Das Buch

Ein Einsatz in einer verlassenen Villa endet mit einem Fund, der die Dresdner Polizei verstummen lässt: Staub im Dämmerlicht, blätternder Putz, ein altes Gemälde, das sich von der Wand gelöst hat. Dahinter befindet sich eine eingemauerte Leiche.

Kriminaloberkommissar Arne Stiller wird hinzugezogen, denn nicht nur die Entdeckung, auch das Bild selbst gibt Rätsel auf. Es zeigt ein Kind, das bunte Bauklötze stapelt. Stiller ist überzeugt, dass mehr dahintersteckt.

Als weitere Leinwände abgenommen werden, kommen noch mehr Tote zum Vorschein – sorgfältig verborgen, kaltblütig inszeniert. Stiller muss begreifen, welche Geschichte dieses Haus erzählt – und wer sie weiterschreibt. Denn während er die Räume untersucht, setzt der Mörder seine Serie fort.

Der Autor

Elias Haller, geboren 1977, ist leidenschaftlicher Schriftsteller, aber vor allem ist er seit über zwanzig Jahren Polizeibeamter. Er lebt und arbeitet in Chemnitz, der Stadt, in der auch seine erfolgreiche Reihe um Kriminalhauptkommissar Erik Donner spielt.

Deutsche Erstveröffentlichung bei

Edition M, Amazon Media EU S.à r.l.

38, avenue John F. Kennedy, L-1855 Luxembourg

Mai 2026

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2026

By Elias Haller

All rights reserved.

Umschlaggestaltung: zero-media.net, München

Umschlagmotiv: © Viktor Gladkov © Ensuper © Its_Effys_Wonderland © pzAxe © Olga Izvekova © happykanppy / Shutterstock

Lektorat und Korrektorat: editmove – Esther Mäntele, Ottenhofen

Verantwortliche Person für Produktsicherheit in der EU:

Amazon Publishing, Amazon Media EU S.à r.l.

38, avenue John F. Kennedy, L-1855 Luxembourg

amazonpublishing-gpsr@amazon.com

ISBN 978-2496-71846-1

e-ISBN 978-2496-71845-4

www.edition-m-verlag.de

Zur Erinnerung an meine Mutter

Teil I

Kapitel 1

Jahre zuvor

Sie hatten getrunken. Mehr als sie vertrugen. Und sie hatten kleine bunte Pillen eingeworfen.

Der Geschmack von billigem Wodka haftete auf ihren Zungen, vermischt mit dem modrigen Atem der alten Villa. Irgendwo in der Ecke lief ein batteriebetriebener Kassettenrekorder, der dumpf Techno in die staubige Leere pumpte. Die Jugendlichen hatten sich zwischen zerbrochenen Glasflaschen und zerrissenen Zeitschriften in der riesigen Eingangshalle niedergelassen, auf alten Sesseln, mit Graffiti beschmierten Matratzen und dem rostigen Gestell eines Kinderbetts, das jemand aus dem ersten Stock heruntergeschleppt hatte.

Sie waren zwölf Zeichen, zwölf Auserwählte. Und sie glaubten wirklich, etwas Besonderes zu sein. Jeder hatte seine Rolle, seinen Stern. Heute prahlten sie wieder untereinander. Mit geknackten Autos, gestohlenen Klamotten, eingeschlagenen Fenstern, einer angezündeten Katze. Einer behauptete, er habe in einer fremden Wohnung genächtigt, während die Familie im Nebenzimmer schlief. Ein anderer hatte das Grab eines Lehrers geschändet. Es war ein Wettbewerb in Grenzüberschreitungen.

Während sie redeten und lachten, fuhr der Wind durch die zerbrochenen Fenster und ließ die Kerzen flackern. Das Licht zuckte über bröckelnden Putz und verblichene Tapeten, warf unheimliche Schatten in die Ecken, in denen der Schimmel wucherte. Es roch nach Urin, Staub und nassem Stein.

»Zeit für eine Mutprobe!«, sagte jemand.

Blicke wanderten über die Gesichter. Einer streifte Leonard.

»Du!«

Zustimmendes Gelächter. Er war der Sensible unter ihnen. Dünn, blass, fast durchsichtig. Seine Äußerungen zögerlich, immer darum bemüht, niemandem zu widersprechen. Die Art Mensch, die bei Gruppenentscheidungen kaum wahrgenommen wurde. Bis man jemanden brauchte, den man in den Abgrund schicken konnte.

»Du passt durch den Spalt im Keller«, sagte Aqua. »Niemand sonst kommt da rein.«

Leonard wollte widersprechen, doch seine Kehle war trocken. Er lachte nur unsicher. Vielleicht in der Hoffnung, dass sie aufhörten, ihn anzustarren. Doch das Gegenteil geschah.

»Da unten liegen die Überreste vom Alchemisten«, sagte eine. »Der soll Flüche gesprochen haben. Alte Rituale. Vielleicht findest du was.«

»Oder einen Schädel mit silbernen Zähnen«, kicherte ein anderer.

»Irgendwo hat er sein ganzes Silber versteckt.«

»Oder du kommst nie wieder raus.«

Sie drückten ihm eine brennende Kerze in die Hand.

»Nur falls das Licht ausgeht«, sagte jemand grinsend und hielt ihm zusätzlich ein Feuerzeug hin.

Die Flamme zitterte, als er sich von der Gruppe entfernte. Hinter ihm das dumpfe Lachen der anderen. Vor ihm die mit roher Gewalt geöffnete Tür zum Keller.

Die Stufen waren feucht und glitschig. Die Luft wurde mit jedem Schritt kälter, dichter. Ein modriger, leicht metallischer Geruch lag in der Dunkelheit, wie von altem Blut. Die Villa schien leise zu stöhnen, als er die letzten Treppenstufen nahm. Im Licht der flackernden Flamme erkannte er den Spalt. Ein aufgebrochener Durchgang in der Kellerwand, nicht größer als eine Hundeklappe. Sie hatten ihn vor Wochen entdeckt. Vielleicht hatte einst ein Arbeiter dort gegraben, oder ein Tier. Niemand wusste es genau.

Er kniete sich hin, spürte das kalte Gestein unter den Knien. Die Luft vibrierte. Vielleicht flatterte auch nur sein Herz. Er schob sich langsam hinein. Mauer schabte an seinen Schultern, kratzte ihm Haut vom Ellenbogen. Es ging bergab. Feucht, eng, stickig.

Er konnte kaum atmen. Sandkörner rieselten von der Decke, als er sich Zentimeter für Zentimeter vorwärtsschob. Der Tunnel war kaum höher als sein Brustkorb. Seine Rippen stießen gegen die Seitenwände. Einmal blieb er mit dem Gürtel hängen. Panik stieg auf. Er kannte Geschichten von versiegelten Türen und von mumifizierten Leichen. Er wollte zurück, aber es war zu spät. Hinter ihm lag die Finsternis, vor ihm ein Schatten, der ihn zu locken schien.

Plötzlich ein Knirschen. Etwas über ihm riss. Ein dumpfer Schlag. Erde, Steine, Staub. Die Flamme der Kerze verlöschte.

Leonard keuchte, versuchte vergeblich, das Feuerzeug zu entflammen. Er wollte rufen, doch seine Stimme kam nicht über ein heiseres Krächzen hinaus. Ein massiver Stein hatte seine Hüfte eingeklemmt. Er konnte sich nicht mehr bewegen. Die Luft wurde dicker. Er glaubte, Stimmen zu hören. Dazu ein Flüstern. Ein Rascheln in der Dunkelheit. Vielleicht die anderen. Oder etwas Unheimliches. Vielleicht der Geist des Alchemisten, der das leere Gebäude noch immer bewohnte.

Seine Finger tasteten ins Leere. Irgendwo glomm noch ein Rest Licht, aber vielleicht war es auch nur sein Gehirn, das ihn betrog.

»Hilfe!«, ächzte er, dann wurde er lauter. »Helft mir doch!«

Getuschel. Weit weg lachte noch jemand.

»Ob er es geschafft hat und uns jetzt veraschen will?«, hörte er jemanden sprechen.

»Der schreit doch extra so.«

Wieder stöhnte das Gemäuer. Der Sand rieselte stärker in seinen Nacken. Ein Knacken über ihm. Die Decke sackte ganz ab. Ein markerschütternder Schrei hallte in der Villa. Sie riefen seinen Namen, wieder und wieder.

Leonard gab keine Antwort mehr.

Kapitel 2

Freitag, 8:10 Uhr

Kriminaloberkommissar Arne Stiller starrte auf die Schlagzeile der Zeitung, die er vor sich auf dem Tisch ausgebreitet hatte.

Schon drei Tage vermisst – wo steckt Sarina?

Drei Tage. Zu lange, dachte er. Die Siebzehnjährige lebte bei Pflegeeltern und irgendwas an der Geschichte stimmte nicht. Arne verfolgte den Fall nur am Rande. Schließlich betraf er nicht seinen Bereich, sondern die Fahndungsabteilung kümmerte sich darum. Für ihn hatte die Woche bereits genug Papier gefüllt. Drei Pflegeheimleichen. Zwei Suizidtote. Das Übliche.

Er rieb sich den Nacken und zog an seiner Zigarette. Der Rauch kringelte sich an die Decke der alten Waffenkammer der Polizeidirektion, die mittlerweile als sein Büro diente. Der Kaffee vor ihm war dünn und man schmeckte kein Aroma. Allein der Zucker machte die Brühe erträglich. Vier volle Löffel pro Tasse. Nicht gerade gesund, aber was war schon gesund in seinem Leben? Der Zuckerschock half, sich über den Tag zu retten.

Neben der Zeitung lag ein Stapel alter Akten, die zur Neubewertung anstanden. Todesfälle, die keine Schlagzeilen mehr machten. Nichts Spektakuläres. Darunter ein Baulehrling, dessen Leiche im Norden der Stadt in einem verlassenen Haus gefunden worden war. Uninteressant. Der Drogenszene zuzuordnen. Oder der junge Mann, der sich im Park umgebracht hatte, wohl aus Frust wegen seines gescheiterten Liebeslebens. Fälle der Art, die ihn und die Kollegen die meiste Kraft kosteten. Haufenweise Berichte, Verwaltungsaufwand, aber keine Aufklärung in Sicht. Die einfachen, dreckigen Fälle, die niemand wirklich wollte. Ähnlich wie dieser Sarina-Fall. Jugendliche Ausreißer füllten das Fahndungsregister.

Arne klopfte die Asche seiner Zigarette ab und lehnte sich zurück. Sein Stuhl knarrte. Er starrte in die Ritzen der Wände, als gäbe es dort eine neue Aufgabe zu finden.

In dem Moment ging die Tür auf und Bernhard Hoheneck trat ein. Man konnte fast immer sehen, was Arnes Vorgesetzter wollte, bevor er den Mund aufmachte. Er war kein Mensch der großen Worte, erst recht kein guter Lügner.

»Hier ist jemand für dich, Arne«, sagte Bernhard und machte Platz für einen Mann, der sich bereits schräg hinter ihm in das Büro schob.

»Moin, bin der Rudi!«

»Er hat eines von diesen Lichtern gefunden.«

Rudi sah aus, als wäre er gerade aus einem Abenteuerroman gefallen. Die dicken, brüchigen Brillengläser hatten einen leicht bläulichen Schimmer, der wohl nicht dazu beitrug, seine Augen wirklich zu entlasten. Die Haare standen ihm wild vom Kopf ab. Doch das eigentlich Interessante war, was er in der Hand hielt. Ein Konservenglas, handelsüblich, gebraucht, mit fehlendem Schraubdeckel. Auf den ersten Blick nichts Auffälliges, wäre da nicht ein erloschenes Grablicht darin gewesen.

»Stiller«, stellte Arne sich vor, während Bernhard ein Fenster öffnete und sich anschließend mit einem missbilligenden Laut den vollen Aschenbecher griff.

»Hör dir an, was der Herr zu sagen hat. Wird Zeit, dass wir dieses Mysterium aufklären.«

Ohne weitere Worte verschwand der Erste Kriminalhauptkommissar aus der alten Waffenkammer. Arne wartete eine Sekunde, dann stellte er einen neuen Aschenbecher auf den Tisch.

»Haben Sie auch einen Nachnamen?«

»Natürlich, Clemens. Rudi Clemens.«

»Also Herr Clemens, dann zeigen Sie mal her.«

»Hab das da draußen auf der Straße entdeckt«, sagte Clemens, und sein Blick war halb stolz, halb unsicher. »Das ist doch eins von den echten, oder?«

Arne betrachtete das Glas. Es war der sechste Fund dieser Art, der bei ihm auf dem Tisch landete. Die erste Kerze war vor sechs Wochen aufgetaucht, eine Woche später die zweite. Nummer drei, vier und fünf folgten. Hinzu kamen etliche Nachahmungen, die in der Öffentlichkeit kursierten. Ein paar Fakes hatte Arne schon ausgemacht, die von irgendwelchen Wichtigtuern als Videos oder Fotos ins Netz gestellt worden waren. Aber dieses Glas hier – das wirkte anders.

»Ja, das ist eins von den echten Dingern. Wo haben Sie es her?«

»Großenhainer Straße, der alte Industriepark. Es stand da, als ob jemand es genau an dieser Stelle platziert hätte. In einer Pfütze. Also nicht direkt auf dem Fußweg, sondern in einer Nische gegenüber einer kaputten Laterne.« Clemens schien unsicher, ob er weitererzählen sollte. »Zuerst wollte ich es ignorieren, aber dann habe ich mich an die Nachrichten erinnert. Alle Welt redet neuerdings von diesen Totenlichtern. Ich weiß nicht recht … irgendwie dachte ich gleich an die Polizei … na ja, ist ja faszinierend, oder finden Sie nicht? Also hab ich es mitgenommen.«

Arne nickte und betrachtete den Inhalt von oben. Der Geruch, der aus dem Glas heraustrat, hatte etwas Muffiges. Am Boden befand sich ein wenig Wasser.

»Stand es im Regen?«, fragte er.

»Kann schon sein. Ist ja Herbst.«

»Ja, es ist Herbst. Aber heute hat es nicht geregnet.«

»Aber gestern und ich denke, die Feuchtigkeit der Nacht hat sich darin gesammelt.«

»Gut möglich.«

Die Kerze war nicht mal zu einem Drittel niedergebrannt. In dem Glas lag das Teilskelett eines Kleintiers. Fünf andere Exemplare besaß er schon. Mit einem Froschskelett hatte die Serie angefangen. Es folgten Skelettfragmente einer Ratte, von zwei Wühlmäusen und einem Spatzen. Diesmal schien es sich erneut um die Überreste einer Maus zu handeln. Die Knochen waren verwittert, leicht brüchig. Doch das, wofür Arne sich wirklich interessierte, war das Papier, das darin lag. Ein Streichholzbriefchen. Ein alter Werbeartikel. Aufgequollen und fast vollständig durchweicht. Auf dem Briefchen stand in dünnen, verschwommenen Bleistiftbuchstaben etwas geschrieben, das Arne mit bloßem Auge nur schwer entziffern konnte.

Er griff in einer Schublade nach einer Pinzette und angelte das Briefchen heraus. »SolvoTech« las er, so hieß eine Elektrofirma, die Anfang der Zweitausender pleitegegangen war. Man konnte noch den Werbeslogan »Licht für jede Gelegenheit« erkennen. Schlechter lesbar waren die Zahlen, die jemand mit Bleistift auf der Innenseite hinterlassen hatte.

»Können Sie das entziffern?«, fragte der Finder.

»Schwer zu sagen …« Arne drehte das Papier in der Hand und versuchte, mehr aus den Zahlen herauszulesen. »445 … 601 … und der Rest … könnte 278 oder 270 heißen.«

Die Ziffern auf dem feuchten Papier verschwammen vor seinen Augen, je länger er sie anschaute.

»Und ist das ein Code?«, fragte Clemens.

»Ein Geheimcode, meinen Sie?«

»Ja, schließlich sind Sie doch der Kryptologe, oder nicht?«

Er war tatsächlich der einzige Kryptoanalytiker der sächsischen Polizei. Im Nebenamt dafür angestellt, Chiffrate und verschlüsselte Botschaften zu knacken. Doch womit er es hier zu tun hatte, blieb ihm bisher ein Rätsel. Vermutlich erlaubte sich irgendein Wichtigtuer einen morbiden Scherz. Arne schob das Glas ein Stück von sich fort, weil er jedes Mal beim Anblick der skelettierten Kleintiere leicht erschauderte.

»Sobald ich mehr darüber weiß, rufe ich Sie an«, beendete er die Unterhaltung. »Lassen Sie mir Ihre Telefonnummer da.«

»Mach ich. Wie sieht es denn aus mit Bezahlung?«

»Was?«

»Na, Sie wissen schon … Finderlohn, immerhin habe ich Ihnen …«

»Wenn Sie auf das Pfand für dieses Altglas aus sind, dann können Sie es gern mitnehmen.«

»Nein, aber ich dachte …«

Arne unterbrach ihn, diesmal mit einem Spruch aus seiner privaten Religion der Jalta Sinn. »Armakuni sagt: ›Die schönste Gegenleistung ist das Lächeln eines Fremden.‹«

Er grinste und griff zur Zigarettenschachtel. Clemens verzog die Mundwinkel.

»Etwas mehr habe ich schon erwartet.«

»Ja, das sage ich mir auch ständig, wenn ich meinen Gehaltszettel ansehe. Denken Sie daran, Sie haben den Fund für einen guten Zweck abgegeben.«

Clemens seufzte und zeigte auf Arnes Zigarettenschachtel. »Kann ich wenigstens von denen eine kriegen?«

»Ich sehe, wir verstehen uns!«

Kapitel 3

Samstag, 15:20 Uhr

Der Wind trug den Geruch von feuchtem Laub und brennendem Holz durch die verwinkelten Gassen am Rande der Stadt. Inmitten eines zugewucherten Parks lag sie – die Silberhütte. Die Villa, die seit Jahrzehnten niemandem gehörte. Graue Mauern, hohe Fenster, ein Dach, das sich wie ein zerfleddertes Buch über die morschen Balken spannte.

Drei Jungen näherten sich. Ihre löchrigen Turnschuhe schützten weder vor Schmutz noch Wetter. Doch das störte sie nicht. Tobi, der Wortführer, mit wilder Mähne und rot kariertem Hemd. Emil, der Größte von ihnen, mit einer völlig verbeulten Taschenlampe und Hosenträgern wie sein Opa. Und Ben, der Jüngste, der Empfindsamste, der später alles in seinem Tagebuch festhalten wollte.

»Mein Onkel hat gesagt, hier hat mal ein Alchemist gelebt«, flüsterte Tobi ehrfürchtig. »Der wollte das Geheimnis des Silbers lüften. Hat mit echtem Quecksilber experimentiert. Nachts. Bei Vollmond.«

»Und dann hat’s Bumm gemacht und seine Seele ist im Haus geblieben«, spann Emil voller Dramatik die Geschichte weiter.

Ben verzog das Gesicht. »Das ist doch Quatsch.«

»Gar nicht«, widersprach Tobi. »Der Hammermann ist sein Wächter. Der passt auf, dass keiner das Geheimnis findet.«

»Hammermann, du spinnst!«, entgegnete Emil.

»Was denn für ein Geheimnis?«, erhob Ben seine Stimme, die dennoch kaum mehr als ein Hauch war.

Tobi grinste. »Das wirst du schon sehen, alte Memme.«

Sie duckten sich unter dem rostigen Maschendrahtzaun hindurch, der das Grundstück zusätzlich umgab. An einem morschen Pfosten baumelte ein gelbes Schild: »Einsturzgefahr – Betreten Verboten«. Daneben ein weiteres, halb zugewachsen: »Bauamt Dresden«.

»Kann das jemand lesen?« Emil lachte und trat zuerst über die Grenze zum verwilderten Abenteuerpark.

Die Villa war größer, als sie gedacht hatten. Die Fenster leer, wie tote Augen. Einige waren mit Brettern vernagelt, andere aufgerissen, als hätte jemand sie mit Gewalt aufgestoßen. Die Ranken des wilden Weins klebten wie Adern am Mauerwerk.

»Wenn man ganz leise ist«, sagte Tobi, »hört man ihn manchmal hämmern. So, als würde er Silber formen. Auf einem Amboss.«

Ben blieb stehen. »Was, wenn hier wirklich jemand wohnt?«

»Na klar, bestimmt der schwarze Mann«, sagte Emil. »Schwarz wie die Nacht. Und wenn du ihn siehst, bist du dran.«

Tobi lachte. »Meine Oma sagt, man soll ihn nicht ansprechen. Er schlägt nur, wenn du seinen Namen rufst.«

»Und wie heißt er?«

»Sag ich nicht.«

Zu ihrer Verwunderung war die alte Eingangstür nicht verschlossen. Sie knarrte beim Öffnen. Es hörte sich beinahe an wie ein Heulen. Sie traten ein.

Drinnen war es kühl, die Luft abgestanden und modrig. Staub wirbelte im Sonnenlicht, das durch ein zerbrochenes Oberlicht hereinfiel. Zerbrochene Fliesen knirschten unter ihren Schuhen. Das Glas eines Wandspiegels war zersplittert. In der Ecke lag eine zerfetzte Matratze, daneben ein Schuh, wie vergessen.

»Hier hat jemand gewohnt«, flüsterte Ben.

»Oder wohnt noch hier«, sagte Emil und schaltete seine Taschenlampe an.

Sie gingen weiter, fanden eine hölzerne Wendeltreppe, die in den ersten Stock führte. Dann schoben sie gemeinsam eine schwere Tür auf. Dahinter lag ein Salon. Verblichene Tapeten, ein Kronleuchter mit nur noch drei Kerzenhaltern. An der Wand hing ein Ölgemälde. Es zeigte einen blonden Jungen mit dem Rücken zum Betrachter, womöglich halb so alt wie die drei Freunde.

»Sieht echt gruselig aus, wie er mit seinen Bauklötzchen spielt«, sagte Emil und stieß Ben mit dem Ellenbogen an. »Und, schon Schiss?«

»Hör auf.«

Sie lachten, tobten durch den Raum, öffneten Schränke, zogen Schubladen auf. In einem Raum fanden sie eine Truhe, darin befanden sich alte Gläser, vergilbte Zeitschriften, ein kaputtes Radio. Außerdem hingen da noch mehr Wandbilder.

Plötzlich echote ein Laut. Dumpf. Metallisch. Einmal. Dann noch einmal.

Klopf.

Klopf.

Sie erstarrten.

»War das der Hammermann?«, flüsterte Ben.

»Nur Rohre. Oder Ratten.«

Tobi horchte. »Nee. Das war … echt. Kam von nebenan.«

Sie rannten zurück in den Flur, dann die knarrenden Stufen eines Seitengangs hinab, der in den Keller führte. Dort hing ein halb abgefallenes Schild an der Tür. Nur ein Wort war lesbar: »Vorsicht!«.

Emil drückte sie auf. Der Keller war dunkel wie Pech. Sie traten ein. Die Taschenlampe tanzte über Mauerwerk, Rohre, einen rostigen Schrank.

»Da hinten geht es nicht weiter«, sagte Tobi und deutete auf einen eingestürzten Teil.

Sie sahen die bröckelnden Steine, eine Lücke im Gemäuer, dahinter nur schwarze Tiefe. Dann wieder Geräusche in der Villa, als würden die Mauern aus dem Tiefschlaf erwachen.

»Ich will hier raus«, sagte Ben.

»Mimose.«

»Ich mein’s ernst. Das gefällt mir nicht.«

Ein weiteres Geräusch, diesmal ganz nah.

KR-KR-KR.

Klopf.

Die Kinder wirbelten herum. Die Tür zum Keller schlug zu.

»Hey!«

»Emil?!«

Ein Knurren in den Wänden. Schritte von überall. Ben schrie. Emil rannte zurück, stieß gegen ein altes Rohr, fiel. Sie verloren einander. Tobi stolperte durch eine Tür, schloss sie hastig. Er sagte keinen Ton, aber atmete heftig. Er war allein. Der Raum bestand nur aus Schimmel. Vor lauter Angst kroch er unter einen alten Tisch, hielt sich die Hand vor den Mund.

Er vernahm Schritte. Langsam. Schwer. Näher kommend. Ein Schatten fiel unter der Tür durch. Die Klinke bewegte sich. Die Tür öffnete sich mit einem heiseren Gähnen. Dann stand er im Türrahmen. Groß. Breit. In einen Mantel gehüllt. Der Hammermann war nicht nur eine Geschichte.

Er war real.

Kapitel 4

Samstag, 15:35 Uhr

Die Straßen um die Hofkirche flimmerten im milden Licht. Menschen flanierten, lachten, hielten Becher mit Kürbissuppe oder Punsch. Drinnen im Café Bellissimo, direkt gegenüber der barocken Fassade, saßen Arne und Martina. Mit am Tisch Martinas erwachsene Kinder. Während die drei anderen Familiengeschichten austauschten, sezierte er sein zweites Stück Apfelstrudel.

»Felix, du brauchst eine größere Wohnung, nicht bloß eine neue«, sagte Johanna, die wie immer straff und effizient wirkte. Ihr Babybauch zeichnete sich unter dem Wollkleid ab. »Mit dem Kinderwagen wird es eng im Flur.«

»Es ist dein Baby, Schwesterherz, nicht meins«, erwiderte Felix und lehnte sich grinsend zurück. Seine Kapuze hing ihm lässig vom Nacken, das Fitnessstudio hatte seine Spuren hinterlassen. Leider nicht unbedingt im Geist, musste Arne denken.

»Im Übrigen zieh ich ja um!«, führte Felix die Unterhaltung fort. »Zweite Etage, mit Balkon.«

»Und wer hilft beim Umzug?«, fragte seine Mutter.

»Kumpels, nehme ich an.«

»Wie viele Zusagen hast du denn schon?«

»Ein, zwei … das wird schon. Außerdem gibt es ja noch Papa, der will mit anpacken.«

Martinas Blick traf Arne, der seine Kaffeetasse zum Mund führte und sich am liebsten dahinter versteckt hätte. »Hast du gehört, mein Ex ist bereits angestellt.«

»Ich bin zu alt für Umzüge und zu jung fürs Pflegeheim«, sagte Arne scherzhaft, traf damit aber leider auf enttäuschte Mienen. »Hey, Möbeltransport ist was für Fachleute. Da meint man es einmal gut, hilft beim Schleppen und – zack! – Bandscheibenvorfall! Einen Kollegen hat es vor Jahren erwischt. Der war ratzfatz dienstunfähig geschrieben.«

»Du sagst doch immer, du fühlst dich mit jedem neuen Tag fitter.«

»Wenn es um Polizeiarbeit geht! Im Gesundheitsamt habe ich eine eigene Kategorie: ›Risikopatient mit Auszeichnungen‹.«

Johanna lachte. Dann wandte sie sich an ihre Mutter. »Nach dem Mutterschutz will ich wieder voll einsteigen. Neue Stelle, Teamleitung. Ist schon fast sicher.«

»Na, Hauptsache, du wirst keine Yoga-Influencerin mit Babykursen im Park«, brummte Felix.

Martina nippte an ihrem Tee. »Arne, du sagst ja gar nichts mehr?«

»Ich denke gerade über ein neues Leben als Apfelstrudel-Tester nach«, erwiderte er beim Griff nach der Gabel.

Doch dann hielt er inne. Etwas hatte sich neben ihrem Tisch bewegt. Ein Mann war gegen die Fensterscheibe gestoßen, leicht taumelnd, dann weitergegangen. Eine ausgeblichene Bundeswehrjacke, graue Jeans, Rucksack. Und auf dem Pflaster lag ein Buch.

Arne stand auf.

»Was ist denn?«, fragte Martina.

»Da hat jemand was verloren.«

Bevor sie nachfragen konnte, trat er vor die Tür, hob das Buch auf.

»Astrologie und das menschliche Unterbewusstsein«, las er den Titel. Das Buch hatte abgegriffene Kanten, Notizen standen am Rand. Er schaute sich um. Der Mann bewegte sich mit den Massen Richtung Elbufer. Weit war er noch nicht gekommen, aber so laut Arne ihm auch hinterherrief, er drehte sich nicht um.

»Hallo!«, keuchte Arne nach einem kurzen Sprint. »Sie haben das verloren!«

Der Fremde hielt inne, musterte ihn. Lächelte. Dann streckte er die Hand aus.

»Danke. Ist mir gar nicht aufgefallen.«

»Gern geschehen. Interessantes Thema, Ihr Buch.«

Der Mann ging nicht auf die Bemerkung ein. »Kenne ich Sie?«

»Nein.«

»Doch! Sie sind doch dieser … Kryptologe, nicht wahr? Hab von Ihnen in den Medien gelesen. Die Sache mit dem Faschingskiller war beeindruckend.«

»Beeindruckend, aber vor allem tragisch.«

»Sie sehen anders aus als auf den Fotos.«

»Ja, ich weiß, auf Fotos wirke ich immer dicker.«

Der Mann grinste, schulterte den Rucksack, hob das Buch. »Das war ein Zeichen! Ihre Sterne stehen gut.«

Damit ging er weiter und verschwand zwischen den Menschen. Arne sah ihm nach, runzelte die Stirn. Plötzlich entdeckte er etwas anderes. Es befand sich ungefähr zehn Meter entfernt, auf einem Podest. Er konnte die Entfernung nicht mehr richtig abschätzen. Wieder dieses Flimmern vor den Augen, das ihn seit Wochen plagte. Schlagartig wurde alles unscharf. Die Umrisse der Hofkirche verschwammen ineinander. Er blinzelte, rieb sich die Augen. Plötzlich sprach Martina ihn von der Seite an.

»Was ist los? Du siehst ganz fahl aus.«

»Ich bin wohl zu schnell aufgestanden. Blutdruck oder Karma. Oder einfach die Sahne vom Apfelstrudel.«

»Komm mit zurück ins Café. Ich bestelle dir ein Glas Wasser.«

»Gleich …«

Er machte ein paar Schritte nach vorn, dann sah er es deutlich. Ein Glas. Alt. Verkratzt. Direkt auf dem Sims des nördlichen Seitenportals der Hofkirche, etwas höher als ein Mensch. In dem Glas tanzte ein Flämmchen. Arne sog die Luft ein.

»Wieder eines.«

Martinas Rufe erwiderte er schon nicht mehr. Er ließ sie einfach stehen. Ohne darüber nachzudenken, schob er sich durch die Touristen, kletterte über eine Balustrade. Das Glas thronte dort wie auf einem Altar. Ein Licht für die Toten.

Arne stieg auf einen Absatz. Zog sich an einer steinernen Verzierung hoch. Seine Hose riss. Die Knie ächzten. Das Gewicht drückte auf den Rücken, der ohnehin streikte. Dann hatte er es in der Hand. Die Flamme zuckte. Im Inneren befand sich auch diesmal ein winziges, deformiertes Skelett. Vielleicht von einer Fledermaus. Oder einem mutierten Eichhörnchen. Schwer zu sagen.

»Wird ja immer abartiger.«

Ein Streichholzbriefchen stand auf dem Glasboden. Arne erreichte es kaum mit den Fingern. Aber die Werbeaufschrift erkannte er. »SolvoTech«. Diese gescheiterte Firma aus den Achtzigern. Spezialisiert auf Brandschutzverkleidungen für Fahrstühle, später Pharma-Nebenprodukte. Vor gut zwanzig Jahren wegen illegaler Entsorgung verklagt, dann Konkurs.

Seine Fingerspitzen berührten das Papier. Er sah Bleistiftzüge. Womöglich wieder ein Code. Oder ein Streich.

Sein Rücken knackte. Ihm wurde schwindlig.

»Verdammt …«

Ein falscher Tritt, der Schuhabsatz brach weg. Arne rutschte. Er kippte. Er versuchte, sich abzufangen, rutschte erneut, fiel. Das Glas zersplitterte auf dem Pflaster. Die Welt drehte sich. Das Licht flackerte ein letztes Mal, dann Dunkelheit. Bis lauter Totenlichter vor ihm tanzten.

Kapitel 5

Samstag, 16:40 Uhr

Die Villa Lunaris thronte am Rand des alten Industriegürtels von Pieschen. Dort, wo die Stadt ins Dickicht überging und sich Zivilisation in Sträuchern und Müll verlor. Polizeihauptkommissar Uwe Rädle hatte die Villa nie betreten, obwohl das Gelände unter das Revier Dresden-West fiel. Heute würde sich das ändern.

Zwei Streifenwagen parkten schräg vor dem morschen Eisentor. Blaulicht flackerte über den Metallzaun, über zerbröckelten Putz, über Brombeerranken, die sich längst Besitzrechte angemaßt hatten. Davor standen drei Väter und zwei Mütter. Aufgebracht, laut, wild gestikulierend. Daneben die drei Kinder. Tobi, Ben und Emil. Sie saßen auf der Trittstufe des Rettungswagens, zugedeckt mit Decken, blass und still. Ihnen fehlte nichts, hatte der Notarzt versichert, außer vielleicht Mut und ein bisschen Wahrheit.

»Sie sagen, ein Mann war es«, erklärte einer der Väter. »Der hat sie festgehalten.«

»Und mit einem Hammer bedroht!«, sagte ein anderer. »Seit die das Wohnheim aufgemacht haben, treiben sich ja lauter gefährliche Gestalten hier herum.«

»Man kann seine Kinder gar nicht mehr allein rauslassen«, kam es von einer Mutter, die um Fassung rang.

Geduldig hörte Rädle zu und kniete sich zu den Jungen. »Was war das für ein Mann?«

»Groß. Dunkel. Ganz in Schwarz.«

»Und was genau wollte der von euch?«

Ben starrte zu Boden. »So Sachen.«

»Was für Sachen?«

Emil sah zu Tobi, der zuckte mit den Schultern. »Weiß nicht. Erwachsenensachen.«

Rädle runzelte die Stirn. »Hat er euch berührt?«

»Nein«, sagten Ben und Emil wie aus einem Mund.

»Ja«, entgegnete Tobi.

»Also was nun?«, hakte Rädle nach.

»Ja, klar doch! Der hat uns angefasst und in das Haus geschleppt«, blieb Tobi bei seiner Version.

Rädle nickte, bedeutete einem Kollegen, sich die Aussagen zu notieren. Dann strich er dem Jungen durch die Haare, trat zurück, ließ den Blick über das Haus schweifen. Der Stuck war größtenteils abgeplatzt, die Fenster starrten leer. Ratten? Wahrscheinlich. Hammermänner? Eher nicht. Oder doch? Immerhin rankten sich einige Legenden um das Anwesen.

Ein Kleintransporter bog ein. Die Seitentür quietschte, als sie aufgeschoben wurde. Ein drahtiger Mann stieg aus, trug Windjacke und Klemmbrett.

»Kiesewetter. Ordnungsamt. Ich habe Bereitschaft.«

»Schön, dass Sie da sind.« Rädle streckte ihm die Hand entgegen. »Haben Sie die Schlüssel?«

Kiesewetter nestelte am Bund, machte sich sogleich über das Schloss her. »War ewig nicht mehr hier. Der letzte Begehungsbericht ist bestimmt acht Jahre alt oder noch älter.«

Das schwere Tor ächzte, als es aufschwang. Rädle zog die Taschenlampe. Seine drei Streifenkollegen folgten. Notarzt, Sanitäter und der Rest blieben draußen. Im Innern griffen Moder, Ruß und Tierurin um sich, reizten die Atemwege. Dumpf hallten die Schritte der Männer über den Steinboden der Halle.

Die Lichtkegel von vier Taschenlampen tanzten über zerschlagene Fliesen, zerrissene Tapeten, an denen sich der Schimmel wie ein Geflecht aus schwarzen Adern hochzog. Die Luft war abgestanden und schwer von nassen Stoffen und korrodierendem Metall. Irgendwo tropfte es rhythmisch. Ein beständiges »Plock – Plock – Plock«, als würde das Haus ausbluten.

Rädle ging voran. Im Flur hing ein Gemälde. Er registrierte es beiläufig, trat durch eine schmale Tür in einen ehemaligen Salon. Auch dort ein Wandbild, umrahmt von Spinnweben. Möbelstücke standen unter staubgrauen Tüchern, ein massiver Schrank war umgestürzt, seine Türen aus den Angeln gerissen. Ein schmaler Pfad zog sich über die Dielen, als hätte jemand mit schmutzigen Stiefeln den stets gleichen Weg durch die Villa genommen.

»Hier hat jemand gehaust«, sagte einer der Beamten.

»Oder mehrere«, sagte Kiesewetter aus dem Hintergrund.

»Darum sollte sich der Stadtordnungsdienst schleunigst kümmern«, schlug Rädle vor.

Auf einem Hocker in der Ecke stand eine rostige Konservendose. Daneben eine brüchige Plastiktüte mit verbeulten Raviolidosen, ein halber Laib Brot und eine Plastikflasche mit trübem Wasser. All das war nicht vergessen, sondern benutzt worden.

»Der Koffer dort«, sagte Rädle knapp.

Er bückte sich. Der Bezug war fleckig, der Reißverschluss halb geöffnet. Drinnen fanden sich ein zerknüllter Pullover, Jeans, ein Taschenmesser, eine CD-Sammlung von Black Sabbath und etliche vergilbte Zeitungsausschnitte, ordentlich gefaltet. Außerdem ein Stapel Autogrammkarten. Auf allen war dasselbe Gesicht abgedruckt. David Hasselhoff.

»Was zur Hölle …?«

Ein Kollege öffnete eine ramponierte Kiste. Darin lagen zwei zerfledderte Bücher, ein Taschenkalender von 2006 und ein altes Horoskopjournal mit dem Titel: »Zwölf Wege zur Erleuchtung«. Außerdem ein Heft: »Der kosmische Schlüssel – Astrologie im Alltag«.

Dazwischen steckte ein Zettel mit einem handgefertigten Diagramm, vermutlich ein Geburtshoroskop. Darunter kamen mit Bleistiftmarkierungen versehene Sternkarten zum Vorschein.

»Wird immer besser«, murmelte Rädle.

Plötzlich ertönte ein Zischlaut. Die Polizisten und der Stadtmitarbeiter wirbelten herum. Die Taschenlampenstrahlen erfassten eine Nische, in der sich etwas bewegte.

»Halt! Polizei!«, brüllte Rädle.

Eine Gestalt trat aus der Dunkelheit ins Licht. Groß, zottelig, wie aus einem Albtraum. Ein Mann in einem ausgebeulten Parka, das Gesicht hinter Haaren verborgen und mit Ruß verschmiert. Er redete etwas Unverständliches, dann hob er einen alten Feuerlöscher und setzte ihn in Betrieb. Nebel, Schaum, Chaos.

Keuchend und hustend wichen die Kollegen zurück. Rädle dagegen fasste sich ein Herz, stürmte mit zusammengekniffenen Augen durch die weiße Wolke. Er erwischte den Mann am Ärmel und am Hals, rammte ihn zu Boden. Es war, als hätte er eine Bestie bei den Hörnern gepackt. Der Kerl wand sich, fauchte wie ein Tier, schlug mit den Ellbogen um sich.

»Bleib unten! Unten bleiben, sagte ich!«

Sie rangen miteinander, wälzten sich über den staubigen Boden. Ein Fausthieb erwischte Rädle hart am Kinn. Schließlich warf sich der Hauptkommissar mit seinem gesamten Gewicht auf den Unbekannten. Endlich packten auch die Kollegen zu, verdrehten dem Mann die Arme. Dieser trat aus. Ein Beamter bekam eine Schuhsohle in den Bauch, krachte gegen die Wand. Ein Gemälde löste sich dabei, fiel zu Boden. Der Rahmen brach an einer Stelle. Noch immer wehrte sich der Fremde mit Tritten nach allen Seiten. Der Putz gab nach. Feiner Sand rieselte zu Boden. Erst langsam, bis Brocken folgten. Dann riss ein Teil der Wand auf. Schutt und Staub bedeckte die Kämpfer. Und plötzlich offenbarte das Licht einen entsetzlichen Fund.

»Scheiße, seht nur!«, stieß einer der Beamten aus.

Als sich die Situation beruhigt hatte und der Mann in Handschellen am Boden lag, betrachtete Rädle, was die Mauer und das Bild bis dahin verborgen hatten.

»Gott, ist das …?«, fragte jemand.

Rädle nickte. »Ein Fall für die Mordkommission.«

Kapitel 6

Samstag, 17:50 Uhr

Das Deckenlicht summte. Klinisch, kalt, ohne Gnade. Arne blinzelte. Alles war weiß. Die Wände, das Laken, der Mundschutz der Ärztin, die sich über ihn beugte und ihm mit einer kleinen Lampe in die Pupillen leuchtete.

»Tut das weh?«

»Nur mein Stolz.«

Arne verzog das Gesicht. Sein Rücken brannte, als hätte jemand ein Glüheisen hineingedrückt. Gleichzeitig dachte er an die Kantine im Krankenhaus Dresden-Friedrichstadt. Fisch mit irgendwas Glibberigem. Oder Hühnerfrikassee aus der Tüte. Das übliche Elend. Und kein Raucherbalkon in Sicht.

»Wo sind eigentlich meine Zigaretten?«, fragte er.

Martina, die am Fenster saß und das Geschehen stumm beobachtete, schüttelte den Kopf. Ihre Stirn war gerunzelt, die Lippen schmal. Im Gegensatz zu Arne hörte sie der Ärztin aufmerksam zu.

»Wir haben Ihre Röntgenbilder, Herr Stiller. Kompression im unteren Lendenbereich. Kein Bruch, aber eine Reizung der Nervenwurzel. Sie bleiben hier. Keine Diskussion.« Die Ärztin tippte auf ihr Tablet, dann wandte sie sich ihm wieder zu. »Was mir mehr Sorgen macht, ist Ihre Netzhaut. Ich erkenne kleine Liquideinlagerungen in den Kapillaren. Das spricht für eine retinale Mikroangiopathie.«

»Klingt unangenehm, aber solche medizinischen Begriffe sollen es ja dramatisieren.«

»Bluthochdruck, schlechte Durchblutung, chronischer Stress. Typisches Bild bei Männern Ihres Alters«, fuhr die Ärztin unbeirrt fort.

»Was heißt denn ›in meinem Alter‹?«

»Sehstörungen, Schwindel, Kopfdruck. All das passt. Haben Sie das öfter?«

»Nur wenn ich atme.«

»Und Witz haben Sie auch noch! Ich lasse eine OCT machen. Und eine Gefäßdarstellung. Sie bleiben mindestens drei Tage bei uns.«

»Und wenn ich mich tot stelle?«

»Arne, bitte«, vermittelte Martina.

Die Ärztin, die bereits den Raum verließ, drehte sich noch einmal um. »Dann bleiben Sie länger.«

Hinter ihr fiel die Tür ins Schloss. Martina kam ans Bett. Sie streichelte seinen Arm. Ihre Finger waren kühl.

»Du sollst dich ausruhen.«

»Ich wollte ja nur bei Felix mit anpacken.«

»Ach ja?« Martina zog eine Braue hoch. »Vorhin klang das anders.«

Arne zuckte. Und zuckte dann noch mal – vor Schmerz.

»Wo ist das Glas?«

»Du meinst das zerbrochene Gurkenglas, weshalb du diese Zirkusübung unbedingt machen musstest?«

»Genau das.«

Martina seufzte. »Ich hab die Scherben eingesammelt, so weit das möglich war. Liegen in meinem Kofferraum. Mit dem Inhalt. Es ist eine Fledermaus. Oder das, was davon übrig ist.«

»Und das Streichholzbriefchen?«

Sie zog ein Plastiktütchen hervor. Reichte es ihm wortlos.

»Hast du die Zahlen gelesen?«

»645 99 210«, antwortete sie aus dem Gedächtnis. »Ich weiß nicht, was das ist. Aber jetzt hast du ja Zeit, darüber nachzudenken.«

Arne drehte das Tütchen zwischen den Fingern. Sein Blick verschwamm wieder. Er kniff die Augen zusammen.

»645 99 210«, wiederholte er.

Auf dem Nachttisch vibrierte sein Handy. Bernhard.

»Du kennst doch die Villa Lunaris, oder?«, fragte der Kommissariatsleiter, nachdem Arne abgehoben hatte.

»Die Silberhütte? Klar. Warum?«

»Wie schnell kannst du dort sein?«

»In drei Tagen, frühstens.«

»Für solche Scherze haben wir keine Zeit. Du musst …«

»Ich liege im Krankenhaus. Bin frisch eingeliefert worden. Die Tinte auf dem Arztbericht ist sogar noch feucht.«

Pause.

»Das geht nicht, Arne. Wir haben eine Leiche.«

»Ja und? Soll jetzt ganz Dresden trauern? Schick wen anders.«

»Hör zu, dieser Fund ist außergewöhnlich. So was haben wir beide noch nie gesehen. Knochen in einer Wand. Menschlich. Und wir haben einen Tatverdächtigen festgenommen.«

Arne atmete tief ein. Das war genau das, was seine Bandscheibe jetzt brauchte.

»Gut, einverstanden, ich komme.«

»Arne!«, protestierte Martina.

»Ist Martina etwa bei dir?«, kam es sofort von Bernhard.

»Natürlich, ohne sie geh ich nirgendwohin.«

»Prima! Dann bring sie gleich mit.«

Kapitel 7

Samstag, 18:30 Uhr

Arne ging auf das schmiedeeiserne Tor der Villa Lunaris zu. Der Wind trug den Geruch von Vergänglichkeit herbei. Der Herbst hatte sich über Dresden gelegt wie eine Decke aus kaltem Bernstein. Goldene Blätter klebten an den Scheiben der Einsatzwagen. Arne spürte das dumpfe Pochen im Rücken wie einen Uhrzeiger, der sich stetig in Bewegung setzte. Langsam ließ die Wirkung der Schmerzmittel nach. Doch mit dem Willen konnte man die Schmerzen besiegen.

»Du läufst wie ein angeschossener Hund«, sagte Martina.

»So ist das, wenn die eigene Würde lahmt.«

»Du hättest im Krankenhaus bleiben sollen, also pass bitte auf dich auf.«

»Achtsamkeit war schon immer meine Devise.«

Sie verdrehte die Augen und verriegelte per Fernbedienung die Autotüren ihres Sportwagens.

Das Anwesen lag still da, eingerahmt von träge dahinziehenden Wolken, wildem Wein und einem verbeulten Gitterzaun. Der Dachgiebel stand leicht schief, einige Fenster waren mit Sperrholz vernagelt, der Putz hielt auch nur noch mit gutem Willen. Über dem Sandsteinportal stand »Villa Lunaris 1746«. Das »L« fehlte zur Hälfte, als hätte jemand mit einem Meißel daran genagt.

»Sieht nicht aus wie ein Ort, den man um diese Uhrzeit freiwillig besucht.«

Arne trat vorsichtig auf das Pflaster, das von Moos durchzogen war. Flatterbänder der Polizei tanzten im Wind. Die Scheinwerfer der Streifenwagen erhellten das Grundstück, so gut es ging.

Bernhard wartete am Eingang, zusammen mit einem schmalen Mann in grauer Windjacke. »Danke, Arne, dass du gekommen bist. Das ist Jörg Kiesewetter von der Stadtverwaltung. Er ist unter anderem für das Gebäudemanagement zuständig.«

Kiesewetter zog den Reißverschluss seiner Jacke bis unters Kinn. »Ich hab die Schlüssel gebracht. War lange nicht hier drin. Die Villa steht seit Jahren leer. Alles unter Denkmalschutz, auch wenn das Bauwerk in schlechtem Zustand ist. Ein Abriss ist ausgeschlossen, ein Käufer lässt sich aber auch nicht finden. Die Heizungen sind raus, der Strom tot, das Dach teilweise offen. Die Bausubstanz ist vollkommen marode.«

Arne trat näher ans Portal. »Soweit ich weiß, soll ein gewisser Severin Lerchenwald sie gebaut haben. Die Leute nannten ihn einen Alchemisten.«

»Ja, dabei war er eigentlich Apotheker. Das Haus stammt aus der Mitte des 18. Jahrhunderts. Angeblich wollte Lerchenwald das Geheimnis des Silbers entschlüsseln. Im Archiv gibt es Briefe, in denen er von einer ›lunaren Essenz‹ spricht. Eine Verbindung aus Quecksilber und Mondlicht.«

Martina zog eine Braue hoch. »Diese Briefe würde ich gern mal sehen.«

»Ich weiß, es klingt nach einem Märchen. Jedenfalls wurde er tot aufgefunden. So mysteriös es auch sein mag, irgendwas muss ihn umgebracht haben.«

»Vielleicht ein Tick zu viel Quecksilber in den Venen«, mutmaßte Arne.

Kiesewetter schob die alte Tür mit Mühe auf. »Achtung Stufe. Und am besten nicht die Wände anfassen.«

Drinnen roch es nach Moder, feuchtem Holz und uraltem Putz. Der Boden im Flur bestand aus Stein, in den übrigen Räumen aus knarzenden Dielen, Tapeten hingen in langen Bahnen von den Wänden. Eine Spinne seilte sich von der Decke ab. Arne langte aus Versehen in ihren Faden.

»Toll, jetzt verfolgt sie mich.«

»Bitte, Arne, konzentriere dich«, flüsterte Bernhard ihm zu.

Aus einem Seitengang trat Polizeihauptkommissar Rädle, ein Plastiktütchen in der Hand. »Das haben wir bei dem Mann gefunden.«

Arne griff danach. Ein laminiertes Stück Papier, darin ein selbst gebastelter Ausweis. Ein Wappen mit stilisiertem Reichsadler sowie eine Nummer, die offenbar erfunden war: »RN 999-GE-042«.

»Aha, Friedhelm von Greifenfels, souveräner Bürger des Freistaats Germanien. Geburtsort: Kolonie Lichtfels.«

»Ein Reichsbürger«, sprach Rädle es aus.

Besonders die Staatsangehörigkeit, die ebenfalls auf dem Fantasiedokument vermerkt war, gefiel Arne: »Mensch gemäß Naturrecht, nicht Person gemäß BRD GmbH«.

»Was hat er gesagt?«

»Nichts. Hat gespuckt, geschrien, gebissen. Wir mussten ihm einen Spuckschutz aufsetzen.«

»Vorgeschichte?«

»Keine unter diesem Namen.« Rädle zuckte mit den Schultern. »Zumindest liegt er nicht in Sachsen ein. Entweder ist er Vagabund, Obdachloser oder Aussteiger.«

»Oder Spinner mit Agenda.«

Arne trat einen Schritt zurück, zog mit geübtem Griff seine Zigaretten aus der Manteltasche.

»Du willst jetzt nicht ernsthaft rauchen, oder?«, fragte Martina.

»Gerade jetzt«, sagte Arne. »Das Haus war lang genug leer. Ich will, dass es weiß, ich bin da.«

Er zündete sich eine Zigarette an, blies den Rauch Richtung Decke.

»Wenn dir die Netzhaut abfällt, sag nicht, ich hätte dich nicht gewarnt.«

»Gab es Beschwerden aus der Nachbarschaft?«, wandte sich Arne an Kiesewetter.

»Nein. Niemand hat was gemeldet. Keine Lichtzeichen, keine Geräusche. Die Jungs von heute waren die Ersten, die hier was erlebt haben.«

»Die hatten verdammtes Glück«, sagte Bernhard. »Das Grundstück liegt auch ziemlich abseits.«

Durch ein Fenster mit kaputter Scheibe warf Arne einen Blick in den Garten. Dort befand sich ein Labyrinth aus Unkraut und verblichenen Rosenstöcken. Ein altes Gewächshaus stand schief, als würde es gleich in den Kompost stürzen. Müll lag verstreut. Leere Dosen, Tüten, ein paar Stofffetzen. Selbst für ein Obdachlosencamp war das Anwesen eine ziemliche Beleidigung.

»Wir brauchen Licht«, sagte Arne und schaute in die Ecken. An einem Gemälde mit einem spielenden Kleinkind blieb sein Blick hängen. »Viel Licht!«

»Die KT-Bereitschaft ist bereits unterwegs«, sagte Bernhard. »In fünfzehn, zwanzig Minuten ist sie da.«

Arne zog an seiner Kippe, schnippte den Stummel durch das Fenster nach draußen. Dann zog er sich Latexhandschuhe über.

»Also schön, schauen wir es uns an.«

Kapitel 8

Samstag, 18:50 Uhr

Arne blinzelte gegen das grelle Licht der Taschenlampen. Die Strahlen tasteten über die bröckelnde Wand, in der der Schädel steckte. Ein fahler Knochenbogen, grau und rissig. Über dem Auge ein Sprung, als hätte der Tote zuletzt etwas auf den Kopf bekommen. Der Spalt verlief diagonal über die Stirn, zog sich durch den Knochen wie eine Narbe. Die Zahnreihen waren augenscheinlich vollständig. Weiße, matte Zähne in einem starren Grinsen, das auf normale Menschen extrem gruselig wirken musste.

»An der Stelle hing das Bild darüber«, erklärte Rädle und deutete mit ausgestrecktem Arm auf die Wand. »Es ist bei der Festnahme heruntergefallen. Wir haben es aufgehoben und zur Seite geschoben, damit es nicht noch weiter zerstört wird.«

Unter Schmerzen kniete Arne sich hin. Er befürchtete, dass er danach nicht wieder allein hochkommen würde. Aber dieses Problem musste warten. Vorsichtig fuhr er mit den Fingern an der Einlassung entlang. Der Mörtel war grob, ungleichmäßig aufgetragen. Keine professionelle Arbeit, aber gründlich. Jemand hatte sich Mühe gegeben, diese Leiche verschwinden zu lassen.

Er zog ein Taschenmesser aus der Jackentasche, klappte die Klinge aus und begann, mit der stumpfen Rückseite Stücke aus der Fuge zu hebeln. Der Mörtel bröselte, Staub stob davon. Martina zog sich unterdessen einen Mundschutz über Mund und Nase und kniete sich neben ihn.

»Die Wände sind größtenteils aus Sandstein«, sagte Kiesewetter. »Soweit ich weiß, ist das meiste noch im Originalbestand. Aber da und dort gab es durch die späteren Eigentümer Ausbesserungen.« Er wies auf einen anderen Mauerabschnitt. »Die Wand dort wurde zum Beispiel nachträglich mit einem Holzträger und Ziegelsteinen stabilisiert. Irgendwann in den Siebzigern.«

Arne nickte, legte Brocken vom Mörtel beiseite. Der Hals des Toten wurde sichtbar. Ein Schulteransatz. Dann ein Arm. Am Ellenbogen hing noch ein Stück Stoff, schwarz, durchsetzt mit grauen Ausblühungen. Als er das Licht etwas neigte, erkannte er ein Logo.

»Nike«, sagte er knapp. »Definitiv nicht 18. Jahrhundert.«

»Damit scheidet der Alchemist wohl aus«, machte Rädle einen Scherz, der aber keine Lacher fand.

Martina begutachtete die Knochen eingehender. »Die Betonierung hat den Zerfall zwar stark verlangsamt, aber nicht verhindert. Haut und Muskeln lösen sich unter Luftabschluss nicht vollständig auf, sondern werden häufig zur sogenannten Leichenwachsmasse. Adipocire. Kommt bei einbetonierten oder wasserreichen Umgebungen vor.«

»Kann man sagen, ob Mann oder Frau?«, wollte Bernhard wissen.

»Dafür muss ich den Schädel vermessen und den Beckenkamm untersuchen. Wir brauchen den ganzen Körper, um sicher zu sagen, ob es ein Mann oder eine Frau war.« Sie führte ihre Lampe näher heran. »Wobei die anatomischen Merkmale eher männlich wirken. Aber ich will mich nicht festlegen.«

»Wurde die Person lebendig eingemauert?«, fragte Kiesewetter.

»Schwer zu sagen, und fraglich, ob sich das nach langer Zeit noch bestimmen lässt.«

»Was ist mit der Kleidung?«, fragte Bernhard. »Ist da noch mehr?«

»Sieht so aus und hilft vielleicht beim Eingrenzen«, sagte sie. »Synthetische Fasern, vermutlich Polyester. Schmilzt bei Hitze. Könnte sogar den Todeszeitpunkt eingrenzen, je nach Zustand.«

Arne richtete sich ächzend auf. Sein Lendenwirbel wehrte sich. Kurz wurde ihm schwindelig. Er kippte leicht zur Seite, stützte sich an der Wand ab, atmete schwer, sah sich um. Überall lag loser Mörtel, dazu leere Papiersäcke.

»Hier hat jemand nachträglich betoniert. Wenn wir rauskriegen, ob der Beton noch produziert wird, könnten wir die Zeit der Mauerarbeiten eingrenzen.«

»Das Haus steht seit mehr als fünfzehn Jahren leer«, sagte Rädle. »Da konnte sich jemand viel Zeit lassen.«

»Aber wieso sich so eine Mühe geben?«, redete Arne mehr zu sich selbst. »Wer versteckt eine Leiche in einem denkmalgeschützten Gebäude?«

Unter den besorgten Augen von Martina wankte er zum Wandbild. Das Gemälde lehnte an einem intakten Abschnitt der Mauer. Der Rahmen war gebrochen. Die Leinwand wirkte alt, von Feuchtigkeit durchzogen, doch das Motiv war klar: ein blondes Kind, Latzhose, mit dem Rücken zum Betrachter auf einem verwitterten Holzboden sitzend. Vor dem Kind lagen bunte Bauklötze. Einige waren umgefallen, andere sauber aufgestapelt. Beim genaueren Hinsehen erkannte er Buchstaben und Zahlen.

Besonders irritierend fand er jedoch, dass er vorher ein solches Gemälde in der Eingangshalle gesehen hatte.

»Da ist ein Kürzel«, sagte Arne und zeigte auf den rechten unteren Rand. »MD.«

»Wahrscheinlich der Künstler«, mutmaßte der Polizeihauptkommissar, der das Führungs- und Lagezentrum vom Leichenfund unterrichtet hatte.

»Kann jemand was mit den Buchstaben anfangen?«, fragte Arne.

Alle schüttelten den Kopf.

»Das ist wirklich seltsam.« Kiesewetter trat näher, ging in die Hocke. »Ich kann mich beim besten Willen nicht erinnern, diese Bilder je gesehen zu haben. Und ich war früher oft hier drin.«

»Was glaubt ihr, Junge oder Mädchen?«, fragte Rädle.

Martina zuckte die Schultern. »Die Latzhose ist kein Beweis. Die Frisur? Neutral.«

»Also für mich sieht das nach einem Jungen aus«, legte sich Bernhard fest.

»Die Haltung«, dachte Arne laut. »Könnte beides sein. Aber irgendetwas daran … Ich habe vorhin noch ein solches Bild gesehen, das gleiche Motiv.«

Er beugte sich vor, betrachtete das Profil der Schultern. Da war etwas Beunruhigendes in der Körperhaltung. Nicht kindlich-naiv, sondern starr. Als wäre das Spiel mit den Bauklötzen eine Aufgabe. Ein Ritual.

»Was, wenn das kein Porträt ist, sondern eine Darstellung?« Arnes Stimme war leise. »Ein Symbol. Etwas, das uns sagen soll: Schaut nicht auf das Kind. Erkennt, was es macht!«

»Dann schau dir am besten gleich mal die anderen Bilder an.«

»Die anderen?«

Bernhard nickte. »Insgesamt haben wir im Haus elf dieser Malereien ausgemacht.«

Kapitel 9

Samstag, 19:10 Uhr

»Es sind tatsächlich elf«, wiederholte Arne die Anzahl der Gemälde am Ende der Besichtigungstour. »Falls wir nicht ein oder zwei in einer Nische übersehen haben.«

»Besonders den Keller sollten wir uns noch mal genauer vornehmen«, sagte Bernhard. »Dort, wo sich der eine Junge angeblich versteckt hat.«

Als Gruppe von fünf Leuten standen sie im Eingangsbereich der Villa. Arne stützte sich mit einer Hand am Türrahmen ab. Sein Rücken pochte. Schlimmer und hartnäckiger als zuvor. Die Taschenlampe in der anderen Hand zitterte leicht. Müdigkeit, Schmerz, Hunger – alles mischte sich zu einem dumpfen Rauschen, das nur gelegentlich von Gedanken durchbrochen wurde.

»Geht es?«, erkundigte sich Martina leise.

»Es muss.«

»Würde mich nicht wundern, wenn es hier irgendwo noch einen Geheimgang oder ein verstecktes Zimmer gibt«, orakelte Polizeihauptkommissar Rädle derweil.

»Ausgeschlossen«, widersprach Kiesewetter. »Wir waren jetzt überall.«

»Bis auf den verschütteten Teil im Kellerbereich«, sagte Arne. »Wie dem auch sei. Eins hier im Flur, zwei im Saal, vier in den linken Räumen, vier in den rechten. Auf allen das gleiche Motiv.«

»Nur die Bauklötze sind jeweils anders angeordnet und tragen unterschiedliche Beschriftungen«, merkte Rädle an.

Arne nickte und betrachtete eines der Gemälde. »Symmetrie ist was Feines. Und die lässt sich hier schwer leugnen.«

Zwei Kollegen von der Kriminaltechnik trafen ein, eine Frau Mitte dreißig mit kurzen Haaren und ein junger Mann, der sich nervös umsah. Nach einer kurzen Einweisung durch Bernhard schleppten sie ihre Technik ins Haus.

»Für diesen Tatort brauchen wir deutlich mehr Leute«, sagte die Frau. »Mit ein paar Strahlern, Pinseln und einem Lineal ist das nicht erledigt.«

»Fangen Sie mit Fotos der Wandbilder an«, entschied Bernhard. »Sobald die Auffindesituationen gesichert sind, hängen Sie die Bilder ab. Ich telefoniere mit dem Kriminaldauerdienst und kümmere mich um Unterstützung für die Spurenarbeit. Mal sehen, vielleicht bekommen wir grünes Licht vom LKA und die Tatortgruppe übernimmt.«

Als die Lichttechnik in Korridor, Saal und einem Nebenzimmer stand, machten sich Rädle und ein uniformierter Kollege daran, das erste Bild abzuhängen.

»Vorsichtig!«, mahnte Bernhard. »Leinwand und Holzrahmen sind in einem jämmerlichen Zustand.«

Als das Bild entfernt war, leuchtete Arne die Wand ab. »Bearbeitet. Ganz klar.«

Der Putz war unregelmäßig, an manchen Stellen glänzte Beton, der nicht zur übrigen Wand passte. Die Übergänge zu den Originalsteinen waren unschwer zu übersehen.

Bernhard trat hinzu. »Wie lange braucht man für so was?«

»Wenn du Material hast, Zeit, keine Angst vor Dreck – ein paar Stunden. Vielleicht eine Nacht.«

Weitere drei Bilder verschwanden von ihren Plätzen. Hinter jedem die gleiche Entdeckung: Wände, die nachträglich bearbeitet worden waren.

»So wie das hier ausschaut, wird es bei einer Nacht nicht geblieben sein«, sagte Bernhard.

»Wir müssen sie aufbrechen«, sagte Arne. »Erst dann haben wir Gewissheit.«

Kiesewetter folgte den Polizisten auf Schritt und Tritt. Der Mann von der Stadtverwaltung lief jedes Mal unruhig auf und ab. »Ich weise nur darauf hin, dass das Haus unter Denkmalschutz steht. Eingriffe an der Bausubstanz dürfen ausschließlich unter …«

»Wir tun das im Namen der Verbrechensaufklärung«, unterbrach Arne. »Armakuni sagt: ›Stein lügt nie, doch um ihn zu knacken braucht es Gewalt oder Geduld.‹ In diesem Fall bevorzuge ich Gewalt.«

»Wir haben im Keller Werkzeug gefunden«, berichtete Rädle. »Da lag ein Hammer. Ich glaube, auch ein Schraubendreher. Kürzlich habe ich mein Haus renoviert, könnte das also übernehmen.«

Es dauerte weniger als drei Minuten, dann kam der Hauptkommissar auch schon mit besagten Werkzeugen zurück.

»Dann kann es ja losgehen«, sagte Arne, wobei Kiesewetter vergeblich protestierte.

»Danke für das Vertrauen«, sagte Rädle und stellte sich vor die Wand.

Die erste Schicht Mauerwerk gab schnell nach. Der Klang des provisorischen Meißels war dumpfer als erwartet. Martina trat zur Seite, als Betonstaub aufwirbelte.

»Langsam. Nicht reindreschen. Nur lockern.«

Der Beamte löste einen größeren Brocken. Dahinter kam etwas zum Vorschein.

»Achtung, da!«, rief Bernhard.

Kein Hautblitz, keine Knochen. Nur dunkler, fester Stoff, durchzogen von rissigem Mörtel.

»Das ist ein Kleid«, sagte Martina einen Moment später.

»Diesmal kein T-Shirt«, redete Arne vor sich hin.

»Synthetikanteil. Glänzt unter der Staubschicht. Aber der Stoff ist schwer. Wahrscheinlich ein Etuikleid.«

Bernhard blinzelte. »Also eher weiblich?«

»Wahrscheinlich. Aber um sicher zu sein, muss mehr frei werden.«

Rädle arbeitete sich vorsichtig weiter vor, öffnete das Mauerwerk behände wie ein Archäologe.

Es knackte, Rädle ließ die Arme sinken und trat zurück. Etwas Weißliches wurde sichtbar, das im Schein der Lampe golden schimmerte. Ein Oberschenkelknochen. Nicht mehr richtig eingemauert, sondern halb aus dem Beton ragend. Ein paar Sehnenreste hafteten noch daran.

Während alle anderen mit Abstand auf den Leichenfund starrten, beugte sich Martina näher.

»Einbetonierung hemmt die Austrocknung, aber konserviert nicht. Das hier …« Sie hob eine Pinzette, zupfte eine dünne, halbtransparente Schicht ab. »… ist Muskelgewebe. Der Körper hat nicht die Chance zur Mumifizierung gehabt. Stattdessen Fäulnisgase, Flüssigkeitsdruck, bakterielle Zersetzung. Klassische Leichenhaut. Und hier …« Sie deutete auf einen dunklen Fleck. »… Haarreste. Und wahrscheinlich noch Kopfhaut darunter.«

Die Knochen waren gelblich, mit grauem Schleier überzogen. Einige Zähne saßen noch fest im Oberkiefer, zwei waren locker. In der Nase klaffte ein Riss, vermutlich durch den Druck des Betons entstanden.

Arne wandte sich ab. Nicht aus Ekel. Sondern weil er nachdachte. Das Bildnis mit dem Kind beschäftigte ihn. »Ein einziges Motiv, auf elf Bildern festgehalten …«

Bernhard deutete zur Wandöffnung. »Ich will gar nicht wissen, was wir hinter den anderen neun finden.«

»Sie wollen doch nicht etwa …«, setzte Kiesewetter an, doch Bernhard ließ ihn nicht aussprechen.

»Wollen und werden wir.«

»Wir müssen sogar«, ergänzte Arne.

Schließlich erhob sich Martina. »Ich ruf besser eine Kollegin an, die mir hier hilft.«

Arne deutete auf die Tür. »Ich unterhalte mich derweil mit den Kindern.«

»Und ich knöpfe mir diesen Friedhelm von Greifenfels vor«, sagte Bernhard.

Kapitel 10

Samstag, 19:55 Uhr

Tobi saß auf dem viel zu großen Sofa, die Knie angezogen, eine Teetasse fest umklammert. Seine Hände zitterten leicht. Arne beobachtete, wie der Junge versuchte, den Blickkontakt zu vermeiden. Die Eltern saßen links und rechts neben ihm, als müssten sie ihn schützen. Dabei wirkten sie selbst überfordert. Der Vater trommelte mit den Fingern auf die Sofalehne. Die Mutter presste die Lippen zusammen, ein Taschentuch in der Hand.

Arne rückte sich einen Stuhl zurecht, sodass er direkt vor Tobi saß. Leicht vorgebeugt, das Notizbuch zugeklappt auf dem Tisch.

»Mit ordentlich Honig?«, fragte er und deutete auf den Tee.

Tobi schaute seine Mutter an, nickte dann vorsichtig. »Zwei Löffel.«

»Starker Typ. Ich hab als Kind immer drei gebraucht. Und dann hab ich mir eingebildet, dass ich allergisch bin. War ich nicht. Ich war nur ein Jammerlappen.«

Der Junge verzog keine Miene, aber er hob kurz den Blick.

»Morgen ist Sonntag. Kannst ausschlafen.«

»Wir gehen morgen zum Fußball, oder, Papa?«

Sein Vater brummte zustimmend.

»Respekt«, sagte Arne. »Bist du Stürmer?«

»Meistens Rechtsaußen.«

»Ich war Verteidiger, auch wenn man es mir nicht mehr ansieht. Hab alles abgeräumt und dafür ordentlich geblutet.«

Ein leises Schnauben von der Mutter. Dazu ein gezwungenes Lächeln.

»Sag mal, Tobi …« Arne rieb sich das unrasierte Kinn. »Der Mann hat euch gezwungen, richtig?«

Tobi nickte wieder. Ohne Überzeugung.

»Wie hat er das gemacht?«

»Er hat uns den Weg abgeschnitten. Und gesagt, wenn wir nicht reingehen, sagt er unseren Eltern, dass wir geklaut haben.«

»Hören Sie das?« Der Vater richtete sich ruckartig auf. »Das ist doch Unsinn! Sie haben gar nichts geklaut! Was soll der Quatsch? Warum reden wir überhaupt noch? Buchten Sie diesen Typen ein und fertig!«

Arne hob die Hand. »Ich mag es, wenn mir Leute erklären wollen, wie die Polizei zu arbeiten hat.«

»Dann sollten Sie …«

»Ich rede gerade mit Ihrem Sohn.«

Widerwillig sackte der Mann ins Polster.

»Du hast doch kräftige Beine«, sagte Arne zu Tobi. »Warum seid ihr nicht einfach weggelaufen?«

»Ben kann nicht so schnell. Und … er hat uns Schokolade versprochen. Und … einen Cheat für Minecraft.«

»Wie alt bist du?«

»Neun.«

»Bist du da nicht zu alt für den Trick mit Schokolade und einem Cheat?«

Tobi reichte die Teetasse seiner Mutter.

Arne seufzte leise. »Darf ich kurz mit Tobi allein sprechen? Nur ein paar Minuten, bitte.«

Die Mutter zögerte. Der Vater wollte widersprechen, aber Arne war schneller.

»Ich verspreche, ich lege ihm keine Handschellen an. Es sei denn, Sie bestehen darauf.«

Nach einem Moment standen die Eltern auf, verließen den Raum und zogen die Tür leise zu. Natürlich würden sie lauschen. Sollten sie ruhig. Arne rutschte mit dem Stuhl näher.

»Ich hab mal den Zündschlüssel von so einem kleinen Müllwagen gefunden, der auf einem Schulhof stand. Keine Ahnung, wieso der da war. Ich war elf. Hab das Ding angelassen und bin zwei Meter rückwärts gefahren. Direkt gegen den Fahrradständer. Drei Räder waren hinüber, und das Knie hab ich mir bei der Flucht auch noch aufgeschlagen. Ich hab behauptet, ich wär beim Sportunterricht gestürzt. Hat niemand geglaubt. Ich hab das trotzdem noch zwei Tage durchgezogen, bis ich nicht mehr schlafen konnte. Ich habe gelogen, weil ich Schiss hatte. War dumm. Aber ich war auch ein Kind. Am Ende hab ich alles gebeichtet. Weißt du, was mein Vater gesagt hat? ›Gute Entscheidung, Junge. Jetzt wird’s zwar unangenehm, aber wenigstens auf die ehrliche Tour.‹«

Tobi verkrampfte seine Finger.

»Es gibt keine Strafe, Tobi. Wenn ihr Mist gebaut habt … Na und? Wichtig ist, dass du jetzt ehrlich bist. Sonst drehen sich hier alle im Kreis. Auch Emil und Ben.«

Tobi schwieg.

Arne wartete.

Dann kam es leise. »Wir sind durch das Loch im Zaun. Wir wussten, dass es da war. Irgendwie hatten wir Langeweile. Aber wir waren vorher noch nie drin. Ich schwör. Heute war das erste Mal.«

Arne nickte. Sagte nichts, dachte, lass ihn reden.

»Unsere Eltern hatten uns verboten, an den Ort zu gehen. Aber wir wollten unseren Mut beweisen. Es war alles still. Wir wollten gucken. Im Erdgeschoss rumlaufen. Und dann waren da diese Bilder … mit dem Kind auf dem Boden. Irgendwie gruselig.«

Tobi zitterte wieder. Arne sah, wie er sich zusammenriss.

»Plötzlich hörten wir Schritte. Ich glaube, dann hat Emil irgendwas umgestoßen. Es war laut. Wir sind gerannt, wollten uns im Keller in Sicherheit bringen. Ich hab mich unterm Tisch versteckt. Emil war weg. Ben dann auch. Und dann … war er da. Der Mann. Mit ’nem Hammer. Ich dachte, ich …«

Er schluckte.

»Hat er was gesagt?«

»Nein. Kein Wort.«

»Hat er dich angefasst?«

»Nein.«

»Was hat er gemacht?«

»Er hat die Tür ganz weit aufgeschoben. Mich angeschaut. Ist zur Seite gegangen. Ich bin raus. Einfach raus.«

Arne saß eine Weile still.

»Und den Hammer hat er nicht benutzt?«

»Nein, den hat er sogar zur Seite gelegt, glaube ich.«

Arne atmete durch. »Gut, diese Version gefällt mir besser.«

»Ich wollte nicht lügen … Aber … ich hatte so Angst, dass ich nie wieder …«

Tobi stockte, schluchzte.

»Ich weiß, was du wolltest. Und jetzt hast du das Richtige getan. Ist nicht leicht. Aber verdammt mutig.«

Die Tür öffnete sich langsam. Die Mutter stand da, Tränen in den Augen. Der Vater wirkte kleinlaut.

»Darf ich …?«, fragte sie.

»Klar«, sagte Arne. Er stand auf. »Danke, Tobi.«

Der Junge schniefte nur.

Arne verabschiedete sich. »Und jetzt machen Sie ihm bitte keine Vorwürfe.«

Beim Hinausgehen vibrierte sein Handy in der Jackentasche. Eine Nachricht von Bernhard.

Noch ein Fund. Nordseite, das Zimmer mit dem Kamin.

Kaum überrascht starrte Arne noch einen Moment auf das Display. Dann steckte er das Handy weg. Der Abend würde so schnell kein Ende finden.

Kapitel 11

Samstag, 19:55 Uhr

Zum zweiten Mal trat Arne über die Stufen der Villa Lunaris, ließ die geschäftige Szene auf sich wirken. Obwohl das Haus voll mit Menschen war, verströmte es noch immer die Aura von Stillstand und Geschichte, nach Dingen, die besser verborgen geblieben wären.

»Und, wie sieht es bei dir aus?«, erkundigte er sich bei Martina.

»Wie du siehst, habe ich bereits Hilfe von Annett.«

Dr. Annett Freier blickte auf. Lichtkegel tanzten auf ihrem Gesicht. Sie trug die Haare wie immer streng zurückfrisiert, den Pony leicht zerzaust. Ihre Latexhandschuhe raschelten, als sie sich über die Stirn wischte. Arne und sie kannten sich aus der Rechtsmedizin, waren sich dort schon oft begegnet.

»Guten Abend, Arne. Ich hatte mir das Wochenende wahrlich angenehmer vorgestellt, aber nach Martinas Anruf konnte ich schlecht absagen.«

»Es sind jetzt drei Leichen«, sagte Martina.

»Ja, habe ich schon mitbekommen.«

»Sie stecken noch mitten im Beton. Einiges konnten wir schon freilegen. Aber für Befunde ist es noch zu früh. Wir wissen eigentlich noch gar nicht, womit wir es hier zu tun haben. Und die hier werden es uns nicht sagen.«

Sie versuchte zu lächeln. Es gelang ihr nicht.

»Wir müssen aufpassen, dass wir beim Aufstemmen nichts Wichtiges zerstören«, mahnte Annett.

Arne nickte. »Jede Schicht, jeder Krümel könnte entscheidend sein. Ich lass euch mal in Ruhe.«

Im Inneren war es heller als noch eine Stunde zuvor. Scheinwerfer tauchten den Flur in kaltes Licht. Kabel zogen sich über den Boden, eine zusätzliche Einheit vom Kriminaldauerdienst war angekommen. Zwei Techniker fotografierten systematisch Wandflächen, andere protokollierten, trugen Proben in Plastikschalen ab. Einer markierte Bodenstellen mit Kreide. Das monotone Surren eines Bodenlasers durchzog den Raum wie das Summen eines riesigen Insekts. Arne entdeckte den Dienstgruppenführer vom Revier am Ende des Ganges.

»Gute Arbeit, Kollege Rädle!«

»Danke, aber ich habe bald Feierabend.«

»Hauptsache, du vergisst den Bericht für das K11 nicht. Wie gesagt, danke für den Einsatz!«

Rädle zuckte mit den Schultern. Er wirkte müde. »Kein Problem. Auch wenn ich nicht behaupten kann, mich ließe das hier kalt.«

Bernhard kam die knarrende Treppe herab. Seine Wangen glänzten, der Kragen war verschoben. »Dieser Friedhelm von Greifenfels sitzt erst mal im Revier. Komplett unkooperativ. Die haben mich mehrfach angerufen, weil sie ziemliche Probleme mit ihm haben. Er spielt wilde Sau, sagt ansonsten kein Wort.«

»Der kommt schon runter«, sagte Arne.

»Ich hab mit dem Jour-Dienst gesprochen. Er bleibt die Nacht definitiv in Gewahrsam, bis wir mehr wissen. Meinst du, er hat was damit zu tun?«

Arne sah hinüber zur eingestürzten Mauer im Ostflügel, wo sich eine groteske menschliche Form zwischen den Bruchstücken abzeichnete, eingepresst in altes Mauerwerk.

»Ich weiß es nicht. Das hier ist anders. Größer. Kein Spontanverbrechen. Das ist … systematisch. Eiskalt durchgezogen.«

Kiesewetter trat aus dem Saal in den Gang. Er hatte seine Jacke ausgezogen, hielt ein Klemmbrett in der Armbeuge.

»Ich werde einen Statiker bestellen. Ich muss wissen, ob das Gebäude die Eingriffe überlebt.«

»Lassen Sie ihn gleich ein Gutachten machen«, sagte Bernhard. »Ob das hier das Werk eines Fachmanns war.«

»Wenn die Polizei die Kosten übernimmt.«

»Ich glaube nicht, dass ein gelernter Maurer am Werk war«, gab Arne seine Meinung ab. »Aber jemand hat sich das hier verdammt gut überlegt und grundlegende Fachkenntnis bewiesen.«

Bernhard führte Arne ins Kaminzimmer. Die Decke war niedriger, die Bodendielen gewellter. Die Feuchtigkeit klebte modrig an den Wänden. Das Licht der Baustrahler warf flache Schatten.

Die dritte Leiche ragte halb aus der Wand. Mörtel war abgesplittert, lag in Brocken am Boden. Kein Gesicht. Nur eine verformte Schädelrückseite, wenige schwarz verfärbte Gewebereste, ein paar Haare. Der Rumpf war in dunklen, zerfressenen Stoff gehüllt. Ein Bein steckte in einer Art Schlupfhose. Das andere war noch vollständig im Mauerwerk verborgen.

»Wir haben also mindestens drei Leichen«, sagte Arne. »Und es gibt im Haus elf Bilder. Das wird noch eine verdammt harte Angelegenheit. Körperlich, aber vor allem mental.«

»Schau dir das hier an.« Bernhard deutete auf eine Wand gegenüber. »Einschließlich der aufgebrochenen drei Stellen sind sieben Wände nachträglich versiegelt worden. Neueres Material, andere Körnung, andere Substanz.«

Sie besichtigten das Haus etappenweise, betrachteten die Wände, an denen zuvor die Gemälde gehangen hatten.

»Wie du siehst, sind zwei weitere Mauern bereits aufgestemmt und vorbereitet worden. Die Öffnungen sind groß genug, um einen menschlichen Körper darin zu versenken.«

»Und der Schutt? Wo ist der hin?«

»Kein Container, und vermutlich wäre ein Abtransport aufgefallen.«

»Dann liegt er noch hier. Vielleicht im Garten.«

»Du meinst, der Täter hat alles heimlich rausgetragen?«

»Nachts, bei Regen vielleicht. Wenn niemand hinschaut.«

»Wie lange würde das dauern?«

»Wochen. Vielleicht Monate. Kommt drauf an, wie regelmäßig er kam und wie viele Leichen wir noch finden werden.«

Bernhard seufzte. »Ich bete, dass das hier schon das Ende ist.«

Arne sagte nichts. Er ging weiter. Im Westflügel standen zwei weitere Bilder an der Wand. Das alte Mauerwerk dagegen war unversehrt, Reste einer Blumentapete klebten daran. Die Tapete war verblasst, zersetzt von Feuchtigkeit, aber noch erkennbar.

»Ob die auch noch eine Rolle spielen sollten?«, fragte Arne.

»Keine Ahnung.« Bernhard schüttelte den Kopf. »Ich muss jetzt los. Der Verdächtige wartet. Halt mich auf dem Laufenden.«

Kapitel 12

Samstag, 22:15 Uhr

»Sind Sie inzwischen kooperativ?«, fragte der Erste Kriminalhauptkommissar Bernhard Hoheneck im Revier Dresden-West.

Der Mann ihm gegenüber rührte sich nicht. Kein Blinzeln, kein Nicken, kein Atemzug zu viel. Friedhelm von Greifenfels – selbst ernannter Reichsbürger, kräftig gebaut, markante Kieferlinie, die Stirn glänzend vor Anspannung. Das lange braune Haar war speckig und hastig gescheitelt. Er saß aufrecht, die Hände gefaltet, als wartete er auf einen formellen Empfang. Ein Plastikbecher mit Wasser stand unangetastet vor ihm.

