Jo Nesbø, 1960 geboren, ist Ökonom, Schriftsteller und Musiker. Der erfolgreichste Autor Norwegens ist längst auch international ein Bestsellerautor, seine Romane um Harry Hole werden in dreißig Sprachen übersetzt. Sowohl sein Debütroman Der Fledermausmann als auch Schneemann wurden als »Bester Kriminalroman des Jahres« ausgezeichnet. Jo Nesbø lebt in Oslo.

Von Jo Nesbø sind in unserem Hause bereits erschienen:
Fledermausmann (Harry Holes 1. Fall)
Kakerlaken (Harry Holes 2. Fall)
Rotkehlchen (Harry Holes 3. Fall)
Fährte (Harry Holes 4. Fall)
Das fünfte Zeichen (Harry Holes 5. Fall)
Erlöser (Harry Holes 6. Fall)
Schneemann (Harry Holes 7. Fall)
Leopard (Harry Holes 8. Fall)
Larve (Harry Holes 9. Fall)
Koma (Harry Holes 10. Fall)
Durst (Harry Holes 11. Fall)
Messer (Harry Holes 12. Fall)

Außerdem:
Headhunter
Der Sohn
Blood on Snow. Der Auftrag · Blood on Snow. Das Versteck

Seit seine Kollegin Ellen bei einem Einsatz getötet wurde, steckt Harry Hole, Hauptkommissar der Osloer Polizei, in einer Krise. Als er wieder zu trinken beginnt, wendet sich selbst seine Freundin Rakel von ihm ab. Schließlich steht seine Entlassung aus dem Polizeidienst bevor. Doch Harry bekommt eine letzte Chance. Kurz hintereinander geschehen drei spektakuläre Morde. Den grausam zugerichteten Frauen fehlt jeweils ein Finger, und an den Tatorten findet sich stets ein Zeichen, das auf weitere Opfer hinweist. Ein Wettlauf mit der Zeit beginnt, doch die Ermittlungen gehen nur zäh voran – bis der Mörder einen Fehler macht …

Jo Nesbø

Das fünfte Zeichen

Aus dem Norwegischen
von Günther Frauenlob

Ullstein

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www.ullstein.de

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Ungekürzte Ausgabe im Ullstein Taschenbuch
1. Auflage August 2007
8. Auflage 2009
© für die deutsche Ausgabe Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2006/claassen Verlag
© 2003 Jo Nesbø and H. Aschehoug & Co.
Published by agreement with Salomonsson Agency
Titel der norwegischen Originalausgabe: Marekors (H. Aschehoug & Co., Oslo)
Umschlaggestaltung: Büro Jorge Schmidt, München
Titelabbildung: plainpicture / © Bjanka Kadic (Architektur, Oper, Oslo); Shutterstock / © Le Panda (Ausfransung); © Archiv Büro Jorge Schmidt (Hintergrund)
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ISBN 978-3-548-92016-0

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TEIL I

KAPITEL 1

Freitag. Eier

Das Haus war 1898 auf lehmigem Grund errichtet worden. Auf der Westseite hatte der Boden ein klein wenig nachgegeben, so dass das Wasser dort über die Schwelle rann, wo die Tür in den Scharnieren hing. Es sickerte auf den Boden des Schlafzimmers und zog einen nassen Streifen über das Eichenparkett, immer gen Westen. In einer Senke des Parketts verharrte der Wasserlauf einen Moment, bis er von den nachdrängenden Tropfen weitergedrückt wurde und wie eine verängstigte Ratte auf die Fußleiste zuschoss. Dort rann das Wasser in beide Richtungen, bahnte sich einen Weg unter der Leiste hindurch, schnupperte gleichsam herum, ehe es eine Ritze zwischen dem Ende der Dielen und der Wand fand. In dieser Ritze lag eine Fünfkronenmünze, in die neben dem Profil von König Olaf die Jahreszahl 1987 eingeprägt war, das Jahr, in dem sie dem Schreiner aus der Hosentasche gefallen war. Das waren noch Zeiten, in denen das Handwerk florierte, viele Dachwohnungen sollten renoviert und ausgebaut werden, so dass sich der Schreiner nicht die Mühe gemacht hatte, nach dem Geldstück zu suchen.

Das Wasser brauchte nicht lange, um einen Weg durch die Zwischendecke unter dem Parkett zu finden. Abgesehen von einem Wasserschaden 1968 – dem Jahr, in dem das Haus ein neues Dach bekommen hatte –, waren die hölzernen Zwischendecken seit 1898 unaufhörlich getrocknet und geschrumpft, so dass der Spalt zwischen den beiden innersten Fichtendielen nun beinahe einen halben Zentimeter betrug.

Von dort tropfte das Wasser auf einen Balken, der es weiter nach Westen in die Außenwand führte. Dort drang es in den Kalkputz und Mörtel, der mehr als hundert Jahre zuvor von Jacob Andersen gemischt worden war, einem Maurermeister und Vater von fünf Kindern.

Wie alle Maurer seiner Zeit rührte auch Andersen seine ganz spezielle Mörtel- und Putzmischung an. Er schwor auf ein bestimmtes Mischungsverhältnis zwischen Kalk, Sand und Wasser, doch er hatte noch eine andere Spezialität: Rosshaar und Schweineblut. Jacob Andersen meinte nämlich, dass Haare und Blut den Putz banden und ihm eine besondere Stärke verliehen. Es war nicht auf seinem Mist gewachsen, was er eines Tages den kopfschüttelnden Kollegen erzählt hatte; schon seine schottischen Vorfahren hatten die gleichen Zutaten verwendet, allerdings von Schafen. Und obgleich er seinen schottischen Namen aufgegeben und den seines Meisters angenommen hatte, sah er keinen Grund, auf sechshundert Jahre Erfahrung zu verzichten. Einige seiner Kollegen hielten es für unmoralisch, andere sahen ihn gar im Bunde mit dem Teufel, doch die meisten lachten nur über ihn. Vielleicht waren sie es, die als Erste eine Geschichte in Umlauf brachten, die sich nachweislich in der aufstrebenden Stadt halten sollte, welche damals noch den Namen Kristiania trug.

Ein Kutscher aus Grünerløkka hatte seine Cousine aus Värmland geheiratet, und gemeinsam waren sie in eine Einzimmerwohnung mit Küche in der Seilduksgata gezogen, in eines der Häuser, bei deren Bau Andersen geholfen hatte. Das erste Kind des Ehepaares war so dumm, mit dunklen Locken und braunen Augen auf die Welt zu kommen, und da beide Ehepartner blond und blauäugig waren – und der Mann überdies von eifersüchtiger Natur –, band er seiner Frau eines Nachts die Hände auf den Rücken, nahm sie mit in den Keller und mauerte sie ein. Ihre Schreie wurden von den dicken Lehmziegelwänden gedämpft, die sie auf beiden Seiten einschlossen. Ihr Ehemann hatte vermutlich gehofft, sie würde ersticken, doch wenn die Maurer damals eins beherrschten, dann war es, für gute Belüftung zu sorgen. Zu guter Letzt war die arme Frau mit ihren Zähnen auf die Mauer losgegangen, was vielleicht sogar etwas hätte nutzen können, da der Schotte Andersen Blut und Haare verwendete und glaubte, deshalb teuren Kalk sparen zu können. Die poröse Wand begann sich nun unter dem Angriff starker, värmländischer Zähne aufzulösen. Aber in ihrer Gier nach Leben nahm die Frau zu viel Mörtel und Ziegelmasse in den Mund. Zuletzt konnte sie weder kauen noch schlucken oder ausspucken, und so verschlossen ihr Sand, Grus und Stücke gebrannten Lehms die Atemwege. Ihr Gesicht lief blau an, das Herz schlug langsamer, und schließlich hörte sie auf zu atmen.

Sie war das, was die meisten als tot bezeichnen würden.

Doch der Sage nach führte das Schweineblut dazu, dass die unglückliche Frau sich noch immer am Leben wähnte. Und so glitt sie von da an ungeachtet ihrer Fesseln durch die Wand und begann zu spuken. Unter den alten Leuten in Grünerløkka erinnerten sich viele aus ihrer Kindheit an die Geschichte von der Frau mit dem Schweinskopf. Sie geisterte mit einem Messer in der Hand herum und schnitt Kindern den Kopf ab, die noch zu später Stunde draußen waren. Denn ohne den Geschmack des Blutes in ihrem Mund wäre sie vollends dahingeschwunden. Die wenigsten allerdings kannten den Namen von Maurer Andersen, der unbekümmert damit fortgefahren war, seine Spezialmischung anzurühren. Als er drei Jahre nach dem Bau des Hauses, in dessen Mauerwerk nun das Wasser eindrang, von einem Gerüst fiel, hinterließ er zweihundert Kronen und eine Gitarre. Es sollte fast weitere hundert Jahre dauern, bis Maurer begannen, künstliche, haarähnliche Fasern in ihren Zementmischungen zu verwenden, und man in einem mailändischen Laboratorium herausfand, dass die Mauern von Jericho mit Blut und Kamelhaar verstärkt worden waren.

Das meiste Wasser versickerte nicht in der Wand, sondern rann nach unten. Denn Wasser, Feigheit und Gier suchen immer den geringsten Widerstand. Erste Tropfen wurden von dem klumpigen, pulverigen Lehm zwischen den Balkenlagen des obersten Stockwerks aufgesogen, doch es kamen immer mehr nach, und der Lehm war bald gesättigt. Das Wasser drang durch und weichte eine Zeitung vom 11. Juli 1898 auf, in der verkündet wurde, dass die Baukonjunktur in Kristiania wohl ihren Gipfel erreicht hatte und dass den skrupellosen Gebäudespekulanten hoffentlich schwierigere Zeiten bevorstünden. Auf Seite drei hieß es zudem, dass die Polizei noch immer keine Spur in dem Mordfall der jungen Näherin hatte, die eine Woche zuvor erstochen in ihrem Badezimmer aufgefunden worden war. Im Mai war ein Mädchen, das in gleicher Weise geschändet und dann ermordet worden war, am Fluss Akerselva gefunden worden, doch die Polizei wollte sich nicht dazu äußern, ob es zwischen den beiden Fällen eine Verbindung gab.

Das Wasser troff von der Zeitung durch die Balken darunter auf die Rückseite der mit Ölfarbe angestrichenen Deckenverkleidung. Da diese im Zuge des Wasserschadens 1968 durchlässig geworden war, sickerte das Wasser hindurch und bildete Tropfen, die hängen blieben, bis sie so schwer waren, dass ihr Gewicht die Oberflächenspannung überwand und sie drei Meter und acht Zentimeter in die Tiefe stürzten. Dort landete schließlich das Wasser. Im Wasser.

Vibeke Knutsen zog gierig an der Zigarette und blies den Rauch durch das offene Fenster in der vierten Etage. Es war Nachmittag, warme Luft stieg von dem sonnengedörrten Asphalt des Hinterhofs auf und nahm den Rauch ein Stück weit mit in die Höhe, bis er sich vor der hellblauen Fassade auflöste. Von der anderen Seite des Daches drangen die Geräusche vereinzelter Autos auf dem sonst so befahrenen Ullevålsvei herüber. Doch jetzt waren Ferien, und die Stadt war beinahe menschenleer. Eine Fliege lag auf der Fensterbank, alle sechs Beine von sich gestreckt. Sie war nicht klug genug gewesen, die Hitze zu meiden. Auf der Seite der Wohnung, die auf den Ullevålsvei hinausging, war es kühler, doch dort gefiel Vibeke die Aussicht auf den Vår Frelsers Friedhof nicht. Lauter berühmte Menschen. Tote berühmte Menschen. Im Erdgeschoss des Hauses befand sich ein Geschäft, in dem »Monumente« verkauft wurden, wie es auf dem Schild hieß, also Grabsteine. Marktnähe nennt man das wohl.

Vibeke legte die Stirn an die kühle Fensterscheibe.

Sie hatte sich gefreut, als es endlich warm geworden war, aber aus der Wärme war rasch Hitze geworden. Bereits jetzt sehnte sie sich nach kühleren Nächten und Menschen auf den Straßen. Heute waren nur acht Kunden in der Galerie gewesen, fünf vor der Mittagspause und drei danach. Aus reiner Langeweile hatte sie anderthalb Schachteln Zigaretten geraucht. Ihr Herz raste, und ihr Hals brannte derart, dass sie, als ihr Chef anrief und wissen wollte, wie das Geschäft lief, nur schwer sprechen konnte. Doch als sie zu Hause ankam und die Kartoffeln aufsetzte, meldete sich das Verlangen schon wieder.

Vibeke hatte zwei Jahre zuvor mit dem Rauchen aufgehört, als sie Anders begegnet war. Er hatte sie nicht darum gebeten. Ganz im Gegenteil. Bei ihrer ersten Begegnung auf Gran Canaria hatte er sogar eine Zigarette von ihr geschnorrt. Einfach so zum Spaß. Und als sie einen Monat später in Oslo zusammengezogen waren, hatte er als Erstes gesagt, dass ihre Beziehung das bisschen Passivrauchen wohl ertragen müsse. Und dass die Krebsforscher sicher übertrieben. Und dass er sich mit der Zeit bestimmt an den Rauchgeruch ihrer Kleider gewöhnen werde. Tags darauf stand ihr Entschluss fest. Als er ein paar Tage später beim Essen bemerkte, es sei lange her, dass er sie zuletzt mit einer Zigarette gesehen habe, hatte sie geantwortet, sie habe eigentlich nie wirklich geraucht. Anders hatte sich mit einem Lächeln über den Tisch gebeugt und ihr über die Wange gestrichen: »Weißt du was, Vibeke? Das hatte ich die ganze Zeit über im Gefühl.«

Sie hörte es hinter sich im Topf brodeln und warf einen Blick auf die Zigarette. Noch drei Züge. Sie nahm den ersten. Es schmeckte nach nichts.

Sie erinnerte sich nicht mehr daran, wann sie wieder begonnen hatte zu rauchen. Vielleicht im letzten Jahr, etwa zu der Zeit, als er anfing, seine Geschäftsreisen auszudehnen. Oder war das an Neujahr gewesen, als er beinahe jeden Abend Überstunden gemacht hatte? Weil sie unglücklich war? War sie unglücklich? Sie stritten nie miteinander. Sie schliefen auch so gut wie nie mehr miteinander, doch das habe mit der vielen Arbeit zu tun, hatte Anders gesagt und das Thema damit beendet. Nicht dass es ihr wirklich fehlte. Wenn sie ein seltenes Mal den halbherzigen Versuch dazu unternahmen, schien er überhaupt nicht anwesend zu sein. Daraus hatte sie geschlossen, dass auch sie eigentlich nicht da sein musste.

Aber sie stritten nie. Anders mochte es nicht, wenn man laut wurde.

Vibeke sah auf die Uhr. Viertel nach fünf. Wo er nur blieb? In der Regel sagte er wenigstens Bescheid, wenn es spät wurde. Sie drückte die Zigarette aus, ließ sie in den Hinterhof fallen, drehte sich zum Ofen um und sah nach den Kartoffeln. Stach mit einer Gabel in die größte. Fast fertig. Ein paar kleine schwarze Klümpchen dümpelten im Kochwasser. Merkwürdig. Kamen die aus den Kartoffeln oder aus dem Topf?

Sie überlegte gerade, wofür sie den Topf zuletzt verwendet hatte, da ging die Tür auf. Aus dem Flur hörte sie raschen Atem. Jemand streifte sich die Schuhe ab.

Anders kam in die Küche und machte den Kühlschrank auf. »Und?«, sagte er fragend.

»Fleischbällchen.«

»Okay …« Es klang wie ein Fragezeichen. Sie wusste warum. Schon wieder Fleisch? Sollten wir nicht öfter Fisch essen?

»Das wird sicher lecker«, sagte er tonlos und beugte sich über den Topf.

»Was hast du gemacht, du bist ja vollkommen verschwitzt?«

»Ich kann heute Abend nicht zum Sport und bin deshalb mit dem Fahrrad zum Sognsvann hoch und wieder runter. Was sind das für Klumpen im Wasser?«

»Keine Ahnung«, sagte Vibeke. »Ich habe sie auch gerade erst bemerkt.«

»Keine Ahnung? Ich dachte, du wärest fast mal Köchin geworden?« Blitzschnell fischte er einen der Klumpen mit Daumen und Zeigefinger aus dem Wasser und steckte sich die Finger in den Mund.

Sie starrte auf seinen Hinterkopf. Auf sein dünnes, braunes Haar, das ihr in der ersten Zeit so gut gefallen hatte. Gepflegt und kurz genug geschnitten. Mit Seitenscheitel. Er hatte so ordentlich ausgesehen. Wie einer mit Zukunft. Einer für mehr als nur eine Nacht.

»Nach was schmeckt es?«, fragte sie.

»Nach nichts«, sagte er, noch immer über den Herd gebeugt. »Nach Eiern.«

»Eiern? Aber ich habe den Topf ge …« Sie hielt plötzlich inne.

Er drehte sich um. »Was ist?«

»Es … tropft.« Sie deutete auf sein Haar.

Er runzelte die Stirn und fuhr sich mit der Hand über den Hinterkopf. Dann legten sie wie auf Kommando die Köpfe in den Nacken und blickten an die Decke. Dort hingen zwei Tropfen. Vibeke, die etwas kurzsichtig war, hätte sie gewiss nicht entdeckt, wenn sie durchsichtig gewesen wären. Doch das waren sie nicht.

»Sieht aus, als gäb’s bei Camilla eine Überschwemmung«, sagte Anders. »Du solltest hochgehen und klingeln, ich versuch dann den Hausmeister zu erreichen.«

Vibeke blinzelte an die Decke. Und warf dann einen Blick auf die Klümpchen in ihrem Topf. »Mein Gott«, flüsterte sie und spürte, dass ihr Herz zu rasen begann.

»Was ist jetzt schon wieder?«, fragte Anders.

»Hol du den Hausmeister, dann könnt ihr gemeinsam bei Camilla klingeln. Ich rufe die Polizei.«

KAPITEL 2

Freitag. Ferienliste

Das Polizeipräsidium im Stadtteil Grønland, der Hauptsitz des Polizeidistrikts Oslo, lag auf einem Höhenzug, der sich von Grønland bis hinauf nach Tøyen zog. Von hier aus hatte man eine gute Aussicht auf die östlichen Viertel der Innenstadt. Das Gebäude, ganz aus Glas und Stahl erbaut, wurde seit 1978 genutzt. Hier war nichts schief, sondern alles bis in den letzten Winkel korrekt, wofür die Architekten Telje-Torp-Aasen eine Auszeichnung erhalten hatten.

Der Fernmeldetechniker, der in den beiden sieben und neun Stockwerke hohen Büroflügeln die Kabel verlegt hatte, war vom Gerüst gestürzt, hatte sich das Rückgrat gebrochen und bekam eine Berufsunfähigkeitsrente – und eine Standpauke von seinem Vater.

»Seit sieben Generationen sind wir jetzt Maurer, sind zwischen Himmel und Erde balanciert, haben der Schwerkraft getrotzt, bis sie uns zu Boden riss. Mein Großvater hat versucht, diesem Fluch zu entgehen, doch er verfolgte ihn über die Nordsee bis hierher. Deshalb habe ich bei deiner Geburt geschworen, dass du nicht zu diesem Schicksal verdammt sein solltest. Und ich dachte, ich hätte es geschafft. Telefontechniker. Was zum Teufel hat ein Fernmeldetechniker sechs Meter über dem Boden verloren?«

Durch das Kupfer ebenjener vom Sohn verlegten Leitungen kam an diesem Tag das Signal von der Notrufzentrale. Es schoss durch die Etagendecken, die aus Industriebeton gegossen waren, bis hinauf in die sechste Etage, in das Büro von Bjarne Møller, dem Leiter des Dezernats für Gewaltverbrechen. Møller grübelte gerade darüber nach, ob er sich auf die bevorstehenden Familienferien in der Hütte in Os vor den Toren Bergens freuen oder ob ihm davor grauen sollte. Os im Juli bedeutete mit großer Wahrscheinlichkeit Scheißwetter. Dabei hatte Bjarne Møller gar nichts dagegen, die für Oslo angekündigte Hitzewelle gegen ein wenig Sprühregen einzutauschen. Aber zwei höchst lebhafte kleine Jungen bei Dauerregen ohne andere Hilfsmittel als ein Kartenspiel bei Laune zu halten, dem überdies der Herz-König fehlte, war wirklich eine Herausforderung.

Bjarne Møller streckte die langen Beine aus und kratzte sich hinter dem Ohr, während er sich auf die Nachricht konzentrierte. »Wie haben die das entdeckt?«, fragte er.

»Es hat getropft, beim Mieter drunter«, antwortete die Stimme aus der Notrufzentrale. »Der Hausmeister und ein Nachbar haben geklingelt, aber es hat keiner geantwortet. Da die Tür unverschlossen war, sind sie schließlich hineingegangen.«

»In Ordnung. Ich schicke zwei meiner Leute.« Møller legte auf, seufzte und fuhr mit einem Finger die Liste der Diensthabenden entlang, die unter einer Plastikhülle auf seinem Schreibtisch lag.

Das halbe Dezernat war verwaist. Wie jedes Jahr in den Sommerferien. Was freilich nicht bedeutete, dass die Bewohner Oslos jetzt in Lebensgefahr schwebten, denn auch die Verbrecher der Stadt schienen etwas von Sommerferien zu halten. Jedenfalls war der markante Rückgang der Straftaten, die in den Zuständigkeitsbereich des Dezernats für Gewaltverbrechen fielen, anders kaum zu erklären.

Møllers Finger stoppte unter dem Namen Beate Lønn. Er wählte die Nummer der Kriminaltechnik in der Kjølberggata. Niemand hob ab. Er wartete, bis der Anruf an die Zentrale weitergeleitet wurde.

»Beate Lønn ist im Labor«, sagte eine helle Stimme. »Hier ist Møller vom Morddezernat. Holen Sie sie bitte.«

Møller wartete.

Es war Karl Weber gewesen, der erst kürzlich pensionierte Leiter der Kriminaltechnik, der Beate Lønn vom Morddezernat zur Kriminaltechnik hatte versetzen lassen. Møller sah darin einen neuerlichen Beweis für die Theorie der Neodarwinisten, dass der einzige Antrieb des Individuums darin bestand, die eigenen Gene zu vererben. Und Weber schien der Meinung zu sein, dass Beate Lønn eine ganze Menge Kriminaltechnikergene hatte. Auf den ersten Blick schienen Karl Weber und Beate Lønn sehr verschieden. Weber war mürrisch und reizbar, Lønn eine stille, graue Maus, die, als sie frisch von der Polizeischule gekommen war, schon rot wurde, wenn man sie bloß ansprach. Aber ihr Polizeiinstinkt war gleich stark ausgeprägt. Sie gehörten zu dem Typ passionierter Ermittler, der, wenn er erst Beute gewittert hat, alles ausblenden und sich einzig und allein auf eine Spur konzentrieren kann, ein Indiz, eine Videoaufzeichnung, eine vage Zeugenaussage, bis schließlich alles einen Sinn ergibt. Böse Zungen behaupteten, Weber und Lønn gehörten ins Labor und nicht unter Menschen, weil die Menschenkenntnis eines Ermittlers schließlich wichtiger als ein Fußabdruck oder die Faser einer Jacke sei.

Weber und Lønn stimmten zu, was das Labor, nicht aber, was den Fußabdruck oder die Jackenfaser betraf.

»Lønn.«

»Hallo Beate, hier ist Bjarne Møller. Störe ich?«

»Natürlich. Was gibt’s?«

Møller erklärte ihr kurz die Sachlage und gab ihr die Adresse. »Ich schicke auch zwei von meinen Jungs«, fügte er hinzu.

»Wen?«

»Mal sehen, wen ich finde, du weißt ja, Urlaubszeit.«

Møller legte auf und fuhr mit dem Finger weiter nach unten.

Er stoppte bei dem Namen Tom Waaler.

Die Rubrik »Urlaub« war leer, was Bjarne Møller nicht weiter verwunderte. Man konnte leicht das Gefühl bekommen, Hauptkommissar Tom Waaler mache niemals Ferien, ja, er schlafe kaum. Als Ermittler war er eines der beiden Asse der Abteilung. Immer zur Stelle, immer einsatzfreudig und fast immer mit den entsprechenden Resultaten. Und im Gegensatz zu dem anderen Superermittler war Tom Waaler verlässlich, hatte eine blitzsaubere Akte und wurde von allen respektiert. Kurz gesagt: ein Traum von einem Untergebenen. Und bei Toms unbezweifelbaren Führungseigenschaften war es wohl nur eine Frage der Zeit, bis er Møllers Job als Leiter des Dezernats übernehmen würde.

Das Klingeln hallte durch die dünnen Wände.

»Waaler«, antwortete eine klangvolle Stimme.

»Møller hier, wir …«

»Einen Augenblick, Bjarne. Ich muss eben erst ein anderes Gespräch beenden.«

Bjarne Møller trommelte beim Warten mit den Fingern auf die Tischplatte. Tom Waaler konnte der jüngste Dezernatsleiter werden, der jemals dem Morddezernat vorgestanden hatte. War es das, was Møller manchmal zweifeln ließ, wenn er daran dachte, Tom eines Tages die Verantwortung zu übertragen? Oder waren es die zwei Fälle, bei denen Waaler in einen Schusswechsel geraten war? Beide Male hatte der Hauptkommissar bei einer Festnahme zur Waffe gegriffen und als einer der besten Schützen der Polizei tödliche Treffer gelandet. Aber Møller wusste auch, dass es paradoxerweise gerade diese beiden Episoden sein konnten, die bei der Ernennung des neuen Leiters die Entscheidung zu Toms Gunsten beeinflussen mochten. Die internen Ermittlungen hatten nichts zutage gefördert, was dem widersprach, dass Tom Waaler zur Selbstverteidigung geschossen hatte. Im Gegenteil. Es war vielmehr festgehalten worden, dass er die Situation richtig eingeschätzt und in einer äußerst kritischen Lage Tatkraft bewiesen hatte. Konnte es ein besseres Zeugnis für jemanden geben, der sich um eine leitende Stellung bewarb?

»Tut mir Leid, Møller, das Handy. Womit kann ich dienen?«

»Wir haben einen Fall.«

»Endlich.«

Der Rest des Gesprächs war in weniger als zehn Sekunden erledigt. Jetzt fehlte ihm nur noch der zweite Mann. Møller hatte an Kriminalassistent Halvorsen gedacht, doch auf der Liste stand, dass der zu Hause in Steinkjer Urlaub machte.

Er fuhr mit dem Finger weiter nach unten. Urlaub, Urlaub, krank.

Der Dezernatsleiter seufzte tief, als sein Finger bei einem Namen stoppte, den er zu umgehen gehofft hatte.

Harry Hole.

Der Eigenbrötler. Der Alkoholiker. Das Enfant terrible der Abteilung. Aber – neben Tom Waaler – tatsächlich der beste Ermittler der sechsten Etage. Hätte Bjarne Møller mit den Jahren nicht eine geradezu perverse Lust entwickelt, seinen Hals für diesen groß gewachsenen Polizisten mit dem Alkoholproblem zu riskieren, Harry Hole wäre längst aus dem Polizeidienst geflogen. Normalerweise hätte er Harry als Erstes angerufen, um ihm den neuen Fall zu übertragen, aber die Lage war nicht normal.

Oder genauer gesagt: Sie war nur allzu normal.

Vier Wochen zuvor hatten sich die Ereignisse überschlagen, nachdem Harry im Winter noch einmal den alten Mordfall an Ellen Gjelten aufgerollt hatte, Harrys engster Kollegin. Seit sie am Ufer des Akerselva erschlagen worden war, hatte er das Interesse an allen anderen Fällen verloren. Das Problem dabei: Der Fall »Ellen« war seit langem aufgeklärt. Doch Harry verfolgte ihn so manisch, dass sich Møller ernsthaft Sorgen um Harrys geistige Gesundheit machte. Der Gipfel war, als Harry vor einem Monat in sein Büro gestürmt war und ihm eine haarsträubende Verschwörungstheorie aufgetischt hatte. Aber als es hart auf hart kam, konnte er seine phantasievollen Vorwürfe gegen Tom Waaler weder beweisen noch untermauern.

Und dann war Harry einfach verschwunden. Nach ein paar Tagen hatte Møller im Restaurant Schrøder angerufen und bestätigt bekommen, was er befürchtet hatte: Harry hatte einen neuen Rückfall erlitten. Da hatte Møller ihn in die Urlaubsliste eingetragen, um sein Fehlen zu kaschieren. Wieder einmal. In der Regel gab Harry nach etwa einer Woche ein Lebenszeichen von sich. Jetzt waren vier vergangen. Der Urlaub war vorbei.

Møller starrte auf den Telefonhörer, stand auf und trat ans Fenster. Es war halb sechs, und dennoch war der Park vor dem Präsidium beinahe menschenleer, nur einige wenige Sonnenanbeter trotzten der Hitze. Am Grønlandsleiret saßen die Händler allein mit ihrem Gemüse unter den Markisen ihrer Stände. Sogar die Autos fuhren langsam, und das ohne Stau. Møller strich sich die Haare über den Schädel zurück, eine langjährige Angewohnheit, die er aber nach Meinung seiner Frau endlich ablegen sollte, da die Leute sonst meinen könnten, er wolle seine Glatze verbergen.

Harry. Blieb ihm wirklich keine andere Wahl? Møller folgte mit dem Blick einem torkelnden Mann auf dem Grønlandsleiret. Wahrscheinlich würde der Mann es im Cafe Ravnen versuchen, dort nicht eingelassen werden und schließlich im Boxer landen. Dem Ort, an dem der Fall »Ellen« endgültig begraben worden war. Und vielleicht auch Harry Holes Laufbahn als Polizist. Møller stand unter Druck, er würde bald entscheiden müssen, was er mit dem Problem »Harry« anstellen wollte. Langfristig. Jetzt ging es erst mal um den Fall.

Møller hob den Hörer ab. War er tatsächlich im Begriff, Harry Hole und Tom Waaler auf den gleichen Fall anzusetzen? Urlaubszeit war einfach Scheiße. Der elektrische Impuls verließ das staatliche Telje-Torp-Aasen-Monument für Recht und Ordnung, und es klingelte an einem Ort, an dem das blanke Chaos herrschte. In einer Wohnung in der Sofies Gate.

KAPITEL 3

Freitag. Überwachung

Sie schrie noch einmal, und Harry Hole schlug die Augen auf.

Die Sonne blinzelte durch die müde flatternden Gardinen, während das Quietschen der bremsenden Straßenbahn in der Pilestredet langsam erstarb. Harry versuchte sich zu orientieren. Er lag auf dem Boden seines Wohnzimmers. Angezogen? Ja, mehr schlecht als recht. Nur halb lebendig, aber am Leben.

Schweiß klebte ihm wie klamme Schminke auf dem Gesicht, und sein Herz hüpfte leicht und hektisch wie ein Tischtennisball auf Zementboden. Schlimmer ging es seinem Kopf.

Harry zögerte einen Augenblick, ehe er sich entschloss weiterzuatmen. Die Decke und die Wände drehten sich, doch es gab kein Bild, keine Deckenlampe, an der sich sein Blick hätte festhalten können. Am äußersten Rand seines Blickfeldes kurvten ein Ivar-Regal herum, die Lehne eines Stuhles und ein grünes Sofa von Elevator. Immerhin blieben ihm so die Träume erspart.

Es war der gleiche, alte Albtraum gewesen. Wie festgenagelt, außerstande sich zu bewegen, hatte er versucht die Augen zu schließen, um ihren aufgerissenen, zu einem stummen Schrei verzerrten Mund nicht sehen zu müssen. Die großen, leer vor sich hin starrenden Augen, die stille Anklage darin. Als er klein war, hatte seine Schwester so geschrien, Søs. Jetzt war es Ellen Gjelten. Früher waren die Schreie stumm gewesen, jetzt schrillten sie wie das Kreischen stählerner Bremsen. Er wusste nicht, was schlimmer war.

Harry lag vollkommen still da und starrte zwischen den Gardinen hindurch in die flirrende Hitze, die über den Straßen des Stadtteils Bislett hing. Nur die Straßenbahn durchbrach die Stille des Sommers. Er blinzelte nicht. Er starrte, bis die Sonne ein gelbes, hüpfendes Herz war, das gegen eine dünne, milchig blaue Membran klopfte und Hitze pumpte. Als er klein war, hatte seine Mutter gesagt, Kinder, die direkt in die Sonne blickten, würden sich die Augen verbrennen und erblinden, sie müssten den Rest ihres Lebens, tagaus, tagein, mit dem grellen Sonnenlicht in den Augen herumlaufen. Das war es, was er versuchte. Mit dem Licht der Sonne ausbrennen, was in seinem Kopf war. Das Bild von Ellens eingeschlagenem Schädel im Schnee am Akerselva, der Schatten über ihr. Seit drei Jahren mühte er sich nun schon, diesen Schatten zu fangen. Doch das war ihm nicht gelungen. Gerade, als er dachte, er hätte ihn, war alles zum Teufel gegangen. Er hatte es nicht geschafft.

Rakel …

Harry hob vorsichtig den Kopf und blickte auf das schwarze, tote Auge des Anrufbeantworters. Es hatte in all den Wochen, seit er von dem Treffen mit Møller und dem Kriminaldirektor im Boxer zurückgekommen war, kein Lebenszeichen von sich gegeben. Vermutlich auch von der Sonne verbrannt.

Verflucht, wie heiß es hier drinnen war!

Rakel …

Jetzt erinnerte er sich. Irgendwann im Laufe des Traums hatte sich das Gesicht verändert und war zu Rakels Gesicht geworden. Søs, Ellen, Mutter, Rakel. Frauengesichter. Die in einer konstanten, pulsierenden Bewegung wechselten, miteinander verschmolzen.

Harry stöhnte und ließ den Kopf wieder aufs Parkett sinken. Da fiel sein Blick auf eine Flasche, die über ihm auf der Tischkante balancierte. Jim Beam aus Clermont, Kentucky. Der Inhalt war weg. Verdampft, verdunstet. Rakel. Er schloss die Augen. Nichts war mehr da.

Er hatte keine Ahnung, wie spät es war, nur, dass es zu spät war. Oder zu früh. Dass es auf jeden Fall der falsche Zeitpunkt zum Aufwachen war. Oder besser gesagt, zum Schlafen. Um diese Zeit des Tages sollte man etwas anderes tun. Man sollte trinken.

Es gelang Harry, sich hinzuknien.

Etwas vibrierte in seiner Hosentasche. Das war es, was ihn geweckt hatte, jetzt erinnerte er sich. Ein eingeschlossener Nachtfalter, der verzweifelt mit den Flügeln flatterte. Er steckte die Hand in die Tasche und zog das Handy heraus.

Harry ging mit langsamen Schritten in Richtung St. Hanshaugen. Der Kopfschmerz pochte hinter seinen Augen. Die Adresse, die Møller ihm genannt hatte, war gut zu Fuß zu erreichen. Er hatte sich etwas Wasser ins Gesicht geklatscht, in einer der Flaschen unter dem Waschbecken einen Rest Whiskey gefunden und hoffte nun, dass er von den paar Schritten einen klaren Kopf bekommen würde. Harry kam am Underwater vorbei. Vier Drinks für drei, vier für einen an Montagen, sonntags geschlossen. Hier war er nicht oft, weil seine Stammkneipe in der Parallelstraße lag, doch wie die meisten Alkoholiker hatte Harry irgendwo in seinem Kopf die Öffnungszeiten der verschiedenen Lokale abgespeichert.

Er grinste das Spiegelbild in den abgedunkelten Scheiben an. Ein andermal.

An der nächsten Ecke bog er nach rechts in den Ullevålsvei ein. Harry ging nicht gerne diese Straße entlang, sie war für Autos gedacht, nicht für Menschen. Das Beste, was er über den Ullevålsvei sagen konnte, war, dass man an Tagen wie diesem auf dem rechten Bürgersteig etwas Schatten fand.

Harry blieb vor dem Haus stehen, dessen Nummer ihm gesagt worden war, und verschaffte sich einen Überblick.

Im Erdgeschoss war ein Waschsalon mit roten Waschmaschinen. An der Scheibe hing ein Zettel. Der Laden war täglich von 08.00 Uhr bis 21.00 Uhr geöffnet, und man konnte jetzt auch zu einem reduzierten Preis innerhalb von dreißig Minuten seine Wäsche trocknen. Eine dunkelhäutige Frau mit einem Tuch um den Kopf saß neben einer rotierenden Trommel und starrte vor sich hin. Neben dem Waschsalon war ein Schaufenster mit Grabsteinen und etwas weiter entfernt ein grünes Neonschild mit der Aufschrift KEBAB über einem Imbiss mit angeschlossenem Lebensmittelladen. Harry ließ seinen Blick über die schmutzige Fassade nach oben wandern. An den alten Fenstern blätterte die Farbe ab, doch die Gauben auf dem Dach deuteten darauf hin, dass man die Etage über den vier Stockwerken zu modernen Wohnungen ausgebaut hatte. Und über der neu installierten Klingelanlage hatte man neben der rostigen Eisentür eine Kamera angebracht. Die Gelder aus dem Westen der Stadt flossen langsam, aber sicher in östliche Richtung. Er drückte auf die oberste Klingel neben dem Namensschild mit der Aufschrift Camilla Loen.

»Ja?«, tönte es aus dem Lautsprecher.

Møller hatte ihn gewarnt, doch es versetzte ihm trotzdem einen Stoß, Waalers Stimme zu hören.

Harry versuchte zu antworten, aber seine Stimmbänder gaben keinen Laut von sich. Er hustete und unternahm einen weiteren Anlauf. »Hole hier, mach auf.«

Es summte über der Tür, und er packte den kalten, rauen Türgriff aus schwarzem Eisen.

»Hallo!«

Harry drehte sich um. »Hallo, Beate.«

Beate Lønn war durchschnittlich groß, hatte kurzes, mittelblondes Haar, blaue Augen und war weder hässlich noch hübsch. Kurz: An Beate Lønn fiel nichts besonders ins Auge. Abgesehen von ihrer Kleidung: einem weißen, astronautenartigen Overall.

Harry hielt die Tür auf, während sie zwei Stahlkoffer ins Haus bugsierte. »Bist du auch gerade gekommen?«

Er versuchte, nicht in ihre Richtung zu atmen, als sie an ihm vorbeiging.

»Nein, ich musste noch einmal runter zum Wagen, um den Rest von unserem Zeug zu holen, wir sind schon eine halbe Stunde hier. Hast du dich geprügelt?«

Harry fuhr mit dem Finger über die verkrustete Wunde auf seinem Nasenrücken. »Scheint so.« Er folgte ihr durch die zweite Tür, die ins Treppenhaus führte. »Wie sieht’s denn da oben aus?«

Beate stellte die Koffer vor einer grünen Aufzugtür ab und sah rasch zu ihm auf. »Ich dachte, es sei ein Prinzip von dir, erst selbst einen Eindruck zu gewinnen und dann zu fragen«, sagte sie und drückte auf den Knopf des Fahrstuhls.

Harry nickte. Beate Lønn gehörte zu den Menschen, die sich an alles erinnerten. Sie konnte Details von Fällen zum Besten geben, die er längst vergessen hatte und die sich überdies lange vor ihrer Zeit ereignet hatten. Außerdem hatte sie einen außergewöhnlich gut entwickelten Gyrus fusiforme, der Bereich im Hirn, der Gesichter abspeicherte. Ein Test hatte die Psychologen verblüfft. Da war es wohl selbstverständlich, dass sie sich an das wenige erinnerte, was er ihr beigebracht hatte, als sie im letzten Jahr gemeinsam eine Reihe von Banküberfällen untersucht hatten.

»Stimmt. Wenn ich zum ersten Mal an einen Tatort komme, will ich so empfänglich wie möglich für eigene Eindrücke sein«, sagte Harry und zuckte zusammen, als sich der Fahrstuhl plötzlich hörbar zu ihnen in Bewegung setzte. Harry tastete seine Taschen nach Zigaretten ab. »Aber ich glaube nicht, dass ich wirklich an diesem Fall arbeiten werde.«

»Warum nicht?«

Harry antwortete nicht. Er fischte ein zerknülltes Päckchen Camel aus seiner linken Hosentasche und zog eine zerbrochene Zigarette heraus.

»Oh, ja, jetzt erinnere ich mich«, sagte Beate lächelnd. »Du hast ja im Frühling erzählt, dass ihr zusammen in den Urlaub wollt, in die Normandie, nicht wahr? Du Glücklicher …«

Harry steckte sich die Zigarette zwischen die Lippen. Sie schmeckte beschissen. Und würde bestimmt nicht gegen seine Kopfschmerzen helfen. Da half nur eins. Blinzelnd warf er einen Blick auf die Uhr. Montag. Vier Minuten vor eins.

»Aus der Normandie ist nichts geworden«, sagte er. »Oh?«

»Nein, das hat nichts damit zu tun. Eher damit, dass der da oben den Fall bearbeitet.« Harry zog an der Zigarette und deutete mit dem Kopf in die angegebene Richtung.

Sie sah ihn lange an. »Pass auf, dass das nicht zu einer Manie von dir wird, Harry. Du musst das endlich hinter dir lassen.«

»Hinter mir lassen?« Harry atmete den Rauch aus. »Er tut den Menschen Böses an, Beate. Das solltest du doch am besten wissen.«

Sie errötete. »Tom und ich hatten eine kurze Affäre, das ist alles, Harry.«

»Hattest du in der Zeit nicht blaue Flecken am Hals?«

»Harry! Tom hat niemals …« Beate hielt abrupt inne, als sie bemerkte, wie laut sie geworden war. Das Echo ihrer Stimme hallte durch das Treppenhaus, wurde aber von dem kurzen, dumpfen Dröhnen übertönt, mit dem der Aufzug vor ihnen zum Stillstand kam.

»Du magst ihn nicht«, sagte sie. »Deshalb bildest du dir was ein. Tom hat auch ein paar gute Seiten, von denen du nichts weißt. Wirklich.«

»Hmm.« Harry drückte die Zigarette an der Wand aus, als Beate die Tür des Aufzugs öffnete und hineinging.

»Kommst du nicht mit hoch?« Sie sah Harry fragend an, der draußen stehen geblieben war und ein Loch in die Luft starrte. Der Fahrstuhl. Er hatte ein Schiebegitter vor der Tür. Ein einfaches, schwarzes Eisengitter, das man öffnen und schließen musste, damit sich der Fahrstuhl in Bewegung setzte. Da war wieder der Schrei. Der stumme Schrei. Er spürte, wie ihm am ganzen Körper der Schweiß ausbrach. Der Rest Whiskey hatte nicht gereicht. Ganz und gar nicht.

»Stimmt was nicht?«, fragte Beate.

»Nein«, antwortete Harry heiser. »Ich mag nur diese alten Aufzüge nicht. Ich nehme die Treppe.«

KAPITEL 4

Freitag. Statistik

Das Haus verfügte wirklich über zwei Dachwohnungen. Die Tür zu der einen war offen, aber mit dem orangefarbenen Plastikband der Polizei abgesperrt. Harry mit seinen einhundertzweiundneunzig Zentimetern bückte sich und musste rasch einen Schritt zur Seite machen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Er befand sich mitten in einem Zimmer mit Eichenholzparkett, Dachschräge und Veluxfenstern. Es war warm wie in einer Sauna. Die Wohnung war klein und minimalistisch eingerichtet, wie seine eigene, doch damit endeten die Übereinstimmungen auch schon. Denn in dieser fanden sich das neueste Designersofa von Hilmers Hus, ein Salontisch von R. O. O. M. und ein kleiner eisblauer Philips-Fernseher aus durchsichtigem Plastik, der zu der Stereoanlage passte. Harry konnte durch die geöffneten Türen in die Küche und das Schlafzimmer gucken. Es war merkwürdig still. Ein uniformierter Beamter stand mit verschränkten Armen schwitzend neben der Küchentür und wippte auf den Zehen. Er musterte Harry mit hochgezogenen Augenbrauen und schüttelte grinsend den Kopf, als Harry seinen Ausweis zücken wollte.

Alle kennen den Affen, nur der Affe kennt keinen, dachte Harry und fuhr sich mit der Hand über das Gesicht. »Wo ist die Spurensicherung?«

»Im Bad«, sagte der Beamte und deutete mit dem Kopf auf das Schlafzimmer. »Lønn und Weber.«

»Weber? Müssen die jetzt schon auf Rentner zurückgreifen?«

Der Beamte zuckte mit den Schultern. »Urlaubszeit.«

Harry sah sich um. »Okay, sorgen Sie dafür, dass die Treppe und der Hauseingang abgesperrt werden. Die Leute gehen hier ein und aus.«

»Aber …«

»Hören Sie mal, das gehört zum Tatort, oder?«

»Versteh schon«, brummte der Beamte grollend, und Harry begriff, dass er sich mit nur zwei Sätzen einen neuen »Freund« gemacht hatte. Die Liste war lang.

»Aber ich habe den Befehl erhalten …«, fuhr der Beamte fort.

»… hier aufzupassen«, sagte eine Stimme im Schlafzimmer. Tom Waaler kam in der Tür zum Vorschein.

Trotz seines schwarzen Anzugs war unter dem dichten, dunklen Haaransatz nicht eine Schweißperle zu erkennen. Tom Waaler war ein Bild von einem Mann. Vielleicht nicht besonders attraktiv, doch seine Gesichtszüge waren ebenmäßig und symmetrisch. Er war nicht so groß wie Harry, auch wenn das sicher viele gedacht hätten. Vielleicht lag das an Tom Waalers aufrechter Haltung. Oder an seiner betont selbstbewussten Art, mit der er seine Umgebung nicht nur beeindruckte, sondern mit der er auch ein Gefühl von Sicherheit vermittelte, das geradezu ansteckend war. In seiner Nähe herrschten Ruhe und Ordnung. Seine körperliche Fitness vervollkommnete noch diesen Eindruck, sie war das Ergebnis von fünf wöchentlichen Trainingseinheiten im Kraftraum und in der Karateschule, das der Anzug kaum verhüllte.

»Und genau das soll er weiter tun«, sagte Waaler. »Ich habe gerade jemanden mit dem Fahrstuhl nach unten geschickt, den Tatort weiträumig abzusperren. Alles unter Kontrolle, Hole.«

War das eine Feststellung oder eine Frage? Harry räusperte sich. »Wo ist sie?«

»Hier drin.«

Waaler machte ein mitleidiges Gesicht, als er zur Seite trat, um Harry vorbeizulassen: »Hast du dich verletzt, Hole?«

Das Schlafzimmer war einfach, aber geschmackvoll und romantisch eingerichtet. Ein gemachtes Einzelbett mit Platz für zwei stand neben einem tragenden Balken, in den so etwas wie ein Herz über einem Dreieck eingeritzt war. Vielleicht das Zeichen eines Lovers, dachte Harry. An der Decke über dem Bett hingen drei gerahmte Aktfotos von Männern. Politisch korrekt, irgendwo zwischen Softporno und Kitsch. Keine persönlichen Gegenstände oder Bilder, soweit er sehen konnte.

Das Badezimmer ging vom Schlafzimmer ab. Es war gerade groß genug, um ein Waschbecken, eine Toilette, eine Dusche ohne Vorhang und Camilla Loen zu beherbergen. Sie lag auf den Fliesen, das Gesicht zur Tür gedreht, doch den Blick nach oben auf die Dusche gerichtet, als wartete sie auf das Wasser.

Sie war nackt unter dem weißen, durchscheinenden Morgenmantel, der aufgegangen war und den Abfluss verdeckte. Beate machte Fotos.

»Hat schon jemand die Todeszeit festgestellt?«

»Der Gerichtsmediziner ist unterwegs«, antwortete Beate. »Doch der Rigor mortis ist noch nicht eingetreten, und sie ist auch noch nicht ganz kalt. Ich würde sagen, höchstens ein paar Stunden.«

»Lief die Dusche nicht noch, als der Nachbar und der Hausmeister sie gefunden haben?«

»Schon, wieso?«

»Das warme Wasser kann die Körpertemperatur hochgehalten und die Totenstarre verzögert haben.« Harry blickte auf die Uhr. Viertel nach sechs.

»Ich denke, wir sollten davon ausgehen, dass sie gegen fünf gestorben ist.«

Das war Waalers Stimme.

»Warum das?«, fragte Harry, ohne sich umzudrehen.

»Es deutet nichts darauf hin, dass die Leiche bewegt worden ist. Wir können also davon ausgehen, dass sie getötet wurde, während sie in der Dusche war. Du siehst ja, der Körper und der Morgenmantel verstopfen den Abfluss. Das hat zu der Überschwemmung geführt. Der Hausmeister, der die Dusche ausgemacht hat, sagte, sie sei voll aufgedreht gewesen. Ich habe den Wasserdruck überprüft. Ziemlich gut für eine Dachwohnung. Bei einem so kleinen Badezimmer kann es nicht lange gedauert haben, bis das Wasser über die Türschwelle ins Schlafzimmer gelaufen ist. Und auch nicht lange, bis es dann einen Weg zu den Nachbarn gefunden hat. Die Frau von unten sagte, es sei genau zwanzig nach fünf gewesen, als sie die Überschwemmung bemerkt habe.«

»Das ist erst eine Stunde her«, sagte Harry. »Und ihr seid schon eine halbe Stunde hier. Scheint so, als hätten alle ungewöhnlich schnell reagiert.«

»Nicht wirklich alle, oder?«, gab Waaler zurück. Harry antwortete nicht.

»Ich denke an den Gerichtsmediziner.« Waaler lächelte. »Er sollte längst da sein.«

Beate hörte mit dem Fotografieren auf und warf Harry einen Blick zu.

Waaler berührte sie am Arm. »Ruf an, wenn was ist. Ich gehe in den dritten Stock und rede mit dem Hausmeister.«

»Okay.«

Harry wartete, bis Waaler den Raum verlassen hatte. »Kann ich …?«, fragte er.

Beate nickte und trat zur Seite.

Harrys Schuhsohlen schmatzten auf dem nassen Boden. Auf allen Flächen des Raumes hatte sich Dampf niedergeschlagen und rann in kleinen Rinnsalen von den Wänden. Der Spiegel war blind geworden. Harry hockte sich hin. Er musste sich an der Wand abstützen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Er schnüffelte, roch aber nur Seife und keinen der anderen Gerüche, von denen er wusste, dass sie da sein mussten. Dysosmie. Das hatte Harry in einem Buch gelesen, das er sich von Aune, dem Dezernatspsychologen, geliehen hatte. Es gab gewisse Gerüche, die wahrzunehmen sich das Gehirn ganz einfach weigerte. Dieser teilweise Verlust des Geruchssinns sei oft auf ein emotionales Trauma zurückzuführen, hieß es. Das konnte Harry nicht sicher bestätigen. Er konnte nur sagen, dass er keinen Leichengeruch mehr wahrnahm.

Camilla Loen war jung. Zwischen siebenundzwanzig und dreißig, nahm Harry an. Hübsch. Mollig. Ihre Haut war glatt und sonnengebräunt, doch blass, wie häufig im Tod. Sie hatte dunkles Haar, das trocken sicher heller wirkte, und ein kleines Loch in der Stirn, von dem nichts mehr zu sehen sein würde, wenn der Bestattungsunternehmer erst seine Arbeit gemacht hatte. Sonst bliebe ihm nicht viel zu tun, abgesehen von dem Überschminken einer kleinen Schwellung am rechten Auge.

Harry konzentrierte sich auf das schwarze, kreisrunde Loch in der Stirn. Es war kaum größer als eine Einkronenmünze. Manchmal überraschte ihn, was für winzige Löcher einem Menschen das Leben nehmen konnten. Wobei man sich leicht täuschte, weil die Haut sich zusammenzog. Harry rechnete damit, dass das Projektil in diesem Fall größer war als das Loch.

»Pech, dass sie im Wasser gelegen hat«, sagte Beate. »Sonst könnten wir vielleicht die Fingerabdrücke des Mörders finden, oder Textilfasern oder DNA-Spuren auf ihrem Körper.«

»Hmm. Die Stirn hat auf jeden Fall aus dem Wasser geragt und scheint nicht viel aus der Dusche abgekriegt zu haben.«

»Ja?«

»An dem Einschussloch ist schwarzes, angetrocknetes Blut. Und Schmauchspuren auf der Haut. Vielleicht kann uns das kleine Loch noch etwas verraten. Habt ihr eine Lupe?« Ohne die Augen von Camilla Loen abzuwenden, streckte Harry die Hand aus, spürte das Gewicht des optischen Geräts deutscher Wertarbeit und studierte die Haut rings um das Loch.

»Was siehst du?«

Beates leise Stimme war dicht neben seinem Ohr. Sie war stets darauf erpicht dazuzulernen. Harry wusste, dass er ihr bald nichts mehr würde beibringen können.

»Der graue Schimmer auf dem Schwarz der Einschusswunde deutet darauf hin, dass sie aus nächster Nähe erschossen worden ist, der Schuss aber nicht aufgesetzt war«, sagte er. »Ich tippe auf einen halben Meter.«

»Aha.«

»Die Asymmetrie der Verfärbung zeigt, dass der Schütze höher als sie stand und schräg nach unten geschossen hat.«

Harry drehte den Kopf der Toten vorsichtig zur Seite. Die Stirn war noch nicht ganz kalt. »Keine Austrittswunde«, sagte er. »Das unterstützt meine Vermutung, dass der Schusskanal schräg verläuft. Vielleicht kniete sie vor dem Mörder.«

»Kannst du erkennen, was für eine Waffe verwendet worden ist?«

Harry schüttelte den Kopf. »Das soll der Gerichtsmediziner in Zusammenarbeit mit der Ballistik rausfinden. Aber ich sehe kaum Schmauchspuren, und das deutet auf eine Waffe mit kurzem Lauf hin. Eine Pistole also.«

Harry betrachtete eingehend die Leiche und versuchte alle Eindrücke zu speichern. Doch ihm war bewusst, dass ihn der Alkohol benebelte und für ihn wichtige Details wegfilterte. Nein, für sie wichtige Details. Dies war nicht sein Fall.

Als er zu Camilla Loens Hand kam, bemerkte er dennoch, dass etwas fehlte. »Donald Duck«, murmelte er und beugte sich tiefer über die verstümmelte Hand.

Beate sah ihn verständnislos an.

»Sie malen sie so in den Comics«, sagte Harry. »Mit vier Fingern.«

»Ich lese keine Comics.«

Es war der Zeigefinger, der ihr abgetrennt worden war. Geblieben waren nur schwarze Perlen koagulierten Blutes und glänzende Sehnen. Die eigentliche Schnittstelle sah glatt und sauber aus.

Harry legte seine Fingerkuppe vorsichtig auf die weiß leuchtende Stelle inmitten des rosa Fleisches. Der Knochen war sauber abgetrennt worden. »Seitenschneider«, sagte er. »Oder ein sehr scharfes Messer. Habt ihr den Finger gefunden?«

»Nee.«

Harry spürte eine plötzliche Übelkeit und schloss die Augen. Atmete tief durch. Dann öffnete er sie wieder. Es konnte viele Gründe geben, warum man einem Opfer den Finger abtrennte. Es gab keinen Anlass, die Richtung weiterzuverfolgen, die er soeben eingeschlagen hatte.

»Vielleicht ein Geldeintreiber«, sagte Beate. »Die stehen doch auf Seitenschneider.«

»Vielleicht«, murmelte Harry, erhob sich und entdeckte weiße Fußspuren auf den, wie er geglaubt hatte, rosa Fliesen. Seine eigenen Fußspuren.

Beate beugte sich nach unten und machte eine Nahaufnahme vom Gesicht der Toten. »Die hat wirklich stark geblutet.«

»Weil ihre Hand im Wasser gelegen hat«, sagte Harry. »Deshalb ist das Blut nicht geronnen.«

»All das Blut von einem einzigen abgetrennten Finger?«

»Ja. Weißt du, was das bedeutet?«

»Nein, aber ich habe das Gefühl, dass ich gleich darauf kommen werde.«

»Das bedeutet, dass Camilla Loen der Finger abgetrennt wurde, als ihr Herz noch schlug. Also bevor sie erschossen wurde.«

Beate verzog das Gesicht.

»Ich gehe nach unten und spreche mit den Nachbarn«, sagte Harry.

»Camilla wohnte schon hier, als wir eingezogen sind«, sagte Vibeke Knutsen und warf einen raschen Blick auf ihren Lebensgefährten. »Wir hatten nicht viel mit ihr zu tun.«

Die beiden saßen mit Harry im direkt unter der Dachwohnung gelegenen Wohnzimmer. Man hätte meinen können, es sei Harrys Wohnung. Das Paar hockte steif auf der äußersten Sofakante, während Harry tief in einen der Sessel gesunken war.

Harry fand die zwei ein sehr ungleiches Paar. Beide waren irgendwo in den Dreißigern, doch Anders Nygård war dünn und sehnig wie ein Marathonläufer. Sein hellblaues Hemd war frisch gebügelt, das sorgfältig gekämmte Haar kurz. Die Lippen waren dünn, und seine Körpersprache verriet Unruhe. Zwar wirkte sein offenes Gesicht jungenhaft, ja fast unschuldig, doch es strahlte eine asketische Strenge aus. Bei der rothaarigen Vibeke Knutsen fielen hingegen die tiefen Lachfalten auf sowie ihre üppige Figur, die von dem eng sitzenden Leopardentop noch unterstrichen wurde. Und sie sah aus, als habe sie schon einiges erlebt. Die Falten auf ihrer Oberlippe deuteten auf viele Zigaretten hin, die Lachfalten um die Augen auf eine gehörige Portion Humor.

»Was hat sie gemacht?«, fragte Harry.

Vibeke blickte ihren Partner auffordernd an, ergriff dann aber selbst das Wort, als er nichts sagte. »Soweit ich weiß, hat sie in einer Werbeagentur gearbeitet. Als Grafikdesignerin oder so.«

»Oder so«, sagte Harry und kritzelte zögernd etwas in sein Notizbuch.

Das war ein Trick, den er gerne beim Verhör anwandte. Wenn er die Befragten nicht ansah, gelang es ihnen häufig besser, sich zu entspannen. Und wenn er tat, als langweile ihn das Gesagte, strengten sie sich automatisch an, etwas zu finden, das ihn interessierte. Er wäre besser Journalist geworden. Ein Journalist, der betrunken zur Arbeit kam, hatte bestimmt mehr Spielraum als er.

»Hatte sie einen Freund?«

Vibeke schüttelte den Kopf.

»Einen Lover?«

Vibeke lachte nervös und warf ihrem Lebensgefährten wieder einen Blick zu.

»Wir gehören nicht zu denen, die an den Wänden lauschen«, sagte Anders Nygård. »Glauben Sie, dass es ein Liebhaber von ihr war?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Harry.

»Mir ist klar, dass Sie das nicht wissen.«

Harry bemerkte die Verärgerung in seiner Stimme.

»Aber wir hier im Haus würden gerne wissen, ob das nach einer persönlichen Sache aussieht oder ob irgendein verrückter Mörder in der Nachbarschaft sein Unwesen treibt.«

»Gut möglich, dass Sie in der Nachbarschaft einen verrückten Mörder haben«, sagte Harry, legte den Stift weg und wartete ab. Ihm entging nicht, dass Vibeke Knutsen auf dem Sofa zusammenzuckte, doch er konzentrierte sich weiter auf Anders Nygård.

Menschen, die Angst haben, werden schnell wütend. Das gehörte zum Lehrstoff des ersten Jahres an der Polizeischule, damit verbunden war der Rat, ängstliche Menschen nicht unnötig aufzuregen. Harry hatte jedoch herausgefunden, dass ihm das Gegenteil mehr nützte. Sie erst recht in Rage zu bringen. Wütende Menschen sagten oft Dinge, die sie nicht sagen wollten.

Anders Nygård sah ihn ausdruckslos an.

»Aber es ist wahrscheinlicher, dass ein Liebhaber der Täter war«, sagte Harry. »Ein Liebhaber oder jemand, mit dem sie früher ein Verhältnis hatte und den sie abserviert hat.«

»Warum das?« Anders Nygård legte einen Arm um Vibekes Schultern, was komisch wirkte, weil sein Arm so kurz und ihre Schultern so breit waren.

Harry drückte sich tief in den Sessel. »Statistik. Darf ich hier rauchen?«

»Wir versuchen, es hier möglichst rauchfrei zu halten«, sagte Anders Nygård mit einem dünnen Lächeln.

Harry bemerkte, dass Vibeke den Blick senkte, als er das Päckchen wieder in seine Hosentasche schob.

»Was meinen Sie mit Statistik?«, fragte der Mann. »Was bringt Sie zu der Annahme, bei diesem Einzelfall auf die Statistik zurückgreifen zu können?«

«Nun. Ehe ich Ihnen eine Antwort auf Ihre zwei Fragen gebe – haben Sie Ahnung von Statistik, Herr Nygård? Normalverteilung, Signifikanz, Standardabweichung?«

»Nein, aber ich …«

»Gut«, unterbrach ihn Harry. »Das ist in diesem Fall auch gar nicht nötig. Hundert Jahre internationaler Kriminalstatistik verraten uns nämlich eins. Dass ihr Typ das da oben gemacht hat. Oder wenn sie keinen hatte: derjenige, der sich vorgestellt hat, es zu sein. Das ist die Antwort auf die erste Frage. Und auf die zweite.«

Anders Nygård schnaubte und ließ Vibeke los. »Das ist doch vollkommen unsachlich. Sie wissen doch nichts über Camilla Loen.«

»Richtig«, sagte Harry.

»Und warum erzählen Sie dann so was?«

»Weil Sie gefragt haben. Und wenn Sie mit Ihren Fragen fertig sind, kann ich vielleicht mit meinen weitermachen?«

Nygård schien etwas sagen zu wollen, entschied sich jedoch anders und starrte wütend auf die Tischplatte. Harry konnte sich irren, aber er glaubte, den Anflug eines Lächelns aus Vibekes Grübchen herauslesen zu können.

»Glauben Sie, dass Camilla Loen etwas mit Drogen zu tun gehabt haben könnte?«, fragte Harry.

Nygårds Kopf schnellte hoch. »Warum sollten wir das glauben?«

Harry schloss die Augen und wartete.

»Nein«, sagte Vibeke. Ihre Stimme war leise und weich. »Das glauben wir nicht.«

Harry öffnete die Augen und lächelte sie dankbar an. Anders Nygård musterte sie verwundert.

»Ihre Tür war unverschlossen, nicht wahr?«

Anders Nygård nickte.

»Fanden Sie das nicht seltsam?«, fragte Harry.

»Nicht besonders, sie war ja zu Hause.«

»Hmm. Sie haben ein einfaches Schloss an Ihrer Tür, und ich habe bemerkt, dass Sie …«, er deutete auf Vibeke, »… abgeschlossen haben, nachdem ich hereingekommen war.«

»Sie ist etwas ängstlich«, sagte Nygård und tätschelte seiner Freundin das Knie.

»Oslo ist nicht mehr so, wie es mal war«, sagte Vibeke. Ihr Blick begegnete kurz dem von Harry.

»Sie haben Recht«, antwortete Harry. »Und es scheint, als hätte auch Camilla Loen das verstanden. Ihre Tür hat ein doppeltes Sicherheitsschloss und zusätzlich eine Kette. Sie kommt mir nicht vor wie eine Frau, die unter die Dusche geht, ohne ihre Tür abzuschließen.«

Nygård zuckte mit den Schultern. »Vielleicht hat ja jemand die Tür aufgebrochen, als sie unter der Dusche war.«

»Vielleicht war schon jemand bei ihr in der Wohnung?«, sagte Vibeke fragend.

»Wer denn?« Harry wartete still. Als feststand, dass niemand die Stille brechen würde, erhob er sich: »Man wird Sie zum Verhör einbestellen. Danke erst mal.«

In der Tür drehte er sich noch einmal um. »Wer von Ihnen beiden hat eigentlich die Polizei gerufen?«

»Das war ich«, antwortete Vibeke. »Ich habe angerufen, als Anders den Hausmeister holen ging.«

»Bevor die beiden sie gefunden haben? Woher wussten Sie …?«

»In dem Wasser, das bei uns von der Decke tropfte, war Blut.«

»Oh? Wie haben Sie das erkannt?«

Anders Nygård seufzte übertrieben genervt und legte Vibeke eine Hand in den Nacken: »Es war doch wohl rot, oder?«

»Nun, es gibt andere Dinge, die rot sind.«

»Das ist richtig«, sagte Vibeke. »Es war auch nicht die Farbe.«

Anders Nygård blickte sie überrascht an. Sie lächelte, doch Harry bemerkte, dass sie der Hand ihres Partners auswich.

»Ich habe mal mit einem Koch zusammengelebt. Wir hatten ein kleines Restaurant. Da habe ich das eine oder andere über Nahrungsmittel gelernt. Unter anderem, dass Blut Eiweißstoffe enthält und verklumpt und gerinnt, wenn man es in über fünfundsechzig Grad warmes Wasser gibt. So wie ein Ei beim Kochen platzt. Als Anders die Klümpchen probierte und sagte, sie schmeckten nach Ei, war mir klar, dass es Blut sein musste. Und dass da was Schlimmes geschehen war.«

Anders Nygårds Mund öffnete sich leicht. Er war plötzlich blass unter seiner Bräune. Wie ein Fremder.

»Guten Appetit«, murmelte Harry und ging.

KAPITEL 5

Freitag. Underwater

Harry hasste Kneipen, die ein bestimmtes Motto hatten. Irische Pubs, Oben-ohne-Bars, Internetcafés oder – am allerschlimmsten – Promibars mit den Porträts notorischer Stammgäste an den Wänden. Das Motto des Underwater war eine diffuse maritime Mischung aus Tauchsport und Holzbootromantik. Irgendwann beim vierten großen Bier hörte Harry auf, sich über die Aquarien mit dem perlend grünen Wasser aufzuregen, über die Taucherhelme und die rustikalen Holzaccessoires. Es hätte schlimmer sein können. Als er das letzte Mal hier gewesen war, hatten plötzlich einige angefangen, im Stehen Opernarien zu singen, und für einen Moment hatte er das Gefühl gehabt, die Musik habe die Wirklichkeit eingeholt. Mit einem Blick versicherte er sich, dass diesmal keiner der vier Gäste Anstalten machte zu singen.

»Urlaubsflaute?«, fragte er die Bedienung, die ihm das nächste Bier brachte.

»Es ist erst sieben.« Sie gab ihm auf einen Hunderter statt auf einen Zweihunderter zurück. Wenn er gekonnt hätte, wäre er ins Schrøder gegangen. Aber er hatte eine vage Ahnung, dass er dort nicht willkommen war, und nicht den Nerv, sich das bestätigen zu lassen. Nicht heute. Er erinnerte sich bruchstückhaft an eine Episode am Dienstag. Oder war es Mittwoch gewesen? Jemand hatte eine alte Wunde bei ihm aufgerissen und von seinem Fernsehauftritt erzählt, bei dem er als Held der norwegischen Polizei bezeichnet worden war, weil er in Sydney einen Mörder erschossen hatte.

Ein Kerl hatte dumme Kommentare von sich gegeben und ihm Dinge an den Kopf geworfen, die zum Teil stimmten. War es zu einem Handgemenge gekommen? Das war nicht auszuschließen, doch die Kratzer, die er beim Aufwachen auf seinen Handknöcheln und auf dem Nasenrücken entdeckt hatte, konnten natürlich auch von einem Sturz auf der Dovregata stammen.

Das Handy klingelte. Harry warf einen Blick auf das Display. Wieder nicht Rakel. »Hallo, Chef.«

»Harry, wo bist du?« Bjarne Møller hörte sich besorgt an.

»Unter Wasser. Was gibt’s?«

»Wasser?«

»Wasser, Brackwasser, Sodawasser … Sie hören sich – wie sagt man? – erregt an.«

»Bist du betrunken?«

»Nicht genug.«

»Was?«

»Ach nichts. Der Akku ist bald leer, Chef.«

»Einer der Beamten am Tatort wollte einen Bericht über dich schreiben. Er sagte, du seist sichtlich betrunken zum Dienst erschienen.«

»Wollte?«

»Ich habe ihm das ausreden können. Warst du betrunken, Harry?«

»Natürlich nicht, Chef.«

»Bist du vollkommen sicher, dass du die Wahrheit sagst, Harry?«

»Bist du vollkommen sicher, dass du das wirklich wissen willst?«

Harry hörte Møllers Stöhnen am anderen Ende.

»So kann das nicht weitergehen, Harry. Irgendwann muss ich die Notbremse ziehen.«

»Okay, dann schaff mir den Fall vom Hals.«

»Was?«

»Du hast mich doch verstanden. Ich will mit diesem Schwein nicht zusammenarbeiten. Setz einen anderen an meine Stelle.«

»Wir haben nicht genug Leute, um …«

»Dann solltest du mir lieber kündigen, ist mir sowieso scheißegal.«

Harry steckte das Telefon in die Innentasche seiner Jacke. Er hörte Møllers Stimme sanft an seiner Brustwarze vibrieren. Eigentlich ein gutes Gefühl. Er leerte den Rest seines Glases, stand auf und schwankte in den warmen Sommerabend hinaus. Das dritte Taxi, das er auf dem Ullevålsvei anhielt, nahm ihn mit.

»Holmenkollvei«, sagte er und lehnte den verschwitzten Nacken an das kühle Leder des Rücksitzes. Während der Fahrt starrte er durch die Heckscheibe zu den Schwalben empor, die auf der Jagd nach Nahrung am blauen Himmel hin und her schossen. Jetzt kamen die Insekten aus ihren Löchern. Das war die Stunde der Schwalben, ihre Chance zu überleben. Von jetzt bis Sonnenuntergang.

Das Taxi hielt am Hang unterhalb einer großen, dunklen Holzvilla.

»Soll ich auf den Vorplatz fahren?«, fragte der Fahrer. »Nein, lassen Sie uns einfach einen Moment hier stehen bleiben«, sagte Harry.

Er starrte zum Haus hoch. Glaubte Rakels Schatten an einem der Fenster zu erkennen. Oleg musste sicher bald ins Bett. Vermutlich bettelte er gerade darum, länger aufbleiben zu dürfen …

»Heute ist doch Freitag, oder?«

Der Taxifahrer nickte langsam und blickte fragend in den Rückspiegel.

Tage. Wochen. Mein Gott, wie schnell diese Kinder wuchsen.

Harry rieb sich das Gesicht, versuchte wieder ein wenig Leben in die herbstblasse Totenmaske zu massieren, mit der er herumlief.

Im Winter hatte es gar nicht so schlecht für ihn ausgesehen.

Er hatte ein paar größere Fälle gelöst, er hatte einen Zeugen im Fall »Ellen«, er war trocken, und er und Rakel waren nicht mehr frisch verliebt, sondern hatten begonnen, sich als Familie zu fühlen. Und es hatte ihm gefallen. Die Wochenenden auf der Hütte. Die Kinderfeste. Mit Harry als Chef am Grill. Es hatte ihm gefallen, seinen Vater und Søs am Sonntag zum Essen dazuhaben und zu beobachten, wie seine Schwester mit ihrem Down-Syndrom und der neunjährige Oleg miteinander spielten. Und das Beste: Sie waren noch immer ineinander verliebt. Rakel hatte sogar davon gesprochen, in ihrem Haus zusammenzuziehen. Ihr Argument war, dass das Haus für sie und Oleg allein doch zu groß sei. Und Harry hatte sich nicht gerade bemüht, etwas dagegen einzuwenden.

»Mal sehen, wenn ich mit der Untersuchung von Ellens Tod fertig bin«, hatte er gesagt.

Die gebuchte Reise in die Normandie – drei Wochen in einem alten Herrenhaus und eine Woche auf einem Hausboot – sollte eine Art Test werden.

Und dann hatten die Dinge begonnen, schief zu laufen.

Er hatte den ganzen Winter den Mord an Ellen verfolgt. Intensiv. Zu intensiv. Doch Harry kannte keine andere Art zu arbeiten. Und Ellen Gjelten war nicht nur eine Kollegin gewesen, sondern seine beste Freundin und Vertraute. Inzwischen waren drei Jahre vergangen, seit sie zu zweit den Waffenschmuggler mit dem Codenamen »Prinz« gejagt hatten und ein Baseballschläger ihr das Leben genommen hatte. Die Spuren am Tatort, dem Ufer des Akerselva, hatten auf Sverre Olsen hingedeutet, einen alten Bekannten aus dem Neonazimilieu. Leider hatte Harry sich nie dessen Version der Angelegenheit anhören können, da Olsen bei dem angeblichen Versuch, Tom Waaler bei der Festnahme zu erschießen, eine Kugel in den Kopf bekommen hatte. Allerdings war Harry sowieso überzeugt, dass eigentlich der »Prinz« hinter diesem Mord steckte, und er hatte Møller überredet, ihn auf eigene Faust Nachforschungen anstellen zu lassen. In eigener Sache. Was gegen alle im Morddezernat geltenden Prinzipien verstieß. Doch Møller hatte ihm das als Belohnung für gute Ergebnisse in anderen Fällen eine Weile zugestanden.

Und im Winter war Harry endlich der Durchbruch gelungen. Ein Zeuge hatte Sverre Olsen am Tatabend in Grünerløkka gesehen. Mit einem anderen Mann in einem roten Auto. Nur ein paar hundert Meter vom Tatort entfernt. Der Zeuge war ein gewisser Roy Kvinsvik, ein vorbestrafter ehemaliger Neonazi, aus dem jetzt ein frisch bekehrter Pfingstler der Philadelphia-Gemeinde geworden war. Kvinsvik war nicht gerade ein Traumzeuge, doch er hatte sich das Bild, das Harry ihm vorgelegt hatte, gut und lange angeschaut und schließlich versichert, es zeige die Person, die neben Sverre im Auto gesessen habe. Der Mann auf dem Bild war Tom Waaler.

Obwohl Harry seinen Kollegen schon einige Zeit verdächtigt hatte, war diese Bestätigung für ihn ein Schock. Auch deshalb, weil es in der Abteilung vermutlich weitere Maulwürfe gab. Sonst wäre es dem »Prinzen« nicht möglich gewesen, auf derart breiter Basis zu operieren. Was wiederum bedeutete, dass Harry keinem trauen konnte. Deshalb hatte er niemandem gegenüber erwähnt, was Roy Kvinsvik ihm erzählt hatte. Er wusste, dass er nur einen Versuch hatte und dass er das Übel würde an der Wurzel packen müssen, es mit einem Ruck würde ausreißen müssen. Sollte ihm das nicht gelingen, wäre er erledigt.

Deshalb hatte Harry in aller Stille begonnen, eine lückenlose Indizienkette zu sammeln. Doch das hatte sich als schwieriger erwiesen, als gedacht. Da er nicht wusste, mit wem er offen reden konnte, hatte er in den Archiven gestöbert, wenn die anderen gegangen waren, sich ins Intranet gehackt und E-Mails sowie Listen über empfangene und selbst geführte Telefonate all derjenigen ausgedruckt, mit denen Waaler sich abgab. An den Nachmittagen hatte er im Auto Herbert’s Pizza am Youngstorget überwacht, da er vermutete, dass der Waffenschmuggel mit Hilfe der dort verkehrenden Neonazis abgewickelt wurde. Als das zu keinem Ergebnis führte, hatte er Waaler und einige seiner Kollegen beschattet. Er hatte sich auf diejenigen konzentriert, die wie Waaler oft auf dem Schießplatz in Økern trainierten. Er war ihnen mit reichlich Abstand gefolgt, hatte vor Kälte schlotternd vor ihren Häusern gesessen und war im Morgengrauen todmüde zu Rakel ins Bett gekrochen und hatte ein paar Stunden geschlafen, bevor er wieder zur Arbeit ging. Nach einer Weile hatte Rakel ihn gebeten, an Abenden, an denen er Doppelschicht fuhr, zu Hause in seinem eigenen Bett zu schlafen. Er hatte ihr nicht erzählt, dass seine Nachtschichten off-the-record waren, off-Dienstplan, off-Vorgesetzte, off-fast-alles.

Er hatte auch begonnen, off-Broadway zu arbeiten. War erst einen Abend in Herbert’s Pizza eingekehrt. Dann noch einen. Hatte mit den Typen dort gesprochen. Bier ausgegeben. Natürlich wussten die, wer er war, aber Freibier war Freibier, und so hatten sie getrunken, gegrinst – und die Klappe gehalten. Mit der Zeit hatte er begriffen, dass sie nichts wussten. Trotzdem hatte er es weiter dort versucht. Er hätte nicht sagen können, warum. Vielleicht, weil es ihm das Gefühl gab, der Höhle des Löwen nah zu sein und er nur genug Geduld haben musste, bis der Löwe herauskam. Doch weder Waaler noch einer seiner Kollegen war aufgetaucht. So hatte er schließlich wieder Waalers Haus überwacht. In einer dieser Nächte war bei minus zwanzig Grad und menschenleeren Straßen ein junger Mann in dünner, kurzer Jacke mit dem typisch unsicheren Gang eines Junkies an seinem Auto vorbeigekommen. Er war vor Waalers Tür stehen geblieben, hatte sich rechts und links umgeblickt und war dann mit einer Brechstange auf die Tür losgegangen. Harry war sitzen geblieben. Endlich geschah etwas Ungewöhnliches. Der Mann stand anscheinend zu sehr unter Drogen, um das Brecheisen richtig anzusetzen. Die Tür splitterte mit großem Krach, als er sich gegen das Eisen stemmte. Der Mann ging rücklings zu Boden und landete auf dem Schneehaufen im Vorgarten, wo er liegen blieb. Hinter einigen Fenstern wurde das Licht eingeschaltet. Die Gardine bewegte sich. Harry wartete ab, doch nichts passierte. Zwanzig Grad minus. Der Junge rührte sich nicht. Im Nachhinein hatte sich Harry oft gefragt, ob er etwas hätte tun müssen. Der Akku seines Handys war leer, so dass er keinen Notarzt hatte rufen können. Verfluchter Junkie. Minus einundzwanzig. Scheiß Junkie. Natürlich hätte er einfach zur Notaufnahme fahren können, um dort Bescheid zu geben. Am Ende war die Haustür aufgegangen. Es war Waaler. Er hatte komisch ausgesehen in Morgenmantel, Stiefeln, Mütze und Handschuhen. Er hatte zwei Wolldecken bei sich. Harry hatte ungläubig zugesehen, wie Waaler Puls und Pupillen des Junkies überprüft und ihn dann in die Decken gewickelt hatte. Schließlich hatte er vor der Tür gewartet, die Arme um den Körper geschlungen und zu Harrys Auto herübergeschaut. Ein paar Minuten später war der Krankenwagen um die Ecke gebogen und hatte vor der Tür gehalten.

In dieser Nacht war Harry nach Hause gekommen, hatte sich in seinen Ohrensessel fallen lassen, geraucht und Raga Rockers und Duke Ellington gehört. Am Morgen war er zur Arbeit gegangen, obwohl er seit achtundvierzig Stunden die Kleider nicht mehr gewechselt hatte.

An einem Abend im April hatten Harry und Rakel ihren ersten Streit gehabt.

Er hatte im letzten Augenblick eine Fahrt zur Hütte abgesagt, und Rakel hatte ihm vorgeworfen, dass er jetzt schon zum dritten Mal innerhalb kurzer Zeit ein Versprechen brach. Ein Versprechen, das er Oleg gegeben hatte. Harry beschuldigte sie daraufhin, Oleg nur vorzuschieben, und dass sie in Wahrheit von ihm verlangte, ihre Bedürfnisse wichtiger zu nehmen als die Suche nach Ellens Mörder. Da hatte sie gesagt, Ellens Geist verfolge ihn, und er habe sich an eine Tote gehängt. Es sei nicht normal, wie er mit dieser Tragödie umgehe, dass das an Nekrophilie grenze. Er handele nicht Ellen zuliebe, sondern nur aus Rachgier: »Jemand hat dich verletzt. Und alles andere soll dahinter zurückstehen, damit du deine Rache bekommst.«

Als Harry aus dem Wohnzimmer stürmte, hatte er einen Zipfel von Olegs Pyjama gesehen und ein Paar ängstlicher Augen hinter den Streben des Treppengeländers.«

Danach hatte er sich nur noch auf die Suche nach dem Schuldigen konzentriert. Er hatte im Lichtschein schwacher Lampen E-Mails gelesen, auf schwarze Fenster von Villen und Stadthäusern gestarrt und auf Personen gewartet, die niemals herauskamen. Und sich nur wenige Stunden Schlaf in seiner Wohnung in der Sofies Gate gegönnt.

Die Tage waren heller und länger geworden, doch er hatte nichts herausgefunden.

Und eines Nachts hatte sich plötzlich ein Albtraum aus seiner Kindheit wieder gemeldet. Søs. Die sich mit den Haaren verfangen hatte, lähmende Angst im Gesicht. Seine eigene Starre. Der Traum war in der nächsten Nacht zurückgekehrt. Und in der darauf folgenden.

Øystein Eikeland, ein Jugendfreund, der immer im Malik’s saß und trank, wenn er nicht gerade Taxi fuhr, hatte gesagt, Harry sehe müde aus, und ihm billigen Speed angeboten. Harry hatte abgelehnt und sein einsames Rennen fortgesetzt, in rasender Erschöpfung.

Es war nur eine Frage der Zeit, bis alles den Bach runterging.

Etwas so Prosaisches wie eine unbezahlte Rechnung hatte den Absturz schließlich ausgelöst. Es war Ende Mai, und er hatte seit einigen Tagen nicht mit Rakel gesprochen, da weckte ihn in seinem Bürostuhl das Klingeln des Telefons. Rakel berichtete, das Reisebüro habe gemahnt, wegen der Überweisung für das Haus in der Normandie. Sie hätten noch eine Woche, danach würde das Reisebüro das Haus in dieser Zeit an andere Mieter vergeben.

»Freitag ist Deadline«, war das Letzte, was Rakel vor dem Auflegen gesagt hatte.

Harry war auf die Toilette gegangen, hatte sich kaltes Wasser ins Gesicht geklatscht und war dem Blick seines eigenen Spiegelbildes begegnet. Aus einem Paar blutunterlaufener Augen mit dunklen Ringen unter dem blonden, nassen Haar. Vor Müdigkeit eingefallene Wangen. Er hatte zu lächeln versucht. Gelbe Zähne grinsten ihn an. Er hatte sich selbst nicht wiedererkannt. Und er hatte verstanden, dass Rakel Recht hatte. Langsam musste Schluss sein. Für ihn und Rakel. Für ihn und Ellen. Für ihn und Tom Waaler.

Am gleichen Tag war er zu seinem Chef gegangen, Bjarne Møller, dem Einzigen im Präsidium, dem er zu hundert Prozent vertraute. Møller hatte abwechselnd genickt und mit dem Kopf geschüttelt, als Harry mit seinem Anliegen herausrückte, und schließlich gesagt, dass das zum Glück nicht seine Sache sei. Harry müsse direkt mit dem Kriminaldirektor sprechen. Und er solle auf jeden Fall noch einmal darüber nachdenken, ehe er dorthin ging. Harry war jedoch direkt von Møllers viereckigem Büro zum ovalen Arbeitszimmer des Direktors gegangen, hatte angeklopft, war eingetreten und hatte erzählt. Von dem Zeugen, der Tom Waaler gemeinsam mit Sverre Olsen gesehen hatte. Von der Tatsache, dass gerade jener Tom Waaler bei der Festnahme Olsen erschossen hatte. – Nur das. Nicht mehr. Denn das war alles, was er in den fünf Monaten mühsamer Kleinarbeit herausgefunden hatte. Fünf Monate auf der Jagd nach einem Schatten, fünf Monate an der Grenze zum Wahnsinn.

Der Kriminaldirektor hatte Harry gefragt, was für ein Motiv Tom Waaler gehabt haben sollte, Ellen Gjelten zu töten.

Harry hatte geantwortet, dass Ellen über gefährliche Informationen verfügt habe. Am Abend ihres Todes habe sie ihm eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter hinterlassen, aus der hervorging, dass sie wusste, wer der »Prinz« war. Wer die Fäden in der Hand hielt bei den illegalen Waffenimporten, durch die Oslos Kriminelle plötzlich bis an die Zähne mit professionellen Handfeuerwaffen bewaffnet waren.

»Leider kam mein Rückruf zu spät«, hatte Harry gesagt und versucht, den Gesichtsausdruck des Kriminaldirektors zu deuten.

»Und Sverre Olsen?«, hatte der Polizeichef gefragt.

»Als wir Olsen auf die Spur kamen, hat der ›Prinz‹ ihn ausgeschaltet, damit wir nicht erfuhren, wer der Mann hinter dem Mord an Ellen Gjelten war.«

»Und dieser ›Prinz‹ soll Ihrer Meinung nach …«

»Tom Waaler sein.«

Der Kriminaldirektor hatte stumm genickt: »Also einer von uns. Einer unserer respektabelsten Hauptkommissare.«

In den nächsten zehn Sekunden hatte Harry das Gefühl gehabt, in einem Vakuum zu sitzen: keine Luft, kein Laut. Er hatte gewusst, dass seine Karriere bei der Polizei in diesem Moment beendet sein konnte.

»Okay, Hole. Ich will Ihren Zeugen treffen, bevor ich entscheide, wie es weitergeht.«

Der Kriminaldirektor war aufgestanden. »Und ich gehe davon aus, Sie verstehen, dass das erst mal unter uns bleiben muss.«

»Wie lange sollen wir hier stehen bleiben?«

Harry zuckte beim Klang der Stimme des Taxifahrers zusammen. Er war eingeschlafen.

»Fahren Sie zurück«, sagte er und warf einen letzten Blick auf die Holzvilla.

Als sie über den Kirkevei bergab Richtung Stadtzentrum fuhren, klingelte sein Handy. Es war Beate.

»Wir glauben, die Waffe gefunden zu haben«, sagte sie. »Du hattest Recht. Es ist eine Pistole.«

»In dem Fall, Glückwunsch uns beiden.«

»Na ja, so schwer war die nicht zu finden. Sie lag unter dem Waschbecken im Mülleimer.«

«Typ und Nummer?«

»Eine Glock 23. Die Nummer war weggefeilt.«

» Feilspuren?«

»Wenn du dich fragst, ob es die gleichen sind wie bei den meisten Waffen, die wir zurzeit in Oslo beschlagnahmen, dann lautet die Antwort: Ja.«

»Verstehe.« Harry nahm das Handy in die andere Hand. »Was ich nicht verstehe, ist, warum du mich anrufst und mir das alles erzählst. Es geht mich nichts an.«

»Da wäre ich mir nicht so sicher, Harry. Møller hat gesagt …«

»Møller und die ganze Polizei von Oslo sind mir so was von scheißegal!« Harry erschrak selbst über seinen Tonfall. Im Rückspiegel sah er die zusammengezogenen Augenbrauen des Taxifahrers.

»Sorry, Beate. Ich … bist du noch da?«

»Ja.«

»Ich bin im Moment nur ein bisschen … off.«

»Das kann warten.«

»Was?«

»Es eilt nicht.«

»Was denn? – Sag schon.«

Sie seufzte.

»Hast du die Schwellung direkt über Camilla Loens Augenlid bemerkt?«

»Ja, natürlich.«

»Ich hatte gedacht, der Mörder hätte sie vielleicht geschlagen, oder dass die von dem Sturz herrührte. Aber es zeigte sich, dass das gar keine Schwellung war.«

»Ach?«

»Der Gerichtsmediziner hat auf die Schwellung gedrückt. Sie war hart. Dann hat er seinen Finger unter das Augenlid geschoben. Und weißt du, was er oben auf ihrem Augapfel gefunden hat?«

»Hmm«, sagte Harry. »Nee.«

»Einen kleinen, rötlichen Edelstein, geschliffen wie ein Stern. Wir halten das für einen Diamanten. Was sagst du dazu?«

Harry hielt die Luft an und blickte auf die Uhr. Noch drei Stunden, bis das Sofie’s schloss. »Dass das nicht meine Sache ist«, sagte er und schaltete das Handy ab.

KAPITEL 6

Freitag. Wasser

Es ist trocken, aber ich war da, als der Polizist aus dem Underwater kam. Wasser den Dürstenden. Regenwasser, Flusswasser, Fruchtwasser.

Er hat mich nicht gesehen. Er taumelte über den Ullevålsvei, versuchte, ein Taxi zu finden. Keiner wollte ihn haben. Eine dieser ruhelosen Seelen, die am Fluss entlangwandern, ohne dass der Fährmann sie übersetzen will. Ich weiß ein wenig, wie sich das anfühlt. Von denen gehackt zu werden, die du zuvor zur Welt gebracht hast. Abgewiesen zu werden, wenn du ausnahmsweise einmal Hilfe brauchst. Zu entdecken, dass sie auf dich spucken, dass du aber niemanden hast, auf den du spucken kannst. Langsam zu begreifen, was du tun musst. Das Paradoxe ist natürlich, dass du dem Taxifahrer, der sich deiner erbarmt, die Kehle durchschneiden wirst.

KAPITEL 7

Dienstag. Kündigung

Harry ging bis in die hinterste Ecke des Ladens, öffnete die Glastür zum Kühlregal mit den Milchprodukten und beugte sich vor. Er schob sein verschwitztes T-Shirt hoch, schloss die Augen und genoss die kühle Luft auf der Haut.

Die Wettervorhersage hatte eine tropisch warme Nacht angekündigt, und die wenigen Kunden waren auf der Suche nach Grillfleisch, Bier und Mineralwasser.

Harry erkannte sie an der Haarfarbe. Sie stand an der Fleischtheke und wandte ihm den Rücken zu. Ihr runder Hintern füllte die Jeans perfekt aus. Als sie sich umdrehte, sah er, dass sie ein Top mit Zebrastreifen trug, das ähnlich eng saß wie der Leopard. Doch dann entschied sich Vibeke Knutsen anders, legte die verpackten Steaks zurück und schob ihren Wagen in Richtung Fischtheke, aus der sie zwei Packungen Kabeljau holte.

Harry zog das T-Shirt wieder runter und schloss die Glastür. Er wollte keine Milch. Und auch kein Fleisch und keinen Fisch. Er wollte eigentlich nur irgendwas zu essen. Nicht, weil er Hunger hatte, sondern um den Magen zu beruhigen, der sich ihm am Abend zuvor umgedreht hatte. Und er wusste aus Erfahrung, dass er nicht einen Tropfen Alkohol bei sich behalten würde, wenn er nicht erst ein wenig feste Nahrung zu sich nahm. In seinem Einkaufswagen lagen ein Vollkornbrot und die Tragetasche vom Weinmonopol auf der anderen Straßenseite. Er legte ein halbes Hähnchen dazu, ein Sixpack Bier und ging ziellos in Richtung Obstregal, ehe er direkt hinter Vibeke Knutsen an der Kasse landete. Nicht geplant, aber vielleicht nicht ganz zufällig.

Sie drehte sich zur Seite, ohne ihn anzusehen, und rümpfte ein wenig die Nase, als habe sie einen strengen Geruch wahrgenommen, was Harry nicht ausschließen konnte. Sie bat die Kassiererin um zwei Päckchen Prince Mild.

»Ich dachte, bei euch wäre rauchfreie Zone?«

Vibeke drehte sich überrascht um und starrte ihn an. Dann gönnte sie ihm drei verschiedene Lächeln. Erst ein rasches, automatisches. Dann ein wiedererkennendes, und zu guter Letzt, nachdem sie bezahlt hatte, ein neugieriges.

»Und du willst ein Fest feiern?« Sie stopfte ihren Einkauf in eine Plastiktüte.

»Etwas in der Art«, murmelte Harry und erwiderte ihr Lächeln.

Sie legte den Kopf schief. Die Zebrastreifen bewegten sich. »Viele Gäste?«

»Ein paar. Alle uneingeladen.«

Die Kassiererin wollte Harry das Wechselgeld geben, doch er machte nur eine Kopfbewegung Richtung Heilsarmee-Sammelbox.

»Du kannst sie doch rausschmeißen?« Vibekes Lächeln hatte jetzt ihre Augen erreicht.

»Tja. Diese Gäste lassen sich nicht so einfach rausschmeißen.« Die Jim-Beam-Flaschen stießen lustig klirrend gegen das Sixpack, als er die Tüten anhob.

»Ach? Alte Saufkumpane?«

Harry musterte sie nachdenklich. Sie schien zu wissen, wovon sie sprach. Umso erstaunlicher, dass sie mit einem solchen Strebertyp zusammen war. Oder besser gesagt, dass er mit ihr zusammen war.

»Ich habe keine Kumpane«, sagte er.

»Damenbesuch also. Von der aufdringlichen Sorte?«

Er wollte ihr gerade die Ausgangstür aufhalten, als diese sich automatisch öffnete. Dabei hatte er hier erst ein paar hundert Mal eingekauft …

Auf dem Bürgersteig blieben sie voreinander stehen. Harry wusste nicht, was er sagen sollte. Wahrscheinlich sprudelte er deshalb heraus: »Drei Frauen. Manchmal gehen sie, wenn ich genug trinke.«

»Häh?« Sie hielt sich die Hand über die Augen und sah ihn an.

»Ach nichts, sorry. Ich hab nur laut gedacht. Das heißt, ich denke nicht … das aber laut. Schwätzen nennt man das wohl. Ich …« Er wusste nicht, warum sie noch immer vor ihm stand.

»Die sind das ganze Wochenende über bei uns rauf- und runtergerannt«, sagte sie.

»Wer?«

»Na, die Polizei.«

Harry verdaute langsam die Information. Ein Wochenende war vergangen, seit er in Camilla Loens Wohnung gewesen war. Er versuchte, im Fenster des Ladens einen Blick auf sich zu erhaschen. Ein ganzes Wochenende? Wie er wohl aussah?

»Ihr wollt uns ja nichts sagen«, fuhr sie fort. »Und in den Zeitungen steht nur, dass ihr keine Spur habt. Stimmt das?«

»Das ist nicht mein Fall.«

»Ah, ja.« Vibeke Knutsen nickte. Dann begann sie zu lächeln. »Und weißt du was?«

»Was?«

»Das ist eigentlich ganz in Ordnung so.«

Es vergingen ein paar Sekunden, bis Harry klar wurde, was sie meinte. Er lachte. Bis das Lachen in ein übles Husten mündete. »Komisch, dass ich dich hier noch nie gesehen habe«, sagte er, als er wieder Luft bekam.

Vibeke zuckte mit den Schultern. »Wer weiß, vielleicht sehen wir uns bald wieder?« Sie warf ihm ein strahlendes Lächeln zu und ging. Die Plastiktüten und ihr Hinterteil schaukelten hin und her.

Du und ich und ein Tier in Afrika. Harry dachte das so laut, dass er einen Moment lang fürchtete, er könne es tatsächlich gesagt haben.

In der Sofies Gate saß ein Mann auf der Treppe vor seiner Haustür, die Jacke über der Schulter und eine Hand auf den Bauch gepresst. Sein Hemd hatte dunkle Schweißflecken auf der Brust und unter den Armen. Als er Harry erblickte, erhob er sich.

Harry hielt den Atem an und wappnete sich. Es war Bjarne Møller.

»Mein Gott, Harry.«

»Mein Gott, Chef.«

»Weißt du, wie du aussiehst?«

Harry nahm die Schlüssel heraus. »Bin schlecht in Form, was?«

»Du hattest den Auftrag, bei dem Mordfall am Wochenende zu helfen, aber kein Mensch hat dich zu Gesicht bekommen. Und heute bist du noch nicht mal zum Dienst erschienen.«

»Hab verschlafen, Chef. Und das ist so gut wie die Wahrheit.«

»Und in den Wochen vor dem letzten Freitag hast du vermutlich auch verschlafen, oder?«

»Tja. Der Nebel hat sich nach der ersten Woche etwas gelichtet, und dann habe ich im Präsidium angerufen und erfahren, dass mich jemand auf die Urlaubsliste gesetzt hat. Ich hab gedacht, du seist das gewesen, Chef.«

Harry stampfte ins Treppenhaus, und Møller hastete hinter ihm her.

»Was blieb mir denn übrig«, sagte Møller, stöhnte und presste sich wieder die Hand auf den Bauch. »Vier Wochen, Harry!«

»Nun, das sind Nanosekunden im Universum …«

»Und kein Wort von dir, wo du warst!«

Harry schob den Schlüssel mit einiger Mühe ins Schlüsselloch. »Das kommt jetzt, Chef!«

»Was?«

»Wo ich gewesen bin. In einem Wort: Hier.« Harry drückte die Wohnungstür auf, und ein säuerlicher Gestank nach Müll, Bier und Zigarettenkippen schlug ihnen entgegen. »Hättest du dich besser gefühlt, wenn du das gewusst hättest?«

Harry trat ein, und Møller folgte ihm zögernd.

»Du brauchst dir die Schuhe nicht auszuziehen, Chef«, rief Harry aus der Küche.

Møller verdrehte die Augen und versuchte, nicht auf eine der leeren Flaschen, Teller, Zigarettenkippen und Schallplatten zu treten, die im ganzen Wohnzimmer verstreut lagen.

»Du hast vier Wochen hier gehockt und gesoffen, Harry?«

»Mit Pausen, Chef! Langen Pausen. Schließlich habe ich Urlaub, oder? In der letzten Woche habe ich kaum noch was runtergekriegt.«

»Ich habe schlechte Nachrichten, Harry«, rief Møller, löste die Haken am Fenster und drückte mit aller Kraft gegen den Rahmen. Beim dritten Versuch schwang das Fenster endlich auf. Er stöhnte leise, machte den Gürtel und den obersten Hosenknopf auf. Als er sich umdrehte, stand Harry mit einer geöffneten Whiskeyflasche in der Wohnzimmertür.

»Wie schlimm?« Harry blickte auf den Gürtel seines Chefs. »Soll ich vermöbelt oder vergewaltigt werden?«

»Träge Verdauung«, erklärte Møller.

»Hmm.« Harry drehte den Schraubverschluss zu. »Ist eigentlich ein komischer Ausdruck. Ich hatte selbst ein paar Magenprobleme und hab was darüber gelesen. Zur Verdauung von Nahrung braucht man in etwa zwölf bis vierundzwanzig Stunden. Jeder. Egal, was man isst. Dein Darm benötigt auch nicht länger, es schmerzt nur mehr.«

»Harry …«

»Ein Glas, Chef? Nur, wenn es nicht sauber sein muss.«

»Ich bin gekommen, um dir zu sagen, dass jetzt Schluss ist, Harry.«

»Gehst du in Rente?«

»Hör auf!« Møller schlug mit der Faust auf den Tisch, dass die leeren Flaschen klirrten. Dann ließ er sich in einen grünen Sessel fallen und fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.

»Ich habe schon zu oft meinen eigenen Job riskiert, nur um deinen zu retten, Harry. Es gibt Menschen in meinem Leben, die mir näher stehen als du. Die von mir abhängig sind. Jetzt reicht es mir, Harry. Ich kann dir nicht mehr helfen.«

»Nun, dann …« Harry setzte sich aufs Sofa und goss eines der Gläser voll, die auf dem Tisch standen. »Es hat dich niemand gebeten, mir zu helfen, Chef. Aber trotzdem, danke. Solange es dauerte. Prost.«

Møller holte tief Luft und schloss die Augen. »Weißt du was, Harry? Manchmal bist du der arroganteste, egoistischste Arsch, den ich kenne.«

Harry zuckte mit den Schultern und leerte das Glas in einem Zug.

»Ich habe deine Kündigung geschrieben«, sagte Møller.

Harry stellte das Glas ab und schenkte sich nach.

»Sie liegt auf dem Tisch des Kriminaldirektors. Es fehlt nur noch seine Unterschrift. Du weißt, was das bedeutet, Harry?«

Harry nickte. »Bist du sicher, dass du nicht doch ’nen kleinen Schluck willst, bevor du gehst?«

Møller stand auf. In der Wohnzimmertür drehte er sich noch einmal um. »Du hast ja keine Ahnung, wie weh mir das tut, dich in diesem Zustand zu sehen, Harry. Rakel und die Arbeit waren alles, was du hattest. Und jetzt lässt du erst Rakel gehen und dann den Job.«

Ich habe beides bereits vor vier Wochen gehen lassen, dachte Harry so laut, dass es in seinem Kopf schrillte. »Wirklich weh, Harry.«

Die Tür fiel hinter Møller ins Schloss.

Eine Dreiviertelstunde später schlief Harry im Sessel ein. Ja, er hatte Besuch bekommen. Nicht von den drei üblichen Frauen. Vom Kriminaldirektor.

Vor vier Wochen und drei Tagen. Der Kriminaldirektor persönlich hatte darum gebeten, sich im Boxer mit ihm zu treffen, einer Kneipe für die wirklich Durstigen, die nur einen Steinwurf, ein paar stolpernde Schritte durch die Gosse vom Polizeipräsidium entfernt lag. Nur er selbst, Harry und Roy Kvinsvik. Er hatte Harry erklärt, das Beste sei, die Sache erst einmal ganz inoffiziell anzugehen, solange noch keine Entscheidung gefallen war, damit ihm noch eine Rückzugsmöglichkeit bliebe.

Von Harrys Rückzugsmöglichkeiten war nicht die Rede gewesen.

Als Harry eine Viertelstunde nach der vereinbarten Zeit ins Boxer kam, saß der Kriminaldirektor an einem der hinteren Tische mit einem Bier vor sich.

Harry hatte seinen Blick auf sich gespürt, als er sich ihm gegenüber hinsetzte. Der Blick aus den leuchtend blauen Augen in den dunklen Höhlen rechts und links des schmalen, majestätischen Nasenrückens. Er hatte graues, dichtes Haar, hielt sich gerade und war schlank für sein Alter. Der Direktor war wie einer dieser Sechzigjährigen, bei denen man sich nicht vorstellen konnte, dass sie jemals jung gewesen waren. Oder dass sie jemals wirklich alt würden. Im Morddezernat nannten sie ihn »Mister President«, weil sein Büro oval war und weil er sich – insbesondere bei offiziellen Anlässen – so ausdrückte. Doch dieses Treffen war inoffiziell. Ganz inoffiziell.

Der lippenlose Mund des Kriminaldirektors öffnete sich: »Sie kommen allein?«

Harry bestellte sich ein Mineralwasser, nahm eine Speisekarte vom Tisch, betrachtete die Vorderseite und sagte dann so beiläufig wie möglich: »Er hat sich umentschieden.«

»Ihr Zeuge hat es sich anders überlegt?«

»Ja.«

Der Kriminaldirektor nahm einen tiefen Schluck aus seinem Bierglas.

»Er war über fünf Monate bereit auszusagen«, sagte Harry. »Zuletzt vorgestern. Glauben Sie, das Eisbein ist gut?«

»Was genau hat er gesagt?«

»Wir hatten abgemacht, dass ich ihn heute nach der Versammlung im Gemeindezentrum abhole. Als ich dort ankam, meinte er zu mir, er habe es sich noch einmal überlegt. Er sei zu dem Schluss gekommen, dass es doch nicht Tom Waaler war, den er zusammen mit Sverre Olsen im Auto gesehen hat.«

Der Direktor starrte Harry an. Dann schob er mit einer Bewegung, die Harry als den Schlusspunkt der Besprechung deutete, seinen Ärmel hoch und warf einen Blick auf die Uhr. »Wir müssen wohl davon ausgehen, dass es jemand anders war, den Ihr Zeuge da gesehen hat. Oder was meinen Sie, Hole?«

Harry schluckte. Und schluckte. Starrte auf die Speisekarte. »Eisbein. Ich glaube, ich nehme Eisbein.«

»Wie Sie wollen. Ich muss los, aber lassen Sie es auf meine Rechnung setzen.«

Harry lachte kurz. »Nett von Ihnen, Chef. Wenn ich ehrlich sein soll, dann habe ich das sichere Gefühl, dass ich zu guter Letzt doch die Zeche zahlen muss.«

Der Kriminaldirektor runzelte die Stirn, und als er sprach, bebte seine Stimme merklich: »Dann will ich auch ehrlich mit Ihnen sein, Hole. Mir ist bekannt, dass Sie und Hauptkommissar Waaler einander nicht ausstehen können. Ich habe, seit Sie diese vagen Anschuldigungen erstmals vorgebracht haben, das unbestimmte Gefühl, dass Ihre persönliche Antipathie Ihr Urteilsvermögen beeinträchtigt. Dieser Verdacht ist mir – so sehe ich das jedenfalls – soeben bestätigt worden.«

Der Kriminaldirektor schob das halb volle Bierglas von der Tischkante weg und knöpfte sich den Mantel zu.

»Ich will es kurz machen. Kurz, aber hoffentlich deutlich genug, Hole. Der Mord an Ellen Gjelten ist aufgeklärt und die Akte hiermit geschlossen. Weder Ihnen noch sonst jemandem ist es gelungen, etwas substanziell Neues auf den Tisch zu legen, das weitere Nachforschungen rechtfertigen würde. Wenn Sie sich auch nur annähernd noch einmal mit diesem Fall beschäftigen, werde ich das als Befehlsverweigerung auffassen und Ihre unterschriebene Kündigung an die Personalbehörde weiterleiten. Nicht etwa, weil ich bei korrupten Polizisten gerne ein Auge zudrücke, sondern weil es in meiner Verantwortung steht, die Arbeitsmoral in dieser Behörde auf einem einigermaßen anständigen Niveau zu halten. Und da können wir keine Polizisten gebrauchen, die sich ständig gegenseitig verdächtigen. Sollte mir zu Ohren kommen, dass Sie Tom Waaler weiterhin in irgendeiner Weise beschuldigen, werde ich Sie mit augenblicklicher Wirkung vom Dienst suspendieren und den Fall der internen Ermittlungsabteilung vorlegen.«

»Welchen Fall?«, fragte Harry leise. »Waaler gegen Gjelten?«

»Hole gegen Waaler.«

Als der Kriminaldirektor gegangen war, starrte Harry noch lange in sein halb volles Bierglas. Er hätte tun können, was der Kriminaldirektor von ihm verlangte, doch das hätte nichts geändert. Er war so oder so fertig. Er war gescheitert und jetzt sogar als Risiko für seinesgleichen abgestempelt worden. Ein paranoider Verräter, eine tickende Bombe, von der man sich bei der erstbesten Gelegenheit trennen würde. Er musste ihnen nur einen Grund liefern.

Die Bedienung kam mit der Flasche Mineralwasser und fragte, ob er etwas essen oder trinken wolle. Harry fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, während sich die Gedanken in seinem Kopf überstürzten. Er musste ihnen nur einen Grund liefern. Um den Rest würden sich die anderen schon kümmern.

Er schob die Mineralwasserflasche beiseite und antwortete der Bedienung.

Das war vor vier Wochen und drei Tagen gewesen. Damals hatte es begonnen. Und nun hatte es geendet.

TEIL II

KAPITEL 8

Dienstag und Mittwoch. Chow-Chow

Am Dienstag stieg die Temperatur in Oslo auf neunundzwanzig Grad, und bereits gegen drei Uhr nachmittags strömten die Menschen aus den Büros zu den Badestränden bei Huk und in der Hervenbukta. Die Touristen sammelten sich in den Biergärten im Einkaufszentrum Aker Brygge und im Frognerpark. Dort knipsten sie schwitzend die obligatorischen Bilder vom Monolithen, ehe sie hinunter zum Springbrunnen zogen, in der Hoffnung, dass ihnen ein Windhauch etwas von der kühlenden Gischt schenkte.

Abseits der Touristenpfade war es still, und alles verlief wie in Zeitlupe. Straßenarbeiter mit bloßen Oberkörpern beugten sich über ihre Maschinen, Maurer blickten vom Gerüst am Reichshospital auf leere Straßen, und Taxifahrer suchten sich schattige Standplätze, wo sie in Grüppchen über den Mord am Ullevålsvei diskutierten. Nur in der Akersgata gab es Anzeichen gesteigerter Aktivität, denn die Sensationsdealer hatten sich von ihren Sommerlochphantasien abgewendet und sich begierig auf die Nachricht vom Mord gestürzt. Da auch hier viele der Festangestellten im Urlaub waren, hatte die Redaktionsleitung alle verfügbaren Kräfte einberufen: vom Praktikanten bis zum arbeitslosen Politikredakteur. Nur die Kulturjournalisten blieben verschont. Trotzdem war es ruhiger als sonst, was vielleicht auch etwas mit dem Umzug der Aftenposten aus der traditionsreichen Zeitungsstraße in den Postgirobau im Zentrum zu tun hatte – in das Aftenposten- oder Posthaus, die unschöne kleinstädtisch anmutende Variante eines Wolkenkratzers, der in den wolkenfreien Himmel ragte. Man hatte den gelbbraunen Koloss ein wenig renoviert, ehe der Ausbau in Bjørvika beginnen sollte. Doch bisher konnte der Kriminaljournalist Roger Gjendem von seinem Büro aus nur den Plata, den Treffpunkt der Junkies, und ihre Open-air-Fixerstube hinter den Schuppen sehen, von der wunderbaren, neuen Welt noch keine Spur. Roger Gjendem ertappte sich manchmal dabei, wie er unten nach seinem Bruder Thomas Ausschau hielt. Doch der saß in Ullersmo ein, wegen eines Einbruchsversuchs bei einem Polizisten im letzten Winter. Wie blöd konnte man eigentlich sein? Oder wie verzweifelt. Wenigstens musste sich Roger keine Sorgen machen, plötzlich mit ansehen zu müssen, wie sich sein kleiner Bruder dort unten den goldenen Schuss setzte.

Die Redaktionsleitung der Aftenposten hatte keinen neuen Ressortleiter eingestellt, nachdem der letzte eine Abfindung genommen hatte – eine weitere Rationalisierungsmaßnahme –, sondern das Ressort Gesellschaft und Kriminalität einfach in die Nachrichtenabteilung eingegliedert. Was in der Praxis bedeutete, dass Roger Gjendem sich mit einfachem Journalistengehalt als Redakteur für Kriminalsachen hatte einarbeiten müssen. Er saß an seinem Schreibtisch, die Finger auf der Tastatur, und blickte auf das Bild der lächelnden Frau, das er einmal als Bildschirmhintergrund eingescannt hatte. In Gedanken war er bei der Frau, die gerade zum dritten Mal ihre Koffer gepackt und ihn und die gemeinsame Wohnung in der Seilduksgata verlassen hatte. Er wusste, Devi war dieses Mal wirklich gegangen. Es wurde Zeit, sie zu vergessen. Er klickte sich in den Systemordner und löschte den Hintergrund. Das war ein Anfang.

Die Reportage über einen Heroinabhängigen, an der er eigentlich recherchierte, hatte er weglegen müssen. Gut. Er hasste es, über Drogen zu schreiben. Devi hatte behauptet, Thomas sei der Grund dafür.

Roger versuchte, sowohl Devi als auch seinen kleinen Bruder aus dem Kopf zu kriegen und sich auf den Fall zu konzentrieren, über den er schreiben sollte: ein Bericht über den Mord im Ullevålsvei. Eine Zusammenfassung der bisherigen Erkenntnisse. Mehr konnte er nicht tun, bis sich die weitere Entwicklung abzeichnete und neue Spuren oder ein Verdächtiger gefunden wurden. Ein leichter Job, da der Fall alle Zutaten hatte, die ein Redakteur sich wünschen konnte. Eine junge, allein stehende Frau, achtundzwanzig Jahre alt, die am helllichten Tag in der Dusche ihrer eigenen Wohnung erschossen wird. Die Pistole, die im Mülleimer unter ihrer Spüle gefunden wird, erweist sich als Tatwaffe. Keiner der Nachbarn hat an diesem Freitag etwas gesehen, kein Fremder ist im Haus beobachtet worden, und nur einer der Nachbarn glaubt, etwas wie einen Schuss gehört zu haben. Da es keine Anzeichen für einen Einbruch gibt, geht die Polizei davon aus, dass Camilla Loen selbst den Täter in die Wohnung gelassen hat. Doch niemand in ihrem Bekanntenkreis wirkt verdächtig. Überdies haben alle mehr oder weniger gute Alibis. Die Tatsache, dass Camilla Loen, nachdem sie um Viertel nach vier ihren Arbeitsplatz als Grafikdesignerin bei Leo Burnett verlassen hat, um sechs Uhr noch eine Verabredung mit zwei Freundinnen auf der Terrasse des Kunstnernes Hus hatte, deutet darauf hin, dass sie keinen Besuch erwartete. Ebenso unwahrscheinlich ist es, dass jemand einfach bei ihr geklingelt und sich heimlich ins Haus geschlichen hat, denn sie hätte jeden über die Videokamera bei den Klingelknöpfen sehen müssen.

Man hatte bereits Schlagzeilen wie »Psycho-Mord« oder »Nachbarn schmecken Blut« lesen können. Dann waren zwei weitere Details an die Öffentlichkeit gedrungen und hatten die Sache an den beiden folgenden Tagen auf die Titelseiten gebracht: Camilla Loens linker Zeigefinger war abgetrennt worden. Und: Unter einem ihrer Augenlider wurde ein rötlicher Diamant in Form eines fünfzackigen Sterns gefunden.

Roger Gjendem begann seinen Überblick im historischen Präsens, um der Darstellung Dramatik zu verleihen. Doch ihm wurde klar, dass der Fall das nicht brauchte. Er löschte bis auf die Einleitung alles, was er geschrieben hatte, blieb einen Moment mit dem Kopf in den Händen sitzen. Dann klickte er zweimal den Papierkorb auf seinem Bildschirm an, zögerte aber mit dem Mausklick für »Papierkorb leeren«. Schließlich war das einzige Bild darin, das er von ihr hatte. In der Wohnung waren alle Spuren beseitigt, er hatte sogar den Pullover gewaschen, den sie sich immer ausgeliehen und den er so gerne getragen hatte, weil er nach ihr roch.

»Leb wohl«, sagte er und klickte.

Er las noch einmal die Einleitung und entschloss sich, das Wort Ullevålsvei durch »Vår Frelsers Friedhof« zu ersetzen, das klang besser. Dann begann er zu schreiben. Und dieses Mal passte alles.

Obwohl die Sonne noch immer von einem wolkenlosen Himmel brannte, begannen die Menschen gegen sieben Uhr widerwillig von den Stränden aufzubrechen. Es wurde acht, dann neun, und Leute mit Sonnenbrillen tranken Bier, während die Kellner der Lokale ohne Straßenausschank die Däumchen drehten. Es wurde halb zehn, die Landspitze am Ullernåsen verfärbte sich rot, und kurz darauf ging die Sonne unter. Doch die Temperaturen sanken nicht. Eine weitere tropisch warme Nacht stand bevor, und die Menschen kamen aus den Restaurants und Bars zurück nach Hause, lagen schwitzend und schlaflos in ihren Betten.

In der Akersgata rückte die Deadline näher. Die Redakteure setzten sich ein letztes Mal zusammen, um die Titelseite festzulegen. Von der Polizei hatte man nichts Neues erfahren. Kaum vier Tage nach dem Mord gab es keine neuen Erkenntnisse. Das Schweigen bot allerdings Raum für Spekulationen. Es war an der Zeit, kreativ zu werden.

Ungefähr um diese Zeit klingelte in Oppsal das Telefon in einem gelben Holzhaus mit Apfelgarten. Beate Lønn streckte die Hand unter der Decke hervor und fragte sich, ob ihre unter ihr wohnende Mutter vom Klingeln geweckt worden war. Vermutlich.

»Hast du schon geschlafen?«, fragte eine heisere Stimme. »Nein«, antwortete Beate. »Wie soll man auch?«

»Nun, ich bin gerade erst wach geworden.«

Beate richtete sich im Bett auf. »Wie geht’s?«

»Tja, was soll ich sagen? Schlecht, das kann man wohl behaupten.«

Pause. Die Qualität der Telefonverbindung ließ Beate denken, dass Harrys Stimme von weit her kam.

»Spuren?«

»Nur das, was du in der Zeitung lesen konntest.«

»Welcher Zeitung?«

Sie seufzte. »Nur das, was du schon weißt. Wir haben in der Wohnung Fingerabdrücke und DNA-Spuren gefunden, doch vorläufig sieht es so aus, als hätten die nichts mit dem Täter zu tun.«

»Nicht Täter«, sagte Harry. »Mörder.«

»Mörder«, gähnte Beate.

»Habt ihr schon herausgefunden, woher dieser Diamant stammt?«

»Wir arbeiten daran. Die Goldschmiede sagen, dass rote Diamanten nicht ungewöhnlich sind, aber in Norwegen sehr wenig nachgefragt werden. Sie zweifeln daher, dass er hier im Land gekauft worden ist. Wenn er aus dem Ausland kommt, vergrößert sich die Wahrscheinlichkeit, dass der Täter ein Ausländer sein könnte.«

» Hmm.«

»Was ist, Harry?«

Harry hustete heftig. »Ich versuche nur, auf dem Laufenden zu bleiben.«

»Was ich zuletzt von dir gehört habe, klang eher so, als gehe dich das alles nichts an.«

»Das tut es auch nicht.«

»Was willst du dann?«

»Also, ich bin aufgewacht, weil ich einen Albtraum hatte.«

»Soll ich kommen und dich zudecken?«

»Nein.«

Pause.

»Ich habe von Camilla Loen geträumt. Und von dem Diamanten, den ihr gefunden habt.«

»Ja und?«

»Nun, ich glaube, an der Sache ist etwas merkwürdig.«

»Was denn?«

»Ich weiß nicht recht. Aber wusstest du, dass man den Leuten früher Münzen auf die Augen legte, bevor man sie beerdigte?«

»Nein.«

»Das war die Bezahlung für den Fährmann, der die Seele ins Reich der Toten bringen sollte. Sonst findet sie keinen Frieden. Denk darüber nach.«

»Danke für die Inspiration, Harry, aber ich glaube nicht an Geister.«

Harry antwortete nicht.

»Sonst noch etwas?«

»Nur noch eine kleine Frage. Weißt du, ob auch der Kriminaldirektor diese Woche in den Urlaub gefahren ist?«

»Na klar.«

»Du weißt nicht zufällig … wann er wieder zurückkommt?«

»In drei Wochen. Und was ist mit dir?«

»Wie mit mir?« Das Klicken eines Feuerzeugs.

Beate seufzte. »Wann kommst du zurück?«

Sie hörte, wie Harry inhalierte, den Atem anhielt und ihn dann langsam wieder ausstieß, ehe er antwortete: »Hast du nicht gesagt, du glaubst nicht an Geister?«

Etwa zur gleichen Zeit, als Beate auflegte, wachte Bjarne Møller vor Bauchschmerzen auf. Er blieb liegen und wälzte sich im Bett herum, bis er gegen sechs Uhr aufgab und aufstand. Er frühstückte langsam, ohne Kaffee zu trinken, und fühlte sich bald besser. Und als er kurz nach acht ins Präsidium kam, waren die Schmerzen zu seiner großen Verwunderung verschwunden. Er fuhr mit dem Fahrstuhl in sein Büro und zelebrierte sein Morgenritual: Er legte die Beine auf den Schreibtisch und trank den ersten Schluck Filterkaffee, während er die Tageszeitungen durchblätterte.

Dagbladet hatte das Bild einer lächelnden Camilla Loen auf der Titelseite, gefolgt von der Überschrift: »Heimlicher Geliebter?« Auf der VG prangte das gleiche Bild, allerdings mit einer anderen Überschrift: »Hellseherin vermutet Eifersucht!« Nur der Artikel in der Aftenposten schien sich an die Tatsachen zu halten.

Møller schüttelte den Kopf, sah auf die Uhr und wählte die Nummer von Tom Waaler, der wie vermutet gerade die Morgenbesprechung mit der Mordkommission abgeschlossen hatte.

»Noch kein Durchbruch«, sagte Waaler. »Wir sind in der Nachbarschaft von Tür zu Tür gegangen und haben alle Geschäftsleute in der Nähe befragt. Wir haben die Taxifahrer vernommen, die sich zum entsprechenden Zeitpunkt im Umkreis des Tatorts aufgehalten haben. Wir haben mit unseren Informanten gesprochen und die Alibis der verdächtigen Kandidaten mit entsprechenden Einträgen in den Akten überprüft. Es haben sich keine wirklichen Verdachtsmomente ergeben. Ehrlich gesagt, glaube ich nicht, dass wir es in diesem Fall mit einem alten Bekannten zu tun haben. Keine Anzeichen eines sexuellen Übergriffs. Geld und Wertsachen waren unberührt. Und es gibt hier auch keine bekannten Muster, nichts, das an einen früheren Fall erinnert. Dieser Finger und der Diamant zum Beispiel …«

Møller spürte es in seinem Darm rumoren. Er hoffte, dass es Hunger war. »Du hast also keine guten Nachrichten?«

»Die Polizeidienststelle Majorstua stellt uns drei Mann ab, wir haben jetzt also eine zehnköpfige Sonderkommission. Und Beate bekommt Unterstützung von der Kriminaltechnik bei der Analyse der Funde aus der Wohnung. Keine schlechte Mannschaft in Anbetracht der Ferien. Wie hört sich das an?«

»Danke, Waaler. Wollen wir hoffen, dass es so weitergeht. Mit der Mannschaft, meine ich.«

Møller legte auf und drehte den Kopf, um einen Blick aus dem Fenster zu werfen, ehe er sich wieder der Zeitung zuwandte. Doch stattdessen blieb er in dieser verkrampften Haltung sitzen, den Blick auf die Rasenfläche vor dem Polizeipräsidium gerichtet. Denn er hatte eine Gestalt auf dem Grønlandsleiret entdeckt. Der Betreffende bewegte sich nicht schnell, doch er schien einigermaßen geradeaus zu gehen, und die Richtung war eindeutig: Er kam auf das Präsidium zu.

Møller stand auf, trat auf den Flur und rief Jenny zu, sie solle ihm eine weitere Tasse und noch mehr Kaffee bringen. Dann setzte er sich wieder in sein Büro und zog hastig ein paar alte Dokumente aus einer Schublade.

Drei Minuten später klopfte es an der Tür.

»Herein«, rief Møller, ohne von seinen Papieren aufzuschauen – der zwölfseitigen Anzeige eines Hundebesitzers gegen die Tierklinik in der Skippergata. Eine Fehldiagnose sollte den Tod zweier Chow-Chows verschuldet haben. Die Tür ging auf, und Møller deutete mit der Hand auf den Stuhl, den Blick weiterhin auf seine Akten geheftet. Er überflog, wie die Hunde aufgewachsen waren, welche Preise sie erhalten hatten und mit welch außerordentlicher Intelligenz sie gesegnet waren.

