtensendung zu sehen. Allerdings sind deine Personalien nicht bekannt. Dir droht nur Gefahr, wenn dich jemand erkennt.«

»Und bei dir?«

»Ich bin sicher zur Festnahme ausgeschrieben.«

»Haben die so schnell einen Haftbefehl bekommen?«

»Brauchen sie nicht. Die Polizei darf Personen ohne Haftbefehl für sieben Tage zur Festnahme ausschreiben. Das ist Zeit genug, um sich einen Haftbefehl zu besorgen.«

Die drei Spuren der Autobahn verengen sich auf zwei. Im Moment ist die linke Spur frei und Novak gibt Stoff bis wir mit über zweihundert Sachen an den Lkws vorbeifliegen, die sich auf der rechten Spur drängen.

Ein Lkw-Fahrer unterschätzt unsere Geschwindigkeit und wechselt von seiner Spur auf unsere, um einen anderen Laster zu überholen.

In letzter Sekunde schafft Novak es, den Mercedes abzubremsen.

Unwillkürlich halte ich die Luft an.

»Denkst du, sie lösen bei dir auch eine Öffentlichkeitsfahndung aus?«, fragt Novak in einem Ton, der nicht erahnen lässt, dass wir soeben dem Tod von der Schippe gesprungen sind.

»Ganz bestimmt. Vielleicht kriegen sie das bis heute Abend hin. Schwer zu sagen. Auf jeden Fall solltest du deine Fahrweise anpassen. Es wäre schlecht, die Aufmerksamkeit der Autobahnpolizei auf uns zu lenken. Und wenn wir draufgehen, ist uns auch nicht geholfen.«

»Wir haben es eilig.«

Grundsätzlich ist die Autobahn ein sicherer Ort. Es besteht keine Gefahr, in eine Kontrollstelle zu geraten, und im Fahrzeug sind wir gut von der Außenwelt abgeschirmt. Fährt man jedoch wie eine Bekloppte, kann sich das ändern.

»Ist das ein Mietwagen?«, frage ich.

Novak schüttelt den Kopf. »Das ist ein Firmenwagen. Er ist auf ein kleines Tochterunternehmen von Eclipse zugelassen.«

»Wenigstens hast du die gestohlenen Kennzeichen nicht mehr dran.«

»Ihr wisst davon?«

»Nachdem ihr Gauland verlassen habt, wurdet ihr geblitzt. Ist euch das nicht aufgefallen?«

»Nein.«

»Das ist fahrlässig gewesen.«

»Keiner hat behauptet, wir wären unfehlbar.«

Wir rauschen an einem Hinweisschild vorbei, das auf eine Raststätte hinweist.

»An der Raststätte sollten wir rausfahren. Ich brauche etwas zu trinken. Außerdem muss ich auf die Toilette.«

Jetzt wo ich das gesagt habe, komme ich mir vor wie ein quengeliges Kind auf dem Weg in den Spanienurlaub.

Novak sieht auf die Armaturen.

»Der Tank ist ohnehin bald leer. Aber lange dürfen wir uns da nicht aufhalten.«

Was tue ich hier eigentlich? Ich rase mit einer sehr seltsamen, mir unbekannten Frau, bei der es sich vermutlich um eine Mörderin handelt, über die Autobahn, ohne das Ziel zu kennen.

Sicher unterliege ich demselben Effekt, der Sterbenskranke oft heimsucht.

Dem unbedingten Klammern an die Hoffnung. Eine Hoffnung, die Leute dazu veranlasst, sich für viel Geld Halbedelsteine auf die Stirn legen zu lassen, um damit den Hirntumor zu besiegen.

Ist man gesund, schüttelt man darüber nur den Kopf. Aber steht einem das Wasser bis zum Hals, sieht das sicher ganz anders aus.

Was für eine Hoffnung könnte ich haben?

Ich sehe mir Novak von der Seite an und stelle fest, dass ich ihr Alter nicht schätzen kann. Ist sie fünfundzwanzig oder fünfunddreißig Jahre alt? Ihre Haut wirkt makellos wie bei einer Schauspielerin, die gerade aus der Maske kommt.

»Bist du Amerikanerin?«

»Ja. Wie hast du das erraten?«

»Ich hatte so eine Ahnung. Du sprichst sehr gut Deutsch. Wo hast du das gelernt?«

»Ich bin in Hamburg im Bundesstaat New York geboren. Die Stadt wurde im neunzehnten Jahrhundert von deutschen Aussiedlern gegründet. In Hamburg gibt es eine recht große Gemeinde, in der mehr Deutsch als Englisch gesprochen wird. Meine Familie gehört dazu.«

Ihre Herkunft würde den sonderbaren Akzent erklären. Allerdings passt weder ihr Aussehen noch ihr Name zu der Geschichte. Dass sie aus diesem amerikanischen Hamburg stammt, glaube ich ihr auf keinen Fall. Warum sollte sie mir etwas preisgeben, was mir helfen könnte, sie zu finden oder zu identifizieren? Denn, dass Trish Novak ihr echter Name ist, halte ich ebenfalls für ein Gerücht.

»Dann bist du für einen Auftrag in Deutschland ja geradezu prädestiniert.«

»Sprachkenntnisse sind von Vorteil.«

Ich würde gerne mehr über Novak erfahren. Allerdings werden mir meine Fragen nichts einbringen. Entweder sie wird die Auskunft verweigern oder sie erzählt mir irgendein Märchen.

Wir erreichen die Ausfahrt.

Die Raststätte besteht aus einer Tankstelle, einem gegenüberliegenden mehrstöckigen Gebäude, in dem es ein Restaurant gibt, und einem gewaltigen Parkplatz für Lkw und Pkw.

Ich hasse Raststätten. Sie sind laut, teuer und irgendwie unwirklich.

Novak steuert die Tankstelle an.

»Während ich tanke, kannst du dich versorgen«, sagt sie.

»Soll ich dir auch etwas kaufen?«

Sie schüttelt den Kopf. »Ich brauche nichts.«

Wir halten an einer Zapfsäule und steigen aus.

»Hast du Bargeld?«, fragt sie mich. »Bezahle nicht mit der Karte.«

»Ist mir klar. Etwas Geld habe ich noch in der Tasche.«

»Ich glaube, ich werde die Gelegenheit nutzen und mich auch kurz frisch machen. Ich hole dich im Restaurant ab.«

»In Ordnung.«

Ich gehe in Richtung des Gebäudes.

Den Hinweis mit dem Bargeld hätte sie sich sparen können. So bescheuert bin ich wirklich nicht, unbedacht eine Spur mit meiner EC-Karte zu legen.

Dass sie die Toiletten aufsuchen will, macht sie ein wenig menschlicher. Ich habe bereits die Befürchtung gehabt, mich mit einem Androiden auf der Flucht zu befinden.

Mittlerweile ist es kurz vor acht Uhr.

Da ich die ganze Nacht wach geblieben bin, habe ich das Gefühl, es sollte bereits viel später sein. Ich fühle mich wie gerädert.

Es ist wenig los.

Auf dem Parkplatz stehen nur einige Fahrzeuge. Die meisten Fernfahrer, die auf der Raststätte die Nacht verbracht haben, sind sicherlich bereits wieder auf der Piste unterwegs, und da es derzeit keinen Ferienreiseverkehr gibt, befinden sich kaum Urlauber auf dem Weg nach Süden.

Von der Tankstellenanlage führt ein gepflasterter Weg zu dem Restaurantgebäude, der an einem Spielplatz mit einer Holzburg vorbeiläuft. Oben auf der Burg hängt eine verblichene McDonalds Fahne.

Vielleicht liegt es an meiner Müdigkeit, aber ich friere mir den Ast ab und zittere, sodass mir die Zähne klappern.

Ich erreiche die Raststätte und ziehe die Tür auf. Ein Schwall warmer Luft weht mir entgegen.

Das ist die gute Nachricht.

Die schlechte ist, dass mich gemeinsam mit der Luft nervige Fahrstuhlmusik empfängt. Wie kann man an einem solchen Ort arbeiten? Das Geklimper würde mich in den Wahnsinn treiben.

Der Eingangsbereich ist vom Restaurant abgetrennt.

Rechts von mir stehen Drehkreuze, die den Toilettenbereich vor unbefugter Benutzung abschirmen.

Einige Meter vor mir führt eine weitere Tür in das Restaurant.

Als Erstes werde ich die Toiletten aufsuchen. Ich muss dringend und daher ist es mir wichtig, das zeitnah zu erledigen. Wer weiß, was die nahe Zukunft bringt. Wenn es wirklich schlimm kommt, will ich mir dabei nicht in die Hosen pinkeln. Ein wenig Würde muss ich mir bewahren.

Für einen kurzen Moment überlege ich, ob ich über das Drehkreuz klettere, ohne zu bezahlen. Eigentlich sehe ich es nicht ein, fünfzig Cent zu blechen, um urinieren zu dürfen. Aber ich reiße mich zusammen. Am Ende sieht mich jemand und es ist besser, keine Aufmerksamkeit zu erregen.

Ich schmeiße ein Geldstück in den Schlitz und quetsche mich durch das Drehkreuz.

Nachdem ich mich erleichtert habe, gehe ich ins Restaurant.

An einem der Tische sitzt eine vierköpfige Familie und frühstückt. Ihre Tabletts sind reich beladen, was ein Vermögen gekostet haben muss.

Außer der Familie und einer Bedienung ist der Laden leer.

Aus dem Kühlregal nehme ich mir eine Flasche Wasser und ein eingepacktes Sandwich. Am Tresen kaufe ich einen großen Kaffee und setze mich an einen Fensterplatz.

Von hier aus kann ich den Weg beobachten, über den ich gekommen bin.

Als ich den ersten Bissen von dem Sandwich nehme, spüre ich, wie hungrig ich bin. Abwechselnd trinke ich einen Schluck Kaffee und beiße in das labbrige Weißbrot.

Ich blicke zur Tankstelle. Den Mercedes sehe ich von meiner Position nicht. Von Novak fehlt jede Spur.

Habe ich mir das alles eingebildet? Vielleicht bin ich allein hierhergefahren und habe in den letzten drei Stunden Selbstgespräche geführt.

Oder aber Novak ist längst schon wieder auf der Autobahn unterwegs und hat mich doch an der Raststätte ausgesetzt wie ein in Ungnade gefallenes Haustier.

Wenn ich Glück habe, nimmt mich ein Trucker mit. Dann bräuchte ich nur noch ein Ziel.

In diesem Moment sehe ich Novak. Sie kommt aus Richtung der Tankstelle und läuft den Weg zum Raststättengebäude entlang.

Obwohl ich mir sicher bin, dass mir meine Bekanntschaft mit der Frau kein Glück bringt, fühle ich mich erleichtert. Nichts würde mir im Moment mehr Angst bereiten, als allein zu sein.

Was will sie von mir? Warum bin ich so wichtig für ihren Plan?

Früher oder später werde ich es herausfinden.

Novak verschwindet aus meinem Sichtfeld. Gleich erreicht sie die Eingangstür.

Ich stopfe mir den Rest des Sandwichs in den Mund und spüle mit Kaffee nach.

Eine Minute vergeht.

Eigentlich hätte sie bereits hier sein müssen.

Vermutlich ist sie direkt zu den Toiletten gegangen.