Bernhard lehnte sich zurück, überflog kurz die Unterlagen. Links von ihm stand ein breitschultriger Streifenbeamter aus dem Nachtdienst. Neutraler Blick, aber bereit, wenn nötig zuzugreifen. Die Tür zum Vernehmungsraum war geschlossen. Keine Kameras, kein Gedöns. Nur drei Männer in einem Raum. Einer davon völlig unbeeindruckt.

»Kommen Sie aus der Region?«

Keine Reaktion.

»Leben Sie schon lange in der Villa?«

Nichts.

»Wie ist Ihr richtiger Name?«

Bernhard musterte ihn. Der Mann wirkte nicht erschöpft. Kein bisschen eingeschüchtert. Nur entschlossen, zu schweigen.

»Hören Sie«, stimmte Bernhard einen milderen Ton an. »Wir sind alle müde. Je eher Sie reden, desto schneller bringen wir das hinter uns. Vielleicht haben Sie mit dem Fund in der Villa nichts zu tun. Vielleicht war das mit den Kindern ein Missverständnis. Möchten Sie sich dazu äußern?«

Stille. Greifenfels, oder wie auch immer er hieß, sah durch ihn hindurch.

Bernhard seufzte, griff in die Mappe. Er legte ein Streichholzbriefchen auf den Tisch. Schwarzer Aufdruck, leicht angekokelte Kante. Ein Werbeartikel der Firma SolvoTech.

»Das haben wir zwischen Ihren Sachen gefunden. Können Sie uns das erklären?«

Keine Antwort.

Bernhard zog einige Fotos hervor. Legte sie der Reihe nach auf den Tisch. Sie zeigten ein Heft mit handschriftlichen Zahlen, Sternkarten und Daten, ein Tuch mit aufgestickten Symbolen, eine abgewetzte Jacke, zu klein für den Mann, der auf dem Beschuldigtenstuhl saß, außerdem ein Buch über Astrologie und eine Landkarte von Brandenburg.

Bernhard erhob sich von seinem Stuhl, ließ alles auf dem Tisch liegen, trat einen Schritt zurück. Er wollte dem Fremden Zeit geben.

Der machte plötzlich den Mund auf. »Wann bekomme ich meinen Ausweis zurück?«

Die Stimme war tief. Klar. Ohne Zögern. Bernhard drehte sich um.

»Das hängt von Ihnen ab, davon, wie schnell Sie zur Aufklärung beitragen. Die Leiche in der Wand haben Sie ja mitbekommen.«

»Damit habe ich nichts zu tun.« Greifenfels richtete sich noch aufrechter auf. »Ich bin ein freier Mann. Sie haben kein Recht, mich hier zu halten.«

»Doch, haben wir.«

»Nicht nach dem Naturrecht. Nicht nach der Ordnung der inneren Sphären. Ihre sogenannte Staatsgewalt hat über mich keine Verfügungsgewalt. Lausige GmbH!«

»Wenn Sie das so sehen.«

»Sie verstehen das nicht. Sie sind noch gefangen in Ihrer kleinen Welt. Sie sind nur ein höriger Mitarbeiter der Firma BRD, Herr Hoheneck.«

»Sie haben sich also meinen Namen gemerkt, das ist doch immerhin ein Anfang.«

»Sie glauben, dass Namen Macht haben. Wir haben andere Maßstäbe. Ich bin ein Entsandter. Der silberne Pfad leitet mich. Der Wandel beginnt. Sie haben keine Vorstellung, was kommt.«

»Was kommt denn?«

»Die Rückkehr. Das Erwachen. Die Sternenkinder finden zusammen. Zodiacus! Die freie Menschheit wird siegen. Während Ihre Firma längst pleite ist.«

Bernhard verzog keine Miene, aber innerlich dachte er bereits daran, einen Psychologen mit der weiteren Befragung zu beauftragen.

»Natürlich verstehe ich, dass Sie Ihre eigene Version der Verfassung haben. Solange Sie bei uns sind, werden Sie sich an unsere Regeln halten müssen.«

»Verfassung? Es gibt keine gültige Verfassung! Seit 1939 befinden wir uns im Kriegszustand. Die BRD ist eine Treuhandverwaltung der Alliierten, ein Firmenkonstrukt im Handelsrecht. Ich bin völkerrechtlich souverän. Ich erkenne nur das Reichsbürgergesetz von 1913 an, Stand 1937.«

»Die Welt hat sich weitergedreht. Wo waren Sie in der Zeit?«

»Sie lachen über meine Worte. Dabei haben Sie keine Ahnung. Der Kreis wird sich schließen. Die Zeichen sind gesetzt. Der Herrscher des achten Hauses kehrt zurück. Ich bin nur der Rufer. Der Wegbereiter.«

Bernhard nickte langsam. »Verstehe.«

»Wohl kaum!«, bellte Greifenfels. »Ihr versteht das alle nicht!«

Bernhard sammelte seine Unterlagen ein und wandte sich an den Streifenbeamten. »Bringen Sie ihn bitte zurück in die Zelle.«

»Ihr seid blind!«, schrie Greifenfels, als der Beamte auf ihn zutrat. »Ihr seht die Wahrheit nicht! Ich bin kein Verbrecher!«

Er sprang auf. Die Fesseln an den Handgelenken klirrten. Die an den Füßen hielten ihn zurück. Er taumelte nach vorn, wollte sich auf Bernhard werfen. Doch Greifenfels verlor das Gleichgewicht, stürzte. Der Stuhl krachte um. Sein Kopf schlug hart gegen die Tischkante, dann lag er am Boden, schwer atmend, gefesselt wie ein Tier im Netz.

Bernhard trat einen Schritt zurück, atmete einmal tief durch. »Lassen Sie ihn erst mal abkühlen.«

Kapitel 13

Samstag, 23:45 Uhr

Arne zog den Kragen hoch, schaltete die Taschenlampe ein und trat hinaus. Der Garten der Villa war ein verwildertes Stück Erde, eingerahmt von knorrigen Bäumen und einem rostigen Gitterzaun. In der Ferne rauschte die Schnellstraße. Nicht laut, nur wie ein stetiges Säuseln, kaum hörbar zwischen den kahlen Zweigen. Das nächste Haus lag mindestens dreihundert Meter entfernt.

Der Lichtkegel der Taschenlampe glitt über vermooste Wege, über wucherndes Gestrüpp, über einen umgekippten Gartenstuhl, der halb im Boden versunken war. Irgendwo raschelte ein Igel durchs Laub. Eine Katze schlich davon. In der Hecke blinzelten zwei grüne Augen. Vielleicht ein Marder.

Am westlichen Rand des Grundstücks, nahe dem alten Gewächshaus, entdeckte Arne die ersten Haufen. Kalksandstein, bröselig, mit grauen Putzresten. Danach einen kleinen Hügel aus Bruchstücken, zerkleinert und mit Erde vermischt. Er bückte sich, hob ein Stück auf, betrachtete die raue Kante. Das gleiche Material wie drinnen. Wer immer die Wände in der Villa aufgebrochen hatte, hatte den Aushub hier entsorgt. Nicht professionell. Notdürftig. Eimer für Eimer.

Zurück im Haus war es still. Die Kriminaltechniker arbeiteten konzentriert, ihre Stimmen hallten gedämpft. Arne hörte Schritte, dann das Murmeln der zwei Frauen. Im Nebenzimmer unterhielten sich Martina und Annett.

»Todesursache unklar«, sagte Martina. »Aber von einem natürlichen Tod sollten wir wohl nicht ausgehen.«

»Nicht bei der Lage. Und nicht bei drei Leichen in Mauern«, erwiderte Annett.

»Ich habe mir die Extremitäten genauer angesehen, vor allem bei dem Leichnam in der Nordwand. Die Gewebezersetzung ist deutlich weiter fortgeschritten als bei den anderen.«

»Also gibt es Unterschiede im Verwesungsstadium?«

»Möglicherweise. Bei dem ersten Körper sehe ich Anzeichen von Adipocere. Leichenwachs. Klassisches Stadium einer anaeroben Umgebung. Der zweite dagegen zeigt eher Tendenzen zur Mumifizierung. Und bei der dritten Leiche ist der Thoraxbereich bereits kollabiert. Im Brustbereich sind die Weichteile weitgehend abgebaut, stellenweise liegen Rippen frei. Besonders im Abdominalbereich ist die Fäulnis deutlich weiter fortgeschritten als bei den beiden anderen.«

»Du meinst, wir haben es mit unterschiedlichen Todeszeitpunkten zu tun?«

Zögerlich antwortete Martina. »Es sieht danach aus. Die Ausprägung des Autolyseprozesses, die unterschiedliche Insektenaktivität sprechen zumindest dafür. Ich habe Spuren von Larvenhäuten an der Kleidung eines Leichnams gefunden, aber keine an den anderen beiden. Das deutet auf zeitversetzte Exposition hin.«

»Aber wie viel Zeit?«, fragte Arne, der sich jetzt erst zu den beiden stellte. »Tage? Monate? Jahre?«

»So genau lässt sich das vor Ort nicht sagen, Arne. Das Institut muss die histologischen Proben analysieren. Ohne Temperaturverlauf und Umgebungseinflüsse bleibt es Spekulation. Die Materialdichte der Mauerwerke ist zudem nicht identisch, auch das beeinflusst die Leichenkonservierung erheblich.«

Annett nickte. »Bei dem Licht können wir eh nicht weitermachen. Außerdem müssen die Leichen erst vollständig freigelegt sein, damit konkrete Untersuchungen vorgenommen werden können.«

»Aber wenn es sich bestätigt, dann wurden die Leichen nicht gleichzeitig eingebracht«, hakte Arne nach.

»Das wäre naheliegend«, erwiderte Martina. »Zumal der Zersetzungsgrad keine lineare Geschichte erzählt. Ich will mich aber nicht zu früh festlegen. Wir sichern die biologischen Spuren, die Fremdfasern und Gewebeproben und nehmen die genaue Leichenschau unter Laborlicht vor.«

»Ich befürchte, das wird eine kurze Nacht für uns«, sagte Annett mit einem müden Lachen.

Arne bedankte sich bei ihr für die Bereitschaft, dann trat er vor Martina. »Ich war draußen. Der ganze Bauschutt liegt im Garten.«

»Dann hat der Täter zumindest versucht, Spuren zu beseitigen.«

»Nicht sehr gut«, sagte Arne. »Ich bleib noch ein bisschen, gehe die Sache noch mal in Ruhe durch.«

Annett zog ihre Handschuhe ab und räumte ihre Arbeitstasche ein. »Wir sehen uns morgen. Gute Nacht euch beiden.«

Martina strich Arne über den Arm. »Du siehst geschafft aus.«

»Bin ich auch.«

»Ich fahr dann auch heim.« Sie küsste ihn. »Ruf mich, wenn was ist.«

»Mach ich.«

»Und natürlich sollten keine weiteren Kinder in die Räume gelangen.«

»Streifenbeamte werden das Haus die ganze Nacht sichern.«

Sie ging. Arne blieb mit seinen Kriminalkollegen zurück. Er holte tief Luft, trat in den Flur, ging die Räume ab, wo die elf Gemälde verteilt an den Wänden standen. Kiesewetter hatte ihm keine Herkunft nennen können. Kein Signum, keine Seriennummer, keinen Künstler. Nur ein Bild mit Initialen, elfmal kopiert.

Arne leuchtete eines an. Das Motiv war simpel, aber seltsam eindringlich. Ein hölzerner Boden, kahle Wände, ein dunkler Durchgang im Hintergrund. Links ein Fenster, groß, mit alten Sprossen. Licht fiel schräg in den Raum, traf die Mitte.

Ein Kind auf dem Boden. Blond. Die Haare sauber geschnitten, hinten etwas länger. Es trug ein rotes Hemd und eine Latzhose aus blaugrauem Stoff. Das Gesicht sah man nicht. Das Kind saß mit dem Rücken schräg zum Betrachter, schaute zum Fenster.

Vor ihm befanden sich Bauklötze. Rot, gelb, blau, grün. Mal einzeln, mal aufgestapelt. Jedes Bild zeigte dieselbe Szene. Nur die Klötze lagen nie gleich.

Er trat vor ein anderes Gemälde. Fünf Steine. Drei zu einer Pyramide gestapelt, einer lag links, einer rechts.

Grün E1

Gelb Q2

Gelb D1

Rot M3

Rot R1

Die Buchstaben wirkten eingraviert, die Ziffern waren klein, aber lesbar. Er trat zurück, verglich es mit einem dritten Bild. Andere Klötze. Andere Kombination.

Auf einem weiteren Gemälde lagen sechs Steine, kreisförmig, wie ein Rad. Auch sie trugen Buchstaben und Zahlen. Keine willkürliche Spielerei. Zu exakt, zu bewusst.

»Ein Rätsel?«

Arne fuhr sich übers Gesicht. Ein blondes Kind in Latzhose. Elfmal das gleiche Bild. Elfmal verschiedene Klötze, Zahlen, Buchstaben. Als hätte jemand eine Nachricht hinterlassen. Oder einen Code.

»Aber wozu? Und wer?«

Er ging die Bilder erneut ab, machte sich Notizen. Immer dieselbe Szene, dasselbe Kind. War es Teil einer Geschichte? Vorerst konzentrierte Arne sich auf die Bausteine. Vielleicht handelte es sich tatsächlich um Chiffren. Vielleicht um Unsinn. Aber zu viele Zufälle machten einen Plan.

Irgendwann blieb er ratlos vor einer der Wandleichen stehen, ließ die Lampe sinken. Die ganze Villa war ein Puzzle. Und er war mittendrin. In einem großen, schauderhaften Rätsel.

Kapitel 14

Samstag, 23:55 Uhr

Die Landschaft zog vorbei wie ein verwischtes Aquarell.

Ein Zitronenhain, dahinter das Blau des Meeres. Ein kaputtes Verkehrsschild tauchte auf, verschwand. Sarina saß auf der Rückbank, lehnte die Stirn gegen das Fenster. Das Glas war warm von der Sonne.

Ihre Mutter summte zur Melodie aus dem Autoradio. Etwas Englisches, die Stimme der Sängerin weich und melancholisch.

Ihr Vater sagte etwas, lachte, dann wurde er wieder ernst.

Sarina verstand die Worte nicht. Der Klang lag wie Watte um ihre Ohren. Dann plötzlich in der Frontscheibe gleißendes Licht. Die Welt drehte sich. Schnitt.

Ein Fensterrahmen. Ein Küchentisch. Sarinas Finger glitten über vergilbtes Papier. Sie blätterte in einem Buch mit weichem Ledereinband. Einem Tagebuch. Handschriftlich, in schlanken, schwungvollen Buchstaben, standen dort Sätze, die wie Rätsel wirkten. Einer blieb ihr im Kopf: »Manche Türen öffnet man nicht zweimal.«

Daneben ein Zeitungsausschnitt. Ein altes Foto. Ein Name, der flackerte wie eine Erinnerung, die nicht ihr gehörte.

Alles wurde von der Klingel gestört. Sie stand an einer Tür.

Als sie öffnete, sah sie sich selbst – älter, fremder, mit einem Blick, der in sie hineinsehen konnte. Die andere Sarina lächelte und bat um Einlass. Sie gewährte ihn und bot dem älteren Ich Tee an. Die Tasse dampfte. Der Geruch war vertraut, aber falsch.

Dann der Ruck. Etwas legte sich um ihren Hals. Schnitt.

Mit einem Schlag war sie wach.

Sarina sog die Luft ein, hastig, keuchend, als hätte sie sich in den eigenen Träumen ertränkt. Dunkelheit umgab sie, so vollkommen, dass sie den Eindruck hatte, sie könne diese auf der Zunge schmecken. Schwer, abgestanden, scharfkantig. Ihr Herz schlug zu schnell. Sie ließ ihre Hand tastend über den Boden gleiten, um sich zu orientieren. Sie fühlte rauen Beton, zerbrochene Kacheln, zersplittertes Holz. Sie blinzelte, aber das machte keinen Unterschied. Die Dunkelheit blieb, tief und undurchdringlich.

War da eben etwas gewesen? Ein Geräusch? Ein Pochen, ganz fern? Oder spielte ihr Verstand ihr schon Streiche?

»Hilfe! … Hilfe!«

Sie lauschte, doch es kam nichts mehr. Es blieb nur die Stille. Und in ihr der leise Nachklang eines Liedes, das gar nicht wirklich lief.

»If I Were a Boy«.

Die Melodie hatte sich in ihren Kopf eingebrannt, wie ein Echo aus einer anderen Zeit. Wenigstens Beyoncé war bei ihr. Hier in diesem Verlies.

Sarina richtete sich vorsichtig auf. Ihre Muskeln schmerzten. Sie wusste nicht, wie lange sie hier war. Tage vielleicht. Ohne Uhr, ohne Licht, ohne Orientierung verschwamm die Zeit.

Der Raum war rechteckig, irgendwo in einer Wand befand sich eine flache Nische, in der sie geschlafen hatte – wenn man das so nennen konnte. Schlaf war kein wirklicher Zustand mehr, eher ein Taumeln zwischen Erschöpfung und Bewusstlosigkeit.

Sie tastete sich blind auf den wenigen Quadratmetern vorwärts. Sie suchte nach dem Metallgitter an einer der Seiten. Hinter den Stäben strömte Luft. Kühl und erfrischend. Ein schmaler Hoffnungsschimmer. Wieder suchte sie nach einer Öffnung. Vergeblich. Zu eng für eine Hand, man konnte nur den kleinen Finger durch die Löcher hindurchschieben.

Der Boden unter ihren Füßen war uneben, voller Geröll. Überall roch es verbrannt, wie verkohltes Holz. Sie hob eine Hand, führte sie zur Nase. Kohlestaub und Asche hafteten daran.

»Warum hilft mir denn niemand?«

Sie wich dem Geruch ihrer eigenen Fäkalien aus. An einer der Seiten befand sich eine Leiter, fest in die Wand eingelassen, die Sprossen verrostet, aber stabil. Sie stieg hinauf, Zentimeter für Zentimeter, doch nach etwa drei Metern war Schluss. Die Wand darüber glatt. Kein Weiterkommen. Keine Tür, keine Klappe. Nur der Hauch von Luft, der von irgendwoher kam.

Sie kletterte zurück. Ließ sich langsam zu Boden sinken. Die Finsternis war eine zweite Haut geworden. Ihre Kehle brannte. Sie hatte Durst. Ihr Magen zog sich zusammen, aber sie hatte aufgehört, ihn ernst zu nehmen.

Niemand kam. Niemand sprach mit ihr. Was blieb, waren Fragen.

Sie hatte doch nur nach ihrer Vergangenheit gesucht – und der ihrer Eltern. Sie rollte sich auf die Seite, schloss die Augen, auch wenn das hier nichts änderte.

Sie musste überleben. Bestimmt hatte man gemerkt, dass sie verschwunden war. Vielleicht suchte man längst nach ihr.

Oder vielleicht auch nicht.

Kapitel 15

Sonntag, 7:15 Uhr

Der Schmerz zog von der Lendenwirbelsäule bis in den rechten Oberschenkel. Dumpf, pochend, wie ein warnendes Echo vor zu viel Bewegung. Auf dem Flur der Kriminalpolizeiinspektion stützte Arne sich am Kaffeeautomaten ab, warf Kleingeld in den Schlitz und spülte eine Minute später eine Ibuprofen 600 mit gesüßtem Kaffee hinunter. Der Becher war noch heiß, das Plastik so dünn wie das Getränk selbst. Er verzog das Gesicht, knurrte leise, dann setzte er sich auf einen der niedrigen Metallhocker.

Draußen graute der Tag. Ein Sonntag, aber das spielte für ihn keine Rolle. Die Villa Lunaris ließ ihn nicht mehr los. Also erhob er sich stöhnend und zog weiter zum Büro seines Vorgesetzten.

Bernhard wanderte mit zerknittertem Hemd, tiefen Ringen unter den Augen und einem halb geöffneten Aktendeckel in der Hand durch das Zimmer. Er begrüßte Arne knapp, ließ sich dann ihm gegenüber nieder, schlug die Mappe auf.

»Ist Martina schon an der Villa?«

»Sie wird in Kürze eintreffen, nehme ich an. Seit halb sieben ist sie unterwegs, mit nur einem Apfel und schwarzem Tee im Bauch. Sie meinte, sie müsse vorher noch ins Institut, um vor dem Trubel ein paar organisatorische Dinge zu klären.«

Bernhard nickte. »Ich habe mir die halbe Nacht mit dem Reichsbürger um die Ohren geschlagen. Greifenfels hat komplett zugemacht. Keinen Anwalt, keine Aussage. Er besteht darauf, ein freier Mensch zu sein und keiner Justiz zu unterstehen. Na ja, die übliche Litanei.«

»Wie sieht es mit FastID aus?«

»Negativ. Kein Treffer. Seine Identität ist völlig unbekannt. Wenn der je einen Bundespersonalausweis hatte, ist das lange her. Vielleicht nie. Kein Eintrag, keine Meldeadresse, keine Steuernummer. Wir wissen nicht mal, ob der Name Friedhelm von Greifenfels echt ist. Einer erkennungsdienstlichen Behandlung widersetzt er sich vehement. Aber das wird schon, immerhin machen das die Kollegen nicht zum ersten Mal.«

»Wie sieht es mit dem Haftantrag aus?«

»Tja.« Bernhard holte Luft. »Die Kollegen von der Kriminaltechnik meinten, auf einigen der Bilder wären Fingerabdrücke. Möglich, dass die von Greifenfels zuzuordnen sind. Wenn sich das bestätigt, haben wir wenigstens etwas in der Hand. Aber bis zur Haftrichtervorführung brauchen wir mehr. Ein dringender Tatverdacht muss wasserdicht sein. Sonst ist er raus. Und ich fürchte, wenn wir ihn einmal gehen lassen, werden wir ihn so schnell nicht mehr wiederfinden.«

»Immerhin können wir ihn so lange festhalten, bis seine Identität zweifelsfrei geklärt ist. Wenn er keine Angaben macht, umso besser.« Arne zog die Mappe zu sich, überflog den Inhalt. »Wie sieht es mit seinem Koffer aus?«

»Der ist vorerst alles, was wir zu ihm haben. Bücher, Notizen, ein Lederbeutel mit Münzen, Bekleidung, ein paar Werkzeuge. Wenigstens das hat er als sein Eigentum deklariert. Leider befinden sich weder eine Adresse noch amtliche Dokumente darunter. Ach, und wir haben in seinem Notizbuch alte Fotos der Villa gefunden. Möglicherweise ist er früher schon mal dort gewesen. Einen Fotoapparat hat er nicht dabei, also müssen die Aufnahmen irgendwann in der Vergangenheit entstanden sein.«

»Immerhin ein Anfang.«

Arne klappte Greifenfels’ Notizbuch auf. Er betrachtete Seiten voller schräger Sätze, zusammenhangslose Stichpunkte, astrologisches Wirrwarr: Saturn im dritten Haus, Chiron-Konvergenz, dunkler Zwilling, Schattenkreis 11/4, Löwe-Transit, Lichtkranz-Umkehr. Dazwischen Kreise, Tabellen, seltsam verzerrte Sternkarten. Keine erkennbare Struktur. Keine Logik.

»Versteht das einer?«, fragte Arne, ohne eine Antwort zu erwarten. »Was auch immer er sich da zusammengereimt hat, mit klassischer Astrologie hat das nichts mehr zu tun.«

Er blätterte weiter. Zwischen zwei Seiten klemmte ein Fotoausdruck des knitterigen Streichholzbriefchens. Schwarze Aufschrift auf grauem Papier: »SolvoTech«. Sofort dachte er an den gestrigen Tag im Café, an die Begegnung mit dem unbekannten Mann, der sein Buch fallen gelassen hatte, und an den Fund der Trauerkerze.

»Hast du diese Sache mit SolvoTech überprüfen lassen?«

»Du meinst, wegen dieser seltsamen Lichter?«, entgegnete Bernhard, zuckte dabei die Schultern. »Er kann die Streichholzschachtel irgendwo gefunden haben. Vielleicht auch ein ganzes Glas. Im Haus ist jedenfalls keins. Wer weiß, was für ein Zufall das ist. Wie gesagt, eine Überprüfung seiner Person läuft noch. Aber erwartet bloß keine schnellen Ergebnisse. Der Typ hatte kein Handy. Keinen Ausweis. Nichts Digitales. Das LKA macht eine Funkzellenauswertung im Bereich der Villa. Wenn wir Glück haben, taucht dabei ein Gerät auf, das wir ihm zuordnen können.«

»Was denkst du, wie lange hat er schon in dem Haus gelebt?«

»Das wüsste ich auch gern. Wir klappern jetzt die ganze Umgebung ab, sprechen mit Anwohnern. Vielleicht hat jemand den Typ vor Tagen mal gesehen.«

Arne lehnte sich zurück, seine Wirbelsäule protestierte sofort. »Gut, ich fahre zur Villa. Will mir die Gemälde bei Tageslicht anschauen. Gestern Abend war es zu dunkel, um Genaueres erkennen zu können. Ich komme bei dem Künstler einfach nicht weiter. Möchte mal wissen, zu wem die Initialen MD gehören.«

Bernhard rieb sich den Nacken. »Wenn du schon mal dabei bist, kannst du dich gleich um den neusten Fund im Haus kümmern.«

»Eine weitere Leiche?«

Mit den Fingern deutete Bernhard ein V an. »Zwei! Aber das ist längst nicht alles …«

Kapitel 16

Sonntag, 9:25 Uhr

Schon in der Auffahrt hörte Arne das tiefe Brummen der Außengeneratoren und das Klirren von Werkzeug. Die Villa Lunaris lag im matten Herbstlicht da, grauer als am Vorabend, die Fensterhöhlen dunkler, die Mauern schwer vor Nässe. Ein feiner Nieselregen hing in der Luft und machte den Boden zu einer schmierigen Fläche. Als er das offen stehende Eingangsportal passierte, schlug ihm wieder der beißende Geruch von feuchtem Stein und altem Staub entgegen.

Drinnen arbeitete die Tatortgruppe des LKA bereits auf Hochtouren. Keine Hektik, keine unnötigen Rufe. Nur konzentrierte Stille, durchbrochen vom leisen Surren der Geräte und gelegentlichen Klingeltönen von Mobiltelefonen. Jeder Handgriff saß, die Spurensicherung arbeitete präzise, methodisch, so als wollten alle nicht nur Spuren sichern, sondern die Geschichte selbst aus dem Gemäuer lösen. Arne grüßte, hielt sich aber im Hintergrund. Die Techniker sammelten Fakten, er würde später die Schlüsse ziehen müssen, aus winzigen Puzzlestücken ein Bild zusammensetzen, das vielleicht erklärte, was hier vor sich gegangen war.

Verdammter Alchemist, dachte er. Was hatte der einstige Besitzer hier wohl alles versteckt?

Ein Kollege vom K41, ein großgewachsener, hagerer Mann mit Schutzbrille und staubverschmierter Jacke, machte sich bemerkbar und winkte ihn zu sich. Arne kannte ihn von anderen Tatorten. Jungermann hieß er, einer von denen, die nichts sagten, wenn sie nichts zu sagen hatten.

»Kollege Stiller, kommen Sie, ich soll Ihnen die neuesten Funde zeigen.«

Arne folgte ihm durch den Saal, wo helle Baustrahler die Räume in ein grelles, unnatürliches Licht tauchten. Am nördlichen Flügel, dort, wo schon drei Leichen geborgen worden waren, gingen sie vorbei. Dafür stoppten sie vor einer halb eingestürzten Wand im Westen. Unweit davon stand – wie ein makabrer Wächter – eines der Bilder mit dem blonden Kind, das auf dem Holzboden saß und mit Bauklötzen spielte. Jungermann deutete auf den Hohlraum, der zwischen den freigelegten Steinen klaffte. Darin befand sich ein menschlicher Körper.

Schweigend bewertete Arne den Fund. Hautfetzen klebten an den Knochen, blass und wachsartig, dünn wie Pergament, stellenweise bereits aufgeplatzt. Die Konturen der Muskulatur waren nur noch zu erahnen. Zwischen den zerfetzten Kleidungsresten erkannte Arne dunkles, grobes Gewebe. »Männlich, zweifelsfrei«, sagte er.

»Gefunden gegen drei Uhr in der Nacht«, informierte ihn Jungermann. »Der zweite Fund ist in einem anderen Raum. Zeig ich Ihnen auch.«

Sie durchquerten das Haus, während helles Baustrahlerlicht die Villa in eine grelle Mondlandschaft verwandelte. Der zweite Fundort lag im südlichen Teil. Hier war ein weiterer Hohlraum freigelegt worden, sorgfältig mit feinem Werkzeug, um nichts zu zerstören.

Die Leiche darin war kleiner, schmal gebaut. Über der Brust spannte sich noch ein dünner Film aus eingetrockneter Haut, durch den sich die Rippen wie die Spanten eines gestrandeten Schiffs drückten. Zerzauste, dunkelblonde Haarreste klebten am Schädel. Reste eines hellen, zerfallenen Kleides hingen an den dünnen Knochen. Darunter ein Büstenhalter.

»Wohl eine Frau«, mutmaßte Arne. »Scheint, als hätten wir nun fünf Leichen.«

»Genau. Und die dritte von gestern steckt noch zur Hälfte in der anderen Wand. Wir kommen kaum hinterher mit dem Ausheben.«

Arne griff sich mit der Hand an die Hüfte, weil sein Rücken einen stechenden Schmerz aussandte.

»Tut weh?«, fragte Jungermann.

»Nur das Übliche.«

»Kenne ich. Halten Sie noch durch?«

»Sicher.«

»Dann kommt jetzt der interessante Teil.«

Jungermann bedeutete Arne, ihm zu folgen, weiter in den östlichen Bereich. Auch dort hatten sie, hinter zwei weiteren Gemälden, Hohlräume freigelegt. Diesmal jedoch ohne menschliche Überreste. Doch auf einem bereitgestellten Tisch lagen zwei Spurensicherungstüten. Jungermann deutete auf die größere links.

»Keine Leichen hier, aber … nennen wir es Artefakte.«

In der ersten Tüte befand sich eine Unterarmprothese. Die Finger erstarrt in einem leichten Schwung, als wären sie in der Zeit eingefroren. Arne beugte sich näher, fand die Konstruktion dann moderner, als auf den ersten Blick vermutet. Kein altes Holz, kein brüchiges Leder. Stattdessen ein Kunststoffgestell, von dunklen Flecken übersät, die vom langen Einschluss in Feuchtigkeit und Schmutz zeugten. Die Gelenke waren offenbar aus leichten Metalllegierungen gefertigt, korrodiert, aber erkennbar funktionsfähig.

»Zum Alter der Villa passt sie schon mal nicht«, sagte Arne.

»Schätze, zehn bis fünfzehn Jahre«, brummte Jungermann. »Möglicherweise auch zwanzig oder älter. Genaueres bringt die Materialanalyse.«

Arne nickte schweigend. Er fragte sich, wem diese Hand einst gehört hatte und warum jemand ihn hier eingemauert hatte, wie eine Reliquie in einer vergessenen Kapelle.

Dann lenkte Jungermann den Fokus auf die zweite Tüte. Darin steckte ein Glasfläschchen, verschlossen mit einem verwitterten Korken.

»Dieses war auch in einer Wand hinter einem Bild verborgen.«

»Nur die leere Flasche?«

»Nein, nicht leer«, erklärte er knapp und holte eine weitere Kunststofftüte aus seinem Spurenkoffer hervor. »Ich wollte nur sichergehen, dass es nicht wegkommt, deshalb habe ich es separiert.«

Vorsichtig nahm Arne ihm die Tüte ab und hielt sie ins Licht. Darin schimmerte ein Anhänger. Golden, oval, etwa so groß wie ein Daumennagel.

»Es ist der Kopf einer Frau«, stellte er fest.

Das Gesicht wurde von einer schimmernden, vermutlich unechten Perle dargestellt, während mit Gold feine Haare modelliert waren, zu einem ordentlichen Mittelscheitel frisiert. Winzige Edelsteine glitzerten zwischen den Haarsträhnen. Unterhalb der Perle verlief ein zarter Halsansatz, der in einem schmalen Goldring endete.

»Es sind keine echten Steine«, sagte Jungermann. »Strass, Modeschmuck. Aber vielleicht doch etwas wert. Wenn auch nur ideell.«

»Fragt sich, für wen.«

Eine Weile betrachtete Arne ratlos den kleinen Kopf, dann legte er die Spurentüte zu den anderen.

Kapitel 17

Sonntag, 11:15 Uhr

Nacheinander ging Arne die Bilder durch und ließ den Blick über die verblassten Farben gleiten. Die elf Gemälde, die hier in der Villa verborgen gewesen waren, hatten ihre Lebendigkeit längst verloren. Die einst kräftigen Farben waren nun stumpf und verblasst, die Ränder von Feuchtigkeit und Zeit zerfressen. Einige Buchstaben und Zahlen auf den Bauklötzen waren kaum noch zu erkennen, und doch war jedes Bild ein Mosaik, das etwas erzählte. Die beschrifteten Steine wirbelten wild in seinem Kopf herum, gaben ihm Rätsel auf. Eine Lösung konnte er sich noch nicht einmal ansatzweise zusammenreimen.

Irgendwo musste er anfangen. Systematisch, strukturiert, wie immer, wenn der Kryptologe in ihm erwachte. Also nahm er sich das Bild vor, das in Verbindung mit der Armprothese stand und nun von einer Lampe erhellt vor ihm lag. Es war das gleiche Motiv wie auf den übrigen zehn: das Kind, das mit seinen Klötzen spielte, der Rücken zum Betrachter gewandt. Auch auf diesem Bild waren die Bauklötze anders als auf allen anderen angeordnet, doch es war in einem merklich schlechteren Zustand. Es zeigte sieben Bauklötze.

»Ein grüner Stein mit einem M«, murmelte Arne vor sich hin, während er mit dem Stift die Klötze und ihre Positionen abzeichnete. Nichts schien zusammenzupassen. »Noch ein grüner Stein mit ZZ.«

Grün M

Grün ZZ

Gelb 45

Gelb P3

Rot E2

Rot M2

Blau G6

»Nur ein blauer Stein, sonst Paare.«

Sosehr er versuchte, aus den Kombinationen einen Sinn zu lesen, war es geradezu, als ob der Code sich ihm entziehen wollte.

Er überprüfte die Richtigkeit seiner Aufzeichnungen, stöhnte, weil ihn selbst das anstrengte, und wandte sich dem zweiten Gemälde zu. Das, hinter dem sich der Kettenanhänger verborgen hatte. Auch an diesem Kunstwerk hatte die Witterung ihre Spuren hinterlassen. Die Farben waren zwar etwas weniger verblasst, doch dafür hatte die Unschärfe der Buchstaben und Zahlen zugenommen. Die Feuchtigkeit im Haus veränderte alles. Es war das gleiche Bild, derselbe Aufbau: ein Kind, das mit Bauklötzen spielte, die jedoch individuell angeordnet waren. Vor allem fiel auf, dass es diesmal keine grünen Steine gab, sondern nur die Farben Rot, Gelb und Blau. Jeweils in Paaren.

»Was steht auf dem zweiten blauen Stein?«, fragte er sich laut und kniff die Augen zusammen.

Der Zustand des Bildes war an dieser Stelle besonders schlecht. Die Ziffern kaum noch zu erkennen.

»Eine Drei und … ein A … 3A …«

Seine Sicht begann wieder zu verschwimmen, und er fühlte, wie sich Müdigkeit in seinem Körper ausbreitete. Der Druck in seinem Kopf verstärkte sich, als er sich erneut auf das Bild konzentrierte.

»Nein, es ist eine Vier! Es soll eine Vier sein. Vierunddreißig!«

Gelb F3

Gelb L6

Rot Q4

Rot U1

Blau E5

Blau 34

Er hielt das Notizbuch krampfhaft fest, doch seine Finger zitterten leicht. Der Stift in seiner Hand, so kräftig er ihn auch hielt, schien ihm plötzlich zu entgleiten.

»Verdammt noch mal …«, knurrte er.

Vergeblich versuchte er, sich zu konzentrieren, aber sein Sichtfeld verschwamm zunehmend. Er stützte sich an einem Geländer ab, das im Raum verlief, und schloss kurz die Augen. Der Schmerz in seinem Rücken hatte sich in den letzten Stunden wieder verstärkt. So konnte er nicht mehr klar denken. Der Druck auf seinen Kopf wuchs, und als er die Augen wieder öffnete, war alles noch unschärfer.

»Alles okay, Stiller? Sie sehen nicht gut aus.«

Arne hörte die Stimme von Jungermann hinter sich. Der Kriminaltechniker stand in der Tür und musterte ihn mit besorgtem Blick.

»Es geht schon«, log Arne.

»Sie sollten eine Pause machen«, sagte Jungermann. »Frische Luft wird Ihnen guttun.«

Arne schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht. Ich muss das hier verstehen. Das Rätsel … diese verdammten Bauklötze … Sie sind … wichtig.«

»Schon klar.« Jungermann seufzte. »Hören Sie lieber auf Ihren Körper. Wenn Sie zusammenklappen, hilft Ihnen niemand. Wir werden die Bilder heute noch abtransportieren. Dann können Sie sie an einem angenehmeren Ort begutachten.«

Arne wischte sich über das Gesicht. Seine Haut fühlte sich kalt an. Immerhin spürte er Hunger, was für ihn immer ein gutes Zeichen war.

»Tut das, danke.«

Kapitel 18

Sonntag, 17:35 Uhr

Raben können Gesichter erkennen. Sie merken sich die Züge von Freunden und Feinden, Jahre, manchmal ein ganzes Leben lang. Manche Forscher glauben, dass Raben die Toten ehren, wenn sie sich zu Schwärmen versammeln und um die reglosen Körper ihrer Artgenossen kreisen.

Er war wie sie. Ein Rabe unter Menschen. Überbringer von Zeichen, Träger dunkler Geschichten.

Zeit hatte für ihn längst ihre Bedeutung verloren. Kein Wochentag, keine Uhrzeit, kein Monat berührte ihn mehr. Der Nieselregen perlte an seiner zerfransten Jacke ab, während er langsam durch die herbstfeuchte Stadt schlich. Unter seinen Füßen das glitschige Pflaster, über ihm ein Himmel, schwer wie Blei. Die Luft ernährte sich von sterbenden Pflanzen, von Moder und rostendem Metall. Dunkelheit kroch aus den Ecken der Straßen und legte sich wie ein schützender Mantel um ihn.

Er lebte unter der Erde, in Räumen, die einmal Keller gewesen und jetzt kaum mehr als feuchte Löcher waren. Sein Haus war verfallen, überwuchert, vergessen. So wie er selbst. Nur noch die Ratten und der Schimmel leisteten ihm Gesellschaft. Das reichte.

An einer Ecke, wo ein alter Kiosk noch flackerndes Licht warf, blieb er stehen. In der Auslage knallten ihm Schlagzeilen entgegen. Regen rann über das Glas, verzerrte die Buchstaben, aber er konnte die wichtigsten Worte lesen.

Polizei durchsucht mysteriöse Villa – Spuren eines alten Geheimnisses?

Die Villa Lunaris. Ein Zucken lief durch seine Finger, als er den Namen erkannte. Bilder huschten durch seinen Kopf, verzerrte Eindrücke: ein großes Haus, weite dunkle Flure, das Gefühl, aus jeder Ecke beobachtet zu werden.

Ein Alchemist hatte dort einst gelebt. Das war auch so eine unglaubliche Geschichte. Angeblich von einem, der Silber aus Erde gewinnen wollte.

Er verstand ihn. Auch er suchte etwas. Etwas, das größer war als er selbst. Etwas, das nicht benannt werden konnte.

Und der Tod begleitete ihn dabei wie ein stummer Schatten.

Er zog seinen Mantel fester um sich und schlug den Weg tiefer in die Stadt ein. Die Laternen brannten trübe, ihr Licht sickerte kaum durch den herabfallenden Regen. Bald würde die Nacht ganz über ihn kommen, und dann würde er ein Teil von ihr sein. Gesichtslos, lautlos, wie ein Rabe in der Finsternis.

In seiner Jackentasche trug er immer ein Licht bei sich. Ein Symbol, das es zu entflammen galt. Es war eine Erinnerung. Oder vielleicht eine Mahnung.

Manchmal nahm er es heraus, einfach um sich an etwas zu klammern, wenn er in die Dunkelheit sprach. Er redete sonst mit niemandem. Er flüsterte in Worten, die zu verstehen er längst vergessen hatte. Er glaubte, dass das Licht ihn führte. Oder dass es wenigstens dafür sorgte, dass der Tod ihn nicht verwechselte.

Er schritt durch Gassen, die kaum breiter waren als seine ausgestreckten Arme, an Fenstern vorbei, hinter denen sich die Menschen verbargen. Immer auf der Suche. Immer lauschend.

Manchmal hörte er Stimmen, die gar nicht da waren. Manchmal sah er Schatten von Dingen, die keine Schatten werfen konnten.

Sein Weg führte ihn weiter, durch Schlamm, durch Pfützen, vorbei an Türen, hinter denen andere Welten schlummerten.

Die Stadt kannte ihn nicht mehr. Aber er kannte sie. Jeden Winkel. Er spürte das Zittern der Straßen unter sich, das Flüstern der alten Pflastersteine.

Vielleicht hatte der Alchemist damals auch auf diese Art nach etwas Großem gesucht. Vielleicht war er zu weit gegangen, so wie er selbst jetzt zu weit gegangen war. Vielleicht würde er eines Tages in einer Mauer enden, eingemauert mit seinen Geheimnissen.

Vielleicht hatte es schon begonnen.

Er lächelte, ein kurzes Zucken in den Regen.

Ein Rabe braucht keinen Namen. Nur Schwingen.

Und Dunkelheit, um mit ihr zu verschmelzen.

Kapitel 19

Sonntag, 18:45 Uhr

Auf dem Gelände der Rechtsmedizin zündete sich Arne eine Zigarette an. Dabei lehnte er sich kurz gegen den grauen Stein eines wettergegerbten Blumenkübels. Der Schmerz in seinem Rücken, der seit Tagen wie ein aufmüpfiger Geist in ihm saß, ließ augenblicklich nach. Nikotin wirkte besser als jedes Medikament. Sein Arzt würde ihm das nie bestätigen, aber der Arzt war nicht hier, der Schmerz schon.

Er sog den Rauch tief ein, blinzelte durch die feuchte Dämmerung. Auf dem Parkplatz bewegte sich ein dunkler Wagen. Dr. Annett Freier saß am Steuer, der Lichtkegel der Straßenlaterne zeichnete ihr Profil scharf gegen die beschlagene Windschutzscheibe. Er hob die Hand. Ob sie ihn bemerkte, wusste er nicht. Der Wagen rollte vom Hof. Die Fahrerin nahm die Kurve wie jemand, der einen klaren Weg im Kopf hatte.

Arne trat die Zigarette aus und betrat das Hauptgebäude. Die Neonröhren in den Fluren flimmerten. Martina hatte offenbar bereits an der Tür gelauscht. Noch bevor er anklopfen konnte, öffnete sie ihm ihr Büro.

»Da bist du ja«, sagte sie lächelnd. »Wie war dein Tag?«

»Gut«, antwortete Arne. »Nicht spektakulär, aber gut. Die Kriminaltechniker haben solide gearbeitet. Noch zwei Leichen gefunden, dazu jede Menge Spuren gesichert. Ich muss das alles erst gedanklich sortieren.«

Martina nickte. »Ich weiß. Ich hab mit unserem Chef Dr. Klausen gesprochen. Wir haben schon die Transportwege geplant, die neuen Leichen sollen morgen früh hier eintreffen. Wegen des Aufwands und der Komplexität holen wir uns Hilfe aus der Uni. Ein paar Medizinstudenten im vorletzten Semester. Frische Augen, neue Perspektiven. Natürlich wurde das mit eurem Kommissariat besprochen. Bernhard hat zugestimmt. Der Fund macht sowieso schon die Runde. Radio Dresden hat vorhin was angedeutet.«

»Sogar die Deutsche Presseagentur hat in der Direktion angerufen«, sagte Arne. »Mehrere Journalisten auch. Die Pressestelle feilt an einem offiziellen Text, aber das wird die Gerüchte nicht bremsen. Je länger wir brauchen, desto größer werden die Spekulationen.«

Er zog sein Notizbuch aus der Jackentasche, öffnete es mit beiden Daumen. »Ich beschäftige mich vor allem mit den Gemälden. Nicht einmal zwei davon sind identisch, was die Bauklötze angeht. Nicht mal annähernd. Die Farben, Zahlen, Buchstaben sind immer anders. Ich glaube, es ist ein Code.«

Martina betrachtete die Skizzen. »Und? Hast du schon eine Idee, wie du ihn lösen kannst?«

»Keine einzige. Ich war in zwei Galerien. Niemand kennt den Maler. Nicht mal das Kürzel ist dort bekannt. Die Herkunft der Bilder ist wie ein schwarzes Loch. Ich fürchte, ohne den Maler wird es nicht gehen. Mal sehen, wie lange es dauert, bis wir einen Namen haben.«

Sie wandte sich zu ihrem Schreibtisch, öffnete eine Mappe, in der Fotos lagen. »Wir sind mit der Auswertung der ersten beiden Leichen durch. Ein Mann und eine Frau. Beide vermutlich zwischen vierzig und fünfzig, als sie starben. Fast vollständig skelettiert, aber an etlichen Stellen sind Gewebereste erhalten. Brustkorb, Becken, etwas Muskulatur an den Oberschenkeln, dazu Haare. Wir schätzen, sie lagen seit etwa zehn Jahren in der Wand. Plus, minus fünf Jahre. Genauere Ergebnisse liefert die Gewebeanalyse.«

Sie deutete auf ein Bild. Schwarze, poröse Substanz klebte noch an den Rippen, das Gebiss des Mannes war deutlich zu sehen, bei der Frau fehlten mehrere Zähne. Die Körper waren an die Wand gedrückt, Schultern eng anliegend, die Finger in einer Haltung, als hätten sie sich festkrallen wollen.

»Was ist das da am Unterkiefer der weiblichen Leiche?«

»Eine Bruchstelle. Annett tippt auf einen Sturz oder einen Schlag mit einem harten stumpfen Gegenstand. Aber das ist reine Vermutung.«

»Und sonst nichts, was Hinweise auf die Todesursache gibt?«

»Leider nein. Es gibt keine direkten Hinweise auf Gewalt. Für einen Autounfall sind das zu wenige Knochenschäden, und die Frakturen müssen nicht tödlich gewesen sein. Sie könnten erstickt, verhungert, vergiftet oder sogar bei Bewusstsein eingemauert worden sein. Vielleicht hat man sie zuvor sediert. Immerhin haben wir keine Hinweise auf vorherige Fesselung der Hand- oder Fußgelenke gefunden.«

Martinas Stimme war ruhig, sachlich, lediglich ein Schatten huschte über ihr Gesicht. Arne spürte, dass sie innerlich kochte.

»Die Prothese ist vorhin angekommen«, schwenkte sie um. »Annett hat den Empfang dokumentiert und sich um die Lagerung gekümmert. Kunststoff, metallverstärkte Gelenke, kein sichtbarer Schaden. Keine offensichtlichen Spuren von DNA, aber wir untersuchen das morgen genauer.«

»Wäre hilfreich, wenn ihr wenigstens etwas findet. Ich weiß, wie hart das Ganze ist.«

»Ja, derzeit kann ich mich über zu wenig Überstunden nicht beklagen.« Sie setzte sich an ihren Schreibtisch, tippte auf der Tastatur. »Ich stelle gerade die Anträge für die Zahnuntersuchungen der beiden ersten Leichen. Und natürlich haben wir DNA-Proben genommen. Vielleicht waren die beiden verwandt. Wir sehen weiter.«

Arne zog sein Smartphone aus der Tasche, öffnete das Foto des Schmuckanhängers, den sie hinter einem Bild gefunden hatten.

»Dazu will ich die Datenbank durchforsten. Vielleicht wurde der Anhänger irgendwann als Diebesgut gemeldet. Gold, Perle, Strass – nichts Hochwertiges, aber ungewöhnlich. Ein Frauenkopf. Und damit ein erster Anhaltspunkt.«

Martina betrachtete die Aufnahme. »Seltsam. Fast altmodisch. Oder künstlich nostalgisch.«

»Wie die Villa selbst«, sagte Arne. »Ich muss mehr über das Gebäude herausfinden. Wer dort wann was gemacht hat. Vielleicht liegt der Schlüssel nicht in den Leichen. Sondern in den Wänden, die noch stehen.«

Martina sah ihn an. »Dann grab weiter.«

Er nickte. »Werde ich … Bis etwas spricht.«

Kapitel 20

Sonntag, 22:40 Uhr

Die Kälte hatte sich längst in Sarinas Körper eingenistet. Nicht mehr wie ein Besucher, der anklopfte, sondern wie ein Hausbesetzer, der alles für sich beanspruchte. Ihre Beine waren taub, der Rücken schmerzte und irgendwo zwischen Schädeldecke und Brustbein zitterte es ohne Unterlass. Sie hatte aufgehört zu beten. Irgendwann in der Dunkelheit zwischen Wahn und Wirklichkeit hatte sie die Hoffnung verloren.

Der Schacht war wie ein Käfig und anfangs hatte er nach Erde, Eisen, Schweiß und Urin gerochen. Doch selbst dieser Gestank hatte sich verflüchtigt. Wahrscheinlich weil ihre Sinne kapituliert hatten. Vor wer weiß wie viel Zeit hatte sie ihre Nase an die Wand gelegt, wie ein Tier auf Spurensuche, aber selbst der Beton hatte seinen Geruch verloren. Nur die eigene Angst war noch da. Sie hatte sogar einen Geschmack.

Manchmal glaubte sie, etwas aus dem Gitter in der Wand zu hören. Ein Rattern, ein Rollen, entfernt und gedämpft, wie durch Watte. Vielleicht Autos, die über ihr auf der Straße fuhren. Vielleicht der Wind, der sich in alten Rohren verirrte. Vielleicht war es auch nur ihr Herz, das in den Ohren hämmerte, gleichmäßig und verzweifelt. Sie hatte oft geschrien, in die Leere über sich, gegen das Schweigen, gegen den Tod, gegen das Vergessen. Ihre Stimme war heiser, kratzig, wund.

Jetzt war sie still. Einfach nur still.

Plötzlich ein Geräusch. Anders als die anderen. Kein Echo, kein Hirngespinst. Metall quietschte, etwas bewegte sich. Weit über ihr schoben sich die Türen auseinander. Nur einen Spaltbreit. Genug, dass frische Luft hereinkroch. Dann flackerte Licht. Erst nur ein Streifen, dann traf der Lichtkegel einer Taschenlampe direkt ihr Gesicht. Sarina zuckte zurück, geblendet, gebrochen, beschämt.

Sie riss beide Hände hoch, schirmte die Augen ab. Ihre Pupillen schrien auf, geblendet nach so viel Dunkelheit.

»Hallo?« Ihre Stimme bäumte sich auf, wenn auch rau. »Helfen Sie mir!«

Keine Antwort. Nur Schuhsohlen, knirschende Steinchen, Rascheln, das Atmen einer fremden Präsenz irgendwo da oben. Keine Schatten, keine Worte.

Etwas senkte sich langsam in die Tiefe. Eine braungelbe Tüte aus Papier. Fettflecken glänzten in dem Schein der Lampe. Sie erkannte das Logo. »Burger King«. Die Tüte hing an einem dünnen Faden, zitterte im Luftzug.

»Nimm«, kam es von oben. Dumpf. Und eindeutig. Mehr nicht.

Sarina blickte hinauf. Sie erkannte keinen Umriss, nicht einmal die Entfernung zwischen ihnen. Nur das Licht. Und die Leere in ihrem Herzen.

»Nein, lassen Sie mich raus!«

Wieder kam die Antwort. Kälter, ungeduldiger. »Nimm!«

»Bitte …«, flüsterte Sarina. »Bitte, warum … was habe ich Ihnen getan?«

Keine Erwiderung. Dafür begann die Tüte, wieder nach oben zu schweben. Sarina riss die Arme hoch, krallte sich an den Beutel. Der Faden spannte sich, vibriert, knirschte. Schnapp! Der Faden hatte nachgegeben. Die Tüte fiel in ihren Schoß. Das Papier riss. Flüssigkeit tropfte ihr auf die Oberschenkel.

Oben schlossen sich die Türen. Ein Knall wie das Ende eines Gesprächs. Die Schwärze kehrte zurück.

Tränen stiegen ihr in die Augen. Keine Erlösung. Kein Wort. Nur eine Mahlzeit. Sie tastete nach dem Inhalt in der Tüte. Irgendetwas Warmes, Aufgeweichtes. Ein Burger, labbrig, nach Käse riechend. Eine zerdrückte Packung Pommes. Ein Becher Cola, halb zerquetscht. Der Deckel war offen, der Inhalt zum Großteil ausgelaufen. Die Flüssigkeit hatte das Papier am Boden durchweicht. Ihre Finger klebten. Sie trank hastig, dann biss sie in den Burger. Nicht, weil sie wollte, sondern weil sie musste. Weil Essen Leben bedeutete. Wenn man ihr Essen brachte, wollte man, dass sie überlebte. Und solange sie am Leben war, bestand vielleicht eine Chance.

Kapitel 21

Sonntag, 23:30 Uhr

Von oben betrachtet schlief Dresden. Nur die Bars warfen noch Licht auf das feuchte Pflaster. Im dritten Stock des Altbaus knisterte der alte Heizkörper, als protestierte er gegen die kalte Luft, die durch den undichten Fensterrahmen zog. Eine Schreibtischlampe erhellte Arnes Notizen. Dazu lief der Laptop. Der Tee, den Martina vor einer Stunde gebracht hatte, stand unbeachtet da. Erkaltet, mit einem dünnen Schleier auf der Oberfläche.

Hinter ihm knarrte die Tür. Martina näherte sich. Barfuß, die Arme um sich geschlungen.

»Arne, es ist fast Mitternacht. Kommst du nicht ins Bett?«

Er antwortete nicht sofort, las einen eingescannten Zeitungstext.

»Nur noch ein paar Minuten.«

»Das sagst du seit einer Stunde.«

»Ich habe was gefunden. Das ist wirklich wichtig.«

Sie stellte sich neben ihn, sah auf den Bildschirm.

»Was ist denn so wichtig?«

»Ein Artikel aus den Neunzigerjahren. Ein Jugendlicher ist damals in der Villa Lunaris ums Leben gekommen.«

»Und nach dreißig Jahren ist es plötzlich wichtig?« Martina sah ihn lange an. Er wusste nicht, was er erwidern sollte. »Tja, wenn du das musst …«

Sie drehte sich um, wollte gehen. Arne streckte die Hand aus, hielt sie am Ellbogen zurück.

»Warte. Dein Nestwärmer kommt gleich. Versprochen.«

Er erhob sich, küsste sie auf die Schläfe, spürte ihre Körpertemperatur, das müde Zittern in ihrem Atem. Dann ließ er sie gehen. Zurück am Schreibtisch klickte er sich durch die Onlinearchive.

16-Jähriger stirbt in verlassener Villa – Polizei schließt Fremdverschulden aus

So die Überschrift eines alten Artikels der Sächsischen Zeitung. Arne studierte die Zeilen.

Die Leiche des vermissten Leonard W. wurde am Sonntagabend unter Trümmern im Keller der leer stehenden Villa Lunaris geborgen. Der Jugendliche galt seit fünf Wochen als vermisst. Ein Zufallsfund brachte nun Gewissheit. Der Hund eines Anwohners war entlaufen und hatte sich in dem Haus versteckt. Dort hatte der Hundehalter einen merkwürdigen Geruch wahrgenommen. Ein Einsatztrupp von Feuerwehr und Polizei entdeckte die Leiche unter einer eingestürzten Betondecke. Die Ermittlungen ergaben keine Hinweise auf ein Verbrechen.

Nachdenklich rieb Arne sich die Stirn. Weiter hieß es:

Vermutlich kroch der Junge durch einen Versorgungsschacht in den versperrten Kellertrakt. Wie es zum Einsturz kam, ist unklar. Das Gebäude gilt als baufällig. Der Teenager war offenbar allein unterwegs.

Arne starrte auf die Zeilen. Keine Fotos. Kein Nachname. Keine familiären Hintergründe. Nur Leonard W., sechzehn Jahre alt. Fünf Wochen lang gesucht, dann unter Geröll gefunden. In einem Bereich, der eigentlich nicht mehr zugänglich war.

Im polizeilichen System gab es nichts weiter. Unfall mit Todesfolge. Fall abgeschlossen und vergessen.

Im Netz stieß er auf einen alten Blogbeitrag aus dem Jahr 2009.

Villa der Schatten – Mythos oder verfluchter Ort?

Der Text war reißerisch, anonym verfasst. Es ging um Geister, Satanisten, dunkle Rituale. Aber ein Absatz stach heraus:

… Mitte der Neunziger kam dort ein Junge ums Leben. Man sagt, er sei wegen einer Mutprobe in einen verborgenen Schacht gestiegen und verschüttet worden. Manche glauben, dass er nicht allein dort war …

Kein Beweis. Keine Quelle. Nur Gerede. Aber so manches Gerücht basierte auf einem Körnchen Wahrheit.

Arne öffnete YouTube. Zehn Videos zur Villa Lunaris. Das jüngste war auch schon sechs Jahre alt. Eine Besichtigung von außen durch einen User namens Hans. Knapp zwei Minuten lang. Deutlich interessanter war da ein längeres Video. Hochgeladen von einem gewissen Schattenläufer_DD. Der Kanal war seit zehn Jahren verwaist, keine Kommentare, kein Impressum. Das Video hieß:

Krasser Lost Place entdeckt – auf der Spur des Alchemisten

Arne klickte. Der Clip begann mit einem verwackelten Schwenk über das Eingangstor. Jemand fluchte leise im Off, dann ging es durch das dunkle Foyer. Die Kamera irrte durch verlassene Räume. Feuchtigkeit glänzte an den Wänden, Möbelstücke lagen wie Gerippe am Boden. Der Filmer atmete schwer. Keine Bilder an den Wänden. Kein Kind mit Bauklötzen.

Bei Minute 6:42 stoppte Arne. Das Kamerabild erstarrte an einer Wand im Westteil. Hell verputzt, laienhaft gemauert. Der Zustand anders als im übrigen Haus. An der gezeigten Stelle fehlte die Tapete.

Arne verglich das eingefrorene Bild mit seinen Fotos vom Fundort der Prothese. Dieselbe Stelle. Damals fast unauffällig. Heute gab es eine durchbrochene Mauer, einen Hohlraum und ein künstliches Gliedmaß. Zuvor in der Wand eingebettet wie eine makabre Zeitkapsel.

»Also ist das Ding schon vor zehn Jahren eingemauert worden«, dachte Arne laut.

Oder noch sehr viel früher.

Gedankenverloren blätterte er durch seine Unterlagen. Die Bilder, die Bauklötze-Codes, die Leichen. Alles schien auf etwas hinzuarbeiten. Auf eine Inszenierung. Auf ein Ritual. Oder eine Botschaft. Er kritzelte in sein Notizbuch:

- Leonard W.

- Nordflügel. Prothese.

- Eingemauert vor 10 Jahren

- YouTube Beweismittel

Den vollständigen Namen des Jungen würde er herausfinden. Sicherlich gab es Eltern, Angehörige, die man befragen konnte. Auch wenn der Unfall von damals nicht zwangsläufig mit den neuen Leichenfunden zusammenhängen musste. Er machte einen Screenshot. Dann ließ er das Video weiterlaufen. Kein Kommentar, kein Zögern. Der Filmer schien in Eile, schwenkte hastig umher.

Ein leiser Laut aus dem Schlafzimmer. Martina drehte sich im Bett. Arne blickte zur Uhr. 0:12 Uhr.

Er schloss die brennenden Augen. Er würde auch diese Nacht nicht zur Ruhe kommen. Zu sehr arbeitete es in seinem Kopf. Vielleicht war der Tod von Leonard W. doch kein Unfall gewesen.

Kapitel 22

Rückblick

Über dem Stausee Oberwartha stand die Sonne tief. Als wäre sie selbst ein müdes Kind, das nach einem langen Tag langsam hinter den Baumwipfeln einschlief. Vom Seeufer her klang das Klatschen nasser Füße, irgendwo schrie jemand nach seiner Luftmatratze. Im ganzen Schullandheim roch es nach Mückenspray und Sonnenmilch, nach Alufolie und Erdbeereis.

Auf einer Lichtung zwischen den Baracken und dem Klettergerüst hatte sich eine Gruppe Kinder versammelt. Manche trugen Radlerhosen, manche neonfarbene Jogginganzüge. Ein Mädchen mit einem Sailor-Moon-Cap pulte an einem Lutscher, ein Junge mit Jurassic-Park-T-Shirt warf Kiefernzapfen gegen einen Baum. Ein Kassettengerät spielte leise »Rhythm Is a Dancer«.

Eine Gruppe von zwanzig Schülern saß im Kreis. Auf Holzbrettern, auf dem Gras, auf einem alten Fahrradständer. Die Frau, der sie lauschten, war anders als die anderen Erzieherinnen. Angeblich stammte sie nicht aus der DDR, erzählte man sich. Sollte nach der Wende einfach im Osten aufgetaucht sein. Ihre Röcke waren lang, ihre Haare offen, an den Füßen trug sie Sandalen mit Bastsohle. Um ihren Hals hing ein selbst gebastelter Traumfänger. Sie hieß Frau Marla. Keiner wusste, ob das ihr Vor- oder Nachname war. Man sagte, sie habe früher Gedichte geschrieben oder in einem Bus in Südfrankreich gelebt. Vielleicht war das nur Gerede. Sie war jedenfalls sonderbar, fanden einige.

»Ihr müsst nicht gefallen«, sagte sie und strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. »Nicht euren Lehrern, nicht euren Eltern, nicht mir. Nur euch selbst.«

Die Kinder schwiegen. Einige tuschelten. Flo, der schon mit zwölf ein Sixpack hatte, verschränkte die Arme.

»Und was machen wir dann hier? Selbstfindung?«

»Du kannst auch einfach gehen«, erwiderte Marla ruhig. »Aber ich dachte, ich bringe euch ein Spiel bei. Ein sehr altes Spiel. Vielleicht ist es nichts für dich.«

Das saß. Flo hob die Augenbraue, blieb aber. Wie die anderen. Leonie hockte im Gras, den Kopf auf die Knie gestützt. Neben ihr kritzelte Kathi mit einem Bleistift ein Diagramm auf einen Zettel.

»Ein Kreisspiel?«, fragte sie. »Mit festen Regeln?«

Marla lächelte. »Nicht ganz.«

Sie trat einen Schritt vor, die Sonne fing sich in ihrem goldenen Haar. Dann begann sie zu singen. Leise, mit rauer Stimme.

»Zwölf im Kreis, doch einer zu viel,

Die Sterne bestimmen das alte Spiel.

Wer nicht passt, muss gehen heut’ Nacht,

Denn nur zwölf wachen, wenn’s Mitternacht macht.«

Einige Kinder kicherten. Einer sagte: »Klingt wie aus ’nem Gruselfilm.«

»Ist es nicht«, sagte Marla. »Es ist ein Rollenspiel.«

»Was heißt das?«, fragte Kathi.

»Was glaubst du denn?«

»Dass es Regeln gibt. Zwölf dürfen bleiben. Der Rest ist raus.«

»Vielleicht«, sagte Marla. »Oder vielleicht geht es um Entscheidungen. Um Zusammenhalt. Um die Frage: Wer bist du wirklich, wenn niemand dir sagt, wie du zu sein hast?«

»Klingt trotzdem nach Ausschluss«, sagte Flo. »Jemand muss fliegen. Wie bei einer Quizshow.«

»Dieses Spiel ist älter als das Fernsehen. Und es folgt auch keinen starren Regeln. Es ist wie das Leben, unbestimmt und unsicher, manchmal ungerecht. Ihr entscheidet selbst, wie das Spiel ausgeht.«

»Also was machen wir jetzt?«, fragte Leonie, die sich ein Gänseblümchen hinters Ohr geklemmt hatte.

»Jeder von euch bekommt ein Zeichen. Ein Sternzeichen.«

»Ach so«, sagte Kathi. »Deshalb zwölf.«

»Aber ihr seid mehr. Doppelt geht nicht. Das ist die Aufgabe. Diejenigen zu finden, die nicht dazugehören.«

»Und was passiert dann mit denen?« Flo grinste. »Verbrennen wir sie alle auf dem Scheiterhaufen?«

Marla wurde ernst, was auch Flo das Lächeln aus dem Gesicht trieb. »Nein, wir verbrennen niemanden. Wessen Stern nicht am Himmel aufgeht, muss bis zur nächsten Runde warten. Ganz einfach. Vorher könnt ihr Hinweise sammeln, Fragen stellen, einander täuschen. Wer klug ist, bleibt. Wer ehrlich ist, verliert.«

Leonard, der still hinter einem Baum stand, trat vorsichtig hervor.

»Warum Sternzeichen?«, fragte er.

»Die alten Griechen glaubten, dass die Sterne unser Leben bestimmen«, antwortete Marla. »Vielleicht tun sie das. Vielleicht auch nicht. Im Spiel jedenfalls tun sie es.«

Der Duft von Grillwürstchen wehte heran. Gleichzeitig wurde der Wind kühler. Vom See klang das ferne Quietschen des Bootsstegs. Ein Sommerabend, wie er in der Erinnerung einiger Kinder bleiben würde.

Marla verteilte Kärtchen. Flo griff zuerst zu, triumphierte, weil er sein eigenes Sternzeichen erwischt hatte. Leonie rückte näher an Kathi, wollte erspähen, was sie gezogen hatte. Leo blieb am Baum stehen, verschränkte die Arme.

»Du nicht?«, fragte die Erzieherin.

»Na gut.«

»Ich hab keinen Bock auf so Esokram«, grummelte ein anderes Kind, ging aber nicht, sondern spielte mit, als Marla mehr zum Inhalt erklärte und dadurch die Neugier weckte.

»Also beginnen wir«, sagte sie schließlich und klatschte in die Hände. »Ihr könnt Fragen stellen. Aber jeder darf lügen.«

Die Sonne war fast verschwunden. Die Kinder saßen im Kreis. Sie murmelten wie in einer Gemeinschaft.

»Zwölf im Kreis, doch einer zu viel, die Sterne bestimmen das alte Spiel …«

Noch war es ein Spiel. Ein Spiel, das ansteckte. Bald das gesamte Schullandheim. Die gesamten Ferien über. Bis ins nächste Jahr.

Teil II

Kapitel 23

Montag, 7:30 Uhr

Miriam Berger hatte beim Joggen drei Leute überholt, einen Hund erschreckt und sich selbst übertroffen. Zehn Kilometer in einundfünfzig Minuten. Das musste reichen, um die Woche zu überstehen. Ihr Shirt klebte noch am Rücken, als sie durch das verglaste Drehkreuz der Redaktion trat. Der erste Kaffee war widerlich, der zweite besser. Sie liebte Montage. Immer die Hoffnung, dass etwas explodierte. Im besten Fall nur metaphorisch.

»Irgendwas Neues zur Vermissten?«, rief sie über den Schreibtisch hinweg zu Hagen, einem Volunteer, der an einem Croissant kaute, als hinge sein Leben davon ab.

»Noch nix Offizielles. Die Pressemitteilung ist ein müdes Alibi.«

»Ich brauche Namen, sämtliche Kontakte. Sie hat doch Freundinnen, oder nicht?«

»Bestimmt.«

»Geh den Pflegeeltern auf den Keks, damit wir ein Interview bekommen. Was ist mit dem Vormundschaftsgericht? Schule … Verwandtschaft … Und bitte keine Staubflusen!«

»Miri, chill mal, die ist seit Tagen weg. Also keine Eile.«

»Ein Teenager ist keine Lieferung von Zalando, die mal verloren gehen kann.«

Hagen hob die Schultern. »Wolltest du nicht wieder bei der Staatsanwaltschaft anrufen?«

Miriam zwinkerte ihm zu. »Hatte ich vor. Ich liebe es, wenn die Stimme vom AB zittert. Aber vorher muss ich duschen. Machst du mir derweil einen Kaffee?«

Ohne eine Antwort abzuwarten, zog sie sich in die Umkleide zurück. Ihr Duschzeug befand sich in der Umhängetasche. Wenn sie joggte, lief es in ihrem Kopf heiß. Danach brauchte sie Wasser, um sich wieder abzukühlen.

Die Umkleide war leer. Graue Spinde, eine knirschende Bank, grelles Licht. Sie streifte Laufshirt und Leggins ab, warf die Klamotten in die Ecke, trat unter die Dusche. Das Wasser war lauwarm. Immer war es lauwarm.

Sie seifte sich ein, hielt kurz inne. Ein Geräusch? Schritte?

Sie hielt den Atem an. Stille. Bis auf das Plätschern.

Dann ein Flüstern aus den Rohren. Ganz leise. Kaum hörbar. Hatte da jemand ihren Namen gerufen?

Sie schaltete die Brause ab, trat aus dem gefliesten Bereich. Nichts. Die Bank leer. Kein Schatten, kein Klappern von Spindtüren.

Ihr Herzschlag ging wie ein Presslufthammer. Beim Abtrocknen wirbelten ihre Gedanken durcheinander. Vielleicht zu wenig Schlaf. Vielleicht zu viele Erinnerungen, seit die Sache mit Sarina passiert war.

Zurück am Schreibtisch war Miriams Nacken noch feucht. Sie ignorierte das Kribbeln auf der Haut und loggte sich in ihren Dienstaccount ein. Siebenundvierzig ungelesene Mails. Wer ihr um fünf Uhr morgens das achte Mal »Presse-Info: Neue E-Scooter-Sicherheitstipps« schickte, sollte sich freiwillig abmelden.

Eine Betreffzeile fiel ihr sofort auf:

Zwölf wachen nicht ewig

Gesendet von:

Absender: ichbinleo@nowhere.org

Sie klickte, stockte, als sie den Text las.

Der Krebs hat es ertragen. Aber ich ertrage euch nicht. Ich weiß, was ihr damals getan habt. Es war eine Mutprobe. Ihr dachtet, niemand würde es erfahren. Vergesst jedoch nicht: Zwölf im Kreis, doch einer zu viel!

Keine Anrede. Keine Signatur. Nur ein JPG-Anhang mit einem verpixelten Screenshot: ein Kind, blond, Rücken zur Kamera, auf dem Boden sitzend. Vor ihm eine Handvoll Bauklötze.

Miriam sprang auf. Der Stuhl kippte. Hagen drehte sich erschrocken um.

»Alles okay bei dir?«

»Ja. Nein. Ich hab nur … Kaffee verschüttet.« Sie hob ihren Becher hoch, leer.

Sie drückte ESC, löschte den Tab, zitterte.

Ich bin Leo.

»Leonard!«

Er war gemeint. Ganz sicher. Sie hatte seinen Namen seit Jahren nicht mehr ausgesprochen. Und nun stand er da, in einer E-Mail-Adresse, als Absender dieser Zeilen. Und das Lied. Dieses verfluchte Lied. Die Melodie klang ihr noch im Ohr, als wäre es gestern gewesen.

Sie blickte über die Schulter. Die Kollegen wirkten beschäftigt. Aber irgendwas an ihnen kam ihr plötzlich falsch vor. Tina hatte die Stirn in Falten gelegt. War das ein versteckter Blick? Sascha schrieb, als würde er sich rechtfertigen wollen. Und war da vorhin in der Dusche nicht bloß ein eingebildetes Flüstern gewesen?

Miriam holte Luft, trat einen Schritt auf Tina zu.

»Warst du eben an meinem Platz?«

»Was? Nein?«

»Ehrlich?«

»Miriam, was ist los?«

Sie schüttelte den Kopf. »Schon gut.«

Sie setzte sich, ermahnte sich zur Normalität. Ihre Finger zitterten, sie zwang sie zum Tippen. Wer hatte diese Mail geschickt? Wie viel wusste der Absender? Wer hatte Zugang zu ihren alten Akten? Oder … war das gar keiner von außen?

»Miriam.« Die Stimme kam von oben.

Kröner, die Chefredaktion. Blazer, harte Kinnlinie, Stimme wie ein Metronom.

»Du übernimmst heute die Villa.«

Miriam blinzelte. »Bitte nicht. Ich kann … jemand anders muss …«

»Wir sind schon spät dran. Du kannst dich am schnellsten in das Thema einarbeiten. Willst du die Titelgeschichte oder nicht?«

»Ich hab einfach gerade …«

»Was? Etwas Besseres zu tun?«

Miriam biss sich auf die Lippe.

»Fein, dann wäre das entschieden«, kam es zufrieden von Kröner. »Um vierzehn Uhr triffst du einen Herrn Winter. Gibt sich als Informant aus, sagt, er kenne den Ermittlungsstand der Polizei. Insiderwissen. Natürlich will er Geld.«

»Wo?«

»Ein Café. Gleich gegenüber vom Kulturpalast. Er sitzt auf dem Balkon. Sag ihm, du kommst von der Redaktion. Hör dir an, was er will. Wenn es Mist ist, lass ihn sitzen. Wenn es wirklich gut klingt, verhandle die Summe.«

Miriam nickte. Alles in ihr schrie Nein. Sie wollte heute keine fremden Menschen treffen. Aber der Blick von Kröner war ein Schlussstrich.

Kapitel 24

Montag, 7:45 Uhr

Der Kaffee schmeckte nach altem Filterpapier und Bohnerwachs. Aber in Kombination mit einer Zigarette war er halbwegs erträglich. Arne stand mit dampfender Tasse am Fenster, sah auf den grauen Innenhof, in dem ein Müllcontainer knarrte. Der Montag hatte einen kalten Atem, und die Stadt schlug die Zeitung auf.

Rätselhaftes Totenlicht an Autobahnauffahrt – Spurensucher alarmiert Polizei

Die Schlagzeile prangte auf dem ausgedruckten Artikel, den jemand an seine Tür geklebt hatte. Dazu das Foto eines Mannes in orangefarbener Arbeitskleidung, erhobener Arm, das Gesicht ein einziges Grinsen. Die Schlagzeile war gelogen, denn die Polizei hatte erst durch die Zeitung Kenntnis erlangt. Der Mann hatte sich nämlich stattdessen direkt an die Redaktion gewandt.

Autobahnmeisterei Dresden-Nord. Fundort: Auffahrt Wilder Mann, Standstreifen vor Leitplanke, unmittelbar an einer alten Notrufsäule.

Weiter sprach der Bericht von Fliegen. Toten Fliegen, die am Glasboden lagen. Keine Tierskelette wie zuvor. Und natürlich befand sich in dem Glas ein Streichholzbriefchen, wieder mit Zahlen, wieder ein Code, der Rätsel aufgab.

108 59 196

Arne hatte es geahnt. Es war nur eine Frage der Zeit, bis einer der Hinweise aus dem Lichtritual zuerst in der Presse landen würde. Und jetzt? Jetzt tippte vermutlich jemand beim Bäcker auf die Seite und sagte: »Die Polizei tappt im Dunkeln, aber ich weiß, was die Zahlen bedeuten!«

Angesichts der ereignisreichen letzten Tage wollte er sich aktuell nicht weiter dem Artikel widmen. Dafür lag seine Konzentration zu sehr auf den Gemälden. Der Laptop lief bereits heiß, das Fenster mit dem Protokoll zum Kunstgutachten war aufgerufen. Der Gutachter hatte die ersten Einschätzungen zu den Kinderbildern geschickt. Nicht älter als dreißig Jahre. Wahrscheinlich auf Leinwand aus der Zeit vor 1990, aber mit Farben, die heute kaum noch erhältlich waren. Ausdrucksstark, jedoch schlecht erhalten. Professionell im Rahmen fixiert. Arne konnte nicht einschätzen, ob das beruhigend oder beunruhigend war.

In diesem Moment steckte Bernhard den Kopf zur Tür herein. »Es gibt Neuigkeiten, Arne!«

»Gute oder schlechte?«

»Der Reichsbürger. Friedhelm von Greifenfels – wir haben jetzt seinen echten Namen. Er heißt Tom Reinhardt. Kommt ursprünglich aus unserer Gegend, hat aber zuletzt in Sachsen-Anhalt gelebt.«

Arne drückte seine Zigarette aus und musterte die Unterlagen, die Bernhard ihm reichte.

»Wie du siehst, hat er dort auf einem alten Gehöft gewohnt«, führte Bernhard aus. »Ein Stück hinter Wittenberg. Angeblich eine Schenkung, aber die Eigentumsverhältnisse waren zweifelhaft. Dort gab es keinen Stromanschluss, nur einen Regenwassertank und Ziegen.«

»Ziegen also …«

Bernhard machte eine Scheibenwischerbewegung. »Und Hasen. Die waren aber unterernährt, als das Veterinäramt dort aufgeräumt hat. Davor hatte sich Reinhardt regelmäßig mit dem Landratsamt angelegt, weil er sein Grundstück nicht einzäunen wollte. Dafür hat er Plakate aufgehängt, irgendwas mit ›freier Landseele‹ oder so. Die Polizei dort kennt ihn. Kein knallharter Krimineller, aber … skurril. Hat Müll in Einmachgläsern gesammelt. Glaubt, der Staat vergiftet das Grundwasser.«

Arne seufzte. »Sind irgendwelche Straftaten bekannt?«

»Außer wilder Müllentsorgung – nein.« Bernhard wanderte im Büro hin und her. »Früher war er Feuerwehrmann in Dresden. Fünfzig Jahre alt, geschieden, zwei Kinder, aber das ist lange her. Wir haben ihm Fotos der beiden gezeigt. Nicht die erwartete Reaktion eines Vaters. Er behauptet, das wären nicht seine. Aber der bildet sich das ein, lebt in seinem eigenen Kosmos. Wie auch immer, es gibt keinen Kontakt mehr zur Familie. Keine Freunde, keine gemeldete Adresse. Nur noch ihn und die Wahrheit, die er gepachtet hat.«

»Und jetzt taucht er plötzlich wieder in Dresden auf. Warum?«

»Weiß kein Mensch. Vielleicht hat er von der leer stehenden Villa gehört oder hatte dort eine Rechnung offen. Er redet ja nicht, besteht darauf, mit ›von Greifenfels‹ angesprochen zu werden. Wir können ihn nicht mehr lange halten.«

»Aber wenn er ohne festen Wohnsitz ist, besteht doch Fluchtgefahr.«

»So denken wir beide. Aber ich habe das mit dem Staatsanwalt diskutiert. Der ist nicht der gleichen Meinung. Mal sehen, wie seine Entscheidung letztlich ausfällt. Um ehrlich zu sein, wäre es hilfreich, wenn du was findest, um ihn mit den Leichen in Verbindung zu bringen.«

»Werden wir garantiert.«

»Dann wäre das jetzt die Gelegenheit.«

Arne nahm einen Schluck vom Kaffee, zündete sich eine neue Zigarette an. »Ich hab gestern ein Video angeschaut. Da geht es um Lost Places, zehn Jahre alt. Der Youtuber nennt sich Schattenläufer_DD. Nehme an, dass DD für Dresden steht. Der hat damals die Villa komplett gefilmt. Da gab es keine Bilder mit einem Kind. Aber …« Arne hob den Zeigefinger. »Drei Wände waren damals schon zugemauert. Zuerst ist mir die im Nordteil aufgefallen. Genau da, wo wir die Prothese gefunden haben. Das bedeutet, jemand hatte das Teil schon damals versteckt. Vor mindestens zehn Jahren.«

»Denkst du, der Youtuber?«

»Kein Impressum. Kanal seit Jahren still. Wir sollten versuchen, ihn ausfindig zu machen. Aber ich glaube nicht, dass er mehr weiß. Ich meine, hätte er sein Geheimnis sonst als Video veröffentlicht?«

»Guter Punkt. Und was sagen dir die Bilder?«

»Ich habe mit einem Gutachter gesprochen, der kümmert sich um die Herkunft. Jemand hat sie irgendwann in den letzten zehn Jahren in die Villa gebracht. Tja, und das ist auch schon alles, was ich dir sagen kann.«

Bernhard verschränkte die Arme. »Sollen wir sie veröffentlichen?«

»Das wäre zu früh. Falls darin wirklich ein Code versteckt ist, werde ich es herausfinden.«

Bernhard schien nicht befriedigt. »Da gibt es noch was. Sarina Vogel.«

Arne schloss kurz die Augen, weil er ahnte, was kommen würde. »Nicht auch das noch.«

»Doch. Die Fahndung tritt auf der Stelle. Wir sollen sie unterstützen.«

»Ich hab mehr als genug zu tun.«

»Ich weiß. Aber die Kollegen brauchen jemanden mit Erfahrung. Und dem richtigen Gespür.«

»Bernhard …«

»Hör dir die Sache wenigstens an. Zeig Interesse. Du weißt, wie das Spiel läuft.«

Kapitel 25

Montag, 8:15 Uhr

Ein strammes Klopfen.

»Herein!«, rief Arne.

»Wirklich gemütlich.« Jörg Kiesewetter, der Ansprechpartner der Stadtverwaltung, trat ein, inspizierte jeden Winkel im Raum. »Bin oft in der Direktion, aber hier war ich noch nie.«

»Willkommen im Oberdeck! Noch eine Etage und Sie können Gott persönlich die Hand schütteln.«

Kiesewetter schmunzelte. »Hübsch ruhig haben Sie es hier, kein Vergleich zu meinem Arbeitsplatz. Direkt unter dem Büro liegt die Kantine der Stadtverwaltung. Ab zehn Uhr steigt Essensgeruch auf, begleitet von klapperndem Geschirr und Stimmengewirr. Vergangenen Freitag roch es nach Erbsensuppe und Reibekuchen.«

Sofort meldete sich Arnes Magen. Bis zur Polizeikantine musste er einmal durch das gesamte Gebäude, inklusive einem halben Dutzend Treppen, wenn die Aufzüge besetzt waren. »Früher war das hier mal eine Waffenkammer.«

Mit leichtem Stirnrunzeln sah Kiesewetter sich um. Der graue Holzboden wirkte auf Besucher nostalgisch, aber der Schlitz in der Wand, knapp über der Heizleiste, fiel immer auf.