»Na, so was«, sagte Møller, als er endlich aufblickte. »Ich dachte, wir hätten dich rausgeschmissen.«

»Hmm. In Anbetracht der Tatsache, dass die Kündigung noch ohne Unterschrift auf dem Schreibtisch des Kriminaldirektors liegt und sich daran in den nächsten drei Wochen kaum etwas ändern wird, muss ich doch wohl noch zur Arbeit kommen, oder, Chef?«

Harry schenkte sich aus der Kanne Kaffee ein, ging mit der Tasse um Møllers Schreibtisch herum und stellte sich vors Fenster: »Was nicht heißt, dass ich an der Camilla-Loen-Sache mitarbeite.«

Bjarne Møller drehte sich um und musterte Harry. Er hatte schon oft erlebt, dass Harry an einem Tag dem Tode nahe schien und am nächsten munter wie ein rotäugiger Lazarus herumschwirrte. Doch er war immer wieder erstaunt. »Wenn du glaubst, die Kündigung sei ein Bluff, dann irrst du dich, Harry. Das ist kein Warnschuss, es ist endgültig. Immer wenn du dich über die Vorschriften hinweggesetzt hast, habe ich dafür gesorgt, dass Gnade vor Recht erging. Ich werde mich dieses Mal nicht aus der Verantwortung stehlen.«

Bjarne Møller suchte in Harrys Augen nach dem Anflug einer Bitte. Er fand nichts. Zum Glück.

»Es ist so, Harry. Es ist Schluss.«

Harry antwortete nicht.

»Und damit ich es nicht vergesse, du musst deine Waffe abgeben, sofort. Das gehört dazu. Du musst noch heute unten in der Waffenkammer alles abgeben.«

Harry nickte.

Der Dezernatsleiter beobachtete ihn. Sah er jetzt nicht doch ein bisschen wie ein kleiner Junge aus, der eine unerwartete Ohrfeige bekommen hat? Møller legte eine Hand auf den untersten Knopf seines Hemdes. Es war nicht leicht, aus Harry schlau zu werden. »Wenn du meinst, dass du dich in den letzten Wochen nützlich machen kannst, dann darfst du gerne zur Arbeit kommen. Wir kennen ja beide die Alternative.«

»Gut«, sagte Harry tonlos und erhob sich. »Dann gehe ich und sehe mal nach, ob mein Büro noch da ist. Sag einfach Bescheid, wenn es etwas gibt, bei dem ich helfen kann, Chef.«

Bjarne Møller lächelte nachgiebig. »Ja, danke, Harry.«

»Zum Beispiel bei dem Chow-Chow-Fall«, sagte Harry noch und schloss die Tür leise hinter sich.

Harry blieb auf der Türschwelle stehen und ließ seinen Blick über das Zwei-Mann-Büro schweifen. Der Schreibtisch von Kriminalassistent Halvorsen stand urlaubsverwaist neben dem seinen. An der Wand über dem Archivschrank hing ein Bild von Ellen Gjelten. Das Foto war an Halvorsens Platz aufgenommen worden. Die andere Wand war fast vollständig von einer Straßenkarte Oslos bedeckt. Die Karte war mit Stecknadeln dekoriert, mit Strichen und Zeitangaben, die erklärten, wo sich Ellen, Sverre Olsen und Roy Kvinsvik in der Mordnacht aufgehalten hatten. Harry trat an die Wand und stellte sich vor die Karte. Dann riss er sie mit einem Ruck von der Wand und stopfte sie in eine der leeren Schubladen. Er zog einen silbernen Flachmann aus der Jackentasche, nahm den letzten Schluck daraus und lehnte die Stirn an das kühlende Metall des Schranks.

Seit mehr als zehn Jahren arbeitete er hier in diesem Büro. Zimmer 605. Das kleinste Büro in der roten Zone des sechsten Stocks. Auch nachdem sie die merkwürdige Idee gehabt hatten, ihn zum Hauptkommissar zu machen, hatte er darauf bestanden, sein Büro zu behalten. 605 hatte keine Fenster, und doch hatte er von hier aus die Welt betrachtet. Auf diesen zehn Quadratmetern hatte er seinen Beruf erlernt, Siege gefeiert, Niederlagen verdaut und sich das bisschen Menschenkenntnis angeeignet, über das er verfügte. Er fragte sich, was er in diesen zehn Jahren eigentlich noch gemacht hatte. Es musste doch etwas geben, man arbeitete doch nicht mehr als acht bis zehn Stunden pro Tag. Maximal zwölf. Plus die Wochenenden.

Harry ließ sich in den defekten Bürostuhl fallen, und die kaputten Federn schrien voller Freude auf. Die paar Wochen konnte er es auch noch hier aushalten.

Um 17.25 Uhr war Bjarne Møller normalerweise längst zu Hause bei Frau und Kind. Doch er hatte sich entschlossen, ihren Aufenthalt bei der Großmutter und die Urlaubsruhe dafür zu nutzen, den liegen gebliebenen Papierkram aufzuarbeiten. Der Mord am Ullevålsvei hatte diese Pläne kurzzeitig durchkreuzt, aber er hatte sich entschlossen, das wieder aufzuholen.

Als sich die Notrufzentrale meldete, antwortete Møller verärgert, sie sollten sich an den Wachhabenden wenden, das Morddezernat sei nicht für vermisste Personen zuständig.

»Tut mir Leid, Møller. Die Kriminalwache ist mit einem Wiesenbrand in Grefsen beschäftigt. Der Anrufer war sich sicher, dass die Vermisste einem Verbrechen zum Opfer gefallen sein muss.«

»Alle, die noch hier sind, arbeiten an dem Mordfall im Ullevålsvei. Das …« Møller hielt abrupt inne. »Oder Moment. Lassen Sie mich etwas prüfen …«

KAPITEL 9

Mittwoch. Vermisst

Der Beamte stieg widerwillig auf die Bremse, und der Polizeiwagen hielt vor der roten Ampel am Alexander Kiellands Plass.

»Oder sollen wir die Musik anmachen und Gas geben?«, fragte der Beamte, an seinen Beifahrer gewandt.

Harry schüttelte abwesend den Kopf. Er blickte zum Park hinüber, wo früher nichts als eine Wiese mit zwei Bänken gewesen war, auf denen die Penner gesessen und gesungen hatten, um den Verkehrslärm zu übertönen. Doch vor ein paar Jahren war beschlossen worden, diesen Platz mit dem klangvollen Schriftstellernamen für ein paar Millionen neu zu gestalten. Alles war planiert worden, bepflanzt, asphaltiert, Wege waren angelegt worden und ein Springbrunnen, der eher einer Lachstreppe glich. Ganz ohne Zweifel lieferte er den Gesängen, Streitereien und Trinksprüchen der Ewigdurstigen einen angemesseneren Hintergrund.

Der Wagen bog nach rechts in die Sannergata ein, überquerte die Brücke über den Akerselva und hielt vor der Adresse, die Harry von Møller genannt bekommen hatte.

Harry sagte dem Beamten, er würde sich selbst um den Rückweg kümmern, trat auf den Bürgersteig und reckte sich. Das neu erbaute Bürohaus gegenüber stand leer, und das würde den Zeitungen zufolge auch noch eine ganze Weile so bleiben. In den Fenstern spiegelte sich das Haus, in das er wollte, ein weißes Gebäude etwa aus den vierziger Jahren des vergangenen Jahrhunderts, der Stil dem Funktionalismus nahe. Die Fassade war reich mit Graffiti verziert. An der Bushaltestelle kaute ein dunkelhäutiges Mädchen Kaugummi, die Arme vor der Brust verschränkt, und musterte eine große Diesel-Werbung auf der anderen Straßenseite.

Harry fand den Namen neben dem obersten Klingelknopf. »Polizei«, sagte Harry in die Gegensprechanlage und bereitete sich innerlich auf die Treppen vor.

Eine seltsame Erscheinung wartete oben in der Türöffnung auf ihn, als er schnaufend anlangte. Ein Mann mit gewaltiger, ungepflegter Mähne, schwarzem Bart, burgunderrotem Gesicht und einem farblich passenden kuttenartigen Gewand, das ihn vom Hals bis zu den in Sandalen steckenden Füßen einhüllte.

»Schön, dass Sie so schnell kommen konnten«, sagte der Mann und hielt ihm eine Pranke hin.

Denn es war eine Pranke. Willy Barlis Hand war so groß, dass sie Harrys komplett umschloss.

Harry nannte seinen Namen und versuchte, seine Hand wieder zurückzuziehen. Er mochte keinen physischen Kontakt zu Männern, und dieser Händedruck gehörte eher in die Kategorie Umarmung.

Doch Willy Barli hielt ihn fest, als wäre Harry ein Rettungsring. »Lisbeth ist verschwunden«, flüsterte er mit überraschend heller Stimme.

»Wir haben die Nachricht erhalten, Herr Barli. Wollen wir hineingehen?«

»Kommen Sie.«

Wieder eine Dachwohnung. War Camilla Loens klein und spartanisch eingerichtet gewesen, wirkte diese riesig und überladen. Die üppigen Verzierungen erinnerten an ein neoklassizistisches Pasticcio und die Atmosphäre an die Kulisse für eine römische Orgie. Statt gewöhnlicher Sitzmöbel fanden sich römische Liegen wie aus der Filmkulisse, und die Holzbalken waren mit Gips in dorische Säulen verwandelt worden. Oder waren es korinthische? Harry hatte sich den Unterschied nie merken können. Doch das Gipsrelief auf der Wand im Flur hatte er wiedererkannt. Seine Mutter hatte ihn und Søs, als sie noch klein waren, einmal mit in ein Museum in Kopenhagen genommen, und dort hatten sie Bertel Thorvaldsens »Jason mit dem goldenen Vlies« gesehen. Die Wohnung war offensichtlich gerade erst renoviert worden, Harry bemerkte überall frisch gestrichene Fußleisten, Reste von Abklebeband, und ein angenehmer Geruch nach Lösungsmitteln hing noch in der Wohnung.

Im Wohnzimmer war ein niedriger Tisch für zwei Personen gedeckt. Harry folgte Barli eine Treppe hinauf, die zu einer großen, gefliesten Dachterrasse führte. Sie ging auf einen Innenhof hinaus, der von vier Häusern umschlossen war. Hier entsprach das Ambiente wieder der norwegischen Gegenwart. Drei verkohlte Koteletts lagen auf einem qualmenden Grill.

»Es wird in diesen Dachwohnungen nachmittags unerträglich heiß«, sagte Barli entschuldigend und deutete auf einen weißen Plastikstuhl im Rokokodesign.

»Das habe ich auch schon bemerkt«, sagte Harry, trat an das Terrassengeländer und blickte hinunter.

Normalerweise hatte er keine Höhenangst, doch nach einer lang anhaltenden Trinkphase konnte ihn schon eine geringe Höhe schwindelig machen. Er erhaschte einen Blick auf zwei ältere Fahrräder und ein weißes Laken, das sich fünfzehn Meter unter ihm an einer Leine im Wind bewegte, ehe er die Augen rasch wieder abwenden musste. Er fragte sich, wie es sein konnte, dass da unten ein Wind ging, nicht aber hier oben.

Von einem Balkon mit schwarzem, schmiedeeisernem Geländer auf der anderen Seite des Innenhofes grüßten zwei Nachbarn mit erhobener Bierflasche herüber. Auf dem Tisch vor ihnen standen weitere Flaschen. Harry nickte zurück.

»Ein Glas Rotwein?«

Barli hatte bereits begonnen, sich selbst aus der halb vollen Flasche einzuschenken. Harry bemerkte, dass Barlis Hand zitterte. ›Domaine La Bastide Sy‹ las er auf der Flasche.

Der Name war noch länger, aber nervöse Nägel hatten den Rest des Etiketts abgeknibbelt.

Harry setzte sich. »Danke, aber im Dienst trinke ich nicht.«

Barli schnitt eine Grimasse und stellte die Flasche hart auf den Tisch. »Natürlich nicht. Entschuldigen Sie, aber ich stehe einfach so neben mir. Mein Gott, ich sollte in einer solchen Situation ja auch nichts trinken.« Er setzte das Glas an die Lippen und trank. Ein paar Tropfen rannen auf seine Kutte, die sich vor dem Bauch noch ein wenig röter färbte.

Harry sah auffordernd auf die Uhr, damit Barli verstand, dass er sich etwas kürzer fassen sollte.

»Sie wollte unten im Laden bloß Kartoffelsalat für die Koteletts holen«, hickste Barli. »Vor zwei Stunden hat sie noch da gesessen, wo Sie jetzt sitzen.«

Harry rückte seine Sonnenbrille zurecht. »Sie vermissen Ihre Frau erst seit zwei Stunden?«

»Ja, ja, ich weiß, dass das nicht lange ist, aber sie wollte wirklich nur unten in den Laden und dann gleich wieder zurückkommen.«

Auf dem anderen Balkon blinkten die Bierflaschen auf. Harry fuhr sich mit der Hand über die Stirn, blickte auf seine nassen Finger und fragte sich, wohin er mit dem Schweiß sollte. Er legte die Fingerkuppen auf die glühend heiße Plastikarmlehne und spürte, wie die Feuchtigkeit langsam verdampfte.

»Haben Sie Freunde oder Bekannte angerufen? Waren Sie im Laden und haben nachgesehen? Vielleicht hat sie jemanden getroffen und ist mit ihm ein Bier trinken gegangen. Vielleicht …«

»Nein, nein, nein!« Barli hob abwehrend die Hände. »Das hat sie nicht. So eine ist sie nicht!«

»Was für eine?«

»Sie ist eine … die zurückkommt!«

»Nun …«

»Erst habe ich es auf ihrem Handy versucht, aber das hatte sie natürlich hier zu Hause liegen gelassen. Dann habe ich all unsere Bekannten angerufen, die sie hätte treffen können, unten im Laden, bei allen Dienststellen der Polizei, bei den Ambulanzen und in beiden Krankenhäusern. Nichts. Nothing. Rien.«

»Ich verstehe ja, dass Sie beunruhigt sind, Herr Barli.«

Der Angesprochene beugte sich über den Tisch. Seine feuchten Lippen zitterten unter dem Bart. »Ich bin nicht beunruhigt. Ich habe Todesangst. Haben Sie jemals gehört, dass eine Frau im Bikini und mit nichts als einem Fünfzigkronenschein aus dem Haus geht, während die Koteletts auf dem Grill liegen, und diese Gelegenheit nutzt, um abzuhauen?«

Harry zögerte. Gerade hatte er sich entschlossen, doch einen Schluck Wein zu trinken, aber Barli hatte sich den Rest ins eigene Glas gegossen. Warum erhob er sich nicht einfach und sagte etwas Beruhigendes, etwa, wie viele solcher Meldungen sie erhielten und dass es fast immer eine natürliche, vollkommen undramatische Erklärung gab? Warum verabschiedete er sich nicht und bat Barli, sich noch einmal zu melden, wenn sie bis zum Abend nicht zurückgekommen sein sollte? Vielleicht war es der Bikini. Oder der Fünfziger. Oder weil er den ganzen Tag darauf gewartet hatte, dass etwas geschah und er die Chance erhielt, wenigstens eine Weile aufzuschieben, was ihn zu Hause in seiner Wohnung erwartete. Doch am ehesten war es wohl Barlis anscheinend unbegründete Angst. Harry hatte sich bei früheren Fällen nicht immer auf die Intuition verlassen, weder auf die eigene noch auf die der anderen. Und er hatte jedes Mal teuer dafür bezahlt.

»Ich muss ein paar Telefonate führen«, sagte Harry.

Um 18.45 Uhr traf Beate Lønn in der Wohnung von Willy und Lisbeth Barli in der Sannergata ein und eine Viertelstunde später ein Hundeführer mit einem belgischen Schäferhund.

Der Mann stellte sich selbst und den Hund als Ivan vor. »Reiner Zufall«, sagte er. »Es ist nicht mein Hund.«

Harry wusste, dass Ivan auf irgendeinen lustigen Kommentar wartete, doch er hatte keinen parat.

Während Willy Barli ins Schlafzimmer ging, um ein paar neuere Bilder von Lisbeth und Kleider zu holen, an denen Ivan – der Hund – schnuppern konnte, informierte Harry die beiden Kollegen kurz und leise: »Okay, sie kann sonst wo sein. Sie kann ihn verlassen haben. Ihr kann übel geworden sein. Sie kann gesagt haben, dass sie noch woandershin geht, ohne dass er es mitbekommen hat. Es gibt Millionen Möglichkeiten. Aber sie kann in diesem Moment auch betäubt auf irgendeinem Rücksitz liegen und von vier Jugendlichen vergewaltigt werden, die ausgeflippt sind, weil sie einen Bikini gesehen haben. Aber ich will nicht, dass ihr von dem einen oder anderen ausgeht. Sucht einfach.«

Beate und Ivan nickten zum Zeichen, dass sie verstanden hatten.

» Gleich kommen noch ein paar Beamte von der Schutzpolizei. Beate, du nimmst sie in Empfang und bittest sie, die Nachbarschaft zu überprüfen und mit den Menschen zu reden. Vor allem in dem Geschäft, in das sie wollte. Dann sprichst du selbst mit den Leuten hier im Haus. Ich gehe rüber zu den Nachbarn, die drüben auf der anderen Hofseite auf dem Balkon sitzen.«

»Glaubst du, die wissen was?«, fragte Beate.

»Sie blicken direkt hier herüber, und bei der Anzahl Flaschen, die da drüben auf dem Tisch stehen, hocken sie schon eine ganze Weile da. Lisbeth war nach Aussage des Ehemannes den ganzen Nachmittag zu Hause. Ich will wissen, ob und wann die beiden sie auf der Terrasse gesehen haben.«

»Warum das?«, fragte der Hundeführer und zog an Ivans Leine.

»Weil ich misstrauisch werden würde, wenn eine Frau im Bikini angesichts dieses wahren Backofens von Wohnung nicht auf der Terrasse gewesen wäre.«

»Natürlich«, flüsterte Beate. »Du verdächtigst ihren Mann.«

»Schon aus Prinzip«, sagte Harry.

»Warum das?«, wiederholte Ivan.

Beate lächelte. Sie war anderer Meinung.

»Es ist immer der Mann«, sagte Harry.

»Holes erstes Gebot«, sagte Beate.

Ivans Blick wanderte von Harry zu Beate und zurück. »Aber … Hat nicht er selbst sie als vermisst gemeldet?«

»Doch«, sagte Harry. »Trotzdem: Es ist immer der Mann. Deshalb fängst du mit Ivan nicht draußen auf der Straße, sondern hier drinnen an. Denk dir eine Entschuldigung aus, wenn du magst, aber ich will, dass wir die Wohnung und alle Schränke und Verschläge erst einmal ausschließen. Danach könnt ihr draußen weitermachen. Okay?«

Ivan zuckte mit den Schultern und schaute seinen Namensvetter an, der seinen resignierten Blick erwiderte.

Die zwei Personen auf dem Nachbarbalkon erwiesen sich nicht als Kerle, wie Harry das von Barlis Terrasse aus angenommen hatte. Harry war sich darüber im Klaren, dass eine erwachsene Frau mit Bildern von Kylie Minogue an der Wand und einer gleichaltrigen Mitbewohnerin mit Igelschnitt und dem Trikot einer Frauenfußballmannschaft nicht unbedingt eine Lesbe war. Aber er ging vorläufig davon aus. Er saß den beiden Frauen in einem Sessel gegenüber wie fünf Tage zuvor Vibeke Knutsen und Anders Nygård.

»Tut mir Leid, dass ich Sie vom Balkon holen musste«, sagte Harry.

Die Frau, die sich als Ruth vorgestellt hatte, legte die Hand auf den Mund, um ein Rülpsen zu dämpfen. »Schon in Ordnung, wir haben eh genug«, sagte sie. »Stimmt doch, oder?«

Sie schlug ihrer Mitbewohnerin aufs Knie. Auf männliche Art, dachte Harry. Und erinnerte sich im gleichen Moment an etwas, das Aune, der Psychologe, gesagt hatte. Dass sich Stereotype selbst verstärken, weil man unbewusst nach etwas sucht, das die eigene Meinung bestätigt. Polizisten meinten deshalb – auf der Basis so genannter Erfahrungen –, dass alle Verbrecher dumm wären. Und die Verbrecher hielten die Polizisten für dumm.

Harry setzte sie kurz über die Situation in Kenntnis. Sie sahen ihn überrascht an. »Die Sache wird sich bestimmt bald aufklären, aber als Polizisten müssen wir dem nachgehen. Im Moment versuchen wir erst einmal, den Zeitrahmen einzugrenzen.«

Sie nickten ernsthaft.

»Gut«, sagte Harry und versuchte sich an seinem Hole-Grinsen. So jedenfalls hatte Ellen die Grimasse genannt, die er aufsetzte, wenn er nett und kumpelhaft wirken wollte.

Ruth erzählte, dass sie tatsächlich den ganzen Nachmittag auf dem Balkon verbracht hatten. Sie hatten Willy und Lisbeth Barli bis etwa halb fünf auf der Terrasse liegen sehen, dann sei Lisbeth ins Haus. Kurz darauf habe Willy den Grill angezündet. Er habe etwas von Kartoffelsalat gerufen, und sie habe von innen eine Antwort gegeben. Dann sei er hineingegangen und etwa zwanzig Minuten später mit den Steaks (Harry korrigierte in Koteletts) wieder herausgekommen. Nach einer Weile – sie wurden sich einig, dass es etwa Viertel nach fünf gewesen sein musste – hatte Barli vom Handy aus telefoniert.

»Die Geräusche übertragen sich in diesen Innenhöfen gut«, sagte Ruth. »Wir konnten hören, dass ein anderes Handy in der Wohnung zu klingeln begann. Barli schien das sichtlich zu ärgern, jedenfalls schmiss er sein Handy auf den Tisch.«

»Da hat er wahrscheinlich versucht, seine Frau anzurufen«, sagte Harry.

Als sich die zwei einen raschen Blick zuwarfen, ärgerte er sich, dass ihm das »wahrscheinlich« entschlüpft war.

»Wie lange dauert es, im Laden an der Ecke Kartoffelsalat zu kaufen?«

»Im Kiwi? Wenn da keine Schlange ist, bin ich in fünf Minuten wieder zurück.«

»Lisbeth Barli läuft nicht«, sagte die Mitbewohnerin leise. »Sie kennen sie?«

Ruth und das Fußballtrikot einigten sich wieder mit einem Blick.

»Nicht wirklich, aber wir wissen, wer sie ist.«

»Ach ja?«

»Ja, Sie haben doch sicher auch die dicken Schlagzeilen in der Boulevardpresse gelesen, dass Willy Barli das Nationaltheater gemietet hat, um ein Musical auf die Bühne zu bringen?«

»Das war bloß eine Notiz, Ruth.«

»War es nicht«, entgegnete Ruth verärgert. »Lisbeth sollte da die Hauptrolle spielen. Großes Bild und alles. Sie können das gar nicht übersehen haben.«

»Hmm«, sagte Harry. »Ich bin im Sommer nicht wirklich zum … Zeitunglesen gekommen.«

»Das gab doch die wildesten Diskussionen. Diese Kulturheinis meinten, es sei eine Schande, im Nationaltheater so eine Sommerrevue aufzuführen. Wie sollte das Stück noch heißen? My fat lady?«

»Fair Lady«, murmelte das Trikot.

»Die haben also mit dem Theater zu tun?«, warf Harry ein.

»Wenn man so will. Willy Barli macht alles Mögliche. Revuen, Filme, Musicals …«

»Er ist Produzent und sie Sängerin.«

»Na dann.«

»Ja, Sie erinnern sich doch sicher an Lisbeth aus der Zeit vor ihrer Hochzeit. Da hieß sie Harang.«

Harry schüttelte bedauernd den Kopf.

Ruth seufzte tief. »Damals hat sie mit ihrer Schwester bei Spinning Wheel gesungen. Lisbeth war eine echte Powerfrau, so eine Shania Twain. Mit einer richtigen Reibeisenstimme.«

»So bekannt waren die nun auch wieder nicht, Ruth.«

»Sie war auf jeden Fall in der Sendung von diesem Vidar Lønn-Arnesen, und die haben einen Haufen Platten verkauft.«

«CDs, Ruth.«

»Ich hab Spinning Wheel auf dem Momarked gesehen. Wirklich ziemlich gut. Die wollten sogar in Nashville eine Platte aufnehmen. Doch dann wurde sie von Barli entdeckt. Er wollte einen Musicalstar aus ihr machen. Aber das hat einige Zeit gebraucht.«

»Acht Jahre«, ergänzte das Trikot.

»Auf jeden Fall hat Lisbeth Harang bei Spinning Wheel aufgehört und Willy Barli geheiratet. Die Reichen und die Schönen, schon mal davon gehört?«

»Und das Rad hat aufgehört, sich zu drehen?«

»Häh?«

»Der fragt nach der Band, Ruth!«

»Oh, ja, ihre Schwester hat dann alleine gesungen, aber Lisbeth war ja der eigentliche Star. Ich glaube, die treiben sich jetzt in Touristenhotels und auf der Dänemarkfähre herum.«

Harry stand auf. »Nur noch eine letzte Frage. Was haben Sie für einen Eindruck von der Ehe, die Willy und Lisbeth führen? Ist da alles in Ordnung?«

Das Trikot und Ruth verständigten sich wortlos.

»So ein Innenhof ist, wie gesagt, hellhörig«, sagte Ruth.

»Das Schlafzimmerfenster geht auch nach hier raus.«

»Sie konnten sie streiten hören?«

»Nicht streiten.«

Sie sahen Harry vielsagend an.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis er begriff, was sie meinten, und zu seiner Verärgerung spürte er, dass er rot wurde. »Sie meinen also, dass ihre Beziehung gut funktioniert hat?«

»Die Terrassentür war den ganzen Sommer offen. Ich hab schon Witze gemacht, dass wir mal aufs Dach klettern, rüberkriechen und runter auf die Terrasse springen sollten«, sagte Ruth mit einem Grinsen. »Ein bisschen spionieren. Das sollte nicht schwer sein. Man muss bloß bei uns aufs Geländer steigen und dann über die Dachrinne aufs …«

Das Trikot stieß ihre Mitbewohnerin in die Seite.

»Aber das war eigentlich nicht nötig«, sagte Ruth. »Lisbeth ist ja eine Profi … wie nennt man das?«

»Interpretin«, sagte das Trikot.

»Genau. Ihre Stimmbänder vermitteln einem schon ein gutes Bild, wissen Sie.«

Harry rieb sich den Nacken.

»Eine Wahnsinnsstimme«, sagte das Trikot und lächelte verhalten.

Als Harry zurückkam, waren Ivan und Ivan noch immer bei der Wohnungsdurchsuchung. Ivan, der Beamte, schwitzte, und Ivan, dem Hund, hing die Zunge wie eine leberfarbene Krawatte weit aus dem Hals.

Harry ließ sich vorsichtig auf eine der Liegevorrichtungen sinken und bat Willy Barli, noch einmal alles von vorn zu erzählen. Barlis Version des Nachmittags stimmte mit der von Ruth und dem Trikot überein.

Harry erkannte echte Verzweiflung in den Augen des Mannes. Und er begann zu ahnen, dass es sich, sollte eine Straftat vorliegen, um die berühmte Ausnahme handeln könnte, die die Regel bestätigt – könnte, wohlgemerkt. Doch erst einmal war er der festen Überzeugung, dass Lisbeth bald wieder auftauchen würde. War es nicht der Ehemann, war es keiner. Statistisch gesehen.

Beate kam zurück und konnte berichten, dass nur in zwei Wohnungen jemand zu Hause gewesen sei und dass niemand etwas beobachtet oder gehört hatte, weder im Treppenhaus noch draußen auf der Straße.

Es klopfte, und Beate öffnete. Es war einer der uniformierten Polizisten von der Wache. Harry erkannte ihn sofort. Es war der Beamte aus dem Ullevålsvei. Er wandte sich an Beate, ohne Harry eines Blickes zu würdigen.

»Wir haben mit den Leuten auf der Straße und im Kiwi gesprochen und alle Eingänge in der Nachbarschaft überprüft. Nichts. Aber es sind ja schließlich Ferien. Die Straßen sind fast leer. Die Frau kann gut in ein Auto gezerrt worden sein, ohne dass jemand etwas gesehen hat.«

Harry merkte, wie Willy Barli neben ihm zusammenzuckte.

»Wir sollten vielleicht ein paar von den Ausländern überprüfen, die hier in der Gegend ihre Läden haben«, sagte der Polizist und kratzte sich mit dem kleinen Finger im Ohr.

»Warum gerade die? », fragte Harry.

Endlich wandte sich der Beamte an ihn und sagte übertrieben betont: »Kennen Sie denn die Kriminalstatistik nicht, Herr Hauptkommissar?«

»Doch«, sagte Harry. »Und soweit ich weiß, finden sich die Ladenbesitzer ziemlich weit unten auf der Liste.«

Der Polizist betrachtete seinen kleinen Finger. »Ich kenne mich ein bisschen mit Muslimen aus, wie Sie vielleicht auch, Herr Hauptkommissar. Für die ist eine Frau im Bikini eine Frau, die geradezu darum bittet, genommen zu werden. Das ist fast eine Pflicht.«

»Ach ja?«

»Deren Religion ist halt so.«

»Ich befürchte, jetzt verwechseln Sie den Islam mit dem Christentum.«

»Ivan und ich sind dann hier fertig«, sagte der Hundeführer, der in diesem Moment die Treppe herunterkam.

»Wir haben im Müll ein paar Koteletts gefunden, das war alles. Waren hier eigentlich kürzlich andere Hunde?«

Harry sah zu Barli, der wortlos den Kopf schüttelte. Sein Gesichtsausdruck verriet, dass ihm die Stimme versagt hätte.

»Ivan hat im Flur so reagiert, als seien dort Hunde gewesen, aber dann war das wohl wegen etwas anderem. Wir sind bereit für eine Tour durch die Dachkammer. Kann uns jemand den Weg zeigen?«

»Natürlich«, murmelte Willy Barli und rappelte sich auf. Sie verschwanden durch die Tür, und der Beamte von der Wache fragte Beate, ob er gehen könne.

»Das sollten Sie den Chef fragen«, sagte sie.

»Der ist eingeschlafen.« Er deutete grinsend auf Harry, der den römischen Liegestuhl testete.

»Herr Kommissar«, sagte Harry leise, ohne die Augen zu öffnen. »Kommen Sie bitte etwas näher.« Der Beamte stellte sich breitbeinig vor Harry und schob die Daumen hinter seinen Gürtel.

»Jawohl, Herr Hauptkommissar.«

Harry öffnete ein Auge: »Wenn Sie sich noch einmal von Tom Waaler überreden lassen, eine Beschwerde über mich einzureichen, werde ich dafür sorgen, dass Sie den Rest Ihrer Polizeikarriere auf der Wache verbringen. Verstanden, Herr Kommissar?«

Die Gesichtsmuskeln des Beamten zuckten. Als er den Mund öffnete, war Harry auf alles gefasst.

Doch der Polizist sagte leise und beherrscht: »Erstens: Ich kenne keinen Tom Waaler. Zweitens erachte ich es als meine Pflicht, Bericht zu erstatten, wenn Polizisten sich und ihre Kollegen in Gefahr bringen, indem sie angetrunken zum Dienst erscheinen. Und drittens: Ich habe gar nicht den Wunsch, die Wache zu verlassen. Kann ich jetzt gehen, Herr Hauptkommissar?«

Harry starrte den Beamten durchdringend an. Dann schloss er sein Auge, schluckte und sagte: »Bitte.«

Er hörte die Haustür ins Schloss fallen und stöhnte. Er brauchte einen Drink, und das schnell.

»Kommst du?«, fragte Beate.

»Geh du nur«, sagte Harry. »Ich bleibe hier und helfe Ivan ein bisschen, auf der Straße herumzuschnuppern, sobald er mit der Dachkammer fertig ist.«

»Sicher?«

»Vollkommen sicher.«

Harry stapfte die Treppe hoch und trat auf die Terrasse hinaus. Betrachtete die Schwalben und lauschte den Lauten, die aus den geöffneten Fenstern schallten. Nahm die Rotweinflasche vom Tisch. Es war noch ein kleiner Rest darin. Er leerte sie, winkte Ruth und dem Trikot zu, die wohl doch noch nicht genug gehabt hatten, und ging wieder hinein.

Da war es wieder, beim Öffnen der Schlafzimmertür. Dieses Gefühl, dass er oft wahrgenommen, dessen Ursache er aber nie geklärt hatte: diese Stille, die man in den Schlafzimmern fremder Menschen verspürt.

Auch hier gab es Zeichen einer Renovierung.

Vor dem Kleiderschrank stand eine lose Spiegeltür und neben dem gemachten Doppelbett ein offener Werkzeugkasten. Über dem Bett hing ein Bild von Willy und Lisbeth. Harry hatte die Bilder, die Willy dem Wachtmeister gegeben hatte, nicht näher betrachtet, doch jetzt wurde ihm klar, dass Ruth Recht hatte: Lisbeth war wirklich eine Powerfrau. Blond, mit blauen, funkelnden Augen und einem schlanken, fast grazilen Körper. Sie musste mindestens zehn Jahre jünger sein als Willy. Auf dem Bild sahen sie braun gebrannt und glücklich aus. Vielleicht auf Urlaub im Ausland. Hinter ihnen war ein altes, herrschaftliches Gebäude zu erkennen und eine Reiterstatue. Vermutlich irgendwo in Frankreich. Der Normandie.

Harry setzte sich auf die Bettkante und war überrascht, als diese nachgab. Ein Wasserbett. Er streckte sich auf dem Bett aus und spürte, wie sich die Unterlage seinem Körper anpasste. Das kühle Bettzeug schmiegte sich angenehm an die nackte Haut der Arme. Das Wasser in der Gummimatratze gluckste bei jeder Bewegung. Er schloss die Augen.

Rakel. Sie waren auf einem Fluss. Nein, einem Kanal. Sie glitten in einem Hausboot dahin und das Wasser liebkoste den Bootsrumpf. Sie beide waren unter Deck, und Rakel lag still neben ihm im Bett. Sie lachte leise, als er ihr etwas zuflüsterte. Jetzt tat sie so, als schliefe sie. Das machte sie gerne. Das war beinahe zu einem Spiel geworden. Harry drehte sich auf die Seite, um sie anzuschauen. Sein Blick fiel zuerst auf die Spiegeltür, in der das ganze Bett zu sehen war. Dann auf den offenen Werkzeugkasten. Ganz oben fand sich ein kurzes Stemmeisen mit grünem Holzgriff. Er nahm das Werkzeug heraus. Leicht und klein, ohne jede Spur von Rost unter der feinen Schicht Putz.

Er wollte das Stemmeisen zurücklegen, als seine Hand erstarrte.

Im Werkzeugkasten lag ein Körperteil. Das hatte er schon an anderen Tatorten gesehen. Abgetrennte Geschlechtsorgane. Es dauerte eine Sekunde, ehe er begriff, dass der Penis nur ein hautfarbener, naturgetreuer Dildo war.

Er ließ sich wieder auf den Rücken fallen, das Stemmeisen noch in der Hand. Er schluckte.

Nach so vielen Jahren in einem Job, in dem man täglich in anderer Leute Sachen und Privatleben herumstöberte, war ein Dildo nichts Besonderes. Nichts, weswegen man schlucken musste.

Hier, in diesem Bett.

Er brauchte jetzt schleunigst einen Drink.

Geräusche hallten im Innenhof wider.

Rakel.

Er versuchte, nicht zu denken, aber es war zu spät. Ihr Körper an dem seinen.

Da war die Erektion. Harry schloss die Augen und spürte, wie sich ihre Hand bewegte – die zufällige, unbewusste Bewegung einer Schlafenden – und sich ihm auf den Bauch legte. Die Hand ruhte einfach da, als wolle sie nirgendwo hin. Ihre Lippen an seinem Ohr, ihr warmer, rasselnder Atem. Ihre Hüften, die sich unter seiner Berührung bewegen würden. Die kleinen, weichen Brüste mit den empfindsamen Brustwarzen, die schon hart wurden, wenn er sie nur anpustete. Ihre Scheide, die sich öffnen und ihn verzehren würde. Der Hals schnürte sich ihm zu, als müsse er weinen.

Harry zuckte zusammen, als er unten eine Tür schlagen hörte. Er richtete sich auf, zog die Decke glatt, stand auf und betrachtete sich im Spiegel. Rieb sich das Gesicht mit beiden Händen.

Willy Barli bestand darauf, mit nach draußen zu kommen, um dabei zu sein, falls der Schäferhund Ivan auf eine Fährte stieß.

Als sie auf die Sannergata traten, fuhr gerade ein roter Bus lautlos von der Haltestelle ab. Ein kleines Mädchen starrte Harry aus einem der hinteren Fenster an. Ihr rundes Gesicht wurde kleiner und kleiner, während der Bus in Richtung Rodeløkka verschwand.

Sie gingen bis zum Kiwi-Markt und wieder zurück, ohne dass der Hund eine Reaktion gezeigt hätte.

»Was nicht heißt, dass Ihre Frau nicht hier war«, sagte Ivan. »An einer Straße in der Innenstadt mit Autoverkehr und vielen Fußgängern ist es schwer, den Geruch einer einzelnen Person herauszufiltern.«

Harry blickte sich um. Er hatte das Gefühl, beobachtet zu werden, doch die Straße war menschenleer, und in den Fenstern der Häuser spiegelten sich nur der dunkle Himmel und die Sonne. Alkoholikerparanoia.

»Tja«, sagte Harry. »Dann können wir vorläufig nicht mehr tun.«

Barli starrte sie verzweifelt an.

»Es wird schon alles gut werden«, beschwichtigte ihn Harry.

Barlis Antwort kam tonlos wie ein Wetterbericht: »Nein, es wird nicht alles wieder gut.«

»Komm her, Ivan! », rief der Hundeführer und zerrte an der Leine. Der Hund hatte seine Schnauze unter die vordere Stoßstange eines Golfs geschoben, der am Straßenrand geparkt war.

Harry gab Barli einen Klaps auf die Schulter, wich aber seinem forschenden Blick aus: »Alle Streifenwagen sind unterrichtet. Und wenn Ihre Frau bis Mitternacht nicht wieder aufgetaucht ist, geben wir eine Fahndungsmeldung raus. Okay?«

Barli antwortete nicht.

Ivan bellte den Golf an und zerrte an der Leine. »Warten Sie einen Moment«, sagte der Hundeführer.

Er ging auf alle viere und beugte den Kopf zum Pflaster hinunter. »Oh«, sagte er und schob einen Arm unter das Auto.

»Was gefunden?«, fragte Harry.

Der Hundeführer drehte sich um. Er hielt einen hochhackigen Damenschuh in der Hand.

Harry hörte Barli hinter sich aufschluchzen und fragte: »Ist das ihr Schuh, Herr Barli?«

»Es wird nicht alles wieder gut«, sagte Willy. »Es wird nicht alles wieder gut.«

KAPITEL 10

Donnerstag und Freitag. Albtraum

Donnerstagnachmittag hielt ein rotes Postauto vor dem Briefkasten in Rodeløkka. Der Inhalt wurde in einen Sack geleert, der hinten im Auto verschwand und zum Briefzentrum in der Biskop Gunnerus Gate 14 gebracht wurde, besser bekannt unter dem Namen Postgiro-Hochhaus. Die Post wurde noch am selben Abend im Briefzentrum nach Größe sortiert, so dass der braune, gepolsterte Umschlag in einer Wanne mit anderen Briefen im Format C5 abgelegt wurde. Der Umschlag ging durch viele Hände, doch auch als die Post nach Regionen sortiert und er zunächst in dem Fach für die Region Østlandet, dann unter der Postleitzahl 0032 abgelegt wurde, fiel er niemandem besonders auf.

Erst in der Nacht, die meisten Leute schliefen schon, lag der Brief endlich wieder in einem Postsack hinten in einem roten Auto, bereit für die Auslieferung am nächsten Tag.

»Es wird alles wieder gut«, sagte der Junge und fuhr dem Mädchen mit dem runden Gesicht über den Kopf. Er spürte, wie ihre langen, dünnen Haare an seinen Händen kleben blieben. Elektrisch.

Er war elf Jahre alt. Sie war sieben und seine kleine Schwester. Sie hatten ihre Mutter im Krankenhaus besucht. Der Aufzug kam, und er öffnete die Tür. Ein Mann in einem weißen Anzug schob das Gitter zur Seite, lächelte ihnen kurz zu und trat heraus. Sie gingen hinein.

»Warum ist der Fahrstuhl so alt?«, fragte das Mädchen.

»Weil es ein altes Haus ist«, sagte der Junge und zog das Gitter hinter sich zu.

»Ist das ein Krankenhaus?«

»Nicht ganz«, sagte er und drückte den Knopf für das Erdgeschoss. »Das ist ein Haus, in dem Menschen Ruhe finden, die sehr müde sind.«

»Ist Mama sehr müde?«

»Ja, aber es wird alles wieder gut werden. Du darfst dich nicht an die Tür lehnen, See.«

»Was?«

Der Fahrstuhl ruckelte beim Anfahren und ihre langen, blonden Haare bewegten sich. Elektrisch, dachte er und beobachtete, wie sie langsam hoch stiegen. Ihre Hände zuckten zu den Haaren, und sie schrie. Ein hoher, schriller Schrei, der ihm das Blut in den Adern gefrieren ließ. Ihre Haare hingen fest. Draußen im Gitter. Sie mussten sich in der Fahrstuhltür verfangen haben. Er versuchte sich zu bewegen, doch er war wie gelähmt.

»Papa!«, schrie sie und stellte sich auf die Zehenspitzen. Doch Papa war vorausgegangen, um das Auto vom Parkplatz zu holen.

»Mama!«, schrie sie, als sie vom Boden abhob.

Doch Mama lag im Bett und lächelte blass vor sich hin. Nur er war da.

Sie strampelte mit den Beinen in der Luft, während sie sich an ihr Haar klammerte. »Harry!«

Nur er. Nur er konnte sie retten. Wenn er sich bloß rühren könnte.

»Hilfe!«

Mit einem Ruck richtete sich Harry im Bett auf. Sein Herz raste wie ein Trommelwirbel.

»Verflucht!«, hörte er seine eigene, heisere Stimme und ließ den Kopf wieder auf das Kissen sinken.

Graues Licht fiel durch den Spalt zwischen den Gardinen. Er blinzelte. Die roten Digitalzahlen auf dem Nachttisch zeigten 4.12 Uhr. Sommernachtshölle. Albtraumhölle.

Er hievte sich aus dem Bett und ging aufs Klo. Der Urin spritzte ins Wasser, während er in die Luft starrte. Er wusste, er würde nicht wieder einschlafen können.

Der Kühlschrank war leer, abgesehen von einer Flasche alkoholfreiem Bier, die aus Versehen in seinem Einkaufswagen gelandet war. Er öffnete den Schrank über dem Küchentisch. Ein Heer von Bier- und Whiskeyflaschen in »Habt-Acht-Stellung«. Alle leer. In einem plötzlichen Wutanfall stieß er sie um. Noch als er den Schrank wieder geschlossen hatte, hörte er es drinnen klirren. Er sah erneut auf die Uhr. Es war Freitagmorgen. Freitag, also neun bis achtzehn Uhr. Das Weinmonopol öffnete erst in fünf Stunden.

Harry setzte sich ans Telefon im Wohnzimmer und wählte Øystein Eikelands Handynummer.

»Oslo Taxi.«

»Na, wie fließt der Verkehr?«

»Harry?«

»Guten Abend, Øystein.«

»Weiß nicht, ob das ein guter Abend ist. Hab schon seit ’ner halben Stunde keine Fahrt mehr gehabt.«

»Urlaubszeit.«

»Ich weiß. Der Taxenbesitzer ist in seiner Hütte in Kragerø und hat mir Oslos abgewrackteste Karre überlassen. Und Nordeuropas langweiligste Stadt. Sieht fast so aus, als hält jemand ’ne Neutronenbombe gezündet.«

»Ich dachte, dir wäre es ganz recht, wenn du nicht ins Schwitzen gerätst bei der Arbeit.«

»Mann, ich schwitze wie ein Schwein! Dieser Geizkragen hat ein Auto ohne Klimaanlage gekauft. Mensch, ich muss nach der Schicht immer wie ein Kamel saufen, allein schon um den Flüssigkeitsverlust auszugleichen. Das ist ganz schön teuer. Gestern habe ich mehr versoffen, als ich tagsüber verdient habe.«

»Das tut mir wirklich Leid für dich.«

»Ich sollte mich lieber an das Knacken von Codes halten.«

«Du meinst dein Hacken? Wofür du bei der DnB rausgeflogen bist und sechs Monate auf Bewährung bekommen hast?«

»Ja, aber das konnte ich wenigstens. Das hier dagegen … der Chef hat sich übrigens überlegt, noch weniger zu fahren, dabei sitze ich so schon zwölf Stunden am Steuer, und es sind einfach keine neuen Fahrer aufzutreiben. Hättest du nicht Lust, ’nen Taxischein zu machen, Harry?«

»Danke, ich denk mal drüber nach.«

»Was willst du?«

»Ich brauch was, damit ich schlafen kann.«

» Geh zum Arzt.«

»Da war ich schon. Der hat mir Schlaftabletten gegeben. Die helfen aber nicht. Ich hab um etwas Stärkeres gebeten. Hat er abgelehnt.«

»Man sollte eben nicht nach Schnaps riechen, wenn man von seinem Hausarzt Rohypnol will, Harry.«

»Er meinte, ich sei zu jung, um Schlafmittel zu nehmen. Hast du was?«

»Rohypnol? Bist du verrückt. Das ist illegal. Aber ich habe Flunipam, ungefähr das Gleiche. Eine halbe Tablette, und du bist platt wie ’ne Flunder.«

»Okay. Ich bin gerade blank, aber du bekommst das Geld, sobald ich meinen Lohn hab. Nimmt mir das Zeug auch die Träume?«

»Häh?«

»Höre ich dann auf zu träumen?«

Es wurde still am anderen Ende der Leitung. »Weißt du was, Harry? Ich glaube, wenn ich es mir recht überlege, habe ich doch kein Flunipam mehr. Außerdem ist das Zeug gefährlich. Und du hörst davon nicht auf zu träumen, eher im Gegenteil.«

»Du machst Witze.«

»Vielleicht, aber was du brauchst, ist kein Flunipam. Versuch lieber, es ein bisschen ruhiger anzugehen, Harry. Mach mal ’ne Pause.«

»Pause machen? Ich kann keine Pause machen, das verstehst du doch wohl.«

Harry hörte, wie die Tür des Taxis geöffnet wurde und Øystein den Fahrgast zum Teufel schickte.

Gleich darauf war seine Stimme wieder da: »Geht es um Rakel?«

Harry antwortete nicht.

»Habt ihr euch getrennt?«

Harry hörte etwas knistern. Vermutlich der Polizeifunk.

»He, Harry! Kannst du nicht antworten, wenn dein Jugendfreund dich fragt, ob in deinem Leben die Wände wenigstens ansatzweise stehen?«

»Das tun sie nicht«, sagte Harry leise.

»Warum denn das?«

Harry hielt die Luft an. »Weil ich sie genau genommen dazu gezwungen hab, sie einzureißen. Etwas, woran ich lange gearbeitet habe, ist verflucht in die Hose gegangen, und ich komm damit nicht zurecht. Hab mich abgefüllt und bin drei Tage nicht ans Telefon gegangen. Am dritten Tag hat sie bei mir geklingelt. Zuerst war sie wütend. Sagte, dass ich mich nicht einfach so aus dem Staub machen könne. Und dass Møller nach mir gefragt habe. Dann strich sie mir über das Gesicht und fragte, ob ich Hilfe bräuchte.«

»Und du hast sie vermutlich rausgeschmissen oder so?«

»Ich hab gesagt, es ginge mir gut. Da war sie nur noch traurig.«

»Natürlich. Das Mädchen liebt dich.«

»Hat sie mir gesagt. Aber sie hat auch gesagt, dass sie das nicht noch einmal durchstehen würde.«

»Was?«

»Olegs Vater ist Alkoholiker. Das hätte sie beinahe alle drei umgebracht.«

»Und was hast du geantwortet?«

»Ich habe gesagt, dass sie Recht hat. Und dass sie Leuten wie mir besser aus dem Weg gehen sollte. Da hat sie angefangen zu weinen und ist gegangen.«

«Und jetzt hast du Albträume?«

»Ja.«

Øystein seufzte tief. »Weißt du was, Harry? Dagegen hilft nur eins.«

»Ich weiß«, sagte Harry. »Eine Kugel.«

»Ich wollte eigentlich sagen: du selbst.«

»Das weiß ich auch. Vergiss, dass ich dich angerufen habe, Øystein.«

»Schon vergessen.«

Harry ging zum Kühlschrank und holte sich die Flasche alkoholfreies Bier. Er setzte sich in seinen Ohrensessel und betrachtete angewidert das Etikett. Der Deckel löste sich mit einem leichten Seufzen. Er legte das Stemmeisen auf den Wohnzimmertisch. Der Griff war grün und mit einer dünnen Schicht Putz bedeckt.

Freitagmorgen um sechs Uhr früh stand die Sonne bereits schräg über dem Ekebergåsen und ließ das Präsidium wie einen Kristall glitzern. Der Securitas-Wachmann an der Rezeption gähnte herzhaft und sah von der Aftenposten auf, als der erste Frühaufsteher seine ID-Karte in das Lesegerät schob.

»Da steht, dass es noch wärmer werden soll«, dozierte der Wachmann, der sich freute, endlich mit jemandem ein Wort wechseln zu können.

Der große, blonde Mann starrte ihn kurz aus blutunterlaufenen Augen an, gab aber keine Antwort.

Dem Wachmann fiel auf, dass der Mann die Treppen nahm, obwohl beide Fahrstühle im Erdgeschoss bereitstanden. Dann konzentrierte er sich wieder auf den Artikel über die Frau, die am helllichten Tag verschwunden und noch immer nicht wieder aufgetaucht war. Der Journalist, Roger Gjendem, zitierte Dezernatsleiter Bjarne Møller, der den Fund eines Damenschuhs unter einem Auto vor ihrer Wohnung bestätigt hatte. Dies untermauere den Verdacht einer Straftat, was jedoch noch nicht erwiesen sei.

Harry blätterte die Zeitung auf dem Weg zu den Postfächern durch. Er fischte die Berichte der letzten beiden Tage über die Suche nach Lisbeth Barli aus seinem Fach. Auf dem Anrufbeantworter im Büro waren fünf Nachrichten. Bis auf eine waren alle von Willy Barli. Harry spulte sich durch Barlis beinahe gleich lautende Nachrichten: Sie müssten mehr Leute einsetzen, er kenne eine Frau mit seherischen Fähigkeiten, und er wolle an die Öffentlichkeit gehen und eine hohe Belohnung für jeden aussetzen, der helfe, Lisbeth zu finden.

Bei der letzten Nachricht hörte Harry lediglich jemanden atmen.

Er spulte zurück und hörte sich die Aufzeichnung noch einmal an.

Und noch einmal.

Es war unmöglich herauszuhören, ob es sich um eine Frau oder einen Mann handelte. Und noch weniger, ob es Rakel sein konnte. Laut Display war der Anruf um 22.10 Uhr aufgezeichnet worden von »unbekannt«. Das Gleiche wurde angezeigt, wenn Rakel von ihrem Telefon im Holmenkollvei anrief. Aber warum hatte sie dann nicht versucht, ihn zu Hause oder auf dem Handy zu erreichen?

Harry überflog die Berichte. Nichts. Er las sie ein zweites Mal. Noch immer nichts. Dann versuchte er es erneut, so unvoreingenommen wie möglich.

Als er fertig war, warf er einen Blick auf die Uhr. Zeit für einen weiteren Gang zu den Postfächern. Er griff sich den Bericht eines Fahnders und legte einen an Bjarne Møller adressierten braunen Umschlag ins entsprechende Postfach.

Der Bericht des Fahnders ließ sich in einem Wort zusammenfassen: nichts.

Harry spulte den Anrufbeantworter zurück, drückte auf Play und drehte die Lautstärke hoch. Er schloss die Augen und lehnte sich zurück, versuchte, sich an ihren Atem zu erinnern. Ihren Atem zu spüren.

»Ärgerlich, wenn sie sich nicht zu erkennen geben, oder?«

Nicht die Worte, sondern die Stimme machte, dass sich Harry die Nackenhaare aufstellten. Langsam drehte er den Stuhl um, der vor Schreck aufschrie.

Ein lächelnder Tom Waaler stand im Türrahmen. Er aß einen Apfel und streckte ihm eine offene Tüte entgegen: »Willst du einen? Aus Australien. Die schmecken himmlisch.«

Harry schüttelte den Kopf, ohne ihn aus den Augen zu lassen.

»Darf ich reinkommen?«, fragte Waaler.

Als Harry nicht antwortete, trat er ins Zimmer und schloss die Tür hinter sich. Er ging um den Tisch herum, setzte sich auf den anderen Bürostuhl und biss genüsslich in den roten Apfel.

»Ist dir je aufgefallen, dass wir beide eigentlich immer die Ersten sind, die zur Arbeit kommen, Harry? Merkwürdig, nicht? Dabei sind wir auch die Letzten, die gehen.«

»Du sitzt auf Ellens Stuhl«, sagte Harry.

Waaler tätschelte die Armlehne. »Wir müssen mal miteinander reden, Harry.«

»Dann red schon«, sagte Harry.

Waaler hielt den Apfel in das Licht der Deckenlampe und kniff ein Auge zu. »So ein Büro ohne Fenster ist doch traurig, oder?«

Harry antwortete nicht.

»Es kursieren Gerüchte, dass du aufhören willst«, sagte Waaler.

» Gerüchte?«

»Tja, Gerücht ist vielleicht übertrieben. Ich habe meine Quellen, um es mal so zu sagen. Du bist sicher längst auf der Suche nach anderen Möglichkeiten? Wach- und Schließgesellschaften? Versicherungen? Oder Inkasso? Für einen Kommissar mit juristischen Vorkenntnissen gibt es viel Verwendung.«

Weiße, starke Zähne senkten sich ins Fruchtfleisch.

»Vielleicht nicht so viele in Anbetracht einer Akte, in der von Trunksucht, unentschuldigtem Fehlen, überschrittenen Kompetenzen, Befehlsverweigerung und Illoyalität gegenüber dem Arbeitgeber die Rede ist.«

Kiefermuskeln malmten und mahlten.

»Aber«, sagte Waaler, »vielleicht ist das nicht weiter schlimm. Schließlich stellt nichts davon für dich eine echte Herausforderung dar. Nicht für einen Mann, der bereits Hauptkommissar war und als einer der Besten seines Fachs gilt. Außerdem bezahlen die nicht sonderlich gut. Und darauf kommt es letztendlich an, oder? Seine Leistung vergütet zu bekommen. Um Essen und Miete bezahlen zu können. Genug für ein Bier und eine Flasche Cognac. Oder lieber Whiskey?«

Harry presste die Zähne so fest aufeinander, dass die Füllungen schmerzten.

»Am besten wäre es allerdings«, fuhr Waaler fort, »wenn man sich noch ein paar Extras leisten könnte. Hin und wieder mal eine Urlaubsreise. Mit der Familie. In die Normandie, zum Beispiel.«

In Harrys Kopf hakte etwas aus, wie eine kleine Sicherung, die durchbrannte.

»Du und ich, wir sind in vielerlei Hinsicht verschieden, Harry. Was nicht heißt, dass ich dich als Fachmann nicht respektiere. Du bist zielbewusst, smart, kreativ, und deine Integrität steht außer Zweifel, dieser Ansicht war ich immer. Doch in erster Linie bist du mental fit. Eine nützliche Eigenschaft in einer Gesellschaft, in der die Konkurrenz immer härter wird. Leider wird diese Konkurrenz oft nicht mit den Mitteln ausgefochten, die wir uns wünschen würden. Doch wer gewinnen will, muss bereit sein, sich derselben Mittel zu bedienen wie die Konkurrenten. Ach, und noch etwas …« Waaler senkte die Stimme: »Man muss in der richtigen Mannschaft spielen. In einem Team, mit dem man gewinnen kann.«

»Was willst du, Waaler?« Harrys Stimme zitterte.

»Dir helfen.« Waaler stand auf. »Es muss nicht so sein, wie es jetzt ist, weißt du …«

»So wie was?«

»Dass du und ich Gegner sind. Und der Kriminaldirektor dieses Dokument unterschreiben muss, du weißt schon …«

Waaler ging zur Tür. »Und dass du dir nie etwas Schönes leisten kannst für dich und deine Lieben …« Er legte die Hand auf die Klinke. »Denk darüber nach, Harry. Nur eines kann dir in dem Dschungel da draußen helfen.«

Eine Kugel, dachte Harry.

»Du dir selbst«, sagte Waaler und war verschwunden.

KAPITEL 11

Sonntag. Abschied

Sie lag im Bett und rauchte eine Zigarette. Studierte seinen Rücken vor der niedrigen Kommode. Die Schulterblätter bewegten sich unter der Seide seiner Weste und ließen sie in Nuancen von schwarz und blau schimmern. Ihr Blick glitt zurück zum Spiegel. Zu seinen Händen, die mit weichen, sicheren Bewegungen den Schlips banden. Sie mochte seine Hände. Mochte es, sie arbeiten zu sehen. »Wann kommst du wieder?«, fragte sie.

Ihre Blicke begegneten sich im Spiegel. Sein Lächeln. Auch dieses weich und sicher. Sie schob die Unterlippe ein wenig vor, bittend.

»So schnell ich kann, Liebling.«

Niemand sagte dieses Wort so wie er. Liebling. Mit diesem merkwürdigen Akzent und in dem singenden Tonfall, der sie fast dazu gebracht hatte, die deutsche Sprache wieder zu mögen.

»Ich hoffe morgen, mit der Abendmaschine«, sagte er. »Wartest du auf mich?«

Sie konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Da lachte er. Und sie lachte auch. Verflucht, es gelang ihm immer wieder.

»Ich bin sicher, du hast einen Haufen Freundinnen, die in Oslo auf dich warten«, sagte sie.

»Das will ich doch hoffen.« Er knöpfte sich die Weste zu und nahm die Jacke vom Bügel im Kleiderschrank. »Liebling, hast du die Taschentücher gebügelt?«

»Ich habe sie neben die Strümpfe in den Koffer gepackt«, sagte sie.

»Ausgezeichnet.«

»Triffst du eine von ihnen?«

Er lachte, trat ans Bett und beugte sich über sie: »Was glaubst du?«

»Ich weiß nicht.« Sie schlang die Arme um seinen Nacken. »Ich finde, du riechst jedes Mal nach Frauen, wenn du nach Hause kommst.«

»Das liegt daran, dass ich niemals so viel Zeit vergehen lasse, dass dein Duft verfliegen könnte, Liebling. Wie lange ist das jetzt her, dass ich dich gefunden habe? Sechsundzwanzig Monate? Ich rieche jetzt seit sechsundzwanzig Monaten nach dir.«

»Und nach niemandem sonst?« Sie grub sich tiefer in die Kissen und zog ihn mit sich.

Er küsste sie leicht auf den Mund. »Nach niemandem sonst. Mein Flieger, Liebling …« Er machte sich frei.

Sie sah zu, wie er an die Kommode trat, eine Schublade öffnete, den Pass und die Flugtickets herausnahm, sie in die Innentasche steckte und seine Jacke zuknöpfte. Das Ganze geschah in einer gleitenden Bewegung, mit einer unangestrengten Effektivität und Sicherheit, die sie gleichermaßen sinnlich wie erschreckend fand. Hätte er nicht beinahe alle Bewegungen mit derselben minimalen Anstrengung ausgeführt, sie hätte geglaubt, er habe das sein Leben lang trainiert: wegzugehen, zu verlassen.

Dafür, dass sie in den letzten zwei Jahren so viel zusammen gewesen waren, wusste sie erstaunlich wenig über ihn. Doch er hatte niemals verborgen, dass er in seinem früheren Leben sehr viele Frauen gekannt hatte. Er pflegte zu sagen, das sei gewesen, weil er so verzweifelt nach ihr gesucht habe. Er habe jede Frau wieder fallen gelassen, sobald er begriffen habe, dass sie nicht die Richtige gewesen sei, um dann seine rastlose Suche wieder aufzunehmen. Bis sie sich an einem schönen Herbsttag vor zwei Jahren in der Bar des Grand Hotel Europa auf der Vaclávské námestí getroffen hatten.

Es war die schönste Form von Promiskuität, von der sie jemals gehört hatte.

Schöner als ihre, bei der es stets um Geld gegangen war.

»Was machst du eigentlich in Oslo?«

»Geschäfte«, sagte er.

»Warum willst du mir nicht erzählen, was genau du da machst?«

»Weil wir einander lieben.«

Er zog leise die Tür hinter sich zu, und sie hörte seine Schritte auf der Treppe.

Allein. Sie schloss die Augen und hoffte, sein Geruch würde so lange im Bettzeug hängen bleiben, bis er wieder da war. Sie legte eine Hand auf die Halskette. Sie hatte sie nicht ein einziges Mal abgenommen, seit er sie ihr geschenkt hatte, nicht einmal beim Baden. Sie fuhr mit den Fingern über den Anhänger und dachte an seinen Koffer. An das weiße, gestärkte Beffchen, das sie neben den Strümpfen hatte liegen sehen. Warum hatte sie ihn nicht danach gefragt? Vielleicht weil sie fühlte, dass er der Meinung war, sie frage ohnehin schon zu viel? Sie durfte ihn nicht verärgern.

Sie seufzte und blickte kurz auf die Uhr. Der Tag war leer. Ein Termin beim Arzt um zwei Uhr nachmittags, das war alles. Sie begann, die Sekunden zu zählen, während ihre Finger wieder und wieder über den Anhänger glitten, einen rötlichen Diamanten in der Form eines fünfzackigen Sterns.

Auf der Titelseite der VG prangte die Schlagzeile, dass ein nicht namentlich genannter Fernsehpromi ein »kurzes, aber heftiges« Verhältnis mit Camilla Loen gehabt habe. Dazu hatten sie ein körniges Urlaubsfoto von Camilla in einem winzigen Bikini aufgetrieben. Offenbar, um die Andeutungen im Haupttext zu unterstreichen, nämlich worum es bei dieser Beziehung hauptsächlich gegangen war.

In der Zeitung Dagbladet vom gleichen Tag war ein Interview mit Toya Harang, der Schwester von Lisbeth Barli, unter der Schlagzeile »Immer abgehauen!« abgedruckt. Als möglichen Grund für das unerklärliche Verschwinden wurde das kindische Verhalten der kleinen Schwester zur Sprache gebracht. Zitat: »Sie ist ja auch bei Spinning Wheel abgehauen, also warum nicht jetzt?«

Für das Foto hatte sie sich vor dem Bandbus mit Cowboyhut in Positur gestellt. Sie lächelte. Harry nahm an, dass sie es später bereut hatte.

»Ein Bier.« Mit diesen Worten ließ er sich auf den Barhocker im Underwater fallen und schnappte sich die VG. Dort stand, dass das Springsteen-Konzert im Valle-Hovin-Stadion ausverkauft war. In Ordnung. Harry hasste Großveranstaltungen. Wie anders es gewesen war, als er und Øystein im Alter von fünfzehn Jahren mit von Øystein gefälschten Springsteen-Karten zur Drammenshalle getrampt waren. Damals standen sie im Zenit ihres Lebens, Springsteen, Øystein und er selbst.

Harry schob die Zeitung weg und schlug seine eigene Ausgabe des Dagbladet mit dem Bild von Lisbeths Schwester auf. Die Ähnlichkeit der beiden war verblüffend. Er hatte sie in Trondheim angerufen, doch sie hatte ihm nichts sagen können. Oder genauer gesagt, nichts Wichtiges. Dass das Gespräch trotzdem zwanzig Minuten gedauert hatte, war nicht sein Fehler gewesen. Sie hatte ihm erklärt, ihr Name werde auf der hinteren Silbe betont: Toy-a. Und sie sei nicht nach der Schwester von Michael Jackson, LaToya, benannt worden, bei deren Name die Betonung ja auf der ersten Silbe liege.

Es waren vier Tage vergangen, seit Lisbeth verschwunden war, und sie waren bei dem Fall in einer Sackgasse angelangt.

Das Gleiche galt für den Fall »Camilla Loen«. Sogar Beate war frustriert. Das ganze Wochenende hatte sie der urlaubsdezimierten Truppe von der Spurensicherung geholfen. Ein nettes Mädchen, diese Beate. Schade, dass sich so etwas nicht bezahlt machte.

Da Camilla ohne Zweifel eine sozial aktive Person war, war es ihnen gelungen, die meisten ihrer Bewegungen in der Woche vor ihrer Ermordung zu rekonstruieren, doch die Hinweise hatten zu nichts geführt.

Eigentlich hatte Harry vorgehabt, Beate von Waaler zu erzählen. Wie er bei ihm im Büro gewesen war und mehr oder weniger direkt vorgeschlagen hatte, ihm seine Seele zu verkaufen. Doch aus irgendeinem Grund hatte er es gelassen. Sie hatte schon so genug, woran sie denken musste. Und Møller davon zu berichten hätte nur Stunk gegeben. Diesen Gedanken hatte er sofort wieder fallen lassen.

Harry hatte sein zweites Bier halb geleert, als er sie bemerkte. Sie saß allein im Halbdunkel an einem der Tische neben der Wand und lächelte ihn an. Auf dem Tisch vor ihr stand ein Bier und zwischen dem Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand steckte eine Zigarette.

Harry nahm sein Glas und ging zu ihr hinüber. »Darf ich mich setzen?«

Vibeke Knutsen deutete auf den freien Stuhl. »Was machst du denn hier?«

»Ich wohn ganz in der Nähe«, sagte Harry.

»Das habe ich schon mitbekommen, aber hier hab ich dich noch nie gesehen.«

»Nein. Meine Stammkneipe und ich haben unterschiedliche Ansichten über einen Zwischenfall in der letzten Woche.«

»Hausverbot?« Sie lachte leise.

Harry gefiel das. Und er fand, dass sie gut aussah. Vielleicht machte das die Schminke. Und das dunkle Licht. Was sonst? Er mochte ihre Augen, sie waren lebendig und verspielt. Kindlich und klug. Wie die von Rakel. Doch da endete auch schon die Ähnlichkeit. Rakel hatte einen schmalen, gefühlvollen Mund, während Vibekes groß war und durch den signalroten Lippenstift noch stärker betont wurde. Rakel kleidete sich diskret und elegant. Sie war schlank, fast wie eine Ballerina, ohne üppige Formen. Vibekes Top hatte heute Tigerstreifen, was als Blickfang ebenso effektiv war wie der Leopard und das Zebra. Das meiste an Rakel war dunkel. Die Augen, die Haare, die Haut. Nie zuvor hatte er eine derart glühende Haut gesehen wie bei ihr. Vibeke war rothaarig und blass, ihre nackten, übereinander geschlagenen Beine leuchteten weiß im Halbdunkel.

»Und was tust du hier alleine?«, fragte er.

Sie zuckte mit den Schultern und nahm einen Schluck aus dem Glas. »Anders ist unterwegs und kommt erst heute Abend wieder. Deshalb gönne ich mir eine kleine Abwechslung.«

»Ist er weit weg?«

»Irgendwo in Europa. Du weißt, wie das ist. Sie sagen dir nie, wo.«

»Was macht er eigentlich beruflich?«

»Er verkauft Ausrüstungsgegenstände für Kirchen und Gebetshäuser. Altartafeln, Priestergewänder, Kreuze und so etwas. Neu und gebraucht.«

»Hmm. Und das in ganz Europa?«

»Wenn eine Kirche in der Schweiz eine neue Kanzel braucht, kann die durchaus in Ålesund hergestellt worden sein. Und möglicherweise landet die alte dann restauriert in Narvik oder Stockholm. Er ist die ganze Zeit unterwegs, ist mehr weg als zu Hause. Vor allem in der letzten Zeit. Eigentlich seit dem letzten Jahr.«

Sie nahm einen Zug von der Zigarette und fügte dann hinzu: »Aber er ist nicht gläubig.«

»Nicht?«

Sie schüttelte den Kopf, während der Rauch in dicken Schwaden zwischen ihren roten Lippen mit den zahlreichen kleinen Fältchen auf der Oberlippe hervorquoll.

»Seine Eltern gehörten der Pfingstlerbewegung an, und er ist mit all diesem Zeug aufgewachsen. Ich war nur bei einer Versammlung dabei, aber weißt du was? Ich finde das Ganze höchst unangenehm. Und wenn die erst mit ihrem Zungengerede anfangen. Warst du schon mal auf so ’ner Versammlung?«

»Zweimal«, sagte Harry, »in der Philadelphia-Gemeinde.«

»Haben die versucht, dich zu bekehren?«

»Nix da. Ich war bloß dort, um einen Kerl zu finden. Er hatte versprochen, eine Zeugenaussage zu machen.«

»Ja, ja, wenn du auch Jesus nicht gefunden hast, so hast du wenigstens einen Zeugen gefunden.«

Harry schüttelte den Kopf. »Sie sagten, er komme nicht mehr zu den Versammlungen, und er war auch unter keiner seiner Adressen zu finden. Nein, ich wurde nicht bekehrt! Weiß Gott nicht.«

Harry leerte sein Bier und machte ein Zeichen in Richtung Bar.

Vibeke zündete sich eine neue Zigarette an. »Ich habe heute vergeblich versucht, dich zu erreichen«, sagte sie. »Auf der Arbeit.«

»Ach?«

Harry dachte an das Atmen auf dem Anrufbeantworter. »Ja, aber mir wurde gesagt, das sei nicht dein Fall.«

»Wenn es um Camilla Loen ging, dann stimmt das auch.«

»Ich hab dann mit diesem anderen gesprochen, der bei uns war. Diesem Aufschneider.«

»Tom Waaler?«

»Ja. Ich habe ihm ein paar Sachen über Camilla erzählt. So Sachen, die ich nicht sagen konnte, als du bei uns warst.«

»Warum nicht?«

»Weil Anders da war.«

Sie nahm einen tiefen Zug. »Er kann es nicht leiden, wenn ich abfällig über Camilla rede. Er wird dann jedes Mal ganz wütend. Obwohl wir sie doch so gut wie gar nicht kannten.«

»Was wolltest du denn Schlechtes über sie sagen?« Sie zuckte mit den Schultern.

»Ich finde, da ist nichts weiter dabei. Allerdings meint Anders das. Muss wohl an der Erziehung liegen. Ich glaube, er ist im Grunde der Meinung, Frauen dürften im Leben nur mit einem Mann Sex haben.«

Sie drückte die Zigarette aus und fügte mit leiser Stimme hinzu: »Wenn überhaupt.«

»Hmm. Und Camilla hatte Sex mit mehr als einem?«

»Das kannst du wohl sagen.«

»Woher weißt du das, ist es bei euch so hellhörig?«

»Nicht zwischen den Etagen. Deshalb haben wir im Winter nicht viel gehört. Aber im Sommer, bei offenem Fenster. Du weißt ja, die Geräusche …«

»… übertragen sich gut in diesen Innenhöfen.«

»Genau. Anders ist dann immer aufgestanden und hat das Schlafzimmerfenster zugeknallt. Und wenn ich was gesagt hab wie ›na, der geht’s aber gut‹, konnte er so wütend werden, dass er auf dem Sofa weitergeschlafen hat.«

»Und du hast versucht, mich zu erreichen, um mir das zu erzählen?«

»Ja, das und noch etwas. Ich habe einen Anruf erhalten. Zuerst dachte ich, es wäre Anders, aber in der Regel erkenne ich es an den Hintergrundgeräuschen, wenn er es ist. Er ruft meist von irgendeiner Straße in irgendeiner europäischen Stadt aus an. Das Witzige ist, dass die Geräusche immer gleich klingen, als sei es jedes Mal der gleiche Ort. Egal. Dieses Mal klang es anders. Normalerweise hätte ich wohl einfach aufgelegt und mir keine weiteren Gedanken darüber gemacht, aber nach dem, was mit Camilla geschehen ist, und jetzt, wo Anders auf Reisen ist …«

»Ja?«

»Nein, ich meine, es war ja nichts Dramatisches.« Sie lächelte müde.

Harry mochte ihr Lächeln.

»Nur einer, der in den Hörer geatmet hat. Aber ich fand das irgendwie beklemmend. Deshalb wollte ich es dir sagen. Waaler meinte, er wolle die Sache überprüfen, aber die haben bestimmt nicht herausgefunden, von welchem Anschluss der Anruf kam. Es soll doch vorkommen, dass ein Mörder an den Tatort zurückkehrt, nicht wahr?«

»Ich glaube, das gibt es nur in Krimis«, sagte Harry. »Ich würde mir nicht allzu viel Gedanken darüber machen.« Er drehte das Glas in den Händen. Die Medizin hatte zu wirken begonnen. »Du und dein Lebensgefährte, ihr kennt nicht zufällig Lisbeth Barli?«

Vibeke sah ihn mit hochgezogenen Augenbrauen an: »Die verschwundene Frau? Woher sollten wir die denn kennen?«

»Ja, woher solltet ihr?«, murmelte Harry und fragte sich, wie er überhaupt auf die Frage gekommen war.

Es war kurz vor zehn, als sie auf dem Bürgersteig vor dem Underwater standen.

Harry musste beide Beine fest in den Boden stemmen.

»Ich wohn gleich da drüben«, sagte er. »Wie wär’s mit …«

Vibeke legte den Kopf schräg und lächelte: »Sag jetzt nichts, was du hinterher bereust, Harry.«

»Bereuen?«

»Die ganze letzte halbe Stunde hast du mir nur von dieser Rakel vorgeschwärmt. Hast du das etwa vergessen?«

»Sie will mich nicht mehr, das habe ich doch gesagt.«

»Nein. Und eigentlich willst du mich nicht wirklich. Du willst Rakel. Oder eine Ersatz-Rakel.« Sie legte ihre Hand auf seinen Arm. »Und vielleicht könnte ich mir sogar vorstellen, das für eine Weile zu sein, wenn die Dinge anders lägen. Aber das tun sie nicht. Und Anders kommt bald nach Hause.«

Harry zuckte mit den Schultern und machte einen Schritt zur Seite. »Dann lass mich dich wenigstens nach Hause bringen«, nuschelte er.

»Das sind zweihundert Meter, Harry.«

»Die schaffe ich noch.«

Vibeke lachte laut und hakte sich bei ihm ein.

Sie ließen sich langsam über den Ullevålsvei treiben, während Autos und kreisende Taxen vorbeifuhren und die Abendluft ihre Haut liebkoste, wie sie das nur in Oslo im Juli kann. Harry lauschte dem gleichmäßigen Plätschern ihrer Stimme und fragte sich, was Rakel gerade tat.

Vor dem schwarzen, schmiedeeisernen Tor blieben sie stehen.

» Gute Nacht, Harry.«

»Hmm. Nimmst du den Fahrstuhl?«

»Warum?«

»Ach nichts.« Harry schob die Hände in die Hosentaschen und hätte beinahe das Gleichgewicht verloren. »Sei vorsichtig, gute Nacht.«

Vibeke trat lächelnd einen Schritt zurück, und Harry sog ihren Duft ein, als sie ihm einen Kuss auf die Wange gab. »In einem anderen Leben, wer weiß?«

Die Tür fiel mit einem glatten, geölten Klicken hinter ihr ins Schloss. Harry blieb stehen, um sich zu orientieren, als etwas im Schaufenster vor ihm sein Interesse weckte. Es war nicht die Auswahl der Grabsteine, sondern ein Spiegelbild in der Scheibe. Ein rotes Auto am Straßenrand auf der anderen Seite. Hätte sich Harry auch nur ein bisschen für Autos interessiert, hätte er möglicherweise gewusst, dass das exklusive Spielzeug ein Tommykaira ZZ-R war.

»Zum Teufel mit dir«, flüsterte Harry und trat auf die Straße. Ein Taxi rauschte mit lautem Hupen an ihm vorbei.

Harry wankte zu dem Sportwagen hinüber und stellte sich neben die Fahrertür. Eine getönte Scheibe glitt lautlos nach unten.

»Was zum Teufel machst du hier?«, fauchte Harry. »Spionierst du mir nach?«

»Guten Abend, Harry.« Tom Waaler gähnte. »Ich überwache die Wohnung von Camilla Loen. Beobachte, wer kommt und geht. Weißt du, es ist nicht bloß eine Floskel, dass der Täter manchmal an den Tatort zurückkehrt.«

»Doch, das ist es.«

»Nun, es ist – wie du vielleicht weißt – das Einzige, was wir haben. Der Täter hat uns kaum Anhaltspunkte geliefert.«

»Der Mörder«, korrigierte Harry.

» Oder die Mörderin.«

Harry zuckte mit den Schultern und trat einen Schritt zur Seite. Die Beifahrertür flog auf.

»Steig ein, Harry. Ich will mit dir reden.«

Harry blinzelte zur offenen Tür. Zögerte. Versuchte, das Gleichgewicht zu halten. Dann ging er um das Auto herum und stieg ein.

»Hast du darüber nachgedacht?«, fragte Waaler und stellte die Musik leiser.

»Ja, das habe ich«, sagte Harry und wand sich in dem engen Schalensitz.

»Und bist du zur richtigen Antwort gelangt?«

»Du scheinst ja rote japanische Sportwagen zu mögen.« Harry hob die Hand und schlug auf das Armaturenbrett. »Solide Sache. Sag mal …«, Harry bemühte sich, deutlich zu sprechen, »war das so eine Karre, in der du und Sverre Olsen euch unterhalten habt, in Grünerløkka an dem Abend, an dem Ellen ermordet wurde?«

Waaler sah Harry lange an, ehe er den Mund öffnete und antwortete. »Harry, ich habe keine Ahnung, wovon du redest.«

»Nicht? Du wusstest, dass Ellen herausgefunden hatte, dass du der Hintermann der Waffenschmugglerliga bist, nicht wahr? Und du hast dafür gesorgt, dass Sverre Olsen sie tötete, bevor sie es jemandem weitererzählen konnte. Und als dir zu Ohren kam, dass ich Sverre Olsen auf den Fersen war, hast du alles so arrangiert, als hätte er während der Festnahme zur Waffe gegriffen. Genau wie bei dem Kerl im Containerhafen. Es scheint ja eine Spezialität von dir zu sein, lästige Verdächtige zu exekutieren.«

»Du hast getrunken, Harry.«

»Ich habe zwei Jahre gebraucht, um etwas gegen dich in der Hand zu haben, Waaler, wusstest du das?«

Waaler antwortete nicht.

Harry schlug immer wieder auf das Armaturenbrett. Es knackte gefährlich. »Natürlich wusstest du das! Der Kronprinz weiß doch alles. Wie schaffst du das? Sag’s mir!«

Waaler blickte aus dem Seitenfenster. Ein Mann kam aus dem Kebabladen, blieb stehen, blickte sich um und ging in Richtung Dreifaltigkeitskirche. Sie schwiegen, bis der Mann in die Straße zwischen dem Friedhof und dem Krankenhaus eingebogen war.

»Gut«, sagte Waaler leise. »Ich werde beichten, wenn es das ist, was du willst. Aber denk dran, wenn man jemandem die Beichte abnimmt, kann man schnell in einen Gewissenskonflikt geraten.«

» Gewissenskonflikte sollen mir willkommen sein.«

»Sverre Olsen hat von mir nur bekommen, was er verdiente.«

Harry drehte sich langsam zu Waaler um, der mit halb geschlossenen Lidern an der Kopfstütze lehnte.

»Aber nicht, weil ich Angst hatte, er könne mir was. Dieser Teil deiner Theorie ist falsch.«

»Ach ja?«

Waaler seufzte. »Fragst du dich manchmal, was Menschen wie uns dazu bringt, das zu tun, was wir tun?«

»Ich tue nichts anderes«, sagte Harry.

»Was ist das Erste, an das du dich erinnerst, Harry?«

»Das Erste was?«

»Das Erste, an das ich mich erinnern kann, ist, wie mein Vater sich nachts über mein Bett beugt.« Waaler streichelte das Lenkrad. »Ich muss da so vier oder fünf Jahre alt gewesen sein. Er roch nach Tabak und Sicherheit. Weißt du? So, wie Väter riechen sollen. Er war mal wieder erst nach Hause gekommen, als ich schon im Bett lag. Und ich wusste, dass er am Morgen auf der Arbeit sein würde, wenn ich aufwachte. Ich wusste, er würde lächeln, wenn ich die Augen öffnete, mir den Kopf tätscheln, bevor er wieder ging. Deshalb tat ich so, als schliefe ich, damit er noch ein bisschen blieb. Nur manchmal, wenn ich einen Albtraum gehabt und von der Frau mit dem Schweinekopf geträumt hatte, die auf der Jagd nach Kinderblut durch die Straßen lief, verriet ich mich. Dann bat ich ihn, noch ein bisschen zu bleiben, wenn er aufstand. Und er blieb sitzen, während ich ihn mit offenen Augen betrachtete, lange. War es mit deinem Vater auch so, Harry?«

Harry zuckte mit den Schultern. »Mein Vater war Lehrer. Er war immer zu Hause.«

»Eine Mittelstandsfamilie also?«

»In etwa.«

Waaler nickte. »Mein Vater war Handwerker. Genau wie die Väter meiner beiden besten Freunde, Geir und Solo. Sie wohnten genau über uns in dem Block in der Altstadt, in dem ich aufgewachsen bin. Im Osten der Stadt, ziemlich grau, aber in Ordnung, ein gepflegtes Haus im Besitz der Handwerkerinnung. Wir haben uns nicht zur Arbeiterklasse gezählt, irgendwie waren wir alle Bauunternehmer. Solos Vater besaß sogar einen Kiosk, in dem die ganze Familie arbeitete, daher sein Spitzname Solo – wie die Limonade. Alle Handwerker der Nachbarschaft arbeiteten hart. Doch keiner so hart wie mein Vater. Von früh bis spät. Tag und Nacht. Er war wie eine Maschine, die bloß sonntags ausgeschaltet wurde. Meine Eltern waren nicht besonders gläubig, obwohl mein Vater ein halbes Jahr lang auf der Abendschule Theologie studiert hatte. Großvater wollte, dass er Pastor wird. Doch als er starb, hat mein Vater damit aufgehört. Trotzdem sind wir jeden Sonntag in Vålerenga in die Kirche und anschließend am Ekeberg oder in der Østmarka spazieren gegangen. Und gegen fünf Uhr nachmittags haben wir uns dann umgezogen, um im Wohnzimmer feierlich das Sonntagsessen einzunehmen. Das hört sich vielleicht langweilig an, aber weißt du was? Ich habe mich die ganze Woche auf diese Sonntage gefreut. Und dann kam der Montag, und mein Vater war wieder verschwunden. Immer irgendwo auf dem Bau, Überstunden machen. Manchmal weiß, manchmal grau, manchmal kohlrabenschwarz. Nur so könne man in seiner Branche ein bisschen Geld auf die Seite schaffen, meinte er. Als ich dreizehn Jahre alt war, zogen wir weiter nach Westen in ein Haus mit einem Garten. Und Apfelbäumen. Vater sagte, wir hätten es besser dort. Ich war der Einzige in der Klasse, dessen Eltern nicht Juristen, Geschäftsleute oder Ärzte waren. Der Nachbar war Richter. Er hatte einen Sohn in meinem Alter. Joakim. Vater hoffte, ich würde wie er. Er meinte, wenn ich es einmal in diese Kreise schaffen wollte, müsste ich Freunde in diesem Milieu haben, ihre Umgangsformen lernen, ihre Sprache, all die ungeschriebenen Regeln. Doch ich habe den Nachbarssohn nie gesehen, nur ihren Hund, einen Schäferhund. Der stand die ganze Nacht über auf der Veranda und bellte. Wenn ich mit der Schule fertig war, fuhr ich lieber mit der Straßenbahn in die Altstadt und traf mich mit Solo und Geir. Mutter und Vater luden die ganze Nachbarschaft zum Grillen ein, aber alle fanden sie eine Entschuldigung, lehnten dankend ab. Ich kann mich an den Grillgeruch und das Lachen in den anderen Gärten in diesem Sommer noch gut erinnern. Es kamen nie Gegeneinladungen.«

Harry unterbrach ihn in seinem Redefluss, ganz auf seine Aussprache konzentriert: »Und wo ist die Pointe bei dieser Geschichte?«

»Es steht dir frei … Soll ich aufhören?«

»Aber nein. Im Fernsehen kommt heute sowieso nichts Gescheites mehr.«

»Eines Sonntags wollten wir wie gewöhnlich in die Kirche. Ich stand draußen auf der Straße und wartete auf Vater und Mutter und beobachtete den Schäferhund, der frei im Garten herumlief und mich über den Zaun hinweg anknurrte. Ich weiß nicht, warum ich es tat, aber ich ging hin und machte die Gartentür auf. Vielleicht dachte ich, er sei aus Einsamkeit so böse. Der Köter sprang mich an, warf mich zu Boden und biss mir in die Wange. Die Narbe habe ich heute noch.«

Waaler deutete auf sein Gesicht, doch Harry fand nichts.

»Der Richter rief den Hund von der Terrasse aus zurück. Und mir befahl er, aus ihrem Garten zu verschwinden. Mutter weinte auf dem Weg in die Notaufnahme, und Vater sagte kaum ein Wort. Als wir wieder nach Hause kamen, war meine Backe vom Kinn bis unter das Ohr genäht, mit einem dicken, schwarzen Faden. Mein Vater ging hinüber zum Richter. Bei seiner Rückkehr war sein Blick finster, und er sagte noch weniger. Wir aßen schweigend den Sonntagsbraten. In der gleichen Nacht wachte ich auf, ohne zu wissen, was mich geweckt hatte. Es war vollkommen still. Mit einem Mal wusste ich es. Der Schäferhund. Er hatte zum letzten Mal gebellt. Dann hörte ich, wie die Haustür ins Schloss fiel. Und ich begriff instinktiv, dass der Schäferhund uns nie wieder hören würde. Als meine Zimmertür leise geöffnet wurde, machte ich rasch die Augen zu, doch den Hammer sah ich noch. Vater roch nach Tabak und Sicherheit. Und ich tat so, als schliefe ich.«

Waaler wischte ein unsichtbares Staubkorn von der Lenksäule.

»Ich habe es getan, weil wir wussten, dass Sverre Olsen eine Kollegin von uns auf dem Gewissen hatte. Ich hab das für Ellen getan, Harry. Für uns. Jetzt weißt du es, ich habe einen Mann getötet. Willst du mich nun anzeigen oder nicht?«

Harry starrte vor sich hin.

Waaler schloss die Augen. »Wir hatten nichts als Indizien gegen Olsen, Harry. Er wäre wieder freigekommen. Das konnte ich nicht zulassen. Hättest du das einfach so akzeptiert, Harry?«

Waaler drehte den Kopf und begegnete Harrys starrem Blick. »Hättest du?«

»Jemand hat dich und Sverre Olsen zusammen in einem Auto gesehen. Jemand, der bereit war, als Zeuge auszusagen. Aber das weißt du wohl?«

Waaler zuckte mit den Schultern. »Ich habe ein paar Mal mit Olsen gesprochen. Er war ein krimineller Neonazi. Es ist unser Job, diese Leute im Auge zu behalten, Harry.«

»Derjenige, der euch gesehen hat, wollte plötzlich nicht mehr aussagen. Du hast mit ihm gesprochen, nicht wahr? Hast du ihn bedroht, damit er schweigt?«

Waaler schüttelte den Kopf. »Darauf kann ich dir keine Antwort geben, Harry. Aber wenn du dich entschließen solltest, in unser Team zu kommen, gilt eine feste Regel: Du erfährst nur das, was du wissen musst, um deine Aufgabe zu erfüllen. Das hört sich vielleicht rigide an, es funktioniert aber. Wir funktionieren.«

»Hast du mit Kvinsvik gesprochen?«, schnaubte Harry. »Kvinsvik ist bloß eine von deinen Windmühlen, Harry. Vergiss ihn. Denk lieber an dich selbst.«

Er beugte sich zu Harry hinüber und senkte die Stimme: »Was hast du zu verlieren? Sieh doch mal in den Spiegel …« Harry zwinkerte unwillkürlich.

»Richtig«, sagte Waaler. »Du bist ein betrunkener Mann von bald vierzig Jahren. Ohne Job, ohne Familie, ohne Geld.«

»Zum letzten Mal!« Harry versuchte laut zu werden, doch er war zu betrunken. »Hast du mit … Kvinsvik gesprochen?«

Waaler richtete sich im Sitz auf. »Geh nach Hause, Harry. Und denk darüber nach, wem du hier was schuldig bist. Deinem Arbeitgeber? Der dich ausgebeutet hat und dich auf die Straße setzt, weil er mit dir nichts mehr zu tun haben will? Deinen Chefs, die das Weite suchen, sobald sie Schwierigkeiten auch nur ahnen? Bist du dir nicht selbst etwas schuldig? Dir, der du dich seit Jahren dafür abrackerst, dass die Straßen in Oslo einigermaßen sicher sind? Und das in einem Land, das seine Kriminellen besser schützt als seine Beamten? Du bist auf deinem Gebiet einer der Besten, Harry. Im Gegensatz zu den meisten hast du Talent. Und was kriegst du dafür? Einen Hungerlohn. Ich kann dir das Fünffache von dem anbieten, was du heute verdienst, aber das ist nicht das Wichtigste. Ich kann dir ein bisschen Würde anbieten, Harry. Würde. Denk drüber nach.«

Harry versuchte, Waaler scharf anzusehen, doch das Gesicht verschwamm vor seinen Augen. Er tastete nach dem Türgriff, fand ihn aber nicht. Verfluchte Japaner.

Waaler beugte sich über ihn und stieß die Tür auf. »Ich weiß, dass du versucht hast, Roy Kvinsvik zu finden«, sagte Waaler. »Lass mich dir die Anstrengungen ersparen. Ja, ich habe an diesem Abend in Grünerløkka mit Olsen gesprochen. Aber das heißt nicht, dass ich etwas mit dem Mord an Ellen zu tun habe. Ich habe darüber geschwiegen, um die Dinge nicht noch komplizierter zu machen. Tu, was du willst, aber glaub mir, Roy Kvinsviks Zeugenaussage ist uninteressant.«

»Wo ist er?«

»Was macht es für einen Unterschied, ob du das weißt? Würdest du mir dann glauben?«

»Vielleicht«, sagte Harry. »Wer weiß?«

Waaler seufzte. »Sognsvei 32. Er wohnt in der Kellerwohnung seines früheren Stiefvaters.«

Harry drehte sich um und winkte ein Taxi heran, das ihnen mit leuchtendem Dachschild entgegenkam.

»Aber heute Abend ist er bei einer Probe des Menna-Chors«, sagte Waaler. »Da kannst du zu Fuß hingehen. Sie proben im Gamle Aker-Gemeindehaus.«

» Gamle Aker?«

»Er ist von der Philadelphia-Gemeinde zur Bethlehems-Gemeinde gewechselt.«

Das freie Taxi bremste, zögerte und beschleunigte dann wieder stadteinwärts.

Waaler grinste schief. »Man muss nicht den Glauben verlieren, um zu konvertieren, Harry.«

KAPITEL 12

Sonntag. Bethlehem

Es war acht Uhr am Sonntagabend, als Bjarne Møller gähnend die Schublade abschloss und die Hand nach dem Schalter der Schreibtischlampe ausstreckte. Er war müde, aber zufrieden. Der schlimmste Medienrummel nach dem Mord und der Vermisstenmeldung hatte sich gelegt, und er hatte das ganze Wochenende ungestört arbeiten können. Der Papierstapel auf seinem Schreibtisch, der sich zu Beginn der Ferien hoch aufgetürmt hatte, war bald halbiert. Und jetzt wollte er nichts als heim, einen kleinen Jameson trinken und sich die Wiederholung von ›Beat for Beat‹ anschauen. Er warf einen letzten Blick auf die aufgeräumte Tischplatte. Da fiel er ihm auf, ein brauner, gefütterter Umschlag. Møller erinnerte sich vage daran, ihn am Freitag aus dem Postfach genommen zu haben. Er war ganz offensichtlich hinter dem Aktenberg versteckt gewesen.

Møller zögerte. Das konnte bis morgen warten. Er befühlte den Umschlag. Es war etwas darin, etwas, das er nicht sofort einordnen konnte. Er öffnete das Kuvert mit einem Brieföffner und fuhr mit der Hand hinein. Kein Begleitbrief. Er drehte den Umschlag um, doch es fiel nichts heraus. Er schüttelte ihn fest und hörte schließlich, wie sich etwas aus dem Futter löste und auf den Schreibtisch fiel, zum Telefon kullerte und auf der Schreibunterlage über dem Dienstplan liegen blieb.

Die Magenschmerzen kamen plötzlich. Bjarne Møller krümmte sich zusammen und blieb nach Atem ringend stehen. Erst nach einer Weile gelang es ihm, sich aufzurichten und eine Nummer zu wählen. Wenn er nicht so außer sich gewesen wäre, hätte er vielleicht bemerkt, dass es genau die Nummer war, auf die der mit der Post gekommene Gegenstand deutete.

Marit war verliebt.

Wieder.

Sie blickte zur Treppe des Gemeindehauses. Das Licht fiel durch das runde Fenster der Eingangstür mit dem eingelassenen Bethlehemstern genau auf das Gesicht des neuen Jungen. Roy. Er sprach mit einem der älteren Mädchen aus dem Chor. Sie überlegte schon einige Zeit, wie sie ihn auf sich aufmerksam machen könnte, ihr war aber noch keine gute Idee gekommen. Zu ihm zu gehen und ein Gespräch zu beginnen wäre ein schlechter Start gewesen. Sie musste auf eine passende Gelegenheit warten. Bei der Chorprobe letzte Woche hatte er mit fester Stimme über seine Vergangenheit gesprochen. Er sei Mitglied der Philadelphia-Gemeinde gewesen. Und er habe vor seiner Bekehrung zu den Neonazis gehört! Eines der anderen Mädchen hatte gerüchteweise gehört, dass er am Körper tätowiert sei. Ein Nazisymbol. Sie waren sich alle einig, wie ekelhaft das war, doch Marit konnte nicht verhehlen, dass ihr Körper allein bei dem Gedanken daran vor Spannung kribbelte. Tief in ihrem Innern wusste sie, dass sie sich nur deshalb in ihn verknallt hatte. Dass es das Neue war, das Unbekannte, diese knisternde, aber vorübergehende Spannung. Und dass sie zu guter Letzt bei einem anderen landen würde. Einem wie Kristian, dem Dirigenten des Chors. Seine Eltern waren Gemeindemitglieder, und er selbst hatte bereits begonnen, auf Jugendtreffen zu predigen. Solche wie Roy landeten zu oft bei den Abtrünnigen.

Es war spät geworden an diesem Abend. Sie hatten ein neues Lied eingeübt und waren dann noch einmal das ganze Repertoire durchgegangen. Kristian machte das oft so, wenn neue Mitglieder da waren, um ihnen zu zeigen, wie gut er war. Normalerweise probten sie in ihren eigenen Räumlichkeiten im Geitmyrsvei, doch die waren in den Ferien geschlossen, so dass sie in das Gamle Aker-Gemeindehaus am Akersbakken ausweichen mussten. Obgleich es nach Mitternacht war, standen sie wie gewöhnlich nach der Probe noch vor der Tür. Die Stimmen summten wie in einem Bienenstock, und irgendwie lag an diesem Abend eine ganz besondere Spannung in der Luft. Vielleicht wegen der Wärme. Oder weil die Verheirateten und Verlobten des Chores im Urlaub waren, so dass ihnen die lächelnden, wissenden, aber auch mahnenden Blicke erspart blieben, mit denen sie die Jüngeren bedachten, wenn ihnen deren Geflirte zu weit ging. Marit antwortete auf die Fragen ihrer Freundinnen, doch heimlich schielte sie die ganze Zeit zu Roy hinüber. Fragte sich, wo man eine große Nazitätowierung hinmachen würde.

Eine ihrer Freundinnen stieß sie leicht in die Seite und deutete auf einen Mann, der den Akersbakken hinaufkam. »Schau mal, der ist aber betrunken«, flüsterte sie. »Armer Kerl«, meinte eine der anderen.

»Es sind diese verlorenen Seelen, die Jesus haben will.« Natürlich hatte Sofie das gesagt. Sie sagte ständig so etwas. Die anderen nickten, auch Marit.

Da traf es sie wie ein Schlag: Da war sie. Ihre Chance. Und ohne zu zögern, verließ sie den Kreis ihrer Freundinnen und stellte sich dem Mann in den Weg.

Er blieb stehen und blickte auf sie herab. Er war größer, als sie angenommen hatte.

»Kennst du Jesus?«, fragte Marit lächelnd mit hoher, klarer Stimme.

Das Gesicht des Mannes war hochrot. Er starrte sie mit stierem Blick an.

Das Gespräch hinter ihr war mit einem Mal verstummt, und aus dem Augenwinkel konnte sie sehen, dass sich Roy und die Mädchen auf der Treppe zu ihr umgewandt hatten. »Leider nein«, schnaubte der Mann. »Und du wohl auch nicht, mein Mädchen. Aber kennst du vielleicht einen Roy Kvinsvik?«

Marit spürte, wie ihr die Röte ins Gesicht stieg und ihr der Rest des Satzes – weißt du, dass er nur darauf wartet, dich zu treffen – in der Kehle stecken blieb.

»Nun«, fragte der Mann. »Ist er hier?«

Sie betrachtete die kurzen Haare des Mannes und seine Boots. Plötzlich hatte sie Angst. War das ein Neonazi? Einer von Roys alten Freunden? Einer, der seinen Verrat rächen wollte? Oder ihn überreden wollte zurückzukommen?

»Ich …«

Doch der Mann war bereits weitergetaumelt. Er hatte ganz schön Schlagseite.

Sie drehte sich gerade noch rechtzeitig um und sah, wie Roy in aller Eile im Gemeindehaus verschwand und die Tür hinter ihm ins Schloss fiel.

Der Betrunkene stapfte mit großen Schritten durch den knirschenden Kies. Vor der Treppe sackte er in die Knie. »Mein Gott …«, flüsterte eines der Mädchen.

Der Mann rappelte sich wieder auf und blieb schwankend auf der obersten Stufe stehen. Kristian zog sich vorsichtig zurück. Einen Augenblick lang sah es so aus, als würde der Mann hintenüberkippen, doch dann fand er das Gleichgewicht wieder und legte die Hand auf den Türgriff.

Marit presste die Hand auf den Mund.

Der Mann rüttelte an der Tür. Ein Glück, Roy hatte abgeschlossen.

»Verflucht!«, rief der Mann mit rauer Stimme. Er holte mit dem Kopf aus und ließ ihn mit Schwung nach vorne fallen. Glas klirrte, als er mit der Stirn das runde Fenster in der Tür zerschmetterte. Splitter fielen auf die Treppe.

»Halt!«, rief Kristian. »Sie können nicht einfach …«

Der Mann drehte sich um und starrte ihn an. Eine dreieckige Glasscherbe ragte ihm aus der Stirn. Blut rann in einem kleinen Rinnsal über den Nasenrücken.

Kristian sagte nichts mehr.

Da brach der Mann in ein grausiges Geheul aus. Das Geräusch war schneidend wie ein Sägeblatt. Er wandte sich wieder der Tür zu und begann mit einer Wildheit, die Marit noch nie zuvor gesehen hatte, mit den Fäusten auf die weiße, solide Tür einzuschlagen. Er heulte dabei wie ein Wolf. Die Hiebe, Fleisch auf Holz, klangen wie von einer Axt in einem morgenstillen Wald. Dann hämmerte er auf den schmiedeeisernen Bethlehemstern in dem runden Fenster ein. Sie glaubte förmlich, seine Haut reißen zu hören, als Bluttropfen die weiße Tür rot zu färben begannen.

»Tut doch was«, schrie jemand. Kristian griff zum Handy.

Der Eisenstern löste sich, und plötzlich sank der Mann in die Knie.

Marit trat einen Schritt näher. Die anderen zogen sich zurück, doch sie konnte nicht anders. Ihr Herz pochte. Vor der Treppe spürte sie Kristians Hand auf ihrer Schulter und blieb stehen. Der Mann röchelte. Er klang wie ein Fisch auf dem Trockenen. Es hörte sich an wie Schluchzen.

Als der Polizeiwagen eine Viertelstunde später eintraf, lag der Mann zusammengekauert auf dem Treppenabsatz. Die Polizisten brachten ihn auf die Beine, und er ließ sich ohne Widerstand abführen. Eine der Polizistinnen fragte, ob ihn jemand anzeigen wolle. Doch alle schüttelten den Kopf, sie waren zu schockiert, um an das zerbrochene Fenster zu denken.

Dann war das Auto verschwunden, und zurück blieb eine warme Sommernacht. Marit stand gedankenverloren da. Sie bemerkte kaum, dass Roy blass und niedergeschlagen aus dem Gemeindehaus kam und verschwand. Oder dass Kristian seinen Arm um sie legte. Sie starrte auf den zerstörten Stern im Fenster. Er war verbogen und nach innen gedrückt, so dass zwei der fünf Zacken nach oben zeigten und einer nach unten. Sie hatte dieses Zeichen schon einmal gesehen, in einem Buch. Und obwohl die Nacht tropisch warm war, zog sie die Jacke enger um sich.

Mitternacht war vorbei, und der Mond spiegelte sich in den Fenstern des Präsidiums. Bjarne Møller ging über den leeren Parkplatz zum Untersuchungsgefängnis. Er trat ein und blickte sich um. Die drei Schalter waren unbesetzt, doch zwei Beamte sahen im Nachbarraum fern: Ein Mann sieht rot. Als alter Charles Bronson-Fan erkannte Møller den Film. Und er erkannte den älteren der beiden Wachhabenden. Groth, den man wegen der leberfarbenen Narbe auf der Wange unter dem linken Auge »Träne« nannte. Solange sich Møller erinnern konnte, arbeitete Groth hier, und alle wussten, dass er der eigentliche Motor der Abteilung war.

»Hallo!«, rief Møller.

Ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen, hob Groth den Zeigefinger, und deutete auf den jüngeren Beamten, der sich widerwillig auf dem Stuhl herumdrehte.

Møller wedelte mit seinem Ausweis, doch das war überflüssig, denn offenbar wusste man, wer er war.

»Wo sitzt Hole?«, rief er.

»Der Spinner?«, schnaubte Groth. Charles Bronson hob die Pistole, um Rache zu nehmen.

»Ausnüchterungszelle fünf, glaube ich«, sagte der jüngere Beamte. »Fragen Sie drinnen einen der Verteidiger.«

»Danke«, sagte Møller und öffnete die Tür zum Zellentrakt.

Das Gefängnis verfügte über etwa hundert Zellen, und die Belegung war saisonabhängig. Jetzt war definitiv keine Saison. Møller ging an der Tür des Anwaltsbüros vorbei, zwischen den vergitterten Zellen hindurch. Das Echo seiner Schritte hallte von den Wänden wider. Er hatte das Gefängnis noch nie ausstehen können. Zum einen weil hier lebendige Menschen eingesperrt waren. Zum anderen wegen des Geruchs nach Gosse und zerstörten Existenzen. Und drittens wegen der Dinge, die hier geschehen waren. Etwa die Geschichte mit dem Häftling, der Groth angezeigt hatte wegen angeblicher gewalttätiger Übergriffe mit einem Feuerwehrschlauch. Die SEFO hatte die internen Ermittlungen eingestellt, nachdem sie den Schlauch abgerollt und gemessen hatten, dass er nicht annähernd bis zu der Zelle reichte, in der die Quälerei stattgefunden haben sollte. Vermutlich waren die Beamten der SEFO die Einzigen im Präsidium, die nicht wussten, dass Groth einfach den Schlauch gekürzt hatte, als er sah, was auf ihn zukommen würde.

Wie die anderen Ausnüchterungszellen hatte auch Zelle 5 kein Schloss, sondern wurde mit einem einfachen Mechanismus verriegelt, der nur von außen geöffnet werden konnte.

Harry saß, den Kopf in die Hände gestützt, in der Mitte der Zelle. Møller fiel als Erstes die blutgetränkte Bandage an der rechten Hand auf. Harry hob langsam den Kopf und sah ihn an. Er hatte ein Pflaster auf der Stirn, und seine Augen waren geschwollen. Als hätte er geweint. Es roch nach Erbrochenem.

»Warum liegst du nicht auf der Pritsche?«, fragte Møller.

»Ich will nicht schlafen«, flüsterte Harry mit kaum wiederzuerkennender Stimme. »Will nicht träumen.«

Møller schnitt eine Grimasse, um seine Erschütterung zu verbergen. Er hatte Harry früher schon einmal am Boden gesehen, doch nicht so … tief unten, so zerstört.

Er räusperte sich: »Lass uns gehen.«

Die »Träne« Groth und der junge Beamte würdigten sie nicht eines Blickes, als sie am Wachraum vorbeikamen, doch Møller entging Groths vielsagendes Kopfschütteln nicht.

Auf dem Parkplatz erbrach Harry sich. Er stand gebeugt da und spuckte fluchend, während sich Møller eine Zigarette anzündete und sie ihm reichte.

»Sie haben den Vorfall nicht zu den Akten genommen«, sagte Møller. »Das Ganze bleibt inoffiziell.«

Harry hustete vor Lachen. »Danke, Chef. Gut zu wissen, dass mir mit so sauberer Akte wie möglich gekündigt werden soll.«

»Deswegen mache ich das nicht. Aber sonst müsste ich dich mit augenblicklicher Wirkung vom Dienst suspendieren.«

»Na und?«

»Ich brauche in den nächsten Tagen einen Ermittler wie dich. Das heißt wie dich, wenn du nicht getrunken hast. Die Frage ist also, ob du es schaffst, nüchtern zu bleiben.«

Harry richtete sich auf und stieß den Rauch hart aus. »Chef, du weißt gut, dass ich das kann, aber will ich das?«

»Das weiß ich doch nicht! Willst du, Harry?«

»Man muss einen Grund haben, Chef.«

»Ja, das muss man wohl.«

Møller sah seinen Hauptkommissar nachdenklich an. Dachte, dass sie mitten in der Nacht alleine auf einem Parkplatz standen, einzig beleuchtet vom Mond und einer Laterne, an der tote Insekten klebten. Dachte an alles, was sie gemeinsam durchgemacht hatten. An alles, was sie geschafft hatten und was ihnen nicht gelungen war. Sollten sich ihre Wege nach all diesen Jahren hier, in dieser unmöglich trivialen Situation endgültig trennen?

»Solange ich dich kenne, hat dich nur eine Sache aufrecht gehalten«, sagte Møller. »Deine Arbeit.«

Harry antwortete nicht.

»Und ich habe einen Job für dich. Wenn du willst.«

»Und der wäre?«

»Ich hab das hier heute in einem braunen, gefütterten Umschlag bekommen. Seither versuche ich, dich zu erreichen.«

Møller öffnete seine Hand und studierte Harrys Reaktion. Der Mond und die Laterne schienen auf Møllers Handfläche und auf eine der Plastiktüten der Spurensicherung.

»Hmm«, sagte Harry. »Und wo ist der Rest von ihrem Körper?«

In der Tüte lag ein langer, schlanker Finger mit rotem Nagellack auf dem Fingernagel. Am Finger steckte ein Ring. Ein Ring mit einem sternförmigen Edelstein mit fünf Zacken.

»Das ist alles, was wir haben«, sagte Möller. »Der Mittelfinger der linken Hand.«

»Hat die Spurensicherung den Finger eindeutig identifiziert?«

Bjarne Møller nickte.

»So schnell?«

Møller presste sich die Hand auf den Bauch und nickte wieder.

»Nun«, sagte Harry, »Lisbeth Barli also.«

TEIL III

KAPITEL 13

Montag. Berührung

Du bist im Fernsehen, Geliebte. Dort gibt es eine ganze Wand mit dir, zwölf geklonte Ausgaben, die sich im Takt bewegen, Duplikate in kaum merkbaren Farb- und Kontrastvarianten. Du gehst über einen Laufsteg in Paris, bleibst stehen, schiebst die Hüfte ein wenig vor und siehst mich mit dem kalten, hasserfüllten Blick an, den ihr lernt, und dann drehst du mir den Rücken zu. Es wirkt. Es wirkt jedes Mal. Diese abweisende Haltung, und das weißt du, Geliebte.

Dann ist die Einspielung vorbei, und du schenkst mir zwölf gestrenge Blicke, während du zwölfmal die gleichen Nachrichten vorträgst und ich von vierundzwanzig roten Lippen lese. Doch du bist stumm, und ich liebe dich für deine Stummheit.

Dann folgen Bilder von einer Überflutung irgendwo in Europa. Sieh, Geliebte, wir waten durch die Straßen. Ich fahre mit dem Finger über die Mattscheibe eines ausgeschalteten Fernsehers und male dein Sternzeichen. Obgleich er tot ist, spüre ich die Spannung zwischen dem staubigen Bildschirm und meinem Finger. Elektrizität. Eingeschlossenes Leben. Und es ist meine Berührung, die sie zum Leben erweckt.

Die Spitze der Sternzacke trifft den Bürgersteig vor dem roten Ziegelhaus auf der anderen Seite der Kreuzung, Geliebte. Ich kann hier im Fernsehladen stehen und im Spalt zwischen zwei Geräten alles genau beobachten. Es ist eine der befahrensten Kreuzungen der Stadt, und meistens stehen da draußen lange Autoschlangen, doch heute ruht der Verkehr nur auf zwei der fünf Spuren, die strahlenförmig von diesem Herz aus Asphalt wegführen. Fünf Straßen, Geliebte. Du hast den ganzen Tag über im Bett gelegen und auf mich gewartet. Ich muss nur noch diese eine Sache erledigen, dann komme ich. Wenn du willst, kann ich den Brief hinter dem Backstein hervorholen und dir die Worte zuflüstern. Nun, ich kenne sie auswendig. »Meine Geliebte! Du gehst mir nicht aus dem Sinn, und noch immer spüre ich deine Lippen auf den meinen, deine Haut auf der meinen.«

Ich öffne die Ladentür und trete hinaus. Die Sonne fällt auf mich. Sonne. Überflutung. Bald bin ich bei dir.

Der Tag hatte schlecht für Møller begonnen.

Nachdem er nachts Harry aus dem Gefängnis geholt hatte, war er am Morgen mit einem schmerzenden Bauch aufgewacht, der aufgebläht war wie ein Wasserball.

Doch es sollte noch schlimmer kommen.

Dabei sah es gegen neun Uhr noch recht vielversprechend aus, als ein anscheinend nüchterner Harry im Besprechungszimmer des Morddezernats in der sechsten Etage des Präsidiums auftauchte. Am Tisch saßen bereits Tom Waaler, Beate Lønn, vier Beamte von der Spurensicherung und zwei Mann von der Sondereinheit, die am Abend zuvor aus dem Urlaub zurückgerufen worden waren.

»Guten Morgen«, begann Møller. »Ich gehe davon aus, dass Sie alle bereits im Bilde sind, womit wir es hier zu tun haben. Zwei Fälle, möglicherweise zwei Morde, die allem Anschein nach von demselben Täter begangen worden sind. Kurz: Das kommt einem dieser Albträume verdammt nahe, die einem gelegentlich zu schaffen machen.«

Møller legte die erste Folie auf den Projektor. »Links sehen wir Camilla Loens Hand mit dem abgetrennten linken Zeigefinger. Rechts sehen wir den linken Mittelfinger von Lisbeth Barli. Den habe ich mit der Post bekommen. Zu diesem Finger haben wir keine passende Leiche, aber nur noch wenig Hoffnung für die Entführte. Beate konnte jedenfalls den Finger anhand der Fingerabdrücke identifizieren, die in Barlis Wohnung genommen wurden. Gute Intuition, gut gearbeitet, Beate.«

Die Angesprochene wurde rot, während sie mit dem Bleistift auf den Block trommelte und unbeeindruckt auszusehen versuchte.

Møller wechselte die Folie.

»Unter Camillas Augenlid fanden wir diesen Edelstein, einen rötlichen Diamanten in Form eines fünfzackigen Sterns. Lisbeth Barli trug den Ring dort rechts am Finger. Wie Sie sehen können, ist der Diamantstern in einem helleren Rot gehalten, doch die Form ist identisch.«

»Wir haben versucht, die Herkunft des ersten Diamantsterns zu eruieren«, sagte Waaler, »hatten aber kein Glück. Wir haben die Bilder an zwei der größten Edelsteinschleifereien in Antwerpen geschickt, doch dort meinte man, der Schliff müsse an einem anderen Ort in Europa vorgenommen worden sein, vermutlich in Russland oder Süddeutschland.«

»Wir haben bei De Beers, dem nachweislich größten Rohdiamanteneinkäufer, mit einer Diamantenexpertin gesprochen«, fuhr Beate fort. »Sie sagte, man könne mittels gewisser Verfahren, die als Spektrometrie und Mikrotomographie bezeichnet werden, genau identifizieren, woher ein Diamant stammt. Sie kommt heute Abend mit dem Flugzeug aus London, um uns zu helfen.«

Magnus Skarre, einer der jungen, noch relativ neuen Beamten des Dezernats, hob die Hand: »Noch mal zu dem, was Sie am Anfang gesagt haben, Herr Møller. Ich verstehe nicht, warum Sie von Albtraum sprechen, wenn wir es jetzt vermutlich mit einem Doppelmord zu tun haben. Dann suchen wir doch nur nach einem Täter statt nach zweien, so dass alle Anwesenden die gleiche Zielsetzung haben. Meiner Meinung nach sollten wir von …«

Magnus Skarre hörte ein leises Räuspern und bemerkte, wie sich die Aufmerksamkeit der Anwesenden auf die hintere Ecke des Raumes verlagerte, wo Harry Hole bis jetzt still und in sich zusammengesunken auf einem Stuhl gehockt hatte.

»Wie war noch Ihr Name?«

»Magnus.«

»Nachname?«

»Skarre.« Seine Stimme klang verärgert. »Sie müssen sich doch erin …«

»Nein, Skarre, ich erinnere mich nicht. Aber merken Sie sich, was ich jetzt sage. Wenn ein Ermittler es mit einem vorsätzlichen und in diesem Fall offensichtlich geplanten Mord zu tun hat, weiß er, dass der Täter im Vorteil ist. Er kann seine Spuren beseitigt haben, sich ein Alibi beschafft und die Tatwaffe entsorgt haben und so weiter. Aber es gibt eine Sache, die der Täter vor dem Ermittler beinahe nie verbergen kann. Und was ist das?«

Magnus Skarre blinzelte zweimal.

»Das Motiv«, sagte Harry. »Stoff aus der ersten Klasse, nicht wahr? Das Motiv, da setzen wir in der Regel mit unseren Ermittlungen an. Das ist etwas derart Grundlegendes, dass man es manchmal vergisst. Bis er eines Tages auftauchte: der Täter aus den Albträumen der Ermittler. Oder aus den feuchten Träumen, je nachdem, wie man so drauf ist. Der Täter ohne Motiv. Oder genauer gesagt: ohne Motiv, das sich mit menschlichem Ermessen fassen lässt.«

»Jetzt malen Sie aber den Teufel an die Wand, Hole.« Skarre warf einen Blick in die Runde. »Wir wissen doch noch gar nicht, ob nicht ein einfaches Motiv dahintersteckt.«

Tom Waaler räusperte sich.

Møller bemerkte, wie sich die Muskeln an Harrys Hals strafften.

»Er hat Recht«, sagte Waaler.

»Natürlich habe ich Recht«, fuhr Skarre dazwischen. »Es leuchtet doch ein, dass …«

»Halt’s Maul, Skarre«, unterbrach ihn Waaler. »Hauptkommissar Hole hat Recht. Wir arbeiten an diesen Fällen jetzt schon zehn respektive fünf Tage, ohne dass auch nur eine Verbindung zwischen den Opfern aufgetaucht wäre. Bis jetzt. Und wenn die einzige Verbindung zwischen den Opfern die Art ist, wie sie verstümmelt wurden, Rituale oder irgendwelche Codes, dann beginnt man an ein Wort zu denken, von dem ich Sie bitten will, es noch nicht laut auszusprechen – aber alle sollten es sich gut merken. Des Weiteren schlage ich vor, dass Skarre und die anderen Frischlinge von der Hochschule von jetzt an den Mund halten und die Ohren spitzen, wenn Hole redet.«

Es wurde still im Raum.

Møller entging nicht, dass Harry ungläubig Waaler anstarrte.

»Lasst mich zusammenfassen«, sagte Møller. »Wir versuchen also, zwei Fälle gleichzeitig im Auge zu behalten. Auf der einen Seite arbeiten wir systematisch, als hätten wir es hier mit zwei gewöhnlichen Tötungsdelikten zu tun. Auf der anderen Seite malen wir einen dicken, hässlichen Teufel an die Wand. Keiner außer mir redet mit der Presse. Die nächste Besprechung ist um siebzehn Uhr. Legen Sie los.«

Der Mann im Scheinwerferlicht war in eleganten Tweed gehüllt, hatte eine gebogene Pfeife im Mund und wippte auf den Fußsohlen, während er die schäbig gekleidete Frau vor sich herablassend musterte. »Wie viel willst du mir denn für den Unterricht bezahlen?«

Die zerlumpte Frau zuckte mit dem Kopf und stemmte die Hände in die Seiten:« Oh, ick weeß wohl, wat sich schickt. Eine mir befreundete Lady kriegt französischen Unterricht für anderthalb Schilling die Stunde, und zwar von eenem echten Franzosen. Se werden doch wohl kaum so unverschämt sein, mir jenau so ville abzuverlangen, wo se mir bloß meine eijene Sprache lernen. Ick jebe Ihnen eenen Schilling und nich mehr, und ick zahl in bar.«

Willy Barli saß in der zwölften Reihe im Dunkeln und ließ die Tränen fließen. Spürte sie über seinen Hals unter das geöffnete Hemd aus Thaiseide und auf seine Brust rinnen. Das Salz brannte an den Brustwarzen, ehe die Tropfen den Bauch benetzten.

Sie waren nicht zu stoppen.

Er hielt sich eine Hand vor den Mund, damit sein Schluchzen nicht die Schauspieler oder den Regisseur in der fünften Reihe störte.

Als er eine Hand auf seiner Schulter spürte, zuckte er zusammen. Er drehte sich um und sah einen hoch gewachsenen Mann über sich. Eine Ahnung ließ ihn im Stuhl erstarren. »Ja?«, flüsterte er mit tränenerstickter Stimme.

»Ich bin es«, flüsterte der Mann zurück. »Harry Hole, Polizei.«

Willy Barli nahm die Hand vom Mund und sah ihn sich genauer an. »Ja, natürlich«, seufzte er erleichtert. »Tut mir Leid, Herr Hole, es ist so dunkel, ich dachte …«

Der Polizist setzte sich auf den Platz neben Willy. »Sie dachten was?«

»Sie sind so schwarz gekleidet.« Barli putzte sich die Nase. »Ich dachte plötzlich, Sie seien ein Pastor. Ein Pastor mit … schlechten Nachrichten. Dumm, nicht wahr?«

Der Polizist antwortete nicht.

»Sie treffen mich in reichlich sentimentaler Stimmung, Herr Hole. Das ist heute die erste Probe mit Kostümen und Requisiten. Schauen Sie sie sich nur an.«

»Wen?«

»Eliza Doolittle. Da oben. Als ich sie auf der Bühne sah, war ich mir einen Moment lang sicher, dass es Lisbeth sein musste und ich alles nur geträumt habe.«

Barli holte zitternd Luft. »Doch dann begann sie zu sprechen. Und da verschwand meine Lisbeth.«

Barli bemerkte, dass der Polizist verblüfft auf die Bühne starrte.

»Erstaunliche Ähnlichkeit, nicht wahr? Deshalb habe ich sie hergeholt. Es sollte doch Lisbeths Musical sein.«

»Ist das …?«, begann Harry.

»Ja, das ist ihre Schwester.«

»Toya? Ich meine Toy-a?«

»Wir haben es bis jetzt geheim halten können. Die Pressekonferenz ist aber noch heute.«

»Nun, das bringt sicher einiges an Publicity.«

Toya drehte sich um und fluchte laut, als sie ins Stolpern geriet. Ihr Partner breitete die Arme aus und blickte zum Regisseur.

Barli seufzte. »Publicity ist nicht alles. Wie Sie sehen, gibt es noch viel zu tun. Sie hat zweifellos ein gewisses Talent, doch auf der Bühne des Nationaltheaters zu stehen ist etwas anderes, als im Gemeindehaus von Selbu Cowboylieder zu singen. Ich habe zwei Jahre dafür gebraucht, Lisbeth beizubringen, wie sie sich auf einer Theaterbühne zu verhalten hat. Und nun muss ich es mit ihr da oben in zwei Wochen schaffen.«

»Herr Barli, wenn ich störe, kann ich es kurz machen.«

»Es kurz machen?«

Barli versuchte, etwas in dem Gesicht vor sich im Dunkeln zu lesen. Erneut packte ihn die Furcht, und als Harry den Mund aufmachte, unterbrach er ihn instinktiv: »Sie stören überhaupt nicht, Herr Hole. Ich bin bloß der Produzent. Sie wissen, so einer, der die Dinge ins Laufen bringt. Den Rest machen die anderen.«

Er wedelte mit der Hand in Richtung Bühne, wo der in Tweed Gehüllte gerade ausrief:

»Ich werde eine Herzogin aus diesem Bündel Lumpen machen.«

»Regisseur, Bühnenbildner, Schauspieler«, sagte Barli. »Von morgen an bin ich nur noch Zuschauer in dieser …« Er wedelte weiter mit der Hand, bis er auf das richtige Wort kam. »… Komödie.«

»Nun, Hauptsache, man erkennt sein Talent.«

Barli lachte hohl und verstummte abrupt, als sich der Regisseur plötzlich umdrehte. Dann beugte sich Willy Barli zu dem Polizisten und flüsterte: »Sie haben Recht. Ich war zwanzig Jahre lang Tänzer. Ein ziemlich schlechter Tänzer noch dazu, wenn Sie es genau wissen wollen. Aber das Opernballett hat einen solchen Mangel an männlichen Tänzern, dass die Messlatte nicht sonderlich hoch liegt. Egal, wir werden pensioniert, wenn wir vierzig werden, und so musste ich etwas Neues finden. Irgendwann habe ich begriffen, dass mein Talent eigentlich darin liegt, andere tanzen zu lassen. Etwas auf die Bühne zu bringen, Hole, das ist das Einzige, was ich kann. Aber wissen Sie was? Der geringste Erfolg versetzt uns in Euphorie. Weil die Dinge zufällig ein paar Mal in unserem Sinne abgelaufen sind, halten wir uns für Götter, die alle Fäden in der Hand haben. Denken, dass wir unseres Glückes Schmied sind. Und dann geschieht so etwas, und wir müssen realisieren, wie hilflos wir sind. Ich …«

Barli hielt abrupt inne. »Ich langweile Sie, nicht wahr?« Der andere schüttelte den Kopf und sagte: »Es geht um Ihre Frau.«

Barli kniff die Augen zusammen und duckte sich unwillkürlich.