Ich überlege mir, ein weiteres Sandwich für unterwegs zu kaufen. Die Dinger sind zwar unverschämt teuer, aber wer weiß, wann sich das nächste Mal die Gelegenheit ergibt, etwas zu essen.

Auf der Straße zwischen Tankstelle und Restaurant halten zwei Audis auf Höhe des Gehwegs.

Vier Männer in Anzügen steigen aus und laufen zum Gaststättengebäude. Es ist offensichtlich, dass sie zusammengehören.

Dort, wo sie ihre Fahrzeuge abgestellt haben, steht ein Halteverbotschild, aber, wenn man nur kurz bleiben will, kann man da halten.

Die Männer wirken drahtig und sind zügig unterwegs. Genau genommen rennen sie fast. In meinem Kopf fängt eine Alarmsirene an, zu heulen.

Sind das Polizisten?

Eher nicht.

Aber Staubsaugervertreter sind das auch nicht. Da leg ich mich fest.

Mittlerweile sehe ich die Männer nicht mehr.

Ich blicke zur Eingangstür und warte darauf, dass die Typen ins Restaurant kommen.

Das tun sie nicht.

So schnell, wie die unterwegs waren, müssten die längst hier sein.

Nun gut. Die suchen eben auch die Toilette auf. Warum nicht? Seine Notdurft zu verrichten, ist neben dem Tanken schließlich das Wichtigste, was man auf einer Raststätte zu erledigen hat.

Trotz der beruhigenden Gedanken geht der Alarm in meinem Kopf nicht mehr aus.

Gefahr, Alter. Gefahr!

Ich springe auf und laufe zu den Toiletten.

Diesmal werfe ich keine fünfzig Cent ein, sondern klettere über das Drehkreuz.

Auf der anderen Seite angekommen ziehe ich den Saum meines Kapuzenpullis nach oben, um an die Waffe zu gelangen.

Mit der rechten Hand umklammere ich das Griffstück der Pistole, während ich mit der linken die Tür zur Herrentoilette aufziehe.

Da ist niemand. Nur weiße Fliesen und der Geruch nach Urinalsteinen.

»Scheiße!«

So schnell ich kann, laufe ich zur Damentoilette.

Als ich meine Hand auf den Türgriff lege, höre ich es scheppern. Dieses Geräusch kenne ich.

Vor Jahren habe ich mich mal mit einem Drogendealer auf einer Toilette geprügelt. Ich habe ihm einen Tritt versetzt und der Mann ist durch die angelehnte Tür in eine der Kabinen geflogen. Das hat sich genauso angehört.

Da ist ein weiteres Geräusch. Ein Ratschen. So klingt ein Teleskopschlagstock, wenn er ausgefahren wird.

Ich ziehe die Waffe aus dem Holster und reiße die Tür auf.

Novak steht mitten im Raum. Von den vier Männern sehe ich drei.

Einer steht in Armdistanz direkt vor ihr.

Mit einer Hand greift sie in sein Gesicht und versucht, ihre Finger in seine Augen zu drücken. In der freien Hand hält sie ein Messer.

Mit kurzen schnellen Stichen rammt sie ihm das Messer unaufhörlich in den Bauch. Sein weißes Oberhemd hat sich rot verfärbt.

Die anderen Männer stehen hinter Novak. Beide holen mit ihren Teleskopschlagstöcken zum Schlag aus.

In einer halben Sekunde werden sie ihr den Schädel einschlagen.

Bevor ich willentlich eine Entscheidung fasse, reiße ich meine Pistole hoch und schieße beiden Männern eine Dublette in den Kopf.

Alle vier Kugeln finden ihr Ziel.

Die Angreifer sinken in sich zusammen.

In dem gefliesten Raum sind die Schussgeräusche dermaßen laut, dass es sich anfühlt, als würde mir jemand eine Nadel in die Ohren stoßen.

»Bist du verletzt?«, schreie ich Novak gegen meine Taubheit an.

Sie atmet schwer.

Der Mann, den sie mit dem Messer bearbeitet hat, ist mittlerweile zusammengebrochen. So wie es aussieht, ist er bereits tot.

»Nein«, sagt sie, ohne mich anzusehen.

»Wir müssen verschwinden.«

Was, wenn das doch Polizisten waren?

Dass die versuchen, Novak den Schädel einzuschlagen, wenn sie gerade dabei ist, einen Kollegen in ein Nudelsieb zu verwandeln, ist nachvollziehbar.

Großer Gott, bloß das nicht.

»Keine Angst, das sind keine Kollegen von dir.«

»Was?«

»Es sind keine Polizisten.«

Entweder sie kann wirklich Gedanken lesen oder sie hat mir meine Befürchtung vom Gesicht abgelesen.

»Woher … ?«, setze ich an.

Novak geht zu einer offenen Kabine, in die sie anscheinend den vierten Angreifer hineinbefördert hat. »Es darf keiner am Leben bleiben.« Sie verschwindet in der Kabine und kommt nach wenigen Sekunden wieder heraus. »Jetzt können wir gehen.«

Zwar ist ihr die Anspannung anzusehen, aber sie wirkt nach wie vor kontrolliert. Ein Zeichen für hohe Stressstabilität.

Da es keine Möglichkeit gibt, die Leichen aus dem Weg zu räumen, verlassen wir die Toilette.

Wie gut ist das Gebäude schallisoliert?

Haben die im Restaurant die Schüsse gehört? Falls dem so ist, stellt sich die Frage, ob sie die Schüsse als solche erkannt haben, schließlich rechnet keiner damit, dass auf den Toiletten herumgeballert wird.

Wir lassen das Drehkreuz hinter uns.

Aus der Restauranttür steckt niemand seinen Kopf heraus. Das bietet Anlass zur Hoffnung. Im besten Fall können wir verschwinden, ohne dass uns jemand sieht. Wobei der Vorsprung, den wir haben, nicht groß sein wird. Wie lange dauert es, bis die nächste Frau das WC besucht? Fünf Minuten? Zehn Minuten?

»Wo steht der Wagen?«, frage ich.

»Neben der Tankstelle.«

Während wir zu unserem Mercedes laufen, versuche ich erfolglos, die Gebäude nach Kameras abzusuchen.

»Wie viel Vorsprung haben wir?«, fragt Novak.

»Keine Ahnung.«

»Ungefähr.«

»In einigen Minuten finden sie die Leichen. Dann gibt es viel Schreierei. Früher oder später wird jemand Nerven beweisen und den Notruf wählen. Zuerst kommen ein paar Funkstreifen. Die müssen zunächst erst mal alles sortieren. Falls Kameras existieren, werden die Videobänder ausgewertet. Ob es ihnen gelingt, uns dadurch als Tatverdächtige zu identifizieren, ist schwer zu sagen. Es ist davon abhängig, wo die Kameras hängen und wie gut die Qualität ist.«

»Nehmen wir an, es gibt viele Kameras und die Bilder sind klasse.«

»Vielleicht eine Stunde. Kommt darauf an, wie die Jungs auf Zack sind.«

»Dann sollten wir uns beeilen. Bis zur Grenze nach Österreich brauchen wir ungefähr eine Stunde. Das Zeitfenster könnte reichen.«

An der Tankstelle ist alles so wie immer. Zwei Autos stehen an den Zapfsäulen. Niemand beachtet uns.

Wir erreichen den Wagen und steigen ein.

»Du gehst davon aus, dass wir in Österreich sicher sind«, sage ich.

»Ist das nicht so? Schließlich sind wir dann in einem anderen Land.«

»Nur falls wir Glück haben. Wenn die antizipieren, dass wir das Land verlassen wollen, lösen sie eine Grenzalarmfahndung aus und verständigen die Polizei in Österreich.«

Novak startet den Wagen und fährt los.

»Wir bleiben nicht in Österreich. Unser Ziel ist Italien.«

»Trotzdem. Wir müssen das Auto loswerden. Je schneller umso besser.«

»Dafür haben wir keine Zeit. Wir vertrauen auf unser Glück.«

»Glück? Was denn für Glück?«, schreie ich. »Die hätten dich beinahe umgebracht. Und was wäre dann aus mir geworden?«

Novak lacht. »Klingt fast so, als wäre ich deine Mutter.«

»Ach, halt doch die Klappe. Wer waren diese Kerle?«

»Weiß ich nicht.«

»Aber du wusstest, dass sie keine Polizisten waren. Wieso?«

»Weil sie das Buch haben wollten.«

»Bist du sicher?«

»Wo ist das verdammte Buch, Schlampe, hat einer der Kerl geschrien.«

Also wirklich keine Polizisten. Gott sei Dank.

»Ob das dieselben waren, die deinen Partner umgebracht haben?«

»Die Vermutung liegt nahe.«

Die linke Spur ist frei und Novak gibt Gas.

Auf der anderen Seite der Leitplanken kommt uns im Gegenverkehr eine Streife mit eingeschaltetem Blaulicht entgegen.

»Das wäre etwas sehr schnell«, stellt Novak fest.

Viel zu schnell.

Ich drehe mich im Sitz und sehe dem Streifenwagen hinterher.

»Hoffen wir, dass die woanders hinwollen. Ansonsten wird es knapp mit unserem Vorsprung.«

Langsam drehe ich mich wieder nach vorne, lehne mich zurück und schließe die Augen.

»Du hast schnell reagiert. Töten fällt dir leicht«, sagt Novak.

»Was willst du damit sagen?«

»Nur, dass dir das Töten leichtfällt. Ist nicht bei jedem so.«

»Du hast damit auch keine Probleme.«

»Nein.«

Novak hat den Mann auf der Toilette mit einem Messer getötet. Falls ich mich nicht täusche, ist es ein Stilett gewesen.

Hat sie das Messer noch? Vermutlich schon.

Bender ist mit einem Messer niedergestreckt worden. Wenn da mal kein Zusammenhang besteht.

Ich komme mir vor wie in einem Roadmovie und ich bin mir sicher, es ist kein Film mit Happy End. Eigentlich mag ich solche Filme. Jetzt, wo ich eine der Hauptrollen besetze, sieht die Sache anders aus.

Plötzliche Übelkeit überkommt mich. Mein Mund füllt sich mit Speichel, was bei mir das deutliche Zeichen ist, dass ich kurz davor stehe, mich zu übergeben.

»Mir ist schlecht«, stöhne ich.

»Das ist die nachlassende Anspannung. Du hast in solchen Dingen keine Routine.«

»Scheißegal was das ist. Ich muss mich übergeben.«

»Ich kann hier nicht anhalten.«

»Dann fahr auf die rechte Spur.«

»Du willst dich aus dem Fenster übergeben?«

»Soll ich in den Fußraum kotzen?«

Novak bremst ab und nutzt eine Lücke zwischen zwei Lkws.

»Unauffällig ist das nicht«, sagt sie.

Ich öffne das Fenster und hänge den Kopf nach draußen.

Wir fahren ungefähr achtzig. Ich kneife meine Augen gegen den Fahrtwind zusammen, drehe den Kopf so, dass ich nach unten sehe. Jetzt kann ich die Augen etwas weiter öffnen.

Der Asphalt der Autobahn rast an mir vorbei. Wenn man mit achtzig auf der Autobahn fährt, hat man das Gefühl, auf der Stelle zu stehen. Aus diesem Blickwinkel kommt es mir so vor, als würden wir gleich die Schallmauer durchbrechen.