»Das ist doch sicherlich kein Lüftungsschacht.«

»Nee, ein ehemaliger Munitionsschlitz. Der ganze Raum war früher voll mit Patronen und Waffen.« Arne stand am Aktenschrank, zog ein weiteres Formular hervor. »Ein paar Löcher haben sie zugespachtelt. Aber wenn Sie genau hinschauen, die Deckenschiene dort? Das war mal eine Halterung für ein Gewehrständer-System. Altbestand, wie man so schön sagt. Also, was führt Sie zu mir?«

Der Mann von der Stadtverwaltung holte eine beigefarbene Mappe aus seiner Umhängetasche. »Wie gewünscht, sind hier sämtliche Grundbuchauszüge, Denkmalschutzvermerke, frühere Eigentumsverhältnisse. Soweit nachvollziehbar, versteht sich.«

»Frühere? Ich dachte, die Villa gehörte die längste Zeit der Stadt.«

»Tut sie auch. Zumindest offiziell. Aber die Besitzverhältnisse vor der Enteignung in den späten Vierzigern sind unklar. Davor ging es kreuz und quer: Adelsfamilien, Übergänge in kirchliche Hand, kurzzeitig auch eine pharmazeutische Stiftung aus Weimar. Nichts davon wurde je wasserdicht dokumentiert. Spätestens mit DDR-Zeiten war das Eigentum ohnehin volkseigen.«

Arne schlug die Mappe auf. Die erste Seite war vergilbt. Noch dazu eine Kopie einer Kopie.

»Gab es Kaufinteressenten?«

»Oh ja.« Kiesewetter ließ sich auf den Besucherstuhl sinken. »Mindestens fünf in den letzten zehn Jahren. Zwei Kunstmäzene, ein Verein für esoterische Heiltherapie, ein Schweizer Investor, sogar mal ein Ableger der Staatlichen Kunstsammlung. Immer kam was dazwischen. Brandschutz, Bausubstanz, politische Bedenken. Zu teuer in der Sanierung, zu abgelegen, zu spekulativ. Und dann hatte die Stadt eigene Pläne. Aber mal ehrlich, braucht Dresden ein weiteres Museum, das keiner besucht?«

Arne blätterte weiter. »Und was wollten die Esoteriker?«

»Das schnelle Geld wie alle, vermute ich mal. Es gab ein Konzept mit Heilquellen und astralen Energiefeldern. Irgendwas mit Mondphasen. Lassen Sie Ihrer Fantasie freien Lauf!« Kiesewetter wedelte vielsagend mit der Hand. »Der Alchemist war da natürlich das Totschlagargument. Severin Lerchenwald. Der Name alleine zieht ja schon bei Touristen, wenn man es nur richtig vermarktet.«

»Glauben Sie an ihn?«

»An wen?«

»Den Alchemisten. An die Geschichte mit dem Silber. Dem angeblichen Tagebuch, das sein Geheimnis preisgibt.«

Kiesewetter lehnte sich zurück. »Ich glaube, dass jede Stadt ihre Mythen braucht. Ob sie stimmen oder nicht, ist zweitrangig. Entscheidend ist, wie sie erzählt werden. Und wie viele daran glauben.«

Arne nickte. »Geschichten funktionieren besser als Fakten. Fakten muss man beweisen, Geschichten fühlen sich sofort richtig an.«

»Ich liebe es, wie Sie denken.«

»Sie sagen es.«

Ein kurzes Lachen, dann wieder Stille. Arne blätterte weiter. Baustatiken, Schadstoffgutachten, Altlastenvermerke.

»Wie laufen die Ermittlungen sonst so?«, fragte Kiesewetter wie beiläufig.

»Wie Armakuni so schön sagt: ›Die Zeit ist ein Pfeil und wir stehen mitten im Ziel.‹«

»Klingt … auch wie der Beginn einer großen Geschichte.«

»Ist es vermutlich auch.« Arne klappte die Mappe zu. »Aber danke. Das hier ist hilfreich.«

Kiesewetter warf einen Blick zur Uhr, sprang dann auf. »Ich muss weiter. Termin mit der Denkmalbehörde. Es geht um ein paar Sandsteinfriese in der Neustadt. Jemand will sie absägen und bei Sotheby’s versteigern.«

»Kunst oder Diebstahl?«

»Die einen sagen so, die anderen so. Wenn Sie noch etwas brauchen, melden Sie sich bei mir.«

»Das werde ich tun.«

Kiesewetter war schon fast an der Tür, als er stehen blieb. »Ach, und Herr Stiller … wenn es in der Villa doch Geister gibt, sagen Sie mir bitte Bescheid. Ich habe da so eine Wette laufen.«

Kapitel 26

Montag, 8:40 Uhr

»Annett? Bist du da?«

Martinas Stimme hallte über den linoleumbeschichteten Flur, dessen Wände ein tristes Hellgrau trugen. Die Deckenlichter verwandelten alles in ein gleißendes Weiß. Dazu piepte irgendwo in einem Technikraum eine Steuereinheit wie ein schon zu lang laufender Herzmonitor.

»Ich bin hier«, antwortete Annett aus einem Raum.

Zwei Pathologie-Assistenten schoben eine Rolltrage an Martina vorbei, auf der eine versiegelte schwarze Leichentasche lag.

Der Geruch hier in der Rechtsmedizin war unverkennbar: eine Mischung aus Latex, kaltem Stein, Reinigungsmitteln und etwas, das tiefer ging. Undefinierbar. Tod hatte eine eigene Note.

Annett trat aus einem der Räume mit freien Arbeitsplätzen, eine Mappe unterm Arm, die dunklen Haare im Nacken verknotet, das Namensschild schief.

»Wir waren um halb zur Obduktion verabredet«, erinnerte Martina.

»Hab ich nicht vergessen. Ich war gerade dabei, die Formulare für die Neuzugänge fertig zu machen. Die beiden Leichen, die man gestern in der Villa freigelegt hat. Einmal weiblich, einmal männlich.«

»Sind sie schon in der Kühlung?«

»Klar. Riedel und Koslowski haben sie nach unten gebracht. Die Container 9 und 10. Langsam wird es voll hier.«

Martina nickte, warf einen Blick in das digitale Logbuch ihres Tablets. Die Assistenten, Riedel – der Schweigsame – und Koslowski – der mit dem schlechten Humor – hatten alles ordentlich eingetragen. Nummern, Zeitpunkte, provisorische Lagekennzeichnungen. Keine Besonderheiten.

»Okay, das sieht gut aus.«

Dr. Klausen, der Leiter des Instituts, trat mit einer dampfenden Teetasse aus seinem Büro.

»Na, die Damen, wie läuft es?« Wie immer erwartete er keine Antwort. »Ich hoffe, gut. Verstärkung ist unterwegs. Ich hab mit der Uni telefoniert und sechs Studenten durchgewunken. Den Noten nach die Besten ihres Jahrgangs. Nehmen Sie sie ordentlich ran. Mal sehen, vielleicht arbeitet ja von denen irgendwann mal einer bei uns.«

Martina hob eine Augenbraue. »Das ist eine verdammt harte Kost für die jungen Leute.«

»Umso besser.« Klausen sah müde aus. »Wer hier durchfällt, kann wiederkommen, wenn er tot ist.«

Er hob die Hand zur Verabschiedung und verschwand. Martina hatte bereits einen Plan.

»Ich schnapp mir drei, du nimmst die anderen. Vormittags nehmen wir uns Leiche Nummer drei vor. Sie wartet bereits auf dem Seziertisch. Am Nachmittag untersuchen wir die zwei neuen.«

Annett zog den Kittel enger. »Klingt vernünftig. Ich hab aber noch Papierkram bis oben hin.«

»Ja, ich weiß, mir geht es auch so. Wir werden uns einteilen müssen. Was ist mit der Prothese, Fund Nummer vier?«

»Im Lager. Sie wurde bereits gereinigt.«

»Ist eine Seriennummer lesbar?«

»Ja.«

»Gut, dann übernehme ich das und schreibe Krankenkassen und Unfallversicherer an. Irgendwer wird den Patienten geführt haben.«

»Mach das. Wenn das Ding in Benutzung war, kriegen wir hoffentlich bald einen Namen.«

»Wollen wir dann?«

Gemeinsam betraten sie den Sektionssaal. Der Raum war gleichbleibend temperiert. Nicht zu warm, nicht zu kalt. Auf einem von fünf großen Metalltischen lag Leiche Nummer drei: weiblich, verwest, aber schon großteils präpariert. Der Verwesungsgrad passte nicht zu den beiden ersten, war hier deutlich weiter fortgeschritten. Die Knochen sauber, kaum sehnig, fast frei von Gewebe.

Martina inspizierte die Vollständigkeit der Werkzeuge, streifte sich Handschuhe und Mundschutz über. Es gab eine kurze Abstimmung mit ihrer Kollegin. Viele Worte waren nicht nötig, die beiden funktionierten als Team. Abwechselnd bewerteten sie den Zustand der Leiche, protokollierten Auffälligkeiten. Mit dem Skalpell schnitt Martina die Faszien, entnahm Gewebeproben, wie es Vorschrift war.

Das Frauenskelett unter ihr war fast vollständig freigelegt. Kaum Haut, kaum Muskeln und Sehnen, keine Organe, nur das Gerüst. Sorgfältig präpariert für die Leichenschau. Martina beugte sich näher, fuhr mit dem Finger über das Schulterblatt, dann das Brustbein.

»Rippen vollständig. Becken intakt. Schädel geschlossen.«

Dann hielt sie inne.

»Ist was?«, fragte Annett sofort.

»Schau dir das an.«

Annett trat näher. Martina zeigte auf den linken Fuß.

»Da fehlt was.«

»Was meinst du?«

»Das Os trigonum.«

Annett nahm eine kleine Lampe zu Hilfe. »Du meinst den kleinen Zusatzknochen am Sprungbein? Das muss nichts bedeuten, weniger als zehn Prozent der Menschen haben es. Bei den anderen verschmilzt dieser Knochen in der Jugend mit dem Talus.«

»Aber hier sind winzige Bruchstellen. Es war mal da. Jetzt ist es weg.«

»Du hast recht. Denkst du, es ist beim Bergen verloren gegangen?«

Martina schüttelte den Kopf und verglich beide Füße. Nichts deutete darauf hin, dass die Frau ein beidseitiges Os trigonum besessen hatte. »Kann sein. Aber ich finde es merkwürdig. Beim Freilegen der Leichname wurde bisher sauber gearbeitet. Soweit ich mich erinnern kann, war bei den ersten beiden Leichen alles vollständig.«

Annett trat zum Computer und rief den Datensatz auf. »Stimmt, bei beiden vollständig. Alle Knochen dokumentiert. Sogar die Sesambeine.«

Martina lehnte sich an den Stahltisch. Sie ließ den Blick vom Oberschenkelknochen abwärts schweifen. Die Oberfläche war sauber. Kein Schnitt, keine Bruchspur. Der fehlende Knochen war nicht rausgebrochen. Os trigonum – winzig, unauffällig, nicht lebenswichtig.

»Wahrscheinlich ist er in der Villa geblieben«, sagte Martina schließlich. »Ich fahr noch mal hin. Ich will wissen, wie genau die Wand freigelegt wurde. Vielleicht liegt das Ding irgendwo im Schutt.«

Kapitel 27

Montag, 8:55 Uhr

Die Frau hinter dem Schreibtisch sah auf, als Arne an die offen stehende Bürotür vom K43 klopfte. Blonder Dutt, junges Aussehen, ernster Blick. Keine Spur von Müdigkeit in den Augen, obwohl der Kaffee auf ihrem Schreibtisch bereits kalt aussah.

»Ah, Kollege Stiller! Ich bin froh, dass Sie gekommen sind.«

»Bevor Sie sich bedanken, Frau Kroll … Ich bin nur kurz hier. Und auch nur, weil es um eine vermisste Jugendliche geht.«

Kriminalmeisterin Manuela Kroll schaute zuerst skeptisch, drängte ihn dann jedoch, Platz zu nehmen. Der Stuhl quietschte, als er sich setzte. Der Raum war überfüllt mit Papier, Aktenstaub, Druckerwärme. Hinter ihm tickte eine Wanduhr viel zu laut.

»Wie meinen Sie das, nur kurz?«

»Wie gesagt, ich verfolge die Suche nach Sarina in den Nachrichten, mehr aber auch nicht«, erklärte Arne. »Und unter normalen Umständen würde ich keine Sekunde zögern, mir den Fall genauer anzusehen. Aber ich muss ehrlich sein. Die Villa zieht mir die Energie aus dem Kreuz.«

»Ja, das ist verständlich. Trotzdem hat Herr Hoheneck Unterstützung durch das K11 zugesagt.«

Arne seufzte und rieb sich den schmerzenden Rücken. »Herr Hoheneck sichert gern zu. So sind Vorgesetzte nun mal. Sonst stünden sie unten auf der Karriereleiter.«

»Trotzdem wäre ein frischer Blick gut. Wir wissen nicht, ob Sarina freiwillig weg ist oder ob da jemand nachgeholfen hat. Ehrlich gesagt, macht uns die Sache mehr Sorgen als üblich. Um es auf den Punkt zu bringen, können wir ein Verbrechen nicht ausschließen.«

Arne lehnte sich zurück. »Na schön, erzählen Sie mir ein bisschen was, dann können wir das abhaken.«

Kroll blätterte durch einen dünnen, aber ordentlich wirkenden Aktenstapel. »Sarina war nie gesprächig. Nicht scheu, aber verschlossen. Kein Interesse an Small Talk, kein übermäßiges Vertrauen in Erwachsene. Nach dem Unfalltod der Eltern kam sie in mehrere Pflegefamilien. Seit fünf Jahren lebt sie bei Familie Niemeyer. Gute Freunde der Eltern, beide Lehrer, keine eigenen Kinder. Soweit wir das einschätzen können, scheinen sie sich wirklich Mühe zu geben. Sie sagen, Sarina sei oft still, aber nicht auffällig. Sie habe ihren eigenen Kopf.«

»Pubertät?«

»Vielleicht mehr. Nach meiner Einschätzung trifft es Identitätskrise eher. Fragen nach ihrer Herkunft, nach dem Warum. Sie ist viel draußen, aber immer mit Handy. Sie ist gern allein. Kein Sportverein, keine Clique. In der Schule geht es so, nicht problematisch, ihre Noten sind okay. Wir vermuten, dass sie viel online unterwegs war. Im Netz hat sie sich orientiert.«

»Oder verirrt.«

»Sie soll Kontakte zu älteren Jungs gehabt haben. Männer, sagen manche.«

»Gibt es Namen?«

Kroll zog eine Liste hervor. »Zwei Erwachsene haben wir überprüft. Es gibt keine Verbindung zum Verschwinden.«

»Männer mit Vorstrafen?«

»Keine Vorstrafen, keine Hinweise auf Manipulation oder Gewalt. Aber es bleibt ein schaler Beigeschmack. Vielleicht war sie einfach neugierig. Oder auf der Suche nach Halt und Liebe.«

Arne betrachtete die Liste. »Was ist mit Verwandten? Tragödien spielen sich oft im näheren Umfeld ab.«

»Keine Verwandten, zu denen sie noch Kontakt hält. Die Eltern sind vor vierzehn Jahren bei einem Autounfall in Italien gestorben. Südtirol, kurvige Strecke, ein Kleintransporter ist auf die Gegenfahrbahn geraten. Beide sofort tot. Sarina war drei, saß im Kindersitz. Keine sichtbaren Verletzungen.«

»Also ein Wunder.«

»Aber danach … da war nichts mehr wie vorher.«

Sie reichte ihm nacheinander zwei Fotos. Der Vater. Dunkles verschwitztes Haar, ein strenges Lächeln, ein Wanderweg im Hintergrund. Dann das Bild der Mutter. Sommerkleid, Sonne im Haar, strahlende Augen. Um den Hals eine Kette mit einem Perlenanhänger. Goldenes Haar, Mittelscheitel, Halsansatz. Arne spürte, wie sein Herz einen Schlag ausließ.

»Das ist die Mutter?«

»Katharina Vogel, ja.«

Er beugte sich dicht über das Foto. Die Kette! Sie war identisch mit dem Fund aus der Villa. Die Größe, die Perle, mit Strass besetztes Gold.

»Wann wurde das Bild geschossen?«

»Eine Gartenparty 2008, soweit ich weiß. Wieso?«

»Diese Kette! Ist zu der was Näheres bekannt?«

»Nein, sieht nach normalem Schmuck aus. Das Foto ist alt. Dafür haben wir uns nicht interessiert.«

»Sie haben gesagt, die Eltern waren in Südtirol?«

»Ja. Der Unfall war bei Bruneck. Die Behörden waren überfordert. Sprachprobleme, Papierchaos. Die Rücküberführung hat Wochen gedauert. Für Sarina war das sicher traumatisch, auch wenn sie noch sehr jung war. In dem Alter gibt es keinen richtigen Abschied, keine Beerdigung, die sie bewusst erlebt hätte.«

Arne nickte langsam. In Gedanken war er längst nicht mehr im Büro. Die Villa. Die Wand. Der Schmuck.

»Ich brauch alles über die Eltern«, sagte er. »Jede Akte, jede Zeugenaussage. Und ich will Einsicht in die Unfallakte.«

»Oh, natürlich.« Kroll hakte nicht weiter nach, woher Arnes plötzlicher Eifer kam. »Ich schicke Ihnen alles rüber, was ich kriegen kann.«

»Und Sarinas Handy?«

»Das ist verschwunden. Letzter Kontakt war vor einer Woche am Dienstag, 20:17 Uhr. Danach keine Aktivität mehr. Wir haben Funkzellen, ja.« Sie griff zu einem Ausdruck. »Letztes Einloggen: Umsetzer Wilder Mann.«

Arne verzog die Mundwinkel. In der heutigen Zeitung war dort eine Grabkerze aufgetaucht. »Zufälle gibt es …«

»Was?«, fragte Kroll.

»Ach nichts.« Nicht für alles gaben Zufälle die Erklärung. »Was habt ihr sonst noch in der Vermisstensache unternommen?«

»Wir haben natürlich ihre Social-Media-Kanäle durchforstet. Instagram, TikTok, alles unauffällig. Wenig Kontakte. Kaum Posts.«

»Trotzdem sollten Sie noch mal drüberschauen. Vielleicht fällt Ihnen was auf, was uns fehlt.« Deutlich motivierter als bei seiner Ankunft sprang er auf. »Die Bilder nehme ich mit.«

Kapitel 28

Montag, 9:20 Uhr

Arne saß an seinem Schreibtisch, die Fenster halb geöffnet, der Monitor brannte in seinen Augen. Der Rauch seiner Zigarette stieg träge nach oben und sammelte sich unter der Decke, als wollte er sich dort auf ewig festsetzen. Die Akte Sarina Vogel lag sowohl ausgedruckt als auch digital auf dem Bildschirm vor ihm, von der Kriminalmeisterin Kroll ordentlich aufbereitet. Sogar die italienische Unfallakte hatte sie innerhalb einer Stunde besorgt, mit einem ausführlichen Bericht, wenn auch in der Fremdsprache.

Dafür musste ihm niemand die Lichtbilder übersetzen. Die Szenen sprachen für sich. Gestochen scharf, sauber eingescannt. Arne war beeindruckt. Manuela Kroll war jung, aber gewissenhaft. Solche Leute machten einem Hoffnung für die Polizei.

Er klickte sich durch die Unterlagen. Hier und da gab er Textpassagen in ein Übersetzungsprogramm ein.

Carabinieri – Stazione di Brunico (BZ)

Unfallbericht – Aktenzeichen 247/09-CRBNK

Die Eltern, Katharina und Andreas Vogel. Sie waren in Südtirol verunglückt, in der Nähe von Bruneck, dritte Urlaubswoche. Eine Ferienwohnung oberhalb von St. Lorenzen, mit Blick auf die Dolomiten, gemietet über ein Dresdner Reisebüro.

Unfallort: Staatsstraße 49, km 48, Fahrtrichtung Brixen, Höhe Pfalzen (Falzes)

Wetterlage: klar, sonnig, Sichtweite gut

Straßenverhältnisse: trocken, Fahrbahn in gutem Zustand

»Bestes Urlaubswetter also«, redete Arne beim Lesen der Zeilen vor sich hin.

Zu Andreas Vogel stand, dass er Architekt gewesen war. Er arbeitete freiberuflich in der Landeshauptstadt, hatte ein kleines Büro mit einem Kollegen. Er hatte viele Bauprojekte in Sachsen, war oft gestresst, aber liebevoll. So stand es in der Vermisstenakte.

Katharina Vogel, die Mutter, war Heilpraktikerin gewesen, spezialisiert auf Kinder und Jugendliche. Sie wurde als naturverbunden, warmherzig, eher spirituell beschrieben. Arne war erstaunt über diese ganzen privaten Informationen. Zu den Eltern stand noch mehr. Jedoch keine Ausreißer im Lebenslauf, keine Hinweise auf dunkle Seiten. Der Urlaub war als verspätete Hochzeitsreise gedacht. Drei Jahre zuvor war Sarina geboren worden, ein absolutes Wunschkind.

Soweit Arne der Übersetzung trauen konnte, stand im Unfallbericht der Carabinieri Bruneck, dass der silberne Opel Zafira mit drei Insassen in einer Kurve auf der SS49 bei Pfalzen verunglückte. Der Wagen kam von der Fahrbahn ab, rutschte die Böschung hinab und überschlug sich. Zuvor war der Pkw von einem entgegenkommenden Renault Trafic abgedrängt worden. Fahrer war ein Italiener. Mario Bernini, achtundzwanzig.

Der Fahrer des Transporters gab an, den Opel »plötzlich und ohne ersichtlichen Grund« auf seiner Spur gesehen zu haben. Ein Alkohol- und Drogentest war negativ. Keine Hinweise auf Ablenkung (z. B. Mobiltelefon), jedoch Anzeichen von Übermüdung beim Fahrer. Die Bremsspuren des Opel sind kurz und deuten auf eine späte Reaktion hin.

Arne las den Vernehmungsbericht. Bernini wirkte wie ein einfacher Mann, Lastwagenmechaniker, ledig, später in psychologischer Behandlung. Ein tragischer Fehler. Mehr nicht.

Die Unfallfotos ließen Arne kurz den Atem anhalten. Der Zafira war zerfetzt, das Dach eingedrückt. Ein Kindersitz auf der Rückbank. Leer. Dafür Blutspuren an der Frontscheibe, zerborstenes Glas, ein Schuh auf der Straße. Kein Foto der Leichname im Wagen, aber jede Menge Rettungskräfte beim Bergen. Arne zoomte in eines der Bilder. Sanitäter beugten sich über eine Frau mit langen blonden Haaren, blassem Gesicht. Ein Arm lag verrenkt über dem Kopf. Um ihren Hals der Anhänger.

»Mist … Das gibt es doch nicht!«

Arne griff zum Vergleichsfoto vom Villenfund. Der gleiche Anhänger, die ovale Kopfform der Perle, eingerahmt von goldenen Fäden, die wie Haare wirkten. Kein Zweifel. Das war kein Zufall mehr. Jemand hatte diesen Anhänger nach dem Unfall an sich genommen. Und später in der Wand der Villa eingemauert. Aber warum? Und was hatte das mit dem Verschwinden von Sarina zu tun?

»Mist!«

Er tippte einige Stichpunkte, dachte nach, wie er vorgehen sollte. Er musste mit dem Bestattungsinstitut sprechen, das die Eltern nach Dresden überführt hatte. Vielleicht hatte es damals Unstimmigkeiten gegeben. Und er wollte wissen, wer bei der Beerdigung gewesen war. Es mochte banal klingen, aber er glaubte nicht mehr an Zufälle.

Er öffnete erneut die Mobilfunkdaten aus Sarinas Akte. Das letzte Signal war von der A4 gekommen, kurz vor Dresden, nahe der Auffahrt Wilder Mann. Die Funkzelle deckte auch ein angrenzendes Waldstück ab. Sein Blick schweifte zum Zeitungsartikel, der Fund der Kerze durch einen Mitarbeiter der Autobahnmeisterei.

»Nein, da gibt es keine Verbindung. Unmöglich.«

Er rieb sich die Stirn. Was war das hier? Eine Probe, ob man einen gestandenen Ermittler in den Wahnsinn treiben konnte? Ein Spiel? Eine kosmische Laune? Einfach nur Zufälligkeiten, wie sie höchstens alle tausend Jahre zusammentrafen?

Um sich abzulenken, wertete er die weiteren Funkzellendaten aus. Einmal hatte sich Sarinas Handy zwei Tage vor ihrem Verschwinden im Bereich Neustadt-Nord eingeloggt, nahe einer alten Lagerhalle. Dort gab es laut Ermittlungsakte eine illegale Partyszene. Vorherige Bewegungen zeigten ein wiederholtes Einloggen in der Nähe eines heruntergekommenen Cafés an der Bautzner Straße, einem Treffpunkt, der unter Jugendlichen als »neutraler Boden« galt. Dort hatte sie wohl öfter Wifi genutzt. Ihr eigenes Datenvolumen war überschaubar.

Die Ermittler hatten auch den TikTok-Account geprüft. Wenige, verstörende Clips, meist Naturaufnahmen mit seltsamer Musik. Keine Gesichter, keine Namen. Nur einmal war ihre Stimme zu hören: »Was, wenn man verschwindet, ohne dass es jemand merkt?«

Der Clip war drei Monate alt.

Arne notierte alles. Der Fall wurde größer, dunkler. Der Anhänger aus der Wand verband Sarina mit einem alten Verbrechen. Vielleicht waren ihre Eltern gar nicht nur Opfer eines Unfalls gewesen. Vielleicht wusste Sarina mehr, als sie je hätte wissen dürfen.

Kapitel 29

Montag, 9:20 Uhr

Die Stadt lag unter einem blassen Himmel, als wäre sie von innen heraus erloschen. Feiner Dunst zog sich wie ein grauer Schleier über Straßen und Dächer. Die Autos glitten durch Pfützen, das Licht ihrer Scheinwerfer verzog sich an nassen Schaufenstern zu trägen Schleiern. Die Menschen bewegten sich hastig, mit gesenkten Köpfen, als trieben sie unsichtbare Kräfte. Er aber ging unbeirrt. Überquerte die Kreuzung bei Rot, spürte weder die Blicke der Fahrer noch hörte er es hupen. Niemand schien ihn zu sehen.

Er war ein Rabe. Rabenschwarz, rabenschweigend. Überbringer, nicht Urheber. Träger einer dunklen Ahnung. Ein Schatten in der Welt der Sichtbaren. Einer von denen, die nicht nur flogen, sondern warteten. Die planten. Die verzichteten, um später zu gewinnen. Unter den Tieren gelang das höchstens Menschenaffen oder Delfinen. Und Raben. So wie er.

Er bog ab, folgte einem schmalen Weg, der von Unkraut, Büschen und allerlei dornigem Gestrüpp überwuchert war. Das alte Industrieareal lag versteckt hinter einem Bahndamm. Rostige Gleise führten ins Nichts. Der Zaun war an mehreren Stellen durchbrochen, die Drahtenden klafften wie aufgerissene Münder. Er schlüpfte hindurch, ohne Eile, als sei er hier schon oft gewesen. Vielleicht war er das. Vielleicht auch nicht. Seine Erinnerungen kamen und gingen, wie sie wollten.

Die Gebäude des Geländes standen in Trümmern, Fensterhöhlen wie blinde Augen. An der Mauer ein verblasstes Graffito: ein Kindergesicht mit übergroßem Auge. Irgendwo schepperte Blech. Der Wind pfiff durch zerborstene Dachrinnen. Ein Hund trat aus dem Halbdunkel. Mager, mit Narben am Fang. Seine Rippen zeichneten sich unter dem schmutzigen Fell ab. Das Tier knurrte leise, fixierte ihn mit seinen dunklen Augen.

Er blieb stehen, hob die Hände. »Ich bin keiner von denen.«

Der Hund drehte den Kopf etwas. Das Knurren verstummte.

»Ich weiß, was du willst.«

Er griff in seine Manteltasche. Zog eine trockene Scheibe Brot hervor. Er kratzte ein bisschen Schimmel ab, hielt ihm die Scheibe hin. Der Hund schnüffelte, fraß hastig, leckte sich dann die Lefzen und setzte sich vor ihn. Die beiden betrachteten sich eine Weile.

»Du bist ein Wächter. Oder doch eher ein Bote? So wie ich.«

Der Hund bellte plötzlich. Nicht laut, nicht schrill. Nur ein einziges Mal. Dann lief er los, umrundete eine eingestürzte Lagerhalle, blieb vor einem rissigen Betonplattenboden stehen. Kratzte mit der Pfote an einer rostigen Abdeckung. Der Rabe folgte ihm zielgerichtet, als hätte sein Unterbewusstsein ihn selbst an diesen Ort gelenkt.

»Was hast du gefunden?«

Er kniete sich hin. Die Bodenplatte war schwer, aber an einer Seite abgelöst. Ein Lüftungsschacht. Halb verdeckt von Farn und Müll, voll von Rost und Feuchtigkeit. Der Hund kratzte wieder, winselte leise.

»Du willst, dass ich hinuntergehe. In die Dunkelheit. Ich soll dem Tod folgen. Ein Grab finden.«

Der Hund bellte. Er lächelte das Tier an, streichelte sein Fell, stand dann auf. Er ging zur Seitenwand des Gebäudes. Eine Tür mit zerbrochenem Fenstereinlass gähnte ihm entgegen. Er schob sich hindurch, schnitt sich fast am Glas. Drinnen war es still. Der Hall seiner Schritte jagte sich selbst durch das Treppenhaus. Er tastete sich vor, fand eine Tür, die ins Untergeschoss führte. Der Griff klemmte. Ein Tritt löste das Problem. Die Verriegelung knackte.

Im Inneren war es stockdunkel. Nur der Geruch von feuchtem Mörtel, altem Metall, abgestandener Luft. Er kramte in der Manteltasche, zog ein Streichholzbriefchen hervor. Zündete eine Kerze an. Die Flamme flackerte, tanzte über schmutzige Wände, Kabelreste, angelaufene Fliesen. Die Luft vibrierte leicht, als spürte der Ort seine Anwesenheit.

Er stieg eine rostige Treppe hinab. Die Kerze in der einen Hand, das Gleichgewicht in der anderen. Der Boden unter ihm war glitschig. Tropfgeräusche von überall. Das hier war vielleicht ein alter Versorgungstrakt. Da gab es Gitterboxen, zerschlagene Stühle, einen umgekippten Rollwagen. Und Stille. Keine Maus, kein Wasser, keine Stimmen.

Er wusste nicht, warum er hier war. Nur dass er hier sein musste.

»Ich bringe das Licht«, flüsterte er. »Tretet herzu, die ihr es sehen wollt!«

Die Kerzenflamme war winzig, aber sie reichte. Genug, um zu sehen, wohin der Hund ihn geführt hatte. Ein Metalltürrahmen ohne Tür. Dahinter eine weitere Treppe, die noch tiefer führte. Irgendwo dort unten wartete etwas. Eine Wahrheit, vielleicht. Oder eine Erinnerung, die er festhalten konnte.

Kapitel 30

Montag, 10:05 Uhr

Arne trat hinter Kriminalmeisterin Manuela Kroll durch das schmiedeeiserne Gartentor, das unter einer Schicht aus grauem Niesel glänzte wie frisch lackiert. Das Haus war ein gepflegtes Einfamilienhaus am Rand eines ruhigen Wohngebiets. Die Hecke akkurat geschnitten, vor dem Hauseingang ein paar herbstliche Topfpflanzen. Alles wirkte ordentlich, beinahe zu ordentlich. Kein Ort, an dem man einen Menschen vermisste.

Ein Mann öffnete die Haustür. Etwa Anfang fünfzig, hager, kurze graue Haare, Brille mit dicken Gläsern. Er trug eine ausgebeulte Cordhose und einen Pullover mit Ellbogenflicken. Der Händedruck war fest.

»Stiller, Kripo Dresden. Das ist meine Kollegin Kroll, wie Sie wissen. Danke, dass Sie sich Zeit nehmen.«

»Natürlich, kommen Sie rein, es geht ja um Sarina«, antwortete Thomas Niemeyer. »Und mein Unterricht beginnt heute erst am Mittag.«

Drinnen war es still. Nur das Ticken einer altmodischen Wanduhr war zu hören. Niemeyer führte sie ins Wohnzimmer. Es roch nach frisch aufgebackenen Brötchen und aufgeschnittener Orange. Ein paar offenbar ältere Kinderzeichnungen klebten am Kühlschrank in der angrenzenden offenen Küche. Auf dem Fensterbrett lehnte ein einzelner Kaktus gegen die Scheibe, als wollte er flüchten.

»Meine Frau ist in der Schule. Sie unterrichtet Mathe und Ethik. Ich unterrichte normalerweise auch um diese Zeit, aber heute werde ich vertreten.«

»Sie sind beide Lehrer«, sagte Arne. »Kein leichter Job, was man ständig so hört.«

»Ja, über die Jahre hat sich im Schulsystem einiges geändert. Und nicht unbedingt zum Besseren. Aber wir wollen nicht klagen, es gibt schlimmere Umstände auf der Welt. Ich bin für Biologie und Geschichte zuständig. Wir sind beide am Gymnasium. Sarina geht auch dorthin. Es war ihr ausdrücklicher Wunsch.«

Arne ließ den Blick nach draußen schweifen. Der Garten war ebenso gepflegt wie der Rest. Herbstlaub auf dem Rasen, ein Apfelbaum mit letzter Frucht.

»Hatten Sie vor Sarina schon andere Pflegekinder?«, fragte er.

Niemeyer nickte. »Zwei. Kurzzeitpflege, ein halbes Jahr, einmal neun Monate. Sarina ist jetzt fast fünf Jahre bei uns. Das ist die längste Zeit. Sie ist … etwas speziell, aber wir kommen gut mit ihr zurecht.«

»Was meinen Sie mit ›speziell‹?«

»Sie hat einen eigenen Kopf. Macht vieles mit sich aus. Fragt selten nach Hilfe. Aber sie ist nicht aggressiv oder schwierig im klassischen Sinne. Nur … manchmal schwer zu erreichen.«

»Warum haben die Großeltern sie damals nicht aufgenommen?«

»Der Vater ihres Vaters hatte Alzheimer, die Mutter war mit der Pflege überfordert. Mütterlicherseits gab es eine Tante, aber da herrschte schon länger Streit. Sie wollte nichts mit dem Kind zu tun haben.«

»Sonst keine weitere Verwandtschaft?«

»Ein Onkel, der Bruder des Vaters, aber der lebt im Ausland, ist ständig auf Reisen. Das wäre nicht gut gegangen.«

Arne nickte langsam. »Das ist für ein Kind sicherlich nicht leicht zu verkraften. Gab es psychologische Betreuung nach dem Tod ihrer Eltern?«

»Wir haben darüber gesprochen, auch mit dem Jugendamt. Sarina wollte nicht. Und ehrlich gesagt, wir hatten den Eindruck, dass sie es auf ihre Weise ganz gut verarbeitet hat. Vielleicht haben wir uns getäuscht.«

»Gab es in letzter Zeit Konflikte?«

Der Pflegevater zuckte die Schultern. »Kleinere Reibereien. Nichts Dramatisches. Sie hatte Fragen zu ihren Eltern. Immer mehr. Hat sich sehr für deren Vergangenheit interessiert. Letztes Jahr kam sie spontan auf die Idee, den Unfallort zu besuchen.«

»Sie wollte nach Italien?«

»Ja. Sie hat mehrmals gefragt. Aber wir haben es abgelehnt. Sie ist noch zu jung, fanden wir.«

Arne sah kurz rüber zu Kroll, die knapp nickte.

»Gab es wegen der Reisepläne Streit?«, fragte Arne Niemeyer.

»Eher Diskussionen. Vielleicht war es ein Fehler, ihr die Reise zu verwehren. Aber sie wollte mit dem Zug allein dorthin.«

Arne wanderte im Raum umher, blieb hier und da stehen, drehte sich schließlich mit offenen Armen um. »Kann ich ihr Zimmer sehen?«

»Natürlich. Kommen Sie.«

Auf dem Weg durch den Flur fiel sein Blick auf ein altes Gruppenfoto in einem Holzrahmen. Niemeyer und seine Frau, lachend, eine unsicher wirkende Jugendliche zwischen ihnen. Sarina.

Ihr Zimmer lag im ersten Stock, Südseite, Blick in den Garten. Das Bett war ordentlich gemacht, auf dem Schreibtisch standen Schulbücher, ein Laptop. An der Wand hingen abwechselnd Fotos von Naturaufnahmen und philosophische Sprüche. Dafür keine typischen Teenieposter. Auf dem Regal ein paar Bücher: Gedichte, Biografien, ein zerfledderter Atlas.

Arne genierte sich nicht, Gegenstände zu bewegen und Schränke zu öffnen. Er ging dabei systematisch im Kreis vor. Schubladen, Notizhefte, Bücherumschläge. Kein Abschiedsbrief. Kein USB-Stick. Keine versteckten Zettel.

»Hat sie Tagebuch geführt?«

»Nicht dass wir wüssten.«

»Gab es sonst persönliche Dinge, die ihr wichtig waren?«

»Ja, weil Sie es gerade ansprachen. Es muss irgendwo drei Tagebücher geben. Von Katharina, ihrer Mutter. Die hat Sarina fast wie einen Schatz gehütet.«

»Kann ich sie sehen?«

»Normalerweise ja, aber wie es aussieht, sind sie verschwunden.«

Arne wechselte Blicke mit Kroll. Die Kriminalmeisterin schien davon nichts gewusst zu haben.

»Warum haben Sie mir davon nichts erzählt?«, wandte sie sich an den Pflegevater.

»Tut mir leid, wir waren mit Sarinas Verschwinden völlig beschäftigt. Da haben wir an die Bücher nicht gedacht. Das ist uns erst am Wochenende aufgefallen, als wir nach Hinweisen zu ihrem Verbleib gesucht haben. Meine Frau kommt jeden Abend in dieses Zimmer, in der Hoffnung, Sarina würde in ihrem Bett liegen. Wir lieben sie.«

Arne trat ans Fenster, sah auf das Dach des Nachbarhauses. Dann drehte er sich um. »Gab es Männerkontakte?«

Der Mann nickte zögernd. »Ja, leider, einer erheblich älter.«

»Wie viele genau?«

»Zwei, vielleicht drei. Aber nie regelmäßig. Wir haben bei Frau Kroll angegeben, was wir wissen.«

»Die Personen wurden überprüft«, bestätigte die Kollegin, woraufhin Arne nickte.

»Denken Sie nach«, forderte er Niemeyer auf. »Gab es noch jemanden?«

»Ja … vielleicht … ich weiß nicht …«

»Was wissen Sie nicht?«

»Da war ein Auto … Vor etwa zwei Monaten. Ich kam vom Einkaufen, da sah ich, wie sie in einen roten Volvo-Kombi stieg. Kennzeichen weiß ich nicht mehr, aber es war eine 345 drin. Die Zahlen sind mir im Kopf geblieben.«

Kroll verengte die Augen. »Warum haben Sie das nicht früher gesagt?«

»Ich dachte, es wäre nicht wichtig. Oder dass ich mich irre.«

»Und der Fahrer?«, fragte Arne.

»Kann ich nicht beschreiben. Es saß ein Mann am Steuer, ich konnte aber keine Details erkennen.«

»Wir gehen dem nach. Das Kennzeichenfragment könnte reichen.« Er zog ein Foto aus der Innentasche seiner Jacke. Der Anhänger mit dem Frauenkopf. »Kennen Sie das?«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Nein. Nie gesehen.«

»Katharina Vogel hatte so einen.«

»Doch, jetzt fällt es mir ein, sie trug früher immer eine Kette, die dieser ähnlich sieht. Aber ich bin nicht sicher, ob es der gleiche Anhänger ist.«

»Erinnern Sie sich, ob sie ihn bei der Beerdigung trug?«

»Ich glaube nicht. Aber das ist lange her. Die Beerdigung war … schwierig. Für uns alle.«

»Waren viele Leute da?«

»Nein. Zwölf, dreizehn vielleicht. Enge Freunde. Ich könnte die Namen aufschreiben.«

»Tun Sie das bitte. Und wenn Ihnen noch etwas einfällt, melden Sie sich. Alles könnte helfen.«

Kapitel 31

Montag, 11:00 Uhr

»Tut mir leid, dass ich das mit dem Kennzeichen nicht mitbekommen habe«, kam es kleinlaut von Manuela Kroll, während Arne den Wagen startete und den Rückwärtsgang einlegte. »Auch die Tagebücher der Mutter, davon hatte ich keine Ahnung. Ich weiß nicht, warum er das mir nicht erzählt hat.«

Arne zuckte mit den Schultern. »Das passiert den besten Kriminalisten. Am Anfang reden Zeugen und Betroffene entweder gar nicht oder zu viel. Dann kommt plötzlich alles auf einmal. Die Hälfte davon ist belanglos, das Wesentliche wird vergessen oder verdrängt. Und dann verlangt man, wir sollen die Wahrheit kennen.«

Sie schwieg einen Moment. »Ich hab Angst, dass wir zu spät kommen. Also, dass wir Sarina nicht mehr lebend finden.«

»Mir geht es genauso. Aber damit müssen wir umgehen können. Wir sind nicht für das Tun anderer verantwortlich.« Er sah sie von der Seite an. Sie war jung, klug, wachsam. Nach dem Gespräch mit dem Pflegevater vielleicht etwas überfordert, aber nicht kopflos. »Du bist engagiert, Manuela. Mach weiter so wie bisher. Nur wer nichts macht, macht keine Fehler.«

Sie lächelte kurz. »Danke. Das ist aber kein Zitat aus der Jalta Sinn, oder?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob es Einstein war oder ein Schlagertext.«

Vor der Polizeidirektion ließ er sie aussteigen.

»Melde dich, wenn du was hast«, sagte er, woraufhin sie nickte. Bevor sie die Beifahrertür zuschlug, hielt Arne sie auf. »Weil du vorhin die Jalta Sinn erwähntest … Armakuni sagt: ›Wenn dein Boot sinkt, lerne schwimmen – nicht philosophieren.‹«

Kopfschüttelnd, begleitet von einem Lächeln, wandte sich die Kollegin um und verschwand kurz darauf hinter der Eingangstür. Arne blieb einen Moment im Auto sitzen, studierte die Nachrichten auf seinem Handy. Der Motor lief leise vor sich hin. Seine Gedanken klemmten noch an den drei verschwundenen Tagebüchern von Katharina Vogel. Wenn Sarina sie mitgenommen hatte, aus welchem Grund? Was stand darin, das sie so beschäftigte?

»Geht es dir nur um den Anhänger?«, klang Krolls Frage nach, die sie während der Fahrt gestellt hatte.

Nicht nur, hätte er ihr antworten können. Katharina Vogel war im selben Jahr geboren wie Leonard Wagner. Beide wären mittlerweile siebenundvierzig gewesen. Eine Altersparallele, die ihn nicht losließ. Vielleicht war da mehr. Vielleicht verband die beiden etwas, das über Einbildung hinausging.

Sein Handy vibrierte. Bernhard.

»Tom Reinhardt wird entlassen«, kam sein Vorgesetzter ohne Umschweife zum Punkt.

»Jetzt so plötzlich?«

»Der leitende Staatsanwalt meint, dass kein dringender Tatverdacht besteht. Hausfriedensbruch reicht nicht. Das Verfahren wird sowieso eingestellt.«

Arne erinnerte sich an das Alter des Mannes. Fünfzig. Da gab es keine Parallele zu den anderen beiden Namen. »Hat er wenigstens endlich geredet?«

»Kein Wort. Aber wir haben seinen Hintergrund durchkämmt.«

»Und?«

»Er hat Eltern, die nichts mehr von ihm wissen wollen. Sein Vater war in den Neunzigern in fragwürdigen Kreisen unterwegs, rechte Klientel, wenn du verstehst, was ich meine. Einer von den Hardlinern, saß einmal im Knast. Schlägt sich so durchs Leben mit krummen Geschäften. Die Mutter ist krank, lebt in einem Heim. Von der erfährt man auch nichts. Und Reinhardt hat eine Schwester – auch nicht ganz normal, um nicht zu sagen, ein bisschen irre. Sie wohnt noch in der Lausitz, in einem kleinen Nest. Telefonisch war aus der nichts rauszukriegen.«

»Wir sollten dranbleiben.«

»Machen wir. Bis Anfang der Zweitausender lässt sich sein Lebenslauf verfolgen. Mittlere Reife, danach Berufsschule. Reinhardt war auf einer humanistischen Schule in Dresden, wo er in Latein brillierte. Ausbildung zum Elektromechaniker. Dann umgesattelt auf Feuerwehrmann, angeblich eine Leidenschaft seit Kindheitstagen. Dort gab es dauernd Stress mit ihm. Durch Manipulation beim Arbeitszeitnachweis hat er sich ein paar Steuergelder erschlichen. Keine große Summe. Führte aber dennoch zum Rauswurf. Denke, die haben nach einem Grund gesucht und ihn gefunden. Danach scheint er überall und nirgends gewesen zu sein. Keine zweite Ehe, keine weiteren Kinder, kein fester Wohnsitz mehr. Ab 2006 wurde er mehrfach in Grenznähe zu Österreich und Italien gesehen. Laut Informationen in Aussteigerkreisen, angeblich in einer astrologischen Kommune in Südtirol.«

»Astrologie, immer wieder.«

»Über zehn Jahre ist da nur ein schwarzer Fleck in seiner Vita. Kein Telefon, keine Bankverbindung. Auch kein Social Media, keine Onlineanmeldung, gar nichts. Der Typ ist komplett analog unterwegs. Selbst die IT-Spezialisten im LKA konnten im Internet keinen Eintrag zu ihm finden. Wenn es Menschen gibt, die noch nie eine Website benutzt haben, dann zählt er wahrscheinlich dazu.«

Inzwischen hatte Arne zur Zigarette gegriffen. »Kann ich mir nicht vorstellen.«

»Er taucht erst wieder in Sachsen-Anhalt auf, wo er das verfallene Gehöft besetzt hat, wie auch immer er das angestellt hat. Die Kollegen haben uns Bilder des Grundstücks geschickt. Bis unter die Decke voll mit astrologischen Symbolen und wirren Beschriftungen. Du kannst sie dir gern ansehen, allerdings glaube ich nicht, dass du daraus schlau wirst.«

»Hast du ihm die Bilder von dem Haus vorgelegt?«

»Klar, aber er schweigt. Selbst sein Anwalt hat das Handtuch geworfen.«

»Wie lange war er in der Villa?«

»Auch das wissen wir nicht. Kann sein, dass er Monate dort war. Vielleicht nur Tage. Die Sache mit den Kindern war nicht so ernst, wie es am Anfang klang. Deshalb müssen wir ihn gehen lassen.«

»Hat er wenigstens Meldeauflagen bekommen?«

»Nein, wozu auch? Freiwillig sucht der keine Polizeidienststelle auf. Er verweigert ja bereits jegliche Unterschrift. Alles, was wir haben, ist ein Zustellungsbevollmächtigter, aber der lebt vermutlich irgendwo im Wald.«

»Super. Wir haben also nichts.«

»Vielleicht doch was«, machte Bernhard plötzlich Hoffnung. »In einer anderen Sache.«

»Erzähl!«

»Es gibt offenbar einen Treffer bei der Vermisstendatenbank.«

»Eine der Leichen?«

»Eine der Leichen«, bestätigte Bernhard. »Am besten fährst du gleich in die Rechtsmedizin. Dort erfährst du alles.«

Kapitel 32

Montag, 12:10 Uhr

Der Schmerz setzte ein, noch bevor Arne die Autotür ganz aufgeschoben hatte. Tiefer Rücken, wie ein Schraubstock. Die Laugenbrezel im Morgengrauen lag schwer in seinem Magen, der anschließende Sandtaler war pappig gewesen. Ein Schokoladenriegel mit Minze und Puffreis hatte auch nicht wirklich geholfen. Deshalb klemmte jetzt eine heiße Gulaschsuppe im Becherhalter des Wagens, dazu drei belegte Fladenbrote. Gebratener Kürbis, Feta und Chili-Honig für Martina, Schnitzel und Blutwurst für ihn. Mittagessen für zwei, gekauft beim Fleischer in der Nähe der Rechtsmedizin.

Martina war nicht die Frau, die man ständig mit Blumen beeindrucken konnte. Aber ein dampfender Suppenbecher und die Aussicht auf zehn Minuten Pause wirkten bei ihr manchmal Wunder.

Er trat in das Gebäude ein, grüßte Richtung Empfang, nahm die Treppe. Ein säuerlich-metallischer Hauch lag in der Luft, durchsetzt vom künstlichen Aroma eines Zitronenreinigers, der offenbar versuchte, sich gegen etwas Hartnäckigeres durchzusetzen. Arne verzog das Gesicht. Die Rechtsmedizin roch selten so, wie es das Fernsehen vorgaukelte.

Martina stand im Vorraum ihres Labors, helles Licht auf weißem Kittel, die Haare hochgesteckt, eine Lupe in der Hand.

»Ich hab dir was mitgebracht«, sagte Arne.

Sie drehte sich um, zog eine Augenbraue hoch. »Wenn es ein Kaffee Latte mit Karamell ist, heirate ich dich.«

»Suppe und Brötchen. Also wohl eher kein Jawort.«

»Eine Suppe kann den Tag ebenfalls retten.« Sie nahm den Becher entgegen, schnupperte, dann schenkte sie ihm ein dankbares Lächeln. »Schön, dass du da bist. Bernhard hat mich schon gebrieft.«

Arne stellte das restliche Essen auf ihren Schreibtisch, setzte sich, während sie den Deckel abhob. Sofort stieg ihm der Gulaschduft in die Nase. Er griff zum Brötchen mit der Wurst.

»Also, was gibt es an Neuigkeiten?«, fragte er.

»Es geht um die zweite Leiche. Weiblich, mittlere Größe, stark verwest. Aber die Kleidung könnte ein Treffer sein.« Während Martina ihren Löffel in die Suppe tauchte, zeigte sie ein paar aufbereitete Fotos am Monitor. »Das Kleid ist auffällig. Wie vermutet ein Etuikleid, dunkelblau, seitlich gerafft. Hochwertiger Stoff, kein Label zu erkennen, dafür spricht die Schneidernaht für Maßanfertigung. Mitte der Zweitausender war das mal in Mode. Oder noch früher.«

»Ist das die gesuchte Theresa Weber?«, wollte Arne wissen, was Bernhard im Telefon bereits angedeutet hatte.

Martina nickte. »Allein die Kleidung ist nie ausreichend für die Identifizierung einer unbekannten Leiche, das weißt du ja, aber Bernhard hat mir die Vermisstenakte geschickt. Die Personenbeschreibung passt. Also, ich bin versucht zu behaupten, sie ist es.«

Arne überflog die Berichte von damals. Theresa Weber. Verschwunden vor neun Jahren. Steuerberaterin aus Meißen. Verheiratet, ein Sohn. Klein, zierlich, Brille.

»Sie war vierzig, wäre jetzt neunundvierzig.« Arne biss in sein Fladenbrot. »Sie ist einfach verschwunden.«

»Letzter Kontakt war ein Telefonat mit einem Klienten«, ergänzte Martina. »Sie wollte direkt danach zu einer Fortbildung in Leipzig fahren, kam aber nie an. Ihr Wagen wurde später in der Nähe eines Waldstücks bei Meißen gefunden. Abgeschlossen, keine Spuren von Gewalt.«

»Keine Hinweise auf Fremdverschulden, keine Leiche, keine Zeugen. Seitdem nichts.«

Martina schlürfte die Suppe. »Ihre Handtasche fehlt bis heute.«

Arne betrachtete die Bilder der Toten. Bis auf die verschmutzte Kleidung erinnerte nichts an die einst so zuversichtlich blickende Frau vom Fahndungsfoto. Er dachte auch an Katharina Vogel. An den Unfall vier Jahre vor Webers Verschwinden.

»Wann können wir sicher sein, dass es sich um die vermisste Steuerberaterin handelt?«

Martina leckte ihren Löffel ab und wedelte damit wie mit einem Zeigestock. »Die Knochen passen in etwa. Klein, schmal, sehr feine Gelenkstrukturen. Das alles sieht sehr gut aus. Wir arbeiten noch mit einem Computermodell und natürlich dem Gebissabgleich. Mal sehen, was ein DNA-Abgleich mit dem Sohn bringt. Er ist inzwischen zweiundzwanzig.«

»Todesursache?«

»Kein Hinweis auf massive Gewalteinwirkung.«

»Also keine stumpfe Gewalt, kein Messer, kein Strick.«

»So ist es. Die Weichteile geben nichts mehr her. Toxikologie ist schwierig. Annett hat Proben genommen, aber nach neun Jahren sind wir auf Glück angewiesen.«

Arne sagte nichts. Der Fall war alt. Doch immerhin hatte er einen weiteren Namen. Zu einer toten Frau in einem Kleid, versteckt hinter einer Wand mit einem Kindergemälde.

Eine Weile aßen sie schweigend. Martina blies in die Suppe.

»Du siehst nicht gut aus«, sagte sie wie nebenbei, weil sie wohl wusste, dass er nicht über seinen Gesundheitszustand reden wollte.

»Sobald ich die beiden Brote vertilgt habe, geht es mir besser.«

»Ich dachte immer, dir geht es erst nach dem Nachtisch richtig gut.«

Sie zwinkerte. Martina hatte Humor, trocken und präzise wie ihr Skalpell. Aber sie war auch durchlässig. Nahm sich Dinge zu Herzen. In letzter Zeit arbeitete sie oft bis spät.

»Wie geht es eigentlich deiner Mutter?«, lenkte Arne von sich ab.

»Reha läuft. Will unbedingt wieder ans Klavier.«

»Hat sie das früher unterrichtet?«

»Nein. Nur für sich gespielt. Chopin, Debussy. Ich konnte das nie leiden. Alles ein bisschen zu gefühlig.«

Arne hatte genug neue Informationen. Er schnappte sich das zweite Fladenbrot. Sie standen fast gleichzeitig auf. Draußen zeichnete der Himmel ein mattgraues Bild. Das Licht im Flur wirkte ebenso trübe.

»Falls du später noch Lust hast …« Arne zupfte sich die Jacke zurecht. »… wir könnten uns auf einen Drink verabreden. Oder auf Tee mit Aussicht.«

Diesmal zwinkerte er. Martina gab ihm einen lieb gemeinten Klaps.

»Heute wird es vermutlich wieder spät, aber einen Versuch ist es wert. Vor allem bei den Aussichten …«

Kapitel 33

Montag, 12:15 Uhr

Raben können im freien Fall ihre Flügel anlegen, als wollten sie abstürzen. Doch kurz vor dem Aufprall fangen sie sich. Es sieht aus wie Wahnsinn, doch es ist präzise Kontrolle. Vielleicht war es diese Eigenart, die ihn immer wieder dazu trieb, Grenzen zu testen, sich in gefährliche Tiefen zu wagen, im Vertrauen darauf, sich kurz vor dem Aufprall wieder aufzurichten.

Er kroch durch den Schacht, langsam, vorsichtig. Der Boden unter seinen Knien war rostig. Irgendwo über ihm schlug der Hund an, scharf und unermüdlich. Kein Zweifel, das Tier machte sich Sorgen um ihn. Aber er war längst zu tief hinabgestiegen, weit unten, dort, wo niemand ihn vermutete. Zwischen Betonpfeilern und zerbröselnden Kabeltrassen. Der Pfad war nicht geplant. Er folgte einer Eingebung, einer Bestimmung. Immer wieder waren da diese Bilder, die aufblitzten. Fragmente. Ein Treppenhaus, ein Kinderzimmer, Blut auf einem Fensterglas.

Der Luftstrom in dem Schacht wurde kälter. Er kroch weiter, spürte, wie der Boden leicht abfiel. Irgendwo musste ein alter Technikraum sein, vielleicht ein Kontrollzentrum. Die Mauern dieser Industrieanlage waren längst morsch, aber unter der Erde lebte sie weiter. Über seinem Kopf raschelte es, als hätte sich etwas bewegt. Eine Ratte vielleicht. Oder es war Reststrom in den alten Kabeln. Vermutlich aber nur Einbildung.

Ein Kratzen. Bald darauf eine Stimme. Zart, kaum zu fassen. »Hallo?«

Er hielt den Atem an. Da war sie wieder.

»Ist da jemand?«

Er erstarrte. War das ein Kind? Ein Echo? Vielleicht ein weiteres Hirngespinst. In letzter Zeit verließen ihn die Stimmen nie ganz. Sie kamen und gingen, wie ungebetene Gäste, flüsterten Warnungen, manchmal schrie eine. Er presste sich tiefer in den Schacht, die Wangen gegen das kalte Metall.

»Was willst du von mir?«, flüsterte er. »Warum verfolgst du mich?«

Nichts. Nur der Luftzug, der nun deutlicher spürbar wurde. Kalte Luft, die aus einem Spalt vor ihm strömte. Er robbte weiter, Zentimeter für Zentimeter. Er hielt die Kerze suchend vor sich.

Die Stimme kam jetzt näher.

»Bitte helfen Sie mir!«

»Ich kann nicht«, antwortete er. »Lass mich in Ruhe! Hörst du?«

»Nein, nein, bitte, lassen Sie mich nicht allein!«

»Ich kann nicht. Ich muss gehen.«

»Warten Sie! Bitte warten Sie! Ich habe etwas für Sie!«

Ein Zittern lief ihm durch die Glieder. Er wusste nicht, ob er träumte, ob sein Gehirn sich ein Spiel erlaubte. Aber er konnte nicht anders. Er musste wissen, was dort war.

Jetzt erkannte er das Gitter im Feuerschein deutlich. Verrostet, ein Lüftungsschacht. Dahinter Schatten. Und plötzlich ein Windstoß und eine Bewegung. Er lauschte, hielt den Atem an. Die Dunkelheit antwortete nicht.

Dann wehte etwas durch den Schacht zu ihm. Papier. Ein Zettel, leicht geknüllt. Er zögerte, dann wollte er die Finger durch das Gitter schieben. Es ging nicht. Aber er erkannte eine abstehende Ecke des Gitters. Dort war eine Schraube verrostet. Ein kleiner Ruck, dann brach sie ab. Er bog das Metall auf, gerade so weit, dass seine Finger hindurchpassten.

Der Zettel war fettig, die Schrift kaum zu lesen. Seine Hände zitterten. Doch da stand etwas.

Vier Wörter.

Er sog scharf die Luft ein. War das eine Botschaft aus dem Jenseits? War das ein fehlendes Puzzleteil seiner Vergangenheit? Konnten Raben in der Zeit rückwärtsreisen?

»Du bist nicht vergessen«, flüsterte er an das Gitter, ohne zu wissen, mit wem er tatsächlich sprach.

»Nein, nein, gehen Sie nicht!«

Doch er zog sich bereits zurück. Die Schatten hinter dem Gitter bewegten sich nicht mehr. Vielleicht waren sie nie da gewesen.

Er kroch zurück durch den Schacht, kämpfte sich den Weg nach oben. Die Geräusche über ihm hatten aufgehört. Der Hund bellte nicht mehr. Vielleicht war es die Stille, die ihm jetzt Angst machte. Seine Knie schmerzten. An einer Stelle hatte er sich aufgeschürft, aber das spürte er kaum.

Die letzte Treppe ins Untergeschoss war eng. Er zwängte sich durch die Öffnung, blieb einen Moment stehen. Er betrachtete das Glas in seiner Hand, die Flamme, die darin tanzte.

Es war eine Wegmarke für ihn. Und natürlich für die Toten.

Er stellte die Kerze auf den Boden der Treppe. Die Flamme zuckte kurz, dann brannte sie ruhig. Der Rauch stieg senkrecht auf. Wie ein Gebet.

In der Ferne klapperte ein Tor. Stimmen hallten durch die Ruinen. Fast lautlos ging er davon. Er musste weiter.

Kapitel 34

Montag, 14:45 Uhr

Die Kunsthandlung Atelier Broszat lag unauffällig in einer Seitenstraße nahe dem Albertplatz. Eine alte Straßenbahn ratterte vorbei, als Arne vor dem schlichten Jugendstilportal stehen blieb. Der Schaukasten neben der Tür kündigte eine Sonderausstellung an: »Grenzräume – Malerei aus dem sorbischen Osten«. Fein säuberlich in goldener Schrift, darunter das Logo der Galerie: ein schwarzer Fisch auf ockerfarbenem Grund. Merkwürdig, aber elegant.

Die Glocke über der Tür bimmelte, als Arne die Galerie betrat. Es roch nach Firnis und alten Katalogen. Der Oberlichtsaal war hell und klar strukturiert, mit cremefarbenen Wänden und dunklem Parkett. An der Längsseite hingen großformatige Landschaften, teils expressiv, teils fast fotografisch.

»Sorbische Schule der 1950er«, hatte der Galerist das aktuelle Programm genannt, als Arne sich telefonisch angekündigt hatte.

Im angrenzenden Kabinett hingen Miniaturen. Dorfkirchen, Marktszenen, Porträts in Tempera. Kunst, die ihre Herkunft nicht verbarg.

Norbert Broszat kam ohne Eile aus dem Werkstattraum, ein Mann um die sechzig mit hoher Stirn, buschigen Brauen, grauem Zopf und knitterfreier Leinenjacke.

»Sie sind also der Kommissar mit den Bildern aus der Villa.« Seine Stimme war tief, fast sanft. »Wie besprochen, habe ich es mir angesehen. Kommen Sie.«

Arne folgte ihm durch einen schmalen Gang, vorbei an gerahmten Druckgrafiken, in eine Werkstatt, die mehr Labor war als Atelier. Da gab es eine riesige Lupenleuchte, Glasplatten, Pinsel in alten Konservendosen. Auf einer Staffelei stand das Gemälde, provisorisch mit Gummibändern gesichert, damit es nicht versehentlich abstürzte.

Broszat war Dresdens verlässlichste Adresse für ostdeutsche Kunst, so hieß es. Drei eigene Ausstellungen im Jahr, dazu Kurator für diverse Projekte in Polen und Tschechien, Gutachter für Auktionshäuser. Sein Spezialgebiet war Kunst aus Sachsen und den Grenzregionen. Ein Mann, der mit seiner Sammlung bei der Documenta geprahlt hätte, wenn er denn angegeben hätte.

»Die Trägerplatte stammt vermutlich aus einem Baumarkt oder einem Möbelgeschäft«, erklärte er. »Nichts, was sich datieren ließe.«

»Und der Rahmen?«, fragte Arne.

»Ein gängiges Modell, das in den Achtzigern in der DIY-Szene beliebt war. Wird seit dreißig Jahren nicht mehr produziert.«

»Also keine Maßanfertigung.«

»Nicht vom Fachmann, würde ich es beschreiben. Und man muss auch kein Fachmann sein, um zu erkennen, dass das Objekt allgemein in einem schlechten Zustand ist. Als hätte es zehn Winter ohne Fenster erlebt.«

»Vielleicht hat es das.«

»Die Farben sind abgestumpft, die Farbschicht instabil. Craqueliert wie ausgetrocknete Erde. Hier! Sehen Sie die Rissbildung entlang des Rahmens?«

Arne beugte sich vor, verstand, was er meinte.

»Billige Acrylfarbe«, sagte Broszat und nahm das Bild genauer unter die Lupe. »Schlampige Grundierung, mangelnde Firnisbindung.«

Arne verschränkte die Arme. »Für mich sieht es aus, als hätte ein Kind ein Kind gemalt.«

Broszat hob den Blick. »Etwas untechnisch formuliert, aber nicht ganz falsch.«

»Ich war nie der große Ästhet. In der Schule hab ich mal ein Wandbild zu Ehren von Wilhelm Pieck gemalt. Sah am Ende aus wie ein verschmolzener Gartenzwerg. Gab trotzdem eine Zwei. War so was wie sozialistischer Realismus.«

»Dann hatten Sie offenbar das System verstanden.«

»Was können Sie mir zum Motiv sagen?«

»Nicht hübsch. Aber auch nicht harmlos.« Er beschrieb mit den Händen wilde Kreise vor dem Bild, als wollte er es nachträglich umgestalten. »Das Kind zeigt dem Betrachter den Rücken. Ich würde sagen, ein Junge. Körperhaltung, Kopfform, Kleidung. Dazu Bauklötze, keine Puppen. Aber das Gesicht fehlt. Absicht oder Unvermögen? Nun, vielleicht beides. Wer den Rücken zeigt, schützt sich. Oder schließt sich aus. Das könnte auch eine Erinnerung sein. Etwas, was der Maler nicht mehr zu fassen bekam.«

»Wäre es auch möglich, dass der Künstler die Aufmerksamkeit bewusst weg vom Kind, hin zum Spielzeug lenken wollte?«

»Gut möglich. Am Ende kann uns nur der Künstler verraten, was er sich bei der Szene gedacht hat.«

»Die IT-Experten im LKA hoffen, per KI-Suche einen Namen zu finden. Bisher vergeblich.«

»Eben. KI sucht Signaturen. Eindeutige Stile. Das hier hat keinen Stil – außer den des Unbekannten.«

Arne schob die Hände in die Taschen. »Also haben Sie so etwas noch nie gesehen.«

»Absolute Laienkunst. Ziemlich solide, was die Technik betrifft. Gute Farbharmonie. Aber kein Studienwerk. Das war kein Künstler mit Ambitionen. Ein Privatmensch. Hausgebrauch, wie man so schön sagt. Vielleicht ein Grundschullehrer oder ein Onkel mit Sonntagsmalkurs.«

»Und was fällt Ihnen zu den Bauklötzen ein?«

Gemeinsam blickten sie einen Augenblick schweigend auf die Steine. Zwei rote mit F5 und J7. Zwei gelbe mit S6 und 33. Zwei blaue mit P8 und MM.

»Ich habe die Fotos der anderen zehn Bilder mit dem hier verglichen«, redete Broszat. »Die Komposition ist nahezu gleich. Die Position des Kindes verändert sich minimal. Was auffällt, sind diese Bauklötze. Nie identisch. Weder in Anzahl, Anordnung noch Beschriftung. Diesmal sind es sechs. Aber keine grünen. Das fällt auf.«

»Und was sagt Ihnen das?«

»Farbwahl ist nie zufällig. Rot steht oft für Energie, Blau für Ordnung, Gelb für Aufmerksamkeit. Grün … nun, grün ist Wachstum. Hoffnung. Oder Übergang.«

»Und wenn es wie hier fehlt?«

»Dann ist da vielleicht kein Übergang mehr. Ich muss mir das noch genauer ansehen. Dazu werde ich mich auch mit befreundeten Kunstkennern austauschen. Vielleicht haben die Doppelfarben eine Bedeutung. Zwei von jeder Farbe könnte für Balance stehen. Oder ein Zuviel.«

»Oder es ist einfach nur Willkür.«

»Ja, auch das ist möglich. Für mich ist das hier keine akademische Symbolik. Wenn es eine Botschaft gibt, dann liegt die eher in Ihrem Fachgebiet, nicht in meinem.«

Arne grinste. »Polizeimalerei also.«

»Wenn Sie so wollen.« Broszat beugte sich wieder über das Bild. »Die Steine sind mit feinem Pinsel beschriftet. Vorsichtig, fast liebevoll. Das ist keine Kritzelei. Da steckt Absicht dahinter. Vielleicht eine Geschichte. Oder ein Spiel.«

»Zu schade, dass es zu dem Spiel keine Anleitung gibt.«

»Wie gesagt, ich gebe die Aufnahmen an zwei Kollegen weiter. Einem Konservator in Bautzen und einer Ethnologin aus Zamość. Beide kennen sich mit sorbischer und ostpolnischer Symbolik aus. Vielleicht findet sich eine regionale Spur.«

»Wäre gut. Die Ermittlungen treten ein wenig auf der Stelle.«

Der Galerist lächelte. »Das tut Kunst auch oft. Bis sie plötzlich spricht.«

»Ein bisschen Klartext wäre gut.«

Kapitel 35

Montag, 16:15 Uhr

Noch nicht mal Abend, aber das Licht von draußen war milchig geworden wie durch altes Fensterglas. Arne lehnte sich zurück und streckte die Beine unter den Schreibtisch. Der Stuhl knarzte. Die Luft schmeckte nach Papier, nach zu vielen Gedanken in zu wenig Raum. Dabei war die alte Waffenkammer das größte Büro überhaupt in diesem Gebäude. Arne fokussierte sich wieder auf den Monitor. Kollegin Kroll war noch online. Ihre Recherchen tauchten in Echtzeit im System auf: verknüpfte Daten, Abfragen zu Fahrzeugen, Verwandtschaftsbeziehungen, sogar Bankverbindungen. Arne nickte anerkennend. Auch sie machte Überstunden.

Er schob die Tastatur von sich, griff zur ausgedruckten Vermisstenakte, die er sich Minuten zuvor hatte schicken lassen. Theresa Weber. Steuerberaterin, verschwunden vor neun Jahren. Pendelte häufig zwischen ihrem Steuerbüro in Meißen und ihrem Wohnort in Freiberg. Dort hatte sie ein kleines Haus mit ihrem Mann und ihrem dreizehnjährigen Sohn. Die Polizei hatte das Grundstück durchsucht. In der Akte sprach man von einem »braven Haushalt«. Auffällig unauffällig.

Arne blätterte die Vermisstenanzeige Seite für Seite durch. Der Stempel der Polizeidirektion Chemnitz prangte schief auf dem Deckblatt. Die Ermittlungsakte war dünn, dafür aber sauber geführt.

Theresa Weber war eine ehrgeizige, sehr strukturierte und perfektionistische Frau gewesen. Sie war bekannt für ihren scharfsinnigen Verstand und ihre durchdachten, oft etwas belehrenden Kommentare. Ihre Angestellten äußerten sich positiv über ihre Chefin, aber sie galt auch als streng und pedantisch. Als Inhaberin ihrer eigenen Steuerberatungskanzlei in Meißen hatte sie sich eine solide Reputation erarbeitet und war bei ihren Klienten äußerst gefragt. Ihr Ehrgeiz und ihre strebsame Natur hatten sie zu einer Frau gemacht, die ihre Karriere über alles stellte.

Am Tag ihres Verschwindens führte sie noch ein längeres Gespräch mit einem Klienten, Herrn Marten Falk, einem mittelständischen Unternehmer aus der Region. Das Gespräch verlief anfangs normal, doch ihre Sekretärin wollte eine Veränderung in ihrer Stimme festgestellt haben. Eine leichte Nervosität, die sie ansonsten nie zeigte. Weber versprach Falk, dass sie den Bericht zu seinen Steuerangelegenheiten nach der Fortbildung in Leipzig persönlich übergeben werde. Sie erwähnte, dass sie nach diesem Gespräch direkt zu ihrer Fortbildung aufbrechen werde.

Obwohl sie stets gut organisiert war und ihre Termine und Reisen mit Präzision plante, gab es in den Tagen vor ihrem Verschwinden vereinzelte Hinweise, dass Weber etwas beschäftigte, was sie jedoch nie konkret ansprach. Ihre Kollegen merkten, dass sie zuletzt häufiger in Gedanken versunken wirkte, manchmal mit besorgtem Blick, als ob sie vor einer großen Entscheidung stand.

Am 22. Februar fuhr Weber, wie geplant, mit ihrem Wagen Richtung Leipzig, um an der Fortbildung teilzunehmen. Sie kam dort jedoch nie an. Ihr Wagen, ein metallicroter Audi A3, wurde zwei Tage später in der Nähe eines abgelegenen Waldstücks bei Meißen aufgefunden. Abgeschlossen und in einwandfreiem Zustand.

Auffällig war, dass ihre Handtasche nicht im Auto war und auch nie gefunden wurde. Die Polizei fand keine Spuren von fremdem Eingreifen oder einer Entführung. Das Auto war an einem Ort geparkt, den sie auf ihrer Route zu der Fortbildung hätte passieren müssen.

Arne seufzte, rieb sich die Augen.

Laut Akte hatte man auch ihre Klientenliste durchleuchtet, besonders Marten Falk. Keine Verdachtsmomente. In ihrem Terminkalender gab es einen Eintrag: Fortbildung Leipzig, IHK, Raum 3.2.

Arne nahm sein Handy, rief eine Nummer an, die er sich besorgt hatte. Der frühere Sachbearbeiter, Kriminalhauptkommissar i. R. Matthias Bormann ging nach zwei Mal Klingeln ran. Seine Stimme war rau, aber freundlich.

»Bormann.«

»Stiller, Kripo Dresden.«

»Der Herr Stiller?«

»Kommt darauf an, wie viele Sie mit diesem Nachnamen kennen. Hier ist Arne Stiller.«

»Also doch, der Kryptologe! Sieh einer an, was verschafft mir die Ehre?«

»Vor mir auf dem Tisch liegt eine alte Akte von Ihnen. Theresa Weber.«

»Klingt bekannt, sagt mir auf die Schnelle aber nichts.«

»Steuerberaterin, verschwunden zwischen Freiberg und Leipzig. Vor neun Jahren.«

»Das ist zu lange her. Wissen Sie, wie viele solcher Fälle ich beackert habe?«

»Etliche nannten sie nur Resi.«

»Ah … Resi! Die Frau mit dem auffälligen roten Audi. Ja. War einer der wenigen Fälle, die wirklich rätselhaft geblieben sind. Keine Leiche, keine Spur, sauberes Umfeld. Ich weiß noch, dass wir alles durchgekämmt haben. Bis hin zu ihrer Schulzeit.«

»Warum war die Schulzeit interessant?«

»Wir haben uns gefragt, ob jemand aus ihrer Vergangenheit ihr was wollte. Alte Freunde, Ex-Freunde, Neider. Die Weber war … na ja, nicht gerade beliebt, sagen wir es so. Streberin, besserwisserisch. Wollte immer Klassensprecherin sein. So was bleibt bei manchen hängen.«

Arne blätterte zwei Seiten um. »In der Akte kann ich nichts dazu finden. Gab es eine Aufstellung ihrer Mitschüler?«

»Bestimmt. Wundert mich, dass sie nicht bei den Unterlagen von damals ist. Haben Sie auch die vollständige Akte vorliegen?«

»Das können wohl nur Sie einschätzen.«

»Ja, oder auch nicht. Neun Jahre ist etwas lang her und ich bin schon eine Weile raus aus dem Dienst.«

»Kannte sie eine Katharina Vogel?«

Am Telefon entstand eine Pause. »Nicht dass ich wüsste.«

»Schade.« Zu dem Namen konnte Arne auch keinen Vermerk finden. Dafür stand dort etwas anderes. »Laut Zeugenaussage der Sekretärin hat Theresa Weber in den Wochen vor ihrem Verschwinden zunehmend ihre Abendtermine abgesagt, was absolut untypisch für sie war. Sie sprach immer öfter von etwas, das sie ›regeln‹ müsse, aber nie weiter erklärte. Haben Sie herausgefunden, um was es da ging?«

»Nein, ich konnte nur vermuten.«

»Und was haben Sie vermutet?«, hakte Arne nach, weil Bormann nicht weitersprach.

»Es gab Hinweise, dass sie einen möglichen Verkauf ihrer Steuerkanzlei anstrebte. Doch wie gesagt, das ist nur eine Vermutung. Ihre E-Mails haben dazu keine Auskunft gegeben.«

»Und wie kamen Sie dann darauf?«

»Durch ihren Ehemann. Monate zuvor soll eine nicht identifizierte Person versucht haben, mit Theresas Kanzlei in Kontakt zu treten. Diese Person hat aber lediglich eine mysteriöse Nachricht auf Theresas privatem Anrufbeantworter hinterlassen. Leider war die Nachricht bereits gelöscht. Ihr Mann war sich sicher, dass es sich um eine Männerstimme gehandelt hat.«

»Was hat der Unbekannte auf das Band gesprochen?«

»Tja, wenn ich das noch so genau wüsste. Es fielen wohl die Worte Übernahme und dass man sich auf eine Summe einigen müsse. Mehr weiß ich leider nicht mehr.«

»Okay, danke. Ihre Nummer habe ich ja.«

»Viel Glück, Kollege. Vielleicht knacken Sie, was wir nicht konnten.«

Arne legte auf. Er fühlte sich wie ein Archäologe mit einem rostigen Meißel in der Hand. Die Hinweise vor ihm waren alt, verblichen. Aber da war etwas darunter.

Er zog das Foto des Gemäldes aus der Villa Lunaris näher heran. Jenes, das über der eingemauerten Leiche gehangen hatte. Die zweite Leiche, bei der er davon ausgehen musste, dass es sich um Theresa Weber handelte. Auf dem Bild gab es fünf Bauklötze:

Blau M9

Grün P0

Gelb X7

Rot F4

Rot R

Anders als bei dem Werk, das in Broszats Werkstatt stand, waren hier alle vier Farben vertreten. Arne betrachtete die Kombinationen zusätzlich auf seinem Zettel. Wenn sich dahinter ein Code verbarg, war er erschreckend kurz. Und kurz hieß selten einfach.

Er tippte sich an die Stirn. In seinem Kopf arbeitete es. Bis es an der Tür klopfte. Bernhard. Noch so einer, der den Feierabend verpasste.

»Ich weiß, ich weiß, Arne! Ich soll nicht stören. Aber du willst das hören.«

»Wenn es um Essen geht, schieß los. Mein Magen knurrt nämlich.«

»Grablichter.«

Abwehrend riss Arne die Hände nach oben. »Halt, stopp! Egal, was es ist, dafür habe ich gerade wirklich kein Ohr.«

»Doch, sogar zwei. Ich habe wahrscheinlich ein Muster entdeckt …«

Kapitel 36

Montag, 16:40 Uhr

Arne starrte auf den Stadtplan, den Bernhard mit einer umständlichen Geste auf dem Schreibtisch ausgebreitet hatte. Dickes Papier, altmodisch laminiert, die Ecken eingerissen. Sieben rote Kreuze darauf, mit Filzstift markiert.

»Was genau soll das jetzt?«, fragte Arne und rieb sich den Rücken. »Malen nach Zahlen?«

Bernhard ignorierte die Bemerkung. Er beugte sich vor, tippte mit dem Finger auf den westlichsten Punkt. »Hier fängt es an. Wilder Mann. Direkt an der Abfahrt von der A4. Zwischen Böschung und Geländer.«

»Ja, stand heute in den Zeitungen.«

»Dann hier.« Bernhards Finger wanderten zum Endpunkt der Kreuze. »Deine Entdeckung an der Hofkirche, auf einem Sockel! Du erinnerst dich?«

»Klar. War ja auch ein tolles Erlebnis, rückentechnisch. So ein Sturz prägt sich ein.«

»Wenn wir das zwischen den beiden Punkten verfolgen, dann kommen wir über die Augustusbrücke, vorbei am Goldenen Reiter, dem Hauptbahnhof, mitten über den Trachenberger Platz hierhin …«

Bernhard deutete auf den letzten Ort vor der Autobahnauffahrt.

»Da stand doch so ein Licht direkt vor der Ausfahrt des Landesverbandes vom BDK Sachsen.« Arne musste schmunzeln, bei dem Gedanken, wie sich die Mitarbeiter vom Bund Deutscher Kriminalbeamter gewundert hatten. »Da will wohl jemand die Lobbyisten mit Gruselkerzen einschüchtern.«

»Hör bitte auf, Witze zu machen. Ich will, dass du das ernst nimmst.«

»Schon gut. Das macht sieben Grablichter. Vermutlich aufgestellt von einem Spinner, der Gefallen daran hat, wenn er Tierknochen in Gläser steckt und sie mit Zahlen versieht. Könnte natürlich auch ein morbider Kalender sein, oder ein schräger Adventskranz. Aber kein Verbrechen.«

»Du weißt genau, dass das nicht einfach Zufall ist.«

Arne rieb sich das Kinn. »Was willst du hören, Bernhard? Dass ich da eine Riesenverschwörung vor Augen habe? Dass die Gläser den Weltuntergang ankündigen?«

»Ich will, dass du das Muster erkennst. Und dass du es ernst nimmst.«

Arne lehnte sich zurück, ließ den Blick über die Markierungen gleiten. Die Linie war klar erkennbar. Sie zog sich wie eine Ameisenstraße vom Autobahnkreuz bis ins Herz der Altstadt.

»Großenhainer Straße«, fasste er zusammen.