»Wir haben einen Brief bekommen. Mit einem abgetrennten Finger. Ich fürchte, es ist der Ihrer Frau.«

Barli schluckte. Er hatte sich immer für einen großherzigen Menschen gehalten, doch jetzt fühlte er ihn wieder wachsen, diesen Klumpen in seiner Magengrube. Dieses Geschwür, das ihn noch zum Wahnsinn trieb. Und er wusste, dass es eine Farbe hatte. Dass der Hass gelb war.

Er riss sich zusammen: »Wissen Sie was, Herr Hole? Das ist beinahe eine Erleichterung. Ich habe es die ganze Zeit gewusst, dass er sie verletzen wird.«

»Verletzen?«

Barli hörte die verhaltene Überraschung in der Stimme des anderen.

»Können Sie mir eine Sache versprechen, Harry? Es ist doch in Ordnung, dass ich Sie Harry nenne?«

Der Polizist nickte.

»Finden Sie ihn. Finde ihn, Harry – und bestraf ihn. Bestraf ihn … hart. Versprichst du mir das?«

Barli glaubte, den anderen im Dämmerlicht nicken zu sehen. Doch er war sich nicht sicher. Vor Tränen verschwamm ihm alles vor den Augen.

Dann war der Mann verschwunden. Willy Barli atmete tief durch und versuchte, sich wieder auf das Geschehen vorne auf der Bühne zu konzentrieren.

»Ick werd diese Polizistenbirne schon putzen!«, rief Toya.

Harry saß im Büro und starrte auf die Tischplatte. Er war so müde, dass er nicht wusste, ob er durchhalten würde.

Die Eskapaden des vergangenen Tages, die Stippvisite in der Ausnüchterungszelle, eine weitere Albtraumnacht – das alles hatte Spuren hinterlassen. Doch es war die Begegnung mit Willy Barli, die ihm die letzte Kraft geraubt hatte. Dazusitzen und zu versprechen, dass sie den Täter finden würden, und nichts zu sagen, als Barli davon sprach, seine Frau sei »verletzt«. Denn wenn sich Harry einer Sache sicher war, dann der, dass Lisbeth Barli nicht mehr lebte.

Harry spürte den Drang nach Alkohol schon, seit er am Morgen aufgewacht war. Erst das instinktive Verlangen des Körpers, dann Panik, weil er sich selbst von seiner Medizin abgeschnitten hatte, indem er weder den Flachmann noch Geld mitgenommen hatte. Und jetzt, in dieser Phase, war das Verlangen purer Schmerz, die blanke Angst, in Stücke gerissen zu werden. Der Feind zog und zerrte dort unten an den Ketten, die Köter knurrten mit gefletschten Zähnen dort unten im Bauch, irgendwo unter seinem Herzen. Mein Gott, wie er sie hasste. Er hasste sie, wie sie ihn hassten.

Harry stand abrupt auf. Am Montag hatte er eine halbe Flasche Bell’s im Archivschrank deponiert. Erinnerte er sich wirklich erst jetzt daran, oder war er sich die ganze Zeit über dessen bewusst gewesen? Harry war es gewohnt, dass Harry Harry hinterging, er kannte Hunderte von Tricks. Er wollte gerade die Schublade aufziehen, als sein Blick nach oben glitt. Sein Auge hatte eine Bewegung erfasst. Ellen lächelte ihn vom Bild aus an. Wurde er langsam verrückt, oder hatte sie gerade den Mund bewegt?

»Was guckst du denn so, du Schlange?«, murmelte er, und im nächsten Augenblick rauschte das Bild an der Wand nach unten und knallte auf den Boden. Glas zersplitterte.

Harry starrte Ellen an, die ihn unbeirrt aus dem kaputten Rahmen anlächelte. Er hielt sich die rechte Hand, wo die Schmerzen unter der Bandage pochten.

Erst als er sich umdrehte, um die Archivschublade zu öffnen, wurde er auf die zwei aufmerksam, die in der Tür standen. Er begriff, dass sie schon eine Weile dort gestanden haben mussten. Und dass es ihr Spiegelbild gewesen sein musste, das er als Bewegung wahrgenommen hatte.

»Hallo«, sagte Oleg. In seinem Blick lag eine Mischung aus Verwunderung und Entsetzen.

Harry schluckte und ließ die Schublade los. »Hallo, Oleg.«

Oleg trug Joggingschuhe, eine blaue Hose und das gelbe Trikot der brasilianischen Nationalmannschaft. Harry wusste, dass er eine Neun auf dem Rücken hatte, mit dem Namen Ronaldo darüber. Er selbst hatte das Trikot eines Sonntags an einer Tankstelle gekauft, als Rakel, Oleg und er zum Skilaufen ins Norefjell gefahren waren.

»Den habe ich unten getroffen«, sagte Tom Waaler. Er hatte die Hand auf Olegs Kopf gelegt. »Der Junge stand am Empfang und fragte nach dir. Da habe ich ihn mit hochgenommen. Du spielst also Fußball, Oleg?«

Oleg antwortete nicht. Er sah nur Harry an. Mit diesem dunklen Blick, den er von seiner Mutter hatte, der manchmal so unendlich weich und an anderen Tagen gnadenlos hart sein konnte. Doch in diesem Moment gelang es Harry nicht zu deuten, was in dem Blick lag, dem dunklen Blick.

»Im Sturm? », fragte Waaler lächelnd und wuschelte dem Jungen durch die Haare.

Harry starrte auf die starken, sehnigen Finger seines Kollegen, auf Olegs dunkle Haarsträhnen auf Waalers sonnengebräuntem Handrücken. Ihm wurden die Knie weich.

»Nein«, sagte Oleg, den Blick noch immer auf Harry gerichtet. »Ich bin Verteidiger.«

»Du, Oleg«, sagte Waaler und sah Harry fragend an. »Harry ist hier drin gerade beim Schattenboxen. Ich mach das auch manchmal, wenn mich was enorm ärgert. Vielleicht sollten wir beide oben auf die Dachterrasse gehen, um die Aussicht zu genießen, bis Harry ein bisschen aufgeräumt hat.«

»Ich bleibe hier«, sagte Oleg tonlos.

Harry nickte.

» Okay. War nett dich zu treffen, Oleg.« Waaler gab dem Jungen einen Klaps auf die Schulter und verschwand. Oleg blieb in der Tür stehen.

»Wie bist du hierher gekommen? », fragte Harry. »Mit der Straßenbahn.«

»Alleine?«

Oleg nickte.

»Weiß Rakel, dass du hier bist?«

Oleg schüttelte den Kopf.

»Willst du nicht reinkommen?« Harry hatte einen Kloß im Hals.

»Ich will, dass du zu uns nach Hause kommst«, sagte Oleg.

Sekunden nachdem Harry die Klingel gedrückt hatte, riss Rakel die Tür auf. Ihre Augen waren schwarz und ihre Stimme schrill: »Wo warst du?«

Einen Moment lang empfand Harry es so, als sei die Frage an sie beide gerichtet gewesen, bis ihr Blick über Harry hinweghuschte und an Oleg hängen blieb.

»Ich hatte keinen zum Spielen«, sagte Oleg und schaute zu Boden. »Ich bin mit der Straßenbahn in die Stadt gefahren.«

»Mit der Straßenbahn? Alleine? Aber wie …« Ihre Stimme versagte.

»Ich hab mich weggeschlichen«, sagte Oleg. »Ich … Mama, ich dachte, du würdest dich … freuen. Du hast doch gesagt, dass du auch willst, dass …«

Mit einer plötzlichen Bewegung zog sie Oleg an sich. »Kannst du dir vorstellen, was für eine Angst ich hatte, Junge?«

Sie sah Harry an, während sie Oleg umarmte.

Harry und Rakel standen am Zaun im hinteren Teil des Gartens und blickten über die Stadt und den Fjord. Sie schwiegen. Segelboote zeichneten sich als winzige weiße Dreiecke auf dem blauen Meer ab. Harry drehte sich zum Haus um. Schmetterlinge erhoben sich aus dem Gras und flatterten zwischen den Apfelbäumen vor den geöffneten Fenstern herum. Es war ein großes Haus aus schwarzen Holzbalken. Ein Haus für den Winter, nicht für den Sommer.

Harry schaute sie an. Sie war barfuß und trug eine dünne rote Baumwolljacke über dem hellblauen Kleid. Auf der nackten Haut unter der Halskette mit dem Kreuz, die sie von ihrer Mutter geerbt hatte, spielte die Sonne in kleinen Schweißperlen. Harry dachte, dass er alles an ihr kannte. Den Geruch der Baumwolljacke. Den sanften Bogen ihres Rückens unter dem Kleid. Den Geschmack ihrer Haut, verschwitzt und salzig. Dass er wusste, was sie sich in dieser Welt wünschte. Warum sie nichts sagte.

All dieses nutzlose Wissen.

»Wie geht es dir?«, fragte er.

»Gut«, sagte sie. »Ich habe eine Hütte gemietet. Wir kriegen sie aber erst im August, ich war ein bisschen spät dran.«

Der Tonfall war neutral, die Anklage kaum hörbar.

»Hast du dich an der Hand verletzt?«

»Nur ein Kratzer«, sagte Harry.

Der Wind hatte ihr eine Strähne ins Gesicht geweht. Er widerstand der Versuchung, sie ihr aus der Stirn zu streichen.

»Ich hatte gestern einen Gutachter hier, um das Haus schätzen zu lassen«, sagte sie.

»Einen Gutachter? Du willst doch wohl nicht verkaufen?«

»Das Haus ist zu groß für zwei Personen, Harry.«

»Ja, aber du hängst doch so an dem Haus. Du bist doch hier aufgewachsen. Und Oleg auch.«

»Erinnere mich bloß nicht daran. Das Problem ist, dass die Renovierung im Winter fast doppelt so teuer war wie geplant. Und jetzt muss das Dach erneuert werden. Es ist ein altes Haus.«

»Hmm.«

Harry blickte zu Oleg hinüber, der einen Fußball gegen das Garagentor schoss. Der Ball knallte dagegen und rollte weg, während Oleg die Augen schloss, die Arme in die Höhe warf und sich von einem imaginären Publikum bejubeln ließ.

»Rakel?«

Sie seufzte.

»Was ist, Harry?«

»Kannst du mich nicht wenigstens ansehen, wenn ich mit dir spreche?«

»Nein.« Ihre Stimme klang nicht wütend, eher unbeteiligt, wie bei einer ganz simplen Feststellung.

»Würde es einen Unterschied machen, wenn ich aufhörte?«

»Du schaffst es nicht aufzuhören, Harry.«

»Ich meine bei der Polizei.«

»Das habe ich verstanden.«

Er trat ins Gras. »Vielleicht habe ich keine Wahl«, sagte er. »Hast du nicht?«

»Nein.«

»Warum fragst du das dann so hypothetisch?« Sie blies die Strähne weg.

»Ich könnte mir einen ruhigeren Job suchen, dann wäre ich mehr zu Hause. Könnte mich um Oleg kümmern. Wir könnten …«

»Hör auf, Harry!«

Ihre Stimme klang schneidend. Sie beugte den Kopf nach hinten und verschränkte die Arme vor der Brust, als würde sie in der glühenden Sonne frieren.

»Die Antwort lautet nein«, flüsterte sie. »Das würde keinen Unterschied machen. Deine Arbeit ist nicht das Problem. Das Problem …« Sie holte tief Luft, drehte sich um und blickte ihm in die Augen: »Das Problem bist du, Harry. Du bist das Problem.«

Harry sah, wie ihr Tränen in die Augen traten.

»Geh jetzt«, flüsterte sie.

Er wollte etwas sagen, schluckte es dann aber runter. Stattdessen deutete er mit dem Kopf auf die Segelboote auf dem Fjord. »Du hast Recht. Ich bin das Problem. Ich red noch ein bisschen mit Oleg, und dann verschwinde ich.«

Er entfernte sich ein paar Schritte, drehte sich dann aber um: »Verkauf das Haus nicht, Rakel. Tu das nicht, hörst du! Ich werde mir was einfallen lassen.«

Sie lächelte durch die Tränen. »Du bist ein seltsamer Junge«, flüsterte sie und streckte eine Hand aus, als wollte sie ihm über die Wange streicheln. Doch er stand zu weit weg, und sie ließ die Hand wieder sinken. »Pass auf dich auf, Harry.«

Als Harry ging, war ihm kalt. Es war Viertel vor fünf. Er würde sich beeilen müssen, wollte er pünktlich zur Besprechung kommen.

Ich bin im Gebäude. Es riecht nach Keller. Ich stehe ganz still und studiere die Namen auf der Liste vor mir. Höre Stimmen und Schritte auf der Treppe, habe aber keine Angst. Sie können es nicht sehen, aber ich bin unsichtbar. Hast du gehört? Sie können es nicht sehen, aber ich … Das ist kein Paradox, Geliebte, ich drücke es nur so aus. Alles kann man so ausdrücken, dass es paradox klingt, das ist nicht schwer. Es ist nur so, dass es diese Paradoxe nicht gibt. Wahre Paradoxe – haha –, siehst du, wie einfach das ist? Es sind nur Worte, die mangelnde Klarheit der Sprache. Und ich bin mit den Worten fertig. Mit der Sprache. Ich sehe auf die Uhr. Das ist meine Sprache. Sie ist klar und ohne Paradoxe. Ich bin bereit.

KAPITEL 14

Montag. Barbara

Barbara Svendsen hatte sich in den letzten Wochen viele Gedanken über die Zeit gemacht. Nicht, dass sie besonders philosophisch veranlagt gewesen wäre. Wer sie kannte, hätte sicher das Gegenteil behauptet. Sondern einfach, weil sie sich zuvor nie Gedanken darüber gemacht hatte, dass alles seine Zeit hatte und die Zeit verrann. Es würde nichts mehr aus einer Karriere als Model werden, das hatte sie schon vor Jahren eingesehen. Sie würde sich mit dem Titel »ehemaliges Mannequin« begnügen müssen. Das klang schön, auch wenn dieses Wort aus dem Holländischen kam und eigentlich »kleiner Mann« bedeutete. Das hatte ihr Petter erzählt. Wie er ihr überhaupt eine Menge erzählt hatte, von dem er glaubte, sie müsse es wissen. Er war es gewesen, der ihr den Job im Head On beschafft hatte. Und die Pillen. Gerade so viel, dass sie einigermaßen gerade von der Arbeit nach Blindern ins Univiertel laufen konnte, wo sie versuchte, so etwas wie Soziologin zu werden. Doch die Zeit für Petter, die Pillen und ihre Soziologinnenträume war vorbei. Eines Tages hatte sie ohne Petter dagestanden und ohne Examen, allein mit den Schulden für ihr Studium und den Pillen und einem Job in der langweiligsten Kneipe Oslos. Da hatte Barbara alles hingeschmissen, hatte sich von ihren Eltern Geld geliehen und war nach Lissabon gegangen. Um ihr Leben wieder in den Griff zu kriegen und vielleicht ein bisschen Portugiesisch zu lernen.

Lissabon war eine Zeit lang fantastisch gewesen. Die Tage vergingen wie im Flug, doch das hatte sie nicht weiter gestört. Zeit war schließlich nicht etwas, das verging, sondern etwas, das vor einem lag. Bis plötzlich kein Geld mehr da war und es vorbei war mit Marcos »ewiger« Treue und damit auch der ganze Spaß. Sie war um ein paar Erfahrungen reicher heimgekehrt. Zum Beispiel hatte sie gelernt, dass portugiesisches Ecstasy billiger war als norwegisches, das Leben aber genauso in Unordnung brachte. Dass Portugiesisch eine verdammt komplizierte Sprache ist. Und dass die Zeit eine begrenzte, nicht nachwachsende Ressource war.

Dann war sie – in chronologischer Reihenfolge – mit Rolf, Ron und Roland zusammen gewesen. Das klang lustiger, als es war. Mit Ausnahme von Roland vielleicht. Roland war nett gewesen. Doch die Zeit war vergangen und mit ihr Roland.

Erst als sie wieder zu Hause in ihr Kinderzimmer gezogen war, hatte die Welt aufgehört, sich wie wild zu drehen, und auch die Zeit war zur Ruhe gekommen. Sie war abends nicht mehr ausgegangen, hatte es geschafft, ohne diese Pillen auszukommen, und begonnen, an eine Fortsetzung des Studiums zu denken. In dieser Zeit hatte sie für Manpower gearbeitet. Nach vier Wochen als Leiharbeiterin an der Rezeption der Anwaltsfirma Halle, Thune und Wetterlid, die ihr Büro zwar am Carl Berners Plass hatten, aber eher zur unteren Schicht der städtischen Inkassoanwälte zählten, war ihr ein fester Arbeitsplatz angeboten worden.

Das war vor vier Jahren gewesen.

Der Hauptgrund, weshalb sie das Angebot angenommen hatte, war das Gefühl, dass die Zeit bei Halle, Thune und Wetterlid langsamer verging als an jedem anderen Ort. Und zwar sobald man das rote Backsteinhaus betrat und im Fahrstuhl auf die fünf drückte. Es dauerte eine halbe Ewigkeit, bis sich die Türen schlossen und man langsam gen Himmel emporstieg, wo die Zeit noch langsamer verging. Dann – endlich am Platz hinter dem Empfangstresen angekommen – konnte Barbara die langsame Reise des Sekundenzeigers auf der Uhr über der Tür verfolgen. Wie die Sekunden, Minuten und Stunden widerwillig dahinkrochen. An manchen Tagen konnte sie die Zeit dazu bringen, vollkommen stillzustehen. Das war nur eine Frage der Konzentration. Merkwürdig war, dass die Zeit für die anderen um sie herum viel schneller zu vergehen schien. Als lebten sie in einer parallelen Zeitdimension. Das Telefon vor ihr klingelte ununterbrochen, und Menschen kamen und gingen wie in einem Stummfilm, doch schien das alles außerhalb ihrer selbst zu geschehen. Sie war wie ein Roboter mit mechanischen Teilen, der sich genauso schnell bewegte wie die anderen, während ihr Innenleben in Zeitlupe verlief.

Man nehme nur die letzte Woche. Ein größeres Inkassobüro war plötzlich in Konkurs gegangen, und sofort hatten alle begonnen, wie verrückt herumzurennen und zu telefonieren. Wetterlid hatte ihr gesagt, dies sei eben die Zeit der Geier. Die einmalige Gelegenheit, sich die freien Marktanteile unter den Nagel zu reißen und in die erste Liga aufzusteigen. Und heute hatte er gefragt, ob Barbara etwas länger bleiben könne, da sie bis circa sechs Uhr noch Sitzungen mit den ehemaligen Kunden der in Konkurs gegangenen Gesellschaft hätten. Schließlich wollten sie den Eindruck vermitteln, dass bei Halle, Thune und Wetterlid alles korrekt und ordentlich zuging, nicht wahr? Wetterlid hatte ihr wie immer beim Reden auf die Titten geschaut. Und sie hatte wie gewöhnlich gelächelt und automatisch die Schulterblätter zusammengedrückt, wie Petter es ihr empfohlen hatte, als sie noch im Head On arbeitete. Es war ein Reflex geworden.

Jeder protzt eben, womit er kann. Das hatte Barbara Svendsen jedenfalls gelernt. Zum Beispiel dieser Fahrradkurier, der gerade hereingekommen war. Sie wettete, dass er ohne Helm, Brille und Mundschutz kein hübscher Anblick war. Genau deshalb hatte er wohl alles anbehalten. Er hatte nur gemurmelt, er wisse, in welches Büro das Päckchen müsse, und war in seiner eng sitzenden Fahrradhose langsam den Flur entlanggegangen, so dass sie seinen durchtrainierten Hintern ausgiebig betrachten konnte. Oder die Putzfrau, die bald kommen musste. Sie war vermutlich Buddhistin oder Hinduistin oder was auch immer, und Allah hatte ihr gesagt, sie müsse ihren Körper unter einem Berg sackartiger Kleider verstecken. Aber sie hatte eine Reihe gepflegter Zähne, und was tat sie? Genau: Sie grinste die ganze Zeit über wie ein Krokodil auf Ecstasy. Stolz, so stolz.

Barbara blickte einmal mehr auf den Sekundenzeiger der Uhr, als die Tür aufging.

Der Mann, der hereinkam, war recht klein und rundlich. Er atmete schwer, und seine Brille war beschlagen. Barbara nahm an, er habe die Treppe genommen. Vor vier Jahren hatte sie einen Zweihundert-Euro-Anzug von der Stange noch nicht von einem der Marke Prada unterscheiden können, doch mit der Zeit hatte sie gelernt, Kleidung einzuschätzen. Auch Schlipse, und – als wichtigstes Maß für ihre Einsatzfreude: Schuhe.

Der Neuankömmling sah nicht besonders beeindruckend aus, als er sich keuchend die Brille putzte. Doch wenn man nach den Kleidern urteilte – und das sollte man –, gaben der schmal gestreifte, leichte Anzug, der Seidenschlips und die handgenähten Schuhe durchaus Grund zur Hoffnung, dass Halle, Thune und Wetterlid bald einen interessanten Neukunden haben würden.

»Guten Tag, kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie und lächelte ihr zweitbestes Lächeln. Das Beste war für den Tag reserviert, an dem der Mann ihrer Träume die Kanzlei betrat.

»Ja, das hoffe ich«, sagte der Mann mit einem Lächeln, zog ein Taschentuch aus der Brusttasche und tupfte sich die Stirn. »Ich muss zu einer Besprechung, aber wären Sie so freundlich, mir erst ein Glas Wasser zu bringen?«

Barbara meinte, den Anflug eines ausländischen Akzents herauszuhören, doch es gelang ihr nicht, ihn einzuordnen. Seine höfliche, gleichzeitig fordernde Art hatte sie allerdings in ihrem Urteil bestärkt, dass sie da einen großen Fisch an der Angel hatten.

»Natürlich«, antwortete sie. »Einen Augenblick.«

Hatte Wetterlid nicht vor kurzem etwas von einem Bonus für alle Angestellten gesagt? Wenn sie in diesem Jahr einen guten Abschluss machten? Dann könnte sich die Firma gewiss diese Wasserspender leisten, die sie anderswo gesehen hatte. Da geschah, ohne jede Vorwarnung, etwas Merkwürdiges. Die Zeit beschleunigte, machte einen Sprung. Nur ein paar Sekunden, dann war die Zeit wieder so langsam wie zuvor. Dennoch fühlte es sich für Barbara an, als wären ihr diese Sekunden auf unerklärliche Weise genommen worden.

Sie ging in die Damentoilette und drehte den Wasserhahn über einem der drei Becken auf. Nahm einen weißen Plastikbecher aus einer der Halterungen und wartete. Sie hielt einen Finger in den Wasserstrahl. Lauwarm. Da musste sich der Mann dort draußen halt ein wenig in Geduld üben. Im Radio hatten sie gesagt, die Wassertemperatur der Seen in der Nordmarka betrage jetzt bereits zweiundzwanzig Grad. Und trotzdem, wenn man es nur lange genug laufen ließ, wurde das Trinkwasser aus dem Maridalsvannet kalt und erfrischend. Wie das möglich war? Sie starrte auf ihren Finger. Wenn das Wasser gleich kalt genug war, würde ihr Finger weiß und beinahe taub werden. Der linke Ringfinger. Wann er wohl einen Ehering bekommen würde? Hoffentlich bevor ihr Herz weiß und gefühllos wurde. Sie spürte einen Lufthauch, doch er ebbte sofort wieder ab, so dass sie sich nicht umdrehte. Das Wasser war noch immer warm. Und die Zeit verging. Rann davon wie das Wasser. Unsinn. Es waren mehr als zwanzig Monate, bis sie dreißig wurde, sie hatte noch Zeit genug.

Ein Geräusch ließ sie aufblicken. Im Spiegel sah sie die Türen der beiden weißen Toiletten. War jemand hereingekommen, ohne dass sie es bemerkt hatte?

Sie erschrak beinahe, als das Wasser endlich kalt wurde. Tiefe Abgründe unter der Erde. Das musste es sein, deshalb war es so kalt. Sie hielt den Becher unter den Wasserstrahl.

Er füllte sich rasch bis zum Rand, als ob er spürte, dass sie sich beeilen musste, rasch hinauswollte.

Sie drehte sich um und ließ den Becher fallen.

»Habe ich Sie erschreckt?«

Die Stimme hörte sich aufrichtig bekümmert an.

»Entschuldigung«, sagte sie und vergaß, die Schulterblätter zusammenzuziehen. »Ich bin heute etwas schreckhaft.« Sie bückte sich, um den Becher aufzuheben, und fügte dann hinzu: »Sie sind auf der Damentoilette.«

Der Becher war herumgehüpft und in aufrechter Stellung zur Ruhe gekommen. Es war sogar noch Wasser darin, und als sie ihre Hand ausstreckte, tanzte ihr Spiegelbild auf der kreisrunden, weißen Oberfläche. Neben dem Gesicht, ganz am Rand der kleinen Wasserfläche, konnte sie eine Bewegung ausmachen. Und dann begann die Zeit wieder langsamer zu vergehen. Unendlich langsam. Ihr letzter Gedanke war, dass ihre Zeit wohl gerade endgültig ablief.

KAPITEL 15

Montag. Vena amoris

Harrys weiß-und-rostroter Ford Escort hielt vor dem Fernsehgeschäft. Zwei Polizeiwagen und Waalers roter Sportwagen standen wie zufällig auf den Gehwegen rund um die nachmittäglich stille Kreuzung mit dem vornehmen Namen Carl Berners Plass.

Harry parkte, nahm das grüne Stemmeisen aus der Jackentasche und legte es auf den Beifahrersitz. Da er die Autoschlüssel in der Wohnung nicht finden konnte, hatte er Draht und Stemmeisen mitgenommen, die Nachbarschaft abgesucht und sein treues Auto schließlich in der Stenberggata gefunden. Natürlich steckte der Schlüssel im Zündschloss. Das grüne Stemmeisen war bestens dazu geeignet, die Tür so weit aufzudrücken, dass er den Türknopf mit dem Draht hochziehen konnte.

Harry ging bei Rot über die Ampel. Langsam. Sein Körper ließ kein schnelles Tempo zu. Bauch und Kopf schmerzten, und das verschwitzte Hemd klebte ihm am Rücken. Es war fünf vor sechs, und er war bisher ohne Medizin ausgekommen, doch er machte sich keine falschen Hoffnungen.

Auf der Informationstafel im Flur neben der Tür war die Anwaltskanzlei Halle, Thune und Wetterlid im fünften Stock vermerkt. Harry stöhnte. Warf einen Blick auf den Fahrstuhl. Metalltüren. Ohne Gitter.

Als ihn die blanken Metalltüren in dem Aufzug der Marke KONE einschlossen, fühlte er sich wie in einer luftdicht verschweißten Dose. Harry versuchte, nicht auf die Geräusche zu achten, die der Fahrstuhlmotor von sich gab. Er schloss die Augen. Öffnete sie sofort wieder, als das Bild von Søs auf der Innenseite seiner Augenlider auftauchte.

Ein uniformierter Beamter der Schutzpolizei öffnete ihm die Eingangstür der Kanzlei.

»Sie ist da drin«, sagte er und deutete links vom Empfangstisch den Flur hinunter.

»Wo ist die Spurensicherung?«

»Unterwegs.«

»Die würden sich sicher freuen, wenn Sie den Fahrstuhl und die Tür unten abriegeln würden.«

»Okay.«

»Ist jemand von der Wache gekommen?«

»Li und Hansen. Sie haben alle, die noch in der Kanzlei waren, zum Verhör in einen Raum gebracht.«

Harry ging über den Flur. Die Teppiche waren abgenutzt und die Reproduktionen der norwegischen Romantiker verblichen. Die Firma hatte offensichtlich schon bessere Zeiten erlebt. Vielleicht.

Die Tür zur Damentoilette war nur angelehnt und zwei Teppiche dämpften das Geräusch von Harrys Schritten so weit, dass er schon im Näherkommen Tom Waalers Stimme hörte. Harry blieb unmittelbar vor der Tür stehen.

Waaler schien zu telefonieren: »Wenn die von dem ist, geht er anscheinend nicht mehr über uns. Ja, aber überlass das mir.«

Harry schob die Tür auf. Waaler hockte auf dem Boden. Er blickte auf.

»Hallo, Harry. Ich bin gleich fertig.«

Harry blieb auf der Türschwelle stehen und nahm die Szene in sich auf, während er dem fernen Knistern einer Stimme in Waalers Telefon lauschte.

Der Raum war überraschend groß, etwa vier mal fünf Meter, und bestand aus zwei weißen Toilettenkabinen und drei weißen Waschbecken unter einem länglichen Spiegel. Die Leuchtstoffröhren an der Decke warfen ein hartes Licht auf die weiß getünchten Wände und Fliesen. Die Abwesenheit jeder Farbe war beinahe auffällig. Vielleicht wirkte deshalb die Leiche wie ein kleines, sorgfältig arrangiertes Kunstwerk. Die Frau war jung und schlank. Sie lag auf den Knien, die Stirn auf dem Boden, wie eine Muslimin im Gebet, nur dass die Arme unter ihrem Körper verborgen waren. Das Kleid war hochgeschoben bis über ihren Slip, einem cremefarbenen G-String. Ein schmaler, dunkelroter Streifen Blut zog sich die Fugen in den Fliesen zwischen dem Kopf der Frau und dem Abfluss entlang. Als sei er aufgemalt worden, um den maximalen Effekt zu erzielen.

Das Gewicht des Körpers ruhte allein auf fünf Punkten: den beiden Fußrücken, den Knien und der Stirn. Das Kleid, die bizarre Stellung und das entblößte Hinterteil ließen Harry an eine Sekretärin denken, die sich bereitgemacht hatte, vom Chef gevögelt zu werden. Schon wieder so ein Stereotyp. Was wusste denn er? Vielleicht war sie der Chef.

»Ja, gut, das können wir jetzt nicht besprechen«, sagte Waaler. »Ruf mich heute Abend an.«

Der Hauptkommissar ließ sein Handy in die Innentasche gleiten, blieb aber in der Hocke sitzen. Harry bemerkte, dass er die andere Hand auf die weiße Haut der Frau gelegt hatte, unmittelbar unterhalb des Slipgummis. Fast, als wollte er sie stützen.

»Das werden schöne Bilder, nicht wahr?«, fragte Waaler, als habe er Harrys Gedanken gelesen.

»Wer ist sie?«

»Barbara Svendsen, achtundzwanzig Jahre alt. Aus Bestum. Sie war hier die Empfangsdame.«

Harry hockte sich neben Waaler.

»Sie wurde, wie du siehst, in den Hinterkopf geschossen«, sagte Waaler. »Bestimmt mit der Pistole, die unter dem Waschbecken liegt. Die riecht noch nach Kordit.«

Harry musterte die schwarze Pistole, die in der Ecke auf dem Boden lag. Ein großer, schwarzer Kasten war vorne am Lauf befestigt.

»Eine Ceská zbrojovka«, sagte Waaler. »Tschechische Pistole. Mit extra entwickeltem Schalldämpfer.«

Harry nickte. Er hatte Lust zu fragen, ob das einer von Waalers Importen war. Ob sich das Telefonat darum gedreht hatte. »Ziemlich spezielle Stellung«, sagte Harry.

»Ja, ich schätze, sie stand gebückt oder saß in der Hocke und fiel nach vorn.«

»Wer hat sie gefunden?«

»Eine der Anwältinnen. Die Meldung ging um siebzehn Uhr elf ein.«

»Zeugen?«

»Bis jetzt ist niemandem irgendetwas aufgefallen. Kein ungewöhnliches Verhalten, keine verdächtigen Personen in der letzten Stunde. Ein Besucher, der einen Termin bei einem der Anwälte hatte, berichtet, Barbara habe den Empfang um sechzehn Uhr fünfundfünfzig verlassen, um ihm ein Glas Wasser zu holen, sei aber nicht wiedergekommen.«

»Hmm. Und dazu ist sie hierher gegangen?«

»Vermutlich. Die Küche ist viel weiter vom Empfang entfernt.«

»Aber sonst hat sie keiner hierher gehen sehen?«

»Die beiden, deren Büros zwischen dem Empfang und den Toiletten liegen, sind schon zu Hause. Und alle anderen waren entweder in ihren Büros oder in einem der Sitzungszimmer.«

»Was machte dieser Besucher, als sie nicht zurückkam?«

»Er hatte um siebzehn Uhr einen Termin, und als sie nicht wiederkam, wurde er ungeduldig und ging über den Flur, bis er das Büro des Anwalts fand, den er treffen sollte.«

»Dann kannte er sich aus?«

»Nein, er sei das erste Mal hier, sagte er.«

»Hmm. Dann ist er der Letzte, der sie lebend gesehen hat?«

»Ja.«

Harry bemerkte, dass Waaler seine Hand noch nicht bewegt hatte.

»Das muss also irgendwann zwischen sechzehn Uhr fünfundfünfzig und siebzehn Uhr elf passiert sein.«

»Sieht so aus«, bestätigte Waaler.

Harry starrte auf seinen Notizblock. »Musst du das tun?«, fragte er leise.

»Was meinst du?«

»Sie anfassen.«

»Gefällt dir das nicht?«

Harry antwortete nicht.

Waaler beugte sich vor. »Willst du etwa behaupten, dass du nie eine berührt hast, Harry?«

Harry versuchte, mit dem Stift zu schreiben, aber er funktionierte nicht.

Waaler lachte kurz. »Du brauchst nicht zu antworten, ich seh es dir an. Ist nicht schlimm, neugierig zu sein, Harry. Das ist einer der Gründe, weshalb wir zur Polizei gegangen sind, nicht wahr? Neugier und Spannung. Herausfinden, wie sich Haut anfühlt, wenn der Tod gerade eingetreten ist: wenn sie weder warm noch kalt ist.«

»Ich …«

Harry verlor den Stift, als Waaler seine Hand ergriff. »Fühl mal.« Waaler presste Harrys Hand auf den Schenkel der Toten.

Harry atmete tief durch. Seine erste Reaktion war, die Hand wegzuziehen, doch er tat es nicht. Waalers Hand über der seinen war warm und trocken, doch ihre Haut fühlte sich nicht menschlich an, sondern wie Gummi. Lauwarmes Gummi.

»Spürst du das? Die Spannung, meine ich, Harry. Du bist abhängig von ihr, du auch, oder? Aber wo willst du die finden, wenn du deinen Job los bist? Machst du es wie die anderen armen Kerle und suchst sie in Videotheken? Oder auf dem Boden deiner Flaschen? Willst du sie nicht lieber im wirklichen Leben haben? Fühl mal, Harry. Das ist es, was wir dir anbieten. Das wirkliche Leben. Ja oder Nein?«

Harry räusperte sich.

»Ich meine nur, dass die Spurensicherung erst einmal den Tatort sichern sollte, bevor wir etwas anfassen.«

Waaler starrte Harry wortlos an. Dann zwinkerte er munter und ließ Harrys Hand los. »Du hast Recht. Mein Fehler.« Waaler stand auf und ging raus.

Die Übelkeit war überwältigend, doch Harry atmete tief und gleichmäßig. Beate würde es ihm nie verzeihen, wenn er sich an einem ihrer Tatorte erbrach.

Er legte die Wange gegen die kühlen Fliesen und hob die Jacke des Opfers an, um unter sie blicken zu können. Zwischen den Knien und dem Bogen des Oberkörpers stand ein weißer Becher. Doch was seine Aufmerksamkeit auf sich zog, war ihre Hand.

»Scheiße«, fauchte Harry. »Scheiße, scheiße.«

Zwanzig Minuten nach sechs kam Beate in die Geschäftsräume von Halle, Thune und Wetterlid gestürmt. Harry saß auf dem Boden an der Wand vor der Damentoilette und trank aus einem weißen Plastikbecher.

Beate blieb vor ihm stehen, stellte die Metallkoffer ab und fuhr sich mit dem Handrücken über die knallrote Stirn. »Sorry. Ich lag am Ingierstrand. Musste mich erst zu Hause umziehen und in die Kjølberggata, um die Ausrüstung zu holen. Irgendein Idiot hat den Befehl gegeben, den Fahrstuhl abzuriegeln, so dass ich die Treppen hochlaufen musste.«

»Hmm. Der Entsprechende hat das sicher getan, um eventuelle Spuren zu sichern. Hat die Presse schon von der Sache Wind bekommen?«

»Draußen sitzen ein paar in der Sonne. Aber nicht viele. Es sind Ferien.«

»Ich fürchte, die Ferien sind vorbei.«

Beate schnitt eine Grimasse. »Meinst du …«

»Komm.« Harry ging voraus in die Toilette und hockte sich hin.

»Wenn du dich bückst, kannst du ihre linke Hand sehen. Der Ringfinger ist abgetrennt worden.«

Beate stöhnte.

»Und nur wenig Blut«, sagte Harry. »Es ist also nach ihrem Tod geschehen. Und dann haben wir noch den hier.« Er hob die Haare über Barbaras linkem Ohr an.

Beate rümpfte die Nase: »Ein Ohrring?«

»In der Form eines Herzens, ganz anders als der Silberohrring, den sie am anderen Ohr trägt. Den anderen Silberohrring habe ich in der Ecke einer Toilettenkabine auf dem Boden gefunden. Diesen hier hat ihr also der Täter angesteckt. Das Besondere an diesem Ohrring ist, dass man ihn öffnen kann. So nämlich … Ungewöhnlicher Inhalt, nicht wahr?«

Beate nickte. »Ein roter, fünfzackiger Diamantstern«, murmelte sie.

»Und was heißt das?«

Beate sah ihn an. »Dass wir es jetzt laut aussprechen dürfen?«, fragte sie.

»Ein Serienmörder?«

Bjarne Møller flüsterte es so leise, dass Harry das Handy automatisch fester ans Ohr presste.

»Wir sind am Tatort. Das gleiche Muster«, sagte Harry. »Du solltest damit anfangen, die Leute aus den Ferien zurückzubeordern. Wir brauchen alles, was zwei Beine hat.«

»Ein Nachahmungstäter?«

»Ausgeschlossen. Nur wir haben von den Verstümmelungen und den Diamanten gewusst.«

»Das kommt reichlich unpassend, Harry.«

»Ein Serienmörder kommt selten gelegen, Chef.« Møller schwieg eine Weile. »Harry?«

»Am Apparat, Chef.«

»Ich werde dich bitten müssen, in deinen letzten Wochen Tom Waaler bei diesem Fall zu assistieren. Du bist der Einzige im Morddezernat, der Erfahrung mit Serientätern hat. Ich weiß, dass du nein sagen wirst, aber ich bitte dich trotzdem. Nur, damit wir zu Potte kommen, Harry.«

»Ist okay, Chef.«

»Das ist wichtiger als die Meinungsverschiedenheiten, die du und Tom … Was hast du gesagt?«

»Ich habe gesagt, es ist okay, Chef.«

»Ist das dein Ernst?«

»Ja, aber ich muss jetzt los. Wir bleiben den Abend über hier. Es wäre gut, wenn du die erste Kommissionssitzung für morgen früh einberufen könntest. Tom schlägt acht Uhr vor.«

»Tom?«, fragte Møller mit ungläubiger Stimme. »Tom Waaler.«

»Ich weiß, wer das ist, ich habe dich nur noch nie seinen Vornamen sagen hören.«

»Die anderen warten auf mich, Chef.«

»Okay.« Harry ließ das Handy in seine Tasche gleiten, warf den Plastikbecher in den Müll, schloss sich in einer der Herrentoiletten ein und übergab sich, krampfhaft an die Schüssel geklammert.

Anschließend stand er vor dem Waschbecken, den Wasserhahn voll aufgedreht, und betrachtete sich im Spiegel. Lauschte dem Summen der Stimmen auf dem Flur. Beates Assistent, der die Anwesenden bat, außerhalb der Absperrungen zu bleiben. Waaler, der Befehl gab, nach Leuten zu suchen, die in der Nähe des Gebäudes Verdächtige bemerkt hatten. Magnus Skarre, der einem Kollegen zurief, er wolle einen Cheeseburger ohne Pommes frites.

Als das Wasser endlich kalt wurde, hielt Harry das Gesicht unter den Hahn. Er ließ das kühle Nass über die Wange rinnen, ins Ohr, über den Hals in sein Hemd, über die Schulter, den Arm hinunter. Er trank gierig. Weigerte sich, auf den Feind dort unten zu hören. Dann rannte er erneut in die Kabine und erbrach sich.

Draußen war es früher Abend geworden, und der Carl Berners Plass lag verlassen da, als Harry das Haus verließ. Er zündete sich eine Zigarette an und streckte eine Hand abwehrend in die Höhe, als ein Pressegeier auf ihn zustürzte.

Der Mann blieb stehen. Harry erkannte ihn wieder. Der hieß doch Gjendem, oder? Er hatte mit ihm nach dem Fall in Sydney gesprochen. Gjendem war auch nicht schlimmer als die anderen, vielleicht sogar ein bisschen besser.

Das Fernsehgeschäft war noch immer geöffnet. Harry ging hinein. Das Geschäft war leer mit Ausnahme eines dicken Mannes in einem schmutzigen Flanellhemd, der hinter dem Kassentisch saß und Zeitung las. Ein Tischventilator verpasste ihm eine Sturmfrisur und verteilte Schweißgeruch im Laden. Er schnaubte nur, als Harry ihm seinen Ausweis zeigte und fragte, ob sich jemand auffällig verhalten habe, im Geschäft oder draußen.

»Die verhalten sich alle irgendwie merkwürdig«, sagte er. »Die Gegend hier geht langsam vor die Hunde.«

»Keiner, der aussah, als wolle er jemanden töten?«, fragte Harry trocken.

Der Mann kniff ein Auge zu. »Sind deshalb so viele Polizeiwagen hier?«

Harry nickte.

Der Mann zuckte mit den Schultern und vertiefte sich wieder in seine Zeitung. »Wer hat nicht schon einmal jemanden töten wollen, Herr Wachtmeister?«

Auf dem Weg nach draußen blieb Harry stehen, als er sein Auto auf einem der Fernsehbildschirme sah. Die Kamera drehte sich weiter, fing den ganzen Carl Berners Plass ein und hielt an, als sie das rote Backsteingebäude aufnahm. Dann sprang das Bild zu dem Nachrichtensprecher von TV2 und im nächsten Augenblick weiter zu einer Modenschau. Harry zog fest an seiner Zigarette und schloss die Augen.

Rakel kam ihm auf einem Laufsteg entgegen, nein, auf zwölf Laufstegen, kam direkt aus der Wand mit den Fernsehern und baute sich vor ihm auf, die Hände in die Hüften gestemmt. Sie sah ihn an, warf den Kopf in den Nacken, drehte sich um und verließ ihn.

Harry öffnete die Augen wieder. Es war acht Uhr. Er versuchte nicht daran zu denken, dass es ganz in der Nähe, im Trondheimsvei, eine Kneipe gab. Mit Alkohollizenz.

Der härteste Teil des Abends stand ihm noch bevor.

Und dann die Nacht.

Es war zehn Uhr abends, und obwohl das Quecksilber gnädigst ein paar Grad nach unten geklettert war, blieb die Luft stickig und heiß. Jeder wartete auf Landwind, Seewind, Was-auch-immer-für-einen-Wind. Die Kriminaltechnik war verwaist. Nur in Beates Büro brannte noch Licht. Der Mord am Carl Berners Plass hatte all ihre Pläne für den Tag auf den Kopf gestellt. Sie war noch am Tatort gewesen, als ein Kollege anrief und ihr mitteilte, unten am Empfang stehe eine Frau. Sie behaupte, von De Beers zu kommen, um einen Diamanten zu untersuchen.

Beate war in aller Hast zurückgefahren, und jetzt widmete sie ihre ganze Aufmerksamkeit dieser kleinen, energischen Frau, die so perfekt Englisch sprach, wie man es von einer in London lebenden Holländerin erwartete:

»Diamanten haben gewissermaßen geologische Fingerabdrücke, die es theoretisch erlauben, sie bis zum Ursprung zurückzuverfolgen. Über die Herkunft eines Diamanten werden Zertifikate ausgestellt, die den Diamanten immer begleiten sollten. Doch ich fürchte, dass das bei diesem nicht der Fall ist.«

»Warum nicht?«, fragte Beate.

»Weil die zwei Diamanten, die ich mir angesehen habe, so genannte Blutdiamanten sind.«

»Wegen der roten Farbe?«

»Nein, weil diese Steine höchstwahrscheinlich aus den Kiuvu-Gruben in Sierra Leone stammen. Alle Diamantenhändler der Welt boykottieren Diamanten aus Sierra Leone. Die Gruben dort werden von Rebellen kontrolliert, die mit dem Exporterlös der Steine einen Krieg finanzieren, in dem es nicht um Politik, sondern um Geld geht. Deshalb der Name Blutdiamanten. Ich glaube, diese Diamanten sind neu. Vermutlich sind sie von Sierra Leone aus in ein Land geschmuggelt worden, wo ihnen ein gefälschter Herkunftsnachweis aus einer bekannten Grube, zum Beispiel in Südafrika, ausgestellt wurde.«

»Eine Idee, in welches Land sie geschmuggelt worden sein könnten?«

»Die meisten landen in den ehemals kommunistischen Staaten. Als der Eiserne Vorhang fiel, mussten sich die Leute, die früher Pässe gefälscht haben, ein neues Wirkungsfeld suchen. Für gute Diamanten-Zertifikate werden hohe Summen bezahlt. Aber das ist nicht der einzige Grund, weshalb ich auf Osteuropa tippe.«

»Nicht?«

»Ich habe schon mal sternförmige Diamanten gesehen. Schmugglerware aus dem früheren Ostdeutschland und aus Tschechien. Und wie diese waren sie aus Diamanten minderer Qualität geschliffen.«

»Minderer Qualität?«

»Auch wenn die roten Diamanten schön aussehen, sind sie billiger als die weißen, reinen. Die von Ihnen gefundenen Steine weisen überdies recht große Reste unkristallisierten Karbons auf. Sie sind nicht so klar, wie sie sein sollten. Wenn man von einem Stein viel wegschleifen will, etwa für eine Sternform, verwendet man als Ausgangsmaterial besser keinen perfekten Diamanten.«

»Ostdeutschland und Tschechien also.« Beate schloss die Augen.

»Ja, aber das ist nichts als eine begründete Vermutung. Wenn das alles ist, könnte ich noch die letzte Maschine zurück nach London erreichen …«

Beate öffnete die Augen und stand auf. »Entschuldigen Sie, es war ein langer, chaotischer Tag. Sie waren uns eine große Hilfe, und wir danken Ihnen sehr für Ihr Kommen.«

»Aber ich bitte Sie. Ich hoffe nur, dass ich ein wenig dazu beitragen konnte, den Täter zu ergreifen.«

«Das hoffen wir auch. Lassen Sie mich Ihnen ein Taxi rufen.«

Während Beate auf die Antwort der Taxizentrale wartete, bemerkte sie den forschenden Blick, mit dem die Diamantenexpertin ihre Hand betrachtete, die den Hörer hielt. Beate lächelte.

»Sie haben da einen sehr schönen Diamantring. Ein Verlobungsring?«

Beate errötete unwillkürlich.

»Ich bin nicht verlobt. Das ist der Verlobungsring, den mein Vater meiner Mutter geschenkt hat. Ich habe ihn nach seinem Tod bekommen.«

»Ah ja, das erklärt, warum Sie ihn an der rechten Hand tragen.«

»Ja?«

»Ja, normalerweise trägt man die ja an der linken Hand. Um genau zu sein, am dritten Finger der linken Hand.«

»Am Mittelfinger? Ich dachte, man trage die am Ringfinger.«

Die Frau wirkte amüsiert. »Nicht, wenn Sie das Gleiche glauben wie die alten Ägypter.«

»Und was glaubten die?«

»Dass eine Liebesvene, die so genannte Vena amoris, direkt vom Herzen bis in den linken Mittelfinger verläuft.«

Als das Taxi gekommen und die Frau gegangen war, blieb Beate einen Augenblick stehen und betrachtete ihre Hand. Am dritten Finger der linken Hand.

Dann rief sie Harry an.

»Die Waffe war auch tschechisch«, sagte Harry, als sie geendet hatte.

»Vielleicht ist das ein Anhaltspunkt.«

»Möglich«, sagte Harry. »Wie, sagst du, heißt diese Ader?«

»Vena amoris.«

»Vena amoris«, murmelte Harry. Dann legte er auf.

KAPITEL 16

Montag. Dialog

Du schläfst. Ich lege eine Hand auf dein Gesicht. Hattest du Sehnsucht? Ich drücke einen Kuss auf deinen Bauch, wandere tiefer, und auch du beginnst dich zu bewegen, ein wellenartiger Elfentanz. Du bist still, tust so, als schliefest du. Du kannst jetzt aufwachen, Geliebte. Ich habe dein Spiel durchschaut.

Harry schreckte im Bett hoch. Es vergingen ein paar Sekunden, bis er begriff, dass sein eigener Schrei ihn geweckt hatte. Er starrte ins Halbdunkel, studierte die Schatten auf Gardine und Schrank. Ließ den Kopf zurück in die Kissen sinken. Was hatte er geträumt?

Er war in einem halbdunklen Raum gewesen. Zwei Menschen hatten sich in einem Bett aufeinander bewegt, die Gesichter im Verborgenen. Er hatte eine Taschenlampe angemacht und wollte sie gerade auf sie richten, als er von dem Schrei erwachte.

Harry starrte die Zahlen des Radioweckers auf dem Nachttisch an. Noch zweieinhalb Stunden bis sieben Uhr. Ein Mensch kann sich in dieser Zeit bis in die Hölle träumen und wieder zurück. Aber er musste schlafen. Musste. Er holte tief Luft, als wollte er tauchen, und schloss die Augen.

KAPITEL 17

Dienstag. Profile

Harry sah auf den großen Zeiger der Uhr über Tom Waalers Kopf.

Sie hatten zusätzliche Stühle holen müssen, damit alle in dem großen Besprechungszimmer in der grünen Zone der sechsten Etage Platz fanden. Im Raum herrschte eine beinahe feierliche Atmosphäre. Keine Unterhaltung, kein Kaffeetrinken, kein Zeitunglesen, nur das vereinzelte Kritzeln auf dem Notizblock – und das stille Warten darauf, dass es endlich acht Uhr war.

Harry hatte siebzehn Köpfe gezählt. Nur noch einer fehlte. Tom Waaler stand mit verschränkten Armen vor ihnen und blickte auf seine Rolex.

Der Minutenzeiger der Wanduhr zuckte weiter und verharrte zitternd in vertikaler Habt-Acht-Stellung.

»Dann fangen wir an«, sagte Tom Waaler.

Es raschelte, als sich alle wie auf Kommando setzten. »Ich werde diese Kommission, assistiert von Harry Hole, leiten.«

Die Köpfe wandten sich überrascht Harry zu, der am entfernten Ende des Tisches saß.

»Zuerst will ich all jenen danken, die ohne zu murren ihren Urlaub in aller Eile abgebrochen haben«, fuhr Waaler fort. »Ich fürchte, Sie werden in der vor uns liegenden Zeit mehr opfern müssen als nur ihren Urlaub. Gut möglich, dass ich nicht die Zeit haben werde, Ihnen jeden Tag aufs Neue zu danken, deshalb akzeptieren Sie mein Dankeschön für den ganzen Monat, okay?«

Am Tisch wurde gelacht und genickt. Wie gegenüber einem zukünftigen Chef, dachte Harry.

»Heute ist in vielerlei Hinsicht ein besonderer Tag.«

Waaler schaltete den Projektor ein. Die Titelseite des Dagbladet leuchtete ihnen von der Leinwand entgegen. SERIENMÖRDER AM WERK? Kein Bild, nur diese drei Worte in größtmöglicher Schrift. Niemand mit einem Funken Sachverstand setzte ein Fragezeichen hinter eine Schlagzeile. Und was niemand im Raum K615 wissen konnte: Die Entscheidung über das Fragezeichen war erst wenige Minuten vor Redaktionsschluss gefallen. Erst nach einem Anruf des verantwortlichen Redakteurs bei seinem Chef in dessen Hütte in Tvedestrand.

»Wir hatten in Norwegen keinen Serienmörder – jedenfalls keinen, von dem wir wissen – seit Arnfinn Nesset in den Achtzigern«, sagte Waaler.

Serienmörder sind selten. So selten, dass sie auch über die Landesgrenzen hinaus Aufmerksamkeit erregen. Es sind jetzt viele Augen auf uns gerichtet, Leute.«

Tom Waalers folgende Kunstpause war unnötig. Den Anwesenden war die Bedeutung des Falls bewusst geworden, als Møller sie am Abend zuvor telefonisch informiert hatte.

»Okay«, sagte Waaler.

»Wenn wir es wirklich mit einem Serienmörder zu tun haben, ist unsere Ausgangsposition nicht schlecht. Zum einen haben wir in unserer Mitte jemanden, der nicht nur im Fall eines Serienmörders ermittelt, sondern diesen auch geschnappt hat. Ich gehe davon aus, dass Sie alle über den Erfolg von Harry Hole in Sydney Bescheid wissen. Harry?«

Erneut wandten sich ihm die Gesichter zu. Harry räusperte sich. Wusste, dass seine Stimme versagen würde, und räusperte sich noch einmal: »Ich bin mir nicht so sicher, ob meine Arbeit in Sydney wirklich nachahmungswürdig ist.« Er versuchte sich an einem schiefen Lächeln. »Wie Sie wissen, habe ich den Mann am Ende erschossen.«

Kein Lachen, nicht einmal ein Lächeln. Harry war definitiv nicht der Typ für eine Führungsposition.

»Wir können uns sicher einen schlechteren Ausgang des Falles vorstellen, Harry«, sagte Waaler und blickte noch einmal auf seine Rolex. »Viele von euch kennen den Psychologen Ståle Aune, den wir in verschiedenen Fällen als Sachverständigen herangezogen haben. Er hat zugesagt, uns eine kurze Einführung zum Thema Serientäter zu geben. Für einige von euch ist das nichts Neues, aber eine Auffrischung schadet sicher auch nicht. Er hätte um …«

Alle zuckten, als die Tür aufflog. Ein Mann kam laut keuchend herein. Über dem kugelrunden Bauch, der unter dem Tweedjackett hervorlugte, baumelte eine orangene Fliege, und auf der Nase balancierte eine derart kleine Brille, dass man sich fragen musste, wie es ihm gelang, damit etwas zu sehen. Die Stirn unter dem blank polierten Schädel glänzte verschwitzt, die Augenbrauen waren dunkel, möglicherweise gefärbt, jedenfalls sorgsam gepflegt.

»Wenn man vom Teufel spricht …«, sagte Waaler.

»Dann kommt er!«, tönte Ståle Aune. Er zog ein Taschentuch aus seiner Brusttasche und wischte sich die Stirn ab, ging zum Ende des Tisches und setzte die abgenutzte braune Ledertasche mit einem Knall auf den Boden.

»Guten Morgen, meine Herrschaften. Es ist mir eine Freude, so viele junge Gesichter zu früher Stunde schon wach zu sehen. Einige von euch kenne ich bereits, andere sind mir bisher erspart geblieben.«

Harry lächelte. Er jedenfalls war Aune definitiv nicht erspart geblieben. Es lag schon viele Jahre zurück, dass sich Harry mit seinem Alkoholproblem erstmals an Aune gewandt hatte. Das war nicht Aunes Spezialgebiet, doch in der Folge hatte sich eine Beziehung zwischen ihnen entwickelt, die, wie Harry einräumen musste, einer Freundschaft bedrohlich nahe kam.

»Raus mit den Notizblöcken, ihr Faulpelze!«

Aune hängte seine Jacke über einen Stuhl.

«Ihr schaut drein wie auf einer Beerdigung. Das ist in gewisser Weise wohl auch der Fall, aber ich will noch einige von euch lächeln sehen, bevor ich wieder gehe. Das ist ein Befehl. Und jetzt passt auf, es wird nicht viel Zeit in Anspruch nehmen.«

Aune nahm einen Filzschreiber von der Ablage unter dem Flipchart und begann rasend schnell zu schreiben, während er weitersprach:

»Wir haben allen Grund zu der Annahme, dass es Serienmörder gibt, seit mehr als ein Mensch auf Erden wandelt, der sich töten lässt. Doch viele nennen den so genannten Autumn of Terror im Jahre 1888 als ersten Serienmord der Moderne. Erstmals konnte man nachweisen, dass ein Serienmörder rein sexuelle Beweggründe hatte. Der Mörder tötete fünf Frauen, ehe er spurlos verschwand. Man gab ihm den Namen Jack the Ripper, aber seine wirkliche Identität hat er mit ins Grab genommen. Der berühmteste Beitrag unseres eigenen Landes zu dieser Liste ist nicht etwa Arnfinn Nesset, der bekanntlich in den Achtzigern an die zwanzig Patienten vergiftet hat, sondern Belle Gunness, eine der seltenen Serienmörderinnen. Sie wanderte nach Amerika aus, wo sie 1902 einen Hänfling von Mann heiratete und sich auf einem Hof in der Nähe der Stadt La Porte im Bundesstaat Indiana niederließ. Ich sage Hänfling von Mann, weil er siebzig Kilo wog, sie hingegen einhundertundzwanzig.«

Aune zog leicht an seinen Hosenträgern.

»Was ich, wenn ihr mich fragt, für ein angemessenes Gewicht halte.«

Lachen allenthalben.

»Diese runde, lebhafte Dame tötete ihren Mann, einige Kinder und eine unbekannte Anzahl Kavaliere, die sie mit Hilfe von Kontaktanzeigen in Chicagoer Zeitungen auf ihren Hof lockte. Die Leichen aller kamen zum Vorschein, als der Hof 1908 unter geheimnisvollen Umständen abbrannte. Darunter ein verkohlter, ungewöhnlich umfangreicher weiblicher Torso, dem der Kopf fehlte. Die Frau war vermutlich von Belle dorthin gelegt worden, um die Ermittler glauben zu lassen, es handele sich um sie selbst. Bei der Polizei gingen später verschiedene Zeugenaussagen aus ganz Amerika ein, die Belle gesehen haben wollten. Sie wurde jedoch nie gefunden. Und das ist genau der Punkt, liebe Freunde. Leider sind die Beispiele Jack und Belle ziemlich typisch für Serienmörder.«

Aune war fertig mit Schreiben und klopfte mit dem Filzschreiber gegen das Flipchart, tapp, tapp.

»Sie werden nicht gefasst.«

Die Versammlung starrte ihn wortlos an.

»Also«, fuhr Aune fort. »Der Begriff Serienmörder ist ebenso umstritten wie alles andere, was ich euch sagen werde. Die Psychologie ist eine Wissenschaft, die noch in den Kinderschuhen steckt, und alle Psychologen sind von Natur aus Querulanten. Ich kann nur erzählen, was wir über Serienmörder wissen – was gleichbedeutend damit ist, dass wir eigentlich nichts sicher wissen. Denn vielen tüchtigen Psychologen zufolge sind diese Merkmale charakteristisch für eine ganze Gruppe von Geisteskrankheiten. Andere sind der Meinung, dass es sie gar nicht gibt. War das klar genug? Na ja, einige von euch lächeln wenigstens. Gut so.«

Aune klopfte mit dem Zeigefinger auf den ersten Punkt, den er auf dem Blatt notiert hatte.

»Der typische Serienmörder ist ein weißer Mann zwischen vierundzwanzig und vierzig Jahren. Meist tritt er allein auf, aber er kann auch mit anderen kooperieren. Es gibt auch Paare. Die Verstümmelung der Opfer ist ein Zeichen dafür, dass er allein handelt. Die Opfer gehören in der Regel der gleichen ethnischen Gruppe an wie er selbst, und nur ausnahmsweise kennt er sie.

Das erste Opfer findet er in der Regel in einem Umfeld, das er gut kennt. Es ist eine populäre Vorstellung, dass mit einem Serienmord immer spezielle Rituale verknüpft sind. Das ist nicht der Fall. Aber wenn es Rituale gibt, finden sich diese oft im Zusammenhang mit Serienmorden.«

Aune deutete auf den nächsten Punkt. Dort stand: »PSYCHOPATH/SOZIOPATH«.

»Das wohl typischste Merkmal eines Serienmörders ist, dass er Amerikaner ist. Nur Gott – und vielleicht ein paar Psychologieprofessoren – wissen, warum das so ist. Für uns ist nur interessant, dass das FBI und die amerikanischen Rechtsinstanzen, die folglich am meisten über Serienmörder wissen, zwei Typen unterscheiden: den psychopathischen und den soziopathischen Serienmörder. Die erwähnten Professoren sind zwar der Meinung, dass diese Unterscheidung unhaltbar ist. Doch im Heimatland des Serienmordes halten sich die meisten Richter an die McNaughton-Regel: Nur der psychopathische Serienmörder weiß bei der Tat nicht, was er tut. Dem Psychopathen bleibt also im Gegensatz zum Soziopathen das Gefängnis erspart, oder die Todesstrafe – von der man häufig Gebrauch macht in Gottes eigenem Land. Gerade bei Serienmördern, soviel ich weiß. Hmm …«

Er drückte die Kappe auf den Filzschreiber und runzelte überrascht die Stirn.

Waaler hatte sich gemeldet. Aune nickte.

»Das Strafmaß ist ja interessant, aber wir müssen ihn erst einmal schnappen. Haben Sie etwas, das uns in der Praxis helfen könnte?«

»Sind Sie verrückt, ich bin Psychologe.«

Gelächter. Aune verbeugte sich zufrieden.

»Ja doch, ich komme noch dazu, Waaler. Aber lassen Sie mich erst noch sagen, dass Sie schweren Zeiten entgegengehen, wenn Sie bereits jetzt ungeduldig werden. Erfahrungsgemäß braucht nichts so viel Zeit, wie einen Serienmörder zu fassen. Jedenfalls wenn es einer vom falschen Typus ist.«

»Was bedeutet falscher Typus?« Es war Magnus Skarre, der fragte.

»Lassen Sie mich erst kurz darauf eingehen, wie die Profiler des FBI psychopathische und soziopathische Serienmörder unterscheiden. Der psychopathische ist oft ein mangelhaft sozialisiertes Individuum ohne Arbeit, ohne Ausbildung, mit einer Kriminalakte und einer Menge Probleme. Ganz im Gegensatz dazu der Soziopath: Er ist intelligent, anscheinend erfolgreich und lebt ein normales Leben. Der Psychopath fällt auf und gerät dadurch schnell unter Verdacht, während der Soziopath in der Menge untergeht. Für die Nachbarn und Bekannten kommt es deshalb meistens wie ein Schock, wenn ein Soziopath entlarvt wird. Ich habe mit einer Psychologin gesprochen, die für das FBI Profile erstellt. Sie sagte, als Erstes achte sie auf die Tatzeit. Einen Mord zu begehen braucht nämlich Zeit. Ein wichtiger Anhaltspunkt für sie war, ob die Morde an Werktagen, an Wochenenden oder in den Ferien verübt wurden. Letzteres sei ein Indiz dafür, dass der Mörder einem Beruf nachgeht, was die Wahrscheinlichkeit vergrößere, dass man es mit einem Soziopathen zu tun hat.«

»Unser Mann tötet in den Ferien. Würde das bedeuten, dass er einen Job hat und Soziopath ist?«, fragte Beate.

»Es ist natürlich noch sehr früh, um eine solche Schlussfolgerung zu ziehen, doch wenn ich alles in Betracht ziehe, was wir wissen – vielleicht. Ist das praxisnah genug?«

»Schon«, sagte Waaler. »Aber wenn ich richtig verstehe, ist das gleichzeitig eine schlechte Nachricht?«

»Korrekt. Unser Mann sieht verdammt nach dem falschen Typ Serienmörder aus. Einem Soziopathen.«

Aune gab den Anwesenden ein paar Sekunden, die Neuigkeiten zu verdauen, ehe er fortfuhr.

»Dem amerikanischen Psychologen Joel Norris zufolge durchlaufen Serienmörder im Zusammenhang mit jedem Mord sechs mentale Phasen. Die erste nennt man Auraphase. In dieser Phase entgleitet der Person die Wirklichkeit mehr und mehr. Die Totemphase, die fünfte Phase, ist der eigentliche Mord, die Klimax jedes Serienmörders. Oder genauer gesagt, die Antiklimax. Denn der Mord reicht nie wirklich, um die Sehnsucht des Mörders nach Katharsis, nach Reinigung und Erlösung, zu erfüllen, die sich der Täter von dem eigentlichen Tötungsvorgang erhofft hatte. Deshalb gleitet er nach dem Mord direkt in die sechste Phase, die depressive Phase. Die dann wieder in eine neue Auraphase übergeht, in der er beginnt, sich mental auf den nächsten Mord einzustellen.«

»Es geht also immer im Kreis«, sagte Bjarne Møller, der sich unbemerkt in den Raum geschlichen hatte und neben der Tür stand. »Wie ein Perpetuum mobile.«

»Abgesehen davon, dass eine Ewigkeitsmaschine ihre Bewegungen unverändert wiederholt«, sagte Aune, »während der Serienmörder einen Prozess durchläuft, der auf lange Sicht sein Vorgehen ändert. Dieser Prozess ist – zum Glück – durch einen abnehmenden Grad der Selbstkontrolle gekennzeichnet. Aber auch – unglücklicherweise – durch zunehmenden Blutdurst. Der erste Mord ist am schwierigsten zu verarbeiten. Deshalb dauert die so genannte Abkühlungsphase danach am längsten. Es folgt eine entsprechend lange Auraphase, in der er sich für den nächsten Mord wappnet und alles genau plant. Wenn der Tatort eines Serienmords verrät, dass der Mord bis ins Detail geplant war, Rituale genau beachtet wurden und das Risiko der Entdeckung relativ gering war, können wir von einem ausgehen: Der Täter steht noch am Anfang seiner Entwicklung. In dieser Phase perfektioniert er seine Technik, wird effektiver. Das ist die schwierigste Phase für jeden, der ihn finden will. Doch nach mehreren Morden verkürzt sich typischerweise die Abkühlungsphase. Ihm bleibt weniger Zeit für die Planung, die Tatorte werden unordentlicher, die Rituale weniger präzise, und der Mörder geht ein größeres Risiko ein. All das deutet darauf hin, dass seine Frustration zunimmt. Oder anders ausgedrückt: Seine Blutgier eskaliert. Er verliert die Selbstkontrolle und ist leichter zu fangen. Wenn man ihm jedoch in dieser Phase zu nahe kommt, ohne ihn zu fassen, kann er verschreckt werden und für eine Weile mit dem Töten aufhören. Das verschafft ihm die Zeit, sich zu beruhigen und wieder von vorn anzufangen. Ich hoffe, diese Beispiele deprimieren die Herrschaften nicht zu sehr?«

»Wir vertragen das schon«, sagte Waaler. »Aber können Sie uns verraten, was Sie von unserem ganz speziellen Fall halten?«

»Gut«, sagte Aune. »Wir haben es hier mit drei Morden Zutun …«

»Zwei Morde!« Das war wieder Skarre. »Lisbeth Barli ist vorläufig nur verschwunden.«

»Drei Morde«, sagte Aune. »Glauben Sie mir, junger Mann.«

Einige tauschten Blicke aus. Skarre schien etwas sagen zu wollen, ließ es dann aber bleiben.

Aune fuhr fort: »Die drei Morde sind jeweils in gleich großem zeitlichem Abstand verübt worden. Und die Rituale – die Verstümmelung des Opfers und das anschließende Zurücklassen eines Schmuckstücks – sind alle drei Male vollständig ausgeführt worden. Er schneidet einen Finger ab und kompensiert das, indem er dem Opfer einen Diamanten gibt. Kompensation ist im Übrigen ein bekanntes Phänomen bei dieser Art der Verstümmelung, typisch für Täter, die von Haus aus eine sehr moralische Erziehung genossen haben. Vielleicht eine Spur, der man folgen kann, da an den heimischen Herden ja nicht mehr so furchtbar viel von Moral gehalten wird.«

Kein Lachen.

Aune seufzte.

»Das nennt man Galgenhumor. Ich will nicht zynisch werden, und die Pointen könnten sicher besser sein. Ich versuche lediglich, mich nicht von diesem Fall unterkriegen zu lassen, ehe wir mit der eigentlichen Suche nach dem Täter angefangen haben. Ich kann Ihnen nur raten, das auch zu tun. Jedenfalls: Die Intervalle zwischen den Morden und die ausgeführten Rituale deuten hier auf ausreichende Selbstbeherrschung hin, auf ein Anfangsstadium.«

Gedämpftes Räuspern.

»Ja, Harry?«, sagte Aune.

»Die Wahl der Opfer und der Tatorte?«, fragte Harry. Aune legte den Zeigefinger ans Kinn, dachte nach und nickte. »Du hast Recht, Harry.«

Die anderen am Tisch sahen sich ratlos an.

»Recht womit?«, rief Skarre.

»Die Wahl der Opfer und Tatorte beweist eher das Gegenteil«, sagte Aune. »Dass der Mörder dabei ist, die Kontrolle zu verlieren, und dass er beginnt, ungehemmt zu töten.«

»Wieso das?«, hakte Møller nach.

»Erklär das selbst, Harry«, sagte Aune.

Harry blickte beim Sprechen unverwandt auf die Tischplatte:

»Der erste Mord an Camilla Loen wurde in einer Wohnung verübt, in der sie allein lebte, nicht wahr? Der Täter konnte kommen und gehen, ohne groß Gefahr zu laufen, gefasst oder identifiziert zu werden. Und er konnte den Mord und die Rituale ungestört ausführen. Doch bereits beim zweiten Mord beginnt er, Risiken einzugehen. Er kidnappt Lisbeth Barli am helllichten Tage in einer Wohngegend, vermutlich mit einem Auto. Und ein Auto hat bekanntlich Nummernschilder. Und der dritte Mord war das reinste Lotteriespiel. Auf der Damentoilette in einem Büro. Zwar nach offiziellem Geschäftsschluss, aber mit so vielen Menschen in der Nähe, dass er verdammtes Glück hatte, nicht entdeckt oder zumindest identifiziert zu werden.«

Møller wandte sich an Aune: »Wie also lautet deine Schlussfolgerung?«

»Dass wir keine ziehen können«, sagte Aune. »Dass wir vielleicht davon ausgehen können, dass er ein gut angepasster Soziopath ist. Und dass wir nicht wissen, ob er im Begriff ist, vollkommen durchzudrehen, oder ob er noch total klar im Kopf ist.«

»Was wäre besser für uns?«

»Im ersten Fall stehen wir vor einem Blutbad, haben aber eine gewisse Chance, ihn zur Strecke zu bringen, da er hohe Risiken eingeht. Im zweiten Fall wird mehr Zeit zwischen den Morden vergehen. Dann, lehrt uns die Erfahrung, werden wir ihn in absehbarer Zeit nicht fangen. Entscheidet selbst.«

»Aber wo sollen wir mit unserer Suche ansetzen?«, fragte Møller.

»Wenn ich meinen statistisch interessierten Kollegen glauben will, müsste ich sagen unter Bettnässern, Tierquälern, Vergewaltigern und Pyromanen. Insbesondere Pyromanen. Ich glaube ihnen aber nicht. Leider habe ich keine alternativen Götter. Daher muss die Antwort eigentlich lauten: Ich habe keine Ahnung.«

Aune ließ den Stift auf den Tisch vor ihm fallen. Die folgende Stille war erdrückend.

Tom Waaler sprang auf. »Okay, Leute, dann haben wir einiges zu tun. Erst mal will ich jeden, mit dem wir schon einmal gesprochen haben, zu einem neuen Verhör hier haben. Überprüft alle bereits wegen Mordes Verurteilten. Und ich will eine Übersicht haben über alle, die wegen Vergewaltigung und Brandstiftung verurteilt worden sind.«

Harry beobachtete Waaler bei der Aufgabenverteilung. Bemerkte dessen Effektivität und Sicherheit. Die Schnelligkeit und Flexibilität, mit der er reagierte, wenn jemand praktische Einwände hatte, die relevant waren, und seine Stärke und Entschlossenheit, wenn ein Einwand irrelevant war.

Die Uhr über der Tür zeigte Viertel vor neun. Der Tag hatte gerade erst begonnen, doch Harry fühlte sich bereits erschlagen. Wie ein alternder, sterbender Löwe, der dem Rudel hinterhertrottet, in dem er einst auch das Leittier jederzeit herausgefordert hatte. Nicht, dass er jemals Ambitionen gehabt hätte, selbst Anführer zu sein. Trotzdem, es war ganz schön bergab gegangen mit ihm. Alles, was er tun konnte, war, nicht aufzufallen und zu hoffen, dass ihm jemand einen Knochen zuwarf.

Und jemand hatte ihm einen Knochen hingeworfen. Einen großen.

Die gedämpfte Akustik in den kleinen Verhörzimmern gab Harry das Gefühl, in ein Kissen zu sprechen.

»Import von Hörgeräten«, sagte der kleinwüchsige, korpulente Mann und fuhr sich mit der Hand über den Seidenschlips, der mit einer diskreten, goldenen Krawattennadel am blütenweißen Hemd befestigt war.

»Hörgeräte?«, wiederholte Harry und warf einen Blick auf die Verhörliste, die Tom Waaler ihm gegeben hatte. In der Namensrubrik stand André Clausen, und als Beruf war selbstständiger Kaufmann angegeben.

»Hören Sie schlecht?«, fragte Clausen mit einem Sarkasmus, von dem Harry nicht wusste, ob er sich gegen ihn oder gegen sich selbst richtete.

»Hmm. Sie waren also bei Halle, Thune und Wetterlid, um über Hörgeräte zu sprechen?«

»Ich wollte nur die Einschätzung eines Agenturvertrages. Einer Ihrer Kollegen hat liebenswürdigerweise gestern Nachmittag eine Kopie davon gemacht.«

»Diese?« Harry deutete auf eine Papierhülle.

»Genau.«

»Ich habe mir den Vertrag kurz angesehen. Er ist vor zwei Jahren unterzeichnet worden. Sollte er erneuert werden?«

»Nein, ich wollte nur sichergehen, nicht betrogen worden zu sein.«

»Erst jetzt?«

»Besser spät als nie.«

»Haben Sie keinen festen Anwalt?«

»Doch, aber der ist, fürchte ich, inzwischen recht betagt.«

Eine große Goldfüllung blitzte, als Clausen lächelnd fortfuhr: »Ich habe um eine erste Besprechung gebeten, um in Erfahrung zu bringen, was mir die Kanzlei bieten kann.«

»Und diese Besprechung haben Sie auf einen Termin so kurz vor dem Wochenende gelegt? Bei einer Kanzlei, die auf Inkassofragen spezialisiert ist?«

»Das ist mir erst im Laufe der Besprechung klar geworden. Vielmehr, in der kurzen Zeit, bis das Chaos ausbrach.«

»Aber wenn Sie einen neuen Anwalt suchen, haben Sie doch bestimmt mit mehreren Kanzleien Termine für ein Gespräch vereinbart«, sagte Harry. »Können Sie uns sagen mit wem?«

Harry sah André Clausen nicht ins Gesicht. Dort zeigten sich mögliche Lügen nicht. Schon bei der Begrüßung hatte er gemerkt, dass Clausen nicht gerne zeigte, was er dachte. Vielleicht aus Scham, oder weil in seinem Beruf ein Pokerface vonnöten war oder Selbstbeherrschung als wichtige Tugend angesehen wurde. Deshalb achtete Harry auf andere Zeichen. Zum Beispiel darauf, ob sich Clausens Hand noch einmal aus dem Schoß erhob, um den Schlips glatt zu streichen. Das tat sie nicht. Clausen saß bloß da, die Augen auf Harry gerichtet. Er starrte ihn nicht an, sondern betrachtete ihn unter gesenkten Lidern, als fände er die Situation nicht unangenehm, sondern bloß langweilig.

»Die meisten Kanzleien, bei denen ich angerufen habe, wollten mir erst nach den Ferien einen Termin geben«, sagte Clausen. »Bei Halle, Thune und Wetterlid war man weit entgegenkommender. Sagen Sie mal, werde ich irgendwie verdächtigt?«

»Jeder ist verdächtig«, sagte Harry.

»Fair enough.« Clausen sagte die Worte in präzisem BBC-Englisch.

»Mir ist aufgefallen, dass Sie einen leichten Akzent haben.«

»Ja? Ich war in den letzten Jahren ziemlich viel im Ausland.«

»Wohin gingen Ihre Reisen?«

»Meistens bin ich schon in Norwegen unterwegs. In Krankenhäusern und Pflegeheimen. Sonst bin ich aber auch oft in der Schweiz. In der Fabrik, aus der die Hörgeräte stammen. Die Produktentwicklung verlangt, dass wir uns fachlich auf dem Laufenden halten.«

Wieder lag dieser unverhohlene Sarkasmus in der Stimme. »Sind Sie verheiratet? Haben Sie Familie?«

»Wenn Sie einen Blick in die Papiere werfen wollen, die Ihr Kollege ausgefüllt hat, sehen Sie, dass ich das nicht bin.«

Harry las im Protokoll. »Ja, natürlich. Sie bewohnen also allein eine Wohnung auf der, lassen Sie mich nachsehen … Gimle Terrasse?«

»Nein«, sagte Clausen. »Ich wohne dort zusammen mit Truls.«

»Ah ja, ich verstehe.«

»Tun Sie das?« Clausen lächelte, wobei sich seine Augenlider noch ein wenig weiter senkten. »Truls ist ein Golden Retriever.«

Hinter Harrys Augenlidern begannen Kopfschmerzen zu pochen. Laut Liste würde er bis zum Lunch weitere vier Verhöre führen müssen. Und fünf danach. Er hatte nicht die Kraft, sich mit allen anzulegen.

Er bat Clausen, noch einmal zu erzählen, was geschehen war, von dem Moment an, als er das Gebäude am Carl Berners Plass betreten hatte, bis die Polizei eingetroffen war.

»Nichts lieber als das, Herr Hauptkommissar«, sagte Clausen und gähnte.

Harry lehnte sich im Stuhl zurück, während Clausen flüssig erzählte, wie er mit dem Taxi gekommen war, den Aufzug genommen und – nachdem er mit Barbara Svendsen gesprochen hatte – fünf, sechs Minuten gewartet hatte, dass sie ihm Wasser brachte. Als sie nicht kam, sei er über den Flur in den Bürotrakt gegangen und habe schließlich das Büro von Anwalt Halle gefunden.

Harry prüfte Waalers Notizen. Halle hatte die Uhrzeit von Clausens Klopfen bestätigt: fünf nach fünf. »Ist in der Zeit jemand in die Damentoilette gegangen oder herausgekommen?«

»Von meinem Platz am Empfang aus konnte ich die Tür nicht sehen. Und auf meiner Suche nach dem Büro habe ich auch niemanden kommen oder gehen sehen. Aber das habe ich auch schon ein paar Mal gesagt.«

»Und Sie werden es noch ein paar Mal tun müssen«, sagte Harry, gähnte laut und fuhr sich mit der Hand über das Gesicht. Im gleichen Moment klopfte Magnus Skarre ans Fenster des Verhörraums und hielt seine Armbanduhr hoch. Hinter ihm stand Wetterlid.

Harry nickte und warf einen letzten Blick auf das erste Verhörprotokoll. »Hier steht, dass Sie keine verdächtigen Personen haben kommen oder gehen sehen, während Sie an der Rezeption saßen.«

»Das stimmt.«

»Dann danke ich Ihnen erst einmal für Ihre Bereitschaft, uns zu helfen«, sagte Harry, legte das Protokoll zurück in die Mappe und drückte auf die Stopp-Taste des Aufnahmegerätes. »Wir werden Sie ganz sicher noch einmal kontaktieren.«

»Keine verdächtigen Personen«, sagte Clausen und erhob sich.

»Was?«

»Ich habe gesagt, dass ich an der Rezeption keine Verdächtigen gesehen habe. Nur die Putzfrau kam und verschwand in Richtung der Büros.«

»Ja, wir haben mit ihr gesprochen. Sie hat gesagt, sie sei gleich in die Küche gegangen und habe niemanden bemerkt.«

Harry stand auf und blickte auf die Liste. Das nächste Verhör war um Viertel nach zehn in Verhörraum vier.

»Und der Fahrradkurier, natürlich«, sagte Clausen. »Der Fahrradkurier?«

»Ja, der hat die Kanzlei verlassen, als ich mich gerade aufmachte, das Büro von Halle zu suchen. Der hatte sicher irgendwas abgeliefert, was weiß ich. Warum sehen Sie mich so an, Herr Hauptkommissar? Ein Fahrradkurier in einer Anwaltskanzlei ist doch wohl kein Verdächtiger?«

Anderthalb Stunden später hatte Harry bei der Anwaltskanzlei rückgefragt und mit allen Fahrradkurierfirmen Oslos gesprochen. Eins war sicher: Niemand hatte am Montag eine Lieferung oder Abholung bei Halle, Thune und Wetterlid registriert.

Keine zwei Stunden nachdem Clausen das Präsidium verlassen hatte, wurde er kurz vor dem endgültigen Crescendo der Sonne erneut in seinem Büro abgeholt, um den Fahrradkurier zu beschreiben.

Er konnte ihnen nicht viel sagen. Größe etwa ein Meter achtzig. Normaler Körperbau. Weiter hatte er nicht auf körperliche Details geachtet. So etwas sei unter Männern doch wohl uninteressant und unpassend. Er hatte wiederholt, dass der Kurier wie die meisten Fahrradkuriere gekleidet war: gelbschwarzes Trikot aus eng sitzendem Stoff, kurze Hosen und Fahrradschuhe, die unter ihm klickten, als er über den Teppich ging. Das Gesicht war von Helm und Sonnenbrille bedeckt gewesen.

»Und der Mund?«, fragte Harry.

»Ein weißer Mundschutz«, sagte Clausen. »So wie Michael Jackson. Fahrradkuriere schützen sich damit gegen Abgase.«

»In New York und Tokio, ja, aber wir sind hier in Oslo.« Clausen zuckte mit den Schultern. »Ich hab mir nichts dabei gedacht.«

Clausen durfte gehen, und Harry begab sich in Tom Waalers Büro.

Waaler hatte den Hörer am Ohr und murmelte etwas, als Harry eintrat.

»Ich glaube, ich habe eine Idee, wie der Täter bei Camilla Loen in die Wohnung gekommen ist«, sagte Harry.

Tom Waaler legte sofort auf, ohne sein Gespräch zu beenden. »In dem Haus ist doch eine Videokamera mit der Gegensprechanlage gekoppelt, oder?«

»Ja …?«, Waaler beugte sich vor.

»Wer kann an jeder Tür klingeln, ein maskiertes Gesicht in die Kamera halten und wird trotzdem mit ziemlicher Sicherheit eingelassen?«

»Der Nikolaus?«

»Wohl kaum. Aber du lässt den herein, von dem du glaubst, dass er dir ein Expresspäckchen oder einen Blumenstrauß bringt, oder? Den Fahrradkurier.«

Waaler nahm den Hörer ab, drückte aber wieder auf die Gabel.

»Seit Clausens Eintreffen in der Kanzlei, bis er den Kurier die Rezeption durchqueren sah, sind mehr als vier Minuten vergangen. Ein Fahrradkurier kommt, liefert ab und verschwindet wieder, der trödelt nicht irgendwo vier Minuten rum.«

Waaler nickte langsam.

»Ein Fahrradkurier«, sagte er. »Das ist ja genial einfach. Einer mit einem plausiblen Grund, maskiert bei irgendwelchen zufällig ausgewählten Leuten hereingelassen zu werden. Einer, den alle sehen, niemand aber wirklich bemerkt.«

»Ein Trojanisches Pferd«, sagte Harry. »Eine wirklich traumhafte Situation für einen Serienmörder.«

»Und niemand denkt sich etwas dabei, wenn ein Fahrradkurier in aller Eile einen Ort mit einem unregistrierten Verkehrsmittel verlässt, das vermutlich das effektivste Vehikel in einer Stadt ist.« Waaler legte die Hand aufs Telefon. »Ich stelle Leute ab, um die Menschen in der Umgebung der jeweiligen Tatorte nach Fahrradkurieren zur jeweiligen Tatzeit zu befragen.«

»Da ist noch etwas anderes, das wir bedenken müssen«, sagte Harry.

»Ja«, nickte Waaler. »Ob wir die Öffentlichkeit vor unbekannten Fahrradkurieren warnen sollen.«

»Richtig. Besprichst du das mit Møller?«

»Ja. Und Harry …«

Harry blieb auf der Türschwelle stehen.

»Verdammt gute Arbeit«, sagte Waaler.

Harry nickte kurz und ging.

Bereits drei Minuten später schwirrten Gerüchte über den Flur des Morddezernats, dass Harry eine Spur hatte.

KAPITEL 18

Dienstag. Pentagramm

Nikolaj Loeb schlug die Tasten vorsichtig an. Die Töne des Klaviers klangen in dem leeren Raum dünn und hölzern. Pjotr Iljich Tschaikowsky, Klavierkonzert Nummer 1 in b-Moll. Viele Pianisten meinten, dieses Stück sei seltsam unelegant, doch für Nikolajs Ohren gab es keine schönere Musik. Allein die wenigen Takte, die er auswendig konnte, verursachten ihm Heimweh; und es waren immer diese Klänge, die seine Finger automatisch suchten, wenn er sich an das ungestimmte Klavier im Gamle Aker-Gemeindehaus setzte.

Er blickte durch das offene Fenster. Auf dem Friedhof zwitscherten die Vögel. Das erinnerte ihn an die Sommer in Leningrad und an seinen Vater, der ihn auf die alten Schlachtfelder vor der Stadt mitgenommen hatte, wo sein Großvater und seine Onkel in längst vergessenen Massengräbern lagen.

»Hör zu«, hatte sein Vater gesagt, »wie sinnlos schön sie singen.«

Ein Räuspern unterbrach Nikolaj in seinen Gedanken. Er drehte sich um.

In der Tür stand ein großer Mann in T-Shirt und Jeans. Er hatte eine Bandage an einer Hand. Das Erste, was Nikolaj dachte, war, dass es einer der Drogenabhängigen sei, die hin und wieder dort auftauchten.

»Kann ich Ihnen helfen?«, rief er. Die Akustik des Raumes ließ seine Stimme weniger freundlich klingen als beabsichtigt.

Der Mann kam herein. »Das hoffe ich«, sagte er. »Ich bin hier, um etwas wieder gutzumachen.«

»Das freut mich«, sagte Nikolaj. »Aber ich nehme hier keine Beichte ab. Im Flur hängt eine Liste mit den Beichtterminen. Und dann müssen Sie in unsere Kapelle in der Inkognitogata kommen.«

Der Mann war jetzt an ihn herangetreten. Den schwarzen Ringen unter seinen blutunterlaufenen Augen entnahm Nikolaj, dass er eine ganze Weile nicht geschlafen hatte.

»Ich will wieder gutmachen, dass ich den Stern in der Tür kaputtgemacht habe.«

Es vergingen einige Sekunden, bis Nikolaj begriff, was der Mann meinte. »Ah, jetzt weiß ich … Das ist nicht meine Sache. Abgesehen davon, dass sich der Stern gelöst hat und jetzt falsch herum hängt.« Er lächelte. »Etwas unpassend für ein Haus Gottes.«

»Sie arbeiten also nicht hier?«

Nikolaj schüttelte den Kopf. »Wir dürfen diesen Raum bloß hin und wieder nutzen. Ich gehöre der Apostolischen Gemeinde der Heiligen Fürstin Olga an.«

Der Mann runzelte die Stirn.

»Der russisch-orthodoxen Kirche«, fügte Nikolaj hinzu. »Ich bin Priester und Vorsitzender der Gemeinde. Sie sollten zum Kirchenbüro gehen. Vielleicht ist dort jemand, der Ihnen helfen kann.«

»Hmm, danke.«

Der Mann blieb stehen.

» Tschaikowsky, nicht wahr? Erstes Klavierkonzert?«

»Stimmt«, sagte Nikolaj überrascht. Die Norweger waren nicht gerade das, was man ein gebildetes Volk nannte. Und dabei trug der Mann ein simples T-Shirt und sah aus wie ein Penner.

»Meine Mutter hat das immer für mich gespielt«, erzählte der Mann. »Sie sagte, es sei schwer.«

»Dann haben Sie eine nette Mutter. Wenn sie Ihnen Stücke vorspielt, die sie schwer findet.«

»Ja, sie war nett, fast eine Heilige.«

Etwas an dem schiefen Lächeln des Mannes verwirrte Nikolaj. Es war ein in sich widersprüchliches Lächeln. Offen und geschlossen, freundlich und zynisch, lachend und voller Schmerz. Doch wie gewöhnlich interpretierte er wohl zu viel hinein.

»Danke für Ihre Hilfe«, sagte der Mann und strebte der Tür zu.

»Keine Ursache.«

Nikolaj drehte sich zum Klavier und sammelte sich. Er schlug vorsichtig eine Taste an, so dass sie weich und lautlos nachgab, und er spürte, wie der Filz gegen die Klaviersaite prallte. Da fiel ihm auf, dass er die Tür nicht hatte ins Schloss fallen hören. Er drehte sich um. Der Mann stand noch im Eingang. Die Hand auf der Klinke, starrte er auf den Stern in dem zerbrochenen Türfenster.

»Stimmt etwas nicht?«

Der Mann blickte auf. »Doch, doch, aber was meinten Sie damit, es sei unpassend, dass der Stern falsch herum hängt?«

Nikolaj lachte auf. Das Lachen hallte im Raum nach. »Das umgekehrte Pentagramm, wissen Sie?«

Der fragende Blick des Mannes ließ für Nikolaj keinen Zweifel, dass er nicht verstand.

»Das Pentagramm ist ein altes religiöses Symbol, nicht nur im Christentum. Es ist, wie Sie sehen können, ein fünfzackiger Stern, der aus einer einzigen Linie entsteht, die sich selbst mehrmals kreuzt, ähnlich wie der Davidstern. Man hat dieses Zeichen auf Grabsteinen gefunden, die mehrere Tausend Jahre alt sind. Aber wenn es falsch herum hängt, mit einer Spitze nach unten und zweien nach oben, ist das etwas ganz anderes. Dann ist es eines der zentralsten Zeichen der Dämonologie.«

»Dämonologie?«

Der Mann fragte mit ruhiger, fester Stimme. Wie einer, der gewohnt ist, Antworten zu bekommen, dachte Nikolaj und erklärte bereitwillig weiter. »Die Lehre vom Bösen. Das Wort stammt aus einer Zeit, in der man glaubte, das Böse entstehe durch die Existenz von Dämonen.«

»Hmm. Und jetzt sind die Dämonen abgeschafft?«

Nikolaj drehte sich auf dem Klavierhocker ganz herum. Hatte er sich in dem Mann geirrt? Er schien zu aufgeweckt, um ein Drogenabhängiger oder Penner zu sein.

»Ich bin Polizist«, beantwortete der Mann seinen Gedanken. »Wir sind es gewohnt, Fragen zu stellen.«

»Ah so, aber warum fragen Sie danach?«

Der Mann zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht. Ich habe das Zeichen erst vor kurzem gesehen, erinnere mich aber nicht mehr, wo. Oder ob das wichtig war. Für welchen Dämon steht dieses Zeichen?«

»Baal-Sebub«, sagte Nikolaj und drückte drei Tasten leicht nach unten. Eine Dissonanz ertönte. »Auch bekannt als Satan.«

Am Nachmittag öffnete Olaug Sivertsen die Türen zu dem französischen Balkon, der auf die Bjørvika hinausging. Sie setzte sich auf einen Stuhl und sah auf den roten Zug hinunter, der eben an ihrem Haus vorbeiglitt. Es war ein ganz gewöhnliches Haus, eine Steinvilla aus dem Jahre 1891. Lediglich die Lage war besonders. Die Villa Valle – benannt nach dem Mann, der sie entworfen hatte – lag abseits, unmittelbar vor dem Osloer Hauptbahnhof, neben den Schienen, mitten auf dem eigentlichen Eisenbahnareal. Die nächsten Nachbarn waren ein paar niedrige Schuppen und Werkstatthallen der Norwegischen Staatsbahn.

Die Villa Valle war für den Bahnhofsvorsteher, seine Familie und ihre Dienerschaft erbaut und mit extra dicken Mauern versehen worden, damit der Bahnhofsvorsteher und seine Frau nicht bei jedem Zug aufwachten. Des Weiteren hatte der Stationsvorsteher den Maurer gebeten – der den Auftrag erhalten hatte, weil er für seinen speziellen Mörtel bekannt war, der die Mauern besonders haltbar machte –, die Wände extra zu verstärken. Falls ein Zug entgleiste und ihr Haus rammte, sollte der Zugführer den Schaden haben und nicht er selbst und seine Familie. Bisher war noch nie ein Zug in das herrschaftliche Stationsvorsteherhaus gerast, das einsam für sich dalag wie ein Luftschloss über einer Wüste aus schwarzem Kies, auf dem Schienen blinkten, die sich wie glänzende Schlangen in der Sonne wanden.

Olaug schloss die Augen und genoss die warmen Sonnenstrahlen.

Als junges Mädchen hatte sie die Sonne nicht gemocht. Ihre Haut war nur rot geworden und brannte. Sie hatte sich zurückgesehnt nach den feuchten, lauen Sommern an der Westküste. Aber jetzt war sie alt, bald achtzig Jahre, und hatte begonnen, die Wärme der Kälte vorzuziehen. Das Licht dem Dunkel. Die Gesellschaft der Einsamkeit. Die Geräusche der Stille.

So war es nicht gewesen, als sie 1941 mit sechzehn Jahren von Averøya fortgezogen und auf eben jenen Schienen nach Oslo gekommen war, um als Dienstmädchen für den Deutschen Ernst Schwabe und dessen Gattin Randi in der Villa Valle zu arbeiten. Er war ein großer, stattlicher Mann, und sie entstammte einer Adelsfamilie, was Olaug in den ersten Tagen vollkommen eingeschüchtert hatte. Doch sie hatten sie freundlich und mit Respekt behandelt. Und nach einer Weile hatte Olaug verstanden, dass sie nichts zu befürchten hatte, solange sie ihre Arbeit mit der Gewissenhaftigkeit und Pünktlichkeit erledigte, für die die Deutschen nicht ohne Grund bekannt waren.

Ernst Schwabe war Leiter einer Wehrmachtsabteilung und hatte sich die Villa am Bahnhof selbst ausgesucht. Seine Frau Randi war ebenfalls bei dieser Abteilung angestellt, doch Olaug sah sie nie in Uniform. Die Dienstmädchenkammer ging nach Süden auf den Garten und die Schienen hinaus. In den ersten Wochen hatte sie nachts nicht schlafen können wegen des Donnerns der Wagen, der schrillen Pfeiftöne und all der anderen Stadtgeräusche. Doch mit der Zeit hatte sie sich daran gewöhnt. Und als sie im folgenden Jahr die ersten Ferien zu Hause verbrachte, hatte sie in dem Haus ihrer Kindheit der Stille und dem Nichts gelauscht und sich nach dem Lärm des Lebens und den lebendigen Menschen zurückgesehnt.

Lebendige Menschen. Davon hatte es in der Villa Valle während des Krieges viele gegeben. Das Ehepaar Schwabe hatte reichlich Sozialkontakte gepflegt, und Deutsche wie Norweger waren den Einladungen gefolgt. Wenn die Menschen wüssten, welche Stützen der norwegischen Gesellschaft hier, bewirtet von der Wehrmacht, gegessen, getrunken und geraucht hatten. Einer der ersten Befehle an Olaug nach dem Krieg hatte gelautet, die aufbewahrten Tischkarten zu verbrennen. Sie hatte getan, was man von ihr verlangte, und auch nie ein Wort darüber verloren. Zwischenzeitlich war sie natürlich manchmal in Versuchung gekommen, wenn dieselben Gesichter in den Zeitungen aufgetaucht waren und berichtet wurde, wie sehr sie unter dem Joch der deutschen Besatzung gelitten hätten. Doch Olaug hatte die Lippen zusammengepresst. Aus gutem Grund. Unmittelbar nach dem Krieg hatten sie gedroht, ihr das Kind wegzunehmen, ihr Ein und Alles. Die Furcht steckte ihr noch immer in den Knochen.

Olaug zwinkerte im diesigen Licht der Sonne. Sie war müde, welch Wunder. Den ganzen Tag über hatte die Sonne ihr Bestes gegeben, um die Blumen auf der Fensterbank auszudörren. Olaug lächelte. Mein Gott, wie jung sie gewesen war, niemand war jemals so jung gewesen. Sehnte sie sich danach zurück? Wohl nicht. Aber sie sehnte sich nach Gesellschaft, nach Leben, nach Gedränge. Sie hatte nie verstanden, was die Menschen meinten, wenn sie sagten, alte Menschen seien einsam, aber jetzt …

Es war weniger das Alleinsein als das Gefühl, für niemanden mehr wichtig zu sein. Sie war es zutiefst leid, morgens aufzuwachen und zu wissen, dass sie den ganzen Tag über im Bett bleiben konnte, ohne dass es jemandem auffiele.

Deshalb hatte sie beschlossen, ein Zimmer unterzuvermieten. An ein aufgewecktes junges Mädchen aus der Gegend von Trondheim.

Ina war heute nur ein paar Jahre älter als Olaug damals, als sie in die Stadt gezogen war. Ein merkwürdiger Gedanke, dass Ina jetzt in demselben Dienstmädchenzimmer wohnte und sich abends bestimmt auch aus dem Lärm der Stadt wegsehnte an einen kleinen Ort im Norden des Landes.

Obwohl, vielleicht irrte sie auch. Ina hatte einen Verehrer gefunden. Olaug hatte ihn noch nicht gesehen, geschweige denn mit ihm geredet. Doch von ihrem Schlafzimmer aus hatte sie seine Schritte auf der Außentreppe hören können, wo Ina ihren eigenen Eingang hatte. Im Gegensatz zu Olaugs Zeit als Dienstmädchen konnte niemand Ina verbieten, Herrenbesuch in ihrem Zimmer zu empfangen. Nicht, dass sie das bedauerte, Olaug hoffte nur, dass niemand ihr Ina wegnahm. Sie war so etwas wie eine enge Freundin geworden. Oder vielleicht die Tochter, die sie niemals gehabt hatte.

Aber Olaug wusste auch, dass in der Beziehung zwischen einer alten Frau und einem jungen Mädchen wie Ina immer die Junge die Freundschaft schenkt und die Alte sie empfängt. Deshalb gab sie Acht, sich nicht aufzudrängen. Ina war stets freundlich zu ihr, doch manchmal dachte Olaug, es könnte mit der niedrigen Miete zu tun haben.

Es war so etwas wie ein festes Ritual geworden, dass Olaug abends gegen sieben Uhr Tee kochte und, ein Tablett mit Knabbersachen in der Hand, bei Ina anklopfte. Olaug zog es vor, dort zu sitzen. Seltsamerweise war das Mädchenzimmer noch immer der Ort, an dem sie sich am meisten zu Hause fühlte. Sie sprachen über alles Mögliche. Ina interessierte sich ganz besonders für den Krieg und für das, was in der Villa Valle geschehen war.

Und Olaug erzählte. Darüber, wie sehr sich Ernst und Randi Schwabe geliebt hatten. Dass sie stundenlang im Wohnzimmer sitzen und einfach nur miteinander reden konnten, während sie einander sanft berührten, dem anderen die Haare aus dem Gesicht strichen oder einander den Kopf auf die Schulter legten. Es kam vor, dass Olaug sie heimlich aus der Küche beobachtete. Einen Blick auf Ernst Schwabes schlanke Gestalt warf, sein schwarzes, dichtes Haar, die hohe Stirn und diese Augen, deren Ausdruck so rasch zwischen Spaß und Ernst wechseln konnte. Zwischen Wut und Lachen. Zwischen Selbstsicherheit bei den großen Dingen des Lebens und jungenhafter Verwirrung gegenüber alltäglichen, trivialen Sachen. Doch am meisten interessierte sie sich für Randi Schwabe mit ihrem leuchtend roten Haar, dem schlanken, weißen Hals und den klaren Augen mit der hellblauen Iris, umrahmt von einem dunkelblauen Rand. Es war das schönste Augenpaar, das Olaug jemals gesehen hatte.

Olaugs Gefühl nach waren diese beiden Geistesverwandte, wie füreinander geschaffen. Nichts und niemand würde sie trennen können. Doch es kam auch vor, berichtete sie Ina, dass die gute Stimmung während eines Festes in der Villa Valle nach dem Weggang der Gäste in heftigen Streit umschlug.

Es war nach einem solchen Streit gewesen, dass Ernst Schwabe an ihre Tür geklopft hatte und hereingekommen war. Olaug lag längst im Bett. Ohne das Licht anzuschalten, hatte er sich auf ihre Bettkante gesetzt und erzählt, seine Frau habe voller Wut das Haus verlassen, um die Nacht in einem Hotel zu verbringen. Sein Atem verriet, dass er getrunken hatte. Aber Olaug war jung gewesen. Sie hatte keine Ahnung, was sie tun sollte, wenn ein zwanzig Jahre älterer Mann, den sie respektierte und bewunderte, ja, in den sie vielleicht sogar heimlich verliebt war, sie bat, ihr Nachthemd auszuziehen, damit er sie nackt sah.

Er hatte sie am ersten Abend noch nicht berührt, sondern sie nur betrachtet, ihr über die Wange gestrichen und gesagt, wie schön sie sei, schöner, als sie es jemals ahnen werde. Dann war er aufgestanden, und als er ging, schien es ihr, als hätte er am liebsten geweint.

Olaug schloss die Balkontür und stand auf. Es war bald sieben. Sie sah zur Tür an der Hintertreppe und bemerkte ein paar saubere Männerschuhe auf der Fußmatte vor Inas Tür. Sie hatte wohl Besuch. Olaug setzte sich aufs Bett und lauschte.

Gegen acht Uhr ging eine Tür. Sie hörte, dass sich jemand Schuhe anzog und über die Treppe nach unten verschwand. Doch da war noch ein anderer Laut, ein raschelndes Kratzen wie von Hundepfoten. Sie begab sich in die Küche und setzte Teewasser auf.

Sie war verwundert, als sie ein paar Minuten später an Inas Tür klopfte und diese nicht antwortete. Insbesondere weil sie drinnen leise Musik hörte.

Olaug klopfte noch einmal an. Keine Reaktion.

»Ina?« Olaug drückte gegen die Tür. Sie ging auf. Das Erste, was ihr auffiel, war die stickige Luft. Das Fenster war geschlossen, und die Gardinen waren zugezogen, so dass es beinahe dunkel war.

»Ina?«

Keine Reaktion. Vielleicht schlief sie. Olaug trat über die Türschwelle und schaute hinter die Tür, wo das Bett stand. Leer. Seltsam. Die alten Augen hatten sich jetzt an das Dunkel gewöhnt, und Olaug konnte Inas Körper genau erkennen. Sie saß im Schaukelstuhl am Fenster und schien tatsächlich zu schlafen. Die Augen waren geschlossen und ihr Kopf hing ein wenig zur Seite. Olaug hätte nicht zu sagen gewusst, wo das leise Summen der Musik herkam.

Sie ging zum Stuhl. »Ina?«

Ihre Untermieterin reagierte noch immer nicht. Olaug hielt das Tablett mit einer Hand, während sie die andere vorsichtig auf die Wange des jungen Mädchens legte.

Es gab einen dumpfen Knall, als die Teekanne und gleich darauf zwei Tassen, eine silberne Zuckerschale mit dem deutschen Reichsadler, ein Teller und sechs Maryland-Cookies auf den weichen Teppich fielen.

Exakt in dem Augenblick, in dem Olaugs Teekanne – genauer gesagt, die Teekanne der Familie Schwabe – aufschlug, hob Ståle Aune die seine an – genauer gesagt, die der Osloer Polizeibehörde.

Bjarne Møller studierte den geziert abgespreizten kleinen Finger des beleibten Psychologen und fragte sich insgeheim, wie viel davon bewusstes Rollenspiel war und wie viel bloß ein abgespreizter Finger.

Møller hatte darum gebeten, in seinem Büro über den Stand der Dinge informiert zu werden, und hatte außer Aune die leitenden Ermittler, also Tom Waaler, Harry Hole und Beate Lønn, einbestellt.

Sie alle sahen müde aus. Vielleicht deshalb, weil die mit der Entdeckung des falschen Fahrradkuriers aufkeimende Hoffnung bereits wieder einen Dämpfer erfahren hatte.

Tom Waaler hatte gerade die Fahndungsergebnisse vorgestellt, die sie nach den Meldungen in Funk und Fernsehen erhalten hatten. Vierundzwanzig Hinweise waren eingegangen, dreizehn stammten von den ewigen Anrufern, die sich stets meldeten, ob sie nun etwas gesehen hatten oder nicht. Von den verbleibenden elf bezogen sich sieben auf echte Fahrradkuriere mit echten Aufträgen. Vier bestätigten ihnen lediglich das, was sie schon wussten: Am Montag gegen siebzehn Uhr hatte sich ein Fahrradkurier in der Nähe des Carl Berners Plass aufgehalten. Das Neue war, dass er beobachtet worden war, wie er den Trondheimsvei hinunterradelte.

Den einzigen interessanten Hinweis hatte ein Taxifahrer beigetragen, der in der Nähe der Kunst- und Handwerkerschule einen Fahrradfahrer mit Helm, Brille und gelbem Hemd den Ullevålsvei hatte hochkommen sehen, und das etwa zu der Zeit, als Camilla Loen getötet worden war. Keiner der Kurierfirmen lag ein Auftrag vor, für den jemand zu diesem Zeitpunkt den Ullevålsvei hätte hochfahren müssen. Doch dann hatte sich ein Kurier von Førstemann gemeldet und beschämt eingestanden, einen Abstecher über den Ullevålsvei gemacht zu haben, um irgendwo am St. Hanshaugen ein Bier zu trinken. »Mit anderen Worten, der Fahndungsaufruf hat uns nichts gebracht?«, fragte Møller.

»Es ist noch zu früh, das zu beurteilen«, sagte Waaler.

Møller nickte, doch seinem Gesichtsausdruck nach war er nicht gerade begeistert. Vielleicht mit Ausnahme von Aune war allen Anwesenden nur zu bewusst, dass die erste Reaktion nach einem Mord die wichtigste war. Menschen vergaßen schnell.

»Was sagt unsere unterbesetzte rechtsmedizinische Abteilung?«, fragte Møller. »Haben die wenigstens was gefunden, das uns helfen könnte, den Täter zu identifizieren?«

»Leider nein«, sagte Waaler. »Sie haben die anderen Leichen auf die Seite gerollt und sich erst mal unsere vorgenommen, doch bis jetzt ohne Resultat. Keine Samenflüssigkeit, kein Blut, keine Haare, keine Hautzellen, nichts. Die einzigen Spuren, die der Täter hinterlassen hat, sind die Einschusslöcher – und die Diamanten.«

»Interessant«, sagte Aune.

Møller fragte leicht genervt, was denn daran wohl interessant sei.

»Weil es darauf hindeutet, dass er die Opfer nicht sexuell missbraucht hat«, sagte Aune. »Und das ist durchaus ungewöhnlich für einen Serienmörder.«

»Vielleicht geht es nicht um Sex?«

Aune schüttelte den Kopf. »Diese Morde sind immer sexuell motiviert. Immer.«

»Oder er ähnelt Peter Sellers in Willkommen, Mr. Chance«, sagte Harry. »I like to watch.«

Die anderen starrten sich verständnislos an.

»Ich meine, dass er sie vielleicht nicht berühren muss, um sexuell befriedigt zu sein.« Harry wich Waalers Blick aus. »Und es reichen ihm der eigentliche Mord und der Anblick der Leiche.«

»Das kann stimmen«, sagte Aune. »Gewöhnlich sehnt sich der Mörder nach einem Orgasmus, doch er kann ejakuliert haben, ohne dass wir am Tatort Samenflüssigkeit finden. Oder genug Selbstbeherrschung haben, zu warten, bis er in Sicherheit ist.«

Es wurde still. Und Harry wusste, alle fragten sich das Gleiche wie er. Was der Täter wohl mit der verschwundenen Frau angestellt hatte, Lisbeth Barli.

»Und die Waffen, die wir an den Tatorten gefunden haben?«

»Sind überprüft«, sagte Beate. »Die ballistischen Tests haben ergeben, dass es sich mit neunundneunzigprozentiger Sicherheit um die jeweiligen Tatwaffen handelt.«

»Gut«, sagte Møller. »Irgendwelche Ideen, wo diese Waffen herkommen?«

Beate schüttelte den Kopf. »Die Seriennummern sind weggefeilt worden. Die Feilspuren sind die gleichen, wie wir sie bei den meisten Waffen finden, die wir beschlagnahmen.«

»Hmm«, sagte Møller. »Also wieder der große, mysteriöse Waffenschmugglerring. Eigentlich sollte der Überwachungsdienst die Kerle langsam in die Finger kriegen.«

»Interpol arbeitet seit vier Jahren daran. Ohne Ergebnis«, sagte Tom Waaler.

Harry kippte den Stuhl nach hinten und sah Waaler an. Und zu seinem Erstaunen empfand er für Waaler plötzlich so etwas wie Bewunderung. Die gleiche Art von Bewunderung, die man einem Raubtier gegenüber empfindet, das die perfekte Technik entwickelt hat, um zu überleben.

Møller seufzte. »Ich verstehe. Wir liegen also null zu drei im Rückstand, und unser Widersacher hat uns nicht einmal an den Ball kommen lassen. Hat keiner von euch eine Idee?«

»Ich weiß nicht, ob man das Idee nennen kann …«

»Los, Harry.«

»Es ist eher so ein Gefühl im Bauch, wenn ich an die Tatorte denke. Sie haben alle etwas gemeinsam, aber ich weiß nicht, was. Der erste Mord geschah in einer Dachwohnung im Ullevålsvei. Der andere circa einen Kilometer nordöstlich in der Sannergata. Und der dritte etwa ebenso weit von dort entfernt, nur in östlicher Richtung, in einem Geschäftshaus am Carl Berners Plass. Er bewegt sich, aber ich habe das Gefühl, er folgt einem bestimmten Plan. Auch darin.«

»Wie das?«, fragte Beate.

»Revier«, sagte Harry. »Unser Psychologe kann das bestimmt erklären.«

Møller wandte sich Aune zu, der gerade einen Schluck Tee trank. »Dein Kommentar, Aune?«

Aune schnitt eine Grimasse. »Tja, schmeckt nicht gerade nach Kenilworth.«

»Ich meinte nicht den Tee.«

Aune seufzte. »Das nennt man Humor, Møller. Aber ich weiß, worauf du hinauswillst, Harry. Serienmörder haben gewisse Vorlieben, was die geografische Lage ihrer Tatorte angeht. Man unterscheidet grob drei Typen.«

Aune reckte drei Finger in die Höhe: »Der ortsgebundene Serienmörder, der seine Opfer zu sich lockt oder sie mit Gewalt in sein eigenes Heim holt. Der territoriale, der in einem begrenzten Revier zuschlägt, wie Jack the Ripper, der nur im Rotlichtbezirk tötete, bei dem sich das Territorium jedoch durchaus über eine ganze Stadt erstrecken kann. Und zum Schluss der nomadisierende Serienmörder, der vermutlich die meisten Morde auf dem Gewissen hat. Ottis Toole und Henry Lee Lucas reisten in den USA von Staat zu Staat und töteten insgesamt mehr als dreihundert Menschen.«

»Ah ja«, sagte Møller. »Aber ich sehe da kein Muster, Harry.«

Harry zuckte mit den Schultern. »Wie ich gesagt habe, Chef, nur so ein Gefühl im Bauch.«

»Es gibt eine Sache, die alle gemeinsam haben«, sagte Beate.

Wie auf Kommando wandten sich die Männer ihr zu. Sofort tauchten die hektischen roten Flecken auf ihren Wangen auf. Sie schien es zu bereuen, den Mund aufgemacht zu haben. Doch sie versuchte, sich nichts anmerken zu lassen, und fuhr fort: »Er dringt in Bereiche ein, in denen sich Frauen gemeinhin am sichersten fühlen. Die eigene Wohnung. Mitten am Tag auf offener Straße im Umfeld der eigenen Wohnung. Auf der Damentoilette am Arbeitsplatz.«

»Prima, Beate«, sagte Harry und erntete sofort einen dankbaren Blick.

»Gut beobachtet, junge Dame«, stimmte Aune ein. »Und wo wir gerade über Bewegungsmuster sprechen: Serienmörder der soziopathischen Kategorie sind oft sehr selbstsicher, wie es bei diesem hier auch den Anschein hat. Eine Besonderheit von ihnen ist es, die Ermittlungen genauestens zu verfolgen. Sie wagen es manchmal sogar, körperlich irgendwie in Erscheinung zu treten. Sie fassen dann die Ermittlungen als eine Art Spiel zwischen sich und der Polizei auf. Und viele haben bestätigt, dass sie Freude hatten an der Verwirrung der ermittelnden Beamten.«

»Das heißt, da draußen sitzt ein Kerl und lacht sich ins Fäustchen«, sagte Møller und klatschte in die Hände. »Das wär’s dann für heute.«

»Nur noch eine Kleinigkeit«, warf Harry ein. »Diese Diamantsterne, mit denen der Täter seine Opfer schmückt …«

»Ja?«

»Die haben doch fünf Zacken. Fast wie ein Pentagramm.«

»Fast? Ich dachte immer, das wäre es, was ein Pentagramm ausmacht?«

»Ein Pentagramm wird aus einer Linie gezeichnet, die sich selbst kreuzt.«

»Ah, das Pentagramm«, platzte Aune heraus. »Nach dem goldenen Schnitt die interessanteste Form. Wusstet ihr übrigens, dass einer Theorie zufolge die Kelten bei der Christianisierung Norwegens in der Wikingerzeit ein heiliges Pentagramm gezeichnet haben sollen? Das haben sie angeblich wie eine Folie über Südnorwegen gelegt, um die Lage der zukünftigen Städte und Kirchen zu bestimmen.«

»Und was hat das mit diesen Diamanten zu tun?«, fragte Beate.

»Nicht die Diamanten. Das heißt doch, die Form, das Pentagramm. Ich weiß, dass ich das irgendwo gesehen habe.

An einem der Tatorte. Ich komme nur nicht drauf, wo und an welchem. Das hört sich vielleicht verworren an, aber ich glaube, das ist wichtig.«

»Also«, sagte Møller und stützte das Kinn in die Hand. »Du meinst, das ist etwas, das du für wichtig hältst, worauf du aber nicht kommst.«

Harry rieb sich das Gesicht fest mit beiden Händen. »An einem Tatort bist du so konzentriert, dass das Hirn auch die entlegensten Dinge wahrnimmt, viel mehr, als man verarbeiten kann. Die Information liegt einfach brach, bis etwas geschieht. Bis zum Beispiel was Neues auftaucht, ein Puzzlestück, das zu dem anderen passt. Doch dann erinnert man sich nicht mehr daran, wo das erste Teil herkommt. Aber der Bauch sagt einem trotzdem, dass es wichtig ist. Wie hört sich das an?«

»Wie eine Psychose«, sagte Aune und gähnte.

Verblüfft sahen ihn die drei anderen an.

»Könnt ihr nicht wenigstens versuchen zu lachen, wenn ich einen Witz mache?«, brummte er. »Harry, für mich hört sich das nach einem ganz normalen, hart arbeitenden Kopf an. Kein Grund zur Besorgnis.«

»Und ich glaube, hier sitzen vier hart arbeitende Köpfe, die für heute genug getan haben«, sagte Møller und stand auf.

In diesem Moment klingelte das Telefon vor ihm. »Møller … Moment bitte.«

Er reichte Waaler den Hörer, der ihn entgegennahm und sich ans Ohr hielt.

»Ja?«

Stühle scharrten über den Boden, doch Waaler signalisierte ihnen zu warten. »Gut.« Er legte auf.

Die anderen blickten ihn gespannt an.

»Es hat sich eine Zeugin gemeldet. Sie hat an dem Freitagnachmittag, an dem Camilla Loen ermordet worden ist, einen Fahrradkurier aus einer Hauseinfahrt am Ullevålsvei in der Nähe des Vår Frelser Friedhofs kommen sehen. Sie erinnert sich daran, weil sie es so seltsam fand, dass er einen weißen Mundschutz trug. Den hatte der Fahrradkurier nicht, der am St. Hanshaugen ein Bier trinken wollte.«

»Und?«

»Sie wusste nicht mehr, welche Nummer am Ullevålsvei, aber Skarre ist gerade mit ihr da vorbeigefahren. Sie hat das Haus wiedererkannt. Das Haus von Camilla Loen.«

Møllers Hand klatschte auf die Tischplatte. »Endlich!«

Olaug saß auf dem Bett. Sie fühlte sich den Puls. Langsam beruhigte er sich wieder. »Hast du mich erschreckt«, flüsterte sie. Ihre Stimme war heiser, klang fremd.

»Es tut mir so Leid«, sagte Ina und nahm den letzten Maryland-Keks. »Ich hab dich nicht kommen hören.«

»Ich bin es wohl, die sich entschuldigen sollte«, sagte Olaug. »Einfach so bei dir hereinzuplatzen … Ich habe einfach nicht gesehen, dass du diese …«

»Kopfhörer«, sagte Ina lachend. »Ich hatte die Musik ziemlich laut. Cole Porter.«

»Du weißt ja, ich kenne mich mit dieser neumodischen Musik nicht so aus.«

»Cole Porter ist ein alter Jazzmusiker. Der ist sogar längst tot.«

»Meine Liebe, du bist noch so jung, du musst dir keine Musik von Toten anhören.«

Ina lachte wieder. Als sie gespürt hatte, wie sie jemand berührte, hatte sie automatisch mit der Hand gezuckt und das Tablett mit der Teekanne getroffen. Der Zucker lag noch in einer feinen weißen Schicht auf dem Teppich.

»Jemand hat mir diese Musik vorgespielt.«

»Du lächelst so geheimnisvoll«, sagte Olaug. »Dein junger Kavalier?«

Sie bereute ihre Worte, kaum dass sie ihr über die Lippen gekommen waren. Ina musste ja denken, sie spioniere ihr nach.

»Vielleicht«, sagte Ina mit einem Funkeln in den Augen.

»Ist er vielleicht älter als du?« Indirekt wollte Olaug zum Ausdruck bringen, dass sie nicht versucht hatte, ihn zu Gesicht zu bekommen. »Weil er alte Musik mag, meine ich.«

Auch dieser Kommentar klang nicht richtig. Jetzt fragte sie Ina schon wie eine alte Klatschtante aus. In einem Anflug von Panik sah sie Ina in Gedanken bereits eine neue Bleibe suchen.

»Ein bisschen älter, ja.« Inas neckender Blick verwirrte Olaug. »Etwa so wie du und Herr Schwabe, vielleicht.«

Olaug lachte herzlich mit Ina, am meisten wohl vor Erleichterung.

»Überleg doch mal, er hat genau da gesessen, wo du jetzt sitzt«, sagte Ina plötzlich.

Olaug strich mit der Hand über die Tagesdecke. »Ja.«

»Als er damals an diesem Abend zu weinen angefangen hat, war das, weil er dich nicht bekommen konnte?«

Olaug streichelte weiter die Decke. Die raue Wolle fühlte sich gut an.

»Ich weiß nicht«, sagte sie. »Ich habe es nicht gewagt zu fragen. Stattdessen habe ich mir selbst mögliche Antworten ausgedacht, solche, die mir gut gefielen. Träume, in die ich am Abend versinken konnte. Vermutlich habe ich mich deshalb damals so verliebt.«

»Wart ihr jemals außerhalb des Hauses zusammen?«

»Ja. Er hat mich einmal mit dem Auto mit nach Bygdøy genommen. Da haben wir gebadet. Das heißt, ich habe gebadet, und er hat zugesehen. Er hat mich seine Nymphe genannt.«

»Hat seine Frau erfahren, dass ihr Mann der Vater war, als du schwanger warst?«

Olaug sah Ina lange an. Dann schüttelte sie den Kopf. »Sie haben das Land im Mai 1945 verlassen. Ich habe sie nie wiedergesehen. Erst im Juli habe ich bemerkt, dass ich schwanger war.«

Olaug schlug mit der Hand auf die Decke. »Aber meine Liebe, du musst diese alten Geschichten doch bald leid sein. Lass uns lieber über dich sprechen. Wer ist er, dein Kavalier?«

»Ein feiner Mann.«

Ina hatte immer diesen verträumten Gesichtsausdruck, wenn Olaug von ihrer ersten und letzten großen Liebe, Ernst Schwabe, erzählte.

»Er hat mir etwas geschenkt«, sagte Ina, zog die Schreibtischschublade auf und nahm ein kleines Päckchen mit goldener Schleife heraus. »Er hat gesagt, ich dürfe das erst öffnen, wenn wir uns verlobt haben.«

Olaug lächelte und streichelte Ina die Wange. Sie freute sich für sie. »Liebst du ihn?«

»Er ist anders als andere. Er ist nicht so … Er ist altmodisch. Er will, dass wir warten. Mit … Du weißt schon.«

Olaug nickte. »Das hört sich an, als würde er es ernst meinen.«

» Ja.« Ina seufzte leicht.

»Dann musst du dir aber sicher sein, dass das der Mann deines Lebens ist, ehe du ihn weitermachen lässt«, sagte Olaug.

»Das weiß ich«, sagte Ina. »Deshalb ist es ja so schwierig. Er war gerade hier, und ehe er gegangen ist, habe ich ihm gesagt, dass ich ein bisschen Zeit brauche. Er hat gesagt, dass er das versteht, wo ich doch um so vieles jünger sei.«

Olaug wollte sie fragen, ob er einen Hund dabeigehabt habe, ließ es aber bleiben, sie hatte genug gefragt. Sie strich ein letztes Mal über die Decke auf dem Bett und stand auf: »Ich gehe nach drüben und setze frisches Teewasser auf.«

Es war eine Offenbarung. Kein Wunder, bloß eine Offenbarung.

Kaum eine halbe Stunde nach dem Abschied von den anderen war Harry bereits noch einmal die Verhörprotokolle der beiden Frauen durchgegangen, die gegenüber von Lisbeth Barli wohnten. Er schaltete die Leselampe auf seinem Büroschreibtisch aus und blinzelte ins Dunkel. Plötzlich war es da. Vielleicht weil er das Licht ausgemacht hatte, wie man es tut, wenn man sich ins Bett schlafen legt. Oder weil er einen Moment lang aufgehört hatte nachzudenken. Wie auch immer, es war, als halte ihm jemand eine klare, scharfe Fotografie vor die Nase.