Glücklicherweise beruhigt sich mein Magen. Ich spucke den Speichel aus, der sich im Mund gesammelt hat.

Eine Weile lang lasse ich meinen Kopf draußen, dann setze ich mich wieder ordnungsgemäß hin und schließe das Fenster.

»Alles gut?«

»Gut genug.«

Novak beschleunigt.

Warum ist mir schlecht geworden?

Weil ich zwei Menschen getötet habe? Weil ich selber in Gefahr geschwebt habe? Oder habe ich Angst gehabt, Novak zu verlieren?

Egal, wie gefährlich die Frau für mich ist, im Moment hält sie mich am Leben.

Jetzt, wo ich mich beruhigt habe, werde ich wütend.

Ich habe die Schnauze voll. Ich will wissen, was los ist.

»Wo fahren wir hin und warum? Ich denke, wir haben mittlerweile ein so intimes Verhältnis, dass du mich in dein Geheimnis einweihen kannst.«

»Wir fahren nach Rom, um einen Schatz zu bergen.«

Donnerwetter, das kam jetzt doch unerwartet flüssig aus ihr herausgesprudelt. Ich habe damit gerechnet, Novak würde weiter herumdrucksen.

Halt. Was hat sie gesagt?

»Nach Rom, um einen Schatz zu bergen?«

»Das sagte ich gerade.«

»Hast du es etwas genauer?«

»Nimm das Buch.«

Dass ich das Buch bei mir trage, hatte ich völlig vergessen. Ich fasse mir an den Rücken und bin erleichtert, dass es noch da ist. Wenn es wirklich so wichtig ist, wundert es mich, dass sie bisher keinerlei Versuche unternommen hat, es mir abzunehmen. Vielleicht liegt es daran, weil ihre Häscher das Buch bei ihr vermuten, und sie denkt, es wäre bei mir sicherer.

Ich ziehe das Buch aus dem Gürtel und lege es auf meinen Schoß.

»Und jetzt?«

»Schlag die erste Seite des dritten Kapitels auf.«

Ich fange an, zu blättern.

»Hab ich.«

»Halte die Seite gegen das Licht.«

Ich hebe das Buch hoch und halte die Seite in Richtung der Windschutzscheibe.

»Was siehst du?«, fragt Novak.

»Nichts. Nein, doch. Da ist etwas, das aussieht wie ein Wasserzeichen.«

»So ist es.«

»Es ist schwer, zu erkennen, was das darstellen soll.«

»Was du da siehst, ist der Ausschnitt einer Karte, die auf insgesamt fünf Buchseiten verteilt ist. Die Karte zeigt einen Weg durch eine Katakombe. Im letzten Kapitel des Buches befindet dich der verschlüsselte Hinweis, um welche Katakombe es sich handelt und wie genau der Schatz zu finden ist. Der Schatz liegt in den Saint Domitilla Katakomben in Rom. Das ist unser Ziel.«

»Woher weißt du das? Ein Großteil des letzten Kapitels wurde aus dem Buch entfernt.«

»Das habe ich getan. Als ich den Eindruck bekam, dass Sven mich hintergeht, riss ich die Seiten heraus, da ich um ihre Bedeutung wusste. Die Karte allein hilft einem nichts.«

»Und das ist ihm nicht aufgefallen?«, frage ich ungläubig.

»Anscheinend sah er nicht nach, als er das Buch versteckte. Ansonsten hätte er es sicher bemerkt.«

Ich erkenne, wenn jemand versucht, mir Blödsinn zu erzählen.

»Du erzählst mir Quatsch. Ich habe keine Lust, mir deine Lügen anzuhören.«

Novak reagiert nicht.

»Du sagst, du brauchst meine Hilfe. Entweder du rückst mit der Wahrheit raus oder du kannst das vergessen.«

»Bist du in der Position, mir zu drohen?«

»Kommt darauf an, wie wichtig dir meine Unterstützung ist.«

»Also gut.«

Vielleicht ist meine Hilfe für sie wichtiger, als ich denke.

»Bei dem Buch handelt es sich um eine Schatzkarte«, stelle ich fest.

»Ja.«

»Und Sven und du wusstet das?«

»Ja.«

»Die Geschichte mit Gauland war keine Notwehr. Ihr habt ihn ausgeschaltet, weil ihr euch den Schatz selber unter den Nagel reißen wolltet.«

»Ja.«

So schnell habe ich noch nie ein Geständnis herausgeholt. Ist bestimmt ein persönlicher Rekord.

»Und?«, fragte Novak. »Hast du damit ein Problem?«

»Nein. Ehrlich gesagt, ist es mir egal.«

Dieser Gauland geht mir am Arsch vorbei. Interessant, wie schnell sich die eigene Weltsicht ändert, wenn die Umstände einen genügend unter Druck setzen.

»Schön.«

Jetzt bin ich in Stimmung und rate weiter. »Ihr beiden hattet den Auftrag, das Buch zu organisieren und Gauland zu übergeben. Eigentlich war nicht vorgesehen, dass ihr wisst, was ihr da in der Hand haltet.«

»Du bist ja richtig gut. Am Anfang dachten wir, es ginge nur um das Buch. Aber Sven wurde das Gefühl nicht los, dass mehr dahintersteckte. Wir sollten das Buch an unseren Kontakt übergeben. Gauland. Während des Treffens entschied Sven sich spontan dazu, Gauland wegen des Buchs nachdrücklich zu befragen. So erfuhren wir von seinem wahren Wert.«

»Ist Gauland so leicht mit der Sprache herausgerückt?«

»Gauland gehört nicht zu unserer Firma. Er war ein privater Auftraggeber, für den wir das Buch organisiert haben. Ein Held war er nicht.«

»Und dann habt ihr ihn getötet.«

»Sven hat mich mit seiner Aktion überrumpelt. Er fragte, ob ich dabei wäre, und ich entschied mich dazu, bei der Sache mitzumachen. Gauland mussten wir ausschalten. Da blieb uns keine Wahl.«

»Und was ist mit dem geschehen, von dem ihr das Buch habt?«

»Der belgische Sammler? Der hat es überlebt. Wir töten nur, wenn wir es müssen. Der Mann hatte keine Ahnung, was er da besitzt.«

»Nachdem ihr Gauland getötet habt, war euch jemand auf der Spur.«

»Ich verstehe es selber nicht. Es muss eine weitere Partei geben, die das Buch in ihren Besitz bringen will.«

Zweihundert Meter vor uns schaltet das vorausfahrende Fahrzeug den Warnblinker ein.

Novak steigt auf die Bremse.

Wir sind auf ein Stauende aufgefahren.

In Schrittgeschwindigkeit schleppen wir uns dahin. Bleibt nur zu hoffen, dass sich das Ganze nicht zu einer Vollsperrung ausweitet. Das wäre eine Katastrophe.

»Dann hat dein Partner dich gar nicht verraten.«

Novak schüttelt den Kopf. »Wir haben die fehlenden Seiten des letzten Kapitels Gauland abgenommen. Die hatte er bereits in Besitz. Sie nutzten ihm aber nichts ohne das Buch. Ich habe die Seiten behalten und Sven das Buch. Sven hat das Buch kurz vor seinem Tod versteckt. Warum er ahnte, dass etwas nicht stimmt, kann ich nicht sagen.«

»Weshalb hat er dir nicht gesagt, wo er es versteckt hat?«

»Das hätte er sicher getan. Ich nehme an, er hat nicht damit gerechnet, zeitnah zu sterben.«

Novak lügt immer noch. Allerdings glaube ich, wir haben uns der Wahrheit ein Stück angenähert. Dass Sven Bender allein aus einem Gefühl heraus so eine Nummer abzieht, ist unglaubwürdig. Genauso, wie es unglaubwürdig ist, dass Novak da einfach so mitmacht.

Aber für den Moment gebe ich mich damit zufrieden.

Da fällt mir etwas anderes ein. »Ich bin mir sicher, die Jungs, die hinter uns her sind, arbeiten auch für Eclipse.«

»Wie kommst du darauf?«

»Weil wir im Eifer des Gefechtes eine Sache völlig außer Acht gelassen haben.«

»Und die wäre?«

»Wie haben die Kerle uns gefunden?«

»Scheiße!«

Es ist das erste Mal, dass Novak einen Gefühlsausbruch erleidet.

»Entweder der Wagen hat einen Sender oder dein Telefon. Beides ist Eigentum von Eclipse«, doziere ich weiter.

»Ich habe es begriffen«, faucht sie und schlägt mit der Faust gegen das Lenkrad. »Wie kann ich nur so dämlich sein?«

»Ist es das Telefon, haben wir kein Problem. Das werden wir leicht los. Beim Auto sieht es schlechter aus.«

Vor allem, wenn wir in diesem dreckigem Stau stecken.

Wenigstens ist der Verkehr nicht vollständig zum Erliegen gekommen. Im Stop-and-go zuckeln wir im besseren Schritttempo die Autobahn entlang.

»Anscheinend wusste dein Partner, dass euch jemand auf den Fersen ist. Ich frage mich woher.«

»Keine Ahnung«, flüstert Novak abwesend, während sie durch die Windschutzscheibe starrt und sich dabei auf der Unterlippe herumbeißt. Sie scheint nachzudenken.

»Wieso verfolgt euch die eigene Firma? Haben die so schnell mitbekommen, was ihr mit Gauland abgezogen habt?«

»Scheiße, ich weiß es nicht! Kannst du mal für eine Sekunde den Mund halten?«

»Es fällt mir schwer. Woraus besteht dieser Schatz überhaupt?«

»Römische Goldmünzen.«

»Steht das in dem Buch?«

»Nein.«

»Woher weißt du es dann?«

»Gauland hat es uns gesagt.«

»Und das glaubst du so einfach.«

Novak sieht mich mit einem finsteren Blick an. »Offensichtlich glauben es genügend andere oder denkst du, die machen das alles zum Spaß.«

Das ist ein Argument. Aber überzeugt bin ich nicht.

Ich habe im Fernsehen mal eine Reportage über die kanadische Insel Oak Island gesehen. Seit dem siebzehnten Jahrhundert sind dort ständig Leute damit beschäftigt, Löcher in den Boden zu graben, um einen vermeintlichen Schatz zu bergen. Viele haben bei der Suche ihr Vermögen verloren. Einige sogar ihr Leben. Gefunden haben sie bis heute nichts.

Nur weil ein paar Durchgeknallte meinen, sie hätten den Heiligen Gral entdeckt, bedeutet das nicht, dass es so ist.

Diese Gedanken behalte ich besser für mich. Novak ist nicht in der richtigen Stimmung für einen kritischen Dialog.

Einige hundert Meter vor uns sehe ich auf der rechten Fahrspur gelbe Warnlichter blinken. Was immer den Stau verursacht hat, ob Baustelle oder Unfall, es sieht so aus, als könnten wir die Stelle passieren.

»Wir haben die Truppe, die sie auf uns angesetzt haben, ausgeschaltet«, sagt Novak nach einer Weile. »Selbst wenn sie wissen, wo wir sind, wird es einige Zeit dauern, bis sie uns einholen. Dazu müssen sie erst einmal neue Leute auf uns ansetzen. Wir fahren bis Italien durch. Dann sehen wir weiter.«

»Wir verlassen uns also auf unser sprichwörtliches Glück.«

»Freut mich, wenn dir der Plan gefällt.«

12

Die Ewige Stadt

In Österreich mit dem Auto von A nach B zu gelangen, dauert bedeutend länger als in den meisten anderen Ländern. Bei gleicher Entfernung zwischen den Punkten wohlgemerkt.