Bernhard klatschte in die Hände. »Genau! Vom Altmarkt bis zur A4. Das ist die Achse durch die Stadt. Der Täter operiert entlang dieser Strecke.«

»Gut, das erkenne ich an. Aber weißt du, was mir fehlt?«

»Was?«

»Eine plausible Erklärung, warum du da einen Zusammenhang zu unseren Toten in der Villa siehst.«

Mit ausgestreckten Armen deutete Bernhard auf die Karte. »Arne, das kann doch kein Zufall sein. Wir entdecken eine Armee Toter und überall tauchen unheimliche Lichter auf.«

»Es sind fünf Leichen, Bernhard, keine Armee.«

»Und eine Prothese sowie ein Anhänger, die höchstwahrscheinlich weiteren Menschen gehört haben. Macht sieben Tote.«

»Dennoch sind sieben keine Armee.«

Bernhard blies die Backen auf, rückte sich den Gürtel zurecht. »Trotzdem sind die Dresdner beunruhigt. Und ich bin es auch.«

»Mich beunruhigt eher das hier.« Er zeigte auf das Unfallfoto von Katharina Vogel, auf dem sie den Frauenkopfanhänger trug. »Von dieser Frau ist die Tochter verschwunden.«

»Ja, deshalb nehmen wir das auch entsprechend ernst, aber es gibt noch andere Probleme. Hast du eine Ahnung, wie viele Anrufe bei uns eingehen? Eltern, die ihre Kinder nicht mehr auf die Straße lassen. Leute, die in der Nacht Geräusche hören und denken, da steht jemand mit einer Laterne vor dem Fenster.«

»Jetzt übertreib nicht.«

»Ich übertreibe nicht. Ich will nur sicherstellen, mir hinterher nicht vorwerfen lassen zu müssen, dass wir es ignoriert hätten.«

Arne legte die Beine auf den Aktenschrank. »Gut. Ich habe es mir angesehen. Ich erkenne eine Linie. Vielleicht sogar eine gewisse Systematik. Aber das heißt noch lange nicht, dass es relevant ist. Und ehrlich gesagt, ich hab keine Kapazitäten, mich damit näher zu beschäftigen. Ich versinke gerade in Vermisstenakten, Chiffren, Leichenteilen und einem verschwundenen Mädchen. Wenn du willst, dass die Zahlen in den Gläsern geknackt werden, brauchst du einen zweiten Stiller. Den wirst du aber nirgends finden.«

Bernhard sagte eine Weile nichts. Dann nickte er langsam. »Tut mir leid, dass ich dich damit belästige. Ich habe nur gehofft … du könntest irgendeinen kryptologischen Tanz aufführen und das Rätsel um die Streichholzzahlen wäre plötzlich gelöst.«

»Klar geht das. Aber nur zur Walpurgisnacht bei Blutmond, du verstehst, und ich müsste barfuß über einen Knochenkreis tanzen.«

»Okay, schon kapiert, du hast Wichtigeres zu tun.« Grummelnd erhob sich Bernhard und wanderte zum Fenster. Die Scheiben spiegelten den dämmernden Himmel. »Ich kümmere mich selbst darum.«

»Und was willst du genau tun?«

»Sobald es dunkler ist, fahr ich die Strecke ab. Vielleicht geht mir dabei ein Licht auf.«

Kapitel 37

Montag, 18:20 Uhr

Der Kaffee war längst kalt. Miriam Berger rührte trotzdem weiter, ließ den Löffel im Kreis auf dem Rand der Tasse entlangschaben. Draußen begann der Abend. Die Glasscheiben des Kulturpalasts auf der anderen Straßenseite spiegelten das letzte Licht, während der Verkehr vorbeizog wie ein endloser Strom aus Gedanken, die zu nichts führten.

Achtzehn Uhr war ausgemacht. Jetzt war es zwanzig nach.

Sie strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht, blickte über den Platz. Zahllose Passanten, aber niemand, der ihr in besonderer Weise auffiel. Kein Herr Winter in Sicht. Nicht, dass sie gewusst hätte, wie der Mann überhaupt aussah. Ihre Chefin hatte den Kontakt vermittelt. Nur eine Mailadresse, kein Vorname, kein Hinweis auf eine Redaktion oder Quelle. Nur dieser Name: Winter.

Als freie Mitarbeiterin war ihr die Vorstellung, bis zur Rente Befehle entgegenzunehmen, eigentlich zuwider. Noch immer dachte sie über das abgelehnte Jobangebot eines Start-ups nach. Vor drei Monaten. Die wollten jemanden, der komplizierte Finanzthemen in verständliche Artikel packte. Altersvorsorge, ETFs, Krypto. Junges Team, remote, gute Ausstattung. Nur das Gehalt hatte nicht gestimmt. Vierhundert Euro zu wenig, dafür mehr Risiko, noch weniger Sicherheit. Sie hatte abgelehnt, aus Vernunft. Jetzt fragte sie sich, ob sie einfach feige gewesen war.

Andererseits war diese Geschichte mit der Villa Lunaris zu groß, um sie aus Prinzip sausen zu lassen. Gleichzeitig kreisten in ihrem Kopf ständig die Erinnerungen an Leonard Wagner. Nach der bedrohlich klingenden Mail heute Vormittag konnte sie kaum noch klar denken. Jemand wusste, was damals passiert war. Das Miriam eine Teilschuld trug und seitdem schwieg. Jemand hatte ein Zitat aus dem alten Zodiacus-Lied geschickt. Mit Bezug auf Leo. Also musste der Verfasser ein Insider, ein Mitwisser sein. Alles andere wäre unlogisch gewesen.

Sie sah sich um. Am Nebentisch kicherte ein Paar. Zwei Tische weiter tippte ein Mann auf seinem Laptop. Niemand sah auffällig aus. Und doch ließ sich das Gefühl, beobachtet zu werden, nicht abschütteln.

Sie war froh, dass ihre Chefin ein Treffen an einem öffentlichen Ort vorgeschlagen hatte. Nach dem, was passiert war, hätte sie sich auf ein abgelegenes Gelände nicht eingelassen. Und trotzdem wuchs in ihr die Unsicherheit. Der Informant kam nicht. Und sie saß hier fest, mit einem leeren Notizbuch und einer verdächtigen Stille im Kopf.

Mit einem Mal fiel ein Schatten über ihren Tisch. Sie hob den Blick. Eine junge Kellnerin stand vor ihr. Rundes Gesicht, goldene Namensplakette, nervöses Lächeln.

»Entschuldigung … sind Sie Frau Berger?«

»Ja?«

»Es gab eben einen Anruf. Ein Herr Winter. Er meinte, er kann Sie telefonisch nicht erreichen.«

Miriam runzelte die Stirn, griff automatisch nach ihrem Handy. Kein verpasster Anruf. Kein Empfangsproblem. Und woher sollte dieser Winter ihre Nummer überhaupt haben?

»Was wollte er?«, fragte Miriam.

»Er sagte, er hätte etwas für Sie hinterlassen«.

»Wo hat er … etwas hinterlassen?«

»In der Nähe. Hat es nicht näher erklärt. Nur, dass Sie es verstehen würden, wenn Sie es sehen. Es ist ein Briefkasten der alten Seilerei an der Carolabrücke. Eingang zur Tiefgarage. Das soll ich Ihnen ausrichten.«

»Wurde eine Rufnummer angezeigt?«

»Nein, unterdrückt.«

Die Kellnerin zuckte entschuldigend mit den Schultern, bevor sie wieder verschwand. Miriam blieb sitzen, schaute suchend in das Treiben um sie herum. Die Scheinwerfer der Autos glitten über den Asphalt. Carolabrücke. Alte Seilerei. Sie wusste, wo das war. Ein paar Gehminuten Richtung Elbe.

Sie zögerte. Es roch nach Falle. Andererseits war Neugier das Einzige, was sie im Job vorangebracht hatte. Es war ihr Motor, ihr Fluch. Vielleicht beides.

Sie zahlte, verließ das Café. Der Wind war kälter geworden. Die Dämmerung schlich sich zwischen die Straßenlaternen. Sie lief zügig, Schultern hochgezogen, Blick gesenkt.

Der Eingang zur Tiefgarage war unscheinbar, ein graues Rolltor, daneben ein rostiger Briefkasten, vergittert wie alles an diesem Ort. Sie zog die Klappe auf.

Ein Umschlag. Weiße Standardhülle. Ohne Absender.

Sie öffnete ihn noch im Gehen. Darin lag ein Foto. Körnig, verrauscht, offenbar ausgedruckt. Es zeigte die vermisste Sarina. Keine Frage. Das schmale Gesicht, die halblangen Haare. Aber das war es nicht, was Miriam den Atem nahm.

Es war der Hintergrund. Beton. Nackt, kalt. Die Wände eines Schachts. Vielleicht ein Bunker. Sarina war eingesperrt. Ihre Augen blickten direkt in die Kamera. Kein Schrei, kein Flehen, nur stumme Panik.

Auf der Rückseite stand etwas in Druckbuchstaben.

Immer noch interessiert?

Unteres Parkdeck 2, Stellplatz 75.

Sie zog ihr Handy hervor, wollte ihre Chefin anrufen. Ihr kurz Bescheid geben. Das Rufzeichen, dann Knistern, Abbruch.

»Kein Empfang!«

Sie ging in die Tiefe. In Gedanken, das Foto fest in der Hand. Sie wählte erneut. Diesmal funktionierte der Anruf. Kröner musste nur noch rangehen.

»Achtundsechzig, neunundsechzig …«, zählte Miriam im Gehen die Parknummer laut.

Das Rufzeichen endete, als abgehoben wurde.

»Hat alles geklappt, Miriam?«, fragte ihre Chefin.

Knirschende Geräusche erschwerten die Verbindung. Miriam stoppte derweil vor einem leeren Stellplatz. Nummer 75 in weißer Farbe auf dem Boden. Mehr war da nicht.

»Hörst du mich?«

»Was? Du kommst abgehackt.«

»Die Sache mit Winter läuft aus dem Ruder. Ich bin gerade in einer Tiefgarage …«

Ein Motor heulte auf.

Licht. Hart, gleißend. Quietschende Reifen.

Miriam hörte Kröner noch verzerrt sprechen, als das Handy bereits aus ihrer Hand rutschte. Dann folgte der Aufprall.

Kapitel 38

Dienstag, 8:50 Uhr

Am Morgen steuerte Arne die Rechtsmedizin an. Er stieg aus dem Wagen und zog den Mantel enger. Martina war seit sechs Uhr auf den Beinen und längst im Institut. An der Wohnungstür hatten sie sich im Morgengrauen voneinander verabschiedet. Arne war dann bei der Kriminalpolizeiinspektion gewesen, kurzes Lagebriefing im K11 mit Bernhard und anderen Kollegen. Kein neues Kerzenglas, keine neue Spur. Die Grabkerzen-Strecke hatte nichts ergeben. Aber Bernhard wollte dranbleiben.

Dranbleiben wollte offenbar auch Kriminalmeisterin Kroll von der Fahndungsabteilung. Sie und Arne hatten kurz telefoniert. Sie hatte tatsächlich das Fahrzeug zum Kennzeichenfragment identifiziert. Ein roter Volvo Kombi, zugelassen auf einen gewissen Jonas Petzold, achtunddreißig, selbstständig, Betreiber eines Tonstudios am Stadtrand. Keine Vorstrafen, aber online ein seltsames Profil. Musikproduzent mit Hang zu Esoterik, Vorträge über Frequenzheilung, diverse Fotos mit Mädchen, die deutlich jünger wirkten als die angegebenen Zwanzig plus. Kroll wollte ihn heute noch überprüfen. Sie sollte Arne anrufen, wenn sich was ergab. Auch bei Problemen.

Im Seziersaal klapperten metallische Werkzeuge, die Fliesen wirkten immer wie neu. Martina stand schon am Obduktionstisch bereit, die Ärmel des Kittels hochgekrempelt. Neben ihr hantierte Annett an einem Tablet.

»Morgen, die Damen«, grüßte Arne.

»Pünktlich wie die Bahn«, erwiderte Martina.

»Das sollte wohl ein Kompliment sein«, ergänzte Annett und schmunzelte.

Gemeinsam zogen die beiden Medizinerinnen das Kunststofftuch vom Oberkörper des fünften Fundopfers. Eindeutig männlich. Teilmumifiziert, das Gewebe hart, stellenweise lederartig, deutlich adipös. Nach Arnes Einschätzung in deutlich besserem Zustand als die vier anderen Leichen.

»Die Unterschenkel des Objekts wurden beim Lösen aus der Wand beschädigt«, erklärte Annett. »Nicht problematisch für unsere Aufgabe, aber nur falls Fragen aufkommen.«

»Zu starker Beton«, ergänzte Martina. »Da wollte wohl jemand sichergehen, dass der Tote beim Einmauern sich wirklich nicht mehr bewegte.«

»Mich interessiert, wen wir da haben«, sagte Arne.

»Männlich«, bestätigte Martina. »Etwa fünfzig Jahre alt. Keine Ausweispapiere, kein Schmuck. Keine Tätowierungen. Seine Kleidung haben wir gesichert und an deine Kollegen übergeben. Schlichte Jeans, dunkelblaues Hemd, Größe fünfzig. Keine Etiketten mehr lesbar, aber das Material ist ein Baumwoll-Polyester-Mix, nichts Hochwertiges. Keine besonderen Merkmale. Dafür ist der Zahnstatus vollständig, einige Füllungen, keine Kronen. Die Molaren zeigen Abrieb, typisch für exzessives Zähneknirschen.«

»Beruflicher Stress?«

»Möglich. Oder eine Schlafstörung. Aber daran ist er nicht gestorben.«

»Sondern?«

Annett übernahm und zeigte auf die Oberschenkelknochen. »Wir haben multiple Frakturen. Femur beidseitig, Tibia rechts, mehrere Rippen. Dazu ein massiver Schädelbasisbruch.«

»Erschlagen?«

»Höchstwahrscheinlich. Die Brüche sind zu stark für einen Sturz. Stumpfe Gewalt, vermutlich mit einem längeren Gegenstand.«

»Eine Metallstange oder ein Baseballschläger.« Martina deutete auf eine Bruchstelle an der Seite des Schädels. »Die Verletzungen sind perimortal. Kein Zweifel.«

»Also ermordet und dann eingemauert«, fasste Arne es zusammen. »Wie vermutlich alle anderen auch.«

Martina nickte. »Und alle innerhalb eines Zeitfensters von etwa zwölf Jahren. Bei dem hier würde ich eher von sieben ausgehen.«

»Drei Frauen, zwei Männer«, zählte Arne auf. »Alle etwa zwischen fünfundvierzig und fünfzig. Alle eingemauert. Bisher kein Zusammenhang zwischen den Menschen, bis auf die Auffindesituation. Überall hängt das Bild mit dem Kind. Was für eine absurde Geschichte!«

»Das war hoffentlich die letzte Leiche aus der Villa«, sagte Annett.

»Die Kriminaltechnik ist noch auf dem Grundstück aktiv und untersucht die Räume«, erwiderte Arne. »Vermutlich noch die ganze Woche, vielleicht sogar noch kommende, wer weiß, was sie noch finden werden. Aber keine weiteren Toten. Wir haben das komplette Haus mit Leichenspürhunden durchsucht. Selbst den Garten haben wir umgraben lassen. Nichts. Keine Knochensplitter, keine Gewebereste, keine Leichengerüche mehr. Wir gehen davon aus, dass das alles ist.«

»Immerhin hat sich der Gebissabgleich von Theresa Weber bestätigt«, sagte Martina. »Das Zahnschema ist identisch mit der Patientenakte. Zur Sicherheit läuft der DNA-Abgleich noch, das Ergebnis kommt heute Nachmittag.«

»Reicht mir auch so. Damit haben wir zumindest den Namen bestätigt. Und wir können die Vermisstenakte neu bewerten.«

Im Saal klingelte ein Wandtelefon. Martina nahm das Gespräch an, ein Mitarbeiter aus dem Institut.

»Okay, ich komme!«, sagte sie wenige Sekunden darauf, legte auf und verließ den Raum. »Bin gleich zurück.«

Annett ging zu einer Pinnwand, betrachtete ein Foto des Gemäldes aus der Villa. »Oberflächlich gleich.«

»Aber die Position der Bauklötze variiert«, sagte Arne. »Außerdem Farben, Buchstaben, Zahlen.«

»Ich bin keine Kryptologin, doch etwas an dieser Symbolik ist verstörend. Ist dir dazu schon etwas eingefallen?«

»Ich arbeite noch daran.«

»Das klingt so aufregend, also dein Job.«

»Kryptologie klingt aufregender, als sie ist«, entgegnete Arne. »Die meiste Zeit starrt man nur auf Zahlen und fragt sich, ob der Wahnsinn systematisch ist oder zufällig.«

Annett sah ihn an. »Und in diesem Fall?«

»Ich weiß es nicht. Ich hoffe auf systematisch.«

»Wenn man fünf Menschen in Wände stopft, will man nicht, dass sie gefunden werden.«

Martina kehrte zurück. Sie wedelte mit einem geöffneten Umschlag und legte ein entnommenes Blatt Papier auf einen Tisch. »Das kam eben von einer Krankenkasse. Sie hat auf unseren Rundruf hin reagiert. Eine Prothese aus ihrem Bestand ist registriert.«

Sie drehte das Blatt, zeigte auf eine Seriennummer. »Schaut her! Exakt dieselbe Nummer wie die auf dem künstlichen Arm.«

Arne trat näher. »Und wem gehörte sie?«

Kapitel 39

Dienstag, 12:35 Uhr

Die Akte lag aufgeschlagen vor ihm, die Kaffeetasse war leer, der Aschenbecher dagegen voll. Drei Stunden nach dem Termin in der Rechtsmedizin hatte Arne sich alles über die Tote besorgt, was er bekommen konnte. Krankenkassendaten, Klinikbericht, eine Akte der französischen Polizei, schlecht kopiert, handschriftlich übersetzt. Dazu ein paar ausgedruckte Mails. Und schließlich hatte er einen Namen: Leonie Gremminger.

Die Prothese, das Armgelenk aus der Wand, stammte eindeutig von ihr. Modell EndoFix 7A, zur damaligen Zeit ein High-End-Ersatz für das distale Ellenbogengelenk. Titanlegierung, rotationsstabil, abriebarm. Kein Standardmodell. Wurde damals häufig bei schweren traumatischen Frakturen angepasst. Zum Beispiel nach einem Autounfall oder nach stumpfer Gewalt.

Die OP war einundzwanzig Jahre her. Durchgeführt in der Klinik für Unfallchirurgie der Universitätsmedizin Leipzig. Operateur war Dr. Hauke Jenner, mittlerweile emeritiert. Dieser hatte die Prothese auch registriert, wie es damals Pflicht war. Ohne diese Nummer hätten sie niemals die Spur zu Gremminger gefunden.

Jetzt beschäftigte Arne sich mit der Person, deren Vorfahren höchstwahrscheinlich aus dem westeuropäischen Raum stammten und die als Malerin ihr Glück in der Ferne gesucht, aber offensichtlich nicht gefunden hatte. Ihn interessierte besonders das Geburtsdatum. Sie wäre jetzt neunundvierzig gewesen. Allerdings war sie bereits vor gut elf Jahren gestorben. Laut offiziellen Unterlagen der französischen Polizei durch Suizid. Verstorben mit siebenunddreißig Jahren. Arne starrte auf die Todesmeldung, die das französische Innenministerium über das LKA Sachsen übermittelt hatte. Die Leiche war im Badehaus eines alten Klostergeländes gefunden worden, südlich von Aix-en-Provence. Der Gärtner hatte sie entdeckt.

Neben ihr lagen eine Flasche billiger Wodka, ein zerdrückter Plastikbecher, außerdem leere Blisterpackungen. Zolpidem. In der Blutbahn konnte man zusätzlich Ketamin und MDMA nachweisen. Beides Stoffe mit psychoaktiver Wirkung. Das toxikologische Gutachten sprach eine klare Sprache. Alles wies auf einen kontrollierten, vielleicht ritualisierten Abgang hin. Kein Zwang. Kein Fremdverschulden.

Er hob die deutsche Übersetzung des Berichts an, erstellt von einer Dolmetscherin. Der Befund war eindeutig: Selbsttötung.

»Doch warum taucht die Prothese nirgendwo im Text auf, dafür jetzt in einer Wand in Pieschen?«, stellte Arne die Frage laut.

Er wechselte zum Monitor, tippte wiederholt ihren Namen ins Fahndungssystem ein. Keine offenen Einträge. Keine internationalen Haftbefehle. Die Pariser Kollegen hatten vor Jahren das Kapitel abgeschlossen. Kein Verdacht, keine Ermittlung. Nur ein Suizid unter vielen. Und wieder eine gescheiterte Existenz.

Er wechselte zum Browser, durchforstete Archive. Nichts. Kein Wikipedia-Eintrag. Kein Kunstprofil. Keine Galerie mit ihrem Namen. Er versuchte es mit der Bildersuche, stieß auf ein einziges verpixeltes Ausstellungsplakat. Marseille, 2003. Titel der Schau: »Fragments et fissures«. Darunter: L. Gremminger.

Er ließ sich die damalige Ausstellungswebseite über eine Archivplattform anzeigen. Drei Sätze zu ihr, auf Französisch. Geboren in Dresden, aufgewachsen in Striesen. Studium an der Hochschule für Bildende Künste. Danach noch etwas über Aufenthalte in Paris, Lyon, später in der Provence.

Arne griff zum Telefon. In einem knappen Gespräch forderte er das polizeiliche Führungszeugnis von Gremminger an. Auf die Auskunft musste er warten, aber vermutlich gab es auch da keine Einträge.

»Ob du mit den anderen Toten in Verbindung standest?«, fragte er das Papier auf seinem Schreibtisch.

Drei Frauen, zwei Männer, ein Anhänger und die Prothese. Alle Opfer vermutlich zwischen fünfundvierzig und fünfzig. Alle mit ähnlichen Todeszeiträumen. Und natürlich der Fundort in der Villa, den alle gemeinsam hatten.

Er konzentrierte sich wieder auf Gremminger. In einem alten Schuljahrbuch, das er über das Stadtarchiv Dresden digital einsehen konnte, entdeckte er ihren Namen unter der 10b des Pestalozzi-Gymnasiums. Abschlussjahr 1993. Klassenfoto. Leonie stand in der zweiten Reihe. Große Augen, zarte Gestalt, zurückhaltender Blick. Ihre Hände hielt sie verschränkt.

In der Schule hieß sie noch van der Velde. Der Namenswechsel kam mit der zeitigen Heirat. Mit dreiundzwanzig, heutzutage in Deutschland eine Seltenheit. Abrupt auch die Scheidung nach nur vier Jahren Ehe. Danach angeblich wechselnde Beziehungen. Ihr letzter Partner, ein Franzose namens Julien Moreau, hatte sie fünf Monate vor ihrem Tod verlassen. Immerhin das hatten die französischen Kollegen anständig dokumentiert.

Arne lehnte sich zurück, stellte sich vor, was für eine Frau sie gewesen war. Eine Künstlerin zweifelsohne. In Frankreich hatte sie die meisten Jahre »einsam und rastlos« gelebt, so zitierte das Vernehmungsprotokoll die Nachbarin.

Schließlich rief er das Meldearchiv auf. Er brauchte die Adresse der Eltern. Das ältere Ehepaar lebte noch. Die Mutter war ehemals Musiklehrerin gewesen. Der Vater Berater für osteuropäische Wirtschaftsbeziehungen, zu DDR-Zeiten wissenschaftlicher Direktor im Bereich Nachrichtentechnik. Zwei weitere Kinder, etliche Verwandte. Arne kaute auf seiner Unterlippe. Vielleicht wussten sie mehr. Oder sie hatten ihre Tochter vor zwanzig Jahren aus dem Leben gestrichen.

Arne griff zum Hörer, wählte die Nummer.

Ein Freizeichen. Noch eins. Dann hob jemand ab.

»Van der Velde.«

»Hier spricht Kriminaloberkommissar Stiller von der Kriminalpolizei Dresden. Ich rufe wegen Ihrer Tochter an. Genauer gesagt, geht es mir um Leonie.«

»Leonie?« Ein Moment Stille am anderen Ende. »Ich verstehe nicht, weshalb …?«

»Es geht um eine Unterarmprothese. Sie wurde im Zuge aktueller Ermittlungen gefunden. Die Seriennummer hat mich auf Sie gebracht. Ich fürchte, es ist wichtig, dass wir darüber sprechen.«

Kapitel 40

Dienstag, 14:00 Uhr

Vorher am Telefon hatte Arne nur die Stimme gehört. Jetzt saß er Victor van der Velde gegenüber. Der Hausherr auf einem mit Leder bezogenen Sessel, die Hände locker auf den Knien, der Blick direkt, aber nicht einladend. Neben ihm seine Ehefrau Margot. Aufrechter Rücken, ruhiger Gesichtsausdruck, das Haar akkurat frisiert. Ebenfalls keine offene Ablehnung, aber spürbares Misstrauen.

Das Haus wirkte einerseits protzig, andererseits haftete ihm der Mief aus DDR-Zeiten an. Arne bemerkte es an den schweren, dunklen Möbeln, den verblassten Tapeten und dem eigenwilligen Geruch, der in den altmodischen Bezügen festsaß.

Die beiden waren nicht unhöflich, aber reserviert, selbst gegenüber einem Kriminalbeamten. Vielleicht erinnerte sich van der Velde in diesem Moment an seine Durchleuchtung nach der Wiedervereinigung. Wer in der DDR Macht gehabt hatte, mochte es auch Jahrzehnte später nicht, wenn jemand von der Polizei überraschend auftauchte. Beruflich und finanziell schien ihm die Untersuchung seiner Parteivergangenheit nicht geschadet zu haben, dachte Arne, sprach es aber nicht an.

»Wie ich am Telefon sagte, geht es um Ihre verstorbene Tochter Leonie«, begann er stattdessen, ließ eine Pause.

Er spürte die Aura dieser soliden Villa, die wie andere Bauten im Dresdner Norden wie eine eingefrorene Zeitkapsel wirkte. Hohe Decken, Parkettboden, Kristalllüster. Alles gepflegt, alles sauber. Und doch lag etwas über dem Haus, das an längst vergangene Jahrzehnte erinnerte. Eine Mischung aus Spee Waschpulver, feuchtem Altbau und der unterschwelligen Strenge einer anderen Ära. Im Wohnzimmer hing ein Gemälde mit Sonnenblumen in kräftigem Gelb. Expressionistisch, aber altmodisch. Die Holzvertäfelung glänzte zu sehr, der Perserteppich war zu neu, um stilvoll zu wirken. Arne ahnte, hier wohnten Leute, die Wohlstand zeigen wollten, aber in alten Mustern stecken geblieben waren.

»Vor wenigen Tagen wurde eine Prothese in einem leer stehenden Gebäude gefunden«, sagte Arne. »Im Stadtteil Pieschen, um genau zu sein.«

Victor van der Velde lehnte sich zurück. »Der Leichenfund in der Villa Lunaris?«

»Genau der«, sagte Arne. »Kennen Sie das Anwesen?«

»Nur aus den Nachrichten.« Sein Ton war knapp.

Arne legte die ausgedruckte Seriennummer der Prothese auf den Couchtisch, daneben ein Foto des vollständigen Gelenks. »EndoFix 7A, titanverstärkt, mechanisches Kugelgelenk mit Druckplatte. Eingesetzt vor einundzwanzig Jahren im Universitätsklinikum Leipzig, Abteilung für rekonstruktive Orthopädie.«

Die Mutter nahm das Foto, hielt es mit beiden Händen. »Das ist sie. Leonies Armprothese.«

»Sie erkennen sie sofort?«

»Ja, so etwas vergisst man nicht.«

»Wie ist es möglich, dass diese Prothese in Dresden auftaucht, wenn Ihre Tochter in Frankreich auf dem Friedhof von Aix-en-Provence begraben ist?«

»Ganz einfach«, übernahm der Vater. »Leonie wurde nicht mit ihrer Prothese begraben.«

»Warum nicht?«

»Weil diese Armprothese nicht mehr da war«, antwortete die Mutter. »Leonie hat sie gehasst. Wir nahmen an, dass sie sie vor ihrem Freitod abgenommen und entsorgt hat. Als wollte sie sich sinnbildlich befreien. Frei sterben, verstehen Sie?«

»Wie hätte sie das bewerkstelligen können?«, fragte Arne und ahmte eine ungelenke Bewegung nach.

»Mit einem Inbusschlüssel«, erklärte Victor van der Velde, als wäre das völlig offensichtlich. »Oder einer Ratsche. Das Gelenk war damals noch mechanisch. Sie hätte auch eine Prothese mit Aufsatz wählen können, doch sie hat sich für eine Osseointegration entschieden. Dabei wird ein Metallimplantat direkt in den gesunden Knochen eingesetzt. Die Prothese wurde mittels einer Titanplatte mit Klickverbindung befestigt. Wenn man sich damit auskannte und den Willen dazu hatte, konnte man sie selbst abnehmen.«

»Heutzutage sind die Prothesen weiterentwickelt«, fügte die Mutter hinzu. »Heute ist alles viel feiner, gleichzeitig stabiler.«

»Und die Polizei hat sich nicht gewundert?«

»Vielleicht schon«, sagte der Vater. »Aber es war eben Frankreich. Und es war ein Suizid. Schlafmittel, Alkohol und wer weiß was für Drogen. Warum stellen Sie solche Fragen nicht einfach Ihren französischen Kollegen und hören auf, uns damit zu belästigen?«

»Victor«, intervenierte seine Frau.

»Ist doch wahr! Das alles ist Jahre her, wir haben damit abgeschlossen. Wir haben unseren Frieden und Leonie hoffentlich auch. Was wollen Sie uns mit Ihrem Auftauchen eigentlich sagen? Unnütze Fragen stellen?«

»Um ehrlich zu sein, bin ich vom Selbstmord nicht ganz überzeugt«, antwortete Arne. »Nicht nach dem Fund weiterer Leichen. Die Prothese war in einer Wand der Villa eingemauert. Darüber hing ein Bild.«

»Was denn für ein Bild?«

Arne zeigte ein Foto. »Sagt Ihnen das etwas?«

Die Eltern schüttelten den Kopf.

»Das ist nicht Leonies Stil«, sagte die Mutter. »Sehen sie dort an der Wand – die beiden hat sie gemalt.«

Arne ließ den Blick durch das gedämpft beleuchtete Wohnzimmer schweifen. Es gab keine Familienfotos, aber zwei Gemälde. Beide in schlichten Holzrahmen, nebeneinander an der Wand über dem Klavier.

»Wie alt sind die?«

»Das linke hat sie mit vierundzwanzig gemalt, das rechte ungefähr zehn Jahre später.«

Das erste Bild zeigte eine Figur in weiter Landschaft. Schemenhaft, aber in warmen Farben gehalten. Gelb, hellgrün, ocker. Die Linien weich, fast schwebend. Es wirkte melancholisch, aber keinesfalls düster. Die Figur hatte keinen klaren Ausdruck, eher eine Andeutung von Sehnsucht.

Das zweite Bild wirkte wie ein Bruch. Die Farben in Blau, Grau, Schwarz, durchzogen von harten, wirren Linien in Rot. Die Figur darauf – falls es eine war – zersplittert in Fragmente, die über die Leinwand wirbelten.

»Sie hat sich verändert«, sagte Margot leise. »Nicht nur im Stil. Sie selbst. Damals war sie lebensfroh, positiv verträumt. Später … zerbrechlicher. Verschlossener.«

Arne blickte ihr ins Gesicht, suchte nach Tränen, die nicht kommen wollten. »Was war der Grund für die Amputation?«

»Gorham-Stout«, kam es von Margot. »Eine seltene Knochenkrankheit. Der rechte Unterarmknochen hatte sich über Jahre hinweg regelrecht aufgelöst. Anfang zwanzig traten die ersten Symptome auf, Schmerzen, Muskelschwund, Lähmung. Mit sechsundzwanzig war eine Amputation unumgänglich.«

»Wir konnten ihr damals immerhin eine gute Prothese finanzieren«, sagte Victor. »Sie hat es nie akzeptiert.«

»Mit sechsundzwanzig eine solche OP«, sagte die Mutter. »Die Ehe ging in die Brüche, weil Leonie sich nicht mehr wie ein vollwertiger Mensch fühlte. Dazu war sie immer leicht zu beeinflussen. Jede Meinung hat ihr stark zugesetzt. Dann wollte sie weg. Die Verwandtschaft meines Mannes kommt ursprünglich aus Frankreich. Dort wollte sie hin.«

»Um eine berühmte Malerin zu werden«, mutmaßte Arne.

»Ja, auch das. Und sich selbst zu finden.«

»Kannte Leonie eine Theresa Weber«, schwang Arne um, was das Ehepaar mit einem seltsamen Blick quittierte.

»Nein«, sagte Victor entschieden.

»Oder eine Katharina Vogel?«

»Sie hat mal eine Katharina erwähnt, als Jugendliche«, erinnerte sich die Mutter nach einem Augenblick. »Aber ob das die war, weiß ich nicht mehr.«

»Bestimmt nicht«, sagte ihr Mann. »Ich finde auch, das reicht jetzt. Sie haben genug gefragt.«

Arne hob den Zeigefinger. »Wissen Sie, mein Onkel sprach früher von einem van der Velde. Nannte ihn immer den ›dreifachen V‹. Der Name Victor van der Velde enthält drei V.«

»Was sollte ich mit Ihrem Onkel zu tun haben?«

Arne zuckte mit den Schultern. »Ist mir nur eben so eingefallen. Mein Onkel kam 1990 aus dem Knast raus, so wie etliche politische Inhaftierte.«

Als Arne den Namen seines Onkels nannte, verstummte van der Velde sekundenlang völlig, dafür sprachen seine Augen. Ja, er kannte Arnes Verwandten.

Bald darauf fand der Hausherr seine Stimme wieder. »Sie haben sicherlich nicht vor, den ganzen Tag hier zu sitzen. Also, was wollen Sie noch zu Leonie wissen?«

Arne legte den Eltern ein Bild der gesuchten Sarina Vogel vor. »Das ist die Tochter von Katharina Vogel.«

Beide schauten sich vielsagend an, nickten dann.

»Wir erinnern uns nicht an den Namen, aber an das Gesicht«, sagte Margot. »Sie war vor etwa vier Monaten hier und hat geklingelt, hat sich nach unserer Tochter Leonie erkundigt. Angeblich ging es um ihre Mutter. Wir haben nicht näher nachgefragt, weil Leonie ja nicht mehr lebt. Also ist das Mädchen wieder gegangen, ohne weitere Fragen zu stellen.«

»Dieses Mädchen wird vermisst«, sagte Arne. »Sie verfolgen doch Nachrichten, oder?«

»Oh, sie ist das«, sagte Victor. »Tut uns leid, wir wussten nicht …«

»Schon gut.« Für Arne setzten sich die Rädchen immer mehr zusammen. »Gibt es noch persönliche Unterlagen oder Dinge von Leonie? Postkarten, Tagebücher oder sonstige Aufzeichnungen wären hilfreich, eventuell noch mehr Bilder.«

»Das liegt alles unsortiert auf dem Dachboden. Es gibt zwei volle Kisten.«

»Könnte ich die haben?«

Victor van der Velde zögerte.

Kapitel 41

Dienstag, 17:15 Uhr

Arne saß am Steuer seines Škoda, den Ellenbogen aus dem Fenster gelehnt. Die Oktobersonne hing wie ein fahles Auge über der Stadt, das Licht kühl, schräg von vorn. Auf dem Beifahrersitz lagen drei abgegriffene Imbissprospekte. Asia-Mix, Pizza-Lino, ein syrischer Falafel-Laden in der Neustadt. Alles sprach ihn an, nichts überzeugte.

Ein Griff in die Mittelkonsole, dann zog er sich eine Mentholpastille aus einem zerdrückten Pappstreifen und lutschte sie missmutig. Im Kofferraum lagerten zwei graue Umzugskartons mit den persönlichen Sachen von Leonie Gremminger. Briefe, Fotos, Versicherungsunterlagen, alte Schulhefte, zahllose Skizzen, eine Zigarrenkiste voller Schmuckstücke. Außerdem jede Menge Krimskrams, der für die Eltern wohl mehr ideellen Wert hatte. Am Ende hatte ihr Vater nachgegeben und die Sachen herausgerückt. Arne hatte versprochen, gut darauf aufzupassen. Innerhalb der nächsten Tage wollte er alles sichten und dann zurückbringen. Sobald er etwas im Magen hatte, würde er damit anfangen.

Das Handy vibrierte in der Halterung. Bernhard meldete sich.

»Ich stehe gerade auf dem Heidefriedhof«, sagte der Erste Kriminalhauptkommissar fast außer Atem. »Du musst unbedingt zu mir rauskommen.«

»Wegen was? Ich habe den Kofferraum voll mit dem Leben einer Toten. Ehrlich, ich komme gerade aus dem Haus der van der Veldes. Wir haben über ihre verstorbene Tochter gesprochen. Du glaubst nicht, was ich erfahren habe! Das Mädchen, das verschwunden ist – Sarina –, hat wohl versucht, mit Leonie in Kontakt zu treten. Von den Eltern hat sie erfahren, dass die Tochter vor langer Zeit gestorben ist.«

»Das ist … Darüber reden wir in Ruhe. Komm erst mal her. Hier gibt es was, das du dir ansehen musst.«

»Geht es wieder um die Trauerkerzen?«

»Was sonst. Komm her, das ist eine Anweisung!«

Arne knurrte ein leises »Bin in zwanzig Minuten da« und bog auf die B6, dann weiter Richtung Norden.

Die Blätter auf dem Heidefriedhof raschelten nur leise unter seinen Schuhen. Keine Vogelstimme, kein Nebel. Nur das Gluckern der nahen Wasserschale und der Geruch nach feuchter Erde. Mit den Händen in den Hosentaschen wartete Bernhard unter einer knorrigen Eibe. Er stand dort allein, keine weiteren Beamten weit und breit.

»Vor einem Monat gab es hier angeblich eine Störung der Totenruhe. Ist dir das bekannt?«

Arne dachte nach. »Wo du es erwähnst, ja, irgendwas mit umgestellten Grablichtern oder so. Die vom Revier West haben eine Anzeige aufgenommen, auch wenn sie es für einen Streich hielten.«

»Tja, jetzt müssen wir das neu bewerten. War vielleicht ein Ritual. Oder eine Botschaft.«

»Jetzt machst du mich echt neugierig.«

Sie gingen an Gräbern vorbei. Alte Grabplatten mit verwitterten Namen, vergoldete Buchstaben, dazwischen aufgeschichtete Steine, wie von Kindern gesammelt. Am Ende des Weges befand sich eine Mauer aus dunklem Sandstein, vielleicht drei Meter hoch. Dahinter nur Gestrüpp und ein leerer Pfad.

»Das hier hat die Friedhofsgärtnerin heute entdeckt«, sagte Bernhard.

Vor der Mauer standen acht verloschene Grablichter, säuberlich aufgereiht. Dazwischen Einmachgläser, gefüllt mit toten Insekten. Ameisen, Käfer, Spinnen. Die Deckel waren sorgfältig verschlossen, als hätte jemand Beweise gesammelt. Mit weißer Kreide war ein menschengroßes Kreuz auf die Wand gezeichnet. Darin konnte Arne in krakeliger Schrift lesen:

Mein Name?

Links daneben gab es noch zwei Sätze, fast poetisch:

Der Tod ist ein Mantel. Mancher hat ihn sich nur geliehen.

Arne blieb davor stehen, konnte sich für den Moment einfach nicht wegbewegen, so gebannt war er von den Worten.

»Das ist nicht möglich!«

»Kommt dir das etwa bekannt vor?«, fragte Bernhard.

Arne schwieg, kramte in seinem Gedächtnis.

»Du weißt doch was, Arne. Red schon!«

»Es ist … nichts Konkretes«, sagte Arne nach einer Pause. »Nur eine vage Erinnerung. Ist vielleicht ein alter Spruch, den ich mal irgendwo aufgeschnappt habe. Ein Fragment oder so.«

Er trat näher an die Wand. Die Kreide war nicht verwischt, die Linien klar. Der Sandstein war porös, aber trocken. Keine Schmiererei von Halbstarken. Das hier hatte Relevanz.

»Das muss doch was bedeuten«, sagte Bernhard. »Die Spur der Grablichter deutet in diese Richtung. Und jetzt das hier! Du stimmst mir doch zu, dass das zusammenpasst.«

»Kann sein. Oder auch nicht. Natürlich ist das ungewöhnlich, das gebe ich zu. Aber ich … ich muss mich wirklich um andere Sachen kümmern. Mit Leonie Gremminger habe ich eine neue Spur.«

»Ja, aber was denkst du hierüber?«

»Du solltest was mit dem K41 aushandeln. Die sollen das alles so belassen, aber Kameraüberwachung aufstellen. Bewegungsmelder, das ganze Programm. Und der KDD soll die ganze Sache überwachen. Ich hab da so eine Ahnung.«

»Du meinst, der, der das hier gemacht hat, kommt zurück?«

Arne ließ den Blick über die angrenzenden Gräber schweifen. Kein Name, der ihm etwas sagte. Aber auf einem der Grabsteine lagen frisch abgelegte Kiesel. Fünf Stück. Einer davon weiß. Das musste nichts bedeuten. Vermutlich eine Geste der Angehörigen.

»So viel Mühe gibt sich keiner für nur einen Auftritt.«

Er zog trotzdem sein Handy aus der Jacke, machte Fotos von dem Stillleben.

»Glaubst du, das ist auch sein Werk?«, fragte Bernhard.

Arne antwortete nicht. In seinem Kopf fügten sich die Bruchstücke zusammen. Die toten Erwachsenen. Die eingemauerte Prothese. Der Anhänger. Sarina. Die Lichter. Die Streichhölzer. Der Satz auf der Wand.

Der Tod ist ein Mantel. Mancher hat ihn sich nur geliehen.

Natürlich kannte er diesen Spruch. Und er wusste auch ganz genau, woher. Er verschwieg es gegenüber Bernhard. Aber etwas in ihm spannte sich an. Eine Vorahnung wie das frühmorgendliche erste Ziehen im Knie.

»Wir haben hier zwar kein Grab«, murmelte Arne, »aber für jemanden fühlt es sich an wie eins.«

Kapitel 42

Dienstag, 19:55 Uhr

Die Dunkelheit hatte Ecken. Kanten. Schatten, die sich bewegten, obwohl alles aus einer Farbe war. Sarina saß zusammengekauert am Boden des Aufzugsschachts, den Rücken gegen die kühle Wand gedrückt. Trotz der Panik zwang sie sich zur Ruhe. Sie spürte jede Faser ihres Körpers, jede Druckstelle, jeden Muskel, der langsam in einen erschöpften, zittrigen Zustand überging. Aber vor allem fühlte sie eins: unbändigen Durst.

Sie war dumm gewesen. Die Flüssigkeit im Becher vom Schnellimbiss, die sie versehentlich halb verschüttet hatte, hatte sich im Inneren der Tüte gesammelt. Gierig hatte sie alles ausgetrunken. Zucker, Kohlensäure, Schaum. Das war lange her. Jetzt fühlte sich ihr Mund wie Sandpapier an. Sie hätte sich etwas aufsparen müssen. Hätte nachdenken sollen. Stattdessen hatte sie gehandelt wie ein Tier, das zu lange nichts bekommen hatte.

Sie tastete nach dem geknüllten Papier. Nach der Tüte, von der sie ein Stück abgerissen hatte. Der Hilferuf war seit Stunden weg. Sie hatte den Zettel am unteren Ende durch das Gitter geschoben. Zuvor hatte sie mit Kohleasche vom rußigen Boden und mit dem Daumennagel notdürftig ein paar Worte geschrieben. Dann mit einem letzten Rest Hoffnung in den Lüftungsschacht gesteckt und gepustet. Ob ihn jemand gefunden hatte? Sie hoffte es. Seitdem war nichts passiert. Keine Stimme mehr. Kein Licht. Kein Geräusch, das nicht von ihr selbst kam.

Sie hatte versucht, die rostigen Schrauben am Gitter zu lösen. Mit bloßen Händen, mit den Nägeln, sogar mit den Füßen dagegengetreten. Immer wieder, bis ihre Ferse pochte. Nichts hatte sich bewegt. Die Schraubenköpfe schienen ins Metall gegossen. Irgendwann hatte sie aufgehört, hatte nur noch gelauscht. Auf die Rollgeräusche. Auf Schritte. Auf Worte.

»Hallo?«, probierte sie es erneut, weil sie sich einbildete, etwas zu hören. Ihre Stimme klang rau, zu laut für den engen Raum.

Stille.

Sie war eingenickt, der Kopf auf dem Arm, die Gedanken flirrend wie Fernsehschnee. Ihre Augenlider senkten sich bereits. Auf einmal ertönte ein metallisches Klacken. Sarina fuhr hoch. Über ihr bewegten sich die Fahrstuhltüren. Nicht ganz, nur einen Spalt. Genug, um Licht hereinzulassen. Eine Lampe bewegte sich da oben. Schatten dahinter, undeutlich. Eine Bewegung. Ein menschliches Ächzen. Oder war das nur ihr eigenes Pulsrasen?

»Hier unten!«, rief sie. »Ich bin hier! Bitte!«

Keine Antwort. Stattdessen ein leises Scharren. Dann glitt etwas durch die Öffnung. Das zweite Stück der Leiter, mehr als zwei Meter lang. Die Leiter schwebte einen Moment in der Luft, ehe sie kippte und einrastete. Dann wurde es wieder stockdunkel. Das Licht und die Schritte entfernten sich. Keine Stimmen. Keine Fragen. Keine Begrüßung. Kein »Alles in Ordnung mit dir, Mädchen?«.

Das war nicht die Polizei.

Nicht die Feuerwehr.

Aber jemand war gekommen.

Hatte ihr Zettel tatsächlich einen Menschen erreicht? Den richtigen? Wollte ihr Retter unerkannt bleiben?

Sie zögerte keine Sekunde länger. Mit tauben Fingern und klopfendem Herzen klammerte sie sich an die Sprossen, zog sich hinauf, Tritt für Tritt. Die Sprossen waren rostig und doch glatt. Und sie merkte, wie kraftlos sie war. Aber sie kam oben an. Keuchend. Verschwitzt. Erleichtert.

Zuerst musste sie sich orientieren, an den Wänden entlangtasten. Ein fensterloser Korridor, der ins Nirgendwo verlief. Bis Sarina eine Türklinke fand. Sie drückte, stemmte sich gegen das Türblatt. Der Raum, in dem sie landete, war groß und leer. Ein Versorgungslager? Irgendetwas Verlassenes. Das Licht kam von oben. Durch ein halb zerborstenes Oberlicht sickerten die letzten Reste des Tageslichts. Staub wirbelte in den Lichtkegeln, als sie sich bewegte. Ihre Schritte hallten.

»Hallo?«, fragte sie wieder, diesmal leiser, vorsichtiger.

Keine Antwort. Egal, dachte sie, es zählte die Freiheit.

Sie ging durch einen Flur. Alte Rohre entlang der Decke, Risse im Putz, abgeblätterte Farbe. Der Boden war feucht. Rutschig. Sie wollte nur noch raus. Polizei. Menschen. Namen. Sicherheit.

Sie kam an einer Tür vorbei, die aus den Angeln hing. Eine Treppe dahinter, hinab in erneute Dunkelheit. Von unten drang ein Schaben herauf. Oder war das Einbildung?

Sarina drehte sich um, lief weiter. Irgendwo musste der Ausgang sein. Vielleicht war sie in einem alten Klinikflügel. Oder einem Labor. Über Flecken von altem Öl, Moder, Maschinen, die lange nicht mehr liefen.

Plötzlich wieder ein Geräusch. Zu nah. Schritte, die ihr folgten.

Sie erstarrte, schaute zurück.

»Ist da jemand?«

Stille.

Wieder Schritte. Diesmal schneller. Nur woher?

Sie setzte sich in Bewegung. Rannte durch die Gänge, blind, ohne Plan. Nur weg. Irgendwo musste eine letzte Tür sein. Oder ein Fenster, ein Spalt. Sie stolperte, fing sich, rannte weiter. Der Lärm ihrer Schritte hallte durch das Gebäude. Die Luft wurde kälter. Der Schweiß auf ihrer Stirn brannte.

Schließlich hing da ein Schild »Exit«, dahinter lag der Ausgang. Ein Seitentor, vergittert, aber das Schloss aufgebrochen. Jemand hatte es vor ihr benutzt. Hoffnung flackerte auf.

Noch fünf Meter.

Drei.

Zwei.

Ein Schlag aus dem Nichts. Metall traf sie hart am Hinterkopf. Sie fiel nach vorn, der Boden kam zu schnell. Ihre Hände wollten sich abstützen, aber sie gehorchten nicht mehr. Ihr Gesicht schlug auf kalten Beton.

Kapitel 43

Rückblick

Der Asphalt war noch heiß vom Tag, obwohl die Sonne längst hinter den Kiefern verschwunden war. Über dem Stausee hing der Geruch von Schilf, Mückenspray und altem Zeltstoff. Auf dem Hauptplatz des Ferienlagers saßen Kinder in kurzen Hosen und bunten Shirts. An Kleidung und Händen klebten Eisreste und Limonade, während in der Ferne jemand auf einer Gitarre herumklimperte. Der Osten war im Wandel, sagten die Erwachsenen. Banken, Versicherungen, knallbunte Werbesprüche an Hauswänden. Die Erwachsenen debattierten über neue Jobs, die D-Mark und Privatisierung von Betrieben, aber für die Jugendlichen am See war das alles weit weg. Sie schwammen, bauten Flöße, sangen und lachten. Dass die Lagerbaracken nun leerer standen als früher, fiel ihnen kaum auf. Nur an den halb zerfallenen Sanitärcontainern konnte man sehen, wie wenig Geld für solche Orte noch übrig war. Für die Kinder war das bedeutungslos. Sie waren hier, um zu baden, Tischtennis zu spielen, abends mit Taschenlampen durchs Unterholz zu rennen. Und um Marlas Geschichten zu lauschen.

Marla saß auf einem der groben Holzstämme am Lagerfeuer. Ihr Rock war staubig, die Zöpfe locker, aber niemand sprach sie mit »Frau« an. Für alle war sie einfach Marla. Sie erzählte von einem Dorf, das nur im Nebel auftauchte, von einer Brücke, die in Nächten ohne Mond ins Nichts führte. Die Kinder hingen an ihren Lippen. Sogar Tom hörte zu, der sonst nur Quatsch im Kopf hatte. Nur Marlas Stimme war zu hören, das Knistern des Feuers und ein ferner Ruf aus dem See.

In dieser Nacht, als der Platz längst leer war und die Betreuer zu Bett gingen, schlichen sich ein paar der Kinder und Jugendlichen von den anderen weg. Leise, durch die Lücke im Zaun hinter dem Waschhaus, barfuß oder in knarrenden Turnschuhen. Sie trafen sich an der alten Feuerstelle im Wald, halb überwuchert, mit einer steinernen Bank, die schief im Moos stand.

Tom führte sie an. Er war groß, hatte kräftige Schultern und diese NVA-Taschenlampe, die rotes und grünes Licht machen konnte.

»Lass sie blinken wie einen Alarm«, sagte Flo, der ihm folgte, ein wenig außer Atem.

Auch er war groß, durchtrainiert und hätte gern das Sagen gehabt. Aber alle wussten, dass Tom der Anführer war und von nun an bleiben würde. Nicht, weil er ein paar Monate älter war, sondern weil er mit Marla rumgeknutscht hatte. Angeblich. Niemand hatte es gesehen, doch alle glaubten es.

Stefan zündete sich hastig eine Zigarette an, hustete gleich wieder. Dann rief er in den Wald: »Sind da irgendwelche Räuber?«

»Halt die Klappe!«, fauchte Kathi. »Willst du, dass sie uns finden?«

Neben ihr stand Rob, die Arme verschränkt. Rob war nicht groß, dafür der Lauteste. »Fängt ja super an.«

Im Gebüsch raschelte es. Ein Junge tauchte auf, jünger als die anderen. Gerade einmal zehn. Er war Miriams kleiner Bruder. Blasse Haut, dünne Beine.

»Scheiße, wo kommt denn der Fatzke her?«, fragte Flo.

»Ich will auch mit«, sagte der Neuankömmling.

Kathi stellte sich ihm in den Weg. »Du bist zu jung. Das ist nicht dein Ding.«

»Ja, verpiss dich!«, sagte Stefan, die Kippe im Mundwinkel.

»Ich kann aufpassen«, sagte der Kleine. »Ich kann still sein. Und ich verrate es keinem.«

»Das will ich dir auch geraten haben«, brummte Flo und schlug eine Faust in die flache Hand.

»Lass ihn, du Psycho!«, ging nun Miriam Flo an und stellte sich schützend vor ihren Bruder.

»Was bist du für ein Sternzeichen?«, fragte Tom den Kleinen.

»Er ist Waage«, antwortete Miriam.

Tom sah zu Rob. »Tja, noch eine Waage. Einer muss gehen.«

»Spinnst du?«, erwiderte Rob. »Ich bleibe natürlich.«

Die Gruppe nickte. Miriam schwieg, dann trat sie an ihren Bruder heran.

»Geh zurück«, sagte sie leise. »Du findest den Weg.«

»Allein?«

»Du bist nicht aus Zucker.«

Er senkte den Kopf, drehte sich um und verschwand im Dunkel.

Nur Leonie murmelte: »Er hätte doch dabei bleiben können.«

»Er ist keiner von uns«, sagte Tom. »Oder es muss einer Platz machen. So sind die Regeln.«

Sie waren zwölf. Zwölf Jugendliche zwischen zwölf und fünfzehn. Sie hatten Bier in einer Sporttasche, Zigaretten, Taschenmesser, einen Kassettenrekorder. Und Tom verteilte die Urkunden, auf die sie Tierkreiszeichen gemalt und anschließend mit Namen beschriftet hatten.

»Anhänger wären cooler gewesen«, sagte Kathi. »So für den Hals, meine ich.«

»Dann bastel dir einen«, meinte Tom.

»Mach ich vielleicht noch. Den Kopf einer Jungfrau oder so.«

Als der Himmel ganz dunkel war, legten sie die Urkunden auf einen Baumstumpf und entzündeten Kerzen. Das Laub raschelte kaum. Über ihnen funkelten die Sterne klar und kalt. Sie erinnerten sich an das Lied, das Marla ihnen beigebracht hatte. Sie sangen es jetzt, zuerst leise, dann immer lauter.

Zwölf im Kreis, doch einer zu viel,

Die Sterne bestimmen das alte Spiel.

Wer nicht passt, muss gehen heut’ Nacht,

Denn nur zwölf wachen, wenn’s Mitternacht macht.

Danach trank jeder einen Schluck Alkohol. Nur Leonard schüttelte den Kopf, als ihm die Flasche gereicht wurde. Rob stieß ihn an.

»Willst du dazugehören oder nicht?«

Also trank Leonard.

Schließlich erhob Tom die Flasche. »Wir treffen uns jedes Jahr. Wir bleiben zusammen. Egal, was ist.«

Dann sprachen sie nacheinander ihren Schwur.

»Ich gehöre zu Zodiacus. Ich werde den Kreis schützen. Ich werde niemandem davon erzählen.«

Am Ende standen sie auf. Schauten sich an. Und sagten gemeinsam, wie eingeübt: »Wir sind Zodiacus.«

Die Flammen flackerten, das Moos dampfte unter den Glutresten. Und irgendwo hinter den Bäumen stand Miriams Bruder, allein im Dunkel.

Teil III

Kapitel 44

Mittwoch, 3:45 Uhr

Der Laut kam vom Telefon auf dem Nachttisch. Es summte. Dumpf, fordernd. Arne wachte nicht wirklich auf, er drehte sich zur Seite, spürte den Druck in den Knien, den ziehenden Schmerz in der Hüfte. Martina schlief neben ihm, die Bettdecke leicht verrutscht, einen Arm ausgestreckt, als hätte sie ihn im Schlaf gesucht. Er öffnete die Augen. Das Display strahlte weiß.

»Stiller«, knurrte er, kaum wach.

»Kriminaldauerdienst. Guten Morgen oder was auch immer.« Der Kollege klang hellwach. Wahrscheinlich half literweise Kaffee während der Nachtschicht.

»Was gibt es?«

»Die Kameras haben angeschlagen.«

Arne fuhr sich übers Gesicht. »Welche Kameras?«

»Die am Heidefriedhof. Die Bewegungsmelder haben reagiert.«

»Und warum ruft ihr da nicht meinen Chef an? Der hat die aufstellen lassen.«

»Dein Kommissariatsleiter hat gemeint, wenn sich was tut, sollen wir dich direkt informieren. Keine Umwege, das war seine Anweisung.«

»Dieser kleine …!« Arne setzte sich auf, der Rücken knackte.

»Nicht so laut, Schatz«, kam es von Martina, die sich auf die Seite drehte und das Kissen über die Ohren zog.

»Ich telefoniere nur kurz«, flüsterte er ihr zu, ehe er sich aus dem Bett quälte.

Er tappte barfuß in die Küche, öffnete den Kühlschrank, nahm eine Flasche Wasser, trank direkt daraus. Das Licht schien kalt auf den Linoleumboden.

»Also, was genau hat die Kamera eingefangen? Mensch oder Tier?«

»Tja, schwer zu sagen … Wir sind nicht sicher.«

»Nicht sicher? Was soll das heißen?«

»Es kriecht.«

»Wie bitte?«

»Das Objekt auf der Aufnahme kriecht.«

Polternd stellte Arne die Flasche ab, fuhr sich durch die Haare. In seinem Schädel pochte der Restschmerz des Schlafs. Reflexartig zog er eine Zigarette aus der Schachtel, steckte sie zwischen die Lippen, zündete sie an und fluchte. In Martinas Wohnung war Rauchen tabu. Also drückte er die Glut sofort in die Spüle und drehte das Wasser auf. Ein dünner Rauchfaden stieg aus dem Abfluss.

»Schickt mir die Bilder.«

»Ich schicke eine Sequenz. Dauert ein paar Sekunden.«

»Wie alt ist die Aufnahme?«

»Keine zehn Minuten. Wir haben sie uns mehrmals angesehen, weil wir dich nicht grundlos wecken wollten.«

Nach dem Telefonat wartete Arne minutenlang. Martina stand in der Tür. Nur in T-Shirt und Slip, die Haare zerzaust, die Augen halb geöffnet.

»Was ist los?«, fragte sie leise.

»Ich muss nur mal das Nachtprogramm checken. Nichts für dich.«

»Du zitterst«, sagte sie, trat näher. »Trink was.«

»Hab ich schon.«

»Du siehst nicht gut aus.«

Er rieb sich die Augen, um den Blick zu schärfen. In diesem Moment erwachte sein Smartphone. Die Datei war geladen. Er klickte sie an, das Bild sprang auf. Nachtaufnahme. Im Zentrum die mit Kreide auf die alte Friedhofsmauer gezeichnete Kontur eines Grabes. Auf dem Boden davor Grablichter, Kreuze, Gläser mit Käfern.

Ein Schatten bewegte sich ins Bild. Zuerst kaum zu erkennen, doch dann deutlich. Eine Gestalt. Wie geschildert, auf Händen und Knien. Der Rücken gekrümmt. Über den Schultern ein langer Stoff, vielleicht ein Mantel oder eine Decke. Kein normales Kriechen, eher ein Gleiten. Die Bewegungen flüssig, zu kontrolliert für einen Betrunkenen. Zu seltsam für ein Tier.

»Was … ist das?«, fragte Martina.

»Keine Ahnung.«

Die Gestalt hielt an. Vor dem Grab. Zündete langsam ein neues Licht an, stellte es neben die erloschenen. Ganz behutsam. Keine Eile erkennbar. Es schien wie ein Ritual. Plötzlich drehte sie sich abrupt zur Kamera. Das Gesicht … kaum zu erkennen, aber doch menschlich. Hager. Augen dunkel und tief. Ein Bart vielleicht? Oder nur Schatten?

Arne fröstelte.

»Kennst du die Person?«, wollte Martina wissen.

»Ich weiß nicht. Vielleicht. Ich denke …« Er brach ab. »Ich denke, ich hab einen Geist gesehen.«

»Was meinst du damit?« Martina sah ihn lange an, wartete auf eine Antwort.

»Ich kann dazu nichts sagen.«

Sie schüttelte den Kopf. »So redest du sonst nie.«

Wortlos ging er an ihr vorbei, zog sich an. Jeans, Pullover, Jacke. Holte seine Dienstwaffe aus dem Schrank, prüfte das Magazin, steckte sie ein.

»Willst du nicht wenigstens sagen, wo du hinwillst?«

»Zu diesem Friedhof. Ich weiß nicht, was das war, aber es ist … nicht normal.«

»Hat das was mit den Leichen aus der Villa zu tun?«

»Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Ich weiß gar nichts mehr.«

Er küsste sie flüchtig auf die Stirn, ging zur Tür, drehte sich nicht um.

Martina stand noch immer im Türrahmen, ihre Stimme weich. »Pass auf dich auf.«

Draußen war die Nacht kalt, der Nebel hing schwer über den Straßen, sammelte sich unter Laternen. Arne ließ den Škoda anspringen. Der Motor brummte müde. Auf dem Beifahrersitz lag eine halb leere Chipstüte, daneben ein zerknickter Imbissprospekt. Martina hätte das gestört, ihn aktuell nicht. Es war richtig, dass der KDD ihn angerufen hatte. Er musste zum Heidefriedhof. Dort wollte er jemanden aus seiner Vergangenheit wiedertreffen.

Kapitel 45

Mittwoch, 4:15 Uhr

Die rostigen Eisenstäbe am Eingang zum Heidefriedhof glänzten im fahlen Mondlicht. Bis hierher und nicht weiter, schienen sie zu sagen.

Arne parkte auf dem Seitenstreifen der Moritzburger Landstraße. Unweit rauschte die Autobahn. Verbreitete ein dumpfes, gleichmäßiges Grollen. Er stieg schwerfällig aus, griff zur Taschenlampe im Handschuhfach. Das Tor war verschlossen, so wie es sein sollte. Dahinter lagen Schatten, Kälte, ein uraltes Gelände, dessen tote Gebeine zu seufzen schienen.

Er leuchtete nach links und rechts. Keine Menschenseele. Die Mauern des Heidefriedhofs ragten im Dunkel wie unüberwindbare Riegel aus Stein auf. Der kurze Weg zum Maueransatz kostete ihn Luft. Der Wind strich durch die Kiefern der Jungen Heide, verbreitete den Geruch des Herbstes. Feuchtigkeit lag auf den Ästen wie ein feines, silbernes Netz. Ein Baum wuchs in einem seltsamen Winkel. Fast wie eine helfende Hand, die über die Mauer wies. Für andere mochte das Hindernis ein Kinderspiel sein. Arne war kein anderer. Nicht nach dem Sturz vom Kirchenpodest. Jeder Tritt, jede Bewegung schien seine Gelenke zu verspotten. Als er sich am Stamm hochzog, durchzuckte ihn ein Schmerz vom Lendenwirbel bis ins Kinn.

»Mist«, keuchte er, biss die Zähne zusammen.

Kalter Schweiß rann ihm in den Kragen. Die Landung auf der anderen Seite war eine halbe Katastrophe. Der Aufprall ließ ihn vornüber kippen, das Knie schlug hart auf, etwas knackte in der Hüfte. Ihm wurde schwarz vor Augen. Nur der Gedanke an das, was er in dem Video gesehen hatte, hielt ihn aufrecht. Das Ding, das gekrochen war wie ein Schattenwesen aus einer anderen Welt.

Mehrmals fluchte er leise, dabei zwang er die Füße zur Bewegung. Bei jedem Schritt zog ein scharfer Schmerz durch seinen Rücken, als würde jemand mit einem Schraubenzieher zwischen die Wirbel stechen. Er schwankte, stützte sich an einem moosbedeckten Grabstein ab, wartete, bis sich die Welt wieder geraderückte. Dann ging er weiter, langsam, schnaufend.

Der Heidefriedhof war ein ruhiger Ort mitten im Wald und mehr als fünfzig Hektar groß. Seit 1936 wurde hier beerdigt. Das Gelände hatte die Wut vieler Jahrzehnte geschluckt. Krieg, Diktatur, Umsturz. An der Nordmauer lag der Ehrenhain, ein Denkmal, oftmals geschändet in der Vergangenheit, politisch aufgeladen. Aber heute ging es nicht um Geschichte. Heute ging es um etwas, das sich in dieser Dunkelheit bewegte.

Die Taschenlampe schnitt kreisende Lichtkegel in die Bäume. Ein Igel flüchtete ins Unterholz, irgendwo rief ein Käuzchen. Arne hielt inne, hörte auf das Knacken der Äste, das Rascheln des Windes. Dann, plötzlich, ein Licht. Schwach, flackernd. Ein Grablicht, genau an der Stelle, die auf der Aufnahme zu sehen gewesen war.

Er trat näher. Die Flamme war frisch. Kein Ruß, kein Wachsrand. Wer auch immer hier gewesen war, konnte nicht weit sein.

Er hob die Hand und winkte zur Kamera über ihm.

»Seht ihr mich?«

Bestimmt beobachteten ihn die Kollegen vom KDD gerade.

Dann hörte er es. Eine Stimme. Flüsternd, unverständlich. Es klang wie ein Selbstgespräch. Hinzu kamen Schritte durchs Laub.

Arne hob die Lampe, drehte sich. Weit hinten huschte ein Schatten zwischen den Gräbern hindurch.

»Stehen bleiben! Polizei!«

Er lief los. So gut es eben ging. Die Hüfte schrie auf, die Lunge brannte. Die Waden fühlten sich an, als wären sie aus Blei gegossen. Aber er lief. Der Lichtstrahl sprang über Grabplatten, Kreuze, verwitterte Stelen.

Vor sich nahm er erneut eine Bewegung wahr. Nicht viel mehr als eine Silhouette. Zu groß für ein Kind. Zu klein für einen Erwachsenen, der aufrecht ging. Es kroch. Die Gestalt verschwand hinter einer Hecke. Arne folgte ihr, kam keuchend an den Bauzaun, wo der Friedhof an der Ostmauer repariert wurde. Ein Spalt im Gitter, breit genug, um sich durchzuzwängen. Auf der anderen Seite ging der Wald in die Junge Heide über.

Er drängte sich durch das Gitter, riss sich die Jacke auf, blieb mit dem Gürtel hängen.

»Mist verdammt!«

Dann war er durch, stand auf Asphalt. Die Moritzburger Landstraße. Keine Autos. Nur das Knacken von Zweigen und das Surren des Blutes in seinen Ohren. Sein Herz hämmerte. Jeder Atemzug glich einem Messer in der Seite.

Er überquerte die Straße, blieb stehen, lauschte, spähte umher. Abgeknickte Zweige, niedergetretenes Gras und eine Spur über den Waldboden. Er folgte ihr. Das Licht seiner Lampe zitterte. Dann ein Rascheln vor ihm. Etwas bewegte sich zwischen den Stämmen.

»Halt! Polizei! Ich warne Sie!«

Die Gestalt verschwand im Unterholz. Arne hob die Waffe. Zögerte. Er konnte nicht schneller. Seine Lunge rebellierte, die Knie wollten streiken. Dennoch zwang er sich weiter.

Die Bäume wurden dichter, ein Pfad schlängelte sich hindurch, kaum mehr als ein Wildwechsel. Dann plötzlich Beton unter seinen Schuhsohlen. Vor ihm lag die alte Bunkeranlage, an die er schon nicht mehr gedacht hatte. Steinplatten von Moos überwuchert. Ein rostiger Komplex aus einem anderen Zeitalter, halb versunken in der Erde. Der Eingang war verschweißt. Eine Stahlplatte, mit Schweißnähten versiegelt. Niemand kam da hinein. Niemand heraus.

Aber da war ein Lüftungsschacht. Klein, rund. Mit einem Gitter, das locker saß. Und es gab Schleifspuren am Stein.

Arne hob die Lampe. Das Gitter war verschoben. Jemand war hier. Vielleicht da drin.

Er trat näher. Horchte in die Dunkelheit. Nichts. Kein Wind, kein Tier, kein Atem. Nur sein eigenes Herz. Laut wie ein Presslufthammer.

Kapitel 46

Mittwoch, 4:40 Uhr

Im alten Ägypten galten Raben als Seelenvögel, als Mittler zwischen Leben und Tod. Nicht ganz Götter, nicht ganz Tiere. Zwischenwesen. Unsichtbar, wenn es dunkel war. Lautlos, wenn sie es wollten.

Er glitt durch die Schatten wie einer von ihnen. Er wusste, wie man sich verflüchtigte. Wie man ein- und ausatmete, ohne dass jemand es mitbekam. Er wusste, wie man abtauchte. In die Ritzen der Welt. In die Zwischenräume.

Die Nacht schmeckte sauer. Irgendwo tropfte Wasser. Seine Hände waren kalt. In der einen hielt er eine alte Glasflasche, halb gefüllt mit Bachwasser, das er vor einer Stunde geschöpft hatte. In der anderen umklammerte er ein Kerzenlicht.

Er war zurück in seinem Nest. Der Ort, wo ihn niemand fand. Wo ihn niemand suchte. Spinnen webten über seinen Schlafplatz. Mäuse teilten sich mit ihm den Vorrat an alten Keksen. Zucker war gut gegen den Schwindel.

Er setzte sich auf die Wolldecke, trank einen Schluck aus der Flasche, dann noch einen. Nicht zu viel. Nichts verschwenden. Ein Rabe plante voraus.

Dann hörte er es. Ein Geräusch, kein Tierlaut. Schuhsohlen auf Beton. Schritte. Er duckte sich wie ein Vogel, der ahnte, dass der Jäger kam. Lautlos stellte er die Flasche ab, umklammerte dafür eine Schere. Stumpf, abgenutzt, aber mit Spitzen, die noch Arbeit verrichten konnten. Damit hatte er seinen Mantel in Ordnung gebracht. Den Saum, der sich löste, und die Tasche, die ständig wegklaffte.

Mit einem Atemhauch löschte er die Kerze. Rauch stieg auf. Der Docht glühte noch eine Sekunde. Er erstarrte. Nicht sprechen. Nicht denken. Die Schere hielt er vor sich, bereit, wie mit einem Schnabel zuzustoßen. Jemand näherte sich in seinem Tunnel.

Plötzlich durchzuckte ein Lichtstrahl den Raum. Er wollte ausholen, doch er wurde geblendet. Weiß. Grell.

»Moritz Schrader!«

Bei der Anrede zuckte er zusammen. Er blinzelte gegen das Licht. Die Stimme klang vertraut. Er ließ die Schere sinken. Hob den Arm schützend vors Gesicht. Ein Schatten trat ins Licht, hielt inne.

»Bei Armakuni, der Seher!«

Der Seher! Moritz Schrader! Beides kam ihm vertraut vor. Natürlich, das war doch sein Name. Er hatte ihn nur vergessen gehabt.

»Moritz«, redete er und lachte. »Jawohl, Moritz ist hier.«

»Das gibt es doch nicht«, sagte der andere. »Wir dachten, du wärst tot.«

Er starrte ins Licht. Die Konturen wurden klarer. Die Körperform. Die aufrechte Haltung. Das feiste Gesicht.

»Ich … ich kenne dich«, flüsterte Moritz. »Ja, natürlich … du bist Stiller. Arne Stiller. Der Kryptologe.«

Stiller senkte die Lampe ein Stück. Sein Gesicht war noch runder als beim letzten Mal. Der Blick wach wie früher.

Der Kommissar sah sich um. Leuchtete in die Ecken. Bückte sich. Fing an, Moritz’ persönliche Dinge aufzuheben.

»Was ist das alles hier?«, fragte der Polizist, kniete sich vor einen Pappkarton, auf dem »SolvoTec« stand. »Das … das ist absurd.«

Stiller hielt ihm den Karton mit den unzähligen Streichholzbriefchen hin, zeigte auf die Gläser und die Kerzen, die überall standen und lagen. Und er entdeckte die toten Käfer und Kleintierkadaver, die Moritz sorgsam gesammelt hatte.

Moritz lächelte. »Ich wusste, dass mich eine gute Seele finden würde. Die Zahlen haben dich hergeführt, nicht wahr?«

Stiller schaute auf. »Du warst das mit den Zahlen? Mit den Streichhölzern? Den Tieren? Warum?«

»Weil ich mich erinnern will.«

»Woran?«

»An alles.«

»Mein Gott, wir haben über ein Jahr nach dir gesucht. Wir dachten, du wärst im Moor versunken.«

Moritz legte den Kopf schräg. Klopfte sich gegen die Stirn. »Es tut mir leid. Ich …«

»Willst du mir sagen, du kannst dich nicht erinnern? An die Sache mit den toten Babys?«

»Nein, nein, nein … keine toten Babys!«

Stiller nickte, als verstünde er. »Du hast es vergessen. Was für ein Mist! Okay, komm mal her, zeig mir deinen Kopf!«

Zuerst verstand Moritz nicht, dann stellte er sich mit dem Rücken vor den Polizisten, griff sich an den Hinterkopf, legte die lang gewachsenen Haare ein bisschen zur Seite. Da war eine Stelle, die heftig geblutet hatte, aber längst verheilt war.

»Eine Narbe«, sagte Stiller, nachdem er die Stelle angeleuchtet und betastet hatte. »Du wurdest übel getroffen, hast vermutlich eine Gehirnerschütterung davongetragen. Das war vor über einem Jahr. Weißt du überhaupt noch etwas? Dein Haus? Dein Hund?«

»Da … da war Wasser. Und Dunkelheit. Und … Stimmen. Tote Menschen. Ein Mädchen …«

Stiller wurde sofort aufmerksam. »Was für ein Mädchen?«

Moritz drehte sich um, wühlte in einer Blechkiste, die neben seinem Schlafplatz lag. Er räumte Papiere, Dosen, Tücher, Scherben beiseite. Schließlich zog er einen Zettel hervor. Fettig, eingerissen.

»Ich hab das gefunden.«

Er reichte ihn Stiller. Der wunderte sich über das Papier von Burger King. Dann faltete er es auseinander, kniff die Augen zusammen. Die Schrift war mit Asche oder Kohle gezogen.

Stiller sah ihn danach an. Der Ausdruck in seinem Gesicht wechselte von Fassungslosigkeit zu Ernsthaftigkeit. »Woher hast du das?«

Kapitel 47

Mittwoch, 5:30 Uhr

Der Himmel über Dresden war ein dunkles, schweigendes Tuch. Nur am östlichen Horizont blinzelte ein erstes Grau durch die Bäume der Heide. Der Geruch im Wageninneren wurde mit jeder Minute unerträglicher. Schrader stank nach Erde, Moder, Schimmel und Schweiß und etwas Unbestimmtem, das die Stoffpolster von Arnes Škoda unaufhaltsam aufsogen. Der Landstreicher saß ruhig und entspannt auf dem Beifahrersitz, mit eingefallenen Wangen und den Händen auf dem Schoß, wie ein Fahrgast in einem Linienbus. Die Nase lief ihm, aber er wischte sie nicht ab. Sein Blick ging durch die Frontscheibe, irgendwohin, wo es nichts mehr gab.

»Du brauchst dringend eine Dusche«, sagte Arne und machte das Fenster einen Spalt auf.

Schrader reagierte nicht.

»Seit wann lebst du da draußen?«

Keine Antwort. Nur ein Krächzen, das wie ein Lachen klang.

Arne schielte zu ihm. Moritz Schrader – der selbst ernannte Seher – hatte sich verändert, und doch war da auch etwas Vertrautes. Etwas, das Arne Hoffnung gab, den Menschen nicht komplett verloren zu haben. Aber da war auch ein Vakuum im Blick. Ein stiller Riss. Seine Haut war grau wie Asche. Die Haare fettig und zottelig. Keine sichtbaren Wunden, keine Unterernährung. Nur dieser Geruch. Als hätte er ein Jahr in nassem Laub geschlafen.

»Du hast ein Haus«, sagte Arne. »Ein chaotisches Büro. Eine Homepage, YouTube. Wir schauen später ein paar deiner Videos an, wenn du willst. Du hast Menschen ihre entlaufenen Tiere zurückgebracht. Dann warst du weg. Einfach verschwunden, als hättest du dich aufgelöst.«

Wovon er sprach, war über ein Jahr her. Damals hatte die Kripo einen Kindermörder gejagt. Schrader hatte sich in die Ermittlungen eingemischt, wie so oft in der Vergangenheit. Dabei musste er dem Täter zu nahe gekommen sein. In der Dresdner Heide, rechts der Autobahn, mussten sich die beiden begegnet sein. An der Stelle hatte sich Schraders Spur verloren.

»Und jetzt tauchst du plötzlich wie ein Märchenwesen in diesem Bunker auf.«

Schrader zuckte die Schultern, malte irgendwelche Gebilde an die Scheibe. »Das Moor gibt, das Moor nimmt.«

»Du meinst das Saugartenmoor. Ja, dort verliert sich deine Spur. Da lag deine Kette. Die aus Holz, weißt du noch? Wir haben nach dir gesucht. Mit Hunden und Hubschraubern. Verdammt, eine ganze Polizeischule hat tagelang nach dir im Waldboden gestochert.«

»Ich war in der Luft. Zusammen mit den Raben. Ich bin ein Rabe.«

»Ich glaube eher, du hast was abbekommen. Mit einem Knüppel oder einem Stein eins über die Rübe. Sieht mir schwer nach einem Schädeltrauma aus.«

Der Seher flüsterte: »Ich bin dem Tod begegnet. Ich habe ihn gesehen.«

»Ja, wahrscheinlich. Aber ich glaube, du leidest an Amnesie.«

Arne presste die Lippen aufeinander. Die Heizung im Auto surrte. Er bog auf die Großenhainer Straße. Die Frontscheibe war beschlagen, seine Augen brannten. Zu früh auf den Beinen. Seine Rippen schmerzten. Die Lunge ratterte bei jedem Atemzug. Er hatte wieder das Gefühl, die Luft würde ihm abhandenkommen. Wie in der Notaufnahme, nach dem Sturz. Noch so ein Einsatz, und er wäre direkt wieder drin.

»Ich werde dich in ein Krankenhaus bringen lassen, aber vorher zeigst du mir den genauen Ort, wo du Kontakt mit Sarina hattest. Verstehst du, was ich von dir will?«

»Sarina«, wiederholte Schrader.

»Genau, das Mädchen. Sie braucht unsere Hilfe.«

Der zerknitterte Zettel, abgerissen von der Tüte einer Fast-Food-Kette, klemmte jetzt im Lüftungsschlitz des Wagens. Das Papier trug ihre Handschrift, ihren Namen.

Hilfe! Ich bin Sarina!

Arne fuhr deutlich weniger als die erlaubten fünfzig. Noch herrschte nicht viel Verkehr. Gemeinsam fuhren sie die Strecke ab, wo die Grablichter aufgetaucht waren.

»Sie war dort«, murmelte Schrader.

»Wo?«

Keine Antwort.

»Sie lebt noch, oder?«

Der Seher zuckte zusammen. Dann sagte er tonlos: »Sie ist leicht wie Licht. Sie bewegt sich zwischen den Mauern.«

»Hör auf mit dem Quatsch!« Arne schlug mit der Faust gegen das Lenkrad. »Konzentration! Du bist Hellseher, schön und gut, aber ich brauche Fakten! Wo war sie? Wo hat sie dir den Zettel gegeben?«

»Am Rande des Kreises. In der Nähe der Kerzen.«

Arne verzog das Gesicht. Er fuhr langsam, vorbei an den Haltestellen, an der Siedlung mit den alten Plattenbauten. Er erinnerte sich an jeden Fundort der Lichter. Unterdessen sprach Schrader von »Kreisen« und »Schattenlinien«, von »Echos« in der Erde.

»Wo genau?«, fragte Arne und deutete auf eine Seitenstraße. »Da hinten?«

»Nein«, erwiderte Schrader. »Nicht da.«

»Hier vielleicht?«

»Auch nicht.«

Sie näherten sich der Hansastraße. Auf der rechten Seite tauchte eine Industriebrache auf. Ein verlassener Gebäudekomplex aus DDR-Zeiten, das alte Werk des ehemaligen VEB Förderanlagenbaus. Abblätternde Fassaden, vergitterte Fenster, meterhohe Graffiti-Schriftzüge. Ein Lost Place, wie ihn Abenteurer nannten. Vergessen, verwachsen, voller Spuren der Zeit.

»Halt an!«, kreischte Schrader.

Arne trat auf die Bremse. Schrader starrte wie hypnotisiert nach draußen. Dann riss er die Beifahrertür auf und stieg aus.

»Was soll das?«, rief Arne ihm hinterher, aber der Seher ging davon. Langsam, mit wiegender Bewegung, als lauschte er Stimmen im Wind.

Arne fluchte, parkte in einer Einbuchtung und stieg ebenfalls aus. Er sog die kalte Luft ein. Sie stach wie Nadeln in seine Lunge. Der Fuß tat weh, die rechte Schulter war taub. Doch er folgte Schrader, der bereits durch eine Lücke im Zaun verschwunden war.

»Moritz! Warte!«

Der Seher drehte sich nicht um. Nur sein Gemurmel war zu hören.

Arne schob sich keuchend durch das Gestrüpp. Schweiß sickerte durch sein Hemd. Jeder Schritt glich einer Qual. Schrader ging unbeirrt weiter, über Trümmer, durch Dornen, an rostigen Öltanks vorbei. Dann erreichten sie das Hauptgebäude. Eine dreistöckige Halle mit verwitterten Dachrinnen, Beton, Stahlträgern und einer beängstigenden Stille.

»Hund«, sagte Schrader und trat durch das geöffnete Portal, als kehrte er nach Hause zurück.

Arne folgte ihm zögernd. Überall lagen Glasscherben, altes Werkzeug, sogar eine tote Katze.

»Wohin willst du?« Arnes Stimme hallte. »Was hast du hier gesehen?«

Schrader stieg eine Treppe hinab, blieb am Absatz stehen. Vor ihm lag ein umgestürzter Werkzeugschrank. Und davor stand ein Glas. Darin eine niedergebrannte Kerze. Es war kaum noch Wachs vorhanden, nur Ruß am Rand.

Arne schob sich an ihm vorbei.

»Hier war es«, flüsterte Schrader.

»Das Mädchen? War Sarina hier?«

Schrader nickte. Dann setzte er sich einfach auf die Stufe, die Arme um die Knie geschlungen. Den Blick ins Leere gerichtet.

Kapitel 48

Mittwoch, 6:35 Uhr

Obwohl er bereits schwer atmete, zündete Arne sich eine Zigarette an. Sein Kreuz schmerzte noch von der nächtlichen Kletteraktion und seine Beine fühlten sich an wie mit nassem Sand gefüllt.