Er ging in das Büro, in dem die Schlüssel der Tatorte verwahrt wurden, und fand, was er suchte. Dann fuhr er in die Sofies Gate, holte seine Taschenlampe und ging zu Fuß zum Ullevålsvei. Es war beinahe Mitternacht. Die Wäscherei im Erdgeschoss hatte die Jalousien heruntergelassen, beim Steinmetz beleuchtete ein Spot die Aufschrift »Ruhe in Frieden«.

Harry schloss die Tür von Camilla Loens Wohnung auf.

Alle Möbel waren noch am Platz, und doch hallten seine Schritte. Als sei durch das Ableben der Bewohnerin in der Wohnung eine physische Leere entstanden, die zuvor nicht da gewesen war. Und gleichzeitig hatte er das Gefühl, nicht allein zu sein. Harry glaubte an die Existenz der Seele. Nicht weil er besonders religiös war, sondern weil ihn eine Sache beim Anblick einer Leiche stets anrührte: Der Körper hatte etwas verloren, das sich nicht mit der rein physischen Veränderung erklären ließ, die Körper im Tod nun einmal erfahren. Der Körper glich der leeren Hülle des Insekts in einem Spinnennetz – das Wesen, das Licht war verschwunden, der illusorische Widerschein längst explodierter Sterne. Der Körper war entseelt. Es war die Abwesenheit der Seele, die Harry glauben ließ.

Er schaltete keine Lampe an, der Mondschein reichte, der durch die Dachfenster hereinfiel. Harry ging direkt ins Schlafzimmer, wo er die Taschenlampe anmachte und den Lichtkegel auf den Tragbalken neben dem Bett richtete. Er hielt die Luft an. Das war kein Herz über einem Dreieck, wie er beim ersten Mal geglaubt hatte.

Harry setzte sich aufs Bett und fuhr mit den Fingerkuppen über die Kerben im Holz. Die Wunden in dem nachgedunkelten Holz waren so hell, dass sie noch ganz frisch sein mussten. Das heißt die eine Wunde. Eine lange Wunde, bestehend aus einer einzigen Linie, die sich immer wieder kreuzte. Ein Pentagramm.

Harry richtete den Schein der Taschenlampe auf den Boden. Eine feine Schicht Staub und ein paar dicke Wollmäuse bedeckten das Parkett. Camilla Loen hatte offensichtlich nicht sauber gemacht, bevor sie für immer gegangen war. Doch dort, neben dem hintersten Bein des Bettes, fand er, wonach er suchte. Holzsplitter.

Harry streckte sich auf dem Bett aus. Die Matratze war weich und nachgiebig. Er starrte an die Dachschräge und versuchte sich zu konzentrieren. Wenn wirklich der Täter den Stern über das Bett geritzt hatte, was hatte das zu bedeuten?

»Ruhe in Frieden«, murmelte Harry und schloss die Augen.

Er war zu müde, um klar zu denken. Denn noch eine weitere Frage geisterte ihm im Kopf herum. Warum war ihm das Pentagramm überhaupt aufgefallen? Die Diamanten waren ja nicht zum Fünfzack geschliffen. Es waren ganz normale Sternformen, wie man sie überall fand. Warum hatte er dann diese zwei Dinge miteinander in Verbindung gebracht? Hatte er das? Vielleicht war er zu schnell gewesen. Vielleicht hatte sein Unterbewusstsein das Pentagramm mit etwas anderem in Verbindung gebracht, etwas, das er ebenfalls an einem der Tatorte bemerkt hatte, auf das er aber jetzt nicht mehr kam?

Er versuchte, sich die Tatorte noch einmal ins Bewusstsein zu rufen.

Lisbeth in der Sannergata. Barbara am Carl Berners Plass. Und Camilla. Hier. In der Dusche im Zimmer nebenan. Sie war fast nackt gewesen. Nasse Haut. Er hatte sie berührt. Das warme Wasser hatte den Eindruck erweckt, der Mord sei vor nicht langer Zeit verübt worden. Er hatte ihre Haut berührt. Beate hatte ihn beobachtet, aber er hatte nicht aufhören können. Es war, als würde man mit den Fingern über warmes, glattes Gummi streichen. Er sah auf. Sie waren allein, und erst jetzt spürte er den warmen Strahl aus der Dusche. Er blickte auf sie hinab. Camilla starrte ihn mit einem merkwürdigen Glanz in den Augen an. Er zuckte zusammen, zog die Hand zurück, und ihr Blick erstarb langsam, wie auf einem Fernsehschirm, der ausgeschaltet wird. Merkwürdig, dachte er, und legte ihr eine Hand auf die Wange. Er wartete, während seine Kleider das warme Wasser der Dusche aufsogen. Der Glanz kam langsam wieder. Er legte die andere Hand auf ihren Bauch. In den Augen erwachte Leben, und er konnte spüren, wie sich ihr Körper unter seinen Händen zu bewegen begann. Er verstand, dass es die Berührung war, die sie zum Leben erweckte. Ohne Berührung würde sie verschwinden, sterben. Er lehnte seine Stirn an die ihre. Das Wasser rann in seine Kleider, bedeckte seine Haut und lag wie ein warmer Filter zwischen ihnen. Erst da bemerkte er, dass ihre Augen nicht mehr blau waren, sondern braun. Und ihre Lippen nicht mehr blass, sondern rot wie Blut. Rakel. Er presste seinen Mund auf ihre Lippen. Zuckte zurück, als sie eiskalt waren.

Sie starrte ihn an. Ihr Mund bewegte sich.

»Was tun Sie da?«

Harry blieb das Herz stehen. Weil das Echo der Worte noch immer im Raum hing und er erst spät begriff, dass es kein Traum sein konnte. Weil die Stimme keine Frauenstimme war. Doch in erster Linie, weil sich eine Person über ihn und das Bett beugte.

Dann begann sein Herz zu rasen, und er warf sich herum und tastete nach der brennenden Taschenlampe. Sie fiel mit einem dumpfen Laut zu Boden und rollte in einem Kreis über den Teppich, während der Lichtkegel und der Schatten der Gestalt über die Wand tanzten.

Die Deckenbeleuchtung ging an.

Harry wurde geblendet, und sein erster Reflex war, die Hände hochzureißen vors Gesicht. Sekunden kamen, gingen. Nichts geschah. Kein Schuss, kein Schlag. Harry ließ die Arme sinken.

Er erkannte den Mann wieder, der vor dem Bett stand.

»Was zum Teufel tun Sie hier?«, fragte der Mann. Er trug einen rosa Morgenmantel, sah aber trotzdem nicht so aus, als sei er gerade aufgestanden. Der Seitenscheitel saß perfekt.

Es war Anders Nygård.

»Ein Geräusch hat mich geweckt«, sagte Nygård und goss Harry Kaffee ein. »Mein erster Gedanke war, da hat jemand gemerkt, dass die Wohnung dort oben verwaist ist, und bricht ein. Deshalb bin ich hoch, um das zu überprüfen.«

»Verstehe«, sagte Harry. »Aber ich dachte, ich hätte abgeschlossen.«

»Ich habe die Schlüssel des Hausmeisters. Für alle Fälle.«

Harry hörte das Tappen nackter Füße und drehte sich um.

Vibeke Knutsen tauchte in einem Morgenmantel in der Tür auf, sie sah verschlafen aus, und ihre roten Haare standen in alle Richtungen ab. Ohne Schminke und in dem kalten Küchenlicht wirkte sie älter als die Ausgabe, die Harry bei früheren Anlässen kennen gelernt hatte. Er bemerkte ihr Zusammenzucken, als sie ihn erkannte.

»Was ist los?«, murmelte sie, und ihr Blick huschte zwischen Harry und ihrem Lebensgefährten hin und her.

»Ich musste noch mal in Camilla Loens Wohnung«, beeilte sich Harry zu sagen, als er ihren ängstlichen Gesichtsausdruck wahrnahm. »Ich hab mich aufs Bett gesetzt und wollte ein paar Sekunden die Augen zumachen. Dann bin ich wohl eingeschlafen. Ihr Mann hat Geräusche gehört und mich geweckt. Es war ein langer Tag.«

Ohne zu wissen, warum, gähnte Harry.

Vibeke musterte ihren Freund und fragte verwundert: »Was hast du denn da an?«

Anders Nygård warf einen Blick auf den rosa Morgenmantel, als hätte er ihn gerade erst entdeckt. »Oh, ich muss ja wie eine Prinzessin aussehen.« Er lachte kurz. »Ein Geschenk, das ich für dich gekauft habe, Liebes. Der lag noch in meinem Koffer. Ich hab so schnell nichts anderes gefunden. Bitte.«

Er löste den Gürtel, zog den Morgenmantel aus und warf ihn Vibeke zu, die ihn verblüfft auffing.

»Danke«, sagte sie zögernd.

»Ich bin erstaunt, dich zu sehen«, sagte er butterweich. »Hast du deine Schlaftabletten nicht genommen?«

Vibeke wirkte betroffen. Sie murmelte: »Gute Nacht.« Und verschwand.

Anders ging zur Kaffeemaschine und stellte die Kanne ab. Der Rücken und seine Oberarme waren blass, fast weiß. Doch die Unterarme waren braun wie bei einem Lastwagenfahrer im Sommer. Die gleiche markante Linie verlief kurz oberhalb der Knie.

»Normalerweise schläft sie die Nacht durch wie ein Murmeltier«, sagte er.

»Sie nicht?«

»Warum?«

»Na, wenn Sie wissen, dass Vibeke wie ein Stein schläft.«

»Das sagt sie selbst.«

»Und Sie werden schon wach, wenn oben jemand geht?«

Anders blickte Harry an. Und nickte. »Sie haben Recht, Hole, ich schlafe nicht gut. Das ist nicht so leicht, nach allem, was geschehen ist. Man liegt wach und wälzt Gedanken. Und alle möglichen Theorien.«

Harry nahm einen Schluck aus der Tasse. »Wollen Sie mit jemandem darüber reden?«

Anders zuckte mit den Schultern. »Ich weiß ja nicht viel über solche Massenmörder. Wenn es sich wirklich um einen handelt.«

»Sicher nicht. Hier handelt es sich um einen Serienmörder. Das ist ein großer Unterschied.«

»Na dann. Aber haben denn die Opfer etwas gemeinsam?«

»Es sind junge Frauen. Sonst noch etwas?«

»Sie neigten doch wohl alle zu Promiskuität.«

»Ach ja?«

»Da muss man ja bloß in die Zeitungen gucken. Was da über diese Frauen steht, spricht für sich.«

»Lisbeth Barli war eine verheiratete und, soweit wir wissen, treue Ehefrau.«

»Nachdem sie geheiratet hatte, ja. Aber davor hat sie in einer Band gespielt und ist durchs ganze Land getingelt. Seien Sie nicht so naiv, Hole.«

»Hmm, und was folgern Sie aus dieser Ähnlichkeit?«

»Es wird einer dieser Mörder sein, die sich selbst zum Richter über Leben und Tod machen. Zu Gott quasi. Und in dem Brief an die Hebräer, in Kapitel dreizehn Vers vier steht geschrieben, dass Gott alle richten wird, die Unzucht treiben.«

Harry nickte und warf einen Blick auf die Uhr. »Ich werde mir das notieren, Nygård.«

Nygård fingerte an seiner Tasse herum. »Haben Sie gefunden, wonach Sie gesucht haben?«

»Vielleicht. Ich habe ein Pentagramm gefunden. Ich gehe mal davon aus, dass Sie wissen, was das ist. Sie haben ja mit Kirchenbedarf zu tun.«

»Sie meinen einen fünfzackigen Stern?«

»Ja, gezeichnet aus einer zusammenhängenden, sich kreuzenden Linie. Wie ein Bethlehemstern. Sie haben bestimmt eine Ahnung, was so ein Stern symbolisieren kann?«

Harry starrte auf die Tischplatte, doch aus den Augenwinkeln beobachtete er Nygårds Gesicht.

»Eine ganze Menge«, sagte Nygård. »Fünf ist die wichtigste Zahl in der schwarzen Magie. Zeigten eine oder zwei Spitzen nach oben?«

»Eine.«

»Dann ist es jedenfalls nicht das Zeichen des Bösen. Was Sie da beschreiben, kann sowohl Lebenskraft als auch Begierde symbolisieren. Wo haben Sie es gefunden?«

»Auf einem Balken über dem Bett.«

»Ach«, sagte Nygård, »dann ist ja wohl alles klar.«

»Ach ja?«

»Ja, dann ist es ein Drudenfuß.«

»Ein Drudenfuß?«

»Ein heidnisches Symbol. Man zeichnet es über das Bett oder die Tür, um die Alben fern zu halten.«

»Alben?«

»Ja, Nachtalben. Wie in Albtraum. Halb menschliche, meist weibliche Wesen, die sich wie Reiter auf die Brust eines Schlafenden setzen, der durch die Beklemmung Albträume bekommt. Die Heiden hielten sie für Geister. Nicht verwunderlich, da sich das Wort aus dem indogermanischen albh ableitet.«

»Ich muss zugeben, dass ich mich mit dem Indogermanischen nicht so auskenne.«

»Das bedeutet glänzen, weiß sein, mit der Nebenbedeutung lichte Nebelgestalt.«

Als Harry nach Hause kam, fand er eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter. Rakel wollte wissen, ob es Harry möglich sei, am kommenden Tag zwischen drei und fünf mit Oleg ins Frognerbad zu gehen, weil sie einen Zahnarzttermin hatte. Oleg selbst habe den Vorschlag gemacht, betonte sie.

Harry blieb sitzen und hörte sich die Nachricht wieder und wieder an, um herauszubekommen, ob er den Atem von dem Anruf im Büro vor ein paar Tagen wiedererkannte, musste aber schließlich aufgeben.

Er zog sich komplett aus und legte sich nackt aufs Bett. In der Nacht zuvor hatte er die Steppdecke abgezogen und bloß unter dem Bezug geschlafen. Er wühlte eine Weile herum, schlief ein, verfing sich mit einem Fuß in der Öffnung, bekam Panik und wachte von dem schneidenden Geräusch reißender Baumwolle auf. Die Dunkelheit draußen hatte bereits einen leichten Grauton. Er warf die Reste des Bettbezugs zu Boden und drehte sich zur Wand.

Und dann kam sie und setzte sich auf ihn. Presste die Trense in seinen Mund und zog an. Sein Kopf wirbelte herum. Sie beugte sich hinunter und pustete ihm warm ins Ohr. Ein Feuer speiender Drache. Eine wortlose, knisternde Nachricht auf dem Anrufbeantworter. Sie peitschte ihm die Schenkel, die Hüften, und der Schmerz war süß. Sie sagte, bald wäre sie die einzige Frau, die er imstande sei zu lieben. Er solle sich ruhig damit abfinden und von ihr lernen.

Erst als die Sonne ihre ersten Strahlen auf die Dachziegel schickte, ließ sie ihn los.

KAPITEL 19

Mittwoch. Unter Wasser

Als Harry kurz vor drei seinen Wagen vor dem Frognerbad parkte, ging ihm auf, wo sich die Osloer aufhielten, die nicht verreist waren. Vor der Kasse war eine Schlange von beinahe hundert Metern Länge. Er warf einen Blick in die Zeitung, während sich die Menge schlurfend, Schritt für Schritt, auf die gechlorte Erlösung zubewegte.

Im Fall des Serienmörders meldete die VG nichts Neues, und dennoch hatten sie Material für vier volle Seiten ausgegraben. Die Überschriften waren teilweise mehr als kryptisch und zielten auf Leser ab, die von Anfang an die Berichterstattung verfolgt hatten. Nun war die Rede von den Fahrradkuriermorden. Alles war bekannt, die Polizei hatte den Medien gegenüber keinen Vorsprung mehr. Und Harry nahm an, dass die morgendlichen Redaktionssitzungen denen im Morddezernat zum Verwechseln ähnelten. Er las Aussagen von Zeugen, mit denen sie selbst gesprochen hatten, die sich aber in den Zeitungen doch noch an etwas mehr erinnerten. Befragungen, in denen die Menschen ihrer Angst Luft machten, großer Angst, Panik. Dazu Stellungnahmen der Kurierfirmen, die auf Entschädigung hofften. Sie könnten schließlich nicht arbeiten, solange die Behörden diesen Typ nicht gefasst hätten, weil ihre Fahrradkuriere nicht eingelassen würden. Die Verbindung zwischen den Kuriermorden und Lisbeth Barlis Verschwinden wurde nicht mehr als Spekulation, sondern als Tatsache betrachtet. Unter der Überschrift »In den Fußstapfen ihrer Schwester«, prangte ein großes Bild von Toya Harding und Willy Barli auf der Bühne des Nationaltheaters. In der Bildunterschrift hieß es: »Dem energischen Produzenten ist es nicht in den Sinn gekommen, die Vorstellungen abzusagen.«

Harry überflog den Lauftext. Willy Barli wurde zitiert: »Der Ausdruck ›The show must go on‹ ist mehr als ein oberflächliches Klischee. In unserer Branche ist das blutiger Ernst, und ich weiß, dass Lisbeth bei uns ist, egal, was geschehen ist. Aber natürlich belastet uns die Situation. Trotzdem versuchen wir, die Energie positiv zu nutzen. Das Stück wird so oder so eine Hommage an Lisbeth, eine große Künstlerin, die ihr wahres Potenzial nicht einmal zeigen konnte. Aber das wird sie noch. Ich kann mich einfach nicht dazu durchringen, etwas anderes zu glauben.«

Endlich im Schwimmbad, blieb Harry stehen und sah sich um. Es mussten zwanzig Jahre vergangen sein, seit er zuletzt im Frognerbad gewesen war. Außer ein paar neu gestrichenen Fassaden und einer großen, blauen Wasserrutsche hatte sich nicht viel verändert. Der Chlorgeruch; die fein verstäubten Wassertropfen, die von den Duschen auf das Schwimmbecken zuwehten und einen Regenbogen malten; das Geräusch der nackten Füße auf dem Asphalt; die im Schatten vor dem Kiosk in ihren nassen Badehosen schlotternden Kinder.

Er fand Rakel und Oleg auf der leicht abschüssigen Wiese vor dem Kinderbecken.

»Hallo.«

Rakels Mund lächelte, aber es war schwer zu sagen, was ihre Augen hinter der großen Gucci-Sonnenbrille taten. Sie trug einen gelben Bikini. Gelbe Bikinis standen nur wenigen Frauen. Rakel war eine von ihnen.

»Weißt du was«, stotterte Oleg. Er hatte den Kopf auf die Seite gelegt und versuchte, Wasser aus seinem Ohr zu bekommen. »Ich bin vom Fünfer gesprungen!«

Harry setzte sich neben ihnen ins Gras, obwohl auf der Decke noch reichlich Platz war.

»Jetzt schneidest du aber ganz gewaltig auf.«

»Nein, das ist wahr!«

»Vom Fünfer. Du bist ja der reine Stuntman.«

»Bist du schon mal vom Fünfer gesprungen, Harry?«

»Denke schon.«

»Und vom Siebener?«

»Von da oben habe ich einen Bauchklatscher gemacht.«

Harry sah Rakel vielsagend an, die aber betrachtete Oleg, der plötzlich mit dem Kopfschütteln aufhörte und mit gesenkter Stimme fragte: »Und vom Zehner?«

Harry blickte zum Sprungturm hinüber, von wo lauter Jubel und die krächzende Megafonstimme des Bademeisters herüberschallten. Der Zehner. Der Sprungturm zeichnete sich als schwarzweißes T vor dem blauen Himmel ab. Es war doch keine zwanzig Jahre her, seit er zuletzt im Frognerbad gewesen war. Ein paar Jahre später war er in einer Sommernacht hier gewesen. Kristin und er waren über den Zaun geklettert und hatten den Sprungturm erklommen, wo sie ganz oben Seite an Seite gelegen hatten. Die grobe, stechende Matte unter ihrer Haut, hatten sie zu den Sternen aufgeschaut und geredet und geredet. Er hatte geglaubt, sie sei die letzte Liebe seines Lebens.

»Nein, vom Zehner bin ich nie gesprungen«, sagte er.

»Nie?«

Harry hörte die Enttäuschung in Olegs Stimme. »Nie. Nur gefallen.«

»Gefallen?« Oleg sprang auf. »Aber das ist noch cooler. Haben viele dabei zugesehen?«

Harry schüttelte den Kopf. »Das ist in der Nacht passiert. Da war ich ganz allein.«

Oleg stöhnte. »Wofür ist das denn gut? Mutig zu sein, wenn keiner guckt …?«

»Das frage ich mich manchmal auch.« Harry versuchte, Rakels Blick einzufangen, doch ihre Brillengläser waren zu dunkel. Sie hatte die Tasche gepackt, ein T-Shirt und einen kurzen blauen Jeansrock über den Bikini gezogen.

»Aber dann ist es auch am schwierigsten«, sagte Harry. »Wenn du allein bist und niemand zuschaut.«

»Danke, dass du mir diesen Gefallen tust, Harry«, sagte Rakel. »Das ist wirklich nett von dir.«

»Das macht mir doch Spaß«, sagte er. »Nimm dir so viel Zeit, wie du brauchst.«

»Wie der Zahnarzt braucht«, sagte sie. »Hoffentlich nicht so lange.«

»Wie bist du denn raufgekommen?«, fragte Oleg.

»Wie gewöhnlich«, sagte Harry, ohne den Blick von Rakel zu wenden.

»Gegen fünf bin ich wieder da«, sagte sie. »Rührt euch nicht von der Stelle.«

»Hier rührt sich gar nichts«, sagte Harry und ärgerte sich, kaum dass die Worte heraus waren. Es war weder der Ort noch die Zeit für Andeutungen jedweder Art. Es würden sich bessere Gelegenheiten ergeben.

Harry folgte ihr mit den Augen, bis sie verschwunden war. Fragte sich, ob es schwierig gewesen war, mitten in den Ferien einen Termin beim Zahnarzt zu bekommen.

»Willst du zusehen, wie ich vom Fünfer springe?«, fragte Oleg.

»Klar«, sagte Harry und zog sich das T-Shirt aus. Oleg starrte ihn an.

»Sonnst du dich nie, Harry?«

»Nie.«

Nachdem Oleg zweimal gesprungen war, zog Harry seine Jeans aus und stieg mit auf den Sprungturm. Er erklärte Oleg, wie man Klappmesser machte, während andere hinter ihnen missbilligende Blicke auf seine schlabberigen Boxershorts mit der EU-Flagge warfen.

Er hielt die Hand gerade ausgestreckt. »Die Kunst ist es, waagerecht in der Luft zu liegen. Sieht ziemlich übel aus. Die Leute glauben dann, dass man gleich flach auf dem Wasser aufklatscht. Aber im letzten Augenblick …«, Harry presste Daumen und Zeigefinger zusammen, »… klappst du dich in der Mitte zusammen wie ein Messer und tauchst mit Händen und Füßen gleichzeitig ins Wasser.«

Harry nahm Anlauf und sprang. Er hörte noch die Pfeife des Bademeisters, ehe er sich zusammenklappte und die Wasserfläche mit der Stirn durchbrach.

»He, Sie, ich hab gesagt, der Fünfer ist gesperrt«, hörte er die Megafonstimme meckern, als er wieder auftauchte.

Oleg gab ihm ein Zeichen vom Sprungturm, und Harry bedeutete ihm mit nach oben gestreckten Daumen, dass er verstanden hatte. Er stieg aus dem Wasser, ging die Treppe nach unten und stellte sich an eins der Fenster, durch die man in das Becken schauen konnte.

Er fuhr mit den Fingern über das kühle Glas und zeichnete etwas in das Kondenswasser darauf, während er in die blaugrüne Unterwasserlandschaft starrte. Wenn er zur Oberfläche blickte, konnte er Badehosen sehen, strampelnde Beine und die Konturen einer Wolke am blauen Himmel. Er dachte ans Underwater.

Dann kam Oleg. Er bremste in einer Wolke aus Luftblasen, doch statt zur Oberfläche zu schwimmen, strampelte er mit den Beinen und tauchte zu dem Fenster, hinter dem Harry stand.

Sie blickten einander an. Oleg lächelte, fuchtelte mit den Armen herum und machte Zeichen. Sein Gesicht wirkte blass und grünlich. Harry hörte nicht einen Laut, er sah nur, wie Olegs Mund sich bewegte, während seine schwarzen Haare den Kopf wie schwerelos umgaben, wie Seegras tanzend in die Höhe wuchsen. Das erinnerte Harry an etwas. Er wollte in diesem Moment gar nicht daran denken. Doch während sie so dastanden, jeder auf seiner Seite der Scheibe, die brennende Sonne über sich, umgeben vom sorglosen Trubel des Lebens und gleichzeitig in absoluter Stille, hatte Harry plötzlich eine Vorahnung. Etwas Schreckliches würde geschehen.

Im nächsten Augenblick hatte er es vergessen. Ein anderes Gefühl bemächtigte sich seiner, als Oleg mit den Beinen tretend aus dem Bild verschwand und Harry gleichsam auf den leeren Fernsehschirm starrend stehen blieb. Der leere Fernsehschirm. Mit den Schlieren darauf, die er in den dünnen Wasserfilm gemalt hatte. Jetzt wusste er, wo er das schon einmal gesehen hatte.

»Oleg!« Er rannte die Treppe hoch.

Karl war wenig an Menschen interessiert. Auch wenn er den Fernsehladen am Carl Berners Plass nun seit mehr als zwanzig Jahren betrieb, hatte es ihn nie interessiert, etwas über seinen Namensvetter zu erfahren, der dem Platz den Namen gegeben hatte. Ebenso wenig interessierte ihn der hoch aufgeschossene Mann vor ihm, der ihm den Polizeiausweis unter die Nase hielt, oder der Junge mit den nassen Haaren daneben. Oder das Mädchen, über das der Polizist sprach; das sie bei dem Anwalt gegenüber tot auf dem Klo gefunden hatten. Das einzige Mädchen, für das Karl sich in diesem Moment interessierte, war das auf dem Foto in seinem Männermagazin; wie alt es wohl war, ob es wirklich aus Tønsberg stammte und sich tatsächlich gerne nackt auf dem Balkon sonnte, so dass es jeder Passant sehen konnte.

»Ich war am selben Tag hier, an dem Barbara Svendsen getötet wurde.«

»Wenn Sie das sagen«, erwiderte Karl.

»Sehen Sie den abgeschalteten Fernseher dort im Fenster?«, fragte der Polizist und streckte seine Hand aus.

»Philips«, sagte Karl und schob das Magazin zur Seite. »Ein schönes Gerät, nicht wahr? Fünfzig Hertz. Real-flat-Bildröhre. Surround System, Videotext und Radio. Kostet sieben neun, aber Ihnen gebe ich ihn für fünf neun.«

»Sehen Sie, dass da jemand etwas in den Staub gemalt hat?«

»Okay«, seufzte Karl. »Meinetwegen fünf sechs.«

»Der Fernseher ist mir scheißegal«, sagte der Polizist. »Ich will wissen, wer das gemacht hat.«

»Warum das?«, fragte Karl. »Ich hatte eigentlich nicht vor, jemanden deswegen anzuzeigen.«

Der Polizist beugte sich über die Theke. Der Farbe seines Gesichts nach gefielen dem Mann Karls Antworten nicht. »Hören Sie zu. Wir versuchen einen Mörder zu finden. Und ich habe Grund zur Annahme, dass der hier war und etwas auf den Fernsehschirm dort gezeichnet hat. Reicht das?«

Karl nickte stumm.

»Okay. Und jetzt will ich, dass Sie gut nachdenken.«

Die Türglocke klingelte. Der Polizist drehte sich um. Im Eingang erschien eine Frau mit einem Metallkoffer.

»Der Philips da drüben«, sagte der Polizist und deutete in die angegebene Richtung.

Sie nickte wortlos, hockte sich vor die Wand mit den Fernsehern und öffnete den Koffer.

Karl starrte sie aus großen Augen an.

»Nun?«, fragte der Polizist.

Da dämmerte es Karl, dass dies hier wichtiger war als Liz aus Tønberg. »Ich kann mich natürlich nicht an jeden erinnern, der hier reinkommt«, stotterte er und meinte eigentlich, dass er sich an niemanden erinnerte.

So war es eben. Gesichter hatten für ihn keine Bedeutung. In diesem Moment war sogar bereits das Gesicht von Liz vergessen.

»Ich will nicht über jeden etwas wissen«, sagte der Polizist. »Nur über diesen einen. Es scheint hier tagsüber ja nicht viel los zu sein.«

Karl schüttelte resigniert den Kopf.

»Und wenn ich Ihnen ein paar Bilder zeigen würde?«, fragte der Polizist. »Würden Sie ihn dann erkennen?«

»Weiß nicht, ich hab ja auch Sie nicht wiedererkannt, also …«

»Harry …«, sagte der Junge.

»Aber ist Ihnen denn nicht aufgefallen, dass da jemand etwas auf den Bildschirm gekritzelt hat?«

»Harry …«

Dabei war Karl ein Mann aufgefallen. Er hatte bereits an dem Abend an ihn denken müssen, als die Polizei nachgefragt hatte, ob er etwas Verdächtiges bemerkt habe. Das Problem war, dass an dieser Person nichts Außergewöhnliches gewesen war. Der Mann hatte bloß dagestanden und auf die Bildschirme gestarrt. Was in einem Fernsehladen eigentlich nichts Besonderes war. Was also hätte er sagen sollen? Dass jemand, über dessen Aussehen er nichts weiter sagen konnte, im Laden gestanden hatte und ihm verdächtig vorgekommen war? Nur um sich dafür einen Haufen Ärger einzuhandeln?

»Nein«, sagte Karl, »ich habe nicht bemerkt, dass da jemand was gemalt hat.«

Der Polizist murmelte etwas Unverständliches.

»Harry …« Der Junge zupfte den Polizisten am T-Shirt. »Es ist fünf.«

Der Polizist erstarrte und blickte auf die Uhr.

»Beate«, sagte er. »Hast du was entdeckt?«

»Ist noch zu früh«, sagte sie. »Hier sind Spuren genug, aber er hat mit der Fingerkuppe eine Linie über den Bildschirm gezogen. Es wird schwierig sein, einen vollständigen Abdruck zu finden.«

»Ruf mich an.«

Die Glocke über der Tür klingelte wieder, und Karl und die Polizistin mit dem Metallkoffer waren allein im Geschäft.

Karl zog Liz aus Tønsberg zu sich heran, entschied sich dann aber anders. Er legte sie mit dem Gesicht nach unten auf die Theke und ging zu der Polizistin. Mit einem kleinen Pinsel verteilte sie eine Art Puder auf dem Bildschirm. Jetzt sah er sie auch, die Zeichnung im Staub. Er hatte es in der letzten Zeit mit dem Putzen nicht so genau genommen. Ihn verwunderte nicht, dass die Kritzelei noch da war. Es war die Zeichnung selbst, die seltsam war.

»Was soll das sein?«, fragte er.

»Keine Ahnung«, sagte sie. »Mir ist auch gerade erst erklärt worden, wie man das nennt.«

»Und wie nennt man das?«

»Drudenfuß.«

KAPITEL 20

Mittwoch. Dombauherren

Harry und Oleg trafen Rakel, als sie gerade aus dem Frognerbad kam. Sie rannte auf Oleg zu und schlang die Arme um ihn, während sie Harry einen wütenden Blick zuwarf.

»Was denkst du eigentlich, was du hier tust?«, fauchte sie.

Harry stand mit hängenden Armen da und trat von einem Bein auf das andere. Er wusste, was er ihr hätte antworten wollen. Er hätte ihr sagen wollen, dass er versuchte, Menschenleben zu retten. Doch eigentlich wäre das eine Lüge gewesen. In Wahrheit war er seinen, ja wirklich nur seinen eigenen Interessen nachgegangen. Auf Kosten anderer. So war es immer gewesen, und so würde es immer sein. Wenn dadurch tatsächlich einmal Leben gerettet werden konnten, war das allenfalls eine Begleiterscheinung.

»Es tut mir Leid«, sagte er also. Das stimmte auf jeden Fall.

»Wir waren an einem Ort, an dem auch dieser Serienmörder war«, sagte Oleg zufrieden, verstummte aber abrupt, als er den entgeisterten Blick seiner Mutter bemerkte.

»Also …«, begann Harry.

»Nein«, unterbrach Rakel ihn. »Versuch’s gar nicht erst.«

Harry zuckte mit den Schultern und lächelte Oleg traurig an. »Lass mich euch wenigstens nach Hause fahren.«

Dabei kannte er die Antwort schon vorher. Er blieb stehen und sah ihnen nach. Rakel ging mit festen, schnellen Schritten davon. Oleg drehte sich um und winkte. Harry winkte zurück.

Die Sonne pulsierte rot hinter seinen geschlossenen Augenlidern.

Die Kantine lag im obersten Stock des Präsidiums. Harry blieb in der Tür stehen. Abgesehen von einer Person an einem der Tische, die ihm den Rücken zukehrte, war der große Raum menschenleer. Harry war vom Frognerbad direkt zum Präsidium gefahren. Auf seinem Weg durch die verwaisten Korridore der sechsten Etage war ihm aufgefallen, dass Tom Waalers Büro leer war, das Licht jedoch brannte.

Harry trat an die Vitrinen heran, die mit einer stählernen Jalousie verschlossen waren. Im Fernsehen oben in einer Ecke wurden die Lottozahlen gezogen. Harry folgte der Kugel mit den Augen. Der Ton war leise gedreht, doch Harry konnte hören, wie eine Frauenstimme fünf sagte und die Zahl wiederholte: fünf. Jemand hatte Glück gehabt. Ein Stuhl scharrte über den Boden.

»Hallo, Harry. Es gibt nichts mehr zu essen.«

Es war Tom.

»Ich weiß«, antwortete Harry.

Er musste an das denken, was Rakel gefragt hatte: Was er hier eigentlich tat.

»Ich wollte nur eine rauchen.« Harry deutete mit dem Kopf auf die Dachterrasse, die als Ganzjahresraucherzimmer genutzt wurde.

Die Aussicht von der Terrasse war schön, doch die Luft war dort oben genauso stickig und abgestanden wie unten auf der Straße. Die Nachmittagssonne fiel schräg auf die Stadt und den Hafen von Bjørvika, der jetzt noch die Autobahn, den Container-Stellplatz und Junkies beherbergte, bald aber von Oper, Hotels und Millionärswohnungen beherrscht sein würde. Der Reichtum war im Begriff, sich die ganze Stadt zu unterwerfen. Harry musste an die Fische in den Flüssen Afrikas denken, diese großen, schwarzen, die es nicht verstanden, bei Einsetzen der Trockenheit in tieferes Wasser zu fliehen, und die schließlich in einer der schlammigen Pfützen gefangen waren, die immer weiter austrockneten. Die Bauarbeiten hatten bereits begonnen, und die Baukräne reckten sich wie die Silhouetten von Giraffen in die Nachmittagssonne.

»Das wird wirklich gut werden.«

Er hatte Tom nicht einmal kommen hören.

»Wir werden sehen.« Harry zog an der Zigarette. Er war sich nicht sicher, auf was er da antwortete.

»Es wird dir gefallen«, sagte Waaler. »Man muss sich nur erst daran gewöhnen.«

Harry stellte sich die Fische vor, wenn das letzte Wasser verschwunden war und sie im Schlamm lagen, mit den Schwänzen schlugen, das Maul aufrissen und versuchten, sich daran zu gewöhnen, Luft zu atmen.

»Ich brauche eine Antwort, Harry. Ich muss wissen, ob du dabei bist oder nicht.«

An der Luft zu ertrinken. Dieser Tod war vielleicht nicht schlechter als jeder andere. Der Tod durch Ertrinken sollte sogar relativ angenehm sein.

»Beate hat angerufen«, sagte Harry. »Sie hat in diesem Fernsehgeschäft Fingerabdrücke genommen.«

»Ach ja?«

»Nur Teilabdrücke. Und der Inhaber des Ladens erinnert sich an nichts.«

»Schade. Aune sagt, sie hätten in Schweden bei vergesslichen Zeugen mit Hypnose gute Resultate erzielt. Wir sollten das auch mal versuchen.«

»Mag sein.«

»Heute Nachmittag kam eine interessante Information vom rechtsmedizinischen Institut. Über Camilla Loen.«

»Hmm?«

»Wie sich herausgestellt hat, war sie schwanger. Im zweiten Monat. Doch niemand aus ihrem Freundeskreis, mit dem wir gesprochen haben, hat auch nur eine Idee, wer der Vater sein könnte. Das hat vermutlich nichts mit dem Mord zu tun, aber es wäre trotzdem interessant, es zu wissen.«

»Hmm.«

Sie standen einen Moment lang schweigend da.

Waaler trat ans Geländer und beugte sich hinüber. »Ich weiß, dass du mich nicht magst, Harry. Und ich bitte dich auch nicht darum, dass das nun plötzlich anders wird.«

Er machte eine Pause. »Aber wenn wir zusammenarbeiten sollen, müssen wir irgendwo anfangen. Vielleicht sollten wir uns einander ein wenig mehr öffnen.«

»Öffnen?«

»Ja. Ist das ein Problem?«

»Schon ein bisschen.«

Tom Waaler lächelte. »Einverstanden. Du darfst anfangen. Frag etwas, das du über mich wissen willst.«

»Wissen?«

»Ja, irgendwas.«

»Warst du es, der …« Harry hielt inne. »Okay«, sagte er. »Ich will wissen, wie du tickst, was dich am Laufen hält.«

»Wie meinst du das?«

»Was bringt dich morgens dazu aufzustehen. Das zu tun, was du tust? Was ist dein Ziel, warum das Ganze?«

»Ich verstehe.« Tom dachte nach. Lange.

Dann deutete er auf die Baukräne. »Siehst du die da? Mein Ururgroßvater wanderte mit sechshundert Sutherland-Schafen und einem Schreiben von der Maurerinnung in Aberdeen aus Schottland aus. Die Schafe und das Empfehlungsschreiben verschafften ihm hier in Oslo Zugang zur Innung. Er war dabei, als die Häuser am Akerselva und östlich der Eisenbahn gebaut wurden. Später haben seine Söhne das Geschäft geerbt. Und dann deren Söhne. Und schließlich mein Vater. Mein Urgroßvater hat einen norwegischen Namen angenommen, doch als wir in den Westen der Stadt zogen, hat mein Vater wieder unseren alten Namen angenommen. Waaler. Wall. Mauer. Bestimmt, weil er ein bisschen stolz war. In erster Linie jedoch, weil er meinte, dass Andersen kein Name für einen zukünftigen Richter ist.«

Harry betrachtete Waaler. Versuchte die Narbe auf seiner Wange zu finden.

»Du solltest Richter werden?«

»Das war der Plan, als ich mit dem Jurastudium anfing. Und ich hätte die Laufbahn wohl eingeschlagen, wenn das dann nicht passiert wäre.«

»Was?«

Waaler zuckte mit den Schultern. »Mein Vater kam bei einem Arbeitsunfall ums Leben. Und es ist seltsam. Wenn es deinen Vater nicht mehr gibt, entdeckst du plötzlich, dass du manche Entscheidung, die du gefällt hast, genauso sehr für ihn wie für dich getroffen hast. Auf einmal wurde mir bewusst, dass ich mit den anderen Jurastudenten nichts gemein hatte. Ich war eher ein naiver Idealist. Dachte, wir wollten die Gerechtigkeit hochhalten, den modernen Rechtsstaat vorantreiben. Dabei ging es den meisten nur um den Titel. Um einen Job, bei dem sie gut genug verdienten, um der Nachbarin in Ullern zu imponieren. Du hast doch selbst Jura studiert …«

Harry nickte.

»Vielleicht liegt das in den Genen«, fuhr Waaler fort. »Mir hat es jedenfalls immer gefallen, Sachen zu bauen. Große Sachen. Von klein auf habe ich Riesenpaläste aus Lego gebaut, viel größere als alle anderen Kinder. Und während des Jurastudiums habe ich erkannt, dass ich anders gestrickt bin als diese Kleingeister mit ihren kleinlichen Gedanken. Zwei Monate nach der Beerdigung habe ich mich auf der Polizeihochschule beworben.«

»Hmm. Und hast, wenn man den Gerüchten glauben will, mit den besten Noten abgeschlossen.«

»Den zweitbesten.«

»Und hier im Präsidium ließ man dich deinen Palast bauen?«

»Man ließ mich nicht. Es wird keinem was geschenkt, Harry. Als ich klein war, habe ich den anderen Kindern die Legosteine weggenommen, damit meine Gebäude groß genug wurden. Die Frage ist, was man haben will. Kleine, kümmerliche Häuschen für Menschen mit kleinen, kümmerlichen Leben. Oder Opernhäuser und Kathedralen. Großartige Bauwerke, an denen man wächst. Eben etwas, nach dem es sich zu streben lohnt.«

Waaler strich mit einer Hand über das Stahlgeländer: »Dombauherr zu sein ist eine Berufung, Harry. In Italien haben Maurer, die beim Bau einer Kirche umkommen, Märtyrerstatus. Und obwohl die Dombauherren für die Menschen bauten, gibt es keine einzige Kathedrale in der Geschichte, die nicht auf Menschenknochen und Menschenblut errichtet worden ist. Das pflegte mein Großvater immer zu sagen. Und so wird es immer sein. Das Blut meiner Familie steckt in dem Mörtel vieler Bauten, die du von hier aus siehst. Ich will nur mehr Gerechtigkeit. Für alle. Und ich will die Baumaterialien verwenden, die nötig sind.«

Harry studierte die Glut seiner Zigarette. »Und ich bin als Baumaterial vorgesehen?«

Waaler lächelte. »Das ist eine nette Art, das auszudrücken. Aber die Antwort lautet ja. Wenn du willst. Ich habe die Wahl …«

Er beendete den Satz nicht, aber Harry wusste, wie die Fortsetzung lauten würde: »… du aber nicht.«

Harry nahm einen tiefen Zug von der Zigarette und fragte leise: »Was, wenn ich mich bereit erkläre einzusteigen?«

Waaler zog eine Augenbraue hoch und sah Harry lange an, ehe er antwortete: »Du wirst einen ersten Auftrag bekommen, den du allein und ohne weitere Fragen ausführen musst. Alle vor dir haben die gleiche Aufgabe erhalten. Als Beweis für deine Loyalität.«

»Und das wäre?«

»Das wirst du rechtzeitig erfahren. Allerdings wirst du ein paar Brücken zu deinem früheren Leben abbrechen müssen.«

»Die Gesetze des Landes zu brechen eingeschlossen?«

»Wahrscheinlich.«

»Aha«, sagte Harry. »Damit ihr etwas gegen mich in der Hand habt. Damit ich nicht in Versuchung komme, euch zu verraten.«

»Ich hätte das vermutlich anders ausgedrückt, aber das ist der Punkt.«

»Und über was sprechen wir? Schmuggel?«

»Die Frage kann ich dir jetzt noch nicht beantworten.«

»Wie kannst du dir so sicher sein, dass ich kein Maulwurf der Abteilung für interne Ermittlungen oder vom polizeilichen Sicherheitsdienst bin?«

Waaler beugte sich über das Geländer und deutete in die Tiefe. »Siehst du die da unten?«

Harry trat an den Rand und blickte hinunter in den Park. Auf dem grünen Rasen lagen noch immer Menschen und sogen die letzten Sonnenstrahlen in sich auf.

»Die in dem gelben Bikini«, sagte Waaler. »Eine gewagte Farbe für einen Bikini, nicht wahr?«

In Harrys Bauch zog sich etwas zusammen, und er richtete sich abrupt wieder auf.

»Wir sind nicht dumm«, sagte Waaler, ohne den Blick vom Rasen zu heben.

»Wir beobachten, wen wir gerne bei uns hätten. Sie hält sich tapfer, Harry. Ist klug und selbstbewusst, allem Anschein nach. Aber eigentlich will sie, was alle Frauen in ihrer Situation wollen. Einen Mann, der sie versorgen kann. Das ist die reine Biologie. Und du hast wenig Zeit. Frauen wie sie bleiben nicht lange allein.«

Harry fiel die Zigarette aus der Hand. Ein Funkenschweif folgte ihr in die Tiefe.

»Gestern gab es eine Waldbrandwarnung für die ganze Region«, sagte Waaler.

Harry antwortete nicht. Er zuckte zusammen, als er Waalers Hand auf seiner Schulter spürte.

»Streng genommen ist die Frist bereits abgelaufen, Harry. Aber als Zeichen unseres Wohlwollens gebe ich dir noch zwei Tage. Höre ich in dieser Zeit nichts, ziehen wir das Angebot zurück.«

Harry schluckte und schluckte, er versuchte, dieses eine Wort zu sagen, aber seine Zunge weigerte sich, ihm zu gehorchen, und seine Speicheldrüsen fühlten sich an wie ausgetrocknete Flussläufe in Afrika.

Zum Schluss gelang es ihm dennoch.

»Danke.«

Beate Lønn mochte ihre Arbeit. Ihr gefiel die Routine, die Sicherheit, sie wusste, dass sie gut war, und sie wusste, dass auch die anderen in der Kriminaltechnik in der Kjølberggata 21a es wussten. Und weil sie außer der Arbeit nichts in ihrem Leben für wichtig erachtete, stand sie jeden Morgen früh auf. Alles andere war Tinnef. Sie wohnte zu Hause bei ihrer Mutter in Oppsal, wo sie die erste Etage für sich allein hatte. Sie kamen gut miteinander aus. Zu seinen Lebzeiten war sie stets der Liebling ihres Vaters gewesen, und sie glaubte, dass sie deshalb bei der Polizei angefangen hatte. Sie hatte keine Hobbys. Und obwohl sie und Kriminalassistent Halvorsen, mit dem Harry sich das Büro teilte, eine Art Paar geworden waren, konnte sie nicht sicher sagen, ob das so bleiben würde. In einer Frauenzeitschrift hatte sie gelesen, dass man diese Art Zweifel nie los wurde. Und dass man besser ein gewisses Risiko einging. Beate Lønn gefiel es nicht, Risiken einzugehen. Oder zu zweifeln. Deshalb gefiel ihr ihre Arbeit.

In ihrer Jugend war sie allein bei dem Gedanken rot geworden, jemand könnte an sie denken. Deshalb hatte sie die meiste Zeit damit verbracht, möglichst nicht aufzufallen. Noch immer wurde sie rot, doch sie hatte eine gute Technik entwickelt, unbeachtet zu bleiben. Hinter den alten roten Mauern der Kriminaltechnik konnte sie stundenlang Fingerabdrücke studieren, ballistische Berichte, Videoaufzeichnungen, Stimmenanalysen, DNA-Profile, Textilfasern, Fußabdrücke oder Blut – was immer es an Spuren gab, die dazu beitrugen, große, komplizierte, verworrene Fälle in vollkommener Ruhe und Stille zu lösen. Sie hatte außerdem herausgefunden, dass es nicht weiter gefährlich war, bei der Arbeit sichtbar zu sein. Sie musste nur laut und deutlich sprechen und die Angst unterdrücken – die Angst, rot zu werden, das Gesicht zu verlieren oder die Kleider – und die oft grundlose Scham, vor den anderen bloßgestellt zu werden. Das Büro in der Kjølberggata war ihre Festung geworden, die Uniform und ihr Beruf ihre mentale Rüstung.

Die Uhr zeigte 00.30, als das Telefon sie aus der Lektüre eines Laborberichts über Lisbeth Barlis Finger riss. Ihr Herz begann schnell und furchtsam zu schlagen, als sie auf dem Display das Wort »unbekannt« las. Das konnte nur eins bedeuten: dass er es war.

»Beate Lønn.«

Er war es. Die Worte prasselten auf sie ein wie Schläge: »Warum hast du mich nicht angerufen und mir etwas von den Fingerabdrücken gesagt?«

Sie hielt für eine Sekunde den Atem an, ehe sie antwortete: »Harry sagte, er würde dich informieren.«

»Danke, das hat er. Nächstes Mal rufst du mich sofort an. Ist das klar?«

Beate schluckte, sie wusste nicht, ob aus Furcht oder aus Wut. »In Ordnung.«

»Hast du ihm sonst noch etwas erzählt, von dem ich nichts weiß?«

»Nein. Nur, dass ich inzwischen die Resultate habe, was sich unter dem Nagel des Fingers befunden hat, den wir mit der Post bekommen haben.«

»Lisbeth Barlis? Und was?«

»Exkremente.«

»Was?«

»Scheiße.«

»Danke, ich weiß, was das ist. Eine Idee, wo das herkommen kann?«

»Äh, ja.«

»Besser gesagt, von wem?«

»Ich weiß es nicht sicher, aber ich habe eine Vermutung.«

»Könntest du so nett sein und …«

»Unter diesen Exkrementen war Blut, vielleicht von einer Hämorrhoide. In diesem Fall Blutgruppe B. Die haben nur etwa sieben Prozent der Bevölkerung. Willy Barli ist als Blutspender registriert. Er hat …«

»Verstehe. Und was schließt du daraus?«

»Ich weiß nicht«, sagte Beate schnell.

»Aber du weißt, dass der Anus eine erogene Zone ist, Beate? Bei Frauen wie bei Männern? Oder hast du das vergessen?«

Beate kniff die Augen zu. Wenn er jetzt nur nicht wieder davon anfing. Es war lange her, und sie hatte zu vergessen begonnen. Begonnen, es aus dem System zu verdrängen.

Aber da war seine Stimme, hart und glatt: »Du kannst so gut das brave Mädchen spielen, Beate. Das gefällt mir. Es gefällt mir, dass du so tust, als hätte es dir nicht gefallen.«

Du, ich – davon weiß … keiner, dachte sie.

»Macht es dir Halvorsen genauso gut?«

»Ich muss jetzt auflegen«, sagte Beate.

Sein Lachen rasselte an ihrem Ohr. Und da verstand sie. Dass es keinen Ort gab, an dem sie sich verstecken konnte. Dass sie dich überall finden konnten, genau wie sie die drei Frauen gefunden hatten, da wo sie sich am sichersten gefühlt hatten. Denn es gab keine Festung. Keine Rüstung.

Øystein saß am Taxistand in der Thereses Gate in seinem Wagen und hörte die Stones, als das Telefon klingelte. »Oslo Ta …«

»Hallo Øystein, hier ist Harry. Hast du wen im Auto?«

»Nur Mick und Keith.«

»Wen?«

»Die beste Band der Welt.«

» Øystein.«

»Ja?«

»Die Stones sind nicht die beste Band der Welt. Nicht einmal die zweitbeste. Sie können sich wohl rühmen, die überschätzteste Band der Welt zu sein. Aber weder Mick noch Keith hat ›Wild Horses‹ geschrieben, das war Gram Parsons.«

»Das ist doch Unsinn, und das weißt du, ich leg jetzt auf …«

»Hallo? Øystein?«

»Sag etwas Nettes, los.«

»›Under My Thumb‹ ist ziemlich gut. Und ›Exile On Main Street‹ hat auch ’n paar gute Elemente.«

» Okay, was willst du?«

»Ich brauche Hilfe.«

»Es ist drei Uhr nachts. Solltest du nicht schlafen?«

»Kann nicht«, sagte Harry. »Ich krieg die Panik, sobald ich die Augen zumache.«

»Die gleichen Albträume wie früher?«

»Immer wieder der gleiche Höllentrip.«

»Mit dem Fahrstuhl?«

»Ich weiß genau, was geschehen wird, hab aber jedes Mal diese Angst. Wie schnell kannst du hier sein?«

»Das gefällt mir nicht, Harry.«

»Wie schnell?«

Øystein seufzte. »Gib mir sechs Minuten.«

Harry stand in Jeans in der Tür, als Øystein die Treppe hochkam.

Sie setzten sich ins Wohnzimmer, ohne das Licht anzumachen.

»Hast du ein Bier?« Øystein nahm seine schwarze Playstation-Kappe ab und strich sich das dünne, verschwitzte Haar nach hinten.

Harry schüttelte den Kopf.

»Na dann«, sagte Øystein und stellte einen schwarzen Zylinder auf den Tisch. Eine Filmdose. »Die geht auf mich. Flunipam. Betäubung garantiert. Eine Pille ist mehr als genug.«

Harry starrte lange auf das Döschen. »Deshalb habe ich dich nicht hergebeten, Øystein.«

»Nicht?«

»Nein. Ich muss was über Decodierung wissen. Wie man da vorgeht.«

»Du meinst hacken?« Øystein starrte Harry überrascht an. »Willst du ein Passwort rauskriegen?«

»In gewisser Weise. Du hast doch sicher in den Zeitungen was über den Serienmörder gelesen? Ich glaube, er hinterlässt uns Codes.« Harry schaltete eine Lampe ein. »Sieh mal hier.«

Øystein betrachtete das Blatt, das Harry auf den Tisch gelegt hatte. »Ein Stern?«

»Ein Pentagramm. Er hat das an zwei Tatorten zurückgelassen. Eines war in den Balken überm Bett geritzt und eines in einem Laden gegenüber dem Tatort in den Staub auf einem Fernsehschirm gemalt worden.«

Øystein sah sich den Stern an und nickte. »Und du glaubst, dass ich dir sagen kann, was das bedeutet?«

»Nein.« Harry stützte den Kopf in die Hände. »Aber ich habe die Hoffnung, dass du mir was über Decodierung sagen kannst.«

»Die Codes, die ich geknackt habe, waren mathematische Codes, Harry. Zwischenmenschliche Codes haben eine andere Semantik. So schaffe ich es zum Beispiel noch immer nicht zu dechiffrieren, was Frauen eigentlich von mir wollen.«

»Stell dir vor, es handelt sich um beides. Sowohl einfache Logik als auch eine Botschaft zwischen den Zeilen.«

» Okay, in dem Fall reden wir von Kryptografie. Versteckter Schrift. Und um die zu sehen, braucht es sowohl Logik als auch das so genannte analoge Denken. Für Letzteres nutzt man Unterbewusstsein und Intuition, also genau das, von dem man nicht weiß, dass man es weiß. Und dann muss man das lineare Denken, die Logik, mit dem Wiedererkennen von Mustern kombinieren. Hast du schon mal was von Alan Turing gehört?«

»Nein.«

»Ein Engländer. Der hat im Krieg die deutschen Verschlüsselungscodes dechiffriert. Anders ausgedrückt, er hat den Zweiten Weltkrieg gewonnen. Er hat behauptet, dass man, um einen Code zu knacken, erst einmal die Dimension kennen muss, in der die Gegenseite denkt.«

»Und das bedeutet?«

»Ich meine die Ebene über den Buchstaben und Zahlen. Über der Sprache. Antworten, die nicht erklären wie, aber warum. Verstehst du?«

»Nein, aber verrat mir, wie man das macht.«

»Das weiß keiner. Es hat was mit quasi-religiöser Eingebung zu tun. Ist mehr so eine Art Gabe.«

»Lass uns annehmen, dass ich das Warum kenne. Was dann?«

»Du kannst den langen Weg gehen. Bis an dein Lebensende alle Möglichkeiten durchkombinieren.«

»Nicht ich bin es, der hier stirbt. Ich hab nur Zeit für den kurzen Weg.«

»Dann kenne ich nur eine Methode.«

»Und die wäre?«

»Trance.«

»Natürlich. Trance.«

»Ich mach keine Witze. Du starrst unablässig auf die Information, bis du aufhörst, bewusst zu denken. Das ist, wie einen Muskel zu überlasten, so dass er einen Krampf bekommt und ein Eigenleben zu führen beginnt. Hast du das schon mal mitgekriegt, wenn ein Kletterer, der nicht weiterweiß, im Bein die Nähmaschine bekommt? Nein, nicht? Genau so ist das jedenfalls. Achtundachtzig habe ich es im Laufe von vier Nächten und mit einem kleinen Tropfen gefrorenem LSD bis in das Kontensystem der Dänischen Bank geschafft. Wenn es deinem Unterbewusstsein gelingt, den Code zu knacken, hast du’s. Wenn nicht …«

»Ja?«

Øystein lachte. »Knackt es dich. Die Psychiatrie ist voll von Leuten wie mir.«

» Hmm. Trance.«

»Trance. Intuition. Vielleicht mit einer kleinen Prise pharmazeutischer Hilfe …«

Harry nahm das schwarze Döschen und hielt es vor sich in die Höhe.

»Weißt du was, Øystein?«

»Was?«

Er warf die Dose über den Tisch, und Øystein fing sie auf. »Was ich über ›Under My Thumb‹ gesagt hab, meinte ich nicht so.«

Øystein stellte die Dose auf den äußersten Rand des Tisches, während er sich die abgelatschten Puma-Joggingschuhe aus der Zeit vor der Retrowelle zuband. »Ich weiß. Siehst du Rakel manchmal?«

Harry schüttelte den Kopf.

»Du bist es, der dich quält, nicht wahr?«

»Vielleicht«, sagte Harry. »Ich habe ein Jobangebot bekommen. Von dem ich nicht weiß, ob ich es ablehnen kann.«

»Dann redest du jedenfalls nicht von dem Angebot eines Taxiunternehmers. Schon gar nicht von dem, für den ich arbeite.«

Harry lächelte.

»Sorry, aber ich bin nicht der Richtige für ’ne Berufsberatung«, sagte Øystein und stand auf. »Ich lass die Dose hier. Mach, was du willst.«

KAPITEL 21

Donnerstag. Pygmalion

Der Oberkellner musterte den Mann vor sich von Kopf bis Fuß. Mit dreißig Jahren Berufserfahrung hatte er einen Riecher für Schwierigkeiten, und dieser Mann roch schon von weitem. Nicht, dass Schwierigkeiten in jedem Fall schlecht sein mussten. Ab und an ein guter Skandal war das, was die Gäste des Theatercafés erwarteten. Dann aber musste es die richtige Art Skandal sein. Etwa ein junger neuer Stern am Künstlerhimmel, der auf die Galerie des Wiener Cafés kletterte und von der Brüstung herab verkündete, er sei das Maß aller Dinge. Oder ein angetrunkener Theatergigolo a.D., der lauthals herausposaunte, er könne nur ein Gutes über den prominenten Finanzheini neben sich sagen. Und zwar, dass der homosexuell sei und somit keine Gefahr der Vermehrung bestehe. Doch die Person vor ihm sah für den Oberkellner nicht so aus, als werde sie etwas unerhört Geistreiches von sich geben, sondern eher nach der langweiligen Art Schwierigkeit: unbezahlte Rechnung, Trunksucht, Handgemenge. Das Äußere – die schwarze Jeans, die rote Nase und der kahl geschorene Schädel – hatte ihn zuerst glauben lassen, es handele sich um einen der ewig besoffenen Bühnenarbeiter, die sich immer im Keller des Burns trafen. Doch als der Mann nach Willy Barli fragte, hatte er verstanden, dass es sich um eine der Kanalratten aus der Journalistenkneipe Tostrupkeller handeln musste, die bekanntlich unter der Terrasse des Straßencafés mit dem passenden Namen Klodeckel zu finden war. Er hatte keinen Respekt vor diesen Geiern, die sich hemmungslos an den Resten des armen Barli weideten, nachdem dessen charmante Frau auf so tragische Weise verschwunden war.

»Sind Sie sicher, dass der Betreffende hier ist?«, fragte der Oberkellner mit einem Blick in sein Reservierungsbuch. Dabei wusste er sehr wohl, dass Barli wie gewöhnlich um Punkt zehn Uhr eingetroffen war und an seinem üblichen Tisch auf der Glasveranda zur Stortinggata saß. Das Ungewöhnliche war – und deshalb machte sich der Oberkellner Sorgen um Barlis geistige Verfassung –, dass er sich im Tag geirrt und an einem Donnerstag statt wie üblich am Mittwoch gekommen war.

»Vergessen Sie’s, ich sehe ihn«, sagte der Mann vor ihm. Und war verschwunden. Der Oberkellner seufzte und blickte zur anderen Straßenseite hinüber. Es gab viele Gründe, sich Sorgen um Barlis Geisteszustand zu machen. Ein Musical in den Sommerferien. Am ehrwürdigen Nationaltheater. Mein Gott.

Harry hatte Willy Barli an der Frisur erkannt, doch als er näher kam, begann er sich zu fragen, ob er sich nicht doch geirrt hatte.

»Herr Barli?«

»Harry!«

Die Augen leuchteten auf, erloschen aber ebenso schnell wieder. Die Wangen waren eingesunken, und die frische, sonnengebräunte Haut, die er noch vor wenigen Tagen zur Schau gestellt hatte, schien unter einer Schicht weißen, toten Puders begraben. Der ganze Willy Barli schien geschrumpft zu sein, sogar die breiten Schultern wirkten schmaler.

»Hering?« Barli deutete auf den Teller vor sich. »Der beste der Stadt. Ich esse ihn jeden Mittwoch. Es heißt, das sei gut fürs Herz. Was voraussetzt, dass man eins hat, und wer hier im Café rumläuft …« Barli wischte mit einer Geste das fast leere Café fort.

»Nein, danke«, sagte Harry und setzte sich.

»Nehmen Sie wenigstens einen Happen Brot.« Barli hielt ihm den Brotkorb unter die Nase. »Das ist der einzige Ort in ganz Norwegen, wo man echtes Fenchelbrot bekommt. Mit ganzen Fenchelkörnern. Perfekt zu Hering.«

»Nur einen Kaffee, bitte.«

Barli machte dem Kellner ein Zeichen. »Wie haben Sie mich hier gefunden?«

»Ich war im Theater.«

»Ah? Die haben eigentlich die Anweisung, allen zu sagen, ich sei nicht in der Stadt. Diese Reporter …« Barli legte sich die Hände im Würgegriff um den Hals.

Harry war unsicher, ob das Barlis eigene Situation illustrieren sollte oder eher das, was er am liebsten mit den Reportern tun wollte. »Ich habe ihnen meinen Polizeiausweis gezeigt und gesagt, es sei wichtig.«

» Gut, gut.« Barlis Blick verlor sich in weiter Ferne, während der Kellner mit der Tasse für Harry kam und ihm aus der Kanne eingoss, die auf dem Tisch stand. Der Kellner entfernte sich, und Harry räusperte sich.

Barli zuckte zusammen, und es kehrte wieder Leben in seinen Blick. »Wenn Sie schlechte Nachrichten haben, Harry, will ich sie sofort hören.«

Harry schüttelte den Kopf und trank einen Schluck. Barli schloss die Augen und murmelte etwas Unverständliches.

»Wie läuft’s mit der Aufführung?«, fragte Harry.

Barli lächelte blass. »Gestern haben sie von der Kulturredaktion des Dagbladet angerufen und das Gleiche gefragt. Ich habe ihnen erklärt, was für künstlerische Fortschritte wir machen. Dann kamen sie doch noch mit der Frage raus, ob nicht der Rummel um Lisbeths plötzliches Verschwinden und das unerwartete Einspringen ihrer Schwester gut für den Ticketverkauf wären.« Er verdrehte die Augen.

»Und?«, fragte Harry. »Ist es gut?«

»Seien Sie nicht blöd, Mann!« Barlis Stimme bollerte gefährlich. »Es ist Sommer, die Leute wollen ihren Spaß und nicht einer Frau hinterherweinen, die sie gar nicht kennen.

Wir haben unser Zugpferd verloren. Lisbeth Barli, der unentdeckte Stern am Gesangshimmel. Den direkt vor der Premiere zu verlieren ist nun wirklich nicht gut fürs Geschäft!«

Noch in einiger Entfernung drehten sich die Köpfe zu ihnen um, doch Willy fuhr in unverminderter Lautstärke fort: »Wir haben fast keine Karten verkauft. Abgesehen von der Premiere, für die uns die Tickets förmlich aus den Händen gerissen wurden. Die Menschen sind blutrünstig, sie wittern den Skandal. Einfacher ausgedrückt: Wir sind von ein paar phantastischen Kritiken abhängig, wenn wir dieses Land noch für uns erobern wollen, Harry. Aber im Augenblick …«

Barli schlug mit der Faust auf die weiße Tischdecke, dass der Kaffee überschwappte. »… ist mir nichts so egal wie dieses Scheiß-Stück!«

Barli starrte Harry an, als sei der Ausbruch noch lange nicht vorbei, doch dann schien eine unsichtbare Hand ohne jede Vorwarnung die Wut von seinem Gesicht zu streichen. Einen Moment lang wirkte er desorientiert. Dann entgleisten seine Gesichtszüge, und er verbarg den Kopf hastig in den Händen.

Harry sah den Oberkellner einen merkwürdigen, fast hoffnungsvollen Blick in ihre Richtung werfen.

»Tut mir Leid«, murmelte Barli mit belegter Stimme zwischen den dicken Fingern hindurch. »Ich mach so was sonst … Ich kann nicht schlafen … Gott, wie theatralisch!«

Er schluchzte, ein Laut irgendwo zwischen Lachen und Weinen, schlug mit der Hand noch einmal auf den Tisch und schnitt eine Grimasse, die er mit etwas Mühe in ein verzweifeltes Grinsen verwandelte. »Womit kann ich Ihnen helfen, Harry? Sie sehen angeschlagen aus.«

»Angeschlagen?«

»Niedergeschlagen, melancholisch, kraftlos.« Barli zuckte mit den Schultern und schob sich eine Gabel Hering mit Brot in den Mund. Der Fisch glänzte. Der Kellner tauchte geräuschlos neben dem Tisch auf und goss Barli aus einer Flasche von dem Châtelain Sancerre nach.

»Ich muss noch etwas fragen, das vielleicht unangenehm intim ist«, sagte Harry.

Barli schüttelte den Kopf, während er den Bissen mit Wein hinunterspülte. »Je intimer, desto weniger unangenehm, Harry. Vergessen Sie nicht, ich bin Künstler.«

»Gut.«

Harry nahm einen Schluck Kaffee, um sich mental vorzubereiten.

»Wir haben Spuren von Exkrementen und Blut unter Lisbeths Fingernagel gefunden. Das Blut stimmt mit Ihrer Blutgruppe überein. Ich möchte wissen, ob wir von Ihnen eine DNA-Analyse machen müssen.«

Barli hörte zu kauen auf, legte den rechten Zeigefinger an die Lippen und blickte nachdenklich in die Luft. »Nein«, sagte er. »Das können Sie getrost bleiben lassen.«

»Dann war ihr Finger in Kontakt mit den … Exkrementen?«

»Wir haben in der Nacht vor ihrem Verschwinden miteinander geschlafen. Die ganze Nacht. Wir hätten wohl auch am Tag weitergemacht, wenn es in der Wohnung nicht so heiß gewesen wäre.«

»Und da …«

»Sie fragen sich, ob wir Postillioning machen?«

»Hä?«

»Ob sie mich mit dem Finger in den Hintern fickt? So oft sie kann. Aber vorsichtig. In Übereinstimmung mit sechzig Prozent aller norwegischen Männer meines Alters habe ich Hämorrhoiden, deshalb hatte Lisbeth stets kurz geschnittene Nägel. Haben Sie das schon mal ausprobiert, Harry?«

Harry geriet der Kaffee in die falsche Röhre.

»Bei sich selbst oder bei anderen?«, fragte Barli. Harry schüttelte den Kopf.

»Das sollten Sie, Harry. Gerade weil Sie ein Mann sind. Sich penetrieren zu lassen gehört zu den fundamentalen Erfahrungen. Wagen Sie es. Sie werden entdecken, dass Ihr Gefühlsregister viel größer ist, als Sie es jemals für möglich gehalten haben. Wenn sie alles zukneifen, sperren Sie andere aus und sich selbst ein. Aber indem man sich öffnet, indem man sich selbst verwundbar macht und Vertrauen zeigt, gibt man anderen die Möglichkeit, buchstäblich in einen einzudringen.«

Barli fuchtelte mit der Gabel herum. »Das ist natürlich nicht ohne Risiko. Sie können sich selbst innerlich verletzen. Doch Sie beginnen auch, sich selbst zu lieben. Und damit verfügen Sie erst über die Fähigkeit zu lieben, Harry. Die Liebe gehört Ihnen. Es heißt, beim Geschlechtsverkehr besitzt der Mann die Frau, aber stimmt das? Wer nimmt das Geschlechtsteil des anderen in Besitz? Denken Sie mal darüber nach, Harry.«

Harry dachte darüber nach.

»Mit uns Künstlern ist es genauso. Wir müssen uns öffnen, uns verwundbar machen, andere an uns heranlassen. Um der Chance willen, geliebt zu werden, müssen wir das Risiko eingehen, dass man uns in unserem Innern verletzt. Wir sprechen da von einem wirklichen Risikosport, Harry. Ich bin froh, dass ich nicht mehr tanze.«

Während Barli gedankenverloren lächelte, kullerten ihm zwei Tränen – erst eine aus dem einen, dann eine aus dem anderen Auge – in einer kurvigen Bahn über die Wangen und verschwanden im Bart.

»Ich vermisse sie, Harry.«

Harry starrte auf die Tischdecke. Er sollte besser gehen, blieb aber sitzen.

Barli fischte nach einem Taschentuch und schnäuzte sich laut trompetend die Nase, ehe er sich den Rest der Flasche ins Glas goss.

»Ich will mich nicht aufdrängen, Harry. Als ich sagte, Sie sähen angeschlagen aus, meinte ich eigentlich, dass Sie das immer tun. Ist eine Frau der Grund?«

Harry fingerte an der Kaffeetasse herum.

»Oder mehrere?«

Harry wollte ihm eine Antwort geben, die alle weiteren Fragen im Keim erstickte. Doch etwas brachte ihn zur Besinnung. Er nickte.

Barli hob sein Glas. »Es sind immer die Frauen, ist Ihnen das schon aufgefallen? Wen haben Sie verloren?«

Harry sah Barli an. In dem Blick dieses bärtigen Produzenten lag eine verwundbare Aufrichtigkeit, eine verteidigungslose Offenheit, die er wiedererkannte und die Harry verriet, dass er ihm trauen konnte. »Meine Mutter wurde krank und starb, als ich noch ein Junge war«, sagte Harry.

»Und Sie vermissen sie?«

»Ja.«

»Aber es gibt noch andere, nicht wahr?«

Harry zuckte mit den Schultern. »Eine Kollegin wurde vor anderthalb Jahren getötet, und Rakel, meine …« Harry hielt inne.

»Ja?«

»Das ist nicht wichtig.«

»Da sind wir wohl beim Kern der Sache«, seufzte Willy. »Ihr wollt euch trennen?«

»Nicht wir. Sie. Ich versuche sie umzustimmen.«

»Ah ja, und warum will sie gehen?«

»Weil ich bin, wie ich bin. Das ist eine lange Geschichte. Die Kurzversion läuft darauf hinaus, dass ich das Problem bin. Und dass sie mich anders haben will.«

»Wissen Sie was, ich habe eine Idee. Nehmen Sie diese Rakel mal mit in mein Stück.«

»Warum das?«

»Weil My Fair Lady auf einer griechischen Sage beruht. Der vom Bildhauer Pygmalion, der sich in eine seiner eigenen Skulpturen verliebt, die hübsche Galatea. Er fleht Aphrodite an, die Statue zum Leben zu erwecken, damit er sie heiraten kann, und wird erhört. Das Stück wird ihrer Rakel vielleicht zeigen, was passieren kann, wenn man einen anderen Menschen verändern will.«

»Dass es schief geht?«

»Im Gegenteil. Pygmalion in Gestalt von Professor Higgins in My Fair Lady gelingt sein Vorhaben voll und ganz. Ich inszeniere nur Stücke mit Happy End. Das ist mein Lebensmotto. Hat das Stück kein Happy End, dann denke ich mir eins aus.«

Harry schüttelte den Kopf und lächelte schief. »Rakel versucht nicht, mich zu ändern. Sie ist eine kluge Frau. Sie geht stattdessen ihrer Wege.«

»Etwas in mir sagt mir, dass diese Rakel Sie zurückhaben will. Ich schicke Ihnen zwei Premierenkarten.«

Barli bedeutete dem Kellner, ihm die Rechnung fertig zu machen.

»Was in aller Welt bringt Sie auf den Gedanken, sie wolle mich zurückhaben?«, fragte Harry. »Sie wissen doch nichts über sie.«

»Sie haben Recht. Ich rede Unsinn. Weißwein zum Lunch ist nur theoretisch eine gute Idee. Ich trinke zurzeit mehr, als mir gut tut, ich hoffe, Sie verzeihen mir das.«

Der Kellner kam mit der Rechnung, Barli unterschrieb, ohne einen Blick darauf zu werfen, und bat, sie auf die Sammelrechnung zu setzen. Der Kellner verschwand.

»Aber eine Frau zu einer Premiere mitzunehmen, für die man gute Karten hat, ist nie ein Fehler.« Barli lächelte. »Glauben Sie mir, das habe ich gründlich ausgetestet.«

Harry fand, das Lächeln glich dem tristen, resignierten seines eigenen Vaters. Dem Lächeln eines Mannes, der zurückblickt, weil dort das Einzige zu finden ist, was ihm Freude macht.

»Vielen Dank, aber …«, begann Harry.

»Kein Aber. Wenn es sonst zu nichts gut ist, kann es wenigstens als Vorwand dienen, sie anzurufen. So ihr zurzeit nicht oft miteinander sprecht. Lassen Sie mich Ihnen die beiden Karten schicken, Harry. Ich glaube, Lisbeth hätte das gefallen. Und Toya wird es schaffen. Es wird eine schöne Inszenierung.«

Harry zupfte an der Decke herum. »Ich werd’s mir überlegen.«

»Gut, ich sollte jetzt los, sonst schlafe ich noch ein.« Barli stand auf.

»Apropos.« Harry steckte die Hand in die Jackentasche. »Wir haben dieses Symbol in der Nähe der anderen Tatorte gefunden. Man nennt das einen Drudenfuß. Können Sie sich erinnern, so was nach Lisbeths Verschwinden irgendwo gesehen zu haben?«

Barli betrachtete das Bild. »Kann ich nicht sagen. Leider.«

Harry streckte die Hand nach der Fotografie aus. »Moment.« Barli blinzelte und kratzte sich am Bart. Harry wartete.

»Ich hab das schon mal gesehen«, sagte Willy. »Aber wo?«

»In der Wohnung? Im Treppenhaus? Draußen auf der Straße?«

Willy schüttelte den Kopf. »Nein. Nirgendwo dort. Und auch nicht jetzt. Woanders, vor langer Zeit einmal, aber wo? Ist das wichtig?«

»Könnte sein. Rufen Sie mich an, wenn es Ihnen wieder einfällt.«

Als sie sich draußen auf der Straße trennten, blieb Harry stehen und blickte über den Drammensvei. Das Sonnenlicht ließ die Straßenbahnschienen aufblitzen, und in der flirrenden, warmen Luft schien es, als schwebe die Straßenbahn davon.

KAPITEL 22

Donnerstag und Freitag. Offenbarung

Jim Beam wird aus Roggen, Gerste und ganzen fünfundsiebzig Prozent Mais gemacht. Der hohe Maisanteil verleiht dem Bourbon den süßen, runden Geschmack, der ihn vom Straight Whiskey unterscheidet. Das Wasser im Jim Beam stammt aus einer Quelle gleich neben der Brennerei in Clermont, Kentucky. Dort stellen sie, wie einige behaupten, die spezielle Hefe noch nach dem gleichen Rezept her wie Jacob Beam 1795. Das Resultat wird mindestens vier Jahre gelagert, ehe es in die Welt verschickt – und von Harry Hole gekauft wird, dem Jacob Beam scheißegal ist und der weiß, dass das mit der Quelle nur ein Werbetrick ist wie bei jedem x-beliebigen Mineralwasser. Der einzige Prozentsatz, für den er sich interessiert, findet sich in kleinen Ziffern auf dem Etikett.

Harry stand mit einem Taschenmesser vor dem Kühlschrank und starrte auf die Flasche mit der bräunlich goldenen Flüssigkeit. Er war nackt. Die Wärme im Schlafzimmer hatte ihn bewogen, auch die Shorts auszuziehen, die noch immer feucht waren und nach Chlor rochen.

Er war jetzt seit vier Tagen nüchtern. Das Schlimmste war überstanden, hatte er sich selbst eingeredet. Das war eine Lüge, das Schlimmste war noch lange nicht vorüber. Aune hatte ihn einmal gefragt, warum er trinke. Harry hatte ihm ohne Zögern geantwortet: »Weil ich durstig bin.« In vielerlei Hinsicht bedauerte Harry es, in einer Gesellschaft und in einer Zeit zu leben, in der die Nachteile des Trinkens deutlich größer waren als die Vorteile. Er war nie aus Prinzip nüchtern geblieben, bloß aus rein praktischen Gründen. Es ist extrem anstrengend, heftig zu trinken. Man wird mit einem kurzen, jämmerlichen Leben belohnt, öde und voller körperlicher Schmerzen. Für einen Quartalssäufer besteht das Leben darin, voll zu sein. Und aus der Zeit dazwischen. Der eher philosophischen Frage, welcher Teil davon das eigentliche Leben war, hatte er nicht viel Zeit gewidmet. Die Antwort konnte ihm auch kein besseres Leben verschaffen. Eher ein schlechteres. Denn alles was gut war – alles –, musste früher oder später dem Gesetz der Schwerkraft, das für jeden Alkoholiker galt, weichen: dem Großen Durst. So jedenfalls hatte die Gleichung ausgesehen, die er für sich aufgestellt hatte. Bis er Rakel und Oleg begegnet war. Sie hatten der Nüchternheit eine neue Dimension verliehen. Doch das allein hob das Gesetz der Schwerkraft nicht auf.

Und jetzt ertrug er seine Albträume nicht mehr. Ihre Schreie. Den Schock in den starren, toten Augen, während der Kopf zur Decke des Fahrstuhls strebte. Er streckte seine Hand zum Schrank aus. Nichts sollte unversucht bleiben. Er legte das Taschenmesser neben die Flasche Jim Beam und schloss die Schranktür. Dann ging er zurück ins Schlafzimmer.

Er machte das Licht nicht an, doch ein Streifen Mondlicht fiel durch die Gardinen. Decke und Matratze sahen aus, als wollten sie sich des klammen, zerknüllten Bettzeugs entledigen.

Er kroch hinein. Das letzte Mal, dass er ohne Albtraum geschlafen hatte, war während der wenigen Minuten auf Camilla Loens Bett gewesen. Auch da hatte er vom Tod geträumt, allerdings mit dem Unterschied, dass er keine Angst gehabt hatte. Ein Mann kann sich verschließen, aber er muss schlafen. Und im Schlaf kann sich niemand verschließen.

Harry schloss die Augen.

Die Gardine bewegte sich, und das Mondlicht wanderte. Über die Wand hinter dem Bett, auf die schwarzen Kerben, die ein Messer hinterlassen hatte. Es musste mit großer Kraft geführt worden sein, denn die Kerben waren hinter der weißen Tapete tief ins Holz eingedrungen. Die zusammenhängende Wunde bildete einen großen, fünfzackigen Stern.

Sie lag da und lauschte dem Verkehr auf der Trojská draußen vor dem Fenster und seinem tiefen, gleichmäßigen Atem neben sich. Manchmal glaubte sie, aus dem zoologischen Garten Gekreisch zu hören, doch vielleicht waren das auch nur die Bremsen der in den Bahnhof einfahrenden Nachtzüge auf der anderen Seite des Flusses. Er hatte gesagt, er möge das Geräusch, als sie hierher gezogen waren, an die Spitze des braunen Fragezeichens, das die Moldau durch Prag malte.

Es regnete.

Er war den ganzen Tag fort gewesen. In Brno, hatte er gesagt. Als sie ihn endlich die Wohnung betreten hörte, lag sie bereits im Bett. Sie hatte das Kratzen der Koffer im Flur gehört, ehe er in das Schlafzimmer gekommen war. Hatte sich schlafend gestellt, ihn aber verstohlen gemustert, als er sich mit ruhigen Bewegungen auszog und ab und zu einen Blick in den Spiegel neben dem Schrank warf, um sie anzusehen. Dann war er ins Bett gekrochen, und seine Hände waren kalt gewesen und seine Haut klebrig vor getrocknetem Schweiß. Sie hatten sich zur Trommelmusik des Regens geliebt, und er hatte salzig geschmeckt und war anschließend wie ein Kind eingeschlafen. Gewöhnlich wurde auch sie nach der Liebe müde, doch jetzt lag sie wach da, während sein Saft langsam aus ihr in die Laken rann.

Sie tat so, als wisse sie nicht, was sie wach hielt, obgleich ihre Gedanken immer wieder um dasselbe kreisten: Am Tag nach seiner Rückkehr aus Oslo hatte sie beim Ausbürsten ein halblanges, blondes Haar auf dem Ärmel seiner Jacke entdeckt. Am Samstag wollte er wieder nach Oslo zurück. Zum vierten Mal in vier Wochen. Noch immer wollte er nicht erzählen, was er dort tat. Das Haar konnte natürlich von überall her stammen, von einem Mann oder einem Hund.

Er schnarchte.

Sie erinnerte sich an ihre erste Begegnung. Sein offenes Gesicht und seine offenherzigen Geständnisse, die sie hatten glauben machen, er sei ein offener Mensch. Sie war bei ihm dahingeschmolzen wie Schnee auf dem Wenzelsplatz in der Frühlingssonne. Doch wenn eine Frau einem Mann derart leicht erlag, würde ein Zweifel sie auf ewig plagen: ob sie nicht die Einzige war, der es so erging.

Doch er ging respektvoll mit ihr um, fast wie mit einer ebenbürtigen Person. Dabei hatte er Geld genug, um sie wie eine der Prostituierten auf der Perlová zu behandeln. Er war ein Lottogewinn, das Einzige, was sie jemals gewonnen hatte. Das Einzige, was sie zu verlieren hatte. Diese Gewissheit war es, die sie vorsichtig machte. Sie davon abhielt zu fragen, wo er gewesen war, mit wem er sich traf und was er eigentlich trieb.

Aber etwas war geschehen, etwas, weswegen sie wissen musste, ob er ein Mann war, dem sie wirklich trauen konnte. Sie hatte etwas noch Wertvolleres bekommen, das sie nicht verlieren durfte. Sie hatte ihm noch nichts gesagt, sie war sich selbst nicht sicher gewesen. Bis sie vor drei Tagen beim Arzt gewesen war. Sie glitt aus dem Bett und schlich sich nach draußen. Drückte die Klinke leise herunter, während sie einen Blick in den Spiegel über der Kommode warf, sein Gesicht betrachtete. Dann war sie im Flur und schloss die Tür vorsichtig hinter sich.

Der moderne Samsonite-Koffer war bleigrau. Er war fast neu. Trotzdem waren die Seiten verkratzt und voller halb abgerissener Aufkleber irgendwelcher Sicherheitskontrollen und Destinationen, von denen sie noch nicht einmal gehört hatte.

In dem sparsamen Licht erkannte sie, dass die Nummernkombination auf Null-Null-Null gestellt war. Das war sie immer. Und sie brauchte sich nicht zu vergewissern, sie wusste, der Koffer würde sich nicht öffnen lassen. Sie hatte den Koffer nie offen gesehen. Außer einmal, als sie im Bett gelegen und zugeschaut hatte, wie er die Kleider aus den Schubladen genommen und in den Koffer gepackt hatte. Ganz zufällig hatte sie bemerkt, dass die Nummernkombination auf der Innenseite des Deckels stand. Und es war nicht sonderlich schwer, sich drei Zahlen zu merken. Nicht, wenn man musste. Alles andere vergessen und sich drei Zahlen merken, die Nummer eines Hotelzimmers, wenn sie anriefen und sagten, sie sei gewünscht und was sie anhaben solle, oder dass es andere spezielle Wünsche gebe.

Sie lauschte. Das Schnarchen hinter der Tür klang wie ein leises Sägen.

Es gab Dinge, von denen er nichts wusste. Dinge, die er nicht wissen musste. Dinge, die sie hatte tun müssen. Doch das alles gehörte jetzt der Vergangenheit an. Sie legte die Fingerkuppen auf die kleinen gezackten Rädchen und drehte. Von jetzt an zählte nur noch die Zukunft.

Die Schlösser sprangen mit einem weichen Klicken auf. Sie blieb in der Hocke sitzen und starrte in den Koffer. Unter dem Deckel lag oben auf einem weißen Hemd ein hässliches Ding aus Metall.

Sie brauchte sie nicht anzufassen, um zu wissen, dass die Pistole echt war. Sie hatte so etwas schon einmal gesehen, in ihrem früheren Leben.

Sie schluckte und spürte die Tränen kommen. Presste sich die Finger auf die Augen. Flüsterte zweimal leise den Namen ihrer Mutter.

Es dauerte nur ein paar Sekunden.

Dann atmete sie tief und leise ein. Sie musste überleben. Sie beide mussten überleben. Das erklärte jedenfalls, warum er nicht so viel darüber erzählen konnte, was er machte und womit er so gut verdiente, wie er es offensichtlich tat. Wenn sie ehrlich war, hatte sie schon einmal diesen Verdacht gehegt.

Sie fasste einen Entschluss.

Es gab Dinge, die sie nicht wusste. Dinge, die sie nicht zu wissen brauchte.

Sie schloss den Koffer und drehte die Zahlen wieder auf Null. Lauschte an der Tür, ehe sie diese vorsichtig öffnete und ins Zimmer schlüpfte. Ein Rechteck aus Licht fiel vom Flur über das Bett, und hätte sie einen Blick in den Spiegel geworfen, ehe sie die Tür leise ins Schloss drückte, sie hätte bemerkt, dass er ein Auge geöffnet hatte. Doch sie war zu sehr mit ihren eigenen Gedanken beschäftigt. Oder besser gesagt, mit diesem einen Gedanken, der ihr wieder und wieder durch den Kopf ging, während sie dalag und dem Verkehr lauschte, dem Kreischen aus dem Zoologischen Garten und seinem tiefen, gleichmäßigen Atem. Dass von nun an nur noch die Zukunft zählte.

Ein Schrei, eine Flasche, die auf dem Bürgersteig zerbrach, gefolgt von heiserem Lachen. Fluchen und schnelle Schritte, die klappernd über die Sofies Gate in Richtung Bislettstadion verschwanden.

Harry starrte an die Decke und lauschte den Geräuschen der Nacht. Er hatte drei traumlose Stunden geschlafen, ehe er aufgewacht war und zu denken begonnen hatte. An drei Frauen, zwei Tatorte und einen Mann, der einen hohen Preis für seine Seele geboten hatte. Er versuchte, darin ein System zu erkennen. Den Code zu dechiffrieren. Das Muster zu erfassen. Das zu verstehen, was Øystein als die Dimension hinter dem Muster bezeichnet hatte, die Frage, die vor dem »Wie« kam: »Warum?«

Warum hatte sich ein Mann als Fahrradkurier verkleidet und zwei Frauen und wahrscheinlich auch eine dritte getötet? Warum hatte er es sich mit der Wahl seiner Tatorte so schwer gemacht? Warum ließ er Botschaften zurück? Wenn erfahrungsgemäß die Handlungen aller Serienmörder sexuell motiviert waren, warum gab es dann keinerlei Anzeichen dafür, dass Camilla Loen oder Barbara Svendsen sexuell missbraucht worden waren?

Harry spürte die Kopfschmerzen kommen. Er trat die Decke weg und drehte sich auf die Seite. Die Ziffern des Radioweckers flammten rot. Harrys letzte zwei Fragen waren an ihn selbst gerichtet. Warum an der Seele festhalten, wenn das bedeutete, dass das Herz brach? Und was kümmerte ihn eigentlich ein System, das ihn hasste?

Er stapfte in die Küche. Starrte auf die Schranktür über dem Spülbecken. Spülte ein Glas aus und ließ es bis zum Rand mit Wasser voll laufen. Dann zog er die Besteckschublade heraus, nahm die schwarze Filmdose an sich, öffnete den Deckel und kippte sich den Inhalt auf die Handfläche. Eine Tablette würde ihn schlafen lassen. Zwei würden ihn gemeinsam mit ein paar Glas Jim Beam high machen. Drei und mehr würden eine weit weniger überschaubare Wirkung haben.

Harry machte den Mund auf, warf drei Pillen ein und spülte sie mit dem lauwarmen Wasser runter.

Dann ging er ins Wohnzimmer und legte eine Duke Ellington-Platte auf. Er hatte sie gekauft, nachdem er Gene Hackman in Der Dialog im Nachtbus hatte sitzen sehen, begleitet von ein paar dünnen Klaviertönen, die das Einsamste waren, was Harry jemals gehört hatte.

Er setzte sich in den Ohrensessel. »Dann kenne ich nur eine Methode«, hatte Øystein gesagt.

Harry begann von vorn. Mit dem Tag, an dem er am Underwater vorbeigetaumelt war in Richtung Ullevålsvei. Freitag. Sannergata. Mittwoch. Carl Berners Plass. Montag. Drei Frauen. Drei abgetrennte Finger. Linke Hand. Erst der Zeigefinger, dann der Mittelfinger, dann der Ringfinger.

Drei Tatorte. Keine Einfamilienhäuser, Orte mit Nachbarn. Ein altes Mietshaus aus der Jahrhundertwende, eines aus den Dreißigern und ein Bürogebäude aus den Vierzigern. Aufzüge. Er sah die Ziffern über den Aufzugtüren vor sich. Skarre hatte mit den Fahrradkurierfirmen in Oslo und Umgebung gesprochen. Sie hatten ihnen nicht helfen können, was die Fahrradausrüstung und das gelbe Trikot anging, aber durch die Policen der Falkenversicherung hatten sie wenigstens eine Ahnung, wer sich in der letzten Zeit ein teures Rad gekauft hatte, wie es die Fahrradkuriere benutzen.

Er spürte die Betäubung kommen. Die grobe Wolle des Sessels schmiegte sich angenehm an seine nackten Schenkel und Pobacken.

Die Opfer. Camilla, Grafikdesignerin einer Werbeagentur, Single, achtundzwanzig Jahre alt, dunkel, etwas mollig. Lisbeth, Sängerin, verheiratet, dreiunddreißig Jahre, blond, schlank. Barbara, Empfangsdame, achtundzwanzig, wohnhaft bei ihren Eltern, mittelblond. Alle drei normale Frauen.

Die Tatzeiten. Angenommen, Lisbeth war sofort getötet worden – immer Werktage. Am Nachmittag, kurz nach Feierabend.

Duke Ellington spielte schnell. Als hätte er den Kopf voller Töne, die er herauslassen musste. Und nun hob er fast vollkommen ab. Tupfte nur noch die nötigen Punkte hin.

Harry hatte sich nicht in den Hintergrund der Opfer vertieft, er hatte nicht mit Angehörigen oder Freunden gesprochen, sondern war nur die Berichte durchgegangen, ohne dass etwas sein Interesse geweckt hätte. Dort lagen keine Antworten. Nicht wer die Opfer waren, war wichtig, sondern was sie waren, was sie repräsentierten. Für diesen Täter waren die Opfer nichts anderes als Staffage, ebenso sorgfältig oder ebenso zufällig ausgesucht wie alles andere. Es ging nun darum, einen Blick auf das Ganze zu werfen. Das Muster zu erkennen.

Dann verpasste ihm die Chemie den endgültigen Kick. Die Wirkung erinnerte eher an ein Halluzinogen als an eine Schlaftablette. Das Denken machte den Gedanken Platz, und ohne Steuerung – wie in einer Tonne – trieb er auf einem Fluss davon. Die Zeit pulsierte, pumpte wie ein expandierendes Universum. Als er zu sich kam, war es still, nur die Nadel des Plattenspielers schlug an das Label.

Er schleppte sich ins Schlafzimmer, setzte sich im Schneidersitz ans Fußende des Bettes und heftete seinen Blick auf den Drudenfuß. Er begann nach einer Weile vor seinen Augen zu tanzen. Er machte sie zu. Er musste es nur erkennen. Das Muster.

Als es draußen hell wurde, war er an allen Orten gewesen. Er saß, hörte und sah, doch er träumte. Und als ihn das Klatschen der Morgenzeitung auf dem Treppenabsatz herausriss, heftete er den Blick auf das Pentagramm, das seinen Tanz beendet hatte.

Nichts tanzte mehr. Er war fertig. Er hatte das Muster gesehen.

Das Muster eines gefühllosen Mannes auf der verzweifelten Jagd nach echten Gefühlen. Eines naiven Idioten, der dachte, wo es jemanden gibt, der liebt, müsse es Liebe geben. Dass dort, wo die Fragen sind, auch Antworten liegen. Das Muster von Harry Hole. In einem Anfall von Wut rammte er die Stirn gegen den Stern auf der Wand. Er sah Sterne, als er willenlos aufs Bett sackte. Sein Blick fiel auf den Radiowecker. 5 : 55. Der Bettbezug war feucht und warm.

Dann – als habe jemand einen Schalter umgelegt – gingen bei ihm die Lichter aus.

Sie goss ihm Kaffee ein. Er grunzte ein »Danke« und blätterte durch den englischen Observer. Wie üblich hatte er die Zeitung unten im Hotel an der Ecke gekauft. Zusammen mit frischen Croissants, die Hlinka, der Bäcker, nun auch zu backen pflegte.

Sie selbst war nie im Ausland gewesen, bloß einmal in der Slowakei, was nicht richtig Ausland war. Doch er hatte ihr versichert, dass die anderen Großstädte Europas nichts hätten, was Prag nicht auch hatte. Dabei hätte sie Lust gehabt zu reisen. Kurz bevor sie ihm begegnet war, hatte sich ein amerikanischer Geschäftsmann bei einem Besuch in Prag in sie verliebt. Sie war ihm von seinem Prager Geschäftspartner, einer Arzneimittelfirma, als Geschenk gekauft worden. Er war ein süßer, unschuldiger, etwas dicklicher Mann, und er wollte ihr alle Wünsche erfüllen, wenn sie nur mit ihm nach Los Angeles käme. Natürlich hatte sie ja gesagt. Doch als sie es Tomas erzählte, ihrem Zuhälter und Halbbruder, war der sofort zu dem Amerikaner ins Zimmer gestiefelt und hatte ihn mit einem Messer bedroht. Der Amerikaner war am nächsten Tag abgereist, und sie hatte ihn nie wiedergesehen.

Vier Tage später hatte sie im Grand Hotel Europa geknickt ihren Wein getrunken, da war er aufgetaucht. Er hatte auf einem Stuhl ganz hinten im Lokal gesessen und zugeschaut, wie sie aufdringliche Männer abservierte. Darauf sei er schon früher immer angesprungen, hatte er ihr erzählt. Nicht die Tatsache, dass sie so umschwärmt wurde, sondern ihre totale Gleichgültigkeit gegenüber all den Annäherungsversuchen, ihr unangestrengtes Desinteresse, ihre vollkommene Keuschheit. Er sagte, er sei einer der Männer, die so etwas zu schätzen wussten.

Sie hatte es zugelassen, dass er ihr ein Glas Wein spendierte, hatte sich bedankt und war allein nach Hause gegangen.

Tags darauf hatte er an der Tür ihrer winzigen Kellerwohnung in Strasnice geklingelt. Er hatte ihr niemals verraten, wie er herausgefunden hatte, wo sie wohnte. Doch ihr graues Leben war im Handumdrehen rosarot geworden. Sie war glücklich gewesen. Sie war glücklich.

Das Zeitungspapier knisterte, als er umblätterte.

Sie hätte es wissen müssen. Sie hätte nicht mit der Wimper zucken dürfen. Allein schon wegen der Pistole nicht.

Aber sie hatte sich entschlossen, sie zu vergessen. Alles andere zu vergessen. Nur das wirklich Wichtige nicht. Sie waren glücklich. Sie liebte ihn.

Sie saß auf dem Stuhl und hatte noch die Schürze um. Sie wusste, dass es ihm gefiel, wenn sie eine Schürze trug. Immerhin hatte sie von etwas Ahnung, nämlich, wie Männer tickten. Wichtig war nur, es ihnen nicht zu zeigen. Sie blickte auf ihren Schoß – und musste unwillkürlich lächeln.

»Ich muss dir was erzählen«, sagte sie.

»Ja?« Die Zeitungsseite schlug wie ein flatterndes Segel.

»Versprich mir, nicht böse zu sein«, sagte sie und spürte, wie ihr Lächeln breiter wurde.

»Das kann ich dir nicht versprechen«, sagte er, ohne aufzublicken.

Ihr Lächeln erstarrte. »Was …«

»Ich denke, du willst mir sagen, dass du heute Nacht aufgestanden bist und meinen Koffer durchsucht hast.«

Erst jetzt bemerkte sie, dass sein Akzent anders war. Der Singsang darin war beinahe verschwunden. Er legte die Zeitung weg und sah sie direkt an.

Gott sei Dank hatte sie ihn nie anlügen müssen. Sie wusste, dass ihr das niemals gelungen wäre. Den Beweis dafür hatte sie gerade erhalten. Sie schüttelte den Kopf, spürte aber, dass ihr die Gesichtszüge entgleisten.

Er zog eine Augenbraue hoch.

Sie schluckte.

Der Sekundenzeiger der Uhr, der großen Küchenuhr, die sie von seinem Geld bei IKEA gekauft hatte, machte einen lautlosen Satz.

Er lächelte. »Und da hast du den Stapel Liebesbriefe all meiner Bekanntschaften gefunden, nicht wahr?«

Sie blinzelte verwirrt.

Er beugte sich vor. »Ich mach doch nur Witze, Eva. Stimmt was nicht?«

Sie nickte. »Ich bin schwanger«, flüsterte sie schnell, als ob es plötzlich eilte. »Ich … wir … werden ein Kind bekommen.«

Er saß wie versteinert da und starrte sie an, während sie von ihrem Gefühl sprach, von ihrem Besuch beim Arzt und schließlich von der endgültigen Gewissheit.

Kaum war sie fertig, da stand er auf und holte aus der Küche ein kleines, schwarzes Kästchen. »Meine Mutter besuchen«, sagte er.

»Was?«

»Du fragst dich, was ich in Oslo mache. Ich besuche meine Mutter.«

»Du hast eine … Mutter …?« Doch ihr erster Gedanke war: Hatte er wirklich eine Mutter? Aber dann fügte sie hinzu: »… in Oslo?«

Er lächelte und deutete nickend auf das Kästchen. »Willst du es nicht aufmachen, Liebste? Das ist für dich. Für das Kind.«

Sie blinzelte zweimal, ehe sie sich genug gesammelt hatte, um es zu öffnen. »Das ist aber schön.« Tränen schossen ihr in die Augen.

»Ich liebe dich, Eva Marvanova.«

Das Singen war wieder da.

Sie lächelte durch die Tränen, als er sie umarmte.

»Vergib mir«, flüsterte sie. »Vergib mir. Dass du mich liebst, ist alles, was ich wissen muss. Der Rest ist unwichtig. Du musst mir nichts über deine Mutter erzählen. Oder über die Pistole …«

Sie spürte, wie sein Körper in ihren Armen erstarrte. Sie legte den Mund an sein Ohr. »Ich habe die Pistole gesehen«, flüsterte sie. »Aber ich will nichts wissen. Nichts, hörst du?«

Er machte sich vorsichtig von ihr frei. »Doch«, sagte er. »Es tut mir Leid, Eva. Es führt kein Weg daran vorbei. Jetzt nicht mehr.«

»Wie meinst du das?«

»Du musst wissen, wer ich bin.«

»Aber ich weiß doch, wer du bist, Liebling.«

»Du weißt nicht, was ich tue.«

»Ich weiß nicht, ob ich das wissen will.«

»Du musst.« Er nahm ihr das Kästchen ab, holte die Halskette heraus und hielt sie hoch. »Ich mache das hier.«

Der sternförmige Diamant funkelte wie ein verliebtes Auge, als die Kristalle das Morgenlicht reflektierten, das durch das Küchenfenster hereinfiel.

»Und das.« Er zog die Hand aus seiner Jackentasche. Sie hielt die gleiche Pistole umfasst, die Eva im Koffer gesehen hatte. Doch jetzt war sie um einen schwarzen Metallklumpen verlängert, der am Lauf befestigt war. Eva Marvanova kannte sich mit Waffen nicht aus, aber was das war, wusste sie. Ein Schalldämpfer. Oder wie es so treffend auf Englisch heißt: silencer.

Harry erwachte vom Klingeln des Telefons. Es fühlte sich an, als habe ihm jemand ein Handtuch in den Mund gestopft. Er versuchte, seine Mundhöhle mit der Zunge zu befeuchten, doch diese raspelte bloß wie ein altes Stück Brot an seinem Gaumen herum. Die Ziffern auf dem Nachttisch zeigten 10.17 Uhr. Ein Bruchstück einer Erinnerung, eines Bildes drang zu ihm durch. Er schleppte sich ins Wohnzimmer. Das Telefon läutete zum sechsten Mal.

Er hob den Hörer ab.

»Harry hier, reden Sie.«

»Ich wollte mich nur entschuldigen.«

Es war die Stimme, auf die er immer hoffte, wenn er den Hörer abnahm. »Rakel?«

»Es ist Teil deiner Arbeit«, sagte sie. »Ich habe nicht das Recht, dir deswegen böse zu sein. Es tut mir Leid.«

Harry ließ sich auf den Stuhl fallen. Etwas versuchte, sich durch das Dickicht seiner halb vergessenen Träume zu kämpfen. »Du hast jedes Recht, böse zu sein«, sagte er.

»Du bist Polizist. Jemand muss auf uns aufpassen.«

»Ich meinte nicht den Job«, sagte Harry.

Sie antwortete nicht. Er wartete.

»Ich sehne mich nach dir«, sagte sie plötzlich mit tränenerstickter Stimme.

»Du sehnst dich nach dem, den du in mir sehen willst«, sagte er. »Ich hingegen sehne …«

»Tschüss«, sagte sie. Wie ein Lied, das mitten im Vorspiel abbricht. Harry blieb sitzen und starrte auf das Telefon. Hoch und Tief auf einmal. Ein Rest des nächtlichen Traums unternahm einen letzten Versuch, an die Oberfläche zu gelangen, klopfte an die Unterseite einer Eisfläche, die mit dem Wirken des Tageslichts von Sekunde zu Sekunde dicker wurde. Er suchte den Wohnzimmertisch nach Zigaretten ab und fand eine Kippe im Aschenbecher. Seine Zunge war noch immer wie betäubt. Rakel hatte wohl aus seinem Genuschel geschlossen, dass er sich wieder einmal die Kante gegeben hatte – was so gesehen der Wahrheit ganz schön nahe kam. Nur dass er keinerlei Lust verspürte, mehr von dem Gift zu schlucken.

Er begab sich ins Schlafzimmer. Warf einen Blick auf die Uhr. Es war an der Zeit, zur Arbeit zu gehen. Etwas … Harry schloss die Augen.

Das Echo von Duke Ellington klang ihm noch in den Ohren. Dort war es nicht, es lag tiefer. Er horchte weiter in sich hinein. Er hörte das Kreischen einer Straßenbahn, Katzenpfoten auf dem Dach und ein nichts Gutes verheißendes Rauschen in der in lautem Grün explodierenden Birke im Hinterhof. Noch weiter. Er hörte Stimmen im Haus, das Knacken des Fensterkitts, das Grummeln der leeren Kellerräume weit unten in der Tiefe, das scharfe Schaben der Laken an seiner nackten Haut und das ungeduldige Klappern von Schuhen im Flur. Er hörte seine Mutter flüstern, wie sie es immer vor dem Einschlafen an seinem Bett tat: »Am Abend, als alle schlafen wollten, am Abend kam …«

Und dann war er im Traum.

Dem Traum der Nacht. Er war blind, er musste blind sein, denn er konnte nur hören.

Er hörte im Hintergrund eine leise Stimme, die leiernd etwas wie ein Gebet murmelte. Die Akustik ließ auf einen großen, kirchenartigen Raum schließen. Unablässiges Tropfen. Unter dem hohen Gewölbe, wenn es denn eines war, rasches Flügelschlagen. Tauben? Es hörte sich an, als leite ein Priester oder Prediger eine Seance, doch die Liturgie klang seltsam. Fremdartig. Fast wie Russisch oder Zungensprache. Die Gemeinde stimmte in einen Psalm ein. Eine merkwürdige Harmonie. Kurze, abgehackte Zeilen. Keine bekannten Worte wie Jesus oder Maria. Da schwieg die Gemeinde, und ein Orchester begann zu spielen. Er erkannte die Melodie. Aus dem Fernsehen. Moment. Er hörte ein Geräusch. Ein Rollen. Wie ein rollender Ball. Er blieb liegen.

»Fünf«, sagte eine Frauenstimme. »Die Fünf.«

In diesem Moment drang er durch.

Der Code.

KAPITEL 23

Freitag. Des Menschen Zahl

Harrys Offenbarungen nahmen in der Regel die Form kleiner, eiskalter Tropfen an, die ihm auf den Kopf fielen. Nicht mehr.

Natürlich kam es auch vor, dass er in die Richtung schaute, aus der die Tropfen kamen, und den ursächlichen Zusammenhang erkannte. Diese Offenbarung jedoch war anders. Diese Offenbarung war ein Geschenk; etwas Gestohlenes; die unverdiente Gunst eines Engels; Musik, wie sie zu Menschen wie Duke Ellington kommen konnte, fix und fertig, aus einem Guss wie im Traum, so dass man sich nur noch ans Klavier setzen, sie spielen musste.

Und das war es, was Harry jetzt tun wollte. Für dreizehn Uhr hatte er sich das Konzertpublikum in sein Büro bestellt. Genug Zeit für das Eigentliche: den letzten Teil des Codes. Dafür brauchte er nur den Leitstern und eine Sternenkarte.

Auf dem Weg ins Büro war er in eine Schreibwarenhandlung gegangen und hatte sich ein Lineal besorgt, Winkelmesser, Zirkel, den dünnsten Folienstift, den sie hatten, und ein paar Folien. Er begann sofort, als er im Büro war. Holte die große Oslokarte hervor, die er von der Wand gerissen hatte, klebte einen Riss, glättete die Knicke und heftete die Karte wieder an die Längswand des Raumes. Dann zeichnete er mit dem Zirkel einen Kreis auf die Folie und darauf in gleichmäßigem Abstand von zweiundsiebzig Grad fünf Punkte und zog anschließend mit dem Folienstift gerade Linien entlang des Lineals zwischen den gegenüberliegenden Punkten. Als er fertig war, hielt er die Folie ins Licht. Der Drudenfuß.

Der Tageslichtprojektor aus dem Besprechungszimmer war verschwunden. Harry stürmte ins Sitzungszimmer des Raubdezernats, in dem Ivarsson, der Leiter des Dezernats, vor ein paar zwangsrekrutierten Urlaubsvertretungen seinen üblichen Vortrag hielt, der unter Kollegen gerne auch als die Neunmalklug-Nummer bezeichnet wurde.

»Unser Fall hat Priorität«, sagte Harry einfach, zog den Stecker aus der Dose und schob den Projektor an einem verblüfften Ivarsson vorbei aus dem Raum.

Zurück im Büro legte Harry die Folie auf den Projektor, richtete das Lichtviereck auf die Karte und schaltete die Deckenbeleuchtung aus.

Er hörte seinen eigenen Atem in dem verdunkelten, fensterlosen Raum, während er die Folie hin und her bewegte, den Projektor näher schob und wieder zurück, um den schwarzen Schatten des Sterns so auszurichten, dass es endlich stimmte. Denn es stimmte. Natürlich stimmte es. Er starrte auf die Karte, zog einen Ring um zwei Hausnummern und führte ein paar Telefonate.

Dann war er bereit.

Um fünf nach eins saßen Bjarne Møller, Tom Waaler, Beate Lønn und Ståle Aune mucksmäuschenstill auf geliehenen Stühlen in Harrys und Halvorsens Zweierbüro.

Harry hockte auf der Kante seines Schreibtisches. »Es ist ein Code«, begann er. »Ein ziemlich einfacher Code. Ein gemeinsamer Nenner, den wir schon längst hätten erkennen können. Wir haben ihn nämlich im Klartext erhalten, als Ziffer.«

Sie sahen ihn an.

»Fünf«, sagte Harry.

»Fünf?«

»Die Fünf.«

Harry musterte die vier fragenden Gesichter.

Dann geschah, was ihm ab und zu – und immer häufiger nach einer heftigen Trinkphase – passierte. Ohne jede Vorwarnung verlor er den Boden unter den Füßen. Er hatte das Gefühl zu fallen, und die Wirklichkeit verzerrte sich. Plötzlich saßen nicht mehr vier Kollegen vor ihm im Büro, es gab keinen Mordfall mehr, es war kein warmer Sommertag in Oslo, und Personen wie Rakel und Oleg hatten nie existiert. Dann fand er wieder Halt. Aber er wusste, auf die kurze Panikattacke konnten weitere folgen, er hing am seidenen Faden.

Harry hob die Kaffeetasse, führte sie an seinen Mund und trank langsam, während er versuchte, sich zu fangen.

Er nahm sich vor, wieder klar zu sein, zurück in der Wirklichkeit, sobald er das Aufsetzen der Tasse auf der Schreibtischplatte hörte.

Er senkte die Tasse.

Stellte sie mit einem leisen Geräusch ab.

»Erste Frage«, sagte Harry. »Der Täter hat alle Opfer mit Diamanten ausgestattet. Wie viele Zacken hatten sie?«

»Fünf«, sagte Møller.

»Zweite Frage. Er hat jedem Opfer einen Finger der linken Hand abgetrennt. Wie viele Finger sind an einer Hand? Dritte Frage. Die Morde und das Verschwinden geschahen in drei aufeinander folgenden Wochen, an einem Freitag, einem Mittwoch und einem Montag. Wie viele Tage liegen jeweils dazwischen?«

Es wurde einen Moment still.

»Fünf«, sagte Waaler.

»Und die Uhrzeiten?«

Aune räusperte sich. »Gegen fünf.«

»Fünfte und letzte Frage. Die Opfer befanden sich an scheinbar zufällig gewählten Orten. Doch die Tatorte haben etwas gemeinsam. Beate?«

Sie schnitt eine Grimasse. »Fünf?«

Alle starrten Harry fragend an.

»Oh, Scheiße …«, platzte Beate heraus, hielt abrupt inne und wurde rot. »Entschuldigt, ich meinte … fünfte Etage. Alle Opfer befanden sich in der fünften Etage.«

»Genau.«

Eine Art Sonnenaufgang huschte über die Gesichter der anderen, als Harry zur Tür ging.

»Fünf.« Møller spuckte das Wort aus, als schmecke es widerlich.

Harry schaltete das Licht aus. Es wurde stockdunkel. Sie konnten nur seiner Stimme entnehmen, dass er sich bewegte.

»Die Zahl Fünf kennt man aus zahlreichen Ritualen. Aus der schwarzen Magie. Der Hexerei. Und aus der Teufelsanbetung. Aber auch aus dem Christentum. Der gekreuzigte Christus hatte fünf Wunden. Und im Islam gibt es die fünf Säulen und die fünf Gebetszeiten. In vielen Schriften beruft man sich darauf als die Zahl des Menschen, weil wir fünf Sinne haben und unser Leben fünf Phasen durchläuft.«

Das Klicken eines Schalters war zu hören, und plötzlich materialisierte sich im Dunkel vor ihnen ein bleiches, leuchtendes Gesicht mit tiefen, dunklen Augenhöhlen und einem Stern auf der Stirn.

Ein leises Rauschen ertönte.

»Entschuldigung …« Harry drehte die Projektorlampe, bis das Lichtviereck sich von seinem Gesicht fortbewegte und auf die weiße Wand fiel.

»Das ist, wie ihr seht, ein fünfzackiges Pentagramm, auch Drudenfuß genannt, wie wir es in der Nähe von Camilla Loen und Barbara Svendsen gefunden haben. Basierend auf dem so genannten goldenen Schnitt. Wie berechnet man den noch mal, Aune?«

»Da habe ich wirklich keine Ahnung von«, schnaubte der Psychologe. »Ich verabscheue exakte Wissenschaften.«

»Nun«, sagte Harry, »ich hab das einfach mit einem Winkelmesser gemacht. Für unsere Zwecke reicht das.«

»Unsere Zwecke?«, fragte Møller.

»Bis jetzt habe ich euch nur übereinstimmende Zahlen genannt, die auch Zufall sein könnten. Dies ist der Beweis, dass es kein Zufall ist.«

Harry drehte die Projektorlampe vorsichtig weiter. Jetzt fiel das Licht auf die Karte. Er konnte sie nach Luft schnappen hören, noch ehe er das Licht richtig eingestellt hatte.

»Die drei Tatorte liegen auf einem Kreis um das Zentrum von Oslo«, sagte Harry. »Darüber hinaus liegen sie in einem Winkel von jeweils exakt zweiundsiebzig Grad voneinander entfernt. Wie ihr seht, finden wir die drei Tatorte …«

»… an den Spitzen der Zacken des Sterns«, flüsterte Beate.

»Mein Gott«, sagte Møller verblüfft. »Willst du damit sagen, dass er uns … dass er uns damit zu verstehen gibt …«

»Er hat uns einen Leitstern gezeigt«, sagte Harry. »Einen Code, der uns von fünf Morden erzählt. Drei, die bereits ausgeführt wurden. Und zwei, die noch ausstehen. Die werden diesem Stern zufolge hier und hier stattfinden.«

Harry deutete auf die zwei Kreise, die er an die Spitze der Zacken auf die Karte gezeichnet hatte.

»Und wir wissen, wann«, sagte Tom Waaler.

Harry nickte.

»Mein Gott«, sagte Møller. »Bei fünf Tagen zwischen jedem Mord bedeutet das …«

»Am Samstag«, sagte Beate.

»Morgen«, verbesserte Aune.

»Mein Gott«, sagte Møller zum dritten Mal. Die Anrufung kam von Herzen.

Harry sprach weiter, unbeeindruckt von den aufgeregten Stimmen der anderen, während die Sonne eine sommerhohe Parabel an den ausgeblichenen Himmel über den weißen Segeln zeichnete, die vor sich hin dümpelnd nur halbherzige Versuche unternahmen, in den Hafen einzulaufen. Auf dem Verkehrskreisel in Bjørvika flog eine Plastiktüte durch die warme Luft über die leeren Straßen, die sich wie ein chaotisches Knäuel Schlangen umeinander wanden. Dort, wo bald die neue Oper errichtet werden sollte, kämpfte ein abgerissener Typ auf der Seeseite eines Lagerhauses darum, eine Vene unter einer bereits entzündeten Wunde zu finden. Er sah sich um wie ein ausgehungerter Gepard über einer Beute, der wusste, er musste sich beeilen, ehe die Hyänen kamen.

»Warte mal«, sagte Tom Waaler. »Wie konnte der Täter wissen, dass Lisbeth Barli im fünften Stock wohnte, wenn er draußen auf der Straße wartete?«

»Er stand nicht draußen auf der Straße«, sagte Beate. »Er war im Treppenhaus. Wir haben Barlis Aussage überprüft, dass die Haustür nicht richtig schließt. Das stimmt. Der Typ kann die Anzeige am Aufzug beobachtet und sich im Kellereingang versteckt haben, wenn jemand kam.«

»Gut, Beate«, sagte Harry. »Und dann?«

»Er ist ihr auf die Straße gefolgt und … Nein, das wäre zu riskant. Er hat sie betäubt, als sie aus dem Aufzug trat. Mit Chloroform.«

»Nein«, sagte Waaler entschieden. »Zu riskant. Dann hätte er sie bis zu seinem Auto direkt vor der Tür tragen müssen, und wenn ihn jemand dabei gesehen hätte, wäre der Mordfall schon gelöst. Der hätte sich bestimmt die Automarke und vielleicht auch die Nummer gemerkt.«

»Kein Chloroform«, sagte Møller. »Und das Auto stand ein Stück weiter weg. Er hat sie mit einer Pistole bedroht und sie gezwungen, vor ihm herzugehen, während er ihr mit in der Tasche versteckter Waffe folgte.«

»Wie auch immer, die Opfer sind zufällig ausgewählt worden«, sagte Harry. »Die Tatorte sind die Schlüssel. Wäre Willy Barli statt seiner Frau mit dem Fahrstuhl aus der fünften Etage nach unten gefahren, wäre vermutlich er das Opfer gewesen.«

»Das würde zumindest erklären, warum die Frauen nicht sexuell missbraucht worden sind«, sagte Aune. »Wenn der Täter …«

»Der Mörder.«

»… der Mörder seine Opfer nicht bewusst auswählt, muss es ein Zufall sein, dass es sich ausschließlich um junge Frauen handelt. Die Opfer wären keine speziellen sexuellen Objekte, sondern es wäre die Handlung an sich, die ihm Befriedigung verschafft.«

»Und was ist mit der Damentoilette?«, fragte Beate. »Die war kein Zufall. Wäre es für einen Mann nicht natürlicher, in die Herrentoilette zu gehen, wenn ihm das Geschlecht der Opfer egal ist? Dann würde er nicht das Risiko eingehen, beim Rein- oder Rausgehen Aufsehen zu erregen.«

»Vielleicht«, sagte Harry. »Doch wenn er sich so gut vorbereitet hat, wie es scheint, dann wusste er, dass es in diesem Anwaltsbüro weit mehr Männer als Frauen gab. Ist doch einleuchtend, oder?«

Beate schloss kurz die Augen.

»Guter Gedanke, Harry«, sagte Waaler. »Auf der Damentoilette war das Risiko, bei seinem Ritual gestört zu werden, einfach viel geringer.«

Es war acht Minuten nach zwei, und es war Møller, der sich schließlich zu Wort meldete: »Okay, Leute, genug über die Toten. Können wir uns jetzt auf die konzentrieren, die noch leben?«

Die Sonne hatte die andere Hälfte der Parabel erreicht. Die Schatten auf einem verwaisten Schulhof in Tøyen wuchsen. Nur das monotone Klatschen eines Fußballs war zu hören, der gegen eine Mauer geschossen wurde. In Harrys hermetisch abgeriegeltem Büro war die Luft zu einer dampfigen Suppe menschlicher Ausdünstungen verkocht. Die Sternenspitze rechts vom Carl Berners Plass zeigte auf ein Grundstück in Kampen unweit des Ensjøvei. Harry hatte erklärt, das Gebäude unmittelbar unter der Spitze sei 1912 als Tuberkuloseheim errichtet, später jedoch zu einem Wohnheim umgebaut worden. Erst für Hauswirtschaftsschülerinnen, dann für Krankenschwestern und schließlich ganz generell für Studenten. Die letzte Spitze des Drudenfußes deutete auf ein Muster aus schwarzen, parallelen Strichen.

»Die Schienentrasse vor dem Hauptbahnhof«, fragte Møller. »Da wohnt doch gar keiner.«

»Schau mal genau hin«, sagte Harry und deutete auf ein kleines eingezeichnetes Viereck.

»Das wird irgendein Lagerhaus sein, das …«

»Nein, stimmt«, sagte Waaler. »Es gibt da tatsächlich ein Haus. Ist euch das noch nicht aufgefallen, wenn ihr mit dem Zug in den Bahnhof einfahrt? Die seltsame Villa, die da so ganz für sich liegt? Mit Garten und allem drum und dran?«

»Du meinst die Villa Valle«, sagte Aune. »Die Stationsvorsteherwohnung. Die ist doch bekannt. Ich dachte, da wären jetzt Büros.«

Harry schüttelte den Kopf und erklärte, dass dort laut Einwohnermeldeamt nur eine Privatperson gemeldet sei, Olaug Sivertsen, eine alte Frau.

»Es gibt aber weder in dem Wohnheim noch in der Villa eine fünfte Etage«, sagte Harry.

»Wird ihn das stoppen?«, fragte Waaler an Aune gerichtet.

Aune zuckte mit den Schultern. »Ich glaube nicht. Aber jetzt reden wir davon, das Verhalten eines Individuums vorherzusagen, und da sind eure Vermutungen ebenso gut wie meine.«

»Gut«, sagte Waaler. »Wir gehen also davon aus, dass er plant, morgen im Wohnheim zuzuschlagen. Unsere beste Chance besteht in einer konzertierten Aktion. Nicht wahr?«

Ein Nicken wanderte um den Tisch.

»Gut«, sagte Waaler. »Ich kontaktiere Sivert Falkeid von der Bereitschaft und fange sofort an, die Details auszuarbeiten.«

Harry sah das Funkeln in Tom Waalers Augen. Er verstand ihn. Aktion. Zugriff. Festnahme. Das Filetstück der Polizeiarbeit.

»Dann fahre ich mit Beate in die Schweigaards Gate. Mal sehen, ob wir die Bewohnerin antreffen«, sagte Harry. »Seid vorsichtig«, sagte Møller laut, um das Scharren der Stühle zu übertönen. »Es darf nichts an die Öffentlichkeit gelangen. Denkt an das, was Aune gesagt hat. Diese Kerle bewegen sich oft im Umfeld der Ermittlungen.«

Die Sonne sank. Die Temperaturen stiegen.

KAPITEL 24

Freitag. Otto Tangen

Otto Tangen wälzte sich auf die Seite. Er war nach einer weiteren Tropennacht schweißgebadet, doch das war es nicht, was ihn geweckt hatte. Er reckte sich nach dem Telefon, und das kaputte Bett knirschte gefährlich. Es war vor einem Jahr aus den Fugen gegangen, als er Aud Rita aus der Bäckerei quer durchs Bett gevögelt hatte. Zwar war Aud Rita nur ein Hauch von einem Mädchen, doch Otto hatte in jenem Frühjahr die Einhundertundzehnermarke durchbrochen. Es war stockdunkel im Zimmer gewesen, als ihnen ein Krachen verriet, dass das Bett für Längsbewegungen konstruiert war und nicht für solche, die im rechten Winkel dazu verliefen. Aud Rita hatte unten gelegen, und Otto hatte sie mit einem Schlüsselbeinbruch nach Hønefoss in die Ambulanz fahren müssen. Außer sich vor Wut hatte Aud Rita damit gedroht, Nils alles zu beichten, ihrem Lebensgefährten und Ottos engstem und soweit einzigem Freund. Nils brachte zum damaligen Zeitpunkt einhundertundfünfzehn Kilo auf die Waage, und er war bekannt für sein hitziges Temperament. Otto war vor Lachen fast geplatzt. Seither knurrte ihn Aud Rita nur mürrisch an, wenn er in die Bäckerei kam. Das machte ihn traurig, denn Otto behielt diese Nacht trotz allem in liebevoller Erinnerung: Es war das letzte Mal gewesen, dass er Sex gehabt hatte.

»Harry Lyd«, schnaufte er in den Hörer.