Was daran liegt, dass man nicht ohne Weiteres überall Straßen bauen kann. Die Berge erweisen sich da als ernsthaftes Hindernis.

Sicher ist das keine neue Erkenntnis, aber mir ist das erst bewusst geworden, als wir versucht haben, die italienische Grenze zu erreichen. Obwohl sie quasi zum Greifen nah gewesen ist, hat die Fahrt scheinbar ewig gedauert.

Selbst die schlimmste Reise endet und als wir Italien erreichen, fühle ich mich ein wenig sicherer.

Ich gestehe, ich genieße zum ersten Mal die Vorzüge des vereinten Europas. Die fehlenden Grenzkontrollen haben unsere Flucht deutlich erleichtert.

In Bozen stellen wir den Wagen in einem Parkhaus in Bahnhofsnähe ab und nehmen den Zug nach Rom.

Was das Auto angeht, bleibt uns keine Wahl. Wir überlegen, ob wir den vermeintlichen Sender suchen sollen, aber das erscheint uns zu unsicher.

Auf der Zugfahrt nach Rom wird Novak regelrecht gesprächig und erzählt mir von ihrer Kindheit in Hamburg. Also der Stadt Hamburg in den Vereinigten Staaten, von der ich nicht einmal weiß, ob sie überhaupt existiert.

Gestern hätte ich das schnell mit dem Handy gegoogelt. Aber das geht jetzt nicht mehr. Erst wenn man das Handy nicht mehr benutzen kann, zeigt sich, wie praktisch es ist.

Die interessanteste Geschichte, die sie mir erzählt, handelt von ihrem älteren Bruder. Jacob ist damals zehn und sie selber acht Jahre alt gewesen.

Im Garten ihrer Eltern gab es einen Kastanienbaum, an dem Jacob ständig bis in schwindeligste Höhen hinaufkletterte. Ganz zum Ärger der Eltern, die befürchteten, er könnte abstürzen. Sie verboten es ihm.

Das hielt ihn nicht davon ab, erneut auf den Baum zu steigen.

Novak bekam das mit und wollte die Eltern rufen, aber Jacob überzeugte sie, es nicht zu tun.

Also blieb sie im Garten stehen und beobachtete ihren Bruder beim Aufstieg. Fast hatte er die Krone erreicht, als er den Halt verlor und durch das Astwerk zu Boden stürzte.

»Ich werde das Geräusch nie vergessen«, sagt Novak. »Wenige Wochen vor dem Unglück bin ich mit meinem Onkel durch einen nahen Wald gewandert. Wir überraschten ein Reh, das in Panik durch die Büsche floh. Das klang genauso.«

Ihr Bruder brach sich das Genick.

Novak hat ihren Eltern nie gestanden, dass sie gesehen hatte, wie Jacob auf den Baum geklettert war.

Ich habe keine Ahnung, warum sie mir das alles erzählt hat. Vieles hat authentisch geklungen und es gibt auch keinen erkennbaren Grund, weshalb sie mir irgendwelche ausgedachten Geschichten vortragen sollte. Allerdings existiert genauso wenig einen Grund, mir überhaupt etwas zu erzählen.

Wobei das Thema Authentizität nicht völlig geklärt ist.

Als sie mir vom Schicksal ihres Bruders erzählt hat, hat sie seltsam distanziert gewirkt. Ein Wesenszug, der mir bereits vorher an ihr aufgefallen ist, aber bei der Geschichte deutlich hervorgestochen hat.

Das kann verschiedene Gründe haben.

Erstens: Die Story ist frei erfunden.

Zweitens: Sie hat die Ereignisse im Laufe der Jahre aus Selbstschutz soweit verdrängt, dass sie keine Gefühle mehr empfindet, wenn sie darüber spricht.

Oder drittens: Novak ist eine Soziopathin. Sie ist unfähig Mitleid zu empfinden und kümmert sich einen Dreck um das Schicksal anderer. Meines eingeschlossen.

Soziopathen sind oft hochgradig manipulativ, gute Lügner und halten sich nicht an Vereinbarungen.

Und, ich wiederhole mich, kümmern sich einen Dreck um andere.

Mir schwant Übles.

Als wir in Rom ankommen, ist es später Abend.

Der Bahnhof Roma Termini ähnelt dem Frankfurter Hauptbahnhof. Beides sind Kopfbahnhöfe. Der Bahnhof in Rom besitzt ein paar Gleise mehr, aber ansonsten ist es hier genauso wie in Frankfurt. Von Glasflächen überdachte Gleise, viele Menschen, die wild durcheinanderlaufen, und eine Menge Lärm.

In der Nähe des Bahnhofs versuchen wir unser Glück bei einem Best Western Hotel.

Zu meiner Überraschung ist es kein Problem, ein Zimmer zu bekommen.

Novak zahlt die Nacht in bar.

Eigentlich habe ich vermutet, es wäre schwerer, ein Hotelzimmer in Rom zu finden. Aber es ist Anfang November, da sind anscheinend selbst in der Ewigen Stadt wenig Touristen unterwegs.

Nun haben wir ein Doppelzimmer.

Das Hotel befindet sich in einem Altbau. Unser Zimmer ist recht klein und hat eine überproportional hohe Decke, die mit Stuck verziert ist. Für jemanden, der Neubauwohnungen gewohnt ist, wirkt es, als hätte man den Raum hochkant gestellt.

Der Parkettboden knarzt beim Laufen.

Im Waschbecken im Bad gibt es einen Wasserhahn für kaltes und einen für warmes Wasser. Genauso wie in der Dusche.

Die Einrichtung ist extrem retro, wirkt aber deutlich gemütlicher als in meiner Unterkunft in Frankfurt.

Als wir in das Zimmer gekommen sind, hat mir Novak gesagt, ich solle bloß nicht auf dumme Gedanken kommen.

Dass meine Libido auf Null gesunken ist, merke ich allein deshalb, weil ich mehrere Minuten lang nicht begriffen habe, was sie mir damit hat sagen wollen. Irgendwann ist der Groschen allerdings doch gefallen.

Jetzt, in diesem Moment, stehe ich am Fenster des Hotelzimmers und sehe auf die Straße hinab. Ich bin nie zuvor in Italien gewesen und habe es für ein Klischee gehalten, dass die Autofahrer hier ständig hupen würden. Nun weiß ich, dass es keines ist. Die Leute sind wie von Sinnen und scheinen völlig grundlos permanent auf die Hupe zu drücken. Wie kann man diesen Lärm Tag und Nacht ertragen?

Novak hat sich auf das Bett gelegt und die Augen geschlossen. Sie liegt auf dem Rücken, die Hände auf dem Bauch zusammengefaltet, wie eine hübsch zurechtgemachte Leiche kurz vor der Beerdigung. Sie erinnert mich ein wenig an Schneewittchen. Nur das Schulterholster mit der Pistole passt nicht zu dem Bild.

Ich sehe wieder aus dem Fenster.

Seit wir in dem Hotel sind, geht es mir schlecht. Solange ich mich wie Dr. Kimble auf der Flucht befunden habe und in Bewegung geblieben bin, bin ich abgelenkt gewesen.

Das wahre Problem liegt wohl darin, dass ich das Gefühl habe, am Ende meiner Reise angelangt zu sein. Und damit meine ich nicht die Fahrt nach Rom. Hier ist Schluss. Dessen bin ich mir sicher.

Wovor fürchte ich mich?

Selbst wenn sich alles wie durch ein Wunder aufklärt, wird Rieke nicht wieder lebendig. Ihr Tod hat einen Haarriss in meiner Seele hinterlassen, der nie verheilen wird. Warum fällt es mir so schwer, loszulassen?

Wenn ich mich permanent wiederhole und behaupte, wie gut ich im Verdrängen bin, bedeutet das nicht, dass ich nicht an Rieke denke. In Wahrheit denke ich andauernd an sie. Die Erinnerung an meine Tochter funktioniert wie ein Stroboskop.

Licht an, Licht aus, Licht an, Licht aus.

Ich habe mal gelesen, ein Mensch existiert solange, wie sich jemand an ihn erinnert.

Vielleicht ist das ein Grund, warum ich nicht sterben will.

Vor einigen Monaten habe ich mich darüber beschwert, wie gleichförmig und uninteressant mein Leben geworden ist. Vermutlich hätte ich das besser gelassen.

Wenn ich die jüngere Vergangenheit rekapituliere, wird mir schwindelig: Meine Tochter wurde ermordet. Ich geriet unter Tatverdacht. Eine geheimnisvolle Frau verhalf mir zur Flucht.

Nun werde ich von Killern gejagt und morgen steige ich mit Novak in die Katakomben von Rom, um einen Goldschatz zu bergen.

Vielleicht bin ich deswegen zu ruhig, weil alles so unwirklich und surreal erscheint. Als würde ich mir einen bekloppten Thriller im Kino ansehen.

Auf der Bahnfahrt habe ich Novak gefragt, warum sie mich ausgesucht hat, um ihr bei der Schatzsuche zu helfen.

»Hätte ich einen Passanten fragen sollen?«, hat sie geantwortet.

Da ist was dran. Außerdem besitze ich zwei günstige Voraussetzungen, die mich für ein Hochrisikounternehmen prädestinieren. Ich habe nichts zu verlieren, und ich stehe in ihrer Schuld.

Novak hat mir verraten, warum sie den Schatz nicht allein heben kann. Vermutlich müssen wir eine Steinplatte bewegen.

Aus diesem Grund werden wir uns morgen früh zwei Stemmeisen kaufen. Im Weiteren brauchen wir einen Rucksack, Taschenlampen und ein Seil. Nicht zu vergessen, einen Bolzenschneider falls wir ein Vorhängeschloss knacken müssen, um uns Zutritt zu abgesperrten Bereichen zu verschaffen. Außerdem benötige ich eine neue Jacke. Nach Novaks Angaben verfügt sie über genügend Bargeld.

Wenn wir alles organisiert haben, werden wir zu den Saint Domitilla Katakomben fahren, uns der Nachmittagsführung anschließen und uns im Zuge der Veranstaltung von der Touristengruppe absetzen.

Novak hat mir erzählt, dass die Saint Domitilla Katakomben zu den eindrucksvollsten Roms zählen. Auf vier Ebenen, mit jeweils fünf Meter hohen Gängen, liegen die Gräber verteilt. Die Gänge besitzen eine Gesamtlänge von vierzig Kilometern.

Ich vermute, es wäre durchaus möglich, in der Anlage verloren zu gehen und da drinnen elendig zu verrecken.

Novak hat die Karte, die sich als Wasserzeichen in einigen der Buchseiten versteckt, auf ein ordentliches Blatt übertragen. Ich habe mir ihr Werk näher angesehen. Schlau bin ich nicht daraus geworden.

Meine Begleiterin hat gemeint, das würde daran liegen, weil ich keine Pfadfinderausbildung genossen hätte.

Ich sag nur: Verloren gehen und elendig verrecken.

Es ist schwer, Novak einzuschätzen. Wird sie versuchen, mich zu töten, nachdem ich ihr geholfen habe, an das Gold zu gelangen?

Ihren eigenen Äußerungen nach tötet sie nur, wenn sie das muss.