»Das kann doch alles nicht wahr sein«, wetterte der herbeigerufene Bernhard neben ihm. Gemeinsam starrten sie zum Rettungswagen, in dem Moritz Schrader vom Notarzt untersucht wurde. »Ein Jahr! Ein verdammtes Jahr haben wir ihn gesucht.«

Arne rauchte und nickte langsam. »Er ist abgemagert, verwahrlost, aber körperlich scheint es ihm besser zu gehen als mir nach dieser Nacht.«

Eine seltsame Unruhe lag über dem Gelände der verlassenen Anlagenfabrik. Einsatzkräfte durchforsteten jeden Winkel, angefangen bei dem Gebäudeabschnitt, wo die abgebrannte Grabkerze stand. Wo der Seher eine Markierung hinterlassen hatte.

Draußen kämpften sich die ersten Sonnenstrahlen durch die dichte Wolkendecke, tauchten die bröckelnden Fassaden in ein fahles Licht. Rostige Stahlträger ragten aus dem Mauerwerk. Der Geruch von feuchtem Beton und altem Öl lag allgegenwärtig in der Luft.

»Hat er etwas gesagt?«, fragte Bernhard. »Zu den Streichholzbriefchen oder den toten Tieren?«

»Ich habe ihn mehrfach darauf angesprochen, aber er redet wirres Zeug. Von Raben, dem Moor, Toten. Nichts davon ergibt Sinn oder hilft uns. Er ist völlig verwirrt.« Arne schüttelte den Kopf. »Immerhin hat er mich erkannt. Aber nicht mal seinen eigenen Namen hat er da gewusst.«

»Aber er war es, der die Kiste mit den alten Werbestreichhölzern gefunden, sie verteilt und die Zahlen hinterlassen hat. Also müssen diese verdammten Zahlen doch eine Bedeutung für ihn haben.«

»Wenn er wieder klar bei Verstand ist, verrät er es uns vielleicht.«

Von Sanitätern gestützt wurde Schrader im Rettungswagen für die Fahrt positioniert. Vorher flüsterte der Seher irgendetwas in Arnes Richtung, sein Blick war dabei ins Leere gerichtet.

Auf dem Fabrikgelände trafen derweil immer mehr Polizeifahrzeuge ein. Auf Bernhards Anweisung hin wurden sie den jeweiligen Suchbereichen zugeordnet. Minuten später kam ein Uniformierter über den Hof, signalisierte Arne und Bernhard etwas Wichtiges. Es war Polizeihauptkommissar Uwe Rädle, der die Sache in der Villa ins Rollen gebracht hatte.

»Wir haben was im Schacht gefunden. Wird euch nicht gefallen.«

»Okay, wir sehen es uns an«, sagte Arne.

Der Fahrstuhlschacht lag im hinteren Bereich der alten Verladehalle. Es roch nach Ruß, Beton, Rost und Schmiere. Arne leuchtete mit der Taschenlampe hinein. An der Wand klebten schwarze Schlieren.

»Da ist es«, sagte der Kollege und deutete auf den Grund des Schachts, wo Glas, Zigarettenkippen, geleerte Tetra-Pak-Verpackungen und ein einzelner Schuh lagen. »Menschliche Exkremente in der einen Ecke und Reste einer Fast-Food-Tüte in der anderen. Eindeutig Burger King.«

»Wie der Zettel, auf dem der Hilferuf stand«, sagte Arne.

Rädle leuchtete mit seiner Lampe an eine andere Stelle. »Da unten seht ihr auch ein paar verkohlte Holzstücke. Damit kann man eine Botschaft aufschreiben.«

»Mist«, brummte Arne. »Sie war hier drin. Ganz sicher.«

Bernhard nickte. »Da unten hat sie das Papier beschrieben und anschließend durch das Gitter gedrückt.«

»Wir haben auf der anderen Seite ebenfalls ein Lüftungsgitter gefunden«, sagte Rädle. »Dorthin kommt man über die Nottreppe.«

»Die Treppe, wo die Kerze stand.«

»Also war Schrader auf der anderen Seite«, fasste Bernhard es zusammen.

»Er hat vermutlich ihre Stimme gehört und eine Kerze hinterlassen«, sagte Arne. »Vielleicht wollte er Hilfe holen. Vielleicht wusste er selbst nicht, was er da entdeckt hat.«

»Und in dieser Zeit hat Sarinas Entführer die Kerze gefunden, wodurch er wusste, dass jemand hier gewesen war. Also musste er die Siebzehnjährige fortschaffen.«

Arne sah zu der Metallleiter, die im Schacht eingehängt worden war. »Sie war kürzlich noch hier, definitiv. Über die Leiter ist sie herausgeklettert. Und damit vermutlich direkt in die Arme ihres Entführers.«

»Ob sie noch lebt?«, fragte Bernhard.

»Ich hoffe es.«

Rädles Funkgerät knackte.

»Ist die Kripo bei dir?«, kam es aus dem Gerät.

»Steht neben mir«, antwortete der Hauptkommissar.

»Okay, die sollen zum Westflügel kommen, bei der Anlieferung. Hier ist eine Spur.«

Bernhard reagierte umgehend. »Sagen Sie ihnen, dass wir kommen.«

Sie rannten, soweit Arne konnte. Er blieb zweimal stehen, hustete, griff sich an die Seite. Doch er biss die Zähne zusammen, folgte Bernhard durch eine zerborstene Tür in den Westflügel. Der Betonboden war rissig. Ein »Exit«-Schild deutete zum Notausgang, dessen Schloss aufgebrochen war.

Eine Kollegin zeigte stumm auf eine dunkle Spur am Boden. Blut. Relativ frisch. Nicht viel. Ein paar Tropfen. Aber genug, um im Kopf ein Szenario zu erstellen.

Arne stützte sich auf die Knie. »Hier wollte sie raus. Hat es fast geschafft. Dann … hat er sie erwischt.«

»Dieser Mistkerl!«, schimpfte Bernhard. »Wir waren so nah dran.«

»Wer auch immer es ist. Er hat Schraders Kerze gesehen. Hat begriffen, dass der Ort nicht mehr sicher war. Also musste Sarina von hier verschwinden.«

»Gebt die Info an alle Kollegen weiter«, teilte Bernhard den umstehenden Einsatzkräften mit. »Befragt die Leute in den umliegenden Häusern. Vielleicht hat jemand was mitgekriegt.«

Arnes Handy vibrierte. Er hob ab.

»Hier ist Manuela Kroll von der Fahndung. Wir haben eine weitere Vermisstenmeldung.«

»Noch eine Jugendliche?«

»Nein. Eine Erwachsene. Miriam Berger. Sie ist Journalistin.«

Arne presste die Lippen zusammen. »Nicht jetzt, Manuela. Ich bin …«

»Doch«, unterbrach Kroll. »Sarina war bei ihr. Vor einiger Zeit.«

Kapitel 49

Mittwoch, 8:45 Uhr

Auf dem Gehweg vor dem Altbau in Striesen standen zwei Männer, die unsicher zu Arne und Manuela Kroll herüberschauten. Einer von ihnen, Ende dreißig, blass und nervös, rieb sich die Hände an der Jacke. Der andere wirkte gesetzter, ernster, mit einem festen Blick und einem Schlüsselbund in der Hand.

»Links, das ist Joris Mantey, der Freund«, teilte Kroll Arne mit. »Freischaffender Grafikdesigner mit einem Schwerpunkt auf Typografie und Editorial Design. Und daneben Heiko Berger, der Bruder. Vier Jahre jünger als Miriam. Sie ist achtundvierzig, Journalistin, schreibt für das Onlineportal Dresdner Perspektive. Polizeigeschichten, aber auch Investigatives. Soweit ich das herausfinden konnte, wohnt sie allein, war nie verheiratet. Sie lebt seit Jahren hier in der Gegend. In ihrer Freizeit läuft sie mehrmals die Woche etliche Kilometer. Beim diesjährigen Dresden-Marathon war sie unter den ersten zehn, die ins Ziel kamen.«

»Sonst noch irgendwelche Auffälligkeiten in ihrer Vita?«

Kroll zuckte mit den Schultern. »Ein paar kleinere Auszeichnungen, mal ein Lehrauftrag in Leipzig. Und sie ist absoluter Bowiefan. Hat sogar eine signierte Vinyl.«

Arne trat auf die beiden Männer zu. »Herr Mantey, Herr Berger. Ich bin Oberkommissar Arne Stiller. Danke, dass Sie so schnell gekommen sind.«

Mantey nickte unsicher. »Ich hab seit gestern nichts mehr von ihr gehört. Das ist nicht normal. Miriam meldet sich immer. Wir haben zwar getrennte Wohnungen, aber …«

»Sie haben eine Beziehung, leben aber nicht zusammen?«, vergewisserte sich Arne.

»Korrekt. Sie braucht ihre Freiheit, ich auch. Ich bin öfter bei ihr, aber gemeldet bin ich in der Neustadt.«

Berger schaltete sich ein. »Das ist typisch für Miriam. Alles hübsch auf Abstand. Auch zu mir hält sie Distanz. Ich bin ihr Bruder, aber wir sehen uns selten. Eigentlich nur bei Familienfeiern, ansonsten nur gelegentliche Anrufe. Sie ist halt … eigenwillig. Ich mische mich nicht in ihr Leben ein. Soll sie ruhig, auch wenn unsere Eltern das anders sehen. Sie und ich, das ist mehr so ein Geschwisterding.«

»Ich bin Einzelkind«, sagte Arne. »Also erklären Sie mir das bitte, wie sind denn Geschwister so?«

Der Bruder lächelte schmal. »Wie das Meer und der Deich. Manchmal nah, manchmal mit Abstand. Wenn es ernst wird, hält man zusammen. So war es bei uns.«

»Ich habe in der Redaktion angerufen«, redete Mantey dazwischen. »Ihre Chefin, Frau Kröner, war wütend, weil Miriam sich gestern auch bei ihr nicht mehr gemeldet hat. Es gab wohl einen Job. Ein Herr Winter hätte wohl brisante Informationen gehabt. Miriam sollte das mit ihm besprechen. In einem Café am Altmarkt.«

Arne sah Kroll an. »Haben wir das Café überprüft?«

»Ja. Frau Berger war dort, gegen achtzehn Uhr. Eine Angestellte erinnerte sich an sie – und an einen seltsamen Anruf. Es fiel der Name Winter.«

»War es ein Mann?«

»So hat es die Angestellte der Stimme nach eingeschätzt. Sie meinte, der Anrufer klang heiser. Er hielt sich kurz, gab eine knappe Anweisung durch. Miriam sollte zu einem Briefkasten an der alten Seilerei gehen.«

»Und dann?«

»Laut ihrer Chefin gab es etwa gegen halb sieben ein letztes Telefonat, das abrupt abbrach. Das Letzte, was Miriam sagte, war das Wort Tiefgarage. Wir haben eine Tiefgarage gefunden, in Sichtweite zur Carolabrücke. Zwei meiner Kollegen im K43 überprüfen das Objekt gerade.«

»Und was wissen wir zu diesem Winter?«

»Tja, nur eine E-Mail-Adresse, die offenbar ins Nirgendwo führt.«

»Warum haben Sie keinen Wohnungsschlüssel, wenn sie doch zusammen sind?«, fragte Arne den Freund.

Mantey zögerte. »Sie wollte das nicht. So weit war es dann doch nicht mit dem Vertrauen. Aber die Beziehung funktionierte für uns beide.«

»Aber Sie haben einen Schlüssel«, wandte Arne sich an den Bruder.

»Der Schlüssel ist von unseren Eltern«, erwiderte Berger und ging voran.

Sie betraten das Haus. Eine schwere Holztür, abgeschabt vom Wetter, ging nach innen. Die Wohnung im zweiten Stock war ordentlich. Bücherregale, ein graues Sofa, ein kleiner Esstisch am Fenster. Kein Chaos, keine Anzeichen für einen Kampf. Nur eine abgestellte Teetasse auf dem Tisch.

»Und Sarina Vogel war hier?«, fragte Arne nach einer Weile, in der er sich umgesehen hatte, und zeigte den beiden Männern ein Foto des Mädchens auf seinem Handy.

Mantey kratzte sich am Hinterkopf. »Ja … also … ich habe das mitbekommen, mir aber nichts weiter dabei gedacht. Ging mich ja eigentlich nichts an. Die Kleine war vor zwei, drei Monaten da. Das Datum weiß ich leider nicht mehr. Könnte Ende August gewesen sein. Sie war ungefähr eine halbe Stunde da. Miriam und sie haben sich unterhalten.«

»Worum ging es?«

»Sie wollte etwas über ihre Mutter wissen. Miriam erzählte mir danach, die Mutter sei bei einem Verkehrsunfall in Italien gestorben. Sei wohl eine alte Freundin von ihr gewesen. Mehr weiß ich aber auch nicht. Während der Unterhaltung war ich in der Küche, hab das Abendessen vorbereitet. Die Dunstabzugshaube lief.«

Er ging in die Küche, Arne und die beiden anderen folgten. Dort schaltete Mantey das Gerät an. Ein lautes Rattern erfüllte den Raum.

»Hören Sie das? Bei dem Lärm versteht man kein Wort, das im Wohnzimmer gesprochen wird. Ich hab auch nicht weiter nachgefragt. Das Mädchen war weg, und Miriam wirkte danach nachdenklich.«

»Wurde der Name Katharina erwähnt?«, fragte Arne.

»Ja, so hieß die Mutter wohl. Tut mir leid, mehr kann ich dazu nicht sagen. Ich habe erst von Ihrer Kollegin erfahren, dass das Mädchen vermisst wird.«

»Und sonst fällt Ihnen nichts ein?«

»Nun … bei ihrem Auftauchen erwähnte Sarina irgendwas von Tierkreiszeichen.«

Arne hob den Kopf. »Tierkreiszeichen?«

»Ja. Das hat sie gesagt. Mehr weiß ich wirklich nicht.«

Arne betrachtete den Grafikdesigner noch kurz, dann wandte er sich an den Bruder. »Und Sie? Können Sie sich an eine Katharina erinnern? Immerhin sollen sich die beiden von früher gekannt haben.«

Berger runzelte die Stirn. »Ja, vielleicht war da mal was zwischen den beiden. Vor Ewigkeiten. Da gab es immer dieses Sommerlager in den Ferien. Am Stausee Oberwartha. Ich war nur einmal dort, mit neun oder zehn. Miriam war da öfter. Wollte immer hin, zu ihren Freunden, wie sie sagte. Ich glaube, es war eine Katharina dabei. Aber an ihren Nachnamen kann ich mich beim besten Willen nicht erinnern.«

»Und gab es da zufällig auch einen Leonard Wagner?«

Der Bruder schüttelte den Kopf. »Weiß ich nicht. Kann sein. Das ist zu lange her.«

»Leonie Gremminger?«

»Sagt mir nichts.«

»Sie hieß damals van der Velde.«

Etwas in Bergers Mimik änderte sich. »Ja, ja, richtig, der Nachname war so besonders. Doch, jetzt fällt es mir wieder ein, da war definitiv eine Leonie. Hübsch, etwas vorlaut. Leonie van der Velde!«

»Sonst noch Namen?«

Berger verneinte.

»Was wissen Sie noch über das Lager?«, fragte Arne.

»Was soll ich da sagen? Das ist drei Jahrzehnte her!«

»Legen Sie einfach los.«

»Miriam war Teil einer eingeschworenen Gruppe, das habe ich mitbekommen. Ja, ich erinnere mich genau, es waren zwölf Kinder. Ich weiß das, weil ich unbedingt mitmachen wollte. Aber die sagten, sie seien voll. Was die genau gemacht haben, weiß ich nicht. Und meine Schwester hat da ein Geheimnis draus gemacht. Würde mich nichts angehen. Dort hat sie sich auch nicht groß um mich gekümmert. Dabei hatte ich Probleme, Anschluss zu finden. Ich war enttäuscht von meiner Schwester, deshalb bin ich nie wieder mit ihr dorthin in den Ferien, verstehen Sie?«

Arne nickte, hörte weiter zu.

»Aber Miriam ist noch zwei, drei Jahre hingefahren. Der hat es dort wahnsinnig gut gefallen.«

»Zwölf Mitglieder«, sagte Arne, mehr zu sich selbst. »Wie die zwölf Tierkreiszeichen.«

»Jetzt, wo Sie es so deutlich aussprechen … Mh, schon seltsam, woran man sich plötzlich erinnert! Es gab da so ein komisches Lied. Es fing so an: Zwölf im Kreis, doch einer zu viel …« Er versuchte sich an der Melodie und dem restlichen Text, schüttelte jedoch dann den Kopf, brach ab. »Tut mir leid, ich kann es nicht mehr. Eine Erzieherin hat es den Lagerteilnehmern beigebracht. Manchen hat es gefallen, manchen nicht. Eigentlich war es ein Spiel, aber mir war das zu doof. Keine klaren Regeln. Keine Sieger oder Verlierer. Vielleicht war ich auch einfach zu jung. Ich hab es jedenfalls nicht verstanden.«

»Wissen Sie noch, wie die Erzieherin hieß?«

»Alle nannten sie Marla. Ob das ihr richtiger Name war? Keine Ahnung. Vielleicht war sie Lehrerin.«

Arne ließ sich das eben Gehörte auf der Zunge zergehen. Es war, als würde sich ein verrostetes Zahnrad endlich wieder in Bewegung setzen. Zwölf Kinder, ein Spiel, ein Lied, Tierkreiszeichen, mehrere Leichen, ein verschwundenes Gruppenmitglied – und mittendrin Sarina Vogel.

»Wenn ich mal blöd fragen darf«, sagte Mantey, »was hat das alles mit Miriams Verschwinden zu tun?«

»Exakt das wollen wir herausfinden«, antwortete Arne.

Der Bruder hob eine Hand. »Da ist noch etwas, was mir gerade einfällt.«

»Was?«

»Ich hab sie mal belauscht. Die Gruppe, meine ich. Wenn ich mich richtig erinnere, nannten sie sich Zodiacus.«

Kapitel 50

Mittwoch, 10:50 Uhr

Beton roch. Nur wie, das hatte sie vergessen. Feucht und dumpf, mit einem Hauch von Öl und Gummi vielleicht. Wie eine kühle Haut, die sich nicht erwärmte, selbst wenn sie tagelang unter Scheinwerferlicht lag.

Fünfzehn Schritte nach vorn, vorbei an fünf Pfeilern. Das Echo ihrer Sneakersohlen folgte ihr: taps, taps, taps. Dann Stille. Parkbucht 75.

Sie hatte das Handy am Ohr. Die Stimme von Kröner, genervt, kurz angebunden. »Wenn das wieder so ein Pseudotipp ist, Miriam, dann …«

»Nein, hör mir zu.« Ihre Stimme war ruhig geblieben, professionell. »Mit diesem Winter, da stimmt etwas nicht …«

Motorengeräusch. Erst fern. Dann näher. Zu nah. Ein künstliches Jaulen. Hochdrehende Maschine. Ein Aufheulen, als würde das Fahrzeug wütend werden.

Dreh dich um, hatte ihr Körper geschrien. Doch sie war stehen geblieben. Hatte direkt in das Licht der Scheinwerfer geblickt. Nicht geblinzelt, nicht gezuckt. Weiß und grell war es gewesen, wie die Bühnenlichter bei den Podiumsdiskussionen, wenn sie selbst nicht vorbereitet war. Sie wurde hart erfasst. Dann Dunkelheit.

Jetzt lag sie waagerecht. Irgendwo. Es roch nicht mehr nach Beton, sondern irgendwie nach Chemie. Nach kaltem Wasser und rostigen Rohren. Sie war in einem anderen Raum. Keine Tiefgarage. Es gab keine Handys. Keine wirklichen Gespräche mehr.

Etwas zerrte an ihren Händen. Handschuhe? Kunststoff! Kühle Finger, die sich durch ihre Haare tasteten. Sanft, fast fürsorglich wurde ihr ein Scheitel gezogen. Ihre Augen blieben geschlossen, aber jenseits der Lider blitzte es manchmal auf. Vielleicht das Deckenlicht. Vielleicht Schatten, die über sie hinweggingen.

Stimmen? Nein. Nur eine einzige. Sanft. Nah.

»Du konntest immer schnell und viel reden, warst dabei oft ironisch. Und wir haben immer gestaunt, wenn du wieder improvisiert hast.«

Ein Tuch strich ihr über das Gesicht. Am Mund blieb es hängen. Blut? Es roch nach Kupfer. Ihr Unterkiefer war gebrochen. Drei Rippen auf der linken Seite ebenfalls. Das rechte Schlüsselbein war gesplittert, einer der Splitter bis in die Lunge gedrungen. Nicht tödlich. Der Tod kam einen Tick später, als der Kopf auf dem Asphalt aufgeschlagen war. Schädelbasisbruch. Massive Hirnblutung.

Ihr Körper hatte sich gedreht, war über den Boden geschleudert worden wie ein nasser Sack. Das linke Bein war unter der Stoßstange eingeklemmt gewesen, zermalmt unter dem Gewicht. Ermittler und Rechtsmediziner würden später rekonstruieren, dass sie kaum eine Chance hatte. Nicht bei dem Tempo. Nicht bei dem Aufprallwinkel. Vielleicht hätte sie überlebt, wenn sie sich einen halben Meter von der Stelle bewegt hätte, bevor das Auto sie traf. Aber sie war stehen geblieben.

»Weißt du noch?« Die Stimme war leise, hell. Fast zärtlich. »Die Nacht, als du im alten Bootshaus eingesperrt warst? Ganz allein, nur mit den Geräuschen der Natur. Mit den Amphibien, den ganzen Blutegeln. Wir dachten, du würdest es nicht durchhalten. Aber du warst zäh, hast nicht um Hilfe geschrien. Kein Laut kam von dir. Nur am nächsten Morgen hast du uns erzählt, du hättest mit dem Mond gesprochen.«

Die Locken waren jetzt fast glatt. Sie war gekämmt worden. Ein leichter Lavendelgeruch lag in der Luft. Es gab keine Geräusche außer der Stimme.

»Du warst immer du selbst. Immer etwas zu neugierig.«

Ihre Hände lagen auf der Brust. Gefaltet. Als wäre sie im Schlaf gestorben. Dabei hatte ihr Gesicht auf dem Asphalt gelegen. Die rechte Wange war aufgerissen. Zähne ausgeschlagen.

»Und jetzt bist du hier. So ruhig. So still.«

Ein Schatten bewegte sich an ihr vorbei. Licht flackerte. Der Raum hatte keine Fenster.

»Zwölf im Kreis, doch einer zu viel, die Sterne bestimmen das alte Spiel …«

Die Stimme sang das Lied. Beinahe ohne Melodie. Auch das Tempo war langsamer.

»Du hast den Kreis verraten, Miriam. Du hast mich verraten. Aber das verzeihen wir dir.«

Miriams Finger waren steif, genau wie ihre Lippen. Die Kälte hatte sie längst übernommen.

»Vergiss niemals: Wir sind Zodiacus.«

Ein sanftes Streicheln über die Stirn. Eine Geste, wie man sie abends bei Kindern macht, bevor man das Licht löscht.

»Und du gehörst dazu. Bis in den Tod. Und darüber hinaus. Denn bald sind wir alle wieder vereint.«

Ein letzter Lichtschein über ihren geschlossenen Augen. Dann folgte die Endlosigkeit. Miriam war längst tot.

Kapitel 51

Mittwoch, 11:35 Uhr

Es war die dritte Zigarette, der dritte Kaffee, als Arne endlich aufsah. Vor anderthalb Stunden hatte er die Polizeidirektion betreten, fast genauso lange hockte er an seinem Schreibtisch. Auf dem Monitor leuchtete der Fortschrittsbalken der Dechiffriersoftware, als wolle er ihm versichern, dass im Hintergrund etwas arbeitete, auch wenn es sich nicht so anfühlte. Der Heizkörper an der Wand zischte leise, während draußen ein Herbstwind die Plane der gegenüberliegenden Baustelle zum Flattern brachte. Auf seinem Schreibtisch türmten sich Ausdrucke, Fotos, beschriebene Karteikarten, zerknüllte Notizzettel. Mittendrin ein geöffneter Schokoriegel, von dem jemand – vermutlich er selbst – zweimal abgebissen hatte.

Arne lehnte sich zurück, das Leder seines Stuhls knarzte.

»Zodiacus«, wiederholte er.

Der Begriff hatte sich in seinem Kopf festgefressen. Zwölf Tierkreiszeichen, zwölf Mitglieder. Die Aussage von Heiko Berger beschäftigte ihn. Dessen vage Erinnerung an das Ferienlager, das Lied, die Regeln, die seltsame Erzieherin namens Marla fügten sich zu einem unklaren Bild zusammen. Seine verschwundene Schwester gehörte dazu. Heiko Berger selbst? Wohl eher nicht, wenngleich Arne das vorerst nur so hinnehmen musste. Die Gruppe hatte sich nicht aus klassischen Jugendfreunden geformt. Kein Club, keine Pfadfindergruppe. Etwas Exklusiveres. Ein Spiel, das tiefere Spuren hinterlassen hatte, als ihnen selbst bewusst war.

Doch was genau war Zodiacus?

Arne hatte eine Vorstellung, noch dazu recherchiert. Das lateinische Wort »Zodiacus« war entlehnt aus dem Griechischen und bezeichnete den Tierkreis, jenen imaginären Gürtel am Himmel um die Ekliptik, die scheinbare Sonnenbahn, in deren Nähe sich auch Mond und Planeten bewegten. Zwölf Sternzeichen. Zwölf Figuren. Zwölf Rollen. Genügend Stoff für alle möglichen Berufsgruppen. Angefangen bei professionellen Astrologen bis hin zu esoterischen Lebensberatern.

In einer anderen Registerkarte auf seinem Bildschirm hatte er Dutzende kommerzielle Spieleangebote durchforstet. Kartenspiele, Horoskop-Quartette, Tarot-Gesellschaftsspiele mit astrologischen Motiven. Aber nichts passte zu dem, was Berger angedeutet hatte. Nichts davon war im Internet zu finden. Kein Regelwerk, kein nostalgischer Blogartikel, kein Forenbeitrag. Als hätte das Spiel am Stausee nie existiert.

Er nahm den Kugelschreiber zur Hand, tippte damit nachdenklich gegen den Rand einer Fotografie. Die zweite Wandleiche war als Theresa Weber identifiziert worden. Steuerberaterin aus der Südvorstadt. Geboren im Januar. Sternzeichen: Steinbock.

Daneben gab es Katharina Vogel. Die Mutter der verschwundenen Sarina war laut Einwohnermeldedaten im September geboren. Also Jungfrau. Vermutlich symbolisierte der Kettenanhänger, der unter dem Gemälde gefunden worden war, der stilisierte Frauenkopf mit einem Kranz aus Strass im goldenen Haar, exakt dieses Sternzeichen.

Leonie Gremminger, deren künstlicher Arm hinter einer Wand in der Villa entdeckt wurde, war im März zur Welt gekommen. Fische.

Und Leonard Wagner, der Junge, der in den Trümmern des Hauses gefunden worden war, war im Juli geboren, also im Zeichen Krebs.

Mit Miriam Berger hatte er schon fünf.

Und es gab noch Tom Reinhardt, alias Friedhelm von Greifenfels, Reichsbürger, Realitätsverweigerer mit Faible für germanische Mythen. Er war im April geboren. Widder. Arne war sich sicher, dass er dazugehört hatte. Doch Reinhardt war nicht mehr greifbar. Der Staatsanwalt hatte ihn wegen mangelnder Beweise entlassen, jetzt war er verschwunden.

»So ein Mist!«

Sechs Namen. Die Hälfte der Tierkreiszeichen. Aber wenn Arnes Theorie stimmte, warum hatte man dann in der Villa nur elf Wandbilder gefunden? Natürlich konnte jemand eines vor einiger Zeit entfernt haben, aber laut Bericht hatten die Kriminaltechniker keine weiteren Wandhalterungen gefunden. Also gab es am Ende nur elf Bilder? Vielleicht weil das zwölfte nicht fertiggestellt worden war. Oder es gab das zwölfte, es war jedoch nie aufgehängt worden.

Arne stand auf, streckte sich, ging zum Fenster. Der Blick fiel auf das rostige Gerüst der Baustelle, das die Sonne in schmutzigem Glanz widerspiegelte. Unten stand ein Streifenwagen, zwei Kollegen stiegen aus, rauchten, lachten. Für einen Moment beneidete er sie um ihre vermeintliche Sorglosigkeit.

Er drehte sich wieder zu seinem Schreibtisch. Dort lagen die Gemälde. Nicht die Originale, sondern Ausdrucke in hoher Auflösung. Jedes Bild, das in der Villa Lunaris gehangen hatte, zeigte geometrische Anordnungen aus farbigen Bauklötzen. Ein namenloses Kind spielte damit.

Das Bild, das an der Stelle hing, an dem der Jungfrau-Kettenanhänger entdeckt worden war, zeigte sechs bunte Bauklötze: Rot U1, Rot Q4, Blau 34, Blau E5, Gelb F3, Gelb L6. Kein Grün darunter.

Theresa Webers Bild enthielt fünf Klötze: Rot F4, Rot R, Blau M9, Gelb X7, Grün P0.

Leonie Gremmingers sieben: Rot E2, Rot M2, Blau G6, Gelb 45, Gelb P3, Grün ZZ, Grün M.

Er setzte sich, zündete sich eine neue Zigarette an, nahm einen tiefen Zug. Einen zweiten und dritten. Die Asche fiel auf einen Stapel Ausdrucke. Es kümmerte ihn nicht.

Zu sehr war er in die Farben und deren mögliche Bedeutung vertieft. Rot, Blau, Gelb, Grün. Jedes Bild bediente sich derselben Palette. Aber die Anzahl der Bauklötze variierte. Doch alle enthielten Zahlen und Buchstaben.

»Sieben Tote«, dachte er laut. »Elf Bilder …«

Er sog wieder an der Zigarette, griff nach einem Zettel, begann erneut zu kritzeln. Seine Handschrift war fahrig, krakelig, das Geschriebene voller Durchstreichungen. Es war der dritte Notizblock heute. Neben ihm lag ein Fachbuch über farbbasierte Kodierungssysteme. Er griff in eine Schublade, löste aus einer aufgerissenen Packung einen Schoko-Erdnuss-Riegel. Das tat gut! Er hatte das Gefühl, mit jedem Bissen würde er den Code ein kleines Stück weiter verdauen.

Die Zahlen auf den Bausteinen ergaben keinen Sinn. Oder zu viel Sinn. Auf dem Bild von Katharina Vogel passte die 34 nicht ins Muster. Die Farben waren entscheidend. Nur was drückten sie aus?

Er griff zur Tastatur, änderte einen Parameter. Das Programm sollte die 34 ignorieren. Der Rechner piepte leise. Arne zuckte zusammen, beugte sich zum Bildschirm. Die Software hatte eine Empfehlung ausgespuckt.

Caesar-Verschiebung erkannt. Vorschlag: Shift +1

Er starrte auf die Zeile. Eine Caesar-Chiffrierung? Wirklich?

»Das ist doch Grundschule«, redete er mit dem Monitor. »Oder sollte es wirklich so einfach sein?«

Er griff wieder nach der Zigarette, pustete Rauch zur Decke. Nichts war einfach. Die Falle mit der 34 war Beweis genug. Er probierte eine simple Verschiebung der Buchstaben um eine Stelle.

U zu V

Q zu R

E zu F

F zu G

L zu M

Auf dem Papier stand damit V, R, F, G, M.

»Das kann nicht stimmen.«

Er betrachtete das Bild erneut. Dann denn Anhänger, der eine Jungfrau darstellte.

»Nein, das stimmt nicht«, sagte er laut, stand auf. »Ich muss die Farben individueller berücksichtigen.«

Bei jedem Schritt wurden seine Beine schwerer, der Rücken knirschte. Er ging auf und ab, biss vom Schokoriegel ab, kaute, spürte das klebrige Karamell an den Zähnen. Dann kehrte er zum Tisch zurück. Er zerknüllte die alten Zettel. Auf ein neues Blatt schrieb er die fünf Buchstaben der Bausteine.

»Rot um eine Stelle verrückt … Blau um zwei …«

Der Kugelschreiber vollführte sein Werk. Da stand plötzlich V, R, G, I, O. Arnes Kehle wurde trocken. Ein Wort stach ihm ins Auge. Dafür musste er die Buchstaben nur sortieren. Es klickte in seinem Kopf wie ein Uhrwerk, das einrastet.

»Virgo! Es heißt Virgo!«

Das lateinische Wort für Jungfrau.

Kapitel 52

Rückblick

Brütende Hitze lag über dem Stausee wie ein verschmierter, durchsichtiger Vorhang. Das Wasser glitzerte träge, in den Baumwipfeln raschelte es kaum. Die Vögel waren längst verstummt. Die zwölf saßen im Halbschatten, dort, wo der Waldboden noch kühl war. Zigarettenrauch hing zwischen ihnen, süßlich und schwer. Bierdosen klimperten.

»Komisch, dass wir’s wieder geschafft haben«, sagte Katharina, den Blick auf den See gerichtet. »So komplett, meine ich.«

»Meine Alten dürfen das nicht wissen«, sagte Miriam. »Nie im Leben. Die denken, ich bin bei Heike.«

»Meine fahren morgen nach Eisenach. Ich musste versprechen, pünktlich zurück zu sein«, maulte Flo. »Dafür bleib ich heut Nacht.«

Tom hob sein Bier. »Darauf, dass wir es trotzdem immer wieder tun.«

»Was genau?«, fragte Leo.

»Uns hier treffen. Um uns zu erinnern.« Tom lehnte sich zurück. Er war fast volljährig. Seine Stimme war dunkler als früher, und in seinen Augen lauerte etwas Brennendes. »Wir haben geschworen. Denk dran, Leo. Wir sind ein Team.«

Rob scharrte mit den Sandalen im Sand. »Scheiße, Mann, wir ziehen nach Magdeburg. Vielleicht noch weiter weg. Mein Vater ist für eine Westfirma ständig auf Achse. Und meine Mutter ist arbeitslos geworden.«

»Meine Mutter auch«, sagte jemand.

»Ich weiß nicht, ob ich nächstes Jahr …«

Rob ließ den Satz offen.

»Du bleibst«, fuhr Jo dazwischen. »Scheißegal, was deine Eltern sagen. Wir lassen keinen zurück.«

Susi kickte eine leere Büchse zur Seite. »Im Herbst und Winter ist es hier draußen eh Scheiße. Wenn es regnet, hat man kein Dach überm Kopf.«

»Ich hab was Neues gefunden«, sagte Jo, grinste dabei. »Kennt ihr die Villa Lunaris?«

»Klingt nach Märchenstunde von Marla«, meinte Leonie.

»Genau die meine ich. Erinnert ihr euch, was sie uns erzählt hat? Früher gehörte die ’nem Alchemisten. Keine Ahnung, ob da was Wahres dran ist. Jetzt steht sie jedenfalls leer. Das könnte unser Quartier werden. Dauerhaft, meine ich.«

Leo rümpfte die Nase. »Ist mir zu heiß. Dort wimmelt es bestimmt vor Bullen.«

»Quatsch, keinen interessiert der Ort. Ist ziemlich abgelegen. Da ist zwar ein Zaun drum, aber wir finden einen Weg.«

Die Gruppe lachte, gackerte, trank. Irgendwann reichte der Alkohol nicht mehr. Jemand kramte eine kleine Plastiktüte hervor. Kristalle. Tabletten. Einer nach dem anderen ließ sich treiben. Als ob der Tag nie enden sollte.

»Ich hab letztens Scheiße gebaut«, sagte Tom und blickte in die Runde.

»Was für Scheiße?«, fragte Susi.

»Ein Typ hat sein Auto offen stehen lassen. Mit Zündschlüssel. Ich bin damit runter zum Elbufer, hab auf den Feldwegen ’ne Runde gedreht.«

Ein kurzes, irres Lachen. »Dann zurück. Keiner hat’s gemerkt.«

»Du Spacko.« Jo grinste. »Ich hab im Supermarkt geklaut. Drei Flaschen Wodka. Unterm Pulli. Hat keiner gesehen.«

Miriam streckte sich. »Weißt du, was keiner sieht? Dass mir kalt war. Letztes Mal in dem Bootshaus. Hab die ganze Nacht im Wasser gehockt und mir den Arsch abgefroren. Nur wegen eurer beschissenen Mutprobe.«

»Viel Arsch ist ja nicht dran«, rief Flo.

Gelächter.

»Dann zeig du doch mal, was du kannst, Flo«, sagte Miriam und stieß ihn mit dem Fuß an.

Flo verzog das Gesicht. »Ich war schon dran mit Mutprobe. Oder hast du den Knack vergessen? Apotheke in Cotta. Bin durchs Klofenster rein. Hab zwei Schachteln Valium als Beweis geholt. Für deine Mutter. Ist das krass genug für euch?«

Sie erzählten alte Geschichten. Einige stimmten, einige waren übertrieben, andere gelogen. Vieles kam aus dem Rausch heraus, einiges aus Trotz einer Jugend, die sich nach der Wende neu orientieren musste. Die Musik dröhnte aus einem Gettoblaster. Manche tanzten, grölten, pinkelten in die Büsche, benahmen sich wie Tiere. Ein Pärchen knutschte im Sand. Bier und Drogen machten die Runde.

Als es allen zu langweilig wurde, hob Tom die Hand. »Wir machen was Neues.«

»Neue Mutprobe?«, fragte Rob.

»Ja, klar. Was denn sonst? Das Los entscheidet.«

Sie holten den Beutel. Der Reihe nach wurde daraus ein Zettel gezogen. Die Namen der Sternzeichen standen darauf, handgeschrieben in schwarzer Tinte.

»Löwe ist safe.«

»Widder auch.«

»Hier steht Skorpion drauf.«

»Steinbock.«

»Zwillinge …«

Der letzte verbliebene Zettel nannte das Sternzeichen des Verlierers.

Ein Raunen ging durch die Runde, als der Zettel geöffnet wurde.

»Aqua ist dran!«

»Ich hab keinen Bock auf den Mist.«

»Scheißegal, was du willst«, rief Jo. »Du kennst die Regeln.«

Elf Mitglieder nickten.

»Einverstanden, was soll ich tun?«, fragte Aqua.

»Wird noch entschieden«, bestimmte Tom.

Elf Mitglieder beratschlagten. Dann klatschten sie in die Hände. Sie liefen los, zogen Aqua mit. Keiner hielt inne. Nur Stinger zögerte.

»Lasst den Scheiß.«

Doch niemand hörte. Die Klippe ragte über das glitzernde Wasser, etwa fünf Meter hoch. Scharfkantige Steine nach unten, dann das Dunkel der Tiefe.

»Hier sind schon ein paar gesprungen«, sagte Jo. »Das ist echt easy.«

»Dann ist es keine Mutprobe«, sagte jemand.

»Ich würde es nicht machen«, widersprach ein anderer.

»Du musst einfach nur die Augen zumachen und springen«, sagte Tom.

Aqua wich zurück. »Spinnt ihr? Ich kann nicht schwimmen.«

Leonie lachte schrill. »Dann musst du es lernen.«

»Nein, echt jetzt … Ich …«

Sie lachten darüber. »Aqua! Aqua! Aqua!«

Einige klatschten rhythmisch. Zwei packten Aqua an den Armen. Noch ein Meter bis zur Kante. Der Wind stand still.

Ein letzter Blick, ein letzter Versuch. »Bitte. Ich kann nicht …«

Dann fiel Aqua.

Ein lang gezogener Schrei. Ein dumpfer Aufprall. Spritzendes Wasser. Wellen. Luftblasen. Dann Stille. Die Musik lief weiter. Aus dem Gettoblaster klang das Lied »I Like to Move It.«

Niemand sprang hinterher. Alle warteten, dass Aqua auftauchte und an Land schwamm …

Kapitel 53

Mittwoch, 13:30 Uhr

»… natürlich, Herr Staatssekretär, aber das Verfahren liegt …«

Arne trat Bernhard direkt in den Weg. Die Ausdrucke in seiner Hand flatterten leicht, als er sie hob. »Fünf Minuten. Jetzt.«

Bernhard drehte sich zur Seite, hielt die Hand über den Hörer. »Ich bin mitten in einem …«

»Es ist wichtig. Es geht um die Gemälde. Es ist ein Farbcode.«

Schweigen. Der Begriff Farbcode wirkte, als hätte man sämtliche Geräusche im Flur ausgeschaltet. Zwei Kollegen blieben abrupt stehen, taten aber so, als hätten sie nichts mitbekommen. Der Chef sah Arne an. Dann presste er ein »Ich rufe zurück« ins Telefon, senkte die Stimme und sagte: »Wir reden in meinem Büro.«

Arne folgte ihm. Die Tür fiel mit einem dumpfen Geräusch ins Schloss. Bernhard ließ sich in einen Sessel fallen, schob alles, was vor ihm auf dem Tisch lag, zur Seite.

»Also … dann erklär es mir.«

»Ich habe das Rätsel der Spielzeugklötze endlich geknackt.« Arne schob einen Ausdruck quer über den Tisch. Ein schlichter Scan von bemalten Holzwürfeln. Fünf an der Zahl, ein Ausschnitt aus einem der elf Gemälde, die man in der Villa sichergestellt hatte.

Bernhard griff danach, drehte den Ausdruck leicht. »Was sehe ich?«

»Sag du es mir.«

»Rot A4, Rot K9, Blau S8, Gelb 18, Grün H7«, las Bernhard laut vor und runzelte die Stirn. »Na ja. Ziemlich bunt. Kindergartenniveau. Aber das ist es natürlich nicht.«

»Es ist kinderleicht, wenn man das System kennt.« Noch immer lag Arne der Geschmack der vier Schokoriegel auf der Zunge, die er einen nach dem anderen gegessen hatte. Er kaute mechanisch die im Mund verbliebenen Nussstückchen, während er den Blick nicht von Bernhards Gesicht nahm. »Zuerst muss man die Fallen kennen.«

»Die Fallen?«

»Gelber Stein, nur eine Zahl, kein Buchstabe. Das ist eine der Ablenkungen. Reine Attrappe. Weg damit.«

»Und der Rest?«

»Auch da hat der Urheber eine Gemeinheit eingebaut. Die Zahlen nach den Buchstaben können, nein, müssen allesamt ignoriert werden. Es zählen nur die Buchstaben selbst.«

Bernhard tippte auf das Papier, sprang mit der Fingerspitze von Würfel zu Würfel. »A, K, S, H … das ergibt aber keinen Sinn.«

Arne beugte sich über den Schreibtisch. »Stimmt. Auf diese Art gelesen nicht. Jetzt kommt die Farbe ins Spiel. Der Farbcode! Das ist der eigentliche Schlüssel. Jeder Buchstabe muss um eine bestimmte Anzahl Stellen im Alphabet verschoben werden. Rot steht für eine Verschiebung um eine Stelle. Blau um zwei. Gelb um drei. Grün um vier.«

Bernhard schnaubte. »Das ist alles?«

»Probier es aus.«

Er schob Bernhard einen Stift zu. Der tippte mit der Kappe auf das Papier, notierte sich das Ergebnis auf einem separaten Zettel. »Rot A wird zu B. Rot K wird zu L. Blau S … T, U. Grün H… I, J, K, L. Das macht: B, L, U, L.«

Einen Moment dachte Bernhard nach, dann hob er den Blick.

»Soll das Bull heißen?«

Arne nickte langsam. »Das englische Wort für Stier.«

Er reichte seinem Chef ein weiteres Blatt. »Hier haben wir Rot Q3, Rot H7, Blau Y8, Gelb B4, Grün O2.«

Bernhard biss sich auf die Unterlippe. »Fünf Buchstaben, keine Falle diesmal?«

»Korrekt.«

»Q zu R, H zu I, Y zu A, B zu E, O zu S … Ergibt R, I, A, E, S.«

Arne sagte nichts.

»Riaes? Saire? Nein …«

»Es heißt Aries! Ist sowohl Lateinisch als auch Englisch. Und es bedeutet Widder.«

»Das ist ein Sternzeichen. Genau wie Stier.«

»Zodiak«, sagte Arne. »Der Tierkreis. Das ist das Muster, das alle Opfer eint. Vermutlich handelt es sich um eine Gruppe, die sich früher Zodiacus nannte.«

»Zodiacus«, wiederholte Bernhard nachdenklich.

»Tom Reinhardt«, brachte Arne einen Namen ins Spiel. »Er ist Widder, geboren im April. Damit möglicherweise ein ehemaliges Mitglied der Gruppe. Mit ihm sind bereits sechs Namen bekannt, alle tragen unterschiedliche Sternzeichen.«

Bernhard fuhr sich mit einer Hand über das Gesicht. »Leck mich.«

»Noch eins.« Arne wählte ein weiteres Bild aus. Das vermeintlich einfachste. »Nur vier Steine. Rot Y8, Blau U6, Gelb B4, Grün E5.«

Bernhard brauchte nicht lange, um auf die Lösung zu kommen. »Zwei!«

»Zwei. Die Zahl steht stellvertretend für doppelt. Da fällt mir nur ein Sternzeichen ein …«

»Zwillinge.«

Arne nickte. »Miriam Berger. Juni, geboren unter dem Zeichen der Zwillinge.«

Bernhard schüttelte den Kopf. »Die Vermisste.«

»Und es ist eines der Gemälde, hinter dem sich eine Wand ohne Leiche befand. Genau wie bei Widder. Derzeit gibt es drei Wandbilder, die wir namentlich Toten zuordnen können.«

Er reichte Bernhard zwei Ausdrucke. »Hier, das hing über der Prothese.«

»Leonie Gremminger, aus Frankreich!«

»Rot E2, Rot M2, Blau G6, Gelb 45, Gelb P3, Grün ZZ, Grün M.«

»Eine Siebenerkombination. Eine Falle ist darunter, die 45.«

»Nein!« Arne hielt drei Finger hoch. »Drei Fallen. ZZ und M führen ebenfalls in die Irre.«

»Bleiben demnach E, M, G, P.«

»Verschoben ergibt das F, N, I, S.«

»Und das heißt?«

»Fins.«

»Fins?«

»Flossen auf Englisch. Fische haben Flossen. Und Fische ist ihr Sternzeichen. Wer auch immer sich diesen Code ausgedacht hat, ist bei den Begriffen nicht stringent bei einer Fremdsprache geblieben. Überhaupt dienen manche Lösungsworte nur als Überleitung.«

Bernhard betrachtete die Bausteine im nächsten Bildausschnitt, nahm Zettel und Stift zur Hand, um es selbst zu probieren. »Rot F4, Rot R, Blau M9, Gelb X7, Grün P0. Das R ist die Falle. Bleiben F, M, X, P. Die Verschiebung ergibt G, O, A, T.«

»Goat. Wieder Englisch für Steinbock. Theresa Weber hatte im Januar Geburtstag.«

»Die tote Steuerberaterin.«

»Richtig.« Arne schob ein letztes Bild in die Mitte, nahm die Lösung aber vorweg. »Virgo, lateinisch und englisch für Jungfrau. Und Katharina Vogel, die Mutter der vermissten Sarina war in diesem Sternzeichen geboren.«

»Arne, das ist kein Zufall.«

»Nein.« Arne trat von der Tischkante weg. »Sie alle waren Teil von Zodiacus. Zwölf Mitglieder, zwölf Sternzeichen.«

»Es sind aber nur elf Bilder«, bemerkte Bernhard. »Welches fehlt?«

»Krebs.«

»Und was bedeutet das?«

»Leonard Wagner starb Mitte der Neunziger unter einer eingestürzten Kellerdecke in der Villa Lunaris. Er war damals fünfzehn. Sein Sternzeichen war Krebs. Vielleicht war er das zwölfte Mitglied.«

»Beweise?«

»Noch keine. Aber ich werde mir Leonie Gremmingers Unterlagen ansehen. Vielleicht steht er irgendwo drin. Oder ein anderer Name.«

»Aber so, wie ich das verstehe, leben noch ein paar der ehemaligen Mitglieder. Ich meine, die Reihe ist noch nicht abgeschlossen.«

»Wir müssen alle fehlenden Sternzeichen finden. Und wir müssen den Ursprung dieser Gemälde klären.«

»Bei der Gelegenheit solltest du herausfinden, welches Kind als Motiv diente.«

»Wenn wir endlich den Künstler finden, dann erfahren wir hoffentlich auch den Namen des Kindes.«

Kapitel 54

Mittwoch, 17:15 Uhr

Es war nicht mehr die Sehnsucht nach Heimat, die ihn antrieb. Diese Phase war vorbei. Jetzt kam er zurück, weil er wissen wollte, was mit ihnen geschehen war. Mit den anderen. Mit Susi vielleicht, Rob oder Jo. Einige von ihnen hatten es nicht überlebt. Sie hatten hinter Bildern gesteckt. Er hatte die Knochen aus der Wand ragen sehen. Der Schädel …

Tom Reinhardt war kein Idiot. Er würde nicht näher an den Tatort rangehen. Vorerst nicht. Er wartete an einem Abstellplatz eines Bauunternehmens, hinter einem halb leeren Container für Bauschutt. Die Plane flatterte leise, irgendwo surrte ein Radlager. Unter ihm knirschte Kies, der Geruch von eingetrocknetem Diesel stieg ihm in die Nase. Die Villa Lunaris lag vielleicht fünfzig Meter entfernt. Eingezäunt. Bewacht. Vor dem rostigen Tor stand ein halbes Dutzend Polizeiwagen, daneben ein Übertragungswagen vom MDR. Zwei Reporter rauchten. Ein Dritter sprach in eine Kamera. Ein Vierter machte Fotos. Sie warteten genau dort, wo der wilde Wein das Tor überwucherte. Und hofften auf Auskünfte der Bullen.

Tom kniff die Augen zusammen. Alles an diesem Bild war falsch. Diese Medienfressen mit ihren Mikrofonen, die wichtigtuerischen Uniformierten, die Zivilen mit den Notizblöcken, die Männer vom Bauamt. Alle redeten durcheinander. Keiner wusste, was hier einmal stattgefunden hatte.

Von wegen Mordopfer in der Wand! Von wegen geheime Sekte! Die Lügenpresse hatte mal wieder zugeschlagen. Tom wusste, wie Tatsachen verdreht wurden. Die waren nicht an der Wahrheit interessiert. Diese Republik war ein Kartenhaus. Und wenn man wusste, wo man hinsehen musste, erkannte man die Stelle, die alles zum Kippen bringen würde.

Er dagegen hatte eigene Quellen. Alte Kontakte, stille Post. Doch in den letzten Tagen hatten selbst die geschwiegen. Vielleicht war das der Grund, warum er heute hier war. Warum er in diesen Hohlweg unterhalb der Villa zurückgekehrt war wie ein Schatten aus der Vergangenheit. Er wollte selbst sehen, was da oben gespielt wurde. Ob sie wirklich gefunden hatten, was angeblich verborgen gelegen hatte.

Tom rieb sich die Hände. Die Kälte kroch langsam aus dem Boden. Der Wind trug Stimmen herüber, Schnipsel, die keinen Sinn ergaben.

»Westseite ist sauber …«

»… obere Etage muss erst gesichert werden.«

»… DNA fehlt noch …«

Er duckte sich tiefer. Von seinem Posten aus hatte man fast die gleiche Sicht wie damals, als sie hier angekommen waren. Alle zwölf Mitglieder. Die Villa war zu ihrem Reich geworden. Zu ihrem Quartier, so hatte Jo es immer bezeichnet. Sie hatten darin gewohnt wie Könige und Königinnen, jedenfalls nachts, meistens in den Ferien, wenn alle dabei sein konnten. Und wenn sie zu dicht dran waren am Rausch, an der Wahrheit, am Abgrund, dann hatten sie sich einfach hingelegt auf die Mosaikfliesen im Erdgeschoss und stundenlang nichts gesagt.

Jo hatte die besten Ideen gehabt. Jo, der mit den blauen Augen und den Plänen. Kathi hatte die Listen geführt. Flo den Alkohol beschafft. Leonie hatte immer über alles Bescheid gewusst. Und er, Tom? Tom war der, der sie beschützt hatte. Der sich vor sie gestellt hatte, wenn es eng wurde.

Die Bullen hatten ihn erwischt. 1996. Mit dem Wagen voller Amphetamine und zwei geklauten Radios. Er hatte ein Jahr bekommen, auf Bewährung. Danach hatte sich einiges verändert. Die einen verschwanden. Die andern vergaßen. Tom hatte weitergemacht. Nicht dieselbe Richtung, aber derselbe Kompass: gegen das System, gegen den Schein.

Er verlagerte das Gewicht auf das andere Bein. Die rechte Wade war wieder taub. Zu lang gestanden. Zu viel an gestern gedacht. Er spähte nach vorn. Zwei Beamte gingen am Zaun entlang, sogar mit Taschenlampen. Ihre Silhouetten flackerten hinter dem Eisenzaun. Einer der Reporter hob den Kopf. Tom duckte sich tiefer, lehnte sich gegen den Container.

Noch war nicht der Moment. Aber er würde kommen. Das Gelände war zu groß, die Kräfte zu wenige. Irgendwann würde jemand einen Fehler machen. Dann würde Tom da sein. Er hatte Zeit. Er wusste, wie man sich am Leben hielt. Er konnte warten.

Ein Knacken im Kies. Schritte. Tom fuhr herum.

Jemand stand hinter ihm. Die Umrisse nur schemenhaft, die Stimme sachte, unbestimmt. »Was machen Sie hier?«

»Geht dich nichts an«, knurrte Tom. »Verpiss dich!«

Die Gestalt blieb. »Sie dürfen hier nicht stehen. Das Gelände ist abgesperrt.«

»Ich sehe hier aber keinen von den Bullen.« Tom trat einen halben Schritt näher, schob das Kinn vor. »Und selbst wenn, ich hab mein eigenes Recht.«

Keine Erwiderung. Nach drei Sekunden verschwand die Gestalt wortlos. Tom runzelte die Stirn, warf einen Blick über die Schulter. Blöde Frage! Vielleicht jemand aus der Gegend, der jetzt zu den Bullen rennen würde. Ihm egal. Er trat aus dem Schutz des Containers, schaute sich suchend um. Nichts. Nur Gräser, ein flacher Graben, ein zerbrochener Gartenstuhl.

»Na also«, triumphierte Tom leise und spuckte zur Seite. »Geht doch.«

Er drehte sich um.

Der Schlag kam lautlos, von der Seite. Ein stumpfes Krachen. Metall auf Haut und Knochen. Tom taumelte, sackte zusammen, stützte sich mit einem Arm ab. Seine Lippen bewegten sich. Er schmeckte Blut.

»Was zum …?«

Er sagte noch etwas. Stieß einen Fluch aus. Seine Finger ballten sich zu Fäusten. Die Gestalt trat näher. Kein Zögern, kein Lärm. Der zweite Schlag war präziser. Kälter. Brutaler. Tom kippte zur Seite. Der Himmel über ihm war grau, ein Ast bewegte sich im Wind. Aus seinem Mund rann etwas Dunkles.

»Um dich kümmere ich mich später«, sagte die Stimme. »Bis dahin nehme ich mir schon mal ein Andenken mit.«

Tom atmete noch. Hustete. Er sah die Welt von unten. Dann ein dritter Schlag frontal ins Gesicht.

Kapitel 55

Mittwoch, 18:00 Uhr

Das Geräusch aus der Villa war seltsam, regelmäßig und unregelmäßig zugleich. Wie von einem Pendel, das nicht recht wusste, ob es noch schlagen wollte. Arne suchte die Räume ab, hielt inne. Dann sah er den Ursprung. Eine Arbeitslampe, die an einem Verlängerungskabel von der Decke hing, schaukelte im Luftzug. Bei jedem Ausschlag stieß das Metallgehäuse dumpf gegen einen Stahlträger. Jemand hatte das Kabel nur provisorisch über einen Haken geworfen, nicht richtig befestigt. Die Lampe tanzte im Luftzug und malte zitternde Kreise auf Boden und Wände, als hätte sie sich ihre eigene Choreografie auf einer Bühne zurechtgelegt.

Seit Tagen wurde nun an diesem Ort gearbeitet, aber das Gefühl von Geheimnissen wollte sich nicht verflüchtigen. Es lag nicht an den Lichtverhältnissen oder dem Verfall der einstigen Pracht. Auch nicht an den Wänden, die Geschichten von einst verschwiegen. Es lag an der Unruhe, die sich selbst in Momenten der Stille festsetzte wie ein Fremdkörper im Gewebe.

Überall schien jemand in irgendwelchen Ecken zu arbeiten. Die Kollegen, die beiden Rechtsmedizinerinnen, Leute vom THW, die in der oberen Etage eine Decke notdürftig abstützten.

Martina kniete bei dem freigelegten Abschnitt nahe der Nordwand. Neben ihr hockte Annett, konzentriert, die Handschuhe längst grau von Staub und Erde. Beide arbeiteten sich mit Spateln vorsichtig durch den Schutt. Zwischen ihnen lagen nummerierte Beutel, kleine Fundstücke, sorgfältig verpackt.

»Und?«, fragte Arne.

Martina wandte ihm das Gesicht zu. Ihre Stirn war glänzend, die Augen gerötet. »Kein Glück. Wir sind jetzt fast durch. Nichts mehr.«

»Wonach sucht ihr eigentlich?«

»Wir wollten sichergehen, dass nach der Freilegung der Körper nichts vergessen wurde«, erklärte Annett. Sie hielt eine kleine Pinzette hoch, als wäre sie ein Skalpell. »Aber bisher nur Holzsplitter. Außerdem wird es draußen immer dunkler. Die Strahler tun ihr Bestes, aber das Licht reicht trotzdem nicht aus. Nicht um diese Uhrzeit.«

Martina schaute auf ihre Armbanduhr. »Noch eine Viertelstunde, dann machen wir Schluss.«

»Denkst du, dass wir noch was finden in all dem Dreck?«

»Vielleicht. Morgen ist ja auch noch ein Tag.«

Arne konnte sich nur vage einen Reim auf die Unterhaltung der Frauen machen. Aber er war neugierig. »Hallo, kann mich jemand aufklären?«

»Ja, ja, entschuldige«, sagte Martina. »Ich wollte mit dir noch einmal über die Berichte zu den Leichenschauen reden. Wir glauben, dass bei Opfer Nummer drei das Os trigonum verloren gegangen ist.«

»Und bei Nummer sieben fehlt das Os hamatum«, ergänzte Annett,

»Das was?« Arne trat näher, betrachtete die sorgsam durchkämmten Schuttberge und schüttelte den Kopf.

»Hakenbein«, konkretisierte Martina. »Das ist ein Handwurzelknochen. Unspektakulär. Ähnlich wie das Os trigonum. Bei der letzten Leiche war die Hand zertrümmert, gut möglich also, dass das Os hamatum hier noch irgendwo ist.«

»Habt ihr es mit Leichenspürhunden probiert?«

»Die müsste die Polizei aus Sachsen-Anhalt anfordern«, antwortete Annett. »Aber es hieß, diese Woche sei keiner verfügbar. Wir können also nur selber suchen. Was allerdings ziemlich mühsam ist. Da die Leichen offenbar vollständig eingemauert wurden, ist es wenig wahrscheinlich, dass der Täter die Knochen vorher entfernt hat.«

»Aber es wäre möglich gewesen«, sagte Arne.

»Ja, in der Tat.«

Er nickte langsam, ließ den Blick über die Folie gleiten, die das improvisierte Arbeitsfeld begrenzte. Dann beugte er sich zu Martina. »Sonst noch irgendwelche Fortschritte?«

Stöhnend richtete Martina sich auf und schüttelte ihre Arme und Beine. »Leichnam Nummer eins trägt vermutlich den Namen Florian Seidel. Zumindest mit sehr hoher Wahrscheinlichkeit. Die Zahnabgleiche stimmen. Ich warte noch auf die finale DNA, morgen früh wissen wir es sicher.«

»Florian Seidel!« Der Name sagte ihm nichts. »Wie lautet sein Geburtsdatum?«

Annett hatte die Notiz bei sich und las es vom Papier ab.

Arne dachte kurz nach. »Löwe also. Wie das Bild.«

Martina blinzelte. »Was?«

Er winkte ab. »Reden wir später darüber.«

»Wie du meinst.«

Er wechselte den Raum, stellte sich vor die Wand, wo man die erste Leiche entdeckt hatte. Der Schädelknochen, der zwischen Putz und Mauerwerk hervorgeragt hatte. Da erklangen Schritte auf dem Boden. Hastig, fluchend. Jörg Kiesewetter von der Stadtverwaltung begrüßte ihn, wedelte dabei mit einer Aktentasche, das Haar zerzaust, der Mantel feucht.

»Ich hasse dieses Wetter«, schnaufte er. »Und mein Chef hasst mich langsam auch. Überstunden. Bürokratie. Und dann die Kosten! Alles zu viel.«

Arne wandte sich ihm zu. Erdreste hingen an Kiesewetters Mantel in Höhe der Hüfte. Behilflich klopfte Arne den Schmutz ab.

»Oh, danke, da bin ich wohl am Zaun hängen geblieben«, kommentierte Kiesewetter.

»Armakuni sagt: ›Wer über Zäune springt, soll vorher fragen, ob dahinter Drachen schlafen.‹«

»Nett. Leider bin ich kein Fan von Videospielen«, sagte Kiesewetter und reichte ihm humorlos ein paar Unterlagen. »Ich habe auch gegraben. Richtig tief. Papierakten, nichts Digitales. Aber das hier könnte interessant sein.«

Arne zog daraus ein vergilbtes Schreiben hervor, maschinengeschrieben, unten mit Füller unterzeichnet.

»Es handelt sich um einen Briefwechsel zwischen einem anonymen Gönner und der Stadtverwaltung«, erklärte der Stadtbeamte. »Um die Jahrtausendwende. Es ging um den Erhalt der Villa. Damals war sie schon baufällig, Sie wissen ja.«

Arne überflog den Text.

Sehr geehrte Damen und Herren,

mir liegt das Fortbestehen des Gebäudes am Ende der Spitzhausstraße besonders am Herzen. Es ist nicht nur ein architektonisches Zeugnis vergangener Zeit, sondern auch ein kultureller Ort mit Potenzial. Ich erkläre mich bereit, einen Teil der Instandhaltungskosten zu übernehmen, sofern die Stadt die bauliche Grundsicherung verantwortet. Sie werden verstehen, dass meine Identität vertraulich behandelt werden soll.

»Tatsächlich wurde eine Summe überwiesen«, fuhr Kiesewetter fort. »Einige Tausend D-Mark. Zum Teil floss das Geld in Dacharbeiten. Aber als sich im Stadtrat die Machtverhältnisse änderten, versickerte der Rest. Kein politisches Interesse mehr am Umbau, andere finanzielle Notwendigkeiten. Die Villa blieb sich selbst überlassen.«

Arne blätterte weiter. Rechnungen. Eingangsstempel. Notizen in Tinte.

»Ich kann keinen Namen finden. Gibt es irgendeinen Hinweis auf den Absender?«

Kiesewetter seufzte. »Nicht einen. Nur diese Briefe. Alles andere ist verschwunden oder nie dokumentiert worden.«

»Wenn Geld überwiesen wurde, muss es ein Absenderkonto geben. Was ist mit dem Schatzamt oder der Stadtkasse? Kann man das nachvollziehen?«

»Vielleicht. Ich sag Ihnen aber gleich: Das wird ein Albtraum. Auch dort wurde das System umgestellt. Trotzdem frage ich gern nach.«

Kapitel 56

Donnerstag, 7:45 Uhr

Arne hatte es geahnt. Schon beim Aufwachen war da dieser dumpfe Druck hinter den Augen gewesen, ein Flirren an den Rändern seines Sichtfelds, das ihm wie ein stummer Vorwurf vorkam. Jetzt, im Büro, wurde jeder Blick auf den Monitor zur Tortur. Er rieb sich die Schläfen, lehnte sich zurück und schloss für einen Moment die Augen. Er hörte das gleichmäßige Summen der Deckenlampen, das Gluckern der Heizungsrohre. Kein Gedanke daran, sich krankzumelden. Nicht heute und auch nicht morgen.

Der E-Mail-Ausdruck vom Institut für Rechtsmedizin lag noch unangetastet im Druckerfach. Minuten schon. Wie angekündigt hatte Martina ihm den Bericht gleich zu Arbeitsbeginn übermittelt. Irgendwie fehlte ihm die Kraft, nach dem Papier zu greifen. Ebenso nach dem Telefonhörer, obwohl Bernhard schon zum wiederholten Mal anrief.

Als das Klingeln verstummte, streckte er die Hand zum Drucker aus. Name des Verstorbenen: Florian Seidel. Das DNA-Ergebnis war eindeutig. Damit stand fest, was er schon gestern erfahren hatte. Leichnam Nummer eins war identifiziert. Es gab auch eine Vermisstenakte. Die hatte Arne sich gleich nach Betreten der Dienststelle besorgt.

Seidel war in Hoyerswerda geboren, verheiratet, keine Kinder. Laut Fotos sportlich, groß, hellblond, durchtrainiert. Er hatte Elektrotechnik studiert, als Systemadministrator gearbeitet, war Mitglied in einem Fitnesscenter gewesen. Nichts daran schien ungewöhnlich. Angehörige und Bekannte hatten ein normales Leben, das eines durchschnittlichen Menschen beschrieben. Doch da gab es auch diesen Nebensatz über einen abgebrochenen Schauspielkurs an der Hochschule für Musik und Theater Leipzig. Ende der Neunziger. Offenbar hatte er die Aufnahmeprüfung bestanden, aber nie das zweite Semester begonnen.

Ein Freund hatte später berichtet, Seidel sei wochenlang nicht erreichbar gewesen, sei zu Fuß unterwegs gewesen. Angeblich auf dem Camino de Santiago. Er habe sich finden wollen, neu sortieren. Vielleicht war ihm das Leben zu flach vorgekommen, zu geordnet. Vielleicht hatte er mehr vom Leben gewollt, aber sich nie getraut, wirklich auszubrechen. Acht Jahre nach einem verzweifelten letzten Vorsprechen im Theater hatte er seinen Job gekündigt, ohne eine neue Anstellung in der Hinterhand. Danach gab es keine Spur mehr. Kein digitaler Fußabdruck, kein Abmelden bei Behörden. Einfach weg. Als hätte ihn jemand ausgelöscht. Arne notierte sich das Jahr des Verschwindens. Es passte. Das Skelett war keine zehn Jahre eingemauert gewesen.

Seine Frau hatte sich nicht sonderlich für die Spurensuche nach ihrem Ehemann interessiert, was den Ermittlern damals sonderbar vorgekommen war. In unzähligen Befragungen war herausgekommen, dass sie eigentlich schon länger mit dem Gedanken gespielt hatte, sich von Florian Seidel zu trennen. Warum auch immer, die wahren Hintergründe blieben unklar. Die Ehefrau hatte angegeben, nichts mehr für ihn zu empfinden. Ein Verbrechen innerhalb der Beziehung hatte jedoch nie erhärtet werden können.

»Seltsam.«

Arne legte die Akte beiseite, rieb sich erneut die Augen. Dann betrachtete er den Fotoausschnitt vom Gemälde. Das Bild, das beim Gerangel zwischen Tom Reinhardt und Polizeihauptkommissar Rädle von der Wand gefallen war. Arne hatte es am Vortag mit den anderen enträtselt. Fünf Bauklötze. Zwei blaue mit den Aufschriften J5 und HL. Zwei gelbe, markiert mit B7 und K9. Und ein grüner, K4. Kein einziger roter Stein.

»Hölle, wie das Ganze hier«, dachte Arne bei dem Kürzel HL, aber das war natürlich eine Falle im Geheimcode.

Gedanklich ging er den Farbcode und den Lösungsweg durch, strich alle unnötigen Zahlen und Buchstaben. Was übrig blieb, waren J, B, K und K. Daraus ergab sich schlussendlich L–E–O–N.

Léōn. Das altgriechische Wort für Löwe. Und Florian Seidel war in diesem Sternzeichen geboren.

Jetzt musste er nur noch beweisen, dass Seidel die anderen Opfer gekannt hatte. Die Villa war kein Zufallsort. Alle hatten sie gekannt. Alle waren sie zurückgekehrt. Aber wer hatte sie dort zusammengebracht?

Er griff zur Zigarette, steckte sie sich in den Mund, zündete sie aber nicht an. Martina hatte ihn gewarnt. Blutwerte schlecht, Fettwerte zu hoch, Augenprobleme. Und er hatte ihr die heutigen Symptome verschwiegen. Sobald der Fall durch war, würde er sich darum kümmern und seinen Hausarzt aufsuchen.

»Aber bis dahin werde ich ganz viel arbeiten.«

Er öffnete eine der beiden Kisten mit dem Etikett Gremminger. Darin war alles dicht gepackt mit Vermerken, Kopien, Briefen, Fotos, die teilweise in die Achtziger zurückreichten. Bevor er auch nur ein Blatt greifen konnte, klopfte es.

»Warum gehst du nicht an dein Telefon?«, fragte Bernhard beim Eintreten, den Mantel offen, verknitterte Hose, dafür zwei Espressobecher in der Hand.

»Heute ist mein Ignorier-das-Gebimmel-Tag«, antwortete Arne.

»Du siehst aus wie ein Gespenst«, sagte Bernhard und stellte die Becher ab. »Ich sag dir, nimm weniger Nikotin zu dir, dafür mehr Koffein.«

»Hab noch nichts Richtiges gegessen. Ein halbes Schwein wäre jetzt vorzüglich.«

»Das Schwein muss warten.« Bernhard zog ein gefaltetes Blatt hervor. Ein Eintrag vom Führungs- und Lagezentrum. Der Druckertoner war noch frisch. »Ist vor fünf Minuten reingekommen.«

Arne überflog die Betreffzeile. Männliche Leiche.

»Schon wieder einer«, brummte Arne. »Wo genau?«

»In Sichtweite der Villa.«

Kapitel 57

Donnerstag, 8:50 Uhr

Feuchte Erde, alter Beton. Arne starrte auf die Kuhle vor sich, in der zwischen matschigem Laub und rostigem Schutt ein toter Mann lag. Er trug noch denselben Parka wie bei seiner Festnahme vor fünf Tagen und bei seiner Entlassung aus dem Polizeigewahrsam am Montag. Die Schnalle des Gürtels halb gelöst, die rechte Hand leicht verkrampft. Das Gesicht war lädiert und schmutzig, aber es war eindeutig das von Tom Reinhardt. Nun wussten sie, wo er war. Auch wenn ihnen das nichts mehr nützte, denn Reinhardt würde ihnen nichts mehr zu seiner Vergangenheit oder Zodiacus sagen können.

»Entdeckt hat ihn ein Rentner, der in der Nachbarschaft lebt«, sagte Bernhard. »Hat sich gewundert, warum da jemand eine Plane über den Graben gezogen hat. Wie du siehst, wurden die Ecken mit Steinen beschwert. So war angeblich die Auffindesituation. Jedenfalls hat ihn wohl die Neugier gepackt, also hat er druntergeschaut und …«

Arne nickte. Der Fundort lag etwa fünfzig Meter von der Villa entfernt. Unmittelbar an einem unbefestigten Parkplatz, auf dem jedoch keine Fahrzeuge standen, sondern lediglich ein alter Baucontainer der Firma Siebert Dresden und ein Stapel ausrangierter Schalungsplatten lagerten. Zwischen Bäumen, Büschen und Hecken führte ein überwucherter Kiesweg entlang. Ideal für Spaziergänger mit ihren Hunden. Es war einer dieser Übergangsorte, wie sie an Baustellen entstehen, wenn Arbeiten ruhen und niemand mehr nachfragt.

»Ich möchte mit dem Mann sprechen, der ihn gefunden hat«, sagte Arne.

Auf Bernhards Zeichen hin winkte ein junger Streifenbeamter einen drahtigen Siebziger heran. Schnauzbart, Jogginghose, Zigarette, Terrier an der Leine.

»Ich komme hier jeden Morgen mit Max vorbei«, sagte der Mann, der im Einsatzleitsystem als Herr Bauer vermerkt war. Er reichte Arne seinen Personalausweis. »Ich hab gesehen, dass diese Abdeckplane irgendwie anders lag als sonst. Gestern lag sie noch glatt über dem Container.«

»Wann gestern?«

»Um die gleiche Zeit. Ehrlich, das Gelände hier ist ja frei zugänglich. Keine Absperrbänder, keine Verbotsschilder. Ich schwöre, ich habe hier nichts verändert und auch sonst kommt hier selten jemand her. Max hat angeschlagen, aber sich nicht näher rangetraut.« Er bückte sich und kraulte das Tier an der Schnauze. »Nicht wahr, mein Guter, bist ein kleiner Schisser!«

Der Terrier bellte Arne an.

»Aber vor Polizisten schreckt er nicht zurück.«

»Aus!«, brüllte Bauer und riss die Leine zurück. »Das hat nichts mit Ihnen zu tun. Er mag einfach keine beigen Cordhosen.«

Arne schaut an sich hinunter, tauschte dann Blicke mit Bernhard, der sich ein Kichern nicht verkneifen konnte. »Okay, weiter.«

»Also bin ich näher ran. Hab mit dem Schuh einen der Steine zur Seite gerollt und die Plane ein Stück angehoben. Und dann … Na ja, Sie sehen ja selber.«

»Kannten Sie den Mann?«, fragte Arne.

»Nee. Nie gesehen.«

»Ist Ihnen sonst noch was aufgefallen?«

»Nein, nur die ganzen Reporter, die hier seit Tagen mit ihren Mikrofonen herumschleichen. Die haben an jeder Tür geklingelt, ob jemand was weiß. Ich hab mit keinem geredet.«

Arne nickte, notierte sich die Angaben, stellte Fragen und wandte sich schließlich wieder der Leiche zu. Tom Reinhardt lag auf der rechten Seite, den Kopf leicht nach oben gedreht. Getrocknetes Blut um Mund, Nase und Augen sichtbar, eine klaffende Wunde mittig auf der Stirn. Dazu ein dunkler Fleck am Hinterkopf. Die Arme des Toten ließen sich kaum anheben. Die Totenstarre war voll ausgebildet. Unter der Kleidung war die Haut kalt, aber nicht gefroren.

»Was für Temperaturen hatten wir letzte Nacht?«, fragte Arne.

»Ich glaube, es waren um die sieben Grad«, schätzte Bernhard.

Die Leiche fühlte sich nahezu vollständig ausgekühlt an, was zur angegebenen Temperatur passte. Die Totenflecken hatten sich deutlich abgezeichnet und reagierten nicht mehr auf Druck. Ein weiteres Indiz, dass Reinhardt seit über zwölf Stunden tot war.

»Keine vierundzwanzig Stunden«, murmelte Arne.

»Vielleicht nicht mal vierzehn.«

Ein Beamter trat an sie heran, in der Hand einen verzogenen Stahlstab, etwa achtzig Zentimeter lang, an einem Ende ein verdickter Griff, das andere abgeschrägt.

»Wir haben das Ding zehn Meter weiter im Gebüsch gefunden. Da sind Blutspuren dran. Und Haare.«

»Woher stammt das?«, fragte Arne.

»Vermutlich von einer Baustelle. Ist wahrscheinlich Teil eines Gerüsts oder einer Schalung. Nichts, was man für so eine Tat extra mitnimmt.«

Arne nahm das Tatwerkzeug, wog es in der Hand. Es passte. Nicht ergonomisch, nicht präzise. Aber tödlich.

Er übergab es an Bernhard, der das Beweismittel eintütete. Arne griff dafür zum Handy, wählte Martinas Nummer.

»Ja?«, meldete sie sich nach dem dritten Klingeln.

»Ich brauch dich in der Nähe der Villa für eine Leichenschau. Kannst du kommen?«

Ein kurzes Zögern. »Ich versuche es. Wenn ich es nicht schaffe, schick ich Annett oder Hellinger.«

»Danke.«

Er beendete das Gespräch, sah zur Villa hinüber. Das dunkle, verwitterte Dach ragte über das verwilderte Grundstück wie eine Mahnung. Der neue Tatort lag in Sichtweite. Und trotzdem wirkte das hier wie eine andere Welt.

»Was wollte er hier?«, fragte Bernhard.

»Das Gleiche wie wir alle. Eine Antwort auf die Frage, was in dem Haus geschehen ist«, sagte Arne. »Vielleicht hatte er damit zu tun. Vielleicht hat er sich erinnert. Vielleicht war er einfach nur neugierig und wusste nicht, wonach genau er suchen sollte.«

»Oder der Täter kehrt zum Tatort zurück und wird selbst zum Opfer.«

Arne schüttelte den Kopf. »Schwer vorstellbar. Reinhardt war nur der Auslöser für diese abstoßende Geschichte mit den Wandleichen. Ohne ihn wären wir nie auf die Villa gekommen. Irgendetwas hat er gewusst, etwas, das jemandem gefährlich wurde.«

Sie schwiegen. Der Tote zu ihren Füßen sprach nicht mehr. Aber seine Anwesenheit stellte alles infrage. Wer hatte ihn getötet? Und warum ausgerechnet hier?

Ein leises Klicken und Sirren aus der Ferne ließ Arne aufsehen. Drei Journalisten standen jenseits des Flatterbands, ihre Objektive wie Gewehre auf die Szene gerichtet. Zwei weitere unterhielten sich mit einem Beamten, gestikulierend, drängend.

»Die Klatschpresse ist auch schon da«, sagte Bernhard. »Wenn das durchdringt, haben wir einen Medienzirkus.«

»Vielleicht ist das unsere Chance«, entgegnete Arne.

Bernhard blinzelte. »Wie meinst du das?«

»Du hast den Mann eben gehört, die Fotografen machen seit Tagen Aufnahmen. Vielleicht hat einer von ihnen gestern etwas festgehalten, ohne es zu merken. Mit etwas Glück hat eine Kamera Reinhardt eingefangen. Oder sogar seinen Mörder.«

»Und du glaubst, die geben uns ihr Material freiwillig?«

»Wenn du deinen Charme spielen lässt, vielleicht.«

Bernhard sah ihn entgeistert an. »Meinen was?«

Aber Arne hörte schon nicht mehr zu. Das Handy vibrierte in seiner Hand. Martina? Nein. Es war Kiesewetter.

»Stiller«, meldete er sich.

»Entweder sind Sie ein Glückspilz oder ich bin genial«, sagte Kiesewetter.

»Reden Sie, dann entscheide ich.«

»Es geht um die Spendenzahlung. Ich konnte tatsächlich den uralten Überweisungsbeleg finden.«

»Sieh an!«

»Das Geld kam von einem Treuhandkonto.«

»Das heißt, es stammt nicht direkt vom Spender?«

»So scheint es. Treuhandkonten werden oft genutzt, wenn Stiftungen Zahlungen abwickeln. Oder wenn jemand anonym bleiben will.«

»Und kam das Geld von einer Stiftung?«

Kiesewetter zögerte. »Nun, ich gebe Ihnen einfach durch, was ich habe.«

Kapitel 58

Donnerstag, 11:25 Uhr

Die Leichenschau hatte sich länger hingezogen als erwartet. Am Mittag stand dann fest: Der Tote in der Kuhle war Tom Reinhardt. Körperliche Merkmale, Bekleidung waren eindeutig. Zudem stimmten alte Hautverletzungen und ein Muttermal mit den Aufnahmen seiner kürzlich erfolgten erkennungsdienstlichen Behandlung überein. Die Identifizierung blieb formell offen, doch für Arne und Bernhard war sie abgeschlossen. Der Kollege aus der Rechtsmedizin, ein drahtiger Mann mit blassem Gesicht und abgekauten Fingernägeln, war kurzfristig für Martina eingesprungen. Er hatte seine Arbeit ordentlich gemacht, ruhig, methodisch, mal abgesehen von der Sache mit dem Ohr. Während Bernhard bei der Untersuchung blieb, machte sich Arne auf den Weg in die Innenstadt.

Das Notariat lag in einem wilhelminischen Eckhaus an der Friedrichstraße, im obersten Stockwerk, dort, wo das Kopfsteinpflaster der Altstadt langsam in das Industrieviertel überging. Die Fensterläden standen offen, der Putz blätterte dezent vom Sims, aber das Haus war insgesamt gepflegt, als hätte es beschlossen, in Würde alt zu werden.

Die Türklingel am Eingang summte schwach, als Arne den Knopf drückte. Drinnen war es still, bis sich die Massivholztür öffnete. Ein junges Empfangslächeln, ein weicher Luftzug, der durch ein auf Kipp stehendes Fenster hereinwehte.

»Der Herr Kommissar, nehme ich an.«

Die Sekretärin, eine Frau mit kurzem Haar und nadelgestreifter Bluse, führte ihn am leeren Wartebereich vorbei in ein Büro, das auf den ersten Blick wirkte wie ein Archiv, das sich zum Wohnraum entwickelt hatte.

Im Gegensatz zu seiner Angestellten war der Notar – Herr Albrecht – alt, beinahe zerbrechlich, aber die Augen hinter den runden Brillengläsern funkelten wacher, als es der Rest seines Körpers vermuten ließ. Er stand nicht auf, als Arne den Raum betrat, sondern deutete mit einer leicht zitternden Hand auf den Stuhl ihm gegenüber.

»Danke, dass Sie mich kurzfristig empfangen«, sagte Arne.

»Ich bin ein sehr neugieriger Mensch«, sagte Albrecht mit einem verschmitzten Lächeln. »Selbst noch mit siebzig. Und wenn die Kripo bei mir anruft, höre ich mir gern an, worum es geht. Nicht, dass in meinem Notariat etwas Illegales vorgehen würde …«

»Nein, denn dann würde ich nicht allein auftauchen, sondern mit einem ganzen Trupp humorloser Beamter.«

»Sie haben Witz, das gefällt mir. Also, wie kann ich Ihnen helfen?«

Arne reichte ihm die Kopien der Briefe aus dem Archiv der Stadtverwaltung. »Wie Sie sehen, sind die vor Jahren anonym eingegangen. Die Stadt erhielt das Geld über Ihr Notariat. Mich interessiert die Herkunft des Geldes. Könnte der Auftraggeber eine Stiftung gewesen sein? Ich meine, das wäre naheliegend.«

Der Alte blinzelte, rieb sich mit zwei Fingern über die Nasenwurzel. »Eine Stiftung … Möglich. Aber ich fürchte, ich erinnere mich nicht an alle Transaktionen aus der Zeit. Die Villa Lunaris … ja, der Name ist mir allerdings vertraut.«

Er winkte in den Flur. Kurz darauf erschien die Sekretärin. Er reichte ihr die Papiere und bat sie, den entsprechenden Vorgang herauszusuchen. Kaum fünf Minuten später kehrte sie zurück mit einem dünnen Aktenstapel. Der Notar murmelte ein Dankeschön, legte die Unterlagen auf den Tisch, blätterte langsam durch vergilbte Seiten.