Otto hatte seine Firma nach der Figur in dem Gene Hackman-Film benannt, der seine Karriere und seinen Lebenslauf in vielerlei Hinsicht geprägt hatte: Der Dialog, ein Coppola-Film aus dem Jahre 1974 über einen Abhörexperten. Niemand in Ottos begrenztem Bekanntenkreis kannte diesen Film. Er selbst hatte ihn achtunddreißig Mal gesehen. Nachdem er verstanden hatte, welchen Einblick in das Leben anderer Menschen ihm Technik bieten konnte, hatte er als Fünfzehnjähriger sein erstes Mikrofon gekauft und seinen Vater und seine Mutter im Schlafzimmer abgehört. Tags darauf hatte er begonnen, für seine erste Kamera zu sparen. Jetzt war er fünfunddreißig Jahre alt und hatte Hunderte von Mikrofonen, vierundzwanzig Kameras und einen elfjährigen Sohn mit einer Frau, die an einem feuchten Herbstabend in Geilo in seinem Aufnahmebus übernachtet hatte. Wenigstens hatte er sie dazu bewegen können, ihren Sohn Gene zu nennen. Trotzdem konnte er, ohne rot zu werden, behaupten, dass er zu seinen Mikrofonen das engere Verhältnis hatte. Schließlich umfasste seine Sammlung eine Reihe Neumannscher Röhrenmikrofone aus den Fünfzigern und Offscreen-Richtmikrofone. Die Letzteren waren Spezialanfertigungen für Militärkameras, die man früher nur unter der Hand in Amerika hatte kaufen können, die er sich jetzt aber problemlos über das Internet bestellen konnte. Der Stolz seiner Sammlung waren jedoch drei russische Spionagemikrofone, nicht größer als ein Stecknadelkopf. No-Name-Produkte. Er hatte sie in Wien auf einer Messe erstanden. Außerdem war Harry Lyd Besitzer eines der beiden einzigen professionellen, mobilen Überwachungswagen in ganz Norwegen. Daher wurde er in unregelmäßigen Abständen von der Polizei und auch vom Sicherheitsdienst kontaktiert. Es wäre ihm recht gewesen, hätten diese Kontakte ihn häufiger beansprucht. Er war es leid, in irgendwelchen 7-Eleven-Märkten oder Videotheken Überwachungskameras zu montieren oder Leuten Kurse zu geben, die keinen Sinn für die spannende Seite des Observierens nichts ahnender Leute hatten. Da war es leichter, bei der Polizei oder der Landesverteidigung Gesinnungsgenossen zu finden. Allerdings kostete Harry Lyds Qualitätsausrüstung eine Stange Geld, und Otto hatte den Eindruck, immer häufiger von Budgetkürzungen betroffen zu sein. Es sei billiger, sich in einem Haus oder in einer Wohnung in der Nachbarschaft mit ihrem eigenen Zeug einzunisten, hieß es, und natürlich hatten sie Recht. Doch manchmal gab es kein Haus in angemessener Nähe, oder der Auftrag verlangte eine qualitativ hochwertige Ausrüstung. Dann klingelte schon mal bei Harry Lyd das Telefon. Wie jetzt.

Otto lauschte. Es hörte sich nach einem lukrativen Auftrag an. Da es offensichtlich reichlich Wohnungen in Objektnähe gab, mussten sie wohl auf der Jagd nach einem kapitalen Fisch sein. Gerade jetzt wusste er allerdings nur von einem Hecht im Teich.

»Geht es um den Fahrradkuriermörder?«, fragte er und richtete sich vorsichtig im Bett auf, damit dieses nicht unter ihm in die Knie ging. Er hätte es längst gegen ein neues auswechseln sollen. Verschob er die Angelegenheit wirklich nur aus ökonomischen Erwägungen? Oder aus Sentimentalität? Egal, wenn dieses Gespräch hielt, was es bis jetzt versprach, würde er sich bald ein richtig breites, solide gebautes Bett leisten können. Möglicherweise sogar ein rundes. Und vielleicht einen neuen Versuch bei Aud Rita unternehmen. Nils wog inzwischen einhundertdreißig und sah immer unappetitlicher aus.

»Es eilt«, sagte Waaler, ohne auf seine Frage einzugehen – was Otto als Antwort reichte. »Ich brauche alles noch heute Nacht.«

Otto lachte laut. »Sie wollen das gesamte Treppenhaus, den Fahrstuhl und sämtliche Flure eines vierstöckigen Hauses mit Bild und Ton die ganze Nacht lang überwacht haben? Sorry, Kamerad, das geht nicht.«

»Die Sache hat absolute Priorität, wir haben alles …«

»G-e-h-t n-i-c-h-t. Verstanden?« Allein der Gedanke amüsierte Otto dermaßen, dass das Bett gefährlich schwankte.

»Wenn es eilt, können wir es über das Wochenende in Angriff nehmen, Waaler. Bis Montagmorgen ist es zu schaffen.«

»Verstehe«, sagte Waaler. »Entschuldigen Sie meine Naivität.«

Wäre Otto ebenso gut darin gewesen, Stimmen zu interpretieren, wie sie aufzunehmen, er hätte Waalers Tonfall entnommen, dass seine Buchstabiererei beim Hauptkommissar nicht den gewünschten Effekt erzielt hatte. Doch im Moment war Otto eher daran gelegen, Tempo rauszunehmen und im Gegenzug den Stundenaufwand groß zu reden.

»Gut, jetzt sind wir auf einer Wellenlänge«, sagte Otto und suchte unter dem Bett nach seinen Socken, doch dort waren nur Wollmäuse und leere Bierdosen. »Ich muss einen Abendzuschlag berechnen. Und natürlich ’nen Wochenendzuschlag.«

Bier, vielleicht sollte er eine Kiste kaufen und Aud Rita einladen, um den neuen Auftrag zu feiern? Oder – wenn sie nicht konnte – Nils.

»Und einen kleinen Vorschuss auf Ausrüstung, die ich mir selbst ausleihen muss, ich hab das ja nicht alles hier parat.«

»Nein«, sagte Waaler. »Das alles liegt vermutlich in der Scheune von Stein Astrup in Asker.«

Otto Tangen wäre beinahe der Hörer aus der Hand gerutscht.

»Oh«, sagte Waaler leise. »Hab ich da einen wunden Punkt getroffen? Etwas, das du vergessen hast zu verzollen? Zeug, das mit einem Schiff aus Rotterdam gekommen ist?«

Das Bett ging mit einem Krachen zu Boden.

»Du bekommst bei der Installation Hilfe von unseren Leuten«, sagte Waaler. »Stopf deine Beine in eine Hose, bring deinen wunderbaren Bus mit und komm in mein Büro. Wir müssen uns absprechen, die Pläne durchgehen.«

»Ich … ich …«

»… bin überwältigt von deiner Dankbarkeit. Schon in Ordnung. Gute Freunde halten zusammen, nicht wahr, Tangen? Sei klug, halte dicht und mach den besten Job deines Lebens, dann wird alles gut.«

KAPITEL 25

Freitag. Zungenreden

Sie wohnen hier?«, fragte Harry verblüfft.

Er war so überrascht über die frappierende Ähnlichkeit, dass er zusammenfuhr, als sie die Tür öffnete und er in ihr blasses, altes Gesicht blickte. Es waren die Augen. Sie strahlten exakt die gleiche Ruhe, die gleiche Wärme aus. Vor allem die Augen. Aber auch die Stimme, mit der sie bestätigte, Olaug Sivertsen zu sein.

»Polizei«, sagte er und streckte ihr seinen Ausweis entgegen.

»Oh? Ich hoffe, ich habe nichts falsch gemacht?«

Besorgnis zeichnete sich in dem Netz der Linien und Falten auf ihrem Gesicht ab. Unwillkürlich nahm Harry an, sie mache sich eines anderen wegen Sorgen. Auch ihre Sorge hatte immer jemand anderem gegolten.

»Aber nein«, sagte er automatisch und wiederholte die Worte mit vehementem Kopfschütteln. »Dürfen wir hereinkommen?«

»Natürlich.« Sie öffnete und trat zur Seite.

Harry und Beate gingen hinein. Harry schloss die Augen. Es roch nach Neutralseife und alten Kleidern. Natürlich. An der Tür hatte sie ihn mit der verwunderten Andeutung eines Lächelns angesehen. Harry erwiderte ihr Lächeln. Sie konnte ja nicht wissen, dass er auf eine Umarmung gewartet hatte, ein Tätscheln seines Kopfs und die Stimme, die ihm zuflüsterte, Großvater und Søs warteten im Wohnzimmer mit etwas Gutem auf ihn.

Gewiss, Olaug führte sie in ein Wohnzimmer, doch dort saß niemand. Das Wohnzimmer – oder die Wohnzimmer, es waren drei durch Türen miteinander verbundene – war mit alten, herrschaftlichen Möbeln ausgestattet. In der Mitte einer Deckenrosette hing ein Kronleuchter. Die Einrichtung war alt und die Teppiche abgewetzt, doch alles war blitzsauber und ordentlich, wie es nur in einem Haus sein konnte, in dem ein einzelner Mensch wohnte.

Harry wunderte sich, warum er gefragt hatte, ob sie hier wohne. Hatte es an der Art gelegen, wie sie die Tür geöffnet hatte? Wie sie sie hereingelassen hatte? Er hatte jedenfalls erwartet, einen Mann anzutreffen, den Hausherrn, doch das Einwohnermeldeamt schien Recht zu haben. Hier war nur sie.

»Setzen Sie sich doch«, sagte Olaug. »Einen Kaffee?«

Es war eher eine Bitte als eine Frage. Harry räusperte sich betroffen, unsicher, wie er ihr beibringen sollte, warum sie hier waren.

»Das hört sich gut an«, sagte Beate und lächelte.

Die Alte erwiderte das Lächeln und schlurfte zur Küchentür.

Harry sah Beate dankbar an. »Sie erinnert mich an …«, begann er.

»Ich weiß«, sagte Beate. »Ich hab’s dir angemerkt, meine Oma war auch so.«

»Hmm«, sagte Harry und blickte sich um.

Es gab nur wenige Familienfotos. Ernste Gesichter auf zwei blassen Schwarzweißbildern von vor dem Krieg, dazu vier Bilder von einem Jungen in unterschiedlichem Alter. Auf dem Bild, das ihn als Jugendlichen zeigte, hatte er Pickel, eine Frisur, die Anfang der Sechziger modern war, und die gleichen Teddybäraugen, die ihnen gerade an der Tür begegnet waren, begleitet von einem Lächeln, das genau das war – ein Lächeln. Und nicht bloß die gequälte Grimasse, die Harry in dem Alter beim Anblick einer Kamera geschnitten hatte.

Die alte Frau kam mit einem Tablett zu ihnen zurück, setzte sich, goss ein und reichte einen Teller mit Maryland-Cookies herum.

Harry wartete, bis Beate genug Komplimente über den Kaffee gemacht hatte. »Frau Sivertsen, haben Sie in der Zeitung von den Morden an den jungen Mädchen gelesen, die in den letzten Wochen in Oslo verübt wurden?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich hab nur mitbekommen, dass was passiert ist. Auf der Titelseite der Aftenposten. Aber so etwas lese ich nie.« Die Falten um ihre Augen zeigten geradewegs nach unten, als sie lächelnd hinzufügte: »Und ich sollte Ihnen wohl sagen, dass ich bloß das alte Fräulein Sivertsen bin, nicht Frau Sivertsen.«

»Tut mir Leid, ich dachte …« Harry warf einen Blick auf die Bilder.

»Ja«, sagte sie. »Das ist mein Sohn.«

Es wurde still. Der Wind bewegte sacht die Gardinen vor den geöffneten Balkontüren und trug ihnen entferntes Hundegebell zu sowie eine metallische Stimme, die verkündete, dass der Zug nach Halden abfahrtbereit auf Gleis siebzehn stand.

»Nun«, sagte Harry und nahm die Kaffeetasse in die Hand, stellte sie jedoch gleich wieder ab. »Wir haben Grund zu der Annahme, dass es sich bei dem Mörder der Mädchen um einen Serientäter handelt und dass eines seiner nächsten Ziele …«

»Die Kekse sind sehr lecker, Frau Sivertsen«, fiel ihm Beate plötzlich mit vollem Mund ins Wort. Harry sah sie überrascht an. Vor den Balkontüren rauschte ein einfahrender Zug vorbei.

Die alte Frau lächelte leicht verwirrt. »Ach, das sind nur gekaufte«, sagte sie.

»Lassen Sie mich noch einmal von vorn anfangen, Frau Sivertsen«, sagte Harry. »Als Erstes möchte ich Ihnen versichern, dass es keinen Grund zur Beunruhigung gibt. Wir haben die Situation vollkommen unter Kontrolle. Dann …«

»Danke«, sagte Harry, als sie die Schweigaards Gate entlanggingen, vorbei an Schuppen und niedrigen Lagergebäuden. Sie bildeten einen starken Kontrast zu der Villa mit dem Garten, der sich wie eine grüne Oase von dem schwarzen Kies abhob.

Beate lächelte, ganz ohne rot zu werden: »Ich dachte nur, wir sollten einen mentalen Oberschenkelhalsbruch verhindern. Manchmal ist es gut, ein wenig um den heißen Brei herumzureden. Ein Anliegen auf eine etwas sanftere Art vorzubringen.«

»Ja, das habe ich schon mal irgendwo gehört.« Harry zündete sich eine Zigarette an. »Ich war nie gut im Reden. Ich kann besser zuhören. Und vielleicht …« Er blieb stehen.

»Was?«, fragte Beate.

»Vielleicht bin ich auch einfach taub geworden. Vielleicht ist mir alles egal. Vielleicht ist es an der Zeit … etwas anderes zu tun. Ist es für dich in Ordnung, wenn du fährst?« Er warf ihr die Autoschlüssel über das Wagendach zu.

Beate fing sie auf und starrte verwundert auf die Schlüssel.

Um vier Uhr saßen die vier leitenden Beamten plus Aune wieder im Besprechungszimmer.

Harry erstattete Bericht über den Besuch in der Villa Valle und erzählte, dass Olaug Sivertsen es mit Fassung aufgenommen hatte. Natürlich sei sie erschreckt gewesen, doch sie habe alles andere als panisch darauf reagiert, dass sie möglicherweise auf der Todesliste eines Serienmörders stand.

»Beate hat vorgeschlagen, dass wir sie bitten, für eine Weile zu ihrem Sohn zu ziehen«, sagte Harry. »Ein guter Vorschlag, finde ich.«

Waaler schüttelte den Kopf.

»Nicht?«, fragte Harry überrascht.

»Der Täter beobachtet eventuell seine zukünftigen Opfer. Wenn da was Ungewöhnliches vor sich geht, könnten wir ihn verschrecken.«

»Willst du damit sagen, wir sollen eine alte, unschuldige Frau als … als … als«, Beate versuchte ihre Wut zu verbergen, stotterte sich aber rot, »… Lockvogel benutzen?«

Waaler hielt Beates Blick stand. Und dieses eine Mal auch sie dem seinen. Doch als die Stille derart erdrückend wurde, dass Møller den Mund öffnete, um irgendwas zu sagen, kam Waaler ihm zuvor: »Ich will nur sicher sein, dass wir den Kerl wirklich kriegen. Damit alle wieder ruhig schlafen können. Und soweit ich weiß, ist die Oma erst nächste Woche dran.«

Møller lachte angestrengt und laut. Und noch lauter, als er merkte, dass die Wogen noch nicht geglättet waren.

»Egal«, sagte Harry. »Sie bleibt ohnehin dort. Ihr Sohn wohnt zu weit weg. Irgendwo im Ausland.«

»Gut«, sagte Waaler. »Nun zum Studentenwohnheim. Es ist dort in den Ferien natürlich ziemlich leer. Wir haben alle Bewohner, mit denen wir gesprochen haben, aufgefordert, morgen unbedingt zu Hause zu bleiben. Wir haben gesagt, es handele sich um einen Einbrecher, den wir gern auf frischer Tat ertappen würden. Wir werden heute Nacht die gesamte Überwachungsausrüstung installieren. Da schläft der Täter hoffentlich.«

»Und die Bereitschaft?«, fragte Møller.

Waaler lächelte. »Die freut sich.«

Harry sah aus dem Fenster. Versuchte sich daran zu erinnern, wie es war, sich zu freuen.

Als Møller die Sitzung beendete, stellte Harry fest, dass die Schweißflecken auf beiden Seiten von Aunes Hemd die Form von Somalia hatten. Die drei blieben sitzen.

Møller holte vier Carlsberg, die er im Kühlschrank der Teeküche deponiert hatte.

Aune nickte zufrieden. Harry schüttelte kurz den Kopf. »Aber warum«, fragte Møller, während er die Bierflaschen aus der Tüte nahm. »Warum gibt er uns freiwillig den Schlüssel an die Hand, der seinen nächsten Zug voraussagt?«

»Er versucht uns mitzuteilen, wie wir ihn kriegen können.« Harry öffnete das Fenster.

Herein strömten die Geräusche eines Sommerabends in der Stadt und verzweifelte Fliegen, deren Leben sich dem Ende zuneigte; Musik aus einem Cabriolet, das über die Straßen kurvte; übertriebenes Lachen, hohe Absätze, die hektisch über den Asphalt stöckelten. Menschen, die sich freuten.

Møller starrte erst Harry, dann Aune ungläubig an, um dort bestätigt zu bekommen, dass Harry nicht mehr ganz bei Trost war.

Der Psychologe legte die Fingerkuppen über seiner Fliege aneinander.

»Harry könnte Recht haben«, sagte er. »Es ist nicht ungewöhnlich, dass ein Serienmörder die Polizei herausfordert und ihr gleichzeitig hilft, weil er sich in seinem tiefsten Innern wünscht, aufgehalten zu werden. Ein Psychologe namens Sam Vaknin behauptet, Serienmörder wollen geschnappt und bestraft werden, um ihr sadistisches Superego zu befriedigen. Ich glaube mehr an die Theorie, dass sie Hilfe suchen, um das Monster in ihrem Innern zu stoppen. Der Wunsch, gefasst zu werden, hinge dann vom Grad des objektiven Krankheitsbewusstseins ab.«

»Die wissen, dass sie geistesgestört sind?«

Aune nickte.

»Das«, sagte Møller und hob die Flasche, »… muss die Hölle sein.«

Møller verabschiedete sich. Er musste noch einen Journalisten der Aftenposten zurückrufen, der wissen wollte, ob die Polizei den Aufruf des Kinderschutzbundes unterstützte, Kinder nicht mehr allein auf die Straße zu lassen.

Harry und Aune blieben sitzen und lauschten den entfernten Geräuschen eines Festes, den unartikulierten Rufen und den Strokes, plötzlich unterbrochen von einem Stoßgebet, das metallisch und vermutlich blasphemisch, aber auch seltsam schön durch ein und dasselbe geöffnete Fenster hereindrang.

»Nur aus Neugier«, sagte Aune. »Was war der Auslöser? Wie bist du auf das mit der Fünf gekommen?«

»Wie meinst du das?«

»Ich kenne mich ein bisschen aus mit kreativen Prozessen. Was ist geschehen? Sag schon.«

Harry lächelte. »Das Letzte, was ich heute morgen vor dem Einschlafen gesehen habe, waren drei Fünfen auf dem Radiowecker, der auf meinem Nachttisch steht. Drei Frauen. Fünf.«

»Das Hirn ist ein seltsames Werkzeug«, sagte Aune.

»Tja«, sagte Harry. »Laut jemandem mit Erfahrung im Knacken von Codes braucht man zuerst eine Antwort auf die Frage ›warum‹, ehe der eigentliche Code geknackt werden kann. Und diese Antwort lautet nicht fünf.«

»Also warum?«

Harry gähnte und streckte sich. »Das ›Warum‹ ist deine Baustelle, Ståle. Mir reicht es schon, wenn wir den kriegen.«

Aune lächelte, warf einen Blick auf die Uhr und erhob sich. »Du bist ein ganz schön merkwürdiger Mensch, Harry.« Er zog sich sein Tweedjackett an. »Ich weiß, dass du in der letzten Zeit getrunken hast. Du siehst ein bisschen besser aus. Bist du für dieses Mal über den Berg?«

Harry schüttelte den Kopf. »Bloß nüchtern.«

Als Harry nach Hause ging, wölbte sich über ihm ein festlich geschmückter Himmel.

Im Licht der Neonreklame von Niazi, dem kleinen Kolonialwarenladen im Nachbarhaus, stand eine Frau auf dem Bürgersteig. Sie trug eine Sonnenbrille, hatte eine Hand in die Hüfte gestemmt und hielt in der anderen eine der namenlosen weißen Plastiktüten aus dem Niazi. Sie lächelte und schien auf ihn zu warten.

Es war Vibeke Knutsen.

Harry verstand, dass das ein Spaß war, ein Spiel, das sie mit ihm treiben wollte. Er verlangsamte seinen Schritt und versuchte, ihr Lächeln angemessen zu erwidern. Als hätte er erwartet, sie zu sehen. Merkwürdig. Er hatte das tatsächlich. Das wurde ihm jetzt erst bewusst.

»Ich hab dich in der letzten Zeit gar nicht mehr im Underwater gesehen, mein Lieber«, sagte sie, schob die Sonnenbrille hoch und blinzelte, als stünde die Sonne noch immer am Himmel.

»Versuche, mich über Wasser zu halten«, sagte Harry und zog ein Päckchen Zigaretten heraus.

»Oh, ein Wortklauber«, erwiderte sie und streckte sich.

Sie trug an diesem Abend kein exotisches Tier zur Schau, sondern ein blaues, tief ausgeschnittenes Sommerkleid, das sie perfekt ausfüllte. Harry reichte ihr das Päckchen, und sie nahm sich eine Zigarette, die sie sich auf eine Art zwischen die Lippen schob, die er nur unanständig finden konnte.

»Was machst du hier?«, fragte er. »Ich dachte, du kaufst sonst im Kiwi ein?«

»Hat geschlossen. Es ist bald Mitternacht, Harry. Ich musste bis zu dir hier runter, um noch was zu bekommen.«

Ihr Lächeln wurde breiter und die Augen so schmal wie bei einer liebestollen Katze.

»Das ist aber eine üble Gegend für ein kleines Mädchen an einem Freitagabend«, sagte Harry und gab ihr Feuer. »Du hättest deinen Mann schicken können, wenn es so wichtig war, noch …«

»Mineralwasser«, sagte sie und hielt die Tüte auf. »Damit es nicht zu heftig wird. Und mein Verlobter ist auf Reisen. Wenn es hier so übel ist, solltest du das Mädchen schleunigst an einen sicheren Ort bringen.«

Harry deutete mit dem Kopf auf sein Wohnhaus und sagte: »Ich kann dir eine Tasse Kaffee kochen.«

»Ach?«

»Instantkaffee? Mehr hab ich nicht anzubieten.«

Als Harry mit dem Wasserkocher und dem Glas Pulverkaffee ins Wohnzimmer kam, saß Vibeke Knutsen auf dem Sofa. Sie hatte sich die Schuhe ausgezogen und sich auf ihre Beine gehockt. Ihre milchweiße Haut leuchtete im Dunkeln. Sie zündete sich eine weitere Zigarette an, diesmal eine von ihren. Eine ausländische Marke, die Harry noch nie gesehen hatte. Ohne Filter. Im flackernden Licht des Feuerzeugs bemerkte er, dass der rote Nagellack von ihren Zehennägeln abblätterte.

»Ich weiß nicht, ob ich das noch länger aushalte«, sagte sie. »Er hat sich verändert. Wenn er nach Hause kommt, ist er nur noch in Hektik. Entweder rennt er im Wohnzimmer auf und ab oder er geht zum Training. Auf mich wirkt es, als könne er es nicht erwarten, wieder loszufahren. Ich versuche mit ihm zu reden, aber entweder unterbricht er mich oder er starrt mich verständnislos an. Wir stammen wirklich von zwei verschiedenen Planeten.«

»Es ist die Summe aus ihrem Abstand und ihrer gegenseitigen Anziehungskraft, die Planeten auf ihrer Bahn hält«, sagte Harry und verteilte den gefriergetrockneten Kaffee.

»Schon wieder der Wortklauber?« Vibeke fischte sich einen Tabakfaden von der feuchten, hellroten Zungenspitze.

Harry grinste. »Das hab ich mal in irgendeinem Wartezimmer gelesen. Vielleicht habe ich gehofft, dass es stimmt. Für mich selbst.«

»Weißt du, was das Merkwürdigste ist? Er mag mich nicht. Und trotzdem weiß ich, dass er mich niemals gehen lassen würde.«

»Wie meinst du das?«

»Er braucht mich. Ich weiß nicht, wofür, aber es scheint, als habe er etwas verloren und brauche mich, um das zu kompensieren. Seine Eltern …«

»Ja?«

»Er hat keinen Kontakt mehr zu ihnen. Ich bin ihnen nie begegnet, ich glaube, sie wissen nicht einmal, dass ich existiere. Vor kurzem klingelte das Telefon, und ein Mann fragte nach Anders. Ich hatte sofort das Gefühl, dass das sein Vater sein musste. Man kann das irgendwie an der Art hören, wie die Eltern den Namen ihrer Kinder aussprechen. Auf der einen Seite ist das etwas, das sie so oft gesagt haben. So oft, dass es der natürlichste Laut auf der Welt ist. Gleichzeitig klingt es jedoch irgendwie intim, ein Wort, das sie entblößt, weshalb es ihnen nur schnell und beinahe schüchtern über die Lippen kommt ›Ist Anders da?‹ Aber als ich antwortete, dass ich ihn erst wecken müsse, begann die Stimme plötzlich in einer fremden Sprache zu reden, oder … nicht wirklich fremd, eher so wie du und ich rumdrucksen würden, wenn uns in der Eile nicht das richtige Wort einfällt. So wie die in dieser Glaubensgemeinschaft, wenn die reden, wenn sie …«

»Zungenredner?«

»Ja, ich glaub, so heißt das. Anders ist mit diesem Zeug aufgewachsen, aber er spricht nie darüber. Ich habe eine Weile zugehört. Erst tauchten da Worte auf wie Satan und Sodom Dann wurde es unangenehmer. Hure und so. Da habe ich aufgelegt.«

»Was hat Anders dazu gesagt?«

»Ich habe es ihm nie erzählt.«

»Warum nicht?«

»Ich … Das ist irgendwie so ein Bereich, zu dem ich keinen Zugang habe. Und ich glaube, ich will das auch gar nicht.«

Harry trank vom Kaffee.

Vibeke rührte ihren nicht an. »Bist du nicht manchmal einsam, Harry?«

Er sah auf.

»Ich meine allein. Wünschst du dir nicht manchmal, mit jemandem zusammen zu sein?«

»Das sind zwei verschiedene Sachen. Du bist mit jemandem zusammen, und du bist einsam.«

Sie erschauerte, als ziehe eine Kaltfront durch den Raum. »Weißt du was?«, sagte sie. »Ich habe Lust auf einen Drink.«

»Tut mir Leid, ich hab nichts im Haus.«

Sie öffnete ihre Handtasche. »Bist du so lieb und holst zwei Gläser?«

»Wir brauchen nur eins.«

»Dann halt so.« Sie drehte den Flachmann auf, legte den Kopf in den Nacken und nahm einen tiefen Schluck. »Ich darf mich nicht bewegen«, sagte sie und lachte. Ein durchsichtiger, brauner Tropfen rann ihr über das Kinn.

»Was?«

»Anders will nicht, dass ich mich bewege. Und ich muss ganz still liegen. Und ich darf auch kein Wort sagen oder stöhnen. Am besten ich tue so, als ob ich schlafe. Er sagt, er verliere die Lust, wenn ich ihm zeige, dass ich will.«

»Und?«

Sie trank noch einen Schluck und drehte dann ganz langsam den Flachmann zu, wobei sie ihn nicht aus den Augen ließ. »Das ist beinahe unmöglich. Ein Kunststück.«

Ihr Blick war so direkt, dass Harry automatisch etwas schwerer atmete. Zu seiner Irritation fühlte er in seiner Hose eine beginnende Erektion.

Sie zog eine Augenbraue hoch, als ob sie es spüren konnte. »Komm und setz dich aufs Sofa«, flüsterte sie.

Ihre Stimme klang rau und heiser. Harry sah das Pulsieren ihrer blauen Halsschlagader an ihrem weißen Hals. Das ist nur ein Reflex, dachte Harry. Ein Pawlowscher Hund, der sich sabbernd erhebt, wenn er das Futtersignal hört, eine bedingte Reaktion, nicht mehr.

»Lieber nicht«, sagte er.

»Hast du Angst vor mir?«

»Ja«, sagte Harry.

Eine traurige Süße erfüllte seinen Unterleib, wie ein stilles Weinen seines Gliedes.

Sie lachte laut, hielt aber inne, als sie seinen Blick auffing. Machte einen Schmollmund und sagte mit bettelnder Kinderstimme: »Oh Harry, komm«

»Ich kann nicht. Du bist verdammt anziehend, aber …«

Ihr Lächeln blieb intakt, doch sie blinzelte heftig, wie nach einer Ohrfeige.

»Du bist nicht diejenige, die ich haben will«, sagte Harry. Ihr Blick flackerte. Die Mundwinkel zuckten, als wollte sie noch einmal lachen. »Ha«, sagte sie.

Es war ironisch gemeint, sollte übertrieben theatralisch wirken, geriet aber stattdessen zu einem müden, resignierten Seufzen. Das Schauspiel war vorüber, sie waren beide aus der Rolle gefallen.

»Sorry«, sagte Harry.

Ihre Augen füllten sich mit Wasser. »Oh, Harry«, flüsterte sie.

Er wünschte, sie hätte das nicht getan. Dann hätte er sie sofort bitten können zu gehen. »Was immer du von mir haben willst, ich habe es nicht«, sagte er. »Sie weiß das, und jetzt weißt du es auch.«

TEIL IV

KAPITEL 26

Samstag. Seele. Der Tag

Als die Sonne am Samstagmorgen über den Ekebergåsen flutete und einen neuen Hitzerekord einläutete, checkte Otto Tangen zum letzten Mal sein Mischpult.

Es war dunkel und stickig im Bus, und der Geruch nach Erde und muffigen Kleidern war weder vom Wunderbaum noch von Ottos Tabak zu vertreiben.

Manchmal kam es ihm vor, als hocke er wie ein Schütze in einem Bunker. Mit dem Gestank des Todes in der Nase, aber trotzdem abgeschirmt von allem, was dort draußen vor sich ging.

Das vierstöckige Wohnheim lag in der Mitte eines Grundstücks oben in Kampen mit Aussicht über den Stadtteil Tøyen. Rechts und links davon befanden sich zwei ältere, höhere Blocks aus den Fünfzigern. Sie hatten den gleichen Anstrich und die gleichen Fenster wie das Wohnheim, was dem Ganzen vermutlich einen einheitlichen Touch geben sollte. Doch der Altersunterschied ließ sich nicht verbergen. Das Wohnheim sah noch immer so aus, als wäre es von einer Windhose hochgerissen und mitten zwischen den Blocks wieder abgesetzt worden.

Harry und Waaler hatten sich verständigt, den Bus mitten zwischen den anderen Autos auf dem Parkplatz vor dem Wohnheim zu parken. Der Empfang war dort gut, und der Bus fiel nicht auf. Jeder Passant, der ihm trotzdem einen Blick schenkte, würde feststellen, dass der rostige, blau angestrichene Volvo-Bus mit den gekalkten Fenstern der Rockband Kindergarden Accident gehörte. Das stand jedenfalls in dicken schwarzen Buchstaben und mit Totenköpfen als i-Punkten auf den Seiten des Busses.

Otto wischte sich den Schweiß ab und überprüfte noch einmal, ob alle Kameras arbeiteten, dass jeder Winkel des Hauses abgedeckt war und alles, was sich außerhalb des Wohnheims abspielte, von mindestens einer Kamera aufgezeichnet wurde. So konnten sie jedem Objekt, das durch den Eingang kam, bis zu einem der achtzig Zimmer in den Fluren auf den vier Etagen folgen.

Die ganze Nacht über hatten sie gezeichnet, gerechnet und geschraubt, bis die Kameras schließlich an den Wänden hingen. Otto hatte noch immer den metallischen, bitteren Geschmack des trockenen Mörtels im Mund, und eine gelbe Schicht Putz lag wie Schuppen auf den Schultern seiner abgetragenen Jeansjacke.

Waaler hatte schließlich auf die Stimme der Vernunft gehört und eingesehen, dass sie ohne Mikrofone würden auskommen müssen, wenn sie die Deadline einhalten wollten. Tonaufzeichnungen würden ohnehin nichts zu einer Festnahme beitragen, außer ihnen fehlte es an Beweismaterial – sollte das Objekt überhaupt etwas Interessantes von sich geben.

Leider gab es im Fahrstuhl keine Möglichkeit zu filmen Der Betonschacht ließ keine Signale nach außen dringen. Im Bus hätten sie von einer schnurlosen Kamera kein brauchbares Bild empfangen. Und Leitungen wären entweder sichtbar gewesen oder Gefahr gelaufen, sich in der Mechanik des Fahrstuhls zu verheddern. Waaler hatte schließlich sein Okay gegeben. Das Objekt würde sich vermutlich ohnehin allein im Fahrstuhl befinden. Den Bewohnern war Schweigepflicht auferlegt worden, und sie hatten den ausdrücklichen Befehl erhalten, die Türen zu verschließen und nachmittags von vier bis sechs in ihren Zimmern zu bleiben.

Otto Tangen bewegte das Mosaik der kleinen Bilder über seine drei Bildschirme und vergrößerte sie, bis sie ein logisches Ganzes ergaben. Auf dem linken Bildschirm: die Flure Richtung Norden, ganz zuoberst die vierte Etage, unten das Erdgeschoss. In der Mitte: die Eingangspartie, alle Treppenabsätze und die Eingänge zum Aufzug. Rechts: die Flure nach Süden.

Otto klickte auf Speichern, legte die Hände hinter den Kopf und lehnte sich mit einem zufriedenen Grunzen zurück. Er überwachte ein ganzes Gebäude. Voll junger Studenten. Hätten sie mehr Zeit gehabt, hätte er vielleicht auch in einigen der Zimmer Kameras installieren können. Natürlich ohne das Wissen der Bewohner. Winzige Fisheyes an Stellen, an denen sie niemals entdeckt worden wären. Zusammen mit russischen Mikrofonen. Geile, junge Schwesternschülerinnen aus Norwegen. Er hätte das aufzeichnen und an seine Kontaktleute verkaufen können. Verflucht sei dieser blöde Waaler. Wie zum Teufel hatte der von Astrup und der Scheune in Asker wissen können? Ein Gedanke war kurz durch Ottos Kopf geflattert, hatte sich dann aber wieder verflüchtigt. Er hatte schon lange den Verdacht, dass jemand schützend die Hand über Astrup und dessen Operationen hielt.

Otto zündete sich eine Zigarette an. Die Bilder glichen Stills. Nicht eine Bewegung auf den gelben Fluren oder den Treppenabsätzen verriet, dass es sich um eine Direktübertragung handelte. Wer jetzt im Sommer im Wohnheim war, schlief bestimmt noch. Doch in ein paar Stunden würde er vielleicht den Typ wieder zu Gesicht bekommen, der gegen zwei Uhr in der Nacht mit diesem Mädchen in Zimmer 303 verschwunden war. Sie hatte ziemlich betrunken ausgesehen. Betrunken und willig. Er hingegen nur willig. Otto musste unwillkürlich an Aud Rita denken. Das erste Mal hatte er sie an einem Abend bei Nils getroffen. Da hatte der bereits seine fetten Hände auf ihr, während sie Otto die eigene kleine weiße Hand entgegengestreckt und »Aud Rita« gepiepst hatte.

Otto seufzte laut.

Dieser Waaler war mit seinen Bereitschaftstruppen bis gegen Mitternacht da gewesen, und Otto hatte die Diskussion zwischen ihm und dem Leiter der Bereitschaft hören können, als sie kurz vor seinem Bus stehen blieben. Später sollten Leute vom Einsatzkommando eintreffen und jeweils zu dritt in den innersten Wohnungen eines jeden Flurs in Stellung gehen. Insgesamt vierundzwanzig schwarz gekleidete Einsatzkräfte, mit Sturmhauben, geladenen MPs, Tränengas und Gasmasken. Auf ein Signal aus dem Bus würden sie losschlagen, sobald das Objekt an eine Tür klopfte oder in eines der Zimmer einzudringen versuchte. Allein bei dem Gedanken daran zitterte Otto vor Erwartung. Er hatte sie schon zweimal in Aktion erlebt. Diese Jungs waren wirklich unglaublich. Die ballerten und warfen mit Licht um sich wie eine Heavy-Metal-Band, und in beiden Fällen waren die Zielobjekte derart gelähmt gewesen, dass das Ganze innerhalb von Sekunden vorbei gewesen war. Man hatte Otto erklärt, genau das sei das Ziel. Das Zielobjekt sollte so überrascht sein, dass es mental nicht mehr in der Lage war, Widerstand zu leisten.

Otto schnippte die Zigarette weg. Die Falle war aufgebaut. Jetzt hieß es auf die Ratte warten.

Die Polizisten sollten gegen drei Uhr da sein. Waaler hatte für die Zeit davor und danach jeden Zutritt zu dem Bus verboten. Es würde ein langer, heißer Tag werden.

Otto legte sich auf die Matratze am Boden und fragte sich, was jetzt wohl in Zimmer 303 vor sich ging. Er sehnte sich nach seinem eigenen Bett, nach dem Schwanken, nach Aud Rita.

Im gleichen Moment fiel hinter Harry die Haustür ins Schloss. Er blieb stehen, um sich die erste Zigarette des Tages anzuzünden, und blickte blinzelnd hoch zum Himmel, an dem der Morgendunst wie eine dünne Gardine hing, die von der Sonne bereits weggebrannt wurde. Er hatte geschlafen. Ein tiefer, zusammenhängender, traumloser Schlaf. Es war kaum zu glauben.

»Heute wird es stinkend heiß, Harry! Der Wetterbericht hat den wärmsten Tag seit 1907 angekündet. Mal sehen.«

Das war Ali, der Nachbar aus der Wohnung unter Harry und Inhaber des Niazi. Egal, wie früh Harry aufstand, Ali und sein Bruder waren schon aktiv. Ali deutete mit dem Besen auf etwas am Boden.

Harry kniff unwillkürlich die Augen zusammen, um erkennen zu können, worauf Ali deutete. Ein Hundehaufen. Den hatte er noch nicht bemerkt, als Vibeke am Abend zuvor exakt am gleichen Ort gestanden hatte. Da hatte wohl jemand nicht aufgepasst, als er in der Nacht – oder am frühen Morgen – seinen Hund ausgeführt hatte.

Harry sah auf die Uhr. Es war der Tag. In ein paar Stunden würden sie eine Antwort haben.

Harry sog den Rauch in seine Lungen und spürte, wie die Mischung aus frischer Luft und Nikotin seine Maschine in Schwung brachte. Zum ersten Mal seit langem schmeckte er ihm, der Tabak. Sogar gut. Und für einen Moment gelang es ihm, all das zu vergessen, was er im Begriff war zu verlieren. Die Arbeit, Rakel, seine Seele.

Denn dies war der Tag.

Und er hatte gut begonnen.

Es war – wie gesagt – kaum zu glauben.

Harry konnte ihre Freude spüren, als sie seine Stimme hörte.

»Ich hab schon mit Vater gesprochen. Er kümmert sich liebend gerne um Oleg. Søs wird auch da sein.«

»Premiere?« Sie sagte das mit diesem glücklichen Lachen in der Stimme. »Im Nationaltheater? Also wirklich.«

Sie übertrieb – das tat sie gern, manchmal –, aber Harry spürte, wie gut ihm das trotzdem tat.

»Was wirst du anziehen?«, fragte sie.

»Du hast noch nicht einmal zugesagt.«

»Das kommt darauf an.«

»Einen Anzug.«

«Welchen?«

»Mal überlegen … Den, den ich im vorletzten Jahr im Hegdehaugsvei gekauft habe, für den Nationalfeiertag. Du weißt schon, den grauen mit …«

»Du hast nur diesen einen Anzug.«

»Dann nehme ich den, ganz sicher.«

Sie lachte. Ihr weiches Lachen, weich wie ihre Haut und ihre Küsse. Dieses Lachen liebte er am meisten. So einfach war das.

»Dann komme ich euch um sechs abholen«, sagte er. »Gut. Aber Harry?«

»Ja?«

» Glaub nicht …«

»Ich weiß. Es ist nur ein Theaterbesuch.«

»Danke, Harry.«

»Ich bitte dich.«

Sie lachte wieder. Wenn sie erst in dieser Stimmung war, konnte er sie dazu bringen, über alles zu lachen, als steckten sie im gleichen Kopf und blickten durch die gleichen Augen, so dass er ihr nur etwas zu zeigen brauchte, ohne viel zu sagen. Er musste sich dazu zwingen aufzulegen.

Dies war der Tag. Und er war noch immer gut.

Sie hatten vereinbart, dass Beate während der Aktion bei Olaug Sivertsen bleiben sollte. Møller wollte nicht das Risiko eingehen, dass das Objekt (vor zwei Tagen hatte Waaler begonnen, den Serientäter als »Objekt« zu bezeichnen, was plötzlich alle übernommen hatten) die Falle entdeckte und womöglich die Reihenfolge der Tatorte änderte.

Das Telefon klingelte. Es war Øystein. Er wollte wissen, wie es ihm ging. Harry sagte, es sei alles in Ordnung, und fragte zurück, was er wolle. Øystein erwiderte, das sei schon alles. Er habe nur wissen wollen, ob alles in Ordnung sei. Harry wurde verlegen. Er war diese Art Fürsorge nicht gewohnt.

»Kannst du schlafen?«

»Heute Nacht habe ich geschlafen«, sagte Harry.

«Gut. Und den Code. Hast du den geknackt?«

»Teilweise. Ich weiß wo und wann, nur das Warum fehlt mir noch.«

»Das heißt, du kannst den Text lesen, verstehst aber noch nicht, was er bedeutet?«

»So in etwa. Mit dem Rest müssen wir wohl warten, bis wir ihn haben.«

»Was verstehst du denn nicht?«

»Ein ganze Menge. Zum Beispiel, warum er eine der Leichen versteckt hat. Oder Kleinigkeiten. Warum er allen Opfern einen Finger der linken Hand abgetrennt hat, immer einen anderen. Bei der ersten den Zeigefinger, bei der zweiten den Mittelfinger, dann den Ringfinger …«

»Der Reihe nach, also. Vielleicht ein Systematiker.«

»Ja, aber warum fängt er dann nicht mit dem Daumen an? Soll uns das was sagen?«

Øystein lachte laut. »Pass bloß auf, Harry. Mit den Codes ist es wie mit den Frauen. Wenn es dir nicht gelingt, sie zu knacken, knacken sie dich.«

»Das hast du schon mal gesagt.«

»Habe ich das? Gut, da siehst du, was ich für ein rücksichtsvoller Mensch bin. Ich traue meinen Augen nicht, aber ich glaube, ich bekomme gerade einen Fahrgast, Harry. Bis demnächst.«

»Okay.«

Harry sah den Rauch in Zeitlupe Ballett tanzen. Blickte auf die Uhr.

Eine Sache hatte er Øystein nicht verraten. Dass er das Gefühl hatte, die restlichen Details würden sich bald klären und die Puzzlestücke an ihre Plätze fallen. Das war zu perfekt. Denn trotz der Rituale war an den Morden etwas Gefühlloses, eine fast auffällige Abwesenheit von Gefühlen wie Hass, Begierde oder Passion. Oder Liebe, wenn man so wollte. Sie waren zu perfekt ausgeführt worden, beinahe mechanisch, lehrbuchartig. Es fühlte sich an, als spielte er Schach gegen einen Computer und nicht gegen ein zerissenes, geistesgestörtes Hirn. Aber das würde die Zeit zeigen.

Wieder blickte er auf die Uhr.

Sein Herz schlug sacht.

KAPITEL 27

Samstag. Die Aktion

Otto Tangens Laune wurde immer besser.

Er hatte ein paar Stunden geschlafen und war mit dröhnenden Kopfschmerzen von wütendem Klopfen an der Tür geweckt worden. Als er öffnete, waren Waaler, Falkeid von der Bereitschaft und ein gewisser Harry Hole, der überhaupt nicht wie ein Hauptkommissar aussah, hereingestürzt und hatten sich über die schlechte Luft in seinem Bus beschwert. Doch nachdem er aus einer seiner vier Thermoskannen Kaffee getrunken, die Bildschirme eingeschaltet und die Bänder auf Aufnahme gestellt hatte, überkam Otto diese angenehme, kitzelnde Spannung, die sich immer einstellte, wenn er auf ein Objekt wartete.

Falkeid erklärte, dass sie seit dem Abend überall im Haus Wachen postiert hatten. Hundeführer hatten den Dachboden und den Keller durchsucht, um sicherzugehen, dass sich niemand im Gebäude versteckte. Nur Hausbewohner waren gekommen und gegangen. Außer bei dem Mädchen in 303. Sie hatte einen Typen mit aufs Zimmer genommen, den sie den Wachen gegenüber als ihren Freund bezeichnet hatte. Falkeids Leute waren auf ihren Plätzen und warteten auf Befehle.

Waaler nickte.

Falkeid überprüfte in regelmäßigen Abständen die Funkverbindung zu den Einsatzkräften. Das war nicht Ottos Baustelle. Er schloss die Augen und genoss die Geräusche. Die kurze Sekunde sphärischen Rauschens, wenn einer den Sprechknopf losließ, gefolgt von gemurmelten, unverständlichen Codeworten. Eine Geheimsprache für Erwachsene.

»Smork Tinne.« Otto formte lautlos die Worte und stellte sich vor, an einem Herbstabend im Apfelbaum zu hocken und die Erwachsenen hinter dem erleuchteten Fenster zu beobachten. »Smork Tinne« in die Blechdose mit dem Draht zu flüstern. Der über einen Zaun führte, hinter dem Nils mit der anderen Blechbüchse am Ohr stand. Wenn er nicht wieder einmal die Lust verloren hatte und zum Essen nach Hause gegangen war. Diese Blechdosen hatten nie funktioniert wie im Pfadfinderbuch beschrieben.

»Dann können wir loslegen«, sagte Waaler. »Mit der Uhr alles in Ordnung, Tangen?«

Otto nickte.

»Sechzehnhundert«, sagte Waaler. »Punkt, jetzt.«

Otto startete die Zeitanzeige. Zehntel und Sekunden rannen über den Bildschirm. Er spürte das stumme, freudvolle Kinderlachen in seinen Eingeweiden beben. Dies hier war besser als der Apfelbaum, besser als Aud Ritas Cremeschnitten, besser als ihre lispelnd gestöhnten Hinweise, was er mit ihr anstellen solle.

Showtime.

Olaug Sivertsen lächelte an der Tür, als handele es sich bei Beate um einen lang erwarteten Gast. »Sie besuchen mich wieder! Kommen Sie doch herein! Die Schuhe können Sie anbehalten. Schlimm, diese Hitze, finden Sie nicht auch?«

Olaug Sivertsen ging ihr über den Flur voraus.

»Machen Sie sich keine Sorgen, Fräulein Sivertsen. Es sieht so aus, als wäre diese Sache bald ausgestanden.«

»Solange ich so lieben Besuch bekomme, darf sich die Sache gerne noch etwas hinziehen«, sagte Olaug lachend. Dann legte sie sich die Hand entsetzt auf den Mund: »Oje! Was habe ich da gesagt. Dieser Mensch bringt ja Leute um, oder?«

Die Wanduhr im Wohnzimmer schlug vier Mal, als sie das Zimmer betraten.

»Tee, meine Liebe?«

»Gerne.«

»Darf ich allein in die Küche gehen?«

»Ja, aber wenn ich mitkommen dürfte …«

»Kommen Sie, kommen Sie.«

Bis auf einen neuen Herd und einen modernen Kühlschrank sah die Küche aus, als sei seit den letzten Kriegstagen nichts verändert worden. Beate machte es sich auf einem Stuhl an dem großen Holztisch bequem, während Olaug das Wasser aufsetzte.

»Es riecht gut hier drinnen«, sagte Beate.

»Findest du?«

»Ja, ich mag Küchen, die so riechen. Ehrlich gesagt, ziehe ich Küchen sowieso vor. Ich bin eh keine Freundin von Wohnzimmern.«

»Nicht?« Olaug Sivertsen legte den Kopf auf die Seite. »Weißt du was? Ich glaube, wir haben etwas gemeinsam. Ich bin auch ein Küchenmensch.«

Beate lächelte.

»Das Wohnzimmer zeigt, wie man wirken will. In der Küche entspannen sich alle ein bisschen mehr, da hat man eher das Recht, man selbst zu sein. Und kaum waren wir in der Küche, schwupps, ist mir schon das Du herausgerutscht …«

»Das finde ich ganz in Ordnung so.«

Die beiden Frauen lachten.

»Weißt du was? Dann nenne mich doch einfach Olaug«, schlug die alte Dame schmunzelnd vor. »Ich bin froh, dass sie gerade dich geschickt haben. Ich mag dich. Und da brauchst du nicht rot zu werden, meine Liebe, ich bin nur eine alte, einsame Frau. Heb dir das für deinen Kavalier auf. Oder bist du bereits verheiratet? Nein? Nicht. Nun, das ist auch kein Weltuntergang.«

»Warst du mal verheiratet?«

»Ich?« Olaug lachte, während sie die Tassen auf den Tisch stellte.

«Nein, ich war so jung, als Sven auf die Welt kam, dass ich dazu nie eine Chance hatte.«

»Nicht?«

»Doch, vielleicht hatte ich die eine oder andere Gelegenheit. Aber eine Frau in meiner Situation stand damals ja so tief im Kurs, dass die Angebote meistens von Männern kamen, die sonst niemand haben wollte. Man sagt nicht von ungefähr, Gleich zu Gleich gesellt sich gern.«

»Nur weil du allein erziehend warst?«

»Nein, meine Liebe, weil Sven das Kind eines Deutschen war.«

Es pfiff leise aus dem Teekessel.

»Jetzt verstehe ich«, sagte Beate. »Dann hatte er es in der Jugend sicher nicht leicht, oder?«

Olaug starrte vor sich hin, ohne das lauter werdende Pfeifen zu beachten. »Er hatte es ganz und gar nicht leicht. Bei dem Gedanken kommen mir noch immer die Tränen. Der arme Junge.«

»Das Teewasser …«

»Siehst du, man wird senil.« Olaug nahm den Kessel von der Platte und goss ein.

»Was macht dein Sohn jetzt?«, fragte Beate mit einem Blick auf die Uhr. Viertel nach vier.

»Import. Verschiedene Waren aus den früheren Ostblockstaaten.«

Olaug lächelte.

»Ich weiß nicht, wie gut er damit verdient, aber das Wort gefällt mir. Import. Auch wenn das nur Unsinn ist. Ich mag das.«

»Dann ist ja alles gut gegangen mit ihm Trotz der Schwierigkeiten in der Jugend, meine ich.«

»Jaja, aber das war nicht immer so. Ihr habt sicher eine Akte über ihn.«

»Wir haben über viele Leute Akten. Viele von denen sind heute wichtige Leute.«

»Es ist etwas geschehen, als er in Berlin war. Ich weiß nicht, was. Sven hat nie darüber geredet, was er macht. Er war schon immer ein Geheimniskrämer. Es kann gut sein, dass er seinen Vater gesucht hat. Und ich glaube, das war gut für sein Selbstwertgefühl. Ernst Schwabe war ein stattlicher Mann.«

Olaug seufzte. »Aber ich kann mich auch irren. Auf jeden Fall hat sich Sven verändert.«

»In welcher Hinsicht?«

»Er ist ruhiger geworden. Früher war er ständig auf der Jagd.«

»Wonach?«

»Allem Möglichen. Geld, Abenteuer, Frauen. Er ähnelt seinem Vater, verstehst du. Ein unverbesserlicher Romantiker und Frauenheld. Auch Sven mag junge Mädchen. Und sie ihn. Aber ich habe ihn im Verdacht, ein ganz besonderes Mädchen gefunden zu haben. Am Telefon hat er mir gesagt, er habe Neuigkeiten für mich. Er hörte sich richtig entspannt an.«

»Hat er nicht gesagt, um was es geht?«

»Er wolle warten, bis er selbst hier ist. Das hat er jedenfalls gesagt.«

»Hier ist? Hier?«

»Ja, er kommt heute Abend, vorher hat er aber noch irgendein Treffen. Er bleibt bis morgen in Oslo, dann muss er wieder zurück.«

»Nach Berlin?«

»Nein, nein. Es ist lange her, dass Sven dort gewohnt hat. Jetzt wohnt er in Tschechien. In Bohemia, pflegt er immer zu sagen, der alte Aufschneider. Warst du schon mal dort?«

»In … äh … Bohemia?«

»In Prag?«

Marius Veland starrte aus dem Fenster von Zimmer 406. Auf der Wiese vor dem Wohnheim lag ein Mädchen auf einem Handtuch. Sie sah ein bisschen aus wie die von 303, die er für sich Shirley getauft hatte, nach Shirley Manson von der Gruppe Garbage. Aber sie war es nicht. Die Sonne hatte sich über dem Oslofjord hinter ein paar Wolken versteckt. Endlich hatte es begonnen, warm zu werden, und für die Woche war sogar eine Hitzewelle vorausgesagt worden. Sommer in Oslo. Marius Veland freute sich darauf. Die Alternative wäre gewesen, heim nach Bøfjord zu fahren, die Mitternachtssonne zu genießen und wie immer in den Ferien bei der Tankstelle zu jobben. Zu Mutters Fleischbällchen und Vaters ewigen Fragen, warum er denn ausgerechnet Medienwissenschaften in Oslo studieren musste, er, dessen Noten doch für ein Ingenieurstudium an der NTNU in Trondheim ausgereicht hätten. Zu Samstagen im Gemeindehaus mit betrunkenen Nachbarn, grölenden Klassenkameraden, die den Absprung aus Bøfjord nicht geschafft hatten und alle, die gegangen waren, für Verräter hielten. Zu einer Tanzcombo, die sich Bluesband nannte, aber nicht davor zurückschreckte, Creedence und Lynyrd Skynyrd zu verballhornen. Doch das war nicht der eigentliche Grund, im Sommer in Oslo zu bleiben. Er hatte einen Traumjob angeboten bekommen Er sollte schreiben. Platten hören, Filme ansehen und dafür bezahlt werden. In den PC hämmern, was er davon hielt. Die letzten zwei Jahre hatte er seine Kritiken an die verschiedensten Zeitungen geschickt. Ohne Ergebnis. Doch im letzten Monat war er im So What! gewesen. Ein Kumpel hatte ihn mit Runar bekannt gemacht. Und dieser Runar hatte ihm erzählt, er wolle seine Boutique schließen, um die Zone zu starten, eine Gratiszeitschrift, die laut Plan zum ersten Mal im August erscheinen sollte. Sein Kumpel hatte erwähnt, dass Marius gerne Kritiken schrieb, und Runar hatte gesagt, seine Nase gefalle ihm. Er hatte ihn an Ort und Stelle eingestellt. Als Kritiker sollte Marius die neo-urbanistischen Werte diskutieren und die Populärkultur dabei mit einer Ironie behandeln, die nicht kalt sein sollte, sondern warm, verständig und integrativ. So hatte Runar es jedenfalls formuliert. Marius sollte dafür reich belohnt werden. Nicht in Form von Geld, sondern von Gratis-Eintrittskarten zu Konzerten und Filmen, Zutritt zu neuen Szenekneipen und damit zu Kreisen, in denen er für die Zukunft interessante Kontakte knüpfen konnte. Das war seine Chance, und das verlangte eine gehörige Vorbereitung. Natürlich hatte er einen ganz guten Gesamtüberblick, aber er hatte sich Runars CD-Sammlung leihen dürfen, um sich weiter in die Geschichte der Popmusik einarbeiten zu können. Die letzten Tage der amerikanischen Rockwelle in den Achtzigern: REM, Green On Red, Dream Syndicate, Pixies. Jetzt liefen gerade die Violent Femmes. Es klang überholt, aber energisch: »Let me go wild. Like a blister in the sun!«

Das Mädchen dort unten erhob sich von ihrem Handtuch. Es war ihm wohl zu kühl geworden. Marius sah ihm auf dem Weg zum Nachbarblock nach. Auf seinem Weg begegnete es einem Fahrradfahrer. Sah jedenfalls aus wie ein Fahrradkurier. Marius schloss die Augen. Er sollte besser schreiben.

Otto Tangen rieb sich mit nikotingelben Fingern die Augen. Im Bus hatte sich eine Unruhe ausgebreitet, die echter Ruhe zum Verwechseln ähnelte. Niemand rührte sich, niemand sprach. Es war zwanzig Minuten nach fünf, und auf keinem der Bilder war auch nur eine einzige Bewegung zu registrieren, nur winzige Bruchstücke der Zeit, die in weißen Ziffern in einer Bildschirmecke davonhastete. Wieder rann ein Schweißtropfen zwischen Ottos Pobacken. Wenn man so dasaß, konnte man manchmal glauben, jemand habe das Material manipuliert. Dass man sich die Aufnahme vom Vortag oder so was Ähnliches ansah.

Er trommelte mit den Fingern auf dem Tisch herum. Dieser Waaler hatte ein Rauchverbot ausgesprochen.

Otto lehnte sich etwas nach rechts und ließ einen tonlosen Furz fahren, während er einen Blick auf den Typ mit den blonden Stoppeln warf. Seit seinem Eintreffen hockte der auf seinem Stuhl und sagte keinen Ton. Wie ein abgehalfterter Rausschmeißer.

»Sieht nicht so aus, als wollte unser Mann heute zur Arbeit kommen«, sagte Otto. »Vielleicht ist es ihm zu heiß. Vielleicht hat er es auf morgen verschoben und trinkt lieber auf Aker Brygge ein Bier. Im Wetterbericht haben sie …«

»Halt’s Maul, Tangen.« Waalers Zwischenruf war leise, aber laut genug.

Otto seufzte schwer und zuckte mit den Schultern.

Die Uhr in der Ecke des Bildschirms zeigte jetzt einundzwanzig Minuten nach fünf.

»Hat jemand den Typ aus 303 weggehen sehen?« Das war Waalers Stimme.

Otto fühlte seinen Blick auf sich ruhen. »Heute Morgen habe ich geschlafen«, sagte er.

»Ich will Raum 303 überprüft haben. Falkeid?« Der Chef der Bereitschaftstruppe räusperte sich. »Ich halte das Risiko …«

»Jetzt, Falkeid.«

Die Ventilatoren der Geräte rauschten, während sich Falkeid und Waaler anstarrten.

Falkeid räusperte sich erneut. »Alpha an Charlie 2, bitte kommen, over.«

Sternenrauschen.

» Charlie 2.«

»Raum 303 augenblicklich checken.«

»Verstanden, Raum 303 wird gecheckt.«

Otto blickte auf den Bildschirm. Nichts. Wenn … Da waren sie.

Drei Mann. Schwarze Uniformen, schwarze Sturmhauben, schwarze Maschinenpistolen, schwarze Stiefel. Es ging schnell, wirkte aber seltsam undramatisch. Das machten die Geräusche. Die fehlenden Geräusche: Die Männer verwendeten keine dieser fixen, kleinen Sprengelemente, um die Tür zu überwinden, sondern ein gutes, altes Brecheisen. Otto war enttäuscht. Das musste mit den Sparmaßnahmen zu tun haben.

Sie stellten sich lautlos wie vor einer imaginären Startlinie auf, dann schob der eine das Brecheisen hinter das Schloss, während die beiden anderen einen Meter dahinter mit gezückter Waffe warteten. Plötzlich legten sie los. Es war wie eine einzige koordinierte Bewegung, eine seltsame Tanznummer. Die Tür flog auf, und die zwei, die sich bereitgehalten hatten, stürmten hinein. Der dritte stolperte – buchstäblich – hinterher. Otto freute sich schon darauf, die Aufnahmen Nils zu zeigen. Die Tür glitt halb zu, ehe sie zum Stillstand kam. Zu schade, dass sie in den Zimmern keine Kameras hatten installieren können.

Acht Sekunden.

Es knackte in Falkeids Funkgerät.

»303 gecheckt. Ein Mädchen und ein Typ, beide unbewaffnet.«

»Und am Leben?«

»Sehr … äh … lebendig.«

»Haben Sie den Jungen überprüft, Charlie 2?«

»Er ist nackt, Alpha.«

»Schaffen Sie ihn da raus«, sagte Waaler. »Scheiße!«

Otto starrte auf die Tür von Zimmer 303. Sie haben es getan. Nackt. Sie haben es die ganze Nacht und den ganzen Tag getrieben. Wie verhext starrte er auf die Tür.

»Sehen Sie zu, dass er sich anzieht, und nehmen Sie ihn mit auf Ihre Position, Charlie 2.«

Falkeid legte sein Walkie-Talkie weg, sah die anderen bedauernd an und schüttelte langsam den Kopf.

Waaler schlug mit der flachen Hand auf die Lehne seines Stuhls.

»Der Bus ist auch morgen noch frei«, sagte Otto mit einem raschen Blick auf den Hauptkommissar.

Jetzt noch vorsichtiger nachhaken.

»Ich berechne nicht mehr, auch wenn es ein Sonntag ist. Ich muss nur wissen, wann.«

»He, da!«

Otto drehte sich automatisch um. Es war der Rausschmeißer, der sich endlich bemerkbar gemacht hatte. Er deutete auf den mittleren Bildschirm: »Im Flur. Er ist durch die Tür gekommen und direkt in den Aufzug.«

Zwei Sekunden lang war es vollkommen still im Bus. Dann sprach Falkeid in sein Walkie-Talkie: »Alpha an alle Einheiten. Mögliches Objekt hat gerade den Fahrstuhl betreten. Stand-by.«

»Nein, danke.« Beate lächelte.

»Ja, ja, das waren sicher genug Plätzchen«, seufzte die alte Dame und stellte die Keksdose wieder auf den Tisch. »Wo war ich? Ach ja. Wie schön, heute, wo ich allein bin, Besuch von Sven zu bekommen.«

»Ja, es ist bestimmt einsam in einem so großen Haus.«

»Ich kann mich ja ein bisschen mit Ina unterhalten. Heute ist sie jedoch mit ihrem Kavalier in die Hütte gefahren. Ich habe sie gebeten, ihm Grüße von mir auszurichten, aber ihr seid heutzutage so seltsam mit derlei Dingen. Als wolltet ihr alles gleichzeitig ausprobieren, ohne wirklich daran zu glauben, dass auch mal etwas Bestand haben könnte. Vermutlich tut ihr deshalb immer so geheimnisvoll.«

Beate blickte verstohlen auf die Uhr. Harry hatte versprochen anzurufen, sobald es überstanden war.

»Du bist mit deinen Gedanken woanders, nicht wahr?« Beate nickte langsam.

»Ist schon in Ordnung«, sagte Olaug. »Wollen wir hoffen, dass ihr ihn schnappt.«

»Du hast einen netten Sohn.«

»Ja, das habe ich. Und hätte er mich immer so oft besucht wie in der letzten Zeit, würde ich mich auch nicht beschweren.«

»Ach ja? Wie oft kommt er denn?«, fragte Beate. Jetzt sollte es vorüber sein. Warum rief Harry nicht an? War der Kurier doch nicht gekommen?

»In den letzten vier Wochen ist er einmal pro Woche da gewesen. Eigentlich sogar noch häufiger. Jeden fünften Tag war er hier. Nicht für lange. Ich glaube wirklich, dass da unten in Prag jemand auf ihn wartet. Und wie gesagt, ich glaube, dass er heute Abend Neuigkeiten für mich hat.«

» Hmm.«

»Beim letzten Mal hat er mir ein Schmuckstück mitgebracht. Willst du’s mal sehen?«

Beate betrachtete die alte Frau. Und spürte plötzlich, wie sehr sie das alles ermüdete. Der Job, der Fahrradkurierfall, Tom Waaler und Harry Hole. Olaug Sivertsen und vor allem sie selbst. Die prächtige, pflichtbewusste Beate Lønn. Die glaubte, mit Nettigkeit etwas erreichen zu können. Und mit Klugheit. Nur immer nett und brav das tun, was andere Menschen von ihr verlangten. Es war an der Zeit, das zu ändern, aber sie wusste nicht, ob sie es schaffen würde. Am liebsten wollte sie einfach nur nach Hause, sich unter der Decke verstecken und schlafen.

»Du hast Recht«, sagte Olaug. »Da ist wirklich nicht viel dran zu sehen. Noch etwas Tee?«

»Gerne.« Olaug wollte einschenken, doch Beate hielt die Hand über ihre Tasse.

»Entschuldige«, sagte Beate lachend. »Was ich meinte, war, dass ich mir den Schmuck gerne einmal ansehen würde.«

»Was …«

»Das Schmuckstück, das du von deinem Sohn bekommen hast.«

Ein Leuchten huschte über Olaugs Gesicht. Dann verschwand sie aus der Küche.

Nett, dachte Beate und hob die Tasse, um auszutrinken. Sie sollte besser Harry anrufen, um zu hören, wie es gelaufen war.

»Hier ist es«, sagte Olaug.

Beate Lønns Teetasse, das heißt Olaug Sivertsens Teetasse – oder noch genauer die Teetasse der Wehrmacht – hing mitten in der Luft.

Beate starrte auf eine Brosche. Das heißt – sie starrte auf den Edelstein, der an der Brosche befestigt war.

»Sven importiert diese Steine«, sagte Olaug. »Ich glaube, nur in Prag schleift man die in dieser speziellen Form.«

Es war ein Diamant. In Form eines Pentagramms. Beates Mund war schlagartig wie ausgetrocknet. Nervös leckte sie sich über die Lippen. »Ich muss jemanden anrufen«, sagte sie. Das trockene Gefühl wollte nicht weichen.

»Kannst du mir in der Zwischenzeit ein Bild von Sven besorgen? Am besten eins, wie er heute aussieht. Es eilt.« Olaug musterte sie verwirrt, nickte aber.

Otto stand der Mund offen. Er starrte wie gebannt auf den Bildschirm und registrierte die Stimmen um sich herum.

»Mögliches Objekt betritt Sektor von Bravo 2. Mögliches Objekt stoppt vor einer Tür. Bereit zum Zugriff, Bravo 2?«

»Bravo 2 ist bereit.«

»Objekt bleibt stehen. Er greift nach etwas in seiner Tasche. Möglicherweise eine Waffe, wir können seine Hand nicht sehen.«

Waalers Stimme: »Jetzt.«

»Bravo 2, Zugriff!«

»Merkwürdig«, murmelte der Rausschmeißer.

Marius Veland meinte erst, sich verhört zu haben, doch sicherheitshalber drehte er die Violent Femmes leiser. Und da war es wieder. Es klopfte an der Tür. Wer in aller Welt konnte das sein? Soweit er wusste, waren alle auf dem Flur in den Sommerferien nach Hause gefahren. Nur Shirley nicht, der war er gestern noch begegnet. Beinahe hätte er sie gefragt, ob sie nicht Lust auf ein Konzert habe, oder einen Film, oder eine Premiere. Gratis natürlich, sie könne es sich selbst aussuchen.

Marius stand auf. Seine Hände waren vor Aufregung nass. Warum das? Es gab keinen vernünftigen Grund, dass sie es war. Er schaute sich rasch um und hatte plötzlich das Gefühl, sein Zimmer vor diesem Moment noch nie wirklich gesehen zu haben. Er hatte nicht genug Sachen, um wirklich Unordnung zu machen. Die Wände waren kahl bis auf ein Iggy-Pop-Plakat mit eingerissenen Ecken und ein trauriges Bücherregal, das bald mit Gratis-CDs und DVDs gefüllt sein würde. Es war ein Zimmer ohne jede persönliche Note. Ohne … Es klopfte wieder. Hastig stopfte er einen Bettdeckenzipfel wieder zurück in das Schlafsofa und ging zur Tür. Öffnete. Das konnte nicht sie sein. Das konnte nicht … Das war nicht sie.

»Herr Veland?«

»Ja?«

Marius starrte den Mann überrascht an.

»Ich habe eine Sendung für Sie.« Der Mann nahm seinen Rucksack ab, zog einen A4-Umschlag heraus und reichte ihn ihm.

Marius starrte auf den weißen, frankierten Umschlag. Es stand kein Name darauf. »Sind Sie sicher, dass der für mich ist?«, fragte er.

»Ja. Ich brauche noch eine Unterschrift …« Der Mann streckte ihm ein Klemmbrett entgegen, auf dem ein Zettel befestigt war.

Marius sah ihn fragend an. »Entschuldigen Sie, hätten Sie vielleicht einen Stift?«, fragte der Mann lächelnd.

Marius konnte den Blick nicht abwenden. Irgendetwas stimmte da nicht. Etwas, das er noch nicht benennen konnte. »Einen Augenblick«, sagte er und nahm den Umschlag mit ins Zimmer, legte ihn auf die Ablage neben den Schlüsselbund mit dem Totenkopfschädel, fand in der Schublade einen Stift und drehte sich um. Er zuckte zusammen, als er bemerkte, dass der Mann nicht mehr auf dem dunklen Flur, sondern direkt hinter ihm stand.

»Ich habe Sie nicht gehört«, sagte Marius. Sein nervöses Lachen dröhnte ihm in den Ohren.

Nicht, dass er Angst gehabt hätte. Dort, wo er herkam, war es ganz normal, dass die Menschen hereinkamen. Damit die Wärme nicht nach draußen entwich. Oder die Kälte eindrang. Der Mann hatte Helm und Brille abgenommen. Jetzt wusste Marius, was ihn irritiert hatte. Er war alt. Fahrradkuriere waren für gewöhnlich um die zwanzig. Der Körper war schlank und trainiert wie der eines Jugendlichen, doch das Gesicht gehörte zu einem Mann jenseits der Dreißig, wenn nicht sogar der Vierzig.

Marius wollte etwas sagen, als sein Blick auf den Gegenstand fiel, den der Mann in seiner Hand hielt. Es war hell im Zimmer und dunkel im Flur, doch Marius Veland hatte genug Filme gesehen, um die Konturen einer Pistole zu erkennen, an die ein Schalldämpfer geschraubt war.

»Was soll ich damit?«, rutschte es ihm heraus.

Der Mann richtete die Waffe lächelnd auf ihn. Direkt auf ihn. Auf sein Gesicht. Und erst in diesem Moment erkannte Marius Veland, dass er Angst haben sollte.

»Setzen Sie sich«, sagte der Mann. »Der Stift ist für Sie. Machen Sie den Umschlag auf.«

Marius ließ sich auf den Stuhl fallen.

»Schreiben Sie«, sagte der Mann.

»Gute Arbeit, Bravo 2!«, rief Falkeid. Sein Gesicht glänzte rot.

Otto atmete schwer durch die Nase. Auf dem Bildschirm lag das Objekt auf dem Bauch vor dem Zimmer 205, die Hände auf dem Rücken mit Handschellen gefesselt. Und das Beste von allem, er hatte das Gesicht zur Kamera gedreht, so dass man ihm die Überraschung von den Augen ablesen konnte. Das schmerzverzerrte Zucken. Die Niederlage, der sich das Schwein erst langsam bewusst wurde. Das war ein Coup. Nein, das war mehr als das, es war eine historische Aufnahme. Das dramatische Finale des blutigen Sommers in Oslo: die Festnahme des Fahrradkuriermörders bei dessen Versuch, den vierten Mord zu begehen. Die ganze Welt würde dies sehen wollen. Mein Gott, er – Otto Tangen – war ein reicher Mann. Kein 7-Eleven-Scheiß mehr, kein Waaler. Er konnte sich kaufen, was er wollte … Er konnte … Aud Rita und er konnten …

»Das ist er nicht«, sagte der Rausschmeißer.

Es wurde still im Bus.

Waaler beugte sich auf dem Stuhl vor: »Was sagst du da, Harry?«

»Das ist er nicht. Zwei Null Fünf ist eins der Zimmer, dessen Mieter wir nicht erreicht haben. Laut Zimmerliste heißt er Odd Einar Lillebostad. Ist nicht leicht zu erkennen, was er da in der Hand hält. Für mich sieht das aus wie ein Schlüssel. Tut mir Leid, Leute, aber ich glaube, Odd Einar Lillebostad ist soeben nach Hause gekommen«

Otto starrte auf das Bild. Er verfügte hier über eine Ausrüstung im Wert von mehr als einer Million. Eine Ausrüstung, die zum Teil gekauft, zum Teil geleast war und mit der man im Handumdrehen den Ausschnitt einer Hand vergrößern konnte, um zu überprüfen, ob der Rausschmeißer Recht hatte. Aber das war nicht nötig. Es knackte in den Zweigen des Apfelbaums. Licht fiel durch die Fenster in den Garten.

Es knackte in der Blechdose: »Bravo 2 an Alpha. Seiner Bankkarte nach heißt der Typ Odd Einar Lillebostad.« Otto ließ sich schwer in seinen Sessel fallen.

»Beruhigt euch, Leute«, sagte Waaler. »Er kann noch immer kommen. Nicht wahr, Harry?«

Dieser seltsame Harry antwortete nicht. Stattdessen begann sein Handy zu piepen.

Marius Veland starrte auf die zwei leeren Zettel, die er aus dem Umschlag gezogen hatte.

»Wer sind Ihre nächsten Angehörigen?«, fragte der Mann. Marius schluckte und wollte antworten, doch seine Stimme gehorchte ihm nicht.

»Ich werde Sie nicht töten«, sagte der Mann, »wenn Sie tun, was ich sage.«

»Mama und Papa«, flüsterte Marius. Es klang wie ein jämmerliches SOS.

Der Mann befahl ihm, den Namen und die Adresse seiner Eltern auf den Umschlag zu schreiben. Marius drückte den Stift auf das Papier. Die Namen. Die bekannten Namen.

Und Bøfjord. Dann starrte er auf die Buchstaben. Sie sahen schief und zittrig aus.

Der Mann begann, ihm den Brief zu diktieren. Marius bewegte die Hand willenlos über den Zettel.

»Hallo, Ihr Lieben! Eine spontane Idee. Ich bin zusammen mit Georg, einem Jungen aus Marokko, den ich hier kennen gelernt habe, nach Marokko gefahren. Wir werden bei seinen Eltern in einem kleinen Dorf namens Hassane wohnen. Ich bleibe vier Wochen weg. Die Telefonverbindung ist da unten bestimmt schlecht, aber ich werde versuchen zu schreiben, obwohl Georg meint, dass man der Post auch nicht immer trauen könne. Ich melde mich auf jeden Fall wieder, wenn ich zurück bin. Alles Liebe …«

»Marius«, sagte Marius.

»Marius.«

Der Mann befahl Marius, den Brief in den Umschlag zu stecken und in den Rucksack zu legen, den er ihm hinhielt.

»Auf den anderen Zettel schreiben Sie nur ›Bin verreist‹. Unterzeichnen Sie mit dem Datum von heute und Marius. So, danke.«

Marius saß auf seinem Stuhl und blickte auf seinen Schoß. Der Mann stand unmittelbar hinter ihm. Ein Windhauch bewegte die Gardine. Draußen zwitscherten die Vögel wie hysterisch. Der Mann beugte sich vor und schloss das Fenster. Jetzt hörten sie nur das leise Summen der Hifi-Anlage auf dem Bücherregal.

»Welcher Song ist das?«, fragte der Mann.

»›Blister In The Sun‹«, sagte Marius. Er hatte das Lied auf Repeat gestellt. Er mochte es. Er würde eine gute Kritik darüber schreiben. Eine leicht ironische, aber verständnisvolle.

»Ich hab das schon mal irgendwo gehört«, sagte der Mann, suchte den Lautstärkeregler und drehte auf. »Ich komme nur nicht drauf, wo.«

Marius hob den Kopf und starrte aus dem Fenster in den Sommer, der mit einem Mal verstummt war, auf die Birken, die ihm einen Abschiedsgruß zuwinkten, auf die grüne Wiese. Im Spiegel sah er den Mann hinter sich die Pistole heben und auf seinen Hinterkopf richten.

»Let me go wild!«, krächzte es aus den kleinen Lautsprechern.

Der Mann ließ die Pistole wieder sinken. »Entschuldigen Sie, ich habe vergessen zu entsichern. So.«

»Like a blister in the sun!«

Marius kniff die Augen zusammen. Shirley. Er dachte an sie. Wo sie jetzt wohl war?

»Jetzt erinnere ich mich«, sagte der Mann. »Das war in Prag. Die heißen Violent Femmes, nicht wahr? Meine Liebste hat mich auf ein Konzert mitgenommen. Die spielen nicht besonders gut, oder?«

Marius öffnete den Mund zu einer Antwort, doch im gleichen Moment kam ein trockenes Husten aus der Pistole, und niemand sollte je erfahren, was er hatte sagen wollen.

Otto hielt den Blick auf die Bildschirme gerichtet. Hinter ihm sprach Falkeid in Geheimsprache mit Bravo 2. Dieser Harry hatte das piepsende Handy herausgeholt. Er sagte nicht viel. Bestimmt irgendeine hässliche Tussi, die mal wieder rangenommen werden will, dachte Otto und spitzte die Ohren.

Waaler sagte nichts. Er saß nur da und kaute an seinem Fingerknöchel, während er ausdruckslos zusah, wie Odd Einar Lillebostad abgeführt wurde. Ohne Handschellen. Ohne wirkliches Verdachtsmoment. Ohne was auch immer für einen Scheiß.

Otto starrte unverwandt auf die Bildschirme, weil er das Gefühl hatte, neben einem Atomreaktor zu sitzen. Das Äußere verriet nichts, doch innen drin brodelte es gefährlich. Also: Augen auf.

Falkeid sagte »over und aus« und legte sein Sprechdings weg. Harry fütterte das seine noch immer mit einsilbigen Kommentaren.

»Er kommt nicht«, sagte Waaler, den Blick auf die Bilder gerichtet. Nichts als leere Flure und Treppenabsätze.

»Ist es dafür nicht ein bisschen zu früh?«, sagte Falkeid.

Waaler schüttelte langsam den Kopf. »Er weiß, dass wir hier sind. Ich kann das spüren. Der hockt hier irgendwo in der Nähe und lacht uns aus.«

In einem Baum im Garten, dachte Otto.

Waaler stand auf. »Wir können einpacken, Jungs. Diese Pentagrammtheorie hält nicht stand. Wir müssen morgen wieder ganz von vorne anfangen.«

»Die Theorie hält.«

Die anderen drei drehten sich zu Harry um, der das Handy in seine Tasche gleiten ließ.

»Er heißt Sven Sivertsen«, sagte er. »Norwegischer Staatsbürger, wohnt in Prag. Geboren in Oslo im Jahre 1946, doch er sieht laut unserer Kollegin Beate Lønn deutlich jünger aus. Zwei Vorstrafen wegen Schmuggelei. Er hat seiner Mutter einen Diamanten geschenkt, der mit denen identisch ist, die wir bei den Opfern gefunden haben. Und seine Mutter gibt an, er habe sie an den fraglichen Tagen besucht. In der Villa Valle.«

Otto sah, dass Waalers Gesicht starr und blass geworden war.

»Seine Mutter.« Waaler flüsterte es fast. »In dem Haus, auf das die letzte Zacke des Sterns gedeutet hat?«

»Ja«, sagte dieser Harry. »Und sie wartet zu Hause auf seinen Besuch. Heute Abend. Ein Wagen mit Verstärkung ist bereits auf dem Weg in die Schweigaards Gate. Ich habe meinen Wagen hier in der Straße.«

Er stand auf. Waaler rieb sich das Kinn.

»Wir müssen Truppen verlegen«, sagte Falkeid und griff sich das Funkgerät.

»Warte!«, rief Waaler. »Keiner rührt sich, bevor ich nicht Befehl gegeben habe.«

Die anderen starrten ihn erwartungsvoll an. Waaler schloss die Augen. Zwei Sekunden vergingen Dann öffnete er sie wieder. »Stopp den Wagen, der auf dem Weg dorthin ist, Harry. Ich will da im Umkreis von einem Kilometer keinen Polizeiwagen sehen. Wenn der die geringste Gefahr wittert, haben wir verloren. Ich kenne mich ein bisschen aus mit Schmugglern aus den ehemaligen Ostblockstaaten. Die sorgen immer – immer – für eine Rückzugsmöglichkeit. Und wenn sie erst weg sind, findest du sie niemals wieder. Falkeid, du und deine Leute bleiben hier, ihr macht weiter, bis ihr von mir einen anderslautenden Befehl bekommt«

»Aber du hast doch selbst gesagt, dass er heute nicht mehr …«

»Tu, was ich angeordnet habe. Das ist vielleicht die einzige Chance, die uns bleibt, und da es meine Haut ist, die hier zu Markte getragen wird, will ich mich auch persönlich darum kümmern. Harry, du übernimmst hier die Leitung. Okay?«

Otto beobachtete, dass dieser Harry seinen Kollegen Waaler wie abwesend anstarrte.

»Okay?«, wiederholte Waaler.

»Okay«, antwortete Harry.

KAPITEL 28

Samstag. Dildo

Olaug Sivertsen beobachtete mit großen, ängstlichen Augen, wie Beate den Sitz der Patronen im Revolver überprüfte.

»Mein Sven? Oh Gott, ihr müsst euch irren, bestimmt! Sven könnte nicht einmal einer Maus etwas zuleide tun.«

Beate schob die Trommel des Revolvers zurück und trat ans Küchenfenster, von wo aus sie den Parkplatz auf der Schweigaards Gate im Blick behalten konnte. »Das wollen wir hoffen. Aber um sicherzugehen, müssen wir ihn erst einmal festnehmen.«

Beates Herz schlug schnell, aber nicht zu schnell. Die Müdigkeit war wie weggeblasen und hatte einem Gefühl der Leichtigkeit und der Präsenz Platz gemacht, beinahe als hätte sie irgendeine Droge genommen Es war die alte Dienstwaffe ihres Vaters. Sie hatte ihn einmal zu einem Kollegen sagen hören, man solle nie auf eine Pistole vertrauen.

»Er hat also nicht angekündigt, wann genau er kommt?«

Olaug schüttelte den Kopf. »Er hat gesagt, er wolle vorher noch einiges erledigen.«

»Hat er einen Schlüssel für die Tür?«

»Nein.«

»Gut, dann …«

»Aber ich schließe für gewöhnlich nicht ab, wenn er kommt.«

»Die Tür ist nicht abgeschlossen?« Beate spürte, wie ihr das Blut zu Kopf stieg. Ihre Stimme klang scharf und rau. Sie wusste nicht, auf wen sie wütender war. Auf die alte Frau, die Polizeischutz bekommen hatte, aber die Tür offen ließ, damit ihr Sohn hereinkommen konnte. Oder auf sich selbst, die sie vergessen hatte, derlei elementare Dinge zu überprüfen.

Sie atmete tief durch, um ihre Stimme im Zaum zu halten: »Olaug, bleib du hier sitzen, ich gehe jetzt in den Flur und …«

»Hallo!«

Die Stimme war in Beates Rücken, und ihr Herz schlug schnell, aber nicht zu schnell. Sie wirbelte mit ausgestrecktem rechten Arm herum, und ein dünner, weißer Zeigefinger krümmte sich um den schweren, trägen Abzug. Eine Gestalt stand in der Tür zum Flur. Sie hatte ihn nicht einmal gehört. Nett, nett und dumm, dumm.

»Wow«, sagte die Stimme und lachte kurz.

Beate bekam das Gesicht über dem Korn in den Fokus. Sie zögerte den Bruchteil einer Sekunde, ehe sie den Finger vom Abzug nahm.

»Wer ist das?«, fragte Olaug.

»Die Kavallerie, Frau Sivertsen«, sagte die Stimme. »Hauptkommissar Tom Waaler.«

Er streckte ihr die Hand entgegen und sagte mit einem kurzen Blick auf Beate: »Ich habe mir übrigens erlaubt, Ihre Haustür abzuschließen, Frau Sivertsen.«

»Wo sind die anderen?«, fragte Beate.

»Keine anderen. Nur …«

Beate gefror das Blut in den Adern.

Tom Waaler lächelte: »… wir zwei, meine Liebe.«

Es wurde acht Uhr.

In den Fernsehnachrichten kündigten sie eine Kaltfront auf dem Weg nach England an. Die Hitzewelle sollte bald vorüber sein.

Auf einem Flur des Postgirohauses sagte Roger Gjendem zu einem seiner Kollegen, die Polizei habe in den letzten Tagen auffallend geheimnisvoll gewirkt. Er vermute, dass da etwas im Busch sei. Gerüchteweise habe er vernommen, ein Sondereinsatzkommando sei ausgerückt, und deren Chef, Sivert Falkeid, habe seit zwei Tagen auf keine der Nachrichten reagiert, die er ihm auf dem Anrufbeantworter hinterlassen habe. Der Kollege meinte, das sei Wunschdenken, und die Redaktionsleitung teilte diese Meinung. Sie nahmen die Kaltfront auf die Titelseite.

Bjarne Møller saß auf dem Sofa und guckte sich ›Beat for Beat‹ an. Er mochte Ivar Dyrhaug. Und die Lieder. Ihn kümmerte es nicht, dass einige in der Abteilung meinten, das sei erzkonservativ und bestenfalls als Familiensendung gedacht. Er mochte Familiensendungen. Und immer wieder dachte er, dass in Norwegen wirklich viele Gesangstalente verborgen waren, die nie den Durchbruch schaffen würden. Doch an diesem Abend gelang es Møller nicht, sich auf die Texte und Pointen zu konzentrieren. Er sah apathisch zu, während seine Gedanken um den Situationsbericht kreisten, den Harry telefonisch durchgegeben hatte.

Er blickte auf die Uhr und dann zum fünften Mal im Laufe der letzten halben Stunde zum Telefon. Harry hatte versprochen anzurufen, sobald es Neuigkeiten gab. Und der Polizeipräsident wartete auf Møllers Bericht, sobald die Operation abgeschlossen war. Møller fragte sich, ob sein Chef einen Fernseher auf der Hütte hatte und jetzt wie er auf die Mattscheibe starrte, ohne wirklich bei der Sache zu sein.

Otto zog an der Zigarette, schloss die Augen und sah die erleuchteten Fenster vor sich. Er hörte den Wind in den trockenen Blättern rascheln und verspürte das bedrückende Gefühl, das sich einstellte, wenn sie die Vorhänge zuzogen. Die andere Blechdose lag im Graben. Nils war nach Hause gegangen.

Otto hatte keine Zigaretten mehr, hatte sich aber ein paar von diesem Typ namens Harry schnorren können. Eine halbe Stunde, nachdem Waaler gegangen war, hatte Harry ein Päckchen Camel Light aus der Tasche geholt. Eine gute Wahl, wenn man davon absah, dass es Light-Zigaretten waren. Falkeid hatte ihnen einen missbilligenden Blick zugeworfen, als sie beide zu rauchen begannen. Er hatte aber nichts gesagt. Jetzt musterte er Sivert Falkeids Gesicht durch eine dicke Schicht blauen Dunst, der einen versöhnlichen Schleier über die zermürbend unbewegten Bilder von Fluren und Treppenabsätzen legte.

Harry hatte seinen Stuhl neben den von Otto geschoben, so dass er die Bildschirme näher vor sich hatte. Er rauchte langsam, während er unablässig die Bilder betrachtete, eines nach dem anderen. Als ob dort etwas sein könnte, was er noch nicht gesehen hatte.

»Was ist das da?«, fragte Harry und deutete auf eines der Bilder auf dem linken Bildschirm.

»Da?«

»Nein, weiter oben. In der vierten Etage.«

Otto starrte auf das Abbild eines weiteren leeren Flures mit blassgelben Wänden.

»Ich kann da nichts Besonderes erkennen«, sagte Otto.

»Rechts über der dritten Tür. Im Putz an der Wand.«

Otto kniff die Augen zusammen. Da waren ein paar weiße Kratzer. Er fragte sich, ob das die Spuren eines gescheiterten Versuches waren, dort eine Kamera zu installieren. Doch er konnte sich nicht erinnern, dass sie dort etwas hatten aufhängen wollen.

Falkeid beugte sich vor. »Was ist denn da?«

»Weiß nicht«, sagte Harry. »Wie ist das, Otto, kann man das so weit ranzoomen, dass …«

Otto fuhr mit dem Mauspfeil auf das Bild und zog ein kleines Viereck über die Wand oberhalb der Tür. Er drückte zwei Tasten. Der Ausschnitt über der Tür füllte jetzt den gesamten 21-Zoll-Bildschirm aus.

»Gütiger Himmel«, sagte Harry leise.

»Ja, ich hab euch hier keinen Schrott installiert«, sagte Otto stolz und tätschelte liebevoll die Konsole. So langsam fand er diesen Harry gar nicht unsympathisch.

»Der Drudenfuß«, flüsterte Harry.

»Hä?«

Doch der Polizist hatte sich bereits an Falkeid gewandt: »Bitte Delta 1 oder wie die da heißen, sich bereitzumachen, in Zimmer 406 zu gehen. Warte, bis du mich auf dem Bildschirm hast.«

Der Polizist war aufgestanden und hatte eine Pistole gezogen, die Otto von einem seiner Internetbesuche auf der Seite »Handguns« kannte. Glock 21. Er verstand nicht, was, nur dass etwas vor sich ging. Etwas. Möglicherweise doch noch der große Coup.

Der Polizist war bereits durch die Tür.

»Alpha an Delta 1«, sagte Falkeid und ließ den Knopf des Funkgeräts los.

Rauschen. Angenehmes, kitzelndes Sternenrauschen.

Harry blieb im Hauseingang vor der Aufzugstür stehen. Er zögerte eine Sekunde. Packte den Handgriff und zog sie auf. Sein Herz setzte kurz aus, als sein Blick auf das schwarze Gitter fiel. Das Schiebegitter.

Er ließ die Tür los, als habe er sich verbrannt, ließ sie zufallen. Es war ohnehin zu spät. Das war nichts als der pathetische Schlussspurt, den man in Richtung Bahnsteig einlegt, obwohl man weiß, dass der Zug längst abgefahren ist. Man will einfach noch einen Rest von ihm sehen, ehe er verschwindet.

Harry nahm die Treppe. Versuchte, ruhig zu gehen. Wann war der Mann hier gewesen? Vor zwei Tagen? Letzte Woche?

Er konnte nicht mehr, und seine Sohlen klangen auf den Stufen wie Schmirgelpapier, als er zu laufen begann. Er wollte gerne noch einen Rest sehen.

Im gleichen Moment, als er auf der vierten Etage in den linken Flur einbog, kamen drei schwarze Gestalten aus dem hintersten Zimmer.

Harry blieb unter dem eingeritzten Stern stehen, der sich weiß von der gelben Wand abhob.

Unter der Zimmernummer – 406 – stand ein Name. VELAND. Darunter war ein Zettel mit Klebeband befestigt: BIN VERREIST, MARIUS.

Er nickte Delta 1 zu. Sie konnten loslegen.

Sechs Sekunden später war die Tür offen.

Harry bat die anderen, draußen zu warten, und ging allein ins Zimmer. Leer. Er ließ seinen Blick schweifen. Der Raum war sauber und aufgeräumt. Zu aufgeräumt. Das passte nicht zu dem eingerissenen Iggy Pop-Plakat an der Wand über dem Schlafsofa. Den paar verknickten Taschenbüchern auf dem Regalbrett über dem aufgeräumten Tisch. Neben den Büchern: fünf, sechs Schlüssel an einem Schlüsselbund mit einem Ring in Form eines Totenkopfes. Das Bild eines lächelnden, sonnengebräunten Mädchens. Freundin oder Schwester, tippte Harry. Zwischen einem Bukowski-Buch und einem Ghettoblaster stand ein weißer, wachsartiger Daumen und machte das optimistische Alles-okay-Zeichen. Roger. Alles easy.

Harry sah hinüber zu Iggy Pop. Der nackte, magere Oberkörper. Die selbst zugefügten Narben, der intensive Blick aus den tief liegenden Augen. Ein Mann, der aussah, als habe er eine oder zwei Kreuzigungen hinter sich. Harry berührte den Daumen auf dem Regal. Zu weich für Gips oder Plastik, der Daumen fühlte sich fast wie ein echter Finger an. Kalt, aber echt. Er dachte an den Dildo bei Barli, als er an dem weißen Daumen roch. Ein Gestank nach einer Mischung aus Formalin und Farbe. Harry hielt ihn zwischen zwei Fingern und drückte. Die Farbe blätterte ab. Er zuckte zurück, als er den stechenden Geruch wahrnahm.

»Beate Lønn.«

»Harry hier. Wie sieht es bei euch aus?«

»Wir warten noch. Waaler hat sich im Flur aufgebaut und Fräulein Sivertsen und mich in die Küche beordert. So viel zum Thema Gleichberechtigung.«

»Ich ruf aus Zimmer 406 des Wohnheims an. Er war hier.«

»Er war hier?«

»Er hat einen Drudenfuß über der Tür eingeritzt. Der Junge, der hier wohnt, ein Marius Veland, ist verschwunden. Die anderen Bewohner haben ihn seit Wochen nicht mehr gesehen. Und an der Tür hängt ein Zettel, dass er verreist ist.«

»Nun, vielleicht ist er wirklich verreist?«

Harry fiel auf, dass Beate manchmal schon klang wie er selbst.

»Kaum«, sagte er. »Sein Daumen befindet sich noch im Zimmer. In einer Art einbalsamiertem Zustand.«

Es wurde still am anderen Ende.

»Ich hab ein paar von deinen Kollegen bei der Kriminaltechnik herbestellt. Sie sind auf dem Weg.«

»Aber ich verstehe das nicht«, sagte Beate. »Habt ihr denn nicht das gesamte Gebäude überwacht?«

»Jetzt ja, aber nicht vor zwanzig Tagen, als das hier passiert ist.«

»Zwanzig Tage? Woher weißt du das?«

»Weil ich die Telefonnummer seiner Eltern gefunden und dort angerufen habe. Sie haben einen Brief von ihm bekommen, dass er nach Marokko fahren wolle. Sein Vater meinte, das sei das erste Mal gewesen, dass sie einen Brief von ihm bekommen hätten. Sonst würde er immer anrufen. Der Brief ist vor zwanzig Tagen abgestempelt worden.«

»Zwanzig Tage …«, sagte Beate leise.

»Zwanzig Tage. Das heißt, exakt fünf Tage vor dem ersten Mord an Camilla Loen. Das heißt …«

Er hörte Beates tiefe Atemzüge.

»… vor dem Mord, den wir bis jetzt als den ersten betrachtet haben«, sagte er.

»Mein Gott.«

«Es kommt noch schlimmer. Wir haben die Hausbewohner zusammengetrommelt und gefragt, ob sich jemand an den Tag erinnern kann. Das Mädchen aus 303 sagte, sie habe sich an dem Tag draußen auf der Wiese gesonnt. Und dass ihr auf dem Weg dorthin ein Fahrradkurier aufgefallen sei. Sie erinnerte sich daran, weil es nicht so oft vorkommt, dass dort Fahrradkuriere auftauchen. Und weil sie mit den anderen Witze darüber gemacht hatte, als ein paar Wochen später in den Zeitungen von diesem Fahrradkuriermörder die Rede war.«

»Er hat es also nicht so genau genommen mit der Reihenfolge?«

»Doch«, sagte Harry. »Nur war ich zu dumm. Erinnerst du dich daran, dass ich mich gefragt habe, ob die Finger, die er den Opfern abtrennte, nicht auch eine Art Code sein konnten? Nun, es ist die einfachste Sache der Welt. Der Daumen. Er hat mit dem Daumen der linken Hand beim ersten Opfer angefangen und sich Finger für Finger vorgearbeitet. Man hätte kein Genie sein müssen, um zu erkennen, dass Camilla Loen die Zweite war.«

» Hmm.«

Schon wieder, dachte Harry.

»Und jetzt fehlt nur noch Nummer fünf«, sagte Beate. »Der kleine Finger.«

»Du verstehst, was das heißt, nicht wahr?«

»Dass jetzt wir an der Reihe sind, dass wir die ganze Zeit an der Reihe waren. Mein Gott, plant er denn wirklich … du weißt schon.«

»Sitzt seine Mutter neben dir?«

»Ja, sag mir, was er tun wird, Harry.«

»Ich hab keine Ahnung.«

»Ich weiß, dass du keine Ahnung hast, sag es trotzdem.«

Harry zögerte. »Okay. Eine starke Motivation vieler Serienmörder ist ihre Selbstverachtung. Und da der fünfte Mord der letzte ist, der endgültige, gibt es eine große Chance, dass er das Leben an seinem Ursprung bekämpft. Oder sich selbst. Oder beides. Das hat nichts mit seinem Verhältnis zu seiner Mutter zu tun, sondern mit seinem Verhältnis zu sich selbst. Egal, wie, die Wahl des Tatorts ist logisch.«

Pause.

»Beate, bist du noch da?«

»Ja doch. Er ist das Kind eines Deutschen.«

»Wer?«

»Der, der auf dem Weg hierher ist.«

Erneute Pause.

»Warum wartet Waaler allein im Flur?«

»Warum fragst du?«

»Weil es normal wäre, dass ihr beide ihn ergreift. Das ist sicherer, als in der Küche zu sitzen.«

»Kann sein«, sagte Beate. »Ich habe wenig Erfahrung mit dieser Art Einsatz. Er weiß bestimmt, was er tut.«

»Ja«, sagte Harry.

Ein Gedanke tauchte auf. Ein Gedanke, den er wegzuschieben versuchte.

»Stimmt was nicht, Harry?«

»Tja«, sagte Harry. »Ich hab keine Zigaretten mehr.«

KAPITEL 29

Samstag. Ertrunken

Harry steckte das Handy in seine Jackentasche und lehnte sich im Sofa zurück. Die Kriminaltechnik würde bestimmt meckern, aber es gab mit Sicherheit keine Spuren, die er hätte verwischen können. Der Täter hatte ganz offensichtlich auch dieses Mal gründlich sauber gemacht. Harry hatte sogar den schwachen Geruch von Neutralseife wahrnehmen können, als er sich zum Boden hinuntergebeugt hatte, um ein paar schwarze verschmorte Klümpchen auf dem Linoleum genauer zu betrachten.

Ein Gesicht tauchte in der Türöffnung auf.

»Bjørn Holm von der Spurensicherung.«

»Gut«, sagte Harry. »Haben Sie eine Zigarette?«

Er stand auf und stellte sich ans Fenster, während Holm und seine Kollegen mit ihrer Arbeit anfingen. Das schräg fallende Abendlicht vergoldete die Häuser, Straßen und Bäume in Kampen und Tøyen. An Abenden wie diesem konnte sich Harry keine schönere Stadt vorstellen als Oslo. Es gab sicher welche. Allerdings kannte er sie nicht.

Harry warf einen Blick auf den Daumen. Der Täter hatte ihn in Farbe getaucht und auf das Regalbrett geklebt, damit er stehen blieb. Vermutlich mitgebracht, jedenfalls hatte Harry weder Farbe noch Leim in den Schreibtischschubladen finden können.

»Überprüfen Sie bitte auch, was das da für schwarze Klumpen sind.« Harry zeigte auf den Boden.

»Okay«, sagte Holm.

Harry war schwindelig. Er hatte acht Zigaretten hintereinander geraucht. Das hatte den Durst gedämpft. Gedämpft, aber nicht vertrieben. Er starrte auf den Daumen. Vermutlich mit einem Seitenschneider abgetrennt.

Farbe und Leim.

Stemmeisen und Hammer, um den Drudenfuß in die Wand über der Tür zu ritzen. Er hatte bei diesem Mord viel Werkzeug dabeigehabt.

Den Drudenfuß verstand er. Ebenso den Finger. Aber warum hatte er ihn angeleimt?

»Sieht wie geschmolzenes Gummi aus«, sagte Holm. Er hockte am Boden.

»Wie schmelzt man Gummis«, fragte Harry.

»Tja. Man kann es anstecken. Oder ein Bügeleisen benutzen. Oder ein Heißluftgerät.«

»Und für was braucht man geschmolzenes Gummi?« Holm zuckte mit den Schultern.

»Zum Vulkanisieren«, sagte sein Kollege. »Um irgendetwas zu flicken oder abzudichten. Autoreifen, zum Beispiel. Oder um etwas zu versiegeln, damit keine Luft drankommt. So Sachen.«

»Was für Sachen?«

»Keine Ahnung, tut mir Leid.«

»Danke.«

Der Daumen deutete zur Zimmerdecke. Wenn der doch nur auf die Lösung des Codes deuten würde, dachte Harry. Denn natürlich hatte auch dies etwas zu bedeuten. Der Täter hatte ihnen einen Ring durch die Nase gezogen und führte sie wie dummes Vieh dahin, wo er wollte. Auch dieses Rätsel musste eine Lösung haben. Eine ziemlich einfache Lösung, wenn es denn für durchschnittlich intelligente Ochsen wie ihn gedacht war.

Harry starrte auf den Finger. Daumen hoch. Okay. Roger. Alles klar.

Das Abendlicht flutete noch immer über die Häuser.

Er zog fest an der Zigarette. Das Nikotin reiste durch seine Adern, durch die engen Kapillaren der Lunge und dann weiter aufwärts. Vergiftete, schadete, manipulierte, klärte. Verdammt!

Harry hustete heftig.

Aufwärts deuten. Auf die Decke im Zimmer 406. Das Dach über der vierten Etage. Natürlich. Ochse. Ochse.

Harry drehte den Schlüssel herum, öffnete die Tür und fand den Lichtschalter direkt daneben an der Wand. Er trat über die Schwelle. Der Dachboden war hoch, stickig und fensterlos. Nummerierte Verschläge von zwei mal zwei Metern Größe befanden sich nebeneinander an den Wänden. Hinter Maschendraht lagen die gestapelten Habseligkeiten der Bewohner in einer Art Transitraum zwischen Wohnung und Müllcontainer. Löchrige Matratzen und unmoderne Möbel. Pappkartons mit Kleidern und elektrische Geräte, die noch funktionierten und die man deshalb nicht gut wegwerfen konnte.

»Das ist ja die reinste Hölle«, murmelte Falkeid, als er und zwei seiner Leute hereinkamen.

Harry fand die Beschreibung sehr passend. Obgleich die Sonne draußen inzwischen tief im Westen stand, hatte sie doch den ganzen Tag die Dachziegel aufgeheizt, die jetzt Wärme abstrahlten und den Dachboden in eine Sauna verwandelten.

»Der Verschlag von 406 scheint in dieser Richtung zu liegen«, sagte Harry und ging nach rechts hinüber.

»Warum bist du dir so sicher, dass er irgendwo hier oben ist?«

»Tja. Weil der Täter selbst uns auf die einleuchtende Tatsache hingewiesen hat, dass über der vierten Etage die fünfte liegt. In diesem Fall der Dachboden.«

»Hingewiesen?«

»Eine Art Bilderrätsel.«

»Du bist dir schon im Klaren darüber, dass sich hier oben niemals eine Leiche befinden kann?«

»Warum nicht?«

»Wir waren hier gestern mit einem Hund. Eine Leiche, die vier Wochen in dieser Hitze zugebracht hat … Wenn man den Geruchssinn eines Hundes bedenkt und auf den Gehörsinn eines Menschen überträgt, wäre das in etwa, als heulte hier drin eine Alarmsirene. Es wäre selbst für einen schlechten Hund beinahe unmöglich, das nicht zu riechen. Und der Hund gestern war einer der besten.«

»Und wenn die Leiche in etwas eingewickelt ist, damit sie eben keinen Geruch abgibt?«

»Luftmoleküle sind sehr leicht flüchtig. Sie dringen sogar durch mikroskopisch kleine Öffnungen. Es ist kaum denkbar, dass …«

»Vulkanisierung«, sagte Harry.

»Hä?«

Harry blieb vor einem der Verschläge stehen. Sofort waren die zwei Uniformierten mit ihren Brecheisen zur Stelle.

»Probieren wir es doch erst einmal so, Jungs.« Harry ließ den Schlüsselbund mit dem Totenkopf in seiner Hand klingeln.

Der kleinste Schlüssel passte in das Vorhängeschloss. »Ich geh alleine rein«, sagte Harry. »Die Spurensicherung mag keine Fußabdrücke.«

Er bekam eine Taschenlampe und stellte sich vor einen breiten weißen Kleiderschrank mit zwei Türen, der den meisten Raum in dem Verschlag einnahm Er legte die Hand auf einen der Türgriffe und sammelte sich, ehe er den Schrank mit einem Ruck öffnete. Der Geruch von muffigen Kleidern, Staub und Holz strömte ihm entgegen. Er machte die Lampe an. Sah aus, als hätte Marius Veland drei Generationen dunkler Sonntagsanzüge geerbt, die auf der Garderobenstange aufgereiht waren. Harry leuchtete hinein und fuhr mit der Hand über den Stoff. Grobe Wolle. Einer von ihnen war mit einer dünnen Plastikhülle überzogen. Ganz am Rand lehnte ein grauer Kleidersack.

Harry ließ die Schranktüren zufallen und wandte sich der rückwärtigen Seite des Verschlages zu, an der ein paar Gardinen – sie sahen wie selbst genäht aus – über einem Wäscheständer hingen. Harry zog sie weg. Ein offener Rachen mit kleinen, spitzen Zähnen fauchte ihn tonlos an. Was vom Pelz übrig war, schimmerte grau, und auf den braunen Glasaugen musste mal wieder Staub geputzt werden.

»Marder«, sagte Falkeid.

»Hmm.« Harry schaute sich um. Es gab nicht mehr viele Stellen, an denen er suchen konnte. Hatte er sich wirklich geirrt?

Da fiel sein Blick auf den zusammengerollten Teppich. Es schien ein persischer Teppich zu sein, der da an den Maschendraht gelehnt halb bis zur Decke reichte. Harry schob einen kaputten Korbstuhl daneben, kletterte darauf und leuchtete in die Rolle.

»Hmm«, sagte Harry, stieg wieder vom Stuhl und machte die Lampe aus.

»Und?«, fragte Falkeid.

Harry schüttelte den Kopf. Eine plötzliche Wut packte ihn. Er trat gegen die Seite des Schranks, so dass dieser wie eine Bauchtänzerin erbebte. Die Köter kläfften. Einen Drink. Einen Drink, einen schmerzfreien Augenblick. Er drehte sich um, wollte den Verschlag verlassen, als er ein schabendes Geräusch hörte. Als rutschte etwas an einer Wand entlang. Prompt fuhr er herum und sah gerade noch, wie die Schranktür aufflog, ehe ihn der Kleidersack gleichsam ansprang und zu Boden warf.

Harry begriff, dass er ein paar Sekunden weg gewesen sein musste, denn als er die Augen wieder öffnete, lag er auf dem Rücken und spürte einen dumpfen Schmerz am Hinterkopf. Er rang nach Atem inmitten der Staubwolke, die von dem trockenen Holzboden hochgewirbelt war. Das Gewicht des Kleidersacks hatte die Luft aus seinen Lungen gepresst, und er hatte das Gefühl, ertrinken zu müssen, innen in einem Plastiksack zu stecken, der mit Wasser gefüllt war. Panisch schlug er um sich. Seine Faust traf die glatte Oberfläche, und er spürte – innen drin – etwas Weiches, das nachgab.

Harry erstarrte und blieb still liegen. Langsam gelang es ihm, seinen Blick zu fokussieren. Ebenso langsam legte sich das Gefühl zu ertrinken. Und wurde verdrängt von dem Gefühl, ertrunken zu sein.

Durch eine Schicht aus grauem Plastik erwiderte ein gebrochener Blick den seinen.

Sie hatten Marius Veland gefunden.

KAPITEL 30

Samstag. Die Festnahme

Der Expresszug zum Flughafen glitt draußen silberblank und still wie ein vorsichtiger Hauch vorbei. Beate beobachtete Olaug Sivertsen, die mit leicht vorgeschobenem Kinn immer wieder aus dem Fenster sah. Ihre Lider flatterten. Die faltigen, sehnigen Hände auf dem Küchentisch glichen einer Landschaft, auf die man aus großer Höhe hinabblickt. Die Falten waren Täler, die blauschwarzen Adern Flüsse und die Knöchel Gebirgsketten, über die sich die Haut wie weißgraues Segeltuch spannte. Beate betrachtete ihre eigenen Hände. Sie fragte sich, wie viel ein Paar Hände im Laufe eines Lebens vollbringen konnten. Und wie viel ihnen nicht gelang.

Um 21.56 Uhr hörte Beate das Gartentor, gefolgt von Schritten im Kies.

Sie stand auf. Ihr Herz puckerte schnell und leicht wie ein Geigerzähler.

»Das ist er«, sagte Olaug.

»Bist du sicher?«

Olaug lächelte traurig. »Ich habe seinen Schritten da draußen im Kies gelauscht, seit er ein kleiner Junge war. Als er alt genug war, um abends auszugehen, bin ich immer beim zweiten Schritt wach geworden. Er braucht zwölf Schritte. Zähl ruhig mit.«

Waaler stand plötzlich in der Küchentür. »Da kommt jemand«, sagte er. »Ich will, dass ihr hier bleibt. Egal, was geschieht, okay?«

»Das ist er«, sagte Beate und deutete mit dem Kopf auf Olaug.

Waaler nickte kurz Dann war er wieder verschwunden. Beate legte eine Hand auf die der Alten. »Es wird alles gut gehen«, sagte sie.

»Ihr werdet schon sehen, dass ihr euch irrt«, sagte Olaug und wich ihrem Blick aus.

Elf, zwölf. Beate hörte die Haustür.

Dann hörte sie Waaler rufen: »Polizei! Mein Ausweis liegt vor Ihnen am Boden. Lassen Sie die Waffe fallen, sonst muss ich schießen!«

Sie spürte, wie Olaugs Hand zuckte.

»Polizei! Lassen Sie die Waffe fallen, sonst schieße ich!« Warum schrie er so laut? Sie konnten höchstens fünf oder sechs Meter voneinander entfernt stehen.

»Zum letzten Mal«, schrie Waaler.

Beate sprang auf, zog den Revolver aus dem Halfter, das am Schultergurt befestigt war.

»Beate …« Olaugs Stimme zitterte.

Beate begegnete dem flehenden Blick der alten Frau. »Lassen Sie die Waffe fallen. Sie zielen auf einen Polizeibeamten!«

Beate rannte die vier Schritte zur Tür, stieß sie auf und trat mit gezückter Waffe in den Flur. Tom Waaler stand keine zwei Meter vor ihr. Er hatte ihr den Rücken zugewandt. In der Türöffnung verharrte ein Mann in einem grauen Anzug. In einer Hand hielt er einen Koffer. Beate hatte sich ein Bild gemacht von dem, was sie hier erwartete. Hatte einen Entschluss gefasst. Nun war ihre erste Reaktion Verwirrung.

»Ich schieße!«, rief Waaler wieder.

Beate sah den offenen Mund in dem vor Schreck gelähmten Gesicht des Mannes in der Haustür. Sie sah, dass Waaler bereits die Schulter vorgeschoben hatte, um den Rückstoß des Projektils abzufangen, wenn er den Abzug drückte.

»Tom …« Sie sagte es leise, doch Tom Waalers Rücken erstarrte, als wäre er von hinten erschossen worden.

»Er hat keine Pistole, Tom.«

Beate hatte das Gefühl, im falschen Film zu sein. Eine absurde Szene vor Augen, bei der jemand den Pausenknopf gedrückt und das Bild festgehalten hatte, eingefroren, so dass es jetzt zitternd und zuckend an der Zeit nagte. Sie wartete auf den Knall des Schusses, doch er kam nicht. Natürlich kam er nicht. Tom Waaler war nicht verrückt. Nicht im medizinischen Sinne Ihm fehlte es nicht an Impulskontrolle. Vermutlich war es das, was sie seinerzeit am meisten erschreckt hatte. Die kalte Beherrschung beim Übergriff.

»Wenn du schon da bist«, sagte Waaler endlich, seine Stimme klang beklommen, »kannst du unserem Übeltäter ja gleich mal die Handschellen anlegen.«

KAPITEL 31

Samstag.
»Ist es nicht wunderbar, jemanden zu haben,
den man hassen kann?«

Es war beinahe Mitternacht, als Bjarne Møller zum zweiten Mal durch die Tür des Präsidiums vor die Presse trat. Nur die hellsten Sterne strahlten durch den Hitzedunst über Oslo, doch wegen all der Blitzlichter und Kameraleuchten musste er mit der Hand die Augen beschirmen. Es hagelte Fragen.

»Immer der Reihe nach«, sagte Møller und zeigte auf eine der hochgestreckten Hände. »Und stellen Sie sich bitte vor.«

»Roger Gjendem, Aftenposten. Hat Sven Sivertsen gestanden?«

»Der Verdächtige wird gerade vom Leiter der Sonderkommission, Hauptkommissar Tom Waaler, verhört. Vor dem Ende der Vernehmung kann ich darauf keine Antwort geben.«

»Stimmt es, dass Sie in Sivertsens Koffer sowohl Waffen als auch Diamanten gefunden haben? Und dass diese Diamanten mit denen identisch sind, die man bei den Opfern gefunden hat?«

»Das kann ich bestätigen. Dort hinten, bitte.«

Eine junge Frauenstimme. »Vorhin haben Sie gesagt, dass Sven Sivertsen in Prag wohnt, und es ist mir gelungen, seine offizielle Adresse ausfindig zu machen, eine Art Pension. Doch dort hat man mir gesagt, er sei vor über einem Jahr ausgezogen. Niemand scheint zu wissen, wo er wohnt. Wissen Sie es?«

Die anderen Journalisten notierten schon die Antwort, bevor Møller den Mund aufmachte: »Noch nicht.«

»Einige, mit denen ich gesprochen habe, konnten mir recht viel über ihn erzählen«, sagte die Frauenstimme mit unverhohlenem Stolz. »Sven Sivertsen soll da unten eine jüngere Geliebte haben. Sie wussten ihren Namen nicht, aber einer deutete an, es handele sich um eine Prostituierte. Ist der Polizei das bekannt?«

»Bis jetzt war es das nicht«, sagte Møller. »Aber danke für die Hilfe.«

»Wir danken auch«, tönte eine Stimme aus der Menge, gefolgt von allgemeinem Hyänenlachen. Die Frau lächelte verwirrt.

Østfold-Dialekt: »Dagbladet. Wie hat seine Mutter reagiert?«

Møller nahm Augenkontakt zu dem Journalisten auf und musste sich auf die Unterlippe beißen, um nicht ausfallend zu werden. »Das ist mir nicht bekannt. Bitte die nächste Frage.«

»Dagsavisen: Wir fragen uns, wie es sein kann, dass Marius Veland vier Wochen lang bei der schlimmsten Hitze auf dem Dachboden eines Wohnheims gelegen haben soll, ohne entdeckt zu werden?«

»Wir wissen noch nicht den genauen Tatzeitpunkt, aber es sieht so aus, als habe der Täter einen Kleidersack aus Plastik benutzt und ihn mit Gummi luftdicht versiegelt, bevor er ihn …«, Møller suchte nach den richtigen Worten, »… in den Schrank auf dem Dachboden gestellt hat.«

Leises Geraune in der Menge. Møller fragte sich, ob er bei der Beschreibung der Details zu weit gegangen war.

Roger Gjendem meldete sich erneut.

Møller beobachtete, wie sich Gjendems Mund bewegte, während er der Musik lauschte, die in seinem Kopf herumspukte. »I just called to say I love you.« Sie hatte diesen Song bei ›Beat for Beat‹ so schön vorgetragen. Die Schwester, die jetzt die Hauptrolle in diesem Musical spielen sollte, wie hieß sie noch mal? »Entschuldigen Sie«, sagte er dann. »Können Sie das bitte wiederholen?«

Harry und Beate saßen auf einer Mauer ein Stück abseits des Presserummels und schauten rauchend zu. Beate hatte erklärt, sie gönne sich regelmäßig bei festlichen Anlässen eine Zigarette, und hatte sich eine aus Harrys frisch gekauftem Päckchen geschnorrt.

Harry selbst verspürte nicht das Bedürfnis zu feiern. Nur zu schlafen.

Sie beobachteten, wie Tom Waaler aus dem Präsidium kam und in die Blitzlichter lächelte. Die Schatten tanzten einen Siegestanz über die Fassade des Präsidiums.

»Jetzt wird er berühmt«, sagte Beate. »Der Mann, der den Einsatz geleitet und den Fahrradkuriermörder eigenhändig festgenommen hat.«

»Mit zwei Pistolen und allem Drum und Dran?«, fragte Harry lächelnd.

»Das war wie im Wilden Westen. Kannst du mir erklären, warum man einen Kerl bittet, eine Waffe fallen zu lassen, die er gar nicht hat?«

»Waaler meinte sicher die Waffe, die Sivertsen vermutlich bei sich trug. Ich hätte das Gleiche getan.«

»Ja schon, aber weißt du, wo wir die Pistole gefunden haben? Im Koffer.«

»Nach allem, was Waaler wusste, hätte er der schnellste Kofferpistolenschütze sein können.«

Beate musste lachen. »Du kommst doch anschließend auch noch mit auf ein Bier, oder?«

Er sah sie an, und ihr Lächeln gefror, während ihr die Röte langsam vom Hals ins Gesicht stieg.

»Ich wollte nicht …«

»Ist schon okay. Feier du für mich mit, Beate. Ich für meinen Teil hab genug.«

»Aber du kannst doch trotzdem mitkommen?«

»Das glaub ich nicht. Das war mein letzter Fall.« Harry schnippte, und die Kippe schwirrte wie eine Feuerfliege durch die Luft. »Nächste Woche bin ich kein Polizist mehr. Vielleicht sollte ich das ja zum Anlass nehmen und feiern, aber ich fühle mich irgendwie nicht danach.«

»Was wirst du machen?«

»Was anderes.« Harry stand auf. »Was ganz anderes.«

Waaler holte Harry auf dem Parkplatz ein. »Du willst so früh schon gehen, Harry?«

»Müde. Wie schmeckt der Ruhm?«

Waalers Zähne blitzten im Dunkeln auf. »Das sind nur ein paar Bilder für die Zeitungen. Du warst ja selber mal an meiner Stelle, du weißt ja, wie das ist.«

»Meinst du die Sache damals in Sydney? Da haben die mich als Cowboy hingestellt, weil ich den Mann erschossen hab. Du hast es geschafft, ihn bei lebendigem Leibe zu fangen. Du bist ein Held der Polizei, wie ihn sich die Sozialdemokratie nur wünschen kann.«

»Höre ich da einen gewissen Sarkasmus?«

»Überhaupt nicht.«

»Okay. Denn mir ist egal, wen sie zum Helden machen. Wenn es dem Ansehen der Polizei nutzt, dürfen sie gerne aus ’nem Typen wie mir quasi einen Star machen. Wir im Haus wissen so oder so, wer hier der wirkliche Held ist.«

Harry kramte den Autoschlüssel heraus und blieb vor seinem weißen Escort stehen.

»Das war es, was ich sagen wollte, Harry. Im Namen aller Beteiligten. Du warst es, der diesen Fall gelöst hat, niemand sonst.«

»Ich hab bloß meinen Job gemacht.«

»Deinen Job, ja. Darüber wollte ich auch mit dir sprechen. Setzen wir uns einen Augenblick rein?«

Im Auto stank es süßlich nach Benzin. Durch ein Rostloch, nahm Harry an. Waaler lehnte die angebotene Zigarette ab.

»Dein erster Auftrag steht fest«, sagte Waaler. »Er ist weder leicht noch ungefährlich, aber wenn du es schaffst, winkt dir die volle Partnerschaft.«

»Und was muss ich tun?«, fragte Harry und blies den Rauch an den Rückspiegel.

Waaler fummelte mit den Fingern an einem Kabel herum, das aus dem Loch ragte, wo einmal das Radio gewesen war. »Wie sah Marius Veland aus?«, fragte er.

»Vier Wochen in ’ner Plastiktüte, was glaubst du?«

»Er wurde gerade einmal vierundzwanzig, Harry. Vierundzwanzig Jahre. Kannst du dich noch daran erinnern, was du für Pläne hattest, als du vierundzwanzig warst? Was du vom Leben erwartet hast?«

Harry erinnerte sich.

Waaler lächelte schief: »In dem Sommer, in dem ich zweiundzwanzig wurde, war ich gemeinsam mit Geir und Solo auf Interrailtour. Wir sind an der italienischen Riviera gelandet, doch die Hotels waren so teuer, dass wir es uns nicht leisten konnten, dort zu wohnen. Obwohl Solo am Tag unserer Abfahrt die gesamte Kioskkasse hatte mitgehen lassen. Also haben wir nachts am Strand ein Zelt aufgebaut und rannten tagsüber rum und bestaunten die Frauen und Autos und Boote. Das Merkwürdige war, dass wir uns stinkreich vorkamen. Weil wir zweiundzwanzig waren. Wir dachten, die Welt gehöre uns, alles warte in Päckchen verpackt unter dem Weihnachtsbaum auf uns. Camilla Loen, Barbara Svendsen, Lisbeth Barli, sie alle waren jung. Vielleicht sind sie nicht einmal dazu gekommen, enttäuscht zu sein, Harry. Vielleicht warteten sie noch immer auf Weihnachten.«

Waaler fuhr mit der Hand über das Armaturenbrett.

»Ich habe gerade Sven Sivertsen verhört, Harry. Du kannst die Aussage später lesen, aber ich kann dir jetzt schon verraten, wie die Sache ausgehen wird. Er ist ein kalter, intelligenter Teufel. Er wird den Durchgeknallten spielen. Er wird die Jury hinters Licht führen und die Psychologen derart verwirren, dass sie es nicht wagen, ihn ins Gefängnis zu stecken. Er wird, um es kurz zu machen, in einer psychiatrischen Anstalt landen und dort so rasche Fortschritte machen, dass man ihn nach nur wenigen Jahren wieder entlässt. So läuft das, Harry. So machen wir das mit all dem menschlichen Abfall um uns herum. Wir räumen da nicht auf, wir rotten ihn nicht aus, sondern schieben ihn von hier nach da. Und begreifen nicht, dass es zu spät ist, wenn das Haus bereits zum stinkenden Rattennest verkommen ist. Schau dir nur andere Länder an, in denen die Kriminalität Fuß gefasst hat. Leider wohnen wir zurzeit in einem Land, das so reich ist, dass sich die Politiker darum streiten, wer der freigebigste ist. Wir sind weich und nett, und niemand wagt es mehr, die unangenehme Arbeit zu machen. Verstehst du?«

»So weit.«

»Da kommen wir ins Spiel, Harry. Wir machen die unangenehme Arbeit. Betrachte es als eine Art Renovierungsarbeit, an die sich die Gesellschaft nicht heranwagt.«

Harry zog an seiner Zigarette, dass das Papier knisterte. »Wie meinst du das?«, fragte er zwischen den Zügen.