Mit dieser Aussage kann ich nichts anfangen. Die meisten Menschen sind bereit, zu töten, wenn sie das müssen.

Die entscheidende Frage ist, wann man glaubt, der Punkt des Müssens wäre erreicht.

»Du solltest dich hinlegen. Morgen wird ein anstrengender Tag.«

Ich drehe mich zu Novak um. Offensichtlich hat sie doch nicht geschlafen.

Seit wann bin ich eigentlich wach? Ich habe es vergessen. Aber müde fühle ich mich nicht. Eher aufgedreht.

»Es ist eklig, wenn man keine Wäsche zum Wechseln hat. Ich gehe jetzt duschen. Dann lege ich mich schlafen.« Novak steht vom Bett auf. »Und du solltest das auch tun.«

»Duschen?«

»Schlafen.«

»Ja, gleich.«

Novak verschwindet im Bad und ich habe plötzlich eine Idee.

Aus dem Buch fehlen einige Seiten des letzten Kapitels. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Novak sie weggeschmissen hat. Da sie keine Tasche mit sich führt, können sich die Seiten nur in ihrem Mantel befinden. Es sei denn, sie trägt die Seiten zusammengefaltet in einer Hosentasche.

Ich warte, bis ich die Dusche rauschen höre, dann gehe ich zu dem Stuhl, über dessen Rückenlehne Novak ihren Mantel gehängt hat und durchsuche ihn. In der Innentasche werde ich fündig.

Nun muss es schnell gehen.

Ich ziehe mein Handy aus der Tasche, entferne die SIM-Karte und schalte es ein. Insgesamt habe ich acht eng beschriebene Seiten gefunden, die beidseitig beschrieben sind. Sie sehen genauso aus wie die restlichen Seiten des Buches. Ich lege die erste Seite auf einen Tisch und fertige ein Foto von Vorder- und Rückseite an. Als ich alle Seiten fotografiert habe, stecke ich sie zurück in Novaks Manteltasche. Ich schalte das Handy aus und lege die SIM-Karte wieder ein.

Der erste Teil meines Planes hat funktioniert.

Ich klopfe an die Badtür.

Das Rauschen der Dusche verstummt.

»Ich habe doch gesagt, dass du nicht auf dumme Ideen kommen sollst«, ruft Novak aus dem Bad.

Ich überhöre die Bemerkung.

»Ich gehe kurz spazieren. Ich muss meinen Kopf freikriegen.«

»Hältst du das für schlau?«

»Nein, aber ich mach es trotzdem.«

»Meinetwegen. Bring dich bloß nicht in Schwierigkeiten.«

Die Dusche wird wieder aufgedreht.

»Ist längst geschehen«, flüstere ich.

***

Eine Viertelstunde später finde ich mein Ziel. Die Internetcafés in Rom sind genauso schmuddelig, wie ich sie aus Deutschland kenne.

Der Frau an der Kasse erkläre ich mit schlechtem Schulenglisch, dass ich telefonieren möchte.

Meine Idee besteht darin, Weinert anzurufen und ihm die Bilder von den fotografierten Seiten zukommen zu lassen. Er soll sie für mich lesen und mir sagen, was dort steht.

Der Plan besitzt einige Tücken.

Es ist fraglich, ob der Mann um diese Uhrzeit überhaupt an sein Handy geht. Außerdem habe ich keine Ahnung, ob er in der Zwischenzeit Besuch von meinen Kollegen erhalten hat. In dem Fall wird er sicher nicht mehr bereit sein, mir zu helfen.

Ein weiteres Problem besteht darin, ihm die Seiten zu übermitteln. Dafür muss ich mein Handy einschalten, und zwar mit eingelegter SIM-Karte, was dazu führt, dass es sich in das hiesige Netz einwählt. Das behagt mir überhaupt nicht.

Auf der anderen Seite ist es überaus wichtig für mich, herauszufinden, was Novak vorhat, und ich glaube, der Inhalt der Seiten bringt mich in dieser Beziehung ein Stück weiter.

Ich sitze in einer Telefonkabine und ziehe Weinerts Visitenkarte aus der Hosentasche. Neben dem Geschäftsanschluss ist auch seine Handynummer angegeben.

Nachdem ich sie gewählt habe, sehe ich auf meine Uhr. Es ist kurz nach ein Uhr.

Ich höre das Freizeichen. Dreimal, viermal.

Wie kann ich nur annehmen, dass …

»Weinert?«

Mein Herz macht einen Satz.

»Hallo Herr Weinert. Hier spricht Steyn von der Kripo Frankfurt. Es tut mir sehr leid, dass ich sie geweckt habe.«

»Nicht schlimm. Es wird wichtig sein.« Weinerts Stimme ist anzuhören, dass ich den Mann aus dem Tiefschlaf geholt habe. Aber, wie er sich mir gegenüber verhält, scheinen die Kollegen nicht mit ihm geredet zu haben.

»Ich habe die restlichen Seiten aus dem Buch, das ich Ihnen gezeigt habe.«

»Das ist allerdings hochinteressant.« Von der Müdigkeit ist nichts mehr zu spüren.

Genau auf die Reaktion habe ich gebaut. Weinert ist von dem Buch entzückt gewesen. Nun bin ich mir sicher, dass er bereit ist, mir zu helfen.

»Es ist für mich wichtig, zu erfahren, was dort steht.«

»Jetzt?«

»So ist es.«

»Gut, dann kommen Sie vorbei.«

»Leider geht das nicht. Ich bin in Stuttgart.«

»Tja, wie sollen wir das … Können Sie die Seiten mit Ihrem Handy fotografieren?«

»Habe ich bereits getan.«

»Prima. Dann schicken Sie mir die Bilder über WhatsApp.«

Der alte Mann überrascht mich immer wieder. Nie im Leben hätte ich gedacht, dass Weinert auch nur weiß, was WhatsApp überhaupt bedeutet, geschweige denn, dass er es benutzt.

»Mache ich. Einen Moment.«

Jetzt muss ich mein Handy einschalten. Da sich das Handy nur in ein Netz einwählt und ich nicht telefoniere, ist die Sache einigermaßen sicher für mich. Dass mein WhatsApp Account überwacht wird, glaube ich nicht. So etwas ist recht kompliziert und geht nicht auf die Schnelle. Trotzdem spüre ich einen Kloß im Hals, als ein Symbol auf dem Display anzeigt, dass ein Netz gefunden ist.

»Gleich geht es los«, sage ich, während ich die Rufnummer von Weinert einspeichere und danach die Bilder an ihn verschicke.

Als ich fertig bin, schalte ich das Gerät sofort wieder aus. Das fühlt sich besser an.

»Und? Ist schon was angekommen?«

»In dieser Sekunde.«

»Können Sie die Seiten gleich lesen?«

»Sie meinen jetzt sofort?«

»Es ist sehr wichtig.«

»Das kann ich machen. Aber es ist unpraktisch, auf dem Handy zu lesen, mit dem ich telefoniere.«

Da gebe ich Weinert recht.

»Einen Moment. Ich schicke mir die Bilder auf mein Tablet. Der Bildschirm ist dafür besser geeignet.«

Weinert ist anscheinend ein richtiges Hightech-Victim.

»Es wird jetzt eine Sekunde dauern«, sagt er.

»Natürlich.«

»Darf ich fragen, weshalb die Sache so dringend ist?«

»Ich vermute, es gibt etwas, was das Buch besonders wertvoll macht.«

»Und Sie denken, der Grund dafür ist in den fehlenden Seiten zu finden.«

»So ist es.«

»Ich kann den Text lesen und Ihnen erklären, was dort steht. Aber ob das den wirklichen Sinn wiedergibt, bezweifle ich. Wie Sie sicher wissen, ist der Bedeutungsgehalt eines Textes auf mehrere Ebenen verteilt.«

»Wie meinen Sie das?«

»Allgemein nennt man es zwischen den Zeilen zu lesen. Nehmen wie Dante Alighieris Göttliche Komödie. Der Held in der Geschichte wandert durch die Hölle und trifft dort auf viele Persönlichkeiten der Vergangenheit und seiner eigenen Zeit. Um Alighieris Anspielungen verstehen zu können, braucht es detaillierte Kenntnisse über die damaligen politischen Bedingungen. Texte aus dieser Epoche sind voller Andeutungen und Metaphern, die aus heutiger Sicht keinen Sinn ergeben.«

»Bitte versuchen Sie es trotzdem.«

»Ich bin dabei.«

»Sie lesen schon?«

»Ich bin multitaskingfähig.«

Natürlich. Mein Fehler.

»Und?«, frage ich nach einer Weile ungeduldig.

»Geben Sie mir einen Moment.«

Ich warte. Nach fünf Minuten fängt Weinert wieder an, zu sprechen.

»Also.« Er macht eine kurze Pause. »Ich habe Ihnen gesagt, im letzten Kapitel sei ein Tor in die Hölle beschrieben.«

»Ich erinnere mich.«

»Die Aussage stimmt nicht. Leider hatte ich nur einen kleinen Teil des Kapitels lesen können und habe aus diesem Fragment einen falschen Schluss gezogen. Das Kapitel beschreibt vielmehr ein Tor, das aus der Hölle führt. Es geht um einen Ausgang. Nicht um einen Eingang.«

»Für den Fall, dass man ungeschickterweise dort gelandet ist?«

»Ich denke, es ist etwas anders zu verstehen. Vermutlich ist hier nicht die Hölle als tatsächlicher Ort gemeint, sondern die Hölle in einem selbst, aus der man mittels des Tores entkommen kann.«

»Um seinen Seelenfrieden zu finden.«

»So kann man es verstehen. Die Flucht funktioniert allerdings auf eine recht interessante Weise.«

»Und zwar?«

»Laut dem Text ist das Tor keine Metapher, sondern real existierend.«

»Es ist also möglich, durch das Tor zu gehen.«

»Es scheint so.«

»Und was geschieht dann?«

»Das steht hier nicht. Genauer gesagt, es steht hier vielleicht schon, aber ich verstehe es nicht.«

»Wo befindet sich das Tor?«

»Der Standort ist in Rätselform festgehalten. Das kann ich auf die Schnelle nicht lösen. Dazu müsste ich den Text intensiv studieren.«

»Gibt es irgendeinen Hinweis auf einen Schatz? Genauer gesagt auf einen Goldschatz aus Münzen?«

»Nein, nichts dergleichen. Wobei ich noch einmal betone, dass sich eine solche Information möglicherweise versteckt im Text finden lässt. Aber ich glaube es nicht. Mehr gibt es im Augenblick nicht zu sagen. Mit ein paar Tagen Zeit werde ich in der Lage sein, Ihnen eine bessere Auskunft zu geben.«

»Ich verstehe. Danke für Ihre Mühe, Herr Weinert.«

»Eine Sache hätte ich doch noch. Obwohl ich nicht glaube, dass Sie Ihnen etwas nutzt.«

»Schießen Sie los.«

»Es geht um das Tor. Es lässt sich nur zu zweit öffnen. Einer kann passieren, während der andere den Dienst mit seiner Seele bezahlt.«

»Das klingt, als würde man ein Opfer brauchen.«

»Ich vermute es.«

»Ist das alles?«

»Für den Moment, ja.«

»Ich wünsche Ihnen eine gute Nacht, Herr Weinert.«

Ich beende das Gespräch.