»Sie verstehen, ich unterliege der Verschwiegenheitspflicht«, sagte er. »Selbst dann, wenn mir die Namen nicht mehr geläufig sind. Die Regel endet nicht mit der Zeit.«

»Das mag sein.« Arne verschränkte die Hände. »Aber ich würde Sie nicht um Ihre Hilfe bitten, wenn es nicht ernst wäre. In der Villa wurden Leichen entdeckt. Und ich gehe jedem Hinweis nach, also auch dieser Zahlung. Leider ist uns der Spender, um den es hier geht, nicht bekannt. Eine Einwilligung kann also nicht eingeholt werden. Aber falls einer Ihrer ehemaligen Klienten etwas damit zu tun hatte … dann reden wir möglicherweise gerade von Mord.«

Der Notar hörte sich das schweigend an, nahm sich Zeit, schließlich nickte er vieldeutig. »Gut möglich, dass die Sache ein juristisches Schlupfloch offen lässt. Bei einem akuten Ermittlungsinteresse der Polizei. Vorausgesetzt, Sie lassen mich das hier überprüfen.«

»Ich kann ein bisschen warten.«

Mehrmals ging Arnes Blick danach zur Uhr. Das Telefon vibrierte in seiner Jackentasche, aber er ging nicht dran. Draußen fielen ein paar welke Blätter gegen das Fenster. Der Himmel war milchig, wie durch dunstige Baumwolle gezogen.

Augenblicke später stemmte sich der Notar vom Stuhl hoch, streckte die Hand nach einem Gehstock mit silbernem Griff, richtete sich daran auf und ging zum Balkonfenster. »Ein Raucher erkennt den anderen. Haben Sie Lust? Ich rauche ungern im Büro.«

Als beide auf den schmalen Balkon traten, glitzerte zwischen kahlen Baumkronen und Hausdächern hindurch ein buntes Rad – das Riesenrad der Kirmes auf der Vogelwiese. Weiter rechts ragte die Turmspitze eines Kettenkarussells über das Elbufer hinaus. Man hörte kein Geräusch, aber die Bewegung der Fahrgeschäfte wirkte wie ein stummes Uhrwerk gegen den trüben Herbsthimmel. Albrecht bot eine Zigarette an. Arne bedankte sich. Das Feuerzeug klickte zweimal.

»Mein Neffe ist bei der Polizei«, sagte der Notar beiläufig. »Und seine Tochter fängt nächstes Jahr an der Hochschule in Rothenburg an.«

Arne zog langsam am Filter. »Tatsache, also eine Polizeifamilie?«

»Kann man so sagen, deshalb unterhalte ich mich gern mit Ihnen.«

»Wie heißt Ihr Neffe?«

»Rädle. Uwe Rädle.«

Ein Moment des Schweigens. »Der Hauptkommissar vom Revier West?«

»Genau der«, sagte Albrecht und lächelte schwach.

»Dann wissen Sie, was in der Villa passiert ist.«

»Hab da was gehört, ja.«

»Herr Rädle hat durch die Verhaftung eines Mannes die ganze Sache erst ins Rollen gebracht. Ich nehme an, Ihr Neffe hat Ihnen davon berichtet, weil er weiß, wie verschwiegen Sie als Notar sind.«

Der Notar zwinkerte Arne zu und drehte sich samt seinem Gehstock um. Zurück im Büro blätterte Albrecht wieder. Nach ein paar Minuten hielt er inne. Die Brauen zogen sich zusammen.

»Ich fürchte, ich muss Sie enttäuschen, Herr Stiller.«

»Was heißt das?«

»Das Geld kam nicht von einer Stiftung. Die Zahlung wurde von einer Privatperson angewiesen. Eine Frau, die zu DDR-Zeiten in dem Haus aufgewachsen ist.«

Arne spürte, wie sich die Luft im Raum verdichtete. »Und der Name?«

Albrecht schüttelte den Kopf. »Sie wissen, was jetzt kommt.«

»Sie stehen auf, gehen zur Tür, rufen Ihrer Angestellten etwas zu. In der Zeit beuge ich mich über den Tisch und lese zufällig einen Namen, der dort steht.«

Der Notar klappte die Akte zu, lehnte sich zurück. »Drei Gegenstände in diesem Büro. Ich beschreibe sie. Sie raten.«

»Sie spielen mit mir um den Namen?«

»Sie sind doch Kryptologe, oder? Also lieben Sie Rätsel.«

»Einverstanden, schießen Sie los.«

»Der erste Gegenstand«, begann Albrecht, »gehört nicht in dieses Land.«

Arne sah sich um. »Die geschnitzte Holzfigur links neben dem Bücherregal. Afrika, würde ich sagen. Kolonialzeit.«

»Verdammt richtig. Zweiter Versuch: ein Stück Erinnerung, das ich aufbewahre, obwohl es nicht mehr funktioniert.«

Arne deutete auf eine Taschenuhr unter einer Glasglocke.

»Zweimal zu einfach, wie ich merke. Jetzt die letzte Aufgabe. Diesmal schwerer: Was ist das einzige Objekt in diesem Raum, das nicht mir gehört?«

Arne schwieg. Sein Blick wanderte. Bücher, Papier, Stempel, Lampe, Aschenbecher und die Kippen darin. Jeder Gegenstand konnte geliehen sein oder sonst jemandem gehören.

Trickreich griff Arne in seine Jackentasche und holte eine Kaugummipackung daraus hervor. »Die hier gehören garantiert nicht Ihnen.«

Der Notar wedelte mit dem Zeigefinger, schmunzelte dabei. »Sie sind ein Schelm. In der Tat, die Kaugummis gehören Ihnen.« Er griff nach dem Gehstock, präsentierte ihn wie ein wertvolles Schwert. »Den hier meinte ich eigentlich. Er gehört meinem Bruder, den hat er hier vergessen. Solange er ihn nicht zurückfordert, benutze ich ihn.«

»Habe ich gewonnen?«, wollte Arne nur noch wissen.

Lächelnd schob der Notar ihm die Akte hin, dann erhob er sich, ging Richtung Tür und rief nach seiner Angestellten.

Kapitel 59

Donnerstag, 11:50 Uhr

Der Mann von der Rechtsmedizin verstaute gerade Schere und Pinzette, als Bernhard ihm die Hand entgegenstreckte.

»Danke, dass Sie so schnell eingesprungen sind.«

»Kein Ding. Frau Dr. Schweitzer und Frau Dr. Freier hängen in einem endlosen Meeting fest. Der bürokratische Aufwand macht auch vor uns nicht halt.«

Hellinger war jünger, als Bernhard erwartet hatte. Vielleicht Ende dreißig, drahtig, mit leicht eingefallenen Wangen und einem Blick, der nüchtern durch die Welt schnitt.

»Meine Kollegen kümmern sich um den Abtransport«, sagte Bernhard und deutete auf die Kripoleute, die vorsichtig die Plane zurück über den Leichnam breiteten, um neugierige Blicke zu verhindern. »Spätestens in einer Stunde sollte er bei Ihnen in der Rechtsmedizin liegen.«

»Frau Dr. Schweitzer wird sich freuen. Noch eine Kleinigkeit: Verraten Sie meiner Kollegin bitte nichts von der Sache mit dem Ohr.«

»Bitte?«

»Na ja, Sie wissen schon, dass ich das fast übersehen hätte.«

»Keine Ursache. Er lag auf der rechten Seite. Die Gesichtshälfte war total verschmutzt und es klebten Gras- und Erdreste daran.«

»Genau. Deswegen hat man es nicht gleich gesehen. Der Körper wurde vermutlich nachträglich gedreht.«

Bernhard runzelte die Stirn. »Als hätte jemand sicherstellen wollen, dass man die Wunde nicht sofort bemerkt.«

»Wie auch immer.«

»Und Sie können Tierfraß ausschließen?«

Der Rechtsmediziner nickte sichtlich überzeugt. »Kann man ausschließen. Es wurde mit chirurgischer Präzision abgetrennt. Extrem scharfe Klinge. Kein Ausfransen, kein Riss, kein Knorpelbruch.«

»Vielleicht hat er das Ohr als Trophäe mitgenommen«, sagte Bernhard.

»Leichter abtrennbar als ein Finger.«

»Und ebenso transportabel. Trotzdem verstörend.«

Der Rechtsmediziner nickte nur, schaute ein letztes Mal zur Plane und trat sodann die Rückreise an. Bernhard winkte ihm nach, zückte sein Handy, um das Bestattungsunternehmen zu beauftragen. Die Formalitäten liefen mittlerweile schneller, als ihm lieb war. Er war nicht abgestumpft, nicht wirklich. Aber der Tod war Routine geworden. Nur das Verstümmelte, das beunruhigte ihn.

Wenig später ging er über das matschige Gelände, ließ den Blick über den Baucontainer und die angrenzende Brache wandern. Zwischen Gestrüpp und morschen Brettern lugten Stativbeine hervor, wartende Kameras, im Licht glänzende Objektive mit gierigen Linsen. Die Journalisten hatten längst gewittert, dass sich heute etwas verändert hatte.

Vielleicht war das wirklich eine Chance, so wie Arne gesagt hatte. Bernhard sammelte sich, trat dann vor die Reportergruppe.

»Sie dürfen nachher Aufnahmen vom Fundort machen, unter Aufsicht. Sobald der Tote aufgehoben wurde.«

Getuschel. Erste Fragen.

»Es handelt sich um eine männliche Leiche«, gab Bernhard kund. »Wir gehen derzeit von einem Tötungsdelikt aus.«

Eine Hand hob sich. Bernhard überging sie.

»Ob das Verbrechen in Zusammenhang mit den Vorgängen in der Villa steht, ist Gegenstand der Ermittlungen. Was ich Ihnen sagen kann: Der Tote wurde offenbar gestern Abend oder in der Nacht hier abgelegt. Vielleicht war er schon vorher tot. Vielleicht ist er hier gestorben.«

»Können Sie sagen, wer es war?«

»Nein.«

»Ist der Name des Opfers bekannt?«

Bernhard schwieg kurz. »Die Identität ist noch nicht offiziell bestätigt.«

Noch mehr Fragen, Stimmen, Forderungen nach Auskunft. An Bernhard prallte das ab.

»Falls Sie helfen wollen – und das hoffe ich –, sehen Sie sich bitte das Bildmaterial Ihrer Kameras vom gestrigen Abend an. Es wäre denkbar, dass sich jemand auf dem Gelände herumgetrieben hat. Vielleicht sehen Sie ein Gesicht. Vielleicht das Opfer. Vielleicht den Täter.«

Er ging die Reihe ab, verteilte Visitenkarten. »Als Leiter der Mordkommission sichere ich Ihnen absolute Diskretion zu. Wer Material hat, kann sich direkt an mich wenden. Jeder Hinweis hilft.«

»Sie wollen uns also Informationen gegen Material abhandeln?«, fragte eine Frau mit kurz geschorenem Haar.

»Ich bitte nur um Ihre Unterstützung.«

»Dann kriegen aber hoffentlich alle die gleichen Auskünfte«, forderte ein anderer Journalist.

»Ja, genau«, ließ sich noch eine andere Stimme verlauten. »Das nennt man Gleichbehandlungsgrundsatz.«

»Was denn?«, fragte Bernhard. »Haben Sie etwa nicht die gleichen Chancen wie alle anderen?«

»So läuft das nicht. Die Polizei hat …«

»Ich gebe keine exklusiven Informationen weiter«, beruhigte Bernhard die Nörgler. »Aber ich kann zuhören. Und falls Sie gestern zufällig etwas gesehen haben, was uns weiterhilft, verspreche ich Ihnen, dass Sie sich später als Erste rühmen dürfen, geholfen zu haben.«

Er ließ die Worte sacken. Einige der Presseleute zückten ihre Smartphones. Eine Frau tippte hastig, vermutlich ein Liveticker. Bernhard war bewusst, dass jedes seiner Worte mitgeschnitten wurde.

»Also meine Damen und Herren«, sagte er schließlich und trat einen Schritt zurück, »Sie haben mich verstanden. Ich bitte um Ihre Unterstützung. Wir alle wollen dieses Verbrechen aufklären. Aber dafür brauchen wir Augenzeugen. Und Ihre Objektive sind vielleicht genau das, was uns noch fehlt.«

Damit verabschiedete er sich, ging zurück zur Plane. Ihn interessierte brennend, wo sich Tom Reinhardts rechtes Ohr befand.

Kapitel 60

Donnerstag, 14:40 Uhr

Die Adresse führte Arne in einen abgelegenen Zipfel von Loschwitz, wo die Grundstücke wie verschluckt hinter Bäumen und Hecken lagen. Er hatte den Wagen ein paar Querstraßen entfernt stehen lassen. Der Fußweg führte ihn durch einen aufgeweichten Gartenpfad, feuchte Ranken kratzten an seinem Mantel. Die Villa lag halb verborgen hinter einer Reihe knorriger Esskastanien, das Dach fast schwarz vor Moos. Ein verbeulter Briefkasten, daran ein handgemaltes Schild: »Kein Zutritt für Zeitschriftenhändler«.

Das Klingelschild war ebenso verwittert, doch der Name war noch lesbar: »Dreier«.

Marla Dreier, so hieß die unverheiratete Frau, die laut Meldeauskunft hier allein lebte. MD. Wie das Kürzel auf den Wandgemälden in der Villa.

Er zögerte einen Moment. Dann drückte er. Hundegebell antwortete, wild und schrill, zweistimmig. Kurz darauf ein Scharren, ein Keuchen, Schritte. Die Tür sprang auf, bevor er erneut klingeln konnte.

»Endlich!«, jauchzte die Frau im türkisfarbenen Kaftan. »Ich dachte schon, Sie kommen gar nicht mehr. Haben Sie den Rosmarin?«

»Frau Dreier?« Arne zeigte seinen Ausweis. »Kriminalpolizei. Ich bin nicht wegen Kräutern hier.«

Sie schüttelte den Kopf, als müsste sie erst in der Realität ankommen. Die Hunde – ein zotteliger Border Collie und etwas, das einem Chow-Chow ähnelte – kläfften weiter, bis die Herrin mit einem scharfen »Jetzt ist’s aber gut!« Ruhe schuf.

»Gab es einen Einbruch in der Nachbarschaft?«, fragte sie, während sie ihn ins Haus winkte. »Bei uns kommen ständig Pflanzen weg.«

Arne trat ein. Die beiden Hunde folgten ihm trippelnd in den Flur. Sie schloss die Tür. Dahinter lag ein Korridor, eng und tief, dessen Wände mit bunten, handgestrickten Wandbehängen bedeckt waren. Auf dem Boden lag ein Teppich aus dunkelrot-grau gemusterten Stoffstücken, und an der Decke hingen der Reihe nach kleine Traumfänger, die wie Sternbilder anmuteten. Bei jedem Schritt knarrte das Parkett unter Arnes Schuhen.

»Ich bin nicht wegen eines Einbruchs oder gestohlener Pflanzen hier«, erwiderte Arne und ließ den Blick über die zahlreichen Regale schweifen.

Zwischen Pappkartons standen uralte Vasen, beschriftet mit Notizen in flüchtiger Handschrift, Papierschnipsel klebten an manchen Deckeln. In einer Ecke befand sich ein Biedermeiersekretär, der offen stand und Papierchaos offenlegte, darunter handverfasste Briefe, die bis zum Rand mit Schrift bedeckt waren.

»Mir geht es um eine damalige Spende für ein sehr altes Wohngebäude in Pieschen. Die Villa Lunaris. Die Spende ging anonym an die Stadt. Das muss irgendwann um das Jahr 1999 gewesen sein. Die Transaktion ging über ein Notarbüro. Dr. Albrecht, erinnern Sie sich an ihn?«

Dreier hob eine Augenbraue, dann fuhr sie sich durch die blonden und grauen Strähnen über der Stirn. »Dr. Albrecht, ja. Ein lieber Mann, den ich nur flüchtig kannte. Aber ich weiß nichts von Spenden. Allerdings … diese Lunaris-Villa habe ich deutlich vor Augen. Ich habe dort als Kind gelebt. Meine Eltern waren fasziniert von der alten Geschichte und haben dort eine Art Wohnrecht erworben. Es war damals wohl in staatlicher Hand. Na ja, Beziehungen haben wohl geholfen. Ich war erst sechs oder sieben. Ich erinnere mich an den uralten Flur, so breit, dass ein Pferdefuhrwerk durchgepasst hätte, und an Räume, in denen Schatten flackerten, als stünden Geister hinter den Vorhängen.«

»Sie behaupten also, Sie hätten keine Spende an die Stadt veranlasst? Vielleicht um das leer stehende Gebäude vor dem Verfall zu retten. Vielleicht weil es da so viele schöne Kindheitserinnerungen gab.«

Sie schüttelte den Kopf und zog einen niedrigen Ledersessel in ein lichtloses Eckchen. Die weichen Polster waren an den Armlehnen leicht abgewetzt, als habe jemand dort oft gebetet. »Kann sein, ich erinnere mich nicht. Ich habe nie viel mit städtischer Verwaltung zu tun gehabt. Das war nicht mein Ding. Ich bin Künstlerin, Freiheitsliebende, wollte mich nie an solche Regeln halten.« Wie verträumt richtete sie Kissen und ließ sich auf einer der Armlehnen nieder. Ihre Augen huschten gleichzeitig an den Wänden entlang, als würde sie auf Geisterjagd gehen.

»Mein Vater wollte immer, dass ich in die Partei eintrete. Aber ich war viel zu wild, um mich von zugeknöpften Menschen und deren Paragrafen ersticken zu lassen. Ich malte lieber Mandalas und sprach mit jedem, der meine Banyan-Baum-Blätter sammelte.«

Auf einem Beistelltisch stand eine Keramikkanne, deren Deckel sie ungeduldig drehte, was ein ständiges Schleifgeräusch verursachte. Dann tauchte sie den Finger in einen Glasteller mit Asche. Anschließend warf sie die Asche in eine Schale mit salzartigen Mineralen. Was für ein seltsames Ritual, dachte Arne.

Plötzlich ertönte der Gong einer Standuhr. Sie schlug drei. Die Hunde, die auf dem Boden lagen, hoben nur träge den Kopf.

»Einen Tee?«, fragte Dreier unvermittelt.

»Gern. Aber keinen, der mich umhaut.«

Sie starrte ihn an, als würde sie abwägen, ob er ein Spion war oder ein verlorener Verwandter. Dann nickte sie und stieß sich von der Armlehne ab.

»Ihr bleibt hier«, befahl sie den Hunden, die von da an ihre müden Augen nicht mehr von Arne ließen.

Sie verschwand durch eine enge Tür in der Ecke. Hinter ihr ächzten die alten Dielen leise. Arne bemerkte sofort die eintretende Stille im Raum. Als wäre die Zeit mit einem Mal stehen geblieben. Er fragte sich, was für Kräuter die Esoterikerin ihm ins Getränk mischen würde.

Nach knapp fünf Minuten kehrte sie zurück, ein Servierbrett in den Händen. Darauf zwei Tassen und eine dampfende Kanne. Arne schritt unterdessen die Wände ab, betrachtete jedes einzelne gerahmte Foto, von denen es mehr als vier Dutzend zu bestaunen gab.

»Sie sind viel herumgekommen«, stellte er fest.

»Das sind Bilder aus Spanien, Frankreich, Sierra Leone. Da war ich, als ich das erste Mal Mädchen in den Hüttenkriegen unterrichtete. Ich habe diese Kinder geliebt, aber viele von ihnen starben, bevor sie im Alphabet das Z lernen konnten.«

Arne blieb vor einem Foto stehen, betrachtete die blaue Uniform einer Lehrergruppe im Hintergrund, im Vordergrund stand Marla Dreier in einem rostroten Umhang, die Hände leicht verschmutzt. »Wo genau ist das?«

»Kongo, 1998. Sehr hart. Ich war dort für Éducation sans barrières, eine NGO, die ich zugleich gehasst und geliebt habe.« Sie wischte sich eine widerspenstige Strähne aus den Augen. »Auf dem Bild daneben bin ich in Peru, 2001, für Manos Unidos. Da habe ich Mangos gepflückt und den Tod von oben gesehen, als ein voll besetzter Bus in eine Schlucht stürzte.«

Arne stellte fest, wie detailreich sie sich erinnerte. Doch anscheinend gab es da auch Lücken in ihrem Gedächtnis, wie die Spendensache verdeutlichte.

»Ihr Tee«, sagte sie und hielt ihm eine Tasse hin.

Er bedankte sich, pustete, nippte und spürte sofort unbekannte scharfe Kräuter im Rachen.

»Nicht schlecht, diese Mischung ist mal wirklich außergewöhnlich.«

»Lichtwurzeltee mit Lavendel und Quitte. Der erdet und öffnet zugleich das Stirnchakra.«

»Ja, so ein drittes Auge ist manchmal von Vorteil. Erinnern Sie sich an die Ferienlager am Stausee Oberwartha?«, wechselte er das Thema. »Sie waren da als Betreuerin eingeteilt.«

»Nein, wann soll das gewesen sein?«

Kapitel 61

Donnerstag, 15:10 Uhr

»Anfang der Neunziger«, antwortete Arne auf Dreiers Frage. »Es gab da eine Gruppe, die sich Zodiacus nannte. Sagt Ihnen das eher etwas?«

Sie starrte ihn lange an, vergaß sogar den Tee. Ihr Blick glitt an ihm vorbei, als suchte sie die Fotos hinter ihm ab, um sich zu erinnern. Irgendwann schüttelte sie den Kopf und verzog die Lippen. »Ich habe so viele Kinder unterrichtet und betreut. Wer weiß schon, wie die alle geheißen haben?«

»Es gab da wohl auch so ein Spiel. Helfen Sie mir, es ging um die Tierkreiszeichen …«

Zuerst war da keine Reaktion von ihr, dann wandte sie sich zum Fenster, stierte hinaus, begann zu summen, schließlich sang sie, kaum hörbar: »Zwölf im Kreis, doch einer zu viel, die Sterne bestimmen das alte Spiel …«

»Was war das?«, fragte Arne.

Sie zuckte zusammen. »Was?«

»Dieses Lied, das Sie eben …«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Gestern hat schon mal jemand diese Zeile gesagt. Es hat mit Astrologie zu tun, nicht wahr?«

»Die Sterne sind eine Sprache. Man muss sie nur erlernen.« Sie kletterte plötzlich auf eine Leiter, holte mit sicherer Hand ein altes Buch aus einem Schrank. »Man sieht mir mein Alter nicht an, was? Noch immer die Hüften einer Tänzerin.«

»Tom Reinhardt«, blieb er bei der Gruppe aus dem Ferienlager. »Sagt Ihnen der Name etwas?«

»Nein. Aber schauen Sie sich nur diese Sternkarten an!« Sie blätterte hektisch im Buch. »So etwas finden Sie in der Qualität heutzutage gar nicht mehr.«

»Leonard Wagner?«, machte Arne mit den Namen weiter.

»Wer?«

»Katharina Vogel? Florian Seidel?«

Sie krachte das Buch hin, woraufhin die Hunde zusammenzuckten. »Von welcher Abteilung bei der Kriminalpolizei kommen Sie doch gleich?«

»Mordkommission.«

»Mord …« Ihre Stimme klang plötzlich heller, durchsichtiger. Dann wechselte sie zurück ins Wirre. »Aber wer mordet schon, wenn die Sterne günstig stehen?«

Arne spürte, wie sich ein Knoten in ihm fester zog. Sie besaß offenbar Wissen über das Lager, aber verdrängte es. Er blieb ruhig, lobte den Tee und spielte seine nächste Karte.

»Ich habe hier etwas, das Sie sich bitte anschauen.« Er zog sein Smartphone aus der Tasche. Auf dem Display erschien ein Foto von einem der Wandgemälde, auf dem das blonde Kind auf dem blanken Holzboden saß, die bunten Bauklötze vor sich. »Es hing in der Villa Lunaris. Zusammen mit zehn weiteren ähnlicher Art.«

Dreier folgte seinem Finger, bis sich ihre Pupillen weiteten.

»Das ist … meines«, sagte sie erstaunlich laut für ihre sonstige Zurückhaltung.

Er wischte auf dem Display weiter, zeigte die restlichen Gemälde. »Sie haben die alle gemacht?«

»Natürlich. MD, das ist mein Signum.«

»Haben Sie die in der Villa hinterlassen?«

»Was …? Nein, ich habe sie erst Jahre später gemalt. Und dann habe ich sie verkauft.«

»An wen?«

»Ach, an einen unbedeutenden Kunsthändler. An seinen Namen erinnere ich mich nicht mehr. Er fand sie so schön und ich wollte mich davon trennen. Warum, weiß ich nicht mehr. Im Leben durchläuft man verschiedene Phasen. Die einen sind besser, die anderen schlechter. Mond und Schicksal sind unergründlich.«

»Sie haben sie alle verkauft?«

»Alle?« Sie dachte nach, ging plötzlich los, winkte ihn hinter sich her. »Folgen Sie mir doch!«

Der Raum, in den sie ihn führte, war hell und so groß wie ein klassisches Atelier. Dunkel gebeizte Dielen, Wände in gebrochenem Elfenbein, Kleiderstangen, an denen Leinwände lehnten. Eingeklemmt zwischen zwei Metallstangen stand ein gerahmtes Bild: dasselbe Motiv mit dem Kind und den Bauklötzen.

»Dies ist das zwölfte Bild«, sagte sie. Ihre Hand fuhr über die Oberfläche, als wollte sie noch den letzten Pinselstrich vollführen. »Von dem konnte ich mich nicht trennen.«

Arne trat näher. Die Farben waren ausgeblichen, der Pinselstrich wirkte dünn und doch vorsichtig. Die Klötze lagen in zwei Reihen, fünf vergilbte Würfel in Rostrot, Blau und Gelb und in der anderen Reihe einer in verblasstem Grün. Wie bei den anderen elf Bildern waren die Oberflächen der Bausteine mit Buchstaben und Zahlen markiert.

Rot L6

Rot N6

Blau G6

Blau P6

Gelb O6

Grün N6

Er ließ den Blick über jedes Zeichen gleiten: L, N, G, P, O, N. Dahinter überall die Zahl 6. Er spürte, wie sein Kopf zu summen begann, ähnlich dem Rhythmus einer Uhr, deren Sekundenzeiger unaufhörlich tickt. Schließlich setzte er sich auf einen schmalen Hocker, zog einen Stift und einen Notizblock aus der Jackentasche und begann, jedes Symbol aufzuschreiben.

Dreier beobachtete ihn schweigend, als sei sie die Hüterin eines Geheimnisses, dessen Schlüssel gleich ergriffen werden würde.

»Haben Sie sich den Code ausgedacht?«, fragte er nebenher.

»Ja, das war ich, aber ich habe den Lösungsweg längst vergessen.«

»Ich verrate es Ihnen gleich … Nur einen Augenblick noch!«

Er wunderte sich über die Zahl 6, da bei den anderen Bildern keine einzelne Zahl so häufig vorkam. In Gedanken rief er das Verschlüsselungssystem ab, die Caesar-Verschiebung: Buchstaben auf roten Würfeln musste man um +1 verschieben. Auf blauen um +2. Auf gelben um +3. Und auf grünen um +4.

Daraus ergaben sich: M, O, I, R, R, R. Für ein sinnvolles Wort musste er umstellen.

»Mirror!«, sagte er schließlich laut. »Das englische Wort für Spiegel.«

»Mirror«, wiederholte Dreier.

»Aber das ist kein Sternzeichen. Also auch nicht das Symbol, das in der Villa fehlt: der Krebs.«

Dreier sah ihn mit einer Mischung aus Erstaunen und Ehrfurcht an. »Natürlich, der Krebs. In meinem Geist spiegelte sich seine Form, bevor ich es auf die Leinwand brachte.«

»Deshalb die ganzen Sechsen. Gespiegelt ergibt die 6 die Zahl 9. Und im Tierkreis gibt es nur ein Symbol, das sich gedreht und gespiegelt aus diesen Zahlen ergibt. Das Symbol ähnelt dem Yin und Yang. Hier also befand sich das Bild für den Krebs die ganze Zeit.« Arne nickte sich selbst zustimmend zu, während sich der letzte Teil des Puzzles fügte. Wahrscheinlich hatte die Frau beim Ausdenken des Geheimcodes um den Tierkreis in geistiger Umnachtung wild mit den Lösungsworten experimentiert. Anders war die chaotische Herleitung der Sternzeichen für ihn nicht zu erklären.

»Leonard Wagner war Krebs. Sind Sie sich sicher, dass Sie ihn nicht kannten?«

Für einen Moment schien Dreier wieder abwesend, dann schüttelte sie den Kopf. »Tut mir leid, Leonard … da ist überhaupt kein Gesicht.«

»Also gut, dann verraten Sie mir nur noch eine Sache: Wer ist dieses Kind auf dem Bild?«

Sie lächelte versonnen. »Ein Kind, das mir einmal sehr wichtig war.«

Arne hob den Kopf. »Und sein Name?«

»Das ist Benjamin …«

Kapitel 62

Donnerstag, 17:00 Uhr

Arne stand unter dem tropfenden Vordach, beobachtete das Schaufenster vom Friseursalon. Haarkultur Renate. Drei Frisierplätze, alles in Orange und Beige, wie aus den Neunzigern ausgegraben. Zwei Kundinnen, eine Friseurin, keine Spur von dem Mann, den er suchte. Oder doch? Mit einem Stapel Handtücher in den Händen kam dieser plötzlich aus dem Hinterzimmer, dunkle Haare, ölig, nach hinten gekämmt. Erstes Grau an den Schläfen. Er lachte über etwas, das die Kollegin sagte. Dann bemerkte er Arne vor der Glastür.

Ein kurzer Moment des Zögerns, die Stirn gespannt, als würde er im Gedächtnis suchen, woher er ihn kennen könnte. Arne trat ein, grüßte.

»Kann ich Ihnen helfen?«

»Stiller, Kriminalpolizei Dresden. Herr Benjamin Hinz?«

Hinz nickte vorsichtig. Neben ihm saß eine ältere Dame mit Alufolie im Haar. Sie schaute kurz auf, blätterte sogleich wieder in der Apothekenzeitschrift.

»Bin hier nur zur Aushilfe«, sagte Hinz. »Jemand ist krank geworden.«

»Ich hätte kurz ein paar Fragen, wenn es Ihnen passt«, sagte Arne.

Hinz runzelte die Stirn, verständigte sich wortlos mit der Friseurin. »Gehen wir dazu bitte raus?«

Draußen war es schon dämmrig. Dazu die Nässe überall. Arne zupfte sich die Jacke zurecht, suchte einen Einstieg, der nicht zu hart klang.

»Ich bin wegen einer alten Sache hier, keine Sorge, nichts Wildes.«

»Hey, ich habe nichts ausgefressen. Es gab da mal diese eine Dummheit … Zwei Nächte Ausnüchterungszelle. Ein bisschen Gras. Das war’s.«

»Ich weiß. Deswegen bin ich nicht hier.«

»Worum geht es dann?«

»Es geht um Marla Dreier.«

Der Name saß. Hinz schnaubte, sah weg. »Scheiße. Was hat die Verrückte diesmal gemacht?«

»Sie kennen sie also.«

»Ja, verdammt, die kenne ich.«

»Verwandtschaft?«

»Gott sei Dank nicht!« Er lachte irgendwie traurig. »Hat gereicht, dass die mal in unserer Nachbarschaft gewohnt hat. Ich war da noch klein. Drei, vier vielleicht. Fünf maximal.«

»Wieso halten Sie sie für verrückt?«

Hinz spannte den Nacken an, verschränkte die gestählten Arme vor der Brust. Das Tattoo eines kleinen Hundes mit Schlappohren auf dem Unterarm fiel auf. »Meine Eltern hatten echte Probleme mit der. Meine Mutter musste später sogar in Behandlung. Nicht lange. Aber es hat sie echt lange beschäftigt.«

»Wollen Sie mir erzählen, was passiert ist?«

Der Siebenunddreißigjährige sah ihn an, zögernd, als müsste er entscheiden, ob sich das alles wirklich zu sagen lohnte. Dann nickte er langsam.

»Sie hat versucht, mich mitzunehmen.«

Arne blinzelte. »Reden Sie von Entführung?«

»Wenn Sie so wollen, ja. Meine Erinnerungen an den Tag sind nur schwach. Ich war auf dem Spielplatz, beim Schaukeln. Sie kam einfach dazu, freundlich wie immer. Ich kannte sie vom Sehen, es hieß, sie sei Lehrerin. Alle meinten, die arbeitet mit Kindern. Da denkt man sich nichts als Knirps.«

»Was ist dann passiert?«

»Sie hat gesagt, sie will mir was zeigen. Ehe ich das begriffen hatte, hat sie meine Hand genommen. Ich war zu klein, verstehen Sie? Da denkst du, die will dir ein neues Spielzeug zeigen. Oder ein Tier. Irgendwas Aufregendes.«

»Und?«

»Sie hat mich mit in den Garten hinter ihrem Haus genommen. Es gab Süßigkeiten, Limonade, leckeres Essen. Wir haben gespielt. Alles harmlos. Erst als es dunkel wurde, hab ich gesagt, ich will heim. Sie meinte, das ginge nicht.«

Arne schwieg, wartete.

»Sie hat gesagt, meine Eltern wären schlecht für mich. Dass sie mir wehtun. Und bei ihr wäre es viel besser. Ich hab das nicht verstanden. Ich dachte, das ist ein Spiel. Aber sie meinte das ernst.«

»Und Ihre Eltern?«

»Die haben mich gesucht. Stundenlang. Haben schließlich bei ihr geklingelt. Da stand ich im Hausflur, mit ’nem Schokoriegel in der Hand. Meine Mutter ist fast zusammengebrochen.«

»Die Sache wurde doch hoffentlich von Ihren Eltern angezeigt.«

»Nein. Mein Vater hat das mit ihr geregelt. Hinter verschlossenen Türen. Keine Ahnung wie, vermutlich hat er ihr mit ernsthaften Konsequenzen gedroht. Im Grunde wollten sie kein Aufsehen. Gab ja schon Leute, die der Dreier geglaubt hätten. Mein Vater saß mal im Knast, wissen Sie? Dumme Geschichte. Wir sind dann eh weggezogen. Kein Jahr später. Das war alles. Ich war zum Glück noch klein.«

Der Wind trieb einen Pappbecher über den Gehweg. Arne fixierte ihn.

»Haben Sie sie danach je wiedergesehen?«

»Ein Mal. Jahre später, auf einer Schulveranstaltung. Ich war da schon fünfzehn, sechzehn. Sie war irgendwie beteiligt, war ja Lehrerin. Hat mich nicht erkannt. Ich hatte mich verändert. Anderer Haarschnitt. Brille. Mehr Gewicht.«

Arne holte sein Handy hervor, öffnete den Ordner mit den Aufnahmen aus der Villa. Er scrollte zu einem Bild, die Wand im südlichen Treppenaufgang. Ein sitzendes Kind, davor Bausteine.

»Bitte sehen Sie sich das hier an.«

Hinz nahm das Handy. Erst stutzte er. Dann riss er die Augen auf.

»Das bin ich.«

»Sicher?«

»Mein Gott, diese Latzhose, die habe ich als Kind nie gemocht! Und an das Hemd kann ich mich auch erinnern. Die Haare … Ich …« Seine Stimme wurde heiser, das Gesicht bleich. Tränen traten ihm in die Augen. »Woher … Woher kommt das?«

»Ein Wandgemälde. Es hing in einem alten Haus, das wir gerade untersuchen.«

»Was hat das zu bedeuten?«

Arne legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Das versuche ich herauszufinden. Tut mir leid, dass ich Sie beunruhigt habe, aber machen Sie sich keine Sorgen. Diese Frau kommt nicht mehr in Ihr Leben. Das ist vorbei.«

Kapitel 63

Rückblick

Es roch nach Schwelbrand und nach Veränderung. Über den Dächern des stillgelegten Heizkraftwerks Mitte am Wettiner Platz leuchtete der Himmel in schwerem Violett. Jemand hatte eine rostige Tür aufgehebelt, das Tor zum Kesselhaus stand sperrangelweit offen. Drinnen hallte der Bass aus einem mit Graffiti besprühten CD-Radio. Nas sang: »If I Ruled the World«. Jemand grölte dazu. Irgendwo klirrte Glas.

Sie hatten sich hier getroffen, weil niemand sie hier störte. Und weil niemand von ihnen mehr die Villa in Pieschen betreten wollte. Seit Leonard Wagner unter Trümmern gestorben war, galt das Haus für sie als verbotene Zone. Dies hier war der neue Zufluchtsort. Illegal. Dreckig. Verlassen. Und irgendwie passender.

Sie versammelten sich um einen aufgeschichteten Steinhaufen in einer Mauernische. Obenauf stand ein eingerahmtes Foto von Leonard. Darunter eine Flasche Stroh Rum, halb leer. Dazu ein Zigarettenpäckchen und ein kleiner Plastikkrebs.

»Auf Leo!«, rief Tom, hob die Flasche.

Seine Stimme schwankte, wie seine Haltung. Die meisten antworteten nicht. Nur Flo hob kurz die Faust, ohne Überzeugung.

Leonie schob die Hände in die Jackentaschen, weil sie fror. »Wisst ihr noch, wie wir letztes Jahr noch von der Weltrevolution geträumt haben?« Sie lachte trocken. »Jetzt sitzen wir in einem alten Heizhaus mit ’ner kaputten Box und reden uns ein, wir wären noch zwölf.«

»Wir werden wieder zwölf.« Wütend warf Tom den Rum gegen die Wand. Die Flasche zerbrach. »Wir müssen wieder zwölf werden.«

Susi seufzte. »Ich hab keinen Bock mehr, okay? Ich hab echt keine Lust, wegen noch so ’ner Nummer im Knast zu landen. Ich bin nur hier, um mich zu verabschieden.«

»Typisch Stier«, grummelte Flo. »Hörner tragen, aber immer schön den Schwanz einziehen, wenn es ernst wird.«

»Halt die Fresse«, erwiderte Susi.

Aqua stand abseits, lehnte an einer alten Schalttafel, rauchte, beobachtete. Die Kälte kroch durch seine Turnschuhe. Überall lag Unrat, leere Schnapsflaschen, verbogene Eisenteile.

»Rob ist weggezogen«, sagte er schließlich, weil er den Drang danach spürte. »Und Leonie ist auch bald nicht mehr da. Wir werden immer weniger.«

»Was erzählt der da für einen Scheiß?«, wurde Tom laut, stellte sich breitbeinig vor Leonie. »Ist das wahr?«

Leonie stierte ins Feuer. »Ja, ich will auch weg.«

»Was heißt denn weg?«, fragte Flo.

»Frankreich vielleicht.« Sie sah keinen von beiden an, nippte an einer Weinflasche. »Dort lebt die Kunst. Ich will was aus meinem Leben machen. Etwas, das nicht mit einem toten Freund und einem lächerlichen Rumaltar endet.«

Tom kniete sich hin, hob beschwörend die Faust. »Wir sind Zodiacus! Wir waren nie wie die anderen! Wir sind …«

»Was?«, unterbrach sie ihn. »Eine Sekte? ’ne Schülerclique mit Größenwahn?«

»Leo ist gestorben wegen uns!«, schrie Kathi. »So geht das aber nicht weiter.«

Einige nickten. Andere sahen weg.

»Wir brauchen einen neuen Chef«, sagte Flo. »Tom verliert den Überblick. Ich sag’s, wie’s ist.«

Tom lachte verächtlich. »Und wer soll das übernehmen? Du etwa, du Volksverräter?«

»Warum nicht?«, fauchte Flo. »Besser als dieser Nazikram, den du in letzter Zeit laberst. Blut und Boden, Volksgemeinschaft, was soll das eigentlich?«

Stille.

Tom trat einen Stuhl um, der gegen die Wand schlug. »Ich weiß wenigstens, woran ich glaube. Ihr verpisst euch doch alle. Keiner steht mehr für die Idee.«

»Welche Idee denn?«, fragte Leonie. »Die von der astrologischen Weltverbesserer-Gang? Die ist tot. Mit Leo.«

»Dann macht, was ihr wollt«, brüllte Tom. »Aber vergesst nicht: ›Wer nicht passt, muss gehen heut’ Nacht, denn nur zwölf wachen, wenn’s Mitternacht macht.‹«

Aqua drehte sich zu ihm. »Willst du uns drohen?«

»Ich will euch erinnern!«

»An was? Dass wir blutige T-Shirts im Keller getragen und uns Tierkreiszeichen auf die Brust gemalt haben? Es ist vorbei, Tom.«

»Warum willst du nicht übernehmen?«, fragte Susi. »Du bist der Einzige, dem ich noch zutraue, klar zu denken.«

Aqua schüttelte den Kopf. »Ist nicht mein Ding.«

»Da hört ihr es!«, sagte Tom.

»Dir folgen wir jedenfalls nicht mehr«, bekundete Flo. »Ist doch so, oder?«

Leonie trat näher an den Steinhaufen. Das Foto von Leo hatte einen Sprung in der Glasscheibe. Sie strich mit den Fingern darüber.

»Wir haben ihn verloren«, sagte sie leise. »Und seitdem verlieren wir uns.«

Tom hämmerte plötzlich eine Eisenstange gegen die Schalttafel. Ein Funkenschlag zuckte durchs Dunkel, ein Alarmsignal schrillte irgendwo aus den Tiefen des Gebäudes. Metallischer Ton, rot blinkendes Licht, erst schwach, dann durchdringend.

»Was zum Teufel machst du da?«, schrie Kathi.

Sie stürzte auf ihn zu, wollte ihn stoppen, stolperte. Eine Glasscherbe der Rumflasche schnitt durch ihre Jeans in die Wade. Sie schrie auf.

»Kathi!«, rief Susi und kniete sich sofort zu ihr.

Blut lief über den Boden. Schnell und viel.

»Ich hab nix gemacht!«, kreischte Tom. »Die ist selbst schuld!«

Aqua trat auf ihn zu. Ohne Vorwarnung ein Schlag. Eine einzige, klare Bewegung. Die Faust traf Tom an der Schläfe. Der Anführer taumelte, fiel in den Staub.

Plötzlich ertönten Sirenen. Blaulicht spiegelte sich an den Fenstern des Heizwerks.

»Die Bullen!«, rief jemand.

Panik machte sich breit. Schuhe hasteten über Beton. Hektisches Atmen. Rufe. Türen, die schlugen. Sie rannten. In alle Richtungen. Über Zäune, durch Hinterhöfe. Leonie und Susi schoben Kathi in einen Seitengang. Flo stürzte fast über einen Kabelschacht. Tom rief ihnen etwas hinterher, das nach Nazivokabular klang.

Aqua blieb einen Moment länger stehen. Sah auf das Blut am Boden. Dann auf Leos Bild. Er schnappte es sich, drückte es unter seine Jacke.

Dann waren sie alle in der Nacht verschwunden. Und damit auch Zodiacus. Es sollte das letzte Treffen gewesen sein. Das letzte Treffen dieser Art …

Teil IV

Kapitel 64

Donnerstag, 17:55 Uhr

Der Raum atmete Kälte. Ein schwaches Notlicht flackerte über der Metalltür. Zwischen den Fliesen hatte sich feine Nässe gesammelt, ein dünner Atem aus Feuchtigkeit lag über allem, als würde der Raum selbst schwitzen. Kein Laut drang von draußen herein. Gab es für Sarina überhaupt noch ein Draußen?

»Dein Fluchtversuch war kläglich.«

Die Stimme hallte leicht von den Wänden. Die Gestalt bewegte sich langsam, beinahe andächtig durch den Raum, trat an das rostige Waschbecken, öffnete einen Hahn. Kein Wasser.

»Du hattest eine Chance. Ich habe dir geholfen, aus dem Schacht zu klettern. Weißt du noch? Ich habe dich da rausgeholt. Die Hoffnungslosigkeit stand schon in deinen Augen, aber dann hast du Licht gesehen.«

Die Gestalt hockte sich neben Sarina, betastete die Haut des Mädchens. Sarina zog ihren Arm nicht weg. Sie war einfach nur still.

»Mit wem hast du da unten im Schacht gesprochen? Wer war auf der anderen Seite des Gitters? Wer hat dich gefunden?«

Ein Knacken durchbrach die Stille. Es war die Lampe über dem Türrahmen.

»Wer hat die Kerze aufgestellt? Mit dem Glas. Sag es mir.«

Sarina schwieg. Ihre Augen waren offen, aber sie stierte nur geradeaus. Restlicht spiegelte sich auf der Hornhaut. Da war kein Wille mehr, zu entkommen.

»Soll ich dir etwas über deine Mutter erzählen?«

Eine Hand strich ihr über das Haar, das feucht auf ihrer Stirn klebte.

»Katharina. Alle nannten sie Kathi. Sie war keine Anführerin, aber sie hat uns zusammengehalten. Alles sollte perfekt sein. Eine Zeit lang war es das auch. Sie war Jungfrau, das war ihr Zeichen. Und dieser Anhänger, dieser kleine Figurenkopf mit den Glitzersteinchen … sie trug ihn immer, um den Hals. Auch in der Villa.«

Ein Seufzen, als brauchte es mehr Erinnerungen.

»Ich hatte den Anhänger bereits in meinem Besitz. Für eine Weile kannte nur ich seinen Verbleib. Ich habe ihn wie ein Andenken an sie verwahrt. Dann hat die Polizei ihn gefunden und mitgenommen. Wahrscheinlich liegt er jetzt in einer Asservatenkammer, in irgendeiner Schublade, mit Etikett, Fallnummer und voller Staub.« Sarinas Wange wurde von Fingern eingedrückt. Die Siebzehnjährige zuckte nicht. »Jetzt habe ich ja dich. Und damit das Blut deiner Mutter. Komisch, äußerlich ähnelst du eher deinem Vater.«

Stoff raschelte, als sich die Gestalt vom Hocker erhob. Das Lied begann leise:

»Zwölf im Kreis, doch einer zu viel,

Die Sterne bestimmen das alte Spiel.

Wer nicht passt, muss gehen heut’ Nacht,

Denn nur zwölf wachen, wenn’s Mitternacht macht.«

Es endete nicht ganz. Der Klang blieb im Raum wie ein immerwährendes Echo, festsitzend in den Ritzen.

»Ich habe das ernst genommen. Damals schon. Vielleicht zu ernst.« Ein Zittern im Ton. Kein Zorn, eher ein Andenken alter Treue. »Die anderen waren nicht wie ich. Sie haben mich verstoßen. Nach allem, was ich bereit war, zu opfern. Nach der Mutprobe. Nach dem Schrei. Nach dem Sprung. Ich war bereit. Ich bin gestorben für sie. Und sie haben getan, als wäre nichts gewesen.« Mit einem Tuch wurde Sarina gesäubert. Vorsichtig. Fast liebevoll. »Aber Zodiacus ist kein Spiel. Es war nie eines.«

Wasser tropfte aus dem Tuch. Es fiel neben Sarinas Hals auf den Boden. Kleine, gleichmäßige Tropfen.

»Ich erinnere mich an alles. Besonders an deine Mutter. Wir haben uns gut verstanden.«

Eine Kiste wurde geöffnet. Etwas wurde hervorgeholt. Ein weicher Gegenstand, verpackt in einem sauberen Tuch.

»Ich habe etwas mitgebracht.« Der Gegenstand wurde vor Sarinas Gesicht ausgewickelt. Ein menschliches Ohr. Leicht gekrümmt, angetrocknet an der Kante. Die Ohrmuschel war rotbraun, noch deutlich gezeichnet vom Schnitt.

»Er war immer der Anführer. Der Widder. Laut, ungeduldig, voller Wut. Du musst dich nicht fürchten. Wenn du etwas sagen willst, sag es ihm.«

Das Ohr wurde nun leicht im Licht gedreht, wie ein Muschelhörer. Dann schwebte es dicht an Sarinas Lippen.

»Flüstere es. Tom hört dir jetzt zu.«

Kapitel 65

Donnerstag, 18:15 Uhr

Der Bildschirm flackerte altersschwach, als Arne sich wieder vor den Rechner setzte. Draußen färbte die untergehende Sonne die Fensterfront in kupferfarbenes Licht, aber drinnen blieb alles grau. Wiederholt tippte er die Personalien von Benjamin Hinz ins polizeiliche Auskunftssystem. Keine relevanten Einträge. Keine Anzeigen, keine Verfahren. Auch unter dem Namen der Eltern fand er nichts. Kein Eintrag zum angeblichen Vorfall auf dem Spielplatz, keine Notiz über eine Anzeige, keine sonstigen Dienstvermerke, nichts. Selbst wenn etwas existiert hätte – nach über dreißig Jahren wären die Daten längst gelöscht gewesen. Versuchte Kindesentführung, ohne Anklage, ohne mediale Aufmerksamkeit? Vieles verschwand damals unter der Oberfläche.

Er rieb sich die Stirn. Die Geschichte ließ ihn nicht mehr los. Marla Dreier, damals vermutlich Anfang dreißig, ein fremdes Kind an der Hand, ein angeblich wohlgemeinter Vorwand, ein Garten, Süßigkeiten. Dann folgte die Lüge. Benjamins Eltern hätten ihn schlecht behandelt. Warum machte jemand so etwas, fragte sich Arne. War es Geistesschwäche? War es Verblendung? Oder ging es schlicht um das, was sie nie hatte – ein eigenes Kind?

Vielleicht war sie unfruchtbar, vielleicht wollte sie keinen Mann, vielleicht war sie besessen von dem blonden Jungen, vielleicht alles zusammen. Arne hatte selten jemanden so entrückt erlebt wie diese Frau. Ihre Wohnung voller Schatten, ihr Blick und ihre Gedanken wie in der Zeit verloren. In der Bundesrepublik wäre sie vermutlich nie Lehrerin geworden. Eine schnelle Suche bestätigte zumindest diese Angabe: Marla Dreiers Vater, Dr. Kurt Dreier, war in den Achtzigern stellvertretender Minister für Volksbildung gewesen, zuständig für Schulpolitik und Kaderentwicklung. Ein Bonze mit besten Verbindungen. Vielleicht hatte er damals interveniert, diskret und effektiv. Vielleicht war deshalb nichts Aktenkundiges übrig geblieben.

Arne dachte an das Zodiak-Bild. Dreier hatte Hinz mehrfach gemalt. Zwölf Porträts eines Kindes, wie unter einem inneren Zwang entstanden. Der astrologische Code darin wirkte jetzt noch deutlich falscher, erschreckender. Wer sollte das entschlüsseln außer jemandem, der wusste, was die Frau im Innersten bewegte? Sie selbst schien sich nicht einmal mehr daran zu erinnern. An ihre eigene gespenstische Kreation. Selbst ihre Erinnerung an das Sommerlager am Staubecken Oberwartha wirkte fragmentiert. Ob gespielt oder echt, ließ sich schwer sagen. Dreier behauptete, sie habe elf der Gemälde verkauft. Falls das stimmte, musste jemand anderes sie in die Villa Lunaris gebracht haben.

»Nur wer?«

Arne stand auf, ging hinüber zu den zwei Umzugskisten, die seit zwei Tagen in seinem Büro verstaubten. Gremmingers persönliche Unterlagen. Er sah auf die Uhr. Offiziell war längst Feierabend, aber wer konnte angesichts der dramatischen Entwicklungen schon ans Aufhören denken? Immerhin lief da draußen ein Mörder herum. Also setzte er sich, zog die erste Kiste heran und begann den Inhalt zu sichten.

Obenauf lagen Schulhefte, ein vergilbter Stundenplan, einzelne Bleistiftskizzen. Weiter darunter fand Arne DDR-Formulare, durch Kohlepapier doppelt abgeschrieben. Sogar Arztberichte fand er. Diagnosen, die sich wie Schläge lasen: Dysplasie, juvenile Arthritis, strukturelle Veränderungen der Knochen. Besuchte Kliniken: Friedrichstadt, dann Leipzig, später sogar eine Spezialklinik in Berlin. Dazu handschriftliche Notizen, vermutlich von ihrer Mutter.

Arne entdeckte Briefwechsel, teils unsigniert, teils mit Initialen. Eine kam immer wieder vor: »E.«. Vielleicht ein Lehrer, vielleicht ein Freund. »Du bist nicht deine Krankheit, Leonie«, stand da einmal. »Du bist mehr als das.«

Zwischen den Blättern fanden sich Postkarten. Saintes-Maries-de-la-Mer, Lissabon, Rom. Immer mit Leonie unterschrieben, aber nie abgestempelt. Wahrscheinlich nie abgeschickt. Die Zeilen sprachen von einer Zukunft, die sie sich ausmalte. Farbig, mit Blumenmotiven, voller Hoffnung.

Irgendwann stieß er auf ein Foto. Ein Farbdruck, leicht vergilbt, mit einem weißen Rand. Es zeigte eine Gruppe Jugendlicher. Er zählte dreiunddreißig Köpfe. Aufgenommen vermutlich in den frühen Neunzigern. Die Kleidung war für diese Zeit typisch: neonfarbene Radlerhosen, oversize T-Shirts mit »Eastpak«- oder »Fila«-Aufdruck, Baseballkappen verkehrt herum, Holzketten, Turnschuhe mit dicken Zungen.

In der Mitte stand eine Frau. Marla Dreier. Eindeutig. Ihr Blick war ernst, beinahe streng. Wie alt war sie da? In ihren Dreißigern? Etwa zu der Zeit, als die Sache mit der Kindesentführung passierte. Neben der Lehrerin, etwas kleiner, mit eingefallenen Schultern, Leonie Gremminger. Vielleicht dreizehn oder vierzehn Jahre alt, das Gesicht schmal, das Lächeln angestrengt. Hinter den Personen erkannte Arne ein Gebäude mit abblätterndem Putz, schmalen Fenstern, typischer DDR-Beton. Er glaubte, es wiederzuerkennen.

»Das alte Pionierferienlager am Stausee Oberwartha.«

Er betrachtete das Bild eingehender. Ganz links – war das Katharina Vogel? Und daneben? Kurzes braunes Haar, ein Junge mit Sommersprossen. Arne hielt den Atem an. Das konnte Tom Reinhardt sein. Wenn er sich nicht täuschte, waren auf diesem Foto die späteren Mitglieder von Zodiacus versammelt. Vielleicht zum ersten Mal alle zusammen. Oder wenigstens einige davon.

Er griff erneut in die Kiste, bekam lose Blätter zu fassen. Kein Heft, keine Bindung, einfach Notizen. Vielleicht ein Tagebuch. Die Schrift war krakelig, mit Tintenklecksen, aber deutlich lesbar.

21. Juli – Wir mussten ein Ritual machen. Tom hat gesagt, ohne das geht es nicht. Leo hat geweint, aber er hat trotzdem mitgemacht. Ich weiß nicht, ob das richtig war.

28. August – Kathi war wieder verletzt. Sie sagt, es sei ein Unfall gewesen. Ich glaube ihr nicht mehr. Miriam hat ihr ein Tuch gegeben, aber niemand hat etwas gesagt.

14. September – Robert ist weg. Einfach verschwunden. Tom sagt, er habe uns verraten. Ich habe Angst.

Wenn jemand fragt, sollen wir sagen, es war nur ein Spiel. Aber ich glaube, für Tom ist es mehr. Viel mehr.

Weitere Namen tauchten auf: Jonas Meißner, Tanja Lehmann, Robert Henning, Miriam Berger, Leonard Wagner … Die Gründungsmitglieder. Die Kinder und Jugendlichen, die später die Villa Lunaris als ihren Zufluchtsort gewählt hatten. Zodiacus war zu einem Symbol für etwas Unaussprechliches geworden.

Arne stand auf, legte die Blätter vor sich auf den Tisch. Der Bildschirm erwachte erneut, als er die Namen in das polizeiliche System eintippte. Draußen war das Licht fast verschwunden. Und doch war etwas aufgeleuchtet, etwas, das bisher verborgen gewesen war. Er hatte gefunden, wonach er gesucht hatte.

Kapitel 66

Donnerstag, 20:00 Uhr

Arne verfolgte auf dem Bildschirm den Sendevermerk. Das Ermittlungsersuchen an die Hamburger Dienststelle war raus. Die Fernschreibnummer notierte er sich, für eventuelle Rückfragen. Noch war unklar, ob und wie schnell die Kollegen antworten würden. Arne brauchte dringend Auskunft über einen Mann, der jetzt in Hamburg lebte. Angeblich ruhig, angeblich bürgerlich. Wenn der Mann etwas wusste über Zodiacus, über die Villa, über all das, was in den letzten Tagen passiert war, dann war jetzt der Zeitpunkt, es herauszufinden. Das LKA Sachsen hatte den Draht nach oben. Und unten. Der Rücklauf konnte Stunden dauern. Oder Tage.

Arne rauchte seine Zigarette zu Ende, dann verließ er sein Büro. Er suchte Bernhard auf, um ihn von seinen Entdeckungen zu berichten. Der saß über den Schreibtisch gebeugt und überflog Formulare, die Stirn gerunzelt, die Kaffeetasse längst leer, aber noch in der Hand.

»Diesen Reichsbürger habe ich auch zu Papier gebracht«, sagte er. »Ist das Letzte, was ich für ihn tun kann.«

Arne trat zu ihm, ging nicht auf die Bemerkung zur Leichenschau ein, sondern hielt ihm eine Liste hin.

»Was sind das für Namen?«, fragte Bernhard.

»Die hier habe ich mir aus Gremmingers Unterlagen zusammengesucht. Es sind exakt zwölf Personen. Und sie decken alle Sternzeichen ab.«

»Du meinst, das sind alle Mitglieder von Zodiacus?«

»Zwölf Bilder, zwölf Zeichen, zwölf Menschen. Es passt alles zusammen. Sieh genau hin, darunter tauchen auch ein paar bekannte Namen auf.«

»Katharina Vogel, Leonard Wagner, Tom Reinhardt …«, las Bernhard nur ein paar von der Liste vor.

»Und es gibt das hier!«

Wie den Trumpf bei einem Kartenspiel legte er das Foto hin, das er zuvor in Gremmingers Kiste gefunden hatte. Marla Dreier, mit dem seltsamen Gesichtsausdruck. Leonie und Katharina, zwei von dreiunddreißig Kindern. Die Szene zeigte ein typisches Ferienlager. Ein Sommer in den Neunzigern.

»Ein paar Gesichter habe ich sofort wiedererkannt«, sagte Arne. »Mit etwas Glück ist die gesamte Gruppe darunter.«

Bernhard zeigte auf einen Jungen mit verschränkten Armen, der da stand, als hätte er schon damals das Zentrum gebildet. »Du hast recht, das da ist eindeutig Tom Reinhardt. Noch ganz jung. Wie alt war er da? Vierzehn? Fünfzehn?«

»So in etwa. Wenn ich mit meiner Vermutung richtigliege, können wir auch die drei noch unbekannten Leichen aus den Wänden identifizieren.«

Endlich stellte Bernhard die Tasse ab. »Um wen handelt es sich?«

Arne legte ihm ein Wandbild mit vier Würfeln vor. »Das hier hing über der dritten Leiche. Erinnerst du dich an die Lösung? Wir sind sie durchgegangen.«

»Bull, nicht wahr? Für Stier.«

»Stier, genau. Susanne Klotzsch ist Stier. Sie haben sie Susi genannt.«

»Susi …«

»Hier die sechste Wandleiche«, machte Arne weiter und ging das nächste Bild durch. Die Würfel zeigten Rot R1, Rot M3, Gelb Q2, Gelb D1, Grün E1. »Kein blauer Stein dabei.«

»Und was kommt raus?«, fragte Bernhard ungeduldig.

»Sting.«

»Wie der Stachel?«

»Wie der Stachel des Skorpions. Das passt zu Tanja Lehmann.«

Ein weiteres Wandbild zeigte Rot S2, Rot F6, Blau Y0, Blau G6, Gelb X0, Gelb Q3, Grün O4.

»Sagitta«, nahm Arne das Ergebnis vorweg. »Lateinisch für Pfeil. Es gibt nur ein Sternzeichen, das Pfeile benutzt.«

»Schütze.«

»Dieses Bild hing über der siebten Leiche. Und dieser Jonas Meißner, der hier steht, ist Schütze.« Arne ließ eine Pause. »Aber jetzt kommt das Wichtigste: Diese drei Personen werden in der Vermisstendatei vom BKA geführt. Alte Fälle, um die sich niemand mehr gekümmert hat.«

Bernhard atmete hörbar aus. »Verdammt, da tötet jemand schon seit Jahren absolut unauffällig.«

Arne tippte auf die Liste auf dem Tisch. »Wir haben jetzt zwölf Namen. Mit den drei hier sind davon jetzt ziemlich sicher neun tot.«

»Bleiben nur noch drei. Wer sind die?«

»Robert Henning, Stefan Krüger und Miriam Berger.«

»Berger ist verschwunden«, sagte Bernhard. »Vermutlich entführt in der Tiefgarage.«

Arne nickte. »Bleiben noch zwei übrig.«

»Was hast du schon über die herausgefunden?«

»Noch nicht viel. Henning lebt in Hamburg. Er ist 1996 mit seinen Eltern aus Dresden weggezogen, erst Magdeburg, später Niedersachsen, jetzt Hamburg. Ich habe alles angefordert. Die Kollegen dort sollen ihn ansprechen. Wir können nur hoffen, dass er der Richtige ist.«

»Und dieser Krüger?«, fragte Bernhard. »Was wissen wir über ihn?«

»Auch wenig. Lebte eine Zeit lang in Schweden, Softwarespezialist, Reiseblogger. Hat ganz Europa durchquert, aber mit mäßigem Erfolg. Jetzt wohnt er wieder hier. In einem alten Haus in Cotta, allein. Keine Familie, keine festen Kontakte.«

»Ist er polizeibekannt?«

»Keine Straftaten, nur einmal wegen Ruhestörung angezeigt.«

Bernhard runzelte die Stirn. »Willst du ihn sofort kontaktieren?«

»Nein, vorerst nicht. Ich will, dass die Operative Fahndungsgruppe ihn über Nacht observiert. Falls er sich bewegt oder Besuch bekommt, will ich es wissen. Falls er verreist, will ich, dass wir ihm folgen.«

»Einverstanden, ich kümmere mich darum.« Bernhard griff zum Telefon, wählte aber nicht sofort. »Glaubst du, dass einer von Zodiacus ein Mörder ist?«

»Wenn, dann bleiben nicht mehr viele übrig. Ich würde zu gern verstehen, was das für eine Gruppe war. Was Marla Dreier da für eine Saat gelegt hat. Manche sind vielleicht nur mitgelaufen. Oder ausgestiegen. Aber einer zieht heute noch die Fäden.«

»Ich rufe jetzt gleich die OFG an.«

Während Bernhard die Nummer eintippte, konnte Arne seinen Blick nicht mehr von dem Gruppenfoto nehmen.

»Krüger soll keinen Schritt mehr unbeobachtet machen.«

Kapitel 67

Donnerstag, 21:10 Uhr

Arne trat durch die Nebentür in den Flur der Rechtsmedizin. Das Deckenlicht flirrte über dem Linoleumboden, irgendwo brummte ein Kühlschrank hinter einer verschlossenen Tür. Die Räume waren fast leer, kein Gedränge wie sonst. Arne lehnte sich gegen den Türrahmen zum Labor und sog die kühle, leicht chemiehaltige Luft ein.

»Da bist du ja, Schatz«, sagte Martina.

Sie hatte ihn gebeten, noch einmal vorbeizukommen. Eine letzte Besprechung, ein Abgleich der Erkenntnisse. Und vielleicht auch ein Moment Ruhe nach einem Tag, der mehr Fragen aufgeworfen hatte, als er beantworten konnte.

»Kann es sein, dass ich zu früh dran bin?«, fragte er im Spaß. »So wie es aussieht, wirst du hier noch eine Weile brauchen.«

»Solange Sarina Vogel da draußen irgendwo in Gefahr ist, kann ich nicht wirklich abschalten«, erwiderte sie, die Augen auf die Datenreihen gerichtet. »Aber eigentlich ist das ja eure Aufgabe. Habt ihr Neuigkeiten?«

»Nein, leider nicht, was das Mädchen angeht. Was machst du da?«

»Ich versuche gerade, Gewebeabgleiche mit alten DNA-Spuren zu korrelieren. Vielleicht ergibt sich doch noch ein Zusammenhang mit älteren Fällen. Aber ehrlich – viel verspreche ich mir nicht davon.«

Bevor Arne etwas erwidern konnte, trat Annett ein. Anders als Martina trug sie keinen Kittel mehr, sondern Jeans und ein schwarzes Rollkragenshirt. Ihre Brille glänzte matt im Licht.

»Ich wollte nur schnell Tschüss sagen«, sagte sie. »Und, Arne, wisst ihr schon mehr zu dem Verbrechen an diesem Landstreicher, den sie uns heute gebracht haben? Hellinger war nicht besonders gesprächig.«

»Tom Reinhardt? Nein, wir wissen nicht viel mehr als heute Vormittag.« Er dachte an die Begegnung mit der Lehrerin und anschließend mit Benjamin Hinz. »Sagen wir mal so, der Tag war insgesamt furchtbar, aber produktiv. Ich kenne nun den Namen des Künstlers. Und vermutlich wissen wir auch, wer das Kind ist.«

»Das klingt aufregend«, sagte Annett. »Darfst du uns davon erzählen?«

»Lieber nicht. Aber vielleicht können wir die Identifizierung der drei namenlosen Leichen beschleunigen. Es hat sich da was ergeben.«

»Wirklich?«, fragte Martina.

»Drei alte Vermisstenfälle. Aber das ist nur ein Verdacht. Sicherlich bekommen wir Klarheit, wenn ich euch die Namen für die Untersuchungen gebe.«

»Klingt nach noch mehr Arbeit«, sagte Annett und schaute auf ihre Uhr. »Macht das mal, und halte mich auf dem Laufenden, Martina, ja? Ich würde gern bleiben, bin aber spät dran. Außerdem soll ich etwas für Dr. Klausen erledigen. Er hat mich beauftragt, im Technikraum noch was nachzusehen. Ich soll die Digitalanzeigen des Kühlkreislaufs protokollieren. Die Dinger spinnen abends manchmal.«

»Ja, wir unterhalten uns morgen«, sagte Martina und verabschiedete sie. »Tut mir leid, dass es derzeit immer länger geht.«

»Kein Problem! Euch einen ruhigen Abend!«

Annett verschwand, die Tür schwang nicht ganz zu, die Schritte hallten auf dem Gang. Martina drehte sich halb zu ihm um. Sie trug Handschuhe, der Monitor vor ihr war in kühles Licht getaucht, Diagramme und Zahlenreihen bewegten sich wie bei einem Seismografen. Die Haut unter ihren Augen war blass, gespannt. Ihre Hände aber arbeiteten ruhig.

Er stellte sich neben sie, blickte auf den Bildschirm, verstand die Werte nicht, aber das war egal. Sie wusste, was sie tat. Er wusste, was er gefunden hatte.

»Ich glaube, ich habe heute die vollständige Liste einer Gruppe identifiziert, die sich Zodiacus nannte«, sagte er. »Es sind zwölf Personen. Wie der Tierkreis. Wenn ich richtigliege, sind neun von ihnen tot.«

Martina lehnte sich zurück, rieb sich die Stirn. »Ist Tom Reinhardt darunter?«

»Ja.« Arne verschränkte die Arme. »Nach seiner Entlassung aus dem Gewahrsam ist er zurück zur Villa. Wahrscheinlich hatte er dort noch eine Rechnung offen. Vielleicht wusste er etwas über die Wandleichen. Vielleicht hatte er eine Verabredung. Oder seine Vergangenheit hat ihn eingeholt.«

»Du glaubst, er wurde kontaktiert?«

»Oder hingelockt. Jedenfalls ist er dort seinem Mörder begegnet.«

Martina schwieg einen Moment. Die Lüftung zog sacht an den Alujalousien der Fenster.

»Die Sachen, die wir bei ihm gefunden haben, geben kaum Hinweise, was ihn angetrieben hat«, fuhr Arne fort. »Ich glaube nicht, dass er je abgeschlossen hat mit Zodiacus. Er hat nicht geredet. Vielleicht hätten wir ihn retten können. Jetzt ist es zu spät.«

»Und Miriam Berger?«

»Sie ist auch unter den Namen. Ich glaube nicht, dass wir sie rechtzeitig finden werden.«

Martina schwieg wieder. Auf dem Bildschirm liefen neue Daten ein, eine säuberliche Kurve in Blau auf grauem Grund. Dann schaltete sie ihn ab.

»Erzähl mir was zu den drei Toten«, forderte sie ihn auf.

Arne zog einen Zettel aus seiner Jacke, reichte ihn ihr. »Die, die wir noch nicht sicher identifiziert haben, könnten Susanne Klotzsch, Tanja Lehmann und Jonas Meißner gewesen sein. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie es sind, die bei euch liegen. Die Geburtsdaten stimmen mit den Wandbildern überein.«

»Du meinst die Bauklötzebilder. Die Sternzeichen.«

»Genau. Stier. Skorpion. Schütze.«

Martina las die Namen, dann legte sie den Zettel beiseite. »Und die, die noch leben? Werden sie geschützt?«

»Wir tun unser Bestes«, sagte Arne ausweichend. »Neben Berger bleiben noch zwei Sternzeichen: Waage und Wassermann.«

Sie nickte langsam, als könnte sie damit das Unvermeidliche abfedern. Es war diese Stille, die sich immer dann breitmachte, wenn sich Schwierigkeiten ankündigten.

Arne trat auf sie zu, umarmte sie. »Mach für heute Schluss, Martina. Es reicht. Morgen ist auch noch ein Tag.«

Kapitel 68

Freitag, 8:45 Uhr

Der Morgen lag stumpf und bleiern über der Stadt, als Arne und Bernhard durch die schmale Einbahnstraße schlenderten, in der die Häuser auf großzügigen Parzellen standen, und der Lärm der Stadt wirkte wie durch Watte gefiltert. Am Ende der Straße, von Brombeerranken abgeschirmt, stand ein kleines Haus mit flachem Dach, eingezwängt zwischen zwei modernen Anbauten. Es wirkte, als habe man es beim Umbau des Viertels vergessen. Doch der Vorgarten war auffällig: sattgrüner Rasen, Buchsbaumkugeln in beinahe geometrischer Perfektion, Astern in voller Blüte. Zwischen Lavendel und Ziergras standen kleine Schiefertafeln mit lateinischen Pflanzennamen, akkurat beschriftet.

»Der grünste Vorgarten in der Umgebung«, sagte Arne.

Bernhard blätterte noch einmal durch seine Aufzeichnungen. »Laut OFG gab es keine Auffälligkeiten in der Nacht. Kein Besuch, kein Licht nach zehn. Stefan Krüger arbeitet meistens von zu Hause aus. Angeblich wirkt er wie ein Eigenbrötler.«

»Ein Eigenbrötler mit Geduld und einer Nagelschere für seinen Rasen«, entgegnete Arne. »Machen wir uns mit ihm bekannt.«

Sie klingelten. Krüger ließ sich Zeit. Erst nach dem dritten Ton bewegte sich etwas hinter der Milchglasscheibe, dann öffnete sich die Tür einen Spaltbreit. Ein Mann mit eingefallenen Wangen, fahlen Augen und einem ausgewaschenen Rollkragenpullover stand vor ihnen. Er trug weder Socken noch Hausschuhe und sah aus, als hätte ihn der Tag überrumpelt.

»Herr Krüger?« Bernhard zeigte seinen Dienstausweis. »Kriminalpolizei. Hoheneck, das ist mein Kollege Herr Stiller. Wir würden gern mit Ihnen über ein Haus sprechen.«

Krügers Gesicht blieb ausdruckslos. »Was für ein Haus?«

»Die Villa Lunaris in Pieschen.«

Krüger schüttelte langsam den Kopf. »Ich verstehe nicht.«

Bernhard zog ein Foto aus seiner Jackentasche. Ein Paparazzo-Schuss mit langem Teleobjektiv. Seine gestrige Ansprache an die Journalisten hatte Eindruck hinterlassen. Auf der Aufnahme war Stefan Krüger klar erkennbar. »Dieses Bild wurde vor zwei Tagen von einem Dresdner Journalisten aufgenommen. Es zeigt Sie keine hundert Meter vom Sperrbereich der Polizei entfernt. Können Sie uns dazu etwas sagen?«

Ein kurzes Zucken um den Mund, ein gespieltes Stirnrunzeln. »Ach, die. Jetzt weiß ich, was Sie meinen. Ja, klar. Das war ja in den Nachrichten. Irgendwas mit Leichen, oder? Ich war neugierig. Dachte, ich schau sie mir mal an. Jetzt erinnere ich mich auch wieder an den sonderbaren Namen. Habe ich etwas damit zu tun, nur weil ich auf dem Foto zu sehen bin?«

Arne trat einen halben Schritt vor. »Dürfen wir eintreten?«

»Ich … ähm. Ich arbeite eigentlich gerade konzentriert. Ein Softwareprojekt, bin ein bisschen unter Zeitdruck. Da kann ich eigentlich keine Unterbrechung gebrauchen.«

»Es geht um Tom Reinhardt.«

Ein Schatten huschte über Krügers Gesicht. Für einen Moment schien er nicht zu wissen, ob er weglaufen oder sie hineinbitten sollte. Dann öffnete er die Tür weiter. »Also schön … Kommen Sie bitte ins Wohnzimmer!«

Sie folgten ihm durch den schmalen Flur. Der Innenraum des Hauses war überraschend dunkel. Die Vorhänge waren zugezogen. Neben Staub hing der eigenartige Geruch von Pfefferminze in der Luft. Im Wohnzimmer standen zwei alte Ledersessel, ein kleiner Tisch mit einer Steingutschale voller Walnüsse, ein zugeklappter Laptop mit rissigem Gehäuse. Alles wirkte aufgeräumt, aber irgendwie auch unbewohnt.

»Um wen geht es, sagten Sie?« Krüger hatte sich gesetzt, die Hände in den Schoß gelegt.

»Tom Reinhardt«, wiederholte Bernhard. »Kennen Sie ihn?«

»Der Name … sagt mir was. Aber das ist bestimmt lange her. Helfen Sie mir auf die Sprünge.«

»Ein Ferienlager am Stausee Oberwartha, Anfang der Neunziger«, gab Bernhard das Notwendige preis. »Fällt es Ihnen jetzt wieder ein?«

Krüger blickte auf. Für einen Moment flackerte etwas in seinen Augen. »Ja, richtig! Tom und ich haben uns super verstanden. Ich weiß das genaue Jahr nicht mehr, aber wir haben uns ein Jahr später wiedergesehen. War eine schöne Zeit dort am See.«

»Erinnern Sie sich an ein Gruppenspiel, bei dem es um den Tierkreis ging?«, fragte Arne.

»Ah, Sie meinen, die Sache mit den Sternzeichen. Ja, da gab es was. Das war so eine dumme Idee von einer Lehrerin, nichts Ernstes.«

»Was war das für ein Spiel?«, fragte Bernhard.

»Sie erzählte uns von den Tierkreiszeichen. Dann wurden zwölf Namen gewählt, jeder bekam ein Zeichen. Es gab Aufgaben, Rätsel, eine Art Rollenspiel. Sollte uns wohl Selbstvertrauen geben, den Teamgeist stärken. Das Übliche. Wir waren Kinder. Warum fragen Sie das alles?«

»Tom Reinhardt wurde gestern tot aufgefunden«, sagte Arne ruhig. »Unweit der Villa. Deshalb sind wir hier.«

Krüger blinzelte. Dann lehnte er sich langsam zurück. »Ich habe damit nichts zu tun.«

»Aber Sie geben zu, ihn gekannt zu haben. Und sie waren vorgestern unweit der Fundstelle seiner Leiche.«

»Das war Zufall …«

»Hatten Sie beide nach dem Lager noch Kontakt?«, fragte Arne.

Krüger zögerte. »Nicht wirklich. Nach dem Lager ist jeder seiner Wege gegangen. Ich glaube, wir haben uns ein, zwei Jahre später noch mal zufällig in der Stadt gesehen. Dann nie wieder.«

»Wirklich nie?«, fragte Bernhard.

»Nein.«

Eine Pause entstand. Arne ließ seinen Blick durch das Zimmer schweifen. »Sie wohnen allein?«

»Ja.«

»Der Garten draußen ist beeindruckend. Fast so, als sei jede Pflanze mit dem Lineal gesetzt worden.«

Krüger lächelte zum ersten Mal. »Meine Eltern haben mir das beigebracht. Das Grundstück hier ist leider zu klein, deshalb betreue ich noch das Gartengrundstück eines Bekannten, der körperlich nicht mehr so kann.«

»Hier in der Nähe?«

»Nein, im Stadtteil Prohlis.«

»Beeindruckend, Ihr Vorgarten. Wirklich.«

»Die Sache mit Tom macht mich echt fertig«, bekundete Krüger plötzlich. »Obwohl wir uns nur kurz kannten … Hat das was mit der Villa zu tun? Also weil die Polizei dort ist …«

Bernhard zog ein gefaltetes Blatt aus seiner Jacke und legte es auf den Tisch. »Erkennen Sie die Namen?«

Krüger beugte sich vor. Sein Blick verweilte bei einigen, dann schüttelte er den Kopf. »Klar, bei manchen klingelt was, ist aber echt lange her. Waren die auch in den Ferien dort?«

»Davon gehen wir aus. Und wir vermuten, dass Sie mit allen Personen zu tun hatten.«

»Wirklich? Nur weil ich in den Ferien dort war, heißt das nicht, dass ich alle Kinder dort kannte. Mit den meisten hatte ich gar nichts zu tun. Also wie kommen Sie darauf?«

»An irgendwas oder irgendjemanden von damals werden Sie sich doch erinnern, oder?«

»Das ist dreißig Jahre her. Was erwarten Sie?«

»Wir erwarten, dass Sie ehrlich zu uns sind.«

»Diese Kinder nannten sich Zodiacus«, mischte sich Arne ein.

»Ja, wegen des blöden Spiels.«

»Bei einem blöden Spiel sterben normalerweise keine Menschen. Mehrere Namen stehen heute auf Leichensäcken. Darunter auch Jonas Meißner, Susanne Klotzsch und Tanja Lehmann …«

Krüger starrte auf das Papier. »Ich habe niemandem etwas getan. Und ich habe keine Ahnung, was mit denen passiert ist.«

»Waren Sie damals dabei, als Leonard Wagner ums Leben kam?«

»Was?«

»Sein Name steht direkt über Ihrem. Er wurde im Keller der Villa Lunaris unter Schutt begraben. Das war vor etwa einunddreißig Jahren. Waren Sie dort? War die Gruppe am Tag seines Todes in dem Haus?«

»Ich war nie in dieser Villa«, entgegnete Krüger plötzlich scharf. »Nicht damals. Nicht heute. Ich hab mir das Ding nur aus der Ferne angeschaut, weil es im Fernsehen war. Mehr nicht.«

»Wussten Sie, was Marla Dreier für Bilder gemalt hat?«, schwenkte Arne um.

»Die Lehrerin? Nein, nicht wirklich. Sie hatte viele Talente, vermutlich hat sie auch gemalt.«

»Und kennen Sie Benjamin Hinz?«

»Nie gehört.«

Arne sah ihn an, sagte aber nichts weiter. Er wollte nicht alles preisgeben, was sie wussten. »Leonie Gremminger ist Ihnen vermutlich eher unter dem Namen van der Velde bekannt.«

»Mag sein. Und weiter?«

»In ihren Unterlagen wurden Sie oft Aqua genannt.«

»Sie sind hergekommen, weil ich zufällig Wassermann bin? Ich bitte Sie!«

»Immerhin passt es zu Ihrer Akribie.«

Krüger antwortete nicht. Dann stand er auf, ging zum Fenster, schob die Gardine ein kleines Stück beiseite. Draußen kräuselte der Wind die Oberfläche der Regenpfützen auf dem Gehweg.

»Ich will über damals nicht weiter reden. Wenn Sie etwas gegen mich in der Hand haben, dann sagen Sie es. Ansonsten würde ich gern mit meiner Arbeit fortfahren. Das Projekt muss fertig werden.«

»Was für ein Projekt?«, hakte Arne nach.

»Ein Tool zur Ablaufoptimierung in einem Softwarehaus. Java-basiert, mit modularen Schnittstellen. Reicht Ihnen das?«

Arne hielt ihm ein weiteres Foto hin. »Kennen Sie das Mädchen?«

»Nein, nie gesehen.«

»Das ist Sarina Vogel, die siebzehnjährige Tochter von Katharina Vogel. Sie wird seit zehn Tagen vermisst. Wir haben Grund zu der Annahme, dass sie aus den Tagebüchern ihrer Mutter von Zodiacus erfahren hat. Vielleicht wollte sie mehr über die Vergangenheit ihrer Mutter erfahren und hat bei einigen Leuten aus der Gruppe geklingelt.«

»Wie gesagt, nie gesehen.«

In diesem Moment vibrierte Bernhards Handy. Er warf einen Blick darauf, runzelte die Stirn und drehte das Display zu Arne. Eine Nachricht vom Kommissariat.

Fernschreiben aus Hamburg

Betreff: Robert Henning. Dringend RÜckruf Erbeten!

Arne reichte Krüger als Erster die Hand zur Verabschiedung. »Wir danken Ihnen für Ihre Zeit. Wir melden uns.«

Krüger begleitete sie zur Tür.