»Sven Sivertsen«, sagte Waaler und spähte aus dem Fenster. »Menschlicher Abschaum. Du sollst aufräumen.«

Harry knickte auf dem Fahrersitz zusammen und hustete den Rauch wieder aus. »Das ist es, was ihr tut? Und was ist mit dem anderen? Dem Schmuggel?«

»Alle anderen Aktivitäten laufen nur, um dies hier zu finanzieren.«

»Deine Kathedrale?«

Waaler nickte langsam. Dann beugte er sich zu Harry. Und Harry spürte, dass er ihm etwas in die Jackentasche steckte.

»Eine Ampulle«, sagte Waaler. »Genannt Joseph’s Blessing. Entwickelt vom KGB während des Afghanistankriegs. Für Attentatszwecke. Eher bekannt als Selbstmordmethode der tschetschenischen Soldaten, die in Gefangenschaft geraten Lähmt die Atemmuskulatur, ist im Gegensatz zu Blausäure jedoch geschmack- und geruchlos. Die Ampulle findet gut im Enddarm Platz oder unter der Zunge. Wer den Inhalt aufgelöst in einem Glas Wasser trinkt, stirbt innerhalb von Sekunden. Hast du den Auftrag verstanden?«

Harry richtete sich auf. Er hustete nicht mehr, aber Tränen standen in seinen Augen. »Es soll also wie Selbstmord aussehen?«

»Die Zeugen im Untersuchungsgefängnis werden bestätigen, dass bei der Aufnahme der Darm leider nicht überprüft wurde. Das ist geregelt, mach dir darüber keine Gedanken.«

Harry atmete tief durch. Ihm war übel vom Benzindunst. In der Ferne klagte eine Sirene. »Du wolltest ihn eigentlich erschießen, nicht wahr?«

Waaler antwortete nicht.

Harry sah einen Polizeiwagen vor dem Untersuchungsgefängnis halten. »Du hattest nie wirklich vor, ihn festzunehmen. Du hattest zwei Pistolen dabei, weil du geplant hattest, ihm eine in die Hand zu drücken, nachdem du ihn erschossen hattest. Damit es so aussah, als hätte er dich bedroht. Du hast Beate bei der Mutter in der Küche gelassen, und dann laut gesprochen. Damit sie später bezeugen konnte, dass du aus Notwehr gehandelt hast. Doch Beate kam zu früh in den Flur, und aus deinem Plan wurde nichts.«

Waaler seufzte. »Wir räumen auf, Harry. So wie du diesen Mörder in Sydney aus dem Weg geräumt hast. Die Gesetze funktionieren nicht, sie wurden für eine andere, eine unschuldigere Zeit gemacht. Und solange sie nicht geändert sind, werden wir es nicht zulassen, dass die Stadt von Kriminellen übernommen wird. Aber das wirst du sicher verstehen. Du siehst das ja täglich aus nächster Nähe.«

Harry studierte die Glut seiner Zigarette. Dann nickte er. »Ich will mir einfach nur ein Bild machen, das ganze Bild«, sagte er.

»Okay, Harry. Hör mir zu. Sven Sivertsen wird auch morgen Nacht im Untersuchungsgefängnis sitzen. Bis Montagmorgen. Dann erst wird er in den Sicherheitstrakt des Gefängnisses in Ullersmo verlegt, wo wir keinen Zugriff mehr auf ihn haben. Der Schlüssel für Zelle neun liegt hinterm linken Empfangstisch. Du hast morgen bis Mitternacht Zeit, Harry. Dann werde ich im Untersuchungsgefängnis anrufen und bestätigt bekommen, dass der Fahrradkuriermörder seine verdiente Strafe erhalten hat. Verstanden?«

Harry nickte wieder.

Waaler lächelte. »Weißt du was, Harry? Obwohl ich froh bin, dich endlich in meiner Mannschaft zu haben, tut es einem kleinen Teil von mir fast Leid. Und weißt du, warum?«

Harry zuckte mit den Schultern. »Weil du geglaubt hast, dass es Sachen gibt, die man für Geld nicht kaufen kann?«

Waaler lachte. »Der war gut, Harry. Nein, weil ich das Gefühl habe, einen guten Feind verloren zu haben. Wir sind uns ähnlich, du und ich. Du weißt, wovon ich rede, nicht wahr?«

»Ist es nicht wunderbar, jemanden zu haben, den man hassen kann?«

»Was?«

»Michael Krohn. Von den Raga Rockers.«

»Vierundzwanzig Stunden, Harry. Viel Glück.«

TEIL V

KAPITEL 32

Sonntag. Schwalben

Rakel betrachtete sich im Schlafzimmerspiegel. Das Fenster stand offen, so dass sie Autos oder Schritte auf dem Kies der Einfahrt bemerken würde. Sie warf einen Blick auf das Bild ihres Vaters auf dem Schminktisch vor dem Spiegel. Es überraschte sie jedes Mal, wie jung und unschuldig er auf dem Foto aussah.

Sie hatte ihr Haar wie üblich mit einer einfachen Spange hochgesteckt. Sollte sie es anders tragen? Das Kleid stammte noch von ihrer Mutter. Ein rotes Musselinkleid, das sie hatte umnähen lassen. Sie hoffte, das war nicht overdressed. Als sie klein war, hatte ihr Vater oft erzählt, wie er Mutter zum ersten Mal in diesem Kleid gesehen hatte, und Rakel war es nie leid geworden, die Geschichte zu hören. Es war wie im Märchen gewesen.

Rakel löste die Haarspange und schüttelte den Kopf, so dass ihr die schwarzen Haare ins Gesicht fielen. Es klingelte an der Tür. Sie hörte Oleg unten durch den Flur laufen, seine aufgeregte Stimme und Harrys leises Lachen Dann warf sie einen letzten Blick in den Spiegel. Spürte ihr Herz schneller schlagen. Sie ging durch die Tür.

»Mama, Harry ist ge …« Oleg verstummte abrupt, als er Rakel erblickte. Vorsichtig stellte sie einen Fuß auf die oberste Treppenstufe. Auf den hohen Absätzen fühlte sie sich plötzlich wacklig und unsicher. Doch dann fand sie ihr Gleichgewicht wieder und hob den Blick. Oleg stand am Fuß der Treppe und starrte sie an, Harry neben sich. Harrys Augen glänzten, und es schien ihr, als brannte sein intensiver Blick ein Loch in ihre Wange. In der Hand hielt er einen Strauß Rosen.

»Du siehst toll aus, Mama«, flüsterte Oleg.

Rakel schloss die Augen. Beide Scheiben waren heruntergekurbelt, und der Wind strich ihr über Haut und Haar, während Harry den Escort vorsichtig durch die Kurven vom Holmenkollåsen ins Tal steuerte. Das Auto roch schwach nach Putzmittel. Rakel klappte den Sonnenschutz runter, um den Lippenstift nachzuziehen. Sogar der kleine Spiegel auf der Innenseite war geputzt.

Sie musste lächeln und erinnerte sich an ihre erste Begegnung. Er hatte sich angeboten, sie zur Arbeit zu fahren, und sie hatte ihm helfen müssen, das Auto anzuschieben.

Unglaublich eigentlich, dass er noch immer dasselbe schrottreife Auto fuhr.

Sie musterte ihn aus dem Augenwinkel.

Der gleiche scharfe Nasenrücken. Und die gleichen vollen, fast femininen Lippen, die im Kontrast zu seinen harten, männlichen Zügen standen. Und die Augen. Man konnte ihn kaum als schön bezeichnen, nicht im klassischen Sinne. Aber er hatte – wie sagte man? – einen Charakterkopf. Charakter. Und das hatte er den Augen zu verdanken. Nein, nicht den Augen. Dem Blick.

Er wandte sich zur Seite, als hätte er ihre Gedanken gehört.

Er lächelte. Und da war sie. Diese kindliche Weichheit in seinem Blick, als versteckte sich in ihm ein kleiner Junge, der sie anlachte. Er hatte etwas Unverstelltes. Eine unverdorbene Aufrichtigkeit. Ehrlichkeit. Integrität. Das war der Blick eines Menschen, dem man vertrauen konnte. Oder vertrauen wollte.

Rakel erwiderte das Lächeln.

»An was denkst du?«, fragte er und musste wieder auf die Straße blicken.

»Dies und das.«

Sie hatte in der letzten Woche viel Zeit zum Nachdenken gehabt. Zeit genug einzusehen, dass Harry ihr niemals etwas versprochen und nicht gehalten hatte. Er hatte ihr zu keinem Zeitpunkt versprochen, nicht wieder rückfällig zu werden. Er hatte nicht versprochen, dass seine Arbeit nicht weiterhin das Wichtigste in seinem Leben sein würde. Er hatte nie versprochen, dass es einfach werden würde. All das waren Versprechungen, die sie sich selbst zurechtgelegt hatte. Das wusste sie jetzt.

Olav Hole und Søs standen schon wartend in der Tür, als sie zum Haus in Oppsal kamen. Harry hatte so oft davon erzählt, dass Rakel beinahe das Gefühl hatte, selbst in diesem kleinen Haus aufgewachsen zu sein.

»Hallo, Oleg«, sagte Søs und sah erwachsen aus wie eine große Schwester. »Wir haben Brötchenteig gemacht.«

»Echt?« Ungeduldig drückte Oleg gegen die Rückenlehne vor sich, um auszusteigen.

Auf dem Weg in die Stadt lehnte Rakel ihren Kopf an den Sitz und sagte, sie finde, er sehe gut aus, aber er solle sich nichts darauf einbilden. Harry antwortete, er finde sie schöner und seinetwegen dürfe sie sich ruhig alles Mögliche darauf einbilden.

Als sie zum Hang am Ekeberg kamen und die Stadt unter sich daliegen sahen, schnitten Vögel schwarze Vs in die Luft.

»Schwalben«, sagte Harry.

»Die fliegen tief«, sagte sie. »Bedeutet das nicht, dass es bald regnet?«

»Doch. Sie haben Regen angekündigt.«

»Oh, das wird gut tun. Fliegen die, um uns das anzukündigen?«

»Nein«, sagte Harry. »Die haben einen wichtigeren Job. Sie räumen die Insekten aus der Luft. Schädlinge und so.«

»Aber warum haben sie es so eilig? Die wirken ja vollkommen hysterisch.«

»Weil sie nur wenig Zeit haben. Die Insekten sind jetzt unterwegs. Wenn die Sonne untergeht, muss die Jagd beendet sein.«

»Ist dann die Jagd vorüber? Meinst du?«

Sie drehte sich zu ihm.

Er starrte abwesend nach vorn.

»Harry?«

»Du hast Recht«, sagte er. »Ich war in Gedanken.«

Das Premierenpublikum hatte sich auf dem jetzt schattigen Platz vor dem Nationaltheater versammelt. Promis unterhielten sich mit Promis, während Journalisten herumschwirrten und die Kameras surrten. Neben Gerüchten um die eine oder andere Sommeraffäre hatten alle das gleiche Gesprächsthema: die gestrige Festnahme des Fahrradkuriermörders.

Harrys Hand lag leicht auf Rakels Rücken, als sie auf den Eingang zusteuerten, sie spürte die Wärme seiner Fingerkuppen durch den dünnen Stoff. Ein Gesicht tauchte vor ihnen auf.

»Roger Gjendem, Aftenposten. Entschuldigen Sie, aber wir machen eine Umfrage. Wie finden Sie es, dass der Entführer der Frau, die eigentlich die Hauptrolle in diesem Stück spielen sollte, endlich gefasst ist?«

Sie blieben stehen, und Rakel fühlte, wie plötzlich die Hand von ihrem Rücken verschwand.

Das Lächeln des Journalisten saß, doch sein Blick flackerte unstet: »Wir haben schon einmal miteinander gesprochen, Herr Hole. Im Zusammenhang mit einem anderen Kriminalfall. Wir hatten ein paar Mal miteinander zu tun, nachdem Sie wieder aus Sydney zurück waren. Sie haben einmal gesagt, ich sei der einzige Journalist, der Sie korrekt zitiert hat. Erinnern Sie sich?«

Harry blickte Roger Gjendem nachdenklich an. Dann nickte er.

»Hmm. Haben Sie mit Kriminalfällen aufgehört?«

»Nein, nein!« Der Journalist schüttelte energisch den Kopf. »Ich bin nur als Ferienvertretung eingesprungen. Könnte ich wohl einen Kommentar vom Polizisten Harry Hole bekommen?«

»Nein.«

»Nein? Nicht einmal ein paar Worte?«

»Ich meine, nein, ich bin kein Polizist«, sagte Harry. Der Journalist sah ihn überrascht an. »Aber ich habe Sie doch …«

Harry schaute sich rasch um, dann beugte er sich vor. »Haben Sie eine Visitenkarte?«

»Ja …«

Gjendem reichte ihm ein weißes Kärtchen mit den blauen gotischen Buchstaben der Aftenposten, die Harry schnell in seine Jackentasche steckte.

»Um elf ist Deadline.«

»Wir werden sehen«, sagte Harry.

Roger Gjendem blieb mit einem fragenden Gesichtsausdruck zurück, während Rakel die Treppe emporstieg, Harrys warme Finger an ihrem Platz.

Am Eingang stand ein Mann mit einem üppigen Bart, der sie aus tränenfeuchten Augen anlächelte. Rakel erkannte sogleich das Gesicht aus den Zeitungen wieder. Es war Willy Barli.

»Es freut mich so, dass ich Sie zusammen kommen sehe«, brummte er und breitete die Arme aus. Harry zögerte, wurde aber eingefangen.

»Sie müssen Rakel sein.« Willy Barli blinzelte ihr über Harrys Schulter zu, während er den großen Mann wie einen wiedergefundenen Teddybären an sich drückte.

»Was war denn das?«, fragte Rakel, als sie in der Mitte der vierten Reihe ihre Plätze eingenommen hatten.«

Männliche Affektiertheit«, sagte Harry. »Er ist Künstler.«

»Das nicht. Sondern dass du kein Polizist bist.«

»Ich hatte gestern meinen letzten Arbeitstag im Polizeipräsidium.«

Sie starrte ihn an. »Warum hast du nichts gesagt?«

»Ich habe etwas gesagt. An diesem Tag im Garten.«

»Und was willst du jetzt machen?«

»Etwas anderes.«

»Was?«

»Etwas ganz anderes. Ein Freund hat mir ein Angebot gemacht. Ich habe angenommen. Hoffentlich führt das dazu, dass ich mehr Zeit habe. Ich erzähl dir später mehr davon.«

Der Vorhang hob sich.

Applaus brandete auf, als der Vorhang fiel, und hielt mit unverminderter Stärke beinahe zehn Minuten an.

Die Schauspieler verbeugten sich in immer neuen Formationen, bis sie nichts mehr eingeübt hatten und einfach stehen blieben und den Beifall entgegennahmen.

Bravorufe tönten jedes Mal durch den Saal, wenn Toya Harding einen Schritt vortrat, um sich noch einmal zu verbeugen, und zu guter Letzt wurden alle, die etwas zu dem Stück beigetragen hatten, auf die Bühne gerufen. Willy Barli umarmte Toya Harding, und auf der Bühne und im Saal flossen die Tränen.

Sogar Rakel musste das Taschentuch zücken, während sie Harrys Hand drückte.

»Ihr seht aber seltsam aus«, sagte Oleg vom Rücksitz aus. »Stimmt was nicht?«

Synchron schüttelten Rakel und Harry die Köpfe.

»Seid ihr jetzt wieder Freunde? Ist es das?«

Rakel lächelte. »Wir waren immer Freunde, Oleg.«

»Harry?«

»Ja, Chef?« Harry blickte in den Rückspiegel.

»Bedeutet das, dass wir bald wieder ins Kino gehen können? In einen Film für Jungs?«

»Vielleicht. Aber nur in einen richtigen Jungsfilm.«

»Ach ja?«, sagte Rakel. »Und was soll ich dann tun?«

»Dann kannst du mal mit Olav und Søs spielen«, sagte Oleg voller Eifer. »Das ist wirklich total cool, Mama. Olav hat mir Schach beigebracht.«

Harry fuhr auf den Platz vor dem Haus und hielt an, ließ den Motor aber laufen. Rakel gab Oleg die Schlüssel und ließ ihn raus. Sie sahen ihm nach, wie er über den Kies rannte.

»Mein Gott, ist der groß geworden«, sagte Harry.

Rakel legte ihren Kopf auf Harrys Schulter. »Kommst du mit rein?«

»Nicht jetzt. Es gibt eine letzte Sache, die ich auf der Arbeit noch regeln muss.«

Sie streichelte ihm mit der Hand über die Wange. »Du kannst auch später kommen. Wenn du willst.«

»Hmm. Hast du dir das gut überlegt, Rakel?«

Sie seufzte, schloss die Augen und legte ihre Stirn an seinen Hals. »Nein. Und ja. Ich fühl mich, als würde ich aus einem brennenden Haus springen. Zu fallen ist besser als zu verbrennen.«

»Auf jeden Fall. Bis du unten aufschlägst.«

»Letztendlich gibt es doch gewisse Parallelen zwischen dem Fallen und dem Leben. Unter anderem beschreiben beide einen vorübergehenden Zustand.«

Sie saßen still nebeneinander und blickten sich an, während sie auf den unruhigen Takt des Motors lauschten. Dann legte Harry einen Finger unter ihr Kinn und küsste sie. Rakel hatte das Gefühl, den Halt zu verlieren, die Balance, die Fassung, und es gab nur einen, an den sie sich klammern konnte – und der brachte sie dazu, gleichzeitig zu fallen und zu verbrennen.

Sie wusste nicht, wie lange sie sich geküsst hatten, als er sich vorsichtig von ihr frei machte.

»Ich lasse die Tür auf«, flüsterte sie.

Sie hätte wissen müssen, dass das dumm war.

Sie hätte wissen müssen, dass das gefährlich war.

Aber sie dachte schon seit Wochen nach, und jetzt war sie das Denken leid.

KAPITEL 33

Nacht auf Montag. Josephs Segnung

Auf dem Parkplatz vor dem Untersuchungsgefängnis waren fast keine Autos und schon gar keine Menschen mehr.

Harry drehte den Zündschlüssel herum, und der Motor erstarb mit einem Röcheln.

Er warf einen Blick auf die Uhr. 23.10 Uhr. Er hatte noch fünfzig Minuten. Seine Schritte hallten zwischen den Wänden des Telje-Torp-Aasen-Denkmals wider.

Harry holte zweimal tief Luft, ehe er hineinging.

Der Empfang war verwaist. Es war vollkommen still. Zu seiner Rechten nahm er eine Bewegung wahr. Im Wachraum schwang langsam eine Stuhllehne herum. Harry sah ein halbes Gesicht mit einer leberfarbigen Narbe, die sich wie eine Träne von einem ausdruckslosen Auge nach unten zog. Dann drehte sich der Stuhl zurück, wandte ihm die Lehne zu.

Groth. Er war allein. Merkwürdig. Oder auch nicht.

Harry fand den Schlüssel für Zelle neun am linken Empfangstisch. Dann bog er in den Zellentrakt. Aus dem Raum für die Verteidiger drangen Stimmen, doch Zelle neun war so günstig gelegen, dass er dort nicht vorbeimusste.

Harry steckte den Schlüssel ins Schloss und drehte ihn herum. Wartete eine Sekunde. Drinnen bewegte sich etwas. Mit einem Ruck zog er die Tür auf.

Der Mann, der ihn von der Pritsche aus anstarrte, sah nicht wie ein Mörder aus. Harry wusste, dass das nichts zu bedeuten hatte. Manchmal sahen sie so aus, manchmal nicht.

Jedenfalls sah dieser Mann gut aus. Klare Züge, kräftig gebaut. Kurze, dunkle Haare. Und ein Paar blaue Augen, die vielleicht einmal wie die seiner Mutter in die Welt geschaut hatten, mit den Jahren jedoch einen eigenen Ausdruck bekommen hatten. Harry war bald vierzig, Sven Sivertsen über fünfzig. Harry ging durch den Kopf, dass die meisten das genau umgekehrt geschätzt hätten.

Sivertsen trug aus irgendeinem Grund die rote Anstaltskleidung.

»Guten Abend, Herr Sivertsen. Ich bin Hauptkommissar Hole. Würden Sie bitte aufstehen und sich umdrehen?« Sivertsen zog eine Augenbraue hoch.

Harry klimperte mit den Handschellen. »So sind die Vorschriften.«

Sivertsen stand ohne ein Wort auf, Harry legte ihm die Handschellen an und drückte ihn wieder auf die Pritsche.

Es gab in der Zelle keinen Stuhl, auf dem man hätte sitzen können, keinen Vorsprung, an dem man sich oder andere hätte verletzen können. Hier verfügte allein der Rechtsstaat über das Monopol der Bestrafung. Harry lehnte sich an die Wand und fischte sein zerknülltes Zigarettenpäckchen aus der Tasche.

»Sie werden den Rauchalarm auslösen«, sagte Sivertsen. »Die sind ziemlich empfindlich, diese Sensoren.«

Seine Stimme war überraschend hoch.

»Stimmt, Sie waren früher ja schon mal hier drin.«

Harry zündete sich die Zigarette an, stellte sich auf die Zehenspitzen, klappte den Deckel vom Rauchmelder auf und nahm die Batterie heraus.

»Und was sagen die Vorschriften dazu?«, fragte Sivertsen säuerlich.

»Kann mich nicht erinnern. Eine Zigarette?«

»Was soll das? Wollen Sie ›Guter Bulle‹ spielen?«

»Nein.« Harry lächelte. »Wir haben so viel gegen Sie in der Hand, dass wir keine Spielchen nötig haben, Sivertsen. Wir brauchen keine Details mehr zu klären, brauchen die Leiche von Lisbeth Barli nicht, brauchen kein Geständnis. Ganz einfach: Wir brauchen Ihre Hilfe nicht.«

«Warum sind Sie dann hier?«

»Neugierde. Wir haben ein bisschen Tiefseefischerei betrieben. Wollte mal sehen, was für ein Wesen dieses Mal an meinem Haken baumelt.«

Sivertsen lachte trocken. »Fantasievolles Bild, aber Sie werden enttäuscht sein, Hauptkommissar Hole. Es mag Ihnen wie ein großer Fang vorkommen, aber ich fürchte, es wird sich als etwas anderes entpuppen.«

»Sprechen Sie bitte leiser.«

»Haben Sie Angst, uns könnte jemand hören?«

»Tun Sie einfach, was ich Ihnen sage. Sie wirken sehr ruhig für einen Mann, der gerade wegen vierfachen Mordes festgenommen worden ist.«

»Ich bin unschuldig.«

»Hmm. Lassen Sie mich mal kurz zusammenfassen, in welcher Situation Sie sind, Sivertsen. In Ihrem Koffer finden wir einen roten Diamanten, nicht gerade Dutzendware, sondern exakt den Stein, den wir bei allen Mordopfern gefunden haben. Dazu eine Ceská zbrojovka. Eine in Norwegen ziemlich seltene Waffe, aber die gleiche Marke, die beim Mord an Barbara Svendsen verwendet wurde. Sie behaupten in Ihrer Aussage, zum Zeitpunkt der Morde in Prag gewesen zu sein. Wir haben das mit Hilfe der Fluggesellschaften überprüft, und es zeigte sich, dass Sie an allen fünf Tagen, einschließlich gestern, einen Kurztrip nach Oslo unternommen haben. Wie sieht es mit Ihren Alibis jeweils gegen fünf Uhr nachmittags aus, Herr Sivertsen?«

Sven Sivertsen antwortete nicht.

»Das hab ich mir gedacht. Sieht für mich nicht nach unschuldig aus.«

»Es ist mir egal, was Sie denken, Hole. Sonst noch was?«

Harry ging in die Hocke, den Rücken weiterhin an die Wand gelehnt. »Ja. Kennen Sie einen Tom Waaler?«

»Wen?«

Das kam schnell. Zu schnell. Harry ließ sich Zeit und blies den Rauch an die Decke. Dem Gesichtsausdruck nach langweilte Sven Sivertsen sich schrecklich. Harry hatte schon oft Mördern gegenübergestanden. Außen hart und innen ganz weich. Aber auch der eiskalten Variante, die nur aus Schale bestand. Er fragte sich, wie hart im Nehmen dieser hier eigentlich war. »Sie brauchen gar nicht so zu tun, als könnten Sie sich nicht an den Namen des Mannes erinnern, der Sie festgenommen und verhört hat, Sivertsen. Ich will wissen, ob Sie ihn von früher her kennen.«

Harry sah ein winziges Flackern in seinem Blick. »Sie haben eine Vorstrafe wegen Schmuggelei. Sowohl die Waffe in Ihrem Koffer als auch die anderen Pistolen weisen bestimmte Spuren von einer Feile auf, mit der man Seriennummern herausgefeilt hat. Die gleichen Spuren haben wir in den letzten Jahren immer öfter an unregistrierten Waffen hier in der Stadt entdeckt. Wir glauben, dass ein Schmugglerring dahintersteckt.«

»Interessant.«

»Haben Sie für Tom Waaler Waffen geschmuggelt, Sivertsen?«

»Oh, macht ihr denn so was auch?« Sven Sivertsen zuckte nicht mit der Wimper. Nur ein kleiner Schweißtropfen löste sich langsam aus seinem dichten Haaransatz.

»Warm, Sivertsen?«

»Ganz angenehm.«

»Hmm« Harry erhob sich, trat an das Waschbecken und drehte Sivertsen den Rücken zu. Er nahm einen weißen Plastikbecher aus der Halterung und drehte den Hahn auf. Das Wasser rauschte. »Wissen Sie was, Sivertsen? Der Gedanke kam mir erst, als mir die Kollegin Lønn erzählte, wie Waaler Sie festgenommen hat. Mir fiel nämlich Waalers Reaktion ein, als ich zum ersten Mal Ihren Namen sagte. Er ist normalerweise ein kalter Fisch, aber da wurde er ganz blass und schien für eine Weile fast wie gelähmt. Damals dachte ich, es sei, weil wir wieder einmal getäuscht worden waren. Es womöglich zu einem weiteren Mord kommen würde. Doch als Beate Lønn mir von Waalers zwei Pistolen erzählte, und dass er gerufen hatte, Sie sollten die Waffe fallen lassen, da dämmerte es mir. Es war nicht die Angst vor einem neuen Mord. Es war der Name, den ich genannt hatte. Er kennt Sie. Denn Sie sind einer seiner Kuriere. Waaler wusste natürlich, dass alles herauskommen würde, wenn man Sie des Mordes anklagen würde. Alles über die Waffe in Ihrem Besitz, den Grund für Ihre häufigen Reisen nach Oslo und alles über Ihre Beziehungen. Ein Richter würde Ihnen möglicherweise eine mildere Strafe in Aussicht stellen, wenn Sie sich zur Zusammenarbeit entschließen sollten. Deshalb hatte Waaler geplant, Sie zu erschießen.«

»Erschie …«

Harry füllte den Becher mit Wasser, drehte sich um und ging zu Sven Sivertsen. Stellte den Becher vor ihm auf den Boden und schloss die Handschellen auf. Sivertsen rieb sich die Handgelenke.

»Trinken Sie«, sagte Harry. »Dann bekommen Sie eine Zigarette, bevor ich Ihnen die Handschellen wieder anlege.«

Sivertsen zögerte.

Harry sah auf die Uhr. Er hatte noch immer eine halbe Stunde.

»Los.«

Sivertsen nahm den Becher, legte den Kopf nach hinten und leerte ihn in einem Zug, wobei er Harry nicht aus den Augen ließ.

Harry steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen und zündete sie an, ehe er sie Sivertsen gab.

»Sie glauben mir nicht, oder?«, fragte Harry. »Im Gegenteil. Sie haben die Hoffnung, dass Tom Waaler Sie aus dieser – wie soll ich sagen – misslichen Lage befreien wird. Dass er etwas für Sie riskieren wird, als Belohnung für lange treue Dienste zugunsten seines Portemonnaies. Und dass Sie ihn im schlimmsten Fall dazu zwingen könnten, Ihnen zu helfen, bei allem, was Sie über ihn wissen.«

Harry schüttelte langsam den Kopf. »Ich hätte Sie für klüger gehalten, Sivertsen. Diese Bilderrätsel, die Sie uns aufgegeben haben. Die Art, wie Sie alles inszeniert haben, uns immer einen Schritt voraus waren – all das ließ mich an einen Mann denken, der genau weiß, wie wir ticken und was wir tun werden. Und jetzt verstehen Sie nicht einmal, auf welche Weise ein Hai wie Tom Waaler vorgeht.«

»Sie haben Recht«, sagte Sivertsen mit halb geschlossenen Augen. »Ich glaube Ihnen nicht.« Er klopfte mit dem Finger auf die Zigarette. Die Asche fiel neben den leeren Becher, den er darunter gehalten hatte.

Harry fragte sich, ob das ein Riss in der Fassade war, eine Unsicherheit, aber er hatte zuvor schon Risse bemerkt und sich geirrt. »Wissen Sie, dass sie kälteres Wetter vorhergesagt haben?«, fragte Harry.

»Ich schau keine norwegischen Nachrichten.« Sivertsen verzog das Gesicht zu einem schiefen Lächeln. Offensichtlich glaubte der Kerl, gewonnen zu haben.

»Regen«, fuhr Harry fort. »Wie schmeckte eigentlich das Wasser?«

»Nach Wasser.«

»Josephs Segnung hält also, was die Werbung verspricht.«

»Josephs was?«

»Segnung. Blessing. Geruchs- und geschmacklos. Sie sehen aus, als hätten Sie schon mal was davon gehört. Vielleicht waren es ja Sie, der das für ihn geschmuggelt hat? Tschetschenien, Prag, Oslo?« Harry grinste schief. »Was für eine Ironie des Schicksals.«

»Wovon reden Sie?«

Harry warf Sivertsen im hohen Bogen etwas zu. Sivertsen fing es im Sitzen auf und sah sich die kleine Larve an. Nein, es war eine weiße Kapsel.

»Die ist leer …« Er blickte fragend hoch.

»Guten Appetit.«

»Was?«

»Mit den besten Grüßen von unserem gemeinsamen Chef, Tom Waaler.« Harry blies den Rauch durch die Nase und ließ Sivertsen nicht aus den Augen. Bemerkte das unfreiwillige Zucken, die gerunzelte Haut auf seiner Stirn. Den auf und ab hüpfenden Adamsapfel. Die Finger, die plötzlich am Kinn kratzen mussten.

»Als Tatverdächtiger in vier Mordfällen sollten Sie in einem Hochsicherheitstrakt sitzen, Sivertsen. Haben Sie darüber mal nachgedacht? Stattdessen hocken Sie hier. In einem gewöhnlichen Untersuchungsgefängnis, wo jeder mit ’ner Polizeimarke ein- und ausgehen kann, wie er will. Ich könnte hier reinkommen und Sie mitnehmen. Ich könnte der Wache sagen, dass ich Sie zum Verhör hole, mit ein paar Schnörkeln signieren und Ihnen anschließend ein Flugticket geben. Nach Prag. Oder in die Hölle – wie in diesem Fall. Wer, meinen Sie, hat dafür gesorgt, dass Sie hier sitzen, Sivertsen? Wie fühlen Sie sich eigentlich?«

Sivertsen schluckte. Der Riss. Ein Riesenriss.

»Warum erzählen Sie mir das alles?«, flüsterte er.

Harry zuckte mit den Schultern. »Waaler ist wählerisch in dem, was er seinen Untergebenen erzählt. Und wie Sie vielleicht bemerkt haben werden, bin ich von Natur aus neugierig. Möchten Sie nicht auch – wie ich – einmal das große Ganze sehen? Oder sind Sie einer von denen, die glauben, erst nach dem Tod den großen Überblick zu haben? Nun, mein Problem ist, dass meiner noch in weiter Ferne liegt …«

Sivertsen war blass geworden.

»Noch eine Zigarette?«, fragte Harry. »Oder ist Ihnen schon schlecht?«

Wie auf ein Stichwort öffnete Sivertsen den Mund und beugte den Kopf vor, ehe im nächsten Augenblick gelber Auswurf auf den gemauerten Boden klatschte. Nach Atem ringend blieb er sitzen.

Harry starrte missbilligend auf ein paar Tropfen, die auf seine Hose gespritzt waren, ging zum Waschbecken, riss Papier von einer Klorolle und wischte sich damit die Hose ab. Dann nahm er sich erneut ein paar Blätter und reichte sie Sivertsen, der sich den Mund abwischte. Sivertsens Kopf kippte schwer nach vorne, und er verbarg sein Gesicht in den Händen. Die Stimme klang tränenerstickt, als es endlich aus ihm hervorbrach: »Als ich in den Flur kam … Ich war vollkommen perplex. Natürlich hab ich kapiert, dass das nur Theater war. Er hat mir zugezwinkert und mit dem Kopf hinter sich gedeutet, damit ich begriff, dass seine Rufe anderen galten. Ich hab erst nach ein paar Sekunden die Zeichen verstanden. Was ich eben für Zeichen hielt. Ich dachte … ich dachte, dass es sich so anhören sollte, als sei ich bewaffnet. Damit er später erklären konnte, warum er mich hat entwischen lassen. Er hatte zwei Pistolen. Ich dachte, die andere wär für mich. Damit ich bewaffnet war, falls uns jemand sah. Ich stand einfach nur da und wartete darauf, dass er mir die Pistole gab. Dann kam diese Frau und machte alles kaputt.«

Harry hatte sich mit dem Rücken an die Wand gelehnt. »Sie wussten also, dass die Polizei Sie im Zusammenhang mit den Fahrradkuriermorden sucht?«

Sivertsen schüttelte den Kopf. »Nein, nein, ich bin kein Mörder. Ich dachte, ich würde wegen der Schmuggelei verhaftet. Und wegen der Diamanten. Ich wusste ja, dass Waaler was damit zu tun hatte. Deshalb war es ja auch so lange gut gegangen. Und dass er deshalb versuchte, mich gehen zu lassen. Ich muss …«

Noch einmal erbrach sich Sivertsen auf den Boden. Dieses Mal war das Ergebnis deutlich grüner.

Harry gab ihm weiteres Papier.

Sivertsen begann zu weinen. »Wie viel Zeit habe ich noch?«

»Kommt drauf an«, sagte Harry.

»Auf was?«

Harry schnippte die Zigarette auf den Boden, steckte die Hand in seine Tasche und spielte seine Trumpfkarte aus: »Sehen Sie das?« Er hielt eine weiße Pille zwischen Zeigefinger und Daumen in die Luft.

Sivertsen nickte.

»Wenn Sie die innerhalb von zehn Minuten nach Josephs Blessing nehmen, bestehen gute Überlebenschancen. Ich habe mir die bei einem Freund beschafft, der sich ein bisschen mit Pharmazie auskennt. Warum, werden Sie sich fragen. Nun. Weil ich mit Ihnen einen Handel machen will. Ich will, dass Sie gegen Tom Waaler aussagen. Dass Sie alles sagen, was Sie über seine Verstrickung in den Waffenhandel wissen.«

»Ja, ja, aber geben Sie mir die Pille.«

»Kann ich Ihnen trauen, Sivertsen?«

»Ich schwöre es.«

»Ich brauche eine wohl überlegte Antwort. Woher soll ich wissen, dass Sie nicht wieder die Seite wechseln, wenn ich erst einmal außer Sichtweite bin?«

»Was?«

Harry steckte die Pille zurück in die Tasche. »Der Sekundenzeiger tickt. Warum soll ich Ihnen glauben, Sivertsen? Überzeugen Sie mich.«

»Jetzt?«

»Blessing lähmt die Atemwege. Sehr schmerzhaft, sagen Augenzeugen.«

Sivertsens Augenlider flatterten, als er anfing zu sprechen: »Sie sollten mir vertrauen. Das wäre logisch. Wenn ich nicht heute Abend sterbe, weiß Tom Waaler, dass ich seinen Plan, mich zu töten, durchschaut habe. Und dann gibt es keinen Weg mehr zurück, dann muss er mich kriegen, bevor ich ihn kriege. Ich hab ganz einfach keine Wahl.«

» Gut, Sivertsen, weiter.«

»Hier drin hab ich keine Chance. Ich bin erledigt, lange bevor die mich morgen früh holen kommen. Der einzige Ausweg für mich ist, dass Waaler so schnell wie möglich entlarvt wird und hinter Gitter kommt. Und der Einzige, der mir dabei helfen kann, sind … Sie.«

»Gratuliere zum Hauptgewinn«, sagte Harry und stand auf. »Hände auf den Rücken, bitte.«

»Aber …«

»Tun Sie, was ich sage, wir müssen hier raus.«

»Und die Pille …«

»Diese Tablette heißt Flunipam und hilft eigentlich nur gegen Schlaflosigkeit.«

Sven starrte Harry an. »Du …«

Harry war auf den Angriff vorbereitet, trat zur Seite und schlug zu. Hart und tief. Sivertsen gab ein Geräusch von sich wie ein platzender Wasserball und sackte zusammen.

Harry hielt ihn mit einer Hand fest und legte ihm mit der anderen die Handschellen an. »Ich würd mir keine Sorgen machen, Sivertsen. Der Inhalt der Kapsel, die ich Ihnen gezeigt hab, ist gestern Abend im Waschbecken gelandet. Einen eventuellen Beigeschmack des Wassers müssten Sie mit dem Wasserwerk besprechen.«

»Aber … ich …«

Sie schauten beide auf das Erbrochene.

»Nervöser Magen, würd ich sagen. Ich verrate es niemandem, Sivertsen.«

Die Stuhllehne des Wachhabenden schwang langsam herum. Ein halb geschlossenes Auge kam zum Vorschein. Die Reaktion kam prompt. Die schlaffen Hautfalten gaben den Blick frei, starr, aus aufgerissenen Augen. Groth bekam seinen feisten Körper überraschend schnell aus dem Stuhl.

»Was soll das?«, bellte er.

»Der Häftling aus Zelle neun«, sagte Harry und deutete auf Sivertsen. »Er soll zum Verhör in die sechste. Wo muss ich unterschreiben?«

»Verhör? Ich weiß von keinem Verhör.« Groth hatte sich breitbeinig und mit verschränkten Armen ein Stück hinter dem Tisch aufgebaut.

»Soweit ich weiß, pflegen wir Ihnen so etwas nie anzukündigen«, sagte Harry.

Groths Blick huschte verwirrt von Harry zu Sivertsen und zurück.

»Beruhigen Sie sich«, sagte Harry. »Das ist nur eine Änderung des Plans. Der Häftling will seine Medizin nicht nehmen. Wir müssen eine andere Lösung finden.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen.«

»Ach nein? Nun, wenn Sie nicht noch mehr erfahren wollen, Groth, dann schlage ich vor, dass Sie jetzt den Quittungsblock auf den Tisch legen, und zwar ein bisschen plötzlich! Wir haben es eilig!«

Groth starrte sie wortlos an, dann kniff er ein Auge zu.

Harry konzentrierte sich auf seinen Atem. Er hoffte, dass man sein klopfendes Herz nicht durch die Kleider hörte. Sein ganzer Plan konnte bereits hier wie ein Kartenhaus in sich zusammenfallen. Ein gutes Bild. Ein elendes Kartenhaus. Und nicht ein einziges Ass. Er konnte nur hoffen, dass Groths Rattenhirn die gewünschten Schlüsse zog. Eine Wunschidee, die auf nichts als einer Feststellung von Aune basierte. Die Fähigkeit eines Menschen zu rationalem Denken, wenn der persönliche Nutzen auf dem Spiel steht, sei umgekehrt proportional zu dessen Intelligenz.

Groth grunzte.

Harry hoffte, dass dieses Grunzen bedeutete, Groth habe verstanden, worum es ging. Nämlich dass es für ihn ein geringeres Risiko darstellte, wenn Harry den Ausgang des Häftlings ganz vorschriftsmäßig quittierte. Groth konnte dann später den Ermittlern einfach erzählen, was geschehen war. Statt womöglich bei einer Lüge ertappt zu werden. Der Behauptung etwa, niemand habe zum Zeitpunkt des mysteriösen Todesfalls die Zelle betreten oder verlassen. Hoffentlich begriff Groth, dass Harry ihn mit seiner Unterschrift von allen Problemen erlöste – und dass das eine gute Neuigkeit war. Es keinen Grund gab gegenzuchecken. Hatte Waaler nicht gesagt, dass Hole, dieser Idiot, jetzt auf ihrer Seite sei?

Groth räusperte sich.

Harry kritzelte seinen Namen auf die gepunktete Linie. »Marsch«, sagte er und schob Sivertsen vor sich her.

Die Nachtluft auf dem Parkplatz vor dem Gefängnis rann ihm wie kühles Bier durch die Kehle.

KAPITEL 34

Nacht auf Montag. Ultimatum

Rakel wachte auf.

Unten war die Tür gegangen.

Sie drehte sich im Bett um und warf einen Blick auf die Uhr. Viertel vor eins.

Sie streckte sich aus, blieb liegen und lauschte. Spürte, wie das Gefühl der Schläfrigkeit langsam einer kribbelnden Erwartung Platz machte. Sie würde sich schlafend stellen, wenn er ins Bett kam. Sie wusste, dass das ein kindisches Spiel war, aber ihr gefiel es. Er würde einfach nur daliegen und atmen. Und wenn sie sich im Schlaf umdrehte und sich ihre Hand wie zufällig auf seinen Bauch legte, würde sie hören, wie sein Atem rascher und tiefer ging. Und dann würden sie so liegen bleiben, ohne sich zu bewegen, und sehen, wer es am längsten aushielt. Wie ein Wettkampf. Und er würde verlieren.

Vielleicht.

Sie schloss die Augen.

Um sie nach einer Weile wieder zu öffnen. Eine seltsame Unruhe beschlich sie.

Rakel stand auf, öffnete die Schlafzimmertür und lauschte. Kein Laut.

Sie ging zur Treppe. »Harry?«

Ihre Stimme klang ängstlich und steigerte ihre Furcht nur noch mehr. Sie riss sich zusammen und schlich nach unten.

Es war niemand dort.

Sie redete sich ein, die Haustür sei vielleicht nicht richtig geschlossen gewesen, und dass sie davon aufgewacht war, als der Wind sie zugestoßen hatte.

Sie schloss ab und setzte sich mit einem Glas Milch in die Küche. Lauschte dem Knirschen im Gebälk, dem leisen Dialog der alten Wände des Holzhauses.

Um halb zwei erhob sie sich. Harry war zu sich nach Hause gefahren. Und würde niemals erfahren, dass er an diesem Abend den Hauptgewinn verpasst hatte.

Auf dem Weg ins Schlafzimmer kam ihr plötzlich ein Gedanke, der ihr einen panischen Schrecken einjagte. Sie machte auf dem Absatz kehrt und atmete erleichtert aus, als sie schon von der geöffneten Tür aus sah, dass Oleg in seinem Bett lag und schlief.

Trotzdem wachte sie eine Stunde später von einem Albtraum auf und wälzte sich schlaflos in ihren Laken.

Wie ein altes U-Boot glitt der weiße Ford Escort durch die Sommernacht.

»Økernveien«, brummte Harry. »Sons Gate.«

»Was?«, fragte Sven Sivertsen.

»Ich übe bloß.«

»Was?«

»Den kürzesten Weg.«

»Wohin?«

»Das werden Sie schon sehen.«

Sie parkten in einer Sackgasse mit ein paar Villen, die sich irgendwie zwischen die Wohntürme verirrt hatten. Harry beugte sich über Sivertsen und stieß die Beifahrertür auf. Seit einem Einbruch vor ein paar Jahren ließ sie sich nicht mehr von außen öffnen. Rakel hatte ihre Scherze darüber gemacht, über die Ähnlichkeit von Autos und ihren Besitzern. Er war sich nicht sicher gewesen, ob er die Botschaft zwischen den Zeilen richtig verstanden hatte. Harry ging um das Auto herum zur Beifahrerseite, zog Sivertsen aus dem Wagen und bat ihn, ihm den Rücken zuzudrehen.

»Sind Sie Southpaw?«, fragte Harry, während er die Handschellen aufschloss.

»Was?«

»Schlagen Sie besser mit der Linken oder mit der Rechten?«

»Was meinen Sie? Ich schlage überhaupt nicht.«

»Gut.« Harry befestigte die Handschellen an Sivertsens rechtem Handgelenk und kettete ihn an sein linkes. Sivertsen sah ihn fragend an.

»Ich will dich nicht verlieren, mein Schatz«, sagte Harry. »Wäre es nicht einfacher, mich mit einer Waffe zu bedrohen?«

»Sicher, aber die musste ich vor ein paar Tagen abliefern. Also los.«

Sie gingen quer über ein Grundstück zwischen einer Gruppe hoher Wohnhäuser, deren Profil sich schwer und schwarz vor dem Nachthimmel abzeichnete.

»Ist es nicht nett, wieder an eine alte Wirkungsstätte zurückzukehren?«, fragte Harry, als sie vor der Tür des Wohnheims stehen blieben.

Sivertsen zuckte mit den Schultern.

Als sie im Haus waren, hörte Harry, was er am liebsten vermieden hätte. Schritte auf der Treppe. Er ließ seinen Blick schweifen, bemerkte das Licht in dem kleinen Kuhauge von Fenster in der Aufzugtür, trat zur Seite und zog Sivertsen hinter sich her. Der Fahrstuhl schwankte unter ihrem Gewicht.

»Sie können ja tippen, in welche Etage wir fahren«, sagte Harry.

Sivertsen verdrehte die Augen, als Harry vor seinen Augen mit einem Schlüsselbund klimperte, an dem ein Totenkopf hing. »Keine Lust auf Spielchen? Okay, bringen Sie uns in die vierte Etage, Sivertsen.«

Sivertsen drückte den schwarzen Knopf mit der Vier und sah nach oben, wie man das tut, wenn man darauf wartet, dass sich ein Fahrstuhl in Bewegung setzt.

Harry studierte Sivertsens Gesicht. Verdammt gut gespielt, das musste er ihm lassen. »Schiebegitter«, sagte Harry.

»Was?«

»Der Aufzug tut nichts, wenn das Schiebegitter offen ist. Das wissen Sie doch.«

»Dies hier?«

Harry nickte. Eisen klirrte, als Sivertsen das Gitter nach rechts zog. Noch immer setzte sich der Fahrstuhl nicht in Bewegung.

Harry spürte einen Schweißtropfen auf der Stirn. »Ziehen Sie es, bis es einrastet«, sagte Harry.

»So?«

»Lassen Sie doch das Theater«, sagte Harry und schluckte. »Man muss das Gitter ganz zuziehen. Wenn es den Kontaktpunkt am Rand nicht berührt, fährt der Aufzug nicht.«

Sivertsen lächelte.

Harry ballte die Faust.

Der Aufzug machte einen Ruck, und die weiße Wand hinter dem schwarz glänzenden Eisengitter begann sich zu bewegen. Sie fuhren an einer Fahrstuhltür vorbei, und durch das Fenster konnte Harry einen Hinterkopf auf dem Weg nach unten sehen. Hoffentlich einer der Bewohner. Bjørn Holm hatte jedenfalls gesagt, die Spurensicherung sei mit ihrem Job hier fertig.

»Sie mögen keine Aufzüge, oder?«

Harry antwortete nicht, sondern sah nur die Wand an, die stetig vorbeizog.

»Eine kleine Phobie?«

Der Fahrstuhl hielt so plötzlich an, dass Harry einen Schritt zur Seite machen musste. Der Boden schwankte unter ihren Füßen. Harry starrte an die Wand. »Was zum Teufel tun Sie da?«, flüsterte er.

»Sie sind vollkommen verschwitzt, Hauptkommissar Hole. Ich dachte, das wäre ein guter Zeitpunkt, Ihnen gewisse Dinge klarzumachen.«

»Der Zeitpunkt ist ganz und gar nicht gut. Für nichts. Bewegen Sie sich, sonst …«

Sivertsen hatte sich vor die Fahrstuhlknöpfe gestellt und machte keine Anstalten, sich zu bewegen. Harry hob die rechte Hand. Da bemerkte er es. Das Stemmeisen in Sivertsens linker Hand. Mit dem grünen Schaft.

»Das lag zwischen der Rückenlehne und dem Sitz«, sagte Sivertsen und lächelte beinahe entschuldigend. »Sie sollten Ihr Auto besser aufräumen. Hören Sie mir überhaupt zu?«

Stahl blitzte auf. Harry versuchte sich zu konzentrieren. Versuchte, die Panik auf Distanz zu halten. »Ich höre.«

»Gut, denn was ich sagen will, erfordert Ihre Aufmerksamkeit. Ich bin unschuldig. Das heißt, ich habe Waffen und Diamanten geschmuggelt. Und das jahrelang. Aber ich habe nie jemanden umgebracht.«

Sivertsen hob das Stemmeisen, als Harry seine Hand bewegte. Harry ließ sie sinken.

»Den Waffenschmuggel organisiert eine Person, die der Prinz genannt wird. Ich bin mir seit geraumer Zeit im Klaren darüber, dass diese Person mit Hauptkommissar Tom Waaler identisch ist. Und, was noch interessanter ist: Ich kann beweisen, dass es Tom Waaler ist. Wenn ich die Situation richtig einschätze, sind Sie abhängig von meiner Zeugenaussage und meinen Beweisen, um etwas gegen Tom Waaler in der Hand zu haben. Wenn Sie nichts gegen ihn finden, macht er Sie fertig, richtig?«

Harry starrte auf das Stemmeisen.

»Hole?«

Harry nickte.

Sivertsens Lachen war hell wie das eines Mädchens. »Ist das nicht herrlich paradox, Hole? Hier stehen wir, ein Waffenschmuggler und ein Bulle, aneinander gekettet und total abhängig voneinander, und trotzdem fragen wir uns, wie wir uns gegenseitig umbringen können.«

»Nichts ist paradox«, sagte Harry. »Was wollen Sie?«

»Ich will«, sagte Sivertsen, warf das Stemmeisen in die Luft und fing es so wieder auf, dass der Griff zu Harry zeigte, »dass Sie denjenigen finden, der es bewusst hat aussehen lassen, als hätte ich vier Menschen getötet. Gelingt Ihnen das, serviere ich Ihnen Waalers Kopf auf einem silbernen Tablett. Sie helfen mir, ich helfe Ihnen.«

Harry musterte Sivertsen lange. Die Handschellen stießen gegeneinander.

»Okay«, sagte Harry. »Aber in der richtigen Reihenfolge. Erst bringen wir Waaler hinter Schloss und Riegel. Ist das getan, hab ich Zeit und Muße, Ihnen zu helfen.«

Sivertsen schüttelte den Kopf. »Ich weiß, wie es um mich steht. Ich hatte einen ganzen Tag Zeit zum Nachdenken, Hole. Meine Beweise gegen Waaler sind mein einziges Faustpfand. Die Polizei hat doch bereits den Sieg eingefahren. Von euch wird doch keiner auch nur versuchen, die Sache mit anderen Augen zu sehen. Riskieren, dass aus dem Triumph des Jahrhunderts plötzlich der Fehlschlag des Jahrhunderts wird. Der Verrückte, der diese Frauen getötet hat, legt es darauf an, mir die Schuld in die Schuhe zu schieben. Ich bin in eine Falle gelockt worden. Und ohne Hilfe bin ich machtlos.«

»Kapieren Sie denn nicht? Tom Waaler und seine Helfershelfer sind uns bereits jetzt auf den Fersen. Kommen mit jeder Stunde, die vergeht, näher. Und wenn sie uns finden – und das werden sie –, sind wird beide erledigt.«

»Doch.«

»Warum dann das Risiko? Angenommen, es stimmt, was Sie über die Polizei sagen, dass die den Fall ohnehin nicht wieder aufnimmt. Sind nicht zwanzig Jahre Gefängnis besser als draufzugehen?«

»Zwanzig Jahre im Gefängnis sind eine Wahl, die ich nicht mehr habe, Hole.«

»Warum nicht?«

»Weil ich gerade etwas erfahren habe, das mein Leben radikal verändern wird.«

»Und was?«

»Ich werde Vater, Hauptkommissar Hole.«

Harry starrte ihn wortlos an.

»Sie müssen den wahren Mörder finden, ehe Tom Waaler uns findet, so einfach ist das.« Sivertsen reichte Harry das Stemmeisen. »Glauben Sie mir?«

»Ja«, log Harry und steckte das Stemmeisen in die Jackentasche.

Stahlseile kreischten, als sich der Fahrstuhl wieder in Bewegung setzte.

KAPITEL 35

Nacht auf Montag.
Faszinierender Nonsens

Ich hoffe, Sie mögen Iggy Pop.« Harry kettete Sivertsen an die Heizung unter dem Fenster in Zimmer 406.

»Etwas anderes werden Sie für eine Weile nicht zu sehen bekommen.«

»Könnte schlimmer sein«, sagte Sivertsen und betrachtete das Plakat. »Ich habe Iggy and The Stooges in Berlin gehört. Vermutlich noch bevor der Bewohner hier auf die Welt gekommen ist.«

Harry blickte auf die Uhr. Zehn nach eins. Waaler und seine Leute hatten sicher bereits seine Wohnung in der Sofies Gate gecheckt und die übliche Runde durch die Hotels gedreht. Unmöglich zu sagen, wie viel Zeit ihnen blieb. Harry ließ sich auf das Sofa fallen und rieb sich das Gesicht mit beiden Händen.

Verfluchter Sivertsen!

Der Plan war so einfach gewesen. Einen sicheren Ort finden und von dort Bjarne Møller und den Polizeipräsidenten anrufen, um sie Sven Sivertsens Aussage am Telefon hören zu lassen. Ihnen sagen, dass sie drei Stunden hatten. Um Tom Waaler zu verhaften, ehe sich Harry an die Presse wendete und die Bombe platzen ließ. Einfache Entscheidung. Dann hätten sie sich nur mucksmäuschenstill verhalten müssen, bis Tom Waalers Verhaftung bestätigt war. Danach hätte Harry die Nummer von Roger Gjendem bei der Aftenposten gewählt und ihn auf den Polizeichef angesetzt, um von ihm einen Kommentar zu der Verhaftung zu bekommen. Erst dann – wenn es wirklich öffentlich war – wollte Harry mit Sivertsen aus seinem Schlupfloch kommen.

Eigentlich eine sichere Sache. Wenn Sivertsen nicht mit diesem Ultimatum gekommen wäre.

»Was, wenn …«

»Versuchen Sie es gar nicht erst, Hole.«

Sivertsen sah ihn nicht einmal an.

Verdammt’ Harry warf noch einmal einen Blick auf die Uhr. Er wusste, er musste damit aufhören. Musste die Zeit ausklammern und sich konzentrieren. Seine Gedanken ordnen. Improvisieren. Musste den Möglichkeiten ins Auge sehen, die ihm blieben. Scheiße!

»Okay«, sagte Harry und schloss die Augen. »Erzählen Sie mir Ihre Geschichte.«

Handschellen klirrten, als Sven Sivertsen sich vorbeugte.

Harry stand an dem offenen Fenster und rauchte, während er Sven Sivertsens heller Stimme lauschte. Er begann damit, wie er im Alter von 17 Jahren zum ersten Mal seinem Vater begegnet war.

»Meine Mutter dachte, ich wäre in Kopenhagen, aber ich bin nach Berlin gefahren und habe ihn aufgesucht. Er wohnte in einem prächtigen Haus mit Wachhunden im Diplomatenviertel am Tiergarten. Ich brachte den Gärtner dazu, mich zur Eingangstür zu begleiten, und klingelte. Ich dachte, ich blicke in einen Spiegel, als er öffnete. Wir standen nur da und glotzten uns an, und ich brauchte noch nicht einmal zu sagen, wer ich war. Schließlich begann er zu weinen und umarmte mich. Ich wohnte vier Wochen bei ihm. Er war verheiratet und hatte drei Kinder. Ich fragte ihn nicht, was er machte, und er erzählte es mir nicht. Randi, seine Frau, war in irgendeinem teuren Sanatorium in den Alpen wegen eines unheilbaren Herzleidens. Das hörte sich für mich an wie ein Liebesroman. Und manchmal fragte ich mich, ob das der Grund war, sie dorthin zu bringen. Er liebte sie, ganz ohne Zweifel. Oder vielleicht eher: Er war in sie verliebt.

Wenn er davon sprach, dass sie sterben würde, hörte sich das wie eine Schnulze an. Eines Nachmittags kam eine Freundin seiner Frau zu Besuch, wir tranken Tee, und Vater sagte, das Schicksal habe ihm Randi über den Weg geschickt. Doch sie hätten einander derart schamlos und innig geliebt, dass das Schicksal sie gestraft und Randi vor ihm habe welken lassen, ohne ihr jedoch die Schönheit zu nehmen. Das sagte er, ohne rot zu werden. Als ich in dieser Nacht nicht schlafen konnte und mich nach unten schlich, um mich an seiner Hausbar zu bedienen, beobachtete ich, wie sich diese Freundin aus seinem Schlafzimmer stahl.«

Harry nickte. War die Nachtluft kälter geworden oder bildete er sich das bloß ein? Sivertsen bewegte sich.

»Tagsüber hatte ich das Haus für mich. Mein Vater hatte zwei Töchter, eine vierzehn und eine sechzehn. Bodil und Alice. Für die war ich natürlich unglaublich spannend. Ein älterer, unbekannter Halbbruder, der einfach so bei ihnen hereingeschneit war. Beide waren in mich verliebt, doch ich entschied mich für Bodil, die jüngere. Eines Tages kam sie früh von der Schule zurück, und ich nahm sie mit in das Schlafzimmer unseres Vaters. Als sie anschließend die blutigen Laken abziehen wollte, jagte ich sie aus dem Zimmer und schloss die Tür ab. Ich gab dem Gärtner den Schlüssel mit der Bitte, ihn Vater auszuhändigen. Am nächsten Morgen beim Frühstück fragte mein Vater mich, ob ich für ihn arbeiten wolle. So begann ich, Diamanten zu schmuggeln.«

Sivertsen hielt inne.

»Die Uhr tickt«, sagte Harry.

»Ich habe von Oslo aus gearbeitet. Abgesehen von Anfängerfehlern, die mir Vorstrafen einbrachten, machte ich meine Sache gut. Meine Spezialität war es, am Flughafen ungehindert durch den Zoll zu kommen. Es war so einfach. Man musste sich nur wie eine respektable Person kleiden und furchtlos wirken. Und Angst hatte ich keine. Mir war alles egal. Für gewöhnlich trug ich ein Pastoren-Beffchen. Das ist natürlich ein dermaßen offensichtlicher Trick, dass man dadurch auch die Aufmerksamkeit der Zollbeamten auf sich ziehen kann. Der Punkt ist, dass man auch wissen muss, wie sich ein Geistlicher bewegt, wie er sich die Haare schneidet, welche Schuhe er trägt, wie er die Hände hält und in was für Falten er sein Gesicht legt. Wenn man das lernt, wird man beinahe nie kontrolliert. Denn selbst wenn ein Zöllner Verdacht schöpft, ist die Hemmschwelle zu groß, dich anzuhalten. Ein Zöllner, der den Koffer eines Pastors durchsucht, ohne etwas zu finden, während langhaarige Hippies vorbeigehen, kann sich dummer Kommentare sicher sein. Und der Zoll ist schließlich eine Behörde wie jede andere. Die Öffentlichkeit soll den positiven – wenn auch falschen – Eindruck vermittelt bekommen, sie machten einen guten Job. 1985 starb mein Vater an Krebs. Randis unheilbares Herzleiden war noch immer unheilbar, doch nicht so schlimm, dass sie nicht nach Hause zurückkehren und seine Geschäfte weiterführen konnte. Ich weiß nicht, ob sie erfuhr, dass ich Bodil entjungfert hatte, jedenfalls war ich plötzlich arbeitslos. Norwegen sei kein Wirkungsfeld mehr, sagte sie, bot mir aber auch kein anderes an. Nach ein paar Jahren des Müßiggangs in Oslo zog ich nach Prag, das nach dem Fall des Eisernen Vorhangs das reine Schmugglerparadies war. Ich sprach gut Deutsch und fand mich rasch zurecht. Verdiente schnelles Geld, wurde es aber genauso schnell auch wieder los. Fand Freunde, ohne mich fest zu binden. Auch nicht an Frauen. Ich hatte das nicht nötig. Denn wissen Sie was, Hole? Ich entdeckte, dass mir mein Vater etwas hinterlassen hatte – die Gabe, sich zu verlieben.«

Sivertsen nickte in Richtung Iggy Pop. »Es gibt kein stärkeres Aphrodisiakum für Frauen als einen verliebten Mann. Ich machte verheiratete Frauen zu meiner Spezialität, die bereiten einem hinterher weniger Probleme. Bei Ebbe in der Kasse waren sie obendrein eine willkommene, wenn auch unzuverlässige Einnahmequelle. Und so flatterten die Jahre davon, ohne dass ich geschnappt wurde. Mehr als dreißig Jahre lang war mein Lächeln gratis, das Bett der Allgemeinheit geöffnet und mein Schwanz ein Staffelstab.«

Sivertsen lehnte den Kopf an die Wand und schloss die Augen.

»Hört sich sicher zynisch an. Aber glauben Sie mir, jede Liebeserklärung, die aus meinem Mund kam, war so aufrichtig und echt gemeint wie die meines Vaters an meine Stiefmutter. Ich gab den Frauen alles, was ich hatte. Bis es vorbei war und ich sie wegschickte. Ich konnte mir kein Sanatorium leisten. So endete es jedes Mal, und ich dachte, dass es immer so weitergehen würde. Bis ich eines Herbsttages vor zwei Jahren in das Café im Grand Hotel Europa auf der Vaclávské námestí kam. Und dort saß sie. Eva. Ja, sie heißt wirklich so. Es stimmt eben nicht, dass nichts paradox ist, Hole. Als Erstes fiel mir auf, dass sie keine Schönheit war, sondern sich nur wie eine aufführte. Aber wer überzeugt ist, schön zu sein, wird schön. Ich habe eine gewisse Wirkung auf Frauen und ging zu ihr. Sie bat mich nicht zu verschwinden, behandelte mich aber mit einer Art höflicher Distanz, die mich verrückt machte.«

Sivertsen lächelte schief. »Denn es gibt kein stärkeres Aphrodisiakum für einen Mann als eine Frau, die nicht verliebt ist.

Sie war sechsundzwanzig Jahre jünger als ich, hatte mehr Stil, als ich jemals haben werde, und – das Wichtigste – sie brauchte mich nicht. Sie hätte problemlos weiter in ihrem Beruf arbeiten können, von dem ich angeblich nichts weiß. Deutsche Geschäftsleute auszupeitschen und es ihnen mit dem Mund zu machen.«

»Und warum hat sie es nicht getan?«, fragte Harry und blies Iggy den Rauch ins Gesicht.

»Sie hatte keine Chance. Denn ich war verliebt. Verliebt genug für zwei. Und ich wollte sie für mich haben. Eva ist wie die meisten Frauen. Wenn sie auch nicht verliebt ist, schätzt sie doch die ökonomische Sicherheit. Um sie mir zu sichern, brauchte ich also genug Geld. Der Schmuggel von Blutdiamanten aus Sierra Leone war nicht sehr riskant, warf aber nicht genug ab, um mich unwiderstehlich reich zu machen. Drogen hätten jedoch höchstes Risiko bedeutet. So bin ich zum Waffenschmuggel gekommen. Und zum Prinzen. Wir haben uns zweimal in Prag getroffen, um über Methode und allgemeine Bedingungen zu sprechen. Das zweite Mal in einem Biergarten am Wenzelsplatz. Ich konnte Eva dazu bringen, die fotografierende Touristin zu spielen, und der Tisch mit mir und dem Prinzen war zufällig auf den meisten Bildern. Zahlungsunwillige Geschäftspartner bekommen von mir solche Bilder samt Mahnung mit der Post. Das wirkt. Doch der Prinz war die Pünktlichkeit in Person, es gab nie irgendwelche Schwierigkeiten. Und erst später habe ich herausgefunden, dass er eigentlich Polizist ist.«

Harry schloss das Fenster und setzte sich auf das Schlafsofa.

»Diesen Frühling hat ein Mann per Telefon mit mir Kontakt aufgenommen«, sagte Sivertsen. »Es war ein Norweger. Mit einem Dialekt aus dem Südosten. Ich habe keine Ahnung, wie der an meine Telefonnummer gekommen ist. Er schien alles Mögliche über mich zu wissen, das war beinahe unheimlich. Nein, es war unheimlich. Er wusste, wer meine Mutter war. Dass ich vorbestraft war. Und von den sternförmigen Diamanten, die seit Jahren meine Spezialität waren. Und am beunruhigendsten: Er wusste, dass ich jetzt auch mit Waffen angefangen hatte. Er wollte beides. Einen Diamanten und eine Česká mit Schalldämpfer. Er bot mir eine Wahnsinnssumme. Ich sagte nein bezüglich der Waffe, er solle sie sich über andere Quellen beschaffen. Doch er bestand darauf. Sie müsste direkt von mir kommen, ohne Zwischenhändler. Er erhöhte sein Gebot. Und wie gesagt: Eva ist eine anspruchsvolle Frau. Ich konnte es mir nicht leisten, sie zu verlieren. Also wurden wir uns einig.«

»Worüber genau wurden Sie sich einig?«

»Er hatte eine sehr genaue Vorstellung von der Übergabe. Sie sollte im Frognerpark über die Bühne gehen. Am Springbrunnen unterhalb des Monolithen. Die erste Übergabe sollte vor etwas mehr als fünf Wochen stattfinden. Um Punkt fünf, wenn die meisten Touristen im Park sind und die Leute nach Arbeitsschluss ins Grüne strömen. Das würde es sowohl ihm als auch mir leicht machen, unbemerkt dorthin zu gelangen und wieder wegzukommen, sagte er. Die Chance, dass ich von jemandem wiedererkannt würde, war ohnehin gering. Vor vielen Jahren habe ich einen Kerl aus Norwegen in meiner Stammkneipe in Prag gesehen, der mich früher in der Schule immer verkloppt hatte. Er hat einfach durch mich hindurchgeblickt. Der – und eine Frau, mit der ich kurz etwas hatte, als sie ihre Flitterwochen in Prag verbrachte, waren die einzigen Menschen aus Oslo, denen ich seit meinem Wegzug begegnet bin, verstanden?«

Harry nickte.

»Wie auch immer«, sagte Sivertsen. »Der Kunde wollte nicht, dass wir uns treffen, und das war mir ganz recht. Ich sollte die Ware in eine braune Plastiktüte packen, direkt vor dem Springbrunnen in den grünen Mülleimer stecken und gleich wieder verschwinden. Es komme sehr darauf an, dass ich pünktlich sei. Der vereinbarte Betrag werde vorher auf mein Schweizer Konto eingezahlt. Er sagte, mir werde wohl die einfache Tatsache genügen, dass er mich gefunden habe, um mich von Dummheiten abzuhalten. Er hatte Recht. Kann ich eine Zigarette haben?«

Harry zündete sie ihm an.

»Am Tag nach der Übergabe rief er mich wieder an und bestellte eine Glock 23 und einen weiteren Blutdiamanten für die folgende Woche. Gleicher Ort, gleiche Uhrzeit, gleiches Prozedere. Es war Sonntag, aber es waren nicht weniger Menschen dort.«

»Am gleichen Tag und zum gleichen Zeitpunkt wie der erste Mord, der an Marius Veland?«

»Was?«

»Ach nichts. Fahren Sie fort.«

»Das hat sich dreimal wiederholt. Jeweils im Abstand von fünf Tagen. Aber beim letzten Mal war etwas anders: Ich bekam einen Auftrag für zwei Lieferungen. Eine am Samstag und eine am Sonntag, also gestern. Der Kunde bat mich, von Samstag auf Sonntag bei meiner Mutter zu übernachten. Er wollte sichergehen, dass er mich erreichen konnte, sollte es eine Änderung des Plans geben. Für mich war das in Ordnung, ich hatte das sowieso vor. Ich freute mich darauf, meine Mutter zu sehen, ich hatte ja gute Neuigkeiten.«

»Dass sie Großmutter wird?«

Sivertsen nickte. »Und dass ich heiraten will.«

Harry drückte seine Zigarette aus. »Sie meinen also, dass der Diamant und die Pistole, die wir in Ihrem Koffer gefunden haben, für die Lieferung am Sonntag bestimmt waren?«

»Ja.«

»Hmm.«

»Und?«, fragte Sivertsen in die nicht enden wollende Stille.

Harry verschränkte die Hände hinter dem Kopf, lehnte sich auf dem Sofa zurück und gähnte. »Als Iggy-Fan kennen Sie sicher Blah-Blah-Blah? Gutes Album. Faszinierender Nonsens.«

»Faszinierender Nonsens?« Sven Sivertsen schlug mit dem Ellenbogen gegen den Heizkörper. Es klang hohl und leer.

Harry richtete sich auf. »Ich muss meinen Kopf ein bisschen lüften. Ein Stück die Straße runter gibt es eine rund um die Uhr geöffnete Tankstelle. Soll ich Ihnen was mitbringen?«

Sivertsen schloss die Augen. »Hören Sie, Hole. Wir sitzen im selben Boot. Im selben sinkenden Boot. Okay? Offensichtlich sind Sie nicht nur hässlich, sondern auch dumm.«

Harry grinste und stand auf. »Ich werd darüber nachdenken.«

Als Harry zwanzig Minuten später zurückkam, saß Sivertsen schlafend auf dem Boden, den Rücken an die Heizung gelehnt und die festgekettete Hand wie zum Gruß erhoben. Harry stellte zwei Hamburger, Pommes frites und eine große Cola auf den Tisch.

Sivertsen rieb sich den Schlaf aus den Augen. »Und? Haben Sie nachgedacht, Hole?«

»Jawoll.«

»Und über was haben Sie nachgedacht?«

»Über die Bilder, die Ihre Freundin in Prag von Ihnen und Waaler gemacht hat.«

»Was haben die damit zu tun?«

Harry schloss die Handschellen auf. »Die Bilder haben nicht direkt was mit der Sache zu tun. Ich dachte nur, dass sie sich als Touristin ausgab. Und tat, was Touristen eben tun.«

»Und das wäre?«

»Was ich gesagt hab. Bilder machen.«

Sivertsen rieb sich die Handgelenke und betrachtete das Essen auf dem Tisch. »Wie wäre es mit ’nem Glas, Hole?« Harry deutete auf die Flasche.

Sivertsen schraubte den Deckel ab und musterte Harry aus schmalen Augen.« Sie wollen es also wagen, mit einem Serienmörder aus einer Flasche zu trinken?«

Harry biss in den Hamburger und antwortete mit vollem Mund: »Selbe Flasche, selbes Boot.«

Olaug Sivertsen saß im Wohnzimmer und starrte stumpf vor sich hin. In der Hoffnung, sie würden meinen, dass sie nicht zu Hause war, und schließlich aufgeben, hatte Olaug kein Licht angemacht.

Sie hatten angerufen, an der Tür geklingelt, aus dem Garten nach ihr gerufen und kleine Steinchen an ihr Küchenfenster geworfen. »Kein Kommentar«, hatte sie gesagt und das Kabel aus der Telefonbuchse gezogen. Zu guter Letzt waren sie einfach mit ihren langen, glänzenden Objektiven im Garten stehen geblieben. Einmal war sie an eines der Fenster getreten, um die Gardinen zu schließen, und da hatte sie diese insektenartigen Laute ihrer Apparate gehört. Summ, summ, klick. Summ, summ, klick.

Es war beinahe ein ganzer Tag vergangen, und die Polizei hatte noch immer nicht ihr Missverständnis eingesehen. Nun war Wochenende. Vielleicht wartete man ja bis Dienstbeginn am Montag, um so etwas klarzustellen.

Wenn sie doch nur jemanden zum Reden gehabt hätte. Doch Ina war noch nicht aus der Hütte zurück, in die sie mit ihrem geheimnisvollen Kavalier gefahren war. Ob sie diese Polizistin anrufen sollte, diese Beate? Deren Schuld war es nicht, dass sie Sven festgenommen hatten. Diese Beate schien ihr zu glauben, dass ihr Sohn keiner war, der Menschen tötete. Sie hatte ihr sogar ihre Telefonnummer gegeben und gesagt, sie solle anrufen, wenn sie ihr noch etwas sagen wolle. Was auch immer.

Olaug linste verstohlen aus dem Fenster. Die Silhouette des toten Pfirsichbaums erinnerte sie an Finger, die nach dem Mond zu greifen suchten, der tief über dem Garten des Bahnwärterhauses am Abendhimmel stand. So hatte sie den Mond noch niemals zuvor gesehen. Er glich dem Gesicht eines Toten, auf dessen weißer Haut sich blaue Adern abzeichneten.

Wo Ina nur blieb? Spätestens Sonntagmittag, hatte sie gesagt. Und Olaug hatte gedacht, wie schön es sein würde, gemeinsam eine Tasse Tee zu trinken. Dann konnte Ina auch endlich ihren Sven kennen lernen. Dabei war Ina sonst so zuverlässig.

Olaug wartete, bis die Wanduhr zweimal schlug.

Dann kramte sie die Telefonnummer hervor.

Der Anruf wurde schon nach dem dritten Klingeln entgegengenommen.

»Beate«, meldete sich eine schlaftrunkene Stimme.

»Guten Abend, hier ist Olaug Sivertsen. Du musst wirklich entschuldigen, dass ich so spät anrufe.«

»Das ist in Ordnung, Frau Sivertsen.«

»Olaug.«

»Olaug. Tut mir Leid, ich bin noch nicht ganz wach.«

»Ich rufe an, weil ich mir Sorgen um Ina mache, meine Untermieterin. Sie sollte längst zu Hause sein, und bei allem, was passiert ist … ja, also, ich mache mir Sorgen.«

Als nicht sofort eine Antwort kam, fürchtete Olaug schon, Beate könne wieder eingeschlafen sein.

Dann war Beates Stimme wieder da, und jetzt klang sie gar nicht mehr schlaftrunken. »Du willst mir doch wohl nicht sagen, dass du eine Untermieterin hast, Olaug?«

»Aber ja. Ina. Sie wohnt im Mädchenzimmer. Ach, das habe ich dir nicht gezeigt. Das liegt auf der anderen Seite des Hauses an der Hintertreppe. Sie ist schon das ganze Wochenende weg.«

»Wo? Mit wem?«

»Das würde ich auch gerne wissen. Es handelt sich um eine relativ neue Bekanntschaft. Ich habe den Mann noch nicht gesprochen. Ina hat mir nur gesagt, dass sie in seine Hütte wollten.«

»Das hättest du uns früher erzählen müssen, Olaug.«

»Hätte ich? Das tut mir dann wirklich Leid … ich …« Olaug spürte, wie ihr Tränen die Kehle zuschnürten, vermochte aber nicht, sie aufzuhalten.

»So meinte ich das nicht, Olaug«, hörte sie Beate rasch hinzufügen. »Ich bin nicht auf dich wütend, sondern auf mich. Es wäre mein Job gewesen, so etwas zu überprüfen. Du konntest ja nicht ahnen, dass das für uns eine wichtige Information ist. Ich rufe die Kriminalwache an. Die werden sich dann bei dir melden wegen einer genauen Personenbeschreibung von Ina, damit wir überall nach ihr fahnden können. Es ist bestimmt nichts passiert, aber wir gehen doch lieber auf Nummer Sicher, nicht wahr? Jetzt solltest du, finde ich, ruhig versuchen, etwas zu schlafen. Ich ruf dich dann gleich morgen früh wieder an. Wollen wir das so machen, Olaug?«

»Ja«, sagte Olaug und versuchte, ein wenig munterer zu klingen. Sie hatte Lust zu fragen, ob Beate wisse, wie es jetzt mit Sven weiterging, brachte es aber nicht übers Herz. »Ja, machen wir das. Gute Nacht, Beate.« Olaug legte auf. Tränen rannen ihr über die Wangen.

Beate lag im Bett und versuchte wieder einzuschlafen. Lauschte dem Haus. Es sprach. Gegen elf Uhr hatte ihre Mutter den Fernseher ausgemacht, und jetzt war es unten vollkommen still. Beate fragte sich, ob ihre Mutter auch gerade an ihn dachte, an Vater. Sie sprachen nur selten über ihn. Das kostete zu viel Kraft. Beate hatte begonnen, sich im Zentrum nach einer Wohnung umzusehen. In der Wohnung über ihrer Mutter hatte sie es im letzten Jahr zunehmend als einengend empfunden. Insbesondere seit sie sich mit Halvorsen traf, dem Vertrauen erweckenden Kriminalassistenten aus Steinkjer, den sie beim Nachnamen nannte und der sie mit einer Art ängstlichem Respekt behandelte, was sie aus irgendeinem Grund an ihm schätzte. In der Stadt würde sie weniger Platz haben. Und die Geräusche des Hauses würden ihr fehlen, die wortlosen Monologe, bei denen sie ihr ganzes Leben lang eingeschlafen war.

Das Telefon klingelte wieder. Beate seufzte und streckte den Arm aus. »Ja, Olaug?«

»Ich bin’s, Harry. Hört sich an, als wärst du wach.«

Sie richtete sich im Bett auf. »Ja, heute Nacht herrscht hier reger Telefonverkehr. Was gibt’s?«

»Ich brauch deine Hilfe. Du bist die Einzige, der ich noch trauen kann.«

»Ach ja? Wie ich dich kenne, bringt mich das in Schwierigkeiten.«

»Riesenschwierigkeiten. Bist du dabei?«

»Was, wenn ich nein sage?«

»Hör dir erst an, was ich zu sagen habe. Dann kannst du immer noch nein sagen.«

KAPITEL 36

Montag. Die Fotografie

Montagmorgen um halb sechs fiel das Sonnenlicht schräg über den Ekebergåsen auf die Stadt. Der Wachposten von der privaten Securitas im Polizeipräsidium gähnte laut und blickte von der Aftenposten hoch, als der Erste seine ID-Karte durch das Lesegerät zog.

»Die schreiben, es soll bald Regen geben«, sagte der Wachmann, froh, endlich einen Menschen zu sehen.

Der groß gewachsene, düster wirkende Mann musterte ihn kurz, erwiderte aber nichts.

Im Laufe der nächsten zwei Minuten kamen drei weitere Männer, ebenso wortkarg und mürrisch.

Um sechs Uhr saßen die vier gemeinsam im Büro des Polizeipräsidenten in der sechsten Etage.

»Also«, begann der Polizeipräsident, »einer unserer Hauptkommissare hat einen Mordverdächtigen aus dem Untersuchungsgefängnis geholt, und keiner weiß, wo die beiden sind.«

Seine Fähigkeit, ein Problem auf den Punkt zu bringen, zeichnete den Polizeipräsidenten aus. Und dass er die Kunst beherrschte, genauso präzise zu formulieren, was getan werden musste: »Ich schlage vor, dass wir sie so schnell wie möglich finden. Was ist dazu bis jetzt unternommen worden?«

Der Blick des Kriminaldirektors wanderte von Møller zu Waaler, dann räusperte er sich und antwortete: »Wir haben eine kleine, aber erfahrene Gruppe von Ermittlern mit dem Fall betraut. Die Leute sind von Hauptkommissar Waaler, der die Ermittlungen leitet, eigenhändig ausgewählt worden. Drei von der Fahndung, zwei vom Dezernat für Gewaltverbrechen. Sie sind seit heute Nacht im Einsatz, unmittelbar nachdem man uns aus dem Untersuchungsgefängnis gemeldet hatte, dass Sivertsen nicht zurückgebracht worden war.«

»Gute Arbeit. Aber warum wurde die Schutzpolizei nicht informiert? Und die Kriminalwache?«

»Wir wollten erst diese Besprechung abwarten, Lars. Und deine Meinung hören.«

»Meine Meinung?«

Der Kriminaldirektor strich sich mit dem Finger nachdenklich über die Oberlippe: »Hauptkommissar Waaler hat versprochen, Hole und Sivertsen zu finden, ehe der Tag vorbei ist. Bis jetzt haben wir auch den Informationsfluss unter Kontrolle. Nur wir vier, Groth vom Untersuchungsgefängnis und die beteiligten Einsatzkräfte wissen, dass Sivertsen verschwunden ist. Außerdem haben wir die Strafanstalt Ullersmo angerufen und die Überführung dorthin abgesagt. Wir haben angegeben, wir hätten neue Informationen erhalten und infolgedessen Grund zu der Annahme, dass Sivertsen dort nicht sicher sei, weshalb wir ihn vorläufig an einen geheimen Ort verlegt hätten. Um es kurz zu sagen – es bestehen gute Chancen, das Ganze geheim zu halten, bis Waaler und seine Gruppe den Fall für uns gelöst hat. Aber die Entscheidung liegt natürlich bei dir, Lars.«

Der Polizeipräsident legte die Fingerkuppen aneinander und nickte nachdenklich. Dann erhob er sich und trat ans Fenster, wo er stehen blieb und den anderen den Rücken zuwandte. »Ich habe letzte Woche ein Taxi genommen. Der Fahrer hatte neben mir eine aufgeschlagene Zeitung liegen lassen. Ich fragte, was er von der Sache mit dem Fahrradkuriermörder hielte. Es ist immer interessant zu wissen, was die einfachen Leute denken. Er meinte, mit diesem Serienmörder sei es wie mit dem World Trade Center, man stelle die Fragen in der falschen Reihenfolge. Alle fragten ›wer‹ und ›wie‹. Aber um einen Fall zu lösen, müsse man zuerst eine andere Frage stellen. Und weißt du welche, Torleif?« Der Kriminaldirektor antwortete nicht.

»Die Frage ›warum‹, Torleif. Dieser Taxifahrer war nicht dumm. Hat sich irgendjemand von Ihnen diese Frage gestellt, meine Herren?« Der Polizeipräsident wippte auf den Zehen und wartete.

»Bei allem Respekt für den Taxifahrer«, sagte der Kriminaldirektor schließlich, »ich bin mir nicht sicher, dass es in diesem Fall überhaupt ein ›Warum‹ gibt. Jedenfalls kein rational begründbares ›Warum‹. Wir alle hier wissen, dass Hole ein psychisch labiler und alkoholabhängiger Beamter ist. Deshalb hat er ja gekündigt.«

»Auch kranke Menschen haben ein Motiv, Torleif.« Ein diskretes Räuspern war zu hören.

»Ja, Waaler?«

»Batouti.«

»Batouti?«

»Der ägyptische Pilot, der absichtlich mit einem voll besetzten Passagierflugzeug abstürzte, nur um sich zu rächen, weil die Fluggesellschaft ihn degradiert hatte.«

»Worauf wollen Sie hinaus, Waaler?«

»Ich bin Harry auf dem Parkplatz nachgegangen und habe mit ihm gesprochen, nachdem wir Samstagabend Sivertsen festgenommen hatten. Harry wollte nicht mit uns feiern, er war ganz offensichtlich verbittert. Wegen der Kündigung, und weil er meinte, man habe ihn um die Ehre betrogen, den Fahrradkuriermörder selbst festzunehmen.«

»Batouti …« Der Polizeipräsident beschirmte mit der Hand seine Augen, als die ersten Sonnenstrahlen durch das Fenster fielen. »Sie haben noch nichts gesagt, Bjarne. Was meinen Sie?«

Bjarne Møller starrte auf die Silhouette am Fenster. Sein Magen schmerzte derart, dass er nicht nur das Gefühl hatte, sondern sogar hoffte, er werde bald platzen. Seit er in der Nacht geweckt worden war und von dem Kidnapping erfahren hatte, wartete er darauf, dass ihn endlich jemand weckte und diesem Albtraum ein Ende bereitete. »Ich weiß nicht«, seufzte er. »Ich verstehe, ehrlich gesagt, nicht, was da vor sich geht.«

Der Polizeipräsident nickte langsam. »Wenn herauskommt, dass wir die Sache unter Verschluss gehalten haben, nageln die uns ans Kreuz«, sagte er.

»Präzise formuliert, Lars«, sagte der Kriminaldirektor. »Aber wenn herauskommt, dass wir einen Serienmörder verloren haben, werden wir auch ans Kreuz geschlagen. Selbst wenn wir ihn wiederfinden. Wir haben noch immer die Chance, die Sache in aller Stille zu lösen. Waaler hat – wenn ich ihn richtig verstanden habe – einen Plan.«

»Und der wäre, Waaler?«

Tom Waaler legte seine linke Hand auf seine rechte Faust. »Lassen Sie es mich so sagen. Ich bin mir im Klaren darüber, dass wir uns keinen Fehlschlag leisten können. Ich werde auf ein paar unkonventionelle Methoden zurückgreifen müssen. Mit Blick auf ein eventuelles Nachspiel denke ich, dass Sie besser nichts von dem Plan wissen sollten.«

Der Polizeipräsident drehte sich mit leicht verwunderter Miene um. »Das ist ja sehr großmütig von Ihnen, Waaler. Aber ich fürchte, wir können das nicht …«

»Ich bestehe darauf.«

Der Polizeipräsident runzelte die Stirn. »Sie bestehen darauf? Sind Sie sich überhaupt bewusst, was Sie da riskieren, Waaler?«

Waaler hielt die Handflächen nach oben. »Ja. Und ich trage die alleinige Verantwortung. Ich leite die Ermittlung und habe eng mit Hole zusammengearbeitet. Ich hätte die Signale eher verstehen und eingreifen müssen. Spätestens nach dem Gespräch auf dem Parkplatz.«

Der Polizeipräsident musterte Waaler. Wandte sich wieder zum Fenster und blieb so stehen, während ein Viereck aus Licht langsam über den Boden kroch. Er zog die Schultern hoch und schüttelte sich, als friere er. »Sie haben Zeit bis Mitternacht«, sagte er zum Fenster. »Dann gehen wir mit der Nachricht von Sivertsens Verschwinden an die Presse. Und diese Sitzung hat nie stattgefunden.«

Auf dem Weg nach draußen bemerkte Møller, wie der Polizeipräsident Waaler die Hand drückte und ihm ein warmes, dankbares Lächeln schenkte. So dankt man einem Mitarbeiter für seine Loyalität, dachte Møller. Und belohnt ein Opfer mit einem Versprechen. Und so ernennt man stillschweigend einen Kronprinzen.

Kommissar Bjørn Holm von der Kriminaltechnik fühlte sich wie ein kompletter Idiot, als er mit dem Mikrofon in der Hand dastand und in die erwartungsvollen japanischen Gesichter starrte. Seine Handflächen waren verschwitzt, doch das lag nicht an der Wärme. Im Gegenteil, die Temperatur in dem klimatisierten Luxusbus vor dem Hotel Bristol war deutlich niedriger als draußen in der Morgensonne. Nein, er schwitzte, weil er ins Mikrofon sprechen sollte. Auf Englisch.

Er war von der Reiseführerin als a Norwegian police officer angekündigt worden, und ein alter, lächelnder Mann hatte seinen Fotoapparat gezückt, als gehöre Bjørn Holm zu den Sehenswürdigkeiten. Holm blickte auf die Uhr. Sieben. Er hatte noch einige Gruppen vor sich, also musste er wohl oder übel ins kalte Wasser springen. Er holte tief Luft und legte mit den Sätzen los, die er auf dem Weg eingeübt hatte: »We have checked the schedules with all the tour operators here in Oslo«, sagte Holm. »And this is one of the groups that visited Frognerparken around five o’clock on Saturday. What I want to know is: Who of you took pictures there?«

Keine Reaktion.

Holm sah die Reiseführerin fragend an.

Sie verbeugte sich lächelnd, erlöste ihn vom Mikrofon und teilte den Passagieren auf Japanisch mit, was Holm gerade gesagt hatte. Jedenfalls hoffte er das. Sie schloss mit einer leichten Verbeugung. Holm starrte auf die plötzlich hochgestreckten Hände. Das würde ein arbeitsreicher Tag im Labor.

Roger Gjendem summte ein Lied, als er sein Auto abschloss. Der Weg vom Parkhaus zu den neuen Geschäftsräumen der Aftenposten im Postgirohaus war nicht weit, und er wusste, dass er ihn zügig zurücklegen würde. Nicht, weil er spät dran war, ganz im Gegenteil. Er war einer der wenigen Glücklichen, die sich jeden Tag auf den Beginn ihres Arbeitstags freuten. Die es nicht abwarten konnten, in der gewohnten Arbeitsumgebung zu sein: In dem Büro mit Telefon und PC, dem Stapel der Zeitungen des Tages, dem Stimmengewirr der Kollegen, dem Gurgeln der Kaffeemaschine, dem Geschnatter aus dem Raucherzimmer. Und der angespannten Stimmung bei den allmorgendlichen Redaktionssitzungen. Den gestrigen Tag hatte er vor dem Haus von Olaug Sivertsen verbracht, und das einzige Resultat war ein Bild von ihr am Fenster gewesen. Aber das reichte. Er liebte Herausforderungen. Und davon gab es in der Kriminalredaktion genug. Er war ein Kriminaljunkie. So hatte Devi es jedenfalls genannt. Roger mochte das Wort nicht. Sein kleiner Bruder Thomas war ein Junkie. Roger hingegen war ein strebsamer Mensch, er hatte Staatswissenschaften studiert und durch Zufall sein Interesse an der Kriminalberichterstattung entdeckt. Natürlich hatte Devi nicht ganz Unrecht. Aspekte seines Jobs erinnerten durchaus an Abhängigkeit. Eigentlich Politikredakteur, hatte ihn eine kurze Urlaubsvertretung in der Kriminalredaktion schon nach wenigen Wochen diese Sucht spüren lassen. Die Sucht nach dem täglichen Adrenalinkick, die nur die Geschichten über Leben und Tod stillen konnten. Noch am gleichen Tag hatte er mit dem Chefredakteur gesprochen und war ohne viel Aufhebens endgültig in die Kriminalredaktion versetzt worden. Der Chefredakteur hatte das anscheinend schon öfter erlebt. Und seit diesem Tag ging Roger Gjendem mit Schwung zur Arbeit.

Doch heute wurde er angehalten, ehe er vom Auto ins Büro gelangen konnte.

»Guten Morgen«, sagte der Mann, der aus dem Nichts aufgetaucht war und jetzt vor ihm stand. Er trug eine kurze, schwarze Lederjacke und eine Pilotensonnenbrille, obwohl es auf dem Parkdeck recht dunkel war. Roger hatte genug Polizisten gesehen, um zu erkennen, wenn er einem begegnete.

»Guten Morgen«, sagte Roger.

»Ich habe eine Nachricht für Sie, Gjendem.«

Die Arme des Mannes baumelten herunter. Die Hände waren von schwarzen Haaren bedeckt. Roger schoss es durch den Kopf, dass es natürlicher wirken würde, wenn er sie in die Jackentaschen steckte. Oder auf dem Rücken verschränkte. Oder vor der Brust. Man konnte meinen, er wolle mit den Händen irgendetwas machen. Nur was?

»Ja?«, fragte Roger Gjendem. Er hörte das Echo seiner Stimme zwischen den Wänden widerhallen. Das darin mitschwingende Fragezeichen.

Der Mann beugte sich vor. »Ihr kleiner Bruder sitzt in Ullersmo«, sagte der Mann.

»Ja, und?« Roger wusste, draußen stand die Morgensonne hoch über der Stadt, doch hier in den Autokatakomben war es mit einem Mal eisig kalt.

»Wenn er Ihnen etwas bedeutet, sollten Sie uns einen Gefallen tun. Verstanden, Gjendem?«

Roger nickte verblüfft.

»Wenn Hauptkommissar Harry Hole Sie anruft, tun Sie Folgendes. Fragen Sie ihn, wo er ist. Wenn er es Ihnen nicht sagen will, verabreden Sie ein Treffen mit ihm. Sagen Sie ihm, Sie würden seine Geschichte nicht drucken, wenn Sie nicht von Angesicht zu Angesicht mit ihm gesprochen haben. Das Treffen muss noch vor Mitternacht stattfinden.«

»Welche Geschichte?«

»Er wird möglicherweise mit unbegründeten Beschuldigungen gegen einen Hauptkommissar an Sie herantreten, dessen Namen ich hier nicht nennen will. Aber das braucht Sie nicht weiter zu kümmern. Es wird sowieso niemals gedruckt werden.«

»Aber …«

»Haben Sie mich verstanden? Sobald er Sie angerufen hat, melden Sie sich bei dieser Nummer und teilen uns mit, wo Hole ist oder wo Sie sich verabredet haben. Ist das klar?« Der Mann steckte die linke Hand in die Tasche und reichte Roger einen Zettel.

Roger starrte auf den Zettel und schüttelte den Kopf. So ängstlich er war, musste er sich doch ein Lachen verkneifen. Oder vielleicht gerade deshalb.

»Ich weiß, dass Sie Polizist sind«, sagte Roger, der die Komik der Situation erkannte. »Sie müssten doch wissen, dass das nicht geht. Ich bin Journalist, ich kann nicht …«

»Gjendem.« Der Mann hatte die Sonnenbrille abgenommen. Trotz der Dunkelheit waren seine Pupillen nur kleine Punkte in einer grauen Iris. »Ihr kleiner Bruder sitzt in Zelle A 107. Jeden Dienstag bekommt er – wie viele andere Junkies dort – seine Dosis Drogen hereingeschmuggelt. Er setzt sich immer sofort einen Schuss und überprüft nie den Stoff. Bis jetzt ist das gut gegangen. Haben Sie mich verstanden?«

Das war keine Frage, Roger wusste, dass er richtig gehört hatte.

»Gut«, sagte der Mann. »Noch irgendwas unklar?« Rogers Mund war wie ausgedörrt. »Warum glauben Sie, dass Harry Hole mich anrufen wird?«

»Weil er verzweifelt ist«, sagte der Mann und setzte sich wieder die Sonnenbrille auf. »Und weil Sie ihm vor dem Nationaltheater Ihre Visitenkarte gegeben haben. Einen schönen Tag noch, Gjendem.«

Roger blieb stehen, bis der Mann verschwunden war. Atmete tief die klamme, staubige Grabluft des Parkhauses. Und auf dem kurzen Weg zum Postgirobau waren seine Schritte langsam und zögernd.

Die Telefonnummern hüpften und tanzten auf dem Bildschirm vor Klaus Torkildsens Augen im Kontrollraum von Telenor, Region Oslo. Er hatte seinen Kollegen gesagt, dass er nicht gestört werden wolle, und die Tür abgeschlossen.

Sein Hemd war schweißnass. Nicht weil er zur Arbeit gerannt wäre. Er war gegangen – weder schnell noch langsam –, sein Büro vor Augen, bis die Frau an der Rezeption seinen Namen gerufen und ihn aufgehalten hatte. Den Nachnamen. Ihm war das lieber so. »Sie haben Besuch«, hatte sie gesagt und auf einen Mann gedeutet, der neben der Rezeption auf dem Sofa saß.

Torkildsen war überrascht. Überrascht, weil er in der Regel beruflich keinen Besuch bekam. Das war kein Zufall. Seine Berufswahl war wie sein Privatleben von dem Wunsch bestimmt, nicht mehr mit anderen Menschen direkt in Kontakt zu kommen als unbedingt nötig.

Der Mann auf dem Sofa hatte sich erhoben, sich als Polizist vorgestellt und ihn gebeten, Platz zu nehmen. Torkildsen war auf seinem Stuhl immer kleiner geworden. Innerhalb kürzester Zeit war er am ganzen Körper schweißnass. Polizei. Seit fünfzehn Jahren hatte er nichts mehr mit ihr zu tun gehabt, und obgleich es auch damals nur eine Geldstrafe gewesen war, reagierte er augenblicklich mit Paranoia, wenn er auf der Straße auch nur eine Uniform sah. Und seit dem Moment, in dem der Mann den Mund aufgemacht hatte, war kein Fetzen Kleidung an ihm trocken geblieben.

Der Mann war gleich zur Sache gekommen. Sie bräuchten Hilfe, um ein Handy aufzuspüren. Torkildsen hatte schon einmal so einen Job für die Polizei gemacht. Das war relativ einfach. Ein eingeschaltetes Handy sendet jede halbe Stunde ein Signal, das von den Basisstationen in der Stadt aufgefangen wird. Außerdem fangen diese Stationen natürlich auch alle Gespräche der Abonnenten auf. Kannte man die Abdeckung der einzelnen Stationen, die das Signal auffingen, konnte man über Kreuzpeilung herausfinden, wo in der Stadt sich ein Handy befand. In der Regel mit einer Genauigkeit von weniger als einem Quadratkilometer.

Torkildsen hatte darauf hingewiesen, dass eine eventuelle Abhöraktion erst mit dem Chef abgesprochen werden müsse. Doch der Mann hatte betont, es sei sehr dringend. Sie hätten nicht die Zeit für den offiziellen Dienstweg. Torkildsen sollte nicht nur eine spezielle Handynummer überwachen (die, wie er herausgefunden hatte, einem gewissen Harry Hole gehörte), sondern den Telefonverkehr einer ganzen Reihe von Personen, die der Gesuchte möglicherweise kontaktieren würde. Der Polizist hatte Torkildsen eine Liste mit Nummern und E-Mail-Adressen gegeben.

Torkildsen hatte gewagt zu fragen, warum sie gerade zu ihm gekommen waren. Schließlich gab es andere, die mehr Erfahrung in solchen Sachen hatten. Der Schweiß war auf seinem Rücken erkaltet, und er hatte in der klimatisierten Rezeption zu frieren begonnen.

»Weil wir wissen, dass Sie über die Angelegenheit schweigen werden, Torkildsen. Genau wie wir Ihren Vorgesetzten und Kollegen gegenüber nicht erwähnen werden, dass man Sie im Januar 1987 buchstäblich mit heruntergelassener Hose im Stenspark erwischt hat. Die Ermittlerin damals sagte, Sie seien unter dem Mantel splitterfasernackt gewesen. Das muss ja schrecklich kalt gewesen sein …«

Torkildsen hatte geschluckt. Sie hatten gesagt, der Vorfall werde nach ein paar Jahren aus der Akte gestrichen.

Und jetzt schluckte er noch immer an diesem Brocken.

Weil es einfach unmöglich war, das Handy aufzuspüren. Es war angeschaltet, denn jede halbe Stunde bekam er ein Signal. Aber jedes Mal von einem anderen Ort in der Stadt, als spielte es ihm einen Streich.

Er konzentrierte sich auf die anderen Angaben auf der Liste, darunter eine Geheimnummer in der Kjølberggata 21. Er hatte sie überprüft. Es war die Nummer der Kriminaltechnik.

Beate nahm sofort den Hörer ab.

»Und?«, fragte die Stimme am anderen Ende.

»Sieht schlecht aus bis jetzt«, sagte sie.

»Hmm.«

»Ich habe zwei Mann abgestellt, um die Filme zu entwickeln, und bekomme die Bilder fortlaufend auf meinen Schreibtisch.«

»Und kein Sven Sivertsen?«

»Wenn er am Springbrunnen war, als Barbara Svendsen ermordet wurde, hat er Pech. Er ist jedenfalls auf keinem der Fotos, die ich durchgeguckt habe, und das waren bis jetzt immerhin einige hundert.«

»Weißes, kurzärmeliges Hemd und blaue …«

»Das hast du bereits gesagt, Harry.«

»Nicht mal ein Gesicht, das ihm ähnlich sieht?«

»Ich habe ein gutes Auge für Gesichter, Harry. Er ist auf keinem der Bilder.«

»Hmm.«

Sie winkte Bjørn Holm herein, der mit einem weiteren Stapel Aufnahmen ins Zimmer kam, die noch nach den Entwicklerchemikalien stanken. Er ließ sie auf den Schreibtisch fallen, deutete auf eines der Bilder, reckte den Daumen nach oben und verschwand.

»Warte«, sagte sie. »Ich hab da gerade was bekommen. Das sind Bilder von der Gruppe, die diesen Samstag gegen fünf da war. Und …«

»Na, sag schon.«

»Ja doch. Aber hallo … Rate mal, wen ich mir gerade angucke?«

»Wirklich?«

»Ja. Sven Sivertsen höchstpersönlich. Im Profil direkt vor Vigelands sechs Giganten. Scheint gerade dort vorbeizugehen.«

»Hat er eine braune Plastiktüte in der Hand?«

»Das Bild endet zu weit oben, um das sehen zu können.«

»Okay, aber er war auf jeden Fall da.«

»Ja doch, nur dass an diesem Samstag niemand getötet wurde, Harry. So ein Alibi nützt ihm also gar nichts.«

»Es bedeutet immerhin, dass wenigstens etwas, das er gesagt hat, wahr ist.«

»Tja, die besten Lügen sind zu neunzig Prozent wahr.« Beate spürte, wie ihre Ohrläppchen sich röteten, als ihr plötzlich bewusst wurde, dass das ein wörtliches Zitat aus Harrys eigenem Evangelium war. Sie hatte unbewusst sogar seinen Tonfall nachgeahmt »Wo bist du?«, beeilte sie sich zu fragen.

»Wie ich dir schon sagte, ist es das Beste für uns beide, wenn du das nicht weißt.«

»Tut mir Leid, ich hab nicht mehr daran gedacht.« Pause.

»Wir … äh … machen mit der Überprüfung der Bilder weiter«, sagte Beate. »Bjørn bekommt noch Teilnehmerlisten von Reisegruppen, die zu den Tatzeitpunkten der anderen Morde im Frognerpark waren.«

Harry legte mit einem Grunzen auf, das Beate als Dank deutete.

Harry drückte Daumen und Zeigefinger fest auf die Augenwinkel zu beiden Seiten der Nasenwurzel. Zusammen mit den zwei Stunden am Morgen hatte er in den letzten drei Tagen sechs Stunden geschlafen. Und er wusste, es konnte lange dauern, bis er mehr Schlaf bekam. Er hatte von Straßen geträumt. Hatte die Karte aus seinem Büro vor dem inneren Auge vorbeigleiten sehen und von Straßennamen in Oslo geträumt. Sons Gate, Nittedalgata, Sørumgata, Skedsmogata, all den winzigen Gassen in Kampen. Und dann war er in einen Traum hinübergeglitten, in dem es Nacht war, Schnee fiel, er eine Straße in Grünerløkka entlangging (Markveien? Toftes Gate?). Am Straßenrand stand ein roter Sportwagen, in dem zwei Personen saßen. Im Näherkommen hatte er erkannt, dass eine davon eine Frau mit einem Schweinekopf und einem altmodischen Kleid war. Er hatte ihren Namen gerufen, hatte Ellen geschrien. Doch als sie sich umdrehte und den Mund öffnete, um ihm zu antworten, war dieser voller Kies gewesen, der herausrieselte. Harry bewegte den steifen Nacken nach rechts und links.

»Hören Sie mal zu«, sagte er und versuchte Blickkontakt mit Sven Sivertsen aufzunehmen, der auf der Matratze am Boden lag. »Die Frau, mit der ich gerade telefoniert habe, hat für Sie und mich einen ganzen Apparat in Gang gesetzt. Sie riskiert, ihren Job zu verlieren und sogar wegen Beihilfe eingelocht zu werden. Ich brauche etwas, mit dem ich ihre Nerven ein bisschen beruhigen kann.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich will, dass sie eine Kopie der Bilder von Ihnen und Waaler in Prag zu sehen bekommt.«

Sivertsen lachte. »Sind Sie schwerhörig, Harry? Ich habe doch gesagt, dass das mein einziger Trumpf ist. Wenn ich den jetzt ausspiele, können Sie die Aktion ›Rettet Sivertsen‹ gleich abblasen.«

»Vielleicht tun wir das viel früher, als Ihnen lieb ist. Die haben ein Bild von Ihnen im Frognerpark aufgestöbert, vom Samstag. Aber keines von dem Tag, an dem Barbara Svendsen getötet wurde. Ganz schön seltsam, wo die Japaner diesen Springbrunnen doch den ganzen Sommer über mit ihren Blitzlichtern bombardieren, finden Sie nicht? Das wirft jedenfalls ein schlechtes Licht auf ihre Geschichte. Deshalb will ich, dass Sie Ihre Freundin anrufen und sie bitten, dieses Bild an Beate Trenn von der Kriminaltechnik zu mailen oder zu faxen. Sie kann Waalers Gesicht unkenntlich machen, wenn Sie meinen, dass das Ihr Trumpf ist. Aber ich will ein Bild von ihnen und einem anderen Kerl auf diesem Platz. Einem Kerl, bei dem es sich um Tom Waaler handeln könnte.«

»Wenzelsplatz.«

»Egal. Sie hat eine Stunde Zeit. Ab jetzt. Klappt es nicht, ist unsere Abmachung Geschichte, verstanden?«

Sivertsen blickte Harry lange an, ehe er antwortete. »Ich weiß nicht, ob sie zu Hause ist.«

»Sie arbeitet nicht«, sagte Harry. »Besorgte, schwangere Lebensgefährtin. Die ist zu Hause und wartet auf einen Anruf von Ihnen, oder? Wollen wir mal für Sie hoffen. Noch neunundfünfzig Minuten.«

Sivertsens Blick schweifte durch den Raum, landete aber schließlich wieder bei Harry. Er schüttelte energisch den Kopf. »Ich kann nicht, Hole. Ich will sie da nicht mit reinziehen. Sie ist unschuldig, hat nichts mit der Sache zu tun. Vorläufig weiß Waaler nichts von ihr oder wo wir wohnen, doch wenn die Sache schief geht, wird er sie finden. Und dann wird er sie sich auch vorknöpfen.«

»Und was wird sie davon halten, allein mit einem Kind in Prag zu sitzen, dessen Vater eine lebenslange Haftstrafe wegen vierfachen Mordes verbüßt? Pest oder Cholera, Sivertsen?« Er schaute Sivertsen in die Augen. »Achtundfünfzig.«

Sivertsen verbarg das Gesicht in seinen Händen. »Scheiße …«

Als er wieder aufblickte, hielt Harry ihm das Handy unter die Nase. Er biss sich auf die Unterlippe Dann nahm er das Telefon. Wählte eine Nummer. Presste das rote Handy an sein Ohr.

Harry sah auf die Uhr. Der Sekundenzeiger hackte weiter. Sivertsen rutschte unruhig hin und her. Harry wartete zwanzig Sekunden. »Und?«

»Vielleicht ist sie zu ihrer Mutter nach Brno gefahren«, sagte Sivertsen.

»Pech für Sie«, sagte Harry, den Blick noch immer auf die Uhr geheftet.

»Siebenundfünfzig.«

Er hörte das Telefon auf dem Boden aufschlagen, blickte auf und sah gerade noch Sivertsens verzerrtes Gesicht, ehe sich dessen Hand um seine Kehle schloss. Harry schlug mit beiden Armen nach oben und traf Sivertsens Handgelenk. Der ließ los Dann schlug Harry in die Richtung des Gesichts vor ihm, traf etwas, das nachgab. Er schlug noch einmal zu, spürte Blut, das warm und zäh zwischen seinen Fingern hervorrann. Und plötzlich hatte er eine bizarre Assoziation: Das war wie die frisch gekochte Erdbeermarmelade auf den Weißbrotscheiben bei seiner Großmutter. Harry hob die Hand, um noch einmal zuzuschlagen. Er sah, wie sich der festgekettete, wehrlose Mann mit dem Arm zu schützen versuchte, doch das machte ihn nur noch wütender. Müde, ängstlich und wütend.

»Wer ist da?«

Harry hielt inne. Er und Sivertsen starrten sich an. Keiner von beiden hatte etwas gesagt. Der nasale Laut kam aus dem Handy am Boden.

»Sven? Bist du das? Sven?«

Harry hob das Telefon auf und hielt es sich ans Ohr. »Sven is here«, sagte er langsam. »Who are you?«

»Eva«, sagte die aufgeregte Frauenstimme. »Bitte, was ist passiert?«

»Beate Lønn.«

»Hier ist Harry, ich …«

»Leg auf und ruf mich auf dem Handy an.« Stille.

Zehn Sekunden später hatte er sie in der Leitung, wie er immer noch zu sagen pflegte. »Was ist los?«

»Wir werden überwacht.«

»Wie das denn?«

»Wir haben ein Computerwarnsystem gegen Hacker, das uns anzeigt, wenn unsere Telefonate und E-Mails von einem Dritten verfolgt werden. Das soll uns gegen Kriminelle schützen, aber Bjørn meint, es sehe so aus, als sei es der Netzoperator selbst.«

»Abgehört?«

»Das wohl nicht. Aber alle ankommenden und abgehenden Telefonate werden registriert.«

»Waaler und seine Männer.«

»Ist mir klar. Jetzt wissen sie also, dass du mich angerufen hast, was wiederum bedeutet, dass ich dir nicht mehr helfen kann, Harry.«

»Die Freundin von Sivertsen schickt dir gleich ein Bild von einem Treffen zwischen ihm und Waaler in Prag. Das Bild zeigt Waaler von hinten. Taugt nicht als Beweis. Ich will, dass du es dir trotzdem mal ansiehst. Sag mir, ob du es für glaubwürdig hältst oder nicht. Sie hat das Bild auf dem PC und wird es dir mailen Deine E-Mail-Adresse?«

»Hast du nicht gehört, was ich gesagt habe? Sie sehen alle Absender und Anrufer. Was meinst du, was passiert, wenn wir ausgerechnet jetzt eine Mail oder ein Fax aus Prag bekommen? Ich kann das nicht tun, Harry. Ich muss sowieso eine plausible Erklärung dafür finden, warum du mich angerufen hast. Ich bin in solchen Dingen nicht so schnell wie du. Mein Gott, was erzähl ich ihnen bloß?«

»Bleib ruhig, Beate. Du musst gar nichts erzählen. Ich habe dich nicht angerufen.«

»Was sagst du da? Du hast mich schon dreimal angerufen.«

»Ja, aber das wissen die nicht. Ich benutze ein Handy, das ich mir von einem Kumpel geliehen habe. Er hat dafür meins gekriegt.«

»Du hast das vorausgesehen?«

»Nein, das nicht. Ich hab das gemacht, weil Handys Signale an Basisstationen aussenden. Die zeigen an, in welchem Bereich einer Stadt sich ein Handy befindet. Wenn Waaler Leute bei den Telefonbetreibern hat, werden die Schwierigkeiten haben, mich über mein Handy aufzuspüren. Denn das bewegt sich mehr oder weniger konstant durch die ganze Stadt.«

»Darüber will ich möglichst wenig wissen, Harry. Aber schick nichts hierher, okay?«

»Okay!«

»Tut mir Leid, Harry.«

»Du hast mir schon deinen rechten Arm gegeben, Beate. Du musst dich nicht dafür entschuldigen, dass du deinen linken behalten willst.«

Er klopfte an. Fünfmal kurz direkt unter dem Schild mit der 303. Hoffentlich laut genug, um die Musik zu übertönen. Wartete. Wollte gerade ein weiteres Mal klopfen, als er hörte, dass die Musik leiser gestellt wurde und sich Schritte näherten. Die Tür ging auf. Sie sah aus, als hätte sie geschlafen.

»Ja?«

Er zeigte ihr seinen Ausweis, der genau genommen falsch war, da er kein Polizist mehr war.

»Ich möchte noch einmal sagen, dass mir Leid tut, was am Samstag passiert ist«, sagte Harry. »Ich hoffe, Sie haben keinen allzu großen Schrecken bekommen, als die einfach so hereingeplatzt sind.«

»Ist schon in Ordnung«, sagte sie und schnitt eine Grimasse. »Ihr habt doch auch nur eure Arbeit gemacht.«

»Ja.« Harry wippte auf den Füßen und warf einen Blick nach rechts und links über den Flur. »Ich bin mit einem Kollegen von der Spurensicherung dabei, das Zimmer von Marius Veland zu untersuchen. Wir sollten eine Mail erhalten, doch mein Laptop streikt plötzlich. Aber es ist sehr wichtig, und da ist mir eingefallen, dass Sie am Samstag ja im Internet gesurft sind und …«

Sie gab ihm zu verstehen, dass er sich die restliche Erklärung sparen konnte, und hielt die Tür auf. »Der Computer läuft schon. Ich sollte mich vielleicht für die Unordnung entschuldigen. Hoffentlich stört es Sie nicht, dass mir so was egal ist.«

Er setzte sich vor den Bildschirm und öffnete das E-Mail-Programm. Dann nahm er den Zettel mit der Adresse von Eva Marvanova heraus und gab sie über die fettige Tastatur ein. Die Nachricht war kurz. Ready. This address. Senden.

Er drehte sich um und musterte das Mädchen, das sich aufs Sofa gesetzt hatte und in eine enge Jeans schlüpfte. Er hatte nicht einmal bemerkt, dass sie bloß einen Slip getragen hatte, vermutlich wegen des T-Shirts mit der großen Hanfpflanze darauf.

»Alleine heute?«, fragte er, um etwas zu sagen, während er auf Evas Antwort wartete. Er erkannte an ihrem Gesichtsausdruck, dass das keine besonders gelungene Einleitung für ein Gespräch war.

»Ich treibe es nur am Wochenende«, sagte sie und roch an einem Strumpf, ehe sie ihn anzog. Und grinste zufrieden, als sie bemerkte, dass es Harry die Sprache verschlagen hatte. Ihm fiel auf, dass sie mal wieder zum Zahnarzt gehen sollte.

»Sie haben eine Mail«, sagte sie.

Er drehte sich zum Bildschirm. Sie war von Eva. Kein Text, nur ein Anhang. Er klickte ihn an. Der Bildschirm wurde schwarz.

»Der ist alt und langsam«, sagte das Mädchen und grinste noch breiter. »Aber der kriegt das schon auf, Sie müssen nur warten.«

Vor Harry begann sich das Bild aufzubauen, erst ein Streifen blaue Glasur und dann – als der Himmel zu Ende war – graue Mauern und ein schwarzgrünes Monument. Dann kam der Platz. Und da waren die Tische. Sven Sivertsen. Und ein Mann in einer Lederjacke, den Rücken der Kamera zugewandt. Dunkle Haare. Kräftiger Nacken. Als Beweismaterial reichte das natürlich nicht aus, aber Harry zweifelte keine Sekunde daran, dass er Tom Waaler vor sich hatte. Doch das war es nicht, was ihn gebannt auf das Bild starren ließ.

»Sie, ich müsste mal aufs Klo«, sagte das Mädchen. Harry hatte keine Ahnung, wie lange er so dagesessen hatte. »Und das ist hier schrecklich hellhörig. Mir ist das ziemlich peinlich … Sie verstehen schon. Wenn Sie also …«

Harry stand auf, murmelte einen Dank und ging.

Auf der Treppe zwischen der dritten und vierten Etage blieb er stehen.

Das Bild.

Das konnte kein Zufall sein. Das war praktisch unmöglich.

Oder?

Wie auch immer, das konnte doch nicht wahr sein. So was machte niemand.

Niemand.

KAPITEL 37

Montag. Beichte

Die zwei Männer, die sich in der Kirche der Apostolischen Gemeinde der Heiligen Fürstin Olga gegenüberstanden, waren gleich groß. In der feuchtwarmen Luft hing ein Geruch nach süßem Rauch und saurem Tabak. Die Sonne brannte seit nunmehr fünf Wochen auf Oslo herab, und der Schweiß floss in Strömen unter Nikolaj Loebs dickem Wollgewand, während er das Gebet las, das die Beichte einleitete: »Gott, der unser Herz erleuchtet, schenke dir wahre Erkenntnis deiner Sünden und seiner Barmherzigkeit.«

Er hatte versucht, in einem Laden in der Welhavens Gate ein leichteres, etwas moderneres Priestergewand zu finden. Doch sie hatten ihm gesagt, sie hätten nichts für russisch-orthodoxe Priester. Als das Gebet beendet war, legte er das Buch neben dem Kreuz auf den Tisch zwischen ihnen. Gleich würde sich der Mann vor ihm räuspern. Sie räusperten sich immer vor ihren Bekenntnissen, als seien die Sünden eingehüllt in Schleim und Speichel. Nikolaj hatte das vage Gefühl, dem Mann schon einmal begegnet zu sein, erinnerte sich aber nicht daran, wo. Und der Name hatte ihm nichts gesagt. Der Mann hatte etwas überrascht dreingeschaut, als er begriff, dass die Beichte von Angesicht zu Angesicht stattfinden würde und er sogar seinen Namen nennen musste. Nun, Nikolaj hatte das sichere Gefühl, dass der angegebene Name nicht stimmte. Vielleicht stammte der Mann aus einer anderen Gemeinde. Gelegentlich kamen sie mit ihren Geheimnissen hierher, weil dies eine kleine, anonyme Kirche war, in der sie niemand kannte. Nikolaj hatte schon häufiger Mitglieder der norwegischen Staatskirche von ihren Sünden freigesprochen. Wenn Sie darum baten, tat er es, die Gnade des Herrn war unerschöpflich.

Der Mann räusperte sich. Nikolaj schloss die Augen und versprach sich selbst, seinen Körper zu Hause mit einem Bad und seine Ohren mit Tschaikowsky zu reinigen.

»Es heißt, dass die Begierde – genau wie das Wasser – immer zur schwächsten Stelle fließt, Vater. Gibt es eine brüchige Stelle, einen Riss oder einen Spalt im Charakter eines Menschen, wird die Begierde sie finden.«

»Wir sind alle Sünder, mein Sohn. Hast du Sünden zu bekennen, so sprich.«

»Ja, ich war der Frau untreu, die ich liebe. Ich war mit einem leichten Mädchen zusammen. Obwohl ich für sie nichts empfinde, konnte ich nicht anders, als zu ihr zu gehen.«

Nikolaj unterdrückte ein Gähnen. »Sprich weiter.«

»Ich … ich war besessen von ihr.«

»War, sagst du. Willst du damit sagen, dass du sie nicht mehr triffst?«

»Sie sind tot.«

Es waren nicht nur seine Worte, sondern vielmehr die Art, wie er es sagte, was Nikolaj stutzen ließ. »Sie?«

»Sie war schwanger, glaube ich.«

»Es tut mir Leid, von deinem Verlust zu hören. Weiß deine Frau darüber Bescheid?«

»Niemand weiß etwas.«

»Wie kam sie zu Tode?«

»Durch eine Kugel in den Kopf, Vater.«

Nikolaj Loeb lief ein Schauer über den Rücken. Er schluckte: »Willst du noch andere Sünden bekennen, mein Sohn?«

»Ja. Es gibt da jemanden. Einen Polizisten. Ich habe gesehen, wie die Frau, die ich liebe, zu ihm gegangen ist. Am liebsten würde ich …«

»Ja?«

»Sündigen. Das ist alles, Vater. Können Sie mir nun die Absolution erteilen?«

Stille breitete sich in der Kirche aus.

»Ich …«, begann Nikolaj.

»Ich muss jetzt gehen, Vater. Wenn Sie bitte so freundlich sein würden.«

Nikolaj schloss wieder die Augen. Dann begann er zu lesen. Und öffnete die Augen erst an der Stelle: »Ich erlöse dich von all deinen Sünden, im Namen des Vaters, des Sohnes und des Heiligen Geistes.« Er schlug das Kreuzzeichen über dem Kopf des Mannes.

»Danke«, flüsterte der Mann, drehte sich um und verließ schnellen Schritts die kleine Kirche.

Nikolaj blieb wie angewurzelt stehen und lauschte dem Echo der Worte, die noch zwischen den Wänden hingen. Er glaubte sich jetzt daran zu erinnern, wo er ihm begegnet war. Im Gamle Aker-Gemeindehaus. Der Mann hatte einen neuen Bethlehemstern gebracht, um den kaputten zu ersetzen.

Als Priester war Nikolaj an seine Schweigepflicht gebunden, und er hatte auch nicht vor, diese wegen des Gehörten zu brechen. Aber in der Stimme dieses Mannes hatte etwas mitgeschwungen, in der Art, wie er gesagt hatte, dass er am liebsten … ja, was?

Nikolaj blickte aus dem Fenster. Wo nur blieben die Wolken? Es war inzwischen derart schwül, dass bald etwas kommen musste. Regen. Aber vorher: Blitz und Donner.

Er schloss die Tür, kniete vor dem niedrigen Altar nieder und betete mit einer Inbrunst, wie er sie seit vielen Jahren nicht mehr gespürt hatte. Um Kraft. Und die Kunst, auf dem rechten Weg zu bleiben. Und um Vergebung.

Zwei Uhr nachmittags stand Bjørn Holm in Beates Büro und sagte, sie hätten da was, das sie sich anschauen sollte.

Sie stand auf und folgte ihm ins Fotolabor, wo er auf ein Bild deutete, das noch nicht ganz trocken war.

»Das ist vom letzten Montag«, sagte Bjørn. »Aufgenommen etwa gegen halb sechs, also rund eine halbe Stunde nach dem Mord an Barbara Svendsen am Carl Berners Plass. Mit dem Rad schafft man es in der Zeit leicht bis in den Frognerpark.«

Das Bild zeigte ein lächelndes Mädchen vor dem Springbrunnen. Neben ihr konnte man einen Teil einer Skulptur erkennen. Beate wusste, welche es war. Das fallende Mädchen im Baum. Sie hatte sich immer vor diese Skulptur gestellt, wenn sie sonntags mit Vater und Mutter zum Spazierengehen in den Frognerpark gefahren war. Vater hatte ihr erklärt, dass Gustav Vigeland damit die Furcht des jungen Mädchens vor der Welt der Erwachsenen symbolisieren wollte, und davor, Mutter zu werden. Doch heute war es nicht das fallende Mädchen, das Beates Aufmerksamkeit erregte. Es war der Rücken eines Mannes ganz am Rand des Bildes. Er stand vor einem grünen Mülleimer. In der Hand hielt er eine braune Plastiktüte. Er hatte ein eng sitzendes gelbes Trikot und schwarze Fahrradhosen an, dazu auf dem Kopf einen schwarzen Helm. Er trug Sonnenbrille und einen Mundschutz.

»Der Fahrradkurier«, flüsterte Beate.

»Vielleicht«, sagte Bjørn Holm. »Aber leider maskiert.«

»Vielleicht.« Es klang wie ein Echo. Beate streckte ihre Hand aus, ohne den Blick vom Bild zu nehmen. »Vergrößerungsglas …«

Holm fand es auf dem Tisch zwischen den Chemikalien und reichte es ihr. Sie kniff ein Auge leicht zusammen, während sie das konvexe Glas leicht über das Bild führte.