Kein Wort über einen Goldschatz und der Standort des Tores, der vermutlich identisch ist mit dem Ort, an dem sich der Schatz befinden soll, ist verschlüsselt.

Wie haben Novak und ihr Partner diese Informationen so schnell aus dem Text herausgelesen, wenn Weinert als Experte dazu nicht in der Lage ist?

Die einzige vernünftige Antwort lautet, dass Gauland es ihnen gesagt hat. Wobei die Frage offenbleibt, woher der von dem Schatz gewusst hat.

Außerdem ist mir weiterhin unklar, warum Novak und ihr Partner Gauland so ohne Weiteres wegen des Buchs fertiggemacht haben. Die müssen bereits vorher gewusst haben, was da zu holen ist. So was macht man doch nicht, weil man ein Gefühl hat. Woher haben sie von dem Geheimnis gewusst? Im Buch steht ja nichts über den Schatz. Gut, das ist nicht ganz richtig. Vielleicht wird der Schatz in versteckter Form im Text erwähnt. Aber, wenn das so ist, wie ist es ihnen gelungen, auf die Schnelle einen solchen Text zu enträtseln? Ich bin kaum in der Lage, die Buchstaben voneinander zu unterscheiden.

Natürlich kann es sein, dass sich das Buch schon viel länger in ihrem Besitz befunden hat, als ich denke.

Es hat keinen Sinn, sich den Kopf darüber zu zerbrechen.

Das Einzige, was ich nun sicher weiß, ist, dass ich nichts weiß.

Ich bezahle an der Kasse mein Telefonat und gehe zurück ins Hotel.

Eines steht fest. Novak lässt mich nach wie vor im Dunkeln tappen. Eine echte Überraschung ist das nicht. Auch wenn ich nicht verstehe, was sie davon hat.

Wobei es eine Konstellation gibt, bei der ihr Verhalten sehr wohl Sinn ergibt.

Das Tor existiert wirklich. Um es zu aktivieren, benötigt sie ein Opfer. Da komme dann ich ins Spiel. Da sie mir das schlecht so sagen kann, lockt sie mich in die Falle, indem sie von einem Schatz erzählt. Novaks Motiv ist der Tod ihres Bruders. Sie hofft, ihren Fehler von damals rückgängig machen zu können.

Was für ein ausgemachter Schwachsinn.

Ich fange an, zu kichern.

Genauso ein Schwachsinn, wie meine Fähigkeit, einen Tatort zu finden, von dem ich geträumt habe.

Mir bleibt das Lachen im Hals stecken.

13

Dunkelheit

Novak und ich gehen einkaufen.

Gegen zehn Uhr verlassen wir das Hotel, suchen ein Bekleidungsgeschäft auf und erstehen einen dreiviertel langen Stoffmantel für mich sowie einen großen Rucksack. Danach nehmen wir uns ein Taxi und lassen uns zu einem Baumarkt fahren. Wir kaufen zwei Stemmeisen, zwei LED-Taschenlampen, einen Bolzenschneider und ein Seil. Das Equipment passt gerade so in meinen Rucksack. Die Stemmeisen tarnen wir mit einer übergestülpten Plastiktüte, weil es sich nicht vermeiden lässt, dass ein kleiner Teil von ihnen aus Rucksack ragt.

Wofür wir das Seil benötigen, weiß ich nicht. Novak meint, es wäre immer gut, ein Seil dabei zu haben. Ist wohl so ein Pfadfinderding.

Bevor wir uns auf den Weg zu den Katakomben machen, bestehe ich darauf, zwei große Flaschen Wasser und Ersatzbatterien für die Taschenlampen zu besorgen.

Novak hält das für überflüssig, aber ich lasse mich nicht beirren.

Als wir zufällig an einem Laden für Bastelbedarf vorbeigehen, überkommt mich eine Idee und ich kaufe mir von meinen letzten Euros zwei Farbsprühdosen, um mir mit ihnen später den Weg zu markieren.

»Das brauchst du nicht. Vertrau mir«, sagt Novak.

Natürlich nicht. Weil es vermutlich nicht vorgesehen ist, dass ich jemals wieder das Tageslicht erblicke.

Während ich mit Novak durch die Stadt ziehe, denke ich darüber nach, ob ich mich von ihr absetzen soll.

Da ich ein extrem schlechtes Gefühl in Bezug auf ihre Absichten habe, wäre das ein vernünftiger Zug.

Ich könnte mir vielleicht noch eine billige Flasche Rotwein leisten und den Tag in einem Park verbringen.

Und genau da liegt das Problem. Es mangelt mir an Alternativen.

Daher mache ich das Spiel mit. Wir werden sehen, wo das hinführt.

Wichtig ist, dass ich ihr Messer nicht vergesse.

Als Novak auf der Raststätte versucht hat, einem ihrer Angreifer die Gedärme aus dem Bauch zu schneiden, hat sie das Stilett schnell bei der Hand gehabt.

Vor dem Messer habe ich mehr Respekt als vor ihrer Pistole. Lautlos, schnell und tödlich. Eine gefährliche Mischung.

Immerhin habe ich einen kleinen Vorteil auf meiner Seite. Ich bin vorbereitet.

Je länger ich darüber nachdenke, wohin wir gehen, umso mehr Angst bekomme ich. Ich habe mal einen Bericht über die Pariser Katakomben gelesen. Dort sind einige Leute elendig verendet, weil sie sich verirrt und den Ausgang nicht gefunden haben. Die haben sicher auch vorher geglaubt, das wäre alles kein Problem.

Die Vorstellung, dass es möglich ist, sich in den Gängen zu verirren, fällt mir nicht leicht. Das liegt daran, dass ich noch nicht da unten gewesen bin. Wer kann schon erfassen, wie es sich anfühlt, in kilometerlangen Gängen mit Hunderten Abzweigungen umherzuirren.

Novak hat gesagt, die Gesamtlänge der Gänge betrage vierzig Kilometer. Was mal eine Ansage ist.

Von den vier Ebenen sind Teile der ersten beiden für touristische Führungen freigegeben. Natürlich führt uns die Schatzsuche in die unterste Ebene. Ist klar.

Bereits in Frankfurt hat sich Novak mit den Domitilla-Katakomben beschäftigt. Auf der Webseite der Stadt Rom gibt es die Möglichkeit, einen Teil der Katakomben virtuell zu besichtigen. Das funktioniert wie bei Google-Street-View.

Hierbei hat sie festgestellt, dass die Treppen zu den einzelnen Ebenen durch Gittertore mit Vorhängeschlössern gesichert sind. Darum der Bolzenschneider.

Ich bekomme noch die Gelegenheit, ein sonderbar gewürztes indisches Fast-Food- Gericht zu essen, dann geht es mit dem Taxi zu den Katakomben.

Der Eingang zu der Anlage liegt am Rand einer großen Parkanlage. Dem Parco della Caffarella. Mir fallen die vielen Kakteengewächse auf, die man in Deutschland nur in botanischen Gärten sehen kann.

Mittlerweile stehen wir an der Kasse und warten darauf, ob sich ein englisches Ehepaar dazu durchringt, die fünfundzwanzig Euro für die Führung zu bezahlen. Sie versuchen, mit der jungen Frau hinter der Plexiglasscheibe zu feilschen, was aber nicht nur an der Sprachbarriere scheitert. Am Ende ziehen sie enttäuscht ab.

Wir feilschen nicht, sondern legen stumm das Geld in die dafür vorgesehene Metallschublade und bekommen zwei Karten, die mich in ihrem Aussehen an die Kinozeiten meiner Jugend erinnern.

An dem vorgegebenen Sammelpunkt stellen wir uns zu einer Gruppe von dreißig Personen, die auf die Führung warten.

Zu meiner Erleichterung stelle ich fest, dass ich nicht der einzige mit einem Rucksack bin. Was sollen wir machen, falls sie mich dazu auffordern, den Rucksack am Eingang zu den Katakomben abzugeben? Schließlich wird es genug Idioten geben, die versessen darauf sind, ein Souvenir aus der Anlage zu schmuggeln.

Ein Mann um die fünfzig tritt auf die Gruppe zu, outet sich als Führer und fängt mit lauter Stimme an, zu sprechen. Erst hält er seine Rede auf Italienisch, dann auf Englisch und schließlich sogar auf Deutsch. Zumindest vermute ich, dass er Deutsch spricht. Ich verstehe kein Wort.

Dann beginnt die Führung.

Für meinen Rucksack interessiert sich niemand. Auch wird die Gruppe nicht durchgezählt.

Würde es in der alten Römerstadt Köln Katakomben geben, hätte es der TÜV Rheinland ganz sicher zur Auflage gemacht, dass die Besucher bei jeder Führung gezählt werden müssten. Einmal am Anfang und erneut am Ende, um zu verhindern, dass da unten jemand verschwindet. In Italien sind solch kindische Sicherheitsbedenken kein Thema. Ich gestehe, das hätte ich ahnen können.

Mit ein wenig Konzentration gelingt es mir nach einer Weile, den englischsprachigen Teil des Vortrags fragmentarisch zu verstehen.

Die Katakomben stammen aus dem zweiten und dritten Jahrhundert und beherbergen mehr als einhundertfünfzigtausend meist christliche Gräber. Ihren Namen verdankt die Anlage der heiligen Domitilla, einer frühen Christin, die mit den Kaisern Domitian und Vespasian verwandt war und im Jahre fünfundneunzig den Märtyrertod starb.

Während der Führer seine Geschichte herunterspult, setzt sich die Gruppe langsam in Bewegung. Wir betreten die Basilika, die zu Dreivierteln unter der Erde liegt. Nur das Dach und eine Reihe von Fenstern ragen aus dem Boden heraus. Die Basilika gleicht von ihrer Größe einer mittleren Kirche. Die Decke ist erstaunlich hoch und ich frage mich, ob diese frühen römischen Vorbilder ein Grund dafür sind, dass alle Kirchen so hohe Decken haben.

Die Gruppe wird von unserem Führer gestoppt und er beginnt erneut, einen Vortrag zu halten.

»Wenn wir unten sind, bewegen wir uns zum Ende der Gruppe«, flüstert Novak.

Ich nicke ihr zu, als Zeichen, dass ich sie verstanden habe.

Der Geschichtsexkurs ist beendet. Es geht weiter.

Von der Basilika führt eine flach angelegte, zwei Meter breite Treppe in die Katakomben hinunter.

Am Ende der Treppe erwarten uns effektvoll beleuchtete Gänge. Einige der Gänge sind drei Meter breit und fünf Meter hoch, andere haben nur eine Höhe von zwei Metern und sind kaum breit genug, damit zwei Personen nebeneinander laufen können.

Novak und ich bilden das Ende der Gruppe.

Links und rechts befinden sich endlose Reihen von Grabkammern. Die meisten sind mit Steinplatten verschlossen, in die Schriftzeichen gemeißelt sind.

Im Vorbeigehen lasse ich meine Finger über die Platten gleiten. Im Angesicht der Geschichte fühle ich, wie unbedeutend die eigene Existenz ist.

Ich denke an einen Spruch des Komikers Karl Valentin. Man soll nicht alles so ernst nehmen, wie es ist.

Plötzlich zieht Novak mich in einen Seitengang.

Sie hat den Zeigefinger auf die Lippen gelegt, was ein überflüssiges Zeichen ist. Ich hatte nicht vor, zu schreien.

Die Stimmen der Touristen werden leiser.