Draußen atmete Bernhard tief durch. »Hab kein gutes Gefühl bei dem Typen.«

Arne drehte sich noch einmal um. Hinter einem der Vorhänge war ein Schatten zu sehen. Stefan Krüger beobachtete sie. »Die OFG soll ihn rund um die Uhr im Blick behalten.«

Kapitel 69

Freitag, 10:20 Uhr

Nur ein paar Minuten nach seinem Chef betrat Arne das Großraumbüro der Kriminalpolizeiinspektion. Das Licht fiel schräg durch die Jalousien, warf Streifenmuster auf den Arbeitsplatz, an dem Bernhard bereits saß. Der Ausdruck des Fernschreibens raschelte leise, als er das Blatt Arne reichte. Die Ränder des Thermopapiers noch leicht gewellt.

»Das angekündigte Fernschreiben aus Hamburg«, sagte Bernhard, tippte mit dem Zeigefinger auf den oberen Rand des Blattes. »Robert Henning. Seine Frau wollte ihn vor drei Tagen als vermisst melden, aber die Kollegen der dortigen Wache haben sie wieder weggeschickt. Keine Merkmale für eine Vermisstenanzeige.«

»Weil er volljährig ist, eigenständig lebt, arbeitet …« Arne zog sich den Stuhl heran, ließ sich sinken. »Er ist Außendienstler?«

»Vertreter für medizinische Diagnostiksysteme. Die Firma heißt Medilance, Sitz in Quickborn. Er betreut den norddeutschen Raum. Krankenhäuser, Labore, Pflegeheime.«

Arne überflog die Zeilen. »Allein unterwegs, keine festen Routinen, niemand, der täglich auf ihn schaut. Passt.«

»Und sieh dir das an.« Auf dem Bildschirm öffnete Bernhard INPOL. Arne fluchte. »Heute Morgen war er noch nicht im System. Hab seinen Namen extra überprüft.«

»Jetzt ist er jedenfalls bundesweit zur Fahndung ausgeschrieben. Anscheinend hat dein Anschreiben die da oben ziemlich nervös gemacht.«

Arne übernahm die Computermaus und ließ sich den vollständigen INPOL-Eintrag anzeigen. Robert Henning, neunundvierzig Jahre, Augenfarbe grau-grün, eins zweiundachtzig groß, wohnhaft in Hamburg-Bramfeld.

»Ich ruf die Dienststelle an. Mal sehen, wie viele Schleifen ich drehen muss, bis ich jemanden erwische, der mir Auskunft geben kann.«

Es dauerte vierzehn Minuten und drei Weiterleitungen, ehe Arne einen Sachbearbeiter namens Möller am Apparat hatte. Der Mann sprach mit norddeutschem Zungenschlag und klang, als würde ihn der Vorgang selbst überraschen.

»Wir haben heute früh angefangen, alles zusammenzutragen, was wir über Henning kriegen konnten«, sagte er. »Lebt mit Frau und einem fünfzehnjährigen Sohn in einem Reihenhaus. Keine Vorstrafen, kein Kontakt zu radikalen Szenen, keine polizeilichen Auffälligkeiten. Schulden hat er angeblich auch keine, bis auf einen Autokredit und natürlich das Haus.«

»Was für ein Typ ist er? Wissen Sie was über seine Persönlichkeit?«

»Eher der ruhige Vertreter, sagen Nachbarn. Sehr korrekt, sehr freundlich. War mal Hobbyfotograf, hat aber seit ein paar Jahren nichts mehr gepostet. Die sozialen Kanäle sind wie eingefroren.«

Arne lehnte sich zurück. »Auf ihn sind zwei Fahrzeuge zugelassen. Richtig?«

»Ja, ein SUV steht auf dem Grundstück. Der andere Wagen – ein älterer Audi – wurde vor drei Tagen von einer Verkehrsüberwachungskamera erfasst. Auf der A7, Höhe Raststätte Brunautal-Nord. Danach war er angeblich nicht mehr zu Hause.«

»Brunautal …«, flüsterte Bernhard. »Also auf dem Weg Richtung Süden.«

Arne drückte den Hörer fester ans Kinn. »Könnte er auf dem Weg nach Sachsen gewesen sein?«

»Das können wir derzeit weder bestätigen noch ausschließen. Wir haben eine Handyortung beantragt. Jetzt hätte ich aber mal eine Frage: Was ist da bei euch eigentlich genau los?«

»Ich erkläre Ihnen, worum es hier geht.« Arne hielt kurz inne, sammelte sich. »Es gibt Hinweise auf eine Gruppe, die sich früher Zodiacus nannte. Zwölf Mitglieder. Alle benannt nach den Tierkreiszeichen. Und offenbar rächt sich jemand seit Jahren an ihnen. Die Mitglieder sterben – eines nach dem anderen.«

Am anderen Ende der Leitung blieb es für einen Moment still.

»Und dieser Henning steckt da mit drin?«, fragte Möller.

»Entweder ist er das nächste Opfer oder er könnte selbst der Täter sein. Wir wissen es noch nicht.«

»Dann brauche ich die Namen der anderen elf.«

»Geben Sie mir Ihre E-Mail-Adresse, ich schick Ihnen die Liste gleich rüber.«

Nach dem Gespräch tippte Arne die Mail, prüfte die Liste ein letztes Mal, bevor er auf »Senden« klickte. Hinter ihm trat Bernhard ans Fenster, sah auf die Straße hinunter.

»Wenn man das Muster betrachtet«, sagte er leise, »muss man davon ausgehen, dass jemand mit den alten Mitgliedern eine Rechnung offen hat. Dass der Täter eine Liste abarbeitet, so weit er kann.«

»Katharina Vogel starb bei einem Unfall, klar«, antwortete Arne, »deshalb ist jetzt wahrscheinlich ihre Tochter dran. Und das kann kein Zufall mehr sein. Nein, ich glaube, dass das Kind stellvertretend für seine Mutter herhalten muss. Auf welche Weise, daran möchte ich nicht denken.«

Sie schwiegen, während draußen ein Streifenwagen mit Sirene startete.

»Wir müssen diesen Krüger noch mal sprechen«, sagte Bernhard schließlich. »Ich habe das Gefühl, da ist uns was durchgerutscht. Vielleicht war die Unterbrechung gar nicht schlecht – manchmal erkennt man erst mit Abstand, was wichtig ist.«

»Du hast recht. Ruf du die OFG an. Ich will wissen, ob sich was getan hat. Und wo er gerade ist.«

Bernhard stimmte zu, zog sein Handy aus der Tasche, ging dabei zu Tür. »Ich habe gleich noch eine Besprechung mit dem Dezernatsleiter. Und die Präsidentin will ein Update.«

Kaum war er aus dem Raum, klingelte Arnes Telefon erneut. Eine Hamburger Nummer. Er hob ab.

»Hier ist Möller noch mal. Ich hab die Liste bekommen, danke. Mir ist da ein Name aufgefallen.«

»Welcher?«

»Leonard Wagner.«

»Leonard Wagner war der Erste. Er ist vor einunddreißig Jahren ums Leben gekommen.«

»Die Ehefrau von Robert Henning meinte, sie hätte gehört, wie ihr Mann am Telefon mit jemandem über Leonard Wagner gesprochen hat. Sie hat den Namen nicht einordnen können.«

»Moment«, unterbrach Arne. »Soll das heißen, sie weiß, mit wem er gesprochen hat?«

»Nein, aber vielleicht ist die Nummer noch im Speicher des Festnetztelefons. Das kriege ich raus.«

»So oder so, eine Auskunft über die Einzelverbindungen wäre hilfreich. Ist der Frau sonst noch etwas aufgefallen?«

»Sie erinnerte sich, dass ihr Mann am Abend vor seinem Verschwinden sehr nervös war. Ging mehrmals ins Arbeitszimmer, hat telefoniert, die Tür geschlossen. Danach war er sehr verschlossen. Tut mir leid, dass wir nicht eher reagiert haben. Der Mann übernachtet öfter auswärts in Hotels, schon mal mehrere Tage, wenn es die Firma verlangt. Meine Kollegen konnten ja nicht wissen …«

»Schon gut. Finden Sie mehr über Robert Henning heraus und melden Sie sich bei mir.«

Kapitel 70

Freitag, 12:30 Uhr

Die Klingel verstummte zum zweiten Mal. Arne drückte sie erneut, etwas länger, als ob das dem Ton mehr Überzeugung verleihen konnte. Kein Geräusch hinter der Tür, kein Rufen von innen, kein Schatten hinter dem mattierten Glas.

»Nichts«, sagte er schließlich und trat von der Haustür zurück.

Bernhard stand neben der gepflasterten Einfahrt und telefonierte. Sein Blick wanderte in den Vorgarten, dann zur geschlossenen Garage. Kein Fahrzeug. Nicht einmal Reifenspuren, die auf eine spontane Abfahrt hingedeutet hätten.

»Was soll das heißen, ihr wisst nicht, wo er steckt?« Bernhards Stimme klang angespannt, aber beherrscht. Er hörte zu, schüttelte langsam den Kopf. Dann beendete er das Gespräch und sah zu Arne herüber. »Die OFG hat Krüger verloren. Angeblich kurz nachdem wir heute Morgen weg waren. Er hat irgendwas in seinen Transporter geladen, dann ist er abgefahren.«

»Was hat er eingeladen?«, war Arne neugierig.

»Hauptsächlich Werkzeugmaschinen. Und einen Schrank. Oder was Schrankartiges, mit seitlichen Griffen. Die Beschreibung war vage. Irgendwas mit Rollen. Das Ding sah schwer aus. Könnte auch selbst gebaut sein.«

Arne kniff die Augen zusammen. »Haben unsere Leute keinen GPS-Tracker am Fahrzeug angebracht?«

»Nein, weil der Wagen die ganze Zeit in der Garage stand. Am Anfang war seine Strecke unauffällig, sah aus, als würde er zum Baumarkt fahren. Dann war er plötzlich von der Bildfläche verschwunden.«

Arne drehte sich halb zur Straße, ließ den Blick wandern. Die Eigenheimsiedlung lag still. Die Sonne schob sich müde durch die Wolken, warf weiche Schatten auf das feuchte Kopfsteinpflaster. Auf dem gegenüberliegenden Grundstück stand eine Frau in der Haustür, halb verdeckt von einem Efeurankgerüst. Sie hielt sich nicht für sichtbar, aber sie beobachtete sie.

»Warte mal«, sagte Arne und überquerte die Straße.

Die Frau war Ende dreißig, schlank, ungeschminkt, in einer hellblauen Bluse. Ihre Haare hatte sie notdürftig hochgesteckt, als wäre sie eigentlich mit anderen Dingen beschäftigt gewesen.

»Frau …?«, begann Arne, als sie die Tür bereits schließen wollte.

»… Krell.«

»Ich bin Kriminaloberkommissar Stiller. Mein Kollege und ich wollten zu Herrn Krüger.«

»Lara Krell. Was liegt denn an?«

»Sie wohnen ja gleich gegenüber. Und ich denke, hier in dieser Gegend kennt man sich.«

Sie zog die Schultern leicht an. »Wir sprechen nicht viel miteinander. Also kennen ist da vielleicht übertrieben.«

»Aber gut genug, um ihn wegen Ruhestörung anzuzeigen.«

Sie hielt inne, kurz überrascht, weil Arne den Eintrag im Rechner kannte. »Das ist aber schon eine Weile her. Er arbeitet viel mit lauten Elektrogeräten, oft abends und auch am Feiertag. Irgendwann wurde es zu viel.«

»Haben Sie ihn darauf angesprochen?«

»Ja. Mehrmals. Danach war es immer eine Zeit lang ruhig. Aber nie lange.« Sie wich seinem Blick aus. »Ich will mich eigentlich nicht einmischen.«

»Das verstehe ich. Helfen Sie uns trotzdem. Was ist er für ein Mensch, dieser Krüger?«

»Muss ich beunruhigt sein?«

»Nein, Sie nicht. Ich bin nur neugierig.«

»Schwierig zu sagen. Er wirkt verschlossen. Man weiß nicht, woran man bei ihm ist. Mir ist er unheimlich. Ich wohne hier allein mit meiner Tochter, seit der Trennung von meinem Mann. Wir wohnen erst seit zwei Jahren hier. Anfangs …« Sie stockte.

»Ja?«

»Ich glaube, er wollte sich an mich ranmachen. Hat mir unaufgefordert Dinge repariert. Das Schloss der Gartentür, eine Lampe im Flur. Da erschien er ganz hilfsbereit.«

»Und dann?«

»Ich mochte seine Art nicht. Er war freundlich, aber auf eine kontrollierte, unbehagliche Weise. Immer genau beobachtend. Ich hatte das Gefühl, er wusste mehr über mich als ich über ihn. Vielleicht habe ich mir das auch nur eingebildet. Ich wollte einfach meine Ruhe. Da habe ich den Kontakt mehr oder weniger abgebrochen.«

Arne sah sie prüfend an, deutete dann zur anderen Straßenseite. »Von hier aus haben Sie einen direkten Blick auf seine Haustür. Ist Ihnen dieses Mädchen mal aufgefallen?« Er zog sein Handy aus der Jackentasche, zeigte ihr ein Foto von Sarina Vogel.

Sie brauchte einen Moment. Dann verengten sich ihre Augen. »Ja. Sie war mal hier.«

»Wann?«

»Letzte Woche, oder vielleicht die Woche davor.«

»Letzte Woche …« Arne erinnerte sich daran, wann Sarinas Handy zuletzt ein Signal gesendet hatte. »Könnte es der Dienstag gewesen sein? Vergangene Woche Dienstag? Zwischen zwanzig und einundzwanzig Uhr?«

»Ich weiß es nicht mehr genau. Aber von der Uhrzeit her war es schon etwas später, ja. Sie stand eine Weile außen auf dem Gehweg, sah sich um, als wüsste sie nicht, wohin. Fremde fallen hier schnell auf. Zuerst dachte ich an eine Prospektausträgerin, sie hatte da diese Umhängetasche. Ich wollte schon rausgehen und nachfragen, ob ich ihr helfen konnte. Dann ist sie zur gegenüberliegenden Tür, hat geklingelt.«

»Sind Sie sicher mit dieser Beobachtung?«

»Ja. Ich erinnere mich an ihr Gesicht. So ein suchender Blick. Sie war … verunsichert. Sie hat sich mit Herrn Krüger unterhalten.«

»Die beiden haben miteinander gesprochen? Das haben Sie gesehen?«

»Ja, ein paar Worte am Eingang. Aber ich weiß nicht, ob sie reinging. Ich musste mich um meine Tochter kümmern. Als ich später wieder raussah, war das Mädchen weg. Die Haustür war zu.«

Arne nickte langsam. »Frau Krell, sollten Sie sich noch an etwas erinnern, irgendein Detail, rufen Sie mich bitte an.« Er reichte ihr seine Karte. »Vielen Dank für Ihre Offenheit.«

Er überquerte die Straße zurück zu Bernhard.

»Und?«

»Er hat Sarina gekannt«, antwortete Arne. »Sie war bei ihm, wie wir vermutet haben.«

»Der hat uns dreist ins Gesicht gelogen.«

»Nicht nur das. Möller aus Hamburg hat mich vorhin angerufen. Er hat herausgefunden, dass die Nummer, mit der Robert Henning zuletzt telefoniert hat, Krüger gehört.«

Bernhard fluchte leise. »Und wie willst du ihn damit konfrontieren, wenn wir nicht mal wissen, wo er ist?«

Arne ließ den Blick noch einmal über die ruhige Straße schweifen. In den Fenstern spiegelte sich der graue Himmel. Keine Bewegung. Keine Spur von einem Transporter. Kein Schatten in der Garage.

»Weißt du, was Armakuni uns raten würde?«

Kapitel 71

Freitag, 13:20 Uhr

Der Ton von Bernhards Handy war kaum verklungen, da schob er Arne bereits das Gerät hin. Das Display zeigte das Protokoll des Amtsgerichts, knapp gehalten, aber eindeutig im Wortlaut: »Durchsuchungsbeschluss für das Wohnhaus von Stefan Krüger, vollziehbar ab sofort.« Ein Kollege im Kommissariat hatte das Schreiben direkt weitergeleitet.

»Ein Glück, dass wir am Freitagnachmittag überhaupt noch einen Richter erreicht haben, der sich die Sache angehört hat«, resümierte Arne.

Unweit von ihnen stand der Schlüsseldienst bereit. Arne gab dem Mann ein Zeichen. Der packte sogleich sein Werkzeug aus. Dann begutachtete er das Türschloss.

»Drei Minuten«, schätzte der gedrungene Typ mit der ruhigen Hand.

»Das Foto von Krüger an der Villa, seine Lügen, der Kontakt zu Henning und dann noch die Aussage der Nachbarin, dass Sarina Vogel hier war, das alles reicht jedem Richter der Welt«, sagte Arne, als das Schloss aufsprang.

Obwohl Bernhard als Vorgesetzter hätte vorangehen sollen, trat er einen halben Schritt zurück und ließ Arne den Vortritt. »Jetzt könnt du und Armakuni zeigen, wie recht ihr hattet. Wenn da drin keine Beweise warten, sitzen wir in einer schönen Sackgasse.«

»Armakuni sagt: ›Wer das Dunkel fürchtet, sollte kein Licht suchen, sondern die Schatten zählen.‹«

»Ja, diese Hütte wirft mehr Schatten als jedes andere Haus.«

Ein Streifenwagen war inzwischen vorgefahren und hatte sich quer vor die Einfahrt gestellt. Auf Bernhards Kommando hin sicherten die uniformierten Kollegen das Gelände, während Arne und er das Haus betraten. Waffe gezogen, klare Rufe in alle Räume. Keine Reaktion. Nur das dumpfe Echo der eigenen Stimmen, das durch den schmalen Flur zurückkam.

Das Haus war zweigeschossig, schmucklos, fast kahl. Der Flur war bekannt, ebenso das Wohnzimmer. Raum für Raum arbeiteten sie sich vor. Erst das Erdgeschoss, dann die obere Etage. Die Luft war abgestanden, muffig, die Jalousien geschlossen.

»Kein Mensch hier«, sagte Arne.

»Und jetzt?«

»Sehen wir uns genauer um.«

Die Einrichtung des Schlafzimmers bestand aus einem schmalen Bett, einem metallenen Nachttisch und einem antiken Kleiderschrank. Keine Fotos, kein Spiegel. An der Wand ein Regal mit sich biegendem Brett. Darauf ein paar populäre Biografien, mehrere Werke von Bill Bryson, Handbücher zu alten Landmaschinen, zwei Bildbände über Norwegen. Keine Krimis, keine Philosophie, nichts Persönliches. Dafür weckten zwei Kartons Arnes Aufmerksamkeit.

»FR, IT, SE«, las er vor.

»Vermutlich Länderkürzel. Was ist drin?«

»Jede Menge Fotos.«

Arne hielt ihm ein paar Bilder hin. Keine Landschaften, keine Sehenswürdigkeiten. Nur Frauen. Unterschiedliche Gesichter, immer allein abgelichtet. Manche am Strand, manche auf Hotelbetten. Auf den letzten Bildern stand Krüger daneben, wie ein Schatten, der sich ins Bild schlich.

»Ein seltsamer Reiseblogger« sagte Arne und betrachtete ein Printout eingehender.

Ein Blogeintrag mit der Überschrift:

Horizonte allein entdecken – Stefan Krüger auf Soloreise.

»Die Seite gibt es doch gar nicht mehr«, sagte Bernhard.

»Nein, wohl nicht mehr. Lass uns die anderen Zimmer durchsuchen.«

Die Küche war auffallend ordentlich, zu steril für jemanden wie Krüger. Ein kaum benutzter Herd. Im Kühlschrank fast nichts. Einige Becher Joghurt, ein angebrochenes Glas Senf, Bier. Auf der Anrichte standen zwei Tassen, beide sauber, eine mit abgesplittertem Rand. Zwei Magnete hielten einen Einkaufszettel fest: Kaffeefilter, WD-40, Sprühstärke.

»Nicht gerade der Inbegriff eines Familienmenschen«, murmelte Bernhard.

Im Arbeitszimmer war es kühler als in den übrigen Räumen. Das Fenster war nach Norden ausgerichtet, der Heizkörper kalt. Ein massiver Schreibtisch stand in der Mitte, dunkles Holz mit sichtbaren Kratzern an der Kante. An einer Wand hingen drei Landkarten, ausgedruckt, mit Bleistiftanmerkungen in akribischer Schrift. Eine von Sachsen, eine von Südschweden, eine vom Lausitzer Grenzgebiet.

Auf dem Tisch lagen zwei geöffnete Notizhefte, säuberlich beschriftet. Daneben ein ausgeschalteter Laptop, ein uralter Laserdrucker, ein USB-Hub mit sechs eingesteckten Sticks.

An der linken Wand befand sich ein flacher Schrank mit Sortierfächern, jedes beschriftet. »Presse«, »Privat«, »Fotos«, »Anzeigen«, »Müll«. Im letzten Fach entdeckten sie einen zerknüllten Ausdruck. Arne überflog den Inhalt.

»Das ist eine Mail an Robert Hennings Firmenadresse. Absender ist ein komischer Server, 10minmail. Hör dir das an!« Arne las vor: »Ihr habt Leo im Stich gelassen. Wir alle waren Täter. Wir alle waren das. Aber ihr habt geschwiegen. Ihr habt euch versteckt. Jetzt finden wir wieder zusammen.«

»Das klingt nicht nach einem Kunden«, sagte Bernhard. »Ob Krüger das verfasst hat?«

»Vielleicht ein Testausdruck. Auf jeden Fall beweist es, dass er von Leonard Wagners Tod wusste.«

»Hier liegt noch ein Zettel!« Bernhard griff auf den Schreibtisch, hielt Arne das Papier entgegen. »Erkennst du die Schrift?«

»Sieht aus wie Sarinas Handschrift.«

»Und es ist fraglos ihre Telefonnummer.«

»Sie war hier im Haus. Womöglich wollte sie Krüger ihre Nummer geben, damit er sie kontaktieren konnte.«

Arne öffnete einen Wandschrank. Darin hingen drei Kleidungsstücke. Säuberlich aufgebügelt. Ein helles Sommerkleid, ein Pullover, eine Jacke. An jedem Stück haftete ein Zettel, mit Stecknadeln befestigt. Auf jedem Zettel stand der Name Lara, darunter jeweils ein Datum. Die Schrift war sauber, akkurat, fast grafisch.

»Lara?«, fragte Bernhard.

»Die Nachbarin heißt so. Lara Krell.« Arne trat einen Schritt zurück, blickte auf die Kleiderbügel. »Er hat das von ihr gesammelt. Wie Trophäen.«

Im Schrank lagen noch mehrere Umschläge. Ebenfalls mit Lara beschriftet. Es waren Fotos. Alle zeigten Lara Krell.

»Mist, dieser Irre!«

Krell im Garten, auf der Terrasse, beim Blumengießen. Einige aber stachen heraus: Sie zeigten sie schlafend im Bett, einmal sogar auf dem Sofa, einmal nur in Unterwäsche. Noch weitere stammten offenbar aus ihrer Wohnung, aufgenommen aus einer ungewöhnlichen Perspektive.

»Das sind keine Handyfotos«, sagte Arne. »Zu grob. Und zu weitwinklig.«

Er schaute zur Decke. »Könnten von oben gemacht sein.«

»Von oben? Wie von einer Kamera?«

»Krell hat erwähnt, er hätte ihre Lampe repariert.«

»Oh, nein.« Bernhard hatte den USB-Hub angehoben und sich die USB-Sticks näher angesehen. Auf jeden war mit Marker »Lara« geschrieben. »Lara 1«, »Lara 2« … »Lara 6«. »Hoffentlich ist da nicht das drauf, was ich denke.«

»Der Rechner ist aus«, sagte Arne. »Aber der hat sie nicht nur beobachtet. Der hat sie studiert. Aus ihrem eigenen Haus heraus.«

Sie standen eine Weile schweigend in dem engen Raum.

»Wir haben genug«, sagte Bernhard schließlich. »Das muss ein Ende haben!«

»Du hast recht, leider gibt es für Geisteskrankheit oftmals keine Grenzen.«

Kapitel 72

Rückblick

Das Haus wirkte, als hätte es vergessen, dass draußen längst ein anderes Jahrhundert begonnen hatte. Abblätternde Fassadenfarbe, der Stuck an den Fenstern brüchig, der Vorgarten ein Wirrwarr aus wucherndem Efeu, rostigem Gartengerät und einem zusammengebrochenen Strandkorb, dessen Markise im Wind flatterte. Die Türklingel summte tief und dumpf, als bezweifelte sie, dass jemand Einlass begehrte.

Marla Dreier öffnete mit einem Schal um die Schultern und schmalen Hausschuhen an den Füßen. Ihr Blick schweifte über das Gesicht des Besuchs. Zögernd, tastend, ohne Wiedererkennen. Die Person trug eine einfache Jacke, sandfarben, der Kragen hochgestellt. Keine Tasche, kein Ausdruck.

»Sie erinnern sich nicht an mich, oder?« Die Stimme war ruhig. Ungeschminkt. Geschlechtslos im Klang, auf seltsame Weise gleichmäßig.

Marla schüttelte langsam den Kopf. »Nein … ich weiß nicht …«

»Ist ein paar Jahre her. Ich war damals jünger. Viel jünger. Das Ferienlager Oberwartha.«

Etwas rührte sich in Marlas Erinnerungen. Wie Staub, den man vom Deckel einer alten Kiste blies. »Das … ist tatsächlich ein Weilchen her.«

»Sie haben uns dort betreut. Sie waren verantwortlich für das Theater, die Geschichten und die Sternbilder. Die meisten mochten Sie. Ich mochte Sie auch. Dann waren Sie plötzlich verschwunden.«

»Ich musste damals die Schule verlassen«, sagte Marla leise.

»Ich weiß. Es hieß, Sie hätten mit einem Schüler … Na ja, es stimmt wohl nicht, oder? Jedenfalls habe ich Sie vermisst.«

»Weshalb sind Sie hergekommen?«

»Darf ich eintreten, damit wir reden können?«

Im Flur türmten sich Kohlestifte, Kreide und Pinsel. Außerdem stand da ein ganzes Vorratslager an Leinöldosen unter einem Spiegel. Bücher lagen überall verstreut. Auf Fensterbänken, unter der Treppe, auf den Heizkörpern. Die Luft war alt und irgendwie zäh, langsam wie das Haus selbst. Der Besuch folgte Marla ins Wohnzimmer.

»Sie haben uns damals ein Gemälde gezeigt. Sie sagten, es gebe exakt zwölf dieser Art. Immer das gleiche Motiv. Es zeigt ein Kind.«

»Das Zodiak-Kind.«

»Ja, weil es einen Geheimcode bewahrt. Jedes Bild trug ein Sternzeichen. Ich erinnere mich an das Bild, das Sie mitgebracht hatten. Die Würfel zeigten den Krebs. Wir durften es nicht anfassen, aber wir haben gestaunt. Und uns ein bisschen gefürchtet.«

Marla nickte schwach. »Falls Sie die Bilder kaufen wollen, kommen Sie zu spät. Ich habe sie vor ein paar Monaten weggegeben. An einen Händler. Er führt einen Trödelladen, irgendwo in Löbtau.«

»Wieso haben Sie das getan? Brauchten Sie Geld?«

»Geld? Nein, ich habe genug Geld. Sie … haben mir irgendwann nicht mehr gefallen.«

»Warum nicht?«

»Sie wirkten … Tut mir leid, ich weiß es nicht mehr.«

»Ich brauche sie.«

»Wozu?«

»Ein paar Menschen haben daran geglaubt. An das Spiel. Wir nannten uns Zodiacus. Die Gruppe will sich nun wiederfinden.«

»Was für ein Spiel war das?«

Der Besuch antwortete nicht sofort, sang dann aber ein Lied.

»Zwölf im Kreis, doch einer zu viel,

Die Sterne bestimmen das alte Spiel.

Wer nicht passt, muss gehen heut’ Nacht,

Denn nur zwölf wachen, wenn’s Mitternacht macht.«

Marla schloss die Augen, sang die letzte Zeile mit. »Das … das ist ein Reim. Ein Kinderspiel. Ich habe viele davon erfunden.«

»Aber nur zwölf haben dieses eine ernst genommen. Nur wir haben weitergemacht.«

»Was meinen Sie mit ›weitergemacht‹?« Marla war beunruhigt, ihre Stimme zitterte.

»Die Villa Lunaris. Sie haben damals dort gewohnt. Wissen Sie, was dort passiert ist?«

»Ich habe von einem Unglück gehört. Es war doch ein Unfall …«

»Ja, das war es. Leonard Wagner ist dort ums Leben gekommen. Er gehörte zu uns. Ein Jahr nach seinem Tod hat sich die Gruppe aufgelöst.«

Marla blinzelte. »Das ist … Jahre her.«

»Ich habe es nicht vergessen.«

Marla setzte sich langsam in ihren Sessel. »Was wollen Sie mit den Bildern?«

»Alle zwölf Sternzeichen müssen wieder zusammenfinden. Deshalb brauche ich den Namen des Händlers.«

»Vielleicht habe ich irgendwo die Adresse.« Marla beugte sich zu einem Schubfach, hielt dann inne. »Und welches bist du?«

Der Besuch sah sie ruhig an. Erst langsam zeigte sich eine Regung im Gesicht. »Ich bin der …«

Kapitel 73

Samstag, 9:40 Uhr

Am Wochenende war der Kommissariatsflur ein stiller Schlauch, in dem jeder Schritt klang, als gehöre er nicht dorthin. Das Licht im Gang funktionierte heute nicht. Als Arne die Tür zum Büro aufzog, empfing ihn der Geruch nach kaltem Rauch und ausgedrückten Kippen. Niemand hatte über Nacht frische Luft hereingelassen. Die halb geleerte Kaffeetasse von gestern stand noch auf dem Tisch, das, was sich in ihrem Inneren abgesetzt hatte, erinnerte jetzt eher an Bauschaum als an Koffein. Arne stellte sie beiseite, schaltete den Rechner an und griff nebenbei zum Telefon.

»Hey«, sagte Martina. Ihre Stimme klang noch verschlafen, aber freundlich, mit einem Anflug von Straßenlärm im Hintergrund. »Bin schon unterwegs. Ich hole in Radebeul meinen Vater ab. Bin gespannt, wie sein Vorgespräch in der Klinik läuft. Er tut immer so, als wär’s halb so wild, aber du kennst ihn.«

»Magnetresonanz oder die Herzgeschichte?«

»Das waren deine Baustellen. Bei ihm ist es die Lunge. Er kriegt kaum noch Luft, aber redet lieber über Rebsorten und Trockenheit im Oberhang.«

Arne nickte unwillkürlich. »Ich versteh ihn. Ich hoffe nur, die finden diesmal was. Also etwas, was hilft.«

»Ich bleib bei ihm, solange es notwendig ist. Am Abend bin ich spätestens zurück. Ich ruf dich an, wenn ich im Auto sitze, ja?«

»Ich freu mich drauf. Pass auf dich auf.«

Ein kurzes Summen, dann war die Leitung still. Arne starrte ein paar Sekunden auf den Aktenwirrwarr vor sich. Ununterbrochen beschäftigte ihn Stefan Krüger. Seit gestern Vormittag war der Mann verschwunden, und alles, was man seither über ihn herausgefunden hatte, ließ das ungute Gefühl wachsen, dass es nicht nur ein Verschwinden war, sondern ein gezielter Rückzug.

Arne öffnete den Bericht der Observationsgruppe auf dem Bildschirm. Um 10.12 Uhr hatte Krüger begonnen, seinen Transporter zu beladen. Laut Protokoll mit einem Betttuch, mehreren schwarzen Kisten und zwei Aluminiumbehältern. Eine der Kolleginnen hatte noch vermerkt, dass es wie Werkstattmaterial aussah, nichts Auffälliges, bis auf den Umstand, dass Krüger die Sachen allein trug und sich mehrfach umsah, als würde er prüfen, ob jemand zusah. Dann fuhr er los.

Um 10.55 Uhr verlor man ihn auf der Hansastraße. Der Verkehr dort war zäh, voller Baustellenabsperrungen und Umleitungen. Die OFG musste abbrechen und wenden. Danach gab es keinen Sichtkontakt mehr. Kein Kameratreffer. Kein Anhaltspunkt.

Später, um 15.02 Uhr, hob Krüger an einem Sparkassenautomaten am Wasaplatz fünfhundert Euro ab. Die Kameraüberwachung war kaum verwertbar: Mütze tief ins Gesicht gezogen, keine Besonderheiten, die ihn eindeutig identifizierten – aber der Zeitpunkt passte.

Ein weiterer Zeugenhinweis datierte auf 16.00 Uhr. Ein älteres Ehepaar hatte Krüger in der Nähe der Leubener Straße gesehen, in einem Secondhand-Markt für Haushaltsgeräte. Er habe nach Verlängerungskabeln gefragt. Auch das passte nicht zu seinem üblichen Aktionsradius.

Sein Haus blieb seitdem dunkel. Keine Rückkehr, keine Lieferdienste, kein Taxi. Die OFG war die ganze Nacht vor Ort gewesen. Krügers Handy hatte sich das letzte Mal um 17:43 Uhr eingewählt – beim Sendemast an der Georg-Palitzsch-Straße, Nähe Schwimmbad Prohlis. Danach Funkstille. Das Gerät war entweder nur ausgeschaltet worden oder er hatte sogar noch den Akku entfernt. Die Kollegen der mobilen Funkaufklärung beim LKA standen bereit, aber ohne aktives Signal konnten sie nur warten.

Arne rieb sich das Gesicht. Bernhard hatte angekündigt, später dazuzustoßen. Bis dahin musste er allein mit dem vorhandenen Material weiterarbeiten.

Neben dem Monitor lagen die Unterlagen zur Durchsuchung der Wohnung von Lara Krell. Fünf Kameras hatten die Kriminaltechniker entdeckt. Alle professionell installiert. Eine unter der Flurdecke, getarnt im Gehäuse eines Rauchmelders. Eine zweite im Gartenhaus, verborgen hinter einer alten Bohrmaschine. Die dritte fand man im Schrank im Badezimmer, dort, wo man sich unbeobachtet glaubte. Die vierte war in der Deckenleuchte des Schlafzimmers versenkt, der Blickwinkel genau auf das Bett ausgerichtet. Und die fünfte war eine Miniaturkamera in einem Kissenbezug im Kinderzimmer.

Als die Streifenbeamten Krügers Nachbarin darüber informiert hatten, war sie zusammengebrochen. »Akute Stressreaktion« stand im Protokoll. Der sozialpsychiatrische Dienst war verständigt worden. Arne stellte sich vor, was es bedeutete, Wochen oder Monate lang heimlich überwacht worden zu sein, während man glaubte, sich in Sicherheit zu befinden. Beim Umziehen. Beim Weinen. Oder wenn man dem eigenen Kind eine Gutenachtgeschichte vorlas.

Er zündete sich eine weitere Zigarette an und wandte sich dem neuen Auswertungsbericht der Kollegen zu. Krüger hatte alles protokolliert: Uhrzeiten, Wetterlagen, Besucherverkehr. Wann Krell das Haus verließ. Wann sie zurückkam. Wer sie begleitete. Auf den USB-Sticks fanden sich Hunderte Videos, Datumsordner, Archivierungsvermerke. Immer wieder tauchte ein blauer VW Golf auf. Dem Kennzeichen nach der Ex-Mann. Krüger hatte sogar festgehalten, wie lange dieser jeweils blieb. Auch Arzttermine waren notiert, anhand von Packungen und Beobachtungen. Krell arbeitete als Grundschullehrerin. Krüger wusste ihren Stundenplan. Ihre Essenszeiten. Die Vorlieben der Tochter. Es war Obsession, keine bloße Neugier.

Arne blätterte weiter, griff nach einem neuen A4-Umschlag. Fundstücke aus dem Arbeitszimmer Krügers. Zwischen Kontoauszügen und einem alten Ausdruck von Google Maps lag ein unscheinbarer Notizzettel.

Andi erinnern! 120 Euro. 2x Rasen, 2x Grünschnitt, Baucontainer geordert.

Ein zweiter Zettel gab einen Nachnamen preis: Thalheim. Darunter eine Handynummer und in etwas schräger Druckschrift:

Garten 42 – Parzelle C.

Arne zögerte keine Sekunde, griff zum Hörer und tippte die Nummer ein.

Es klingelte lange. Dann hob jemand ab.

Ein gedehntes, leicht misstrauisches: »Ja?«

»Stiller, Kriminalpolizei Dresden. Spreche ich mit Andi Thalheim?«

»Ja … Andreas Thalheim. Was ist denn los?«

Kapitel 74

Samstag, 10:50 Uhr

Am Vormittag war die Luft klar, aber nicht kalt, nur ein wenig feucht. Ein paar welke Blätter tanzten über den geteerten Weg, als Arne den Škoda auf einem Schotterplatz am Rande der Kleingartenanlage am Geberbach einparkte. Aus der Ferne klangen langsame Takte eines Presslufthammers, wohl vom Gelände der alten Gasanstalt, herüber. Die Geräusche dämpften jeden Schritt. Hinter Garagenhöfen dehnte sich die Anlage wie ein vergessenes Mosaik aus. Wohin er schaute, überall winzige Flächen mit akkurat geschnittenen Hecken, vermoosten Rankgittern, bunten Gartenzwergen und Pavillons, die ihre besten Jahre hinter sich hatten.

Arne ließ den Motor ausstottern, zog die Handbremse an, stieg aus und schloss die Fahrertür so leise wie möglich. Als er seine Jacke zurechtrückte, spürte er das vertraute Gewicht des Holsters. Die Zigarettenschachtel in der Brusttasche war zerdrückt. Er zog sich eine der letzten Kippen heraus, zündete sie mit einer routinierten Handbewegung an. Wie ein alter Reflex, den man selbst kaum noch wahrnahm. Er hatte Bernhard angerufen, bevor er losgefahren war. Der war gerade auf dem Weg ins LKA, um in alten Beständen zu wühlen. Ein Kollege hatte ihm am Vortag noch einen Hinweis zugeschoben. Es ging um den Wagner-Fall. Außerdem wollte Bernhard die Lagerunterlagen aus Oberwartha besorgen. Soweit davon überhaupt noch etwas erhalten war. Angeblich gab es Namenslisten, Fotoalben, Tagebucheinträge, Archivbestände. Alles Informationen aus einer Privatsammlung.

Deshalb war Arne allein hier.

Die Vereinsgaststätte lag hinter einem schmucklosen Sichtschutz aus Kunststoff. »Zur Beute« stand auf einem verwitterten Holzschild, darunter die Öffnungszeiten. Samstag ab elf Uhr. Also in knapp zehn Minuten. Noch waren die Fensterläden geschlossen. Aus dem Schornstein stieg kein Rauch. Davor ein paar leere Bierbänke. Hier hielt sich Krüger definitiv nicht versteckt.

Die Anlage selbst war lebendig. Nicht laut, eher geschäftig. Ein älterer Mann schob eine grün gestrichene Schubkarre mit Heckenschnitt vorbei, eine Frau mit Kopftuch warf einen prüfenden Blick auf Arne, als er an ihr vorbeiging. Er fiel auf, das wusste er. Jeans, schwarze Jacke, der Blick, der sich nicht auf Beete oder Tomatenstauden richtete, sondern hinter Verschattungen und in Fenster tastete. Er gehörte nicht hierher. Er war ein Fremder.

Ein kleiner, ungeteerter Weg führte zu einem abseits gelegenen Parkplatz. Das Gras in den Rissen der Betonplatten stand hoch. Zwischen zwei verlassenen Wohnwagen entdeckte Arne schließlich das Fahrzeug. Krügers grauer Transporter. Halb in der Hecke geparkt, als wolle jemand nicht, dass man ihn von der Zufahrt aus sehen konnte.

Arne trat näher, rieb sich die Augen. Das Kennzeichen passte. Der Gesuchte war hier. Parzelle 42, Abschnitt C. Er hatte sich die Nummer aus Krügers Unterlagen eingeprägt. Zudem hatte er erfahren, dass Andreas Thalheim, der Eigentümer der Anlage, Krüger vor zwei Tagen noch gesprochen hatte. Thalheim selbst litt an einem steifen Bein, trug zudem einen Herzschrittmacher. Deshalb kümmerte er sich kaum noch um sein Grundstück, aber er war auskunftsfreudig gewesen. Er hatte eingeräumt, dass er mit Krüger telefoniert hatte. Falls er ihn warnen wollte, hätte Krügers Handy eingeschaltet sein müssen. Aber das hätte die mobile Funkaufklärung sofort bemerkt. Vielleicht war das aber auch gar nicht mehr notwendig.

Die Nummern an den Gärten waren kaum zu erkennen, viele verwittert, übermalt oder schlicht verschwunden. Arne fragte einen Mann mit Strohhut, der an einem Quittenbaum arbeitete, nach der Parzelle.

»Die vom Andi? Geradeaus, dritter Weg rechts, hinten links. Mit dem Schild ›Heckenritter‹.«

Der Weg wurde schmaler, dazu weicher Sand unter den Schuhen. Zweige griffen nach seinen Ärmeln. Der Wind bewegte die Halme im Schilf, das hinter einer niedrigen Mauer aufragte. Dort lag der Kleingarten. Das Tor aus Drahtgeflecht war nicht verriegelt, stand sogar einen Spalt offen. Arne schob es auf. Es quietschte lang und metallisch.

Er hielt inne. Vor ihm breitete sich der Garten aus. Sorgfältig angelegt, aber alt im Erscheinungsbild. Ein Teich, halb vom Schilf überwuchert. Irgendwo darin gluckste es leise. Eine Schubkarre lag umgekippt am Kiesweg, als hätte sie jemand versehentlich umgestoßen und sich nicht weiter darum gekümmert. Der Grill stand auf drei Beinen, schwarz verkrustet, gefüllt mit grauer Asche. Eine Lichterkette blinkte träge an der Laube, obwohl es Tag war. Irgendwo brummte ein Elektrokasten.

Der Rasen war akkurat gemäht, die meisten Sträucher hatten bereits ihren Winterschnitt bekommen. Nichts wirkte verwildert. Das Holz des Gartenhäuschens war offenbar im vergangenen Sommer frisch eingepinselt worden. Je näher Arne trat, umso deutlicher wurde der Lösungsmittelgeruch. Jemand hatte sich kürzlich hier aufgehalten. Davon war er überzeugt.

Er ging in die Hocke, prüfte die Eindrücke im feuchten Boden. Keine klaren Konturen von Schuhsohlen, aber die Schubkarre war bewegt worden. Spuren führten zur Laube. Er richtete sich auf.

Dann hörte er es. Kinderstimmen. Gedämpft. Lachen, ein heller Ton. Es kam aus der Laube.

Arne fröstelte.

Er ging zur Tür, diese war fest geschlossen. Kein Spalt, kein Wackeln. Arne wollte die Hand zur Klinke ausstrecken, unterließ es jedoch. Die Fenster waren mit groben Stoffgardinen verhängt. Von außen war nichts zu erkennen. Keine Bewegung. Nur die Stimmen blieben.

Dann hörte er noch etwas. Eine andere Stimme. Tiefer, undeutlich. Als spräche jemand mit den Kindern.

Krüger!

Arne blieb geduckt, trat einen Schritt zurück. Seine Finger glitten wie automatisch zum Holster. Die Pistole lag plötzlich schwer in seiner Hand. In seinem Kopf liefen zwei Szenarien gleichzeitig ab: Stefan Krüger, psychisch labil, bewaffnet vielleicht. Und Kinder. Vielleicht eines, vielleicht mehrere.

Er musste Verstärkung holen. Jetzt sofort!

Er zog sein Handy aus der Jacke, suchte mit dem Daumen den Kurzwahlkontakt zur Einsatzzentrale, während sein Blick auf der Tür ruhte. Dort blieb alles unbewegt.

Er wusste nicht, was ihn erwartete. Aber die Stimmen aus der Laube klangen echt. Lebendig.

Und sie wurden schlagartig leiser.

Kapitel 75

Samstag, 11:15 Uhr

Die Minuten dehnten sich. Arne hatte sich in einer unbequemen Position seitlich unter dem Fenster verkrochen. Jeder Muskel protestierte, sein Rücken brannte, seine Augen gehorchten nicht mehr richtig. Doppelbilder, verschwommene Ränder, aber er zwang sich, die Kontrolle zu behalten. Immer wieder rieb er sich die tauben Ohren, um besser zu hören.

»Nicht jetzt«, flüsterte er sich zu, die rechte Hand um den Griff der Waffe geschlungen.

Er fühlte das Brennen zwischen den Schulterblättern, das Kribbeln im Nacken. Schmerzen, die sich von außen nach innen wanden. Ewig musste er nicht mehr so verharren. Verstärkung war unterwegs. Die Funkwagen sollten unauffällig ankommen. Kein Martinshorn, kein Blaulicht, nicht einmal Lichthupe. Er hatte das Lagezentrum nachdrücklich darauf hingewiesen. Bernhard hatte er eine Textnachricht mit seinen Positionsdaten gesendet. Seitdem zählte er die Sekunden. Schon bald würde er wissen, wer sich da drin in der Laube befand.

Hinter ihm knackte ein Zweig, ein Vogel führte ein kurzes Konzert auf. Alles um ihn herum wirkte bedrohlich, selbst der Steineklopfer, irgendwo in der Gartensparte. Jetzt nur keinen falschen Tritt machen. Er spürte das Vibrieren seines Handys in der Jackentasche.

Bin unterwegs. Halt die Füße still!

Bernhard hatte geantwortet. Mehr war nicht nötig. Falls sich Krüger in der Hütte verschanzt hatte, gab es nur die eine Tür, durch die man rein oder raus konnte. Arne musste also einfach nur warten.

Doch mitten in seine Abwägungen hinein stieß jemand einen kurzen, hohen Laut aus. Ein Schrei, fast ein Piepsen. Wieder eine Kinderstimme! Es war ein Hilferuf, rohe Emotion, nicht gespielt oder geplant. Nur einen Bruchteil einer Sekunde lang. Lang genug, um Arne in Bewegung zu setzen.

Er riss sich aus der Starre, die Lunge wollte von der abrupten Bewegung reißen. Das Adrenalin zerrte an ihm, die Waffe zitterte. Blut pochte in den Schläfen. Die Gedanken flogen: Nur noch einmal durchhalten. Nur einmal rein. Dann ruht dein Körper, beruhigte er sich. Wenn er jetzt zögerte, würde er es bereuen.

Er atmete zweimal tief durch. Warf einen schnellen Blick in das Fenster. Keine Bewegung, nichts als der graue Vorhangstoff, der sich keinen Zentimeter rührte. Er richtete sich auf, wölbte die Brust. Dann schlich er los, Zentimeter für Zentimeter, im Takt des Herzklopfens. Neben ihm die Laube, sie atmete. Er näherte sich der Tür. Seine Hand streckte sich zum Griff.

Er fasste die Klinke. Und …

»Polizei! Stehen bleiben!«

Die Tür krachte auf Holz, er trat ein, die Waffe im Anschlag. Sein Blick erfasste die Umgebung sofort. Keine menschliche Bewegung im Raum. Keine Person, die sich auf ihn stürzen wollte. Niemand, der flüchten wollte.

»Mist!«

Erst jetzt merkte er, dass die Stimme aus dem Fernseher kam. Ein greller, bunter Kinderkanal. Ein Cartoon-Kaninchen stritt gerade mit einer Schildkröte. Die Schildkröte machte eine Geste, das Kaninchen kreischte auf. Arne zuckte zusammen. Das war der Schrei gewesen.

Langsam ging er vorwärts. Der Raum war warm und stickig. Dunkel dazu, die Gardine vor dem Fenster hing reglos. Dafür sendete der Fernseher in der Ecke ein schwaches, hektisches Licht von den Bewegungen der Figuren aus.

Er senkte die Waffe, durchsuchte jeden Winkel. Die Laube war aufgeteilt in zwei Zonen: links eine kleine Küchenzeile, rechts ein Schlafbereich. In der Mitte ein abgenutzter Teppich. Arnes Augen fielen auf einen Plastikteller mit bunten Streuseln – Reste von Gebäck. Auf dem Herd standen zwei Gläser: eins mit grapefruitfarbener Limo, eins leer. Die Flasche Gin daneben war halb voll.

Auf einem Brett lagen zerschnittene Blister, Tablettenreste in Form von Staub. Die Packung war transparent, laut Aufschrift enthielt sie Zolpidem 10 mg. Ein rezeptpflichtiges Schlafmittel. Stark. Gefährlich. An der Klinge des Messers haftete Pulver, der Griff wirkte klebrig. In Arnes Erinnerung regte sich bei dem Medikament etwas, aber das behielt er im Hinterkopf.

Stefan Krüger war nicht mehr hier. Es wirkte so, als hätte jemand sich vor Stunden von diesem Ort verabschiedet. In Eile.

Draußen wurde das Metalltor geöffnet. Arne schob den Vorhang beiseite. Zwei junge Streifenbeamte kamen mit gezogenen Waffen in den Garten.

»Die Hütte ist safe«, rief Arne ihnen entgegen, bevor er sich ihnen zeigte. »Ich bin es, Kollege Stiller!«

»Alles klar bei dir, Stiller?«, fragte einer, dann sahen auch sie in die Laube.

»Er ist nicht da. Aber er war es, letzte Nacht. Die Kissen und das Bett sind zerwühlt. Sieht aus, als wollte er sich hier vor der Polizei verstecken. Bestimmt hat er mitbekommen, dass wir ihn beschattet haben.«

Die Kollegen nickten, aber ihre Augen suchten weiter, tasteten die Grünflächen ab. Routine und Anspannung tanzten in ihren Bewegungen. Bis sich einer um Arne Sorgen machte.

»Ist wirklich alles okay? Du siehst irgendwie schlecht aus.«

»Ist der Nachgeschmack vom Kaffee am Morgen«, spielte er seine gesundheitlichen Probleme herunter. »Ehrlich, mir geht es gut. Fragen wir ein bisschen herum.«

Arne steckte seine Pistole weg, ging weiter in den Garten hinein. Seine Augen blieben am Teich hängen. Ein langes Becken, Steine ringsum, dicht bewachsen. Die Oberfläche glomm matt. Kein Wind, kein Wellenbruch. Nur friedliche Stille. Er ging näher, umrundete das dichte Chinaschilf. Erst jetzt raschelten die vertrockneten Bambusblätter. Er trat an das Seerosenufer.

Und da musste er blinzeln. Ein Arm reckte sich aus dem Wasser. Blass. Von Algen belagert.

»Hier!«, rief er. Seine Stimme war brüchig, laut. Er wedelte mit den Armen.

Die Kollegen rannten herbei, rutschten fast auf nassen Platten aus.

»Auf mein Kommando!«

Alle drei packten an. Gemeinsam zogen sie den Körper aus dem Wasser. Er war schwer, livide, feucht. Männlich. Bekleidet. Beide Augen waren geschlossen, aber das Gesicht war gut zu erkennen.

Kapitel 76

Samstag, 12:45 Uhr

Das Herbstwochenende brachte Tod und Sensationsgier. Langsam drehte sich das Blaulicht auf dem Dach des Einsatzwagens. Kaum jemand beachtete es noch. Die Gartenanlage am Geberbach war zum Schauplatz geworden: rot-weißes Flatterband, Notarzt, Kriminaltechniker, zwei Streifenwagen, ein Dienstfahrzeug der Rechtsmedizin und ein stetig wachsender Halbkreis aus Gaffern, der sich dicht am Zaun sammelte.

Arne stand mit verschränkten Armen etwas abseits, während Dr. Annett Freier aus dem Kofferraum ihres Fahrzeugs einen weißen Schutzmantel und Einweghandschuhe hervorholte. Sie lächelte ihm zu, als sie die Autotür zuschlug.

»Danke, dass du so schnell gekommen bist«, sagte Arne.

»Aber das ist doch selbstverständlich! Ich musste nur einen Besuch im Depot des Stadtmuseums verschieben.« Sie strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht, während sie den Mantel schloss. »Ich betreue dort ehrenamtlich eine Sammlung medizinischer Geräte. War nichts Dringendes. Ich habe mich mit Martina abgesprochen. Der Termin mit ihrem Vater ist wichtiger.«

Arne nickte. Ihm gefiel, wie sie das sagte. Sachlich, ohne sich zu wichtig zu nehmen.

»Kennst du das Gelände hier?«, fragte er, als sie den Pfad entlanggingen.

»Nicht wirklich. Ich bin heute zum ersten Mal hier. Und mit Gärten habe ich es nicht so. Einer deiner Kollegen hat mich zur Parzelle gelotst.«

»Da hinten ist es.« Er zeigte auf das kleine Grundstück, abgeschirmt von den Schaulustigen. »Die Leiche liegt am Teich, rechtsseitig der Laube, in der ich ihn vermutet habe.«

»Habt ihr den Toten bereits identifiziert?«

»Stefan Krüger. War mein Hauptverdächtiger. Bis vorhin jedenfalls.«

Annett schwieg. Als sie durch das Gartentor traten, zog sie sich Handschuhe über. »Was sollte ich über diesen Menschen wissen?«

Arne zögerte, wog ab, wie viel Information er als Ermittler weitergeben durfte. Allerdings arbeiteten Polizei und Rechtsmedizin eng zusammen, daher antwortete er wahrheitsgemäß. »Ein Stalker. Er hat seine Nachbarin ausspioniert. Hat heimlich mehrere Kameras in ihrem Haus installiert. Auch im Kinderzimmer. Er wusste alles über sie: wann sie ging, wann sie zurückkam, wer sie besuchte. Er hat das monatelang gemacht.«

»Wie schrecklich«, sagte sie und fügte dann noch etwas leise an. »Manchen Menschen wünscht man den Tod.«

»Nur, dass tote Menschen selten sprechen können. Und er wusste mehr, als er uns gesagt hat.«

»Was hat ihn angetrieben, so etwas zu tun?«

»Das müssen wir rausfinden. Vielleicht hilft uns sein Tod dabei. Deine Aufgabe ist es, zu rekonstruieren, was letzte Nacht hier geschehen ist.«

Sie gingen gemeinsam am Gartenhaus vorbei. Zwischen verwildertem Bambus und wucherndem Chinaschilf lag der künstlich angelegte Teich. Die Wasseroberfläche war ruhig, der Körper lag jetzt auf einer Plane, daneben ein helles Laken, auf dem persönliche Gegenstände des Toten ausgebreitet waren. Schlüsselbund, ein durchtränktes Stofftaschentuch, ein billiger Lippenpflegestift. Die beiden Kollegen aus dem Streifendienst, die ihm geholfen hatten, den Leichnam aus dem Wasser zu ziehen, hielten jetzt die Schaulustigen auf Distanz. Ein paar Mal schauten sie zu Arne und der Medizinerin herüber.

»Wassermann«, sagte er vor sich hin.

Annett drehte sich zu ihm. »Wie bitte?«

»Sein Sternzeichen. Wassermann.« Arne fuhr sich mit der Hand über die Stirn. »Er gehörte zu einer Jugendgruppe. Damals. Da gab es so ein komisches Spiel mit Sternzeichen. Alles führt dahin zurück. Mehr weiß ich noch nicht. Vielleicht ist es Zufall, dass er jetzt tot ist. Vielleicht nicht.«

»Hat das mit dem Fall in dieser alten Villa zu tun?«

»Ja, ich denke schon. Und wir kommen keinen Schritt weiter.«

»Klingt, als würde deine Arbeit jetzt wieder von vorn anfangen.«

»Oder es hört auf. Mit ihm.«

Annett kniete sich zur Leiche. Arne wich einen Schritt zurück, ließ ihr Raum. Die Umrisse des Körpers zeichneten sich unter der durchnässten Kleidung ab: Jeans, Sweatshirt, Socken. Kein Schuhwerk. Seine Arbeitsschuhe standen in der Laube. Die Haut blass, die Lippen bläulich verfärbt.

»Keine erkennbaren Verletzungen am Kopf oder am Oberkörper«, sagte sie, während sie die Oberbekleidung mit einer Schere aufschnitt und den Körper abtastete. »Keine Hämatome, keine Platzwunden. Keine Hinweise auf stumpfe Gewalt. Nach erster Einschätzung gibt es keine Anhaltspunkte für ein Sturzgeschehen. Die Randsteine am Teich kommen also eher nicht infrage. Was hast du in der Laube gefunden?«

»Jede Menge leere Tablettenblister. Sie wurden aufgeschnitten und aufgerissen. Außerdem ein Brettchen und ein Messer mit Pulverresten. Soweit ich das erkennen konnte, handelt es sich um Schlaftabletten. Zolpidem. Dazu eine halb leere Flasche Gin und Limonade.«

Annett nickte. »Könnte auf eine Intoxikation hindeuten. Aber ob die Dosis tödlich war, müssen wir untersuchen. Vielleicht hat er nur etwas zum Einschlafen gebraucht. Dann ist er vielleicht durch den Garten gewandert, möglicherweise in halb benommenem Zustand. Dabei kam er zu nah ans Wasser …«

»Und ist gestürzt, meinst du?«

»Abgerutscht, ja, gut möglich, der Rand ist an einigen Stellen tückisch, wie mir scheint.«

»Könnte er sich selbst umgebracht haben?«

»Nicht auszuschließen. Aber wie gesagt, ich sehe keine äußeren Anzeichen für einen klassischen Suizid. Keine Schnitte, keine Strangulation, keine Medikamentenrückstände in der Mundhöhle und im Rachenraum. Und das Wasser ist flach. Schwer zu sagen, ob man darin wirklich ertrinken kann. Einen Abschiedsbrief gibt es nicht zufällig?«

»Nein.«

Arne betrachtete den Teich. Goldfische zogen träge ihre Bahnen. Einer hatte sich in einem Stück Alge verfangen, weshalb er wild mit dem Schwanz schlug. Der Rand war an zwei Stellen tatsächlich glitschig und moosig. Wer hier nachts unterwegs war, vielleicht betrunken oder benommen, konnte leicht abrutschen.

»Ich telefoniere mit dem Staatsanwalt«, sagte er.

Annett nickte und beugte sich weiter über den Toten.

Der diensthabende Staatsanwalt meldete sich sofort. Arne erklärte die Lage, beschrieb Fundort, Umstände, den bekannten Hintergrund. Die Stimme am anderen Ende klang angespannt, aber gefasst.

»Ich ordne die Obduktion an«, sagte der Staatsanwalt. »Volle toxikologische Untersuchung. Spätestens Montag will ich mehr wissen.«

Arne versprach, alles weiterzugeben. Als er aufgelegt hatte, wandte er sich wieder an Annett.

»Wir brauchen zügig das Ergebnis der inneren Leichenschau. Wie schnell ist das machbar?«

»Soweit ich weiß, ist der Chefarzt heute im Institut. Er wollte eigentlich nicht lange bleiben. Er ist ein erfahrener Mediziner und kennt solche Fälle. Ich versuche, ihn zu überreden, dass er bleibt und wir heute gleich beginnen. Er schuldet mir noch einen Gefallen.«

»Dann danke ich doppelt«, sagte Arne und ließ sie telefonieren.

Am Zaun drängten sich inzwischen die Gaffer, einige filmten mit dem Handy. Arne verzog das Gesicht, gab einem Kollegen ein Zeichen, für mehr Ordnung zu sorgen.

Einer der Streifenbeamten hob bereits die Stimme. »Gehen Sie weiter! Keine Aufnahmen!«

Arne ließ den Blick über die Nachbargrundstücke wandern. In einem Garten zwei Grundstücke weiter entdeckte er etwas Ungewöhnliches. Eine Kamera, montiert unterhalb einer Satellitenschüssel. Klein, getarnt, mit grünem Gehäuse. Sie schien Arne direkt zu fokussieren. Er zückte sein Handy, fotografierte, zoomte dann auf dem Display heran. Eine Wildkamera. Der Winkel war gut gewählt. Die Kamera zeigte genau auf das Gartengrundstück mit dem Teich, wo Arne stand.

Er überlegte kurz, dann tippte er eine Notiz in sein Handy und ging zum Zaun. Dort fragte er die Umstehenden. Der Besitzer der Parzelle war offenbar nicht anwesend.

Er blickte zurück zum Teich, sah, dass Kollegen gerade eine Plane über den Körper zogen. Der Tod war stumm, aber nicht unauffällig. Er legte seine Spur. Immer.

»Mist«, fluchte Arne schließlich. »So habe ich mir unser Wiedersehen nicht vorgestellt, Stefan Krüger.«

Kapitel 77

Samstag, 14:20 Uhr

Zurück aus der Gartenkolonie saß Arne wieder in seinem Büro. Die Pistole neben ihm auf dem Schreibtisch verströmte den Geruch von Waffenöl und Pulver. Als würde die alte Waffenkammer wieder reaktiviert werden. Auf dem Bildschirm leuchtete das Einsatzprotokoll, aber so richtig kam er beim Text nicht weiter. Stattdessen starrte er auf die Telefonnummer, die er kurz vorher gewählt hatte. Es war der dritte Versuch, die Kollegen vom Revier Dresden-Süd ans Telefon zu bekommen. Diesmal ging jemand ran.

»Stiller hier. Es geht noch mal um die Wildkamera. Habt ihr endlich herausgefunden, wer der Besitzer der Parzelle ist?«

Ein Zögern am anderen Ende. »Ja, das ist ein gewisser Dietmar Keller. Aber der ist verreist, laut Nachbarn. Die Kamera hängt hoch und ist mit einem Bügelschloss gesichert.«

»Hochklettern und aufbrechen. Ich brauche die SIM-Karte.«

»Ohne richterlichen Beschluss dürfen wir den Garten nicht mal betreten.«

Arne schaute zur Uhr. Ein Durchsuchungsbeschluss konnte am Wochenende ewig dauern. »Dann denkt euch was aus. Wenn sich jemand beschwert, sagt, es geht um ein Kind, das dort gesehen wurde. Ihr seid doch da kreativ.«

Bevor sein Gesprächspartner etwas entgegnen konnte, beendete Arne das Telefonat. Die Rechtslage interessierte ihn wenig. Wenn sie Glück hatten, war auf der Kamera etwas drauf, das Krüger oder eine weitere Person zeigte. Wenn sie Pech hatten, dann sahen sie Fuchs, Marder und Nachbars Katze.

Die Tür ging auf. Bernhard trat ein, die Jacke halb offen, in der Hand eine Kladde mit Unterlagen.

»Tut mir leid, dass ich dich heute früh allein gelassen habe.« Er ließ sich auf einen Stuhl fallen. »Die Sache mit Krüger … verdammte Scheiße.«

»Das sagst du jetzt?« Arne hob eine Braue. »Hätte nie gedacht, ihn im Teich zu finden. Aber genau dort hat er eine Runde mit den Goldfischen gedreht.«

»Komm schon, die Goldfische interessieren mich gerade wenig.«

»Die waren auch munterer als er.«

Ein kurzer Moment des Schweigens, dann schlug Bernhard die Mappe auf. »Ich hab was zum Tod von Leonard Wagner. Wie gut kennst du den Fall?«

»Nur das, was ich aus den alten Berichten weiß. Angeblich ein Unfall. Hat sich nachts in die Villa geschlichen, wollte was Wertvolles suchen, ist in einen Tunnel gekrochen. Das Ende kennst du.«

»Damals hat keiner verstanden, warum ein Einzelner nachts in einen baufälligen Keller gekrochen ist. Ich habe einen Zeitungsartikel von damals gefunden. Die Eltern konnten sich nie erklären, was ihr Junge allein dort wollte. Aber es kursierten Gerüchte. In der Villa soll sich eine Gruppe Jugendlicher getroffen haben. Ultrageheim. Unter Ausschluss der Eltern, Lehrer, selbst der Polizei. Der Treffpunkt, der heute als Ruine verschimmelt, war damals ihre Zuflucht.«

Arne beugte sich vor. »Zodiacus?«

»Sehr wahrscheinlich. Und es passt zeitlich. Die meisten waren zu alt für das Ferienlager, also brauchten sie einen neuen Treff. Sie nannten ihn Leo, er gehörte dazu. Der Krebs. Dann passierte das Unglück. Die Zahl zwölf war gestört.«

Arne nickte. »Du denkst, sie haben sich kurz darauf getrennt?«

»Vielleicht. Der Tod von Leo war der Bruch. Niemand meldet es, also wollten es alle vergessen. Nur einer hat das nie getan. Wir haben Hinweise, dass in den letzten Monaten Mails an die noch lebenden Mitglieder verschickt wurden. Anonyme Absender. Nur zwei sind noch übrig: Henning und Berger.«

»Berger ist verschwunden. Wahrscheinlich tot. Bleibt Henning.«

Bernhard klappte den nächsten Ordner auf. »Und hier kommt das Sommerlager ins Spiel. Stausee Oberwartha, Ende der Neunziger. Ich habe mit dem damaligen Lagerverantwortlichen geredet. Er war mal Schuldirektor, sehr gewissenhaft, deshalb hat er ein paar uralte Unterlagen ausgegraben. In seinen Aufzeichnungen taucht der Name Marla Dreier mehrfach auf.«

»Die Malerin.«

»Genau die. Damals war sie Betreuerin und Lehrerin. Es gab immer wieder Gerüchte: unangemessenes Verhalten, Nähe zu einzelnen Schülern. Einmal musste sie die Schule wechseln. Irgendwann in dieser Zeit wurde sie vollständig suspendiert. Aber sie hatte Geld, offenbar ein kleines Erbe. Der Direktor hätte sie am liebsten nie eingestellt, doch die Stelle wurde wohl durch die Stadtverwaltung besetzt.«

Arne verschränkte die Arme. »Beziehungen?«

»Anzunehmen. Sie hat gleich im ersten Jahr im Lager ein Gruppenspiel initiiert. Der Direktor bezeichnete es als eine Art pädagogisches Experiment. Kinder sollten Tierkreiszeichen verkörpern. Zwölf wurden ausgewählt, die anderen mussten sich unterordnen. Die zwölf durften sich Sternbilder auf die Haut malen, bekamen spezielle Aufgaben, durften bestimmen.«

»Hießen sie damals schon Zodiacus?«

»Der Direktor meinte, nein. Allerdings konnte er mit der Bezeichnung in dem Zusammenhang auch nichts anfangen. Inzwischen ist er auch alt.«

»Was war mit den Ausgeschlossenen?«

»Die wurden zum Spielball. Wurden schikaniert, mussten Aufgaben für die zwölf erledigen. Man sprach von Auserwählten und Verlierern. Das Ganze war psychologisch höchst fragwürdig. Und es gab dieses Lied, das angeblich zum Spiel gehörte.«

»Zwölf im Kreis, doch einer zu viel …«, sagte Arne die Textzeile auf, wie der Bruder von Miriam Berger sie wiedergegeben hatte. »Also gab es damals vielleicht jemanden, der ausgeschlossen wurde. Und der vor ein paar Jahren angefangen hat, sich zu rächen.«

»Jetzt, wo du es sagst … Der Direktor hat alte Anmeldelisten, Teilnehmerprofile, vielleicht auch Aufzeichnungen. Vielleicht finden wir dort ein Kind.«

Arne rieb sich die Schläfen. »Es ist nur eine Theorie, außerdem könnte es jeder beliebige Name sein. Es gibt vermutlich niemanden mehr, der uns helfen könnte. Alle Zodiacus-Mitglieder sind tot. Alle mit einem Tierkreiszeichen. Krüger war Wassermann. Jetzt fehlt nur noch Robert Henning.«

»Und wir sollten Miriam Berger nicht komplett abschreiben.«

»Vielleicht haben Krüger und Henning sich als Letzte mit dem Täter getroffen. Krüger im Garten von diesem Andi.«

Bernhard nickte langsam. »Also doch kein Suizid?«

»Vielleicht wurde ihm etwas untergemischt. Ein zweites Gift. Die Tabletten in der Laube, der Gin, die Limo – das ergibt zu viele Möglichkeiten. Und dann ist da noch die Sache mit Leonie Gremminger! Bei ihr hat die französische Polizei ebenfalls Zolpidem gefunden. Findest du das nicht auch eigenartig?«

»Eigenartig oder verdächtig? Was sagt Frau Dr. Freier?«

»Die äußere Leichenschau ist abgeschlossen. Keine sichtbaren Verletzungen. Wenn es eine Vergiftung war, werden es die Obduktion und der Laborbefund erbringen.«

Bernhard lehnte sich zurück. »Also können wir nichts weiter tun, als warten.«

»Nein, eine Idee habe ich noch!«

Kapitel 78

Samstag, 14:50 Uhr

Kaum hatte sich die Tür hinter Bernhard geschlossen, war es wieder still in der alten Waffenkammer. Arne beugte sich vor, streifte das Gummiband vom Notizblock und sortierte die Ausdrucke vom Sommerlager, die Listen aus dem Archiv, Zeitungsausschnitte, das dünne, vergilbte Heft mit den Songtexten. Eigentlich wollte er sofort los. Noch einmal mit Marla Dreier sprechen. Auch wenn ihr geistiger Zustand fragwürdig war, an irgendetwas musste sie sich erinnern. Vielleicht nicht an Namen. Aber an Eigenheiten der Kinder, an Streit, an einen Zwischenfall. Wenn sie dabei wieder von Lichtwesen sprach, sollte es ihm recht sein. Vielleicht steckte in ihrem Wahnsinn noch ein letzter Fetzen Wahrheit.

Er schob die Unterlagen in die Aktentasche, griff nach seinem Mantel, da klingelte das Telefon. Martina.

»Ich wollte mich kurz melden«, sagte sie. »Die Arztvorstellung ging schneller als gedacht.«

»Wie geht es deinem Vater?«

»Jetzt deutlich besser. Der neue Arzt hat ihn ernst genommen. Das hat schon gereicht.«

»So einen Arzt, der einen ernst nimmt, wünscht sich jeder. Fährst du nach Hause?«

»Nein. Ich bin gleich wieder im Institut. Annett hat mir von deinem Fund in der Gartenanlage geschrieben.«

»Und jetzt willst du dir den Toten ansehen?«

»Der Chefarzt ist bei der Leichenschau dabei, aber Annett meint, wir sollten uns nicht auf ihn verlassen. Der Mann ist fast siebzig und versucht ständig, sein Alkoholproblem zu verheimlichen.«

»Das klingt nicht gut. Doch solange er Ergebnisse liefert, ist mir egal, ob er blind, taub oder beides ist.«

»Das ist eine ernste Sache!«

»Du hast recht, entschuldige.«

»Wir sehen uns hoffentlich danach.«

Er hatte kaum aufgelegt, da meldete sich das Telefon erneut. Arne zog die Augenbrauen zusammen. Eine Dresdner Vorwahl. Die Nummer sagte ihm erst auf den zweiten Blick etwas.

»Stiller.«

»Guten Tag, hier spricht Broszat vom Atelier. Wir arbeiten derzeit mit Ihrer Kripo zusammen. Es geht um die Gemälde aus der Villa.«

»Ist etwas mit dem Bild, das in Ihrer Werkstatt steht?«

»Nein, damit ist alles in Ordnung. Es geht um eine der Fotografien aus der Serie. Ich habe mir die Aufnahmen noch einmal genau angesehen. Und ich glaube, ich habe etwas entdeckt.«

Arne richtete sich auf. »Was genau?«

»Es betrifft das Wassermannbild. Ich war zuerst unsicher, denn die Leinwand ist in schlechtem Zustand. Ich hielt es zunächst für eine Schimmelbildung oder altersbedingte Farbveränderung. Aber je länger ich es betrachtet habe, desto klarer wurde es. Es ist nachträglich etwas hinzugefügt worden.«

»Nachträglich? Sie meinen, es wurde übermalt?«

»Nein, eher ergänzt. Eine Art Geistmalerei. Hauchfein, fast durchsichtig. Man sieht es auf den ersten Blick nicht, weil der Farbauftrag kaum Substanz hat. Aber die Konturen sind da.«

»Was für Konturen?«

»Ein menschlicher Körper. Oder besser gesagt, eine Silhouette. Kopf, Rumpf, Arme. Die Beine sind nur angedeutet. Ich habe mit dem KTI Rücksprache gehalten, man will das Original nach dem Wochenende ins Labor holen. Vorläufig ist das alles nur Hypothese. Aber ich bin sicher: Dieses Detail war nicht Teil des ursprünglichen Werks.«

»Und Sie meinen, es ist nicht von der Lehrerin hinzugefügt worden?«

»Sehr wahrscheinlich nicht. Die Pinselführung ist anders. Ungelenker. Als hätte jemand versucht, ihren Stil zu kopieren. Falls das beabsichtigt war, ist derjenige kläglich gescheitert.«

Arne griff in die Ablage, zog das Foto mit dem Wassermannbild hervor. Sein Blick überflog die sechs Würfel, wobei nur vier davon benötigt wurden.

Rot J7

Rot F5

Gelb S6

Gelb 33

Blau P8

Blau MM

Das Lösungswort der Bausteine war »Krug« gewesen. Es stand symbolisch für das Sternzeichen. Arne kniff die Augen zusammen.

»Rechts von dem Kind. Im Durchgang. Ist es das, was Sie meinen?«

»Genau dort«, antwortete Broszat. »Erkennen Sie es?«

Er sah genauer hin. Zuerst nur Schatten, wie sich Licht auf verwitterter Leinwand bricht. Dann ein Umriss, grob, unfertig. Dennoch eindeutig menschlich. Ein Kopf, schmal, fast gesichtslos. Der Körper wie aus Milchglas. Ein durchscheinendes Wesen, das wie aus dem Hintergrund hervorgekrochen war. Kein Geschlecht erkennbar. Keine Kleidung. Nur diese flüchtige, geisterhafte Präsenz.

»Verdammt! Ich sehe es.«

»Wie gesagt, das muss noch untersucht werden. Aber das ist kein Zufall. Jemand hat das Bild verändert. Nicht aus ästhetischen Gründen, dafür ist es zu dilettantisch. Eher … aus Notwendigkeit. Als müsste etwas festgehalten werden, das niemand sehen darf.«

»Oder es soll nur für den aufmerksamen Beobachter sichtbar werden.« Je länger er es betrachtete, umso bedrohlicher wirkte der schemenhafte Körper auf dem Gemälde. »Und auf den anderen Bildern ist nichts dergleichen?«

»Nein, es ist nur in diesem einen.«

»Lässt sich etwas anhand der Farbe ableiten?«

»Schwer zu sagen. Der Farbauftrag ist recht spärlich. Es wirkt auf mich, als hätte jemand das Bild viele Jahre später aufgestöbert und ergänzt.«

Arne starrte auf die Aufnahme. Stefan Krüger. Wassermann. Und jetzt tot. Vielleicht war das seine Spur. Oder sein letzter Versuch, sich mitzuteilen.

Die Antwort lag vielleicht nicht in Dreiers Erinnerungen. Vielleicht war sie längst auf der Leinwand. Nur hatte bisher niemand genau genug hingesehen.

Kapitel 79

Samstag, 15:30 Uhr

Als Martina das Institut betrat, grüßte das Wochenende in allen Etagen. Stille Flure, gedämpftes Licht, das Summen der Kühlung im Obduktionsbereich. Die Tür zum Sektionssaal stand einen Spalt offen. Stimmen, dann Schritte. Der Chefarzt Professor Dr. Klausen trat heraus, einen Aktenordner unter dem Arm, den Mantel bereits in der Armbeuge. In seiner Hand leuchtete ein Smartphone. Vermutlich hatte sie noch die letzten Worte des Telefonats mit seiner Familie mitbekommen.

»Ach, Frau Dr. Schweitzer. Sie sind auch da. Ich dachte, Sie wollten heute mit Ihrer Mutter …«

»Meinem Vater, richtig. Alles ist gut gegangen.«

»Das freut mich. Dann überlasse ich Ihnen gern die Bühne. Ich fürchte, ich habe heute noch wichtigere Dinge zu tun, als mich mit einem Ertrunkenen zu beschäftigen.«

Sein Lächeln war flüchtig. Er wirkte fahrig, rieb sich die Stirn, wie wenn ihn ein Gedanke nicht losließ. Kein Anzeichen von Alkohol wie an manchen Wochenenden. Keine roten Äderchen, kein süßlicher Atem. Dennoch war seine Präsenz getrübt, als sei er nur zur Hälfte anwesend.

»Ist Annett schon fort?«

»Nein, nicht ganz. Frau Dr. Freier ist im Haus unterwegs. Sie übernimmt alles Weitere. Ich habe das Protokoll bereits gegengezeichnet.«

Er hob die Hand zum Gruß, drehte sich um und war verschwunden. Seine Schritte verhallten im Korridor.

Martina wartete, bis die Tür ins Schloss gefallen war, dann ging sie zum Dokumentationsplatz, schaltete den Monitor an und loggte sich ein. Sie suchte die letzte Fallnummer, öffnete den Datensatz mit wenigen Klicks. Stefan Krüger, männlich, wohnhaft Dresden-Cotta, gefunden in einem Gartenteich, vermutetes Ertrinken.

Die Bilder erschienen mit einem Klick: Leichenflecken dorsolateral, beginnende Fäulnisbläschen, deutliche Waschhaut an den Fingern. Ein bläulicher Schatten unter den Augen, das nasse Haar an der Kopfhaut verklebt, kein Anzeichen von stumpfer Gewalt. Die Lunge prall, feucht, Wasser in der Luftröhre. Alles deutete auf Ertrinken hin.

Sie las das Protokoll. Äußere Inspektion durch Dr. Freier durchgeführt, innere Leichenschau durch den Chefarzt. Kein Hinweis auf äußere Verletzungen. Nur kleinere ältere Wunden. Keine Hämatome, keine Frakturen. Mageninhalt reichlich vorhanden, überwiegend zersetzt, flüssig. Der Geruch wies auf Alkohol hin, allerdings nicht dominant. Dann die Liste der entnommenen Proben: Blut, Harn, Mageninhalt, Galle – alles ordnungsgemäß. Nur ein Punkt ließ Martina stutzen: Die Lebergewebeprobe fehlte.

Sie öffnete das Laborformular. Tatsächlich – statt Lebermaterial war lediglich Mageninhalt in das toxikologische Labor gesendet worden. Sie runzelte die Stirn. Mögliches Versehen, aber ausgerechnet die Leber? Das Organ, das viele Stoffwechselrückstände speicherte, was besonders aussagekräftig war für Vergiftungsnachweise?

Ein kurzer Blick ins Laborjournal: Die Blutprobe aus der Herzvene war untersucht worden, doch es konnte kein eindeutiger Wirkstoff identifiziert werden. Kein Diazepam, kein Lorazepam, kein Zolpidem, nicht einmal Alkohol über der Nachweisgrenze. Nur eine vage Erhöhung nicht definierbarer Metabolite. Das Labor empfahl eine Wiederholungsprobe.

Martina lehnte sich zurück. Auch wenn es gelegentlich vorkam – zum Beispiel bei längerem Liegen in Wasser, bei Hämolyse oder bakterieller Zersetzung –, war es doch selten, dass nicht einmal Schlafmittel sicher identifizierbar waren. Dabei hatte Annett ihr am Telefon berichtet, dass die Polizei Tablettenrückstände in der Gartenlaube gefunden hatte.

Sie ließ die Bilder nochmals auf dem Monitor rotieren, dann las sie den Arztbericht. Die Haut war schlaff, wassergetränkt, ohne Widerstand. Keine Hämatome an den Gelenken, keine Abwehrverletzungen. Aber eben auch keine Hinweise auf einen natürlichen Tod.

Sie hörte Schritte auf dem Linoleumboden, drehte sich um. Annett kam mit leicht geöffnetem Kittel, in der Hand eine Kunststoffbox.

»Du bist schon da, gut«, sagte sie und stellte die Box auf den Tisch. »Röhrchen für die Nachanalyse. Ich werde es diesmal selbst abnehmen, nachdem ich den Professor höflich darauf hingewiesen habe, dass uns noch wichtige Informationen fehlen.«

Martina lächelte. »War es schwer, ihn für die Obduktion zu gewinnen?«

»Nein, ging alles ganz flott, als ich ihm das Skalpell gereicht habe.«

Martina drehte den Monitor in Annetts Richtung. »Der erste toxikologische Befund war nicht eindeutig. Keine klare Substanz, nichts, was sich sauber zuordnen lässt. Das ist ungewöhnlich, oder?«

Annett nickte. »Ich habe auch gestutzt. Aber nach so kurzer Liegezeit im Wasser müsste man zumindest Rückstände nachweisen können. Vielleicht war die Blutprobe kontaminiert oder durch Fäulnis zersetzt. Der Kaliumwert ist jedenfalls deutlich erhöht, aber das ist kein sicheres Zeichen. Du weißt ja, postmortale Zellauflösung und Diffusion können den Wert nach oben treiben.«

»Hyperkaliämie als Todesursache sollten wir trotzdem nicht ausschließen.«

»Natürlich nicht, aber ohne weitere Daten bleibt das nur eine weitere These. Das Labor arbeitet erst kommende Woche wieder, bis dahin müssen wir warten. Ich mache denen gleich Montag Druck. Deshalb hab ich noch einmal Galle und Harn mitgeschickt. Vielleicht haben wir dort mehr Glück.«

Martina klickte weiter durch die Bildstrecke. »Fällt dir beim Lebergewebe etwas auf?«

»Verdammt, es fehlt bei der Auswertung.« Annett verzog das Gesicht. »Wie konnte er das denn vergessen? Ich wollte es eigentlich entnehmen, hatte den Schnitt schon angesetzt, doch der Professor wollte das selbst übernehmen. Der war gedanklich bestimmt schon bei seinem Enkel. Vorhin hat er mir die ganze Zeit mit einem Tennisturnier in Blasewitz in den Ohren gelegen. Er hat die Dokumentation aber kontrolliert und unterschrieben. Immerhin das.«

»Wir müssen den Fehler korrigieren.«

»Ich kümmere mich gleich darum. Vielleicht kriege ich noch genug Material zusammen.«

Martina blieb einen Moment stumm, ließ die Eindrücke sacken. Schließlich schob sie sich vom Schreibtisch zurück.