Bjørn Holm beobachtete seine Chefin. Natürlich hatte er schon von Beate Lønn gehört, als sie noch im Raubdezernat arbeitete. Dass sie einen ganzen Tag im House of Pain gesessen hatte, diesem hermetisch abgeriegelten Videoraum, und Bild für Bild die Aufzeichnungen der Raubüberfälle studiert hatte, während sie Detail für Detail herausarbeitete: Körperbau, Körpersprache, die Konturen der Gesichter hinter den Masken. Und zu guter Letzt die Identität des Räubers. Weil sie ihn einmal auf einem anderen Video gesehen hatte. Der Aufzeichnung eines Postraubs fünfzehn Jahre zuvor. Damals war sie noch nicht einmal in der Pubertät gewesen, aber die Aufnahme war auf ihrer Festplatte gespeichert. Neben gut einer Million weiterer Gesichter – und jedem Bankraub in Norwegen seit Beginn der Videoüberwachung. Jemand hatte behauptet, das liege an ihrem ungewöhnlich geformten Gyrus fusiforme, dem Teil des Gehirns, der für das Erkennen von Gesichtern zuständig ist, und dass diese Eigenschaft wohl angeboren sei. Deshalb sah sich Bjørn Holm das Bild erst gar nicht an. Stattdessen folgte er Beates Augen. Wie sie das Foto vor ihnen nach den winzigsten Einzelheiten absuchten, die er selbst beim besten Willen nicht gefunden hätte, weil dafür ein besonderes Gespür notwendig war, das er nicht hatte und niemals haben würde.

Ihm fiel auf, dass es nicht das Gesicht des Mannes war, was sie durch das Vergrößerungsglas studierte.

»Das Knie«, sagte sie. »Sehen Sie das?«

Bjørn Holm kam näher. »Welches?«, fragte er.

»Das linke. Das scheint ein Pflaster zu sein.«

»Sie meinen, wir sollen nach Menschen suchen, die ein Pflaster am Knie haben?«

»Witzig, Holm. Ehe wir herauszufinden versuchen, wer das da auf dem Bild ist, müssen wir herausfinden, ob das überhaupt der Fahrradkurier sein kann.«

»Und wie machen wir das?«

»Wir besuchen den einzigen Mann, von dem wir wissen, dass er den Fahrradkurier aus nächster Nähe gesehen hat. Lassen Sie eine Kopie des Bildes anfertigen, während ich das Auto hole.«

Entgeistert starrte Sven Sivertsen Harry an, der ihm gerade seine Theorie erläutert hatte. Die unmögliche Theorie.

»Davon hatte ich wirklich keine Ahnung«, flüsterte Sivertsen. »Ich habe nie ein Bild der Opfer in der Zeitung gesehen. Beim Verhör haben sie die Namen genannt, aber die sagten mir ja nichts.«

»Vorläufig ist das nur eine Theorie«, sagte Harry. »Wir wissen nicht, ob er der Fahrradkuriermörder ist. Wir brauchen konkrete Beweise.«

Sivertsen verzog das Gesicht zu einem schiefen Lächeln: »Sie sollten mich besser erst mal überzeugen, dass Sie genug Material haben, um mich freizusprechen. Damit ich einverstanden bin, dass wir uns stellen und Sie meine Beweise gegen Waaler in die Hand bekommen.«

Harry zuckte mit den Schultern. »Ich kann jederzeit meinen Chef Bjarne Møller anrufen und ihn bitten, uns einen Streifenwagen zu schicken, um uns hier unbehelligt rauszuholen.«

Sivertsen schüttelte entschieden den Kopf: »Da müssen Leute weiter oben in der Polizeihierarchie involviert sein. Nicht nur Waaler. Ich vertraue niemandem. Schaffen Sie erst die Beweise heran.«

Harry ballte die Faust und öffnete sie wieder. »Es gibt eine Alternative. Eine, die uns beiden hilft.«

»Ja?«

»An die Presse gehen und ihnen geben, was wir haben. Über den Fahrradkuriermörder. Und auch über Waaler. Dann wäre es zu spät, noch was gegen uns zu unternehmen.«

Sivertsen sah ihn zweifelnd an.

»Die Zeit läuft uns davon«, sagte Harry. »Er kommt näher. Spüren Sie das nicht?«

Sivertsen rieb sich das Handgelenk. »Okay«, sagte er. »Tun Sie das.«

Harry steckte seine Hand in die Gesäßtasche und zog eine verknickte Visitenkarte heraus. Er zögerte einen Augenblick. Vielleicht weil er ahnte, was für Konsequenzen drohten. Oder weil er nicht wusste, was geschehen würde. Er wählte die Büronummer.

Der Anruf wurde überraschend schnell entgegengenommen: »Roger Gjendem.«

Harry hörte im Hintergrund Stimmengewirr, das Klappern von PC-Tastaturen und das Klingeln von Telefonen. »Hier ist Harry Hole. Ich möchte, dass Sie mir jetzt gut zuhören, Gjendem. Ich habe Informationen über den Fahrradkuriermörder. Und über den Waffenschmuggel. In den ist einer meiner Kollegen verstrickt. Verstehen Sie?«

»Ich glaube schon.«

»Gut. Sie bekommen das nur exklusiv, wenn Sie das so schnell wie möglich in der Internetausgabe der Aftenposten veröffentlichen.«

»Natürlich. Von wo aus rufen Sie an, Herr Hole?«

Gjendem hörte sich weniger überrascht an, als Harry erwartet hatte. »Das tut nichts zur Sache. Ich habe Informationen, die beweisen, dass Sven Sivertsen nicht der Fahrradkuriermörder ist. Und dass ein leitender Polizeibeamter der Kopf eines Waffenschmugglerrings ist, der seit vielen Jahren in Norwegen operiert.«

»Das klingt phantastisch. Aber ich denke, Sie werden verstehen. Ich kann das nicht einzig und allein aufgrund eines telefonischen Hinweises drucken.«

»Wie meinen Sie das?«

»Keine seriöse Zeitung würde die Behauptung drucken, dass ein namentlich bekannter Hauptkommissar Waffen schmuggelt, ohne die Glaubwürdigkeit der Quelle überprüft zu haben. Ich zweifle zwar nicht daran, dass Sie derjenige sind, für den Sie sich ausgeben. Aber wie soll ich wissen, ob Sie nicht betrunken oder verrückt sind oder beides? Wenn ich das nicht gründlich gegenchecke, kann die Zeitung verklagt werden. Lassen Sie uns ein Treffen vereinbaren, Hole. Dann schreibe ich alles so, wie Sie es mir sagen. Das verspreche ich.«

In der folgenden Pause konnte Harry im Hintergrund jemanden lachen hören. Ein sorgloses, perlendes Lachen.

»Sie brauchen auch gar nicht erst versuchen, die anderen Zeitungen anzurufen. Da bekommen Sie die gleiche Antwort. Vertrauen Sie mir, Hole.«

Harry holte tief Luft. »Okay«, sagte er. »Im Underwater im Dalsbergstien. Um fünf. Nur Sie, sonst haue ich ab. Und kein Wort darüber, zu niemandem. Verstanden?«

»Verstanden.«

»Bis dann.« Harry beendete das Gespräch und biss sich auf die Unterlippe.

»Hoffentlich war das klug«, sagte Sven.

Bjørn Holm und Beate bogen von der viel befahrenen Bygdøy Allee ab und befanden sich im nächsten Augenblick in einer stillen Straße mit verwunschenen Holzvillen auf der einen und mondänen Mietshäusern auf der anderen Seite. Die Straßenränder waren ausschließlich mit deutschen Automarken gepflastert.

»Willkommen im Reich der Gutsituierten«, sagte Bjørn. Sie hielten vor einem puppenstubengelben Mietshaus. Erst nach dem zweiten Klingeln tönte eine Stimme aus der Gegensprechanlage: »Ja?«

»André Clausen?«

»Das will ich meinen, ja.«

»Beate Lønn, Polizei. Dürfen wir kurz hereinkommen?«

André Clausen erwartete sie an der Tür in einem kurzen Morgenmantel. Er kratzte sich an der Kruste einer Verletzung auf der Wange, während er halbherzig versuchte, ein Gähnen zu unterdrücken. »Tut mir Leid«, sagte er. »Ich bin heute Nacht erst spät zu Hause gewesen.«

»Sie waren vermutlich in der Schweiz?«

»Nein, ich war bloß in meiner Hütte. Treten Sie ein.«

Das Wohnzimmer von Clausen war zu klein für die Fülle an Kunstgegenständen, und Bjørn Holm stellte rasch fest, dass Clausens Geschmack eher etwas mit Liberace als mit Minimalismus zu tun hatte. Ein kleiner Springbrunnen rieselte in einer Ecke des Raumes, in der sich eine nackte Göttin zu den sixtinischen Malereien an der Decke reckte.

»Ich möchte, dass Sie sich kurz konzentrieren und an den Moment denken, als Sie den Fahrradkurier in dem Anwaltsbüro gesehen haben«, sagte Beate. »Und dann betrachten Sie bitte dieses Foto hier.«

Clausen nahm das Bild entgegen und studierte es eingehend, während er sich mit der Fingerkuppe weiter über die heilende Wunde fuhr. Bjørn Holm sah sich im Wohnzimmer um. Hinter einer Tür hörte er ein Tapsen und dann das Geräusch von Pfoten, die an der Tür kratzten.

»Vielleicht«, sagte Clausen.

»Vielleicht?« Beate hatte auf dem äußersten Rand des Stuhls Platz genommen.

»Ziemlich wahrscheinlich. Die Kleider sind die gleichen. Helm und Sonnenbrille auch.«

» Gut. Und das Pflaster am Knie. Hatte er das?«

Clausen lachte leise. »Wie gesagt, es ist nicht gerade meine Art, mir die Körper anderer Männer eingehend anzuschauen. Aber wenn Sie das glücklich macht: Ich würde spontan sagen, das ist der Mann, den ich gesehen habe. Darüber hinaus aber …« Er breitete die Arme aus.

»Danke«, sagte Beate und stand auf.

»Aber ich bitte Sie«, sagte Clausen und begleitete sie zur Tür, wo er sich mit Handschlag von ihnen verabschieden wollte. Eine etwas seltsame Geste, dachte Holm, aber er schlug ein. Doch als Clausen Beate die Hand reichte, schüttelte sie nur mit einem Lächeln den Kopf:

»Entschuldigen Sie, aber Sie haben Blut an den Fingern. Und Ihre Wange blutet.«

Clausen fasste sich ans Gesicht. »Tatsächlich«, sagte er lächelnd. »Das war Truls. Mein Hund. Wir haben am Wochenende in der Hütte ein bisschen wild miteinander gespielt.« Er lächelte Beate breit an.

»Auf Wiedersehen«, sagte Beate.

Bjørn Holm wusste nicht, warum ihn schauderte, als er wieder nach draußen in die Wärme trat.

Klaus Torkildsen hatte beide Ventilatoren im Raum auf sein Gesicht gerichtet, doch ihm war, als bliesen sie bloß heiße Maschinenluft zu ihm zurück. Er legte die Finger an das dicke Glas des Bildschirms. Unter die Polizeinummer in der Kjølberggata. Dort war gerade ein Gespräch beendet worden. Es war das vierte Mal, dass der Betreffende unter derselben Handynummer telefoniert hatte. Kurze Gespräche.

Er klickte zweimal auf die Handynummer, um etwas über den Teilnehmer zu erfahren. Ein Name tauchte auf dem Bildschirm auf. Er klickte den Namen an, um Adresse und Beruf abzufragen. Die Auskunft erschien, und Klaus’ Blick blieb auf dem Beruf des Teilnehmers hängen. Dann wählte er die Nummer, die er anrufen sollte, wenn er etwas zu berichten hätte.

Es wurde abgenommen.

»Hier spricht Torkildsen von Telenor. Mit wem spreche ich?«

»Das spielt keine Rolle, Torkildsen. Was haben Sie für uns?«

Torkildsen spürte förmlich, wie seine nassen Oberarme am Oberkörper festklebten. »Ich habe da was überprüft«, sagte er. »Das Handy von Hole ist in ständiger Bewegung und unmöglich zu lokalisieren. Aber von einem anderen Handy ist die Nummer in der Kjølberggata jetzt schon mehrmals angerufen worden.«

»Ach ja, und von wem?«

»Der Vertrag läuft auf einen Øystein Eikeland. Er ist als Taxifahrer gemeldet.«

»Ja und?«

Torkildsen schob die Unterlippe vor und versuchte, unter seine beschlagenen Brillengläser zu pusten. »Ich dachte nur, da könnte es vielleicht einen Zusammenhang geben. Zwischen einem Handy in ständiger Bewegung und einem Taxifahrer.«

Es wurde still am anderen Ende.

»Hallo?«, fragte Torkildsen.

»Ich habe verstanden«, sagte die Stimme. »Machen Sie weiter, Torkildsen.«

Als Bjørn Holm und Beate am Empfang in der Kjølberggata vorbeigingen, klingelte Beates Handy. Sie nahm es vom Gürtel, blickte aufs Display und hielt es sich sofort ans Ohr. »Harry? Bitte Sivertsen, sein linkes Hosenbein hochzuziehen. Wir haben ein Bild vom letzten Montag, aufgenommen gegen halb sechs, mit einem maskierten Fahrradfahrer vor dem Springbrunnen Der hat ein Pflaster auf dem Knie und eine braune Plastiktüte in der Hand.«

Bjørn musste sich anstrengen, um mit der kleinen Frau auf dem Flur Schritt zu halten. Er hörte eine Stimme im Handy krächzen.

Beate öffnete die Bürotür. »Weder ein Pflaster noch eine alte Wunde? Nein, ich weiß, dass das nichts beweist. Zu deiner Information: André Clausen hat gerade mehr oder weniger bestätigt, dass der Fahrradfahrer auf dem Bild der gleiche ist, den er bei Halle, Thune und Wetterlid gesehen hat.«

Sie setzte sich hinter ihren Schreibtisch. »Was?«

Bjørn Holm beobachtete, wie sie ihre Stirn runzelte.

»Na dann.« Sie legte das Telefon weg und starrte es an, als wüsste sie nicht, ob sie ihren Ohren trauen sollte.

»Harry glaubt zu wissen, wer der Fahrradkuriermörder ist«, sagte sie.

Bjørn antwortete nicht.

»Check mal, ob das Labor frei ist«, sagte sie. »Er hat einen neuen Job für uns.«

»Was für einen Job?«, fragte Bjørn.

»Einen verfluchten Scheißjob.«

Øystein Eikeland saß mit halb geschlossenen Augen in seinem Taxi am Stand unterhalb des St. Hanshaugen und starrte zu einer langbeinigen Frau hinüber, die ihre Dosis Koffein in einem Sessel auf dem Bürgersteig vor dem Java einnahm. Das Rauschen der Lüftung wurde von dem Countryhit übertönt, der aus den Lautsprechern tröpfelte.

»Faith has been broken, tears must be cried …«

Böse Zungen behaupteten, dass der Song von Gram Parsons war, und dass Keith und die Stones sich die Melodie für »Sticky Fingers« geklaut hätten, als sie irgendwann in den Sechzigern in Frankreich hockten und versuchten, sich zur Genialität zu dopen.

»Wild, wild horses couldn’t drag me away …«

Eine der hinteren Türen ging auf. Øystein zuckte kurz zusammen. Der Fahrgast musste von hinten gekommen sein, aus dem Park. Im Spiegel sah er ein sonnengebräuntes Gesicht mit kräftigen Kieferknochen und einer verspiegelten Sonnenbrille.

»Zum Maridalsvannet, Chauffeur.« Die Stimme klang weich, aber der Befehlston drang durch. »Wenn Ihnen das nicht zu viel Mühe bereitet …«

»Nein, nein«, murmelte Øystein, drehte die Musik leiser und nahm einen letzten Lungenzug von seiner Zigarette, ehe er sie durch das geöffnete Fenster nach draußen warf. »Wo am Maridalsvannet?«

»Fahren Sie. Ich sage dann Bescheid.«

Sie fuhren über den Ullevålsvei.

»Es ist Regen angekündigt«, sagte Øystein.

»Ich sage dann Bescheid.«

Ach, liebes Trinkgeld, dachte Øystein.

Nach zehn Minuten Fahrt verließen sie die Wohngegend und befanden sich plötzlich zwischen Feldern, Höfen und dem Seeufer des Maridalsvannet Der Übergang von Stadt zu Land war dermaßen abrupt, dass ihn einmal ein amerikanischer Fahrgast gefragt hatte, ob sie in einem Freilichtmuseum wären.

»Sie können da vorne links einbiegen«, sagte die Stimme. »In den Wald?«, fragte Øystein.

»Ja genau, macht Sie das nervös?«

Auf den Gedanken war Øystein noch gar nicht gekommen. Bis jetzt nicht. Er warf einen erneuten Blick in den Spiegel, doch der Mann war zum Fenster rübergerutscht, so dass Øystein nur das halbe Gesicht erkennen konnte.

Øystein bremste, blinkte nach links und bog in den Weg ein. Der Kiesweg vor ihnen war schmal und uneben mit einem Streifen Gras in der Mitte.

Øystein zögerte.

Von beiden Seiten hingen Zweige mit grünen Blättern tief in den Weg, die das Licht reflektierten und sie weiter in den Wald hineinlockten. Øystein drückte die Bremse. Kies knirschte unter dem Gummi, und der Wagen hielt. »Sorry«, sagte er in Richtung Spiegel. »Ich habe gerade für teuer Geld den Unterboden neu machen lassen, und wir sind nicht verpflichtet, auf solchen Wegen zu fahren. Ich kann Ihnen ein anderes Taxi rufen, wenn Sie wollen.«

Der Mann auf dem Rücksitz schien zu lächeln, jedenfalls die Hälfte, die Øystein im Blick hatte.

»Und mit welchem Telefon gedenken Sie das zu tun, Eikeland?«

Øystein spürte, wie sich seine Nackenhaare aufstellten. »Ihrem eigenen Telefon?«, flüsterte die Stimme. Øysteins Hirn suchte nach einem Ausweg.

»Oder Harry Holes?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich Sie richtig verstehe, Mister, aber die Fahrt endet hier.«

Der Mann lachte. »Mister? Wohl kaum, Eikeland.« Øystein spürte, dass er schlucken musste, doch es gelang ihm, dem Drang zu widerstehen.

»Hören Sie, meinetwegen brauchen Sie nicht zu bezahlen. Ich habe Sie schließlich nicht ganz bis an Ihr Ziel gebracht. Steigen Sie aus, und warten Sie hier, ich rufe Ihnen einen anderen Wagen.«

»Aus Ihrer Akte geht hervor, dass Sie ein smarter Kerl sind, Eikeland. Deshalb bin ich überzeugt, Sie verstehen, worauf ich hinauswill. Ich hasse Klischees, aber es liegt ganz bei Ihnen, ob wir es einfach oder kompliziert machen.«

»Ich verstehe wirklich nicht, was … Au!«

Der Mann hatte Øystein direkt über der Kopfstütze auf den Hinterkopf geschlagen, und als Øystein sich automatisch duckte, spürte er zu seiner Verwunderung, dass ihm Tränen in die Augen traten. Nicht, weil es so wehtat, das war nicht der Grund. Es war ein Schlag, wie man ihn in der Schule bekommt, leicht, die Andeutung einer Demütigung. Aber die Tränendrüsen hatten offensichtlich verstanden, was der Rest des Hirns noch nicht einsehen wollte. Dass er in echten Schwierigkeiten steckte.

»Wo haben Sie Harrys Telefon, Eikeland? Im Handschuhfach? Im Kofferraum? Oder vielleicht in der Tasche?«

Øystein antwortete nicht. Er saß still da, während sein Blick sein Gehirn mit Daten fütterte. Wald auf beiden Seiten. Etwas sagte ihm, dass der Mann auf dem Rücksitz gut trainiert war und ihn in nur wenigen Sekunden einholen würde. War der Mann allein? Sollte er den Alarm auslösen, um die anderen Wagen herbeizurufen? War ihm damit gedient, andere mit hineinzuziehen?

»Ich verstehe«, sagte der Mann. »Der komplizierte Weg also. Und wissen Sie was …?«

Bevor Øystein reagieren konnte, hatte der Mann ihm bereits seinen Arm um den Hals gelegt und drückte ihn gegen die Kopfstütze.

»… im Grunde habe ich das gehofft.«

Øystein rutschte die Brille weg. Er streckte die Hände nach dem Lenkrad aus, konnte es aber nicht erreichen.

»Wenn Sie den Alarm auslösen, sind Sie tot«, fauchte der Mann in sein Ohr. »Und das ist nicht nur so dahergesagt, Eikeland, ich meine das im wahrsten Sinne des Wortes.«

Obwohl sein Hirn nicht genug Sauerstoff bekam, hörte, sah und roch Øystein Eikeland außergewöhnlich gut. Er konnte das Netz der Adern auf der Innenseite seiner Augenlider erkennen, den Aftershavegeruch des Mannes wahrnehmen und gleichzeitig den schrillen, freudig erregten Unterton – wie das Kreischen eines lockeren Keilriemens – aus der Stimme des Mannes heraushören, als dieser sagte: »Wo ist er, Eikeland? Wo ist Harry Hole?«

Øystein öffnete den Mund, und der Mann lockerte seinen Griff.

»Ich habe keine Ahnung, auf was …«

Dann drückte der Arm wieder zu. »Letzter Versuch, Eikeland. Wo ist Ihr Saufkumpan?«

Øystein spürte, wie ihn der Schmerz zu überwältigen drohte. Und den quälenden Willen zu leben. Aber er wusste auch, dass das nur vorübergehend war. Er hatte so etwas schon einmal erlebt. Dies war nur eine Übergangsphase, ein Zwischenstadium, ehe die deutlich angenehmere Phase der Gleichgültigkeit eintrat. Die Sekunden vergingen. Das Hirn begann, die Schotten dichtzumachen. Die Augen versagten zuerst den Dienst.

Dann lockerte sich der Griff wieder, und Sauerstoff strömte in seinen Kopf. Die Augen meldeten sich zurück. Und die Schmerzen.

»Wir finden ihn so oder so«, sagte die Stimme. »Es ist Ihre Entscheidung, ob Sie uns vorher oder hinterher verlassen.«

Øystein spürte etwas Hartes, Kaltes über seine Schläfe streichen. Dann über seinen Nasenrücken. Øystein hatte genug Western gesehen, aber trotzdem war ihm der Anblick eines Revolvers, Kaliber 45, aus nächster Nähe neu.

»Mund auf.«

Und der Geschmack erst recht.

»Ich zähle bis fünf, dann schieße ich. Nicken Sie, wenn Sie mir etwas sagen wollen. Am besten vor fünf. Eins«

Øystein kämpfte gegen seine Todesangst an. Versuchte sich einzureden, dass der Mann rational dachte. Dass er nichts erreichte, wenn er ihm das Leben nahm.

»Zwei …«

Die Logik ist auf meiner Seite, dachte Øystein: Der Lauf schmeckte eklig nach Metall und Blut.

»Drei. Und machen Sie sich keine Gedanken über die Sitzbezüge, Eikeland. Ich werde alles gründlich sauber machen.«

Øystein spürte, dass sein Körper zu zittern begann, eine unkontrollierbare Reaktion, bei der er nur zuschauen konnte.

Er dachte an eine Rakete, die er im Fernsehen gesehen hatte. Die Sekunden vor dem Abschuss in einen kalten, leeren Weltraum, ins Nichts, so gebebt hatte.

»Vier.«

Øystein nickte. Energisch und wiederholt.

Der Revolver verschwand.

»Es ist im Handschuhfach«, keuchte Øystein. »Er sagte, ich solle es anlassen und nicht drangehen, wenn es klingelt. Er hat meins bekommen.«

»Die Telefone interessieren mich nicht«, sagte die Stimme. »Ich will wissen, wo Hole ist.«

»Das weiß ich nicht. Er hat mir nichts verraten. Das heißt doch, er hat mir gesagt, dass es für uns beide besser sei, wenn ich es nicht wüsste.«

»Er hat gelogen«, sagte der Mann.

Die Worte kamen ruhig und sachlich, und Øystein gelang es nicht herauszufinden, ob der Mann wütend war oder sich über ihn lustig machte.

»Nur besser für ihn, Eikeland. Nicht für Sie.«

Der kalte Revolverlauf an seiner Wange fühlte sich für Øystein an wie ein heißes Bügeleisen. »Warten Sie! Harry hat noch etwas gesagt. Jetzt erinnere ich mich. Er sagte, dass er zu Hause in Deckung gehen wollte.« Die Worte sprudelten so schnell aus Øystein hervor, dass er das Gefühl hatte, sie nur unvollständig herauszustammeln.

»Da waren wir schon, Sie Idiot!«, sagte die Stimme. »Ich meine nicht zu Hause bei ihm. Zu Hause in Oppsal. Da, wo er aufgewachsen ist.«

Der Mann lachte, und Øystein spürte einen stechenden Schmerz, als der Lauf des Revolvers in sein Nasenloch einzudringen versuchte.

»Wir haben Ihr Telefon vor Stunden lokalisiert, Eikeland. Wir wissen, in welcher Gegend der Stadt es sich befindet. Und das ist nicht in Oppsal. Sie lügen wie gedruckt. Oder anders ausgedrückt: Fünf.«

Es piepste. Øystein kniff die Augen zusammen. Das Piepsen wollte nicht aufhören. War er bereits tot? Das Piepsen wurde zu einer Melodie. Einer bekannten. »Purple Rain«. Prince. Es waren die digitalen Töne eines Handys.

»Ja, was ist los?«, fragte die Stimme hinter ihm.

Øystein wagte es nicht, die Augen zu öffnen.

»Im Underwater? Um fünf? Okay, treib sofort alle Leute zusammen, ich komme«

Øystein hörte es auf dem Rücksitz rascheln. Sein letztes Stündlein hatte geschlagen. Draußen sang ein Vogel. Ein schönes, hohes Trillern. Er wusste nicht, was für ein Vogel das war. Und warum. Er hätte es wissen sollen. Er hätte sich dafür interessieren sollen, warum sie sangen. Jetzt würde er es nie mehr erfahren.

Dann spürte er eine Hand auf seiner Schulter.

Vorsichtig öffnete Øystein die Augen und blinzelte in den Spiegel.

Weiße Zähne blitzten auf, und dann sagte die Stimme mit dem gleichen amüsierten Unterton: »Ins Zentrum, Chauffeur. Es eilt.«

KAPITEL 38

Montag. Wolken

Rakel riss die Augen auf. Ihr Herz schlug schnell und hart. Sie war eingeschlafen. Sie lauschte dem gleichmäßigen Lärm der badenden Kinder im Frognerbad. Ein leichter, bitterer Geschmack nach Gras klebte ihr auf den Schleimhäuten, und die Hitze lag wie eine warme Decke auf ihrem Rücken. Hatte sie geträumt, war es das, was sie geweckt hatte?

Ein plötzlicher kühler Windhauch blies die Decke weg und hinterließ eine Gänsehaut.

Seltsam, dass manche Träume einfach wie ein Stück nasse Seife entschlüpfen, dachte sie und drehte sich um. Oleg war verschwunden. Sie stemmte sich auf die Ellenbogen und sah sich um.

Im nächsten Augenblick war sie auf den Beinen. »Oleg!«

Sie fand ihn am Sprungbecken. Er saß am Rand und redete mit einem Jungen, den sie schon einmal gesehen zu haben glaubte. Ein Klassenkamerad vielleicht.

»Hallo, Mama.« Er blinzelte lächelnd zu ihr auf.

Rakel packte seinen Arm, härter, als sie es beabsichtigt hatte. »Ich habe gesagt, du sollst nicht gehen, ohne mir Bescheid zu geben.«

»Aber du hast doch geschlafen, Mama. Ich wollte dich nicht wecken.«

Oleg wirkte überrascht, betroffen. Der Klassenkamerad rutschte ein Stück weg.

Sie ließ ihn los. Seufzte und blickte zum Horizont. Der Himmel war blau, abgesehen von ein paar einfachen, weißen Wolken, die nach oben zu deuten schienen. So als sei gerade eine Rakete gestartet.

»Es ist gleich fünf, lass uns nach Hause gehen«, sagte sie abwesend. »Es ist bald Essenszeit.«

Auf dem Rückweg im Auto fragte Oleg, ob Harry komme. Rakel schüttelte den Kopf.

Während sie am Smestadkrysset auf Grün warteten, beugte sie sich vor, um nach der Wolke zu sehen. Sie hatte sich nicht bewegt, war aber höher geworden, mit einem grauen Schimmer am unteren Ende.

Sie ermahnte sich, daran zu denken, die Tür abzuschließen, sobald sie heimkamen.

KAPITEL 39

Montag. Begegnungen

Roger Gjendem blieb stehen und starrte auf das blubbernde Wasser des Aquariums im Fenster des Underwater. Ein Bild flackerte auf. Ein Siebenjähriger, der auf ihn zuschwamm. Mit raschen, stakkatoartigen Zügen und deutlicher Panik im Gesicht. Als sei er, Roger, sein großer Bruder, der Einzige auf der Welt, der ihn noch retten konnte. Roger hatte lachend gerufen, doch Thomas hatte nicht erkannt, dass er längst im Flachen war und nur die Füße auf den Boden zu stellen brauchte. Roger gefiel der Gedanke, dass es ihm zwar gelungen war, seinem Bruder das Schwimmen im Wasser beizubringen, dass dieser jedoch an Land untergegangen war.

Hinter der Tür des Underwater verharrte er für ein paar Sekunden, damit sich die Augen an das Dunkel gewöhnten. Außer dem Barkeeper war nur eine einzige Person im Lokal, eine rothaarige Frau, die ihm halb den Rücken zudrehte. Vor ihr stand ein nicht mehr ganz volles Glas Bier. Sie rauchte. Roger ging die Treppe hinunter und sah sich um. Dort war niemand. Er entschloss sich, oben an der Bar zu warten. Die Dielen knarrten unter seinen Schuhen, und die Rothaarige blickte ihn an. Schatten fielen auf ihr Gesicht, aber etwas an der Art, wie sie dasaß, wie sie sich hielt, vermittelte den Eindruck, dass sie eine schöne Frau war. Oder schön gewesen war. Er bemerkte neben ihr am Boden eine große Tasche. Vielleicht wartete auch sie auf jemanden.

Er bestellte ein Bier und sah auf die Uhr. Kurz vor fünf.

Um nicht vor der verabredeten Zeit da zu sein, hatte er ein paar Runden um den Block gedreht. Er wollte nicht übereifrig wirken, das hätte Misstrauen erwecken können. Obwohl – wer würde einem Journalisten misstrauen, nur weil er begierig war, etwas zu erfahren, das alle ihre Erkenntnisse über den wichtigsten Fall des Sommers auf den Kopf stellen konnte? Wenn es denn nur darum gegangen wäre.

Roger hatte nach ihnen Ausschau gehalten, während er die Straßen entlanggebummelt war. Ob irgendwo ein Auto hielt, wo es nicht halten sollte. Ob er einen Mann entdeckte, der an einer Ecke Zeitung las, oder einen schlafenden Penner auf einer Bank. Doch ihm war nichts aufgefallen. Natürlich waren das Profis. Das war es, was ihn am meisten erschreckte. Die Gewissheit, dass sie es ungestraft tun konnten, ohne gefasst zu werden. Einmal hatte ein betrunkener Kollege etwas davon gefaselt. In den letzten Jahren seien Dinge im Polizeipräsidium vorgefallen, die ihm keiner glauben würde, wenn er darüber schriebe. Bisher hätte ihm auch Roger nicht geglaubt.

Er sah wieder auf die Uhr. Sieben nach.

Würden sie sofort hereinstürmen, wenn Harry Hole auftauchte? Sie hatten ihm nichts gesagt, nur dass er zur verabredeten Zeit kommen und sich möglichst normal verhalten sollte. Roger nahm einen großen Schluck, in der Hoffnung, der Alkohol würde seine Nerven beruhigen.

Zehn nach. Der Barkeeper hatte sich in eine Ecke gesetzt und las in einer Zeitschrift.

»Entschuldigung«, sagte Roger.

Der Barkeeper hob den Blick.

»Es war nicht zufällig gerade ein Mann hier. Sehr groß, blond mit …«

»Sorry«, erwiderte der Barkeeper, leckte an seinem Daumen und blätterte um. »Meine Schicht hat gerade erst angefangen. Vielleicht fragen Sie besser die Frau da.«

Roger zögerte. Leerte das Bier bis unter das Ringnes-Logo und stand auf.

»Entschuldigung …«

Die Frau lächelte ihn an. »Ja?«

Da erkannte er es. Dass es keine Schatten waren, die er auf ihrem Gesicht gesehen hatte. Es waren blaue Flecken. Auf der Stirn, den Wangenknochen, dem Hals.

»Ich bin hier mit jemandem verabredet, befürchte aber, dass er schon wieder gegangen sein könnte. Er ist über einen Meter neunzig groß und hat kurze, blonde Haare.«

»Oh? Jung?«

»Jein. Um die fünfunddreißig, würde ich sagen. Wirkt vielleicht ein bisschen … mitgenommen.«

»Rote Nase und blaue Augen, die irgendwie alt und jung zugleich sind?« Sie lächelte noch immer, aber auf eine seltsam introvertierte Art. Er verstand, dass das Lächeln nicht ihm galt. »Könnte stimmen, ja«, sagte Roger unsicher. »War er …«

»Nein, ich warte selbst hier auf ihn.«

Roger taxierte sie überrascht. Konnte das wirklich eine von ihnen sein? Eine angetrunkene Frau Mitte dreißig, die jemand geschlagen hatte? Er konnte das nicht glauben. »Meinen Sie, dass er noch kommt?«

»Nein.« Sie hob ihr Glas. »Die, von denen man will, dass sie kommen, die kommen nie. Es sind immer die anderen, die kommen.«

Roger ging zurück an die Bar. Sein Bierglas war verschwunden. Er bestellte ein neues.

Der Barkeeper machte Musik an. Gluecifer taten ihr Bestes, um das Halbdunkel aufzuhellen.

»I got a war, baby, I got a war with you!«

Er kam nicht. Harry Hole kam nicht. Was sollte das bedeuten? Verflucht noch mal, jedenfalls war es nicht seine Schuld.

Um halb sechs öffnete sich die Tür.

Roger blickte voller Hoffnung auf.

Ein Mann in einer Lederjacke erschien in der Tür und sah ihn an.

Roger schüttelte den Kopf.

Der Mann ließ seinen Blick durch das Lokal schweifen, fuhr sich mit der flachen Hand über den Hals und war wieder verschwunden.

Rogers erster Gedanke war, ihm nachzulaufen. Zu fragen, was die Geste bedeuten sollte. Ob die Aktion abgebrochen war? Oder ob Thomas … Sein Handy klingelte. Er nahm das Gespräch entgegen.

»No-show?«, fragte eine Stimme.

Das war nicht der Mann mit der Lederjacke, aber definitiv auch nicht Harry. Die Stimme kam ihm trotzdem irgendwie bekannt vor.

»Was soll ich tun?«, fragte Roger leise.

»Du bleibst bis acht Uhr da«, sagte die Stimme »Und wenn er auftaucht, rufst du die Nummer an, die man dir genannt hat. Wir müssen weiter.«

»Thomas …«

»Deinem kleinen Bruder passiert nichts, solange du tust, was wir dir sagen. Und nichts von alledem an die Öffentlichkeit kommt.«

»Natürlich nicht. Ich …«

»Einen schönen Abend noch, Gjendem.«

Roger steckte das Handy wieder ein und tauchte ab in sein Bierglas. Als er wieder an die Oberfläche kam, schnappte er nach Luft. Halb sechs. Noch zweieinhalb Stunden.

»Was hab ich Ihnen gesagt?«

Roger drehte sich um. Sie stand unmittelbar hinter ihm und winkte dem Barkeeper, der sich widerwillig erhob. »Wen meinten Sie mit den anderen?«, fragte er. »Welchen anderen?«

»Sie sagten, dass statt derer, auf die man wartet, andere kommen«

»Na, die, mit denen man sich zufrieden geben muss, mein Lieber.«

»Ach ja?«

»Solche wie du und ich.«

Roger blickte sie weiter aufmerksam an. Da schwang etwas mit. Keine Dramatik, kein Pathos, ein resignierter Humor. Das war etwas, das er wiedererkannte, eine Art Seelenverwandtschaft. Und jetzt sah er auch mehr von ihr. Die Augen. Die roten Lippen. Natürlich war sie eine schöne Frau – gewesen.

»Hat Ihr Freund Sie so zugerichtet?«

Sie hob den Kopf, schob das Kinn vor und blickte zum Barkeeper, der ein Bier zapfte. »Ich glaube, das geht Sie wirklich nichts an, junger Mann.«

Roger schloss für einen Moment die Augen. Was für ein seltsamer Tag das war. Einer der seltsamsten. Aber es gab keinen Grund dafür, warum er hier schon zu Ende sein sollte.

»Vielleicht doch. Irgendwann einmal«, sagte er.

Sie drehte sich um und musterte ihn scharf.

Er deutete auf ihren Tisch. »Der Größe Ihrer Tasche nach zu urteilen, ist das jetzt Ihr Exfreund. Wenn Sie einen Platz für die Nacht brauchen, kann ich Ihnen eine Riesenwohnung mit Gästezimmer anbieten.«

»Ach ja?«

Der Tonfall war abweisend, doch ihm entging nicht, wie sich ihr Gesichtsausdruck veränderte. Fragend wurde, neugierig.

»Die ist erst seit letztem Winter plötzlich so groß«, sagte er. »Ich zahl Ihnen übrigens gern Ihr Bier, wenn Sie mir ein bisschen Gesellschaft leisten. Ich muss noch eine Weile hier bleiben.«

»Tja«, sagte sie. »Man kann ja mal zusammen warten.«

»Auf einen, der nicht kommt?«

Ihr Lachen klang traurig, aber es war wenigstens ein Lachen.

Sven Sivertsen saß auf einem Stuhl und starrte durch das Fenster auf die Wiese draußen. »Vielleicht hätten Sie trotzdem gehen sollen. Das kann dieser Journalist doch ganz unbewusst gesagt haben.«

»Das glaube ich nicht«, meinte Harry. Er lag auf dem Sofa und folgte mit dem Blick einem Rauchfaden, der in einer Spirale zur grauen Decke über ihnen emporstieg. »Ich glaub eher, er hat mich unterschwellig gewarnt.«

»Nur weil Sie Waaler als einen führenden Polizeibeamten bezeichnet haben und er von einem Hauptkommissar gesprochen hat, muss das nicht heißen, dass er von Waaler weiß. Er kann geraten haben.«

»Dann hat er eben einen Fehler gemacht. Wenn er nicht doch abgehört wurde und mich zu warnen versuchte.«

»Sie sind paranoid, Harry.«

»Kann sein, aber das muss nicht heißen …«

» … dass die es nicht auf Sie abgesehen haben. Das haben Sie bereits gesagt. Aber es gibt doch wohl andere Journalisten, die Sie anrufen könnten?«

»Keinen, dem ich vertraue. Und außerdem glaube ich, wir sollten mit diesem Handy nicht mehr so oft telefonieren. Ich mach es mal besser ganz aus. Die könnten uns über das Signal aufspüren.«

»Hä? Waaler kann doch nicht wissen, welches Handy Sie benutzen.«

Das grüne Display des Ericsson erlosch, und Harry ließ es in seine Jackentasche gleiten. »Sie sind sich offensichtlich noch immer nicht im Klaren darüber, was Waaler kann und was er nicht kann, Sivertsen. Ich hatte mit meinem Kumpel abgemacht, dass er mich zwischen fünf und sechs von einer Telefonzelle anrufen sollte, wenn alles in Ordnung ist. Es ist jetzt zehn nach sechs. Haben Sie es klingeln hören?«

»Nein.«

»Nun, vielleicht wissen die bereits über das Handy Bescheid. Er kommt näher.«

Sivertsen stöhnte. »Hat Ihnen schon mal jemand gesagt, dass Sie eine Tendenz haben, sich zu wiederholen, Harry? Und außerdem habe ich den Eindruck, dass Sie eigentlich nicht sonderlich viel unternehmen, um uns aus dieser Klemme zu holen.«

Harry blies als Antwort einen dicken Rauchring an die Decke.

»Langsam habe ich das Gefühl, Sie wollen, dass er uns findet. Und alles andere ist reine Spiegelfechterei. Es soll nur so aussehen, als versuchten wir, uns wirklich gut zu verstecken. Damit Sie sicher sind, dass alles echt wirkt, und er uns bis hierher verfolgt.«

»Interessante Theorie«, murmelte Harry.

»Die Experten von der Norske Møller haben deinen Verdacht bestätigt«, sagte Beate in den Hörer und gab Bjørn Holm ein Zeichen zu verschwinden.

Dem Klicken entnahm sie, dass Harry aus einer Telefonzelle anrief.

»Danke für die Hilfe«, sagte er. »Das war genau die Info, die ich brauchte.«

»Wirklich?«

»Ich hoffe es.«

»Ich habe gerade Olaug Sivertsen angerufen, Harry. Sie ist außer sich vor Sorge.«

» Hmm.«

»Nicht nur wegen ihres Sohnes. Sie hat auch Angst um ihre Mieterin, die übers Wochenende auf eine Hütte wollte und noch nicht zurück ist. Ich weiß nicht, was ich ihr sagen soll.«

»So wenig wie möglich. Es ist bald vorbei.«

»Kannst du mir das versprechen?«

Harrys Lachen klang wie das trockene Husten eines Maschinengewehrs: »Kann ich, ja.«

Beates Funkgerät knisterte: »Besuch für Sie«, sagte eine rezeptionsmäßig nasale Stimme.

Es war die weibliche Securitaswache, es musste ja schon nach vier sein. Beate war aufgefallen, dass nach einer Weile am Empfang sogar die Securitasleute zu näseln begannen.

Beate drückte den Knopf der etwas altmodischen Gegensprechanlage vor sich. »Bitten Sie den Betreffenden um einen Moment Geduld, bitte, ich bin gerade am Telefon.«

»Ja, aber er …«

Beate schaltete die Funkverbindung ab. »Nur Ärger«, sagte sie.

Hinter Harrys knisterndem Atem im Hörer hörte sie ein Auto anhalten. Dann wurde ein Motor abgestellt. Gleichzeitig bemerkte sie, dass das Licht anders ins Büro fiel.

»Ich muss jetzt los«, sagte er. »Es eilt langsam. Ich ruf dich später noch mal an. Wenn alles gelaufen ist. Hoffe ich jedenfalls. Okay? Beate?«

Beate legte auf, den Blick auf die Tür geheftet.

»Nun?«, fragte Tom Waaler. »Sagst du guten Freunden nicht ›Auf Wiedersehen‹?«

»Und hat man dir am Empfang nicht gesagt, dass du einen Moment warten sollst?«

»Doch, doch.« Tom Waaler schloss die Tür und zog an einer Schnur, so dass sich die weißen Vorhänge vor dem Fenster zum Großraumbüro schlossen. Dann ging er um ihren Schreibtisch herum und baute sich neben ihrem Stuhl auf. Dabei fiel sein Blick auf ihren Schreibtisch. »Was ist das?«, fragte er und deutete auf zwei kleine Glasplättchen, die fest aufeinander lagen.

Beate schnaubte. »Laut Laborbericht handelt es sich um ein Samenkorn.«

Er legte eine Hand leicht auf ihren Nacken. Sie erstarrte. »War das Harry, mit dem du gesprochen hast?« Er strich ihr mit dem Finger über die Haut.

»Hör auf.« Sie konnte sich nur mit Mühe beherrschen. »Nimm die Hand weg.«

»Ui, das tut mir Leid. War das falsch?« Waaler hob die Hände und drehte ihr lächelnd die Handflächen zu: »Das hat dir doch immer gefallen, Lønn.«

»Was willst du?«

»Dir eine Chance geben. Ich denke, ich bin dir das schuldig.«

»Denkst du? Wofür?«

Sie musterte ihn schräg von der Seite.

Waaler leckte sich die Lippen und beugte sich zu ihr herunter. »Für deinen Diensteifer. Und die Unterwerfung. Und eine enge kleine Fotze.«

Sie schlug zu, doch er fing ihr Handgelenk in der Luft auf und drehte ihr in der gleichen Bewegung den Arm auf den Rücken, zog ihn nach oben. Beate stöhnte auf, kippte im Stuhl nach vorn und wäre fast mit der Stirn auf die Tischplatte geschlagen.

Seine Stimme fauchte ihr ins Ohr.

»Ich gebe dir die Chance, deinen Job zu behalten, Lønn. Wir wissen, dass Harry dich mit dem Handy dieses Taxifahrers angerufen hat. Wo ist er?«

Sie stöhnte.

Waaler drückte den Arm noch höher. »Ich weiß, dass das wehtut«, sagte er. »Und ich weiß, dass dich die Schmerzen nicht dazu bewegen werden, mir auch nur das geringste Bisschen zu erzählen. Das hier ist nur für meine persönliche Befriedigung. Und deine.«

Er presste seinen Unterleib an sie.

Das Blut rauschte ihr in den Ohren. Beate zielte und ließ sich nach vorn fallen. Ihr Kopf traf die Gegensprechanlage. Das harte Plastik knackte.

»Ja?«, sagte eine nasale Stimme.

»Schicken Sie mir sofort Holm her«, stöhnte Beate, die Wange auf der Schreibtischunterlage.

»Na dann.« Zögernd ließ Waaler ihren Arm los.

Beate richtete sich auf. »Du Schwein«, sagte sie. »Ich weiß nicht, wo er ist. Er würde im Leben nicht auf die Idee kommen, mich in eine derart unmögliche Situation zu bringen.«

Tom Waaler sah sie lange an. Musterte sie. Und während er das tat, ging Beate etwas auf. Merkwürdig. Sie hatte keine Angst mehr vor ihm. Ihr Verstand sagte ihr, dass er gefährlicher war als jemals zuvor. Doch in seinem Blick lag eine Unsicherheit, die sie noch nie an ihm bemerkt hatte. Und soeben hatte er die Beherrschung verloren. Nur für ein paar Sekunden, doch zum ersten Mal hatte sie erlebt, wie er die Kontrolle verlor.

»Ich komme wieder«, flüsterte er. »Das verspreche ich dir. Und du weißt, dass ich meine Versprechen halte.«

»Was ist …?«, begann Holm und trat rasch zur Seite, als Tom Waaler durch die Türöffnung an ihm vorbeistürzte.

KAPITEL 40

Montag. Regen

Es war halb acht, die Sonne sank hinter Ullernåsen, und auf ihrer Veranda in der Thomas Heftyes Gate stellte Witwe Danielsen fest, dass immer mehr weiße Wolken über den Oslofjord heranzogen. Auf der Straße unter ihr gingen André Clausen und Truls vorbei. Sie kannte weder den Mann noch seinen Golden Retriever mit Namen, hatte sie aber schon oft aus dem Gebäudekomplex an der Gimle Terrasse kommen sehen. Sie blieben an der roten Ampel neben dem Taxistand an der Bygdoy Allee stehen. Die Witwe überlegte, dass sie sicher in den Frognerpark wollten.

Die sahen beide ganz schön mitgenommen aus, dachte sie. Außerdem hätte der Hund mal wieder ein Bad nötig gehabt.

Sie rümpfte die Nase, als der Hund einen halben Schritt hinter seinem Besitzer die Hüftpartie absenkte und einen Haufen auf der Straße zurückließ. Dass der Hundehalter keine Anstalten machte, die Hinterlassenschaft wegzuräumen, sondern im Gegenteil den Hund bei Grün einfach über die Straße zog, machte die Witwe wütend und stachelte sie an. Wütend, weil sie sich von jeher für das Wohl der Stadt einsetzte. Nun ja, ihres Stadtteils jedenfalls. Und es stachelte sie an, weil sie jetzt wieder Stoff für einen Leserbrief an die Aftenposten hatte, die sie schon eine ganze Weile lang nicht mehr mit Post bedacht hatte.

Sie blieb stehen und starrte auf den Tatort hinunter, während Hund und Besitzer sich schnell und offensichtlich schuldbewusst über den Frognervei verdrückten. So musste sie tatenlos zusehen, wie eine Frau, die eilig aus der entgegengesetzten Richtung bei Grün über die Straße lief, Opfer des absolut fehlenden Verantwortungsgefühls eines einzelnen Bürgers wurde. Die Frau war anscheinend so damit beschäftigt, das letzte Taxi am Stand zu erwischen, dass sie nicht einmal bemerkte, in was sie da getreten war.

Witwe Danielsen schnaubte laut, warf einen letzten Blick auf das anrückende Wolkenheer und begab sich in ihre Wohnung, um den Leserbrief aufzusetzen.

Ein Zug huschte vorbei wie ein langer, weicher Atem. Olaug öffnete die Augen und wurde sich bewusst, dass sie im Garten stand.

Merkwürdig. Sie konnte sich nicht daran erinnern, aus dem Haus gegangen zu sein. Aber da stand sie zwischen den Eisenbahngleisen, den süßlichen Duft der späten Rosen und Fliederbüsche in der Nase. Der Druck auf ihre Schläfen hatte sich nicht verringert, ganz im Gegenteil. Sie blickte auf. Der Himmel hatte sich zugezogen, deshalb war es so dunkel. Olaug blickte auf ihre nackten Füße. Weiße Haut, blaue Adern, die Füße eines alten Menschen. Sie wusste, warum sie sich genau hierhin gestellt hatte. Hier hatten sie gestanden – genau hier. Ernst und Randi. Sie selbst war am Fenster des Mädchenzimmers gewesen und hatte die zwei dort unten im Halbdunkel bei den längst verschwundenen Rhododendronbüschen beobachtet. Die Sonne war langsam untergegangen, und er hatte leise etwas auf Deutsch gemurmelt, eine Rose gepflückt und sie seiner Frau hinters Ohr gesteckt. Diese hatte gelacht und ihre Nase an seinen Hals gedrückt. Dann hatten sie sich nach Westen gedreht und sich still umarmt. Randi hatte den Kopf gegen die Schulter ihres Mannes gelehnt, während sie alle drei den Sonnenuntergang betrachtet hatten. Und Olaug wusste nicht, was ihnen durch den Kopf ging, doch bei sich hatte sie gedacht, dass die Sonne vielleicht eines Tages wieder aufgehen würde.

So jung.

Unwillkürlich blickte Olaug zum Fenster des Mädchenzimmers. Keine Ina, keine junge Olaug, nur eine schwarze Fläche, in der sich Popcornwolken spiegelten.

Sie hätte weinen mögen, bis zum Ende des Sommers. Vielleicht noch länger. Und dann sollte der Rest des Lebens beginnen, wie er es immer getan hatte. Das war der Plan. Man brauchte einen Plan.

Etwas bewegte sich hinter ihr. Olaug wandte sich langsam und schwerfällig um. Spürte, wie sich das kühle Gras vom Erdboden löste, als sie sich auf den Fußspitzen drehte. Dann erstarrte sie mitten in der Bewegung.

Es war ein Hund.

Er sah mit einem Blick zu ihr auf, als wollte er sie um Entschuldigung bitten für etwas, das noch nicht geschehen war. Im gleichen Moment glitt er nahezu lautlos aus dem Schatten der Obstbäume und stellte sich neben den Hund. Ein Mann. Seine Augen waren groß und dunkel, wie die des Hundes. Ihr war, als hätte ihr jemand ein kleines Tier in den Hals gestopft. Olaug stockte der Atem.

»Wir waren drinnen, aber Sie waren nicht da«, sagte der Mann und betrachtete sie mit geneigtem Kopf, wie man ein interessantes Insekt studiert. »Sie wissen nicht, wer ich bin, Frau Sivertsen, aber ich wollte Sie schon lange kennen lernen.«

Olaug öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Der Mann kam näher.

Olaug blickte über seine Schulter. »Mein Gott«, flüsterte sie und breitete die Arme aus.

Sie kam die Treppe herunter und lief lachend über den Kies in Olaugs Arme.

»Ich habe mir solche Sorgen um dich gemacht«, sagte Olaug.

»Oh?« Ina klang überrascht. »Wir sind doch bloß ein bisschen länger als geplant auf der Hütte geblieben. Es sind doch Ferien, weißt du?«

»Ja doch«, sagte Olaug und drückte sie fest.

Der Hund, ein englischer Setter, sprang hoch, von der Wiedersehensfreude angesteckt, und stemmte seine Pfoten gegen Olaugs Rücken.

»Thea!«, befahl der Mann »Sitz.«

Thea saß.

»Und der?«, fragte Olaug und ließ Ina endlich los.

»Das ist Terje Rya.« Inas Gesicht glühte in der Dämmerung. »Mein Verlobter.«

»Großer Gott«, sagte Olaug und klatschte in die Hände.

Der Mann reichte ihr die Hand und lächelte breit. Er war keine Schönheit. Himmelfahrtsnase, strähnige Haare und eng stehende Augen. Doch er hatte einen offenen, direkten Blick, der Olaug gefiel.

»Freut mich sehr«, sagte er.

»Mich auch«, sagte Olaug und hoffte, dass die Dunkelheit ihre Tränen verbarg.

Toya Harang bemerkte den Geruch erst, als sie weit oben in der Josefines Gate waren. Misstrauisch musterte sie den Taxifahrer. Er war dunkelhäutig, aber sicher kein Afrikaner, denn dann hätte sie es nicht gewagt, sich in den Wagen zu setzen. Nicht weil sie rassistisch war. Das war nur angewandte Prozentrechnung.

Was war das bloß für ein Gestank?

Sie bemerkte den Blick des Fahrers im Rückspiegel. Hatte sie sich zu gewagt angezogen, war der rote Ausschnitt zu tief, der geschlitzte Rock über den Cowboystiefeln zu kurz? Dann konzentrierte sie sich auf etwas anderes, etwas deutlich Angenehmeres. Vielleicht erkannte er sie wieder. Aus der Zeitung, in der heute große Fotos von ihr abgedruckt waren. »Toya Harang – Die Erbin des Musicalthrons« hatte dort gestanden. Zwar hatte der Kritiker des Dagbladet sie als »in ihrer etwas unbeholfenen Art höchst charmant« bezeichnet und weiter ausgeführt, sie sei in der Rolle der Blumenverkäuferin Eliza deutlich glaubwürdiger gewesen als in der Rolle der Dame von Welt, in die Professor Higgins sie schließlich verwandelt hatte. Doch die Kritiker waren sich einig gewesen, dass sie es in Sachen Gesang und Tanz mit jedem aufnehmen konnte. Na also. Was Lisbeth wohl dazu gesagt hätte?

»Geht’s auf ein Fest?«, fragte der Fahrer.

»Gewissermaßen«, sagte Toya und dachte: ein Fest für zwei. Ein Fest für Aphrodite und … was hatte er noch mal gesagt? Wie lautete der andere Name? Na ja, mit Aphrodite war auf jeden Fall sie gemeint gewesen. Er war gestern Abend während der Premierenfeier zu ihr gekommen und hatte ihr ins Ohr geflüstert, er sei ihr heimlicher Bewunderer. Und hatte sie für heute Abend zu sich nach Hause eingeladen. Er hatte mit seinen Absichten nicht hinter dem Berg gehalten, und sie hätte nein sagen sollen. Der Anstand hätte geboten, nein zu sagen.

»Es wird sicher schön«, sagte der Fahrer.

Anstand. Und Neinsagen. Sie hatte noch immer den Gestank des Silos und den Geruch des Heus in der Nase. Sah Vaters Gürtel im Lichtschein pendeln, der durch die Ritzen zwischen den Dielen des Scheunenbodens hereinfiel, wenn er versucht hatte, es ihr einzuprügeln. Anstand und Neinsagen. Sie spürte noch die Hand ihrer Mutter, die ihr übers Haar strich. Hörte sie in der Küche, wenn alles vorbei war, fragen: Warum kannst du nur nicht so sein wie Lisbeth? Lieb und nett. Dann eines Tages hatte Toya sich losgerissen und gewütet, dass sie eben so sei. Und dass sie das wohl von Vater habe. Schließlich habe sie gesehen, wie der es mit Lisbeth drüben in der Scheune getrieben habe wie ein Schwein. Und darüber wisse doch wohl auch Mutter Bescheid.

Toya war nicht entgangen, wie sich der Gesichtsausdruck ihrer Mutter verändert hatte. Nicht weil ihre Mutter gedacht hätte, dass das eine Lüge war, sondern weil ihre Tochter kein Mittel mehr scheute, sie zu verletzen. Und dann hatte Toya so laut sie nur konnte geschrien, dass sie sie alle hasste. Bis Vater mit der Zeitung in der Hand aus dem Wohnzimmer kam und sie beide erkannten, dass sie nicht gelogen hatte. Hasste sie Lisbeth noch immer, jetzt, da es sie nicht mehr gab? Sie wusste es nicht. Nein. Heute hasste sie niemanden. Und sie tat auch nicht deshalb, was sie gerade im Begriff war zu tun. Sondern einfach aus Spaß. Und ja, auch weil es unanständig war. Und so unwiderstehlich verboten.

Sie gab dem Fahrer zweihundert Kronen, warf ihm ein Lächeln zu und sagte, er könne das Wechselgeld trotz des Gestanks in seinem Wagen behalten. Erst als das Taxi losgefahren war, wurde ihr klar, warum der Fahrer sie so angestarrt hatte. Der Gestank ging nicht von ihm aus, sondern von ihr.

»Verflucht!«

Sie kratzte die Ledersohle des hochhackigen Cowboystiefels an der Bordsteinkante ab, hinterließ braune Streifen. Dann sah sie sich nach einer Pfütze um, aber die waren in Oslo seit bald fünf Wochen nicht mehr zu finden. Sie gab auf, ging zur Tür und klingelte.

»Ja?«

»Hier ist Aphrodite«, gurrte sie. Sie lächelte still. »Und hier Pygmalion«, antwortete die Stimme.

Das war es!

Der Türschließer summte. Toya zögerte einen Augenblick. Letzte Möglichkeit zur Umkehr. Dann warf sie ihr Haar zurück und drückte die Tür auf.

Er stand mit einem Drink in der Hand in der Wohnungstür und erwartete sie. »Hast du es so gemacht, wie ich es dir gesagt habe?«, fragte er. »Hast du niemandem verraten, wo du hinwolltest?«

»Bist du verrückt?« Sie verdrehte die Augen. »Vielleicht«, sagte er und öffnete die Tür einladend. »Komm rein und sag Galatea Guten Tag.«

Sie lachte, obwohl sie nicht die geringste Ahnung hatte, was er meinte. Lachte, obwohl sie wusste, dass etwas Schreckliches geschehen würde.

Harry fand ein Stück weiter weg im Markvei einen Parkplatz, machte den Motor aus und stieg aus dem Wagen. Zündete sich eine Zigarette an und schaute sich um. Die Straßen waren menschenleer, alle schienen sich nach drinnen verzogen zu haben. Die unschuldig weißen Wolken vom Nachmittag hatten sich in einen blaugrauen Teppichboden verwandelt, der den Himmel bedeckte.

Er folgte den Graffitifassaden der Mietshäuser, bis er vor der Tür ankam. Bemerkte, dass von seiner Zigarette nur noch der Filter übrig war, und warf sie weg. Klingelte und lauschte. Es war so schwül, dass sogar seine Handflächen schwitzten. Oder war es aus Angst? Er sah auf die Uhr und notierte sich die Zeit.

»Ja?« Die Stimme hörte sich irritiert an.

»Guten Abend, hier ist Harry Hole.«

Keine Antwort.

»Von der Polizei«, fügte er hinzu.

»Natürlich, tut mir Leid, ich war in Gedanken, kommen Sie rein.«

Die Tür summte.

Harry stieg die Treppe mit langen, langsamen Schritten hoch.

Sie standen beide in der Tür und warteten auf ihn.

»Holla«, sagte Ruth. »Jetzt geht’s aber gleich los, da draußen.«

Harry blieb vor ihnen auf dem Treppenabsatz stehen.

»Der Regen«, fügte das Trikot erklärend hinzu.

»Ah, Regen.« Harry wischte sich die Handflächen an der Hose ab.

»Wobei können wir Ihnen helfen, Hole?«

»Den Fahrradkuriermörder zu schnappen«, sagte Harry.

Toya lag zusammengerollt wie ein Embryo mitten auf dem Bett und betrachtete sich wohlgefällig in der ausgehängten Spiegeltür, die an der Wand lehnte. Lauschte dem Geräusch der Dusche eine Etage tiefer. Er wusch sie von sich ab. Sie drehte sich um. Die Unterlage passte sich weich ihren Formen an. Toya sah sich das Bild an. Sie lächelten in die Kamera. Ferien. Frankreich, vielleicht. Toya strich über die kühle Bettdecke. Auch sein Körper war kalt gewesen. Kalt, hart und muskulös für einen Mann seines Alters. Besonders der Po und die Oberschenkel. Das sei so, weil er Tänzer gewesen sei, hatte er gesagt. Er habe diese Muskeln fünfzehn Jahre lang jeden Tag trainiert, sie würden niemals mehr verschwinden.

Toya starrte auf den schwarzen Gürtel am Bund seiner Hose, die auf dem Boden lag.

Fünfzehn Jahre. Würden niemals verschwinden.

Sie wälzte sich auf den Rücken, stemmte sich im Bett hoch und hörte das Wasser auf der Innenseite der Gummimatratze glucksen. Doch von nun an würde alles anders werden. Aus Toya war ein nettes Mädchen geworden. Lieb. Genau so, wie Papa und Mama sie immer haben wollten. Sie war Lisbeth geworden.

Toya presste den Kopf an die Wand, sank noch ein wenig tiefer. Etwas kitzelte sie zwischen den Schulterblättern. Es war, wie in einem Boot auf einem Fluss zu liegen. Wo dieser Gedanke jetzt nur wieder herkam?

Willy hatte gefragt, ob sie etwas dagegen habe, einen Dildo zu benutzen, während er zuschaute. Sie hatte mit den Achseln gezuckt. Nett. Er hatte die Werkzeugkiste geöffnet. Sie hatte die Augen geschlossen, aber trotzdem hinter ihren Lidern die Lichtstrahlen gesehen, die durch die Dielen des Scheunenbodens fielen. Und als er in ihren Mund gekommen war, hatte es nach Silo geschmeckt. Aber sie hatte nichts gesagt. Brav.

Sie hatte brav zugehört, als Willy sie instruiert hatte, so wie Lisbeth zu singen und zu sprechen. Zu gehen und zu lächeln wie sie. Willy hatte der Maskenbildnerin ein Bild von Lisbeth gegeben und ihr erklärt, dass Toya so aussehen solle. Nur eines war ihr nicht geglückt: so zu lachen wie Lisbeth. Schließlich hatte Willy sie gebeten, es sein zu lassen. Manchmal war sie sich unsicher gewesen, wie viel das mit ihrer Rolle als Eliza Doolittle zu tun hatte und wie viel mit Willys verzweifelter Sehnsucht nach Lisbeth. Und jetzt lag sie hier. Vielleicht hatte auch das mit Lisbeth zu tun, sowohl für ihn als auch für sie. Wie hatte Willy es ausgedrückt? Die Begierde suche sich stets die schwächste Stelle?

Es drückte sie wieder zwischen den Schulterblättern, und Toya rutschte irritiert hin und her.

Wenn sie ehrlich sein sollte – sie vermisste Lisbeth nicht so sehr. Nicht, dass sie nicht wie alle anderen geschockt gewesen war, als die Nachricht von dem Verschwinden sie erreicht hatte. Doch hatten sich dadurch auch eine ganze Reihe neuer Türen für sie geöffnet. Toya war interviewt worden, und Spinning Wheel hatte gerade eine Anfrage bekommen, im Gedenken an Lisbeth ein paar gut bezahlte Konzerte zu geben. Und jetzt die Hauptrolle in My Fair Lady. Die noch dazu ein Triumph zu werden versprach. Auf der Premierenfeier hatte Willy gesagt, sie müsse sich jetzt wohl darauf vorbereiten, richtig prominent zu werden. Ein Star. Eine Diva. Sie schob die Hand unter ihren Rücken. Was störte sie da so? Ein Klumpen. Unter dem Laken. Er verschwand, wenn sie draufdrückte. Kam aber wieder. Sie musste das herausfinden.

»Willy?«

Sie wollte lauter rufen, um die Dusche unten zu übertönen, aber dann fiel ihr ein, dass Willy ihr eingeschärft hatte, ihre Stimme zu schonen. Denn nach dem freien Tag heute würden sie an jedem Abend der Woche spielen. Als sie gekommen war, hatte er sie sogar gebeten, doch bitte nichts zu sagen. Dabei hatte er vorher angekündigt, er wolle mit ihr ein paar Dialoge durchgehen, die noch nicht ganz gesessen hatten, und sie der Echtheit wegen aufgefordert, sich wie Eliza zu schminken.

Toya löste das Spannbetttuch an einer Ecke des Wasserbetts und zog es zur Seite. Es befand sich keine Unterlage darunter, nur die blaue, leicht transparente Gummimatratze. Aber was hatte sie dann so gedrückt? Sie legte die Hand auf die Matratze. Da war es, unter dem Gummi. Sie konnte einfach nichts erkennen. Toya streckte sich zur Seite, schaltete das Licht auf dem Nachtschränkchen ein und drehte die Lampe so, dass der Lichtschein direkt auf die fragliche Stelle fiel. Der Klumpen war wieder verschwunden. Sie legte die Hand auf das Gummi und wartete. Und da war es wieder, langsam, und sie begriff, dass es sich um etwas handeln musste, das sank, wenn sie draufdrückte, und dann wieder langsam nach oben stieg. Sie nahm die Hand weg.

Zuerst zeichneten sich unter dem Gummi nur die Konturen ab. Wie ein Profil. Nein, nicht wie ein Profil. Ein Profil. Toya lag auf dem Bauch. Sie hielt den Atem an. Denn jetzt spürte sie es. Im Bauch und bis hinunter in die Zehen. Dass dort drin unter dem Gummi ein ganzer Körper war. Ein Körper, den die Schwerkraft hinabzog, während der Auftrieb ihn zu ihr nach oben drückte, zwei Menschen gleich, die sich zu vereinen suchten. Und vielleicht waren sie das. Denn ihr war, als schaute sie in einen Spiegel.

Sie wollte schreien. Wollte ihre Stimme zerstören. Wollte nicht mehr nett sein. Oder brav. Wollte wieder Toya sein. Aber es gelang ihr nicht. Sie konnte bloß auf das blasse, blaue Gesicht ihrer Schwester starren, das sie aus leeren Augenhöhlen ansah. Und der Dusche lauschen, die wie ein Fernseher nach Sendeschluss rauschte. Und dem Tropfen von Wasser auf dem Parkett hinter ihr, am Fußende des Bettes, das ihr sagte, dass Willy nicht mehr unter der Dusche war.

»Er kann es nicht sein«, sagte Ruth. »Das … das … geht nicht.«

»Bei meinem letzten Besuch haben Sie erzählt, Sie hätten schon mal mit dem Gedanken gespielt, über das Dach zu Barli rüberzuklettern. Ein bisschen zu spionieren«, sagte Harry. »Und dass seine Terrassentür den ganzen Sommer über offen gestanden habe. Sind Sie sich da sicher?«

»Ja, klar, aber können Sie nicht einfach anrufen?«, fragte das Trikot.

Harry schüttelte den Kopf. »Er könnte Verdacht schöpfen, und wir liefen Gefahr, dass er abhaut. Ich muss ihn noch heute Abend stellen, sonst ist es zu spät.«

»Zu spät wofür?«, fragte das Trikot und kniff ein Auge zu.

»Hören Sie mal, ich will doch nur mal auf Ihren Balkon, um von dort aufs Dach zu kommen.«

»Sind Sie wirklich allein?«, fragte das Trikot. »Und Sie haben noch nicht einmal einen Durchsuchungsbefehl oder so etwas?«

Harry schüttelte den Kopf. »Gefahr im Verzug«, sagte er. »Da brauch ich das nicht.«

Leiser Donner grollte warnend über Harrys Kopf. Von der Dachrinne über dem Balkon, einst gelb gestrichen, war die Farbe abgeplatzt und hatte große, rote Rostrosen entblößt. Harry packte mit beiden Händen zu und rüttelte vorsichtig, um zu prüfen, ob sie fest saß. Eine Schraube löste sich aus dem Putz und fiel in den Innenhof. Mit einem klagenden Laut gab die Rinne nach. Harry ließ los und fluchte. Er hatte keine Wahl. Er kletterte auf das Balkongeländer, zog sich hoch und warf einen Blick hinunter. Automatisch schnappte er nach Luft. Das Laken an der Wäschespinne flatterte im Wind. Es sah aus wie eine kleine weiße Briefmarke.

Harry stieß sich ab, landete auf den Füßen, und obwohl das Dach steil war, reichte die Reibung zwischen den Dachpfannen und den soliden Sohlen seiner Dr. Martens aus, um ihn in zwei Schritten hinauf zum Schornstein zu bringen, den er wie einen lange vermissten Freund umarmte. Er richtete sich auf, schaute sich um. Irgendwo über Nesodden zuckte ein Blitz. Und die Luft, in der sich bei seiner Ankunft noch kein Lüftchen geregt hatte, zupfte vorsichtig an seiner Jacke. Harry zuckte zusammen, als plötzlich ein schwarzer Schatten an seinem Gesicht vorbeischoss. Der Schatten huschte über den Innenhof. Eine Schwalbe. Harry sah noch, wie sie unter dem Dachvorsprung Schutz suchte. Er kroch hoch zum First, fixierte einen schwarzen Wetterhahn etwa fünfzehn Meter vor sich, holte tief Luft und begann, über die Firststeine zu balancieren, die Arme wie ein Seiltänzer ausgebreitet.

Er hatte kaum die Hälfte der Strecke zurückgelegt, da geschah es.

Harry glaubte zunächst, das Rauschen käme aus den Baumkronen unter ihm. Das Geräusch wurde lauter, und die Wäschespinne unten im Hof fing kreischend zu kreisen an. Doch er spürte keinen Windhauch. Bis der Wind ihn mit voller Wucht traf. Die Trockenzeit war vorüber. Eine Lawine aus Luft prallte gegen seine Brust und kündigte prasselnde Wassermassen an. Er taumelte einen Schritt zurück und blieb schwankend stehen. Hörte, dass ihm jemand auf klappernden Dachpfannen entgegenkam. Der Regen. Die Sintflut. Es hämmerte auf ihn ein, und in der nächsten Sekunde war alles nass. Harry versuchte, das Gleichgewicht wiederzufinden, doch jegliche Reibung war dahin. Er lief wie auf Seife. Seine Sohlen verloren den Halt, und Harry warf sich verzweifelt nach vorn in Richtung Wetterhahn, die Arme vorgestreckt, die Finger gespreizt. Die rechte Hand krallte sich in die nassen Pfannen, suchte einen Halt. Vergebens. Die Schwerkraft zog an ihm, und seine kratzenden Nägel machten ein Geräusch wie das einer Sense auf einem Schleifstein, während er nach unten rutschte. Er hörte den Schrei der Wäschespinne verstummen, fühlte die Dachrinnen unter seinen Knien, wusste, dass er gleich über den Rand stürzen würde, und reckte sich voller Verzweiflung. Versuchte, länger zu werden, lang wie eine Antenne. Eine Antenne. Seine linke Hand traf auf Widerstand, packte zu. Das Metall gab nach, bog sich, bückte sich gleichsam, drohte, ihm in die Tiefe des Innenhofes zu folgen, hielt aber stand.

Beide Hände fanden Halt, griffen zu, und Harry zog sich wieder hoch. Die Gummisohlen unter ihm hatten Grund. Er presste möglichst viel auf die Fläche unter sich. Konnte sich halten. Den wütenden Regen im Gesicht, gelang ihm der Aufstieg zum Dachfirst, wo er sich rittlings hinsetzte und tief durchatmete. Der verdrehte Metallmast unter ihm deutete schräg in die Tiefe. Da würde jemand Schwierigkeiten haben, die Wiederholung von ›Beat for Beat‹ heute Abend zu gucken.

Harry wartete, bis sich sein Herzschlag beruhigt hatte. Dann erhob er sich vorsichtig und balancierte weiter. Der Wetterhahn bekam einen Kuss.

Barlis Terrasse war wie eine Loggia Teil des Dachs, so dass er ohne Schwierigkeiten auf die roten Terrakottafliesen hinunterspringen konnte. Es platschte unter seinen Füßen, doch das Geräusch wurde von dem Rauschen des Regens und dem Gegurgel in der übervollen Dachrinne übertönt.

Die Stühle waren ins Haus geholt worden. Der Grill stand schwarz und tot in einer Ecke. Aber die Terrassentür war nur angelehnt.

Harry schlich hinüber und lauschte.

Erst vernahm er nichts außer dem Trommeln des Regens auf dem Dach, doch als er vorsichtig über die Schwelle in die Wohnung trat, konnte er ein anderes Geräusch ausmachen, das auch von Wasser verursacht wurde. Es kam aus dem Bad eine Etage tiefer. Die Dusche. Glück gehabt. Endlich mal. Harry legte die Hand auf die Tasche seiner durchnässten Jacke, in der er das Stemmeisen hatte. Ein nackter, unbewaffneter Willy Barli war auf jeden Fall vorzuziehen, zumal wenn er noch die Pistole besaß, die ihm Sven Sivertsen am Samstag in den Frognerpark geliefert hatte.

Harry sah, dass die Tür zum Schlafzimmer nur angelehnt war. In dem Werkzeugkasten neben dem Bett hatte ein Finnenmesser gelegen. Er schlich zur Tür und schlüpfte rasch hinein.

Der Raum war dunkel. Nur die Leselampe auf dem Nachttisch brannte. Harry stellte sich ans Fußende des Betts und warf einen Blick auf das Bild des lächelnden Paars, Lisbeth und Willy auf ihrer Hochzeitsreise vor einem alten, majestätischen Gebäude und einer Reiterstatue. Ein Bild, das nicht in Frankreich aufgenommen worden war, wie Harry jetzt wusste. Sivertsen hatte gemeint, jeder einigermaßen gebildete Mensch sollte die Statue des tschechischen Nationalhelden Václav vor dem Nationalmuseum auf dem Wenzelsplatz in Prag kennen.

Harrys Augen hatten sich ans Dunkel gewöhnt. Sein Blick wanderte zum Bett hinüber. Harry erstarrte vor Schreck, hielt die Luft an und blieb reglos wie ein Schneemann stehen. Die Decke knäulte sich auf dem Boden, und das Laken war halb abgezogen, so dass das blaue Gummi freigelegt war. Darauf ruhte bäuchlings eine nackte Person, stützte sich auf die Ellenbogen. Ihr Blick schien auf den Punkt der Matratze gerichtet zu sein, der vom Lichtkegel der Leselampe erhellt wurde.

Der Regen trommelte einen letzten Wirbel auf das Dach, dann Stille. Die Person hatte offenbar nicht bemerkt, dass Harry ins Zimmer getreten war, doch Harry hatte das gleiche Problem wie die meisten Schneemänner im Juli. Er triefte. Wasser tropfte von seiner Jacke und klatschte, so kam es Harry jedenfalls vor, lautstark aufs Parkett.

Die Person auf dem Bett erstarrte. Und drehte sich um. Zuerst den Kopf. Dann den ganzen nackten Körper.

Das Erste, was Harry bemerkte, war der erigierte Penis, der hin- und herschwang wie ein Metronom.

»Mein Gott, Harry?« Willy Barlis Stimme klang entsetzt und erleichtert zugleich.

KAPITEL 41

Montag. Happy End

Gute Nacht.« Rakel küsste Oleg auf die Stirn und breitete die Decke über ihn. Dann ging sie die Treppe hinunter, setzte sich in die Küche und sah nach draußen in den prasselnden Regen.

Sie mochte Regen. Er reinigte die Luft und wusch das Alte weg. Ein neuer Anfang. Das war es, was man brauchte. Einen neuen Anfang.

Sie prüfte, ob die Haustür abgeschlossen war. Zum dritten Mal an diesem Abend. Wovor hatte sie eigentlich Angst?

Dann machte sie den Fernseher an.

Es lief eine Art Musikshow. Drei Leute auf dem gleichen Klavierhocker. Sie lächelten sich an. Wie eine kleine Familie, dachte Rakel.

Sie zuckte zusammen, als ein Blitz die Luft zerriss und Donner folgte.

»Du ahnst nicht, wie sehr du mich gerade erschreckt hast.« Willy Barli schüttelte den Kopf und seine schwindende Erektion tat mit.

»Das kann ich mir denken«, sagte Harry. »Wo ich doch über die Terrasse reingekommen bin.«

»Nein, Harry, du kannst dir gar nichts denken.« Barli beugte sich über die Bettkante, ergriff die Decke und zog sie über sich.

»Hört sich an, als ob du duschst«, sagte Harry.

Willy Barli schüttelte den Kopf und verzog das Gesicht. »Nicht ich«, sagte er.

»Wer dann?«

»Ich habe Besuch. Von … einer Frau.« Er lächelte schief und deutete auf den Stuhl, auf dem ein Wildlederhemd lag, ein schwarzer BH und ein einzelner schwarzer Strumpf mit elastischem Bündchen.

»Einsamkeit macht uns Männer schwach. Nicht wahr, Harry? Wir suchen Trost, wo wir ihn finden können. Der eine in der Flasche, der andere …« Barli zuckte mit den Schultern. »Wir begehen bereitwillig Fehler, nicht wahr? Und, ja, ich habe ein schlechtes Gewissen, Harry.«

Da bemerkte Harry es. Tränenspuren auf Willy Barlis Wangen.

»Versprichst du, niemandem was davon zu sagen, Harry? Es war ein Fehltritt.«

Harry ging zum Stuhl, hängte den einzelnen Strumpf über die Lehne und setzte sich. »Wem sollte ich es schon sagen, Willy? Deiner Frau?«

Der Raum wurde plötzlich von einem Lichtblitz erhellt, gefolgt vom Krachen des Donners.

»Jetzt ist es gleich direkt über uns«, sagte Barli.

»Ja.« Harry fuhr sich mit der Hand über die nasse Stirn. »Also, was willst du?«

»Ich denke, du weißt es, Willy.«

»Sag es.«

»Wir sind gekommen, um dich zu holen.«

»Nicht wir. Du bist allein, oder? Ganz allein.«

»Warum glaubst du das?«

»Dein Blick, deine Körpersprache. Ich kenne die Menschen, Harry. Du schleichst dich an mich heran, hoffst auf das Überraschungsmoment. So greift man nicht an, wenn man im Rudel jagt, Harry. Warum bist du allein? Wo sind die anderen? Weiß jemand, dass du hier bist?«

»Das ist unwichtig. Nehmen wir einfach an, dass ich allein bin. So oder so trägst du die Verantwortung für vier Morde.«

Barli legte nachdenklich den Zeigefinger an die Lippen, während Harry die vier Namen aufsagte: »Marius Veland. Camilla Loen. Lisbeth Barli. Barbara Svendsen.«

Willy Barli starrte eine Weile abwesend vor sich hin. Dann nickte er langsam und nahm den Zeigefinger von den Lippen. »Wie hast du es herausgefunden, Harry?«

»Ich hab schließlich verstanden, warum. Eifersucht. Du wolltest dich an beiden rächen, nicht wahr? Als du herausgefunden hattest, dass Lisbeth dich auf eurer Hochzeitsreise in Prag mit Sven Sivertsen betrogen hat.«

Willy schloss die Augen und legte den Kopf in den Nacken. Es gluckste in der Matratze.

»Ich hab erst erkannt, dass das Bild von dir und Lisbeth in Prag aufgenommen worden ist, als ich die gleiche Statue auf einem Bild sah, das heute früh per Mail aus Prag kam.«

»Und da wusstest du es?«

»Nun. Im ersten Moment fand ich die Theorie absurd. Doch dann wirkte es ganz vernünftig. So vernünftig, wie etwas derart Verrücktes überhaupt sein kann. Dass der Fahrradkuriermörder kein sexuell motivierter Serienmörder ist. Sondern dass das einer nur inszeniert hat. Damit es so aussah. Auch damit es so aussah, als sei Sven Sivertsen der Täter. Nur ein Mann kam in Frage, um das so in Szene zu setzen. Ein Professioneller. Einer, dessen Job und Passion so etwas ist.«

Willy öffnete ein Auge. »Wenn ich dich richtig verstehe, meinst du, dieser Jemand hat geplant, vier Menschen zu töten, um sich an nur einem zu rächen?«

»Von den fünf Opfern waren nur drei willkürlich ausgewählt. Du hast es so aussehen lassen, als orientierten sich die Tatorte an einem zufällig platzierten Pentagramm. In Wirklichkeit hast du den Stern ausgehend von zwei fixen Punkten gezeichnet. Deiner eigenen Adresse und der Villa von Sven Sivertsens Mutter. Pfiffig. Aber einfache Geometrie.«

» Glaubst du wirklich an deine Theorie, Harry?«

»Sven Sivertsen hatte noch nie von einer Lisbeth Barli gehört. Aber weißt du was, Willy? Er erinnerte sich sehr gut an sie, als ich ihm vor kurzem ihren Mädchennamen nannte. Lisbeth Harang.«

Barli antwortete nicht.

»Nur eins versteh ich nicht«, sagte Harry. »Warum hast du so lange damit gewartet, dich zu rächen?«

Barli richtete sich im Bett auf. »Gehen wir mal davon aus, dass ich nicht verstehe, auf was du hinauswillst, Harry. Ich will dir und mir die Scherereien ersparen, die ein Geständnis unweigerlich nach sich ziehen würde. Da ich in der glücklichen Situation bin, zu wissen, dass du nichts von alldem beweisen kannst, will ich es dir verraten. Du weißt ja, ich mag Menschen, die zuhören können.«

Harry rutschte unruhig hin und her.

»Ja, Harry, es stimmt, ich wusste, dass Lisbeth ein Verhältnis mit diesem Mann hatte. Aber ich habe das erst in diesem Frühjahr entdeckt.«

Es begann wieder zu regnen, die Tropfen prallten mit einem trockenen Laut auf die Dachfenster.

»Hat sie es dir selber erzählt?«

Willy Barli schüttelte den Kopf. »Das hätte sie niemals getan. Sie stammte aus einer Familie, in der man es gewohnt war, Dinge zu verschweigen. Es wäre sicher nicht ans Tageslicht gekommen, wenn wir nicht die Wohnung renoviert hätten. Ich habe einen Brief gefunden.«

»Ach ja?«

»Eine Wand in ihrem Arbeitszimmer besteht nur aus nacktem Mauerwerk. Das ist noch die Originalmauer aus der Zeit, als das Haus um die Jahrhundertwende gebaut wurde. Solide, aber im Winter wird sie eiskalt. Ich wollte eine Holzverschalung machen und die Wand isolieren. Lisbeth protestierte. Das fand ich merkwürdig, denn sie ist ein praktisches Mädchen, aufgewachsen auf einem Bauernhof. Nicht der Typ, der wegen einer alten Mauer sentimental wird. Deshalb habe ich eines Tages, als sie weg war, die Mauer untersucht. Ich konnte nichts finden, bis ich ihren Schreibtisch wegschob Zunächst war da nichts Ungewöhnliches, doch als ich an allen Ziegeln rüttelte, gab einer nach. Einer von ihnen gab nach. Ich zog, und er löste sich. Den Spalt ringsherum hatte sie mit grauem Putz getarnt. Hinter dem Stein fand ich zwei Briefe. Auf dem Umschlag stand Lisbeth Harang und eine Postfachadresse, von der ich nichts wusste. Meine erste Reaktion war, die Briefe ungelesen wieder zurückzulegen, mir einzureden, ich hätte sie nie gesehen. Doch ich bin ein schwacher Mann, ich konnte das nicht. ›Meine Geliebte! Du gehst mir nicht aus dem Kopf, und noch immer spüre ich deine Lippen auf den meinen, deine Haut auf meiner.‹ So begann der Brief.«

Es gluckerte im Bett.

»Die Worte brannten wie Peitschenhiebe, aber ich las weiter. Es war seltsam, doch mir kam es irgendwie vor, als könnte jedes Wort genauso gut von mir sein. Als er damit fertig war, zu betonen, wie sehr er sie liebte, beschrieb er bis ins Detail, was sie in diesem Hotelzimmer in Prag miteinander gemacht hatten. Aber es war nicht die Schilderung des Liebesaktes, die mich am meisten verletzte. Es war die Tatsache, dass er zitierte, was sie offensichtlich über unsere Beziehung geäußert hatte. Dass das für sie bloß eine ›praktische Lösung in einem Leben ohne Liebe‹ sei Kannst du dir vorstellen, wie sich das anfühlt, Harry? Wenn plötzlich herauskommt, dass die Frau, die du liebst, dich nicht nur betrogen, sondern dich überdies nie geliebt hat. Nicht geliebt zu werden – ist das nicht der Inbegriff eines verfehlten Lebens?«

»Nein«, sagte Harry.

»Nein?«

»Erzähl weiter, bitte.«

Barli musterte Harry.

»Er hatte ein Bild von sich beigelegt. Vermutlich hatte sie ihn angefleht, ihr eins zu schicken. Ich erkannte ihn wieder. Es war ein Norweger, den wir in einem Café unten in Perlová getroffen hatten, einem etwas zwielichtigen Stadtviertel mit Prostituierten und mehr oder minder gut getarnten Bordellen. Er saß an der Theke, als wir hereinkamen. Er fiel mir auf, weil er aussah wie ein Boss-Model. Einer dieser reifen, distinguierten Herren. Elegant gekleidet und schon ganz schön alt. Aber mit diesem jungen, verspielten Ausdruck in den Augen, der Männer dazu bringt, besonders gut auf ihre Frauen aufzupassen. Ich war deshalb nicht sonderlich überrascht, als der Mann nach einer Weile an unseren Tisch trat, sich auf Norwegisch vorstellte und uns eine Halskette zum Kauf anbot. Ich lehnte höflich ab. Er zog sie trotzdem aus der Tasche und zeigte sie Lisbeth. Natürlich wurde sie schwach und sagte, dass sie die Kette einfach haben müsse. Der Anhänger war ein roter Diamant in Form eines fünfzackigen Sterns. Ich fragte ihn, was er für den Schmuck haben wolle, und er nannte mir einen Preis, der so lächerlich hoch war, dass ich das nur als Provokation auffassen konnte. Ich bat ihn zu gehen. Er lächelte mich triumphierend an, als habe er gerade einen Sieg errungen, schrieb die Adresse eines anderen Cafés auf einen Zettel und sagte, dass wir am nächsten Tag um die gleiche Zeit dorthin kommen könnten, sollten wir es uns anders überlegen. Natürlich gab er Lisbeth den Zettel. Ich weiß noch, dass ich den Rest des Vormittags schlechte Laune hatte. Doch dann habe ich das Ganze wieder vergessen. Lisbeth ist gut darin, einen gewisse Sachen vergessen zu lassen. Manchmal gelingt es ihr …« Barli wischte sich mit dem Finger unter dem Auge entlang, »… einfach durch ihre bloße Anwesenheit.«

»Hmm, was stand in dem anderen Brief?«

»Das war ein Brief, den sie selbst geschrieben und ihm zu schicken versucht hatte. Auf dem Umschlag war ein Retour-Stempel. Sie schrieb darin, sie habe auf jegliche nur erdenkliche Art versucht, ihn zu erreichen. Unter der Telefonnummer, die er ihr gegeben habe, nehme niemand ab, und weder über die Auskunft noch das Prager Adressenregister sei es ihr gelungen, ihn ausfindig zu machen. Sie hoffe, dass ihn der Brief irgendwie erreichen würde, und fragte, ob er aus Prag habe fortziehen müssen. Vielleicht sei er ja noch immer in denselben finanziellen Schwierigkeiten, deretwegen sie ihm Geld geliehen habe?«

Barli lachte hohl. »Dann solle er sich einfach melden, schrieb sie. Sie würde ihm auch noch einmal helfen. Weil sie ihn liebe. Sie denke an nichts anderes, und die Trennung von ihm mache sie wahnsinnig. Sie habe gehofft, das würde sich mit der Zeit geben, doch stattdessen habe sich diese Sehnsucht wie eine Krankheit über jeden Zentimeter ihres Körpers ausgebreitet. Einige Zentimeter schmerzten dabei wohl schlimmer als andere, denn sie schrieb, sie würde häufig, wenn sie ihren Ehemann – also mich – mit ihr schlafen ließe, die Augen schließen und sich vorstellen, er sei es. Ich war geschockt. Wie gelähmt. Aber den tödlichen Stich versetzte mir der Stempel auf dem Umschlag.«

Willy Barlis Augen waren nur noch schmale Schlitze.

»Der Brief war vom Februar. Vom Februar dieses Jahres.«

Ein neuer Blitz warf Schatten an die Wände, die wie Geister aus Licht hängen blieben.

»Was tut man in so einem Fall?«, fragte Willy.

»Ja, was?«

Willy lächelte blass. »Ich für meinen Teil servierte Foie Gras mit einem süßen Wein. Ich hatte das Bett mit Rosen bedeckt, und wir liebten uns die ganze Nacht. Als sie gegen Morgen einschlief, blieb ich liegen und betrachtete sie. Ich wusste, dass ich ohne sie nicht leben konnte. Aber ich wusste auch, dass ich sie erst verlieren musste, um sie wieder zu der meinen machen zu können.«

»Und da hast du begonnen, das Ganze zu planen. In Szene zu setzen, wie du deiner Frau das Leben nehmen und gleichzeitig dafür sorgen konntest, dass der Mann, den sie liebte, die Schuld bekam.«

Barli zuckte die Achseln. »Ich ging so zu Werke, als handelte es sich um irgendein beliebiges Theaterstück. Wie jeder Regisseur weiß ich, dass die Illusion das Wichtigste ist. Die Lüge muss als derart wahr dargestellt werden, dass die Wahrheit höchst unwahrscheinlich erscheint. Das hört sich vielleicht schwierig an. In meinem Metier lernt man jedoch schnell, dass das in der Regel leichter ist als das Gegenteil. Die Menschen sind mit der Lüge vertrauter als mit der Wahrheit.«

»Hmm. Erzähl mir, wie du das angestellt hast.«

»Warum sollte ich das riskieren?«

»Ich kann doch sowieso nichts von dem, was du sagst, gegen dich verwenden. Ich hab keine Zeugen und bin dazu noch auf unerlaubte Weise in deine Wohnung eingestiegen.«

»Nein, aber du bist ein kluger Kopf, Harry. Ich könnte etwas verraten, das dir bei deinen Ermittlungen hilft.«

»Vielleicht. Aber ich glaube, du bist bereit, dieses Risiko einzugehen.«

»Warum?«

»Weil du Lust hast, alles zu erzählen. Du brennst darauf. Hör dir nur selbst zu.«

Willy Barli lachte laut. »Du glaubst also, mich zu kennen, Harry?«

Harry schüttelte den Kopf, während er nach seinen Zigaretten suchte. Vergeblich. Vielleicht hatte er sie bei seinem Sturz auf dem Dach verloren. »Ich kenne dich nicht, Willy. Oder solche wie dich. Ich habe in meiner Arbeit seit fünfzehn Jahren mit Mördern zu tun, und trotzdem weiß ich nur eins. Dass alle nach jemandem suchen, dem sie es erzählen können. Erinnerst du dich, was ich dir im Theater versprechen musste? Dass ich den Täter finde. Nun, ich habe mein Versprechen gehalten. Also lass uns einen Deal machen. Du sagst mir, wie, und ich erzähle dir, was ich gegen dich in der Hand habe.«

Barli fixierte Harry. Mit einer Hand strich er immer wieder über die Gummimatratze. »Du hast Recht, Harry. Ich will es dir erzählen. Genauer gesagt, ich will, dass du es verstehst. Und du wirst es verstehen, wie ich dich kenne. Ich habe dich nämlich von Anfang an beobachtet.« Er lachte über Harrys Gesichtsausdruck.

»Das wusstest du nicht, oder?«

Harry zuckte als Antwort mit den Schultern.

»Sven Sivertsen zu finden dauerte länger, als ich gedacht hatte«, sagte Barli. »Ich machte mir eine Kopie von dem Foto, das Lisbeth von ihm erhalten hatte, und reiste nach Prag. Streifte durch alle Cafés und Bars der Stadtteile Mustek und Perlová, zeigte das Bild herum und fragte, ob jemand einen Norweger namens Sven Sivertsen kannte. Vergeblich. Dabei wurde mir schnell klar, dass manch einer mehr wusste, als er sagen wollte. Deshalb änderte ich nach ein paar Tagen die Taktik. Ich begann zu fragen, ob mir jemand helfen könne, an rote Diamanten zu kommen, die es in Prag geben solle. Ich gab mich als dänischen Diamantensammler mit Namen Peter Sandmann aus und signalisierte, dass ich bereit wäre, einen guten Preis für einen speziellen Schliff, einen fünfzackigen Stern, zu zahlen. Ich nannte den Namen des Hotels, in dem ich wohnte. Zwei Tage später klingelte das Telefon in meinem Zimmer. Gleich nach dem ersten Wort wusste ich, dass er es war. Ich verstellte meine Stimme und redete englisch mit ihm. Sagte ihm, dass ich gerade in Verhandlungen mit einem anderen Händler stünde, und bat ihn, später am Abend zurückrufen zu dürfen. Ob er mir eine Nummer geben könne, unter der ich ihn am Abend erreichen konnte? Er musste sich anstrengen zu verbergen, wie aufgeregt er war. Es würde leicht sein, mit ihm abends in irgendeiner dunklen Gasse ein Treffen zu vereinbaren. Aber ich musste mich wie ein Jäger beherrschen, wenn er die Beute aufs Korn nimmt und bis zum richtigen Moment warten muss. Bis zum perfekten Moment. Verstehst du?«

Harry nickte langsam. »Ich verstehe.«

»Er gab mir eine Handynummer. Tags darauf fuhr ich zurück nach Oslo. Ich brauchte eine Woche, um herauszufinden, was ich über Sven Sivertsen wissen musste. Ihn zu identifizieren war leicht. Beim Einwohnermeldeamt waren neunundzwanzig Sven Sivertsen bekannt, neun davon im passenden Alter und davon nur einer ohne festen Wohnsitz in Norwegen. Ich notierte mir seine letzte registrierte Adresse, bekam von der Auskunft die Nummer und rief an. Eine ältere Dame ging ans Telefon. Sie antwortete mir, Sven sei ihr Sohn, der schon viele Jahre nicht mehr zu Hause wohne. Ich erzählte ihr, dass ich gemeinsam mit ein paar anderen versuchte, die alte Schulklasse für ein Jubiläum zusammenzubekommen. Sie sagte mir, er wohne in Prag, sei jedoch viel unterwegs. Sie habe deshalb keine Adresse oder Telefonnummer. Außerdem zweifele sie daran, dass er Lust haben würde, seine alten Klassenkameraden wiederzutreffen. Schließlich fragte sie mich nach meinem Namen. Ich antwortete ihr, dass ich nur ein halbes Jahr in seiner Klasse gewesen sei und er sich vermutlich nicht mehr an mich erinnern werde. Wenn ja, dann sicher nur, weil ich damals ein paar Probleme mit der Polizei gehabt hätte. Ob an dem Gerücht etwas dran sei, dass auch Sven Schwierigkeiten gehabt hätte? Die Stimme seiner Mutter wurde spitz. Sie sagte, das liege lange zurück, und es sei ja kein Wunder gewesen, dass Sven über die Stränge geschlagen habe, so wie wir ihn behandelt hätten. Ich entschuldigte mich auch im Namen der Klassenkameraden, legte auf und rief beim Gericht an. Dort gab ich mich als Journalist aus und fragte, weswegen Sven Sivertsen verurteilt worden war. Eine Stunde später hatte ich eine ziemlich klare Vorstellung davon, was er in Prag so trieb. Waffen- und Diamantenschmuggel. Ein Plan begann in meinem Kopf Form anzunehmen. Basierend auf dem, was ich bereits wusste. Schmuggelei, fünfzackige Diamanten, Waffen und die Adresse seiner Mutter. Ahnst du die Zusammenhänge?«

Harry gab keine Antwort.

»Als ich Sven Sivertsen wieder anrief, waren seit meinem Aufenthalt in Prag drei Wochen vergangen. Ich sprach Norwegisch und mit meiner normalen Stimme und kam direkt zur Sache. Ich sagte, dass ich schon lange auf der Suche nach einem Kontaktmann sei, der mir ohne Zwischenhändler Waffen und Diamanten beschaffen könnte. Und dass ich glaubte, endlich den richtigen gefunden zu haben. Nämlich ihn, Sven Sivertsen. Er fragte mich, wie ich an seinen Namen gekommen sei und woher ich seine Nummer habe. Ich antwortete ihm, dass meine Diskretion auch ihm zugute kommen würde, und schlug vor, einander nicht zu viele unnütze Fragen zu stellen. Das kam nicht so gut an, und das Gespräch stockte, bis ich ihm sagte, welche Summe ich für die Waren zu zahlen bereit wäre. Im Voraus und gerne auf ein Schweizer Bankkonto. Bei dem Gespräch dachte ich einmal, ich sei im Film, als er fragte, ob ich Kronen meinte, und ich erwiderte, dass natürlich von Euro die Rede sei. Ich wusste, allein die Höhe der Summe erstickte jeden Verdacht im Keim, ich könnte ein Polizist sein. Mit so teuren Kanonen schießt man nicht auf Spatzen wie Sivertsen. Er sagte, dass sich das vermutlich machen ließe, und ich entgegnete, ich würde mich wieder melden.

Während wir voll in die Probenarbeit zu My Fair Lady einstiegen, feilte ich weiter an meinem Plan. Reicht das jetzt, Harry?«

Harry schüttelte den Kopf. Das Rauschen der Dusche. Wie lange wollte sie eigentlich noch darunterstehen? »Ich will Details wissen.«

»Das meiste ist technischer Natur«, sagte Willy. »Ist das nicht langweilig?«

»Nicht für mich.«

»Very well. Als Erstes musste ich Sven Sivertsens Charakter festlegen. Denn das Wichtigste, um eine Person für das Publikum greifbar zu machen, ist der Charakter. Zu zeigen, was eine Person motiviert, welche Träume und Wünsche sie hat, kurz, was es ist, das die Person am Leben hält. Ich entschloss mich, ihn als einen Mörder ohne rational erklärbares Motiv darzustellen, allerdings mit dem sexuellen Drang zu Ritualmorden. Ein bisschen flach, mag sein. Mir war wichtig, dass die Wahl der Opfer mit Ausnahme von Sivertsens Mutter rein zufällig erschien. Ich las eine Menge über Serienmörder und fand ein paar amüsante Details, die ich einzubeziehen beschloss. Zum Beispiel die Mutterbindung eines Serienmörders. Oder die Art, wie Jack the Ripper seine Tatorte ausgewählt hat, bis die Polizei das schließlich für einen Code hielt. Schließlich ging ich zum Katasteramt und kaufte mir eine Karte des Stadtzentrums von Oslo. Als ich nach Hause kam, zog ich eine Linie von unserem Haus in der Sannergata zu dem Haus, in dem Sven Sivertsens Mutter wohnt. Ausgehend von dieser Linie zeichnete ich ein exaktes Pentagramm und suchte mir die Adressen heraus, die den Spitzen der anderen Zacken jeweils am nächsten lagen. Ich muss gestehen, dass es mir einen Adrenalinstoß versetzte, die Bleistiftspitze in die Karte zu stechen und zu wissen, dass dort – genau dort – soeben ein Schicksal besiegelt worden war.

In den ersten Nächten malte ich mir aus, wer es sein konnte, wie sie aussahen und wie ihr Leben bis jetzt verlaufen sein mochte. Aber ich vergaß sie schnell wieder, denn sie waren nicht wichtig, sie waren Staffage, Statisten ohne Text.«

»Baumaterial.«

»Was?«

»Ach nichts, erzähl weiter.«

»Ich wusste, dass die Blutdiamanten und die Waffen zu Sven Sivertsen führen würden. Dass ihr ihn bald gefasst haben würdet. Um die Mär vom Ritualmord plausibler zu machen, überlegte ich mir zusätzliche Anhaltspunkte für euch: die abgeschnittenen Finger, einen Abstand von fünf Tagen zwischen den Morden, die Uhrzeit und die fünfte Etage.«

Willy Barli lächelte. »Ich wollte es euch weder zu leicht noch zu schwer machen. Und ein bisschen Spaß sollte ja auch dabei sein. Eine gute Tragödie hat immer Humor, Harry.«

Harry zwang sich, ruhig sitzen zu bleiben. »Die erste Waffe hast du ein paar Tage vor dem Mord an Marius Veland bekommen, stimmt’s?«

»Ja. Die Pistole lag wie abgesprochen in dem Mülleimer im Frognerpark.«

»Und wie war es, Willy? Wie war es zu töten?« Harry hielt die Luft an.

Willy schürzte die Unterlippe, als müsse er über die Frage nachdenken. »Wer behauptet, dass es beim ersten Mal am schwierigsten ist, hat Recht. Ich bin ohne Probleme in dieses Wohnheim gekommen, aber es dauerte länger, als ich gedacht hatte, mit der Heißluftpistole den Gummisack zu verschweißen, in den ich ihn gepackt hatte. Und obwohl ich mein halbes Leben damit verbracht habe, gut genährte norwegische Ballerinas zu stemmen, war es eine Heidenarbeit, ihn auf den Dachboden zu bringen.«

Pause.

Harry räusperte sich. »Und dann?«

»Anschließend bin ich in den Frognerpark gefahren, um die zweite Pistole und den Diamanten zu holen. Dieser Sven Sivertsen erwies sich als genauso pünktlich und geldgierig, wie ich es von einem halben Deutschen erwartet hatte. Die Regieanweisung, ihn exakt zum Zeitpunkt eines jeden Mordes in den Frognerpark zu bestellen, war gut überlegt, nicht wahr? Schließlich beging er ja ebenfalls ein Verbrechen. Also würde er schon dafür sorgen, nicht erkannt zu werden. Niemandem sagen, wo er war. Ich ließ ihn ganz einfach selbst darauf achten, kein Alibi zu haben.

»Bravo«, sagte Harry und fuhr sich mit dem Zeigefinger über die nassen Augenbrauen. Für ihn fühlte sich alles feucht an. Dampfig. Als ob das Wasser von Terrasse und Dusche durch Decken und Wände hereindrängte. »Alles was du mir bis jetzt gesagt hast, habe ich mir bereits zusammengereimt, Willy. Verrat mir etwas, das ich nicht weiß. Erzähl mir von deiner Frau. Wohin hast du sie gebracht? Die Nachbarn haben dich in regelmäßigen Abständen auf der Terrasse gesehen. Wie hast du es geschafft, sie aus der Wohnung zu bringen und zu verstecken, bevor wir kamen?«

Willy lächelte.

»Du schweigst?«, fragte Harry.

»Soll ein Stück sein Geheimnis bewahren, muss sich der Autor mit Erklärungen zurückhalten.«

Harry seufzte.

«Okay, aber dann erklär mir bitte Folgendes: Warum so kompliziert? Warum hast du Sven Sivertsen nicht einfach umgebracht? Du hattest in Prag Gelegenheit genug. Das wäre weitaus einfacher und wesentlich weniger riskant gewesen, als drei Unschuldige plus deine Frau zu töten.«

»Zum einen, weil ich einen Sündenbock brauchte. Wäre Lisbeth verschwunden und die Sache wäre nie aufgeklärt worden, hätten doch alle gedacht, ich hätte etwas damit zu tun. Es ist schließlich immer der Ehemann, nicht wahr, Harry? Doch eigentlich habe ich es wohl getan, weil die Liebe durstig ist, Harry. Sie dürstet. Nicht nach Wasser. Nach Rache. Das ist ein schöner Ausdruck, oder? Du verstehst, wovon ich spreche, Harry. Der Tod allein ist noch keine Rache. Der Tod ist eine Befreiung, ein Happy End. Was ich Sven Sivertsen bereiten wollte, war eine wahre Tragödie, schieres Leid. Und das ist mir gelungen. Sven Sivertsen ist eine der ruhelosen Seelen, die an den Ufern des Styx entlangirren, und ich bin der Fährmann Charon, der sich weigert, ihn ins Reich der Toten zu bringen. Ist das zu griechisch für dich, Harry? Ich habe ihn dazu verdammt zu leben, Harry. Er soll vom Hass verzehrt werden, wie der Hass mich verzehrt. Hasst man, ohne zu wissen, wen man hassen soll, richtet man diesen Hass schließlich gegen sich selbst, gegen sein eigenes verdammtes Schicksal. So geht es dem, der von einem geliebten Menschen verraten wird. Und dem, der lebenslänglich hinter Gittern sitzt, verurteilt für etwas, von dem er weiß, dass er es nicht getan hat. Kannst du dir eine bessere Rache vorstellen, Harry?«

Harry fühlte nach, ob er das Stemmeisen noch immer in der Tasche hatte.

Barli lachte kurz auf. Der nächste Satz gab Harry zu denken. Fast wie bei einem Déjà-vu: »Du brauchst gar nicht erst zu antworten, Harry, ich kann es dir ansehen.«

Harry schloss die Augen und hörte Willys Stimme weiternagen: »Du bist auch nicht anders als ich, dich treibt auch die Begierde an. Und die Begierde sucht sich immer …«

»… den schwächsten Punkt.«

»Den schwächsten Punkt. Aber jetzt bist du an der Reihe, finde ich. Was ist das für ein Beweis, den du hast? Muss ich mir Sorgen machen?«

Harry öffnete wieder die Augen. »Zuerst sagst du mir noch, wo sie ist, Willy.«

Barli lachte laut und legte eine Hand aufs Herz. »Sie ist hier.«

»Du redest Unsinn.«

»Wenn Pygmalion in der Lage war, Galatea zu lieben, die Statue einer Frau, die er nie getroffen hatte, warum sollte ich dann nicht eine Statue meiner Ehefrau lieben?«

»Ich kann dir nicht folgen, Willy.«

»Das ist auch nicht nötig, Harry. Ich weiß, dass das für andere nicht leicht zu verstehen ist.«

In der folgenden Stille konnte Harry das Wasser in der Dusche mit unverminderter Intensität prasseln hören. Wie sollte er diese Frau aus der Wohnung bringen, ohne dass die Situation eskalierte?

Barlis Stimme mischte sich leise unter das Hintergrundgeräusch: »Mein Fehler war zu denken, ich könnte die Statue wieder zum Leben erwecken. Doch sie, die das tun sollte, wollte nicht verstehen, dass die Illusion stärker ist als unsere Wirklichkeit.«

»Von wem sprichst du?«

»Von der anderen. Der lebenden Galatea, der neuen Lisbeth. Sie bekam Panik und drohte, alles zu zerstören. Ich sehe jetzt ein, dass ich mich damit begnügen muss, mit der Statue zu leben. Aber das ist in Ordnung.«

Harry spürte, dass etwas auf dem Weg nach oben war. Es war kalt und kam aus seinem Magen.

»Hast du schon mal eine Statue berührt, Harry? Das ist ganz schön faszinierend, wie sich die Haut einer Toten anfühlt. Weder richtig warm noch richtig kalt.« Barli streichelte die blaue Matratze.

Harry spürte, wie ihn die Kälte innerlich lähmte, als hätte ihm jemand eine Injektion mit Eiswasser gegeben. Seine Stimme klang beklommen, als er sagte: »Du bist erledigt. Darüber bist du dir doch wohl im Klaren?«

Willy streckte sich auf dem Bett aus: »Warum denn? Ich bin bloß ein Geschichtenerzähler, der dir gerade eine Geschichte erzählt hat. Du kannst nichts beweisen.«

Er reckte sich und griff nach etwas auf dem Nachttischchen. Metall blitzte, und Harry erstarrte.

Willy nahm den Gegenstand hoch. Eine Armbanduhr. »Es ist schon spät, Harry. Ich glaube, die Besuchszeit ist jetzt zu Ende. Es ist doch wohl angebracht, dass du weg bist, bevor sie aus der Dusche kommt?«

Harry blieb sitzen. »Den Täter zu finden war nur das halbe Versprechen, das du mir abverlangt hast, Willy. Du hast auch verlangt, ihn zu bestrafen. Hart. Und ich glaube, du meintest das auch so. Denn ein Teil von dir sehnt sich nach Strafe, oder?«

»Freud ist out, Harry. Und das solltest du besser auch sein. Und zwar buchstäblich.«

»Wolltest du nicht den Beweis hören?«

Willy seufzte ärgerlich. »Wenn du dann gehst.«

»Eigentlich hätte ich es gleich verstehen müssen, als wir Lisbeths Finger mit dem Diamantring in der Post hatten. Der dritte Finger der linken Hand. Vena amoris. Dass sie diejenige war, von der der Täter geliebt werden wollte. Und paradoxerweise hat dich dieser Finger trotzdem entlarvt.«

»Entlarvt …«

»Genauer gesagt, deine Exkremente unter dem Fingernagel.«

»Mit meinem Blut. Ja, ja, aber das ist doch nichts Neues, Harry. Und ich habe ja erklärt, dass wir uns gerne …«

»Ja, und nachdem wir das bestätigt bekommen hatten, sind deine Exkremente auch nicht weiter untersucht worden. In der Regel ist da auch nicht viel zu finden. Die Nahrung, die wir essen, braucht zwischen zwölf und vierundzwanzig Stunden vom Mund bis in den Enddarm. Und in der Zeit haben Magen und Darm alles in undefinierbaren biologischen Abfall verwandelt. So wenig bestimmbar, dass man selbst unter dem Mikroskop nicht erkennen kann, was eine Person gegessen hat. Trotzdem gibt es hin und wieder etwas, das unbeschadet durch das Verdauungssystem rutscht. Traubenkerne und …«

»Könnten wir auf die Vorlesung verzichten, Harry?«

»… Samenkerne. Wir haben zwei Samen gefunden. Das ist nichts Besonderes. Deshalb habe ich erst heute – als ich begriff, wer der Mörder sein könnte – das Labor gebeten, sich die Samen genauer anzuschauen. Und weißt du, was sie herausgefunden haben?«

»Woher sollte ich.«

»Es waren ganze Fenchelsamen.«

»Ja und?«

»Ich habe mit dem Küchenchef des Theatercafés gesprochen. Du hattest Recht mit der Behauptung, das sei der einzige Ort in Norwegen, wo sie Brot mit ganzen Fenchelsamen backen. Weil das so gut zu …«

»Hering passt«, ergänzte Willy. »Du weißt ja, dass ich das gerne esse. Auf was willst du hinaus«

»Du hast neulich erzählt, dass du an dem Mittwoch, an dem Lisbeth verschwunden ist, wie gewöhnlich deinen Hering im Theatercafé gegessen hast. Irgendwann zwischen neun und zehn am Morgen. Was ich mich jetzt frage: Wie haben es die Samen geschafft, von deinem Magen unter Lisbeths Nagel zu kommen«

Harry wartete, um sicherzugehen, dass Barli ihm folgen konnte. »Du hast gesagt, Lisbeth habe gegen fünf die Wohnung verlassen. Also rund acht Stunden, nachdem du deinen Hering verzehrt hast. Angenommen, ihr hättet unmittelbar vor ihrem Gehen miteinander geschlafen und sie hätte dich dabei mit ihrem Finger penetriert. Egal, wie effektiv dein Darm auch sein mag, er kann es unmöglich schaffen, die Fenchelsamen in nur acht Stunden bis in deinen Enddarm zu transportieren. Das ist medizinisch einfach unmöglich.«

Harry konnte ein leichtes Zucken in Willys überraschtem Gesicht ausmachen, als er das Wort »unmöglich« aussprach. »Die Fenchelsamen können frühestens gegen neun Uhr abends dort angekommen sein. Also musst du irgendwann an diesem Abend oder am nächsten Tag Lisbeths Finger in dir gehabt haben. Auf jeden Fall aber, nachdem du sie vermisst gemeldet hast. Verstehst du, was ich sage, Willy?«

Barli starrte Harry an. Das heißt, er starrte in seine Richtung, doch sein Blick war auf etwas in weiter Ferne gerichtet.

»Wir nennen so etwas ein Indiz, einen technischen Beweis«, sagte Harry.

»Ich verstehe.« Willy nickte langsam. »Technischer Beweis.«

»Ja.«

»Eine konkrete und unwiderlegbare Tatsache?«

»Stimmt.«

»Richter und Geschworene lieben so etwas, nicht wahr? Das ist besser als ein Geständnis, oder?«

Der Polizist nickte.

»Ein Possenspiel, Harry. Ich habe mir das wie eine Posse vorgestellt. Mit Menschen, die ständig durch irgendwelche Türen kommen und gehen. Ich habe dafür gesorgt, dass wir uns auf der Terrasse aufhielten, damit die Nachbarn uns sahen. Dann habe ich Lisbeth gebeten, mit mir ins Schlafzimmer zu kommen, habe die Pistole aus dem Werkzeugkasten genommen und sie ihr unter die aufgerissenen Augen – ja, genau wie in einem Possenspiel – gehalten, mitsamt dem Schalldämpfer am Lauf.«

Barli zog die Hand unter der Decke hervor. Harry starrte auf die Pistole mit dem schwarzen Klumpen am Ende des Laufs. Der auf ihn gerichtet war.

»Harry, setz dich.«

Harry spürte, wie ihn das Stemmeisen in die Seite drückte, als er auf den Stuhl sackte.

»Sie hat mich aufs Komischste missverstanden. Wie ungemein poetisch das gewesen wäre. Sie auf meiner Hand reiten zu lassen, während ich warmes Blei dorthin pumpte, wo sie mich kommen ließ.«

Willy erhob sich vom Bett, das unter ihm gurgelte und gluckste. »Aber ein Possenspiel muss Tempo haben, deshalb war ich zu einem schnellen Abschied gezwungen.«

Er stellte sich nackt vor Harry und hob die Pistole. »Ich setzte die Mündung an ihre Stirn, die sie verwundert in Falten gelegt hatte. Wie immer, wenn sie verwirrt oder der Meinung war, die Welt sei ungerecht. Wie an dem Abend, als ich ihr von George Bernhard Shaws Theaterstück Pygmalion erzählte, auf dem My Fair Lady aufbaut. In dem Stück heiratet Eliza Doolittle nicht etwa Professor Higgins, den Mann, der sie erzogen und aus dem Straßenmädchen eine gebildete junge Frau gemacht hat, sondern haut stattdessen mit dem jungen Freddy ab. Lisbeth war außer sich und meinte, dass Eliza es dem Professor schuldig sei und dieser Freddy nur ein uninteressanter Luftikus. Weißt du was, Harry? Mir kamen die Tränen.«

»Du bist verrückt«, flüsterte Harry.

»Anscheinend«, sagte Willy ernst. »Was ich getan habe, ist ungeheuerlich. Zeugt von einem Mangel an Beherrschung, den man bei Menschen findet, die sich vom Hass leiten lassen. Ich bin nur ein einfacher Mann, der dem Diktat seines Herzens gefolgt ist. Und das diktiert die Liebe. Die Liebe, die uns von Gott gegeben ist und uns zu Gottes Werkzeug macht. Hat man die Propheten und Jesus nicht auch als Verrückte betrachtet? Natürlich sind wir verrückt, Harry. Verrückt und gleichzeitig die gesündesten Wesen auf der Welt. Denn wenn jemand behauptet, es sei Wahnsinn, was ich getan habe, und dass ich ein verkrüppeltes Herz haben muss, frage ich nur: Welches Herz ist stärker verkrüppelt, jenes, das seine Liebe nicht im Zaum halten kann, oder jenes, das geliebt wird, diese Liebe aber nicht erwidern kann?«

Eine lange Stille folgte.

Harry räusperte sich: »Und dann hast du sie erschossen?« Willy nickte langsam. »Es gab eine kleine Schwellung auf der Stirn«, sagte er mit Verwunderung in der Stimme. »Und ein kleines, schwarzes Loch. Wie wenn man einen Nagel in ein Blech schlägt.«

»Und dann hast du sie versteckt. An dem einzigen Ort, von dem du wusstest, dass sie dort nicht einmal ein Polizeihund finden würde.«

»Es war warm in der Wohnung.« Barlis Blick verlor sich über Harrys Kopf hinweg in weiter Ferne. »Eine Fliege summte vor dem Fenster, und ich habe mir die Kleider ausgezogen, damit kein Blut daran kam. Im Werkzeugkasten lag alles bereit. Mit dem Seitenschneider habe ich ihr den linken Mittelfinger abgetrennt Dann habe ich sie ausgezogen und die Sprayflasche mit dem Silikonschaum geholt, damit die Einschusswunde, die Wunde am Finger und auch alle anderen Körperöffnungen abgedichtet. Schon vorher hatte ich einen Teil des Wassers aus dem Wasserbett abgelassen, so dass es nur halb voll war. Ich habe kaum einen Tropfen verschüttet, als ich sie durch den Schlitz hineinschob, den ich in die Matratze schnitt. Den ich dann wieder mit Kleber, Gummi und der Heißluftpistole geflickt habe. Es ging leichter als beim ersten Mal.«

»Und du hast sie seit diesem Tag hier? Begraben in ihrem eigenen Wasserbett?«

»Nein, nein«, sagte Willy und starrte nachdenklich auf den Punkt über Harrys Kopf. »Ich habe sie nicht begraben. Ich habe sie in die Gebärmutter zurückgebracht. Das war der Anfang der Wiedergeburt.«

Harry wusste, dass er Angst haben sollte. Dass es gefährlich war, in dieser Situation keine Angst zu haben. Dass er einen trockenen Mund haben und sein Herz hämmern hören sollte. Und dass er nicht diese Müdigkeit spüren sollte, die ihn plötzlich übermannte. »Und den abgetrennten Finger hast du dir in deinen eigenen After geschoben«, sagte Harry.

»Hmm. Ein perfektes Versteck. Wie gesagt, ich habe damit gerechnet, dass ihr mit Hunden kommen und alles durchsuchen würdet.«

»Es gibt andere Verstecke, die man geruchsdicht versiegeln kann. Aber sie hierzuhaben bereitete dir gewiss eine perverse Befriedigung? Was hast du eigentlich mit dem Finger von Camilla Loen gemacht? Den du abgetrennt hast, bevor du sie getötet hast.«

»Camilla, ja …«

Barli nickte lächelnd, als hätte Harry soeben eine besonders nette Erinnerung aufgefrischt.

»Das bleibt ein Geheimnis zwischen ihr und mir.« Willy Barli entsicherte die Waffe.

Harry schluckte. »Gib mir die Pistole, Willy. Es ist vorbei. Das macht doch keinen Sinn.«

»Natürlich macht das Sinn.«

»Und was für einen?«

»Den gleichen wie immer, Harry. Dass die Vorstellung einen ordentlichen Schluss kriegt. Du glaubst doch wohl nicht, das Publikum ließe sich damit abspeisen, dass ich mich ruhig verhaften und abführen lasse? Wir brauchen ein großes Finale, Harry. Ein Happy End. Gibt es kein Happy End, dann mache ich eins. Das ist mein …«

»Lebensmotto«, flüsterte Harry.

Willy lächelte und hielt die Pistole an Harrys Stirn. »Ich wollte eigentlich sagen, Todesmotto.«

Harry schloss die Augen. Er wollte nur noch schlafen. Sich von einem rauschenden Fluss mitreißen lassen. Treiben. Auf die andere Seite.

Rakel zuckte zusammen und schlug die Augen auf.

Sie hatte von Harry geträumt. Sie waren an Bord eines Schiffes gewesen.

Das Schlafzimmer lag vollkommen im Dunkeln. Hatte sie etwas gehört? War etwas geschehen?

Sie lauschte dem Regen, der beruhigend auf das Dach trommelte. Zur Sicherheit überprüfte sie das Handy, das eingeschaltet auf dem Nachttisch lag. Falls er anrief.

Sie schloss die Augen wieder. Trieb weiter.

Harry hatte jegliches Gefühl für die Zeit verloren. Als er die Augen wieder öffnete, schien das Licht anders in den leeren Raum zu fallen, und er wusste nicht, ob eine Sekunde oder eine Minute vergangen war.

Das Bett war leer. Willy Barli war verschwunden.

Das Geräusch fließenden Wassers übertönte wieder alles. Der Regen. Die Dusche.

Harry kam taumelnd auf die Beine und starrte auf die blaue Matratze. Es kribbelte ihm am ganzen Leib. Im Licht der Nachttischlampe sah er im Innern der Matratze die Kontur eines menschlichen Körpers. Das Gesicht war aufgetrieben und zeichnete sich ab wie ein Gipsabdruck.

Er verließ das Schlafzimmer. Die Terrassentür stand weit offen. Er trat ans Geländer und blickte hinunter in den Innenhof. Hinterließ nasse Fußspuren auf den weißen Treppenstufen, als er in die untere Etage ging. Öffnete die Tür zum Badezimmer. Die Silhouette eines Frauenkörpers hinter einem grauen Duschvorhang spiegelte sich im Fenster. Harry zog den Vorhang zur Seite. Der Nacken von Toya Harang stellte sich dem Wasserstrahl, ihr Kinn berührte beinahe die Brust. Ein schwarzer Strumpf war um ihren Hals gebunden und oben am Duschkopf befestigt. Die Augen waren geschlossen, Wassertropfen hingen dicht in den langen, schwarzen Wimpern. Der Mund war halb geöffnet und mit einer gelben Masse gefüllt, die wie erstarrter Schaum aussah. Der gleiche Stoff füllte ihre Nasenlöcher, die Ohren und das kleine Loch in der Stirn aus.

Er stellte die Dusche ab, ehe er hinausging.

Auf der Treppe war niemand zu sehen. Harry setzte vorsichtig einen Fuß vor den anderen. Er fühlte sich benommen, wie versteinert.

Bjarne Møller.

Er musste Bjarne Møller anrufen.

Harry trat durch die Hofeinfahrt in den Innenhof. Der Regen nieselte sanft auf seinen Kopf, aber er nahm ihn nicht wahr. Bald würde er gänzlich gelähmt sein. Die Wäschespinne schrie nicht mehr. Er gönnte ihr keinen Blick. Da lag sie. Eine gelbe Schachtel am Boden. Harry öffnete sie, griff sich eine Zigarette und steckte sie in den Mund. Versuchte, sie mit dem Feuerzeug anzuzünden, bemerkte dann aber, dass die Spitze nass geworden war. Es musste Wasser in die Packung gelangt sein.

Bjarne Møller anrufen. Die Truppe hierher zitieren. Gemeinsam mit Møller ins Wohnheim fahren. Dort Sven Sivertsen verhören. Die Aussage gegen Tom Waaler sofort auf Band festhalten. Mit eigenen Ohren hören, wie Møller den Befehl gab, Hauptkommissar Tom Waaler festzunehmen.

Dann nach Hause. Nach Hause zu Rakel.

Ganz am Rande seines Blickfeldes konnte er die Wäschespinne sehen.

Er fluchte, brach die Zigarette durch, steckte den Filter zwischen die Lippen und zündete sie im zweiten Anlauf an. Warum war er so gestresst? Es gab nichts, was er jetzt noch tun musste. Es war Schluss, aus, vorbei.

Er drehte sich zur Wäschespinne um.