Novak hält die Karte in der Hand. »Hier lang«, sagt sie.

Ich folge ihr durch den Gang. Zweimal biegen wir ab, dann stehen wir von einer Gittertür, die den Weg zu einer abwärtsführenden Treppe blockiert. An der Tür hängt ein Vorhängeschloss.

»Bolzenschneider«, sagt sie, als wären wir in einem Operationssaal.

Ich drehe mich um und sie zieht das Werkzeug aus meinem Rucksack.

Novak schneidet den Bügel des Schlosses durch, stopft den Bolzenschneider in den Rucksack zurück und öffnet die Tür.

Die Treppe vor uns scheint sich nach wenigen Metern in absoluter Schwärze aufzulösen. Wo wir hingehen, gibt es keine Beleuchtung.

Wir schalten die Taschenlampen ein.

Während ich Novak nach unten folge, frage ich mich, wie es hier um den Sauerstoffgehalt bestellt ist. Vielleicht hätte ich mir einen Kanarienvogel kaufen sollen. So haben es früher die Bergarbeiter gemacht. Fällt das Tier von der Stange, ist es höchste Zeit, zu verschwinden.

Ich beruhige mich mit dem Gedanken, dass die alten Römer schlaue Menschen waren und sicher ein ausreichendes Belüftungssystem eingeplant haben.

Der Gang, den wir am Ende der Treppe erreichen, sieht genauso aus wie der, aus dem wir gekommen sind. Nur mir dem Unterschied, dass unsere Taschenlampen alles sind, was uns vor der völligen Dunkelheit schützt. Ohne die Lampen würden wir die Hand vor Augen nicht mehr sehen.

Ich folge Novak, die mit ihrer Taschenlampe abwechselnd den Gang und die Karte in ihrer Hand beleuchtet.

Mehrmals biegen wir ab. Laufen durch schmale und breite Gänge.

Bereits nach einigen Minuten habe ich die Orientierung verloren.

Als wir einen Raum erreichen, von dem sechs Gänge sternförmig wegführen, braucht Novak eine ganze Weile, um einen Entschluss zu fassen, welchen wir nehmen sollen.

Schließlich geht es weiter.

»Ich hoffe, du weißt, was du tust«, sage ich.

»Wir werden sehen.«

»Wir werden sehen?«

»Hast du Angst?«

»Ein leichtes Unwohlsein.«

Novak bleibt abrupt stehen und leuchtet die Karte an.

»Ups.« Sie dreht die Karte um einhundertachtzig Grad. »Ich glaube, ich habe sie falsch herum gehalten.«

»Wie bitte!«

Sie lacht. »War nur ein Scherz.«

Wenigstens hat sie Spaß an der Sache.

Zwanzig Minuten sind vergangen, seit Novak sich in dem Raum für einen Weg entschieden hat. Mittlerweile bin ich mir sicher, dass wir uns verirrt haben.

Was, wenn Novak wahnsinnig ist? Das wäre ein groteskes Ende. Ich verrecke hier unten, weil ich blindlings einer Verrückten in die römische Unterwelt gefolgt bin.

Ich nehme den Rucksack von den Schultern und ziehe eine Wasserflasche heraus. Dabei fällt mein Blick auf die Farbsprühdosen.

»Scheiße!«

Novak dreht sich um.

»Die Farbe? Ist mir auch aufgefallen. Ich dachte, du wolltest Markierungen an den Abzweigungen anbringen.«

»Dir ist es aufgefallen? Warum hast du mir das nicht gesagt?«

»Weil ich es falsch finde. Einen Ort wie diesen darf man nicht mit Graffiti beschmieren.«

Na klasse. Jetzt ist es amtlich. Ich folge einer Irren.

Novak bleibt vor einer Gittertür stehen, die einen Abgang versperrt.

»Na also«, sagt sie mit Genugtuung in der Stimme.

Wir knacken das Schloss und nehmen die Treppe.

Die Farbmarkierungen kann ich mir schenken. Nach draußen bringen die mich nicht mehr. Wie konnte ich das vergessen?

Mittlerweile verstehe ich, wie Leute in solchen Anlagen ihr Leben verlieren. Die Gänge scheinen nahezu endlos zu sein. Wie viele Kilometer haben wir zurückgelegt?

»Stopp.« Novak bleibt stehen und dreht sich um. »Lass mich mal durch.«

Sie drängt sich in dem engen Gang an mir vorbei.

»Hier ist es.«

Sie zeigt mit dem Finger auf eine geöffnete Grabkammer. Die Kammer ist leer und sieht nicht anders aus als die tausend, an denen wir bisher vorbeigekommen sind.

»Ist das kein schlechtes Zeichen, dass sie offen ist?«, frage ich.

»Abwarten.«

»Und nun?«

»Wir müssen die Rückwand aufstemmen. Dahinter liegt ein Raum.«

»Zu zweit passen wir da nicht rein«, stelle ich fest. »Wir können nur abwechselnd arbeiten.«

»Dann los.«

Die Grabstätte befindet sich auf Brusthöhe. Ich lege den Rucksack ab, nehme mir ein Stemmeisen und krieche als Erster hinein.

Beim Bau der Grabkammer ist aus nachvollziehbaren Gründen nicht berücksichtigt worden, dass sich jemand in dem Ding bewegen muss.

Ich liege auf dem Bauch und steche mit dem Eisen auf die Rückwand ein. Die Wand sieht aus, als wäre sie zementiert worden.

Das wird nichts.

Als ich zum vierten Mal zusteche, verschwindet die Hälfte des Stemmeisens zu meiner Überraschung in der Wand.

»Grundgütiger!«, rufe ich aus. »Was?«

»Ich glaube, ich bin auf einen Hohlraum gestoßen.«

»Siehst du. Was habe ich dir gesagt?«

Ich nehme alle Energie zusammen und hacke ein ständig wachsendes Loch in die Wand, was mir erstaunlich leicht gelingt.

Nach zehn Minuten ist die Öffnung groß genug, sodass ich hindurch kriechen kann. Bevor ich das tue, leuchte ich mit der Taschenlampe hinein.

Da ist tatsächlich ein Raum. Er sieht unspektakulär aus. Die Wände, die Decke und der Boden bestehen aus quaderförmigen Steinen. Der Raum besitzt geschätzte zwanzig Quadratmeter. Die Decke ist drei Meter hoch. Inventar gibt es nicht. Auch keine Zeichnungen oder Mosaike.

Das von mir geschlagene Loch befindet sich auf der Höhe des Bodens.

Ich zwänge mich durch, komme auf die Beine und klopfe mir den Dreck von dem neuen Mantel.

Während Novak mit dem Rucksack im Schlepptau folgt, drehe ich mich langsam im Kreis und begutachte die Wände.

Soweit ich das beurteilen kann, hat man sich beim Bau des Raumes Mühe gegeben.

Die Oberfläche der Steinquader ist glatt. Sie sind sauber geschnitten und liegen nahezu fugenlos aufeinander.

Einzig an der Stelle, an der ich mir Zugang verschafft habe, fehlen die Steine. Das daraus resultierende Loch ist irgendwann mit einer Art Mörtel oder Zement verschlossen worden. So wie es aussieht, ist das der offizielle Eingang. Eine Tür kann ich nicht entdecken.

Vielleicht ist Novak verrückt. Aber den Raum hat sie nicht zufällig gefunden.

»Ich ziehe meinen Hut«, sage ich.

»Danke.«

Novak steht mittlerweile neben mir. Sie hält das Buch in der Hand und blättert darin herum.

Gerade will ich sie ansprechen, als sie ein Stück Kreide aus ihrer Manteltasche zieht, mir den Rücken zudreht und anfängt, Symbole an eine Wand zu kritzeln.

In dieser Sekunde weiß ich, dass ich ein Problem habe.

Ich bin mir absolut sicher, es ist in keiner Weise hilfreich, die Wände zu beschmieren, um einen Schatz zu bergen.

Glaubt man hingegen an irgend so eine Voodoo-Scheiße, ergibt Novaks Verhalten Sinn.

Völlig egal, ob an diesem Ort ein Schatz existiert, Novak ist aus anderen Gründen hier.

Sie versucht, das Tor zu aktivieren, von dem Weinert mir am Telefon erzählt hat. Ich nehme an, weil sie ihren Bruder retten will.

Das hat das Potenzial für eine herzzerreißende Geschichte. Es gibt da nur eine Kleinigkeit, die mir nicht gefällt. Wenn ich Weinert richtig verstanden habe, darf nur einer durch das Tor. Der andere dient sozusagen als Bezahlung.

Was dann wohl mein Part wäre.

Ich weiß zwar nicht, wie das im Detail ablaufen soll, aber es wird mir definitiv nicht gefallen.

Natürlich wird sich kein Tor öffnen, allerdings nutzt mir das wenig, wenn sie mich für den albernen Versuch umbringt.

Novak hat also wirklich einen Schatten.

Ich hänge zwar nicht an meinem Leben, wie es sein sollte, aber die Entscheidung, wann es zu Ende geht, überlasse ich garantiert nicht ihr.

Langsam ziehe ich die Pistole aus dem Holster.

Novak hält inne. Einen Moment bewegt sie sich nicht.

Hat sie mitbekommen, dass ich die Waffe gezogen habe?

Sie erwacht aus der Starre und malt ein weiteres Zeichen an die Wand. Dann scheint sie mit ihrem Kunstprojekt fertig zu sein.

Als sie sich zu mir umdreht, richte ich die Pistole auf sie.

Überraschung sieht anders aus.

»Du weißt, warum ich hier bin«, sagt sie.

»Du glaubst an dieses Tor.«

»Es existiert auch ohne meinen Glauben.«

»Eigentlich sollte Sven Bender an meiner Stelle hier sein.«

»Das ging nicht. Er wusste, worum es geht.«

»Also hast du ihn getötet.«

»Schuldig im Sinne der Anklage. Mir blieb nichts anderes übrig. Hätte ich ihn nicht getötet, hätte er mich getötet. Es kann nur einen geben.«

Einen Moment stehen wir uns wortlos gegenüber. Sie mit der Kreide in der Hand, ich mit der Waffe.

Novak bricht als Erste das Schweigen.

»Und? Wie sehen deine Pläne für die nahe Zukunft aus?«

Eine gute Frage, auf die ich keine Antwort parat habe.

Eigentlich müssten sich unsere Wege an dieser Stelle trennen. Bloß wie soll ich es ohne ihre Hilfe schaffen, ans Tageslicht zurückzukehren? Ich könnte ihr die Karte abnehmen, aber ob mir das etwas hilft, bezweifle ich.

»Du bringst mich hier raus.«

»Nein. Das Tor ist aktiviert. Ich gehe hier nicht weg.«

Kein Konfettiregen, keine Discobeleuchtung.

Von der angeblichen Aktivierung ist nichts zu spüren. Merkt sie das nicht selber?

»Was denkst du dir eigentlich?«, schreie ich sie an. »Meinst du, ich lasse mich von dir umbringen, damit du deinen Hokuspokus veranstalten kannst? Ich weigere mich, zu glauben, dass du so durchgeknallt bist.«

»Ist mir egal, ich gehe nicht. Ich habe mir geschworen, dass ich es entweder schaffe oder bei dem Versuch sterbe. Wenn mein Tod vorgesehen ist, akzeptiere ich das.«

»Bring mich hier raus, sonst lege ich dich um.«

Sie macht einen Schritt in meine Richtung.