»Dann sollten wir zusehen, dass wir bald mehr wissen. Ich will mich nicht auf einen Kaliumwert und ein paar unklare Bilder verlassen.«

Annett nickte und brachte den inoffiziellen Sinnspruch des Instituts an. »Kein Geist ohne Körper.«

»So ist es wohl.«

Nachdenklich blickte Martina wieder auf den Bildschirm. Dorthin, wo sich Krügers Gesicht als faltige, gequollene Haut zeigte.

Kapitel 80

Samstag, 15:35 Uhr

Drei Mal bebte die Klingel. Drei Mal keine Schritte im Haus. Auch keine Gardine, die sich bewegte. Arne trat dicht vor den Eingang, spähte durch das vergilbte Glas im Türrahmen, klopfte. Nichts. Auch kein Gebell. Es gab weder Handy noch Festnetzanschluss in diesem Haus. Marla Dreier blieb analog. Zumindest hatte sie das beim ersten Besuch behauptet. Und so, wie die Frau auftrat, gab es keinen Grund, ihr das nicht zu glauben.

Aber er wusste, dass sie kaum unter Leute ging. Sie wich nicht aus, sie ging nicht fort. Dreier war eine, die blieb. Wie eine verblasste Bemalung auf Putz. Also umrundete Arne das Gebäude. Im Garten, hinter der knorrigen Hecke, bewegte sich etwas.

Dreier trug einen weiten Rock, der sich beim Bücken hob wie ein alter Vorhang, darunter schwarze Gummistiefel. Mit beiden Händen rupfte sie welke Dahlien aus der Erde, warf sie auf einen Haufen, der bereits von Fliegen umschwirrt wurde. Ein altes Radio spielte ein barockes Cembalostück, das dumpf zwischen Astern und Gartenstühlen verklang. Eine Vogelscheuche in zerrissenem Mantel stand schief am Zaun. Das Gesicht war mit bunter Kreide nachgezogen.

»Guten Tag, Frau Dreier!«

Zuerst reagierten die Hunde im hinteren Teil des Grundstücks. Bellend kamen sie heran, beschnüffelten Arne. Dreier selbst schien wenig überrascht über den plötzlichen Besuch. Sie bewegte sich langsam, schaute ihn ausdruckslos an. Ihr Gesicht war von Erde gesprenkelt, die Stirn glänzend.

»Kennen wir uns?«

»Stiller. Immer noch Kripo Dresden.«

»Stimmt, die Polizei ist da gewesen. Es ging um meine Kunst.«

»Auch darum. Aber heute geht es noch einmal speziell um die Kinder im Sommerlager.«

Sie richtete sich auf. »Ach, jetzt kommen Sie wieder damit.«

»Ich glaube, dass jemand von der Gruppe den Kontakt zu Ihnen gesucht hat. Vor langer Zeit. Derjenige, der die Bilder in der Villa aufgehängt hat.«

»Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß, und das ist wahrlich nicht viel.«

»Aber Sie kennen Zodiacus.«

Sie zuckte die Schultern. »Denken Sie, was Sie wollen. Es waren Jugendliche. Sie haben ein Spiel gespielt. Ich war nur die, die ihnen den Anstoß gegeben hat.«

»Und diejenige, die sich immer ein Kind gewünscht hat.«

»Wie bitte?«

»Ein unerfüllter Kinderwunsch, darüber möchte ich auch mit Ihnen reden.«

»Deshalb taucht die Polizei auf? Weil ich mir ein Kind gewünscht habe?«

»Sie haben ein fremdes Kind in Ihre Gewalt gebracht.«

»Jetzt passen Sie mal auf. Ich habe nie …«

»Benjamin! Sie haben ihn zwölf Mal gemalt. Aber nie das Gesicht. Warum? Weil Sie ihm nicht hätten in die Augen sehen können? Weil Sie dann Ihre Schuld erkannt hätten?«

Sie rammte eine Schaufel in den Boden. »Das ist infam.«

»Oder zutreffend.«

»Ich habe Benjamin gemalt, weil ich … ich wollte ihn festhalten. Es war wie ein Traum. Ich hatte nie Kinder. Ich dachte, vielleicht …«

»Sie dachten, vielleicht merkt es niemand.«

»Unsinn.«

»Ich habe gestern mit Benjamin gesprochen.«

Jetzt fuhr sie doch zusammen. Die Lippen öffneten sich ein wenig, ohne dass ein Laut kam.

»Ja, dieser Benjamin«, bekräftigte Arne.

»Wie sieht er jetzt aus? Was macht er? Ist er … glücklich?«

»Von mir werden Sie nichts über ihn erfahren. Respektieren Sie sein Leben.«

Er zog sein Handy aus der Jacke, wischte die Galerie auf. Dann hielt er ihr das Bild vom Wassermann hin. Sie erkannte es als eines von ihren.

»Sehen Sie sich das an.« Er zoomte nach rechts über dem Kopf des Kindes. Fast unsichtbar, ein weißlicher Schemen. Eine Gestalt im Türdurchgang. »Sieht aus wie ein Geist, nicht wahr?«

»Das ist nicht von mir«, raunte Dreier. »Das habe ich nicht gemalt.«

»Ich weiß. Nur wer war es dann?«

Sie schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung.«

»War das schon da, als Sie die Bilder verkauft haben?«

»Nein. Ich weiß nicht, was danach mit ihnen geschah.«

»Gab es in der Gruppe ein dreizehntes Mitglied, Frau Dreier?«

Sie wich zurück, fuhr sich mit der Hand über die Stirn. »Ich kann mich nicht erinnern.«

»Versuchen Sie es.«

»Warum ist das so wichtig?«

»Weil dieser Geist womöglich zurückgekehrt ist.«

Sie sah ihn jetzt direkt an. »Sie sagen das, als wäre es real.«

»Es ist real.«

»Bitte … gehen Sie. Sonst …«

»Sonst was? Rufen Sie dann die Polizei? Mein Handy bekommen Sie jedenfalls nicht für den Notruf.«

Sie schien ratlos. Fuhr mit der Stiefelspitze durch gelockerte Erde, als suchte sie nach etwas Wichtigem.

»Haben Sie die Bilder den Kindern im Ferienlager gezeigt?«, fragte Arne.

»Könnte sein.«

»Könnte sein oder ja?«

»Ja. Ich glaube, ja.«

»Also wusste die Gruppe von der Bilderserie. Hat sich jemand dafür interessiert? Vielleicht nach dem Verkauf?«

Sie schloss die Augen, presste die Finger an die Schläfen. »Aqua … Aqua war hier … vor meiner Tür.«

»Aqua?«

»Das ist Jahre her. Ich weiß den richtigen Namen nicht.«

»Stefan Krüger?«

Sie schüttelte den Kopf. Arne rief ein Fahndungsfoto von Krüger auf, reichte es ihr. Dreier sah es sich lange an, dann schüttelte sie erneut den Kopf.

»Nein. Der war es nicht.«

»Aber Sie sagten, es war Aqua. So wurde Krüger von allen in der Gruppe genannt. Leonie Gremminger, sie hatte Aufzeichnungen über alle. Krüger war der Wassermann der Gruppe.«

»Ja, das mag sein, aber der war nicht hier.«

Arne trat näher an Dreier heran. »Gab es denn einen zweiten Wassermann?«

Sie starrte auf die Erde, auf die Dahlien, die sie ausgerissen hatte. Ihre Stimme war leise, kaum hörbar.

»So muss es wohl gewesen sein.«

»So muss es gewesen sein? Hören Sie, wir haben …«

»Oh, jetzt weiß ich, was Sie übersehen haben«, unterbrach sie ihn.

Er brauchte einen Moment, um sich zu sammeln. »Was meinen Sie damit?«

»Jetzt erinnere ich mich an Aqua …«

Kapitel 81

Samstag, 15:45 Uhr

In der Rechtsmedizin zählte eine Stunde nicht. Ein Körper konnte schon nach wenigen Minuten zu viel erzählen oder alles für immer verschweigen. Besonders verräterisch waren die kleinsten Details: Kaliumspiegel, Abbauprodukte, Konzentrationsunterschiede im Kammerblut. Und manchmal ein Hauch von Lösungsmittel, den niemand erklären konnte.

Martina hatte sich eigentlich nur für einen kurzen Blick auf die Laborprotokolle ins Institut gesetzt. Eine Routinekontrolle, für den Fall, dass etwas Ungewöhnliches auftauchte. Doch je länger sie die Einträge las, desto mehr Fragen stellten sich.

Sie saß noch immer am Schreibtisch im Altbau, die Heizung klopfte unregelmäßig und irgendwo in der Nähe schien jemand Formalin verkippt zu haben. Auf dem Bildschirm vor ihr blinkte das geöffnete PDF-Protokoll der Leichenschau Stefan Krüger. Ihr Chef hatte es eigenhändig unterschrieben. Mit schwungvollem »Prof. Dr. med. Klausen« in blauer Tinte. Eine Unterschrift, die Martina normalerweise beruhigte. Heute nicht so sehr.

Sie scrollte durch den Bericht. Kein Hinweis auf Schwierigkeiten bei der Entnahme. Nur eine Fußnote mit dem Vermerk »Keine Nachkontrolle nötig«.

Martina lehnte sich zurück, rieb sich die Stirn. In der Pathologie war Improvisation Alltag, aber diese Oberflächlichkeit war seltsam. Stefan Krüger war kein Fall für grobe Fahrlässigkeit. Und ihr Chef hatte zu viel Erfahrung, um versehentlich etwas zu übersehen oder übereilte Schlüsse zu ziehen. Oder reagierte Martina einfach über?

Ein kurzer Gedanke streifte sie: Sollte sie ihn anrufen? Vielleicht war alles harmlos, ein Missverständnis, ein Flüchtigkeitsfehler. Doch irgendetwas an der Art, wie er sich heute verabschiedet hatte – fast fluchtartig – störte sie. Unkonzentriert. Vielleicht auch müde. Nicht betrunken, zumindest nicht offensichtlich. Und trotzdem passte das Bild nicht.

Sie öffnete das toxikologische Gutachten erneut. Keine klare Substanz identifizierbar. Die Werte der Blutprobe aus der Herzvene waren uneindeutig. Möglich, dass eine Kontamination vorlag. Sie notierte sich die Chargennummern und griff zum Telefon.

Annett hatte gesagt, sie wolle sich um die neue Blutprobe kümmern. Dafür war sie in die Kühlhalle gegangen, in den Anbau, der seit anderthalb Jahren in Betrieb war. Separater Zugang, steril durch neuste Lüftungstechnik, vollautomatisch, mehr Platz, die Fächer mit Transpondersystem ausgestattet.

Annetts Handy antwortete nicht. Kein Signal.

Martina wartete. Eine Minute, zwei. Dann klingelte es. Annett rief zurück.

»Sorry«, sagte sie. »Meine Transponderkarte spinnt wieder. Kriege das blöde Fach nicht auf. Hab fünf Minuten gebraucht, bis das System überhaupt reagiert hat. Der technische Dienst hat leider Wochenende.«

»Wundert mich nicht«, sagte Martina. »Bist du noch an Krüger dran?«

»Ja. Ich hab alles vorbereitet. Ich versuche, etwas aus der Oberschenkelvene zu bekommen.«

»Willst du, dass ich dir assistiere?«

»Lass gut sein. Du hast heute eigentlich frei.«

»Ich bin sowieso noch da.«

»Ehrlich, es ist kein Spaß. Es zieht wie Sau in der Halle, und der Scanner hat den Geist aufgegeben. Ich ruf dich, wenn ich fertig bin.«

Martina hörte die Anspannung in der Stimme der Kollegin. Zu viele Überstunden für alle. Sie ließ es dabei bewenden. »Alles klar. Ich bleib hier noch ein bisschen und vergleiche die Protokolle von Krüger und den anderen Leichen. Vielleicht ist da noch eine Übereinstimmung.«

»Mach das. Bis gleich.«

Als das Display sich verdunkelte, legte Martina das Handy beiseite. Sie blickte wieder auf den Bildschirm. Etwas ließ sie nicht los. Sie fand es sonderbar, dass bei dem Mann kein Wirkstoff eines Schlafmittels nachweisbar gewesen war.

Sie griff zur Maus, öffnete die Eingabemaske der Laborbefunde von Tom Reinhardt, verglich auch die Chargennummern der Probenröhrchen. Keine untypischen Kaliumwerte, keine toxikologisch relevanten Befunde.

Wieder zurück zum Laborbefund von Krüger. Es gab einen Dateianhang für den Chefarzt. Verschlüsselt mit persönlicher Zugangskennung. Offenbar hatte der Professor den internen Vermerk des Labors noch nicht gelesen. Martina lehnte sich zurück, schaute zur Tür. Sie war allein und kannte die Kennung. Dr. Klausen hatte sie persönlich ins Vertrauen gezogen für den Fall, dass er mal nicht da sein sollte und es wichtig war.

»Es ist wichtig.«

Noch einmal der Blick zur Tür, ob Annett zurückkehrte, dann gab Martina das Passwort ein.

Spur von Aceton nachgewiesen. Verdacht auf Kontamination durch Lösungsmittel.

Martina blinzelte, fuhr mit dem Mauszeiger über das Datum. Der Befund stammte von heute Mittag. Offenbar war das Analysegerät von Krügers Probe betroffen. Aceton – das konnte aus einem Reinigungsprozess stammen, aber auch aus der Umgebung, etwa wenn Röhrchen falsch gelagert oder vor der Probenentnahme nicht gespült wurden.

Sie schrieb eine Mail an das Labor.

Bitte um Aufbewahrung und Prüfung der Probenreihe vom Samstag. Verdacht auf systematische Kontamination.

Sie wählte bewusst zurückhaltende Worte, aber der Kern war klar. Wenn sich das bestätigte, war Krügers erste Blutprobe unbrauchbar – und jemand hatte einen entscheidenden Fehler gemacht.

Vielleicht war es nur Schlamperei. Sie speicherte ihre Notizen, schloss die Fenster auf dem Bildschirm und fuhr mit dem Aufzug hinunter zu den Kühlräumen.

Kapitel 82

Samstag, 16:15 Uhr

Bei der Dresdner Kripo glaubten die wenigsten an Zufälle. Und Arne am allerwenigsten. Deshalb ließ ihm Marla Dreiers letzte Aussage keine Ruhe. Ein Mitglied der Gruppe hatte sie vor Jahren aufgesucht, angeblich um Zodiacus wieder zu vereinen. Doch dieser Besucher war nicht Stefan Krüger gewesen. Und dennoch hatte er dieselbe Rolle. Dasselbe Sternzeichen. Derselbe Platz im Kreis. Zwei Wassermänner. Einer zu viel.

Noch Minuten danach stand Arne auf dem Plattenweg hinter Marla Dreiers Garten, seinen Blick über das abgeerntete Beet und die verblühten Sonnenhüte gerichtet, aber in Gedanken schon ganz woanders. Der bröckelnde Putz an der Rückwand des Hauses, der Geruch von nassem Laub, das schräge Gackern eines Huhns, das Gebell der spielenden Hunde, alles rauschte an ihm vorbei wie Geräusche durch einen dichten Wald.

Eine doppelt besetzte Rolle. Das widersprach der Logik dieser Gruppe, die sich so viel auf ihr astrologisches Theater eingebildet hatte. Aber wenn jemand gegangen war – oder gegangen worden war? –, dann hatte die Lücke geschlossen werden müssen. Dreier hatte von einem Besuch gesprochen, vor Jahren. An das genaue Datum konnte sie sich nicht erinnern. Wie an so vieles nicht. Jemand stand vor ihrer Tür, fragte nach den Bildern, sprach von einer Wiedervereinigung der zwölf. Sie hatte sich nichts dabei gedacht. Wie ein Klassentreffen, hatte sie angenommen. Dabei war klar, dass keine zwei dieser Mitglieder derselben Klasse entstammten. Nicht einmal denselben Schulen. Ein Bündnis von Jugendlichen aus ganz Dresden.

Arne musste Gremmingers Unterlagen und die des Lagerleiters noch einmal durchgehen. Alles, was er über Zodiacus wusste, war lückenhaft, fragmentarisch, oft durch subjektive Erinnerungen eingefärbt. Aber irgendwo musste der dreizehnte Name auftauchen. Vielleicht in keiner Liste. Vielleicht nur in einem Nebensatz. Oder in einem Verhörprotokoll.

Er wollte gerade Bernhard anrufen, als sein Handy klingelte. Das Revier Dresden-Süd.

»Stiller«, sagte er knapp.

»Hier ist Schulze«, sagte der Dienstgruppenführer. »Wir haben deine Wildkamera. Die Speicherkarte ist gesichert.«

Arne atmete auf. »Lass mich raten, der Besitzer ist wie durch ein Wunder am Garten aufgetaucht.«

»Nein.« Schulze räusperte sich. »Aber seine Katze war da. Saß im Fenster. Hat wohl Panik bekommen, als sie die vielen Uniformen gesehen hat. Ist irgendwie gegen die Jalousie gesprungen, das Fenster war nur angelehnt … na ja, wir haben es bei der Rettungsaktion übers Dach probiert und dabei die Speicherkarte … mitgenommen.«

»Aha. Katze als Zeugin also. Gut, die Karte muss zur Auswertung umgehend zum KDD.«

»Unsere Leute vom Kriminaldienst haben das gleich übernommen. Wir haben entsprechende Software. Geht schneller, dachten wir uns.«

Insgeheim stimmte Arne ihm zu. »Und? Habt ihr was gesehen?«

»Kann man so sagen. Stefan Krüger ist drauf. Ganz eindeutig.«

»Und was genau sieht man?«

»Wie er in den Teich fällt. Also er springt nicht, rutscht nicht vom Ufer ab. Es ist eher so, als ob er … umfällt. Er läuft ein paar Meter, schwankt, bleibt stehen, steif wie ein Brett. Dann zack, platsch. Dann liegt er still. Sehr still.«

»So als wäre er schon tot gewesen, bevor er ins Wasser gefallen ist?«

»Könnte man meinen. Aber gelaufen ist er noch. Vielleicht die letzten Reflexe. Oder irgendwelche Drogen haben ihm den letzten Kick gegeben.«

»Mist! Weiter sieht man nichts?«

Schulze räusperte sich erneut. »Doch. Der wichtigste Teil kommt noch. Kurz nach dem Sturz – vielleicht fünfzehn Sekunden später – sieht man eine zweite Person. Kommt von links ins Bild. Bleibt kurz stehen. Wartet am Ufer. Dann geht sie wieder.«

Arne fühlte, wie sein Magen sich zusammenzog. »Eine zweite Person.«

»Mhm.«

»Kannst du mir die Bilder schicken?«

»Schon unterwegs.«

Arne legte auf und spürte, wie sein Puls sich beschleunigte. Die zweite Person. Nicht »etwas«. Nicht »ein Schatten«. Sondern eine Person, sichtbar. Er ging ein paar Schritte über das feuchte Kopfsteinpflaster zum Auto, öffnete den Messenger, als es piepte.

Die ersten beiden Bilder zeigten nur schemenhafte Umrisse. Als wäre die Linse der Wildkamera beschlagen gewesen. Auf dem dritten Bild erkannte man den Teich, weit dahinter leuchtende Punkte. Vermutlich die Lichterkette. Auf dem vierten Bild sah man Krüger stehen. Danach einen Körper im Wasser. Und dann, Bild sechs.

Eine Gestalt, schemenhaft, aufrecht. Das Gesicht kaum erkennbar, doch etwas an der Haltung kam Arne bekannt vor.

Erst das siebente Bild zeigte einen klaren Ausschnitt. Der Kopf zum Betrachter gedreht. Eine Bewegung, als hätte die Person etwas aus Richtung der Kamera gehört. Und dann blieb Arnes Blick wie gefangen hängen.

»Ach du Scheiße!«, rief er.

Er kannte dieses Gesicht. Er kannte es sehr gut.

Kapitel 83

Samstag, 16:20 Uhr

Die rote LED des Fahrstuhls flackerte. Die Anzeige blieb bei »-1« stehen. Nicht bei »1«, wo der Aufzug sie eigentlich abholen sollte. Martina tippte erneut auf den Knopf, wartete, hörte das vertraute Rattern aus dem alten Schacht.

»Wohl schon im Wochenendbetrieb?«, redete sie mit der sich öffnenden Kabine.

Ein kurzer Moment der Schwerelosigkeit beim Abwärtsfahren, dann glitten die Türen erneut auseinander. Sie trat hinaus auf den grau gefliesten Gang, in dem das Licht trüber war als oben. Auch der Geruch hier unten war schwerer, nach alten Gummidichtungen, Metall, dazwischen ein Hauch von Scheuermilch. Der Flur war menschenleer. Eine einzige Reinigungsmaschine stand still am Rand, als hätte man sie mitten im Einsatz vergessen.

Hier war »-2«, die unterste Ebene, die Kühlzellen unter dem Hauptgebäude. Der Tiefpunkt des Instituts, wo Körper wuchsen, schrumpften, auf ihre ewige Ruhe warteten.

»Annett? Bist du hier?«

Sie ging zielstrebig los. Doch sie suchte ihre Kollegin im Kühltrakt vergeblich. Stattdessen stand sie vor dem Fach mit Stefan Krüger. Aus einer Eingebung heraus hielt sie ihre Transponderkarte vor das Lesegerät. Die Leiche war unverändert, lag friedlich da, wenn man das angesichts eines von Wasser aufgequollenen Körpers so sagen durfte. Sie sah die Kälteanzeige blinkend, sie prüfte den Namen, nickte.

»Alles okay.«

Martina suchte in den übrigen Räumen nach Annett. Im kleinen Computerraum, wo Kabel wie Adern unter dem Schreibtisch verliefen, war sie auch nicht.

»Verrückte Stille«, redete sie vor sich hin, blickte dabei in eine der Überwachungskameras an der Decke.

Von außerhalb konnte der Wachschutz sie sehen. Hier unten war sie allein. Sie wollte Annett anrufen, aber ihr Handy lag oben im Büro. Also ging sie zurück zur Aufzugtür. Plötzlich fiel ihr wieder ein, dass der Fahrstuhl vor ihrer Ankunft in »-1« gestoppt hatte. Dort war es toter als tot, dachte sie. Archivräume, ein alter Aktenbestand, an den sich niemand heranwagte. Ausgeräumte Büros, eine zu kleine Umkleide für das Personal. Außerdem befand sich dort die alte Leichenhalle.

Kurz entschlossen nahm sie die Treppe, ging eine Etage höher. Der Gang war breiter, dafür noch einen Tick trüber als unten, weil niemand mehr die kaputten Lampen reparierte. Der Duschraum und die Toiletten wurden gelegentlich von Mitarbeitern genutzt, wenn man seine Ruhe brauchte. Etliche Umkleideschränke standen noch, teilweise offen, in manchen lagen vergessene Kittel oder medizinische Masken. Die Tür zur leer stehenden Kühlzelle war geschlossen. Sie stand davor, die Finger fast schon am Türgriff.

»Seltsam.«

Niemand sperrte diesen Bereich mehr ab, er sollte jederzeit zugänglich sein für die Hausmeister und die Techniker. Sie überlegte kurz, dann fiel ihr der Code wieder ein.

»9-1-8-2.«

Das elektrische Schloss schrillte leise und öffnete die Tür dorthin, wo vor über einem Jahr der letzte Körper entnommen worden war. Das Deckenlicht funktionierte nicht. Lediglich von der Notbeleuchtung über dem Türrahmen ging ein roter Schein aus.

Sie tat einen Schritt hinein. Direkt in die Kälte. Eigentlich waren die Aggregate längst stillgelegt. Doch jetzt herrschte eine Kälte, wie sie in einem Grab nicht heftiger sein konnte. Etwas stimmte hier nicht. Sie trat dicht an die Kühlfächer, spürte die eisigen Temperaturen. Anders als im Neubau konnte man diese Fächer einfach öffnen, indem man die mechanische Verriegelung mit einem Handgriff löste.

Das erste Fach war leer. Sie seufzte, halb erleichtert. Das zweite Fach zeigte sich ebenfalls leer. Dann das dritte!

Sie musste zweimal hinsehen. Erst dann begriff sie, was da vor ihr lag. Lauter Knochen. Kein totales Chaos, sondern lose und sauber präpariert. Ein Os trigonum, winzig, perfekt erkennbar. In Martina flammte eine Erinnerung auf. War nicht ein solcher Knochen in der Villa bei der Freilegung verloren gegangen? Er hatte bei der zweiten Leiche, Theresa Weber, gefehlt.

Martina zog scharf Luft. Betrachtete die vier anderen Knochenteile. Ein winziger Fingerknochen, klein und filigran. Os hamatum. So einer hatte bei der siebten Leiche, Jonas Meißner, gefehlt. Weiterhin ein Kahnbein, klein genug, um keinerlei Verdacht zu erregen. Ein Schlüsselbeinfragment, stumpf gesägt. Ferner ein Metakarpalknochen, unscheinbar, aber korrekt benannt: Metacarpale V.

Außerdem standen in dem Fach zwei blassgelb getrübte Gläser. Der Inhalt war trotzdem deutlich erkennbar: ein Ohr und ein Auge, beide Organe in Formalin konserviert.

Sie drehte die Behälter zur Beschriftung. Auf dem ersten stand der Name Tom Reinhardt. Zu ihm gehörte das Ohr, über dessen Fehlen ihr Kollege Hellinger sich beim Leichenfund gewundert hatte. Und dann gab es noch den Namen Robert Henning. Von ihm stammte mutmaßlich das Auge. Martinas Hände zitterten. Das Notlicht flackerte einmal. Hastig stellte sie die Gläser zurück. Sie griff nach ihrer Hosentasche.

»Verdammt!«

Ihr Handy lag ja oben im Büro.

Alles in ihr schrie: Raus hier! Zurück an die Oberfläche! Aber erst musste sie ein weiteres Fach prüfen. Sie öffnete es mit einem kräftigen Zug. Eine komplette Frauenleiche kam zum Vorschein. Ältere schmale Gesichtszüge, etwas vernarbt, der Körper an mehreren Stellen gebrochen und verdreht. Ähnlich wie bei einem Verkehrsunfall zwischen einem Fahrzeug und einem Fußgänger.

»Ich kenne dein Gesicht«, flüsterte sie der Toten zu.

Ein Fahndungsfoto kam ihr in den Sinn. Die Journalistin! Miriam Berger. Sie lag jetzt vor ihr. Ihre Augen waren geschlossen, das Kinn entstellt und blutig.

Martina starrte sie an, dann drückte sie das Fach wieder zu. Ein letzter Schritt. Ein weiteres Fach, ganz unten. Sie öffnete es. Erstarrte abermals. Die Kleider lagen blutig, das Haar verfilzt, die Schläfe war eingeschlagen. Ein Mädchen – eine Tote. Sie war jung, keine zwanzig. Jeans, T-Shirt einer Rockband. Martina kniete sich hin, beugte sich über den Leichnam. Sarina Vogel. Die vermisste Schülerin.

»Scheiße«, fluchte Martina.

Für einen Moment drehte sich der Raum um sie herum. Die Kälte fühlte sich wie Eis im Bauch an. Sie wich zurück, spürte das Waschbecken im Rücken. Sie wollte weglaufen, rennen, Alarm schlagen. Aber ihr Kopf war wie leer.

Ein Geräusch durchzuckte sie. Es war überall, und doch nur Einbildung. Die Toten redeten nicht, kratzten nicht an den Edelstahlwänden. Martina war allein, aber sie musste Hilfe holen.

»Arne!«

Während die Panik in ihr hochkroch, rannte sie aus dem Raum, krachte die Zellentür zu. Sie floh zum Aufzug, drückte ununterbrochen den Knopf nach oben. Viel zu langsam setzte sich der Aufzug in Bewegung. Dann doch lieber die Treppe. Sie drehte sich. Zu spät …

Ein Schlag traf sie. Feuer fuhr durch ihren Kopf. Dann nur noch Finsternis.

Kapitel 84

Samstag, 16:35 Uhr

Es gab Puzzles, die aus zehntausend Teilen bestanden. Landschaften, abstrakte Muster, monochrome Farbverläufe. Manche Sammler verbrachten Monate mit der Lösung, verloren sich in Nuancen, Schattierungen, millimetergleichen Formen. Aber das, was Arne Stiller gerade zusammensetzte, war kein gewöhnliches Puzzle. Es war aus Fleisch, Blut, Knochen und Täuschung gemacht. Und das letzte fehlende Teil hatte ein Gesicht. Ein vertrautes.

Er ließ die Bilder der Wildkamera erneut über den Bildschirm gleiten. Die Auflösung war grobpixelig, die Perspektive dafür günstig. Am Ende war es eindeutig: Die Frau mit den dunklen Haaren, der schlanken Statur, den zarten Händen – sie war es. Annett Freier.

Sie war bei Stefan Krüger in den letzten Minuten seines Lebens gewesen. Kein Zweifel. Sie stand an dem Gartenteich, nur Sekunden nach dem Moment, in dem Krüger ins Wasser gefallen war. Sie hatte sich nicht erschreckt, nicht geschrien, keine Hilfe geholt. Sie hatte beobachtet. Abgewartet. Zugesehen, wie er untergegangen und ertrunken war.

Aqua, hatte Marla Dreier gesagt. Eine Frau habe vor Jahren vor ihrer Tür gestanden. Kein Mann, wie Arne angenommen hatte. Sie war nicht nur wegen des Wassermann-Gemäldes zu ihr gekommen, sondern wegen aller Bilder. Zwölf an der Zahl. An den Namen der Frau hatte Dreier sich nicht erinnern können. Arne hatte darüber nachgedacht, welchen Frauennamen er übersehen hatte. Jetzt stand für ihn fest: Er war nie gefallen. Nirgendwo aufgetaucht.

Annett Freier. Rechtsmedizinerin. Kollegin. Freundin. Mögliche Mörderin.

Arne steckte sein Handy weg, zückte den Zündschlüssel, rannte los. Ihm war speiübel. Nicht nur wegen des Verrats, sondern wegen der Präzision, mit der sie sich in alles eingeschlichen hatte. Am darauffolgenden Tag hatte sie die äußere Leichenschau bei Krüger durchgeführt, nachdem sie ihn selbst in den Tod begleitet hatte. Sie hatte den Bericht unterschrieben.

Und bei Tom Reinhardt war es ähnlich gewesen. Am Tag seines Todes hatten Martina und Freier in der Villa gearbeitet. Freier musste Reinhardt gesehen, zu ihm gegangen sein und ihn mit einem stumpfen Gegenstand totgeprügelt haben. Danach hatte sie ihm das Ohr abgeschnitten.

Und jetzt war sie im Institut. Gemeinsam mit Martina.

Arne entriegelte den Wagen, sprang hinters Steuer, ließ den Motor röhren. Das Lenkrad fühlte sich widerspenstig an. Seine Hände zitterten. Er fuhr los. Viel zu schnell. Ampeln rauschten vorbei, die Stadt zog streifenhaft durch die Frontscheibe. Der Verkehr bremste ihn kaum, er drängelte, überfuhr eine gelbe Ampel in letzter Sekunde. Sein Herz schlug zu laut. Die Augen flackerten, die Sicht entglitt ihm ständig.

»Nicht jetzt!«

Sein Körper machte nicht mehr mit. Die Fettwerte, die Medikamente, die Warnungen. Alles rächte sich jetzt. Die Sicht verschwamm, er riss das Fenster auf, kalte Luft schlug ihm ins Gesicht. Er blinzelte, versuchte, die Spur zu halten. Dresden rauschte an ihm vorbei, Kirchen, Plattenbauten, Altbauwände. Er flehte zu Armakuni. Er schrie sich innerlich an, nicht zu versagen. Nicht jetzt. Nicht, wenn Martina vielleicht in Gefahr war.

Mehrfach griff er zum Handy. Immer wieder wählte er Martinas Nummer. Keine Verbindung. Er wählte erneut. Beim achten oder neunten Versuch nahm sie ab.

»Martina!« Seine Stimme überschlug sich.

»Nein, hier ist Annett. Annett Freier. Hallo, Arne.«

Sein Magen zog sich zusammen. Er hielt den Atem an, sprach danach so gelassen wie möglich. »Ah, Annett. Ich suche Martina. Ist sie in deiner Nähe?«

»Sie war eben noch hier«, antwortete Annett freundlich. Ihre Stimme war exakt wie immer – sachlich, ruhig, fast medizinisch interessiert. »Sie wollte sich etwas ansehen. Vielleicht ist sie beim Professor zum Gespräch oder sucht etwas in den alten Kühlkammern. Sie hat ihr Handy hier liegen gelassen und es hat mehrmals geklingelt. Da dachte ich … na ja … gehe ich mal ran. Du klingst gehetzt. Ist alles gut bei dir?«

»Ja, ja …«

»Kann ich ihr etwas ausrichten?«

»Nein, nein, danke.« Er biss sich auf die Zunge, suchte gedanklich nach einer unverfänglichen Antwort. »Halt, warte, doch, du kannst ihr etwas ausrichten …«

»Ja …?«

»Es geht um ihr Paket, das retour gehen soll. Ich bin gerade auf dem Weg zur Poststelle. Die machen bald zu und hier stimmt was mit dem Adressaufkleber nicht. Es ist wichtig, dass sie mich …«

»Schon verstanden, Arne! Ich sage ihr, dass sie dich zurückrufen soll.«

»Wie gesagt, es eilt ein bisschen.«

»Natürlich. Ich suche unverzüglich nach ihr.«

Kapitel 85

Rückblick

Annett wusste, wie es sich anfühlte, zu sterben. Oder zumindest fast. Ein Jahr war es her, dass sie im Kiessee fast ertrunken wäre, weil sie den Boden unter den Füßen verloren hatte. Die Luft war ihr ausgegangen, panisch hatte sie gestrampelt, Wasser geschluckt, das Sonnenlicht über ihr war trüb und fern geworden. Schlussendlich hatte sie überlebt. Aber der Wassermann, der nicht schwimmen konnte, war seither eine Witzfigur. Für sich selbst, für die anderen.

Jetzt stand sie vor dem Haus, von dem Marla einst erzählt hatte. Die Villa, von Efeu überwuchert, baufällig, verlassen und doch voller Leben. Leben, das nicht ihres war. Katharina hatte es ihr versehentlich gesagt: Die anderen würden sich heute wieder in der Alchemistenvilla treffen. Wie eine Nebensächlichkeit hatte sie es erwähnt.

Die Eingangstür war nicht verschlossen. Natürlich nicht. Für Eingeweihte gab es keine Schwellen. Sie trat ein. Der Flur begrüßte sie mit nassen Flecken und Moder an den Kanten. Irgendwo klirrte Glas. Stimmen aus dem Obergeschoss. Alle Zimmer wirkten verwunschen. Ihre Schritte auf der alten Holztreppe verrieten sie. Als sie die Tür zum Raum öffnete, verstummten die Gespräche.

»Was machst du hier?«, fragte Tom.

Seine Stimme war kalt. Der selbst ernannte Anführer stand mitten im Raum, wie ein König unter seinen Sternen.

»Kathi hat mich eingeladen.«

Katharina senkte den Blick.

»Ich dachte …«, stammelte sie. »Ich dachte mir, sie gehört dazu. Irgendwie.«

»Irgendwie?«, wiederholte Annett, und ihr Blick glitt zu dem neuen Gesicht.

Ein Junge, schmal, nachdenkliche Augen, ein verlegenes Lächeln. Sie war sechzehn, und der Junge war kaum älter. Seinen Namen kannte sie nicht. Aber sie hatte ihn letztes Jahr im Lager gesehen.

»Du hast hier keinen Platz mehr«, sagte Tom.

»Was redest du da? Ich war von Anfang an dabei. Ich bin Aqua.«

»Nicht mehr. Stefan ist jetzt der Wassermann.«

Tom zeigte auf den Neuen. Stille. Annett spürte, wie ihr Puls anschwoll.

»Ihr könnt mich nicht einfach ersetzen. Niemand wird einfach so ersetzt.«

»Doch, können wir«, sagte Flo, der Löwe, mit dieser Überheblichkeit in der Stimme, die sie immer gehasst hatte. »Du warst dieses Jahr nicht im Sommerlager, so wie es ausgemacht war.«

»Spinnst du? Ich musste in den Ferien meine todkranke Großmutter pflegen. Sie wird nicht mehr lange leben, dann bin ich wieder voll für euch da.«

»Du musst dich entscheiden, wer dir wichtiger ist«, sagte Flo. »Sie oder wir.«

»Blödmann!«

»So sind die Regeln«, bestimmte Tom.

»Genau.« Jo, der Schütze, murmelte den Schwur mit ernster Miene. »Zwölf im Kreis, doch einer zu viel …«

»Scheißregeln«, fauchte Annett. »Ich habe meine Prüfung bestanden. Ihr habt mich in den See gestoßen! Wegen euch bin ich fast ersoffen.«

»Fast«, sagte Tanja, ihre Worte wie der Stich eines Skorpions. »Fast ist nicht ganz.«

Annett suchte die Blicke von Leo, Katharina, Leonie. Aber keiner von denen sprach. Tom hatte sie alle im Griff. Seine Augen blitzten.

»Du bist nicht mehr Teil davon. Du bist unzuverlässig, hast zu viel gezweifelt.«

»Ich habe euch vertraut. Ich bin Aqua!«

»Jetzt ist Stefan da. Und er kann schwimmen«, sagte Tom trocken.

Ein kurzer Moment, in dem sich einige das Lachen verkniffen. Annett sah zu dem Jungen. Er trat einen halben Schritt zurück.

»Tut mir leid«, nuschelte er.

»Nicht dir«, sagte sie, »euch sollte es leidtun.«

Etwas in ihr sank ab. Wieder dieser Druck im Brustkorb, wie damals im See. Kein Halt. Kein Ausweg. Und jetzt wieder Wasser. Der Wassermann, der unterging.

»Ich werde euch anzeigen«, sagte sie. Ihre Stimme war fest, obwohl sie zitterte. »Ich weiß, was ihr hier tut. Ich erzähle es euren Eltern, der Polizei. Allen. Ihr könnt mich nicht einfach ausradieren.«

Ein paar der anderen traten näher. Nicht drohend, aber wie eine Mauer. Der Raum war plötzlich sehr klein.

»Willst du das wirklich?«, fragte Tom. »Du weißt, was du zu verlieren hast.«

»Ich habe schon alles verloren.« Sie ballte die Hände. »Euren Geheimtreff. Euer Drecksritual. Euer Scheißlied. Ich verfluche euch. Euch und dieses Haus. Möge es über euch einstürzen.«

Ihre Worte hallten. Niemand lachte mehr. Dann wandte sie sich ab. Ging. Sie hatte Angst. Ja. Aber sie hatte auch Wut. Und die war stärker.

Sie würde ihre Angst überwinden. Irgendwann. Irgendwann würde Zodiacus wieder vereint sein. Und dann würde sie nicht mehr untergehen. Sondern auftauchen.

Kapitel 86

Samstag, 16:35 Uhr

Damals hatten sie gelacht. Einer hatte gesagt, es sei bloß eine Mutprobe. Ein anderer hatte es als makabren Scherz bezeichnet. Martina hatte mitgespielt, der Arm war langsam nach oben geglitten, zögernd, dann war ihr ganzer Körper hineingeschoben worden. Sie war Studentin gewesen, Anfang zwanzig. Das Fach, in dem sie damals gelegen hatte, war kühl, aber nicht eisig gewesen. Die Dozentin hatte die Tür nur angelehnt, ein harmloser Gag im Rahmen der Obduktionslehre. Zehn Sekunden war sie drin gewesen, vielleicht fünfzehn. Dann war das Licht angegangen, sie war aufgesprungen, alle hatten gelacht.

Jetzt war alles anders. Kein Licht. Kein Lachen. Kein Weg hinaus.

Martina war nicht klar, wie lange sie bewusstlos gewesen war. Ihr Kopf dröhnte, als würde jemand mit ihrem Schädel auf einen Amboss hämmern. So etwas Ähnliches war es gewesen. In ihrer schwachen Erinnerung kam der rote Feuerlöscher noch immer näher. Die Schläfe pochte dumpf, etwas Warmes klebte in ihren Haaren. Blut. Sie tastete vorsichtig über ihre Stirn. Die Wunde war nicht tief, doch sie war da – wie der Schmerz, wie die Kälte. Sie war eingesperrt. In einem Kühlfach. In der alten Kühlhalle.

Das metallene Fach war kaum breiter als ihr Körper. Über ihr, darunter, vielleicht direkt neben ihr konnten Leichenteile liegen. Allein die Vorstellung war unerträglich. Sie hatte sie gesehen: die Gläser mit dem Ohr von Tom Reinhardt, dem Auge von Robert Henning. Daneben die fein aufgereihten Knochen. Und dann die beiden Leichen: Miriam Berger und Sarina Vogel. Ausgelöscht. Konserviert. Aufbewahrt in einem Raum, der längst hätte stillgelegt sein sollen.

Martina stemmte sich gegen den Fachdeckel, hämmerte mit den Fäusten gegen die Innenwand. Nichts. Die Verriegelung war außen, kein Spielraum, kein Fehler in der Konstruktion. Der Raum war für Tote gedacht. Nicht für Lebende. Sie drehte sich leicht, versuchte, ihre Fingerspitzen in die Ritzen der Ecken zu graben, irgendeinen Widerstand zu finden. Vergeblich. Ihre Finger wurden taub.

Sie wusste, was jetzt kam. Nicht sofort. Nicht wie in Filmen, wo alles in Minuten geschah. Die Kühlzellen der Rechtsmedizin arbeiteten bei Temperaturen knapp über dem Gefrierpunkt, meist zwischen zwei und vier Grad Celsius. Ihr Körper würde langsam auskühlen. Erst die Extremitäten. Dann die Muskeln, die inneren Organe. Die Atmung würde flacher werden, die Bewegungen zittrig. Nach etwa zwei Stunden konnte das Zittern aufhören. Dann würde das eigentliche Erfrieren beginnen. Lähmung. Herzstillstand.

»Ich habe Schwimmen gelernt«, erklang da plötzlich eine gedämpfte Stimme von außerhalb.

Es war Dr. Annett Freier. Ruhig. Klar. Als würde sie mit einer Freundin sprechen. Martina hielt den Atem an.

»Ich musste mit Kindern üben«, fuhr Annett fort. »Schließlich war ich da schon siebzehn. Mit Abstand die Älteste in der Schwimmgruppe. Natürlich haben die Kleineren anfangs über meine unbeholfenen Bewegungen gelacht. Bis ich die Beste wurde.«

Martina schlug gegen die Tür. »Bitte, Annett, lass mich raus!«

»Weißt du, wie es ist, wenn man ertrinkt?« Die Stimme blieb sanft. »Sicher, du hast das im Studium durchgekaut, so wie ich. Hast das Ertrinken viele Male auf dem Seziertisch durchgespielt. Aber ich habe es erlebt. Damals im Stausee. Von da an wollte ich den Tod verstehen. Ich wollte wissen, warum ich überlebt habe. Deshalb bin ich Rechtsmedizinerin geworden.«

»Annett, bitte …«

»Nach dem Tod meiner Großmutter war alles klar. Ich wollte dahin, wo niemand hinsah. In die Dunkelheit. Ich habe das System studiert. Die Pathologie. Die Toten. Die Spuren.«

Martina keuchte. Ihre Stimme zitterte. »Das bist doch nicht du.«

»Es ist nur folgerichtig, was passiert ist. Als ich Katharina Vogel das erste Mal wiedersah, lag sie auf meinem Tisch. Sie kam aus Italien. Ein Autounfall. Ihr Mann war auch tot. Beide Leichen waren von den Behörden nach Deutschland überführt worden. Ich war damals am Institut in Leipzig. Ich erkannte sofort, wer da lag. Sie trug immer noch den Anhänger der Jungfrau, den sie sich als Jugendliche gekauft hatte. Ich nahm ihn an mich. Niemand hat es bemerkt.«

»Was …?«, flüsterte Martina, sie merkte, wie die Kälte langsam in ihren Körper glitt. »Aber ich kann doch nichts dafür.«

»Zodiacus«, machte Annett mit ihrem Monolog weiter. »Wir hatten zwölf Zeichen. Zwölf Kinder. Ich war Aqua. Der Wassermann. Aber sie haben mich ersetzt. Durch Stefan Krüger. Ich war so unendlich gedemütigt und zornig. So viele Jahre. Ich habe immer an die Gruppe gedacht. Und dann lag Katharina tot vor mir. Ich wusste, das war ein Zeichen. Ich hatte plötzlich eine Eingebung. Eine Aufgabe. Ich musste die Gruppe retten. Sie alle wieder vereinen.«

Martina wimmerte. »Du hast die anderen getötet …«

»Leonie Gremminger war die nächste. Ihre Depressionen machten es leicht. Ein Längsschnitt, etwas Druck. Als Medizinerin weiß man, wie man es machen muss. Ihre Armprothese habe ich mitgenommen. Ich habe sie der Reihe nach und immer in zeitlichen Abständen umgebracht und sie eingemauert. Bei einigen musste ich mit roher Gewalt nachhelfen. Jonas und Tom sind so gestorben. Jo war über die Jahre ziemlich fett geworden und Tom hatte es einfach verdient. Ich habe sie mit einer Metallstange erschlagen. Bei anderen reichte eine Spritze mit einem Gift. So wie letzte Nacht bei Stefan.«

Deshalb die manipulierte Blutprobe, deshalb gab es kein toxikologisches Gutachten, verstand Martina.

»Lass uns reden, Annett!«

»Irgendwann kam ich auf die Idee mit den Gemälden von Marla«, überging Annett sie weiterhin. »Sie sollten wie Grabsteine fungieren. Über Umwege habe ich den Händler gefunden und ihm elf Werke abgekauft. Nur das mit dem Krebs wollte Marla einfach nicht rausrücken. Wohl wegen irgendeiner Erinnerung an ein Kind. Egal, von Leonard Wagner hatte ich sowieso nichts. Weder seinen Leichnam noch einen persönlichen Gegenstand. Er war ja schon die ganze Zeit in dem Haus.«

Martina wollte sich die Ohren zuhalten, doch sie kämpfte gegen die Erschöpfung an.

»Annett, lass es gut sein!«

»Und dann stand plötzlich Katharinas Tochter vor meiner Tür. Sie stellte dämliche Fragen nach ihrer Mutter. Sie wollte mehr über deren Vergangenheit wissen, hat mir Tagebücher gezeigt. So etwas ist gefährlich. Am Ende hätte Sarina herausgefunden, was mit den anderen Mitgliedern passiert war. Also habe ich sie in meine Wohnung gebeten. Dort habe ich sie betäubt und später in der leer stehenden Fabrik in einem stillgelegten Fahrstuhlschacht versteckt gehalten. Ich wusste nicht, was ich mit dem Mädchen anstellen sollte, bis eine Idee in mir reifte. Nun ja, den Rest kennst du ja. Du und Sarina seid euch gerade ganz nah …«

»Warum?«, rief Martina. »Warum ich?«

»Weil du zu klug bist.«

Martina begann wieder zu hämmern. Ihr ganzer Körper bebte. »Bitte … bitte nicht!«

Annett schwieg. Dann kam es ganz ruhig und gedämpft durch den Metalldeckel.

»Wer nicht passt, muss gehen heut’ Nacht.«

Die Dunkelheit blieb. Die Kälte kroch tiefer. Martina wusste nicht, ob es noch einen Weg hinaus gab. Aber sie würde kämpfen. Bis zum letzten Atemzug.

Kapitel 87

Samstag, 16:55 Uhr

Die Schranke zum Institut öffnete sich mit einem Ruck. Arne fuhr hindurch, der Metallbalken klappte hinter ihm klirrend zurück. Es war still auf dem Parkplatz. Zu still. Er hatte gehofft, Annetts Ford würde noch hier sein.

Er rollte Richtung Eingang. Plötzlich eine Bewegung an einem Seitenausgang. Durch die parkenden Autos hindurch sah er sie. Annett Freier. Sie ging schnell. Die Handtasche schlenkerte gegen ihre Hüfte, sie zog den Gurt über die Schulter, als hätte sie es eilig. Verdammt eilig. Arne hielt den Atem an, sein Fuß streifte das Gas nur. Sie hatte ihn nicht bemerkt. Noch nicht.

Er wendete den Wagen. Der Motor röhrte. Als er an der Stelle ankam, wo sie eben noch gestanden hatte, war sie verschwunden. Einfach weg. Ein kurzer Schwindel packte ihn, sein Magen drehte sich. Alles in ihm wollte protestieren. Herz, Kreislauf, Verstand. Alles auf einmal. Ein kalter Schweißfilm legte sich über seinen Nacken.

Im Rückspiegel Rücklichter. Ihr Auto. Sie parkte rückwärts aus. Arne gab Gas, wollte sie abfangen, aber ein älteres Paar schob sich gemächlich in seinen Weg, direkt in die Fahrspur. Ein Rentner in beiger Windjacke, daneben eine Frau mit Rollwägelchen.

»Vorsicht!«, rief sie empört, als Arne fast auf sie auffuhr. Er bremste hart.

»Zur Seite, wenn Sie nicht da drin landen wollen!«, fauchte er aus dem offenen Fenster.

»Sie fahren hier aber nicht allein!«, sagte der Mann empört. »Hier gibt’s Regeln!«

»Ich bin Polizist. Weg da!«

»Dann fahren Sie auch so!«

Der Mann stemmte die Arme in die Hüfte. Arne hätte ihn am liebsten aus dem Weg gezerrt, doch er riss das Lenkrad herum, setzte zurück. Annett war jetzt schon an der Schranke, beugte sich aus dem Fenster, hielt ihre Zugangskarte ans Lesegerät. Gleich öffnete sich die Schranke. Sekunden blieben ihm noch.

Arne kam seitlich angebraust, fuhr direkt auf sie zu. Ein Impuls durchzuckte ihn. Er wollte den Wagen am Heck rammen. Aber was, wenn Martina im Kofferraum lag? Er konnte nicht riskieren, sie zu verletzen.

Also änderte er abrupt den Kurs. Beifahrerseite. Motorraum. Arne lenkte hart nach rechts. Dann krachte es. Metall zersprang. Der Aufprall riss ihn aus dem Sitz, das Lenkrad drückte gegen seinen Brustkorb. Es war, als würde ihm der Boden unter den Füßen weggeschlagen, obwohl er noch im Auto saß. Geräusche wurden dumpf. Dann kam das Schwarz.

Als er die Augen wieder öffnete, brannten sie unter den Lidern. Rauch stieg auf, irgendwo tickte etwas. Seine Schläfen pochten. Jedes Atmen war ein Widerstand.

Benommen sah er, wie beim Ford die Beifahrertür aufschwang. Mit den Händen voran, kroch Annett auf den Asphalt.

»Hilfe! Ein Verrückter! Hilfe!«

Humpelnd, gekrümmt und schreiend rannte sie über den Parkplatz. Arne stemmte sich gegen die Fahrertür. Erst nach ein paar Ellenbogenstößen ging sie auf. Er taumelte hinaus. Der Fahrbahnbelag schien sich unter ihm zu neigen. Er hatte Mühe, die Orientierung zu behalten. Der Schmerz in seiner Seite und im Rücken zog ihm fast die Beine weg.

Er versuchte, die Kofferraumklappe des Ford zu öffnen, sie saß fest.

»Martina!« Er klopfte auf das Blech. »Martina, bist du da drin?«

Keine Antwort. Vermutlich nicht. Er lief los. Irgendwie. Jeder Schritt eine Tortur. Doch der Wille trieb ihn vorwärts, schneller, härter, gegen alle Vernunft. Annett war schneller, aber auch sie wirkte angeschlagen. Sie erreichte das Institut, verschwand durch den Haupteingang.

Drinnen war es leer. Typisch Wochenende. Nur eine Empfangskraft und ein bulliger Sicherheitsmann. Als Arne die Tür aufstieß, blickten sie erschrocken auf.

»Stopp!«

Der Wachmann hob die Hand. Arne zog die Waffe. Keine Zeit für Erklärungen.

»Zur Seite, ich bin Polizist! Ihr kennt mich doch.«

Die Empfangskraft duckte sich. Der Wachmann erstarrte, zu unsicher, um zu handeln.

Annett war schon weiter, riss eine unscheinbare Tür auf. »Nur für Personal«. Arne hastete ihr nach. Kurz bevor die Tür ins Schloss fiel, bekam er den Knauf zu fassen.

Dahinter lag ein schmaler Gang. Notbeleuchtung. Flure wie Tunnel. Arne hörte ihre Schritte vor sich, sah den Schemen, der um die Ecke bog. Er stolperte weiter, Schweiß im Nacken, Übelkeit in der Kehle.

Kurz schaute er um die Ecke. Ein einziger Raum am Ende des Ganges, vermutlich für technische Wartung. Kein Fluchtweg mehr.

Mit gezogener Pistole trat er ein. Annett stand mit dem Rücken zur Wand. Ihre Augen glänzten, die Atmung stockend. Ihre Hand tastete nach irgendetwas auf dem Tisch neben ihr. Ein Werkzeugkasten, Kabel, ein Messgerät.

»Es ist vorbei«, sagte Arne, er wischte sich die Benommenheit aus dem Gesicht. »Wo ist Martina?«

»Halt dich von mir fern«, fauchte sie. Ihre Stimme war hoch, fast splitternd. »Du weißt gar nichts.«

Er ging langsam näher. Die Waffe gesenkt und bereit. Doch er konnte nicht schießen, nicht bevor er wusste, dass es Martina gut ging. Sein Blick verschwamm kurz. Die Welt kippte. Dann fing er sich wieder.

Diesen Moment hatte sie erkannt und nutzte ihn. Ihr Griff ging nach der Klemmlampe am Tisch. Schwerer Fuß, langer Schwenkarm. Sie schleuderte ihm das Teil entgegen.

Er wich aus, taumelte gegen einen Schrank. Etwas von oben fiel ihm auf den Kopf und in den Nacken. Ein Schraubenkasten, Aluschienen. Als er wieder stand, raste Annett mit erhobenem Cuttermesser auf ihn zu. Vermutlich aus dem Werkzeugkasten, ging es Arne noch durch den Kopf, als er den Angriff wie durch ein Wunder parieren konnte. Wieder wurde ihm schwindelig, wieder sah er verschwommen. Er spürte einen Biss. Die Klinge hatte ihn an der Schulter erwischt. Er sackte zu Boden. Ein Tritt gegen sein Knie. Sie stürzte sich auf ihn, wollte ihm die Waffe entreißen. Arne wehrte ab, aber sein Körper spielte nicht mehr mit. Die Kraft wich aus seinen Armen.

Plötzlich tauchte jemand hinter ihr auf. Groß wie ein Kleiderschrank, in Securitykleidung. Funkgerät am Gürtel, Muskelpakete unter dem Hemd, Schlagstock erhoben. Der Wachmann vom Empfang.

»Runter mit der Waffe!«, brüllte er.

»Sie hat Martina entführt! Sie ist eine Mörderin!«

»Nein, er lügt«, schrie sie, ließ das Messer fallen, schob sich an die Seite. »Er will mich umbringen.«

Der Wachmann überlegte. Eine Sekunde nur. Als die Spitze seines Schlagstocks zu Arne schwenkte, nutzte sie die Situation. Sie hielt eine lange Schere in der Hand, stach zu – direkt in den Nacken des Wachmanns. Ein Gurgeln, dann sackte der Koloss zusammen.

Arne riss die Waffe hoch. Ein Reflex. Ein Schuss. Die Zeit stand still. Der Knall hallte metallisch im kleinen Raum.

Annett taumelte. Sie hielt sich an der Wand, dann glitt sie langsam daran hinab. Ihre Lippen bewegten sich. Kein Laut.

Arne kroch zu ihr. »Martina. Wo ist sie? Sag es mir!«

Aber sie sprach nicht mehr. Ihre Augen waren noch offen – sahen ihn an, durch ihn hindurch, in etwas, das er nicht fassen konnte.

Kapitel 88

Samstag, 17:10 Uhr

Blut sickerte durch das Hemd des Wachmanns. Er saß an die Wand gelehnt, das Gesicht grau, die Lippen bleich. Die rostige Schere lag noch dort, wohin sie gefallen war, die Scherenblätter leicht geöffnet wie ein Tiermaul.

Arne kniete sich vor den Wachmann. Das Echo des Schusses hing ihm noch im Körper, vibrierte bis in die Fingerspitzen. Draußen schrien Möwen oder Sirenen. Er konnte es nicht mehr unterscheiden.

»Bist du okay, Mann?«, fragte er.

Der Wachmann nickte kaum merklich. »Ja … ich glaube … ja.«

»Ich hab einen Notarzt angefordert. Hilfe kommt gleich.«

Arne zog ein sauberes Taschentuch aus der Jacke und drückte es gegen die Wunde. Der Stoff färbte sich augenblicklich dunkel.

»Wie heißt du?«

»Neumann«, presste der Mann hervor. »Ronny Neumann.«

»Gut, Ronny.« Arne sah ihn ernst an. »Willst du ein Held sein? Ein echter, meine ich. Einer, der morgen in der Zeitung steht.«

Neumanns Lächeln war schmerzverzerrt. »Was muss ich tun?«

»Hilf mir, meine Lebenspartnerin Martina Schweitzer zu finden. Die kennst du doch?«

»Klar … Frau Dr. Schweitzer kennt hier jeder.«

»Ich erreiche sie nicht mehr. Ihr Handy ist tot. Annett Freier – diese Verrückte da – hat ihr was angetan. Im Telefonat hat sie vom Kühltrakt geredet. Vielleicht liegt sie dort. Bitte, ich brauche deine Hilfe!«

Neumann blinzelte, streckte seinen Arm, damit Arne ihm auf die Beine half. »Komm mit! Ich bringe dich hin.«

Beim Verlassen des Raumes schaute Arne noch einmal zurück. Annett Freiers Körper lag regungslos neben dem Schrank. Für sie konnte niemand mehr etwas tun. Die Kälte, die von ihr ausging, war endgültig.

Seite an Seite schleppten sich die beiden Männer durch die Gänge. Neumanns Schritte waren schwer und instabil. Arne musste ihn stützen. Gleichzeitig spürte er jeden Herzschlag wie einen Aufprall. Der Druck auf seiner Brust war zurück, eine pochende Erinnerung daran, dass auch er am Rand seiner Gesundheit lief.

Vor dem Aufzug zuckten die LEDs. Neumann zog eine Schlüsselkarte aus seiner Jacke. Er zitterte beim Auflegen. Zischend öffnete sich die Tür. Sie stiegen ein, beide hielten sich an den Wänden fest. Wie zwei Überlebende in einem schon schief liegenden, sinkenden Schiff.

»Minus zwei«, keuchte Neumann. »Dort liegen die Toten.«

»Hast du Zugang zu den unteren Ebenen?«

»Sicher, für den Fall einer Evakuierung. Auch … Tote müssen raus, im Ernstfall.«

Ein Ruck. Der Aufzug begann zu sinken. Die Luft wurde kälter, je tiefer sie fuhren. Oder kam das von innen?

Die Türen gingen auf. Das Licht war spärlich. Die Toten warteten. Doch für Arne war hier kein Ort des Wartens. Es war ein Ort der Entscheidung.

Neumann zog eine zweite Karte, öffnete den Kühlraum. Drinnen lagen Körper in separaten Rollfächern. Sorgfältig beschriftet, sauber aufgebahrt. Tom Reinhardt, Stefan Krüger. Beide erkannte Arne sofort. Drei weitere unbekannte Leichen. Bei jedem neuen Fach schlug sein Herz laut. Aber er fand seine Martina nicht.

Er trat zurück, drückte den Rücken gegen die Wand, als könnte er sich selbst davon abhalten, den Verstand zu verlieren. Die Stille in seinem Inneren war dröhnender als jedes Geräusch.

»Verdammt!«, stieß er hervor. »Sie muss hier sein! Freier hat den Kühltrakt erwähnt. Da bin ich mir sicher.«

Mit sichtlicher Mühe hielt Neumann sich aufrecht. »Vielleicht … der andere.«

»Der andere?«

»Der wurde stillgelegt. Veraltete Technik.«

»Wo?«

»Eine Etage höher.«

Über die Treppe wären sie schneller gewesen, aber keiner von beiden hätte auch nur eine Stufe geschafft. Also zurück in den Aufzug. Die Knöpfe leuchteten schwach. Arne fühlte sich, als würde ihm jemand die Lunge zusammenschnüren. Er lehnte den Kopf gegen die Wand, sah dabei Neumann an. Dessen Augenlider flackerten, er war bleicher als eben noch.

Sie fuhren nach oben. Der Aufzug vibrierte leicht, knarrte in den Schienen. Nur eine Etage, aber unendlich lang. Inzwischen hörte man die Sirenen näher.

Der alte Kühltrakt lag an einem verlassenen Flur. Die Tür war schwer, mit einem elektronischen Schloss versehen. Arne rüttelte am Griff, versuchte es mit aller Gewalt. Nichts zu machen. Die Tür saß fest.

»Kennst du den Code?«

Neumann schüttelte den Kopf, seine Augen blieben jetzt fast die ganze Zeit geschlossen. »Sorry, bin noch nicht lange hier.«

»Mist! Mist! Mist!«

Einen Augenblick lang dachte Arne daran, beide Magazine auf das elektronische Türschloss abzufeuern.

»Der am Empfang …«, stöhnte Neumann. »Der weiß alles. Ist schon ewig angestellt. Zwanzig Jahre oder so.«

Im Kopf überschlug Arne, wie viel Zeit durch diese Verzögerung verstreichen würde. Aber Neumann griff bereits nach seinem Handy, seine Finger zitterten, als er den Kontakt suchte.

Dann sackte er einfach in sich zusammen.

Arne konnte ihn nicht mehr auffangen. Der Körper glitt zu Boden wie ein zentnerschwerer Sack. Bewusstlos. Vielleicht mehr.

»Scheiße. Nein … nein, nein …«

Arne sank neben ihm in die Knie. Das alles spielte sich vor der Tür ab, hinter der Martina sein konnte. Und der Einzige, der ihm helfen konnte, lag jetzt reglos auf dem kalten Boden.

Kapitel 89

Samstag, 17:20 Uhr

»Ronny… Ronny, wach auf.«

Arne kniete über dem Wachmann. Der Körper unter ihm war schwer und schlaff. Kein Blutstrom mehr zu spüren, das bedeutete nichts Gutes. Neumanns Gesicht war kalkweiß, die Lider rührten sich nicht.

»Verdammt, wer von uns beiden wollte ein Held sein? Ronny, hey, Ronny …«

Arnes Stimme versagte. Er spürte einen Druck in der Brust, der ihm die Luft abschnürte. Nicht scharf, nicht plötzlich, sondern dumpf, kreisend, wie ein zu eng geschnürter Gurt ums Herz. Seine linke Schulter brannte, der Nacken war eiskalt, und die Beine fühlten sich an wie Watte. Kalter Schweiß sammelte sich in den Falten seines Hemdes.

»Nicht jetzt … nicht ich auch noch.«

Ein Herzinfarkt! Zu viele Nächte, zu viele Einsätze. Zu viele Zigaretten. Der Gedanke traf ihn wie ein Schlag. Er schwor es, leise, kaum hörbar.

»Ich hör auf. Ich höre wirklich auf. Armakuni, ich schwöre dir … nie wieder …«

Sein Blick verschwamm, der Boden neigte sich. Kein Notarzt in Sicht. Er verlor das Zeitgefühl. Und damit Martina.

Er musste zurück zum Aufzug. Zehn Meter vielleicht. Er kroch. Aus dem Augenwinkel nahm er ein Leuchten wahr. Das Display von Neumanns Smartphone, halb verdeckt von dessen mächtiger Hand. Eine Stimme drang undeutlich aus dem Gerät.

»Hallo? Ronny? Was ist da bei dir los? Hallo?«

Arne griff nach dem Handy, presste es sich ans Ohr.

»Hier … Stiller. Arne Stiller. Polizei. Ich … es tut mir leid, dass ich vorhin mit der Waffe rumgefuchtelt habe … Ich … ich brauch Ihre Hilfe.«

Stille am anderen Ende. »Was ist mit Ronny passiert?«

»Bitte … hören Sie. Ich brauche den Zugangscode für die alte Kühlzelle im stillgelegten Trakt. Jetzt sofort.«

»Und warum sollte ich Ihnen den geben?«

»Weil meine Frau da drin ist. Martina Schweitzer. Sie wurde eingesperrt, wahrscheinlich von Annett Freier. Ich … ich weiß, wie das klingt. Aber sie ist da drin. Ich kann sie nicht orten, sie geht nicht ans Handy. Und sie lebt noch. Ich spüre es.«

Kurzes Schweigen. Dann ein misstrauischer Ton. »Frau Schweitzer ist nicht verheiratet. Das hätte sich hier herumgesprochen.«

Arne keuchte, lächelte gequält. »Fast. Fast verheiratet, meinte ich. Hören Sie, ich hab es bisher nicht geschafft, okay? Wenn Sie mir nicht helfen, dann heiratet sie auch niemanden mehr. Bitte … helfen Sie mir. Ronny ist bei mir, er liegt hier. Er stirbt. Und ich weiß auch nicht, wie lange ich noch durchhalte.«

»Warten Sie auf die Polizei, die klärt das!«

»Dann ist es zu spät. Bitte! Ich bin minus eins. Wir befinden uns direkt vor der alten Zelle. Ich laufe nicht weg. Bitte, geben Sie mir nur den Code! Bitte!«

Wieder eine Pause. Zu lange. Dann plötzlich. »9-1-8-2.«

»Danke, Sie haben das Richtige getan«, japste Arne, obwohl ihm das Handy bereits aus der Hand rutschte.

Er stemmte sich auf. Zog sich am Türknauf hinauf zum Tastenfeld. Die Ziffern tanzten vor ihm, aber er tippte die genannte Kombi ein. Ein Klicken. Das Schloss öffnete sich.

Vor ihm tauchte eine Wand aus rostfreien Edelstahlfächern auf. Manche beschriftet, andere leer. Er drückte die Stirn gegen das kalte Metall, sein Atem kondensierte in dünnen Schwaden.

»Martina …«, flüsterte er. Nichts. Seine Stimme war fast nicht mehr da. »Martina!«

Er kroch vorwärts, stützte sich mit der Schulter gegen die Fächer. Der Schmerz im Rücken stach scharf. Mit dem Absatz trat er gegen die unteren Klappen, wild, hilflos.

Plötzlich antwortete ein Klopfen. Gedämpft. Schwach. Dann noch einmal. Und eine Stimme erklang. Zerbrechlich, fern.

»Hilfe! Ich bin hier!«

»Ja!«, keuchte er. »Ja, ich bin hier! Ich bin da!«

Er suchte das Fach. Nummer vierzehn. Er packte die Entriegelung. Seine Finger waren klamm, der Hebel schwergängig. Dann ging es auf.

Martina lag darin, fast steif, die Lippen blau, die Augen halb geschlossen. Ihre Haut war eisig, aber sie lebte. Ihr Atem war flach, doch spürbar. Arne zog sie heraus, an sich heran, hielt sie fest, zog seine Jacke aus und wickelte sie damit ein.

»Du lebst … mein Gott, du lebst …«

Sie sah ihn an, ein flüchtiges Lächeln auf den Lippen. »Dachte … du kommst nicht mehr …«

»Nie. Denk so etwas niemals. Ich komm immer wieder.«

Ihre Hände klammerten sich an ihn. Er legte ihre Stirn an seine, spürte die Kälte und die Wärme zwischen ihnen, das Zittern des Lebens, das zurückkehrte.

»Ich hab dich … so vermisst«, hauchte sie.

Er hielt sie fester. »Ich dich auch. Und du hörst jetzt auf, mir wehzutun.«

Sie lachte, leise, schwach. »Wenn es wehtut, bedeutet es, wir leben.«

Kapitel 90

Donnerstag, 10:15 Uhr

Im Krankenhaus Friedrichstadt war die Decke kratzig, das Fenster schmal und trüb, und die Eier zum Frühstück hatten exakt den Aggregatzustand von Baubeton. Arne starrte in den weiß gestrichenen Himmel über seinem Bett, als die Tür aufschwang.

»Na, Arne, da hat wohl jemand ein bisschen abgenommen.«

Bernhard marschierte in das Patientenzimmer, mit seinem üblichen Lächeln, das irgendwo zwischen väterlicher Fürsorge und leichter Überforderung oszillierte.

Demonstrativ zupfte Arne sich an der Wange. »Das kommt davon, wenn man mir seit Tagen streng geheimen Kartoffelbrei mit Sojafasern serviert. Ich habe gehofft, du bringst was Anständiges vorbei. Eine große Tüte von McDonald’s vielleicht. Oder besser, eine Currywurst. Aber hier riecht es leider nicht nach Curry.«

»Dafür habe ich dir was Gesundes mitgebracht.« Bernhard hob triumphierend einen roten Apfel in die Höhe. »Ab jetzt jeden Tag einen.«

Arne sah ihn an, als hätte Bernhard ihm ein Stück Tapete angeboten. »Du lässt dich fünf Tage nicht blicken und kommst mit einem Apfel an? Du hast echt eine sadistische Ader.«

Bernhard lachte, setzte sich auf den Besucherstuhl und betrachtete ihn einen Moment lang. »Du siehst besser aus. Fast erkenne ich den alten Arne.«

»Pah, ich bin ganz der Alte! Schließlich hatte ich keinen Herzinfarkt, wie der Kollege Notarzt anfangs behauptet hat. Falscher Alarm. Mir haben nur etwa hundert Stunden Schlaf gefehlt. Meine Werte sind wieder fast wie mit zwanzig. Sogar die retinale Mikroangiopathie ist fast verschwunden.«

»Martina hat mir da was anderes berichtet.« Seine Stimme wurde ernster. »Da war die Rede von einem Makulaödem. Angeblich hat sich Flüssigkeit in der Mitte der Netzhaut angesammelt, was dein Sehvermögen deutlich eingeschränkt hat.«

»Das hat sie dir also erzählt? Wo sich die Ärzte doch sonst immer hinter der Schweigepflicht verstecken.«

»Du solltest den Ärzten dankbar sein, dass sie sich um dich kümmern. Du musst dich hier erst mal richtig ausruhen. Deshalb habe ich mich nicht eher gemeldet. Die Ermittlungen laufen weiter, auch ohne dich. Und ehrlich gesagt, nach dem tödlichen Schuss war ich froh, dass du erst mal aus dem Verkehr gezogen warst.«

Arne seufzte, richtete sich ein Stück auf. Die Matratze quietschte protestierend. »Was soll da schon anderes rauskommen als rechtlich sauberes Handeln? Ich habe in Notwehr geschossen, Bernhard. Ich hab eine Geisteskranke gestoppt und Ronny Neumann und Martina das Leben gerettet.«

»Weiß ich doch. Und in der Zeitung wurde der Wachmann als Held betitelt. Außerdem bekommt er von der Polizeidirektion die übliche Ehrung für couragiertes Verhalten.«

»Hundert Euro?«

»Hundert Euro.«

»Bar auf die Hand oder aufs Konto?«

»Als Gutschein.«

Arne pfiff. »Diese Pfennigfuchser im SMI. Seit fünfundzwanzig Jahren der gleiche Betrag. Die Inflation hat den längst verdampft.«

Bernhard zuckte mit den Schultern. »Symbolik.«

»Hm. Nun rede schon! Wie steht es mit den Ermittlungen? Ich halte es hier sonst nicht mehr aus.«

Bernhard beugte sich ein Stück vor. »Es wird noch dauern, aber im Prinzip ist die Mordserie aufgeklärt. Die Staatsanwaltschaft drängt auf schnellen Abschluss. Lückenlos.«

»Lückenlos! Natürlich.«

»Wir haben herausgefunden, dass Dr. Freier nur die ersten zwei Jahre zur Gruppe gehörte. Dann wurde sie durch Stefan Krüger ersetzt. Keine Gnade, kein Rückweg. Sie war raus. Diesen Umstand hat sie offenbar nie verwunden. Sie hat danach still weiter recherchiert. Über jedes einzelne Mitglied Buch geführt. Sie hat unauffällig Kontakt gehalten, damit keine Spur zu ihr führte.«

»Lass mich raten: Zuletzt hat sie Miriam Berger per Mail kontaktiert. Und Henning.«

»Genau. Robert Henning hatte wiederum noch Kontakt zu Krüger. Das letzte Gespräch ging wohl um eine von Freiers Drohmails. Der Ausdruck, den wir in Krügers Haus gefunden haben. Übrigens waren es bei Krüger nicht die Schlaftabletten, die ihn umgebracht haben, sondern Kaliumchlorid. Seine Mörderin hat es ihm injiziert. Was Tom Reinhardt angeht, da bleibt vieles Spekulation. Nach der Zwangsräumung in Sachsen-Anhalt kam er wohl zurück nach Dresden. Vielleicht war es Zufall. Vielleicht hat Freier ihn gefunden, ihn überredet, vorübergehend in der Villa zu bleiben.«

»Er war der Anführer. Die Villa war sein Herzstück. Viel Überredungskunst hat es da wohl nicht gebraucht.«

»Und sie hat ihn für ihre Mission gebraucht. Sie hat alle zwölf Mitglieder töten wollen. Sie hat sich sogar selbst als Wassermann in das Wandgemälde hineingezeichnet. Ein dezenter Hinweis, gut versteckt. Sie wollte alle in dem Haus vereinen. Leonard Wagners Seele war ja schon da. Also fehlten noch elf.«

»Und das Haus … niemand wollte es. Leer, verlassen. Jahrzehntelang. Der perfekte Ort.«

»Wären die drei Jungs nicht gewesen, wäre die Serie noch lange unentdeckt geblieben. Aber als die Polizei dort auftauchte und die Leichen in den Wänden gefunden hat, musste sie sofort handeln. Sie hat unbemerkt Leichenteile ihrer Opfer als Andenken gesammelt. Sie wollte ihr Werk schnell vollenden, bevor die Leichen eingeäschert wurden.«

»Und das hat sie beinahe geschafft.« Arne schluckte. »Aber jetzt ist Schluss.«

»Ja. Wer weiß, was sie als Nächstes geplant hätte. Vielleicht wäre sie nie freiwillig damit fertig geworden. Ich meine, was macht ein Serienmörder, wenn ihm niemand auf die Schliche kommt?«

Sie schwiegen beide lange, denn sie wussten, so vieles bei dieser Mordserie würde erst viele Jahre später oder schlimmstenfalls nie ans Tageslicht kommen.

»Du kannst auf mich zählen, sobald sie mich hier rauslassen«, bekundete Arne.

»Das eilt nicht.« Bernhard stand auf, trat ans Fenster. »Das Kommissariat steht personell gut da.«

»Das höre ich zum ersten Mal von dir. Sonst heißt es immer, Arne, mach du das mal!«

»Ich bin froh, dass Martina es heil überstanden hat, und natürlich, dass du so weit gesund bist. Nur die Zigaretten, die lässt du besser.«

»Abwarten.«

»Arne, ich meine es ernst!«

»Ich auch.« Arne winkte ab. »Wie geht es eigentlich dem Seher?«

Bernhard drehte sich langsam um. Er zögerte, fuhr sich über den Nacken. »Moritz Schrader ist weg.«

»Was meinst du mit weg?«

»Entflohen. Verschwunden aus der Psychiatrie.«

Arne starrte ihn an. »Seit wann?«

»Seit drei Tagen. Die Fahndung läuft.«

»Und ich erfahre das erst jetzt?«

»Weil ich wusste, wie sehr es dich beschäftigen würde. Deshalb bin ich nicht vorbeigekommen. Deshalb hab ich auch nicht angerufen.«

Arne schwang die Decke beiseite, dann die Beine aus dem Bett. Sofort schlug der Kreislauf Alarm, aber er ignorierte das Schwindelgefühl. »Ich muss ihn finden, Bernhard. Ein weiteres Jahr will ich nicht nach diesem Verrückten suchen.«

Bernhard legte ihm eine Hand auf die Schulter und drückte ihn sanft zurück. »Du bleibst hier. Du kannst auch vom Krankenbett aus helfen.«

»Wie denn?«

Bernhard griff in seine Jackentasche und zog ein geknicktes Notizbuch sowie einen Zettel hervor, beschrieben mit krakeliger Handschrift. »Das hier hat er hinterlassen. Adressiert an dich.«

Arne betrachtete zuerst das Papier. Die Tinte war stellenweise verwischt.

Lieber Herr Stiller,

Sie werden mich als Einziger verstehen. Ich bin ein Mörder. Es ist mir wieder eingefallen. Nur das Wo und Wann sehe ich noch nicht klar. Also habe ich eine neue Bestimmung. Ich werde der Polizei den Beweis für meine Tat bringen.

Falls ich wieder alles vergesse, nachfolgend ein paar Gedankenstützen. Vielleicht helfen sie.

Ich bin nicht mehr der gute Mensch. Aber ich bin Ihnen immer nah.

– Der Seher

Im Büchlein standen hastig gekritzelte Zeilen. Wörter, Zahlen, Fragmente. Arne spürte, wie sein Herz schneller schlug.

»Schuld = 445, Esse = 210, Knochen = 196 …«

Er griff nach dem Handy auf dem Nachttisch, öffnete die Galerie. Er suchte die Fotos von Schraders Streichholzbriefchen. Bei drei der Totenlichter tauchten genau diese Zahlen auf: 445. 210. 196.

»Verstehst du das?«, fragte Bernhard.

Arne nickte. »Gematria. Schrader benutzt Zahlenwerte, um Worte zu interpretieren. Oder anders ausgedrückt, er codiert Worte in Zahlen. Er verschlüsselt Gedanken, hinterlässt sie als eine Art Totenlichter, um sich zu orientieren. Schuld, Esse, Knochen … Ich muss die Tabelle in Ruhe durchgehen.«

»Meint er das ernst, dass er ein Mörder ist?«

Ratlos sah Arne auf den Zettel in seiner Hand. »Vielleicht ist er das. Vielleicht auch nicht. Aber er hat mir persönlich geschrieben. Nun, für mich klingt das nach einem Auftrag. Er will anscheinend, dass ich ihm helfe.«

»Wir müssen davon ausgehen, dass er ein Mörder auf der Flucht ist. Entsprechend ernst sollten wir das nehmen.«

»Sobald ihr ihn habt, will ich mit ihm reden.«

»Natürlich, kein anderer als du.«

Arne ließ sich zurücksinken, Notizbuch und Zettel noch immer in der Hand. Schraders mysteriöse Worte brannten sich ein. Die Suche nach der Wahrheit war nicht vorbei.

Sie hatte gerade erst wieder begonnen.

Nachwort

Liebe Leserin, lieber Leser,

vielen Dank, dass Sie Arne Stiller bis hierher begleitet haben – durch staubige Räume, abgelöste Bilder und eine Wahrheit, die sich erst in den Wänden zeigt. Beim Schreiben dieses Romans stand lange nur ein stummes Motiv vor meinem inneren Auge: ein Kind auf dem Boden eines alten Zimmers, vor sich einfache Bauklötze. Nichts Spektakuläres. Aber genau dort begann die Geschichte – bei einem Bild, das rätselhaft und gespenstisch wirken sollte. Und ja: Meine Leidenschaft für Symbolik durfte sich wieder einmal entfalten.

Die Villa Lunaris, in der vieles zusammenläuft, ist erfunden. Es gibt jedoch den Heidefriedhof und die alte Bunkeranlage in der Dresdner Heide. Dort kreuzen sich Stillers Weg und der des Sehers wieder. Moritz Schrader ist hier nur ein Schatten seines früheren Ichs – und die Brücke zum nächsten Band, der hoffentlich die Frage beantwortet, ob der Seher ein Mörder ist.

Ich mag Geschichten, die ihre Antworten nicht sofort aussprechen. Deshalb habe ich ein kleines Rätsel versteckt. Aufmerksame Leserinnen und Leser haben sicher bemerkt, dass eine Auflösung fehlte. Auch wenn es im Buch nicht genannt wird, zeigt das Gemälde für die Waage die Bausteine Rot F2, Gelb P2, Gelb V2, Blau M3, Grün U5. Die Entschlüsselung folgt der Logik der übrigen elf Bilder. Ein Tipp fürs Lösungswort: altgriechisch. Viel Vergnügen beim Knacken dieser letzten Chiffre!

Mein Dank gilt all den Menschen, die dieses Buch möglich gemacht haben: meiner Familie, meinen Testleserinnen und Testlesern, meiner Lektorin und meinem Korrektor, meinem Verlag sowie allen, die mit Rat, Zeit und ehrlichem Widerspruch an diesem Text mitgebaut haben. Und natürlich Ihnen, liebe Leserin, lieber Leser, für Ihre Treue zu Arne Stiller und seinen Fällen.

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Herzliche Grüße

Elias Haller

Bisher von Elias Haller bei Edition M Erschienen:

Greta Silber & Hardy Finkel:

Küstenstill

Möwentod

Meereskalt

Ostseeschmerz

Erik Donner:

Tod und tiefer Fall

Rache und roter Schnee

Blut und böser Mann

Asche und alter Zorn

Furcht und finsteres Herz

Leid und letzter Tag

Tod und kein Erbarmen

Schmerz und kein Trost

Klara Frost:

Der Augenmacher

Der Todesschöpfer

Der Seelenhirte

Klara Frost & Erik Donner:

Der Luzifer-Killer

Arne Stiller:

Der Kryptologe

Die Chiffre

Das Zeichen

Der Rätselmann

Die Schrift

Das Quadrat

Der Seher

Die Sättigung

Das Zodiak-Kind

Grimm:

Rotkäppchen lügt

Vöglein schweigt

Schneeweißchen stirbt

Tara Kronberg:

Signalrot

Todesstimme

Der Blutmacher

Einzelband:

Jemand

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