Sie hing etwas zur Seite, doch der Pfosten, mit dem sie in den Boden eingelassen war, hatte offensichtlich den größten Teil der Wucht aufgefangen. Nur an einer Stelle war die Plastikschnur, in der Willy Barli hing, gerissen. Die Arme ausgebreitet, die nassen Haare klebten ihm im Gesicht, die Augen waren nach oben verdreht wie im Gebet. Ein seltsam schöner Anblick, ging es Harry durch den Kopf. Der nackte Körper, teilweise in nasse Laken gehüllt, sah beinahe aus wie eine Galionsfigur am Bug eines Schiffes. Willy Barli hatte bekommen, was er wollte. Das große Finale.

Harry zog das Handy aus der Tasche und tippte die PIN-Nummer ein. Seine Finger gehorchten ihm kaum. Versteinert. Er wählte die Nummer von Bjarne Møller. Wollte die Verbindung herstellen, als das Telefon warnend aufschrie. Harry erschrak, hätte es beinahe fallen lassen. Das Display sagte ihm, dass in der Mailbox eine Nachricht wartete. Was nun?

Es war nicht Harrys Telefon. Er zögerte. Eine Stimme sagte ihm, dass er zuerst Bjarne Møller anrufen sollte. Er schloss die Augen. Und drückte die Taste.

Eine Frauenstimme verkündete ihm, dass er eine neue Nachricht habe. Ein Piepton, gefolgt von ein paar Sekunden Stille.

Dann flüsterte ihm eine Stimme ins Ohr: »Hallo, Harry. Ich bin’s.« Waaler.

»Du hast das Telefon ausgeschaltet, Harry. Dumm. Denn ich muss mit dir reden, verstehst du?«

Waalers Stimme war so dicht an seinem Ohr, dass Harry das Gefühl hatte, er stehe direkt neben ihm.

»Tut mir Leid, dass ich flüstern muss, aber wir wollen ihn doch nicht aufwecken, oder? Errätst du schon, wo ich bin? Ich denke, du weißt es. Das hättest du dir doch denken können.«

Harry sog an der Zigarette, ohne zu bemerken, dass sie ausgegangen war.

»Es ist ziemlich dunkel hier drinnen, aber er hat ein Bild von einer Fußballmannschaft über dem Bett. Mal sehen. Tottenham? Auf seinem Nachttisch liegt so ein kleiner Gameboy. Und hör jetzt gut hin, denn ich halte das Telefon über sein Bett.«

Harry presste das Handy noch fester an sein Ohr, so fest, dass ihm der Kopf wehtat.

Er hörte den gleichmäßigen, ruhigen Atem eines kleinen Jungen, der tief und fest in einer schwarzen Holzvilla am Holmenkollåsen schlief.

»Wir haben unsere Augen und Ohren überall, Harry, versuch also nicht, woanders anzurufen oder mit jemandem zu reden. Tu nur das, was ich dir sage. Ruf hier an und rede mit mir. Solltest du etwas anderes tun, ist der Junge tot. Hast du verstanden?«

Das Herz begann, Blut in Harrys versteinerten Körper zu pumpen, und langsam wurde die Benommenheit abgelöst von einem beinahe unerträglichen Schmerz.

KAPITEL 42

Montag. Drudenfuß

Die Scheibenwischer jaulten, und die Reifen rauschten auf dem Asphalt.

Der Escort schlitterte über die überfluteten Kreuzungen: Harry fuhr so schnell er es wagte, doch es regnete Bindfäden, und er wusste, dass das Restprofil seiner Reifen eher kosmetischer Natur war.

Er gab Gas und kam noch bei Dunkelgelb über die nächste Kreuzung. Zum Glück waren die Straßen verwaist. Er warf einen Blick auf die Uhr.

Noch zwölf Minuten.

Es waren erst acht Minuten vergangen, seit er mit dem Telefon in der Hand im Innenhof der Sannagata gestanden und die Nummer gewählt hatte, die er hatte wählen müssen. Acht Minuten, seit die Stimme ihm ins Ohr geflüstert hatte: »Endlich.«

Und Harry hatte gesagt, was er nicht hatte sagen wollen, was er aber nicht hatte lassen können: »Wenn du ihm auch nur ein Haar krümmst, bringe ich dich um.«

»So, so. Wo seid ihr, du und Sivertsen?«

»Keine Ahnung«, hatte Harry gesagt und auf die Wäschespinne gestarrt. »Was willst du?«

»Ich will dich nur treffen. Erfahren, warum du unsere Abmachung nicht einhalten willst. Ob du mit irgendwas nicht zufrieden bist. Wir können das doch regeln. Es ist noch nicht zu spät, Harry. Ich bin bereit, dir ein ganzes Stück entgegenzukommen, um dich auf unserer Seite zu haben.«

»Okay«, hatte Harry geantwortet. »Treffen wir uns. Ich komme zu euch.«

Tom Waaler hatte leise gelacht.

»Ich möchte bei der Gelegenheit auch Sven Sivertsen sehen. Und ich glaube, es ist besser, wenn ich zu euch komme. Also gib mir die Adresse. Jetzt.«

Harry hatte gezögert.

»Hast du schon einmal das Geräusch gehört, wenn jemandem die Kehle durchgeschnitten wird, Harry? Erst ein leises Knirschen, wenn der Stahl Haut und Knorpel durchtrennt, dann ein fauchender Laut, ähnlich dem Absaugegerät beim Zahnarzt. Das kommt von der Luft aus der durchtrennten Luftröhre. Oder Speiseröhre, den Unterschied habe ich nie richtig verstanden.«

»Wohnheim. Zimmer 406.«

»Ha, am Tatort? Daran hätte ich denken müssen.«

»Hättest du.«

»Okay. Ruf niemanden an, vergiss es. Und versuch nicht, mich in eine Falle zu locken. Ich habe den Jungen bei mir.«

»Nein! Nicht … Tom! Bitte? Sei so lieb!«

»Lieb? Sagtest du lieb?«

Harry antwortete nicht.

»Ich hab dich aus der Gosse geholt und dir eine neue Chance gegeben. Und du warst so lieb, mir in den Rücken zu fallen. Dass ich jetzt gezwungen bin, so zu handeln, ist nicht meine Schuld, sondern allein deine, Harry.«

»Hör mir zu …«

»In zwanzig Minuten. Lasst die Tür weit offen stehen und setzt euch auf den Boden, damit ich euch sehen kann, die Hände über dem Kopf.«

»Tom!«

Waaler hatte aufgelegt.

Harry bewegte das Lenkrad und spürte, dass der Wagen nicht reagierte. Er pflügte seitlich durch das Wasser, und einen Moment lang war ihm, als befänden er und das Auto sich in einem traumartigen Schwebezustand, in dem alle physikalischen Gesetze aufgehoben waren. Nur diesen einen Augenblick. Doch der reichte aus, um Harry das befreiende Gefühl zu vermitteln, dass alles vorbei war. Dass es zu spät war, noch irgendetwas zu tun. Dann fanden die Reifen wieder Halt, und er war zurück.

Mit quietschenden Bremsen hielt der Wagen genau vor der Eingangstür. Harry schaltete den Motor aus. Noch neun Minuten. Er sprang raus und ging um das Auto herum. Öffnete den Kofferraum, warf halb volle Plastikflaschen mit Scheibenreiniger und dreckige Putzlappen beiseite und griff nach einer Rolle schwarzen Klebebands. Auf der Treppe nach oben zog er die Pistole aus dem Hosenbund und schraubte den Schalldämpfer ab. Er hatte sie nicht durchgecheckt, nahm aber an, dass das tschechische Markenprodukt wohl einen Sturz aus fünfzehn Meter Höhe schadlos überstanden hatte. In der vierten Etage blieb er vor der Aufzugstür stehen. Der Türgriff war so, wie er ihn in Erinnerung hatte: aus Metall mit einem soliden runden Holzgriff am Ende. Gerade groß genug, um dahinter eine Pistole ohne Schalldämpfer zu verbergen. Er lud die Waffe und befestigte sie mit zwei Streifen Klebeband. Verliefen die Dinge so, wie er sie von Anfang an geplant hatte, würde er sie nicht brauchen. Die Scharniere knirschten, als er die Luke des Müllschluckers neben dem Fahrstuhl öffnete, doch der Schalldämpfer fiel lautlos ins Dunkel. Noch vier Minuten.

Er schloss die Tür von Zimmer 406 auf.

Eisen klirrte am Heizkörper.

»Gute Neuigkeiten?« Sven Sivertsen hörte sich fast bittend an. Er hatte Mundgeruch, wie Harry feststellen musste, als er ihm die Handschellen öffnete. »Nein«, antwortete Harry.

»Nein?«

»Er kommt mit Oleg.«

Harry und Sivertsen saßen im Flur auf dem Boden und warteten.

»Er verspätet sich«, sagte Sivertsen.

»Ja.«

Schweigen.

»Iggy Pop-Songs, die mit C anfangen, los«, sagte Sivertsen. »Du als Erster.«

»Hör auf.«

»›China Girl‹.«

»Jetzt nicht.«

»Das hilft. ›Candy‹.«

»›Cry for love‹.«

»›China Girl‹.«

»Das hattest du schon, Sven.«

»Es gibt zwei Versionen.«

»›Cold Metal‹.«

»Hast du Angst, Harry?«

»Todesangst.«

»Ich auch.«

»Gut. Das vergrößert unsere Überlebenschance.«

»Aber um wie viel? Zehn Prozent? Zwanzig? …«

»Psst!«, machte Harry.

»Ist das der Fahrstuhl …?«, flüsterte Sivertsen.

»Sie sind auf dem Weg nach oben. Atme ruhig und gleichmäßig.«

Sie hörten, wie der Fahrstuhl mit einem leisen Stöhnen anhielt. Es vergingen zwei Sekunden. Dann drang das Geräusch des Schiebegitters zu ihnen, gefolgt von einem lang gezogenen Knirschen. Waaler schob das Gitter vor der Aufzugtür vorsichtig auf. Leises Gemurmel. Das Geräusch der Müllschluckerluke, die geöffnet wurde.

Sivertsen sah Harry fragend an.

»Nimm die Hände hoch, damit er sie sehen kann«, flüsterte Harry.

Die Handschellen klirrten, als sie ihre Hände in einer synchronen Bewegung hoben. Dann öffnete sich die Glastür zum Flur.

Oleg hatte Pantoffeln an den Füßen und eine Trainingsjacke über seinen Pyjama gezogen. Harry flimmerten plötzlich Bilder durch den Kopf. Der Korridor. Nachthemden. Das Geräusch schlurfender Pantoffeln. Mama. Krankenhaus.

Tom Waaler kam direkt hinter Oleg. Er hatte die Hände in den Taschen seiner kurzen Jacke, doch Harry konnte den Lauf einer Pistole erkennen, der sich unter dem schwarzen Leder abzeichnete.

»Halt«, sagte Waaler, als sie noch fünf Meter von Sivertsen und Harry entfernt waren.

Oleg starrte Harry aus schwarzen Augen ängstlich an. Harry warf ihm einen Blick zu, einen, wie er hoffte, sicheren, festen Blick.

»Warum seid ihr aneinander gekettet, Jungs? Seid ihr inzwischen unzertrennlich?«

Waalers Stimme hallte von den Wänden wider. Harry schloss daraus, dass Waaler auch die Liste überprüft haben musste, die sie vor der Aktion erstellt hatten, und so herausgefunden hatte, was Harry bereits wusste: In der vierten Etage war derzeit niemand zu Hause.

»Nun, wir sitzen eigentlich im selben Boot«, sagte Harry. »Und warum sitzt ihr nicht im Zimmer, wie ich es dir gesagt habe?«

Waaler stand so, dass Oleg sich zwischen ihnen befand. »Warum wolltest du, dass wir da drin sitzen bleiben?«, fragte Harry.

»Du hast hier keine Fragen zu stellen, Hole. Ab ins Zimmer, los.«

»Sorry, Tom.« Harry drehte die Hand um, an der keine Handschelle hing. Er hatte zwei Schlüssel in den Fingern. Einen größeren und einen kleineren. »Für das Zimmer und die Handschellen«, sagte er.

Dann öffnete er den Mund, legte sich die Schlüssel auf die Zunge und presste die Lippen aufeinander. Zwinkerte Oleg zu und schluckte.

Tom Waaler starrte ungläubig auf Harrys Adamsapfel, der sich auf und ab bewegte.

»Du wirst deinen Plan ändern müssen, Tom«, quetschte Harry mühsam hervor.

»Und was soll das für ein Plan sein?«

Harry zog die Beine an und schob sich, den Rücken gegen die Wand gestemmt, halb hoch.

Waaler nahm die Hand aus der Jackentasche. Richtete die Pistole auf Harry.

Harry schnitt eine Grimasse und schlug sich zweimal auf die Brust, ehe er sagte: »Denk dran, dass ich dich schon seit Jahren beobachte, Tom. Ich weiß mittlerweile, wie du vorgehst. Wie du Sverre Olsen in seinem Zimmer getötet und es dann wie Notwehr hast aussehen lassen. Und wie du dann die gleiche Nummer im Containerhafen abgezogen hast. Deshalb wette ich, du hattest vor, Sven Sivertsen und mich im Zimmer zu erledigen und es dann so hinzustellen, als hätte ich Sven erschossen und dann Selbstmord begangen. Danach wärst du vom Tatort verschwunden und hättest es den Kollegen überlassen, uns zu finden. Vielleicht nach einem anonymen Hinweis, dass im Wohnheim Schüsse gefallen seien.«

Tom Waaler sah sich ungeduldig im Flur um.

Prompt wurde Harry noch ausführlicher: »Und die Erklärung hättest du gleich bei der Hand gehabt. Es sei dem psychotischen Alkoholiker Hole alles zu viel geworden. Von der Freundin verlassen, unehrenhaft aus dem Polizeidienst ausgeschieden kidnappt dieser Hole einen Gefangenen. Selbstzerstörerische Wut, die in einer Katastrophe endet. Eine menschliche Tragödie. Beinahe – aber eben nur beinahe – unbegreiflich. Waren das nicht in etwa deine Gedanken?«

»Nicht schlecht. Aber du hast was vergessen. Den Teil, wo du vor Liebeskummer mitten in der Nacht zum Haus deiner Ex fährst, unbemerkt in das Haus eindringst und ihren Sohn kidnappst. Der bei euch gefunden wird.«

Harry konzentrierte sich auf seinen Atem. »Glaubst du wirklich, dass sie eine solche Geschichte schlucken würden? Møller? Der Kriminaldirektor? Die Medien?«

»Natürlich«, sagte Waaler. »Liest du keine Zeitungen? Siehst du nicht fern? Die Geschichte wird sich ein paar Tage in den Medien halten, höchstens eine Woche. Wenn in der Zwischenzeit nichts anderes passiert. Etwas wirklich Aufsehenerregendes.«

Harry reagierte nicht.

Waaler lächelte. »Das einzig Bemerkenswerte an dieser Sache hier ist doch, dass du wirklich geglaubt hast, ich würde dich nicht finden.«

»Bist du dir da so sicher?«

»Wie meinst du das?«

»Dass ich geglaubt hab, du würdest uns hier nicht finden?«

»Nun, ich an deiner Stelle wäre abgehauen. Jetzt gibt es keinen Ausweg mehr, Hole.«

»Das ist richtig«, sagte Harry und steckte eine Hand in die Jackentasche.

Waaler hob die Pistole.

Harry holte ein durchweichtes Päckchen Zigaretten hervor. »Wir sitzen in der Falle. Die Frage ist bloß, für wen die Falle bestimmt ist.« Er nahm eine Zigarette aus dem Päckchen.

Waalers Augen wurden schmal. »Wie meinst du das?«

»Nun«, sagte Harry, brach die Zigarette durch und steckte sich den Filter zwischen die Lippen. »Es ist ganz schön scheiße, wenn alle gleichzeitig Ferien haben, meinst du nicht auch? Es gibt nie genug Leute für die ganze Arbeit. Alles Mögliche bleibt liegen. Zum Beispiel die Kameraausrüstung in ’nem Wohnheim. Bis das alles erst montiert und dann wieder abgebaut ist …«

Harry entging nicht das leichte Flattern der Augenlider seines Kollegen. Er deutete mit dem Daumen über die Schulter. »Schau mal da oben rechts in die Ecke, Tom. Siehst du’s?«

Waalers Blick huschte für einen kurzen Moment in die angegebene Richtung.

»Ich weiß eben, wie du denkst, Tom. Ich wusste, du würdest uns früher oder später auf die Spur kommen. Ich musste es dir nur schwer genug machen, damit du nicht das Gefühl hattest, in eine Falle gelockt zu werden. Am Sonntagmorgen hatte ich ein langes Gespräch mit einem Typen, den du gut kennst. Er sitzt in diesem Moment im Bus und wartet nur darauf, endlich den Film seines Lebens aufzunehmen. Willst du Otto Tangen nicht zuwinken?«

»Du bluffst, Harry. Ich kenne Tangen, er hätte nie gewagt, sich da reinziehen zu lassen.«

»Ich hab ihm alle Rechte am Verkauf der Aufnahme zugesichert. Denk doch mal nach, Tom. Das Band vom finalen Showdown unter Beteiligung des mutmaßlichen Fahrradkuriermörders, des verrückten Ermittlers und des korrupten Hauptkommissars. Fernsehstationen in der ganzen Welt werden sich darum reißen.«

Harry trat einen Schritt vor. »Vielleicht solltest du mir diese Pistole geben, ehe du alles nur noch schlimmer machst, Tom.«

»Bleib, wo du bist, Harry«, fauchte Waaler, und Harry sah, dass er den Lauf der Waffe beinahe unmerklich auf Olegs Rücken richtete. Er blieb stehen. Tom Waaler hatte sich wieder unter Kontrolle; kein Lid zuckte. Seine Kiefermuskulatur arbeitete schwer. Niemand bewegte sich. Es war so still im Wohnheim, dass Harry die Wände zu hören glaubte, eine langwellige, kaum hörbare Vibration, die das Ohr als geringfügige Änderung des Luftdrucks wahrnahm. Und während die Wände sangen, vergingen zehn Sekunden. Zehn unendliche Sekunden, in denen Waaler nicht einmal blinzelte. Øystein hatte Harry unlängst erzählt, wie viel Informationen ein menschliches Gehirn im Laufe einer Sekunde aufnehmen kann. Er erinnerte sich nicht an die genaue Zahl, doch Øystein hatte ihm erklärt, ein Mensch könne innerhalb von zehn Sekunden mit Leichtigkeit eine durchschnittliche Stadtbibliothek scannen.

Endlich blinzelte Waaler, und Harry sah etwas wie Ruhe über ihn kommen Er wusste nicht, was das zu bedeuten hatte, nur dass es vermutlich nichts Gutes war.

»Das Interessante an Mordfällen ist«, sagte Waaler, »dass man so lange als unschuldig gilt, wie nicht das Gegenteil bewiesen wird. Und bis jetzt sehe ich hier keine Kamera, die etwas Verbotenes gefilmt hätte.«

Er ging zu Harry und Sivertsen und zerrte hart an den Handschellen, so dass auch Sivertsen auf die Beine kam. Waaler durchsuchte sie, indem er mit seiner freien Hand ihre Jacken und Hosen abklopfte, allerdings ohne dabei den Blick von Harry zu nehmen. Dann sagte er: »Im Gegenteil, ich mach nur meinen Job. Nehme einen Polizisten fest, der einen Untersuchungshäftling entführt hat.«

»Vor laufender Kamera«, sagte Harry.

»So gesehen, ja«, sagte Waaler lächelnd. »Meines Wissens zeichnen diese Kameras jedoch nur Bilder auf, keinen Ton. Das ist bis jetzt eine ganz reguläre Festnahme Los, ab zum Aufzug.«

»Und wie sieht es mit der Entführung eines Zehnjährigen aus?«, fragte Harry. »Tangen hat Bilder, auf denen du ein Kind mit der Waffe bedrohst.«

»Ach der«, sagte Waaler und stieß Harry in den Rücken, so dass dieser nach vorne taumelte und Sven Sivertsen mitriss. »Der ist anscheinend mitten in der Nacht aufgestanden und, ohne seiner Mutter etwas zu sagen, ins Polizeipräsidium gefahren. Das hat er doch schon einmal gemacht, nicht wahr? Sagen wir mal, ich habe den Jungen vor der Tür des Präsidiums aufgelesen, als ich dort nach dir und Sivertsen suchte. Der Junge hat bemerkt, dass etwas nicht in Ordnung ist. Und als ich ihm den Sachverhalt erklärte, meinte er, er wolle unbedingt mitkommen, vielleicht könne er helfen. In Wahrheit war er es, der mir dieses Rollenspiel vorgeschlagen hat. Gesagt hat, ich solle so tun, als nähme ich ihn als Geisel, damit du keine Dummheiten machst oder dich womöglich noch selbst verletzt.«

»Ein Neunjähriger«, stöhnte Harry. »Glaubst du wirklich, das kauft dir jemand ab?«

»Wir werden sehen«, sagte Waaler. »Okay, Leute, ihr geht jetzt weiter, bis wir vor dem Aufzug stehen. Wer eine falsche Bewegung macht, kriegt die erste Kugel verpasst.«

Waaler trat an die Tür des Aufzugs und drückte den Knopf. Es grummelte in der Tiefe des Schachts.

»Merkwürdig, wie still es in so einem Wohnheim während der Ferien ist, nicht wahr?« Waaler lächelte Sivertsen an. »Fast wie in einem Geisterhaus.«

»Gib auf, Tom.« Harry bekam kaum einen Ton heraus, hatte Watte im Mund. »Es ist zu spät. Begreif, dass dir niemand glauben wird.«

»Du beginnst dich zu wiederholen, verehrter Kollege«, sagte Waaler und warf einen Blick auf die Stockwerksanzeige des Aufzugs, die sich wie eine Kompassnadel langsam drehte. »Sie werden mir glauben, Harry. Aus dem einfachen Grund …« Er fuhr sich mit dem Finger über die Oberlippe. »Dass es niemanden mehr geben wird, der mir widersprechen kann.«

Harry wusste, was Waaler vorhatte. Der Aufzug. Im Aufzug gab es keine Kameras. Da drin sollte es passieren. Er wusste nicht, wie Waaler das hinterher erklären wollte – dass es zu einem Handgemenge gekommen sei oder dass Harry plötzlich eine Pistole in den Händen gehabt habe –, aber er zweifelte keine Sekunde: Da drin sollten sie alle sterben, im Aufzug.

»Papa …«, begann Oleg.

»Alles wird gut, mein Junge«, sagte Harry und versuchte zu lächeln.

»Ja«, sagte Waaler. »Alles wird gut.«

Sie hörten ein Klicken, dann ein metallisches Schmatzen. Der Fahrstuhl näherte sich. Harry blickte auf den runden Türgriff. Er hatte die Pistole so befestigt, dass er in einer einzigen Bewegung den Schaft greifen, die Waffe losreißen und den Finger um den Abzug legen konnte.

Der Aufzug stoppte mit einem dumpfen Dröhnen und zitterte leicht.

Harry holte tief Luft und streckte die Hand aus. Die Finger glitten über die Innenseite des rauen Holzes. Er erwartete, den kalten, harten Stahl an seinen Fingern zu spüren. Nichts. Absolut nichts. Nur Holz. Und ein lose hängendes Klebeband.

Tom Waaler seufzte. »Ich fürchte, die habe ich in den Müllschlucker geworfen, Harry. Hast du wirklich gedacht, ich würde nicht auf deponierte Waffen achten?«

Waaler zog die Eisentür mit einer Hand auf, während er die Waffe auf sie gerichtet hielt. »Der Junge zuerst.«

Harry sah weg, als Oleg ihn anschaute. Er konnte dem fragenden Blick, dieser neuerlichen Vergewisserung, nicht begegnen. Stattdessen nickte Harry stumm und deutete auf die Tür. Oleg ging hinein und stellte sich an die hintere Wand der Kabine. Fahles Licht fiel von der Decke auf die braunen Wände aus Palisanderimitat, in das ein Mosaik von Liebeserklärungen, Parolen, Geschlechtsorganen und Grüßen eingeritzt war.

»SCREW U«, stand über Olegs Kopf.

Eine Grabkammer, dachte Harry. Das war eine Grabkammer.

Er schob die freie Hand in die Jackentasche. Ausgerechnet ein Aufzug. Als Harry die linke Hand plötzlich mit Gewalt an sich zog, verlor Sven durch den Ruck an den Handschellen das Gleichgewicht und prallte gegen Waaler. Automatisch drehte sich Waaler zu Sivertsen um. Harry hob die rechte Hand über den Kopf und zielte wie ein Matador mit dem Schwert. Er wusste, dass er nur einen Versuch hatte. Dass Präzision wichtiger war als Kraft.

Dann ließ er die Hand fallen.

Die Spitze des Stemmeisens drang mit einem reißenden Laut durch das Leder der Jacke. Das Metall bohrte sich in das weiche Gewebe über dem rechten Schlüsselbein, stach ein Loch in die Vena vulgaris, durchtrennte das Netzwerk der Nerven am Plexus brachialis und lähmte die motorischen Nerven, die in den Arm führten. Mit einem dumpfen Laut fiel die Pistole zu Boden und schlitterte auf die Treppe zu. Waaler starrte überrascht auf seine rechte Schulter. Unter dem kleinen, grünen Schaft, der herausragte, baumelte schlaff sein Arm.

Was für ein langer, beschissener Tag für Tom Waaler. Der ganze Mist hatte damit begonnen, dass er mit der Nachricht geweckt wurde, Harry sei mit Sivertsen abgehauen. Und dann war es schwieriger gewesen, ihn zu finden, als angenommen. Tom hatte den anderen in der Gruppe erklärt, dass sie sich nur des Jungen bedienen mussten. Doch die anderen hatten sich geweigert. Es sei zu riskant, hatten sie gesagt. Und die ganze Zeit über hatte er geahnt, dass er es am Ende alleine durchziehen würde. Das war immer so. Niemand wollte ihm helfen, keiner ihn aufhalten. Loyalität war nur eine Frage des Lohns; jeder war sich selbst der Nächste.

Und der Mist wollte einfach kein Ende nehmen. Jetzt konnte er seinen Arm nicht mehr spüren. Ein warmer Strom rann ihm über die Brust. Da musste auch etwas verletzt worden sein, durch das viel Blut floss.

Er wandte sich wieder Harry zu, gerade noch rechtzeitig, um zu registrieren, dass dessen Gesicht immer näher kam. Im nächsten Augenblick traf Harrys Schädel seinen Nasenrücken. Ein Knacken dröhnte in Waalers Kopf, er taumelte nach hinten. Harry landete einen Schwinger mit seiner Rechten, doch es gelang Waaler abzutauchen. Harry kam ihm hinterher, wurde aber von Sven Sivertsens linkem Arm zurückgerissen. Begierig sog Waaler Luft durch den Mund ein. Der Schmerz ließ weiße, Leben spendende Wut durch seine Adern strömen. Er hatte sein Gleichgewicht wiedergefunden. In jeglicher Hinsicht. Er schätzte die Distanz ab, ging in die Knie, stieß sich leicht ab und wirbelte auf einem Fuß herum, das andere Bein hoch erhoben. Ein perfekter Oou Tek traf Harry an der Schläfe, so dass er zur Seite stolperte und Sven Sivertsen mit sich riss.

Tom sah sich nach der Pistole um. Sie lag auf dem Treppenabsatz unter ihnen. Er packte das Geländer und war in zwei langen Sätzen unten. Sein rechter Arm gehorchte ihm noch immer nicht. Er fluchte, packte die Pistole mit der linken Hand und sprintete wieder nach oben.

Harry und Sven waren verschwunden.

Er drehte sich auf dem Absatz herum, schnell genug, um noch zu sehen, wie sich die Aufzugtür langsam schloss. Waaler nahm die Pistole in den Mund, griff mit der linken Hand nach dem Türgriff und zog daran. Es fühlte sich an, als würde ihm der Arm aus dem Gelenk gerissen. Geschlossen. Tom presste das Gesicht an das runde Türfenster. Sie hatten schon das Schiebegitter zugezogen, und er hörte aufgeregte Stimmen aus der Kabine.

Ein verdammter Scheißtag. Aber jetzt reichte es ihm Was genug war, war genug. Tom hob die Pistole.

Harry lehnte sich keuchend neben Oleg an die Rückwand der Fahrstuhlkabine und wartete darauf, dass sich der Aufzug in Bewegung setzte. Er hatte es gerade noch geschafft, die Tür zu schließen, das Schiebegitter zuzuziehen und auf den Knopf neben der Aufschrift KELLER zu drücken, als es an der Tür ruckte und Waaler draußen fluchte.

»Das verfluchte Scheißding fährt nicht los!«, schimpfte Sivertsen. Er war neben Harry in die Knie gegangen. Der Aufzug ruckte, als habe er Schluckauf, stand aber weiterhin still.

»Wenn dieses Scheißding so langsam ist, wird er einfach die Treppe nehmen und uns willkommen heißen!«

»Halt’s Maul«, sagte Harry leise. »Die Tür zwischen dem Flur und dem Keller ist zu.«

Hinter dem Fenster bewegte sich ein Schatten.

»Duckt euch!«, schrie Harry und schubste Oleg gegen das Schiebegitter. Es klang wie ein Korken, der aus der Flasche gezogen wurde, als sich die Kugel in das Palisanderimitat über Harrys Kopf bohrte. Er zog Sivertsen mit sich und warf sich über Oleg.

Im gleichen Moment ruckte der Fahrstuhl erneut und setzte sich knirschend in Bewegung.

»Verdammt«, flüsterte Sivertsen.

»Harry …«, begann Oleg.

Ein krachendes Klirren war zu hören, und Harry sah noch Waalers geballte Faust in dem Geflecht des Schiebegitters über Olegs Kopf, ehe er instinktiv die Augen schloss und die Glassplitter auf sich herabregnen ließ.

»Harry!«

Olegs Schrei füllte Harry aus. Füllte seine Ohren, seine Nase, seinen Mund, seinen Hals und ertränkte ihn Dann traf sein Blick Olegs weit aufgerissene Augen, den offenen, vor Schmerz und Panik verzerrten Mund. Sein langes schwarzes Haar war in einer großen, weißen Hand gefangen. Oleg wurde vom Boden hochgehoben.

»Harry!«

Harry war mit einem Mal blind. Er sperrte die Augen weit auf, sah jedoch nichts. Nur eine weiße Schicht aus Panik. Aber er konnte hören. Er konnte Søs schreien hören.

»Harry!«

Er hörte Ellen schreien. Rakel schreien. Sie alle schrien seinen Namen.

»Harry!«

Er starrte in das Weiß, das langsam zu Schwarz wurde. War er ohnmächtig? Die Schreie wurden leiser wie ein ersterbendes Echo. Er trieb davon. Sie hatten Recht Immer haute er ab, wenn es darauf ankam. Sorgte dafür, nicht da zu sein. Packte seine Koffer. Öffnete die Flasche. Verschloss die Tür. Bekam Angst. Wurde blind. Sie hatten Recht. Und wenn sie es nicht hatten, würden sie es bald haben.

»Papa!«

Ein Fuß traf Harry an der Brust. Er konnte wieder sehen. Oleg baumelte vor ihm, sein Kopf wie festgewachsen an Waalers Hand. Doch der Fahrstuhl war stehen geblieben. Harry wusste sofort, warum. Das Schiebegitter war aus der Verankerung gerutscht. Sivertsen kauerte mit stierem Blick neben ihm am Boden.

»Harry!« Das war Waalers Stimme draußen. »Komm mit dem Fahrstuhl wieder hoch, sonst erschieße ich den Jungen!«

Harry erhob sich geduckt, doch es reichte ihm, was er sah: Die Tür der vierten Etage überschnitt sich um einen halben Meter mit dem Fahrstuhl.

»Wenn du von da aus schießt, hat Tangen den Mord auf dem Film«, sagte Harry.

Er hörte Waaler leise lachen.

»Sag mal, Harry. Wenn deine Kavallerie wirklich da wäre, warum ist die noch nicht eingeschritten?«

»Papa …«, stöhnte Oleg.

Harry schloss die Augen. »Hör zu, Tom. Der Fahrstuhl kann nicht fahren, wenn das Schiebegitter nicht in der Verankerung ist. Dein Arm steckt mitten im Gitter, also musst du Oleg loslassen, damit wir es zurück in die Verankerung heben können.«

Waaler lachte wieder. »Du hältst mich wohl für dumm, Harry? Ihr müsst das Gitter nur ein paar Zentimeter verschieben, das schafft ihr, auch wenn ich den Jungen festhalte.«

Harry warf einen Blick auf Sivertsen, erntete aber nur einen glasigen Blick. »Okay«, sagte Harry. »Aber wir tragen Handschellen, also brauche ich Sivertsens Hilfe. Und der scheint im Moment ganz schön weggetreten zu sein.«

»Sven!«, schrie Waaler. »Hörst du mich?«

Sven bewegte den Kopf. »Erinnerst du dich an Lodin, Sven? Deinen Vorgänger in Prag?«

Das Echo hallte durch den Flur. Sivertsen schluckte. »Den Kopf in der Drehbank, Sven? Lust, das auch mal zu probieren?«

Sivertsen kam schwankend auf die Knie.

Harry packte ihn am Kragen und zog ihn dicht zu sich heran. »Weißt du, was du tun sollst, Sven? », rief er in das blasse Schlafwandlergesicht, während er die Hand in die Gesäßtasche steckte und einen Schlüssel herausfischte. »Du musst dafür sorgen, dass sich das Gitter nicht wieder lösen kann.

Hörst du? Du musst das Gitter festhalten, wenn sich der Fahrstuhl in Bewegung setzt.«

Harry deutete auf einen der schwarzen, abgenutzten Knöpfe.

Sven sah Harry lange an. Der steckte den Schlüssel in das Schloss der Handschellen und drehte. Dann nickte er.

»Okay«, rief Harry erneut. »Wir sind dann so weit. Wir drücken das Gitter jetzt in die Verankerung.«

Sven stellte sich mit dem Rücken ans Gitter. Er umklammerte es mit den Händen und ruckte nach rechts. Waaler stöhnte, als das Gitter seinen Arm in die gleiche Richtung stieß. Ein weiches Klicken war zu hören, als sich die Kontakte berührten.

»Okay«, rief Harry.

Sie warteten. Harry trat einen Schritt in der Kabine zurück und blickte hoch. In einem kleinen Spalt zwischen dem Fenster und Olegs angsterfülltem Gesicht sah er zwei Augen, die auf ihn herabschielten. Waalers wütendes Auge und das schwarze, blinde Auge der Pistole.

»Kommt jetzt hoch«, sagte Waaler.

»Wenn du den Jungen verschonst«, sagte Harry. »Abgemacht.«

Harry nickte langsam. Dann drückte er den Knopf.

»Ich wusste, dass du zu guter Letzt das Richtige tun würdest, Harry.«

»Das tut man in der Regel«, sagte Harry und sah, wie Waaler plötzlich das Auge aufriss. Vielleicht, weil er entdeckt hatte, dass die Handschelle von Harrys Handgelenk frei herabbaumelte. Vielleicht lag es auch an Harrys Tonfall. Oder weil er es ebenfalls spürte. Dass der Augenblick gekommen war.

Es schrie warnend in den Gliedern des Gitters, als sich der Fahrstuhl in Bewegung setzte. Im selben Moment machte Harry rasch einen Schritt nach vorn und stellte sich auf die Zehenspitzen. Es klickte trocken, als sich die Handschelle um Tom Waalers Handgelenk legte.

»Was zum T …«, begann Waaler.

Harry winkelte die Beine an. Die Handschellen gruben sich in beide Handgelenke, als fünfundneunzig Kilo Hole an Waalers Arm hingen. Waaler versuchte, sich dagegen zu stemmen, doch sein Arm wurde durch das Fenster gezogen, bis die Schulter blockierte.

Ein Scheißtag.

»Lass mich los, verdammt!« Waaler schrie, die Wange an die kalte Metalltür gepresst. Er ließ Oleg los und versuchte, den Arm zu heben, aber Holes Gewicht war zu groß. Waaler brüllte vor Wut und hämmerte wie wild mit der Pistole gegen die Metalltür. Das lief gar nicht so, wie es hätte laufen sollen. Sie machten ihm alles kaputt. Machten ihm alles kaputt, traten seine Sandburg ein und standen da und lachten nur. Aber sie sollten nur sehen, eines Tages würden sie alle staunen. Da spürte er es. Dass die Eisenstreben des Schiebegitters über seinen Unterarm strichen. Dass sich der Fahrstuhl in Bewegung gesetzt hatte. Aber in die falsche Richtung. Weiter abwärts. Er spürte, wie sich ihm die Kehle zuschnürte, als ihm alles klar wurde. Er würde eingeklemmt werden. Der Fahrstuhl war zu einer Zeitlupenguillotine geworden. Auch ihn würde der Fluch treffen.

»Halt das Gitter fest, Sven!« Es war Harry, der da rief.

Waaler versuchte erneut, seinen Arm zu heben. Aber Harry war zu schwer. Waaler bekam Panik. Unternahm einen weiteren, verzweifelten Versuch, sich loszureißen. Und noch einen. Seine Füße rutschten auf dem glatten Boden weg. Er spürte die Innenseite der Aufzugkabine an seiner Schulter. Der Verstand verließ ihn.

»Nicht, Harry. Stopp!«, wollte er rufen, doch Tränen erstickten die Worte.

»Gnade …«

KAPITEL 43

Nacht auf Dienstag. Rolex

Tick, tick.

Harry saß mit geschlossenen Augen da und lauschte dem Sekundenzeiger, zählte mit. Dachte, dass es sicher eine recht genaue Zeitangabe war, denn das Ticken kam von einer goldenen Rolex.

Tick, tick.

Wenn er richtig gezählt hatte, saßen sie jetzt eine Viertelstunde im Aufzug. Fünfzehn Minuten. Neunhundert Sekunden, seit Harry den Fahrstuhl zwischen dem Erdgeschoss und dem Keller angehalten und gesagt hatte, dass sie jetzt in Sicherheit seien. Nur noch warten müssten. Neunhundert Sekunden hatten sie mucksmäuschenstill dagesessen und gelauscht. Auf Schritte. Stimmen. Türen, die geöffnet oder geschlossen wurden. Während Harry mit geschlossenen Augen die neunhundert Ticks der Rolex am Handgelenk des blutigen Arms gezählt hatte, der auf dem Boden der Aufzugkabine lag und noch immer an ihn gekettet war.

Tick, tick.

Harry öffnete die Augen. Schloss die Handschellen auf und fragte sich, wie er je wieder den Kofferraum seines Autos aufbekommen sollte, nachdem er den Schlüssel geschluckt hatte. »Oleg«, flüsterte er und schüttelte den apathischen Jungen vorsichtig an der Schulter. »Ich brauche deine Hilfe.«

Oleg kam auf die Beine.

»Was habt ihr vor?«, fragte Sivertsen und blickte zu Oleg auf, der sich auf Harrys Schultern stellte und die Leuchtstoffröhren an der Kabinendecke löste.

»Nimm«, sagte Harry statt einer Antwort.

Sivertsen hielt Oleg die Hände hin. Er reichte ihm eine der beiden Röhren.

»Damit sich meine Augen an das Dunkel im Keller gewöhnen, bevor ich rausgehe«, sagte Harry. »Und um nicht zur hell erleuchteten Zielscheibe zu werden, wenn sich die Aufzugtüren öffnen.«

»Waaler? Im Keller?« Svens Stimme klang ungläubig. »Jetzt komm aber, das überlebt keiner.« Er deutete mit der Neonröhre auf den blassen, wachsartigen Arm auf dem Boden.

»Allein der Blutverlust. Und der Schock.«

»Ich versuche nur, an alles zu denken«, sagte Harry.

Dann wurde es dunkel.

Tick, tick.

Harry trat aus dem Fahrstuhl, machte rasch ein paar Schritte zur Seite und hockte sich hin. Hörte die Tür hinter sich zugehen. Er wartete, bis sich der Aufzug in Bewegung setzte. Es war abgemacht, dass die beiden ihn zwischen dem Keller und dem Erdgeschoss wieder anhielten, wo sie in Sicherheit waren.

Harry lauschte. Vorerst keine Spur eines Gespenstes. Er stand auf. Fahles Licht fiel durch das Fenster einer Tür auf der anderen Seite des Kellers herein. Er erkannte Gartenmöbel, alte Kommoden und Skispitzen hinter Maschendrahtverschlägen. Harry tastete sich an der Wand entlang. Fand eine Tür und öffnete sie. Es roch süßlich nach Abfall. Hier war er richtig. Er stapfte durch zerrissene Abfallsäcke, Eierschalen und leere Milchkartons, tastete sich durch die klamme Fäulnis vor. Die Pistole lag an der Wand. Einer der Klebestreifen hing noch immer daran. Er versicherte sich, dass sie geladen war, ehe er wieder hinausging.

Gebückt schlich er zur Tür, durch die der Lichtschein fiel. Es musste die Tür zum Flur sein.

Erst von nahem bemerkte er den dunklen Umriss hinter dem Glas. Ein Gesicht. Harry kauerte sich unwillkürlich hin, ehe ihm bewusst wurde, dass ihn der Betreffende im Dunkel unmöglich ausmachen konnte. Er hielt die Pistole in den ausgestreckten Händen vor sich und ging langsam zwei Schritte näher heran. Das Gesicht war hart gegen die Scheibe gepresst, die Züge verzerrt. Harry nahm das Gesicht aufs Korn. Es war Tom. Seine weit geöffneten Augen starrten stier an ihm vorbei ins Dunkel.

Harrys Herz hämmerte so stark, dass es ihm nicht gelang, die Waffe ruhig zu halten.

Er wartete. Sekunden verstrichen. Nichts geschah. Dann senkte er die Waffe und richtete sich auf.

Ging zur Tür und begegnete Tom Waalers gebrochenem Blick. Seine Augen hatten einen milchigen Schleier. Harry drehte sich um und blickte ins Dunkel. Worauf immer Tom gestarrt hatte, es war verschwunden.

Harry stand still und spürte seinen Puls hartnäckig und regelmäßig schlagen. Tick, tick. Was bedeutete das schon. Nur, dass er am Leben war. Weil der Mann auf der anderen Seite der Tür tot war. Dass er die Tür aufschließen, ihm die Hand auf die Haut legen und verfolgen konnte, wie ihn die Wärme langsam verließ, spüren, wie die Haut sich veränderte, die Stofflichkeit des Lebens verlor und zur bloßen Hülle wurde.

Harry legte die Stirn an Tom Waalers Stirn. Das kalte Glas zwischen ihnen brannte wie Eis auf seiner Haut.

KAPITEL 44

Nacht auf Dienstag. Gemurmel

Sie hielten bei Rot am Alexander Kiellands Plass.

Die Scheibenwischer kämpften sich nach rechts und links. In anderthalb Stunden würde es dämmern. Doch noch war es Nacht, und die Wolken lagen wie eine graue Persenning über der Stadt.

Harry saß auf dem Rücksitz, den Arm um Oleg gelegt.

Eine Frau und ein Mann taumelten ihnen auf dem verlassenen Bürgersteig der Waldemar Thranes Gate entgegen. Es war eine Weile her, seit Harry, Sven und Oleg den Aufzug verlassen hatten und hinaus in den Regen zu der dicken Eiche gegangen waren, die Harry vom Fenster aus gesehen hatte. Das Gras war dort noch trocken. Sie hatten sich hingesetzt, und Harry hatte als Erstes beim Dagbladet angerufen, mit dem Redakteur vom Dienst gesprochen. Dann hatte er Bjarne Møllers Nummer gewählt, ihm erzählt, was passiert war, und ihn gebeten, Øystein Eikeland aufzuspüren. Zum Schluss hatte er Rakel geweckt. Zwanzig Minuten später war der Platz vor dem Wohnheim vom Blaulicht der Polizei und den Blitzlichtern der Presse erhellt, die wie immer eine perfekte Symbiose bildeten.

Harry, Oleg und Sven waren unter der Eiche sitzen geblieben. Hatten zugesehen, wie sie hastig durch die Tür des Wohnheims ein und aus gingen.

Dann hatte Harry seine Zigarette ausgedrückt.

»Ja, ja«, hatte Sven gesagt.

»›Character‹«, hatte Harry gesagt.

Und Sven hatte genickt und gesagt: »Hatte ich vergessen.«

Dann waren sie langsam über den Vorplatz geschlendert, und Bjarne Møller war ihnen entgegengestürmt und hatte sie in einen Polizeiwagen gesetzt.

Zuerst waren sie zu einem kurzen Verhör ins Präsidium gebracht worden. Zum Debriefing, wie Møller das rücksichtsvoll genannt hatte. Als Sven Sivertsen ins Gefängnis gebracht werden sollte, hatte Harry darauf bestanden, zwei Leute vor der Tür zu postieren. Møller hatte ihn etwas überrascht gefragt, ob er die Fluchtgefahr wirklich für so groß halte. Harry hatte wortlos den Kopf geschüttelt, und Møller war seinem Wunsch ohne weiteres nachgekommen.

Dann hatten sie einen Wagen der Schutzpolizei bestellt, um Oleg nach Hause bringen zu lassen.

Die Ampel piepte schrill, als das Pärchen die Kreuzung an der Uelands Gate überquerte. Die Frau hatte sich offensichtlich die Jacke des Mannes geliehen und hielt sie sich über den Kopf. Dem Mann klebte das Hemd am Körper, und er lachte laut. Harry kamen die beiden irgendwie bekannt vor.

Es wurde grün.

Er sah ein paar rote Haare unter der Jacke hervorblitzen, ehe die beiden verschwanden.

Als sie durch Vinderen fuhren, hörte es plötzlich zu regnen auf. Wie auf einer Theaterbühne glitten die Wolken auseinander, und ein zunehmender Mond schien vom schwarzen Himmel über dem Oslofjord auf sie herab.

»Endlich«, sagte Møller und drehte sich lächelnd auf dem Beifahrersitz um.

Harry dachte, er meinte den Regen.

»Du bist ja ein mutiger Junge.« Møller tätschelte Olegs Knie, und der Junge lächelte blass und sah Harry an.

Møller drehte sich wieder nach vorn. »Die Magenschmerzen sind weg«, sagte er. »Wie aus heiterem Himmel.«

Sie hatten Øystein Eikeland an dem Ort gefunden, an den sie Sven Sivertsen gebracht hatten. In Untersuchungshaft. Laut der Papiere von Groth hatte Tom Waaler Øystein wegen des Verdachts auf Trunkenheit am Steuer eines Taxis verhaftet. Die Blutprobe hatte auch tatsächlich eine geringe Menge Alkohol ergeben. Als Møller befahl, Eikeland ohne Formalitäten mit sofortiger Wirkung zu entlassen, hatte Groth überraschenderweise keinerlei Einwände vorgebracht, sondern sich sehr entgegenkommend gezeigt.

Rakel wartete in der Tür, als der Polizeiwagen auf den knirschenden Kies vor dem Haus rollte.

Harry beugte sich über Oleg und öffnete die Tür. Oleg sprang hinaus und rannte zu Rakel.

Møller und Harry blieben sitzen und beobachteten, wie die beiden sich auf der Treppe still in den Armen lagen.

Møllers Handy klingelte, und er nahm den Anruf entgegen. Sagte zweimal »Ja« und ein »Genau« und legte auf.

»Das war Beate. Sie haben in der Mülltonne im Innenhof bei Barli eine Tüte mit dem kompletten Outfit eines Fahrradkuriers gefunden.«

» Hmm.«

»Das wird die Hölle«, sagte Møller. »Sie werden alle ein Stückchen von dir haben wollen, Harry. Die Zeitungen, das Fernsehen, sogar welche aus dem Ausland. Ich glaube, die haben sogar in Spanien über den Fahrradkuriermörder berichtet. Aber das hast du ja alles schon mal durchgemacht. Du weißt ja Bescheid.«

»Ich werd’s überleben.«

»Das wirst du wohl. Wir haben ja auch Bilder von dem, was heute Nacht im Wohnheim vorgefallen ist. Ich frage mich nur, wie es Tangen passieren konnte, die Aufnahmegeräte in seinem Bus am Sonntagnachmittag einzuschalten und dann einfach mit dem Zug nach Hønefoss zu fahren, ohne sie wieder auszumachen.«

Møller musterte Harry, der keine Antwort gab. »Und was für ein Glück für dich, dass er vorher genug Platz auf der Harddisk geschaffen hatte, um die Geschehnisse mehrerer Tage festzuhalten. Eigentlich unglaublich. Man sollte meinen, das sei von langer Hand geplant gewesen.«

»Fast«, murmelte Harry.

»Es wird eine interne Ermittlung geben. Ich habe die SEFO kontaktiert und über Waalers Aktivitäten informiert. Wir halten es nicht für ausgeschlossen, dass noch mehr Polizisten in die Sache verwickelt sind. Morgen früh werde ich mit denen eine erste Sitzung haben. Wir werden der Sache auf den Grund gehen, Harry.«

»Na dann, Chef.«

»Na dann? Du hörst dich nicht gerade überzeugt an.«

»Tja. Bist du’s?«

»Warum sollte ich es nicht sein?«

»Weil auch du nicht weißt, wem du trauen kannst.«

Møllers Augenlider flatterten. Er schwieg und warf rasch einen Blick auf den Polizisten, der hinter dem Lenkrad saß.

»Wartest du einen kleinen Moment, Chef?« Harry stieg aus dem Auto.

Rakel ließ Oleg los, der drinnen verschwand. Sie hielt die Arme vor der Brust verschränkt, den Blick auf sein Hemd geheftet, als er vor ihr stehen blieb.

»Du bist nass«, sagte sie.

»Tja. Wenn’s regnet …«

»… wird man nass.« Sie lächelte traurig und legte ihm die Hand auf die Wange. »Ist es jetzt vorbei?«, flüsterte sie.

»Für jetzt ist es vorbei.«

Sie schloss die Augen und beugte sich vor.

Er fing sie auf. »Er wird damit klarkommen«, sagte er.

»Ich weiß. Er hat gesagt, er habe keine Angst gehabt, weil du da warst.«

»Hmm.«

»Wie ist es mit dir?«

»Gut.«

»Und es stimmt? Es ist vorbei?«

»Vorbei.« Er murmelte es in ihre Haare. »Letzter Arbeitstag.«

»Schön«, sagte sie.

Er spürte ihren Körper näher kommen, all die kleinen Hohlräume zwischen ihnen ausfüllen. »Nächste Woche fange ich in dem neuen Job an. Es wird gut werden.«

»Den dir ein Kumpel vermittelt hat?«, fragte sie und legte ihre Hand auf seinen Nacken.

»Ja.« Ihr Geruch überwältigte ihn. »Øystein. Erinnerst du dich an ihn?«

»Den Taxifahrer?«

»Ja. Dienstag ist die Prüfung für den Taxischein. Ich hab die ganzen letzten Tage Straßennamen gepaukt.«

Sie lachte und küsste ihn auf den Mund.

»Was glaubst du?«, fragte er.

»Ich glaube, du bist verrückt.« Ihr Lachen rieselte wie ein kleiner Bach in seinen Ohren. Er trocknete eine Träne auf ihrer Wange. »Ich muss jetzt gehen«, sagte er.

Sie versuchte zu lächeln, aber Harry sah, dass es ihr nicht gelingen würde.

»Ich schaff es nicht«, stieß sie noch hervor, ehe das Weinen sie verstummen ließ.

»Du schaffst das«, sagte Harry.

»Ich schaff es nicht … ohne dich.«

»Das ist nicht wahr«, sagte Harry und zog sie an sich. »Du schaffst das ausgezeichnet ohne mich. Die Frage ist, ob du es mit mir schaffst.«

»Ist das eine Frage?«, flüsterte sie.

»Ich weiß, dass du darüber nachdenken musst.«

»Du weißt gar nichts.«

»Denk darüber nach, Rakel.«

Sie beugte sich zurück, und er spürte den Schwung ihres Rückens. Sie betrachtete forschend sein Gesicht. Suchte nach Veränderungen, dachte er.

» Geh nicht, Harry.«

»Ich hab eine Abmachung. Wenn du willst, kann ich morgen früh kommen Wir …«

»Ja?«

»Ich weiß nicht. Ich habe keine Pläne. Oder Ideen. Hört sich das okay an?«

Sie lächelte. »Das hört sich perfekt an.«

Er blickte auf ihre Lippen. Zögerte Dann küsste er sie und ging.

»Hier?«, fragte der Polizist hinter dem Lenkrad und blickte in den Spiegel. »Ist das nicht geschlossen?«

»Geöffnet an Werktagen von mittags bis drei Uhr nachts«, sagte Harry.

Der Fahrer hielt an der Bordsteinkante vor dem Boxer.

»Kommst du mit, Chef?«

Møller schüttelte den Kopf. »Er will allein mit dir sprechen, Harry.«

Die Schankzeit war längst vorüber, und die letzten Gäste waren im Begriff aufzubrechen.

Der Kriminaldirektor saß an demselben Tisch wie beim ersten Mal. Seine dunklen Augenhöhlen lagen im Schatten. Das Bierglas vor ihm war fast leer. Sein Gesicht hellte sich zum ersten Mal auf. »Gratuliere, Harry.«

Harry schob sich zwischen Bank und Tisch.

»Wirklich gute Arbeit. Aber Sie müssen mir erklären, wie Sie zu dem Schluss gekommen sind, dass Sven Sivertsen nicht der Fahrradkuriermörder ist.«

»Ich habe von Sivertsen ein Bild aus Prag erhalten und erkannt, dass ich schon einmal ein Bild von diesem Ort gesehen hatte, mit Willy und Lisbeth Barli darauf. Außerdem hat die Kriminaltechnik Spuren von Exkrementen unter dem Nagel des …«

Der Kriminaldirektor beugte sich vor und legte eine Hand auf Harrys Arm. Sein Atem roch nach Bier und Tabak. »Ich meine nicht die Beweise, Harry. Ich rede von der Idee. Von dem Anfangsverdacht. Was war ausschlaggebend dafür, dass Sie die Indizien mit dem richtigen Mann in Verbindung gebracht haben? Was war der inspirierende Augenblick, bei dem der Groschen gefallen ist?«

Harry zuckte mit den Schultern. »Man denkt ja die ganze Zeit. Alles Mögliche. Aber …«

»Ja?«

»Es passte alles zu gut.«

»Wie meinen Sie das?«

Harry kratzte sich am Kinn. »Wussten Sie, dass Duke Ellington den Klavierstimmer immer gebeten hat, das Klavier nicht vollkommen richtig zu stimmen?«

»Nein.«

»Wenn ein Klavier absolut perfekt gestimmt ist, klingt es nicht mehr. Da ist dann nichts falsch, aber es fehlt etwas. Von der Wärme, dem Gefühl der Echtheit.«

Harry knibbelte Lack vom Tisch. »Der Fahrradkuriermörder hat uns einen perfekten Code gegeben, der uns das Wann und Wo genau verriet. Aber nicht das Warum. So hat er uns dazu gebracht, uns auf die Taten zu konzentrieren statt auf das Motiv. Und jeder Jäger weiß, dass man in der Dunkelheit nicht direkt die Beute anvisieren darf, sondern immer etwas vorbeizielen muss. Und erst als ich aufgehört habe, ständig die Fakten anzustarren, habe ich es gehört.«

» Gehört?«

»Ja, dass diese so genannten Serienmorde zu perfekt gestimmt waren. Es klang richtig, aber nicht echt. Die Morde folgten dem Schema bis aufs i-Tüpfelchen. Der Wind lieferte uns eine Erklärung, die so plausibel war wie eine Lüge – was die Wahrheit nur selten ist.«

»Und da haben Sie es erkannt?«

»Nein, aber da habe ich aufgehört, wie ein Verrückter auf die Fakten zu starren. Und bekam wieder ein bisschen Weitsicht.«

Der Kriminaldirektor nickte, während er gedankenverloren das bauchige Bierglas auf dem Tisch kreisen ließ. Es klang wie ein Schleifstein in dem stillen, beinahe leeren Lokal. Er räusperte sich: »Ich habe mich in Tom Waaler geirrt, Harry. Und das tut mir Leid.«

Harry antwortete nicht.

»Was ich sagen wollte, ist, dass ich Ihr Kündigungsschreiben nicht unterzeichnen werde. Ich will, dass Sie weiter Ihre Arbeit machen. Sie sollen wissen, dass Sie mein Vertrauen haben. Mein volles Vertrauen. Und ich hoffe, Harry …« Er hob das Gesicht, und eine Öffnung – eine Art Lächeln – kam im unteren Teil zum Vorschein. »Dass ich auch das Ihre habe.«

»Ich muss darüber nachdenken«, sagte Harry.

Die Öffnung verschwand.

»Über das mit dem Job«, fügte er hinzu.

Der Kriminaldirektor lächelte wieder. Dieses Mal erreichte es auch seine Augen.

»Natürlich. Darf ich Sie auf ein Bier einladen, Harry? Die haben eigentlich bereits geschlossen, aber wenn ich …«

»Ich bin Alkoholiker.«

Der Kriminaldirektor war einen Moment perplex. Dann lachte er kurz. »Tut mir Leid. Wie gedankenlos von mir. Aber etwas ganz anderes, Harry. Haben Sie …«

Harry wartete, während das Bierglas einen weiteren Kreis beschrieb.

» … haben Sie schon darüber nachgedacht, wie Sie diesen Fall darstellen wollen?«

»Darstellen?«

»Ja, in Ihrem Bericht. Und der Presse gegenüber. Die werden mit Ihnen sprechen wollen. Und sich auf jeden Einzelnen bei der Polizei stürzen, wenn erst das mit dem Waffenschmuggel von Waaler herauskommt. Deshalb ist es wichtig, dass Sie nichts …«

Harry suchte nach seinen Zigaretten, der Kriminaldirektor nach den richtigen Worten.

»Dass Sie ihnen eine Version liefern, die keinen Raum für Missverständnisse lässt«, sagte er schließlich.

Harry lächelte dünn und blickte auf die letzte Zigarette.

Der Kriminaldirektor schien einen Entschluss zu fassen, leerte resolut sein Glas und wischte sich mit der Hand über den Mund: »Hat er etwas gesagt?«

Harry zog eine Augenbraue hoch. »Meinen Sie Waaler?«

»Ja. Hat er vor seinem Tod noch etwas gesagt? Darüber, mit wem er zusammengearbeitet hat? Wer noch in die Sache verstrickt ist?«

Harry entschloss sich, die letzte Zigarette für später aufzuheben. »Nein, er hat nichts gesagt. Absolut nichts.«

»Schade.« Der Kriminaldirektor musterte ihn mit ausdruckslosem Gesicht. »Was ist mit diesen Filmaufnahmen? Helfen die uns in der Hinsicht weiter?«

Harry begegnete dem blauäugigen Blick des Kriminaldirektors. Soweit Harry wusste, war der Kriminaldirektor schon sein ganzes Leben bei der Polizei. Seine Nase war scharf wie die Klinge eines Beils. Der Mund gerade und schmal und die Hände grob und rau. Er war ein Teil der Grundfesten der Polizei. Unerschütterlicher Granit.

»Wer weiß«, antwortete Harry. »Aber darum muss man sich wohl keine Sorgen machen. Wenn es denn eine Version ist, die keinen Raum für …« Harry hatte endlich ein Stück Lack abgelöst. »… Missverständnisse lässt.«

Wie auf Kommando erloschen die Lichter eins nach dem anderen.

Harry stand auf.

Sie sahen einander an.

»Soll ich Sie nach Hause bringen?«, fragte der Kriminaldirektor.

Harry schüttelte den Kopf.

»Ich gehe zu Fuß.«

Der Kriminaldirektor drückte Harry die Hand, lang und fest.

Harry strebte zur Tür, blieb dann aber noch einmal stehen und drehte sich um. »Ach ja. Jetzt erinnere ich mich, eine Sache hat Waaler gesagt.«

Die weißen Augenbrauen des Kriminaldirektors senkten sich. »Ja?«, sagte er vorsichtig.

»Ja. Er hat um Gnade gebeten.«

Harry nahm die Abkürzung durch den Vår Frelsers Friedhof. Es troff nur so von den Bäumen. Die Tropfen trafen mit einem leichten Seufzen auf die Blätter, ehe sie den Boden erreichten, der sie durstig aufsog. Harry ging den Pfad zwischen den Gräbern entlang und hörte die Toten miteinander murmeln. Er blieb stehen und lauschte. Das Gamle Aker-Gemeindehaus lag still und verschlafen vor ihm. Die Toten flüsterten mit prasselnd nassen Zungen. Er bog nach links ab und durch das Tor am Telthusbakken.

In seiner Wohnung zog Harry sich aus, stellte sich unter die Dusche und drehte das warme Wasser auf. Dampf schlug sich auf den Wänden nieder, und er blieb stehen, bis seine Haut rot und gereizt war. Er ging ins Schlafzimmer, legte sich aufs Bett, ohne sich abzutrocknen. Schloss die Augen und wartete. Auf den Schlaf. Oder die Bilder. Was als Erstes kam.

Stattdessen kam das Murmeln.

Er lauschte.

Was sie wohl flüsterten?

Was für Pläne sie wohl machten?

Sie sprachen in Rätseln.

Er richtete sich auf. Lehnte sich an die Wand und spürte am Hinterkopf das eingeritzte Pentagramm.

Sah auf die Uhr. Bald würde es draußen hell werden.

Er stand auf und ging in den Flur. Durchsuchte seine Jacke und fand die letzte Zigarette. Riss die Spitze ab und zündete sie an. Er setzte sich in den Ohrensessel im Wohnzimmer und wartete auf den Morgen.

Mondlicht fiel ins Zimmer.

Er dachte an Tom Waaler, der in die Ewigkeit starrte. Und an den Mann, den er in Gamlebyen aufgesucht hatte nach seinem Gespräch mit Waaler auf der Dachterrasse der Kantine. Es war leicht gewesen, ihn zu finden, denn er hatte seinen Spitznamen behalten und arbeitete noch immer im Familienkiosk.

»Tom Brun?«, hatte der Mann hinter dem rissigen Tresen geantwortet und war sich mit der Hand durchs fettglänzende Haar gefahren. »Klar doch, erinnere ich mich an den. Armer Kerl. Hat von seinem Vater immer heftig Prügel bezogen.

Sein Vater war ein arbeitsloser Maurer. Hat getrunken. Freunde? Nein, ich war kein Freund von Tom Brun. Doch, doch, ich bin schon der, den sie Solo nennen. Interrail?«

Der Mann hatte gelacht.

»Ich bin nie weiter mit dem Zug gefahren als bis nach Moss. Tom Brun hatte nicht viele Freunde. Ich erinnere mich an ihn als einen braven Jungen. Einer, der alten Damen über die Straße hilft, wie so’n Pfadfinder. Aber eigentlich ein komischer Kauz. Der Tod seines Vaters war übrigens eine ziemlich merkwürdige Sache. Ein wirklich seltsamer Unfall.«

Harry fuhr mit dem Ringfinger über die glatte Tischplatte neben dem Sessel. Fühlte, wie kleine Partikel an seiner Fingerkuppe hängen blieben. Wusste, dass es sich um gelblichen Staub vom Stemmeisen handeln musste. Das rote Auge des Anrufbeantworters blinkte. Vermutlich Journalisten. Morgen ging es los. Harry steckte die Fingerspitze in den Mund. Es schmeckte bitter. Putz. Er stammte wohl von der Mauer über der Tür von Zimmer 406, wo Willy Barli das Pentagramm in die Wand geritzt hatte. Harry lutschte daran. Der Maurer musste eine seltsame Mischung verwendet haben. Denn da war noch ein Beigeschmack. Süßlich. Nein, metallisch. Nach Eiern.

Leseprobe

Jo Nesbø

Minnesota

Kriminalroman

»Erstklassige Unterhaltung und Spannung wie wir sie nur von Jo Nesbø kennen.« NRK

Minnesota, 2016: Ermittler Bob Oz ist seit dem Unfalltod seiner dreijährigen Tochter nicht mehr er selbst. Seine Frau verlässt ihn, Freunde ziehen sich zurück. Allein die knallharte Ermittlerarbeit lässt ihn seine Dämonen für einige Stunden vergessen: Oz jagt einen Mörder, der einen Rachefeldzug gegen Drogenbosse und Waffenhändler in Minneapolis führt. Und immer ist der ihm einen Schritt voraus, trickst Kameras aus, hinterlässt irreführende Spuren. Erst als bekannt wird, dass er einen Anschlag auf den Bürgermeister plant, kann Oz ihm eine Falle stellen. Doch wer stellt hier wem eine Falle?

»Ein absolut atemberaubender Fall vor einem mehr als realistischen Hintergrund. Und doch ist Minnesota von der ersten bis zur letzten Zeile vor allem eins: große Unterhaltung!« Dagsavisen

Kapitel 1

Ankunft. September 2022

Und was ist der Zweck Ihrer Reise, Mister Holger Rudi?«

Der Zollbeamte sah mich mit müden Augen desinteressiert an und kratzte sich den Oberarm. Das Emblem U. S. Customs and Border Protection bewegte sich dabei langsam auf und ab.

»Recherche«, antworte ich.

»Was genau interessiert Sie?«

Ich bin von Oslo über Reykjavík nach Minneapolis geflogen, der Zeitunterschied beträgt sieben Stunden, und mein Körper sagt mir, dass ich längst im Bett sein sollte. Ich folge deshalb nicht meiner ersten Eingebung und antworte »Mord«, denn das hätte mich nur für Stunden in irgendeinen kleinen Verhörraum gebracht. Stattdessen sage ich, dass ich über einen Polizisten mit norwegischen Wurzeln schreiben möchte.

»Dann sind Sie Schriftsteller?«

Am liebsten hätte ich geantwortet, dass ich Präparator bin, jemand, der Tiere ausstopft, dass ich für die Geschichte, die in meinem Kopf längst Gestalt angenommen hat, eine passende Haut suche. Dieses Bild verfolgt mich schon seit Monaten.

»Ja«, erwidere ich stattdessen müde.

»Das ist ja interessant. Ich bin übrigens in der Norwegian Lutheran Memorial Church getauft worden.« Der Zollbeamte reicht mir lächelnd meinen Pass. »Wir sind überall hier in Minnesota.«

Im Taxi auf dem Weg in die Stadt sehe ich sofort, wie sehr sich alles verändert hat. Die Straßen sind neu und werden von Gebäuden gesäumt, die es vor acht Jahren, als ich zuletzt in Minneapolis war, noch nicht gab. Vor uns ragt die Skyline von Downtown auf. Wir fahren von der Autobahn ab in Richtung Zentrum. Zwischen den Wolkenkratzern fällt mir ein eckiger Koloss auf, in dem sich die Nachmittagssonne spiegelt.

»Was ist denn das da?«, frage ich den Fahrer.

»Das? Das U. S. Bank Stadium. Da spielen die Vikings.«

»Echt?«

»Interessieren Sie sich für American Football?«

Ich zucke mit den Schultern. »Ich habe die Vikings schon mal spielen sehen, aber das war im alten Stadion. Vielleicht sollte ich mir mal Karten besorgen.«

»Na dann viel Glück.«

»Viel Glück?«

Der Fahrer, ein Schwarzer Mitte fünfzig, sieht mich im Rückspiegel durch seine mandelförmigen Brillengläser an. »Regulär sind die verdammt schwer zu kriegen. Aber gestern hat mir einer eine Karte angeboten, 350 Dollar für einen echt miesen Platz.«

»Wirklich?«

»Ja. Dabei sollte so ein Football-Spiel doch eigentlich etwas sein, wo man seinen Sohn mitnehmen kann. Jetzt ist es wie alles in diesem Land den Reichen vorbehalten.«

Ich schaue aus dem Fenster. Wenn wir hier bei meinem Onkel und meiner Tante zu Besuch waren, sind wir nur selten nach Downtown gefahren. Wir haben immer nur im Laden an der Ecke oder in der Southdale Mall eingekauft. Trotzdem kommt es mir auf den Straßen seltsam still vor, es sind so wenige Leute unterwegs. Vor acht Jahren, als ich mit meinem Vetter im Rooftop-Restaurant in der Hennepin Avenue war, brodelte es hier vor Leben. Insbesondere auf der nächsten Straße, die wir überqueren, der Nicollet Mall.

»Wo sind denn alle?«, frage ich.

»Die Leute, meinen Sie?«

»Ja.«

»Tja, nach dem, was passiert ist, ist hier nichts mehr so wie früher.«

Was passiert ist. Für mich sind das die Morde vor sechs Jahren, für ihn und für den Rest von Minneapolis der Mord an George Floyd vor zwei Jahren. Allein auf dem Weg vom Flughafen in die Stadt sind wir mindestens an drei Graffiti vorbeigekommen, die den Schwarzen zeigen, der von der Polizei hier in Minneapolis ermordet wurde.

»Das ist lange her«, sage ich.

»Fühlt sich nicht so an«, sagt der Fahrer. »Man könnte meinen, dass das die Menschen hier in der Stadt gegen die rassistische Polizei aufgebracht hat. Aber was passiert ist, hat die Stadt selbst irgendwie zerrissen. Und dann kam noch diese Pandemie. Wenn man so will, war das echt the perfect storm …«

Wir halten vor dem Hilton. Ich zahle bar und gebe reichlich Trinkgeld. Bevor er fährt, sage ich, dass ich jemanden brauche, der mich in der Stadt herumfährt. Er gibt mir seine Telefonnummer, und dann einigen wir uns auf einen Stundenlohn und vereinbaren, dass ich ihn anrufe, wenn ich so weit bin.

In der großen Lobby des Hotels sind nur wenige Menschen. Auch das Restaurant ist nur spärlich besetzt. Die Frau an der Rezeption lächelt mich vermutlich hinter ihrem Mundschutz an. Ich reiche ihr meinen Pass, und als sie sieht, dass ich das Zimmer für mehr als eine Woche reserviert habe, macht sie mich darauf aufmerksam, dass es nur jeden fünften Tag gereinigt wird. Sie gibt mir die Schlüsselkarte zu Zimmer 2406. Es liegt, wie gewünscht, fast ganz oben.

»Nosebleed section?«, sagt der Mann im Cowboyhut augenzwinkernd, als ich auf die 24 drücke. Er sagt es auf die beiläufige, neckende und doch freundliche Art, die man bei so vielen Amerikanern wie auch bei Menschen aus dem Norden von Norwegen findet. Ich versuche, ähnlich humorvoll zu antworten, aber ich bin aus Südnorwegen. Dann konzentriere ich mich darauf, den Druck in meinen Ohren auszugleichen.

Das Bett ist groß und weich, und ich schlafe sofort ein.

Als ich wach werde, muss ich auf die Toilette. Um nicht ganz aufzuwachen, mache ich kein Licht an, die Toilettenschüssel finde ich auch so. Als ich mich setzen will, verliere ich das Gleichgewicht, bevor mein Hintern auf die Brille klatscht. Ich hatte vergessen, dass die Toiletten in den USA niedriger als in Norwegen sind. Im selben Moment fällt mir ein, dass ich als kleines Kind immer gedacht habe, dass die Amerikaner kinderfreundlicher seien. Dafür sprachen aus meiner Sicht auch die vielen Fernsehsender mit Zeichentrickserien und Kinderfilmen, die Regale voller bunter Süßigkeiten in der Mall und der Freizeitpark Valleyfair, in dem mein Onkel mir bei jedem unserer Sommerbesuche eine neue Attraktion zeigen konnte. Für mich waren die USA damals ein Paradies. Kurz gesagt: Ich liebte dieses Land. Und auch wenn ich mit der Zeit einsehen musste, dass es nicht perfekt ist, blieb die Liebe doch erhalten.

Als ich zum zweiten Mal wach werde, ist es noch immer dunkel. Ich stehe auf, wähle die Nummer des Taxifahrers und bitte ihn, mich an der Kreuzung Nicollet Mall und S 10th Street aufzulesen. Dann gehe ich nach draußen. Im Osten wird es auf der anderen Seite des Mississippi über der Zwillingsstadt St. Paul langsam hell. Ich komme auf dem Bürgersteig an einem Obdachlosen vorbei, der schlafend an einem Wolkenkratzer lehnt, auf dem das Logo einer U. S. Bank prangt. Als erhoffte er sich von ihr ein bisschen Wärme. In der Nicollet Mall steht ein Polizeiwagen. Durch die getönten Scheiben kann ich nicht erkennen, ob jemand im Fahrzeug sitzt. Nach einer Weile hält das Taxi vor mir am Straßenrand. Ich setze mich auf die Rückbank.

»Zuerst nach Jordan.«

Der Fahrer sieht mich im Spiegel an. »Die Stadt?«

»Nein, das Viertel.«

Ich sehe ihn zögern.

»Stimmt was nicht?«

»Nein, Sir. Aber wenn Sie Dope kaufen wollen, müssen Sie ein anderes Taxi nehmen.«

»Das habe ich nicht vor. Ich will mir The Projects anschauen.«

»In Jordan? Die gibt es nicht mehr, Sir.«

»Nicht?«

»Die letzten Blocks sind vor fünf oder sechs Jahren abgerissen worden.«

»Dann will ich trotzdem dahin.«

Wir fahren durch eine noch immer schlafende Stadt. Man muss schon auf Details achten, wenn man bemerken will, dass man von einem reicheren Viertel in ein ärmeres fährt. Ist das Gras vor den kleinen Häusern gemäht und wurde der Müll abgeholt? Oder welche Autos stehen am Straßenrand?

Wir fahren an einer rund um die Uhr geöffneten Winner-Tankstelle vorbei, wo uns vier Schwarze nachschauen.

»Verticken die Dope?«

Der Fahrer antwortet nicht. Ein paar Häuserblocks weiter hält er an.

»Hier«, sagt er. »Hier standen die letzten Hochhäuser von Jordan.«

Ich starre auf ein Schild mit dem Text: »No guns permitted beyond this point«. Dahinter steht ein flacher Neubau. Es ist eine Grundschule. Im Halbdunkel huschen zwei Eichhörnchen nervös über den Rasen, ihre buschigen Schwänze folgen ihnen in seltsam weichen Bewegungen.

Und was ist der Zweck Ihrer Reise, Mister Holger Rudi?

Ich habe vor, mich in den Kopf eines Mörders zu versetzen. Will den 2016 hinterlassenen Spuren folgen. Für ein Buch, das schon recht weit fortgeschritten ist und den Arbeitstitel Der Rächer von Minneapolis trägt. Ich gehe davon aus, dass der Verlag, der es veröffentlichen will, eine Meinung zu dem Titel des Buches, aber keine Ahnung haben wird, wie er es bewerben soll. True Crime ist gerade angesagt, die Leute bekommen anscheinend von blutigen Morden nicht genug, insbesondere wenn den Taten etwas Unerklärliches und Unerwartetes anhaftet oder nicht alles bis ins letzte Detail aufgeklärt ist, sodass es Raum für luftige Verschwörungstheorien gibt. Mein Buch hat all das zu bieten, sieht man einmal vom letzten Punkt ab. Die Antworten stehen fest, die Schuldfrage ist geklärt. Was noch aussteht, ist die Suche nach den Beweggründen des Täters, also nach einer Erklärung dafür, warum passiert ist, was passiert ist. Um diese Frage beantworten zu können, muss ich mich in die Köpfe nicht nur des Mörders, sondern aller Akteure dieser Geschichte versetzen. Ich muss alles verwenden, was ich bereits weiß, und gebrauche meine Fantasie, um die Welt im Allgemeinen und die Tatorte im Speziellen mit ihren Augen zu sehen. Ich muss das Menschliche im Unmenschlichen finden und den Leser – wie auch mich selbst – mit der Frage konfrontieren: Könnte das auch ich gewesen sein?

Ich habe mir für diese Feldarbeit acht Tage freigehalten. Mir bleibt demnach nicht allzu viel Zeit. Ich sollte also loslegen und beginne mit der Tat, die genau hier geschah, wo ich jetzt stehe. Damals im Morgengrauen, vor sechs Jahren.

Ich schließe die Augen und sehe die Hochhäuser in den Himmel ragen. Im siebten Stock steht ein Fenster offen. Ich eile hinauf. So, jetzt bin ich er. Ich schaue nach draußen und sehe alles. Höhe verschafft Überblick.

Kapitel 2

Fadenkreuz. Oktober 2016

Die Höhe verschaffte mir Überblick. Ich wollte für eine Weile ein unbeteiligter Beobachter sein oder könnte jedenfalls so tun. Ein, wie ich glaubte, objektives Urteil über die Gesellschaft fällen, über den Ameisenhaufen unter mir, die Menschen und ihre Leben. Schon seit sieben Uhr saß ich hier oben in der siebten Etage. Unter mir strömten die Menschen aus den Türen der Wohnblocks des Jordan-Projects. Es war elf Minuten nach acht. Dienstagmorgen. Autos fuhren vom Straßenrand los, und auch der Parkplatz an den Gebäuden leerte sich. Weißer Rauch kam aus den Schornsteinen. Gelbe Schulbusse mit vergitterten Fenstern sammelten wie rollende Gefängnisse Kinder ein. Wie ein Präludium zu dem Leben, das vor ihnen lag. Andere Busse brachten Menschen zur Arbeit. Fabrikjobs der niedersten Art. Aber nicht alle, die in den Blocks lebten, gingen zur Schule oder zur Arbeit. Viele waren noch im Bett. Einige starrten an die Decke, hatten die Hoffnung verloren, mit der der erste afroamerikanische Präsident des Landes sie vor acht Jahren erfüllt hatte. Jetzt stand sein Auszug aus dem Weißen Haus bevor, und sie lagen da und versuchten, eine Antwort auf die Frage zu finden, die sie sich immer wieder stellten: Warum das alles? Warum überhaupt aufstehen?

Wieder ging eine Tür auf und spuckte jemanden aus, der allem Anschein nach einen Grund gefunden hatte. Auffällig an diesem Wohnprojekt war, dass sich die Haustüren nach innen statt nach außen öffnen ließen. Angeblich, weil es viel schwerer ist, einzubrechen, wenn der Türspalt durch den Rahmen verborgen ist, und weil die Gefahr, hier in Jordan von einem Einbrecher getötet zu werden, größer ist als die, in der Wohnung zu verbrennen. Dabei war Jordan das Viertel in Minneapolis mit den meisten Brandstiftungen.

Dreizehn Minuten nach acht. Eine blasse Herbstsonne rang mit dem Morgennebel. Ich legte mein Auge an das Zielfernrohr und platzierte das Fadenkreuz auf der Tür von Block 3. Gestern hatte er das Haus exakt um 8:16 Uhr verlassen. Gestern war Montag, heute ist Dienstag. Menschen sind Gewohnheitstiere, warum sollte er nicht auch heute zur selben Zeit zur Arbeit gehen? Trotzdem saß ich schon seit sieben Uhr hier. Immerhin war er selbstständig, und es war ja möglich, dass er sich an Montagen etwas mehr Schlaf gönnte als an den anderen Wochentagen.

Ich rieb meine Hände. In der Nacht hatte es gefroren. Kalter Wind zog durch die Gardinen, die ich an die Scheibe geklebt hatte, damit sie mir nicht in die Schusslinie flatterten. Die Dealer hatten mittlerweile an den Ecken der Blocks ihre Posten bezogen, und auch die ersten Kunden waren schon da. Bei den meisten handelte es sich um Schwarze, ein paar Latinos, aber aus den Fenstern einiger Autos, die am Straßenrand gehalten hatten, waren auch weiße Arme gestreckt worden. Viertel nach acht. Ich atmete tief den Geruch von altem Bratfett ein, gemischt mit Zigarettenqualm und Knoblauch. Ich hatte dieses Einzimmerapartment ein allerletztes Mal gründlich geputzt, der Gestank des alten Teppichbodens war aber noch derselbe und würde auch noch derselbe sein, wenn der Block in Kürze abgerissen wurde.

Sechzehn Minuten nach acht. Meine Oberschenkel brannten. Ich ließ mich auf die Unterschenkel sinken, um die Muskeln zu entlasten, aber meine Position war alles andere als optimal. Ich kniete auf dem Sofa, das ich ans Fenster geschoben hatte. Der Lauf des Gewehrs ruhte auf der Lehne eines Stuhls. Die Entfernung betrug 330 Yards, etwas zu viel, besonders bei diesen Windverhältnissen. Am liebsten hätte ich es mit einem Kopfschuss schnell hinter mich gebracht. Aber das Risiko, den Mann zu verfehlen und meinen ganzen Plan zu gefährden, war zu groß. Deshalb wollte ich ihm zuerst in die Brust schießen, so ginge er schon mal zu Boden, und ihm dann den Gnadenstoß versetzen. Das Gewehr war ein M24, das ich vor sechs Tagen für 1.900 Dollar gekauft hatte. Natürlich nicht in einem Waffenladen, sondern hier bei einem Dealer, der Drogenabhängige ohne Vorstrafen, die schnelles Geld brauchten, als Strohmänner einsetzte. Er schickte sie in die »einfachen« Waffenläden, wo die Besitzer keine Fragen stellten, obwohl eigentlich schon von Weitem zu erkennen war, dass die Männer die Waffen nicht für sich haben wollten. Die Händler begnügten sich mit einem Blick auf die Papiere und verkauften potenzielle Mordwaffen an Junkies, die keine Ahnung hatten, wie man diese Dinger überhaupt bedient. Der Dealer zahlte seinen Strohmännern maximal zwanzig Dollar pro Waffe, verkaufte diese dann aber mit einem Aufschlag von 50 Prozent auf den Ladenpreis weiter. Sein Name war Dante, ein fetter Aufschneider, der auf dem Land unweit von Minneapolis aufgewachsen war, jetzt aber nur noch italienische Anzüge trug, italienisch essen ging und mit einem aufgesetzten italienischen Akzent redete. Er hatte sein Geschäft in einer Garage zwei Blocks entfernt, wo er seine Kunden natürlich auch auf die italienische Art über den Tisch zog. Die meisten waren Leute mit einer kriminellen Vorgeschichte. Nicht irgendwelche kleinen Ganoven, die ihre Freundinnen in einen Waffenladen schickten oder selbst mit gefälschtem Ausweis dort auftauchten, sondern Menschen, die bereit waren, etwas mehr für einen sauberen Deal zu bezahlen. Und für die Gewissheit, dass die Waffe, sollte sie an einem Tatort liegen bleiben, nicht zu ihnen zurückverfolgt werden konnte.

Dante achtete weder auf sein Gewicht noch auf seine Gesundheit. Dafür umso mehr auf sein Aussehen. Haare und Bart sahen aus wie mit einer Nagelschere geschnitten, und seine Kleidung war immer farblich aufeinander abgestimmt. Und er liebte Gold. Er hatte Gold in der Augenbraue, Gold in den Ohren, Gold um den Hals und – natürlich – Gold in den Zähnen.

Diese Goldzähne waren mir in seiner Garage als Erstes aufgefallen. Sie glänzten feucht, als er sagte, dass ich mit dieser Waffe hoffentlich nur Jagd auf Hirsche machen wolle, da er sie, was selten vorkam, nicht über einen Strohmann gekauft habe.

»Ich meine bloß, Sie brauchen mir nicht zu antworten, amigo.«

Der Hinweis war überflüssig, ich hatte kein Wort gesagt, seit ich in die Garage gekommen war. Aber ich konnte ihm ja auch kaum sagen, dass er es war, auf den ich Jagd machen wollte. Oder dass er mir gerade die Waffe verkaufte, mit der er selbst getötet werden sollte. Ich war erleichtert, dass er allein in der Garage war, hatte aber weder die Sonnenbrille abgesetzt noch die eng anliegende Kapuze des Hoodies abgenommen. Ich hatte einfach nur in Richtung des Gewehrs und der zwei Handgranaten genickt, die ich haben wollte, und ihm das Geld hingeblättert. Als er mir das zugehörige Futteral reichte, wickelte ich die Waffe selbst in Noppenfolie ein und legte sie neben dem Zielfernrohr und den beiden Granaten in die ausgestanzten Bereiche des Schaumgummis. Er hatte dabei lange auf meine Hände gestarrt. Vielleicht war ihm der Teufelsstern auf meinem Handrücken aufgefallen. Oder die Narbe auf der Wange. Es war möglich, dass er mit jemandem darüber gesprochen hatte, aber das spielte ebenso wenig eine Rolle wie die Tatsache, dass er mir zum Abschied in – wie er sicher glaubte – brauchbarem Spanisch »Hasta la vista« nachrief. »Auf ein Wiedersehen.«

Er hatte keine Ahnung, wie richtig er damit lag.

Die Tür öffnete sich erneut.

Dante.

Er trat einen Schritt vor die Tür und blieb stehen. Genau wie am Tag zuvor sah er nach rechts und links und schlug sich dann mit der rechten Faust in die linke Hand. Als wäre jeder Tag ein Fight oder als hätte man jeden Morgen aufs Neue die Wahl, nach links oder rechts zu gehen. Wie naiv sind wir eigentlich?

Sein Wagen – ein Maserati – stand auf dem Parkplatz hinter dem Block. Er war nicht gerade neu, trotzdem grenzte es an ein Wunder, dass ein solches Gefährt unbehelligt in Jordan parkte. Die Erklärung dafür war aber recht simpel: Das Auto war für seine Gangkunden tabu, und das wusste hier in Jordan jeder.

Ich platzierte das Fadenkreuz auf seiner Brust. Hatte Abstand und Winkel berechnet und das Zielfernrohr entsprechend korrigiert, da er weit unter mir stand. Ich hielt den Atem an und versuchte, ruhig den Abzug zu drücken. Mein Puls war sicher höher als normal. Und als er sein sollte. Der Abzug gab nach. Und nach. Es fiel aber kein Schuss. Der Puls kletterte weiter in die Höhe, und ich sagte mir, dass ich nicht ungeduldig werden oder daran denken durfte, dass Dante sich jeden Moment in Bewegung setzen und damit zu einem noch schwierigeren Ziel werden könnte. Ich durfte nicht überhastet handeln. Musste den Druck nur noch etwas erhöhen.

Der Mann dort unten schüttelte sich leicht in seinem Mantel und blies in seine Hände. Wie ein Spieler, der auf die Würfel pustet.

Er wandte sich nach rechts.

Im selben Moment ging ein Ruck durch das Gewehr. Ich schien es aber richtig gehalten zu haben, denn Dante verschwand nicht aus meinem Blickfeld. Er erstarrte, als wäre ihm eingefallen, dass er etwas vergessen hatte. Dann fiel irgendwas aus der Innenseite seines langen Mantels. Ich musste gleich an den Moment denken, in dem Monica und ich im Bad standen und ihr das Fruchtwasser abging und auf die Fliesen platschte. Wir beide sind erstarrt, voller Angst und Glück, Angst und Glück.

Es war Blut. Dante fiel und blieb im Dunkel des Flurs liegen. Nur seine Füße ragten nach draußen. Kein Schrei, kein Rufen war zu hören, keine schnellen Schritte oder hastig zugeworfene Türen. Nur das unbeirrbare Rauschen des Verkehrs auf der nahe gelegenen Autobahn. Und dann, plötzlich, Hip-Hop-Musik. Einer derjenigen, die noch im Bett gelegen hatten, war aufgestanden und hatte das Fenster geöffnet, um nachzusehen, was los war.

Ich spürte das aufkommende Zittern und die Übelkeit, dachte aber wieder an Monica und die Kinder. Konzentrierte mich auf sie, als ich das Gewehr neu lud. Legte an. Drückte das Auge noch einmal an das Zielfernrohr und sah ihn regungslos in der Tür liegen. Seine Schuhe sahen teuer aus. Dachte, dass es dauern würde, bis die Polizei hier in Jordan eintreffen würde, und dass bis dahin sicher jemand diese Schuhe gestohlen hatte. Ich musste etwas wegblinzeln, das ich ins Auge bekommen hatte, und als mein Blick wieder klar war, bewegten sich die Schuhe. Jemand in dem dunklen Flur musste ihn zurück ins Haus ziehen, in Sicherheit. Ich wollte abdrücken, doch der Gedanke, dass ich dabei einen Nachbarn treffen könnte, der nur Mitgefühl zeigte, ließ mich zögern. Gerade als ich mich entschied, das Risiko einzugehen, weil es niemanden gibt, der restlos unschuldig ist, fiel die Tür ins Schloss.

Ich stand auf, musste mich auf die Anrichte der Küche stützen, weil mein Fuß eingeschlafen war. Dann wickelte ich das Gewehr in die Folie und wischte die Anrichte, die Armlehne des Sofas und die Rückenlehne des Stuhls ab. Schließlich ging ich ins Bad. Zog mich an und zupfte ein wild wucherndes Haar aus meinen Augenbrauen. Ich hielt es zwischen den Fingern, legte es auf die Zunge und schluckte. Es kratzte im Hals, als wollte es nicht runter. Zuletzt setzte ich die Sonnenbrille auf und zog mir die Kapuze über den Kopf. Schulterte die Tasche mit all meinen Sachen, nahm den Blumentopf mit der Yuccapalme, ließ meinen Blick noch einmal durch die Wohnung schweifen und verließ sie ein letztes Mal.

Ich ging zwei Treppen nach oben zu Mrs. White. Klopfte an. Hörte schlurfende Schritte. Dann wurde es hinter der Tür still. Vermutlich musterte sie mich durch den Spion. Die Tür ging auf. Ich hatte sie natürlich nie gefragt, aber Mrs. White musste mindestens achtzig sein. Eine nette, grauhaarige Schwarze, die nach Aprikosenmarmelade oder Honig roch. Oder nach irgendetwas dazwischen.

»Tomas«, sagte sie. »Es ist lange her, dass ich Sie gesehen habe. Haben Sie auch diesen Knall gehört?«

Ich reichte ihr wortlos die Pflanze.

»Für mich?«, fragte sie lächelnd und sichtlich überrascht.

Ich nickte.

Sie legte den Kopf zur Seite. »Stimmt was nicht, Tomas? Sie sehen so … tot aus. Wegen der Katze? Sie vermissen sie, oder? Hat er gesagt, wann er damit fertig ist? Wissen Sie, Sie müssen Geduld haben.«

Ich nickte wieder. Dann drehte ich mich um und ging. Spürte, dass sie in der Tür stehen blieb und mir hinterherblickte. Nachdenklich. Vielleicht ahnte sie, dass sie mich zum letzten Mal gesehen hatte.

Der Fahrstuhl brachte mich bis ganz nach unten.

Draußen war die Luft schneidend kalt, der morgendliche Nebel löste sich gerade erst auf. Die Sonne würde an diesem Tag die Oberhand gewinnen. Ich lief mit schnellen Schritten in Richtung Downtown.

Vierzig Minuten später war ich da.

Das Zentrum von Minneapolis erinnerte mich immer an diese für die Achtziger typischen Autos aus Detroit, gefangen irgendwo zwischen Vergangenheit und Zukunft. Sauber und ordentlich, gnadenlos konservativ, praktisch und ohne Zweifel langweilig. Wir hatten Wolkenkratzer und Brücken, aber eben kein Empire State Building und auch keine Golden Gate Bridge. Und fragte man jemanden aus London, Paris oder New York, an was er dachte, wenn er Minneapolis hörte, lautete die Antwort vermutlich Seen und Wälder. Okay, etwas informiertere Leute kamen vielleicht noch auf das längste zusammenhängende Highway-Netz des Landes.

Auf dem Weg zur Kreuzung Nicollet Mall und 9th Street kam ich unter einer Brücke aus Glas und Stahl hindurch, die die Bürogebäude mit den Shopping Malls verband, in die sich die Menschen flüchteten, wenn die Temperaturen im Winter unter den Gefrierpunkt und im Sommer in die Höhe wanderten.

Ich betrat die kleine Tierhandlung. Ein Kunde wurde bedient, es hörte sich an, als bestellte er einen größeren Käfig für sein Kaninchen. Man kriegt ja immer wieder mal etwas mit, das den Glauben an die Menschheit aufrechterhält. Ich stellte mich vor eines der Aquarien, und als der Verkäufer zu mir kam, zeigte ich auf einen der kleinen Fische, die darin herumschwammen, und sagte, dass ich den da haben wolle.

»Ein Zwergkugelfisch«, sagte er und fing den grünen Fisch mit einem kleinen Netz. »Als Aquarienfisch ist der aber nichts für Anfänger. Der braucht sehr gute Wasserqualität.«

»Das weiß ich«, erwiderte ich.

Er steckte ihn in einen Plastikbeutel mit Wasser, den er sorgsam verknotete. »Passen Sie auf, dass Ihre Katze den nicht frisst. Oder Sie selbst. Das Gift, das in den Organen dieser Fische produziert wird, ist hundertmal …«

»Ich weiß«, unterbrach ich ihn. »Kann ich bar zahlen?«

Dann stand ich wieder draußen auf der Straße.

Ein schwarz-weißer Wagen kam langsam auf mich zugerollt. Auf der Seitentür prangte das Emblem des MPD, ergänzt durch das Motto – To Protect with Courage, To Serve with Compassion. Vielleicht witterten die Polizisten hinter den getönten Scheiben etwas. Sie würden mich aber nicht anhalten. Nachdem sie in den Medien so viel Kritik für die unmotivierte Durchsuchung von Mitgliedern ethnischer Minderheiten einstecken mussten, hatte der Polizeipräsident des MPD erst kürzlich verkündet, dass sie mit dieser Unsitte nun gründlich aufräumen würden. Ein Bauchgefühl reichte als Grund nicht mehr aus, jemanden wie mich anzuhalten.

Der Wagen fuhr an mir vorbei, ich wusste aber, dass ich gesehen worden war. Wie ich wusste, dass die Überwachungskameras, von denen es an der Ecke der Nicollet Mall und der 9th Street, wie in der ganzen Stadt, eine ganze Reihe gab, mich gefilmt hatten.

Und ich wusste noch etwas.

Ich war tot.

Kapitel 3

Dinkytown. September 2022

Ich öffne die Augen in meinem eigenen Kopf und sitze wieder im Taxi. Natürlich kann ich nicht mit Sicherheit sagen, ob ich mich wirklich in den Kopf des Mörders versetzt und seine Gedanken gedacht habe, als er vor sechs Jahren über die Nicollet Mall gelaufen ist. Und ob er wirklich fand, gestorben zu sein. Ich weiß nur, dass er zu diesem Zeitpunkt auf der Nicollet Mall war, das ist auf den Schwarz-Weiß-Bildern der Überwachungskameras zu erkennen, die mittels binärer Codes in digitale Aufnahmen umgewandelt wurden, die jeden Zweifel daran ausräumen.

Ich bitte den Fahrer, nach Dinkytown zu fahren.

Die Sonne geht langsam auf, während wir den Fluss überqueren und in das Viertel mit den niedrigen Häusern rollen. Die Welt ist hier eine ganz andere als in Jordan. Dinkytown ist das Viertel der Studenten. Der Menschen mit Zukunft, die irgendwann in den glänzenden Gebäuden arbeiten werden, in den aus Granit gebauten Rathäusern, in den Lehrerzimmern, und die sich dann auf einem der 350-Dollar-Plätze im U. S. Bank Stadium breitmachen werden. Als ich alt genug war, sind mein Vetter und ich oft hierhergekommen, um in den kleinen Lokalen Bier zu trinken. Wir fanden Dinkytown spannend, eine ganz andere, bohemeartige Welt, in der es nach Marihuana und Testosteron roch. Überall waren junge Menschen, wir hörten Musik und verliebtes Lachen. Dinkytown war ein bisschen wild, aber eben auch nicht zu gefährlich. Der perfekte Ort für den kurzen, freiheitverheißenden Schwebezustand zwischen Jugend und Erwachsenenleben und behütet genug, damit die meisten, wie auch ich selbst, wieder auf den Füßen landeten. Einmal hatte die Freundin meines Vetters eine Freundin mitgebracht, mit der ich mich aus der Bar geschlichen und dann in einer Nische zwischen den Häusern einen Joint geraucht habe, bevor wir miteinander Sex hatten. Eigentlich Sex der Sorte, die man schnell wieder vergisst, wäre die Kulisse – für mich – nicht so exotisch gewesen.

Jetzt erkenne ich das Viertel kaum wieder. Es sieht aus wie ein Aufsatz, in dem der Lehrer alle grammatikalischen Unebenheiten korrigiert und alle zu freizügigen Sätze gestrichen hat. Wir kommen an der Stelle vorbei, wo ein Cafébesitzer damals hartnäckig behauptet hat, Bob Dylan hätte bei ihm seinen ersten Auftritt gehabt, als er aus Hibbing zum Studieren in die Stadt gekommen war. Das Café ist nicht mehr da, stattdessen entsteht dort jetzt ein gewaltiges Gebäude. Ich frage den Fahrer, ob er glaubt, dass die violette Fassade eine Hommage an den anderen großen musikalischen Sohn der Stadt ist, Prince. Der Fahrer schüttelt nur lächelnd den Kopf.

»Aber Al’s Breakfast gibt es noch immer«, sage ich und zeige etwas weiter vorne auf die Tür eines lang gestreckten, schmalen Gebäudes, in dem man sich – sollte es ganz hinten noch einen freien Platz geben – zwischen der fetttriefenden Wand und den Gästen am Tresen hindurchschieben muss.

»Sollten die jemals auf die Idee kommen, Al’s zu schließen, würde es hier einen Aufstand geben«, sagt der Fahrer und lacht herzlich.

Vor der Brücke über die Eisenbahnlinie bitte ich ihn anzuhalten. Ich steige aus dem Wagen und schaue nach unten auf die Schienen. Früher fuhren hier nur vereinzelte Güterzüge, und angesichts der Vegetation, die zwischen den rostigen Schienen wächst, sind das nicht unbedingt mehr geworden. Ich überquere die Straße und gehe zu dem Ecklokal, an dessen Fassade noch immer »Bernie’s Bar« steht. Das Lokal ist geschlossen, und an der Scheibe hängt ein Plakat, dass die Räume zu vermieten sind. Drinnen steht noch der Tresen, ansonsten ist das Lokal ausgeräumt.

Jetzt tauche ich in den Kopf des Polizisten ein, um mir vorzustellen, wie das alles gewesen sein kann, an dem Morgen vor sechs Jahren.

Kapitel 4

Oz. Oktober 2016

Bob Oz atmete zischend durch die Zähne aus und stellte das leere Glas auf den Tresen. Er hob den Blick und betrachtete sein Spiegelbild zwischen Regalbrettern und Flaschen. Ein neuer Kollege hatte ihn gestern gefragt, warum die anderen ihn One-Night-Bob nannten. Er hatte geantwortet, der Grund dafür sei wohl, dass er seine Fälle in einer Nacht löse.

Bob musterte One-Night-Bob. Er hatte die vierzig überschritten, aber war das nicht noch immer dasselbe Gesicht, in das er jetzt schon seit zwanzig Jahren starrte? Er war kein attraktiver Mann, hatte jedoch wie sein Vater ein Äußeres, an dem sich die Zeit abmühte. Sah man einmal von ein paar Kratzern und Schrammen ab. Sein Babyspeck war weg, und seine Gene, ob nun gute oder schlechte, hatten das Gesicht eines reifen Mannes geformt. Weiße Haut, die die Sonne nur verbrannte, aber nie bräunte. Rote, dichte Haare auf dem Kopf, dessen charakteristische Form den Skandinaviern den Beinamen Quadratschädel beschert hatte, als sie aus Norwegen hierher emigriert waren. Relativ gesunde Zähne und blaue Augen, umgeben von einem Weiß, in das sich seit der Trennung ein deutliches Rot geschlichen hatte. Die Augen standen etwas vor, aber das war laut eines seiner One-Night-Stands kein Nachteil, da er so den Eindruck vermittelte, er würde zuhören, wenn man mit ihm redete. Eine andere Frau hatte gesagt, dass sie sich im ersten Moment wie Rotkäppchen gefühlt hätte, das sich fragte, warum der Wolf so große Augen habe. Bob Oz beendete die Inventur und richtete sich auf dem Barhocker auf. In seiner Jugend hatte er gerungen und geschwommen, ohne sich bei einer dieser Sportarten wirklich auszeichnen zu können, trotzdem wirkte sein Körper aus unerfindlichen Gründen noch heute athletisch. Er schob die Hand unter den senfgelben Kaschmirmantel, der zu seinem Markenzeichen geworden war, und senkte den Blick. Das Hemd spannte über einem erbärmlichen, kleinen Bierbauch. Dabei hatte er seit der Trennung von Alice vor drei Monaten weniger als jemals zuvor gegessen. Und an den Pillen konnte es auch nicht liegen, die nahm er nicht mehr. Andererseits trank er mehr, deutlich mehr, und das war ja auch eine mögliche Erklärung.

Den Spitznamen One-Night-Bob hatte er von einem Kollegen ganz zu Beginn seiner Karriere bekommen, noch bevor er Alice getroffen und One-Woman-Bob geworden war. Damals hatte er mit den Kollegen jeden noch so kleinen Erfolg gefeiert – und wenn es eng wurde, auch die Niederlagen –, und in den Bars in Dinkytown hatte es immer genug junge Frauen gegeben, mit deren Hilfe er die Niederlagen abschütteln konnte. Schließlich war er häufiger mit einer Frau an seiner Seite aufgewacht als ohne. Seinen Kollegen hatte dabei am meisten imponiert, dass dieser unglaublich blasse, rothaarige Typ auch noch auf Frauen wirkte, wenn er so betrunken war, dass er kaum noch stehen konnte. Wer nach Bobs Geheimnis fragte, bekam die immer gleiche Antwort zu hören, dass er nämlich härter arbeitete als alle anderen und nie aufgab. Einige dieser Frauen habe er regelrecht ins Bett gequatscht. Wer nicht gut aussah, kein Geld oder Charme hatte, müsse härter arbeiten als die Konkurrenz, so einfach war das.

»Noch einen?«

Bob nickte und musterte die Barfrau, die ihm Whisky einschenkte. Sie erinnerte ihn an jemanden, es dauerte aber eine Weile, bis er die Ähnlichkeit mit Chrissie Hynde erkannte, der Sängerin und Gitarristin der Pretenders. Schwarze Haare, vorne kurz geschnitten. Eine freche, selbstbewusste Erscheinung, mehr Stil als Schönheit. Hohe Wangenknochen, schmale, etwas schräg stehende Augen. Ein bisschen Mascara. Russische Gene? Dünne, lange Glieder. Enge Jeans, als wüsste sie, dass sie gut aussah. Das weite T-Shirt verriet, dass sie da oben nichts hatte, womit sie punkten konnte. Aber okay, Bob war sowieso immer ein Po-und-Beine-Mann gewesen. Die halb geschlossenen Gardinen der Bar hielten einen Großteil der Vormittagssonne draußen, die tiefen Falten in ihrem Gesicht waren aber trotzdem zu erkennen. Sie schien es nicht immer leicht gehabt zu haben. Mitte dreißig, rein äußerlich vielleicht eher vierzig. Gut, das erhöhte seine Chancen.

Bob trank einen Schluck und blies noch einmal Luft durch die Zähne. Das Schild vor der Bar hatte mit einer Happy Hour geworben, die galt aber nur für bestimmte Whiskymarken, also nimmt man, was man kriegt. Bob räusperte sich.

»Liza, du heißt doch Liza, oder?«

»Wenn du willst«, antwortete sie und räumte gähnend das Bierglas des Mannes weg, der gerade die Bar verlassen hatte.

»Der Typ, der gerade gegangen ist, hat dich so genannt.«

»Alles klar.«

»Okay«, sagte Bob und trank noch einen Schluck. »Du hast das sicher schon mal gehört, Liza, aber soll ich dir was sagen? Meine Frau versteht mich nicht.«

Liza antwortete knapp und ohne eine Miene zu verziehen: »Und da hatte ich doch so gehofft, du hättest keine.«

Bob musste lächeln. »Bringt dir diese Zeile Trinkgeld?«

»Und deine, kriegst du die Frauen damit ins Bett?«

Bob betrachtete nachdenklich ihr unbewegtes Gesicht. »Wenn wir das zahlenmäßig ein bisschen eingrenzen wollen und du mit Bett vollendeten Beischlaf meinst, dann reden wir etwa von …«

»Vergiss es«, unterbrach sie ihn. »Sagen wir, dass dir dafür das Trinkgeld erspart bleibt, und mir das …« Sie formte mit den Lippen das Wort »Bett«, wandte ihm den Rücken zu und wusch den Lappen im Spülbecken aus.

»Okay, Liza. Aber for the record, meine Frau versteht mich wirklich nicht. Also, lange Zeit hat sie das, doch irgendwann dann nicht mehr. Plötzlich war ich für sie ein Buch mit sieben Siegeln.«

Liza sah sehnsüchtig zu den Tischen, an denen die beiden einzigen anderen Gäste saßen, als wolle sie davon erlöst werden, sich das weiter anhören zu müssen. Bob tastete mit der rechten Hand nach seiner Jackentasche. Es war zehn Jahre her, dass das Rauchverbot eingeführt worden war, aber nach ein oder zwei Drinks in einer Bar kam es noch immer vor, dass die Gewohnheit übernahm und er nach dem Zigarettenpäckchen griff, das nicht da war. Es war schon seit dem Abend vor zwölf Jahren nicht mehr da, an dem er ihr begegnet war. Rauchend hatte er damals der Theorie eines Kollegen gelauscht, dass es Bobs französische Art zu inhalieren sei, die die Frauen schwach mache. Also die Technik, den Rauch durch den Mund herauszulassen und gleich wieder durch die Nase einzuatmen. Das Vulgäre kombiniert mit Kontrolle deute eine hemmungslose, dunkle Sexualität an. In diesem Moment war ein anderer Kollege gemeinsam mit einer Frau in die Bar gekommen. Der Kollege hatte sie ihm vorgestellt, ihr Name war Alice. Sie war Psychologin, noch dazu ein paar Inches größer als Bob und auf eine derart atemberaubend idiotische Weise schön, dass Bob sie sofort abgeschrieben hatte. Einer seiner Tipps fürs Anbaggern lautete, sich realistische Ziele zu setzen, und Alice spielte ganz offensichtlich in einer höheren Liga. Außerdem – wobei das eher ein praktisches als ein moralisches Hindernis war – hatte sie ein Date mit einem Kollegen, der sie zu allem Überfluss bereits gewarnt und ihn als One-Night-Bob vorgestellt hatte. Sie fragte ihn schon beim ersten Drink danach, nur dass sie nicht wie seine Kollegen wissen wollte, wie er das machte, sondern warum er all diese Frauen haben musste, wenn er sie in Wahrheit doch gar nicht wollte? Und da sie Psychologin war und als Beute nicht infrage kam, entschloss er sich, ihr seine Beweggründe so ehrlich und verletzlich anzuvertrauen, wie er nur konnte. Ganz egal, welch schlechtes Licht das auf ihn warf. Er sagte, dass sein Verhalten vermutlich mit der schwierigen Beziehung zu seiner Mutter zusammenhänge, dass er als Kind nicht genug Liebe bekommen habe und nun zwanghaft nach Intimität und Bestätigung suche, es aber aus Furcht vor Ablehnung nicht wage, eine feste Bindung einzugehen. Und dass es überdies ja spannend und schön sei, mit immer neuen Frauen zu schlafen. Auf seine Frage, was sie dazu meinte, antwortete sie, er wirke ziemlich selbstverliebt und strahle eine verzweifelte Einsamkeit aus. Außerdem möge sie keine Männer, die rauchen, und dann fragte sie ihn, ob er sich jemals Gedanken darüber gemacht habe, dass der Rauch sich auch im Stoff seines Kamelhaarmantels festsetze. Bob hielt einen ausführlichen Vortrag über den Unterschied der Ziegenhaare in seinem Mantel und den gewöhnlichen Kamelhaarmänteln und kam dann irgendwie auf »Purple Rain« zu sprechen, ein Song, der so viel mehr sei als eine normale Rockballade, schließlich sei das Lied nach der letzten gesungenen Zeile noch nicht einmal zur Hälfte vorbei. Erst danach kämen die besten fünf Minuten mit heulenden Gitarren, gefolgt von einer Implosion und zwei Minuten reinster Anarchie. Er brachte den Barkeeper dazu, den Song zu spielen, sang mit, auch bei den Gitarrensoli, und tanzte dazu im Axl-Rose-Stil. Alice sah aus, als wüsste sie nicht, ob sie lachen oder sich übergeben sollte. Einen Monat später waren sie ein Paar. Und danach hatte Bob keine anderen Frauen mehr angesehen. Es war, als hätte sie ihn vollkommen verändert, als hätte sie den Frosch geküsst. Bis vor drei Monaten. Jetzt – zwölf Jahre nach ihrem ersten Treffen – hüpfte der Frosch wieder draußen herum.

»Wenn du es genau wissen willst, sie hat mich verlassen«, sagte Bob.

»Will ich nicht.«

»Jetzt weißt du es trotzdem. Aber sag mal, gehört es nicht irgendwie zu deinem Job, zuzuhören und so zu tun, als hättest du Verständnis?«

»Nein. Aber okay, sie hat dich abserviert, überraschen tut mich das nicht.«

»Nicht?« Bob schlug den Kragen seines Kaschmirmantels zur Seite und hörte selbst, dass seine Worte etwas unartikuliert klangen. »Sehe ich etwa aus wie ein Mann, den die Frauen abservieren, Liza?«

»Keine Ahnung. Aber wer hier am Vormittag auftaucht und seinen Frust ersäuft, ist in der Regel verlassen oder von seinem Chef gefeuert worden. Und du siehst so aus, als hättest du noch einen Job.«

»Ui, hast du es schon mal als Detektivin probiert?«

»Willst du damit sagen, dass ich als Barfrau nichts tauge?«

Bob lachte. »Taffes Mädchen.« Er reichte ihr die Hand. »Mein Name ist Bob.«

»Hallo Bob. Nimm es nicht persönlich, aber ich fasse keinen Gast an, und die lassen ihre Finger von mir.«

»Fair enough«, sagte Bob und zog seine Hand zurück. »Und wie sieht es bei dir aus, Liza? Hast du jemals Liebeskummer gehabt?«

»Ich bin Barkeeperin, mehr brauchst du über mich nicht zu wissen.«

»Okay, aber beantworte mir noch eine Frage. Sind Männer mit Liebeskummer in deinen Augen attraktiver als andere?«

Sie zog die Augenbrauen hoch. »Willst du wissen, ob du eine Chance hast, mich ins Bett zu kriegen?«

»Was lässt dich glauben, dass ich das will?«

»Willst du nicht?«

Bob dachte nach. »Wenn es stimmt, was man sagt, und so ein Fick mit jemand anderem wirklich gegen Liebeskummer hilft, dann ja, klar.«

Bob war sich nicht sicher, glaubte auf dem harten, verschlossenen Gesicht aber den Anflug eines Lächelns zu erkennen.

Sie begann, die Weingläser zu polieren, die an dem Gestell über dem Tresen hingen. »Vermutlich hilft das ebenso gut, wie sich in die Hose zu pinkeln, wenn einem kalt ist. Und ob dich Liebeskummer attraktiv macht? Nein. Ist doch möglich, dass sie dich abserviert hat, weil du im Bett nichts taugst.«

Bob beugte sich vor und legte eine Hand auf seinen Bauch. »Ui, der hat gesessen, Liza. Gib mir noch einen.«

Liza schenkte ihm nach. »Also. Hast du Liebeskummer?«

»Würdest du mit mir schlafen, wenn es so wäre?«

Bob war sich jetzt sicher, dass sie lächelte. »Komm schon, Liza, du langweilst dich hier doch ebenso wie ich, unterhalten wir uns einfach. Die Frage ist rein hypothetisch, und die Antwort kann auch vor Gericht nicht gegen dich verwendet werden.«

»Unterhalte mich lieber mit deinem Liebeskummer.«

»Sie heißt Alice.«

»Habt ihr Kinder?«

»Nein.«

»Pleite?«

»Nein.«

»Seitensprünge?«

»Nein.«

»Was ist dann passiert?«

»Sie hat aufgehört, mich zu lieben.«

»Dann glaubst du, dass sie dich einmal geliebt hat?«

»Ja«, sagte Bob. »Das hat sie.«

»Und warum jetzt nicht mehr?«

»Das ist … kompliziert.«

Sie hängte das Weinglas zurück und begann, das nächste zu polieren, ohne ihn aus den Augen zu lassen.

»Ich dachte, du wolltest darüber reden?«

»Jetzt bist du an der Reihe«, sagte Bob und rang sich ein Lächeln ab. »Würde ich ein Date mit dir kriegen?«

»Nein.«

»Rein hypothetisch«, sagte er. »Wenn du nicht hier arbeiten würdest.«

Sie schüttelte leicht den Kopf, resigniert wie jemand, der dem Drängen eines Kindes nachgab, und sagte: »Kommt darauf an.«

»Worauf?«

»Was du einer alleinerziehenden Mutter zu bieten hast.«

»Ah, alleinerziehende Mutter.« Bob lächelte breit. »Ich kann ihr Sicherheit bieten. Arbeite im öffentlichen Dienst und bin so gut wie unkündbar. Und …« Bob schob die Hand in die Tasche seines Kaschmirmantels und warf eine längliche, rechteckige Plastikpackung auf den Tresen.

Liza beugte sich widerwillig vor und betrachtete das Päckchen. Schnitt eine Grimasse. »Ein Gummi?«

»Sicherer Sex. Diese Kondome sind die dicksten, die man kriegen kann.«

Sie zog die Augenbrauen hoch. »Du hast Angst, Kinder zu bekommen?«

Bob zuckte mit den Achseln. »Ich habe Angst, zu früh zu kommen, und mit dem da fühlt mein Schwanz so gut wie gar nichts.«

Jetzt lachte Liza laut. Ihrer Stimme war zu entnehmen, dass sie ihre Ration Zigaretten bereits geraucht hatte. »Du bist echt süß, Bob.«

»Süß genug, um dir irgendwo in einem anderen Lokal einen Kaffee zu spendieren?« Bob zog das Kondom zu sich.

Sie schüttelte den Kopf. »Machst du das immer so?«

»Wieso so?«

»Erst Sturmangriff, dann Rückzug und Belagerung?«

Bob dachte nach. »Ja. Und dann erneuter Sturmangriff, Rückzug und Belagerung. Funktioniert es?«

»Sicher. Aber bei mir nicht.«

»Warum nicht?«

Liza verdrehte die Augen.

»Komm schon«, sagte Bob. »Ich bin ein bisschen aus der Übung. Was mir fehlt, sind konstruktive Rückmeldungen.«

Liza bemerkte das Nicken eines der beiden anderen Gäste. Ein älterer Mann, der seinen Mantel anbehalten hatte. Sie nahm ein Glas und drehte den Deckel von der Wodkaflasche. »Wie du willst. Was ich jetzt sage, ist aber nur einer der Gründe, weshalb ich wirklich kaum weniger interessiert sein könnte. Du kommst hier rein, und ich bin die erste Frau, die du siehst und die irgendwie lebendig ist. Es hat nicht einmal fünf Minuten gedauert, bis du mich im Bett haben wolltest. Und das als Trostpflaster für die Frau, die dich gerade verlassen hat. Sagen wir mal – rein hypothetisch –, dass ich total happy wäre, heute Nacht mit dir im Bett zu landen. Hört sich das deiner Meinung nach wie Qualität an, nach Menschen, die sich selbst etwas wert sind?«

»Also …«

»Ja?«

»Wird das mit der Qualität nicht … generell … überbewertet?«

Liza sah ihn an, schüttelte langsam den Kopf und schnalzte dreimal leise mit der Zunge.

»Und was genau meinst du mit Qualität, Liza?«

Liza drehte den Deckel auf die Wodkaflasche. »Durchhaltevermögen.«

»Durchhaltevermögen? Wie in …«

»Nein. Wie ein Mann, der bleibt.«

Sie legte die Hände auf den Tresen, und Bob Oz begegnete ihrem Blick. Dann nahm sie das Wodkaglas und ging zu dem Tisch, an dem der alte Mann saß. Bob sah ihr nach. Sie stellte das Glas vor den Mann hin und redete kurz mit ihm, bevor sie die Krücke aufhob, die zu Boden gefallen war, und sie wieder an den Stuhl des Mannes lehnte.

Das Handy in der Innentasche von Bobs Mantel begann zu vibrieren.

Er nahm es heraus. Es war Commander Walker. Nach kurzem Zögern nahm er den Anruf entgegen.

Walker hörte sich, wie erwartet, ziemlich wütend an. »Wo zum Henker stecken Sie, Oz?«

»Dinkytown, Chef.«

»Warum sind Sie nicht auf der Arbeit?«

»Das bin ich. Ich überprüfe die Ausschankgenehmigung einiger zwielichtiger Läden.«

»Sie sind Mordermittler, Oz.«

»Dann tippe ich mal, dass es irgendwo einen Mord gegeben hat?«

Pause.

»Haben Sie getrunken, Oz?«

»Gibt es eine Adresse für die Tat, Chef?«

Walker seufzte schwer und nannte ihm die Anschrift.

»Das wundert mich jetzt nicht«, sagte Bob und notierte sich den Tatort. Er beendete das Gespräch, stand auf und knöpfte sich den Mantel zu, während Liza wieder hinter den Tresen ging.

»Die Pflicht ruft?«, fragte sie.

»Ja«, erwiderte Bob und legte ein paar Scheine auf den Tresen.

Liza hielt einen davon ins Licht, um zu überprüfen, ob sie echt waren. »Sehen wir dich wieder, Bob?«

»Hoffen wir das?«

»Wenn du weiterhin so großzügig Trinkgeld gibst, definitiv.«

»Wann schließt ihr?«

»Um neun. Aber vielleicht solltest du es mit dem Trinken etwas langsamer angehen lassen. Herz und Leber werden es dir danken. Es gibt da einen Zusammenhang, weißt du.«

»Danke für den Hinweis«, sagte Bob lächelnd. »Ha det bra.«

»Was war das denn?«

»Norwegisch. Be well.« Bob ging lächelnd zum Ausgang. Spürte, dass seine Schritte etwas unsicher waren. Einen Moment blieb er in der geöffneten Tür stehen. Dann ging er zurück zum Tresen, wo Liza grinsend die Hand hob. Bob Oz schnappte ihr das Kondom aus den Fingern, verbeugte sich übertrieben galant und ging.

Bob setzte sich hinter das Steuer des zivilen Einsatzfahrzeugs, das er auf der anderen Seite der Eisenbahnbrücke am Straßenrand geparkt hatte. Wie zwei Drittel der Polizeiflotte war es ein Ford. Da er in seinem Zustand kein fehlerfreies Fahren garantieren konnte, nahm er das Blaulicht aus dem Handschuhfach, öffnete das Fenster, platzierte den Magnetfuß auf dem Dach und überprüfte, dass es blinkte. Dieser Teil von Dinkytown wurde größtenteils von Nachteulen und weißen Bauernsöhnen bewohnt, die zum Studieren und zum Feiern in die Stadt gekommen waren, aber nicht einmal hier würde die Polizei auf die Idee kommen, ein Einsatzfahrzeug wegen eines Promilletests anzuhalten. Bob wählte die Route über die Marshall Street und die Broadway Bridge über den Fluss und rechnete damit, in einer Viertelstunde am Tatort zu sein. Kurz darauf steckte er hinter einem Auto mit einem ovalen blauen Aufkleber fest. GUN OWNER FOR TRUMP 2016. Donald Trump war unterhaltsam, das musste man ihm lassen, dabei hatten Hillary Clinton und die Demokraten gejubelt, als die Republikaner diesen unverträglichen Verrückten nominiert hatten. Und die Umfragen jetzt kurz vor der Wahl gaben ihnen recht. Bob nahm sein Handy, drückte auf die Wiederwahltaste und hörte: »Hallo, hier ist der Anrufbeantworter von Alice. Könntest du bitte so nett sein und hier nicht mehr anrufen, Bob?«

Bob wartete auf das Signal für die Aufnahme und begann zu reden. »Okay, das war neu, Alice, das muss ich dir lassen. Eigentlich wollte ich dir nur sagen, dass ich mich anders entschieden habe. Ich werde dir das Haus nicht überlassen, auf jeden Fall nicht zu dem Schätzwert. Außerdem solltest du wissen, dass ich letzte Woche eine Sechsundzwanzigjährige gevögelt habe. Angeblich eine Aerobiclehrerin, wenn sie nicht gerade Jura studiert. Ihr Großvater war Ojibwe-Häuptling. Ich bin ja vorsichtig, was diese Details angeht, Frauen erzählen mitunter ja allen möglichen Mist, aber das wissen wir ja, oder, Alice? Ich will dich damit aber nicht eifersüchtig oder so machen, wir sind ja … erwachsene Menschen.« Bob hielt an einer roten Ampel. Er war zufrieden, dass er bis jetzt ruhig geblieben war und sich beherrscht hatte. »Ich rufe nur an, weil sie mich letzte Nacht angerufen und behauptet hat, ich hätte sie mit einer Geschlechtskrankheit angesteckt, von der ich noch nie gehört hatte. Sicher irgendein neuer Scheiß von der Westküste. Ich will dir also nur den freundlichen Rat geben, dich checken zu lassen. Schließlich könnte der Grund ja dieser Stan The Man sein. Vielleicht hast du ihn ja doch gevögelt, bevor ich ausgezogen bin, auch wenn du das leugnest. Ist doch möglich, dass ich den Scheiß von dir habe, als wir am Hidden Beach zuletzt miteinander gefickt haben.«

Bob registrierte, dass seine Stimme nicht mehr beherrscht war und er die letzten Worte gebrüllt hatte. Sie waren wie dafür gemacht.

»Du erinnerst dich doch noch daran, oder? Ja, das tust du, denn so gut hat es dir seither sicher keiner mehr besorgt? Oder, bitch?«

Bob warf das Handy gegen die Windschutzscheibe, sodass es durch das Auto flog und irgendwo verschwand. Dann legte er beide Hände auf das Lenkrad und atmete tief durch. Links von ihm hatte ein Wagen mit Zebramuster gehalten, dessen Fahrer die Scheibe heruntergekurbelt hatte und ihn direkt anstarrte. Der Blick des Mannes war verschleiert, der Mund stand halb offen. Als begaffte er irgendein Tier im Zoo. Bob wusste, dass er es nicht tun sollte, konnte aber ganz einfach nicht anders und kurbelte die Scheibe herunter.

»Was glotzt du denn so, Mann? Hast du noch niemanden gesehen, der Amok läuft?«

Die Miene des Mannes änderte sich nicht, und Bob wurde klar, dass der Typ irgendein Problem haben musste. Dann streckte der Mann die Hand aus dem Fenster, zeigte auf Bob und sagte mit langsamer, monotoner Stimme: »Warum hältst du bei Rot, wenn du so eine Lampe hast?«

Bob öffnete und schloss seinen Mund ein paar Mal, aber sein Hirn produzierte nichts. Dann fuhr das Zebraauto neben ihm los, und hinter ihm hupte jemand. Bob fluchte leise und trat das Gaspedal herunter.

© 2025 by Jo Nesbø; © der deutschsprachigen Ausgabe 2026 by Ullstein Buchverlage GmbH, Friedrichstraße 126, 10117 Berlin

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