»Erschieß mich. Dann finde ich Frieden und du erhältst die Chance, deiner Tochter zu helfen.«

»Was?«

»Ich sagte doch, das Tor ist aktiv. Einer geht, einer bleibt. Töte mich und du gehst.«

»An so einen Schwachsinn glaube ich nicht.«

»Du hast das Haus gefunden, in dem deine Tochter gefangen gehalten wurde. Glaubst du daran?«

Ich verstehe, worauf sie hinaus will.

»Gib mir die Karte.«

»Du wirst dich mit ihr nicht zurechtfinden.«

Leider teile ich die Einschätzung. Allerdings sehe ich keine andere Möglichkeit. Dass Novak lieber sterben will, als diesen Ort zu verlassen, ist zwar eine bekloppte Idee, allerdings bin ich mir sicher, dass sie bereit ist, die Nummer durchzuziehen.

»Die Karte. Sofort!«

Sie macht weiterhin keine Anstalten, mir die Karte zu geben.

»Töte mich«, flüstert Novak. »Wenn ich recht habe, rettest du dein Kind, und falls nicht, schadet es nichts. Ich hätte dich getötet, das garantiere ich dir.«

Was, wenn sie recht hat? Ich könnte Rieke retten. Dass ich den Tatort gefunden habe, ist auch ein Wunder gewesen. Wenn es ein Wunder gibt, warum nicht zwei?

Ich hebe die Waffe an.

Novak zeigt keine Regung.

Langsam nähert sich mein Finger am Abzug dem Druckpunkt. Nur ein weiterer Millimeter und ich jage ihr eine Kugel in den Kopf.

Ich stöhne auf und lasse die Waffe sinken.

»Nein, ich kann das nicht.«

»Warum?«, fragt Novak. »Weil du nicht an Magie glaubst?«

»Weil du meinem Kind nichts angetan hast. Du trägst daran keine Schuld.«

»Aber du kannst sie retten.«

»Nicht zu diesem Preis.« Ich lache bitter auf. »Glaub mir, ich bin selbst überrascht.«

»Und jetzt?«

Ohne ihre Hilfe werde ich dieses Loch nie wieder verlassen.

Lasse ich das Problem mal außer Acht. Was erwartet mich draußen?

Ich habe kein Geld und niemanden, an den ich mich wenden könnte. Eher früher als später werden sie mich festnehmen. Entweder lande ich im Gefängnis oder in der Nervenklinik. Und selbst wenn ich mir vorstelle, dass nichts von alldem geschehen wird. Was soll ich noch auf der Welt?

»Es ist Zeit, zu gehen.«

Ich setze mir die Mündung an die Schläfe und fühle eine Welle der Erleichterung. Wie oft habe ich vergeblich versucht, mich umzubringen?

Diesmal ist alles anderes.

Diesmal bin ich bereit, abzudrücken. Vor dem Tod fürchte ich mich nicht mehr. Ich weiß, dass ich Frieden finden werde und vielleicht sogar Rieke.

Ich ziehe den Abzug durch.

***

Was ist passiert?

Ich liege auf dem Boden, unfähig, mich zu bewegen.

Habe ich abgedrückt? Ist das der Tod?

Novak kniet neben mir und legt mir eine Hand auf die Brust.

Sie beugt sich zu mir hinunter.

»Du hast der Versuchung widerstanden, mich zu töten. Ein guter Entschluss«, flüstert sie. »Ich öffne jetzt das Tor für dich.«

»Was geschieht hier?«

Meine Zunge ist schwer und ich kann kaum die Worte formen.

Es kostet mich unendlich viel Kraft, die Augen offen zu lassen. Wie bei einer eingeleiteten Narkose fangen die Gedanken an, sich aufzulösen.

»Du musst loslassen«, höre ich Novak sagen.

Für einen Moment kämpfe ich gegen das Nichts an. Aber ist eine verlorene Schlacht.

Der Kampf ist entschieden.

Unter mir wird der Boden weich. Es ist, als läge ich auf einer Matratze, in die ich immer tiefer einsinke.

Ich höre Novaks Stimme ganz dicht an meinem Ohr.

»Mein Name ist Enodia. Ich begleite die Seelen derer, die zwischen Leben und Tod gefangen sind. Es ist an der Zeit, eine Entscheidung zu treffen. Tue es mit Bedacht.«

Ihre Stimme wird leiser.

»Ich will dich nicht noch einmal wiedersehen.«

14

Entscheidung

Ich öffne die Augen und sehe eine weiße Decke.

Es ist Tag. Vermutlich ist ein Fenster geöffnet, denn ich höre den Gesang von Vögeln. Rechts neben mir piepsen Geräte. Ich befinde mich in einem Krankenhaus.

Langsam setzt die Erinnerung ein.

Ich habe getrunken und mir im Suff die Waffe an den Kopf gehalten. Eigentlich wollte ich nicht abdrücken, aber aufgrund alkoholbedingter Störungen meiner Motorik tat ich es dann doch. Ups!

Liebe Kinder, haltet euch keine Schusswaffe an den Kopf, wenn ihr besoffen seid. Das ist mein letzter Rat an die Welt da draußen.

Die weiterverbreitete Vorstellung, ein Schuss in den Kopf habe zwingend den Tod zur Folge, stimmt so nicht. Die Überlebenschancen stehen allgemein eher schlecht, aber was soll ich sagen? Hier bin ich und glotze die Decke an.

Noch bin ich mir nicht sicher, ob ich mich darüber freuen soll.

Wer mich gefunden hat und warum, weiß ich nicht.

Auch wielange ich bereits in diesem Bett liege kann ich nicht sagen.

Aber ich weiß, dass ich mich bis vor wenigen Minuten im Koma befand und es auf eine gewisse Art noch immer tue. Ich schwebe in einer Zwischenwelt. Bin weder hier noch dort.

Ein seltsames Gefühl, das über sich selbst zu denken. Noch seltsamer ist, dass mich die Erkenntnis in keiner Weise beunruhigt.

Ich erinnere mich, hin und wieder Sandras Stimme gehört zu haben. Ich glaube, sie hofft, dass ich aufwache und zu ihr zurückkomme. Das zeigt, was für ein starker Mensch sie ist. Im Gegensatz zu mir. Ich habe versucht, mich wie ein Feigling aus der Affäre zu ziehen.

Was hat Novak gesagt? Ich solle die richtige Entscheidung treffen?

Ein wahrhaft glänzender Ratschlag. Als wenn man freiwillig eine falsche Entscheidung treffen würde.

Novak ist Fantasie. Ich habe geträumt, mich mit ihr auf der Flucht zu befinden. Vermutlich repräsentiert sie einen Teil von mir, der versucht, mir etwas mitzuteilen. Aber statt das in einfache Worte zu fassen, veranstaltet mein Unterbewusstsein eine Riesen-Show mit geheimnisvollen Büchern, Morden und einem Tor ins irgendwo.

Soll ich aufwachen?

Novak hat gesagt, dass ich eine Entscheidung treffen muss und sie mit bedacht wählen soll.

Wenn es nur darum geht weiter im Koma zu liegen oder aufzuwachen, warum sollte ich diese Wahl gründlich abwägen?

Das wäre ja, als würde man einem Sterbenskranken vor die Entscheidung stellen, ob er Krebs haben will oder lieber doch nicht und ihm dann den Hinweis mit auf dem Weg gibt, er solle seine Wahl gut durchdenken.

Ergibt das einen Sinn?

Ich kann mich aus dem Koma befreien. Dazu reicht es, meinen Arm anzuheben. Ich weiß, dass ich das schaffe. Schließlich habe ich es auch hinbekommen, meine Augen zu öffnen.

Dann wäre ich bei Sandra und könnte sie unterstützen. Sie hätte es mehr als verdient.

Es ist nicht so, dass ich das nicht will. Ganz im Gegenteil.

Da gibt es allerdings ein Problem.

Was, wenn es dieses Tor doch gibt? Was, wenn Novak nicht meinem Unterbewusstsein entsprungen ist? Wer weiß schon, was alles möglich ist, wenn man zwischen Leben und Tod schwebt.

Kann ich Rieke vielleicht doch retten? Allen Naturgesetzen zum trotz?

Gleichgültig, wie verschwindend gering die Chance ist meine Tochter zu retten, was wäre ich für ein Mensch, wenn ich es nicht trotzdem versuchen würde? Nur weil ich zu träge bin, zu leicht aufgebe, nicht genug Leidensfähigkeit besitze?

Da fällt mir etwas ein.

Novak hat gesagt, sie will mich nicht wiedersehen.

Vielleicht bedeutet das, dass ich in einer Schleife gefangen bin. In meiner eigenen, in Handarbeit gefertigten, privaten Hölle.

Soll das Tor nicht ein Ausweg aus der eigenen Hölle, dem eigenen Schmerz sein?

Ich kann aufwachen, oder weiter sinnlos versuchen, meine Tochter in sich immer wiederholenden Albträumen zu retten.

Darin liegt meine Wahl.

Das ist genau so ernüchternd, wie es realistisch ist.

Eigentlich sollte man meinen, damit wäre alles geritzt und die Entscheidung ein Leichtes. Ist es aber nicht.

In meinen Albträumen höre ich Riekes Stimme, die nach mir ruft.

In diesem Moment, der kaum eine Minute währt, ist sie am Leben. Für diesen einen Augenblick durchdringt mich pure Hoffnung und die Gewissheit, dass alles gut wird.

Dagegen fühlt sich frisch verliebt sein an, wie eine mittelschwere Winterdepression.

Ein Junkie hat mir mal gesagt, wenn man Crack raucht, wird man mit einer Rakete zu den Sternen katapultiert. Ein kurzer Moment höchsten Glücks, dem ein langer dunkler Abstieg und das scheinbar endlose warten auf den nächsten Start folgt.

Wache ich auf, entfliehe ich der Hölle und meine Albträume lösen sich auf.

Das kann und will ich nicht riskieren.

Ich habe einen Bekannten, dessen Freundin vor einigen Jahren bei einem Unfall gestorben ist. Kurz vor dem Unglück hatte sie eine Nachricht auf seinen Anrufbeantworter hinterlassen. Der Mann hat den Anrufbeantworter heute noch und wenn er traurig ist, hört er sich ihre Stimme an.

Die Albträume sind meine Form eines Anrufbeantworters.

Es ist schrecklich, aber das einzige Glück, das ich noch besitze, liegt versteckt in meinem Schmerz. Wie ein winziger Diamantsplitter inmitten einer Schlammlawine.

Ich schließe die Augen.

15

Ein neuer Tag

Heute Nacht werde ich töten.

Das ist mein erster Gedanke, als ich die Augen öffne.

Vor einer Sekunde war nur ein dunkles Nichts.

Jetzt bin ich.

Bei Nacht rase ich mit einem BMW durch die Durchgangsstraße eines Dorfes.

In den Scheiben der am Straßenrand geparkten Autos reflektieren das flackernde Blaulicht meines Wagens.

Während ich versuche, den Wagen nach rechts zu zwingen, höre ich eine Stimme in meinem Kopf.

Du hast keine Zeit.

Der Tod ist ein schneller Reiter.

Wenn du ihn besiegen willst, musst du schneller sein.

Ich trete aufs Gas.

16

Weitere Bücher von Jens Bühler

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